Eric Giacometti

Jacques Ravenne

Délocalisation

L’empreinte sanglante d’un pied nu, la suivre au long d’une rue… fut la première chose qui lui vint à l’esprit quand il aperçut les traces rouge carmin qui se détachaient sur la blancheur du sol grumeleux. Cette phrase de Hawthorne se mit à tourner en boucle dans sa tête. C’était la plaie de ses cours d’anglais à l’école de commerce de Genève. Avec ce prof qui l’avait humilié en public parce qu’il n’arrivait pas à la traduire correctement.

Il l’avait oubliée depuis plus de vingt ans et voilà qu’elle resurgissait du fond de sa mémoire en pleine déroute pour le narguer.

Son cerveau essaya de recouper des informations plus précises au fur et à mesure qu’il émergeait de sa torpeur. Ça n’avait aucun sens ces pas rouge sang, partout, sur le sol.

Il était hypnotisé par les traces. Comme si elles avaient été peintes pour une improbable exposition d’art abstrait. Il avait déjà vu ce genre de création dans un musée de Genève ou de Zurich. Du n’importe quoi barbouillé n’importe comment.

Pourtant il était sûr de deux choses : il n’avait pas remonté le temps et il n’était pas dans un musée d’art contemporain.

Fais travailler ton cerveau.

Les souvenirs les plus récents parvenaient difficilement à utiliser les circuits neuronaux en panne.

Il ouvrit ses lèvres gercées pour respirer un peu d’air frais.

Une lumière vive lui brûla la rétine. Sa vision se troubla puis redevint normale. Il essaya de se lever mais en vain. Son cerveau embrumé finit par admettre qu’il était assis, les mains attachées derrière le dos.

Une première douleur, diffuse, remonta de sa jambe droite. Il constata que le bas de son pantalon de costume en lin crème fait sur mesure à Savile Road était déchiré et le tissu taché par une substance poisseuse.

Son esprit tentait d’assimiler ces faits quand la souffrance, la vraie, surgit.

Il baissa les yeux et se mit à hurler.

Juste sous son pied martyrisé, du sang commençait de sécher.

La phrase de Hawthorne revint comme un leitmotiv : L’empreinte sanglante d’un pied nu, la suivre…

Il devenait fou.

Une remontée de bile emplit sa bouche. Ce goût métallique et amer, voilà une révélation sensitive dont il se serait bien passé. Qu’est-ce qu’il faisait là ? Il tourna la tête de chaque côté et aperçut de grandes cuves en acier. En bas des cylindres, s’alignaient quatre ou cinq bonbonnes orange fluo. Du gaz.

Il voulut encore se redresser. Sa jambe fut parcourue par une nouvelle onde de douleur, insoutenable. Mais il ne pouvait pas bouger : ses liens étaient en câble tressé. Il sentait la cisaille brûlante de l’acier entamer ses poignets. Sa cheville heurta un objet anguleux. Un boîtier en métal muni d’un cadran électroluminescent. Des chiffres verts clignotaient.

01 – 12 – 27

Les derniers chiffres, celui des secondes, défilaient à toute vitesse. Il tendit davantage la tête. Le boîtier était relié à des bonbonnes.

Quelques secondes s’écoulèrent et il comprit. Son épiderme se couvrit de sueur glacée.

Les fumiers. Ils ont osé.

Les images revenaient par bribes.

Le bureau du cinquième étage de l’usine Petitpas faisait face à la délégation de syndicalistes. Entouré du directeur et des deux responsables des ressources humaines, il expliquait les propositions de reclassement du groupe. Une pure formalité. Tout en parlant, il jetait des coups d’œil à la pendule murale, histoire de ne pas rater le dernier vol qui décollait de l’aéroport de Blagnac pour Roissy et là, l’avion de Genève.

Le groupe avait décidé de délocaliser l’usine de Saint-Pastour, bourgade endormie de Haute-Garonne, en Moldavie, et le conseil d’administration ne changerait plus d’avis. Lui-même était venu pour faire entériner la décision au comité d’entreprise extraordinaire, histoire de respecter la légalité. Après, il laisserait les responsables de l’usine se démerder avec les ouvriers. Rien que du classique : c’était la troisième fermeture d’unité de production depuis huit mois, la dernière en date dans la banlieue de Munich était passée comme une lettre à la poste. Mais aujourd’hui, il sentait bien que ça serait plus difficile. Depuis quelques mois, les Français, en de telles occasions, avaient la mauvaise habitude de prendre en otages leurs patrons.

Il inspira, pour que le sang circule dans ses membres endoloris. Comment avait-il pu se retrouver enfermé dans ce hangar alors qu’il aurait dû être dans l’avion de Paris ?

Le café. Il avait un drôle de goût. Et la secrétaire qui tremblait en le servant. Le café…

Il bougea les fesses. Sa vue devenait plus claire.

Petitpas… Il venait de comprendre la raison de tout ce rouge autour de lui. Le logo de la société Petitpas était une empreinte de pas rouge sang. On la voyait sur les documents de la société, sur le drapeau flottant à l’entrée de l’usine, dans les pubs des journaux. Ça l’avait frappé quand il était arrivé dans la boîte. L’ancien propriétaire en avait aussi décoré le sol pour indiquer le chemin à suivre entre les bâtiments et dans les unités de production. Une lubie à la française.

Il regarda celle qui se trouvait à ses pieds. Elle était faite de son sang. Il pouvait en suivre la trace jusqu’à la porte du hangar.

D’un coup, tout lui revint en mémoire.

Usine de chaussures Petitpas

Saint-Pastour, Haute-Garonne

Trois heures plus tôt

— Messieurs, prenez place. Je suis Éric Müller, sous-directeur du développement au sein du groupe Impakt, propriétaire, comme vous le savez, de Petitpas. Je suis venu aider la direction ici présente à vous exposer les données du problème. Ma mission est difficile, j’espère que vous le comprendrez.

— Pour nous aussi, c’est difficile, grogna l’un des délégués syndicaux.

Müller marqua un temps d’arrêt. Réaction prévisible. Ils se ressemblent tous.

— J’en suis parfaitement conscient, monsieur. Je voulais simplement souligner la gravité de notre rencontre. Veuillez, je vous prie, prendre place autour de cette table.

Les délégués syndicaux s’assirent les uns après les autres. La secrétaire baissa les stores puis alluma le projecteur. Une lueur vive illumina l’écran blanc.

Éric Müller pianota sur son ordinateur relié au projecteur.

Une empreinte de pas rouge apparut à l’écran. Le logo de l’entreprise prenait, sous la lumière, une allure presque dramatique. Une deuxième vint en surimpression, puis une autre, comme si un être invisible marchait vers le haut. Les pas s’estompèrent et le logo scandinave du groupe Impakt, un triangle bleu, scintilla comme de la glace sous le soleil.

Des protestations fusèrent. Le sous-directeur du développement n’en tint pas compte. Un graphique s’inscrivit sur toute la largeur. Il prit un stylo qu’il braqua en direction de l’écran. Un point rouge lumineux se déplaça sur la courbe.

— Cette courbe marque l’évolution des parts de marchés mondiales de nos deux concurrents indiens et chinois, spécialistes de la chaussure d’enfants.

Elle montait en flèche.

Une nouvelle page s’afficha. Une autre courbe, rouge celle-là, piquait du nez.

— Ce sont les prévisions de rentabilité de l’usine sur les trois prochaines années. Le constat est clair : nous ne pouvons plus continuer ainsi.

Personne ne broncha. Il avait l’habitude ou bien des réactions indignées ou bien des silences glacés. L’instant décisif se profilait. Ils allaient exploser. Ils disjonctaient toujours à ce moment-là. C’était presque lassant.

— Le groupe a pris la douloureuse décision de fermer l’usine de Saint-Pastour.

Müller regarda les délégués droit dans les yeux, comme son coach le lui avait appris.

Rien. Ni colère, ni haine. À croire que ces Français s’étaient abrutis au pastis avant de venir. Il marqua un temps d’arrêt. Peut-être n’avaient-ils pas compris. Ce cas de figure n’avait jamais été envisagé par le coach. Il scruta le délégué du syndicat le plus extrémiste, celui dont le dossier personnel indiquait une propension à l’agressivité. Lui aurait dû péter un câble. Tout de suite. Mais le type le regardait d’un air narquois, comme s’il se moquait de lui.

Müller jeta alors un œil au directeur de l’usine et à ses adjoints qui paraissaient, eux aussi, troublés. Ils l’avaient pourtant prévenu que les réactions risquaient d’être très fortes. Explosives même.

Il fallait qu’il reprenne la main.

— Comme je vous le disais… le groupe va fermer l’usine, mais conserve la marque Petitpas, symbole de qualité reconnu dans le monde. Naturellement, tout se fera dans un cadre légal. Nous ne sommes pas des patrons voyous. Le groupe m’a chargé d’étudier avec vous toutes les procédures de reclassement à l’intérieur du groupe, y compris à l’étranger. Impakt prône la transparence totale sur un plan social.

L’un des délégués, aux yeux globuleux, regarda ses collègues avant de lever la main pour obtenir la parole.

— Merci pour votre franchise. Nous comprenons, hélas, que notre usine n’est plus compétitive sur le marché mondial. Nous nous doutions de ce qui allait se passer. Pouvez-vous nous présenter ces dispositions, peut-être qu’il y aura des opportunités pour chacun. Voire celle de rebondir dans une perspective gagnant-gagnant.

Müller faillit laisser tomber son stylo. Il n’avait jamais eu affaire à un délégué syndical qui utilisait pareille langue de bois. Le langage, vide et policé, des cadres du groupe Impakt, et de ceux de toutes les grandes entreprises. Des paroles dépourvues de sens, mais qui venaient comme un automatisme.

— Euh… oui, bien sûr.

Il tapota sur son clavier. L’écran afficha une succession de photos d’une usine située dans un paysage montagneux. De gros nuages noirs planaient au-dessus de cheminées de hauts fourneaux, avec, en arrière-plan, des barres de HLM noires de pollution.

