DU MÊME AUTEUR

L’Étrangleur d’Édimbourg

Le Fond de l’enfer

Rebus et le Loup-garou de Londres

Piège pour un élu

Le Carnet noir

Causes mortelles

Ainsi saigne-t-il

L’Ombre du tueur

Le Jardin des pendus

La Mort dans l’âme

Du fond des ténèbres

La Colline des chagrins

Une dernière chance pour Rebus ?

Cicatrices

Fleshmarket Close

L’Appel des morts

Exit Music

Debout dans la tombe d’un autre

On ne réveille pas un chien endormi

Tels des loups affamés

Le Diable rebat les cartes

The Beat Goes On

Nom de code : Witch

Double détente

Traques

Portes ouvertes

Plaintes

Les Guetteurs

www.lemasque.com

Titre original :

In a House of Lies

publié par Orion Books Ltd. (Royaume-Uni)

Couverture : Louise Cand

Photographie : © Elisabeth Ansley / Arcangel Images

ISBN : 978-2-7024-4798-7

© 2018, John Rebus Ltd.

© 2019, Éditions du Masque, département des éditions

Jean-Claude Lattès, pour la traduction française.

Tous droits réservés

MARDI

1

Si la voiture fut retrouvée, c’est bien parce que Ginger était jaloux de son copain Jimmy.

Ce matin-là, ils étaient quatre dans les bois. Pas d’école pendant quelques jours, c’étaient les vacances de février. Ils avaient pris leurs vélos et roulé aussi loin qu’ils pouvaient avant de les abandonner quand la végétation du sentier était devenue trop dense, entre les racines au sol et les branches tombées qui le transformaient soudain en parcours du combattant improvisé. Ils avaient onze ans et étaient tous dans la même classe. Ginger, Alan, Rick et Jimmy. Des quatre, c’était Jimmy qui possédait le vélo le plus coûteux – rien que de très normal : que ce soit son vélo, son sac à dos ou ses vêtements, ses parents ne lui offraient que le nec plus ultra, et ses affaires étaient toujours haut de gamme, comme en témoignait sa chambre, bourrée de consoles et des jeux les plus récents. C’est la raison pour laquelle Ginger attendit que Jimmy, à bout de souffle et suant comme un bœuf après toutes leurs courses et leurs sauts, s’arrête au ras de la profonde ravine pour le pousser dans le dos. Sans violence particulière. Il voulait simplement lui coller une belle frousse, peut-être même le voir glisser de quelques petits mètres, sans plus, juste de quoi le voir s’escrimer pour remonter la pente à quatre pattes sans l’aide de quiconque, sous les rires du restant de la troupe, qui n’en perdrait par une miette en le filmant dans ses œuvres. Mais comme les flancs du goulet étaient raides et instables, Jimmy dérapa et dégringola jusqu’en bas, où il tomba dans le fouillis de fougères, de ronces et d’orties qui en tapissait le fond.

— C’est pas moi, j’ai rien fait, dit Ginger.

C’était toujours sa réaction première face à n’importe quelle situation, que ce soit en classe, en cour de récréation ou chez lui, dans la maison qu’il partageait avec ses parents et ses deux sœurs. Jurant à mi-voix, Alan contemplait le vide avec Rick, qui se raccrochait à sa capuche, à croire qu’il craignait que Ginger n’en ait pas encore terminé.

— C’est pas moi, j’ai rien fait, répéta Ginger avec force cette fois.

Le trio ne quittait pas Jimmy des yeux. Celui-ci se releva, inspecta le dos de ses mains puis son visage à la recherche d’éventuelles piqûres d’orties, avant de se saisir d’une branche cassée.

— Ça va être ta fête, dit aussitôt Alan à Ginger pour le taquiner.

Mais à l’aide de sa branche, Jimmy sondait et fouettait les fougères pour les écarter et voir ce qu’elles masquaient.

— Il y a une épave de bagnole là-dessous, leur cria-t-il.

— Des épaves de bagnole, on en largue tout le temps n’importe où, lui rétorqua Rick. Tu vas réussir à remonter tout seul ?

Jimmy l’ignora. Il faisait le tour de la voiture en essayant de la dégager de son mieux. Comme les vitres encore intactes étaient couvertes d’une pellicule de mousse, il tira sa manche pour protéger sa main et se mit à les essuyer.

Après un échange de regards avec ses copains, Alan fut le premier à se décider et, tant bien que mal, descendit le versant abrupt, Rick et Ginger sur ses talons.

— Y’a des trucs à piquer dedans ? demanda Alan.

Le visage pressé contre une vitre, Jimmy essaya d’ouvrir la portière conducteur mais elle resta coincée.

— Je crois que c’est une Polo, marmonna Ginger, avant de préciser, plus clairement cette fois : la voiture, c’est bien une Polo VW.

— J’ai été piqué par des orties, se plaignit Rick en se frottant les paumes à la mousse.

Alan avait contourné l’épave et ouvrit la portière côté passager. Les gonds rouillés couinèrent.

— J’ai l’impression qu’elle est vide, dit-il en montant à bord.

Comme la clé était toujours sur le contact, il la tourna, sans résultat.

— Elle est morte, annonça-t-il.

— Quelqu’un l’aura piquée avant de la larguer, conclut Ginger.

Il commençait déjà à s’ennuyer et donna un coup de pied dans une aile. Rick avait défait sa braguette et urinait sur un massif de fougères.

— La pisse, c’est bon pour les piqûres d’ortie, l’informa Alan.

Pour toute réponse, il se reçut un doigt d’honneur.

Jimmy s’était dirigé vers l’arrière de la voiture et pressait le bouton d’ouverture du coffre. L’abattant s’ouvrit de quelques centimètres et se bloqua.

— Donne-moi un coup de main, ordonna-t-il à Ginger.

L’un et l’autre tressaillirent quand la vitre arrière vola en morceaux. Ils se tournèrent vers Rick qui avait balancé une pierre et souriait maintenant de toutes ses dents en frottant la terre qu’il avait sur ses mains.

— Putain de merde ! hurla Jimmy.

— Foutons le camp d’ici, répondit Rick.

Ginger scrutait l’intérieur du véhicule par le trou dans la vitre.

— Y’a un truc à l’arrière, annonça-t-il en attendant que les autres le rejoignent.

— On dirait un squelette, proposa Alan.

— C’est probablement une farce ou quelque chose, dit Rick. On dirait pas un vrai ; et vous, ça vous semble être un vrai ?

— À ton avis, professeur, ça ressemble à quoi, un vrai squelette ? rétorqua Jimmy.

Il prenait des photos à l’aide de son téléphone et les autres sortirent leur portable pour l’imiter.

— Il a des cheveux, dit Ginger. Des cheveux et une chemise.

— On devrait ficher le camp d’ici, suggéra Rick. Et laisser à quelqu’un d’autre le soin de le découvrir.

Il se retourna et commença à gravir la pente.

— Qu’est-ce que vous attendez ? cria-t-il aux trois autres.

Ginger et Alan se regardaient en essayant de se décider. Puis ils entendirent la voix de Jimmy et se tournèrent vers lui. Son portable à l’oreille, il demandait à être mis en contact avec la police.

2

Siobhan gara sa voiture sur la route d’accès, derrière une file de véhicules officiels. Un agent en uniforme vérifia son identité avant de lui indiquer le sentier à travers bois. Elle ouvrit l’arrière de sa Vauxhall Astra et échangea ses souliers contre une paire de bottes.

— Sage précaution, dit l’agent de police en examinant ses propres chaussures maculées de boue.

— Ce n’est pas mon premier rodéo, l’informa Clarke.

Les portes arrière du van de scène de crime étaient ouvertes et un technicien farfouillait dans l’habitacle.

— C’est Haj qui est aux commandes ? lui demanda-t-elle.

Il confirma d’un signe de tête et elle le remercia de la même façon avant de poursuivre son chemin. Haj Atwal était le meilleur responsable de scène de crime dont disposait Police Scotland. Elle sentit son portable vibrer dans sa main : un numéro en 0131. Il y avait juste assez de signal, elle répondit donc.

— Allô ?

Silence à l’autre bout. Elle vérifia l’écran. Fin de l’appel. Un numéro inconnu, mais elle n’en fut pas surprise pour autant. La même chose s’était déjà produite à trois reprises la veille et deux fois le jour précédent. Erreur de numéro, présuma-t-elle, mais elle commençait à se poser des questions. Elle passa à côté de quatre vélos. Comme les garçons avaient été emmenés en voiture pour faire leur déposition dans un poste de police, on les leur rapporterait plus tard, à condition toutefois que quelqu’un s’en souvienne.

Il lui fallut plus de cinq minutes pour atteindre la ravine. Elle entendit d’abord les voix avant de distinguer les silhouettes. Deux cordes de bon diamètre avaient été nouées à des arbres voisins et un technicien de scène de crime remontait du goulet en se hissant avec difficulté tandis qu’un de ses collègues descendait par la corde voisine pour le remplacer.

— Survie des mieux adaptés, marmonna un agent à son côté.

Clarke se pencha dans le vide et aperçut la voiture, dont une grosse partie du camouflage avait disparu. L’équipe de scène de crime prenait des photos, examinait le sol alentour, installait des lampes à arc branchées sur un groupe électrogène portable – ce n’était que le début de l’après-midi mais la lumière commençait déjà à faiblir.

— J’imagine que vous n’avez pas eu besoin d’un médecin.

— Pas vraiment, non, répondit l’agent. Mais la pathologiste est en bas.

Tous ceux au fond du goulet avaient enfilé la même combinaison blanche à capuche, mais Clarke identifia Deborah Quant. Celle-ci la vit à son tour et lui fit un signe de la main. La silhouette masculine à son côté lui demanda apparemment qui elle saluait et, entendant sa réponse, salua Clarke à son tour. Une minute plus tard, il ressortait du goulet sans paraître faire d’effort, défit sa capuche et tendit la main à Clarke.

— Je suis l’inspecteur-chef Sutherland, dit-il. Mais Graham suffira. Vous êtes l’inspectrice Clarke ?

— Siobhan, dit Clarke.

— Et vous connaissez notre pathologiste locale ?

Clarke acquiesça.

— Que savons-nous de la victime ? demanda-t-elle.

— Sexe masculin. Deborah se refuse à nous dire à quand remonte le décès. Apparemment, le crâne de la victime a été endommagé.

Clarke fit mine d’étudier soigneusement les environs avec une attention un peu trop soutenue.

— Pas facile d’accéder à cet endroit en voiture, conclut-elle.

— Je suppose qu’il a été certainement plus accessible qu’il ne l’est aujourd’hui. Nous ne savons pas si l’homme était encore en vie quand il est tombé dans la ravine ou s’il était déjà ligoté dans le coffre.

— La voiture a quel âge ?

— Rien de bien certain pour l’instant. Plus de plaques minéralogiques. Pas de vignette, aucun papier dans la boîte à gants ni dans les vêtements. Nous la remettrons entre les mains des gens du labo, nous verrons bien ce qu’ils nous diront.

— Il ne s’agirait pas d’un suicide un peu bizarre ?

Sutherland haussa les épaules.

— Deborah ne pense pas que les dommages infligés au crâne proviennent de la chute. Ils se situent sur l’arrière de la tête et impliquent vraisemblablement une arme quelconque plutôt qu’un choc à l’impact.

— Vous avez dit qu’il était ligoté ?

— Pas exactement, non.

Il s’affaira sur son portable et en tourna l’écran vers elle. Le cliché montrait l’intérieur du coffre, un gros plan d’une paire de jambes et de pieds. Un jean crasseux, si vieux qu’il semblait prêt à tomber en lambeaux, et des tennis blancs déjà prêts à rendre l’âme. Les chevilles étaient menottées. Clarke se tourna vers Sutherland mais il ne put lui offrir qu’un haussement d’épaules pour toute réponse.

Comme le bureau de la Major Investigation Team, la Division des crimes graves, était installé au poste de police de Leith, Sutherland déclara à Clarke qu’il la retrouverait là-bas.

— Vous connaissez l’endroit ? lui avait-il demandé.

— Je connais.

Elle appela son propre bureau de Gayfield Square et expliqua qu’elle avait à faire ailleurs.

— Détachée auprès des Crimes graves, dit la constable Christine Esson. N’allez pas croire que je ne sois pas jalouse.

— Je vous ferai savoir comment ça se passe.

— Probable qu’ils ont juste besoin de vos services pour leur indiquer où ils peuvent trouver un plat chaud et un verre à boire.

— Merci pour le vote de confiance, Christine, dit Clarke en espérant qu’Esson entendrait son sourire.

Elle mit à un terme à son appel et entra dans la salle des Crimes graves. Grand vide, hormis quelques chaises et bureaux. Mais c’est ainsi que les choses se passaient désormais, à cause des changements à Police Scotland, avec la Criminelle locale réduite à un rôle secondaire et le parachutage d’une équipe spéciale qui prenait l’enquête en main et se réservait une ou deux salles à son seul usage. Clarke ne connaissait pas Sutherland mais elle avait entendu parler de lui. Elle se demandait bien pourquoi elle se trouvait sur son radar.

Elle entendit du bruit derrière elle et se retourna. Sutherland entra dans la pièce, avec elle en ligne de mire. Grand, une carrure d’athlète. La cinquantaine à peine entamée. Cheveux blonds coupés court, un visage qui avait pris le soleil tout récemment et un regard incisif qui ne devait pas rater grand-chose. Costume anthracite à deux boutons qui avait l’air neuf, chemise blanche parfaitement nette, cravate bleu foncé.

— Comme d’habitude, annonça-t-il en examinant l’endroit. Je parie que les fenêtres sont coincées et que la moitié des prises ne marchent pas. En plus, certains tiroirs peuvent se révéler problématiques.

Il lui offrit un bref sourire.

— Le reste de l’équipe sera bientôt là. Je ne suis pas sûr que vous les connaissiez.

— Ce qui m’amène en quelque sorte à l’inévitable question, monsieur…

— Je vous ai dit de m’appeler Graham.

— Si vous ne connaissez pas la ville, il y a des guides bien plus qualifiés que moi, dit-elle, les bras croisés.

Il soutint son regard.

— Je n’ai entendu que des compliments à votre sujet, Siobhan. Dans Édimbourg, je suis capable de me débrouiller tout seul, mais j’espère que vous pourrez m’aider à ne pas m’égarer dans cette enquête. En plus…

Il s’interrompit, ravalant ce qu’il était sur le point d’ajouter.

— Je sais que vous vous êtes accrochée avec l’Anti-Corruption Unit, l’Anticorruption. Vous n’êtes pas la première et il y en aura d’autres après vous.

Il s’avança d’un pas en inclinant légèrement la tête.

— Selon moi les flics sont comme une grande famille. L’Anticorruption a besoin qu’on le lui rappelle.

— Je ne demande pas la charité, Graham.

Il hocha lentement la tête. Des voix résonnaient dans la montée d’escalier.

— Ceux qui en ont vraiment besoin sont sur le point de franchir cette porte. Nous liquidons les présentations vite fait et nous nous mettons au travail, okay ?

— Okay.

Clarke verrouilla la porte des toilettes, s’assit, et entra les noms dans son téléphone pour pouvoir se les rappeler. Callum Reid, inspecteur comme elle, que les cheveux roux et les taches de rousseur faisaient paraître suffisamment jeune pour être son fils. À son entrée dans la pièce, il tenait à la main une carte qu’il avait aussitôt dépliée et épinglée au mur. Elle montrait les bois, les villages et les champs qui les entouraient.

— Il va falloir qu’on se contente de ça le temps de dénicher un tableau blanc, avait-il annoncé.

Le regard que Sutherland avait alors adressé à Clarke sous-entendait que c’était du Reid tout craché. M. Efficacité, pianota-t-elle à côté de son nom. Les deux sergents avaient vaguement l’air d’un duo de comédie télé des années soixante. George Gamble, rondouillard, costume trois-pièces, visage rougeaud et tignasse en broussaille. Tess Leighton, plus grande que lui de presque dix centimètres et d’une minceur telle que le mot anorexie lui vint immédiatement à l’esprit. Le teint si pâle qu’il semblait passé à l’eau de Javel, contrastant avec les cernes sombres sous les yeux. En revanche, les deux constables auraient pu être frère et sœur. Cheveux blonds, même taille et même tranche d’âge, pas encore la trentaine. Phil Yeats se présenta en spécifiant que son nom s’écrivait « comme celui du poète et non comme la chaîne de pubs ».

— Il ne manque jamais une occasion de le préciser, ajouta la constable Emily Crowther en serrant la main de Clarke.

L’équipe ne s’était constituée que tout récemment et chacun de ses éléments avait été personnellement choisi par Sutherland, qui, jusque-là, n’avait dirigé qu’une petite poignée d’enquêtes majeures. Lorsqu’il en avait informé Clarke, elle avait compris le sous-entendu : Alors ne me laissez pas tomber. Ils s’étaient donc tous rassemblés devant la carte où Callum Reid avait entouré les bois d’un trait de gros marqueur noir.

Toujours assise dans la cabine des toilettes, Clarke avait fini de lister les noms de ses nouveaux collègues et se tapota le menton du bord de son portable. Au moins, maintenant, elle savait pourquoi on l’avait intégrée au groupe : pour montrer à l’Anticorruption que les flics se serraient les coudes. Ses sbires avaient essayé pendant presque six mois de l’épingler, elle, Siobhan Clarke. Désormais, elle n’était plus dans leur collimateur mais restait convaincue qu’ils ne baisseraient pas les bras. Elle savait qu’ils n’appréciaient pas d’avoir fait chou blanc. Vous n’êtes pas la première et il y en aura d’autres après vous. Sutherland avait expliqué que lui aussi avait eu l’Anticorruption sur le dos par le passé. Le fait de l’avoir recrutée dans son équipe était-il pour lui un moyen d’envoyer paître ses anciens tortionnaires ? Elle espérait que non. Il avait déclaré n’avoir entendu que des compliments à son sujet : Siobhan était un bon flic, une bonne inspectrice de la Criminelle et elle avait quasiment fait son chemin toute seule, à la dure.

Son portable se mit à vibrer. Appel entrant. Cette fois un nom apparut, au lieu d’un numéro. Elle souriait presque en répondant.

— Je pensais justement à toi, dit-elle.

— C’était une Polo ? lui demanda Rebus, un peu sur les nerfs.

— Quoi ?

— La voiture dans les bois. Il faut que tu vérifies si c’était une Polo Volkswagen rouge.

— Comment tu sais ça ?

— La radio dit qu’il y avait un cadavre à l’intérieur.

— Dois-je comprendre que tu sais de qui il s’agit ? lui demanda-t-elle en plissant les yeux.

— Je n’ai pas dit ça, je dis juste que c’est possible.

— Et tu as l’intention de me mettre au courant ?

S’ensuivit un moment de silence.

— Ils t’ont chargée de l’enquête ?

— Je suis rattachée aux Crimes graves.

— Tant mieux pour toi. Donc tu te trouves à Leith ?

Elle ne put s’empêcher de sourire et il donna l’impression de le sentir.

— Tu vois, il y a longtemps que j’ai pris ma retraite, mais mon cerveau est toujours en activité.

— Ton cerveau a beau être toujours en activité, toi tu ne l’es plus.

— Et c’est censé vouloir dire quoi ?

— De nous deux, il n’y a qu’un seul policier en exercice. Alors donne-moi un nom et j’irai vérifier.

— J’en veux à la technologie moderne, tu sais.

— Pour quelle raison ?

— La trop courte mémoire des gens de ta génération. Tu as oublié la façon dont un cerveau est capable de stocker les informations.

— John…, soupira-t-elle. Donne-le-moi ce nom, tout simplement.

— Tu ne m’as même pas demandé comment j’allais.

— Je t’ai vu le mois dernier.

— Peut-être que mon état s’est détérioré depuis.

— Et c’est le cas ?

— Pas assez pour que tu le remarques.

— Ça fait plaisir à entendre…

Un temps de silence.

— John ? Tu es toujours là ?

— J’arrive.

— Ce n’est pas comme ça que…

Mais il avait déjà coupé la communication.

Elle se leva, déverrouilla la porte de la cabine et se lava les mains avant de se diriger vers le bureau. Les membres des Crimes graves faisaient de leur mieux pour paraître très occupés en attendant l’arrivée de leur équipement et du personnel auxiliaire. Reid insistait sur la nécessité de disposer d’un écran de télévision ou d’un moniteur quelconque, de façon à leur permettre de suivre le traitement de l’affaire par les médias. Leighton ajoutait que quelqu’un devrait se charger des réseaux sociaux comme source d’informations et de rumeurs. Comme il leur manquait une table de travail, Yeats et Crowther se partageaient la même. Ce qui ne semblait guère les déranger et les bavardages allaient bon train jusqu’à ce qu’ils remarquent que Graham Sutherland avait fini de téléphoner.

