DU MÊME AUTEUR

L’Étrangleur d’Édimbourg

Le Fond de l’enfer

Rebus et le Loup-garou de Londres

Piège pour un élu

Le Carnet noir

Causes mortelles

Ainsi saigne-t-il

L’Ombre du tueur

Le Jardin des pendus

La Mort dans l’âme

Du fond des ténèbres

La Colline des chagrins

Une dernière chance pour Rebus ?

Cicatrices

Fleshmarket close

L’ Appel des morts

Exit Music

Debout dans la tombe d’un autre

On ne réveille pas un chien endormi

Tels des loups affamés

Nom de code : Witch

Double détente

Traques

Portes ouvertes

Plaintes

Les Guetteurs

www.lemasque.com

Titre original :

Rather Be the Devil

publié par Orion Books Ltd. (Royaume-Uni)

Couverture : Louise Cand

Photographie : © L.B. Jeffries/Plainpictures

ISBN : 978-2-7024-4733-8

© 2016, John Rebus Ltd.

© 2018, Éditions du Masque, un département des éditions

Jean-Claude Lattès, pour la traduction française.

Tous droits réservés.

JOUR 1

1

Après avoir posé sa fourchette et son couteau dans l’assiette vide, Rebus s’appuya au dossier de sa chaise et examina les autres clients du restaurant.

— Tu sais qu’il y a eu un meurtre dans cet établissement ? annonça-t-il.

— Et on voudrait me faire croire que les tête-à-tête en amoureux sont morts et enterrés, répondit Deborah Quant, son couteau en suspens au-dessus de son steak.

Rebus se préparait justement à lui faire un compliment choisi sur la façon de découper la viande, ce même soin insigne qu’elle prenait à user d’un scalpel sur un cadavre. Sauf que le souvenir du meurtre était revenu à sa mémoire, et il avait pensé que ce serait un sujet de conversation plus approprié.

— Désolé, s’excusa-t-il en prenant une gorgée de vin rouge.

On vendait pourtant de la bière ici – il avait vu des serveurs en apporter à plusieurs tables –, mais il essayait de réduire.

Un nouveau départ – la raison pour laquelle, ce soir, ils dînaient ensemble au restaurant, pour fêter sa première semaine sans cigarette.

Sept jours entiers.

Cent soixante-huit heures.

(Inutile qu’elle sache qu’il en avait mendié une à un fumeur devant un immeuble de bureaux, trois jours auparavant. De toute façon, il s’était senti nauséeux, après.)

— Tu ne trouves pas que la nourriture a meilleur goût ? lui demanda-t-elle alors, pour la première fois.

— Oh oui, reconnut-il en étouffant une quinte de toux.

Elle semblait avoir renoncé à son steak et se tapotait la bouche à l’aide de sa serviette. Ils se trouvaient dans la Galvin Brasserie Deluxe, une annexe du Caledonian Hotel – même si, désormais, c’était en fait le Waldorf Astoria Caledonian. Mais ceux qui avaient grandi à Édimbourg le connaissaient sous le nom de Caledonian, ou « le Caley ». Au bar, avant le dîner, Rebus lui avait offert quelques petites anecdotes d’un passé lointain : la gare de chemin de fer tout à côté, démantelée dans les années soixante ; le jour où Roy Rogers avait fait monter le grand escalier à son cheval Trigger à la demande d’un photographe. Deborah Quant l’avait écouté consciencieusement, avant de lui dire qu’il pouvait défaire le premier bouton de sa chemise : il ne cessait de passer un doigt à l’intérieur du col pour tenter d’étirer le tissu.

— Tu as l’art de remarquer les petites choses, lui avait-il confié.

— Arrêter la cigarette peut te faire prendre quelques kilos.

— Vraiment ? avait-il répondu en prenant une poignée de cacahuètes dans le bol.

Elle venait d’attirer l’attention d’un serveur et on débarrassait leurs assiettes. Ils refusèrent l’un et l’autre la carte des desserts.

— Nous ne prendrons que des cafés, dit-elle. Décaféiné, si vous avez.

— Deux décas ? répéta le serveur en regardant Rebus pour avoir son avis.

— Absolument, confirma-t-il.

Quant repoussa une mèche de cheveux roux qui lui couvrait un œil et sourit.

— C’est très bien, lui dit-elle.

— Merci, M’man.

Nouveau sourire.

— Vas-y, dis-moi tout sur ce meurtre.

Il tendit la main vers son verre mais se remit à tousser.

— J’ai juste besoin de..., dit-il en montrant les toilettes.

Il repoussa sa chaise et se leva, en se frottant la poitrine d’une main. Une fois aux toilettes, il s’approcha d’un lavabo, se pencha au-dessus et toussa pour décrocher les mucosités qui encombraient ses poumons. Avec leurs habituels mouchetis sanglants. Pas de quoi paniquer, lui avait-on assuré. Nouvelle quinte, nouvelles mucosités. COPD, ils appelaient ça – broncho-pneumopathie chronique obstructive. Quand elle l’avait appris, Deborah Quant avait pincé les lèvres.

— Rien de bien étonnant, non ?

Et dès le lendemain, elle lui avait apporté du labo un bocal en verre d’un âge indéterminé. Son contenu : un morceau de poumon, les bronches bien visibles.

— Juste pour que tu saches, avait-elle dit, en indiquant du doigt ce qu’on lui avait déjà montré sur un écran d’ordinateur.

Elle lui avait laissé le bocal.

— Tu me le prêtes ou je peux le garder ?

— Aussi longtemps que tu en auras besoin, John.

Il rinçait le lavabo quand il entendit la porte s’ouvrir derrière lui.

— Tu as laissé ton inhalateur à la maison ?

Il tourna la tête et la vit appuyée contre le chambranle, un pied en appui sur l’autre, les bras croisés sur sa poitrine, la tête relevée.

— Je ne suis plus en sécurité nulle part, marmonna-t-il.

Elle balaya la pièce de ses yeux bleu pâle.

— Il n’y a rien ici que je n’aie déjà vu. Tu te sens bien ?

— Jamais été mieux, répondit-il.

Il s’aspergea le visage d’un peu d’eau et s’essuya dans une serviette.

— Prochaine étape au programme, un peu d’exercice, reprit-elle.

— En commençant ce soir ?

Le sourire de Deborah s’élargit.

— Si tu me promets de ne pas mourir dans mes bras.

— Mais nous allons d’abord déguster nos délicieux rafraîchissements sans caféine, non ?

— Et en plus, tu auras le droit de me faire la cour en me racontant une histoire.

— Le meurtre, tu veux dire ? Il s’est produit ici, à l’étage, dans l’une des chambres. L’épouse d’un banquier qui aimait batifoler.

— Tuée par son amant ?

— Ç’a été une des théories.

Elle brossa des miettes invisibles sur les revers de sa veste.

— Il te faudra longtemps pour la raconter ?

— Tout dépend si tu veux la version complète ou plus ou moins abrégée.

Elle réfléchit une seconde.

— Disons le temps d’un trajet en taxi jusqu’à mon appartement ou le tien.

— Alors rien que les morceaux choisis.

Ils entendirent quelqu’un qui s’éclaircissait la gorge de l’autre côté de la porte, un client pas très sûr du protocole à respecter qui marmonna une vague excuse en se faufilant à côté d’eux et décida d’aller se réfugier dans un des cabinets. Rebus et Quant souriaient en regagnant leur table, où les attendaient deux cafés décaféinés.

L’inspecteur Siobhan Clarke était chez elle avec un bon livre et les restes d’un repas tout préparé quand son téléphone sonna : Tess, une amie qui travaillait dans la salle de commandement de Bilston Glen.

— En temps normal, je ne t’aurais pas embêtée, Siobhan, mais quand j’ai vu le nom de la victime...

Et donc Clarke était au volant de sa Vauxhall Astra, direction le Royal Infirmary, l’hôpital situé aux limites sud de la ville. À cette heure de la journée, les places ne manquaient pas sur le parking. Elle donna son identité au bureau des urgences et on lui indiqua où elle devait se rendre. Elle longea une succession de cagibis, passant la tête à l’intérieur chaque fois que les rideaux étaient ouverts. Une femme âgée sur son chariot, la peau presque translucide, lui offrit un sourire radieux. Elle eut droit à d’autres regards pleins d’espoirs – de patients et de membres de leurs familles. Deux infirmiers étaient occupés à calmer un jeune gars complètement ivre, à la tête dégoulinant de sang. Une femme entre deux âges vomissait dans un bol en carton. Une adolescente geignait doucement à intervalles réguliers, les genoux remontés contre sa poitrine.

Elle reconnut d’abord sa mère. Gail McKie se penchait vers le chariot où était allongé son fils et lui caressait les cheveux et le front. Darryl Christie, paupières fermées, avait les yeux bouffis et tuméfiés, le nez gonflé, du sang coagulé au bord des narines et on lui avait placé une minerve en mousse autour du cou. Il était en costume, sa chemise déboutonnée jusqu’à la taille laissant entrevoir des contusions sur sa poitrine et son estomac, mais il respirait. Une pince fixée à un doigt était reliée à une machine enregistrant ses signes vitaux.

Gail McKie se tourna vers la nouvelle arrivée. Un maquillage trop chargé, zébré de coulures de larmes. Des cheveux teints couleur blond paille empilés sur le haut de la tête. Des bracelets tintant à ses poignets.

— Je vous connais, dit-elle. Vous êtes de la police.

— Désolée pour votre fils, dit Clarke en se rapprochant. Mais il va bien, non ?

— Regardez-le ! dit sa mère d’une voix plus forte. Regardez ce que ces salauds lui ont fait ! D’abord Annette et maintenant ça...

Annette : encore gamine quand elle avait été assassinée, son meurtrier, capturé et emprisonné, n’avait pas duré bien longtemps. Lui aussi avait été assassiné, poignardé en plein cœur par un détenu qui – très vraisemblablement – était passé à l’acte sous la pression de Darryl, le frère d’Annette.

— Savez-vous ce qui est arrivé ? demanda Clarke.

— Il était étendu par terre dans l’allée du garage. J’avais entendu sa voiture et je me demandais ce qui lui prenait si longtemps. Les lumières de sécurité s’étaient allumées avant de s’éteindre, et toujours aucun signe de lui, alors que son souper l’attendait au four.

— C’est vous qui l’avez trouvé ?

— Il était par terre à côté de sa voiture. Ils ont dû lui sauter dessus dès qu’il en est sorti.

— Vous n’avez rien vu ?

La mère de Christie secoua lentement la tête, son attention fixée sur son fils.

— Que disent les médecins ? demanda Clarke.

— Nous les attendons.

— Darryl n’a pas repris conscience ? Il a pu parler ?

— Et que voulez-vous qu’il vous dise ? Vous savez aussi bien que moi que c’est Cafferty le responsable.

— Mieux vaut ne pas tirer de conclusions trop hâtives.

Gail McKie lâcha un petit ricanement de dérision silencieux et se redressa sur son siège à l’arrivée de deux blouses blanches, un homme et une femme, qui passèrent tout à côté de Clarke.

— Je vais suggérer un scan ainsi qu’une radio de la poitrine. À première vue, c’est la moitié supérieure du corps qui a encaissé la majorité des coups.

La femme s’interrompit, les yeux sur Clarke.

— CID[1]

— Ce n’est pas notre priorité immédiate, dit l’autre, en faisant signe à son collègue masculin de tirer les rideaux, laissant Clarke à l’extérieur.

Elle tenta bien de rester sur place en prêtant l’oreille, mais il y avait trop de plaintes et de cris divers alentour. Avec un soupir, elle battit en retraite vers la salle d’attente. Deux uniformes notaient les informations fournies par deux infirmiers. Clarke montra sa pièce d’identité et vérifia qu’ils discutaient bien du cas Christie.

— Il gisait au sol à côté de la portière conducteur, entre la Range Rover et le mur, commença à lui expliquer un des uniformes. La voiture était verrouillée et il tenait son trousseau de clés dans la main. Les grilles sont électriques et, de toute évidence, il les a refermées une fois entré.

— De quel endroit parlons-nous exactement ? l’interrompit Clarke.

— Inverleigh Place. Avec vue directe sur Inverleigh Park, juste à côté des Botanic Gardens. Une maison individuelle.

— Des voisins ?

— Nous ne leur avons pas encore parlé. C’est sa mère qui a signalé l’agression. Il a dû rester au sol à peine quelques minutes...

— Elle a appelé la police ?

Le constable fit non de la tête.

— C’est nous qu’elle a demandés, répondit l’infirmier.

Vêtu de vert des pieds à la tête, il avait l’air épuisé, tout comme l’infirmière qui l’accompagnait.

— Dès que nous l’avons vu, nous avons appelé vos collègues.

— La journée a été dure ? demanda Clarke en se frottant les yeux.

— Pas plus que d’habitude.

— Donc sa mère vit avec lui, poursuivit Clarke. D’autres membres dans la famille ?

— Deux frères plus jeunes. La mère s’arrachait les cheveux à essayer de les empêcher d’aller y voir de plus près.

Clarke se tourna vers les constables.

— Vous avez déjà parlé aux petits frères ?

Deux signes négatifs de la tête.

— Un travail de professionnels, à votre avis ? demanda l’infirmière, avant de poursuivre sans attendre la réponse : Je veux dire, ils l’attendaient, bien planqués... batte de base-ball, peut-être une pince à décoffrer ou un marteau, avant de disparaître ni vu ni connu.

Clarke l’ignora.

— Des caméras ? demanda-t-elle.

— Aux coins de la maison, confirma le second constable.

— Eh bien, c’est toujours ça, dit Clarke.

— Mais nous le savons tous, non ?

Clarke fixa son regard sur l’infirmière.

— Que savons-nous exactement ?

— On a voulu le tuer, ou sinon, c’était un avertissement, mais dans les deux cas...

— Oui ?

— Big Ger Cafferty, répondit la femme avec un haussement d’épaules.

— Je n’entends que ce nom-là, ça n’arrête pas.

— La mère de la victime, elle, en était pratiquement sûre, dit l’infirmier. Elle a crié son nom sur tous les toits, je vous assure. Avec quelques jolis jurons bien sentis en accompagnement.

— Ce ne sont que pures spéculations à ce stade, les avertit Clarke.

— Faut bien spéculer pour accumuler, non ? lança l’infirmière.

Mais son sourire s’estompa bien vite quand elle croisa le regard de Clarke.

Rebus était dans son appartement, assis sur le lit de la chambre d’amis, celle de sa fille Sammy il y avait bien longtemps, avant que son épouse ne l’emmène avec elle quand elle était partie. Sammy qui désormais était maman à son tour, faisant de Rebus un grand-père. Pour autant, il ne les voyait guère toutes les deux, ni la mère ni la petite. Hormis les posters dont on l’avait débarrassée, la chambre n’avait pas beaucoup changé. Le même papier peint, le matelas nu, la couette pliée dans la garde-robe à côté d’un oreiller unique, tous deux prêts, au cas où un visiteur devrait passer la nuit chez lui. Mais il ne se souvenait même pas de la dernière fois où c’était arrivé, ce qui en soi ne le dérangeait guère, vu que l’appart était aussi accueillant qu’un box de stockage, avec des tas de cartons posés un peu partout, sur le lit, dessous, de part et d’autre de la garde-robe et au-dessus. Ils montaient désormais jusqu’à mi-hauteur de la fenêtre, ce qui rendait impossible la fermeture des volets en bois. Il avait conscience qu’il devrait prendre une décision pour remédier à ce bazar, tout en sachant qu’il n’en ferait rien. Ce serait le problème de quelqu’un d’autre – probablement Sammy –, une fois qu’il ne serait plus là.

Il avait fini par trouver le carton concerné et l’avait sorti, avant de s’asseoir sur un coin du lit, son chien Brillo à ses pieds. Octobre 1978, Maria Turquand. Étranglée dans la chambre 316 du Caledonian Hotel. Il avait personnellement enquêté sur le meurtre, brièvement, avant de se prendre de bec avec son supérieur hiérarchique. Mis sur la touche, il avait néanmoins continué à s’intéresser à l’affaire, accumulant les coupures de journaux et notant des renseignements collectés de-ci, de-là, essentiellement les rumeurs et les cancans que se partageaient ses collègues policiers. Il y avait une raison pour qu’il se souvînt : presque exactement un an avant ce meurtre-là, deux adolescentes avaient été assassinées après leur soirée au World’s End Pub. L’enquête les concernant n’ayant quasiment pas progressé, elle s’était éteinte peu à peu, mais en 1978, la police avait décidé de donner un dernier coup de collier pour tenter de savoir si l’anniversaire de la mort des gamines allait réveiller des souvenirs ou ébranler la conscience de quelqu’un. Sa punition pour insubordination ? Un long séjour solitaire en tête à tête avec le téléphone, à attendre qu’il sonne. Il avait sonné effectivement, mais à l’autre bout du fil, il n’avait eu droit qu’à des fêlés. Entre-temps, ses collègues traînaient tranquillement leurs guêtres dans les couloirs du Caley, avec pauses thé-biscuits entre deux interrogatoires.

Maria Turquand était née Maria Frazer. Des parents aisés, des études en établissement privé. Elle avait épousé un jeune homme plein d’avenir du nom de John Turquand, qui travaillait pour une banque privée du nom de Brough’s, laquelle abritait une large part des vieilles fortunes écossaises et n’attribuait ses chéquiers qu’à des gens de confiance aux poches bien profondes. Une banque des plus discrètes qui cependant, à mesure que ses coffres se remplissaient et qu’elle se mettait à chercher de nouveaux secteurs d’investissement, sortait de l’anonymat. On avait appris par la suite qu’elle avait été jusqu’à envisager le rachat de la Royal Bank of Scotland, l’équivalent de David assommant d’un coup de poing décisif le frère plus grand et plus musclé de Goliath. À cause du meurtre de Maria Turquand, Brough’s avait fait la une de tous les journaux nationaux et y était resteé un long moment, le temps qu’émergent les frasques de la dame à la vie privée tempétueuse. Une longue succession d’amants, dont elle recevait les faveurs dans une chambre qu’elle gardait au Caley. Quelques-unes des notes de Rebus comportaient des noms qu’il avait entendu citer – jamais confirmés, mais il y avait parmi eux celui d’un député conservateur.

Son mari était-il au courant ? Apparemment pas. De toute façon, il disposait d’un alibi, il avait passé la journée en réunion avec le directeur de la banque, Sir Magnus Brough. Le dernier amant en date de Maria était un dénommé Peter Attwood, play-boy de son état, qui magouillait en politique et en finance et se trouvait être également un ami du mari. Il était resté un moment sur la sellette, incapable de justifier de ses activités l’après-midi du meurtre, jusqu’à ce qu’une nouvelle maîtresse se présente à la police, une femme mariée qu’il essayait de protéger.

Beau geste, songea Rebus.

L’ensemble était suffisamment croustillant pour que l’histoire continue à faire la une, mais l’apparition inopinée d’une star de la musique, Bruce Collier, comme grand second rôle, y avait ajouté encore plus de piment. Le hasard voulait que le musicien séjournât au Caley au même moment, avec son groupe et ses managers, l’hôtel se trouvant à proximité du Usher Hall où il devait jouer. Au début des années soixante-dix, Collier était membre d’un groupe de rock du nom de Blacksmith, et Rebus les avait vus en concert. Il était presque certain d’avoir encore quelque part leurs trois albums. Le choc avait été grand quand Collier avait quitté son groupe pour entamer une carrière solo, en optant pour des mélodies des années cinquante et soixante, avec un succès grandissant. Après s’être offert une tournée dans tout le Royaume-Uni à guichets fermés, le concert de son grand retour dans sa ville natale lui avait valu une couverture médiatique sans précédent, des journalistes et des équipes de télé accourant de tout le pays et de plus loin encore.

En feuilletant ses coupures de journaux, Rebus trouva quantité de photographies. Collier arborant une longue crinière et des jeans cigarette, le cou enguirlandé de foulards en soie, surpris par la lumière d’un flash alors qu’il grimpait les marches de l’hôtel. Puis le même dans son vieux quartier d’enfance, s’arrêtant devant le pâté de maisons mitoyennes où il avait grandi. Interrogé par la presse, il avait reconnu que la police se préparait à l’interroger. Le reportage était accompagné d’une photo de Maria Turquand prise au cours d’une soirée, un cliché très souvent ressorti au cours des semaines qui avaient suivi sa mort. Vêtue d’une robe courte au décolleté profond, une cigarette dans une main et un verre dans l’autre, elle offrait à l’objectif sa plus belle moue. On discutait à longueur de colonnes de son « style de vie osé », de sa ribambelle d’amants et d’admirateurs, de ses vacances à la neige ou aux Caraïbes. On ne s’appesantissait guère sur sa fin tragique, la peur qu’elle avait dû éprouver, la douleur fulgurante que lui avaient causée les mains de son assassin écrasant sa trachée.

Des mains fortes, des mains d’homme, selon l’autopsie.

— Qu’est-ce que tu fabriques ?

Rebus releva les yeux. Deborah Quant se tenait dans l’encadrement de la porte, vêtue d’un long T-shirt blanc qu’elle gardait dans un tiroir de sa chambre pour les nuits où il lui arrivait de dormir là. Il y avait presque un an qu’ils se voyaient, mais ils se refusaient l’un et l’autre à vivre ensemble – à cause de leurs habitudes, de leurs routines trop ancrées.

— J’arrivais pas à dormir.

— Tes quintes de toux ? dit-elle en repoussant ses longs cheveux de son visage.

Il haussa les épaules en guise de réponse. Comment lui dire qu’il avait rêvé de cigarettes et s’était réveillé en manque violent de nicotine, une envie telle qu’aucune quantité de patchs, de chewing-gums ou de e-cigarettes ne parviendrait jamais à la satisfaire ?

— C’est quoi, tous tes trucs ? demanda-t-elle en tapant de son pied nu dans un carton.

— Tu n’es encore jamais venue ici ? C’est juste... d’anciennes enquêtes. Des choses qui m’avaient intéressé à l’époque.

— Je croyais que tu avais pris ta retraite.

— Je suis retraité.

— Mais tu es incapable de lâcher ?

Nouveau haussement d’épaules.

— Je pensais juste à Maria Turquand. Quand j’ai commencé à te raconter son histoire, je me suis rendu compte qu’il y avait des détails dont je n’arrivais plus à me souvenir.

— Tu devrais essayer de dormir.

— Au contraire de certains, je ne suis pas obligé de me lever tôt. C’est plutôt toi qui devrais dormir.

— Mes clients n’ont pas vraiment tendance à se plaindre si j’ai quelques minutes de retard – un des avantages de travailler avec des morts... (Un temps de silence.) J’ai soif, je vais boire un peu d’eau. Je peux t’apporter quelque chose ?

Il secoua la tête.

— Alors ne tarde pas trop.

Il la regarda faire demi-tour pour se diriger vers la cuisine. Une coupure de presse avait glissé de ses genoux et était tombée par terre. Elle était datée de quelques années après le meurtre. Une noyade dans une piscine à Grand Cayman. La victime s’y trouvait en vacances avec des amis, parmi lesquels Anthony et Francesca Brough, les petits-enfants de Sir Magnus. Il y avait aussi une photo de l’extérieur élégant de la maison, avec une légende expliquant qu’elle appartenait à Sir Magnus, récemment décédé. Rebus n’était pas sûr de savoir pour quelle raison il avait ajouté ce post-scriptum à l’histoire du meurtre de Maria Turquand, n’était le fait que l’histoire avait servi de prétexte au journal pour imprimer une fois encore la photo de Maria, rappelant à Rebus la beauté de cette femme et sa propre irritation quand on l’avait débarqué de l’enquête.

Il regarda les exemplaires du Scotsman qu’il avait conservés de la semaine du meurtre ; l’arrivée de réfugiés vietnamiens prêts à se refaire une vie ; B.B. King au programme de The Old Grey Whistle Test sur BBC 2 et La Malédiction de la Panthère rose au cinéma ; une petite annonce pour la Royal Bank of Scotland avec une photo des Twin Towers ; Margaret Thatcher en visite à East Lothian avant une élection partielle ; les ordures qui s’entassaient à Édimbourg à cause de la grève des éboueurs qui n’en finissait pas. Et, en page sports : Pas de buts pour les clubs écossais en Coupe d’Europe.

— Il y a des choses qui ne changent pas, marmonna-t-il pour lui-même.

Une fois qu’il eut tout remis dans le carton marqué 77-80, il brossa la poussière sur ses mains et s’attarda encore un moment à contempler la pièce et son contenu. La plupart de ses paperasses étaient liées à des affaires sur lesquelles il avait enquêté et dont certaines avaient même fini par être résolues – et tout ça additionné, ça donnait quoi, exactement ? Le quotidien d’une vie de policier. Et pourtant, il avait le sentiment que la véritable histoire restait toujours non écrite, c’est tout juste si on l’entrevoyait au travers des divers rapports et des gribouillis de ses notes personnelles. Les faits bruts des arrestations et des condamnations ne fournissaient que des vérités partielles. Il se demanda qui serait un jour à même de donner un sens à tout ça, en doutant fort que quiconque en prît la peine. Certainement pas sa fille – elle leur accorderait un coup d’œil des plus brefs avant de tout virer à la benne.

Tu es incapable de lâcher...

Ce n’était pas faux. Il avait fini par accepter de quitter son boulot le jour où on lui avait dit qu’il n’y avait pas d’autre choix, ses compétences n’étant plus appropriées ni requises. Adios. Brillo sembla percevoir l’atmosphère de la pièce et leva la tête qu’il nicha contre la jambe de son maître jusqu’à ce que Rebus lui offre une vigoureuse caresse.

— Okay, petit. Tout va bien.

Il se remit debout, éteignit la lumière et attendit que le chien soit sorti de la pièce sur ses talons pour fermer la porte. Quant versait de l’eau de la bouilloire dans un mug.

— Tu en veux ?

— Je préfère pas, répondit-il. Sinon je serai obligé de me lever dans une heure pour aller pisser.

— Je serai déjà partie, j’ai une matinée chargée, dit-elle en lui montrant de la tête le portable qu’il avait mis en charge sur le plan de travail. Il a vibré.

— Ah ouais ?

Il prit l’appareil et vérifia l’écran.

— Je n’ai pas pu m’en empêcher, mais j’ai remarqué que ton premier texto était un rappel de l’Infirmary.

— En effet.

— Tu dois passer de nouveaux tests ?

— On dirait, répondit-il, les yeux rivés sur l’écran, pour éviter son regard.

— John...

— Ce n’est rien, Deb. Tu l’as dit toi-même : de nouveaux tests.

— Mais des tests pour quoi ?

— Je ne le saurai que lorsque j’y serai.

— Tu n’avais pas l’intention de m’en parler, c’est ça ?

— Qu’est-ce qu’il y a à dire ? J’ai une bronchite, tu te souviens ?

Il fit semblant de tousser, en se tapant la poitrine.

— Ils veulent juste me faire passer d’autres tests.

Une fois qu’il eut entré son mot de passe, il vit qu’il avait un autre texto, juste sous celui que lui avait envoyé l’automate du NHS. Un texto de Siobhan Clarke. Il plissa les yeux pour le lire.

« Vu Cafferty ces temps derniers ? »

Quant avait décidé de garder le silence et souffla sur son thé avant d’en boire une gorgée.

— Il faut que je prenne ça, marmonna-t-il. C’est Siobhan.

Il gagna le salon plongé dans l’obscurité. Une bouteille de vin à moitié vide sur la table basse. Une lueur sur sa chaîne hi-fi lui signifiant qu’il ne l’avait pas éteinte. Le dernier album qu’il s’était passé : John Martyn, Solid Air. Exactement ce qu’il eut la sensation de traverser en se dirigeant à petits pas sur la moquette vers la fenêtre. Qu’était-il censé répondre à Deb ? Il y a une sorte d’ombre sur mon poumon et donc désormais, ce ne sont plus que des trucs aux noms à faire peur comme « tomographie » et « biopsie ». Il ne voulait pas y penser, encore moins les prononcer à haute voix. Une vie entière de fumeur qui venait brutalement le rattraper d’un coup. Une toux qui refusait de s’apaiser ; le sang qu’il crachait dans l’évier ; la prescription d’un inhalateur, d’un nébuliseur, COPD...

Cancer du poumon.

Hors de question qu’il laisse entrer pareille saleté dans son vocabulaire mental. Non, non, non. Garde ton cerveau en pleine action, change de paramètres, ne pense pas à toutes les délicieuses cigarettes que tu as fumées à ce même endroit, dont un bon nombre au milieu de la nuit en écoutant en sourdine le trente-trois tours de John Martyn qui tournait sur la platine. Au lieu de quoi il attendit que Clarke décroche en regardant au-delà de son vague reflet les fenêtres de l’autre côté de la rue, plongées dans l’obscurité ou avec leurs rideaux fermés. Personne sur les trottoirs en contrebas, ni voitures ni taxis de passage, et un ciel qui n’offrait pas le moindre indice sur la journée à venir.

— Ça aurait pu attendre, finit par répondre Clarke.

— Alors pourquoi me texter à quatre heures du matin ?

— En fait, il était plus près de minuit quand je t’ai envoyé mon message. Tu étais occupé ?

— Occupé à dormir.

— Mais là, tu es réveillé, non ?

— Tout comme toi. Alors qu’est-ce qu’il a fait cette fois, Cafferty ?

— Tu lui as parlé récemment ?

— Il y a deux ou trois semaines de ça.

— Toujours propre sur lui ? Toujours le même ex-gangster respectable dans notre bonne ville ?

— Crache le morceau.

— Darryl Christie s’est fait méchamment tabasser la nuit dernière devant chez lui. Au nombre des dégâts : une côté fêlée ou trois, et des dents branlantes. Le nez n’est pas vraiment cassé mais à le voir, on s’y tromperait. Sa mère s’est dépêchée de donner le nom de Cafferty.

— Cafferty a bien une quarantaine d’années de plus que le jeune Darryl.

— Mais il a aussi la carrure et il pèse plus lourd. Et nous savons tous les deux qu’il aurait engagé quelqu’un s’il l’avait jugé nécessaire.

— Dans quel but ?

— Il n’y a pas si longtemps, il croyait que Darryl avait pu mettre sa tête à prix.

Rebus réfléchit. Un soir, alors qu’il était debout dans son salon, une balle avait raté de peu la tête de Cafferty et son rival Christie avait été le candidat le plus plausible.

— Il a été prouvé que ce n’était pas lui, dit-il après un moment.

— Mais l’épisode lui a bien remonté les sangs, non ? Et lui a peut-être rappelé combien ça lui manquait d’être le Mister Big de la ville.

— Et passer Darryl Christie à tabac était censé accomplir quoi très exactement ?

— Lui ficher la trouille, voire l’inciter à passer brutalement à l’action sans trop réfléchir...

— Tu crois ça ?

— J’émets juste... des hypothèses, dit Clarke.

— As-tu pris la peine de poser la question à Darryl ?

— Il est shooté jusqu’aux yeux et on le garde à l’hôpital pour la nuit.

— Pas de témoins ?

— Nous en saurons plus dans quelques heures.

Rebus pressa un doigt sur la vitre.

— Tu veux que j’aborde le sujet avec Big Ger ?

— Il vaudrait mieux que ça reste une affaire de police, tu ne crois pas ?

— Aïe. Au fait, tu n’adresses plus la parole à Malcolm ?

— Qu’est-ce qu’il est allé raconter ?

— Pas grand-chose, mais j’ai le sentiment que sa promotion à Gartcosh t’a hérissé le poil.

— En ce cas, pour une fois, ta stupéfiante intuition t’aura fait défaut.

— Pas de problème. Mais si tu veux réellement que je parle à Cafferty, il te suffit de le dire.

— Je te remercie, dit-elle en soupirant. Comment ça va, sinon ?

— Je n’arrête pas de bosser, comme d’habitude.

— À faire quoi exactement ?

— Tous ces hobbies auxquels les gens s’occupent quand ils prennent leur retraite. En fait, tu pourrais peut-être m’aider à ce sujet.

— Voyez-vous ça.

Il se détourna de la fenêtre. Brillo était assis derrière lui, attendant une autre caresse, mais Rebus choisit de lui offrir plutôt un sourire et un clin d’œil. Avant de dire :

— As-tu accès aux dossiers des affaires classées ?

1. Criminal Investigation Department. (Toutes les notes sont du traducteur.)

JOUR DEUX

2

Malcolm Fox haïssait les trajets depuis la banlieue – plus de soixante kilomètres dans un sens puis dans l’autre, la plupart sur la M8. Certains jours, ça ressemblait aux Fous du volant, avec des voitures qui ne cessaient de changer de file, des poids lourds qui peinaient, à bout de souffle sur la voie de dépassement, à vouloir doubler d’autres camions, des travaux, des véhicules en panne et l’assaut des vents violents accompagnés d’une pluie battante. En plus, il n’avait personne auprès de qui se plaindre – ses collègues de Gartcosh, le campus du Crime écossais, se considéraient comme la crème de la crème et disposaient d’un bâtiment dernier cri pour le prouver. Une fois qu’on avait déniché une place pour se garer et prouvé son identité à la guérite de l’entrée, on pénétrait dans un ensemble clos de bâtiments qui essayait de faire de son mieux pour ressembler à une université nouvellement construite, destinée à l’élite de l’élite. Plein de lumière et de chaleur, l’intérieur ne manquait pas d’espace. Des zones de réunion informelles où des spécialistes de disciplines différentes pouvaient se retrouver et échanger leurs vues. Non seulement les diverses branches de la Specialist Crime Division mais aussi les responsables de la médecine médico-légale, les gens du ministère public et les enquêteurs de HMRC, l’administration des Finances et des Douanes. Tous logés sous le même toit comme des bienheureux. Jamais il n’avait entendu quiconque se plaindre de tout ce temps perdu, pour rejoindre Gartcosh et en rentrer, alors même qu’il savait ne pas être le seul à vivre à Édimbourg.

Édimbourg. Son transfert ne remontait qu’à un mois mais il continuait à regretter son vieux bureau du CID. Il n’y voyait qu’un seul avantage : personne à Gartcosh ne trouverait à redire au fait qu’il ait appartenu aux Normes professionnelles, le genre de flic que les autres flics détestaient. Mais quelqu’un savait-il au moins ce que cachait sa promotion ? Après l’avoir laissé pour mort, un inspecteur viré pourri avait été emmené par deux criminels de carrière – Darryl Christie et Joe Stark – pour ne plus jamais réapparaître, une information que les échelons supérieurs n’avaient pas voulu communiquer au public. Sans même parler du procureur de la Couronne : comme aucun cadavre n’avait jamais été retrouvé, il avait refusé de renvoyer l’un ou l’autre des deux gangsters devant le tribunal.

— Un bon avocat de la défense nous aurait réduits en bouillie, s’était entendu dire Fox lors d’une réunion très discrète, une parmi bien d’autres.

En conséquence de quoi ils avaient choisi de lui agiter Gartcosh sous le nez en guise de carotte, en lui signifiant au passage qu’un refus de sa part n’était pas à l’ordre du jour. Et donc, c’est là qu’il se retrouvait et c’est là qu’il essayait de se trouver une niche au sein de la Division des crimes graves.

Sans y parvenir.

Il se rappela un vieux dicton de bureaucrate sur la promotion de la médiocrité. Pour autant, il ne se considérait pas comme un médiocre, tout en sachant qu’il n’avait jamais démontré de talents exceptionnels dans l’exercice de son métier. En revanche, Siobhan Clarke, elle, était exceptionnelle et aurait été à sa vraie place à Gartcosh. Quand il lui avait annoncé la nouvelle, l’expression sur son visage ne lui avait pas échappé – un mélange de stupéfaction et de ressentiment qu’elle avait fait de son mieux pour cacher. Avant une brève embrassade, le temps de reprendre bonne figure. Sauf qu’ensuite, leur amitié s’était délitée, comme en témoignaient ses diverses excuses pour ne pas regarder un film ensemble ou partager un repas. Et tout ça pourquoi ? Pour qu’il puisse faire ses cent vingt bornes aller-retour, jour après jour.

Ressaisis-toi, Malcolm, se dit-il en entrant dans le bâtiment. Il roula des épaules, rectifia sa cravate et ferma les deux boutons de sa veste de costume – un costume acheté spécialement pour l’occasion. Tout comme les chaussures, qui s’étaient juste assez assouplies pour lui épargner de mettre un sparadrap à ses talons.

— Inspecteur Fox !

Fox s’immobilisa au pied de l’escalier et se tourna en direction de la voix. Polo noir à manches courtes avec col zippé ; des reflets d’épaulettes ; deux cordons au cou avec photos d’identité. Et au-dessus de l’ensemble, un visage hâlé, des sourcils noirs broussailleux et des cheveux poivre et sel : l’assistant du chef constable, Ben McManus. Instinctivement, Fox se redressa de toute sa hauteur. Il y avait deux ACC à Gartcosh et McManus avait la charge du crime organisé et du contre-terrorisme. Rien à voir avec le quotidien des Crimes graves – meurtres et autres –, mais des affaires dont on parlait à mi-voix avec force gestes, des affaires sur lesquelles on enquêtait dans un quartier séparé du bâtiment, derrière des successions de portes verrouillées qui s’ouvraient à l’aide d’une des cartes magnétiques que portait McManus autour du cou.

— Oui, monsieur ? dit Fox.

L’ACC, tendit la main droite et serra celle de Fox, avant de poser la gauche sur la poignée échangée.

— Nous n’avons pas été présentés dans les règles. Je sais que Jen vous tient très occupé...

Jen était le propre patron de Fox, l’ACC Jennifer Lyon.

— Oui, monsieur, répéta Fox.

— Pas de problème pour votre installation, me suis-je laissé dire. Je sais qu’au départ cela peut paraître un peu déconcertant – un cadre bien différent de tout ce que vous avez pu connaître. Nous avons tous vécu ça, croyez-moi.

McManus avait relâché sa main et grimpait l’escalier d’un pas alerte, Fox sur ses talons, qui avait du mal à suivre.

— Mais c’est une bonne chose de vous avoir ici. Ils ne disent que du bien de vous à la division 6.

Division 6 : la cité d’Édimbourg.

— Et naturellement, vos états de service parlent pour vous – même les petites choses que nous ne voulons pas voir diffusées hors des murs de Police Scotland.

Le sourire que lui offrit McManus était probablement destiné à le rassurer mais Fox y vit tout autre chose : cet homme le voulait, lui, pour un travail particulier, et dans ce but, il avait fait étudier son dossier à la loupe. Au sommet de l’escalier, il se dirigea vers un des box en verre insonorisés qui servaient aux réunions privées. Si besoin, on pouvait même y baisser les stores, et la table rectangulaire offrait huit places assises. Une seule personne les y attendait.

Une femme, qui se leva à leur entrée en replaçant quelques cheveux blonds égarés derrière une oreille. La trentaine, estima Fox. Un mètre soixante-cinq, jupe sombre et chemisier bleu pâle.

— Ah, ils nous ont même apporté du café, annonça McManus en voyant la cafetière et les tasses. Nous n’allons pas rester ici bien longtemps mais si le cœur vous en dit, servez-vous.

Ayant saisi l’allusion, la femme et Fox firent non de la tête.

— Je suis Sheila Graham, à propos.

— Désolé, s’excusa McManus, c’est entièrement ma faute. Voici l’inspecteur Fox, Sheila.

— Malcolm, dit Fox.

— Sheila ici présente, poursuivit McManus, appartient au HMRC, l’administration des Finances et des Douanes. On ne vous aura pas encore montré leur secteur du bâtiment.

— Je suis passé devant à plusieurs reprises, dit Fox. Des tas de gens y pianotaient sur leurs ordinateurs.

— C’est bien ça, reconnut McManus.

Il s’était assis et fit signe à Fox de faire de même.

— Nous travaillons sur les secteurs habituels, expliqua Graham, les yeux fixés sur Fox. Boissons et tabac, blanchiment d’argent, e-criminalité et fraudes. Une large part du travail consiste en comptabilité élémentaire, même s’il n’y a absolument rien d’élémentaire à l’âge du numérique. L’argent sale peut se transférer dans le monde entier en un clin d’œil, des comptes s’ouvrir et se fermer presque aussi vite. Et je ne parle même pas de Bitcoin et du dark web.

— Elle m’a déjà perdu, dit McManus avec un grand sourire en ouvrant les bras en signe de reddition.

— Est-ce que c’est là qu’on me transfère ? demanda Fox. Je veux dire que je me sens très capable de faire ma petite comptabilité chéquier en main comme les meilleurs d’entre eux, mais...

— Nous disposons d’un nombre substantiel de matheux grands amateurs de nombres, répondit Graham avec un sourire aussi mince qu’un trait de crayon. Et en ce moment même, certains d’entre eux s’intéressent à un homme que vous semblez connaître – Darryl Christie.

— Je le connais, effectivement.

— Êtes-vous au courant de ce qui lui est arrivé hier soir ?

— Non.

Graham parut désappointée par sa réponse, à croire qu’il l’avait déjà déçue, d’une certaine façon.

— Il s’est fait agresser et a fini à l’hôpital.

— Vu le genre d’affaires qu’il traite, il y a toujours un prix à payer, déclara McManus.

Il s’était levé et se servait un café, sans leur en proposer.

— Pourquoi le HMRC s’intéresse-t-il à lui ? demanda Fox.

— Vous n’ignorez pas que Christie est propriétaire de plusieurs officines de paris...

Fox décida de ne rien répondre : cela aussi, il venait de l’apprendre.

— Nous pensons qu’il s’en sert pour blanchir de l’argent sale – le sien et celui d’autres criminels.

— Tels que Joe Stark à Glasgow ?

— Tels que Joe Stark à Glasgow, répéta Graham en écho, comme s’il venait de remonter un peu dans son estime.

— Stark et ses hommes ont débarqué à Édimbourg en terrain conquis il y a quelques mois, expliqua Fox. Mais finalement, Joe et Darryl sont devenus copains.

— Stark n’est pas le seul, il y en a d’autres, intervint McManus avant d’avaler bruyamment une gorgée de café. Et pas uniquement en Écosse.

— Une véritable entreprise, donc, dit Fox en guise de commentaire.

— Il est presque certain qu’elle brasse des millions, reconnut Graham.

— Nous avons besoin d’un homme sur le terrain, Malcolm, lui dit McManus en se penchant vers lui au-dessus de la table. Quelqu’un qui connaît bien le territoire, mais c’est à nous qu’il fera ses rapports.

— À quelles fins ? demanda Fox

— Il est possible que l’enquête sur l’agression nous donne des noms ou des renseignements. Entre-temps, jusqu’à ce que Christie récupère et reprenne les rênes, beaucoup de ses poulets sans tête seront livrés à eux-mêmes et ils vont se mettre à cavaler en tous sens. Et lui ne va pas manquer de s’interroger sur celui qui l’a attaqué – associé ou ennemi.

— Avec le risque de commettre une bévue, sait-on jamais, intervint Fox.

— C’est à envisager, acquiesça Graham d’un hochement de tête.

— Et donc je repars à Édimbourg ?

— Mais comme simple touriste cette fois, Malcolm, l’avertit McManus en agitant un doigt dans sa direction. Vous devez absolument faire en sorte qu’ils sachent que vous êtes bien notre homme, et pas le leur.

— Dois-je leur dire que le HMRC a lancé ses limiers sur les traces de Christie ?

— Il serait préférable que vous n’en fassiez rien, déclara Graham.

— C’est pour moi que vous allez travailler, Malcolm, dit McManus, son café bu, avant de se lever, mettant fin à la réunion. Nous autres au Crime organisé nous voulons savoir ce qui se passe et c’est tout à fait naturel.

— Oui, monsieur. Vous dites qu’il a été attaqué hier soir ? Donc l’enquête ne fait que commencer...

— Le policier responsable est... (Graham chercha le nom, fermant les yeux une seconde.) L’inspecteur Clarke.

— Bien sûr, dit Malcolm en se forçant à sourire.

— Excellent ! conclut McManus.

Il claqua dans ses mains, tourna brusquement les talons et ouvrit la porte d’un geste énergique. Fox se leva à son tour, en s’assurant d’avoir toute l’attention de Graham.

— Autre chose que je devrais savoir ? lui demanda-t-il.

— Je ne pense pas, Malcolm, répondit-elle en lui tendant sa carte. Le meilleur moyen de me joindre, c’est le portable.

À son tour, il lui tendit sa carte.

— Vous ignoriez tout des officines de paris, je me trompe ? ajouta-t-elle, les yeux pétillant de malice. Mais tout de même, beau visage de joueur de poker...

En se garant devant le domicile de Christie, la première chose que Siobhan Clarke remarqua fut la maison, dont la taille et le style en faisaient une copie quasi conforme de celle de Cafferty, de l’autre côté de la ville – une demeure victorienne en pierre de taille de deux étages avec de grandes portes-fenêtres de part et d’autre de la porte d’entrée et une longue allée à voitures qui conduisait à un garage séparé. La grille n’étant pas verrouillée, elle s’avança et sonna. Elle avait déjà remarqué les caméras en circuit fermé décrites par le constable la veille au soir et en vit une autre encastrée dans la pierre, près de la sonnette.

C’est Gail McKie qui vint lui ouvrir. Elle se tenait dans un petit vestibule dont la porte vitrée derrière elle ouvrait sur l’entrée proprement dite. Apparemment, elle n’avait pas fermé l’œil – la même tenue qu’à l’hôpital, les cheveux défaits tombant sur ses épaules.

— Je ne me serais même pas déplacée si j’avais su que c’était vous, lui annonça-t-elle en guise de bienvenue.

Clarke montra la caméra.

— Vous ne vous en servez donc pas ?

— C’est une fausse, tout comme les autres. Elles étaient déjà là quand on a acheté la maison – Darryl arrête pas de répéter qu’il va en installer des vraies.

— Comment va-t-il ?

— Il rentre aujourd’hui.

— C’est une bonne nouvelle.

— Deux de vos collègues sont déjà venus casser les pieds aux voisins.

— Vous ne voulez pas que la police fasse son enquête ?

— Qu’est-ce que ça peut vous faire ?

— Certains parmi nous s’en préoccupent.

— Dans ce cas, allez parler à Cafferty.

— Je ne dis pas que cela n’arrivera pas, mais nous devons d’abord établir la chronologie des événements, en commençant par l’endroit où vous avez découvert Darryl.

— Ça servira à rien. J’ai vu personne.

— Darryl avait perdu connaissance ?

— Pendant une minute, j’ai même cru qu’il était mort, dit McKie en réprimant un frisson.

— Est-ce que vos autres fils auraient pu voir ou entendre quelque chose ?

Signe de tête négatif.

— Je leur ai demandé hier soir.

— Puis-je leur parler ?

— Ils sont au lycée.

Clarke réfléchit un instant.

— Voulez-vous qu’on aille voir l’allée de plus près, dans ce cas ?

McKie lui parut réticente mais poussa néanmoins la porte de l’entrée et réapparut enveloppée d’un imperméable crème Burberry juste jeté sur ses épaules. Elle ouvrit le chemin en montrant du doigt une des caméras de sécurité.

— Une petite lumière rouge et tout ça. Elles ont l’air plutôt vraies, vous ne trouvez pas ?

— Il y a beaucoup d’effractions par ici ?

McKie haussa les épaules.

— Quand on possède ce que les gens veulent, on est toujours un peu inquiet.

— Darryl pensait peut-être que personne n’oserait s’attaquer à sa maison – vu ce qu’il fait dans la vie.

Clarke attendit mais McKie garda le silence.

— C’est un beau quartier de la ville, poursuivit Clarke.

— Un peu différent de l’endroit où on a commencé.

— C’est Darryl qui a choisi la maison ?

McKie acquiesça. Elles étaient arrivées au niveau du Range Rover Evoque blanc, arrêté près de l’entrée, sur l’arrière de la maison. Il y avait des lumières de sécurité au-dessus du garage et de la porte proprement dite. Clarke les désigna.

— Ceux qui l’attendaient auraient logiquement trafiqué les lampes, non ?

— Peut-être. Mais quand on est dans la maison avec les doubles rideaux tirés, on ne voit plus rien.

— Mais les voisins auraient pu les voir, non ?

— Il y a beaucoup de renards par ici, comme on est tout près des Botanic. C’est toujours eux que je rends responsable, quand je vois une lampe s’allumer quelque part.

Devant le mouchetis de sang coagulé toujours visible sur l’allée à côté de la portière conducteur du Range Rover, McKie détourna la tête.

— Ça ne lui plaira pas que je vous l’aie appris, dit-elle à voix basse. Mais je m’en vais vous le dire quand même.

— J’écoute.

— Il y a eu des menaces.

— Oh ? fit Clarke.

— Un soir, Darryl avait laissé sa voiture garée contre le trottoir. Le lendemain matin, les pneus avant avaient été tailladés. Il y a environ deux semaines de ça. Et ensuite, la semaine dernière, on s’en est pris à la poubelle.

— Que voulez-vous dire ?

— Elle avait été sortie pour le ramassage et on y a mis le feu. Regardez par vous-même.

La poubelle était posée à droite de le porte de derrière, son couvercle en plastique gondolé et noirci, un de ses flancs à moitié fondu.

— Vous ne l’avez pas signalé ?

— Darryl a dit que c’était probablement des gamins. Mais je ne suis pas sûre qu’il le croyait lui-même. Personne d’autre dans la rue n’a eu droit au même traitement.

— Vous croyez que c’était lui la cible ?

McKie haussa les épaules et son imperméable tomba au sol. Elle se pencha pour le ramasser et le brossa avant de le refermer sur elle.

— Est-ce que vous lui avez parlé depuis hier soir ?

— Il n’a rien vu. Ils l’ont chopé à l’arrière du crâne alors qu’il verrouillait sa voiture. Il dit qu’il est tombé comme une masse. Et ces salopards ont dû continuer à le frapper jusqu’à ce qu’il tombe dans les pommes.

— Il pense que les assaillants étaient plusieurs ?

— Il n’en a pas la moindre idée ; c’est juste moi qui parle, là.

— Auriez-vous connaissance d’autres incidents, d’autres menaces ? Peut-être par écrit ?

McKie fit non de la tête.

— Je ne sais pas ce qui se passe, mais Darryl finira par le découvrir, dit-elle en fusillant Clarke du regard. C’est peut-être de ça que vous avez peur, hein ?

— Je déconseille fortement à votre fils d’en faire une affaire personnelle, madame McKie.

— Le problème est qu’il n’en a toujours fait qu’à sa tête, même quand il était gamin – il a obstinément tenu à garder le nom de son père pour son inscription à l’école, après que ce salopard s’est fait la malle en nous laissant tout seuls et tout ça. Puis quand Annette est morte...

Elle s’arrêta, prit une profonde inspiration comme pour maîtriser une émotion violente.

— Darryl, a grandi très vite. Rapide, fort et intelligent. Bien plus intelligent que vous autres.

Le téléphone de Clarke vibrait. Elle le sortit de sa poche et regarda l’écran.

— Vous pouvez répondre si vous voulez.

— Ça peut attendre, répondit Clarke en faisant non de la tête. Pourriez-vous demander une chose à Darryl, de ma part ?

— Pour lui dire quoi ?

— Que j’aimerais lui parler. Qu’il devrait accepter de me voir.

— Vous savez qu’il ne vous dira rien.

— J’aimerais quand même essayer.

McKie réfléchit une seconde avant d’acquiescer, lentement.

— Je vous remercie, dit Clarke. Je pourrais repasser ce soir, et peut-être voir vos deux autres fils, par la même occasion.

— Vous touchez des heures sup, quand vous travaillez tard ?

— J’aimerais beaucoup.

McKie finit par sourire. Une expression qui la rajeunit complètement et rappela à Clarke la femme qu’elle avait été quand elle posait devant les caméras et répondait aux questions des journalistes alors qu’Annette n’était encore que disparue. Des tas de choses s’étaient passées depuis et Darryl était celui qui avait le plus changé.

— Vers 19 heures ? proposa Clarke.

— Nous verrons, répondit McKie.

Tout en se dirigeant vers la grille, Clarke regarda à nouveau son portable. Un appel manqué. Pas de message. Un numéro qu’elle reconnut.

— Qu’est-ce que tu veux, Malcolm, nom d’un chien ? soupira-t-elle en remettant son téléphone dans sa poche.

3

Debout face à la maison de Cafferty dans une large rue pleine d’arbres à Merchiston, un quartier résidentiel d’Édimbourg, Rebus contemplait le panneau À VENDRE. Après avoir fait un tour du jardin en jetant au passage un coup d’œil indiscret à toutes les fenêtres qui se trouvaient sans rideau ni volet, il avait pu vérifier que l’intérieur était effectivement vide. Il sortit son téléphone et appela le portable de Cafferty : en pure perte, il n’eut droit qu’à une succession de sonneries. Au rez-de-chaussée de la maison d’en face, postée derrière sa baie vitrée, une voisine ne le quittait pas des yeux. Rebus la salua d’un geste, traversa la chaussée et arriva au moment où elle ouvrait sa porte.

— Quand a-t-il déménagé ? lui demanda-t-il.

— Il y a une dizaine de jours.

— Vous savez pourquoi il est parti ?

— Pourquoi ? répéta-t-elle, de toute évidence surprise par une question à laquelle elle ne s’attendait pas.

— Vous auriez sa nouvelle adresse ? ajouta Rebus.

— Quelqu’un a dit qu’il l’avait vu dans le Quartermile.

Le site du vieux Royal Infirmary d’Édimbourg, désormais en cours de réhabilitation.

— L’aurait-il laissée à quelqu’un ?

— M. Cafferty n’était pas du genre causant.

— Il n’a probablement pas apprécié la balle qui a fracassé sa fenêtre il n’y a pas si longtemps.

— À ce que j’ai entendu dire, c’est lui qui est tombé contre la vitre et l’a cassée.

— Faites-moi confiance, ce n’est pas ce qui s’est passé. Combien en demande-t-il ? dit Rebus avec un signe de tête vers la maison d’en face.

— Ce n’est pas le genre de sujet que nous abordons.

— Dans ce cas, je vais peut-être téléphoner à l’agent.

— Faites donc.

Et sur ces mots, lentement mais sûrement, selon le code de politesse si particulier à Édimbourg, elle lui ferma tranquillement la porte au nez. Il regagna la Saab et s’y installa en pianotant le numéro du notaire sur son portable.

— Prix sur demande, finit-on par lui apprendre.

— Ne suis-je pas justement demandeur en cet instant ?

— Si vous voulez bien prendre rendez-vous pour une visite...

Il coupa la communication et se rendit dans le Quartermile où il choisit de s’arrêter le long d’une ligne jaune malgré la présence d’un parc de stationnement souterrain en plein cœur du quartier. Celui-ci se flattait désormais d’offrir divers services et équipements tels que boutiques, salle de gym et hôtel. Aux anciens bâtiments en pierre rouge et gris de l’hôpital d’origine s’étaient ajoutées des tours de verre et d’acier dont les meilleurs appartements donnaient plein sud sur les Meadows, avec vue sur les Pentland Hills au loin. Dans le bureau de vente, Rebus put admirer une maquette du site et il prit même une brochure. Lorsque la femme qui officiait là lui offrit un chocolat d’une boîte entamée, il l’accepta avec le sourire avant de demander où logeait Cafferty.

— Oh, nous ne donnons pas ce genre d’information.

— Je suis un de ses amis.

— Dans ce cas, je suis sûre que vous réussirez à le trouver.

Elle eut droit à une grimace et il ressortit son portable pour y composer cette fois un texto.

« Je suis devant ta nouvelle résidence. Viens me dire bonjour. »

Il regagna sa voiture en songeant à ses façons de jadis, au temps où une cigarette serait venue combler ce genre de petit vide dans son existence, puis se décida à rejoindre à pied le Sainsbury’s de Middle Meadow Walk où il fit la queue pour un paquet de chewing-gums. Il avait pratiquement regagné sa Saab quand son téléphone lui annonça l’arrivée d’un message.

« Tu bluffes. »

Il tapa un nouveau message : « Joli, le Sainsbury’s, quand on arrive à supporter les étudiants. »

Il attendit. Il s’écoula encore quatre ou cinq minutes avant que Cafferty n’apparaisse à une grille sur le flanc d’un des anciens bâtiments : sa tête énorme en forme de boulet de canon, des cheveux argentés coupés ras sur le crâne, un long manteau noir en lainage et une écharpe rouge sur une chemise blanche col ouvert laissant entrevoir des touffes de poils. Ses yeux, toujours plus petits en apparence qu’ils n’auraient dû l’être, avaient toujours le même regard perçant fait pour inspirer l’effroi : une arme de choix, incisive comme une lame bien affûtée qui, au fil des années, avait parfaitement accompli son office, au même titre que toutes celles dont il disposait par ailleurs.

— Qu’est-ce que tu me veux, nom de Dieu ? grogna Cafferty.

— Une invitation à ta pendaison de crémaillère, peut-être.

Cafferty fourra les mains dans ses poches.

— Je doute fort que tu sois venu ici en visite de courtoisie, mais aux dernières nouvelles, tu étais toujours retraité, alors qu’est-ce que tu as derrière la tête ?

— Tout simplement notre vieil ami Darryl Christie. Tu te souviens du jour où nous avons parlé de lui ? Tu as dit presque textuellement qu’il te restait encore assez de jus pour un dernier combat.

— Oui, et alors ?

— Alors, on l’a expédié à l’hôpital.

Cafferty en resta bouche bée, sortit une main de sa poche et se frotta le nez.

— Tu as pris des leçons de théâtre ou quoi ? lui demanda Rebus.

— Première nouvelle, dit-il. Je n’étais pas au courant.

— Et j’imagine que tu as un alibi en béton pour la soirée d’hier, je me trompe ?

— N’est-ce pas le genre de question réservée aux inspecteurs de police ?

— Je suis certain qu’ils ne manqueront pas de te la poser. Ton nom a été cité, il revient à l’ordre du jour.

— Darryl cherche à remuer la vase ? fit Cafferty en hochant la tête. Je le comprends, à sa place, je ne me gênerais pas, crois-moi. J’en ferais autant.

— À vrai dire, c’est très exactement ce que tu as fait – le jour où cette balle a traversé la vitre de ta fenêtre.

— Un bon point pour toi, répondit Cafferty en humant l’air alentour. C’est le milieu de la matinée et j’allais justement prendre mon café. Tu ne verras pas d’inconvénient, j’imagine, à t’asseoir en ma compagnie dans un café des environs.

— Un café bourré d’étudiants qui sèchent les cours ?

— Je suis sûr qu’on réussira à trouver un coin tranquille, répondit Cafferty.

Leurs deux premiers choix se soldèrent par un échec mais le troisième fut le bon, un Starbucks sur Forrest Road. Un double expresso pour Cafferty et un café Americano pour Rebus, qui commit l’erreur d’en demander un grand et se retrouva devant un mug presque aussi gros que sa tête.

Cafferty mélangea son sucre dans la tasse minuscule. Ils n’avaient pas trouvé de table en coin, mais hormis quelques rares étudiants, le nez dans leurs livres ou sur leur ordinateur portable, l’endroit était tranquille et ils n’avaient pas de voisins immédiats.

— Et cette fichue musique qui ne s’arrête jamais..., déclara Cafferty en regardant les haut-parleurs montés au plafond. Comme dans les restaurants et la moitié des magasins. Ça me rend dingue...

— Et ça ne mérite même pas le nom de musique, ajouta Rebus. Comme celle qu’on a connue dans le temps.

Ils échangèrent un regard puis un sourire ironique, avant de se concentrer un moment sur leurs boissons.

— Je me demandais quand tu allais te décider à débarquer en personne, finit par dire Cafferty. Pas pour discuter de Darryl Christie, non, juste comme ça, pour le plaisir. Je t’ai souvent imaginé passant en voiture devant ma maison, à te demander si tu allais réussir à me prendre la main dans le sac, occupé à des trucs qui te permettraient de me traîner devant le tribunal.

— Sauf que je ne suis plus inspecteur.

— Une simple arrestation par un simple citoyen, peut-être.

— Pourquoi as-tu mis ta maison sur le marché ?

— Je n’y avais plus mes marques. Trop grande, j’ai préféré plus petit.

— Et il y a eu aussi cette fameuse balle, non ?

Cafferty secoua la tête.

— Non, ça n’a rien à voir, dit-il avant de prendre une nouvelle gorgée du breuvage noir épais. Si je comprends bien, Darryl a défrisé quelqu’un et se l’est mis à dos, c’est ça ? Un des risques du métier, nous le savons très bien, toi et moi.

— C’est un gros joueur dans cette ville, dit Rebus, probablement le plus gros de tous, à moins que tu ne me dises le contraire.

— Ça ne le met pas à l’abri pour autant.

— En particulier si l’homme qu’il a évincé a décidé de faire son grand retour.

— Personne ne m’a évincé, se hérissa Cafferty en carrant les épaules.

— Tu as donc quitté la scène sans mot dire et tu es ravi de laisser la ville entre ses mains.

— Je n’irai peut-être pas jusque-là.

— Tu pourrais me donner des noms ?

— Des noms ?

— Tu l’as dit toi-même : il s’est mis quelqu’un à dos.

— Ce n’est plus de ton ressort, Rebus. Aurait-on oublié de te préciser ce petit détail ?

— Ça ne m’empêche pas d’aller fouiner quand même.

— Non, de toute évidence.

— Et tout homme a besoin d’un passe-temps. Je n’arrive toujours pas à deviner quel peut bien être le tien.

Cafferty le fusilla du regard et s’ensuivit un long moment de silence tandis qu’ils se replongeaient l’un et l’autre dans la contemplation de leurs consommations respectives. Jusqu’à ce que Rebus lève un doigt.

— Je reconnais ce morceau, dit-il.

— C’est Bruce Collier, non ?

Rebus acquiesça.

— Tu l’as vu en live ? demanda-t-il.

— Au Usher Hall.

— En 78 ?

— Dans ces eaux-là.

— Tu te souviens du meurtre de Maria Turquand alors ?

— Au Caley Hotel ? fit Cafferty avec un hochement de tête. C’était l’amant, non ? Il a réussi à convaincre sa nouvelle poule de mentir comme une arracheuse de dents, ce qui lui a permis d’échapper à la prison à perpétuité.

— Tu es sûr de ça ?

— C’est ce que tout le monde a pensé, y compris vous autres. Il est revenu dans le coin, tu sais.

— Qui ça, l’amant ?

— Non. Bruce Collier. Je crois que je l’ai lu quelque part.

— Il joue toujours ?

— Dieu seul le sait, dit Cafferty en buvant ce qui lui restait de café. On en a terminé, ou est-ce que tu attends que j’avoue avoir passé Darryl à tabac ?

— Je ne suis pas du tout pressé, dit Rebus en montrant son mug. Il me reste encore une demi-barrique.

— Alors, je te laisse. Après tout, tu es désormais libre de tes horaires comme de tes devoirs, et il serait peut-être temps que tu affrontes cette petite vérité en face.

— Et toi alors ? Comment fais-tu pour occuper le tien, de temps ?

— Je suis un homme d’affaires. Alors je fais des affaires.

— En toute légalité, au vu et au su du monde ?

— À moins que tes successeurs ne prouvent le contraire. Comment va Siobhan, à propos ?

— Il y a un moment que je ne l’ai pas vue.

— Elle sort toujours avec l’inspecteur Fox ?

— C’est quoi, ça ? Tu essaies de m’impressionner ? Tu tiens à me prouver que tu es tout ouïe, toujours à l’écoute des petits potins ? Si c’est le cas, fais-toi examiner les oreilles.

Cafferty s’était levé et resserrait son écharpe autour de son cou.

— Okay, monsieur l’inspecteur amateur. Voici quelque chose pour toi.

Il se pencha vers Rebus toujours assis, au point que leurs fronts se touchaient presque.

— Cherche un Russe. Tu pourras me remercier plus tard.

Après un sourire et un clin d’œil, il s’en alla.

— C’est censé vouloir dire quoi, bon Dieu ? marmonna Rebus pour lui-même en plissant le front.

Avant de se rendre compte que la chanson que venait d’interpréter Bruce Collier était une version du morceau des Beatles, Back in the USSR.

— Cherche un Russe, répéta-t-il, les yeux rivés sur son café, en sentant monter en lui une envie soudaine de pisser.

Autrefois, Siobhan Clarke avait toujours un frisson dès qu’elle franchissait la porte du poste de police de Garfield Square. Chaque jour lui offrait de nouvelles affaires et de nouveaux défis, avec toujours l’éventualité d’une belle enquête digne de ce nom – meurtre ou agression aggravée. Sauf qu’aujourd’hui, Police Scotland parachutait ses propres brigades pour les enquêtes à haute visibilité, ce qui impliquait que le CID local en était réduit à un rôle de second plan ; à faire de la figuration, où était le plaisir ? Chaque jour, dorénavant, elle entendait grogner et marmonner dans les rangs et voyait ses collègues du poste décompter les jours jusqu’à la retraite ou poser des congés maladie. Tess, qui travaillait dans la salle de commandement était au fait de tous les ragots qui circulaient, même les plus sombres.

Comme il n’y avait plus une place de libre sur le parking du poste, elle fut obligée de se garer en stationnement payant. Une fois l’horodateur chargé au maximum, elle programma une alarme sur son portable tout en gravissant l’escalier qui conduisait aux locaux du CID. Dans quatre heures, elle allait devoir changer sa voiture de place ou encourir une amende. Elle aurait bien sûr pu placer derrière son pare-brise l’affichette POLICE – VÉHICULE OFFICIEL, mais la seule fois où elle l’avait fait, elle avait constaté à son retour qu’on lui avait rayé tout le flanc de son véhicule.

Sympa.

Les locaux du CID n’étaient pas bien vastes mais d’un autre côté, l’activité entre leurs murs n’était pas vraiment intense. Ses deux constables, Christine Esson et Ronnie Ogilvie, pianotaient à leur poste devant leur ordinateur et comme Esson avait la tête penchée vers son écran, elle ne vit que ses cheveux sombres coupés court.

— C’est gentil de passer nous voir, l’entendit-elle dire.

— J’étais au domicile de Darryl Christie.

— Le bruit court qu’il a eu un petit accident de parcours, dit Esson qui avait cessé de pianoter pour regarder sa chef.

— Nous savons tous que c’est un entrepreneur respectable et tout ça, dit Clarke en ôtant sa veste qu’elle drapa sur le dossier de son fauteuil. Mais vous pourriez me trouver quelque chose sur ses activités et ses associés ?

— Pas de problème.

Clarke se tourna vers Ogilvie.

— Les uniformes questionnent les voisins et il faut que je sache ce qu’ils auront appris. Et assurez-vous qu’ils vérifient tous les enregistrements des caméras de surveillance entre la tombée du jour et l’arrivée de l’ambulance.

Esson releva la tête de son écran.

— Est-ce que Morris Gerald Cafferty est à ranger parmi les associés ? demanda-t-elle.

— C’est tout l’inverse, il me semble, à moins qu’on ne nous apporte la preuve du contraire.

— Nous prenons donc cette affaire au sérieux ? demanda Ogilvie.

Comme il avait commencé à se laisser pousser la moustache, il ne cessait de passer pouce et index de part et d’autre de sa lèvre supérieure. Pâle et dégingandé, il évoquait immanquablement chez Clarke une plante à longue tige affamée de soleil.

— Aux dires de sa mère, l’informa-t-elle, leur voiture et leur poubelle ont été prises pour cibles récemment. L’escalade classique, je dirais.

— Donc, hier soir, on aurait essayé d’attenter à sa vie ?

Clarke réfléchit un instant et haussa les épaules.

— Le chef est dans son placard à balais ? demanda-t-elle.

Esson fit non de la tête.

— Mais je crois entendre son pas léger, dit-elle.

Effectivement. Clarke entendit à son tour le bruit si caractéristique des semelles en cuir de l’inspecteur-chef James Page sur les dernières marches de l’escalier, avant qu’elles ne claquent sur le sol nu du couloir en direction de leur porte restée ouverte.

— Bien, vous êtes là, dit Page en voyant Clarke. Regardez sur qui je suis tombé.

Quand il se pencha sur le côté pour laisser apparaître Malcolm Fox, Clarke sentit son échine se raidir.

— Et qu’est-ce qui vous a fait descendre de votre montagne ? demanda-t-elle.

Page serra l’épaule de Fox.

— Il va de soi que nous sommes toujours ravis de voir nos camarades de Gartcosh. N’est-ce pas ?

Esson et Ogilvie échangèrent un regard ébahi, incapables de formuler une réponse. Clarke avait croisé les bras.

— L’inspecteur Fox a besoin de notre aide, Siobhan, déclara Page, avant de se tourner vers Fox : Ou le terme serait-il un peu fort, Malcolm ?

— Darryl Christie, déclara Fox à l’intention de toute la pièce.

Page agita le doigt à l’adresse de Clarke.

— Vous pouvez imaginer combien j’ai été heureux d’apprendre de la bouche de Malcolm que l’enquête sur l’agression de M. Christie était en cours et sous la responsabilité de mes propres troupes – alors que je n’en savais strictement rien, Siobhan.

Il lui lança un regard noir et perdit toute trace de bonhomie pour ajouter :

— C’est une chose dont nous discuterons ensemble dès que nous aurons une minute.

Fox essayait tant bien que mal de cacher son embarras pour avoir mis Clarke dans cette situation. Elle, de son côté, espérait que le regard qu’elle fixait sur lui n’apaiserait en rien son malaise.

— Donc, si nous allions dans mon bureau pour avoir une petite conversation, qu’en pensez-vous ? dit Page en donnant une dernière tape sur l’épaule de Fox avant d’ouvrir le chemin.

Le sanctuaire personnel de Page, un placard reconverti sans lumière naturelle, offrait juste assez d’espace pour son bureau, un meuble de classement et deux chaises destinées aux visiteurs.

— Asseyez-vous, ordonna-t-il une fois installé confortablement.

Seul petit problème, une fois assis, Clarke et Fox se retrouvèrent si près l’un de l’autre que leurs pieds, genoux et coudes se touchaient presque, et elle le sentit gigoter sur son siège pour tenter de mettre un peu de distance entre eux.

— Pourquoi Gartcosh s’intéresse-t-il à une agression ? demanda-t-elle, rompant le silence.

— Darryl Christie est un joueur connu, expliqua Fox sans tourner la tête, les yeux obstinément fixés sur le bureau. Et il a des liens directs avec le gang de Joe Stark à Glasgow. De toute évidence, il est sur notre radar.

— Donc vous êtes ici pour vous assurer que nous faisons bien notre travail ?

— Je ne suis qu’un observateur, Siobhan. Tout ce que je ferai, c’est un rapport à mes supérieurs.

— Et pourquoi ne pouvons-nous pas faire ça nous-mêmes ?

Lorsqu’il tourna la tête dans sa direction, elle remarqua que ses joues s’étaient légèrement empourprées.

— Parce que c’est ainsi que les choses se passent. Si tout est fait dans les règles – et vous connaissant, je doute qu’il en soit autrement –, il n’y aura aucun problème.

— Il faut que vous compreniez, Malcolm, intervint Page, qu’il est tout à fait déplaisant qu’un responsable débarque inopinément sans prévenir de sa venue.

— Je ne fais que mon travail, inspecteur-chef Page. Il y aura un mail quelque part ou un message téléphonique de l’ACC McManus vous avisant de mes fonctions.

Fox regarda l’ordinateur portable de Page sur son bureau. Il était fermé.

— McManus dirige le Crime organisé, intervint Clarke. Je pensais que vous étiez aux Crimes graves.

— Ils m’ont emprunté.

— Pour quelle raison ?

Il soutint le regard de Clarke.

— Jusqu’à tout récemment, dit-il, c’était ici mon lieu de travail. Peut-être ont-ils pensé que je serais accueilli à bras ouverts.

Clarke répondit par un petit rictus.

— Soyez rassuré, vous êtes le bienvenu, Malcolm, annonça Page, et nous ferons de notre mieux pour satisfaire à vos demandes, de manière que vous puissiez faire votre rapport en nous laissant tous gagner nos bons points.

Il s’appuya au dossier de son fauteuil et s’adressa à Siobhan.

— Mais dites-moi, s’agit-il réellement d’un événement susceptible de faire vibrer les antennes de Gartcosh ?

Clarke réfléchit avant de répondre.

— Ses blessures ne mettent pas son existence en danger, mais sa mère déclare que la voiture de son fils a été endommagée peu de temps auparavant, et une de leurs poubelles incendiée.

— Escalade classique, dit Fox pour tout commentaire, s’attirant de la part de Clarke un regard qui le laissa interloqué.

— Vous pensez qu’il connaît le responsable ? demanda Page.

— Je ne l’ai pas encore interrogé, répondit Siobhan. Il sort de l’hôpital aujourd’hui et j’avais l’intention d’aller le voir ce soir.

Page acquiesça.

— Pas de témoins ? On n’a vu personne s’enfuir du lieu de l’agression ?

— Nous sommes en train de faire du porte-à-porte et quelques hommes de plus seraient les bienvenus.

— Je vais voir ce que je peux faire.

— Est-ce qu’on ne devrait pas proposer quelque chose à Christie ? poursuivit Clarke. Peut-être une voiture de police devant son domicile, une nuit ou deux.

— Je doute fort qu’il apprécie le geste, dit Page.

— Une voiture banalisée, alors – et il n’est pas utile qu’il soit au courant.

— Il n’a pas de gardes du corps ?

— Apparemment, il s’en est dispensé.

— Ce qui veut dire quoi exactement ?

Elle haussa les épaules.

— Peut-être essaie-t-il de rogner sur ses frais généraux, proposa-t-elle. La maison qu’il possède a dû lui coûter un joli paquet.

— Vous pensez qu’il pourrait manquer de liquidités ? demanda Fox, les yeux plissés, réfléchissant déjà aux implications possibles.

— Et de toute façon, d’où lui vient son argent ? demanda Page en regardant Fox. Vous autres devriez le savoir mieux que quiconque.

— Il a son hôtel, détailla Fox, plus quelques bars et night-clubs, et aussi deux officines de paris.

— Il n’y a pas que ça, ajouta Clarke. Un lavage de voitures, je crois. Plus une entreprise qui démarche au porte-à-porte et propose le même genre de service.

— Okay, dit Page, les yeux toujours sur Fox. Et si nous grattons la surface des choses ?

— Je ne suis pas au courant de tous les dossiers que possède Gartcosh à son sujet, reconnut Fox en changeant une nouvelle fois de position sur son siège. Drogues... blanchiment d’argent... qui sait ?

— J’ai demandé à Christine d’aller fouiller plus profond, dit Clarke. Il est possible que nous ayons quelque chose d’un peu plus substantiel avant la fin de la journée.

— C’est un peu mince pour le CID, l’avertit Page. Les gens qui se font tabasser sont légion... (Un temps de réflexion.) Mais comme il s’agit de Darryl Christie et parce que nos collègues du Crime organisé semblent s’intéresser à lui... très bien, nous lui faisons la totale.

— Y compris une surveillance de sa maison ? demanda Clarke.

— Peut-être une nuit ou deux. Mais il serait préférable d’avoir la liste de tous ceux qui ont une dent contre lui – vous pourrez poser la question à M. Christie quand vous le verrez.

— Et je suis sûre qu’il nous fera un compte-rendu détaillé en toute franchise.

Un petit rictus apparut aux lèvres de Page.

— Usez de tout le charme dont vous serez capable, Siobhan. Et tenez Malcolm au courant.

— Avec tout le respect que je vous dois, l’interrompit Fox, je crois qu’il me faut un peu plus que ça.

Page le regarda, en attente d’une explication.

— Je tiens absolument à accompagner l’inspecteur Clarke à chaque étape de l’enquête, déclara Fox. Je doute fort que l’ACC McManus se contente de moins.

Clarke eut beau supplier son chef du regard, celui-ci se contenta de soupirer avant d’acquiescer.

— Dans ce cas, le devoir vous requiert tous les deux.

— Monsieur..., protesta Clarke.

— C’est le prix à payer, Siobhan, lorsque vous ne m’informez pas de ce qui se passe sous mon nez.

Sur ces mots, il ouvrit son ordinateur et se mit à pianoter.

Fox se dirigeait vers la salle du CID lorsque Clarke lui montra le couloir. Il la suivit et s’arrêta quand elle lui fit face.

— Demande-moi à quel point je suis ravie par tout ce que je viens d’entendre, dit-elle d’une voix sifflante.

— Je t’assure que j’ai essayé de te téléphoner...

— Tu aurais pu laisser un message.

— Donc tu sais parfaitement que j’ai essayé ?

— J’étais un peu beaucoup occupée, Malcolm.

— Tu ne t’es pas farci toute la M8 à deux reprises aujourd’hui – c’est moi qui devrais être à cran.

— Qui te dit que je suis à cran ?

— À t’entendre, tu l’es.

— Je suis furax, oui.

— Tout ça parce que les chefs m’ont préféré à toi pour le poste à Gartcosh ?

— Quoi ? dit-elle en feignant la stupéfaction. Ça n’a rien à voir.

— Très bien, parce que, apparemment, nous voilà enchaînés l’un à l’autre pour un petit moment. Et je vais bien, à propos, je m’installe gentiment dans mon nouveau boulot, merci d’avoir posé la question.

— Je t’ai envoyé un texto à ton premier jour !

— Je ne pense pas.

— En tout cas, j’en avais l’intention, répliqua-t-elle après réflexion.

— À la tienne.

Le silence s’épaissit jusqu’à ce qu’elle le rompe par un soupir.

— Okay, alors comment veux-tu qu’on procède ?

— Tu me traites comme un membre à part entière de ton équipe, parce que c’est exactement ce que je serai.

— Jusqu’au moment où tu vas te défiler en direction de l’ouest pour faire ton rapport. Et, à propos, ça marche dans les deux sens, la collaboration – tout ce qui se trouve dans les dossiers de Gartcosh, moi, j’ai besoin de le voir.

— Il faudra l’aval de mes supérieurs.

— Mais tu peux poser la question – et tu la poseras.

— Et si je la pose, toi et moi, on fait la paix ?

Il tendit sa main. Au bout d’un moment, elle la serra.

— Marché conclu, dit-elle. La paix.

Arrivée devant l’immeuble d’Arden Street, Clarke appuya sur l’Interphone avant de reculer de quelques pas pour permettre à Rebus de l’apercevoir par la fenêtre du premier. Elle vit apparaître son visage et lui fit signe. Il parut hésiter puis battit en retraite dans son salon. Quelques secondes plus tard, le vibreur l’avertit que la porte était déverrouillée. Elle l’ouvrit puis, la retenant d’une épaule, souleva la boîte qu’elle avait posée à terre.

— Est-ce que je suis bon pour me faire remonter les bretelles ? aboya Rebus depuis l’étage, sa voix répercutée en écho par les murs carrelés de la cage d’escalier.

— Pourquoi aurais-tu... (Elle s’interrompit, elle venait de comprendre.) Tu es allé voir Cafferty. Mais bien sûr.

— J’ai aussi obtenu ses aveux complets.

— Oui, je n’en doute pas. T’a-t-il au moins donné quoi que ce soit d’utilisable ?

— Qu’est-ce que tu crois ?

Elle était arrivée sur le palier et il vit la boîte.

— J’aurais oublié Noël ou quoi ?

— En quelque sorte. Mais après le coup que tu viens de me faire avec Big Ger, je devrais peut-être y réfléchir à deux fois.

Il lui prit la boîte des mains et la porta dans le salon. Clarke inspecta la pièce.

— Deborah Quant te fait le plus grand bien. Je n’ai jamais vu ton salon aussi propre et bien rangé. Pas même un cendrier – ne me dis pas qu’elle a réussi à te faire arrêter ?

Il posa la boîte sur la table de manière à cacher la lettre de son médecin traitant à l’hôpital.

— Deb n’aime pas le foutoir – tu as vu toi-même la façon dont elle tient sa morgue. Tu pourrais dîner à même une de ses tables d’examen.

— Tant que celle-ci n’est pas occupée !

Brillo était sorti de son panier dans la cuisine et elle s’accroupit pour lui accorder un peu d’attention en grattant les bouclettes raides et serrées qui lui avaient valu son nom.

— Il a toujours droit à ses deux sorties par jour ?

— Supermarché et Bruntsfield Links.

— Il a l’air en pleine forme, dit-elle en se remettant debout. Donc tu vas bien ?

— Je pète la santé.

— Deborah avait parlé de bronchite ou quelque chose...

— Vraiment ?

— La dernière fois que je suis allée à la morgue.

— Et tu ne t’es pas aussitôt précipitée ici ?

— J’ai pensé que tu me le dirais toi-même quand tu serais prêt... Mais te connaissant, ça ne risque pas d’arriver.

— Je vais bien. Sirops, inhalateur, tout le tralala.

— Et tu as arrêté de fumer ?

— Les doigts dans le nez, facile. Alors qu’est-ce qu’il y a dans la boîte ? demanda-t-il en faisant levier sur le couvercle.

— Tout frais sorti des archives.

Il s’arrêta devant le nom inscrit sur le premier dossier en papier kraft. Maria Turquand.

— Impossible que ce soit l’intégralité de l’enquête.

— Seigneur, non, il y en bien trois étagères au total. Mais tu disposes de tous les résumés, plus un petit bonus.

Il ouvrit le premier dossier et comprit ce qu’elle voulait dire.

— L’affaire a été revue en détail.

— Par tes vieux amis du SCRU. Les affaires classées.

— Pas très longtemps avant mon petit séjour chez eux.

— Il y a huit ans, en fait.

Rebus étudiait la page de garde du dossier.

— Je croyais que c’était Eddie Tranter le responsable du SCRU à l’époque. Mais ce n’est pas son nom que je vois ici.

Il continua à fouiller.

— Tu as suffisamment de quoi t’occuper ? demanda Clarke en faisant le tour de la pièce de la même façon qu’elle examinerait une scène de crime.

— Arrête de fouiner, lui répondit-il. Dis-moi plutôt si tu as du neuf.

— Tu veux parler de Christie ? Pas grand-chose. Le porte-à-porte nous a donné très exactement rien du tout. Un détail intéressant, néanmoins...

— Quoi ?

— Sa maison est une copie conforme de celle de Cafferty – vue de l’extérieur en tout cas.

— Il cherche à l’imiter, qui sait ?

— Ou à faire passer un message quelconque.

— Je me demande si Darryl sait que Cafferty a changé d’adresse.

— Oh ?

— Un bel appart tout moderne dans le Quartermile.

— Tu crois que ça signifie quelque chose ?

— Peut-être que Big Ger n’a pas été vraiment flatté par le geste du jeune prince.

— En emménageant dans une maison quasiment identique, tu veux dire ?

Rebus hocha lentement la tête et replaça le couvercle sur la boîte.

— Tu ne t’attireras pas d’ennuis en m’apportant ça ?

— Non, sauf si quelqu’un d’autre commence à chercher le dossier dans l’entrepôt.

— J’apprécie vraiment beaucoup, Siobhan. Je suis sincère. Faute de quoi, il ne me restait plus qu’à m’asseoir pour contempler les murs.

— Le chien était justement censé t’aider à éviter ça.

— Brillo me semble aussi amateur d’exercice physique que moi.

Il regarda Clarke qui consultait son téléphone.

— Tu es attendue quelque part ? lui demanda-t-il.

— J’espérais m’entretenir avec Darryl ce soir... Mais je ne serai pas seule – Malcolm est de retour en ville.

— Il n’a pas fallu longtemps pour que Gartcosh le mette sur la touche.

— C’est leur homme de terrain, il est là pour s’assurer que nous ne foirerons pas l’enquête.

— Tu es sérieuse ? dit-il en secouant la tête. Est-ce que tous les vauriens qui se ramassent une raclée ont droit au même niveau de service ?

— Peut-être que Darryl est passé dans le privé, dit-elle en se forçant à sourire.

Ce qui commença par un gloussement finit par une quinte de toux, et elle n’en rata pas une miette. La main sur la bouche, Rebus sortit de la pièce et elle entendit la quinte se poursuivre. À son retour, il s’essuyait les yeux et la bouche. Clarke leva un petit bocal plein d’un liquide transparent dans lequel une chose flottait.

— Est-ce bien ce que je pense que c’est ?

— Tu n’es pas la seule à m’apporter des cadeaux, réussit-il à lui répondre.

Après son départ, Rebus vida la boîte et en répartit le contenu sur la table à manger. Le policier qui avait révisé l’affaire classée était un inspecteur du CID du nom de Robert Chatham.

— Fat Rab, dit Rebus à haute voix tout en lisant.

Il l’avait connu de réputation mais n’avait jamais travaillé avec lui. Chatham avait été F-Troop, à cause de la division F de West Lothian installée à Livingston. La police de Lothian and Borders comprenait six divisions, sept si on y incluait le QG de Fettes, mais l’arrivée de Police Scotland avait changé la donne. Lothian and Borders n’existait plus désormais et la cité d’Édimbourg avait été baptisée division 6, un nom qui évoquait plutôt une équipe de football pédalant dans la semoule. Personnellement, il n’assistait plus aux réunions de flics qui avaient partagé jadis les mêmes secteurs de patrouille, mais il avait entendu les grognements de dépit. Les départs anticipés à la retraite ; les agents plus jeunes qui démissionnaient au bout de quelques années.

— Encore heureux que ça ne te concerne plus, John.

Il se leva pour se préparer un mug de thé et verser un peu de nourriture dans le bol de Brillo.

— Une balade, ça te dirait ? lui demanda-t-il en agitant sa laisse.

Mais Brillo l’ignora, trop occupé à manger.

— C’est bien ce que je pensais.

Il retourna à la table et se mit au travail. L’affaire classée avait été révisée à cause d’un article de journal, une histoire que, de toute évidence, lui avait ratée. La journaliste avait interviewé le manager de Bruce Collier, un certain Vince Brady. L’article relatait la vie des groupes de rock en tournée dans les années 1970, un mélange de sexisme pitoyable et de défonces diverses. Brady y déclarait avoir vu Maria Turquand en pleine conversation avec Bruce Collier dans le couloir du deuxième étage de l’hôtel. La chambre de Brady jouxtait celle de Turquand, alors que Collier – en « vedette » qu’il était – occupait la suite au bout du couloir.

« Il était prévu d’organiser une sorte de soirée dans la suite après le concert, et je pense que Bruce désirait l’inviter. Mais avant même que le concert commence, elle était morte et donc il a fallu mettre un bémol à la fête. »

La journaliste avait essayé de contacter Collier pour connaître sa réaction mais elle avait reçu un message de deux mots qui signifiait à peu près « Pas de commentaire ». Chatham et son équipe avaient écouté l’enregistrement de l’entretien avec Brady, puis ils avaient questionné Brady en personne, et aussi Collier. Collier leur avait répondu que son manager devait se tromper. Il n’avait aucun souvenir d’une rencontre, aussi brève qu’elle eût été.

« Après cette tournée, j’ai été obligé de virer Vince. Il se foutait de moi sur les produits dérivés et empochait plus d’argent que je n’en avais jamais vu. Là il essaie tout bêtement de prendre sa revanche comme il peut, si vous voyez ce que je veux dire. »

Un peu plus loin au cours de l’entretien, Collier déclarait qu’il avait passé la majeure partie de son temps à l’hôtel à rattraper le temps perdu en compagnie « d’un vieux pote de jadis ». Le pote en question était un musicien local du nom de Dougie Vaughan et ils avaient joué ensemble dans un groupe quand ils étaient au lycée. Vaughan travaillait toujours comme musicien et passait dans les clubs folk ou lors des soirées d’amateurs aux alentours d’Édimbourg.

C’était également un des anciens amants de Maria Turquand – Rebus était tombé sur son nom dans son propre dossier de coupures de journaux. Quelques mois après le meurtre, Vaughan avait raconté son histoire à l’Evening News. L’affaire d’un soir, disait-il : Turquand l’avait repéré alors qu’il animait une soirée avec son groupe. Il avait bien tenté de la contacter par la suite, mais s’était fait envoyer sur les roses.

« Une fille magnifique, je vous assure. C’est terrible ce qui est arrivé. »

Et oui, Vaughan se trouvait bien dans l’hôtel cet après-midi-là, il renouait avec son vieux copain d’école. Et oui, il avait été interrogé par des policiers, mais il n’avait pas pu les aider. Il ignorait totalement que Maria Turquand se trouvait à quelques portes de distance de la suite de Collier. Personne n’avait parlé d’elle.

Une fois sa lecture terminée, Rebus constata que son thé était froid. Il se frotta le visage à deux mains et cligna des yeux pour y voir plus clair. Brillo s’était assis dans le couloir, plein d’espoir.

— Tu es sûr ? lui demanda Rebus. Eh bien, puisque tu le dis...

Il alla chercher la laisse et attrapa sa veste, ses clés et son portable. Arden Street n’était qu’à deux minutes des Meadows et de Bruntsfield Links et les promeneurs de chiens ne manquaient pas. Ils s’arrêtaient même parfois pour échanger quelques mots pendant que leurs chiens se reniflaient. On lui demandait souvent quel âge avait Brillo.

Aucune idée.

Et sa race ?

Bâtard.

Sauf qu’une seule et unique chose lui trottait en permanence dans la tête : les cigarettes.

Le soleil commençait déjà à disparaître à l’horizon et il n’allait pas tarder à geler. Lorsque Brillo piqua un sprint, Rebus glissa la main à la poche et sortit son téléphone en lieu et place d’un paquet de vingt. Il se demandait si Fat Rab était toujours policier et appela la seule personne susceptible de l’aider.

— Voyez-vous ça, répondit Christine Esson à son oreille, mon second fantôme de la journée.

— Siobhan m’a mis au courant, pour Fox.

