JØRN LIER HORST

FERMÉ POUR L'HIVER

TRADUIT DU NORVÉGIEN PAR CÉLINE ROMAND-MONNIER

GALLIMARD

1

Le brouillard déferlait de la mer en bancs épars. Vapeur au-dessus de l'asphalte mouillé, il créait de petits halos autour des réverbères.

Ove Bakkerud conduisait avec une seule main sur le volant. Autour de lui, l'obscurité enveloppait le paysage.

Il aimait cette époque de l'année, avant la chute des feuilles. Le dernier séjour au chalet de Stavern, pour clouer les panneaux devant les fenêtres, remonter le bateau et fermer pour l'hiver. C'était une perspective à laquelle il se réjouissait pendant tout l'été. Son week-end à lui. Le travail lui-même ne prenait que deux ou trois heures le dimanche après-midi. Et le reste du temps lui appartenait.

Il ralentit, quitta la route principale pour rouler sur le gravier crissant. La lumière des phares glissa sur la haie d'églantiers le long du chemin qui menait au parking. L'horloge du tableau de bord indiquait 21 : 37 quand il coupa le contact, sortit de la voiture et respira l'odeur rafraîchissante de l'air marin. Les vagues qui battaient le rivage grondaient comme un tonnerre lointain.

La pluie s'était arrêtée et le vent venait à présent en rafales aiguës qui désagrégeaient la brume. Le cône de lumière du phare de Tvistein balayait régulièrement la terre ferme et déposait des étincelles sur les rochers humides.

Il referma son blouson sur sa poitrine, alla derrière la voiture et sortit les sacs de provisions du coffre. Il était heureux à l'idée de manger du steak saignant au dîner, des œufs au plat et du bacon au petit déjeuner. Des plats virils. Il plongea sa main libre dans sa poche pour s'assurer que la clef y était et s'engagea sur le sentier qui montait au chalet sur l'éminence. Une légère côte et la mer entière se déployaient devant lui. Il faisait sombre, mais il sentait le vaste panorama. Ce qui l'emplissait toujours d'une paix caractéristique.

Quand la famille avait acheté le chalet près de vingt ans auparavant, ce n'était qu'une cabane peinte en rouge, avec infiltrations et sans isolation. Sitôt qu'ils en avaient eu les moyens, il avait détruit le chalet entier pour en reconstruire un autre sur les anciennes fondations. De fil en aiguille, sa femme et lui avaient forgé leur paradis personnel. Dès les premières années, pendant lesquelles il consacrait tout son temps libre à la construction, cet endroit était devenu un lieu où il pouvait se détendre, respirer, se déconnecter. Un lieu où l'heure qu'il était ne comptait pas, où le temps empruntait ses propres voies, au gré de la météo et de son bon vouloir.

Il déposa les sacs de vivres sur les dalles d'ardoise devant le chalet et chercha ses clefs. La lumière du phare atteignit la façade avant de disparaître de nouveau. Ove Bakkerud se figea, retint son souffle. Sa main droite resserra sa prise autour du trousseau. La bouche sèche, il sentit la chair de poule se répandre sur ses avant-bras et dans sa nuque.

Le faisceau lumineux repassa, comme pour confirmer ce qu'il avait entrevu. La porte entrebâillée. Le montant éclaté. Le verrou par terre.

Il regarda autour de lui, mais ne vit que l'obscurité. Il entendit un bruit dans les fourrés, une branche qui cassait. Quelque part au loin, un chien aboyait. Puis le silence se fit. Rien que le bruissement du vent dans les feuilles d'automne et les vagues qui s'écrasaient sur la plage.

Ove Bakkerud fit un ou deux pas en avant, saisit le sommet du battant et tira la porte. Puis il tâtonna jusqu'à l'interrupteur et alluma la lanterne extérieure et le plafonnier de l'entrée.

Avec sa femme, ils avaient parlé de la possibilité d'une effraction. Il avait lu dans les journaux que des bandes de jeunes pénétraient dans des chalets pour en détruire le mobilier et que des gangs plus professionnels en quête de biens de valeur y effectuaient des razzias et écumaient des lotissements entiers. Pourtant il peinait à croire ce qu'il vivait à présent. Il avait le sentiment d'un outrage fait aux lieux. Leurs lieux.

C'était le salon qui avait subi le pire. Tiroirs et placards étaient ouverts et leur contenu balancé à tout-va dans toute la pièce. Verres et assiettes brisés, coussins de canapé jetés pêle-mêle. Tout ce qui était vendable avait disparu. Le nouvel écran plat, la chaîne et la radio. Le placard dans lequel il conservait vins et alcools était vide. Seul demeurait une bouteille de cognac entamée.

Il se baissa et ramassa le bateau en bouteille qui reposait habituellement sur le manteau de la cheminée, mais gisait maintenant sur le sol, le verre fendu d'une longue fissure. Deux des mâts du frêle voilier étaient cassés. Il se souvenait des heures passées à contempler les doigts épais de son grand-père paternel qui, miraculeusement, avaient transformé les petites pièces en un véritable navire. L'instant où, le bateau en place dans la bouteille, son grand-père avait tiré les fils et dressé les mâts.

Sa voix tremblait lorsqu'il téléphona à la police et se présenta.

— À quand remonte votre dernière visite au chalet ? s'enquit l'opérateur.

— À deux semaines.

— Le cambriolage a donc eu lieu après le 19 septembre ?

Ove Bakkerud promena son regard sur le chaos laissé par les cambrioleurs. Il se sentit soudain totalement exsangue.

— Savez-vous s'ils sont allés dans d'autres chalets ?

— Non, répondit Ove Bakkerud en regardant par la fenêtre.

Le chalet de Thomas Rønningen était éclairé.

— Je viens d'arriver.

— Nous pouvons envoyer une patrouille regarder ça demain, poursuivit l'opérateur de la police. Entre-temps, ce serait bien que vous touchiez le moins de choses possible.

— Demain ? Mais…

— Êtes-vous joignable au numéro affiché ? Nous vous appellerons quand nous aurons un véhicule disponible.

Il ouvrit la bouche pour protester, exiger une intervention avec chiens et police scientifique, mais se tint coi. Il déglutit, remercia de l'aide reçue et raccrocha.

Par où commencer ? Il alla chercher une pelle et un balai dans la cuisine. Puis se souvint de l'injonction de laisser les lieux intacts. Il reposa tout et resta à la fenêtre à observer le chalet voisin.

Il était surpris de voir la lumière allumée. Thomas Rønningen ne venait pas souvent en automne. Présentateur d'un grand talk-show du vendredi soir, c'était un homme occupé. Il avait néanmoins pris le temps de célébrer l'émission de la rentrée en août. Rønningen et lui avaient alors siroté un cognac devant la cheminée extérieure et le présentateur lui avait raconté des anecdotes sur tout ce qui se passait dans les coulisses avant, pendant et après l'antenne.

Une ombre fila devant les grandes fenêtres illuminées du salon de Rønningen. Les cambrioleurs avaient pu y aller aussi. Ils y étaient peut-être encore. Il se dirigea à longues enjambées vers la porte et saisit au passage la lampe de poche qui était indemne à sa place habituelle. La police changerait peut-être ses priorités si elle apprenait que Thomas Rønningen aussi était touché.

Le sentier qui descendait à la mer sinuait entre des broussailles denses et des pins tortueux à ramure compacte. La torche illuminait des racines et des galets polis, mais elle ne l'empêcha pas de s'égratigner sur des aiguilles de pin et des ramilles.

Bien qu'éclairées, les fenêtres de ce côté étaient placées trop haut sur le mur pour qu'il puisse voir à l'intérieur.

Il laissa la lumière de la torche errer sur le sol avant de rejoindre l'escalier qui menait à l'entrée. Le vent saisit la porte et la claqua contre le garde-corps de la terrasse. Un sentiment d'inquiétude intense s'empara de lui et secoua sa nuque et son dos de frissons. Il prit conscience qu'il n'avait rien pour se défendre.

La lumière de la torche arriva sur le chambranle. Qui portait les mêmes traces d'effraction que le montant de sa propre porte, à une différence près.

Ce battant-ci était maculé de sang.

2

La journée avait été longue.

Sur le canapé, William Wisting était penché en avant, les yeux rivés à la clef posée sur la table devant lui. Elle était corrodée, n'avait pas été utilisée de longue date.

Puis il se leva et traversa le salon. Dehors, le passage d'une averse subsistait sous forme de gouttelettes serrées sur la vitre. Un véhicule d'urgence progressait cahin-caha à travers les rues de Stavern. Le gyrophare fendait rythmiquement l'obscurité sans qu'il soit possible de déterminer s'il s'agissait d'une voiture de police ou d'une ambulance. Il la suivit du regard jusqu'à ce qu'elle disparaisse sur Helgeroaveien. Puis il se retourna et sortit une bouteille du placard d'angle. Espagnole, d'après ce qu'il voyait. Le millésime 2004 était inscrit en lettres d'or sur l'étiquette. C'était une bouteille qu'il avait reçue l'automne précédent au terme d'une conférence auprès de l'association des commerçants, lui semblait-il se souvenir. Elle avait l'air chère et le repos ne lui avait sûrement pas nui. Il aimait le vin, mais n'avait jamais montré assez d'inclination ou disposé de suffisamment de temps pour s'intéresser aux cépages, aux producteurs, aux régions vinicoles, à ce qui se mariait bien avec tel ou tel plat ou pouvait se boire sans accompagnement. Il lui suffisait de reconnaître un bon vin quand il en goûtait un.

— Baron de Oña ? suggéra-t-il à voix haute en regardant vers le canapé.

Suzanne lui sourit en faisant oui de la tête. Il lui rendit son sourire. Entrée dans sa vie deux ans auparavant, elle y avait pris une grande place. Une semaine plus tôt, une fuite dans sa maison avait eu pour conséquence qu'ils vivaient sous le même toit. Il ne le lui avait pas dit, mais il aimait l'avoir chez lui.

Il attrapa deux verres et jeta encore un œil par la fenêtre sans rien voir d'autre que son propre reflet. Un visage large aux traits grossiers et aux yeux sombres. Puis il tourna les talons, regagna le canapé et s'installa tout contre Suzanne.

À la télévision, Thomas Rønningen avait rempli son canapé d'invités captivants qui adoptaient chacun un angle différent sur un thème commun. Wisting aimait ce genre d'émissions, qui panachaient thématique difficile et divertissement léger. Il appréciait aussi le présentateur. Thomas Rønningen avait un charme juvénile et parvenait à créer une atmosphère intime, personnelle et rassurante devant les projecteurs. Il aurait fait un bon enquêteur. Ses questions étaient toujours bien tournées et intelligentes, et, plutôt que de mettre ses invités au pied du mur avec des questions critiques, il leur soutirait des révélations en laissant tout bonnement la conversation suivre son cours.

Suzanne lui prit les verres des mains et les posa sur la table. Il se releva brusquement pour aller chercher le tire-bouchon. Avant de se rasseoir, il lança encore un regard par la fenêtre du salon. Un autre véhicule d'urgence roulait dans la même direction que le précédent. Machinalement, il consulta sa montre et nota l'heure : 22 h 02.

— Félicitations, alors, lança Suzanne en tenant son verre pendant qu'il servait.

— Comment ça ?

— Pour le chalet, fit-elle en souriant, avec un signe de tête vers la clef sur la table.

Wisting se rassit sur le canapé.

Il avait commencé sa journée dans un cabinet d'avocat d'Oslo, avec son oncle, Georg Wisting.

Oncle Georg avait soixante-dix-huit ans et il avait passé la majeure partie de sa vie à développer une entreprise d'ingénierie spécialisée dans l'économie d'énergie. Wisting n'avait jamais compris tout à fait ce que cela recouvrait, mais il savait que son oncle avait conçu et breveté des équipements de désinfection et de purification de l'eau et de l'air.

Oncle Georg s'était aussi fait une mission de défier l'ordre établi et éprouvait une aversion innée pour les taxes et impôts. Ce qui avait entraîné quelques incursions dans le système judiciaire, donnant lieu à quelques redressements fiscaux et à une peine d'emprisonnement avec sursis.

Le rendez-vous au cabinet d'avocat concernait les dernières volontés de Georg Wisting. Il s'agissait que sa mort ne profite en rien à l'État. Spécialiste du droit des successions, l'avocat avait échafaudé un plan assez complexe définissant la façon dont Georg devait disposer de son patrimoine avant de mourir.

Pour ce qui était de William Wisting, il se retrouvait propriétaire d'un chalet à Værvågen aux abords de Helgeroa, dont la valeur avait été estimée artificiellement pour rester au niveau le plus bas permis par la loi, réduisant ainsi la base de calcul des droits de succession à un niveau minimum.

Cette opération faisait de lui un homme aisé. Non que ses finances eussent été problématiques. Il était relativement bien payé et son poste ne lui laissait à strictement parler pas le temps de beaucoup consommer. Et puis il y avait l'autre argent. L'argent qui lui venait d'Ingrid. Quatre ans auparavant, les enfants et lui avaient reçu un dédommagement de plusieurs millions de couronnes quand elle était morte, lors d'une mission en Afrique pour Norad, l'agence norvégienne pour le développement international. L'argent se trouvait sur un compte et prospérait chaque mois un peu plus. Il n'avait pas eu la force d'y toucher.

Il se souvenait de l'époque où ils étaient jeunes mariés et où Ingrid attendait les jumeaux. Les factures s'amoncelaient. En fin de mois, il leur arrivait de devoir rassembler leurs bouteilles vides pour les apporter à la consigne et gagner quelques pièces quand leur compte courant était vide. À présent, il faisait ses courses sans regarder les prix.

L'avocat avait proposé d'étudier ses finances personnelles et d'établir un plan pour minimiser l'imposition, mais Wisting avait décliné.

Sur l'écran, les gens riaient.

— J'envie les gens comme ça, commenta Suzanne en désignant le téléviseur du menton.

Wisting acquiesça, même s'il n'avait pas saisi de quel genre de personnes elle parlait. C'était juste qu'il aimait être assis dans le canapé avec elle.

— Les gens qui font simplement ce qu'ils ont envie de faire, poursuivit-elle. Les gens qui osent. Qui osent rompre avec ce qui est fixe et rassurant pour faire quelque chose de nouveau et d'excitant. Comme cette Sigrid Heddal.

Wisting lança un regard sur l'écran. Une quinquagénaire tenait un discours engagé sur une organisation qu'elle appelait Safe Horizon.

Suzanne l'observa.

— Imagine, à plus de cinquante ans, elle quitte un travail sûr de chef de projet dans l'industrie et part à Addis-Abeba pour faire du bénévolat au bénéfice d'orphelins. Là, tu as du courage.

Wisting acquiesça encore. Il aimait ce trait de caractère de Suzanne.

— Tommy aussi est comme ça.

Elle parlait du petit ami danois de Line. Un an plus tôt, Tommy Kvanter avait démissionné de son poste de maître d'hôtel sur un chalutier-usine, vendu son appartement et s'était installé chez la fille de Wisting. L'argent de la vente, il l'avait investi dans un projet de restaurant à Oslo avec des copains. Wisting convenait que Tommy était un rêveur. Ce n'était pas nécessairement une qualité qu'il appréciait.

Après le rendez-vous avec l'avocat, Suzanne et lui avaient dîné au restaurant de Tommy avec Line. Wisting s'y rendait pour la première fois et il avait compris que l'endroit allait au-delà du lieu où se sustenter. La maison sur trois niveaux portait le nom de Shazam Station et abritait une boîte de nuit au sous-sol, un bar à café au rez-de-chaussée et un restaurant à l'étage.

Tommy était responsable de la cuisine et du restaurant. Il n'avait pas pris le temps de manger avec eux, mais avait fait en sorte qu'ils aient un repas de quatre plats. La nourriture était bonne, ce n'était pas le problème. Mais où étaient donc tous les clients en ce vendredi après-midi affairé ? Ils n'étaient qu'une poignée et les serveurs semblaient désœuvrés. Si c'était là leur lot quotidien, l'investissement de Tommy dans ce projet paraissait compromis.

Il n'avait jamais vraiment saisi ce que sa fille trouvait à Tommy. Certes, il pouvait être réfléchi et cultivé, et Wisting lui-même était capable de percevoir son charme. Mais Tommy ne lui inspirait pas confiance. Ce n'était même pas la condamnation pour usage de stupéfiants dont il avait écopé ni l'entêtement et l'égoïsme dont il pouvait faire preuve. C'était tout bonnement qu'il ne lui semblait pas être l'homme sur lequel sa fille devait miser son avenir.

Il se demandait occasionnellement si sa réticence était due au seul fait que Line était sa fille, mais il ne le pensait pas. Et les dernières fois qu'il les avait vus ensemble, on aurait dit que Line aussi commençait à voir ses points faibles. Elle s'irritait constamment de choses qu'il disait et faisait, et Wisting devait reconnaître qu'il était heureux de constater qu'elle n'était plus totalement naïve à son égard.

— Si l'on n'ose pas courir le risque de tenter la nouveauté, on ne peut pas non plus s'attendre à arriver à un résultat, continua Suzanne. Et qu'a-t-on à perdre, au juste ? Quel que soit le nombre d'échecs, on en apprend toujours quelque chose. Toute expérience est précieuse. Bonnes comme mauvaises.

À la télé, l'un des invités s'était vu poser une question à laquelle il ne trouvait pas de réponse immédiate. Lors du blanc qui s'ensuivit, Wisting entendit une sirène de police au loin.

Il prit son verre sur la table et le garda à la main.

— Ça te dirait de lancer un restaurant ?

— Oui, répondit-elle, surprise, en lui souriant. Pas vraiment un restaurant, mais peut-être un petit café artistique. La vie me semble trop courte pour laisser les choses en leur état actuel. Être au boulot tous les matins. Réunions, budgets, restructurations, projets.

Agente de la protection de l'enfance, Suzanne travaillait depuis longtemps avec de jeunes demandeurs d'asile isolés. Ces dernières années, son travail était devenu de plus en plus administratif, et elle restait maintenant dans un bureau sans contacts avec les enfants qu'elle souhaitait aider.

— Comment s'appellera-t-il ?

Wisting reposa son verre sans avoir bu.

— Quoi donc ?

— Si tu as rêvé d'ouvrir un café, tu as sûrement pensé à un nom.

Elle secoua la tête.

— Autre chose que Shazam Station, peut-être ?

Elle sourit.

— En l'occurrence, c'est un nom amusant.

— Tu trouves ?

— Shazam est un mot magique. C'est du persan. Sésame. Sésame, sésame.

— Station Sésame ?

Elle rit. De ses yeux et des commissures de ses lèvres, un fin réseau de rides rayonnait vers ses tempes et ses joues. Ses iris noisette capturèrent l'éclat des bougies sur la table. Cette lueur lui donnait un regard tout à fait particulier et radieux.

Wisting s'étira vers son verre de vin, mais n'arriva pas au but avant que le téléphone sonne. Sur l'écran s'alluma le contact enregistré comme OPERA, l'abréviation interne du central opérationnel de la police.

Il répondit laconiquement. L'opérateur qui l'appelait se présenta tout aussi brièvement.

— Plusieurs chalets de Gusland ont été cambriolés.

Wisting resta silencieux. Il avait compris que ce n'était pas tout.

— On a découvert un homme mort dans un des chalets.

3

William Wisting claqua la portière et serra les pans de sa veste dans son cou.

Deux voitures de police sérigraphiées et une ambulance étaient garées sur le parking étroit, en plus de deux véhicules banalisés.

La soirée était froide. Son souffle formait un voile de vapeur blanche devant son visage. Les bruits des vagues montaient et descendaient au loin. Un vent marin humide soufflait en apportant des grains de sel.

Il se dirigea vers le bout du parking, où un sentier menait dans les fourrés. Au bout de cinquante mètres, le vaste paysage se déploya. Les rochers polis se confondaient avec la mer. La lumière du phare de l'une des îles balaya la côte et fit brasiller la surface agitée de l'eau.

Tout en bas, au bord des flots, il aperçut les contours d'un chalet. Quelques fenêtres étaient faiblement éclairées. Devant, la lumière de plusieurs lampes de poche papillotait dans le noir. Puis il entendit le bruit d'un groupe électrogène qui démarrait et la façade avant du chalet fut baignée de lumière. Il vit les rubans de signalisation rouge et blanc de la police se tortiller au vent. Les bandes réfléchissantes des uniformes de police scintillaient et il perçut la sourdine d'émetteurs radio, de téléphones et de conversations à mi-voix. Partout autour, l'obscurité automnale régnait dans le froid sans étoiles.

Wisting baissa la tête face au vent âpre et poursuivit son chemin. Il avait été appelé pour des missions similaires d'innombrables fois. Et pourtant, la rencontre avec une scène d'infraction n'avait jamais pris un aspect de routine. Et il n'avait jamais développé d'immunité au spectacle de la peau détruite, des gens morts, du désespoir abyssal des proches. Il avait vu bien trop souvent le résultat de la violence insensée, chaque fois plus brutale et plus impitoyable. Ces pensées récurrentes l'emplissaient d'une mélancolie qui le rendait irritable et renfermé.

Sur le chemin des lieux du crime, il rencontra deux ambulanciers. Ils marchaient dans sa direction les mains vides. Leurs visages étaient empreints de gravité, et ils se contentèrent d'un bref salut de la tête alors qu'ils se croisaient.

Le policier désigné responsable de l'opération souleva la bande de gel des lieux pour le laisser passer. La porte d'entrée du chalet était ouverte. L'effraction avait fait éclater une partie du montant. Il pouvait voir les jambes du défunt juste de l'autre côté. De grandes bottes avec des mottes d'argile sous les semelles.

On lui fit un bref rapport, qui ne contenait rien de neuf par rapport à ce qu'il avait appris au téléphone vingt-cinq minutes auparavant.

Espen Mortensen était arrivé avant lui. Le jeune technicien de la police scientifique revêtait une combinaison blanche.

— Tu m'accompagnes à l'intérieur ?

Wisting hocha la tête, mais se contenta d'enfiler des surchaussures en caoutchouc avant de lui emboîter le pas dans l'escalier.

Les outils de cambriolage avaient laissé des traces nettes dans la région du verrou. Des éclats de bois partaient en tous sens et la gâche était arrachée. De grandes gouttes de sang apparaissaient sur le perron en pierre. Des taches avaient dégouliné sur le montant de la porte, comme si quelqu'un s'y était soutenu d'une main ensanglantée.

Espen Mortensen prit quelques vues générales avant d'avancer. Wisting le suivit dans l'entrée exiguë. Le policier qui l'avait accueilli resta dehors.

La victime était un homme. Il gisait sur le ventre, dans une singulière contorsion. Il avait un bras sous le corps et l'autre qui pointait droit sur le côté. Son gant noir épais était plein de sang. Ses bottes crasseuses lui arrivaient presque aux genoux. Son torse était revêtu d'un pull noir. Et il avait la tête coiffée d'une cagoule noire.

Wisting fit le tour du défunt.

Une mare de sang s'étendait sous le cadavre et s'étalait sur le plancher. Il dut faire de grandes enjambées pour éviter de marcher dedans.

La tête était tournée sur le côté. La cagoule noire qui dissimulait le visage était lacérée à peu près au milieu du front. Des plis de peau pâle pendaient de part et d'autre de la longue entaille et des éclats de crâne ressortaient de la plaie ouverte.

Dehors, l'un des chiens policiers émit un jappement aigu, il avait hâte de se mettre à chercher. Wisting s'accroupit, les mains reposant sur ses genoux.

Dans les petites ouvertures du masque, les yeux écarquillés de l'homme étaient exorbités. Le sang avait giclé et tracé des motifs abstraits sur les murs lambrissés. Plusieurs endroits portaient des reliquats d'empreinte de main ensanglantée, tout comme sur la porte. On aurait dit que l'homme avait pris appui avant de s'effondrer.

De la mare sur le sol, des traces de pas poisseuses allaient vers la sortie. La personne qui s'était trouvée ici avait marché dans le sang avant de déguerpir.

— Qui l'a trouvé ? cria Wisting

— Le voisin, expliqua le policier au pied du perron, en désignant un chalet plus haut. Il s'est fait cambrioler aussi.

— Est-il entré ?

Le policier en uniforme secoua la tête.

— Il n'a pas dépassé le sommet de l'escalier.

Wisting resta sans rien dire et tenta de se faire une impression générale. En même temps, il essayait de s'attacher à des détails qui pourraient être déterminants pour la suite du travail.

D'ordinaire, il maîtrisait bien cet exercice. Grâce à ses nombreuses années d'expérience de l'investigation, la première impression des lieux du crime lui permettait souvent de bâtir une frêle charpente de théorie.

Une scène d'infraction était comme une œuvre d'art. Du moindre trait de pinceau pris isolément au tableau achevé considéré dans son ensemble, tout révélait quelque chose sur l'identité du peintre.

Le regard de Wisting se dirigea vers le salon éclairé. L'aménagement élégant mêlait meubles modernes et antiquités. Les couleurs étaient pures, lumineuses, bien assorties.

Les traces du cambriolage apparaissaient distinctement. Tiroirs et placards étaient ouverts. Sur une table basse dans un coin ne subsistaient du téléviseur que des câbles qui pendaient en l'air, et des tableaux ne demeuraient que des rectangles clairs sur les murs.

Wisting ramena son regard au défunt, poussa un soupir et secoua la tête avec découragement. Sans pouvoir mettre de mots sur ce qui ne cadrait pas, il ne parvenait pas à recoller les morceaux.

— A-t-on trouvé des armes de contact ?

Espen Mortensen secoua la tête et renvoya la question au policier qui attendait dehors.

— La patrouille cynotechnique est en train de chercher, les informa-t-il.

— Et du matériel d'effraction ? s'enquit Wisting en montrant le chambranle abîmé.

Mortensen secoua la tête.

— Ce pourrait être l'arme du crime. Les médecins légistes pourront sûrement nous en dire plus, mais on dirait une entaille faite avec un objet pointu. Un pied-de-biche, par exemple.

— Tu ne crois pas que c'est le cambrioleur ?

Wisting désigna du menton l'homme à la cagoule qui gisait entre eux.

— On a pu le surprendre et lui enlever son pied-de-biche.

Wisting secoua la tête d'un air dubitatif. Au-delà du coup fatal, rien n'indiquait une lutte. Deux petites peintures étaient proprement accrochées au mur. Une paire de baskets rangée à la porte. Deux coupe-vent soigneusement pendus sur un portemanteau mural. Ailleurs dans la maison aussi, les seules destructions étaient celles que Wisting avait vues à d'innombrables reprises sur des sites de cambriolage.

— Et où sont les biens volés ?

Il avança de quelques pas dans le luxueux chalet.

— Peut-être est-il revenu pour un deuxième passage ? proposa le policier, qui était toujours dehors. Pour venir chercher d'autres objets.

— Peut-être, murmura Wisting, devenant songeur. Qui est propriétaire de ce chalet, au juste ?

— On ne vous l'a pas dit ? C'est Thomas Rønningen.

— La star de la télé ?

Wisting resta à regarder fixement le cadavre. Son interlocuteur acquiesça.

4

Wisting laissa les lieux du crime à Mortensen et sortit sur la place devant le chalet. Il s'était remis à pleuvoir. L'eau gouttait de la visière de casquette du policier responsable des opérations.

— Quels autres chalets ont été cambriolés ? voulut savoir Wisting.

Le policier en tenue se tourna vers le nord et désigna un chalet situé plus haut. Ses contours se dessinaient sur le ciel obscur et Wisting vit que les fenêtres étaient éclairées. Sur une hauteur se dressait un mât de pavoisement avec un long drapeau triangulaire qui battait au vent.

— Le propriétaire s'appelle Ove Bakkerud. C'est lui qui nous a avertis. Il est arrivé d'Oslo il y a une heure et a découvert qu'il s'était fait cambrioler. Il est donc allé voir dans les chalets voisins et a trouvé le corps.

Wisting passa la main sur son visage mouillé par la pluie.

— Qui d'autre ?

Le policier produisit un bloc-notes et fit face aux intempéries.

— Jostein Hammersnes, indiqua-t-il en pointant le doigt au-dessus de l'épaule droite de Wisting. Son chalet est sur le cap, il a signalé son cambriolage au centre des opérations à peu près au moment où nous apprenions la découverte du corps. Il pourrait bien y en avoir d'autres, mais ce sont les deux seuls dont nous sommes au courant. Nous sommes en train de faire le tour des chalets.

— Qu'avez-vous fait pour les chalets ?

— On les a mis en périmètre de gel.

Wisting fit un signe de tête. Ils avaient au moins trois scènes d'infraction à corréler. Au moins trois fois plus de possibilités de trouver des traces de l'auteur des faits. Un point de départ exceptionnel.

— Nous avons appelé les techniciens d'identification criminelle de tout le comté, poursuivit le responsable de l'opération, comme s'il lisait dans les pensées de Wisting.

— Et les propriétaires ?

— Nous sommes en train de nous occuper de leur hébergement dans un hôtel de Stavern. Vous pourrez les y interroger demain matin.

— Ont-ils vu quelque chose ?

Le policier secoua la tête et allait parler quand il fut interrompu par des aboiements non loin de là. Au même moment, son oreillette se mit à grésiller. Il leva la main et l'enfonça davantage pour mieux entendre.

— La patrouille canine a un résultat à l'est. Ils ont trouvé un téléphone portable sur la piste, transmit-il. Ils se demandent ce qu'ils doivent en faire.

— Qu'ils marquent le site et l'apportent ici.

Le responsable de l'opération transmit le message. Aussitôt, un jeune policier apporta en courant le téléphone, dans un sachet de saisie en plastique transparent scellé.

— Il ne reste pas beaucoup de batterie, expliqua-t-il en le tendant à Wisting. Vous devriez le regarder avant qu'il se décharge. Il nous faudra peut-être un code PIN pour le rallumer.

Wisting prit le sachet. À travers le plastique, il trouva la touche qui alluma l'écran. C'était un Sony Ericsson, et le menu lui était familier. Il trouva le journal d'appel. Vide. Aucun appel sortant ni entrant. Il revint au menu principal et chercha les SMS. La boîte de réception contenait un seul message, reçu à 16 h 53. N'était écrit qu'un nombre : 2030.

Le message avait été envoyé par un numéro étranger à neuf chiffres.

Le dossier des éléments envoyés contenait deux messages au même numéro. Le premier avait été envoyé à 16 h 54. OK. Le suivant était parti à 20 h 43 : I am here.

Wisting chercha dans les autres dossiers, mais les trois SMS étaient la seule information enregistrée. Il interpréta 2030 comme une indication horaire. À laquelle on avait répondu OK. Puis le propriétaire du téléphone avait envoyé un message signalant qu'il était au lieu de rendez-vous convenu. I am here.

— Je le prends pour le mettre en charge, annonça Wisting en rangeant le téléphone dans la poche de sa veste. D'autres messages arriveront peut-être dans la nuit.

Une rafale fit frissonner Wisting. Il lança un regard circulaire dans l'obscurité nocturne. Rochers noirs, bouquets de pins battus par les intempéries, genévriers qui se tortillaient au vent. La rencontre fatidique qui avait débouché sur la mort d'un homme ne remontait à guère plus de trois heures. L'autre pouvait encore se trouver dans les parages.

— Nous allons avoir des renforts hélico, précisa le responsable des opérations, qui avait dû se faire la même réflexion.

— Bien, fit Wisting avec un signe de tête.

Il n'avait pas l'intention d'attendre. Il voulait rentrer se changer et mettre des vêtements secs, après quoi il devait aller au bureau pour lancer la machinerie.

Il repartit par le chemin par lequel il était venu. Des journalistes s'étaient attroupés sur le parking. Un photographe braqua son appareil sur Wisting et prit une photo d'un visage buriné et résolu. Alors que ce dernier ouvrait la portière, il entendit le bruit de l'hélicoptère. Il arrivait à basse altitude de l'est. Les projecteurs balayèrent le paysage et les journalistes trouvèrent un autre point focal.

Il se débarrassa de sa veste mouillée et la jeta sur le siège passager avant de s'installer au volant et de démarrer. Les phares fendirent la nuit et éclairèrent le dense bois de feuillus qui se voûtait au-dessus du gravier.

Soudain quelque chose heurta le pare-brise dans un claquement. Wisting se mit debout sur le frein et la voiture dérapa sur le sentier, roues bloquées. Des restes de sang et quelques plumes noires s'étalaient sur le pare-brise. Il avait dû toucher un oiseau. Il envoya du liquide lave-vitre et laissa les essuie-glaces éliminer la saleté.

Wisting redémarra, mais n'avait fait que quelques mètres quand un nouvel oiseau le percutait. Il le vit comme une boule noire dans les airs avant qu'il atteigne le capot et disparaisse en remontant le pare-brise.

Il continua sur le chemin précaire. Quelques centaines de mètres plus loin, il déboucha sur la route nationale entre Helgeroa et Stavern. Il tourna à droite.

Une fine étamine de brume s'étirait sur l'asphalte sombre. Des feuilles d'automne mouillées par la pluie furent emportées par le vent, se collèrent à son pare-brise et restèrent coincées sous les essuie-glaces.

Cent mètres plus loin, son regard capta un mouvement sur le bas-côté. Il ralentit. C'était un homme. Il marchait dans sa direction, de l'autre côté de la route. Sa démarche était mal assurée. Il tendit une main devant son visage pour s'abriter de la lumière éblouissante.

Wisting remit par réflexe ses feux de croisement. Au même instant, l'homme portait sa main libre à sa poitrine et s'effondrait.

Wisting jeta un regard dans son rétroviseur avant d'arrêter la voiture et de sortir. Le tronçon était désert, avec des terres et des champs labourés de part et d'autre.

L'homme gisait immobile.

Wisting s'accroupit à côté de lui et posa la main sur son épaule.

— Ça va ?

N'obtenant pas de réponse, il le saisit pour le retourner.

Brusquement, l'homme tourna son visage vers lui. Son regard exprimait une forme de bravade, qui masquait l'angoisse et la peur. Un poing serré fusa et le heurta en plein visage.

Wisting chancela. Puis suivirent deux ou trois autres coups en succession rapide et l'homme fut debout sur ses jambes. Wisting tendit le bras et le retint. L'homme se libéra et frappa de nouveau sans l'atteindre. Wisting se redressa, plongea pour esquiver un nouveau coup et riposta. Son poing toucha l'homme au diaphragme. Il se plia en deux en suffoquant. Wisting se jeta sur lui pour le déséquilibrer, mais fut accueilli par une série de coups. L'un d'eux dans le menton. Ses dents s'enfoncèrent dans sa lèvre. Sa bouche se remplit de sang et il tomba à genoux.

L'homme s'élança vers la voiture, se rua derrière le volant, mit les gaz et accéléra avec une terrible puissance droit sur Wisting. Ébloui par les phares, le policier se jeta sur le côté, roula hors de la chaussée et resta au sol. Au bout de quelques secondes, ses yeux s'accoutumèrent à l'obscurité. Les environs apparurent en diverses nuances de gris, et il eut juste le temps de voir les feux arrière rouges de sa propre voiture disparaître au bout de la plaine.

Il se hissa sur ses jambes, cracha du sang et jura. Son téléphone était resté dans la voiture.

Au loin, il entendait le moteur de l'hélicoptère en vol, qui cherchait le long de la côte. Il cracha encore et regarda derrière lui en essayant de se rappeler où se situait la maison la plus proche. Puis il décida de marcher dans la direction où était partie la voiture.

Dix minutes plus tard, surgirent les lumières d'une exploitation agricole. Il accéléra la cadence et fit le dernier tronçon au petit trot.

Il y avait une maison blanche sur deux niveaux avec un large perron, une grange rouge et deux ou trois dépendances. Au milieu de la cour poussait un vieux chêne à grande ramure.

Dans la grange, des chevaux hennirent et s'agitèrent en flairant sa présence.

Au sommet du perron était assis un chat gris et blanc. Il le fixait de ses yeux jaunes et fit le dos rond avant de soulever du paillasson un oiseau noir à bec pointu et de détaler en le gardant entre les crocs.

La porte était peinte en bleu. Sur un montant, au-dessus de la sonnette, une grande plaque en céramique donnait le nom des habitants. Wisting sonna et se prit la face pendant qu'il attendait. Elle était douloureuse, surtout quand il y posait les doigts.

Puis une porte s'ouvrit dans la maison et, derrière le verre irrégulier de la vitre, il vit un mouvement dans l'entrée.

Un homme à l'épaisse barbe rousse ouvrit. Il resta immobile dans le large encadrement de la porte à observer Wisting.

— Je suis de la police, expliqua Wisting en palpant un instant les poches de son pantalon avant de se souvenir que sa carte était dans le portefeuille qui avait disparu avec la voiture.

L'homme hocha la tête et fit un pas en arrière pour le laisser entrer. Le visage de Wisting était apparu dans les médias à l'occasion de tant d'affaires que la plupart des gens du coin savaient qui il était.

— Que s'est-il passé ? s'enquit l'homme, en refermant la porte derrière lui.

Wisting ne prit pas le temps de lui donner des explications.

— J'ai besoin d'emprunter votre téléphone.

L'homme tira un portable de sa poche.

— Vous n'avez pas l'air bien. Voulez-vous utiliser la salle de bains ?

Wisting secoua la tête, prit le téléphone et composa le numéro du centre des opérations. Il fut bref et concis dans sa description des événements.

L'homme barbu écoutait, les yeux écarquillés, et lorsque Wisting raccrocha, il lui demanda gentiment s'il pouvait l'aider en quoi que ce soit.

Wisting réfléchit.

— Avez-vous une voiture ?

L'homme répondit d'un signe de tête et attrapa sa veste.

— Elle est dans la grange.

Wisting se fit reconduire chez lui. Il n'avait pas les clefs de la maison non plus, se souvint-il. Elles étaient sur le trousseau avec la clef de voiture. Tout comme le passe d'entrée du commissariat se trouvait dans son portefeuille avec sa carte de police.

Il dut sonner à sa propre porte, que Suzanne ouvrit un instant plus tard avec précaution.

— Mon Dieu, gémit-elle en le prenant par le bras. De quoi as-tu l'air ?

— Une histoire idiote.

Pour la première fois, Wisting ne put réprimer un sourire. Il alla dans la salle de bains et ôta ses vêtements mouillés et ensanglantés tout en lui racontant ce qui s'était passé.

— Peux-tu me trouver d'autres vêtements ? la pria-t-il avant d'entrer dans la douche.

Elle acquiesça et entreprit de rassembler son linge sale.

— Ne les lave pas, demanda-t-il en ouvrant l'eau. Mets-les sur l'étendoir. Il pourrait y avoir de son sang à lui.

L'eau ne tarda pas à se réchauffer. Il ferma les yeux et recula vers les jets d'eau.

— Tu devrais faire un tour aux urgences.

Il essuya une bande de vapeur sur la porte en verre et regarda Suzanne.

— On verra. Peux-tu me commander un taxi ?

— Laisse-moi au moins regarder ça avant que tu partes.

Il ne protesta pas et acheva sa douche. Elle lui tendit une serviette du placard et partit chercher la trousse de premiers secours.

Lorsqu'elle revint, il resta nu devant elle pendant qu'elle examinait son visage.

— Tu crois que c'était lui ?

— Qui ça ?

— Le meurtrier.

Elle appuya un coton sur la plaie. Le désinfectant piquait.

— Tu crois que c'est avec lui que tu t'es battu ?

Elle lui posait là une question qu'il s'était posée lui-même.

— Je ne sais pas, répondit-il, puis il resta muet pendant qu'elle finissait ses soins.

— Tu as une coupure qui n'est pas très belle, expliqua-t-elle en sortant un petit pansement. Mais je crois que ça va aller.

Il l'embrassa en guise de remerciements. Elle passa la main sur sa cage thoracique et son ventre, comme un rappel de ce qu'il manquait. Il sourit, l'embrassa encore et entreprit de s'habiller avec les vêtements qu'elle lui avait trouvés.

— Tu as appelé un taxi ?

— Je peux te conduire. Je n'ai rien bu de plus après ton départ.

5

Nils Hammer était arrivé au commissariat une demi-heure plus tôt et avait fait entrer Wisting.

Hammer mesurait environ cinq centimètres de plus que lui, c'était un homme imposant, au visage lourd. Il passait pour être un ours, mais aussi un enquêteur de talent qui prenait son travail au sérieux. Il était endurant. Qualité indispensable chez un enquêteur. Hammer n'abandonnait jamais, mettait toujours de l'intensité dans son travail. Tout comme Wisting, il était capable de devenir presque obsédé par l'idée de résoudre une affaire. Ils avaient passé d'innombrables heures la nuit au commissariat, avec de grandes planches, des théories et du café acide. C'est pourquoi Nils Hammer était toujours son premier choix quand il fallait former une cellule d'enquête.

— Torunn est en route, rapporta-t-il.

Il sentait vaguement la bière quand il parlait, mais ne paraissait pas éméché. Ils étaient plusieurs à avoir dû changer leurs projets du vendredi soir.

— OK, fit Wisting.

Il était rassurant que Torunn Borg aussi veuille être de la phase initiale. Elle était efficace, minutieuse et très compétente.

— On se réunira à son arrivée.

— J'ai lancé une recherche de ton téléphone portable, poursuivit Hammer en le précédant dans l'escalier qui menait à l'unité d'investigation.

Wisting n'y avait pas songé. Son portable émettait constamment des signaux. La compagnie téléphonique pouvait s'orienter grâce à ses antennes-relais et le géolocaliser. Cette idée le rendit optimiste et lui donna de l'entrain.

— Il est ici, quelque part en ville, continua Hammer. Telenor est en train de déconnecter certaines antennes pour obtenir une position plus précise.

— Quand pouvons-nous attendre un résultat ?

Hammer haussa les épaules.

— D'ici quinze, vingt minutes, peut-être. Il ne nous reste qu'à espérer que la voiture ne soit pas en mouvement.

Wisting le remercia et alla dans son bureau. Il alluma l'ordinateur. Qui allait mettre quelques minutes pour démarrer. En attendant, Wisting avait deux coups de fil à passer. Le premier numéro qu'il composa fut celui de Christine Thiis. Succédant à Audun Vetti, qui était monté en grade et avait quitté le commissariat, elle venait d'être embauchée comme substitut du procureur.

Avocate de renom à Oslo, elle avait sauté en marche du train carriériste et délaissé la grande ville. Sans conteste la candidate la plus qualifiée, elle avait accepté un poste largement moins rémunéré d'inspecteur de police. Et elle était aujourd'hui de garde, ce qui la rendait ipso facto responsable de l'investigation qui les attendait.

Christine Thiis répondit à la première sonnerie.

— J'ai essayé de te joindre, dit-elle, d'un ton tendu, légèrement agacé. J'ai besoin de savoir ce qui se passe.

Wisting s'éclaircit la voix et passa trois minutes à rendre compte de l'affaire. Il l'imaginait. Les joues légèrement empourprées par l'exaltation, des yeux bruns vifs.

— Tu vas bien ? s'enquit-elle à l'issue de son récit.

— Mais oui, assura Wisting.

Il l'entendit feuilleter des papiers. Elle avait certainement pris des notes pendant qu'il parlait.

— Qu'est-ce qu'on a ?

— Pour l'instant, rien de concret, mais il est encore tôt.

— OK. Je ne peux pas m'en aller. Les enfants dorment et je ne peux pas les laisser seuls.

— Nous allons avoir besoin d'un juriste. Veux-tu que je me renseigne pour savoir si quelqu'un d'autre peut assumer la responsabilité de l'affaire ?

— Non.

La réponse était claire et nette.

— J'ai appelé ma mère. Elle arrive de Lillestrøm et sera là dans quelques heures. Entre-temps, je veux que tu me tiennes informée par téléphone.

Wisting promit de l'appeler en cas d'événement notable et raccrocha.

La personne suivante à contacter était Thomas Rønningen. Partant du principe que le célèbre présentateur avait un numéro secret, il téléphona à NRK. Il se présenta et souligna qu'il était d'une importance déterminante qu'il obtienne les coordonnées de Thomas Rønningen.

La femme qui assurait la tranche nocturne au standard de la chaîne semblait expérimentée. Elle s'excusa de n'avoir pas de numéro à lui donner, mais le pria d'attendre. Il l'entendit pianoter sur un clavier.

— J'ai le numéro de portable et l'adresse e-mail de son agent, Einar Heier. Les voulez-vous ?

— Donnez-moi donc son numéro.

Elle le lui dicta.

— Merci. L'émission qui a été diffusée ce soir, savez-vous quand elle a été enregistrée ?

— C'est du direct.

— C'est-à-dire ?

— Avant, nous enregistrions l'émission la veille, mais nous perdions un peu d'actualité. Maintenant, l'émission est enregistrée quatre heures à l'avance et diffusée sans editing.

Wisting calcula dans sa tête.

— Cela signifie donc que l'enregistrement était terminé vers 18 heures ?

— C'est exact.

Elle marqua une pause.

— S'agit-il de quelque chose dont vous devriez parler avec notre responsable de la sécurité ?

— Non, non. Le cas échéant, je rappellerai plus tard.

Il raccrocha et composa le numéro de l'agent. Celui-ci répondit sur un ton d'une jovialité affectée.

Wisting se présenta de nouveau et demanda les coordonnées de Thomas Rønningen.

— Je vais vous donner son numéro de portable, mais vous n'aurez pas forcément de réponse.

— Non ?

— Je l'appelle toujours après l'émission pour lui donner mon sentiment, mais ce soir, il n'a pas répondu.

Pendant qu'il parlait, Wisting regardait par la fenêtre. Il voyait un hélicoptère à basse altitude au-dessus du fjord.

— Quand lui avez-vous parlé pour la dernière fois ?

— Hier. Puis-je vous demander de quoi il s'agit ?

— Son chalet près de Helgeroa a été cambriolé.

— D'accord. Alors il vous sera sans doute reconnaissant de le contacter.

L'agent lui donna le numéro.

— S'il ne répond pas, envoyez-lui un SMS plutôt que de laisser un message.

— Je vous remercie.

— Puis-je éventuellement apporter une contribution ? Agir concrètement par rapport au cambriolage ?

— Pas pour l'instant. Mais j'ai votre numéro.

Dehors, l'hélicoptère était en vol stationnaire. Le cône de lumière était dirigé sur le secteur du port intérieur. En attente.

Wisting composa le numéro de Thomas Rønningen, puis se leva et alla à la fenêtre. Un répondeur automatique se déclencha aussitôt. Wisting raccrocha et enregistra le numéro.

La voix de Nils Hammer rompit le silence de la pièce.

— Ils ont retrouvé la trace de ton téléphone. Il serait à Revet.

Dehors, l'hélicoptère se mit sur le côté et tourna vers l'est. À l'origine un banc de sable entre Lågen et le fjord de Larvik, Revet était aujourd'hui une zone industrielle et portuaire d'importance qui s'étirait jusqu'à la mer. Les endroits où camoufler un véhicule ne manquaient pas, mais il n'existait qu'une seule route de sortie.

— On installe un poste de barrage sur le quai du canal, ajouta Hammer.

Wisting lâcha l'hélicoptère du regard et resta en arrêt, les yeux rivés à son reflet dans la vitre. L'eau de pluie déformait les contours de son visage et faisait de lui un étranger. Ses paupières se refermèrent. Il garda les yeux clos en essayant de rassembler ses pensées.

C'était son premier gros travail d'investigation depuis son retour d'un long congé maladie. Il avait toujours trouvé son travail stimulant et inspirant, mais, l'été dernier, il s'était senti indisposé. Le volume de travail sans cesse croissant était réparti entre des ressources de moins en moins nombreuses. La surcharge permanente avait fini par aboutir à l'épuisement physique et mental.

Il n'avait pas travaillé pendant trois mois. En revenant, il avait compris qu'il n'était pas indispensable et avait réussi à déléguer plus de responsabilités et de tâches.

Il s'attardait maintenant sur la sensation qu'il éprouvait. Sur la question de savoir s'il était prêt. Puis il se décida. Il prit la veste qui était suspendue au dossier de sa chaise et se dirigea d'un pas déterminé vers la porte.

6

La pluie cingla le pare-brise quand Wisting sortit du garage du commissariat. Un torrent gris. Il alluma les essuie-glaces. Les gouttes étaient repoussées, revenaient, disparaissaient de nouveau.

L'eau s'écoulait le long des trottoirs et formait des mares là où les égouts ne parvenaient pas à l'évacuer.

Il descendit Prinsegata et prit à gauche au feu de la gare. Les rues étaient désertes, nimbées d'un voile humide.

Le trajet jusqu'à Revet ne prit guère plus de trois minutes. On l'arrêta à un barrage routier. Deux voitures sérigraphiées étaient postées face à face. Et devant elles encore une voiture de police.

Un policier en cape de pluie vint le trouver. Ses bras reposaient sur un pistolet-mitrailleur suspendu sur sa poitrine.

Wisting baissa sa vitre. Le policier le reconnut et le salua en portant deux doigts à sa casquette.

— Du nouveau ? s'enquit Wisting.

Le policier secoua la tête. Des rideaux de pluie balayaient la zone industrielle. L'hélicoptère œuvrait en larges cercles.

Dans son rétroviseur, Wisting vit les phares d'une voiture. Le policier se redressa et regarda dans la même direction. Une petite Golf rouge s'arrêta derrière lui, et Garm Søbakken du journal local en bondit.

— Que se passe-t-il ? interrogea-t-il en se postant sous la pluie.

Le policier en tenue ne répondant pas, le journaliste s'adressa à Wisting.

— Nous cherchons une voiture volée, expliqua ce dernier.

— Avec armes et hélicoptère ?

Le policier armé regagna le barrage. Wisting hocha la tête. Il aurait dû préparer un communiqué de presse avant de quitter le commissariat, mais partait du principe que le chef du centre des opérations travaillait déjà sur la question. Une formidable pression médiatique allait se développer à mesure que les quelques détails seraient connus. Les rédactions ne pouvaient presque pas rêver mieux. Une affaire de meurtre conjuguée à du journalisme people.

— Il va y avoir un communiqué de presse, dit-il en remontant sa vitre.

Il n'avait pas l'habitude d'éconduire ainsi les journalistes, mais il ne savait pas comment expliquer la situation dans laquelle ils se trouvaient. La fuite d'un meurtrier présumé au volant de la voiture du policier qui dirigeait l'enquête conférait à l'affaire une certaine gaucherie.

Le journaliste d'Østlands-Posten leva son appareil photo et le braqua sur le barrage. Wisting voyait que c'était un bon motif, avec l'hélicoptère en arrière-plan dans l'angle.

Brusquement, le grand hélicoptère plongea comme un faucon sur sa proie, avant de remonter et de rester en vol stationnaire, son projecteur dirigé à la verticale sous lui.

Le pilote de l'hélicoptère appela les policiers au sol :

— Fox 05, ici Heli.

— Fox 05, grésilla la radio de police.

— Nous avons une voiture possible dans notre champ lumineux. La caméra thermique montre que le moteur est chaud. Aucun signe de présence humaine.

— Bien reçu, nous voyons où vous êtes.

Une voiture du barrage démarra. S'élançant hors de son véhicule, Wisting courut s'asseoir sur la banquette arrière de la voiture.

L'homme au volant se retourna vers lui et le salua de la tête. Puis il mit la voiture en mouvement et roula vers le cône lumineux de l'hélicoptère.

Ils dépassèrent le terminal des ferries de Color Line et allèrent à celui des containers. Hangars, ateliers, grues mobiles. Sous la pluie, au bord de la large route, les lampadaires étaient ceints de halos jaunes.

La voiture était sur une place dégagée, contre un chariot de blocs de pierre qui allaient partir par voie maritime. Les rafales chassaient l'eau à l'horizontale sur l'asphalte. Wisting plissa les yeux vers sa voiture. Elle semblait entièrement à l'abandon.

De l'autre côté arriva une voiture de police qui avait patrouillé dans le secteur. Elle s'arrêta à vingt mètres de celle de Wisting, et trois hommes en descendirent. De brefs messages furent échangés sur la radio. Armes levées, ils se dirigèrent vers le véhicule, tandis que les deux policiers de la voiture dans laquelle se trouvait Wisting formaient une sorte de garde rapprochée.

Ils constatèrent rapidement qu'il n'y avait personne dans la voiture elle-même. L'un des hommes braqua le canon de son arme sur le coffre, tandis qu'un autre l'ouvrait de l'intérieur de la voiture. Aussitôt après crépita l'annonce : Rien à signaler.

Un homme de l'autre voiture de police sortit un chien alors que Wisting s'avançait jusqu'à son véhicule pour voir. Sa veste mouillée était sur le siège passager. Il ouvrit la portière et l'attrapa. Au-dessous, il retrouva le sachet scellé du téléphone portable qu'on avait découvert près des chalets. Il le prit. Il restait encore un peu de batterie, mais il n'y avait eu ni appel ni nouveau message.

L'un des policiers braqua sa Maglight sur l'habitacle.

— Qu'est-ce qu'on fait de la voiture ?

Wisting jeta un coup d'œil dedans. Les clefs étaient sur le contact. Le tissu clair du siège conducteur était maculé de boue et de terre.

— Il faut la transporter et la faire examiner par la technique. Vous vous en occupez ?

Le policier acquiesça tandis que le rayon lumineux fouillait le véhicule.

— L'avez-vous blessé ?

Le policier désignait des taches sombres sur le siège. Wisting secoua la tête et fit le tour de la voiture.

— Pas notablement.

— On dirait du sang.

Wisting reconstitua intérieurement ce qui s'était passé. L'effondrement de l'homme avait été une comédie. Il portait des vêtements sombres et des gants. Rien n'indiquait qu'il était blessé. Il n'avait aperçu son visage que lors de leur brève bagarre, et c'était à son regard que sa mémoire s'était attachée. Il avait paru terrorisé. Paniqué.

— Je me demande pourquoi il a roulé jusqu'ici, observa le policier, tirant Wisting de ses pensées. On a dû venir le chercher.

Au-dessus d'eux, l'hélicoptère continuait de tourner. Wisting fit un signe de tête, remonta le col de sa veste et se dirigea vers la voiture de service. Cette piste était en train de refroidir.

7

Sur le chemin du retour au commissariat, Wisting chercha le numéro qu'il avait enregistré et essaya de rappeler Thomas Rønningen. La voix du répondeur était aussi vive et enjouée que celle que Wisting avait l'habitude d'entendre à la télévision.

Cette fois, il attendit le bip. Il laissa un bref message et donna son numéro de portable alors qu'il entrait dans le garage de la police.

Torunn Borg était déjà à son poste. Avec pour seule lampe allumée celle de son bureau. Sur ses papiers brillait un cercle de lumière jaune. L'une de ses mains y reposait, tandis que l'autre soutenait sa tête. Une longue mèche souple pendait au-dessus de son épaule droite.

À la vue de Wisting, elle se redressa.

— Content de te voir, fit-il en se dirigeant vers elle.

— J'ai demandé à Benjamin Fjeld de venir aussi, annonça-t-elle en repoussant d'un geste furtif ses cheveux derrière son oreille.

Wisting hocha la tête. C'était judicieux. Issu de l'unité de maintien de l'ordre, Benjamin Fjeld était depuis près de six mois détaché dans l'unité d'investigation où il faisait bonne impression. Il était engagé, avait de vastes connaissances, une grande capacité de travail et une aptitude qui lui était propre à penser différemment, mais il lui fallait l'expérience d'une grosse affaire. Une affaire comme celle-ci. Et puis Wisting avait un petit faible pour cet homme de vingt-six ans chez qui quelque chose lui rappelait celui qu'il avait jadis été. Un homme déterminé et idéaliste.

Wisting s'installa dans un fauteuil face au bureau.

— Que savons-nous pour l'instant ? lui demanda Torunn Borg.

— Pas grand-chose.

Nils Hammer arriva lui aussi dans la pièce et resta debout, appuyé contre un classeur métallique, à siroter un café.

— Il semblerait que tout ait débuté par trois cambriolages de chalets, commença Wisting.

— Six, l'interrompit Hammer. La patrouille canine a suivi des traces et trouvé trois autres chalets. Les portes ont été forcées au pied-de-biche ou autre.

— Plus de travail pour les TIC, approuva Wisting.

— Ils sont toute une équipe sur place maintenant. Ils vont aller de chalet en chalet.

— J'ai étudié le profil de l'homme qui a découvert le cadavre et celui de l'autre voisin, déclara Torunn Borg en prenant les papiers devant elle. Ove Bakkerud dirige un cabinet d'expertise comptable à Oslo. Il a ce chalet depuis plus de vingt ans. Marié, avec deux grands enfants. Pas de casier judiciaire.

Wisting acquiesça. Souvent, celui qui avertissait la police d'un incident grave était plus impliqué qu'il ne le laissait entendre. Mais, pour l'heure, il n'y avait dans le cas d'Ove Bakkerud aucune irrégularité à laquelle s'attacher.

— Et l'autre voisin ?

Torunn feuilleta ses papiers.

— Jostein Hammersnes. Il vient de se séparer de sa femme, a deux petites filles. Le chalet fait partie de leurs biens communs. Il travaille dans une boîte d'informatique à Bærum. Quelques infractions routières, c'est tout.

— Le plus intéressant, ce serait sans doute de savoir qui était le tué.

Hammer but une gorgée de café avant de reprendre :

— Ça pourrait être un règlement de comptes interne. Une discorde entre deux cambrioleurs. L'un frappe l'autre à mort.

Wisting fit un signe de tête. Les choses pouvaient très bien être aussi simples que cela.

Hammer continua :

— Le meurtrier s'enfuit, agresse un automobiliste qui passe par là et braque une voiture.

— Mais pourquoi n'a-t-il pas pris son propre véhicule ? Ils ont dû avoir une camionnette ou autre, remplie de biens volés.

— Le véhicule a pu rester là-bas, suggéra Torunn Borg. Les clefs de contact sont peut-être dans la poche de la victime du meurtre.

— Il nous faudra attendre que l'autopsie ait eu lieu pour pouvoir le vérifier, soupira Hammer. Mortensen n'a même pas soulevé la cagoule pour avoir un aperçu de qui il pourrait s'agir.

— Je ne pense pas que ç'aurait été utile, remarqua Wisting. Son visage est probablement détruit.

Il se leva et tira de sa poche le scellé contenant le téléphone découvert près des chalets.

— Peux-tu trouver des informations sur ce téléphone ?

Il tendit l'appareil à Hammer.

— Sa localisation au cours des dernières vingt-quatre heures. Tout comme tu as pisté le mien ?

Nils Hammer posa sa tasse et prit le portable.

— Mais n'oublie pas de le mettre en charge avant que la batterie se décharge, ajouta Wisting.

— Donne-moi deux heures, fit Hammer en franchissant le seuil.

Torunn se tourna vers son écran d'ordinateur.

— Sur quoi travailles-tu ? s'enquit Wisting à la porte, en appuyant sa main contre l'encadrement.

— J'ai sorti un récapitulatif des cambriolages de chalets dans l'Østlandet ces trois dernières semaines. Il pourrait y avoir un lien. Ils se produisent en série. Six, sept cambriolages sur un site un jour, la même chose ailleurs le lendemain.

— Des Européens de l'Est ?

— Probablement, confirma Torunn.

Wisting resta immobile sur le seuil. Les vols de grande envergure effectués par des gens de la région pauvre de l'Europe constituaient un problème croissant pour la police. Nouveaux gangs et nouvelles tendances ne cessaient d'apparaître. Certains groupements se spécialisaient dans le vol de cosmétiques et de lames de rasoir dans les supermarchés. Ou de moteurs de hors-bord dans les ports de plaisance. D'aucuns se concentraient sur les magasins d'électro-ménager, d'autres sur les domiciles privés et les chalets isolés. Les gangs étaient de plus en plus professionnels, et la police avait toujours un train de retard.

— Avait-on des pistes ou des renseignements dans les autres affaires ?

— Je n'ai rien trouvé pour l'instant, mais je suis en train de les passer en revue.

Wisting approuva d'un signe de tête l'initiative qu'elle avait prise, puis se dirigea vers son propre bureau. Son portable sonna avant qu'il soit arrivé à destination.

— Communiqué de presse ?

Wisting reconnut la voix du responsable des opérations du central de Tønsberg, le centre administratif du comté de Vestfold. C'était là qu'arrivaient la plupart des demandes des médias et un communiqué de presse permettrait d'alléger la pression sur le standard.

— Des suggestions ?

— Comme d'habitude.

Le responsable des opérations brassa du papier et lut :

« Suite à la découverte d'une personne morte dans un chalet près de Helgeroa, dans la commune de Larvik, les forces de police du Vestfold ont ouvert une enquête. La police a été avertie du décès le vendredi 1er octobre peu après 22 heures. À l'heure actuelle, aucun autre renseignement concernant l'affaire ne peut être communiqué. Une conférence de presse aura lieu au commissariat de police de Larvik à… ?

Wisting s'installa à son bureau et jeta un coup d'œil sur l'horloge murale.

— À 10 heures. Nous en avons un peu plus à donner. Nous pouvons confirmer que nous avons ouvert une enquête sur un meurtre et qu'on recherche un ou plusieurs auteurs des faits avec des chiens policiers et un hélicoptère.

— Bien. Souhaitons-nous obtenir des informations ? Mouvements, véhicules, ou autres ?

Wisting réfléchit, mais conclut qu'il était trop tôt pour demander des observations concrètes. Ils indiquaient au public le lieu et l'heure du meurtre. L'expérience prouvait que les gens qui avaient remarqué quelque chose sortant de l'ordinaire prenaient contact.

— Non. Pas pour l'instant. Vous m'envoyez une copie du communiqué quand il partira ?

— Oui. Ce sera dans quelques minutes.

Le responsable des opérations raccrocha sans autre forme de procès.

Wisting alluma son ordinateur et s'adossa à son siège en attendant que l'image apparaisse à l'écran.

À ses débuts dans l'unité d'investigation, au milieu des années quatre-vingt, tous les rapports étaient tapés à la machine. Ce n'est que dix ans plus tard que chaque enquêteur avait été pourvu de son propre ordinateur. Sur les rayonnages des placards derrière lui, il conservait les dossiers des grandes affaires sur lesquelles il avait travaillé. Ils contenaient un journal complet de l'enquête de chaque affaire. Des noms étaient inscrits, puis barrés. Certains étaient entourés d'un cercle ou reliés à d'autres à l'aide de flèches et de traits. Idées et réflexions étaient notées. Les missions de travail réparties. De nombreuses affaires s'étaient rapprochées d'une solution par le truchement de cartes mentales complexes retranscrites sur papier.

À présent, cette dimension du travail policier était elle aussi numérisée. On avait développé un outil informatique idoine qui permettait d'ouvrir des espaces électroniques où tout renseignement pouvait être partagé par tous les policiers participant à l'enquête. La documentation collectée devait jeter les bases d'une analyse personnelle. Tous les documents traitant de l'affaire étaient consignés électroniquement et toutes les personnes impliquées ou mentionnées d'une manière ou d'une autre étaient inscrites dans un registre spécifique. Ce programme informatique était destiné à assurer la réalisation exhaustive et efficace de l'investigation, de la phase initiale d'une enquête à sa conclusion, et visait à offrir un panorama complet, généraliser l'information, faciliter l'objectivité et permettre une qualité rigoureuse.

Il se connecta sur le réseau avec son nom d'utilisateur et son mot de passe et resta à attendre le visage incliné vers l'écran pendant que l'ordinateur œuvrait à travers les protocoles de démarrage. Puis il fit tourner sa chaise, ouvrit le placard derrière lui et sortit un carnet neuf. Il tira un crayon gris du porte-crayon sur son bureau et ouvrit le carnet de notes à couverture rigide à la première page blanche. En haut, il écrivit Qui ?

Pour l'heure, il ne se préoccupait pas tellement du mobile ni du déroulement des événements. Il fallait découvrir qui était la victime. La réponse pouvait les mener droit au meurtrier.

Il trouva les lunettes dont il était devenu dépendant et continua d'écrire. Pendant près d'une heure, il inscrivit des mots-clefs désignant ce qui allait devenir des tâches essentielles. Les points les plus importants étaient soulignés ou augmentés d'une annotation dans la marge. Certains étaient développés et Wisting y ajoutait des explications ou des approfondissements. Il traça des flèches et des symboles et attribua des numéros selon l'ordre de priorité. Haut sur la liste venait la collecte de traces électroniques. C'était là une documentation précieuse qui devait être enregistrée avant qu'il soit trop tard. Les stations-service effaçaient leurs enregistrements de vidéosurveillance au bout d'une semaine. Le franchissement des divers péages restait stocké un peu plus longtemps. De même que les données du réseau de téléphonie mobile. Souvent, les enquêteurs ne savaient pas encore ce qu'ils cherchaient quand ils collectaient les données, mais, s'ils ne veillaient pas à recueillir cette documentation électronique, elle était perdue.

L'examen du corps par les médecins légistes allait compter beaucoup. En premier lieu pour découvrir l'identité du défunt, mais aussi parce que, sur un cadavre, on pouvait trouver des cheveux, des fibres ou d'autres traces permettant d'établir un lien direct avec l'auteur des faits. Et puis les plaies, les amas sanguins, les lividités cadavériques étaient des indices importants, qui pouvaient en dire long sur le déroulement des événements.

Souvent, c'étaient les examens médico-légaux qui apportaient des réponses à la question de savoir ce qui s'était passé, mais les enquêteurs ne savaient jamais d'avance ce qui allait émerger en termes de traces et ne pouvaient donc jamais compter sur l'obtention de preuves matérielles. Ils devaient mettre l'accent sur l'investigation.

Ils devaient aussi adopter une stratégie médiatique. Qui reposait pour l'heure sur deux notions-clefs : ouverture et franchise.

Cette conférence de presse serait la première tenue par Christine Thiis. Dorénavant et jusqu'à la conclusion de l'affaire, c'était elle qui assumait la responsabilité formelle de l'enquête. Elle allait devoir apprendre vite et il espérait qu'elle maîtriserait l'exercice. Un homme mort dans le chalet d'une des personnalités de la télévision les plus en vue du pays, la formule promettait l'explosion médiatique.

Il essaya de rappeler Thomas Rønningen, mais le téléphone sonna dans le vide et il fut transféré sur la boîte vocale. Il allait laisser un nouveau message, mais abandonna et écrivit un bref SMS à la place.

Puis il se leva de sa chaise de bureau et s'étira. Il sortit dans le couloir et se rendit dans la salle de réunion, où il trouva une cafetière à demi pleine sous le filtre. Il prit une tasse sur l'étagère, la remplit, jeta un coup d'œil vers la porte en entendant des pas dans le couloir.

Espen Mortensen apparut. Wisting lui tendit la tasse et s'en trouva une autre.

— Déjà terminé sur les lieux du crime ?

Le technicien de scène de crime secoua la tête et but une gorgée de café.

— Nous avons enlevé le corps. Je vais préparer quelques photos et rédiger un rapport pour l'accompagner à l'institut médico-légal. Je me suis mis d'accord avec la cellule d'identité judiciaire de Kripos. Ils vont participer à l'autopsie.

Ils s'installèrent à la table de conférence.

— Tu as trouvé autre chose ? se renseigna Wisting.

Mortensen hocha la tête.

— Ce n'est pas ce que nous croyions.

Wisting le regarda.

— On lui a tiré dessus, expliqua Mortensen. En le retournant, nous avons découvert un grand orifice d'entrée de projectile dans l'abdomen.

Wisting se représenta le vestibule ensanglanté du chalet où l'homme avait été découvert. Le sang qui avait goutté sur l'escalier et était étalé sur le battant de la porte. Les gants sanglants, la mare de sang sous le cadavre.

— On lui a tiré dessus avant qu'il entre dans le chalet, conclut Wisting. Nous avons donc une scène de crime inconnue.

Mortensen confirma :

— On a tiré ailleurs. L'homme est parvenu jusqu'au chalet, où le combat a continué. Si l'on en croit la façon dont le sang a été projeté sur les murs, on l'a frappé au moins trois fois.

— A-t-on retrouvé l'arme ?

Espen Mortensen se leva.

— Non, ni arme de contact ni arme à feu.

La tasse à la main, il se dirigea vers la porte.

— Et il est difficile de déterminer ce qui l'a tué. On lui a tiré dessus, puis on l'a frappé jusqu'à ce qu'il perde connaissance. Il a pu succomber à l'hémorragie due aux blessures par balles, mais les coups ont pu être mortels en soi. En plus, il n'est pas certain que l'homme qui lui a tiré dessus soit l'homme qui l'a frappé.

Wisting resta assis à observer le jeune technicien. L'affaire s'était élevée à un autre niveau de complexité.

8

Line ne voulait pas aller au lit, mais la fatigue avait fini par l'emporter et elle s'était allongée sur le côté dans le canapé en se couvrant d'un plaid.

Son portable la réveilla. L'écran indiquait 04 : 23. Elle avait la gorge sèche et mal à la nuque.

Elle pensait que c'était Tommy qui lui envoyait l'un de ses messages coutumiers, s'excusant d'être en retard et disant qu'il n'allait pas tarder à rentrer. Elle se trompait.

C'était une dépêche rouge de NTB. Elle était abonnée à ce service qui l'avertissait des grandes nouvelles. L'agence de presse parlait de dépêches rouges car, sur le bandeau qui défilait sur les grands écrans des rédactions, elles étaient mises en valeur par des caractères rouges. Pour les journalistes, il était toujours exaltant de voir une nouvelle sur laquelle ils avaient travaillé accéder au public dans une dépêche urgente de NTB qui créditait le journal.

Elle plissa les yeux vers l'écran : NTB : la police du Vestfold confirme mener une enquête criminelle suite à la découverte d'un corps dans une résidence secondaire. Des policiers armés recherchent l'auteur des faits avec chiens et hélicoptère.