— Deborah Quant dit qu’il nous faut un anthropologue judiciaire. Elle contacte…

Il jeta un coup d’œil à une note personnelle qu’il venait de gribouiller.

— … Une certaine Aubrey Hamilton. Apparemment, c’est Dundee son port d’attache.

— Mais il y aura une autopsie ? demanda Callum Reid.

Il se tenait à côté de sa carte comme pour s’assurer que personne n’en revendique la propriété.

Sutherland confirma de la tête.

— Hamilton assistera la professeure Quant. Entre-temps, les empreintes digitales des gamins ont été relevées afin de pouvoir les éliminer d’emblée. Et puisqu’on parle d’élimination, je crois qu’Haj pencherait plutôt pour une exécution radicale de toute la troupe, vu que lesdits gamins ont réussi à lui piétiner sa scène de crime en laissant du verre brisé à travers tout.

— Que fait-on des menottes ? demanda George Gamble.

Il avait ôté sa veste et s’était assis, les pouces dans les poches de son gilet.

— Bonne question, dit Sutherland en les regardant tour à tour. Des suggestions ?

— Elles semblent de bonne qualité, dit Tess Leighton d’une voix traînante.

Droite comme un I sur sa chaise, elle évoquait par sa posture une Miss Jean Brodie sévère et pleine de désapprobation.[1]

— Elles sont authentiques, reconnut Sutherland.

— C’est de l’équipement de police ?

— Ça, nous ne le savons pas encore.

— Mais autour des chevilles, dit Callum Reid en secouant la tête. Ça n’a pas de sens.

— À moins de vouloir empêcher quelqu’un de s’enfuir à toutes jambes, ajouta Phil Yeats.

Sutherland se passa un doigt sur l’arête du nez d’un air songeur.

— Quelque chose à ajouter, Siobhan ?

Clarke s’éclaircit la gorge.

— Je dispose d’une source qui pense avoir un nom à nous proposer.

Un regain d’énergie soudain s’empara de toute l’équipe. Reid en oublia sa carte et se dirigea vers elle d’un pas martial.

— Alors dites-le, exigea-t-il.

— Il a refusé de me le donner.

— En ce cas, allons lui en toucher deux mots !

Reid se tourna vers Sutherland en espérant une réponse ou un hochement de tête, mais son patron ne quittait pas Clarke des yeux.

— À qui avez-vous parlé exactement, Siobhan ?

— À un ex-flic. Retraité depuis quelques années. Et tel que je le connais, il va débarquer ici en personne d’ici dix ou quinze minutes.

— Vous pourriez nous en apprendre un peu plus à son sujet avant qu’il n’arrive ?

— En dix ou quinze minutes ? répéta Clarke avant de pouffer. Je doute fort de pouvoir lui rendre justice en un temps aussi limité.

Sutherland s’appuya au dossier de son fauteuil et croisa les bras.

— Essayez quand même.

— Ils n’ont pas voulu me laisser aller plus loin que le bureau de la réception, protesta Rebus en suivant Clarke dans l’escalier. Fut un temps…

Clarke s’arrêta et fit demi-tour pour lui faire face.

— Tu es sûr d’aller bien, John ? Je veux dire, sincèrement ?

— J’ai toujours ma BPCO, une bronchopneumopathie chronique obstructive. Si c’est ce que tu veux savoir. Ce n’est pas le genre de truc qui disparaît comme par magie.

— Je sais. Ça ne fait qu’empirer.

— Quoi qu’il en soit, je suis toujours là, dit Rebus en étirant les bras. Comme le veut le proverbe…

— La mauvaise herbe qui repousse toujours ? Ou l’éléphant dans le magasin de porcelaine ?

— Je crois que j’allais dire « le fantôme dans la machine[1] » quand je me suis rendu compte que ce n’était pas exactement un proverbe.

Il s’interrompit, examina les environs.

— Tout comme dans le temps.

— Pas du tout comme dans le temps, John, l’avertit-elle en continuant à gravir les marches.

Rebus soufflait comme un bœuf quand ils atteignirent le palier. Il lui fallut un moment pour récupérer et il tapota sa poche pour vérifier qu’il n’avait pas oublié son inhalateur.

— J’ai arrêté les cigarettes une bonne fois pour toutes, informa-t-il Clarke.

— Et la picole ?

— Juste une petite teinture alcoolisée de temps à autre, votre grâce.

Redressant les épaules avec une expression qu’elle reconnut pour l’avoir vue mille fois, il passa à côté d’elle et entra dans la pièce. Sutherland s’était levé et l’attendait. Il vint à sa rencontre et lui serra la main.

— Ce n’est pas tous les jours qu’on rencontre une légende en chair et en os, dit-il.

— De qui parlez-vous ? De vous ou de moi ? répondit Rebus.

Sutherland lui offrit un demi-sourire avant de le conduire vers la seule chaise libre. Phil Yeats s’appuyait au mur et c’était la sienne qu’occupait maintenant le nouvel arrivant. Sutherland s’assit à son bureau, mains croisées.

— Siobhan nous dit que vous avez peut-être des informations pour nous, John. Nous vous sommes reconnaissants d’être venu.

— Il est bien possible que vous ne le soyez plus guère quand vous aurez entendu le nom. Ça remonte à 2006.

Rebus s’interrompit et désigna Callum Reid d’un geste de la main.

— Vous deviez encore être en culottes courtes, mon garçon, lui dit-il avant de s’adresser à Sutherland : c’est la semaine « amenez vos enfants au boulot » ou quoi ?

— L’inspecteur Reid est plus âgé qu’il ne le paraît.

Sutherland faisait tout son possible pour ne pas prendre la mouche mais, à en juger par le regard de Clarke, cela ne durerait pas.

Son ton alerta Rebus, qui passa une nouvelle fois la pièce en revue.

— On oublie vite, comme je le disais justement à Siobhan. Si je ne me trompe pas, votre voiture appartient très probablement à Stuart Bloom.

Il attendit et vit Sutherland froncer le front.

— J’étais encore à Inverness en 2006, finit-il par dire.

— Et toi, Siobhan ? demanda Rebus avant de lever un doigt. Je crois que je peux t’aider sur ce point, tu étais détachée dans le Fife. Trois mois, je crois, ce qui colle presque exactement avec la durée de l’enquête.

— Le détective privé ? dit Clarke en hochant la tête d’un air songeur. Je me souviens que nous en avons parlé. Il a disparu de la circulation.

— C’est bien lui, confirma Rebus. Ça vous rappelle quelque chose ? demanda-t-il à tous ceux présents, mais il ne vit que des visages impassibles.

Callum Reid s’était déjà plongé dans son portable et démarrait une recherche sur Internet. Le reste de l’équipe comprit ce qu’il faisait et chacun d’eux suivit le mouvement. Tous sauf Sutherland, dont le téléphone personnel se mit à vibrer. Il le porta à son oreille.

— Inspecteur-chef Sutherland, dit-il.

Il écouta, les yeux fixés sur le nouveau venu. Il remercia son interlocuteur et agita son portable en direction de Rebus.

— Des gens ont contacté la police. D’autres gens, devrais-je dire. Trois d’entre eux nous ont donné le nom que vous venez de citer.

— Un détective privé d’Édimbourg, récita Reid en lisant l’écran qu’il faisait défiler. Disparu en mars 2006. Son partenaire a été interrogé…

— Partenaire en affaires ? l’interrompit Sutherland.

— Son amant, corrigea Rebus. Stuart Bloom était gay. Son petit ami se trouvait être le fils d’un inspecteur de la brigade criminelle de Glasgow, un dénommé Alex Shankley.

— Le petit ami a été soupçonné ? demanda Sutherland.

— Les suspects n’ont pas manqué, déclara Rebus. Mais quand il n’y a aucun signe de manœuvres ou d’intentions criminelles et que le cadavre reste introuvable…

Sutherland s’était remis debout et s’approcha de la carte qu’il étudia de près. Rebus le rejoignit.

— Est-ce que ces bois ont été fouillés ?

Rebus hocha lentement la tête.

— Plutôt deux fois qu’une, je crois.

Sutherland se tourna à moitié vers lui.

— Et pour quelle raison ?

— À cause de leur propriétaire.

— Crachez le morceau, John, lui dit sèchement l’inspecteur-chef, à bout de patience.

— L’homme pour lequel Stuart Bloom travaillait. Un producteur de cinéma, un certain Jackie Ness. Par rapport à la route, la maison de Ness est située à l’autre extrémité des bois.

Rebus scruta la carte et finit par appuyer le doigt sur un emplacement précis.

— Là, plus ou moins, dit-il. Et dire qu’il s’agit d’une maison serait la dévaloriser, elle ressemblerait plutôt à un manoir.

— Ness y vit toujours ?

Voyant Rebus hausser les épaules, il se tourna vers la salle :

— Trouvez-moi ce renseignement, exigea-t-il, de personne en particulier et de tout le monde à la fois.

— Un ordinateur ne serait pas de trop, dit Phil Yeats. Mon notebook est dans la voiture, je pourrais aller le chercher.

Sutherland acquiesça puis précisa à l’intention de Rebus :

— C’est comme ça qu’on appelle les ordinateurs portables aujourd’hui.

— Je sais ça, rétorqua Rebus. Alors il se passe quoi maintenant ?

Sutherland réfléchit un instant.

— Vous avez travaillé sur la toute première enquête. Cela nous aiderait beaucoup de savoir ce que vous savez.

— Toujours en présumant, ajouta Tess Leighton, qu’il s’agit bien de la voiture du dénommé Bloom et de son cadavre dans le coffre.

— Nous devons garder l’esprit ouvert, absolument, lui concéda Sutherland. Mais entre-temps, John pourrait peut-être faire une déposition, afin que tout soit fait dans les règles. Je présume que les dossiers sont stockés quelque part ?

— La CCU en a probablement emporté la plus grande partie, dit Rebus l’air de rien en faisant mine d’étudier la carte.

— La CCU ?

— Je sais qu’on l’appelle aujourd’hui l’Anticorruption mais c’était la Counter Corruption Unit en 2006. Certains parmi vous auraient peut-être besoin d’une petite leçon d’histoire. C’était bien avant Police Scotland. À l’époque, nous avions encore les huit forces de police régionales…

— Pourquoi la CCU aurait-elle été impliquée, John ? l’interrompit Sutherland.

Rebus fit semblant de réfléchir en en rajoutant un peu beaucoup.

— Eh bien, finit-il par dire, nous avons en quelque sorte réussi à tout foirer dans les grandes largeurs. La CCU a juste été la cerise sur le gâteau, pour ainsi dire.

— Il n’a pas tort, dit Callum Reid, les yeux rivés sur son portable, le pouce en pleine action. La famille de Bloom a déposé plus d’une douzaine de plaintes pendant l’enquête et même ensuite. Elle a encore remis ça l’année dernière.

Rebus acquiesça lentement, sans quitter Sutherland du regard.

— Tout serait tellement plus simple si au bout du compte le squelette dans la voiture se révélait être celui de n’importe qui, sauf de Stuart Bloom. Ça ne pourrait pas être un suicide, par hasard ?

— Je crois qu’on peut pratiquement éliminer cette hypothèse. Quelqu’un avait recouvert la voiture de branches et de fougères.

— Qui sait, s’il tenait tant que ça à ne pas être retrouvé, il aurait pu faire ça avant de grimper dans le coffre.

George Gamble lâcha un gloussement rocailleux.

— Déjà vu un suicidé menotté aux chevilles ? dit-il.

— Menotté ?

Le regard de Rebus passa de Sutherland à Siobhan Clarke puis revint à l’inspecteur-chef.

— Pour l’instant, je ne suis pas certain qu’il faille claironner ce détail précis au public, dit Sutherland à Gamble d’un ton peu amène.

— Des menottes de police ? insista Rebus.

Sutherland leva une main, paume face à Rebus.

— Ne nous emballons pas. Nous devrions peut-être nous asseoir et vous pourrez nous raconter toute l’histoire.

— Une tasse de thé ne serait pas de refus.

Sutherland acquiesça et se tourna vers Clarke.

— Siobhan, c’est vous qui connaissez le mieux le quartier…

— Il y a un café de l’autre côté de la rue. C’est probablement la meilleure solution.

Sutherland sortit un billet de vingt livres de sa poche et le lui tendit.

— Attendez un peu, protesta-t-elle. C’est à moi d’y aller ?

— Je délègue, dit-il avec malice.

Elle lui arracha le billet et s’approcha d’Emily Crowther.

— À vous de vous en charger, constable Crowther.

Crowther se renfrogna et comme elle semblait réticente à prendre l’argent, Clarke déposa le billet sur le bureau avant de le faire glisser vers elle.

— Joliment délégué, dit Rebus avec un mince sourire avant de demander à Sutherland :

Par où voulez-vous que je commence ?

1. Heroine des Belles Années de Mademoiselle Brodie, roman de Muriel Spark. (Toutes les notes sont du traducteur.)

1. Expression du philosophe anglais Gilbert Ryle en réference à Descartes.

3

Une rue de bungalows à Blackhall, un secteur résidentiel tranquille et silencieux si l’on faisait abstraction de tous les automobilistes soucieux d’éviter Queensferry Road, la rue adjacente, beaucoup plus encombrée. Rebus poussa le portillon en fer forgé. Ses gonds ne grinçaient pas et le jardin, de part et d’autre de l’allée dallée, était bien entretenu. Deux poubelles, une pour le tout-venant, l’autre pour les végétaux, avaient déjà été sorties sur le trottoir ; aucun des voisins ne s’était encore donné cette peine. Rebus appuya sur la sonnette et attendit. La porte finit par s’ouvrir sur un homme de son âge, même si on lui donnait dix ans de moins. Depuis son départ en retraite, Bill Rawlston ne s’était pas laissé aller et ses yeux, derrière leurs demi-lunes, avaient gardé leur vive intelligence.

— John Rebus, dit-il, le visage assombri à mesure qu’il détaillait son visiteur des pieds à la tête.

— Tu es au courant ?

La bouche de Rawlston tressaillit.

— Naturellement. Mais personne ne dit encore qu’il s’agit bien de lui.

— Ce n’est qu’une question de temps.

— Oui, je suppose, soupira Rawlston en reculant dans l’entrée. Entre donc dans ce cas. Un thé ou quelque chose d’un peu plus fort ?

— Un thé, ce sera parfait.

Sur le chemin de la cuisine, Rawlston le regarda par-dessus son épaule.

— C’est bien la première fois que je te vois refuser un verre, lui dit-il.

— Il semblerait que je me sois chopé une petite BPCO, expliqua Rebus.

— Et c’est quoi une fois que c’est bien installé ?

— Une bronchopneumopathie chronique obstructive, connue jadis sous le nom d’emphysème.

— Eh bien, je suis désolé pour toi. Car avec « chronique » et « obstructive », je doute fort que tu aies gagné le gros lot.

— Et toi, comment vas-tu, Bill ?

— Beth est décédée l’année dernière. Toute sa vie d’adulte, elle a fumé son paquet de clopes au quotidien. Puis un jour elle trébuche et se cogne la tête et c’est un caillot de sang qui l’emporte. Tu le croirais, toi ?

La cuisine était immaculée. Le bol à soupe du déjeuner et une petite assiette avaient été lavés et séchaient sur l’égouttoir. Le bocal en plastique ayant contenu la soupe avait été rincé lui aussi, très certainement destiné à la poubelle de recyclage qui attendait dehors, tout à côté de la porte du jardin.

— Sucre ? lui demanda Rawlston. Je ne me rappelle plus.

— Rien que du lait, merci.

Pour autant, Rebus n’avait aucune intention de le boire, son thé. Après son passage à Leith, il en avait plus que son content de ce breuvage. Mais sa préparation lui avait laissé le temps de jauger Bill Rawlston de plus près. De la même façon que ce dernier, qui avait profité de ce moment pour réfléchir.

— Par ici, annonça Rawlston à son invité en lui tendant son mug avant d’ouvrir la marche.

Le salon était petit, avec une salle à manger adjacente. Des photos de famille, des bibelots et une bibliothèque pleine de livres de poche et de DVD. Rebus s’attarda un long moment devant les rayonnages en faisant mine de s’y intéresser plus que de raison.

— On n’entend plus beaucoup parler d’Alistair MacLean par les temps qui courent, constata-t-il.

— Il y a probablement une bonne raison à ça. Assieds-toi et explique-moi ce que tu as derrière la tête.

Sur une petite table d’appoint tout à côté du fauteuil préféré de Rawlston trônaient deux télécommandes, un téléphone et une paire de lunettes de rechange. Aux murs, les peintures très colorées reflétaient probablement plus le goût de Beth que celui de son époux. Rebus se percha au bord du canapé, serrant son mug entre ses mains en coupe.

— Si c’est bien lui, il y a toutes les chances que ce soit un meurtre. Vu l’état du corps, il est probable qu’il était déjà mort tout le temps que nous l’avons cherché.

— Le corps a été retrouvé dans les bois de Poretoun ?

Rebus acquiesça.

— Ces bois, nous les avons pourtant fouillés, John, tu le sais. Nous disposions d’une douzaine d’hommes, nous y avons consacré des centaines d’heures…

— Je me souviens.

Stuart Bloom habitait à Comely Bank, au nord du centre-ville. Le poste de police le plus proche de son domicile était le QG de Lothian and Borders Police sur Fettes Avenue – communément appelé la Grande Maison – et c’est là qu’ils avaient donc installé l’équipe de la Criminelle, dans deux salles habituellement réservées aux réunions des huiles. On avait confié l’enquête à l’inspecteur-chef Rawlston, avec, sous ses ordres, Rebus et une demi-douzaine d’inspecteurs du CID, le Criminal Investigation Department. Lors du premier briefing, Rawlston avait informé son groupe que c’était sa dernière année d’exercice avant la retraite.

— Toi comme moi, l’avait interrompu Rebus.

Rawlston l’avait regardé sans mot dire.

— Et donc je veux des résultats. Pas de tuyaux aux médias. Pas de coups de poignard dans le dos. Si vous voulez vous la jouer politique, un parlement vous attend en bas de la rue. Compris ?

Néanmoins, il y avait eu du relâchement, ainsi que des murmures discrets aux journalistes préférés et des coups de poignard dans les poitrines quand les dos n’étaient pas disponibles. L’équipe ne s’était jamais vraiment soudée, jamais elle n’était devenue une vraie famille.

Rawlston reposa son mug sur la table d’appoint.

— Admettons que ce soit bien lui…

— Une enquête pour meurtre sera ouverte, déclara Rebus. Et les médias vont aller déterrer toutes les histoires de jadis que nos collègues auront déjà reprises avec un regard neuf. Ensuite, il y a les membres de sa famille à prendre en compte.

— Tu sais qu’ils m’ont encore demandé des comptes l’année dernière ?

Rebus hocha la tête sans rien dire.

— À leurs yeux, depuis le départ, toute l’affaire se résume à une conspiration, avec nous autres au beau milieu. Mais bon, ils ont fini par obtenir les excuses officielles du Grand Chef.

— Juste avant qu’il ne soit lui-même expédié en touche.

— Il a déclaré que nous nous étions comportés avec une « arrogance institutionnelle » quand il s’est agi de traiter leurs fichues plaintes. Il est gonflé, le bonhomme…

— Mais personne n’a jamais prouvé que nous avions bâclé l’enquête, se sentit obligé d’ajouter Rebus, sans obtenir de réaction. Je crois me souvenir que l’euphémisme le mieux adapté pour décrire la mère était « pleine de fougue ».

Rawlston se marra.

— Nous nous sommes démenés comme de beaux diables et même pas un merci.

— Tout au contraire, en fait.

— J’adorais mon boulot, John, mais à la fin, j’étais soulagé comme pas possible de laisser tout ça derrière moi. Et toi, alors ? ajouta Rawlston après un temps de silence.

— Moi, ils ont été obligés de m’éjecter de force. Mais même alors, j’y suis retourné un temps, aux affaires classées.

— Et maintenant ?

Rebus souffla longuement.

— Au bout du rouleau, c’est apparemment l’avis unanime.

— Alors qu’est-ce qui t’amène ici ?

— J’ai juste pensé que tu devais être informé. Il y a déjà une équipe sur pied qui s’est mise au boulot. Je leur ai parlé un peu plus tôt, et donc ils connaissent un morceau de l’histoire. Mais il leur faudra épousseter les dossiers et, à un moment ou à un autre, ils vont devoir interroger la famille… ainsi que la première équipe qui a enquêté.

Rebus n’alla pas plus loin.

