Le sous-sol

Haruki murakami

Quelle est la valeur de l'esprit ?

Table des matières

L

e sous-sol

......................................................................................... . . . . . . . . .1

C

HAPITRE 1

...................................................................................................................................... . .2

L

E S

OUS-SOL ET LE CHEF INDIEN

............................................................................................. . .2

C

HAPITRE 2

...................................................................................................................................... . .8

L

E COMA DU BAROLO

.............................................................................................. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .8

C

HAPITRE 3

............................................................................................................................... . . . . . . .1 1

L

E KIDNAPPING DU BROCOLI

................................................................................................. . . . .1 1

C

HAPITRE 4

.................................................................................................................................... . .15

D

U RANGEMENT SOUS CONTRAT

........................................................................................ . . . . .15

C

HAPITRE 5

................................................................................................................................... . .19

CE

CLOCHARD DE BIEBER

............................................................................. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .19

C

HAPITRE 6

................................................................................................................................... . .23

L

ES VANGOLES DU DÉTECTIVE

.......................................................................... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .23

C

HAPITRE 7

................................................................................................................................... . .26

G

ROUTCHEN ET PHIL AU BOUT DU FIL.

........................................................................... . . . . . . . .26

C

HAPITRE 8

.................................................................................................................................... . .30

L

A MENAGERE ET LE SERVEUR.

........................................................................... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .30

C

HAPITRE 9

.................................................................................................................................... . .34

L

’HOMME EST UN FRERE SIAMOIS À TETE DE MOUTON.

............................ . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .34

C

HAPITRE 10

.................................................................................................................................. . .40

L

E DÉTECTIVE DÉTECTE.

............................................................................... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .40

C

HAPITRE 11

............................................................................................................................. . . . . . . .42

L

ES FAJITAS A LA Dostoïevski

............................................................................ . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .42

C

HAPITRE 12

................................................................................................................................. . .45

P

LUG OUT

....................................................................................................................................... .45

C

HAPITRE 13

.................................................................................................................................. . .47

U

N CAFÉ L

ÉGER ET LE REPENTIR D’UN SALAUD DE GUERRE

.............................. . . . . . . . . . . .47

C

HAPITRE 14

.................................................................................................................................. . .50

G

ROUTCHENKOTSCHSKI

............................................................................................. . . . . . . . . . . . . . . . .50

C

HAPITRE 15

.................................................................................................................................. . .54

U

NIS-VERS

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CHAPITRE 1

LE SOUS-SOL ET LE CHEF INDIEN

7H00 le réveil sonne sur mon cellulaire. Depuis 6h57 je guettais, mélancolique, sa cacophonie quotidienne. Il fait encore noir au-dehors et quelques oiseaux chantent à tue-tête.

Je presse la touche stop du téléphone, ma femme pose sa main sur mon épaule pour vérifier que je sois bien réveillé.

-Ça va chérie, t’inquiète »

Sitôt ces mots dits elle se jette de tout son corps à l’autre bout du lit, s’emmitoufle à l’intérieur de notre énorme couette blanche puis sombre de nouveau dans le doux sommeil qu’elle venait de quitter pour moi. Je suis maintenant assis au bord du lit le visage enfoui dans les mains, je meurs d’envie de me recoucher, mais je ne peux pas. Ma pensée, sans répit, maudit le monde entier. Une haine féroce nauséabonde et fétide me monte au nez. Je connais tout ce processus, je le laisse se faire tout en traversant l’appartement plongé dans la pénombre. Les formes, l’ombre des meubles, leurs respirations m’observent. Respectueux dans leur présence, leur silence, je les salue et me dirige vers la cuisine. Les oiseaux piaillent de plus belle comme alarmés par la faiblesse de l’aube qui s’éclaircit bien trop vite. J’allume la lumière ce qui me brûle les yeux et m’arrache les premières larmes du jour.

J’enclenche la plaque chauffante au maximum, pose en sacrifice ma petite casserole bourrée d’eau à ras bord. Le voyant rouge prend vie peu à peu. Tel un dieu millénaire, triomphant sur son peuple - les ustensiles de cuisine - le petit thermos chromé reçoit sa coiffe originelle. Le filtre divin plein de café moulu de marque carrefour. L’eau daigne enfin bouillir et digne, il reçoit le fleuve sacré. En attendant la mixture, je contemple ma silhouette déformée dans le reflet du dieu thermos. Une fois que le liquide noir et amer a fini de couler, je rajoute du sucre et referme le tout.

Je retourne dans la chambre, faisant en sorte de ne pas réveiller ma femme, et récupère au hasard de ce qui traîne, de quoi m’habiller. Ressortant sans bruit, j’admire furtivement la courbe de ses fesses. Le jour s’est levé.

-Ça va vite » ai-je pensé inutilement.

1m70 de chair et d’os répartis de façon équitable. Habillé d’une chemise bleue à carreaux, d’un bas de jogging, de chaussettes de la veille et de mitaines bon marché. Une dégaine de clochard à vrai dire. Un visage aux traits réguliers affublé d’un bonnet de chez Zara. Un nez qu’on dit beau surmonté d’un regard noisette perçant, limite provocateur. Une dent de devant cassée. Je parais plus jeune que mes 33 ans. En une formule, un chômeur charmant. Cela dit qu’importe la forme, je ne m’en vais pas bien loin. Le rice-cook dans la cuisine m’indique que l’on a franchi les 7h23 et les oiseaux se sont tus. Je m’empare d’un livre qui traîne sur la table basse du salon, récupère les clefs dans la petite boîte du hall d’entrée et les fourre dans une poche. Je maintiens entre mon flanc et mon bras gauche le bouquin, de mon autre main me saisis du thermos, et me voilà fin prêt. J’avance jusqu'à la porte, tire le loquet, ouvre, sors de l’appartement et referme derrière moi. En quelques secondes me voilà expulsé du doux cocon familial. Je suis un nouveau né, je viens au monde, je suis à l’extérieur.

En temps normal je devrais me rendre au travail. Comme tout citoyen qui se respecte, contribuer à la société, subvenir aux besoins de ses enfants, payer les factures, être en relation avec ses semblables, aller au cinéma, manger un burger, tromper sa femme, divorcer... Oui, en des temps normaux je serais parti au boulot. Jadis je l'ai fait. Il y des années de ça je perdais ma vie à la gagner. Mais aujourd’hui que nenni je n’irai nulle part.

Sondant la profondeur du couloir, j’effectue les quelques pas qui me séparent de l’ascenseur, m’introduis dans la cabine et presse le bouton zéro. Je me contemple dans le miroir et retire les crottes qui s'obstinent aux coins de mes yeux rouges. Etonné par mon arrivée express à destination je suis pris en flagrant délit de toilettage sauvage par ce que l’on appelle un voisin. Le physique de Gandalf, sur sa tête trône un béret gris assurément plus vieux que moi, traînant un cabas plein à craquer. Je me demande émerveillé, comment on peut trouver la foi de faire ses courses aussi tôt.

Je dégaine le premier.

-Bonjour »

Poliment le voisin Gandalf relance.

-Bonjour »

Fin de l’échange.

Je prends directement à gauche et descends les escaliers qui mènent au sous-sol. Je pousse une porte, passe un petit couloir, passe une autre porte et me retrouve au beau milieu d'un immense cimetière d’automobiles. Des relents d’essence et autres produits nocifs me frappent le cerveau. Mes pas résonnent beaucoup trop fort pour mon gabarit. J'essaie tant bien que mal de me frayer un chemin entre les Truck, Porsche, 4-4, Mini Cooper, Mercedes SLK

et autres berlines allemandes. Je traverse le parking puis arrive jusqu'à la porte ornée d’une plaque-cave et dépôt, je la traverse, passe encore un petit couloir et repasse encore une porte où il est inscrit - cave appartement n°190 A n°230 - Je vérifie l’état de mon portable – Mince ! Je l’ai oublié là-haut. Tant pis, je continue. L’odeur de renfermé se fait oppressante. Le fardeau, la haute charge négative incrustée sur la chair de mon dos, le poids lourd de la vie s’allège de seconde en seconde, je le ressens avec clarté. Je prends un couloir à droite, un autre à gauche, encore à gauche et m’engouffre dans les tripes sordides de ce sous-sol. Les premiers mètres d’abord rénovés d’une peinture fraîche font très vite place à de vieux murs de briques défraîchies. Dans dix-neuf pas exactement je serai face à ma porte. Ici le contact de mes Puma sur le sol ne résonne plus, dix-sept, dix-huit, dix-neuf. Je les ai comptées plus d’une fois. Arrivé au dernier couloir, au bout de dix-neuf foulées et pas une de plus, j’atterris systématiquement devant la cave 209. J’y suis, je fais enfin face à la deux-cent neuvième cave, englouti, dans les profondeurs d’un monstre de verre et de béton. J’esquisse un sourire, sors ma clef, l’introduis dans la serrure et le temps d’un petit tintement, la porte s'ouvre.

Me voilà dans la pièce étroite. Je viens d’allumer la lumière. Une pensée muette fuse jusqu'à moi, je la déchiffre. De la culpabilité et de la honte me sont adressées. Je connais le processus, je laisse faire et m’imprègne de l’ambiance de la cave.

Ici je ne suis pas seul, ici gisent les vestiges d’une vie qui passe, d’une vie conjugale. Tout un tas de meubles démontés, d’objets, de cartons pleins de souvenirs qui jugés vieux et inutiles, bons pour le remplacement ont fini entreposés dans ce débarras.

Une table de bois accompagnée de ses quatre chaises aux pieds rongés par les chiens, une table basse ronde affreusement lourde, un micro-ondes sympa, une petite télé Phillips, un canapé-lit marron beige, des livres et quelques cartons contenant des bouteilles de vin italien etc.… Je dépose le thermos, le bouquin et les clefs sur le couple de chaises imbriquées l'une dans l’autre.

Déchausse mes baskets, rabats la banquette du fauteuil par terre, récupère un vieux plaid en guise de couverture et m’installe à mon aise. Je tire le bouchon qui fait office de verre sur la tête du thermos, presse le bouton – open - et me verse une belle lichette de café brûlant. Je n’ai pas le loisir de prendre mon bouquin que déjà me voilà happé par le calme et la plénitude de ces lieux.

Coupé de tout. C’est plus qu’une image, c’est un ressenti miraculeux.

Ma première fois ici c’était en désespoir de cause. Plus de boulot, enlisé dans le mensonge, le manque de courage à avouer fautes et péchés à ma femme. Perdu, mes pieds m'ont traîné jusqu’ici. Au début j’étais pris de panique, le manque d’oxygène, l'odeur, la solitude, la culpabilité. J’étais si épuisé que je m’endormais tout de même. Je m’endormais malgré les lourdes ténèbres qui me tombaient dessus à la lumière éteinte. Je nourrissais la phobie que des esprits, fantômes, poltergeist apparaissent. Cela me terrifiait jusqu'à m’en faire geler la moelle épinière. Jour après jour c’était à reculons que je venais me réfugier au « 209 cave Streets »

tremblant, froussard, grinçant de tous les cotés, hanté par une valse de tourments inconscients et irrationnels. Toutefois j’entretenais une peur, qui elle était plus que logique et rationnelle. Elle me terrorise encore aujourd’hui. Être débusqué, foutu comme on sort un lapin de son trou un matin d’hiver. Enfin, le sous-sol était la seule main tendue vers moi, je ne pouvais la refuser.

Je sombrais, me réveillais, passais d’un rêve, d'un film à un autre, rallumais la lumière, me servais du café, le dégustais puis restais quelque part dans le vague à contempler le mur de briques. Au gré des malformations et autres scories, ici et là sur le mur m’apparaissaient des formes, des visages, des êtres, des choses, de petits personnages venus d’ailleurs. Entre autres un certain Cliff Groutchenkotchski, allure de dandy, large sourire, plus svelte que l’étrange Jack, qui m’en a raconté de bien bonnes. Puis un Glouton sans nom qui aurait (d’après ses dires) inspiré Ive Reitman pour la création du personnage « Bouffe-Tout « issu du film Ghostbuster. Gourmand comme pas deux, il me vidait mon thermos chaque fois que je piquais un petit roupillon. Bien sûr il niait le salaud, un sourire à sa grosse bouche, remuant sa bedaine, me narguant de son haleine puant mon café. Qu’importe il est chouette dans le fond ce glouton, il ne sait pas se retenir c’est tout. Puis, à force d'observation, les briques nues se mettaient à vibrer, à frétiller, à danser au rythme des battements de mon cœur, elles s’animaient. Fasciné, amoureux, je restais humble spectateur.

Hallucination ? Peut-être. Quoi qu’il en fut, pas un instant dans mon tombeau de fortune, ma condition, ma situation, ce que je suis, ce que je dois, mes soi-disant devoirs d’humain, les cris du monstre culpabilité, l’agonie du convenable, de l’inéluctable, aucun de ces chiens de garde n’ont eu ne serait-ce qu’un cheveu de moi. Lové au centre de la terre, je me rendormais, heureux, en extase. Une Inquiétante quiétude je dois l’avouer. De plus à chaque remontée à la surface, je voyais le paysage terrestre beaucoup plus beau, beaucoup plus vrai, l’impression d’une purification de ma perception. De retour dans l’ascenseur par exemple, mon reflet dans le miroir me paraissait magnifique et teinté de mystère. Les voisins resplendissaient, les crottes de chiens savamment éparpillées sur le trottoir reflétaient avec grâce les rayons du soleil. Ma femme, déesse grecque, brillait de milles feux en pleine dispute et mon ventre grossissant, si gênant à l’accoutumée, je le trouvais charmant, rondeur exquise, je l’aimais. Et les oiseaux…

Quelle heure est-il ? Au chaud dans la deux-cent-neuvième cave, seul, je me remplis un verre d’un peu de café et en bois une gorgée. Ça réchauffe agréablement et ça se répand dans tout mon corps. Je suis fatigué, je vais à coup sûr faire un somme. Je lève le bras et tâtonne le mur pour tourner l’interrupteur. Je remercie tout ce beau monde ici présent de partager encore un bout de chemin avec moi et Clic. Noir. (Et puis plus rien.) Toc Toc Toc (on frappe la porte)

-« Et merde ! »

Je suis fait. Je me lève d’un bond, me recroqueville dans le fond de la cave et tente en pure perte de feindre mon absence. En boule derrière les pièces éparses de ma vieille table de bois…

- « Apata tatti toto tita »

Une voix grave traverse mes remparts. Je ne comprends rien à ce qu'on me dit. A priori il semble que ce ne soit pas ma femme. Un léger soulagement me visite. Peut être est-ce un gardien qui a découvert mon manège ? Ou….

Toc toc toc.

-"Apato titota tutu tuto tatoua ? "

Sacrebleu, on sait que je suis là. Je n’ai plus rien à perdre de toute façon. Je débloque le verrou très lentement, m’agrippe à la poignée. La boule au ventre, j’ouvre.

-"Upototottititottaouato pele pele"

Vient de me dire d’un air inquiet ce vieux chef de tribu de je sais où.

Droit comme un i, le visage grave, la main sur sa hache suspendue à une mêlée de branches qui lui ceinture la taille, il n'est pas plus grand que moi. Une majestueuse coiffe de chef indien ornée de plumes blanches et noires trône sur son crâne. De longs cheveux gris trainent sur ses épaules. La figure marquée par le temps, trois traits horizontaux sont tatoués sur chaque joue. A peine vêtu pour le reste, de quoi cacher l’essentiel. Sa peau est recouverte d’une boue blanchâtre, pieds nus, un regard de feu, (il n’a pas cligné une seule fois des yeux) une petite besace en bandoulière, il me fixe intensément.

-"Opopo you you you tolo toloka ? "

Je n’ai même pas le choix d’être surpris, ou le loisir de me pisser dessus. Tremblant du menton comme un moteur de diesel, je me lance.

-Je ne vous comprends pas Monsieur. Êtes-vous perdu ? Je peux vous aider ?

-"pokopokokulukuluko " poli

-Je ne comprends rien Monsieur ... lui expliquai-je d'un air décontenancé. Sans y prêter garde il se met à farfouiller dans son petit sac. Complètement abasourdi par ce spectacle, je ne le quitte pas des yeux. Au bout de quelques secondes, il en sort un petit collier électronique qu’il se clipse tranquillement autour du cou.

Il appuie sur un bouton, une petite diode bleue s’allume sur le collier et il me dit alors :

-Toi, aider village. Plus d'eau. Femmes, enfant, tous mourus soif.

Polipoli….aider, urgent, pele pele, vite.

Visiblement ce collier n’est pas dernier cri. Pas plus sorti de mon flou, je lui demande très sincèrement :

-Comment je pourrais t’aider ? Et d’où viens-tu ? C’est où chez toi ?

L’air agacé il reprend.

-"Pas temps poko poko, vite, toi, aller dans cave et récupérer espoir dans nuit poko poko, sac zip lock, vite poko poko."

J’ai envie de m’enfuir à vrai dire. Pourtant ce vieux chef de je ne sais pas où me semble on ne peut plus réel, on ne peut plus sérieux. Je n’oserais même pas lui dire non, le mettre en doute.

Étrangement, tout cela me semble un peu familier. Perdu dans ce marécage de pensées, je subis une attaque. Pris d'un vertige inouï saupoudré d'une crise d'angoisse aiguë, comme jamais je n'en ai connu. On me broie la glotte à l’étau, une tonne de pression vient taper un somme sur mon larynx, ma gorge se dessèche a toute vitesse, elle devient poussière. Une agonie atroce qui s’évanouit instantanément, sans rien laisser, au moment où je m'aperçois que vieux chef m'a attrapé par les épaules, m'a tourné en direction de la cave et m'a littéralement poussé au dedans. Est-ce à son contact que j'ai ressenti ces tortures?

-"Vite pele pele, moi la poko pkochi attend."

Plus le temps d'y penser, pressé comme un citron dans le goulot d'une bière par vieux chef, je ne vois pas d’autre alternative que de retourner dans la cave. Dos au mur, refermant la porte, l’image surréaliste du chef souriant se volatilise en un instant. Je bloque le verrou, accablé, je regarde tout autour de moi, empli de frustration je crie :

-« MAIS TU VEUX QUE JE FASSE QUOI ET COMMENT ??

VIEUX FOUUUUUU »

Du tac au tac me parviennent les râles du vieux chef.

-"Poko vite, eau, soif, village, pokolopipi poke poke"

Soit. Il ne me reste plus qu’à éteindre la lumière et prier pour que tout cela ne soit qu’un rêve ou une blague de mauvais goût. Je m’installe comme a mon habitude, sur mon matelas de fortune, me recouvre de mon plaid usé, me sers une lichette de café, le goûte du bout des lèvres, lève la main, tâtonne le mur puis désactive l’interrupteur. Black out, noir complet. Les yeux grands ouverts dans le noir, je ne bouge plus. J’entends mon cœur battre, je fais le vide puis j’attends. C’est tout ce que je sais faire. Tout ce que je peux faire. Je patiente. Un temps indéfinissable passe quand soudain, dans la pénombre, doucement, une image apparaît. J’ai le cœur qui va sortir de ma poitrine. On m’a installé à mon insu dans un grand 8. De par ma réaction trop émotive, l’image s’enfuit aussi sec. Je me calme. Je me fais absent, transparent, vide. Voilà cette fois ce sont des images qui réapparaissent, timides, ondoyantes, elles flottent dans l’espace. Leurs contenus me sont incompréhensibles. On dirait des fenêtres ouvertes sur des brassages de vies anciennes, des scènes d’autrefois, de vieilles époques oubliées. Je les observe, les larmes aux yeux, quelque chose en moi, mon âme peut-être, résonne. Ça fait déjà deux fois que mes larmes coulent aujourd’hui. A coté de moi, dans un carton rempli d’ustensiles de cuisine, j’aperçois une louche, je la prends et la range discrètement sous mon plaid. Les images brillent de plus en plus, elles tournent sur elles-mêmes, communiquent entre elles. Elles semblent des ponts vivants donnant sur d’autres possibilités. Des bribes d’existences, des

"souls memories."

Elles ne sont pas bien grandes, de la taille d’une carte postale tout au plus. Dans le même carton, reposent des rouleaux de PQ

en réserve, du film plastique, de l’aluminium, des sacs zip-loc et autre. Je décide, sans plus chercher comment capturer les images, de les enfermer dans un petit sac zip-loc.

Ai-je déjà fait cela auparavant ? Voyez le tableau loufoque de ce type armé de sa louche et d’un zip-loc fin prêt à la cueillette d’images intemporelles. Ce n’est que moi me dis-je en me moquant de ma propre pomme. Bref, elles ne cessent de changer de contenu, de couleur, de forme. Je me lève, décidé, m’approche tout doucement puis spontanément susurre aux anges de lumière :

-Écoutez-moi, j’ai vu un vieux chef de tribu très inquiet devant ma porte qui a vraiment besoin d’aide. Son village est touché par une grande sècheresse et si l’on ne fait rien, cela coûtera la vie à beaucoup, beaucoup de gens.

Je vous le demande, ô grâce, manifestez la solution, là où l’eau et la joie jaillira à profusion. Exagérant sur la prononciation, l’articulation de chaque mot, d’une manière des plus théâtrale et respectueuse je fis ma demande. Les images, le temps de mon speech, restèrent immobiles comme à l’écoute puis soudain en un éclair, j'aperçus le village, le chef, l’eau, la joie, les femmes les enfants, la danse, la célébration…Tout passa le temps d’un flash.

Tout a été absorbé dans un tourbillon de couleur lumineux. Il ne subsiste que de petites tâches floues, des lueurs pâles, à peine perceptibles, qui flottent. Je les saisis délicatement de ma louche, les range dans le zip-loc puis referme le tout. Je rallume la lumière (un choc de plus pour mes yeux) ouvre la porte et tend le sac au vieux chef.

-"Merci, poko pokoliko, Groutchenkotchski raison, toi, fort, pokolololo"

M’adressant un large sourire donnant vue sur des dents gâtées, il range avec précaution les images dans son sac. Puis sans plus prêter attention à moi s’en va, s’engouffrant dans le sous-sol d’un pas léger, marmonnant des mots. Il s’évapora comme un songe.