Elle se redressa et ouvrit l'ordinateur pour lire ce que son journal écrivait sur l'affaire. Ils avaient déjà une photo spectaculaire d'un policier en tenue armé qui se tenait devant des bandes de signalisation battant au vent, avec derrière lui un hélicoptère suspendu dans les airs. La photo avait été prise par l'un des pigistes locaux auxquels ils faisaient appel. Le titre mettait en garde le public contre un criminel en fuite. Elle vérifia la source et constata que le scoop était l'œuvre d'un journaliste chevronné, qui était de permanence à la rédaction en ligne. Quand la police s'armait, il était naturel de se demander si la situation présentait un danger pour le public. Et tant que la police ne pouvait pas garantir la sécurité, ce titre percutant allait de soi.

Elle parcourut le bref article et constata qu'il ne contenait guère plus que la dépêche urgente de NTB. La police diffusait les renseignements avec parcimonie et VG Nett reviendrait sur l'affaire avec de plus amples informations.

Elle alla voir ce qu'avaient les autres journaux. Dagbladet publiait une carte, Aftenposten du texte sans illustrations. Du point de vue du contenu, ni l'un ni l'autre ne détenaient plus d'informations.

Line était à VG depuis un peu plus de deux ans, mais cette brève période lui avait déjà valu plusieurs prix de journalisme et elle n'aurait pas pu concevoir une autre profession. Le journalisme était devenu pour elle davantage qu'une source de revenus. C'était un mode de vie.

Elle imagina la rédaction fourmillante et se félicita de commencer tout juste ses congés. Elle aimait travailler sur ce genre d'affaires, mais en ce moment précis elle avait trop à penser.

Elle entendit claquer une portière dans la rue. Alla voir à la fenêtre. Les lampadaires solitaires se balançaient au vent. Trois étages sous elle, l'asphalte était mouillé, mais la pluie avait cessé.

Tommy s'était garé sur une place libre en face de l'entrée de l'immeuble. Debout devant la voiture, il palpa les poches de sa veste jusqu'à ce qu'il trouve un paquet de cigarettes et en sortit une. Ses traits fins rougeoyèrent quand il l'alluma.

Après la première bouffée, il lança un regard vers l'appartement et Line s'écarta légèrement de la fenêtre pour s'assurer qu'il ne la voyait pas.

Puis il fut occupé à chercher dans sa poche de pantalon son téléphone qui avait dû sonner. Il gesticula un peu en parlant, puis regarda à la ronde avant d'ouvrir la voiture et de se rasseoir dedans, comme pour s'assurer que personne ne l'entendait.

En ressortant, il lâcha son mégot sur le trottoir et l'écrasa avec le talon.

Line ramassa une tasse et une assiette sur la table basse et les emporta dans la cuisine.

Tommy entra dans l'appartement et sourit en la voyant.

— Tu n'es pas couchée ?

Elle se contenta de secouer la tête en évitant de croiser ses yeux bruns bigarrés. Il se trouvait que quelque chose continuait de remuer en elle quand Tommy entrait dans la pièce, mais sa décision de faire triompher la raison était prise.

Il voulut lui donner un baiser furtif, mais elle se détourna pour éviter l'odeur de tabac. Il rit en jetant son blouson en cuir sur une chaise. Il portait dessous un simple T-shirt blanc moulant qui serrait ses biceps.

Il ouvrit le réfrigérateur et sortit une bière. Trouva le décapsuleur dans le tiroir et le laissa sur le plan de travail avec la capsule. Quand il buvait, les tendons de son cou s'étarquaient comme des cordes.

— Comment a été le repas avec ton père ? s'enquit-il en restant appuyé contre le plan de travail. C'était bon ?

Line prit une profonde inspiration et articula la phrase qui était prête dans sa tête depuis longtemps.

— Ça ne va plus.

Il la considéra avec surprise.

— Qu'est-ce que tu veux dire ?

— Tu n'es presque jamais à la maison et je ne sais pas où tu es, ce que tu fais.

Il la jaugea du regard.

— Je dirige un restaurant, tenta-t-il d'expliquer.

— Mais tu n'y es jamais non plus. Je ne sais pas ce que tu fabriques. Je ne connais pas tes amis ni les gens avec qui tu es.

Tommy but une autre gorgée de sa bouteille.

— Tu n'as pas non plus été très motivée pour faire leur connaissance.

Son accent danois ressortait davantage quand il était agacé.

Line battit des bras.

— Je n'ai pas été particulièrement motivée pour faire plus ample connaissance avec ceux que j'ai rencontrés, non, admit-elle. Mais ce n'est pas de cela qu'il s'agit.

— De quoi s'agit-il, alors ?

— De nous deux. Tu ne vois pas que nous nous éloignons l'un de l'autre ?

Il but encore.

— Ce n'est pas seulement ma faute. Moi non plus je ne sais pas toujours quand tu vas être à la maison. Tu peux t'absenter pendant des jours pour une affaire.

— C'est mon boulot.

— Et le Shazam Station, c'est le mien. Je le fais pour nous, même si je ne suis pas payé à l'heure.

— Pour nous ? Qu'est-ce qu'on en retire ? Ce n'est pas précisément rentable. Tu habites dans mon appartement et tu conduis ma voiture.

Elle saisit la capsule de la bouteille sur le plan de travail et la lança dans la poubelle.

— Tu contribues bien peu.

Il posa sa bouteille et la rejoignit.

— Ça va s'arranger.

Il voulut la serrer dans ses bras, mais elle se dégagea. Ce n'était pas la première fois qu'elle entendait ces paroles.

Les premiers six mois avec Tommy, elle avait été en extase. Elle mangeait à peine, ne dormait presque pas, et ressentait chaque heure passée loin de lui comme une utilisation dénuée de sens de son temps. Elle était folle amoureuse et les réserves de ses amies n'étaient qu'exaspérantes. Kaja, l'une de ses meilleures amies au journal, s'était présentée un soir à son appartement avec une bouteille de vin et de bonnes intentions. Après un ou deux verres, Kaja lui avait débité des conseils de bon sens et des réflexions sur les antécédents de Tommy, son éducation lacunaire, sa situation familiale ; elle jugeait évident qu'il n'était pas un compagnon adapté pour Line. La soirée avait trouvé son terme : offensée par le manque de confiance qu'elle lui témoignait, et plus sûre que jamais de son amour pour Tommy, Line l'avait flanquée à la porte.

Mais à présent, alors que les ardeurs les plus vives de la passion s'étaient quelque peu apaisées, elle devait à contrecœur reconnaître que Kaja n'avait pas eu entièrement tort. L'absence d'études et quelques faux pas par le passé ne constituaient pas un problème en soi, mais on aurait dit qu'une grande partie de la vie de Tommy lui était cachée. Et ces derniers mois, l'angoisse avait pris le dessus sur le bonheur. Elle était souvent seule dans l'appartement et, une semaine auparavant, elle avait fait ce qu'elle aurait juré ne jamais faire : elle avait consulté les messages de Tommy pendant qu'il prenait sa douche. Toute tremblante, elle avait parcouru sa boîte de réception, en quête de réponses aux questions qui la tourmentaient nuit et jour. Mais elle n'en était pas ressortie mieux renseignée. Aucun signe d'infidélité, rien que des rendez-vous professionnels et des messages apparemment inoffensifs de gens impliqués dans le Shazam Station. Ensuite, elle avait eu des remords, et la seule façon dont elle était parvenue à oublier la honte et l'inquiétude avait été de se perdre dans les bras de Tommy.

Elle était parfaitement consciente des clichés de son existence, ce qui n'arrangeait pas les choses. Elle avait l'habitude d'avoir le contrôle de sa vie, même aux lendemains de la mort de sa mère, elle avait su qui elle était et ce qui était juste. Mais aujourd'hui elle se décomposait. Et cet état ne pouvait pas perdurer, il lui fallait être un peu seule, reprendre contact avec ses vieilles copines, faire des promenades, du sport, déterminer quelle vie elle voulait avoir. Avec Tommy, elle vivait au jour le jour, elle avait adopté son mode opératoire à lui, et elle comprenait de plus en plus distinctement que ce n'était pas la voie vers une vie harmonieuse. Elle était robuste, mais avait besoin d'une certaine routine à la maison. Son travail regorgeait de retournements de situation et d'affaires hideuses, elle avait besoin de se sentir en sécurité avec ses proches. Or ce n'était pas le cas avec Tommy. Il gardait ses cartes tout contre son cœur, il parlait plus avec son corps qu'avec ses mots, il semblait inquiet et agité, mais refusait d'admettre de quelconques soucis.

— Ça ne va plus, répéta-t-elle.

— Qu'est-ce que tu veux dire ?

— Nous deux, expliqua-t-elle en pointant son doigt sur lui puis sur elle-même. Je ne sais plus si c'est ce que je veux.

Il se tint coi. Se contenta de rester planté là à se cramponner à sa bouteille de bière, qu'il avait reprise et tenait devant sa poitrine en regardant Line.

— J'ai besoin d'un peu de temps pour moi, annonça-t-elle.

C'était une façon délicate de le dire. Elle vit toutefois dans ses yeux une lueur trahissant une espèce de peur. Elle laissa toutes ses pensées devenir mots et maintenant qu'elles avaient commencé à se libérer, le flux était ininterrompu. Line devait se contenir pour garder son calme.

— Je ne comprends pas, fit-il en secouant la tête.

— C'est peut-être ça le problème.

Il allait répondre, mais fut interrompu par son téléphone qui émettait un signal. Il lut le message et leva les yeux sur elle.

— Est-ce qu'on peut en parler demain ?

Il reposa sa bière.

— Tu ressors ?

— Il y a des problèmes au Shazam, expliqua-t-il en prenant son blouson. Ils ont besoin de moi.

Elle voulait dire qu'elle aussi avait besoin de lui, mais ce n'était plus vrai.

— Je ne serai pas là quand tu reviendras, déclara-t-elle à la place.

Il poussa un soupir et resta avec son blouson à la main.

— On peut tout de même parler ?

— J'ai dit ce que j'avais à dire. Je vais faire un tour à la maison à Stavern.

— Qu'est-ce que tu veux, alors ?

— Je veux qu'à mon retour tu aies fait tes bagages et trouvé un autre endroit où habiter.

Elle resta les bras croisés devant elle. Tommy la regarda fixement. Puis il baissa la nuque, tourna les talons et partit.

9

Peu avant 6 heures, Wisting s'adossa à sa chaise de bureau et ferma les yeux dans l'espoir de se reposer un peu. Maintes fois, il avait repris des forces de cette façon, et il savait que le simple fait de somnoler une demi-heure le rendrait plus dispos dans la journée. C'était un reconstituant efficace, tout à fait nécessaire pour maintenir sa capacité de concentration et ses performances.

Il glissa dans le sommeil et se réveilla vingt minutes plus tard quand la porte de son bureau s'ouvrit. Il se redressa, toussota et fit un signe de tête à Christine Thiis.

Cette inspectrice de police fraîchement embauchée prit place dans le fauteuil de l'autre côté du bureau et le regarda dans les yeux. C'étaient ses yeux qui racontaient qui elle était, comment elle était. Elle promenait toujours autour d'elle un regard ouvert et franc. Elle avait les yeux d'un enfant intelligent et avide d'apprendre.

— Comment vont les petits ? s'enquit Wisting avant qu'elle ait eu le temps de dire quoi que ce soit.

L'espace d'un instant, elle eut l'air de ne pas comprendre ce qu'il voulait dire. Puis elle sourit.

— Bien. Ils dorment. Ma mère est arrivée et va rester tout le week-end. La semaine prochaine aussi, s'il le faut.

— C'est une bonne chose.

Christine Thiis travaillait chez eux depuis quatre mois. Elle n'avait jamais évoqué le père de ses enfants. Ce qu'ils savaient, c'était qu'il était avocat d'affaires à Oslo, mais elle ne disait jamais que les enfants étaient chez lui. Wisting avait l'impression que ce mariage révolu était un sujet dont elle ne voulait pas parler, constitué uniquement de mauvais souvenirs qu'elle aurait préféré oublier.

— Comment ça se présente ? voulut-elle savoir.

Wisting se passa la main sur le menton.

— C'est comme d'habitude. Confus et déconcertant.

Il vit l'angoisse trouver prise dans son regard et se souvint qu'elle n'avait jamais participé à une telle enquête.

— C'est toujours comme ça au début, précisa-t-il pour la tranquilliser. Mais nous commençons à saisir.

Il rendit compte de l'évolution de l'affaire au cours de la nuit en laissant son regard couler sur elle au lieu de le fixer sur ses yeux inquisiteurs. Ses cheveux châtains étaient courts en boucles désordonnées. Ses lèvres pleines et souples. Son nez légèrement saupoudré de taches de rousseur. Il perdit soudain sa concentration et se demanda quel genre d'homme avait pu la laisser s'échapper, puis reprit son compte-rendu en concluant sur la découverte des blessures par balles sur le tué.

— A-t-on une notion de ce qui s'est passé ?

— Pas vraiment. À ce stade précoce, ce ne sont que des conjectures.

— Mais tu as des idées ?

Wisting hésita. Bâtir une affaire sur des conjectures, c'était verser du sable dans son réservoir d'essence. La voie de la panne.

— Ce qui est évident, c'est qu'il existe un lien entre les cambriolages et le meurtre. Mais tout sera plus simple une fois que nous saurons qui est le tué.

— Et quand le saurons-nous ?

— Ça peut prendre du temps. L'autopsie commence dans deux heures. Des membres de la cellule de l'identité judiciaire vont y assister. La première étape est de le déshabiller. Dès que nous aurons une photo du visage derrière la cagoule, nous pourrons en savoir beaucoup plus, mais il n'est pas certain que cela nous donne un résultat. Il ne s'agit pas forcément de l'une de nos connaissances. Il n'est même pas forcément norvégien. Avec un peu de chance, il aura dans ses poches une carte d'identité ou autre, qui pourra nous avancer. Avec beaucoup de chance, il figurera dans le registre des empreintes digitales. Auquel cas nous aurons une réponse avant la fin de la journée.

Christine Thiis se leva.

— D'accord, fit-elle avec un signe de tête. Quand vas-tu réunir les enquêteurs ?

Wisting jeta un œil sur sa montre.

— Dans une demi-heure. Dans la salle de réunion.

— Alors on se voit là-bas.

L'inspectrice de police se dirigea vers la porte.

— Encore une chose, lui lança Wisting.

— Oui ?

— La responsabilité de l'action publique comprend aussi les relations avec la presse.

Christine Thiis acquiesça. Wisting crut déceler un manque d'assurance dans ses yeux.

— La conférence de presse est annoncée à 10 heures.

— Tu viens, j'espère ?

— Oui, fit Wisting en souriant. Je t'accompagne.

Quelques minutes avant 7 heures, les enquêteurs remplirent la salle de réunion. Wisting alla s'asperger le visage d'eau froide aux toilettes afin d'être plus présent. Pendant quelques secondes, il se regarda dans le miroir. Son visage pâle était légèrement bouffi. Ses cheveux décoiffés, son regard fixe.

Il arracha une serviette en papier du distributeur et s'essuya, la jeta dans la corbeille à côté du lavabo et alla rejoindre les autres.

On avait allumé la télévision. Wisting resta dans l'embrasure de la porte à suivre le reportage de Nyhetskanalen sur leur affaire.

Sur l'écran, quatre policiers portaient une civière couverte et la posaient à l'arrière d'un corbillard, tandis qu'un reporter relatait ce que la chaîne d'actualités savait de l'affaire. Au bas de l'image, son commentaire était résumé en clair : ALERTE AU MEURTRE À LARVIK.

Le reportage enchaînait sur une alternance d'images d'hélicoptères de police, de maîtres-chiens et d'agents armés en gilets pare-balles sur fond sonore d'interview téléphonique dans laquelle l'inspectrice de police Christine Thiis délivrait quelques réflexions laconiques. Wisting reconnut les mots qu'il avait employés pour la briefer. Le reportage se conclut sur des images du corbillard quittant le site alors que Christine Thiis expliquait que la victime n'avait pas été identifiée et que l'enquête progresserait bien mieux sitôt l'autopsie accomplie, quand on connaîtrait l'identité du tué.

Elle s'en est bien sortie, songea Wisting. Sa voix était ferme et sans trace du manque d'assurance qu'il avait lu dans son regard une demi-heure auparavant.

Le présentateur du journal promit aux téléspectateurs un suivi de l'affaire dans la journée et un retour à 10 heures en direct de la conférence de presse.

On éteignit le poste et Wisting entra dans la salle. Il dénombra rapidement vingt-deux personnes au total. Les chaises près des murs accueillaient les maîtres-chiens et d'autres membres de la force d'intervention qui avaient travaillé toute la nuit. Autour de la table étaient assis les enquêteurs qui allaient poursuivre l'affaire. En bout de table s'était déjà installé le commissaire de police. La place habituelle de Wisting dans ces réunions était occupée par Christine Thiis.

Wisting opta pour le siège libre à côté d'elle. Dehors, l'obscurité automnale n'avait pas encore lâché prise. Il allait lui falloir encore une heure pour le faire.

— Bienvenue, déclara-t-il en remerciant ceux qui avaient eu la possibilité de faire des heures supplémentaires.

Nils Hammer alluma le projecteur au plafond et une carte du secteur situé entre le Hummerbakkfjord et Nevlunghavn éclaira l'écran. Au fond de la baie dénommée Ødegårdsbukta était signalé un chalet près du rivage.

Wisting s'éclaircit la voix et résuma la situation. Il resta aussi bref que possible et comprit aux regards qui l'entouraient que tout le monde dans cette pièce savait déjà de quoi il retournait.

Puis il trouva le responsable de l'opération, qui était assis près des fenêtres, et lui fit signe.

— Quelles sont les dernières nouvelles des lieux du crime ?

L'homme imposant posa son café entre ses jambes et sortit son calepin.

— Nous avons mis un terme à notre recherche d'un auteur des faits présumé il y a une demi-heure, expliqua-t-il en tournant les pages. Elle a été, comme vous le savez, infructueuse. Ni interpellation, ni découverte de l'arme du meurtre. Il y a toutefois deux ou trois choses intéressantes, et les TIC pourront sûrement nous en dire plus, mais je vais tout de même en parler : il y a eu beaucoup de monde sur place. Les maîtres-chiens ont suivi des pistes en tous sens, de chalet en chalet. Je pense qu'il est question d'au moins quatre ou cinq empreintes de pas non identifiées.

Wisting nota. Ces renseignements émergeraient dans un rapport dans le courant de la journée, mais il importait de les prendre en compte dès maintenant.

— Les pistes s'arrêtaient souvent au niveau de sentiers, ils ont donc eu une voiture.

— En avez-vous trouvé ?

— Nous en avons regardé plusieurs. Il y a toujours quelques voitures garées dans ce genre de lotissements. Leur présence à toutes a été justifiée. Vous aurez une liste détaillée, mais il s'agit donc d'occupants de chalets, de pêcheurs, d'ornithologues amateurs et d'agriculteurs qui n'ont ni vu ni entendu quoi que ce soit.

Le responsable de l'opération saisit sa tasse et tourna les pages de son carnet.

— L'élément le plus intéressant, c'est la découverte que nous avons faite juste avant de conclure.

Il but une gorgée de café avant de reprendre.

— Trois douilles vides à Smørvika.

Wisting se tourna vers la carte sur le mur derrière lui. Nils Hammer pointa le curseur sur une petite anse à l'est d'Ødegårdsbukta. La zone environnante était hachurée en vert, ce qui signalait une réserve naturelle. Le chalet où avait été découvert le corps était le bâtiment le plus proche. La distance était de cinq ou six cents mètres.

— Elles sont au milieu du chemin et n'ont pas dû y être longtemps. Le chemin est bordé d'un bosquet de feuillus et deux des douilles se trouvent sur des feuilles tombées récemment. Nous avons bouclé le périmètre et mis une bâche dessus, la technique pourra regarder ça quand elle aura le temps.

— C'est bien, commenta Wisting. Très bien.

Il n'avait pas su qu'on avait découvert des douilles et fut encouragé par le récit du responsable de l'opération. Chargeurs, percuteurs, pistons et doigts laissaient tous des traces sur les douilles. Cette découverte était précieuse pour la collecte des preuves.

Il consacra encore un quart d'heure de la réunion aux impressions et idées des agents qui avaient travaillé pendant la nuit. Puis il les remercia d'être venus et réduisit le nombre de participants à la réunion. Dans ce genre d'affaires, il y avait toujours des informations qu'il ne souhaitait pas partager avec davantage de personnes que strictement nécessaire. Ce qu'il avait dénommé dans son carnet piste du téléphone en faisait partie.

Il parla brièvement du téléphone qui avait été découvert lors des recherches avec les chiens.

Nils Hammer posa le portable sur la table. Il était toujours dans le sachet de saisie en plastique transparent.

— J'ai pu le charger, précisa-t-il en regardant Wisting. Il y a un message dans la boîte de réception, enchaîna-t-il à l'adresse de ceux qui ne connaissaient pas les détails. À 16 h 53 hier est arrivé le message 2030.

— Un horaire ? proposa Christine Thiis.

— Probablement. On a répondu à ce message par OK. Plus tard, à 20 h 43, le propriétaire du téléphone a envoyé I am here.

Christine Thiis réfléchissait tout haut :

— D'abord un message sur l'heure de rendez-vous, et ensuite une confirmation que la personne en question est arrivée.

Elle s'étira en avant pour prendre le téléphone, comme s'il pouvait en soi lui donner davantage de réponses.

— C'est aussi mon interprétation, acquiesça Hammer.

— L'horloge est-elle exacte ? s'enquit Torunn Borg.

— Presque. Elle retarde de trente-sept secondes sur l'heure réelle.

— Qui est l'abonné ? demanda Christine Thiis.

Hammer lui ôta le téléphone, comme s'il craignait qu'elle l'abîme.

— C'est un point intéressant. Qui donne à l'affaire une dimension plus vaste.

Wisting s'avança en attendant la suite.

— Il y a une carte prépayée espagnole, expliqua Hammer.

— Espagnole ?

— Oui, les deux numéros sont espagnols. L'émetteur et le destinataire. Ils sont au nom de la même personne. Carlos Mendoza à Malaga.

Wisting inscrivit ESPAGNE en grandes lettres dans son carnet. Ils avaient obtenu un nom, mais il n'était pas sûr que ce soit pour lui plaire. Les ramifications internationales posaient de grosses difficultés.

— Je ferai un suivi dans le courant de la journée, mais je crois avoir trouvé autre chose qui pourrait nous donner des résultats aussi.

Wisting lui fit signe de continuer.

Hammer tint le téléphone levé pendant qu'il parlait.

— Quand le premier message est reçu, le téléphone est à Oslo. Le SMS est enregistré par une station de base de Havnelageret à Oslo. Trois heures et cinquante minutes plus tard, quand le propriétaire écrit I am here, il est à Nevlunghavn.

— Un lien avec Oslo, affirma le commissaire, qui jusqu'à présent avait écouté en silence. Où se trouve l'autre téléphone ?

— À Nevlunghavn, lui aussi. Mais ce n'est pas tout ce qu'on peut en tirer.

Nils Hammer se leva et alla au tableau de conférence. Il trouva un marqueur et inscrivit 20 h 43 au bas de la page. Puis il traça un trait qui remontait au sommet, où il inscrivit 16 h 53.

— Si la personne en question envoie I am here en arrivant à Nevlunghavn…

— Alors elle a presque un quart d'heure de retard, l'interrompit Christine Thiis. Et a mis pour descendre d'Oslo près de deux fois plus de temps qu'il n'en faut habituellement.

Nils Hammer acquiesça d'un signe de tête et continua. Ayant compris où il voulait en venir, Wisting se pencha en avant au-dessus de la table.

— Là et là, fit Hammer en traçant deux croix sur la ligne entre Oslo et Nevlunghavn, il y a des péages. Le temps de trajet normal depuis le péage de Langåker sur l'E18 est de vingt-cinq minutes, et d'une heure dix depuis celui de Sande. Toutes les voitures qui passent sont enregistrées par une photo de la plaque d'immatriculation ou du badge d'abonnement.

Le commissaire hocha la tête.

— Toutes les voitures qui franchissent le péage de Langåker environ vingt-cinq minutes avant l'envoi du SMS peuvent avoir un rapport avec l'affaire, résuma-t-il.

— Comme le soulignait Christine, reprit Hammer, il a presque un quart d'heure de retard, et il est peu probable qu'il ait fait un arrêt sur le dernier tronçon du trajet ou attendu avant d'envoyer le message indiquant qu'il était arrivé. Si on lui accorde quelques minutes de battement, il devrait se trouver parmi les voitures qui ont passé le péage entre 20 heures et 20 h 20.

— Ça fait tout de même beaucoup, observa Torunn Borg. Un vendredi soir, il doit y avoir des milliers de voitures qui passent par heure ?

— Oui, mais notre homme vient d'Oslo, et nous cherchons uniquement les voitures qui ont aussi franchi le péage de Sande. Et puis, on peut raisonnablement supposer qu'il est reparti par le même chemin le soir même.

Christine Thiis récapitula, comme pour montrer qu'elle avait compris :

— Tu veux donc commencer par les voitures qui ont franchi le péage de Sande vers 19 h 30 et celui de Langåker vers 20 h 15, et qui en outre sont enregistrées dans l'autre sens le même soir.

— Exactement. C'est comme un moteur de recherche sur Internet. Plus tu as de mots-clefs, moins tu as de résultats.

— Mais il est possible de faire le trajet sans passer par les péages ?

— Bien entendu. Mais je crois que c'est ici que se trouve la réponse.

Hammer dessina un cercle sur la carte autour de ce qui figurait le péage de l'E18 à la limite entre Larvik et Sandefjord.

— Je suis d'accord, renchérit Wisting. Donne la priorité à cette mission.

Dans une affaire pareille, toute trace électronique recelait une preuve potentielle. Wisting envisageait toutes les formes de données enregistrées comme des témoins muets des temps modernes, qu'il fallait aller chercher et analyser.

Espen Mortensen entra dans la pièce. Il se dirigea vers la cafetière, se remplit une tasse de café et s'assit à une place libre.

— Du neuf ? s'enquit Wisting.

— Pas vraiment. Le corps est en route pour la médecine légale. Vous avez su pour les douilles ?

Wisting le confirma d'un signe de tête.

— Calibre 38. Notre homme a perdu beaucoup de sang et nous en cherchons sur le terrain, mais la pluie complique le travail. Il y a des empreintes de pas sur le lieu de découverte des douilles, mais elles aussi ont été détruites par la pluie.

— Tu penses qu'on lui a tiré dessus là-bas et qu'il s'est déplacé jusqu'au chalet ? voulut savoir Christine Thiis.

— Oui. Il a un impact de balle dans l'abdomen, mais, en même temps, les contusions à la tête ont probablement été fatales. J'arrive à trois coups. D'après les éclaboussures de sang sur les murs de l'entrée, il semblerait qu'il ait d'abord reçu deux coups en station debout, puis un dernier plus robuste une fois qu'il était à genoux.

Le technicien d'identification criminelle but un peu de café.

— Avez-vous réussi à joindre Thomas Rønningen ?

William Wisting secoua la tête.

— J'ai encore essayé juste avant la réunion, mais je vais envoyer une patrouille chez lui.

— Je crois qu'il écrivait un livre dans son chalet.

— Un livre ?

— Oui, des papiers sont éparpillés sur le plancher du salon. On dirait un manuscrit.

— De quoi ça parle ? se renseigna Christine Thiis.

Espen Mortensen haussa les épaules.

— Tu pourras le lire quand nous aurons rassemblé les feuilles. Il n'y en avait que quelques-unes, mais on aurait dit un roman-document ou quelque chose comme ça. On pouvait lire un certain nombre de noms connus.

Wisting passa à la suite. À peine une heure après avoir commencé, la réunion s'acheva. Les enquêteurs s'empressèrent de partir pour s'atteler aux tâches qui leur avaient été assignées. Wisting retint Espen Mortensen.

— Ce manuscrit, dit-il en se souvenant d'avoir lui-même vu des pages imprimées dans le chalet de Thomas Rønningen. Quel genre de noms contenait-il ?

Espen Mortensen se rassit.

— Des célébrités. Ça semble parler de gens qui ont participé à son émission. Des acteurs, des musiciens et des hommes politiques. Comme qui ?

Wisting ne répondit pas. Il coula pensivement son regard vers la fenêtre.

Dehors, l'obscurité avait cédé le pas au jour.

10

Wisting raccrocha. Il avait appelé la police de Bærum pour demander à ses collègues d'aller au domicile de Thomas Rønningen pour essayer de se mettre en rapport avec lui.

Quelque chose dans cette affaire l'inquiétait. Il ne savait pas quoi avec certitude, mais ce sentiment allait en tout cas au-delà de l'habituel mordillement des crocs de l'incertitude dans la phase initiale d'une enquête. Toute cette affaire avait un côté froid et calculé, tout en témoignant d'une forme de désespoir ou de confusion.

Wisting se força à être optimiste. L'affaire progressait tout de même bien. Ils devaient traiter de nombreux éléments inexpliqués, mais ceux-ci s'entrelaçaient en quelque chose de concret. Enquêter sur une affaire de meurtre avec un meurtrier inconnu, c'était comme ôter l'étiquette d'une bouteille de bière. Ça ne se détachait jamais d'un seul tenant, mais venait par petits bouts. Et pourtant les affaires comme celle-ci comptaient parmi les plus faciles à élucider. Ce qui les caractérisait était que rien n'était prémédité. Un événement déclencheur entraînait le suivant, et tout ce qui se passait ensuite résultait d'une espèce d'effet de domino. L'enquête suivait le même modèle. Il suffisait d'identifier l'événement déclencheur et tout le reste se mettait en place. Il ne savait pas ce que c'était, mais c'était ce qu'il cherchait quand il entreprit de lire une pile de rapports.

Une heure plus tard, il se leva de son bureau pour se rendre dans la salle de réunion. Il remplit une tasse de café, trempa ses lèvres et alla à la fenêtre. Les journalistes étaient déjà présents. En groupes sur la place dallée de pierre devant le commissariat, ils attendaient de pouvoir entrer pour se dénicher une bonne place à la conférence de presse.

Wisting jeta un coup d'œil sur sa montre. Christine Thiis les avait priés, lui et le commissaire, de venir dans son bureau une demi-heure avant pour un dernier récapitulatif. Il lui restait cinq minutes et il regagna son bureau pour rassembler ses notes.

Le téléphone sonna. Wisting répondit en restant debout.

— Ici, Anders Hoff-Hansen, de l'institut médico-légal, fit une voix cassante dans son oreille. Nous attendons le corps.

— Que voulez-vous dire ?

— Je prends du retard. Asbjørn Olsen de la cellule d'identité judiciaire de Kripos est là aussi. J'ai reçu un fax demandant l'examen médico-légal d'un corps, mais je n'ai pas de corps.

— Vous êtes sûr ? s'étonna Wisting, qui revoyait les images télévisées de la voiture des pompes funèbres quittant les lieux du crime. Ça fait des heures qu'il aurait dû vous parvenir.

— Je suis sûr.

Wisting fit un rapide calcul mental. On était venu chercher le corps peu avant 5 heures du matin. Mortensen était passé au commissariat pour préparer des dossiers d'illustrations et écrire un rapport préliminaire qui devait accompagner le convoi jusqu'à l'institut de médecine légale. L'autopsie devait commencer à 9 heures.

— Laissez-moi vérifier, dit-il en s'asseyant.

— Bien. On prend un café en attendant.

Wisting posa sa propre tasse et raccrocha. Puis il composa le numéro d'Espen Mortensen. Ce dernier répondit sèchement, comme profondément concentré.

— Les légistes attendent le corps, expliqua Wisting.

On aurait dit qu'Espen Mortensen passait son téléphone sur l'autre oreille.

— Que dis-tu ?

— Le corps n'est pas arrivé.

— Tu as parlé avec les pompes funèbres ? Ils sont venus chercher les documents vers 6 heures.

— Quelle agence ?

— Memento. C'était un nouveau qui conduisait. Ils auraient dû arriver avant 8 heures. Il n'y a pas de circulation le samedi matin. Tu veux que je les appelle ?

— Je peux le faire.

Wisting connaissait cette agence. C'était celle à laquelle il avait fait appel pour l'enterrement d'Ingrid.

— Y a-t-il du nouveau dans l'examen de la scène de crime ?

— Pas vraiment. Une fois que j'ai pu éclairer convenablement le plancher de l'entrée, j'ai eu de bonnes empreintes de pas dans le sang. Je les ai comparées à celles du voisin. Ce n'étaient pas ses chaussures. Il n'est pas entré si loin. Ce doit être celles de l'auteur des faits. Le motif de la semelle est si bon qu'on peut sans doute retracer le type de chaussures. Ça viendra plus tard dans un dossier de photos et dans un rapport.

Wisting écoutait d'une oreille distraite tout en cherchant le numéro de téléphone des pompes funèbres qui assuraient le convoyage jusqu'à la médecine légale. Il conclut sa conversation avec Mortensen et composa le numéro de garde indiqué dans les Pages jaunes.

L'agent des pompes funèbres qui répondit se présenta sous le nom de l'agence. Wisting reconnut le calme et la pesanteur de la voix d'Ingvar Arnesen, représentant de la troisième génération des propriétaires de l'agence.

— Votre voiture n'est pas arrivée à destination.

Il dut répéter pour se faire comprendre d'Arnesen.

— Je ne comprends pas, répondit l'homme au bout du fil, dont la voix s'était quelque peu départie de son calme. Ottar est parti juste avant 6 heures. Il aurait dû arriver depuis longtemps. Avez-vous vérifié qu'il n'y a pas eu d'accidents de la route ou autre chose ?

— Non, admit Wisting. Mais vous pourriez peut-être l'appeler.

— Oui, attendez. Je peux le faire de l'autre téléphone.

Wisting entendit taper sur des touches, puis vint une voix de boîte vocale.

— Bon, fit Arnesen. A-t-il pu y avoir un accident ?

— Je vais vérifier. Il s'appelle Ottar comment ?

— Ottar Mold. Il est chez moi depuis peu et, pour être tout à fait franc, je ne suis pas sûr de le garder après la période d'essai.

— Pourquoi ?

— Il y a eu beaucoup d'histoires. Il vient de se séparer de sa femme et s'est beaucoup absenté pour cette raison. Ça, je peux le comprendre, mais il ne me prévient pas toujours et, dans notre secteur, ce n'est pas possible. Les gens doivent pouvoir compter sur nous.

— Pensez-vous qu'il ait pu le faire cette fois aussi ? Rentrer chez son ex-femme au lieu d'aller à Oslo.

— Cela me paraît inconcevable, mais je peux l'appeler pour savoir si elle a eu de ses nouvelles.

— Bien. Avez-vous le numéro d'immatriculation ?

Wisting attendit pendant qu'Ingvar Arnesen feuilletait des papiers avant de lui dicter le numéro.

— C'est un Voyager noir, ajouta-t-il.

— Avec une croix sur le toit ?

— Croix sur le toit et nom de l'entreprise sur le côté. Il ne devrait pas être difficile à repérer.

Wisting appela Torunn Borg sur le calling. Il la mit au courant et la pria de se renseigner pour savoir si le corbillard avait pu être impliqué dans un accident. Puis il consulta sa montre. Il restait vingt minutes avant la conférence de presse. Son regard glissa vers la fenêtre. La brume s'était levée. Le ciel gris était occulté par un déferlement de nuages qui changeaient sans cesse, mais presque imperceptiblement, de forme, se délitaient avant de se réunir de nouveau.

Le téléphone sonna encore. C'était Arnesen. Tout calme s'était désormais volatilisé de la voix de l'homme des pompes funèbres.

— J'ai eu son ex-femme. Elle n'a pas de nouvelles. J'ai essayé d'appeler Ottar plusieurs fois, mais je ne crois pas que son téléphone soit allumé.

— Je vois, répondit Wisting, qui n'avait rien trouvé de plus intelligent à dire.

Il raccrocha au moment où Torunn Borg faisait irruption dans son bureau.

— Pour aller à la médecine légale, il passe par trois circonscriptions policières. Søndre Buskerud, Asker et Bærum, et Oslo. Aucune n'a été informée d'un accident de la circulation avec des blessés ou d'autres accidents.

Wisting se passa la main dans les cheveux. Un sentiment de malaise commençait à le ronger.

— Que faisons-nous ? interrogea Torunn Borg. On lance un avis de recherche sur la voiture ?

Il restait un quart d'heure avant la conférence de presse et ils allaient avoir toute l'attention des médias braquée sur eux. Il n'avait pas envie de se retrouver devant les objectifs à expliquer que le corps avait disparu.

— Envoie une voiture dans la même direction, demanda-t-il en se levant. Forces d'intervention au complet. Peut-être que le corbillard est sur le bas-côté avec un pneu crevé et que l'imbécile au volant n'a plus de batterie sur son portable.

Torunn Borg acquiesça et disparut. Wisting prit sa veste de costume sur le dossier de sa chaise pour aller à la réunion préparatoire avec Christine Thiis. Plusieurs journalistes étaient déjà dans la maison et on les cornaquait vers la salle de réunion au deuxième étage. Quelques-uns tentèrent des questions, mais Wisting pressa le pas.

Il n'y avait rien sur le bureau de Christine Thiis, à part le point sur la situation que Wisting lui avait envoyé par e-mail et un stylo bille qu'elle avait utilisé pour ses corrections et ajouts. Le rapport récapitulait les éléments de l'affaire dont il jugeait souhaitable d'informer le public. Les tournures restaient générales, mais contenaient suffisamment de détails pour satisfaire la presse.

Wisting prit le siège libre à côté du commissaire.

— Il se pourrait que nous ayons un problème, déclara-t-il avant de rendre compte de la disparition du véhicule qui transportait le corps à l'institut médico-légal.

— Que faisons-nous ? demanda Christine Thiis.

— Je suggère que nous laissions courir jusqu'après la conférence de presse, dit le commissaire. On regarde le communiqué de presse ?

Wisting hocha la tête et laissa Christine Thiis lire à haute voix. Ils discutèrent certains points et se mirent d'accord.

— Avons-nous mis la main sur Thomas Rønningen ? se renseigna Christine Thiis.

— Non. Il habite à Bærum. J'ai demandé à la police de se rendre à son domicile, mais je n'ai pas eu de retour.

— Tu crois qu'ils sont au courant, là-bas ?

Christine fit un signe de tête dans la direction où devait se dérouler la conférence de presse.

— Que c'est son chalet qui est le lieu du crime ?

— Je ne sais pas, répondit Wisting. Mais si tel est le cas, personne ne posera la question. Ce titre-là, ils veulent le garder pour eux, pas le faire connaître au reste de la presse. Ce n'est sans doute qu'une question de temps avant que l'information sorte, mais elle ne peut pas venir de nous.

Ils procédèrent à une répartition des rôles et des tâches. La jeune juriste était chargée de diriger la conférence de presse. Wisting en l'observant perçut que c'était une situation dont elle n'avait pas l'habitude.

— Ça va bien se passer, assura-t-il en se levant. Si tu ne peux pas répondre à une question, tu n'auras qu'à me la renvoyer.

Elle lui lança un rapide regard amical avant d'aller devant le miroir à côté de la porte. Elle redressa quelques cheveux, prit une expression grave puis adressa un hochement de tête à ses deux interlocuteurs pour leur signifier qu'elle était prête. Wisting jeta un coup d'œil sur son propre reflet. Il avait un côté du visage enflé et, autour du pansement sur son menton, sa peau avait pris une teinte bleutée. Sa rencontre avec l'agresseur de la nuit précédente avait laissé des traces, et il sentait que la douleur commençait à se réveiller.

Au moment où ils quittaient le bureau, son téléphone sonna. Le nom de sa fille apparut sur l'écran. Il rejeta l'appel en se demandant s'il allait la voir à la conférence de presse. Elle avait couvert des affaires sur lesquelles il travaillait par le passé, et il avait toujours ressenti un malaise à l'égard du double rôle dans lequel cela le plaçait.

Quoi qu'il en soit, il devait reconnaître que sa fille était une journaliste d'investigation talentueuse. Elle connaissait les différentes étapes du travail de la police et disposait d'une aptitude toute personnelle à lire l'évolution d'une affaire. Et pas uniquement les siennes à lui. Il était même arrivé que ses articles contiennent des renseignements permettant de faire avancer l'enquête. Force lui était d'admettre qu'il était fier d'elle.

Le téléphone sonna encore alors qu'ils allaient entrer dans la salle de réunion. Wisting eut une réminiscence de la cohue des conférences de presse estivales de l'année précédente, quand un total de quatre pieds sectionnés avaient échoué le long de la côte de sa circonscription policière. Aujourd'hui, la salle n'était qu'à moitié pleine. Il ne voyait pas Line dans l'assistance. Heureusement. Seulement deux équipes avec des caméras et un unique journaliste de la presse nationale. Les autres médias nationaux s'en remettaient sans doute aux dépêches des agences de presse.

Les journalistes se retournèrent vers eux. Certains photographes fixèrent leur arrivée sur leurs cartes mémoire.

Wisting consulta son téléphone. Si c'était Line qui rappelait, ce pouvait être important. C'était un nouveau numéro. Il répondit pour demander qu'on le rappelle plus tard.

— C'est Hoff-Hansen de l'institut médico-légal, expliqua l'homme au bout du fil.

Wisting fit signe à Christine Thiis qu'il devait prendre l'appel.

— Il est venu, poursuivit le pathologiste. Mais il est reparti sans faire la livraison.

— Que voulez-vous dire ?

— L'une des dames du labo a vu la voiture. Elle a vu le nom d'une agence de pompes funèbres de Larvik et est partie du principe que le corps venait de l'affaire dont on parlait aux actualités.

— Et puis ?

— Et puis, quand elle est arrivée, le corbillard est reparti à vive allure.

— Elle est sûre que c'était une voiture de Larvik ?

— Certaine. De toute façon, nous n'attendons pas d'autres livraisons aujourd'hui. Le corbillard est venu, a fait demi-tour et a disparu.

— Et le corps n'est pas chez vous ? Il n'a pas été réceptionné et envoyé au mauvais endroit ou autre ?

— En aucun cas.

Wisting se mordit la lèvre. Il ne savait quel sens prêter à la nouvelle, si ce n'était qu'elle confirmait la disparition de la piste principale de l'affaire. Et le fait qu'ils n'avaient aucune idée d'où se trouvait le corps.

— Que fait-on ? demanda le médecin légiste.

— Je ne sais pas. Je vous rappelle.

Il raccrocha d'une pression sur la touche et mit son téléphone en mode silencieux avant de faire son entrée dans la salle pour la seconde fois. Il s'installa à côté de Christine Thiis et se passa la main sur le menton. La douleur empirait.

Le commissaire de police souhaita la bienvenue à la presse et les présenta. Il confirma que la police enquêtait sur un meurtre dont l'auteur était inconnu et passa la parole à Christine Thiis pour un compte-rendu. Point par point, elle développa le communiqué qu'ils avaient élaboré, ne consultant ses notes qu'épisodiquement. Ce qui lui conférait de l'assurance dans son rôle.

Sitôt qu'elle eut fini, les journalistes commencèrent à poser leurs questions sur les détails susceptibles d'apporter une touche de couleur à ce sobre exposé.

Une journaliste du quotidien local était assise au premier rang.

— Quelles sont les pistes dont vous disposez ?

Christine Thiis hésita un instant.

— Nous avons plusieurs pistes intéressantes. Mais le travail sur la scène de crime continue.

— Qu'est-ce qui est intéressant ? relança la journaliste.

Wisting toussota. Le substitut du procureur avait ouvert une porte. Ils s'étaient au préalable mis d'accord pour ne pas dévoiler les pistes découvertes. Il s'agissait de détails que le public n'avait pas besoin de connaître. Révéler trop d'éléments pouvait nuire à l'enquête. Mais il comprenait le besoin qu'elle éprouvait de montrer aux médias et au public que le travail portait déjà ses fruits et qu'on se dirigeait vers une solution.

— Il s'agit notamment d'une empreinte de pas, entendit-il répondre Christine Thiis.

Wisting regretta de ne l'avoir pas mieux briefée. Inexpérimentée, elle ne pouvait connaître le pouvoir de fascination de certains mots sur les journalistes.

— Vous avez l'empreinte de pas du meurtrier ?

À présent, elle comprenait manifestement la portée de ses propos. Elle comprenait qu'il existait une possibilité que l'auteur des faits soit quelque part en train de suivre la couverture médiatique.

— Wisting ? fit-elle en lui laissant le soin de répondre à la question.

— Il est bien entendu trop tôt pour le dire.

Il marqua une pause et s'éclaircit la voix pour signifier qu'il en avait encore en réserve.

— Mais une situation particulière a émergé, poursuivit-il, sachant qu'il déplacerait ainsi l'attention de la presse. Le véhicule qui transportait le défunt n'est pas arrivé à l'institut médico-légal. On attendait la voiture au Rikshospital vers 8 heures, et un témoin a observé la voiture quittant l'enceinte de l'hôpital à vive allure – sans que le chauffeur ait pris contact avec qui que ce soit de l'unité de médecine légale. Nous n'avons pas réussi à joindre le chauffeur, et nous nous voyons obligé de lancer un avis de recherche de la voiture.

Wisting lut le numéro d'immatriculation inscrit dans ses notes et décrivit la voiture. Il perçut clairement que ses propos suscitaient une réaction. Les flashs crépitèrent et les mains fusèrent en l'air. Wisting baissa les paupières. Il le savait. Ils n'auraient dorénavant plus un instant de calme.

11

Après la conférence de presse, Wisting se hâta de quitter la salle. Il savait que les journalistes en avaient une autre perception, mais pour lui les conférences de presse évoquaient le théâtre amateur.

Les journalistes s'attroupèrent autour de Christine Thiis pour obtenir une interview personnelle. Ne sachant du corbillard disparu rien de plus que ce que Wisting avait relaté, elle ne pouvait commettre d'impair.

Il referma la porte de son bureau derrière lui et resta debout pendant qu'il composait le numéro d'Arnesen des pompes funèbres. Il l'informa de l'avis de recherche et du fait qu'il devait se préparer à des appels de journalistes. Puis il convoqua en réunion les enquêteurs présents au commissariat.

Wisting prit place au bout de la longue table de conférence et étendit les bras pour la saisir de part et d'autre.

— L'affaire a pris une tournure inattendue. Nous venons de lancer pendant la conférence de presse un avis de recherche sur le corbillard qui devait affréter le corps à l'institut médico-légal.

Autour de la table, les regards croisèrent le sien. Déconcertés, surpris. Wisting continua de parler avec facilité et exposa les rares détails qu'il connaissait. Il conclut en mettant des mots sur ce qui, depuis le début, somnolait dans sa conscience :

— Nous pourrions être confrontés à un enlèvement, ce qui impliquerait que l'auteur des faits serait parvenu à ralentir l'enquête.

Tous gardèrent le silence. Wisting voyait que ce développement avait éveillé chez eux le même sentiment inquiétant que chez lui. Dans la plupart des affaires, l'auteur des faits se tenait tranquille. Il se cachait dans l'espoir que toute l'histoire se termine d'elle-même. Cette fois, en revanche, ils faisaient face à un adversaire qui travaillait activement à dissimuler ses traces et à leur compliquer la tâche.

— Encore une chose, poursuivit Wisting. Le corbillard transportait aussi la documentation photographique des lieux du crime et un rapport dans lequel Mortensen récapitule ce que nous savons de l'affaire à l'intention des médecins légistes. Inutile de vous préciser combien il serait dommageable que ces documents aient échoué entre des mains indésirables.

— Que faisons-nous ?

Wisting se leva, se dirigea vers le coin cuisine et se remplit un verre d'eau.

— Ce que nous faisons toujours. Enquêter. Nous avons reculé, mais nous avons une nouvelle scène d'infraction. Nous devons retrouver la voiture, et le corps.

Il pointa l'index sur Torunn Borg et Benjamin Fjeld, qui étaient assis l'un à côté de l'autre.

— Trouvez-vous une voiture et montez à Oslo, ordonna-t-il. La police d'Oslo envoie un TIC à l'institut médico-légal et s'apprête à interroger la femme qui a vu le corbillard, mais j'en veux davantage. Auditions et surveillance vidéo, tout le tremblement. Je ne veux pas qu'il reste le moindre mégot devant le Rikshospital.

Les deux enquêteurs acquiescèrent en prenant des notes.

— Et puis une dernière chose, dit-il, en braquant son regard sur Nils Hammer.

Il savait que cet enquêteur chevronné avait déjà de nombreuses missions à accomplir, mais c'était aussi le meilleur fouineur qu'il ait.

— Je veux tout savoir sur le chauffeur du corbillard.

Hammer croisa son regard avec une expression intense et résolue.

— Je m'en occupe.

Personne n'avait de question. Les chaises raclèrent le sol et la réunion se termina.

12

À 11 h 30 le matin du 2 octobre, Wisting était de retour sur les lieux du crime. Douze heures s'étaient écoulées depuis qu'il en était parti et, à la lumière du jour, tout paraissait différent. Le paysage était plus ouvert qu'il ne se l'était figuré. Presque partout poussaient des genévriers. Placés sous le joug du vent, la plupart d'entre eux étaient contorsionnés et atteignaient à peine un mètre de haut. De l'emplacement où il gara sa voiture s'étirait un vaste panorama marin. Un vent froid et humide battait la côte.

Wisting franchit les rubans rouge et blanc qui bouclaient le sentier. Sur la route nationale, un barrage extérieur maintenait la presse à distance.

Le terrain qui descendait vers les chalets était escarpé et accidenté. Le sentier était couvert de racines glissantes, il fallait donc marcher avec précaution. Il dépassa deux techniciens accroupis au bord du sentier, qui examinaient quelque chose. Ce quelque chose ressemblait à un petit bout de papier piétiné dans la bruyère, assurément pas un objet que d'autres auraient pu remarquer. Pour les techniciens de la police scientifique qui, mètre par mètre, passaient le sentier sinueux au peigne fin, tout était une preuve potentielle. Ce qui ne paraissait pas capital aujourd'hui pouvait le devenir par la suite. Ce qui paraissait cryptique et sans lien avec l'affaire aujourd'hui pouvait devenir le détail déterminant qui leur manquait.

Juste en contrebas gisait un oiseau mort. Sa nuque était cassée en arrière et ses ailes écartées.

— Vous l'avez vu ? demanda Wisting.

L'aîné des techniciens acquiesça d'un signe de tête et se releva.

— Il y en a un autre plus bas, dit-il en rejoignant Wisting. Vous pensez que c'est en lien avec l'affaire ?

— Et vous ?

L'homme secoua la tête.

— Non, répondit-il avec détermination en repoussant du pied l'oiseau.

Devant le chalet, Wisting s'arrêta afin de s'imprégner du site. À la lumière du jour, les lieux paraissaient paisibles et bien entretenus.

Ici aussi, la police scientifique était au travail. Accroupi devant l'entrée, un technicien grattait quelque chose. Il se redressa en apercevant Wisting. Le sang noir coagulé et le contour à la craie d'un corps humain sur le plancher brut à l'intérieur témoignaient des événements.

Les examens effectués par Mortensen indiquaient un scénario différent de celui qu'ils avaient imaginé dans la nuit. L'homme avait été frappé à mort dans l'entrée exiguë, mais était déjà mortellement blessé lorsqu'il avait franchi la porte.

Wisting avait sur lui la carte sur laquelle étaient indiqués les lieux de découverte du téléphone portable et des douilles vides. Il suivit le sentier jusqu'à ce qu'il trouve les marques.

Il se posta là où s'était tenu le tireur et regarda autour de lui. Des branches étaient cassées dans le bosquet le plus proche, mais il était difficile de dire si c'était l'œuvre des chiens policiers ou d'une personne paniquée qui avait pris la fuite dans l'obscurité de la nuit.

Il leva les bras et mis en joue le paysage à la végétation rase, comme s'il avait un pistolet entre les mains. Puis il tendit son corps et fit feu de son arme imaginaire.

Cette reconstruction simplifiée ne le renseigna pas davantage sur les événements. Il replia sa carte et la rangea dans sa poche intérieure avant de regagner sa voiture.

Un moineau arriva en battant des ailes et se posa sur le capot devant lui. On aurait véritablement dit qu'il le dévisageait. Avant que le petit oiseau s'envole et disparaisse de nouveau, Wisting crut déceler dans ses yeux noirs un soupçon de terreur.

Sur le chemin du retour, il ralentit là où il s'était fait agresser et voler sa voiture. À la ferme où on l'avait aidé, le propriétaire se tenait au bord de la route. Il glissait quelque chose dans une pelle et le posait dans une brouette. Wisting envisagea de s'arrêter pour le remercier de son aide, mais il passa son chemin. Au même instant, son portable sonna. Il vit que c'était Line et répondit avec le kit mains libres.

— Salut, papa. C'est moi.

Il entendit dans ces cinq mots que tout n'était pas comme il fallait. Que quelque chose n'allait pas.

— Comment ça va ? demanda-t-elle avant qu'il ait le temps de parler.

— C'est très chargé. Et toi ?

— J'ai l'intention de venir un petit moment.

— Tu vas écrire sur l'affaire ?

— Non. J'ai obtenu des congés. Je voulais juste rentrer un peu à la maison. Ça te convient ?

Wisting alla droit au but :

— Quelque chose ne va pas ?

— J'ai juste besoin de prendre un peu l'air. Détends-toi.

— Tout va bien entre Tommy et toi ?

— Non.

Wisting se tut et s'aperçut qu'il mettait à profit le silence qui s'ensuivit comme dans les interrogatoires, quand il souhaitait que des gens approfondissent leurs explications.

— C'est fini, poursuivit Line. Ce n'était en fait qu'une question de temps. Je me disais que j'allais passer quelques jours à la maison pour que Tommy ait un peu de temps pour faire ses bagages et trouver un autre logement. Ça te va ?

— Évidemment. Suzanne habite chez moi, sa maison est pleine d'artisans. Mais ça ne pose pas de problème. Ta chambre est libre.

Le silence se fit de nouveau au bout du fil.

— Je pourrais peut-être habiter au chalet ?

— Au chalet ?

— Oui, celui qu'oncle Georg t'a donné.

— Je ne sais pas, Line. Personne n'y est allé depuis des années.

— Alors il serait temps. Je peux faire le ménage et ranger. Comme ça, j'aurai autre chose à penser.

— Mais je ne sais pas si j'aurai le temps de t'accompagner…

— Ce n'est pas la peine. Je sais où il se trouve. Et puis il y a l'eau et l'électricité.

Wisting entendit que la perspective d'occuper le chalet d'oncle Georg avait agi sur l'humeur de sa fille. Sa voix était plus énergique.

— La clef est à la maison. Tu n'as qu'à emprunter ce qu'il te faut comme produits d'entretien.

— J'en achèterai sur la route. J'ai aussi quelques courses de nourriture à faire.

Il lui souhaita bonne chance et raccrocha. Il avait dans ses pensées la carte qui était accrochée au mur de la salle de réunion. Le chalet où avait été découvert le défunt était signalé par un cercle rouge. La distance qui le séparait du chalet de Georg à Værvågen ne devait guère dépasser les quatre kilomètres. Ils ne savaient toujours rien du meurtrier qui avait évolué dans la fraîcheur automnale de ce paysage côtier.

13

Wisting cherchait un antalgique dans le tiroir de son bureau. Il trouva une boîte de paracétamol où ne restait qu'un seul cachet. D'une pression du doigt, il le sortit de la plaquette et l'avala avec un peu du café froid de la tasse sur son bureau.

Nils Hammer entra. Il était suivi d'un homme pâle timoré, vêtu d'un costume gris anonyme. Wisting le reconnut comme Ingvar Arnesen, de l'agence de pompes funèbres Memento.

Hammer déposa une photo de passeport agrandie sur son bureau.

— Ottar Mold, commenta-t-il.

Wisting examina la photo du chauffeur de corbillard disparu. Son visage était large, avec des yeux sombres rapprochés. Il avait le front haut, des mâchoires épaisses et un menton fort, couvert de barbe.

— Que savons-nous de lui ?

L'homme des pompes funèbres resta debout, tandis que Hammer s'asseyait dans un fauteuil.

— Tout un tas de choses, répondit-il en commençant à tourner des pages. Quarante-six ans, deux fils adultes, récemment séparé, il vit maintenant dans un studio à Torstrand.

Wisting lui fit signe de continuer. Il savait déjà tout cela.

— Le plus intéressant, c'est qu'il a déjà été détenu.

— Prison ?

— Deux fois. Trois mois en 2002 et six en 2004.

— Pourquoi ?

— Recel.

Ingvar Arnesen fit un pas en avant.

— Je n'en savais rien, assura-t-il à mi-voix.

Hammer produisit quelques feuilles agrafées.

— J'ai sa dernière condamnation. Il achetait des ordinateurs, des télévisions et des lecteurs de DVD volés et les revendait.

Wisting plongea les yeux dans ceux du propriétaire de l'agence de pompes funèbres, il avait envie de lui demander comment il avait pu embaucher un homme pareil. S'il était une situation dans la vie où l'on devait vraiment pouvoir accorder sa confiance, c'était lors des funérailles.

Ingvar Arnesen toussota.

— C'est lui qui est venu me trouver, expliqua-t-il sans y être invité. Il était sans travail depuis trois mois, m'a-t-il dit, et il en avait assez de ne rien faire. J'avais informé les services de NAV que j'avais besoin d'aide, mais c'est un travail particulier, et aucun candidat n'avait voulu postuler. J'ai apprécié son initiative et je voulais lui donner une chance.

— Il n'avait aucune référence ?

— Je me suis mis en rapport avec une entreprise de livraison pour laquelle il avait travaillé. On m'a dit du bien de lui. Il était travailleur et toujours disponible. C'était ce qu'il me fallait. Un aide qui puisse aller chercher un défunt à l'hôpital ou en maison de retraite ou encore sortir avec moi la nuit. Il était discret et poli, mais avait peu de contacts avec les clients. Ça, je m'en charge personnellement. Et puis je connaissais sa famille. J'ai enterré ses grands-parents et je sais très bien qui est sa mère, un membre actif de ma paroisse.

Wisting ne quittait pas son interlocuteur des yeux. L'homme détourna le regard. Wisting savait que ce n'était pas tout et attendit la suite.

— Je dois vous informer de certaines circonstances, déclara Ingvar Arnesen quand Wisting eut rendu le silence oppressant. Ottar Mold a probablement des problèmes financiers significatifs. Le Trésor public et les huissiers m'ont imposé de faire des prélèvements sur son salaire.

Wisting envisagea d'inviter Arnesen à s'asseoir, mais le laissa debout.

— Et puis ce n'est pas tout. Des choses ont disparu sur les morts.

— Que voulez-vous dire ?

— Le week-end dernier, Ottar est allé à la maison de repos de Stavern chercher un homme dont le décès avait été assez soudain. Par la suite, son fils n'a pas retrouvé plusieurs milliers de couronnes contenues dans un portefeuille qui était rangé dans un tiroir de la table de chevet de son père. Ce pourrait être des aides-soignants ou des proches, mais je ne sais pas.

— Vous pensez que c'est Mold qui a pris l'argent ?

— Je n'ai aucune raison de l'affirmer, mais d'autres objets ont disparu aussi. Quand je parle avec les proches des défunts, ils me racontent toujours un certain nombre de choses. Il y a eu des histoires de bijoux qu'on ne retrouvait pas et d'argent liquide volatilisé. Je ne croyais pas que ce pouvait être lui, mais, avec tout ce qui émerge, on commence à se poser des questions. Enfin, comme je vous le disais au téléphone, j'ai eu trop de problèmes avec Ottar, trop d'absences non annoncées. Je ne vais pas le garder à la fin de sa période d'essai.

— Ottar Mold est-il au courant ?

Ingvar Arnesen acquiesça.

— Je lui ai expliqué que l'aide dont j'avais besoin n'était pas suffisante pour justifier une embauche en CDI.

— Quand l'a-t-il appris ?

— Hier.

Wisting s'adossa à son siège. Il lui semblait voir se dessiner l'image d'un homme acculé, dont on pouvait attendre des actes irrationnels et désespérés. Seulement, il ne voyait pas ce qu'Ottar Mold avait à gagner à détourner un corps dans une affaire de meurtre.

Vingt minutes plus tard, William Wisting et Nils Hammer ouvraient l'appartement en sous-sol d'Ottar Mold avec les clefs du propriétaire.

Dans le vestibule, une porte en verre donnait sur une pièce conjuguant salon et cuisine. Tous les rideaux étaient tirés, et l'air vicié était moite. Le coin cuisine comprenait un réfrigérateur, un lave-linge et une simple plaque de cuisson à côté de l'évier. Du salon, un petit couloir menait à la chambre à coucher, dont la porte était ouverte. Une couette était pliée sur le lit, sans housse, et on aurait dit qu'Ottar Mold passait ses nuits sous une couverture sur le canapé.

Les lieux attestaient qu'il n'y avait vécu qu'un ou deux mois. Les murs étaient nus, et ses possessions toujours dans des cartons.

Sur la table du salon, Wisting nota un verre vide et une assiette avec une tranche de pain à demi entamée. Les bords desséchés de la charcuterie se recourbaient. À côté s'empilaient des enveloppes de tailles variées. Des rappels de factures et des mises en demeure de payer avant procédure de recouvrement ainsi que divers courriers non ouverts.

L'appartement à l'aménagement spartiate ne leur raconta pas grand-chose. Il témoignait de l'existence sans histoires d'un homme seul, et rien ne leur divulguait ce qui avait pu se passer. Ce studio exigu avait néanmoins un côté inquiétant. Wisting n'arrivait pas vraiment à mettre le doigt dessus, mais il lui rappelait un voilier qui, en toute hâte et sans raison explicable, est abandonné par l'équipage, et laissé à la dérive comme un vaisseau fantôme sur l'océan.

14

De retour à son bureau, Wisting regretta de ne pas s'être arrêté à une pharmacie pour acheter une boîte de paracétamol. Le cachet qu'il avait trouvé dans le tiroir avait estompé la douleur, mais sans la supprimer entièrement. Il resta à se masser le menton tout en s'identifiant sur l'espace électronique où tous les enquêteurs rentraient les nouveaux renseignements à mesure qu'ils leur parvenaient. Le flux était permanent. Parfois si écrasant que Wisting devenait aveugle aux points sur lesquels il aurait dû diriger son attention, mais il n'y avait aucun moyen de filtrer cette source d'informations. Il devait l'absorber tout entière, et tenter de faire le tri, d'identifier ce qui était le plus important, en étant conscient que les réponses résidaient souvent dans les détails.

Avant de commencer sa lecture, il téléphona à Suzanne.

— Comment vas-tu ? s'enquit-elle.

— Ça me lance, mais ça va.

— Tu devrais aller voir le médecin.

Il naviguait sur l'écran en parlant.

— Oui, j'irai si la douleur empire. J'ai pris du paracétamol.

— Tu rentres ce soir ?

— Oui, mais ce sera peut-être tard.

Il toussota avant de poursuivre.

— Line a appelé. Elle va passer.

Le silence au bout du fil lui indiqua que Suzanne attendait la suite.

— C'est fini entre elle et Tommy. Elle descend pour décompresser un peu.

— Oh, non ! Comment prend-elle les choses ?

— Bien, elle avait plutôt l'air soulagée. C'est elle qui a rompu. Elle lui a donné quelques jours pour plier bagage et se trouver un autre appartement. En attendant, elle va habiter au chalet.

— Au chalet ? Mais il n'a pas été remis en état.

— Elle veut le faire. Elle va passer prendre la clef.

— OK. Tu crois que je devrais l'accompagner pour l'aider ?

— Je crois qu'elle veut être seule.

— Alors je reste ici et je mitonne quelque chose dans l'espoir que tu auras le temps de te libérer.

Wisting promit de voir ce qu'il pouvait faire et reposa le téléphone sur son bureau. Il en avait deux. Deux sources de perturbation constante avec, en règle générale, des appels inutilement longs. Il activa le message d'absence sur son téléphone de bureau et repoussa son téléphone portable. Il n'osait pas se déconnecter entièrement de son environnement. Un appel téléphonique pouvait à lui seul faire avancer une affaire de sept lieues.

Il put travailler sans être dérangé pendant une bonne heure avant qu'intervienne l'appel qui dégrippa la situation.

15

Wisting ne saisit pas le nom de l'homme qui lui téléphonait, mais il comprit qu'il travaillait au centre des opérations de la circonscription policière d'Oslo.

— Les bonnes nouvelles, d'abord. Je crois que nous avons retrouvé le corbillard que vous cherchez.

Wisting renversa la tête en arrière et fixa son regard sur un point au plafond.

— Et les mauvaises ?

— Il est en train de brûler en ce moment même.

Wisting ferma les yeux. Cette éventualité lui avait traversé l'esprit.

— Que pouvez-vous me dire de plus ?

— Des promeneurs nous ont prévenus à 12 h 02 qu'une voiture brûlait à l'est de Vettakollen.

Wisting plissa le front et consulta sa montre. Cela remontait à quarante-huit minutes. Vettakollen ne se trouvait qu'à quelques kilomètres du Rikshospital. Le trajet en voiture prenait dix minutes tout au plus. Et pourtant il s'était écoulé plusieurs heures entre la disparition de la voiture et son incendie.

L'homme au bout du fil continua.

— La police et les pompiers sont sur place. De même qu'un tas de journalistes.

Wisting alla voir sur Internet si la nouvelle était parvenue aux journaux en ligne. Les incendies donnaient toujours de bonnes photos, même éteints.

— Vous êtes sûrs que c'est notre voiture ?

— Oui. Les personnes qui nous en ont informés ont lu le numéro d'immatriculation.

VG avait sorti l'affaire sous le titre LE CORBILLARD INCENDIÉ. Une photo prise par un lecteur avec son téléphone illustrait l'article. Wisting regarda l'écran les yeux en fente. Les pompiers avaient fini leur travail et la police avait bouclé le périmètre autour de la voiture calcinée.

Wisting cliqua sur l'article comptant le plus de photos. La fumée s'élevait des restes contorsionnés de métal noir calciné, mais les dégâts semblaient moins importants que Wisting ne l'avait craint.

— Avons-nous des témoins ?

— Personne qui ait vu autre chose que l'incendie lui-même.

— À quoi ressemble l'intérieur de la voiture ?

— L'habitacle est vide, mais apparemment votre cadavre est toujours à l'arrière. Il aurait peut-être été moins atteint s'il avait été transporté dans un cercueil. Le plastique de la housse mortuaire a fondu et alimenté les flammes.

Wisting baissa de nouveau les paupières. Il n'aimait pas le spectacle de corps brûlés. Il en avait vu suffisamment pour redouter les incendies plus que tout. S'il avait dû choisir entre un corps dans la mer et une victime d'incendie, il aurait sans doute préféré l'informe masse boursouflée du cadavre marin aux reliefs calcinés du brûlé qui partaient en morceaux.

— Nous envoyons des techniciens sur place, poursuivit l'homme du centre des opérations. Mais dès que ce sera matériellement possible, nous acheminerons le corbillard ici pour l'examiner. Nous pourrons peut-être envoyer leur cadavre aux médecins demain matin.

Wisting le remercia et demanda à être tenu informé.

L'article en ligne avait été mis à jour avec les propres photos du journal. Le photographe avait utilisé un grand angle. Outre l'épave couverte de mousse, il avait capturé les équipes d'extinction du feu rangeant leur matériel, les spectateurs qui se couvraient le nez et la bouche pour se protéger de la fumée malodorante, et les environs de la scène. Le corbillard avait été découvert sur une place dégagée tout près d'un chemin de terre. À l'arrière-plan les arbres jaune d'automne s'étiraient vers le ciel gris.

Il parcourut le texte. Qui affirmait qu'il s'agissait du corbillard recherché. Un journaliste avait interrogé un promeneur qui était passé devant les lieux une demi-heure avant que l'incendie soit signalé. La place était alors déserte. La grande question était de savoir où se trouvait la voiture entre sa disparition de l'institut médico-légal et son incendie.

Il y avait aussi une autre question sans réponse que le journal ne posait pas. Où était le chauffeur ?

16

Line passa prendre la clef du chalet avant qu'il se mette à pleuvoir. Alors qu'elle approchait de la côte, le brouillard déferla de la mer et l'humidité perla sur son pare-brise. La couverture nuageuse basse tamisait la lumière et gommait le paysage.

Elle se trompa trois fois avant de trouver le bon chemin de graviers. Il était plein de nids-de-poule et de flaques d'eau sale. Un autre véhicule plus lourd avait laissé de profondes ornières boueuses, qui rendaient la route pénible à emprunter.

Le chemin sinua sur sept cents mètres de forêt touffue avant de se hisser sur une hauteur d'où elle put voir le relief ondulant des rochers qui descendaient vers la mer. Dans le brouillard, les environs devenaient gris et perdaient leurs contours.

Le chemin carrossable se terminait sur une place à environ trente mètres du chalet. Lequel n'était accessible ensuite qu'à pied par un sentier recouvert de brisures de coquillages.

Au milieu de la place était garé un grand véhicule utilitaire gris, aux flancs éclaboussés de boue. Line se rangea de l'autre côté devant un églantier ramassé. En sortant de la voiture, elle fut accueillie par l'odeur saline de la mer. Qu'elle inspira profondément.

Le chalet était situé comme elle s'en souvenait. Légèrement en retrait. Il était peint en rouge, avec un toit de tuiles et des panneaux verts devant les fenêtres.

Au bord de l'eau se trouvait le ponton de baignade. Au bout, perché sur l'un des poteaux d'amarrage, un goéland muet tournait le bec vers l'horizon. Certains barreaux de l'échelle du plongeoir avaient pourri, mais les voir convoqua néanmoins de bons souvenirs d'enfance des visites estivales chez oncle Georg.

Sur Steinholmen, une île à quelques centaines de mètres de là, se tenait un homme vêtu d'une longue cape de pluie noire. Des jumelles devant les yeux, il regardait vers le nord-est. Il n'avait manifestement pas vu Line arriver. Elle essaya de regarder dans la même direction, mais ne vit rien que la grisaille monotone.