— Et une nouvelle fois, il va falloir nous défendre, dit Rawlston qui semblait fixer un point du vide au-delà des murs du salon. Je crois que dès le départ j’ai su que c’était le genre d’enquête qu’on emporte dans la tombe. Et dans mon cas, le plus tôt sera le mieux.

Rebus prit un moment avant de répondre.

— Il te reste combien, disent tes médecins ?

— De six mois à un an. On ne cesse de me répéter que je suis aussi bien que par le passé. Je continue à faire de l’exercice et je mange des légumes verts…, mais je prends aussi un certain nombre de cachets, dit Rawlston avec un sourire en coin. Je n’ai jamais clopé mais j’ai passé trente années marié à une fumeuse. Tu peux croire une chose pareille ? Et voilà ce qui m’attend à ma toute fin, toutes ces vieilles merdes qui reviennent pour me hanter.

Il se tourna vers Rebus.

— Tu pourras ouvrir tes oreilles et te tenir au courant, John ? M’informer de l’avancement de l’enquête ?

— Je crois que je peux faire ça, acquiesça Rebus.

— Ils ne veulent qu’une chose, tu sais. Nous enterrer. Ils ne veulent plus nous avoir dans les pattes. Trop de relents d’un passé révolu et des façons de faire de jadis.

— Tu as parlé un peu plus tôt de conspiration avec nous autres au beau milieu…

Rebus avait posé son mug sur la moquette et se remettait debout.

— Alors que dirais-tu si je t’apprenais que le corps dans la voiture était menotté ?

— Des menottes ?

— Les gens du labo sauront bientôt s’il s’agit d’un équipement de police. Ce qui n’implique pas pour autant qu’elles appartiennent à un flic.

— Les Chuggabugs ?

Rebus haussa les épaules.

— Tu as eu des nouvelles d’eux ?

— Ils sont venus à l’enterrement de Beth. Mais ils ne sont pas restés pour la collation.

— Ils sont toujours membres de la police ?

— Nous n’avons guère discuté, dit Rawlston.

Il se leva à son tour, redressa les épaules et s’étira le cou. Mais Rebus savait maintenant, il savait que c’était pour la galerie. Cet homme avait mal, et son mal ne risquait pas d’aller voir ailleurs.

— J’étais consciencieux, John, dit-il à voix basse. J’ai fait tout ce que j’ai pu au mieux de mes capacités. Peut-être que cela n’était pas suffisant pour certaines personnes, mais s’il y a quelque chose que tu puisses faire, n’importe quoi, pour les empêcher de balancer ma réputation aux chiottes avant de tirer la chasse…

Rebus se surprit à hocher lentement la tête, et, à voir leurs deux regards verrouillés l’un à l’autre, ils savaient tous deux que leur sincérité de façade prêtait à caution.

— Il ne s’agit pas simplement de ta réputation, Bill, dit Rebus.

En voyant Rawlston se rapprocher encore, il craignit une seconde de se voir infliger une accolade. Mais il n’eut droit qu’à une petite tape sur l’avant-bras.

— Je te raccompagne, dit doucement Bill Rawlston.

Après avoir finalement trouvé une place de parking pour sa Saab, Rebus n’était plus qu’à quelques mètres de son immeuble d’Arden Street quand il entendit s’ouvrir une portière de voiture derrière lui.

— Je me demandais à quel moment tu allais apparaître, dit-il à Siobhan Clarke.

— Je peux monter ?

— Brillo a besoin d’une balade.

— Alors je vous tiendrai compagnie.

Il tendit une main dans sa direction avec son anneau de clés accroché à un doigt.

— Sa laisse est accrochée dans l’entrée. Il y a des sachets en plastique dans le tiroir de la cuisine, sous la bouilloire.

Elle prit les clés.

— Qu’est-ce qui se passe, l’ancêtre, l’escalier, c’est trop pour toi ?

— Je n’en vois pas l’intérêt quand des jambes plus jeunes sont disponibles.

Clarke déverrouilla la porte d’entrée de l’immeuble et s’y engagea. Mais elle ne se trompait pas : les deux volées de marches des escaliers impitoyables d’Édimbourg étaient devenues un vrai problème. De plus en plus fréquemment, il devait s’arrêter au premier palier, voire parfois s’offrir une bouffée de son inhalateur. Il avait un moment pensé à vendre et à s’acheter un appartement en rez-de-chaussée avec sortie directe sur le trottoir, ou alors un bungalow. Peut-être devrait-il l’envisager sérieusement.

Tout excité, Brillo se mit à aboyer de joie lorsque Clarke le conduisit là où l’attendait le vaste monde avec sa pléthore d’odeurs et de choses à découvrir.

— Les Meadows ? devina-t-elle en essayant de donner la laisse à Rebus.

— Les Meadows, absolument, dit-il en ouvrant la marche, les mains fourrées dans ses poches.

— Je ne suis pas très douée avec les chiens, l’avertit-elle quand Brillo commença à tirer sur sa laisse.

— Tu te débrouilles comme un chef, lui assura-t-il.

Le ciel était dégagé, la température juste au-dessus de zéro. Un groupe les dépassa, des étudiants chargés de sacs de courses pleins de bouteilles.

— Un peu de ménage ne serait pas de trop dans ton appartement, déclara-t-elle.

— Tu étais censée aller uniquement dans la cuisine.

— Un peu de ménage ne serait pas de trop dans ta cuisine, rectifia-t-elle.

— Tu te proposes de prendre les choses en main ?

— Je suis un peu occupée en ce moment. Je pensais juste qu’avec Deborah et tout ça…

— La professeure Quant et moi-même avons décidé de faire un break !

— Oh !

— Il ne s’agit pas d’une brouille ni rien. En fait, c’est probablement ta faute.

— Pour quelle raison ?

— À cause de la surcharge de travail que tu lui imposes, dit-il avant de changer de sujet. Dis-moi, ton Sutherland m’a l’air plutôt efficace.

— Rien à redire pour l’instant.

— Ce n’est que le premier jour, Siobhan, attends-toi aux joyeux foirages à venir. Et pour ce qui est des autres ?

— Ça a l’air d’aller.

— Ce n’est pas avec eux que tu devrais être en ce moment après le boulot ? Pour mieux souder l’équipe autour de quelques verres ?

— Tu sais pourquoi je suis ici, John.

— Dis-moi.

— Je veux connaître toute l’histoire.

— Tu ne penses pas que je me suis déjà assez expliqué devant Sutherland ?

— Il y a un début à tout, je suppose.

— Je n’ai pas raconté de salades, accorde-moi au moins ça. Des progrès depuis mon départ ?

— Pas vraiment, dit-elle en prenant une profonde inspiration. Pour résumer : Stuart Bloom, détective privé de son état, était employé par le dénommé Jackie Ness pour se renseigner sur une opération immobilière, un achat de terrains. Il avait un rival de longue date, un certain Adrian Brand…

— Désormais Sir Adrian Brand.

— Brand voulait acquérir quelques hectares classés en zone verte pour y aménager un terrain de golf. Ness, de son côté, estimait que cet espace conviendrait parfaitement à l’installation d’un studio de cinéma. Il pensait que Brand avait peut-être arrosé des gens bien placés pour remporter l’appel d’offres mais il lui fallait des preuves…

— Et c’est là que Stuart Bloom entre en scène.

— Une formation de journaliste, féru d’ordinateurs et capable de les pirater. Il ne cachait pas sa relation avec un maître de conférences du nom de…

— Derek Shankley.

— Dont le père appartenait à la police de Glasgow…

— Brigade criminelle, plus précisément.

Arrivés à Melville Drive, ils se trouvaient devant les Meadows, vaste terrain de jeux bordé d’arbres avec, au-delà, l’ancien hôpital et l’université. Rebus décrocha la laisse de Brillo et le petit chien au poil ras partit comme une flèche. Clarke et Rebus restèrent à leur place, surveillant d’un œil distrait l’animal qui ralentit et, truffe au sol, se mit à renifler son territoire.

— Le soir où Bloom a disparu, poursuivit Clarke, il venait de faire son rapport à Jackie Ness à son domicile.

— Poretoun House, une maison qui se voudrait palais, confirma Rebus.

— Et qui est située juste à côté des bois de Poretoun. Or il se trouve que c’est dans ces bois que gisait la dépouille de Bloom depuis tant d’années.

— Si toutefois c’est bien de lui qu’il s’agit.

— Si toutefois c’est bien lui, lui concéda Clarke. Tess Leighton est en train de faire des heures sup, elle recherche les personnes disparues pendant la même période, ajouta-t-elle avant de se tourner vers lui. Et la CCU était entrée dans la danse parce que…

— D’abord parce que la famille Bloom s’était plainte du laisser-aller de la police. De son manque de conviction. Leur premier suspect était l’amant et ils pensaient que nous nous étions montrés beaucoup trop gentils à son égard.

— À cause de la position de son père ?

— Alex Shankley était un macho de flic de Glasgow. Un macho de chez viril-viril. Football le samedi, rôti le dimanche. Il passait ses journées à pourchasser les gangs qui travaillent au couteau et les raclures de bas étage.

Rebus s’interrompit.

— Et il avait honte de son fils ?

— Peut-être. Je ne sais pas. Mais le message est bien passé : il nous serait reconnaissant si nous pouvions faire en sorte que le nom de Derek apparaisse aussi peu que possible. Ce ne serait plus aussi facile aujourd’hui, mais, à l’époque, les journalistes complaisants qui faisaient ami-ami avec la police ne manquaient pas.

— Attends un peu. Bloom avait une formation de journaliste. Et la presse ne se serait pas décarcassée pour découvrir ce qui était arrivé à un membre de leur corporation ?

Rebus haussa les épaules.

— Il n’était pas resté assez longtemps dans le métier pour se faire des amis.

— Okay, qu’est-il ressorti de sa rencontre avec Jackie Ness ?

— C’était juste un banal rapport sur l’avancement de son enquête, comme Bloom lui en faisait régulièrement. Et Ness lui a simplement donné pour instructions de poursuivre ses recherches.

— Et ses recherches consistaient en quoi exactement ?

— Il posait des questions ; il payait des coups à boire ; il fouinait dans les ordinateurs…

— Quand il a disparu, tu as jeté un coup d’œil à son ordi personnel ?

— Pas moi, à vrai dire, mais l’équipe s’en est chargée. Il ne disposait pas de bureau à proprement parler, il travaillait dans son appartement. Sauf que son ordinateur est resté introuvable, ou devrais-je dire son notebook ? De même que son téléphone portable. Tout ce que nous avons appris, c’est qu’au cours des semaines qui avaient suivi sa disparition, il n’avait pas ouvert le moindre mail ni passé d’appels ou retiré de l’argent au distributeur.

— Avez-vous pensé qu’il était mort ?

Rebus acquiesça.

— Une bagarre avec son amant ; ou bien il avait mal choisi l’inconnu qu’il avait levé dans un club ; ou bien encore il s’était retrouvé au mauvais endroit au mauvais moment.

— Comme une tentative d’effraction au domicile d’Adrian Brand, voire à son bureau, suggéra Clarke.

— Nous avons interrogé tous les gens possibles et imaginables, et même plusieurs fois pour la plupart. À l’époque, les caméras de surveillance étaient bien plus rares qu’aujourd’hui, mais malgré tout il était difficile à quelqu’un de s’évanouir dans la nature comme par magie. Nous attendions tous que quelqu’un accepte de parler, mais nous avons fait chou blanc : personne n’a rien dit.

— Ses parents sont en route, ils arrivent, soupira Clarke.

— Ils viennent d’où ?

— Ils habitent maintenant à côté de Dumfries.

— Tu crois qu’ils réussiront à l’identifier ?

— Ce sera probablement une identification par ADN. Mais Graham a demandé à Jackie Ness de venir jeter un coup d’œil aux vêtements. C’est apparemment lui la dernière personne à avoir vu Bloom vivant. La même requête a été faite à Derek Shankley. Tu te souviens de ce que portait Bloom le soir de sa disparition ?

Rebus répondit non de la tête.

— Selon les articles des journaux, une chemise rouge à carreaux, un blouson en jean et un jean, les mêmes vêtements que ceux retrouvés dans la Polo, dit-elle en le regardant bien en face. J’ai besoin de savoir ce que tu ne me dis pas, John.

— Nous avons pratiquement tout couvert.

— Je ne pense pas.

— C’est bon de te voir, Shiv. Je regrette simplement que ça se termine comme ça.

— Comme quoi ? demanda-t-elle, un peu interloquée.

D’un signe de tête, Rebus montra l’endroit où Brillo venait de s’accroupir.

— Vu que c’est toi qui as le sac…

Le portable de Clarke se mit à vibrer. Elle essaya de montrer combien elle était déçue en tendant à Rebus le sachet en plastique noir.

— Il faut que je réponde, dit-elle.

À son retour avec Brillo de nouveau en laisse, Rebus lui demanda qui avait appelé.

— Ce n’est rien, répondit-elle sans parvenir à masquer son exaspération.

— Ce n’est pas l’impression que tu donnes.

— J’ai reçu plusieurs appels en 0131, mais quand je réponds, ça raccroche aussitôt.

— Un numéro que tu ne reconnais pas ?

Elle secoua la tête.

— Tu as essayé de rappeler ?

— Une fois. Pas de réponse.

— Pas de répondeur ni de boîte vocale ? dit-il en montrant son portable. Refais une tentative. Ça t’occupera le temps que j’aille jusqu’à cette poubelle.

Il en avait terminé quand il la vit s’avancer vers lui.

— Quelqu’un a décroché, dit-elle. D’une cabine téléphonique sur Canongate.

— Et c’était qui à l’autre bout ?

— Un touriste apparemment. Juste de passage.

— Petit mystère donc. Tu en as reçu combien au total ?

— Je ne sais pas. Dix, douze, dans ces eaux-là.

— Tous du même numéro ?

Elle vérifia sa liste d’appels récents.

— Deux numéros distincts.

— Vérifie l’autre alors. C’est ce que ferait un bon policier, inspectrice Clarke.

Ils échangèrent un bref sourire, avant que Rebus ne se mette à tousser.

— Le froid, c’est une vraie plaie, expliqua-t-il.

— Mais sinon, tu vas bien ?

— Il semblerait que je sois parvenu à passer un autre hiver. Test au spiromètre la semaine dernière : poumons à soixante-dix pour cent.

— Sauf que l’hiver n’est pas tout à fait terminé : nous sommes censés avoir de la neige qui nous arrive de Russie, et peut-être même en grande quantité.

— Excellente raison pour rester chez soi.

— Tu as perdu un peu de poids, ça doit t’aider.

— Qui peut s’offrir de quoi manger avec une pension de la police ? Mais il y a effectivement des côtés positifs.

— Tels que ?

— Si je chope une infection, je pourrais en mourir : l’excuse parfaite pour ne pas être sociable. En plus, il m’est interdit de visiter les grandes villes polluées comme Londres.

— Tu avais l’intention de t’y rendre ?

— Jamais de la vie, dit Rebus en baissant les yeux sur Brillo. Je suis au courant pour l’Anticorruption, à propos, reconnut-il.

— Comment ?

— Tu n’es pas le seul flic auquel je parle. Pourquoi ne m’en avoir rien dit ?

— Qu’est-ce qu’il y avait à dire ?

— Doux Jésus, Shiv, vu le nombre de fois où je me suis fait remonter les bretelles, je suis une encyclopédie vivante sur la manière de traiter avec ces connards.

— Peut-être que je tenais à faire ça à ma façon plutôt qu’à la tienne. En plus, ce n’était pas bien méchant. Ils fouinaient sans vraiment avoir de preuves, c’est tout, comme la CCU dans l’affaire Stuart Bloom.

Un temps de silence.

— À moins que toi et les tiens, vous n’ayez réellement eu des choses à cacher.

— Pas de commentaires, votre honneur.

L’espace de trente secondes, ils gardèrent le silence. Un joggeur de nuit solitaire était de sortie ; la circulation était fluide ; sur Bruntsfield Links, tout proche, deux chiens avaient commencé un duel d’aboiements, faisant dresser les oreilles de Brillo.

— Si tu ne crains pas les microbes, finit par dire Rebus, on peut aller chez moi prendre une tasse de café.

Mais Clarke secouait la tête.

— Il faut que je me rentre. Je verrai probablement Deborah demain. Tu veux que je lui dise quelque chose ?

— Rien que je ne puisse lui dire moi-même, dit-il, avant d’ajouter après un petit silence : simplement, tu ne lui parles pas de ma cuisine.

Comme Canongate était sur son chemin de retour, Clarke décida de tourner à droite à North Bridge et se mit à chercher les cabines téléphoniques. Elle en aperçut deux devant une boutique de lainages écossais, non loin de la maison de John Knox. Comme les touristes ne manquaient pas dans ce secteur, elle poursuivit sa route et constata que la rue devenait plus tranquille, et aussi apparemment moins bien éclairée, à mesure qu’elle approchait de son extrémité, où l’architecture contemporaine du Parlement écossais contrastait avec l’aspect plus fruste de l’antique palais d’Holyrood, juste de l’autre côté de la rue. Elle s’engagea sur le rond-point et revint sur ses pas. Comme les cabines téléphoniques devant la boutique étaient les seules qu’elle ait vues, elle se gara tout à côté et descendit de voiture. Ni l’une ni l’autre ne paraissaient très engageantes, leurs vitres maculées d’éclaboussures et embrumées par des fragments de prospectus mal décollés.

Elle sortit son téléphone personnel, appela le numéro et entendit la sonnerie : celle-ci provenait de la cabine voisine. Elle annula son appel et ouvrit brutalement la porte. Pour ténu qu’il était, l’arôme d’urine qui embaumait l’intérieur lui agressa aussitôt les narines. Elle examina soigneusement tout en détail, sol compris, sans rien voir d’intéressant. Elle referma la porte et pianota le second numéro inconnu sur son portable. Et cette fois, comme de bien entendu, la sonnerie retentit dans l’autre cabine. Elle inspecta la rue de droite et de gauche, étira le cou pour vérifier toutes les fenêtres des étages. Son portable avait gardé les dates et les heures de ses divers appels inconnus. Deux en début d’après-midi, la plupart entre 19 et 21 heures, un à minuit. Un habitant du quartier ? Qui irait utiliser une cabine pour éviter qu’on ne retrouve sa trace en remontant jusqu’à lui ? Elle tiqua, la procédure était passée de mode. Si on veut rester anonyme, on peut le faire sur un portable : il suffit d’empêcher le numéro d’apparaître. Néanmoins, il existait des moyens de contourner l’interdiction, tous les policiers de la Criminelle le savaient. Quelqu’un qui aurait des ennuis ? Ou un quidam à qui on aurait donné son numéro de portable par erreur ? Peut-être espérait-il entendre une voix masculine à l’autre bout ? Ou encore c’était un fêlé qui l’avait choisie au hasard pour cible. Elle avait même entendu parler d’appels automatisés qui vérifiaient les lignes et le fonctionnement des divers systèmes. Ça pouvait être n’importe quoi.

Un moment, elle fut tentée d’aller au pub sur le trottoir d’en face, le McKenzie. Mais chez elle, elle ne manquait pas de gin ni des autres ingrédients indispensables, tonic et citron, pour se préparer sa boisson préférée. Un homme venait d’émerger de la pénombre du bar chichement éclairé pour fumer une cigarette. Elle s’avança vers lui et le salua d’un hochement de tête.

— C’est votre pub habituel ? lui demanda-t-elle.

— Oui.

— Vous auriez déjà remarqué les personnes qui utilisent ces cabines ? demanda-t-elle en les désignant du doigt.

Il inhala sa fumée qu’il garda dans les poumons avant de souffler.

— Mais qui diable se sert encore d’une cabine téléphonique à notre époque ?

— Tout le monde ne possède pas de portable.

— Vous m’en direz tant. Z’êtes de la police ?

— C’est possible.

— Alors que se passe-t-il ?

— Harcèlement téléphonique, c’est tout.

— Un mec qui halète bruyamment à l’autre bout, vous voulez dire ? Seigneur, ça me ramène loin en arrière. C’est arrivé à ma femme, une fois. Mais il y a des années de ça.

— Et en ce qui concerne le pub, vous y avez vu de nouveaux visages récemment ?

— Surtout des Américains et des Chinois, ils veulent du café et de quoi manger un morceau. Des endroits comme celui-là se font plus d’argent avec les repas qu’avec les boissons. Vous voulez que j’ouvre les yeux ?

— J’apprécierais, répondit-elle en sortant de sa poche une carte de visite. Ma base de travail, c’est Gayfield Square. Ils peuvent toujours me transmettre un message.

— Siobhan, c’est joli, dit-il en jetant un coup d’œil à la carte.