— Il a apporté des fleurs et des chocolats.

— N’allez surtout pas croire que votre charme et votre finesse d’esprit ne me manquent pas, constable Esson. Même si je n’appelle jamais.

— Mais ce sont mes autres talents qui vous intéressent en cet instant, je me trompe ?

— En plein dans le mille, Christine. Comme d’habitude.

— Alors de quoi s’agit-il cette fois ?

— Un truc facile, j’espère. Un inspecteur du nom de Robert Chatham. Aux dernières nouvelles, il était en poste à Livingston. J’ai besoin de lui parler.

— Accordez-moi un quart d’heure.

— Vous êtes une perle, Christine.

Rebus coupa la communication. À dix mètres de lui, la nature suivait son cours. Il rangea son portable, sortit un petit sachet en plastique et se dirigea vers Brillo.

— Qui était-ce ? demanda Fox depuis l’autre côté de la salle.

— Personne.

— C’est drôle, c’est exactement ce que j’ai cru entendre.

Ils étaient seuls dans le local du CID, Ronnie étant sorti chercher des sandwichs. Il s’approcha du bureau d’Esson.

— Et c’est quoi, cette course urgente de Siobhan ?

— Elle vous l’a dit – ça n’a rien à voir avec Darryl Christie.

— Qui est Robert Chatham ? demanda-t-il alors en jetant un œil à la note qu’elle venait de prendre.

— Malcolm, vous voulez bien me ficher la paix ?

Il leva les mains en signe de reddition mais s’attarda malgré tout aux abords de son bureau, un peu trop près au goût d’Esson.

— Est-ce qu’il arrive à Siobhan de parler de moi ?

Esson fit non de la tête.

— Gartcosh n’était pas mon idée, vous savez. Mais j’aurais été stupide de refuser.

— Je n’en doute pas une seconde.

Comme il inclinait la tête pour regarder son écran, il eut droit à un regard assassin.

— À ce stade, vous devez bien avoir quelque chose, non ? demanda-t-il d’une voix plaintive.

— Toute une liste des affaires et des divers intérêts de M. Christie.

— Je peux voir ?

— Je vous les transmettrai par mail, dit-elle en frappant quelques touches. Voilà, c’est fait. Vous pouvez me laisser tranquille maintenant ?

Les yeux rivés sur son écran de portable, Fox retourna à l’autre bout de la pièce et trouva le mail de Christine. Rien qu’il ne sache déjà, n’étaient les adresses des deux officines de paris. C’était quoi déjà, ce qu’avait dit Sheila Graham ? Christie y blanchissait de l’argent sale – mais comment faisait-il ? Il ne s’était pas encore renseigné sur le sujet. Il leva les yeux vers Esson mais il ne pouvait pas – il ne voulait pas – lui poser la question. Elle risquerait de le prendre pour un débile parce qu’il ignorait tout de cette pratique. En plus, il venait d’avoir une idée.

— Je reviens dans pas longtemps, annonça-t-il.

— Et votre sandwich, alors ?

— Il se gardera.

— Grossière erreur, Malcolm – vous n’avez encore jamais vu Ronnie quand il a faim.

— Je cours le risque.

— Qu’est-ce que je dis à Siobhan quand je la verrai ?

Fox réfléchit un instant.

— Dites-lui que j’avais une course personnelle à faire.

L’escalier direction la sortie, où il prit quelques goulées d’air frais. Il ouvrit sa voiture et s’y installa, sortit lentement de son emplacement de parking et prit la direction de Keith Walk.

Assise dans sa Vauxhall, Clarke le regarda s’éloigner. Arriva un texto qu’elle lut avec le sourire.

« Male out – aucun danger, la voie est libre ! »

Elle se demanda comment Christine pouvait être au courant. Petit jeu de devinette, probablement. Puis second texto : « Possible qu’un sandwich vous attende ! »

Clarke ouvrit sa portière et sortit.

4

Fox n’avait pas remis les pieds dans une officine de paris depuis la fin de son adolescence. Mitch, son père, n’était pas vraiment joueur, mais tous les samedis matin, il étudiait les partants et plaçait un pari sur quatre chevaux différents – il appelait ça un « Yankee ». Lorsque Mitch n’avait pas envie de se déplacer et que son fils était à la maison, il l’envoyait chez le bookmaker un peu plus loin dans la même rue, malgré les protestations de Malcolm qui disait qu’un coup de fil suffirait, ou sinon, pour une fois, que sa sœur June s’en chargerait. Sauf que Mitch aimait la sécurité du reçu en papier, la preuve concrète que son pari avait été réellement enregistré. Pour autant, Malcolm ne se souvenait pas de l’avoir jamais vu gagner grand-chose – rien en tout cas qui aurait mérité qu’il s’en vante devant lui. Quant à Jude, elle était toujours ailleurs.

En entrant chez Diamond Joe’s, il fut surpris de n’y trouver aucun vieux débraillé occupé à suçoter quelque chose, bout de crayon ou mégot de cigarette. Il y avait bien une caissière derrière sa vitre – comme dans le temps –, mais la salle était pleine de machines rutilantes, chacune avec un tabouret, et de postes de télé suspendus aux murs. L’un diffusait un tournoi de golf, un du tennis et deux autres, plus loin, des courses hippiques. Mais les quelques clients présents se concentraient sur leur appareil électronique dans une cacophonie de blips et de bips guillerets accompagnés de lumières multicolores. Il ne s’agissait pas seulement de bandits manchots offrant le dernier cri de la technologie, mais également de jeux de black-jack et de roulette. Confronté à un choix aussi vaste, Fox se dirigea vers un des modèles les moins sophistiqués, avec quatre cylindres rotatifs sur un écran. Il glissa une pièce d’une livre dans la fente et appuya sur le bouton clignotant. Une fois que les cylindres eurent cessé de tourner, le tintamarre de sons lui signifia qu’il devait faire quelque chose. Oui, mais quoi ? Il appuya sur un bouton, puis sur un autre. Rien ne changea à première vue, et il lui restait assez de crédit pour une autre partie. Il appuya à nouveau sur le bouton Start et regarda les cylindres tourner puis s’immobiliser l’un après l’autre.

Quelque chose ? Rien. Il essaya à nouveau le bouton Start mais sans résultat : la machine ne se laissait pas rouler.

Une livre, envolée en quinze secondes.

Il resta sur son tabouret en faisant semblant d’envoyer un texto sur son portable, le temps de s’imprégner de l’atmosphère. La caissière, morte d’ennui, mâchonnait son chewing-gum devant son Smartphone. Fox s’approcha.

— Puis-je parier sur des chevaux ici ? lui demanda-t-il.

Elle le regarda d’un air interloqué et leva les yeux sur la rangée d’écrans.

— Mais je fais comment ? insista-t-il.

— Les tickets sont là-bas, dit-elle en lui montrant où. Vous pouvez aussi faire ça en ligne, ajouta-t-elle en agitant son portable. L’appli est gratuite. Il y a même un crédit de dix livres pour les nouveaux joueurs.

Il la remercia d’un signe de la tête et gagna l’étagère garnie de tickets. Il en prit un et l’étudia de plus près. Confronté à cette multitude de grilles, de symboles et de lettres censés lui signifier quelque chose, il repensa aussitôt à ses devoirs de maths à la maison. Son père, lui, notait toujours par écrit le nom de chaque cheval avec l’heure et le lieu de la course et il arrachait son morceau de papier qu’il donnait au guichet en même temps que son ticket.

À côté des formulaires hippiques, il vit des coupons de loto sportif. Mitch avait également joué à ça, tous les samedis que Dieu faisait, mais comme il était supporter des Hearts, c’était plus fort que lui, il donnait systématiquement son équipe gagnante. Fox souriait à ce souvenir quand il entendit un drôle de bruit, comme l’air qui s’échappe d’un pneu crevé. C’était le mot « Yes ! », étiré au point de se rompre, que venait de lâcher un joueur devant une machine. Le gars se frotta les mains en voyant une bandelette de papier sortir d’une fente de l’appareil. Il s’en saisit aussitôt et bondit vers la caissière.

— C’est bon pour moi aujourd’hui, Lisa, dit-il.

La caissière étudia la bandelette et la glissa dans son appareil avant d’ouvrir un tiroir dont elle décompta dix billets de vingt livres.

— Je voudrais aussi un reçu.

La jeune femme le lui fournit et le client fourra le tout dans une poche de sa veste.

— C’est agréable de faire des affaires avec toi.

La main presque sur la poignée, il était sur le point de pousser la porte quand il changea d’avis. Il s’arrêta, fit demi-tour et tendit à la caissière un billet de vingt qu’elle changea en pièces d’une livre. Il les fit glisser dans sa main et alla s’installer sur un tabouret, devant une autre machine qu’il commença à alimenter.

Se rendant compte qu’on l’observait, Fox montra à la caissière qu’il emportait un coupon de loto sportif et se dirigea vers la sortie. Une fois dehors, il chiffonna le morceau de papier et le balança dans la première poubelle venue.

Sans trop savoir s’il avait appris quelque chose d’utile mais n’ayant rien de mieux à faire, il remonta en voiture, direction la seconde boutique de paris, au nom stupéfiant d’originalité : Diamond Joe’s Too. Il entra et alla directement à la caisse – même installation que sa jumelle, sauf que derrière la vitre se tenait un homme d’une quarantaine d’années à l’air méfiant. Il lui tendit un billet de vingt pour l’échanger contre des pièces d’une livre.

— Vous connaissez notre nouvelle appli ? lui demanda l’homme.

— Dix livres de crédit offert, dit Fox. Je m’en sers tout le temps.

— Mais c’est pas vraiment la même chose, hein ? lui dit l’autre en hochant la tête vers tous ses appareils.

— Rien à voir, concéda Fox en se dirigeant vers un tabouret.

Il avait perdu huit livres mais commençait à comprendre le système quand la porte s’ouvrit sur une femme. Elle balança son sac par terre à côté d’une machine de black jack, ôta son blouson de cuir et, à l’image d’un ouvrier à la chaîne qui pointerait en début de journée, se mit au boulot sans même jeter un regard à quiconque. Sa machine, en revanche, eut droit à une longue et lente caresse d’un doigt, à croire qu’elle cherchait ainsi à la convaincre de se montrer généreuse.

Fox prit tout son temps, alimentant son appareil en pièces sans se presser, et réussit même à engranger deux petits gains, qu’il conserva comme crédits. Au bout d’un quart d’heure, il avait gaspillé vingt livres. Ignorant des usages en vigueur, à savoir comment réagirait un joueur si un inconnu venait à l’observer par-dessus son épaule, il eut bien vite la réponse en voyant le regard de travers du jeune gars qui jouait à côté de lui. Il décida alors d’aller voir la femme devant la machine de black jack et se posta au plus près d’elle. Pour autant, elle ne quitta pas son écran une seconde des yeux.

— Pas intéressée, lui dit-elle.

— Salut, Jude.

La sœur de Malcolm tourna la tête. Comme d’habitude, ses cheveux ternes avaient besoin d’être lavés et son fard à paupières avait débordé. Sa bouche était pincée en un trait mince.

— Tu me surveilles ?

— Juste une coïncidence, dit-il avec un haussement d’épaules.

— Jamais j’aurais pensé que tu t’intéressais aux jeux de hasard, toi, Monsieur Sécurité.

— Et toi alors ?

Il vit ses dents quand elle sourit.

— Plus différents que nous deux, tu meurs, frangin. Complètement différents.

— C’est ton lieu de prédilection ?

— Tu as toujours dit qu’il me fallait quelque chose pour me faire sortir de chez moi.

— Oh, oui, c’est une façon agréable de rencontrer des gens.

— Bon Dieu, ça sert à quoi de rencontrer des gens ?

— C’est comme ça que la vie est censée se dérouler.

Elle se concentra un instant sur sa partie et se retourna vers lui.

— Ouvre un peu les yeux, Malcolm, bordel.

— Tu as déjà joué en ligne ? Ou utilisé la petite appli si commode de Diamond Joe’s ?

— C’est pas tes oignons.

— Sauf que je te vire une somme à trois chiffres sur ton compte toutes les semaines.

— Si c’est des remerciements que tu cherches, trouve-toi quelqu’un d’autre à qui faire la charité.

— Je croyais que j’aidais ma sœur à remonter la pente.

Elle pivota sur son tabouret, lui faisant face, le visage furieux.

— Non, Malcolm, tout ce que tu faisais, c’était apaiser ta culpabilité en distribuant ton argent parmi les membres de la famille. Après le décès de papa, il ne te restait plus que moi. Et il fallait absolument que tu le donnes à quelqu’un, ce pognon, pas vrai, de manière à sentir monter en toi la douce chaleur de l’autosatisfaction ?

— Seigneur Jésus, Jude...

Il vit son visage se radoucir. Mais au lieu de lui présenter des excuses, elle retourna à sa partie.

— Vous pourriez pas la boucler un peu ? demanda le joueur d’en face. J’essaie de me concentrer.

— Va te faire voir, Barry, lui répondit Jude, toutes dents dehors. Tu schlingues. Dans cinq minutes, t’auras plus un rond et tu pourras te casser.

— C’est vraiment votre sœur ? rétorqua le mec, les yeux sur Fox. Je parie que vous regrettez de ne pas être un foutu fils unique.

— C’est vrai pour nous deux, déclara Jude, en ajoutant de l’argent dans la fente jamais rassasiée.

L’adresse du domicile de Robert Chatham correspondait à une maison mitoyenne des deux côtés sur le front de mer de Newhaven. Une femme répondit et Rebus lui expliqua qu’il était un ancien collègue qui désirait prendre des nouvelles de son mari.

— Il travaille ce soir.

— Oh ?

— Quelque part sur Lothian Road. Il est portier.

Il la remercia d’un signe de tête, remonta dans la Saab et emprunta l’itinéraire qui conduisait au centre-ville avant de se garer sur un arrêt de bus à mi-chemin de Lothian Road. La rue était large et offrait une demi-douzaine de bars, dont la plupart changeaient de nom et de décor si fréquemment qu’il n’aurait jamais pu se tenir au fait de toutes leurs modifications même s’il l’avait voulu. Au premier qu’il croisa sur sa route, le portier était trop jeune, mais il s’arrêta malgré tout.

— Je cherche Robert Chatham, expliqua-t-il.

L’air renfrogné, le gars lui répondit en secouant simplement la tête à plusieurs reprises.

— Merci pour la conversation en tout cas.

Le deuxième bar n’éprouvait pas le besoin d’assurer sa sécurité et semblait accueillant et chaleureux, des éclats de rires s’échappant par la porte quand un fêtard sortit griller une cigarette.

Ce n’est pas une bière qui va te tuer, se dit-il. Tu pourrais même te contenter d’une demi-pinte, John. Mais il choisit de poursuivre sa route. Le week-end, Lothian Road pouvait faire un peu peur : des collisions entre des enterrements de vie de garçons et de filles ; de jeunes ouvriers planant en pleine défonce, entre drogue, alcool et la vie elle-même. Mais ce soir, c’était le milieu de la semaine, ou alors il était trop tôt ou il faisait trop froid pour que les trottoirs soient animés. En s’approchant du troisième bar, il remarqua le videur-portier solitaire. Des épaules larges dans un manteau trois-quarts de couleur foncée. Crâne rasé et pas de cou visible. La petite cinquantaine mais physiquement apte à la bagarre, sa plaque d’identité dans un brassard en plastique transparent autour d’un biceps.

— J’ai l’impression de connaître ce visage, dit l’homme quand il s’arrêta devant lui.

— J’étais inspecteur au CID.

— On a travaillé ensemble ?

Rebus répondit non de la tête et tendit la main.

— Je m’appelle John Rebus.

Chatham avait la poigne solide et Rebus fit de son mieux pour être à la hauteur.

— Et vous êtes Robert Chatham.

— Ma moitié m’a téléphoné pour me prévenir que j’allais avoir un visiteur. Mais vous n’êtes plus dans la police ?

— Je travaille un peu mais comme civil. Il y a longtemps que vous êtes parti ?

— Trois ans.

Chatham rompit la poignée de main pour ouvrir la porte à deux arrivants, ce qui permit à Rebus d’entrevoir l’intérieur. Trop sombre à son goût, et une sono qui cognait.

— C’est ça qu’on appelle techno ? demanda-t-il.

— Moi, j’appelle ça du bruit, répondit Chatham. Alors, qu’est-ce que je peux pour vous ?

— Vous avez travaillé au SCRU.

— Pas bien longtemps, Eddie Tranter était en congé maladie.

— J’ai moi-même travaillé au SCRU peu de temps après.

— Oh oui ?

— Il y a une affaire qui m’intéresse : Maria Turquand.

Chatham hocha lentement la tête sans rien dire.

— Vous l’avez classée en archive après que Vince Brady a apporté de nouvelles preuves.

— Des preuves ? ricana en silence Chatham. C’était sa parole contre celle de Bruce Collier. Collier a eu vite fait de coller ses avocats dessus. En menaçant de poursuivre en justice Brady, Lothian and Borders et tous les journaux auxquels on parlerait.

— Vous estimez qu’il avait des choses à cacher ?

Chatham réfléchit à la question.

— Pas vraiment, finit-il par admettre.

— Vous avez pensé dès le départ que c’était son amant ?

— J’imagine que vous avez lu les dépositions, qu’en pensez-vous ?

— Il serait possible de discuter de ça ensemble ailleurs que sur un trottoir de Lothian Road ?

— Je bosse jusqu’à minuit. Et le seul endroit où je vais après ça, c’est chez moi.

— Demain matin ?

Le portier fixa Rebus bien en face.

— Je ne crois pas que je pourrai vous être très utile.

— Mais j’apprécierais beaucoup si c’était faisable.

— Il y a un café sur North Junction Street, finit par proposer Chatham. Les meilleurs petits pains au bacon de toute la ville. Dix heures, ça va ?

— Dix heures, c’est parfait.

Ils se serrèrent de nouveau la main et Rebus rejoignit sa voiture. Il tourna la tête vers Chatham pour un dernier regard et le vit avec son portable près de son visage en train de tapoter l’écran. Il textait ou il appelait ? Rebus eut sa réponse en le voyant coller le téléphone à l’oreille. Il regardait dans sa direction et se mit à parler.

— Lecture sur les lèvres, marmonna Rebus. Voilà un passe-temps qui pourrait t’être utile.

Il ouvrit la Saab et s’installa au volant en montant le chauffage. Son appartement de Marchmont n’était qu’à cinq minutes. Brillo devait avoir besoin d’une promenade.

Leur rencontre avec Darryl Christie avait été initialement prévue à 19 heures, avant que Christie ne la reporte une heure plus tard. Mais à leur arrivée devant sa porte, sa mère avait déjà une excuse toute prête, Darryl était « un peu occupé », pourraient-ils revenir dans une heure ?

Ils regagnèrent leurs voitures respectives garées contre le trottoir. Fox attendit une minute ou deux avant d’ouvrir la portière passager de Clarke.

— Tu trouves normal qu’on l’attende chacun dans sa voiture ?

— À toi de voir, répondit Siobhan.

Mais quand il monta dans l’Astra, il n’eut pas vraiment l’impression d’être le bienvenu. Elle se concentra sur son téléphone portable tandis qu’il inspectait les environs à travers le pare-brise.

— Je crois bien que j’ai vu mon homonyme, dit-il.

Clarke leva les yeux de son écran et finit par répondre :

— Il y a effectivement des renards par ici.

Comme au signal, les lumières de sécurité du voisin de Christie s’allumèrent et ils virent la silhouette efflanquée d’un goupil passer devant la maison.

— À ton avis, pourquoi ont-ils choisi cet endroit ? Je parle de ceux qui ont passé Christie à tabac – pourquoi justement devant son domicile personnel ?

— Il est peut-être inutile de chercher une raison.

— Le monde entier connaîtrait son adresse, alors ?

— J’en doute fort.

— Ce qui pourrait rétrécir un peu le nombre de suspects, non ?

— C’est bien possible, reconnut-elle.

Quinze secondes plus tard, elle arrêta de faire semblant et abandonna son portable pour se tourner vers lui.

— Je m’intéresse bien plus aux raisons pour lesquelles c’est lui qu’on a choisi pour cible.

— Je suis allé faire un tour dans ses officines de paris, cet après-midi.

— Oh ?

— Rien que pour y jeter un œil.

— Christine m’a dit qu’elle t’avait envoyé la liste de ses différentes affaires. Je peux te demander pourquoi tu as choisi d’aller là-bas plutôt qu’ailleurs ?

— Peut-être parce que ses bureaux de paris étaient en tête de liste.

— Ce n’était pourtant pas le cas, dis-moi ?

Fox réfléchit un instant.

— Le HMRC s’intéresse à lui. Ils pensent qu’il y fait du blanchiment d’argent.

— Tu en as parlé dans le bureau de Page.

— S’il lave l’argent de divers gangs du pays, n’importe lequel d’entre eux aurait pu s’en prendre à lui.

— Parce qu’il les aurait arnaqués au passage ?

— Je ne sais pas.

— Et si je leur ajoute le nom de Cafferty ?

— Cafferty est capable de tout, tu le sais comme moi. Mais il s’en serait probablement pris à lui s’il estimait que Darryl se trouvait en position de faiblesse.

— Quel genre de faiblesse ?

Fox haussa les épaules.

— Peut-être qu’on en saura un peu plus quand on lui aura parlé.

— C’est moi qui parlerai, Malcolm. Toi, tu es là pour écouter.

— Compris..., dit-il après un silence. Les choses prendraient-elles meilleure tournure entre nous deux ?

— Peut-être un peu. As-tu demandé à Gartcosh de partager leurs infos avec nous ?

— Ils sont en train d’y réfléchir.

— C’est toujours agréable de sentir qu’on fait tous partie de la même grande et heureuse famille...

Clarke s’interrompit et regarda la mère de Darryl descendre l’allée, ouvrir la grille et s’approcher de l’Astra. Elle descendit la vitre et le visage de Gail McKie apparut dans l’entrebâillement.

— Il vous attend, dit-elle avant de regagner la maison.

— Très bien, dit Clarke.

Elle referma la vitre et enleva les clés du contact.

McKie les attendait derrière la porte.

— Il est dans le salon, dit-elle. Il m’a dit de ne pas vous offrir à boire : vous ne resterez pas longtemps.

— Est-ce que vos deux autres fils seront disponibles pour un petit entretien ensuite ? demanda Clarke.

McKie fit non de la tête.

— Ils sont sortis avec des copains.

— Quel dommage.

— Ils n’ont pas grand-chose à raconter, croyez-moi.

— C’est à eux de me le dire de vive voix.

Clarke ouvrit la porte d’une poussée et entra dans le salon. Un canapé à motif fleuri, le sol presque entièrement couvert d’un énorme tapis très coloré de style persan ou indien. Des fleurs dans des vases sur plusieurs tables d’appoint et, au beau milieu de la pièce, assis sur une chaise à dossier sortie exprès de la salle à manger pour l’occasion, Darryl Christie en survêtement satiné et trainings étincelants. Il se tenait très raide et avait l’air de souffrir avec son nez pansé et ses yeux toujours gonflés et meurtris.

— Comment allez-vous ? lui demanda Clarke.

— Je me suis déjà senti mieux, répondit-il à voix basse, comme si chaque mot lui était une souffrance.

— Des côtes cassées, m’a-t-on dit.

— Ils m’ont mis une sorte de corset, dit-il.

Il regardait Fox, debout les mains dans les poches au côté de Clarke.

— Vous avez meilleure figure que la dernière fois que nous nous sommes vus, lui dit-il.

Fox garda un visage de pierre.

— Au cas où vous auriez des questions à poser sur ma chaise, sachez que dans mon état, elle est préférable à un fauteuil. Mais je vous en prie, installez-vous confortablement.

Ils s’assirent côte à côte sur le canapé. Christie leva lentement une main et la passa dans ses cheveux, qui auraient eu besoin d’un bon shampooing. Un chaume de barbe ombrait son menton et ses joues et les jointures de sa main gauche étaient écorchées.

— J’ai aussi perdu une dent, leur dit-il. D’où ce sifflement.

Il esquissa un large sourire, pour qu’ils puissent voir celle qui manquait.

— Nous avons questionné les gens habitant votre rue, dit Clarke. Personne n’a rien vu ni entendu et, apparemment, les quelques images des caméras de surveillance dont nous disposons n’ont pas repéré les auteurs de l’agression. D’où notre présence ici. Peut-être pourrez-vous nous aider.

— Désolé de vous décevoir. Ceux qui ont fait ça m’attendaient, ils devaient être planqués derrière la maison ou sur le côté du garage. Comme la lumière de sécurité s’était allumée dès mon arrivée dans l’allée, je n’avais aucune raison de m’inquiéter. Ils ont surgi dans mon dos et m’ont frappé sur la tête. Je suis tombé au sol et j’étais déjà dans les pommes quand ils m’ont tabassé.

— Vous pensez que c’étaient des pros ?

— Pas vous ?

— Ce qui m’amène à la question suivante : des idées sur l’identité de ceux qui pourraient vous en vouloir ?

— Je ne me connais aucun ennemi en ce bas monde, inspecteur Clarke.

— Pas même Big Ger Cafferty ? intervint Fox, s’attirant au passage un regard en coin peu amène de la part de Siobhan.

— Ce n’était pas Cafferty – pas lui en chair et en os, je veux dire. Sinon, vu l’effort à fournir, il aurait soufflé comme un asthmatique.

— Un assaillant, ou deux, à votre avis ? demanda Clarke.

— Un seul aurait suffi pour faire le boulot. Je n’ai rien d’une montagne de muscles. La dernière fois que j’ai vu une salle de gym, c’était au lycée.

— Des conflits récemment avec un de vos associés ?

C’était Fox qui avait posé la question. Christie se tourna vers lui.

— Vous savez pourquoi j’ai renoncé à me déplacer avec des gardes du corps ? Parce que je n’en avais pas besoin. Je vous l’ai dit, pas d’ennemis.

— D’autant que tout le monde sait que si on touche à un cheveu de votre tête, on aura aussitôt affaire à Joe Stark et à ses sbires. Je suis surpris qu’il n’ait pas quitté Glasgow au plus vite pour débarquer ici avec du raisin et de la limonade.

— Joe n’a rien à voir avec tout ça.

Christie changea de position sur sa chaise et fit la grimace quand la douleur se rappela soudain à son bon souvenir.

— Nous sommes au courant des pneus de votre voiture tailladés et de la poubelle incendiée, reprit Clarke. S’il s’agit de quelqu’un qui a un compte à régler avec vous, il est probable qu’il ne s’arrêtera pas en si bon chemin. Le meilleur scénario à envisager : on essaie juste de vous faire peur pour une raison ou pour une autre.

— C’est on ne peut plus réconfortant, inspecteur Clarke.

— Il faut que vous pensiez à votre famille autant qu’à vous-même, Darryl.

— Je ne cesse jamais de penser à ma famille !

— En ce cas, il serait peut-être bon de leur faire quitter la maison pour la durée de l’enquête.

— C’est peut-être ce que je vais faire, répondit Christie en hochant lentement la tête. Je vous remercie.

— Et même si vous estimez ne plus avoir besoin de vos gardes du corps, un ou deux ne seraient pas de trop en la circonstance – le premier à vos côtés pendant la journée et le second en sentinelle pour la nuit. Il est prévu que des voitures de patrouille quadrillent le voisinage à intervalles réguliers, au moins pendant un jour ou deux.

Christie continuait à hocher la tête.

— On pourrait presque croire que vous vous sentez concernés, finit-il par répondre, son regard passant de Clarke à Fox.

— Nous ne faisons que notre travail, affirma Clarke. Mais je crains que, sans votre coopération, ce ne soit pas tout à fait suffisant pour empêcher une autre attaque.

— Ni même une escalade éventuelle, ajouta Fox.

— Et moi qui croyais justement que je coopérais, répondit Darryl d’un ton faussement geignard.

— Vu votre secteur d’activité, Darryl, déclara Clarke en se levant du canapé, si vous n’avez pas d’ennemis, vous faites une grossière erreur. Je sais que vous avez mal et il est probable que vous ne preniez pas les antalgiques qu’on vous a prescrits parce que vous tenez à garder les idées claires – afin de pouvoir établir la liste des candidats possibles. Donc un petit conseil : ne vous lancez pas sur le sentier de la guerre. Ces noms-là, vous pouvez nous les communiquer, nous vérifierons par nous-mêmes. Je vous promets que ce ne sera pas interprété comme un signe de faiblesse. Tout le contraire, en fait.

Elle s’était plantée devant lui, mains jointes.

— Peut-être serait-il bon également de remplacer vos caméras factices par des vraies, okay ?

— Si vous le dites, inspecteur Clarke.

Siobhan tourna les talons, direction la sortie. Fox la suivait de près quand il se risqua à jeter un dernier regard à Christie. Il eut droit à un clin d’œil espiègle pour saluer son départ mais resta impassible. Une fois dehors, Clarke marmonna, dents serrées :

— Je croyais t’avoir prévenu de ne rien dire du tout ?

— Je n’ai pas pu m’en empêcher, désolé.

Elle ouvrit sa voiture mais resta sur le trottoir, fixant la maison qu’elle venait de quitter.

— Avons-nous appris des choses utiles ? lui demanda Fox.

— La première fois que j’ai vu cette grande bâtisse, j’ai cru qu’il cherchait peut-être à devenir Cafferty, répondit-elle. Or, il se trouve que sa maison, ce n’est pas du tout ça.

— Et c’est quoi, alors ?

— À ton avis, qui a décoré cette pièce et acheté tout ce chintz ?

— Sa mère ?

Clarke acquiesça.

— C’est pour elle, tout ça. Il a peut-être conservé le nom de son papa, mais le cœur de Darryl appartient à Man’man...

JOUR TROIS

5

— Vous ne plaisantiez pas en parlant de vos fameux petits pains, dit Rebus en croquant une nouvelle bouchée.

— Le bacon est juste craquant comme il faut, acquiesça Robert Chatham.

Ils étaient assis face à face à une table en Formica dans un box aux sièges capitonnés. Devant eux, des assiettes et des mugs de thé marron foncé, avec Radio Four qui beuglait dans la cuisine.

— Désolé mais j’étais un peu crevé hier soir, poursuivit Chatham. Je ne m’attendais vraiment pas à réentendre le nom de Maria Turquand un jour. Vous avez vu ses photos ? Un vrai canon, non ?

— Absolument.

— Et elle avait de la tête aussi, études de latin et de grec.

— Et d’histoire ancienne, ajouta Rebus, pour bien montrer que lui aussi avait fait ses devoirs.

— Probable qu’elle n’aurait jamais dû se marier, un bel animal, mais un peu trop sauvage.

— Le beau monde de John Turquand devait la considérer de haut.

Chatham opina tout en mastiquant.

— Notre problème, c’est que beaucoup des acteurs secondaires dans l’affaire étaient décédés. Impossible de demander la moindre confirmation auprès du personnel ou des invités de l’hôtel. Et comme trente années s’étaient écoulées depuis le meurtre, ceux que nous avons réussi à dénicher avaient oublié tout ce qu’ils savaient. En plus de quoi, ce jour-là, c’était un vrai remue-ménage à l’hôtel – ça allait et venait de partout, des journalistes qui avaient rendez-vous avec Collier pour l’interviewer ou qui étaient venus là au flanc en pensant qu’ils pourraient l’approcher. Sans oublier tous ses fans, plantés dehors en train de psalmodier son nom ou cherchant à se faufiler dans l’hôtel pour tenter de gagner l’escalier.

Chatham but une gorgée de thé.

— Un de nos informaticiens a bien essayé de nous faire un plan en 3D du hall d’entrée, avec tous les gens qui auraient pu voir le tueur entrer ou sortir, mais il y avait trop de variables. À la fin, on a laissé tomber.

— Et en ce qui concerne les photographes de presse ?

Chatham hocha lentement la tête.

— Nous avons vérifié tout ce que nous avons pu trouver. En de-mandant même à deux fans purs et durs de nous remettre les clichés qu’ils avaient pris depuis la rue.

Il forma un zéro entre pouce et index.

— Donc, puisque vous n’étiez pas parvenus à prouver la présence du mari ou de l’amant de Maria dans l’hôtel, vous avez commencé à accorder plus de crédit à la version de Vince Brady ?

— Brady avait simplement déclaré que Collier bavardait avec la victime dans le couloir du deuxième étage. Collier l’a nié et il s’est avéré que les deux hommes étaient à couteaux tirés. Il est mort, vous savez.

— Vince Brady ?

— L’année dernière. Troisième ou quatrième crise cardiaque, je crois.

Chatham reposa ce qui restait de son petit pain, s’essuya les doigts et regarda Rebus.

— Pourquoi cet intérêt soudain ? Il y a eu du nouveau ?

Au lieu de répondre, Rebus avait une autre question prête.

— Et pour ce qui est du mari et de l’amant ? Vous les avez questionnés ?

— Turquand et Attwood ? Vous avez lu les dépositions, à vous de me dire.

— On ne met jamais tout dans un rapport officiel.

Il eut droit à un mince sourire de la part de Chatham.

— Il se trouve que je leur ai effectivement parlé à tous les deux, officieusement.

— Pourquoi officieusement ?

— Parce que nous étions censés concentrer nos efforts sur Brady et Collier. Les huiles avaient estimé qu’il était inutile d’aller fouiller plus loin. Mais vous devez vous rappeler qu’un membre du personnel des chambres a déclaré avoir vu un homme qui ressemblait un peu à Peter Attwood.

— Mais il ne pouvait pas l’affirmer avec certitude.

Chatham confirma d’un signe de tête.

— Et s’il faut en croire Attwood, il avait rompu avec Maria – sauf qu’il ne le lui avait jamais dit de vive voix. Il s’est défilé comme le froussard qu’il était : elle l’attendait dans sa chambre et il lui a fait faux bond, tout simplement, trop occupé ailleurs par sa remplaçante.

— La classe, quoi.

— Lorsque je l’ai vu, il y a huit ans, il avait fait un heureux mariage et attendait la naissance de son premier petit-fils. En répétant que dans les années soixante-dix, il était un « autre homme ».

— Il appartient toujours au monde des vivants ?

— Aucune idée. Je ne m’attarde pas vraiment sur les notices nécrologiques.

— Et John Turquand ?

— Il a pris sa retraite et vit dans un château du Pertshire. Il aime la chasse à courre, la chasse tout court et la pêche. Si tant est qu’il n’a pas cassé sa pipe.

— S’est-il jamais remarié ?

— Il a préféré se plonger dans son travail et il a gagné des millions avant de se mettre à les dépenser.

— La vie a bien tourné pour les deux principaux suspects.

— Plutôt joliment, je dirais. Pour Bruce Collier également, il continue à faire des concerts de temps à autre.

— J’ai entendu dire qu’il était revenu habiter par ici.

— Une maison de ville à Rutland Square, mais il y a de fortes chances pour que vous le trouviez à l’étranger, dans l’une de ses autres résidences – à la Barbade ou à Cape Town, si j’en crois ce que j’ai lu.

— Rutland Square ?

— Moi aussi j’ai souri à ce nom-là. Pratiquement la porte à côté du Caley. Vous croyez que ça signifie quelque chose ?

— Je n’en sais rien. Probablement pas. Je me demande s’il traîne toujours ses guêtres avec son vieux pote Dougie Vaughan.

— Ah, j’oubliais... S’il faut en croire Vince Brady, Collier lui avait fait remettre une clé de sa chambre à Dougie Vaughan.

— Oui, j’ai lu ça. Et pour quelle raison ?

— Pour que Vaughan puisse y faire un somme en cas de besoin. Apparemment, ils picolaient beaucoup quand ils sortaient en ville.

Rebus plissa les yeux.

— Brady avait la chambre voisine de celle de Maria Turquand, déclara-t-il.

— Exact.

— Et Vaughan disposait de la clé.

— En quelque sorte – il a déclaré qu’il se souvenait vaguement d’une clé mais ne savait pas à quelle chambre elle correspondait ni ce qu’elle était devenue. Il jure qu’il n’est jamais allé nulle part, excepté dans la suite de Bruce Collier.

Chatham repoussa son assiette de côté et se pencha au-dessus de la table.

— Vous savez qu’il existait une porte de communication entre les deux chambres ?

— Quoi ?

— Entre la chambre de Maria et celle de Vince Brady. Inutile d’aller vérifier : l’hôtel s’en est débarrassé il y a des années. Aujourd’hui, il n’y a plus qu’un mur plein. À l’époque, il l’était beaucoup moins.

— Et Vaughan et la victime avaient couché ensemble.

— Mais il continue à jurer qu’il ne l’a jamais vue ce jour-là.

— Et en qui concerne l’alibi de Vince Brady ?

— Lui ne savait plus où donner de la tête, il n’a pas arrêté de cavaler entre l’hôtel et Usher Hall pour y vérifier les installations et le stand des programmes. Plus d’une douzaine de personnes ont confirmé qu’elles l’avaient emmené à des tas d’endroits.

— Il a quand même bien dû passer un peu de temps dans sa chambre.

— Tout à fait d’accord, mais il n’a rien vu ni entendu.

— Sauf Maria Turquand dans le couloir en compagnie de Bruce Collier.

— Mis à part ça, oui.

Rebus réfléchit un instant.

— Une dernière chose. Est-ce que vous avez souvenir d’un Russe quelque part ?

— Un Russe ? répéta Chatham, le front plissé.

— Je ne sais pas où, mais un Russe, oui.

Chatham secoua la tête et ils burent tous les deux leur thé en silence pendant un moment.

— Alors de quoi s’agit-il ? voulut savoir Chatham.

— Juste un vague sentiment qui m’est venu, tout au début de la première enquête. Le sentiment qu’on passait à côté de quelque chose, un truc qu’on ne voyait pas.

— Et vous avez attendu jusqu’à aujourd’hui pour remettre le nez dans cette histoire ?

— J’ai été un peu occupé. Désormais, je suis beaucoup plus libre de mes journées.

Chatham hocha la tête, il comprenait.

— Quand j’ai pris ma retraite, il m’a fallu un moment pour m’adapter, dit-il.

— Comment avez-vous fait ?

— L’amour d’une femme bien. En plus j’ai trouvé ce boulot de portier et je vais à la salle de gym, expliqua Chatham en montrant son assiette. À l’occasion, je m’offre une petite gourmandise et je peux l’éliminer cet après-midi.

— Moi, j’ai un chien que j’emmène promener... (Un temps de silence.) Et aussi une femme bien.

— Passez donc un peu plus de temps avec les deux, dans ce cas. Apprenez à tout lâcher.

Rebus acquiesça d’un signe de la tête.

— Mais il va me falloir un moment pour digérer ça, dit-il.

— Pareil pour moi, dit Chatham en se tapotant la poitrine.

— Je ne parlais pas du bacon. Mais maintenant que j’y pense, ça aussi. Merci d’avoir accepté de me rencontrer.

Ils se serrèrent la main au-dessus de la table.

— Déjà de retour ?

Incertain du protocole à respecter, Fox s’était attardé un moment dans l’entrée de la section du HMRC avec l’espoir d’attirer l’attention de Sheila Graham. Son stratagème avait fini par marcher, elle était venue à sa rencontre.

— Donc, de deux choses l’une : ou vous m’apportez des nouvelles, ou vous avez décidé que c’était une perte de temps.

— Simplement, j’aimerais avoir quelques informations supplémentaires. En fait, idéalement, j’aimerais voir ce que vous avez déjà sur Christie.

— Pourquoi ?

— Pour que je ne vous répète pas ce que vous savez déjà.

Elle l’examina de plus près, le visage impassible, et finit par sourire.

— Permettez-moi de vous offrir un café, dit-elle.

Un comptoir était installé dans le foyer du rez-de-chaussée et ils firent la queue avant d’emporter leurs boissons dans un des coins détente, quelques sièges au confort rudimentaire séparés par une petite table circulaire.

— Alors, qu’avez-vous appris ? demanda Graham.

— Christie avait déjà été pris pour cible il n’y a pas si longtemps – sa voiture et une poubelle à ordures. Il n’y a aucune image de l’agression sur les caméras de surveillance et aucun des voisins n’a pu nous aider. Donc nous cherchons des ennemis possibles, sauf que Darryl ne coopère pas vraiment.

— Il se remet de ses blessures ?

— Il est chez lui. Je l’ai vu hier soir.

— Vous l’avez vu ?

— L’inspecteur Clarke est allée l’interroger et je l’ai accompagnée.

— Mais lui vous connaît, non ?

— Je ne lui ai pas dit que je travaillais maintenant à Gartcosh.

— Il ne peut quand même pas être déjà au courant ?

— S’il l’avait été, je crois qu’il aurait dit quelque chose, uniquement pour me faire savoir qu’il savait.

— Nous ne voulons pas qu’il sache que nous fouillons dans ses diverses affaires, l’avertit Graham.

— Il doit quand même s’en douter un peu.

— Peut-être bien, reconnut Graham après réflexion.

— J’ai également rendu une petite visite à ses deux officines de paris. Je n’y ai rien vu qui sortait de l’ordinaire.

— Lesquelles?

— Elle s’appellent toutes les deux Chez Diamond Joe’s... Pour-quoi me demandez-vous ça ? interrogea-t-il après un silence.

— Il en existe une troisième, mais vous ne trouverez nulle part le nom de Christie, dans aucun papier. Et pour être honnête, je doute que vous remarquiez quoi que ce soit d’anormal, même si on blanchissait de l’argent sous votre nez.

— Ça marche comment alors ?

— Les machines à cote fixe – habituellement la roulette. Les pertes peuvent être minimisées aux alentours de quatre pour cent. Lorsque vous avez fini de jouer, vous imprimez un ticket et vous allez l’échanger contre de l’argent liquide au comptoir. Là on vous donne un reçu et donc, si on vous trouve avec une grosse liasse de billets dans les poches, vous avez la preuve que l’argent est légal.

— Donc, fondamentalement, le bookmaker prélève des honoraires de quatre pour cent.

— Un moyen économique de blanchir l’argent sale. Bruxelles essaie justement, mais avec bien du mal, de modifier la loi – il faudra désormais que tous les gains supérieurs à deux mille euros portent les noms des heureux bénéficiaires. Mais dans notre pays, l’industrie du jeu s’y oppose farouchement.

— Si quelqu’un accapare une machine heure après heure en y injectant des milliers de livres, le caissier ne manquera pas de le remarquer.

— Souvent ils ne voient rien ou alors, ils s’en fichent. En outre, si le propriétaire de l’officine est partie prenante de l’arnaque...

— Comme Darryl Christie, vous voulez dire ?

Elle acquiesça lentement sans mot dire.

— Mais il y a beaucoup plus que ça concernant M. Christie.

— Oh ?

Le visage de Graham se durcit.

— Ce que je vais vous dire ne sort pas d’ici, Malcolm.

Elle s’avança sur son siège et il fit de même. Il n’y avait personne alentour à moins de sept mètres, mais elle baissa quand même la voix.

— Le bureau de paris dont je vous parle s’appelle Klondyke Alley. Il se trouve qu’il dispose à l’étage d’un appartement avec une chambre qui est probablement, lui aussi, la propriété de Christie.

— Je suis tout ouïe.

— Savez-vous ce que sont les SLP ?

— Non.

— En ce cas, il faut que je vous montre.

Elle semblait avoir pris sa décision. Elle se leva, attrapa son café et lui dit de l’accompagner. Il la suivit jusqu’à la section du HMRC où ils trouvèrent une chaise libre qu’ils tirèrent jusqu’à son bureau. Devant les regards interrogateurs de certains de ses collègues, elle fit les présentations.

— Relax, dit-elle. Il fait pratiquement partie de la famille.

Elle pianota sur son clavier jusqu’à ce qu’apparaisse une liste d’une page sur son écran.

— Sociétés de Libre Partenariat écossaises. Devinez un peu combien d’entre elles sont enregistrées à l’adresse de l’appartement au-dessus du Klondyke Alley ?

Graham venait de cliquer sur la souris plusieurs fois de suite et la liste continua à s’allonger.

— Plus de cinq cents, déclara-t-elle. Cinq cents compagnies ont donné pour adresse de leur siège social un appartement de deux pièces à Leith.

— J’espère que vous allez m’expliquer pourquoi.

— Ce sont toutes des sociétés-écrans, Malcolm. Une façon de masquer leurs véritables avoirs et de les faire circuler dans le monde entier. Quand on essaie de trouver leurs véritables propriétaires, on aboutit en général dans un paradis fiscal offshore des iles Vierges ou des Caïmans britanniques, avec des juridictions qui ne sont pas exactement accueillantes lorsque les autorités fiscales de notre pays commencent à leur poser des questions. Il y a une nouvelle loi qui se prépare. Les propriétaires au Royaume-Uni devront révéler l’identité des véritables bénéficiaires, mais le point épineux est de savoir si nous pourrons nous fier à ces renseignements. Pour l’instant en tout cas, les SLP sont un moyen superbe de cacher à la fois votre identité et ce que vous fabriquez.

— Et Darryl Christie est à la tête de tout ça ?

Graham secoua la tête.

— L’appartement est loué à Christie par une société de prestation de services du nom de Brough Consulting.

— Comme la banque privée ? Il y a un lien ?

— Pas tout à fait. Brough Consulting, c’est un seul homme, Anthony Brough, petit-fils de Sir Magnus, qui a dirigé Brough’s jusqu’à son rachat par une des Big Five[1].

— Il est proche de Darryl ?

— Très proche.

— Donc ces sociétés-écrans... ce sont des extensions du blanchiment d’argent ?

— C’est ce que nous essayons de découvrir. C’est une piste papier atroce, presque entièrement électronique. Et donc nous passons nos journées assis, à nous frayer un chemin entre une société et la suivante, un propriétaire bénéficiaire et le suivant, pour tenter de trouver les individus en chair et en os qui se cachent dans les marges de cent mille transactions. C’est un véritable travail d’investigation, au même titre que la police, dit-elle en le regardant. Sauf que nous appelons plutôt ça juricomptabilité.

— Êtes-vous déjà parvenue à monter un dossier qui se tienne ?

— Contre Brough Consulting ? Nous serions en train de sabler le champagne si c’était le cas.

— Mais vous vous rapprochez de la cible, non ?

— Nous pensions que Darryl Christie pourrait peut-être nous conduire quelque part.

— Mais ce n’est pas ce qui est arrivé, dit-il en réfléchissant. Est-ce qu’une de ces compagnies-écrans aurait pu avoir des comptes à régler avec Darryl ?

— Nous n’avons aucun moyen de le savoir.

— Vous ne pouvez pas intercepter ses mails et ses coups de téléphone ?

— À la seule condition que les gens d’en haut nous accordent leur feu vert. Et aussi un doublement de nos ressources – êtes-vous au courant que nous sommes censés nous serrer la ceinture ? Nous vivons désormais dans l’Angleterre de l’austérité.

Elle fit pivoter son fauteuil, frôlant les genoux de Fox au passage.

— Il faut que vous gardiez tout ça pour vous, Malcolm, n’oubliez pas. Même si vous commencez à établir un lien avec l’agression de Christie, vous m’en informez d’abord avant de partager l’info avec vos copains d’Édimbourg.

— Compris, dit Fox. Et merci. Le fait de m’accorder votre confiance compte beaucoup à mes yeux.

— Je pourrais vous en dire plus, mais il y a des chances que vous ne compreniez pas bien – moi-même, ça me dépasse parfois.

— Les nombres n’ont jamais été mon fort.

— Mais vous savez faire vos comptes chéquier en main – c’est ce que vous avez dit lors de notre première réunion.

— J’ai peut-être un peu exagéré, répondit-il, en montrant sa joue d’un doigt. Mais beau visage de joueur de poker, vous vous souvenez ?

Graham sourit à nouveau.

— Vous rentrez à Édimbourg ?

Il acquiesça.

— Un prêté pour un rendu, alors. Ne me laissez pas le bec dans l’eau.

— C’est promis, dit Fox.

— Donc quelle est la prochaine étape de votre enquête ?

— C’est du ressort de l’inspecteur Clarke.

Son portable vibrait dans sa poche. Il le sortit et regarda l’écran.

— Quand on parle du diable..., dit-il en ouvrant le texto.

Il haussa les sourcils. Surprise, surprise.

— Vous avez du nouveau ? demanda-t-elle.

— Absolument, reconnut-il en tournant son portable vers elle, pour qu’elle puisse lire le message.

Nous avons des aveux.

— Mieux vaut vous dépêcher, dans ce cas, dit Graham. Et n’oubliez pas de me tenir au courant.

— Vous pouvez y compter, dit-il.

Il abandonna son reste de café et se dirigea vers la porte.

1. Surnom des cinq grandes banques du Royaume-Uni.

6

Une journaliste solitaire montait la garde sur le trottoir devant le poste de police de Gayfield Square. Elle s’appelait Laura Smith, reporter criminel pour le Scotsman.

— Je vais périr de froid si ça continue, inspecteur Fox, se plaignit-elle quand il passa à côté d’elle.

— Pas de commentaire, madame Smith.

— Je vous ai pourtant rendu quelques petits services par le passé.

— C’est l’inspecteur Clarke que vous devriez aller enquiquiner.

— Elle ne répond pas au téléphone.

— Probablement parce qu’elle n’a rien à dire. Une vulgaire agression, ce n’est pas un peu trop ordinaire pour susciter l’intérêt d’un reporter criminel ?

— Certainement pas, quand on connaît les antécédents de la victime.

— M. Darryl Christie, le grand homme d’affaires de notre ville ?

Elle sourit.

— Ne vous en faites pas, les avocats du journal feront en sorte que je ne dise rien qui puisse nous attirer des ennuis.

— Très bonne chose, parce qu’il faut dire que M. Christie a lui aussi des avocats à sa disposition.

— Donnez-moi juste une phrase, je pourrai vous citer comme « source policière ».

— Je n’ai rien pour vous, Laura. Mais j’en toucherai un mot à l’inspecteur Clarke.

— Croix de bois ?

— Je ne voudrais surtout pas que vous me poursuiviez en justice pour rupture de promesse.

Il ouvrit la porte et passa le bureau de la réception avant de pianoter le code de la porte intérieure, puis il suivit l’étroit couloir qui menait aux salles d’interrogatoire. Il n’y avait pas à se tromper sur celle qui abritait l’homme se prétendant l’agresseur – plusieurs uniformes rassemblés tout à côté étaient tout ouïe et les commentaires à mi-voix allaient bon train.

Fox n’avait pas menti à Laura Smith – il avait essayé de joindre Clarke sur son portable pour clarifier les choses, mais sans succès. Il demanda alors au constable le plus ancien de quoi il retournait.

— Il s’est approché d’un agent qui faisait sa ronde et l’a informé qu’il tenait absolument à lui révéler quelque chose.

— Et ça se passait où ?

— Dans un Greggs sur South Bridge. Il portait un sac de courses et, à voir son allure, un bon lavage au jet ne lui aurait pas fait de mal. L’agent a joué le jeu et demandé ce qu’il avait fait. Il a répondu qu’il avait frappé Darryl Christie à la tête avant de lui décocher quelques coups de pied dans les côtes pour faire bonne mesure.

— Probablement un fêlé, proposa un autre uniforme.

— Sauf qu’on n’a parlé nulle part des blessures infligées à la victime, je me trompe ? dit le plus âgé.

— L’hôpital est au courant. La famille et les voisins également. Les nouvelles comme ça, ça se propage vite.

— Est-ce qu’on attend son avocat ? demanda Fox.

— Il dit qu’il n’en veut pas. On ne l’a pas encore inculpé.

— Alors, qui se trouve avec lui ? L’inspecteur Clarke ?

— Et la constable Esson.

Fox fixait la porte avec son affichette LIBRE basculée sur OCCUPÉ, sa surface pleine de marques et de rayures, sa peinture écaillée, et il se demandait s’il ne pouvait pas tout simplement l’ouvrir et entrer. Il pouvait, bien sûr – c’était son droit le plus strict. Mais si Siobhan obtenait des réponses... et si le gars se fermait d’un coup comme une huître, coupé dans son élan...

— Il a un nom, ce mec ? se contenta-t-il de demander.

— L’agent auquel il s’est adressé doit certainement l’avoir noté mais il est en train de rédiger son rapport.

— Va-t-il mentionner qu’il faisait la queue chez Greggs pour des beignets, à ce moment-là ?

— Un homme a bien le droit de manger, non ? dit le vieux constable comme s’il dispensait une vérité éternelle. Et c’était un sandwich au steak, pour être précis.

On entendit du bruit dans la salle et la porte s’ouvrit, les prenant par surprise. Comme toutes les portes, elle pivotait vers l’extérieur pour empêcher quiconque de se barricader à l’intérieur. Le bord de l’ouvrant racla l’épaule d’un des uniformes qui poussa un cri de douleur au moment où Christine Esson sortait.

— Bien fait pour toi, lui dit-elle au lieu de s’excuser.

Siobhan Clarke était sur ses talons. En apercevant Fox, elle lui fit signe de la suivre en direction de l’escalier conduisant au CID, tandis qu’Esson disait à ses collègues en uniforme de se rendre utiles – deux pour garder à l’œil l’homme toujours assis dans la salle d’interrogatoire, un troisième pour aller lui chercher à boire et à manger.

— Il schlingue comme pas possible, dit Clarke en aspirant l’air frais à grandes goulées.

— Un vagabond ? demanda Fox.

— Pas vraiment. Il habite à Craigmillar. Sans emploi. Il s’appelle William Shand. William Crawford Shand.

— Et il est au courant des côtes cassées ?

— Les nouvelles vont vite, lui répondit-elle en tournant la tête.

— Sauf quand tu t’appelles Laura Smith.

— Laura peut attendre.

Clarke entra dans les locaux du CID, croisa le regard de Ronnie Ogilvie et montra du doigt la porte de l’inspecteur-chef Page.

— Il n’est pas là, répondit Ogilvie en remarquant au passage que Fox fixait sa moustache.

— C’est nouveau, ça ? lui demanda ce dernier, ce à quoi Ogilvie acquiesça. Je ne suis pas certain que ça vous aille si bien que ça, Ronnie.

— Je déteste interrompre les préliminaires à une belle amitié, dit Clarke en fixant Ogilvie, mais vous avez une idée de l’endroit où il est allé ?

— L’inspecteur-chef ? Une réunion de bureaucrates à Fettes.

Clarke soupira et se pinça l’arête du nez.

— Il faut absolument que je fasse ça bien, marmonna-t-elle.

— Ça quoi ? demanda Fox.

— Shand tient absolument à ce que je le mette en contact avec un civil. Il dit que c’est à lui qu’il veut faire des aveux. Apparemment, ils ont déjà eu affaire l’un à l’autre. Je ne suis pas sûre de pouvoir laisser faire une chose pareille sans l’accord du chef.

Fox ne la quittait pas des yeux.

— À entendre ta voix, je crois deviner l’identité du civil en question.

Clarke leva les yeux au ciel quand le nom jaillit d’entre les lèvres de Fox :

— Rebus.

— Dis-moi que Laura ne m’attend pas dehors, dit Clarke en conduisant Rebus dans le couloir.

— Bien sûr que si.

Clarke lâcha un juron à mi-voix.

— Que lui as-tu dit ?

— J’ai dit que je venais retrouver un vieil ami, répondit Rebus en se tournant vers elle. Comment vas-tu, au fait ?

— J’ai déjà été mieux.

— Il y a deux choses que tu dois savoir, Siobhan.

— Je t’écoute.

— La première, c’est que tout le monde le connaît sous le surnom de Craw. Je doute que quiconque l’ait jamais appelé William, hormis les shérifs et les huissiers.

— Il a un passé ?

— Une question qui justement m’amène à mon second point : tu t’es fait refiler un mec bidon. Un simple examen des dossiers t’aurait appris que Craw est célèbre pour s’offrir en coupable chaque fois qu’une grosse affaire fait la une.

— Nous avons pourtant vérifié dans le système – propre comme un sou neuf ces cinq dernières années.

— Dans ce cas, c’est qu’il a repris ses plis de jadis.

Ils étaient arrivés à la salle d’interrogatoire où attendait Fox. Rebus lui serra la main.

— Qu’est-ce qui vous amène par ici, Malcolm ?

— Simple curiosité.

— Eh bien, vous êtes au bon endroit, le monsieur qui est derrière cette porte est une cour des miracles à lui tout seul.

Rebus tendit la main vers la poignée mais n’alla pas plus loin.

— Ce serait mieux si je faisais ça en solo.

— Tu as oublié que tu ne faisais plus partie du CID ? lui fit remarquer Clarke.

— Quand même...

— C’est tout à fait impossible, John. Il faut qu’il y ait un représentant de Police Scotland dans cette pièce.

Le regard de Rebus passa de Clarke à Fox puis retour.

— Dans ce cas, je vous laisse la jouer à pile ou face.

Et sur ces mots, il tira la porte et entra.

Craw Shand était assis devant la table étroite, occupé à jouer avec un sandwich composé de deux fines tranches de pain blanc et d’une tranche encore plus fine de fromage industriel orange. Dans le gobelet en polystyrène, une pellicule commençait à se former sur les deux centimètres de thé qui restaient. Rebus agita une main devant lui.

— Seigneur, Craw. C’est quand la dernière fois que tu as vu du savon ?

Il fit signe aux agents en uniforme de les laisser. Sans même prendre la peine de lui demander qui il était, ils s’exécutèrent.

ça marche encore, John. T’as rien perdu.

— Ça va, monsieur Rebus ? dit Craw.

Ses dents étaient noircies, ses cheveux – enfin, ce qu’il en restait – fins et graisseux collés à son crâne.

— Ça fait un bail, pas vrai ?

— Presque vingt ans, Craw.

— Non, pas tant que ça, vous êtes sûr ?

Rebus tira une chaise métallique de la table et s’assit.

— On ne te l’a pas dit ? Je suis retraité, à présent.

— C’est vrai ?

— J’ai estimé qu’il était sage de prendre mes distances avec le champ de bataille, je croyais que les mecs comme toi s’étaient fatigués de leurs petits jeux.

— C’est pas un jeu aujourd’hui, monsieur Rebus.

— Il y a toujours une première fois pour tout, dit-on.

Shand le fixa droit dans les yeux d’un regard laiteux.

— Vous vous souvenez de Johnny Bible, monsieur Rebus ?

— Naturellement.

— Poste de police de Craigmillar. C’est vous qui m’aviez interrogé.

— Désormais, on n’interroge plus, Craw, on appelle ça un entretien.

— Vous avez été dur mais juste.

— J’aime à m’en convaincre.

— Jusqu’au moment où vous m’avez fait tomber par terre avant de m’étrangler à moitié.

— Par les temps qui courent, ma mémoire n’est plus ce qu’elle a été.

Craw lui offrit un large sourire.

— Sauf que vous vous en souvenez, hein ?

— Peut-être que oui, peut-être que non. Qu’est-ce que ça a à voir avec Darryl Christie ?

Quand la porte se rouvrit, ils tournèrent tous les deux la tête vers Clarke. Dans le couloir, Fox cherchait visiblement à voir à quoi ressemblait le suspect. Clarke tira la porte et la referma au moment où Rebus faisait un petit signe à Malcolm.

— Tu ne m’as pas expliqué, poursuivit Rebus à l’intention de Craw, la raison pour laquelle tu tiens à ne parler qu’à moi. Comme je te le disais, l’inspecteur Clarke ici présente est parfaitement compétente.

— C’est à cause du souvenir de Craigmillar. J’ai juste pensé que j’aimerais vous revoir.

— Au cas où je t’infligerais le même traitement ? Désolé de te décevoir, Craw, mais nous avons tous les deux dépassé la soixantaine et le monde a établi un nouvel ensemble de règles.

Rebus fit mine de consulter sa montre.

— J’ai un tournoi de dominos qui démarre dans une heure, alors, merci de rentrer dans le vif du sujet.

— Je l’ai frappé.

— Tu as frappé qui ?

— Son nom, c’est Darryl Christie. Il habite une grande maison près des Botanic Gardens.

— C’est bien, Craw. Ça colle tout à fait avec ce que racontent tous les articles en ligne sur ce qui s’est passé.

— Il sortait de sa voiture, un Range Rover blanc. Je me suis glissé derrière lui et je l’ai frappé.

— Avec quoi ?

— Un morceau de bois qui traînait par terre sur le côté du garage. C’est là que je l’attendais.

— Tu étais dans le noir, c’est bien ça ?

— Les lumières de sécurité se sont allumées quand je me suis avancé sur l’allée, mais personne n’est sorti de la maison.

— Les caméras en circuit fermé ne te posaient pas de problème ?

— On sait tous que ces trucs sont pratiquement inutiles.

— Pourquoi as-tu fait ça, Craw ? Pourquoi choisir cette victime-là et pas une autre ?

— J’étais juste furieux.

— Pour quelle raison ? Contre qui ?

— Les gens qui ont de l’argent. Ceux qui en ont trop, les grandes maisons et tout ça. Ça me rend malade, j’en ai marre d’eux.

— Donc tu avais déjà fait ça ?

— J’y avais pensé bien souvent.

— Mais tu n’es jamais passé à l’acte ?

Rebus regarda Craw qui faisait non de la tête et s’appuya au dossier rigide de sa chaise.

— Tu es bien sûr que la voiture était blanche ?

— Les lumières se sont rallumées quand elle a emprunté l’allée.

— La grille était verrouillée quand tu es arrivé ?

— Oui, mais pas le portillon de l’allée. Les deux battants de la grille ont commencé à s’ouvrir quand la voiture s’est approchée.

Rebus jeta un coup d’œil à Clarke, qui haussa un sourcil. Jusque-là, Craw avait fait un sans-faute.

— Qu’as-tu fait du morceau de bois ?

— Je l’ai balancé.

— Où ça ?

— Quelque part dans Inverleigh Park.

— Ça fait une belle étendue de terrain, Craw. Possible qu’il nous faille un tas d’hommes et un sacré bout de temps pour mettre la main dessus.

À cette pensée, Craw se ragaillardit.

— À condition cependant qu’on te croie, bien sûr. Personnellement, je pense que tu es toujours la même raclure de menteur que tu as toujours été.

Rebus se leva de sa chaise et contourna la table pour se poster juste derrière la chaise de Shand. Il sentit le bonhomme se crisper.

— Les mêmes putains de petites plaisanteries que t’as toujours faites, grogna-t-il. Juste parce ça fait durcir la chipolata que tu planques dans ton slip dégueulasse. Fini de jouer. Il est temps que tu regagnes ton taudis pour y retrouver ton porno en ligne.

— Mais je me tue à vous le dire, c’est moi qui l’ai fait !

— Et moi je te dis de foutre le camp de cette salle d’interrogatoire avant qu’on appelle l’exterminateur de vermine !

— John, l’avertit Clarke qui était restée jusque-là debout contre le mur.

Elle s’approcha de la table pour s’adresser à Shand :

— Que pouvez-vous ajouter à vos explications, Craw ? La maison, la voiture, la succession des événements ?

— Je l’ai frappé à la tête par-derrière, récita Shand. Après quoi je me suis penché sur lui et je lui ai donné un coup de poing en pleine figure. Je me suis reculé et je lui ai donné des coups de pied dans les côtes – je me souviens plus du nombre. Après un dernier coup de pied dans son nez, je suis reparti, voilà, c’est tout.

— Uniquement parce qu’il était riche ?

— Exactement.

Rebus posa sa main sur une épaule de Shand et le vit tressaillir.

— Nous devrions en informer Christie. Affaire close. Nous pourrons tous rentrer chez nous et Craw, ici présent, pourra aller à la prison de Saughton, où sa tête aura été mise à prix pour une petite somme rondelette.

Il s’interrompit et se pencha à l’oreille gauche de Shand.

— Tu sais qui est Darryl Christie, Craw ?

— Il possède un hôtel.

— Ça aussi, c’était dans les journaux, mais ce qu’ils avaient oublié d’ajouter, c’est qu’il l’avait piqué à Big Ger Cafferty. Peut-être devrais-tu réfléchir un peu à ça, tu ne crois pas ?

Il se redressa et jeta un regard à Clarke qui fixait l’homme toujours assis.

— Autre chose, monsieur Shand ? Un détail précis qui vous serait revenu en mémoire ?

Shand fit des yeux ronds.

— La poubelle près de la porte le derrière, un des côtés avait brûlé et fondu.

Son regard alla de Clarke à Rebus, l’air presque triomphant à la pensée de ce souvenir. Clarke, en revanche, n’avait d’yeux que pour Rebus.

— Donne-moi une seule raison pour ne pas l’inculper.

Rebus fit la moue.

— Il me semble que mon travail ici est terminé.

Une nouvelle fois, il agrippa l’épaule de Shand.

— Bonne chance, Craw. Et je suis sincère, crois-moi. Il t’a fallu la moitié de ta vie mais tu as fini par y arriver. Que Dieu te vienne en aide...

Rebus était assis dans l’arrière-salle de l’Oxford Bar. L’obscurité avait gagné la ville et en contrebas, devant le comptoir, la foule des clients de début de soirée était de bonne humeur. Rebus but une petite gorgée de sa boisson et tourna la tête vers la fenêtre en entendant un tapotement à la vitre. Un des habitués lui faisait signe de venir le rejoindre dehors pour griller une cigarette, mais Rebus répondit non de la tête. Cinq minutes avant, dans les toilettes, pris d’une quinte de toux et après force raclements de gorge, il avait craché ses mollards dans le lavabo en ouvrant l’eau aussitôt pour faire disparaître les pièces à conviction avant d’essuyer la sueur de son front en songeant que la prochaine fois, il se souviendrait peut-être d’emporter son inhalateur. Face au miroir, son visage lui racontait sa propre histoire, sans rien ou presque qui indiquât que la fin serait heureuse.

Ignorant où il se trouvait, Clarke lui avait envoyé un texto, aussi ne fut-il pas surpris de la voir monter les marches depuis la zone du comptoir et jeter un coup d’œil du seuil.

— C’est Malcolm qui paie sa tournée, l’informa-t-elle.

Rebus fit non de la tête, une main posée sur le verre posé devant lui.

Fox finit par apparaître à son tour, portant un gin tonic pour Siobhan et un jus de tomate pour lui. Ils prirent deux chaises et s’installèrent face à lui.

— C’est quoi, ça, bon Dieu ? ne put s’empêcher de demander Fox.

— Ça s’appelle une demi-pinte, dit Rebus qui leva son petit verre en faisant tournoyer sa bière.

— Denise, au comptoir, a bien essayé de me prévenir, mais j’ai cru qu’elle plaisantait.

— John se surveille, expliqua Clarke.

— C’est Deborah Quant la responsable ?

— Au moins, moi, je bois toujours, dit Rebus avant que Fox ne lui porte un pseudo-toast en guise de réponse.

Rebus reporta son attention sur Siobhan.

— Tu crois sérieusement que Craw s’est d’un coup transformé en ninja ?

— Comment peut-il être au courant de la poubelle ?

— Peut-être qu’il a entendu des bruits. Peut-être qu’il s’est rendu là-bas pour inspecter les lieux.

Clarke savoura sa première gorgée et ne dit rien.

— Tu vas vraiment l’inculper ?

— L’inspecteur-chef ne voit aucune raison valable de ne pas le faire.

— Dans ce cas, tu dois le convaincre qu’il fait fausse route. Est-ce que Christie sait que nous avons placé Craw en détention provisoire ?

— Il a été informé d’une arrestation.

— Et ?

— Le nom de Shand ne lui est pas inconnu.

— Craw a toujours eu un faible pour les pubs douteux et il se trouve que Darryl en possède quelques-uns.

— Il dit qu’ils ne se sont jamais parlé ni n’ont fait d’affaires ensemble...

Malcolm Fox s’éclaircit la gorge, avant de mettre son grain de sel.

— Shand déclare qu’il a choisi sa victime au hasard, d’accord ? Donc le fait qu’ils se connaissent ou non n’est pas vraiment pertinent.

Rebus lui lança un regard noir.

— Malcolm, Craw Shand ne serait pas plus capable de passer quelqu’un à tabac que moi de remonter le Forth à la nage. Il a soixante ans passés et quand il se bouge, on dirait qu’il a un poteau dans le cul.

— En plus de quoi, ajouta Clarke, il n’était pas au courant des pneus tailladés et il jure que ce n’est pas lui qui a incendié la poubelle. D’un autre côté, il connaît trop de détails pour que ce soit une de ses histoires délirantes...

— Okay, finit par admettre Rebus. C’est pourquoi nous en revenons à ce que j’ai dit précédemment : il a entendu circuler des bruits, ou alors il avait repéré les lieux par avance. Il faut l’interroger sur ces deux points. Il faut également le prévenir de ce qui lui pend au nez maintenant que Darryl Christie connaît son nom.

— Donc il est bien plus en sûreté en détention provisoire, tu n’es pas d’accord ?

— Uniquement si on le place en isolement.

Ils gardèrent le silence quelques instants pour se concentrer sur leurs consommations. On tapa à la fenêtre encore une fois, une nouvelle invitation pour que Rebus sorte. Il secoua la tête et articula un non silencieux.

— Est-ce que je rêve ? dit Fox. Vous avez laissé tomber les clopes ?

— Appelons ça une séparation à l’essai, répondit Rebus.

— Sacré nom d’un chien. Il va falloir que je vende mes actions tabac.

— Moi, je trouve que c’est super, dit Clarke.

— Le problème, c’est que ça le prive de son seul et unique passe-temps, rétorqua Fox.

— À propos..., dit Clarke, tournée vers Rebus.

— Quoi ?

— Les dossiers que je t’ai donnés, ils t’ont été utiles ?

— Un peu.

— De quoi vous parlez, là ? voulut savoir Fox.

— John s’intéresse à un meurtre dans la haute société qui remonte aux années soixante-dix. Je dois dire que ça m’aurait bien plu de vivre à cette époque-là.

— Tu as étudié le contenu du carton avant de me le remettre ? demanda Rebus, quelque peu interloqué.

— Uniquement le résumé. Après quoi je suis allée voir en ligne. Il n’y a pas grand-chose mais plusieurs écrivains ont fait référence à l’affaire dans leurs livres sur les crimes célèbres.

— Alors raconte-moi, dit Fox.

— Une femme du nom de Maria Turquand, récita-t-elle. Elle avait une kyrielle d’amants dans le dos de son mari. Lui était le genre banquier plein aux as et il travaillait pour Sir Magnus Brough. Maria a fini étranglée dans sa chambre du Caledonian Hotel. Son dernier amant en date – un vieux copain de son mari – a été le premier suspect, jusqu’à ce qu’une de ses conquêtes lui fournisse un alibi. Mais l’hôtel était plein à craquer de musiciens, de traîne-savates et de journalistes divers. Tu as déjà entendu parler de Bruce Collier ?

— Je ne crois pas, avoua Fox.

— C’est parce que tu n’aimes pas la musique. C’était une énorme vedette à l’époque. Une success story d’un gars du cru revenu au pays pour faire la tête d’affiche à l’Usher Hall. On a dit qu’il avait été vu en train de draguer Maria. Un de ses vieux potes était là également, un pote avec lequel Maria avait couché dans le passé. Ensuite il y avait le manager du groupe...

Elle regarda Rebus pour avoir son nom.

— Vince Brady, la renseigna-t-il. Dont la chambre était voisine de celle de Maria. Et il y avait des portes communicantes.

— Ça, je l’ignorais, dit Clarke.

— J’ai parlé à Robert Chatham, expliqua Rebus.

— Qui est Robert Chatham ? demanda Fox.

— Un ancien du CID, répondit Rebus. Aujourd’hui à la retraite. Il a dirigé une enquête des affaires classées il y a quelques années.

— Et tout ça est arrivé sur votre radar parce que...

— Comme vous l’avez si bien dit, un homme a besoin d’un passe-temps.

Fox hocha la tête, il comprenait.

— C’était Sir Magnus Brough, le dirigeant de Brough’s, non ? La banque privée ?

— C’est exact.

— Il est toujours en vie ?

— Il est mort depuis longtemps.

— La banque a été rachetée, non ? Il y a encore des membres de la famille dans l’affaire ?

Rebus le regardait fixement.

— Je n’ai jamais été client. En quoi ça vous intéresse ?

— Ce n’est rien, dit-il, malgré un petit rictus involontaire.

— Menteur.

— Nous sommes ici entre amis, ajouta Clarke en se penchant vers lui jusqu’à toucher son épaule.

— Vraiment ? lui répondit-il en la regardant droit dans les yeux.

— Vraiment, dit-elle, tandis que Rebus hochait la tête pour confirmer.

— C’est juste que son nom est apparu, reconnut finalement Fox.

— À Gartcosh ?

Ce fut au tour de Fox de hocher la tête.

— Pas Sir Magnus, mais son petit-fils.

— En rapport avec quoi ?

— Je ne peux pas le dire.

— Pourquoi ?

— Pour des raisons d’ordre opérationnel.

Clarke et Rebus échangèrent un regard.

— C’est vrai, j’oublie toujours, dit Rebus d’une voix traînante. Désormais, vous avez vos entrées dans des milieux autrement plus haut placés, Malcolm. Il faut absolument garder les bonnes choses bien verrouillées. Il ne serait pas convenable qu’un de nous autres, simples mortels, puisse y goûter – ça risquerait de lui monter à la tête.

— Il ne s’agit pas d’un manque de confiance à votre égard à tous les deux. Mais on m’a fait jurer le silence. Et à propos, le fait que vous ne m’ayez pas demandé pourquoi j’étais de retour en ville m’a appris une chose : Siobhan vous avait déjà mis au courant. Je ne suis pas sûr d’apprécier qu’on se ligue contre moi de cette façon.

— Ah, bon. C’est bien de savoir à quoi nous en tenir dorénavant, chacun à sa place, pas vrai, Siobhan ?

Les épaules arrondies, Fox s’était rapetissé quand il saisit son verre presque vide en levant à peine la tête pour le terminer.

— Je suis sûre que Malcolm sait ce qu’il fait, répondit froidement Clarke.

— Il y a une première fois pour tout, reconnut Rebus.

Clarke avait fini son verre et se levait.

— Tu restes encore un peu, John ? Je pourrais te ramener.

— Une petite balade en voiture jusqu’à la maison, ce serait parfait, répondit-il en prenant son manteau plié à côté de lui.

— Et moi alors ? protesta Fox. Ma voiture est à Gayfield Square.

Clarke avait déjà atteint l’escalier.

— Toi, s’exclama-t-elle à son adresse, tu peux toujours marcher, bon sang.

— Et ça vous fera le plus grand bien, ajouta Rebus en lui tapotant la tête au passage.

Même avec une suspension comme celle du Range Rover, la moindre ornière des rues d’Édimbourg était une torture. Assis à la place du passager, Darryl Christie essayait de ne pas grimacer. Harry, son chauffeur, avait l’art et la manière de dénicher dans le revêtement de la chaussée chaque bosse et chaque creux. Mais ils finirent par arriver à Merchiston – probablement pas par l’itinéraire le plus court, vu que Harry se laissait guider par son GPS.

— Quelle maison ? demanda-t-il à Christie.

— Au numéro 20.

— C’est celle-ci.

Harry écrasa le frein et son passager lâcha un petit cri de douleur.

— Désolé, Darryl. Ça va ?

Mais Christie ne lui prêtait aucune attention, les yeux rivés sur le panneau À VENDRE. Sans gestes brusques, il sortit tant bien que mal de la voiture et le simple fait de se redresser lui demanda un effort. Puis il poussa la grille et s’avança dans l’allée. Pas de lumière à l’intérieur. Une fenêtre aux rideaux ouverts lui permit de voir le salon vidé de ses meubles.

— Vous pensez l’acheter ? demanda Harry.

— Retourne à la voiture et attends-moi, rétorqua sèchement Darryl.

Il emprunta la grande allée – si semblable à la sienne – qui menait à l’arrière de la maison. Il passa dans le champ d’un capteur et une lampe s’alluma, éclairant le jardin avec sa remise à calèches séparée, là où le garde du corps engagé par Cafferty pour l’occasion avait dormi quelque temps auparavant. Cafferty avait fini par s’en séparer et réglé ce qu’il lui devait quand il n’avait plus eu besoin de ses services. Une petite lumière rouge clignotait sur le boîtier d’alarme au-dessus de la porte de derrière, mais Christie estima que ce n’était qu’un leurre.

Quand son portable vibra dans sa poche, il le sortit : un appel de Joe Stark. Il répondit.

— Que puis-je faire pour toi, Joe ?

— J’ai appris que tu étais tombé dans une embuscade.

— C’est rien.

— Fais-moi confiance, c’est quelque chose. Ça veut dire que n’importe quel connard sait maintenant qu’on peut te piéger.

— Je m’en occupe.

— Tu ferais bien.

— Et j’apprécie que tu te préoccupes de ma petite santé.

— Me préoccuper, moi ? dit Stark d’une voix qui enflait à mesure que Christie reprenait l’allée en sens inverse. Tout ce qui me préoccupe, c’est mon putain de pognon – quand est-ce que je l’aurai ?

— Bientôt, Joe. Bientôt.

— Vaudrait mieux que je te croie, fiston.

— T’ai-je jamais laissé tomber ?

— Me dire ça ne nous avance en rien, Darryl. J’ai déjà été très gentil avec toi.

— Dois-je comprendre que c’est toi qui as ordonné le passage à tabac ?

— Au mieux, tu serais en train de me parler avec des fils métalliques plein la mâchoire, si c’était le cas. C’est l’argent ou ta tête, fiston. L’argent ou ta tête.

La communication fut coupée et Christie remit le portable dans sa poche. Harry lui tenait la grille.

— On retourne au ranch, patron ? Ou vous préférez aller boire un verre quelque part ?

— Je rentre à la maison, dit Christie.

Mais il s’arrêta une seconde avant de monter dans la voiture et se retourna vers la vieille maison de Cafferty.

Vous pensez l’acheter ?

Il se demanda ce que répondrait sa mère...

JOUR QUATRE

7

La veille au soir, Rebus était sorti avec Brillo en promenade à Brunstfield Links avant de s’installer devant son ordinateur portable à la table à manger et de lancer une recherche sur Anthony Brough. Après, bien sûr, que Siobhan l’eut déposé devant chez lui.

— Ce que je t’ai dit à propos de Craw, c’est du sérieux, lui avait-il rappelé. C’est un mort en marche à moins que tu ne réussisses à convaincre Darryl que ce n’est pas lui l’agresseur.

— Je ferai ce que je peux. Mais la préventive ne sera probablement pas la solution, même s’il est inculpé.

— Alors garde-le sous les verrous pour une évaluation psychologique.

— Ce serait quand même bien d’avoir un suspect plus vraisemblable dans notre collimateur.

— Quelqu’un a-t-il parlé à Joe Stark ?

— Je croyais que Darryl et Joe étaient potes ?

— Ce qui aurait dû logiquement offrir à Darryl un niveau supplémentaire de protection. Mais puisque ce n’est pas le cas...

— Ils se sont fâchés et c’est ainsi que Joe l’aurait puni ?

Il avait haussé les épaules avant de répondre :

— Mais ça vaut peut-être la peine d’aller y regarder de plus près, tu ne crois pas ?

De la même façon qu’il avait estimé que le petit-fils de Sir Magnus Brough méritait lui aussi un coup d’œil. En fait, il avait déterré tout ce qu’il avait pu trouver sur la famille Brough et son fief bancaire. Établi vers la fin du XVIIIe siècle, il devait une large part de son succès initial au financement de commerces divers – les esclaves qu’on expédiait en Amérique aussi bien que le coton et le tabac qu’on faisait entrer au Royaume-Uni. Depuis les champs de houille du Fife jusqu’aux plantations de thé des Indes, en passant par les vins fins de Bordeaux, Brough’s avait été présente partout. La banque avait échappé à la mainmise familiale pendant une brève période immédiatement après la guerre, mais Sir Magnus y était entré comme associé minoritaire avant de gravir tous les échelons jusqu’à devenir seul propriétaire de l’établissement. Quel genre d’individu avait-il dû être pour accomplir ce genre d’exploit ? Rebus avait trouvé la réponse en ligne, dans quantité d’analyses et de chapitres de l’histoire économique : impitoyable, rapace, l’esprit pratique, déterminé et infatigable.

Jimmy, son fils, ne possédait aucun des traits de caractère de son père et avait préféré tourner le dos au monde de la banque en choisissant de vivre en vacancier perpétuel très loin de son pays natal. Il avait cependant fini par se ranger en épousant Lisanne Bentley. Leurs enfants, Anthony et Francesca – tous deux ayant dépassé la trentaine aujourd’hui –, étaient devenus orphelins à l’adolescence lorsque les parents avaient péri dans un accident de voiture, et Sir Magnus les avait alors pris à sa charge. Anthony avait rejoint la banque familiale mais n’avait pas survécu à son rachat. Quant à Francesca, la drogue lui avait fait perdre la boule et son nom avait disparu d’Internet. Mais Anthony Brough avait monté deux sociétés, ABIG – Anthony Brough Investment Group – et Brough Consulting, dont le quartier général était situé à Édimbourg.

À Rutland Square, pour être précis.

— Le monde est petit, mais rétrécit encore, avait marmonné Rebus en allant se coucher.

Et donc, après une brève promenade jusqu’au magasin du coin de la rue, puis un petit déjeuner pour le chien et pour lui-même, Rebus attendit que Brillo soit bien installé dans son panier de la cuisine pour quitter l’appartement. À cette heure de pointe, la circulation vers Tollcross puis sur Lothian Road était, comme d’habitude, réduite à une succession de bouchons que n’aidaient en rien les zones de travaux omniprésentes. Il commençait à se dire qu’il aurait été plus rapide de marcher, avant de pouffer en silence à une idée aussi farfelue. Comme Rutland Square disposait d’une zone de parking pour non-résidents, il décida de jouer au bon citoyen respectueux de ses devoirs et s’y gara, allant même jusqu’à glisser quelques pièces dans la fente de l’horodateur.

De l’endroit où il se tenait, il disposait d’une vue directe sur un côté de l’hôtel en pierre rouge – le Caley. Rutland Square à proprement parler était constitué de belles demeures mitoyennes de trois étages, probablement des habitations privées à l’époque de leur construction, mais aujourd’hui quasiment toutes transformées en bureaux, du moins au rez-de-chaussée. Laquelle appartenait à Bruce Collier ? Il se demanda s’il trouverait la réponse sur Internet. Les élégantes façades avec leurs piliers de pierre étaient d’une discrétion exemplaire, n’était de temps à autre, derrière une fenêtre, la silhouette d’un employé qui se levait de son bureau, une liasse de papiers dans une main, une tasse de café dans l’autre.

Rebus fit le tour du square. En son centre, une barrière métallique protégeait un carré de pelouse parfaitement tondue avec un banc en fer forgé, son portillon d’accès verrouillé, accessible avec une clé. Sur la droite, une route conduisait à Shandwick Place où il entendit le tintement de cloche annonçant l’arrivée d’un tram flambant neuf et, dans la direction opposée, le poste de police de Torphichen Street n’était qu’à un jet de pierre. Deux taxis passèrent à toute vitesse avec les clients qu’ils avaient pris en charge à l’hôtel. Une plaque de laiton en façade d’une belle demeure lui apprit qu’il passait devant le siège d’un truc appelé le Scottish Arts Club. Mais il constata surtout que les occupants du square, un peu collet monté, traitaient tous d’affaires on ne peut plus sérieuses, entre géomètres et notaires, comptables et gestionnaires de patrimoine.

Brough Investment était située pratiquement en face du Scottish Arts Club et Rebus gravit le perron jusqu’à la porte d’entrée restée ouverte. En bois massif peint en noir brillant, avec boîte aux lettres et heurtoir en laiton poli, elle donnait sur un vestibule fermé par une seconde porte en verre opaque dont l’Interphone proposait une demi-douzaine de boutons, chacun face à un nom de société différent. Il étudia celui qui était marqué ABIG, son doigt prêt à presser. Qu’allait-il bien pouvoir dire ? Je voulais juste savoir la raison pour laquelle l’inspecteur Malcolm Fox s’intéressait tant à vous ?

Il sourit pour lui-même puis regagna le trottoir pour passer un coup de téléphone.

— Je sens que ça va être intéressant, répondit Fox.

— Devinez où je me trouve ? dit Rebus.

— Au hasard, je dirais à Rutland Square.

Brusquement pris de court, Rebus inspecta les environs, à droite et à gauche. Aucun signe de Fox.

— Futé, le petit, dit-il après s’être remis de sa surprise.

— Vous m’avez semblé beaucoup trop intéressé hier soir. Et tel que je vous connais, impossible que vous ayez laissé tomber.

— Les leçons de Gartcosh portent leurs fruits, à ce que je vois.

— Mais pas suffisamment, sinon je n’aurais jamais cité ce nom-là.

— Vous êtes prêt à me dire de quoi il s’agit vraiment, ou dois-je sonner à la porte de Brough pour lui poser la question ?

— Sonner ne vous servira à rien.

— Pourquoi donc ?

— Il est absent. J’ai téléphoné il y a vingt minutes en me faisant passer pour un client et la secrétaire s’est immédiatement confondue en excuses, en m’expliquant qu’il avait annulé toutes ses réunions parce qu’il avait à faire ailleurs.

— Ailleurs où ça ? dit Rebus en examinant les fenêtres à chaque étage du bâtiment.

— J’ai cru comprendre qu’elle l’ignorait. Je pense qu’elle se dépatouille du problème comme elle peut.

— Est-ce que vous, vous savez pourquoi il est parti ?

— Pas vraiment.

— Sous-entendu, vous en avez une vague idée ? Il serait peut-être bon de nous retrouver et d’en discuter une bonne fois pour toutes.

— John, sans vouloir vous vexer, ce ne sont pas vos oignons.

— Je vous l’accorde, c’est vrai.

— La plupart des hommes de votre âge seraient heureux de simplement buller ou d’aller parier sur les chevaux.

Il s’interrompit brutalement et Rebus fronça le sourcil : aurait-il laissé échapper quelque chose bien malgré lui ?

— Qu’est-ce qu’il y a, Malcolm ?

— Écoutez, il faut que j’appelle Gartcosh, pour les informer du départ de Brough.

— Parce que c’est directement lié à Darryl Christie ? C’est ça, n’est-ce pas ?

— Ce n’est pas ce que j’ai dit.

— Bien sûr que non, Malcolm. Mais votre secret sera bien gardé, c’est promis.

Rebus coupa la communication et ne décrocha pas lorsque Fox le rappela aussitôt. Il tapotait le coin de son portable contre ses dents quand une porte s’ouvrit un peu plus loin sur une silhouette qui jaillit d’un bond, déverrouilla une Porsche argent et s’y faufila. Un homme qu’il reconnut instantanément, alors même qu’il ne l’avait vu qu’en photo et de loin sur une scène de concert.

Salut, Bruce, se dit-il à lui-même, en gagnant à pied la place que la voiture venait de libérer dans un rugissement de cylindres qui avait dû faire très plaisir à son conducteur. Il s’arrêta devant la porte d’entrée de Bruce Collier. Encore de la peinture noire brillante comme un vernis. Mais aucune plaque portant l’identité du propriétaire, rien qui pût indiquer que l’homme qui habitait là avait été jadis classé premier au hit-parade outre-Atlantique. Les fenêtres du rez-de-chaussée s’abritaient derrière des stores à lamelles en bois, suffisamment écartées pour permettre à Rebus de jeter un coup d’œil à l’intérieur de la maison. Des peintures criardes sur des murs crème ; des canapés et des fauteuils en cuir blanc. Pas de disques d’or ni de platine, pas de chaîne haute-fidélité ni d’instrument de musique. Flamboyant à sa grande époque, Collier avait appris à mener une vie apparemment plus paisible.

Rebus se retourna pour le voir justement quitter le square dans sa Porsche. Plus silencieusement, certes, mais pas encore tout à fait prêt pour un anonymat complet...

Craw Shand avait été inculpé, en dépit des réticences du procureur.

— C’est un peu mince, Siobhan, l’avait-il prévenue.

— Je sais, avait reconnu Clarke.

Inculpé puis libéré sous caution. Apparemment satisfait du résultat, Shand avait remercié Clarke pour ses conseils quand elle lui avait rappelé de faire profil bas et d’envisager également de ne pas rentrer chez lui avant quelques jours.

— Mais si je fais ça, ça voudra dire que je ne respecte pas les règles de ma conditionnelle, non ? avait-il demandé.

— Pas si vous vous présentez régulièrement au poste de police de votre ville, faites-moi confiance.

Il avait même voulu lui serrer la main mais elle s’était reculée en secouant la tête et l’avait suivi des yeux jusqu’à sa sortie de Gayfield Square où, heureusement, Laura Smith ne s’était pas montrée.

Clarke téléphona au domicile de Christie et c’est sa mère qui décrocha.

— Il n’est pas là, dit-elle. Mais vous n’avez pas traîné à mettre la main sur le salopard. Désolée d’avoir douté de vous.

— Eh bien, voici l’occasion de vous rattraper, dit Clarke. J’aimerais m’entretenir avec Darryl.

— Il est au travail.

— Dans une de ses nombreuses affaires j’imagine. Laquelle ?

— Au Devil’s Dram, je crois.

— Je vous remercie.

Elle connaissait le Devil’s Dram. Tirant son nom de la quantité de whisky qui s’évaporait de chaque tonneau, le night-club se situait dans le Cowgate, non loin de la morgue. Elle y était allée lors d’une soirée entre filles organisée par Deborah Quant. Elle y arriva en dix minutes mais ne trouva pas de place de stationnement. Finalement elle se décida pour la morgue proprement dite et gara son Astra dans la cour, à côté d’un des fourgons noirs anonymes.