— Voici l’usine de Voïvodia implantée à Borgo en Transnistrie du Sud. C’est une très belle province moldave en plein développement. Le gouvernement a construit des infrastructures sportives, une piscine, des crèches et il est prévu un centre commercial dans deux ans. Le groupe propose à ceux qui le souhaitent de partir travailler là-bas. Pas avec le même salaire naturellement.

— Naturellement… Et quel est le salaire moyen ?

— 350 euros mensuels, hors primes. Mais la vie n’est pas chère.

Müller savait qu’ils allaient éclater. Ils refuseraient de partir dans ce trou à rats poisseux. Qui voudrait vivre à Borgo en Transnistrie du Sud ? Il fit un signe à la secrétaire de relever les stores ainsi que l’écran de projection. Le système électrique ronronna faiblement, une lumière vive envahit la salle. Les participants clignèrent des yeux. Pas une parole, pas un bruit : le silence total. Müller mit son ordinateur en position de veille.

— Nous comptons fermer l’unité de Saint-Pastour dans six mois. Le temps suffisant en ce qui concerne les dispositions légales. Une cellule de reclassement sera ouverte sur le site, le groupe prendra des contacts avec les entreprises de la région pour trouver des postes. Avez-vous des questions ?

Il avala d’un trait la tasse de café brûlant que venait de lui servir la secrétaire.

L’un des délégués, cheveux filasse en bataille, lèvres minces, leva la main.

— Vous vous doutez bien qu’aucun ouvrier ne va déménager en Moldavie avec femme et enfants pour toucher 350 euros… hors primes.

Enfin, une manifestation d’opposition.

— Cette proposition peut paraître indécente, j’en conviens, mais la loi nous fait obligation de vous proposer ce genre d’arrangement. Ceux qui refuseront feront partie du plan de licenciement. Le groupe a parfaitement conscience de ses devoirs.

Les responsables syndicaux échangeaient des regards neutres. Quelque chose clochait, jamais il n’avait eu affaire à ce cas de figure.

— Avez-vous une base de négociation ? reprit l’homme aux yeux globuleux.

— Les indemnités légales plus une prime de 5 000 euros par salarié. C’est très généreux.

Il desserra le nœud de sa cravate. Il faisait tout à coup une chaleur étouffante dans la salle. Il prit la petite bouteille d’eau posée devant lui et la but en entier.

— Excusez-moi…, je vais m’asseoir. Mademoiselle, il fait trop chaud, vérifiez la climatisation…

Le syndicaliste haussa le ton.

— Nous étions parfaitement au courant de la décision du groupe à notre sujet. Les salariés de Petitpas et des investisseurs veulent présenter une offre de rachat. Nous avons apporté un dossier complet.

Éric Müller transpirait à grosses gouttes.

— Je ne suis pas habilité à étudier ce type de proposition. Pas dans le cadre de cette rencontre.

Les crétins. Ils ne doutent de rien. Diriger une société ne s’improvise pas.

Il fallait que le comité d’entreprise se terminât rapidement. Il avait fait son boulot, le groupe n’avait aucune intention de lâcher la pépite Petitpas. La marque préférée des chaussures d’enfants de bobos des grandes capitales européennes depuis que le groupe avait réorienté le marketing sur le concept écolo et développement durable. Petitpas, la seule chaussure munie d’une semelle bio recyclable. On se l’arrachait de Paris à Barcelone en passant par Berlin et Londres. Un accord de distribution avait été signé en secret un mois plus tôt avec une chaîne de grands magasins pour augmenter les points de vente. Il suffisait de faire chuter le coût de revient et de délocaliser pour que Petitpas affiche le meilleur compte d’exploitation du groupe. Les ploucs de Saint-Pastour n’étaient plus à la hauteur des nouvelles ambitions planétaires de Petitpas.

Il tenta de reprendre la parole mais ses cordes vocales étaient paralysées. Il cria presque.

— Je… Je vais finir cette… séance…

L’espace devant lui. Brusquement, le plafond de la salle de conférences s’envola comme si lui-même chutait dans un abîme.

La secrétaire posa sa main sur son épaule. Son visage n’était plus qu’un ricanement sans fin. Il la repoussa, effrayé.

— Appelez un médecin, je…

L’air n’entrait plus dans ses poumons. Il voulut se lever mais ne réussit qu’à basculer en arrière et glisser dans le néant.

Saint-Pastour

Hangar 3

Usine Petitpas

Une porte métallique claqua et l’écho résonna dans le hangar. Une silhouette se découpa dans l’encadrement.

Éric hurla.

— Sortez-moi de là, je suis prisonnier !

Un homme s’avança. Éric le reconnut tout de suite : le délégué de la réunion, celui aux yeux globuleux.

— Libérez-moi tout de suite !

Le syndicaliste s’arrêta devant lui. Il le contemplait comme un animal malfaisant.

La gifle partit à toute volée. La tête de Müller se dévissa sous l’impact.

— Ça, c’est pour les camarades, dit simplement le syndicaliste.

— Vous êtes malade !

La seconde baffe l’envoya valser en sens inverse.

— Ça, c’est pour les familles des camarades.

Des larmes perlèrent sous les yeux de Müller. Jamais personne ne l’avait giflé depuis ses douze ans quand son père l’avait puni pour avoir renversé son bol de Krispies sur la nappe de la table du salon, dans la maison familiale de Zurich.

— Je ne comprends pas !

— On s’est dit que la première chose qu’on allait faire quand tu te réveillerais, ce serait de te baffer. Ça fait du bien d’en coller une à un patron. Tu peux pas t’imaginer…

— Je ne suis pas un patron, je suis seulement chargé du dével…

Une troisième gifle s’abattit sur sa tempe gauche. Encore plus cuisante.

— Et ça, c’est pour tous les camarades de France dont les boîtes ont été délocalisées par les salopards dans ton genre.

Le type sortit un paquet de cigarettes de sa poche, en saisit une et l’alluma sous les yeux d’Éric. Il ne semblait guère faire attention aux bonbonnes de gaz. Sa voix sourde retentit dans le hangar.

— On va discuter. OK ?

— …

Il n’osait rien dire, de peur de provoquer une nouvelle réaction violente. Le syndicaliste prit une chaise et s’assit. Müller regarda à ses pieds.

— Comme tu t’en doutes, on n’est pas d’accord avec tes propositions.

— C’est pas une raison pour me séquestrer et…

Il secoua son pied droit en gémissant.

— Ah ça ! Une erreur de manutention ! T’es tombé pendant le transfert dans l’atelier. Un tranchant d’outil t’a cisaillé un peu de chair sous les orteils. Ça saigne beaucoup, c’est vrai… mais, bon, ça pourrait être pire.

— Vous voulez quoi ?

— Que tout redevienne comme avant. L’usine fait vivre toute la ville ; si l’on compte les familles et les commerces, deux mille personnes vont se retrouver sur le trottoir.

La porte du hangar s’ouvrit. Une silhouette de femme apparut. Il reconnut tout de suite la secrétaire, la salope qui lui avait donné le café drogué. Elle ne souriait plus. Son regard était encore plus froid que celui de l’autre type. Elle le dévisagea un instant puis repartit. Müller prit sa respiration.

— C’est impossible. Les chaussures Petitpas sont trop chères à fabriquer en France. La moindre paire revient à 15 euros tout compris, là où les Chinois les fabriquent pour 3 euros. Le salaire mensuel d’un ouvrier de la province de Guangzhou, capitale de la province méridionale du Guangdong, centre de la production de chaussures, est dix fois moins important qu’ici. C’est intenable et tous les groupes concurrents ont déjà délocalisé leur production.

— On s’en fout des Chinois méridionaux de Gangbong, mon gars. Petitpas, c’est de la chaussure de qualité pour enfants. Tu trouveras jamais meilleure came. Même les mômes des présidents de la République ont trottiné sur les Petitpas. C’est pour ça que vous nous avez rachetés, il y a trois ans. Tu vas pas nous dire que vous découvrez seulement maintenant le coût de la main-d’œuvre ?

Éric Müller leva les yeux vers le plafond du hangar.

— Les charges sociales et les salaires ne sont plus compétitifs avec l’offre mondiale. Et les pays émergents sont tout à fait capables de produire de la qualité. Le salaire mensuel, tout est là. Je n’y peux rien.

Le délégué le regarda d’un air goguenard. Il s’accroupit à côté de lui et sortit un gros tournevis rouge qu’il laissa tomber sur le pied ensanglanté. Müller hurla. Le syndicaliste lui prit le visage entre ses mains.

— Et toi, ton salaire mensuel, il coûte combien avec les charges ? Réponds, sinon je te cloue le pied au sol.

— 15, 16 000… Ça fait mal.

— Tu te fous de moi ! Et tes charges sociales, tu les as oubliées.

— Je sais pas, 20 000 euros, hoqueta Müller.

Le syndicaliste opina de la tête.

— Ben, chez nous à Saint-Pastour, le salaire moyen est de 1 600 euros, tu vois la différence. Tu coûtes plus cher au groupe, à toi tout seul tu fais dix emplois. C’est toi qu’on devrait délocaliser.

— Vous êtes fous. Laissez-moi partir avant que ça s’aggrave. Vous risquez les tribunaux. Séquestration avec violence.

— Et tu peux rajouter : menaces de mort. Derrière toi, il y a de quoi faire sauter toute l’usine. On a fait pareil dans le bâtiment de production, avec le directeur de l’usine. Enchaîné lui aussi, le comique !

— Vous êtes devenus dingues !

— On n’a plus rien à perdre, c’est aussi simple que ça.

— Le groupe ne cédera jamais.

— C’est ce qu’on verra ! En attendant, il te reste une heure pour réfléchir aux conséquences. Les chiffres qui défilent dans le boîtier du détonateur te rappelleront à notre bon souvenir.

Müller eut un sursaut de courage.

— Vous bluffez, toutes les séquestrations d’otages dans les entreprises françaises se sont soldées par un échec pour les salariés. Vous ne tuerez pas des gens comme ça.