— C’est ce que pensaient mes parents.

— Puis-je vous offrir un verre, Siobhan ?

Siobhan fit mine de se renfrogner comme une actrice du muet.

— Et que dirait votre épouse ?

— Elle dirait : « Robbie, jamais j’aurais cru qu’il te restait assez de jus pour ça. »

Il gloussait encore quand Clarke retourna à sa voiture

Elle parcourut la rue sur toute sa longueur sans trouver la moindre place où se garer et finit par s’arrêter au coin d’une intersection doublée d’une ligne jaune. Elle pouvait toujours poser un panonceau POLICE sur le tableau de bord mais en même temps, sachant que c’était une invite directe au vandalisme, elle décida qu’elle n’oublierait pas de déplacer son Astra avant la première tournée des contractuels le lendemain. Quelques fêtards du petit matin descendaient Broughton Street chargés de boîtes de fast-food, la voix éraillée à force de rigoler à tue-tête. La musique pulsait au sortir d’une fenêtre mais, Dieu merci, elle provenait de l’immeuble d’en face. Elle remarqua aussi un individu assis dans une voiture garée contre son trottoir. Un instant, son visage avait été éclairé par l’écran de son portable, mais l’habitacle était redevenu obscur le temps qu’elle sorte sa clé et déverrouille la porte d’entrée de son immeuble en s’assurant de bien refermer derrière elle.

La cage d’escalier était éclairée et bien dégagée et elle n’avait pas de courrier, hormis le paquet habituel de pubs diverses et variées. Elle monta jusqu’à son palier, déverrouilla la porte de son appartement et alluma la lumière dans l’entrée. Elle se demanda ce qu’elle éprouverait si elle y était accueillie par Brillo ou un autre chien. Ce serait peut-être sympa de se savoir attendue à son retour chez elle. Elle alla emplir sa bouilloire dans la cuisine et conclut que, après tout, celle de Rebus n’était pas si mal que ça en remarquant les assiettes qui traînaient dans son évier. En attendant que l’eau bouille, elle traversa le salon et s’arrêta à la fenêtre. C’est tout juste si elle distinguait en contrebas la voiture garée mais le côté conducteur venait de s’éclairer à nouveau. Elle vit alors la vitre descendre et laisser sortir un poignet et une main tenant un portable pointé vers la porte de son immeuble. Avant l’éclair de flash d’une photo.

— Mais c’est quoi, ça, nom d’un chien ? marmonna-t-elle.

Elle regarda un instant de plus, retourna dans son entrée où elle se saisit de ses clés et se dirigea vers l’escalier. La voiture avait démarré, ses roues braquées vers l’extérieur, prête à quitter sa place de parking. Impossible de distinguer le conducteur ni de savoir s’il s’agissait d’un homme ou d’une femme. La voiture s’engagea sur la chaussée, mais Clarke trébucha sur le rebord du trottoir et perdit une minute à recouvrer son équilibre. Elle eut juste le temps de la voir tourner au coin dans Broughton Street et disparaître à sa vue. Pas de marque visible, pas de plaque minéralogique. Elle contempla l’espace libéré devant chez elle et décida de déplacer son Astra.

À quelque chose malheur est bon, se dit-elle en se dirigeant vers le coin où elle était garée.

MERCREDI

4

À l’arrivée de Clarke, le parking de la morgue était quasiment plein. Dans un bistrot de son quartier où elle avait ses habitudes, elle avait pris un café à emporter et ne l’oublia pas en se dirigeant vers l’entrée du personnel. La plupart des employés de la morgue la connaissaient et la saluèrent à son passage dans le couloir. La pièce réservée aux autopsies se trouvant au premier étage, elle prit l’escalier jusqu’à la dernière porte ouvrant sur la pièce réservée aux observateurs : deux rangées de bancs et un panneau vitré qui séparait les spectateurs de la salle de dissection. Toute l’équipe de Sutherland s’y était déjà installée, concentrée sur le haut-parleur du plafond qui diffusait les commentaires qu’échangeaient entre elles les professeures Deborah Quant et Aubrey Hamilton. Elles avaient revêtu la tenue réglementaire, combinaison, chaussons aux pieds, masque sur le visage et bonnet sur la tête, sans oublier les lunettes de protection. Quant était la plus grande des deux, un détail bon à connaître quand elles leur tournaient le dos. Autour d’elles s’affairaient des techniciens munis d’instruments, de bols en acier inoxydable et aussi de sachets en plastique transparent de diverses tailles. Ils avaient aussi apporté une balance, même si Clarke doutait fort qu’il restât encore des organes vitaux à peser. Graham Sutherland n’était pas le seul à jeter des regards d’envie à son café.

— Qu’est-ce que j’ai raté ? demanda-t-elle.

— On est en train de lui enlever ses vêtements, répondit-il

Il lui tendit une série de photos dont un technicien examinait une copie. Elles montraient Stuart Bloom à des âges divers dans des poses différentes. Sur l’une des plus récentes, il portait apparemment le même blouson en jean et la même chemise que le soir de sa disparition. Clarke se rapprocha de la vitre et constata que le blouson comme la chemise avaient été détaillés en morceaux à même le cadavre, non sans enlever au passage des fragments de peau. Ce qui restait sur la table ressemblait à un accessoire de film d’horreur. À l’aide de pinces à épiler, on lui prélevait des échantillons de cheveux, des sourcils et un ongle, ainsi que des fragments de verre provenant de la vitre brisée.

— Apparemment, la faune sauvage s’en est payé une tranche au fil des années, commenta Sutherland.

— Je croyais que le coffre était fermé et les vitres de la voiture intactes.

Il se tourna vers elle.

— Je veux parler des rampants et autres insectes. Dès qu’ils sentent l’odeur de chairs en décomposition, ils trouvent toujours le moyen de s’en occuper de plus près.

La pathologiste et l’anthropologue examinaient maintenant le crâne dont Quant cerclait d’un doigt la partie endommagée. Elles passèrent à la mâchoire pour en étudier la dentition.

— Dossiers dentaires, dit Clarke.

Sutherland confirma d’un signe de tête et se tourna vers George Gamble. Les autres policiers s’étaient levés, mais Gamble avait décidé de rester assis, ses mains dodues posées sur ses genoux épais.

— Ils sont en route, dit obligeamment Gamble.

Sutherland accrocha le regard de Clarke.

— La CCU a accepté de nous transmettre les dossiers de l’affaire. Soit deux douzaines de boîtes et à peu près autant de disquettes. Tout avait été entreposé aux archives.

— Oh ! joie sans mélange, lâcha Tess Leighton d’une voix traînante.

— Tu vas avoir de la lecture, Tess, lui dit Callum Reid, avec un large sourire.

— Vous allez tous avoir de la lecture, le corrigea Sutherland. Un bel effort de groupe, tu te souviens ?

D’un doigt en l’air, Leighton tança Reid, qui renifla et reporta son attention sur l’autopsie. La porte s’ouvrit sur un technicien de la morgue en combinaison, des bottes luisantes aux pieds.

— L’un de vous ne serait pas de trop à la réception, annonça-t-il. Ils menacent d’entrer de force.

— Qui ça, ils ? demanda Sutherland.

Clarke semblait avoir compris.

— La famille au grand complet ? demanda-t-elle, et le technicien acquiesça.

— Et un journaliste les accompagne, ajouta-t-il.

— À vous l’honneur, Siobhan, dit Sutherland. Nous avons de toute façon besoin que l’un d’eux nous donne son ADN.

— Mais qu’est-ce que je leur dis ?

Le haussement d’épaules que lui offrit Sutherland manquait un peu d’empathie. Il se concentrait à nouveau sur l’autopsie, d’autant plus qu’on photographiait les chevilles, toujours menottées, avant de les examiner avec commentaires à l’appui.

Le technicien sur les talons, Clarke essaya de ne rien laisser paraître en faisant sa sortie vers la réception où officiait un autre membre du personnel, une femme en blouse blanche et pantalon noir. Elle avait quitté son bureau et s’était plantée debout, bras écartés, comme pour former un mur entre les visiteurs, l’escalier et les couloirs derrière elle. Le technicien s’était évaporé, laissant Clarke toute seule quand elle s’avança vers le côté de la réception.

— Je suis l’inspectrice Clarke de la Criminelle, annonça-t-elle, en sortant sa carte de police.

À bon escient, pour une fois, car l’effet fut immédiat, ce qui n’était pas toujours le cas. Toute l’attention des visiteurs se reporta sur elle. Grâce aux photos qu’elle avait vues en ligne, elle reconnut les parents de Stuart Bloom, la soixantaine tous les deux. En manteau noir de bonne facture, Catherine, la mère, portait ses cheveux argentés coupés court, une coiffure qui lui seyait parfaitement, assortie à la forme de son visage. Le temps et ses vicissitudes n’avaient pas été aussi tendres à l’égard de son mari. Toujours la même expression hagarde que sur les photographies et l’habitude de laisser quasiment toujours la parole à son épouse. Martin Bloom avait été comptable, peut-être l’était-il encore. Son costume donnait l’impression d’être porté pratiquement tous les jours, avec la même cravate au nœud très serré. Ses cheveux trop longs auraient mérité une visite chez le coiffeur et ses oreilles se hérissaient de poils gris.

— La famille mérite d’être tenue au courant, inspectrice Clarke. Après toutes ces années d’incompétence et de dissimulations…

Clarke leva la main en étudiant l’homme qui venait de parler. Pas encore la trentaine, un visage aux traits un peu similaires à ceux du fils disparu, Stuart. Elle n’ignorait cependant pas que Stuart était fils unique et l’homme comprit qu’elle attendait autre chose de lui.

— Je m’appelle Dougal Kelly, précisa-t-il. Je suis un ami de la famille.

— Et seriez-vous par hasard également journaliste, monsieur Kelly ?

— J’écris un livre, reconnut-il. Mais là n’est pas la question.

Clarke fit mine d’acquiescer sans mot dire avant de se tourner vers les parents.

— Monsieur et madame Bloom, je sais combien c’est difficile, mais pour l’instant nous n’avons vraiment rien de concret à vous offrir.

— Vous pourriez commencer par nous laisser le voir, lâcha brutalement Catherine Bloom d’une voix tremblante.

— Ce n’est pas vraiment possible avant qu’il ne soit officiellement identifié.

— Dois-je comprendre qu’il ne s’agit pas forcément de lui ? demanda Martin Bloom d’une petite voix.

— Pour l’instant, nous ne savons pas grand-chose.

— Mais vous savez quelque chose, non ? intervint son épouse avec force.

— Admettons que ce ne soit pas Stuart et que nous vous laissions voir le corps avant la vraie famille du décédé. Vous imaginez bien la détresse qui en résulterait.

— Combien de temps encore avant d’avoir une certitude ? demanda Dougal Kelly.

— Pas trop longtemps, j’espère, répondit Clarke, les yeux toujours fixés sur les parents. Si nous pouvions faire un prélèvement d’ADN sur l’un de vous deux. Et peut-être aussi d’un ou deux cheveux…

— Vous pouvez faire ça ici ? demanda le père.

— Je crois bien.

Elle se tourna vers la réceptionniste qui avait récupéré son siège et faisait de son mieux pour se rendre invisible.

— C’est d’accord si nous allons dans la salle d’attente le temps que je vérifie ?

— Naturellement.

— Vous pourriez peut-être aussi nous dénicher un peu de thé ou quelque chose ?

La réceptionniste opina du chef et décrocha son téléphone.

— Par ici en ce cas, dit Clarke en franchissant les quelques mètres qui la séparaient de la porte close.

— Vous connaissez bien les lieux, apparemment, lui dit Kelly d’un ton léger.

Clarke leur fit signe d’entrer. Quelques chaises en plastique, une table couverte de vieilles revues, des posters aux murs, un champ de tournesols, une cascade, un coucher de soleil. Elle fut la première à s’asseoir et les regarda s’installer.

— Faisiez-vous partie de la toute première équipe qui a enquêté ? demanda Kelly.

Clarke fit non de la tête.

— Vaudrait mieux qu’aucun de ses membres ne participe à cette enquête-ci, en tout cas, cracha Catherine Bloom avec colère.

— La plupart d’entre eux sont depuis longtemps à la retraite, dit son mari en lui tapotant le dos de la main. L’inspecteur-chef Rawlston et sa bande.

— Les Chuggabugs sont toujours là ! le contra sa femme.

Clarke crut avoir mal entendu.

— Chuggabugs ?

Dougal Kelly se pencha en avant.

— Trop jeune pour Les Fous du volant ? Moi aussi. Même en 2006, c’était déjà une relique, mais c’est le nom qu’on leur a donné.

— À qui ?

Ce fut Catherine Bloom qui répondit.

— Aux flics qui travaillaient pour Adrian Brand.

— Ce n’est que bien plus tard, expliqua Kelly, que nous avons appris que c’est ainsi que leurs collègues les appelaient. Mais jamais devant eux.

Il constata que son cours d’histoire n’était pas terminé.

— Satanas et Diabolo ? Un dessin animé de la télé. Les mêmes voitures qui se poursuivaient semaine après semaine. Satanas trichait toujours et n’en retirait jamais le moindre bénéfice.

— J’en ai entendu parler.

— Une des voitures était la Chuggabug d’Arkansas. Un péquenot des collines au volant avec un ours comme passager.

— Okay…

— Et donc Steele et Edwards se sont retrouvés affublés du surnom.

Clarke sentit une poussée d’adrénaline soudaine dont elle tenta de ne rien montrer.

— Steele et Edwards ? demanda-t-elle.

— Ils étaient payés par Adrian Brand, l’interrompt Catherine Bloom. Et personne n’a estimé que ça, ça faisait partie de la conspiration.

Son mari avait cessé de lui tapoter la main et se mit à la frotter mais elle l’arracha à sa prise.

— Je vais bien, aboya-t-elle, à l’instant même où la réceptionniste passait la tête à la porte.

— J’ai besoin de savoir pour le lait et le sucre, annonça-t-elle avec le plus hypocrite des sourires.

Clarke se leva et se dirigea vers la porte.

— Je n’en ai que pour une minute, expliqua-t-elle. J’ai oublié de vérifier si on peut procéder à un prélèvement d’ADN sur place.

Elle rejoignit le parking et y resta un moment en se passant une main dans les cheveux à plusieurs reprises. Son autre main tenait son portable et elle passa son appel. Rebus décrocha immédiatement.

— Est-ce que c’est toi qui leur as trouvé leur surnom ? lui demanda-t-elle.

— Et bonjour à toi, Siobhan. Quel surnom pour qui ?

— Les Chuggalugs.

S’ensuivit un moment de silence.

— Les Chuggabugs, rectifia-t-il.

— Deux flics répondant aux noms de Steele et Edwards ?

— Ces deux-là étaient copains comme cochons, selon l’expression. À qui as-tu parlé ?

— Aux parents de Stuart Bloom.

— Je me demande qui le leur a dit.

— Ils sont arrivés en compagnie d’un écrivain, un dénommé Dougal Kelly.

— Jamais entendu parler. Mon nom est apparu dans la conversation ?

— Pas le tien mais celui de Bill Rawlston. Et immédiatement après, les voilà qui me parlent de Steele et Edwards en m’expliquant qu’ils émargeaient au budget d’Adrian Brand qui les tenait sous sa coupe.

Elle attendit une réponse, en pure perte. Rien.

— Alors, John, c’était la vérité ?

— Il serait préférable de discuter de ça face à face.

— Tu sais que Steele et Edwards font toujours partie de la police, n’est-ce pas ?

— Il y a des années que je n’ai rien entendu à leur sujet.

— Mais ils appartiennent à l’Anticorruption, John. C’est eux, justement, qui m’ont cherché des crosses.

— Sacré nom d’un chien, à l’époque ils étaient en uniforme et ne risquaient pas de faire exploser un test de QI. Ils doivent connaître les placards où se cachent tous les squelettes.

— En la circonstance, l’expression n’est pas des plus subtiles.

— Excuse-moi. Ainsi donc les Chuggabugs sont passés du côté obscur ? Eh bien, je suppose que c’est dans la logique des choses par les temps qui courent. Tu te trouves à la morgue ?

— Oui.

— Tu as vu Deborah ?

— Oui, mais sans lui parler. Elle est assistée par Aubrey Hamilton.

— L’anthropologue judiciaire ?

— Oui.

— Pas mal comme tandem. Tu ferais peut-être bien de mentionner les noms de Steele et d’Edwards à ton chef.

— Pour quelle raison ?

— Pour pouvoir les convoquer à fins d’interrogatoire, le temps de s’amuser un peu avec ces deux clowns.

— Tu crois que je leur en voudrais à ce point ?

— Si ce n’est pas le cas, c’est que je ne t’ai pas enseigné grand-chose.

Elle se surprit elle-même quand elle réussit à sourire.

— Je vais y réfléchir, dit-elle.

— Tu veux venir promener le chien un peu plus tard ? Relâcher un peu la pression ?

— Tu veux dire te tenir au courant des derniers détails ? D’un point de vue éthique, tu classerais ça à quel niveau ?

— Allons, jette-moi un bout d’os pour ce coup, ça nous tiendra heureux, Brillo et moi.

— Je te parlerai plus tard, John.

— Ne t’avise surtout pas d’oublier.

Elle mit fin à la communication et s’aperçut qu’elle avait traversé tout le parc de stationnement et se retrouvait sur Cowgate. Lorsqu’elle fit demi-tour, elle vit Graham à une fenêtre du premier qui lui faisait signe de rentrer et s’efforça de ne pas rougir en revenant sur ses pas.

Sutherland vint à sa rencontre dans le couloir devant la salle d’autopsie.

— Qu’y avait-il de si urgent ? lui demanda-t-il.

— Juste un coup de téléphone auquel je devais répondre, répondit-elle. En plus, les Bloom veulent savoir si nous pouvons effectuer le test ADN ici.

— La professeure Quant a déjà pris l’affaire en mains. Elle a terminé les examens préliminaires. En revanche, la professeure Hamilton a encore un peu de pain sur la planche car elle tient à voir par elle-même l’endroit où la voiture a été retrouvée.

— Pourquoi ?

— Un truc à vérifier concernant la manière dont un environnement spécifique décompose un corps humain. Son jargon m’est un peu passé au-dessus de la tête.

Son expression sévère commença à se radoucir.

— Comment sont les parents ?

— La mère est sur des charbons ardents, toujours remontée, le père plus résigné. Apparemment, ils ont l’intention de raconter leur histoire à un écrivain, un certain Dougal Kelly.

— Je leur souhaite bien de la chance, dit-il en fourrant ses mains dans ses poches. Tant que l’identification n’est pas établie, nous ne pouvons qu’attendre en rongeant notre frein.

— Cela ne nous empêche pas d’avancer. Il y a neuf chances sur dix pour que ce soit bien lui. Aucune autre personne disparue à l’époque ne correspond à son signalement.

Sutherland confirma d’un signe de tête.

— Je suppose qu’en attendant nous pouvons reprendre les vieilles notes de l’affaire. Voire parler à quelques personnes.

— Il y a une chose que je me dois de vous dire, monsieur. Deux des agents en uniforme de la première enquête sont maintenant à l’Anticorruption. Ceux-là mêmes avec lesquels je me suis accrochée.

Sutherland réfléchit un moment.

— Cela ne vous pose pas de problème, j’espère ?

— J’ai juste pensé que vous deviez le savoir.

— Était-ce la raison de votre coup de téléphone ?

— En quelque sorte.

— Pas de secrets, Siobhan. Il semblerait que ce soit justement l’origine probable des difficultés rencontrées par la première équipe.

— Oui, monsieur.

— Revenons à Graham tout simplement, vous voulez bien ?

— Monsieur, répondit Siobhan en lui offrant une courbette et un sourire.

5

À la réception du poste de police de Leith les attendait un visiteur. Râblé, les cheveux bouclés en tortillons serrés avec, sur le bout du nez, de petites lunettes rondes modèle John Lennon, il portait une veste en tweed et un pantalon en toile beige sur une chemise rose à col ouvert.

— Je m’appelle Glenn Hazard, dit-il en sortant ses cartes de visite. Je représente Sir Adrian Brand.

— Vous êtes dans les relations publiques, monsieur Hazard, dit Sutherland après avoir étudié sa carte. Sir Adrian est un de vos clients ?

Hazard confirma de la tête.

— Le plus important de mes clients, précisa-t-il.

— Et qu’est-ce qui vous amène ici aujourd’hui ?

— L’histoire fait déjà le buzz sur le Web : vous avez retrouvé Stuart Bloom.

Il sonda les deux regards qui lui faisaient face en quête d’une confirmation.

— Pas tout à fait, à dire vrai.