Sur le ponton, le goéland s'envola et s'éleva en larges cercles planés. Il se servait des courants aériens pour rester en vol sans battre des ailes.

Line déchargea les sacs de produits d'entretien et de vivres et les porta sur le dernier tronçon. Un large escalier en bois menait à un spacieux balcon qui longeait la façade sud du chalet.

Sur la marche supérieure gisait un oiseau mort. Elle le repoussa doucement de sa chaussure. Les ailes s'écartèrent. Des humeurs écoulées de son bec avaient formé une petite tache sur le bois. Elle le laissa et souleva le loquet de la porte.

La rotation de la clef était laborieuse dans la serrure. Le temps passé depuis sa dernière utilisation la rendait peu coopérative. Line parvint finalement à la tourner et se retrouva à l'intérieur, dans la semi-obscurité. L'air était brut et renfermé, avec une odeur écœurante de moisi.

Elle laissa la porte ouverte derrière elle et trouva l'interrupteur qui allumait le plafonnier. Le globe plein de mouches et de papillons de nuit morts laissa la pièce dans la pénombre.

Elle sortit ôter les panneaux des fenêtres pour bénéficier de la lumière naturelle.

Les meubles du spacieux salon étaient enveloppés de draps blancs. À côté de trois photos en noir et blanc encadrées, était accrochée une vieille carte marine du fjord d'Oslo pâlie par le soleil. En face, une bibliothèque surchargée couvrait le mur jusqu'au plafond, avec des livres déposés pêle-mêle sans système apparent. Le plancher était orné de lirettes tissées main.

Un grand âtre séparait le salon de la cuisine attenante. La cendre froide grise et quelques restes de bûches consumées dans la cheminée exceptés, tout semblait propre et ordonné.

Le chalet comptait quatre autres pièces. Une salle de bains, un débarras et deux chambres à coucher. L'une était presque aussi vaste que le salon. Outre un lit à deux places, elle était meublée d'un secrétaire et d'une bergère à dossier haut. Deux grandes fenêtres donnaient sur la mer. Le brouillard s'était densifié et l'homme de Steinholmen était devenu invisible.

Line retourna dans la cuisine et ouvrit le robinet. De l'eau froide afflua dans le profond évier émaillé. Elle trouva le chauffe-eau sous le plan de travail et l'alluma. Il lui faudrait attendre quelques heures pour avoir de l'eau chaude, à moins qu'elle n'en fasse bouillir.

Le réfrigérateur avait été tiré du mur et la porte était entrouverte. Elle le brancha, le repoussa à sa place et y rangea les vivres qu'elle avait achetés.

Elle ôta les draps des meubles du salon et ranima une vieille radio portative. Puis elle resta devant les fenêtres à regarder fixement dehors en pensant à Tommy. Son regard sombre et chaleureux, ses avant-bras noueux, l'intensité de ses étreintes.

Elle ne s'était jamais sentie aussi proche de quelqu'un. Et c'était une proximité dont elle était dépendante. Peut-être l'était-elle devenue à mesure que la distance mentale se creusait. Quelques semaines auparavant, un constat l'avait frappée de plein fouet : elle ne pouvait pas pousser plus loin cette relation. Et si le constat était douloureux, Line avait aussi ressenti du soulagement. Il lui fallait se mettre aux commandes de sa vie, tenir sur ses propres jambes. En son for intérieur, elle avait longtemps su que la vie avec Tommy déboucherait sur une catastrophe et du chagrin, c'était évident pour tous ceux qui voulaient bien voir. Les côtés sombres de Tommy, qui l'avaient d'abord attirée, étaient maintenant ceux qui la repoussaient.

Elle frissonna, comme si elle avait froid, et songea que sans doute en allait-il souvent ainsi. Les propriétés sur lesquelles l'intensité de l'émoi amoureux avait jeté un voile émollient devenaient soudain insoutenables quand la robuste passion des débuts s'apaisait. Et c'est ce qui se passait à présent. La vie cachée de Tommy, ses excursions nocturnes et ses conversations téléphoniques chuchotées dans la salle de bains ne faisaient que susciter inquiétude et exaspération chez Line.

Dehors, la grisaille commençait à lâcher prise. Elle voyait sur les arbres que le vent s'était levé et chassait le brouillard.

Elle s'assit et tendit la main vers un livre qui dépassait de la bibliothèque. C'était un roman policier d'Agatha Christie. Un emballage de barre chocolatée faisait office de marque-page et émergeait presque à la fin du livre. Elle l'ouvrit, lut quelques lignes et le referma.

Sa tête regorgeait de pensées chaotiques, de doute, d'étonnement ; bons et mauvais souvenirs s'entremêlaient. L'idée de passer quelques jours au chalet témoignait du désir de fuir ses pensées, mais il faudrait sans doute plus qu'un vieux roman policier pour les éconduire.

La solitude et le silence qui l'entouraient ne lui facilitaient pas précisément les choses. Mais peut-être ne pouvait-elle pas fuir. Peut-être devait-elle faire face.

Elle alla chercher son ordinateur dans son sac. S'installa et l'ouvrit pour mettre des mots sur ses pensées et sentiments décousus.

Elle s'aimait mieux aujourd'hui qu'avant la rencontre de Tommy. Avant, elle avait été immature et manqué d'assurance. Elle en manquait toujours, mais autrement. Elle savait davantage ce qu'elle voulait et qui elle était, et elle savait davantage ce que la vie pouvait être. Elle avait appris ce que la passion peut faire aux gens, combien elle peut vitaliser et détruire à la fois. Line avait mûri, il était temps d'aller de l'avant. Elle avait vingt-sept ans, l'âge où elle avait cru qu'on était adulte. Prêt à se poser. Comme on pouvait se tromper. Il était temps de prendre sa vie en main. Temps de vivre. Pas dans sa tête, dans le passé ou l'avenir, mais ici et maintenant.

Elle ne devait pas regarder derrière elle, mais tourner la page et commencer un nouveau chapitre.

De nouveau, elle jeta un œil vers le livre d'Agatha Christie, le prit et le feuilleta un peu. Tout était si simple, si clair. Une communauté ou une famille est ébranlée jusque dans ses entrailles par un meurtre. Miss Marple entre dans le tableau, collecte les renseignements, analyse la situation, démasque le meurtrier, et l'harmonie est rétablie. Un univers soigneusement mis en scène, précis et transparent. Et dans lequel il est facile de naviguer. Elle aurait voulu que quelqu'un prenne ainsi les rênes de sa vie et l'organise de façon que tout trouve une solution simple, logique et heureuse.

Elle leva de nouveau les yeux vers la fenêtre. La mer était en train de disparaître dans le gris-bleu de l'après-midi obscur. Elle resta un moment à jouer avec une idée. Puis elle effaça tout ce qu'elle avait écrit sur elle-même et commença par une nouvelle phrase. Ils remontèrent le corps le 18 juillet, peu après 3 heures de l'après-midi.

Elle hocha la tête avec satisfaction. C'était une bonne ouverture de roman policier.

17

Benjamin Fjeld avait envoyé à Wisting des photos du corbillard brûlé. Une vue générale de l'arrière du véhicule occupait son écran. Les détails qu'elle révélait donnaient peu de raisons d'être optimiste.

Il ne restait rien des vêtements de l'homme qui s'y trouvait. Sa peau noircie était couverte de larges cloques éclatées.

Wisting ouvrit une autre pièce jointe et vit un gros plan de la tête. Quelques touffes de cheveux collaient encore au crâne fendu. Nez et lèvres avaient entièrement brûlé et disparu, et les yeux étaient devenus de profondes cavités.

Les médecins légistes ne pourraient pas tirer grand-chose du corps calciné. Les plombages les aideraient peut-être à confirmer une identité, mais pour ce qui était des traces forensiques, on pouvait toujours courir.

Wisting regrettait qu'ils n'aient pas enlevé la cagoule de son visage sur les lieux du crime, afin de prendre des photos qui auraient permis de l'identifier.

Nils Hammer apparut à la porte. Il se massa les yeux du pouce et de l'index de sa main gauche.

— Voilà ce qu'est devenu notre travail, observa-t-il en montrant l'écran de la tête. Regarder et regarder encore un ordinateur.

Wisting posa ses lunettes et se prit le menton, qui s'était remis à le lancer.

— Comment ça va du côté des péages ? Tu as obtenu les fichiers informatiques ?

— Oui, oui, et je commence à y voir clair, mais ça prend du temps de trier les données.

Hammer s'assit.

— La circulation est plus dense que je ne l'imaginais. Si on s'en tient à une fenêtre temporelle de vingt minutes, trois cent soixante-dix-huit voitures franchissent les deux péages en direction du sud. Parmi elles, deux cent seize reviennent le soir même. Le problème, c'est que les données de la société des péages ne contiennent que le numéro d'immatriculation. Je suis obligé de chercher chaque numéro manuellement dans le registre des véhicules pour déterminer le type de véhicule et le propriétaire. C'est seulement une fois ce travail accompli que les choses commenceront à devenir intéressantes. Là, j'avais juste besoin d'une pause. Bien trop de chiffres et de numéros d'un seul coup. J'ai la tête qui tourne comme une toupie.

Christine Thiis entra dans la pièce avant que Wisting ait eu le temps de répondre.

— C'est sorti, annonça-t-elle. Les médias ont découvert que le chalet du crime appartenait à Thomas Rønningen. Ils n'arrivent pas à le joindre, eux non plus.

— Nous devrions peut-être essayer de contacter son dentiste ? proposa Hammer en désignant l'écran devant Wisting.

Christine Thiis grimaça et alla à la fenêtre.

— Que dois-je dire quand ils téléphonent ? demanda-t-elle en regardant dehors.

Wisting ouvrit son tiroir de bureau pour voir si des cachets de paracétamol n'y traînaient pas.

— Nous n'avons qu'à confirmer que c'est son chalet, répondit-il en fouillant. Et expliquer que nous n'avons pas pu le joindre.

Son portable sonna et il referma le tiroir sans avoir trouvé son bonheur. Il consulta l'écran pour voir qui l'appelait et ne put retenir un sourire content. Il leva le téléphone à la vue des autres : Thomas Rønningen.

Puis il répondit, avec brièveté et concision, et hocha la tête en signe de confirmation quand l'homme au bout du fil se présenta.

— J'ai cru comprendre que vous aviez essayé de me joindre, fit le présentateur.

Wisting acquiesça.

— Je ne sais pas ce que vous avez appris des événements, mais nous avons besoin de vous parler.

— J'ai entendu les actualités. Est-ce mon chalet ? Est-ce la raison pour laquelle vous m'avez appelé ?

— Oui.

— C'est ce que je craignais et je suis déjà en route.

— Quand pourrez-vous être ici ?

— D'ici une heure, mais j'espérais que nous pourrions nous rencontrer ailleurs qu'au commissariat. J'imagine que les journalistes sont nombreux ?

— À quoi pensez-vous ?

— Pourrions-nous faire les choses aussi discrètement que possible ?

— Nous pouvons trouver une solution.

Wisting se caressa le menton et eut une idée.

— Nous pourrions nous voir chez moi.

— Chez vous ?

— Je dois y passer, de toute façon.

— Si nous pouvions procéder ainsi, j'apprécierais beaucoup.

Wisting n'avait jamais pratiqué ce genre de protocole, mais il n'était pas contre. Dans ces auditions, le principal était de créer une atmosphère permettant au témoin de se sentir détendu. Il indiqua son adresse, Herman Wildenveys gate, et, une heure plus tard, il se garait dans l'allée.

Sous le grand bouleau du jardin, Suzanne ratissait des feuilles mortes mouillées. Elle avait trouvé les grandes bottes en caoutchouc de Wisting et une paire de gants de jardinage dans l'abri de jardin. Elle se redressa et lui sourit en l'apercevant. Posa le râteau contre le tronc, ôta ses gants et se dirigea vers lui.

— Comme c'est sympa, dit-elle en l'embrassant.

— Bon travail, fit-il dans un sourire en regardant par-dessus son épaule.

— J'aime jardiner. Les pensées suivent leur cours.

— Et à quoi penses-tu ?

— Je te le raconterai un autre jour.

Elle rit et l'embrassa encore. Puis elle recula pour examiner son visage.

— Comment ça va ?

— J'ai mal, répondit-il en se dirigeant vers la porte d'entrée. Il faut que je trouve un antalgique.

— C'est pour cela que tu es rentré ?

— Aussi.

Il lui sourit.

— Nous allons avoir de la visite.

— De qui ?

— Thomas Rønningen.

Elle répéta son nom, sans avoir l'air de comprendre ce qu'il voulait dire.

— C'est un témoin, expliqua Wisting. Le corps a été découvert dans son chalet.

— Il a un rapport avec l'affaire ?

— C'est ce que je vais essayer de découvrir.

— Et tu vas lui parler ici ?

— C'était une solution pratique.

Suzanne ôta ses grandes bottes.

— Ça va faire un drôle d'effet, remarqua-t-elle.

— Comment ça ?

— Hier, on le regardait à la télé et, aujourd'hui, il vient ici.

Wisting trouva une boîte de paracétamol dans un placard de la cuisine. Il remplit un verre d'eau du robinet et mit deux cachets dans sa bouche. Suzanne fit bouillir de l'eau pour du thé.

— Line est passée, raconta-t-elle. Elle est repartie avec la clef du chalet.

— Tu n'as pas pu la convaincre de rester ?

Wisting s'installa à la fenêtre.

— Je le lui ai proposé, mais elle m'a dit qu'elle voulait avoir un peu de temps pour elle.

— Comment allait-elle ?

— Elle avait l'air d'aller bien, mais moi non plus je n'aime pas qu'elle soit toute seule à Værvågen. Je me demandais si j'allais y faire un tour.

Wisting but une gorgée du thé qu'elle lui servait. La sollicitude de Suzanne à l'égard de Line lui plaisait.

— C'est ce qu'elle voulait, répondit-il néanmoins. Être un peu seule.

— De toute façon, conclut Suzanne avec un signe de tête vers la grisaille, la météo est mauvaise.

On sonna à la porte avant qu'ils aient fini leurs thés. Wisting alla ouvrir.

Thomas Rønningen était plus petit qu'il ne se l'était figuré. Il portait un jean et un col roulé noir sous son coupe-vent. Il lui tendit la main, avec une lueur joviale dans son regard bleu. Wisting fut frappé par l'idée que c'était comme saluer un vieil ami.

Il le fit entrer. Le célèbre animateur accrocha sa veste dans le vestibule et se déchaussa. Il salua Suzanne avant de suivre Wisting dans le salon du premier étage.

Il resta à la fenêtre pendant que Wisting trouvait de quoi écrire. La lumière du jour était en passe de s'évanouir dans le ciel cendré.

— Une vue fabuleuse quand il fait beau, j'imagine, commenta Rønningen.

— Vous avez tout à fait raison, confirma Wisting en l'invitant à s'asseoir.

— Nous aurions en fait pu faire ça par téléphone, observa Thomas Rønningen en prenant place sur le canapé. Je ne sais rien de ce qui s'est passé.

Wisting s'assit en face de lui et alluma son petit enregistreur. Ce qui rendit la situation un peu plus contrainte.

— Mais c'est bien que vous ayez pris le temps de venir.

Son interlocuteur acquiesça.

Le but d'une audition était toujours le même. Se procurer de nouvelles informations. Wisting l'envisageait souvent comme un jeu entre deux personnes qui, chacune de son côté, détenaient des connaissances sur une affaire. Le policier devait diriger l'interrogatoire et en poser les conditions, tandis que son interlocuteur était là pour délivrer de l'information. Parfois, il arrivait que l'interrogé dispose d'un talent de communication tel qu'il prenait le contrôle de certaines parties de l'interrogatoire, de sorte que le policier fournissait des renseignements au lieu d'en récolter.

Thomas Rønningen était un tel interlocuteur professionnel. Si jamais il était plus impliqué dans cette affaire qu'il ne l'avait exprimé, Wisting devait évoluer avec précaution. Il posa son carnet sur ses genoux et trouva une page blanche, essentiellement pour signifier à son interlocuteur que l'audition avait commencé.

— À quand remonte votre dernière visite au chalet ?

— À quinze jours. J'y suis resté du vendredi au lundi.

— Vous étiez seul ?

— Oui.

Wisting jeta un coup d'œil sur l'enregistreur. Il avait lu dans la presse people que Thomas Rønningen était divorcé. On parlait de lui comme d'un célibataire séduisant et ces dernières années on l'avait associé à plusieurs comédiennes et musiciennes célèbres.

— Pas de visite ?

Thomas Rønningen réfléchit une seconde.

— Non, en l'occurrence, non. J'écris un livre et quand j'écris je veux être seul.

— Un livre ?

— Sur tout ce que vous ne voyez pas à la télé, répondit Rønningen en souriant. Ce qui se passe dans les coulisses et quand les projecteurs sont éteints. J'aurai bientôt fait deux cents émissions, avec près de mille invités. J'ai reçu toute l'élite norvégienne. Des dirigeants du monde des affaires et des personnalités de la culture. J'ai eu la visite de chefs d'État et de membres des familles royales, de stars du porno et de criminels célèbres. Il m'a paru évident qu'il fallait en faire un livre.

Wisting lui rendit son sourire et poursuivit.

— Y a-t-il d'autres personnes qui disposent de votre chalet ?

Thomas Rønningen se tortilla sur son fauteuil. Une trémulation au coin de son œil fit sentir à Wisting un malaise vis-à-vis de cette question.

— Je ne comprends pas bien où vous voulez en venir avec tout ça. Le trait saillant de cette affaire, c'est tout de même que les gens qui y étaient hier n'étaient pas invités, non ?

— Je suis désolé.

Wisting reposa son stylo sur son carnet ouvert. Il aurait dû clarifier davantage ce qu'il souhaitait avec cet interrogatoire. Un témoin dans l'incertitude était un mauvais témoin.

— Il s'agit d'éliminer et d'exclure. Les techniciens de scène de crime ont relevé des empreintes digitales et des profils ADN. Nous devons éliminer les personnes qui ont un accès légitime au chalet, et c'est alors seulement que nous pourrons être sûrs des traces qu'a laissées l'auteur des faits. Nous avons besoin de vos empreintes digitales. Si l'enquête s'étendait sur la durée, il pourrait se révéler nécessaire de prendre aussi celles de vos invités.

Thomas Rønningen s'adossa à son fauteuil. De légers tressaillements des muscles de son visage indiquaient qu'il était tourmenté.

— Je ne sais pas…, commença-t-il, avant de s'interrompre comme Wisting avait l'habitude de le voir faire à la télévision. Permettez-moi d'essayer de comprendre. Mon chalet est le site d'un meurtre.

Wisting confirma d'un signe de tête.

— J'ai cru comprendre que celui qui a été tué avait été découvert dans l'entrée. A-t-il été tué dans l'entrée ou dans le chalet lui-même ?

— Il a été tué dans l'entrée. En entrant. L'auteur des faits se trouvait déjà dans le chalet.

Wisting se tut en se demandant s'il n'en avait pas déjà trop dit. Il devait escompter que Rønningen accepterait des interviews et ferait référence à ce qu'il avait appris.

— Un cambrioleur ?

— C'est une théorie.

— Qu'ont-ils volé ?

— Plusieurs chalets ont été cambriolés. À nos yeux, il semblerait qu'on ait cherché de l'électronique domestique facile à revendre. Qu'aviez-vous dans votre chalet ?

— Je dois avoir ce genre de choses, et puis j'ai un ordinateur portable sur lequel je travaillais quand j'y allais.

Wisting se représenta le chalet saccagé.

— Il était sur la table basse, précisa Rønningen.

— Il a sans doute disparu. Il restait quelques pages de manuscrit.

Thomas Rønningen grimaça.

— C'était un vieil ordinateur, et j'ai une sauvegarde, bien sûr, mais je n'aime pas l'idée que le manuscrit soit dans la nature.

Wisting reprit son stylo. Rønningen avait déplacé le point focal et éludé la question. Il paraissait peu enclin à énumérer qui utilisait le chalet en dehors de lui-même. Pendant tout le temps où il avait parlé, ses mains avaient été agitées, en contraste complet avec son attitude à la télévision. L'agitation signalait habituellement qu'un sujet était ressenti comme chaotique et difficile.

— Qui d'autre a été au chalet ? redemanda Wisting.

— J'ai eu pas mal de visites cet été. Se og Hør notamment est venu faire un reportage. J'ai eu la visite de quelques collègues de NRK.

Thomas Rønningen débita quelques noms et rendit compte des autres convives estivaux qui étaient passés, tandis que Wisting notait. La liste se dota peu à peu d'une majorité de femmes blondes nettement plus jeunes que le propriétaire du chalet.

— Et puis j'ai eu la visite de David Kinn avec quelques-uns de ses amis, ajouta le présentateur quand la liste sembla complète.

Wisting ne parvint pas à dissimuler sa surprise.

— L'investisseur ?

Thomas Rønningen acquiesça. Les médias parlaient de David Kinn comme d'un acrobate de la finance, un cavalier de la faillite. Il était impliqué dans les jeux d'argent et la vente pyramidale et, quelques années auparavant, il avait été condamné pour recel après avoir prêté de grosses sommes en espèces qui s'étaient révélées émaner d'un cambriolage. Les derniers titres le disaient traqué par les recouvreurs de dettes.

— Il était invité à mon émission autour de Pâques, expliqua Rønningen. Cet été, nous avons eu quelques rendez-vous d'affaires, mais nous n'avons pas conclu de contrat.

Wisting resta sans rien dire dans l'espoir que le présentateur trouve le silence embarrassant et prenne machinalement la parole.

— Je lui ai prêté le chalet pendant quelques semaines à la fin de l'été, finit-il par dire. J'ignore s'il a eu de la visite ou si des gens ont pu y loger avec lui.

— Quelques semaines ?

— Trois. Du 4 au 25 août.

Wisting leva son stylo et inscrivit David Kinn au sommet de la page.

La liste des visiteurs était devenue longue, et un sillon s'était creusé sur le front du présentateur.

— Vous avez une idée de qui est le mort ? se renseigna-t-il.

De nouveau, il déviait la conversation.

— Nous n'avons pas d'identité sûre, dit Wisting pour rester aussi vague que possible.

Thomas Rønningen désigna le carnet d'un mouvement de tête.

— Croyez-vous que cela puisse être l'un d'entre eux ?

Wisting parcourut la liste du regard.

— Et vous ?

Le présentateur réfléchit avant de secouer la tête.

— Je crois que cela s'est produit dans mon chalet par hasard, répondit-il avec un geste de la main, comme Wisting l'avait vu faire à la télévision quand il allait changer de sujet. Ce doit être un travail difficile que vous avez, poursuivit Thomas Rønningen. Ardu. N'est-ce pas ?

— C'est ce qui le rend intéressant.

— Cela me fascine de voir de bons enquêteurs comme vous qui parviennent à voir des liens auxquels les autres sont aveugles.

Wisting comprenait pourquoi les invités se sentaient bien et s'ouvraient en présence de Thomas Rønningen. Il lui était naturel d'être le centre, le personnage principal, mais en même temps il parvenait à diriger l'attention sur son interlocuteur. Son éloquence et son charme créaient une bonne atmosphère. C'était une forme de charisme qui ne pouvait ni s'apprendre ni s'acquérir. Mais ce qu'il disait ressemblait toutefois plus à une manœuvre de détournement pour couvrir autre chose qu'à une opinion sincère.

— Où étiez-vous hier soir et cette nuit ? demanda Wisting sans entrer dans la conversation à laquelle on l'invitait.

Thomas Rønningen sourit en changeant encore de position.

— On pourrait croire que j'ai le meilleur alibi du monde, un million de téléspectateurs, mais la vérité, c'est que ce que tout le monde voit à l'écran est un enregistrement. L'émission est enregistrée dans l'après-midi, mais émise telle quelle.

— Alors où étiez-vous ?

— À la maison. Seul.

— Nous avons essayé de vous appeler, et avons même envoyé une voiture à votre porte ce matin.

Thomas Rønningen hocha la tête.

— J'avais tout débranché. Mon portable, la sonnette, la télé. Tout. Je suis rentré vers 7 heures et je me suis mis à écrire. J'ai continué jusqu'à presque 5 heures et puis j'ai plongé dans mon lit. En me réveillant, j'ai allumé mon portable, j'ai lu mes messages et je vous ai appelé.

Wisting réfléchit aux façons de vérifier son alibi. Si l'ordinateur sur lequel il avait travaillé était relié à un réseau, il y avait eu échange de données. Il ne poursuivit pas sur ce sujet et posa quelques questions de routine. Cette heure de conversation lui avait donné une image de cet homme légèrement différente de celle qu'il avait de la télévision. Thomas Rønningen avait un côté emprunté et affecté absent du personnage cathodique.

Wisting raccompagna son invité. La lumière des réverbères était mate sous la bruine.

— Où allez-vous maintenant ? s'enquit Wisting.

Thomas Rønningen remonta la fermeture éclair de son blouson et enfonça ses mains dans ses poches.

— Je voulais aller au chalet pour voir. Vous pensez que ça peut se faire ?

— Nous avons encore des techniciens sur place. Vous ne pourrez sans doute pas entrer.

— Je vais y aller et puis je rentrerai après.

Ils prirent congé d'une poignée de main. Thomas Rønningen monta en voiture et recula pour s'éloigner de la maison.

On n'arrive à rien, songea Wisting dans un brusque accès de découragement. On est au point mort, on ne sait même pas ce qu'on cherche. On se trouve dans un grand espace vide.

18

À 21 h 57, l'enquête entama sa deuxième tranche de vingt-quatre heures. Wisting conclut sa journée de travail sur une réunion avec ses enquêteurs.

Il récapitula les points principaux de l'évolution de l'affaire. Il était fatigué. Les phrases semblaient dégringoler de sa bouche – peu réfléchies, mais lourdes de contenu.

— Lieux du crime, lança-t-il à Espen Mortensen comme un mot-clef, lorsqu'il eut fini son propre résumé.

Le TIC alluma le projecteur.

— Pour l'instant, l'élément le plus intéressant est l'empreinte de pas, commenta-t-il en leur montrant des clichés des empreintes de pas ensanglantées qui pointaient vers la porte de sortie.

Les rainures des semelles se dessinaient distinctement dans la lumière oblique.

— Elle est intéressante parce qu'elle est faite dans le sang et doit provenir de la dernière personne qui est entrée dans la maison.

— Type de chaussures ?

— Nous travaillons sur la question, mais pour l'instant nous savons seulement que ce sont des chaussures de sport pointure 44.

La photo suivante parlait d'elle-même. On avait trouvé plusieurs empreintes digitales sur les montants de la porte.

— La victime portait des gants et nous ne savons pas si les empreintes peuvent appartenir au propriétaire du chalet ou à quelqu'un qui lui aurait rendu visite. Recherche dans le registre en cours.

Espen Mortensen continua et l'image d'un ticket de caisse chiffonné apparut sur l'écran. L'encre avait bavé sur le papier mouillé. Les lettres fusionnées étaient indéchiffrables.

— On l'a trouvé à côté du sentier qui mène au chalet. Il n'y est pas resté très longtemps, mais suffisamment pour être endommagé. Je l'ai mis dans le dessiccateur. Avec un peu de chance, le texte sera plus clair après dessiccation du papier.

Nils Hammer inclina la tête et observa la photo les yeux clignés.

— On dirait qu'il est écrit menu hot dog. C'est sûrement un ticket de Statoil que quelqu'un de la patrouille canine a perdu.

Son observation déclencha l'hilarité générale.

— Comment va le projet vidéo ? s'enquit Wisting.

Hammer porta son café à ses lèvres. La collecte de vidéos de surveillance relevait de sa responsabilité.

— Nous sommes en train de les récupérer, mais c'est un gros travail. Je me suis mis en rapport avec toutes les stations-service de la ville pour qu'elles n'effacent rien. Dans certains cas, les employés présents savent se servir du système de surveillance, ailleurs ils doivent attendre l'arrivée de collègues.

Il but une nouvelle gorgée de café.

— Le projet péages traîne un peu plus. Il est à l'arrêt complet.

— Ah ?

— Le registre des véhicules motorisés est fermé pour maintenance et ne sera rouvert que dans la matinée.

Wisting sentit son agacement croître. Il s'était accoutumé aux problèmes occasionnés par les systèmes informatiques dépassés de la police. Mais quand ils se trouvaient à un stade critique de l'enquête, il était difficile de rester patient.

Il passa à la suite.

Torunn Borg était allée à Oslo avec Benjamin Fjeld. Wisting décida de laisser le jeune stagiaire rendre compte de leur collaboration avec la police d'Oslo.

— Cette fois, en tout cas, le corps est en sécurité à la médecine légale. L'autopsie commencera demain matin, mais je crois que nous devons nous garder de former de grands espoirs qu'elle nous apporte des réponses. Il n'y a pas grand-chose du côté de l'examen de la voiture non plus. On a trouvé des traces de liquide inflammable, mais ce n'est pas une surprise que l'incendie ait été criminel.

— Des témoins ?

— Personne d'autre que les promeneurs qui ont prévenu la police. Nous avons parlé avec la technicienne de laboratoire qui a vu le corbillard devant le Rikshospital. Elle n'avait rien à relater au-delà de ce fait précis. Elle a vu le corbillard de côté et en partie de derrière. Elle n'a pas vu la personne qui conduisait.

— Du neuf sur le chauffeur des pompes funèbres ?

— Non, et c'est en fait un peu étrange. Il n'a pas pu simplement disparaître.

— Que faisons-nous à ce propos ?

— Nous sommes en contact avec son employeur et sa famille, et nous avons reçu un avis informel de disparition.

Wisting sentit l'incertitude autour du chauffeur susciter en lui un léger trouble lancinant. Quelque chose ne cadrait pas. Mais la journée entière avait été ainsi. Rien ne cadrait, et ils avaient passé leur temps à chercher de l'inconnu. Le mieux qu'il pouvait espérer à présent, c'était une bonne nuit de sommeil pour lui et ses enquêteurs et d'autres réponses le lendemain.

19

Wisting roulait dans la nuit. Ses pensées glissaient sur les événements des dernières vingt-quatre heures comme une ancre qui n'arrivait pas à trouver prise sur un fond sableux.

Le flot de pensées s'apaisa à l'approche de sa maison de Stavern. C'est seulement en se garant devant chez lui qu'il songea qu'il aurait dû appeler sa fille. Il resta dans la voiture pendant qu'il composait son numéro.

— Salut. Comment vas-tu ?

— Bien, répondit Line. Suzanne vient de m'appeler pour me demander la même chose. Elle espérait que tu rentrerais bientôt.

— Je m'apprête à entrer dans la maison, dit-il en sortant de la voiture. Le chalet était-il très sale ?

— Non, non. Ça sentait un peu le renfermé, mais maintenant l'odeur de savon a pris le dessus.

— Tu as parlé avec Tommy ?

— Oui, il m'a appelée ce soir.

— Que voulait-il ?

— Je ne crois pas qu'il le sache.

— Quand dois-tu reprendre le travail ?

— Pas lundi prochain, mais le suivant, mais j'ai d'autres jours de congé à prendre.

Wisting franchit la porte.

— N'hésite pas à appeler s'il y a quelque chose, conclut-il.

Suzanne vint à sa rencontre dans l'entrée.

— C'était Line ?

— Oui.

— Je viens de l'avoir. Nous avons eu une bonne conversation, mais on dirait qu'elle reste un peu sur sa réserve avec moi. Je crois que sa mère lui manque.

Wisting relâcha péniblement son souffle. Ingrid lui avait manqué à lui aussi, mais il ne l'exprimait pas tout haut. À la place, il embrassa Suzanne :

— Je suis content de t'avoir.

Il y avait de la place pour deux femmes dans sa vie, avait-il découvert. On ne pouvait pas les comparer, et, dans un sens, son amour pour l'une se superposait en partie à son amour pour l'autre. Mais en tant que mère de ses enfants, Ingrid compterait toujours plus.

Ils s'installèrent dans le salon. Suzanne était en train de lire lorsqu'il était arrivé. Un livre était posé à l'envers sur la table basse. C'était l'un de ceux d'Ingrid, de la bibliothèque du premier.

— Comment avance l'affaire ?

Wisting haussa les épaules.

— Je crois que nous sommes loin d'une percée. Mais on ne sait jamais. Tout à coup peut se produire un événement qui accélère le mouvement.

Suzanne ramena ses pieds sous elle dans le canapé.

— Tu n'as pas peur ?

— Peur de quoi ?

— De tout, l'inconnu. De ce que tu ne sais pas, mais qui t'attend.

Wisting leva encore les épaules en réfléchissant. C'était l'une des choses qu'il préférait chez Suzanne. Sa curiosité.

— Ça ne m'effraie pas. Je crois que c'est plutôt le contraire, que c'est le fait de ne pas savoir qui me pousse.

Suzanne semblait déborder d'idées et de pensées. N'ayant pas d'énergie pour une conversation profonde, Wisting changea de sujet.

— À quoi pensais-tu ?

— Quand ça ?

— Quand tu ratissais les feuilles. Tu disais que c'était tellement bien de pouvoir réfléchir.

Elle rit, comme gênée à l'idée de partager ses réflexions avec lui.

— Je cherchais un nom.

Wisting ne saisit pas tout de suite ce qu'elle voulait dire, puis il comprit. Pas plus de vingt-quatre heures auparavant, ils avaient été assis au même endroit et Suzanne avait parlé de démissionner de son emploi de bureau pour ouvrir un café artistique.

— Pour le restaurant ?

Elle acquiesça.

— Dis-moi, alors !

Elle hésita un peu :

— La paix dorée.

Wisting goûta ce nom.

— Ça convient bien pour un café artistique, conclut-il. Quand ouvre-t-il ?

— Ça n'arrivera jamais.

— Qu'est-ce qui te retient ? Tu as peur de l'inconnu ?

— C'est peut-être ça. De l'incertitude, en tout cas. Ce n'est pas précisément une branche sûre. Il me paraît plus rassurant de traiter des dossiers dans un bureau, avec un salaire fixe.

Wisting l'observa. Il comprenait difficilement que ces facteurs d'incertitude la retiennent. Elle avait vécu la guerre et fui dans un pays étranger. Dans ses études et son travail, elle avait recherché de nouveaux défis. Des défis qui n'avaient pas manqué, et elle avait rarement connu les réponses à l'avance.

— Où serions-nous si nous savions tout ce qui va venir ? interrogea-t-il. Il ne resterait plus rien. Espoir, foi et rêves n'auraient plus de sens. Je trouve que tu devrais le faire. Imagine comme ce serait bien, je pourrais avoir ma propre table d'habitué.

Les rides de sourire s'allongèrent sur le visage de Suzanne.

— Allez, allons-nous coucher, fit-elle en riant avant de se lever.

Wisting la suivit dans la salle de bains. Dix minutes plus tard, il posait la tête sur l'oreiller. L'inquiétude de ce qui allait advenir le lendemain le tint longtemps éveillé.

20

Le ciel était bas et gris, avec des rideaux de pluie et des nuages élimés par le vent.

Line referma la porte du chalet. D'ordinaire, elle n'était pas si matinale, et encore moins un jour de congé, mais elle s'était réveillée une heure auparavant et n'avait pas réussi à se rendormir.

Elle noua son écharpe autour du col de sa veste et tourna le visage vers le vent. Puis elle descendit du large balcon et emprunta le sentier côtier.

Le vent avait forci dans la nuit. Le brouillard était totalement dissipé, mais il y avait de la pluie dans l'air. Le soir précédent, elle avait écrit sept pages de ce qui allait devenir un roman policier. Elle avait parfois songé qu'il pourrait être amusant d'employer ses capacités d'écriture pour autre chose que des articles de journaux et des portraits dans la presse. D'autant qu'au-delà de la technique d'écriture, elle avait par l'intermédiaire de son père acquis une grande connaissance de l'investigation et du travail policiers.

Ç'avait commencé comme un jeu. Elle avait donné vie à un personnage principal fictif. Lui avait attribué des qualités et un physique, l'avait situé dans le temps et l'espace, et avait dépeint son environnement. Mais au bout de sept pages, tout s'était entièrement arrêté. Elle avait relu ce qu'elle avait écrit, et s'il y avait beaucoup de bon, cela manquait de structure.

Elle avait nettoyé les placards de la cuisine en réfléchissant à la construction de l'histoire. Quand elle avait jeté l'eau de lavage, ses pensées tourbillonnaient dans sa tête, mais elle était trop fatiguée pour y mettre de l'ordre. Cet afflux d'idées avait perturbé son sommeil, c'est pourquoi elle s'était réveillée si tôt. Trop de sentiments confus rôdaient pour qu'elle puisse se concentrer convenablement, et elle s'aperçut que tout revenait systématiquement à Tommy.

Elle avait déjeuné de deux biscottes et d'un café. Puis elle avait décidé de faire une grande promenade en laissant libre cours à ses pensées.

Elle était seule. Autour d'elle, la côte s'étirait dans sa grise inhospitalité. La houle se brisait sur les îlots et les écueils à fleur d'eau. Sur l'horizon gris, un cargo mettait le cap à l'ouest.

Le cri solitaire des mouettes sonnait comme un rire taquin dans le vent. De loin, elles étaient belles. Belles à voir quand elles glissaient dans les airs, mais Line savait qu'elles dévoraient tout ce qu'elles trouvaient et elle les percevait comme des charognards sales, couverts de parasites.

Le paysage passait de plages de galets à rochers et fourrés battus par les vents. Line suivit le sentier entre églantiers et prunelliers jusqu'à ce qu'il disparaisse plus ou moins sur le rocher nu.

Au fond d'une anse, un groupe de goélands faisait du vol stationnaire au-dessus d'une barque à rames abandonnée. Ils plongeaient sur l'embarcation et se bagarraient pour un butin resté à bord. Battaient des ailes en tirant sur les mêmes morceaux. Ceux qui n'avaient rien attrapé donnaient des coups de bec aux autres. Les trop petits ou trop faibles lâchaient leur prise. Les suffisamment forts engloutissaient ce qu'ils avaient arraché et devenaient encore plus forts.

Le sentier descendait vers le bateau. La présence de Line chassa les oiseaux.

L'endroit ne présentait aucune facilité pour accoster. Le petit bateau avait dû se détacher et dériver. Et il butait maintenant contre les pierres rondes.

Soudain, elle se figea. Il y avait quelqu'un à bord. Un homme était assis au fond de la barque, à moitié appuyé contre le banc de nage arrière, la tête renversée. Ses yeux avaient été becquetés. Sa bouche était béante. Son visage étroit et blême était tacheté par la mort.

21

Le premier téléphone sonna alors que Wisting remplissait sa tasse de café dans le modeste coin cuisine de la salle de réunion.

L'homme qui l'appelait se nommait Leif Malm et dirigeait l'unité de renseignement de la circonscription policière d'Oslo.

— Il se pourrait que nous ayons des informations qui vous intéressent, annonça-t-il en guise d'introduction.

Wisting regagna son bureau le téléphone à l'oreille.

— Un informateur nous parle d'une livraison de stupéfiants qui devait arriver du Danemark par voie de mer vendredi soir, poursuivit son interlocuteur d'une voix râpeuse. Le chargement devait être embarqué à proximité de Helgeroa, mais quelque chose a mal tourné. Le chef aurait perdu plusieurs millions de couronnes et l'un de ses hommes lors d'une fusillade.

Wisting s'assit. Cela ressemblait à une ouverture.

— Savons-nous qui est le chef ?

— Oui, c'est un type qui s'appelle Rudi Muller. C'est un gros poisson et il occupe une position centrale dans un réseau assez vaste qui s'est tissé autour de la vente d'armes, de la drogue et de la prostitution.

Wisting acquiesça. Il reconnaissait ce nom lu dans différents rapports de renseignement sur le crime organisé.

— Il est descendu ici en personne ?

— Non, deux hommes seraient venus en voiture pour chercher la cargaison. Nous ne sommes pas encore parvenus à les identifier.

— Savons-nous ce qui s'est passé ? Pourquoi les choses ont fini ainsi ?

— Pas vraiment. C'était un protocole fixe, qui s'effectuait depuis environ six mois. Dix kilos de cocaïne toutes les trois semaines. On dit que ça pourrait s'être su et que ce serait un vol.

Wisting jeta quelques mots sur son bloc.

— Pourrions-nous nous voir pour en parler ?

— Je pense que ce serait une bonne idée, répondit Leif Malm. Nous avons un rendez-vous avec notre source à 11 heures. Nous pouvons descendre chez vous après. Avec un peu de chance, nous aurons plus de renseignements à ce moment-là.

Ils raccrochèrent. Wisting n'était pas sûr de ce que ces nouveaux éléments impliquaient, mais il sentit l'excitation s'installer dans son ventre sous la forme d'une sensation de chatouillis. Ils étaient sur une piste.

Il restait une demi-heure avant la réunion du matin. Il entendait déjà plusieurs enquêteurs dans le couloir et avait hâte de les informer de ce nouveau développement.

Le téléphone sonna encore. C'était Line. Elle n'avait pas dit un mot qu'il perçut que quelque chose n'allait pas. Elle prit son souffle en tremblant et lâcha les mots par à-coups :

— J'ai trouvé un homme mort.

Il avait entendu ce qu'elle disait, mais la fit tout de même répéter.

— Je me promène, expliqua-t-elle. Il y a un homme mort dans un bateau. Je crois qu'il a dérivé jusqu'au rivage.

— Tu es sûre qu'il est mort ?

— Les goélands lui ont arraché les yeux.

Wisting fit un effort pour garder une voix calme.

— Explique-moi précisément où tu te trouves.

Il avait sous les yeux une carte sur laquelle était signalé le chalet de Thomas Rønningen. Il la rapprocha et l'examina pendant que Line expliquait. Le lieu de la découverte se situait juste à l'ouest du camping d'Oddane Sand. Seule la baie de Havnebukta, l'îlot Råholmen et les petites îles de Bramskjær séparaient cette nouvelle découverte de cadavre de celle de vendredi.

— OK. Reste où tu es. On arrive.

Wisting se sentait mal. Line là-bas, toute seule. L'endroit n'était pas sûr en ce moment.

22

Ils durent suivre un sentier sur quelques centaines de mètres à travers un dense bosquet d'aulnes glutineux avant d'arriver. Wisting marchait en tête. Il avait emmené Torunn Borg et Benjamin Fjeld. Depuis la voiture, il avait averti Espen Mortensen, qui viendrait ensuite avec le véhicule de scène de crime.

Line se tenait les bras croisés sur sa poitrine. Une rafale fit voleter ses cheveux, qui se remirent ensuite en ordre autour de son visage étroit. La pluie fine l'avait mouillée et elle avait visiblement froid.

Il l'attira à lui et resta à la serrer dans ses bras sans rien dire. Puis il la relâcha et frotta rapidement ses mains sur ses bras pour la réchauffer.

— Tu vas bien ?

Elle hocha la tête et il comprit que c'était vrai. Elle s'était déjà retrouvée dans des situations similaires.

Il s'éloigna de quelques pas et dirigea son regard vers la barque. Elle frottait contre les rochers lisses et se balançait en mouvements irréguliers chaque fois qu'une vague battait le rivage.

Un homme mort était adossé à l'étambot. Les exactions des goélands lui avaient laissé au visage de grandes plaies qui ressemblaient à des abcès.

L'embarcation avait pris l'eau, elle montait jusqu'aux hanches du défunt. Ce dernier portait une grande veste noire ouverte. Dessous, un pull bleu était imprégné de sang coagulé.

Wisting se retourna de nouveau vers sa fille, il aurait voulu que ce spectacle lui fût épargné. Certes, elle était robuste, mais il savait bien comment ces images pouvaient refaire irruption, même des années plus tard. Il ne comptait plus le nombre de fois où il s'était réveillé baigné de sueur, des vues bestiales sur la rétine. Des images issues de la réalité. Et Line ne se doutait pas à quel point elle allait être marquée justement par l'imprévisibilité de leur récurrence. Par la façon dont l'obscurité peut changer de caractère et devenir menaçante, par la façon dont des choses qu'on a vues peuvent trouver une nouvelle vie et grandir dans la conscience. Wisting ne le savait que trop bien.

Il s'éclaircit la voix et devint professionnel.

— Il nous faut une déposition formelle de ta part, déclara-t-il, puis, en se tournant vers Benjamin Fjeld : Tu pourrais peut-être l'accompagner au chalet ?

Le jeune policier acquiesça d'un signe de tête.

— Bien sûr.

Wisting croisa de nouveau le regard de Line.

— Ça te va ?

Elle lui sourit avec embarras.

— Mais oui.

— Et ensuite, qu'as-tu l'intention de faire ?

— Que veux-tu dire ?

— Tu veux rentrer à la maison ? Je dois travailler, mais Suzanne est là.

Line secoua la tête.

— Je reste au chalet.

Wisting ferma les yeux et secoua la tête. Il n'aimait pas l'idée que Line soit seule après ce qui s'était passé. Être ici ne constituait peut-être pas un danger physique, mais il savait quelles angoisses pouvaient se manifester à la tombée de la nuit. Il comprenait qu'elle ait besoin de temps pour digérer sa rupture avec Tommy, mais rester seule ici avec toutes ces pensées et tous ces sentiments n'était pas une bonne idée.

— Allez, viens à la maison ce soir au moins, et tu pourras dormir dans ta chambre.

— Je me plais ici, répondit-elle avec un regard qui indiqua à son père qu'il était inutile d'essayer de la convaincre.

Encore une qualité héritée de sa mère, songea Wisting en secouant doucement la tête. Il la regarda avec insistance et s'assura qu'elle savait qu'elle pouvait changer d'avis à tout moment et qu'il était disponible au téléphone vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Line lui sourit, l'embrassa furtivement et resserra sa veste autour d'elle. Elle avait l'air déterminée, et reconnaissante.

Benjamin Fjeld la laissa passer devant lui. Wisting les suivit du regard jusqu'à ce qu'ils disparaissent derrière la pointe. Puis il se tourna vers la mer. Le vent lançait des rafales nerveuses sur le rivage et secouait le bateau. L'homme à la poupe de la barque suivait avec raideur les mouvements de l'embarcation.

— Qu'en penses-tu ? demanda Torunn Borg.

— Il y a un lien. Ce n'est pas possible autrement.

Sur le sentier arrivait Espen Mortensen. Il posa son sac à dos sans rien dire et resta à observer le mort.

— Je crois que je reconnais ces bottes. Ce sont les mêmes empreintes qu'à l'intérieur du chalet où nous avons trouvé le corps.

Wisting s'approcha et resta en équilibre sur un bloc rocheux glissant. La botte de l'homme mort émergeait de l'eau trouble au fond du bateau. Il n'avait pas étudié les photos des lieux du crime, mais le motif des semelles était grossier et semblait caractéristique.

— Les empreintes dans le sang ?

— Non, juste dans le salon. Les empreintes dans le sang sont celles d'une basket ou quelque chose comme ça. J'aurai peut-être une réponse sur le type de chaussures dans la journée.

Torunn Borg vint rejoindre Wisting sur les rochers glissants.

— D'où vient tout ce sang ?

Torunn Borg faisait référence au pull qui en était imprégné. Chaussé de grandes bottes en caoutchouc, Espen Mortensen barbota dans l'eau en longeant le flanc du bateau.

— Les blessures de son visage sont l'œuvre des goélands. À l'abdomen, elles sont plus étendues.

Torunn Borg fit encore un pas vers le bateau en prenant appui sur Wisting.

— Est-ce un pistolet ?

Elle désignait un objet sous l'eau entre les lattes du fond du bateau. Mortensen s'appuya sur le franc-bord, se pencha en avant et cligna les yeux pour mieux voir l'eau sale avant de confirmer la présence d'une arme à bord.

— Les douilles que nous avons trouvées près des chalets étaient de calibre 38. Cette arme-ci est plus petite. Un calibre 22, probablement.

Il remonta sur le rivage, ouvrit son sac à dos et en tira un appareil photo. Wisting et Torunn Borg s'écartèrent afin de ne pas le déranger.

— Le bateau n'est pas immatriculé, commenta le technicien de scène de crime. Pas de moteur ni d'avirons. Je me demande ce qu'il faisait sur l'eau, au juste.

Wisting leva le regard. Au-dessus d'eux, les goélands volaient en cercles bas. La mer se confondait avec le ciel gris. L'horizon était gommé.

— Que faisons-nous du bateau ? s'enquit-il.

— Nous allons demander aux sauveteurs en mer de le remorquer jusqu'au port le plus proche. Et puis nous pourrons le hisser sur un camion-grue et le ramener.

— Avec l'homme à bord ?

— Je crois que c'est le plus simple. Je vais d'abord faire quelques examens sur place. Il a passé toute la nuit ici, je ne pense pas qu'une telle opération puisse être préjudiciable.

Wisting approuva silencieusement son évaluation. Puis il remonta le col de sa veste, tourna le dos à la mer et partit vers sa voiture.

23

Line ouvrit la porte du chalet et ils entrèrent.

— Il faut juste que je me change, prévint-elle en se dirigeant vers la chambre à coucher.

Benjamin Fjeld referma la porte du chalet et regarda autour de lui.

— Il fait froid ici. C'est coquet, mais il fait froid.

Line entra dans la grande chambre et ôta ses vêtements mouillés. Sa peau se hérissa sur sa poitrine et le long de ses bras nus. Elle trouva des vêtements de sport, les enfila et retourna dans le salon.

Accroupi devant la cheminée, Benjamin Fjeld empilait du petit bois dans l'âtre.

— Ça ne vous dérange pas ?

Il attrapa une boîte d'allumettes sur le manteau de cheminée.

— Oh, non. Super. Je ne l'ai pas encore testée, donc il faut vérifier la trappe et tout.

— Depuis combien de temps êtes-vous là ?

Il frotta une allumette.

— Je suis arrivée hier.

— C'est votre chalet ?

— Celui de papa, rectifia-t-elle en souriant. Il vient de le reprendre, c'était celui de son oncle.

— Vous habitez ici toute seule ?

— J'habite à Oslo, mais je suis venue décompresser quelques jours.

Le feu trouva prise dans le petit bois sec. Benjamin Fjeld ajouta deux grosses bûches de la corbeille de bois et s'installa dans un fauteuil placé près de la fenêtre.

Line alla dans la cuisine.

— J'ai besoin d'une boisson chaude. Vous voulez un thé ?

— Oui, s'il vous plaît.

Line lui lança un regard à la dérobée pendant qu'elle remplissait la bouilloire d'eau. Il avait son âge. Grand, large d'épaules. Ses cheveux foncés étaient peut-être un chouia trop courts à son goût, mais ils mettaient en valeur ses traits purs, sculpturaux. Elle se prit à penser qu'elle ne s'était pas maquillée, qu'elle n'avait même pas pris de douche ni fait ses ablutions avant de partir en promenade.

— D'où êtes-vous ?

— De Bjørkelangen. C'est un petit patelin tout à l'est de l'Akershus.

Line savait où c'était. Elle y était allée pour le journal dans le cadre d'une affaire de disparition l'année précédente. C'était un village forestier idyllique.

— Vous travaillez ici depuis longtemps ?

— Bientôt deux ans. Après l'école de police, j'ai commencé à Oslo, mais ensuite j'ai postulé ici. Ma famille y passe ses vacances en caravane depuis toujours.

— Et vous vous y plaisez ?

— J'aime ce paysage ouvert. Là d'où je viens, c'est surtout de la forêt.

— Oui, ce paysage me manque, renchérit Line en souriant. Oslo est si grande et étrangère. Vous ne trouvez pas ?

Il acquiesça en souriant.

— Bon, en fait, c'est moi qui suis censé poser les questions, là.

Elle eut un petit rire et s'installa en face de lui. Le feu de cheminée lui chauffait le dos.

— Désolée. C'est une vieille habitude. C'est en quelque sorte mon travail aussi. Je suis journaliste.

Il fit un signe de tête et elle comprit que la profession de la fille du patron était de notoriété publique. En même temps, elle songea qu'il lui fallait avertir la rédaction de la découverte du corps. La nouvelle n'était pas encore sortie et ils pouvaient être les premiers sur le coup. Elle devrait prendre son appareil photo et retourner là où elle avait trouvé le corps avant qu'il soit trop tard.

— Mais j'ai bien peur de ne pas avoir grand-chose à vous raconter, poursuivit-elle. J'ai trouvé un homme mort dans un bateau, et c'est tout.

Benjamin Fjeld avait sorti un petit bloc-notes et l'ouvrit sur une page blanche.

— Avez-vous croisé des gens ?

Elle secoua la tête.

— Les promeneurs sont nombreux ici, mais il était trop tôt et il faisait trop mauvais.

— Avez-vous vu d'autres gens depuis votre arrivée ?

Line avait oublié l'homme aux jumelles qu'elle avait vu la veille et elle hocha vigoureusement la tête lorsqu'il lui revint à l'esprit.

— C'était assez frappant, conclut-elle après avoir parlé de l'homme à Benjamin Fjeld. Je ne sais pas ce qu'il regardait.

Benjamin Fjeld prit des notes, leva le regard et le porta au-delà d'elle.

— L'eau bout, déclara-t-il en pointant le doigt vers la cuisine.

— Ah oui.

Line se leva, remplit les tasses à demi et les rapporta sur la table basse. Benjamin Fjeld prit sa tasse et la porta délicatement à sa bouche. Son cou noueux se rétracta quand il déglutit. Puis il se leva, passa devant elle et jeta une bûche dans la cheminée. Le feu se raviva. Quand il se rassit, la lueur des flammes joua dans ses iris. Ils étaient marron et tout sombres contre les pupilles.

Il cligna des yeux et retourna à son bloc-notes.

— À quoi ressemblait-il ?

— Hmm ?

— L'homme aux jumelles. À quoi ressemblait-il ?

— Je ne l'ai vu que de loin. Il portait un manteau de pluie noir, un grand qui lui arrivait aux genoux, et des bottes en caoutchouc.

— Avait-il un couvre-chef ?

— Un suroît à l'ancienne.

Elle se souvint d'autre chose.

— Son véhicule devait être garé sur la place, dit-elle en montrant la direction dans laquelle elle avait garé sa propre voiture. Il y avait en tout cas un grand utilitaire sale. Un Transporter ou quelque chose comme ça.

Benjamin Fjeld lui posa quelques questions supplémentaires et la pria de décrire le véhicule. Puis il posa son bloc-notes.

— Combien de temps allez-vous rester dans ce chalet ?

— Environ une semaine.

Il se leva.

— Bon, je vais rentrer. Appelez-moi, ou votre père, si autre chose vous revient.

Il déposa une carte avec son nom et son numéro de téléphone.

— Ou si l'homme aux jumelles reparaît, ajouta-t-il.

Line laissa la carte, rassembla les tasses dans lesquelles ils avaient bu et les déposa dans l'évier.

— Je vais vous raccompagner.

— Ce n'est pas la peine, dit-il en enfilant son blouson.

Line tira son appareil photo du sac qui était pendu à un crochet à la porte.

— Je ne pense pas que mon directeur de l'information soit de cet avis, rétorqua-t-elle dans un sourire.

24

La réunion des enquêteurs était reportée à leur retour à tous. Le seul qui manquait à l'appel était Espen Mortensen.

Wisting avait informé Christine Thiis du coup de fil de la police d'Oslo. Il ouvrait maintenant la réunion générale avec cette même information.

— Leif Malm du service de renseignement va venir dans la journée avec l'agent traitant. Je veux Christine Thiis et Nils Hammer avec moi à cette réunion.

L'atmosphère autour de la table se trouva soudain empreinte d'optimisme. Les enquêteurs livraient leurs observations et réflexions sur la possibilité qu'une transaction de stupéfiants ratée s'inscrive dans le cadre d'investigation déjà posé.

— Et puis nous avons l'événement du jour, poursuivit Wisting en tournant les pages de son carnet. La découverte d'un nouveau corps.

Benjamin Fjeld l'aida à allumer le projecteur. Wisting désigna le site sur la carte qui apparaissait sur l'écran.

— À vol d'oiseau, c'est à moins de trois kilomètres du chalet où a été découvert le premier corps. Temps et lieu font que nous avons toute raison de croire à un lien. Et puis le motif des semelles correspond aux empreintes à l'intérieur du chalet.

— Sait-on de qui il peut s'agir ? demanda un enquêteur.

Espen Mortensen entrait dans la salle et Wisting lui renvoya la question.

— Non, répondit-il en se postant en bout de table. J'ai regardé dans ses poches sans rien trouver qui nous aide. Il n'avait sur lui qu'une seule chose.

Le technicien s'avança et posa une pochette scellée transparente sur la table.

— Une photo.

Wisting se pencha en avant et prit le sachet. Une femme. C'était une photo un peu plus grande qu'une photo d'identité ordinaire, avec des taches d'humidité. Le sourire de la femme découvrait des dents légèrement bousculées. Elle avait aux alentours de vingt-cinq ans, des joues rondes et un peu trop de rouge à lèvres. Ses cheveux blonds se répandaient en grandes boucles sur ses épaules.

— Une petite amie ? proposa-t-il en faisant circuler la photo.

— Peut-être.

Espen Mortensen rejoignit Hammer et lui succéda auprès de l'ordinateur connecté au projecteur.

— Je viens d'ajouter une autre photo, qui est très intéressante.

Les participants de la réunion se tournèrent vers l'écran. Wisting reconnut le ticket de caisse de la veille qu'on avait trouvé au bord du sentier menant aux chalets. La veille, l'encre qui avait bavé était illisible. Aujourd'hui, sur le ticket lyophilisé baigné d'une lumière bleu cru, le texte restait difficile à lire, mais il était déchiffrable.

C'était un ticket de caisse de la station Esso de la bretelle de l'E18 qui descendait à Larvik. Quelqu'un avait acheté un menu hot dog et un paquet de pastilles Dent.

— Aucun d'entre nous ne l'a perdu, poursuivit Mortensen, en pointant du doigt le ticket sur l'écran. Il est daté de vendredi soir à 20 h 49, soit une petite heure avant qu'on nous avertisse du meurtre.

— Ce doit être le meurtrier ou la victime ! conclut Hammer.

L'imposant enquêteur se leva et se dirigea vers la sortie.

— J'ai un DVD du système de surveillance de cette station-service dans mon bureau.

Wisting s'adossa à son siège. Il aimait ce sentiment de satisfaction que procurait le fait de voir des pièces s'imbriquer.

— OK, reprit Mortensen. En attendant des images de l'auteur du crime : j'ai pu établir que le motif de semelle imprimé dans le sang provenait d'une chaussure Nike.

Il cliqua sur un dossier du réseau et afficha la photo d'une basket en cuir blanc. L'arc du logo de Nike se dessinait en bleu sur les côtés.

— Une Nike Main Draw pour homme, expliqua Mortensen. La même empreinte a été trouvée dans au moins un autre chalet.

— Lequel ?

— Le plus proche, mais il nous reste des piles de transferts d'empreintes à examiner. Je serais tenté de croire qu'on la retrouvera ailleurs.

— Quoi qu'il en soit, il y a de grandes chances que l'auteur du crime s'en soit débarrassé, estimait Torunn Borg. Elles ont dû être maculées de sang.

Wisting l'approuva, en s'abstenant de faire remarquer que les déclarations de Christine Thiis à la conférence de presse avaient pu être préjudiciables.

Nils Hammer revint en brandissant le DVD au-dessus de sa tête. Il le mit dans l'ordinateur et le logiciel de lecture démarra. Les images étaient d'une netteté et d'une clarté exceptionnelles. En bas, un texte indiquait la date et l'heure. Nils Hammer avança en marche rapide.

— Nous ne savons pas si les horloges de la caisse et de la vidéo sont synchrones, rappela Mortensen.

— Alors gardons à l'œil tous ceux qui mangent des saucisses.

Seul le bourdonnement du projecteur au plafond troublait le silence qui s'installa dans la pièce. Le compteur du film de surveillance passa 20 : 45.

Deux minutes plus tard, un homme trapu avec une calvitie et des lunettes à monture fine entrait dans le magasin. Il échangeait quelques mots avec la fille au comptoir, prenait une boîte de pastilles sur le présentoir et tirait un portefeuille de sa poche arrière. La fille au comptoir prenait son billet et lui rendait la monnaie avec le ticket de caisse. L'homme mettait les pièces et le ticket dans la poche latérale de sa veste tandis que la fille se dirigeait vers le comptoir de service, mettait une saucisse dans un petit pain et la lui tendait.

Hammer figea l'image au moment où l'homme ouvrait la bouche pour prendre sa première bouchée.

— C'est Jostein Hammersnes, déclara Benjamin Fjeld.

— Qui ?

— Un autre propriétaire de chalet cambriolé. Je l'ai entendu hier. Il est arrivé à son chalet juste après 9 heures vendredi soir. Il passe par le même sentier, mais n'avait rien vu ni entendu. Toute la scène a dû se terminer avant son arrivée.

— Voie sans issue, conclut Hammer en éteignant le lecteur. Mince.

— Comment va le projet péages ?

— Les systèmes vont bientôt être remis en route.

Hammer se rassit à la table de conférence et feuilleta ses notes.

— En fait, il est plus facile d'obtenir une réponse de l'étranger que de nos propres systèmes de données.

Il sortit un document imprimé.

— Carlos Mendoza, fit-il en tournant la page. L'abonnement espagnol du téléphone qu'on a trouvé près des chalets a été ouvert à Malaga, dans un café Internet qui fait aussi supérette. Le propriétaire a été incarcéré le mois dernier et il est soupçonné de complicité d'escroquerie et vols d'identités. La police espagnole pense que nos abonnements au nom de Carlos Mendoza ne sont que deux des nombreuses fausses identités qu'il a vendues à des criminels. Les Espagnols ne sont pas optimistes quant à la possibilité de retrouver l'usager réel. Le téléphone avec lequel communique le nôtre est éteint. Le dernier usager enregistré est ici chez nous.

C'était encore une voie sans issue, constata Wisting, qui expédia son regard de l'autre côté de la fenêtre. Le vent soufflait toujours, mais les nuages de pluie avaient disparu.

La photo de la femme aux cheveux bouclés blonds avait fait le tour de la table. Il la saisit et se leva.

— Je veux savoir qui c'est, déclara-t-il en la lâchant devant Torunn Borg. Cette femme signifiait quelque chose pour l'homme qui portait la photo. Je veux lui parler. Elle pourrait détenir les réponses que nous recherchons.

25

Les photos de l'homme dans la barque avaient été enregistrées dans un dossier à part de l'espace électronique commun. Les gros plans montraient que son visage avait été largement tailladé par les becs et les griffes des oiseaux. Mais malgré les blessures, les gens qui l'avaient connu de son vivant l'auraient reconnu.

Il avait autour de la trentaine et était chétif, avec un petit visage au front bas, aux mâchoires étroites et au menton carré souligné d'un bouc clair.

Wisting se demandait ce que les yeux qui n'y étaient plus avaient regardé il n'y a pas si longtemps. Quand avait-il regardé la femme de la photo pour la dernière fois ? Combien de fois avait-il ri, en ignorant tout des secondes et des heures de ses derniers jours qui s'égrenaient ? Et qu'avait-il vu quand la vérité, finale et irrévocable, lui était apparue ?

Il ferma le fichier, souleva le combiné du téléphone et composa le numéro de sa fille.

— Tu veux me gronder ? fit-elle en décrochant.

— Pourquoi donc ?

— Tu n'as pas vu sur Internet ?

Wisting cliqua jusqu'à l'édition en ligne de VG. Une photo de la barque entre les rochers illustrait le titre principal. Des policiers en tenue étaient arrivés sur le site après le départ de Wisting et la vedette de sauvetage était en train d'amarrer la barque pour la remorquer. Le nom de Line suivait discrètement la légende, mais on avait eu le tact de ne pas le mettre en vignette.

Souvent, Wisting voyait des témoins ou d'autres personnes impliquées dans des affaires pénales se laisser tenter par les honoraires qui récompensaient les tuyaux à la presse et prendre contact avec les grands quotidiens. Quant à Line, elle ne faisait que son travail.

Elle l'avait aidé à mesurer l'importance vitale pour la police de faire preuve d'ouverture, de franchise et de responsabilité à l'égard de la presse : une bonne communication médiatique était la voie à suivre pour limiter les critiques. De nombreuses entreprises et organisations travaillaient dur pour assurer leur visibilité dans les médias. La situation de la police était différente. Elle était pourvoyeuse principale de sujets d'actualité. Ce qui lui donnait une bonne possibilité de diriger l'information. Les policiers devaient bien sûr tenir compte de leur devoir de réserve et de la loi sur la protection des personnes, mais ils devaient apprendre à envisager les médias davantage comme des partenaires dans la communication avec le public.

— Comment vas-tu ? s'enquit-il tout en parcourant l'article.

Le journal récapitulait bien l'affaire. La découverte d'un nouveau corps à Larvik dimanche matin était corrélée à celle de la victime encagoulée dans le chalet du célèbre animateur Thomas Rønningen le vendredi.

La police ne connaissait pas l'identité de cette nouvelle victime de meurtre et demeurait dans l'incertitude quant à celle de la première. Le travail d'identification était devenu considérablement plus ardu après le vol et l'incendie du corbillard qui devait transporter le corps à l'institut médico-légal.

— Je vais bien, assura sa fille. Ne te fais pas de souci pour moi.

— Comment s'est passé l'interrogatoire ?

— Ce n'est pas la première fois que ça m'arrive.

— Mais ça s'est bien passé ?

— Mais oui. Il est très sympa, celui qui m'a parlé.

— Benjamin. Oui, il est doué.

— Je crois qu'il était un peu fâché que j'appelle la rédaction.

— Ça peut se comprendre.

— Vous avez trouvé qui c'était ? L'homme qui était à bord ?

Wisting rit.

— Je peux t'envoyer un communiqué de presse quand nous en saurons davantage.

Il changea de sujet.

— Tu veux venir à la maison cet après-midi pour dîner avec Suzanne et moi ?

— Tu as le temps ?

— Je vais le prendre.

— OK, mais je reviendrai ici après.

Ils convinrent d'une heure et raccrochèrent.

Benjamin Fjeld l'avertit de sa présence dans la pièce en toquant légèrement à la porte ouverte. Wisting lui fit signe d'entrer.

Le jeune policier lança un regard sur l'écran dont la majeure partie était occupée par la photo que Line avait prise du site de découverte du corps. Il sembla embarrassé et détourna le regard.

Wisting s'interrogea sur l'opportunité de s'exprimer sur le métier de journaliste de sa fille, mais attendit à la place de savoir ce que Benjamin Fjeld voulait.

— Je crois que nous avons retrouvé le propriétaire du bateau, annonça-t-il en montrant l'écran de la tête.

— Raconte.

— Je viens de recevoir un appel d'Ove Bakkerud.

Wisting acquiesça. Ove Bakkerud était l'un des plus proches voisins de Thomas Rønningen et l'homme qui les avait appelés pour leur annoncer qu'il avait trouvé un corps.

— Il a vu l'article sur Internet et pense que c'est son bateau. Il était amarré à un ponton en bois en contrebas de son chalet. Il n'est pas allé voir s'il y était encore, mais croit donc le reconnaître.

Wisting attrapa un stylo bille, le mit dans sa bouche et le mordit.

— C'est sensé, observa-t-il en se figurant l'un des protagonistes des événements sautant à bord du premier bateau venu et s'enfuyant dans l'obscurité.

Les blessures qui lui avaient été infligées ne lui avaient laissé aucune chance de revenir sur la terre ferme.

— Le vent soufflait de l'est, enchaîna Benjamin Fjeld. Ça concorde bien avec le site de la découverte.

Wisting sortit le stylo de sa bouche et coucha quelques mots-clefs de leur conversation.

— Bien bossé, fit-il d'un ton appréciateur. Tu t'occupes du suivi ?

— Oui, nous avons encore des techniciens sur place. Je vais leur demander d'aller vérifier le ponton.

Benjamin Fjeld s'apprêtait déjà à quitter la pièce.

— Et puis je pensais demander aux maîtres-chiens si ça pouvait recouper leurs trouvailles.

Wisting put se consacrer aux documents de l'affaire pendant deux minutes sans être dérangé, avant d'être interrompu par le téléphone.

L'homme au bout du fil commença la conversation par un soupir.

— C'est Anders Hoff-Hansen.

Wisting reconnut le nom et le ton légèrement impertinent du médecin légiste.

— Vous avez fini l'autopsie ?

— Nous avons ouvert et fermé le corps. Mais quelque chose ne cadre pas.

— Que voulez-vous dire ?

— J'ai examiné les photos de la scène de crime et lu les rapports de votre technicien, et la seule conclusion que j'arrive à tirer, c'est que nous avons autopsié un autre corps que celui qui est décrit.

Wisting eut une sensation glaçante le long de l'échine. Il laissa le légiste continuer.

— Le corps est très brûlé, avec calcination de la peau et des tissus dermiques, mais je ne trouve aucune des lésions externes de l'abdomen que suggèrent les photos de la scène de crime. En revanche, les tissus de la nuque et du cou sont largement endommagés. C'est là que se situe la cause du décès. Un projectile est entré et a traversé le corps.

— Un tir dans la nuque ?

— Très clairement. Je trouve un orifice d'entrée, un canal de tir et un orifice de sortie. Il s'agit donc d'un autre corps que celui décrit dans vos rapports. La taille et le poids ne semblent pas correspondre non plus. Le corps de l'incendie est plus petit.

— Comment est-ce possible ? fut tout ce que Wisting parvint à dire, même si le lien logique et l'explication lui étaient déjà apparus.

— Vous auriez bien sûr dû y penser plus tôt, mais il existe manifestement une possibilité que ce soit le chauffeur que nous avons autopsié, et pas le corps initial.

— Qu'est-ce qu'on fait ?

— Ça dépend surtout de vous, mais nous avons prélevé des échantillons de tissu pour l'ADN et fait une radio des dents, donc il pourrait être opportun de vous procurer des échantillons de référence et le dossier dentaire du chauffeur. Tout cela, c'est la cellule d'identité judiciaire de Kripos qui s'en occupe.