-"Pokoli kolo pele pele pele ho ho pokoli pokoli poko, eau…."

Son collier était vraiment pourri...

Embusquée, patiente telle un sniper russe, la fatigue me tombe dessus et se déverse en torrent dans ma pauvre âme. Courbatures, migraine, nausées, fièvre, je dois absolument me coucher. Il me faut du repos pour commencer. Je penserai à tout ce bordel plus tard. Là je n’ai plus rien en moi, je suis un véhicule vide. Je jette mes deux derniers regards à droite et à gauche, puis retourne sans demander mon reste à l'intérieur. Je ferme le verrou, me couche et éteins la lumière. Noir (puis plus rien)

CHAPITRE 2

LE COMA DU BAROLO

Dans l’une des nombreuses chambres de l’hôpital « Conserve U »

et malgré l’effervescence dans les couloirs, les cris, les pleurs, les odeurs, la mort qui rode ici plus qu’ailleurs, une femme, d’un air paisible, la trentaine, faisait tourner l’alliance quelle porte à son doigt. Assise sur un tabouret, le dos bien droit, elle caresse la tête de cette personne inerte entourée de machines qui font du bruit.

Elle veille son mari. Elle vient le voir tous les jours sans exception. Elle lui a apporté des fleurs, les roses blanches qu'il aime tant. Elles représentent la pureté. Il en avait même inondé la voiture de location le jour de leur mariage. Elle lui parle, de tout et de rien, de ses copines, du boulot, des nouvelles du monde, des souvenirs qu'ils ont en commun. Rédactrice en chef d’une agence de pub et de traductions en tout genre, elle gagne très bien sa vie, bien mieux que son mari, avec, en prime, le privilège de travailler à son aise. Non soumise aux horaires classiques, elle peut remplir sa tâche du bureau ou de la maison comme ça lui chante.

De temps en temps, elle pleure au creux de son épaule, mais elle se reprend très vite et enchaîne sur une boutade comme si de rien n'était. Elle lui a ramené sa guitare et a même appris quelques accords pour les lui faire écouter. Elle s’imagine imitant son mari, ce qu'il en dirait… - « Pas mal ma belle, attend je vais te montrer un accord». Elle s'occupe de sa toilette, le lave, le rase, le change.

Grâce aux équipes de kinés et d'ostéopathes de l’hôpital, elle put acquérir une certaine compétence. Adroite, elle travaille sur ses articulations à dégourdir ses membres, à maintenir un lien. Les docteurs lui ont dit - « ça ne peut lui faire que du bien de sentir votre présence constante.» Les premiers jours, elle posa un déluge de questions aux docteurs :

- Quand va t-il se réveiller ? Qu’est ce qui lui arrive ? Que… …

Leurs premiers pronostics furent :

- « Pas d'éveil possible », « il est dans un état végétatif, un coma de type II peut être III »

Que voulaient-ils dire ? Car pour elle, il dormait juste profondément.

Naïve, elle demanda :

- « Aura-t-il des séquelles ? Que risque-t-il ? »

- « Madame tous les scénarios sont à envisager : il sera peut-être aveugle, sourd, muet, handicapé mental ou tétraplégique il ne marchera plus… »

On lui demanda si elle avait remarqué des fait étranges, des signes de santé défaillante ou autre, elle répondit :

- Non, il était en bonne santé comme toujours. La seule chose inhabituelle, c’était qu’il se plaignait de cauchemars.

L’affaire en resta là.

6 mois déjà…

Il fait déjà nuit dehors. Elle porte une robe bleue qui lui tombe sur les chevilles. Elle passe le relais à une petite paire de ballerines en cuir noir. Son sac Birkin bleu qu'elle s’est payé à la sueur de son front trône à ses pieds. Sa chevelure brune, soyeuse, tirée en arrière puis fixée en queue de cheval, laisse place à un joli visage.

De grand yeux noirs, un petit nez au bout rond, de belles joues bien fournies, des lèvres ce qu'il faut de charnues. Des proportions équilibrées, rien ne choque, rien n'emballe. Si ce n'est un appareil dentaire que l'on peut apercevoir quand elle ouvre la bouche. La belle qui connaît l'adage "mieux vaut tard que jamais » entreprit le douloureux périple mais bénéfique, de resserrer la totalité de sa dentition. Ce que l'on fait d’habitude dans les premières années de sa vie. Elle demanda son avis à son mari. Passer trois années consécutives affublée d'un chemin de fer. Évidemment, ça ne le gênait pas le moins du monde. Elle supporte une belle poitrine, remarquable sans trop en faire, son corps entretenu par de longues heures harassantes de danse et de sport savait inspirer le respect chez autrui.

Bien sûr, tout ce qu'elle a, tout ce qu’elle est, elle n'y pense guère.

Tout ce qu’elle espère, c'est voir les paupières de son mari se soulever, ne serait-ce que de moitié. Oui, elle espère. Habitée par l'incompréhension et un goût d'injustice profonde, elle se pose souvent la question. Comment a-t-elle pu en arriver là ?

Soudainement tirée des profondeurs de sa pensée, elle sort de son sac le journal quotidien puis le feuillette, cherchant un fait divers intéressant à raconter à son cher et tendre. Elle s’arrête net sur la troisième page. Spontanément, elle lit à haute voix :

-"UN VIEUX CHEF DE TRIBU VIVANT DANS LE FIN FOND

DE LA FORET TROPICALE SAUVE SON PEUPLE IN

EXTREMIS DE LA SECHERESSE"

Ils vivent nus, la taille simplement ornée d'une ceinture faite de

lianes. Une tribu dite "primitive" qui vit dans les profondeurs de

la forêt tropicale des îles Andaman, en Inde. Chasseurs-

cueilleurs-pêcheurs nomades, menacés comme toutes les

peuplades traditionnelles par le monde moderne, ils sont

farouchement défendus par les ONG qui voient en eux les

derniers survivants d'une humanité encore intacte. Mais leur

meilleure défense, ils l'assurent eux-mêmes à coup de flèches et

de pierres, en refusant sauvagement de se laisser approcher par

les étrangers.

Touchés par une grande sècheresse du fait d’une courte saison

des pluies, la totalité de la tribu courait un grand danger et

commençait à compter ses pertes. Et par miracle, aidés par les

dieux comme ils disent dans la tribu, le chef du groupe par le

plus pur des hasards, armé d’un simple bâton en creusant à un

point précis a découvert une source d’eau souterraine, inconnue

et inexploitée jusqu’alors. Sauvant son peuple d’une lente

agonie, le chef na pas souhaité s’exprimer ou nous recevoir,

préférant l’anonymat et la tranquillité pour son peuple.

Un cliché montrait la source et le chef indien.

- « Tu as entendu ça chéri ? C’est incroyable non ? » Dit-elle en montrant les photos à son mari.

Surprise, elle crut apercevoir ses yeux tressaillir. Elle voulu appeler une infirmière mais se ravisa. Sans pitié, l'immobilité de son mari reprit le dessus. Inutile de faire du bruit pour si peu. Mais ce petit rien a fait renaître en elle la flamme, le premier signe d’un hypothétique retour depuis l’incident. Et elle en remercie avec humour le vieux chef de tribu.

-« Madame, désolé c'est l’heure »

On vient la prévenir que la visite est finie. Elle ramasse son sac et son gilet, embrasse le front de son mari, éteint la lumière et sort de la chambre.

Elle signe le registre des visites, remercie les infirmières et leur souhaite du courage pour la nuit. Au parking, assise au volant de sa Mini Cooper grise, elle observe son regard dans le rétroviseur.

Elle ne reconnaît pas ce regard, elle en a peur. Fuyant ces idées folles, elle démarre et se rend chez elle, ne désirant qu'une chose, mettre un terme à cette longue journée. Sur la route, dans un moment d'inattention, elle manque de peu d'écraser un chat qu'elle évite de justesse. Et par ce geste honorable, elle manqua de peu de finir dans le fossé. Elle se ressaisit, tente une posture droite sans pouvoir s'empêcher de s'imaginer morte, encastrée dans la ferraille, agonisant la nuit entière, tout en bas de nulle part.

On ne la retrouvera qu’au petit matin, seule, inanimée.

Elle secoue la tête pour chasser ce film lugubre, et se raccroche au fait qu'elle vient de sauver la vie d’un chat. Furtivement, l’image du vieux chef traverse son esprit symbolisant sa positivité intérieure. Arrivée chez elle, déchaussée et déshabillée, en pyjama et démaquillée, elle pose sur la commode de la chambre un livre qui traite le sujet du coma, un verre à vin et une bouteille de Barolo. Au lit, à la lumière d'une petite lampe de chevet éclairant à peine de quoi voir le bout de son nez, elle porte le liquide rouge à sa bouche tout en examinant le livre avec attention. Voilà où elle en est :

Chapitre v rôle infirmier par rapport à la famille du patient Rôle infirmier par rapport à la famille du patient : En cas d'accident :

La survenue du coma est brutale. l’accident touche généralement une personne en bonne santé, souvent jeune et pleine de vitalité.

On peut donc imaginer l'effet dévastateur que produit l'état du patient ainsi que la quantité de machines qui l'entourent sur la famille de celui-ci. L'entourage du patient se trouve alors confronté à un monde inconnu et hostile : la réanimation, où la mort est présente à chaque instant.

C'est alors que le personnel soignant doit être très présent et disponible, pour aider cette famille qui ne réalise pas toujours ce qui se passe.

En général, le médecin accueille la famille en présence d'une infirmière.

Puis, celle-ci reprend les informations données par le médecin en des termes plus simples, et répond aux questions de la famille.

Avant de la faire entrer dans la chambre du patient, l'infirmière explique dans quel état il se trouve et l’utilité de toutes les machines et matériels qui l'entourent. Cela est très important, et il ne faut en aucun cas laisser entrer une famille sans l'avoir prévenue au préalable de l'état de leur proche, car cela provoque un grand traumatisme.

Ensuite, l'infirmière accompagne la famille au chevet de leur proche et reste quelques minutes afin de répondre à leurs questions. A la suite de ces quelques minutes, l'infirmière laisse la famille tout en lui disant qu'elle reste disponible mais garde un œil sur la chambre. Au départ de la famille, l'infirmière la raccompagne à la sortie, et lui dit qu'elle peut appeler quand elle le souhaite, de jour comme de nuit. Lors de chaque visite, l'infirmière accompagne et raccompagne la famille.

Pendant quelques jours, l'infirmière sert d'intermédiaire entre le patient et sa famille. Lorsqu'elle s'aperçoit que la famille n'arrive pas à entrer en contact avec son proche, sans la forcer, elle va l'encourager à communiquer avec le patient, par des mots ou par des gestes. Il faut dire à la famille qu'elle peut parler de ce qu'elle veut. Il faut tout de même lui dire que l'on ne sait pas s'il entend, mais que si c'est le cas, il serait sûrement rassuré d'entendre une voix qui lui est familière.

Enfin, après la phase aiguë, il va falloir faire comprendre à la famille l'intérêt d'un travail d'équipe entre soignants et elle, en ce qui concerne la communication. Le travail avec elle se fait progressivement.

L'infirmière explique que la rupture avec son milieu de vie peut provoquer un sentiment d'anxiété et d'angoisse chez le patient, et par conséquent que la famille a un grand rôle à jouer dans le soutien moral, et le maintien de l'identité du patient.

L'équipe soignante va proposer à la famille d'enregistrer sur cassettes des voix de personnes proches, par exemple des enfants, qui sont trop jeunes pour entrer en réanimation, afin qu'on puisse les lui faire écouter dans sa chambre.

L'infirmière va demander à la famille de parler à leur proche dans le coma du quotidien, afin que la rupture avec le conscient moins traumatisante. Il faut tenter d'entraîner la famille dans un mouvement relationnel et de communication créé avec le malade.

La famille fait entrer l'extérieur de l'hôpital dans leur discours.

Derrière un monologue apparent, un dialogue s'installe.

Cependant, l'absence de réponse et la durée du coma peuvent décourager la famille. La confrontation pendant plusieurs semaines à un malade qui paraît "sans désirs", et avec qui la communication habituelle reste impossible devient insoutenable pour la famille. Dans ce cas là, l'équipe soignante doit entourer la famille par sa présence et son écoute. Si l'infirmière pense que l'état d'un membre de la famille est inquiétant, elle peut lui conseiller l'aide d'un professionnel (psychiatre ou psychologue).

Maintenant que nous avons vu le rôle infirmier par rapport aux patients et à leur famille, nous allons essayer d'élaborer une proposition quant à la prise en charge de la communication verbale chez le malade dans le coma, dans un service de réanimation.

Tournant les pages au rythme du verre qui se vide, absorbée par sa lecture, elle sent le sommeil l’attirer. Elle ne se fait pas prier. Elle fini son rouge d'une traite, pose le bouquin sans marque-page puis éteint la petite lampe. Dans la pénombre, imbibée de solitude, elle revit cette douce nuit et sa maudite matinée.

Ils avaient cuisiné des lasagnes à la sauce bolognaise maison.

Accompagnées d'une salade, crevettes, avocats assaisonnée d’une lampée d'huile d'olive et de quelques pincées de sel et de poivre.

Le tout arrosé de bière. Après le repas, il fit la vaisselle puis leur prépara du café qu’ils burent tous les deux .Ensuite ils discutèrent tout le reste de la soirée de choses et d’autres, de projets, de bébé, de maison, d'avenir. Puis une fois au lit, ils firent l'amour tendrement avant de s'endormir apaisés, heureux.

A l'aube, le réveil de son mari sonna comme à l'accoutumée. Et comme elle le fait chaque matin, elle s'assure qu'il est bien réveillé pour partir au travail. Elle le secoue jusqu'à ce qu'il lui réponde, puis elle se rendort soulagée. Mais cette fois là il ne répondit pas, elle le secoua, le secoua de plus en plus fort mais rien ne se passa…il était dans le coma.

Sans raison, sans signe de mauvaise santé, sans prévenir, il sombra.

Elle pleure tout son soûl, se roule en boule, plonge dans ces douloureux moments passés puis finalement Morphée dans sa grâce, la soulage elle aussi.

CHAPITRE 3

LE KIDNAPPING DU BROCOLI

Je me réveille dans le noir complet. Une odeur de café embaume la pièce. Quelle heure est-il ? Je me sens si mal…Suis-je en présence du diable ?

Je ne sens plus mon corps. On dirait qu’un cadavre s’est couché sur moi. J’essaie tant bien que mal de bouger mais en vain. Je suis en panique, plus rien ne répond. La conscience est là mais le reste ?

J’abandonne. J’attends.

Je voudrais boire un café brûlant. Je le visualise et c’est un café de chez Starbucks qui apparaît à l’écran. Imperceptibles, quelques sensations me viennent. Je comprends : mon corps est totalement endormi.

Mon bras droit enroulé autour de mon cou, le bras gauche étiré en arrière, mes jambes, je ne sais pas trop.

C’est atroce. Me voilà incorporé dans une sculpture de chairs ! Je reste cool. J’exagère sûrement. Je me détends. Le sang commence à affluer, ça picote un peu partout.

Dans cette situation, mon esprit qui ne manque pas d’humour, me rappelle de ne pas oublier d’acheter un brocoli comme ma femme me l’a demandé. Tant mieux, ça m’évitera un oubli de plus, moi et la mémoire nous somme complètement fâchés !

Mes jambes se réveillent, elles sont abandonnées dans une espèce de position de yoga raté. Si je ne souffre pas des abducteurs une fois sorti de ce guêpier ce sera déjà ça de pris.

J’aimerais savoir l’heure et me souviens l’oubli de mon portable.

Il peut être n’importe quand. S’est-il écoulé 10 minutes ou 10

heures ? Je n’en sais fichtre rien. Enfin réincorporé (il me semble.), je me sens comme un poisson qu’on a violemment roué de coups.

Je me traîne jusqu'à la surface. La nuit amorce sa descente. Le vent frais me caresse le visage, je respire à plein poumons. Les lampadaires mystiques magnifient le décor. Je demande l’heure au premier venu.

-18H15 Monsieur.

Je remercie cette personne. C’est fort agréable d’être appelé monsieur. Ça vous revigore l’estime.

J’ai tout juste le temps de passer au carrefour et de faire quelques courses avant le retour de ma femme.

J’ai bien conscience d’avoir l’air d'un junkie, mais c’est sans gêne que je pénètre l’enceinte du centre commercial. Comme à chaque fois je plains le vigile posté à l’entrée, je ne sais pas pourquoi mais je le plains.

Il y a foule. Je suis toujours étonné par la diversité humaine de cet endroit. Il y a en ces lieux toutes sortes de gens, de styles, d’âges, de physionomies.

Une boîte de crayons de couleur on dirait. Si bien que j’en suspecte beaucoup d’être des acteurs. Des gens payés pour déambuler dans les rayons feignant de faire des achats.

Amusé, je m’engouffre allègrement dans le corps du monstre de consommation. Je me dirige prestement au rayon fruits et légumes. Ma femme m'a demandé un beau brocoli bio. Il m’a fallu des années pour être capable de les reconnaître.

Des heures d’errance entre les rayons des légumes, de questionnements intensifs, d’erreurs répétées, d’excuses auprès de ma moitié. Puis un beau jour, sans m’en rendre compte, à force de pratique, je pus enfin trouver chaque fois que je le souhaitais un beau brocoli bio.

C’est toute une science à mes yeux. Tout d’abord, ils sont vendus sous plastique, séparément de leurs congénères non-bio. Ensuite, ils sont marqués d’une étiquette assurant la garantie de leur provenance ainsi que leurs bienfaits sur la santé.

- Le chou brocoli, comme tous les crucifères est tout indiqué

dans la protection contre certains cancers et plus

particulièrement celui du côlon, de la prostate et des poumons.

Grâce à ses nombreuses vertus, le brocoli est un partenaire

santé idéal.

Typiquement méditerranéen, il est un cousin italien de notre

chou-fleur familier. Le plus souvent vert, il se décline aussi en

violet ou en jaune, selon sa région d’origine et sa variété.

S’il se prête aisément aux mêmes préparations que le chou fleur,

il s’accommode également de multiples façons inspirées des

traditions de la cuisine italienne.

Je commence la sélection. J’en soupèse un, puis un autre.

Considère le poids, la forme, la couleur, la sensation au toucher.

Au cours de mes recherches, il m’est souvent arrivé de m’entretenir avec une charmante quadragénaire. Nous échangions nos savoirs respectifs à propos des fruits et légumes. Je lui expliquai par exemple, que les poivrons vendus par sachet de trois sont de très bonne qualité.

"Évitez les salades fraîches, leurs feuilles se détachent au moindre mouvement, preuve de mauvaise qualité." Elle me donna la grande astuce pour ne jamais me tromper sur l’achat d’un brocoli.

-Il faut avant toute chose, très cher monsieur veiller à ce que le dessus de la tête ne soit pas violacé. C’est signe que le légume est trop mûr.

Dans la cohue, une voix s’élève et revendique l’importance de la crevette de Madagascar. La poissonnerie n’est pas loin.

Voyons voir. Une belle peau, un joli teint, une ligne parfaite. J’ai dégoté le champion de ce soir. Sourire aux lèvres, je porte au ciel le crucifère telle une offrande. Je regarde autour de moi, j’aimerai partager mon émotion mais personne ne fait attention. Un homme toutes dents déployées, les yeux qui brillent, un brocoli au dessus de sa tête. Rien de plus. Coupé dans mon élan, on interrompt ma petite extase. Une voix se met à résonner dans tout le temple. Une animation il me semble. Une voix impersonnelle et laconique nous déverse les promotions du jour à travers tout le magasin. A l’écoute, la source se situe au rayon littérature. Il vante avec zèle les bienfaits et le prix d’un livre de relaxation.

- J’ai dans les mains, mesdames et messieurs, « le pouvoir du moment présent ». Un livre qui vous invite à la relaxation, au bien être et à la détente. Par exemple, une fois rentré du travail, vous pouvez vous plonger dans « le pouvoir du moment présent » et retrouver la forme et l’harmonie en vous.

Avec « le pouvoir du moment présent » devenez enfin zen.

Soudain tout en écoutant l’offre du moment, une folle envie d’acheter des carottes se fait en moi. J’en emballe trois belles dans un sac plastique. Je les pèse, scotche le prix et, à pas lents, je rejoins la masse de zombies englués aux abords des caisses.

J’arrive à la maison une trentaine de minutes avant ma femme, le temps de préparer le brocoli et de faire un peu de rangement. Je vérifie le répondeur, il y a trois messages en attente de lecture.

Le premier provient d’une société quelconque. La jeune fille d’une voix enjouée annonce à ma femme qu’elle a été sélectionnée pour participer à la finale d’un jeu concours lancé sur internet. Une voiture de luxe attend le gagnant.

La jeune téléprospectrice chante à travers le répondeur. Elle communique son désarroi. Elle rappellera dans quelques temps et espère cette fois-ci pouvoir parler à ma femme. Ce serait vraiment dommage de rater une telle chance, renchérit-elle pour finir son speech en beauté.

Le deuxième message ne contient rien du tout. Une plage de silence puis un bruit sourd qui met fin à la communication.

Le troisième message est de ma femme :

- Coucou mon chéri. Tu as oublié ton portable aujourd’hui, sois plus concentré s’il te plaît. J’appelle pour te dire que j’ai du boulot en retard à finir d’urgence. Je rentrerais tard, ne m’attend pas pour manger. Mets le brocoli au frigo. A ce soir bisous. Je t’aime.

Bien, j’accuse le coup et range le brocoli au frigo. Je nettoie mon thermos, range la vaisselle puis me sert une bière glacée. Je n’ai pas d’appétit ce soir. Je prends conscience que des relents de transpiration émanent de mon corps. Je dois prendre une douche.

Je finis ma bière en me rendant à la salle de bain et ne tente même pas un face à face avec le miroir. Je sais très bien ce qui m’y attend. Gain d’énergie. Je me déshabille, fourre mes affaires dans le bac à linge sale et m’introduis dans la baignoire.