— Oui, mais comme la communauté en ligne s’est déjà emparée de l’information, que ce soit vrai ou pas n’a plus vraiment d’importance.

Devant l’expression de leurs deux visages, il battit en retraite.

— Si, bien sûr que c’est important, se corrigea-t-il aussitôt. Mais mon travail consiste à limiter les dégâts. À la suite de la disparition de Bloom, Sir Adrian a déjà été obligé de faire face à toutes les répercussions qui ont suivi. Ce serait une bonne chose de… maîtriser le flux d’informations en tuant les rumeurs dans l’œuf avant qu’elles ne se propagent.

— Qu’essayez-vous de me faire comprendre, monsieur Hazard ?

— Les bois de Poretoun sont la propriété de mon client.

— Jackie Ness les a vendus à Sir Adrian ? demanda Clarke.

Hazard faisait non de la tête. Il se préparait à répondre quand Sutherland l’interrompit.

— Il vaudrait mieux que vous veniez à l’étage, monsieur Hazard. Il serait bon d’éclaircir cette situation. Bon pour votre client, je veux dire.

La salle des Crimes graves n’avait pas été aérée et sentait toujours le renfermé. Un des radiateurs sifflait une triste complainte et Callum essayait, mais en vain, d’ouvrir une des fenêtres. Comme leur équipement avait été déballé, ordinateurs, moniteur de télévision et tableau blanc perché sur un chevalet, la pièce ressemblait désormais un peu plus à un QG d’enquête. Des photos de Stuart Bloom et de son partenaire, Derek Shankley, avaient été punaisées à côté de la carte. Des photocopies d’articles de journaux relatifs à l’enquête de 2006 étaient posées sur chaque bureau. Une bouilloire et des mugs avaient fait leur apparition. Clarke se tourna vers Tess Leighton.

— Vous n’avez effectivement pas chômé hier soir, lui dit-elle.

— George m’a même donné un coup de main, en fait, répondit Tess.

Hazard s’assit sur la chaise occupée précédemment par Rebus. Visiblement, il n’était pas homme à se laisser décontenancer par le premier écueil sur sa route ; pour un spécialiste des relations publiques, c’était la moindre des choses.

— Représentiez-vous Sir Adrian à l’époque ? lui demanda Sutherland en s’installant confortablement derrière son bureau.

— Je ne m’occupais pas de relations publiques à ce moment-là.

— Le travail est intéressant, non ?

— À chaque jour un nouveau défi.

— Un peu comme le travail de police, alors, conclut Sutherland en mettant un terme aux banalités de convenance. Donc les bois de Poretoun appartiennent à Sir Adrian. Depuis quand ?

— Depuis deux ans. Les bois faisaient partie de la propriété, Poretoun House. Il a acheté le tout à un certain Jeff Sellers, hôtelier de son état, qui avait l’intention de transformer l’ensemble en hôtel, un de plus : boutique, cinq étoiles, vous voyez le genre. Mais je crois que les fonds sont venus à manquer et donc Sir Adrian s’est mis sur les rangs et a remporté la mise. En faisant au passage une bonne affaire, je crois.

— La maison et les bois appartenaient donc à Jackie Ness, résuma Clarke.

— Ness a vendu à Sellers.

— Sait-il que votre client en est aujourd’hui le propriétaire ?

Hazard leur offrit un sourire des plus minces.

— J’imagine que oui, même si son patronyme n’apparaît pas. La maison et son terrain sont au nom d’une de ses sociétés.

— Est-il revenu à son projet d’aménagement d’un terrain de golf ?

— Pas que je sache. Le terrain prévu à l’origine se situait du côté opposé de Poretoun, à l’ouest plutôt qu’au sud-est.

— Mais le ressentiment est toujours vivace entre les deux hommes ?

— Peut-être serait-il plus juste de dire que ces deux messieurs ont la mémoire longue. Et c’est en fait la véritable raison de ma présence ici. Les médias vont s’en donner à cœur joie, comme le veut le cliché. Stuart fouinait dans les affaires de Sir Adrian. Douze années plus tard, on le retrouve mort sur un terrain appartenant à ce dernier. Vous comprenez aisément comment toute l’affaire va se jouer, à moins que nous ne parvenions à contenir ses débordements avec le plus grand soin.

— Il n’est pas dans nos responsabilités de contenir quoi que ce soit, monsieur Hazard, déclara Sutherland. Dans le temps, il est un fait que la situation aurait peut-être été plus facile à maîtriser en douceur, mais c’est de l’histoire ancienne, aujourd’hui, les choses ont changé.

— Vous ne voulez quand même pas qu’un homme innocent ait à en souffrir et voie sa réputation salie. Je vous demande simplement, lors de vos communiqués à la presse et de vos conférences aux médias…

— De faire en sorte que le nom de votre client n’apparaisse pas ?

— Autant que faire se peut, et oui, de protéger les innocents. Je serais ravi de pouvoir aider votre bureau de presse à rédiger…

— Il est tout à fait possible que nous ayons besoin de parler à Sir Adrian en personne, l’interrompit Clarke en s’approchant du bureau de Sutherland pour se poster face à lui. C’est à Poretoun House que nous avons le plus de chances de le trouver ?

— En fait, ce n’est pas là qu’il habite.

— Et qui donc occupe la maison ?

— Je crois qu’elle est vide. Sir Adrian possède une maison à Murrayfied.

— Alors quels sont ses projets concernant Poretoun House ?

Hazard répondit par un haussement d’épaules.

— Pour en revenir au sujet qui nous intéresse, intervint Sutherland, comment expliquer que le cadavre se trouvait dans ces bois ?

Nouveau haussement d’épaules.

— Est-ce que votre client a son idée là-dessus ?

— D’après les conversations que j’ai pu avoir avec lui, je dirais qu’il a toujours été convaincu que Jackie Ness s’était pris de bec avec le détective privé et l’avait éliminé. Les bois étaient l’endroit le plus facile pour cacher le corps. Un chemin de terre de huit cents mètres et pas âme qui vive aux alentours. Ness était réputé pour son mauvais caractère. Les histoires qui courent à son sujet ne manquent pas, elles sont faciles à trouver, la plupart circulent en ligne.

Hazard s’interrompit et s’adressa à Clarke.

— Si vous avez effectivement l’intention de parler à Sir Adrian en personne, il va falloir me promettre de rendre la pareille à Ness. Sinon cela ferait mauvaise impression.

— Merci du conseil, dit Sutherland d’une voix glaciale.

Son portable vibra : nouveau message. Il le lut et reposa le téléphone devant lui sur le bureau.

— Nous vous sommes reconnaissants d’avoir rempli quelques blancs pour nous, monsieur Hazard. Phil, veux-tu raccompagner M. Hazard, s’il te plaît ?

Hazard parut un peu réticent à se lever de son siège, mais Sutherland était déjà debout et lui tendait sa main à serrer, mettant ainsi un terme à l’entretien.

— Si vous avez besoin de moi pour quoi que ce soit…

— Nous avons votre carte, conclut l’inspecteur-chef avec un salut de la tête des plus secs.

Il resta debout le temps que Yeats et Hazard sortent de la salle puis se tourna vers Emily Crowther :

— Tu veux bien fermer la porte, Emily ? Nous devrions attendre le retour de Phil mais nous le mettrons au courant à son retour. Mieux vaut ne pas perdre de temps.

Penché sur son téléphone, il en tapotait l’écran. À la sonnerie, il brancha le haut-parleur.

— Inspecteur Sutherland, dit la voix de Deborah Quant. Merci de me rappeler aussi vite.

— Toute l’équipe est là, professeure, dit-il d’une voix forte. Nous sommes prêts à entendre ce que vous avez pour nous.

— La personne qui s’est occupée des Bloom aurait dû demander à voir le contenu du sac de la mère. Celle-ci y avait entassé la moitié de l’existence de son fils, jusqu’à une copie de son dossier dentaire.

Sutherland regardait en direction de Clarke, qui, de son côté, fixait le mur du fond en faisant de son mieux pour ne pas virer au rouge tomate.

— Apparemment, tout colle parfaitement, expliquait Quant. Nous devons encore procéder à la comparaison des ADN, pour ne rien laisser passer, une double sécurité. Mais les deux parents ont pensé que l’échantillon de cheveux que nous leur avons montré appartenait probablement à Stuart. Même chose pour les vêtements qu’il portait. Pas de traits distinctifs ni de tatouages, donc voilà quasiment tout ce que nous avons à vous offrir.

— Avez-vous parlé des menottes ?

— Absolument pas.

— Et de la cause de la mort ?

— Aubrey et moi sommes pratiquement d’accord sur ce point. Traumatisme dû à un objet contondant. À l’arrière du crâne, un trou de deux centimètres. Peut-être un marteau. Nous avons prélevé quelques échantillons pour vérifier si l’objet en question avait laissé des traces, mais après tant d’années, je n’ai pas beaucoup d’espoir.

— Merci, professeure. Autre chose à connaître ?

— Aubrey tient à voir de ses yeux l’endroit où la voiture a été retrouvée. Elle a demandé si l’équipe de police scientifique y travaillait toujours.

— La voiture est partie au labo.

— Tenez-moi informée de leurs trouvailles. Le plancher du coffre nous dira s’il a été tué in situ. La professeure Hamilton dit aussi qu’on fait maintenant des découvertes intéressantes en étudiant les sols. Il y a quelqu’un à Aberdeen qui pourrait nous être utile.

— De quelle façon ?

— La boue sur et dans la voiture, les résidus de terre dans les rainures des pneus, ce genre de choses. Cela pourrait peut-être vous aider à retrouver les endroits où la voiture était passée avant de finir dans la ravine.

— Je garderai ça à l’esprit.

— Ah !

— Quoi ?

— Je l’entends à votre voix, le budget de l’enquête n’a pas encore été établi ?

— Pas encore, non.

— Eh bien, j’ignore combien peut coûter un expert en sols aujourd’hui, mais je sais que les cordons de la bourse sont serrés. Cela étant dit, je vous confirme que la victime est bien Stuart Bloom et donc les grands chefs ne voudront certainement pas se monter radins sur ce coup.

— Vous êtes sûre à cent pour cent, Deborah ? demanda Clarke.

— Salut, Siobhan. J’ai cru vous apercevoir dans la salle des observateurs. Disons à quatre-vingt-dix-neuf pour cent.

Le portable de Sutherland tintait.

— Apparemment, ça ressemble à un appel, on essaie de vous joindre, dit Deborah Quant. Mieux vaut répondre en ce cas. Il s’agit probablement de la personne qui fait fonction de directeur de la police cette semaine.

— Les nouvelles vont vite, dit Sutherland.

— N’est-ce pas ?

Sutherland avait décroché le téléphone, mettant fin à sa communication avec la légiste, et porta le combiné à son oreille.

— Oui, monsieur ? dit-il en allant dans le hall d’entrée.

Il quittait la salle quand Yeats fit son apparition.

— Qu’est-ce que j’ai raté ? demanda ce dernier.

— Branche la bouilloire et on te le dira, répondit Tess Leighton.

6

Malcolm Fox, inspecteur à la Criminelle, mâchonnait un stylo à son bureau. À ses yeux, son attitude devait laisser accroire qu’il était en plein boulot, en train de réfléchir à de grandes questions ou tenter de résoudre un problème épineux. Son écran d’ordinateur montrait qu’il était parvenu à la moitié de sa lecture, un mémo de Police Scotland sur la redistribution des ressources de la Division des crimes graves. À Gartcosh, il avait toujours le sentiment de se trouver en territoire inconnu. C’était le site du Scottish Crime Campus avec ses bâtiments high-tech flambant neufs, le nouveau centre névralgique de Police Scotland. Situé à soixante kilomètres à l’ouest de la capitale, il resterait à jamais une terre étrangère à ses yeux, lui qui était un résident d’Édimbourg obstiné et convaincu.

Alentour, le bruissement assourdi d’activité démentait de fait la rumeur selon laquelle Police Scotland avait des problèmes. Mais d’un autre côté, il ne fallait jamais chercher bien loin pour tomber sur une crise ou une autre en train de couver, attendant juste d’éclater au grand jour. Le directeur de la police avait été mis en examen, pour diverses infractions au règlement, ainsi que l’un de ses adjoints, avec pour conséquence que son propre patron, Jennifer Lyon, la directrice adjointe, croulait sous le poids de sa charge et de nouveaux soucis. En dépit de quoi il n’avait rien de bien important à se mettre sous la dent pour s’occuper. Il avait lourdement insisté sur le fait qu’il était partant pour de plus lourdes responsabilités, mais Lyon l’avait prévenu de se montrer patient. Ce qui revenait à dire qu’il lui suffisait de faire acte de présence, les pieds sous le bureau. Il aurait largement le temps de satisfaire ses ambitions.

— En outre, avait-elle ajouté, grimpez l’échelle trop vite en ce moment précis et vous aurez de fortes chances de tomber sur un barreau qu’on aura scié sur votre passage.

Lyon considérait que la fonction qu’il occupait actuellement était déjà en soi une sorte de promotion. S’il ne commettait pas d’impairs, il se ferait remarquer par les gens au sommet. Tout le monde semblait d’accord sur le fait que son point fort était son approche scrupuleuse des choses. En d’autres termes, un employé de bureau tout à fait présentable qui se débrouillait très bien lors des réunions et était plus heureux de se charger de tâches subalternes que les véritables subalternes. Lui voulait leur dire à tous : l’action, je sais ce que c’est, je l’ai vue, je me suis déjà sali les mains par le passé. Il avait même essayé de biaiser en se proposant de passer des Crimes graves au Crime organisé et au Contre-terrorisme, mais un simple regard de Lyon lui avait suffi. En l’absence du directeur, c’était le sous-directeur, sur le point de prendre sa retraite, qui tenait les rênes, mais le soutien de Lyon lui était indispensable et il se reposait presque entièrement sur elle, ce qui signifiait qu’elle restait souvent inaccessible. Fox n’ignorait pas que les grosses affaires étaient effectivement mises en attente le temps que des décisions soient prises. Ses collègues des Crimes graves étaient si anxieux qu’ils semblaient prêts à se mutiner à force de devoir faire la queue pour obtenir l’aval de Lyon avant d’entreprendre telle ou telle action.

Ce qui expliquait pourquoi deux d’entre eux se levèrent de leur siège lorsque Lyon entra d’un pas décidé dans la vaste salle décloisonnée. Un petit geste d’une main leur suffit pour comprendre que le moment était mal choisi avant qu’elle n’aille se poster derrière l’épaule de Fox. Ses cheveux cassants teints en blond épousaient la courbe de son visage et formaient comme un cocon de protection. Lorsqu’elle se penchait en avant lors des réunions, ils lui tombaient sur les yeux et masquaient son regard, qui devenait impossible à déchiffrer. En cet instant, Fox se concentra sur ses lèvres rose pâle en la voyant s’incliner vers son oreille gauche.

— Un mot, Malcolm. À l’extérieur.

Le temps qu’il se lève, elle était déjà à la porte. Il se préparait à la suivre quand il remarqua les regards de ses collègues qui n’attendaient de lui qu’une chose, qu’il plaide leur cause. Il leur fit un signe de tête, pas vraiment un acquiescement, se redressa et boutonna son veston de costume.

Une des caractéristiques de Gartcosh était ses « zones de détente ». Une série de petits niches silencieuses et confortables où les employés des différents services tels que Crime spécialisé, Médecine légale et Procureur général pouvaient, de façon relativement décontractée, échanger des informations autour d’une tasse de café. Tout l’intérieur du bâtiment évoquait un foyer pour étudiants de fac mais en version haute sécurité. Lyon n’était pas tout à fait parvenue à rejoindre son bureau. Un membre de la brigade des fraudes relevant des HMRC, l’administration des Finances et des Douanes, lui glissait quelque chose à l’oreille et elle ne cessait de hocher la tête avec l’espoir que l’importun comprendrait à demi-mot.

— Désolé de vous interrompre, dit Fox en s’approchant. Vous aviez dit que c’était urgent, madame.

Lyon fit de son mieux pour paraître déçue.

— Une autre fois peut-être, Owen ? Désolée.

Avec un regard noir à Fox, l’homme des Finances prit congé et s’éloigna.

— Je vous enverrai un mail, lui cria-t-elle pour le rassurer avant de baisser la voix et d’ajouter à la seule attention de Fox : Merci d’être intervenu. Allons nous asseoir.

Une fois installés, ils eurent le loisir d’observer les allées et venues des policiers. Parmi eux, un ou deux leur accordèrent au passage plus qu’un œil distrait car ils avaient reconnu Lyon et se demandaient qui l’accompagnait. Celle-ci jouait avec les cordelettes qu’elle avait au cou. Ses deux laissez-passer : un avec photo d’identité, l’autre donnant accès sans clé aux secteurs plus sécurisés du bâtiment.

— Est-ce que cela concerne le mémo ? demanda Fox pour l’inciter à s’expliquer.

Elle fit non de la tête.

— C’est cette fichue affaire Stuart Bloom, dit-elle, sans voir la moindre réaction de sa part. Je croyais que vous travailliez aux Normes professionnelles à ce moment-là ?

— De quel moment parlons-nous ?

— En 2006.

— Je me suis engagé dans la police l’année suivante.

— À l’époque, sa famille a fait des pieds et des mains pour nous mettre sur la sellette et elle a su se faire entendre, comme chaque année depuis.

Fox hochait la tête.

— Le détective privé disparu ? Leur plainte initiale n’a-t-elle pas été rejetée ?

— Si, de la même façon que toutes celles qui ont suivi. Mais apparemment, comme son cadavre vient de refaire surface, il faut s’attendre à un déluge de questions et nous allons devoir expliquer comment un tel ratage a pu se produire lors des investigations d’origine. De ce que l’on m’a dit, certains des membres de la première équipe ne se sont pas vraiment couverts de gloire.

Elle s’interrompit et, cette fois, le regarda dans les yeux.

— Je veux que vous jetiez un coup d’œil aux notes et aux comptes rendus de l’enquête d’origine. Vous avez travaillé aux Plaintes, vous remarquerez peut-être les négligences et les raccourcis qui ont été pris. N’importe quoi, depuis le laisser-aller général jusqu’à la conspiration criminelle ; des rumeurs ont couru et j’aimerais bien les voir étouffées dans l’œuf.

— Est-ce que je ne vais pas empiéter sur le terrain des nouveaux enquêteurs ?

— Et cela vous empêcherait de dormir ?

— Pas du tout, répondit Fox.

Piqué par son ton glacial, il bomba le torse.

— Donc, il va falloir que je reprenne tous les dossiers d’archives de la première enquête…

— Votre travail ne se limitera pas uniquement à des dossiers d’archives. La famille a toujours répété qu’il s’agissait d’une conspiration dans laquelle nos hommes étaient de connivence avec les riches et les puissants et informaient la presse de façon que le public ne voie qu’une seule facette de l’histoire.

Elle se tut brusquement et vérifia de droite et de gauche que personne ne pouvait l’entendre. Mais elle baissa la voix malgré tout.

— Pour l’instant, nous ne diffusons pas l’information, mais la victime était menottée.

— Des menottes réglementaires ?

Il la vit hausser les épaules très discrètement.

— Vous pensez que des flics étaient impliqués ?

— C’est une des choses auxquelles je veux que vous réfléchissiez. Vous me ferez votre rapport directement, je réglerai le problème avec le responsable de l’enquête. La dernière chose dont nous avons besoin en ce moment, c’est de voir voler de nouvelles merdes dans notre direction. À force d’en racler les fonds, médias et politiciens réunis ont plus ou moins réussi à vider les latrines.

Lorsqu’elle cessa de parler, Fox lut soudain la fatigue dans ses yeux. La fatigue d’avoir livré trop de joutes, l’espoir que quelqu’un se chargerait de ce sac de nœuds et le ferait disparaître.

— Je m’en occupe, lui dit-il.

Pour autant, il n’eut droit à aucune manifestation de reconnaissance de sa part, pas même à un signe de tête ou à un sourire de remerciement. Elle se leva simplement de son siège et regagna à grandes enjambées la sécurité toute relative de son bureau. Fox resta à sa place encore un moment puis sortit son portable et vérifia les nouvelles. Comme le corps avait été retrouvé dans les bois de Poretoun, au sud-est d’Édimbourg, l’enquête serait probablement basée à Leith, les salles réservées à ce type d’opération étant en nombre limité dans le pays. Ses yeux passèrent rapidement sur l’écran, mémorisant noms et détails. Si les Plaintes avaient été impliquées, ç’aurait été sous l’égide de son prédécesseur, Ray Hungerford. Ce dernier appartenait toujours au monde des vivants, il l’avait revu à des pots de départs en retraite et à des enterrements. Il vérifia sa liste de contacts mais n’y trouva pas son numéro.