Le Cowgate ressemblait à un canyon, tout juste deux voies de large avec des trottoirs étroits et une volée de marches bien raides à sa sortie. Il n’y avait pas si longtemps, elle y avait poursuivi un meurtrier avant de baisser les bras et de renoncer, épuisée par l’effort – un petit détail qu’elle avait omis d’ajouter à son rapport écrit. Couvertes de graffitis, les portes en acier du Devil’s Dram étaient verrouillées. Pas une fenêtre, juste des murs en pierre eux aussi illustrés de la même façon – difficile de savoir si c’était un élément de décoration délibéré ou l’œuvre de vandales. Clarke cogna d’abord aux portes, y ajouta un coup de pied et finit par entendre le verrou qui s’ouvrait. Elle eut droit à un regard mauvais du jeune homme à la barbe foisonnante qui apparut sur le seuil, ses manches remontées sur des bras tatoués de motifs colorés, le front bien dégagé par sa chevelure immaculée coiffée en arrière.

— À vous voir, vous devez probablement officier derrière le comptoir, lui dit Clarke.

— C’est moi le propriétaire, du comptoir comme du bar, rectifia-t-il.

— Sur le papier, peut-être, dit Clarke en lui collant sa carte de police sous le nez. Mais c’est le vrai patron que je suis venue voir.

Après un ricanement de mépris, il s’écarta en lui laissant juste la place de se faufiler dans un petit vestibule en voûte qui conduisait à la salle principale. Au plafond ricanaient des gargouilles en plastique et sur les murs batifolaient des satyres barbus. Une musique rock beuglait au sortir des haut-parleurs.

— J’aime bien un peu de Burt Bacharach le matin, dit Clarke.

— C’est Ninja Horse.

— Rendez-moi service, alors, remettez-le à l’écurie.

Elle eut droit à un dernier rictus dédaigneux et le jeune homme s’éloigna. Un escalier en verre conduisait à une zone au balcon réservée aux personnalités, juste au-dessus du long comptoir devant son mur de miroirs. Lorsque Clarke commença à monter, la musique s’arrêta brutalement. On préparait la salle pour la soirée, aspirateurs en plein travail, regarnissage en bouteilles, remise en place des tables et des chaises. Darryl la suivait des yeux depuis son poste à l’étage, le nez encore pansé mais toujours aussi enflé. Des feuilles de papier s’étalaient devant lui et il fit son petit numéro en les retournant côté verso à l’approche de Clarke.

— Je n’appartiens ni aux impôts ni aux douanes, Darryl, fit-elle semblant de protester.

— Ce sont peut-être mes secrets commerciaux que je cache. Comment monter un night-club à succès à partir de rien.

Un verre d’eau à bulles était posé à côté de lui. Il le porta à sa bouche et aspira à l’aide d’une paille rouge vif, puis, l’air satisfait, attendit ce qu’elle avait à lui dire.

— Craw Shand a été relâché, il est libre comme l’air, lui apprit-elle.

— Voyez-vous ça ?

— S’il lui arrive quelque chose, vous devrez me rendre des comptes, à moi personnellement.

— Le grand méchant inspecteur Clarke ? dit-il en étouffant un sourire. Quand on veut régler ses comptes avec quelqu’un, il y a une chose que je sais : il est toujours préférable de laisser passer un peu de temps. Des semaines peut-être, voire des mois entiers – il reste toujours le plaisir de l’anticipation.

— C’est ainsi que ça s’est passé pour l’homme qui a tué votre sœur ?

Christie crispa les mâchoires.

— Il n’a pas tué qu’une seule gamine. Il ne risquait pas de faire de vieux os dans une prison.

— À Barlinnie, c’est bien ça ? Je crois deviner que c’est Joe Stark qui s’en est chargé – sa ville, sa sphère d’influence. Vous et lui êtes toujours proches, Darryl ?

— En quoi ça vous regarde, madame la policière ?

— Ce n’est pas parce que nous avons inculpé Shand que nous avons renoncé à chercher ailleurs. Ce qui inclut tous ceux que vous connaissez, amis ou ennemis.

— Donc vous aurez convoqué Cafferty au poste, j’imagine ?

— Une fois que nous aurons parlé à Joe Stark, peut-être.

— Vous pouvez parler jusqu’à ce que vous n’ayez plus de salive, ça ne fera pas la plus petite différence.

Elle le vit se relever de sa chaise avec difficulté, le souffle court et grimaçant un peu à cause de ses côtes cassées douloureuses.

— Votre mère estime que vous êtes en dette avec moi parce que j’ai retrouvé Shand aussi rapidement.

— Et le fait de le laisser tranquille remettrait les compteurs à zéro entre nous ? Belle tentative, Siobhan.

Il était debout à quelques petits centimètres d’elle.

— Ç’a été un plaisir de vous voir ici il y a quelques semaines. Avez-vous passé une bonne soirée ? Si je me fie aux caméras de surveillance, c’était le cas. Je crois que j’ai compté sept gin tonic, dit-il avec un nouveau sourire en lui montrant l’escalier. Et maintenant, si vous voulez bien m’excuser...

Elle resta sur place un moment, sans bouger d’un pouce et, d’une petite inclinaison de tête, il lui signifia que son message était bien passé. Elle descendit alors les marches et gagna la salle qui empestait le désinfectant. Elle refaisait le chemin inverse jusqu’à la porte sous les regards figés des diablotins et des démons quand la musique explosa de nouveau, si fort qu’elle grinça des dents. Une fois sur le trottoir, elle s’arrêta pour respirer à pleins poumons plusieurs fois de suite avant de remarquer que son portable vibrait. Elle vérifia l’écran : sa copine de la salle de commandement de Police Scotland.

— Qu’y a-t-il, Tess ?

— On vient de repêcher un cadavre aux docks de Leith, non loin du Britannia.

— Un suicide ?

— Un nouvel Houdini, dans ce cas. Un Houdini à l’envers, je veux dire.

— Crache le morceau, tu veux ?

— Le bruit court qu’il avait les mains attachées dans le dos.

— Ce qui rend effectivement sa mort suspecte.

— C’est ce que j’ai pensé. Mais la raison pour laquelle j’ai estimé que ça t’intéresserait, c’est qu’un policier a reconnu son visage.

Clarke se changea en statue, les yeux sur la porte du Devil’s Dram.

Oh mon Dieu, non, se dit-elle. Quand même pas aussi rapidement...

Elle se rendit compte que Tess épelait un nom, un nom qui lui évoquait quelque chose.

— Redis-moi ça, lui commanda-t-elle, puis elle coupa la communication et appela le numéro de Rebus.

— Oui, Siobhan ?

— On vient juste de repêcher Robert Chatham des docks, dit-elle.

— Bordel de merde !

Elle réfléchissait à ce qu’elle allait ajouter quand elle réalisa qu’il avait raccroché.

Le yacht royal Britannia disposait d’un mouillage permanent sur l’arrière du centre commercial de Ocean Terminal et du parc de stationnement à plusieurs niveaux qui y était accolé. Perpendiculaire au mouillage, un bâtiment faisait office de réception pour le départ et l’arrivée des amateurs de croisière sur des bateaux de petit tonnage. Quand il n’y avait aucun navire de ce genre à proximité, le bâtiment restait fermé, mais il avait été rouvert pour l’occasion, transformé en ruche bruissante grouillante de monde, entre policiers, spécialistes de médecine légale et photographes, plus quelques auxiliaires sous la houlette du responsable de la scène de crime. Le cadavre avait été déposé sur le bord du quai, protégé des regards par une tente improvisée.

Rebus aperçut Deborah Quant et un de ses collègues, tous deux en combinaison une-pièce, avec une coiffe sur la tête et des sur-chaussures à élastiques. Elle avait relevé son masque sur son front, la main en coupe sur la bouche pour prévenir toute indiscrétion. Un petit fourgon blanc était garé à proximité, ses portes arrière ouvertes sur des tenues de plongée en néoprène et des bouteilles d’air comprimé, avec deux hommes bras croisés qui attendaient de savoir ce qu’on attendait d’eux.

Haj Atwal, le responsable de la scène de crime, tenait un bloc à pince et l’agitait en direction de Siobhan Clarke.

— Vous avez signé ? lui demanda-t-il.

— Au cordon de sécurité, confirma-t-elle. Vous connaissez John Rebus ?

Les deux hommes se serrèrent la main et Rebus demanda combien de temps le corps de la victime avait séjourné dans l’eau.

— C’est justement de ça que discutent nos collègues légistes. À ce que j’ai pu entendre jusqu’ici, l’autopsie nous fournira quelques réponses.

Atwal s’interrompit et regarda Rebus.

— Je croyais qu’on vous avait mis au vert.

— Si je suis ici, c’est pour paître un peu d’herbe fraîche, répondit Rebus.

— Il se trouve que John a parlé à la victime pas plus tard qu’hier matin. Toujours en présumant qu’il s’agit bien du même homme.

— Reconnaissance faciale par le premier uniforme arrivé sur les lieux, déclara Atwal. En plus, il avait son portefeuille dans sa poche – cartes de crédit et permis de conduire. Nous avons également son téléphone.

— Rien qui vous semblerait manquer ?

— Absolument rien.

— Donc on ne l’a pas agressé pour lui prendre quelque chose ?

L’expression d’Atwal disait clairement qu’il n’allait pas se risquer à un jeu de devinettes, ses points forts se limitant à la procédure à suivre et aux éléments vérifiables. Clarke suivit des yeux l’arrivée d’un autre fourgon, plus gros que celui de l’équipe de plongeurs et entièrement peint en noir. Peut-être celui à proximité duquel elle s’était garée à la morgue.

— Tout le monde est impatient de se mettre au boulot, déclara Atwal.

— Rien que de très naturel, dit Rebus avec un signe de tête en direction de la victime. C’est un des nôtres qui gît là-bas.

— Il était retraité, tout comme vous, donc vous n’avez pas parlé boutique quand vous vous êtes vus ?

— Eh bien si, justement. C’est exactement ce qu’on a fait, une affaire que tout le monde à part nous deux croyait bouclée et enterrée à jamais.

— J’ai comme l’impression qu’elle vient de se rouvrir, conclut Atwal, en s’éloignant pour répondre à une question d’un gars de son équipe.

Toujours à bonne distance du cadavre, Rebus et Clarke se contentaient de regarder travailler tout ce beau monde. Finalement, Deborah Quant les repéra et, après un mot à son collègue, se dirigea dans leur direction. Elle releva une nouvelle fois son masque. Ni sourire ni salut. Travail d’abord.

— Mort suspecte, dit-elle. Pour l’instant, je ne peux rien dire de plus.

— Des coupures, des bosses ? demanda Rebus.

— Aucune qui soit encore visible après un séjour dans l’eau.

Rebus étudia les environs.

— Les clôtures sont hautes et il y a des caméras de surveillance. Ce n’est pas l’endroit le plus facile pour se débarrasser d’un cadavre.

— Il faudra vérifier les courants des marées. Il a pu être jeté à l’eau n’importe où entre Cramond et Portobello.

— Il habitait de l’autre côté du port de Newhaven.

Quant le fixa d’un drôle d’air.

— Tu le connaissais, alors, John ? Comment se fait-il que je n’en sois pas surprise ?

— Je lui ai parlé pas plus tard qu’hier, Deborah.

— Un de tes amis ? demanda-t-elle, en se radoucissant.

— En fait, c’était la seconde fois qu’on se voyait, sans plus, précisa Rebus. Tu ne peux pas me dire s’il s’est noyé ?

— C’est très probable. Pas de blessures visibles et on ne l’a pas étranglé ni rien.

— Donc il devait probablement hurler à l’aide à pleins poumons ?

— C’est à envisager.

— Ce qui signifie qu’on a pu l’entendre, déclara Clarke.

— C’est vous qui dirigez l’enquête, Siobhan ? demanda Quant en se tournant vers elle.

— Non, tant que personne ne m’en confie la charge.

— Nom de Dieu, les interrompit Rebus en regardant par-dessus l’épaule de Siobhan. On dirait que la nouvelle s’est sacrément vite propagée.

Malcolm Fox se dirigeait à grandes enjambées vers leur groupe, en essayant de faire bonne figure, amicale mais respectueuse.

— Inspecteur Fox, dit Quant. Je croyais qu’on vous avait perdu au profit de Gartcosh.

— J’ai réussi à obtenir un visa de touriste, répondit-il en vérifiant son portable. Le responsable de la scène de crime est là ?

— Le mec qui ressemble à un Italien, dit Rebus en montrant Atwal.

Fox le remercia d’un signe de tête et repartit.

— Les parents de Haj sont indiens, dit Deborah Quant.

— Je le sais très bien, répondit Rebus avec un fin sourire.

— Qu’est-ce que Malcolm peut bien lui vouloir ? demanda Clarke, le front soucieux.

— Je crois que son visa touriste vient tout juste d’être prolongé. Comme je l’ai dit tout à l’heure, Robert Chatham était l’un des nôtres..., dit Rebus en fixant Clarke avec insistance jusqu’à ce qu’elle comprenne.

— Gartcosh va exiger la responsabilité de l’enquête, déclara-t-elle.

Rebus acquiesça avec de lents hochements de tête.

— Avec Malcolm en avant-garde.

Quant s’attardait sur la silhouette de Fox au loin.

— Tu veux dire que c’est lui qui va la diriger ?

— Ça y ressemble fort, tu ne crois pas ?

— Merci pour le travail de déblayage, Malcolm. Mais c’est moi qui suis responsable de l’enquête désormais.

Fox était debout devant le superintendant Alvin James. Plus jeune que lui de quelques années, son nouveau chef était sec comme un coup de trique, avec des pommettes marquées et un visage plein de taches de rousseur, ses cheveux blond-roux soigneusement taillés séparés par une raie. Fox se dit qu’il devait être coureur de fond, il en avait en tout cas le physique. Peut-être aussi pratiquait-il le football à cinq. L’air d’un sportif à la vie saine, certainement, et toujours prêt pour une éventuelle promotion.

— Oui, monsieur, dit Fox, les mains croisées derrière le dos.

Il eut droit à un sourire des plus minces.

— Appelez-moi Alvin, et je suis sérieux en ce qui concerne le déblayage.

Ils se tenaient face à face dans un bureau confiné au premier étage du poste de police de Leith, situé au coin de Constitution Street et de Queen Charlotte Street. Le bâtiment, qui avait été jadis l’hôtel de ville de Leith, était solide mais en piteux état, avec des heures d’ouverture limitées. Le bureau où ils se trouvaient avait été réservé à un seul usage – on le déverrouillait uniquement pour l’équipe des Crimes graves quand elle débarquait en ville. Alvin James était le plus ancien des inspecteurs responsables d’enquête et il avait été choisi tout exprès pour cette tâche par l’ACC Lyon en personne à Gartcosh. Son équipe comprenait des policiers du CID et du personnel administratif. Ils étaient tous très occupés, à brancher leurs ordis portables, à régler la réception en wi-fi et à essayer d’ouvrir les fenêtres pour rendre la pièce un peu moins étouffante.

Fox ne reconnut aucun des inspecteurs, ils ne devaient pas être du coin. James semblait lire dans ses pensées.

— Je sais que beaucoup de vos collègues de ce côté-ci du pays pensent que Police Scotland n’est qu’une nouvelle appellation de Strathclyde, mais ce n’est pas le cas. Okay, j’ai passé la majeure part de ma vie professionnelle à Glasgow, mais il y a dans l’équipe des gens d’Aberdeen et de Dundee. D’un autre côté, aucun de nous ne connaît cet endroit aussi bien que vous, c’est pour cette raison que vous serez mon contact privilégié. Est-ce que cela vous semble raisonnable ?

— Le problème, c’est que j’ai déjà une autre affaire sur les bras en ce moment.

— C’est ce que m’a dit l’ACC Lyon, mais elle a vérifié auprès de Ben McManus et celui-ci semble convaincu que le multi-tâches ne vous effraie pas. Vous êtes ici quand j’ai besoin de vous, mais sinon, vous pouvez bosser sur votre propre enquête. Qu’en dites-vous ?

— Je dirais que c’est... faisable.

— Magnifique. Donc, qu’est-ce que j’ai besoin de savoir ?

James le regarda retourner la question en tous sens, avant de lui adresser un sourire toutes dents dehors en agitant un doigt en l’air.

— Je plaisantais. Mais il y a une chose que j’aimerais que vous fassiez, rapport aux gens du cru, je parle des vivants, hein ? De préférence au CID. Nous pourrions avoir besoin d’en coopter quelques-uns en cas de besoin, si nous ne pouvons plus faire face.

— Le meilleur inspecteur de la ville est Siobhan Clarke. Et elle a deux constables de premier choix sous ses ordres.

— Vous voyez ? Vous venez déjà de me donner un sérieux coup de main, et je vous en remercie.

James tourna les talons en se frottant les mains et commença à distribuer ses ordres au reste de la brigade. Comme il n’avait aucun rôle à jouer dans l’affaire, Fox resta debout à danser d’un pied sur l’autre, et entendre la sonnerie de son téléphone lui fut un soulagement. Sans même vérifier qui l’appelait, il colla le portable à son oreille.

— C’est moi, dit Rebus.

— Merci beaucoup, vraiment, pour votre fichue plaisanterie tout à l’heure, répondit Fox à voix basse.

— Laquelle ?

— Me dire que le responsable de la scène de crime était italien.

— J’ai juste dit qu’il ressemblait à un Italien. Vous avez une minute, qu’on discute un peu ?

— Je suppose que oui.

— Hier soir au pub, vous vous souvenez que j’ai mentionné le nom de Robert Chatham ?

— Pas vraiment.

— Ça, c’est parce que pensiez beaucoup trop à Sir Magnus Brough et à son petit-fils.

Fox quitta la salle pour le couloir où il n’y avait personne.

— Le Chatham dont on vient de repêcher le corps ?

— Celui-là même.

— Il a été tué le jour où il vous a parlé ?

— Oui.

— Doux Jésus, John...

— Est-ce qu’ils installent l’équipe des Crimes graves à Leith ?

— Elle est quasiment prête à entrer en action. Un superintendant de la Criminelle du nom d’Alvin James est chargé de l’enquête.

— Son nom ne me dit rien. Mais je parie qu’il est de Glasgow, je me trompe ?

— Comment le savez-vous ?

— C’est Gartcosh qui l’a choisi, c’est logique.

— J’ai glissé en mot en faveur de Siobhan.

— Il est très possible qu’elle ne vous dise pas merci pour autant. Et maintenant, vous y retournez et vous dites à Alvin et à ses Chipmunks qu’un flic à la retraite de la côte est en sait plus qu’eux et qu’il sera là dans environ vingt minutes pour leur raconter son histoire.

8

— Voici donc le meilleur des mondes dont j’entends partout parler, dit Rebus, les mains dans les poches, en entrant d’un pas nonchalant dans la salle.

— Vous devez être John Rebus ? dit Alvin James en se levant de sa table pour lui serrer la main.

— Et vous devez être le superintendant James.

— De la Criminelle, précisa James.

Rebus acquiesça à cette petite précision d’une mimique des lèvres et salua d’un signe de tête Fox, installé à la table voisine. Les quatre autres policiers présents avaient de toute évidence déjà travaillé ensemble et il eut droit à des regards impassibles pleins d’un scepticisme très professionnel. James les désigna l’un après l’autre.

— Sergent Glancey et sergent Sharpe ; constable Briggs et constable Oldfield.

Une seule femme, la constable Briggs, svelte et l’air très sérieuse. Glancey, pour sa part, avait quitté la veste et débordait de sa chaise, occupé à éponger son visage en sueur à l’aide d’un mouchoir immaculé. Avec ses allures de taureau, il faisait contrepoint à son voisin Sharpe dont l’expression sage mais prudente évoquait plutôt une chouette. Le dernier de la troupe, Oldfield, était plus jeune, arrogant et prêt à passer à l’action. Rebus se tourna vers Fox.

— Ça nous rappelle des souvenirs, hein, Malcolm ? dit-il avant d’ajouter à l’intention de James : Nous avons eu ici une équipe en provenance de Glasgow il n’y a pas si longtemps. Ça s’est plutôt mal terminé.

— Mais nous ne sommes pas tous de Glasgow, tint à préciser James. Ce que nous sommes, en revanche, c’est une unité dont le seul but sera de découvrir le meurtrier de Robert Chatham.

Il croisa les bras et appuya ses reins contre le coin d’un bureau.

— Malcolm me dit que vous disposez peut-être de renseignements susceptibles de nous aider. Donc, de deux choses l’une : nous pouvons en rester aux amusettes d’une cour de récré ou sinon, élever le niveau pour faire avancer les choses par un travail efficace.

Il s’interrompit et inclina légèrement la tête de côté.

— Qu’en dites-vous ?

— Je dis une goutte de lait et pas de sucre, superintendant James, de la Criminelle.

— S’il vous plaît, appelez-moi Alvin, répondit celui-ci en se tournant vers Fox : C’est une chose que nous avons oubliée, Malcolm. Pouvez-vous nous dénicher le nécessaire ?

— Moi ?

— Vous êtes le seul parmi nous à avoir déjà entendu le récit de John, expliqua James.

Des mains se levèrent pour tenter de masquer des sourires peu discrets lorsque Fox quitta la salle pour gagner la pièce voisine où se rassemblait le personnel administratif.

— Je peux trouver une bouilloire quelque part ? demanda-t-il.

— Vous en trouverez probablement une chez Argos, s’entendit-il répondre.

Il sortit du bâtiment en marmonnant entre ses dents et se dirigea vers Leith Walk. Dans une boutique, il trouva une bouilloire électrique et une demi-douzaine de mugs, dans une autre, un stock de café, thé, sucre et cuillères en plastique, soit une absence de vingt-cinq minutes, juste assez longue pour que Rebus ait dévidé toute l’histoire à l’équipe. Et donc, petit problème : il n’avait aucun moyen de savoir ce qu’il avait éventuellement gardé pour lui. Rebus étant Rebus, sa vérité n’aurait pas été toute la vérité, car il avait toujours aimé en savoir juste un peu plus que ceux avec lesquels il partageait la scène.

Fox laissa tomber ses deux sacs sur le bureau du constable Oldfield.

— Vous pouvez vous en charger, lui déclara-t-il.

Oldfield se tourna vers son chef pour avoir son avis mais James se contenta de hocher la tête. Avec un regard mauvais à Fox, Oldfield se leva, déballa la bouilloire de son carton et sortit de la pièce, en quête d’un robinet.

— Donc tout le monde est désormais au courant, c’est ça ? demanda Fox en s’affalant dans son fauteuil.

— Et très intrigué, répondit James.

Il s’était rassis derrière son bureau et se tapotait la joue d’un stylo bille. Il avait pris quelques notes sur un bloc de papier à lignes format A4 posé devant lui et les relisait avec attention tout en parlant.

— Sans rien écarter de ce que vous venez de nous apprendre, John, il existe certains protocoles qu’il ne serait guère judicieux d’ignorer. Pour nous, cela implique plusieurs choses : obtenir les résultats de l’autopsie, avoir un entretien avec la compagne de Chatham et aller fouiller un peu sur son lieu de travail.

— Les videurs se font probablement plus d’ennemis que la plupart des gens, dit Glancey en repliant son mouchoir avant de poursuivre son essuyage.

— Sans compter qu’il aura certainement rebroussé le poil à quelques indésirables, quand il était au CID, ajouta Briggs en tapotant elle aussi un stylo sur ses notes personnelles.

— Donc, il va nous falloir étudier son dossier quand il était inspecteur à Livingston, confirma James. Lorsque vous vous êtes entretenu avec lui, John, il vous a paru okay ?

— Il m’a paru tout à fait normal.

— Il ne vous a rien dit de ce qu’il comptait faire après votre entrevue ?

— Non.

— Pas de messages ni de coups de fil pendant que vous étiez dans le café ?

— Il est certain que j’apprécie le fait que vous désiriez éclaircir tous ces points, mais ça ne peut pas être une coïncidence, vous n’êtes pas de cet avis ? Le jour même où je réussis à le faire parler du meurtre de Maria Turquand, il finit dans la flotte.

James avait beau hocher la tête, Fox avait le sentiment qu’il n’était pas complètement convaincu – et Rebus commençait à s’agacer.

— Il va falloir que vous nous apportiez tous ces dossiers d’archives, dit calmement Sharpe. Des dossiers que, de toute façon, vous n’auriez jamais dû sortir du SCRU.

Rebus accrocha brièvement le regard de Fox en lui faisant comprendre ce qu’il en était : il avait un peu arrangé la vérité pour garder le nom de Siobhan Clarke en dehors de tout ça. En laissant croire à James et à son équipe que c’était lui qui avait consulté les conclusions de Chatham après révision de l’affaire pendant son séjour au SCRU.

Dans un coin de la pièce, Oldfield faisait un boucan pas possible en branchant la bouilloire et en préparant les mugs.

— Tu te souviens de ce que j’ai dit tout à l’heure sur les cours de récré, Mark ? le réprimanda James.

On frappa à la porte restée ouverte. Haj Atwal était là.

— C’est terminé sur les quais ? demanda James.

— Bouclé et remballé, pour ainsi dire, répondit Atwal en passant une main sur son crâne rasé. Tout ce dont je dispose pour l’instant sera dans votre boîte mail avant la fin de la journée.

— Merci. Et les plongeurs ?

— Ils ont fait une inspection rapide, mais comme il n’y avait pas d’arme à proprement parler...

— Et le corps a probablement dérivé le long de la côte de toute façon, ne put s’empêcher d’ajouter Rebus.

— Vous voulez dire que c’était une perte de temps ?

James semblait attendre une réponse mais Rebus se contenta d’un haussement d’épaules.

— Et qu’est-ce qui vous fait croire qu’il n’est pas tombé à l’eau là où on l’a trouvé ?

— Les clôtures sont hautes et il y a des caméras de surveillance.

— Mais nous n’avons pas encore vérifié les enregistrements, n’est-ce pas ?

Fox comprenait bien où James voulait en venir – il se demandait jusqu’où il pouvait faire confiance à Rebus. Essayait-il de les mener en bateau ? Rebus était apparemment arrivé à la même conclusion, à voir ses épaules raidies et ses mâchoires crispées.

— Vous vous préparez à m’interroger comme suspect, Alvin ? demanda-t-il alors.

James fit de son mieux pour paraître incrédule.

— Pas du tout, répondit-il.

— Dans ce cas, nous en avons terminé ? Je suis libre de partir ?

— Naturellement.

Rebus se dirigea vers la porte après un dernier regard à Fox et frôla Atwal au passage.

— Les vêtements de la victime seront envoyés au laboratoire pour analyse, disait ce dernier. Ensuite viendra l’autopsie.

— Merci, dit James en s’affairant à son bureau jusqu’à ce que Atwal batte en retraite dans le couloir.

— On aurait dû lui demander qui fera l’autopsie, commenta Sharpe d’un filet de voix si ténu qu’il murmurait plus qu’il ne parlait.

Fox se demanda si ce n’était pas un stratagème : à chuchoter de cette façon, il est sûr qu’il fallait lui consacrer toute son attention.

— Le professeur Quant, répondit-il. Deborah Quant.

Il eut droit à un regard appréciateur de James.

— Et y a-t-il des choses que nous devons savoir la concernant, Malcolm ? demanda-t-il.

— Elle est hautement qualifiée, elle présente bien et le tape-à-l’œil, ce n’est pas son genre.

Il fit mine de réfléchir une seconde.

— Oh, et elle et Rebus sont ensemble.

— Voyez-vous ça ? fit James en haussant le sourcil.

— Donc, si John Rebus est notre tueur, c’est peut-être elle qui fera en sorte qu’il s’en tire sans dommage.

Alvin James lança la tête en arrière et éclata de rire.

— Un peu d’humour, ça aide toujours à désamorcer les tensions, pas vrai ?

Confronté à tous les sourires à moitié sincères alentour, Fox ne put que les imiter.

— J’ai une question pour vous tous, les interrompit Oldfield.

— Qu’est-ce qu’il y a, Mark ?

— Thé ou café ? (Puis, plus précisément à l’intention de Fox) Et vous, vous le prenez comment ?

— De préférence sans salive, répliqua Fox. Mais vu que je vais pisser un bock, possible que la tentation soit trop forte...

Rebus dégageait le PV pour stationnement interdit glissé derrière un des essuie-glaces de la Saab en cherchant le coupable des deux côtés de la rue.

— Pas de bol, lui dit Fox.

— Je n’ai qu’une pension, moi, répondit Rebus en fourrant le morceau de papier dans sa poche. Vous croyez que ce James sera à la hauteur ?

— Trop tôt pour le dire.

Rebus s’était mis à mastiquer un chewing-gum.

— Ça aide ?

— Pas vraiment, répondit Rebus. N’oubliez pas : ne leur dites surtout pas que c’est Siobhan qui m’a remis ce dossier d’archives.

— Message reçu. Autre chose que vous auriez balayé sous le tapis ?

— Je ne me rappelle pas.

— Alors comment saurais-je ce que je dois dire ou pas ?

— Peut-être en essayant une bonne fois pour toutes de la boucler, rétorqua Rebus avec un regard noir. Je ne peux pas dire que le jeune Alvin m’inspire une confiance absolue. Un peu trop lustré à mon goût.

— Vous voulez parler de son costard ou de sa figure ?

— Du personnage tout entier, Malcolm. La seule chose qu’il ait dans son viseur, c’est le prochain échelon dans la hiérarchie.

Fox aurait eu du mal à le contredire.

— Je ne pense pas qu’il rejette d’emblée le lien avec l’affaire Turquand.

— C’est le seul dont il dispose.

— Donc il finira bien par aller fouiller plus profond.

— Oui, une fois qu’il en aura terminé avec tous ses fichus protocoles. Ne le lâchez pas, Malcolm. Il faut que vous lui fassiez comprendre ce qui se passe.

Fox hocha lentement la tête.

— Qui d’autre savait que vous vous intéressiez à cette affaire ?

Rebus réfléchit un instant.

— Deborah a été la première informée. Et Siobhan, bien sûr.

— Plus celui qui lui a remis le dossier.

— C’est vrai.

— Et aussi tous ceux que Robert Chatham a pu croiser en chemin.

Ce fut au tour de Rebus de hocher la tête, un peu distraitement en fait.

— Nous devons avoir accès à ses communications téléphoniques. Essayez de savoir qui il a appelé immédiatement après notre rencontre.

— Et où exactement l’avez-vous rencontré ?

— Dans un rade à graillon non loin d’Ocean Terminal. Il appréciait les petits pains au bacon.

— L’homme qui allait mourir a donc pris un repas digne de ce nom, ainsi que pourra le constater bientôt le professeur Quant.

— Pensez-vous que je sois autorisé à assister à l’autopsie ? demanda Rebus, l’air soucieux.

— Ce ne serait pas très sage.

— Je le reconnais volontiers. L’équipe de James essaie déjà de me coller une inculpation sur le dos.

— Je pense que vous exagérez peut-être un peu.

— Il va falloir que vous soyez mes yeux et mes oreilles, Malcolm. Promettez-le-moi.

— Je ferais bien de rentrer, dans ce cas. Ils ne vont pas tarder à téléphoner au Guinness des records pour mesurer la capacité de ma vessie.

Fox tourna les talons et poussa la porte, la laissant se refermer en couinant. D’un coup, voilà qu’il était devenu les yeux et les oreilles de tout le monde... et à cette pensée, la mémoire lui revint. Il trouva le numéro de portable de Sheila Graham et l’appela en attaquant la longue volée de marches de l’imposant escalier.

— Je me disais bien que ce serait vous, dit Graham.

— Les nouvelles vont vite.

— L’ACC Lyon en a informé l’ACC McManus, et l’ACC McManus a été assez gentil pour nous faire passer l’information.

— Je peux continuer à me tenir au courant de l’enquête sur Darryl Christie.

— Vous êtes sûr de ça ?

— En fait, j’ai quelque chose pour vous. Aux dires de la secrétaire d’Anthony Brough, ce monsieur a disparu du paysage, réunions annulées et cætera. J’ai eu l’impression qu’elle était dans le noir absolu, elle ne savait rien des raisons de son départ ni de sa destination.

— Possible que ce soit un juste retour des choses, la fourmilière commence à paniquer.

— Que voulez-vous dire ?

— J’ai besoin de réfléchir à tout ça, Malcolm. Vous avez autre chose à me communiquer ?

— J’ai été un peu occupé depuis le déjeuner.

— Votre grande première avec l’équipe des Crimes graves ?

— J’ai dirigé l’unité des Normes professionnelles, Sheila. J’ai déjà joué dans la cour des grands.

Il devina son sourire à l’autre bout du fil.

— On se reparle plus tard, dit-elle avant de couper la communication, juste au moment où il arrivait devant la porte des Crimes graves.

Alvin James lui montra le mug sur son bureau.

— J’ai ouvert l’œil, donc rien à craindre.

— Merci, répondit Fox.

— Sauf que vous nous avez tous un peu déçu, Malcolm.

— Oh ?

— Pas de biscuits, dit Briggs.

— Pas de biscuits, confirma James.

— Plus le pipi le plus long de toute l’histoire, renchérit Mark Oldfield.

— Même si personne n’a cru un seul instant à votre excuse, déclara à son tour James avec malice.

— Vous avez raison : j’étais au téléphone avec Gartcosh. Je peux même vous donner un nom si vous voulez vérifier.

— Nous sommes ici entre amis, Malcolm. Il n’y a plus rien à ajouter.

— Si, intervint Briggs, la prochaine fois, biscuits. Digestifs de préférence.

— Et au chocolat, ajouta Sharpe en chuchotant.

L’autopsie était prévue à 16 h 30, aussitôt que Liz Dolan, la compagne de Chatham, aurait identifié le corps. Fox avait été chargé de l’accompagner. Ses jambes avaient cédé sous elle et il avait eu bien du mal à la remettre debout.

— Oh mon Dieu, ne cessait-elle de répéter. Oh mon Dieu, oh mon Dieu, oh mon Dieu.

Fox avait déjà connu ça et il lui offrit les miettes de sympathie habituelles en la circonstance, des miettes dont elle ne voulait apparemment rien entendre : elle tremblait de la tête aux pieds et se raccrochait à lui en le serrant dans ses bras, le visage en larmes.

Ce n’est pas facile, Liz.

C’est une abomination.

Y a-t-il un ami que je puisse contacter ? De la famille ?

En d’autres termes, quelqu’un sur qui se décharger de sa responsabilité.

Mais ils n’avaient pas eu d’enfants et leurs parents respectifs étaient décédés. Elle avait une sœur au Canada ; quant au frère de Chatham, il était mort avant lui.

— Qu’est-ce que je vais devenir ? répétait-elle d’une voix tremblante, des filets de salive aux commissures des lèvres. Un si brave homme. Un si brave homme.

— Je sais, dit Fox en la dirigeant vers la salle d’attente où il l’obligea à s’asseoir. Je vais aller nous chercher du thé, vous le voulez comment ?

Mais elle se contentait de fixer le mur d’en face, les yeux rivés sur un poster d’Édimbourg vue du ciel. Fox passa la tête dans le couloir, vérifia d’un côté puis de l’autre, et finit par attirer l’attention d’un employé de la morgue.

— J’ai ici un membre de la famille qui aurait bien besoin de quelque chose, plaida-t-il.

— Un peu de valium peut-être ? proposa le gars.

— Je crois qu’elle se contenterait d’un thé.

— Lait et deux sucres ?

— Je ne suis pas sûr qu’elle prenne du sucre.

— Croyez-moi sur parole, elles prennent toutes du sucre..., dit l’autre en s’éloignant dans ses bottillons caoutchoutés.

Liz Dolan était penchée en avant sur son siège, à croire qu’elle se préparait à vomir. En leggings noirs sous une jupe à chevrons s’arrêtant aux genoux, les doigts occupés à tirailler l’ourlet, elle inspirait l’air à goulées rapides et saccadées.

— Ça va aller, Liz ? lui demanda-t-il.

— Pas avant longtemps.

— Le thé arrive.

— Donc tout va bien, c’est ça ? répondit-elle en croisant son regard pour la première fois, pour qu’il comprenne bien que c’était ironique.

Il s’assit à son tour, lentement, en laissant une chaise libre entre eux.

— Il se passe quoi maintenant ? finit-elle par lui demander en s’essuyant le nez dans sa manche.

— Il va falloir que vous preniez des dispositions, l’enterrement et tout ça.

— Je parlais de vous – Rab a été assassiné, alors qu’allez-vous faire ensuite ?

— Eh bien, quand vous vous en sentirez le courage, nous aimerions vous poser quelques questions, pour essayer de savoir ce qu’il a fait et où il est allé.

— Il a pris son petit déjeuner en compagnie d’un ancien flic.

— Oui, nous le savons.

— Après ça, il était sacrément remonté.

— Oh ?

— Il m’a envoyé paître quand je lui ai demandé ce qui n’allait pas.

— Il vous a donné une explication ?

Elle secoua la tête.

— Mais ce qui est sûr, c’est que je l’ai vu très contrarié, comme si quelque chose le tracassait, jusqu’à la minute où il est parti.

— C’était quand ça ?

— En début d’après-midi. Je lui ai dit qu’il n’avait pas suffisamment dormi.

— Il travaillait tous les soirs, n’est-ce pas ?

— De cinq heures à minuit, parfois plus tard, le week-end.

— Vous vous connaissiez depuis longtemps tous les deux ?

— Depuis six ans et demi.

— Avant qu’il ne prenne sa retraite ?

Elle acquiesça.

— Il avait déjà été marié deux fois. Malheur à ces deux garces si jamais elle essaient de débarquer à son enterrement sans y avoir été invitées.

— Ce n’est pas le grand amour, si je comprends bien ?

— Vous êtes flic, vous savez ce que c’est. De longues heures de travail, des affaires qui vous collent à la peau mais vous refusez d’en parler...

Elle le regarda jusqu’à ce qu’il confirme en hochant la tête.

— Ses deux précédentes épouses ont fini par le quitter pour un pauvre connard quelconque.

— Il lui arrivait de vous parler de son boulot ?

— Un peu, de temps à autre, une fois qu’il a été retraité. Il avait aussi des réunions d’anciens collègues et parfois, il m’invitait.

— Vous avez dû entendre un certain nombre d’histoires, alors ?

— Quelques-unes, oui.

Leur thé arriva et Fox remercia le gars de la morgue d’un signe de tête. Celui-ci s’arrêta un moment.

— Mes condoléances, dit-il à Dolan.

— Je vous remercie, lui dit-elle, hypnotisée par ses bottillons quand il retourna péniblement à son travail. Seigneur, ajouta-t-elle à mi-voix.

— Deborah Quant est la légiste qui s’occupe de Rab, dit Fox. Elle est très bien, très respectueuse.

Dolan hocha la tête et fixa à nouveau son regard sur le poster, en tenant son mug de thé à deux mains.

— Le fait qu’il était portier... là aussi, j’ai eu droit à quelques histoires.

— J’imagine que ce ne doit pas être un métier facile.

— C’est pas si mal quand les clients se tiennent bien, mais Rab trouvait ça ennuyeux.

— Il aimait faire le coup de poing ?

— Il rentrait à la maison avec des traces de coups, des coupures ou des bleus. C’était les filles les pires, disait-il. Elles se défendaient à coups de dents et d’ongles.

— Le sexe faible, hein ?

Elle parvint à lui faire un semblant de sourire.

— Et en plus, elles le draguaient, et ça, il aimait beaucoup.

— Juste un mec normal, alors ?

— Un mec normal, répéta-t-elle en écho.

Avant de se souvenir brusquement qu’il n’y avait strictement rien de normal dans la façon dont sa journée se déroulait, et les larmes se remirent à couler sur ses joues.

— Oh mon Dieu.

Même si elle avait refusé son offre la première fois, Fox remit la main dans sa poche pour sortir son mouchoir.

9

Il était presque 19 heures lorsque Deborah Quant apparut finalement à la porte réservée au personnel de la morgue. Elle s’était douchée et changée et fouillait son sac à la recherche de ses clés quand la silhouette quitta sa cachette derrière un des fourgons garés.

— Seigneur Jésus, John ! lâcha-t-elle, la gorge nouée. J’étais sur le point de te frapper d’un atémi.

— Tu fais du karaté, toi ? dit Rebus. Première nouvelle.

Elle gagna sa voiture d’un pas lourd et s’y installa, attendant qu’il ouvre la portière passager et la rejoigne.

— Alors ? demanda-t-il.

— Il était vivant quand on l’a jeté à l’eau. Contenu de l’estomac : bacon et pâte à pain. La constable Briggs dit que tu a pris ton petit déjeuner avec la victime.

— Les Crimes graves ont envoyé leur seule femme à l’autopsie ?

Il eut droit en retour à un regard noir.

— Nous réussissons bien à mettre au monde des enfants ; le cadavre d’un homme n’est pas à proprement parler une épreuve insurmontable. Toujours est-il que ce petit pain a été la dernière chose que Chatham a avalée.

— Pas de déjeuner ni de dîner ?

— Pas même un paquet de chips. Mais du whisky en revanche, une belle bouffée droit sortie de la distillerie quand on l’a ouvert.

— Suffisamment d’alcool pour le réduire à l’impuissance ?

— Les analyses sanguines nous donneront la réponse.

— Et on peut les espérer quand ?

— Devine, je n’en sais pas plus que toi.

— Autre chose ?

— Tu en fais une affaire personnelle, John ? demanda-t-elle en se tournant vers lui.

— Que veux-tu dire ?

— Tu as vu cet homme le jour où il a été tué. Tu estimes peut-être que tu as ta part de responsabilité.

— J’ai peut-être déclenché quelque chose, qui sait ?

— Chez lui ?

— Ou chez quelqu’un qu’il a retrouvé plus tard dans la journée.

— Mais ce n’est pas ton problème. La constable Briggs a été très claire à ce sujet.

— Que t’a-t-elle dit ? demanda-t-il en la fixant.

— Elle sait que nous sommes... en relations amicales.

— En relations amicales ?

— C’est le terme qu’elle a utilisé. Or, à mon humble avis, je pense, moi, que tu devrais t’occuper de ta petite personne au lieu de te focaliser sur des affaires criminelles passées ou récentes.

— Je vais bien, Deb.

— Je ne suis pas de cet avis.

— À qui es-tu allée parler ?

Elle secoua la tête.

— Je n’ai rien fait dans ton dos, John, et aucun médecin ou spécialiste n’irait songer une seconde à discuter d’un patient avec une tierce personne.

Rebus regarda par sa vitre : rien à voir à l’exception d’un unique fourgon mortuaire, peut-être celui-là même qui avait transporté la dépouille de Robert Chatham depuis les quais.

— Je me sens capable de mener ça à bien, dit-il à mi-voix.

Elle lui prit la main et la serra.

— Tu n’es qu’un vieil enfoiré obstiné, tu préférerais te retrouver entre quatre planches plutôt que de laisser quiconque voir le point faible dans cette armure que tu enfiles tous les matins.

Quand il tourna la tête et vit ses yeux mouillés de larmes, il se pencha vers elle et l’embrassa sur la joue. Elle pressa son front contre le sien et ils restèrent ainsi presque une demi-minute sans échanger une parole. Puis elle se redressa et inspira profondément.

— Okay ? lui demanda Rebus.

— Tu sais que je suis là pour toi ? Chaque fois que tu en auras besoin ?

Il acquiesça.

— Et j’ai besoin de toi en cet instant précis, professeur Quant.

En la voyant plisser les yeux, il comprit qu’elle savait ce qu’il allait dire.

— Parle-moi des mains de Robert Chatham et de la façon dont elles étaient attachées.

Il attendit un instant, puis :

— Et tu rendras un vieil enfoiré obstiné très heureux.

Craigmillar se refaisait une beauté, du moins en surface.

Nombre de ses anciens logements humides et sans charme avaient été démolis au bulldozer pour céder la place à des immeubles d’habitation propres et brillants comme des sous neufs. Les magasins continuaient à baisser leurs rideaux métalliques de sécurité en soirée, mais un Lidl et un Tesco Metro s’étaient installés. Pour autant, Clarke n’aurait pas dit que la ville s’embourgeoisait – dans l’esprit de la plupart, Craigmillar restait le passage obligé entre la ville et les itinéraires conduisant vers le sud. Elle savait que la circulation était particulièrement chargée les week-ends quand les gens partaient faire leurs courses à Fort Kinnaird avec ses Next, Boots et Gap. Mais Fort Kinnaird abritait aussi des garages qui vendaient des Bentley et des Porsche, un détail qu’elle connaissait pour une simple raison : un bref moment, elle avait envisagé de se payer une Porsche. Pourquoi pas ? Elle avait un bon salaire et ne dépensait guère. Le taux de remboursement de son prêt immobilier était bas et allait probablement le rester. Elle avait même essayé la Cayman et avait adoré, avant de changer d’avis. Jamais elle ne se serait sentie rassurée en la garant dans la rue. Pour certains gangs de la ville, ce genre de voiture était une proie de choix. En plus, à Gayfield Square, son nom aurait aussitôt couru sur toutes les bouches et les commentaires y seraient allés bon train, du genre, elle devait toucher des enveloppes ou bien travailler aux ordres de quelqu’un – quelqu’un comme Darryl Christie.

Elle s’arrêta dans une rue latérale de Craigmillar et sortit de l’Astra avant d’en tapoter le toit.

— Tu feras l’affaire, dit-elle à sa voiture avant de se diriger vers la porte de Craw Shand.

Une maison mitoyenne parmi beaucoup d’autres en enfilade, toutes bâties dans les années soixante-dix avec des cadres de fenêtres dont la peinture s’écaillait. Pas de sonnette ni de heurtoir. Elle cogna du poing et recula pour observer les mouvements derrière les rideaux. Rien, mais les lumières étaient allumées à l’intérieur. Un chien aboyait non loin et une voix lui hurla de la boucler. Des gamins passèrent en vélo, capuche sur la tête et visage presque entièrement caché. Elle frappa une nouvelle fois avant de se plier en deux pour regarder par la fente de la boîte aux lettres.

— C’est moi, Craw. L’inspecteur Clarke.

— Qu’est-ce que vous voulez ? demanda une voix à l’intérieur.

— Je viens juste vérifier que vous allez bien. Je constate que vous n’avez pas suivi mes conseils.

— Quels conseils ?

La voix de Craw était pâteuse. Mais malgré son nez collé à la boîte aux lettres, elle ne sentit ni dope ni alcool.

— Vous faire tout petit, dans un endroit autre que votre domicile.

— Tout va très bien.

— Espérons que ça continuera.

Elle glissa une de ses cartes professionnelles dans la fente.

— Vous avez mon numéro de portable, en cas de besoin.

— Ce sera inutile.

Elle examina le chambranle de la porte.

— Un bon coup de pied là-dedans et avant même que vous ayez compris, ils seraient déjà à l’intérieur.

— Dans ce cas, il faudrait peut-être me placer en détention préventive, non ?

— J’y ai pensé, Craw, mais mon patron n’est pas d’accord.

— Alors vous allez devoir vivre tous les deux avec les conséquences, si jamais il m’arrive quelque chose.

— Mais au moins nous serions encore de ce monde, Craw. Dites-moi comment vous pouvez en savoir autant sur la maison de Christie. Vous êtes allé là-bas quand vous avez entendu ce qui s’était passé, c’est ça ?

— Allez, du vent, petite fliquette.

— Ce n’est pas très gentil, Craw. Je dois être à peu près la seule personne au monde qui soit de votre côté en ce moment.

— Allez, du vent, répéta Shand en éteignant la lumière du salon comme pour lui signifier que la conversation était terminée.

Clarke s’attarda un moment, allant même tapoter à la fenêtre. Les rideaux avaient l’air bon marché et bien minces. C’était une vie, supposa-t-elle. Qui pouvait se permettre de juger en affirmant que cet homme était moins satisfait de son sort que tous les gens qu’elle connaissait ? Voire tous les habitants de la ville, pourquoi pas ? Après avoir passé la moitié de sa vie à chercher un crime dont il pourrait s’attribuer le mérite, il avait fini par toucher le gros lot.

Elle espérait simplement qu’il vivrait assez longtemps pour jouir de sa victoire.

De retour dans l’Astra, elle remarqua dans son rétroviseur un véhicule qui approchait presque au ralenti. Quand il la dépassa, elle repéra son numéro de plaque minéralogique. Le Range Rover de Darryl Christie. Elle démarra et le suivit. Plutôt que de chercher à rejoindre la route principale, la voiture semblait faire un circuit en s’engageant dans les ruelles adjacentes avant de tourner à plusieurs intersections, un itinéraire qui devait logiquement la faire repasser devant la maison de Shand. Clarke lui fit un appel de phares mais le conducteur l’ignora. Elle attendit que la chaussée soit suffisamment large et appuya sur le champignon pour la doubler avant d’écraser les freins. Elle sortit en s’assurant que le mec la voyait clairement et, à son approche, la vitre côté volant se baissa de moitié.

— La plus belle des voleuses de voiture que j’aie vue depuis un moment.

Des bras tatoués, une chevelure soignée, une barbe. Le « propriétaire » du Devil’s Dram.

— Qu’est-ce que vous faites dans cette voiture ?

— C’est celle de Darryl.

— Je le sais.

— Comme il ne se sent pas de la conduire, il m’a dit que je pouvais la prendre.

— Je n’aurais pas cru que Craigmillar soit son habitat naturel.

— Un de mes potes habite dans le coin. J’avais l’intention d’aller frimer un peu au volant du Range.

— Le pote en question ne s’appellerait pas par hasard Craw Shand ?

Il secoua la tête pour toute réponse.

— Alors c’est quoi, l’adresse de votre pote ?

— C’est là le problème : je ne m’en souviens pas bien. J’ai pensé que je la reconnaîtrais quand je la verrais.

— Votre petite histoire est bien au point à ce que je vois, hein ?

Le visage du mec se durcit.

— Et qu’est-ce que ça peut bien vous foutre, bordel ? Je serais entré par hasard dans un poste de police parce que je ne regardais pas ?

— Je veux que vous fichiez le camp de Craigmillar et je ne veux plus vous y revoir. Dites à votre patron que Craw est surveillé jour et nuit.

— Je n’ai pas la moindre idée de ce que vous racontez.

— Dans ce cas, je lui dirai moi-même, une fois que vous, vous aurez dégagé votre tacot bien loin de Craigmillar.

— Sauf qu’il y a un tas de boue qui me bloque le passage, madame la policière.

Clarke avait déjà sorti son portable et cherchait le numéro de Christie quand elle se remit au volant pour se ranger sur le côté. Le Range Rover passa en grondant, avec un petit coup d’avertisseur qui sonna comme un pet incongru. Au domicile de Christie, elle ne reconnut pas la voix d’homme qui décrocha.

— Est-ce Joseph ou Cal ? demanda-t-elle.

— Cal.

— Salut, je cherche Darryl.

— Ne quittez pas.

Elle regarda s’éloigner les feux arrière du Range Rover et entendit Cal qui entrait dans une pièce avec de la musique à fond. Elle reconnut vaguement le morceau, un hit de R&B du moment.

— C’est pour toi, dit Cal.

— Et c’est qui ?

— Ch’sais pas.

— Qu’est-ce que je t’ai déjà dit, Cal ? Tu demandes toujours.

Le téléphone changea de mains et le volume de la sono fut réduit à presque rien.

— Oui ? demanda Christie.

— C’est l’inspecteur Clarke.

— Je ne suis pas de service.

— Vous semblez oublier que c’est vous la victime, cette fois, monsieur Christie. Nous sommes censés être dans le même camp, mais cette situation risque fort d’avoir changé, brutalement je dois dire.

— Et pour quelle raison ?

— J’ai parlé à votre pote du Devil’s Dram.

— Harry ?

— Il ne passe pas inaperçu, avec sa barbe et le reste. Pas vraiment le genre de matériau dont on fait les bombardiers furtifs.

— Qu’est-ce que vous me racontez là ?

— Il était en train de repérer la maison de Craw Shand.

— Voyez-vous ça ?

— Il est passé devant à deux reprises dans la voiture qui vous appartient ; laquelle, à propos, manque elle aussi de camouflage.

— Je la lui ai prêtée.

— C’est effectivement la petite histoire qu’il m’a racontée.

— C’est aussi la fin de cette histoire.

— Je ne suis pas de cet avis.

Mais comme pour lui prouver qu’elle se trompait, Christie avait déjà raccroché. Elle fixa son écran, sachant pertinemment que personne ne répondrait si elle rappelait, et se contenta de balancer son téléphone sur le siège passager en prenant le même chemin que le Range Rover. Quel mal y avait-il à le filer un moment, rien que pour bien faire passer le message à Harry le barbu ?

Elle se trouvait deux voitures derrière lui au rond-point du péage, à Cameron Toll, quand son écran s’illumina. Malcolm Fox. Elle pressa le bouton Bluetooth sur le volant.

— Je croyais que tu allais passer la soirée avec tes nouveaux meilleurs copains, lui dit-elle.

Après un moment, elle entendit sa voix dans les haut-parleurs de la voiture.

— Que veux-tu que je te dise ?

Je veux que tu me dises que tu es désolé que le nouveau régime s’empare de toutes les affaires les plus intéressantes.

— Y a-t-il quelque chose que je puisse faire pour toi, Malcolm ?

— Tu es dans ta voiture ? demanda-t-il.

— Brillante déduction.

— Tu rentres chez toi ?

— Lentement mais sûrement.

— Je me disais d’un coup qu’après la journée que nous avons eue tous les deux, je pourrais te payer un verre, proposa-t-il.

— Parce que tu veux entendre mes dernières nouvelles, ou tu veux me donner les tiennes ?

— C’est juste un verre, rien de plus, Siobhan. Nous ne sommes même pas obligés de parler boutique.

— Mais c’est pourtant ce qui arrivera.

— Je suppose que tu as raison, répondit-il.

Il n’y avait pas à s’y tromper, le Range Rover regagnait bien la ville. Mission accomplie.

— Que dirais-tu plutôt de manger un morceau ? Un curry chez Pataka ?

— Pas de problème.

— Je suis à moins de dix minutes.

— Moi, ce serait plutôt quinze.

— L’addition pour le dernier arrivé, dit Clarke en souriant pour la première fois depuis des heures.

Debout devant la porte, Rebus appuya sur la sonnette. Quelques secondes plus tard, l’Interphone crachota.

— Oui ?

— Bonsoir. Je voudrais savoir si vous avez vu votre voisin d’en face récemment ?

— Lequel ?

— Anthony Brough.

— Jamais entendu ce nom-là. Vous êtes sûr qu’il habite ici ?

— Son bureau se trouve juste de l’autre côté du square. Nous nous faisons du souci pour son bien-être.

Son interlocuteur réfléchit un instant à la formulation de la phrase.

— Vous êtes de la police ? Attendez une seconde...

Rebus fit en sorte qu’à l’ouverture de la porte, son regard soit fixé ailleurs que sur la personne venue ouvrir.

— Merci, dit-il. Comme je vous l’ai dit, il y a un moment qu’on ne l’a pas vu et l’inquiétude...

Il s’interrompit quand ses yeux croisèrent ceux de l’homme qui lui faisait face une marche plus haut. Il feignit la surprise.

— Désolé, mais vous ressemblez beaucoup à Bruce Collier.

— C’est probablement parce que je suis Bruce Collier.

Chemise en jean col ouvert, visage hâlé. Un petit bedon, le ceinturon en cuir serré peut-être un cran de trop. Chaussures en cuir marron cirées, des chaînettes en or aux deux poignets ainsi qu’autour du cou aux fanons marqués.

— Je suis un grand fan, déclara Rebus. Et depuis l’époque de Blacksmith.

— Vous devez être paléontologue, dans ce cas.

Le visage de Collier se changea en un masque de rides quand il sourit.

— Cela vous dérangerait si..., dit Rebus en tendant la main, que Collier serra.

— Entrez donc, dit-il en ouvrant le chemin.

L’intérieur était un mélange de traditionnel et de moderne – sol en pierre, portemanteau en bois, éclairage au plafond par spots intégrés. De la tête, Rebus montra une lithographie de Warhol accrochée à un mur.

— C’est un original ?

— C’est un cheik du pétrole qui me l’a donnée après un concert privé à l’occasion de sa fête d’anniversaire. Je ne vous dirai pas qui était la tête d’affiche ce jour-là, mais cet homme possédait aussi un Rembrandt. Vous vous appelez comment déjà, m’avez-vous dit ?

— Rebus. John Rebus.

— Moi, c’est Bruce, et c’est agréable de rencontrer un fan toujours en possession de toutes ses facultés. Une bière, ça vous dirait ?

— Un café peut-être ?

Collier le regarda de plus près.

— J’ai toujours pensé que c’était un cliché : on ne boit pas pendant le service.

— Un peu de caféine ne serait pas de refus.

— Par ici alors.

Ils descendirent au sous-sol par un escalier en colimaçon. La cuisine était longue et étroite, équipée de tous les derniers gadgets, avec une extension vitrée sur l’arrière de la maison offrant une belle vue sur un jardin bien tenu, fermé de murs et éclairé par des halogènes.

— C’est censé dissuader les cambrioleurs, dit Collier en montrant les lumières. De l’instantané, ça vous va ?

— C’est parfait.

Rebus le regarda verser une cuillerée de café dans un mug qu’il plaça sous un robinet de l’évier.

— Eau bouillante directement, expliqua-t-il. Alors c’est qui, cet homme qui a pris le large ?

— Il s’appelle Anthony Brough. Il dirige une société d’investissement.

— Un rapport avec la banque du même nom ?

— C’est le petit-fils de Sir Magnus Brough.

— J’ai eu affaire un jour à ce vieil enfoiré, pouffa Collier. J’avais un compte chez eux jadis, et ça coûtait un bras, ce privilège. Le problème, c’est qu’on était censé garder en permanence un crédit de cent mille livres sur son compte et l’espace d’un mois ou deux, j’ai failli à la règle. Peu de temps après, le téléphone sonne et c’est le vieux en personne au bout du fil. Difficile d’imaginer ça aujourd’hui, non ? En fait, je crois que j’ai dû me présenter en personne à leur QG pour ouvrir le compte.

Il s’interrompit brusquement.

— Désolé de jacasser comme une pie. Il y a trop longtemps que je suis livré à moi-même.

— Vous êtes marié, Bruce ?

Collier sortit du lait du frigo et le tendit à Rebus en même temps que le mug.

— Elle est aux Indes, elle voyage avec une copine. C’est pour ça que c’est aussi propre ici : plus de cuisine depuis qu’elle est partie.

— Un souvenir me revient, dit Rebus alors que Collier remettait le lait à sa place. Il n’y a pas eu un scandale à propos de la banque Brough’s dans les années soixante-dix ?

— Un scandale ?

Collier avait échangé le lait contre une bouteille de vin blanc qu’il ouvrit avant de s’en verser un fond dans un verre posé là.

— Un meurtre dans un hôtel.

— Mais ça s’est passé juste au coin de la rue ! s’exclama Collier. Ce bon vieux Caley. C’est là que j’étais installé à ce moment-là.

— Usher Hall, 1978 ? Je crois que je vous y ai vu.

— C’était censé être la méga fête pour le retour au pays de l’enfant prodigue, avec grande parade et bouts de papier jetés des fenêtres. Le gars du cru qui a réussi et tout ça.

— Et à la place, il y a eu un meurtre ?

Collier l’observa un instant par-dessus le bord de son verre.

— Vous devez vous en souvenir. Quand êtes-vous entré dans la police ?

— Je ne suis pas aussi vieux que je le parais. Vous enregistrez toujours, Bruce ?

Le visage de Collier se creusa de plis. Ses cheveux étaient d’un brun contre nature et d’une épaisseur anormale. Une extension, une perruque ou alors de bons gènes et une teinture ? Rebus était incapable de trancher.

— Par-ci, par-là, finit par répondre Collier.

— Vous avez un studio ?

— Venez, je vais vous montrer.

Rebus sortit de la cuisine sur ses talons et traversa le couloir. Une petite pièce sans ouverture ni lumière naturelle. Derrière une baie vitrée, une autre pièce plus petite encore, où Rebus reconnut une table de mixage.

— Quand j’ai besoin d’un piano à queue ou d’une batterie, on fait ça ailleurs, mais sinon, c’est suffisant ici. Par les temps qui courent, certains groupes enregistrent directement sur leurs ordis et ensuite, ils arrangent ça sur Internet avec des applis.

— Une voie que vous n’avez pas encore empruntée tout à fait, constata Rebus en examinant la douzaine de disques d’or et de platine encadrés sur trois murs.

Un assortiment de guitares, acoustiques et électriques, attendait sur des présentoirs. Collier en attrapa une et s’assit sur un tabouret avant de plaquer quelques accords, les yeux rivés sur Rebus.

— Ça, c’est A Monument in Time, répondit ce dernier.

— Et ça ?...

Nouveaux accords, mais Collier fit une erreur et recommença.

— Woncha Fool Around With Me, dit aussitôt Rebus.

— Vous connaissez votre sujet, dit Collier.

Il s’apprêtait à replacer la guitare sur son présentoir quand il changea d’avis et la tendit à Rebus.

— Je ne joue pas, l’informa celui-ci.

— Tout le monde devrait apprendre à jouer d’un instrument.

— Vous avez commencé dès l’école ?

— Notre professeur de musique jouait dans un jazz band. Je le charriais toujours là-dessus et un soir, il m’a emmené avec lui ; j’étais encore mineur et il m’a fait entrer en douce.

— Vous avez beaucoup aimé ?

— J’ai détesté ça. Je me suis mis à la guitare dès le lendemain, déterminé à apprendre des trucs que lui détesterait.

Les deux hommes échangèrent un sourire. Et Collier souriait toujours quand il s’avança d’un pas vers Rebus.

— Si vous êtes venu ici, ce n’est pas vraiment à propos de cet investisseur, je me trompe ?

— En fait, si. Mais c’est un peu une coïncidence...

— Quoi ?

— Vous, les Brough et le Caley.

— Et pourquoi donc ?

— Le corps d’un dénommé Robert Chatham a été repêché des Leith Docks ce matin.

— J’ai entendu ça aux infos. Un suicide, non ?

— Le nom ne vous dit rien ? Robert Chatham ? Inspecteur Robert Chatham, de la Criminelle ?

Collier réfléchit un instant avant de hocher la tête.

— Merde, si, il m’a passé sur le gril il y a quelques années de ça ! Vos collègues avaient rouvert cette foutue affaire parce que mon manager voulait me causer un maximum d’ennuis avant de casser sa pipe ; ce connard venait d’avoir sa première crise cardiaque. Et voilà maintenant que Chatham décide de mettre fin à ses jours. Je suppose qu’il s’agit bien d’une coïncidence.

— Ce n’était pas un suicide, monsieur. On lui avait attaché les mains dans le dos.

Collier ouvrit de grands yeux, la bouche en cul de poule.

— Je suppose que vous ne l’avez pas revu récemment ?

— Pas depuis toutes ces années. Combien au juste ?

— Huit, lui rappela Rebus.

— Huit ans, donc.

— Votre ami, Dougie Vaughan, vous le voyez toujours ?

Toute trace de l’humour qu’il affichait jusque-là avait disparu du visage de Collier.

— Je vais vous demander de partir. Et si vous refusez, je prends mon téléphone et j’appelle mon avocat.

— C’est vous qui m’avez invité à entrer, monsieur Collier.

— Parce que vous avez menti en me racontant que vous vous intéressiez à un de mes voisins ; un point dont je doute fort que vos chefs l’apprécient.

— Je suis ce qu’on pourrait appeler un auto-entrepreneur.

— Vous m’avez dit que vous étiez de la police.

— En aucun cas.

— Eh bien, flic ou pas flic, je veux que vous débarrassiez le plancher.

— Mais je peux quand même revenir me faire signer quelques trente-trois tours ?

— Vous pouvez toujours siffler, bordel, monsieur Qui-que-vous-soyez.

— Je ne suis pas très doué à ce jeu-là.

— Et moi, je ne suis pas très patient quand je suis confronté à des individus qui m’ont arnaqué pour s’introduire chez moi, dit Collier en le saisissant par l’avant-bras.

Rebus se contenta de le fixer dans les yeux jusqu’à ce qu’il lâche prise.

— Gentil garçon, dit-il en sortant du studio pour se diriger vers l’escalier. Merci pour le café et la petite visite. Je vous verrai peut-être en concert un de ces quatre.

— Je ferai en sorte que votre nom soit sur la porte ; à ne laisser entrer sous aucun prétexte.

Rebus s’arrêta dans l’escalier.

— L’idée est intéressante, dit-il sans se retourner.

— Laquelle ? demanda Collier.

— Robert Chatham a travaillé comme portier dans toute la ville ; possible que vous l’ayez effectivement croisé sans le savoir.

— Je ne bois pas dans les bars qui ont besoin d’un portier.

Rebus recommença à gravir les marches.

— Ç’a été un plaisir de discuter avec vous, Bruce, dit-il.

Rebus avait envoyé de son appartement un texto à Siobhan Clarke, proposant qu’ils se retrouvent quelque part. Sa réponse – « J’apporte un doggy bag » – l’avait laissé perplexe jusqu’à ce qu’il ouvre la porte et la voie avec un sac de chez Pataka.

— Avec des boissons non alcoolisées pour tout le monde, ajouta Fox en levant un autre sac chargé de canettes.

— On dirait un nouvel an par anticipation. Allez, entrez.

Brillo attendait dans le salon. Fox et Clarke lui accordèrent toute leur attention pendant que leur hôte garnissait une assiette. Au retour de Rebus de la cuisine, Fox feuilletait le dossier Maria Turquand.

— Ceci doit être transmis à Alvin James, lui rappela-t-il.

— Demain matin à la première heure, promit Rebus.

— Malcolm m’a dit que tu n’avais pas cité mon nom, ajouta Clarke. Je t’en remercie.

— Je suis beaucoup de choses, mais une balance, certainement pas.

Rebus s’installa dans son fauteuil et attaqua son curry à la cuillère. Fox finit par rejoindre Clarke sur le canapé et elle lui offrit un Irn-Bru.

— En fait, c’est pour moi que j’avais pris la San Pellegrino, se plaignit-il.

— Dur dur, dit-elle, puisqu’elle l’avait gardée pour elle.

— Alors, comment ça se passe à la grande école ? demanda Rebus, les yeux sur Fox.

— Je n’ai pas encore eu à dénoncer d’actes de maltraitance de la part des plus vieux, répondit Fox.

— L’équipe m’a l’air pas si mal. Qu’est-ce que vous pouvez me dire sur eux ?

— Les deux sergents sont des durs à cuire qui ne s’en laissent pas compter. Sean Glancey a fait ses classes à Aberdeen.

— C’est celui qui sue tout le temps ?

Fox acquiesça.

— Il s’est fait les dents contre les ouvriers du pétrole, des gars pas commodes qui passaient leurs soirées et leurs nuits de week-end à se bagarrer. Wallace Sharpe vient de Dundee. Ses parents travaillaient pour Timex et voulaient qu’il fasse de l’électronique. Il pense que s’il avait choisi cette voie, il aurait conçu un jeu vidéo qui se vendrait par millions et qu’il vivrait sur un yacht, à l’heure actuelle. Quand il parle, c’est tout juste si on l’entend, mais il est difficile de trouver plus vif et plus futé.

— Et les deux constables ?

— Mark Oldfield est celui qui semble décidé à me mettre en rogne.

— Peut-être parce que la première chose que vous ayez faite, répondit Rebus, a été de le transformer en garçon serveur pour le thé.

Clarke pivota pour faire face à Fox.

— C’est vrai ? dit-elle.

Il haussa les épaules en guise de réponse, toujours tourné vers Rebus.

— Ce qui nous laisse Anne Briggs. Comme Oldfield, elle est côte ouest jusqu’au bout des ongles. Ils communiquent entre eux dans un code qu’eux seuls sont capables de déchiffrer. Pourquoi ce sourire en coin ?

— Il y a une chanteuse de folk qui s’appelle Anne Briggs, dit Rebus en montrant la pile de trente-trois tours sous la chaîne hi-fi. Il doit y avoir un ou deux albums d’elle, en cherchant bien.

— Il ne s’agit probablement pas de la même personne, avança Fox.

— Probablement pas, admit Rebus Mais ç’a été ma soirée musicien, aujourd’hui.

— Tu es allé voir Bruce Collier ? devina Clarke.

— Il se trouve qu’il habite en face du bureau d’Anthony Brough, expliqua Rebus à l’intention de Fox en regardant Brillo roulé en boule sur le canapé dans l’espace qui séparait Malcolm et Siobhan.

— Et ?

— Et il n’a pas eu grand-chose à ajouter, même s’il se souvient d’avoir été interrogé par Chatham... (Un temps de pause.) Donc Malcolm et moi avons été occupés l’un et l’autre. Et toi, alors, Siobhan ? Tu te sens un peu mise sur la touche ?

— C’est ça les remerciements auxquels j’ai droit pour t’avoir apporté du curry ?

Elle le vit lever la main pour s’excuser.

— Malcolm dit qu’il a glissé un mot en ta faveur, malgré tout.

Elle essaya bien de faire la tête, mais Rebus lui offrit un large sourire avant d’enfourner une autre cuillerée de rogan josh.

— Moi aussi, j’ai été occupée, finit-elle par dire. Je suis passée voir Craw Shand et il ne bouge pas de chez lui.

— C’est le dernier endroit où il devrait se planquer.

— C’est exactement ce que j’ai essayé de lui faire comprendre. Avec preuve à l’appui, quand j’ai vu la voiture de Darryl Christie passer sans se presser.

Elle constata qu’elle avait toute l’attention des deux hommes.

— Ce n’était pas Darryl qui conduisait cependant, mais un dénommé Harry, qui est censé diriger le Devil’s Dram.

— Il faisait un tour de reconnaissance en éclaireur ?

— Ça y ressemblait. Je l’ai obligé à s’arrêter pour lui en toucher un mot.

— Pas d’arme en vue ? Pas d’odeur d’essence ?

Clarke fit non de la tête.

— Pourquoi y aurait-il..., commença Fox pour s’arrêter aussi vite quand il comprit. Pour la verser par la fente de la boîte aux lettres.

— Avec un peu de chance, Darryl en déduira que nous surveillons Craw jour et nuit.

— Ce n’est pas le cas, dis-moi ?

— J’ai donné l’adresse aux patrouilles ; possible qu’elles puissent y passer à peu près toutes les heures, à moins d’un incident quelconque ailleurs. Pratiquement le même genre de protection à laquelle Darryl Christie a droit lui aussi.

— Nous ne pouvons pas faire grand-chose de plus, alors, conclut Rebus sous les feux de deux regards en provenance du canapé. Et par « nous », je veux parler de « vous », bien sûr.

Son assiette terminée, il la posa au sol et étouffa un renvoi. Brillo le surveillait d’un œil.

— On dit que c’est toujours après le repas le plus difficile, dit Fox. C’est vrai ?

— Tout dépend de quoi vous parlez.

— De l’envie de nicotine.

Le regard de Rebus n’eut rien d’amical.

— Vous feriez un excellent tortionnaire, Malcolm. On ne vous l’a encore jamais dit ?

— Une chose que je sais, en revanche, proposa Clarke, c’est que l’acupuncture peut aider. On presse son lobe d’oreille chaque fois que l’envie apparaît.

— Eh bien, l’un comme l’autre, vous commencez sérieusement à me taper sur les nerfs, ce qui signifie qu’il est presque temps de vous casser.

Fox et Clarke terminèrent leur boisson et se levèrent.

— Tu veux savoir ce qui ne colle pas dans tout ça ? demanda Clarke. La réaction de Darryl Christie. Je veux dire par là que si ce n’est pas Craw le bon coupable, le véritable agresseur est toujours libre comme l’air. Tu ne penses pas que Darryl devrait au moins avoir un peu la trouille ?

— Qu’est-ce qui te fait dire qu’il ne l’a pas ?

— Quand je l’ai appelé au téléphone, répondit-elle après réflexion, il était à la maison à écouter de la musique. Au moins un de ses frères était là avec lui. Tout ça me paraît trop normal, tu ne crois pas ?

— Peut-être a-t-il des gardes qui surveillent la maison, suggéra Fox.

— Et voila, vous avez réussi, dit Rebus. Vous avez planté la graine, ce qui veut dire que Siobhan va devoir rouler jusque là-bas pour y jeter un coup d’œil en personne. Dis-moi que je me trompe ?

Clarke pesa sa réponse.

— C’est pratiquement sur mon chemin, finit-elle par admettre.

La maison des Christie était plongée dans l’obscurité lorsqu’elle y arriva. Pas de Range Rover visible dans l’allée et pas de gros bras sécurisant le périmètre ou garés en bordure de trottoir, prêts à passer à l’action. Une rue de banlieue standard, dans une des enclaves les plus riches de la ville, là où le crime était rare. Clarke arrêta sa voiture de l’autre côté de la chaussée, moteur au ralenti, et elle attendit en ouvrant l’œil. Un texto de deux mots arriva de Rebus.

« Quelque chose ? »

Elle lui répondit par un seul – « Nada » – et prit la route du bercail en bâillant.

JOUR 5

10

Contrairement à ce que tous les autres semblaient penser, Craw Shand n’était pas complètement idiot.

Il inspecta le monde extérieur depuis sa chambre à l’étage, ouvrit même sa fenêtre pour regarder à droite et à gauche. Ensuite, une deuxième vérification de derrière les rideaux du rez-de-chaussée, au cas où quelqu’un se serait posté sur son pas de porte. Après s’être assuré que la voie était libre, il enfila son manteau, fourra un sac à provisions dans sa poche et sortit.

Il garda son col relevé et la tête baissée, n’offrant guère plus que des grognements aux quelques voisins qui le saluaient. Il allait à Lidl, avec pour mission de regarnir les stocks pour les quelques jours à venir. Il avait vingt-six livres en liquide, ce qui devait largement suffire. Soupe en boîte et raviolis, pain, quelques bières. Des cacahuètes salées en guise de friandises. Pas les gros paquets, non – une fois entamés, il se débrouillait toujours pour les finir en une seule fois et se sentait nauséeux ensuite. Et pas non plus de vin – ces temps-ci, quand il en buvait, il avait l’impression de se retrouver avec une doublure en fourrure à l’intérieur de la tête et sur la langue aussi. Il devait garder les idées claires. Donc, juste quelques bières pour accompagner les cachets qu’il gardait planqués chez lui. Il les avait eus par un pote. Des cachets bonheur, prescrits en cas de dépression. Ils le faisaient gentiment bourdonner quand il les prenait suivis de quelques bières.

Bzzz-bzzz, se dit-il en entrant dans le magasin. Il en avait pour cinq minutes – il connaissait les rayons par cœur. Sauf quand ils réorganisaient tout. Ça leur arrivait. Un jour, à la caisse, il s’en était plaint.

— On appelle ça « donner un coup de frais », lui avait-on répondu.

— Moi, j’appelle ça m’embrouiller la tête, avait-il rétorqué.

Après quoi le directeur du magasin était arrivé pour lui demander s’il y avait un problème. Les choses en étaient restées là, il n’avait pas insisté.

Mais ce matin, c’était parfait. Tout était à la bonne place. Cinq minutes en tout et pour tout, comme un pro. Il s’éloignait d’une étagère en reculant quand il se cogna au bonhomme.

— Je ne vous avais pas vu, s’excusa-t-il.

— Le problème quand on arrive à mon âge, répondit aimablement l’autre, c’est qu’on devient pratiquement invisible.

Il souriait, les mains vides – pas de panier, pas de courses.

— Comment vas-tu, Craw ?

— Je vous connais, vous ?

Shand regarda alentour, pas d’agent de sécurité en vue.

— Possible que tu connaisses mon nom : je m’appelle Cafferty.

Shand ne put s’empêcher d’afficher sa surprise.

— Monsieur Cafferty, bredouilla-t-il.

— Donc toi, tu sais qui je suis, non ? dit l’autre avec un grand sourire.

— J’ai entendu des tas de choses sur vous.

— Eh bien moi aussi, j’ai entendu parler de toi, Craw.

— Oh ?

— Figure-toi que je considérais Darryl Christie comme un ami. Pas exactement un ami, en fait, mais quelqu’un avec qui je pouvais faire des affaires. Mais tout ça a changé, bien sûr. Quand il a commencé à dépasser les bornes, Darryl a écrasé au passage beaucoup de pieds, dont les miens, et avec la plus belle énergie, si tu vois ce que je veux dire.

Cafferty attendit, mais Shand n’avait rien à répondre.

— Tu as bientôt fini ? lui demanda-t-il en désignant son panier.

— Presque.

— On pourrait peut-être aller chez toi et bavarder un peu.

— Bavarder ?

— Tu n’as aucune raison de t’inquiéter, Craw. Celui qui a tabassé Darryl croyait peut-être me rendre service. Je dois l’admettre, je regrette presque de ne pas avoir été au premier rang des spectateurs. Si c’est toi, eh bien, je tiens juste à te serrer la main.

Shand baissa les yeux et, devant la grosse paluche gantée de noir qu’on lui offrait, tendit la sienne. Immédiatement, il se sentit empoigné comme par les mâchoires d’un étau, avec une force telle qu’il ne put s’empêcher de grimacer. Une pression qui ne céda pas d’un pouce quand Cafferty s’adressa à lui.

— Mais si ce n’est pas toi, Craw, j’ai besoin de savoir qui et pourquoi, parce que les bienfaiteurs secrets me rendent presque aussi nerveux que la dernière des raclures. Donc on va tranquillement aller chez toi prendre une tasse de thé et on aura un petit entretien.

De sa main libre, Cafferty attrapa un paquet de biscuits.

— Cadeau, dit-il.

— C’est bien moi qui l’ai frappé, lâcha aussitôt Shand. J’ai été inculpé et tout.

Cafferty relâcha sa prise.

— Peut-être que oui, peut-être que non. Possible aussi que tu couvres quelqu’un ou que tu aies entendu des choses que tu n’aurais jamais dû. Je t’ai bien observé quand tu es venu ici, Craw. Tu es presque aussi invisible que moi. Ce qui veut dire que les gens ne te remarquent pas même de tout près, alors que tu es pratiquement sous leur nez.

Il fit la grimace.

— Sauf que les odeurs que tu dégages risquent de leur mettre la puce à l’oreille.

— Il n’y a pas d’eau chaude.

— Tu n’as pas réglé ta facture de gaz, Craw ?

Cafferty fouilla dans sa poche et en sortit un rouleau de billets.

— De ce côté-là, je pourrais peut-être t’aider. Alors, ce petit entretien, tu es toujours partant ? Mais dans un lieu un peu plus discret...

Quarante minutes plus tard, Cafferty refermait la porte de la maison de Craw Shand avant de repartir par l’allée envahie de végétation. Il avait déjà appelé un taxi mais préférait marcher pour l’attendre dehors dans le froid. Il n’avait pas quitté ses gants, surtout pour éviter tout contact avec le mobilier graisseux. Il avait laissé tomber le thé, car les mugs risquaient d’être pas nets. Lorsque Shand avait ouvert le paquet de biscuits, il en avait mangé un, sans quitter des yeux son hôte dont le cerveau aux rouages bien abîmés faisait tout son possible pour s’ajuster à la situation. Résultat ? Une succession de versions qui devaient probablement être loin de la vérité. Mais il avait continué à le questionner, et il avait été patient, jusqu’à ce que Shand joue sa dernière carte.

Un bar dans le Cowgate... Craw n’était même pas sûr de se rappeler lequel. L’homme avait tourné au coin et s’était engagé dans une ruelle pour éviter les oreilles indiscrètes. Il était minuit passé et les étudiants étaient encore dehors, à chanter et à clamer leurs slogans. Shand se baladait. Comme il avait tapé une cigarette à quelqu’un, il s’était arrêté pour la fumer et c’est là qu’il avait entendu des bribes de la conversation téléphonique. Quelques détails lui étaient restés. Un mec qui s’était pris une dérouillée dans son allée de voitures. Le lendemain, il s’était rendu à Inverleith et avait trouvé une rue qui semblait correspondre, une maison qui elle aussi semblait correspondre. Et c’est ainsi qu’il avait décidé de tout prendre à son compte en allant raconter que c’était lui le coupable.

Non, il n’avait pas vu la tête du mec qui parlait au téléphone. Mais son accent était probablement du coin.

Ce n’était pas grand-chose et Cafferty doutait fort que ce soit toute l’histoire, mais c’était déjà quelque chose.

— Tu es sûr que le mec parlait avec un accent du coin ?

— Il était tard, il y avait de bruit, j’avais sifflé quelques bières...

Planté sur le trottoir, Cafferty se frotta le dessous de la mâchoire. Il connaissait bien ce quartier de la ville, c’est là qu’il avait passé ses premières années. À l’époque, c’était une jungle, un endroit où on apprenait vite, sinon on ne survivait pas. Ces rues avaient été son professeur et leurs leçons l’avaient nourri. Mais il existait probablement plein de mecs du genre de Craw Shand, autant de victimes des circonstances qui flottaient en surface en se ramassant toutes les vagues au passage. Par le passé, il en avait rencontré son content.

Il avait cru ces pratiques-là dépassées aujourd’hui. Peut-être se serait-il satisfait d’une retraite paisible, n’était l’arrivée de Darryl Christie, lui entre tous. Il s’était toujours vu comme le mentor de Christie, lequel avait joué le jeu pendant un moment tout en complotant derrière son dos pour le mettre sur la touche. Ses affaires avaient vite pris de l’importance et il avait grandi en même temps qu’elles. Pas de « s’il vous plaît » ni de « merci » en revanche, Christie s’était allié avec chacun de ses adversaires dans les autres villes et lui, Cafferty, avait vu son territoire se rétrécir comme peau de chagrin.

Pouvait-il se permettre de les regarder faire sans réagir, en simple spectateur, bras croisés, le cul sur sa chaise ? Jusqu’ici, ils l’avaient laissé vivre sa vie, mais l’histoire lui avait appris que cet état de choses ne durait jamais. Il voyait ça comme un règlement des comptes. Sa version personnelle du Jugement dernier. Et le jour était proche.

Lorsque le taxi noir arriva, il s’installa à l’arrière, le visage presque aussi sombre que le ciel au-dessus de sa tête.

— Peut-être qu’on aura de la neige, prédit le chauffeur.

— J’ignorais que j’avais droit au bulletin météo, grommela Cafferty. Contente-toi de rouler, bordel.

Un Range Rover blanc était rangé un peu plus loin dans la rue, presque entièrement masqué par la camionnette rouillée garée devant. Son conducteur parlait dans son kit mains libres en regardant le taxi se diriger vers Peffermill Road.

— Là, il s’en va, dit-il. Je reste ou quoi ?

— Il n’a pas emmené Shand avec lui ?

— Non.

— Dans ce cas, tu peux peut-être le suivre. J’aimerais bien savoir ce qu’il appelle son petit chez lui, par les temps qui courent...

Lorsque Siobhan arriva à Gayfield Square, on lui apprit que son visiteur était déjà monté.

— Merci, répondit-elle.

Elle gravit l’escalier et gagna le CID où elle ne trouva que Christine Esson et Ronnie Ogilvie.

— Deux portes plus loin, déclara Esson.

Clarke prit le couloir et entra dans un autre bureau où John Rebus s’affairait devant la photocopieuse.

— J’aurais pu deviner, dit-elle.

Rebus se tourna à moitié vers elle et aperçut le grand gobelet de café.

— J’espère que c’est pour moi, dit-il.

— Ça risque pas.

Clarke le regarda ranger les feuilles qu’il venait d’imprimer. D’autres continuaient à sortir de la machine.

— Le dossier que je t’ai apporté, constata-t-elle.

— Bien sûr.

— Tu remets l’original à l’équipe de James mais tu en gardes une copie ?

— Ouais.

Clarke s’appuya au bureau le plus proche.

— Je ne devrais pas être surprise, connaissant le bonhomme.

— Ça devait arriver un jour ou l’autre, Siobhan. Et j’ai pensé que je pouvais le faire ici gratuitement.

— Sachant bien sûr que je l’apprendrais.

— Je ne cesserai jamais de présumer que tu es de mon côté.

— Et que je découvrirai forcément le pot aux roses, dit-elle en buvant une gorgée de café.

— Tu es retournée à la maison de Darryl ce matin ?

— Je ne suis pas masochiste à ce point.

— Alors qu’est-ce que tu as sur ton planning aujourd’hui ?

— Nous sommes censés montrer à Darryl quelques photos et lui faire entendre des enregistrements de voix.

— Pour voir s’il peut confirmer que c’est bien Craw son agresseur ?

— Une perte de temps, non ?

— Tout à fait.

— Et toi, alors ? Je crois savoir que tu as quelque chose de prévu, non ?

— Déposer tout ça à Leith.

— Et ensuite ?

— J’ai plusieurs trucs sur le feu en même temps, Siobhan.

— Assure-toi de les saisir par le bon bout, tu éviteras de te brûler.

— Je suis toujours prudent.

— Robert Chatham devait penser la même chose.

Rebus ne dit rien, il hocha simplement la tête.

— Tu vas passer voir Craw un peu plus tard, j’imagine.

— Si j’ai le temps.

— Pas de problèmes hier soir ?

— Les voitures de patrouille ont fait trois passages dans son quartier. Crois-le ou non, les flics sont même sortis de leur voiture et ils ont marché.

— Tu crois sérieusement qu’ils l’ont fait ?

— Ils n’iraient quand même pas mentir au CID, si ?

— Loin de moi cette pensée, répondit Rebus avant de jurer à mi-voix. Encore un sac de nœuds avec les feuilles, marmonna-t-il. C’est toujours comme ça avec ces bécanes. (Il se tourna vers elle.) Un coup de main ne serait pas de refus.

— D’accord, dit-elle, laisse-moi regarder.

Elle posa son café sur le bureau et s’approcha de la machine, sortit le tiroir d’alimentation en papier et dégagea la feuille coincée entre les rouleaux. Elle jeta un coup d’œil derrière elle et le vit qui lui piquait une gorgée de café.

— Ne t’inquiète pas, dit-il. Je ne suis pas contagieux...

Il n’avait oublié qu’une chose : l’éventualité qu’une consultation prévue à 11 heures puisse ne démarrer qu’à midi moins le quart, dans le meilleur des cas. La salle d’attente de l’hôpital n’était pas un lieu des plus inspirants. Il n’avait pas pris la peine d’acheter un journal et celui de la veille qu’il trouva sur une chaise ne l’occupa pas plus de dix minutes. Il était sur le point de dire à la réceptionniste qu’il était un homme très occupé et qu’il lui faudrait un autre rendez-vous, mais on appela son nom avant qu’il ait pu ouvrir la bouche.

Et ensuite...

Après une anesthésie locale, un scan, une biopsie par trocart...

Inutile de vous inquiéter, probablement, mais deux précautions valent mieux qu’une...

Parfois, une ombre sur le poumon n’implique rien ou pas grand-chose...

Nous avons des brochures à vous faire lire, et il y a toujours des sites web que nous pouvons vous suggérer, rien que pour vous apaiser l’esprit...

Les paroles que lui dévidait la femme médecin semblaient droit sorties d’un script qu’elle aurait appris par cœur des années auparavant. Combien de patients s’étaient tenus là où il était assis, entendant les mêmes mots sans les écouter vraiment ? Avant d’être relâchés à l’air libre dans un monde incapable de comprendre ce qu’ils pouvaient éprouver, avec cette douleur sourde omniprésente et des médicaments pour tenir le coup.

Un peu de cran, John, se dit-il en arrivant sur le parking. Pour l’instant, tu n’es pas encore bon à jeter aux corbeaux.

Fox avait reçu pour tâche de revoir les conclusions rédigées par les affaires classées. Il aurait parié un penny contre une livre que Rebus en avait conservé des copies, mais il ne risquait pas d’aller en informer Alvin James. Il en connaissait déjà la moitié grâce au résumé qu’en avait fait Siobhan à l’Oxford Bar deux soirs auparavant. James voulait que Rebus vienne se soumettre à un interrogatoire dans les règles, avec magnétophone, de manière à disposer d’un enregistrement du récit de son entretien avec Robert Chatham. Mark Oldfield avait été envoyé au café où les deux anciens flics s’étaient rencontrés pour vérifier que l’histoire du petit déjeuner proposée par Rebus tenait la route. Sean Glancey et Anne Briggs questionnaient Liz Dolan à son domicile. Parfaitement concentré, Wallace Sharpe était à son bureau et étudiait le rapport d’autopsie tandis qu’Alvin James parlait au téléphone. Le lait de la veille était rance et n’avait pas été remplacé, et donc, thé ou café noir pour tout le monde. Fox était apparemment le seul que ça ne dérangeait pas.

Il avait fait une recherche Internet sur Bruce Collier, allant même jusqu’à regarder plusieurs clips du rocker au temps de sa gloire. Les archives relatives au concert de son grand retour en 1978 ne manquaient pas. Le spectacle avait bien sûr continué – the show must go on –, mais le meurtre de Maria Turquand était cité dans quelques articles. Il y avait en revanche beaucoup moins d’informations sur Dougie Vaughan, le musicien copain d’enfance de Bruce Collier, et sur les autres acteurs du drame, la plupart ayant vécu leur vie avant l’âge de l’Internet. Quelques photos de Maria Turquand et de John Turquand le jour de leurs noces, puis ensuite à divers grands bals de la haute société. Sir Magnus Brough, naturellement, dans le Perthshire, tout vêtu de tweed et se préparant à exploser une grouse ou un faisan en plein ciel ; le chapeau melon sur la tête, en frac et pantalon rayé, sur les marches de sa banque de Charlotte Square ; aux funérailles très courues de son fils et de sa bru, une main sur l’épaule de chacun de ses petits-enfants adolescents.