Je ne sais pas si je suis le seul à le faire, mais moi je prends ma douche assis dans la baignoire. Je n’ai jamais fait autrement et j’y prends un grand plaisir. En tailleur, le bruit de l’eau qui coule a quelque chose de divin, de sacré. Je pourrais rester des heures à faire trempette, coupé de tout, nu dans ma pureté originelle.

Les yeux fermés très fort pour ne pas me les brûler avec le shampoing, je lave mon restant de cheveux avec un gel douche saveur vanille bourbon. Quand soudain, des flashs, des images, des sons, des émotions m’assaillent. Une série brève mais d’une clarté absolue. Si j’avais pris ma douche debout je serais à coup sûr tombé.

J’en reste complètement sonné. Je crois bien avoir aperçu un vieux chef de tribu boire de l’eau.

Une immense forêt. Des bribes d’un langage inconnu. J'ai ressenti de la soif, une grande soif et… Je ne sais plus ça s’est évanoui.

C’est sûrement un film que j’ai vu il y a longtemps de ça.

Moitié saoul moitié endormi, j’ai dû l’enregistrer dans ma conscience sans m’en rendre compte. Ça m’avait l’air tout de même très réel.

Je coupe l’eau et en peu de temps le froid me fouette. Glacées et étincelantes, de petites gouttelettes constellent la surface de mon corps. Tremblant, parcouru d’une chair de poule, à poil dans le fond de ma baignoire, je suis impressionné par les capacités de reproduction de mon esprit. Remis de mes émotions, propre et en pyjama, je me nourris d’un modeste bol de nouilles instantanées, et vide deux canettes de bières.

Ce devoir accompli, me voilà sans suite. Ma conscience ne me propose rien, aucun mouvement. Je jette un œil autour de moi. Pas de réponse. La télé écran plat 90 centimètres, ne m’ordonne pas de la mettre en marche. Le téléphone tactile dernière génération ne me propose pas d’appeler. Les best-sellers et autres philosophes rangés dans la bibliothèque ne me vantent pas les bienfaits de la lecture.

L’alcool, les steaks, les fromages, toute la nourriture qui m’attend sagement dans la cuisine, ne me chante pas le plaisir que procure un bon petit plat. Le vin, le whisky, la Grappa et autres liqueurs ne m’offrent pas le deal d’un oubli partiel et inutile de mon insipide existence. Et même le café, ce salaud, ne me scande pas comme à l’accoutumée –« Tu n’es rien sans moi ».

Que sommes-nous sans objet ? Que reste-il de moi si le matériel m’abandonne ? Je me le demande ?

Sans prévenir, ça clignote dans le salon… Les décorations de fin d’année imposées aux arbres de la cour. Leur jeu de lumières inonde les alentours par à-coups. Je ferme les stores.

Un chien aboie au dehors crachant sa haine contre le monde. Je vérifie toutes les fenêtres. Celle de la chambre n’était pas fermée.

Comme il fait très frais et humide en cette période de l’année, nous plaçons l’étendoir dans la chambre. Un étendoir blanc, classique. Je regarde les culottes de ma femme, elles sèchent suspendues aux rayons. Je les connais toutes.

Si ma chère et tendre s’achète de nouveaux dessous, je serais obligatoirement au courant. Non pas que je la surveille ou que je sois fétichiste au point de compter ses culottes. Non, je suis tout simplement celui qui s’occupe de faire la lessive. De ce fait, tout le linge de cette maison transite par moi.

Du dépôt de la salle de bain jusqu’à la salle des machines en cuisine, puis du retour de cargaison jusqu’à la station étendoir.

J’assure personnellement l’acheminement de la marchandise.

Assurément la première partie est ma préférée. Amener le linge en machine me procure un bien être intriguant. Bourrer le vaisseau de passagers clandestins et sales. Déverser le liquide qui-sent-bon dans le compartiment vip.

La lessive ainsi que l’assouplissant m’offrent des senteurs qui me ramènent à l’enfance. Douces et fugaces impressions de ma prime jeunesse. Si bien que je m’occupe moi-même et avec beaucoup de sérieux de leur achat.

Si un jour dans les allées du rayon hygiène vous croisez un type, l’air suspicieux, qui semble chercher le secret du monde dans le fond d’une bouteille de Soupline, ne paniquez pas ce n’est que moi.

J’aime aussi remonter le cours du temps à l’aide du bouton programme et de son vieux cliquetis râleur.

Par contre la deuxième partie me plaît beaucoup moins. Récupérer la marchandise. Ce moment survient toujours quand il ne faut pas.

Au doux moment de la sieste. Un pied et la tête mouillée à peine entré sous la douche. A la porte prêt à sortir, la clef qui n’a pas fini son tour dans le loquet. Une conversation importante au téléphone.

La série préférée qui démarre. Invariablement le petit bip qui vous annonce la fin de la tournée sonnera dans un de ces moments-là.

On ne sera jamais en avance sur ce bip, assis sagement devant le hublot à contempler le linge tourner en attendant la fin du cycle.

Non jamais. Assurément, je n’aime pas la deuxième partie.

Quand à la troisième partie, le final, c’est un peu comme si on décorait un sapin de noël. Avec l’expérience on tente des choses.

On place les culottes à coté des chaussettes, on suspend les caleçons par deux sur un rayon. Les serviettes marron séparées de leurs consœurs les serviettes bleues. Un jean puis un pyjama par intervalle. Tout est possible. Si bien que je me suis payé un étendoir spécial famille nombreuse.

Malheureusement, je déplore aussi quelques pertes. Mes camarades textiles délicats que ma femme avait omis de mettre de coté. Ils sont passés au front, en première ligne, sans armes ni protection. Morts sur le coup. Rétrécis, boulochés, troués au séchage. Quel triste sort. Évidement ma moitié m’a fait déguster comme il se doit pour ces bévues de débutant.

Bien, je suis fatigué. Le mieux à faire est de se brosser les dents et de se mettre au lit. Tant pis pour les conventions, tant pis qu’il soit encore trop tôt et que le monde entier s’éclate sans moi. Oui, tant pis.

CHAPITRE 4

DU RANGEMENT SOUS CONTRAT

Il est 19H30 quand elle passe le seuil de la porte de son appartement.

Boulot : veiller son mari. Une longue journée s’évanouit derrière elle. Elle vérifie le répondeur, zéro message. Plus à l’aise après une douche, elle enfile un jogging et pense enfin à dîner.

Dans la petite cuisine, elle confectionne une grande salade composée de tomates cerise, de maïs, d’olives dénoyautées et de lardons frits. Elle assaisonne simplement de vinaigre balsamique, de sel et de poivre. Le tout est servi avec du pain de campagne, un peu de fromage et du vin blanc. Elle mange tout en feuilletant un magazine Gossip.

Le repas fini, la vaisselle faite et rangée, elle se brosse les dents et entreprend de faire un peu de ménage. Cela la détend. Elle attaque son ménage toujours dans le sens des aiguilles d'une montre. Elle ne sort d’une pièce que quand elle est propre. Elle s'occupe du sol pour commencer. Elle passe le balai, fignole avec l’aspirateur et achève à la serpillière. Elle récure la cuisine à la javel, désinfecte les toilettes à fond, par des gestes efficaces.

Toujours de haut en bas, pour un maximum de rendement avec un minimum de mouvement. Gain de temps précieux, elle nettoie uniquement ce qui est sale. Arrivée aux trois quarts du chantier,

« c’est la guerre à la poussière ! » dit-elle pour plaisanter.

L’astuce pour faire disparaître la poussière elle la connaît. Tout y passe : tables, étagères, encadrement des portes, des fenêtres, des canapés, des rideaux et même derrière les lits et les armoires, mais aussi le téléviseur, le lecteur de CD, le décodeur, le micro-ordinateur etc. De partout. Tout d’abord faire passer l’aspirateur à faible puissance sur toutes les surfaces touchées, puis repasser de fond en comble au chiffon humide. Imbiber le chiffon d’un spray nettoyant multi-usages, ça retient la poussière au lieu de la soulever et de la déplacer. Et la prochaine fois, grâce à ce simple procédé, il n’y aura sur les meubles, qu’une fine couche de poussière à nettoyer. L’appartement purifié, la jeune femme se sent beaucoup mieux.

Profitant de sa lancée, elle se sent prête : mettre de l'ordre dans les affaires de son mari. Là, maintenant, elle en est capable. Par habitude, et parce que son tendre époux ne sait vraiment pas plier ses affaires habits, elle repasse toujours derrière lui pour le rectifier discrètement, sans faire d’histoires. Tout d’abord elle s’attaque au tiroir « t-shirts et pulls » puis elle enchaîne avec les

« jeans et pantalons ». Soudain elle marque un temps d’arrêt, les yeux rivés sur le dernier tiroir. Elle semble perdue, absorbée en un lieu lointain.

Le tiroir « caleçons et chaussettes » a son histoire. Au début de leur vie conjugale, elle avait découvert par inadvertance sous la masse des sous-vêtements des documents… Elle en fut surprise et redouta bien le pire. Cependant, la curiosité l’emporta et elle ne put s’empêcher de fouiller l’intimité de son homme. Ses yeux parcoururent chaque papier minutieusement : relances de rendez-vous, factures, quelques dossiers concernant son travail. Rien de bien important. Elle en fut soulagée et ne toucha pas mot à son mari de cette découverte, préférant laisser intacte sa petite parcelle d’intimité. Un peu honteuse depuis ce jour, elle sait qu’on ne peut juger une personne à la manière dont elle range ses tiroirs.

De retour de ses pensées, elle ouvre le fameux tiroir et découvre ce qu’elle aime appeler avec ironie « un vrai massacre ».

Fidèle à lui-même, il n’a pas fait le moindre effort de rangement, pense-t-elle en riant toute seule. Puis, comme par habitude, elle soulève la boule de vêtements. À demi-surprise, un porte document rouge s’y trouve. Elle hésite un moment en se mordant l’ongle de l’index, puis finalement le sort et en vérifie le contenu.

On dirait un contrat, d’un genre qu’elle n’a jamais vu auparavant. Inquiète, elle sort de la chambre à coucher et prend la peine de se rendre au salon pour le lire.

CONTRAT

Je certifie sur mon honneur, que moi………. accepte de prêter

la totalité de ma part spirituelle pendant la période d’une

semaine, au professeur « Cliff Groutchenkotchski »

Je me rendrai tous les jours à son atelier et me soumettrai à ses

ordres.

Cela en échange d’une certaine rémunération et d’un « service

spécial ».

Je déclare, en pleine conscience et sain d’esprit, que je prends

sur moi la responsabilité de mes actes, de leurs causes et effets.

Au bas de la page figure la signature de son mari. Dans le porte-document en plus du contrat, se trouve un bout de papier. Dessus une adresse griffonnée au crayon : 36 rue de la santa maria. "

Rendez-vous devant la boutique "Le Dix Vingt."

Complètement déboussolée, d’un pas lourd, elle se dirige dans la cuisine et se sert un verre de vin blanc qu’elle fini d’un trait, en colère. Mais elle ne sait pas vraiment contre qui ni vraiment pourquoi. ? Elle a envie de tout détruire, de frapper partout.

– « Qu’est-il arrivé à mon mari ? Se demande-t-elle. Qui est ce Groutchenkotchski ? Et quel est donc ce « service spécial ? »

Embrumée par ces questions, elle fini un deuxième verre puis commence à pleurer. En se servant un troisième verre, les larmes aux yeux, elle le sait….ou plutôt elle sait déjà… La nuit sera longue.

Quelque part….

Depuis la petite lucarne d’un bureau plongé dans la pénombre, on aperçoit deux hommes en pleine conversation. L’un d’eux, visiblement le gérant des lieux, porte un costume trois pièces gris.

Le visage petit, des sourcils très épais. Le teint pâle, sans pour autant donner l’impression d’être malade suggère un long séjour

"à l'ombre". Installé dans un fauteuil de style ancien aux bordures dorées, il ressemble à une mante religieuse recroquevillée sur elle même. Assurément il doit être de grande taille. Autour de lui flotte comme une aura obscure. À la lueur d’une chandelle posée sur une commode, ses traits semblent aspirés par les ténèbres. Du bout de ses longs doigts fins, il tient délicatement un chapeau haut de forme. Sur le bureau attend un verre de cognac, les glaçons ont commencé à fondre. L’alcool embaume la pièce d’une odeur suave et enivrante.

L’autre type en face, un roux, touché par un embonpoint prononcé, habillé d’une salopette bleue, semble tout droit sorti du fin fond d’une ferme perdue dans le Kentucky. Transpirant, l’inquiétude s’inscrit sur son gros visage tout rond. Un vieux patois du nord se faufile d’entre ses grosses lèvres :

-« Alors m’sieur, vous pouvez vraiment me faire revenir ma belle ?

Par c’que bon, je lui ai foutu les cornes deux trois fois puis elle s’en est filée comme ça, sans me dire. Alors ben je veux pas qu’elle parte, puis on m’a dit que vous êtes comme un magicien et pour pas grand chose en plus. Alors m’sieur ?? »

L’homme en costume, sérieux, marque un temps puis répond.

-« Monsieur, je comprends tout à fait votre chagrin et dieu sait à quel point la fidélité est un fardeau pour l’homme. Je suis touché par votre appel, et il va de soi que je vous aiderai de mon mieux ».

Le gras du bide se gratte la tête,

« Ha, mais m’sieur faut payer quoi ? C’est que moi j’ai qu’ dalle vous savez »

L’homme au costume, après une gorgée de cognac à l’eau reprend :

-« Ne vous faites pas de soucis mon brave. Vous n’aurez qu’à souffler »

-« Souffler ? Répète le grassouillet. Sa tête penche vers le bas, ce qui donne naissance à un gros double menton »

-« Oui mon ami, souffler ! Rien de plus » affirme d’un ton réconfortant l’homme en face de lui. « Je ne vous demande que ça. Me gonfler des ballons de plastique »

Perplexe l’enveloppé rétorque :

-« Ha ben dis donc qu’je te gonfle même une montgolfière si tu me ramènes ma Lili d’amour »

-« Très bien très bien dans ce cas avant toute chose, je vais vous demander de signer un petit contrat »

L’homme pose son chapeau sur sa tête, fouille un de ses tiroirs et en sort une feuille. Tout sourire, il tend la feuille et un stylo à son invité.

-« Voilà mon ami ! Il vous suffit de signer ce petit contrat de rien du tout et de gonfler un ballon par jour pendant une semaine. Et à la fin de la semaine, votre bien-aimée vous reviendra, plus aimante que jamais. Je vous le garanti »

Il fini sa phrase et retape une lampée dans son verre.

L’enrobé, sans poser la moindre question signe le contrat. Puis, l’homme au cognac déploie toute sa hauteur et disparaît dans une petite salle à l’arrière du bureau. Il fouille parmi les caisses, remue quelques boîtes, et sort d’un dernier carton un bout de plastique noir. Au fond de cette pièce repose une vieille armoire fatiguée où sont entreposés un certain nombre de bocaux. A travers le verre, on aperçoit ce qui semble être des « black stones », pierres noires extraites des entrailles du Vésuve. De retour au bureau, il s’excuse poliment puis tend un petit bout de plastique au bien nourri.

-« Voici le genre de ballon que je vous demande de gonfler pour moi, explique l’homme au costume. Vous n’avez qu’à souffler dedans et dès qu’il atteint une taille raisonnable vous faites un joli petit nœud et vous me le remettez. ? Cela est à faire une fois par jour pendant une semaine. Telles sont les clauses de notre contrat »

Il conclut ces détails par un regard soutenu qui semble signifier :

« Tu as bien compris mon bon idiot ? »

Sans réfléchir, l’empoté se saisit du ballon, le gonfle en moins de deux secondes et le tend à l’homme au costume. Ce dernier opine du chef et récupère le ballon, on ne peut plus banal, noir, opaque, qui ne laisse pas filtrer la lumière.

-« Parfait, Monsieur. Je m’occupe de votre belle dès ce soir. Ne vous faites plus de soucis »

Les bougies du chandelier en or véritable agitent leurs flammes comme outrées par ce spectacle. Elles renvoient sur les meubles d’époque, le sol de marbre et le haut plafond orné d’une fresque, des ombres dansantes et irrégulières. Un large rictus se dessine sur le visage de l’homme au costume. Il récupère le ballon et s’immobilise un instant. Quelques secondes s’écoulent puis un homme de grande taille, crâne rasé, le corps menu, pénètre dans la pièce. D’un mouvement du bras fluide et rapide, il invite le pas-maigre-du-tout à le suivre. Le gros se lève, passe la porte et disparaît dans le couloir. Le grand, souriant, quitte la pièce en marche arrière et referme derrière lui.

Une fois seul, l’homme costumé retourne dans la réserve avec le ballon plein. Il farfouille et ramasse un bocal de forme ronde, le décapsule et vide le contenu du ballon à l’intérieur. Une lumière douce, étincelante s’engouffre dans le bocal. Elle ondoie et s'agite à l’intérieur du récipient. Une fois cela fait, il sort d'un placard un sachet de crottes de civettes et en saupoudre la lueur. Il y a réaction. Le mélange coagule, bouillonne, puis semble mourir. Il n’en reste qu’une pâte noirâtre, malléable et inerte.

Articulant ses longues jambes, l’homme se dirige vers le fond de la réserve. Il passe une porte et pénètre dans une chambre secrète, immense, humide et sombre, entièrement tapissée de feuilles.

Unique mobilier, au centre gît un tabouret de bois où se consume une petite bougie de cire noire. La flamme danse au gré des courants d’air. Calme et inexpressif, l’homme au costume, à l’aide de cette fameuse pâte sombre, scelle le contrat au mur.

CHAPITRE 5

CE CLOCHARD DE BIEBER

Je me lève en vitesse, prépare mon café puis descend au sous-sol.

Dans la cave 209, installé tranquillement, je sirote le liquide brûlant, songeant au rêve de cette nuit. Une légère inquiétude m’assaille.

LE REVE :

Un ami proche se trouve en compagnie de gens que je ne connais pas. Ils se sont réunis sous un pont immense.

Des clochards traînent ici et là poussant leurs caddies, se ré chauffant autour d’un feu, mendiant une pièce. D’autres dorment dans leurs lits de carton. Ça sent l'urine. Je rejoins le groupe et les salue. Je demande ce qu’ils font dans un endroit pareil. Mon ami m’accueille et m’explique qu’ils font des affaires.

Jovial, il m‘invite à voir ce qui se passe derrière un énorme pilon situé à proximité. Il m’entraîne puis, arrivé derrière le pilon, je découvre un spectacle atroce. Une mise à mort. En costard, tailleur et attaché-case, un groupe de personnes tabasse violemment un sans-abri. Sans retenue, sans rel âche. Ils le rouent de co ups dont les im pacts résonnent comme dans un vieux film de kung-fu. Le pauvre homme a perdu toutes ses dents, son visage tuméfié et déformé est rouge de sang. Il a perdu connaissance. Son corps, du moins ce qu’il en reste, semble complètement désarticulé. Une forte odeur d’excréments me parvi ent, il s'est sûrement fait dessus.

J’assi ste im puiss ant à la scène. Mon ami, sourire aux lèvres, se délectant du show macab re m’a ttrape par l’épaule et me dit :

- Vas-y mon camarade, c’est cadeau. Éclate-toi.

Je comprends à la seconde. Je fais un rêve et je suis lucide. Cette personne n’est pas mon ami.

-Qui es-tu?

L’air étonné il me répo nd :

-Mais que t’arrive-t-il donc ? C’est moi ! T on ami de toujours. ?

-N on, tu n’es pas mon ami. Ne te moque pas de moi.

Son visage adopte une expression étran ge. Un mélange de ras le bol et de moquerie à la fois.

- Ok. Tu m'as démasqué. Mais tu crois que cela change quelque chose ?

L’agressivité me gagne.

-De quoi tu parles ? Qu’est-ce que tu me veux ?

Il ricane franchement.

- Quelle question!! Je te veux toi. Et tu ne pourras pas m’échapper.

Je suis partout, tout autour de toi. Je peux être n’importe qui, n’

importe où et n’importe quand. HAHAHAHA

Le groupe saisit le pauvre homme par les extrémités et le jette dans le canal. Le corps disparaît rapidement.

Fin du rêve.

« Toc toc toc »

-Oh mer de, je n’ai pas halluciné ? On a cogné ?

Je ne respire plus. il n’y a personne ici.. CHUT…Pas un bruit.

Immobile au fond de la cave, des gémissements et des pleurs me parviennent. Je tends l’oreille. C’est une voix fémini ne… O n dirait du japonais ?

- Hayaku tasukete.

La détresse de cette voix me touche jusqu’au fond de l’âme.

Inquiet, je me précipite et ouvre.

- Hayaku tasukete kudasai, musume ga yuukai saremashita.

Au seuil de l’entrée, je vis un décalage. Pourquoi diable cette grande blonde au charme germain parle-t-elle japonais ?

- HAYAKU HAYAKU, crie-t-elle d’une voix emprunte de peine et haute perchée.

Plongeant dans son regard humide aux contours rougis et enflés, je tente de lui communiquer mon désarroi :

- MOI-PAS-TE-COMPRENDRE

Je perçois dans le bleu de ses yeux qu’elle saisit mon message.

Elle se calme un peu et m’esquisse un geste d’attente. Plongeant la main dans la poche arrière de son jean noir, elle en ressort un bloc-notes orange. Elle fait apparaître un crayon jaune de l’arrière de sa tête, son chignon s’en déloque et libère une crinière blonde.

Moulée dans une veste noire aux extrémités rouge s, e lle griffonne à toute vitesse le bloc-notes et me le tend. Du japonais ?? Je lui jette un regard désolé. Dans une gestuelle qui en appelle à ma patience, elle insiste gentiment pour que je regarde encore.

Elle porte un petit foulard Burberry autour du cou. Grande, mince, elle n’a rien à envier à un top model. Profond, son regard est soutenu par un fard à paupière bleu qui a légèrement coulé.