L’homme aux yeux globuleux le regarda en souriant.

— Tu crois ça ? J’ai oublié de te préciser un détail. Tu sais qui sont vraiment les salariés de Petitpas ?

— Je ne comprends pas.

L’homme prit son portable, composa un numéro et dit à voix basse dans l’appareil :

— Tu peux m’envoyer Achaoui et Erwan. Ouais, tout de suite.

Il reprit la chaise et s’assit.

— Je vais te raconter une belle histoire. Bien avant que ton groupe ne rachète Petitpas, il y avait l’ancien propriétaire, M. Leduc. C’était un patron à l’ancienne, genre catho social, tu vois le truc. Il croyait à la rédemption par le travail et il a embauché pendant des années des anciens taulards de la maison d’arrêt de la ville.

— Ah bon…, répondit faiblement le Suisse.

— Ouais, Saint-Pastour est connu dans la région pour ses chaussures et sa prison. Pas terrible pour le tourisme, j’en conviens.

Il tourna la tête. La porte du hangar venait de grincer. Trois hommes étaient devant Müller. Il reconnut les deux plus âgés qu’il avait aperçus pendant la réunion. Le jeune, lui, était un inconnu. Le syndicaliste croisa les bras et sourit aux trois autres.

— Eh les mecs, c’était quoi, le slogan de Leduc quand il venait nous voir à la zonzon ?

— Les premiers pas des petons des enfants Petitpas donnent une seconde chance aux enfants qui n’en ont pas eu.

— Un sacré mec, Leduc. Hein, Achaoui ?

— Ouais, il nous a appris un métier et remis sur le droit chemin. Y a plus de vingt gars ici qui peuvent lui dire merci au Leduc, même si c’était un réac de première. Vous vous souvenez quand on lui a appris qu’on créait le premier syndicat de la boîte ?

Le type sur la chaise s’esclaffa.

— Il est devenu tout violet. Il nous a traités de tous les noms possibles. Il disait : « Les rouges, je leur écrase la gueule avec mes Petitpas, c’est pour ça que c’est devenu l’emblème de la société. » Un mois de grève ça a donné pour que cette vieille bourrique accepte. Bon, c’était quand même un sacré bonhomme avec une belle paire de couilles. En revanche, toi le Suisse, t’es vraiment pas à la même hauteur.

Müller regardait alternativement les types et ne broncha pas. L’autre reprit :

— C’est vrai qu’il est pas grand, le chargé du développement.

— Tu l’as dit, c’est un petit gars.

— Un petit-suisse, en fait.

Les trois hommes s’esclaffèrent. Le syndicaliste aux yeux globuleux croisa les bras.

— Donc, pour finir. Tu as devant toi un braqueur de banque reconverti dans la chaussure, un ex-videur de boîtes qui a malencontreusement fracassé le crâne de deux clients et à qui la plaisanterie a coûté quinze ans, et un ancien poseur de bombes breton qui ne demande qu’à reprendre du service.

— Je suis toujours prêt à me dévouer pour une bonne cause, lança le plus jeune.

— Tu vois le tableau, ajouta Achaoui. La moitié des autres copains sont dans le même cas. Déjà que c’est dur dans le coin, tu t’imagines bien que personne ne nous reprendra avec nos CV foireux. On est condamnés à alimenter à nouveau les statistiques du crime avec tes conneries de délocalisation.

Avant même que Müller ait pu répondre, l’ancien videur de boîtes se leva brusquement et écrasa sa chaussure crantée sur le pied qui saignait toujours. Le Suisse hurla. Son tortionnaire appuyait méthodiquement avec un large sourire.

— Ma semelle va devenir toute rouge et ressembler au logo de Petitpas, tu te rends compte ?

— Par pitié…

— Et toi, tu as pitié des familles que tu vas plonger dans la misère, sale fils de pute, cracha le plus jeune.

— Tu vois, Müller, avant de rentrer chez Petitpas, on était des ordures, du moins selon tes critères. Si tu nous licencies, on va le redevenir. C’est pas très bon pour la société. T’es un bon Suisse, tu dois aimer la loi et l’ordre. Alors, donne-nous un coup de main.

Il retira sa chaussure.

— Je n’ai aucun pouvoir. J’applique les ordres. Faut me croire.

Le syndicaliste haussa les épaules.

— Tant pis pour toi, dans moins de cinquante minutes, tu finiras en viande hachée. Venez les gars, on se tire. Faut s’expliquer avec ceux de l’extérieur.

Ils s’éloignèrent d’un pas rapide. Éric Müller sentit le haut de son pantalon inondé d’une urine chaude. Les chiffres de l’horloge électronique continuaient de clignoter.

Saint-Pastour

Devant les grilles de l’usine Petitpas

Les voitures noires s’étaient mises en position devant les grilles. De l’autre côté de la rue, deux camions de télévision, des photographes au regard de hyène, des journalistes en quête de scoop. Un cordon de CRS entourait les abords de l’usine. Le capitaine de gendarmerie s’avança vers trois hommes en civil debout devant une berline grise. Il reconnut aussitôt le préfet et le maire de Saint-Pastour, les traits tirés. Quant à l’autre type en imper, il lui était inconnu. Derrière les barrières de sécurité, une foule silencieuse ne cessait de croître.

— Ah, commandant Plantat ! heureux de vous avoir avec nous, dit le préfet en lui serrant vigoureusement la main. Ça se présente mal !

— On en est où ?

— Nulle part. Ils se sont retranchés dans les locaux techniques. Ils menacent de tout faire sauter si le groupe propriétaire de l’usine ne satisfait pas à leurs justes revendications. Je vous passe le reste. Sauf que c’est rempli de bonbonnes de gaz à l’intérieur.

— Combien de personnes séquestrées ?

— Trois cadres, dont le directeur de l’usine et une grosse huile du groupe Impakt. Ils sont tous enchaînés dans les hangars de stockage. On a reçu des photos par MMS.

Il tendit son portable. Chaque cliché montrait un homme assis dans la même position avec, derrière lui, les fameuses bonbonnes. L’un des prisonniers semblait évanoui.

Plantat fronça les sourcils.

— Ils ont été maltraités ?

— On n’en sait rien.

Le commandant inspecta du regard les bâtiments.

— Pas évident pour ordonner un assaut.

— Vous n’allez pas faire ça ? s’écria le maire.

— Il n’est pas question de rentrer de force, trancha l’inconnu à l’imper sur un ton sec.

Plantat le dévisagea. La quarantaine. Costume strict. Un air de supériorité hérité de naissance ou du fait de sa fonction, ou les deux à la fois.

— Vous êtes… ?

— Arnaud de Puyberac, conseiller social auprès du ministre de l’Industrie.

— Il est arrivé en urgence de Paris ce matin, ajouta le préfet d’un air conciliant.

— Je me doute bien qu’il n’est pas tombé de Saturne.

Le commandant planta son regard dans celui, impassible, du technocrate.

— La sécurité publique ne dépend que du ministère de l’Intérieur.

— Du moins jusqu’à ce que j’informe le ministre de votre attitude, disons, plutôt martiale, répliqua le conseiller.

— Messieurs, je vous en prie ! s’interposa le préfet. La situation est grave. Nous avons besoin des compétences de chacun.

— En tout cas, je vous préviens, si vous donnez l’assaut, moi, je…, éructa le maire.

Plantat se tourna vers l’élu. Le désespoir se lisait sur son visage.

— Rassurez-vous, monsieur le maire, je n’ai envisagé de faire intervenir mes hommes que dans le cas extrême où la vie des otages serait menacée. En aucun autre cas. Vous avez ma parole.

Le maire vacilla sur ses jambes. Le préfet s’avança pour le soutenir.

— Vous ne comprenez pas. J’ai été trente ans instituteur ici avant de devenir maire. Trente ans. Tous ces gens qui vont perdre leur emploi. C’est une catastrophe !

L’élu éclata en sanglots.

Le préfet fit un signe aux urgentistes pour qu’on l’évacue. Plantat appela un de ses hommes.

— Vous allez immédiatement au domicile du maire. Vous attendez son retour et vous ne le lâchez pas d’une semelle. Ah ! S’il en a un, vous confisquez son fusil de chasse aussi.

— Je vois que vous êtes donc capable d’un minimum de psychologie, commenta, persifleur, le conseiller. Il est vrai qu’un maire qui se tire un coup de chevrotine pour protester contre l’intervention des forces de l’ordre dans une usine, ça fait désordre dans une république et ça brise net la carrière d’un gendarme.

Plantat serra les dents. Son index tapota nerveusement la couture droite de son pantalon. Signe d’énervement manifeste.

— Avec ce sens aigu de l’analyse, vous devriez rentrer dans l’usine et en faire profiter nos amis ouvriers.

— Je veux juste que vous saisissiez toutes les implications. Le climat économique est détestable : désormais, chaque fois qu’une boîte ferme, les employés se mettent en tête d’organiser une prise d’otages. Ils ont bien compris que, aussitôt, les journalistes déboulaient en masse.

— La meute attirée par l’odeur du sang. J’ai déjà entendu ce refrain quelque part, un président de gauche…

Puyberac croisa les bras.

— Faites-moi grâce de vos métaphores. Tout doit être fait pour éviter une solution extrême. Le ministre est très préoccupé, il suit cette affaire minute par minute.

— J’en suis sûr. De toute façon, les conditions du terrain ne se prêtent pas à une action de la force publique. Mes hommes ont passé la zone au peigne fin, l’usine est entourée d’un mur de quatre mètres, comme on le faisait dans les constructions des années vingt. Les trois portes d’accès, des grilles en fonte, sont condamnées avec des chaînes. J’ai bien un camion bélier mais…

Le conseiller le coupa.

— Vous n’allez pas recommencer ?

— C’était une simple remarque. On ne vous apprend pas ça à l’ENA ?

Le préfet intervint.

— Allons, messieurs, calmez-vous. Nous sommes tous conscients que le dialogue est la seule solution pour éviter un drame.