Il reposa son portable et se surprit à fixer la porte du bureau des Crimes graves. Tous devaient guetter son retour, impatients d’entendre ce qu’il pourrait leur raconter de sa rencontre avec la patronne. Au lieu de quoi il se leva, empocha son téléphone et prit la direction du monde extérieur.

Il lui suffit de quelques coups de téléphone pour retrouver la piste de Ray Hungerford. Apparemment, celui-ci était devenu chauffeur de taxi et Fox exigea de la compagnie qui l’employait de le garder dans sa file d’attente sur un emplacement réservé de Lothian Road. Son retour à Édimbourg fut ralenti par des travaux sur la M8 et un accident sur une bretelle d’accès. Il avait calé sa radio sur une station d’information en continu, mais pour l’instant les médias n’avaient pas grand-chose à se mettre sous la dent. Il écouta l’interview de la mère de Stuart Bloom et l’entendit implorer tous les gens qui pouvaient avoir des renseignements de se présenter. Fox ne doutait pas un instant qu’ils seraient nombreux à répondre à son appel mais ce serait en majorité des individus cherchant à se faire remarquer sinon des fêlés. Certains le feraient avec les meilleures intentions du monde, noyant l’enquête sous leur nombre avant que celle-ci n’ait une chance de se mettre en place. En outre, il pouvait difficilement imaginer l’équipe des Crimes graves l’accueillant en son sein autrement qu’avec agacement et impatience.

Tout comme au bon vieux temps des Plaintes, marmonna-t-il pour lui-même lorsque l’embouteillage en amont commença à se résorber.

Édimbourg se dressait au lointain, son château au sommet de sa plate-forme volcanique visible à des kilomètres. Fox sentit qu’il se décontractait un peu : cette ville, il savait comment elle fonctionnait et la comprenait mieux qu’il ne connaissait Gartcosh.

Trois taxis s’alignaient devant le Sheraton Hotel mais l’un d’eux était reparti en marche arrière tout au bout de la zone réservée, ses feux de détresse en marche, son témoin lumineux de prise en charge éteint. Fox se rangea juste devant lui et descendit de son véhicule. En s’approchant du taxi, il vit se baisser la vitre du chauffeur.

— Alors, tu t’occupes, Ray ?

— Et toi, tu as pris un peu de poids, Malcolm.

— On peut discuter ?

— De quoi ?

— On s’installe à l’arrière, peut-être ?

Hungerford laissa le moteur en marche pour qu’il ne fasse pas trop froid dans son taxi. Il s’assit à côté de Fox et les deux hommes se serrèrent la main.

— J’ai déjà dû refuser trois courses, tu sais ? se plaignit Hungerford.

— Je t’en suis reconnaissant. Ta pension ne te suffit pas pour garder la tête hors de l’eau ?

— C’est le taxi de mon fils. Je le remplace simplement pour la durée de ses vacances. Ça me sort de la maison. Tu n’es quand même plus aux Plaintes, dis-moi ?

— Je suis à Gartcosh pour le moment, Crimes graves.

— La nouvelle Grande Maison, hein ?

— On m’a demandé de reprendre l’affaire Stuart Bloom, lui apprit Fox.

— Cette vieille plaisanterie. C’est donc bien lui qu’on a retrouvé dans les bois ?

— Ça en a tout l’air. L’enquête d’origine a connu quelques difficultés.

Hungerford lui lança un regard dur.

— Tu travailles comme diplomate aujourd’hui ou quoi ? Pour ma part, j’ai toujours aimé les explications simples et directes.

— Très bien, en ce cas, l’enquête de départ a quasiment tout foiré dès le début.

— Son responsable était pourtant un mec bien, lui rétorqua Hungerford. Je n’ai jamais entendu la moindre critique à propos de Bill Rawlston.

— Oui, mais les policiers sous ses ordres ?

Hungerford fit la moue.

— Un joli ramassis de connards, c’est vrai, des incompétents et des arnaqueurs opportunistes.

— Une évaluation que tu auras certainement incluse dans ton rapport, n’est-ce pas ?

— De rapport, il n’y en a guère eu, à vrai dire, tout se limitait à des infos par ouï-dire. Une poignée de flics étaient probablement homophobes. Seigneur, à l’époque, c’était pratiquement réglementaire. Les amis de Stuart Bloom appartenant à la sphère gay qui ont été emmenés au poste pour interrogatoire ont été traités sans qu’on prenne vraiment de gants. Avec, dès le départ, un bon flic de Glasgow qui tenait absolument à ce que son fils n’apparaisse pas dans l’affaire, même s’il fallait le traiter comme suspect.

Hungerford gonfla les joues et souffla.

— Entre-temps, les deux magnats…

— Jackie Ness et Adrian Brand ?

Hungerford confirma de la tête.

— Le combat de coqs habituel pour savoir qui avait la plus grosse. Ils disposaient d’une batterie d’avocats qui hurlaient systématiquement au scandale à chaque occasion, et certains journalistes étaient prêts à offrir un coup à boire à quiconque était susceptible d’avoir une histoire à raconter…

— Y compris à des enquêteurs ?

— Sans aucun doute. J’oserais dire que tu as certainement fait des choses similaires en ton temps, je sais que c’est le cas pour moi. Un mec t’offre quelques verres de malt de choix, tu commences peut-être à l’apprécier et tu décides qu’il mérite quelque chose en retour. Certains flics prenaient leur pied à ça, le frisson de voir dans le journal un article auquel ils avaient participé.

— Des noms en particulier ?

Hungerford réfléchit quelques secondes.

— Et tout ce travail d’archéologie uniquement parce que le corps a été retrouvé ?

— Les hautes huiles veulent avoir l’assurance qu’aucun zombie ne commencera à pointer le nez parmi les squelettes.

— Et c’est à toi qu’elles ont confié le boulot parce que tu travaillais jadis aux Plaintes ?

— En pratique, c’est à ça que ça se résume.

Hungerford hocha la tête et réfléchit.

— Tout ce qu’on a fait s’est résumé à fouiller dans les dossiers de l’affaire avant de poser quelques questions. Il était évident que des erreurs avaient été commises et que nos hommes s’étaient montrés négligents ou avaient fait de l’obstruction. Ce n’est pas une grande première et ce ne sera pas la dernière.

— Tu as recommandé des sanctions ?

— Si nous l’avions vraiment voulu, deux agents en particulier en auraient pris pour leur grade et se seraient peut-être retrouvés mis à pied. L’un d’eux s’appelait Steele.

— Laisse-moi deviner, l’autre était Edwards.

— Tu les connais ?

— Aujourd’hui, ils travaillent pour l’Anticorruption, ils sont en poste à Gartcosh.

— À ce moment-là, ils étaient en uniforme mais ils traficotaient à droite et à gauche.

— Ils jouaient à quoi ?

— Ils avaient des boulots à mi-temps, surtout dans les services de sécurité. Ils avaient même fait partie des gardes du corps d’Adrian Brand.

— Il avait besoin de gardes du corps ?

— La rumeur courait qu’il avait pris de l’argent à un gangster irlandais lié aux groupes paramilitaires et les deux hommes s’étaient pris de bec.

— Et il n’y a pas eu de conséquences ?

— Pas que je sache. Mais les signes étaient parlants concernant Steele et Edwards. Ils roulaient en voitures haut de gamme, s’offraient des vacances de prix, des montres chics et chères et toujours en costume de grand faiseur…

— Le tout avec un salaire de flic.

— Mais comme je dis toujours, nous n’avons jamais réussi à les coincer.

— Ils étaient protégés ?

Hungerford répondit par un haussement d’épaules.

— Brand se payait des tables à des tas de galas de charité, et il dînait et buvait avec nombre de grosses huiles et de députés.

Fox resta songeur.

— Et une fois que vous en avez terminé avec les archives…

— On les a envoyées à la CCU pour qu’elle y jette un coup d’œil. Il n’en est rien sorti et donc elles sont reparties à l’entrepôt. Je ne connais pas celui qui en est chargé aujourd’hui, mais les membres de son équipe doivent probablement être en train de tout reprendre depuis le départ, tu ne crois pas ?

— À condition qu’ils soient vifs et pleins d’allant.

— Ce qui n’est pas toujours le cas, n’est-ce pas ? gloussa Hungerford.

— Mis à part Steele et Edwards, d’autres noms qui seraient dignes d’intérêt ?

— Sacré nom d’un chien, Malc, ma mémoire n’est plus ce qu’elle était, répondit Hungerford en se frottant la mâchoire. Mary Skelton, elle en fait était très bien. Une belle fille mais qui n’en rajoutait pas. Doug Newsome, le mieux qu’on puisse dire de lui, c’est qu’il était paresseux. Il ne rédigeait pas toujours avec la rigueur qu’on attendait de lui.

Il s’interrompit un instant et sourit.

— Et ensuite, bien sûr, il y avait John Rebus.

Un petit rictus tressauta aux lèvres de Fox.

— Pourquoi dis-tu « bien sûr » ?

— Lors de mon passage aux Normes professionnelles, Rebus était toujours en instance d’une engueulade imminente ou d’une suspension. Tu n’as jamais croisé le fer avec lui ?

— Rebus a pris sa retraite fin 2006. Bon, en quelque sorte.

— À t’entendre, j’ai l’impression que tu as effectivement eu des mots avec lui, non ?

— John Rebus a l’art et la manière de toujours débouler à l’improviste là où on ne l’attend pas. Quelque chose en particulier qui entacherait sa copie dans l’affaire Bloom ?

— Il était pote avec le père du petit copain, un flic de Glasgow. Le bruit courait qu’ils se retrouvaient tous les deux dans un coin tranquille pour boire un verre.

— Ce qui en soi ne signifie pas grand-chose.

— À moins qu’il n’y ait eu transmission d’informations. Nous n’avons jamais rien prouvé.

Fox resta un moment plongé dans ses pensées puis hocha lentement la tête.

— Merci pour le temps que tu m’as consacré, Ray. J’apprécie vraiment. C’était bon de se retrouver.

— Tu sais où je suis si jamais tu as de nouveau besoin de moi.

Hungerford avait tendu la main, mais pas pour serrer celle de Fox qui tendait déjà la sienne. Il la présentait paume en l’air, bien à plat, et montra de la tête l’avant du taxi dont le compteur était resté en marche.

— Vingt-cinq cinquante, dit-il, avant d’ajouter avec un clin d’œil : T’en fais pas, je te ferai un reçu pour trente.

7

Les autres avaient pris congé en s’excusant après le premier verre, mais Clarke et Sutherland restèrent encore un moment. Il alla lui chercher le tonic qu’elle avait demandé ainsi qu’une demi-pinte d’IPA qu’il ajouta à sa première pinte pratiquement terminée. Comparé à son environnement dans ce secteur de Leith, le bar était chic, ce qui expliquait pourquoi les flics s’y sentaient relativement en sécurité. Deux précautions valant mieux qu’une, ils s’étaient installés à une table en coin avec la porte dans leur champ de vision.

— Vous êtes sûre de ne pas vouloir un peu de gin dans ce liquide ? demanda Sutherland.

— Je ne veux pas faire mauvaise impression.

— S’offrir deux gins après une journée de travail peut difficilement passer pour une infraction à la discipline, dit-il en faisant tinter son verre contre le sien. En parlant de cela…

— Qu’avez-vous appris ?

— Juste que l’Anticorruption pensait que vous refiliez des tuyaux à une copine journaliste.

— C’est faux.

— Et aussi que vous aviez utilisé un ordinateur de boulot pour essayer d’obtenir des infos de cette même journaliste.

— J’ai été innocentée.

— Absolument, et vous n’encaissez pas le fait d’avoir été accusée.

— On m’a obligée à me sentir mauvais flic. Ce que je ne suis pas.

— Ces deux agents de l’Anticorruption…

— Steele et Edwards.

Clarke opina du chef.

— Êtes-vous encore pleine de rancune envers ces deux hommes ?

— Non.

— À mon humble avis, votre réponse est peut-être un mensonge.

— Tout dépend de votre définition de rancune. Est-ce que je leur rendrais un service à l’avenir ? Non. Est-ce que je voudrais qu’ils soient agressés dans une ruelle sombre ? Non.

— Et si vous les voyiez boire un verre à l’extérieur avant de prendre le volant… ?

— Je téléphonerais aussitôt pour les signaler au poste.

Ils sourirent de conserve en se concentrant sur leurs boissons. Clarke s’appuya au dossier de son siège et, basculant la tête de droite et de gauche, sentit ses muscles se dénouer.

— Je me souviens, disait Sutherland, ça se passait à Inverness. Un tire-au-flanc qu’aucun de nous n’appréciait. Il avait un problème de boisson mais on le couvrait malgré tout. Le jour où il a pris sa retraite, une soirée avait été organisée à la cantine et l’alcool coulait à flots. On a tous applaudi en lui tendant le cadeau acheté à l’occasion de son départ, puis on l’a regardé saluer tout le monde de la main avant de regagner sa voiture. La police de la route avait été prévenue. Il a été arrêté et on lui a retiré son permis.

— Une forme de châtiment, je suppose. Justice a été rendue, en quelque sorte, dit Clarke en sirotant son verre. Vous avez donc grandi à Inverness ?

Sutherland acquiesça.

— Mon accent a pratiquement disparu sauf quand je rends visite à ma famille. Je remarque que vous êtes anglaise.

Elle fit non de la tête.

— Je suis née ici et c’est ici que j’ai grandi, c’est la faute aux parents, j’imagine. Et donc, après Inverness, où avez-vous été en poste ?

— Aberdeen, Glasgow, et même Skye pendant un moment.

— Il y a des crimes à Skye ?

— J’aime à croire que je les ai éradiqués, dit-il en faisant mine de se porter un toast. Et vous, vous avez connu autre chose qu’Édimbourg ?

— J’ai été détachée à Glenrothes au moment où Stuart Bloom a disparu.

— Encore heureux, si vous aviez été rattachée à l’enquête de départ, vous ne pourriez pas faire partie de mon équipe aujourd’hui. Conflit d’intérêts et tout ça.

Clarke hocha distraitement la tête.

— Alors où vivez-vous en ce moment ? finit-elle par lui demander.

— Shettleston, à Glasgow.

— Vous voyez Barlinnie de chez vous ?

— Plus ou moins. Et vous ?

— J’habite à cinq minutes d’ici. Un peu en retrait de Broughton Road.

— Toute seule ?

Il la vit hocher la tête.

— Moi aussi.

Ça n’a pas toujours été le cas, mais vous savez comment ça se passe. À la place, j’ai épousé mes clubs de golf. Je suppose que vous n’y jouez pas ?

— Est-ce que j’ai l’air d’une joueuse de golf ?

— Je ne sais pas, ça ressemble à quoi, une joueuse de golf ?

— Mon idée d’aller prendre l’air et faire de l’exercice se limite au café et au marchand de journaux de mon quartier.

Son portable vibra. Comme elle l’avait posé sur la table à côté de son verre, elle vit qu’il s’agissait une nouvelle fois de la cabine téléphonique.

— Vous ne répondez pas ? demanda Sutherland.

— Ce n’est pas important.

Ils attendirent que l’appel s’arrête.

— J’ai très clairement le sentiment que vous cachez bien plus de choses que vous n’en laissez paraître, inspectrice Clarke.

— Faites-moi confiance, ce n’est pas le cas.

Sutherland resta un instant pensif en la regardant par-dessus le rebord de son verre. Il claqua les lèvres en le reposant.

— Je sais que Tess a déjà examiné une première fois les dossiers de l’affaire Bloom, mais aimeriez-vous également y jeter un coup d’œil ?

— Pourquoi ?

— Possible que nos amis Steele et Edwards y apparaissent, une info que vous pourriez garder par-devers vous et utiliser plus tard.

Elle le fixa sans ciller.

— C’est vous qui aviez prévenu la police de la route, n’est-ce pas ?

Seul le sourcil gauche de Sutherland bougea, le reste de son visage resta impassible.

— Il y a une récompense à la clé si vous me répondez.

— Okay, là je suis intrigué.

— Une partie de minigolf à Bruntsfield Links.

— Difficile de refuser une telle proposition. Mais vous pourriez avoir un émetteur sur vous, et donc…

— Mais il faut qu’il fasse chaud ce jour-là, l’avertit Clarke.

— Et combien Édimbourg en connaît-il par an ?

— Nous avons connu une belle journée ensoleillée il y a deux ans.

Ils se mirent à rire l’un et l’autre.

Les Meadows à nouveau, le terrain illuminé par les lampadaires de Melville Drive.

La pluie avait cessé mais l’herbe était mouillée et le froid pénétrant gagnait les chaussures et leur gelait les orteils. Rebus était debout, mains dans les poches et col de pardessus relevé, tandis que Clarke s’était couvert la tête de sa capuche imperméable. Devant eux, Brillo reniflait quelque piste invisible. C’était comme d’observer un enfant en bas âge rassembler son courage avant de marcher sur une feuille de papier.

— Il est déterminé, dit Clarke.

— Sans oublier infatigable. Impossible de me rappeler qui il m’évoque.

— Je voulais te poser quelques questions sur Steele et Edwards. Tu crois qu’à l’époque ils avaient déjà les mains très sales ?

— Tu connais le vieux dicton : il te faut une longue cuillère pour dîner avec le diable[1]. Donc garde tes distances, ne t’approche pas de trop près.

— Je pensais qu’il s’appliquait aux habitants du Fife.

— C’est la même chose. Tout ce que tu as besoin de savoir, c’est leur façon de se comporter, à ces deux-là. Ils ne lâchaient rien à personne, jamais un mot. Toujours assis à une table à l’écart de tout le monde et toujours en train de comploter à mi-voix. S’ils avaient un cerveau, il appartenait à cent pour cent à Brian Steele. Grant Edwards était baraqué mais c’est à peu près tout.

— Il n’a pas beaucoup changé.

— Ces temps derniers, tu les as vus plus souvent que moi. Mais en ce temps-là, aucun d’entre nous ne pensait qu’ils resteraient longtemps dans la police. Ou ils seraient mis en examen ou ils partiraient ailleurs vers de plus verts pâturages.

— Ce qui veut dire ?

— Steele possédait deux grosses berlines et faisait le chauffeur pour les gros bonnets. C’est probablement ainsi qu’il s’est acoquiné avec Adrian Brand. Il disait toujours que le travail de police était ennuyeux à mourir.

— Et Edwards ?

— Lui aussi faisait le chauffeur de temps à autre. La plupart de ses soirées de liberté, il travaillait comme portier dans un club. Le bruit courait qu’il avait investi de l’argent dans une station de lavage de voitures près de Forth Bridge.

— Est-ce qu’ils ont tenté d’influencer l’enquête ?

— Sur l’ordre de Brand, tu veux dire ?

Rebus réfléchit un instant.

— Oui, peut-être. Ils n’auraient pas hésité à accepter quelques livres de lui, pour le tenir au courant ou, sinon, pour faire en sorte qu’on ne lui cherche pas trop de poux dans la tête.

— Aujourd’hui, nous avons eu la visite de son responsable de relations publiques. Il cherche à obtenir la même chose.

— J’oserais dire qu’il doit se faire payer ses services à prix d’or.

Rebus sortit un briquet de sa poche et l’actionna jusqu’à obtenir une flamme.

— Seigneur, qu’est-ce que je regrette de ne plus fumer.

— Mais tes poumons ne sont probablement pas de cet avis.

— Le spécialiste voulait me faire grimper sur un vélo d’appartement, tu imagines ?

— Pas vraiment, non.

— Moi dans mon appart en train de pédaler pour aller nulle part.

Un car s’était arrêté sur Melville Drive. Ils entendirent ses portes se refermer et se retournèrent pour voir une silhouette sombre s’approcher d’eux.

— Le fils prodigue est de retour, annonça Rebus. Ou est-ce le cochon de flic qui revient ? Je suis un peu rouillé.

— Salut à vous aussi, John, dit Malcolm Fox en désignant le briquet. Je croyais que vous aviez arrêté.

— Ça, c’est juste au cas où je me déciderais à partir dans un brasier de gloire.

Fox se pencha vers Clarke pour l’embrasser sur la joue.

— Doucement, le gronda Rebus. On n’est pas chez ces fichus Français.

— Comment vas-tu, Siobhan ?

Elle hocha la tête en guise de réponse.

— Et toi ?

Il acquiesça à son tour et se tourna vers Rebus.

— Je suis d’abord passé à l’Oxford Bar mais on m’a dit qu’on ne vous voyait quasiment plus ces derniers temps. Je suis pourtant à l’âge où plus rien ne me surprend, mais là, je dois reconnaître que j’ai failli en tomber par terre.