Beauté diaphane.

Un peu gêné, je lis de nouveau les caractères quand soudain, l’écriture se met à vibrer. Sur la feuille, les pattes de mouches qui constit uaie nt les caractères ont changé de forme. Je suis estomaqué, quelle magie est ce donc ? Des mots lisibles sont là :

- Aidez-moi, c’est urgent !

Elle me tend le crayon. J’écris :

- Quel est le problème mademoiselle ?

Elle reprend le bloc-notes, lit et m’explique :

- On a kidnappé ma fille. Vous devez m’aider. Vous seul pouvez savoir où elle est.

Impuissant, je la regarde dans les yeux puis réponds :

- Vous vous trompez mademoiselle. Je suis désolé, il faudrait voir la police ce serait plus sage je pense.

A cette lectu re, s on visage se crispe. Sa ballerine beige frappe le sol, on entend le crayon torturer la feuill e. N erveuse, elle réplique :

- Non ! Vous seul pouvez m’aider. Entrez dans votre cave et faites ce qu’il faut, et vite !

Tout le bleu de ses yeux est braqué sur moi. D‘un geste autoritaire qui trahit peut être une habitude de commander, elle me somme d’entrer dans la cave.

J’ai perdu le fil, me suis-je mis à rêver ? Mais à quel moment ?

Bonne question…

Allons pas de manières, écoutons la nymphe. Je retourne dans mon squat et me couche. J’éteins la lumière et me détends. Mais…

quelque chose de brillant me gène. Je perds la boule ? Voilà des fées ! Non, pas des fées mais des êtres, une substance vivante. Ça me parcourt l’échine, je ne peux plus bouger, pas même le petit doigt. Mon corps est hors contrôle, Je pleure, avance, recule et souris à la fois. Je le sens, je suis prêt mourir à la vue de ce spectacle. Fuir me semble judicieux, c’est impossible. J’éclate de rire, la bave aux coins des lèvres, j’ai horriblement chaud. Perdu dans l’euphorie on me transmet une vision, un film, ça se stabilise… Qu’est ce que…. Je vois... Etrange. A n’en point douter, c’est le clip de cette jeune idole de la pop américaine Justin Bieber. Qu’est ce qu’il fout là punaise ! Croyez le, qu’on le veuille ou non, on ne peut pas ne pas reconnaître le visage de cet adolescent ! Je m’en gratte la nuque tel un junkie. Pompes à fric confectionnées de toutes pièces par le rouleau compresseur multinational, les artistes de cette catégorie jouissent d’une propagande à outrance.

Sur l’écran, on voit le jeune homme qui se démène espérant séduire une jeune fille. La musique est rythmée et répétitive, pop-soup. Maintenant, la vidéo tourne en boucle sur un passage où la star esquisse quelques pas de danse, une chorégraphie. Un texte apparaît à l’image : DO IT. Qu’est-ce que ça veut dire ? Les quatre lettres clignotent, on se croirait dans un de ces nouveaux jeux de danse à la mode. Mauvaise impression.

Je pose la question :

- Ne me dites pas qu’il faut que je danse tout de même ?

- YES BABY, U MUST DANCE NOW.

Ha ben bravo, il manquait plus que ça. J’ai la danse en horreur, j’ai horreur de ça.

- COME ON.

Meeerde… Allons donc, j’observe Justine. Je décortique ses mouvements :

Un pas chassé gauche,

Un pas chassé droite,

Retour au milieu,

Un tour complet sur soi,

Monter sur la pointe des pieds avec la main sur le sexe.

Je dispose de peu de place dans ma cave. J’écarte tout à son maximum et gagne un peu d’espace. Je regarde le clip et tente de suivre la jeune idole mentaleme nt. J e danse sur ses pas.

Bizarrement, cela ne me paraît pas trop compliqué. Compliqué non, ridicule oui. Je n’ai pas beaucoup de temps et quand faut y aller faut y aller.

- Je suis prêt. Dis-je à l’image. Un décompte se lance :

- 3, 2,1, LETS DANCE BABYYYY.

Je me lance, je suis la cadence et me loupe, oubliant de revenir à ma place au troisième temps.

- NOT BAD TRY AGAINNN.

En rythm e, j e compte dans ma tête et me cogne contre le fauteuil derrière moi.

- HOO POOR LITTLE BOY, TRY AGAIN.

Je respire, fais le vide et reprend depuis le déb ut. J e manque de me tordre la cheville sur la finale. Un certain respect pour ce petit con vient de naître en moi.

- ON MORE TIME U CAN DO IT.

J’y vais à fond, j’appuie chaque pas, chaque geste, chaque temps.

La sueur perle de mon front, mon corps bouge de lui-même, phase après phase me voilà en équilibre sur la pointe de mes pauvres Converse, la main sur les couilles.

- GREATTT JACKPPOTTTT !!!

On se croirait au casino. Bieber disparaît. L’image se décompose en plusieurs parcelles. Gracieuses, elles se meuvent, s’embrasent, s’enlacent et se déchirent à toute vitesse dans un maelstrom de lumière. En un flash, je vois la petite fille, la mère allemande, les pleurs, les retrouvailles, le voisin dans une voiture de police. Je ne m’en suis même pas rendu compte, mes larmes ont coulé abondamment. Dans la pénombre de la cave il ne reste qu’une faible lueur, elle flotte maladroitement. Sur un carton, je ramasse une louche et un rouleau Zip-loc. Qu’est-ce que ces objets font posés là ? Comme un vieux réflexe, je saisis la louche, attrape la lueur et la range dans un zip-loc. Je cours retrouver la belle Germaine et lui donne le paquet. Sans dire un mot, pas un même un petit merci, elle tourne les talons et s’en va. Vexé mais compréhensif, je regarde sa silhouett e, a bsorbée par la pénombre des couloirs.

Mon di eu, quelle fatigu e ! J e suis anéan ti. Je vais me reposer et je réfléchirai à tout cela à mon réveil.

CHAPITRE 6

LES VANGOLES DU DÉTECTIVE

Le serveur, maigrelet mais de bonne mine leur apporte les cartes.

Elles choisissent dans la liste des vins un vieux chablis, fort et peu fruité. Il n'y a rien de tel pour accompagner les fruits de mer. C'est ce que pense Sarah sa meilleure amie. C'est une longue amitié qui prend ses racines à la fac. Elle, une élève plutôt timide, réfléchie, taciturne et bosseuse. Sarah était pour ainsi dire son oppos é.

Sûrement est-ce pour cela qu'elles se sont si bien entendues.

Passionnée de natation, Sarah pratiquait déjà avant leur rencontre, avec un zèle assez rare. Grande, les épaules développées, le corps gainé, une mâchoire forte, elle impressionne par sa présence.

D’ailleurs, elles se sont toujours dit avec humour, que si elles avaient formé un couple, assurément elle représenterait la partie masculine.

Leur amitié fut en grande partie provoquée par un garçon.

Figurez-vous qu'elles entretenaient une liaison avec le même ty pe p endant plus de trois mois. Un beau jour, le jeune homme commit une erreur. Il envoya par inadvertance un texto destiné à l’une sur le portable de l’autre. De là, la situation se clarifia. Elles se rencontrèrent pour mettre les choses au point, et s'apprécièrent du premier cou p, o ubliant le litige et le malheureux bougre. Toutes les deux savaient bien que sans cette petite boutade de la vie, elles ne se seraient jamais adressé la parole.

Cartes en mains, après mûre réflexion leur choix se portent sur les spaghettis Vangole et la plancha de fruits de me r. Et pour se mettre en appétit, elles prendront une salade du jour qu'elles partageront.

Peu à peu les clients affluent, l'ambiance monte d'un cran. Les couverts tintent, les clients chuchotent, les serveurs accélèrent la cadence. Soudain, comme s'ils arrivaient au boulot à la bourre, les haut-parleurs s'anime nt. I ls déversent dans la salle, à faible volume, une musique lounge et épurée. L'établissement est tout récent , l'intérieur se veut chic mais chaleureux, avec ce coté cosy que procure le mobilier de en bois.

La lumière feutrée et les banquettes de cuir noir ramènent une touche de modernité, ce qui donne un mélange plutôt réussi. On ne se sent ni dans le passé ni dans le futur, mais bien dans le présent.

Toutefois, ce n'est qu’une fois les plats servis que l'on se souvient que c’est un restaurant de la mer.

-Alors, comment tu vas ? Ça fait un bail qu'on ne s'est pas vues.

Demande Sarah.

- ça va plutôt bien, je te remercie. Une fois encore, je suis désolée de t'avoir invitée à la dernière minute.

- Ne fais pas de manières, je ne suis pas une étrangère. Et quand j'y pense, combien de fois ne t'ai je pas dérangée à la dernière minute ?

Elles pouffent de rire.

-Au début, j’ai pensé que tu m'appelais pour me dire que ton mari s'était réveill é. J’en étais toute folle. Je ne pensais pas que tu aurais un service à me demander.

-o ui j’e spère de tout mon c œur qu’ un jour je t'appellerai pour t’annoncer cette nouvell e. M ais pour l'instant il ne s’agit pas de cela.

-Je t'écoute.

-Est ce que tu es toujours en contact avec ce détective ? Tu sais celui que tu avais engagé quand tu soupçonnais ton mari de te tromper avec sa prof de Pilâtes.

Sarah se sent mal à l'aise.

-Je suis désolée de te ramener à ces souvenirs mais il me semble qu'il était plus qu'efficace et très discret qui plus est.

Sarah gênée, s'éclaircit la gorge et dit :

-Ha... Je les ai bien eu n'empêche, et je lui fais payer tous les mois à cette espèce de salaud. Tu te rends compte tout de même ? Sur cinq années de mariage, il m’a trompé trois ans. Trois ans de ma vie partis en fumée. Dieu merci je n’ai pas fait d'enfant avec ce con. Tu imagines ?? Un gosse avec la tête de mon bourreau ?

Châtiment ultime.

Le serveur dépose la salade sur la table, sans les déranger, un vrai pro. Elles se taisent et dégustent. Attendant que la colère de son amie passe, elle lui ressert un peu de vin.

-Délicieuse cette salade tu ne trouves pas ma grande ?

-Oui c'est très bon, frais, et l'assaisonnement est parfait. Dit-elle la bouche pleine.

-c'est un bon présage pour les plats à venir.

C'est le pic d'affluenc e. A près un moment de silence, une version de Billie jean électro se fait entendre.

A la table voisine, un jeune couple discute tout en dégustant une bouteille de bordeaux. Leur conversation tourne autour des infos.

Une petite fille victime d’un kidnapping. On l’a retrouvée aujourd’hui. C’était le gentil monsieur de la maison d’à côté qui la séquestrait depuis plus d’un an. -Tu te rends compte ? Plus d’un an, et sous le nez de tout le monde… dit-elle à son boy-friend.

En groupe organisé, dans un rythme symphonique, les

serveurs débarrassent les deux femmes posent des couverts propres et réapprovisionnent allégrement leurs verres.

- Dis, tu te souviens ? Demande Sarah en poursuivant.

- Cette fameuse soirée où on avait suivi ces deux hommes au motel.

- On était vraiment folles. Répond la petite.

- N’empêche, c'était vache ce qu'on a fait. ?

Elles éclatent de rire et Sarah reprend :

-Ho, ben vu leurs intentions je n'ai pas le moindre regre t. E t si c'était à refaire, je le referai. On re jouerait les filles les plus faciles, on les prierait de louer une chambre d'hôtel, et de faire le plein d'alcool. On ferait plein d'allusions cochonnes. Puis une fois installées chacune dans une chambre, je t'enverrai un texto, nous leur demanderions de prendre une bonne douche pour se détendre et de se préparer à l'action. Et une fois les deux pigeons pervers mouillés, nous ramasserions toutes leurs affaires et nous nous échapperions à toutes jambes en riant comme des folles.

Avec l'argent, on s’offrirait un dîner gargantuesque.

Elles s'enivrent et rigolent à en mour ir. Vous savez, ces moments-là où la vie est légère comme une bulle de savon.

- C'était la belle époque.

-Tout à fait. Répond la grande.

Le dîner arrive à la tabl e. E lles demandent à ce que les plats soient dis posés au milieu et qu'on leur apporte deux petites assiettes. C’est une tradition, depuis qu'elles s'en souviennent elles mangent de cette manière. On pose au milieu et on partage. Elles entament le festin, joyeuses, goûtant à tour de rôle leurs choix respectifs en se donnant leurs impressions. Portant une crevette grillée à la bouche Sarah demande…

-Pour te dire la vérité, j'ai fait appel à plusieurs reprises à ce détective. Comment te dire ? Depuis, une espèce de paranoïa aiguë s'est installée tout au fond de moi. Et à chaque fois que j'ai commencé une nouvelle relation, le doute m'a violemment rong é.

S i bien que je n'ai pu résister à la tentation de faire pister tous mes amants. Et figure-toi que dans chaque cas il y a eu adultère. Je n'ai vraiment pas de chance. Mais avec le temps, j'ai compris que ce fait n' était pas inhérent à ma personne, mais plutôt qu'il est universel. Au pire, je suis maudite. Finit Conclue-t-elle en pouffant les mains à sur la bouche.

Elle se reprend et dit :

- Je suppose que tu ne me diras pas pourquoi tu as besoin d'un détective ?

- Tu vois juste ma grande, je suis désolée. Je ne peux rien te dire pour le moment. Elle ramène une mèche de sa frange derrière son oreille, et porte une palourde à la bouche et l'aspire.

-Ok...

Résignée Sarah plonge une main dans son sac et en ressort une carte. Une carte noir mat, sobre. Dessus est inscrit en blanc un numéro de téléphone. Ni nom, ni adresse n’y sont indiqués.

- Tiens, voil à. D is lui bien que tu appelles de ma part, il te fera sûrement une ristourne. Et aussi, je dois te prévenir, il est, comment dire... Un peu spécial. Mise à part cela, c’est un grand dans sa professio n. P lus que d'avoir le bras long, « c'est un poulpe millénaire dans ce milieu. »

-Un peu spécial ? Un poulpe ?

-Oui, tu verras bien par toi même. Dit Sarah finissant son verre.

-Merci, Sarah. Ça fait du bien de te voir tu sais ?

-Oui ça nous rajeuni e. J'aurais presque envie de retourner à la chasse comme autrefois. Dit-elle d'un regard plein de malice.

- Hé, Sara Michelle Gellar calme toi donc un p eu. Et puis, y a pas de vampires aux alentours ce soir et regarde nous, nous n'avons plus l'âge pour ça.

-Il n'y a pas d'âge pour les bêtises mon enfant...

La grande, les joues rosées, lève le bras. Un serveur accourt et elle commande une autre bouteille pour les deux ami es. L a nuit ne fait que commencer.

CHAPITRE 7

GROUTCHEN ET PHIL AU BOUT DU FIL.

Réveille-toi... Hé réveille-toi !

Une voix transperce les ténèbres, elle me tire du sommeil.

- Qui est là?

- C’est moi, Cliff, Cliff Groutchen.

- Ça fait un bail ! Mais je te préviens tout de suite, je ne suis pas d’humeur à écouter tes histoires. Je suis exténué.

- Je sais, je sais, loin de moi l’idée de jouer le conteur aujourd’hui. Écoute, je m’inquiète pour toi voilà tout.

Me redressant, je demande :

- Inquiet ? Et pourquoi donc ?

- C’est tout simple, tu as déjà trop dormi et si tu ne te dépêche pas pour remonter, ta femme sera de retour en ton absence. Et je sais tout ce que cela implique pour toi. Me répond-il calme et serein.

Un point en sa faveur, gêné je réponds :

- Ha… Et bien tu me sauves la vie Cliff.

Un coup d’œil à l’horloge confirme qu’il ne me reste qu’une quinzaine de minutes avant l’échéance. Je m’apprête à déguerpir du sous-sol.

- Attends veux-tu ? J’aimerais m’entretenir avec toi. Juste cinq minutes, je te promets que tu seras de retour à temps.

Je me rassois.

- Je te dois bien ça.

Dans l’obscurité, j’avance le bras à tâtons, saisi le thermos et le secoue doucement : il est vide.

- Hé Cliff tu sais, j’ai fait un rêve étrange, c’était au Japon, il me semble…En compagnie d’une belle demoiselle…une allemande je crois.

- Tu en as de l’imagination ! Ça ne m’étonne pas de toi, tu es si spécial…

- Ah bon ?!

- Une négation totale de soi, voilà ce que tu es !

- Je ne comprends rien à ce que tu dis !

- Je sais et c’est en ça que réside la beauté… Tu as réduit en cendres l’inéluctable, moi-même je ne peux traverser tous les murs, moi-même je reste soumis à certaines règles.

- Si tu le dis !

- Ton esprit a une valeur inestimable !

- Va dire ça à ma femme ! Lui dis-je en riant

- Oublie ta femme, oublie tout, et laisse-toi aller !

- Cela ne peut durer indéfiniment Cliff, ce n’est pas possible.

Aucune réponse Cliff a disparu.

Trêve de bavardages, je me secoue tant bien que mal et remonte à la surface.

Ma femme arrive dix minutes après moi. Mauvais jour, mauvaise pioche, elle rentre en compagnie d’une amie qui pleure à chaudes larmes. Cette fois-ci c’est Sarah.

Dans l’intervalle, entre des pleurs émaillés d’injures, j’ai pu comprendre que son mari la trompe, depuis trois ans. « Le salaud » comme elle vient de le crier à l’instant, entretient une liaison avec son professeur de gym.

- Je suis à coté si on me demande... m'adressant aux deux femmes.

Elles ne font pas attention à moi, parfait. Je me faufile dans la chambre mais je ne suis pas tiré d’affaire. Depuis l’autre pièce me parviennent encore les jurons, les cris et autres scénarios de vengeance.

- Je vais tout lui prendre ! Il va payer ce salaud ! Lance-t-elle.

Je plains ma femme, sa soirée ne fait que commencer. Je me dirige vers la bibliothèque, prends un livre sans même le choisir et m’installe sur le lit. A travers la fenêtre on voit la lune, orange, pleine. On dirait une mandarine. Le livre à peine ouvert, mon téléphone sonne, sur l’écran tactile « Phil » s’affiche.

- Allô ?

- Hé ça va? Lance-t-il d’une voix pleine d’énergie.

- Pourquoi appelles-tu?

- Eh bien… c’est toujours la même chose l’ami, il y a du boulot pour toi.

- Tu me fatigues Phil ! En quelle langue faudra-t-il que j’te le dise ! L’animation c’est fini pour moi !

Comme si cette phrase était destinée à une autre personne, il me répond :

- Tu es fait pour ça ! Tu animes comme personne, les gosses t’adorent ! Ils ne se trompent jamais !

-Mais… (Il me coupe)

A l’autre bout de la ligne on entend des cris d’enfants, il appelle sûrement depuis un centre.

- J’ai bossé avec toi plus d’une dizaine d’années, tu n’as jamais fait d’erreurs !

- Mais… (Il me coupe)

- Et ce jour-là ce n’était pas de ta faute ! Tu dois tourner la page !

Hors de moi je lui réponds :

- Il EST MORT PHIL ! IL EST MORT !!

Et je raccroche…

CE JOUR D’ÉTÉ ILS AVAIENT À LEUR CHARGE UN GROUPE

DE HUIT ENFANTS AGÉS ENTRE 8 ET 12 ANS. POUR CE

SAMEDI, ILS AVAIENT PREVU UNE SORTIE PLAGE.

Lui et son collègue Phil avaient découvert un spot peu fréquenté.

Un petit plongeoir y était accessible. Ce serait l’attraction de la journée. Le seul HIC c était que ce spot était difficile d’accès. Il fallait au préalable passer par une route étroite, escarpée, où la circulation était dangereuse.

Le jour J, les deux amis étaient rentrés au petit matin. Ils avaient écumé les Pubs évacuant le stress typique que procure l’animation. Éméchés, mais confiants de par leur expérience dans le métier, ils prirent leurs fonctions et entamèrent la journée plage.

Le temps était parfait, les enfants de bonne humeur. Même la vieille camionnette du centre marchait beaucoup mieux que d’habitude. Ils avaient garé le véhicule à proximité du spot, chargé l’eau, les collations ainsi que la trousse de premiers soins puis entamèrent la descente vers le site.

En file indienne, il se tenait en amont, et Phil surveillait l’aval. Ils remarquèrent bien assez vite, le danger encouru. Les regards des deux animateurs se croisèrent, aucun n’osa exprimer cette crainte. Les vibrations causées par les voitures frappaient l’estomac, les conducteurs surpris klaxonnaient. Les camions créaient au passage un appel d’air qui leur secouait le corps.

Rebrousser chemin était devenu manœuvre impossible, les enfants trop excités par l’annonce du plongeoir énuméraient déjà les noms des sauts qu’ils allaient tenter d’effectuer. Une dizaine de minutes à pied pour atteindre le spot, la moitié était passée quand ils attaquèrent un tournant dit dangereux par un panneau préventif. Une gerbe de fleurs séchées trônait sur la barre du panneau.

Cela s’est passé très vite, sans bruit. On aurait pu croire qu’il ne s’était rien passé. Pourtant, un enfant a été fauché par un camion remorque. Happé au passage, il a littéralement disparu. Les deux animateurs, le visage blême passèrent en un battement de cœur de la réalité d’un après-midi ensoleillé à une espèce d’abîme sans fond.

Thomas avait 9 ans. L’enquête révéla qu’il voulait récupérer sa toupie. Passant outre la consigne, il s’était élancé vers le jouet.

Ce qui restait du petit corps fut retrouvé plusieurs mètres en contrebas de la route. Les parents vécurent l’enfer pendant l’identification.

La prise de responsabilité, lourde.

Les jours suivants, il perdit l’appétit, le sommeil et devint sujet à une insomnie chronique. Il doit maintenant poursuivre un programme de réhabilitation psychologique. Phil, lui, solide put passer outre ce drame assez rapidement.

- Cela arrive dans le monde de l’animation, faut aller de l’avant.