Le légiste promit de faxer son rapport d'autopsie préliminaire avec un résumé de ses conclusions et ils raccrochèrent. Wisting n'attendit pas l'arrivée du fax pour aller trouver Christine Thiis.

La jeune substitut du procureur raccrocha son téléphone au moment où Wisting s'asseyait en face d'elle.

— Je suis désolée pour les empreintes de pas sur les lieux du crime. Je n'aurais jamais dû en parler.

Wisting balaya la chose et lui rapporta sa conversation avec le médecin légiste.

— Tu es en train de me dire que quelqu'un a tué le chauffeur et échangé les corps ? demanda-t-elle horrifiée. Mais ça veut dire que nous avons trois meurtres.

Wisting le lui confirma. Il n'avait jamais entendu parler d'une histoire pareille, mais ne voyait pas d'autre explication. De toute évidence, ils avaient affaire à un personnage exceptionnellement calculateur et dangereux.

Ce constat correspondait bien au portrait que le directeur du service de renseignement de la police d'Oslo avait brossé de Rudi Muller. Cynique, froid et déterminé. Wisting sentit son échine se glacer encore. Dorénavant, ils allaient devoir faire bon usage de leur temps. Il ne fallait pas perdre la tête. Pas laisser la peur prendre l'ascendant.

26

Leif Malm était un homme tonique au visage robuste et aux traits lourds. Il portait un blazer sombre et une chemise claire à col empesé.

Ils avaient à peu près le même âge. Wisting l'avait vu s'exprimer au nom de la police d'Oslo dans quelques interviews télévisées et dans la presse.

Leur rencontre lui confirma l'impression qu'il avait eue d'un dirigeant autoritaire. Malm prit la parole dès qu'ils furent réunis autour de la table de conférence et leur présenta l'homme qui l'accompagnait. Petter Eikelid avait environ trente ans et c'était un policier d'assez petite taille. Il mastiquait un chewing-gum la bouche fermée. Il les salua d'un mouvement de tête qui fit tomber sa mèche sombre dans ses yeux. Son regard ne croisa pas celui de Wisting, mais papillota ailleurs.

— Nous enquêtons depuis longtemps sur des cercles à l'origine de l'importation en Norvège de relativement grandes quantités de cocaïne, poursuivit Malm. Dans le cadre de leur système actuel, nous avons toute raison de croire qu'ils en ont importé près de cent kilos depuis mai. Le chef s'appelle Rudi Muller.

Petter Eikelid ouvrit le dossier devant lui sans rien dire. Il présenta une photo de surveillance d'un homme de taille moyenne, trapu, qui approchait de la quarantaine. Il portait une chemise en lin claire largement ouverte sur son torse où brillait une épaisse chaîne en or. Il avait un sourire qui ne faisait que soulever le coin des lèvres tandis que le reste de son visage semblait impassible. Ses cheveux épais et noirs étaient peignés en arrière et sa façon de plisser les yeux face au soleil évoqua à Wisting une panthère somnolente ou un autre grand félin dangereux qu'on aurait réveillé au mauvais moment.

— Cent kilos, ça rapporte gros, commenta Nils Hammer.

Leif Malm acquiesça.

— Le prix au détail de la cocaïne varie suivant son degré de pureté. On considère que le prix standard au gramme se situe entre deux et quatre cents couronnes.

Wisting fit le calcul dans sa tête. Cent kilos signifiaient entre vingt et quarante millions de couronnes de recettes.

— L'argent est blanchi dans le secteur de la nuit puis réinvesti dans des restaurants et des bars et dans l'immobilier, continua Leif Malm. Depuis trois semaines nous avons une source proche de Rudi Muller et nous nous sommes fait une idée de la façon dont l'organisation opère et fonctionne. Le commerce de cocaïne ne constitue qu'une dimension de l'activité. Ils vont en chercher dix kilos toutes les trois semaines. Les cargaisons sont fournies par des contacts de Rudi Muller en Europe du Sud et acheminées par des bateaux qui traversent le Skagerrak depuis le Danemark.

— Ça cadre bien avec notre piste espagnole, commenta Hammer en rendant brièvement compte du portable qui avait été découvert près de la scène de crime.

— C'est aussi ce que nous savons des opérations, confirma Leif Malm. Les rendez-vous sont pris à l'avance et, quand la livraison arrive, des messages courts sont adressés sur des téléphones qui ne peuvent pas être tracés. La drogue est débarquée et le règlement en espèces embarqué.

Wisting reconnaissait ce modèle de contrebande. C'était ainsi que la majeure partie du haschich trouvait le chemin de la Norvège à ses débuts dans la police près de trente ans auparavant. À l'époque, on utilisait des bateaux de pêche, aujourd'hui, le convoyage s'effectuait probablement par grandes vedettes rapides qui pouvaient traverser le détroit entre Danemark et Norvège en quelques heures.

— Mais vendredi, quelque chose s'est donc mal passé, commenta-t-il pour en venir aux faits.

Lèvres pincées, Leif hocha la tête.

— Petter Eikelid a eu un rendez-vous avec son informateur ce matin.

Le jeune policier cessa de mâcher.

— En fait, nous ne savons pas ce qui s'est passé, dit-il, prenant la parole pour la première fois depuis le début de la conversation. Nous savons juste que l'argent et la drogue ont disparu, et que deux hommes sont morts.

Wisting tourna son regard vers Leif Malm.

— Vous m'avez dit au téléphone que Rudi Muller avait perdu un homme.

Petter Eikelid répondit à sa place :

— Il y en a un qui n'était pas sur le bateau du retour au Danemark. La source suppose que l'homme qu'on a trouvé dans la barque ce matin était le Danois manquant.

— Je ne vous suis pas tout à fait, reconnut Christine Thiis. Des hommes arrivent-ils en bateau du Danemark avec dix kilos de cocaïne tandis que deux hommes viennent d'Oslo avec l'argent pour récupérer la drogue ?

Elle illustra la scène en posant ses mains écartées sur la table et en les rapprochant jusqu'à ce qu'elles se rencontrent juste devant elle.

— Et puis quelque chose dérape. Il y a des tirs, nous trouvons deux corps, et l'argent comme la drogue ont disparu.

Leif Malm lui fit un sourire doucereux.

— Nous-mêmes et Rudi Muller pensons qu'il s'agit d'un vol. Que quelqu'un a découvert cet arrangement et filé avec l'argent et la drogue.

Le café avait fini de passer, Nils Hammer se leva pour aller chercher la cafetière.

— Combien ? demanda-t-il en distribuant les tasses.

— Deux millions de couronnes, mais Rudi est tenu responsable pour la drogue aussi.

— Comment ça ?

— Les gens qui tirent les ficelles en Europe considèrent qu'ils ont livré la drogue, sans recevoir le règlement.

— Avons-nous une idée de l'identité du voleur ?

Petter Eikelid tira un paquet de chewing-gums de sa poche, en fit sortir un et le mit dans sa bouche.

— Non, répondit-il abruptement.

Hammer se rassit.

— Rudi Muller doit tout de même avoir une idée de l'origine de la fuite ?

— Il s'escrime à la découvrir.

— Avons-nous des informations sur qui est descendu chercher la drogue ?

— Nous pensons savoir qui a été tué.

Petter Eikelid posa une photo signalétique d'un jeune homme aux yeux ronds. Il était pâle avec de l'acné sur les joues et le menton.

— C'est Trond Holmberg, commenta l'enquêteur. Le petit frère de la copine de Rudi. Il ne s'est pas manifesté depuis vendredi matin, où il était avec Rudi au bar du Shazam Station.

Wisting sentit un nœud lui serrer soudain le diaphragme. Le nom du restaurant dont Tommy était l'un des propriétaires le heurta comme un coup de poing. La bouche sèche, il avala une gorgée d'eau.

— Le Shazam Station ? demanda Christine Thiis.

— C'est l'un des restaurants dont Rudi Muller est copropriétaire, expliqua Petter Eikelid. Si Holmberg est identifié comme le corps brûlé du corbillard, nous aurons bien progressé.

Wisting sentit sa gorge s'épaissir ; son toussotement rendit sa voix plus rauque encore.

— Ce n'est pas Holmberg.

Il déglutit et exposa ce qu'il avait appris de l'autopsie. Selon toute vraisemblance, le corps du corbillard était celui du chauffeur.

Wisting respirait péniblement, il frotta ses paumes l'une contre l'autre, ne percevant de la conversation de ses collègues qu'un bourdonnement tandis qu'il essayait de mettre de l'ordre dans ses pensées. Rudi Muller était copropriétaire du Shazam Station, le restaurant dans lequel avait aussi des parts l'homme qui jusqu'à la veille avait vécu avec sa fille. En d'autres termes, Tommy était associé avec l'homme qui apparaissait à présent comme le personnage principal d'une grosse affaire de meurtre.

Il jura à part soi. Où avait-il eu la tête ces dernières années ? Il avait choisi de ne pas se mêler de la liaison que sa fille avait avec ce Danois du même âge qu'elle. Même s'il connaissait son passé et son casier judiciaire. Il avait décidé de ne rien dire, au moins le temps de voir comment leur relation évoluait. Une fois cette relation bien établie, il était resté coi. Il lui répugnait fortement d'intervenir dans la vie amoureuse de Line.

Il dut se concentrer pour ne pas laisser paraître son trouble. Il avait vécu suffisamment longtemps pour savoir qu'il n'était pas inutile de prêter l'oreille à son intuition. C'était l'intuition qui le pilotait dans les affaires graves. À présent, il s'agissait de sa propre fille, la personne la plus importante de sa vie. Wisting se maudit lui-même et son incurie. Par crainte d'éloigner sa fille, il avait tu le fond de sa pensée sur sa relation avec Tommy. Il l'avait laissée vivre sa vie et voilà qu'il se retrouvait détenteur de renseignements dont il se serait bien passé. Et taraudé par l'inquiétude quant au bien-être de sa fille.

Les premiers temps, il avait régulièrement recherché le nom de Tommy dans les registres, sans rien trouver. Faisant plus ample connaissance avec lui, il avait constaté que Tommy avait aussi des qualités dont il comprenait que Line les apprécie. Tommy était attentif et prévenant, il s'était révélé être un bon interlocuteur, qui écoutait et réfléchissait. Mais Wisting avait été naïf. Il avait pourtant des années d'expérience et aurait dû être le premier à savoir que les criminels aussi avaient des qualités. Ce qu'il entendait là jetait toutefois sur Tommy Kvanter une toute nouvelle lumière. Tremper dans la petite criminalité à un stade précoce de la vie, c'était une chose. Être en cheville avec certains des plus grands criminels d'Europe en était une autre. La seule idée que Line fraye avec des gens si dépourvus de scrupules le rendait malade. Ce n'était pas là un jeu inoffensif.

Il avala péniblement sa salive et se força à participer de nouveau à la conversation.

— Permettez-moi simplement de mentionner que ces éléments nous apportent une explication rationnelle des événements, dit-il en tâchant d'articuler une hypothèse qui s'était développée parallèlement à ses préoccupations personnelles. Rudi Muller sait comment la police travaille. Il savait que si le corps était identifié comme celui de Trond Holmberg, nous établirions une corrélation directe avec lui. Le lien, c'était le corps, or nous avons révélé que la victime était masquée et qu'il nous fallait attendre l'autopsie pour pouvoir nous prononcer sur son identité. La télévision a même diffusé des images du corbillard quittant les lieux du crime. Nous lui avons facilité la tâche.

— C'était tout de même un très gros risque à courir, estima Christine Thiis.

— Le mode opératoire est tout à fait typique de Rudi Muller, rétorqua Petter Eikelid.

— Et l'autre personne qui était du voyage ? demanda Nils Hammer. L'indic a-t-il des informations à son sujet ?

— Pas pour l'instant. Il va sans doute voir Rudi Muller ce soir. Nous en saurons peut-être davantage à ce moment-là.

— Pourquoi la drogue a-t-elle été débarquée chez nous et pas ailleurs ? continua Hammer.

— Nous n'avons pas abordé le sujet avec la source, mais c'est très probablement une route déjà établie que Rudi Muller a reprise. Nous savons aussi que Rudi a des relations ici.

— Quelles relations ?

— Nous n'avons pas de liste, mais il a collaboré avec Werner Roos, qui effectue une peine longue, et il opère dans le même réseau.

Wisting acquiesça. Werner Roos était un investisseur immobilier qui avait développé son activité grâce à l'importation et la revente de stupéfiants. Økokrim avait dirigé une enquête qui lui avait valu huit ans de prison, mais son appareil restait actif.

Leif Malm reprit la parole :

— Ceci est une situation en cours de développement. Notre informateur nous dit que Rudi Muller est sous pression et qu'on lui a donné une date butoir pour payer. La pression se renforcera sans doute s'il apparaît que l'un des livreurs n'a pas survécu.

Christine Thiis avait rempli la page de son bloc-notes et la tourna.

— Que pouvons-nous utiliser parmi toutes ces informations ?

— Rien, trancha Leif Malm d'un ton ferme. Tout est confidentiel. S'il en filtre quoi que ce soit, la vie de la source sera mise en danger. Nous pouvons vous donner la bonne réponse, mais vous devez vous-mêmes trouver les pistes qui vous y mèneront.

La photo d'arrestation de Trond Holmberg se trouvait au milieu de la table. Wisting la prit et devint pensif.

— Figure-t-il dans le registre d'ADN ?

— Non, nous disposons seulement d'une photo et de ses empreintes digitales.

Christine Thiis parut découragée.

— Les lieux du crime sont probablement couverts de son sang, mais nous ne pouvons en obtenir la confirmation.

Wisting reposa la photo. Ils connaissaient la réponse, mais devraient faire preuve de créativité pour identifier les détours qui y menaient.

— Si Trond Holmberg était déclaré disparu, nous aurions une porte d'entrée, pensa-t-il à voix haute. Il serait alors justifié de prendre des échantillons de référence de sa famille et de les comparer avec tous les corps non identifiés et tous les profils de l'affaire en cours.

— À part sa sœur, ce n'est pas quelqu'un qui a beaucoup de contacts avec sa famille, objecta Leif Malm. Mais c'est clair que nous pouvons provoquer une déclaration de disparition. Nous pouvons fabriquer une citation à comparaître et aller voir les parents.

— Où est Rudi Muller en ce moment ? voulut savoir Hammer.

— Nous le surveillons. Juste avant notre réunion, il était toujours dans son appartement de Majorstua.

— Écoutes téléphoniques ?

— Nous comptons avoir ses communications entièrement sous contrôle à partir de demain matin, assura Malm. La difficulté, c'est que nous ne savons pas quand il utilise tel ou tel numéro.

— L'important désormais va être d'orienter la source, dit Wisting en fixant son regard sur Petter Eikelid.

L'agent traitant responsable de l'informateur détourna le regard.

— Nous avons trois choses à découvrir, poursuivit Wisting. Où est le corps de Trond Holmberg ? Qui était l'autre personne avec qui il se trouvait ? Et quel sera le prochain mouvement de Rudi Muller ?

Leif Malm approuva.

Wisting consulta ses notes. Et songea qu'il avait aussi un tas de questions sans réponses à se poser à lui-même. Si Line avait effectivement vécu pendant plus de deux ans avec un criminel, avec son assentiment tacite, il pouvait escompter un bon nombre de nuits sans sommeil. Mais il se débattrait avec ce problème tout seul.

— Telle que l'affaire se présente actuellement, nous recherchons donc des voleurs inconnus, récapitula-t-il. Mais existe-t-il une possibilité que la situation se présente autrement ?

— Vous pensez à un strict règlement de comptes entre fournisseur et client ?

— Ça ou tout autre chose. Quelque chose que nous ne voyons pas.

Personne n'avait de réponse à lui donner. Et lui n'en avait pas non plus.

27

Suzanne avait préparé un repas simple et savoureux et leur fit la surprise de fraises au sucre en dessert.

— Je suis passée les prendre dans mon congélateur à la maison, expliqua-t-elle en posant le saladier sur la table.

— Comment ça va chez toi ? s'enquit Line. Les plombiers ont bientôt fini ?

— Je ne sais pas, soupira Suzanne. Je n'ai l'impression d'aucune évolution depuis mon dernier passage.

Wisting goûta le plat.

— Ce dessert, tu devrais le servir dans ton restaurant.

— Tu vas ouvrir un restaurant ?

Les joues de Suzanne se parèrent de leur rose seyant.

— Pas un restaurant, mais un café. Peut-être.

Wisting ajouta des détails sur son projet.

— Tu vas devenir un pilier des lieux, prédit Line. En tout cas si on y sert à manger.

— C'est ce que je disais aussi, fit Wisting en riant. Tu allais souvent au Shazam Station ?

Line répondit la bouche pleine.

— Au début, oui, fit-elle avant d'avaler. Je devais y manger deux, trois fois par semaine, mais ensuite j'y suis moins allée. J'avais le sentiment que Tommy y était en permanence. Que ça prenait tout son temps.

— Il y avait tant de clients que ça ?

— Ce n'était jamais plein, mais il avait toujours beaucoup à faire. Il était aussi en partie responsable du bar, donc il ne pouvait pas simplement rentrer dès la fermeture des cuisines.

— Tu as fait connaissance avec des gens avec qui il travaillait ?

— Pas tant que ça. Le turn-over était très important, mais c'est comme ça dans ce secteur. Et puis je n'en ai sans doute pas rencontré que je me serais vue avoir comme amis. Je me sentais beaucoup mieux avec mes propres collègues.

— Et Tommy, alors ? Il fréquentait ses collègues dans son temps libre ?

— Travail et temps libre se confondaient presque, je crois.

Line reposa sa cuillère dans son assiette vide.

— Mais pourquoi toutes ces questions, au juste ? Tu sembles plus intéressé par Tommy maintenant que quand nous étions ensemble.

— Désolé, s'excusa Wisting dans un sourire. Mais les amis communs, c'est toujours compliqué quand une relation se termine.

Confus, il baissa les yeux sur sa coupe de fraises. Il se rendait compte que ce qu'il faisait là, c'était enquêter. L'allure inoffensive de ses questions n'était qu'une illusion.

Line débarrassa la table et mit les assiettes sales dans le lave-vaisselle.

— Tout va bien, au chalet ? s'enquit Suzanne.

— Oui, ce chalet est fabuleux. Et puis j'aime bien ce sale temps. C'est merveilleux d'être devant les grandes baies vitrées avec la cheminée dans le dos. Mais cette histoire d'oiseaux est un peu sordide.

— Quels oiseaux ? interrogea Wisting.

— Des oiseaux morts qui tombent du ciel. Ça t'a échappé ? L'affaire fait de plus gros titres que la vôtre.

Line alla à la porte de la cuisine où elle avait posé son sac et sortit son ordinateur portable. Elle l'ouvrit et le posa sur la table devant son père.

UNE PLUIE D'OISEAUX MORTS TOMBE DU CIEL, indiquait le titre. Wisting reconnut l'homme de la photo. C'était l'exploitant de la ferme où il était allé demander de l'aide après son agression. Il se tenait avec une pelle sur laquelle il avait rassemblé quatre oiseaux noirs morts.

Pas moins de mille oiseaux morts pourraient être tombés du ciel au cours du week-end dans la région de Helgeroa dans le Vestfold. Ce mystérieux phénomène a commencé samedi matin pour se poursuivre tout le week-end. Christian Nalum, agriculteur, en a vu tomber sur sa maison, sur le toit de sa voiture et sur ses terres, et en a ramassé plus d'une centaine sur sa seule propriété. L'office des animaux sauvages s'occupe de la collecte et va les faire examiner par l'école vétérinaire.

— J'ai roulé sur deux de ces oiseaux vendredi soir, commenta Wisting.

— Et moi, j'en ai trouvé un sur les marches du chalet, ajouta Line. C'est arrivé dans d'autres pays aussi, précisa-t-elle en pointant le doigt sur un paragraphe.

La semaine dernière, plus de cinq mille oiseaux morts sont tombés sur Beebe, petite ville de l'Arkansas. Des analyses effectuées dans un laboratoire de Georgia ont conclu à une mort entraînée par des hémorragies internes et des lésions sur des organes vitaux, sans que le mystère soit élucidé pour autant.

Le journal informait qu'un phénomène similaire s'était produit dans une petite ville brésilienne.

— Le sujet a été plus consulté que votre affaire de meurtre, observa Line en reprenant l'ordinateur.

Ils parlèrent d'autre chose puis Line remercia pour le repas et repartit au chalet. Wisting avait une demi-heure devant lui avant de devoir retourner au bureau.

— Je trouve que tu devrais le faire, dit-il à Suzanne. Ouvre ce café. Réalise ton rêve de belle vie.

— Je vis la belle vie, répondit-elle, en se lovant contre lui dans le canapé, avec la tête posée sur sa poitrine. J'ai toujours eu ce sentiment. Surtout si je compare avec ceux qui sont nés dans la même guerre que moi. Ceux qui n'ont pas fui, mais qui continuent de vivre dans la faim et la pauvreté. J'ai tiré un numéro gagnant, William.

Il acquiesça. Née en Afghanistan, Suzanne était étudiante à la Sorbonne lors de l'invasion soviétique de 1978. Elle n'était pas rentrée et bien des choses auraient été différentes si elle avait fait d'autres choix à l'époque. Mais il pensait comprendre ce qu'elle voulait dire. Quand on avait déjà vécu quelques années, la question de savoir ce qu'on allait faire du reste de sa vie devenait souvent pressante.

— C'est quoi la belle vie ? demanda-t-il.

— Il n'y a pas une seule et unique réponse à cette question. Nous sommes trop différents les uns des autres, nos rêves et nos représentations sont si divers. Pour la majorité, il s'agit d'argent et d'aisance matérielle, mais pour moi il s'agit de réaliser un rêve.

— Qu'est-ce qui t'en empêche ?

— La route est difficile. Je ne sais pas si je vais oser choisir une direction.

Elle se tourna vers lui.

— Et pour toi, c'est quoi la belle vie ?

Il réfléchit et arriva à la conclusion qu'il s'agissait de bonheur, mais n'était pas sûr de son origine. Wisting n'était pas un rêveur, il aimait profiter de la vie exactement comme elle était.

— Pour moi, conclut-il dans un souffle long, c'est sans doute d'être assis à ma table habituelle, tout au fond de la Paix dorée.

28

La route était toujours longue et ardue.

Réfléchissant aux propos de Suzanne sur le fait d'atteindre son but, Wisting s'installa à son bureau qui croulait sous les dossiers. Dans la présente affaire, il s'agissait de cheminer à travers les rapports et autres documents vers une solution dont on ne pouvait jamais être sûr qu'elle s'y trouvait.

Lisant tantôt la documentation enregistrée sur le réseau informatique, tantôt les originaux qu'on lui avait apportés, il s'aperçut qu'il retirait une certaine satisfaction de l'exercice. Il appréciait mieux la vie quand il sentait qu'il faisait quelque chose d'important, songea-t-il. Quand idées et action pouvaient faire équipe et qu'il savait que le résultat de tout ce travail ferait une différence. Cela lui donnait foi dans la possibilité de contribuer à créer un monde meilleur.

Benjamin Fjeld entra dans le bureau. Wisting leva les yeux et ôta promptement ses lunettes pour pouvoir accommoder sa vision à la distance.

— Tu es encore là ?

— Je pensais partir maintenant, répondit le jeune enquêteur. Il n'y a rien d'autre ?

Wisting reconnut sa propre terreur de jeune inspecteur à l'idée de manquer quelque chose. Cette peur de ne pas être présent quand une grosse affaire trouvait soudain une ouverture.

— Je t'appellerai s'il y a du mouvement, promit-il. Rentre donc dormir un peu.

Benjamin Fjeld allait sortir de la pièce, mais il s'arrêta à la porte et se retourna à demi.

— Au fait, tu as vu qu'on nous impute la mort des oiseaux ?

— Ah bon ?

— Un ornithologue attribue la responsabilité à la police, indiqua-t-il en montrant l'écran d'ordinateur de la tête. C'est sur le site de VG.

Wisting ouvrit son navigateur et apporta sa contribution de quelques clics au compteur de la rédaction. Le journal spéculait sur la question de savoir si la mort soudaine des oiseaux était due à une opération policière en lien avec le meurtre de Larvik le vendredi soir précédent, au cours de laquelle un hélicoptère de la police avait survolé le secteur à basse altitude. Le directeur de l'Association norvégienne d'ornithologie estimait que les oiseaux étaient sans doute morts d'épuisement. Quand de larges groupes connaissaient un grand stress, les oiseaux pouvaient tout bonnement voler jusqu'à ce que mort s'ensuive.

— C'est comme ça, dit Wisting en cliquant sur un lien qui le conduisit à un autre article sur le sujet. Tout est lié.

Il s'étira vers sa tasse de café, uniquement pour constater qu'elle était vide.

— Ça te plaît, au fait ? demanda-t-il en saisissant le thermos.

Le jeune policier revint dans la pièce.

— Oui.

Wisting remplit sa tasse et trouva un gobelet en plastique inutilisé pour Benjamin Fjeld.

— Ça se voit dans ce que tu m'apportes, fit Wisting avec un signe de tête vers la corbeille de rapports entrants. Tu es efficace et sérieux.

Benjamin Fjeld prit le gobelet.

— Merci. J'espère qu'il y aura une ouverture pour que je puisse rester ici.

Wisting hocha la tête. Le système voulait que les agents de la brigade de maintien de l'ordre fassent un stage de six mois dans le service d'investigation puis repartent en première ligne avec la compétence ainsi développée. Benjamin Fjeld disposait toutefois des qualités précieuses pour le service. Wisting le considérait comme un véritable enquêteur, quelqu'un qui intégrait tout et qui se souciait véritablement des affaires et des personnes impliquées.

— On verra ce qu'on peut faire. Il te reste encore quelques semaines et si l'affaire n'est pas résolue d'ici là, nous pourrons en tout cas te garder jusqu'à ce qu'elle le soit.

Ils restèrent à parler de l'affaire. Wisting percevait le jeune homme en face de lui comme un bon interlocuteur, débordant d'observations, de questions et d'arguments qui apportaient des points de vue utiles.

Quand Benjamin Fjeld quitta son bureau une heure plus tard, il était minuit passé. Wisting se tourna de nouveau vers son écran, chaussa ses lunettes et se plongea dans la documentation de l'enquête.

Nils Hammer avait terminé son récapitulatif des voitures ayant franchi les deux péages entre Oslo et Larvik. Le document était enregistré sur le réseau interne avec un commentaire précisant que les données n'étaient pas analysées.

Wisting parcourut la longue liste d'immatriculations, types de voitures, renseignements concernant les propriétaires et heures de passage. Ses paupières étaient lourdes, il les plissa pour mieux fixer son regard.

Au milieu de l'écran apparut un nom qu'il reconnaissait. Thomas Rønningen. Il était propriétaire d'une Audi S5 noire qui avait franchi le péage de Sande à 19 h 32. C'était la voiture qui avait été garée devant chez Wisting la veille.

Il déglutit et sortit le procès-verbal de la déposition de Thomas Rønningen. À peu près au milieu de l'audition, il trouva ce qu'il cherchait.

WW : Où étiez-vous hier soir et cette nuit ?

TR : On pourrait croire que j'ai le meilleur alibi du monde, un million de téléspectateurs, mais la vérité, c'est que ce que tout le monde voit sur l'écran est un enregistrement. L'émission est enregistrée dans l'après-midi, mais émise telle quelle.

WW : Alors où étiez-vous ?

TR : À la maison. Seul.

WW : Nous avons essayé de vous appeler, et avons même envoyé une voiture à votre porte ce matin.

TR : J'avais tout débranché. Mon portable, la sonnette, la télé. Tout. Je suis rentré vers 7 heures et me suis mis à écrire. J'ai continué jusqu'à presque 5 heures et puis j'ai plongé dans mon lit. En me réveillant, j'ai allumé mon portable, j'ai lu mes messages et je vous ai appelé.

Wisting revint à l'écran et se concentra sur le passage du péage qui se situait à la limite entre les communes de Larvik et de Sandefjord. L'horaire était 20 h 17. Thomas Rønningen avait franchi les deux péages en ligne droite d'Oslo à Larvik le soir du meurtre.

Il s'adossa à son siège.

Assis juste en face de lui dans sa propre maison, le célèbre présentateur lui avait menti.

Il relut encore le procès-verbal. C'était la transcription fidèle d'une audition. Obtenir une déposition détaillée pour ensuite pouvoir révéler le mensonge. Il existait une possibilité que d'autres aient disposé de sa voiture pendant qu'il était lui-même en train d'écrire dans son appartement, mais Wisting la considérait comme mince. Il s'était trouvé face à d'innombrables bons menteurs et mauvais acteurs, et il les reconnaissait. Thomas Rønningen en faisait partie. Mais Wisting ne parvenait pas à placer ce mensonge dans le reste du puzzle basé sur les renseignements donnés par l'informateur de la police d'Oslo.

Il glissa les doigts sous ses lunettes et se frotta les yeux. Quand la complexité croissait, les solutions possibles se multipliaient presque toujours.

Il décida d'éteindre l'ordinateur, de rentrer dormir quelques heures, mais aperçut alors sur l'écran quelque chose qui altéra le rythme de sa respiration.

À peine trois minutes avant l'Audi de Thomas Rønningen, une Golf noire avait franchi le péage. Le propriétaire indiqué était Elcon Leasing, mais Wisting reconnaissait le numéro d'immatriculation. C'était la voiture de Line.

Ses pensées tourbillonnaient en lui comme des feuilles mortes, s'envolaient et planaient le long de sa conscience, sans qu'il parvienne à les retenir.

Vendredi soir à 19 h 29, il achevait de dîner avec Suzanne et Line au Shazam Station. Occupé, Tommy Kvanter n'avait pas pu se joindre à eux.

Il se rendit compte qu'il se tenait la bouche ouverte sans respirer. Il inspira un peu d'air, mais ne put refouler la boule froide, compacte, qui se formait dans sa poitrine.

29

Les nuages sombres étaient bas, en ligne droite juste au-dessus de l'horizon. Le brouillard restait encore bien accroché à la mer, mais le vent ne cessait d'y faire de larges éraflures.

Line avait passé la soirée précédente à esquisser l'action du roman qu'elle voulait écrire. L'idée était bonne, trouvait-elle. Elle avait choisi pour personnage principal une journaliste, tout comme elle, journaliste qui se découvrait héritière d'une grande maison les pieds dans l'eau. La demeure est vide depuis des années, mais la première fois qu'elle s'y rend, le vase sur la table est rempli de fleurs fraîches et l'horloge est à l'heure. Au premier étage, l'une des portes est verrouillée, et aucune des clefs qu'on lui a fournies n'est la bonne. Quand enfin elle parvient à l'ouvrir, elle ouvre aussi une grande énigme policière.

Line avait écrit jusque tard dans la nuit, mais elle avait été réveillée de bonne heure par le cri des mouettes.

Ce matin-là encore le petit déjeuner fut constitué d'une tasse de thé et d'une biscotte avec du fromage à tartiner. Elle relut ce qu'elle avait écrit la veille, tout ne la satisfaisait pas. Mais elle était sincèrement fière de certains passages. Puis elle se vêtit pour faire face au temps ébouriffant, prit son appareil photo et sortit. Le vent était frais et la houle montait haut. Les vagues frappaient violemment la plage et le vieux ponton en bois.

Elle opta pour le chemin opposé à celui de la veille, quand elle avait trouvé l'homme mort dans le bateau. Le terrain vers l'ouest était différent. Le sentier la mena dans une forêt désordonnée, dense, au sol mou et boueux. Quelqu'un était passé par là avant elle, tard le soir précédent ou tôt ce matin-là. De grandes et profondes empreintes de pas allaient dans la même direction qu'elle.

Elle s'arrêta pour écouter. En dehors de cette piste piétinée, le sous-bois était si dense qu'on ne voyait pas le sol. De luxuriantes grappes de chèvrefeuille à feuilles larges s'enroulaient autour des troncs d'arbres. Une branche craqua. Puis le silence revint. Un oiseau s'envola et disparut.

Line continua. Les rochers succédèrent peu à peu à la forêt marécageuse. Elle resta sur une falaise à respirer les effluves de sel et de goémons.

Le paysage offrait un joli motif pour une photo en grand angle, mais la lumière était un peu trop plate et les contrastes faibles. Elle sortit son appareil en quête de motifs plus doux. La lumière adéquate faisait aussi défaut pour les feuilles jaune d'automne vers l'intérieur.

Elle chercha des vues à travers son objectif et prit une ou deux photos de test. Elles étaient légèrement sous-exposées, avec beaucoup de grain. Elle ajusta le temps d'ouverture, se campa sur ses jambes écartées pour gagner en stabilité et essaya encore. Le résultat fut plus concluant et elle guetta d'autres motifs.

Le viseur trouva deux pins anguleux battus par les vents sur un rocher. Elle les photographia, baissa son objectif et allait le relever quand elle aperçut quelque chose. Sur un ressaut en contrebas, quelque chose dépassait de ce paysage à l'épreuve des intempéries. Une fabrication humaine.

Elle zooma et la vit mieux. Des poteaux en bois avaient été installés entre deux blocs de pierre et recouverts d'une bâche verte. L'avant était occulté par des panneaux en bois, et un filet de camouflage recouvrait le tout dans une tentative de dissimuler cette frêle construction.

Elle prit quelques photos, rangea son appareil et dut contourner une faille pour atteindre cet endroit un peu caché.

En arrivant, elle vit que la cabane provisoire disposait aussi d'une paroi rocheuse à l'arrière. On aurait pu croire qu'elle avait été faite par des enfants, mais l'emplacement ne s'y prêtait pas. On était loin du bâtiment le plus proche et aucun sentier ne menait naturellement à cette petite avancée rocheuse.

Les plaques en bois à l'avant étaient percées de deux ouvertures qui rappelaient des meurtrières. Elle plongea les mains dedans et écarta le panneau.

À l'intérieur se trouvaient un tapis de sol et un sac de couchage. Contre le rocher une lampe au propane et un réchaud tempête. À côté une bouteille d'eau et quelques conserves vides.

Elle s'accroupit et se faufila dans l'appentis. Diverses plumes d'oiseaux étaient glissées dans les fissures du rocher. Elle en sortit une et la fit rouler entre deux doigts.

Soudain, elle eut la désagréable impression d'être regardée. Elle lâcha la plume et se tourna vers la petite ouverture. Il n'y avait personne, mais elle se hâta de ressortir et de remettre le panneau en bois.

Alors qu'elle tournait le dos à cette petite cachette, elle entendit un curieux frémissement et le ciel s'assombrit. Elle leva les yeux et vit une grande nuée d'oiseaux qui s'étaient envolés simultanément du fourré derrière elle. Ils manœuvraient comme si le groupe entier ne formait qu'un seul organisme. L'effervescence des battements d'ailes s'accentua, puis la nuée entière pencha vers la droite et s'éleva haut au-dessus d'elle, avant de disparaître vers l'ouest.

Line sentit soudain qu'elle avait froid. Elle remonta le col de sa veste et marcha d'un pas vif jusqu'au sentier qui la ramenait au chalet.

30

Lorsque Line arriva au chalet, un homme se tenait sur le large balcon. Il regardait à l'intérieur, les mains recourbées contre la grande baie vitrée du salon. Ce n'est qu'en approchant qu'elle vit que c'était son père.

Elle l'appela et il se tourna en lui faisant signe.

— Que fais-tu là ?

Elle le rejoignit sur le balcon.

— Je voulais voir comment tu étais installée.

— À 9 heures un lundi matin ?

— J'étais dans le coin, répondit-il en souriant.

— On n'est dans le coin de rien du tout, ici.

Elle tourna la tête vers le vent aigre qui fouettait les rochers nus de façon à pouvoir arranger les cheveux qui s'étaient mis dans son visage.

— Les lieux du crime sont tout près, expliqua son père en lui emboîtant le pas quand elle ouvrit la porte. Je vais parler avec Thomas Rønningen.

Line décrocha le sac de photo de son épaule.

— Vous avez libéré les lieux ?

— Oui, nous avons terminé hier soir. Je n'arrive pas à le joindre par téléphone, donc je pensais passer voir s'il était à son chalet.

— Il n'a pas fait sa déposition ?

— Si, si, mais j'ai quelques questions supplémentaires. Des détails dont j'ai besoin.

Line voulait l'interroger plus avant, mais s'en abstint.

— Je ne suis pas venu depuis des années, observa son père en regardant autour de lui. C'est sympa, ici.

— Je m'y plais beaucoup.

Elle alla remplir la bouilloire d'eau.

— Tu veux un thé ?

— Oui, merci.

Son père fit le tour du propriétaire avant de se rasseoir à la table devant la grande baie vitrée.

— Tu ne devrais pas laisser ton ordinateur comme ça. On le voit facilement depuis l'extérieur. Des cambrioleurs pourraient se laisser tenter.

— Tu as raison. Je suis contente de ne pas avoir été ici vendredi soir avec tout ce qui se passait là-bas.

Son père ramassa la carte de visite que Benjamin Fjeld lui avait donnée.

— Tu es rentrée directement chez toi après le dîner de vendredi ?

Il fit pivoter la carte entre ses doigts.

— Oui, j'ai fait quelques courses et je suis rentrée regarder Rønningen à la télé.

— Tu avais la voiture ?

— Non, j'ai pris le tram. C'est bien plus simple.

Elle s'assit en attendant que l'eau bouille.

— Tommy avait la voiture.

— Pourquoi n'est-il pas venu manger avec nous, au juste ?

— Je ne sais pas trop. Il avait parlé d'un rendez-vous avec des Danois qui allaient ouvrir un restaurant. Ça ne m'intéressait pas vraiment. C'était aussi bien qu'il ne vienne pas. J'avais déjà décidé de rompre.

Son père reposa la carte du jeune policier.

— Quand le lui as-tu dit ?

— Quand il est rentré. J'étais restée debout à l'attendre, mais il n'est rentré qu'à 5 heures du matin et je me suis endormie sur le canapé. Nous avons eu une conversation brève et puis il est reparti. Je suis allée me coucher.

— Il est reparti ? En pleine nuit ?

Line observa son père. Elle ne comprenait pas franchement son formidable intérêt pour Tommy. Il y avait de la prévenance dans les questions qu'il posait, mais on aurait dit qu'il se dirigeait vers un but précis. Que toutes ces questions n'étaient qu'une façon de tisser une toile invisible.

L'eau du thé bouillit et elle se leva.

— Il est ressorti, confirma-t-elle. Mais c'était après que je lui avais dit que j'allais passer quelques jours à la maison et qu'il n'avait qu'à plier ses affaires et se trouver un autre endroit où habiter avant mon retour.

— Tu crois qu'il a rencontré quelqu'un d'autre ?

Son père prit la tasse qu'elle lui tendait. Line se rassit. Elle n'avait pas eu envie d'envisager cette éventualité. De nourrir cette pensée qui impliquait traîtrise et trahison. Mais l'idée rôdait malgré tout. Quand Tommy justifiait ses nombreuses absences, ses explications étaient souvent improbables.

— L'avenir le dira, dit-elle en remontant ses pieds sous elle dans le fauteuil. Mais à cet instant précis, je m'en contrefiche. Je suis juste contente que ce soit fini.

Elle voulait changer de sujet et parler de la petite cachette construite près des falaises escarpées, mais son père la devança.

— Y a-t-il beaucoup de travaux à faire ? On dirait en tout cas que les boiseries sont un peu sèches ?

— Oui, il faudra sans doute les lasurer cet été. Je me verrais bien refaire la peinture à l'intérieur aussi. Éclaircir un peu.

— Alors je n'aurai qu'à m'occuper de l'extérieur pendant que tu remets en état l'intérieur, proposa son père.

Ils restèrent à parler des tâches à accomplir et du bel été en bord de mer qui s'annonçait. Puis son père se leva et dit qu'il devait partir.

31

Un grand feu avait été allumé sur la place boueuse et piétinée devant le chalet de Thomas Rønningen. Deux hommes en salopette jetaient des brassées de planches dans les flammes qui brûlaient sans fumée. Wisting sentit la chaleur du feu jusqu'à la façade du chalet.

Tout le plancher ensanglanté de l'entrée avait été arraché. De même que les cloisons, la porte d'entrée et le chambranle éclaté.

Wisting demanda si Rønningen était là. Aucun des menuisiers ne l'avait vu.

Il composa le numéro qu'il avait enregistré sur son téléphone et obtint cette fois une réponse immédiate.

— Y a-t-il du nouveau ?

— Je suis à votre chalet, expliqua Wisting. Les menuisiers sont en plein travail.

— C'est bien. La compagnie d'assurance a accepté qu'on détruise tout.

— Vous êtes de retour à Oslo ?

— Comment cela ?

— J'ai d'autres questions et nous devons prendre vos empreintes.

— Ah, oui. Je vais descendre, alors, mais ce sera en fin d'après-midi, dit Thomas Rønningen en proposant une heure.

Ils prirent rendez-vous et Wisting rangea son téléphone dans la poche de sa veste. Dans le ciel, un groupe d'oiseaux noirs tournoyait au-dessus d'un plateau rocheux au milieu des fourrés denses. Ils étaient comme lui, songea-t-il. En quête de quelque chose.

Au lieu de regagner sa voiture, il remonta le sentier en direction de l'est jusqu'au chalet le plus proche. Une épaisse fumée noire s'élevait de la cheminée, le vent s'emparait d'elle et la dissipait.

Wisting avait lu la déposition de Jostein Hammersnes auprès de Benjamin Fjeld. Il s'était rendu à son chalet le vendredi soir, comme tous les week-ends depuis l'été. Il venait de se séparer de sa femme, mais, en attendant le partage des biens, il vivait encore avec elle et leurs deux filles de sept et neuf ans dans une villa de Bærum. Les fins de semaine étant éprouvantes, il choisissait de les passer au chalet.

Sa déposition écrite ne contenait aucune information sur sa courte pause à la station-service à l'entrée de Larvik. Il avait sans doute considéré ce détail comme insignifiant. Et il l'était. Le ticket de caisse découvert au bord du chemin s'était révélé être une voie sans issue.

Wisting reconnut l'homme de la vidéosurveillance quand il lui ouvrit et le fit entrer. Il portait d'autres vêtements que sur l'enregistrement : un survêtement ample et un gros pull.

Le chalet avait probablement appartenu à la famille de Jostein Hammersnes pendant des générations, sans jamais subir la moindre modernisation. Le salon était meublé en style rustique, avec des bannières brodées, des cuivres et des ustensiles de cuisine anciens aux murs. L'air moite était saturé d'une odeur étrangère, âcre, dont Wisting ne décelait pas la source.

Jostein Hammersnes se dirigea vers l'âtre, remua un peu les braises et fit monter les flammes avant d'ajouter deux bûches.

Wisting s'installa à une longue table en pin. S'y étalaient les journaux des derniers jours. L'un d'eux était ouvert sur un article illustré par une photo de Christine Thiis.

— Vous n'êtes pas rentré travailler ? demanda Wisting.

Jostein Hammersnes s'assit en face de lui.

— J'aurais bien voulu être ailleurs, mais c'est les vacances d'automne et ma femme, ou plutôt mon ex-femme, est institutrice. Nous venons de nous séparer, mais nous vivons encore sous le même toit. C'est insoutenable d'être les uns sur les autres. Et puis la plupart des choses, je peux les faire d'ici avec Internet. J'aime bien être ici, mais là, le plaisir n'y est plus.

— Comment cela ?

— Le cambriolage n'a pas fait de grands dégâts matériels, mais l'idée que quelqu'un soit venu ici m'est presque intolérable. Cela recouvre tous les bons souvenirs que j'ai de ce chalet avec Else et les petites, et de mon enfance. Maintenant, ça m'est égal s'il faut vendre le chalet pour mener à bien la liquidation matrimoniale.

Jostein Hammersnes baissa son regard sur la table. Quand il le releva, ses yeux brillaient.

— C'est vide, ici, observa-t-il d'une voix fatiguée.

Son regard dépassa Wisting pour trouver une étagère murale. Un champ clair sur le lambris témoignait qu'un objet y avait été exposé.

Hammersnes se leva.

— Ils ont même pris ma goutte de verre, dit-il en se dirigeant vers l'étagère. Mon père me l'avait donnée l'été de mes huit ans quand j'avais réussi à traverser le chenal à la nage.

Il fit un mouvement de tête vers la mer.

— C'est la seule récompense que j'aie jamais eue. J'étais bon nageur, mais je n'ai jamais pratiqué de sport. Mon père était artisan verrier. Il avait son atelier à la maison à Høvik. Je pouvais passer des heures à le regarder métamorphoser du verre liquide brûlant pour lui donner les plus belles formes qui soient.

Jostein Hammersnes s'éclaircit la voix.

— Cette goutte était l'un des plus beaux objets qu'il ait fabriqués. Il travaillait le verre comme si c'était un métal noble. Il le faisait fondre, le formait, le polissait et l'astiquait avec amour et soin. Quand il m'a offert la goutte, il m'a dit que je pourrais y rassembler tous mes rêves. Emplir la goutte de pensées et d'espoir, sans qu'elle devienne jamais pleine ni puisse déborder. Maintenant, c'est parti, tout ça.

Wisting laissa le propriétaire du chalet exprimer les sentiments qui l'animaient avant de commencer à le questionner.

— Vous êtes-vous arrêté sur la route avant d'arriver au chalet ?

— Je suis passé faire quelques courses au Meny de Holmen. J'avais bouclé mes bagages le matin avant de quitter la maison et j'ai fait quelques heures sup avant de descendre.

— Vous n'avez effectué aucun autre arrêt ? Dans une station-service, par exemple ?

— Si, se souvint Jostein Hammersnes. Je me suis arrêté à une station Esso en quittant l'autoroute.

— Pourquoi ?

— Je le fais presque toujours. Je m'arrête pour m'acheter un plat tout préparé, ça m'évite d'avoir à cuisiner moi-même.

— Qu'avez-vous acheté ?

— Un menu hot dog et un paquet de pastilles. C'est important ? Le policier avec qui j'ai parlé samedi ne demandait pas tant de détails.

— À l'origine, c'était sans importance, mais nous avons trouvé un ticket de caisse d'Esso au bord du sentier. Il y avait une possibilité que ce soit l'auteur du crime ou bien la victime qui l'ait perdu. Ou alors il pouvait y avoir une troisième explication naturelle.

Il passa en revue le reste de la déposition de l'homme. Essaya de le faire se rappeler s'il avait croisé des voitures sur la route, entendu des bruits qui auraient pu avoir un rapport avec les cambriolages ou le meurtre. Il dut constater que Hammersnes n'avait pas de contribution à apporter.

À la fin de leur entretien, les flammes étaient éteintes dans la cheminée. Wisting se leva en le remerciant du temps qu'il lui avait consacré.

— Je vous raccompagne, annonça Hammersnes. J'ai besoin de prendre un peu l'air.

Deux paires de sandales de fillettes étaient rangées à côté des grandes bottes de Hammersnes dans l'entrée. Wisting songea aux filles qui ne pourraient plus courir sur les rochers ni barboter dans l'eau une fois le chalet vendu. Un trait de crayon de leurs parents irréconciliables allait effacer leurs futurs souvenirs d'été.

Hammersnes enfila ses bottes et suivit Wisting dehors. Ils marchèrent un moment l'un derrière l'autre sur le sentier, sans rien dire, puis Wisting prit congé et regagna sa voiture.

32

Quelqu'un avait mis la main sur l'édition de Se og Hør avec le reportage sur le chalet de Thomas Rønningen. Le magazine people était ouvert dans la salle de réunion. Sur la photo principale, l'animateur était au premier plan, à une table où étaient servies crevettes et écrevisses. Les convives levaient leurs verres de vin blanc. Derrière eux, le ciel était bleu. Le magazine titrait Paradis d'été dans le Vestfold.

Pièce par pièce, Thomas Rønningen faisait visiter son chalet aux lecteurs. Sur l'une des photos, il était calé dans un fauteuil profond devant une bibliothèque bien fournie et il feuilletait un roman policier. L'article révélait que Rønningen lui-même travaillait sur un projet de livre, dont le contenu et le thème demeuraient pour l'heure secrets.

Le célèbre présentateur aimait recevoir dans son paradis d'été, racontait le magazine, et d'énoncer une liste de noms à peu près identique à celle qu'il avait donnée à Wisting.

Wisting parcourut la moitié du reportage puis le téléphone l'interrompit. C'était Leif Malm du service de renseignement de la circonscription policière d'Oslo.

— Les policiers qui filent Rudi Muller l'ont perdu. Il a quitté son domicile il y a environ une demi-heure. C'est bien plus tôt que d'habitude et nos effectifs sont limités. Il est passé au Deli de Luca de Bogstadveien avant de continuer vers le centre. Ils l'ont perdu au niveau de Nationaltheatret.

— Vous savez où il allait ?

— Non, nous n'avons rien capté de particulier sur le KK. Il n'a pas parlé de l'affaire au téléphone.

KK était l'abréviation utilisée pour Kommunikasjonskontroll. Par ce biais, la police écoutait toute forme de communication qu'une personne avait par téléphone et sur Internet. C'était l'une des méthodes d'investigation cachées les plus employées dans la lutte contre la grande criminalité organisée, mais elle n'était pas aussi efficace qu'on l'aurait souhaité. Ceux qui y étaient soumis avaient conscience de l'intérêt que leur portait la police et ils s'exprimaient par codes convenus d'avance sous forme de mots-clefs, et souvent uniquement pour se mettre d'accord sur une heure et un lieu de rendez-vous pour une conversation sûre.

— Il est possible qu'il ait un numéro de portable et un téléphone que nous ne connaissons pas, poursuivit Leif Malm. Nous couvrons son appartement et le Shazam Station, au cas où il ferait irruption.

— Et Internet ?

— Il lit quasiment tout ce que les journaux écrivent sur l'affaire. Et puis nous avons un élément qui renforce nos soupçons sur son implication dans l'incident du corbillard. Il a passé beaucoup de temps sur des sites qui traitent d'incendie et de brûlures. L'un de ceux sur lesquels il s'est le plus attardé est un site sur le feu et les blessures corporelles dues aux effets de la chaleur. Les mots cherchés laissent entendre qu'il s'est interrogé sur le temps et l'intensité de chaleur nécessaires pour qu'un corps se consume totalement, et sur les possibilités d'identification d'un corps incendié à partir de ses dents et de l'ADN.

— C'est intéressant, commenta Wisting.

— Oui, cela pourrait avoir valeur de preuve si l'ouverture du KK est à l'ordre du jour.

— L'informateur a-t-il trouvé autre chose ?

— Non. Il n'y a pas eu de réunion entre Rudi et lui hier. Il commence peut-être à se refroidir et à vouloir se retirer.

— Il ne faut pas que cela se produise, dit Wisting. Nous avons besoin de lui.

— Petter travaille à le motiver.

— Quelle est sa motivation, au juste ? Pourquoi cet informateur se met-il dans une situation si dangereuse ?

Il y eut un blanc au bout du fil. Faire appel à des informateurs était compliqué et pouvait déboucher sur un jeu de dupes où la police était un simple pion. Celui qui donnait des informations à la police le faisait souvent par intérêt personnel, comme se venger ou profiter d'une possibilité de succéder à celui qu'il dénonçait. Il en résultait que la partie était dangereuse pour la police, mais plus encore pour l'informateur. C'était aussi pourquoi son identité n'était connue que d'un nombre très restreint d'enquêteurs.

— C'est notre affaire, répondit le chef du renseignement.

Wisting envisagea de lui demander si la source pouvait avoir intérêt à faire diversion. À détourner les soupçons de sa personne en les portant sur un tiers crédible. Mais il décida de laisser courir, considérant que les gens qui travaillaient dans ce domaine avaient suivi des formations spéciales sur le traitement des informateurs.

— Je vois que chez vous les pilotes de l'hélicoptère de la police nient toute responsabilité dans la mort des oiseaux, commenta Leif Malm comme s'il voulait changer de sujet. On en parle même dans la presse américaine. Rudi Muller s'intéresse à la question, lui aussi. Il lit tout ce qui s'écrit à ce propos sur Internet.

— Je compte sur vous pour me tenir au courant, déclara Wisting pour en rester à leur sujet.

— Dès qu'il se passe quelque chose, je vous en informe, assura Leif Malm.

Wisting raccrocha avec la conviction que le chef du service de renseignement lui cachait quelque chose. Il se posta à la fenêtre. Dehors, la pluie s'était remise à tomber. Une bruine dense et fine qui rendait la ville et le paysage alentour plus gris encore.

Un oiseau de large envergure prit son envol d'une fissure dans la cheminée de l'ancienne usine en contrebas. Il tournoya en poussant des cris rauques avant de planer sans bruit au-dessus des toits et de sortir de son champ de vision.

D'un seul coup, il sentit un froid le gagner, comme si la température de la pièce avait chuté de plusieurs degrés. Cette sensation désagréable descendit dans son dos, jusqu'à ses doigts. Ses mains devinrent moites, son cœur accéléra et sa bouche s'assécha.

Ce n'est pas dans la pièce qu'est le froid, mais en moi, songea-t-il dans un frisson.

33

Espen Mortensen posa une photo sur le bureau de Wisting. Elle montrait un homme nu de constitution frêle sur une table d'autopsie. De l'absence d'yeux, Wisting conclut qu'il s'agissait du corps que Line avait trouvé à bord de la vieille barque.

Maintenant que les vêtements avaient été enlevés et le corps lavé, il n'était pas difficile de voir ce qui avait causé la mort. Deux trous sombres un peu au-dessous de la maigre cage thoracique indiquaient où les balles avaient pénétré dans le corps.

— Nous savons qui c'est, annonça Mortensen.

Wisting leva la photo en attendant le nom.

— Darius Plater.

— Ça sonne Européen de l'Est.

Mortensen feuilleta ses papiers.

— Il vient de Vilnius en Lituanie, lut-il. Vingt-trois ans. Mécanicien.

— Comment l'avons-nous découvert ?

— Empreintes digitales. Il a été interpellé l'été dernier pour vol dans un port de plaisance de l'Østfold et figure dans nos registres. Il a effectué une peine de trente jours à la prison de Halden et a ensuite été expulsé. Manifestement, il est revenu.

Wisting reposa la photo. Après l'élargissement de l'Union européenne, il y avait eu une recrudescence de crimes commis par des ressortissants d'Europe de l'Est. Il s'agissait essentiellement de vols, mais, de plus en plus souvent, on voyait les auteurs de ces infractions se livrer aussi à d'autres types de criminalité grave et recourir à la violence.

— Je n'arrive pas vraiment à faire tenir debout cette histoire. Cet homme est un cambrioleur itinérant, alors que nos renseignements laissent entendre que sa mort est liée à une transaction de stupéfiants.

— Les Lituaniens font du big business dans la drogue, lui rappela Mortensen. Ce pourrait être une intervention combinée. Importation de drogue, exportation de biens volés. Ça s'est déjà vu.

— Oui, mais il s'agit alors d'amphétamines. La cocaïne vient d'Amérique du Sud, via l'Espagne et le Portugal, éventuellement d'Afrique de l'Ouest. Pas de l'Est.

— Mais cela correspond aux informations d'Oslo selon lesquelles un passager du bateau en provenance du Danemark aurait disparu.

Wisting reprit la photo sans commenter cette dernière remarque.

— Les médecins légistes ont-ils trouvé des projectiles ?

Mortensen acquiesça.

— C'est là que les choses commencent à devenir intéressantes. Ils ont trouvé deux projectiles, avec deux diamètres de balle différents.

— Tu veux dire qu'on lui a tiré dessus avec deux armes différentes ?

Mortensen lui tendit le rapport.

— C'est en tout cas ce que disent les chiffres. L'une est de 10,4 millimètres et l'autre est du 9 ordinaire.

— Quelle était la taille du pistolet qu'on a trouvé avec lui ?

— C'était une arme beaucoup plus petite, un calibre 22. Le numéro de série a été poncé. Nous pouvons peut-être le faire apparaître par corrosion, mais avant de plonger l'arme dans un bain d'acide, nous devons procéder à un tir d'essai pour voir les marques que font le piston et le percuteur.

Wisting réfléchit.

— 9 millimètres, ça correspond aux douilles trouvées sur le sentier, non ?

Mortensen hocha de nouveau la tête.

— 10,4 millimètres, ça correspond à un calibre 41. Ça peut venir d'un revolver qui n'éjecte pas les douilles.

Wisting s'empara de nouveau de la photo. Si la situation était telle qu'ils se la représentaient, quelque chose s'était passé dans les ténèbres du vendredi soir qui avait fait du coupable une victime.

— Deux tireurs, conclut Mortensen.

— Ou un tireur avec deux armes, proposa Wisting. Avons-nous des informations sur Darius Plater ?

Mortensen feuilleta de nouveau ses papiers.

— Bien peu. Il a été arrêté avec plusieurs autres personnes dans un fourgon aux abords de Grimstad cet été. Plater conduisait et son nom est le seul mentionné. Le véhicule a été contrôlé. Il y avait un certain nombre d'outils à bord, mais rien qui permette à la patrouille de les retenir.

— Tu as été en contact avec Sans Frontières ?

— Non, je pensais que tu voudrais t'en occuper.

Wisting acquiesça. Le flux de voleurs d'Europe de l'Est était devenu si massif que la circonscription policière avait créé une cellule d'enquête dédiée. Le programme avait été surnommé Sans Frontières pour des raisons évidentes. La cellule était constituée d'enquêteurs qui menaient des investigations dirigées sur les personnes, par-delà les limites des circonscriptions policières. Ce travail innovant avait donné de bons résultats. Une partie de son succès résidait dans sa collaboration quasi informelle avec la police de plusieurs pays d'Europe de l'Est. Cette cellule avait des compétences qui pourraient être utiles dans l'enquête sur le meurtre. Mais on n'en était pas encore là.

Wisting resta à réfléchir. Les événements dont il avait été témoin ces derniers temps relevaient d'une criminalité qu'il avait à peine rencontrée auparavant. Parfaitement décomplexée, sans scrupules, cynique.

Nous sommes à court d'idées, songea-t-il. Quand la topographie change, il faut modifier la carte. Et c'est urgent.

34

Le chef de l'unité Sans Frontières s'appelait Martin Ahlberg. Chauve, avec une petite moustache, il avait de grands yeux sombres qui regardaient Wisting en face.

— Je me serais presque attendu à ce que vous m'appeliez plus tôt, observa-t-il en s'installant dans un fauteuil de l'autre côté de la table de conférence. Les cambriolages en séries de résidences secondaires entrent parfaitement dans le schéma comportemental de plusieurs des organisations criminelles sur lesquelles nous travaillons.

— C'est bien que vous ayez pu venir si vite, remercia Wisting avant de le présenter à Christine Thiis, Espen Mortensen et Nils Hammer.

— Nous avons eu des informations pointant dans d'autres directions que l'Europe de l'Est, expliqua-t-il, puis il lui fit un compte-rendu succinct des renseignements issus de l'informateur que leur avait transmis la circonscription policière d'Oslo.

— Est-il certain qu'il s'agisse de cocaïne ? s'enquit Ahlberg.

Wisting dut reconnaître qu'ils se fondaient uniquement sur la parole de leur source.

— J'ai du mal à voir des Lituaniens aussi impliqués dans le trafic de cocaïne, poursuivit Ahlberg. En revanche, l'essentiel des amphétamines du marché norvégien vient de laboratoires illégaux d'Europe de l'Est, et la Lituanie a pris le rôle de premier pourvoyeur. La Pologne demeure le principal pays de fabrication, mais la plupart de ceux qui se font arrêter viennent de Lituanie.

Martin Ahlberg se servit de café du thermos posé sur la table tout en continuant de parler avec conviction.

— La drogue arrive de plus en plus souvent par les ferries de la Baltique, mais la route la plus empruntée part de Lituanie et de Pologne, traverse l'Allemagne et le Danemark, franchit le pont d'Øresund et passe par la Suède avant d'arriver en Norvège.

Il but une gorgée de café avant de reprendre :

— Mais ces cercles sont bien organisés, par-delà toutes les frontières nationales. Quelque part en Europe du Nord existe un point où est réceptionnée la cocaïne en provenance d'Espagne. Les Lituaniens sont des acteurs marquants du marché des stupéfiants et ils peuvent avoir repris un chaînon final. N'oubliez pas que nous parlons de criminels bien organisés. Ils savent tirer parti des opérations à grande échelle tout aussi bien que n'importe quelle autre organisation.

— Que savez-vous de Darius Plater ? demanda Wisting.

— Un certain nombre de choses.

Martin Ahlberg ouvrit son dossier et leur présenta une photocopie d'un passeport lituanien. Wisting reconnut les traits de l'homme chétif de la barque. Son nom était imprimé en lettres capitales.

— Darius Plater fait partie d'un groupe de voleurs issus de la banlieue de Vilnius. Ils sont venus en Norvège au moins six fois ces trois dernières années. L'an dernier, il a été interpellé dans l'Østfold avec cet homme-là.

Martin Ahlberg montra la copie d'un autre passeport. L'homme sur la photo s'appelait Teodor Milosz. C'était un homme robuste avec une nuque épaisse, un nez plat et de petits yeux.

— Ils avaient préparé cinq gros hors-bord à collecter à Hvaler. Ils ont tous deux écopé de trente jours et ont été expulsés à la fin de leur peine. Ils sont ensuite revenus à deux reprises.

Wisting lui signifia qu'il se rappelait l'affaire.

— N'oubliez pas que la nature des vols dépend des saisons, enchaîna Ahlberg. L'été est la haute saison des gros moteurs hors-bord. L'automne le temps des vols aggravés dans les chalets inoccupés. L'hiver et le printemps, ce sont les résidences principales et les voitures.

— Quand sont-ils venus en Norvège la dernière fois ?

Martin Ahlberg produisit une pile de papiers, mais attendit avant de répondre.

— C'est là du crime organisé, répéta-t-il. Les artisans en sont d'anciens officiers et soldats, qui n'ont peur de rien, ni de la condamnation ni des conditions de détention. La menace contre la société est plus grande que nous ne le soupçonnons.

Wisting jeta un coup d'œil sur la photo de Darius Plater. La profession indiquée pour cet homme chétif était mécanicien. La photo contrastait avec les dires du chef de Sans Frontières, mais il s'abstint de le souligner.

— Darius Plater et Teodor Milosz font partie d'un groupe que nous avons baptisé le quatuor Paneriai. Ce sont quatre hommes du même quartier. Paneriai est une banlieue de Vilnius qui se situe à environ dix kilomètres au sud-ouest du centre.

— Vous y êtes allé ?

Ahlberg fit oui de la tête.

— Nous avons été invités en Lituanie par le consul au printemps dernier. Le comté de Vestfold entretient avec la Lituanie une coopération sur l'éducation, la culture, le développement des activités économiques, qui s'est étendue à la lutte contre la criminalité.

Il marqua une pause pour boire dans sa tasse.

— Le marché des voleurs est situé à Paneriai. On peut tout y acheter.

— Qui sont les autres membres du quatuor ? demanda Hammer.

Dans une prononciation travaillée, Martin Ahlberg lui indiqua deux noms en présentant deux autres photos d'identité. À la vue de l'un des hommes, Wisting ressentit un picotement au bas de sa poitrine.

— C'est lui, fit Wisting en tirant la photo vers lui. C'est lui qui a volé ma voiture.

— Vous êtes sûr ?

Wisting hocha la tête. Il n'avait vu son agresseur que dans une lueur, mais il était sûr. Il reconnaissait ses traits épais et ses yeux enfoncés.

— Valdas Muravjev. Le plus âgé d'entre eux. Condamné pour cambriolage et violences dans son pays natal.

— Savez-vous où il est actuellement ?

— Il est chez lui en Lituanie, répondit Ahlberg en prenant un document avec le nom de DFDS Seaways. Le quatuor entier est arrivé en ferry à Karlshamn dans le sud de la Suède le 18 septembre. Ils conduisaient un VW Transporter. Trois d'entre eux sont repartis en ferry hier soir à 18 heures.

Wisting se redressa.

— Que proposez-vous que nous fassions maintenant ?

— Ce qui est tout à fait clair, répondit Ahlberg, c'est que vous avez une affaire où un citoyen lituanien a été abattu. Les autorités lituaniennes doivent bien sûr en être informées. À un moment ou un autre, il faudra aussi avertir ses proches et convenir d'un rapatriement du corps. En même temps, il se trouve que nous savons avec qui il était quand on l'a tué. Nous pouvons évidemment envoyer une citation à comparaître et les faire interroger, mais si j'étais vous, je ferais personnellement le déplacement et pour m'en occuper moi-même.

Wisting avait fait le même raisonnement. Il lui restitua la photo de l'homme qui l'avait agressé et se pencha en avant.

— Vous pouvez nous commander des billets ?

35

À 17 h 07, Thomas Rønningen gara son Audi S5 noire sur la place du commissariat. Il avait alors sept minutes de retard à leur rendez-vous.

Debout à la fenêtre, Wisting le suivait du regard. La voiture était lavée et il voyait de loin les gouttes de pluie perler sur le capot et glisser dessus. Sur le haut du pare-brise, se dessinait le contour du badge d'abonnement de la société de péage.

Rønningen claqua la portière derrière lui et lança un coup d'œil sur la façade. Il lui fit signe quand leurs regards se croisèrent et trotta sous la pluie jusqu'à l'entrée.

Deux minutes plus tard, il se trouvait à huis clos dans le bureau de Wisting. Il posa son téléphone et ses clefs de voiture au bord de la table et épousseta l'eau de pluie de ses épaules.

— Jolie voiture, fit Wisting en guise d'entrée en matière.

L'animateur sourit.

— J'en suis content.

— Elle est à vous ?

— Oui, pourquoi ?

— Je me disais que c'était peut-être une voiture de fonction ou une voiture que vous étiez plusieurs à utiliser.

Rønningen continuait de sourire, mais avec hauteur plus que chaleur.

— C'est sans doute une sorte de voiture de fonction, expliqua-t-il. Mais je ne laisse personne d'autre prendre le volant, non.

— Alors vous êtes le seul qui la conduise ?

Wisting nota qu'un vague tressaillement parcourait le visage de Rønningen. Son sourire s'effaça entièrement et il sembla mal assuré.

L'intérêt que présentait l'homme de télévision pour l'enquête était en passe de disparaître totalement, songea Wisting. Les pistes pointaient partout ailleurs que sur lui, mais il leur cachait quelque chose, et était maintenant en train de se faire prendre au piège de son propre mensonge.

— Il a dû arriver que d'autres l'utilisent, rectifia Rønningen pour assurer ses arrières.

— Qui ça ?

— Si c'est le cas, ça remonte à si loin que je ne m'en souviens pas.

Sa voix était agacée à présent, et loin du ton doux qu'il employait à la télévision.

— Mais vous ne m'avez tout de même pas fait venir pour parler de voitures ?

— Si, dit Wisting en se penchant en avant. Parce que vendredi votre voiture était ici à Larvik.

Thomas Rønningen se tenait coi devant lui. La pluie gouttait régulièrement sur l'appui de fenêtre sans que ce bruit d'habitude apaisant semble exercer d'effet sur lui.

— Cela n'a rien à voir avec l'affaire.

— Cela a tout à voir avec l'affaire. Vous n'avez plus d'alibi. Bien au contraire, cela vous met à proximité des lieux du crime et le fait que vous ayez menti à ce sujet vous place sous un jour très défavorable.

Wisting voyait les muscles de sa mâchoire travailler.

— Ce n'est pas ce que vous croyez, bredouilla Rønningen tout en saisissant ses clefs et son téléphone. Suis-je soupçonné de quoi que ce soit ?

— Nous pouvons vous mettre en examen pour fausse déposition, répondit calmement Wisting en sortant les documents de la société de péage.

Il les posa devant lui et désigna le paragraphe où étaient indiqués l'heure de passage et le nom du propriétaire du véhicule : 20 h 17 Thomas Rønningen.

Malgré des années de recherches sur la façon dont le langage corporel peut trahir les menteurs, il n'existait aucune méthode sûre à cent pour cent pour distinguer mensonge et vérité. L'expérience de Wisting était que les menteurs n'avaient pas le regard fuyant ou le corps agité, ne se touchaient pas le nez et ne s'éclaircissaient pas la voix plus souvent que les gens qui disaient vrai. La seule chose qui pouvait les démasquer, c'étaient les preuves, et pour Rønningen il n'y avait aucun moyen de sortir de ce bourbier. Toute possibilité d'inventer un prétexte était exclue.

Mais si les signes corporels trahissant un mensonge ne pouvaient s'interpréter avec certitude, la résignation du corps succédant à la révélation du mensonge se voyait davantage.

Rønningen s'affaissa sur son siège en secouant la tête.

— Je peux vous expliquer.

Ces quatre mots, Wisting les avait entendu prononcer par de nombreuses autres personnes dans ce même fauteuil. Il ne parla pas, attendit la suite.

— J'étais à Larvik, mais pas au chalet.

— Qu'y faisiez-vous ?

Thomas Rønningen se leva, alla à la fenêtre, se retourna et regagna son fauteuil.

— Elle s'appelle Iselin Archer, déclara-t-il en restant debout.

Wisting connaissait ce nom. C'était une jeune artiste peintre qui avait attiré davantage d'attention par son mariage avec Johannes Archer, un investisseur immobilier bien plus âgé, médiatique et multimillionnaire, que par ses œuvres. Ce couple dépareillé vivait à Nevlunghavn, dans l'usine de crevettes désaffectée convertie en logement avec atelier, où Iselin Archer organisait régulièrement vernissages et autres réceptions, qui étaient dûment commentés dans les journaux et magazines.

— Elle a été invitée chez vous, se souvint Wisting.

Thomas Rønningen acquiesça.