Ce qui, naturellement, avait conduit Fox à faire une recherche sur Anthony Brough en personne. Ce n’était pas la première fois, mais on ne pouvait jamais savoir à l’avance quels détails on avait pu rater – et Fox était tout sauf négligent. Mais il n’eut droit qu’à une accumulation de banalités, sans véritable travail de fond ni analyse. La noyade accidentelle de son ami à Grand Cayman. Le contrecoup de cette disparition ressentie le plus cruellement par la « sensible » de la famille, sa sœur Francesca. Deux présentations commerciales ampoulées, tout en superlatifs, lors de la création de sa société d’investissement, mais bien sûr, pas un mot sur les sociétés-écrans de Darryl Christie.

Rien qui laisserait imaginer les raisons pour lesquelles on ne l’avait pas vu ces temps derniers.

Alvin James venait de mettre un terme à son coup de fil et, à le voir, on aurait dit qu’il venait de recevoir une décharge électrique, de faible intensité mais tonifiante. Wallace Sharpe l’avait remarqué lui aussi et attendait que son patron partage la bonne nouvelle.

— Rapport toxicologique, annonça James. Notre victime avait sifflé plus de la moitié d’une bouteille de whisky, dit-il en se mettant à pianoter un texto dans le même temps. Je demande à Sean de vérifier auprès de la veuve combien il buvait d’habitude dans un après-midi, ou le soir.

— Il n’était pas censé travailler, le soir où il est mort ? intervint Fox. Aurait-il avalé autant d’alcool avant de prendre son poste ?

— Un bon point pour vous, Malcolm. Il en avait également sur ses vêtements, en tout cas, c’est ce que dit le labo.

— Comme si on l’avait forcé à avaler ?

— Ou alors il avait piqué une trouille à faire dans son froc et tremblait comme une feuille.

— Des infos sur les liens qui lui attachaient les mains ? murmura Sharpe.

— Polyuréthane bleu, dit James en lisant la feuille qu’il avait devant lui. On s’en sert pour les cordages bon marché, les tentes de camping et tout ça. Je ne suis pas sûr que cela nous mène bien loin. Double nœud standard, mais noué assez serré pour couper la circulation.

— Il était en vie quand on l’a balancé à l’eau, mais comment savoir s’il était toujours conscient ? demanda Fox.

— Après une bouteille de gnôle dans le gosier ? dit James en se frottant le front. Moi, j’aurais été KO. Et vous ?

— Je ne bois pas, reconnut Fox, donc je doute fort que j’aurais été très joyeux.

Il regarda James qui fixait son portable. Un nouveau texto venait tout juste d’arriver.

— Eh bien, devinez un peu, Malcolm : notre homme lui non plus ne buvait plus. Et depuis presque un an, selon Mme Dolan.

— Donc, une ou des personnes inconnues, commenta Sharpe, l’ont réduit à l’impuissance et lui ont attaché les mains avant de le larguer dans le Forth.

— Ou ces mêmes personnes lui ont d’abord attaché les mains, rétorqua Fox aussitôt. Il aurait été plus facile de l’obliger à avaler le whisky.

Il entendit Sharpe accepter l’argument à contrecœur. James étudiait le graphique qu’il avait fixé au mur – une chronologie du dernier jour de Chatham, pour l’instant désespérément incomplète.

— Il nous faut ses relevés téléphoniques, pronto ; domicile et portable. Plus les films des caméras de vidéosurveillance dans toute la ville. Partout où il a travaillé, il nous faut également leurs enregistrements de ces derniers jours. Je veux connaître tous ceux à qui il a parlé, tous les endroits qu’il fréquentait. Ses collègues, ses potes, tous ceux qui sont apparus sur son radar. Il semblerait que pour l’instant, la seule chose que nous sachions, c’est qu’il a pris son petit déjeuner avec John Rebus, qu’il est rentré ensuite chez lui pour y rester quelques heures, apparemment inquiet, avant de ressortir sans même dire au revoir. Après quoi, on dirait qu’il n’existe plus. C’est à nous de découvrir où il est allé. Entre midi et l’heure de sa mort ; il nous faut remplir tous ces vides.

James regardait Fox.

— Par quoi commenceriez-vous, Malcolm ?

Malcolm réfléchit un instant.

— Par une carte, répondit-il.

— Je n’en crois pas mes yeux, je suis en plein cauchemar ou quoi ? dit Cafferty en fixant la silhouette devant sa porte.

— Vous ne m’avez jamais envoyé votre carte de changement d’adresse, répondit Darryl Christie avec un haussement d’épaules.

— Alors comment m’as-tu trouvé ?

— J’ai appuyé sur quelques sonnettes jusqu’à ce qu’on me réponde. J’ai dit que j’avais une livraison pour M. Cafferty. Bel endroit...

Il fit mine de vouloir entrer mais Cafferty lui bloqua le passage. Ils restèrent ainsi un moment, avant que Cafferty ne s’écarte.

— Entre, dans ce cas.

Le couloir conduisait à une vaste pièce ouverte, murs blancs nus et meubles en bois clair. Une porte vitrée donnait sur le balcon. Christie l’ouvrit sans demander la permission et sortit.

— Belle vue, dit-il en regardant en contrebas l’habituel échantillon d’étudiants, de cyclistes et de joggers traversant les Meadows dans tous les sens.

Il releva la tête, trouva Marchmont avec les Pentland Hills en toile de fond.

— Mais je n’arrive pas à voir l’appartement de Rebus, cependant. Je suis sûr que vous devez le regretter.

— Je croyais que tu te faisais tout petit, Darryl, dit Cafferty.

— Mon corps est bien moins meurtri que mon ego, répondit Darryl.

Du bout des doigts, il toucha la peau autour de son nez. Le pansement avait disparu mais les chairs étaient toujours décolorées et encore un peu enflées.

— Si ça peut vous consoler, c’est douloureux d’inspirer profondément... (Un silence.) Quelqu’un vous met au tapis et vous commencez à vous poser des questions, en vous demandant pourquoi cet individu vous craint si peu qu’il a osé passer à l’acte, dit-il en contemplant le paysage. Vous-même avez eu quelques expériences dans ce domaine, aussi je ne vous apprends rien que vous ne connaissiez déjà.

— Tu crois que j’ai quelque chose à voir avec ce qui t’est arrivé, c’est ça ?

— Vous personnellement, non.

— Moi en payant quelqu’un pour faire le boulot alors ?

— Oui, effectivement, ça m’a traversé l’esprit.

— Et que raconte ton ami Joe ?

Christie fit mine de réfléchir à la question.

— M. Stark n’a pas dit grand-chose.

— Ce qui ne lui ressemble pas.

— Naturellement, il a téléphoné, pour me témoigner toute sa sympathie.

— Mais pas de visite au grand blessé à l’hôpital. On dirait qu’un petit froid souffle entre vous, Darryl.

— Le passage à tabac me fait passer pour un faible. Joe Stark ne supporte pas la faiblesse.

Les deux hommes s’appuyaient à la rambarde qu’ils tenaient bien serrée à deux mains.

— Si vous vouliez vraiment vous débarrasser de ma petite personne, poursuivit Christie, autant profiter de l’occasion : une poussée et c’est fini pour moi.

— Pense quand même aux témoins.

— Ce serait leur parole contre la vôtre.

— Ta tête n’a pas été mise à prix, Darryl, pas par moi. Et pas cette semaine-ci, en tout cas.

S’ensuivit un échange de sourires méfiants.

— Vous savez que quelqu’un a été inculpé ? dit Christie en se tournant finalement vers Cafferty. Il s’appelle Craw Shand.

— Oh oui ?

— Vous ne l’avez jamais croisé ?

— Le nom ne me...

— Ce matin, par exemple. Chez lui.

Cafferty plissa les yeux.

— Tu me fais surveiller ?

— Bien sûr.

— Mais tu n’es pas convaincu que ce soit lui le coupable ?

— Ce mec débite des mensonges juste pour le plaisir. Le problème, c’est qu’il sait des choses qu’il ne devrait pas savoir, ce qui signifie qu’il connaît l’identité de mon agresseur, quel qu’il puisse être.

— C’est pas moi, fiston.

— Non ?

Cafferty secoua lentement la tête, sans quitter Darryl des yeux une seule seconde.

— Alors pourquoi aller lui rendre visite ?

— Pour la raison que tu viens de me donner : il sait quelque chose.

— Et ?

— Et il ne démord pas de son histoire, dit Cafferty, le visage figé, impossible à déchiffrer, pas un signe, rien, pas même un battement de cils, rien qui pourrait être mal interprété.

— Pourquoi est-ce aussi important pour vous ?

— Parce que mon nom se trouve inscrit sur deux listes : la tienne et celle du CID. Je tiens tout autant qu’eux à découvrir ce qui s’est passé réellement.

— Pour pouvoir ensuite les serrer dans vos bras en leur disant merci ?

— Pour savoir, un point c’est tout.

Christie réfléchit.

— Je crois me souvenir vous avoir entendu dire ça un jour, à l’époque où vous pensiez pouvoir me façonner à votre guise. Un genre de cliché comme quoi le savoir, c’est le pouvoir.

— C’est un cliché parce qu’il se trouve que c’est vrai.

Christie acquiesça, en faisant mine de s’intéresser au paysage une nouvelle fois.

— Il est possible que toute cette affaire soit en rapport direct avec un dénommé Anthony Brough.

— J’écoute.

— Nous avions conclu tous les deux une affaire qui n’a pas abouti. Et il reste introuvable.

— Un gars du coin, c’est ça ? Un Écossais, je veux dire ?

— Oui.

— Alors que fait-il dans la vie ?

— C’est un financier, un courtier en investissements. Ses bureaux sont à Rutland Square.

— Il te doit de l’argent ou c’est l’inverse ?

— J’aimerais juste savoir où il se trouve.

— Et tu penses que je peux t’aider ?

Christie haussa les épaules.

— Je n’ai pas beaucoup de chance de mon côté.

— As-tu pensé à demander à Joe Stark ou à un autre de tes vieux potes ?

— Comme j’ai dit, j’ai bien l’impression d’être tout seul à me coltiner tout le travail.

— Donc moi, du coup, je deviens ton meilleur ami, c’est bien ça ?

Christie croisa le regard de Cafferty.

— Joe Stark est vieux. Un de ces quatre, il va casser sa pipe.

— Et toi tu rempliras le vide qu’il aura laissé ?

— Cela ne me dérangerait pas de prendre les commandes de ses activités en laissant Édimbourg à quelqu’un d’autre. C’est une belle ville mais je commence à m’en lasser... (Un temps de silence.) Au moins dites-moi que vous y réfléchirez, en souvenir du bon vieux temps.

— Bien sûr que je vais y réfléchir.

Les deux hommes scellèrent leur accord par une poignée de main avant de regagner l’intérieur.

— Avez-vous vu ma maison ? demanda Christie.

— Non.

— Elle ressemble un peu à la vôtre, l’ancienne. Ici c’est complètement différent. Qu’est-ce qui a changé ?

— Dix-huit pièces alors que j’en utilisais à peu près quatre. Au moins, toi, tu as une famille pour remplir la tienne.

Christie confirma de la tête.

— Vous allez faire passer le mot ? demanda-t-il quand Cafferty referma la porte d’accès au balcon.

— À propos d’Anthony Brough ? Je ne vois pas pourquoi je refuserais.

— Je savais bien que vous auriez toujours des yeux et des oreilles dans les rues.

— Les fruits d’une vie entière à payer des verres et à distribuer un billet de-ci, de-là. Tu devrais veiller à ta protection personnelle, trouver quelque chose, sérieusement.

— Vous voulez parler d’un garde du corps ?

— Soit ça soit une arme ; je présume que tu connais quelqu’un qui pourrait t’aider.

— Ça n’a jamais été mon style, mais merci du conseil.

Christie se dirigeait vers le couloir et la porte d’entrée que Cafferty lui ouvrit en se penchant de côté.

— À propos, demanda Cafferty, tu as vu le Russe récemment ?

Christie s’immobilisa sur le paillasson Welcome devant le seuil de l’appartement.

— Quel Russe ?

Cafferty leva la main, paume tournée vers lui.

— C’est comme tu voudras, Darryl.

— Non, je suis sérieux, quel Russe ?

— Juste un truc que j’ai entendu.

Christie haussa les épaules et le salua de la tête.

— J’ai dû mal comprendre, dit Cafferty en refermant la porte.

Christie marcha jusqu’à l’ascenseur, écrasa le bouton d’appel et attendit, les poings serrés contre ses flancs, les yeux rivés sur son reflet brouillé dans les portes en aluminium brossé.

— Il est Ukrainien, connard, dit-il, dents serrées.

11

Fox fut bien obligé de le reconnaître : il y avait de quoi être impressionné.

La salle des Crimes graves bourdonnait d’activité, chaque membre de l’équipe totalement concentré sur sa tâche, avec Alvin James en son centre qui s’assurait que personne ne relève le pied. Punaisée au mur, une carte piquée de pastilles de couleur indiquait divers emplacements : l’endroit où le corps avait été retrouvé et le domicile de la victime, plus d’autres lieux qui lui étaient associés, le café où Chatham avait rencontré Rebus, les night-clubs où il travaillait et la salle de gym où il passait la majeure partie de son temps libre. James l’avait dit clairement : l’ancien policier n’avait rien d’une chiffe molle et ils cherchaient probablement deux assaillants ou plus. Les courants marins du Firth of Forth avaient été soigneusement répertoriés. Western Harbour, là où le corps avait fini, était bordé par deux digues qui ne laissaient qu’un chenal d’accès étroit et selon l’expert qu’ils avaient consulté, une seule alternative : le corps avait été balancé directement dans le port ou sinon, on l’avait jeté à l’eau quelque part à proximité. Ce qui leur laissait néanmoins une longueur de côte substantielle, d’où les photos aériennes épinglées à côté de la carte. On trouvait également les éléments pertinents du rapport d’autopsie ainsi que les listes des amis et associés de la victime. Mais la chronologie du dernier jour de Chatham restait toujours pleine de blancs.

Anne Briggs transcrivait l’entretien avec Liz Dolan tandis que les autres étaient au téléphone, occupés à organiser des rendez-vous avec les noms inscrits sur les listes. Fox aussi avait du pain sur la planche avec le portable de Chatham : son fournisseur d’accès leur avait adressé le relevé de ses communications et il l’avait posé sur son bureau à côté d’un listing similaire détaillant les appels du mois précédent sur sa ligne fixe. Le relevé en question ne donnait pas le détail des navigations sur Internet et des téléchargements ; en revanche, les numéros appelés et les messages envoyés y étaient compilés de façon plus exhaustive. Il y en avait un qui revenait très fréquemment, celui de son domicile, habituellement le soir – probablement parce que Chatham avait froid et se morfondait d’ennui en attendant de voir un peu d’animation. Mais c’est un autre numéro, un portable également, qui attira l’attention de Fox : en l’espace d’un seul mois, aucun appel direct mais plus d’une centaine de textos. Quand il le composa sur son téléphone personnel, il eut droit à un service de messagerie automatique. Il raccrocha, demanda à Briggs les coordonnées du mobile de Liz Dolan et les compara : elles ne correspondaient pas. Il vérifia ensuite le téléphone de Dolan pour le mois écoulé et constata que Chatham lui avait envoyé deux douzaines de textos. Il plaça un point d’interrogation à côté du numéro inconnu et poursuivit son travail.

Moins de cinq minutes plus tard, il avait quelque chose. À voir son air triomphant, James s’approcha aussitôt :

— Dites-moi.

— Chaque samedi, vers midi, annonça Fox en indiquant le numéro du doigt. Une communication de deux à trois minutes à la même ligne fixe.

— Oui ?

— Je viens d’appeler. Il s’agit d’un bureau de paris du nom de Klondyke Alley.

— Et alors ?

— C’est juste que... on ignorait qu’il était joueur, non ? dit Fox en fixant le bordereau du fournisseur d’accès.

James attira l’attention d’Anne Briggs qui défit son casque quand il lui posa la question.

— Si, répondit-elle. Sa compagne nous a dit qu’il plaçait régulièrement des paris sur les chevaux.

— Des sommes suffisamment importantes pour lui attirer des ennuis ? demanda Fox.

— Je n’ai pas eu l’impression qu’ils avaient des problèmes d’argent, dit-elle.

— Malcolm a cependant mis le doigt sur quelque chose ; il va falloir vérifier les comptes bancaires de M. Chatham.

— Je n’ai pas souvenir que les bookmakers soient aussi féroces, répondit Briggs, un peu sceptique. Même avec les joueurs qui ont de grosses dettes.

— Ne rien laisser passer, Anne, l’avertit James, son attention attirée par le dossier des affaires classées que Rebus avait apporté.

À ce stade de l’enquête, il n’avait vu aucune raison de lui accorder la priorité, à l’issue du résumé de deux minutes que leur en avait fait Fox.

— Je pourrais aller au Klondyke Alley jeter un coup d’œil, proposa alors ce dernier. J’ai vérifié, il est sur Great Junction Street, à peine à dix minutes d’ici à pied.

— Pour quelle raison ? lui demanda James.

— Il est possible que Chatham plaçait ses paris en personne et par téléphone.

James réfléchit une seconde.

— Dix minutes, avez-vous dit ?

— Vingt aller-retour. Je pourrais rapporter du lait.

— Et aussi des biscuits, lui lança Briggs depuis son bureau.

— Et aussi des biscuits, confirma-t-il.

Le Klondyke Alley était situé entre un café et un magasin de charité, juste en face d’un arrêt de bus. Sa vitrine brillamment éclairée montrait un bandit manchot de taille géante dont les cylindres tournaient lentement sans discontinuer. Fox entra. L’intérieur était quasiment identique à celui du Diamond Joe’s et du Diamond Joe’s Too : un caissier qui se mourait d’ennui ; quelques clients aux yeux vitreux assis devant leur machine favorite ; des écrans de télé fixés aux murs. Fox se planta devant la caisse, attendant que le mec baraqué derrière sa vitre termine le texto qu’il pianotait sur son portable. Il dut patienter un moment et eut droit à un regard peu engageant.

— Ch’peux vous aider ? aboya le gars.

— Je ne rencontre pas souvent des romanciers en pleine action, répondit Fox en désignant le téléphone. Je présume que vous finissiez un chapitre.

— Je crois deviner que vous n’êtes pas venu ici pour placer des paris.

— Vous avez tout à fait raison, dit Fox en présentant d’une main sa carte de police et de l’autre une photo récente de Chatham. Vous connaissez ce mec ?

— Nan.

— Il était client chez vous.

— J’en doute.

— Il plaçait un pari par téléphone tous les samedis à l’heure du déjeuner.

— Alors montrez-moi une photo de sa voix.

Fox lui offrit un sourire sans joie.

— Il n’est jamais entré ici ?

— Pas pendant mes heures de travail.

— Il s’appelait Robert Chatham.

— Oh oui ?

— Vous ne prendrez plus jamais de paris de sa part.

Le caissier soupira et entra le nom de Chatham dans son ordinateur.

— Il a bien un compte, confirma-t-il.

— Il s’en sortait comment ?

L’homme étudia son écran.

— Plus ou moins à égalité.

— Est-ce que c’est vous qui lui devez de l’argent ou c’est lui ?

— Dix-neuf livres de crédit. Il faudrait informer son plus proche parent.

— Je n’y manquerai pas, répondit Fox. Mais il n’est jamais venu ici en personne ?

— Il faisait ça uniquement par téléphone.

— Et en ligne ?

L’homme retourna à son écran.

— Pas la moindre trace.

Fox retourna la photo. Au dos, il avait gribouillé un numéro de portable, celui auquel Chatham avait envoyé tous ses messages.

— Et ça ?

— C’est censé signifier quelque chose ?

— Vous ne reconnaissez pas ce numéro ?

L’homme fit non de la tête.

— On en a terminé ? demanda-t-il.

Fox se rendit compte qu’un client attendait derrière lui pour changer un billet en monnaie. Il acquiesça, s’arrêta près d’une machine et glissa une pièce d’une livre dans une fente avant de comprendre qu’il n’avait droit qu’à un seul crédit. Il pressa le bouton et attendit. Une fois les cylindres à l’arrêt, il constata qu’il avait gagné quelque chose parce qu’une lumière clignotait, lui demandant s’il voulait continuer à jouer ou ramasser ses gains. Il appuya sur Jouer et les cylindres se remirent à tourner, plus lentement cette fois. On lui demandait de choisir le moment où il désirait les arrêter, l’un après l’autre, et il s’exécuta. La lumière se remit à clignoter. Il décida alors de ramasser ses gains et fut surpris de voir l’appareil cracher une succession de pièces dans le plateau. Des pièces d’une livre. Vingt au total.

— Putain de merde, dit le client à la caisse en voyant Fox récupérer ses gains et sortir.

Il acheta des multipacks de Kit Kat au supermarché, un litre de demi-écrémé et s’offrit le luxe de dépenser cinq pence de plus pour un sac en plastique. Une fois dehors, il s’arrêta, gagna le trottoir opposé et revint vers le Klondyke Alley. Il concentra son attention sur les vitres sales de l’appartement à l’étage, auquel on accédait par une porte bien abîmée entre le bureau de paris et la boutique de charité. Aux dires de Sheila Graham, un certain nombre de sociétés avaient donné cette adresse comme siège social. Combien au total ? Il ne savait plus. Il traversa la chaussée et essaya la porte. Verrouillée. L’Interphone bien cabossé n’offrait que des numéros d’appartement, sans aucun nom de résident. La poche chargée des pièces qu’il venait de gagner, il repartit en direction du poste de police de Leith.

Il grimpa l’escalier deux marches à la fois et gagna la salle des Crimes graves où la discussion allait bon train. Oldfield était à nouveau de corvée de bouilloire.

— Vous nous gâtez, ambassadeur, dit-il quand Fox déposa les Kit Kat.

— Qu’est-ce que j’ai raté ? demanda Fox à James.

— Le moniteur de fitness du gymnase fréquenté par Chatham. Il n’est pas très bavard mais il s’est senti obligé de nous mettre au courant.

— Au courant de quoi ?

— Du fait que Chatham se montrait très amical envers une cliente.

— Amical jusqu’à quel point ?

— La séance terminée, ils partaient au café ensemble où ils prenaient un verre en toute intimité. Et leurs visites au club de gym s’accordaient si souvent que le moniteur a trouvé la coïncidence un peu étrange.

— Nous avons le nom et l’adresse de la dame ?

— Nous l’avons maintenant.

— Ainsi que son numéro de téléphone ?

James confirma d’un hochement de tête.

— Je peux le voir ? demanda Fox.

James l’avait noté sur un morceau de papier que Fox étudia avant de sortir la photo de Robert Chatham qu’il retourna.

— Vous êtes une sorte de magicien ou quoi, Malcolm ?

— Chatham lui a envoyé quatre fois plus de textos qu’à sa compagne.

— Alors pourquoi ne pas me l’avoir dit ?

— Je me suis laissé distraire par le Klondyke Alley.

— À ce propos…

Fox secoua la tête.

— Uniquement des paris par téléphone. Ils lui devaient d’ailleurs quelques livres au moment de sa mort. Comment s’appelle la femme ? demanda-t-il avec le numéro de téléphone devant les yeux.

— Maxine Dromgoole. Déjà entendu parler d’elle ?

— Pourquoi ? Je devrais ?

— Dis-lui, Sean, répondit James en se tournant vers Glancey.

— Une recherche Internet rapide ne nous recrache qu’une seule Maxine Dromgoole, dit Clancey avant un temps d’arrêt, son mouchoir serré dans sa paluche charnue. Avec un lien au site Web d’Amazon.

Presque malgré lui, Fox continua à le regarder d’un air perplexe.

— C’est une écrivaine, Malcolm, expliqua James. Pas de fiction, surtout des récits de crimes réels.

— Y compris ceux qui restent non résolus, intervint Anne Briggs.

— L’affaire Maria Turquand ? venait de comprendre Fox. C’est elle qui a réussi à faire parler le manager de Bruce Collier ?

— Celle-là même apparemment.

— C’est donc à cette femme qu’on doit la révision du dossier par les affaires classées, une révision supervisée par Robert Chatham.

— Ce qui explique pourquoi j’ai pris le dossier de Rebus sur votre bureau pour le donner à Wallace.

Wallace Sharpe tapota le dossier pour confirmer.

— Avez-vous essayé de l’appeler ? demanda Fox.

— Et vous, Malcolm ?

— Service de messagerie automatisé.

— Eh bien, nous pourrions toujours rappeler et laisser un message, déclara James. Mais d’un autre côté, nous disposons bien de l’adresse. Vu la façon dont vous venez de nous faire don aussi gracieusement de tous ces Kit Kat… que diriez-vous d’une petite balade ?

— Pas de problème.

— Parfait, parce que j’aurais bien besoin d’un traducteur ; personne parmi nous n’est capable de prononcer le nom de sa rue.

Fox examina le morceau de papier de James.

— C’est Siennes, dit-il.

Siennes Road était située à Marchmont, non loin de l’appartement de Rebus. À mesure que l’enquête se mettait en place, Fox avait de plus en plus le sentiment que la ville se transformait en labyrinthe, ses citoyens et ses divers quartiers tous reliés par des fils noués.

— Le bâtiment rouge sur la gauche est le Sick Kids Hospital, l’hôpital des Enfants malades, expliqua-t-il à James en essayant de ne pas trop jouer au guide touristique. Et voici l’école primaire de Siennes.

Ensuite, venait une rangée de magasins surmontés de trois étages d’appartements. Il se dégageait de l’ensemble une sensation bien différente si on le comparait à Great Junction Street, comme une pièce incongrue d’un grand puzzle. Fox mit son clignotant et se rangea sur un emplacement de parking.

— Vous faites toujours ça ? lui demanda Alvin James.

— Quoi ?

— Le clignotant.

— Je suppose.

— Même quand il n’y pas d’autres véhicule ?

— C’est comme ça que j’ai appris.

— Vous êtes un être d’habitudes, Malcolm. Et vous respectez les règles.

— Vous avez un problème avec ça, Alvin ?

— Non, aucun qui me vienne à l’esprit.

Ils sortirent de la voiture et trouvèrent la sonnette accolée à « Dromgoole ». Personne ne répondit. Les deux hommes reculèrent lorsque la porte de l’escalier commun pivota vers l’intérieur. Un des résidents apparut, embarrassé par sa bicyclette, et James lui maintint l’ouvrant en place.

— Merci.

— Nous sommes venus voir Maxine Dromgoole.

— Deuxième étage à gauche, dit l’homme.

Alvin James le remercia d’un signe de tête et, d’un geste de son bras libre, invita Fox à ouvrir le chemin. Ils gravirent l’escalier et s’arrêtèrent devant la porte de Maxine Dromgoole. Fox frappa. Rien. James se pencha et ouvrit la boîte aux lettres.

— Il y a quelqu’un ? appela-t-il.

Fox sortait une de ses cartes professionnelles et un stylo quand une voix râpeuse s’exclama soudain à l’intérieur de l’appartement :

— S’il vous plaît, qui que vous soyez, revenez plus tard.

— C’est impossible, madame Dromgoole. Nous sommes officiers de police.

— Je ne suis pas en état de vous recevoir pour l’instant.

James se tourna vers Fox.

— Je peux comprendre que vous soyez bouleversée, Maxine. C’est tout à fait normal. Mais Robert voudrait que vous nous aidiez, vous ne croyez pas ?

Le silence dura presque une demi-minute puis, avec une lenteur infinie, la porte s’ouvrit vers l’intérieur sur une femme apparemment encore en pyjama, veste grise informe et pantalon de même couleur noué à la taille par un cordon. Le visage bouffi, les cheveux emmêlés, les yeux injectés de sang, une boule de mouchoirs en papier dans une main, Maxine semblait prête à s’effondrer après avoir épuisé toute sa réserve de larmes. La peau autour de son nez paraissait douloureuse à force d’avoir été frottée.

— Est-ce que Liz est au courant ? demanda-t-elle.

— À propos de vous et de son compagnon ? Non, pour autant que je sache.

— Mais elle va le découvrir, non ?

— Peut-être que ça n’ira pas jusque-là, répondit James en regardant Fox pour s’assurer de son appui.

— Nous avons juste besoin de quelques minutes de votre temps, ajouta Fox de son ton le plus compatissant.

— Il s’agit d’une vengeance, n’est-ce pas ?

— Vous êtes sûre ?

— Rab a été obligé de virer quelques mecs d’un club il y a une semaine ou deux. Il m’en a parlé ensuite. Ils lui avaient promis de prendre leur revanche.

— Vous ne savez pas quoi, Maxine ? dit James. Il serait bon de vous libérer de tout ce que vous avez sur le cœur pendant que mon collègue nous fera un peu de thé. Qu’en pensez-vous ?

Elle acquiesça distraitement et se tourna vers le salon pendant que Fox allait s’affairer dans la cuisine. Une fois la bouilloire en route, il se posta à l’entrée de la pièce en veillant à ne rien perdre de la conversation.

— Donc, depuis combien de temps connaissiez-vous Rab ? de-manda James, calepin en main.

— Il y a dans les huit ans.

— C’est à peu près à ce moment-là que vous avez publié votre livre ?

— C’est exact. Il voulait me poser des questions à ce sujet.

— Parce que l’affaire était en cours de révision ?

Elle hocha la tête, les yeux fixés sur la fenêtre et le ciel au-delà.

— Après avoir retravaillé mon entretien avec Vince Brady, je l’ai vendu à un journal. C’était l’époque où les journaux payaient encore leurs contributeurs. Dans tous les cas de figure, parce que l’affaire avait de nouveau attiré l’attention du public, il fallait rouvrir le dossier.

— Et c’est ainsi que vous vous êtes rencontrés.

— On s’est bien entendus. Je n’y ai plus vraiment pensé ensuite, mais il m’a appelée deux semaines plus tard. Je savais qu’il était marié mais le couple était sur le point de se séparer. En plus, il voyait déjà Liz… Seigneur, à m’entendre, j’ai l’impression d’être la putain de Babylone, non ? En fait, les choses ne sont devenues sérieuses que quelques années plus tard ; non pas que j’aie jamais voulu…

Elle s’interrompit, la gorge nouée, respirant à grandes goulées pour reprendre un peu de souffle.

— J’ai rencontré Liz à plusieurs reprises. Des soirées sont organisées au gymnase une ou deux fois l’an et les conjoints sont les bienvenus.

Elle s’arrêta une nouvelle fois et baissa les yeux.

— Elle m’a semblé très gentille. Vous croyez pouvoir faire en sorte qu’elle ne l’apprenne jamais ?

Fox se dépêcha de gagner la cuisine et en revint avec un plateau – trois mugs, sucre et lait. Il le posa sur la table basse et les laissa se servir.

— L’avez-vous vu le dernier jour ? demanda James quand ils furent installés tous les trois.

— Il m’a envoyé deux textos.

Oui, songea Fox, à 10 h 45 et à 11 h 10. Envoyés de son domicile, avec sa compagne dans la pièce ou à proximité.

— Comment vous a-t-il semblé ?

— Il me faisait simplement savoir qu’il ne pouvait pas venir au gymnase un peu plus tard.

— Disait-il pourquoi ?

— Il avait discuté avec quelqu’un à propos de Maria Turquand.

— Et c’est pour cette raison qu’il ne pouvait pas aller au gymnase comme à son habitude ? voulut savoir Fox.

— Je ne sais pas.

— Pouvons-nous voir les textos ? demanda James.

— Ils sont… certains sont personnels.

— Je pense que je comprends. Alors peut-être les deux de cette journée-là ?

Elle saisit son portable posé sur la table basse et l’ouvrit avant de le faire pivoter pour leur montrer l’écran, mais sans la moindre intention de le leur donner.

« Fais pas ta tête, Ma Belle – peux pas te regarder piquer une suée aujourd’hui. »

Elle lui avait envoyé une réponse quelques minutes plus tard :

« Demain alors ? Tout va bien ? »

Puis sa réponse :

« Pour tout dire, Maria T est de retour ! Un ex-flic est venu fouiner. Je devrais peut-être me sentir insulté que ma brillante enquête n’ait pas marqué la fin de l’affaire… »

Le dernier texto envoyé par Robert Chatham.

— Allait-il au gymnase tous les après-midi ? demanda James en se rasseyant.

— Il avait un beau corps. Il aimait le garder en l’état.

Domgoole avait retourné son portable vers elle et contemplait les messages.

— Il m’avait dit que dans le temps, on se moquait de lui au CID, ils l’appelaient Fat Rab. Et il avait décidé de réagir.

— C’est l’affaire Turquand qui vous avait réunis, l’interrompit Fox, perché sur un accoudoir du canapé, pas tout à fait prêt encore à s’installer confortablement. A-t-il jamais partagé avec vous ce qu’il avait pu découvrir en rouvrant l’enquête ?

— Cela aurait été une infraction au règlement ? demanda-t-elle en posant son téléphone sur l’accoudoir de son fauteuil.

— Je prendrai ça pour un oui. Qu’avez-vous pensé quand il vous a envoyé ce message ?

Elle gonfla les joues et souffla.

— J’étais un peu crispée à l’idée de ne pas le voir. Je ne crois pas y avoir beaucoup réfléchi.

— Non ?

— Pourquoi ? J’aurais dû ?

— C’est une histoire qui vous avait intéressée par le passé. Je remarque que votre livre est toujours dans les mille meilleures ventes d’Amazon.

Elle pouffa.

— Les mille meilleurs True Crime. Je doute qu’il s’en vende cinquante exemplaires par an.

— Travaillez-vous sur quelque chose en ce moment ? demanda Fox.

La question parut l’ébranler quelque peu. Pour la première fois, ou presque, elle étudia son visage.

— Je n’en suis qu’au tout début, finit-elle par admettre.

— Puis-je vous demander quel en sera le sujet ?

— Morris Gerald Cafferty. J’imagine que c’est un nom qui ne vous est pas inconnu.

— Vous avez un peu avancé ?

— Il existe des tas de livres sur les gangsters de Londres, Manchester, Glasgow. J’ai pensé que c’était peut-être le tour d’Édimbourg. Il y a beaucoup de choses dans les archives des journaux. Des rapports de jugements, ce genre de choses.

— En avez-vous parlé à Cafferty en personne ?

— Je lui ai écrit pour lui demander un entretien. Pour l’instant, pas de réponse.

Agacé par cette diversion, James se pencha en avant dans son fauteuil.

— Hormis l’échauffourée que vous avez mentionnée, devant le night-club, Rab vous a-t-il semblé inquiet pour une raison quelconque ?

— Il était un peu à cran mais également gentil comme tout. Un soir, alors que Liz le croyait au travail, nous sommes allés dîner tous les deux chez Mark Greenaway. Ce n’était pas donné mais nous avons adoré. À la fin du repas, il m’a offert une rose.

Elle hocha la tête en direction d’une bibliothèque près de la cheminée. Sur l’une des profondes étagères était posé un vase effilé avec une rose sortant du col, morte depuis longtemps, ses pétales ne s’étant jamais ouverts.

Quand elle fixa son regard sur elle, les larmes recommencèrent à couler sur ses joues.

Dix minutes plus tard, l’entretien était terminé, Dromgoole leur promettant de passer le lendemain au poste pour y faire une déposition officielle. Les deux inspecteurs descendirent les marches de pierre en silence, au son des échos de leurs pas. C’est seulement dans la voiture que James demanda à Fox ce qu’il en pensait.

— Je n’ai pas l’impression qu’elle garde des choses pour elle, répondit ce dernier.

— Je n’en suis pas aussi sûr. Pendant presque huit ans, elle s’est débrouillée pour cacher le fait qu’elle s’envoyait un homme qui avait une compagne.

— Ce qui pourrait en dire plus sur lui que sur elle.

— Que voulez-vous dire ?

— Chatham menait deux vies, et il a réussi à les garder bien séparées l’une de l’autre sans que personne ne le remarque.

James acquiesça lentement.

— Alors qui sait quels autres secrets il pouvait avoir ?

— À quoi il faut ajouter le fait étrange que Turquand ne cesse de réapparaître à tout bout de champ. Et voilà maintenant Cafferty qui à son tour entre dans la danse.

— Je ne le connais que de nom, je dois l’avouer.

— On dirait une version plus rusée de Joe Stark. Il s’est toujours arrangé pour ne pas faire la une des journaux aussi fréquemment qu’il l’aurait dû, justement parce qu’il est plus rusé.

— Je m’intéresse plus au groupe qui a menacé Chatham. Nous n’avons toujours rien vu sur les enregistrements des caméras de vidéosurveillance, n’est-ce pas ?

— Ce n’est qu’une question de temps, à mon avis.

James resta songeur.

— Sommes-nous passés à côté de quelque chose tout à l’heure, Malcolm ? Un détail que nous aurions dû remarquer ou une question qui n’a pas été posée ?

— Les seuls livres sur ses étagères sont ceux qu’elle a écrits, répondit Fox. À vrai dire, je ne sais pas bien ce que ce détail nous apprend sur elle.

— Vous pensez que Chatham aurait continué à l’approvisionner en histoires criminelles ? Ils se sont rencontrés il y a huit ans et il n’est retraité que depuis trois…

James fixait Fox.

— Seriez-vous en train de me dire que je vais devoir acheter ses livres ?

— Uniquement si vous voulez maintenir votre réputation de minutie absolue.

— Si vous le dites comme ça, répondit Fox en démarrant, comment pourrais-je résister ?

12

Joe Stark s’habillait toujours comme si son horloge personnelle s’était arrêtée dans les années cinquante : manteau en poil de chameau, chaussures noires cirées, costume à larges revers et chemise mauve avec cravate de même couleur. Il n’était pas bien grand mais, physiquement, il en imposait. Comme à l’accoutumée, il était flanqué de ses deux plus anciens amis, Walter Grieve et Len Parker. Tous trois étaient membres du même gang depuis l’école primaire. Cafferty leur tournait le dos, admirant la splendeur majestueuse des Glasgow City Chambers, l’hôtel de ville, mais en sentant Stark s’approcher, il se tourna à moitié, le salua d’un bref signe de tête et reprit sa contemplation de l’édifice qui se dressait devant lui.

— Faut être honnête, Joe, c’est autrement plus impressionnant que son équivalent d’Édimbourg.

— En mieux et plus grand, c’est Glasgow tout craché.

— En tout cas, ajouta Cafferty après réflexion, ça en jette plus, c’est sûr.

— Si c’est une visite touristique que tu cherches, je suis heureux de te faire ce plaisir.

— Tu as l’air en forme, lui répondit Cafferty bien en face, pour la première fois depuis son arrivée.

— Je respire toujours.

— On est deux dans ce cas ; envers et contre tout.

— Ça aussi, c’est Glasgow tout craché.

Stark vit que Cafferty s’intéressait à la statue toute proche.

— Thomas Graham, lut Cafferty sur la plaque apposée au pied, grand chimiste expérimental. Nous en avons connu quelques-uns de ceux-là à notre époque, hein, Joe ?

Il se mit à glousser mais le regard de Stark resta glacé.

— Pourquoi es-tu ici ? demanda-t-il, dents serrées.

— Je suis retraité, comme toi. Les bus sont gratuits, alors pourquoi ne pas s’en servir ?

— Tu es venu en bus ?

Cafferty fit non de la tête et Stark étouffa un petit ricanement.

— On a passé Darryl Christie à tabac, déclara Cafferty.

— Le gamin s’est montré négligent.

— Peut-être se croyait-il intouchable.

— Personne n’est intouchable.

— Tu t’es peut-être demandé si je n’étais pas responsable.

— Tandis que toi, de ton côté, tu pensais que c’était moi, hein ?

— Mais supposons un instant que ce ne soit ni toi ni moi...

Cafferty se tut le temps que passe un camion de pompiers, toutes sirènes hurlantes.

— Tu ne t’es pas vraiment précipité au secours du gamin.

— Il ne me l’a pas demandé.

— Ce qui de sa part aurait pu passer pour un signe de faiblesse, mais ce n’est pas ça qui t’aurait empêché de lui proposer ton aide.

— Qui te dit que je ne l’ai pas fait ?

— Juste une impression, c’est tout.

Cafferty attendit sa réponse mais Joe resta silencieux.

— Si j’étais amateur de paris, Joe, je dirais que tu te montres un petit peu trop prudent. Et j’y vois une explication possible : tu penses peut-être que Darryl est sur le point d’être renversé de son piédestal et personne n’a envie d’être du côté du perdant quand la chose se produit. Inutile de se faire plus d’ennemis que nécessaire, tu ne crois pas ?

— Darryl est un bon gamin, dit Joe.

— Je ne le nie pas. Mais même les bons gamins commettent des erreurs, répondit Cafferty.

— Qu’est-ce que tu as entendu ?

— Juste des murmures. Je ne leur ai pas accordé beaucoup de crédit jusqu’à l’attaque.

— Pas vraiment une attaque dans les règles, non ? Du boulot d’amateur, plutôt.

— C’est bien pourquoi nous pouvons nous éliminer l’un l’autre, proposa Cafferty. Sauf que ça laisse qui, comme coupable possible ? Si j’ai réussi à garder une ville comme Édimbourg sous ma coupe pendant si longtemps, la raison est simple : c’est plus un village qu’une ville proprement dite. Il y a du bien meilleur argent à se faire ailleurs.

— Le temps est désormais aux vaches maigres, Cafferty, dit Joe en reniflant avant de glisser les mains au fond de ses poches. Des tas de chacals surveillent les points d’eau.

— Tu voudrais bien me donner quelques noms ?

— Les suspects habituels, tu les connais aussi bien que moi.

Cafferty acquiesça lentement. Puis il posa une main sur l’épaule de Joe et le regarda droit dans les yeux.

— Tu n’as pas la moindre idée de celui qui a pu faire ça, je me trompe ?

Joe Stark réfléchissait encore à sa réponse quand Cafferty tourna les talons et s’éloigna. À son approche, un chauffeur en tenue bondit hors d’une Mercedes gris argent étincelante garée devant les City Chambers et lui tint la portière ouverte avant de la refermer. Les deux lieutenants de Stark, qui s’étaient tenus à distance respectueuse pendant l’entretien, vinrent se poster aux côtés de leur patron.

— C’était à propos de quoi ? demanda Grieve.

— Une petite partie de pêche à la ligne, marmonna Stark en regardant la voiture s’éloigner.

— Et ?

— Et j’ai besoin de boire un coup.

— Et toi, tu étais quoi ? L’appât ou la prise ?

Stark le fusilla du regard jusqu’à ce que le message soit bien passé. Puis, presque à la queue leu leu, Joe ouvrant la marche avec un demi-pas d’avance sur ses acolytes, les trois hommes prirent la direction d’Ingram Street.

— C’est sympa ici, dit Clarke, un peu mal à l’aise, et ce n’était pas la première fois.

Elle était assise sur une banquette devant une table du Voodoo Rooms, à l’étage du Café Royal, où elle avait rendez-vous avec Rebus. Il était 20 heures et un groupe de blues devait normalement se produire dans la salle de bal.

— La musique personnelle du diable, avait dit Rebus.

Les abords du comptoir étaient bruyants et il y avait foule – pas vraiment le genre de lieu qu’elle aurait associé en temps normal à son compagnon de dîner.

— C’est moi qui régale, dit Rebus quand on leur apporta leurs repas.

— Alors pourquoi ai-je le sentiment d’être l’offrande sacrificielle aux dieux ?

Il la regarda d’un air ébahi.

— J’essaie simplement d’être gentil, c’est tout, Siobhan.

— C’est bien ça qui me rend nerveuse justement.

— Tu auras peut-être droit à un peu de boogie plus tard.

— Alors je raye « nerveuse » et je le remplace par « terrifiée ».

— Ô femme de peu de foi.

Rebus saisit sa côtelette d’agneau et mordit à pleines dents.

— Puisque Malcolm te tape sur le système, explique-moi un peu... en cet instant précis, où places-tu ton niveau d’exaspération à son égard, sur une échelle, disons, de un à dix ?

— Peut-être trois.

Elle piqua une frite sur son assiette et en mangea la moitié.

— Je te trouve plutôt généreuse, dis-moi. Du neuf à propos de Craw ?

— Il est toujours entier, pour autant que je sache.

— C’est quand la dernière fois que tu es passée vérifier ?

Elle fit en sorte de lui montrer qu’elle consultait son écran de portable.

— Je suis justement en train de vérifier, dit-elle.

— Les voitures de patrouille, tu sais... on pourrait être en train de le matraquer à mort et les uniformes auraient du mal à le remarquer.

— Je suis sûre que les échelons inférieurs t’adorent, eux aussi.

— Il y a une première à tout, dit-il avec un clin d’œil en jetant son os dans l’assiette avant de se lécher les doigts. Un autre verre ? proposa-t-il.

— Tu n’es pas censé lever le pied ?

— Faible titre en alcool, expliqua-t-il en tapotant son verre de bière.

— Tu es sérieux ?

— Le goût est affreux mais c’est supposé me faire du bien. Gin tonic, c’est ça ?

— Rien qu’un tonic.

— T’es sûre ?

Elle confirma de la tête et le suivit des yeux alors qu’il s’approchait du comptoir en agitant en l’air un billet de dix livres qui lui fit gagner aussitôt l’attention du personnel. Clarke vérifia une fois encore son portable : pas de nouveaux messages. Juste après 17 h 30, elle avait personnellement inspecté la rue de Craw Shand : pas le moindre signe de Harry du Devil’s Dram, ni de la voiture de Christie, des rideaux fermés et aucune lumière visible dans la maison. Elle piqua un morceau de poisson, le porta à sa bouche et observa le comptoir : Rebus était en pleine conversation avec un inconnu chauve et obèse, en jean passé et gilet en cuir déboutonné sur un T-shirt noir portant le logo d’un groupe. Et il semblait insister lourdement pour payer à boire à son interlocuteur, quand celui-ci lui montra sa pinte de lager intacte. Rebus lui désigna alors sa table d’un signe de la tête puis, de la main, salua Clarke qui acquiesça en retour sans trop comprendre. Finalement les deux hommes s’approchèrent, le premier bien plus enthousiaste que le second.

— Dougie ici présent, lui annonça d’emblée un Rebus jovial à l’excès, refuse de croire que nous sommes du CID. Il tient absolument à voir une pièce d’identité officielle. Tu veux bien satisfaire sa curiosité ?

Clarke mâchonnait encore quand elle montra sa carte de police. Rebus déposa alors les boissons sur la table et verrouilla une main sur l’avant-bras de l’homme.

— Alors t’es content maintenant ? dit-il. Pourquoi tu ne t’assiérais pas avec nous ?

Les yeux de Clarke exigeaient des réponses quand elle les regarda s’installer sur la banquette, l’invité d’abord, Rebus ensuite. Un invité désormais pris au piège.

— Je monte sur scène dans un quart d’heure, se plaignit le nouveau venu, le front brillant de sueur.

— Voici Dougie Vaughan, déclara Rebus en guise de présentation.

— Qu’est-ce que vous me voulez ? demanda Vaughan.

Il se frottait une paupière pour tenter d’en chasser le tic qui l’agitait.

— C’est tout simple : le meurtre de Maria Turquand est remonté à la surface et semble susciter un regain d’intérêt inattendu, expliqua Rebus.

— Et qu’est-ce que ça a à voir avec moi ?

— Tu étais là quand elle est morte, Dougie, affirma Rebus.

— Où ça ?

— Dans la chambre voisine.

Vaughan secoua la tête.

— Qui a dit ça ?

— Tu avais la clé qui ouvrait la chambre de Vince Brady, tu te souviens ?

— Non.

— Ce n’est pas ce que j’ai entendu.

— Je me suis effondré comme une loque sur le lit de Bruce. Tout ça, je l’ai déjà raconté dans ma première déposition.

— Après quoi Vince a commencé à divulguer quelques petits détails par-ci, par-là...

— Il avait été payé pour faire ça, par cette écrivaine. Après qu’il a arnaqué Bruce, plus personne n’a voulu travailler avec lui. Il était fauché comme les blés, sa santé n’était pas fameuse et il avait une femme et des enfants qui l’attendaient à la maison, expliqua Vaughan avant d’ajouter après réflexion : disons que c’est l’explication la plus généreuse. Bruce ne verrait pas les choses de la même façon.

— Nous savons que ce n’était plus vraiment le grand amour, à la fin.

— Il avait arnaqué Bruce, purement et simplement.

— C’est souvent l’argent qui est au cœur de tout, parut confirmer Rebus. Mais il y a aussi la concupiscence. Et puis l’envie, dit-il en jetant un coup d’œil à Clarke : aide-moi, là.

— L’orgueil, dit-elle. La paresse...

— L’argent n’est pas un des péchés capitaux, dit Vaughan.

Rebus le fixa une seconde et demanda à Clarke :

— C’est vrai, ça ?

— Possible, répondit-elle sans trop savoir au juste.

— Je ne pense pas que ce soit si important, après tout, admit Rebus. Maria Turquand n’a pas été tuée pour le contenu de son sac à main... Tu ne t’es jamais demandé pourquoi on l’avait assassinée ce jour-là, Dougie ?

— Un crime passionnel ? finit par proposer Vaughan avec un haussement d’épaules.

— Ça en a tout l’air, pas vrai ? Et nous connaissons quelqu’un avec qui elle avait partagé un moment de passion et ce quelqu’un, c’était toi.

— Attendez une seconde. Ç’a été l’affaire d’une nuit, une seule, un point c’est tout. Moi, j’étais défoncé et elle bourrée ; je suis encore sidéré qu’on ait réussi à faire quelque chose. Et c’est moi, de ma propre initiative, qui ai proposé aux policiers de la première enquête de tout raconter, enfin tout ce qui me restait en mémoire.

— Sauf que ce n’est pas exactement la vérité, n’est-ce pas, Dougie ? Tu es simplement allé trouver les journaux un peu plus tard avec tes petits secrets d’alcôve… j’ai vraiment l’impression que Vince n’a pas été le seul à tirer profit de la disparition de cette pauvre femme...

Un homme avec un catogan de cheveux gris trop fins s’arrêta devant leur table.

— T’en as pour longtemps, mec ? demanda-t-il à Vaughan.

— Il arrive, répondit Rebus, d’un ton qui obligea le catogan à battre en retraite dans la salle de bal, avant de s’adresser à Vaughan : Tu n’es pas tombé sur elle ce jour-là à l’hôtel, n’est-ce pas ?

— Non.

— Au contraire de ton pote Bruce.

Vaughan secoua la tête.

— Tout ça, c’est encore les mensonges de Vince Brady, affirma-t-il. À moins qu’il n’y ait de nouvelles preuves ? C’est de ça qu’il s’agit ?

Il essaya de lever son verre mais sa main tremblait beaucoup trop et il renonça.

— Nom d’un chien, lui lança Rebus, vaudrait mieux que t’aies les doigts un peu plus assurés quand tu devras empoigner ta guitare. Mais puisque tu viens de poser la question, autant que j’y réponde : il se trouve que c’est un inspecteur du nom de Robert Chatham qui a été chargé de la dernière révision de l’enquête.

— Je me rappelle lui avoir parlé, reconnut Vaughan.

— Oui, eh bien, quelqu’un lui a fait sa fête et son meurtre nous a tous foutus dans un merdier pas possible. Alors permets-moi de te poser la question suivante : quand l’as-tu vu pour la dernière fois ?

Vaughan tressaillit et finit par répondre :

— Ça doit faire deux mois, je dirais.

Le regard de Rebus lui signifia qu’il n’en attendait pas moins.

— Et ça s’est passé où ?

— Ici même, me semble-t-il. Il était avec Maxine.

— Maxine Dromgoole ?

Vaughan acquiesça et Rebus se tourna vers Clarke.

— C’est l’écrivaine qui a fait rouvrir toute l’affaire.

— D’accord, lui répondit Siobhan qui n’avait pas étudié le dossier d’aussi près.

— Maxine en connaît un rayon sur le blues, disait Vaughan. Après qu’elle m’a parlé pour son livre, on est restés en contact. Je veux dire que son nom est sur la mailing list des concerts.

— Et elle se trouvait ici en compagnie de Robert Chatham ?

— Uniquement cette fois-là. Ils étaient dans le fond de la salle, tout près de la porte. Lui, je savais que je le connaissais, mais il m’a fallu un jour ou deux pour me souvenir.

— Vous ne leur avez pas parlé ce soir-là ? demanda Clarke.

— Ils étaient déjà partis quand on a fini la première partie.

— Et tu n’as pas trouvé ça un peu étrange ?

— Quoi ?

— Le fait qu’ils soient ensemble.

— Qu’est-ce qu’il y a de si étrange ?

— Les as-tu jamais revus ensemble ?

— Non.

— Il ne t’est jamais arrivé de mentionner à Maxine le fait que tu avais reconnu l’homme qui l’accompagnait ?

Il hocha lentement la tête.

— Et qu’a-t-elle dit ? insista Rebus

— Je ne me souviens pas vraiment. Peut-être un truc comme quoi elle était tombée sur lui dans la rue. C’est bien ce qui arrive à Édimbourg, non ?

Vaughan s’interrompit.

— Il faut vraiment que j’y aille. C’est okay ?

Pas de problème, lui signifia Rebus d’un geste avant de se glisser hors de la banquette pour lui laisser le passage. Vaughan se planta devant leur table.

— Je me suis effondré sur le pieu de Bruce dans sa suite, répéta-t-il. Quand je me suis réveillé, on m’avait piqué tout mon pognon.

— Uniquement l’argent liquide ?

— Ben... la clé n’était pas là mais vu mon état, si effectivement je l’avais eue, j’aurais pu la laisser n’importe où.

Il termina par un haussement d’épaules et s’en alla, sous le regard de Rebus.

— Pourquoi serait-elle allée faire ça ? demanda-t-il à Clarke.

— Coucher avec Vaughan, tu veux dire ?

— Ça aussi, oui. Mais c’est de Dromgoole que je te parle. Elle a une liaison terriblement secrète avec Rab Chatham et elle l’amène avec elle pour qu’il se retrouve nez à nez avec Vaughan.

— Ils avaient une liaison ?

Rebus acquiesça d’un air distrait.

— Malcolm m’a transmis l’info par téléphone.

— C’était gentil de sa part. Et tu en conclus quoi ?

— Peut-être cherchait-elle à refaire bouger les choses. C’est en tout cas plausible, non ? Mais cela impliquerait qu’elle n’avait pas vraiment laissé tomber l’histoire Turquand, auquel cas il est également possible qu’elle ait délibérément incité Chatham à remettre son nez dans l’affaire.

Il commença à se gratter la gorge d’un bout d’ongle et il lui fallut un moment pour remarquer le regard de Clarke.

— Quoi ? lui demanda-t-il.

— Tu avais besoin de moi ici au cas où il aurait demandé à voir une carte de police, déclara-t-elle avec force.

— Tu peux me passer les menottes, reconnut-il en lui piquant une frite.

La sœur de Fox habitait une rue aux maisons mitoyennes en enfilade à Saughtonhall. Une lampe était allumée dans son salon et, comme les rideaux étaient ouverts, il l’observa un moment par la fenêtre, blottie en chien de fusil dans un fauteuil, un cendrier sur une cuisse, une cigarette dans une main et son téléphone dans l’autre. Juste à l’instant où il allait tapoter à la vitre, elle l’aperçut et, prise par surprise, se remit debout d’un bond en envoyant voler cendrier, téléphone et cigarette.

— Ce n’est que moi, s’écria-t-il en la voyant s’approcher de la fenêtre avant d’ouvrir immédiatement la porte.

— Qu’est-ce que tu fiches ici ? protesta-t-elle.

— La lumière était allumée, je me préparais à frapper.

— Au lieu de quoi tu es resté là dans le noir comme n’importe quel foutu pervers.

Elle rentra et ramassa son téléphone et le cendrier. Fox repéra la cigarette encore fumante qui avait marqué le tapis de couleur grège d’une brûlure – ce n’était pas la première. Elle la lui prit des doigts et la plaça entre ses lèvres avant de récupérer les mégots par terre.

— Je vais t’aider à passer l’aspirateur, dit-il.

— Il faut le réparer.

— Quel est le problème ?

— Il ne fonctionne plus, déclara-t-elle avant de se réinstaller dans son fauteuil, les yeux sur son écran.

— Il doit être important, ton texto, dit-il, l’air pensif.

— C’est un jeu, dit-elle.

Elle tourna un instant l’écran vers lui et il ne put distinguer que des billes colorées disposées en rangées.

— Et avant que tu ne poses la question, je l’ai eu gratis.

— Je n’allais rien te demander, mentit-il.

Il chercha un endroit où s’asseoir qui ne fût pas couvert d’emballages de sandwich, de paquets de chips ou de revues féminines. Et choisit d’aller entrouvrir la fenêtre.

— Juste pour faire entrer un peu d’air frais, expliqua-t-il en voyant le regard peu amène de sa sœur. Alors comment vas-tu ?

— Tu veux dire depuis que tu m’as surprise dans cette salle de jeu ? Et maintenant que j’y pense, qu’est-ce que tu fichais là, toi ?

— Une vérification de routine.

— Je parie que tu dis ça à toutes les femmes que tu harcèles, dit-elle en soufflant la fumée au plafond.

— D’abord, je ne te harcelais pas. J’ignorais même que tu pariais de l’argent.

— Il faut bien qu’une fille ait un passe-temps.

— Oui, c’est ce que tu m’as dit.

Elle releva les yeux de son portable.

— Tu es sûr ? Désolée d’avoir oublié notre petit bavardage aussi rapidement.

— Est-ce que tu fréquentes d’autres bureaux de paris ?

— Tu me connais, Malcolm, c’est moi, la pouffe absolue. Une fois de n’importe quoi a toujours un goût de trop peu.

Il choisit d’ignorer son ton.

— Celui de Great Junction Street peut-être ?

— Je ne vais pas souvent à Leith.

— Mais si c’était le cas... ?

Elle cessa son jeu ou alors elle l’avait fini, posa son portable à l’envers à côté du cendrier et regarda son frère avec attention.

— C’est ta toute dernière croisade en date ? Les gens qui gaspillent leur vie en jeux d’argent ? Aux dernières nouvelles, ce n’était pas un crime.

— Toutes ces machines à cote fixe, elles servent parfois à blanchir l’argent sale.

— Tu cherches à recruter ta sœur comme espionne ? C’est pour ça que tu es venue chez moi ?

— Non... Mais si par hasard tu vois ou tu entends quelque chose...

— Comme tout honnête citoyen, je viendrai vous voir immédiatement, monsieur le policier... Mais comment reconnaîtrai-je les vrais méchants ?

Elle tapota sa cigarette contre le rebord du cendrier.

— Peut-être par la masse d’argent qu’ils injectent dans les appareils, et le fait qu’ils ne semblent pas se préoccuper des sommes qu’ils risquent de perdre.

— Disons que j’accepte, est-ce que j’aurai droit à quelque chose en retour ?

— Tu veux dire hormis la gratitude du public respectueux de la loi ?

— Oui.

— Tu pensais à quoi plus précisément ?

— Peut-être à un moratoire sur tes réflexions désagréables à mon égard.

— Définis « désagréables ».

— À toujours me casser les pieds avec mon style de vie, ma paresse, le fait que je n’ai pas de travail.

Elle écrasa sa cigarette.

— Oh, et aussi, tes sermons débiles, toi, le bon samaritain si sûr de son bon droit, chaque fois que tu me files du pognon.

— Il te sert à payer ton loyer et tes factures.

— Et aussi parce que tu avais besoin de faire la charité à quelqu’un après le décès de papa.

— Oui, ça aussi tu l’as dit l’autre jour.

Le portable de Fox sonna. Appelant : Sheila Graham.

— Il faut que je prenne ça, marmonna-t-il.

Il se dirigea vers l’entrée et ne répondit qu’une fois la porte du salon fermée.

— Bonsoir, Sheila.

— Je tombe mal ?

— Pas du tout. Vous travaillez tard.

— J’étais à Édimbourg pour une réunion et je suis arrivée à la gare de Waverly juste à temps pour voir mon train partir. Je me demandais si vous aviez quelque chose de prévu.

— Je peux être là dans un quart d’heure. De l’autre côté de la rue, vous verrez un bar, le Doric, face à l’entrée de derrière.

— Je crois que je l’ai remarqué quand le taxi m’a déposée. Une bière vous attendra sur la table.

— D’habitude, je bois de l’Appletiser.

— Dans ce cas, vous êtes un rancard bon marché.

— Un quart d’heure.

Il coupa la communication et retourna au salon.

— Il faut que je parte, annonça-t-il à Jude.

Une nouvelle cigarette au bec, elle s’était replongée dans son portable. Elle leva la main et c’est tout juste si elle salua son départ.

— L’endroit qui m’intéresse s’appelle Klondyke Alley, ajouta-t-il.

— Klondyke Alley, répéta-t-elle, les yeux rivés à son écran. À supposer bien sûr que je me retrouve sur Great Junction Street un jour.

— À supposer, en effet, admit Fox en tournant les talons. Et merci.

Après son départ, Jude alla jusqu’à la fenêtre pour vérifier. Puis elle sortit un morceau de papier de sa poche arrière, le déplia et composa le numéro sur son téléphone.

— Allô ? dit-elle quand on répondit. Il faut que je parle à M. Christie. Pouvez-vous lui faire passer un message ?

Sheila Graham était en tenue de travail : tailleur pantalon gris anthracite sur un chemisier blanc uni dont le col avait peut-être été boutonné peu de temps auparavant, mais là, elle l’avait ouvert, comme pour bien marquer qu’elle n’était plus de service. Assise à une table près de la fenêtre, elle lui sourit à son entrée. La plupart des autres clients devaient attendre leur train, à voir les valises à roulettes et les sacs à dos qui s’entassaient près de leurs sièges. Graham avait son ordinateur portable dans une sacoche et un sac à bandoulière et elle buvait du vin blanc. L’Appletiser de Fox l’attendait sur la table.

— La journée a été dure ? lui demanda-t-il.

— Des trucs pour le gouvernement écossais. Je ne vais pas vous ennuyer avec les détails. Comment ça avance de votre côté, Malcolm ?

— Lentement mais sûrement. Nous progressons.

— Le mec arrêté pour l’agression ?

— N’est probablement pas celui que nous cherchons. Mais je commence à me poser des questions sur Anthony Brough.

— Vous doutez que ce soit une coïncidence qu’il ait disparu de la circulation si soudainement ?

— Qu’en pensez-vous ?

— Je pense qu’un certain nombre des montages financiers de M. Brough ont subi de grosses pertes. Et beaucoup de ses clients se retrouvent les poches vides.

— Et veulent lui faire la peau ?

— Je n’en suis pas si sûre. Mais certains individus ne peuvent pas se permettre d’aller bavarder avec un directeur de banque pour lui demander un prêt en attente de jours meilleurs. Ils ne traitent qu’avec de l’argent liquide. Possible qu’ils aient soudainement besoin d’un prêteur qui ne pose pas trop de questions...

— Quelqu’un du genre de Darryl Christie, vous voulez dire ?

Elle acquiesça lentement.

— Mais ne parlons pas boutique, s’il vous plaît, Malcolm. J’apprécie que vous preniez la peine de me tenir compagnie.

Un sourire fleurit lentement sur le visage de Fox.

— Oh, mais je pense au contraire que c’est tout boutique et business. Vous aviez un petit os à me donner à ronger et vous avez parfaitement réussi.

— Suis-je donc aussi transparente ? Okay, vous avez peut-être raison. Mais c’est fait maintenant, donc nous pouvons juste boire un verre et bavarder.

Elle montra son verre.

— Vous n’avez jamais été buveur ?

— J’ai été buveur jusqu’au jour où j’ai arrêté.

— Que s’est-il passé ?

— Vous connaissez Jekyll et Hyde ? C’était moi, avec de l’alcool dans le sang.

Graham bascula la tête en arrière, étirant les muscles de son cou.

— Moi, ça m’aide à me détendre gentiment. Et certains jours, j’ai besoin de cette sensation.

Elle leva son verre et le fit tinter contre le sien.

— Et l’autre affaire dont vous vous occupez ?

— Étrangement, elle commence à recouper la vôtre.

— Oh ?

— L’ancien flic qui a été tué avait dirigé la révision de l’enquête sur le meurtre de Maria Turquand.

— Je ne crois pas connaître ce nom.

— On l’a retrouvée morte dans sa chambre d’hôtel en 1978.

— Ici, dans cette ville ?

— Ici même.

— Et dire qu’on m’avait convaincue qu’Édimbourg était une ville sûre pour les femmes. Alors, quel est le lien ?

— Le mari de Maria Turquand était le bras droit de Sir Magnus Brough. Avance rapide jusqu’à maintenant, son petit-fils Anthony a aujourd’hui un bureau qui donne pratiquement sur l’hôtel en question, celui où Maria a été assassinée.

Graham réfléchit à ce nouveau puzzle en prenant une gorgée de vin.

— En aucun cas je ne dis qu’il existe un lien réel entre les deux, naturellement, se sentit obligé de préciser Fox. C’est intéressant, sans plus. Mais quand les parents d’Anthony sont décédés, lui et sa sœur ont été pratiquement élevés par Sir Magnus.

— Possible qu’il y ait autre chose, intervint Graham à voix basse en posant les coudes sur la table. Un des tout premiers clients d’Anthony a été John Turquand. Les journaux en ont parlé à l’époque. Brough s’est servi de ce nom comme d’une sorte de carte de visite auprès des investisseurs potentiels. Il y a longtemps que Turquand s’est retiré des affaires mais son nom était respecté dans les milieux financiers, expliqua-t-elle avant de s’interrompre. Nous revoilà en train de parler boutique.

— Eh bien, vous l’avez voulu, non ?

— Je suppose que oui, répondit-elle avec un coup d’œil à son portable. Je regarde simplement l’heure.

— Combien avant le prochain train ?

— Dix-sept minutes.

— Un autre verre de vin blanc, alors ?

— Pourquoi pas ?

Il alla au comptoir, en s’interrogeant sur Anthony Brough et John Turquand, sur Darryl Christie et le meurtre de Maria Turquand. Il posa le verre de vin devant Graham et lui demanda ce qu’elle pensait de la disparition d’Anthony Brough.

— Personne n’a signalé sa disparition, lui confia-t-elle. Tant qu’elle n’est pas officiellement enregistrée, on ne peut pas faire grand-chose.

— Il est marié ?

— Toujours le même playboy tombeur de ces dames. Il pourrait se terrer dans une suite d’hôtel n’importe où, entre ici et Sydney.

— La question est : pourquoi ?

— Entièrement d’accord.

— Pensez-vous que Darryl Christie nous apporterait un peu de lumière ?

— Je pense qu’il nierait même connaître le nom d’Anthony Brough.

— Il n’y a aucune trace de collaboration ou de rencontre entre les deux hommes ?

— Même la piste papier est électronique. Et vous auriez un mal de tous les diables à trouver le nom de Christie quelque part. Les compagnies auxquelles il est associé, certainement, mais l’individu est sacrément insaisissable.

— Existe-t-il quoi que ce soit qui justifierait son interrogatoire par vos services ?

— Pour nous permettre de lui tirer les vers du nez sans en avoir l’air ?

Elle réfléchit un moment.

— Pour autant que nous sachions, ses affaires fiscales sont en ordre. Il y a deux ans, il a eu droit à un audit dans les règles et il a fini par régler quelques centaines de livres, répondit-elle avec un haussement d’épaules.

— Mais s’il prête de l’argent de façon illégale...

— Il n’est pas forcément illégal de prêter de l’argent. En plus, nous ne disposons que d’ouïe dire et d’hypothèses non vérifiées. Notre meilleure chance reste encore le passage à tabac qu’on lui a infligé. Il y a forcément une raison et cette histoire a dû le secouer, il a dû se demander qui étaient ses amis et qui pourrait lui réserver un chien de sa chienne.

— Dans ce cas, vous devriez parler à votre chef, exiger des mises sur écoute et une surveillance ininterrompue, vingt-quatre heures sur vingt-quatre, sept jours sur sept.

— Le genre de chose qui était votre pain quotidien quand vous travailliez aux Normes professionnelles ?

— Bon Dieu oui.

— Je suppose que je pourrais poser la question, bien que je risque fort de passer pour un disque rayé aux oreilles de mes supérieurs.

Elle posa une main sur son estomac pour étouffer un gargouillis inopiné.

— J’aurais dû manger un morceau, s’excusa-t-elle.

— Il n’est pas trop tard, dit Fox. Il y a de quoi sur Cockburn Street... En supposant toujours qu’il y ait un train que vous puissiez prendre plus tard.

Elle croisa son regard.

— Il y a un train plus tard, dit-elle. Mais à une condition.

Il leva une main.

— C’est moi qui vous invite, et j’insiste : ma ville, mes règles.

— C’est très galant de votre part. Mais ma condition était qu’on ne parle plus boutique. Pour de vrai cette fois.

— En prétendant que nous sommes des gens normaux, vous voulez dire ?

— Des gens normaux qui mangent un dîner normal lors d’une soirée normale en ville.

— Ce ne sera pas facile, l’avertit-il. Mais on peut tenter le coup...

JOUR SIX

13

Siobhan Clarke fut tirée du lit à 6 h 30 du matin par la sonnerie du téléphone. Elle enfila quelques vêtements, passa une brosse mouillée dans ses cheveux et se dirigea vers son Astra. La voiture de patrouille était garée devant la maison de Craw Shand où deux uniformes l’attendaient. Le jour commençait à peine à se lever et les lampadaires encore allumés baignaient les deux hommes d’une vague lueur orangée.

— Il faut faire le tour, lui dit l’un des agents.

Elle leur emboîta le pas quand ils contournèrent la maison par le côté jusqu’au jardin grand comme un mouchoir de poche. La porte de la cuisine était restée ouverte, des éclats de bois bien visibles à l’endroit où elle avait été défoncée.

— Vous êtes entrés ? demanda Clarke.

— Uniquement pour nous assurer qu’il n’y avait personne à l’intérieur.

— L’avez-vous signalée comme scène de crime ?

— Difficile de dire si c’en est une pour l’instant, sauf si vous avez d’autres informations.

— Peut-être qu’il s’est retrouvé enfermé dehors sans sa clé ? dit l’autre agent avec un haussement d’épaules.

Elle pénétra dans la cuisine, gardant ses mains dans ses poches pour ne pas être tentée de toucher quoi que ce soit.

— S’il y a une chose que le responsable de scène de crime déteste, c’est la contamination, leur conseilla-t-elle avant de se tourner vers eux : Restez ici pendant que je jette un coup d’œil.

Elle n’était jamais entrée dans la maison, mais à première vue, on ne l’avait pas vandalisée : le poste de télévision trônait toujours dans le salon et elle remarqua quelques bouteilles de gnôle intactes. À l’étage : la chambre de Craw Shand, plus une autre qui lui servait de débarras. Aucun signe de violence ; pas de destructions apparentes. Qu’est-ce qui s’était passé, nom de nom ?

Elle redescendit l’escalier et regagna la cuisine.

— Qu’en pensez-vous ? lui demandèrent-ils.

— Je pense qu’un homme inculpé d’agression vient de disparaître, dit-elle.

— On l’aurait enlevé ?

— Ou alors il était déjà parti quand les mecs sont arrivés.

— Peut-être qu’ils sont venus lui rendre une petite visite, proposa le second agent, mais ils n’ont trouvé personne à la maison. Shand revient un peu plus tard, voit l’état de sa porte et se fait la malle.

— Possible, dit Clarke en regardant la pile d’assiettes sales dans l’évier.

— Donc c’est une scène de crime ou pas ?

— Un passage à la poudre d’empreintes ne peut pas faire de mal. En plus tout le monde laisse des traces : un cheveu, un peu de salive, peut-être une marque de semelle...

— Vous ne semblez pas très optimiste.

— Un manque d’enthousiasme dû à un manque de sommeil, expliqua Clarke en sortant son téléphone.

Elle fit défiler sa liste de contacts et passa son appel, en veillant à avoir toute l’attention des deux policiers.

— Nous disposons de ses photos et de son signalement dans nos dossiers. Je veux qu’on les fasse circuler dès que possible. Shand est un être d’habitudes. S’il est en liberté là dehors, il finira par se montrer.

— Et s’il est en cavale, il nous faut simplement le retrouver avant tous les autres.

— Ça aussi, en effet, dit Clarke.

Haj Atwal venait de décrocher et lui demandait pourquoi son coup de fil n’aurait pas pu attendre une heure de plus.

Fox était à son bureau et lisait l’exemplaire du livre de Maxine Dromgoole qui venait d’arriver du service des bibliothèques. Il avait déjà remarqué que son dernier emprunt remontait à un peu moins d’un an. À en juger par les tampons des dates en première page, il avait eu du succès juste après sa publication et s’intitulait Les Limites de la justice : les grands crimes non résolus d’Écosse. Bible John s’y trouvait, naturellement, ainsi que les meurtres de World’s End et aussi Renee MacRae, mais le chapitre de loin le plus long était consacré à Maria Turquand. Mais rien de plus récent ; rien qui laisserait suggérer que Robert Chatham avait continué à fournir à sa maîtresse d’autres renseignements confidentiels.

Fox releva les yeux de son ordinateur en entendant qu’on l’appelait. Ils n’étaient que deux dans la salle et Alvin James lui signifiait à grands gestes de venir le rejoindre. Il s’approcha de son bureau et vit qu’il regardait son écran où défilaient des images.

— Les caméras de vidéosurveillance devant un bar, le Tomahawk Club, il y a deux samedis de ça. Certainement les mecs dont Dromgoole parlait.

— Pas de son ?

— Rien que des images, c’est bien dommage, et pleines de grain en plus.

Fox observa les trois silhouettes qui cherchaient des crosses à Chatham. Beaucoup de doigts pointés dans sa direction et aussi des cris, apparemment. Le chef du groupe se levait sur la pointe des pieds pour paraître plus grand mais Chatham ne cédait pas un pouce de terrain, l’air toujours aussi imperturbable. Pas de risques qu’il se laisse entraîner dans une bagarre, semblait-il leur signifier, même après l’arrivée en renfort d’un second videur. Puis apparut un quatrième personnage qui eut l’air d’apaiser un peu plus les esprits quand il passa un bras autour des épaules du plus excité de la bande.

— Plus de fumée que de flammes, constata Fox.

— Je veux quand même leur parler, dit James en fermant le fichier pour en ouvrir un autre. Et j’ai également convoqué ce propre à rien pour un petit entretien.

Nouvelle vidéo nocturne pleine de grain. Fox savait qui était l’individu qu’il avait devant les yeux mais ceux qui ne le connaissaient pas ne risquaient pas d’identifier John Rebus.

— Ils sont juste en train de discuter, dit-il.

— Effectivement. Mais dès que Rebus le quitte, Chatham sort son portable et passe un appel.

— Oui, c’est sur son relevé de communications. Il parlait à son patron.

— Mais regardez ça, dit James en passant l’enregistrement en avance rapide. Vous voyez ? Chatham demande à son collègue de prendre le relais. Ensuite il s’éloigne à bonne distance pour qu’on ne l’entende pas.

— Où va-t-il ?

Un petit sourire aux lèvres, James cliqua sur un troisième fichier.

— Caméras de surveillance devant un pub un peu plus loin dans la rue. Vous voyez cette cabine téléphonique ? À votre avis, c’est Chatham qui ouvre la porte ?

— Ça y ressemble, reconnut Fox.

— Il a son portable sur lui, pourquoi aller téléphoner d’une cabine publique ?

— Il ne voulait pas qu’on remonte au destinataire du coup de fil ? proposa Fox et James acquiesça.

— J’aimerais beaucoup savoir à qui il téléphonait.

— Je doute qu’un entretien avec Rebus vous donne la réponse.

— Vous m’avez appelé, votre seigneurie ?

Les deux hommes relevèrent la tête sur Rebus qui venait d’entrer.

— Comment avez-vous fait pour court-circuiter la réception ? exigea de savoir James.

— La réception d’un poste de police dans la ville que j’habite ? En tant qu’ancien flic, je n’en ai pas la moindre idée.

— Je vais leur en toucher un mot, déclara James.

— Alors comment se passent les choses au cœur brûlant de l’enquête ? demanda Rebus en faisant le tour de la salle.

Il s’arrêta devant le bureau de Fox, se saisit de l’exemplaire du livre de Dromgoole et l’agita en l’air.

— Et ça vaut le coup d’être lu ? lui demanda-t-il.

— En vous laissant mon message, intervint James, je précisais clairement que vous deviez téléphoner et prendre rendez-vous pour notre entretien.

— Eh bien, il se trouve que j’étais justement dans le quartier, répondit Rebus. Mais à voir l’état des lieux, votre équipe a dû faire la grasse matinée, donc à moins que l’un de vous deux ne se charge du boulot, je repasserai peut-être une autre fois...

— Puisque vous êtes ici, vous pourriez peut-être jeter un œil à ceci, dit James.

Rebus contourna le bureau, regarda le film par-dessus l’épaule de James et hocha la tête.

— Moi aussi je me suis posé des questions sur son coup de fil.

— Le patron de Chatham s’appelle Kenny Arnott, expliqua Fox. Il dirige une société qui fournit des portiers aux clubs et aux pubs.

James ne lâchait pas Rebus des yeux.

— Et que faites-vous de cette cabine téléphonique ? lui demanda-t-il.

Rebus haussa les épaules.

— Ce serait bien de savoir qui il a appelé.

— Je ne manquerai pas de me renseigner, n’ayez crainte, dit James en refermant le fichier avant de s’appuyer au dossier de son fauteuil. Et pendant que je m’occupe de ça, Malcolm prendra votre déposition.

S’ensuivit un instant de silence quand Fox croisa le regard de Rebus.

— Très bien, dit Malcolm Fox.

Il ouvrit le chemin vers la salle d’interrogatoire. Un magnétophone fixé à la table et une caméra dans un coin du plafond, objectif pointé vers le bas. Fox s’assit et fit signe à Rebus de s’installer face à lui.

— Pas de notes ? demanda ce dernier.

— Inutile.

— Enregistrement ?

Fox fit non de la tête.

— Ne perdons pas de temps. Vous êtes ici parce que vous avez parlé à Chatham à deux reprises peu de temps avant sa mort. Une fois dans le café et avant cela, devant le bar où il travaillait.

— J’aurais du mal à le nier. Mais je n’ai rien à voir avec sa mort.

— Nous savons l’un et l’autre que c’est une perte de temps, mais un détail ressort du lot : vous lui avez dit quelque chose qui l’a effrayé.

— Tout à fait d’accord, dit Rebus après réflexion.

— Donc qui a-t-il appelé et pourquoi ?

— Il a utilisé une cabine publique pour téléphoner en toute intimité. Pas d’oreilles indiscrètes.

— Ça y ressemble fort.

— J’aimerais bien vous aider, Malcolm, dit Rebus en haussant les épaules.

— La seule chose dont vous ayez discuté tous les deux, c’est l’affaire Turquand ?

— En effet.

— L’entretien n’a pas duré bien longtemps le premier soir ?

— Vous l’avez vu de vos yeux sur l’enregistrement. J’aurais bien aimé le poursuivre, mais il m’a dit qu’il était vanné. Vous avez les images de vidéosurveillance, est-ce que quelqu’un s’est bougé après mon départ, quelqu’un avec lequel il aurait pu avoir rendez-vous ?

— C’est le superintendant James qui a visionné les films.

— Il faudrait peut-être que j’y jette un coup d’œil moi aussi.

— Rien ne vous empêche de lui demander.

— C’est à vous que je le demande.

Fox secoua lentement la tête. Il la secouait encore quand la porte s’ouvrit sur James en personne.

— Petit problème, dit-il. On m’a appelé à Gartcosh, il faut que j’aille briefer les chefs.

— Je crois être capable de garder le fort le temps que les autres reviennent, dit Fox.

— Second problème, Maxine Dromgoole vient d’arriver, elle est à la réception. Vous êtes d’accord pour vous charger également de cet entretien-là ?

— Bien sûr, répondit Fox.

James regardait Rebus.

— Désolé, nous devons vous virer.

— Je crois que je ne m’en remettrai pas.

James décida d’ignorer la pique et laissa la porte entrouverte à sa sortie.

— Il n’aime pas faire attendre ses maîtres, on dirait, dit Rebus.

— Mais ce qu’il dit est vrai : nous ne disposons que d’une salle d’interrogatoire, donc...

— Laissez-moi y assister.

— Pour quelle raison ? lui demanda Fox droit dans les yeux.

— Parce qu’il y a une chose que je sais et que vous ignorez.

— Donc, à proprement parler, sans respecter la procédure, si je comprends bien.

— Personne n’en saura rien si vous n’enregistrez pas l’entretien.

Fox se recula sur son siège et croisa les bras, attendant la suite, que Rebus se fit un plaisir de lui donner.

— Une question, je n’ai qu’une seule question à poser à cette femme.

— Après quoi je saurai ce que vous savez ?

— Oui. Mais il existe une autre solution.

— Je peux savoir laquelle ?

— Pendant que vous serez bloqué ici, moi je me mets devant l’ordinateur de James et je visionne les vidéos des caméras de surveillance.

— Il est certain qu’il n’apprécierait pas du tout.

— Difficile de prétendre le contraire.

— Que savez-vous de Dromgoole ?

— Mis à part le fait qu’elle était la maîtresse de Chatham ? Eh bien, c’est elle qui a écrit le livre que vous aviez sur votre bureau. Et c’est le passage relatif au manager de Collier qui a déclenché la réouverture par Chatham de l’enquête sur l’affaire Turquand. Tout était indiqué dans le dossier que Siobhan m’a donné... Une chose encore..., ajouta Rebus en laissant sa phrase en suspens.

— Que je n’apprendrai qu’à une condition : je vous laisse assister à l’entretien ?

— Oui.

— Et c’est comme ça que vous me remerciez ? C’est pourtant moi qui vous ai informé de sa liaison avec Chatham.

— Je ne suis pas vraiment le bon bougre, Malcolm, je le reconnais volontiers.

Fox soupira.

— Une seule question ?

— Parole de scout, répondit Rebus en levant un doigt.

— Dans ce cas, vous restez ici, finit par dire Fox en sachant qu’il allait probablement le regretter. C’est moi qui l’amènerai ici.

Deux minutes plus tard, il était de retour. Rebus avait libéré son siège et l’offrit à Dromgoole à son entrée. Elle s’assit et il se posta près de la porte. Fox avait déjà commencé à déballer une cassette quand il se rappela leur conversation quelques minutes plus tôt et la laissa à côté du magnétophone.

— Mon collègue ici présent, dit-il en choisissant ses mots au mieux, s’appelle John Rebus.

Elle haussa les sourcils, examinant Rebus en détail comme s’il appartenait à une toute nouvelle espèce.

— Je sais qui vous êtes, dit-elle. Vous avez eu affaire à Morris Gerald Cafferty par le passé.

Rebus réfléchit à une réponse, mais Dromgoole ne voulait pas attendre.

— Pouvez-vous m’organiser un entretien avec lui ?

— Un entretien avec Cafferty ?

— J’ai bon espoir d’écrire un livre ; l’inspecteur Fox ne vous l’a pas dit ?

Rebus lança un regard noir à Fox mais elle avait déjà repris la parole.

— J’ai bien essayé de lui envoyer des courriers mais il ne répond jamais. Mon livre va traiter de l’Écosse dans les années soixante-dix et quatre-vingt et des criminels de cette époque comme de ce qu’ils ont pu faire. Si je me fie à mes recherches, M. Cafferty semble être le meilleur candidat ; la plupart des autres individus de son acabit ne sont plus de ce monde pour raconter leurs histoires.

— Il est même très possible que ce soit Cafferty qui ait accéléré leur disparition, dit Rebus.

— Êtes-vous toujours en contact avec lui ?

— Pas vraiment, mentit-il.

— Mais vous pourriez lui transmettre un message ?

— Je n’aimerais pas faire de promesse que je ne pourrais pas tenir.

Fox remua sur sa chaise.

— Pour en revenir à la raison de votre présence, madame Dromgoole...

Refroidie par son ton, elle se calma et réussit même à prendre un air solennel, sans pouvoir pour autant s’empêcher de jeter des regards en coin à Rebus tout en répondant aux questions de Fox sur ses relations avec Robert Chatham. Au bout d’un quart d’heure, Fox commença à montrer des signes de fatigue et Rebus décida d’en profiter.

— Vous avez rencontré M. Chatham par le biais de l’affaire Maria Turquand, dit-il.

Elle pivota à moitié sur sa chaise de manière à lui faire face.

— Oui, reconnut-elle.

— Avez-vous continué à vous y intéresser ensuite ? Une fois votre livre publié, je veux dire.

— Je suppose.

— En en touchant un mot à l’occasion à M. Chatham ? Et à d’autres aussi, peut-être ? Comme Dougie Vaughan ?

— Vous avez parlé à Dougie ?

— J’ai assisté à son concert hier soir.

— Je l’avais inscrit dans mon agenda, dit Dromgoole. Mais je n’en ai pas eu le courage, vous pouvez comprendre.

— Mais vous êtes une fan, pourtant ? Vous allez voir ses concerts, vous lui offrez probablement un verre ensuite ?

— Ou pendant, le corrigea-t-elle.

— Et un soir vous êtes même venue en compagnie de M. Chatham. Mais je pense que c’était une décision délibérée de votre part, sachant que Dougie allait finir par le reconnaître. Espériez-vous quelque chose ? Peut-être un regard coupable ou alors une fausse note qui allait le trahir ?

— Je suppose que oui, admit-elle. À l’issue du concert, Rab était furieux contre moi. Si Dougie l’avait reconnu, il risquait également de comprendre que nous étions amants. Et Rab avait peur que Liz l’apprenne.

— Mais vous aviez considéré que le jeu en valait la chandelle ?

— Oui.

— Parce que finalement, vous êtes incapable de lâcher Maria Turquand ?

Elle réfléchit un instant à sa réponse.

— Maria était une femme extraordinaire. Un esprit libre dans un monde qui exigeait exactement le contraire. Tous ces hommes d’argent d’un ennui mortel avec leurs dîners et leurs clubs... Elle n’aurait jamais dû se laisser prendre à leur piège. Ils ne savaient que faire d’elle, vous comprenez ? dit-elle en le fixant droit dans les yeux. Vous aussi, elle vous intéresse, n’est-ce pas ?

— Quelques questions ont refait surface, répondit-il. J’en ai parlé avec Rab, et peu après notre conversation...

— C’est vous, l’ancien flic... il m’a envoyé un message à votre propos.

— Pensez-vous qu’il se soit lancé dans des recherches archéologiques de son côté ? Peut-être pour vous en faire la surprise, si jamais il tombait sur quelque chose ?

— Je suppose que c’est possible, répondit-elle sans le lâcher des yeux. Y a-t-il du nouveau ?

Rebus n’allait certainement pas répondre à cette question.

— Avez-vous parlé au mari de Maria Turquand et à son amant ? poursuivit Dromgoole. Ils sont toujours en vie tous les deux, vous savez ? Quand je leur ai demandé un entretien, ils ont fait de la résistance. J’ai fini par leur poser mes questions par écrit mais leurs réponses ont été des plus évasives. Je ne suis pas sûre qu’ils l’aient jamais aimée, ces deux-là...

Elle se perdit un instant dans ses pensées avant de reprendre de plus belle :

— Il faudrait absolument les interroger ! Ils peuvent difficilement refuser de répondre à un inspecteur de police !

— Vous avez tout à fait raison, dit Rebus en jetant un coup d’œil à Fox.

Cinq minutes plus tard, Fox raccompagna Dromgoole jusqu’à la porte d’entrée du poste, lui serra la main et lui demanda si elle voulait un taxi. Mais elle préférait marcher – elle avait besoin de marcher. Il remonta l’escalier et trouva Rebus devant l’ordinateur d’Alvin.

— Pour l’amour du ciel, John ! protesta-t-il.

— Je n’arrive pas à l’ouvrir, dit Rebus. J’imagine que vous ne connaissez pas son mot de passe ?

— Même si c’était le cas, je ne vous le donnerais pas.

Rebus referma violemment l’écran et se pencha en arrière dans le fauteuil de James.

— Alors qu’est-ce que nous avons appris ? dit-il. Et où est passé le reste de la brigade de nervis ?

— Ils recherchent les amis et collègues de Chatham... parlent à son employeur...

— Rappelez-moi son nom.

— Kenny Arnott, dit Fox en fouillant dans ses notes sur le bureau. Il y a deux sociétés qui fournissent le même genre de services : l’une dirigée par Andrew Goodman, l’autre par Arnott.

— Ils ont déjà eu des démêlés avec la justice ?

— Pas que je sache.

— Et donc ça ne devrait pas tenir l’équipe James occupée bien longtemps.

— Ils passent également la maison de Chatham au peigne fin, vérifient s’il n’y a rien dans son ordinateur ou planqué bien à l’abri dans un tiroir...

— Pendant que vous êtes confiné ici à lire un livre de bibliothèque ?

— En tirant avantage d’un de mes nombreux talents.

— Lequel ? Lecture niveau élémentaire ?

Fox réussit à sourire et Rebus l’imita.

— Et vous alors, comment allez-vous passer la vôtre, de journée ? demanda Fox.

— Si j’avais une carte de police sur moi, je serais probablement en route pour aller bavarder avec deux antiquités de race blanche très riches.

— Turquand et Attwood ?

— L’un à St Andrews et l’autre dans le Pertshire, un beau petit après-midi loin du bureau.

— Mais vous n’avez pas de carte de police, il me semble.

— C’est le seul défaut de mon plan.

— Je pourrais vous accompagner.

— Et pourquoi feriez-vous une chose pareille ?

— Parce qu’il y a une chose que je sais et que vous ignorez.

— Et je ne la connaîtrai que si je vous emmène ?