— Oui, ils ont été obligés de déclarer un surplus de bénéfices et m’ont averti. La Bourse n’est pas très heureuse. Et en parlant de bonnes nouvelles, comment ça se passe à Gartcosh ? Vous avez perdu quelques gros bonnets de plus ces derniers temps ?

— On ne peut pas dire que tout baigne dans l’huile.

— Les dernières allégations concernent toutes le harcèlement, j’espère qu’il ne vous est rien arrivé d’aussi fâcheux dans la cour de récré, Malc. Nous savons tous que vous êtes une âme sensible. Vous comprenez, de mon temps, on se contentait d’encaisser les coups sans broncher.

— Ce qui pourrait expliquer pourquoi vous avez fini couvert de bleus.

Rebus étira les bras.

— Vous en voyez beaucoup ?

Fox se tapota la tête d’un doigt.

— Je voulais dire là-dedans.

Rebus plissa les yeux.

— Bon, mais en dépit des dégâts au cerveau, voyons si je suis encore capable de lire dans vos pensées, dit-il en faisant mine de cogiter. Je vois un squelette dans une voiture, les médias aux premières loges et les grands patrons qui se font des cheveux à cause d’une vieille affaire et des flics qui ont conduit l’enquête. Et voilà, dit-il avant de rouvrir les yeux.

— Vous n’avez rien perdu de vos talents, dit Fox en faisant mine d’applaudir.

— Vous travaillez à la Grande Maison, jadis vous étiez aux Plaintes, où vont-ils bien pouvoir vous expédier ensuite pour aller renifler à leur place ?

Rebus baissa les yeux et vit son chien tourner autour du nouvel arrivant. Fox se plia en deux et offrit une petite tape à Brillo.

— Votre nom a été mentionné, reconnut-il en se redressant.

— Et pour ce qui est de Brian Steele et de Grant Edwards ? demanda Clarke.

— Les leurs également, dit Fox en l’étudiant avec attention. Pourquoi t’intéresses-tu à ça, Siobhan ?

— Je suis aux Crimes graves.

— À la tête de l’enquête ?

— Non, dit-elle en secouant la tête. Ça, c’est l’inspecteur-chef Sutherland.

— Siobhan, ajouta Rebus, a également eu affaire à l’Anticorruption.

— Vous voulez dire à Steele et Edwards ?

— On les appelait les Chuggabugs, précisa Rebus.

Fox n’avait pas quitté Clarke des yeux.

— Tu as réquisitionné les notes relatives à l’enquête de 2006 ?

— Oui.

— J’aurais besoin d’y jeter un coup d’œil.

— Cette autorisation relève de l’autorité de l’inspecteur-chef Sutherland.

— Pour mettre les choses bien au point, c’est la directrice adjointe Lyon qui est aux commandes et je suis sûr que son message à l’intention de ton patron est déjà en route.

— C’est-y pas beau, ça, Siobhan ? lâcha Rebus d’une voix traînante. Toi et Malcolm de nouveau sur la même affaire.

— En fait, rétorqua Clarke, moi, j’enquête sur un meurtre.

— C’est la vérité, Malcolm, reconnut Rebus en hochant la tête comme un vieux sage. Alors que vous, vous êtes revenu à votre spécialité de jadis, à savoir remuer la merde avant de la balancer sur vos collègues policiers, qu’ils soient en activité, retraités ou depuis longtemps enterrés. Ça doit vous faire chaud au cœur, non ?

Il s’interrompit.

— Vous habitez bien un bungalow, n’est-ce pas ?

Fox fronça les sourcils au changement de sujet.

— Oui, finit-il par répondre.

— C’est bien pour ça que je ne pourrais jamais vivre dans un truc pareil, dit Rebus en hochant la tête pour lui-même.

Soudain, il parut saisi par une autre idée et revint sur Clarke.

— Cela dit, admettons simplement que Malcolm parvienne à trouver des saletés sur les Chuggabugs, le résultat ne serait pas si mal.

— Quelqu’un va devoir m’expliquer ce surnom, dit Fox.

— Des personnages de dessins animés, l’obligea Clarke.

— Qui s’en sont pris à Siobhan ici présente, ajouta Rebus. D’où un appétit certain pour dénicher quelques saletés sur leur compte.

— Une chose dont il faut se souvenir, John, l’avertit Fox, les saletés ont une fâcheuse tendance à se répandre alentour.

— Tout comme la pisse, répondit Rebus en montrant du geste l’endroit que Brillo s’était choisi : il avait relevé la patte contre la cheville de Fox.

Une place de stationnement restait vide de l’autre côté de la rue, face à l’immeuble de Clarke. Un coup de chance, se dit-elle. Avant de se demander si elle avait été occupée jusqu’au dernier moment, juste avant qu’elle n’arrive. Elle se rappela la voiture de la veille au soir. Exactement au même emplacement. Après avoir verrouillé l’Astra, elle inspecta les deux côtés de la rue, mais tous les véhicules garés semblaient vides. Pas le moindre signe de quiconque traînant ses guêtres sur le trottoir. Mais en s’approchant de son immeuble, elle remarqua des mots gribouillés sur la porte d’entrée. En grosses lettres argentées qui tranchaient sur le bleu foncé du bois. Elle sortit son portable et enclencha la fonction lampe, même si elle avait déjà reconnu les mots inscrits. Elle voulait juste s’assurer qu’ils disaient bien ce qu’elle pensait avoir reconnu.

UNE SALE CHIENNE DE FLIC VIT ICI !!!

DEHORS, LA CHIENNE DE FLIC !!!

D’un regard, elle balaya le reste de la porte. Immaculé. Quand elle remarqua son interphone. On s’était servi du même marqueur pour masquer son nom. Elle sortit un mouchoir en papier de sa poche et le frotta sur l’encre. Pas tout à fait sèche. Un dernier regard des deux côtés de la rue avant de glisser sa clé dans la serrure. Une fois à l’intérieur, elle se colla dos à la porte et attendit. Mais personne ne se cachait, personne dans l’escalier qui descendait vers elle. Son cœur battait la chamade quand elle le gravit jusqu’à son palier où elle inspecta la porte de son appartement. L’artiste en graffitis n’était pas allé aussi loin. Ou s’il l’avait fait…

Elle déverrouilla sa porte et examina le couloir avant d’entrer. Elle verrouilla derrière elle et gagna la fenêtre du salon d’où elle étudia la rue ainsi que les fenêtres qui lui faisaient face avant de fermer ses persiennes et d’allumer ses lumières.

1. You need a lang spoon tae sup wi’ the devil.

JEUDI

8

Des équipes de télévision avaient installé leurs caméras devant le poste de police de Queen Charlotte Street. Siobhan s’approcha et reconnut Catherine Bloom : elle arborait sur la poitrine un agrandissement de la photo de son fils et donnait une interview, avec à son côté Dougal Kelly, qui s’efforçait de rendre bien visible son panneau JUSTICE POUR STUART. Au contraire du père de Bloom, qui se cantonnait bien en retrait du brouhaha et contemplait son épouse avec une expression mitigée que Siobhan aurait décrite comme un mélange de fierté et de résignation. Leur campagne avait été longue et apparemment sans répit, mais ses effets commençaient à se faire sentir. Une demi-douzaine de journalistes de la presse écrite tendaient l’oreille aux questions des gens de la télé, leurs micros pointés dans leur direction pour enregistrer l’interview. L’un d’eux jeta un regard plein d’espoir en direction de Clarke, laquelle fit non de la tête. Elle venait à peine de franchir le seuil du bâtiment que son portable l’avertit de l’arrivée d’un texto : On se voit plus tard ? Petit problème : cafés et bars à vin en compagnie de Laura Smith avaient été pour elle le début de ses ennuis avec l’Anticorruption. Smith était le seul et unique reporter criminel encore au Scotsman et leur relation s’était révélée fructueuse : Smith ne dépassait jamais les bornes et n’imprimait rien sans en avoir d’abord référé à Clarke afin d’obtenir son aval. Mais lorsque la journaliste avait commencé à couvrir les suspensions de divers gradés haut placés dans la hiérarchie de Police Scotland, l’ACU avait débarqué en exigeant de connaître la source à l’origine des fuites.

Mais pour dire toute la vérité, Smith n’avait même jamais cité le nom de sa bonne amie Siobhan.

Clarke ignora le texto et gravit l’escalier. Elle se sentait un peu vaseuse, ayant passé une demi-heure la veille au soir à essayer de décaper un maximum de graffitis sur la porte d’entrée de son immeuble. Elle avait vérifié ce matin : les mots étaient toujours là, mais ils n’étaient plus guère visibles. Que penseraient ses voisins ? Certains parmi eux savaient qu’elle était flic, d’autres l’ignoraient. Aussitôt qu’elle aurait cessé de bâiller, elle se mettrait en quête d’un peintre pour lui demander de repasser deux couches de peinture sur le bois de la porte. En plus de quoi, les graffitis n’expliquaient pas tout : vers 1 heure du matin, alors qu’elle s’endormait tranquillement, elle avait eu droit à un nouveau coup de téléphone depuis la cabine de Canongate.

— Qu’est-ce que vous voulez ? avait-elle aboyé, tout ouïe en entendant la communication coupée.

— C’est gentil de venir vous joindre à nous, tonna la voix de stentor de Mark Mollison, le commissaire divisionnaire de Glasgow qui commandait le secteur couvrant Édimbourg.

Clarke se rendit compte qu’elle aurait dû s’attendre à cette visite, en particulier avec les médias dans les parages.

— Nous discutions justement du moment et du lieu où tenir une conférence de presse. Vous avez des suggestions ?

Clarke balaya la pièce du regard. Ils étaient tous là, elle était la dernière arrivée. Sutherland et Reid s’étaient placés à côté du mur garni d’un étalage de cartes, de photos et de coupures de presse. Le dernier des ordinateurs était arrivé ainsi qu’une imprimante autonome, et les bruits qu’elle avait entendus en provenance de la porte voisine annonçaient l’installation des derniers membres du personnel de service.

— Pas vraiment, monsieur, parvint-elle à dire.

Mains croisées dans le dos, Mollison s’était planté au centre de la pièce et se balançait sur place d’avant en arrière. Il mesurait largement plus d’un mètre quatre-vingts, avec un visage tissé d’un réseau de veinules aboutissant à un appendice nasal qui n’aurait pas déparé Rudolph, le renne au nez rouge.

— Apparemment, l’endroit où la voiture a été retrouvée est examiné à nouveau ce matin et une équipe sera chargée d’une fouille minutieuse des bois…

— M. Mollison, l’interrompit Sutherland, se demande si les bois de Poretoun ne constitueraient pas un décor naturel de choix.

Clarke saisit le sous-entendu qu’impliquait son patron.

— À ce stade de l’enquête, avança-t-elle, je ne suis pas vraiment sûre que nous ayons grand-chose à offrir aux médias.

Elle vit Sutherland opiner du chef.

— En revanche, nous disposons d’informations que nous ne voulons pas leur fournir, ajouta Callum Reid.

— Les menottes ? devina Mollison. Du nouveau à ce sujet ?

— Elles sont examinées en détail par la police scientifique aujourd’hui, l’informa Sutherland. Tout ce que nous savons pour l’instant, c’est qu’il s’agit d’un modèle déjà ancien ; en d’autres termes, elles n’équipaient pas la police au moment de la disparition de Bloom.

— Mais l’info finira par apparaître au grand jour, vous savez ; nous devons mettre une stratégie sur pied pour ne pas nous laisser déborder quand tout le monde sera au courant.

— Absolument.

— Mais pas de conférence de presse aujourd’hui alors ?

— Nous pourrions peut-être réétudier la question cet après-midi.

Mollison essaya de ne trop afficher sa déception.

— Alors autant retourner à St Leonard, dans ce cas. Je ne voudrais surtout pas être un poids.

Tout en parlant, il jeta un regard en biais à Clarke, salua l’équipe d’un geste de la main et sortit du bureau d’un pas martial, ses semelles en cuir claquant à chaque marche à sa descente de l’escalier. Les épaules se relâchèrent et les poitrines se vidèrent de leur plein d’air trop longtemps contenu.

— L’un d’entre vous aurait pu m’avertir, protesta Clarke.

— Vous ne nous aviez pas laissé de numéro, lui répondit Crowther.

— C’est donc la première chose à faire, décida Sutherland. Chacun inscrit ses coordonnées sur une feuille de papier qu’on épinglera au mur et vous les copierez dans vos portables.

— On pourrait peut-être aussi constituer un groupe WhatsApp ? suggéra Crowther.

— Si tu estimes ça utile.

Sutherland vit Phil Yeats se diriger vers la bouilloire.

— Le café peut attendre, Phil, l’avertit-il.

— Je ne suis pas sûr que Siobhan soit tout à fait de cet avis, intervint George Gamble. Tu as dû lui tenir la grappe trop longtemps hier soir, Graham, bien au-delà de l’heure de son dodo.

S’ensuivit une série de sourires derrière les bureaux. Sutherland resta imperturbable, mais Clarke se joignit aux autres : pour rien au monde, elle ne voulait séparer le groupe en factions. Une fois qu’ils eurent tous copié leurs diverses coordonnées sur la feuille de papier qu’on faisait passer, elle s’approcha de Sutherland, qui avait regagné son fauteuil et commençait à pianoter sur son clavier.

— Des nouvelles de Gartcosh ? lui demanda-t-elle.

— Comment avez-vous su ?

— Malcolm Fox et moi, ça remonte à loin. Il se trouve que je suis tombée sur lui par hasard hier soir.

— Donc vous êtes effectivement sortie tard, non ?

— J’avais décidé d’aller me balader sur le parcours de minigolf, juste pour voir de mes yeux ce à quoi je devais m’attendre.

Il lui offrit un demi-sourire.

— Fox sera ici bientôt. J’ai informé tout le monde ce matin. J’ai chargé Tess de faire la baby-sitter. Et donc, si selon vous il y a des choses qu’elle devrait savoir à l’avance…

Clarke hocha la tête et s’approcha du bureau de Tess Leighton.

— J’ai travaillé par le passé avec Fox, déclara-t-elle. Il est doué pour les détails, il travaillait aux Plaintes. Il est méticuleux, au point même parfois qu’il en devient laborieux.

— Mais est-il célibataire ? l’interrompit George Gamble. C’est la seule question qu’elle se pose.

— Va te faire voir, George, lui rétorqua Tess d’une voix râpeuse avant de se tourner vers Clarke. Il schlingue, il a mauvaise haleine ? Il pète et il rote ?

— Sur ces points précis, je pense qu’il réussira son examen de passage haut la main.

— Ce qui lui donne donc l’avantage sur George.

— Je crois que tu oublies quelque chose, Tess, répliqua Gamble. Ce mec a travaillé aux Plaintes, ce qui signifie que ça le fait bicher de travailler au corps des gens comme toi et moi. Possible qu’il ne dégage pas d’odeur, mais ça n’empêche pas que ça pue.

La société de production de Jackie Ness occupait un bureau dans un immeuble flambant neuf avec façade tout en verre à Fountainbridge. Clarke et Emily Crowther avaient reçu pour mission d’aller lui poser quelques questions. Pendant le trajet, Crowther lui apprit qu’elle avait étudié la littérature anglaise à l’université et que la police était loin d’être son premier choix de carrière. Elle avait grandi dans le Fife et son petit ami tenait un magasin de motos aux abords de Dunfermline. Ils partageaient une maison en ville et envisageaient de se marier. Elle commençait à interroger Clarke sur sa vie personnelle quand cette dernière lui annonça qu’elles étaient arrivées.

Mince et blonde, Crowther avait probablement quinze ans de moins qu’elle. Jupe s’arrêtant au genou, collant noir brillant, chaussures à talons aiguilles. Elle n’avait pas réellement l’allure ni le comportement d’une représentante de la loi et Clarke commençait à avoir sa petite idée sur les raisons du choix de Sutherland pour cette mission.

Le nom de la société était Locke Ness. Sur le mur derrière la réception, le logo apparaissait sortant des profondeurs d’une étendue d’eau.

— Belle idée, dit Crowther, ce qui sembla faire plaisir à la jeune réceptionniste.

— M. Ness va vous recevoir dans un instant, dit-elle.

— Nous étions convenus d’une heure précise, lui répondit fermement Clarke. S’il veut nous faire perdre notre temps, nous pourrions peut-être faire ça au poste plutôt qu’ici.

Le sourire de la réceptionniste fondit comme neige au soleil.

— Je vais demander, dit-elle en disparaissant derrière une porte.

Crowther s’installa sur le canapé en cuir tandis que Clarke examinait l’étagère où s’alignait une poignée de trophées de piètre qualité puis les affiches murales correspondant à des films tels que Zombies contre Braveheart et Meurtres des mangeurs d’opium. Elle avait lu quelques articles sur le producteur. Il avait commencé sa carrière comme propriétaire d’une chaîne de magasins de location vidéo puis investi dans la production de films d’horreur à petit budget, avant de se lancer dans des productions moins spécialisées destinées au grand public. Elle n’avait jamais vu aucune de ses créations.

La réceptionniste revint, suivie par un homme occupé à glisser ses bras dans les manches de son veston de costume.

— Il y a un restaurant juste à côté, annonça-t-il. J’ai sauté mon petit déjeuner, alors pourquoi ne pas y aller ? Je suis Jackie Ness, à propos, au cas où vous vous poseriez la question.

Son regard se posa sur Emily Crowther et il agita le doigt dans sa direction.

— La lumière vous aime, vous le saviez, ça ? Elle accroche votre visage à la perfection.

Il se tourna vers la réceptionniste.

— Vous êtes bien d’accord, n’est-ce pas, Estelle ?

Puis il revint sur Clarke :

— Le restaurant sera pratiquement vide, ce n’est pas encore l’heure du déjeuner. En général, ils me gardent un box en coin. Il n’y aura pas d’enregistrement ni rien, dites-moi ? Il s’agit bien d’un entretien d’ordre général, une mise en contexte, en quelque sorte.

— Un terme plus juste serait « préliminaire ». Vous n’êtes pas mis en accusation et vous n’avez pas besoin d’avocat.

— Vu ce qu’ils me coûtent, que le ciel en soit loué. Et vous êtes… ?

— Inspectrice Clarke, de la Criminelle. Et voici la constable Crowther.

— Une demi-heure, dit-il à la réceptionniste, déjà à mi-chemin de la sortie.

— Plus que ça si besoin est, Estelle, l’avertit Clarke avant d’emboîter le pas à Ness.

Le restaurant servait essentiellement des burgers et c’est ce que Ness commanda – mais végétarien quand même – en l’accompagnant d’un soda Irn-Bru, tandis que les deux policières se cantonnaient au café. Il ne s’était pas trompé : ils étaient les seuls clients et on les dirigea vers son recoin préféré. Clarke et Crowther s’installèrent face à lui et le regardèrent gigoter pour ôter sa veste.

— Ménopause masculine, expliqua-t-il. Soit je sue comme un bœuf soit je pèle de froid.

— Un peu vieux pour une ménopause, non ? dit Clarke.

— On m’a toujours dit qu’on avait l’âge de la femme qu’on pelote, répondit-il avant de glousser.

Clarke restait toujours ébahie en constatant que de tels spécimens d’humanité masculine survivaient encore. Elle songea au monstre du Loch Ness, le dernier de son espèce.

— Y a-t-il un Locke qui aille avec le Ness ? lui demanda-t-elle.

— Un ancien partenaire en affaires. Nous nous sommes fâchés quand il a essayé d’entuber l’inspecteur des impôts. Mais le nom fait sourire les gens, et donc je n’ai pas pris la peine de le changer.

— Quelque chose en projet en ce moment ?

— Il y a toujours un projet dans les tuyaux. En fait, les tuyaux sont bouchés par toutes les propositions de synopsis, d’argumentaires et de superbes scénarios qui ne seront probablement jamais transformés en films. La plupart du temps, les financements ne suivent pas.

— N’est-ce pas justement vous qui financez ?

— Moi, je trouve l’argent, et c’est un talent bien différent. Les objectifs se sont déplacés. À mes débuts, c’était DTV, direct to video. Aujourd’hui, tout est numérique. Il y a des gamins qui font des films avec leurs portables, ils les montent sur leurs PC puis les balancent sur Internet. Vous avez Amazon et Netflix. Tout le monde fait du streaming et les DVD comme les Blu-ray sont en train de sombrer. En fait, ce ne sont pas les objectifs qui se sont déplacés. C’est comme si la partie qui se jouait était devenue totalement différente.

— Mais vous survivez ?

— Que faire d’autre ?