— Deux fois. C'est comme ça que les choses ont commencé. Je l'ai appelée du chalet le lendemain de la première émission, surtout pour lui demander si elle était contente. Johannes était en voyage et elle était toute seule dans sa grande maison. Il n'avait même pas vu l'émission. Quand elle a su que j'étais seul dans mon chalet juste à côté, elle m'a invité à déjeuner chez elle. Elle m'a servi du champagne et des fraises, et je suis resté jusqu'au lendemain.

Wisting écoutait attentivement. Quand le respect de la vérité était rompu ou affaibli, tout devenait douteux, mais l'histoire qu'il entendait là sur l'évolution de leur relation lui paraissait crédible. Une fois lancé, Thomas Rønningen raconta avec animation et engagement. On aurait dit que, maintenant qu'il avait la possibilité de parler de cette liaison secrète, quelque chose se déverrouillait.

— En réalité, nous avions l'habitude de nous voir au chalet, conclut-il. Mais Johannes est en voyage, donc nous avons passé tout le week-end chez Iselin. Je n'ose pas imaginer ce qui aurait pu se passer sinon.

Wisting n'avait pas beaucoup d'autres questions. Il resta silencieux un moment avant de demander :

— Où est Johannes Archer ?

— En France. Il devait voir des vignobles.

— Pensez-vous qu'il se doutait de vos entrevues à votre chalet ?

— Je crois qu'il avait des soupçons à l'égard d'Iselin, mais je ne pense pas qu'il se doutait que c'était moi qu'elle voyait.

— Sait-il où se situe votre chalet ?

— En l'occurrence, il y est venu. Au printemps, Iselin a participé à la dernière émission de la saison. Johannes était présent dans le studio. Je ne sais plus comment je l'avais formulé, mais il se trouve que je les ai invités à un repas de fruits de mer.

— Est-il tout seul en France ?

— Autant que je sache, oui. Pourquoi ?

Wisting secoua la tête sans répondre. Une idée absurde était en train de se former, mais il la laissa en plan.

— Je vais devoir parler à Iselin Archer, dit-il.

Rønningen acquiesça.

— Elle y est préparée. J'espère toutefois que cela restera confidentiel

Wisting ne promit rien. En l'état actuel de l'enquête, il fallait faire le tri entre les gens sur qui ne pesait aucun soupçon et les autres. Il n'arrivait pas à déterminer avec certitude s'il pouvait compter Thomas Rønningen parmi les premiers ou si celui-ci entrait dans l'entrelacs qui faisait la cohésion de l'affaire.

Il se leva et raccompagna le présentateur. La pluie avait redoublé et arrivait par averses. Wisting resta à l'abri d'un toit tandis que Thomas Rønningen marchait d'un pas vif et la nuque courbée vers sa voiture. Un menteur en route vers sa pièce à conviction.

36

Lorsque Wisting regagna son bureau, deux messages l'attendaient. L'un était de Martin Ahlberg, qui l'informait que l'avion pour Vilnius décollait le lendemain à 10 h 45 et qu'il le retrouverait avec les billets à l'aéroport de Gardermoen.

L'autre message était de Leif Malm, qui le priait de le rappeler. Wisting s'exécuta.

— Rudi Muller est sous contrôle, expliqua Malm. Il est arrivé au Shazam Station il y a une demi-heure. Je vous mets sur haut-parleur pour que vous puissiez juger par vous-même.

Wisting entendit crépiter des touches, puis il y eut davantage de friture sur la ligne.

— Charlie 0-5, appela Malm. Tu as un rapport de situation ?

Le responsable de la surveillance répondit :

— Muller est assis à une table avec deux autres personnes, position 1-4. La voiture est sur Grensen. BMW 730 noire, immatriculée BR.

Wisting se représenta le restaurant. L'indication plaçait Rudi Muller au premier étage, à la quatrième fenêtre en partant de la gauche. Soit à la table voisine de celle à laquelle Suzanne et lui avaient mangé avec Line trois jours auparavant.

— Muller a ôté une veste grise et est en T-shirt rouge, poursuivit le responsable de la surveillance. En face est assis Tage Larsen, en sweat capuche vert. Ils sont avec un troisième homme, que nous ne connaissons pas. Cheveux sombres, mais norvégien, blouson en cuir noir, casquette noire. Nous avons une photo.

Wisting passa le téléphone sur son autre oreille. La description était vague, mais pouvait correspondre à Tommy.

— Nous avons identifié l'homme qui a été découvert dans la barque, dit-il bien fort.

— Et ?

— C'est un Lituanien qui s'appelle Darius Plater.

Une autre unité intervint :

— Charlie 0-5 ; tu as entendu ?

— Négatif. De quoi parles-tu ?

— On écoute le canal trois. 01 vient d'annoncer un incendie à Grorud. Teppaveien 5, c'est pas l'adresse de Trond Holmberg ?

Il y eut un blanc, puis le responsable de la surveillance appela Leif Malm.

— Charlie ?

— Je suis dessus, répondit Malm.

Wisting l'entendit pianoter sur le clavier d'un ordinateur.

— La notification est arrivée par le central du 110 il y a trois minutes et indique que la dernière maison du lotissement de Teppaveien 5 est complètement embrasée. L'occupant enregistré est Trond Holmberg.

— Ici Charlie 3-1. Il y a du mouvement. Sommes-nous prêts à nous accrocher ?

— Charlie 3-2, Akersgata, répondit la première patrouille.

— Charlie 3-3, Pilestredet.

— Charlie 3-4, Møllergata, côté Stortorvet.

— Muller parle au téléphone. On a quelqu'un au KK ?

Ce fut Leif Malm qui répondit :

— Personne. On fera un relevé.

— Ils sont pressés. Ils se dirigent tous les trois vers la voiture.

Le silence se fit sur la radio pendant qu'ils attendaient le message suivant.

— Ils s'installent. Muller conduit.

— Direction ?

— Ils remontent et prennent Akersgata.

— Charlie 3-2. On l'a.

Les messages pleuvaient sur la radio.

— Charlie 3-3 en position pour le tunnel de Vaterland.

— Charlie 3-4 roule en parallèle Grubbegata.

— 3-2, on a le contrôle. On est troisième voiture. Ils sont pressés, mais ils sont retenus par la circulation.

— Charlie 3-1 suit.

— Ils prennent Ullevålsveien, longent le cimetière de Vår frelser.

Le responsable de la surveillance donna ses instructions :

— Charlie 3-3, passe par Bislett et sois prêt à le prendre à St. Hanshaugen.

— Reçu.

— Il s'arrête au feu rouge de Waldemar Thranes gate. Il va à droite.

— 3-1 roule sur Bjerregaards gate. On peut le cueillir un peu plus loin.

— Charlie 3-4, tenez-vous prêts au carrefour de Sinsen !

— Reçu.

Wisting écouta les messages qui se succédaient à une cadence élevée. La surveillance était une discipline à part. Il fallait toujours rester trois pas derrière l'objet surveillé, tout en gardant un pas d'avance. Ceux qui choisissaient cette forme de travail policier étaient en règle générale des garçons sans trop d'affection pour la paperasse, mais avec un instinct de chasseur bien développé. On s'imaginait souvent un travail palpitant, mais il s'agissait essentiellement d'attente. Ils pouvaient passer des heures à regarder fixement une porte mais, quand il arrivait quelque chose, ça allait vite.

— L'objet prend Trondheimsveien, entendit Wisting crépiter sur la radio de la police. Je répète : Trondheimsveien. Je décroche, quelqu'un peut prendre la suite ?

— Charlie 3-1, on l'a. Il va sûrement à Grorud. Je parie qu'il a su pour l'incendie chez Holmberg.

— Oh, putain, oui, on voit la fumée jusqu'à Bjerke !

Leif Malm intervint :

— Vous pouvez décrocher. Sa destination est Teppaveien. Sa copine l'a appelé il y a seulement quelques minutes pour lui annoncer l'incendie.

— Reçu.

— Charlie 0-5 peut prendre Grorudveien, vous autres, positionnez-vous. Il faudra le suivre quand il repartira.

Les différentes unités accusèrent réception et Malm coupa le haut-parleur.

— Ça veut dire quoi, bordel ? Le logement est vide.

— Je crois que vous allez y trouver Trond Holmberg, suggéra Wisting.

— Comment ça ?

— Si Rudi Muller est aussi calculateur qu'on le présente dans les rapports de renseignement, c'était la seule chose qu'il puisse faire.

— Oh, merde ! lâcha Leif Malm au bout du fil alors qu'il comprenait ce que Wisting voulait dire. Il a placé le corps de Holmberg dans la maison et y a mis le feu.

— Auquel cas ce serait une espèce d'acte rationnel. D'une manière ou d'une autre, il fallait qu'il se débarrasse du corps de Holmberg sans que ce soit relié à lui ou à notre affaire. Tout corps abandonné avec des impacts de balles aurait été connecté à l'affaire.

— Il aurait pu se contenter de l'enterrer ou faire en sorte qu'il ne soit jamais découvert, objecta Malm, mais Wisting comprit qu'il avait déjà adhéré à sa théorie.

— Nous parlons tout de même du petit frère de sa bonne amie, et une affaire de disparition aussi aurait conduit à une enquête. S'il a de la chance, il ne restera que les dents pour permettre l'identification. Sans ce que nous a appris la source, nous n'aurions pas vu le lien, et nous aurions conclu à une mort par asphyxie.

— Bordel ! jura encore Malm. On croyait qu'il regardait des sites sur les incendies et les blessures corporelles pour savoir ce qui était arrivé au chauffeur du corbillard, mais il se documentait.

Wisting passa à autre chose et rendit compte de l'identification du corps que Line avait trouvé dans la barque.

— Cela renverse beaucoup des idées que nous nous étions faites, conclut-il.

Leif Malm acquiesça.

— Vous êtes sûrs qu'il s'agit de cocaïne ?

— Certains, répondit Malm. Nous avons des saisies partielles de cargaisons précédentes.

— Les Lituaniens pourraient-ils en être ?

— Ils pourraient être le chaînon d'importation. Le renseignement sur la question est restreint, mais nous savons que les cartels de la drogue sud-américains essaient de construire un réseau de routes de convoyage par les États de l'Est. De nombreuses routes de la drogue vers l'Europe de l'Ouest sont identifiées et détruites par la coopération policière européenne. Sur le marché de l'Est, des possibilités d'échapper aux policiers trop éveillés se présentent, ou alors ils se laissent plus facilement soudoyer et corrompre.

— Je pars en Lituanie demain matin, dit Wisting. On peut se voir avant ?

— Quand vous voulez, répondit Malm. Nous devons mettre la source en position dans la soirée. Avec un peu de chance, nous aurons du neuf d'ici demain.

37

Il pleuvait trop pour que Line veuille sortir. Et puis le temps s'était refroidi, et l'obscurité du soir était tombée.

Le bois qu'elle avait mis dans la cheminée refusait de prendre et le feu se contentait de couver. Et plutôt qu'essayer de le rallumer, elle avait enfilé un gros chandail.

Elle s'était efforcée d'écrire, mais avait coincé sur une phrase. Elle était agitée et force lui était de reconnaître qu'elle se sentait seule.

Les premiers soirs au chalet, elle n'avait pas cherché à utiliser la vieille télévision portative posée sur le tabouret contre la cloison. Elle l'avait désormais ranimée, mais il n'y avait sur l'écran que de la neige, et elle se souvint que le réseau analogue était fermé et qu'il fallait un décodeur.

Envisageant d'appeler de vieilles copines du temps où elle habitait à Stavern, elle passa en revue quelques noms de l'école et de son équipe de hand, mais arriva à la conclusion que, un lundi soir, elles étaient probablement occupées.

Il était encore temps d'aller en ville et de s'asseoir dans un café. Elle aimait aller seule au café lire un journal ou un livre, ou travailler sur des notes de son bloc. Les gens autour d'elle lui donnaient le sentiment d'avoir de la compagnie, et elle pouvait en même temps faire ce qu'elle avait à faire. Mais ce soir, elle ne se sentait pas d'humeur. La sortie eût été agréable si quelqu'un l'avait attendue à la maison, mais là, non.

Elle alla à la fenêtre et serra les épaules. Sur le balcon, la lanterne extérieure brillait en un demi-cercle blafard. Au bout du champ lumineux gisait encore un oiseau mort. C'était le cinquième. Il avait dû mourir dans l'heure qui venait de s'écouler. Elle envisagea de sortir le jeter dans les buissons, mais ne le fit pas. Dans la nuit, quelque bête affamée se présenterait probablement pour l'emporter.

Derrière la lueur jaune, l'obscurité vespérale était lourde et oppressante. Il était impossible de voir ce qu'il y avait dehors. Le seul bruit qu'on entendait était le battement régulier du ressac sur le rivage.

Son téléphone sonna et la tira de ses pensées pesantes.

C'était son père.

Elle répondit d'une voix caverneuse.

— Comment ça va ? s'enquit-il.

— Bien, répondit-elle en s'asseyant. Il faut arrêter de te faire du souci. Je m'en sors bien.

— Tu es sûre ?

— Mais oui. Enfin, c'est sympa d'appeler.

— Je vais partir quelques jours pour le boulot. Suzanne apprécierait sûrement un peu de compagnie à la maison.

Line sourit de l'inquiétude de son père.

— Elle a l'habitude d'être seule. Elle a vécu seule pendant des années avant de te rencontrer.

— L'offre est là, en tout cas.

— Et je t'en remercie. Où vas-tu ?

— Pas très loin. Je suis joignable au téléphone.

Elle comprit qu'il craignait qu'elle ne dévoile à son journal que l'affaire sur laquelle il travaillait prenait une nouvelle tournure. Ce devait être important s'il choisissait de quitter la ville et de faire le déplacement lui-même.

— Qu'est-ce que tu fabriques ? demanda son père en changeant de sujet.

Line ramena ses pieds sous elle dans le canapé et se saisit d'un livre qu'elle avait tiré du désordre de la bibliothèque.

— Je lis, répondit-elle.

— Quoi donc ?

— Un vieux polar de la bibliothèque du chalet.

— OK. Je ne vais pas te déranger, alors. Appelle s'il y a quelque chose.

Elle le lui promit et raccrocha. Puis elle commença à lire le premier chapitre. La première phrase lui plut. Peu après minuit, il cessa de penser.

Soudain, les flammes prirent dans la cheminée. Elle sourit et se recroquevilla sur le canapé.

Wisting raccrocha le combiné. À la télévision, le présentateur du journal annonçait la disparition d'une personne après l'incendie d'une maison de lotissement à Grorud, Oslo. Le reportage qui suivait montrait des pompiers qui allaient et venaient en courant dans la rue bouclée. Le logement où le feu avait pris était déjà calciné. Les équipes d'extinction luttaient contre le feu qui dévorait les maisons voisines. L'eau des tuyaux faisait s'épanouir et se refermer les flammes, encore et encore.

Wisting prit la télécommande, attendit la fin du reportage et éteignit.

— Je ne sais pas combien de temps je vais m'absenter, dit-il en se tournant vers Suzanne. Pourrais-tu passer voir Line demain ?

Suzanne acquiesça.

— Mais pourquoi est-ce toi qui dois aller en Lituanie ? Ne devrais-tu pas rester, en tant que chef ?

— En ce moment précis, je crois que je ferais mieux de me tenir un peu à l'écart.

— Que veux-tu dire ?

Wisting se passa la main dans les cheveux et laissa son regard s'attarder sur un point du mur avant de répondre.

— Je crois que, d'une manière ou d'une autre, Tommy est impliqué.

Suzanne se redressa.

— Comment ça ?

Il arrivait rarement que Wisting lui expose des détails d'affaires sur lesquelles il travaillait. Le devoir de réserve et la protection des personnes mettaient souvent un frein à leurs conversations. Mais là, il avait besoin de parler à quelqu'un.

— Nous avons des renseignements indiquant que l'affaire serait liée à une livraison de drogue qui aurait mal tourné, commença-t-il avant de parler de la route de contrebande qui traversait le Skagerrak.

— Le chef en Norvège s'appelle Rudi Muller. C'est l'un des propriétaires du Shazam Station. La police d'Oslo pense que toute l'activité du restaurant tourne autour du blanchiment d'argent de la drogue et qu'il est un lieu de rencontre et de rassemblement pour criminels.

Suzanne resta à l'observer. Il y avait de l'inquiétude dans son regard.

— Cela ne signifie pas forcément que Tommy est impliqué, dit-elle.

— Il a déjà été derrière les barreaux pour une affaire de drogue.

— C'était longtemps avant de rencontrer Line, objecta Suzanne, mais Wisting voyait qu'elle n'y croyait pas vraiment.

— Et ce n'est pas tout. Le soir où il aurait dû manger avec nous, il était ici, à Larvik.

— Le soir du meurtre ?

Wisting confirma d'un signe de tête.

— Comment le sais-tu ?

— Nous avons recensé tous les franchissements de péages entre Oslo et Larvik. La voiture de Line est l'une de celles qui ont passé les péages au moment le plus opportun pour le meurtre. C'est Tommy qui en disposait ce soir-là.

Suzanne resta sans rien dire.

— Je l'ai découvert par hasard. Mais je n'ai encore rien dit aux autres.

— Tu en as parlé à Line ?

— Pas directement. Je ne peux pas, pas tant que l'affaire est en cours.

— Mais tu n'as pas la preuve de son implication. Il pourrait y avoir une explication naturelle.

— Je devrai en tout cas raconter aux autres ce que j'ai découvert.

— Et si tu te méprenais ?

— La méprise est impossible. Tommy et la voiture étaient ici le jour du meurtre. Il est le seul qui puisse expliquer ce qu'il y faisait.

— Cela ne peut-il pas attendre ton retour ?

Il se mordit la lèvre inférieure et croisa son regard alors qu'il envisageait un compromis avec lui-même.

— Je prends les documents pour les lire dans l'avion, conclut-il. Si rien ne me fait voir les choses autrement, j'appellerai Nils Hammer de Vilnius.

38

Dans la nuit, la pluie avait cessé de tomber, mais une légère brume subsistait le mardi matin de bonne heure, quand Wisting quitta la maison dans sa voiture.

Le commissariat était encore désert et il monta à son bureau sans que qui que ce soit l'arrête en chemin.

Les documents de l'affaire étaient organisés suivant deux systèmes. L'un donnait une cote à tous les rapports, l'autre était une classification fixe qui leur attribuait un numéro de document selon leur nature : auditions de témoins, rapports techniques, documents concernant les lieux du crime ou informations traitant de la victime. Le premier système était un outil de travail pratique, toujours à jour, le second était élaboré de façon que les documents puissent être présentés au procureur et aux avocats de la défense lors de mises en examen.

Wisting trouva un jeu de copies ordonnées selon le système de cotes. La documentation réunie était déjà si abondante qu'elle était répartie sur deux classeurs marqués des chiffres romains I et II.

Il put caser les deux dans son bagage à main, mais craignait qu'il ne dépasse le poids autorisé en cabine.

Avant de partir pour Grorud, il parcourut ses emails, sans y trouver quoi que ce soit d'intéressant. Puis il éteignit la lumière et quitta le commissariat.

À 9 heures, il prenait Grorudveien. Dans une ruelle adjacente, il vit dominer sur fond de ciel gris l'ossature de la maison ravagée par le feu. La rue résidentielle demeurait fermée à la circulation. Wisting alla se garer devant un ruban de gel des lieux et sortit de la voiture.

Les pompiers étaient partis en laissant un silence déplaisant, qui reposait sur la maison comme un suaire. Les techniciens de scène de crime en combinaisons blanches portaient des masques pour se protéger des gaz toxiques tourbillonnant des cendres qu'ils remuaient.

Une voiture se gara derrière lui. L'inspecteur du service de renseignement de la circonscription policière d'Oslo mit fin à une conversation téléphonique avant de sortir. Il lui serra brièvement la main sans un mot, puis ils se dirigèrent ensemble vers le lieu du sinistre.

Les techniciens travaillaient sur la couche supérieure de décombres et de matériaux écroulés. Leif Malm fit signe à l'un d'eux de venir. Celui-ci les rejoignit et bascula son masque anti-particules sur son front.

— Vous avez trouvé quelque chose ?

— Ça prend du temps. Nous travaillons vers le bas, épaisseur par épaisseur.

Wisting ne s'attendait pas à davantage. L'enquête sur un incendie était une entreprise chronophage. Pendant qu'ils fouillaient dans les décombres, les techniciens de la police scientifique recherchaient constamment des motifs incendiaires sur ce qui subsistait des murs et du plancher. Tout ce qui était progressivement dégagé était photographié et dessiné. Chaque dépôt de suie pouvait raconter où le feu avait été rapide ou lent. Bas ou haut dans une pièce, et si les flammes étaient montées ou descendues. Dans certaines circonstances, ils pouvaient aussi lire la direction dans laquelle l'incendie avait progressé ; vers le haut à partir de l'endroit où il avait commencé, vers le bas une fois que tout au-dessus était calciné. C'était là un travail qui prendrait non pas des heures, mais des jours.

— Une idée de la cause de l'incendie ? interrogea encore Malm.

— Les conclusions dépendent des découvertes, mais vu la puissance et la rapidité de l'incendie, on peut aisément imaginer qu'il était volontaire.

— S'il y a quelqu'un à l'intérieur, que restera-t-il de lui ? demanda Wisting.

— Pas grand-chose, sans doute.

— Assez pour pouvoir s'exprimer sur la cause ou le moment du décès ? enchaîna Malm.

Le technicien secoua la tête.

— Cela dépend entièrement de ce qui reste. Certaines informations peuvent être déduites des restes les plus carbonisés, mais l'heure précise du décès n'en fait généralement pas partie. La datation des cadavres implique une analyse de l'étendue de la putréfaction par un examen des protéines des muscles, des acides aminés et des acides gras volatils, mais en général tout cela est dévoré par le feu.

— Et l'identification ?

— Le plus simple, c'est sûrement l'identification dentaire. Et elle nous donne une réponse rapide. Si nous avons le dossier dentaire du disparu, c'est fait en quelques heures. Mais nous devons d'abord trouver le corps.

— Et l'ADN ?

— C'est plus long, jusqu'à quinze jours. Et il faut collecter des échantillons de référence de la famille.

— Mais restera-t-il suffisamment de matériau pour faire un profil ADN ?

— Je serais tenté de le croire, mais le plus simple et le plus rapide, c'est donc les dents. Si la chaleur a été suffisamment intense, ce n'est pas sûr qu'il reste des tissus cellulaires pour l'ADN.

Wisting acquiesça aux paroles du technicien. Il savait ce que la chaleur pouvait faire au corps humain. Rudi Muller aussi. Une partie des propos du TIC étaient quasiment une citation littérale des sites qu'il avait consultés.

— De toute façon, il nous faut un profil ADN. Ça nous donnera un lien direct avec notre affaire. Ça prouvera que Trond Holmberg est celui qui a été trouvé mort dans le chalet de Thomas Rønningen. Nous en avons besoin pour faire avancer l'affaire.

L'homme en combinaison blanche le salua de la tête, baissa son masque anti-particules sur son nez et sa bouche et regagna le lieu du sinistre.

— Allons nous asseoir, proposa Leif Malm en se dirigeant vers sa voiture.

Wisting entra côté passager.

— Du neuf ? fit-il en refermant sa portière.

Leif Malm attrapa un dossier sur la banquette arrière.

— Notre source a eu un rendez-vous avec Rudi Muller tard hier soir, répondit-il en ouvrant le dossier. Il a l'impression que Rudi s'est personnellement rendu à Larvik avec Trond Holmberg vendredi, et que c'est Rudi lui-même qui a fait feu.

Wisting avait le regard rivé droit devant lui. Un fin voile de buée s'était déposé sur la face interne du pare-brise.

— Sa voiture n'a pas été enregistrée aux péages.

Leif Malm démarra le moteur et tâtonna à la recherche du bouton du chauffage.

— Il a pu en utiliser une autre, proposa-t-il en allumant le ventilateur. Envoyez-nous la documentation et je demanderai à un des garçons de l'analyse de la comparer avec les véhicules connus dans le milieu et le cercle autour de Muller.

Wisting hocha la tête. La buée disparut et il put voir clair. De la fumée noire s'élevait encore sporadiquement du lieu du sinistre.

— S'il était avec Trond Holmberg quand il a été tué, je comprends mieux le risque qu'il a pris avec toute cette opération. Si nous avions pu mettre Trond Holmberg sur la table d'autopsie, les projecteurs auraient aussitôt été braqués sur Rudi Muller.

Leif Malm acquiesça et lui tendit une pile de photos.

— Des photos de surveillance du rendez-vous au Shazam Station hier.

Wisting les saisit et les regarda. Les photos étaient prises de loin, mais nettes. Il reconnaissait Rudi Muller, mais pas les deux autres.

— Ça, c'est Tage Larsen, expliqua Malm en désignant un homme potelé aux boucles volumineuses assis en face de Muller. L'autre, nous ne le connaissons pas.

Wisting cligna les yeux vers le troisième homme. Il ne pouvait pas l'identifier, mais ce n'était pas Tommy Kvanter.

Il lui rendit les photos en se rendant compte qu'il existait d'autres possibilités que celles qu'il avait imaginées. Mais Malm et ses agents de surveillance devaient connaître Tommy, ainsi que le lien qui l'unissait à Line, si tel n'était pas le cas, c'était que le service de renseignement fonctionnait mal.

— L'ex-copain de ma fille y travaille, déclara-t-il en désignant les photos de la tête. C'est l'un des propriétaires. Tommy Kvanter.

Leif Malm le regarda longuement avant de parler.

— Ce n'est pas fini ?

— Si. C'était boiteux depuis longtemps, mais maintenant c'est fini. Ils vivaient ensemble dans l'appartement de Line. Elle est à mon chalet en attendant qu'il se trouve un logement.

— J'avais cru comprendre que c'était une espèce de pause, commenta Malm.

Wisting déglutit. De toute évidence, le service de renseignement fonctionnait bien. Et il existait sûrement quelque part des photos de surveillance de Line et Tommy.

— Il est impliqué ? demanda carrément Wisting.

Leif Malm rangea son dossier pour signifier que la réunion était terminée.

— Nous n'avons pas d'informations là-dessus. Mais si vous dites que c'est fini entre eux, je crois que vous pouvez vous en féliciter. Ce n'est pas un milieu qu'il est souhaitable d'intégrer.

Wisting ouvrit la portière.

— Encore une chose.

Leif Malm le retint. Wisting resta assis, la portière entrouverte.

— L'affaire est sans doute en train de prendre une direction menaçante, murmura Malm à mi-voix.

Wisting referma la portière.

— Muller est sous forte pression financière. Ceux qui tirent les ficelles en Europe le tiennent pour responsable des pertes et de la mort de l'un de leurs coursiers. Ils réclament cinq millions de couronnes.

— Qu'a l'intention de faire Muller ?

— Il est en train de réunir un gang de braqueurs.

— Un gang de braqueurs ?

— C'est comme ça qu'il s'est fait. Plusieurs braquages de transports de fonds à la fin des années quatre-vingt-dix. Ces dix dernières années, il a surtout fait du chiffre avec le commerce de stupéfiants, mais il a toujours son réseau.

— Que vont-ils braquer ?

Leif Muller haussa les épaules.

— Nous ne savons pas encore. La source travaille sur la question. Des rumeurs de longue date parlent de projets d'envergure, presque comme Nokas, mais pour l'instant personne n'a eu besoin de prendre ce risque.

Wisting ferma les yeux. C'était un cercle vicieux. Les personnes impliquées se faisaient entraîner dans une spirale d'actes criminels de plus en plus graves. Plus ils progressaient, plus il était ardu pour la police de les stopper.

39

L'avion direct pour Vilnius décolla à l'heure. Wisting et Martin Ahlberg étaient au dixième rang avec un siège libre entre eux. L'appareil n'était guère qu'à demi plein. La plupart des passagers semblaient être des travailleurs immigrés lituaniens rentrant chez eux, mais il y avait aussi une poignée d'hommes d'affaires norvégiens en costume avec des journaux économiques sur les genoux.

Sur la même rangée, de l'autre côté de l'avion, une jeune femme feuilletait la dernière édition de Se og Hør. Elle s'arrêta sur une grande photo de Thomas Rønningen. Wisting pouvait lire le titre. Homme inconnu découvert TUÉ DANS LE CHALET. L'article était en partie illustré par des photos d'archives du reportage d'été où Rønningen était immortalisé avec des collaborateurs de NRK.

Wisting détourna le regard, s'adossa à son siège et essaya de récapituler ce qu'il savait du pays où il se rendait. Quelques jours auparavant, il aurait à peine pu situer correctement la Lituanie sur une carte par rapport aux autres pays baltes. Il était honteusement ignorant de ce pays situé à moins de deux heures de vol d'Oslo. La veille, il avait consulté son encyclopédie et lu que la Lituanie était limitrophe de la Lettonie au nord, de la Biélorussie à l'est et de la Pologne au sud. La Lituanie avait jadis été un empire impressionnant, qui s'étendait de la mer Baltique à la mer Noire. Aujourd'hui, cette ancienne grande puissance était plus petite que la région de l'Østlandet en Norvège. Il avait été surpris de voir qu'il n'y vivait pas plus de 3,6 millions de personnes. La part occupée par les Lituaniens dans le pourcentage des étrangers se livrant à des actes criminels en Norvège était disproportionnée. Si l'on considérait par exemple que la Pologne comptait près de 40 millions d'habitants, mais moitié moins de condamnés en Norvège, le tableau de la criminalité du pays vers lequel il faisait route se brossait plus clairement encore.

Vilnius, la capitale, dénombrait 580 000 habitants et était une ville historique.

Le chef d'État lituanien était un président dont Wisting n'avait pas le souvenir d'avoir entendu parler. Il avait passé les pages d'encyclopédie sur le gouvernement et l'économie du pays, mais s'était penché sur l'organisation de la police. D'après ce qu'il avait compris, ce n'était pas très différent de la Norvège.

— Nous avons un rendez-vous avec le commissaire de police à 2 heures, expliqua Martin Ahlberg quand l'avion atteignit son altitude de croisière. Nous n'aurons qu'à nous enregistrer à l'hôtel ensuite.

— Comment procédons-nous ?

Wisting parlait à voix basse, pour éviter qu'on ne l'entende dans les rangs voisins.

— Je leur ai envoyé un briefing et je leur ai expliqué que, dans le cadre d'une affaire de meurtre, nous souhaitions parler avec la famille de Darius Plater et trois autres citoyens lituaniens : Teodor Milosz, Valdas Muravjev et Algirdas Skvernelis. J'ai déjà obtenu un récapitulatif de leurs adresses avec les renseignements des registres de la police.

Il sortit une pile de documents avec les photos des trois membres survivants du quatuor Paneriai.

— Vous disiez que Valdas avait été condamné pour braquage, commenta Wisting en désignant l'homme qui l'avait agressé.

Ahlberg glissa son doigt le long du texte sous la photo.

— Assault and robbery en 2006, lut-il. Six mois de prison.

— Et les autres ?

Martin Ahlberg continua de faire courir son index sur la feuille avant de secouer la tête.

— Personne n'a eu de condamnation, conclut-il en lui donnant les feuilles.

Wisting trouva ses lunettes et lut.

Aîné de quatre enfants, Darius Plater était donné comme habitant Šešėlių Gatvė, chez sa mère. Aucun père n'était indiqué.

— La famille a-t-elle été avertie du décès ?

— Je leur ai demandé d'attendre que nous ayons parlé avec les gens avec qui il était en Norvège. Ça ne pose pas de problème tant que nous n'avons pas d'identification plus formelle que les empreintes digitales du registre norvégien.

Wisting acquiesça. C'était un avantage tactique.

Il continua d'étudier les documents. L'un des autres hommes vivait dans la même rue que Darius, lui aussi avec sa famille proche. L'agresseur vivait seul, mais avait le même code postal. Tout comme le quatrième.

— Comment communiquerons-nous ? s'enquit-il subitement.

— Les Lituaniens auront un interprète anglais.

Wisting rangea les papiers en plaçant la feuille avec la photo de l'homme qui l'avait agressé au sommet.

— Je veux que nous commencions par lui. Valdas Muravjev.

— C'est vous qui décidez. Mais n'oubliez pas qu'il s'agit de dépositions de témoins. Si nous avons l'intention de les mettre en examen pour cambriolage ou vol, il faudra opérer à partir de tout autres formalités.

L'hôtesse de l'air vint leur servir du café. Wisting rabattit sa tablette et rendit les documents à Ahlberg. Lequel lui tendit en retour un document paginé.

— Qu'est-ce que c'est ?

— C'est une analyse comparative d'affaires de vols aggravés dans l'Østlandet, dont nous pensons qu'ils sont le fait du quatuor Paneriai. Les scènes de crime sont toutes décrites individuellement. Regardez !

Ahlberg prit le dossier des mains de Wisting et le feuilleta jusqu'à l'une des dernières pages, où un ensemble de points rouges était dessiné sur une carte de l'Østlandet. La plupart se concentraient en groupes le long du fjord d'Oslo.

— Soixante-huit chalets, commenta-t-il avant de tourner la page.

Sur la suivante, un mince trait bleu reliait les points rouges de ce même tronçon de côte.

— Nous avons pisté le téléphone de Teodor Milosz sur le réseau norvégien.

Martin Ahlberg désigna la ligne bleue qui commençait à la frontière suédoise et allait jusqu'à Larvik avant de faire une boucle et demi-tour par le chemin le plus rapide, l'E18 jusqu'à Oslo, puis l'E6 jusqu'à la Suède.

— Ce tracé a été reconstitué grâce au numéro du portable dont ils se servent pour commander leurs billets de ferry. Nous avons obtenu les communications hier et les avons reportées sur la carte.

Wisting fit un commentaire appréciateur. La carte parlait d'elle-même et montrait comment ces quatre compagnons de voyage avaient laissé derrière eux des douzaines de chalets cambriolés.

— C'est comme ça que nous travaillons, poursuivit Ahlberg. C'est ce qui fait notre succès. Nous n'enquêtons pas sur les crimes, mais sur les personnes, et nous regardons ce qui émerge dans leur sillage. Si nous trouvons de l'ADN ou des empreintes digitales sur l'une de ces scènes de crime, toutes les autres affaires présentant le même mode opératoire tombent comme des dominos.

— Vous avez les communications de vendredi soir ?

Martin Ahlberg fit oui de la tête et alla aux pages finales. Un compte-rendu détaillé présentait les communications entrantes et sortantes, avec numéro de téléphone, date et heure, durée de la communication et localisation de l'appareil.

— Ils sont arrivés à Larvik jeudi après-midi. Les communications sont peu nombreuses jusque tard vendredi soir. Là, c'est l'avalanche, mais vous connaissez tout du sujet. Nous faisons une analyse plus précise des numéros de téléphone avec lesquels Teodor Milosz a été en contact. Ça pourrait être utile dans votre affaire.

Les yeux clignés, Wisting observa la liste de numéros de téléphone. C'étaient les mêmes qui revenaient encore et encore. Il s'aperçut que plusieurs d'entre eux étaient norvégiens et le fit remarquer.

— Ils se procurent des numéros norvégiens prépayés sur lesquels ils communiquent entre eux pendant qu'ils sont en Norvège. Jusqu'ici, ils ne semblent pas avoir été en contact avec des numéros norvégiens externes.

— Et des espagnols ou des danois ?

— Je ne crois pas. Ce sont des communications de et vers la Lituanie et des membres du quatuor entre eux.

Wisting continua de feuilleter l'analyse en finissant son café. C'était un document de travail important qui situait les malfaiteurs dans l'espace et le temps.

Après l'avoir lu, il rendit le dossier et sortit l'un des deux classeurs de l'affaire qu'il avait emportés dans son bagage à main.

Le bourdonnement régulier de l'avion le fatiguait et il n'avait pas tourné beaucoup de pages quand il reposa le classeur sur ses genoux et colla sa tempe au hublot. Dehors, les nuages étaient gris et opaques.

40

Avec ses grandes façades en verre et ses restaurants engageants, le hall d'arrivée de l'aéroport de Vilnius était plus moderne que Wisting ne se l'était imaginé. Vingt minutes après l'atterrissage, ils avaient récupéré leurs bagages et pouvaient sortir directement vers la file de taxis en attente, sans présenter ni passeports ni autres pièces d'identité. Depuis l'accord de Schengen, on avait démoli les sévères postes frontières aux entrées et sorties de l'ex-Union soviétique. Les automobilistes, passagers d'avions, de trains ou de bateaux qui étaient nationaux d'autres pays de Schengen n'avaient plus besoin de s'identifier avec un passeport ou un visa quand ils franchissaient la frontière.

C'était ce même accord qui avait apporté la criminalité aux pays nordiques. L'élargissement de l'Union européenne en 2004 avait donné aux criminels accès à un grand marché et après l'entrée des pays de l'Europe de l'Est dans la coopération de Schengen en 2007, les vols avaient connu une recrudescence spectaculaire.

Le chauffeur d'une Opel ancienne mais spacieuse prit leurs bagages et leur souhaita la bienvenue en Lituanie. Martin Ahlberg s'installa à côté de lui et lui montra un papier avec l'adresse du commissariat principal. Le chauffeur le remercia avec effusion. Puis il quitta la zone du terminal et se cala juste en deçà de la limitation de vitesse sur l'autoroute de Vilnius.

L'aéroport n'était qu'à quelques kilomètres du centre-ville. De l'autre côté des vitres, le paysage eut néanmoins le temps de passer des forêts denses et de terres noires labourées aux zones industrielles et aux grands immeubles. Le soleil perçait la couverture grise uniforme qui recouvrait le ciel et se reflétait dans les façades en verre des tours et des nouveaux édifices commerciaux du centre-ville. De gigantesques grues dominaient de toute leur hauteur parmi les squelettes en béton des bâtiments en construction.

L'hôtel de police était un immeuble gris sur quatre niveaux au nord de la rivière qui séparait la ville en deux. Devant étaient garées des voitures blanches avec des rayures latérales vertes.

Martin Ahlberg paya le chauffeur et entra le premier par la porte vitrée. Il indiqua leurs noms à un homme en uniforme au guichet et lui montra l'e-mail convenant du rendez-vous.

Ils avaient une demi-heure d'avance, mais un jeune homme en chemise d'uniforme grise et cravate rouge foncé apparut aussitôt et leur fit signe de franchir une porte. Il entreposa leurs bagages dans une pièce à part avant de les guider dans l'hôtel de police. Leurs pas résonnèrent dans l'escalier quand ils le suivirent jusqu'au dernier étage. Au milieu du couloir désert, le jeune policier s'arrêta devant une porte où était inscrit Sigitas Lancinskas – Policijos Viršininkas. Il frappa avec ce qui ressemblait à de l'appréhension. Une jeune femme ouvrit. Elle les fit entrer dans une antichambre et remercia l'homme qui les avait accompagnés.

La femme les invita à attendre sur un canapé avant de disparaître derrière la double porte en bois, dans la pièce suivante. Elle revint aussitôt avec un homme pâle d'une cinquantaine d'années, aux cheveux courts gris. Il était vêtu d'une épaisse veste d'uniforme verte avec trois étoiles et des épaulettes à chevrons. Sa poitrine était ornée de plusieurs décorations.

— Bienvenue en Lituanie, lança-t-il en anglais, en écartant les bras avant de les saluer des deux mains. Je m'appelle Sigitas Lancinskas. Je suis le chef du quartier général de la police du comté de Vilnius, ajouta-t-il, traduisant ainsi le titre de sa plaque de porte, avant de donner à sa secrétaire quelques instructions brèves en lituanien.

Le bureau du commissaire de police était vaste et chaud, mais mal éclairé. Des tapis épais recouvraient le parquet. Stores vénitiens et lourdes tentures occultaient les fenêtres. Le meuble dominant était une table de conférence ovale recouverte de feutre vert. Douze chaises autour. Une carafe d'eau et quelques verres au centre.

D'un geste de la main, Lancinskas leur signifia de prendre place autour de l'extrémité la plus proche. À peine étaient-ils assis qu'on frappait à la porte et un homme en costume sombre entra dans la pièce.

— Voici Antoni Mikulskis, le directeur des affaires criminelles. Il est chargé de vous assister par tous les moyens possibles.

Le nouvel arrivant leur serra la main en leur tendant à chacun sa carte de visite, avec ses coordonnées en anglais au verso.

— Avez-vous fait bon voyage ? s'enquit-il en s'asseyant.

— Sans problème aucun, assura Wisting.

Le directeur des affaires criminelles approuva d'un signe de tête, comme s'il s'en réjouissait. Puis il ouvrit un dossier contenant plusieurs documents et en sortit un qui était frappé du logo de la police norvégienne.

— Permettez-moi de m'assurer que j'ai bien compris, dit-il dans un anglais parfait. L'un de nos compatriotes a été découvert mort, abattu par balle dans le sud de la Norvège. Vous êtes venus ici pour vous entretenir avec trois personnes dont le nom est indiqué et qui voyageaient avec le défunt, ainsi qu'avec sa famille.

Wisting et Ahlberg hochèrent tous deux la tête.

Antoni Mikulskis s'étira vers la carafe d'eau.

— Ce crime a-t-il donné lieu à des mises en examen ?

Il versa de l'eau dans quatre verres.

— Non.

— Ce que je saisis dans votre demande, c'est que des personnes qui voyageaient avec lui ont quitté la Norvège sans parler de l'affaire à des représentants des autorités. Certains de nos compatriotes sont-ils soupçonnés d'avoir un lien avec cet atroce forfait ?

— L'affaire va au-delà de ces éléments, elle est fort complexe, répondit Wisting en posant ses classeurs devant lui.

Il passa plus d'une heure à exposer les détails de l'affaire et leur montra photos et illustrations. Il vit que son récit suscitait un vif intérêt chez les deux dirigeants de la police. Ils ponctuèrent son compte-rendu de remarques, propositions et réflexions sur l'enquête.

— Une affaire très intéressante et tout à fait singulière, résuma le commissaire de police. J'espère vraiment que votre séjour à Vilnius apportera des réponses à toutes ces questions.

— C'est aussi notre vœu.

— Parlons des aspects pratiques, proposa le directeur des affaires criminelles. L'affaire est d'une nature telle que vous souhaitez faire quelques examens préliminaires informels avant d'effectuer l'interrogatoire judiciaire. Est-ce que je me trompe ?

— Non, c'est bien cela.

— Alors il serait contre-productif de faire venir ces gens ici. Nous devrions plutôt leur rendre visite sans nous annoncer.

Wisting était d'accord.

— Je vais personnellement vous accompagner. Si cela vous convient, nous pouvons venir vous chercher à l'hôtel dans un véhicule banalisé à neuf 9 heures demain matin.

Wisting aurait voulu commencer le travail le soir même, mais il acquiesça aux propositions du directeur des affaires criminelles.

Les deux policiers lituaniens échangèrent quelques mots dans leur langue avant de se lever.

Wisting les remercia de leur accueil et le directeur des affaires criminelles annonça qu'il allait organiser leur transport à l'hôtel.

C'est ici que se trouvent les réponses, songea Wisting alors qu'ils attendaient la voiture qui devait les conduire à leur hôtel.

En même temps, une inquiétude indéfinie le gagna. Il comprit que ce devait être ce que Suzanne entendait par crainte de l'inconnu. L'idée qu'un événement imprévu et dramatique pût à tout moment se produire dans ce pays étranger l'effrayait.

41

Depuis la banquette arrière de la voiture de police, ils voyaient que les rues portaient l'empreinte de la jeune génération, qui avait transformé la Lituanie de république soviétique en société moderne. L'impression produite sur Wisting ne correspondait pas du tout à ses attentes. La ville apparaissait comme une capitale cosmopolite contemporaine, et lui rappelait à maints égards Copenhague ou Paris. Elle était constituée d'un mélange de rues centrales affairées et de places et ruelles pittoresques. Centres commerciaux chics, chaînes de magasin, terrasses de cafés et boutiques de décoration s'alignaient en rangs de perles. Partout régnait l'ordre et la propreté.

Martin Ahlberg désigna une cathédrale au beffroi indépendant et une tour au sommet de la colline derrière la ville comme les monuments qu'il avait visités lors de son précédent séjour dans la ville. Le chauffeur acquiesça en souriant, sans réellement comprendre ce qui se disait.

L'hôtel Astorija était situé de l'autre côté de la ville, dans la partie ancienne de Vilnius. À mesure qu'ils approchaient, les rues se pavèrent et devinrent plus exiguës. Après avoir été mal entretenues à l'époque communiste, de nombreuses maisons anciennes semblaient avoir été récemment restaurées et le quartier respirait le charme.

On leur attribua des chambres contiguës au troisième étage, avec vue sur ce qui devait être la rue principale de la vieille ville. La chambre de Wisting était augmentée d'un petit balcon. Il sortit et saisit fermement le garde-corps en fer forgé. Le ciel était toujours gris, un vent froid courait entre les bâtiments hauts, mais aux terrasses, des clients s'adossaient à leurs chaises en sirotant du café ou un verre de vin. D'innombrables échoppes de souvenirs appâtaient avec leurs bijoux en ambre, leurs objets en bois, leurs vêtements tricotés, leurs poupées et leurs matriochkas.

De là où il se tenait, il put dénombrer onze flèches d'églises au-dessus des autres toits. Cela témoignait d'une profonde religiosité du peuple lituanien, et contrastait avec sa perception des Lituaniens comme criminels itinérants.

Avant le dîner, Wisting appela Nils Hammer. Celui-ci n'avait rien de neuf à raconter à propos de l'enquête, mais Wisting entendait le trouble dans sa voix. Il suspectait qu'il avait fini d'analyser la circulation aux péages et découvert la voiture de Line. Ses collègues de travail connaissaient bien ses relations avec Tommy Kvanter, et le passé de ce dernier. À peine quelques années auparavant, son nom avait figuré dans certains rapports de renseignement, mais il n'avait pas fait l'objet d'enquête depuis longtemps.

— Il y a une chose dont nous n'avons pas parlé, dit Wisting. Tommy Kvanter est l'un des propriétaires du Shazam Station.

— Je sais, répondit Hammer. Mais j'avais cru comprendre que c'était fini entre eux ?

— C'est fini, confirma Wisting. Mais si le nom de Tommy Kvanter apparaît, je veux que tu me le dises.

— Y a-t-il une raison de le croire ?

— Non, au contraire, répondit Wisting en se référant à son rendez-vous avec Leif Malm. La source pense que c'est Rudi Muller lui-même qui est allé chercher la cocaïne à Larvik.

— Ils savent quelle voiture ils avaient ?

— Non, mais ils aimeraient qu'on leur envoie la documentation des péages pour voir si des voitures leur semblent connues.

— Pas de problème. Je vais leur envoyer.

Wisting garda le silence sur le fait qu'il avait lui-même consulté les listes et trouvé la voiture de Line. Il n'arrivait pas à déceler dans la voix de Hammer s'il avait fait le même constat.

Après leur conversation, il resta avec un sentiment prononcé d'avoir mal agi. Il allait rappeler Hammer, mais fut interrompu quand on toqua à la porte.

Martin Ahlberg connaissait dans une petite rue un restaurant en cave qui servait du sanglier et une bière locale fabuleuse.

42

La fin d'après-midi devenait crépusculaire autour du chalet. Line leva les yeux de son écran d'ordinateur et se massa les paupières. Elle avait lu à propos d'un écrivain qu'il écrivait chaque jour cinq pages, pas une de plus ou de moins, et ce quel que fût le temps qu'il y avait consacré, quelle que fût la façon dont cela s'était passé. Le lendemain, il relisait sa prose, en effaçait la moitié et écrivait cinq autres pages. Elle avait décidé de faire pareil, et commençait à se rendre compte que ce qu'elle écrivait cessait d'être des mots isolés pour trouver un sens plus profond et plus complexe. Les personnages figés et inanimés s'assouplissaient, prenaient vie.

Quelque chose l'incita à jeter un regard à l'extérieur. Sur l'appui de la fenêtre, un oiseau noir la regardait avec des yeux en tête d'épingle brillants.

Alors qu'elle l'observait, il fut rejoint par un autre. Elle se leva, sans qu'ils s'en effraient.

Un autre oiseau atterrit et se coinça entre les deux premiers, et derrière eux, elle en aperçut un groupe entier, perchés en rangs serrés sur la balustrade et sur les branches des arbres les plus proches.

Comme sur un signal, les oiseaux s'envolèrent tous en même temps, firent une courbe et disparurent derrière le toit du chalet. Line se rapprocha de la fenêtre pour voir ce qui avait pu leur faire peur, mais ne vit rien. Elle occulta la fenêtre avant de se rasseoir. Les rideaux n'étaient pas assez larges pour recouvrir entièrement la vitre et un petit jour demeurait.

Line retourna à son écran et remonta dans le texte pour relire les trois derniers paragraphes, mais s'arrêta avant la moitié. Elle se releva, alla à la porte, tourna le verrou, fit quelques pas en arrière et écouta. L'ensemble de son corps était criblé d'une singulière intuition. Elle l'avait déjà éprouvée. Souvent. Quand elle était seule. Le soir. Quand il faisait nuit. Quand le silence était saturé de bruits étranges.

Mais jamais aussi fort qu'à présent. Elle eut le sentiment insidieux et détestable qu'elle n'était pas seule. Qu'il y avait quelqu'un dans l'obscurité. Quelqu'un qui la surveillait et l'attendait.

Elle savait que cette pensée était irrationnelle, mais se sentait exposée, vulnérable. Elle alla chercher des pinces à linge dans le placard de la cuisine, rapprocha les rideaux l'un de l'autre et les attacha ensemble.

Dehors, le soir était tombé entièrement.

Puis Line fit du feu dans la cheminée. Cette fois, les bûches prirent facilement. Le crépitement avait un effet apaisant et le feu projetait une agréable lumière vacillante dans la pièce.

Elle resta à regarder le feu jusqu'à ce que la flamme jaune lui pique les yeux.

L'écran s'était mis en veille. Elle passa le doigt sur le touchpad pour le ranimer. Elle remonta rapidement dans le texte et bientôt ses pensées revinrent à ce qu'elle écrivait. Dehors, il s'était remis à pleuvoir, mais sans vent.

Elle ne savait pas combien de temps s'était écoulé quand elle sursauta. Il y avait un bruit étranger, qui ne venait pas de la cheminée. Il venait de l'extérieur, juste de l'autre côté de la cloison. Comme un piétinement dans l'herbe. Puis le bruit sourd disparut.

Elle resta assise sans bouger. Se mit à l'affût de bruits, mais ne put en saisir d'autres à travers celui de la pluie.

Sur la table devant elle reposait la carte de visite que le policier qui l'avait interrogée lui avait laissée en disant de l'appeler s'il y avait quelque chose. Benjamin Fjeld, lut-elle. Elle la ramassa et resta à la tripoter, mais ne toucha pas à son téléphone.

Puis elle entendit de nouveau le bruit. Des pas suivis de frottements sur la façade.

Un animal, se dit-elle. Un chevreuil venu de la forêt qui s'est arrêté pour brouter devant le chalet.

Elle se leva, alla dans la cuisine et se remplit un verre d'eau. Avant de boire, elle alla vérifier la porte. Elle était verrouillée.

Les aiguilles de l'horloge indiquaient 10 h 30. Elle n'était pas fatiguée, mais décida d'aller lire au lit.

Elle enregistra son travail sur son ordinateur et se brossa les dents. Puis elle vérifia que les crochets des vantaux étaient fermés sur toutes les fenêtres, et trouva une lampe de poche pour le cas où il n'y aurait plus de courant. Avant de se déshabiller, elle éteignit les lumières. Elle cherchait un T-shirt dans lequel dormir quand une ombre tomba soudain sur les rideaux du salon.

Elle se raidit. Écouta, tendue, n'entendit que le bruit de sa propre respiration et de la pluie qui gouttait du toit à un rythme régulier. Mais là !

Le bois du balcon grinçait.

Son cœur s'emballa, battait à une cadence tuante, pompait toute son énergie. Elle tremblait comme si elle avait froid, transpirait comme si elle avait chaud.

Il y avait quelqu'un dehors. De l'autre côté de la porte, quelqu'un masquait partiellement la lanterne extérieure.

43

Les pavés luisaient de la pluie qui avait dû tomber pendant leur dîner. Se sentant grisé par la bière et la boisson forte qu'on leur avait servie au dessert, Wisting annonça à Martin Ahlberg qu'il voulait prendre un peu l'air avant de regagner l'hôtel.

Le soir avait conféré une autre allure aux rues et les avait remplies de rythme, de rires et de musique pulsative qui se déversait par les portes béantes des restaurants. L'ambiance se réchauffait de plus en plus et il regrettait d'avoir une chambre donnant sur cette rue animée.

Le tableau était contrasté. Des hommes bien habillés et des femmes lourdement maquillées en atours légers qui le dépassaient d'un pas vif. Et sur les trottoirs, des mendiants aux aguets d'âmes charitables.

Un homme sans mains ni jambes était ligoté à un objet qui rappelait un skate-board. Inexplicablement, il parvint à avancer en s'aidant de deux bâtons.

— Help me, Sir ! Help me ! No food ! No home !

Son visage fin était plein de grimaces et de prières ardentes.

Wisting secoua la tête et enfonça ses mains dans ses poches. Il passa rapidement son chemin avec une pointe de mauvaise conscience et prit une ruelle étroite où les néons étaient un peu plus blafards. Une jeune femme qui se tenait seule sous un lampadaire lui lança un regard scrutateur.

Elle était d'une beauté brutale. Portait un blouson en cuir, un jean serré et de grandes bottes lacées. Elle avait peut-être dix-neuf ou vingt ans.

— I might help you, fit-elle dans un anglais balbutiant avant de poser la main sur son bras.

Ses iris bleu foncé erraient de façon incontrôlée. Il voyait qu'il s'y trouvait des rêves. Des rêves d'autre chose que la pauvreté qui la poussait dans la rue.

— Je ne crois pas, répondit Wisting en secouant la tête.

— Vous n'êtes pas seul ? demanda-t-elle, réitérant sa proposition.

Sa main remonta sur son bras et lui effleura le visage. Ce simple mouvement généra en lui une réaction involontaire qui le fit s'arrêter. Son corps vibrait. Il ne s'était jamais fait toucher ainsi par une femme si jeune et entreprenante.

— D'où venez-vous ?

— De Norvège.

— Je peux vous accompagner jusqu'à votre chambre d'hôtel, suggéra-t-elle avec un sourire plein d'espoir.

— Désolé.

Wisting s'éclaircit la voix, lui fit clairement comprendre que ce qu'elle vendait ne l'intéressait pas et passa son chemin.

Un adolescent en vêtements crasseux vint le trouver et lui présenta un éventaire de bijoux en ambre.

— Present for your lady at home.

La sélection était constituée de colliers, bracelets et boucles d'oreilles en résine fossilisée. Les yeux de Wisting s'arrêtèrent sur l'ambre cerise transparent d'un pendentif poli en forme de cœur.

Remarquant l'hésitation de Wisting, le jeune vendeur lui saisit le bras.

— Very nice price, assura-t-il.

— How much ?

— Two hundred litas.

Quatre cent cinquante couronnes norvégiennes, calcula rapidement Wisting. Il secoua la tête et allait repartir.

— Please, mister, supplia le garçon en soulevant le bijou. Tell me your price.

Pour autant que Wisting pût en juger, c'était du bel ouvrage.

— One hundred, offrit-il.

Le jeune homme eut l'air offensé, mais ne tarda pas à dire qu'il pouvait descendre à cent cinquante. Wisting restait sur ses positions, mais rendit les armes quand le vendeur réclama cent vingt litas.

Il n'avait qu'un gros billet et le garçon avait des difficultés à lui rendre la monnaie. Il discuta longuement avec un autre camelot qui les avait rejoints et Wisting se demandait s'il allait la récupérer. Finalement, il lui donna une liasse et Wisting prit les billets sans les recompter. Il remarqua alors une petite fille qui se confondait presque avec la façade sombre. Encouragé par les modestes profits du vendeur de bijoux, elle fit quelques pas en avant en lui montrant un bol contenant des poupées tricotées.

C'était une fillette d'environ huit ans, aux traits fins. Il était bientôt 11 h 30.

Wisting lui fit signe de venir, et la fillette lui tendit le bol dans un mouvement angoissé tout en parlant d'une petite voix en lituanien.

Wisting avait plusieurs petites coupures à la main, mais en sortit une grosse et la lui tendit avant de prendre une poupée. La fillette fouilla dans ses poches en quête de monnaie, mais Wisting lui fit signe de la garder. Il savait cette forme de charité inutile, mais avait décidé de sacrifier les principes académiques pour apporter de la lumière à la fillette en cette heure tardive, en espérant qu'elle s'en souviendrait longtemps, même si l'argent disparaissait vite.

Il regagna l'hôtel sans autre arrêt. Il rangea le bijou dans sa valise et posa la petite poupée tricotée sur sa table de chevet. Avant d'aller au lit, il ressortit sur le balcon. Devant lui, s'étalait le nouveau terrain de jeu européen des riches. Mais la croissance économique ne concernait pas tout le monde. Dans la ville, les contrastes entre les gens étaient plus visibles depuis que la nuit était tombée. La prostitution ouverte et la pauvreté côtoyaient les hommes riches qui sortaient de voitures chères avec des blondes aux jambes longues.

Il lui semblait pouvoir comprendre pourquoi ceux qui ne se voyaient aucun avenir dans cette ville décidaient plutôt de tenter de s'emparer de biens matériels dans d'autres pays.

44

Line respirait par profondes saccades pour se prémunir contre la terreur.

La personne à l'extérieur fit quelques pas de côté. Elle vit une silhouette d'homme lever les mains à hauteur de sa tête et s'appuyer à la grande baie vitrée du salon pour essayer de voir à l'intérieur.

Line fit quelques pas en arrière, attrapa en tâtonnant le chandail qu'elle avait posé sur le fauteuil et l'enfila. Puis elle empoigna le tisonnier, le garda baissé le long de son corps et ne bougea plus. Ses mains étaient moites autour de l'acier chaud.

D'un pas mal assuré, elle s'avança vers la table basse et son téléphone. Elle se déplaçait aussi délicatement que possible afin d'éviter que la personne au-dehors ne perçoive ses mouvements.

Elle allait prendre le téléphone quand une main frappa au carreau.

— Line ?

Puis le coup sur la vitre et son nom furent répétés.

Il lui fallut un peu de temps pour comprendre à qui appartenait cette voix.

— Tommy ?

Elle eut une réponse affirmative de l'extérieur.

Elle déposa le tisonnier près de la porte et ouvrit.

Tommy lui sourit. Ses cheveux mouillés par la pluie étaient plaqués contre son crâne. Elle ouvrit entièrement la porte et le laissa entrer.

— Qu'est-ce que tu fais ici ?

Il se passa la main dans ses cheveux épais.

— Il fallait que je te voie.

Line croisa les bras sur sa poitrine.

— Comment as-tu trouvé le chalet ?

— Ça n'a pas été facile, admit-il en faisant un pas vers elle.

Ses chaussures formaient de grandes traces boueuses sur le sol.

— Il y a beaucoup de chalets par ici.

— Tu es trempé. Attends ici.

Tommy baissa les yeux sur ses vêtements pendant que Line allait chercher une serviette de toilette dans la petite salle de bains.

— Tiens, dit-elle en la lui lançant. Tu as des vêtements secs ?

Il secoua la tête et se frictionna les cheveux avec la serviette.

— Tu vas tomber malade.

— Je peux faire sécher mes vêtements devant la cheminée, proposa-t-il en désignant les braises du menton.

Line allait protester, mais n'en eut pas le temps, Tommy rangeait déjà ses chaussures auprès de la porte et ôtait son pull et son pantalon.

Elle s'installa sur le canapé et remonta un plaid sur elle pendant qu'il suspendait ses vêtements sur des chaises et alimentait le feu. Il garda son T-shirt.

— Que veux-tu, au juste ?

— Je veux faire en sorte que ça marche entre nous, répondit-il en s'asseyant face à elle.

Dans la pénombre de la pièce, les flammes de la cheminée se reflétaient sur la peau humide de son visage.

— Je ne sais pas, Tommy. C'est trop tard.

— Il n'est jamais trop tard. Pas si c'est authentique, Line. Et pour moi, ça l'est. Je sais ce que je veux. La question : c'est qu'est-ce que tu veux, toi ?

Elle le savait :

— Je veux de la stabilité. La sécurité. La sérénité et une certaine prévisibilité. Et je veux avoir un amoureux qui ait le temps d'être avec moi.

— Je peux vendre ma part du restaurant.

— Tu ne peux pas. Tu perdrais beaucoup d'argent.

— Je perdrais davantage en ne le faisant pas.

Line ne trouvait pas ses mots. Comprenant qu'il était disposé à sacrifier beaucoup pour elle, elle se sentait décontenancée.

Tommy se leva et alla vers les chaises devant la cheminée. Sous l'effet de la chaleur, de la vapeur se dégageait du pantalon qui y était suspendu.

— Que penses-tu de l'île Maurice ? demanda-t-il inopinément.

Line savait ce qu'elle en pensait. Peu de temps auparavant, couchés dans leur lit à regarder le plafond, ils avaient parlé des destinations exotiques qu'ils avaient envie de découvrir. En ce qui la concernait, ce petit archipel africain de l'océan Indien en faisait partie. Une île luxuriante avec des champs de canne à sucre ondoyants et de majestueuses cascades qui écumaient à flanc de coteau. Des lagunes aux coraux colorés et aux jolies plages ceintes de palmiers.

Tommy tira un papier de la poche arrière de son pantalon et le posa devant elle.

— J'ai envie que nous y allions. Pour avoir du temps ensemble. Rien que tous les deux.

Line regarda le billet sans le prendre et vit qu'il coûtait plus cher que Tommy n'en avait les moyens.

— Comment…, commença-t-elle.

— C'était bon marché.

— Même à ce prix, tu n'en as pas les moyens, protesta-t-elle.

— Ça s'arrangera, fit-il en souriant avant de s'asseoir à côté d'elle. Je vais toucher pas mal d'argent du restaurant. Tout va s'arranger. C'est juste que j'ai un tas de choses à régler d'abord, ensuite on part.

Elle jeta un coup d'œil sur la date de départ. C'était huit jours plus tard. Elle resta un moment à l'observer sans rien dire. Il était impossible de déterminer ce qui se passait derrière ce regard de chat. Puis il posa la main sur ses genoux.

— Ça va être génial de partir !

Le regard de Line se détourna de nouveau sur le billet. Elle le prit et vit qu'il n'avait pas souscrit d'assurance annulation.

Il enfouit la tête au creux de son cou. Il sentait bon. Une agréable odeur connue et masculine.

— Tu m'as manqué, chuchota-t-il.

Son souffle lui chatouillait la peau. Soudain, elle éprouva le besoin de le serrer dans ses bras. À cet instant précis, il était tout ce qu'elle connaissait de sûr et de chaud. Elle lui caressa doucement la joue, sentit son souffle sur le revers de sa main. Elle explora ses oreilles, laissa ses doigts trouver le creux chaud de sa nuque. Sa peau faisait du bien à la pulpe de ses doigts.

Tommy avait la bouche à peine entrouverte. Il la regarda, la scruta du regard. Puis il mit la bouche sur son cou et embrassa la peau soyeuse où nuque et épaule se rencontrent.

Ce geste l'émut, éveilla en elle des sentiments qu'elle n'aurait pas cru éprouver de nouveau pour lui.

Elle lui empoigna la tête, au plus épais de sa chevelure.

— Tu veux bien ?

Il plongea son regard dans le sien. Comme elle ne répondait pas, il se pencha en avant et l'embrassa.

Elle effleura ses dents avec sa langue. Ses doigts s'enroulèrent dans ses cheveux, coururent le long de son dos, passèrent sous son T-shirt et sentirent le jeu des muscles sous sa peau.

Elle se redressa de sorte qu'il pût lui enlever son pull, qu'il balança dans la pièce. En proie à une certaine timidité, elle plaqua son front contre la poitrine de Tommy. Et put capturer le martèlement de son cœur avant qu'il la repousse, se penche sur elle et l'embrasse encore.

Elle referma ses bras autour de son cou et répondit à son baiser. Taquina sa langue, lui mordilla les lèvres, partagea son souffle, et en voulut davantage.

Bientôt, ils étaient tous deux nus. Chaud, fort, dur, il se coula en elle. Line poussa un gémissement. Elle était si débordée de sentiments que les larmes roulaient sur ses joues tandis qu'il bougeait au rythme qu'elle connaissait bien.

Un raz-de-marée émotionnel déferla sur elle jusqu'à ce qu'elle ferme les yeux, se morde la lèvre inférieure et atteigne l'orgasme dans un petit gémissement, puis ralentisse la cadence, presque réfractaire à l'idée d'arrêter.

Ensuite, elle resta atone, essoufflée, le cœur battant, tandis que Tommy lui caressait les cheveux. Elle sentait son cœur contre sa poitrine et ses bras forts autour d'elle. C'était bon, mais, en même temps, une forme de remords l'envahissait.

Elle se redressa et serra le plaid autour d'elle. Il en emprunta un bout, duquel il se couvrit.

— Comment as-tu réussi à me trouver ?

— Ça n'a pas été une mince affaire, fit-il en riant. Mais je savais à peu près où tu étais et j'ai roulé dans le coin jusqu'à ce que je trouve ta voiture. Et à partir de là, il ne restait qu'à aller de chalet en chalet. Je les ai presque tous faits avant de trouver.

— Tu as la voiture de qui ?

Tommy se leva, alla nu à la fenêtre et regarda dehors.

— J'ai pu emprunter la voiture d'une serveuse, expliqua-t-il. Il y avait aussi un autre véhicule garé sur le parking, ajouta-t-il avec un signe de tête vers la place où se trouvaient les voitures. Un utilitaire sale.

Line se déplaça. Elle était contente de ne pas être seule.

45

William Wisting et Martin Ahlberg transportèrent chacun leur café de la salle de petit déjeuner à l'une des petites tables de la réception. Wisting avait mal dormi. Les impressions de sa rencontre avec la ville étrangère l'avaient suivi dans le sommeil et il s'était réveillé avant que son portable sonne.

À 9 heures tapantes, Antoni Mikulskis, le directeur des affaires criminelles, franchissait la porte tambour. Vêtu d'un manteau sombre ouvert, il resta les mains dans les poches. Il les aperçut au moment où ils se levaient, vint les trouver et les salua des deux mains.

— Avez-vous bien dormi, messieurs ?

— Très bien, assurèrent-ils de concert.

— Bien, bien. La voiture nous attend.

Le directeur des affaires criminelles tourna les talons et les précéda pour sortir de l'hôtel. Contre le trottoir, une Opel grise attendait, moteur allumé. Le policier lituanien leur ouvrit la portière arrière et Wisting entrevit le holster de l'arme qui était dissimulée sous son manteau.

Au volant de la voiture de police banalisée se trouvait un homme aux cheveux courts et à la nuque large. Il se tourna, les salua d'un signe de tête et prononça une phrase de politesse en lituanien.

— Où allons-nous ? s'enquit le directeur des affaires criminelles.

Wisting ouvrit le dossier dans lequel il avait rangé les principaux documents de l'affaire.

— Nous voulons commencer par cet homme-ci, répondit-il en tendant le document avec la photo et les renseignements personnels de l'homme qui l'avait agressé cinq jours auparavant. Valdas Muravjev.

Antoni Mikulskis prit le papier et répéta le nom.

— Vilkiškės Gatvė 22, indiqua-t-il au chauffeur.

L'homme à la nuque large hocha la tête et mit la voiture en mouvement.

Les rues du centre de la capitale étaient bien entretenues, avec des restaurants chics, de belles voitures et de beaux édifices, mais à seulement quelques pâtés de maisons de l'hôtel, le ton changeait. Ils arrivèrent dans ce qui évoquait une vieille banlieue soviétique et l'image de Vilnius comme ville moderne pâlit. Plus ils avançaient, plus s'accentuaient les contrastes avec le centre-ville où les riches qui avaient réussi dominaient le paysage urbain autour de l'hôtel.

Au bout de dix minutes, le tissu urbain se fit moins dense.

Ils passèrent devant des maisons à la charpente de bois décaties, des cours de ferme avec des épaves de voitures, des remises de fortune, des fosses septiques rouillées et des poules qui picoraient la terre. À un endroit, un cochon fouissait dans un tas de fumier. Çà et là, des écriteaux manuscrits proposaient divers légumes.

Après quelques kilomètres, le chauffeur quitta la route asphaltée et prit un chemin de terre bordé de chênes recouverts de mousse, près duquel de l'eau verdie par les algues s'écoulait dans un fossé étroit.

Le directeur des affaires criminelles désigna un hameau de l'autre côté d'un champ.

— C'est là-bas.

Le chauffeur quitta le chemin et alla aussi loin que menait le sentier. Devant eux, cinq bâtiments étaient entourés d'une broussaille d'arbres, arbustes et herbes hautes. Le plus haut était une maison sur deux niveaux, autrefois blanche, mais à la peinture désormais grise et écaillée.

Ils sortirent de la voiture. Les lieux étaient étrangement silencieux et sinistres. De la fumée âcre s'échappait de la cheminée de l'une des petites maisons et restait en suspens comme du brouillard.

Derrière les maisons, Wisting aperçut un étendoir, où une vieille femme accrochait sa lessive.

Antoni Mikulskis l'interpella et lui posa une question. La vieille désigna une maison en bois basse, aux vitres grises de crasse.

Ils y portèrent leurs pas. Plusieurs marches manquaient au perron, ainsi qu'une partie de la rampe. Le directeur des affaires criminelles se posta devant la porte avec le chauffeur, tandis que Wisting et Ahlberg attendaient dans l'herbe mouillée.

Des oiseaux noirs s'envolèrent d'un arbre quand ils frappèrent à la porte.

Wisting crut entendre pleurer un nourrisson à l'intérieur, mais personne n'ouvrit.

Le directeur des affaires criminelles frappa encore une fois.

Aussitôt après, ils entendirent des pas, et une femme replète fit irruption à la porte. Elle avait le visage blafard et des cheveux blond foncé plats.