Plantat balaya à nouveau du regard les bâtiments.

— Et il en est où, le dialogue ?

— Ils ne veulent parler qu’aux responsables du groupe Impakt. Sinon…

— Sinon quoi ?

— Ils feront sauter les bâtiments les uns après les autres, à une heure d’intervalle, termina le préfet.

Le conseiller du ministre intervint.

— J’en doute fortement. J’en suis à ma cinquième séquestration, ils ne passent jamais à l’acte.

— Qui sont les meneurs ? demanda le gendarme.

— Les délégués CGT et Sud, deux excités, d’après nos renseignements. Azzedine Achaoui et Roberto Pizzoli, répondit le préfet.

Le commandant de gendarmerie esquissa un fin sourire.

— Pizzoli, ce nom me dit quelque chose…

— Un ancien de la maison d’arrêt de Blanquefort. Il a eu son heure de gloire dans les années quatre-vingt-dix, le braquage des fourgons blindés à Ramonville et Balma. Réinséré par Bernard Leduc, l’ancien proprio.

— C’est ça, le patron qui donnait dans le social… Eh bien, c’est super, des anciens taulards qui font joujou avec l’ami Butagaz et un leader coco qui nous vient du bled. De jolis paroissiens !

Embarrassé, le préfet continua.

— Quant à Pizzoli, il est sous traitement après des antécédents.

— Des antécédents ?

Le préfet toussa.

— Il a passé trois mois dans un centre psychiatrique.

— De mieux en mieux… En plus, un dingo dans la bande, grimaça le gendarme.

Il lança un regard mauvais en direction des camions de télévision.

— Puis-je faire dégager nos amis des médias, monsieur le préfet ?

— Pas question, intervint l’homme du ministère, ce serait le comble d’avoir les journalistes sur le dos.

Un gendarme arriva en courant et salua Plantat. Il lui murmura quelque chose à l’oreille en montrant du doigt l’une des barrières de sécurité qui canalisaient la foule.

Le commandant hocha la tête.

— Veuillez m’excuser. L’unité de pompiers arrive, je reviens, dit-il au préfet, et il s’éloigna à grandes enjambées vers l’entrée de l’usine où se garaient deux gros camions rouges.

Le préfet observa la scène d’un air maussade puis se tourna vers le conseiller.

— Veuillez excuser le commandant Plantat, il est plutôt de l’ancienne école, un peu rigide sur les bords.

— Et franchement con au milieu, maugréa Puyberac.

— Et dire que j’allais prendre ma retraite dans deux semaines. Ils auraient pu attendre mon successeur, se lamenta le préfet.

— Le préfet de la Haute-Vienne, lui, était plutôt content quand ça lui est arrivé en janvier, dit le représentant du ministre, il s’ennuyait ferme dans son coin. Il a eu son heure de gloire.

— J’ai entendu parler de l’histoire. Un directeur séquestré pendant trois jours et au final, les employés ont eu leur prime. Un fabricant de sièges pour autos ou un truc comme ça ?

— Rétroviseurs et pare-chocs, rectifia l’homme en imper. Cent licenciements. Tout ça pour 10 000 euros de pourboire, plus les indemnités.

— Alors, on fait quoi ?

— On attend. Il est urgent d’attendre, monsieur le préfet. Je commence à avoir de l’expérience dans ce genre de conflit, ils ne mettent jamais leurs menaces à exécution. C’est presque un jeu, ils savent que les médias vont en faire des tonnes et…

Il ne put finir sa tirade.

Saint-Pastour

Hangar 3

Usine Petitpas

La secousse de l’explosion fit vaciller les cylindres de gaz derrière lui. La gigantesque paroi en tôle du hangar trembla. Deux bonbonnes roulèrent sur le sol.

— C’est pas vrai, jura Müller.

Il pouvait entendre les sirènes assourdies de camions de pompiers.

— Libérez-moi, bande de salauds ! Au secours, au secours !

Il hurlait de rage. Il ne voulait pas mourir dans ce hangar pourri, il voulait rentrer en Suisse, chez lui.

La porte s’ouvrit. Deux types en bleu de travail portaient un homme qui gémissait. Une dizaine d’ouvriers arrivèrent derrière eux. Il reconnut les deux syndicalistes et la secrétaire, excités à l’extrême.

— Mettez-le à côté de Müller, ça l’aidera à réfléchir, ordonna Pizzoli.

Les deux ouvriers déposèrent le corps à un mètre du Suisse. Un cri de souffrance s’échappa de l’homme sur le visage duquel coulait du sang. Müller reconnut le directeur de l’usine. Sous ses vêtements arrachés et sa chemise en lambeaux, son corps n’était que spasmes. La secrétaire le mit sur le côté.

— Il est touché au dos, la colonne est peut-être foutue. Il lui faut des secours. Si on le laisse là, il va y rester.

— Bonne idée. On arrive après l’explosion avec ce gars en charpie devant la France entière. Salut les mecs, on est désolés, le minuteur a pas marché, et notre bon directeur était attaché au mauvais endroit. T’es conne ou quoi ? gronda Pizzoli.

— Lui parle pas comme ça, Pizzo ! C’est une femme. Tu veux mon poing dans ta gueule de rat, menaça un blond en tee-shirt jaune barré d’un Fuck the Medef.

— On n’aurait jamais dû faire ça ! Faut arrêter, gémit un petit chauve à la peau tannée.

— Pas question, on va jusqu’au bout. C’est pas notre faute. C’est le minuteur qui a déconné, le reprit Achaoui.

Un binoclard en salopette se grattait la barbe nerveusement.

— C’était pas prévu, on nous avait dit que c’était juste du bluff. Uniquement pour les impressionner. Je veux pas être complice d’un meurtre.

— Toi, t’as jamais été qu’un pauvre mec sans couilles. Un cocu de la vie. T’es libre de quitter l’usine et d’aller te faire coffrer si ça te chante. Moi je continue. Jusqu’au bout.

— Jusqu’au bout de quoi ? s’écria la secrétaire. Le patron est gravement blessé, il doit se faire soigner. Pendant que vous parlez, il est train de crever.

Achaoui avait perdu de son autorité. Il échangea un regard furtif avec Pizzoli. Ils s’éloignèrent de quelques mètres. Müller crut à sa chance. Il cria à l’intention du groupe.

— Vous avez encore le temps de tout arrêter. Rendez-vous. Sinon, c’est la prison. Je témoignerai en votre faveur. Détachez-moi.

Les ouvriers se retournèrent. Le barbu essuya ses lunettes et interpella les deux leaders.

— Azzedine ! Tu l’as entendu, le type d’Impakt ? Il dit qu’il peut encore nous sortir de là.

— Fais pas chier, Groussier, cracha Pizzoli.

— J’ai deux mômes qui m’attendent, Pizzo, toi t’as personne. Les copains c’est pareil. On veut voter pour arrêter les frais.

Recroquevillé comme un fœtus, le directeur de l’usine implora Müller.

— L’hosto… l’hosto… je vais y passer.

Müller sentit sa tension monter d’un cran.

— Tenez bon, ils n’ont plus l’air d’accord entre eux. Avec un peu de chance, ils vont tout arrêter.

Le délégué CGT et son camarade de Sud revinrent vers le groupe à grandes enjambées.

— OK. On va voter. Direction la cantine. On va aussi faire rentrer les pompiers pour qu’ils viennent récupérer le directeur, gronda Azzedine d’une voix sourde. Claire, reste là avec le blessé.

— Dépêche. Je suis secouriste, pas toubib.

Ils quittèrent le hangar. Le directeur s’agrippait au pantalon de Müller.

— J’ai pas voulu tout ça, Müller. Je veux pas mourir.

Les larmes aux yeux, la secrétaire se pencha vers son employeur.

— Ça va aller, je vous jure que ça va aller. Les secours vont arriver d’un moment à l’autre.

— Mon cul, éructa Müller. Lui il va finir à la morgue et toi en taule.

Sans faire attention au Suisse, elle continua de s’occuper du blessé.

Müller regarda les chaussures de la fille. Des chaussures rouges vernies. Presque le même rouge que les empreintes de pas Petitpas. Des chaussures de femmes à bord rond, dont le cuir emprisonnait la chair blanche, formant un contraste qu’il aurait pu qualifier d’érotique en d’autres circonstances. Puis il la dévisagea. La salope qui lui avait versé le café drogué.

La jeune femme restait silencieuse, impassible. Après avoir prodigué ses soins, elle se leva et s’assit sur la chaise, ses mains jointes sur sa ridicule jupe grise, achetée probablement à une entreprise de vente par correspondance qui licenciait aussi à tour de bras. On aurait dit qu’elle attendait dans une salle de consultation.

Müller essaya de se redresser. Il planta son regard clair dans les yeux marron de la fille. Il avait toujours eu du succès auprès des femmes, il fallait qu’il tente de l’amadouer, de la persuader de le faire sortir. Elle devait avoir une faille. Et puis, il se souvenait des cours du coach en management : avec certaines femmes il faut toujours faire vibrer la fibre maternelle.

Il esquissa un faible sourire et entama sa parade. D’abord, provoquer la sympathie.

— Pourriez-vous me donner un peu d’eau ? La bouteille est à côté de votre chaise. Je n’ai pas bu depuis deux heures. J’ai la gorge qui brûle. S’il vous plaît.

La femme restait figée, comme si elle n’avait rien entendu. Elle semblait absente. Il fit une nouvelle tentative.

— S’il vous plaît…, je vous en prie.

La statue bougea. Une main saisit la petite bouteille d’eau sans toutefois la lui approcher de la bouche. Elle le regardait d’un drôle d’air.

— C’est amusant. La première fois que vous m’avez adressé la parole, quand vous êtes arrivé dans la salle de réunion pour votre discours, c’était pour me demander aussi une bouteille d’eau. Vous aviez dit : « s’il vous plaît » mais pas sur le même ton. Il était beaucoup plus autoritaire, votre « s’il vous plaît ».