— Une question, John. Pour Turquand plus précisément.

Fox leva l’index et Rebus fit de même, tandis que leurs sourires s’élargissaient.

Le nom complet d’Harry était Hugh Harold Hodges. Il avait eu ses premiers démêlés avec la police à l’âge de onze ans : vol à l’étalage dans un supermarché. Un défi, apparemment. Professionnellement, ses parents avaient réussi – médecin et professeur – et ils payaient pour lui permettre de fréquenter une bonne école. Mais il commença à sécher les cours et poursuivit ses vols à l’étalage. Harry aimait traîner avec des gamins plus vieux et moins privilégiés que lui. Il volait pour eux, se battait à leur côté et fumait de la dope en leur compagnie. Et ses parents l’avaient viré de la maison. Il dormit à la dure un moment puis parut disparaître complètement de la circulation avant de réapparaître en France, où la police parisienne s’intéressa à lui. Et donc, retour à Édimbourg où il finit par travailler pour Darryl Christie.

Tous ces détails, Clarke les apprit en l’espace de trente minutes grâce à la base de données de Police Scotland. La dernière fois qu’Harry avait eu affaire à la police remontait à deux ans : il avait été arrêté avec une voiture pleine de cigarettes détaxées. Il était resté muet et avait payé l’amende. Cependant, ce dernier détail aurait dû l’empêcher d’être propriétaire ou gérant d’un bar comme le Devil’s Dram, mais quelques recherches supplémentaires avaient révélé qu’il n’était ni l’un ni l’autre – en tous cas s’il fallait en croire les papiers officiels. Donc que faisait-il ?

Clarke était sur le point de poser la question.

Elle cogna du poing aux portes du club et attendit. Comme personne ne répondait, elle remit ça. Une grille verrouillée, à la droite du bâtiment, donnait accès à une allée étroite jonchée de débris et d’ordures sur une épaisseur de cinq centimètres. Sur la gauche, un passage plus large aux pavés irréguliers remontait la colline et rejoignait l’arrière où se faisaient les livraisons devant une porte réservée à cet effet. La porte était justement ouverte et des cartons de bière et de vin étaient en cours de déchargement d’une camionnette blanche sans signe distinctif. Le chauffeur tendit à Clarke une caisse en bois de vingt-quatre bouteilles et elle l’emporta à l’intérieur. Un jeune homme qu’elle ne reconnut pas s’en saisit en plissant les yeux, un peu surpris par l’accoutrement de l’inconnue.

— Harry est là ? demanda-t-elle.

— Dans son coin habituel.

Clarke hocha la tête comme si elle comprenait parfaitement et franchit la zone de stockage pour gagner un couloir fermé à son extrémité par une porte. Elle l’ouvrit et se retrouva dans le club proprement dit. Le coin habituel d’Harry était celui où s’était installé Darryl Christie lors de sa précédente visite. Elle avait gravi les deux tiers de l’escalier quand il se rendit compte qu’elle n’appartenait pas au personnel.

— Qui vous a laissée entrer ?

— Un visage plus amical que le vôtre, monsieur Hodges.

— Oh, la chose connaît mon nom.

— Et votre casier judiciaire.

— La réinsertion est une chose superbe.

— C’est ce que fait Darryl : il engage des petits voyous et les transforme en parangons de vertu ?

— Je suis un peu occupé, madame la policière.

— Vous êtes repassé voir Craw Shand ? Je vais jeter un coup d’œil aux vidéos. Il y a beaucoup de caméras de circulation le long de Peffermill Road.

— Oh ouais ?

— Et ce Range Rover ne passe pas inaperçu.

— Vous ne m’avez toujours pas dit pourquoi vous êtes ici.

— Il semblerait que M. Shand ait été victime d’un enlèvement. Ce qui ne témoigne guère de l’intelligence de son auteur.

— Je vous ai déjà dit que je ne connaissais pas cet enculé.

— Les grossièretés sont inutiles, monsieur Hodges.

Elle s’interrompit une seconde.

— Hugh Harold Hodges... vos parents avaient le sens de l’humour, il semblerait ?

— Allez vous faire foutre.

— Je veux que Craw Shand me soit remis intact.

— Très bien. Inscrivez donc ça sur votre liste de Noël.

Clarke posa ses mains sur la table et se pencha vers lui.

— La prochaine fois que vous me verrez, ce ne sera pas une liste que j’aurai. Ce sera un mandat.

Hodges la regarda de la tête aux pieds.

— Votre baratin est aussi pisseux que votre tenue. Le look vieille fille est tellement dépassé.

— Ça fait mal, dit Clarke en contemplant ses pieds. Quelle est votre pointure de chaussures ? Du quarante-trois apparemment. Il est sidérant de voir ce que notre labo est capable de faire avec l’empreinte d’une semelle ; et il en est resté une sur la porte de derrière de Craw Shand.

Elle laissa l’info faire son chemin.

— Dites-le à votre patron : Craw Shand m’appartient.

— Dites-lui vous-même. Mais faites ça ailleurs. Et jetez donc un coup d’œil aux chiottes pour hommes en sortant : vous y verrez un petit cadeau rien que pour vous.

Il baissa la tête sur l’écran de son portable, vérifiant ses messages et y répondant de mouvements rapides du pouce. Clarke tint bon encore quelques secondes puis descendit l’escalier avec le peu de dignité qui lui restait. Elle se dirigeait vers l’entrée mais s’attarda une seconde devant la porte des toilettes pour hommes marquée simplement « Warlocks », sans rien révéler d’autre. Elle l’ouvrit d’une poussée mais ne vit personne à l’intérieur. Juste des cabinets individuels, des lavabos et un urinoir collectif en forme d’auge. Quand un objet incongru attira son regard. Une grande photographie encadrée, agrandie à partir d’un instantané vidéo. Pleine de grain, certes, mais elle savait quand elle avait été prise et qui elle montrait. La soirée de Deborah Quant. Et c’était elle, Siobhan Clarke, le sujet central, dans sa courte robe noire, au décolleté un peu trop profond : un bras autour du dos de Quant, elle se penchait vers elle pour lui hurler quelque chose à l’oreille, la bouche et les yeux grands ouverts.

Prise par les caméras de vidéosurveillance du club. Agrandie et encadrée. Directement au-dessus de l’urinoir où les hommes défilaient en foule pour se soulager, tous les soirs.

Elle essaya de la bouger mais elle était vissée au mur.

— Putain, dit-elle à voix basse.

— Les grossièretés sont inutiles, la gronda Hodges debout à côté de la porte qu’il tenait entrouverte de quelques centimètres, le visage barré d’un large sourire.

— Si vous ne voulez pas nous voir revenir soir après soir, pour chercher de la drogue et vérifier la présence de mineurs, vaudrait mieux que ce soit enlevé de là avant que je n’arrive à ma voiture.

— Les flics sont toujours bienvenus ici, lui répondit-il quand elle passa en trombe à côté de lui. Ça deviendra le grand moment de leur visite, vous ne croyez pas, inspecteur ? Et vous devriez être flattée, vous êtes la preuve que même les vieilles filles trouvent encore un peu de vie en elles quand elles ont descendu un nombre suffisant de cocktails happy hour...

Les gars du labo en avaient terminé chez Craw Shand. Ils s’étaient contentés de photographier l’empreinte de chaussure et la porte était donc restée en place, mais ils y avaient ajouté un cadenas pour sécuriser la maison avant le départ de l’équipe. Le voisin d’à côté avait déjà été interrogé mais il sortit malgré tout pour partager ses réflexions avec Clarke.

— Jamais le moindre problème... même pas entendu un bruit dans la nuit...

Le voisin qui faisait face à l’arrière de la maison de Shand avait déclaré la même chose. Pas de cris ou de jappements, personne qui se serait battu avec Shand dans la cuisine. Rien. Les uniformes avaient peut-être raison : la porte défoncée attendait Shand à son retour, il avait pris peur et s’était enfui. Clarke avait demandé à Laura Smith si elle pouvait placer un article sur le site Web du Scotsman.

— Suis-je autorisée à signaler le lien existant avec Darryl Christie ?

— Il serait plus sage de n’en rien faire.

La dernière fois qu’une voiture de patrouille avait inspecté l’arrière de la maison remontait à vingt-trois heures, ce qui signifiait que la porte avait été forcée entre 23 heures et 6 heures du matin. Un seul des voisins avait vu Shand sortir de chez lui ce jour-là – sa visite au magasin du coin, comme tous les matins. On avait entendu sa télévision à travers le mur dans l’après-midi – des commentaires hippiques. Après un dernier tour des pièces, Clarke ne trouva quasiment aucun indice digne de ce nom. Un paquet de courses d’épicerie était posé sur le plan de travail de la cuisine – soupe en boîte, raviolis, cacahuètes. Un paquet de biscuits ouverts sur un fauteuil du salon. Un grand sac à dos vide sur le dessus de la penderie, dans la chambre de Shand. Les tiroirs étaient à moitié pleins de vêtements. Ce qui ne voulait pas dire qu’il n’avait pas pris un sac plus petit et peut-être aussi assez de maillots et de caleçons pour quelques jours. Le courrier sur la table de cuisine n’ajoutait pas grand-chose – deux factures impayées pour son téléphone et son abonnement télé. Plus un avertissement lui signifiant que le gaz allait être coupé. Elle avait contacté le fournisseur d’accès de son portable. S’il avait passé des appels récents, elle voulait le savoir au plus vite. On avait donné aux voisins sa carte de visite professionnelle – ils devaient la contacter si jamais Shand rentrait chez lui, ou s’il recevait la moindre visite.

Et ça s’arrêtait là. À un détail près.

Christie décrocha après trois sonneries.

— Je présume que vous avez eu des nouvelles d’Harry ? lui demanda-t-elle.

— Je regrette seulement de n’avoir pas été présent quand vous avez vu cette adorable photo. Maintenant, vous savez l’effet que ça fait d’être victime d’un coup monté et placardé au mur.

— Parce que selon vous, c’est exactement ce qui vous arrive ?

— Harry ne vous a dit que la vérité. Toute la vérité.

— Nous faisons diffuser le signalement de Craw.

— Vous savez que tout le monde croira que j’ai quelque chose à voir avec sa disparition.

— Je ne pense pas que cela puisse entacher beaucoup votre réputation.

— Mais qui sait, y ajouter un plus, peut-être, ce qui ne signifie pas que je l’ai escamoté. Et à propos, j’ai suivi votre conseil.

— Oh ?

— J’ai placé maman et les garçons dans un hôtel pour quelques jours.

— D’autres événements bizarres se sont produits ?

— Des voitures qui passent en grondant devant la maison à des heures incongrues... qui s’arrêtent et font monter les tours.

— Vous en avez reconnu ?

— Non.

— Relevé peut-être les numéros ?

— Désolé.

— Et vos caméras ? Vous vous êtes décidé à remplacer vos trucs factices par des vrais ?

— Je m’en occupe.

— Donc, maintenant que votre mère et vos frères ne sont plus là, vous avez la maison pour vous tout seul ?

— Vous vous proposez comme baby-sitter ?

— Je pensais simplement combien une maison vide tomberait à pic si vous vouliez y garder quelqu’un à l’abri des regards.

— Passez voir un de ces quatre.

— C’est peut-être ce que je ferai.

— De ce que j’ai entendu dire de cet homme, vous le sentirez bien avant de le voir. Au revoir, inspecteur.

Debout dans son salon, les yeux fixés sur le parc situé en face, Christie se rendait compte que Cafferty avait désormais une plus belle vue que lui. Une raison de plus d’en vouloir à ce connard. Son coup de fil à Clarke terminé, il composa le numéro de Hodges.

— Oui, patron ?

— Je veux juste m’assurer que nous sommes bien d’accord sur ce point : tu n’as rien fait ni décidé de ta propre initiative ? Tu as peut-être planqué Shand quelque part et tu avais l’intention de m’en faire la surprise ?

— Absolument pas. Qui peut dire qu’il ne s’est pas tout bonnement fait la malle ?

— Peut-être a-t-il repéré ma voiture quand tu es passé devant chez lui ?

— C’était bien ça l’idée, non ?

— Je suppose que oui.

Christie coupa la communication et se frotta les yeux de sa main libre. Il était fatigué et savait qu’il devrait tout mettre au point mort ne serait-ce que dix minutes. Mais comment aurait-il pu ?

Il était Darryl Christie.

On cherchait à l’éliminer.

Il essaya une nouvelle fois le numéro d’Anthony Brough. Le répondeur automatique s’enclencha. Il était désolé de ne pas pouvoir prendre le numéro mais « la mémoire est pleine ».

— Je jure que je vais te tuer, dit Christie dans le téléphone.

Puis il entendit un bruit dans le couloir.

Des pas lourds descendaient l’escalier à toute vitesse. Christie secoua la tête et sourit...

14

Maxine Dromgoole avait envoyé à Fox un message avec les adresses et les numéros de téléphone de Peter Attwood et John Turquand. Assis à la place du passager dans la Saab de Rebus, Fox consultait des cartes sur son portable. Mais à quelques kilomètres de St Andrews, Rebus se mit à tousser et dut stopper sur le bas-côté le temps que cesse sa quinte. Son visage était devenu couleur puce derrière le mouchoir qu’il collait à sa bouche.

— Seigneur, John, lui dit Fox en essayant de lui tapoter le dos. Vous êtes sûr que ça va ?

Au lieu de répondre, Rebus sortit de la voiture en fouillant ses poches à la recherche de son inhalateur. Ils étaient sur une ligne droite, avec des champs de part et d’autre. Il resta dans l’herbe, les mains sur les genoux, jusqu’à ce que la toux passe, et essuya les larmes qui perlaient aux coins de ses yeux. Fox était descendu lui aussi et se tenait à quelques mètres. Le conducteur d’un tracteur qui passait en brinquebalant ne les quitta pas des yeux, s’interrogeant de toute évidence sur ce qu’ils fabriquaient là.

— Désolé, dit Rebus, le souffle court, en essayant de trouver un peu d’air.

— Inutile de vous excuser. Qu’est-ce qu’il y a dans l’inhalateur ?

— Un genre de stéroïdes. Ils m’ont promis que je ferais partie de l’équipe d’haltérophilie pour les prochains Jeux du Commonwealth, répondit Rebus en se frappant la poitrine à petits coups. Je croyais que je commençais à passer le cap, sauf qu’on ne le passe jamais.

— Ce n’est pas une simple bronchite, n’est-ce pas ?

— Qu’est-ce que ça pourrait être d’autre ?

— Une chose qui vous cause beaucoup de souci. Le genre de détail que je remarque.

Rebus fourra l’inhalateur dans sa poche.

— C’est rien, probablement, dit-il.

— Okay.

Il croisa le regard de Fox et se décida.

— Une ombre sur un poumon, avoua-t-il. Ils ont fait une biopsie. Je n’ai pas encore les résultats. Vous êtes la seule personne à qui je l’ai dit et si jamais le bruit se répand, vous serez le second inspecteur qu’on repêchera du Forth, c’est compris ?

— Naturellement.

— La dernière chose dont j’ai besoin, c’est qu’on s’apitoie sur mon sort.

— Vous voulez parler de Deborah Quant ?

— Deb... Siobhan...

— Mais vous estimez qu’avec moi, vous ne risquez rien de ce côté-là ?

— Vous ne m’appréciez pas suffisamment.

— Je vous aime bien.

— Vous êtes un très mauvais menteur, Malcolm. Quand vous étiez aux Plaintes, vous vous êtes mis en quatre pour me coincer, bon Dieu.

— Vous n’étiez pas exactement un policier modèle.

— Je vous l’accorde.

— Mais tout ça, c’est du passé.

— D’autant que votre vœu a été exaucé, je ne suis plus flic aujourd’hui.

— On ne le dirait pas à vous voir, l’illusion est parfaite.

Fox s’interrompit en voyant passer une voiture à grande vitesse en direction de St Andrews.

— Quand aurez-vous des nouvelles ?

— De Hank Marvin ? D’un jour à l’autre, peut-être même dans une enveloppe ou alors un message qui m’attend à la maison.

— Hank Marvin jouait de la guitare avec les Shadows, dit Fox.

— Vous comprenez vite, Malcolm.

— Ça m’arrive. Vous voulez que je conduise ? On est presque arrivés.

Rebus secoua la tête.

— J’ai besoin d’un navigateur, vous aviez oublié ? Ces foutues applis sur portable, j’y comprends que dalle...

Les deux hommes avaient vu des photos de Peter Attwood, mais elles commençaient sérieusement à dater. Il vivait avec son épouse dans une maison individuelle moderne aux abords de la ville. Lorsque la Saab écrasa le gravier de l’allée, Peter Attwood apparut à la porte. Cardigan marron informe, pantalon en velours marron, cheveux gris clairsemés apparemment brillantinés et une pipe coincée entre les dents. Il serra la main à ses deux visiteurs lorsqu’ils se présentèrent.

— Jessica est partie chez une amie, dit-il en les faisant entrer, mais je suis tout juste capable de vous faire une tasse de thé.

Il alla dans la cuisine tandis que Rebus et Fox exploraient le salon. Des rayonnages de livres, un rack empli de CD de musique classique, un poste de télévision qui n’aurait pas détonné dans Antiques Roadshow. Pour compléter le tout, deux fauteuils et un canapé assortis bien avachis, et un dessus de cheminée garni d’un assortiment de photos de famille.

— Apparemment, c’est devenu une habitude réglée comme une horloge, dit Attwood chargé d’un plateau qu’il déposa sur une table basse entre les deux fauteuils.

— De quoi parlez-vous, monsieur ? demanda Fox.

— De la réouverture du dossier sur la mort de cette pauvre Maria. Servez-vous, les gars.

Attwood ajouta une giclée de lait à son mug et s’assit. Rebus et Fox firent de même en s’installant côte à côte sur le canapé.

— Il y a huit ans, dit Rebus, vous avez dû être interrogé par un policier du nom de Robert Chatham.

— À peu près dans ces eaux-là, effectivement. Ensuite il y a eu cette affreuse journaliste...

— Maxine Dromgoole, précisa Fox.

— Celle-là même.

— Le problème, monsieur, dit Rebus, c’est que Robert Chatham a été assassiné.

— Merde alors !

— Et nous nous demandions si vous aviez été en contact avec lui.

— Pourquoi aurais-je fait une chose pareille ?

— Parce qu’il est bien possible qu’il n’ait jamais réussi à lâcher cette affaire.

Attwood réfléchit un instant.

— Maria avait cet effet sur le sexe masculin, mais je n’ai jamais eu la moindre nouvelle de cet homme au cours des huit années écoulées, depuis qu’il m’a interrogé.

— Et pour ce qui est de Mme Dromgoole ?

— Elle m’a adressé un long mail digne des questions de Mastermind. Est-ce que je connaissais ce musicien ? Est-ce que j’étais sûr de n’être pas entré dans l’hôtel un peu plus tôt dans la journée ?

— De quel musicien parlait-elle ? demanda Rebus. Bruce Collier ?

— Est-ce celui avec qui Maria s’est offert une séance de jambes en l’air ?

— Ça, c’est Dougie Vaughan.

Attwood claqua des doigts.

— Exactement. Mais voyez-vous, ce jour-là, je vous certifie que je ne m’en suis même pas approché, de ce fichu hôtel ; c’était ça le but, à vrai dire.

— Vous vouliez que Maria comprenne à demi-mot ? Que vous rompiez avec elle ?

Attwood fit la grimace.

— J’avais essayé de le lui dire une ou deux fois, mais d’un coup, elle disait ou faisait quelque chose et je changeais d’avis aussi vite. Il faut dire que Joyce était entrée dans ma vie, vous comprenez...

— La maîtresse pour laquelle vous l’avez quittée ?

— Je croyais sincèrement que Joyce serait la bonne.

— Mais ce n’est pas ce qui s’est produit.

— Ensuite, j’ai rencontré ma chère Jessica...

D’après les photos de l’époque, Rebus savait qu’Attwood était beau comme un acteur d’Hollywood et s’habillait à l’avenant. Les années passant, il avait perdu sa belle petite gueule et sa prestance et ressemblait aujourd’hui à n’importe quel retraité. C’est-à-dire : inoffensif. Quarante ans auparavant, il aurait été un morceau de choix, un détail que Rebus s’efforçait de ne pas oublier.

— Le membre du personnel qui a déclaré vous avoir aperçu..., intervint Fox pour l’inciter à poursuivre.

— Effectivement, ce petit connard a vraiment essayé de me foutre dans la merde, aucun doute là-dessus. Et vous savez pourquoi ? Je ne m’étais jamais préoccupé de lui donner de pourboire. Vu ce qu’ils faisaient payer le service de chambre, pourquoi l’aurais-je fait ? En outre, il a joué au petit futé : il a juste dit qu’il avait vu quelqu’un qui me ressemblait « un peu ».

— Qu’avez-vous pensé de l’histoire de Vince Brady ? demanda Rebus.

— Est-ce lui qui a dit que Maria roulait une pelle au musicien ? Pas celui de la séance de jambes en l’air, l’autre ?

— Ils ne se roulaient pas de pelle, à vrai dire, elle parlait seulement à Bruce Collier dans le couloir.

— Je trouve que c’est des conneries, si vous me permettez cette franchise. Maria attendait mon arrivée. Elle se serait rendue immédiatement dans sa chambre, comme à chaque fois ; au premier coup, la porte s’ouvrait en grand et elle était là, prête à bondir, dit-il avec un sourire nostalgique. Sacrée femme, Maria, je ne sais pas si vous pouvez apprécier vraiment ce que je dis.

— Mais elle n’avait pas fait un mariage heureux.

— John n’était pas si mal, je suppose. Un gars honnête, un peu trop rigide, peut-être, et pas vraiment fan des rapports physiques... l’intimité, vous comprenez. Ils avaient laissé entendre à l’époque que Maria était une nympho ou alors qu’elle avait perdu la tête, mais c’était juste pour faire vendre leurs journaux.

— Vous étiez ami avec John Turquand, n’est-ce pas ? demanda Rebus.

Attwood se tortilla un peu.

— Mais pas au point de ne pas coucher avec sa femme.

— Vous ne pensez pas qu’il savait que vous étiez amants ?

— Pas avant qu’il ne l’apprenne de la bouche de la police.

— L’avez-vous revu ensuite ?

— Une fois, quelques années plus tard. Il s’est trouvé que nous déjeunions dans le même restaurant et il m’a collé son poing dans le nez. Qui pourrait dire que je ne le méritais pas ?

— La pensée ne vous a jamais traversé l’esprit que c’est lui qui l’a peut-être tuée ?

— Il n’était pas homme à faire une chose pareille. En plus, il assistait à des réunions ou je ne sais quoi.

— Alors, qui l’a tuée ?

— Si j’avais reçu un billet de cinq livres chaque fois qu’on m’a posé cette question... Je crois qu’elle figurait plusieurs fois dans le questionnaire de Mme Dromgoole.

— Vous n’avez pas de réponse ?

— Un psycho parmi le personnel de l’hôtel ? Un des musiciens qui avaient envahi la place ce jour-là, complètement défoncé ? Faites votre choix.

Attwood haussa les épaules et avala bruyamment une gorgée de son thé clairet.

— Quel que soit le coupable, finit-il par dire, il a volé au monde un esprit de toute beauté. Je n’avais jamais rencontré de femme comme elle et je n’en rencontrerai plus jamais.

Son regard passa de l’un à l’autre de ses visiteurs.

— Mais s’il vous plaît, ne répétez pas à Jessica que j’ai dit ça. Elle me transpercerait sur-le-champ d’une de ses aiguilles à tricoter...

La grande propriété campagnarde se trouvait tout au bout d’une route privée longue de huit cents mètres et bordée des deux côtés par des massifs de rhododendrons. L’habitation proprement dite était de style édouardien, avec apparemment une infinité de pignons en escalier et de fenêtres à meneaux. L’énorme hall d’entrée sentait cependant le moisi et ils ne virent aucun signe de l’armée de serviteurs qu’un tel bâtiment aurait exigée, juste la silhouette à la calvitie naissante de Turquand en personne. Contre un mur s’alignaient des cannes à pêche dressées de guingois, un autre était orné d’une tête de cerf poussiéreuse.

— Whisky ? demanda Turquand d’une voix nasillarde.

— Peut-être une boisson sans alcool, dit Fox

— Je crois qu’il doit y avoir ça dans la bibliothèque, dit-il en ouvrant la marche sur ses chaussons en feutre qui, à l’instar de leur propriétaire, avaient connu des jours meilleurs. Je me suis cassé la hanche l’année dernière, leur dit-il pour expliquer sa démarche.

— Imposante, votre demeure, dit Fox. Mais son entretien doit coûter une fortune.

— Vous avez mis dans le mille, confirma Turquand.

— Vous vivez seul ici ?

— Oui.

Ils se trouvaient désormais dans la bibliothèque. Les rayonnages, du sol au plafond, étaient pour la plupart vides de livres, hormis quelques récits d’aventure. Turquand portait un gilet en tweed sans manches sur une chemise sans col. Deux boutons de sa braguette étaient défaits. Il s’était dirigé vers un chariot à boissons où trônaient des carafes de whisky et de gin à côté d’une bouteille de Cola d’un litre où il manquait quelques centimètres.

— Possible qu’il soit un peu éventé, dit-il en les servant.

Puis il leur tendit à chacun un verre où le nombre d’empreintes de doigts aurait fait le bonheur de n’importe quel responsable de scène de crime. Lui se versa deux centimètres de whisky avant d’y ajouter un peu d’eau de la carafe.

— Santé ! dit-il.

La première gorgée colora un peu ses joues décharnées, donnant l’impression de le requinquer. Quatre chaises à dossier droit étaient disposées autour d’une table au tapis en feutre vert avec, au milieu, un jeu de cartes intact. Turquand fit signe à Fox et à Rebus de s’approcher et les trois hommes s’assirent, les chaises en bois non capitonnées craquant sous leur poids en signe de protestation.

— Nous venons de voir Peter Attwood, dit Fox. Il a mentionné le coup de poing que vous lui avez donné.

— J’aurais volontiers fait pire, mais il est beaucoup plus costaud que moi.

— Vous savez pourquoi nous sommes ici ?

— J’ai vu ça dans le journal, Robert Chatham, disait l’article. Inspecteur à la retraite. Quelle chose abominable, dit-il en secouant la tête. Le seul mystère est la raison de votre venue : pourquoi pensez-vous que je puisse vous aider ?

— M. Chatham a pris votre déposition il y a huit ans, récita Fox. Aurait-il repris contact avec vous au cours de toutes ces années ?

— Pas un mot. Dois-je comprendre que sa mort a quelque chose à voir avec l’histoire de Maria ?

— Nous essayons simplement de bâtir une vue d’ensemble.

— J’ai toujours été convaincu que c’est Attwood qui avait dû la tuer, vous savez.

— Sauf qu’il a un alibi.

— Oui, la nouvelle maîtresse, pratique comme excuse, dit Turquand avec dédain.

— Pendant que vous-même étiez enfermé dans une salle en compagnie de Sir Magnus Brough, ajouta Rebus.

Turquand sourit à ce souvenir.

— Occupé à comploter le rachat de la Royal Bank of Scotland, excusez du peu.

— Vous l’avez échappé belle, ce jour-là. La balle vous a raté de peu, si vous me pardonnez l’expression.

— Jamais nous n’aurions fait les erreurs commises par RBS. Ce qui est arrivé à cette banque est une tragédie.

— De tout ce que nous avons appris sur votre épouse, monsieur Turquand, poursuivit Rebus, elle apparaît comme une femme remarquable.

— Elle l’était.

— Croyez-vous que vous étiez bien assortis l’un à l’autre ?

— Je gagnais beaucoup d’argent et un homme qui a réussi a besoin de le montrer.

— En investissant dans une partenaire glamour ?

La bouche de Turquand tressaillit à l’emploi du mot « investir », mais il ne nia pas la vérité du jugement.

— Je lui ai apporté une certaine stabilité, je suppose ; c’était ça le marché, enfin c’est ce que je pensais, expliqua-t-il.

Il regarda Rebus en face.

— Mais il n’y a rien dans tout cela, assurément, qui puisse avoir un rapport quelconque avec la disparition de ce pauvre homme.

Rebus se contenta de hausser les épaules.

— Nous essayons de garder l’esprit ouvert, monsieur. Vous souvenez-vous d’une femme du nom de Maxine Dromgoole ?

— Elle a écrit un livre, non ? Je me souviens d’y avoir jeté un coup d’œil en passant... pas très plaisant. Elle tenait absolument à m’interviewer mais je crois lui avoir répondu d’aller se faire voir.

— Et elle ne vous a plus contacté depuis ?

— Non.

— Je suis sûr que vous avez vous-même quelques théories personnelles...

— Sur celui qui a tué Maria ? Le guitariste, j’ai longtemps pensé.

— Dougie Vaughan ?

— Je crois qu’il s’était entiché d’elle mais elle était passée à autre chose et l’avait jeté. Quand il l’a vue à l’hôtel ce jour-là...

— Lui déclare pourtant qu’il ne l’a pas vue.

— Et que voudriez-vous qu’il dise d’autre ? Pourquoi n’a-t-il pas révélé aux enquêteurs qu’ils avaient eu une passade tous les deux ? Pourquoi attendre que la piste soit devenue froide ?

— L’avez-vous jamais affronté en face pour le lui dire de vive voix ?

Turquand fit non de la tête.

— J’ai essayé de ne plus y penser du tout, une fois la frénésie retombée, et je me suis lancé à corps perdu dans le travail. Certaines nuits, je rêvais de Maria, je rêvais qu’elle était toujours en vie. Mais toutes mes heures d’éveil, je les consacrais à l’argent, à la manière d’en gagner encore plus, pour la banque et pour moi-même.

— Et où donc les choses ont-elles mal tourné, hein ? dit Rebus, les bras écartés.

— Monsieur Turquand, intervint Fox, avec un regard à Rebus pour lui faire comprendre que son « unique question » arrivait, vous avez été aux toutes premières heures un soutien de poids pour Anthony Brough, n’est-il pas vrai ?

— La rançon de mes péchés.

— Ce qui veut dire ?

— C’était le petit-fils de Sir Magnus. Je me sentais redevable d’une certaine fidélité à son égard.

— Vous ne semblez pas déborder d’enthousiasme.

— Anthony m’a fait perdre beaucoup d’argent. Il a du bagout et parle très bien, mais en fait, c’est tout ce qu’il sait faire.

— Êtes-vous toujours en contact avec lui ?

— Un relevé bisannuel, si j’ai de la chance.

— Vous n’allez pas lui rendre visite dans ses bureaux et vous ne lui parlez pas au téléphone ?

— Cela fait un bon moment déjà.

— Mais vous avez toujours de l’argent investi chez lui ?

— Les pertes étaient telles qu’il ne servait plus à rien de retirer le peu qui restait.

— La pilule doit être amère, j’imagine, dit Rebus. Surtout que vous avez été vous-même un grand gagneur, en votre temps.

— Comme si je ne le savais pas, sacré nom d’un chien.

Turquand se leva et se versa un autre verre. Apparemment, cela ne le gênait pas que ses invités n’aient bu qu’une seule petite gorgée du Cola éventé. Une fois qu’il fut revenu à la table, Fox reprit la parole.

— Anthony Brough reste introuvable. Ses mauvais investissements auraient-ils pu le rattraper ?

— Il faudrait examiner ses livres pour répondre à cette question. Et même alors, il n’est pas à exclure qu’il ait eu deux livres comptables distincts.

— Les gens font encore ça ? demanda Rebus.

— Ils emploient probablement des ruses bien plus contournées, grâce aux merveilles de l’univers en ligne.

— Savez-vous ce que sont les SLP, monsieur Turquand ?

Le regard de Turquand passa de Rebus à Fox.

— Scottish Limited Partnerships ? Les sociétés écossaises de libre partenariat ?

— Seriez-vous surpris si je vous apprenais qu’Anthony est impliqué dans un nombre substantiel de ces sociétés ?

— Impliqué de quelle façon ?

— C’est lui qui les crée et les gère.

— Afin d’y laver de l’argent ? devina Turquand. Eh bien, je suppose que ce n’est pas illégal. Si c’était le cas, le HMRC serait à ses trousses... (Il s’interrompit.) Ah, je comprends maintenant, c’est pour cette raison qu’il est en fuite ?

— Je n’ai pas le droit de vous répondre.

Turquand se tapota le côté du nez.

— Finalement, peut-être que je devrais rapatrier le reste de mon investissement, en supposant qu’il n’ait pas encore viré Molly...

— Molly ?

— Secrétaire, réceptionniste, standardiste, assistante personnelle.

Fox hocha la tête, il se souvenait de la voix au téléphone.

— Elle était à son poste la dernière fois que j’ai appelé.

— Molly saura ce qu’il en est. Je l’appellerai cet après-midi. Et merci du tuyau.

— Cela n’est pas à classer comme délit d’initié, dites-moi ? demanda Rebus.

— Pas du tout, répondit Turquand.

— Dommage...

— Ce qui nous attend maintenant, c’est un beau trajet bien agréable jusqu’à Édimbourg, déclara Rebus dans la Saab alors qu’ils attachaient leur ceinture. Ce qui vous laisse largement le temps de me faire un petit exposé sur Anthony Brough et les SLP qu’il a montées.

— D’abord, j’ai une question à vous poser : qu’avez-vous pensé de cet homme ?

— Turquand ? Un peu excentrique peut-être.

— Je dirais qu’il n’a plus un sou en poche. Je parie qu’il s’est débarrassé de tout son personnel. Les terres de la propriété ont connu de meilleurs jours. Et le whisky sentait le bas de gamme.

— Tout ça parce qu’il a confié son capital au petit-fils de Sir Mag-nus Brough ? dit Rebus d’un ton rêveur. Je me demande combien d’autres clients se sentent complètement floués pendant que Molly leur raconte des bobards sur les allées et venues de son patron.

— Darryl Christie pourrait bien être du nombre, reconnut Fox.

Rebus serra les mains sur le volant.

— Vous avez toute mon attention, Malcom. Faites en sorte de ne pas la gaspiller.

— Darryl est propriétaire d’un bureau de paris et d’un appartement à l’étage sur Great Junction Street. Brough loue l’appartement et se sert de cette adresse pour des centaines de SLP.

Fox vit que Rebus le regardait.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

— Lorsque je vous ai appelé de Rutland Square, vous aviez commencé à dire quelque chose à propos de paris avant de ravaler le reste aussitôt ; maintenant je sais pourquoi, dit Rebus en hochant la tête pour lui-même. Ne vous arrêtez pas en si bon chemin, continuez, finit-il par dire. Et si vous parlez du droit des sociétés et de malversations, faites comme si vous expliquiez ça à un idiot intégral...

Clarke frappa à la porte ouverte de la salle des Crimes graves et Anne Briggs releva les yeux de son bureau.

— Je cherche l’inspecteur Fox, dit-elle.

— Il n’est pas là.

— C’est ce que je vois. Mon nom est Clarke.

— Inspecteur Clarke de la Criminelle ?

— Siobhan suffira, je pense.

— Je suis la constable Briggs-Anne. Fox a parlé de vous.

— Vous gardez le fort ?

— Le super est à Gartcosh. Deux autres sont en train d’interroger le patron de Chatham. Et le dernier est parti acheter du lait et des biscuits.

— Ce qui laisse Fox livré à lui-même ?

— Il était censé se trouver dans la salle d’interrogatoire, mais ce n’est pas le cas.

— Je devine que ce bureau si bien rangé est le sien, dit Clarke, debout tout à côté.

— C’est pour ça que vous gagnez plein de sous.

Clarke se saisit de Limites de la justice et se mit à feuilleter le livre de Maxine Dromgoole.

— C’est elle qu’il était censé interroger justement, reprit Briggs.

— Il faudrait peut-être que je l’appelle, dit Clarke à l’instant où Mark Oldfield faisait son apparition avec, à la main, un sac de courses qu’il agita vers Briggs.

Celle-ci fit les présentations pendant qu’Oldfield mettait la bouilloire en marche.

— Je suis sûre qu’il ne sera pas long, dit Briggs. Prenez d’abord un café.

— Peut-être bien.

Clarke était passée au bureau voisin de celui de Fox. Une pile de feuilles A4 était posée sur un ordinateur portable fermé. Des photocopies d’instantanés saisis par des caméras de surveillance.

— C’est quoi ? demanda-t-elle.

— Je viens de finir de les imprimer, expliqua Briggs. Le portier tué avait été menacé par les gars que vous voyez là.

— Les plus flous de tout le tas, ajouta Oldfield.

Clarke passa des photos de groupe aux gros plans des visages. Elle en montra une à Briggs.

— Je crois que je le connais, celui-là, annonça-t-elle. Je lui ai parlé il n’y a même pas deux heures. Il s’appelle Hugh Harold Hodges, mais il préfère Harry. Il travaille dans un club qui s’appelle le Devil’s Dram.

Oldfield s’était approché pour examiner la photo.

— Vous êtes sûre ? dit-il.

— Pratiquement certaine. C’est la coupe de cheveux et la barbe.

— Un mec sur deux que je croise porte la barbe aujourd’hui, dit Briggs.

— Je crois bien que c’est lui.

Oldfield s’était tourné vers Briggs.

— Est-ce qu’on appelle le patron ? demanda-t-il.

— On appelle le patron, répondit-elle. Après qu’on aura pris ce que j’appelle une bonne tasse de thé bien méritée.

— Plus des gaufrettes au caramel.

— Qu’est-ce que j’aime ça, quand tu dis des choses sales, Mark, lui dit-elle avec un large sourire.

Hodges était confiné dans la salle d’interrogatoire au retour d’Alvin James. Clarke était allée le récupérer en compagnie de Briggs.

— Je suis contente que vous soyez là, avait dit Briggs. Ces rues, c’est un fichu labyrinthe.

— La connaissance d’un lieu précis est une chose magnifique, Anne.

Un sentiment qu’Alvin James répéta presque mot à mot une fois que Clarke lui eut expliqué comment elle avait reconnu Hodges. Il était même allé jusqu’à lui serrer la main pour lui dire merci.

— Malcolm avait raison de chanter vos louanges, dit-il. Et où est-il, à propos ? s’enquit-il après avoir regardé alentour.

— Personne ne sait, dit Briggs.

Le regard de James revint sur Clarke.

— Eh bien, puisque vous êtes ici et que vous connaissez ce monsieur...

— Heureuse de vous rendre ce service, dit-elle en le suivant dans la salle d’interrogatoire.

Hodges n’avait pas l’air très heureux. Il marinait depuis pratiquement une heure alors que le club allait bientôt ouvrir pour la soirée. Personne n’avait songé à lui dire pourquoi on l’avait ramassé. James tira la chaise en face de lui et s’installa, en tenant la photo de manière que Hodges puisse la voir.

— Et ? dit Hodges.

— C’est vous, dit James.

— Et même si c’est vrai ?

— Devant le Tomahawk Club, non loin de Lothian Road. Il y a deux samedis de ça.

— Peut-être.

— Oh, c’est bien vous, vous et vos potes en train d’échanger des mots doux avec le portier parce qu’il vous a refusé l’entrée.

— C’est ce qu’il dit, lui ?

— C’est ce que dit un de ses collègues. L’homme sur la photo ne dit plus rien. Quelqu’un s’en est pris à lui et l’a tué. Comme c’était un costaud en pleine forme physique, nous pensons qu’il y a peut-être plus d’un agresseur.

James tapota la photo.

— Vous êtes quatre sur ce cliché. Vous voulez bien me donner les noms des autres, ou devons-nous perdre notre temps à les trouver ?

— J’ai bien entendu ? Il est mort ? Rab est mort ? dit Hodges, les yeux comme des billes. On l’a déjà employé au club, une ou deux fois.

— Vous le connaissiez ?

— À peine.

— Mais il a bien été videur au Devil’s Dram ? demanda Clarke.

— Juste en remplacement quand il nous manquait quelqu’un. Lors des soirées vraiment animées, comme celle où vous étiez présente, lui dit-il en la fixant d’un regard appuyé.

— Si vous le connaissiez, dit James d’une voix paisible, quel était le sujet de la dispute ?

— Je m’étais arrêté en chemin un peu plus loin sur le trottoir, j’avais un coup de téléphone à passer. Les autres étaient plus jeunes mais ils avaient tous des pièces d’identité. Rab n’était pas convaincu, il a dit que deux pouvaient entrer mais pas Cal. Le ton avait monté quand je suis arrivé, mais ça s’est calmé.

— L’un d’entre vous... au moins l’un d’entre vous... a menacé de le tuer.

— Je ne me souviens pas de ça, dit Hodges en secouant la tête.

— Un prénom inhabituel, Cal, intervint Clarke. Drôle de coïncidence que votre employeur ait justement un frère qui s’appelle Cal. Et je suis en train de me dire que Cal Christie ne doit pas tout à fait avoir dix-huit ans.

Elle fit semblant d’étudier les photos de plus près.

— Darryl vous a chargé de jouer au baby-sitter auprès de son petit frère, c’est bien ça ? Lui et deux de ses potes avec des fausses pièces d’identité ?

Hodges la fusilla du regard.

— Vous m’avez encore une fois perdu.

— En ce cas, nous irons en toucher un mot à Darryl en personne, dit Clarke en vérifiant l’heure sur son portable. En plus Cal doit être rentré du lycée. Nous allons emporter l’enregistrement des caméras pour leur montrer. Mais je vais vous dire une chose, Harry : Darryl ne sera pas très content de vous. Pas heureux du tout.

Elle sut qu’elle avait trouvé la faille en voyant les épaules de Hodges s’affaisser. Et quand il s’adressa à elle, il garda le menton collé à sa poitrine.

— Y a-t-il une autre solution ? demanda-t-il.

— Vous nous donnez les autres noms pour que nous puissions parler à ces gens. Puis, quand nous irons au domicile de Darryl, nous garderons votre nom en dehors de tout ça ; nous lui dirons que c’est Cal que nous avons reconnu.

— Il saura quand même que j’étais là.

— Vous avez demandé s’il existait d’autres solutions, insista James avec force. C’est tout ce qu’il y a sur la table.

Hodges réfléchit quelques secondes et acquiesça.

— Je vais chercher mon calepin pour noter les noms, dit James en sortant de la pièce.

— Encore une chose, Harry, dit Clarke une fois qu’elle eut le champ libre. Cette photo dans les toilettes pour hommes disparaît, dès ce soir. Si ce n’est pas le cas, je dirai à Darryl combien vous avez été coopératif quand vous nous avez balancé le nom de son petit frère. Vous avez compris ?

— Pigé, salope.

— Bien, dit Clarke alors que James rentrait par la porte restée ouverte.

15

À leur arrivée, elle verrouillait la porte, sa journée terminée.

— Molly ? demanda Fox en présentant sa carte de police. Je suis désolé, je ne connais pas votre nom de famille.

— Sewell. Vous voulez entrer ?

— Merci.

Elle rouvrit le verrou et ils la suivirent à l’intérieur. Elle désactiva l’alarme et alluma la lumière. Une petite salle d’attente très élégante conduisait à un bureau encore plus petit, sans lumière naturelle.

— C’est ici que vous travaillez ? demanda Fox.

— Tout à fait.

— Et M. Brough ?

— Sur la gauche quand vous poussez la seconde porte.

— Cela vous dérange si nous y jetons un coup d’œil ?

— Pour quoi faire ?

— Juste pour nous assurer qu’il ne se cache pas dans un des classeurs à dossiers, répondit Fox sur le ton de la plaisanterie.

Mais le visage ovale de la jeune femme se changea en masque de pierre. Elle devait avoir une trentaine d’années, estima Rebus. Cheveaux noirs coupés court et rouge à lèvres écarlate. Un elfe, pensa-t-il d’abord, mais qui cachait son jeu, plutôt un elfe résilient qui ne devait pas se laisser abattre.

— Il serait bon que vous me disiez de quoi il s’agit, déclara-t-elle d’emblée avec froideur en s’asseyant derrière son bureau.

Un seul fauteuil était destiné aux visiteurs mais les deux hommes restèrent debout.

— Savez-vous où se trouve Anthony Brough, mademoiselle Sewell ?

— Non.

— Quand lui avez-vous parlé pour la dernière fois ?

Elle avait commencé à réorganiser le dessus de son bureau déjà parfaitement rangé, déplaçant une agrafeuse, une boîte de trombones et un stylo.

— Il y a environ une semaine.

— En personne ou par téléphone ?

— Un texto, en fait. Il ne se sentait pas en grande forme et voulait annuler ses rendez-vous de la matinée.

— Et depuis ce jour-là ?

— Je lui ai envoyé des textos, j’ai téléphoné et laissé des messages...

— Où habite-t-il ?

— Ann Street.

— Bien bel endroit également. A-t-il un partenaire ?

— Ici, vous voulez dire ?

— Dans sa vie personnelle.

— Pas à ma connaissance.

— Les maisons sont vastes dans cette rue, il doit un peu se perdre dans la sienne.

— Si vous le dites.

— Vous n’avez pas d’inquiétude à son sujet ?

— Ça ne fait que quelques jours.

— Quand même...

Elle soupira et releva les yeux, clignant des paupières pour contenir ses larmes.

— Bien sûr que je m’inquiète. Je suis allée chez lui mais il n’y avait personne.

— S’il n’était pas bien, il n’est probablement pas allé très loin, déclara Rebus.

— J’ai glissé un petit mot dans sa boîte aux lettres, mais il n’a toujours pas appelé.

— Comment vous débrouillez-vous en son absence ? demanda Fox.

— Tous les dossiers sont à jour. J’ai reporté ses rendez-vous. Il n’est pas là pour signer les chèques, ajouta-t-elle en regardant alentour, mais sinon...

— Comment vont les affaires, à part ça ?

— Elles sont florissantes.

— Ce n’est pas tout à fait ce que nous avons entendu dire.

— C’est que vous n’avez pas parlé aux bonnes personnes.

— Connaissez-vous un monsieur du nom de Darryl Christie ?

— Pourquoi ? Je devrais ?

— C’est soit un client, soit un associé de M. Brough, alors, oui, je dirais que vous devriez le connaître.

— Eh bien, ce n’est pas le cas.

— Vous connaissez un appartement de Great Junction Street, au-dessus d’un bureau de paris appelé Klondyke Alley ?

Elle fit non de la tête.

— Vous ne m’avez toujours pas donné les raisons de votre présence ici.

— Quelques jours après la disparition de votre patron, quelqu’un a attaqué Darryl Christie.

Elle pouffa.

— Jamais Anthony n’irait faire une chose pareille.

— Vous êtes sûre ?

— C’est grotesque.

— Depuis combien de temps le connaissez-vous ?

— Depuis suffisamment longtemps, répondit-elle à Rebus avec un regard noir.

— Vous devez avoir à peu près le même âge ; vous n’êtes pas allée à l’école avec lui ni rien ?

— Anthony a fait ses études dans une institution privée. Moi, je suis allée à Boroughmuir... Et il a six ans de plus que moi.

Rebus lui offrit un sourire en guise d’excuse.

— Il me semble, dit Fox, que vous le connaissez bien et que vous vous inquiétez pour lui. Nous pensons qu’il s’est attiré des ennuis, mademoiselle Sewell, et nous voulons l’aider. Donc si vous savez quelque chose, c’est l’occasion.

Il s’interrompit le temps que le message passe bien, lui tendit sa carte de visite professionnelle.

Elle y jeta un œil distrait.

— Je ne crois pas avoir vu la vôtre, de pièce d’identité, dit-elle à Rebus.

— Je n’en ai pas sur moi.

— Vous n’êtes donc pas officier de police ? HMRC ? FCA ?

— Vous vous attendiez à une visite, si je comprends bien ?

Elle l’ignora et ouvrit un tiroir pour y laisser tomber la carte.

— J’aimerais rentrer chez moi, si cela ne vous dérange pas.

— Avez-vous pensé à le signaler au service des personnes disparues ? lui demanda Fox en la voyant se lever et boutonner sa veste en laine.

— Si je n’ai pas de ses nouvelles dans les jours qui viennent.

— Je présume que ce n’est pas dans les habitudes de M. Brough de disparaître ainsi ?

— Il est connu pour ses coups de tête imprévisibles : une soirée à Londres, une course hippique en France...

— Il est joueur ?

— C’est à lui que vous devriez poser la question.

— Nous n’y manquerons pas, à son retour, si toutefois il revient.

— Vous ne pensez quand même pas qu’il lui est arrivé quelque chose ? Une chose grave, je veux dire ?

— S’il s’est mis Darryl Christie à dos, déclara Rebus, c’est tout à fait possible. Et c’est un détail que vous feriez bien de garder à l’esprit.

Ils attendirent qu’elle éteigne les lumières et rebranche l’alarme. Rebus avait compris quelle était la porte du bureau de Brough, mais quand il voulut l’ouvrir, il la trouva verrouillée.

— Il serait peut-être bon de revenir avec un mandat, la prochaine fois, lui dit Sewell.

— Je n’y manquerai certainement pas.

Clarke avait pensé que Darryl aurait logé sa mère et ses frères à l’hôtel avec espace boutiques qu’il possédait à New Town, dans une des rues pentues axées nord-sud. C’est ce qu’elle avait expliqué à Alvin James, mais à leur arrivée, l’employée à l’accueil leur répondit qu’elle n’en savait rien.

— Nous sommes de la police, n’oubliez pas, dit Clarke au top model qui avait apparemment fini comme réceptionniste. Je sais que Darryl a des raisons de se montrer méfiant, mais pas avec nous.

— Je vous assure qu’ils ne sont pas ici ; les deux étages sont fermés pour rénovation.

Effectivement, la moquette qui conduisait à l’escalier avait été recouverte de plastique transparent, de même que les marches proprement dites.

— Désolée, dit Clarke en regagnant sa voiture.

— Ce n’est pas votre faute, Siobhan, dit James. Si vous aviez téléphoné et qu’on vous avait fourni cette excuse, vous auriez malgré tout éprouvé le besoin de vérifier par vous-même.

Elle lui jeta un regard en coin.

— Comment le savez-vous ? lui demanda-t-elle.

— C’est ce qu’aurait fait n’importe quel inspecteur digne de ce nom. Où allons-nous ?

— Au domicile de Darryl, peut-être. C’est à cinq minutes d’ici.

— Allons-y.

Elle lui fit faire le grand tour, qu’il puisse voir au passage Botanic Gardens et Inverleith Park. Il contempla les imposantes maisons particulières.

— Pourrais-je m’en offrir une comme celles-là avec un salaire du CID ? lui demanda-t-il.

— Même pas si vous étiez chef constable.

Ils se garèrent dans la rue et sortirent de voiture. Pas de véhicule dans l’allée.

— Je ne vois pas son Range Rover, dit Clarke pour préparer James à une nouvelle impasse.

Mais quand elle sonna, elle entendit du bruit dans la maison. La porte s’ouvrit et Gail McKie apparut sur le seuil. Clarke essayait encore de cacher sa surprise lorsque James demanda si Cal était à la maison.

— C’est quoi maintenant ? voulut savoir McKie.

— Juste quelques questions.

— Je vous ai déjà expliqué qu’il n’avait rien vu.

Devant l’air perplexe de James, Clarke précisa :

— Elle parle de l’agression contre Darryl.

— Nous aimerions quand même lui parler, insista James.

— En ma présence ? dit McKie. Ou celle de notre avocat ?

— Vous êtes libre d’assister à l’entretien, madame McKie, décida James. Même si Cal risque de ne pas vraiment apprécier...

Ils attendirent dans le salon toujours aussi kitsch, le temps qu’elle ailler cherche Cal à l’étage. Ce dernier descendit en faisant la tête, les épaules arrondies et évitant les regards. Ses cheveux noirs étaient apparemment teints et il avait des cicatrices d’acné sur les joues.

— J’ai rien vu, déclara-t-il sans préambule. J’ai rien à dire.

Il se laissa tomber sur une marche et regarda les deux inspecteurs d’un air farouche.

— C’est le Tomahawk Club qui nous intéresse. Le soir où vous êtes venu avec vos copains et qu’on vous a refusé l’entrée.

Cal essayait à toute force de ne pas rougir quand sa mère se tourna vers lui.

— Qu’est-ce que c’est que cette histoire ? demanda-t-elle.

— Ils mentent, bredouilla-t-il.

James sortit de sa poche les clichés des caméras.

— Nous avons la preuve du contraire. Nous connaissons déjà un nom, un certain M. Hodges, mais nous avons besoin des deux autres.

— Pourquoi ?

— Parce qu’on a menacé le portier, madame McKie. Une menace grave.

— C’était toi ? dit-elle en vrillant son regard sur son fils.

Celui-ci fit non de la tête.

— C’était Dandy, répondit-il.

— Je croyais t’avoir dit de ne plus traîner avec cette ordure ?

Cal se tortilla sur la marche.

— Il est tout juste bon à t’attirer des ennuis... et ça ne date pas d’hier !

— Je présume que Dandy est une sorte de surnom ? intervint Clarke.

— Il s’appelle Daniel Reynolds. Il vit à Lochend. Il était dans la même école que Cal.

— Dandy est un bon mec, ajouta Cal.

— Il a menacé de tuer le portier ? demanda James.

Cal se tortilla un peu plus.

— Il a peut-être dit qu’il allait revenir avec un couteau. Mais il a juste fait son numéro, que pour la frime.

— Il y avait un autre jeune homme avec vous ?

— Roddy Cape. Il est une classe au-dessus de moi au lycée.

— Êtes-vous le seul mineur du groupe, Cal ? questionna Clarke.

Cal acquiesça.

— Le videur était d’accord pour faire entrer les autres, mais pas moi. Je crois qu’il voulait voir comment on allait réagir. Comme s’il essayait de nous énerver pour le plaisir. Harry s’est avancé pour calmer la situation et ça s’est arrêté là.

— Qui est Harry ? demanda Gail McKie.

Cal fit la moue.

— Il travaille pour Darryl, lui répondit Clarke. Il faisait le baby-sitter ce soir-là, je me trompe, Cal ? Pour s’assurer que la soirée se passerait calmement ?

— Je suppose, reconnut Cal.

— Donc nous en restons là, dit McKie. Un portier a eu droit à quelques gros mots, mais pas de la bouche de mon fils. Donc votre chasse aux sorcières, vous allez la mener ailleurs.

— Le portier a fini à l’état de cadavre, madame McKie, l’informa James.

Pour la première fois, Cal releva les yeux, bouche béante, sans plus rien ajouter.

— Donc vous pouvez comprendre que nous interrogions tous ceux qui auraient pu garder une dent contre lui. Et pour l’instant, cela inclut Daniel Reynolds.

— Cal, demanda calmement Clarke, est-ce que Dandy porte une lame sur lui ?

— Comment je le saurais ?

— Parce que c’est probablement le genre de gars qui voudrait que ses potes soient au courant, dit-elle.

— Il a la langue bien pendue, mais ça s’arrête là. En plus, il sait que quand il est avec moi, il est en parfaite sécurité, il ne craint rien.

— Parce que votre frère est Darryl Christie ? dit Clarke en hochant la tête lentement. Mais quelqu’un s’est bien attaqué à Darryl, non ? Quelqu’un a prouvé qu’il était fait de chair et d’os.

— Et à ce propos, qu’est-ce que fait la police ? pesta McKie, prête à mordre, avant de croiser les bras. Elle arrête le mec, après quoi, elle le relâche et choisit de se concentrer sur ça, tout ça parce qu’une agression sur l’un des siens a toujours la priorité.

— Il s’agit d’un meurtre, pas d’une agression, la corrigea Clarke.

— Vous comprenez très bien ce que je veux dire : une loi pour nous, une loi pour vous. Ç’a toujours été et ça sera toujours ainsi, répondit-elle.

Elle pivota sur place, ôta ses jambes du canapé et reposa les pieds au sol.

— Nous en avons terminé ?

— Nous avons besoin des adresses de Dandy et de Roddy, dit James en fixant Cal.

— Nous ne connaissons pas leurs adresses, répondit sèchement McKie.

— Cal n’est jamais allé chez eux ? demanda James, l’air incrédule. Mais il aura au moins leurs numéros de téléphone, non ? Il peut toujours nous donner ça.

Le visage sombre comme un soir d’orage, McKie s’était remise debout et, avec un feulement de tigresse, cogna du pied la cheville de son fils.

— Vas-y, dit-elle. Et ensuite, on aura une petite discussion tous les deux.

Cal sortit son portable de sa poche arrière : il l’alluma, prêt à faire défiler ses contacts.

— Darryl n’est pas à la maison ? demanda Clarke le plus normalement du monde.

— De retour à son boulot, malgré ses blessures. Il n’arrête pas une minute, celui-là, ajouta McKie, à l’intention de son fils plus que de quiconque.

— Tu les veux, ces numéros, ou pas ? demanda ce dernier en dirigeant son téléphone vers sa mère.

— Pas moi, eux, le moucha-t-elle aussi vite.

Cal commença à les dicter et Clarke les enregistra sur son portable personnel.

— Encore une chose, madame McKie, dit-elle ensuite. Le suspect dont vous avez parlé... il semble avoir disparu de la circulation.

— Voyez-vous ça ?

— Vous n’auriez pas des informations à son sujet, par hasard ?

McKie roula les yeux au plafond sans répondre.

Quand ils regagnèrent leur voiture, James semblait satisfait du résultat de sa visite, mais Clarke ne partageait pas forcément le même sentiment. Darryl lui avait déclaré qu’il mettait sa famille à l’abri. Pourquoi avait-il changé d’avis ? Ou avait-il simplement menti dès le départ ?

— On rentre à Leith ? suggéra James en ouvrant sa portière.

— On rentre à Leith, confirma-t-elle.

16

Planté à l’entrée de la salle des Crimes graves, Fox contemplait Siobhan à son bureau, assise sur son fauteuil, une jambe croisée sur l’autre, un mug de thé devant elle et un biscuit au chocolat encore dans la bouche. Les membres de l’équipe gloussaient à ce qu’elle venait de dire – jusqu’à ce qu’ils remarquent sa présence à la porte.

— Le fils prodigue est de retour, dit Alvin James en tendant un bras en parodie de bienvenue. Que s’est-il passé ? L’entretien avec Maxine Dromgoole vous a éreinté ?

Fox gagna le centre de la salle, Rebus se dirigeant quant à lui vers la bouilloire.

— J’ai dû aller vérifier deux noms qu’elle m’a donnés : un dans le Fife, le second au Pertshire. Juste au cas où vous auriez pensé que je me la coulais douce...

James leva les deux mains en signe de reddition.

— Et vous avez emmené en renfort un auxiliaire, apparemment. Un membre du public, qui plus est. Ce qui fera belle impression si ces « noms » sont un jour amenés à comparaître devant le tribunal.

— Cet homme n’a pas tout à fait tort, le taquina Rebus en emplissant son mug. Plus de biscuits ?

— Désolée, dit Clarke en croquant le dernier morceau du sien.

— C’est l’heure du grand partage, annonça James en claquant la main sur son bureau. Vous nous dites ce que vous avez et nous vous dirons ce que nous avons appris.

— Très bien, dit Fox, avec Clarke en ligne de mire.

Celle-ci comprit aussitôt le message et lui abandonna son précieux fauteuil, qu’il se dépêcha de récupérer pour s’y installer.

Mark Oldfield offrit son siège à Siobhan mais elle refusa d’un signe de tête, choisissant de se percher sur un coin du bureau de Malcolm, les jambes dans le vide.

— On commence, dit Alvin...

Rebus avait proposé d’offrir la tournée, mais Clarke s’était décommandée, ayant déjà promis de faire découvrir à Alvin James son restaurant favori.

— Il ne lui a pas fallu longtemps pour prendre ses marques et s’installer, se plaignit Fox, installé à leur table en coin au retour de Rebus du comptoir.

— Relaxe, le gronda Rebus. Ce n’est pas Shiv qui a été promue à Gartcosh, vous vous rappelez ?

— Il est certain qu’elle y trouverait sa place bien mieux que moi ; nous le savons tous les deux, donc inutile de le nier.

— Comment est votre jus de tomate ?

— Une dose de vodka ne lui ferait pas de mal. Et vous, votre bière sans alcool ?

Rebus fit la grimace.

— Regardez-nous tous les deux, marmonna Fox.

Son intonation fit glousser son compagnon et ils sirotèrent leur boisson en silence quelques secondes, jusqu’à ce que Rebus essuie la mousse sur ses lèvres d’un revers de la main et se décide à parler.

— Ce que nous a appris Siobhan n’était pas sans intérêt, déclara-t-il.

— J’essayais de ne pas écouter, répondit Fox.

— Le fait que Darryl lui a déclaré avoir déménagé tout le monde de la maison alors qu’il n’en a rien fait.

— Pourquoi dire la vérité quand un mensonge peut suffire ?

— Mais c’est bizarre comme mensonge, dit Rebus.

— Il avait peut-être ses raisons.

— Quel genre ?

— Il se cache derrière sa mère et ses frères, en prenant le pari que celui qui lui veut du mal ne voudra pas impliquer de civils dans l’affaire.

— Possible.

— Ou sinon il aime simplement mentir à la police, proposa Fox, j’ai d’ailleurs le sentiment que toutes les personnes auxquelles j’ai parlé récemment m’ont menti au moins une fois : Dromgoole, Peter Attwood, John Turquand, Molly Sewell...

— Et moi ? demanda Rebus.

— Probablement. Presque certainement, en fait. Mon père nous a fait entrer de force dans le crâne, à Jude et à moi, que nous irions en enfer si jamais nous disions un mensonge.

— Et vous avez respecté son commandement ?

— J’ai fait de mon mieux.

— Donc il est possible que vous ne rejoigniez pas le reste d’entre nous dans les grands brasiers des profondeurs.

Rebus le salua de son verre avant d’en reprendre une gorgée.

— Est-ce que vous retardez le moment de rentrer chez vous ? lui demanda Fox. Au cas où vous auriez réellement un message sur votre répondeur ?

— Rien ne m’effraie, Malcolm.

— C’est bien vrai, ça ? Moi, c’est tout le contraire.

— Et c’est une excellente chose, elle signifie que vous vous cantonnez à la prudence quand vous avez le choix. Réfléchissez à votre rapport à la gnôle : vous aviez constaté que l’alcool commençait à vous poser un problème et donc, vous avez arrêté de boire. Moi, j’aurais dû arrêter depuis des années. Au lieu de quoi, j’ai défié la liqueur du diable au corps à corps, comme deux lutteurs suant sang et eau sur le tapis.

— Dans ces combats-là, il n’y a jamais qu’un seul gagnant.

— Oui, notre état de simple mortel. Message ou pas message, c’est la même chose qui m’attend chez moi,

— Voilà justement pourquoi j’apprécie les moments passés avec vous, John ; votre présence positive ne manque jamais d’illuminer la pièce.

— Mais je souris, là, non ?

— Effectivement, dit Fox en le regardant. Et je me demande bien pour quelle raison.

Rebus se pencha et lui tapota gentiment l’épaule.

— C’est votre tournée, mon gars, dit-il.

Denise, la barmaid, était arrivée, faisant la collecte des verres vides.

— Si ce bar fait faillite, ce sera votre faute, dit-elle à Rebus avec un regard noir.

Rebus se tourna vers Fox.

— Vous comprenez maintenant d’où me vient cette attitude tellement positive, déclara-t-il.

Fox avait refusé la proposition de Rebus d’aller manger un morceau et se demandait dans quel restaurant Siobhan avait choisi d’emmener Alvin James. Trois endroits possibles, et il passa en voiture devant chacun d’eux au ralenti, en scrutant les fenêtres de son mieux. Puis il s’arrêta au Sainsbury’s où il acheta un repas tout prêt, quelques bananes et le journal du soir.

« Tu survivras », se dit-il en s’engageant dans l’allée de son bungalow à Oxgangs.

Il prenait son sac de courses posé sur le siège passager lorsqu’il entendit une portière s’ouvrir et se refermer à proximité. Il releva la tête et reconnut Darryl Christie, debout à côté du Range Rover blanc, attendant qu’il vienne le rejoindre. Hors de question. Il déverrouilla sa porte et une fois ses achats posés sur le plan de travail de la cuisine, attendit à son tour qu’on sonne à l’entrée pour aller ouvrir.

— Est-ce que vous en avez profité pour appeler des renforts ? lui demanda Christie. Si oui, rappelez-les pour vous excuser. Croyez-moi, cet entretien doit rester privé.

— Je ne me rappelle pas vous avoir donné rendez-vous, monsieur Christie.

— Ce que j’ai à vous dire est important.

— Dans ce cas, il serait peut-être bon que vous passiez à Leith dès demain.

Christie regardait par-dessus l’épaule de Malcolm.

— Nous devrions entrer, lui dit-il.

— Je ne suis pas de cet avis.

— Dans ma voiture, alors. Il faut que cette conversation reste entre nous.

— Vous ne devriez pas être ici.

— Est-ce que vous avez seulement entendu ce que je viens de dire ? demanda Christie, le visage moins affable.

— Franchement, j’ai autre chose à faire de ma soirée.

Les deux hommes se jaugèrent du regard. Finalement, Christie renifla et passa le doigt sous son nez.

— Puisque c’est comme ça, dit-il en faisant demi-tour, prêt à partir, avant de s’arrêter. Sachez simplement que c’est la tête de Jude qui est sur le billot...

Il s’éloigna, mains dans les poches, sans se retourner.

— C’est du bluff, dit Fox en rentrant chez lui.

Il sortit le repas tout prêt de son carton et piqua le film plastique qui le fermait de la pointe d’un couteau. Trois minutes au micro-ondes, puis une minute de repos. À manger pendant que c’était chaud. Il ouvrit la porte du micro-ondes et fixa la une de son journal sans vraiment la voir.

— Quand faut y aller..., dit-il en gagnant la porte à grands pas.

Christie tambourinait des doigts sur le volant du Range Rover qui n’avait pas bougé. Fox s’installa côté passager et claqua la portière.

— De quoi s’agit-il ? lui demanda-t-il.

Christie prit une profonde inspiration avant de la relâcher lentement, à croire qu’il hésitait encore à lui répondre. La main de Fox sur la poignée de la portière emporta sa décision.

— J’ignorais que c’était votre sœur, au début en tout cas. Je veux dire que je ne la connaissais que par son prénom. Son prénom et son adresse. Son adresse et les coordonnées de son compte bancaire.

Il s’interrompit le temps que le message passe.

— Elle vous doit de l’argent ? devina Fox.

— Tout à fait.

— Combien ?

— Avant d’en arriver là, parlons un peu de vous. Vous avez été détaché de Gartcosh pour débarquer ici, vous posez des questions sur les bureaux de paris, vous essayez de faire pression sur votre sœur pour qu’elle joue à l’espionne... (Petit tss-tss-tss désapprobateur.) Laver de l’argent sale en le faisant passer dans les machines à cote fixe ? Vous croyez vraiment que vous allez pouvoir me coller ça sur le dos ?

— Parce que ce n’est pas ce que vous faites ?

— Je dis simplement que vous aurez un mal de chien à le prouver devant un tribunal. Et recruter votre propre sœur pour qu’elle se joigne à votre cause... une joueuse invétérée comme elle, ce ne serait pas vraiment un témoin des plus fiables, inspecteur Fox.

Fox sentait ses mâchoires se crisper, surtout parce que Christie avait raison.

— Avec le plein accord de Gartcosh, c’est ça ? poursuivit Christie. Ou auriez-vous agi de votre propre initiative ? Auquel cas vos patrons vont applaudir à grands cris.

— Je vous repose la question : combien vous doit-elle ?

Pour la première fois, Christie se tourna vers son passager, caressant le volant du bout des doigts en répondant.

— Vingt-sept mille... à quelques livres près.

Fox essaya de déglutir, la bouche sèche comme un parchemin.

— Je crois que vous mentez, dit-il.

— Dans ce cas, venez au Diamond Joe’s et je vous montrerai les chiffres. La majeure partie vient de ses activités en ligne, naturellement. Je suis presque aussi abasourdi que vous ; je veux dire, le taux d’intérêt n’atteint même pas quarante pour cent...

— Je peux trouver l’argent.

— Vous êtes sûr de ça ?

— Si vous m’en laissez le temps.

— Sauf que ce temps, vous n’en disposez pas, inspecteur Fox, parce que je veux quelque chose immédiatement.

— Je peux tirer deux cents livres au distributeur.

— Il ne s’agit pas d’argent ! aboya Christie.

— C’est quoi alors ?

— Je veux des informations, naturellement. Des choses bien gardées à Gartcosh.

— Vous voulez savoir ce qu’ils ont sur vous ?

— Très précisément tout ce qui se rapporte à cet homme, dit Christie en prenant un papier posé sur le tableau de bord.

— Aleksander Glushenko, lut Fox après l’avoir déplié. Russe apparemment.

— Il est Ukrainien.

Fox continua à fixer le nom avant de tendre le papier à Christie.

— Je ne peux pas faire ça, dit-il.

— C’est bien dommage... June dans le dénuement le plus complet, votre nom qui ne manquera pas d’être cité, les journaux informés que vous l’utilisiez comme appât... et vos patrons mis au fait de vos diverses manigances.

Christie montra la feuille de papier.

— Est-ce vraiment trop demander, Malcolm ?

— Je peux vous trouver l’argent.

— Mais ce bout de papier, ne le perdez pas et gardez le nom en mémoire. De cette façon, il est possible que je retarde mon attaque de quelques jours avant de mettre votre sœur sur la paille.

Il s’interrompit un instant.

— Et maintenant, foutez le camp de ma bagnole.

Fox savait combien il serait agréable de déchirer cette feuille en mille morceaux avant de les balancer à la figure de Christie. Au lieu de quoi il ouvrit sa portière et descendit de la voiture, le papier serré dans sa paume. Le Range Rover avait disparu avant même qu’il ait atteint sa porte.

Une fois rentré, il ôta le film plastique de son repas tout prêt avant de réaliser qu’il ne l’avait pas fait cuire. Il jura à mi-voix et sortit son téléphone.

— Oh seigneur, dit Jude en décrochant. Écoute, Malcolm...

— Ta stupidité dépasse toutes les bornes, Jude ! Putain de merde, je n’y crois pas. Non seulement tu t’es collé toutes ces dettes sur le dos, avec un loup aussi féroce que lui, mais tu m’as collé entre ses pattes comme on jetterait un os à un chien !

— Je sais, je sais, je sais. Je n’avais pas ma tête, j’étais incapable de penser clairement. Je ne réfléchissais même plus.

— Tu ne pensais qu’à ta petite personne, ma chère sœur, encore et toujours. Tous ceux qui t’entourent peuvent crever la gueule ouverte, pourvu que toi tu survives...

Il soupira et baissa la voix.

— Promets-moi de trouver de l’aide ; les joueurs anonymes, n’importe quoi, mais fais ce qu’il faut. Vingt-sept mille livres, Jude...

Il écouta ses sanglots, ferma les yeux et appuya la tête contre une porte de placard. Elle essayait de s’expliquer, mais il ne comprenait pas un mot de ce qu’elle disait. C’était désormais sans importance...

Il coupa la communication et se percha sur un tabouret haut devant le plan de travail. Il sortit un stylo et commença à faire ses calculs sur le côté vierge de l’emballage en carton qui avait contenu son repas. La somme de ses avoirs et aussi l’argent qu’il pourrait emprunter. Le papier que lui avait donné Darryl était posé tout près, chiffonné mais encore lisible. Un nom relativement facile à retenir.

Aleksander Glushenko.

Qui diable pouvait bien être cet Aleksander Glushenko, nom d’un chien ?

S’il le découvrait, s’il mettait au jour le lien existant entre les deux hommes, pourrait-il se servir de cette information contre Christie d’une façon ou d’une autre plutôt que de lui apporter son aide, à ce criminel ?

Peut-être, juste peut-être.

Mais chaque chose en son temps. D’abord, les chiffres. Il retourna à ses calculs...

Trois messages attendaient Rebus dans son appartement d’Arden Street.

« Appuyez sur la touche 1 ou dites un pour écouter vos messages... »

Il n’en avait rien fait et s’était posté devant la fenêtre pour contempler la nuit obscure avant d’aller jeter un coup d’œil à sa platine disques. Solid Air s’y trouvait toujours, depuis la soirée avec Deborah Quant, quand elle avait passé la nuit là. Ce trente-trois tours-là était toujours resté un ami fidèle, quels qu’aient pu être ses problèmes existentiels. Et John Martyn n’avait-il pas eu lui aussi sa part d’ennuis ? Johnny Too Bad – sa plongée dans l’alcool, ses brouilles et ses disputes, ses bringues et ses virées avec ses amis et ses maîtresses. Une jambe en moins après une opération chirurgicale. Mais il avait continué sa vie plein pot, envers et contre tout, chantant et jouant jusqu’à la fin.

Un disque vinyle, c’est chouette – une fois qu’il est fini, on relève le bras de lecture et on recommence au début.

La chanson-titre de l’album jouait en sourdine quand Rebus se décida à décrocher le téléphone.

« Appuyez sur la touche 1... »

Il appuya. Et entendit un message préenregistré lui disant qu’il lui restait peu de temps pour demander le remboursement de l’assurance-crédit qu’on lui avait frauduleusement fait endosser.

Effacer.

Message deux...

Le même robot d’appel automatique. Même baratin mais quelques phrases plus loin.

Effacer.

Message trois.

« Savez-vous qu’un programme gouvernemental peut vous permettre d’obtenir une nouvelle chaudière gratuitement... »

Effacer.

« Vous n’avez plus de messages... »

Il contempla son téléphone quinze bonnes secondes avant de le reposer sur son chargeur. Il baissa les yeux sur sa poitrine.

— À ce rythme, mon cœur lâchera avant que Hank Marvin ne m’attrape, marmonna-t-il, en mettant le volume de l’ampli au maximum.

JOUR SEPT

17

Le lendemain matin, Fox se rendit à Gartcosh après une très mauvaise nuit et une coupure au menton en se rasant. À son réveil, il avait constaté que Jude lui avait envoyé quatre textos, trois se confondant en excuses, le quatrième mauvais et accusateur. Il entra dans le bâtiment principal, monta l’escalier et longea les bureaux du HMRC. Voyant Sheila Graham à son bureau, il fit demi-tour et regagna le rez-de-chaussée où il prit un café et se trouva une place avec vue sur l’étage.

Personne ne lui prêta la moindre attention et il se rappela qu’il avait un vrai talent pour ça – se fondre dans le décor, devenir invisible. Il avait toujours aimé les planques et les filatures des suspects. Avec son costume, sa cravate et son cordon avec badge d’identité, il ressemblait à tous les autres employés. Seuls les plus hauts gradés portaient un semblant d’uniforme et si on les enlevait du tableau, il aurait pu se croire dans n’importe quel immeuble de bureaux du pays.

Graham avait quitté son poste de travail et se dirigeait vers l’autre extrémité du bâtiment, là où s’abritait l’équipe du Crime organisé, derrière une porte verrouillée à double tour dont l’accès exigeait une carte-clé spéciale. Il ne fut pas surpris de constater qu’elle en portait une à son cou. Quand elle ouvrit une porte et entra, il avait déjà gravi la moitié de l’escalier. Il pénétra dans les locaux du HMRC et regarda alentour. Assis devant son ordinateur face au bureau personnel de Graham, son voisin le plus proche le reconnut et Fox le salua de la tête.

— Vous venez de la rater, dit l’homme.

— Elle sera absente longtemps ?

— Quelques détails domestiques à régler avec l’ACC McManus.

Fox vérifia ostensiblement l’heure à sa montre-bracelet avant de lui annoncer :

— Je vais attendre un peu si cela ne vous dérange pas.

L’homme haussa les épaules et retourna à son clavier. Fox s’installa devant l’ordinateur de Graham qui affichait un économiseur d’écran et remua la souris : un mot de passe était exigé.

— Vous croyez que je peux consulter mes mails ?

— Vous ne pouvez pas faire ça sur votre portable ?

— Je n’ai pas toujours du signal.

— Essayez GcoshG69.

Fox entra le mot de passe.

— Merci, dit-il.

— J’aurais dû vous le demander : vous progressez à Édimbourg ?

— Lentement, répondit Fox en étudiant la liste des fichiers.

Le nom de Glushenko n’y figurait pas et il lança une recherche.

Aucun résultat.

Après quelques secondes passées à fixer l’écran, il reporta son attention sur le bureau proprement dit. À droite de la tour, empilées sur dix centimètres, des chemises en papier kraft. Il ouvrit la première mais le contenu ne lui évoqua rien du tout. Idem pour la suivante. De l’autre côté, un panier de classement contenant des feuilles de papier A4, certaines agrafées, d’autres tenues pas des trombones. Des Post-it sur certaines. Mais toujours pas de Glushenko.

Le bureau disposait de deux profonds tiroirs. Il entrouvrit le premier de quelques centimètres. Encore des papiers, soigneusement classés.

— Tout va bien ? lui demanda l’agent du HMRC, un peu soupçonneux.

— Je me demandais si elle avait reçu le rapport que je lui ai envoyé.

— Ce serait plus facile de lui demander, vous ne croyez pas ?

— Me demander quoi ?

Fox tourna la tête et vit Sheila Graham immobile sur le seuil.

— Courte, votre réunion, lui dit-il.

— McManus a été appelé ailleurs, répondit-elle.

Elle avança de quelques pas vers son bureau et Fox se leva pour lui céder la place. Mais la voyant fixer l’écran de son ordinateur, il regarda à son tour et s’aperçut que la recherche sur Glushenko y était toujours affichée. Quand il se retourna vers elle, elle le fixait sans ciller.

— Vous et moi, dit-elle à voix basse, nous allons avoir un petit entretien.

Elle sortit de la pièce et il la suivit sur la passerelle jusqu’à un des cagibis vitrés réservés aux réunions. Elle fit coulisser le signet de la porte sur occupé, entra d’un pas martial et alla s’asseoir à la grande table rectangulaire avant de sortir son téléphone.

— Asseyez-vous, lui ordonna-t-elle.

— Je peux expliquer.

— C’est très exactement ce que vous allez faire, mais il est nécessaire qu’une tierce personne participe à cet entretien.

Elle attendit qu’on réponde à son appel et, annonçant à son interlocuteur qu’elle branchait le haut-parleur, posa le portable sur la table.

— Quoi de neuf, Sheila ? demanda une voix masculine.

— J’ai quelqu’un avec moi. L’inspecteur Malcolm Fox de la Criminelle. Je vous ai déjà parlé de lui.

— Effectivement.

— Nous sommes dans une pièce privée et personne ne peut nous entendre. Est-ce également le cas pour vous ?

— Oui.

— Pour commencer, vous pourriez peut-être vous identifier auprès de l’inspecteur Fox.

— Je m’appelle Alan McFarlane. Je commande l’unité des Crimes économiques à l’Agence nationale du crime dont le siège est à Londres.

— L’inspecteur Fox est venu me voir avec un nom, un nom que je ne lui avais pas donné, dit Graham.

— Commence-t-il par un G ?

— Tout à fait.

— Aleksander Glushenko, ajouta Fox, le besoin de dire quelque chose étant trop fort.

— Comment êtes-vous tombé sur lui, inspecteur Fox ?

Fox se pencha vers le téléphone.

— Vous m’entendez clairement ?

— Cinq sur cinq.

— Écossais, à vous entendre, monsieur McFarlane.

— Bien vu. Et en réponse à ma question...

— On m’a demandé de m’intéresser aux affaires d’un criminel d’Édimbourg du nom de Darryl Christie et aux liens qu’il entretient avec un investisseur financier du nom d’Anthony Brough. Brough a disparu, à propos. Son assistante n’a pas eu de ses nouvelles depuis plus d’une semaine.

— Je l’ignorais, dit McFarlane.

Fox remarqua qu’un peu de couleur était montée aux joues de Graham.

— Brough loue un appartement au-dessus d’un petit bureau de paris, tous deux propriétés de Christie. Donc j’ai posté quelqu’un à proximité.

— Quelqu’un de confiance ?

— Naturellement. C’est cette personne qui a entendu citer le nom de Glushenko.

— En rapport avec quoi ?

— Le nom est la seule chose qui ait attiré son attention.

— Un petit détail à ajouter, dit Graham, les yeux fixés sur Fox. Il y a cinq minutes, j’ai trouvé l’inspecteur Fox devant mon ordinateur et il essayait de trouver des informations sur Glushenko.

S’ensuivit un long silence de dix secondes à l’autre bout du fil, au cours duquel Fox ne baissa pas les yeux.

— Pourquoi cela ? finit pas demander McFarlane.

— Parce que, expliqua Fox, j’ai commencé à soupçonner Mme Graham de ne pas m’avoir raconté toute l’histoire. Sans être parfaitement au courant de ce qui se passe, je risque de mettre des gens en danger, mon contact et moi-même n’étant pas les derniers sur la liste. Et maintenant que je sais que c’est vous qui êtes responsable, j’oserais dire que mon intuition ne m’a pas trompé.

— Vous avez fait une recherche Internet sur Glushenko, je présume.

— Oui.

— Sans rien trouver ?

— Exact.

— C’est parce qu’il n’est devenu Aleksander Glushenko qu’il y a un an à peu près. Avant cela, il avait eu un certain nombre d’autres pseudonymes, mais son véritable nom est Anton Nazarchuk.

— Okay.

— Un nom russe mais en fait, il est Ukrainien.

— Et il a des choses à voir avec un appartement d’Édimbourg qui est devenu un centre opérationnel louche pour un seul et unique individu ?

— Oui.

Graham s’éclaircit la gorge.

— Je peux fournir à l’inspecteur Fox tous les détails pertinents, si vous m’en donnez la permission.

— Il est dommage que nous ne soyons pas face à face ; j’aime à croire que je suis doué pour lire sur les visages des gens.

— S’il y a quelqu’un ici qui devrait avoir des problèmes de confiance, c’est bien moi, protesta Fox.

— On vous a dit très exactement tout ce qu’il a été estimé nécessaire que vous sachiez.

Un nouveau temps de silence soutenu, avant un profond soupir.

— Mettez-le au courant, dit McFarlane en mettant un terme à la conversation téléphonique.

Graham reprit son portable et joua à le faire passer d’une main dans l’autre.

— Par le ciel, Malcolm, j’espère que vous êtes de taille à entendre ce que je vais vous révéler, déclara-t-elle.

— Nous l’appelons comment, Glushenko ou Nazarchuk ?

— Glushenko.

— Et M. Glushenko a fait quoi au juste ?

— Il est allé voir Anthony Brough pour monter une société-écran.

— Et ?

— Et il y a investi une belle somme d’argent, dont une partie semble avoir disparu.

— Ce qui pourrait expliquer pourquoi Brough s’est transformé en courant d’air.

— Mais si Brough s’est effectivement caché quelque part...

Fox hocha la tête quand il comprit ce dont il retournait.

— Ce Glushenko se sera mis en quête de ses associés, dont Darryl Christie, dit-il, l’air songeur. Mais il y a un problème, apparemment : de ce que m’a dit ma source, c’est en fait Christie qui est à la recherche de Glushenko.

— Peut-être a-t-il des choses à lui dire ?

— Du genre, l’endroit où se terre Brough ?

Ce fut au tour de Graham de hocher la tête.

— Alors d’où est venu tout cet argent ?

— J’y arrive dans une minute. Deux choses d’abord. Aleksander Glushenko est lié à la mafia russe, ce qui signifie qu’il peut être dangereux.

Elle attendit que le message passe bien.

— Et ? reprit Fox pour l’inciter à poursuivre.

— Et la somme impliquée n’est pas loin du milliard de livres.

— Vous avez bien dit un milliard ?

Graham glissa son portable dans une poche de sa veste.

— Ce qui me rappelle… j’ai oublié mon sac aujourd’hui, donc quand nous ferons notre pause-café, c’est vous qui paierez.

— Un milliard de livres sont passées par ce petit studio au-dessus de Klondyke Alley ?

— Certainement pas sous forme de billets ni de pièces, mais oui, pratiquement, c’est ce qui s’est produit. Et quelque part en chemin, quelqu’un a décidé qu’un écrémage de quelques millions ne se remarquerait pas. Il serait peut-être bon que nous allions boire ce café avant que je ne commence. L’histoire risque d’être longue et cela nous occupera un moment...

Cafferty se trouvait dans le même Starbucks de Forrest Road. Il fit signe qu’il ne voulait pas de second café, aussi Rebus prit-il la queue derrière une demi-douzaine d’étudiants.

— Qu’est-ce qui est le plus rapide ? demanda-t-il quand vint son tour.

— Le filtre, répondit le serveur.

— Un médium de filtre, alors.

Il ajouta une giclée de lait à son mug et rejoignit Cafferty à une table juste assez grande pour mériter son nom. Le journal que lisait Cafferty y était posé, replié en deux, laissant visibles le titre à la une et l’article de tête.

— Tu as une tronche à faire peur, déclara d’emblée Cafferty.

Au lieu de répondre, Rebus but une gorgée de café.

— Je sais, je sais, reprit Cafferty en gloussant, on a tous une tronche à faire peur.

Rebus tapota le journal à l’endroit de la date, juste sous l’encadré du titre.

— C’est celui d’aujourd’hui ? demanda-t-il.

— Oui.

— C’est bien, parce que sinon, j’aurais raté mon anniversaire.

Cafferty gloussa à nouveau.

— Si j’avais su, je t’aurais acheté quelque chose. Comment ça roule ?

— Je n’ai pas à me plaindre.

— Tu as vraiment oublié ton anniversaire ? Pas de carte de ta fille ?

— Je ne suis pas très doué pour ouvrir les lettres, répondit Rebus en prenant une nouvelle gorgée de café avant de reposer le mug sur la table. La raison pour laquelle j’ai voulu te voir, c’est que j’ai promis à quelqu’un de lui rendre ce petit service.

— Ah bon ?

— Elle s’appelle Maxine Dromgoole.

— Si tu le dis.

— Elle a essayé de te contacter à propos d’un livre qu’elle a l’intention d’écrire. Le sujet du livre, ce serait toi.

— Moi ?

— Je pense la même chose que toi ; aucun individu sain d’esprit ne voudrait lire ça. Mais toujours est-il que j’ai promis de faire passer le message.

— Et que t’a-t-elle donné en retour ?

— Les coordonnées de deux individus encore plus vieux que nous.

— En rapport avec l’affaire Turquand ?

— Ouais.

— Tu n’as donc pas laissé tomber, dit Cafferty en le voyant secouer la tête. Tu as progressé ?

— Quelques bribes, au mieux.

Cafferty le regarda avec attention, l’air songeur.

— C’est vraiment aujourd’hui ton anniversaire ? Alors je vais peut-être te faire un cadeau, avec emballage dans les règles et tout...

— Le Russe ? devina Rebus.

Cafferty sourit en faisant non de la tête.

— Craw Shand alors ?

— Craw ?

— À mon avis, il est bien possible que tu l’aies planqué quelque part bien à l’abri.

— Pourquoi irais-je faire une chose pareille ?

— Parce qu’il peut probablement t’indiquer la direction de celui qui a attaqué Darryl Christie. Toujours en supposant que ce n’était pas toi. Je pense que tu aimerais avoir quelques réponses sur qui et sur pourquoi. Et peut-être disposer ainsi d’une arme utilisable contre Christie.

Rebus s’interrompit, sans lâcher une seconde le regard de Cafferty.

— Mais je joue aux devinettes là, n’oublie pas, dit-il.

— Tu lis dans les mains aussi ?

Rebus haussa les épaules.

— Donc s’il ne s’agit pas du Russe ni de Craw, à quoi ai-je droit comme cadeau ?

— Ce fameux jour au Caledonian Hotel, le jour où Maria Turquand a été tuée... tous les visiteurs n’ont pas été répertoriés.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

Cafferty se pencha en avant, les coudes sur les genoux.

— Je ne vois pas quel mal il y aurait à te le dire. En fait, ça va peut-être te titiller les neurones...

— Toi ? Tu es allé là-bas ?

— Un groupe de musiciens en tournée, ça a besoin de stimulants. C’est trop risqué de les emporter avec soi, donc, en général, il y a un contact dans chacune des villes où ils passent.

— C’est toi qui as fait le garçon livreur ?

— À ce stade, je n’étais plus vraiment un garçon, mais il me restait encore beaucoup à monter pour atteindre les hauteurs qui donnent le vertige. En fait, j’aurais pu trouver quelqu’un pour faire le boulot à ma place, mais je tenais à le rencontrer.

— Bruce Collier ?

— Je t’ai dit que j’étais allé au concert à Usher Hall, tu te souviens ? C’est Bruce Collier en personne qui m’a inscrit sur la liste des invités. Mais voici ce qui peut t’intéresser. J’étais censé remettre la came au manager du groupe dans sa chambre. Donc je frappe à sa porte, mais personne ne répond.

— La chambre de Vince Brady ?

— Juste à côté de celle de Maria Turquand, mais à l’époque je l’ignorais.

— Elle, tu l’as vue ?

Cafferty fit non de la tête.

— La porte au bout du couloir était ouverte et il en sortait de la musique, donc je me suis avancé jusque-là et j’ai trouvé Bruce Collier avec deux membres de son groupe. Il y avait aussi quelques jeunes femmes, des petites amies ou des groupies, va savoir ? J’ai dit à Bruce pourquoi j’étais là, mais il ne savait pas où était passé Vince Brady ; peut-être était-il déjà dans la salle de concert, ou quelque chose. Bruce n’avait pas assez d’argent liquide sur lui pour régler la livraison, il m’a offert de me dédicacer un album à la place mais je n’ai pas voulu. Alors il m’a emmené dans la chambre où un de ses potes puant la gnôle et complètement dans les vaps était vautré sur le lit. Bruce a fouillé un peu et il est revenu avec tout l’argent que ce mec avait dans ses poches. C’était tout juste assez et les choses en sont restées là.