Lui a-t-il dit une semaine après le drame.

Je déteste quand il m’appelle cet idiot. Irrité, je rejette le portable au bout du lit. Je veux poser mes yeux sur la belle mandarine céleste. Elle a disparu. Soudain, ma femme apparaît dans l’encadré de la porte.

- Chéri, je sors avec Sarah, histoire de lui changer les idées. Je ne rentrerai pas tard. Commande-toi une pizza, il y a de la bière fraîche au frigo...

Puis elle dépose ses lèvres sur les miennes avant de disparaître.

Ni femme, ni mandarine, juste des pleurs et des râles qui s’amenuisent, me voilà seul.

Seul avec tom. Le voilà devant moi au pied du lit. Petit tête brune, visage d’ange.

- Que fais tu là Tom ?

- je suis venu jouer avec toi.

- Non je ne joue plus c’est fini.

- Pourquoi ? demande l’enfant.

- Parce que je ne suis pas joueur. Je ne l’ai jamais été.

- Alors tu faisais pour de faux ? Demande l’enfant plein d’étonnement.

- Oui c’est ça je faisais semblant.

- Mais pourquoi ?

- Il fallait bien que je fasse quelque chose. Non pas que moi je le désirais, mais les gens autour de moi m’ont poussé dans ce sens.

- Comme quand on m’amène à l’école ?

- C’est un peu ça oui, comme quand on t’amène a l’école.

Pendant10 ans je me suis forcé à y aller.

- Je n’aime pas l’école. C’est long et on te force à faire des choses que tu veux pas. La recréation c’est court et la cantine c’est pas bon. L’enfant tire la grimace.

- Ha ha ha ha Tom tu as tout compris. La vie c’est un peu ça.

Beaucoup de travail et très peu de vacances. Mais tu sais mon petit, de nos jours les gens se mettent à genoux et supplient pour aller à l’école.

- Ha oui, ils sont devenus fous alors ? dit-il en pointant son index sur sa tempe.

- Et le pire, c’est qu’il n y a pas assez d’école pour tout le monde.

C’est quelque chose à voir. Tous les matins des milliers de gens prient pour avoir le droit d’aller à l’école.

- Ça fait peur. Jamais je ne serai comme ça moi. Quand je serai grand je serai un aventurier. Je sauverai le monde.

- Super Tom je te le souhaite de tout cœur.

- Tu sais ? Moi je t’aime beaucoup.

- Moi aussi Tom je t’aime mon petit.

- Dis ?? Je suis un peu fatigué, je peux faire la sieste avec toi ?

- Bien sûr, allez viens à côté de moi.

La petite tête brune se blottit contre moi. Son souffle léger réchauffe mon bras. Son ventre monte et redescend paisiblement

- Hé Tom ?

- Oui ?

- Tu me pardonneras un jour ?

- Pardonner de quoi ? demande l’enfant intrigué.

- De t’avoir tué.

CHAPITRE 8

LA MENAGERE ET LE SERVEUR.

Elle s’est levée de bonne heure, plutôt de bonne humeur. Cette nuit elle fût aspirée par un sommeil profond, sans rêve. Elle déjeune sur le pouce, des tartines de beurre, un café et un jus d’orange.

Par la ligne 6 du bus, elle se rend à la gare. Le train en destination de la ville partira dans cinq minutes. Installée sur les sièges au bord du quai, une femme à l’allure de ménagère est assise en face.

Elle semble fatiguée, comme après une longue nuit de travail.

Leurs regards se croisent un bref instant. Une voie robotisée retentit dans toute la gare.

Le train arrive à quai, un flot de personnes est expulsé par les portes en un rien de temps.

Une fois la voie libre, la jeune femme pénètre dans le ter. Dans l'affluence, la ménagère et la jeune femme se retrouvent de nouveau face à face. La voix du robot retentit, le serpent de fer cahote puis s’en va. À la gauche de la jeune femme, sur l'autre rangée de sièges, un homme dans la cinquantaine lit le journal. Sur la page ouverte on déplore le décès de trois ouvriers renversés par un train. Sur le siège à ses cotés sont posés trois DVD. Celui qui trône sur la pile est un film documentaire consacré à la reine d’Angleterre « The Queen ». Quatre rangées plus en avant, une blonde aux yeux bleus fortement marqués par le eye liner, foulard autour du cou, jean serré et bottes marron est plongée dans la lecture d’un pavé intitulé « j’ai mal à la tête ». Une place après celle de la ménagère, une vieille femme en anorak rose roupille.

Par la fenêtre le décor en vaut la peine : la mer ondule sans bruit, l’horizon, coiffé d’une masse de nuage bleuis qui retiennent tant bien que mal les rayons du soleil. La mamie en rose se réveille, elle ne sait pas trop où elle se trouve, on dirait. Les frottements stridents de la carcasse vibrent sous les fesses. Les petits cahots du départ laissent place à de franches secousses, tremblements et autres ralentissements soudains. Les nuisances et l’inconfort à bord de cette vieille carlingue dénotent avec la beauté du paysage qui défile. Cela dit, les passagers par habitude n’émettent pas l’ombre d’un mécontentement.

La ménagère porte une veste marquée du logo d’une société de nettoyage, un pantalon de velours marron et une paire de chaussures noires, un modèle des plus simples. Une chevelure en bataille, brune, d’où s’élancent à la racine du front de nombreux fils blancs. Le visage marqué par le poids des années, ses joues se creusent, les yeux globuleux semblent vouloir se faire la belle et quitter ce triste faciès. Sur le siège voisin elle a posé un sac en plastique contenant deux bouteilles d’eau. Éreintée, perdue dans le vague, sa tête est collée à la fenêtre.

Depuis le moment où elle a croisé son regard sur le quai, la jeune femme spécule sur la vie de la vieille ménagèr e. E lle l’imagine veuve avec trois enfants à charge. Cette vieille femme doit sûrement enchaîner sur plusieurs boulots. Pas très cultivée, elle n’a jamais lu, ne s’intéresse pas à la littérature, à l’art, à l’esprit.

Non, elle n’a comme mission sur cette planète que de travailler sans relâche, à en être malade, à en souffrir de tout son corps. Elle doit nourrir ses enfants, payer les factures, essuyer les affronts et finir ses vieux jours seule et abandonnée de tous.

Brusquement, la vieille ménagère est prise d’un fou rire. Un fou rire sonore, tonitruant et communicatif qui se diffuse sur plusieurs wagons. Les yeux humides, un sourire béat, le visage pointé vers le ciel, elle semble en proie à une jouissance extrême. Des têtes apparaissent le long de l’allée de sièges, on dirait des petits singes curieux. Au dehors le soleil gagne une bataille, il perce et frappe le monde de ses quelques rayons victorieux. Ce fut bref, à peine le temps de comprendre ce qui arrive que la vielle ménagère bascule dans sa fatigue initiale, la tête scotchée à la fenêtre, les yeux dans le vague. Toutes deux descendent à la station de la vill e. E lles prennent l’escalator, passent le passage souterrain, remontent par un escalier et rejoignent le flot humain du hall central. En fond sonore la voix robotique aiguille les voyageurs impatients. La mêlée est sage, au bout de quelques secondes une vague de corps et de visages stressés englouti la ménagère, telle une illusion elle s’évapore

Sur sa rétine l’image de la ménagère se maintient quelques secondes puis se désagrège. Dans l’enceinte de la gare aux allures de termitière, la jeune femme immobile est absorbée dans une profonde contemplation. On ne sait pas ce qu'elle regarde, peut un être un point dans l'espace. Qui elle est, ce qu’elle doit accomplir en cette matinée de fin d’année, tout a été aspiré par un trou noir invisible. Une fourmi pressée la bouscule sans même s’excuser. Le choc la ramène parmi nous. Ha… ça lui revient. Elle est elle. Une jeune femme qui s’est levée dès l’aube, qui a pris le train, et qui maintenant s’apprête à pénétrer dans les faubourgs de la ville.

L’ambiance typique de fin d’année se déploie dans les rues de la ville. Les couples collés, main dans la main enfouie tout au fond de leur anora k. L es parents zyeutant sur les vitrines traînant leurs enfants excités, aux yeux illuminé s. D es pères Noël à chaque trottoir donnant le « La » pour quelques pièces. Elle, vive se plonge dans le froid de la ville, les mains au fond des poches de son cardigan, la tête protégée par un bonnet de laine beige. Une fumée blanchâtre s’échappe de son nez à chaque respiration. Une grimace se fait sur son visage, elle regrette ses gants de cuir Prada.

- J’aurai dû les prendre. » Se dit-elle un peu déçue.

Pour une matinée en pleine semaine, il y a foule, cela la surprend.

- C’est bientôt Noël après tout. » Songe-t-elle prise de tristesse.

La fin d’année est une période propice au suicide. Ces jours ci, du 24 au 31 décembre ont ce curieux pouvoir de rappeler à un être sa profonde solitude. Un peu comme un beau téléphone portable qui ne sonne rait jamais.

La grisaille au-dessus des têtes gagne du terrain, le soleil a battu en retraite. L’escale du train lui semble être celle d’un autre jour, d’une autre vie. Les décorations de Noël, les guirlandes électriques suspendues d’un bâtiment à l’autre, ressemblent aux toiles tissées par une araignée géante. La ville se compose d’un long boulevard, de chaque coté s’enchaînent magasins, cinémas, cafés, fast-food et centre commerciaux. Elle est entaillée de tout son long par la voie ferrée. La circulation des tramways est plutôt dense et l’on entend régulièrement leurs doux klaxons prévenir les badauds trop insouciants.

Ici et là, tournant les manivelles de leur petite roulotte, les vendeurs de marrons chauds, chouchous et barbe a papa embaument l’air de saveurs chaudes et sucrées. Au bout du bras d’une mère déjà épuisée, un enfant en pleurs, prostré, réclame becs et ongles des friandises. C’est agréablement bruyant, vivant.

L’atmosphère froid et piquant s'infiltre par tous les pores de sa peau et réveille son âme endolorie. Elle se sent bien, en vi e. E n cette matinée maussade, elle a rendez vous.

Traversant la longue avenue de la métropole scintillante, elle se faufile dans la foule. Le froissement des vestes qui se frôle, les pieds qui piétinent sans dire « pardon », les touristes, au ralenti, tête en l’air qui bloquent le passage. Tous les dix pas, des mendiants à genoux tels des condamnés à mort, baissent la tête en brandissant leurs pancartes. Allons donc, son mari lui disait : «

Chérie tu ne penses pas que ces clochard sont en vérité des comédiens ? Le gouvernement et les tireurs de ficelles fleurissent les trottoirs des villes de crève la faim afin de terroriser le troupeau. Comme ça, nous, on s’estimera heureux de pouvoir manger son cheese burger et payer des taxes ». Elle ne le prenait pas au sérieux. Cette idée lui semblait trop saugrenue. Maintenant à y regarder d’un peu plus près, elle se dit que c’est tout à fait possible. Comment peut-on finir comme cela ?

Abandonner toute volonté, s’asseoir par terre et demander. Il est clair comme disait son époux, que la peur de la pauvreté, de finir à la rue est ancrée dans l’inconscient collectif. En effet, cela nous terrorise profondément. Pourtant nous sommes ici, touts sous le meme toi, le meme ciel.

Elle prend à gauche et quitte la cohue grouillante, tout le tintouin s’amenuise au fur et à mesure qu’elle s‘enfonce dans ce petit chemin. Les étroits trottoirs déformés, l’architecture des bâtiments sobre, pas de voiture, on penserait être ailleurs tout à coup. Au premier étage d’une petite tour, à la fenêtre, un chat noir fait la sieste. Des étendoirs sont suspendus dans le vide, des pots de fleurs surveillent les environs. Une stéréo non loin d 'ici diffuse à faible volume un air de musiqe classique, un prelude de bach pour violoncelle.Tout en fredonnant, elle prend un passage sur sa droite, marche sur un kilomètre et traverse in extremis un feu rouge. La température de son corps augmente, elle retire son bonnet et le fourre dans la poche de sa veste. Son souffle est régulier, son coeur suis la cadence. Fendant l'air glacial, habitant chacun de ses pas, la jeune femme arpente le vieux pavé d'une foulée soutenu. Arrivé au bout d'une impasse, elle s'arrete face à une porte. On dirait un petit commerce. Aucune enseigne, aucun nom. Elle regarde autour d’elle puis pénètre à l’intérieur. Installé a une table elle commande un café crème. Trop excitée, elle n’a pas pu s’en empêcher, elle est au point de rendez-vous avec une heure d’avance. Il n’y a pas grand monde dans ce café, rien d’étonnant vu son emplacement. Une ruelle discrète dans le vaste réseaux d’allé qui s‘entre croise à la périphérie de la ville.

Les mains autour de sa tasse encore chaude, elle observe le serveur. Il est grand, porte des lunettes, ses cheveux sont bruns, longs, attachés en queue de cheval. Plutôt séduisant. Le crème fini, elle en commande un autr e. R apide, il le lui dépose sur la table.

Malgré son calme apparent, il s’active, nettoie les tables, parle aux clients, fait la vaisselle sûrement pour ne pas s’endormir debout.

L’intérieur est charmant, tout de bois, une ambiance ancienne et chaleureuse s’en dégage. Les banquettes confortables et espacées, le parquet rutilant arbore un motif complexe. Les haut-parleurs encastrés dans les murs diffusent à faible volume « I hear a train a coming » de Jimi Hendrix, hasard ou coïncidence, c’est une chanson que son mari adore. Assurément le gérant de ce coffee house a bon goût. Au troisième crème, les clients commencent à affluer. Discrètement un deuxième employé, une serveuse, vient prendre son servi ce. E lle traverse en vitesse le café et file en cuisine. Le serveur toujours énergique, dans son élément, valse avec élégance entre les expressos, croissants, noisettes, et demi matinaux. Jimi Hendrix fait place à Muddy Watters et son

« Manish Boy ». Il reste cinq minutes avant l’heure du rendez-vous, un dernier crème pour les faire passer, elle lève le bras.

-Un crème je vous prie monsieur.

Le serveur disparaît derrière le compto ir. E lle patiente en faisant tourner son alliance autour de son doigt. Le serveur revient avec le crème et s’assoit sur la banquette d’en face.

- Bonjour. Nous avons rendez vous ?

- … (Surprise)

- Je suis le détective… » Dit-il, sourire aux lèvres. Il dépose un dossier sur la table et lui dit :

- Étudiez-le dès ce soir » il se lève dépose son tablier derrière le comptoir puis s’en va.

Muette, elle fini son crème, règle l’addition puis quitte le coffee house. De retour à son appartement, elle verrouille la porte, se sert un déca et plonge dans le dossier

D.G

- Groutchenkotchski est apparu en Russie vers l’année1912 à Gouzevo, un petit village perdu dans la Taïga. Il se proclame éveillé «Le libéré vivant», Il dit avoir "reçu l'illumination", et s'être envolé dans un "processus de conscience avec comme conséquence une "compréhension totale des mystères cosmiques".

Professeur de philosophie. Il montre alors une attitude critique envers toutes les traditions philosophiques et religieuses.

Il annonce avoir trouvé la clef du développement spirituel du Nouvel Age, une méthode qu'il baptise "méditation dynamique", contenant assez de "force explosive" pour créer "l'homme nouveau" et sauver l'humanité. Il prend le titre controversé de Dieu incarné de la Nouvelle Ere, et il commence à parcourir le monde et y faire des disciples, dont le nombre va grandissant.

Des groupes de disciples espérant l’illumination parcourent le pays pour le célébrer.

Suite à des donations, il crée deux communautés agricoles. Il expérimente un travail de transformation complète des êtres où l'on tue l'ego".

"Une communauté idéale" il commence à les "manager". Il peut diffuser plus largement sa doctrine : rejet de tous les biens, vie dans une liberté totale, "regroupement de toutes les énergies que l'on a en soi et autour de soi", éveil spirituel à une conscience cosmique, méditation dynamique, danse, sexe,… sont les moyens

"libératoires sur le chemin de la découverte et de la réalité" il écrit de nombreux livres où il réussit à placer des citations de Jésus, Marx, Shakespeare,…afin de pouvoir séduire les occidentaux.

Ceux-ci viennent en grand nombre. Beaucoup (sans doute

"préparés" ailleurs) ont déjà quitté leur vie professionnelle et leur famille, payent et travaillent dur pour devenir des disciples.

CITATION

-Après quoi je commencerai une vie nouvelle, en me servant des facultés que je possède pour la seule satisfaction de mon égoïsme personnel.

Un plan s'ébauche déjà dans ma folle cervelle pour mes futures activités.

Je me vois organiser un nouvel institut avec de nombreuses succursales, non plus cette fois pour le développement harmonique de l'homme, mais pour l'apprentissage de moyens inédits d'auto satisfaction...

Et vous pouvez me croire, une affaire comme celle-là, marchera toujours comme sur des roulettes."

Groutchenkotchski (époque inconnue)

VICTIMES TEMOINS

Les nombre de groupes et d'adeptes ont été considérables dans les pays anglo-saxons (USA, Australie, Grande Bretagne, Allemagne, Hollande, pays nordiques)

-Un ancien disciple raconte «Je pense que ceux qui ont eu, comme moi, la chance d'échapper à Groutchen et assez de sérieux pour dresser un vrai bilan de leur séjour chez lui, se considèrent, à juste titre, comme à jamais endommagés mais aussi initiés aux faiblesses et aux pouvoirs essentiels de la nature humaine.

Je dis que, pour certains chercheurs, l'expérience groutchen, qui est la grande tentation, a ouvert et risque d'ouvrir encore, les chemins de la maladie, du lit d'hôpital et du cimetière. »

-Les pratiques de groutchen, ses provocations, sa personnalité extravagante et autoritaire, sa présence hypnotisante mais aussi son enseignement, son objectif de détruire les religions et les règles morales, de supprimer le moi et les émotions par un travail sur soi.

-Un ex disciple «Pourquoi ne le compris-je pas plus tôt ? Bien sûr, la réponse est trop douloureusement évidente. Je descendais de plus en plus alors que je croyais me relever. Il me fut suggéré par personne d'autre que le Maître lui-même, que je serais l'une de celles, et je cite, les plus proches d'elle. Et ainsi je ne m'enfuis jamais, mais attendis patiemment le temps où le Maître demanderait ma peau et mes os. Pendant près de Quatre ans, j'attendis ainsi patiemment la mort. Cette époque fut remplie de souffrance infligée si subtilement qu'elle défie la description, mais je persistais, car j'étais convaincue que j’étais dans la bonne voie.

Et la conviction que je progressais lentement et douloureusement, mais fermement, vers la vie éternelle me sauva à la fin d'être

"tondue" .

- Un ancien élève qui l’a suivi pendant plus de dix années «Il ne proposait ni plus ni moins que de détruire le Moi et d’extirper la morale apprise afin de créer «l’Homme Nouveau et une société délivrée de ses croyances qui survivra aux catastrophes à venir».

La destruction de l’ego des adeptes va de pair avec une hypertrophie de l’ego et de l’égoïsme du gourou.

Installée à la table avec son déca, elle reste stupéfaite suite à cette lecture. Une pluie fine tombe, elle tapote les baies vitrées de son salon. Est ce vraiment avec cet homme infâme que son mari a eu affaire ? Celui-ci lui semble irréel. Ce personnage semble tout droit sorti d’un film. Elle boit une gorgée de café. Dans le dossier se trouve une liste de gens. D’après les recherches du détective, ces personnes auraient tout en commun, hormis leurs résidences dans le département, le fait d’être tombé subitement dans le coma au cours de cette année. Toutes ces personnes se sont endormies un beau jour, sans aucun signe annonciateur, et ne se sont jamais réveillées. Elles avaient aussi en commun des crédits en cours : voiture, appareil ménager, hifi, voyages prévus. Toutes semblaient disposer d’argent à venir mais les relevés de leurs comptes bancaires démon traient le contraire. Jamais il n’ont reçu le moindre sou. Ces gens ne sont pas pauvres non plus, ce sont des cadres, des professeurs, des plombiers, en clair des gens normaux.

De plus en plus dépassée par les événements, elle suppose que ces malheureuses victimes ont sûrement eu affaire à Groutchen. Cela tient la route. Quelques clichés en noir et blanc tirés de vieux journaux accompagnent les documents. L’homme pris en photo à son insu ressemble à un spectre, chic, habillé sur mesure. Elle en a la chair de poule. D’autres photos montrent celles d’un magasin, prises d’assez loin. C’est le « Dix Vingt », le nom et l’adresse figurent sur le contrat. On dirait ce genre de local, ambiance contemporaine, qui sert d’exposition. Des toiles ignobles trônent sur les murs. Les vêtements et gadgets Bling-Bling de très mauvais goût exposés en vitrine y sont vendus à des prix exorbitants. Ces boutiques là sont toujours vides de clientèle, personne n’y entre, pas même le patron. Elles ne génèrent pas de chiffre et pourtant leur emplacement est stratégique, sur les rues les plus convoitée s. L e loyer est donc en conséquence. Intrigué, on ne peut que se demander comment ces commerces font pour survivre, et avec quel argent ? Au verso d’un des polaroids est écrit au feutre noir « Ne tentez rien, c’est très dangereux. Restez à l’écart ».

CHAPITRE 9

L’HOMME EST UN FRERE SIAMOIS À TETE DE

MOUTON.

Ma femme est rentrée tard. Complètement saoule. Juste avant de s’endormir

avec ses dernières forces, elle prononça ces mots « Désolée chéri », puis elle sombra. L’odeur typique d’une soirée passée dehors s’empara de la chambre. Un mélange de cigarette, d’alcool, de chewing-gum. C’est le matin. J’ai pris le soin de mettre le réveil en sourdine, qu’elle puisse dormir. L’amitié a un prix c’est certain. Je prends une douche brûlante et me rase. J’enfile un jean propre, un t-shirt blanc, et passe un pull-over marron. Les oiseaux gazouillent. Dehors, l’agent d’entretien passe un coup de jet d’eau juste au bas de la fenêtre. A l’aube, en cette période de fin d’année, le vent est sec, glacé, il vous coupe littéralement la peau. Il doit avoir froid ? Me dis-je. Le brave arroseur ne se doute pas que tout près de lui, un inconnu nourrit des pensées à son égard. C’est sur cette note futile que je me dirige à la cuisine. Le café dans le thermos, je file en direction du sous-sol. Dans la hâte je manque d’oublier mon portable. Une mauvaise sensation me traverse quand je referme la porte. Dans la cave, le plaid monté jusqu’au cou, je me laisse envoûter par les arômes de l’élixir noir.