Sans attendre sa réponse, elle se leva pour lui verser l’eau dans la bouche. Il but avidement, le liquide coulait de ses lèvres, trempant sa chemise, s’insinuant dans son col poisseux avant de s’infiltrer sous ses aisselles. Elle recula et le contempla à nouveau, sans rien dire. Müller attaqua.

— Pourquoi faites-vous ça ? Je veux dire me prendre en otage et m’humilier ainsi, demanda-t-il sur un ton presque suppliant.

— Azzedine vous l’a dit. Pour retrouver les emplois.

— Ça ne servira à rien, le groupe a tiré un trait sur Saint-Pastour. L’usine n’existe plus dans le bilan comptable. À l’heure qu’il est, des ouvriers sont en train de construire la même unité dans une province moldave.

— Vous nous condamnez tous. C’était la dernière usine qui tournait dans la région. Vous savez ce que c’est d’être au chômage ici ? Impossible de retrouver un emploi dans le coin. J’ai presque quarante ans, j’en connais beaucoup des secrétaires plus jeunes que moi prêtes à travailler pour moitié moins cher.

— Il y a Toulouse pas loin, c’est une grande ville dynamique.

— Là-bas aussi, c’est la merde, ils licencient à tour de bras. On va toucher votre indemnité minable, le chômage pendant deux ans, une formation bidon et après c’est la case RSA.

— Le groupe s’est engagé à signer des contrats de reconversion.

— Torchez-vous avec vos contrats. On a encore dix-sept ans de crédit à rembourser. On va nous saisir notre maison.

Il sentait qu’il perdait la partie.

— Et la taule ! C’est mieux que le chômage ? Vous comprenez ce que je vous dis, la prison. Regardez votre patron, il va crever. Vous avez sûrement une famille, des mômes. Qui s’occupera d’eux pendant que vous passerez des années derrière les barreaux ?

La jeune femme se rassit, dans la même position qu’au début, mais ses mains lissaient nerveusement le tissu de la jupe. Il avait touché un point sensible. Il fallait faire attention, continuer dans cette voie mais sans la brusquer. Il embraya.

— Vous avez combien d’enfants ?

— Deux.

— Quel âge ?

— Cinq ans pour l’aîné et la plus jeune, un an et demi.

Le dialogue était établi, il continua d’une voix plus assurée.

— Moi aussi, j’ai des gamins. Trois garçons et une fille. Des amours. Chaque fois que je pars en mission, ils me manquent, j’essaye de les avoir au téléphone tous les jours. Avec ma femme, on se dit souvent que je devrais arrêter de voyager pour le boulot et les voir plus souvent.

Il creusait son sillon, celui de la culpabilité.

— Ils doivent être morts de peur. La télévision a déjà dû diffuser les images de l’explosion. Laissez-moi les appeler. Vous êtes une mère, vous pouvez comprendre…

— Je… ne sais pas. Je demanderai aux autres quand ils sortiront de leur réunion. Moi, je voulais juste…

Sa voix était au bord des sanglots.

— Bon sang, je ne vais pas appeler mon patron ou les flics, juste mes mômes. Mes mômes, vous entendez !

— Ne me demandez pas plus. Pour nous aussi, c’est très dur. Il n’y a pas que vous. Les familles des ouvriers sont de l’autre côté des grilles de l’usine. Ils ont peur pour nous. Vous croyez qu’on se comporte comme ça par plaisir ? On n’a rien demandé, rien. Rien ! Vous êtes venu pour nous foutre dehors.

Müller sentit qu’elle s’énervait, le lâchait. Son visage fin s’était empourpré.

— C’est dégueulasse. Et pendant ce temps, nos patrons vont se gaver de pognon. Azzedine nous a dit que le P-DG du groupe Impakt avait touché un million d’euros de bonus. Il l’a lu dans les journaux. Un million ! Et nous, on est payés 1 500 euros par mois. C’est dégueulasse.

Le Suisse essaya de la calmer.

— Je sais, mais il a été le seul. Moi je n’ai rien touché, ni même les directeurs adjoints.

— Je m’en fous de vos directeurs. Je ne vois pas pourquoi je parle avec vous. Vous êtes aussi pourri que les autres.

Elle se leva brusquement et repoussa sa chaise. Müller réfléchissait à toute allure, il allait la perdre et, avec elle, son unique moyen de s’enfuir.

— Non, ne partez pas. J’ai quelque chose d’important à vous dire.

— Quoi ?

— Il existe un moyen de sauver l’usine.

Saint-Pastour

Devant les grilles de l’usine Petitpas

Les volutes noires de l’explosion s’élevaient dans le ciel et touchaient déjà les nuages, comme pour les contaminer. Les camions de pompiers roulaient, toutes sirènes hurlantes, vers le mur qui longeait le bâtiment en flammes. La foule s’était reculée et ne perdait pas une miette du spectacle. Les journalistes accouraient vers le lieu de l’explosion. Sur le bas-côté, les notables étaient frappés de stupeur.

— Ils l’ont fait, s’exclama le conseiller du ministre. Saint-Pastour va passer à la postérité. La première usine de France où les ouvriers ont fait exploser leur usine.

— C’est pas vrai, balbutia le préfet, les yeux écarquillés.

— Je préviens le ministre. Je sens déjà qu’il va pas aimer.

— Appelez ces dingues de syndicalistes, hurla le préfet à son adjoint.

Son visage virait au pourpre. L’énervement, les trop nombreux verres de kir ingurgités au cours de l’inauguration du comice agricole du matin aggravaient la couperose de ses joues due à des dizaines d’années de représentation de l’État dans des départements ruraux.

Son directeur de cabinet, qui venait de le rejoindre, tapa nerveusement sur son téléphone et le porta à l’oreille. Il secoua la tête.

— C’est sur répondeur, monsieur.

— Mais réessayez !

Une odeur âcre et forte imprégnait l’atmosphère. Des nuages couleur feu passaient entre les colonnes noires de fumée.

Une voiture arriva en trombe et se gara à côté des autres véhicules. Un homme plutôt âgé, très grand, aux cheveux blancs, en sortit, un rouleau à la main.

— Ah, Leduc ! Merci d’être venu, dit le préfet. Ils en font de belles, vos ex-employés.

L’ancien patron lui serra la main.

— Je suis arrivé dès que vous m’avez appelé. Je ne comprends pas. Vraiment.

Puyberac était revenu et serra à son tour la main de Leduc.

— Je vous confirme que le ministre est furieux. Il attend un appel de Matignon et de l’Élysée.

Le fondateur de l’usine déplia le plan sur le capot de la voiture puis retira une paire de lunettes de lecture et défroissa de la main le papier.

— Qu’est-ce qu’ils ont fait sauter, Leduc ? demanda le préfet.

Le vieil homme releva la tête. Ses yeux clignaient. Son visage jaune et maussade grimaça.

— Ça fait cinq ans que je suis parti, mes souvenirs sont incertains. Et puis, ils ont peut-être changé les installations.

— Ce bâtiment, c’était quoi à l’origine ? s’impatienta le représentant du ministre.

— De mémoire, un entrepôt où l’on stockait les palettes en attente de livraison.

— Des produits chimiques dangereux ?

— Je ne sais pas, les gars entreposaient aussi le cuir et les colles, mais ça devait être interdit après mon départ. Problème de normes européennes.

— Il y a des extincteurs sur place ?

— Je n’en sais rien.

Puyberac croisa les bras, l’air soucieux.

— Vous les connaissez bien, les syndicalistes de la boîte.

— Achaoui et Pizzo ? Oui, des durs.

— Vous pensez qu’ils seraient capables de tout faire sauter ?

Leduc se massa le menton.

— Difficile à dire. Ils peuvent être imprévisibles. Pizzo est le plus con des deux mais ce qui m’ennuie, c’est plutôt Achaoui.

— Comment ça ?

— Il a perdu sa femme dans un accident de voiture en septembre. Il paraît qu’il tourne plus rond depuis.

— Formidable, grimaça le conseiller du ministre en sortant son portable qui vibrait. Veuillez m’excuser.

Il s’éloigna de deux mètres, pivota sur lui-même puis revint vers le groupe.

— C’est allé trop loin. Dites au commandant d’intervenir. L’ordre vient d’en haut. Il est couvert.

Le préfet leva le bras. Le commandant Plantat se précipita.

— Commandant, feu vert pour défoncer les grilles et libérer les otages.

— Mes hommes ne peuvent pas intervenir, monsieur le préfet.

Le représentant de l’État croisait et décroisait ses doigts nerveusement.

— C’est quoi, ces conneries ?

— Les ouvriers ont aussi piégé des voitures dans la cour de l’usine avec des bonbonnes de gaz. Si on pénètre de force, ça va être un massacre. Et en direct devant les caméras.

— Vos hommes peuvent-ils intervenir par un autre côté ?

— Non, sauf par hélico. J’en ai demandé un à Toulouse qui doit arriver dans une dizaine de minutes. Mais je vous avertis que c’est risqué. Un hélico, ça se voit de loin. Vos allumés à l’intérieur risquent de paniquer et de terminer les festivités en barbecue géant.

— Commencez pas avec votre humour douteux, commandant, gronda le préfet entre ses dents. Appelez et menacez-les !

Puyberac s’emporta.

— C’est le bouquet. Tout à l’heure, vous vouliez monter à l’assaut, la fleur au fusil et maintenant, vous m’annoncez que vous pissez dans votre froc !

— Je suis responsable de la vie de mes hommes et si vous continuez sur ce ton…

— Ne me cherchez pas, sinon je vous garantis que vous et vos hommes, vous allez faire du tourisme disciplinaire dans les Dom-Tom. En attendant, je vais demander tout de suite une unité du Raid pendant que vous allez faire mumuse avec votre haut-parleur.

Le gendarme résista à l’envie de le frapper et saisit le porte-voix.

— Ici le commandant Plantat. Nous allons devoir intervenir. Ouvrez les grilles pour faire entrer les pompiers !