— Le mec en question, c’était certainement Dougie Vaughan.

— Tu sais ça comment ?

— Ça colle avec sa version. Que s’est-il passé ensuite ?

— Je suis sorti de là avec mon argent et la promesse d’une entrée gratuite.

— Rien d’autre ?

— Quel genre ?

— La clé de la chambre de Vince Brady : Vaughan dit qu’il l’avait perdue. Tu l’as vue dans sa poche ?

— Non.

Rebus réfléchit.

— Et quand le meurtre a fait la une, ça t’a fait quel effet ?

— J’en suis resté comme deux ronds de flan, dit Cafferty, les mains levées.

— Tu n’as pas pensé à te présenter spontanément ?

— Pour vous raconter à vous autres que je vendais de la came à proximité ? Étrangement, ça ne m’a même pas traversé l’esprit.

— Et tu pouvais être pratiquement sûr que Collier et son entourage ne te mêleraient pas à l’histoire.

Cafferty hocha lentement la tête.

— Les photos dans les journaux de l’époque, le mari de Maria et son amant, tu as dû les voir.

— Je n’ai reconnu personne, John. C’est eux les vieux retraités auxquels tu as parlé ?

— Oui. J’ai également parlé à Bruce Collier.

— Et au pote auquel on avait fait les poches. Tu n’as pas chômé.

— Ne dit-on pas que l’oisiveté est la mère de tous les vices ?

— C’est pas faux, dit Cafferty avec un sourire. Tu as affirmé tout à l’heure que personne ne lirait l’histoire de ma vie. Tu ne le pensais pas vraiment, dis-moi ?

— Tu veux que je te mette en contact avec Mme Dromgoole ?

— Je vais y réfléchir. Ce serait peut-être chouette de laisser quelque chose derrière soi.

— Autres que des comptes-rendus du tribunal et des photos de toi menottes aux poignets ?

— Minable comme héritage, n’est-ce pas ? confirma ironiquement Cafferty. Et donc, est-ce que mon petit passage au confessionnal t’a aidé ?

— C’est bien possible... si Brady ne se trouvait réellement pas dans l’hôtel et si Dougie Vaughan était effectivement inconscient.

— Bon anniversaire alors.

Cafferty avança le bras et les deux hommes échangèrent une poignée de main.

Une fois dehors, Rebus s’arrêta au feu rouge. Un cadeau d’anniversaire ? Il ne le croyait pas une seconde. Cafferty ne lui avait fourni tous ces renseignements que pour une seule et unique raison : il voulait le voir se focaliser sur un passé lointain plutôt que sur le présent. Il se préparait un truc. Il se mijotait des choses – et pas seulement dans les cuisines.

Après le départ de Rebus, Cafferty essaya bien de finir la lecture de son journal mais ce fut en pure perte : il était incapable de se concentrer. À cause de l’autre, là. En d’autres termes, l’effet Rebus. Il sortit son portable et composa un numéro.

— AllÔ ? demanda une voix prudente.

— C’est moi, Craw, qui veux-tu que ce soit ? Je suis le seul à avoir ton numéro, tu te souviens ?

— J’aimais bien mon vieux téléphone.

— Les flics vont le pister, ton vieux téléphone, Craw. Mieux vaut qu’il reste bien au frais.

— Est-ce que je peux rentrer chez moi ? J’ai l’impression d’être dans une prison ici.

— Tu as vue sur la mer, non ? Et ça ne durera plus bien longtemps. Il faut que tu me fasses confiance, c’est tout.

— Mais je vous fais confiance, monsieur Cafferty. Vraiment confiance.

— Bon, très bien, encore quelques petits jours. Regarde la télé, lis un livre. On t’apporte ton journal tous les jours, dis-moi ? Et de quoi manger et boire ?

— Aller prendre un peu le frais, ça me ferait du bien.

— Alors ouvre une fenêtre. Parce que si j’entends dire que tu es seulement allé marcher jusqu’au bout de la rue, je te défonce la tête à coups de brique. Compris ?

— Jamais je ne ferais ça, monsieur Cafferty.

— N’oublie jamais, Craw, c’est pour ton propre bien.

— Juste pour quelques jours, vous avez dit, c’est ça ?

— Encore quelques jours, oui. Tout sera réglé d’ici là, d’une façon ou d’une autre.

Cafferty coupa la communication et fixa la fenêtre du café comme si une chose de l’autre côté de la vitre prenait soudain tout son sens. Puis il reprit son journal et se mit à lire. Deux minutes plus tard, son portable sonna.

— Oui, Darryl ! répondit-il.

— Je me demandais si vous aviez des nouvelles.

— Tu veux parler d’Anthony Brough ? Un brasseur d’argent, non ? Je me suis renseigné. Bureau à Rutland Square, domicile sur Ann Street. Combien t’a-t-il coûté ?

— Ce n’est pas pour cette raison que j’ai besoin de le retrouver.

— Non ? Bon, si tu le dis... Possible, juste possible, qu’il ait été vu à deux endroits différents, mais je ne veux pas te donner de faux espoirs.

— Dites-moi quand même.

— Je préfère en avoir la confirmation.

— Il a été vu à Édimbourg ?

— Édimbourg et aussi dans les environs proches. Mais ça fait déjà quelques jours, en fait.

— Quand le saurez-vous avec certitude ?

— Je te téléphonerai sur-le-champ.

— Et bien sûr, vous ne seriez pas en train de me faire marcher ?

— Je vais faire comme si je n’avais rien entendu.

Cafferty écouta le silence.

— Désolé, finit par dire Christie.

— De toute évidence, ce mec est important à tes yeux, Darryl. Je le comprends bien et je vais faire de mon mieux pour t’aider.

— Merci.

— Je te téléphonerai aussitôt, répéta Cafferty avant de fermer son portable au moment où Christie était sur le point de le remercier encore une fois.

Il secoua lentement la tête et retourna à son journal.

18

Assis à son bureau de la salle des Crimes graves, Fox avait les yeux dans le vague. Il était allé sur Internet voir la situation en Ukraine et se faire une idée du chaos qu’elle avait traversé et du chaos qui continuait à y régner, le tout s’ajoutant à ce qu’il avait appris de la bouche de Graham. Glushenko avait très bien retenu la leçon : ses amis mafieux étaient d’excellents professeurs, ayant déjà blanchi par le passé environ vingt milliards d’argent sale – de l’argent qu’ils avaient sorti de Russie et fait transiter par la Moldavie avant de le déplacer dans toute l’Europe et qui attendait désormais bien à l’abri, hors de portée des autorités, pour autant que ces dernières sachent où il se trouvait exactement. Des sociétés enregistrées dans des paradis fiscaux tels que les Seychelles étaient devenues partenaires dans les SLP puis, une fois l’argent transféré en lien sûr, ces sociétés et ces SLP avaient été dissoutes, rendant la piste à suivre encore plus complexe et, surtout, beaucoup plus froide. Des projets de renforcement des réglementations existaient bien, mais le Royaume-Uni restait un endroit bon marché où il était aisé d’enregistrer une compagnie – un agent pouvait vous faire ça en l’espace d’une heure pour une somme d’environ vingt-cinq livres. Ces mêmes agents étaient censément chargés de vérifier personnellement qu’ils ne traitaient pas avec des gens douteux et ils devaient également connaître l’identité du véritable propriétaire des fonds.

Fox ne savait pas avec certitude comment Anthony Brough était arrivé sur le radar de Glushenko, n’était le fait qu’Édimbourg jouissait sur le plan international d’une réputation de probité et de discrétion puisque des institutions veillant sur des milliards en fonds de pension et d’investissement y étaient installées. Glushenko avait apporté avec lui quasiment un milliard de livres volé à une banque d’Ukraine par le biais de prêts accordés à des compagnies inexistantes, les papiers nécessaires ayant été signés par des cadres haut placés, sous la menace ou la contrainte. Lorsque le vol avait été finalement constaté, l’argent était déjà loin, au terme d’un long périple, après avoir transité par l’appartement d’Édimbourg, entre autres.

Sheila Graham avait fait à Fox un exposé rapide sur l’histoire de l’argent douteux au Royaume-Uni. Selon ses dires, Londres et son armée d’avocats, de banquiers et de comptables, tous grassement payés, étaient passés maîtres dans l’art de la dissimulation – en utilisant tout l’arsenal offshore disponible entre comptes, trusts et sociétés-écrans, pour déguiser l’identité de tout propriétaire bénéficiaire. Il existait un grand nombre de réglementations destinées à empêcher le blanchiment de l’argent sale, mais il arrivait fréquemment que les banques ferment les yeux dès lors que la récompense était substantielle. L’argent liquide finissait par se transformer en appartements immaculés dont les prix se calculaient en millions de livres, et en entreprises commerciales encore plus onéreuses. À Londres même, des dizaines de milliers de propriétés appartenaient à des compagnies offshore, établies en des lieux comme Jersey, Guernesey et les îles Vierges britanniques – ces dernières étant un refuge privilégié dans la mesure où il n’y était pas exigé de communiquer les identités des propriétaires aux autorités. Chaque paradis fiscal offshore avait sa personnalité propre : le Libéria se spécialisait dans les bons au porteur, synonymes d’un anonymat absolu ; établir une compagnie dans les îles Vierges britanniques était rapide et bon marché, ce qui expliquait pourquoi 800 000 sociétés y avaient leur siège alors que l’île proprement dite comptait une population d’environ 25 000 personnes.

— Les sommes dont nous parlons vous donneraient le vertige, lui avait dit Graham en guise de conclusion.

Après ses recherches personnelles sur Internet, Fox ne pouvait qu’être d’accord avec elle. En comparaison, des gangsters de l’acabit de Darryl Christie et Joe Stark n’étaient que du menu fretin. Anthony Brough s’était acoquiné avec les pires parmi les pires et avait partagé leur couche. Mais quelque chose lui avait fait très peur.

Une chose presque certainement liée à la disparition d’environ dix millions de livres de la somme investie initialement.

— Donc Brough aurait détourné dix millions avant de se faire la belle ? avait-il demandé à Graham. En laissant son bon ami Darryl Christie seul dans la ligne de mire ?

— C’est une possibilité, avait-elle répondu.

— Que savons-nous de Glushenko ? Se trouve-t-il dans notre pays ?

— Il dispose probablement de pseudonymes et de passeports dont nous ignorons tout. On a prévenu les services de l’immigration en leur demandant d’ouvrir l’œil dans les aéroports, avait déclaré Graham sans conviction en haussant les épaules.

Toujours assis dans son fauteuil, Fox réfléchissait aux choix qui s’offraient à lui. Christie voulait des informations sur Glushenko et il pouvait lui donner tout ce qu’il savait. Ou il pouvait choisir le moment opportun en attendant que Glushenko règle ses comptes avec Christie, auquel cas les dettes de Jude pouvaient peut-être passer par pertes et profits. Il avait envisagé un moment de parler à Graham de Jude et des menaces de Christie avant de décider de n’en rien faire. Pas encore. Tant que ce n’était pas absolument nécessaire.

— À quoi pensez-vous ? lui demanda Alvin James en entrant dans la pièce.

— Vous seriez déçu si je vous le disais, assura Fox, avec un sourire de circonstance. Il y a du neuf ? Si oui, j’aimerais savoir.

James se défit de son manteau et le suspendit.

— Deux entretiens avec Roddy Cape et Dandy Reynolds, dit-il, avant de préciser devant le regard vide de Fox : Les deux morveux qui accompagnaient Cal Christie ce soir-là.

— Okay.

— Un point important : nous ne pouvons pas nous permettre de laisser cette enquête s’enliser.

Il tapa dans ses mains avant de les frotter l’une contre l’autre. Apparemment, songea Fox en entendant le claquement, c’est lui-même qu’il essaie de motiver.

— Est-ce que l’inspecteur Clarke viendra se joindre à nous aujourd’hui ? demanda-t-il innocemment.

— C’est possible. Elle est vraiment douée, Malcolm, vous ne vous trompiez pas.

— Vous a-t-elle emmené dans un bel endroit hier soir ?

— Un restaurant indien. Ne me demandez pas dans quelle rue, cette ville continue à me mystifier. Vous avez de quoi vous occuper ?

— J’ai tout ce qu’il me faut.

James acquiesça distraitement et s’installa à son bureau où il remit son ordinateur en marche. Fox fit semblant de s’affairer en consultant les ventes de maisons récentes dans son quartier. À la suite de son divorce, il avait racheté à sa femme sa part du crédit. S’il se voyait contraint de vendre, il pourrait dégager une somme équivalente aux dettes de Jude. Avec un revers à la médaille : il devrait ensuite se contenter d’une location ou se remettre un nouveau prêt sur le dos sur quelque chose de plus petit, voire dans un quartier de la ville moins salubre.

Pas tout de suite, se répéta-t-il. Pas tant que ce n’est pas absolument nécessaire.

Il quitta le site immobilier et lança une recherche sur Anthony Brough. Il avait beau connaître les exploits les plus récents du bonhomme, il tenait quand même à fouiller plus profond. Il ne fallut pas longtemps pour qu’apparaissent les vacances tragiques à Grand Cayman, lorsque le meilleur ami de Brough, Julian Greene, s’était noyé dans la piscine après avoir consommé de l’alcool et de la drogue. Sa mort avait sérieusement secoué la sœur de Brough, Francesca, qui avait d’ailleurs été hospitalisée peu de temps après, étant passée de mutilations volontaires à une tentative de suicide. Le journal local de Grand Cayman avait fait preuve d’une belle diplomatie en relatant les événements, mais le Daily Mail de Londres s’était montré, et de loin, le moins frilleux, au point de parler à demi-mot d’une volonté délibérée d’étouffer l’affaire. Greene se trouvait-il seul au moment de l’accident ou y avait-il d’autres personnes au bord de la piscine ? Celles-ci n’auraient-elles donc rien vu pour ne pas réagir plus vite ? Avait-on effacé toutes preuves d’usage de drogue et réarrangé la scène du drame avant d’appeler l’ambulance ? L’avoué de la famille Brough était devenu son porte-parole, allant jusqu’à clamer que « ces innocents jeunes gens » étaient en état de choc et accusant les médias de « tactiques odieuses et sordides, inadmissibles et inutiles, qui mettaient à mal le processus du deuil ».

Fox envoya un mail en termes circonspects au journal de Grand Cayman en demandant si un de leurs employés se souviendrait éventuellement de la noyade dans la piscine. Il reçut une réponse presque immédiate sous la forme du nom et du numéro de téléphone d’un journaliste à la retraite, un certain Wilbur Bennett. Fox s’excusa auprès de James, sortit de la pièce et gagna le parking où il passa son appel.

— Je suis en train de prendre mon petit déjeuner, lui répondit sèchement une voix masculine.

— Wilbur Bennett ? Je m’appelle Malcolm Fox, je suis inspecteur de police et je vous appelle d’Écosse. Désolé de vous déranger de si bon matin...

— Vous êtes réellement flic ?

— Jusqu’à plus ample informé.

— À l’époque où je travaillais à Fleet Street, on utilisait souvent ce prétexte. Un moyen comme un autre de se faire ouvrir des portes.

— Je connais quelqu’un qui se sert un peu du même stratagème, reconnut Fox. Mais je m’intéresse à la période où vous avez travaillé à Grand Cayman.

— La noyade, alors ?

— Vous comprenez vite.

— Je n’ai pas suivi beaucoup d’affaires en rapport direct avec l’Écosse.

— C’est arrivé dans une maison qui appartenait à Sir Magnus Brough, exact ?

— C’est ce que j’ai compris, même si la maison était sur le point d’être vendue.

— Oh ?

— Le vieux venait de casser sa pipe. Ça m’a toujours paru bizarre que ses deux pupilles s’éclatent en vacances aussi rapidement après ses funérailles. C’est toujours comme ça que je les ai considérés : des « pupilles », à l’image de certains personnages de Dickens. La meilleure explication qu’on m’ait offerte était que le séjour était prévu depuis longtemps et que Sir Magnus aurait voulu qu’il en soit ainsi.

— Étrange quand même, ces deux morts en si peu de temps.

— N’est-ce pas ?

Wilbur Bennett s’interrompit et Fox l’entendit prendre une gorgée bruyante de liquide – un café peut-être, ou alors quelque chose de plus fort. À entendre sa voix – riche et épaisse comme le pain aux raisins qu’on sert avec le thé –, Fox en avait déduit que c’était le genre d’homme qui risquait fort d’attaquer sa journée par un premier verre.

— Pourquoi cet intérêt soudain, officier ?

— Sans vraie raison, je l’avoue. Il s’est passé des choses et il est possible qu’Anthony Brough soit impliqué mais de manière indirecte.

— Vous avez été chargé de fouiller dans son passé ? Eh bien, ce que j’ai vu de lui ne m’a pas vraiment plu. Un peu trop arrogant à mon gré ; tous ces privilèges et ce sentiment que tout lui était dû. C’est probablement la raison pour laquelle le Mail lui a taillé un costard... ou il l’aurait fait si les avocats n’avaient pas commencé à montrer les dents.

— Lui avez-vous fourni des tuyaux, monsieur Bennett ?

— Au Mail, vous voulez dire ?

— Vous aviez travaillé à Fleet Street avant de vous installer à Grand Cayman, j’imagine que vous y avez gardé des contacts.

— Eh, c’est bien possible. Je vais vous dire : si je prétendais que j’ai des choses à vous raconter mais que je ne vous les dirais qu’en face ? Vous pourriez prendre l’avion jusqu’ici pour quelques jours...

— Ce serait douloureusement tentant, mais nous devons penser au pauvre contribuable pressé comme un citron.

Bennett pouffa.

— Ce n’est certainement pas le cas ici.

— Bien reçu. Vous êtes un paradis fiscal comme les îles Vierges, pas vrai ?

— Tout à fait.

— Ce qui implique probablement que de l’argent sale s’y est échoué à un moment ou à un autre au gré des marées.

— Les Caraïbes ont toujours été pleines de pirates, s’écria Bennett d’une voix tonitruante. Mais pour en revenir à cette piscine...

— Oui ?

— L’enquête, telle qu’elle a été conduite, n’est jamais allée au fond des choses. Les domestiques avaient entendu des échanges de voix qui haussaient le ton. Puis, lors de leur interrogatoire, leur petite histoire a changé. Le pauvre connard qui est mort était chargé d’alcool et de came, mais pas suffisamment pour le rendre inconscient. En fait, une tête dans l’eau aurait dû le requinquer. Ensuite, il y avait les marques sur ses épaules, personne n’a jamais essayé de les expliquer. Du peu que j’ai pu glaner, il avait été follement amoureux de la sœur l’espace de quelques mois. Et après sa mort, elle s’est complètement effondrée.

— Qui a découvert le corps ?

— Elle et son frère. Ils ont prétendu qu’il leur avait fallu un moment pour s’apercevoir que Greene ne se trouvait pas parmi eux parce qu’ils regardaient un film à l’intérieur de la maison en compagnie des invités. C’est seulement ensuite qu’ils l’ont trouvé flottant dans la piscine. Pas la moindre trace de drogue quand les médecins et les flics sont arrivés. Lorsque l’autopsie a révélé qu’il avait de la cocaïne dans le sang, ils ont déclaré ignorer qu’il en avait pris. Et, surprise surprise, le seul endroit de la maison où on en a découvert se trouvait être justement la chambre de Greene, un sachet de poudre blanche dans un tiroir de la table de chevet. Un sachet sur lequel on n’a jamais relevé les empreintes.

— Vous avez une excellente mémoire, monsieur Bennett.

— Uniquement parce que toute l’enquête n’a été qu’une farce. Vivez aussi longtemps que moi dans un endroit comme ici, et vous comprendrez vite qui s’en sort sans dommage et qui porte le chapeau. De quoi vous donner la nausée, par moments.

— Seriez-vous en train de me dire que Julian Greene a été assassiné ?

— J’essaie juste de vous faire comprendre que rien de tout cela n’a plus la moindre importance, dans un sens ou dans l’autre. Personne n’a payé pour ce qui est arrivé et personne ne paiera aujourd’hui. Mais posez-vous simplement une question : pourquoi Francesca a-t-elle aussitôt pété les plombs ? Certains parmi nous ont d’ailleurs estimé qu’elle méritait un Oscar, à voir la façon dont elle s’est jetée à corps perdu dans son rôle. Je parierais volontiers qu’elle est toujours de ce monde ; et même qu’elle vit très bien.

— Vivante, assurément, reconnut Fox. Mais c’est à peu près tout ce que je sais d’elle.

— Elle voulait aller voir un exorciste. Vous étiez au courant de ce détail ?

— Non.

— C’est ce qu’elle a expliqué après son lavage d’estomac. L’argent vous permet d’obtenir des tas de choses, mais pas toujours celles dont vous avez réellement besoin... Vous croyez que je réussirais à pondre un livre de développement personnel à partir de tout ça ?

— Pleine Conscience pour Millionnaires ? proposa Fox.

— Possible que vous teniez quelque chose, là, mon gars ! Je vais de ce pas dépoussiérer ma vielle machine à écrire, à moins que vous n’ayez d’autres précisions à me demander ?

— Admettons que la mort de Julian Greene ne soit pas un accident, sur qui miseriez-vous votre argent ?

— Leurs parents ont été tués dans un accident de voiture et à partir de là, ils sont restés collés l’un à l’autre comme des siamois avec, pour seul guide moral dans l’existence, leur vieille merde de grand-père avare.

Bennett s’interrompit une seconde pour réfléchir.

— L’un ou l’autre, je dirais, peut-être même les deux ensemble. Comme je l’ai dit, ça n’a plus vraiment d’importance. Plus vraiment d’importance du tout...

Nombreux étaient ceux qui considéraient Ann Street, nichée entre Queensferry Road et Stockbridge, comme le plus bel ensemble de demeures de toute la ville. Ses alignements de superbes façades étaient séparés par une chaussée étroite pavée à l’ancienne. Les jardins côté rue étaient immaculés, fermés par des grilles en métal noir brillant, et les lampadaires évoquaient des temps plus élégants. Située quasiment à une des extrémités, la maison d’Anthony Brough était moins imposante que celles du centre de la rue. Rebus ouvrit la grille d’une poussée, se posta sur le seuil et sonna. Constatant que personne ne répondait, il jeta un œil par la fente de la boîte aux lettres et aperçut une entrée et un escalier en pierre. Il se redressa et fit quelques pas jusqu’à la fenêtre par laquelle il entrevit un salon moderne avec pour seul mobilier une télévision et un canapé. De retour sur le trottoir, il réfléchissait aux choix possibles quand il surprit du coin de l’œil un mouvement – un voilage tremblotait dans la maison d’en face. Ah, Édimbourg. Quoi de plus naturel qu’un voilage qui tremblote. Les voisins aimaient savoir ce qui se passait ; pour certains, c’était même une passion dévorante.

Rebus traversa la chaussée et se trouvait à mi-chemin de l’allée quand la porte s’ouvrit. La femme avait bien soixante-dix ans, un peu voûtée, certes, mais habillée de façon impeccable.

— N’est-il pas chez lui ? lui demanda-t-elle d’une voix chantante.

— Apparemment pas.

— Je ne l’ai pas vu depuis quelque temps.

— C’est pour cette raison que nous sommes un peu inquiets, l’informa Rebus. Sa secrétaire dit que cela fait plus d’une semaine...

La voisine réfléchit.

— Oui, vous devez avoir raison.

— D’autres visiteurs ?

— Je n’en ai vu aucun.

— Vous connaissez bien M. Brough ?

— Il nous arrive de nous saluer et d’échanger quelques mots...

— Et vous l’avez vu pour la dernière fois il y a une semaine ?

— Je suppose, répondit-elle, le front plissé, en essayant de compter les jours.

— Vous a-t-il paru quelque peu inquiet ?

— N’est-ce pas le cas de tout le monde ? Je veux dire, il suffit de mettre les informations...

Le frisson qui l’agita fut parfait. Rebus lui tendait une carte, une de celles de Malcolm qu’il avait piquées dans le bureau des Crimes graves. Il avait rayé son numéro de téléphone ainsi que son adresse mail avant d’ajouter celui de son portable personnel au stylo-bille noir.

— Inspecteur de la Criminelle, dit la femme en étudiant le bristol. Il n’est pas mort, dites-moi ?

— Je suis sûr que non.

— Francesca et Alison doivent être dans tous leurs états.

— Alison ?

— La gouvernante de Francesca, répondit-elle avant de rectifier aussitôt. Non, son assistante. C’est ainsi qu’elle veut qu’on l’appelle.

— Vous connaissez la sœur de M. Brough, dans ce cas ?

La voisine redressa le torse en arrière, surprise qu’il ait besoin de poser la question.

— Mais naturellement, dit-elle, en désignant la maison d’un mouvement de la tête. Elle habite bien là, non ?

Rebus tourna la tête.

— Là ? demanda-t-il, pour être sûr d’avoir bien entendu.

— Dans l’appartement en rez-de-jardin, directement sous la maison proprement dite. Il suffit de descendre quelques marches et...

Mais Rebus avait déjà tourné les talons et oui, effectivement, il y avait une seconde grille, plus petite celle-là, à la droite de celle qui conduisait à l’habitation principale, avec un escalier de pierre en colimaçon qui descendait vers un patio parfaitement tenu. Il l’avait vu à son arrivée, en pensant qu’il s’agissait d’une propriété séparée. Les fenêtres de part et d’autre de la porte en bois verte étaient barrées d’acier – rien de surprenant, nombre d’appartements en rez-de-jardin disposaient des mêmes protections.

Rez-de-jardin : lorsqu’il s’était lancé à la recherche d’un appartement de ville, bien des décennies auparavant, il s’était interrogé sur l’expression. Pourquoi pas sous-sol tout simplement ? C’était pourtant bien ce que cela signifiait, après tout. Sauf que « jardin » impliquait qu’on avait droit à un carré de verdure et il était fréquent que ces logements ouvrent directement dessus à l’arrière de la propriété. Il en avait visité quelques-uns avant de porter son choix sur l’appartement du premier étage d’un immeuble de Marchmont. Son raisonnement ? Il n’avait que faire du jardinage.

La porte s’ouvrit sur une femme grande et bien bâtie d’une trentaine d’années, les cheveux ramassés en chignon, une mèche en tortillon égarée sur son oreille gauche.

— Oui ? demanda-t-elle.

Rebus lui tendit une autre carte fauchée à Fox.

— Je suis l’inspecteur Fox, de la Criminelle, annonça-t-il quand elle prit la carte pour l’examiner de plus près.

— C’est à propos des effractions ?

— Des effractions ?

— Il y en a eu une série récemment, dit-elle sans le lâcher du regard. Vous devez certainement être au courant.

— Si je suis ici, c’est au sujet d’Anthony Brough. Seriez-vous Alison ?

— Comment le savez-vous ?

— Une de vos voisines, reconnut-il avec un sourire.

— Oh, dit-elle en essayant de sourire à son tour.

— Vous savez que personne n’a vu M. Brough depuis un certain temps. Sa secrétaire s’inquiète de son sort.

La dénommée Alison réfléchit un instant.

— Je vois, finit-elle par dire.

— Elle est même allée voir chez lui ; j’imagine qu’elle vous a parlé à vous aussi ?

— Molly, vous voulez dire ? Oui, bien sûr. Mais il n’est pas rare qu’Anthony s’offre une petite balade ici ou là.

Rebus regardait par-dessus son épaule le long couloir pas éclairé. À son extrémité, il vit un épais rideau en velours, qui devait logiquement mener à un escalier lui-même relié à l’habitation principale.

— Est-ce que Francesca est à la maison ? Pourrais-je éventuellement lui parler, mademoiselle... ?

— Warbody. Oui, elle est à la maison.

— Vous êtes son assistante ?

— C’est exact.

— J’imagine qu’elle se fait beaucoup de souci pour son frère ?

— Francesca est sous médicaments. Le temps lui importe moins qu’à certains d’entre nous.

Rebus essaya à nouveau son sourire.

— Serait-il possible de lui parler ?

— Elle ne l’a pas vu.

— Depuis quand ?

— Huit, dix jours.

— Pas de coup de téléphone ni de message ?

— Je pense que je le saurais.

— Et vous me dites que cela n’a rien d’étrange ?

— C’est exactement ce que je m’évertue à vous dire.

— À qui parles-tu ?

La voix – frêle, presque éthérée – venait d’une des portes où il réussit tout juste à distinguer la forme d’une tête.

— À personne, lui cria Warbody.

— Je suis de la police, annonça-t-il. Je posais des questions sur votre frère.

Warbody le regarda de travers mais il l’ignora. Francesca Brough s’avança vers la lumière, presque sur la pointe des pieds, comme une ballerine. Elle en avait également le gabarit sous ses collants noirs épais et son chandail trop grand de couleur grège, aux manches étirées de sorte qu’elles lui cachaient les mains. Des cheveux coupés maladroitement laissaient par endroits la peau du crâne visible. Une peau presque spectrale, et des lèvres exsangues qui suçotaient la laine du chandail désormais feutrée et terne, comme si la jeune femme était coutumière de ce rituel.

— Bonjour, dit-elle d’une voix étouffée.

— Bonjour, lui répondit Rebus.

— L’inspecteur, expliqua Warbody, est ici parce que Anthony s’est une nouvelle fois offert une petite escapade.

— Ça lui arrive, en effet, dit Francesca alors que Warbody lui écartait délicatement la main de la bouche.

— C’est ce que je lui expliquais justement.

— Et vous l’avez vu quand pour la dernière fois ?

Apparemment perturbée par la question, Francesca, d’un regard, appela son assistante à l’aide.

— Il y a huit ou dix jours, répondit cette dernière.

— Il y a huit ou dix jours, répéta Francesca.

— J’imagine que vous êtes montées vérifier ?

Les deux femmes se tournèrent vers Rebus.

— Vous avez accès à la maison ? insista-t-il.

— Oui, répondit timidement Francesca.

— Dans ce cas, nous pourrions peut-être y jeter un coup d’œil ? demanda-t-il poliment.

— Il n’est pas là, affirma Warbody. Nous l’aurions entendu.

Francesca tendit la main vers un crochet au mur d’où elle prit deux clés, la première mortaisée, l’autre correspondant à un verrou Yale.

— Voici, dit-elle.

Rebus ne quittait pas Warbody des yeux.

— Il n’y a pas une porte derrière ce rideau ? demanda-t-il en le montrant.

— Elle est verrouillée de l’autre côté.

— Pourquoi ?

Elle haussa les épaules.

— Anthony aime son intimité, dit-elle avant d’ajouter : il n’appréciera pas du tout que nous ayons emmené un inconnu dans sa maison.

— Je ne lui dirai rien, si vous faites de même, dit Rebus avec un clin d’œil à Francesca.

Elle gloussa, les mains sur sa bouche.

— Allons-y, alors, dit Warbody avec un soupir résigné.

Ils remontèrent au niveau de la rue et franchirent la grille principale. Il fallait les deux clés pour entrer. Un petit boîtier d’alarme était fixé au mur de l’entrée à l’intérieur de la maison mais Warbody connaissait le code.

Rebus s’était baissé pour ramasser le courrier par terre.

— Mettez-le avec le reste, lui dit Warbody.

Sur une petite table, il vit une pile de trois centimètres qu’il inspecta.

— On se fait plaisir ? lui demanda-t-elle avec froideur.

Francesca était entrée à pas menus dans la pièce où se trouvait la télévision mais elle en ressortit quelques secondes plus tard et s’engagea dans le couloir. Warbody suivit, Rebus fermant la marche. Ils arrivèrent dans une extension du bâtiment principal : une cuisine lumineuse, avec portes-fenêtres coulissantes qui ouvraient sur un patio et un escalier conduisant au jardin. Un cendrier et un verre à vin traînaient sur une petite table d’extérieur. La cuisine elle-même était immaculée.

— M. Brough emploie-t-il une femme de ménage ?

— Le mercredi matin, confirma Warbody.

— Donc le verre à vin signifie...

— ... qu’il va falloir rappeler quelqu’un à ses devoirs.

Debout devant l’évier, Francesca jouait à ouvrir et fermer le mitigeur en répétant l’opération à plusieurs reprises. Warbody s’approcha d’elle et posa la main au creux de ses reins. Le geste suffit. Francesca laissa tomber ses bras le long de ses flancs en affichant un air contrit.

— Pouvons-nous monter à l’étage ? demanda Rebus.

— Oh oui ! s’exclama Francesca en bondissant hors de la pièce avant de monter l’escalier quatre à quatre.

Deux chambres et un vaste bureau. Les chambres donnaient sur Ann Street, le bureau à l’opposé, sur l’arrière de la propriété. Dans le couloir du premier, Rebus chercha un éventuel niveau supplémentaire mais non, il avait tout vu.

— Il avait l’intention d’aménager le grenier, lui expliqua Warbody comme si elle avait lu dans ses pensées. Mais ce n’est pas encore à l’ordre du jour.

— On adorait les greniers quand on était petits, lâcha spontanément Francesca.

— Je ne vois pas de répondeur, dit Rebus en inspectant les lieux.

— Il n’y a même pas de téléphone : Anthony n’en éprouvait pas le besoin.

— Vous avez appelé son portable ? Envoyé des messages ?

— À plusieurs reprises, reconnut Warbody. Non pas parce que nous étions inquiètes, juste pour voir s’il désirait se joindre à nous pour partager un repas ou aller en ville.

— Vous continuez à penser qu’il n’y a rien d’étrange à ne pas recevoir de réponse ?

— Il pourrait très bien être en train de faire sauter la banque à Monte-Carlo, dit Warbody avec un haussement d’épaules.

— Ou de s’empiffrer au Caledonian, ajouta Francesca. Il aime bien manger et boire là-bas.

— Pour une raison particulière ? lui demanda Rebus.

— C’est commode depuis son bureau, intervint Warbody.

— En plus, poursuivit Francesca, c’est là-bas qu’elle a été tuée.

— Vous voulez parler de Maria Turquand ?

— Vous avez entendu parler d’elle ? demanda la jeune femme en ouvrant de grands yeux.

— Je m’intéresse aux vieilles affaires criminelles. Votre frère aussi ?

— Écoutez, inspecteur, dit Warbody en s’interposant entre Rebus et Francesca, nous vous aiderions si nous le pouvions, mais il n’y a rien, littéralement rien que nous puissions faire.

Elle remarqua que Francesca redescendait l’escalier de son pas de danseuse et se détourna pour la suivre. Les deux femmes l’attendaient à la porte d’entrée quand il arriva dans le couloir.

— J’apprécie votre aide, dit-il à Warbody en sortant son portable. Je vous ai donné mon numéro de portable, cela vous dérangerait-il de me donner le vôtre ?

— Pourquoi ?

— Au cas où j’aurais besoin de vous joindre, cela m’évitera de me présenter en personne chez vous.

Elle comprit la logique de l’argument et récita son numéro que Rebus enregistra sur son téléphone.

— Merci encore, dit-il.

De l’autre côté de la rue, le voilage à la fenêtre tremblota à nouveau tandis que les deux femmes regagnaient leur refuge. Rebus appela Warbody qui le rejoignit après un instant d’hésitation.

— C’est bien M. Brough qui paie votre salaire, n’est-ce pas ? lui demanda-t-il.

Elle fit non de la tête.

— Je travaille pour Francesca. Sir Magnus a pris toutes dispositions pour qu’elle n’ait pas de problèmes d’argent.

— Elle a eu droit à la moitié de l’héritage ?

— Pas tout à fait, mais sa part égalait celle de son frère. Et au contraire d’Anthony, elle n’est pas joueuse.

— Il aime les jeux d’argent ?

— N’est-ce pas finalement la définition même de tout investissement ? Pas de gain sans risques.

— Je suppose.

Il la remercia d’un hochement de tête et la regarda redescendre les marches et refermer la porte derrière elle. Il regagnait sa voiture quand il en remarqua une autre garée immédiatement derrière. C’est Malcolm qui en sortit.

— C’est drôle de vous retrouver ici, lui dit Fox d’une voix traînante.

— Les grands esprits, Malcolm.

— Il n’est pas chez lui, j’imagine ?

— Mais sa sœur, si.

— Oh ?

— Elle vit dans l’appartement du dessous, sous la surveillance d’une dénommée Warbody.

— Comment vous a-t-elle semblé ?

— La sœur ? Sacrément loin, au pays des fées.

— Je parlais justement d’elle avec...

Mais Rebus l’interrompit d’un geste.

— Poursuivons cet entretien dans mon bureau, si vous le voulez bien, dit-il en désignant la Saab. Je veux d’abord passer un petit coup de fil.

Une fois installés tous les deux dans la voiture, portières fermées, il appela Molly Sewell, déclina son identité et lui dit qu’il n’avait qu’une question à lui poser. Il avait branché le haut-parleur pour que Fox entende la conversation.

— Je vous écoute, dit-elle.

— Vous nous avez déclaré vous être rendue au domicile de votre patron et avoir glissé un mot dans sa boîte aux lettres. Je viens d’y aller et je n’ai pas vu de billet.

— Peut-être n’avez-vous pas regardé avec suffisamment d’attention.

— J’ai bien regardé, affirma Rebus avec conviction.

— Alors quelqu’un a dû le déplacer, peut-être la femme de ménage.

— Ou sinon Alison Warbody, proposa Rebus, attentif au silence à l’autre bout de la ligne. Pourquoi ne pas avoir mentionné le fait que Francesca Brough vivait juste en dessous des appartements de son frère ?

— Je ne voulais pas l’embêter. Vous l’avez vue ?

— Oui.

— Il ne vous a donc pas échappé que c’était une personne incroyablement fragile ?

— J’ai pourtant réussi à parler avec elle pendant dix bonnes minutes sans rien lui casser.

— Quel manque de cœur de dire une chose pareille.

— À l’académie de police, mes notes en sensibilité affective n’ont guère été brillantes. Mais ce n’est pas à vous de décider ce que nous sommes autorisés à...

— John, l’interrompit Fox.

Rebus s’interrompit et le fixa.

— Elle a raccroché, expliqua Fox.

Rebus regarda l’écran et jura entre ses dents.

— À votre tour, donc, dit-il en s’appuyant au dossier de son siège.

Fox le mit au courant de son petit entretien téléphonique avec Wilbur Bennett. Il fallut quelques minutes à Rebus pour tout digérer avant de secouer la tête lentement.

— C’est quelque chose, cette famille, quand même, conclut-il.

— Vous pensez qu’ils protègent Anthony, déclara Fox.

— Pas vous ?

— Si, acquiesça Fox en hochant la tête, mais j’ai mieux que ça, je sais pourquoi.

— Continuez, dit Rebus en pivotant vers lui.

Une pensée lui traversa soudain l’esprit et il tapota à nouveau l’écran, le haut-parleur toujours branché.

— Allô ?

— C’est à nouveau l’inspecteur Rebus, dit-il en parlant à la vitre, pour éviter le regard que son passager ne manquerait pas de lui lancer. Un détail que j’ai oublié de vous demander : Mlle Sewell déclare qu’elle a glissé un mot dans la boîte aux lettres de...

— Je l’ai ramassé.

— Vous êtes sûre ?

— Oui.

— Okay, dans ce cas. Merci, mademoiselle Warbody.

La ligne fut coupée et il fit à nouveau face à Fox.

— Vous m’avez piqué des cartes professionnelles, finit par dire celui-ci.

— Bien sûr. Parfois il est nécessaire que les gens soient convaincus qu’ils s’adressent à un flic.

— Sauf que ce n’est pas la vérité, John, et se faire passer pour un officier de police est un délit.

— Pourtant, je connais des mecs qui n’ont fait que ça tout le temps qu’ils sont restés dans la police, juste endosser un costume et jouer au flic.

— Là n’est pas le problème

— Le problème étant... que pensez-vous de ça à propos ? demanda Rebus en lui agitant son portable sous le nez.

— J’étais censé en penser quoi ?

— Vous l’avez entendue, cette femme. Vous n’avez pas eu l’impression qu’elle répétait docilement une leçon bien apprise ? Exactement comme si on venait de lui dire ce qu’elle devait répondre parce qu’on savait que j’allais poser la question ?

— Peut-être. Mais pour en revenir à ce que j’essayais de vous expliquer un peu plus tôt...

— Quoi ?

— Je sais ce qui se passe. Pas tout, bien sûr, mais j’en connais une bonne partie.

— Vraiment ? dit Rebus, un peu éberlué.

— Vous voulez que je partage mon savoir avec vous ?

— Je suis tout ouïe...

Un quart d’heure plus tard, les mains serrées sur le volant, Rebus secoua la tête en soufflant bruyamment.

— C’est donc ça qu’il voulait dire en mettant le Russe sur le tapis, marmonna-t-il.

— Qui ?

— Cafferty. Il m’avait dit de chercher un Russe. Moi, je croyais que c’était lié à l’affaire Turquand et tout ce temps...

— Glushenko est Ukrainien, à propos.

— Mais son nom sonne russe, vous l’avez dit vous-même. Simplement, le renseignement de Cafferty n’était pas précis à cent pour cent. Petit problème : comment a-t-il réussi à en apprendre autant ? Je doute fort qu’il l’ait su par Christie ou par Brough, vous ne croyez pas ?

— Peut-être cette ville continue-t-elle toujours à lui parler, proposa Fox.

— Vous pourriez bien avoir raison, dit Rebus en hochant la tête. Ou sinon, il y a peut-être une chose que nous ne voyons pas. Est-ce que Darryl Christie vous a donné l’impression d’être assis sur un matelas de dix millions de livres ?

— Pour tout dire, je ne sais pas bien à quoi ressemblerait quiconque dans la même situation.

— Il y a une chose que nous ne voyons pas, répéta Rebus avant de sourire à Fox. Mais grâce à vous, Malcolm, nous sommes plus près du but que nous ne l’avons jamais été.

Le portable de Fox lui signalait qu’il avait un message.

— Mon absence a été remarquée, annonça-t-il.

— La bande à James ?

— Celle-là même.

— Comment progresse l’enquête ?

— Elle devient apparemment de plus en plus compliquée et nous n’avançons pas. Vous êtes toujours convaincu que tout tourne autour de Maria Turquand ?

— Elle part grande favorite, oserais-je dire.

— Dommage qu’il vous reste encore à en convaincre le superintendant James.

— Je n’ai pas vos talents mondains.

— Vous voulez que je continue à l’encourager dans cette direction ?

— Au moyen de tout objet contondant qui traînerait à portée.

— Le problème, c’est que je suis pas certain que vous ayez raison... pas cette fois.

— Ça fait mal ce que vous me dites. Vous savez que vous avez un homme très malade devant vous ? Sans compter que c’est mon anniversaire...

— Votre anniversaire, c’était il y a trois mois. Siobhan et moi nous vous avons emmené au restaurant, vous vous souvenez ?

— J’avais oublié ça, dit Rebus, le visage douloureux. Okay, allez donc rejoindre vos copains des Crimes graves pour leur distribuer vos biscuits, certains d’entre nous ont du vrai travail à faire.

— De quel genre ?

— Mieux vaut que vous n’en sachiez rien.

— Mieux vaudrait également que vous cessiez de vous faire passer pour moi, dit Fox en tendant la main. Je veux que vous me rendiez les cartes.

— Je les ai toutes utilisées.

— Menteur.

— Croix de bois, croix de fer sur mon poumon ombré, sinon, l’enfer.

— Seigneur, John, ne plaisantez pas avec ça. Des nouvelles à ce sujet ?

Le visage de Rebus se radoucit un peu.

— Non, reconnut-il.

— Vous n’en avez toujours parlé à personne d’autre ?

— Vous êtes le seul.

Fox hocha la tête et commença à ouvrir sa portière.

— Hé, fit Rebus, l’obligeant à s’arrêter. Est-ce que vous m’avez tout dit ?

— Tout ?

— À propos de Christie et de Brough.

— Pas tout, non.

— C’est bien, petit, dit Rebus avec un grand sourire. Vous finissez par apprendre.

Malcolm ne put s’empêcher de lui sourire en retour.

19

De se voir attendre comme une âme en peine un simple coup de téléphone, Siobhan Clarke se détestait si fort qu’elle se serait donné des claques. Au cours du dîner de la veille, Alvin James lui avait appris qu’il la voulait dans son équipe des Crimes graves ; il lui suffisait pour cela qu’il en informe son supérieur, l’inspecteur-chef Page, et quelques autres. Elle s’était déjà trouvé trois excuses le matin même pour aller voir son patron dans son cagibi en se disant qu’il avait peut-être oublié de lui transmettre le message.

Mais il n’y avait pas eu de message.

Devait-elle se rappeler au bon souvenir d’Alvin ? Un petit texto amical, peut-être, en prenant pour prétexte l’avancement de l’enquête ?

Tu n’es quand même pas démunie à ce point, ma fille, se disait-elle, tout en craignant que ce ne soit que la stricte vérité.

Les recherches pour retrouver Craw Shand se poursuivaient, mais l’enthousiasme était retombé. Laura Smith avait fait passer l’histoire en ligne en la diffusant à plusieurs reprises, en pure perte, et Clarke lui avait envoyé un message pour la remercier. Christine Esson avait avancé l’hypothèse que son cadavre aurait déjà été retrouvé, si on en avait vraiment voulu à sa peau, mais Clarke n’en était pas aussi sûre : à moins d’une heure de la ville en voiture, les endroits sauvages ne manquaient pas. Craw n’avait pas utilisé son portable et ne s’était pas approché du moindre distributeur de billets. Aucune des caméras de vidéosurveillance du centre-ville ne l’avait repéré. Ses amis avaient été interrogés, une fois encore sans succès. Entre-temps, Esson et Ogilvie avaient montré des photos de Shand à Darryl Christie qui avait secoué la tête et réagi de la même façon en entendant un enregistrement de sa voix. Les photos n’avaient suscité aucune réaction chez les voisins – personne n’avait aperçu Shand à proximité du domicile de Christie. Clarke contemplait son portable posé sur son bureau, tourmentée par son silence obstiné. Esson était occupée à son ordinateur tandis qu’Ogilvie parlait au téléphone, sa main libre caressant son semblant de moustache. Clarke tira quelques dossiers vers elle puis, incapable de se concentrer, finit par se lever et enfila son manteau sous le regard perplexe d’Esson. Elle l’ignora et se dirigea vers la porte.

La circulation se traînait en direction du centre-ville et les doigts tambourinaient sur le volant au rythme de la musique à la radio. Deux chansons et un bulletin d’informations plus tard, elle s’engagea dans le Cowgate et se gara devant le portail des livraisons du Devil’s Dram où une camionnette déchargeait des marchandises. Elle se faufila entre les caisses et entra dans le bâtiment. Pour une fois, Darryl Christie était au rez-de-chaussée et parlait avec Hodges derrière le comptoir illuminé. Ils semblaient discuter de cocktails au gin.

— Et voici une experte, annonça Christie à son approche.

— Vous n’abandonnez donc jamais ? ajouta Hodges, le regard étréci.

Christie l’ignora.

— Prenez un tabouret, vous allez nous servir de cobaye. Rhubarbe et gingembre, c’est plutôt goûteux, apparemment.

— Je n’accepte jamais de boire gratis.

— Uniquement les happy hours, alors ? dit Christie. À propos, nous avons décroché votre adorable portrait. Harry a estimé que ce serait un peu too much pour la clientèle.

Il s’interrompit et se pencha en avant, en appuyant les mains sur le comptoir.

— Ce n’était pas très gentil de votre part de débarquer chez moi comme vous l’avez fait alors que je n’étais pas là.

— Vous m’aviez dit que vous aviez déménagé votre famille ; j’aimerais savoir pourquoi vous avez changé d’avis.

— C’est toujours à propos de Craw Shand ? Vous continuez à penser que c’est moi qui l’ai fait disparaître ? dit-il avec un mince sourire. Combien de fois dois-je vous le répéter ?

— Si votre agresseur se trouve toujours en liberté, comment se fait-il que vous vous comportiez comme si l’affaire était morte et enterrée ?

— Qu’est-ce qui vous fait croire que je n’ai pas pris mes précautions ?

— Et de quelles précautions parlons-nous, monsieur Christie ?

— Tss-tss-tss, fit Christie, dents serrées. Comme si j’allais vous le dire. Ma mère était furieuse, vous savez ; elle croit que j’approuve le comportement de Cal. Moi, à son âge, je faisais bien pire, mais au moins je lui avais donné un chaperon, expliqua-t-il en fixant Hodges qui commença à se sentir dans ses petits souliers. Et ça a servi à quoi, putain ? Le seul devoir d’un chaperon, c’est d’être censément toujours présent.

— J’étais resté en arrière pour répondre à un coup de téléphone, Darryl. Vous le savez. Je le jure devant Dieu, je ne les ai jamais perdus de vue.

Christie serra l’épaule de Hodges, mais ses yeux ne quittaient pas Clarke.

— J’imagine que vous levez un peu le pied, non ? D’autres chats à fouetter et tout ça ?

— Pas avant d’avoir retrouvé Craw, répondit Clarke. Il a été inculpé d’agression, vous vous souvenez ; une agression dont vous avez été la victime. Les services du procureur voient d’un mauvais œil la disparition du principal suspect.

— Eh bien, bonne chance à vous pour le retrouver. Et maintenant, si nous revenions à nos cocktails au gin...

La rampe lumineuse sous le comptoir plongeait dans l’ombre une moitié du visage de Clarke en exagérant les proportions de l’autre moitié, de sorte qu’elle semblait porter un masque d’Halloween.

— Vous êtes sûre que vous ne voulez pas vous laisser tenter ?

— J’en suis sûre, répondit Clarke en tournant les talons, direction la sortie.

Les interrogatoires des amis de Craw n’avaient abouti à rien et l’ambiance était sinistre dans la salle des Crimes graves.

— Il serait peut-être temps de prendre la théorie de Rebus un peu plus au sérieux, suggéra Fox.

— Donnez-moi un suspect, dans ce cas, exigea Alvin James, incapable de contenir son exaspération. Dites-moi lequel de ces pensionnés a réussi à se rendre maître d’un leveur de fonte avant de le balancer dans le Forth.

— Nous parlons là d’individus qui ne manquent pas d’argent, poursuivit calmement Fox. Bruce Collier, John Turquand, Peter Attwood... n’importe lequel d’entre eux pourrait probablement mettre la main à la poche pour payer quelqu’un.

— Et qui paieraient-ils, Malcolm ? Donnez-moi une liste des tueurs de cette ville.

— Je dis ça comme ça, répondit Malcolm en levant les bras.

— Et vous dites quoi au juste ?

— Nous n’avons peut-être pas pris en compte tout ce que cette hypothèse pouvait impliquer. Quand on se retrouve devant un mur, la meilleure décision est de faire marche arrière et d’essayer un autre itinéraire.

James le fusilla du regard. Les autres policiers présents détournaient la tête, comme s’ils n’étaient pas concernés – Glancey s’essuyait la nuque tandis que Sharpe étudiait la poussière qu’il venait de ramasser sur son bureau du bout de l’index.

— Voici ce que nous allons faire, finit par dire James : nous reprenons tout depuis le début. Scène de crime, autopsie, relations de la victime. Nous remplissons les blancs dans son emploi du temps et nous passons à nouveau au peigne fin les relevés d’appels et les dossiers. Et juste pour vous rafraîchir la mémoire : cet homme a été flic presque toute sa vie ; nous nous devons absolument de tout mettre en œuvre en souvenir de lui. Compris ?

On entendit des murmures d’assentiment derrière les bureaux. James se mit debout d’un bond et gagna le centre de la salle, prêt à répartir les tâches. Cinq minutes plus tard, Fox se retrouvait avec les factures de téléphone de Chatham – ligne fixe et portable – et les relevés des appels passés depuis la cabine qu’il avait utilisée après avoir parlé à Rebus : celui-ci venait de partir et ils s’étaient arrangés tous les deux pour se retrouver au petit déjeuner le lendemain matin. Mais Chatham s’était servi de son portable pour appeler son employeur, Kenny Arnott. Lorsqu’on l’avait interrogé, Arnott avait déclaré que Chatham voulait discuter de ses horaires de travail pour la semaine suivante. Non, il ne lui avait pas paru inquiet ni agité. Toujours pareil à lui-même. Et non, il n’y avait rien de bizarre dans le fait qu’un employé l’appelle à 10 heures du soir. Les portiers travaillaient à ces heures-là, et lui-même avait tendance à pratiquer les mêmes horaires.

Leur conversation avait duré un peu plus de trois minutes.

Aussitôt après, Chatham avait demandé à un collègue de le remplacer et s’était dirigé vers la cabine téléphonique pour appeler cette fois trois bars différents de la ville : Templeton’s, le Wrigley et le Pirate. Aucun n’employait de videurs fournis par Arnott, mais quand on lui avait posé la question, celui-ci avait répondu que Chatham essayait peut-être de se dégoter un peu de travail en free-lance. Quand ils avaient été interrogés, aucun des employés de ces bars ne se souvenait de quoi que ce soit. Rien de bien surprenant : ce n’était pas les plus salubres des établissements et tous ayant eu à pâtir à un moment ou à un autre des exigences du Bureau des licences, qui réglementait les ventes d’alcool dans les lieux publics, ils ne se montraient pas très tendres envers la police locale. Quant aux raisons qui avaient poussé Chatham à utiliser une cabine plutôt que son portable... Sur ce point, personne n’avait de réponse toute prête. Le collègue qui avait remplacé Chatham en son absence ne savait rien. Kenny Arnott ne savait rien. Anne Briggs avait proposé une possibilité à Fox : sa batterie de portable avait rendu l’âme. Oui, pourquoi pas. Mais se mettre en quête d’un nouveau boulot à 10 heures du soir, quand les pubs étaient bondés et aucun gérant disponible pour discuter plus d’une minute... ?

Templeton’s : 95 secondes.

Le Wrigley : 2 minutes 5 secondes.

Le Pirate : 47 secondes.

Puis retour à son poste jusqu’à la fin de sa journée, soit minuit. Plus d’appels ni de textos ensuite, rien avant le lendemain matin, à l’issue de son entretien avec Rebus au café, quand il avait envoyé un message à Maxine Dromgoole. Après quoi, rien... Plus rien du tout.

— Ça avance, Malcolm ? demanda James devant son bureau, l’air d’avoir avalé un expresso de trop.

— Rien de neuf, reconnut Fox.

James retourna aussi vite au centre de la salle.

— Donnez-moi quelque chose, les gars ! Nous sommes censés être doués pour ce genre de boulot, c’est l’unique raison de notre présence ici. Si je dois me présenter devant l’ACC pour lui dire que nous avons la racine carrée de que dalle, ce sera notre fin à tous. Quelqu’un a jeté cet homme à la flotte ! Quelqu’un l’aura vu ! Le whisky : a-t-il été acheté dans le quartier ? Vérifiez les magasins et les supermarchés. Visionnez les enregistrements des caméras installées sur les routes le long de cette partie du Forth ; il a bien fallu qu’ils utilisent un moyen de transport.

Il claqua dans ses mains comme l’entraîneur d’une équipe de football à la mi-temps d’un match.

Fox observa Glancey et Briggs qui redressaient les épaules pour bien afficher leur enthousiasme. Wallace Sharpe en revanche ne semblait pas vraiment à l’unisson de ses deux collègues. Il est vrai que, étant l’expert en surveillance, il allait devoir se coltiner des heures de visionnage vidéo. Mark Oldfield surveillait la bouilloire, attendant que l’eau soit à température. James le vit et secoua la tête.

— Non, non, non, Mark, tu auras droit à ta pause thé quand je te le dirai et pas avant. Il est temps que tu la mérites, pour une fois. Direction ton bureau, fils. Donne-moi des noms, donne-moi des idées, donne-moi quelque chose que je puisse utiliser.

Fox avait affiché la chronologie sur son écran. Chatham était sorti de son domicile sans dire un mot à sa compagne, après avoir annoncé à Dromgoole qu’il ne la verrait pas ce jour-là. Donc, qu’était-il allé faire après avoir laissé sa voiture à son emplacement habituel ? Liz Dolan avait déclaré à la police qu’il choisissait souvent de se déplacer en bus, sauf qu’on ne le voyait nulle part prendre ce moyen de transport cet après-midi-là. S’il avait été enlevé en pleine rue, il devait forcément y avoir un témoin ou deux. Sinon, il s’était rendu quelque part de son plein gré, dans un des milliers et des milliers de véhicules visibles sur les vidéos prises par les caméras de la ville.

Sacré nom d’un chien – une aiguille dans une botte de foin était en dessous de la vérité. Pas étonnant que Wallace Sharpe paraisse si abattu.

Fox prit son téléphone qui s’était mis à vibrer. Identité de l’appelant : Rebus. Il colla l’appareil à son oreille.

— Attendez une seconde, lui dit-il.

Il se leva pour gagner le couloir, suivi par le regard chargé d’espoir d’Alvin James, un espoir qu’il réduisit à néant d’un non de la tête.

— Que puis-je pour vous, John ? demanda-t-il en s’appuyant à un des murs couleur olive.

— Un petit service, tout petit.

— Je ne vous donne plus de cartes professionnelles à mon nom.

— Vos cartes ne serviront à rien ; ce connard sait déjà que je ne suis pas flic.

— C’est pourquoi vous avez besoin que je vienne ?

— Parfaitement résumé.

— De qui s’agit-il ? Qu’est-ce que nous voulons de lui ?

— J’aime bien ce « nous », Malcolm. Et pour répondre à votre question : cet homme est une légende. Je pense sincèrement que vous prendrez votre pied à cette rencontre.

— Où et quand ? demanda Fox en consultant sa montre.

— Immédiatement, ce serait parfait.

— Ça me surprend.

— À moins que je ne vous arrache à quelque chose d’urgent...

— Pas vraiment, soupira Fox. Okay, donnez-moi l’adresse.

— J’attends dehors.

— Mais bien sûr, dit Fox en coupant l’appel.

Il ne prit pas la peine de rentrer pour s’expliquer ou saisir son manteau. Rebus était garé en double file en face du poste de police. Il monta à bord et Rebus écrasa l’accélérateur.

— Alors, où est-ce que nous allons ?

— Rutland Square.

— Bruce Collier ?

— Je me dois de vous le présenter, ce n’est que justice, dit Rebus. Après tout, vous avez déjà rencontré la plupart des autres joueurs dans la partie.

— J’ai lancé une idée à Alvin James : l’un d’eux aurait payé pour éliminer Rab Chatham.

— Et qu’a-t-il répondu ?

— Il n’a pas semblé très emballé.

— Cet homme manque de vision.

— Alors que la vôtre est toujours à dix sur dix ?

— Avec le recul, parfois, répondit Rebus en souriant.

— James nous oblige à revenir sur les sentiers battus et rebattus, en commençant par le commencement.

— Signe classique d’une enquête qui ne mène nulle part.

— Exactement. Alors qu’est-ce que Collier va nous apprendre ?

— Attendons de voir.

Rebus regarda son passager qui ouvrait sa vitre en aspirant à pleins poumons.

— Trop de temps passé derrière un bureau, Malcolm. De quoi rassir n’importe qui.

— Nous avons finalement pisté les appels passés par Chatham depuis la cabine téléphonique. Trois pubs. Son employeur estime qu’il cherchait du boulot supplémentaire... mais à cette heure de la soirée ? Et les appels ont été très brefs : aucun n’a dépassé trois minutes.

— Et vous en déduisez quoi exactement ?

— Il s’est servi de la cabine téléphonique parce qu’il ne voulait pas laisser de trace.

— C’est logique, confirma Rebus d’un hochement de tête.

— Et ça s’est passé tout de suite après l’entretien que vous avez eu avec lui à propos de l’affaire Turquand.

— Exact.

— Il vous a bien dit qu’il rentrait chez lui immédiatement après son boulot, non ?

— Il m’a expliqué que notre entretien devrait attendre le lendemain matin.

— Sauf qu’aux dires de sa compagne, il y a un trou de presque deux heures entre la fin de sa journée de travail et le bruit de la porte d’entrée quand elle s’est refermée sur lui.

— À quels pubs a-t-il téléphoné ?

— Templeton’s, le Wrigley et le Pirate.

— Ils auraient tous bien besoin d’un videur, pourtant.

— J’étais certain que vous les connaîtriez.

— Templeton’s est du côté de Gilmerton Road, le Wrigley est à Northfield et le Pirate n’est pas bien loin du Cowgate.

— Vous pouvez m’en dire un peu plus ?

— Ce sont probablement d’excellents endroits pour faire ses courses de Noël : vous tendez à un des habitués une liste de ce que vous voulez et il sera de retour une heure plus tard avec la marchandise, en vous en demandant un prix raisonnable.

— Après avoir cambriolé la maison d’un quidam quelconque ?

— En niquant la hotte de Saint Nick. Il n’y a plus beaucoup d’endroits comme ça dans la ville.

Rebus était perdu dans ses pensées.

— Et donc, il parle à son patron et ensuite, il se met à passer des coups de fil, dit-il à haute voix.

— Pas vraiment le genre d’endroit à pourvoir aux exigences de Turquand, Attwood et Collier.

— C’est aussi mon avis. Et je ne pense pas que ces pubs offrent de la musique live à leurs clients, donc nous pouvons probablement éliminer Dougie Vaughan... (Un temps de silence.) Mais Cafferty était là-bas ce jour-là.

— Où ça ? Dans l’hôtel ?

Rebus hocha la tête.

— Et c’est aussi le genre de bar qui pourrait bien l’intéresser. Jadis, il en possédait quelques-uns du même acabit. Et maintenant que j’y pense, Darryl Christie en a possédé lui aussi, avant de s’intéresser à des choses plus rentables...

Le portable de Fox sonna et il regarda l’écran. En parlant du diable – un message de Christie. « Les heures filent, n’oubliez pas. » Il lui renvoya quatre mots en réponse – « Je m’en occupe » –, avant d’éteindre son téléphone.

La Saab pointée vers Princess Street, Rebus ignora le panneau ENTRÉE INTERDITE et s’engagea là où seuls les bus, les trams et les taxis étaient autorisés.

— Ça fait suer de devoir passer par George Street, expliqua-t-il.

— Combien de PV récoltez-vous en moyenne par mois ?

— Affaire de police, Malcolm, vous me soutiendrez sur ce coup-là.

Il vira sèchement à gauche pour rejoindre Lothian Road et tourna à droite presque immédiatement pour longer le Waldorf Caledonian avant de s’arrêter devant la maison de Collier.

— Et très belle, en plus.

— C’est sa Porsche là-bas, annonça Rebus en montrant la rangée de voitures garées de l’autre côté de la rue.

Il regarda Rebus tendre le bras vers la banquette arrière pour prendre un sac en plastique rouge et le suivit jusqu’à la porte. Rebus sonna et attendit.

Bruce Collier vint ouvrir, en plissant les yeux face à la lumière. Il n’était pas rasé et donnait l’impression d’avoir dormi dans son T-shirt noir et son pantalon de survêt gris.

— Non, pas vous encore une fois ! aboya-t-il.

— Montrez-lui votre carte, inspecteur Fox

Fox sortit sa pièce d’identité mais Collier l’ignora.

— Il devrait exister une loi contre ça, protesta-t-il.

— Une loi contre la loi ? fit mine de réfléchir Rebus. Une réflexion intéressante. Ça vous dérange si on entre ? Le vestibule fera l’affaire, nous ne restons pas.

— Alors ne traînez pas.

Collier s’écarta et referma la porte sur eux avant de se passer la main dans les cheveux. Rebus renifla l’air avec insistance.

— Bel arôme sucré, non ? Je parle de la came.

Collier attendait, bras croisés.

— Bruce ? demanda une voix de femme, en provenance de l’étage.

— Deux minutes, s’écria Collier.

— Je croyais votre épouse aux Indes, monsieur Collier ?

— Dites ce que vous avez à dire, rétorqua sèchement Collier.

— Vous savez qu’il existait jadis à Édimbourg une sorte de police religieuse ? En des temps autrement plus stricts qu’aujourd’hui. On l’appelait la police de nuit. Elle était là pour faire respecter les bonnes mœurs une fois les lumières éteintes dans la ville.

— Fascinant.

Rebus le regarda droit dans les yeux.

— Le jour où Maria a été assassinée, on est venu faire une livraison dans votre suite. Probablement pas très différente de ce que je peux sentir en ce moment, plus un peu de cocaïne et je ne sais quoi d’autre.

— Ah ouais ?

— L’homme qui a fait cette livraison s’appelait Morris Gerald Cafferty. Il est devenu un gros bonnet, le plus gros, et de loin, dans cette partie du pays. Vous souvenez-vous de lui ?

— Nan.

— Le nom ne vous dit rien ? Vous l’avez pourtant mis sur la liste des invités au concert ce soir-là.

— Je ne sais pas où vous voulez en venir ni pour quelle raison c’est vous qui prenez la parole alors que vous n’êtes même pas un fichu flic !

— M. Rebus, articula lentement Fox, travaille en ce moment avec Police Scotland, monsieur. Il serait judicieux que vous répondiez aux questions qu’il vous pose.

Collier gonfla les joues et souffla. Il avait l’air épuisé, se raccrochant du bout des ongles à un style de vie auquel il aurait dû dire adieu au moins une décennie auparavant.

— Quoi qu’il en soit, poursuivit Rebus, voici ce qu’il en est. Vous n’aviez pas suffisamment d’argent liquide sur vous pour payer Cafferty et votre manager restait introuvable, donc vous avez fait les poches de Dougie Vaughan qui était dans les vapes sur votre lit.

— Et alors ?

— Je me demandais simplement si vous aviez par hasard aperçu la clé de la chambre de Vince Brady. M. Vaughan dit qu’il l’avait perdue sans trop savoir quand.

— Vous me demandez si je l’ai prise. Eh bien, la réponse est non.

— Cafferty aurait-il pu la piquer au passage ?

— Il ne s’est jamais approché du lit.

— Vous vous souvenez de lui, donc ?

— Peut-être.

— Quand vous lui avez remis l’argent liquide, la clé n’aurait pas pu rester coincée parmi les billets ?

— Vous essayez de faire porter le chapeau à ce gangster de Cafferty ? C’est de ça qu’il s’agit ? La clé s’est égarée, point final. Et maintenant, si cela ne vous dérange pas...

Il avait déjà ouvert la porte et leur montrait le vaste monde.

— J’ai pensé que vous aimeriez voir ça, dit Rebus en levant son sac.

Les mots « Je l’ai trouvé chez Bruce » y étaient imprimés en lettres noires.

— Je me souviens de cet endroit, dit Collier. J’y ai fait des signatures à plusieurs reprises. Rose Street, non ?

Rebus ouvrit le sac et en sortit le premier album de Blacksmith, que Collier fixa un moment.

— Vous croyez vraiment que je vais vous donner un autographe ?

Rebus secoua la tête.

— Je voulais juste vous montrer que j’étais un authentique fan, en des temps révolus, perdus dans les brumes du passé.

Il fit semblant d’examiner la pochette du trente-trois tours, ses bords râpés, la brûlure de cigarette dans un coin.

— Un peu à votre image, monsieur Collier, elle a connu des jours meilleurs...

Fox suivit Rebus quand la porte claqua derrière eux.

— Belle conclusion, dit-il avec admiration.

— Elle serait plus belle encore si personne ne pouvait dire la même chose de moi.

Rebus étouffa un début de quinte et glissa un chewing-gum dans sa bouche.

— On fait quoi maintenant ? Retour à Leith ? demanda Fox.

— Si vous voulez.

— Sinon vous proposez quoi ?

— Vous m’avez fait réfléchir quand vous avez parlé de tous ces coups de téléphone que Chatham a passés..., répondit Rebus.

— Et ?

— Et j’ai comme une petite envie d’aller causer à Kenny Arnott.

— Acceptera-t-il de vous parler si vous n’avez pas de carte de police ?

— Je l’ignore.

Fox fit semblant de réfléchir un instant.

— Il serait peut-être préférable que je vous accompagne, dans ce cas.

— Eh bien, puisque vous insistez...

En montant dans la Saab, Rebus balança son sac plastique sur la banquette arrière.

— Ils valent quelque chose ? demanda Fox.

— C’est de la merde, répondit Rebus en démarrant.

20

— Est-ce que nous savons si cet Arnott entretient des liens avec Cafferty ou avec Christie ? demanda Rebus dans la voiture.

— Rab Chatham a travaillé plusieurs soirs au Devil’s Dram, répondit Fox. Mais comment se fait-il que Christie n’utilise pas son propre personnel de sécurité ? Ce ne serait pas plus logique ?

— Darryl est une nouvelle espèce de gangster, expliqua Rebus après réflexion. Il achète ce dont il a besoin pour une période donnée et liquide ses avoirs quand il n’en a plus l’usage. Une armée de gros bras à plein temps coûte cher. Sans compter qu’il ne peut jamais savoir avec certitude si l’un d’eux ne se décidera pas un jour à aller vendre à la concurrence tout ce qu’il aura appris sur son compte.

— Voire même à comploter dans son dos pour prendre le pouvoir ?

— Ça aussi, admit Rebus. Jadis, Cafferty était entouré par une garde rapprochée. L’un de ses hommes de main, un dénommé Weasel, s’est révélé être un véritable fardeau. Dans l’Ouest du pays, des gens comme Joe Stark tiennent absolument à s’afficher en compagnie de leurs gardes du corps : c’est la preuve concrète de leur puissance et de leur importance. Notre Darryl n’est pas comme ça. À ses yeux, il n’est qu’un homme d’affaires, il fournit aux gens les services qu’ils demandent et je doute fort qu’il se voie autrement.

— Drogues, jeux, prêts à taux d’usure...

— Et plus encore.

Rebus arrêta la Saab devant un gros tas de briques inélégant à proximité de Pilrig Park.

— C’est un club de boxe, dit Fox.

— Vous avez apporté vos gants ? lui demanda Rebus.

Il défit sa ceinture et descendit de voiture. La porte du gymnase n’était pas verrouillée et ils entrèrent dans une salle emplie des effluves de transpiration virile. Deux poids lourds s’entraînaient sur le ring, leurs bras, leur poitrine et leur dos couverts de tatouages. Quelques sacs de frappe subissaient d’autres assauts un peu plus loin et un jeune gars sec comme un coup de trique dégoulinait de sueur en sautant à la corde devant un grand miroir. Il y avait aussi des haltères et deux machines à ramer, tout au fond. Trois hommes observaient les boxeurs sur le ring et leurs commentaires semblaient se limiter à des insanités.

— Je suis sûr que vos mères doivent être très fières, annonça Rebus, pieds écartés et mains dans les poches.

Une entrée en matière qui fit son effet et lui valut toute leur attention.

— Vous sentez pas comme une odeur de vieux poulet gras à lard ? dit l’un d’eux, l’air furieux.

— Excellent odorat, répondit Rebus. Impressionnant à vrai dire, à en juger par la forme de ton tarin. L’autre mec était comment à la fin du combat ?

L’homme avait déjà fait un pas en avant quand une main se posa sur son épaule et l’arrêta. Celle de son voisin, qui s’approcha de Rebus. Des cheveux bruns bouclés, un visage rond semé de taches de rousseur et un regard plus bienveillant qu’hostile.

— À voir l’autre mec, répondit l’homme, on aurait pu penser que Tam n’était jamais parvenu à seulement le toucher. Par la suite, il a remporté quelques combats et s’est ramassé au passage quelques belles bourses.

— Avec vous comme entraîneur ? devina Rebus.

L’homme haussa les épaules, tendit le bras et se présenta :

— Kenny Arnott.

Échange de poignée de main.

— Moi, c’est Rebus et voici l’inspecteur Fox. On peut vous dire un mot ?

— On m’a déjà interrogé à propos de Rab, répondit Arnott.

— Il ne s’agit que d’une mise au point complémentaire. Dans un endroit un peu plus privé ?

— Mon bureau, dit Arnott.

Il se dirigea vers la porte et sortit dans la rue où il alluma une cigarette et souffla la fumée vers le ciel.

— C’est ici, votre bureau ? demanda Fox.

Arnott hocha la tête et attendit, le regard pétillant.

— Vous êtes toujours dans la partie ? lui demanda Rebus.

— Tout dépend de quelle partie vous parlez.

— Manageur de boxeurs.

— J’ai un poulain, un adepte du MMA[1], les combats en cage. Vous avez certainement dû le voir.

— Sec comme un coup de trique, tout en muscles, celui qui sautait à la corde ?

— C’est bien lui. Donny Applecross.

— Il est doué ?

— Il progresse, dit Arnott en levant sa cigarette. Quand je l’aurai finie, celle-là, je me rentre.

— Nous nous posons des questions, dit Rebus, sur le coup de fil que M. Chatham vous a passé un soir, la veille du jour où il a été tué. Il était de service dans un bar de Lothian Road. Je lui ai parlé un peu avant 22 heures et dès que je suis parti, il vous a appelé.

— Je me suis déjà expliqué là-dessus, répondit Arnott, un peu agacé. On a parlé boulot, ses postes pour la semaine à venir.

— Mon nom n’a pas été mentionné ?

— Rappelez-le-moi.

— John Rebus. J’avais posé des questions à M. Chatham sur le meurtre de Maria Turquand.

— Première nouvelle, mec.

— Mais vous connaissez l’affaire, non ? demanda Rebus.

Arnott fit non de la tête.

— Quand vous avez engagé Rab Chatham, vous saviez qu’il avait été inspecteur du CID ?

— Bien sûr.

— Il ne parlait jamais des affaires sur lesquelles il avait travaillé ?

— Nan.

— Ça me paraît difficile à croire.

— Peut-être qu’il partageait ses histoires avec les autres portiers, il faudra leur poser la question. La seule fois où j’ai passé un peu de temps avec lui, c’était le jour de l’entretien d’embauche. Ensuite, ça s’est limité à des coups de fil et des textos.

— Vous étiez satisfait de son travail ? demanda Fox.

— Il était diligent.

— Ce qui veut dire quoi ?

— Il était toujours à l’heure à son poste. Et il n’hésitait pas à s’engager en cas de besoin.

Arnott leva à nouveau la cigarette.

— Encore deux bouffées et nous en avons terminé.

D’un revers de main, Rebus fit tomber la cigarette au sol. Arnott ne fit pas un geste pour la ramasser mais son regard ne pétillait plus et son visage s’assombrit.

— Il s’agit d’une enquête sur un meurtre, lui dit Rebus. Nous ne la mesurons pas par petites bouffées, merde !

Arnott réfléchit une seconde et acquiesça.

— C’était l’un des vôtres, je comprends ça. Mais c’était aussi un des miens, ne l’oubliez pas, et si je savais quelque chose qui pourrait vous aider...

Il haussa les épaules.

— Il vous a parlé, dit Rebus calmement, et juste après, il est entré dans une cabine téléphonique d’où il a appelé trois pubs : Templeton’s, le Wrigley et le Pirate. Pour quelle raison, monsieur Arnott ?

— J’ai déjà expliqué ça aux autres flics : il cherchait peut-être un peu de boulot en plus.

— Ces pubs n’ont pas de service de sécurité ?

— Pour autant que je sache, si... fournis par mon concurrent.

— Vous voulez parler d’Andrew Goodman ? Donc votre théorie est que Rab Chatham voulait changer d’employeur et travailler pour Goodman ? Ce n’est pas très vraisemblable. Il aurait été plus logique qu’il discute avec Goodman en personne plutôt que de téléphoner aux pubs, vous ne croyez pas ? Donc vous comprenez bien que cette hypothèse ne nous paraît pas très plausible.

— Alors peut-être cherchait-il à contacter quelqu’un après la fin de son poste ?

Auquel cas il a dû toucher le gros lot au Pirate, son dernier coup de fil, songea Rebus. Sauf que ce n’était pas vraiment le genre d’endroit que Chatham ou n’importe lequel de ses potes aurait fréquenté. La clientèle y était constituée en majorité de racaille et de rebuts de la société. Les mal lavés, les clodos.

— Et merde, marmonna-t-il.

— Qu’y a-t-il ? lui demanda Fox.

Mais Rebus regagnait déjà la Saab à grands pas.

— C’est quand vous voulez, les gars, leur cria Arnott en les voyant s’éloigner. C’est sympa d’être passés me voir...

— Qu’y a-t-il ? répéta Fox en s’installant sur le siège passager.

— Vous savez quel genre de mec fréquenterait un trou à rats comme le Pirate ?

— Qui ?

— Craw Shand.

— Ce qui veut dire... ?

— Ce qui veut dire que j’ai besoin de réfléchir un peu, et donc de vous obliger à mettre une sourdine... désolé.

— Une sourdine ?

Rebus tendit le bras vers l’autoradio et appuya sur un bouton. La musique explosa au sortir des hauts-parleurs, emplissant tout l’habitacle tandis qu’il écrasait l’accélérateur. Si Fox avait été grand amateur de musique, il aurait peut-être reconnu le son de la guitare.

Rory Gallagher, Kickback City.

Du coin de la rue, Cafferty surveilla leur départ et s’attarda un moment sur Kenny Arnott qui ouvrait la porte de son gymnase. La salle était pleine de monde apparemment, mais ce n’était pas un problème. Arnott serait toujours là à l’heure de la fermeture. Peut-être même serait-il tout seul...

— Est-ce que quelqu’un dispose d’une photo de Glushenko ou Nazarchuk, quel que soit son nom ? demanda Siobhan Clarke.

Elle était assise en compagnie de Rebus et de Fox à la table d’angle dans l’arrière-salle de l’Oxford Bar. Au rez-de-chaussée, la journée de boulot terminée, il y avait foule comme à l’ordinaire, mais le reste du pub était pour l’instant tranquille et Rebus faisait durer sa demi-pinte d’IPA. Il venait d’adresser un texto à Deborah Quant, lui proposant de dîner quelque part, mais elle lui avait répondu aussitôt qu’elle devait se rendre à un raout officiel quelconque. Elle lui demandait aussi comment se portait sa COPD.

« Tout baigne au quart de poil », pianota-t-il avant d’envoyer, le message.

Son démon personnel était de nouveau dehors et tapotait à la vitre en lui montrant un paquet de clopes. Il écarta le voilage le temps de lui adresser deux doigts en V en guise de réponse.

— Pas à ma connaissance, disait Fox à Clarke. Juste quelques photos de passeport suspectes, mais avec des styles de coiffure différents et aussi des lunettes sur certaines mais pas sur toutes.

— Je ne pige pas, dit-elle. Si ce truand vient ici pour Christie, pourquoi Darryl n’est-il pas plus inquiet ?

— Il pense peut-être que nous veillons sur sa santé, répondit Rebus. C’est meilleur marché que d’engager des gardes du corps.

— Autre chose encore : est-ce qu’on ne devrait pas diffuser le nom d’Anthony Brough ? Il a fait ses valises et emporté de l’argent appartenant à la mafia ; combien de temps pensez-vous qu’il va tenir ?

— Alan McFarlane à Londres vérifie s’il a utilisé son passeport, dit Fox. Il pourrait être sur une plage des Caraïbes en ce moment.

— Un endroit sans traité d’extradition, ajouta Rebus en levant son verre.

Une quinte de toux l’avait secoué peu de temps auparavant et il était allé aux toilettes avec son inhalateur. Sa chemise trempée de sueur lui collait à la peau mais sinon il se sentait bien, au point de se dire qu’une seconde bière ne lui ferait pas de mal.

— Donc il prend la fuite avec tout cet argent en laissant Darryl en plan, continua Clarke à l’intention de Fox qui confirma d’un signe de tête. Et il y a un grand méchant Ukrainien qui débarque chez nous avec la ferme intention de se venger d’une façon ou d’une autre... Cafferty en boirait du petit-lait s’il était au courant.

— Oh, mais il est au courant, corrigea Rebus. Au moins en partie, en tout cas. Sauf qu’il le croit russe et pas ukrainien.

— Mais comment a-t-il pu dénicher une telle information ?

— Très bonne question, dit Rebus. Nous pourrions peut-être la lui poser.

— Vous pensez qu’il est impliqué dans cette histoire ? proposa Fox, les coudes sur la table.

— C’est toujours une éventualité à envisager.

— Il aurait payé quelqu’un pour attaquer Christie ?

Rebus pesa le pour et le contre.

— Avons-nous des photos de Craw et de Rab Chatham ? finit-il par demander.

— Dans la salle des Crimes graves, répondit Fox.

— Alors, il faut y faire un saut, dit Rebus en regardant sa montre. Ils ont dû boucler pour la soirée. Mais il serait quand même préférable que je reste dehors avec Siobhan.

— Et une fois que j’aurai piqué les photos ?

— Nous allons présenter nos respects à un antre d’iniquité, naturellement.

— Naturellement, répéta Fox en les regardant vider tous les deux leur verre.

Le Pirate devait son nom au fait qu’il avait été repris dans les années soixante par un dénommé Johnny Kydd. C’était en tout cas une version parmi d’autres dont Rebus régala ses passagers en route pour le Cowgate.

— Tu es déjà allé au Devil’s Dram ? l’interrompit Clarke à un moment.

— Une musique qui cogne et des roulages de pelles en veux-tu en voilà ? C’est pas vraiment mon truc. Mais je sais que Deb y est allée il n’y a pas si longtemps, il suffisait de voir sa gueule de bois le lendemain matin.

— Darryl Christie dirige son bar comme un personnage sorti tout droit des Affranchis : monsieur a sa table personnelle à l’étage, grand maître de tout ce qui se déroule à ses pieds.

— Peut-être pas pour bien longtemps, dit Fox. Le HMRC estime que le bar lui coûte plus qu’il ne rapporte. Idem pour son hôtel.

— Tu aurais pu m’en parler, protesta Clarke.

— Je ne l’ai appris que ce matin.

— Quand même.

— Eh bien, c’est maintenant que je te le dis.

— Quand je suis passée à son hôtel, poursuivit Clarke, il était en cours de rénovation ; ce qui a dû coûter un joli paquet de livres.

— Les entrepreneurs auraient peut-être dû demander à être payés d’avance, estima Fox.

— Alors, c’est quoi cette histoire ? demanda Rebus. Il doit bien se faire de l’argent quelque part, non ?

— Ses bureaux de paris et le jeu en ligne, proposa Fox. Mais il s’en sert pour renflouer tout le reste.

— N’est-ce pas lui qui dirige tout les trafics de drogue de la ville ? demanda Clarke.

— Ce n’est pas vraiment du domaine du HMRC.

— Je lisais récemment dans le journal, ajouta Rebus, que Border Force Scotland, la police des frontières, avait connu quelques succès : plusieurs grosses cargaisons interceptées avant d’être parvenues à leurs destinataires.

— Avec pour conséquence que l’approvisionnement risque d’être limité ?

— Pas de marchandise, pas d’argent, confirma Rebus en hochant la tête.

— Ce qui pourrait expliquer pourquoi il était si pressé de s’acoquiner avec Anthony Brough. Dix millions à partager en deux...

— ... régleraient très certainement tous les petits problèmes de Darryl.

— Mais il ne l’a plus cet argent, si ? demanda Clarke.

— S’il l’avait, pourquoi ne pas le rendre à Glushenko ? répondit Fox.

— Donc, c’est Brough qui s’est fait la malle avec tout le paquet, proposa Clarke.

— Quelqu’un est au courant, annonça calmement Rebus. L’assistante personnelle, la sœur, la gouvernante...

— Il reste cependant une autre possibilité à envisager, intervint Clarke. C’est Glushenko qui détient Brough.

Silence dans la voiture et tempête sous les crânes. Puis Fox s’éclaircit la gorge.

— Tu te souviens de l’ami qui s’est noyé dans la piscine de Sir Magnus ? dit-il à Clarke. J’ai parlé à un journaliste de Grand Cayman et, selon lui, l’homicide n’était pas à exclure.

— Tu ne finiras donc jamais de garder des choses pour toi tout seul ?

— Difficile d’y voir un lien direct avec Darryl Christie ou Craw Shank, tu ne penses pas ?

— Et moi qui croyais qu’on était copains, tous les deux, insista Clarke avec une moue boudeuse.

— Souvenez-vous, les enfants, intervint Rebus toujours à son volant, du calme. On ne jette pas ses jouets hors du landau.

— Facile à dire pour un vieux pensionné.

Fox et Clarke échangèrent un sourire en voyant Rebus faire la moue à son tour.

Le Pirate était situé presque au bas de Blair Street, juste avant l’intersection avec le Cowgate. Après s’être garé contre une double ligne jaune, Rebus ouvrit la marche. On accédait au bar en sous-sol par une volée de marches et l’intérieur embaumait les mêmes relents de moisissure que quelques siècles auparavant. La salle principale avait un plafond voûté en pierre brute tout comme les murs. La plupart des bars du voisinage avaient redoré leur blason, mais pas le Pirate. Les gravures encadrées – les voiliers du monde – étaient de guingois et marquées de taches d’humidité. Le sol resterait poisseux pour l’éternité, vu la quantité de boissons renversées qu’il avait absorbée. Le barman solitaire distrayait les deux seuls buveurs présents par un silence maussade et l’arrivée de trois nouveaux clients ne fit que rembrunir un peu plus son humeur.

— Voulez quoi ? aboya-t-il sèchement.

— Une bouteille de votre meilleur champagne, s’il vous plaît, répondit Rebus.

— Si vous cherchez du pétillant, on a du cidre et de la lager.

— Deux parfaits substituts, je vous l’accorde, dit-il en sortant les photos. Vous pourriez me renseigner sur ces deux-là ?

— Pourquoi je ferais ça ?

— Parce que je vous le demande gentiment... pour l’instant.

Il eut droit à un regard noir avant que le barman ne se décide à jeter un coup d’œil aux deux portraits.

— Les connais pas, dit-il.

— Voilà qui me surprend.

— Vous prenez un verre ou vous me laissez en paix ?

— J’ignorais que j’étais tombé en plein quiz show.

Rebus tourna les photos vers les deux buveurs devant leur pinte.

— Un petit coup de main, s’il vous plaît, dit-il en les voyant secouer la tête d’avance. Craw Shand, insista-t-il. Il vient boire ici de temps en temps, quand il n’est pas au Templeton’s ou au Wrigley. C’est dans des endroits comme celui-ci qu’il se sent chez lui.

Il se tourna vers le barman.

— Sa maison, c’est un trou à rats, à propos, lui dit-il.

— Débarrassez-moi le plancher tous les trois.

— Vous devriez peut-être appeler la police.

— Maintenant que j’y pense, elle est où, votre carte de flic ?

Fox glissait déjà la main à sa poche mais Rebus arrêta son geste.

— Nous ne sommes pas ici pour satisfaire les connards de cette espèce, expliqua-t-il avant de se tourner vers les deux buveurs : Il faudra que vous regardiez la note que je vais donner à cet endroit chez TripAdvisor. Merci pour votre aide, messieurs...

Clarke et Fox sur ses talons, il ouvrit la marche vers la porte qu’il ouvrit pour les faire passer devant lui.

— Le fameux charme Rebus, dit Clarke. Toujours aussi efficace.

— Attends juste un peu, dit Rebus en glissant les mains dans ses poches, apparemment satisfait de rester là sans bouger.

— Et c’est quoi ce qu’on attend ?

— La preuve que mon instinct ne m’a pas trompé.

Dix secondes plus tard, la porte derrière eux se rouvrit et l’un des deux clients apparut. Rebus lui fit un petit signe de la tête et l’homme lui montra une cigarette en demandant s’il avait du feu. Rebus sortit de sa poche une boîte d’allumettes.

— Garde-la, dit-il.

— C’est très gentil à vous.

— Vous avez un billet de vingt sur vous ? demanda Rebus à l’intention de Fox.

Celui-ci fronça le sourcil et glissa la main dans sa poche. Rebus lui arracha le billet et le donna à l’homme qui sourit de toutes ses dents jaunies et, sa cigarette allumée, commença à en aspirer toutes les forces vives.

— Craw ne s’est pas montré depuis quelques jours, dit-il en soufflant la fumée. Cet enfoiré me doit, en plus.

— Pourquoi ça ? lui demanda Rebus.

— Le téléphone a sonné mais Alfie était occupé à changer une barrique, alors j’ai décroché. Le mec à l’autre bout cherchait Craw, expliqua-t-il en jetant un regard vers la porte pour vérifier qu’elle était bien fermée. Il m’a dit que Craw ne le regretterait pas s’il se trouvait encore au bar vers minuit.

— Et tu lui as passé le message ?

Le fumeur acquiesça.

— Craw m’a dit qu’il me paierait un verre aussitôt qu’il aurait un peu de pognon.

— Je suppose que tu ne t’es pas attardé ?

— Ah non. À minuit, je me transforme en citrouille.

— Est-ce que l’homme qui a appelé t’a donné un nom ?

— Pas dans mon souvenir.

Ayant empoché les allumettes, l’homme avait sorti son paquet de cigarettes et lui en proposait une.

— Non, merci, dit Rebus.

— Vous n’êtes pas fumeur ?

— J’essaie d’arrêter. Me soulager de ces allumettes m’a beaucoup aidé.

Il salua l’homme d’une tape sur l’épaule et fit demi-tour. L’autre tendait toujours son paquet, mais Clarke et Fox déclinèrent son offre pour emboîter le pas à leur compagnon.

Une fois de retour dans la Saab, Rebus étudia les deux photos en remettant les pièces du puzzle en place.

— Très bien, dit Fox. Votre instinct ne vous a pas trompé et Rab Chatham a bien rencontré Craw Shand.

— Et donc c’est Chatham qui aurait attaqué Christie ? ajouta Clarke. Et Christie en représailles l’aurait fait exécuter ?

— Ça ne colle pas bien, pas vrai ? admit Rebus.

— Quelqu’un a dû arranger le coup et payer Chatham pour qu’il s’en charge, poursuivit Fox. Quand vous vous êtes avancé vers lui ce soir-là, vous lui avez fichu la trouille. Il voulait quelqu’un à qui faire porter le chapeau et il connaissait la réputation de Craw.