Les deux policiers lituaniens expliquèrent qu'ils étaient de la police et présentèrent leurs cartes. Dans le flot de paroles qui s'ensuivit, Wisting saisit le nom Valdas Muravjev.

La femme secoua la tête en jetant un coup d'œil dans la maison, vers les pleurs d'enfant qui s'étaient faits plus distincts. Puis elle donna une explication et désigna un écriteau dans la fenêtre avec le texte Kambarių nuoma.

Antoni Mikulskis tira un calepin de son manteau et posa quelques questions auxquelles la femme ne semblait pas pouvoir répondre. Puis sa voix s'emporta et elle battit des bras. Le directeur des affaires criminelles lui répondit d'un ton sec, et la conversation s'acheva sur des signes de tête résolus des deux policiers lituaniens. La femme lâcha quelques déclarations supplémentaires avant de rentrer en refermant la porte derrière elle.

— Il a déménagé, expliqua Antoni Mikulskis. Elle vit seule et loue une chambre.

Comme pour appuyer l'explication de la femme, le policier pointa le doigt sur l'écriteau manuscrit à la fenêtre. Kambarių nuoma. Chambre à louer.

— Il est parti il y a un peu plus d'une semaine et lui doit quinze jours de loyer : cent litas. Tout ce qu'elle sait, c'est qu'il devait partir pour essayer de trouver du travail. Maintenant, elle ne sait pas comment elle va faire pour se procurer de quoi nourrir son enfant. La chambre est difficile à louer. Il n'y a aucun bus pour la ville.

Cent litas, songea Wisting. La femme louait une chambre de sa maison à un inconnu pour moins de cinq cents couronnes par mois. C'était le montant qu'il avait donné à la fillette de la venelle pour une poupée.

— On continue ? proposa Ahlberg.

Le directeur des affaires criminelles voulut voir la liste des adresses qu'ils devaient visiter.

Wisting lui tendit le document.

— Teodor Milosz est celui qui habite le plus près, dit le directeur des affaires criminelles en lui rendant les papiers. Ça n'est qu'à cinq minutes d'ici.

— Allons-y.

Wisting s'installa à l'arrière de la voiture de police et examina la photo de l'homme aux cheveux courts et au cou fort. À vingt-quatre ans, Teodor Milosz était le deuxième plus âgé des Lituaniens qui, dans les registres du renseignement norvégiens, constituaient le quatuor Paneriai. Il apparaissait comme une sorte de leader. C'était lui le propriétaire du fourgon gris dans lequel roulait le quatuor et c'était lui qui avait réservé le ferry pour traverser la Baltique. Les documents d'enquête que Wisting avait sur les genoux contenaient aussi des données sur leurs communications, qui le situaient au bon endroit au bon moment pour les événements de Nevlunghavn.

Le secteur de cette adresse était plus densément construit, mais là encore, la décrépitude était patente. Le chauffeur se trompa deux fois avant de s'arrêter devant un bâtiment bas presque camouflé entre des arbres lourds. Plusieurs fenêtres étaient occultées par des panneaux cloués. Le toit affaissé était constellé de mousse. Un camion déclassé sans roues monté sur des blocs de pierre faisait partie du paysage. Des jouets d'enfants au sommet d'un tas de terre témoignaient néanmoins que la maison était habitée.

Wisting sortit de la voiture et sentit une odeur de bourbe et de feuilles en putréfaction, ainsi qu'un effluve plus ténu de feu de cheminée.

Ils s'avancèrent jusqu'à la maison. Le crépi gris et foie de la façade s'écaillait autour des coins et des corniches. Sous le pignon, la gouttière était décrochée.

L'une des deux rampes en fer forgé du large perron s'était partiellement écroulée. Ils enjambèrent plusieurs sacs-poubelle avant d'arriver à une porte maculée et couverte de moisissures.

Le directeur des affaires criminelles toqua.

Peu après, une jeune femme arrivait avec un petit enfant dans les bras. Elle portait un pull vert foncé et ses cheveux bruns lisses étaient lâchés.

Les policiers se présentèrent et Wisting entendit le mot Norvegija lorsque le directeur des affaires criminelles fit un geste vers lui.

La femme hocha la tête quand ils demandèrent Teodor Milosz. Puis son intonation devint interrogative. Antoni Mikulskis répondit et des paroles furent échangées avant que le directeur des affaires criminelles se retourne vers Wisting.

— C'est sa sœur, expliqua-t-il. Teodor Milosz n'est pas à la maison. Elle dit qu'il est allé en Norvège pour travailler, mais est rentré plus tôt que prévu. Hier, il est reparti.

— Où pense-t-elle qu'il se trouve ?

Le directeur des affaires criminelles traduisit la question.

— Elle ne sait pas, mais il est possible qu'il soit au marché de Gariunai.

— Le marché des voleurs, commenta Martin Ahlberg.

— Avec qui est-il ? voulut savoir Wisting.

La question fut transmise.

Et la réponse ne tarda pas :

— Elle ne sait pas.

L'enfant commençait à geindre. Les policiers lituaniens conclurent la conversation sans que Wisting identifie une quelconque formule de politesse.

— Et maintenant ? demanda le directeur des affaires criminelles alors que la voiture reculait dans la cour.

— Ils ne vont pas tarder à apprendre que nous sommes à leur recherche, remarqua Wisting.

— Elle est sûrement en train d'appeler son frère en ce moment même, renchérit le directeur des affaires criminelles en sortant un paquet de cigarettes de la poche de son manteau. On va chez le dernier de la liste aussi vite que possible ?

Wisting était d'accord, il sortit le document concernant Algirdas Skvernelis de la pile sur ses genoux et le tendit vers le siège passager.

Le directeur des affaires criminelles glissa une cigarette dans sa bouche et l'alluma avant de prendre le papier.

— Nous connaissons bien le frère de cet homme, dit-il en tapotant son doigt sur la photo. Il est à la prison de Lukiškės, où il attend d'être jugé pour le braquage d'une épicerie.

Il parlait avec sa cigarette entre les lèvres et referma à demi ses paupières pour ne pas être aveuglé par la fumée.

— Algirdas n'est encore qu'un petit voleur, continua-t-il. Il parlera.

Sur la route principale, ils échouèrent derrière une charrette tirée par des chevaux. Son chargement de paille haut et large les empêcha de la dépasser et ils durent attendre qu'elle prenne un chemin de ferme.

Wisting nota qu'aucune maison n'était numérotée et que seules une minorité de rues étaient dotées de plaques. Il se demandait comment le chauffeur trouvait son chemin.

Au bout de dix minutes, ils furent devant une nouvelle maison en maçonnerie grise. Charrues, vieux moteurs et pièces détachées de poids lourds étaient éparpillés dans la cour. Un vieux vélo était attaché à un portail rouillé avec une chaîne gigantesque.

Il y avait de la lumière à quelques fenêtres et une femme de l'âge de Wisting regarda dehors quand ils se garèrent. Petite et fluette, elle avait un visage fin au teint pâle avec un nez court et droit. Elle avait ouvert la porte avant qu'ils arrivent sur le seuil.

Les policiers se présentèrent et elle les dévisagea de ses yeux bleus vitreux.

La femme parla en lituanien, se retourna et rentra à l'intérieur le dos voûté. Wisting suivit Antoni Mikulskis dans un couloir frais, où du lambris foncé et du papier peint bruni par l'âge rendaient l'atmosphère plus sinistre que nécessaire. Çà et là manquaient des carreaux sur le sol, mais la maison paraissait propre et bien entretenue.

Elle les conduisit dans un salon. Les lampes étaient coiffées d'abat-jour orange à franges avec des brûlures marron. Des rideaux jaunes délavés pendaient de part et d'autre d'une fenêtre et la seule vue qu'on avait était un autre bâtiment en maçonnerie. Au sommet d'une bibliothèque vide était perché un oiseau empaillé auquel on avait essayé de donner un air vivant en lui entrouvrant légèrement le bec, en déployant ses ailes et en remplaçant ses yeux éteints par des billes d'un éclat menaçant.

Sur une étagère sous la bibliothèque, un grand écran dominait la pièce. Élément qui créait une nette rupture de style avec l'ameublement environnant, triste et vieux.

La femme s'assit sur un canapé paré d'un couvre-lit assorti aux rideaux. Les deux policiers lituaniens prirent place en face d'elle. Il n'y avait pas d'autre siège dans le petit salon et Wisting alla chercher deux tabourets dans la cuisine.

— C'est la mère d'Algirdas, expliqua le directeur des affaires criminelles. Son fils n'est pas venu depuis plus d'une semaine. Il est en Norvège pour travailler.

— Elle ne sait pas qu'il est rentré ? demanda Wisting.

Le directeur des affaires criminelles lui posa d'autres questions. La femme secoua résolument la tête.

— Elle pense qu'il est toujours en train de travailler en Norvège. Il devait y passer trois mois. Il y est déjà allé et c'est un bon charpentier.

— Parlez-lui des billets de ferry, proposa Martin Ahlberg.

De nouveau, la conversation fut menée dans une langue que Wisting ne comprenait pas.

— Elle croit que, s'il était effectivement rentré par le ferry, il serait passé chez elle. Elle lui lave son linge et lui fait la cuisine. Pour le reste, il n'est pas beaucoup à la maison.

La femme continua de parler tout en basculant d'avant en arrière et se frottant les mains.

— Elle n'arrive pas à comprendre ce qu'il a fait de mal, traduisit le directeur des affaires criminelles. C'est un bon garçon et la présence ici de la police norvégienne lui semble inexplicable.

La femme poursuivit, et le directeur des affaires criminelles traduisit.

— Maintenant, elle se fait du souci pour lui. D'habitude, il appelle une ou deux fois par semaine. Mais, cette fois, elle n'a pas eu de nouvelles depuis qu'il l'a appelée pour lui dire qu'il était bien arrivé en Norvège.

Martin Ahlberg se leva.

— Demandez-lui où elle a eu ce gros téléviseur.

Le directeur des affaires criminelles parut pris de court. Wisting leva la main et le pria de laisser courir.

— Nous en avons terminé ici.

Antoni Mikulskis était manifestement d'accord. Il se leva et prit congé de la femme vieillissante avec une phrase que Wisting supposait être une invitation à demander à son fils de prendre contact avec la police.

— Maintenant, il faut que nous déjeunions, déclara le directeur des affaires criminelles quand ils eurent regagné la voiture. Je connais un restaurant pas très loin d'ici où l'on sert un excellent kugelis. Nous pourrons manger en discutant de notre stratégie.

— Du flan à la pomme de terre, expliqua Martin Ahlberg.

Le plat ne le tentait guère, mais Wisting sentait qu'il commençait à avoir faim.

46

Line se réveilla lentement, les sens encore émoussés par le vin qu'ils avaient bu. La place dans le lit à côté d'elle était vide et des bruits venaient de la cuisine.

Il n'y avait pas d'horloge dans la chambre à coucher. Elle avait l'habitude d'avoir son portable sur la table de chevet, mais il était resté dans le salon.

Elle tendit la main vers le rideau et l'écarta.

Il devait être autour de 9 heures. Le ciel s'était dégagé. Le soleil ne s'était pas encore levé, mais la nuit était en train de se défaire et ils n'avaient pas eu de journée aussi lumineuse que celle qui s'annonçait depuis longtemps.

Elle se recoucha et resta à s'interroger sur ce qui s'était passé. Elle ne savait pas si elle devait le regretter ou non. Si elle devait regretter ou non d'avoir laissé Tommy venir auprès d'elle. Elle croyait avoir fait un choix, mais, désormais, elle n'était plus sûre.

Tommy apparut à la porte et lui sourit en voyant qu'elle était réveillée.

— Thé ? Café ?

— Café.

— Bon choix, commenta-t-il. Il est prêt. Pour le reste, tu n'as pas grand-chose dans ta cuisine. Le petit déjeuner, ce sera biscottes et fromage.

— Vache ou chèvre ?

— Vache.

Line s'assit en couvrant son corps nu de la couette. Il la laissa et elle enfila un jogging et une paire de grosses chaussettes. Avant d'aller le rejoindre, elle lança un regard furtif dans le miroir. Elle aurait dû s'occuper un peu de son visage, mais s'en abstint.

La tasse qu'il posa devant elle était fumante.

— Je vais bientôt devoir partir.

Elle ne savait pas si cette annonce la réjouissait ou l'agaçait. Dans un sens, cela lui donnait le sentiment de se faire exploiter, utiliser. Mais en même temps, tant de sentiments affleuraient qu'il allait être utile de se retrouver seule avec eux.

— Je dois être à Oslo avant 11 heures. Pia a besoin de la voiture.

Elle se contenta d'un hochement de tête.

— Il se passe tellement de trucs en ce moment. Le frère de la copine de Rudi a sans doute brûlé dans un incendie.

Line plissa le front. Elle savait qui était Rudi. C'était l'un de ceux qui avaient acheté des parts du Shazam Station quand l'un des copains avec lesquels Tommy avait monté le restaurant avait dû se retirer. Elle ne l'avait vu que quelques fois. Elle ne l'aimait pas. Il avait un gros ego, mais peu d'assurance. Sa petite amie était blonde et bronzée avec des dents blanchies et des talons hauts. Une fille avec qui on ne pouvait pas avoir de conversation sensée. Après quelques rencontres, Line avait pris ses distances.

— Brûlé ? fut tout ce qu'elle trouva à dire.

— Oui, personne n'avait eu de nouvelles depuis plusieurs jours et, lundi, sa maison de Grorud a complètement brûlé. Ils n'ont pas encore fini d'examiner les lieux.

Line acquiesça. Elle avait entendu parler de l'incendie aux informations.

— Comment est-ce arrivé ?

— Je ne sais pas, mais l'appartement est totalement carbonisé. Je suis allé jeter un œil hier. Ce n'est pas demain la veille qu'ils vont pouvoir déterminer l'origine de l'incendie.

Il vida sa tasse et se leva.

— Quand rentres-tu à la maison ?

Elle ne répondit pas. Elle avait dit à Tommy de plier bagage et de se chercher un autre logement avant son retour. Sa visite avait tout chamboulé et à présent elle regrettait ce qui s'était passé. Rien n'allait modifier ce qui lui avait fait comprendre qu'elle ne pouvait pas poursuivre leur relation. Une nuit torride et un voyage dans les pays chauds n'y changeraient rien.

— On verra, se contenta-t-elle de répondre.

Tommy ne semblait pas content de la réponse, mais il ne dit rien. Il posa sa tasse dans l'évier, alla à la porte et enfila ses baskets.

— Il faut que j'y aille.

Line se leva.

— Je te raccompagne à la voiture, dit-elle en finissant sa tasse debout.

Ils suivirent le petit sentier jusqu'au parking. De temps à autre, ils devaient contourner des flaques de boue et de petites mares d'eau.

Tommy était venu dans une Peugeot bleue. L'utilitaire gris qui se trouvait sur le parking à son arrivée était garé à côté de la voiture de Line, avec de la buée sur l'intérieur du pare-brise. C'était un VW Caravelle. Elle alla jeter un œil pendant que Tommy ouvrait sa voiture. L'habitacle était ordonné à l'exception d'une paire de baskets posées sur le siège passager. Le coffre était fermé. Elle lut le numéro d'immatriculation et croisa les bras sur sa poitrine en attendant que Tommy lui dise au revoir.

Il la rejoignit et voulut l'embrasser. Elle tendit la joue et le prit dans ses bras, transformant le baiser en accolade.

— Je t'appelle, fit-il en lâchant prise.

— D'accord.

Puis il monta en voiture, referma la porte et recula avant de remonter le chemin étroit.

Line resta à regarder la voiture de Tommy. Elle se sentait toute vide intérieurement, pompée de ses forces. La détermination dont elle avait été si fière à peine quelques jours auparavant s'était volatilisée. Line n'était plus que désorientée. Et seule. De nouveau.

47

Le restaurant était situé en bordure d'un parc dont les arbres se paraient d'un feuillage d'automne jaune. Suivant les conseils du directeur des affaires criminelles lituanien, Wisting commanda du kugelis.

Pendant qu'ils attendaient, on leur servit du kvas. Une bière sucrée légèrement alcoolisée qui rappelait, en un peu plus claire, une boisson que la mère de Wisting avait eu l'habitude de concocter pour Noël.

— Il ne nous reste qu'à parler avec la mère de Darius Plater, dit Antoni Mikulskis. Elle a peut-être des informations sur où se trouvent les trois autres.

— Nous avons un problème pratique, rappela Wisting. Nous n'avons pas la certitude que le mort soit Darius Plater. Notre identification repose sur des empreintes digitales datant de son arrestation en Norvège l'an dernier. Il s'était alors identifié avec un passeport, mais nous n'avons aucune garantie de son authenticité. Nous ne pouvons pas aller voir sa famille avant d'être tout à fait sûrs.

— Quand le serez-vous ?

Martin Ahlberg répondit :

— Darius Plater figure aussi dans le registre d'empreintes digitales lituanien. Interpol est en train de comparer les empreintes des deux pays. C'est une ronde bureaucratique, mais nous devrions obtenir une réponse aujourd'hui ou demain.

— Quand la réponse arrivera, nous aurons un travail officiel à réaliser. Que faisons-nous en attendant ?

— Pouvons-nous aller au marché de Gariunai ?

Wisting voulait voir comment les biens volés en Norvège étaient revendus.

— Nous pourrions peut-être y trouver les hommes que nous cherchons.

Le directeur des affaires criminelles porta le verre à ses lèvres et but en réfléchissant.

— Ce marché compte sept mille stands. Y mettre la main sur ces individus est plus qu'improbable, mais nous pouvons vous y conduire. En ce qui me concerne, j'ai du travail de bureau qui m'attend.

Martin Ahlberg hocha la tête.

— Nous n'aurons qu'à rentrer à l'hôtel en taxi. On se retrouvera demain matin.

— Bien, fit le directeur des affaires criminelles en souriant. Vous avez ma carte. Appelez-moi et nous tenterons de nouveau d'entrer en contact avec ces hommes.

Il leur fallut attendre près d'une demi-heure pour obtenir leurs plats. Le mets traditionnel sentait vaguement l'origan ou une autre herbe. Rappelant vaguement le gratin dauphinois, il était constitué de couches alternées de bacon et de tranches de pommes de terre servies dans le plat de cuisson. Le dessus était garni de confiture d'airelles et de fromage blanc.

C'était fort bon.

Ensuite, Wisting insista pour payer et balaya les objections en parlant de frais de mission. Une estimation rapide du change l'amena à la conclusion que l'ensemble du repas lui était revenu à moins de cent cinquante couronnes norvégiennes.

Le directeur des affaires criminelles alluma une nouvelle cigarette lorsqu'ils montèrent en voiture. Le trajet jusqu'à Gariunai dura un quart d'heure. Le gigantesque marché était abrité derrière des centaines de mètres de palissade le long de l'autoroute trois voies de Kaunas.

Le chauffeur arrêta la voiture devant un poste de police à l'entrée. Le directeur des affaires criminelles sortit avec eux. Wisting resta à contempler les rangs d'échoppes, des abris en tôle et les baraques couvertes de bâches tendues. Les toits étaient surmontés de pneus, pierres et autres objets lourds destinés à empêcher le vent de les arracher.

Wisting avait visité des marchés lors de vacances en Turquie ou en Espagne, mais il n'avait jamais rien vu de semblable. C'était gigantesque. De là où il se trouvait, il voyait des mètres et des mètres de rayonnages contenant des autoradios, des téléphones portables, des tronçonneuses, des haut-parleurs, des aspirateurs, des tondeuses à gazon, des pièces détachées de voitures, des chaînes stéréo, des réfrigérateurs et des douzaines de robes de mariée blanches. C'était Clas Ohlson, Biltema et Ikea réunis, à ciel ouvert.

— Qu'est-ce que c'est que cet endroit ? fit-il, surtout pour lui-même.

— C'est un centre commercial pour les gens qui n'ont pas les moyens d'acheter leurs vêtements et leurs vivres dans des magasins ordinaires, expliqua le directeur des affaires criminelles. Ce qu'on y trouve est souvent d'occasion et les prix sont bas.

— Des biens volés ? demanda Wisting.

Le directeur des affaires criminelles haussa les épaules.

— Sans doute quelques-uns, mais le vol à la tire nous pose de plus gros problèmes, dit-il en montrant une caméra de surveillance.

— Mais vous n'avez aucune garantie que les biens ne sont pas volés ? insista Ahlberg.

— Immanquablement sur un marché pareil, il existe une certaine criminalité, reconnut le directeur des affaires criminelles.

— Pourquoi ne fermez-vous pas tout le marché ? s'enquit Wisting. Dans un tel endroit, il doit y avoir d'énormes bénéfices qui ne sont jamais déclarés au fisc.

Antoni Mikulskis soupira.

— Trop de monde travaille ici. Près de soixante-dix mille personnes vivent de ces recettes. La fermeture de Gariunai déboucherait sur une catastrophe sociale. Cela coûte moins cher à la Lituanie de lutter contre la criminalité des lieux que de se débarrasser du marché.

Wisting restait sans voix. Une économie entière était basée sur la vente de marchandises de contrebande et de biens volés.

— Bon Dieu, quel monde ! s'exclama Martin Ahlberg en norvégien en parcourant la place du regard.

Ne souhaitant manifestement pas poursuivre la discussion sur ce sujet, le directeur des affaires criminelles remonta en voiture.

— Donnez-moi de vos nouvelles demain.

Il fit signe au chauffeur de rouler. Wisting et Ahlberg commencèrent leur errance dans les allées de stands. Partout, on se livrait à un bruyant marchandage.

— Ils peuvent dire ce qu'ils veulent, observa Ahlberg en s'arrêtant devant un stand de lames de rasoir, déodorants et autres articles cosmétiques.

Il prit un flacon de mousse à raser et montra à Wisting l'étiquette de prix du supermarché norvégien Rimi.

— C'est le marché des voleurs. Le plus grand lieu de vente de biens volés du monde. C'est une honte pour le pays et la police locale.

Ils continuèrent d'avancer. Une grande partie des biens proposés était manifestement volée, mais à mesure qu'ils progressaient, le marché prit de plus en plus l'allure d'une station de recyclage de la surabondance occidentale. On trouvait de l'électroménager visiblement déclassé qui avait été remis en état et de l'électronique passée de mode.

— Ce n'est pas très différent du site finn.no, nota Wisting.

C'était un fait avéré que de nombreuses transactions effectuées entre particuliers sur Internet concernaient des biens volés.

— Ici, tout est rassemblé physiquement en un lieu unique, poursuivit-il. Tandis qu'en Norvège nous proposons les biens volés par voie électronique et parlons de « marché des possibilités ».

— Ce n'est pas tout à fait la même chose, protesta Ahlberg.

Wisting ne poursuivit pas. À ses débuts dans la police, c'était dans la rue que les biens volés étaient le plus communément vendus. Désormais, c'était sur Internet. Près de trois cent mille objets étaient en vente à tout moment sur les marchés électroniques de l'occasion. On évaluait le chiffre d'affaires à sept cent cinquante millions de couronnes par an. Des estimations prudentes suggéraient qu'un dixième de cette somme provenait de la revente de biens volés.

Il commença à bruiner et les vendeurs couvrirent les biens les plus exposés de nappes en plastique transparentes.

Wisting s'arrêta à une table de bijoux. Essentiellement de l'or. Des bagues, des bracelets, des colliers. Il prit un anneau large tandis que l'homme de l'autre côté de la table le considérait d'un air sceptique. Ta Kari, lut-il. 12 août 1966. Une alliance. Probablement un souvenir cher perdu à jamais pour celui qui l'avait initialement porté à son doigt.

— Cent litas, fit l'homme.

Wisting secoua la tête et reposa l'anneau.

Devant un container en acier, un homme était posté jambes écartées et mains croisées. Il suivait du regard tous ceux qui entraient et sortaient. Un client sortit avec un grand carton orné d'une photo de grand écran. LG – Life's Good, était-il écrit.

Wisting et Martin Ahlberg entrèrent.

Le container était rempli de produits high-tech en tout genre. Postes de télévision, lecteurs de DVD, home cinema systems, ordinateurs et consoles de jeux. Parfois dans leur carton d'origine. La plupart du temps sans le moindre emballage.

Il entendit marchander le prix d'un écran trente-deux pouces Samsung. L'équivalent de l'appareil qui avait été volé dans le chalet de Thomas Rønningen. Le prix sur lequel les deux hommes ne tombaient pas d'accord se situait juste au-dessous de cinq cents litas. Mille deux cents couronnes.

— Ça n'est pas bon pour moi de voir ça, lâcha Ahlberg. Ça me révolte.

La pluie se renforça et tambourina sur le toit du container en acier. Le vigile se ratatina dans l'ouverture.

Ils se contentèrent de rester à l'entrée à attendre que le temps se lève. La tête protégée d'un journal, un homme descendait rapidement l'allée de stands. En passant, il leva le menton et lança un coup d'œil vers eux. Son regard s'attarda sur Wisting. Ses yeux s'écarquillèrent. Sa bouche s'ouvrit béante. Puis il fit un faux pas, trébucha et tomba.

— C'est lui ! s'exclama Wisting en se faufilant devant le vigile.

L'homme se releva et se mit à courir. Wisting était dix mètres derrière lui.

Valdas Muravjev.

De toute évidence, il avait reconnu Wisting aussi. Leur rencontre avait été brève ; cinq jours auparavant, près de Nevlunghavn, quand le Lituanien s'était effondré sur le bas-côté dans une mascarade à l'issue de laquelle il avait plaqué Wisting au sol avant de lui voler sa voiture.

— I wanna talk, lui cria Wisting, sans que cela produisît d'effet visible.

Wisting le poursuivit entre les échoppes et les rangées de bancs. Il repoussa des robes fluides, des foulards et des châles.

L'homme quitta la rue marchande, s'élança dans une venelle exiguë et déboucha dans une rue parallèle plus passante. Il sinua à travers la foule qui s'écartait, avant de se rassembler aussi vite qu'il était passé. Wisting à ses trousses bousculait les passants et était la cible d'invectives coléreuses. Il craignait de l'avoir perdu, mais, arrivé à la moitié de la ruelle, il aperçut le large dos de Valdas Muravjev, qui faisait une nouvelle manœuvre vers la ruelle suivante. Wisting se fraya un chemin à travers un stand de montres, lunettes et ceintures et parvint presque à lui couper la route. Il le saisit par la manche de sa veste, mais Muravjev se libéra en le dévisageant avec fureur.

— I wanna talk about Darius, tenta encore Wisting.

L'homme poursuivit son chemin et Wisting crut voir une étincelle métallique dans sa main. Un couteau ou quelque autre arme. Il hésita un instant, mais continua de le suivre.

La traque se poursuivit en zigzag à travers le marché. Finalement, le Lituanien se retrouva à l'orée de la place, où le chemin s'arrêtait sur un mur gris. À gauche, plusieurs containers étaient empilés les uns sur les autres. À droite, un homme vendait des jeans dans une baraque.

L'homme devant lui s'arrêta.

Wisting ralentit.

— Je veux juste parler avec vous de Darius Plater, répéta Wisting en anglais.

L'homme évalua le mur du regard, puis il fit deux pas en arrière pour prendre de l'élan et sauta par-dessus. Wisting n'arriva qu'au moment où ses pieds passaient le sommet.

La pluie coulait sur le visage de Wisting. Son souffle sortait par à-coups de sa bouche. Il resta immobile dans la rue, les mains reposant sur ses genoux.

Son téléphone sonna.

C'était Martin Ahlberg.

— Où êtes-vous, bon sang ? cracha-t-il.

Wisting se redressa et regarda autour de lui.

— Je ne suis pas sûr, répondit-il en expliquant qui il avait poursuivi.

— De la folie, jugea Ahlberg. Je vous attends à l'entrée et on rentrera en taxi.

Wisting partit vers là où il pensait qu'on les avait déposés. En chemin, il s'arrêta sous un parasol où une vieille femme vendait des légumes et des boissons qu'elle tirait d'un réfrigérateur à porte vitrée. Il acheta une bouteille d'eau, en but la moitié pendant qu'il attendait sa monnaie et sentit que son cœur recommençait à battre normalement.

Martin Ahlberg se contenta de secouer la tête quand Wisting arriva à la sortie côté parking.

— Qu'est-ce qui vous est passé par la tête ? Ce sont des gens dangereux.

Au fil de la journée, Wisting s'était fait des hommes qu'il cherchait une impression différente du portrait que brossait Martin Ahlberg d'un gang de bandits du crime organisé. Ils apparaissaient plutôt comme de jeunes gens désespérés sans foi dans l'avenir.

— Vous avez raison, répondit-il en s'efforçant de balayer le tout d'une plaisanterie. Je suis trop vieux pour ces choses-là.

Il passa sa main dans ses cheveux mouillés et se retourna pour contempler la myriade de stands. Il avait le sentiment que les gens étaient nombreux à le dévisager, à le jauger. Puis il leur tourna le dos et descendit vers l'un des taxis en attente.

48

L'utilitaire gris crasseux appartenait à Gunnar B. Hystad de Sandefjord. Le service de SMS de la Direction des routes offrait pour toute information la confirmation que sa redevance annuelle était payée.

Line le trouva dans l'annuaire. Il y figurait avec un numéro de fixe et un numéro de portable, et une adresse qu'elle savait se situer dans un quartier résidentiel établi de longue date à l'ouest du centre-ville de Sandefjord. Une femme partageait l'adresse et le numéro de téléphone.

Elle le retrouva dans les listes fiscales et vit qu'il était né en 1950. Là non plus, rien n'indiquait ce que le B de son nom représentait. Il disposait d'une fortune modérée et de revenus avoisinant les cinq cent mille couronnes par an.

La recherche sur Internet de Line resta infructueuse. Et les archives du journal non plus ne contenaient aucune information. En cherchant uniquement Gunnar ou uniquement Hystad, elle obtenait trop de réponses pour pouvoir faire le tri.

Gunnar B. Hystad pouvait être le mystérieux homme aux jumelles qu'elle avait vu.

Elle s'interrogea sur l'opportunité d'appeler Benjamin Fjeld pour lui donner le numéro d'immatriculation, mais d'après ce qu'elle trouvait sur Internet, l'homme ne semblait pas présenter d'intérêt particulier.

Le soleil entrait à l'oblique par les vitres un peu sales du chalet. De la poussière scintillante dansait dans les airs. Line referma l'écran de son ordinateur portable en concluant qu'il ne lui était d'aucune utilité. Quelque chose chez Gunnar B. piquait toutefois sa curiosité. Son véhicule était là depuis la veille. Il pouvait bien sûr habiter l'un des autres chalets, mais elle pensait plus probable qu'il avait passé la nuit dans la cabane précaire qu'elle avait découverte.

Elle se leva pour chercher son appareil photo. Regarda les clichés qu'elle avait pris deux jours auparavant et enfila ses vêtements d'extérieur avant de sortir.

La mer chatouillait tendrement la côte. L'air était limpide. Deux bateaux de pêche se dirigeaient vers le Skagerrak avec leurs mâts étirés en silhouettes pointues vers l'horizon.

Line prit le sentier en direction de l'ouest, à travers le fourré. Le sol détrempé cédait sous elle. À chaque pas, ses bottes en caoutchouc s'enfonçaient plus profondément.

Elle arriva à la mer au même endroit que la dernière fois. En rythme, les vagues caressaient le rivage en contrebas. Des pins tortueux battus par les vents étaient suspendus au-dessus de l'avancée rocheuse. D'austères fleurs de littoral poussaient dans les fissures des rochers.

Line leva son appareil photo et trouva le cabanon camouflé. Elle resta longtemps à attendre du mouvement dans son objectif. Puis, les bras fatigués, elle finit par baisser l'appareil. Et le vit.

Il se tenait sur une hauteur au bord de l'eau et guettait le rivage de pierres à l'oblique. Il lui tournait à moitié le dos et elle ne pouvait voir à quoi il ressemblait, si ce n'est qu'une mince épaisseur de barbe lui recouvrait la joue, le menton et le cou.

Line appuya une ou deux fois sur le déclencheur et s'accroupit de nouveau dans la forêt broussailleuse. Des corneilles noires s'envolèrent des cimes. Elles crièrent et battirent des ailes dans le feuillage avant de se percher un peu plus loin.

Un petit sentier dans le tapis de mousse élastique la rapprocha de l'homme. S'arrêtant juste avant la jonction entre forêt et rochers pour rester inaperçue, elle regarda dans sa direction, mais ne le vit pas.

Puis elle sortit de la forêt en effrayant d'autres oiseaux. Le soleil chauffait bien désormais et de la vapeur s'élevait des rochers.

Une faille étroite permettait de descendre du plateau. Plaquant son appareil contre sa poitrine d'une main et s'appuyant à un rocher de l'autre, elle longea le chemin en pente. Puis elle grimpa sur l'éminence sur laquelle s'était trouvé l'homme. Elle ne trouva aucune trace de lui et orienta son regard dans la direction dans laquelle l'homme avait été tourné.

La houle se dressait des eaux calmes et roulait vers la plage de galets. Près du rivage, la forêt de broussaille touffue était presque grise. Le vent avait arraché les feuilles jaunes et seules les maigres rameaux s'étiraient vers le ciel.

Une vaste nuée d'oiseaux noirs prit son envol. Elle devait être cent fois plus étendue que celle qu'elle avait observée quelques jours auparavant. Les oiseaux se rassemblèrent en une grande boule ovale et montèrent vers le ciel comme un nuage sombre. L'effervescence des milliers de battements d'ailes assourdissait le bruit des vagues. L'ombre papillotante de la puissante nuée glissa sur le paysage.

On aurait dit un énorme tapis volant qui s'arquait et se retournait.

Les oiseaux allèrent au-dessus de la mer. Line sentit le froid la saisir quand les oiseaux occultèrent le soleil.

Puis la nuée se fendit en deux groupes de forme pointue qui regagnèrent le rivage. Le soleil refit irruption et, aussi brusquement qu'ils étaient apparus, les oiseaux disparurent en se posant plus loin, dans les arbres. Seule la rumeur des battements d'ailes demeurait perceptible. C'est alors seulement qu'elle leva son appareil photo, mais il était trop tard pour immortaliser ce spectacle.

— Vous avez vu ça ?

Line se retourna. L'homme qu'elle cherchait se tenait deux mètres derrière elle. Il avait dû être dans une échancrure du rocher et crapahuter jusqu'à elle sans se faire remarquer.

Ses jumelles autour du cou, il tenait dans ses mains un appareil photo qu'il avait à peine eu le temps de baisser. Les yeux écarquillés, il semblait enthousiasmé d'avoir quelqu'un avec qui partager cette expérience.

Line hocha la tête.

— Oui, c'était superbe.

L'homme restait à l'affût, le regard dans la direction où les oiseaux avaient disparu.

— Ça fait des jours que j'attends cela, mais le spectacle a dépassé mes attentes.

Il laissa reposer son appareil photo et porta les jumelles à ses yeux.

— Le voilà, s'exclama-t-il soudain, lâchant ses jumelles pour montrer un grand faucon ou un aigle qui orientait ses ailes de façon à capturer les courants aériens.

— Ils se rassemblent ici pour chercher de la nourriture avant de repartir, poursuivit-il. Ils sont particulièrement exposés aux attaques des oiseaux de proie. C'est pour ça qu'ils volent en groupe, à peu près comme un banc de harengs en fuite. De temps en temps, ils changent de direction pour essayer de tromper l'ennemi.

— Incroyable qu'ils y parviennent, commenta Line.

— Les oiseaux ont un gros cerveau par rapport à la taille de leur corps. Leurs yeux ne sont qu'à une courte distance de leur cerveau. Les impulsions électriques émises se déplacent à une vitesse fulgurante. Et nous avons l'impression que la nuée entière tourne en même temps quand chaque oiseau réagit au mouvement de son voisin. Ils ont une capacité de réaction inouïe.

Line observa l'homme qui était manifestement un ornithologue très fervent. Puis elle lui tendit la main, en se présentant.

— Bien sûr, fit son interlocuteur, qui se présenta à son tour, confirmant ainsi qu'il était bien le propriétaire de l'utilitaire crasseux : Gunnar Hystad.

— Vous vous intéressez aux oiseaux, si je comprends bien.

Il lui sourit.

— C'est un passe-temps depuis toujours, mais cet été, je suis parti en préretraite. Cela me laisse plus de temps. Cette semaine, j'ai quasiment habité ici.

— Vous avez un chalet ?

— Non, hélas. J'aurais bien voulu, surtout en cette saison de migration. Les couloirs passent juste au-dessus d'ici.

Line s'efforçait d'orienter la conversation.

— Mais vous avez passé la nuit ici ?

— Parfois je dors à l'arrière de mon véhicule, parfois dans une cabane que je me suis fabriquée. Je suis arrivé hier après-midi. La météo indiquait un anticyclone et du vent de nord-nord-ouest. Des conditions parfaites pour la migration. J'étais prêt à l'aube. Maintenant j'attends les pigeons ramiers. Le matin, ils peuvent être plusieurs milliers à passer en migration directe.

Line leva les yeux. Quelques goélands volaient en cercles au-dessus d'eux, pour le reste le ciel était désert.

Gunnar B. dirigea ses jumelles vers le ciel et resta immobile un instant avant de les baisser.

— Et vous ? Qu'est-ce qui vous fait sortir dans le froid automnal ?

— Je suis dans un chalet là-bas, expliqua Line. J'essaie d'écrire un livre.

Ils descendirent ensemble du plateau.

— Oui, alors c'est bien d'être un peu isolée, commenta l'homme en bondissant d'un bloc rocheux à un autre. Il n'y a pas grand monde par ici.

— Je vous ai vu vous le jour de mon arrivée, et depuis personne, renchérit Line.

— Quand êtes-vous arrivée ?

— Samedi.

Gunnar B. hocha la tête en frottant sa barbe.

— Je vois. C'était après tout le remue-ménage à Gusland. Vous êtes au courant ?

Line fit signe que oui en se demandant si elle allait lui raconter que c'était elle qui avait trouvé le deuxième corps, mais elle s'en abstint.

— Il y a eu un peu de trafic maritime le long de la côte, par ici. L'un des bateaux a circulé tout le samedi. Ils ont fait des allées et venues toute la journée et ont fait peur aux oiseaux de Måkeskjæra. Je ne sais pas ce qu'ils cherchaient.

Tout en parlant, l'homme humait l'air comme un chien de chasse. Il braqua soudain son appareil photo sur quelque chose qu'il avait aperçu, mais trop tard pour le capturer dans son objectif.

— Un pygargue à queue blanche habite là-bas. C'est rare. En général, les pygargues ne nichent pas si loin au sud. C'est une femelle adulte. Près de deux mètres cinquante d'envergure.

Il s'interrompit.

— Je peux vous montrer, dit-il en basculant son appareil photo.

Divers oiseaux se succédèrent rapidement sur l'écran puis il s'arrêta sur un aigle qui planait avec majesté dans un ciel gris.

— J'en ai aussi une série où elle a attrapé un poisson, précisa l'homme en continuant d'avancer.

Le motif des photos qui défilaient sous les yeux de Line changea un bref instant. Un grand canot pneumatique avec un arceau et un homme à bord occupèrent l'écran avant que le pygargue revienne.

— Qu'est-ce que c'était ?

— Quoi donc ?

— Le bateau.

L'homme revint en arrière.

— C'est le bateau dont je vous parlais. Il a fait des allées et venues pendant tout le week-end. Le pilote guettait constamment le rivage. Il était manifestement à la recherche de quelque chose ou de quelqu'un.

Line s'empara de son appareil et examina la photo. C'était un grand bateau gris avec une carène en aluminium et de grands flotteurs gonflables le long du plat-bord. Elle savait que, après la découverte du corps dans le chalet de Thomas Rønningen, la police avait fait des recherches avec un hélicoptère et des chiens, mais pas qu'il y avait aussi eu des bateaux. Sans quoi ils auraient probablement trouvé la barque qui avait dérivé jusqu'au rivage avec un cadavre à son bord. Et ce canot n'avait du reste ni numéro d'immatriculation ni marque de nationalité.

Elle essaya d'étudier le visage de l'homme à la console de navigation, mais les détails étaient minuscules sur ce petit écran.

— Je ne crois pas que ce soit un policier.

— Ah bon ? Qui est-ce, alors ?

Line haussa les épaules.

— Mon père travaille dans la police. Je pourrais lui faire suivre la photo.

L'homme reprit son appareil, comme s'il ne voulait surtout pas lâcher une chose qui lui était précieuse.

— Vous pourriez m'accompagner au chalet, proposa Line. Et je vous ferais une tasse de café chaud pendant que je télécharge les photos sur mon ordinateur.

L'homme se passa de nouveau la main sur sa barbe, sourit et accepta.

49

— Au Danemark, on appelle cela le soleil noir, observa Gunnar B., qui était debout à la fenêtre.

Line versa cinq cuillerées de café dans le filtre.

— Quoi donc ?

Elle remplit la cafetière d'eau.

— Les nuées de milliers d'oiseaux qui occultent le soleil comme une éclipse. C'est une attraction touristique tous les automnes et tous les printemps dans le Jutland occidental.

— Vous y êtes allé ?

— Souvent.

La cafetière commença à travailler. Line alla ouvrir son ordinateur sur la table basse.

— Puis-je emprunter votre carte ?

— Bien sûr.

Gunnar B. ouvrit son appareil photo, sortit la carte mémoire et la tendit à Line. Elle l'inséra dans son ordinateur, auquel il fallut un peu de temps pour en extirper des images miniatures. Puis Line choisit un total de onze photos du bateau et les copia. Lorsqu'elle éjecta la carte mémoire, le café était prêt.

Elle remplit deux tasses et en tendit une à son invité, qui s'était installé sur le canapé.

— Que pensez-vous des oiseaux morts ?

Line recourba ses mains autour de sa tasse. Gunnar B. cligna les yeux à travers la vapeur de son café.

— Des oiseaux morts tomberont du ciel, déclara-t-il, comme s'il citait un livre.

Puis il rit.

— N'est-ce pas ce que disent les prophètes du Jugement dernier ? Que c'est le premier signe que la fin est proche ?

Il secoua la tête.

— Il y avait cent mille oiseaux dans la nuée que nous avons vue aujourd'hui. Alors quelques centaines, ce n'est qu'un maigre pourcentage. Il y a sans cesse des oiseaux qui meurent.

— Mais qu'est-ce qui a pu les tuer ?

— Si un pygargue plonge dans le groupe pour attraper une proie, le simple battement de ses ailes peut tuer une douzaine d'oiseaux. D'autres ont pu être effrayés et voler dans des arbres ou tout bonnement mourir d'épuisement. Les oiseaux sont facilement stressés.

— J'en ai trouvé sur le perron, expliqua Line avec un signe de tête vers la porte. Je pense que ça faisait dix ans que ça ne m'était pas arrivé, et encore, il s'était tué en volant contre la fenêtre.

— Il pourrait s'agir d'une maladie ou d'un empoisonnement. Certains ont pu manger quelque chose qu'ils n'ont pas supporté. Les gens sont si malavisés. Souvent, les aliments mis sur les tables à graines sont proprement dangereux. Des restes de plats gras qui donnent la diarrhée aux oiseaux et les empêchent de s'alimenter. Ils meurent alors en un jour ou deux.

Ils restèrent à parler volatiles pendant près d'une demi-heure, puis Gunnar B. se leva et remercia Line pour le café. Dès qu'il eut passé la porte, Line s'installa devant l'ordinateur et afficha en plein écran les photos de l'homme aux oiseaux.

La définition était bonne. Elle put faire un zoom très rapproché sur le visage de l'homme à la console sans amoindrir la qualité de l'image. Il se tenait légèrement penché en arrière, avec une expression sévère. Ses yeux étaient masqués par des lunettes de pilote sombres. Il avait les cheveux ébouriffés par l'eau saline et le vent.

Il ne portait pas d'uniforme et ne ressemblait ni à un policier ni à un agent des autres unités de secours. Qui plus est, les policiers travaillaient toujours en binôme.

Ensuite, Line effectua un zoom arrière de deux crans afin de le voir en pied et de chercher des détails pouvant lui indiquer qui il était. Il portait un coupe-vent sombre avec un grand R rouge sur la poitrine et le nom Sailwear. Une recherche sur Internet la mena à une marque de vêtements danoise.

Puis elle fit de même pour le bateau. Derrière un flotteur, était imprimé RaveRib en lettres blanches. Sa recherche aboutit sur le site d'un fabricant de bateaux danois.

Elle fit un zoom arrière complet et s'enfonça dans son siège. L'embarcation était suffisamment grande pour avoir pu venir du Danemark par la mer, mais que faisait-elle ici ?

Line sentit qu'elle avait faim. Elle se leva et alla voir dans le réfrigérateur. Beurre et fromage. C'était tout. Avant de se rasseoir, elle remplit sa tasse de café.

Quoique cet homme eût cherché le long des rochers du rivage, cela devait avoir un lien avec l'affaire de meurtre.

Elle ouvrit sa messagerie électronique, inscrivit le nom de son père dans le champ du destinataire et nota Observation d'un bateau suspect dans le champ du sujet.

Puis elle écrivit un bref rapport, donna le nom, l'adresse et les numéros de téléphone de Gunnar B. Hystad et joignit les trois photos.

Elle allait envoyer le message quand elle se souvint que son père était en déplacement. Elle effaça son adresse, prit la carte de visite du policier qui l'avait interrogée et tapa son adresse à lui. Puis elle cliqua sur Envoyer, se leva et partit faire des courses.

50

Wisting sortait de la douche de sa chambre d'hôtel quand son portable sonna. Il enroula sa serviette autour de sa taille et quitta la salle de bains. Le numéro de l'appelant ne s'affichait pas sur l'écran. Il porta le téléphone à son oreille, dit son nom et reconnut la voix râpeuse de Leif Malm.

— Y a-t-il du nouveau ? demanda Wisting.

— Plusieurs choses, mais j'ai attendu jusqu'à maintenant pour vous appeler. Je suppose que vous avez eu de quoi faire aujourd'hui.

Wisting passa sa main dans ses cheveux mouillés.

— Dites-moi, fit-il en retournant dans la salle de bains.

— Rudi Muller est allé à Larvik cette nuit.

— À Larvik ?

— Nous l'avons suivi hier soir depuis Oslo. Il a pris une chambre dans le nouvel hôtel, le Farris Bad.

— Seul ?

— Oui.

— Qu'y faisait-il ?

— Nous ne savons pas. Personne de notre connaissance n'est entré à l'hôtel ni n'en est sorti, et il n'y a pas non plus de communications intéressantes sur le numéro de téléphone que nous surveillons.

— Il y est encore ?

— Non, il est reparti tôt.

Wisting essuya la buée du miroir et se pencha vers son reflet. La plaie de son agression près d'une semaine auparavant s'était transformée en une cicatrice rose. Il se passa la main sur le menton et sentit qu'il aurait dû se raser avant de se doucher.

— Qu'est-ce que c'est censé signifier ?

— Il pourrait s'agir d'une opération de reconnaissance. Il est sorti cette nuit et a roulé sur les petites routes du coin pendant près de trois heures. Il était impossible à suivre et nous avons dû le lâcher et attendre son retour à l'hôtel.

— A-t-il pu voir quelqu'un ?

— Non, nous avions monté un tracker sur sa voiture après son enregistrement à l'hôtel, et il est resté en mouvement constant.

— Vous dites qu'il a pu faire de la reconnaissance ? Voulez-vous dire que la cible du braquage pourrait se trouver à Larvik ?

La réponse fut un peu plus rapide et assurée que Wisting ne l'attendait.

— Oui.

Il garda le silence en attendant la suite.

— Les services de la monnaie fiduciaire de Norvège, Kontantservice, donc, comptent cinq succursales. Dont celle de Larvik. Nous savons que circulent depuis longtemps divers projets de braquage. Ces projets seraient élaborés quasiment en détails, mais jusqu'ici personne ne s'y est collé. Le risque est trop élevé. Mais au début de l'année prochaine, la succursale de Larvik va déménager à Oslo. Si le projet doit être exécuté, il faut que cela se fasse dans le courant de l'automne.

Wisting acquiesça. Il était au courant qu'il y avait eu des projets de braquage des locaux de la Banque de Norvège à Larvik, mais c'était avant celui qui avait eu lieu en 2004 de la succursale de Stavanger. Il n'était toutefois pas surpris que les plans existent.

— Pensez-vous que Rudi ait racheté les plans ?

— Des éléments portent en tout cas à croire qu'il ne serait pas contre récupérer une part des profits. Il y a une heure, l'hôtel nous a envoyé la liste des clients d'hier soir. L'un d'entre eux était Svein Brandt.

Ce nom avait une consonance familière, mais Wisting laissa l'enquêteur du renseignement poursuivre.

— Svein Brandt est un acteur central du milieu criminel de l'Østlandet, mais il opère toujours dans l'ombre des autres. Son nom figure sur d'anciennes fiches de renseignement traitant de potentiels projets de braquage de Kontantservice à Larvik. Il vit en Espagne, mais est donc en visite en Norvège.

Wisting laissa l'information se sédimenter.

— Que dit la source ?

— Ils n'ont pas eu de contacts, mais nous espérons une entrevue dans la soirée.

— De quel ordre de temps parlerions-nous ?

— Sans doute de jours plutôt que de semaines. Rudi est sous pression.

Wisting frotta sa barbe naissante.

— J'ai mon billet de retour pour après-demain, mais je ne suis pas sûr que ça me laisse assez de temps. Nous n'avons rien pu faire du tout.

— Prenez le temps qu'il vous faut. On s'en occupe.

— Quel est votre plan ?

— Nous surveillons le milieu. Pour mener l'opération à bien, Rudi a besoin d'au moins trois ou quatre hommes. Et puis d'équipement. De voitures et d'armes. D'ordinaire, quand ce genre de choses se trame, nous captons des signaux. Nous pensons aussi que la source restera avec nous pour la suite.

— Que faisons-nous si nous apprenons la date et le lieu de l'intervention ?

— Au final, ce sera la décision de votre commissaire, mais je recommanderais une contre-attaque. Les prendre en flagrant délit. L'autre solution serait d'agir préventivement en étant bien visibles ou en leur faisant savoir que nous sommes sur leur dos, mais ça ne ferait que reporter le braquage à un jour où nous ne disposerions pas d'informations équivalentes.

Wisting approuvait son évaluation. De plus, tout ce qui émergerait dans le sillage d'une telle opération ferait levier pour élucider l'affaire de meurtre.

— Avez-vous retrouvé Trond Holmberg ?

— On l'a sorti du lieu du sinistre il y a quatre heures, ou du moins ce qu'il en restait. Nous avons le crâne et le dossier dentaire. Apparemment ça a été un jeu d'enfant pour l'odontologiste médico-légal de confirmer que c'était lui. Il nous faudra plus de temps pour savoir si nous avons de l'ADN, mais les TIC étaient optimistes.

Wisting coinça le téléphone sous son menton et trouva des sous-vêtements propres dans sa valise.

— Cause de l'incendie ?

— Là, c'est plus compliqué. Cet imbécile faisait du motocross et avait deux motos dans son salon, avec les bidons d'essence qui allaient avec. La présence de liquides inflammables a été démontrée à plusieurs endroits, mais il est difficile de déterminer si cela a un rapport avec l'incendie.

Ils échangèrent encore quelques paroles et Leif Malm promit à Wisting de le tenir au courant.

Wisting se vêtit, alla dans le couloir et frappa à la porte de Martin Ahlberg. Il leur fallait parler de leur retour en Norvège. Là où il se trouvait actuellement, il se sentait subitement bien trop loin du centre des événements qui se préparaient.

51

La chambre d'hôtel de Martin Ahlberg était un peu plus petite que celle de Wisting, mais aussi élégante, avec des tapis grenat sur le sol et des tableaux de la vieille ville aux murs.

— Nous avons une identité sûre, déclara Ahlberg en s'installant face au large bureau où était posé son ordinateur. Interpol confirme que c'est Darius Plater qu'on a découvert à bord de la barque.

Wisting se pencha vers l'écran où était affiché un e-mail avec le logo de l'organe international de coopération policière.

— Enfin ! Alors, on commence par là demain matin. Il se passe des choses au pays qui vont me rendre difficile de repousser mon retour.

Ahlberg attrapa un stylo bille et, le plaçant entre ses dents, se tourna vers Wisting, qu'il considéra d'un air interrogateur.

Celui-ci rendit brièvement compte de l'évolution de l'affaire.

— Puis-je emprunter votre ordinateur ?

— Bien sûr.

Martin Ahlberg se déconnecta et laissa son siège à Wisting. Son ordinateur était configuré avec un accès par une bande de fréquences mobile cryptée à tous les réseaux de la police. C'était un système coûteux que Wisting n'avait pas demandé. En règle générale, il se trouvait au bureau quand il se passait quelque chose et n'éprouvait pas le besoin de rapporter du matériel électronique chez lui.

Dès qu'il accéda au réseau, les e-mails défilèrent. Il les tria selon leur pertinence pour l'affaire et les parcourut rapidement. Il s'agissait essentiellement de formalités et d'évidences.

— Vous êtes d'accord pour aller dîner ce soir ? proposa Ahlberg. On pourrait essayer un autre restaurant ?

Wisting accepta au moment où un nouvel e-mail arrivait. L'expéditeur était Benjamin Fjeld. Sujet : Pourvoyeur de stup. Danois en eaux norvégiennes. La priorité était classée haute.

Le jeune policier commençait son message par un Essayé de t'appeler.

Wisting palpa les poches de son pantalon et s'aperçut qu'il avait laissé son téléphone dans sa chambre.

Il continua de lire. Le message indiquait en termes succincts que, le lendemain de la découverte du premier corps, un ornithologue d'un certain âge avait photographié un bateau rapide faisant des allées et venues le long des berges du Guslandfjord, comme s'il cherchait quelque chose. Des recherches avaient montré que le bateau était de production danoise et la photo avait été envoyée à la Rigspolitiet de Copenhague. L'homme à bord du bateau avait été identifié comme Klaus Bang, connu de la police danoise pour des infractions répétées aux lois sur les stupéfiants.

Wisting cliqua sur la pièce jointe et ouvrit la photo du bateau sur lequel un homme guettait le rivage. Ses yeux avaient beau être cachés derrière des lunettes noires, quelqu'un le connaissant l'identifierait sans peine.

Il écrivit une réponse rapide, dans laquelle il confirmait avoir reçu le message et disait à Benjamin Fjeld d'informer les autres membres du groupe d'enquête. Puis il fit suivre l'e-mail à Leif Malm en le priant d'évaluer son contenu à la lumière des informations dont il disposait.

Ces nouveaux renseignements constituaient une avancée majeure dans la peinture d'une vue d'ensemble des événements. Ils recoupaient fort bien les explications qu'avait données la source du service de renseignement d'Oslo sur le mauvais déroulement d'une livraison de stupéfiants destinée à Rudi Muller. En même temps, quelque chose dans cette photo clochait. La source avait fait part à la police : que l'hypothèse en vigueur dans le milieu était que l'un des coursiers ayant traversé le Skagerrak avait été tué lors du règlement de comptes qui s'était ensuivi, et qu'il s'agissait de l'homme découvert dans la barque. Qui était désormais identifié comme Darius Plater de Lituanie. Il n'y avait aucune raison de croire qu'il était arrivé du Danemark par voie de mer. Qui alors l'homme du grand canot pneumatique guettait-il sur le rivage ?

La photo sur l'écran ne lui donnant pas de réponse, Wisting se déconnecta et se leva.

Ahlberg zappait d'une chaîne de télévision à l'autre.

— On va dîner ?

Wisting ne voyait aucune raison d'informer Martin Ahlberg de cette évolution. C'était une information de niveau need to know.

— J'ai juste un coup de fil à passer d'abord, répondit-il en se dirigeant vers la porte. Nous n'avons qu'à nous retrouver à la réception dans un quart d'heure.

52

Wisting composa le numéro de Nils Hammer. Qui répondit aussitôt.

— Tu as eu Benjamin Fjeld ? s'enquit ce collègue expérimenté.

— Il m'a envoyé un e-mail, répondit Wisting. C'est très intéressant, et c'est du bon travail. Comment a-t-il déniché ce témoin, au fait ?

— C'est Line qui est entrée en contact avec cet homme près du chalet.

Wisting fronça les sourcils et regarda par la fenêtre, où le soir tombait.

— Line ?

Il trouvait étrange qu'elle ait choisi de partager cette information avec Benjamin Fjeld et pas lui.

— Oui, c'est Benjamin Fjeld qui l'a interrogée, rappela Hammer, comme s'il lisait dans ses pensées. Le jour de son arrivée, elle a observé un homme, qui s'est révélé être un ornithologue.

Wisting ne releva pas.

— Tu as parlé avec Leif Malm ? demanda-t-il.

— Il y a moins de cinq minutes, répondit Hammer. Le fait qu'il y ait des projets de braquage des services d'Elveveien concorde avec les rapports des convoyeurs selon lesquels les convois de fonds ont été surveillés. Il y a six mois, on nous avait aussi avertis d'une voiture qui, à plusieurs reprises, s'était trouvée garée juste en face de la caisse centrale, avec une bonne vue sur l'entrée. Les plaques s'étaient avérées volées. Quelque chose se préparait donc.

— Je rentre au plus tôt vendredi, commenta Wisting.

— Oslo semble avoir la situation bien en main, enchaîna Hammer. Nous nous occupons des aspects locaux. Plusieurs points de faiblesse font de la caisse une cible appropriée. Cela tourne principalement autour du fait que le bâtiment n'est pas conçu pour abriter de l'argent. Et qu'il accueille plusieurs autres locataires, avec des aménagements qui ne sont pas optimaux. Ce n'est sans doute pas sans raison qu'on centralise et qu'on déplace l'activité entière.

— De quelles sommes parlons-nous ?

— Ils ont sept véhicules qui cherchent et livrent de l'argent dans tout l'Østlandet. En principe, chaque véhicule ne peut transporter légalement que quinze millions de couronnes, mais ce plafond est sans cesse dépassé. Il arrive que les locaux abritent jusqu'à quatre-vingts millions de couronnes pendant la nuit, mais ce n'est pas le montant qui s'y trouve en ce moment. Cela dépend totalement des recettes en espèces des commerces.

— Quand allons-nous avertir la direction de la société ?

— Nous avons une réunion chez le commissaire demain. Leif Malm et plusieurs autres personnes d'Oslo viennent aussi.

Wisting hocha la tête pour lui-même. Hammer avait la situation en main.

— Du nouveau ailleurs ? s'enquit-il.

— Mortensen a retracé le pistolet qui était dans le bateau avec le Lituanien mort. Il a été volé dans un chalet de Tjøme deux jours avant notre meurtre. La même bande avait sans doute œuvré là-bas. Ils se sont fait neuf chalets en une nuit.

Ils discutèrent de quelques problématiques pratiques d'allocation de ressources et de personnel. Pendant toute leur conversation, les pensées de Wisting ne cessèrent de retourner aux événements du vendredi soir précédent à Nevlunghavn.

— Dans quelle mesure avons-nous examiné les lieux là-bas ? voulut-il savoir.

— Eh bien, nous avons utilisé des chiens et des hélicoptères la nuit du meurtre, mais le secteur n'a pas été passé au peigne fin. Les coins les plus accidentés ont été écartés en partant du principe qu'un meurtrier en fuite aurait choisi les chemins les plus faciles, et puis le temps filant, passer les lieux au crible a perdu de sa pertinence.

— Il pourrait donc y avoir des endroits où nous ne sommes pas allés ?

— Oui, je ne crois pas que les techniciens soient allés dans le hallier. Une telle fouille, sans but précis qui plus est, leur aurait pris des semaines.

— Je veux que tu organises une nouvelle fouille, dit Wisting. Assure-toi que le moindre mètre ait été examiné.

— D'accord, mais que cherchons-nous ?

Wisting reprit son souffle avant de parler. Ce n'était qu'une théorie, mais elle ne sortait pas de nulle part.

— Quelque chose a sérieusement mal tourné là-bas ce soir-là. Je crois que nous cherchons encore un corps.

53

Après avoir rangé les vivres sur les rayonnages de la cuisine, Line prit une pomme, une couverture et le journal qu'elle avait acheté à l'épicerie et les emporta sur le perron. Elle plia la couverture et la posa sur la première marche avant de s'asseoir en s'adossant au pilier qui portait l'avancée du toit. Elle ferma les yeux et leva la tête vers le soleil d'automne bas. Dans les parages, un pic épeiche martelait un arbre.

Elle croqua un bout de pomme en se délectant de la vue sur le fjord. Elle se réjouissait déjà à la perspective de venir l'été.

Un faible courant d'air fit bruire les arbres les plus proches et des feuilles tombèrent une à une.

L'affaire sur laquelle travaillait son père n'occupait plus la une du journal, mais la rédaction y consacrait tout de même une double page plus loin. Tout ce qui était écrit était déjà daté. Le journal était dans la rue depuis 10 heures et Internet lui avait donné de nouvelles mises à jour.

Elle trouva aussi un titre sur l'incendie dans la maison de Grorud, où avait disparu le frère de l'amie de Rudi Muller. L'incendie était décrit comme puissant et explosif. Au total, vingt-sept personnes avaient été évacuées du lotissement et des maisons alentour. Victime de troubles cardiaques, une femme âgée avait été hospitalisée. Outre le domicile de l'homme de vingt-trois ans qui avait disparu, les dégâts du feu, de la fumée et des eaux avaient rendu inhabitables deux logements. Les équipes de pompiers avaient lutté contre les flammes pendant une bonne heure et demie avant de maîtriser l'incendie. Le chef des opérations de la police expliquait dans une interview qu'il était encore trop tôt pour s'exprimer sur son origine. Les TIC commenceraient leur travail dès que possible.

Le sujet était signé par un reporter du crime chevronné, du service reportage. C'était inhabituel. En temps normal, le directeur de l'information aurait donné le sujet à un reporter ordinaire. Cela pouvait signifier que l'affaire allait au-delà de ce qui apparaissait dans l'article.

Elle finit sa pomme et jeta le trognon dans les buissons. Ses doigts se refroidirent pendant qu'elle lisait le reste du journal, et dès qu'elle eut fini, elle se leva pour rentrer à l'intérieur.

Du canapé, elle se connecta sur le réseau de la rédaction. C'était une plate-forme flexible et efficace, qui permettait aux journalistes de collaborer plus facilement sur divers projets et de retrouver des informations.

Elle ouvrit le dossier que le reporter avait créé sur l'incendie. Il avait été modifié après la parution du journal et il y avait sûrement un papier mis à jour sur Internet. En outre, le journaliste avait écrit à 12 h 32 un sujet sur une personne décédée que l'on avait sortie des décombres. Elle ne le lut pas tout de suite, mais cliqua sur le log de l'affaire afin de trouver des informations complémentaires et des éléments qui n'étaient pas utilisés dans l'article.

Elle obtint rapidement confirmation que le disparu était Trond Holmberg, vingt-trois ans.

Dans ces notes, elle découvrit qu'une source anonyme chez les pompiers considérait que l'incendie était d'origine criminelle. On disait la police du même avis. Le travail de la police scientifique sur place était d'une envergure exceptionnelle et la police avait enquêté dans le voisinage. Quant au central des affaires criminelles, il se montrait particulièrement peu prolixe.

Holmberg était bien connu de la police. Il avait en outre un lien avec Rudi Muller. Une source du reporter dans le milieu pensait que quelque chose se tramait autour de Rudi Muller. Une opération avait dérapé et il se retrouvait fortement endetté. En conclusion, l'affaire était susceptible de prendre de l'ampleur et méritait des colonnes dans le journal. On ne pouvait exclure que l'incendie soit une mise en scène destinée à couvrir un autre acte criminel.

Line eut la bouche sèche. Rudi Muller était à l'évidence un nom connu pour le reporter. La façon dont il s'était exprimé faisait apparaître Muller comme une pointure non négligeable dans le monde criminel.

Elle surligna son nom et le copia dans la barre de recherche.

La réponse ne tarda pas. On parlait de Rudi Muller en onze lieux. L'un des documents était une fiche fondée sur la description détaillée qu'offrait de lui une source policière. Il était issu de la petite criminalité du quartier de Sagene, qui, à la fin des années quatre-vingt-dix, s'était durcie en perpétrant notamment des cambriolages de bijouteries et de magasins d'électroménager. Les profits avaient été investis dans des cargaisons de stupéfiants. Connu pour son attitude agressive, Rudi Muller faisait aujourd'hui figure de chef de file d'un milieu criminel et d'acteur central du commerce de drogue dans la capitale.

Line trouva aussi un jugement qui le condamnait à six mois de prison ferme après son arrestation pour port d'arme dans une boîte de nuit. La police avait ensuite fouillé son appartement et trouvé un pistolet-mitrailleur et des explosifs.

L'une des notes les plus récentes était relative à une série d'articles sur le blanchiment d'argent dans le secteur de la restauration. Line se glaça intérieurement en lisant que la police supposait que Muller avait investi sa part du butin du braquage d'un bijoutier de Karl Johans gate l'année précédente, affaire jamais élucidée, dans le restaurant Shazam Station.

Criminel actif par le passé, Rudi Muller apparaissait désormais comme un tireur de ficelles, apparemment inattaquable par la police.

Line déglutit profondément, inspira et sentit le froid passer sur son cœur.

54

Une vieille dame leur sourit vaillamment lorsqu'ils sortirent du restaurant. Assise sur un sac en chanvre, elle leur tendit une main crasseuse en quête d'aumône.

Wisting lui lâcha quelques pièces qui se trouvaient dans la poche de sa veste. Elle le remercia d'une courbette.

Au coin de rue suivant, ils croisèrent d'autres mendiants. De petits enfants assis sur les genoux de leurs mères au bord du caniveau leur criaient Prasom ! Prasom ! avec un regard de supplique.

Wisting dut les dépasser les poches vides. Plus loin, un homme aveugle était installé devant une boutique Gucci. Son gobelet en étain était vide. Derrière, contre la façade, un autre mendiant dormait en cuvant sa vodka.

Ils regagnèrent l'hôtel en silence. Wisting déclina l'offre de boire un verre au bar et monta directement dans sa chambre. Il ôta ses chaussures, accrocha sa veste sur une chaise et s'allongea sur le lit. Il laissa libre cours à ses pensées pendant un moment. Il avait le sentiment que l'affaire se dirigeait vers un dénouement catastrophique. Avant la réunion du lendemain, il devait discuter avec Leif Malm de l'opportunité d'interpeller Rudi Muller sur la foi de ce qu'ils savaient. Ce serait une loterie, surtout en ce qui concernait la sécurité de l'informateur.

La mission principale de la police était de prévenir et d'empêcher la criminalité. De prévenir ses conséquences sur la population autant que d'éviter de longues peines d'emprisonnement à ceux qui avaient l'intention de commettre des méfaits.

Mais en attendant, il n'existait pas de preuves d'une implication de Rudi Muller dans un meurtre. Certes, une arrestation pouvait en mettre au jour. C'était comme lancer un caillou dans l'eau. De certains des cercles concentriques qui s'étendraient émergeraient des informations qu'ils pourraient utiliser contre lui, mais ils n'avaient aucune garantie. Il y avait un risque qu'il sorte exonéré de tout.

Wisting joignit les mains derrière sa tête et se rendit compte qu'il n'avait pas parlé avec Suzanne de la journée. Il trouva son téléphone, composa son numéro et sentit que le simple fait d'entendre sa voix le rendait de meilleure humeur.

— Il a fait si beau aujourd'hui, raconta-t-elle. Je me suis longuement promenée en sortant du travail.

— Tu n'es pas allée dans le coin du chalet ?

— Non. J'ai appelé Line. Et elle était en train de faire des courses.

— Comment allait-elle ?

— Tommy était passé la voir.

— Pourquoi donc ?

Il entendit Suzanne prendre son souffle et le retenir avant de répondre.

— Il a passé la nuit au chalet.

Wisting poussa un gémissement involontaire et ferma fort ses paupières.

— Ils sont de nouveau ensemble ?

— Ce n'est pas ce que j'ai compris. La situation n'est sûrement facile ni pour l'un ni pour l'autre. Je lui ai dit que je lui rendrais visite demain. Je suis assez curieuse de voir à quoi ressemble ce chalet.

La conversation changea de sujet. Suzanne parla des artisans qui auraient bientôt achevé les travaux dans sa maison et d'une réunion de service à laquelle elle avait participé, puis elle s'enquit de sa journée à lui.

Wisting raconta toute la pauvreté dont il avait été témoin. Tous ces gens qui vivaient sans espoir dans l'avenir.

— C'est sans doute ce qui les fait venir cambrioler ici, commenta Suzanne.

— Que veux-tu dire ?

— Il s'agit probablement de leur seule possibilité de réaliser leur rêve d'une vie meilleure.

Wisting ne répondit pas. Elle avait vraisemblablement raison.

— Que vas-tu faire maintenant ? demanda-t-il en constatant qu'il était 11 heures passées, soit 10 heures en Norvège.

— Un film vient de commencer sur TV2. Je pensais le regarder et aller me coucher après.

Wisting prit la télécommande.

— Ici, il n'y a que des chaînes finlandaises et suédoises.

— Le théâtre filmé finlandais, c'est bien, fit Suzanne en riant.

Ils se souhaitèrent bonne nuit et raccrochèrent.

Sur l'écran de la télévision, Wisting lut : You have 1 message.

Il fit s'afficher le message, qui lui indiqua qu'il avait du courrier à la réception.

Il se leva, enfila ses chaussures et prit l'ascenseur. À la réception, il donna son numéro de chambre et la réceptionniste alla chercher une enveloppe marron avec l'inscription Mr. Wisting.

Wisting la tourna et la retourna. Il n'y avait aucun nom d'expéditeur.

— Quand est-elle arrivée ?

La réceptionniste ne savait pas exactement.

— Il y a trois heures peut-être.

— Qui l'a apportée ?

— Elle est arrivée par taxi.