Une trentaine de secondes s’écoulèrent avant que la porte du bâtiment de l’administration s’entrebâille, puis deux hommes en sortirent, les mains dans les poches. Ils avançaient d’un pas tranquille et s’arrêtèrent à trois mètres de la grille. Azzedine brandit à son tour un porte-voix. Pizzoli prit son regard le plus menaçant.

— On a besoin d’un médecin.

— Pas question, libérez les otages et laissez-nous éteindre l’incendie. Sinon le feu va se propager à toute l’usine.

Les deux syndicalistes échangèrent un regard entendu. Pizzoli reprit :

— Ceci est un premier avertissement. Faites avancer les caméras.

— Pas question, hurla le commandant de gendarmerie.

— Dans moins d’une minute, un autre bâtiment va sauter si les journalistes ne viennent pas tout de suite devant la grille. On s’en fout, on n’a plus rien à perdre. Et envoyez un médecin fissa.

— Laissez-nous d’abord éteindre le feu, après on en reparle.

L’un des deux ouvriers pointa son doigt sur sa montre. L’autre approcha son porte-voix de sa bouche.

— Il reste quarante-cinq secondes.

Le conseiller du ministre prit le préfet à part qui, à son tour, murmura quelque chose au commandant de gendarmerie. Celui-ci crispa les poings puis fit signe à ses adjoints de laisser passer les journalistes. Le petit groupe, armé de caméras et d’enregistreurs, s’agglutina devant la grille.

Les deux syndicalistes affichèrent un air satisfait, l’un d’entre eux agita sa main droite au-dessus de sa tête. Aussitôt, des sirènes retentirent à l’intérieur de l’usine.

Un bruit de turbine s’éleva et le bâtiment en flammes ondula comme s’il gonflait par une pression de l’intérieur. La fumée noire vira au gris sale, les flammes semblaient lutter contre un ennemi invisible. L’homme aux yeux globuleux cria.

— Nous avons mis en action le système anti-incendie. De la neige carbonique sous haute pression. Tout va bien.

Plantat s’était posté lui aussi devant la grille, à côté des journalistes. Il crut voir une lueur d’ironie dans l’œil du syndicaliste. Celui-ci reprit :

— Si les gendarmes profitent de l’ouverture de la grille pour passer en force, on fait tout sauter. Ne tentez rien.

Achaoui fit jouer une clé dans le cadenas accroché à la lourde chaîne et ouvrit la grille. Les journalistes pénétrèrent dans l’enceinte.

Le préfet suivait la scène avec attention. Sans se tourner vers le conseiller, il lâcha :

— Ils sont pas tombés de la dernière pluie, ces cons. Si vous donnez l’assaut maintenant, vous aurez une usine détruite devant les caméras et un tombereau de cadavres de journalistes pour le 20 heures.

— Je rappelle le ministre.

— Passez-lui mes salutations distinguées, lança le préfet, acerbe.

Saint-Pastour

Hangar 3

Usine Petitpas

Éric Müller reprenait son numéro.

Il prit un ton grave.

— Je ne vous ai pas tout dit. Le groupe pourrait vendre l’usine au lieu de la délocaliser.

La secrétaire s’immobilisa. Il l’avait ferrée.

— Je sais. Les salariés de l’usine et des investisseurs privés voulaient faire une proposition. Mais vous les avez repoussés.

— C’était impossible dans le cadre d’un CE. Mais s’il apparaît que les comptes de la marque Petitpas sont bons, vous pourrez obtenir un délai légal et faire pression.

— Du vent, tout ça. J’en ai marre. Je me tire.

Il supplia à nouveau. À côté de lui, le directeur de l’usine continuait de gémir de plus en plus faiblement.

— Non, ne partez pas. Je comprends votre colère mais, justement, pensez à votre famille si tout explose. Votre mari fait partie de l’usine ?

Elle se figea.

— Non, il est mécanicien dans un garage, à la sortie de la ville. Pourquoi ?

— Il approuve votre action ? Vous en avez discuté avec lui avant de vous lancer là-dedans ? Je veux juste savoir.

La femme se rassit.

— Il était au courant pour la séquestration. Pas pour menacer de tout faire exploser. Il n’aurait jamais accepté. Les autres ont fait pareil, ils n’ont pas tout dit à leur famille. C’est pour ça que l’on n’est pas nombreux à rester dans l’usine. Si ça pète…

— Vous saisissez ce que vous êtes en train de dire, fit-il d’une voix douce. Votre époux, le laisser seul avec vos deux enfants. C’est quoi son prénom ?

— Kevin.

Après les mômes, la faire parler du mari. C’était bon.

— Quel âge a-t-il ?

— Quarante-trois ans.

— Vous croyez qu’il vous remerciera d’avoir à venir une fois par semaine en prison et de se coller deux enfants à élever ? Moi j’ai toujours pensé d’abord à ma famille avant de prendre une décision importante. Ma femme est associée à mes choix. Jamais je n’aurais mis en péril notre couple.

— Votre épouse a bien de la chance. Vous risquez pas de perdre votre boulot, vous ! Des chacals dans votre genre, des charognards de la dernière heure, c’est un métier d’avenir, non ?

Elle s’emportait. C’était le moment de porter l’estocade au cœur.

— Ma femme ne travaille plus à cause de sa maladie, dit-il d’une voix blanche.

Elle le dévisagea avec un intérêt soudain. Si elle posait une question, une seule, ça voulait dire qu’il était passé au stade de l’interactivité émotionnelle, la condition clé pour rétablir le dialogue. Il s’était entraîné des dizaines de fois avec son coach. La partie la plus difficile mais aussi la plus fructueuse quand l’autre bascule, oublie sa condition et se met en phase.

Elle semblait hésiter.

Pose-la ta putain de question !

— Elle a quoi ?

Gagné.

— Cancer des ovaires. Une chance sur trois de vivre. Elle vient de sortir d’une semaine de chimio. Je devais la rejoindre juste après… enfin juste après ici…

— Je suis désolée.

— N’en parlons plus, je m’y suis fait.

Les yeux de la jeune femme reflétaient son combat intérieur.

— On a l’impression que les gens comme vous, qui ont du fric, n’ont jamais de problèmes. Vous avez des maisons confortables, de belles voitures, vous passez vos vacances au soleil en hiver. Vos enfants font des études qui les conduisent à des emplois aussi bien payés que vous…

— Faut pas croire !

— Pourquoi vous faites ce métier alors ?

— Les circonstances, c’est tout. Quand j’étais jeune, je voulais être navigateur, passer ma vie sur un voilier autour du monde, découvrir de nouveaux pays, voir des gens sympas. Je voulais…

— Le hasard, c’est pas une raison ! Y a des tas d’autres boulots quand on fait des études poussées. Moi, j’ai passé un BTS de secrétariat et ça s’est terminé là. Mon travail n’est peut-être pas génial, mais jamais je ne voudrais du vôtre.

— Qu’est-ce que vous croyez ? Quand on m’a proposé ce job, bien sûr que j’ai accepté. Vous croyez quoi ? Que je suis rentier ? À votre avis, qui se salit les mains, vous ou moi ? Qui fait le sale boulot ?

Il s’arrêta de parler et déglutit. Quelques secondes s’écoulèrent, tendues, silencieuses. Maintenant, il fallait jouer la carte de la culpabilité.

— Je ne vois pas pourquoi je vous raconte tout ça. Je suis attaché sur une chaise, je pisse le sang et vous allez me tuer. Le type à côté de moi va y passer. Vous m’humiliez, vous me faites parler de moi. Ça doit vous faire plaisir.

Il ouvrit ses yeux rougis.

— Dites à vos potes que je vais faire dans mon froc. Qu’ils viennent, ils l’auront leur revanche. L’envoyé du patron qui se chie dessus.

Elle se leva à nouveau. Elle regarda à droite et à gauche, ses lèvres tellement serrées qu’elles ne formaient plus qu’une ligne mince et blanche. Elle se pencha, passa les mains dans les cheveux d’Éric.

— Je ne suis pas une sadique. Je n’aime pas voir les gens souffrir.

— Claire, libérez-moi, on peut encore tout arrêter. Je n’ai qu’une parole, je vous jure que je parlerai en votre faveur.

— Pour les autres aussi ?

— Oui, je vous assure.

Elle semblait hésiter. Elle allait craquer.

— C’est maintenant, Claire, tout de suite. Prenez la décision la plus importante de votre vie. Pensez à vos enfants. Ce soir, vous pourrez les tenir dans vos bras.

Elle passa derrière lui et composa un numéro de code sur le cadenas. Il sentit diminuer la pression sur ses poignets. Il essaya de se lever, mais ses jambes étaient ankylosées.

— Merci.

— Dépêchez-vous !

Il se massa les cuisses, le sang affluait lentement. Il se redressa péniblement, une ombre voila son regard, il se sentit chavirer. Au bout d’une trentaine de secondes, il était debout. Il respira fortement, tituba et regarda autour de lui.

— On n’a vraiment pas beaucoup de temps, il faut y aller.

Le directeur au sol tendit une main tremblante.

— Ne me laissez pas là. Emmenez-moi, je vous en supplie.

Müller ne regarda même pas le blessé. Il se tourna vers Claire et sourit en s’approchant d’elle.

— Les prolos qui donnent des ordres, c’est terminé.

La gifle partit à toute volée et fit tomber la jeune femme contre les bonbonnes de gaz. Il la tira alors par les cheveux. Elle poussa un cri de douleur.

— Ça, c’est pour les patrons qui se font séquestrer par tes camarades. C’est vrai que ça fait du bien. Je me ferais bien un syndicaliste dans la foulée.

Il la releva brutalement, se mit derrière elle et passa son avant-bras sur son cou. Il se pencha à son oreille.

— Ma femme n’a pas de cancer et mes deux mômes sont des petits cons qui ne branlent rien. Maintenant, tu vas faire tout ce que je te dis et tout se passera bien.

— Pourriture.

Il augmenta la pression sur le cou.

— Je m’en fous de ce que tu penses. Mais tu vas nous faire sortir de là.