— Sauf que Chatham à lui seul n’aurait jamais suffi à satisfaire Christie, ajouta Clarke. Darryl aurait tenu à savoir le nom du véritable commanditaire. Est-ce que Chatham est mort avant d’avoir parlé ?

— Pas de signes de torture, dit Fox. Juste le whisky et la noyade.

— Et moi qui pensais que c’était lié à l’affaire Turquand, marmonna Rebus à voix basse. Tout ce temps, j’ai suivi une foutue fausse piste, au temps pour mon flair de limier.

— Et si nous rendions une nouvelle petite visite à Arnott ? demanda Fox. Il a forcément participé à tout ça, ce n’est pas possible autrement. Chatham lui a parlé quelques minutes à peine avant d’entrer dans cette cabine téléphonique.

— Peut-être demain matin, dit Rebus. Pour l’instant, je crois que nous avons tous besoin d’un break. Moi, c’est sûr, en tout cas, je ne suis pas comme vous, les petits jeunes.

— Manger un morceau résoudrait le problème, dit Fox.

— Je suis partante, ajouta Clarke.

— À toi l’addition, dans ce cas, dit Rebus. Malcolm se trouve déjà plus léger de vingt livres.

— Oui, et grâce à qui ? marmonna Fox.

— Donnant donnant alors, lui dit Rebus. Donnez-moi le nom du restaurant et je vous y dépose. C’est moins cher qu’un taxi.

— Vous ne venez pas avec nous ?

— Je surveille mon poids, vous aviez oublié ? fit Rebus en se tapotant le ventre.

— Je commence à m’inquiéter pour de bon, cette fois, dit Clarke.

Elle se tourna vers Fox pour voir s’il était d’accord mais il fixait la rue par la vitre en évitant de croiser son regard.

— John, dit-elle en chuchotant presque. Qu’est-ce qu’il y a ?

— Pas ce soir, Siobhan, lui répondit Rebus, en baissant la voix à l’unisson de la sienne. Pas ce soir.

Kenny Arnott commença à éteindre les lumières. Donny Applecross avait été le dernier à partir et Arnott aimait bien ça. Le môme en voulait – il avait du cran, de l’énergie et il savait se concentrer. S’il ne se blessait pas, il tiendrait quelques années dans le combat en cage. Il n’était pas aussi rusé que certains et il avait besoin de prendre un peu de muscle, deux points de détail qu’il leur suffisait de travailler.

Il faisait nuit dehors et c’est le moment de la journée qu’Arnott préférait, depuis qu’il était passé de simple propriétaire de gymnase à chef d’entreprise spécialisé dans la sécurité. Il avait quatorze gars qui bossaient ce soir. Il en aurait eu quinze si Rab avait été moins stupide. Mais inutile de ressasser ça – c’est ce que sa mère disait toujours face à une mauvaise nouvelle, peu importe qu’elle te touche de près ou vienne de l’autre bout du monde. Inutile de ressasser. Il avait envie de prendre la voiture pour aller tailler une bavette avec quelques-uns de ses gars, rien que pour leur rappeler qu’il veillait sur eux. D’un autre côté, sa petite amie l’attendait à l’appartement. Un appart tout neuf, tout comme Anna. Il lui avait déjà offert bien trop de vêtements et trop de parfum. Et qu’est-ce qu’il pouvait faire d’autre, bon Dieu ? Elle le méritait et se montrait toujours reconnaissante. En revanche, il avait des doutes sur ses amies. Elles étaient bruyantes et discutaient toujours de trucs qu’il ne comprenait pas – des chanteurs, des acteurs de cinéma, des shows et des célébrités de la télé. Mais il faut dire qu’Anna avait la moitié de son âge. Normal qu’il se sente un peu dépassé à certains moments. Mais une ou deux de ses meilleures copines... à l’occasion, il ne dirait pas non.

Il n’avait laissé qu’un seul des tubes néon allumé au plafond et se préparait à brancher l’alarme même s’il n’y avait pas grand-chose à voler, parce que l’assurance avait insisté. Mais quelqu’un frappait à la porte. Donny ou un des autres aurait oublié quelque chose ? Non, ils n’auraient pas frappé. Les flics, à nouveau ? Un seul moyen de savoir.

La silhouette emplit toute l’embrasure de la porte, sur fond d’éclairage public au sodium. Le bras s’abattit et Arnott chancela à reculons à l’impact du marteau contre son crâne. Sa vue s’était brouillée et ses genoux cédèrent sous lui. Il se remettait debout quand le marteau le toucha à nouveau. Des mains gantées. Un manteau noir trois-quarts. Une tête en obus au-dessus de tout ça, bouche entrouverte et dents visibles. Arnott leva les mains en signe de reddition. La porte avait été refermée d’un coup de pied. Sentant le sang dégouliner sur son front, il cligna des paupières pour y voir plus clair.

— Tu sais qui je suis ? demanda le géant d’une voix rauque, rocailleuse comme des graviers.

— Oui.

— Alors dis mon nom.

— Vous êtes Big Ger Cafferty.

— Et ça, c’est quoi ?

Cafferty glissa la main dans une poche et en éparpilla le contenu sur le sol devant Arnott.

— Des clous, répondit Arnott d’une voix cassée.

— Des clous de 150, très précisément.

— Qu’est-ce que vous me voulez ?

— Je veux que tu me dises pourquoi un de tes employés est allé chuchoter des mots doux à l’oreille de mon ami.

— De quoi parlez-vous ?

Cafferty réussit à prendre un air peiné et déçu, surplombant de toute sa hauteur la silhouette accroupie à ses pieds. Comme il n’arrivait pas à croiser son regard, Arnott essuya le sang qu’il avait sur la figure à l’aide de la manche de sa veste.

— Tu veux que je fasse ça à la dure, très bien, pas de problème. D’une façon ou d’une autre, tu finiras par cracher le morceau.

— Je ne sais rien, parole d’évangile.

— J’ignorais que tu avais de la religion, Kenny, dit Cafferty en ôtant son manteau. Mais si tu en as, un petit conseil : c’est le moment de dire tes prières...

1. Mixed Martial Arts, on free-fight.

JOUR HUIT

21

Le ciel commençait tout juste à s’éclaircir quand Brillo l’avait réveillé, impatient de partir en promenade, et Rebus avait décidé de se rendre au gymnase parce qu’il n’avait rien de mieux à faire. Il ne savait pas si la salle serait ouverte d’aussi bonne heure, mais à son arrivée, deux ambulances étaient garées dehors et la porte du gymnase était béante. Des jurons plein la bouche, il s’arrêta derrière la seconde et sortit de sa voiture.

Une fois à l’intérieur, il vit deux infirmières en combinaison verte agenouillées de part et d’autre d’une silhouette étendue face contre terre et une troisième debout à côté d’un jeune gars mort d’inquiétude. Il chercha son nom dans sa mémoire – Donny Applecross, le protégé d’Arnott, celui qui voulait faire carrière comme combattant en cage. Il s’approcha et vit l’homme gisant au sol : Arnott en personne, la tête enchâssée dans une coquille en polystyrène, les bras écartés paumes ouvertes, ses doigts dégoulinant du sang qui s’étalait en flaque sous ses mains.

— C’est bien ce que je crois voir ? demanda Rebus.

L’infirmière la plus proche tourna la tête.

— Désolée mais qui êtes-vous ?

— Je suis avec Police Scotland. Nous sommes venus hier interroger M. Arnott.

Après sa piqûre d’antalgique, Arnott avait les yeux vitreux et ses lèvres gercées laissaient échapper des gémissements sourds.

— Vous attendez quoi ? poursuivit-il. L’avis d’un médecin ou le menuisier du coin ?

Il se pencha et ramassa une des pointes non utilisées éparpillées au sol qu’il montra à Applecross.

— Qu’est-ce que vous avez à raconter, fils ?

— C’est comme je disais, Kenny m’a donné une clé car il m’arrive souvent de venir m’entraîner de bonne heure. Il était allongé là quand je suis arrivé, dit-il après un coup d’œil à son entraîneur.

— La porte était verrouillée ?

— Fermée, mais le verrou n’était pas mis.

Rebus reporta son attention sur l’infirmière.

— Est-ce qu’il va s’en sortir ?

— Il a reçu des coups à la tête. On voit les marques d’impact sur les tempes.

— Un marteau, non ?

— Peut-être. Et pour répondre à votre autre question, nous attendons de savoir la meilleure façon de le déplacer.

— Quelqu’un a appelé la police ?

— Pourquoi ? dit-elle en le regardant fixement. Ce n’est pas la raison de votre présence ici ?

Rebus sortit son portable et appela Siobhan Clarke.

— La machine est en marche, dit-il à l’infirmière, puis, se tournant vers Applecross : À quelle heure aurait-il commencé à boucler le gymnase ?

— Huit heures et demie, 9 heures. Moi, je suis parti vers 8 heures.

— Vous étiez le dernier à partir ?

Le jeune homme acquiesça en serrant les poings.

— Ça se serait passé différemment si j’étais resté.

— Vous ne pouviez pas savoir, lui dit Rebus. À moins que vous n’ayez des choses à me dire.

— Quel genre ?

— Pour commencer, qui pourrait vouloir infliger ça à un brave citoyen modèle comme Kenny ?

Arnott marmonnait quelque chose et l’une des infirmières agenouillées près de lui se pencha en avant pour l’entendre.

— Il dit qu’il s’agit d’un accident, annonça-t-elle.

— Mais bien sûr, voyons, dit Rebus sans quitter de l’œil le jeune amateur de combats en cage. Parce que si ce n’était pas le cas, vous pourriez en faire une question d’honneur, avec le risque d’y laisser des plumes ou d’être blessé ; or Kenny ne veut pas que vous vous blessiez.

Il tourna la tête et se pencha sur Arnott, le visage juste au-dessus du sien.

— Donnez-moi un nom, Kenny ; un nom, un visage, un signalement.

Arnott verrouilla ses paupières avec force et emplit ses poumons.

— C’était un accident ! rugit-il, presque en larmes tant l’effort avait été violent.

Rebus se redressa.

— Dur comme la pierre, votre patron, dit-il au jeune gars. Ce qui est aussi bien, finalement...

Il regagna sa voiture et mâchonna son chewing-gum en écoutant la radio, le temps que Clarke arrive. Elle débarqua, précédée par un camion de pompiers et une camionnette portant sur le flanc le nom d’une entreprise de menuiserie. Rebus lui expliqua la situation en l’accompagnant dans le gymnase. Applecross s’était changé. En short et marcel, pieds nus et mains bandées, il se défoulait sur un sac de frappe comme si celui-ci était responsable des souffrances infligées à son patron.

— Bel exemple de loyauté et de dévouement, dit Rebus tandis que Clarke, les yeux chassieux, tâchait de se concentrer sur la scène de crime autour de Kenny Arnott.

— Il est resté ici toute la nuit ? demanda-t-elle.

— Apparemment.

— Il devait pourtant hurler à s’en exploser les poumons, non ?

— Il n’y a pas beaucoup de piétons qui se baladent dans le quartier et des cris dans une salle de boxe ne surprennent pas grand monde.

Elle parut accepter son argument. Après avoir étalé ses outils par terre, le menuisier était en pleine discussion avec un des pompiers sur la surface de plancher qu’il allait devoir scier de part en part.

— Mais même alors, ajouta-t-il, si le clou est enfoncé dans une solive, celle-là aussi il faudra peut-être la sectionner.

L’homme semblait calme, même si Rebus doutait qu’il eût jamais été appelé pour effectuer ce genre de boulot.

— On se met au travail, dans ce cas, dit l’infirmière.

Une des ambulances était déjà repartie à cause d’un appel urgent, ne restait plus qu’elle et sa collègue.

— Est-ce qu’il va sentir quelque chose ? demanda la collègue au pompier.

— On l’apprendra bien assez vite.

— D’abord une autre dose de morphine peut-être, ensuite...

Clarke détourna la tête et, bras croisés, s’avança vers le ring, suivie par Rebus.

— Qui a fait ça ? lui demanda-t-elle d’une voix en sourdine. Darryl Christie ?

— Pas sûr que ce soit dans le style de Darryl. Cafferty, en revanche...

— Que cherchait-il ? lui demanda-t-elle en ouvrant de grands yeux.

— La même chose que nous : des renseignements.

— Mais comment a-t-il su ? À propos de Chatham, d’Arnott et des autres ?

— C’est lui qui détient Craw Shand, affirma Rebus.

Elle réfléchit un instant, puis hocha lentement la tête.

— On va aller lui parler.

— Nous avons déjà connu ça avec Cafferty, l’avertit Rebus. Tu sais comment il est...

Elle croisa son regard.

— Tu ne peux pas y aller tout seul, John. Au bout du compte, tu en un civil.

— Tu sais bien que non. À moi, il acceptera de parler.

Elle le fixa droit dans les yeux.

— Et pourquoi donc ? C’est une question que je me suis toujours posée.

— Parce que ça lui plaît d’avoir toute mon attention, et parce qu’il sait foutrement bien que je ne peux quasiment pas le toucher. Il a toujours besoin de me rappeler que c’est lui qui tient les commandes, pas moi, ni toi ni personne d’autre, mais lui seul.

Clarke resta silencieuse un long moment puis hocha la tête encore une fois.

— Très bien. Mais tu viens me faire un rapport détaillé tout de suite après, d’accord ?

— D’accord, répondit Rebus.

Il se dirigeait vers la porte quand une scie électrique commença à livrer bataille aux bruits d’impacts forcenés des poings et des pieds de Donny Applecross sur le sac de frappe.

Cafferty ne répondait pas. Rebus lui envoya un message puis rejoignit le café de Forrest Road, mais il ne s’y trouvait pas. Il sonna à sa porte dans le Quartermile, toujours sans résultat, et retourna donc au bistrot où il commanda un mug de café en s’installant à la table préférée de Cafferty et attendit. Quelqu’un avait laissé un journal sur un siège voisin et il en feuilleta les pages, le portable dans son autre main. Le message arriva au bout de vingt minutes.

« Une autre fois », disait-il.

Il martela aussitôt une réponse. « C’est Kenny Arnott qui t’a tenu aussi longtemps ? Où as-tu planqué Craw ? »

Deux minutes plus tard : « Craw est en vacances, un bed and breakfast et de l’argent plein les poches. »

Rebus composa un nouveau texto et l’envoya : « Il t’a donc donné ce que tu voulais ? Et c’est ce qui t’a conduit au patron de Rab Chatham. »

Il attendit. Deux minutes. Cinq. Puis huit. Son café terminé, il quitta l’établissement, le nez collé à l’écran de son portable. Dix minutes, douze... Il ouvrit la Saab, s’installa et remarqua le PV qu’un contractuel lui avait collé. Il ressortit et l’arracha de dessous l’essuie-glace avant de le balancer sur le siège passager.

Toujours rien.

« Où es-tu ? »

Rien.

« Qu’est-ce que tu mijotes ? »

Pas de réponse.

« Il est Ukrainien, pas Russe. »

Son portable lui signala l’arrivée d’un texto et il regarda l’écran. « Qu’est-ce qui te fait croire que je l’ignorais ? Voulais pas te rendre les choses TROP faciles. »

Les doigts de Rebus se remirent à pianoter. « Retrouve-moi ».

Envoi.

Attente.

Nouveau message.

« Il a de la chance que je ne l’aie pas tué. »

« Qui ça ? Arnott ? Christie ? Craw ? »

« Tout le monde a de la chance, même toi. C’était pas vraiment ton anniversaire, dis ? »

« Faut dire que tu m’as pas vraiment fait de cadeau. »

« Mais j’aurais dû remarquer à tes yeux que t’en mourais d’envie. Sympa de voir autant de passion chez un vieux croulant comme toi. »

« Va te faire foutre. Et j’arrive pas à croire que t’aies pas envie de frimer face à face. »

« Mes jours de frime sont derrière moi. »

« J’y crois pas une minute. Faut qu’on se voie. »

« Je vais y réfléchir. »

« C’est maintenant ou jamais. »

Nouvelle attente, mais cette fois, il savait que c’était du temps perdu. Cafferty était un homme très occupé, la tête pleine de projets, mais lui, Rebus, n’occupait qu’une place infime dans la partie en train de se jouer.

Jouer ? Non, elle ne se jouait pas, Cafferty la dirigeait, pareil au croupier qui pose sa main sur le tourniquet de la roulette en sachant pertinemment qu’en fin de compte, la banque restera toujours gagnante.

Rebus traversa la ville et rejoignit Great Junction Street où il s’arrêta non loin du café où il avait partagé des petits pains au bacon avec Rab Chatham, juste devant le Klondyke Alley. Là où, justement, Chatham plaçait régulièrement ses paris. Avait-il la moindre idée de ce qui se passait à l’étage au-dessus ? Rebus leva les yeux vers les fenêtres crasseuses des appartements et, sa décision prise, sortit et verrouilla sa voiture. Il vit cinq boutons séparés sur l’Interphone et pressa chacun d’eux successivement. Comme il s’y attendait, le tintement du vibreur l’avertit que la porte s’était déverrouillée. Il l’ouvrit d’une poussée et s’engagea dans l’entrée obscure qui menait à un escalier en pierre.

L’appartement qui l’intéressait était au premier. Deux portes, dont une seule avec un nom, Haddon. L’autre était anonyme et il y colla l’oreille avant d’ouvrir le volet de la boîte aux lettres pour jeter un coup d’œil. L’intérieur paraissait vide. Il frappa à plusieurs reprises, en se demandant si le voisin qui lui avait ouvert allait se manifester. Mais il n’entendit rien, aucun bruit de porte ou de serrure, et il essaya la poignée. La seule protection du logement semblait être un simple verrou Yale. Il essaya d’ouvrir d’un coup d’épaule, une fois, deux fois, sans succès. Reculant alors d’un pas, il leva le pied droit et cogna de toutes ses forces. Il sentit une douleur violente dans sa hanche et changea de pied avant d’assener un autre coup. Quand il entendit le bois craquer, il frappa à nouveau et cette fois, le battant s’ouvrit brutalement de quelques centimètres. Tout en se frottant la cuisse, il le poussa un peu plus.

Le problème était la masse de courrier entassé à même la moquette sur une épaisseur de quatre ou cinq centimètres. Il se faufila dans l’ouverture et se pencha pour en ramasser une partie qu’il conserva dans la main gauche le temps d’inspecter les lieux. Pas de lit dans la chambre, pas de mobilier dans le salon, rien dans les tiroirs de la cuisine. À voir l’état des toilettes, on ne s’en était pas servi depuis des semaines et le dernier utilisateur n’avait pas pris la peine de tirer la chasse. Il retourna dans l’entrée et vérifia le courrier. Les prospectus habituels et deux avis de passage disant que le technicien chargé de relever le compteur n’avait pas pu entrer. La plupart des enveloppes étaient blanches ou marron, sans inscription aucune, avec de petites fenêtres en cellophane. Des lettres d’affaires, adressées à des dizaines de sociétés dont il n’avait jamais entendu parler. Il en ouvrit une, qui offrait « des services valorisants à des taux préférentiels pour votre start-up ». Les autres devaient être du même acabit, estima-t-il.

Il se rendit dans le salon et se planta au milieu. Les murs portaient les marques des tableaux ou gravures que le précédent locataire avait décrochés. Un câble serpentait au départ d’un coin de l’unique fenêtre, prêt à être connecté à une télé. Une prise de téléphone sur une des plinthes en piteux état, mais pas de combiné. À l’image des compagnies qu’il servait, l’appartement n’était qu’un écran. Une coquille vide. Qu’est-ce qu’il avait espéré trouver? Anthony Brough, les pieds sur le canapé, en train de siroter du Moët et Chandon ?

Sûr que ç’aurait été agréable.

— J’ai appelé la police, entendit-il soudain depuis le palier.

Le temps qu’il arrive à la porte, le voisin s’était déjà réfugié derrière la sienne. Rebus s’en approcha et frappa. Il entendit une chaîne de sécurité glisser dans son logement avant que le battant ne s’ouvre de cinq centimètres. Au-dessus de la chaîne, il distingua une paire d’yeux derrière des lunettes. L’homme n’était pas rasé et avait l’air bien fatigué, vêtu d’un marcel en résille et d’un pantalon de survêt. Au chômage, probablement.

— Inutile de faire ça, monsieur, lui dit Rebus de sa voix la plus professionnelle.

— Oui, mais je l’ai fait quand même.

— Savez-vous s’il y a longtemps que l’autre appartement est vide ?

— Depuis que j’ai emménagé ici.

— Vous avez vu des visiteurs ?

L’homme secoua la tête.

— La police arrive, se sentit-il obligé de préciser.

— Je suis avec la police, monsieur, expliqua Rebus.

— C’est vrai, ça ? dit l’autre, qui n’en croyait visiblement pas un mot.

— Vous n’avez jamais rien vu ni entendu en provenance de cet appartement ? Pas d’allées et venues ?

— Rien, dit le gars en se préparant à refermer la porte.

— Alors, je m’en vais. Merci pour votre aide. Vous pouvez toujours annuler cet appel à la police, si vous voulez...

Mais la porte s’était rabattue sur un déclic, suivi par un tour de clé pour faire bonne mesure.

Rebus ne savait pas de combien de temps il disposait. Dix minutes minimum, quarante-cinq max. Mais à quoi bon s’attarder plus longtemps ? Il repassa en revue les enveloppes au cas où un détail incongru lui aurait échappé. Après tout, lors de la dernière enquête à laquelle il avait participé, il avait raté un indice majeur, un simple prospectus avec le menu d’un repas à emporter. Mais là, il ne trouva rien. Il redescendit au rez-de-chaussée, ouvrit la porte et se retrouva sur le trottoir. Un client venait de quitter le Klondyke Alley et sortait un paquet de cigarettes de sa poche.

— T’as du feu, mon pote ? lui demanda-t-il.

Rebus tapota sa veste et se rappela qu’il avait donné sa boîte d’allumettes.

— Désolé, dit-il.

Mais le fumeur se dirigeait déjà vers le passant suivant.

Rebus entra au Klondyke Alley et inspecta la salle. Il se posa sur un tabouret face à la machine la plus proche de la porte et glissa une livre dans la fente. Autrefois, il avait aimé parier – sur les chevaux –, allant même jusqu’à s’offrir de temps à autre une soirée au casino. Les bandits manchots n’étaient pas vraiment son truc. Mais il gagna d’emblée, empocha son argent et décida de rejouer. La voiture de patrouille venait de s’arrêter le long du trottoir. Pas de sirène ni de gyrophare – pas vraiment une urgence qu’on prenait au sérieux. Il resta où il était, alors même qu’il avait perdu sa mise de départ et ses trois livres de gain. Une femme s’était installée à la machine voisine et il n’en voyait que le dos et la moitié du visage. Il se leva et se posta à côté d’elle.

— Salut, dit-il.

— Foutez le camp.

— Vous êtes Jude ?

— Je vous connais ? lui demanda-t-elle en se tournant vers lui.

— Je vous ai rencontrée à l’enterrement de votre père. Je suis un ami de Malcolm.

Jude Fox roula des yeux au plafond.

— C’est Malcolm qui vous envoie ?

Rebus ne répondit pas.

— Il ne cessera jamais de m’étonner. Vous êtes censé me dissuader de jouer, c’est ça ? Me renvoyer toute guillerette à mon salon et aux talk-shows de l’après-midi à la télé ? Il sait que là-bas aussi je suis capable de m’éclater ? Il le sait, ça, au moins ?

— Il ne veut que votre bien, Jude, dit Rebus lentement, en essayant de donner un sens à ce qu’elle lui racontait.

— Tout le monde semble ne vouloir que mon bien... Malcolm, Darryl Christie, absolument tout le monde, dit-elle en enfournant sans ménagement une nouvelle série de pièces dans l’appareil.

— Combien lui devez-vous ? demanda Rebus en comprenant enfin.

— Malky ne vous l’a pas dit ? répondit-elle, l’air mauvais.

— Il a dit que c’était beaucoup, bluffa-t-il.

— Tout est beaucoup quand on n’a pas grand-chose, non ?

Elle mit les cylindres en marche et prit une profonde inspiration qu’elle relâcha lentement pour tenter de se calmer. Elle était concentrée sur sa machine quand elle reprit la parole.

— Ne me dites pas que mon frère ne dispose pas de cet argent planqué quelque part. Mais acceptera-t-il de secourir sa sœur ? Des clous, oui. Parce qu’il va y gagner quoi, lui ? C’est toujours ça le marché, un échange de bons procédés, il faut toujours qu’il y ait un petit quelque chose pour Malcolm.

Elle s’interrompit et l’examina de plus près.

— Je me souviens de vous, maintenant. Vous étiez à l’église mais pas au repas. Malcolm et machine, là, ils parlaient de vous.

— Siobhan Clarke ?

— C’est bien elle. Malcolm expliquait qu’il essayait de vous virer de la police. Et voilà que d’un coup, vous êtes copains comme cochons ? Je jure devant Dieu que ce monde n’a plus aucun sens, plus du tout...

— Darryl Christie sait-il que vous êtes la sœur de Malcolm ?

Elle pinça les lèvres en un trait de crayon.

— Je prendrai ça pour un oui. Malcolm sait-il qu’il sait ?

Jude tenait la main au-dessus des boutons qui clignotaient, fixant sa machine sans la voir.

— Allez lui dire que je suis ici pour faire mon devoir ; c’est lui qui m’a demandé..., c’est lui la seule et unique foutue raison de..., dit-elle, les yeux mouillés de larmes.

— Reprenez-vous en mains, Jude, et réglez le problème.

— Hôpital, je te présente la charité, renifla-t-elle en le détaillant de la tête aux pieds, mais Rebus tournait déjà les talons, en direction de la sortie.

Il avait parcouru quatre cents mètres quand il passa son coup de téléphone. La circulation se traînait au pas vers un croisement. Fox décrocha presque immédiatement.

— Siobhan m’a averti, commença-t-il. Elle est à l’hôpital où elle attend...

— Je suis au courant pour Jude, l’interrompit Rebus. Combien doit-elle à Christie ?

Le silence à l’autre bout dura un moment.

— Vingt-sept et ça augmente.

— Et que vous demande-t-il en échange ?

— Que voulez-vous dire ?

— Jouez pas au plus con avec un expert, Malcolm. Il a un moyen de pression sur vous et vous pouvez compter sur lui pour en tirer un maximum.

— Il voulait que je lui donne tout ce que possède le HMRC sur Glushenko. Ne vous en faites pas, j’en ai aussitôt informé Gartcosh. Nous essayons de voir si nous pouvons la jouer en finesse avant de prendre une décision.

Rebus réfléchit une seconde.

— Il est absolument exclu que vous leur ayez dit que votre sœur devait de l’argent à Christie : si c’était le cas, ils auraient été contraints de vous enlever l’enquête.

— C’est vrai, finit par admettre Fox.

— Donc, lorsque vous me dites que nous essayons de voir si nous pouvons la jouer en finesse...

— Okay, je parlais de moi. Moi tout seul, à moins que vous ne soyez sur le point de me moucharder.

— Une fois que Christie aura prise sur vous, il ne vous lâchera plus.

— Je peux trouver l’argent. Mais pour ça, il faut que je vende mon bungalow. Jusque-là, je le fais un peu marcher.

— Vous êtes bien sûr que c’est lui qui marche ? Ce n’est pas vous qui courez, Malcolm ?

Fox ne répondit pas.

— Il vous a donné quel délai ?

— Quelques jours.

— À compter de... ?

— D’il y a quelques jours.

— Pour lui donner toutes les infos sur l’Ukrainien ou sinon allonger les vingt-sept mille livres ? Bonne chance avec ça.

— C’est quoi votre limite au quotidien ?

— Aux distributeurs de billets ? Deux cents.

— Dommage.

Rebus sourit presque malgré lui.

— Bon sang, Malcolm, pour un mec aussi prudent, vous avez l’art de vous mettre dans de jolis sacs de nœuds.

— J’aime à penser que j’ai appris auprès du meilleur. Comment l’avez-vous appris, au fait ?

— Je suis passé dans l’appartement au-dessus du Klondyke Alley. Je voulais juste y jeter un coup d’œil et Jude a cru que c’est vous qui m’y aviez envoyé.

— Elle était au Klondyke Alley ?

— Oui.

— Pourquoi ferait-elle une chose pareille ?

— Que voulez-vous dire ?

— Christie la connaît, il ne risque pas de laisser quiconque blanchir de l’argent aux machines en sa présence.

— C’est peut-être sa façon à elle d’essayer de se racheter, proposa Rebus.

— Oui, peut-être, fit Fox en poussant un long soupir. Alors vous avez vu quelque chose à l’appartement ?

— Brough et Glushenko prenaient le thé et jouaient aux cartes.

Fox pouffa.

— Siobhan m’a dit que vous alliez parler à Cafferty.

— Ça ne s’est pas encore fait.

— Seriez-vous en train de perdre vos pouvoirs de persuasion ?

— Peut-être a-t-il juste besoin de se reposer un peu après sa grosse dépense physique de la nuit.

— Vous ne pensez pas qu’Arnott acceptera de parler ?

— Pas l’ombre d’une chance.

— À votre avis, qu’est-ce qu’il a raconté à Cafferty ?

— Si j’en juge par le fait qu’il est toujours en vie, je prendrais les paris qu’il lui a tout raconté.

— Et ce tout correspondrait à quoi exactement ?

— Chatham a obtenu le boulot grâce à Arnott. Il a commencé à se faire des cheveux quand il a appris l’identité de celui qu’il avait tabassé. Et il a fait porter le chapeau à Craw pour se protéger...

— Arnott doit forcément connaître le client à l’origine de tout ça. Et Cafferty le connaît aussi désormais. Ce qui élimine Cafferty mais personne d’autre... Joe Stark ? proposa-t-il après un silence.

— Ça m’a traversé l’esprit. Mais Joe a ses propres gars, pourquoi ne pas les utiliser ?

— Parce que Darryl saurait immédiatement qui les a envoyés, estima Fox.

— Peut-être...

— Je ne suis guère convaincant, hein ?

— Vos pouvoirs de persuasion semblent être à la hauteur des miens aujourd’hui. Écoutez, si Christie vous appelle ou veut vous rencontrer...

— Il sera probablement en train de tout enregistrer pour s’en servir plus tard contre moi. Je ne suis pas complètement débile, John.

— Heureux de vous l’entendre dire. On se verra peut-être plus tard, okay ?

— Saluez Siobhan de ma part d’ici là.

— Comment savez-vous ?

— Une chose est sûre, John, vous êtes prévisible.

— Je préfère méthodique.

— Allez-vous lui parler de Jude et de Christie ?

— Non, si vous préférez que je n’en fasse rien.

— Dans ce cas, je vous en dois une.

La ligne fut coupée. Rebus posa son portable sur le siège passager et augmenta la musique. Trois voitures devant lui, le feu était à nouveau rouge.

22

Siobhan Clarke était dans un couloir du Royal Infirmary, le nez sur l’écran de son portable, quand elle reconnut Rebus qui s’avançait vers elle.

— Tu boites, dit-elle.

— Pour le plaisir de te corriger, je marche en fait comme John Wayne.

— John Wayne boitait ?

— Techniquement, on dit « chalouper ».

— Et donc tu ne te serais pas par hasard fait mal en défonçant une porte d’un coup de pied ? dit-elle en lui agitant son téléphone à la figure. Voiture de patrouille envoyée à Great Junction Street. Une entrée par effraction dans un certain appartement de notre connaissance. Le voisin a décrit l’intrus comme un homme un peu enrobé d’une soixantaine d’années avec un accent du coin... Alors qu’est-ce que tu as trouvé ?

— Que dalle, merde, répondit-il. Comment se porte Kenny Arnott ?

— Il est dans la salle derrière moi. Ils disent qu’il va s’en tirer, mais craignent qu’il ne récupère pas l’usage complet de ses mains.

— Il a de la chance de ne pas être pianiste, alors.

— Il est toujours sous calmants et on parle d’une opération si les chirurgiens estiment que ça peut l’aider.

— Donc il n’a pas dit grand-chose ?

— Quelques bribes par-ci, par-là.

— Où revenait souvent le mot « accident » ?

— Comment as-tu deviné ?

— Et ensuite ?

— Je dois retrouver Alvin James, répondit Siobhan. Il faut le convaincre que les deux affaires n’en font qu’une seule en réalité.

— Sauf que les preuves matérielles manquent à l’appel. Ça t’aiderait si j’étais présent ?

— J’étais justement en train de me poser la question... tu jouerais le jeu gentiment ?

— Je serai à tes ordres, Siobhan.

Il suivit du regard deux garçons de salle qui poussaient un lit dont l’occupant était relié à une perfusion.

— Seigneur, qu’est-ce que je hais les hôpitaux, dit-il.

— Tu parles d’expérience ? Tout récemment, en tant que patient, je veux dire.

Elle attendit une réponse qui, elle le savait d’avance, ne viendrait pas, puis baissa les yeux sur un message entrant.

— James peut me voir dans une demi-heure. Mieux vaut mettre les voiles.

— Y a-t-il quelqu’un au chevet d’Arnott ?

— Son protégé, le combattant de cage, est avec lui. Et Christine Esson doit me relayer, dit-elle en regardant par-dessus son épaule. Quand on parle du loup...

— Désolée d’être en retard, s’excusa Esson. J’ai fait un petit arrêt en route, une bouteille d’eau et une revue.

— Il est là-bas, lui montra Clarke. Le lit n° 3. Son visiteur est Donny Applecross. Il s’entraîne dans son gymnase. Ne t’attends pas à bavarder beaucoup.

Esson hocha la tête et entra dans la salle. Rebus regardait Clarke.

— Alors, je suis invité ou pas ?

— Tu me promets de ne pas prendre James à rebrousse-poil?

— Croix de bois...

Clarke souffla bruyamment.

— Okay, on y va.

— Putain, c’est un cerveau que vous avez dans le crâne ou de la chair à pâté ? demanda Rebus à Alvin James.

Il était planté, avec Clarke à son côté, devant le superintendant de la Criminelle allongé dans son fauteuil, un pied en appui sur le rebord de son bureau. Son équipe, Fox compris, était tout ouïe et assistait au spectacle sans en perdre une miette. Il avait fallu dix bonnes minutes à Clarke pour résumer ce qu’ils savaient et ce qu’ils soupçonnaient. À la suite de quoi, après quelques secondes de réflexion, James avait répondu qu’il avait des doutes, raison pour laquelle Rebus avait ouvert son clapet et posé la question.

— John..., l’avertit Clarke.

— Je veux dire par là, poursuivit Rebus dans la même veine, que si vous n’êtes pas capable de faire le lien, là-haut, vous êtes comme Tommy.

— Tommy ? fit James, le font creusé de plis.

— Sourd, muet et aveugle.

— Je ne suis rien de tout ça, poursuivit calmement James, mais dans mon métier d’inspecteur de police, je travaille sur des faits bien établis, les seules choses que vous ne me fournissez pas.

— Alors pourquoi ne pas rameuter vos troupes pour en détecter quelques-uns ?

— Il est certain que nous aurons un entretien avec M. Arnott dès qu’il sera disponible, dit James en jetant un coup d’œil aux notes qu’il avait prises durant l’exposé de Clarke. Et aussi avec Cafferty, bien que vous n’ayez pas grand espoir qu’ils acceptent l’un comme l’autre de nous donner quoi que ce soit. Le fait est, et il ne change pas, que rien ne prouve que Robert Chatham ait attaqué Darryl Christie ou que ce soit la raison pour laquelle il a été tué. Nous pouvons demander à Christie s’il a un alibi pour le soir en question. De ce que vous m’avez dit, je crois savoir qu’il en aura un et il sera en béton.

Son regard passa de Clarke à Rebus et retour.

— Vous savez parfaitement, Siobhan, ce que dira la procureur si je lui présente ce dossier en l’état.

Clarke fut bien obligée de hocher la tête car elle était d’accord.

— Okay, c’est mince, intervint Fox, mais cela ne signifie pas que ce n’est pas vrai. John ne se trompe pas quand il dit que nous devrions fouiller plus profond.

— Il n’y a pas si longtemps, dit James, votre ami John ici présent nous disait que tout remontait à un meurtre des années soixante-dix. La preuve en est le dossier que vous avez sur votre bureau, Malcolm. Je n’ose penser aux heures que vous avez gaspillées à l’étudier, sans même parler du temps perdu à la lecture du livre de cette femme et en vaines poursuites à St Andrews et au Perthshire.

— J’ai raison cette fois, se hérissa Rebus. Siobhan le sait, Malcolm le sait.

— Au contraire d’eux, certains parmi nous ne sont pas tombés sous votre charme, conclut James en se frottant la joue. D’un autre côté, il faut avouer que nous ne faisons guère de progrès dans d’autres directions...

— Ce serait peut-être l’occasion de redonner un peu de vie à cette enquête qui en a bien besoin, insista Fox.

— Marche arrière quand on est dans l’impasse, hein, Malcolm ?

Clarke redressa les épaules – elle l’avait convaincu.

— Okay, poursuivit James. Nous allons donc changer de cap et redistribuer les cartes, en commençant par l’attaque dans le gymnase ; les voisins, les caméras de surveillance du quartier, tout ce que nous pourrons trouver.

Il s’était levé et faisait le tour de la pièce en s’arrêtant devant chaque bureau.

— Est-ce que le marteau était neuf ? Tournée des quincailleries et des magasins de bricolage. Où se trouve l’arme maintenant ? L’agresseur en a-t-il disposé dans les environs immédiats ? Ensuite les clous de charpentier : avec un peu de chance, il aura tout acheté au même endroit. Il n’y a pas eu d’effraction, donc quelqu’un a peut-être vu un inconnu traînant dans les parages. Il est possible qu’il soit entré dans un magasin du quartier ou qu’il se soit garé le long du trottoir assez longtemps pour que des passants le remarquent.

Il s’arrêta et regarda Clarke.

— Aurais-je oublié quelque chose ?

— Il faut vérifier si Arnott acceptera de nous parler ou pas. Ce serait bien d’avoir un moyen de pression sur lui.

James hocha la tête.

— Donc il faut mettre le nez dans ses affaires, voir s’il a des choses à cacher. Ses amis, ses associés, le topo habituel.

Il regagna son bureau, prit une feuille de papier vierge.

— Il me faut cinq minutes pour décider de l’ordre des priorités et des tâches à affecter à chacun.

Il s’était déjà mis à écrire.

— Et au cas où personne ne l’aurait remarqué, il y a parmi nous un membre du public ; si l’un d’entre vous voulait bien le raccompagner jusqu’à la sortie ?

Rebus fixait un point au-dessus de la tête de James.

— Votre baratin, c’est de la merde, déclara-t-il.

— Hé bien, c’est tout ce que vous méritez, répondit James sans relever les yeux.

Glancey et Oldfield étaient debout, impatients de faire vider les lieux à Rebus, mais Clarke avait posé une main sur son bras.

— Allez, viens, John, je te raccompagne.

Un instant, il refusa de bouger, puis se laissa entraîner vers le couloir, direction l’escalier.

— Nous avons obtenu ce que nous voulions, lui rappela-t-elle en arrivant au rez-de-chaussée.

— Super.

— Il est doué pour motiver son équipe, cependant, tu dois bien lui reconnaître ça.

— Non, c’est toi qui le dois, c’est ton patron, pas le mien.

— En fait, il n’est pas mon patron non plus.

— Tu viens de lui offrir ton enquête sur un plateau, Siobhan.

— Je suppose que c’est la vérité, dit-elle en l’accompagnant jusque sur le trottoir. Et maintenant, quoi ?

— J’ai un chien à sortir.

— Et ensuite ? Mettre un peu de glace sur cette hanche, peut-être ?

— Ce n’est pas si méchant.

— C’est juste ton corps qui se rappelle à ton bon souvenir ?

— Oui, c’est un fait. Il n’arrête pas d’ailleurs, et je donnerais cher pour qu’il la ferme. Tu remontes ?

— Je crois.

— Alors vas-y. Et dis une chose à James.

— Quoi ?

— Que j’ai vu plus de trous du cul qu’un proctologue, mais que lui, c’est un spécimen de première grandeur.

— Suis-je autorisée à reformuler ça ?

— Je préférerais que ce soit répété mot pour mot.

Il regarda l’autre côté de la rue où sa Saab était garée.

— En parlant de trous du cul...

Il traversa la chaussée et arracha le PV collé à son pare-brise.

— J’ai presque la collection entière, cria-t-il en agitant le bout de papier à l’intention de Siobhan qui rentrait dans le bâtiment.

Il ajouta le PV aux autres dans la boîte à gants et mit le contact. Si Hank Marvin finissait effectivement par le faire mourir, au moins pourrait-il dire qu’il avait escroqué le conseil municipal de son dû...

Rebus se rendit immédiatement à l’Infirmary et dit à Esson qu’elle pouvait prendre une pause.

— Sur les ordres de qui ?

— Je n’ai besoin que de cinq minutes. Vous pourriez peut-être faire un saut aux toilettes ou quelque chose.

— C’est aussi un plaisir de vous voir, John.

— Désolé, j’oublie toutes mes bonnes manières. Comment ça va, Christine ? Toujours avec Ronnie ?

— Plus pour très longtemps s’il ne rase pas cette moustache.

— Je croyais que le look plein de poils était à la mode. Vous voulez que je lui en touche un mot ?

— Vous croyez que je n’ai pas essayé ?

— Je pourrais toujours l’immobiliser pendant que vous le travailleriez au rasoir ?

Elle sourit, posa sa revue par terre et se leva.

— Cinq minutes, dit-elle.

— Maxi.

Il contempla l’homme étendu sur le lit. Le drap avait été remonté jusqu’à son menton, ses deux bras maintenus en l’air par un assortiment d’attelles et de clamps, de sorte que ses mains bandées restaient suspendues, libérées de toute pression. Il avait les yeux fermés mais Rebus eut le sentiment qu’il ne dormait pas.

— A-t-il dit quelque chose ? demanda-t-il.

— Pas depuis mon arrivée. Son autre visiteur est parti peu après.

— Donny Applecross ?

Esson acquiesça.

— Une infirmière a demandé à M. Arnott s’il avait soif. Il a relevé la tête et elle l’a fait boire à la paille, expliqua-t-elle en montrant le verre en plastique sur la table de chevet.

— Allez donc vous dégourdir les jambes.

Elle ramassa son sac et sortit. Tous les lits étaient occupés mais aucun des patients ne semblait s’intéresser à ses voisins. Deux d’entre eux dormaient, le premier bouche ouverte en laissant échapper de petits ronflements. Un autre avait un écouteur sur la tête et regardait la télévision. Chaque lit disposait d’un écran similaire mais il fallait payer pour ce privilège. Il se demanda si ça coûtait plus cher que le parc de stationnement... non, ce n’était pas possible.

Rebus ne prit pas la peine de s’asseoir. Il contourna le lit et versa un peu d’eau de la carafe dans le verre.

— Ça vous tente ? demanda-t-il.

Pas de réaction. Il vérifia la feuille de soins au mieux de ses capacités. Une intraveineuse était fixée au bras gauche d’Arnott. Habituellement, on la plaçait sur le dos de la main, mais dans le cas présent, ils n’avaient pas eu le choix.

— Pas de famille, Kenny ? Pas d’autres potes que votre jeune protégé ? C’est dommage. Mais vous avez l’air de bien aller. En fait, on aurait presque envie de vous embrasser.

Quand il se pencha en avant, son ombre tomba sur le visage du blessé, leurs bouches si proches l’une de l’autre qu’Arnott finit par ouvrir les yeux. Rebus sourit et se redressa.

— Apparemment, j’ai éveillé votre attention, dit-il. Donc voici ce que j’ai à vous dire. Nous nous attaquons à Cafferty de votre part, avec ou sans votre aide. Dans un cas comme dans l’autre, il va croire que vous avez parlé, donc il ne vous reste plus qu’à espérer. Espérer que notre dossier à charge contre lui soit suffisamment solide pour le coller derrière les barreaux un bon moment. Et ce serait sacrément plus facile si vous nous donniez quelques petits tuyaux sur ce qui s’est passé. Et si j’entends seulement murmurer le mot « accident », je jure que je vous écrase vos pansements jusqu’à vous faire gerber... (Un temps de silence.) Okay, j’ai dit ce que j’avais à dire.

Il refit le tour du lit et tourna sa chaise face au patient avant de s’y asseoir sans se presser. Les yeux mouillés, Arnott clignait des paupières et fixait l’éclairage au plafond.

— Vous n’êtes pas flic, finit-il par dire, d’une voix si basse que Rebus l’entendit à peine.

— C’est exact, Kenny.

— Alors qui êtes-vous ?

— Un des plus vieux ennemis de Cafferty, ce qui est pour vous une bonne nouvelle.

— Je ne peux pas vous aider. Il me tuerait.

— Mais vous lui avez tout dit ? Hochez la tête pour oui.

Il attendit et vit Arnott baisser le menton et le relever.

— Vous connaissez l’identité de celui qui a ordonné l’attaque contre Darryl Christie, poursuivit-il. Vous avez servi d’intermédiaire et confié le boulot à Rab Chatham en ne lui donnant que l’adresse de la maison, rien de plus. Sauf que Rab a pris peur quand il a découvert que c’était Darryl la victime et il a aussitôt cherché à se couvrir en utilisant Craw Shand comme garantie : il savait que Craw accepterait de porter le chapeau d’un cœur léger et le mettrait ainsi à l’abri d’une vengeance de Darryl. Si j’ai raison jusque-là, un autre signe de tête serait le bienvenu.

Le menton se baissa et se releva une seconde fois.

— Merci, dit Rebus. Donc ne nous reste plus désormais qu’à connaître le nom du commanditaire et son mobile. Le mobile proprement dit n’est pas vraiment un problème ; je pense que nous y arrivons, lentement mais sûrement. Un nom, Kenny, un petit nom et nous pouvons commencer à bâtir le dossier contre Cafferty, en présumant toujours que le nom que vous me donnerez sera bien celui de l’individu qui a éliminé Rab Chatham...

Arnott ferma les paupières et une larme coula sur son visage vers son oreille.

— Il me tuerait, répéta-t-il.

Il tremblait de la tête aux pieds et Rebus tourna la tête vers l’écran du moniteur à côté de la perfusion.

— Tout va bien, Kenny ? demanda-t-il.

Arnott avait verrouillé ses mâchoires et son visage devenait couleur de betterave. Rebus se leva de sa chaise et se pencha au-dessus du lit. Le blessé respirait difficilement.

— Vous voulez que j’appelle quelqu’un ? La douleur est trop forte ?

Il chercha une infirmière dans les parages, en vain. Les chiffres sur l’écran grimpaient en flèche. Puis Arnott parut se convulser, son visage tordu par une grimace.

— Infirmière ! hurla Rebus.

Il en arriva deux d’un coup, sorties de nulle part, qui l’ignorèrent complètement en se plaçant de part et d’autre du patient pour évaluer la situation par une succession de mots débités à toute vitesse. Il battait en retraite pour leur laisser tout l’espace quand il sentit une présence derrière lui : il se retourna et vit Christine Esson qui contemplait la scène avec des yeux ébahis.

D’autres membres du personnel s’approchèrent du blessé et on tira les rideaux tout autour du lit. Les patients endormis s’étaient réveillés et n’en perdaient pas une miette. L’homme à la télé ôta ses écouteurs et tendit le cou.

— Seigneur, John, dit Esson.

— Je n’ai rien fait.

— Vous avez fait quelque chose.

— J’étais en train de lui parler et il m’écoutait et alors...

Arriva un chariot avec une machine munie de deux électrodes plates. Une infirmière apportait une seringue et un flacon de liquide transparent. Une autre refermait les rideaux autour des autres lits pour mettre un terme au spectacle. Elle pointa le doigt sur Rebus et Esson.

— Je vais vous demander de partir. Immédiatement.

Ils firent quelques pas dans le couloir où d’autres membres du personnel se précipitaient.

— Qu’est-ce que je vais dire à Siobhan ? demanda-t-elle en regardant la chambre.

— La vérité, lui conseilla Rebus.

— Je cite votre nom ?

— Je suppose.

— Elle va m’étriper parce que je vous ai laissé vos cinq foutues minutes.

— Peut-être avez-vous dû aller aux toilettes ? J’ai sauté sur l’occasion et je me suis faufilé jusque-là.

— On lui concocte donc une petite histoire tous les deux, c’est ça.

— Ça y ressemble fort, en tout cas, admit-il. Et vous en pensez quoi ?

— J’en pense que vous m’épargnez d’avoir les tripes en charpie.

Elle jeta un œil au coin du poste des infirmières en direction de la chambre.

— Peut-être qu’il va s’en sortir, hein ? dit-elle en essayant d’y croire.

— J’en suis certain, répondit Rébus, en tendant l’oreille quand le médecin réanimateur armé de ses électrodes aboya : Clear !

Lorsque la nouvelle de la mort de Kenny Arnott arriva dans la salle des Crimes graves, il s’ensuivit un silence de plomb qui dura bien quinze secondes, jusqu’à ce que Fox le rompe par une question.

— Et maintenant ?

— Nous continuons, dit James.

— L’arrêt cardiaque est dû à la torture ? demanda Anne Briggs.

— Nous devrons attendre l’autopsie.

— Si c’est le cas, il s’agit désormais d’un homicide volontaire, ajouta Siobhan Clarke.

C’est elle qui leur avait appris la nouvelle, après être sortie dans le couloir pour prendre l’appel de Christine Esson. Elle venait tout juste de rentrer dans la salle, son portable à la main, et n’avait gardé qu’un détail pour elle : la présence de John Rebus au chevet d’Arnott et l’absence de tout représentant du CID.

— Il devient donc impératif de redoubler d’efforts, dit James. Sean, où en sommes-nous avec les magasins de bricolage et les quincailleries ?

— C’est fait pour les plus importants. Nos gens sont en train de vérifier leurs enregistrements vidéo et même les tickets de caisse.

— Ce qui pourrait prendre un moment.

Glancey acquiesça.

— Et j’en suis à la quatrième quincaillerie sur ma liste, dit-il.

— C’est bien, fit James. Wallace ?

— Le porte-à-porte est prêt à démarrer.

La salle fit silence quand Sharpe prit la parole.

— Il a fallu un moment pour trouver du monde. Deux agents étaient inoccupés et ce sera pour l’instant notre équipe, le temps que j’en trouve quelques autres. J’y vais d’ici dix minutes.

— Merci. Et vous, Anne ?

— La recherche des amis et des associés de la victime est devenue du coup plus difficile. Il serait bon d’obtenir un mandat de perquisition pour son domicile et son bureau et d’aller voir si son ordinateur ne peut pas nous aider.

— Je m’en occupe, dit James en se tournant vers Mark Oldfield, toujours occupé à sa bouilloire. Tu es d’accord pour donner un coup de main au porte-à-porte ?

— Bien sûr, répondit Oldfield, guère enthousiaste, à voir sa tête.

— Il y aura bien un café quelque part en chemin, le taquina Fox.

— Et vous, Malcolm ? intervint James. Vous réussissez à vous occuper ?

— Absolument.

— Ça vous dirait d’établir les demandes de mandats de perquisition ?

Fox acquiesça et James tapa dans ses mains en passant son équipe en revue.

— Très bien, les gars, au boulot.

Il se tourna vers Clarke.

— Vous connaissez la pathologiste, n’est-ce pas ? Essayez de savoir si elle peut procéder à l’autopsie au plus tôt.

— Le plus facile, c’est d’y aller en personne. Si elle se trouve dans la salle d’autopsie, elle aura coupé son téléphone.

— Allez-y, alors.

Clarke détourna les yeux loin de Fox en quittant la salle. Elle rejoignit sa voiture à grandes enjambées, appela Rebus et colla son portable à l’oreille.

— Je me disais bien que tu allais m’appeler, marmonna-t-il.

— Que s’est-il passé ?

— J’étais simplement en train de lui parler, Siobhan.

Clarke monta dans l’Astra et bascula son portable sur haut-parleur en mettant le contact et la ceinture de sécurité.

— Tu es passé en douce pendant que Christine était aux toilettes ?

— Tu ne vas pas le lui reprocher.

— Je ne lui reproche rien, dit-elle en vérifiant que la voie était libre avant de s’engager. C’est contre toi que je suis furieuse.

— Tout ce que je lui ai dit, c’est qu’on mettait le paquet sur Cafferty, avec ou sans son aide.

— Et ?

— Et il a répondu qu’il le tuerait s’il disait quelque chose.

— Qui tuerait qui ?

— Quoi ?

— Qui tuerait qui ? répéta-t-elle. Cafferty ?

— Ben oui, évidemment, répondit-il sans vraiment de conviction. Comment se débrouille James ?

— Admirablement. Tout le monde met les bouchées doubles.

— Y compris toi ?

— Je me rends à la morgue.

— Pour pousser Deb à faire l’autopsie dans les meilleurs délais ? Tu penses qu’il existe une chance d’inculper Cafferty d’homicide volontaire ?

— Je n’en sais pas plus que toi. Et tu es où, là ?

— À cinq minutes du Cowgate.

— Tu vas voir Deborah ?

— C’était ça l’idée... les grands esprits et tout le tremblement.

— John... pour que nous ayons ne serait-ce qu’un tout petit espoir d’agrafer Cafferty, tout doit être fait selon les règles.

— Je ne dis pas le contraire.

— Tu n’es pas officier de police.

— Je ne suis pas certain de savoir pourquoi les gens se sentent obligés de me le rappeler. Tu arrives dans combien de temps ?

— Dix, douze minutes.

— Je serai sur le parking.

La ligne fut coupée et Clarke se prépara à doubler un bus.

— Quatorze minutes, dit Rebus en montrant bien qu’il vérifiait à sa montre.

Clarke se gara à côté de la Saab. Elle vit les fourgons noirs de la morgue mais aucun signe de la voiture de Deborah.

— Elle n’est pas là, lui confirma-t-il. J’ai déjà posé la question. Elle donne un cours à l’uni. Elle devrait avoir fini d’ici une heure. On pourrait prendre un café ?

— Où ?

— Caffé Nero à Blackwell’s, suggéra-t-il, mais Clarke fit non de la tête.

— J’étais sérieuse tout à l’heure : imagine un peu comment tu te sentirais si on parvenait à présenter Cafferty devant un tribunal et qu’on se saborde nous-mêmes pour vice de forme dans l’enquête.

— Le vice de forme étant ma petite personne ? dit-il en hochant gravement la tête. Tu me connais mieux que ça, Siobhan. Avec moi, ç’a toujours été le résultat plutôt que le processus.

— C’est bien pour cette raison que tu en as coulé quelques-unes en chemin.

— Je ne peux tout simplement pas renoncer.

— Même pas pour une journée ?

Rebus secoua lentement la tête, en essayant de prendre un air contrit, et échoua lamentablement. Clarke gonfla les joues et étudia le macadam en le frottant d’une semelle de sa chaussure.

— Tu es sûre à propos du café ? demanda-t-il.

— Elle revient ici après son cours ?

— C’est quasiment certain.

— On y va à pied ?

— Tu as vu la colline qu’il faut grimper pour y arriver ?

— Ma voiture ou la tienne ?

— La mienne est plus vaste.

Elle contempla la Saab.

— Il y a aussi des chances qu’elle n’arrive pas au sommet.

Son portable sonna.

— James, dit-elle en se préparant à répondre. Oui, Alvin ?

— Vous êtes avec le professeur Quant ?

— Elle ne sera pas ici avant un moment... Vous me semblez...

— Il est bien possible que la chance nous ait souri, cette fois, lâcha-t-il brusquement. Fallait bien que ça arrive, depuis le temps.

— Oh ?

— Allez-vous rester là-bas à l’attendre ou voulez-vous vous joindre à la fête ?

— Je serai là dans quatorze minutes, dit-elle en fermant son téléphone.

James et son équipe se préparaient à exposer les résultats de leur enquête à une adjointe du procureur. Elle s’appelait Shona MacBryer et connaissait Clarke. Les deux femmes se saluèrent d’un signe de tête. Fox et Oldfield distribuaient des mugs : quelqu’un avait cassé sa tirelire pour un café digne de ce nom, une vraie cafetière et des Duchys Originals, le must des biscuits bio. Difficile de faire moins que le nec plus ultra pour MacBryer : ils allaient essayer de la persuader que leur dossier était en béton et ne demandait plus que son feu vert pour qu’ils procèdent à l’arrestation.

— Une quincaillerie sur Leith Walk, disait James.

Assis sur son bureau, mains sur les genoux et jambes écartées, il faisait face à MacBryer, son bas-ventre au niveau de ses yeux. Un détail dont il n’avait apparemment pas conscience, mais qui lui avait valu une grimace de déplaisir de la part de la jeune femme.

— Son propriétaire déclare qu’un homme est entré hier après-midi, bien habillé, la soixantaine, le crâne rasé. Costaud, un manteau noir trois-quarts et des gants noirs. Il n’a pas traîné, il savait exactement ce qu’il voulait : deux gros marteaux arrache-clous et une douzaine de clous de 150 mm, soit le nombre de ceux récupérés au club de boxe. Donc le sergent Glancey a envoyé une photo de Morris Gerald Cafferty au quincaillier qui affirme qu’il s’agit bien du même homme et qu’il est sûr de lui.

MacBryer avait ouvert un iPad et se préparait à prendre des notes.

— Ce serait plus facile derrière un bureau, dit-elle.

— Prenez celui de Malcolm.

MacBryer le remercia et s’y installa tandis que James repoussait tous les papiers de Fox d’un côté avant de s’asseoir à son tour. Il se préparait à poursuivre son petit speech quand MacBryer leva le doigt pour l’interrompre.

— Juste pour éclaircir un point : le propriétaire du magasin n’a été contacté que par téléphone pour l’instant ?

— Le sergent Sharpe nous l’amène. Il ne devrait pas tarder.

— Donc un homme qui est peut être M. Cafferty, ou pas du tout, achète deux marteaux et quelques pointes. Avez-vous le rapport du labo ?

— Pas encore, reconnut James.

— S’il portait des gants...

James hocha la tête, il comprenait l’allusion.

— Mais il y a peut-être des traces d’ADN sur la scène de crime. Les techniciens du labo ont passé l’endroit au peigne fin et fait des relevés et des prélèvements divers et variés.

— Ce qui pourrait au mieux prouver que Cafferty est entré dans le bâtiment, sans pour autant indiquer sa présence au moment de l’attaque.

— Et si nous faisions une séance de tapissage ?

MacBryer releva les yeux.

— Une identification formelle ne nous apprendra rien de plus, hormis le fait qu’il a bien acheté un marteau et des pointes.

— À cinq ou dix minutes de marche du club de boxe ? dit James avant de se tourner vers Fox. Où habite Cafferty ?

— Il vivait dans le temps à Merchiston..., dit Fox en cherchant confirmation auprès de Clarke.

— Le Quartermile, le renseigna-t-elle. Une belle trotte jusqu’à Leith Walk.

— Le magasin est-il équipé de caméras ? demanda MacBryer.

— Non, dit Glancey.

— Le nom du propriétaire ?

— Joseph Beddoes.

— Vous a-t-il semblé en pleine possession de ses moyens ?

— Selon moi, c’est un témoin fiable.

MacBryer le regarda sans ciller.

— Sur la seule foi d’un simple coup de téléphone ?

— Nous sommes certains qu’il s’agit de Cafferty, l’interrompit James.

Il avait tourné sa chaise pour se placer face à MacBryer qui n’avait pas touché à son mug de café ni à son biscuit.

— Pour qu’une mise en accusation débouche sur une condamnation, il nous faut un peu plus que ça, superintendant. M. Cafferty n’est pas inconnu des services du procureur. Une demi-douzaine d’inculpations se sont déjà soldées par des échecs. La récupération de l’arme nous aiderait.

— Des agents quadrillent tout le voisinage.

— Il pourrait aussi y avoir des taches de sang sur ses vêtements.

— Auquel cas, l’interrompit Fox, Cafferty s’en serait déjà débarrassé. Ce n’est pas exactement un amateur.

— Même les professionnels peuvent commettre des impairs, répondit MacBryer en arrêtant ses prises de notes. Cafferty sera défendu par ses avocats, vous pouvez y compter. Si tout votre dossier ne repose que sur un seul témoin et sans la moindre preuve matérielle... J’imagine que vous allez interroger M. Cafferty ?

— Tout à fait.

— Et lorsqu’il niera toute implication, ce qu’il ne manquera pas de faire ?

— Nous continuerons à bâtir le dossier à charge.

MacBryer hocha la tête d’un air songeur.

— C’est tout ce que vous pouvez faire, et j’espère sincèrement qu’au cours de notre prochain entretien, vous pourrez m’apporter plus que ça. Parce que ça, superintendant, ce n’est pas suffisant, et de très loin.

Elle referma son iPad, se leva et chercha son sac. Fox le lui tendit et après quelques signes de tête et de saluts en guise d’au revoir, elle quitta la pièce en la vidant de tout son oxygène.

Fox récupéra sa chaise et remit ses paperasses en ordre sur son bureau. Clarke s’était postée juste à l’entrée et regardait James qui rapetissait sur son siège.

— Et c’est pour ça que vous l’avez fait venir ? lui demanda-t-elle.

James fit non de la tête.

— Elle devait passer de toute façon... une mise au point pour établir si la mort de Kenny Arnott changeait la donne.

Il prit un biscuit puis le reposa.

— Je croyais juste...

— MacBryer sait ce qu’elle fait et elle a déjà croisé le fer avec Cafferty à de nombreuses reprises. Il faudra plus que la parole d’un simple commerçant...

— J’ai compris, okay ? s’exclama James, le regard noir. Et maintenant, si vous voulez bien m’excuser, inspecteur Clarke, nous avons du pain sur la planche ici.

— Malcolm a déjà eu affaire à Cafferty lui aussi ; s’il a des choses à dire, il serait bon de l’écouter.

James grogna, le nez dans son ordinateur. Fox offrit un demi-sourire de remerciement à Siobhan et lui indiqua le couloir d’un signe de tête. Elle sortit, descendit l’escalier et s’arrêta au bas des marches pour vérifier ses messages. Elle voulait aider James et les autres, elle voulait qu’ils épinglent Cafferty pour l’attaque contre Arnott. Ne serait-ce que pour faire ce petit cadeau à Rebus.

Fox apparut deux minutes plus tard. Il ouvrit la porte et l’attendit sur le trottoir.

— C’est ma faute, dit-il. J’ai leur ai mis la pression concernant Cafferty. C’est son signalement qui a emporté leur conviction et la perspective d’un résultat rapide les a empêchés de penser clairement pendant un moment.

— Mais ils sont de nouveau en piste, non ?

— Lents et méthodiques, répondit-il.

Son téléphone tinta et il vérifia le message, mâchoires serrées.

— Qu’est-ce qu’il y a ? demanda Clarke.

— Rien.

— Quelque chose ne va pas, Malcolm ?

— Non.

— Rappelle-moi de jouer au poker avec toi un de ces quatre.

— Pourquoi ?

— Parce que tes oreilles sont devenues toutes rouges et que tu es incapable de croiser mon regard.

— Sheila Graham m’a dit que j’avais un bon visage de joueur de poker.

— Elle mentait. Donc tu veux bien me dire ce qui ne va pas ?

— Rien du tout.

— Comme tu voudras. Mais un souci partagé et tout ça...

Il acquiesça distraitement.

— Je ferais bien de rentrer.

— Attends une seconde. Et pour John alors ? Est-ce tout va bien pour lui ?

— Pourquoi en serait-il autrement ?

Elle s’essaya à un duel de regards et abandonna.

— On se retrouve plus tard ?

— Bien sûr, dit-il en poussant déjà la porte.

— Au revoir alors, dit-elle sans recevoir de réponse.

Fox grimpait l’escalier en regardant toujours le texto.

« Tic tac. »

Envoyé par Darryl Christie, naturellement. Il avait déjà contacté un notaire spécialisé dans l’immobilier qui allait passer jeter un coup d’œil à son bungalow à l’heure du déjeuner et lui fournirait une première évaluation avant la fin de sa journée. D’une façon ou d’une autre, Jude s’en sortirait.

Et lui, aussi, il survivrait.

23

Complètement nu, l’homme titubait dans un état second au fil des rues de West Pilton depuis peut-être quinze ou vingt minutes. Les portables ne l’avaient pas raté et les photos étaient déjà sur Internet, une jeunette ayant même réussi l’exploit de s’offrir un selfie. Mais à son approche d’une école primaire – au moment de la récréation, avec tous les gamins qui gambadaient dans la cour –, on donna l’alarme et on appela la police. Les agents de la voiture de patrouille étaient parvenus à le détourner de son chemin avant qu’il atteigne l’établissement scolaire et l’avaient enveloppé dans une couverture. Les cheveux tout embroussaillés, le thorax décharné aux côtes bien visibles, il dégageait des relents de sueur et de matières fécales, et était incapable d’articuler une phrase cohérente. Ne sachant qu’en faire, ils l’avaient déposé au poste de police de Drylaw où il deviendrait le problème de quelqu’un d’autre et serait inculpé d’attentat à la pudeur aussitôt qu’on trouverait son nom.

Les policiers n’eurent pas longtemps à attendre. Un dentiste qui consultait son compte Twitter au moment du déjeuner vit quelques-unes des photos et reconnut un homme avec lequel il jouait jadis au tennis avant leur grande brouille. Il appela la police et donna le nom de l’inconnu : Anthony Brough. À ce stade, le détenu avait pris une douche et on lui avait trouvé des vêtements. Un docteur avait été appelé et, confronté à cet individu tremblant et bafouillant des choses sans queue ni tête, il émit le diagnostic que c’était un drogué.

— Il a probablement pris quelque chose qu’il n’aurait pas dû.

On lui fit une piqûre et on le ramena dans sa cellule où il eut droit à un sandwich et à une tasse de thé, qu’il réussit à garder dans l’estomac pendant presque une minute.

Ce fut à nouveau Twitter qui les aida à identifier Brough, le dentiste ayant posté ses réflexions sur le bonhomme. Après tout, ce mec lui avait coûté une belle part de ses économies et il lui rendait en quelque sorte la monnaie de sa pièce.

Une succession d’événements qui conduisit Christine Esson à informer Siobhan Clarke, et Clarke à appeler Malcolm Fox.

— Où veux-tu qu’on le conduise ? lui demanda-t-elle.

— Que dirais-tu de Gayfield Square ?

— Parfait.

Fox appela alors Drylaw et le sergent lui apprit que Brough avait marmonné qu’on l’avait kidnappé.

— Où a-t-il été repéré en premier lieu ? demanda Fox

— Les réseaux sociaux le sauraient mieux que moi, lui répondit le sergent.

Fox essaya donc Facebook et Twitter et la réponse était apparemment Ferry Road Avenue. Il rappela le sergent et demanda qu’on envoie des agents dans la rue et les environs pour tenter de repérer l’endroit.

— Et s’il nous menait en bateau, ce serait tout aussi probable, non ? répondit le sergent. Il se défonce et quand il revient à lui, il sort la première excuse qui lui passe par la tête.

— C’est possible.

— Ou alors on l’aura largué d’une voiture ou d’une camionnette ?

— Allez voir de plus près, s’il vous plaît.

Il entendit un gros soupir sur la ligne et le sergent raccrocha sans rien ajouter.

Un second médecin avait été appelé à Gayfield Square et il attendait l’arrivée de Brough. Celui-ci fut conduit dans une salle d’examen improvisée où le diagnostique tomba : il fallait le conduire à l’hôpital car il souffrait de malnutrition, et les cocktails de drogues dont on l’avait alimenté – par intraveineuse et par voie orale – risquaient d’avoir des effets secondaires. Des analyses de sang étaient indispensables. Et une évaluation psychologique se révélerait peut-être nécessaire à un moment donné.

— Nous avons besoin de lui parler, insista Fox, mais le médecin fit non de la tête.

— Pas encore. Pas avant un moment. Je crois que je lui ai trouvé un lit au Western General.

— Ah, manquait plus que ça ! dit Clarke en regardant Malcolm. Encore un hôpital.

Ils prirent des boissons et du chocolat aux machines dans le couloir et s’appuyèrent dos au mur.

— Glushenko le détenait prisonnier mais il l’aurait laissé partir ? finit par proposer Fox.

— Si tu étais un grand ponte de la mafia ukrainienne, tu aurais pris tes quartiers à West Pilon ?

— Lui, peut-être pas. Mais un de ses hommes, oui. D’un autre côté, le sergent auquel j’ai parlé a estimé plus probable que Brough ait été déposé là-bas par une voiture.

— Auquel cas la question est : pourquoi ? S’il a été effectivement enlevé, pourquoi mettre un terme à sa séquestration ?

— Peut-être ont-ils obtenu de lui ce qu’ils voulaient ?

— L’argent qui a disparu, tu veux dire ? dit Clarke en hochant la tête à cette éventualité.

— Ou sinon il s’est réellement offert une belle bringue. As-tu jamais entendu parler de cet explorateur écossais, Mungo Park ? Il s’était enfoncé dans la jungle avec des dizaines de porteurs, charriant un nombre incroyable de malles et de sacs. Quand il est réapparu des mois plus tard, il ne tenait plus debout, sans vêtements, juste son chapeau haut de forme.

— Ça ne peut pas être vrai, dit Clarke.

— Je me souviens d’avoir lu ça quelque part, dit Fox en consultant sa montre. Que veux-tu faire ?

— Ça ne sert à rien de rester ici.

— Nous pourrions passer à l’hôpital de bonne heure, avant la cohue.

— Ou sinon ?

Clarke froissa un emballage de chocolat et le jeta à la poubelle.

— Sinon, on peut se joindre aux équipes de recherches à West Pilton, qui se trouve pratiquement sur le chemin.

— On prend quelle voiture ? demanda Clarke.

— Ça m’est égal.

— La mienne alors.

— Vas-y doucement avec moi, Siobhan. Mes nerfs ne sont plus ce qu’ils étaient.

— Rien que pour ça, je te passe Ninja Horse pendant tout le trajet.

— C’est un jeu, ou quoi ?

— C’est un groupe de heavy metal.

— Une dernière chose : quand informons-nous John ?

— Peut-être pas tout de suite, répondit-elle après réflexion.

— La sœur et l’assistante de Brough ?

— Idem.

— Une raison particulière ?

— Tu tiens tant que ça à ce qu’il y ait foule autour de son lit ?

— Un point pour toi.

— Sans compter qu’aujourd’hui, ajouta-t-elle en se préparant à partir, il semblerait que la grande faucheuse ait un peu déteint sur John...

Par le plus grand des hasards, Rebus se trouvait au poste de police de Leith quand Cafferty arriva pour son entretien accompagné de son avocat, un homme squelettique du nom de Crawfurd Leach, en costume trois-pièces à fines rayures et chaussures noires cirées et lustrées jusqu’à épuisement. Il avait la quarantaine et était presque complètement chauve, ses derniers cheveux plaqués en arrière depuis le front et les oreilles. Il portait des lunettes à la John Lennon et de petits chaumes de barbe s’égaraient sur ses pommettes alors même que le reste de son visage était parfaitement rasé.

Rebus était dans les toilettes pour hommes et se lavait les mains quand Cafferty poussa la porte et se dirigea vers un urinoir.

— Tu as eu mon message, alors ? demanda Rebus.

— Qu’est-ce que tu as en tête, John ?

— C’était d’une stupidité insigne. Stupide et bien trop théâtral.

— Je n’ai aucune idée de ce que tu me racontes.

— Je croyais que tu avais grandi et dépassé le stade du travail manuel. Ce qui te montre bien que j’en ignore plus que je n’en sais.

Rebus s’essuyait les mains à une serviette en papier quand Cafferty le rejoignit devant le lavabo. Ils s’examinèrent l’un l’autre dans le miroir.

— Tu as déjà tué quelqu’un, John ?

— Uniquement quand il n’y avait pas d’autre solution.

— Mais tu ne trouves pas ça un peu ennuyeux ?

— Quand tu l’as laissé, tu voulais qu’il vive ou qu’il meure ?

— T’as un micro sur toi ou quoi ?

Cafferty s’était penché vers le miroir et étudiait son propre visage.

— De toute façon, c’est pratiquement terminé maintenant. T’as déjà joué au bridge ?

— Non.

— Moi non plus, mais je connais les règles. Il arrive un moment où les annonces sont terminées, et tout ce qui reste à faire, c’est jouer les cartes. Possible qu’il y ait une surprise ou deux, mais le plus dur a été fait, dit Cafferty en souriant. Le quincaillier, c’est tout ce qu’ils ont ?

— Comment je le saurais ?

— On dirait des gamins qui jouent à la bataille. Toi et moi, on a l’habitude de vrais jeux d’adultes dignes de ce nom.

Se demandant ce qui prenait aussi longtemps à son client, Leach passa la tête à la porte et se renfrogna en voyant qu’il avait de la compagnie.

— Ne te fais pas de bile, Crawfurd. On comparait juste nos outils.

Et après un clin d’œil à Rebus, il suivit son avocat dans la salle d’interrogatoire.

Rebus se rendit dans la salle des Crimes graves où Briggs et Oldfield boudaient en faisant semblant de s’occuper, dépités de n’avoir pas été choisis pour accompagner Alvin James.

— Il a emmené Siobhan ? demanda Rebus, surpris.

— Elle n’est pas là.

— Fox ?

— Pas là non plus. C’est Sean qui est avec lui. Wallace continue les opérations de recherche et le porte-à-porte.

— J’aime bien votre nouvel équipement, dit-il en contemplant la cafetière avant de piquer le dernier Duchy Original du paquet.

— Vous vouliez quelque chose ? demanda Briggs.

— Rien de particulier, je passe le temps, lui répondit-il avec un beau sourire.

— Je croyais qu’Alvin allait vous empêcher d’aller plus loin que le bureau de réception.

— Il a dû oublier. Du nouveau sur le club de boxe ?

— Le labo n’a rien trouvé qui mérite qu’on s’y intéresse, reconnut Oldfield. Sans l’arme, on l’a dans l’os.

— Je n’irais pas jusque-là, le rassura Rebus. Vous avez l’homme qui a vendu le marteau à Cafferty. Si Cafferty ne peut pas produire ledit marteau, cela paraîtra suspect. S’il le fait...

— Il ne le fera pas.

— Il ne le fera pas, confirma Rebus.

— Les soupçons ne suffisent pas à constituer un dossier qui se tienne, dit Briggs.

— On dirait que vous avez eu l’honneur et l’avantage des lumières du procureur. C’est difficile à croire, je le reconnais, mais ces gens-là n’ont pas toujours raison, dit-il en mordant un morceau de biscuit.

Il finit par s’asseoir sur la chaise de Fox et s’installa à son bureau en jetant au passage un coup d’œil à ses papiers.

— Alvin va péter un plomb s’il vous trouve ici à son retour.

— Il n’y a rien que Big Ger aime plus qu’une belle et longue conversation, expliqua Rebus. Et comme son avocat lui demande une somme à trois chiffres de l’heure, il ne sera pas non plus très pressé.

— On raconte que vous le connaissez presque trop bien.

Rebus croisa le regard de Briggs.

— Pour mon bien-être et ma santé, oui, c’est probablement vrai.

— J’ai consulté son casier judiciaire. C’est apparemment la première fois qu’il utilise un marteau.

Rebus réfléchit une seconde.

— À mon humble avis, il est possible qu’il regrette son achat. Il passe devant le magasin et se dit, pourquoi pas ? Il lui faut quelque chose. Kenny a vingt ans de moins que lui et ce n’est pas une chiffe molle... (Haussement d’épaules.) En plus, un marteau et des clous, ça fait vieille école ; peut-être a-t-il pensé qu’Arnott apprécierait.

— Apprécier ? répéta Briggs, complètement horrifiée.

— C’est difficile à comprendre.

Il se préparait à s’expliquer quand Alvin apparut dans l’embrasure de la porte, le visage prêt à exploser.

— Je partais justement, lui assura Rebus.

— C’est vous qu’il veut. Il ne me parlera qu’ensuite.

— C’est malheureux.

— Oui, sacrément malheureux. Cinq minutes, dit-il. Ensuite nous pouvons reprendre son interrogatoire.

James pointa un doigt menaçant vers la poitrine de Rebus.

— Vous allez me rapporter tout ce qu’il vous aura dit, jusqu’au denier mot, compris ?

— Serez-vous toujours en train d’enregistrer ?

James fit non de la tête.

— Cinq minutes, répéta-t-il, en écartant les doigts d’une main. Alors ne prenez pas trop vos aises...

Rebus frappa et, à son entrée dans la salle d’interrogatoire, Cafferty dit à son avocat d’aller se dégourdir les jambes.

— Je ne suis pas certain que ce soit très sage, rétorqua celui-ci en détachant ses mots.

— Fous le camp, Crawfurd, c’est tout. Essaie de te raser proprement, je ne sais pas, moi.

Cafferty le suivit des yeux jusqu’à ce qu’il referme doucement la porte derrière lui. Devant lui, il n’avait qu’un gobelet de thé, rien d’autre. Le magnétophone et les caméras avaient été éteints. Rebus s’assit de l’autre côté de la table, sur la chaise qu’avait dû occuper Alvin James, tandis que Cafferty étudiait les lieux comme s’il se proposait d’en devenir locataire.

— On en a connu quelques-unes de ces salles au fil des années, hein, John ?

— Quelques-unes, effectivement.

— Craw me dit que tu l’avais un peu abîmé à une occasion... l’affaire Johnny Bible, c’est bien ça ?

— Mais ça se passait à Craigmillar.

— Les règles étaient différentes à l’époque. Mais tu sais quoi ? ajouta Cafferty en gonflant la poitrine. J’ai l’impression de retrouver un second souffle.

— Et pourquoi donc ?

— Parce que toutes les cartes s’abattent exactement comme prévu et j’ai tellement de points d’avance que c’en est presque gênant.

Il gloussa, ses doigts jouant sur le gobelet.

— Le superintendant James ne m’a donné que cinq minutes, l’avertit Rebus. Ça te suffira pour faire des aveux complets et sincères ?

— Je me disais simplement... il est bien possible qu’on ne se revoie plus tous les deux, plus jamais, dans un endroit comme celui-ci. Maintenant que tu es pensionné et tout ça. Est-ce que ta toux s’améliore ? Non, bien sûr... J’ai le sentiment que la vie m’offre un nouveau tour de manège alors que tous ceux qui m’entourent tombent en morceaux.

— Certains grâce au coup de pouce que tu leur as donné... Tu ne vas rien leur raconter, c’est bien ça ?

— Bien sûr que non.

— Et à moi ?

— Toi ?

— J’estime que je mérite quelque chose.

— C’est une nouvelle fois ton anniversaire ? Je t’ai déjà donné Glushenko, ça ne te suffit pas ?

— Tu ne m’as pas donné Glushenko. Tout ce que tu as fait, c’est m’agiter sous le nez un « Russe ». Tu étais au courant de son existence depuis le début, n’est-ce pas ? C’est lui la carte que tu gardais dans ta manche.

— T’es vraiment un cas, John. Je suis sûr de te l’avoir déjà dit. Ces gus ne te méritent pas.

— Ce sont de bons flics.

Cafferty pouffa.

— Ça ne suffit pas, et de très loin.

— Tu as commis un impair, tu as été identifié.

— Mais est-ce que c’était vraiment moi, hein ? Un boutiquier de soixante-dix ans passés qui porte des verres épais comme des culs de bouteille ? Tu sais très bien que personne n’ira devant le tribunal avec si peu.

— T’ont-ils demandé tes vêtements ?

— Des vêtements, je peux leur en donner, ils seront absolument identiques à ceux que je portais hier.

— Qu’as-tu fait du marteau ? Qu’est-ce que t’a dit Arnott ?

Cafferty lui offrit un sourire mince comme un fil et presque chagriné.

— Glushenko est tout près, John. Il est très près. Et quand il sera là... Game Over.

La porte s’ouvrit vers l’extérieur sur Alvin James et Sean Glancey, la tête de Leach visible entre leurs épaules.

— Votre délai est écoulé, déclara sèchement James.

Rebus était déjà debout.

— Il voulait juste remonter l’allée aux souvenirs, expliqua-t-il. Cinq minutes de ma vie que je ne récupérerai pas.

— Grand bien vous fasse et foutez-moi le camp, lui répondit James. Laissez les professionnels faire leur travail.

Rebus quitta la salle en jetant un dernier coup d’œil à Cafferty, qui fixait calmement Alvin James, se préparant à continuer la partie.

Clarke et Fox arrivèrent juste à temps pour apprendre la nouvelle – une maison mitoyenne encadrée des deux côtés par un alignement de maisons du même type, rideaux clos mais porte d’accès entrouverte, à une rue seulement de l’endroit où on avait signalé la première fois la présence d’Anthony Brough. Deux uniformes y étaient entrés et semblaient convaincus. Ils étaient sur le pas de la porte quand Clarke et Fox s’approchèrent. Clarke avait sa carte de police à la main.

— Inspecteur Clarke, leur dit-elle. Dites-moi ce que vous avez.

— Chambre au rez-de-chaussée, à l’arrière de la maison, à côté de la cuisine. Un verrou improvisé à l’extérieur de la porte mais le cadenas gisait sur la moquette de l’entrée. La chambre pue. La fenêtre a été condamnée par une plaque de bois clouée. Il y a un lit de camp et un seau à pisse, une bouteille pleine de ce qui ressemble à de l’eau, et c’est à peu près tout.

— Un tas de vêtements à l’extérieur de la porte, ajouta son collègue. Costume, chemise, chaussures.

Clarke jeta un coup d’œil à l’intérieur.

— C’est un squat ou quoi ? demanda-t-elle.

— Il y a des trucs dans la cuisine, un matelas à l’étage avec dessus un sac de couchage et d’autres vêtements dans deux sacs-poubelle.

— Brosse à dents et rasoir dans la salle de bains, dit le premier uniforme.

— D’autres personnes sont entrées ?

— Non, rien que nous.

— Vous avez touché à quelque chose ?

— On n’est pas bêtes à ce point, répondit le constable, le visage un peu pincé.

— Je veux savoir qui vit ici, dit Clarke.

Un petit groupe s’était rassemblé sur le trottoir, surtout des gamins en vélo.

— Interrogez les voisins les plus proches de part et d’autre. Ensuite on essaiera de trouver des papiers. Il doit bien y avoir une facture qui traîne dans un tiroir.

— Le centre des impôts locaux saura qui règle la taxe d’habitation, ajouta Fox.

Clarke examina une nouvelle fois l’intérieur de la maison avant d’en franchir le seuil. Fox hésitait.

— C’est la chambre qui nous intéresse au premier chef, Malcolm, lui assura-t-elle. À propos...

Elle sortit son portable et appela le responsable des scènes de crime.

— Siobhan, répondit Haj Atwal. Serait-ce une nouvelle contribution de ma part à regarnir les coffres de la morgue ?

Elle lui donna l’adresse.

— Rien de bien méchant, un individu retenu captif. Mais nous avons besoin d’un examen de la chambre où il était détenu.

— D’ici une demi-heure ? proposa-t-il.

— Il y aura quelqu’un, dit Clarke avant de couper la communication. Alors, on y va ? suggéra-t-elle à Fox.

Il la suivit dans le couloir étroit imprégné d’une âcre odeur de vomi et ils s’arrêtèrent devant la porte de la chambre. Les deux œillets bon marché destinés au cadenas n’étaient pas bien solides et le petit cadenas brillait comme un sou neuf.

— Un achat récent, commenta Fox.

Sans entrer dans la chambre proprement dite, ils purent constater de visu ce que leur avait décrit l’agent de police. Rien sur les murs en plâtre nu. Une plaque de contreplaqué clouée couvrait l’intégralité de la petite fenêtre. Un lit de camp basculé sur le côté avec dessous une unique couverture. Un seau et une bouteille d’eau. Des traces de vomi croûtaient la carpette râpée qui séparait le lit du seau. Fox s’intéressait au baluchon de vêtements à ses pieds : il les remua de la pointe de sa chaussure et, d’une poche du costume, délogea un portefeuille. Il s’accroupit et, sortant un stylo de sa poche, l’ouvrit. Cartes de crédit et de paiement, permis de conduire. Le bout des doigts protégé par un mouchoir, il dégagea le permis de conduire, juste assez pour confirmer qu’il s’agissait bien d’Anthony Brough.

Clarke y jeta un coup d’œil et acquiesça. Fox s’intéressa ensuite au cadenas. Ouvert, aucun signe de la clé.

— Tu penses que le kidnappeur a bâclé le travail ?

— Ça y ressemble.

Ils entrèrent dans la cuisine. Un cendrier près de l’évier était plein de restes de joints. Clarke ouvrit quelques tiroirs sans y trouver de factures ni de courrier. Fox, de l’autre côté de la cuisine, avait ouvert deux portes de placard au-dessus du plan de travail.

— Surprise, dit-il.

Clarke se retourna et vit des sachets de poudre blanche ; des sacs de feuilles et de bourgeons verts ; des sacs de pilules de différentes tailles et couleurs ; des flacons et des bouteilles fermés d’un bouchon en caoutchouc et remplis de liquide transparent ; ne manquait que la seringue. Fox étudia les inscriptions sur une des bouteilles.

— On aura peut-être besoin d’un véto pour nous expliquer les effets de ces trucs, dit-il.

— Il ne s’agit plus à proprement parler de produits destinés à une consommation personnelle, Malcolm, tu ne penses pas ?

Fox avait repéré un objet sur le sol, dans un coin sombre.

— À quoi ça te fait penser ? demanda-t-il.

— Une clé de cadenas que le kidnappeur aura laissée tomber, répondit Clarke.

— Il ne la retrouve plus, il ne peut pas courir le risque de refermer le cadenas et donc il fait l’impasse, dit Fox en hochant la tête.

Le plus âgé des deux uniformes était à la porte.

— L’occupant s’appelle Eddie Bates. Jamais causé d’ennui à personne mais il reçoit beaucoup de visites à toute heure du jour et de la nuit.

— Quelqu’un d’autre vit ici ?

— Il n’y a que lui.

— Vérifiez le nom au fichier, voyez s’il est connu de la police. Nous avons également besoin de son signalement ; possible qu’il soit juste sorti un moment et déjà sur le chemin du retour.

— Faut-il envoyer des équipes de recherche ?

Clarke réfléchit un instant.

— On ne fait pas de vagues, décida-t-elle. On referme la porte de l’entrée et on attend de voir ce qui se passe.

Elle se dirigea vers la porte, suivie par Fox et le constable.

— Les uniformes et les voitures de police à distance de sécurité, dit-elle, le portable à l’oreille. Haj, ne vous précipitez pas. Je vous dirai quand vous pourrez venir ici sans risques.

— Alors, c’est quoi le plan ? demanda Fox dans l’allée qui conduisait au trottoir.

— Toi et moi dans la voiture, avec la porte d’entrée en ligne de mire.

— Tu crois vraiment que ce Bates vient tout juste de sortir ? Cela fait au moins deux heures que Brough s’est échappé. Et il aurait laissé son prisonnier livré à lui-même aussi longtemps ?

— Bates croyait peut-être qu’il l’avait chargé jusqu’aux yeux. Il s’est offert personnellement une ou deux doses, peut-être un joint ou deux, il a eu un petit creux...

Elle vit le regard de Fox sur elle.

— Vas-y, dis-moi, que ferais-tu, toi, à ma place ?

— Je ferais diffuser son signalement, gares routières et gares ferroviaires. S’il est effectivement revenu chez lui pour s’apercevoir que Brough a joué la fille de l’air, il est probable qu’il a préféré s’éloigner d’ici au plus vite.

— Sans rien emporter de toute la came qu’il a dans ses placards ? Il y en a au moins pour deux mille livres.

— Exact, admit Fox.

Ils regagnèrent leur voiture au bout de la rue. Une fois les uniformes et les voitures de patrouille disparus du paysage, les spectateurs s’étaient évaporés eux aussi. Au bout de quelques minutes, calme plat dans le quartier. Clarke appela Christine Esson et lui donna le nom et l’adresse de Bates.

— Trouvez-moi tout ce que vous pourrez. Y compris sur Facebook, Twitter ou Instagram. Une photo récente, ce serait parfait.

— Ça marche.

— Tu crois qu’un trafiquant de drogue irait poster des photos sur Internet ? lui demanda Fox quand elle ferma son portable.

— Tout le monde le fait.

— Pas moi.

— Ça, c’est parce que tu n’es pas normal, Malcolm.

— Parce que tu trouves normal que les gens partagent leur vie privée avec de parfaits inconnus ?

— Bizarre, non ?

Fox secoua la tête. Son téléphone sonna et il consulta l’écran.

« Tic tac. »

— Ton mystérieux admirateur encore ? devina Clarke.

— C’est Darryl Christie, avoua Fox.

— Qu’est-ce qu’il te veut ?

— Il veut que j’utilise les ressources de Police Scotland pour en apprendre un maximum sur Glushenko.

— Et pourquoi céderais-tu à sa demande ?

— Parce que ma sœur lui doit de l’argent.

— Comment ça ?

— Des dettes de jeu.

— Mais tu ne vas pas lui obéir, dis ?

— Pour l’instant, je le fais poireauter.

— Tu ne peux pas tout simplement lui régler la somme ?

— Pour ça, il faudrait que je vende ma maison. Je m’en occupe d’ailleurs.

— Enfin, merde, Malcolm. Si ça peut t’aider, je peux te prêter...

Fox refusa d’un signe de tête.

— Je suis capable de régler ce problème, Siobhan.

— Ton patron est au courant ?

— Naturellement.