Il la remercia de ces renseignements et ouvrit l'enveloppe tout en se dirigeant vers l'ascenseur. Elle contenait un message bref, dans une écriture maladroite.

Talk about Darius Plater.

Come to number 1 Birutės Gatvė.

Midnight. Alone.

Please.

55

Wisting s'arrêta devant l'ascenseur de l'hôtel, se retourna et contempla le hall tandis qu'il soupesait le papier dans sa main. Des voix bourdonnaient en sourdine dans diverses langues. Une femme vêtue d'une robe noire qui s'arrêtait au genou, assise seule au bar, l'observait et soutint son regard. Par ailleurs, personne ne suivait ses faits et gestes.

La seule possibilité qu'il pût concevoir était que son agresseur, qu'il avait poursuivi entre les échoppes du marché de Gariunai plus tôt dans la journée, avait parlé au chauffeur de taxi qui les avait reconduits à l'hôtel. Son nom, ils avaient pu le trouver sur Internet. Le monde était devenu petit. Il n'eût été guère étonnant qu'ils aient suivi la couverture médiatique de l'affaire dans laquelle ils étaient impliqués. Wisting figurait dans la plupart des médias norvégiens avec son nom et sa photo. En tapant sur quelques touches, on pouvait obtenir une traduction automatique en lituanien de ce qui était écrit.

Il retourna à la réception et demanda un plan. La femme produisit une brochure touristique et déplia les pages centrales devant lui. D'une main experte, elle traça une croix à peu près au centre et lui expliqua qu'il s'agissait de l'hôtel.

— Où allez-vous ?

Wisting jeta un coup d'œil sur le papier qu'il avait à la main.

— Birutės Gatvė.

Elle répéta le nom de la rue en le prononçant correctement et déplaça son stylo vers l'est avant de le pointer sur la rive du cours d'eau qui partageait la ville en deux.

Wisting la remercia et replia le plan. L'horloge murale derrière elle indiquait 23 : 26. Le trajet jusqu'à Birutės Gatvė semblait ne prendre que dix minutes en taxi.

L'ascenseur le ramena au troisième étage. Il s'arrêta devant la porte de Martin Ahlberg et leva la main pour frapper, mais se ravisa et alla dans sa propre chambre.

À 23 h 40, il s'habilla et descendit à la réception. Avant de quitter sa chambre, il déplia le mot avec le lieu et l'heure du rendez-vous et le laissa au milieu du bureau.

Devant l'entrée de l'hôtel, quatre taxis attendaient qu'on les sollicite contre le trottoir. Le premier chauffeur de la file lança vers lui un regard optimiste. Wisting serra sa veste contre sa poitrine, traversa la rue et fit quelques dizaines de mètres avant de héler le premier taxi qui passait.

Il s'installa sur la banquette arrière et tendit au chauffeur un papier sur lequel il avait recopié l'adresse. L'homme sourit, hocha la tête et parla allègrement dans sa propre langue avant de démarrer. De l'autre côté de la vitre défilaient des boutiques plongées dans l'obscurité et des grands magasins aux parkings déserts. De l'autoradio émanaient les rythmes complexes d'un groupe slave.

Le trajet se termina près d'un terrain de foot clôturé. Le chauffeur pointa le doigt et lui posa une question. Comme Wisting ne pouvait répondre, il roula jusqu'à un club-house plongé dans le noir et montra le compteur.

Wisting régla la course et sortit. Le vent porté par la rivière était froid et chargé d'un relent de pourriture.

Le taxi disparu, il se retrouva seul sur la place vide. Il ne voyait rien alentour que les reflets de la ville sur l'autre rive. En surplomb, la lampe d'un réverbère projetait une lueur chiche sur l'asphalte gris et la façade décrépie. Sur un tableau d'affichage étaient accrochés des papiers déchirés où, entre les mots étrangers, revenait le terme futbolas. Le football était une langue comprise de tous.

Il jeta un coup d'œil sur sa montre. Minuit moins trois.

Ses yeux s'étaient accoutumés à l'obscurité. Il fit quelques pas hors du champ lumineux et, à une soixantaine de mètres de distance, aperçut dans une venelle entre deux hangars les contours d'un fourgon. Les phares étaient éteints, le moteur aussi. Wisting vit la braise d'une cigarette devant le capot.

— Mister Wisting ? fit soudain une voix derrière lui.

Wisting se retourna pour se retrouver face à l'homme qui l'avait agressé près d'une semaine auparavant. Avec de la barbe et une éruption cutanée autour de la bouche, son visage carré était peu soigné. Il portait un haut de survêtement bleu qui le serrait aux épaules. Ses deux mains étaient enfoncées dans ses poches.

— Mister Wisting from Norway ? répéta-t-il.

Wisting hocha la tête.

— Mister Muravjev.

Dans la venelle, les phares s'allumèrent. Le fourgon roula jusqu'à eux. Le chauffeur sauta hors du véhicule et jeta son mégot. Il contourna le fourgon et ouvrit la porte latérale.

La main de Muravjev se recourba autour d'un objet dans la poche droite de son haut de survêtement et il fit signe à Wisting de mettre les mains en l'air.

Le chauffeur lui palpa le corps et lui enleva son téléphone, son portefeuille et son passeport.

Wisting protesta.

— English not good, dit Muravjev, mais il parvint à expliquer à Wisting qu'il récupérerait le tout une fois qu'ils se seraient parlé.

Puis il lui signifia d'un mouvement de tête de monter dans le fourgon.

Wisting hésita, mais grimpa dans l'espace de chargement clos.

Muravjev le suivit et fit coulisser la porte derrière eux pour la refermer. Il régnait une forte odeur de cambouis, d'huile de moteur et de gomme. Une lanterne au sommet de la cloison de la cabine lui permit de trouver un passage de roue sur lequel s'asseoir.

Ils roulèrent en silence. Wisting essaya de se concentrer sur la route. De mémoriser virages à droite et à gauche, ralentissements et accélérations, mais perdit vite le compte. À un moment donné, les bruits du châssis changèrent comme s'ils traversaient un pont, sans qu'il sache ce qu'il fallait en déduire concernant leur position.

Près de vingt minutes plus tard, le fourgon s'arrêta. Le contact s'éteignit, une portière s'ouvrit. Une porte de garage se referma puis la porte latérale coulissa. La lumière crue qui tomba dans le véhicule lui permit de reconnaître le chauffeur comme l'un des quatre membres du quatuor Paneriai. Algirdas Skvernelis.

Sans trop savoir ce qui l'attendait, Wisting se leva et sortit du fourgon. Il déglutit, essuya de la main la sueur de sa lèvre et s'efforça de masquer le tremblement de sa respiration.

Ils étaient dans un entrepôt désaffecté. L'air mordant et froid sentait le foin et la paille. Ils devaient être à la campagne.

Muravjev alla vers une porte en acier. Il y eut un écho dans la pièce quand il défit quelques loquets et de la poudre de rouille tomba par terre.

Ils empruntèrent un petit dédale de couloirs et d'escaliers avant d'arriver dans une pièce faiblement éclairée par des néons au plafond. Elle était aménagée en une espèce de salon, avec des canapés élimés, quelques fauteuils défoncés et une petite table devant une télévision. Le long du mur s'alignaient d'anciens casiers de vestiaires. L'odeur de sueur et de vieille chaussette incommodait les narines.

Au fond de la pièce, une porte s'ouvrit. Un homme de grande taille à la nuque épaisse, au nez plat et aux petits yeux avança de quelques pas en laissant la porte ouverte. Wisting se rappela l'avoir vu sur l'une des photos de Martin Ahlberg. C'était le troisième homme du groupe qui avait fait une razzia en Norvège. Il referma la porte derrière lui, vint à leur rencontre en tendant la main à Wisting et se présenta. Teodor Milosz.

Il parlait bien l'anglais et pria Wisting de prendre place sur un canapé.

— Je suis navré de tout ce protocole, déclara-t-il en s'asseyant en face de lui. Mais toute cette situation dans laquelle nous avons échoué nous met dans l'incertitude.

— Je comprends, répondit Wisting, qui entendit l'émotion de sa voix.

Cette inquiétude s'était développée dès l'instant où il s'était retrouvé seul devant le stade désert.

— Qu'est-ce qui vous amène à Vilnius ? s'enquit son vis-à-vis.

Les autres Lituaniens avaient tous deux pris place dans des fauteuils. Wisting essaya de se concentrer sur sa respiration. L'exercice l'apaisa et lui permit de penser plus clairement.

— J'enquête sur le meurtre de Darius Plater.

Le silence se fit dans la pièce. Dans le bâtiment, un ventilateur grondait.

— Racontez-nous comment il est mort.

— Nous l'avons trouvé dans une barque, expliqua Wisting. On lui avait tiré deux balles dans le ventre. Nous pensons qu'il était en fuite et s'est caché dans l'embarcation. Il est mort des suites de l'hémorragie.

— Savez-vous qui l'a fait ?

Wisting secoua la tête.

— Nous ne connaissons ni le tueur ni son mobile.

Muravjev interrompit la conversation en lituanien. Teodor Milosz échangea quelques paroles avec lui avant de s'adresser de nouveau à Wisting.

— Pourquoi êtes-vous venu ici ? Que nous voulez-vous ?

— Vous étiez présents quand il est mort, répondit Wisting. Je voudrais savoir ce qui s'est passé.

Teodor Milosz traduisit. Muravjev parla en gesticulant vivement.

— Que va-t-il advenir de nous ? traduisit Teodor Milosz.

— Que voulez-vous dire ?

— Serons-nous sanctionnés ?

— Vous êtes soupçonnés de vols aggravés dans des chalets du secteur, mais ce n'est pas la raison de ma présence ici. Ce n'est pas l'objet de cette affaire. Ce dont il est question ici, c'est de justice pour Darius.

La réponse fut traduite et donna lieu à un nouvel échange d'opinions.

— Qu'a l'intention de faire la police norvégienne en ce qui concerne les affaires de vol ?

Wisting garda le silence avant de répondre.

— Je ne peux pas vous donner de garantie. Si vous revenez en Norvège, vous risquez d'être condamnés.

Muravjev se leva. Il mit les deux mains sur sa tête. Sa voix était pleine de désespoir quand il prit la parole.

Teodor Milosz fit l'interprète :

— Nous devrons nous rendre en Norvège en cas de procès ?

Wisting acquiesça.

— Oui, mais je suis sûr que le procureur sera favorablement disposé à votre égard si vous contribuez à élucider cette affaire.

Muravjev parlait fort à présent.

— Mais nous ne savons rien !

— Vous en savez plus que nous. Vous étiez présents quand ça s'est passé. J'ai besoin de quelqu'un qui puisse parler pour Darius.

Les trois hommes continuèrent de discuter dans leur langue. Finalement, Muravjev secoua la tête et se rassit. Teodor Milosz posa les avant-bras sur ses genoux et se pencha en avant sur son fauteuil.

— Je vais vous raconter.

56

L'un des néons sales du plafond papillota et bourdonna doucement avant de s'éteindre. Le visage de Teodor Milosz fut plongé dans l'ombre.

— C'est exact que nous avons cambriolé des chalets, commença-t-il. Nous en avions visité six et nous nous dirigions vers le septième quand nous avons compris que nous n'étions pas seuls dans les bois.

Il se redressa et déglutit avant de poursuivre.

— Il faisait sombre, il n'y avait qu'une petite lanterne à l'extérieur du chalet. Nous étions assis entre les arbres, à peut-être vingt mètres de distance, et nous attendions d'être totalement sûrs qu'il n'y ait personne. Et puis nous n'avions pas entièrement résolu de faire ce chalet-là. Il était vieux et n'avait pas l'air d'être utilisé.

Il toussota avant de reprendre :

— Nous l'avons entendu avant de le voir. Il ne faisait pas attention et cassait des branches d'arbres avec ses chaussures même s'il marchait sur le sentier. Quand il est passé devant le chalet, nous avons vu qu'il avait une cagoule sur le visage et qu'il portait un sac.

Teodor Milosz montra la taille du sac avec ses mains.

— Il a regardé autour de lui avant de mettre le sac dans une caisse sur la terrasse. L'une de ces caisses que beaucoup de gens utilisent pour ranger les coussins de leur mobilier de jardin.

Wisting fit signe qu'il comprenait, malgré la prononciation anglaise incorrecte.

— Nous sommes restés sans bouger pendant dix minutes, poursuivit le Lituanien en baissant la voix. Puis Darius y est allé discrètement, tout seul. Il a ouvert le couvercle du coffre, a pris le sac et l'a ouvert.

Au-dessus de lui, le néon poussiéreux clignota une ou deux fois avant de se rallumer. La lumière blafarde forma sur le visage de Teodor Milosz des ombres dures et creusa ses joues.

— Pinigai ! nous a-t-il crié. De l'argent !

Dans la pièce, les deux autres Lituaniens échangèrent un regard, comme si cette histoire réveillait de mauvais souvenirs.

— Il en a brandi toute une poignée, continua Milosz en accompagnant ses paroles d'un geste de la main. Puis il a fourré l'argent dans le sac et l'a hissé sur son épaule.

Wisting s'adossa au canapé. Jusqu'ici, l'histoire racontée était si évidente qu'il songea qu'il aurait dû y penser lui-même. Les Lituaniens étaient manifestement tombés sur le règlement de Rudi Muller pour la transaction de cocaïne. Le coffre à coussins du chalet fermé pour l'hiver était probablement un lieu convenu d'avance pour livrer l'argent.

— Puis tout s'est passé très vite, et dans le noir, poursuivit Teodor Milosz. Deux hommes masqués sont sortis en courant de la forêt. Ils criaient. Darius a filé dans la direction opposée, vers la mer.

Wisting hocha la tête. Rudi Muller et Trond Holmberg étaient restés cachés dans la forêt en attendant que le sac soit échangé contre la cocaïne.

— Nous lui avons couru après, mais tout était sombre. Nous avions des lampes de poche, bien entendu, mais elles étaient de peu de secours. Elles n'éclairent qu'une toute petite zone devant vous, et ce qui se situe au-delà est encore moins perceptible. Sans compter qu'elles trahissent votre position.

Teodor Milosz balaya sa digression d'un geste de la main.

— Valdas était en tête, expliqua-t-il en montrant d'un signe l'homme qui avait agressé Wisting. Algirdas et moi étions juste derrière, mais Algirdas a trébuché et est tombé, et Valdas a disparu dans l'obscurité devant nous.

Valdas Muravjev fit une remarque qui ne fut pas traduite. Teodor Milosz se leva, arpenta un peu la pièce, puis reprit.

— Puis nous avons entendu des coups de feu. De nombreux coups de feu.

— Darius avait-il le pistolet ?

Le Lituanien dévisagea Wisting sans répondre.

— Celui que vous aviez volé dans un chalet de Tjøme, deux jours plus tôt, lui rappela Wisting. Nous l'avons trouvé. Il était dans le bateau avec Darius.

Teodor Milosz acquiesça.

— C'est Darius qui l'avait trouvé. Il était dans le tiroir d'une table de chevet, mais il n'était pas le seul à tirer. Les tirs allaient dans les deux sens, juste devant nous.

Le grand homme agita les bras comme pour montrer qu'il y avait eu un échange de tirs.

— Algirdas et moi sommes allés nous abriter à l'écart du sentier. N'ayant pas d'armes, nous ne pouvions rien faire.

Valdas Muravjev intervint de nouveau dans la conversation. L'agresseur de Wisting avait sans doute plus de facilité à comprendre l'anglais qu'à le parler.

— Valdas croit avoir vu Darius devant lui sur le sentier, traduisit Teodor Milosz.

— A man with a bag, expliqua Muravjev.

Ses yeux écarquillés conféraient à son visage un air de désespoir et de perplexité.

Milosz se rassit en levant la main, signifiant par là qu'il voulait raconter l'histoire à son propre rythme.

— Valdas s'est caché près du sentier et, quand l'homme est arrivé juste devant lui, il s'est avancé à sa rencontre, mais ce n'était pas Darius. C'était quelqu'un d'autre.

Muravjev tenta le coup :

— Il y a eu une bagarre. J'étais le plus fort, mais l'homme s'est enfui dans la forêt dense. Je ne l'ai pas suivi.

— Était-ce l'un des poursuivants de Darius ?

Muravjev secoua la tête.

— Ce n'était aucun d'eux. Il portait d'autres vêtements et n'avait pas de cagoule.

Wisting se frotta le menton. Les détails de cette histoire pouvaient trouver place auprès des éléments de l'affaire existants. L'homme du sentier était très probablement l'homme qui avait récupéré les dix kilos de cocaïne.

— C'est moi qui avais les clefs du fourgon, reprit Teodor Milosz. Algirdas et moi y sommes retournés. Nous nous disions que Darius et Valdas avaient peut-être fait pareil, auquel cas il était urgent de quitter les lieux, mais ils n'y étaient pas.

— Y avait-il d'autres voitures ?

Le Lituanien acquiesça.

— Sur une place un peu plus loin, il y avait une autre voiture. Une Golf, je crois.

Il se tourna vers Algirdas pour lui demander. Celui-ci hocha la tête.

— Oui, c'était une Golf Volkswagen noire.

Wisting déglutit. La voiture de Line.

— Le téléphone de Darius était dans la voiture, donc nous n'avons pas pu l'appeler. Mais nous avons eu Valdas. Il allait continuer de chercher Darius et nous devions les attendre dans le fourgon sur la route principale.

Muravjev formula de nouvelles remarques qui ne furent pas traduites.

— Nous attendions depuis longtemps, une heure peut-être, quand une voiture de police est arrivée. Nous étions obligés de partir. Notre intention était que Valdas se cache dans la forêt en attendant que nous ayons vidé le fourgon et puissions revenir le chercher.

Muravjev glissa quelques phrases dans sa langue maternelle.

— Valdas est arrivé au niveau de la route principale et a attendu dans un arbre, traduisit Milosz. Mais d'autres voitures de police sont venues, avec des chiens. Et un hélicoptère. Il ne pouvait pas attendre plus longtemps.

Muravjev plongea les yeux dans ceux de Wisting.

— I am sorry. I took your car.

Wisting balaya l'incident d'un revers de la main. L'histoire de Teodor Milosz touchait à sa fin et il lui fit signe de continuer.

— Nous avons un marché, expliqua Milosz. Si quelque chose arrive et que nous sommes séparés les uns des autres, nous devons appeler pour prévenir. Tout ce que Darius avait à faire, c'était emprunter un téléphone.

Il baissa les yeux.

— Il ne l'a jamais fait.

Wisting se radossa au canapé. Des pièces s'étaient emboîtées dans le puzzle, mais de nombreuses questions demeuraient sans réponses.

— Où est le sac avec l'argent ?

— Aucune idée, répondit Teodor Milosz. Nous croyions que vous l'aviez peut-être trouvé en découvrant Darius.

Wisting secoua la tête.

Algirdas prit la parole pour la première fois.

— Qui est l'homme mort dans le chalet ? traduisit Teodor Milosz.

— Un Norvégien, répondit Wisting sans entrer dans les détails.

— Pensez-vous que ce soit Darius qui l'ait abattu ?

Wisting dut réfléchir avant de répondre. C'était un scénario vraisemblable. Darius Plater avait pu tirer sur Trond Holmberg et le blesser, de même qu'il était possible que Holmberg et Muller aient été les auteurs des coups de feu mortels sur Darius Plater. Si tant est que ce fût Rudi Muller qui se trouvait aux côtés de Trond Holmberg.

— Il est trop tôt pour tirer des conclusions, répondit-il sans mentionner que l'homme du chalet n'était sans doute pas mort de ses blessures par balles, comme le présentaient les médias, mais de contusions à la tête.

— Où sont les objets que vous avez volés dans les chalets ? demanda-t-il pour changer de sujet.

Milosz battit des bras.

— Vous êtes allé au marché, répondit-il. La plupart sont vendus.

— La plupart ?

Teodor Milosz se leva et se dirigea vers un casier métallique au mur. Il l'ouvrit et fit signe à Wisting de venir.

Sur un rayonnage étaient glissés un ordinateur portable et un lecteur de DVD. Au-dessous se trouvaient deux autoradios, des lecteurs mp3 et quelques téléphones portables. Au fond du casier des chandeliers et autres bibelots.

Tombant à l'oblique, la lumière fit chatoyer du verre coloré.

Wisting s'accroupit et ramassa un objet en verre en forme de goutte. Il était de la taille d'un poing serré. La lumière joua dedans quand il le prit. Les transitions entre les couleurs étaient presque indiscernables et changeaient selon la luminosité et la provenance de la lumière. Les couleurs et la lumière donnèrent vie au verre et on pouvait aisément imaginer que cette goutte regorgeait de rêves, de pensées et d'espoir.

— Je connais le propriétaire.

— C'est un bel objet, acquiesça Milosz. C'est Darius qui le voulait, même s'il ne vaut pas grand-chose. Pas ici en Lituanie, en tout cas.

Il referma le casier.

— Nous avons attendu encore un jour qu'il appelle, et puis nous avons lu sur Internet qu'un homme mort avait été découvert dans un bateau. Nous avons compris que ce devait être Darius et nous avons décidé de rentrer.

Wisting mit la goutte de verre dans sa poche.

— Je vous suis reconnaissant de ce que vous m'avez raconté. Nous devons le formaliser par une audition au commissariat.

— Quelqu'un d'autre voudrait vous rencontrer, coupa Teodor Milosz.

Le Lituanien se dirigea vers la porte par laquelle il était entré.

— Attendez ici.

57

La femme qui apparut dans l'embrasure de la porte était âgée d'environ vingt-cinq ans. Elle avait le visage rond et des boucles blondes. Ses yeux étaient plus gris que bleus, avec des bords rougis. Elle avait boutonné son manteau marron aux manches trop courtes. Wisting la reconnut aussitôt. C'était la femme dont Darius Plater avait porté la photo sur lui.

— Voici Anna, annonça Teodor Milosz.

Wisting se leva.

— Vous êtes l'amie de Darius, dit-il en se présentant comme enquêteur de police norvégien. Toutes mes condoléances.

— Merci, murmura la femme.

— Anna a entendu notre conversation. Mais elle voulait vous rencontrer.

— Je ne veux pas que vous considériez Darius comme un voleur. Il aimait la Norvège. Il parlait de tout ce qu'il y avait vécu et vu : les montagnes et les cascades au bord des routes, l'architecture qu'il trouvait pratique et belle à la fois. Les Norvégiens sont doués pour fabriquer de belles choses, me disait-il.

— Vous parlez bien l'anglais, remarqua Wisting.

— Anna fait des études à l'université, expliqua Milosz.

Ils se rassirent. Wisting écouta la femme, qui avait beaucoup de choses à raconter.

— Nous avons le même soleil et la même lune en Norvège et en Lituanie. Nous vivons sur la même terre, mais notre monde est divisé en deux. Nous, nous sommes pauvres. Vous, vous êtes riches.

Wisting ne pouvait faire autrement qu'acquiescer.

— Darius ne rêvait pas de devenir riche, poursuivit la femme. Mais il rêvait d'une bonne vie. Pour lui, pour moi et pour l'enfant que nous parlions d'avoir. Quand des gens de pays pauvres comme le nôtre viennent travailler ou voler chez vous, ce n'est pas pour devenir riches, mais pour avoir de quoi tenir sur leurs jambes. C'est mal, bien entendu, mais les gens pauvres sont obligés de toujours penser à eux-mêmes. Autrefois, vous les Norvégiens aussi, vous étiez pauvres. Je crois que vous l'avez oublié, et pourtant vous êtes si fiers de vos Vikings que vous leur construisez des musées. Ils étaient cent fois pires que le peuple lituanien. Ils pillaient, violaient et tuaient, mais aujourd'hui, vous les considérez tous comme des héros.

— Pourquoi êtes-vous allés en Norvège ? demanda Wisting en lançant un regard à Teodor Milosz. Pourquoi pas en Allemagne ou en Suède ?

— Quand vous allez faire quelque chose de mal, il importe de faire le moins de dégâts possible, répondit le Lituanien. Mieux vaut voler à la Norvège, qui est un pays riche, qu'à un pays pauvre qui n'a presque rien. La Norvège ne remarque pas grand-chose si on lui vole cent mille couronnes.

— Qu'auriez-vous fait si on vous avait volé, vous ?

— J'aurais été en colère. Mais j'aurais fini par me dire que ceux qui m'ont volé étaient désespérés et avaient besoin d'argent. Les gens dont on vole les biens ne doivent pas le prendre personnellement. Ce n'est qu'un hasard si c'est tombé sur eux.

Wisting promena son regard de l'un à l'autre de ces trois hommes pâles. Dans les rapports annuels sur l'évolution de la criminalité, on parlait d'eux comme de membres cyniques de gangs de cambrioleurs de l'Est. Il en existait sûrement aussi, mais d'après ce que ces hommes racontaient et ce que Wisting lui-même avait vu de la Lituanie, ce qu'ils pratiquaient était une forme de criminalité née de la nécessité, pas de l'immoralité. Il n'était pas difficile de voir d'où provenait cette criminalité. Mais cela ne constituait nullement une explication parfaite. Aux débuts de Wisting dans la police, l'économie avait connu une nette croissance. Avec le développement de l'État providence, les gens pauvres étaient devenus moins nombreux en Norvège, et pourtant la criminalité avait connu une solide recrudescence. Cette criminalité reposait sur davantage de facteurs que la pauvreté et la misère, et sa cause était nettement plus complexe. Il n'en demeurait pas moins que le tableau de la criminalité en Norvège aurait été très différent si les pays d'Europe de l'Est avaient été plus prospères.

— Quand le corps va-t-il être rapatrié ? voulut savoir la femme menue, tirant Wisting de son raisonnement.

— La semaine prochaine, répondit Wisting.

Le silence remplit de nouveau la pièce.

Teodor Milosz toussota.

— Nous allons vous reconduire, annonça-t-il en donnant quelques instructions en lituanien.

Algirdas trouva le téléphone, le passeport et le portefeuille de Wisting et les lui rendit.

— Je peux prendre un taxi, proposa Wisting en se levant.

— Il n'y a aucun taxi par ici. Nous allons vous ramener à l'hôtel.

— Attendez ! s'écria l'amie de Darius Plater.

Wisting croisa son regard et attendit la question pénible.

— Vous allez le prendre ? Vous allez prendre celui qui a tué Darius ?

Wisting répondit d'un signe de tête.

— C'est mon travail.

58

La salle du petit déjeuner sentait le pain frais et le café. Martin Ahlberg était attablé tout au fond près de la fenêtre. Il avait presque fini son repas.

Wisting se servit de jus d'orange et d'une grande portion d'œufs, bacon et toast avant de s'asseoir en face de lui.

— Je rentre aujourd'hui, annonça-t-il. Un vol SAS par Copenhague part à 11 heures ce matin.

Ahlberg reposa sa tasse. Avant qu'il ait pu dire quoi que ce soit, Wisting enchaîna :

— Teodor Milosz, Valdas Muravjev et Algirdas Skvernelis se présenteront au commissariat à midi pour faire leurs dépositions formelles. Ils rapporteront les biens volés qu'ils n'ont pas encore vendus.

Il planta sa fourchette dans un bout de bacon et la porta à sa bouche. Puis il expliqua ce qui s'était passé après leur retour à l'hôtel.

Martin Ahlberg secoua la tête.

— Vous ne savez pas de quel genre de personnes il s'agit.

En quittant l'hôtel le soir précédent, Wisting était déjà préparé à ce qu'Ahlberg se montre critique à l'égard de sa conduite. Ce qui aurait été légitime si le résultat de sa rencontre nocturne avait été moins positif.

— Si, maintenant, je le sais, déclara-t-il en continuant de manger.

Ahlberg poussa un soupir découragé.

— Vous les croyez ?

Wisting ne voyait aucune raison de ne pas croire à l'exposé des Lituaniens, bien que le tableau restât incomplet, ne présentât qu'une partie du déroulé des événements. Les pièces essentielles manquaient.

Il se leva pour aller se servir de café. Avant de quitter la table du petit déjeuner, ils discutèrent de quelques détails pratiques sur la suite du travail d'Ahlberg. Puis Wisting monta chercher sa valise, qui était prête, et régla sa note.

Ahlberg l'accompagna jusqu'à la file de taxis en attente.

— Content d'avoir travaillé avec vous, fit-il en lui tendant la main pour prendre congé.

— Le plaisir était pour moi.

Wisting avait découvert en son collègue un enquêteur doué. Méthodique et soigneux. Mais force lui avait été de constater qu'ils avaient des mentalités fort différentes.

Il considérait Martin Ahlberg comme un policier fatigué. Quelqu'un qui avait rencontré trop de victimes de la criminalité. Trop de personnes auxquelles on avait ravi leur sécurité. Son travail quotidien parmi les criminels d'Europe de l'Est avait gommé les nuances. On aurait pu croire que ce serait le contraire, mais la lassitude et l'épuisement décourageaient d'absorber la complexité du monde. Il était alors plus simple de voir le monde en noir et blanc, avec des criminels et des victimes. Même si au fond l'on savait pertinemment qu'il n'était pas toujours aisé de déterminer où se situait la culpabilité morale. La culpabilité juridique, elle, était en règle générale relativement facile à établir, mais quiconque avait travaillé un certain nombre d'années sur la criminalité savait que la question de la morale était éminemment plus complexe.

Le trajet en taxi laissa Vilnius derrière lui. Une heure plus tard, il était assis sur le siège 18F et observait la ville rapetisser sous lui avant de disparaître dans le gris de la couverture nuageuse. Il médita un instant sur le caractère arbitraire et fortuit de sa naissance en Norvège en temps de paix. Et sur la question de savoir s'il existait une quelconque forme de justice dans quelque domaine que ce soit.

Puis l'avion perça les nuages et le ciel bleu se déploya autour de lui.

59

Le jour s'assombrissait quand Wisting arriva aux abords de Larvik. Le ciel était d'un bleu profond, mais limpide. La lune blanche vibrait, pleine et ronde, avec son halo lumineux.

Son téléphone sonna alors qu'il tournait pour quitter l'autoroute.

— Où es-tu ? demanda Nils Hammer.

Wisting répondit.

— Pourquoi ?

— Je suis à Gusland, expliqua Hammer. Tu devrais venir directement ici pour voir ça de tes propres yeux. Tu avais raison. Il y a encore un corps.

La conversation se termina sans que Wisting ait obtenu de précisions. Il referma ses mains sur le volant et prit la route de Helgeroa.

Dix minutes plus tard, il s'arrêtait sur le parking à l'extrémité du lotissement de chalets qui avait été au centre de l'attention des médias pendant la semaine écoulée. Les équipes de recherche bénévoles étaient en train de plier leurs affaires, et le premier journaliste avait fait irruption.

Un peu plus bas sur le chemin, il rencontra un policier en uniforme, qui lui fournit une lampe de poche et lui indiqua la direction à suivre dans le hallier.

Il emprunta le passage entre les branches cassées. Un peu plus loin devant lui, il entendit des voix et le bruit de groupes électrogènes. Peu à peu, il parvint à s'orienter à la lumière des projecteurs qu'on avait installés.

Sept policiers étaient rassemblés au milieu du site. De la vapeur givrée blanche s'élevait entre eux dans la chaleur des grandes lampes. Hammer se tourna vers Wisting alors que celui-ci se courbait sous les dernières branches et arrivait sur le plateau rocheux.

— Bienvenue en Norvège.

Wisting le remercia et regarda au-delà de son interlocuteur. C'est alors seulement qu'il vit que les policiers se tenaient de part et d'autre d'une crevasse qui scindait le rocher en deux. Espen Mortensen s'en extirpa au moment où Wisting s'avançait.

— Il est là depuis une semaine, déclara le technicien de scène de crime en redressant sa lampe frontale.

Wisting jeta un coup d'œil dans la faille, sans vraiment comprendre ce qu'il voyait. Il y avait un corps humain. Il gisait contorsionné, à environ deux mètres en contrebas. La tête était tournée dans un angle curieux par rapport à la nuque. La bouche était béante et les yeux vides. À l'épaule droite, un fragment d'os sortait d'une plaie putride.

Mais il y avait aussi autre chose en bas, qui lui donna des frissons dans le corps entier et le fit tressaillir.

Autour du corps mort gisaient des oiseaux de diverses espèces, protégés des renards et autres charognards par des parois rocheuses abruptes. Des merles, des sansonnets, une ou deux corneilles et quelques oiseaux dont Wisting ne connaissait pas le nom. Sans doute de quoi remplir un grand sac en plastique.

— Il s'agit très probablement d'un accident, poursuivit Mortensen. Il a couru droit à sa mort.

Wisting frotta sa main sur son front et imagina la scène qui s'était déroulée quand l'inconnu que Valdas Muravjev avait rencontré sur le chemin s'était précipité dans la forêt dense. Il n'était pas tombé de haut mais, dans l'obscurité, la chute avait dû être soudaine et brutale.

Le corps était enchevêtré dans les branches d'un bouleau qui s'était enraciné entre les blocs rocheux au fond de la crevasse. Avec les oiseaux morts reposait aussi le sac que Muravjev l'avait vu porter. Il était déchiré sur le côté et le contenu s'en était déversé.

Wisting sauta de l'autre côté de la faille. On voyait mieux de cet angle. Plusieurs paquets de la taille de pavés étaient répandus sur le rocher. Ils étaient scellés avec du plastique et un adhésif brun épais. L'un d'eux avait malgré tout craqué. Le temps humide avait transformé les restes de poudre blanche dont il était rempli en une masse collante.

— Cocaïne ?

Nils Hammer hocha la tête.

— Nous pensons qu'il s'appelle Malte Ancher, déclara-t-il en ouvrant le dossier qu'il avait sous le bras. Nous avons reçu un briefing de la police danoise ce matin. L'amie de Malte Ancher l'a déclaré disparu à Aalborg mardi.

Wisting prit les papiers que lui tendait Hammer, mais resta à écouter.

— Il a été détenu en même temps que Klaus Bang dans une prison de Horsens en 2006, après quoi il semblerait qu'ils ne se soient pas beaucoup quittés. Il y a deux ans, ils se sont fait prendre ensemble dans une voiture avec cinq mille comprimés de Valium bleus à la frontière entre l'Allemagne et le Danemark.

— Des coursiers de la drogue professionnels ?

— Ce n'est pas précisément pro de faire de la contrebande en binôme dans une voiture, mais cela montre en tout cas qu'ils travaillent dans le secteur. Klaus Bang a été interrogé dans le cadre de l'avis de recherche. Il affirme avoir eu une gastro et passé tout le week-end chez lui, sans contact avec qui que ce soit. Il n'a pas prononcé un mot sur son escapade en bateau.

— Les Danois l'ont-ils confronté aux photos que nous avons ?

— Non.

Wisting hocha la tête avec satisfaction. Ils disposaient ainsi d'un bon point de départ pour la poursuite de l'enquête. Les photos du bateau et la découverte dans la crevasse suffisaient pour une mise en examen pour importation massive de stupéfiants. Klaus Bang risquait plus de dix ans de prison. L'issue la plus simple pour lui était de rejeter toute la faute sur son camarade mort. S'il était assez malin, ou se dégotait un avocat sensé, il pourrait alléger sa peine en donnant à la police des détails sur les lignes de communication avec la Norvège. Il pourrait leur donner Rudi Muller.

Une légère brume froide se déposait sur le paysage. Wisting plongea les mains dans ses poches, enfonça sa tête entre ses épaules.

— Comment prévois-tu de le remonter ?

— L'équipement est en route, assura Nils Hammer. Nous allons installer un treuil manuel sur trépied au-dessus de la crevasse. Et puis nous mettrons le corps sur une toile et nous le hisserons. C'est en tout cas ce qui est prévu.

— Quand pourrons-nous avoir une identité ?

Mortensen sourit.

— Je suis déjà descendu prélever des empreintes digitales. Je les scannerai dès mon retour au commissariat. Malte Ancher figure dans les registres danois, mais il n'est pas certain que nous obtenions une réponse avant l'ouverture des bureaux demain matin.

Wisting fit un signe de tête appréciateur. Avant de quitter les lieux, il guetta vers l'est. La plupart des feuilles étant tombées, le plateau rocheux offrait un point de vue dégagé. L'air était voilé d'une fine brume, mais il voyait le phare de Tvistein et ce qui devait être Jomfruland. Vers l'intérieur, il apercevait des lanternes éparses sur les chalets fermés pour l'hiver. Parfois, les fenêtres étaient éclairées. Les contours de ce qui devait être le lieu de villégiature de Thomas Rønningen se dessinaient sur la mer. À gauche, les lumières du chalet de Jostein Hammersnes étaient allumées. Il tenta de localiser le chalet où se trouvait Line, mais la brume se densifiait et il dut finalement abandonner et tourner le dos au panorama.

60

Sentant que son corps avait besoin de repos, Wisting décida de rentrer chez lui sans passer par le commissariat. De sa voiture, il téléphona à Leif Malm.

Le responsable du renseignement d'Oslo répondit aussitôt. Wisting lui fit part de la découverte d'un troisième corps.

— Je vais voir ce que je peux trouver à son sujet par nos canaux, dit Malm. Je ne reconnais pas ce nom, mais il doit bien exister un lien avec Rudi Muller.

— Du nouveau sur les projets de braquage ?

— Rien, si ce n'est que c'est probablement pour bientôt.

— Qu'est-ce que ça signifie ?

— Que c'est une question de jours. Nous avons mis au courant la direction de Kontantservice, mais, tant que nous n'en savons pas plus sur le quand et le comment, nous ne pouvons pas faire grand-chose. En attendant, ils retiennent l'information vis-à-vis de leurs employés. Il est hautement probable qu'ils aient obtenu des renseignements de l'intérieur et nous ne pouvons pas risquer de fuites. La surveillance colle Muller et nous serons avertis quand il y aura du mouvement.

Wisting attendit avant d'aborder le sujet qu'ils avaient évoqué lors de leur conversation sur les lieux de l'incendie à Grorud.

— À un moment ou un autre, nous allons devoir faire venir Tommy Kvanter pour un interrogatoire, dit-il avant de raconter sa visite en Lituanie. Les Lituaniens confirment que la voiture qu'il avait ce soir-là était près des lieux du crime.

Le silence se fit au bout du fil et Wisting crut que la communication était peut-être coupée. Il s'apprêtait à s'enquérir de Malm quand il obtint une réponse :

— Je crois qu'il ne serait pas sage de le faire tout de suite. Nous révélerions à quel point nous les collons de près. Avant que vous fassiez une chose pareille, il faudrait que nous ayons confirmation que l'ADN est celui de Trond Holmberg. Cela le relierait directement à votre scène de crime.

Wisting ne put qu'approuver cette évaluation tactique. Pour jouer leurs cartes dans l'ordre, ils devraient aussi avoir Klaus Bang sous contrôle avant de se découvrir vis-à-vis du cercle de Rudi Muller. Mais quoi qu'il en soit, il ne pouvait pas différer de mettre au courant sa cellule d'enquête. Il devait le faire à leur réunion du lendemain matin.

Il mit un terme à son appel au moment où il tournait devant sa maison de Herman Wildenveys gate. Le grand bouleau du jardin avait perdu d'autres feuilles depuis les brouettées que Suzanne avait ratissées quelques jours auparavant.

Il porta sa valise jusque chez lui, où il fut accueilli par des bougies allumées et une étreinte chaleureuse.

— Il fait bon t'avoir à la maison, déclara Suzanne.

— Il fait bon être à la maison, répondit-il en souriant avant de poser son bagage.

— Tu as faim ?

— Non, j'ai mangé dans une station-service.

Ils s'installèrent dans le salon. Suzanne baissa le son de la télévision et voulut savoir comment s'était passé son voyage.

Il avait perçu la Lituanie comme un pays gris et rude. Mais Vilnius était une ville pleine de contrastes. Après la chute de la dictature soviétique, le peuple avait retrouvé beaucoup de liberté, et avec elle un peu plus de possibilités d'influer sur sa vie. L'économie du pays avait fait des progrès visibles, mais c'était néanmoins la pauvreté restante qui l'avait le plus marqué.

— J'ai quelque chose pour toi, annonça-t-il en se levant.

Il alla chercher sa valise dans l'entrée et trouva le bijou en ambre dans un petit sachet en plastique.

C'était la première fois qu'il lui achetait un cadeau, s'aperçut-il.

Il lui tendit le sachet.

— C'est joli, commenta-t-elle.

Wisting sourit.

— Mets-le-moi.

Elle lui rendit le bijou et souleva ses cheveux de sa nuque. Il ferma le collier en se faisant la réflexion qu'elle n'allait jamais le porter.

— Tu n'es pas obligée de le porter, souligna-t-il en montrant de la tête le pendentif en forme de cœur. Je l'ai acheté surtout par charité, s'excusa-t-il, avant d'évoquer le jeune garçon qui le lui avait vendu dans une ruelle de Vilnius.

Suzanne posa la main dessus.

— Ça ne le rend que plus joli. Cela dit quelque chose sur toi.

— J'ai encore une chose.

Il sortit la poupée tricotée qu'il avait achetée pour cent litas. Il revoyait le regard plein d'espoir de la fillette, ses mains sales et son sourire qui s'était étiré une fois la transaction faite.

— Et ça, c'est quoi ?

Suzanne pointa le doigt sur la valise. Wisting prit la goutte de verre. Le reflet des chandelles sur la table fit presque rougeoyer cette petite œuvre d'art.

— C'est un capteur de rêves. Un endroit où tu peux rassembler tes pensées sur l'avenir. C'est ça qu'il t'aurait fallu.

Il lui tendit la goutte.

— À qui est-elle ?

Wisting expliqua que ce petit objet de verre était l'un des objets les plus chers à Jostein Hammersnes, dont le chalet avait été cambriolé, et qu'il l'avait retrouvé dans un entrepôt perdu de Lituanie.

— Il va être enchanté de le récupérer, déclara Suzanne.

Wisting sourit. Il avait hâte de rendre la goutte de verre à cet homme qui avait le sentiment d'avoir tout perdu.

— Tu as parlé avec Line, aujourd'hui ?

— J'avais préparé un casse-croûte et j'ai longuement déjeuné avec elle, répondit Suzanne en lui rendant la goutte de verre. C'était très sympa. Elle est en train d'écrire un livre.

— Un livre ?

— Un roman policier. Je crois qu'elle va y arriver. Elle est douée. Quand elle veut quelque chose, en général, elle y arrive.

— De quoi va-t-il parler ?

— Elle ne me l'a pas dit.

— Vous avez discuté de Tommy ?

— Pas tellement. Je crois qu'elle est préoccupée par les activités auxquelles il se consacre quand il n'est pas avec elle.

— Comme quoi ?

— Je n'ai pas voulu poser de questions, mais elle sait que plusieurs des personnes avec qui Tommy travaille se livrent à des activités qui ne tolèrent pas la lumière du jour. C'est l'une des raisons pour lesquelles elle a rompu.

— Donc c'est tout à fait fini ?

— Je crois qu'elle en était encore plus sûre qu'avant la visite de Tommy.

Wisting eut un signe de tête satisfait. Sur l'écran de télévision apparut un visage connu. Suzanne monta le son pour entendre Thomas Rønningen annoncer son émission du lendemain. Parmi ses invités, il y avait deux comédiens qui jouaient dénudés dans un nouveau film, un homme politique qui se sentait passablement nu et déshabillé et une célébrité de la finance qui aurait voulu que ses clients se baignent nus dans ses hôtels spa.

Au final, c'est presque toujours de cela qu'il s'agit, songea Wisting. L'argent, le pouvoir et le sexe.

61

Le grand bureau de Christine Thiis était aussi ordonné qu'au premier matin de l'enquête. Quand Wisting entra, elle était installée avec une tasse de thé et une poignée de journaux du jour devant elle. L'affaire était revenue en une. La découverte du troisième corps faisait les gros titres.

— Bienvenue à la maison, lança le substitut du procureur dans un sourire, avant de boire une gorgée de thé.

— Joliment tourné, répondit Wisting avec un mouvement de tête vers les journaux.

La découverte si tardive du corps dans une zone qui avait été fouillée avec chiens et hélicoptère aurait pu susciter les sarcasmes des journalistes envers la police. Au lieu de quoi la presse se contentait de reproduire les propos de Christine Thiis sur les progrès de l'enquête qui avaient conduit à la décision d'effectuer, dans le secteur où deux personnes avaient été trouvées mortes une petite semaine plus tôt, une fouille minutieuse dans un terrain forestier très accidenté. Mais si la jeune femme confirmait que cette découverte d'un homme mort approchant de la trentaine était examinée dans le contexte de l'enquête en cours, elle se montrait avare de renseignements et refusait pour protéger celle-ci de dire si l'on approchait d'une identification des victimes. En somme, la presse donnait l'impression que la police était à l'offensive, et proche d'une percée rapide. Ce qui du reste correspondait exactement au ressenti de Wisting.

— Comment vont les enfants ? s'enquit-il en feuilletant un journal.

Les médias n'avaient pas non plus lâché prise sur les kyrielles d'oiseaux morts qui tombaient du ciel.

— Bien, répondit la jeune substitut du procureur. Ma mère va rester jusqu'après le week-end.

Ils passèrent en revue les grandes lignes de l'affaire avant de rejoindre les autres, qui les attendaient dans la grande salle de conférences.

La réunion du matin fut divisée en cinq parties. Wisting commença par la dernière et pria Espen Mortensen d'approfondir ce qui occupait les colonnes des journaux.

— Commençons par le plus important, dit-il en introduction alors qu'il distribuait un dossier des copies de photos des lieux de la découverte. Le défunt a été identifié d'après ses empreintes digitales comme Malte Ancher, vingt-neuf ans, d'Aalborg. Il va être autopsié aujourd'hui, mais je tends à croire que le rapport nous reviendra avec la conclusion que la mort est due à ses contusions à la tête et que ces dernières sont consécutives à une chute. Nous parlons donc d'un accident.

— Nous avons interrogé Gunnar B. Hystad, glissa Torunn Borg.

— Qui ?

— L'ornithologue amateur qui a pris les photos de l'autre Danois, Klaus Bang.

Wisting hocha la tête. C'était le témoin sur lequel était tombée Line.

— En résumé, le bateau est resté aux abords de la côte pendant presque tout le samedi, rapporta Torunn Borg. Comme s'il attendait quelqu'un ou quelque chose.

Sur la table, le portable de Wisting vibra. Le numéro de Leif Malm éclaira l'écran. Il le laissa sonner et pria Espen Mortensen de continuer.

— Dans la crevasse, on a aussi trouvé un sac noir. Il était déchiré et une partie du contenu s'en était déversée. Le test rapide que nous avons effectué hier donne un résultat positif pour la cocaïne. Nous avons pesé un peu moins de dix kilos.

— Comme la plupart d'entre vous le savent, nous avons aussi une identité sûre pour l'homme découvert dans la barque, enchaîna Wisting, qui passa au deuxième volet de la réunion, dans lequel il exposa ce qu'il avait retiré de son voyage en Lituanie. Les dépositions formelles vont être traduites et nous parviendront dans le courant de la journée, conclut-il.

La troisième partie concernait les éléments traités à un niveau plus confidentiel. Si les membres de la cellule d'enquête avaient tous connaissance de l'hypothèse principale selon laquelle l'affaire tournait autour d'une forme de règlement de comptes sur fond de trafic de drogue, les renseignements en provenance de l'informateur d'Oslo, en revanche, faisaient l'objet d'une diffusion plus restreinte. Wisting avait du reste l'impression que les renseignements que lui communiquait Leif Malm étaient eux aussi filtrés avant de lui parvenir.

Wisting baissa les yeux sur les mots-clefs qu'il avait consignés comme ordre du jour de la réunion avant de poursuivre.

— Vous connaissez ma fille, Line, dit-il, en levant le regard. Vous savez aussi pour certains d'entre vous qu'elle vivait à Oslo avec Tommy Kvanter, qui a été condamné il y a plusieurs années pour une affaire de drogue. Ce que je voudrais que tout le monde sache, c'est que c'est une connaissance de Rudi Muller et qu'ils ont tous deux des parts dans le Shazam Station. La police d'Oslo, qui est en contact avec la source et surveille Rudi Muller, le sait bien sûr aussi. Sa relation avec Line est donc finie et, en l'état actuel de l'affaire, je n'ai pas le sentiment que cela pose de problèmes quant à mon impartialité, mais c'est une question que je vais garder à l'esprit à partir de maintenant.

Il consulta de nouveau ses papiers. En parler avait été douloureux, mais c'était en même temps un soulagement. Les détails concernant le lien de la voiture de Line avec l'affaire, il les aborderait en tête à tête avec Nils Hammer avant l'arrivée des dépositions lituaniennes.

Il allait passer à la suite quand Benjamin Fjeld leva le doigt.

— Tommy Kvanter n'est-il pas d'origine danoise ?

— Si, répondit Wisting, assortissant sa confirmation d'une interrogation.

— Nous avons une connexion manifeste avec le Danemark, là, souligna Benjamin Fjeld. Savons-nous s'il a un quelconque lien avec Klaus Bang ou Malte Ancher ?

Wisting observa le jeune enquêteur. Il était surpris que Benjamin Fjeld ait une telle connaisance de la vie privée de sa fille. La connexion potentielle en revanche était si évidente qu'il ne comprenait pas pourquoi ses propres pensées n'étaient pas allées dans cette direction. Il put néanmoins répondre facilement.

— Le renseignement d'Oslo s'en occupe, répondit-il en se félicitant de la conversation qu'il avait eue avec Leif Malm le soir précédent.

Il promena son regard autour de la table sans déceler chez les participants de la réunion de signe d'inconfort relatif à ce qu'ils venaient d'apprendre. Puis il se leva et avança jusqu'au tableau blanc au fond de la pièce.

— Nous en savons donc beaucoup sur ce qui s'est passé, déclara-t-il en introduction du quatrième volet de la réunion.

Son téléphona vibra de nouveau. Deuxième appel de Leif Malm.

— Les Danois traversent le Skagerrak pour livrer dix kilos de cocaïne, récapitula-t-il en laissant le téléphone vibrer. C'est un itinéraire fixe et leur protocole prévoit qu'ils envoient un SMS indiquant leur heure d'arrivée.

Il illustra sa théorie au tableau en traçant au marqueur bleu un dessin simplifié d'un bateau avec à son bord deux bonshommes allumettes.

— Les destinataires sont Rudi Muller et Trond Holmberg, son futur beau-frère.

Il sélectionna un marqueur vert pour dessiner une voiture et deux hommes.

— La livraison s'effectue en un lieu fixe.

Il esquissa un chalet.

— Le hasard fait que quatre voleurs venus de Lituanie en sont secrètement témoins.

Quatre bonshommes rouges trouvèrent une place sur le tableau.

— L'un d'eux prend le sac avec l'argent, mais est pris en chasse par Muller et Holmberg. Les deux parties sont équipées d'armes, dont elles font usage. Darius est touché par les balles de deux tirs, mais parvient à se cacher de ses poursuivants dans un vieux bateau à rames. Le bateau dérive sur la mer et il succombe à ses blessures.

Wisting pour illustrer son propos dessina un bonhomme rouge à l'horizontale au milieu du tableau.

— Touché lui aussi, Trond Holmberg se réfugie dans le chalet le plus proche.

Wisting dessina un nouveau chalet et y coucha l'un des bonshommes verts.

— Les trois autres Lituaniens cherchent Darius et tombent sur l'un des Danois.

— Malte Ancher, glissa Mortensen.

Wisting acquiesça et effaça l'un des bonshommes bleus.

— Il s'enfuit dans la forêt avec le sac de cocaïne et court droit à sa perte.

Il situa sur le tableau la nouvelle position de Malte Ancher.

— Klaus Bang attend dans le bateau, mais doit repartir seul au Danemark. Les trois Lituaniens restants se retirent quand des policiers commencent à faire irruption. Rudi Muller aussi doit quitter les lieux et, quand il apprend par les médias que Trond Holmberg est mort, il fait tout son possible pour ne pas se faire embarquer dans cette histoire où il ne s'agit plus uniquement de drogue, mais de meurtre. Il vole le corps de son beau-frère, le place dans sa maison et met le feu.

Wisting reboucha son feutre. Derrière lui, le tableau présentait un déroulé des événements simple et compréhensible. Mais tel que Wisting voyait les choses, deux grandes questions demeuraient. Il se retourna vers le tableau en optant pour un marqueur noir.

— Qui a assommé et tué Trond Holmberg ? questionna-t-il en ajoutant un point d'interrogation autour du personnage vert. Et où est passé le sac avec l'argent ?

Il y eut un instant de silence puis les questions se bousculèrent. Wisting s'efforça de contenir ce tumulte en donnant la parole à un enquêteur d'une autre circonscription policière qui était là en renfort.

— Thomas Rønningen est-il exclu de l'affaire ? demanda ce dernier en désignant le chalet que Wisting avait dessiné.

— Sa petite amie lui donne un alibi.

— Qui tient ? Il a pu aller à son chalet et surprendre le cambrioleur.

— L'alibi tient jusqu'à preuve du contraire. Et puis Trond Holmberg n'était pas le cambrioleur. Les Lituaniens confirment avoir vidé le chalet avant que Holmberg et Muller surgissent.

Christine Thiis prit la parole sans attendre son tour.

— Savons-nous avec certitude que c'est Muller qui était avec Holmberg ?

Wisting secoua la tête.

— Cela repose sur les suppositions de la source et sur le fait que Muller n'aurait pas volé le corbillard, supprimé le chauffeur et brûlé le corps du petit frère de sa copine sans y être poussé par sa volonté de dissimuler tout lien entre lui et l'affaire.

— Mais sommes-nous certains que c'est Muller qui a pris le corbillard ?

— Ce n'est encore qu'une théorie. Si nous pouvions le prouver, Rudi Muller aurait déjà été arrêté.

Plusieurs enquêteurs avaient des questions et des points de vue à exposer. Wisting resta debout derrière sa chaise, les mains sur le dossier, comme un capitaine tenant fermement la barre de sa goélette dans la tourmente. Il laissa tout le monde parler avant de passer à la dernière partie de la réunion.

— Nous disposons d'informations sûres selon lesquelles Rudi Muller et ses complices planifieraient un braquage, annonça-t-il en resserrant sa prise autour de la chaise.

— La cible désignée est la caisse centrale de traitement des flux fiduciaires de Kontantservice, située Elveveien, ici à Larvik, poursuivit-il en rapportant brièvement les renseignements de la source avant de se rasseoir et de passer la parole à Nils Hammer.

— Kontantservice est la troisième société de sécurité de valeurs de Scandinavie, commença Hammer. Plus de deux mille cinq cents employés en Norvège et le plus grand fournisseur de systèmes de sécurité du pays. Dans le secteur du transport de fonds et du traitement de la monnaie fiduciaire, ils règnent quasiment seuls.

Il alluma le projecteur et baissa l'écran devant les dessins de Wisting sur le tableau.

— La caisse centrale de Larvik va fermer en janvier, expliqua-t-il quand l'image du bâtiment en briques rouges apparut.

Les panneaux publicitaires sur la façade indiquaient que cinq autres entreprises officiaient dans ce même bâtiment.

— La caisse est un dépôt et un lieu de transit pour les pièces et les billets des commerces et des banques du Vestfold et du Telemark. L'administration a ses quartiers au premier étage, mais le dépôt même est en sous-sol, avec une entrée à l'arrière.

Hammer changea de photo. Le bâtiment était construit sur une pente douce. Un chemin le contournait et descendait à l'arrière. Où se situait l'entrée par un portail et une porte en acier.

— Le bâtiment est sécurisé par une alarme anti-cambriolage. À quoi s'ajoutent une alarme anti-hold-up et une alarme anti-menace.

— Qu'entend-on par alarme anti-menace ? voulut savoir Christine Thiis.

— Si un employé doit désactiver l'alarme sous la menace, il a instruction de taper un chiffre supplémentaire qui déclenche une alerte silencieuse dans un centre de surveillance opérant vingt-quatre heures sur vingt-quatre à Oslo.

— Il y a une vidéosurveillance extérieure, et des caméras partout au sous-sol. Les images sont transmises en direct au centre de surveillance.

Hammer passa à une photo de l'intérieur de la caisse centrale. La première pièce ressemblait à un garage ordinaire avec des outils et un stock de pneus d'hiver. Le mur latéral était percé d'une porte large.

— Ceci est la salle de la monnaie métallique.

Hammer pointa le doigt sur l'image avant de changer de photo. On voyait plusieurs palettes de caisses en acier qui devaient contenir des pièces de monnaie. Et au milieu, deux chariots.

— Ce n'est pas une cible adaptée pour un braquage. Les valeurs sont trop lourdes et peu maniables.

Il désigna une porte en acier verte et continua :

— La salle des billets est au fond.

La photo montrait une pièce exiguë avec quatre grands coffres-forts.

— La salle est équipée d'un système d'enfumage de la pièce au déclenchement de l'alarme.

— Comment pensent-ils réussir leur coup ?

Nils Hammer éteignit le projecteur, mais resta debout.

— Le maillon faible, c'est toujours le chargement et le déchargement des convois de fonds. Un convoyage fixe en provenance d'Oslo arrive ce soir entre 21 heures et 22 heures. Et puis nous avons deux autres faiblesses. La première est une porte latérale du garage qui mène chez un autre locataire. L'autre est le plafond de la salle des billets qui se trouve juste au-dessous d'un grossiste en outillage et descend droit dans la salle des billets.

— Quel est notre plan ?

— L'opération est dirigée par la police d'Oslo et la Troupe d'intervention. En ce moment précis, le dépôt abrite environ quarante millions de couronnes. Il va être vidé dans le courant de la journée et nous peuplerons le bâtiment de nos hommes. La cible est vraisemblablement le convoi de fonds. Il sera conduit par des forces de la Troupe d'intervention et suivra l'itinéraire habituel.

— Quelle sera notre mission ?

Wisting se releva. L'air s'était raréfié dans la pièce.

— Notre unité n'aura aucune mission opérationnelle, dit-il. Un plan qui est en cours d'élaboration nous verra pourvoir certains postes de surveillance en civil. Le bâtiment le plus proche de la caisse centrale est la caserne des pompiers. Nous allons y établir notre base et suivre les images de vidéosurveillance.

— Armement ?

— Le commissaire nous a attribué un armement dissimulé, essentiellement des armes de poing. C'est valable à partir de maintenant et jusqu'à nouvel ordre.

Devant lui, le téléphone vibra pour la troisième fois. Wisting le prit sans répondre.

— Questions ?

Personne n'avait quoi que ce soit à ajouter. La réunion était terminée. Les chaises grincèrent. Wisting observa ses collaborateurs quitter la pièce. Des visages durs, graves, résolus. Des poings serrés. Il sentait son propre pouls battre contre ses tempes. Une semaine durant, ils étaient restés à la traîne à traquer une solution. Ils allaient désormais travailler en temps réel. Dans quelques heures seulement, ils détiendraient les réponses.

62

Quand Wisting le rappela, Leif Malm avait pour la première fois des accents d'incertitude dans la voix.

— Nous avons perdu Rudi Muller.

Wisting s'assit à son bureau.

— Comment ?

— Il est parti ce matin juste après 6 heures. C'est totalement inhabituel chez lui. Jusqu'à 8 heures, nous sommes en personnel restreint et les deux voitures que nous avions n'ont pas réussi à le suivre.

— Vous n'avez pas de tracker sur sa voiture ?

— Si, et c'est pourquoi nous avions baissé la garde. Nous avons perdu le signal GPS quand il est entré dans le tunnel de Vaterland pour ne jamais en ressortir. Les gars ont retrouvé sa voiture dans le parking souterrain d'Ibsenkvartalet.

Wisting se représenta ce parking au cœur d'Oslo, avec un accès direct depuis le Ringvei par le tunnel.

— Il a pu changer de voiture ou disparaître à pied, continua Malm.

— Que faites-vous maintenant ?

— Nous avons trois postes de surveillance. Sa voiture, son appartement et le Shazam Station.

— Et les écoutes téléphoniques ?

— Elles fonctionnent, mais ne donnent rien. Nous travaillons à l'identification d'autres numéros qu'il utilise.

— L'informateur a-t-il du nouveau ?

— Non, ils n'ont pas été en contact depuis trente-six heures. Aux dernières nouvelles, Muller était stressé. Nous allons voir ce que nous pouvons faire dans la journée.

— Avez-vous autre chose sur ce Svein Brandt, que Muller aurait sans doute vu à l'hôtel à Larvik la nuit de mardi à mercredi ?

— Il est reparti en Espagne hier soir. Il a pu venir ici pour vendre un braquage.

Wisting remua les papiers sur son bureau dans une tentative de systématiser les nouveaux rapports qui étaient arrivés en son absence.

— Et les Danois ? Les avez-vous regardés de plus près ?

— Oui, mais pour l'instant nous n'avons pas trouvé de lien direct avec Muller ou d'autres.

Il y eut un blanc pendant que Wisting réfléchissait.

— Que faisons-nous ? finit-il par demander. Que signifie la disparition de Muller ?

— Je crois qu'elle signifie qu'il pourrait y avoir du mouvement, répondit Malm, dont la voix avait retrouvé un peu de son assurance. Je descends avec la Troupe d'intervention. Nous serons chez vous avant midi.

63

Le brouillard était de retour. Line se tenait à la fenêtre les bras croisés devant sa poitrine. Après deux jours de bon soleil d'automne, le temps paraissait plus gris et plus triste que jamais.

Tommy ne l'avait pas appelée. Il n'avait pas répondu quand elle l'avait appelé. Elle avait besoin de lui parler. Sa décision était prise. Tommy n'était pas la personne avec qui elle voulait partager le reste de sa vie et elle devait le lui faire savoir.

Elle se tourna, alla dans la cuisine, rinça deux assiettes et revint à la fenêtre. Le brouillard se densifiait et c'était à peine si elle voyait encore la mer.

Son téléphone était sur la table basse. Elle se laissa tomber sur le canapé et réessaya, mais n'obtint pas de réponse. L'ordinateur brillait d'un éclat vide. Ces deux derniers jours, elle avait effacé son roman plus qu'elle ne l'avait écrit.

— Merde ! lâcha-t-elle.

Exprimer son exaspération lui fit un peu de bien. Elle cria encore et claqua violemment l'écran de son ordinateur. Puis elle se leva et enfila ses vêtements de pluie.

Alors qu'elle glissait la clef dans la serrure pour fermer, elle fut frappée par une idée rationnelle et retourna à l'intérieur. Elle mit son ordinateur et son appareil photo dans un sac et vérifia qu'il ne restait rien qui pût tenter un cambrioleur, avant d'emporter le sac dans sa voiture.

Une bouteille vide que Tommy avait dû laisser roula d'avant en arrière devant le siège pasager tandis qu'elle manœuvrait sur le chemin de terre accidenté. Il avait également laissé derrière lui des sachets de petits pains vides et de vieux tickets de parking piétinés qui s'étaient enfoncés dans le tapis en caoutchouc. Elle sentit combien tout en lui l'excédait à présent.

À mesure qu'elle progressait, le brouillard se leva, mais un voile de pluie froide réduisait nettement la visibilité. Les essuie-glaces ne faisaient qu'étaler l'eau sur le pare-brise et le trajet jusqu'à Oslo fut une expérience pénible. Quand elle arriva à l'appartement, une migraine intense s'était développée derrière son œil droit.

Elle claqua la portière et contempla la façade. Le plafonnier de la cuisine était allumé, mais connaissant Tommy, il était allé se coucher sans éteindre les lumières et était encore en train de dormir.

Lorsqu'elle entra dans l'appartement, Tommy passa la tête par la porte de la cuisine.

— Line ?

Elle lâcha son sac et se dirigea vers lui.

— Pourquoi ne réponds-tu pas quand je t'appelle ?

Tommy lança un regard derrière lui et elle s'aperçut qu'il n'était pas seul. Un homme aux cheveux longs penché sur la table leva les yeux vers elle. Devant lui étaient étalés des papiers et des photos. Tommy resta immobile sur le seuil pour empêcher Line d'entrer.

— Je suis un peu occupé, là, tenta-t-il d'expliquer.

L'homme derrière lui s'affaira. Les papiers sur la table furent promptement glissés dans une besace.

— Que se passe-t-il ? s'enquit Line.

L'homme à la besace se faufila devant Tommy.

— Il faut que j'y aille, dit-il en passant devant Line sans la saluer.

— Qui était-ce ? demanda Line en regardant la porte qui se refermait derrière lui.

— Je ne peux pas…, commença Tommy avant de s'interrompre. C'est en lien avec le Shazam Station.

Line alla dans la cuisine et se posta dos au plan de travail.

— De quoi s'agissait-il ? fit-elle avec un mouvement de tête vers la table vide.

— Il se passe plein de trucs en ce moment, essaya d'expliquer Tommy. C'est pour ça que je n'ai pas pu t'appeler. Je ne peux pas tout expliquer.

— Tu peux essayer.

— Pas maintenant. J'ai un certain nombre de choses à régler.

Il tira sa veste du dossier d'une chaise.

— Tu es venue pour rester ? Tu as fini ton séjour au chalet, je veux dire ?

Elle secoua la tête avec découragement.

— Tu sais quoi ? Ça, là…

— J'ai juste besoin de quelques jours, coupa Tommy. Tout va s'arranger. Tu ne pourrais pas faire preuve d'un peu de patience à mon égard ?

— La patience, c'est fini, affirma Line en se dirigeant vers la porte. Je repars, et quand je reviendrai, tu devras être parti. Définitivement.

— Mais…

Elle leva le plat de la main pour lui signifier qu'elle ne voulait pas en entendre davantage. Puis elle se tourna, attrapa sa veste au passage et sortit. Ses larmes montaient et elle ne voulait pas qu'il les voie.

64

Les mains tremblantes, Line mit la clef dans le contact. Elle ne la tourna pas et laissa le champ libre à ses sentiments. Elle hoquetait, suffoquait, sans vraiment savoir pourquoi elle réagissait ainsi maintenant, si ce n'est qu'il lui était insupportable que Tommy poursuive ses affaires, ce qu'elle ne pouvait précisément plus souffrir chez lui, dans son propre appartement

Elle plaqua sa main sur sa poitrine. Son souffle était court et sibilant et elle mit du temps à retrouver le contrôle de sa respiration, mais finit par y parvenir et se calmer. Elle déglutit, piocha quelques mouchoirs dans la boîte à gants et s'essuya le nez et les yeux.

Rassembler ses pensées n'était pas facile. Elle pouvait faire un tour à la rédaction, juste histoire de passer le temps, mais un coup d'œil dans le rétroviseur lui indiqua que son apparence actuelle lui vaudrait trop de questions gênantes.

À travers le pare-brise mouillé, elle vit Tommy sortir de l'immeuble. Il parlait dans son portable et ne regarda pas dans sa direction. Il traversa la rue en courant et monta dans la petite Peugeot bleue qu'il avait empruntée quand il lui avait rendu visite au chalet.

Alors que sa voiture s'éloignait, Line tourna sa propre clef de contact, attendit que Tommy soit presque hors de vue avant d'accélérer et de le suivre.

Sans être tout à fait sûr de ce qu'elle faisait, elle se cala trois voitures derrière lui au niveau d'Ullevålsveien.

Passant d'une rue à l'autre, il se dirigeait vers le centre en direction de Grønland. Attentive à rester assez loin pour ne pas se faire découvrir, Line le suivit tandis qu'il progressait tant bien que mal dans les rues à sens unique.

Au bout de Tøyengata, la distance entre eux était si grande qu'elle eut le temps de se ranger contre le musée Munch et de se cacher derrière une construction en containers tandis qu'il se garait sur le grand parking devant le Jardin botanique.

Près de deux cents mètres la séparaient de Tommy. Elle vit qu'il s'était rangé derrière une autre voiture et qu'il sortait, mais ne put voir s'il y avait quelqu'un dans l'autre véhicule.

Line prit son appareil photo et zooma. La portière de l'autre voiture s'ouvrit. Un homme à la peau sombre en sortit. Machinalement, elle appuya sur le déclencheur.

L'homme contourna la voiture et serra la main de Tommy avant d'ouvrir son coffre. Il souleva un sac puis le posa au bord du coffre. La fermeture à glissière fut tirée et Tommy se pencha pour vérifier le contenu avant de faire un signe de tête. L'homme referma le sac et le tendit à Tommy. Il paraissait lourd. Tommy le porta jusqu'à sa voiture et le posa sur la banquette arrière avant de se remettre au volant.

Line s'enfonça sur son siège. Sa voiture était partiellement cachée par les containers, mais il pouvait très bien la remarquer.

Elle entendit passer Tommy et attendit un peu avant de lever les yeux. Les feux arrière disparurent et elle s'empressa de tourner pour le suivre.

Quelques centaines de mètres plus loin, elle l'aperçut, trois voitures devant. Il repartait d'où il était venu, mais au rond-point de Galleri Oslo, il passa au-dessus des quais de la gare d'Oslo S pour bifurquer à Bispelokket vers l'E18 en direction de l'est. Deux voitures supplémentaires se glissèrent entre eux et Line craignit de perdre Tommy dans cette circulation dense, mais, brusquement, il tourna vers la zone portuaire. Elle laissa passer une ou deux camionnettes et une bétonneuse pour rester incognito et le suivit au bord de l'eau en direction de Sørenga et de ce qui allait devenir un nouveau quartier d'Oslo. Au niveau de Sjursøya, il entra dans la zone portuaire.

Tommy roula dans un grand hangar, tout au bord du fjord. Les grues se dressaient vers le ciel gris. Line s'arrêta derrière un empilement de conduites en acier rangées sur une espèce de support et eut ainsi une bonne vue sur les lieux.

Juste un peu plus loin, des ouvriers d'Europe de l'Est travaillaient sur de la ferraille, mais ils ne semblèrent pas remarquer ses faits et gestes.

Plusieurs minutes durant, elle resta le regard braqué sur l'entrée de l'entrepôt où se trouvait Tommy. Des chariots élévateurs allaient et venaient, mais rien ne se passait.