Il la poussa en direction de la sortie. Son pied lui faisait mal. Raclures d’ouvriers, ils allaient payer ! Quant à cette pétasse qui avait drogué son café, il en faisait son affaire personnelle. Une onde de jubilation le parcourut. La situation s’était retournée. L’intelligence, la subtilité l’emportaient enfin sur la force brute.

L’empreinte sanglante d’un pied nu, la suivre… Il se répétait la phrase. À chaque nouveau pas, sa colère et sa foi en lui-même ne cessaient de croître. Hawthorne était mort avant d’écrire la suite. En attendant, il allait leur donner une fin inédite, lui, à toutes ces ordures.

— C’est super, il suffit de suivre les traces de Petitpas pour trouver la sortie. Il y a quoi derrière la porte ?

— Un cou… loir. Vous me faites mal. Je ne peux pas respirer.

Il relâcha légèrement sa prise et leva la tête. Une caméra de surveillance était pointée dans sa direction.

— Le couloir mène où ?

— Vers l’unité de fabrication de semelles.

— Et la sortie ?

— Juste derrière mais ça ne servira à rien, les gars bloquent toutes les issues vers l’extérieur. Ils ne vous laisseront pas passer. Ils vous voient déjà sur l’écran de contrôle.

Il sourit.

— Ça tombe bien. J’ai mon passeport pour gagner l’extérieur.

Elle le regarda avec appréhension.

— Je ne comprends pas.

— C’est pour ça que tu vas finir ta vie dans ce trou de merde. Les gens comme toi ne comprennent jamais. Je vais faire une prise d’otage à l’intérieur de la prise d’otages. Ils peuvent m’entendre ?

Elle indiqua un interphone incrusté dans le mur à côté de la porte.

Il regarda la caméra, le visage tendu, livide. Les yeux fous.

— Salut, connards, c’est Müller, votre ami. On va se faire un nouveau comité d’entreprise par caméra interposée. Objet de la séance : comment je vais tuer cette salope.

Plateau du journal télévisé de 20 heures

Le présentateur vedette, Olivier Baldi, avait pris un air de circonstance. Derrière lui, se dressaient les grilles de l’usine Petitpas.

— Nous sommes en direct de l’usine de Saint-Pastour, en Haute-Garonne, où se déroule actuellement une séquestration de cadres de l’entreprise. Nous allons avoir dans quelques secondes en direct, l’un des responsables syndicaux retranchés dans l’usine. Un témoignage exclusif.

Il se tourna de trois quarts vers un écran où s’affichait le visage d’Azzedine Achaoui.

— Bonjour. Pour la première fois depuis le début du conflit, vous acceptez de répondre aux questions. Je rappelle que vous détenez trois cadres et que, surtout, vous avez fait déjà sauter un bâtiment.

Le syndicaliste était tendu. Des cernes noirs alourdissaient ses yeux.

— C’est un message de désespoir, monsieur Baldi. Le groupe Impakt a décidé de nous délocaliser, de briser nos vies, de réduire notre région à la misère. Personne ne nous écoute. Ni nos patrons, ni les représentants de l’État. Alors, nous nous tournons vers l’opinion publique.

— Était-ce le seul moyen pour vous faire entendre ? La violence est-elle nécessaire ?

— Oui. Trois autres boîtes ont fermé dans le département. Des hommes et des femmes jetés dans le désespoir. Il y a déjà eu un suicide. Personne n’en a parlé. Vous, les médias, journaux, télés et radios, vous nous prenez au sérieux quand il y a du sang sur les murs. Vous êtes servis…

Le présentateur ne se laissa pas démonter.

— Que demandez-vous exactement ?

— Nous voulons racheter notre entreprise, nous voulons racheter Petitpas ! Nous croyons en son avenir.

Le présentateur leva le doigt pour l’interrompre.

— Un instant, monsieur Achaoui. On vient de m’avertir que nous avons réussi à joindre la direction du groupe Impakt, à Oslo où se trouve le siège. Ils vont, eux aussi, intervenir en direct.

Un homme brun d’une trentaine d’années, les cheveux aussi parfaitement coupés que son costume, se tenait debout, un micro à la main.

Baldi se tourna vers lui.

— Nicholas Wadrinson, bonjour. Vous êtes le responsable des relations publiques d’Impakt, vous avez en face de vous l’un des syndicalistes qui détiennent en otages vos cadres. Qu’avez-vous à lui dire ? Il vous écoute.

Le cadre tapota sur son micro.

— Merci, monsieur Baldi. Par avance, veuillez excuser mon accent. Le groupe Impakt condamne avec fermeté les actes de violence inqualifiables qui ont lieu dans notre usine de Saint-Pastour. Certes, le groupe comprend la frustration de nos employés et le désarroi des familles, mais soyez sûr que tout est mis en œuvre pour que la fermeture se passe de façon optimale.

Le présentateur se tourna à nouveau vers le syndicaliste. Il sentait que la confrontation allait monter crescendo mais voulait la jouer avec subtilité. Et comme, à la différence d’autres présentateurs, il avait gagné ses galons en tant que journaliste d’investigation, il détestait par-dessus tout l’information lénifiante. Avec Petitpas, il était dans son élément. Quelque chose allait se passer, bon sang.

— Que répondez-vous à M. Wadrinson ?

Les mains du cégétiste se crispaient autour du micro.

— Pourquoi délocalise-t-il Petitpas alors qu’il y a trois ans, les conditions étaient les mêmes et que nos ventes ne sont pas touchées par la crise ? Bien au contraire.

Le représentant du groupe hocha la tête d’un air entendu, un soupçon de mépris sur ses lèvres.

— La situation était différente et le marché est devenu plus qu’incertain. L’usine de Saint-Pastour n’est plus compétitive. La mondialisation est passée par là.

Les jointures des doigts d’Achaoui blanchirent.

— Vous avez quand même bien profité des aides de la région au moment du rachat ainsi que du système français de défiscalisation : 400 000 euros d’aides publiques…

Wadrinson arbora un air de compassion sincère, celui qui plaisait beaucoup à son supérieur quand il se foutait de la gueule de ses collègues.

— Notre groupe a aussi beaucoup investi. Et, encore une fois, rien ne justifie ces actions violentes. Notre groupe est scandinave et, chez nous, le dialogue social est de règle. Contrairement à l’image que vous donnez de nous, nous ne sommes pas une multinationale dure et sans pitié. Impakt applique une charte sociale reconnue par tous. L’éthique est notre priorité. Nous finançons la Fondation Nelson-Mandela et…

Le syndicaliste éclata.

— Mandela ! Tu te fous de ma gueule, le hareng de la Baltique. Éthique… Foutaises, oui. Monsieur Baldi, votre cameraman a récupéré une séquence vidéo enregistrée il y a dix minutes. Elle a été prise dans l’enceinte de l’usine. Pouvez-vous la diffuser ? Je crois qu’elle va intéresser le clown cravaté d’Oslo et vos téléspectateurs.

Baldi avait eu le feu vert de la technique, il hocha la tête.

— Nous allons la diffuser mais gardez votre sang-froid. Nos téléspectateurs ont droit à un débat digne.

L’écran devint bleu, l’image sauta et le visage d’Éric Müller apparut à l’écran, dans une sorte de halo verdâtre. Il tenait contre lui la secrétaire en pleurs, un tournevis sous la gorge.

— Libérez-moi, les prolos, sinon votre petite copine, je vais lui offrir un aller simple pour la morgue.

— Lâchez-la, grésilla une voix off. Elle n’y est pour rien.

— Ben voyons ! Alors c’est qui la pétasse qui a empoisonné mon café ? Bande de tarés, ou vous m’ouvrez, ou vous n’allez pas aimer la suite du spectacle.

Müller regardait la caméra, les yeux exorbités. Il fit pivoter le tournevis.

— Ouvrez-moi cette putain de porte.

— Il va me tuer, hurla Claire.

Sur le plateau du journal de 20 heures, Baldi entendit la voix du rédacteur en chef technique dans son oreillette.

— On a mis le charlot d’Impakt, le syndiqué et le maboul au tournevis sur trois écrans au-dessus de toi. C’est de la bombe. Une prise d’otage quasiment en direct. Le Müller est en train de parler avec un autre syndicaliste présent dans la boîte, derrière l’écran de vidéosurveillance.

Baldi ne cilla pas. Il s’adressa à Achaoui.

— Qui sont ces personnes ?

— Éric Müller, le type que nous a envoyé Impakt pour fermer l’usine et la secrétaire de la direction. Müller vient de prendre Claire en otage. Vous avez entendu ses menaces ? Alors qui pratique la violence ?

La caméra zooma sur le visage de Müller. Une autre voix s’éleva.

— Müller, arrêtez ! On veut juste négocier avec le groupe.

Le Suisse ricana.

— Bande de cons. Le groupe vous a rayés de la carte. Tout est prêt pour l’installation en Moldavie. Je vous l’ai déjà dit. Ils n’en ont rien à foutre de pouilleux comme vous. Vous êtes condamnés, finis, crevés !

Sur le plateau du JT, la caméra zooma sur le visage du Norvégien qui manifestait des signes de nervosité. La voix de Müller jaillit en surimpression.

— Vous êtes trop nuls. Tout est organisé depuis le début. Dès le rachat de Petitpas, ils avaient décidé de fermer l’usine. Ils gardent la marque des chaussures préférées des enfants de bobos, les font fabriquer pour moins cher et empochent les bénéfices. Quand ils ont signé le chèque à l’ancien propriétaire, ils avaient déjà provisionné le plan social et le transfert chez les Moldaves. Et ils appellent ça la délocalisation durable. Ça vous fait pas marrer, les prolos ?

— Et les aides reçues des collectivités territoriales ? Les accords avec le gouvernement ? fit la voix off de l’autre syndicaliste.

Sur l’écran, Müller paraissait en nage. Il hurlait.

— Connards ! Impakt s’est gavée, ils ont déjà fait ça en Espagne et en Allemagne. Ils ne rendront jamais rien. Vos politiques sont encore plus cons que vous !