— Et tu me dis ça maintenant parce que... ?

— Ça fait passer le temps.

— Bon, puisque je te sens d’humeur bavarde : que sais-tu de l’état de santé de John ?

— Pourquoi irait-il m’en parler, à moi ?

— J’ai peut-être le sentiment d’être la seule à rester dans le noir.

— Je suis sûr qu’il va bien.

— Et toi, Malcolm, tu vas bien ?

— Je regrette que ce ne soit pas toi qui aies été promue à Gartcosh, Siobhan. J’étais parfaitement satisfait de mon sort là où j’étais... Et nos petits tête-à-tête me manquent.

Clarke resta un instant silencieuse avant de lui presser la main.

— Merci, dit-elle.

— Et toi, tu es désolée d’avoir réagi comme tu l’as fait quand j’ai eu le poste ?

Elle ôta sa main.

— Ne gâchons pas ce moment, tu veux bien ?

Ils échangèrent un regard, tout sourire l’un et l’autre.

Fox aperçut quelque chose dans son rétroviseur extérieur.

— Attention, dit-il à Clarke.

Un sac chargé de courses à son bras, un homme s’avançait sur le trottoir à pas mesurés et prudents, à l’image d’un ivrogne qui chercherait à faire illusion aux yeux du monde.

— Boire pendant la journée, c’est magnifique, dit Clarke quand il passa à côté de leur voiture sans rien remarquer.

Une roulée au bec, il toussait. Des cheveux blonds qui se dégarnissaient, un jean passé avec blouson assorti et des brodequins marron éculés aux pieds. À le voir, la première bourrasque venue aurait pu le renverser. Il s’arrêta au bon portillon et l’ouvrit du genou.

— C’est bien lui, on dirait, déclara Clarke. On attend qu’il soit entré.

Il sortit une clé et, après plusieurs tentatives infructueuses, réussit à déverrouiller la porte qu’il referma derrière lui après être entré.

— Okay, dit Clarke en sortant de la voiture.

Ils venaient d’atteindre le seuil de la maison quand le battant se rouvrit brutalement. Apparemment dégrisé et complètement choqué, l’homme n’avait plus son sac de courses. Quand il vit les deux arrivants, il tenta de refermer la porte, mais Fox la poussa d’un coup d’épaule, l’envoyant valdinguer en arrière.

— J’ai rien fait ! balbutia-t-il en se remettant debout.

— Nous avons retrouvé des petites choses que vous aviez perdues, monsieur Bates, déclara Clarke. Nous aimerions vous en toucher un mot...

24

Après avoir été transféré à l’hôpital Western General, Anthony Brough avait subi plusieurs prises de sang toujours en cours d’analyse et il dormait mais, aux dernières nouvelles, il serait peut-être éveillé et capable de parler en fin d’après-midi. Une information qui intéressait directement Clarke et Fox de retour à Gayfield Square.

Christine Esson leur tendit une copie du casier judiciaire de Bates, dont le passé de petit délinquant remontait à l’école primaire et lui avait déjà valu quatre séjours en prison. Mais sa dernière infraction à la loi remontait à trois ans et rien ne suggérait qu’il eût gravi quelques échelons et atteint la position de dealer grossiste. Clarke tendit les feuilles à Fox et le laissa à sa lecture tandis qu’elle examinait avec attention Ronnie Ogilvie à son bureau devant son ordinateur... Quelque chose avait changé...

— Vous vous êtes débarrassé de la moustache, remarqua-t-elle.

Il se caressa la lèvre supérieure.

— Ouais, dit-il tandis qu’Esson étouffait un rire.

— Aux cours des deux heures écoulées depuis mon dernier passage, poursuivit Clarke.

— Ça m’a pris comme ça, d’un coup.

Fox avait fini sa lecture et reposa le dossier sur le bureau de Siobhan.

— Que faisons-nous en attendant l’arrivée de l’avocat ? lui demanda-t-il.

Esson décrocha son téléphone qui sonnait et posa la main sur le micro.

— Il vient justement de se présenter à la réception, leur apprit-elle.

— Tu es prêt ? demanda Clarke à Fox.

— Fin prêt, répondit-il en boutonnant son veston.

L’avocat avait l’air surmené, avec son bouton de col défait sous sa cravate bleu pâle et ses lunettes à monture noire qui ne cessaient de glisser sur son nez. Clarke le salua d’un signe de tête et glissa deux cassettes dans le magnétophone, tandis que Fox vérifiait que la vidéo était prête à remplir son office.

— Mon client...

Clarke l’interrompit et énonça son nom et celui de l’inspecteur Fox en préambule à l’enregistrement. Puis elle se tut et attendit.

— Je suis Alan Tranter et je représente Edward Bates, dit l’avocat, en feuilletant les quelques papiers dont il disposait.

— Et vous êtes ? demanda Clarke en regardant fixement Bates.

— Eddie Bates, finit par marmonner celui-ci. Personne ne m’appelle jamais Edward.

— Je ferai en sorte que vos geôliers en prennent bonne note, dit-elle. C’est ainsi qu’on les appelle, les gens qui vont vous garder à l’œil pendant votre séjour dans les cellules que nous avons ici.

— Sous quelle inculpation ?

— Enlèvement. Nous ne sommes pas sûrs de pouvoir aller jusqu’à kidnapping, dans la mesure où personne n’a reçu de demande de rançon. Mais enlèvement fera l’affaire. Détenir quelqu’un contre son gré est une chose très grave. Et si on y ajoute complicité de distribution de drogues...

— J’ignore tout de ces drogues.

— On les a sorties des placards de votre cuisine pour les emporter à notre labo à Howden Hall. Elles seront pesées, comptées, identifiées. Les empreintes qui se trouvent sur leurs emballages seront relevées, tout comme les vôtres, monsieur Bates.

— Moi je vous le dis, c’est quelqu’un d’autre qui les a mises là.

— Sous votre nez ? Sans même que vous vous en aperceviez ? Ce quelqu’un aura peut-être aussi enfermé Anthony Brough dans cette chambre, sans que vous remarquiez le cadenas flambant neuf et l’odeur de merde et de dégueulis ? La curiosité ne semble pas être votre fort, monsieur Bates.

— Ce ton est-il vraiment nécessaire, inspecteur Clarke ?

— Votre client est en fâcheuse posture, monsieur Tranter, et vous feriez bien de vous assurer qu’il en a pleinement conscience. Nous trouverons ses empreintes sur le seau, la bouteille d’eau, les bords métalliques du lit de camp...

— Sans oublier le cadenas, ajouta Fox.

— Mais vous ne disposez pas de ces empreintes pour l’instant, n’est-ce pas ? s’enquit l’avocat.

— L’équipe de scène de crime se trouve en ce moment chez votre client, répondit Clarke en reportant son attention sur Bates. Je me dois de vous prévenir, ces techniciens sont très doués.

Tranter consulta à nouveau ses notes.

— Cet Anthony Brough a-t-il dit quelque chose ? Est-il possible que son séjour dans cette maison ait été volontaire ? Mon client me dit que M. Brough n’est pas à proprement parler d’une moralité irréprochable...

Il s’interrompit en croisant le regard de Clarke.

— Ce qui veut dire ? lui demanda-t-elle.

— Mon client a, par le passé, fourni à M. Brough une petite quantité de certains stimulants.

— Qu’entendez-vous par petite ?

— Si cette affaire passe en jugement devant un tribunal, il est possible que vous ayez votre réponse. M. Brough exerce ses fonctions dans la banque et l’investissement, exact ? Êtes-vous certaine qu’une inculpation de M. Bates soit dans les meilleurs intérêts de ce monsieur ? Je veux dire par là, pensez-vous que lui verra les choses de cette façon ?

— Peu importe qu’il le voie ainsi ou pas, c’est nous qui demanderons la mise en accusation.

On n’entendit plus rien dans la salle pendant quelques instants, hormis la respiration haletante de Bates.

Clarke s’éclaircit la gorge et déboutonna sa veste.

— Si vous avez effectivement vendu des produits à Brough, demanda-t-elle à Bates, il sera à même de vous identifier si nous lui montrons votre photo ? Il connaîtra votre nom ?

Brough baissa les yeux sur ses mains agrippées au rebord de la table.

— Je ne lui ai pas vendu directement, marmonna-t-il.

— À qui alors ?

— Écoutez, l’interrompit l’avocat, je suis sûr que ce point pourra être pleinement éclairci lorsque mon client...

— Sa secrétaire, lâcha brusquement Bates.

Fox et Clarke échangèrent un regard.

— Donnez-moi un nom, dit Fox, et je pourrais peut-être commencer à vous croire.

— Sewell, répondit Bates avec assurance. Molly Sewell.

— N’y a-t-il donc aucun bureau de réception qui te résiste ? demanda Clarke en voyant Rebus se diriger vers elle dans le couloir.

Elle buvait du thé tiède et avait réussi à avaler une moitié de sandwich bacon-laitue-tomate. Le pain humide n’était guère appétissant et la tomate avait un goût acide.

— Je suis comme les personnages de La Grande Évasion, mais à l’envers, répondit-il. Qu’est-ce que j’entends à propos d’Anthony Brough ?

Clarke se contenta de le fixer sans répondre.

— J’ai mes sources, Siobhan.

— Des sources qui ne sont pas bien loin, j’imagine, rétorqua-t-elle en jetant un coup d’œil par la porte vers Christine Esson qui détourna la tête.

Entendant des voix, Fox sortit de la salle, lui aussi avec un sandwich auquel il n’avait pas fait grand mal.

— Désolé d’interrompre votre déjeuner, lui dit Rebus. Ou s’agit-il d’un petit acompte sur le dîner ? ajouta-t-il en faisant mine de consulter sa montre.

— Brough était complètement défoncé et retenu prisonnier, commença Clarke. Son geôlier est un dealer du nom d’Eddie Bates ; tu le connais ?

— Le nom m’est familier, dit Rebus en fronçant le sourcil.

— Il maintient que Brough était juste là en visite. Personnellement, ce ne serait pas la destination que j’aurais choisie si j’avais beaucoup d’argent et que je voulais me bourrer de came, mais c’est ce qu’il prétend.

— Qui ça ? Brough ou Bates ?

— Bates.

Elle jeta ce qui restait de son sandwich à la poubelle et essuya les miettes qui lui collaient aux mains.

— Brough est toujours groggy et on le bourre de vitamines à fortes doses. Nous irons lui parler dans peu de temps.

— A-t-on prévenu Francesca ?

Clarke acquiesça.

— Et Molly Sewell également, ajouta-t-elle.

— Et c’est quoi ce que tu ne me dis pas ?

— Aux dires de Bates, c’est Sewell qui faisait l’intermédiaire. C’est elle qui commandait la marchandise pour son patron et c’est elle qui payait.

— Okay.

— Sauf que ça ne colle pas. La maison où se trouvait Brough n’a rien d’un endroit où on ferait la fête. Il était enfermé, complètement nu, dans une pièce dont la fenêtre était couverte d’une plaque de contreplaqué, avec juste un seau pour chier et pisser. Il était à moitié mort de faim et on lui avait injecté Dieu seul sait quoi.

— Tous les gens ne prennent pas leur pied de la même façon, avança Rebus, mais Clarke n’était pas convaincue. Donc tu penses que Bates avait trouvé un moyen de se faire de l’argent en rançonnant le patron ? Avons-nous vu la moindre trace d’une demande d’argent en échange de sa libération ?

— Nous, non ; et toi ?

— Ce n’est pas le genre de chose que je garderais pour moi.

— John, c’est très exactement le genre de chose que tu garderais pour toi.

— Je te dis la vérité... À ton avis, ce Bates, c’est le type de mec capable de kidnapper quelqu’un ?

— J’ignorais qu’il existait un type particulier pour ce genre de pratique, répondit Clarke, un peu agacée.

— Moi, je dirais que non, intervint Fox. D’abord, il n’est pas assez intelligent. Un kidnapping exige un cerveau calculateur.

— Alors pour quelles raisons a-t-il enlevé Brough ? voulut savoir Clarke en croisant les bras.

— Peut-être que Brough nous le dira, suggéra Rebus. Quand aviez-vous l’intention de lui rendre une petite visite ?

— Tout bientôt. Je crois comprendre que tu cherches à te faire inviter à la fête, c’est ça ?

— Loin de moi d’être aussi présomptueux. Mais si tu me le proposes...

Le portable de Fox tinta pour l’avertir d’un message.

— Christie ? demandèrent Rebus et Clarke à l’unisson avant d’échanger un regard interloqué.

— Pour une fois, la réponse est non, dit Fox. Alvin James se demande pourquoi je ne suis pas à mon bureau.

— Dites-lui que vous êtes sur un coup pour Gartcosh, lui conseilla Rebus.

— C’est exactement ce que je suis en train de faire, dit Fox en pianotant sur l’écran.

— Encore une petite chose, dit Rebus. Quelle que soit la voiture qu’on prendra, je ne me mets pas derrière. Ça me donne des nausées.

— En supposant toujours qu’on te laisse venir avec nous, rétorqua Clarke.

— Un invité est toujours préférable à quelqu’un qui force l’entrée, tu ne crois pas ?

— Oublierais-tu tes récents exploits dans les salles d’hôpital ?

— Cette fois-ci, ce sera différent, Siobhan, fais-moi confiance...

Il y avait tout un attroupement autour du lit d’Anthony Brough. Lorsque Francesca repéra Rebus à l’entrée de la salle, elle bondit jusqu’à lui comme une enfant excitée et se mit sur la pointe des pieds pour coller sa bouche à son oreille.

— Mon frère est le diable, vous le saviez, ça ?

Elle avait un peu remonté les manches de son chandail et il eut le temps de voir des marques d’anciennes cicatrices sur sa peau.

Alison Warbody s’approcha et les lui rabaissa.

— On se tient bien, roucoula-t-elle. Souviens-toi de ce que j’ai dit.

Francesca se laissa reconduire jusqu’au lit où se tenait Molly Sewell. Francesca montra du doigt Rebus à son frère assis, la tête soutenue par trois oreillers.

— C’est un policier, annonça-t-elle. Très intéressé par Maria Turquand.

— Vous ne pouvez pas lui donner un valium ou quelque chose ? dit Anthony Brough en regardant Warbody.

— Oh, oui, c’est ça, répondit celle-ci. De la drogue. Exactement ce dont elle a besoin en ce moment.

Clarke et Fox s’étaient approchés et se présentèrent.

— Attendez une seconde, dit Warbody en désignant Rebus. Cet homme a dit que c’était lui Fox.

Rebus eut droit à un regard peu amène de Clarke.

— Il s’appelle John Rebus, apprit-elle à Warbody avant de se tourner vers Brough : Vous avez l’air en bien meilleur état, monsieur.

— J’ai toujours la tête pleine d’ouate. Mais de l’ouate armée d’un marteau piqueur, répondit-il d’une voix grave et sonore caractéristique de la haute bourgeoisie écossaise.

Son visage avait repris quelques couleurs, ses joues commençaient à retrouver leur rougeur naturelle et ses cheveux blond-roux avaient été peignés, probablement par une infirmière. Il y passa une main hésitante comme s’il voulait leur redonner un semblant de forme.

— Vous devez vous poser des tas de questions, dit-il en s’adressant au groupe à son chevet. Je sais que j’en ai beaucoup. Mais pour l’instant, tout se brouille dans ma mémoire, alors pardonnez-moi si je n’ai pas les réponses.

— La première chose qui nous intéresse, monsieur, est de savoir si vous vous trouviez là-bas de votre plein gré.

— Je ne sais même pas où je me trouvais. C’est comme un mauvais rêve, tout ce qui s’est passé. Courir nu dans les rues, c’est bien le genre de choses qui vous donne des cauchemars, non ?

— Vous étiez dans une maison de West Pilton, dont le propriétaire s’appelle Edward Bates.

— Jamais entendu parler de cet homme.

— Et vous, mademoiselle Sewell ? demanda Clarke en se tournant vers la secrétaire.

— Quoi ? fit Molly Sewell, l’air complètement prise au dépourvu. Aucune idée.

Francesca avait commencé à répéter le nom de Bates à mi-voix en donnant un petit rythme à sa litanie.

— Qu’est-ce que ça a à voir avec Maria Turquand de toute façon ? demanda Anthony Brough.

Clarke secoua la tête.

— Nous ne sommes pas ici pour cela, monsieur Brough.

Mais celui-ci fixait Rebus comme si ce dernier avait éveillé son intérêt, avant de fermer brusquement les paupières en grinçant des dents contre la douleur.

— J’aimerais qu’ils m’apportent quelques foutus cachets, dit-il en décollant de sa poitrine son pyjama réglementaire. En plus, je sue comme un bœuf. Cet endroit est une vraie fournaise.

— Une fournaise en flammes, lâcha soudain sa sœur, les yeux écarquillés, avant de se mettre à glousser.

— Alison, dit Brough, j’apprécie tout à fait son geste à sa juste valeur et tout ça, mais ne vaudrait-il pas mieux que vous rameniez ma sœur à la maison, maintenant ?

— Je n’aime pas les hôpitaux, dit Francesca à ceux qui voulaient l’entendre.

— Personne n’aime les hôpitaux, répondit son frère.

— Elle a absolument tenu à vous voir, dit Warbody.

— C’est vrai, ça ? demanda Francesca, l’air perplexe.

— Tu le sais bien.

— Je suppose que oui, alors, dit Francesca avec un haussement d’épaules.

— Pourrions-nous vous dire un mot, s’il vous plaît ? demanda Clarke à Molly Sewell. En privé ?

— Ça ne peut pas attendre ?

— Cela ne prendra que cinq minutes. M. Brough sera toujours là.

Clarke ouvrit la marche devant une Molly Sewell réticente, Fox sur ses talons.

— De quoi s’agit-il ? demanda Brough à Rebus.

— Est-ce que je peux m’asseoir ? Je ne suis plus aussi jeune que certains d’entre vous, dit Rebus en prenant la seule chaise.

— Oui, vous êtes vieux, déclara Francesca. Vous êtes vraiment, vraiment vieux. Est-ce que vous allez mourir bientôt ?

— Francesca ! s’écria Warbody en lui agrippant le bras pour le secouer.

— Emmenez-la marcher un peu, dit Brough. Allez faire un tour à la boutique ou quelque chose, peut-être dehors, qu’elle prenne l’air.

— Très bien, dit Warbody en saisissant la main de Francesca. Mais nous reviendrons dans un moment.

— Elle me manque déjà, dit Brough.

Il souffla un baiser à sa sœur qui baissa la tête comme pour esquiver un projectile et se mit à chanter en quittant la salle.

— Il faut sans cesse s’occuper d’elle, compatit Rebus. Je présume que c’est vous qui payez pour tout ?

— Elle le mérite, jusqu’au dernier penny.

— C’est drôle, j’avais entendu dire que c’était votre sœur qui payait sa gouvernante de sa poche. Sir Magnus lui a laissé amplement de quoi vivre ; encore heureux pour elle qu’elle ne vous ait pas fait confiance pour investir son argent, hein ?

Brough le fixa d’un regard glacé.

— Je ne peux réellement rien vous dire.

— Vous ne pouvez pas ou vous ne voulez pas ?

— Je ne peux pas.

— Alors quelle est la dernière chose dont vous vous souveniez avant votre réveil dans cette chambre ?

— J’y suis resté longtemps ?

— Un peu plus d’une semaine, probablement.

Brough posa la tête contre les oreillers en fixant le plafond.

— J’étais à la maison. Ma routine habituelle avant l’heure du coucher.

— Qui consiste en quoi exactement ?

— Deux whiskies et quelques lignes de coke. Ou peut-être des sédatifs quand j’ai envie de passer une longue et belle nuit de sommeil.

Brough réfléchit un instant.

— J’ai commencé à me sentir un peu dans les vaps. Après quoi, je me suis retrouvé en train de frissonner sur un foutu plancher qui n’était pas le mien. Pour quelle raison vos collègues ont-ils emmené Molly ? demanda-t-il, les yeux plissés, le regard inquisiteur.

— Ils veulent savoir s’il y a eu une demande de rançon.

— Parce que c’est à ça que vous pensez ? À un kidnapping ?

— Et vous, monsieur Brough, vous pensez à quoi ?

— Honnêtement, je n’en ai aucune idée.

— Mais il y en a bien une qui vous a traversé l’esprit...

— Laquelle ? dit Brough en tournant la tête vers Rebus.

— Que c’était Glushenko de l’autre côté de cette porte, se préparant à vous trancher la gorge.

Rebus attendit une réponse, mais Brough remua les lèvres sans qu’il n’en sorte rien.

— Voyez-vous, nous savons tout, poursuivit Rebus en se levant de sa chaise pour se pencher au-dessus du lit, ses jointures en appui sur le matelas. Vous n’allez pas me claquer entre les doigts, n’est-ce pas ? Parce que c’est ce qui m’est arrivé beaucoup trop récemment. Un second cadavre dans un laps de temps aussi court ne passerait pas bien...

— Qui est ce Glushenko dont vous avez parlé ?

— L’homme auquel vous avez volé des millions. L’appart au-dessus du Klondyke Alley ? Vous et votre pote Darryl Christie ? Toutes ces SLP qui jonglent en transférant leurs avoirs à la surface du globe, bien à l’abri des regards des autorités fiscales. Et d’un seul coup toute cette masse d’argent qui arrive d’Ukraine. Vos investissements battaient de l’aile et vos clients n’étaient pas très contents de vos résultats, donc vous en écrémez une partie avant de transférer le reste. Mais ce petit manque à gagner ne passe pas inaperçu et Glushenko est furieux. Il vient vous rendre visite, à vous et à Darryl Christie. Et c’est à ce moment que vous jouez la fille de l’air, en ne laissant que Darryl dans la ligne de mire.

Rebus s’interrompit.

— Alors comment je me débrouille jusque-là ?

Brough garda le silence.

— Oh oui, au bout du compte, vos pauvres investisseurs n’ont rien vu de l’argent que vous aviez ponctionné. Vous l’avez gardé pour vous, vous et Darryl.

— Ce n’est pas vrai, dit Brough en secouant lentement la tête. Je voulais qu’ils en touchent leur part et j’avais commencé à arranger les transferts nécessaires. Mais l’argent n’était plus là.

— Que voulez-vous dire ?

— L’argent n’était pas là.

— Christie ? proposa Rebus.

— Qui d’autre ?

— Vous savez que quelqu’un l’a agressé à l’extérieur de sa maison ?

— Très bien. J’espère qu’il lui a infligé des dégâts substantiels.

— Je crois deviner que ce n’était pas sur vos ordres, n’est-ce pas ?

— Je regrette simplement de ne pas y avoir pensé, dit Brough, quelques brins de salive aux commissures des lèvres.

— Est-ce que Glushenko existe vraiment ?

— Naturellement, répondit Brough en plissant les yeux à nouveau.

— Vous l’avez rencontré ? Vous lui avez parlé ? Ce ne serait pas une sorte de croquemitaine inventé de toutes pièces pour mettre tout le monde sur des charbons ardents... Darryl Christie tout particulièrement ?

— Il est bien réel.

— Et donc, la situation est pleine d’ironie, vous ne trouvez pas ? Tout le temps que vous êtes resté bouclé loin de chez vous, vous étiez en sécurité. Mais désormais, comme vous avez réussi à vous évader...

Rebus ne termina pas sa phrase, à dessein. Visiblement, migraine ou pas migraine, l’esprit de Brough tournait en surmultipliée.

— Pouvez-vous m’aider ? finit par dire Brough, sa voix à peine plus forte qu’un murmure.

— Vous aider comment ?

— J’ai besoin de deux choses : être libre, et en sécurité.

— Deux beaux objectifs, je vous l’accorde, dit Rebus.

— J’ai une monnaie d’échange.

— Oh oui ? Il vous reste un peu de cet argent non existant et vous aimeriez le voir passer dans la poche d’un ex-flic méritant ?

— Peut-être êtes-vous le genre d’homme que le goût du lucre inspire moins que le désir de mettre un terme définitif aux choses restées en suspens.

— Il y a une première à tout, je suppose, répondit Rebus.

Brough se mouilla les lèvres du bout de la langue.

— Je sais qui l’a tuée, dit-il.

— Tuée qui ? demanda Rebus, tout en sachant aussitôt quel nom il allait entendre.

— Maria Turquand.

Ils trouvèrent trois sièges dans le hall d’entrée grouillant de monde, entre visiteurs et membres du personnel, la plupart si occupés par leur portable que personne ne prêta attention à Clarke, Fox et Molly Sewell. De toute façon, ils devaient avoir l’air de trois membres d’une même famille qui se faisaient du souci pour un de leurs parents hospitalisé. Fox plaça sa chaise de manière à former une sorte de cercle tandis que le regard de Sewell s’égarait en tous sens, mais en évitant toujours les deux policiers.

— Nous avons besoin de vous poser une question, dit calmement Clarke. Et il nous faut aussi une réponse honnête... Regardez-moi, Molly.

La jeune femme s’exécuta.

— Je vais vous le demander encore une fois : est-ce que le nom d’Eddie Bates vous dit quelque chose ?

— Non.

— Mentir pourrait vous attirer de sérieux ennuis, intervint Fox. Vous le comprenez bien, j’espère.

— Eddie Bates, lui, semble vous connaître, en revanche, ajouta Clarke. Il nous dit qu’il vous a vendu des drogues destinées à Anthony Brough. À vous entendre, c’est donc un mensonge ?

— Que voulez-vous que ce soit d’autre ?

Sewell suivit des yeux Francesca Brough et Alison Warbody qui passaient main dans la main devant eux et sortaient du bâtiment.

— Elles font la paire, ces deux-là, dit Fox.

— Alison est absolument héroïque. Ce n’est pas tout le monde qui aurait sa patience.

— Il est certain que Francesca semble un cas bien difficile.

— Mais ce n’est pas sa faute, vous savez, rétorqua Sewell d’une voix glacée. Trop de tragédies et trop de drogues...

— Lesquelles, l’interrompit Clarke, nous ramènent à Eddie Bates. Petite hypothèse : nous vous emmenons à Garfield Square et nous vous mettons dans la même pièce que lui...

Sewell se mordilla la lèvre inférieure et son regard se remit à balayer les alentours.

— Peut-être bien que je le connais, finit-elle par admettre.

— Et vous êtes sûre de n’avoir jamais reçu la moindre demande de rançon ? Un petit mot ? Une lettre ?

Sewell la regarda en face.

— Si je comprends bien, vous me dites que c’est Eddie qui a kidnappé Anthony ?

— Je vous dis simplement que votre patron a été enfermé et détenu dans la maison d’Eddie Bates. Savez-vous où elle se trouve ?

Sewell fit non de la tête.

— Anthony aurait-il su où elle se situait ?

— Ils ne se sont jamais rencontrés, tous les deux.

— Mais Bates savait à qui les drogues étaient destinées ?

Sewell réfléchit à sa réponse avant d’acquiescer lentement.

— Il lui arrivait parfois de venir au bureau.

— Et pour ce qui est de l’adresse personnelle d’Anthony ?

Nouvelle réponse négative de Sewell.

— Habituellement nous nous retrouvions dans la rue, devant le bureau. Eddie disait que c’était commode parce qu’il avait un autre client de l’autre côté de la rue.

— Bruce Collier ? remarqua Fox au hasard.

Sewell se contenta de hausser les épaules.

— Eddie aurait parfaitement pu trouver l’adresse d’Anthony, remarqua-t-elle. Rien n’est impossible de nos jours.

— Donc, pour que les choses soient bien claires, Anthony n’a jamais su qui l’approvisionnait en drogue ni où vivait Eddie Bates ?

— Vous pensez qu’il aurait pris la fuite et, en désespoir de cause, se serait retrouvé là-bas ? réfléchit Sewell à haute voix.

— Sauf que, dit Fox, vous venez de nous dire que votre patron n’avait aucune idée de l’identité de son fournisseur.

— Il aurait pu trouver le numéro d’Eddie sur mon bureau.

— Donc ça s’est fait comment au départ ? Anthony vous a demandé de lui dénicher un dealer et vous êtes allée lui trouver quelqu’un, c’est ça ?

— C’est ce que fait toute bonne assistante personnelle, dit Sewell en haussant les épaules.

— Vous avez fait quoi exactement, feuilleté les Pages jaunes ?

— Je vais dans les clubs certains week-ends. J’ai demandé à un ami, qui a demandé à quelqu’un d’autre, lequel m’a donné un numéro de téléphone.

— Quels clubs plus précisément ? demanda Clarke.

— Ringo’s... Peut-être le Devil’s Dram... pourquoi, c’est important ?

— Probablement pas. Depuis combien de temps connaissez-vous Bates ?

— Deux ans, environ.

— Une idée de l’endroit où votre patron trouvait sa drogue, avant ça ?

— Auprès de quelqu’un qui a fini en prison.

Clarke se tourna vers Fox pour savoir s’il avait d’autres questions et le vit qui se frottait la mâchoire d’un air pensif.

— Est-ce qu’Eddie a déclaré en ces termes qu’il détenait Anthony pour avoir une rançon ? demanda Sewell.

— Pour l’instant, nous remettons encore les pièces du puzzle en place, reconnut Clarke.

— Est-ce que j’aurai des ennuis ?

— Parce que vous avez acheté de la drogue pour votre patron ? Peut-être, répondit Clarke après réflexion.

— Est-ce que je vais aller en prison ?

— Pas forcément, mais dans tous les cas, cela plaiderait en votre faveur si vous nous disiez tout ce que vous estimez nécessaire de nous révéler.

Sewell haussa les épaules.

— Rien ne me vient à l’esprit. Est-ce que je peux retourner à l’étage ?

Clarke sortit un calepin de sa poche et le lui tendit.

— Inscrivez votre nom, votre adresse et vos numéros de téléphone. Un nouvel entretien sera indispensable, il nous faut une déposition officielle avec votre version des événements.

Sewell se pencha au-dessus du calepin posé sur son genou droit. Clarke le récupéra et relut ce qu’elle y avait noté d’une belle écriture.

— Je peux partir ?

Clarke hocha la tête et la regarda se lever sans perdre une seconde. Fox se leva à son tour et remit sa chaise à sa place.

— Et maintenant ? demanda-t-il.

— Un petit entretien avec Eddie Bates, pourquoi pas ? Est-il nécessaire que tu informes Gartcosh au sujet de Brough ?

— Je suppose que je devrais. Tu veux qu’on pose quelques questions à Brough ?

— Une fois que les choses se seront un peu calmées.

— Je viens de me rendre compte que nous avions laissé John seul en compagnie du patient. Je me demande si c’était bien sage comme décision.

— Pourquoi ne pas lui poser la question ? dit-elle en montrant du menton Rebus qui traversait le hall.

Elle lui fit signe, eut droit en retour à un bref hochement de tête et il lui fit comprendre par gestes qu’il l’appellerait plus tard avant de franchir les portes automatiques et de disparaître.

— Pourquoi a-t-il fait ça ? demanda Fox.

— Quelqu’un ne va pas tarder à avoir de gros problèmes, me semble-t-il, répondit Clarke. Ça fait un bail que je ne lui avais pas vu ce regard-là.

25

Comme personne ne répondait, Rebus sonna une nouvelle fois. Le soleil se couchait et l’air était plein de chants d’oiseaux. Pour autant, il n’en voyait pas l’ombre d’un seul dans le ciel – mais ils étaient là, présents mais surtout invisibles. Il saisit le gros heurtoir métallique et tenta sa chance.

— Oui, oui, ça vient, annonça une voix derrière la porte. Avec ma hanche, j’ai besoin de temps.

Lorsque la porte s’ouvrit, John Turquand y regarda à deux fois avant de reconnaître l’homme qui lui faisait face.

— Vous êtes venu l’autre jour, dit-il.

— C’est exact. Je peux entrer ?

— Le moment est vraiment mal choisi.

— Voyez-vous ça. Quel putain de dommage !

Rebus força le passage, pénétra dans le vestibule et gagna la bibliothèque où il se servit un petit whisky. Il avait vidé son verre avant que son hôte ne le rejoigne.

— Le trajet en voiture est long depuis Édimbourg, expliqua-t-il.

— Vous me semblez bien agité, dit l’ancien banquier.

Il ne s’était pas rasé depuis leur précédente rencontre et portait toujours la même tenue.

— Asseyez-vous, lui ordonna Rebus en s’installant à la table de bridge qui attendait toujours le commencement d’une partie.

Il prit les cartes et les mélangea, en surveillant d’un œil Turquand qui s’avançait clopin-clopant pour finalement s’asseoir face à lui.

— Peter Attwood était un de vos amis, un grand ami, commença-t-il. Vous avez dû être furieux quand il a commencé à coucher avec Maria.

— Oui, c’est vrai, lorsque je m’en suis aperçu.

— Ce qui s’est produit un bon moment avant la mort de votre épouse, n’est-ce pas ? Contrairement à l’histoire que vous avez racontée.

— Avez-vous l’intention de m’accuser de quelque chose ? Ne faudrait-il pas qu’un avocat soit présent ?

— C’était l’idée de Sir Magnus, poursuivit Rebus. Il se faisait du souci et craignait que les petites passades de Maria n’affectent votre travail. Il avait besoin de vous au mieux de vos capacités pour le rachat de la Royal Bank et vous a ordonné de régler ce problème avec elle. Ce que vous avez effectivement essayé de faire : vous avez suivi votre épouse et vous saviez quelle chambre elle occupait au Caley. Vous avez même essayé de lui téléphoner à l’hôtel mais vous vous êtes dégonflé. Sauf que Sir Magnus n’a rien voulu entendre ; cette situation ne pouvait plus durer et si vous étiez incapable de parler à Maria, lui le ferait. Donc vous avez serré les dents et pris sur vous pour aller jusqu’au Caley. Là, vous êtes monté jusqu’à sa chambre et vous avez frappé, mais quand elle a ouvert la porte, c’est Peter Attwood qu’elle s’attendait à voir, car elle ignorait qu’il voulait rompre.

— Arrêtez, je vous en prie, dit Turquand, la lèvre supérieure toute tremblante.

— En la voyant aussi radieuse, prête à ouvrir les bras à son amant, une expression à laquelle vous n’aviez jamais eu droit, vous avez été pris de furie. Vous l’avez repoussée dans la chambre et vous l’avez agrippée par le cou.

— Non...

— Avant de l’étrangler jusqu’à ce que mort s’ensuive.

Les coudes sur la table, Turquand s’était pris la tête à deux mains face à Rebus qui continuait à battre les cartes.

— Un crime passionnel, c’est ainsi qu’on l’aurait probablement qualifié ; sauf que la passion venait d’elle. Et une fois la chose faite, vous êtes retourné voir votre patron et vous lui avez tout avoué. Il vous a dit qu’il n’y aurait aucun problème, il vous a calmé en disant qu’il était prêt à vous fournir un alibi. Vous aviez passé l’après-midi en réunion avec lui. Vous avez été soupçonné, bien entendu, au même titre que beaucoup d’autres personnes. Mais finalement, même la police a perdu tout intérêt pour l’affaire. Vous pouviez gagner vos millions en toute tranquillité et les dépenser.

— Comment savez-vous tout cela ? Qui vous l’a dit ?

Rebus plaça les cartes sur la table.

— Sur son lit de mort, Sir Magnus s’est confié à ses petits-enfants. Il voulait qu’ils sachent une chose.

Turquand releva les yeux d’entre ses doigts.

— Laquelle ?

— Qu’une certaine catégorie d’individus peut toujours s’en sortir blanc comme neige et échapper à tout, y compris à un meurtre. Il les moulait à sa propre image, ou en tout cas, il le croyait. Ils les voulait durs, impitoyables, vénaux ; toutes les qualités qui conduisent au succès dans les affaires, et même dans l’existence.

— C’est abominable, dit Turquand.

— Votre employeur était un homme abominable et il est certain qu’il a déteint sur Anthony. Lequel a toujours eu cette mainmise sur vous. Ce qui explique pourquoi vous lui avez apporté votre caution en devenant le superbe garant de sa société d’investissement. C’est aussi pourquoi il a réussi à vous faire investir autant de votre argent personnel... (Un silence.) Et c’est la raison pour laquelle vous vous retrouvez désormais complètement impuissant puisqu’il a perdu toute cette fortune. Je regarde autour de moi et qu’est-ce que je vois ? Une prison. Un endroit plutôt plaisant pour une incarcération, certes, mais vous n’avez pas quitté ce lieu depuis la mort de Maria. C’est ce qui explique pourquoi vous ne vous êtes jamais remarié. Vous purgez une peine à perpétuité, monsieur Turquand, avec la famille Brough qui monte la garde.

— Il doit bien y avoir une raison pour qu’il vous ait tout expliqué.

— Anthony est à l’hôpital, il se remet d’un enlèvement. Il n’a aucune preuve que vous en étiez le commanditaire et que vous cherchiez ainsi à vous venger après toutes ces années, mais il sait que, financièrement, vous n’êtes plus qu’une coquille vide. Peut-être pensiez-vous que vous n’aviez rien à perdre en le torturant ?

— Un enlèvement ? C’est la première fois que j’en entends parler, croyez-moi.

— Je le sais bien, dit doucement Rebus en se levant.

— Et maintenant... il se passe quoi ?

— Vous pourriez entrer dans un poste de police et passer aux aveux. Vous pourriez même avoir matière à publier un livre avec l’assentiment de Maxine Dromgoole. Vous seriez célèbre, ce qui est mieux que rien, je suppose.

— Et si je choisis de n’en rien faire ? dit Turquand en pressant les doigts sur le feutre vert de la table.

— Si tant est que vous ayez jamais eu l’intention de manger le morceau, monsieur Turquand, vous seriez passé à l’acte depuis longtemps, ne serait-ce que pour vous débarrasser des attentions d’Anthony. Aujourd’hui, c’est inutile, n’est-ce pas, maintenant que les coffres sont plus ou moins vides. D’une façon ou d’une autre, les ravages sont faits, les Brough ont accompli leur sinistre besogne.

— Vous n’allez pas m’arrêter ?

— Je ne suis pas policier. Et après tout, ce serait votre parole contre celle d’Anthony. D’autant plus que les confessions sur un lit de mort pèsent rarement lourd devant un tribunal.

— Oui, reconnut Turquand. Sir Magnus aurait pu inventer cette histoire de toutes pièces, n’est-il pas vrai ? Un dernier petit jeu à partager avec ses petits-enfants.

Il essayait de se lever de sa chaise, tourné vers Rebus en quête d’une aide qui ne viendrait pas. Les deux hommes restèrent face à face.

— Mais vous et moi, nous connaissons la vérité, dit simplement Rebus.

— Effectivement... Est-ce qu’Anthony va garder des séquelles de sa petite aventure ?

— Il est déjà en voie de parfait rétablissement.

— Vous m’en voyez navré, dit Turquand en traînant des pieds dans le sillage de Rebus en direction du vestibule. Je l’aimais, vous savez, à ma manière. Mais ce n’était jamais suffisant pour Maria.

— C’est maintenant que vous allez me dire qu’elle l’avait cherché ? Ne gaspillez pas votre salive.

— J’essayais juste de...

Sa phrase mourut d’elle-même, à jamais incomplète.

Rebus s’immobilisa sur le perron et regarda la porte se refermer doucement derrière lui. Il renifla l’air glacé. Feuilles pourrissantes et herbe chargée de rosée. Quelques oiseaux chantaient encore mais ils étaient moins nombreux. Fox ne s’était pas trompé, songea-t-il : le whisky de la carafe était bon marché. Il recula de deux pas, ouvrit sa braquette et se mit à uriner contre la porte... qui s’ouvrit au bout de dix secondes. Turquand, qui devait attendre le départ de la Saab, contempla d’un air horrifié le jet qui rebondissait sur le seuil en éclaboussant le battant.

— Le trajet est long jusqu’à Édimbourg, expliqua Rebus en se rajustant.

Clarke et Fox étaient partis dîner de bonne heure chez Giuliano, sur Union Place. De l’autre côté de la rue, les portes du Playhouse Theater s’étaient ouvertes. Une comédie musicale au programme, les spectateurs les plus passionnés déjà prêt à présenter leurs tickets. D’autres amateurs appréciaient une pizza avant la séance aux tables qui les environnaient, avec parmi eux un groupe exubérant de femmes entre deux âges, chacune avec un boa rose autour des épaules, qui demandaient encore plus de bouteilles de rouge tandis que Clarke et Fox attendaient leur repas.

— Qu’a dit Gartcosh ? demanda Clarke.

— Comme nous, ils sont très impatients de savoir deux choses : qui a commandité l’enlèvement et ce qui va se passer maintenant que Brough a recouvré la liberté.

— Ils ne pensent pas que Bates ait pu agir seul ?

— Je les ai persuadés que c’était peu probable.

— Sont-ils vraiment au courant de l’argent que Jude doit à Christie ?

— Tu crois sérieusement que je serais toujours sur l’enquête si c’était le cas ?

Clarke but une gorgée de tonic.

— Ce qui soulève une autre question : devrais-tu être encore chargé de l’enquête ? Conflit d’intérêt et tout ça.

— M’as-tu vu faire quoi que ce soit qui risquerait de la compromettre ?

Clarke haussa les épaules.

— Les services du procureur pourraient voir les choses différemment.

— Les services du procureur ont une autre vision du monde que la nôtre.

— Je crois entendre un certain flic à la retraite que nous connaissons tous les deux, dit-elle en regardant alentour, impatiente de manger.

— On m’a envoyé ici à cause de l’agression contre Darryl Christie, reprit Fox. Gartcosh voulait savoir si ses affaires avec Anthony Brough pouvaient en être la cause ; mais c’est Brough qui a toujours été la cible principale. Cependant, après la mort de Robert Chatham, il a fallu changer d’objectif. Et il s’avère maintenant que l’agression et le meurtre étaient étroitement liés depuis le début.

— Sauf que Brough reste désespérément hors d’atteinte ? proposa Clarke.

Elle hochait la tête quand son portable sonna.

— C’est cet ex-flic dont nous parlions, dit-elle à Fox en prenant l’appel de Rebus qui devait être au volant.

— Êtes-vous passés voir Brough à nouveau ? demanda-t-il d’emblée, comme si l’heure n’était plus aux bavardages.

— Pas encore. Bates est repassé sur le gril et nous l’avons laissé mijoter dans sa cellule.

— Vous devriez vous rendre à l’hôpital.

— Pourquoi ?

— Parce que Brough a la trouille. Peut-être est-il à point pour vider son sac.

— À propos des SLP ? dit-elle en croisant le regard de Fox.

— À propos de tout, en échange de la promesse de lui sauver la peau.

— Dis-moi que toi, tu ne lui as rien promis ?

— Comment le pourrais-je ?

— Je doute que cela t’arrête.

Elle s’appuya à son dossier quand arriva son bol de gnocchi.

— Pour lui, c’est la prison, Siobhan. Pas pour le bon crime, peut-être, mais c’est ce qui l’attend et il le sait. Il ne reste plus qu’à décider du genre de prison et pour combien de temps.

— En supposant toujours que Glushenko ne l’élimine pas d’abord.

— En supposant, bien sûr.

Elle écouta le silence.

— Que veux-tu dire par « pas le bon crime » ?

— C’est un assassin, Siobhan. Un assassin qui a réussi à échapper à la justice et c’est le deuxième que je croise sur ma route en l’espace de quelques heures.

— Quoi ?

— Je t’expliquerai plus tard.

— Où es-tu en ce moment ?

— Je roule.

— Tu roules vers où ?

— Tu es avec Malcolm ?

— Oui.

— Indien ou italien ?

— Italien.

— Je regrette de ne pas être avec vous.

— Il y a une place libre à la table.

— Peut-être un verre plus tard à l’Ox. Après que vous serez passés voir Brough.

— Que sommes-nous censés lui dire ?

— Demande à Malcolm de vérifier ça auprès de ses potes du HMRC. L’argent lavé qui s’est évanoui dans la nature... les jours qu’il a passés à West Pilton. Brough reprendra pied sans problème mais pour l’instant, il est fragile et il n’a pas la moindre idée de ce qu’il doit faire ensuite. Ton boulot est de lui montrer le chemin.

— Une carte serait bien utile.

— Tu n’as pas besoin de carte, Siobhan.

— Quelle heure à l’Ox ?

— Dix heures peut-être ?

— C’est tard pour moi mais je vais essayer.

— À tout à l’heure.

La ligne coupée, Clarke répéta à Fox l’essentiel de la conversation. Avant même qu’elle ait terminé, il avait sorti son portable et appelait Sheila Graham. Il était en train de lui parler quand le téléphone de Siobhan sonna à nouveau.

— Oui, Christine ? dit-elle.

— Je suis à mi-chemin de chez moi, expliqua Esson, mais le poste vient de m’appeler. Ils ont essayé ton numéro mais il était occupé.

— Il y a du nouveau ?

— C’est votre ami Eddie Bates. Apparemment, il veut vous parler.

— Il n’y a pas si longtemps que nous l’avons vu.

— Alors, vous avez passé l’audition avec succès, il veut vous revoir.

— J’étais sur le point de rendre visite à Anthony Brough.

— Pile ou face, peut-être ? Mais je crois savoir que Malcolm vous a invitée chez Giuliano et, aux dernières nouvelles, c’est à deux minutes de Gayfield Square.

Clarke coupa son portable et fit signe à Fox.

— Ne quittez pas, une seconde, dit-il à son téléphone avant de l’écarter à bonne distance.

— Faut d’abord que je passe voir Bates, l’avertit-elle.

Elle eut droit à un regard perplexe, répondit par un haussement d’épaules et repoussa son bol de nourriture intact.

— Alan McFarlane remonte de Londres spécialement, annonça Fox à leur entrée dans le poste de police.

Ils se dirigèrent vers la salle d’interrogatoire, où Clarke avait demandé que Bates soit amené.

— Quand arrivera-t-il ?

— Demain matin, je pense. Trop tard ce soir pour prendre l’avion.

— Espérons que Brough aura toujours les chocottes.

— Rien ne nous empêche de lui rendre une petite visite après notre passage ici, dit Fox.

— Tu m’as l’air bien impatient, tu essaies toujours de faire bonne impression ?

— Auprès de qui ?

— Auprès de tous ceux qui pourraient le remarquer, dit-elle avec un sourire, pour bien lui faire comprendre qu’elle le taquinait.

Elle ouvrit la porte de la salle où l’attendaient deux agents qui surveillaient Bates. Elle leur signifia de la tête qu’ils pouvaient partir. Bates était sur les nerfs, frottant et grattant ses bras.

— En manque, on dirait ? devina Fox. Un bon dealer ne consomme jamais.

— Ça paie parfois de se montrer sociable, répondit Bates

Clarke prit la chaise qui lui faisait face, laissant Fox debout à proximité du prévenu assis, comme une présence imposante et menaçante, exactement l’effet recherché.

— Donc, pour nous résumer, dit Clarke, la dernière fois que nous nous sommes vus, c’est-à-dire il y a environ soixante-quinze minutes, vous vous en teniez obstinément à votre petite histoire. Et nous, nous nous en tenions à la vérité de votre situation, à savoir que vous allez vous retrouver derrière des barreaux pour un très long moment pour séquestration et revente de drogues... Votre avocat vient vous rejoindre ?

— Je n’ai pas besoin d’avocat. Je veux passer un marché.

— Tout le monde veut quelque chose, déclara Fox, les bras croisés.

— Écoutez, tous les trucs que je vous ai racontés... moi, je croyais vous les donner pour les bonnes raisons. J’ai un vrai sens de l’honneur, vous savez.

— Vous n’êtes pas une balance ?

— C’est exact ! Mais arrive le moment où c’est chacun pour soi, non ?

— Je ne vous contredirai pas sur ce point.

Le regard de Bates passa de Clarke à Fox puis retour tandis qu’il pesait le pour et le contre. Il gonfla les joues, souffla et se concentra sur le plateau bien abîmé de la table.

— C’était Molly, finit-il par dire.

— Molly Sewell ?

Bates acquiesça.

— C’est elle qui a tout arrangé, elle m’a même dit quelle chambre utiliser et comment l’équiper. Comme si elle préparait son coup depuis un bon moment.

— Molly voulait que vous gardiez son patron prisonnier ? Vous a-t-elle dit pourquoi ? demanda Clarke en essayant de masquer son incrédulité.

Bates fit non de la tête.

— Elle a drogué son whisky. Elle est allé chez lui pour vérifier qu’il était bien K.-O. Après, on l’a transporté dans sa voiture pour l’emmener chez moi.

— Sans que personne le remarque ?

— On a fait semblant d’aider un pote ivre.

— Comment est-elle entrée chez lui ? demanda Fox.

— Quoi ?

— Est-ce que la porte était déverrouillée ?

— Elle devait l’être, je suppose. Sinon, elle avait la clé.

— Combien de temps étiez-vous censé le garder chez vous ?

— Elle ne l’a jamais précisé. Je veux dire par là, moi je pensais qu’il y aurait de l’argent au bout du compte ; il faudrait lui poser la question. En ce qui me concerne, moi, je pensais lui rendre service.

— Vous vous rendez compte que vous empilez mensonge sur mensonge ? lança Clarke. Nous en éliminons un et vous nous en sortez un nouveau encore plus invraisemblable !

Bates se contenta de hausser les épaules.

— C’est la vérité vraie devant Dieu, et j’espère que vous garderez ça à l’esprit.

— Oh, mais nous ne l’oublierons pas : vous avez été complice d’une kidnappeuse et vous avez détenu une victime pour une rançon qui n’existe pas, dit Clarke en se tournant vers Fox. Qu’en penses-tu ?

— Pratiquement la même chose que toi. Tu as l’adresse et les numéros de téléphone de Sewell, allons lui poser la question.

Clarke hocha la tête, sans quitter Bates des yeux.

— Cela vous donnera le temps de nous concocter une nouvelle histoire bidon ; peut-être des aliens, cette fois ?

Elle sortit de la salle suivie par Fox et indiqua aux agents dans le couloir qu’ils pouvaient ramener Bates dans sa cellule. Ils l’emmenèrent sous les regards des deux inspecteurs. Puis Clarke sortit son calepin de sa poche, là où elle avait noté les coordonnées de Molly Sewell, et essaya d’abord le numéro de son domicile. Une voix à l’accent américain lui répondit.

— Est-ce que Molly est là ? demanda-t-elle.

— Je pense que vous vous trompez de numéro.

Clarke vérifia sur son calepin et dicta celui qu’elle avait.

— Okay, c’est bien le bon, lui répondit-on, mais il n’y a personne ici qui s’appelle Molly, sauf si un des mes colocs a eu du bol hier soir...

Clarke s’excusa et coupa la communication avant de tenter sa chance avec le portable. Une voix d’automate répondit immédiatement que le numéro composé n’était pas reconnu.

Elle réessaya, même résultat. Fox hochait la tête.

— Allons-y, dit-il.

Il ne leur fallut que dix minutes pour arriver à l’adresse. Duncan Street se situait entre Radcliffe Terrace et Minto Street. Une rue à sens unique, obligeant Clarke à tourner à droite trois fois de suite avant d’avancer au pas à la recherche du numéro 28. Un côté de la rue était constitué d’une enfilade de maisons géorgiennes accolées avec des porches imposants. De l’autre côté, un cabinet de dentiste et un centre de contrôle technique automobile.

— Ça s’arrête au numéro 24, dit Fox quand ils arrivèrent à l’intersection avec Minto Street.

Plutôt que de refaire le tour du pâté de maisons, Clarke fit marche arrière, se gara et tendit le calepin à Fox.

— C’est bien le 28, confirma-t-il.

— Elle nous a menés en bateau.

Il acquiesça.

— Mais peut-être pas sur toute la ligne, dit-il. L’immeuble de logements tout à côté du pub est le 24, ce qui signifie que le pub au coin pourrait être le 26. À une maison près, c’est la bonne adresse.

— Et alors ?

— Alors, si tu devais donner une adresse bidon au débotté, quelle serait la probabilité pour qu’elle tombe aussi près ?

— Elle connaît la rue, acquiesça Clarke.

— Donc c’est peut-être quelqu’un qu’elle connaît qui habite là...

— Ou elle se trouve dans une de ces maisons-là, dit-elle en se tournant vers lui. Un peu de porte-à-porte ne t’effraie pas ?

— Si tu es partante, je te suis.

Ils commencèrent par l’extrémité côté Minto Street en donnant le nom et le signalement de Sewell. Deux locataires leur dirent qu’elle leur semblait familière mais ils ne connaissaient pas les noms de la plupart de leurs voisins. Le beau bâtiment proche du cabinet de dentiste avait jadis abrité une maison d’édition, mais n’offrait plus désormais qu’un clavier d’Interphone avec six sonnettes. La première leur valut d’être invités par un homme à lunettes, entre trente et quarante ans, vêtu d’un chandail vert aux manches remontées.

— Oui, Molly, dit-il en réponse à la sempiternelle question de Clarke. Elle habite l’appartement 6, précisa-t-il en leur indiquant le chemin.

Clarke essaya la porte mais elle n’eut pas de réponse. Elle ne vit pas de boîte aux lettres – tout le courrier arrivait à l’entrée de l’immeuble et les gens le prenaient là. Elle frappa à nouveau.

— Quand l’avez-vous vue pour la dernière fois ? demanda Fox à l’homme.

— Ça remonte à quelques jours. Mais j’ai entendu une porte se fermer un peu plus tôt ce soir, c’était peut-être la sienne. Il y avait un taxi dehors.

— Un taxi ?

— Bon, un véhicule à moteur en tout cas, mais on les reconnaît à leur bruit, à force.

Fox le remercia d’un signe de tête et vit aux mouvements de lèvres de Clarke qu’elle passait en revue les choix possibles.

— Vous nous avez beaucoup aidés, dit Fox au voisin pour lui signifier qu’il n’avait plus besoin de lui.

L’homme le salua d’une petite courbette et rentra dans son appartement.

— C’est elle qui a pris l’argent, n’est-ce pas ? conclut Clarke. Et quand Brough s’en est aperçu... Non, ça ne marche pas. Mais peut-être commençait-il à avoir des soupçons.

— Alors pourquoi n’a-t-elle pas pris la fuite à ce moment-là ?

— Il lui fallait quelqu’un à qui faire porter le chapeau. C’est peut-être Brough qui se préparait à fuir de son côté ?

— Pour échapper à Glushenko ? dit Fox en acquiesçant en silence.

— Et c’est quand Glushenko débarque en ville que Bates le libère, dans un seul but : que les deux hommes se rencontrent. Entre-temps, Sewell se fait toute petite et disparaît, ni vu ni connu, sur la pointe des pieds. Tout le monde n’y verra que du feu.

— Ceux qui seront encore de ce monde, tu veux dire ?

— Comment ça te paraît ?

— Faisable.

— Probable ? insista Siobhan.

— Il faut des nerfs solides pour rester là une fois que l’argent s’est évaporé dans la nature, avec Brough qui se creuse les méninges pour savoir qui l’a pris et comment le coup a pu réussir.

— Mais ses soupçons se porteraient d’abord sur Christie. Ce qui laisse un peu de temps à cette chère Molly. Ensuite, viennent tous les autres escrocs inscrits sur les livres de Brough.

— Il l’aurait quand même placée sur la liste, elle aussi.

Clarke confirma d’un signe de tête.

— Mais le fait même qu’elle soit restée dans les parages...

— Pouvait très bien l’égarer dans ses recherches.

Ils se turent un instant, à passer et repasser la théorie qu’ils venaient d’échafauder en essayant d’envisager d’autres possibilités.

— Une nouvelle alerte aux aéroports, aux ferries et aux gares ferroviaires ? suggéra Fox.

— Où crois-tu qu’elle ira ?

— Avec dix millions de livres soigneusement planqués dans une banque quelque part ? dit Fox en réfléchissant. À Center Parcs ?

Bien malgré elle, Siobhan Clarke pouffa de rire.

26

Le Range Rover blanc de Christie était garé dans l’allée et une lampe brillait dans le vestibule. Rebus sonna et attendit, examinant les fausses caméras et l’alarme anti-effraction bidon. Pas de réponse. Il réessaya puis s’approcha de la fenêtre du salon. Les rideaux étaient tirés mais leur jonction supérieure imparfaite laissait entrevoir de la lumière là aussi.

Il contourna la maison, déclenchant une lampe qui éclaira la porte de derrière à la droite de laquelle était posée la poubelle à moitié fondue. Il tourna la poignée et le battant s’ouvrit vers l’intérieur.

— Il y a quelqu’un ? cria-t-il.

Il entra et appela Christie.

Rien.

Une cuisine moderne sur sa droite, avec un îlot en son centre pour le petit déjeuner. Des assiettes et des casseroles empilées à côté du lave-vaisselle.

— Darryl ? C’est Rebus.

Il s’engagea dans le grand couloir du rez-de-chaussée, jeta un coup d’œil vers le haut de l’escalier et son palier dans l’obscurité. La porte du salon était entrouverte et il la poussa.

— Joignez-vous donc à nous, ordonna une voix gutturale.

L’homme était debout au milieu de la pièce, vêtu d’un manteau en cuir trois-quarts sur un jean noir et chaussé apparemment de bottes de cow-boy. Le crâne rasé mais une barbiche au menton, noire elle aussi. Des yeux comme des têtes d’épingle, un nez crochu. La trentaine, plus ou moins. Pas vraiment grand, mais sa stature devenait remarquable dès lors qu’on prenait en compte ses deux accessoires, l’épée à lame incurvée dans sa main droite et le revolver dans la gauche.

Rebus regarda en direction de Darryl Christie, assis dans un fauteuil face à Glushenko, ses mains enveloppant sa poitrine, ses genoux agités de tremblements.

— Jolie pièce, lui dit-il, en essayant d’apaiser son rythme cardiaque. Puis-je présumer que c’est à votre mère que nous devons ce décor ?

— S’il vous plaît, dit l’Ukrainien, présentez-vous.

— Je travaille dans les assurances et je suis venu présenter un devis à M. Christie, dit Rebus avant de tourner la tête vers Darryl. La famille n’est pas là ?

— Mon invité m’a fait la bonté d’attendre qu’ils soient tous partis au cinéma, répondit Christie d’une voix calme que démentait son agitation extérieure.

— Vous êtes policier ? lui demanda Glushenko.

— Non.

— Menteur, dit-il avec un grand sourire révélant des dents étincelantes. Donnez-moi votre portefeuille.

Rebus commença à glisser la main à l’intérieur de sa veste mais l’Ukrainien lui fit signe de procéder très lentement. Rebus le lui tendit.

— Posez-le sur le dessus de la cheminée.

Rebus obéit.

— Maintenant, tirez un fauteuil et mettez-vous à côté de ce salopard.

Rebus s’exécuta sous le regard de Glushenko, qui posa son épée contre l’âtre mais garda le revolver pointé entre les deux silhouettes assises en ouvrant le portefeuille. Quelques cartes de visite s’en échappèrent.

— Inspecteur Malcolm Fox de la Criminelle, récita Glushenko. Division des crimes graves. Impressionnant, dit-il avec un coup d’œil à Rebus.

— C’est ce qu’on me dit, reconnut Rebus.

— Votre téléphone également, s’il vous plaît.

Rebus le sortit.

— Faites-le glisser par terre vers moi.

Dès que le portable fut à sa portée, Glushenko l’écrasa d’un coup de talon qui pulvérisa l’écran, puise tendit la main vers son épée.

— Comment avez-vous passé la douane avec ça ? lui demanda Rebus.

— J’ai acheté ça dans votre pays, on les vend comme objets décoratifs, mais j’ai réussi à l’affûter.

— Je crois qu’il a l’intention de me décapiter, expliqua Christie.

— Exactement.

— Pour m’offrir en spectacle à ma mère et à mes frères à leur retour.

Glushenko hocha la tête pour confirmer.

— Sinon, dit-il, vous pouvez me rendre l’argent que vous m’avez pris.

— Je ne l’ai pas. Je ne l’ai jamais eu.

— Pour ce que ça vaut, intervint Rebus, je crois qu’il dit la vérité. L’homme qui vous l’avait volé a été volé à son tour.

— Brough ? dit Glushenko en donnant l’air de vouloir cracher à la mention du nom. L’homme invisible ?

— En fait, il est bien revenu chez les vivants, dit Rebus. À la première heure aujourd’hui. Il avait été enlevé et retenu prisonnier, drogué jusqu’aux yeux par la personne qui a pris vos sous.

— Qui êtes-vous ? Comment se fait-il que vous en sachiez autant ? lui demanda Glushenko en le regardant fixement.

Rebus tourna une nouvelle fois la tête vers Christie.

— Je sais que c’est vous qui avez donné l’ordre qu’on vous agresse. En vous assurant que Chatham sache bien que les caméras extérieures étaient factices. Les pneus tailladés et la poubelle incendiée, c’était vous également. Vous pensiez que cela vous ferait gagner un peu de temps, en partant de l’hypothèse que M. Glushenko ici présent ne viendrait pas se mêler de vos affaires s’il pensait qu’un homme comme Brough cherchait à vous faire la peau. En plus, vous saviez que la police s’intéresserait inévitablement à vous, ce qui, en toute logique, le tiendrait à bonne distance. Le seul problème a été Chatham : il a découvert l’identité de sa victime et s’est mis à parler à tort et à travers à des individus de l’acabit de Craw Shand... Vous avez donc contacté celui qui avait arrangé l’agression pour qu’il vous en débarrasse une bonne fois pour toutes.

Christie secoua lentement la tête.

— Kenny Arnott était uniquement censé faire peur à Chatham pour qu’il la ferme à l’avenir.

— Qu’est-ce qui a mal tourné ?

— Ils ont fait du trop bon travail. Chatham a essayé de s’enfuir et il est tombé à l’eau. Ils l’avaient imbibé de whisky parce que c’est ainsi qu’on l’aurait retrouvé s’il avait dû finir à la flotte.

— Je parie qu’aucun des gars d’Arnott ne savait nager.

— Ce qu’on appelle dans le métier un foirage complet.

— Les derniers aveux du condamné ? dit alors Glushenko comme s’il approuvait. Pour pouvoir mourir lavé de vos péchés ?

— Vous voulez que je me mette debout ou à genoux ? demanda Christie.

— Cet homme a une certaine dignité, dit Glushenko à Rebus.

— Il n’a jamais eu votre argent, lui rappela ce dernier.

— Mais il s’était associé à celui qui l’a volé ! Et vous me dites maintenant que Brough est réapparu... ce sera mon prochain rendez-vous...

Christie s’était remis debout. Il croisa les mains dans le dos, soudain plus calme et plus maître de lui que tous les hommes que Rebus avait pu rencontrer.

— Dix millions sur presque un milliard, dit Christie. Ça fait réellement une telle différence ?

— Si on apprend qu’on peut m’escroquer et que je laisse faire sans réagir ? Oui, ça fait une différence.

Christie pencha la tête en direction de Rebus toujours assis.

— Je suppose qu’il ne voudra pas non plus qu’il reste des témoins, l’avertit-il en mettant un genou au sol.

— Je me disais justement la même chose, Darryl.

Rebus regarda Glushenko glisser le revolver dans la poche de son manteau en cuir de manière à pouvoir agripper l’épée à deux mains. Il la levait en l’air lorsque le bras droit de Darryl jaillit de derrière son dos, armé d’un pistolet qu’il avait dû glisser dans sa ceinture au creux des reins. Il le braqua sur le visage de l’Ukrainien et pressa la détente.

Le bruit de la détonation envahit toute la pièce, une bruine tiède toucha Rebus et des éclaboussures de sang apparurent sur le mur au-dessus du manteau de la cheminée. Il essaya de ne pas regarder les blessures infligées à Glushenko en voyant ses genoux céder sous lui et son corps s’effondrer en tas par terre au son des tintements de son épée. Christie s’était remis debout, l’arme pointée sur Glushenko, et garda cette position le temps que la fumée se dissipe. Peu désireux d’attirer l’attention sur sa petite personne, Rebus ne bougea pas, les yeux rivés sur le pistolet, attendant que Darryl ait pleinement saisi la portée de son acte et dise quelque chose. Les mots qui finirent par sortir de sa bouche n’étaient pas ceux auxquels il s’attendait :

— Regardez-moi ce bazar... maman va me tuer, dit-il avant de se tourner vers lui.

Son visage et ses vêtements étaient mouchetés de sang, et le filet nauséeux qui se dessina sur ses lèvres ne méritait pas le nom de sourire.

— Ce serait un peu coton de vouloir faire passer ça pour un suicide, non ? dit-il.

— Un peu, admit Rebus. Mais ça explique pourquoi vous êtes resté sur place, vous disposiez effectivement d’une assurance.

— Vous voulez parler de ça ? dit Christie en levant le pistolet. C’est Cafferty que je dois remercier : c’est lui qui m’a suggéré de m’équiper.

— Voyez-vous ça !

Christie plissa les yeux.

— Il aurait prévu qu’un truc de ce genre risquait de m’arriver ?

— Il devait savoir que c’était une éventualité à envisager.

— Glushenko me tue ou c’est moi qui le tue. Dans un cas comme dans l’autre, Cafferty est gagnant, réfléchit Christie. Espèce de vieux salopard sournois, marmonna-t-il.

— Vous pourriez peut-être ranger cet engin, maintenant que vous n’en avez plus l’usage ? suggéra Rebus en désignant le pistolet de la tête.

Christie le déposa sur le manteau de la cheminée et ramassa le portefeuille qu’il rendit à Rebus.

— Un petit coup de chiffon ne serait peut-être pas de trop, inspecteur Fox.

— Et aussi un changement de chemise, ajouta Rebus en s’examinant. Pourquoi ne pas l’avoir abattu sur-le-champ ?

— Il pointait une arme sur moi. J’attendais le bon moment, quand il serait concentré sur son épée et moi à genoux, prêt à retrouver mon créateur. Je savais que ce serait ma meilleure chance... Il se passe quoi maintenant ?

— Vous téléphonez à la police.

— Moi ?

Rebus lui montra les restes de son portable.

— Le mien est hors d’usage, expliqua-t-il.

— Légitime défense, alors, hein ?

— Je connais quelques avocats qui tenteraient volontiers leur chance sur ce coup-là, reconnut Rebus.

— Et vous serez à la barre des témoins et vous m’aiderez.

— Je dirai ce que j’ai vu.

Christie réfléchit un moment.

— Trois à cinq ans ? Cinq à sept ans ?

— Peut-être huit à dix, dit Rebus. Les juges tendent à froncer le sourcil dès qu’il s’agit d’armes à feu.

— Donc je serai de nouveau libre dans cinq ans ?

Rebus acquiesça lentement tandis que Christie reprenait place dans son fauteuil.

— La maison va me manquer, dit-il. Et maman aussi, bien sûr.

— Elle viendra en visite, Cal et Joseph également.

— Bien sûr qu’ils viendront, dit Christie d’une petite voix. Je vais peut-être acheter l’ancienne maison de Cafferty après tout, je les logerai là-bas. Ils ne voudront plus vivre ici... (Nouveau temps de silence.) Mais j’ai bien merdé, non ? Tête en avant, droit dans le piège de Cafferty...

— Les pièges ressemblent souvent à une chose qu’on désire ou dont on a besoin, lui confirma Rebus.

Christie fixait le manteau de la cheminée.

— Peut-être que je pourrais lui rendre une petite visite avant qu’ils ne viennent m’embarquer.

— Je ne pense pas que ce serait très sage, Darryl. Deux meurtres ne ressemblent plus vraiment à de la légitime défense.

Darryl finit par hocher la tête pour signifier qu’il était d’accord. Posé sur une petite table près de la fenêtre, un téléphone était en charge sur son socle. Rebus s’en saisit et le lui tendit.

— À vous de le faire, lui dit Darryl, l’air complètement épuisé soudain.

Rebus pianota le numéro et attendit. Il retourna vers la fenêtre et ouvrit les rideaux, en se demandant si les coups de feu avaient fait sortir les voisins – peut-être avaient-ils déjà appelé la police. Il entendit un mouvement derrière lui et se tourna juste à temps pour voir Christie sortir de la pièce d’un pas décidé.

— Darryl ! lui cria-t-il.

Il jeta un coup d’œil au manteau de la cheminée et constata que le pistolet avait disparu. L’opératrice avait décroché et voulait savoir quel service d’urgences il demandait.

— Pas le temps, dit-il en laissant tomber son téléphone.

Il était presque hors du salon quand il pensa à quelque chose. Il revint sur ses pas au plus vite, tira le revolver de la poche de Glushenko et arriva à la porte de derrière au moment précis où le Range Rover partait en marche arrière en surrégime, raclant au passage un des poteaux de la grille.

Rebus courut jusqu’à sa voiture et se mit au volant, l’arme posée sur le siège passager, crosse vers lui, canon vers la portière. Il avait l’intention de téléphoner en roulant et se souvint qu’il n’avait plus de portable. Au premier pub sur son chemin, il écrasa les freins et s’arrêta dans un couinement de pneus. Les fumeurs rassemblés sur le trottoir le regardèrent d’un air ébahi quand il exigea un téléphone. Une femme lui tendit le sien.

— Où est-ce qu’il y a le feu ?

Il connaissait le numéro de Cafferty par cœur et une voix préenregistrée lui dit de laisser un message après le bip.

— Fiche le camp tout de suite ! hurla-t-il. Christie arrive pour te faire sauter la cervelle !

Appel suivant : Siobhan.

— J’ai des nouvelles..., commença-t-elle.

— Christie vient de tuer Glushenko, la coupa Rebus. Et il est en route pour faire subir le même sort à Cafferty...

Il s’interrompit le temps que le message passe.

— Tes nouvelles peuvent attendre ?

— Oui, répondit Clarke.

Rebus rendit le portable à la femme.

— Est-ce que ça compte comme incendie ? lui demanda-t-il sans attendre sa réponse.

Il grilla tous les feux rouges, s’arrêtant uniquement quand il tomba sur un obstacle infranchissable, le tram qui suivait son train-train de sénateur le long de Princes Street. Il en profita pour regarder le revolver. C’était quasiment une antiquité, mais les balles nichées dans le barillet étaient brillantes et neuves. Lent et encombrant – il n’était pas de taille face au pistolet de Christie.

La route devant lui s’était dégagée et, le pied sur l’accélérateur, il écrasa son avertisseur et remonta le Mound au plus vite.

Pont George-IV... contourner le sens unique et prendre Lauriston Place... puis à gauche parmi les nouveaux immeubles du Quartermile. Le Range Rover blanc était garé contre une double ligne jaune, phares allumés, portière passager ouverte, moteur au ralenti. Rebus se gara tout contre et sortit. La grille métallique donnant sur le bloc de Cafferty était ouverte et la porte d’entrée de l’immeuble portait des impacts de balles, le bois autour de la serrure éclaté. Rebus l’ouvrit du bout du pied et entra. Un gardien en uniforme était dans le vestibule, une radio à la main. Il se transforma en statue à la vue du revolver.

— Je travaille avec la police, essaya de le rassurer Rebus. Vous avez appelé les urgences ?

Le gardien acquiesça, les yeux sur sa chemise tachée de sang.

— Je travaille bien avec la police, croyez-moi. Le mec à l’étage est armé lui aussi ; mieux vaut que vous restiez ici.

L’afficheur lumineux indiquait que l’ascenseur était au dernier étage et il décida de monter par l’escalier plutôt que de l’attendre. Il dut presque se hisser de force dans la dernière volée de marches, à bout de souffle, son cœur battant la chamade. Il ravala une quinte de toux, ouvrit la porte et s’engagea dans le couloir qui desservait les appartements. À son extrémité, encore une fois, le pistolet avait remplacé la clé et il sentit l’odeur familière de cordite avant de pousser la porte de l’appartement de Cafferty.

— Il n’est pas là, lui cracha Christie qui tournait en rond dans le vaste salon, le pistolet pendu à son bras.

Rebus cacha son revolver dans son dos en s’approchant.

— Les lumières sont allumées mais il n’y a personne, continua à se lamenter Christie.

Rebus toucha le mug de thé posé sur le plan de travail de la cuisine. Il était encore tiède.

— Vous l’avez averti, pas vrai ? fulmina Christie.

— Mon téléphone est en morceaux, vous vous souvenez ?

— Putain, je suis sûr que si... je le lis dans vos yeux ! dit-il en pointant le pistolet sur sa tête.

— Ce n’est pas moi que vous voulez, Darryl, lui rappela Rebus. Ce n’est pas moi qui vous ai collé dans ce merdier, vous vous souvenez ?

— Je devrais peut-être aller voir Brough, et me garder Big Ger pour la bonne bouche.

— C’est effectivement un plan possible, dit Rebus en entendant un son de sirène à l’approche. Mais il faudrait vous dépêcher ; apparemment, quelqu’un a entendu les détonations.

Le pistolet était toujours pointé sur sa tête mais la flamme qui embrasait les yeux de Christie commença à mourir.

— Vous avez de la chance, Rebus... on vous l’a déjà dit ?

— Tuer Brough sera une tout autre affaire, rappelez-vous : un meurtre de sang-froid n’est pas très facile à justifier devant un tribunal.

— Cet enfoiré mérite de mourir.

— Nous obtenons rarement ce que nous méritons vraiment, Darryl.

— Pour une fois, je peux peut-être changer ça ; d’abord Brough, ensuite Cafferty.

Christie repartait déjà à reculons dans le vestibule de l’entrée mais, tout entier à sa vengeance, il ne remarqua pas l’une des portes à sa droite qui s’entrouvrait sans bruit. Quand le marteau s’abattit sur le haut de son crâne, il sursauta et lâcha une balle qui frôla Rebus avant de fracasser la porte vitrée menant au balcon. Il chancela, le corps de guingois un instant en appui contre le mur avant de s’affaisser. Rebus s’avança jusqu’à lui.

— Tu t’étais planqué dans les toilettes ?

— J’ai pas vraiment eu le temps de faire autre chose, lui expliqua Cafferty.

— Le second marteau ?

Cafferty le leva en l’air comme pour vérifier et acquiesça.

— J’ai toujours voulu te demander pourquoi tu en avais acheté deux, lui lança Rebus.

— Une offre spéciale. Je craque quand je sais que je fais une affaire.

Il contemplait Christie, qui gisait au sol inconscient.

— T’es sûr que Glushenko est bien mort ?

— D’une balle dans la figure quasiment à bout portant, dit Rebus en montrant les giclures de sang sur sa chemise.

— C’était à ton grand-père, ça ? lui demanda Cafferty en montrant le revolver.

— C’est celui de l’Ukrainien. Il avait aussi une belle épée bien aiguisée. Encore heureux que tu aies offert à Darryl un conseil aussi judicieux.

Les deux hommes se fixèrent.

— J’ai toujours eu le cœur sur la main dès qu’il s’agit de conseils, finit par répondre Cafferty.

L’appartement de Rebus.

Minuit avait sonné et était passé. Après avoir fait sa déposition à Gayfield Square, subi des prélèvements d’ADN et des relevés d’empreintes, ses vêtements emballés pour examen par le labo, Rebus s’attardait sous sa douche pendant que Clarke et Fox, à la table du salon, engloutissaient un repas rescapé de dernière minute d’une friterie juste avant la fermeture. Clarke avait posé son portable à côté d’elle, au cas où elle recevrait des nouvelles de Molly Sewell. Rebus finit par faire son entrée, habillé de frais, se séchant les cheveux avec une serviette. Il piqua une frite dans le carton de Fox.

— Je croyais que vous n’aviez pas faim.

— C’est la vérité, assura Rebus en tirant une chaise pour s’asseoir avec eux.

Il contempla fixement le dossier Turquand repoussé vers une extrémité de la table.

— Cafferty a plus que sa part de responsabilité, dit Clarke, c’est lui qui a mis cette idée dans la tête de Christie.

— D’un autre côté, s’il ne l’avait pas fait, c’est Darryl qui serait sur la table d’autopsie de Deb demain matin plutôt que le camarade Glushenko.

— De ce que tu as dit, une reconnaissance faciale est probablement à exclure.

— Ce sera son ADN ou d’autres traits caractéristiques, confirma Rebus. Des nouvelles de Mlle Sewell ?

— Rien du tout, répondit Clarke en scrutant son écran.

Rebus resta un moment songeur.

— Cafferty m’a confié un petit secret pendant qu’on attendait l’arrivée de la police.

— Quoi ?

— Eddie Bates fourguait sa came avec sa bénédiction ; sa bénédiction et son soutien.

Rebus put constater que ses deux auditeurs étaient d’un coup tout ouïe.

— Bates savait que Molly Sewell travaillait pour quelqu’un qui avait de l’argent. Il l’a dit à Cafferty en pensant que celui-ci serait peut-être intéressé. Et donc Cafferty a rencontré Molly.

— Quand ça ?

— Il y a quelques mois. Il s’était dit qu’elle pourrait devenir une bonne mine de renseignements.

— Il savait que Brough et Christie étaient associés ?

Rebus acquiesça.

— Mais Molly lui a expliqué le pourquoi et le comment. Puis, quand elle a connu Cafferty un peu mieux, elle lui a parlé de son plan. Elle avait rencontré Francesca à de nombreuses reprises et s’était liée d’amitié avec Alison Warbody. Alison lui avait révélé combien elle méprisait Brough. C’était sa faute si Francesca se retrouvait dans cet état. Ce qui a beaucoup taraudé Molly jusqu’à ce qu’elle décide de passer à l’action.

— À savoir, le dépouiller jusqu’à l’os.

— Mais en donnant la moitié de l’argent à Warbody. Francesca en était réduite à son dernier demi-million, à cause des taux d’intérêt bas et du coût de l’aide qui lui était indispensable.

— Qu’est-ce que Brough avait fait ? demanda Fox. À Francesca je veux dire ?

— Sur son lit de mort, le vieux Sir Magnus leur a déclaré à tous les deux qu’ils pouvaient enfreindre toutes les règles et s’en sortir sans dommages. La leçon était encore toute fraîche à l’esprit d’Anthony quand il a collé la tête de Julian Greene dans l’eau de la piscine pour l’y maintenir le temps qu’il fallait.

— Sous les yeux de Francesca ? demanda Clarke.

Rebus fit oui de la tête.

— De toute évidence, Anthony n’approuvait pas l’homme qu’elle s’était choisi comme prétendant. Ce qui a conduit Francesca à essayer d’oublier par tous les moyens.

— À un moment, dit Fox, elle voulait un exorcisme.

— Pour son frère plutôt que pour elle.

— Tu as appris tout ça de la bouche de Cafferty ? lui demanda Clarke.

— J’ai comme qui dirait remis les pièces du puzzle à leur juste place, répondit-il avec un haussement d’épaules. Mais je ne doute pas une seule seconde que ce soit la vérité.

— Donc est-ce que Warbody a reçu sa part ?

— Je n’en ai aucune idée.

— Ne faudrait-il pas lui poser la question ?

— Bien sûr que si.

— Mais il est peu probable qu’elle nous dise quoi que ce soit, tu ne crois pas ?

Nouveau silence dans la pièce avant que Rebus reprenne la parole.

— Darryl a même approché Cafferty pour qu’il l’aide à retrouver Brough.

— Pour pouvoir l’offrir en cadeau à Glushenko ?

— Non, pour que Glushenko puisse être averti que Cafferty était aux aguets et qu’il fasse le lien entre les deux hommes.

— De sorte qu’il prendrait Cafferty pour cible plutôt que Darryl ?

— Non pas que Cafferty l’ait jamais aidé dans ses recherches, évidemment. Mais il a bien mené Darryl en bateau.

— Il nous a tous menés en bateau et ça, depuis le début, conclut Clarke.

Nouveau silence. Rebus se pencha au-dessus de la table et reprit.

— Admettons que vous parveniez à rattraper Molly Sewell et que vous l’interrogiez officiellement... de quoi disposez-vous exactement ? Est-ce que Brough acceptera jamais de témoigner que son enlèvement était directement lié à de l’argent volé à un compte rempli à ras bord d’avoirs volés blanchis par des gangsters ?

— Ce sera probablement du ressort du HMRC, dit Fox.

— Et bonne chance à eux. Mais si Molly garde le silence, et si Brough garde le silence, et si Cafferty garde le silence...

— Il reste toujours Christie, le contra Clarke. Une longue peine de prison lui pend au nez. Peut-être acceptera-t-il de coopérer ?

— Tu crois vraiment ça ?

— Pas vraiment, non, reconnut-elle. Et Craw Shand alors ?

— Mis à l’abri par Cafferty, en faisant croire qu’il a été enlevé de force.

— Et donc nous mettons encore plus la pression sur Darryl Christie ?

Rebus confirma d’un hochement de tête.

— Craw doit être en train de regagner ses pénates après son petit séjour dans un bed and breakfast d’Helensburg qu’il doit à la générosité de son nouvel ami.

Le regard de Fox alla de Rebus à Clarke et retour.

— Donc la seule personne à se retrouver derrière les barreaux est Darryl Christie ?

— Vous oubliez Eddie Bates, mais pour l’essentiel, oui.

— Et quelles sont les implications pour la ville ?

— Cela implique, répondit Rebus, que Big Ger Cafferty vient de s’offrir le meilleur score de toute sa carrière.

— Chaque médaille a son revers, soupira Clarke. Est-ce qu’on raconte tout ça à Alvin James ce soir ou demain ?

Rebus regardait Fox.

— Il est possible que Jude soit sortie de l’auberge, Malcolm... Néanmoins, une fois que Cafferty aura repris le flambeau de Christie, si toutefois il le reprend... (Haussement d’épaules.) Ce que vous choisirez de lui dire ne regarde que vous.

— Que voulez-vous dire ?

— Si elle pense que sa dette est annulée, ça l’obligera peut-être à remettre un peu d’ordre dans sa vie ; nouveau départ et tout le tralala.

Fox acquiesça puis tapota du doigt le dossier Turquand.

— Il est quand même dommage que vous n’ayez pu boucler cette enquête-là une bonne fois pour toutes.

— Ah, répondit Rebus en s’appuyant à son dossier, j’allais justement y venir...

JOUR NEUF

27

La Galvin Brasserie.

Un dîner de bonne heure, Rebus et Deborah Quant étaient les seuls clients dans cette section du restaurant. Elle avait commandé un bloody mary et l’avait séché en trois gorgées.

— Une journée difficile ? comprit-il.

— Tu as déjà vu quelqu’un qui a été... (Elle s’interrompit.) Désolée, j’oubliais... tu étais là. Maintenant que j’y pense, n’étais-tu pas également au chevet de Kenny Arnott quand il a rendu l’âme ?

— Je plaide coupable.

Elle fit mine d’écarter sa chaise de quelques centimètres supplémentaires.

— Je ne suis pas contagieux, lui dit-il avec un sourire.

— Alors qu’est-ce que nous fêtons ? Jusqu’à il y a une heure de ça, mes projets de dîner se résumaient à un micro-ondes et un tire-bouchon... À propos, tes joues ont repris des couleurs. Et on voit que tu as perdu du poids.

— C’est peut-être ça qu’on fête alors ? Ça et le fait que j’ai des nouvelles.

— Oh ?

— Hank Marvin n’est pas la menace que je croyais.

Elle resta interloquée, mais au lieu de s’expliquer, Rebus se contenta de sourire.

— Oh, et autre chose aussi... cette histoire que j’avais commencé à te raconter...

— Ton mystère de chambre close ? Ne me dis pas que tu as concocté une nouvelle théorie ?

Le serveur attendait pour prendre leur commande.

— Je te le dirai pendant le plat principal, dit-il en jetant un coup d’œil au menu. Je crois que je vais prendre deux steaks.

— Deux ?

— Un que j’emporterai à la maison pour Brillo.

— Si c’est toi qui régales, je t’en prie.

Un couple venait d’entrer, accueilli par le maître d’hôtel. Rebus reconnut Bruce Collier et se demanda si la femme au teint hâlé en tenue exotique était son épouse, récemment de retour des Indes. Il songea aussi qu’il devrait apaiser certains protagonistes de l’affaire Turquand – pas simplement Collier, mais également Peter Attwood et Dougie Vaughan. Ne méritaient-ils pas eux aussi de connaître toute l’histoire ? Peut-être que l’un d’entre eux irait même jusqu’à tenter d’y faire quelque chose.

Collier ne remarqua pas sa présence, toute son attention concentrée sur sa compagne. Deborah Quant avait déjà décidé de son menu et il fit part à son tour de ses choix au garçon.

— À quoi tu penses ? lui demanda Quant après le départ de celui-ci.

— Je viens juste de retrouver le nom du morceau diffusé par les haut-parleurs. John Martyn, Over the Hill.

— Et ?

— Et rien. C’est juste que... possible que je n’aie pas encore toutes les réponses.

— Personne n’a jamais dit que tu les avais.

— Mais c’est une idée qui me trottait déjà dans la tête bien avant tout ça.

— Tout ça quoi ?

— La semaine écoulée, tout ce qui s’est passé. Ça me fait prendre conscience que j’ai encore des trucs à faire.

— Il reste toujours des trucs, comme tu dis, qui ne seront jamais terminés, John.

— Peut-être, peut-être pas.

— Tu penses que tu y peux quelque chose ?

— Tant qu’il me restera assez d’énergie pour un dernier combat.

— C’est de Cafferty que nous parlons, n’est-ce pas ?

— Qu’est-ce qui te fait dire ça ?

— Il a passé l’âge, tu me l’as dit toi-même. Dépassé et depuis longtemps à la retraite.

— Si tu le voyais en ce moment, tu risquerais de changer d’avis.

— Pourquoi ?

— Parce que, dit-il en faisant signe au garçon de leur apporter un autre verre, le vieux diable est de retour...

Neuf heures, Grassmarket et le Cowgate et leur foule de fêtards qui se dirigeaient vers leurs pubs et leurs clubs favoris. Cafferty lui ayant laissé un crédit de cent livres au comptoir du Pirate, Craw Shand était devenu d’un coup très populaire auprès des habitués. Cafferty sortit dans la nuit, enfila ses gants noirs et parcourut à pied le court trajet qui le séparait du Devil’s Dram. Les portes du pub étaient verrouillées – pas de tapis rouge, pas de portier. Un groupe d’une demi-douzaine d’étudiants les regardaient d’un air incrédule comme s’ils n’en croyaient pas leurs yeux avant de repartir vers une autre salle pleine de bruits et de flashs de lumière.

Cafferty donna deux coups de pied aux battants, puis fit le tour jusqu’à l’entrée de derrière dont il cogna la porte de la même façon avant de la secouer brutalement. Finalement elle s’ouvrit.

— On est fermés, grogna l’homme.

— Tu es qui ? lui demanda sèchement Cafferty.

— Et vous ?

— Les gens m’appellent Big Ger.

L’homme déglutit.

— Je m’appelle Harry, répondit-il.

— Et c’est toi qui diriges cet endroit, Harry ?

— Pas vraiment. Il appartient à...

— Je sais à qui il appartenait par le passé, mais nous savons l’un et l’autre que l’ancien propriétaire ne risque pas de régler les factures avant un long moment. De ce que j’ai entendu dire, cet établissement pourrait tout à fait se transformer en mine d’or s’il avait à sa tête un patron digne de ce nom, sauf que la clientèle a tendance à s’évaporer lorsque les portes restent fermées.

— Ouais, mais...

— Tu as renvoyé tout le monde à la maison ? Le DJ ? Le personnel au comptoir ? Le chef ?

Harry acquiesça.

— Alors prends ton téléphone et dis-leur de ramener leurs fesses ici !

Il força le passage, traversa les zones de stockage et l’arrière-cuisine et entra dans la salle proprement dite. Il l’inspecta en détails, le décor de diablotins, de démons et d’autres représentations de mauvaise conduite, puis monta à la mezzanine, jeta un coup d’œil à la banquette la plus proche et s’assit. Harry finit par le rejoindre.

— Je ne te vois pas passer beaucoup de coups de fil, fils, grogna Cafferty.

Harry sortit son portable et tant bien que mal commença à pianoter sur l’écran. Son nouveau patron écarta les bras sur le dossier de la banquette.

— Je veux voir cette salle pleine de monde en train de s’éclater avant dix heures et demie. Ensuite tu pourras venir t’asseoir près de moi et me fournir tout ce que j’ai besoin de savoir, jusqu’au plus petit détail.

— Sur quoi ? demanda Harry en relevant la tête de son écran.

— Sur l’empire de ton ancien patron. N’est-ce pas ce qui se fait dans toutes les bonnes entreprises quand il y a un changement de direction ?

— Oui, monsieur.

— Et apporte-moi une bouteille de malt ; le meilleur que tu pourras dénicher. Il est temps que cet endroit soit à la hauteur de son nom.

Morris Gerald Cafferty regarda le jeune homme descendre les marches au sprint puis ferma les yeux en s’offrant le luxe d’un moment de relaxation, mâchoires souples et épaules dénouées de leur tension.

Il lui avait fallu le temps.

Un temps très long.

— Mais me revoilà, dit-il. Et maintenant que j’y suis, j’y reste.

Ian Rankin fait partie des auteurs de polar les plus lus au monde grâce à la série de l’inspecteur John Rebus, traduite dans une vingtaine de langues. Il a reçu un Edgar Award ainsi que quatre prix Dagger du Crime Writers’ Association dont le prestigieux Diamond Dagger pour l’ensemble de son oeuvre. Publié pour la première fois en France en 1998, Ian Rankin s’est vu décerner le Grand Prix du roman noir étranger du Festival de Cognac pour Le Jardin des pendus ainsi que le Grand Prix de littérature policière pour La Mort dans l’âme. Vingt ans après, l’auteur continue à séduire les lecteurs français avec son héros têtu, teigneux et divinement écossais. Tous ses romans sont disponibles aux éditions du Masque.

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Jour 1

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Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

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Jour Quatre

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Chapitre 8

Chapitre 9

Jour 5

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Jour Six

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Jour Sept

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