-Toc toc toc…

Ha ben tiens donc en voilà une surprise. Qui cela peut-il être ?

Personne dans le monde entier ne sait que je suis là.

Je suis sûr que ce n’est pas ma femme, vu son état, à moins qu’elle se traîne jusqu’ici sur le dos de quelqu’un. Je me lève et ouvre : Nom d’un pipe de bois, que dieu me pince, des frères siamois.

-Bonjour monsieur. Me lance t-il.

-Bon... Bonjour à vous.

-He bien monsieur !! Vous en faites une drôle de tête. Vous n’aviez jamais vu de frères siamois auparavant ? Me demande t-il de son mètre soixante.

-Non Jamais.

-Ha, voilà donc une chose de faite. Dit-il d’un ton taquin.

Il y a quelque chose d’étrange. Bien qu’il y ait deux visages, j’ai l’impression de n’avoir affaire qu’à une seule personne. Ils sont synchrones.

- Nous avons à vous parler, et plus encore pour être franc.

Vêtu d’un polo manches longues blanc et un pantalon noir, très sobre il se tient droit sur ses sabots de bois.

-J’ai une question à vous poser avant.

-Faites donc je vous en prie.

-Il y a quelque chose d’étrange en vous. Je ne perçois pas vos deux cotés, enfin, comment dire, vos deux personnalités, mais seulement un.

-Monsieur vous êtes fin observateur. En effet comme vous le voyez nous sommes connectés. Depuis nos plus jeunes âges mon frère et moi aspirions à n’être qu’une personne, une individualité.

Nous avons énormément souffert à cause de notre dualité forcée.

-Je suis sincèrement désolé pour vous.

-Alors nous avons décidé de n’être qu’un, tous les deux. Une connexion totale, un seul être qui s’exprime. Notre pensée est une.

L’esprit fut coupé en deux à la naissance, mais les parties séparées fusionnèrent quand nous n’étions encore que de jeunes enfants.

Nous devions juste le mettre en forme. Pour communiquer, c’est très simple, nous nous somme inspirés des techniques de ventriloque. L’un parle sans émettre de son, et l’autre émet le son sans parler. Visuellement cela passe très bien n’est ce pas ?

-Tout à fait, c’est bluffant. Lui dis-je admiratif. Mais n’aurait-il pas été plus simple de vous exprimer à l’unisson ?

-Cela ne peut fonctionner. Nous devons participer au mouvement l’un et l’autre, tout en gardant nos individualités.

- Je crois comprendre.

Il lève le ton.

- Bien, maintenant, écoutez attentivement mon histoire, ne m’interrompez surtout pas.

Je déglutis puis acquiesce d’un hochement de tête. L’homme à deux têtes habité d’un grand charisme, me scotche littéralement sur place.

- Je me prénomme Paul, jadis nous étions pile et face. Nous avons été nommés de la sorte, dès notre naissance. C’était plus simple pour tout le monde. Pour un siamois vous vous en doutez, une vie normale n’est pas permise. Pour les scientifiques, une telle découverte équivaut à une fleur pour une abeille. La sacro-sainte science veut que nous soyons offerts sans objection possible en pâture à de multiples expériences. Au nom du progrès, de la connaissance et de la science, nous avons dû subir l’enfer et les troubles de la blouse blanche. Les heureux géniteurs d’enfants siamois, désemparés par leur progéniture sont prêts à s’en défaire pour essayer de retrouver un semblant de normalité. Dans la plupart des cas on les dédommage grassement, puis ils disparaissent sans laisser de traces. Toute mon enfance, n’a été que souffrance. Évidemment cela n’est rien comparé à la suite.

Son visage se crispe, il semble profondément touché.

Une fois que la science a fini de faire joujou, elle se débarrasse de vous. C’est très bien organisé vous savez. Dans les hautes sphères politiques, les conglomérats mondialistes, des mœurs des plus atroces, inhumaines sont monnaie courante. Tous ces clubs regorgent de pervers, sadiques, psychopathes en tout genre. Ces gens vouent un culte au malin et s’adonnent à toutes sortes de rites, sacrifices, viols et orgies. Et ces pourris raffolent des

« anomalies » comme ils aiment le dire. J’espère ne pas devoir entrer dans les détails. Vous comprenez n’est-ce pas ?

- Je hoche la tête de nouveau.

- Très bien monsieur. Au cours des séances, ces monstres se filment et produisent des DVD qu’ils font circuler dans leurs réseaux. Je ne tournerai pas autour du pot. Je veux qu’ils payent, pour moi et tous les autres. Il faut que ces salauds tremblent, que leurs pratiques dégueulasses soient dévoilées au grand jour. Si je n’y parviens pas, ma vie n’aura pour ainsi dire servi à rien. Alors monsieur, vous seul grâce a vos aptitudes pouvez nous donner les informations nécessaires pour mener à bien cette mission.

Touché par ce témoignage je lui demande :

- Comment t’aider Paul ? Je ne sais pas quoi faire.

Il me fixe d’un air surpris, puis reprend :

- Je vois. Et bien… monsieur, faites donc comme d’habitude.

Retournez dans votre antre.

- Mais…

- Il est temps de grandir monsieur, allez-y le temps presse…

Ces sous entendus m’intriguent. Je suis complètement dépassé mais heureux tout de même d’avoir la bénédiction du 2 têtes pour retourner me coucher tranquille.

Je me couvre. Dans mon gobelet, le restant de café est froid, je le bois cul-sec.

Je désactive l’interrupteur et suis le conseil de Paul, je fais

«comme d’habitude». Je m’assoupis un peu. J’aime le parfum de la cave, il se mélange à l'odeur de la caféine. La senteur unique m’enivre et me détend. Je suis au bord du sommeil, j’erre quelque part entre rêve et réalité. Mon œil droit s’ouvre de lui même, un halo scintille dans l’obscurité, ça émane du mur de briques on dirait. (Plus rien ne m’étonne après Paul). Calmement, je me relève puis fait face à l’apparition. C’est un éclat de lumière qui réchauffe la pièce, on dirait un mini soleil, c’est très agréable. Je vois des choses à l’intérieur, comme une boule de cristal, il y a une foule, des gens… non ce n’est pas ça. La perception devient plus nette, j’ai devant moi une assemblée, une assemblée de…

moutons ? Quoi ? Oui… c’est bien ça… un parterre de moutons.

Ils me font face, agacés, le regard dur, des bêlements rauques, ils attendent quelque chose. Dressées ici et là des banderoles taguées,

« Vivent les moutons du sud » ou encore « libérez les black Shepp » Des groupes scandent en cœur des chants provocateurs, «

Politique, politique c’est pas mieux que de la paille » Des femelles dans l’excitation montrent leurs mamelles aux médias présents. La cohue est totale. Il n’y a pas de doute c’est moi qu’ils veulent entendre. A dire vrai je ne n’ai pas l’étoffe d’un orateur, tant pis je me lance :

-Je vous salue peuple mouton. Je suis là pour vous aider, dans un échange de qualité, nous trouverons la voie juste. J’en suis certain.

(La foule hue)

Du calme, du calme. Commençons je vous prie.

- Que comptez-vous faire contre la recrudescence des braconniers et l’essor du marché de la basane ?

- C’est un sujet délicat qui dépasse nos frontières, nous étudions ce cas avec les plus grands soins. Des lois seront bientôt établies.

Une autre question.

- Avez-vous un plan solide pour améliorer les conditions de vie de notre race ?

- je promets à chacun, plus d’herbe et d’espace. Une couverture sociale. Des bergers de qualités seront bientôt disponibles ainsi que des chiens diplômés issus des plus grandes écoles de la capitale.

(Bêlement général dans la salle.)

Un Suffolk prend la parole.

-Est ce que nous allons finir comme nos collègues cochons ?

D’après des sources fiables, on sait qu’ils sont parqués dans des bâtiments construits loin des villes, dans des caves, entassés les uns sur les autres. Les pauvres n’ont même pas droit au minimum d’hygiène. Ils attendent leurs tours abandonnés dans le noir et les excréments.

Je me racle la gorge.

- voyons ne mélangeons pas moutons et cochons, c’est d’un mauvais goût…

Le Suffolk enchaîne.

-Et la retraite ?

Je contre attaque.

-Chaque parent sera à la retraite dès la deuxième naissance au sein de chaque famille. Ce sera automatique.

(Chuchotements, l’avis est partagé.)

Un inconnu demande :

- A quand la reconnaissance des Shropshire, cela fait dix ans que nous la réclamons. Notre race compte des centaines de milliers de moutons, c’est une injustice totale.

(Agitation dans la foule une bagarre éclate.)

-Sécurité faites évacuer ces individus. Du calme du calme, reprenons Je vous prie.

Question posée par un South down, père de famille inquiet.

- Avez-vous réglé le problème concernant les rôdeurs ? Les viols et kidnapping vont grandissant, la population est terrorisée.

-Le B-A-R. Brigade anti rôdeurs, un groupe surentraîné, armé, spécialisé dans l’agronomie primale et les missions à haut risque, créée uniquement pour traquer et éradiquer « le rôdeur ». Ils sont en ce moment même sur le terrain.

(Applaudissement général).

-Et l’impôt sur la laine de qualité?

Hé bien très chers concitoyens, je suis heureux de vous annoncer que dès aujourd’hui vous toucherez Vingt pour cent sur chaque toison vendue en Europe !!

(La foule est en délire, ça bêle à tout va, une liesse populaire se crée).

Dans un flash, je vois des politiciens, des tribunaux, les siamois, le scandale partout dans les journaux. Puis les images s’estompent, disparaissent. Il ne reste qu’un petit rayon faiblard. A côté, traîne une louche et un rouleau zip -loc c’est parfait. Je collecte la lueur et m’empresse de la remettre à Paul.

- Est-ce bien cela que vous vouliez ?

- Oui c’est exactement cela, dit-il. Un sourire traverse leur visage.

- Vous avez mené votre mission à merveille Monsieur.

- Ne me vouvoyez pas je vous en prie !!

Il s’en va brusquement. Le bruit de ses sabots diminue de seconde en seconde. Ai-je rêvé ?

Je baille, je suis lessivé. Où en étais-je avant d’être dérangé ? Oui c’est cela, dormir.

(clic) interrupteur désactivé.

CHAPITRE 10

LE DÉTECTIVE DÉTECTER.

Le dos plaqué contre la porte de son appartement il retient son souffle, immobile. C’est le détective ! De l’autre côté, dans l’immense couloir un homme parle.

- Je sais que vous êtes là et je ne m’attendais pas à être reçu avec du thé et des gâteaux. Mais le patron a bon cœur, aujourd’hui je ne suis qu’un messager. Alors ouvrez grand vos oreilles.

Petit, trapu, un monocle vissé à l’œil gauche, le crâne rasé à la perfection reflète les néons du couloir. L’homme est impeccable sur lui.

- Monsieur, voici la chose. Vous avez par mégarde mis les pieds dans le mauvais plat, je fais allusion bien sûr à vos dernières recherches. Pour faire simple, cela n’a pas été du goût de mon patron, il n’aime pas que l’on fouille dans ses poches. Suis-je bien clair ? Nous connaissons vos qualités et votre flair.

Au dessus de la porte, des symboles tribaux rouges sont inscrits.

Le chauve pousse le paillasson du bout du pied et découvre d’autres écritures. Sans faire de bruit, il porte son pouce à la bouche puis le passe sur les inscriptions. Au contact des symboles son doigt subit une brûlure. Il tire une grimace puis enchaîne.

- Votre vie a été décortiquée avec beaucoup de minutie. Par exemple, la mort de votre mère à votre naissance. Cette femme est une légende dans les milieux spirituels, connue pour son incroyable don médiumnique. Vous tenez d’elle à coup sûr. Le papa alcoolique, ça n’a pas été trop dur ? Et les études ? Ça ne vous a pas intéressé ? L’Inde c’était comment ? Dix années là-bas ça vous change un homme !!

Un sous-fifre est posté à l’autre bout du corridor. D’un geste de la main le chauve lui fait signe de s’en aller.

- Il y aussi un fait intéressant chez vous. Vous n’êtes attaché à rien, il n’y a pas d’être cher sur cette terre pour vous. Vous êtes complètement seul. Cependant, vous restez malgré tout attaché à vous même, vous ne pouvez faire autrement, comme chacun de nous ici bas, ce qui vous rend vulnérable.

Aucune réponse. L’homme de main, irrité, se gratte le crâne et sort de sa ceinture un 357 magnum couleur argent et reprend son monologue.

- Personne ne souhaite cela. Même les suicidaires dans leur acte ultime revendiquent leurs existences. Enfin bref, je parle trop comme toujours. Vous savez je vous admire, cette vie de loup solitaire ça doit être quelque chose à vivre. Moi je suis tout le contraire, j’ai une femme, deux maîtresses, trois enfants, deux chiens et un poisson rouge. Ajoutez à cela mon boulot qui n’est autre que la communication, le relationnel, on peut dire que je ne suis jamais seul. Pourtant c’est que…je me sens bien, seul. Il rit doucement.

Le détective, sans faire de bruit, se dirige vers la fenêtre et regarde ce qui se passe en bas. Une limousine immense est garée devant le hall de l’immeuble. Deux types costauds discutent et fument une cigarette tout en surveillant l’entrée. Un troisième homme vient de les rejoindre. Se mouvant tel un chat, sans bruit, il entrouvre le petit tiroir de la commode du salon et en sort une arme, un Beretta 9 millimètres. Dans la cuisine il prend la salière. Il trace un cercle de sel au milieu du salon et s’y installe en tailleur.

Le petite chauve toussote puis reprend.

- Écoutez Monsieur, Je vais être sincère. Mon employeur ne souhaite pas faire d’esclandre. Dans sa bonté et grandeur d’âme il propose de vous rémunérer, vous rendre la vie plus confortable.

Une telle occasion ne se présente qu’une seule fois dans une vie.

Alors calmement, je vais déposer sur le pas de la porte une enveloppe, elle contient un chèque d’une certaine somme. Je vous conseille de vous en saisir et d’oublier toute cette histoire.

Retournez vous occuper des adultères, des chiens disparus, oui retournez à votre bonne vieille vie avec en plus un sacré bonus. Ce n’est pas négligeable monsieur!! Réfléchissez-y.

Du bout du canon du 357 il frappe deux petits coups à la porte.

- Et surtout n’entrez plus en contact avec la jeune femme. C’est la condition sine qua non. Sur ce  je vais pendre congé.  A jamais. Je nous le souhaite. Ciao !

Le sbire s’en va. La limousine démarre quelques temps plus tard puis disparaît dans la nuit. Les néons feutrés éclairent d’une teinte douce et artificielle le couloir silencieux. L’enveloppe attend. La porte doucement s’entrouvre, par l’entrebâillement une main apparaît, elle se saisit du magot, le ramène à l’intérieur puis referme la porte. Le portable posé sur le sofa vibre. Dans les tiroirs et placards de cet appartement on trouve principalement des postiches. Il y en a de toutes sortes, moustaches, barbes, dentiers, lentilles, lunettes, moumoutes… Dans le dressing un grand nombre de vêtements, de tous les styles et toutes les époques sont entreposés. Sur l’étagère du salon trônent de vieux livres portant principalement sur l’ésotérisme et la magie. Très peu meublé, il n’y a ni télé, ni radio tout juste un fauteuil, une petite bibliothèque et une commode. La cuisine ne contient que le strict nécessaire, le frigo est vide. La chambre se constitue d’un simple matelas posé à même le sol. Les stores sont baissés aux trois quarts, de quoi jeter un coup d’œil. Le portable insiste, il ne l’entend pas, trop occupé à préparer ses valises

A l’autre bout de la ligne elle attend. Assise à la table d’un restaurant elle boit un thé. C’est bondé ce soir. Le téléphone collé à l’oreille une intuition la traverse, le détective ne répondra plus.

Sa salade de chèvre chaud est servie, elle l’arrose d’une bière puis dîne seule. La journée fut rude. Au boulot un roman à traduire lui pose problème. Elle a demandé du temps mais le client ne veut rien entendre. La mini Cooper qui fait des siennes, elle démarre une fois sur quatre, c’est le garagiste qui va être content. Le pire fut l’hôpital. Le médecin chef, une espèce de faux acteur de sitcom hospitalier, lui a subtilement expliqué l’inutilité profonde de garder son mari en vie. En voici un florilège :

-Le maintenir demande beaucoup d’argent. A t-il dit d’une voix lente en insistant bien sur les deux syllabes du mot « Argent ».

- Le tracé ne s’améliore pas. Faisait-il le constat, posant une main consolatrice sur l’épaule de la jeune femme.

- Vous me semblez de plus en plus épuisée madame. Glissa t- il habilement.

- La cellule psychologique est à votre disposition si vous en ressentez le besoin. Et il laissa un silence mortel prendre le relais.

Tôt ou tard ils y viendront, ils n’auront aucune pitié. « Ils voudront me pousser à bout, je ne les laisserai pas faire, se dit-elle à mi-voix » en croquant un bout de salade. On débarrasse sa table et la serveuse lui sert un café. C'est doucement bruyant, les gens dînent, insouciants touchant à peine à leurs plats. Une musique jazzy accompagne la danse du service. Par les baies vitrées, la lune brille haut. Elle éclaire en un point les eaux calmes du port. Les bateaux ne tanguent pas, c'est une douce soirée d’hiver. Les clients rentrent, s’assoient, se lèvent, partent. Seuls les murs, le sol, les tables et les chaises restent les mêmes. Elle voudrait ne plus partir, ou alors se voir partir et se moquer d’elle même. Elle voudrait s’incruster dans le décor, ne pas être éphémère. Couper le lien. Sur l’écran plat encastré au mur, on diffuse la première chaîne sans le son. Un flash info interrompt le programme. Visiblement d’après les images et les sous-titres, plusieurs hommes politiques seraient impliqués dans une affaire de viol à répétition. Le présentateur a le visage grave. Des handicapés physiques et mentaux, des autistes, des enfants atteints de malformations anténatales, tous s’expriment face à la caméra. Les parents, outrés, effondrés, agitent les lèvres, le visage gris emprunt de haine et de désarroi. Fin du flash et retour au bon vieux feuilleton endormant. Les lieux se vident peu à peu, ça fait bientôt deux heures qu’elle est assise à sa table. Elle vérifie son portable, un appel manqué de Sarah. Je la rappellerai demain. « Groutchenkotchski », ça vient de résonner au creux de son oreille. Une boule s’est vrillée dans son ventre. Son corps est pris de bouffées de chaleur, sa peau colle à ses vêtements. Elle voudrait se déshabiller sur le champ, se mettre toute nue. « Qu’est ce que c’était ? Se demande-t-elle. La fatigue, le stress ? ». Cette journée dure depuis trop longtemps, il est temps de rentrer. Elle pose l’appoint et quitte le restaurant.

CHAPITRE 11

LES FAJITAS A LA Dostoïevski

Rêve:

Les enfants, Phil et moi passons la journée au spot du plongeoir.

Le temps est magnifique. Le lac bleu s’étend à perte de vue. L'eau à la bonne température, transparente ondule paisiblement. Le rivage est net. C’est au tour de Tom de sauter. Il se lance, prend la forme d’une boule, puis disparaît dans l’eau. Toute la bande s’amuse, rigole, prend du bon temps. Tous les yeux sont braqués sur l’endroit où Tom a plongé, l’écume laissée par la trace de son passage se dissipe rapidement.

Les minutes passent, il ne remonte pas. Je plonge, les yeux me piquent, tout est flou. Je descends de plus en plus profond, je ne le trouve pas. Je m’enfonce d’avantage, l’eau devient glacée, les alentours s’assombrissent. Le voilà, accroupi au fond des abysses, il joue avec un coquillage.

- Agrippe-toi à moi.

- Non je reste ici. Me dit-il.

- Tom arrête tes bêtises c’est pas drôle.

- Tu restes avec moi ? On est bien ici, pas la peine de remonter à la surface.

- Allez Tom accroche toi on y va. Le groupe doit s’inquiéter.

- Non t'inquiète pas, ils ne sont plus là. Tu sais, le camion les a attrapés.

Soudain je manque d'air, je tente de ramener Tom mais il est extrêmement lourd. J'use de toutes mes forces, mais en vain. Son visage est paisible.

Réveil.

Je suis passé au carrefour, j'ai acheté un paquet de bières, un sachet de salade et des cures dents. En remontant du sous-sol une nausée violente m’a pris à la gorge, j’ai rendu tout mon café.

Arrivé à la maison je vérifie le répondeur. Ma femme a laissé un message. Encore du boulot à finir. La pauvre elle travaille beaucoup ces derniers temps. Je m'arrête devant le miroir du hall de l'appartement, il me renvoie le reflet d'un homme avec une mine de déterré. Dans le doute ce type pourrait être un autre, ça m'arrangerait bien. Je prends une douche, me brosse les dents et me nettoie les oreilles. Quatre cotons tiges sont passés à la trappe.