Elle se sentit mal. Les mains moites, en proie à un léger vertige. Elle avait envie de hurler, de taper violemment sur quelque chose, de trouver un exutoire à son désespoir.

Son appareil photo était sur le siège à côté d'elle. Elle le prit sur ses genoux et regarda les photos qu'elle avait prises près du musée Munch. Elle utilisa la fonction zoom et vit que les jambes de l'étranger dissimulaient partiellement le numéro d'immatriculation de sa voiture. Elle pourrait essayer diverses combinaisons plus tard.

Elle zooma de deux crans sur le sac entre les deux hommes et se raidit. Elle ne pouvait en être sûre, mais on aurait dit qu'un canon d'arme en dépassait.

65

Wisting accrocha son blazer sur la porte du casier où il rangeait ses armes et trouva son holster d'épaule. Il passa une sangle par son bras et l'accrocha de façon que l'étui se retrouve à gauche, juste au-dessous de sa poitrine. Puis il sortit son arme de service. Heckler & Koch P30. Le métal était froid dans sa main moite.

Il retira le chargeur de la crosse, posa les deux parties de l'arme sur le banc et trouva la boîte de munitions. Il prit neuf cartouches en laiton, les soupesa. La résistance du ressort augmentait à mesure qu'il remplissait le chargeur. Il le remit dans la crosse. Un déclic métallique lui indiqua qu'il était positionné. Le métal glissa facilement quand il arma et inséra une cartouche dans la chambre. Puis il mit la sûreté, enfonça son arme dans son holster et enfila son blazer.

Il n'avait pas porté son arme depuis longtemps. Écartant sa veste, il dégaina d'un geste brusque. Son doigt se posa automatiquement sur la queue de détente et il trouva une cible imaginaire à l'autre bout de la pièce. Il était rassurant de voir à quel point le pistolet était stable dans sa main. Il n'avait pas perdu le geste.

Quand il revint, une boîte fermée reposait au milieu de son bureau, déposée là pendant son absence. Au-dessous s'amoncelaient toujours des piles de notes et de rapports non lus.

Il redressa la sangle de son holster et souleva la boîte. Elle ne portait aucune inscription et ne pesait presque rien. À l'intérieur, un objet glissa d'un bord à l'autre.

Il posa la boîte et ôta le couvercle. Grimaça à la vue du contenu. C'était un oiseau mort, avec un méchant bec jaune et des yeux éteints. Ses ailes noires étaient écartées.

Le couvercle à la main, il fit un pas en arrière et regarda autour de lui comme s'il s'attendait qu'on vienne lui expliquer à quoi rimait de mettre un cadavre d'oiseau sur son bureau. Puis il emporta la boîte dans le couloir et entendit des voix dans la salle de réunion.

Espen Mortensen et Nils Hammer étaient devant la cafetière.

— Vous savez ce que c'est ?

Wisting leur présenta la boîte.

— Un oiseau mort ? suggéra Hammer avec un grand sourire.

— Mais que fait-il dans mon bureau ?

— C'est moi qui l'y ai mis, fit Mortensen en riant. Je suis passé avec le rapport. Tu n'étais pas là, alors je l'ai posé et je suis allé me chercher un café.

— Quel rapport ?

— Celui de l'école vétérinaire. Il est arrivé par fax tout à l'heure. Tu ne l'as pas lu ?

Wisting secoua la tête.

— Ils ont autopsié plusieurs oiseaux. Ils sont morts d'arrêt cardiaque suite à un syndrome de défaillance multiviscérale.

— Et ça veut dire quoi, ça ?

— Qu'ils ont été empoisonnés.

Wisting jeta un œil sur l'oiseau dans la boîte.

— Du poison ? fit-il.

— Cocaïne.

Le lien logique lui apparut, tout comme à un enfant qui comprend enfin une opération de calcul simple.

— Mort par overdose, commenta Hammer.

Espen Mortensen renchérit :

— Les effets physiologiques sont à peu près les mêmes. Pouls et pression artérielle élevés, troubles du rythme cardiaque, infarctus du myocarde et hémorragie cérébrale.

Wisting flanqua la boîte en carton contre la poitrine du jeune technicien d'identification criminelle.

— Tu peux la donner à Christine Thiis. Demande-lui de faire un communiqué de presse sur le sujet, et ensuite tu pourras enterrer la preuve dans le jardin.

66

Line leva les yeux de l'écran de son appareil photo. Elle avait complètement oublié de respirer et, lorsqu'elle expira enfin, son souffle n'était que brefs hoquets âpres. Elle inspira profondément à plusieurs reprises et regarda les autres photos, mais la première était la seule où apparaissait une partie du contenu du sac.

Un bruit perçant lui fit faire un bond dans la voiture. Il fut suivi d'un accès de rage exprimé dans une langue étrangère. Vingt mètres devant elle, trois hommes en vêtements de pluie entouraient un tambour métallique qui était manifestement tombé d'une plateforme de chargement. Un autre homme sortit d'une baraque et leur cria quelque chose en gesticulant.

Son cœur battait plus fort dans sa poitrine. Elle lança un regard sur le hangar et décida de chercher un emplacement d'où voir l'intérieur.

Elle démarra sa voiture et fit un tour de la zone avant de trouver un endroit où les containers formaient une venelle et où elle put garer sa voiture en la cachant derrière un monceau désordonné d'éléments en béton. À travers une fente, elle voyait le hangar et une partie de l'intérieur. Il était plongé dans la pénombre et semblait abriter de grandes constructions en acier. S'y trouvaient aussi plusieurs véhicules, mais elle ne voyait pas d'activité.

Elle vit un peu mieux grâce au zoom de son appareil photo. Des gens en mouvement, mais qui demeuraient à l'état d'ombres indistinctes.

Line baissa son appareil photo et repéra les alentours pour voir s'il existait des possibilités d'aller plus près. Elle pouvait aller à pied au bord de l'eau en longeant la rive des remises, mais la vue ne serait sans doute pas meilleure.

Au-dessus de la mer, le ciel s'était assombri et la pluie redoubla. De lourdes gouttes battaient le toit de la voiture et l'eau voilait le pare-brise.

Line posa son appareil et prit son téléphone, chercha le numéro de Tommy et resta le pouce sur la touche verte. Le plus simple serait de l'appeler en lançant une conversation innocente pour essayer de tirer de lui une phrase qui révélerait ce qu'il était en train de faire. Elle s'apprêtait à enfoncer la touche quand les phares d'une voiture s'allumèrent dans le hangar. Puis un autre véhicule démarra, et ils se mirent en route. Deux grandes voitures sombres aux vitres sans tain roulèrent hors de l'entrepôt. Elles passèrent à moins de quarante mètres de distance. De l'eau sale jaillit de nids-de-poule dans le revêtement de gravier.

Elle mit la main sur la clef dans le contact et attendit qu'ils soient hors de vue. Au moment où elle allait démarrer, les portières des deux côtés s'ouvrirent à toute volée. Un homme plongea par-dessus le siège passager et lui arracha le trousseau de clefs. Elle eut le temps de reconnaître l'homme aux cheveux longs qui avait été debout à sa table de cuisine avant qu'un autre homme lui mette la main sur la bouche et la tire hors de sa voiture.

67

Le holster du pistolet frottait désagréablement contre sa cage thoracique du côté gauche. Wisting redressa la sangle tout en examinant les écrans de surveillance qui montraient des images de l'intérieur de la caisse centrale.

Ils avaient aménagé le bureau du ramoneur au dernier étage de la caserne en centre de commandement. De la fenêtre, ils avaient une vue directe sur l'entrepôt. La pluie giclait sur l'asphalte et s'écoulait en petits ruisseaux sur le chemin qui menait à l'arrière du bâtiment en briques. Le large fleuve en contrebas était habituellement lent et tranquille. Mais toute cette pluie en avait fait un gros cours d'eau tumultueux et l'eau montait haut sur les piles du vieux ponton.

Leif Malm était arrivé avec les équipes de la Troupe d'intervention. Il ne cessait d'entrer et sortir de la pièce voisine et parlait constamment dans son portable, sans avoir rien de neuf à rapporter.

Le chef de la Troupe d'intervention se nommait Kurt Owesen. Il restait dans le bureau avec Wisting. C'était un homme imposant, grossièrement bâti, aux cheveux tondus. Sa peau était couverte de pores larges et de cicatrices.

— Belles images, commenta-t-il. Extrêmement nettes.

En effet. Les images étaient de haute qualité. Wisting se félicitait de participer à ce qui allait venir par écrans interposés plutôt qu'en débarquant dans la salle surveillée.

Les équipes armées étaient rassemblées en bas, dans le garage. Les camions de pompiers étaient dehors et les véhicules blindés de la police positionnés sous le couvert des portes, prêts à intervenir.

Wisting alla à la fenêtre. Un vol d'oies arriva de l'est à basse altitude. L'une d'elles quitta le groupe et atterrit dans les eaux brunes du fleuve. Entraînée par le courant, elle fut un instant prisonnière des forces incontrôlables, mais elle se débattit et parvint à se libérer.

Il occulta les stores de façon à pouvoir regarder entre les lattes, tout en empêchant les gens à l'extérieur de voir dans le bureau. Toute cette situation le mettait mal à l'aise. Les facteurs d'incertitude étaient trop nombreux. Ils ne savaient pas quand les braqueurs avaient prévu d'intervenir ni si la caisse centrale qu'ils observaient était effectivement leur cible. Le malaise criblait son corps de picotements.

Malm revint dans la pièce et se posta à ses côtés pour contempler la rangée de moniteurs.

— Du nouveau ? s'enquit Wisting.

Le chef du service de renseignement secoua la tête.

— Le véhicule qui vient vider le dépôt sera là dans vingt minutes. Ensuite, nous ferons entrer nos équipes. Après quoi, il ne restera plus qu'à attendre.

Il s'assit sur une chaise, mais se releva quand son téléphone sonna. Il se dirigea vers la porte, et prit la communication sur le seuil. Wisting l'entendit répondre par monosyllabes avant de raccrocher.

— Klaus Bang est en route pour la Norvège, annonça-t-il.

Wisting se remémora l'homme du bateau que l'ornithologue avait photographié.

— Par quel moyen ?

— Il prend le ferry Colorline depuis Hirtshals. Il a réservé des billets sur le bateau qui arrive à Larvik à 2 heures du matin.

— Nous allons faire en sorte de l'accueillir, assura Wisting.

Leif Malm rangea son téléphone dans sa poche et lança un regard circulaire.

— Il n'y a pas de café, ici ?

— Il faut aller dans la cuisine du poste de surveillance des pompiers, expliqua Wisting, en le précédant hors de la pièce.

Wisting salua de la tête les pompiers de garde, auxquels on avait brièvement exposé la situation, en insistant sur le caractère confidentiel de l'opération.

Ils remplirent chacun leur tasse en silence. Le chef de la Troupe d'intervention prit son café et descendit retrouver ses hommes. Wisting et Leif Malm regagnèrent la salle de commandement provisoire. Malm se posta devant la carte accrochée au mur.

— Vos hommes sont-ils en place ?

Wisting jeta un œil sur sa montre. Il était bientôt 3 heures.

— Je crois bien.

Il avança jusqu'à la carte.

— Nous avons cinq postes de surveillance, expliqua-t-il en désignant les points stratégiques aux entrées et sorties de la ville.

Au même instant, la radio de police grésilla.

— Kilo 0-5, ici kilo 4-1.

C'était la voix de Benjamin Fjeld. Il était dans une voiture à la sortie de l'autoroute.

Wisting saisit la radio et appuya sur le bouton émetteur.

— 4-1 : j'écoute.

— Un convoi de fonds de Kontantservice vient de quitter l'E18. Il devrait être chez vous d'ici deux ou trois minutes.

Leif Malm hocha la tête. C'était l'un des fourgons qui collectaient les recettes en espèces pour les livrer à la caisse centrale. Aujourd'hui, le chauffeur allait recevoir l'ordre de remplir son espace de chargement au lieu de le vider.

— Nous l'attendons, répondit Wisting.

— Deux véhicules banalisés vont l'escorter jusqu'à Oslo, précisa Malm.

Wisting alla guetter le convoi à la fenêtre. Deux minutes plus tard, il le vit arriver sous la pluie. Le convoi ralentit, quitta la route principale et descendit derrière le bâtiment. Sur l'un des écrans, la caméra extérieure le montra qui s'arrêtait devant l'entrée. Puis le portail s'ouvrit et le fourgon entra.

Wisting rapporta l'observation sur la radio de police.

— Ils vont mettre une demi-heure, informa Leif Malm. On se commande une pizza ou quelque chose d'autre à manger ?

Wisting but une gorgée de café. Il n'avait pas faim, mais accepta tout de même. Sur l'écran, les deux convoyeurs sortaient de la cabine. Un homme et une femme.

— Vous pourriez peut-être commander, proposa Malm. Vous devez connaître les restaurants ?

Wisting allait répondre, mais resta figé la bouche ouverte. Les convoyeurs étaient flanqués de deux hommes en combinaison noire.

— Bon Dieu ! s'exclama-t-il en reposant sa tasse.

Celle-ci se renversa, tomba par terre, se brisa.

— D'où est-ce qu'ils viennent, ceux-là ?

Il écarta d'un geste brusque le store sans voir le moindre signe d'activité à l'extérieur.

Les deux hommes sur l'écran étaient encagoulés. L'un était un peu plus grand et plus large que l'autre. Une mitrailleuse était suspendue à une sangle sur sa poitrine, mais le plus petit avait un pistolet braqué sur la tête de la convoyeuse.

— C'est maintenant que ça se passe ! s'écria Wisting en se saisissant de la radio de police. Le braquage a commencé !

68

Le chef de la Troupe d'intervention était encore auprès de ses hommes lorsque les braqueurs s'introduisirent dans la salle des billets.

Sous la menace de l'homme à la mitrailleuse, le convoyeur se tenait immobile contre le mur, tandis que la femme tapait le code de la première porte du coffre. Aucune alarme ne s'était encore déclenchée.

Wisting vit le regard de Kurt Owesen papilloter d'une image à l'autre. De toute évidence, ce scénario n'avait pas été prévu. Les veines gonflèrent sur ses tempes, tandis que ses mâchoires jouaient de manière visible.

Puis il se mit en mouvement. Il donna par radio quelques ordres brefs pour que ses hommes se préparent.

— Nous avons une situation similaire à une prise d'otages, informa-t-il. Deux convoyeurs sont retenus à l'intérieur de la caisse centrale. Nos adversaires sont deux hommes, l'un est armé d'une mitrailleuse, l'autre d'une arme de poing.

Sur les images de vidéosurveillance, Wisting vit un des braqueurs charger dans un grand sac des liasses de billets du premier coffre, tandis que la convoyeuse ouvrait le deuxième coffre sous la menace. Le braquage serait terminé en quelques minutes.

Le chef de la Troupe d'intervention expliquait à ses hommes comment riposter. Wisting comprit qu'ils interviendraient au moment de la fuite, si les braqueurs laissaient les deux convoyeurs à l'intérieur du bâtiment. La question de savoir comment deux hommes masqués prévoyaient de s'en aller avec leur butin restait entière. Aucun autre véhicule n'avait fait irruption.

Le deuxième coffre était vide. Deux sacs pleins étaient prêts à la porte. Le premier braqueur porta un talkie-walkie à sa bouche et donna des instructions. Kurt Owesen rapporta promptement que les braqueurs devaient avoir partie liée avec quelqu'un à l'extérieur de l'entrepôt.

Sur l'écran le braqueur au talkie-walkie continuait de donner des instructions. Puis il fixa son appareil à un clip sur sa poitrine, fit quelques pas vers la caméra et braqua son regard dessus. Wisting eut le temps de le croiser avant que l'arme soit brandie. La crosse heurta violemment l'objectif et l'écran devint noir. Par réflexe, Wisting fit un pas en arrière, sans savoir si c'était le coup sur la caméra ou le regard torve dans la cagoule qui lui avait fait peur.

Wisting regarda vers la route principale. Rien. Il leva les yeux vers les nuages, songeant soudain que les complices des braqueurs pourraient en surgir. Puis il porta la radio de police à sa bouche pour faire un bref rapport aux équipes en civil.

Benjamin Fjeld répondit de son poste d'observation :

— Une Chevrolet Suburban noire vient de passer. Impossible de voir le numéro d'immatriculation. Ce pourrait être une voiture potentielle pour la fuite.

Kurt Owesen transmit l'information à ses hommes. Wisting entendit son oreillette crépiter au gré des accusés de réception des diverses équipes.

Un écran montrait des images du garage et par la porte ouverte de la salle des billets, ils pouvaient voir ce qui se passait.

Le troisième coffre paraissait avoir été vide lors de l'ouverture. Le plus petit des deux braqueurs appuya le canon de son pistolet sur la nuque de la convoyeuse. Elle semblait tenter de lui expliquer un problème pratique et les deux convoyeurs échangèrent leurs places. Le plus petit tapa une combinaison de chiffres et l'épaisse porte s'ouvrit. En même temps le texte Alerte #4 Alerte se mit à défiler au sommet de l'écran. Personne sur l'image n'eut l'air de réagir. Le convoyeur avait dû taper une combinaison qui déclenchait l'alarme tout en ouvrant la porte du coffre.

Trente secondes plus tard, l'opération parut terminée. Quatre sacs étaient remplis d'argent. Les braqueurs les emportèrent dans le garage. Le chef de la Troupe d'intervention en fit part aux forces qui attendaient toujours dans le garage de la caserne.

Cherchant à avoir une vue aussi dégagée que possible de la route principale, Wisting colla sa tête à la fenêtre. Un camion suivi de deux fourgons passèrent.

Wisting jura tout haut et baissa de nouveau les yeux sur l'écran. Précédés de la convoyeuse, les braqueurs se dirigeaient vers la sortie. Wisting ne voyait toujours pas comment ils étaient entrés dans le bâtiment ni comment ils entendaient s'enfuir.

Puis il le comprit, comme une évidence absolue. Il ne savait pas s'il avait d'abord compris ou vu. En amont du fleuve arrivait un Zodiac. Un grand canot pneumatique, mais un peu plus modeste que celui qui était arrivé du Danemark avec la cargaison de stupéfiants. Un homme masqué se tenait seul derrière la console. Il ralentit et manœuvra vers la berge.

Sur l'écran, la porte de la salle des billets se refermait derrière les braqueurs. Ce n'était qu'une question de minutes, de secondes avant que les hommes masqués disparaissent. Les équipes de la Troupe d'intervention n'allaient jamais avoir le temps de se réorganiser.

Wisting s'élança hors de la pièce, se précipita dans le couloir, ouvrit à toute volée la porte de sortie de secours qui donnait sur la façade arrière de la caserne. Le métal résonna quand il dévala l'escalier d'incendie en colimaçon. Arrivé en bas, il tira son pistolet du holster sous sa veste et ôta la sécurité tout en continuant de courir.

Les deux braqueurs étaient sortis de l'entrepôt. Ils poussaient la convoyeuse devant eux. Ils avaient dû laisser l'homme dans le bâtiment.

La femme tomba, et le braqueur le plus petit dut poser son sac pour la relever. Aucun d'entre eux n'avait vu Wisting.

Le Zodiac était tout contre le ponton. À moins de cinquante mètres des braqueurs. Wisting pouvait réussir à leur barrer la route, mais il s'arrêta quand la convoyeuse trébucha et tomba encore.

— Police armée ! cria-t-il sur un ton rompu à l'exercice, tandis qu'il trouvait un poteau télégraphique derrière lequel se mettre à couvert. On ne bouge plus !

À vingt mètres de lui, les deux hommes masqués se figèrent. La femme resta un instant plaquée au sol, mais se releva tant bien que mal, trébucha encore, avant de se remettre sur pied et de courir se mettre en sûreté.

Wisting se cacha derrière le poteau, qui lui offrait une piètre protection. L'homme à la mitrailleuse lâcha ses deux sacs pour braquer son arme sur lui. Wisting réitéra sa menace de recours aux armes et recourba son doigt sur la queue de détente. Le torse du braqueur était dans sa ligne de mire.

La pluie ruisselait sur son visage. La pression sur la queue de détente s'accentua. Wisting leva les yeux et croisa ceux du braqueur. Quelque chose dans ce regard lui fit redresser le doigt.

L'homme dans le bateau cria quelque chose. Le braqueur devant lui baissa son arme, empoigna ses sacs et courut vers le fleuve.

Wisting pivota d'un bond et ouvrit le feu à plusieurs reprises. Le bruit perçant lui fit mal aux oreilles. L'odeur de plomb saisissait les narines.

Les tirs atteignirent la proue et le flotteur gonflable sur la gauche du bateau. Wisting baissa son arme et vit l'homme masqué à bord mettre le cap sur la rive opposée. Le bateau gîtait et avait déjà perdu beaucoup de sa manœuvrabilité.

— Police armée ! Lâchez votre arme ! ordonna une grosse voix aux côtés de Wisting.

Le chef de la Troupe d'intervention se tenait jambes écartées, un pistolet entre les mains. Descendus jusqu'au ponton, les deux braqueurs ne tinrent aucun compte de l'avertissement qu'on leur criait. Plus haut sur la route, Wisting entendait le rugissement d'un véhicule blindé qui approchait.

Le bateau avait remis le cap sur le ponton, mais s'enfonçait déjà profondément dans l'eau. Le chef de la Troupe d'intervention réitéra son commandement. Le braqueur à la mitrailleuse laissa de nouveau tomber ses sacs et leva son arme. Au même instant, à côté de Wisting, Kurt Owesen fit feu. L'homme sur le ponton tomba droit au sol.

Trois véhicules blindés arrivèrent en trombe et formèrent une barricade entre Wisting et le fleuve. Des policiers armés se dispersèrent en éventail. Les ordres retentissaient.

Sur le fleuve, le Zodiac gîta avant de chavirer. L'homme à bord s'agrippa à la coque emportée par le courant.

Au sol, le plus petit des deux braqueurs posa ses sacs et leva les mains en l'air.

69

L'homme qui avait été le plus actif pendant le braquage était agenouillé, les mains derrière la nuque. Un membre de la Troupe d'intervention le menotta et lui retira sa cagoule.

C'était Rudi Muller.

Il cligna de grands yeux et souffla pour chasser une goutte d'eau sur son nez. Wisting s'étonnait de la facilité avec laquelle il s'était rendu, mais lorsqu'il vit le mur de policiers armés qui le ceignait, il comprit sans peine que Rudi Muller avait dû reconnaître la supériorité patente de l'adversaire.

De la berge venaient de hauts cris. Quelques centaines de mètres en aval, le Zodiac s'était échoué sur la rive. Un groupe de policiers s'empara du pilote. Il reçut le même traitement que Muller. Une chevelure bouclée partit en tous sens quand son masque fut retiré. Wisting reconnut l'homme replet des photos de surveillance du Shazam Station.

Couché au sol, le braqueur qui avait pointé sa mitrailleuse sur Wisting sans tirer se tordait de douleur. Le tir d'Owesen l'avait touché au genou gauche. L'étoffe de sa combinaison était lacérée et des fragments de sa rotule brisée étaient visibles dans la plaie ouverte. Un membre de la Troupe d'intervention lui donna les premiers secours, tandis qu'un autre le tenait en joue.

Kurt Owesen s'avança jusqu'à lui. Quelques pas derrière, Wisting se passa la main sur son visage mouillé.

Le chef de la Troupe d'intervention ôta la cagoule d'un geste preste. L'homme fit un grand mouvement, comme si ce traitement lui infligeait plus de douleur encore.

Ses cheveux trempés de sueur et de pluie étaient plaqués sur son visage. Son regard fuyant était impossible à capturer.

— Votre nom ! exigea Owesen.

L'homme devant lui cracha. Owesen coula un regard vers Wisting. Wisting secoua la tête. Il ne l'avait jamais vu.

— Comment vous appelez-vous ? demanda Owesen.

Aucune réponse ne vint.

— Il se nomme Frode Jessing, expliqua Leif Malm derrière eux. Mais ils l'appellent juste Yes Man, le béni-oui-oui, ajouta-t-il, en faisant quelques pas pour les rejoindre.

Les braqueurs non blessés furent placés chacun dans une voiture. L'homme devant eux resta couché en attendant l'ambulance.

Wisting se retourna pour voir où étaient les convoyeurs. Il voulait leur parler. Essayer de leur dire quelques mots qui pourraient les tranquilliser après l'épreuve qu'ils avaient traversée.

Il ne vit pas l'homme, mais la femme s'entretenait avec un agent en tenue devant une voiture de police banalisée. Elle lui montrait un objet qu'elle avait dans les mains.

Le policier fit signe à Wisting de venir.

Wisting les rejoignit. La femme était menue, avec un visage lumineux et des cheveux blonds, elle ne devait pas être tellement plus âgée que Line. Elle était secouée d'un tremblement incontrôlé et il voyait le désespoir et la douleur dans ses yeux pleins de larmes.

— Nous avons une nouvelle situation de crise, signala le policier en montrant de la tête le téléphone portable que la femme empoignait.

Wisting posa une main sur ses doigts tremblants et lui prit le téléphone de l'autre. Elle le lâcha à contrecœur, comme s'il s'agissait d'un objet précieux.

Sur l'écran s'affichait un MMS. En haut de la photo, une petite fille grimpait sur une cage d'escalade. Elle se retournait et souriait au photographe, comme si quelqu'un venait de faire une blague. En bas de la photo, on voyait un pistolet tenu derrière un journal, de façon à n'être visible que de celui qui actionnait l'appareil photo du téléphone.

Si vous voulez qu'elle vive, n'appelez personne d'autre que moi, était-il écrit en légende.

— C'est votre fille ?

La femme ne put articuler un mot, mais elle hocha la tête en manière de réponse et enfouit son visage dans ses mains.

C'était ainsi qu'ils avaient réussi à exécuter le braquage, comprit Wisting. Ils avaient menacé la convoyeuse pour qu'elle s'arrête sur la route et avaient détourné le convoi de fonds. Ils l'avaient transformé en un cheval de Troie qui les avait menés droit dans la caisse centrale.

Wisting déglutit. De telles manœuvres étaient en recrudescence ces derniers temps. Sachant mieux protéger leurs fonds, les gens de la finance avaient perdu de leur attrait pour les maîtres-chanteurs. Aujourd'hui, les victimes de prises d'otage ou de chantage étaient souvent des convoyeurs ou des employés de bureau ordinaires. Voire des policiers : il avait entendu plusieurs histoires de policiers d'autres pays qu'on avait forcés à supprimer ou effacer des preuves ou encore à faire classer une affaire.

— Ils ont Emma, hoqueta la femme. Elle n'a que cinq ans.

Son dos étroit était secoué de sanglots. D'un geste doux, Wisting frotta deux ou trois fois son uniforme de convoyeur tandis que le policier qui était avec eux lui racontait l'histoire.

— Elle a appelé l'émetteur du message et appris que les braqueurs étaient dans une voiture derrière eux. Ils lui ont ordonné de s'arrêter et de les laisser monter à bord du convoi de fonds.

Wisting renforça la pression de sa main autour de l'épaule de la femme.

— Ça va bien se passer, promit-il en sentant que l'assurance de sa voix atténuait le tremblement de la femme.

— Où la photo a-t-elle été prise ?

— Dans une aire de jeux juste à côté de chez nous, répondit-elle, ayant retrouvé une certaine contenance. Ma mère est sa nounou.

Wisting pointa le doigt sur la combinaison de pluie rouge et jaune de l'enfant.

— C'est ce qu'elle portait aujourd'hui ?

— Je crois. Elles allaient à l'aire de jeux.

— Avez-vous essayé d'appeler votre mère ?

La convoyeuse secoua la tête.

— Non, parce qu'ils auraient compris que…, commença-t-elle, avant de s'effondrer de nouveau.

Wisting déglutit et ferma les paupières pour essayer de penser plus clairement. Il devait se concentrer. La photo était très certainement authentique. Elle avait été prise le jour même. Il n'en restait pas moins vraisemblable qu'il s'agisse d'un bluff. S'ils s'étaient emparés de la petite, elle aurait été photographiée dans un lieu clos. Kidnapper l'enfant et la grand-mère comportait un risque.

Wisting rouvrit les yeux et fixa son regard sur la voiture de service à l'arrière de laquelle on avait installé Muller. Le chauffeur était en train de s'asseoir. Wisting l'interpella et le pria d'attendre. Puis il gagna la voiture d'un pas vif et s'assit à côté de Rudi Muller.

— Je m'appelle William Wisting. J'ai la responsabilité de l'enquête.

Rudi Muller était penché en avant, les menottes coincées dans le dos. Il lança un regard à Wisting, mais ne répondit pas. Quelque chose dans son expression donna néanmoins à Wisting l'impression qu'il savait qui il était.

— Nos sujets de conversation ne vont pas manquer ces jours prochains, poursuivit-il. Mais à cet instant précis, il se trouve que rien de ce que vous direz ne sera utilisé contre vous. À cet instant précis, je ne me préoccupe que d'une chose.

L'homme demeura muet.

— La fillette, dit Wisting. Est-elle en sécurité ?

Son interlocuteur plissa les yeux.

— Quelle fillette ?

— C'est votre seule possibilité d'arranger un peu ce que vous avez mis en branle. Là tout de suite, il s'agit de la fille de la femme qui conduisait le convoi.

Rudi Muller se tortilla en cherchant une position plus confortable.

— Il n'y a pas de danger, fit-il à mi-voix. Il ne va rien se passer. Pas si je ne le demande pas.

Wisting observa l'homme devant lui en évaluant la valeur de ses paroles. Il décida d'y croire.

— Merci, fit-il en adressant un bref hochement de tête à Rudi Muller avant de ressortir de la voiture.

Il tapa deux fois sur le toit de la voiture pour signifier au chauffeur qu'il pouvait rouler.

70

Line avait été placée dans un bureau qui ne semblait pas utilisé. De vieilles affiches de films étaient punaisées au mur et une liste de numéros de téléphones internes était fixée au tableau en liège, mais le bureau même était dépourvu de téléphone et de matériel informatique.

Dehors la pluie tombait à l'oblique sur les fenêtres sales et s'écoulait lentement sur les vitres en petits ruisseaux tortueux. Elle était au quatrième ou cinquième étage et baissait les yeux sur de longues rangées de voitures. La pièce était située bien trop haut pour que l'on puisse envisager de s'enfuir par cette voie, d'autant que la fenêtre ne s'ouvrait qu'en une maigre petite fente.

Alors qu'elle se tenait là, les réverbères s'allumèrent.

Elle retourna à sa chaise, attrapa l'un des vieux magazines qu'elle avait déjà lus et le feuilleta de nouveau avec impatience.

Puis la porte s'ouvrit. L'homme aux cheveux longs que, plus tôt dans la journée, elle avait vu dans sa cuisine avec Tommy, entra dans la pièce. Cette fois, il avait un badge Police autour du cou. Derrière lui suivait un autre policier qui mastiquait un chewing-gum dans une rumination insistante.

— Je suis navré de toute cette attente, s'excusa le premier. Mais nous étions obligés de procéder ainsi. Nous étions au milieu d'une opération de filature et vous étiez sur le point de tout gâcher.

Line ne répondit pas.

Le policier au chewing-gum lui tendit la main et se présenta.

— Bonjour. Je m'appelle Petter Eikelid. Vous m'accompagnez un peu ?

Line ne disait toujours rien, mais elle se leva et le suivit dans le couloir. Le service semblait désert. Les bureaux étaient dans le noir et le niveau d'activité avait considérablement décliné depuis qu'on l'avait guidée à travers ces mêmes couloirs plusieurs heures auparavant.

Le policier aux cheveux longs lui avait expliqué dans les grandes lignes ce qui s'était déroulé à son insu au cours des derniers mois. Tommy était venu trouver la police avec des informations sur des trafiquants de drogue qu'ils avaient à maintes reprises tenté d'interpeller, sans succès. L'information que leur apportait Tommy s'insérait dans ce qu'ils savaient déjà, mais ils avaient ainsi eu la possibilité de passer à l'intérieur. Tommy s'était dit disposé à les aider pour la suite et avait infiltré le milieu.

La route n'en avait pas moins été sinueuse. Les personnages centraux étaient moins ouverts qu'on ne l'avait d'abord supposé et il y avait eu plusieurs imprévus. Le résultat, elle avait pu le découvrir dans les journaux. Une livraison avait mal tourné. Des morts. Aujourd'hui, ils voyaient la fin de l'histoire. Un braquage raté avait conduit à l'arrestation parmi d'autres de Rudi Muller.

Tommy l'attendait dans une salle de réunion vide à l'étage inférieur. Il était debout à la fenêtre, le coude appuyé contre l'encadrement et la main sur le front.

Son visage grave se fendit en un sourire quand elle entra dans la pièce. Il s'avança et l'enlaça. Elle referma ses bras autour de lui.

— Je vous laisse seuls, dit le policier de renseignement qui avait accompagné Line, avant de refermer la porte derrière lui.

Ils s'assirent à la table. Leur conversation était celle de deux étrangers. Tâtonnante et hésitante.

— Je me suis rendu compte que tout n'était pas comme il fallait au Shazam, expliqua Tommy quand ils furent lancés. À une autre époque, dans une autre vie, j'aurais peut-être haussé les épaules, laissé filer ou même participé, mais ce n'était plus possible. Tu faisais partie de ma vie. Tu es tellement droite et je ne voulais pas risquer de détruire notre relation. Je voulais faire ce qu'il fallait.

Elle ne comprenait pas vraiment qu'il ait choisi de passer sous silence ses activités, mais elle ne pouvait que pardonner ce secret.

Il était comme ça. Impulsif, guidé par ses envies, insouciant et imprudent. Tout l'opposé d'elle, et c'était ce qui l'avait d'abord attirée, mais rendait à présent impossible la poursuite de leur relation.

Il l'avait compris.

— Je vais visiter un studio à Sagene demain, annonça-t-il.

Elle sentit au ton sur lequel il prononça ces paroles qu'il espérait qu'elle lui dise que ce n'était pas nécessaire, mais elle se fit forte et acquiesça.

— C'est bien, chuchota-t-elle.

71

Wisting lut l'interrogatoire de Tommy Kvanter que venait d'effectuer le commissariat de police d'Oslo. Y était indiqué qu'il avait eu à sa disposition une Golf noire appartenant à Line Wisting. Vendredi 1er octobre, il avait prêté la voiture à Rudi Muller. Muller était seul quand il avait quitté le restaurant vers 6 h 30. Tommy n'en sut pas davantage jusqu'à la fermeture du Shazam Station, quand une serveuse lui signala que la voiture était revenue et que les clefs étaient dans son bureau. Il ne savait pas où Muller était allé ni avec qui. Pour sa part, il s'était rendu à un rendez-vous professionnel avec trois personnes qu'il nommait et qui souhaitaient l'associer à un nouveau concept de restaurant.

C'était une déposition fouillée, dans laquelle Tommy rendait compte de ses relations avec de nombreuses personnes, mais l'audition était quasiment exempte d'objections. On ne lui avait posé aucune question critique. Rien ne laissait penser que le policier qui avait pris la déposition cherchait des réponses ou voulait tirer de lui autre chose que des éléments purement superficiels.

Wisting retourna à la première page pour lire le nom de l'enquêteur qui avait assuré l'interrogatoire. Petter Eikelid. Le policier qui avait accompagné Leif Malm à leur première réunion. Une explication de ces lacunes pouvait être que Eikelid n'était pas de ces policiers qui s'asseyent derrière un ordinateur pour effectuer des auditions. Ceux-là n'y étaient pas entraînés, manquaient d'assurance et laissaient le questionnement tactique et les questions critiques à un interrogatoire de suivi. Une autre explication pouvait être que Tommy était l'informateur qui depuis le début leur fournissait des renseignements. Que c'était en cela qu'il était impliqué dans l'affaire. Si ses réponses évasives, comme enveloppées d'ouate, n'avaient entraîné ni objections ni relances, c'était pour éviter que Rudi Muller ne soit plus tard en situation d'accuser Tommy d'avoir contribué à sa condamnation. Les indications sur l'emprunt de la voiture de Line par Rudi Muller allaient être déterminantes, mais prises isolément, elles ne constituaient qu'une déclaration innocente.

Wisting rangea l'interrogatoire avec les autres papiers. Il n'aurait jamais de confirmation de ses soupçons. Il était impératif que l'identité de l'informateur reste définitivement secrète, sans quoi sa vie serait menacée.

Nul ne les y avait appelés, mais plusieurs enquêteurs étaient rassemblés dans la salle de réunion. L'enregistrement du braquage de la caisse des flux fiduciaires était diffusé sur le grand écran. À l'entrée de Wisting, Espen Mortensen arrêta le film et revint quelques secondes en arrière, à l'instant où les braqueurs sortaient du convoi de fonds avec les convoyeurs. Le maillon faible n'avait pas résidé dans le bâtiment, mais dans l'humain.

— Elle est mère célibataire, expliqua Mortensen en faisant référence à la déposition de la convoyeuse. Elle travaille pour Kontantservice depuis près de deux ans, et ces six derniers mois, elle a toujours fait équipe avec le même convoyeur.

Il arrêta le film et pointa sur l'écran.

— Ils sont tombés amoureux. Aussi, quand la vie de la fillette a été menacée, ils ont tous deux choisi de coopérer et de prendre les braqueurs à bord du convoi.

— N'y a-t-il pas des systèmes de sécurité contre ces choses-là ? s'étonna Benjamin Fjeld. Un tracker, un appareil qui enregistre les arrêts hors de l'itinéraire, ou autre ?

— Ils surveillent bien sûr leurs véhicules, mais nous parlons ici d'un arrêt plus court qu'à un feu rouge. Et puis le convoi était vide. Ils venaient chercher de l'argent. A priori, le fourgon n'était pas une cible de braquage.

— Parlent-ils ? s'enquit Christine Thiis.

Wisting secoua la tête.

— Ils attendent leurs avocats.

La substitut du procureur s'adossa à sa chaise et une expression légèrement découragée glissa sur son visage.

— L'interpellation pour braquage n'est pas problématique, dit-elle. On va nous critiquer parce que nous n'avons pas fait de travail préventif alors que nous savions ce qui était sur le point de se passer, mais nous obtiendrons une condamnation pour tous les trois. La difficulté pour nous reste de relier Rudi Muller aux meurtres et à l'importation de stupéfiants.

— Nous allons y arriver, assura Wisting, sans faire référence à la déposition de Tommy Kvanter.

— C'est maintenant que notre travail commence, déclara-t-il. Dorénavant, l'affaire ne va faire qu'évoluer à notre avantage.

Il coula son regard sur les enquêteurs autour de la table et vit qu'ils lui donnaient raison. Lui aussi avait confiance. Il l'avait vu à maintes reprises. Toutes les affaires arrivaient à un point de rupture. Ce point de rupture, ils venaient de l'atteindre. Jusqu'ici leur travail avait consisté à mettre l'enquête sur la bonne voie. Désormais, il s'agissait de réunir des preuves. De bâtir l'affaire, pierre par pierre.

Aux enquêteurs autour de la table, il expliqua cet instant comme celui où la police mettait pied à terre. Martelait le sol. Dans le tourbillon de poussière qui s'élevait se trouvaient toujours des éléments qui ne parlaient pas en faveur du suspect.

— À propos de chaussures, fit Mortensen. La pointure du dénommé Yes Man correspond à l'empreinte relevée dans le sang au chalet de Thomas Rønningen. La police d'Oslo est à la recherche d'une paire de Nike dans son appartement en ce moment même.

Wisting fronça les sourcils. Cette journée avait beau les avoir fait progresser, des questions demeuraient sans réponses. Ce qui s'était réellement passé dans le chalet du célèbre présentateur en était une.

— Avons-nous Klaus Bang sous contrôle ?

Wisting jeta un œil sur l'horloge murale. Le coursier de la drogue qui cheminait vers la Norvège à bord du ferry en provenance du Danemark était l'un des facteurs d'incertitude qui pouvaient faire se resserrer le filet autour de Rudi Muller. Il avait confié la responsabilité de l'arrestation à Nils Hammer.

— Le comité d'accueil est prêt, assura celui-ci.

— Qui reste ce soir pour travailler là-dessus ?

Nils Hammer et deux autres policiers levèrent la main.

— L'opération va être simple, expliqua-t-il. La douane nous le sort de la file.

Wisting eut un signe de tête appréciateur. La réunion informelle s'étiola et Wisting se servit un café avant de regagner son bureau. Dehors, il faisait nuit. Il entendait la pluie cingler la corniche sous sa fenêtre et l'eau ruisseler dans la descente de gouttière.

Il avait promis d'être à la maison à 10 heures. L'affaire aurait alors commencé depuis exactement une semaine. Il avait aussi parlé avec Line. Elle était à Oslo. Il n'avait pas pris le temps d'avoir une vraie conversation avec elle, mais elle lui avait annoncé qu'elle viendrait dormir dans son ancienne chambre le soir même. Il consulta sa montre et conclut qu'il avait le temps de lire quelques-uns des derniers rapports.

À 9 h 45, Nils Hammer entra dans son bureau. Il tenait à la main un DVD sans étiquette.

— Tu avais raison de dire que les pièces vont commencer à s'imbriquer, commenta-t-il en faisant allusion aux propos de Wisting dans la salle de réunion quelques heures auparavant.

Wisting observa le disque et attendit la suite.

— Il y a trois jours, j'ai découvert que la voiture de Line faisait partie de celles qui avaient franchi les péages dans la fenêtre temporelle indiquée, dit Hammer en s'asseyant.

Wisting hocha la tête. Ce n'était plus un secret, mais Hammer avait toute raison de lui reprocher de n'avoir pas fait l'aveu de sa découverte.

— J'ai fait des calculs, poursuivit Hammer.

Son intention n'était manifestement pas d'émettre une critique.

— La voiture a mis près de sept minutes de plus que d'autres pour aller d'un péage à l'autre.

— Ils se sont arrêtés en chemin ?

Hammer acquiesça et tendit le DVD à Wisting.

— Je l'ai obtenu il y a une demi-heure.

Wisting le prit et le glissa dans son ordinateur. Le logiciel de lecture démarra. Sur l'écran, Wisting vit la voiture de Line rouler entre les pompes d'une station-service.

— C'est la station Shell de Grelland, l'informa Hammer. La seule station-service entre les péages.

Sur l'écran, la portière du côté passager s'ouvrait. Trond Holmberg descendait et entreprenait de faire le plein. Ensuite, s'ouvrait la portière côté conducteur. Wisting regarda de plus près. Rudi Muller sortait et disparaissait dans le bâtiment.

— Quelqu'un a un problème de déposition, observa Hammer dans un grand sourire.

72

Ce fut un autre policier qui reconduisit Line à Sjursøya pour chercher sa voiture. Les chariots de levage du terminal faisaient toujours la navette dans la zone portuaire. La lumière jaune des projecteurs était hachurée de pluie.

Line guida le policier. Sa voiture n'avait pas bougé, mais quelque chose avait changé.

Elle descendit et poussa un gémissement accablé en secouant lentement la tête.

La vitre du côté passager était cassée. Le siège où s'étaient trouvés son appareil photo et son ordinateur était vide. Seule restait une petite mare d'eau de pluie.

Ça, elle ne l'avait pas mérité, songea-t-elle. Après tout ce qui s'était passé, elle n'avait pas besoin de se faire cambrioler. Elle était toujours attentive à ne pas laisser d'affaires de valeur dans sa voiture, mais tout s'était passé très vite quand les deux policiers l'avaient empoignée et emmenée au commissariat.

— Merde ! jura-t-elle.

Elle n'avait aucune copie de sauvegarde. Ni des photos qu'elle avait prises ni de tout ce qu'elle avait écrit pendant sa semaine au chalet. Tout avait disparu.

— Je peux vous aider en quoi que ce soit ?

Le policier était sorti de la voiture et se tenait le dos voûté contre la pluie.

Line secoua la tête. Ça aussi, elle y arriverait.

— Vous êtes sûre ? Parce que dans ce cas, il faut que je reparte.

Elle le lui confirma. La perspective de tous les formulaires qu'il lui faudrait remplir la découragea. Elle voulait juste rentrer et remercia le policier de l'avoir conduite.

Quand elle fut seule, les larmes s'accumulèrent dans ses yeux. Elles soulageaient la pression dans sa poitrine et Line les laissa venir. Il faisait bon pleurer sous la pluie.

Elle se vida intégralement avant de commencer à penser en termes pratiques. Dans son coffre, elle trouva un rouleau d'adhésif et quelques sacs en plastique. Elle les défit et en recouvrit la vitre ouverte. Il y avait aussi des vêtements. Elle ôta son pull mouillé et se changea avant de faire démarrer la voiture.

Le martèlement du plastique qui remplaçait la vitre brisée l'étourdissait complètement. Lorsqu'elle se rangea devant la maison de Stavern, elle était lasse et éreintée. Les dalles de l'allée étaient couvertes de feuilles brunes plaquées par la pluie.

Alors qu'elle claquait sa portière derrière elle, une autre voiture arriva dans l'allée. C'était son père. Elle voyait qu'il était fatigué. Il avait le dos voûté, les yeux rougis, mais il sourit en la voyant.

— Tu viens d'arriver ?

Wisting quémanda une bise. Line posa la main sur son épaule et colla sa joue contre la sienne.

— Comment vas-tu ?

Elle haussa les épaules.

Il regarda au-delà d'elle vers la voiture.

— Que s'est-il passé ?

— Cambriolage, expliqua-t-elle laconiquement, alors que son père s'approchait pour examiner les dégâts de plus près. J'ai laissé ma voiture avec mon ordinateur et mon appareil photo sur le siège. Des Européens de l'Est travaillaient juste à côté.

— Où cela s'est-il passé ?

— À Oslo, sur le site portuaire.

— Tu as porté plainte ?

Elle secoua la tête.

— Je le ferai sur Internet demain. Je pense que je vais pouvoir récupérer quelque chose sur l'assurance.

Son père resta à observer la vitre détruite. Line se demandait ce qu'il savait du double jeu de Tommy. À un moment donné, son marché avec les policiers du renseignement d'Oslo s'était entrelacé avec l'affaire sur laquelle travaillait son père.

— Allons à l'intérieur, fit-il, la tirant ainsi de ses pensées.

Line se rendit aussitôt dans la salle de bains. Elle se déshabilla et entra dans la douche. L'eau se réchauffa rapidement. Elle ferma les yeux et se pencha en arrière vers les jets d'eau. Elle y resta longtemps, laissant libre cours à ses pensées. Son père et elle avaient toujours su parler ouvertement de tout. Ils devaient pouvoir parler de Tommy aussi.

Après sa douche, elle enfila un vieux survêtement qu'elle avait encore dans sa chambre et mit une machine en route. Ensuite, ils se rassemblèrent autour de la table pour manger un ragoût. Son père avait raconté le cambriolage de la voiture.

— Et le livre que tu étais en train d'écrire ? s'inquiéta Suzanne. Avais-tu une sauvegarde ?

Line secoua la tête. Elle avait passé une semaine à travailler intensément sur l'histoire. Désormais, tout avait disparu. Mais ce n'était pas la raison de sa tristesse. Finalement, ce n'était pas l'objet de ses tourments. L'histoire était décousue et elle comptait bien être en mesure de la reconstruire en l'améliorant. Il en allait autrement des deux années qu'elle avait passées avec Tommy. À cet instant précis, elle avait le sentiment que c'étaient deux années de perdues.

— Tu as parlé avec Tommy aujourd'hui ? demanda son père, comme lisant dans ses pensées.

— Oui, nous nous sommes mis d'accord sur la façon de procéder. Il va visiter un appartement demain. Dans le courant du week-end, il va plier bagage et déménager dans l'appartement d'un copain chez qui il restera jusqu'à ce qu'il trouve un logement.

Suzanne se leva, débarrassa et les laissa seuls à table.

— J'ai lu son interrogatoire, dit son père, se rapprochant ainsi de l'inévitable sujet.

— Ce n'est pas exactement ce que tu crois, répondit Line à mi-voix.

Son père s'adossa à sa chaise et la contempla.

— Tu sais ce que je crois ? demanda-t-il en enchaînant avant qu'elle ait le temps de répondre. Je crois que Tommy a fait ce qu'il estimait être juste.

Line hocha lentement la tête et prit une profonde inspiration. Quand elle ouvrit la bouche pour commencer à raconter, on aurait cru un soupir.

Son père écoutait, acquiesçant parfois d'un mouvement de tête, comme s'il voyait se confirmer des idées qu'il avait eues.

— J'ai le sentiment de l'avoir trahi, conclut-elle. Il voulait seulement faire ce qu'il fallait. Nous rendre contents, toi et moi.

Suzanne s'était rassise avec eux et avait entendu leur conversation.

— Ce n'est pas à cause de ce qu'il a fait que tu le quittes, lui rappela-t-elle. C'est à cause de ce qu'il est. Et ça, tu n'arriveras jamais à le changer.

Ils continuèrent de parler pendant près d'une heure, puis Line se leva pour aller se coucher. En montant au premier étage, elle s'arrêta devant le guéridon au pied de l'escalier. Auprès d'un certain nombre de papiers de son père, trônait un objet en verre en forme de goutte.

— Qu'est-ce que c'est ?

Line prit la goutte. La lumière de la lampe murale joua dessus et créa de curieux motifs sur les murs. Son père vint à côté d'elle.

— C'est de l'espoir.

— De l'espoir ?

— Le propriétaire parle de capteur de rêves, expliqua son père avant de lui raconter comment il avait trouvé la goutte de verre volée dans l'un des chalets de Gusland.

— Il va la récupérer demain.

Line reposa la goutte.

— Je ne crois pas qu'il y ait beaucoup d'espoir pour mes affaires.

— Qui sait ? fit son père en haussant les épaules.

Line resta à regarder les motifs abstraits et changeants que formait la goutte de verre colorée. Puis elle secoua la tête. On pouvait avoir des tas de rêves et d'espoir pour l'avenir, songea-t-elle. Mais on ne pouvait jamais savoir ce qu'il en ressortirait.

Puis elle éteignit la lumière et alla au lit.

73

Lorsque Wisting se rendit au commissariat le lendemain matin, les deux femmes dormaient. On était samedi. La pluie s'était tarie et la couverture nuageuse déchirée.

Le calme régnait dans le commissariat. Ni voix animées ni pas vifs traversant les couloirs.

Wisting avait hâte de savoir si la nuit les avait fait progresser. Il posa la goutte de verre au bord de son bureau et empoigna la pile de nouveaux documents. Au sommet il trouva un rapport d'arrestation. Klaus Bang. Interpellé au terminal du ferry, Revet 8, à 02 h 27.

Le document suivant était plus intéressant. L'audition avait commencé à 03 h 15 et avait été consignée par Nils Hammer. Wisting parcourut les dix pages d'écriture serrée. C'était plus qu'il n'avait espéré. Klaus Bang reconnaissait une complicité dans l'importation de dix kilos de cocaïne et offrait une description détaillée du réseau de la drogue et de la position de Rudi Muller.

Hammer toqua contre le chambranle et attendit sur le seuil qu'il ait fini sa lecture. Wisting comprit à son allure qu'il n'avait pas dormi plus de deux ou trois heures.

— Franchement bien, commenta-t-il en agitant les papiers.

Nils Hammer s'empara de la goutte colorée et s'assit.

— En fait, il n'en a pas fallu beaucoup, admit-il en jouant avec l'objet en verre. Il a suffi de lui faire connaître les indications du procureur de n'ouvrir aucune enquête sur d'anciens convoyages de stupéfiants s'il s'expliquait en détail sur cette affaire et de lui faire miroiter quatre ans de réduction de peine. Quand là-dessus nous l'avons informé que son collaborateur norvégien était inexorablement lié à un braquage et qu'il était enfermé à seulement quelques cellules de distance, l'opération n'a pas été difficile.

— A-t-il dit pourquoi il venait en Norvège ?

Hammer fit passer la goutte d'une main à l'autre.

— Je ne l'ai pas écrit ?

Il se pencha en avant vers Wisting.

— Il devait voir Rudi Muller. Pour parler d'une compensation et de futures affaires.

L'imposant enquêteur se radossa à sa chaise.

— Il y a des gens derrière Rudi Muller et Klaus Bang, tu sais, observa-t-il en jouant de nouveau avec la goutte de verre.

Wisting hocha la tête. Il y avait toujours des gens qui tiraient les ficelles. Derrière chaque pièce qui tombait, s'en trouvaient toujours d'autres qui restaient debout. Et le plus souvent, c'étaient les pièces les plus grosses et les plus importantes.

— Fais attention avec ça, dit-il en désignant la goutte.

— Où l'as-tu eue ?

Il allait la lever à la lumière pour la contempler quand elle glissa entre ses doigts épais. Elle tomba, mais Hammer eut le temps de serrer les jambes et de lui assurer un atterrissage en douceur sur ses genoux. Il la déposa dans la main que Wisting lui tendait au-dessus de son bureau.

— Je l'ai rapportée de Lituanie, expliqua ce dernier en plaçant l'objet hors de portée de Hammer. Elle appartient à Jostein Hammersnes, poursuivit-il. Elle a été volée quand Darius et les autres Lituaniens sont allés dans son chalet.

— Hammersnes ? fit Nils Hammer en bâillant et en posant ses pieds sur le bureau. Le voisin de chalet qui a pris un menu hot dog à la station Esso ?

Wisting sourit et acquiesça.

— Je vais aller lui rendre maintenant.

— Ça va sûrement lui faire plaisir, commenta Hammer, sans paraître comprendre ce que cela signifiait pour Hammersnes. Tu seras rentré avant midi ? Nous avons évoqué l'idée de passer en revue toute l'affaire.

Wisting le lui confirma d'un signe de tête. Il se réjouissait à la perspective d'une telle réunion. De nombreuses idées continuaient encore de virevolter sans trouver prise.

Hammer retira mollement ses pieds du bureau, se leva et se dirigea vers la porte. Une idée venait de s'ancrer dans le crâne de Wisting. Il n'entendit pas ce que lui disait Hammer et commença à feuilleter une pile de papiers. Avec la conviction qu'une réponse s'y cachait depuis le début.

74

Un quart d'heure plus tard, il savait. L'idée ténue était devenue conviction profonde. Il ne trouva pas Nils Hammer dans son bureau, mais tomba sur Benjamin Fjeld dans le couloir.

— Viens avec moi.

— Où ça ?

Wisting lui flanqua une pile de papiers dans les bras.

— Viens juste avec moi, répéta-t-il. On en parlera dans la voiture.

— Je dois emporter quelque chose ?

— Tu as des menottes ?

Benjamin Fjeld mit la main sur sa hanche et acquiesça.

— Bien, fit Wisting en marchant devant lui vers la voiture dans la cour.

De nouveau, il roula vers le paysage côtier vallonné qui avait été le théâtre des événements de la semaine écoulée. Quand ils arrivèrent, il avait mis le jeune enquêteur au courant des détails.

Ils suivirent le sentier qui descendait vers le lotissement de chalets. La nuit avait été froide. À l'ombre, les flaques d'eau étaient surmontées de fines couches de verglas et l'herbe était givrée.

Jostein Hammersnes était à la porte. Sur la place devant le chalet, deux sacs de voyage étaient bouclés. Il se retourna, apparemment surpris de cette visite.

— Vous partez ?

Wisting montra les bagages de la tête.

— Oui, répondit Hammersnes dans une toux sèche. Il fait trop froid ici, maintenant que l'automne arrive.

Ils restèrent immobiles dehors. Wisting se contenta d'un signe de tête en guise de réponse. Hammersnes parut hésiter.

— Ces chalets ne sont pas construits pour les jours de froid, poursuivit-il, comme s'il cherchait à gagner du temps en parlant de météo.

— J'ai quelque chose qui vous appartient, annonça Wisting en fouillant dans sa large poche de veste pour en tirer la goutte de verre.

Jostein Hammersnes écarquilla les yeux, mais conserva son expression légèrement angoissée. Wisting ne décelait dans son visage pas la moindre trace de l'enthousiasme ou de la joie qu'il avait imaginés.

— Ça alors, fit-il en la prenant. Comment l'avez-vous trouvée ?

— Je suis allé en Lituanie, expliqua Wisting. Ceux qui l'avaient volée ont avoué, mais tout le reste a sans doute disparu.

L'homme resta à soupeser la goutte de verre dans sa main.

— Merci.

— J'ai autre chose pour vous, continua Wisting avant qu'il ait le temps de lui poser davantage de questions.

Il tira une photo de son autre poche et la lui présenta. C'était à la station-service où Jostein Hammersnes était passé acheter un menu hot dog avant de rejoindre son chalet. Située à peu près au milieu du local, la caméra de surveillance montrait Hammersnes en pied devant le comptoir, au moment où il recevait sa monnaie et son ticket de caisse.

Jostein Hammersnes prit la photo et la regarda. Son visage pâle se dota d'une expression étonnée.

— Nous en avons déjà parlé. C'était une voie sans issue, disiez-vous. J'ai perdu le ticket de caisse sur le sentier et, à un moment donné, vous avez cru que c'était l'auteur du crime qui l'avait perdu.

Wisting hocha la tête.

— Nous avons écarté cette piste. Mais ce n'était pas une voie sans issue.

— Que voulez-vous dire ?

Jostein Hammersnes voulut lui rendre la photo, mais Wisting ne la prit pas.

— Ça n'a pas de rapport avec l'affaire. C'est une voie sans issue, insista-t-il.

— Vos chaussures.

Wisting pointa le doigt sur la photo. Le bout de son index effleura le logo courbe sur ses chaussures.

— Des baskets Nike Main Draw. C'est le même type de chaussures que celles qui ont piétiné le sang sur les lieux du crime.

Jostein Hammersnes ouvrit la bouche, mais garda le silence. La main qui tenait la photo s'était mise à trembler.

Le regard de Wisting tomba sur les bottes en caoutchouc que Jostein Hammersnes avait enfilées par-dessus son pantalon.

— Où sont ces chaussures ?

Wisting lui enleva la photo. Jostein Harmmersnes secoua la tête sans répondre. Son regard était fuyant.

— Je crois que vous les avez brûlées après avoir entendu aux informations que la police avait relevé l'empreinte de pas du meurtrier, dit Wisting, revoyant la fumée noire qui s'était élevée de la cheminée lors de sa visite précédente et se remémorant l'odeur âcre à l'intérieur du chalet. Je crois que nos techniciens pourraient trouver des particules de caoutchouc ou d'autres reliquats des chaussures. Mais nous avons déjà les preuves qu'il nous faut. Tous les chalets cambriolés ont été soigneusement examinés. Les techniciens de scène de crime ont quasiment tapissé le sol de feuilles de relevé d'empreintes. Ils ont trouvé la même empreinte ici que dans le sang, mais pensaient que l'auteur des faits était un cambrioleur qui s'était rendu aux deux endroits.

Jostein Hammersnes toussota, mais ne dit rien. Il se tenait voûté en avant, les genoux pliés, son corps vacillait à un rythme régulier. Ses pupilles s'étaient rétractées et son regard errait. Sa main qui serrait la goutte colorée blanchit.

Wisting tenta d'établir un contact visuel avec lui, mais ses yeux amenuisés papillotaient comme ceux d'une martre prise au piège. Le silence entre eux était physique, au bord de la rupture. Par instants, on aurait dit que le regard de Hammersnes se fixait sur un point derrière Wisting, avant de se poser ailleurs.

Wisting se retourna et porta son regard dans la même direction avant de le ramener sur Jostein Hammersnes. L'homme restait coi sur la terrasse, déglutit. Son regard partit involontairement à l'oblique vers le sol, où attendaient ses deux sacs de voyage. L'un était rouge avec le logo d'une banque d'épargne sur le côté. L'autre était un sac en nylon noir.

Wisting se dirigea vers celui-ci et s'accroupit. Il saisit la fermeture éclair d'une main et, retenant le sac de l'autre, l'ouvrit.

Au sommet se trouvait une serviette de toilette bleue. Wisting la retira. Deux billets de mille couronnes suivirent, qui tombèrent dans l'herbe mouillée. Dans le sac reposaient des liasses et des liasses de billets. Coincé au milieu de cet argent émergeait le canon d'un pistolet.

Wisting entendit un objet se briser dans son dos. Il se retourna et vit des éclats de verre colorés éparpillés sur la terrasse.

75

Wisting plongea les mains dans ses poches et sentit le vent froid sur son visage. De lourds brisants gris roulaient vers la côte.

Line sortit du chalet derrière lui et posa ses bagages au sommet de l'escalier.

— Tu t'occupes des panneaux ? Je vais juste passer la serpillière et je suis prête.

Wisting se retourna vers elle, sourit et répondit d'un signe de tête. Puis il approcha de la façade et souleva un panneau pour occulter la grande baie vitrée.

Son portable sonna. L'écran lui indiqua qui l'appelait. Thomas Rønningen.

— Oui ? répondit-il simplement en appuyant sur la touche de réponse.

Le célèbre homme de télévision se présenta sous son nom complet.

— Félicitations. Je ne peux pas dire que je sois surpris que vous ayez élucidé l'affaire, mais je suis impressionné par l'extraordinaire travail d'enquête qui a été effectué. Vous avez toute raison d'être fiers.

Wisting coinça son téléphone entre son épaule et son menton et le remercia tout en hissant le deuxième panneau. Line agita la main dans le salon.

— J'ai cru comprendre que c'était vous qui les aviez interrogés et aviez obtenu les aveux, poursuivit Rønningen.

Wisting marmonna que c'était presque un hasard. Thomas Rønningen ajouta quelques remarques sur le travail de la police et quelques commentaires sur ce qui était sorti dans les médias, tandis que Wisting positionnait le dernier panneau.

La solution avait été comme elle paraît presque toujours quand on la connaît. Simple.

Jostein Hammersnes était arrivé à son chalet tard le soir et s'était rendu compte qu'il s'était fait cambrioler. Alors qu'il faisait le tour du chalet saccagé, il avait entendu un bruit ressemblant à des tirs. Il avait attrapé le tisonnier sur le valet de cheminée et s'était rendu au chalet de Thomas Rønningen. Là aussi les cambrioleurs avaient sévi. Il était entré pour voir les dégâts de plus près et, alors qu'il s'y trouvait, un homme masqué ensanglanté avait dégringolé à l'intérieur, avec un pistolet dans une main et un sac dans l'autre. Paniqué, Hammersnes avait brandi le tisonnier avant de l'abattre sur sa tête. D'abord une fois, puis une deuxième. Et une troisième fois quand l'homme blessé avait tenté de se relever et que la terreur s'était muée en pure fureur.

Le sac tombé de la main de l'homme masqué était ouvert. Hammersnes avait aperçu l'argent qui était fourré dedans. Empoignant le pistolet et le sac de billets, il s'était précipité dehors, laissant derrière lui l'homme en pleine hémorragie.

— Toute cette affaire me fascine, continua Rønningen. Ces événements qui s'imbriquent les uns dans les autres pour former une espèce de réaction en chaîne. Mais ce qui m'impressionne le plus, c'est la façon dont vous avez obtenu les aveux des deux meurtriers.

Wisting passa son téléphone de son menton à sa main et se posta de nouveau face à la mer. Il suivit un cargo du regard. Il savait qu'il était bon dans les interrogatoires. C'était le fruit d'années d'expérience, mais aussi autre chose, quelque chose qu'il n'hésitait pas à qualifier d'intuition. Il le voyait chez ses collègues. Certains avaient du talent, d'autres ne devenaient jamais vraiment bons. Certains savaient quelles questions allaient mettre en mouvement la conversation. Ils savaient le moment où le silence constructif se muait en facteur d'insécurité, ils étaient capables de s'adapter à leurs interlocuteurs. D'autres apprenaient des techniques, suivaient des formations, étudiaient des enregistrements vidéo, mais ils ne devenaient que passables, jamais plus. Il ne laissait pas d'être fasciné par la diversité d'attitudes des policiers en salle d'interrogatoire. Mais le point commun de tous ceux qui réussissaient était leur créativité, leur endurance, leur sens logique, une authentique curiosité. Et l'intuition.

Wisting était conscient que, pour la grande majorité des interrogés, mentir paraissait l'issue la plus simple et la plus proche. Dans toute audition, son objectif était donc de faire saisir à son interlocuteur qu'il n'avait aucun moyen de se tirer d'affaire par le mensonge. Arrivé à ce point, quand son interlocuteur comprenait qu'avouer la vérité comprendrait une dimension de soulagement, le match était gagné.

— C'est un peu similaire à ce que vous faites dans votre émission. Vous obtenez souvent de vos invités qu'ils en disent plus long qu'ils n'avaient eu l'intention à l'origine.

— C'est intéressant que vous portiez ce regard. J'ai justement prévu d'articuler ma prochaine émission autour du thème du crime et j'espérais vous compter parmi mes invités.

Wisting n'eut pas le temps de répondre. Rønningen continuait déjà :

— Ce sera une émission tout à fait différente de d'habitude. Moi comme animateur, dont vous craigniez initialement que je ne sois la victime du meurtre, mais qui ai ensuite été considéré comme un suspect, et vous comme enquêteur, qui avez fait sortir la vérité.

Thomas Rønningen poursuivit avec enthousiasme.

— J'ai envie de faire une émission qui donne au spectateur la conviction que nous sommes tous des criminels en puissance, comme Hammersnes. Bon sang, je le connais. Nous sommes voisins de chalets. C'est un informaticien tranquille et modeste. Dieu sait ce qui lui a pris, mais ce soir précis, les circonstances étaient telles qu'il est devenu à la fois meurtrier et voleur.

Wisting hocha la tête pour lui-même. C'était un bon thème, songea-t-il. Qui avait le potentiel, si la discussion était réussie, de faire réfléchir un peu sur ce qui faisait un criminel.

— Qu'en pensez-vous ? voulut savoir Rønningen.

Wisting fit le tour du chalet en fermant les volets devant les petites fenêtres.

— J'en pense que ça pourrait être une émission très intéressante. Mais il faudra trouver quelqu'un d'autre.

— Mais c'est vous qui êtes tout le programme ! protesta Rønningen. Ce ne serait pas la même chose sans vous.

— Eh bien, fit Wisting en respirant bruyamment, ce ne sera pourtant pas moi.

Line sortit du chalet et Wisting expliqua qu'il devait raccrocher. Rønningen tenta plusieurs arguments et lui demanda au moins la permission de le rappeler le lendemain. Wisting lui signifia clairement que sa décision était définitive, mais le remercia néanmoins de cette sympathique conversation.

— C'était quoi ? s'enquit Line.

Wisting secoua la tête.

— Rien, répondit-il en souriant. Juste quelques dernières pièces qui devaient s'imbriquer.

Line ferma la porte et la verrouilla. Wisting resta à la regarder pendant qu'elle mettait le loquet en place. Le vent avait tourné, sentit-il. Il soufflait de l'est.

Ensuite, il passa le bras sur son épaule et la guida vers le sentier qui les éloignait de la mer. Il se réjouissait déjà à la perspective de revenir. Après l'hiver.

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Titre original :

VINTERSTENGT

© Gyldendal Norsk Forlag AS, 2011 (all rights reserved).

© Éditions Gallimard, 2017, pour la traduction française.

Couverture : D'après photo © Vadim Nefedov / Getty Images.

Éditions Gallimard

5 rue Gaston-Gallimard

75328 Paris

http://www.gallimard.fr

© Éditions Gallimard, 2017.

JØRN LIER HORST

FERMÉ POUR L'HIVER

THRILLER

TRADUIT DU NORVÉGIEN PAR CÉLINE ROMAND-MONNIER

Les chalets du comté de Vestfold, qui servent de résidence estivale aux Norvégiens aisés, sont fermés pour la morte saison, et ont été la cible d’une série de cambriolages… Lorsqu’un homme cagoulé est retrouvé assassiné dans le chalet d’un célèbre présentateur de télévision, William Wisting, inspecteur de la police criminelle de Larvik, une ville moyenne située à une centaine de kilomètres au sud-ouest d’Oslo, est chargé de l’enquête. Mais la disparition du corps avant son autopsie et l’incendie d’un appartement, détruisant des indices essentiels, risquent d'anéantir tous ses efforts.

La situation se complique encore puisque la propre fille de Wisting se voit mêlée malgré elle à cette affaire. Après s’être séparée de son petit ami, la jeune journaliste se réfugie dans le chalet que son père a hérité d’un oncle, à quelques kilomètres du lieu du crime. Lors d’une promenade, elle découvre un corps sans vie dérivant dans un bateau, les yeux dévorés par les oiseaux…

Né en 1970, Jørn Lier Horst est un ancien officier de police. Avec Fermé pour l’hiver (distingué en 2011 par le Norwegian Booksellers’ Prize), il met sa connaissance des méthodes d’investigation au service d’un thriller qui nous plonge en plein cœur de l’hiver norvégien. Il est désormais considéré comme l’un des plus importants auteurs de roman noir scandinave.

Cette édition électronique du livre FERMÉ POUR L'HIVER de Jørn Lier Horst

a été réalisée le 17 février 2017 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage

(ISBN : 9782070148172 - Numéro d’édition : 278749).

Code Sodis : N69804 - ISBN : 9782072587382.

Numéro d’édition : 278750.

Ce document numérique a été réalisé par Aps-Chromostyle

Table of Contents

Titre

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Chapitre 17

Chapitre 18

Chapitre 19

Chapitre 20

Chapitre 21

Chapitre 22

Chapitre 23

Chapitre 24

Chapitre 25

Chapitre 26

Chapitre 27

Chapitre 28

Chapitre 29

Chapitre 30

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Chapitre 33

Chapitre 34

Chapitre 35

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Chapitre 37

Chapitre 38

Chapitre 39

Chapitre 40

Chapitre 41

Chapitre 42

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Chapitre 44

Chapitre 45

Chapitre 46

Chapitre 47

Chapitre 48

Chapitre 49

Chapitre 50

Chapitre 51

Chapitre 52

Chapitre 53

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Chapitre 57

Chapitre 58

Chapitre 59

Chapitre 60

Chapitre 61

Chapitre 62

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