— L’État ne vous laissera pas faire.

Un ricanement balafra le visage de Müller.

— Vous êtes que des bœufs, on vit dans une économie de marché. Votre gouvernement ne peut rien faire, rien. Le groupe peut fermer toutes les usines dans n’importe quel pays. Qu’est-ce qu’il nous réserve, l’État, nous convoquer dans un ministère et nous sermonner ? Je lui pisse dessus et le groupe avec, à flot continu. Avec une belle giclée pour votre président.

Le réalisateur prenait un malin plaisir à zoomer sur le représentant du groupe qui se liquéfiait en entendant les imprécations de Müller. Wadrinson protesta…

— Monsieur Baldi, notre groupe dément totalement les propos de notre collaborateur qui est sous le choc de sa séquestration. Il ne sait plus ce qu’il dit. Présenter de telles images est indigne d’une télévision publique.

— Je ne peux rien faire, monsieur Wadrinson, c’est un enregistrement en différé mais nos téléspectateurs prennent bonne note de votre démenti, dit le présentateur qui ne parvint pas à dissimuler une pointe d’ironie.

Le visage de Müller apparut à nouveau. Il agitait frénétiquement son tournevis.

— Vous voulez que je la charcute, votre salope ? Que je la dépèce à vif ? Que je la délocalise au burin, comme vous autres, tas de bouseux ?

Le syndicaliste s’excitait lui aussi.

— Comment vous pouvez faire un métier pareil ?

— Tête de nœud, chaque fois qu’on réussit une déloc, on se partage un bonus de 300 000 euros. Et j’en suis à ma cinquième, tu comprends pourquoi j’ai qu’une hâte, c’est que je ferme cette putain d’usine et que toi et tes copains vous alliez pointer au chômage. 300 000 euros, t’as jamais eu ça ? Tu sais même pas ce que t’en ferais, hein ? Maintenant ouvre cette porte.

Un homme avait surgi dans le champ de l’écran. Un poing passa devant la caméra. Le Suisse vacilla et roula à terre, entraînant la secrétaire.

Claire planta ses dents sur la main qui tenait le tournevis. Müller hurla comme un dément et la lâcha.

— Salope, je vais te crever !

Des coups sourds lui répondirent.

— Je vous chie dessus, les… Français. Branleurs, personne ne viendra investir dans votre pays de merde… Je vous hais…

L’écran devint bleu. L’image de Müller avait disparu.

Sur le plateau du JT, le syndicaliste affichait un air grave, le représentant du groupe s’épongeait le front et le présentateur cachait mal le plaisir de vivre un tel événement en direct. Achaoui articula :

— Nos camarades sont intervenus pour sauver Claire mais il semble que monsieur Müller ait eu un problème. Je n’en sais pas plus.

À Saint-Pastour, devant l’usine, le préfet, le représentant du ministre, le commandant de gendarmerie se regardaient, incrédules.

— Le putain d’enfoiré de Suisse, lâcha le commandant de gendarmerie.

— Le putain d’enfoiré de fils de pute de Suisse, ajouta le préfet.

— Je ne dirai pas mieux, termina le conseiller du ministre.

Le syndicaliste reprit la parole à l’écran.

— Nous avons décidé, avec nos collègues, de cesser à l’instant notre mouvement. Les grilles sont en train d’être ouvertes. Nous nous rendons.

Saint-Pastour

Café des Sports

Une semaine plus tard

Le vent d’autan avait balayé les rues de la ville toute l’après-midi. Le patron avait fermé le bar aux consommateurs. La nuit était tombée sur Saint-Pastour. Dans la salle du fond, celle qui servait aux banquets, sept hommes et une femme étaient réunis autour d’un seau à champagne. Azzedine Achaoui fit sauter le bouchon. Une grande banderole illustrée au pochoir d’empreintes de pas rouge sang recouvrait le mur.

— Mes amis, fêtons le redémarrage de l’usine Petitpas. Notre action restera gravée dans l’histoire de la ville.

— À Petitpas ! lancèrent les convives.

— Monsieur le maire, voulez-vous faire une déclaration ?

Le premier élu prit un air modeste.

— Je remercierai seulement celui qui a eu l’idée de toute l’opération. Le commandant Plantat. C’était pas gagné d’avance.

Le gendarme, les joues rouges de plaisir, hocha la tête.

— C’est une réussite collective. Mon épouse travaille chez Petitpas… Si seulement on m’avait dit un jour que je m’acoquinerais avec des cocos syndicalistes…

— … et que tu roulerais dans la farine l’envoyé du ministère, ajouta malicieusement Claire.

Le préfet intervint.

— Tu fais erreur. Il semble que le ministère ne soit pas mécontent de la diffusion des déclarations de Müller. Il m’a confié hier que les représentants de certains autres groupes industriels qui voulaient délocaliser ont fait passer le message au ministre que les décisions étaient gelées. Question d’image…

L’ancien propriétaire de Petitpas, l’homme aux cheveux blancs, avala sa coupe d’un trait.

— J’ai une question, comment étiez-vous sûrs que Müller allait cracher le morceau ?

Le maire s’assit sur un coin de table.

— Mon beau-frère est pharmacien, il a passé sa thèse sur l’usage des médicaments psychotropes. Ça s’appelle une benzodiazépine, mêlée avec un zeste de tranquillisant et de GHB, elle désinhibe totalement celui qui l’absorbe. Ce sérum de vérité avait été versé dans la bouteille d’eau que Claire lui a donnée. Il suffisait de poser les bonnes questions. Efficacité maximale.

Azzedine Achaoui posa sa main sur l’épaule de Claire.

— Mais le plan prévoyait de lui faire peur et ensuite de l’interroger devant une caméra, le direct à la télé, ç’a été la divine surprise !

— J’ai vraiment eu peur quand il a pris Claire en otage, ajouta Pizzo. Mais je savais qu’on pouvait compter sur notre directeur.

Ce dernier, les yeux malicieux, tirait de grosses volutes d’un cigare.

— Très amusant de jouer le blessé veule et suppliant. J’avais toujours rêvé de faire du théâtre. Quand je me suis levé d’un bond, il n’a rien compris !

— Vous l’avez eu en beauté !

— Ça m’a fait surtout plaisir de lui mettre mon poing sur la gueule, dommage que la caméra n’ait pas immortalisé la scène. Une belle action en direct devant des millions de téléspectateurs.

Claire se mit à rire.

— Vous savez que vous êtes un héros national désormais : le directeur blessé qui se précipite au péril de sa vie et sauve son employée. Une légende vivante. D’ici que le Medef vous propose de devenir son porte-parole…

Un éclat de rire général salua cette suggestion. Le maire se tourna vers son voisin.

— Monsieur le préfet ? Vous voulez ajouter un mot ?

— Ma foi, si je fais la somme des réseaux d’influence qui ont mis en échec la multinationale scandinave Impakt, c’est un cas d’école. Un syndicaliste altermondialiste et l’autre, immigré communiste, un commandant de gendarmerie réactionnaire…

— Non, gaulliste pur et dur, rectifia Plantat.

— Un maire agriculteur de gauche, un sous-préfet de droite…

— Tous deux francs-maçons de la même loge ! murmura une voix faussement discrète.

— … et un patron à la retraite, ancienne figure du CNPF. Voilà une alliance diablement efficace. Il n’y a qu’en France qu’on peut voir ça.

— On les a bien eus les Vikings d’Impakt, lança Pizzoli. Ils ont accepté l’offre de reprise sans même négocier. C’est tout juste s’ils ne nous ont pas remerciés.

Le gendarme leva son verre.

— À nous, aux nouveaux actionnaires de Petitpas !

— À Petitpas !

Claire tapota de son ongle le bord de sa coupe de cristal et prit un air grave.

— On a oublié le Suisse, monsieur Müller. Ayons une petite pensée pour lui. Le médicament du pharmacien lui a malheureusement été fatal.

— C’est bien triste, soupira le premier élu, mon beau-frère a eu la main un peu lourde. Le cœur n’a pas supporté.

La secrétaire fronça les sourcils.

— Avant de mourir, il a bredouillé un truc sur des empreintes sanglantes. J’ai pas tout compris.

— Il voulait parler des pas de Petitpas, probablement, la dernière image qu’il aura emportée, dit le maire sur un ton de fausse compassion.

L’ancien patron de Petitpas reposa sa coupe sur la nappe.

— Là où il est, il ne nous en voudra pas. Il a été le complice involontaire d’une bonne action. Peut-être la seule de sa vie. Sûr qu’il est en paix désormais.

Le gendarme joignit les mains comme pour une prière.

— Une bien belle fin. Nous l’avons délocalisé au Paradis.

L’auteur

Eric Giacometti, journaliste dans un grand quotidien national, a enquêté à la fin des années 1990 sur la franc-maçonnerie, dans le volet des affaires sur la Côte d'Azur. Il n'est pas maçon. Jacques Ravenne est le pseudonyme d'un franc-maçon élevé au grade de maître au Rite français.

Consultez nos catalogues sur

www.fleuvenoir.fr

et

www.12-21editions.fr

« L'empreinte sanglante d'un pied nu, la suivre au long d'une rue. » extrait de Idées et germes de nouvelles, Nathaniel Hawthorne, préface et traduction de Valery Larbaud, fata morgana, 1979.

« Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur et strictement réservée à l’usage privé du client. Toute reproduction ou diffusion au profit de tiers, à titre gratuit ou onéreux, de tout ou partie de cette œuvre, est strictement interdite et constitue une contrefaçon prévue par les articles L 335-2 et suivants du Code de la Propriété Intellectuelle. L’éditeur se réserve le droit de poursuivre toute atteinte à ses droits de propriété intellectuelle devant les juridictions civiles ou pénales. »

© 2009, Éditions Fleuve Noir, département d’Univers Poche.

EAN 9782265095496

Couverture : © Camille Beurton

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo

Table of Contents

Couverture

Titre

Biographie de l’auteur

Du même auteur

Copyright