Un peu plus frais, j'ouvre une canette de bière que j'ai fourré au préalable dans le congèle. Elle est glacée. Je m'enfonce dans le canapé et savoure ma boisson à petites gorgées. Sur le givre, à l’aide d'un ongle je dessine des gribouillis. Ma bière finie, je sors sur le balcon. J’hume l’air du crépuscule, le ciel entame sa mue, entre les bâtiments, on aperçoit des bouts d’horizon. Dans les cages de béton, des scènes du quotidien se déroulent. Une femme fait sa gymnastique, sûrement pour se détendre d’une journée harassante. D’une petite fenêtre, la moitié d’un homme fume une cigarette, l’air pensif. Au loin, un couple se dispute, on dirait du cinéma muet. Un père noël est suspendu dans le vide, ci et là des guirlandes s’illuminent déjà. Quelques notes de saxo retentissent,

« my favorite thing » des bruits de casseroles et couverts en accompagnement, « pas mal » mon pied bat la mesure. Je n’ai rien vu venir, la nuit est tombée, je quitte la télé pour me préparer à manger. J’émince un oignon, vide trois poivrons, les coupes en morceaux, puis taille en fines tranches une escalope de poulet. Je mets la viande et les légumes dans un bol et assaisonne d’une lampée d’huile d’olive, de cumin et de paprika. Je laisse reposer la préparation et m’occupe de la salsa. C’est très simple. Vous prenez votre plan de travail et y déposez quelques tomates cerise. Faites en de fines tranches, mettez les dans un bol. Séparez les feuilles et les tiges d’un bouquet de coriandre. Taillez les tiges finement, puis gardez les feuilles de côté. Ajoutez les tiges aux tomates.

Assaisonnez d'huile d'olive et de vinaigre de xérès, d'un peu de sel et de poivre puis mélangez le tout. Sur une plaque brûlante je pose une poêle imbibée d'huile d'olive, j'y jette la farce, la tourne la retourne constamment. Il faut être vif, concentré. Un moment d’inattention et c'est foutu, collé dans le fond de la poêle. Dix minutes pas plus. Je fais chauffer au micro ondes les galettes de maïs. En accompagnement, un pot de crème fraîche, du guacamole et de la bière. Le festin sur la table, les Fajitas sont servies. Quatre galettes et trois canettes plus tard, je me sens lourd et joyeux. Je débarrasse et passe le relais au lave vaisselle. Je me rends à la salle de bain et me brosse les dents pendant trois longues minutes.

Je me rapproche du miroir et observe ma dent cassée, celle du devant. Comment cela est-il arrivé ? Je fouille dans ma mémoire, des pages, poussiéreuses se tournent dans mon esprit.

Ah oui, je me souviens, je suis rentré droit devant dans un énorme pot de fleur de béton. Énorme pour le petit garçon que j’étais. Un enfant plus âgé m’embêtait. Je ne le quittais pas des yeux prêt à m’enfuir tout en l’écoutant me menacer. Je marchais à distance et ce fut le black out soudain.

Je me retrouvais par terre, tout le monde se riait de moi plus cette douleur dans la bouche qui me lançait, je me suis enfui en pleurant. Après je me souviens avoir encore pleuré longuement sous le lit de maman. Je passais ma langue sur ma dent fêlée, la sensation était insupportable, j'avais eu l'impression que l'on m'avait ouvert le visage à vif pour en extraire mon âme. Cette impression de dépouillement irréversible, je devrais songer à la restaurer. Je retourne sur le sofa. Peut être que nous, les humains faisons des enfants pour ne pas vivre ce genre de moments. Ce vide béant teinté d’ennui et d’incompréhension. J’ai travaillé la plus grande partie de ma vie avec des gosses. Ma femme et moi n’avons pu en avoir. Cependant, je pense que nous avons tous deux ressenti un certain soulagement face à cette tragédie. A mes yeux les parents oscillent entre héroïsme et crime contre l’humanité. Entre courage et inconscience. Bien souvent ils revendiquent à tout bout de champ l’amour qu’ils portent à leur enfant. Cela m’a glacé d’effroi pour l’éternité. L’homme, souvent revendique ce qui lui fait cruellement défaut. Le plus comique, c’est qu’ils se débarrassent de leurs enfants pour avoir leur temps à eux, et ce temps ils l’utilisent pour en faire d’autres. Et quelles seront leurs réactions si de ce temps précieux il en résulte la naissance d’un enfant siamois ? Le laisserait-il à la science ? Le vendrait-il ? Je me rappelle pendant ma formation d’animateur d’une question posée par l’instructeur :

- Qu’est ce qu’un enfant ?

- Un adulte qui fait que ce qui lui plaît. Ai-je dit.

Il me regarda droit dans les yeux et répondit :

-Les enfants sont des êtres à part entière.

Pour le taquiner je lançai cette question :

- Et si ma femme mettait au monde un enfant siamois ?

Sa réponse fut :

- Les enfants siamois sont en quelque sorte, plus normaux que la plupart d’entre nous. Nous sommes intérieurement coupés en morceaux, si bien qu’en vérité il faudrait deux têtes et même plus pour que nos esprits soient représentés de manière correcte.

Cet homme avait dans les yeux une étincelle triste, morne. Lors de mon séjour au centre de formation, je compris intuitivement au fil des cours que sa carrière était jonchée de drames. Il en avait trop vu. Une âme usée. Ai-je le même regard ? Ai-je un regard ? A vrai dire, je ne suis pas certain que l’instructeur soit l’auteur de ces mots. Mon esprit se brouille ces derniers temps. Il m’arrive, des fois, d’attribuer mes pensées à d’autres et même d’être nostalgique pour des moments que je n’ai jamais vécu. J’ouvre une autre bière, vu mes réflexions l’effet des précédentes s’est déjà dissout. Ça clignote au dehors, Noël me nargue allègrement. Je me rends à la chambre et choisis un bouquin dans la bibliothèque « Mémoire de la maison des morts ». J’ai commencé sa lecture il y a plusieurs mois et j’ai arrêté d’un coup. Ce livre me rappelle ma jeunesse, passée dans un quartier difficile. Tous les personnages que Dostoïevski évoque je les ai connus. Entre les bâtiments de béton et les ruelles sordides, livré à soi même et aux autres. L’éthique et la morale sont celles de l’esprit du quartier. Elle dépasse la logique et le bon sens commun. En ces lieux chaque personne est un kamikaze qui s’ignore entourée d’autres kamikazes, tous prêts à exploser à chaque instant. Notre raison de vivre c’est la misère qui nous unis, cette misère qu’on porte fièrement. On la porte comme un trophée, elle nous stimule, nous sommes les bons, les pauvres et les riches, c’est de leur faute. Les médias jettent de l’huile sur le feu à coup de reportages et de faits divers aux infos du vingt heures. Et l’esprit bourgeois envoie quelques filles câliner les pauvres du quartier, et en échange l’esprit du quartier postera ces hommes prêts à vendre toutes sortes de choses aux enfants de l’esprit bourgeois. Et les miséreux devenus populaires s’accrocheront à leur place, et les classes supérieures iront se fournir sans se faire rosser. L’esprit bourgeois lui veut maintenir ces enfants dans cette moisissure. La gâterie matérielle. La chute de la conscience n’ayant plus rien à désirer ici bas, si ce n’est quelque chose pour oublier son existence futile. Les grands esprits placés aux points stratégiques font des affaires, mais ce ne sont que des sous-fifres. Moi je vogue d’esprit en esprit, cela requiert d’ouvrir l’infini au fond de soi, sinon on fini à coup sûr comme un légume. J'y reviendrai une autre fois. Bref… je me souviens d’une discussion passionnante avec ma femme à propos de Dostoïevski.

Je me demandais si cet homme avait réellement existé. Hormis de vieilles photos et une biographie, que puis-je affirmer de son existence ? Ne serait ce que le nom de « Dostoïevski » qui est un concept vendeur, emprunt de mysticisme et de mystère. Un écrivain malade né dans une vieille Russie. Bien sûr je ne nie pas ce talent. Peut être n'était ce qu’un personnage quelconque, qui vécut une vie quelconque avec une femme et des enfants dans une ville quelconque. Comment puis je lire objectivement tant la médiatisation est forte, elle fuit de partout, elle corrompt tout. Ma femme me répondit que Dostoïevski c’est Dostoïevski point. Ça ne va pas plus loin. C’est aussi simple que cela. C’est comme ça et puis c’est tout. Oui, il faut savoir qu’avec ma femme les discussions sont très brèves, j’apprécie beaucoup ce trait de caractère chez elle. Il se fait tard et j’ai fini le paquet de bières. Au lit, à la lueur d’une petite lampe de chevet, je me plonge dans la vie carcérale contée par Dostoïevski. M’enfonçant davantage à chaque page, plus d’une fois j’ai pu ressentir le poids des chaînes que dû traîner pendant dix longues années de bagne, le brave

« Alexandre Pétrovic ». Je ne sais plus à quel moment je me suis endormi. Tard dans la nuit, une personne s’est glissée sous la couette. Ma femme, enfin je crois.

CHAPITRE 12

PLUG OUT

Arrivée au boulot très tôt, elle en a profité pour faire le point sur la situation. Tout en travaillant sur une traduction, la plus difficile de sa carrière, une partie de son esprit tentait de recoller les morceaux, de clarifier cette histoire. Tout d’abord son mari tombe soudainement dans le coma. Six mois plus tard elle découvre par hasard un contrat signé de la main de son époux, où il est expliqué qu’il donne la permission à un individu dénommé

« Groutchenkotshski » le droit de disposer de sa part spirituelle, une semaine durant en échange d’une certaine somme et d’un

« service spécial » Puis elle embauche un étrange détective recommandé par sa meilleure amie Sarah. Il collecte des informations puis les lui remets. D’après les sources du détective, cet homme au passé obscur semble très dangereux. Et là, survient la (l’hypothétique) disparition du détective. A partir de là c’est le brouillard complet. Intuitivement elle pressent que Groutchen a dupé son mari, d’une manière ou d’une autre. Mais comment ? La jeune femme connaît bien son mari, Ils forment un couple soudé, uni. Déjà trois années de mariage passées en un rien de temps. Le temps qui file est une preuve de santé au sein d’une vie conjugale. Au grand jamais son époux ne se serait laissé embobiner aussi facilement. Il y a forcement une donné qui lui échappe, un élément très important. Fatidiquement le seul moyen de le savoir serait de le demander à Groutchenkotshski en personne. C’est la seule solution qui se présente à son esprit.

Cependant, le détective a bien insisté sur le caractère dangereux du personnage. Il l’a clairement mise en garde. Que faire? Elle dispose d’une adresse, l’établissement « Le dix-vingt » où son mari a eu ce rendez vous. La matinée s’est achevée en un éclair dans ce tourbillon de réflexions. Après avoir tordu son esprit dans tous les sens, la jeune femme, affamée, déjeune sur le pouce. Puis une fois que la mini Cooper se décide enfin à démarrer, elle se rend à l’hôpital.

Dans le hall de l’hôpital grouillant d’une vie malade, un long vertige la prend par surprise. Elle décide de s’arrêter un instant et de boire le café infect de la machine automatique située dans la salle d'attente. Elle est déserte, sans rien d'original et ressemble à la plupart des salles d'attente. Les murs sont garnis d'affiches préventives, les sièges inconfortables, l'atmosphère impersonnelle.

Comme seule compagnie un vieillard en chaise roulante, vêtu d'un sweat-shirt flanqué du slogan « stay young » semble abandonné en ces lieux. Le vieux plongé dans le feuilleton que projette la petite télé suspendue au plafond n’a pas bougé d'un pouce depuis qu'elle s'est assise. Son café presque fini, elle jette le gobelet dans la poubelle de plastique et file à l’accueil. De l’autre coté du comptoir, deux infirmières, l’une en tenue rose et l’autre en blouse traditionnelle blanche se disputent assez violemment. Toutes deux ont une énorme poitrine, peut être la quarantaine passée. Le corps serré dans leurs combinaisons, on dirait deux énormes gélules.

Captant la jeune femme du coin de l’œil, le duo stoppe soudain le spectacle. Blouse blanche, professionnelle, souhaite le bonjour à la jeune femme et lui tend le registre des admissions. Tenue rose, sans fermer les paupières une seule fois, dévisage blouse blanche d’un regard assassin. « Tsss » Comprimé rose vient de faire sonner sa langue. La jeune femme amusée par cette querelle de vieux couple signe le registre, remercie les aides soignantes et se rend calmement au chevet de son mari. Au bout de quelques pas, les cris et injures de tenue rose et blouse blanche, reprennent de plus belle. C’est à peine perceptible mais sur le visage de la jeune femme un sourire s’est dessiné.

Installée près de son mari, elle l’observe. Enfoncé dans le lit, les yeux rentrés dans les orbites, cerné, pale. Il semble très fatigué, bien plus que d’habitude. Est-ce une illusion ? N'est-il pas comme cela depuis le début ? Naturellement sa main se pose sur la sienne, elle tente de communier, de lui transmettre les derniers événements, et de capter quelque chose, une mémoire, un souvenir, une réponse.

Elle ne ressent que de l’hostilité. Une vibration nauséabonde, ça émane de tout autour. On frappe à la porte.

-Oui, entrez.

Par l’embrassure de la porte surgit le docteur en chef chargé du cas de son mari.

-Bonjour madame j’espère ne pas vous déranger ? J’aimerais m’entretenir avec vous. Ce ne sera pas long.

Il la conduit à son bureau en passant de couloirs en couloirs. Des patients, couchés sur des brancards, debouts prostrés, en peignoirs, en chaises roulantes, telles des œuvres d’art dans un musée parsèment les longs corridors. Ça empeste l’abus de produit détergent mêlé aux odeurs de médicaments. Ça continue, ils montent deux étages avec l'ascenseur, passent encore des couloirs, elle, sur le qui vive ne pense qu'à une chose, retourner auprès de son mari, ne pas le laisser seul.

Ils s’installent dans le bureau. Une table en verre les sépare. De la moquette grise au sol, les murs peints en marron. Des diplômes sont accrochés aux murs. Par la fenêtre, un arbre danse sous les coups de fouet du vent, la grisaille est au rendez vous. Une fois la porte fermée, on se croirait dans ce genre de « série » à la mode basée sur la vie d'individus travaillant en milieu hospitalier. Tout le sérieux et le grave qui errait dans les corridors vient de s’effondrer tel un château de sable sous une tempête.

Un raclement de gorge, les doigts croisés, les coudes posés sur la table.

- Madame, ce que j’ai à vous dire n’est pas facile. Néanmoins il est de mon devoir de le faire.

La quarantaine, de petite taille, sportif, le cou très développé, ce qui dénote avec un visage aux traits fins où trône au centre un nez crochu. Une chevelure grisonnante, les golfs temporaux touchés par une calvitie avancée, un teint halé, artificiel, il passe sûrement régulièrement sous les UV.

- Je vous le dit tout de suite. Je ne souhaite pas débrancher mon mari.

Il se gratte l’oreille gauche à l’aide de l’auriculaire.

- Écoutez, je sais par quoi vous passez. Déclare t-il cherchant à pénétrer du regard la jeune femme.

L’immense déferlante d’émotions qui vous traverse, le profond chagrin face à ce tragique accident.

Il marque un temps comme pour s’affirmer puis reprend :

- Je vous suis depuis le début et je vous ai déjà expliqué l’extrême rareté du fait que le retour d’un coma soit possible. Vous savez, dans la plupart des cas les personnes sortent du coma dans un état dit végétatif persistant, montrant de brefs signes d'éveil sans que leur comportement ne démontre qu'un esprit conscient habite leur corps. Une équipe de psychologues est déjà prête à vous accompagner…

Elle écoute sans sourciller. Ce baratin puant, elle le connaît par cœur. Ça fait six mois qu’elle s’y prépare, féroce, étudiant tout les soirs sans relâche, sans arrêt des manuels traitant le grand mystère du coma. Lisant des centaines de fois les témoignages de personnes revenues. Aussi a-t-elle bûché sur les innombrables phénomènes de la conscience, le puits sans fond des phénomènes parapsychologiques, les récits de NDE, les histoires d’une vie après la mort… elle a exploré toutes les pistes.

- Docteur je garde espoir. Dit-elle avec calme et assurance. Les risques d'erreur de pronostic existent, on en a des témoignages à la pelle. L’étendue des critères susmentionnés sont si infimes pour vous que la décision de l'assimiler à une conclusion pronostique semble tout à fait justifiée Mais en vérité, la décision du médecin selon laquelle une personne a peu de chances de recouvrer sa conscience reste basée sur des présentations, derrière les diagnostics il n’y a aucun fait avéré, rien de tangible. Si bien que l’on se demande où vous puisez vos sources, vos connaissances ?

Ce que vous tentez là est le prélude habituel aux délibérations sur le retrait ou le refus de soutien à la vie. Donc, je vous le répète, je ne le débrancherai pas. Suis-je assez claire docteur ?

Face à la détermination de la jeune femme le docteur capitule.

Mais rien ne presse, il le sait, son meilleur allié, c’est le temps.

La bataille gagnée, de retour auprès de son mari, elle se détend un peu. Assise sur le rebord du lit, les yeux clos, son esprit se vide.

Dans les ténèbres intérieures elle se laisse aller, ouverte à tout ce qui passe. Son âme lâche prise. Les derniers jours défilent en désordre dans sa tête. Les pâtes vangole, le chat, le vin blanc, les tiroirs, Sarah, le détective, la vieille ménagère, les marrons chauds, le chèvre chaud, les politiques violeurs, le chef indien, la kidnappée retrouvée… Tout se mélange, avec la forte impression que tout cela est arrivé à une autre, et qu’en rouvrant ses yeux elle se retrouvera dans son appartement, buvant du thé, avec son mari en train de souffler dans un saxophone mal réglé. Tout à coup, une pression la tenaille. Que se passe t-il ? Son mari l’agrippe par le bras avec force !! Ces yeux sont clos, et pourtant, comme animé d’une volonté propre sa main s’est mouvée jusqu’à elle. Il serre très fort. Les larmes coulent abondamment sur le visage de la jeune femme, elle se sent mourir, une tristesse immense s'engouffre en elle, l’inonde totalement. C’est comme si toute la misère du monde se logeait dans son petit cœur. « La tristesse de son mari ». Au bout d’une minute qui semble durer une éternité, il relâche l’étreinte et retourne dans son monde.

Choquée, elle s’effondre sur lui, totalement bouleversée. Une certitude prend forme en son fort intérieur, sa marge de manœuvre est des plus restreinte.

CHAPITRE 13

UN CAFÉ LÉGER ET LE REPENTIR D’UN SALAUD DE

GUERRE

La pluie tombe depuis un moment déjà. Des milliers de fines aiguilles s’éclatent sur les fenêtres, j'entends leur tapotement incessant depuis hier soir. Ce matin j’ai beaucoup de mal à me lever. Le réveil n’a pas fonctionné. C'est ma femme qui m’a secoué, comme un vieux tapis qu'on souhaiterait dépoussiérer. Le carrelage est glacé, j'enfile des chaussettes et me rend à la cuisine. Apres cette fournée il n’y aura plus de café, j’irai en acheter en fin de journée. De fortes courbatures traversent mon corps, j’ai la sensation d‘être un miroir brisé, qu’on s’obstine à maintenir en état. J’y pense, ça va faire un moment que je n’ai pas échangé quelques mots avec ma femme, j’aimerais la réveiller et lui proposer de boire le café. Je préfère la laisser dormir elle est rentrée tard, elle a besoin de repos. Je l’inviterai au resto ce soir.

Au dehors, la pluie s’accentue, maintenant, elle frappe les volets sans retenue et la terre se met à gronder, on dirait que le ciel va s’ouvrir en deux. Oh…la texture de mon café est plus claire qu’à l’accoutumée, je déteste ça. Fin prêt, je jette un regard circulaire sur l’appartement et je m’en vais. Je descends par l’escalier avec Dostoïevski sous les bras. Ma carcasse hurle, à chaque marche, je souffre le martyr. Dans la hâte je croise une vieille femme qui me souhaite le bonjour, je ne réponds même pas. En traversant le parking, je manque de me faire renverser par une énorme berline, je remercie ma chance et continue d’avancer. J’arrive jusqu'à la fameuse porte ornée d’une plaque cave et dépôt. Je la traverse, passe encore ce petit couloir et repasse encore la porte où il est inscrit- cave appartement n°190 A n°230- L’odeur de renfermé s’infiltre en moi par les narines. Je prends le couloir à droite, l’autre à gauche, encore un à gauche. La peinture n’est plus fraîche, elle a jauni et s’écaille ci et là sur les murs de briques.

Dans dix-neuf pas je serai face à ma porte. Mes bateaux ne font pas un bruit. Dix-sept, dix-huit, dix-neuf. Je fais ce décompte tous les matins, arrivé au dernier couloir, au bout de dix-neuf foulées et pas une de plus, j’atterrirais devant la cave 209. J’y suis. Face à la deux-cent-neuvième cave. Epuisé je sors ma clef, l’introduis dans la serrure et la porte s'ouvre. Me voilà dans la pièce étroite.

Je viens d’allumer la lumière Je ressens de la culpabilité et de la honte. Tant pis. Je respire à pleins poumons l’ambiance de la cave. Ici je ne suis pas seul, ici gît ma vie, représentée en quelques objets, meubles et électroménagers. Il fait bien chaud ici. Je me remplis un peu de café trop léger et bois une gorgée. « Berk »

c’est dégueulasse. Je suis si fatigué, j’ai très très chaud, on dirait que j’ai de la fièvre, je frissonne. Je vais me coucher. Je tourne l’interrupteur. Et Clic. Noir. (Et puis plus rien.) Toc Toc Toc (frappe la porte)

-Qui c’est. Qui me dérange ?? J’ai froid maintenant je claque des dents, mon front est brûlant, je transpire abondamment. Je me traîne avec peine jusqu'à la porte et ouvre.

Haaa ...tuer… tuer…moi Tuer !! Balbutie t-il

Je suis victime d’hallucination ?? Un vieux militaire ? Qu’est ce qu’il fait ici ? Sa tenue est en lambeaux, ses chaussures déchirées.

-Tuer...moi... Tuer trop...moi tuer mille...mille...mille !!

Il a une longue chevelure, blanche comme neige. Ses sourcils blancs eux aussi retombent tels des stalactites sur ses yeux rouge sang. Il se tient bien droit du haut de son mètre soixante. De bonne constitution, son regard fixe un point dans l’espace. On dirait qu’il ne me voit pas.

-Tuer…

Il roule les R. Quel accent étrange. Un froid morbide souffle dans le corridor, cet homme me fout la chair de poule. J’en ai presque vomi.

De la bave sèche aux commissures de ses lèvres. Son haleine putride, vient directement du foie.

- Confesse… Moi… Tue… Beaucoup… Beaucoup…. Moi...

Suicide…

Qu’est ce qu’il raconte ?

- Besoin... repos…Esprit…hanté…moi…éternité…souffrance…

- Tu as quelque chose qui te pèse sur la conscience ? Tu veux en parler ? Lui demandais-je au hasard.

- Tu... Témoin… toi… pour…repos... moi…et…mille…mille...

mille

Que.….. ? Il tente de se jeter sur moi !! Je l’esquive de justesse et me barricade dans la cave.

- Toi… Témoin… Toi regarder…Toi…Toi…Toi… Témoin... Moi…

Tuer... Mille... Mille... Mille. Crie t-il en martelant la porte.

J’ai peur, je me replie dans le fond de la pièce. Mon visage enfoui dans les mains, je prie pour que ce cauchemar cesse. Une étincelle attire soudain mon attention. Mais que se passe t-il ici à la fin ?? Elle illumine la cave, elle sort tout droit du mur. Une chaleur se diffuse calme, je m’approche de la lanterne. A l’intérieur une scène se déroule. Un film de guerre ? Non. Je le vois, je reconnais le vieux soldat. Il est beaucoup plus jeune, vif.

Son visage est sombre, ses traits durs. On le conduit en jeep. Des hommes s‘activent sous ses ordres, il gueule dans un talkie walkie, trace des traits sur un plan. Voilà le chef d’orchestre d’une symphonie macabre. En prélude, Il ordonne à ses chiens de gardes de se détendre. Sans pitié, ils prennent femmes et enfants et les ramènent à leur base.

- Qu’on les viole et qu’ils soient exécutés dans la nuit même !

Hurle à sa meute, le chef génocidaire.

Les prisonniers sont amenés par bus entiers, des centaines de véhicules, cars, camions, militaires et civils remplis d’êtres humains à craquer. Amaigris, blessés, les prisonniers ont les mains liées et les yeux bandés. Derrière les vitres, des hommes en proie au désespoir crient, certains prient à haute voix, d'autres, dans leurs regards se reflète l'espérance qu’au bout du chemin jaillira la liberté. Mais c’est à la mort qu'on les conduit. En fin de matinée, ils arrivent dans un lieu désert, une ville abandonnée.

Sans attendre, les groupes sont répartis et entassés en divers endroits, des écoles, des hangars et des gymnases. D’autres groupes sont parqués dans une vieille usine désaffectée un peu plus loin, sûrement par manque de place, on ne chôme pas. On aligne des détenus par groupes de dix dans un champ, puis sans somation on leur tire dans le dos. Le bruit des détonations résonne encore au delà de la steppe. Les mercenaires du diable sourire aux lèvres, vérifient qu’il n y ait pas de survivants à la baïonnette. Les prisonniers, terrorisés, livrés à leur sort passent la nuit dans la peur, sans eau ni nourriture. Beaucoup ont bu leur urine. A l'aube on fait sortir les prisonniers, pieds et torse nus. Et on les amène par bus sur des bases stratégiques préparées et aménagées pendant la nuit. D’autres sont acheminés à pieds, ils marchent par centaines en colonne au bord des routes, pieds nus, sans avoir toujours droit à une goutte d’eau, la poussière leur brûle les yeux et les poumons. Le massacre continue. Les détenus quasi morts de fatigue et de déshydratation descendent des cars par groupes de cinq ou dix. Les bourreaux leur refusent un dernier verre d'eau et les abattent froidement, tandis que les excavatrices, bruyantes et morbides, telles d’énormes insectes maléfiques creusent les fosses communes. Non loin de là, des hommes sont enfermés dans de minuscules salles de classes, on leur jette des grenades, comme on jette une aspirine dans un verre d’eau, et on laisse agir. Puis les scélérats finissent à la baïonnette.

D'autres sont égorgés et laissés en tas devant l'école. Les soldats sont souriants, on dirait qu’ils jouent une partie de golf.

Plusieurs centaines d’êtres humains sont assassinés dans ces bâtisses délabrées, pour le plaisir d’un seul homme. Le vieux soldat se rend régulièrement sur les différents lieux pour vérifier que le boulot soit bien fait. Le visage mauvais, son accent qui roule les « R » comme un présage de mort, retentit telle une bande-son sur ce macabre panorama. Il félicite les soldats, les encourage, les enrage, criant, buvant à la bouteille, tirant des rafales de kalachnikov au ciel. A la nuit tombée tous les otages sont maintenus sous surveillance, serrés comme des sardines dans de vieilles granges de béton. Ces granges sont trouées par quatre fenêtres sur chaque façade. Des sentinelles nerveuses, cigarette à la bouche, sont postées aux fenêtres, mitraillette en main, ils terrorisent les troupeaux. La lune en planque derrière les nuages noirs ne souhaite pas être témoin de ce drame. Des êtres humains parqués comme des bêtes arrivent au bout d’un long calvaire où seule la faucheuse à capuche, armée d’une mitraillette, leur tend les bras. Ils pleurent, prient, se battent, se frappent la tête, seuls quelques uns gardent leur calme.

-O Grand Dieu comment peux tu permettre de tels actes sous ton ciel ? O Seigneur dis-moi ? Psalmodiât le pauvre Igor les mains levées vers le ciel. Les pieds en sang, il avait déjà rempli deux fois une boîte de thon avec son urine pour la boire. Igor a perdu sa femme et ses deux enfants en moins de 24 heures.

- Dieu est absent aujourd’hui !! Ha ha ha ha… Cria Koskoi en réponse à la prière d’Igor. Couché par terre sur les gravas, imbibé de pisse, de sang et de vomi, toute volonté avait quitté cet homme. C’est seulement parce qu’une voix provenait de ce corps que l’on comprenait qu’il n’était pas encore mort.

- Hé l’ami au lieu de jaqueter tes bêtises, sert nous donc quelque chose à boire ! Je meurs de soif !!

A présent des centaines de corps jonchent les routes et les champs, une odeur fétide commence à se lever. Minuit. Le vieux soldat arrive en jeep. Il fait un froid terrible, des bourrasques comme des gifles sur les plaines soufflent à plus de 100 km. Les silhouettes des montagnes se profilent à l'horizon, telles des bêtes curieuses, penchées sur l’effroyable destin de ces granges. Le vieux soldat debout à l’arrière du véhicule porte un petit talkie walkie à sa bouche et murmure quelques mots dedans. Les mercenaires postés aux fenêtres reçoivent en différé les ordres du chef. Soudain ils se mettent en mouvement. Les kalachnikovs s’animent. Dans la pénombre, les lampadaires reflètent leurs doux rayons sur les instruments de mort, ce jeu de lumières éclaire par à-coups les faciès des bourreaux impatients. C'est l'heure, l'ultime symphonie va retentir.

La tuerie durera quatre heures, sans interruption.

CHAPITRE 14

GROUTCHENKOTSCHSKI

Dans la 36 eme nommé « Santa maria », elle fait face au magasin.

En vitrine des mannequins articulés affublés de tenues kitsch, argentées, tiennent la pose. L'enseigne en grandes lettres capitales roses « LE DIX-VINGT » ne passe pas inaperçue.

Nerveuse, elle traverse le portillon, une petite mélodie résonne aussitôt. L’intérieur est marbré de vert antique, des toiles de toutes les tendances, de Van Gogh à Monet, en passant par Picasso et Dali sont accrochées aux murs. Quatre canapés de cuir blanc encerclent une petite table de verre où trône un vase rempli d’orchidées. Dans chaque coin des pots de ficus poussent tranquillement. Posées un peu partout, des appliques dorées éclairent faiblement les lieux. Un homme vient l’accueillir.

-Bonjour et bienvenue. Que je puis-je faire pour vous ?

Un mètre quatre-vingts, peut être plus. Le crane rasé, un petit visage aux traits fins, svelte, à sa posture il semble efféminé. On pourrait facilement croire qu'il est homosexuel. Cependant le son de sa voix trahi une malice inquiétante.

- Je souhaiterais parler à votre patron, répond-t-elle, sur ses gardes.

Il pose ses mains sur ces hanches, penche la tête sur le côté.

- Veuillez prendre la peine de me suivre je vous prie, le maître vous attend avec impatience.

Étonnée, ces mots sortent de sa bouche

- M’attendre?

L’hôte, sans prendre la peine de répondre lui emboîte le pas, un sourire aux lèvres. Ils s’enfoncent dans le magasin, passent une porte et traversent un long corridor. A chaque foulée l’ambiance s’obscurcit, le marbre laisse place à un plancher en bois qui grince de douleur sous leurs pas. La belle peinture se transforme en une pâte caillée qui se disloque. L’efféminé avance vite, sans se soucier de son invité. Non sans inquiétude, mais courageuse elle suit la cadence. Le long couloir se termine sur une vieille porte de bois massive aux bordures dorées.

Le serviteur stoppe net, elle manque de peu de se cogner dans son dos.

Sans préambule il toque trois coups, les frappes résonnent et disparaissent rapidement, happées par un silence pesant.

-Entrez.

L'homme manœuvre la poignée qui n'est pas verrouillée. Il entre dans la pièce et d'un geste bienséant, introduit la jeune femme sans même la présenter.

Au fond du salon Cliff Groutchenkotchski , installé à son bureau, invite la jeune femme à s’asseoir sur le fauteuil qui lui fait face, d'un simple hochement de tête. Le salon éclairé par des chandelles rutilantes, en or est d'une extrême extravagance. Des reliures satinées, des meubles d’époque, des fresques au plafond, et du marbre au sol. Il fait froid, on dirait que l'hiver en personne a élu domicile dans cette pièce. Le temps ici ne s’écoule plus.

Groutchenkotchski, palot, regard livide, le visage fendu par ce qui semble être un sourire, ne quitte pas des yeux la jeune brebis égarée.

Les rides du front plissées, elle prend place, les fesses à peine posées sur le siège. Tout deux restent comme cela un long moment, sans dire un mot.

Il encercle de ses longs doigts, osseux, fins, un verre de cognac.

Elle brise le silence la première.

-Qu’est ce que vous avez fait à mon époux ?

Zen, il porte le verre à son nez puis hume le liquide ambré.

- Je n'ai rien fait d'autre que l’exaucer. Exaucer le souhait qu'il nourrissait en son cœur.

- Son cœur ??Un souhait ? Mon mari aurait souhaité cela?

Tomber dans un coma profond ? C'est ça que vous osez me dire ?

Cliff, rapide, lève un doigt en l'air.

- Techniquement il n'est pas dans un coma profond, techniquement votre époux vit. Son esprit lui, continue de tourner.

Elle ne comprend pas, ses sourcils se froncent.

- Mais de quoi parlez vous, mon mari est en ce moment même à l'hôpital. Les docteurs me harcèlent, ils veulent le débrancher.

Cela fait-il partie de votre plan ? C'est comme cela que vous vous débarrassez de vos victimes ?

Grouthchen éclate de rire.

- Bien vu. Cela dit les corps médicaux agissent de leur propre chef. Il faut faire tourner le bizness...

Moi. Je suis un homme d’affaires, mon créneau c'est l'esprit. Je les troque pas cher, les revends le double, ou les utilise à la sale besogne jusqu'à ce qu'ils s'éteignent. Les mondes invisibles échappent à toute justice, toute logique toute raison, c'est un succès garanti. Explique t-il d'un air satisfait. D'un point de vue disons « spirituel » votre mari et moi même avons passé un marché tout ce qu'il y a de plus honnête. J'ai grandement assouvi son désir, et il se doit de payer de sa personne en contrepartie.

Rien de plus normal, n'est ce pas ? Demande t-il sans vraiment attendre de réponse.

De plus en plus irritée, au bord des larmes, elle se contient.

- Votre époux, depuis plusieurs années, nourrit tout au fond de lui, une plaie, une peine immense. Il n’a pas su s’en défaire et n’a eu que de cesse de tourner une lame rouillée au dedans.

-Tom ?

- C'est bien cela madame. La mort de cet enfant fut fatale pour votre époux. Il ne s’en est jamais remis.

- Mais tout cela date d'une autre époque. Il a fait le deuil. Des psychologues, des psychiatres l’ont accompagné dans cette épreuve. Ainsi que ses amis et moi. Pourquoi ne m’en a t-il jamais parlé ? Je suis sa femme pourtant. Ses larmes coulent. Elles glissent le long de ses joues.

- On ne peut comprendre les choses qu’une fois qu’on les a vécues. Votre moitié voulait se débarrasser de cette teigne qui le rongeait de l’intérieur. Bien sûr, il s’en était en quelque sorte accommodé, un peu comme un passager à bord de son véhicule.

Mais le jour où il a eu vent de mon existence, il n’a pas hésité une seule seconde. Le pauvre homme s'est donné corps et âme, sans prendre la peine de vérifier les clauses du contrat. J’apparais toujours moi là où poussent les fleurs du désespoir.

- Quelles sont les clauses de ce contrat ?

- Qu’il ne souffre plus de ce souvenir douloureux, qu’il puisse y penser, en rêver sans que ça lui fasse le moindre effet.

- Et en échange ?

- Je serai l’heureux possesseur de son esprit. Et il effectuera quelque tâche journalière pour moi. En premier lieu, Je lui ai confectionné un monde, là bas il ne ressent plus le chagrin, il y est en paix.

- Qu’est ce qu’il doit faire pour vous ?

- Aider des esprits, des Ames venues d’autres mondes. Il gère leurs problèmes, votre mari est très bête mais très doué vous savez ? (rire) Ces gens viennent à moi, complètement désespérés, et en échange de mon aide à soulager leurs petits bobos, ils travaillent pour moi. C’est comme ça que le bizness tourne.

- Vous y gagnez quoi ?

- Moi ? Mais rien voyons ? Mon plaisir réside dans la détresse des autres, c’est un mets si.. Délicieux. Accompagné d’un cognac il n’y a rien de mieux.

-Vous êtes ignoble !! Dit elle gardant son calme.- je veux récupérer mon époux!!

Je suis sincèrement désolé je ne peux pas. Le deal, c’est le deal.

Dit-il en faisant claquer ses doigts. La seule chose que je peux faire, c’est de vous amener jusqu’à lui.

- Comment ?

- Hé bien nous devrons passer un marché. Et une fois que vous serez en présence de votre mari vous vous débrouillerez. On dit que l’amour est plus fort que tout. Renchérit-il d’un ton mesquin.

- D’accord, J’accepte.

- J’admire votre courage, le monde manque cruellement de gens comme vous. De son bras droit, Il fouille dans un tiroir et en sort un document qu’il pose sur le bureau. Puis de son long bras gauche, il attrape un verre, rangé dans la petite commode et le rempli de cognac.

- Signez sur le bas de la feuille, et trinquez avec moi. Ensuite vous retournerez à votre vie. Votre boulot de traduction, le ménage, votre amie Sarah, les sortie resto, la mini Cooper… le moment venu, très vite, vous retrouverez votre époux.

- Mais le contrat est vierge !!! Vous me prenez pour une idiote ?

- Ne vous en faites pas, je ne prends jamais mes clients pour des idiots. Signez et trinquons.

Acculée, l'esprit confus, elle signe et bois le verre de cognac. Ça lui brûle la gorge et réchauffe son estomac. L’homme efféminé la raccompagne jusqu'à la sortie. Une fois dehors, à l’air libre, elle se sent totalement perdue, prise au piège en plein cauchemar conscient. Les décorations de noël clignotent tout azimuts, les passants, le visage rougi par le froid se promènent sans but. La lune ronde, blanche s’exhibe comme jamais, quelques étoiles fidèles lui tournent autour. Dans les faubourgs glacés de la ville nocturne éclairée d’or par une armada de lampadaires silencieux, des milliards de destins s‘entrecroisent, se regardent, sans jamais se toucher. Aucune de ces planètes sur pattes n’imagine que d’autres mondes, d’autres gens, hors de leurs petits champs de conscience puissent exister. Que d’autres histoires passionnantes, palpitantes se déroulent. Que ça se passe sans eux. Oui, impossible qu’ailleurs d’ici, d’autres êtres humains puissent vivre, se mouvoir, s’émouvoir, rire et pleurer. Tous, sans exception, absorbés, le nez collé aux pages du roman de leur vie. Rares sont ceux qui relèveront la tête. Elle, notre héroïne, a juste envie de marcher, de sentir le vent frais de décembre lui caresser le visage, lui tenir la main.

CHAPITRE 15

UNIS-VERS

C’est une journée magnifique. Il tombe des flocons, durs, de la taille d’un pois chiche. Ils viennent heurter bruyamment les vitres. La terre s’est vêtue d’un manteau blanc. Une brise s’engouffre par l’interstice d’une fenêtre mal verrouillée. De beaux nuages blancs prennent une pose, ils sont très bas, on croirait pouvoir les toucher du bout du doigt. Posé sur une branche de l’arbre qui vit dans la cour, un rouge gorge chante, il gonfle les plumes rouges de sa poitrine et se donne avec ardeur.

C’est un des rares oiseaux à chanter pendant les mauvaises saisons. D’après les spécialistes, il continue de chanter pour protéger son territoire. Pourtant, la vibration qu’il émet par son chant ressemble à de la joie pure. Elle s’est réveillée en douceur, comme dans du coton. Légère, elle se rend sur le balcon et se délecte du spectacle. Elle prépare le café à l’ancienne, à la casserole. L’eau commence à danser, elle baisse au maximum le thermostat de la plaque puis ajoute quatre cuillères de café moulu. Il faut touiller non-stop tout en remontant le thermostat au maximum et veiller à ce que ça ne déborde pas. C’est sa mère qu’il lui a appris à le faire ainsi. De cette manière le café est toujours parfumé d’un petit goût de noisette. A l’époque les machine a café c’était du luxe. (Ça l’est toujours.) Tranquillement installée au salon elle savoure son café à la casserole. Le rouge gorge s’en est allé. Une fois fini, elle se brosse les dents, enfile un gilet de laine par dessus son pyjama et sort de l’appartement.

Dans l’ascenseur, le reflet dans le miroir l’observe. Le hall de l’immeuble est désert. Deux portes plus tard, par le parking, elle se fraye un chemin entre les berlines jusqu’au sous-sol. Elle pousse la lourde porte et pénètre les bas fonds de la résidence.

L’odeur de renfermé l’incommode. Elle avance à tâtons, des toiles d’araignées aux coins des murs, des taches suspectes jonchent le sol, son doigt presse le bouton de la minuterie avant qu’elle ne s’éteigne. Ses pantoufles sont bonnes à jeter pense-t-elle en continuant à s’enfoncer dans les couloirs. L’air devient lourd, opaque, malsain. Ses pieds s’arrêtent net. Face à une porte, la cave 209, elle prend une respiration profonde, fait un pas en avant puis frappe à la porte. Quelques secondes d’attente, et la porte s’entrouvre. Un visage apparaît. Cerné, très pale, les yeux globuleux, paranoïaque. Le jeune homme est mal en point.

- Que voulez vous ? J’étais en train de dormir !! Crie t-il comme un dément.

- Je suis désolée de vous déranger monsieur. J’ai un petit souci, et j’espérais que vous pourriez m’aider ? demande t-elle poliment.

- Un souci ? Et pourquoi « bon sang de bonsoir », croyez vous que je puisse faire quoi que ce soi pour vous ? Heinn ? Pourquoi ?

Son époux est méconnaissable, elle se contient et redouble d’amabilité.

- Et bien, tout simplement par ce que mon mari traîne beaucoup par ici. Et je pensais que peut être vous l’auriez aperçu ? Il n’est pas très grand, il a le crâne rasé, un joli nez, et une dent devant cassée. Aussi il s’habille comme un ado.

- Non, j’ai pas vu ça dans les environs. Répond-t-il, secouant sa tête de gauche à droite à toute vitesse. Maintenant laissez moi tranquille.

- Très bien, je vous remercie infiniment. Et si par hasard vous le croisez, faites lui savoir que sa femme le cherche.

L’homme claque la porte violemment. Il s’agrippe la tête à deux mains lançant des jurons à tout va.

- Non mais… pour qui elle se prend ? Me déranger ? Pendant ma sieste en plus !! J’y crois pas !! Il lance un coup de pied sur la banquette du fauteuil. J’en sais rien moi, il est où ton mari, heinn... Dis-moi-toi !! Demande t-il à... Personne. Dis moi voir, il est où le mari ??

Soudain !!! Par un doux phénomène, la petite pièce est inondée de lumière. Une chaleur rédemptrice enveloppe le malheureux. Il se laisse engloutir. Ça le pénètre, c’est comme quand il était enfant, une étreinte de maman. Dans son esprit, quelque chose se disloque, un mur s’effrite. Il chute, il amorce un retour, la tête en avant il a plongé depuis le toit du Burj Khalifa. Son cœur se comprime dans sa poitrine, il pompe du sang a une vitesse folle, les battement comme des coup de masses résonnent violemment dans ces tempes…le moteur a cesser de battre l’espace d’un soupir.., tout lui revient, tout, Le petit Tom, Groutchenkotshski, le

coma, le sous-sol, le chef indien, la grande blonde, le siamois, le

chef de guerre... Tout lui revient, il se rappelle…

Il tombe à genoux, en pleurs, ses dents claquent à s'en briser.

Sous le choc, tremblant de fièvre, la bave aux lèvres, il rampe tel un insecte jusqu’à la porte et l’ouvre… Dans le corridor, Sa femme est là, souriante, elle lui tend la main.

- C’est fini mon amour, Allons nous en…

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Table of Contents

L

C

HAPITRE 2

HAPITRE 3

HAPITRE 4

HAPITRE 5

HAPITRE 6

HAPITRE 7

HAPITRE 8

HAPITRE 9

HAPITRE 10

HAPITRE 11

HAPITRE 12

HAPITRE 13

HAPITRE 14

HAPITRE 15