Une petite soixantaine, estima Clarke, des cheveux argentés toujours bien denses, un hâle qu’il devait à une croisière d’hiver ou, plus vraisemblablement, à une cabine de bronzage. Belle coupe, mais son dernier rasage avait laissé quelques poils gris, sur son visage rond et luisant. Ses dents venaient droit de chez le dentiste et il continuait toujours à rouler des mécaniques avec arrogance comme l’exigeait son métier, mais sa chemise n’avait pas été repassée et il lui manquait un bouton, une absence que ne masquait pas complètement sa cravate écarlate.

Tout comme son industrie, Jackie Ness avait connu des jours meilleurs.

— Nous sommes venus vous poser quelques questions sur Stuart Bloom, annonça Clarke maintenant que la glace était rompue. Il travaillait pour vous quand il a disparu.

— C’est une abomination. Ma première pensée a été celle de tout le monde, une bagarre entre amants.

— Et quand il n’est pas réapparu ?

— Il arrive parfois que les gens veuillent simplement changer d’univers et s’évanouissent dans la nature. J’ai d’ailleurs fait un film sur ce sujet : un cadre bancaire, un homme tranquille et discret, quitte tout à coup sa famille et se transforme en justicier.

— Quelles étaient vos relations avec M. Bloom ?

— Il n’y avait aucun problème entre nous. Ses honoraires étaient raisonnables et il se débrouillait toujours pour dénicher des trucs intéressants…

— Des trucs sur Adrian Brand ?

— Alias L’Enfoiré, dit-il, son regard passant d’une policière à l’autre. Pardonnez-moi.

— Avez-vous jamais soupçonné Brand d’être au courant de ce qui se passait ?

— Vous voulez dire, est-ce que c’est lui qui a fait éliminer Stuart ? demanda Ness, plongé dans ses réflexions, le visage creusé de plis. C’était toujours une éventualité à envisager. Brand s’était acoquiné avec des gens peu recommandables et Stuart était sur le point d’en apporter les preuves.

— Des choses qui auraient pu le mettre en danger ?

— À l’époque, les flics ont envisagé cette hypothèse, mais ils n’ont pas beaucoup avancé.

Ness s’interrompit quand on lui apporta son burger. Il le saisit, en prit une bouchée et mastiquait toujours quand arrivèrent les boissons.

— Servez-vous de patates douces frites si le cœur vous en dit, proposa-t-il.

— Qu’avez-vous pensé, lui demanda Clarke, quand la voiture a été retrouvée dans les bois de Poretoun ?

Il secoua la tête avec force.

— Impossible qu’elle soit restée là-bas tout ce temps.

— Et pour quelle raison ?

Clarke attendit qu’il ait avalé sa bouchée et pris une gorgée d’Irn-Bru.

— Il m’arrivait souvent de filmer dans ce coin-là. Peut-être pas à cet emplacement précis, mais nous étions toujours dans ces bois. Pour tout ce qui traitait d’un sujet vaguement médiéval avec des zombies ou des gamins morts de trouille.

— La voiture se trouvait au fond d’un goulet plutôt profond et elle était bien camouflée.

— Je vous répète que je l’aurais remarquée. Et je dois ajouter que ces bois étaient un des mes projets chéris, les bois tout comme la maison. J’ai dépensé une fortune à les remettre en état.

— Comme restaurez-vous des bois ? demanda Clarke avec curiosité, en toute sincérité.

— En plantant des espèces locales rares plutôt que des arbres qu’on cultive à grande échelle avant récolte. J’ai rencontré des experts forestiers et j’ai mis en application tout ce qu’ils m’ont expliqué.

— Vous voulez dire que vous connaissiez les bois de Poretoun comme votre poche, résuma Clarke, dont Ness accrocha le regard par-dessus son hamburger.

— Je sais où vous voulez en venir : ça implique que je devais connaître l’existence de cette ravine et qu’elle faisait une excellente cachette. Mais pourquoi serais-je allé tuer Stuart ? C’était un mec super, il faisait juste son boulot et s’éclatait le week-end.

— Pour lui, les week-ends, c’était spécial ?

— Il existait un club qu’il appréciait dans New Town, juste en retrait de Leith Street. Le Rogues, je crois qu’il s’appelait. Derek et lui y étaient des habitués.

— Vous voulez parler de Derek Shankley ? L’avez-vous déjà rencontré ?

— Une ou deux fois. Jamais il n’a dit que son père était des vôtres. Apparemment son paternel n’était pas très heureux de savoir son fils en couple avec Stuart.

— Et vous-même, monsieur Ness ?

— Je n’ai aucun problème avec les gays. Certains des meilleurs acteurs dans mes films étaient gays. Peut-être qu’à l’époque tous ne le criaient pas sur les toits, mais c’était comme ça. Même aujourd’hui, il y a encore des tas de grands noms qui hésitent à se dévoiler au grand jour. Je pourrais vous en donner quelques-uns qui risqueraient de vous surprendre.

— Pourquoi avez-vous vendu Poretoun House ?

Le visage de Ness s’assombrit.

— J’avais investi trop de mon propre argent dans un film que je croyais plaqué or mais ç’a été un vrai naufrage. Après quoi, Billy, Billy Locke, a eu des différends avec les HMRC et la société a dû régler sans préavis des pénalités.

Il haussa les épaules et laissa tomber son reste de burger sur la planchette en bois qui faisait office d’assiette. Le petit saladier de frites était resté intact. Ness étouffa un renvoi.

— Mais pourquoi cet endroit si particulier, à votre avis ? demanda Clarke.

— Peut-être pour me placer délibérément en position de suspect. Il est logique de penser qu’il s’agissait de quelqu’un bien au fait de l’histoire qui me liait à ces bois.

— Mais ils sont aujourd’hui la propriété de votre grand rival.

Le visage de Ness s’obscurcit encore plus.

— J’ai reçu ça comme un coup de pied en pleine figure. Je croyais qu’il n’y avait aucun risque à vendre à Jeff Sellers. Mais voilà que tout à coup, c’est avec Brand, entre tous, qu’il fait affaire. Et vous savez pourquoi Brand a fait ça ? Pour déconner avec moi, excusez-moi à nouveau. De ce que j’ai entendu dire, il laisse la maison pourrir sur pied, et les bois aussi. Toutes les espèces d’arbres invasives, il les laisse prospérer. C’est exactement ce qu’ils sont, ses gens et lui : une espèce invasive.

— Ce qui signifie ?

— Les hommes de son acabit valent à peine mieux que des pillards ou des artistes de l’arnaque. Il est prêt à dire et à faire n’importe quoi pour obtenir les terres qu’il s’est choisies avant d’y construire une saleté quelconque. Je voulais cette portion de la ceinture verte pour y installer le premier studio de cinéma d’Écosse. Un projet qui aurait créé des emplois et apporté du prestige au pays. Brand, pour sa part, désirait un parcours de golf pour ses riches amis, mais même alors il l’aurait déprécié en y entassant de nouvelles baraques minables, comme à son habitude.

— Est-ce que vous êtes toujours en conflit tous les deux ?

— J’ai fini par me fatiguer des honoraires d’avocats et je voulais retrouver ma vie. Sans compter que plus la disparition de Stuart durait, plus il était facile d’y lire un message : lâchez-moi et tenez-vous à l’écart de mes affaires.

Clarke sortit son calepin et en feuilleta les pages en faisant mine de prendre son temps pour préparer la question suivante.

— Avez-vous jamais eu affaire à deux hommes répondant aux noms de Steele et Edwards ?

Ness pouffa sans bruit.

— Ils m’ont arrêté à plusieurs reprises pour me signifier que je roulais trop vite. Mais je savais ce qui se passait. Stuart m’avait déjà prévenu, Brand les avait dans sa poche, ces deux-là.

— Il avait des preuves ?

— Pourquoi aurait-il menti ?

— C’est quelque chose qu’il avait découvert au cours de ses investigations ?

— Oui.

— Avez-vous jamais déposé une plainte officielle ?

Il ouvrit de grands yeux.

— Allez-vous me dire que cela aurait fait une quelconque différence ?

— Stuart Bloom a-t-il été harcelé comme vous par ces deux-là ?

— Il ne l’a jamais dit. Mais le club a connu un certain nombre de descentes de police : les flics qui cherchaient des drogues, des clients mineurs, des pratiques perverses et dépravées… Souvenez-vous, à peu près à ce moment-là, la ville avait connu une série d’overdoses. Ce qui offrait à vos gens une belle excuse.

— M. Bloom n’a jamais été arrêté au cours de ces descentes ?

Ness se tapota le côté du nez.

— Il disait qu’il était suffisamment intelligent pour ne pas se trouver sur les lieux ces soirs-là.

— Suggérez-vous qu’on l’avait prévenu ?

— Le père de son copain était flic : additionnez deux et deux.

Ness vida le restant de sa boîte de soda dans son verre puis sourit.

— Vous savez que je les ai employés dans un de mes films.

— Qui ça ?

— Comme j’avais besoin d’une scène de foule que je ne pouvais me permettre financièrement, j’ai demandé à Stuart. Lui et Derek ont rassemblé quelques mecs qu’ils connaissaient au club Rogues. Et maintenant que j’y pense, nous avons filmé dans les bois.

— Quel était le titre du film ?

— Zombies contre Braveheart. Vous avez déjà essayé de faire ressembler quatre zombies à une horde ?

— C’est le rôle qu’ont interprété Stuart et Derek ?

Ness fit non de la tête.

— Ils faisaient la queue pour enfiler un kilt, torse nu et peints en bleu. Il faisait si froid ce jour-là que j’aurais pu économiser le coût du maquillage.

— Le film est disponible quelque part ?

— On me dit qu’en ligne les copies se vendent pour une petite fortune. Lorsqu’on l’a sorti, ç’a été un échec retentissant et le film a disparu de l’affiche. Il existe des clips sur YouTube.

— Vous devez certainement en avoir une dans votre bureau.

— C’est le seul exemplaire dont je dispose.

— Nous vous le rapporterons, c’est promis.

Le soleil bas avait bougé et ses rayons accrochaient à nouveau le côté du visage de Crowther.

— Vous devriez vraiment songer à faire du cinéma et je suis sérieux. Cela vous dérangerait si…

Il sortit un portable de sa poche et le leva pour prendre une photo. Mais Clarke masqua l’objectif de la main.

— Pas de publicité, dit-elle.

Ness reposa son téléphone d’un air abattu.

Comme ils se préparaient à sortir, Ness dit qu’il réglerait en fin de semaine au serveur dont l’expression du visage laissa entendre qu’il n’en attendait pas moins. Le DVD récupéré, sous boîtier de plastique noir brut et sans illustration, les deux femmes se dirigèrent vers la voiture de Clarke.

— Il pourrait faire de toi une star, dit Siobhan.

— Espèce d’enfoiré sordide, marmonna Crowther en guise de réponse.

Clarke lui jeta un regard en coin. Emily venait de remonter, haut, très haut, dans son estime, de la même façon que l’inspecteur-chef Graham Sutherland. Celui-ci connaissait d’avance la façon dont un homme de cinéma risquait de réagir face à un joli visage et il ne s’était pas trompé.

— Pourquoi cet intérêt pour Steele et Edwards ? demanda Crowther quand Siobhan mit son clignotant avant de s’engager dans la circulation.

— Ils appartiennent à l’Anticorruption aujourd’hui.

— Et tu viens d’échapper à leurs griffes, dit Crowther en hochant la tête ; elle pouvait comprendre.

— Graham te l’a dit ?

Nouvel acquiescement.

— Mais tu as été blanchie, non ?

— Plus blanc que blanc, répondit Clarke à mi-voix en signalant qu’elle tournait au feu.

9

La première rencontre entre Malcolm Fox et Tess Leighton se transforma immédiatement en combat d’ego qu’il finit par perdre. Les archives de 2006 ayant été remisées dans une petite pièce froide au bout du couloir desservant le bureau des Crimes graves, il avait insisté lourdement pour qu’elles soient replacées aux Crimes graves.

— Avec tout le respect que je vous dois, Malcolm, lui avait rétorqué Leighton de sa voix traînante, c’est là-bas que nous conduisons une enquête pour meurtre.

— Je ne vous encombrerai pas.

Elle avait laissé filer son regard vers les piles de boîtes.

— Mais c’est pourtant ce qui arriverait, très probablement. Il est plus facile de vous concentrer quand vous disposez d’une pièce pour vous seul, et je suis toujours là si vous avez besoin de moi.

Et sur ces mots, elle s’était doucement rapprochée de la porte avant de la refermer derrière elle. Une heure plus tard, elle repassait la tête dans la pièce.

— Nous préparons du thé, l’avait-elle informé. Vous le prenez comment ?

— Que du lait, merci.

— Bien installé ?

— Je me gèle les miches.

— Un mug de thé devrait régler le problème.

Après son départ, il prit sa décision et la suivit dans le bureau des Crimes graves où il se colla tout contre un des radiateurs en y pressant les paumes de ses mains. Leighton était à son bureau et Phil Yeats s’occupait de la théière.

— Juste le temps de me dégeler, expliqua Fox aux policiers présents.

Graham Sutherland releva les yeux de son ordinateur.

— Vous avez avancé ?

— Ça fait beaucoup à digérer en une seule fois.

— Si vous tombez sur quelque chose susceptible de nous intéresser…

— Vous serez le premier à l’apprendre, répondit Fox en confirmant de la tête.

— Entre-temps, dit Sutherland à son équipe, Aubrey Hamilton est sur le point de partir pour les bois de Poretoun. Un volontaire pour l’accompagner ? Qu’en dis-tu, George ?

— Il faudrait que je me trouve une paire de bottes quelque part.

Sutherland reporta son attention sur Callum Reid.

— Est-ce que je ne serais pas plus utile ici ? maugréa celui-ci.

— Je peux m’en charger, si vous voulez, intervint Fox. Ça ne me dérangerait pas de voir ce goulet de mes propres yeux.

— Sauf que vous ne faites pas officiellement partie de l’équipe, Malcolm.

— Je vais y aller, dit Leighton. Malcolm peut m’accompagner s’il le désire, dit-elle avec un haussement d’épaules comme pour dire « où est le mal ? ».

— Ne me laisse pas dans le noir, Tess, lui commanda Sutherland. Hamilton trouve quelque chose, je veux le savoir aussitôt.

Leighton acquiesça. Elle avait posé un grand sac en plastique sur son bureau et en sortit une paire de bottes en caoutchouc.

— Vous en avez, au moins ? demanda-t-elle à Fox.

— Je me débrouillerai, lui assura-t-il.

Cinq minutes plus tard, ils étaient dans la Corsa de Leighton. Elle interrogea Fox sur son boulot à Gartcosh puis voulut savoir s’il avait trouvé des infos dignes d’intérêt dans les archives.

— Vous les avez consultées avant moi, lui rétorqua-t-il. Qu’en avez-vous pensé ?

— Je n’apprécie pas le fait que deux agents en uniforme aient pu travailler au service de Brand.

— Steele et Edwards, vous voulez dire ?

— Et l’enquête s’est vraiment donné un mal de chien pour mentionner le moins possible Derek Shankley tout en réussissant à mettre l’accent sur l’homosexualité de la victime. Des tas d’hommes gays ont été emmenés au poste pour y être interrogés et détenus bien plus longtemps qu’il n’était vraiment nécessaire.

— Qu’avez-vous pensé des plaintes de la famille ?

— La chose à retenir, c’est que Bloom avait disparu. Il existait des raisons pour soupçonner un acte criminel mais sans la moindre véritable preuve tangible pour les justifier. Ce qui n’a pas empêché les parents d’espérer que la police ferait des miracles.

Fox hocha la tête pour lui-même.

— Ma patronne m’a appris que les plaintes de la famille avaient été rejetées, mais ce n’est pas vraiment ainsi qu’il faut voir les choses, en fait. Police Scotland a fini par leur présenter à tous des excuses pour la façon dont nous les avions traitées.

— Sans reconnaître que nous avions commis des erreurs.

— Je commence déjà à remarquer des signes de laisser-aller, Tess. Il leur a fallu plus d’une semaine pour se décider à interroger Brand, par exemple. Et personne ne semble s’être donné la peine de rechercher les enregistrements des caméras de sécurité dans le quartier de Bloom ou sur l’itinéraire conduisant à la ville au départ de Poretoun House.

Leighton lui lança un regard appréciateur.

— Et tout ça après seulement une heure de lecture ? Je suis impressionnée.

— Ça m’a beaucoup aidé que vous soyez passée avant moi, les trucs intéressants se trouvaient sur le haut de la première boîte. Je vous en suis reconnaissant.

Leighton consulta son GPS.

— Vous n’avez jamais eu votre mug de thé, dit-elle. On pourrait s’arrêter dans une cafétéria.

— Peut-être sur le chemin de retour, mais merci d’y avoir pensé.

Le restant du trajet se passa en discussions sur Police Scotland, la politique et l’état du monde, tous deux se montrant réticents à s’ouvrir sur leur vie privée. Mais Fox estima que ce moment viendrait : ils commençaient déjà à mieux s’entendre.

La professeure Hamilton était venue accompagnée d’un assistant. Fox n’avait encore jamais rencontré l’anthropologue judiciaire mais il la connaissait de réputation. Petite avec des cheveux bruns et une frange, elle portait des lunettes derrière lesquelles ses yeux enregistraient tout. Un ruban de scène de crime blanc et bleu entourait le périmètre du goulet. Le sol avait été dérangé, conséquence visible des recherches d’empreintes effectuées la veille. Les techniciens avaient essayé de dégager l’ancienne piste, celle que la voiture avait dû utiliser, avec quelque succès, même si de nouvelles pousses et des ronces les avaient remplacées à beaucoup d’endroits.

— Qui aurait su qu’il existait une route d’accès ? avait demandé Fox quand ils s’étaient engagés dans les bois.

— Les fermiers du coin, répondit Leighton. Plus le personnel forestier, le propriétaire des bois…

— Et tous ceux qui s’étaient procuré une carte d’état-major, ajouta Hamilton. J’en ai trouvé une et la route y est toujours présente.

— C’est bien de réduire le champ d’investigation, marmonna Fox en sentant ses chaussures s’enfoncer dans le tapis de feuilles.

Un constable à l’air glacé, apparemment mort d’ennui, gardait la scène de crime. Il portait une veste molletonnée et des gants noirs mais donnait l’impression que la relève se faisait attendre. Il nota leur coordonnées sur son porte-bloc à pince et désigna de la tête les cordes qui leur permettraient de descendre la pente.

— Même s’il n’y a plus grand-chose à voir.

Non, en effet, car un tracteur agricole avait été utilisé pour remonter la VW Polo au treuil en massacrant au passage un des flancs du goulet. Hamilton s’était déjà baissée sous le cordon et, ignorant les cordes, descendait le versant à petits pas, ses bottes lui suffisant à trouver des appuis.

— Vous aimez la grimpe ou quoi ? lui cria Leighton.

— J’aime bien randonner dans les collines, lui cria en retour Hamilton. Mais comme souvent en Écosse, ça peut revenir à la même chose.

Leighton chercha le regard de Fox. Il haussa les épaules pour lui signifier qu’il se trouvait très bien là où il était. Mais pour faire montre de bonne volonté, il commença à faire le tour de la ravine, remarquant au passage d’autres preuves concrètes des fastidieuses recherches de la veille. L’assistant d’Hamilton l’avait rejointe dans le goulet en descendant quasiment toute la pente sur les fesses et ils se mirent tous deux à étudier le tas de végétation ayant servi à couvrir la voiture.

— Déracinée plutôt que sectionnée au couteau, finit par dire Hamilton.

Son assistant photographiait tout ce qu’elle lui présentait. Elle avait apporté son classeur et l’ouvrit : il contenait des dizaines de clichés de la scène de crime. Elle en examina certains avec attention, relevant la tête de temps à autre pour visualiser la Polo. Les techniciens avaient emballé des mégots de cigarette, des cannettes rouillées, des emballages de barres chocolatées. On y rechercherait d’éventuelles empreintes et d’autres identificateurs possibles. Hamilton ramassa une poignée du sol riche et sombre qu’elle émietta entre ses doigts.

— On peut en apprendre beaucoup des insectes, déclara-t-elle, sa voix portant sans difficulté. Certains parmi eux fréquentent des environnements spécifiques. Et lorsqu’on en arrive à des objets manufacturés, ceux-ci ont tendance à se détériorer à des vitesses différentes, tout dépend encore une fois de la façon dont ils sont affectés par leur environnement.

Elle leva une photo de la Polo pour la leur montrer.

— Je ne suis tout simplement pas convaincue, leur dit-elle, que cette voiture soit restée douze ans dans ce goulet.

— Et donc combien de temps est-elle restée là ? lui cria Fox.

— Pas assez longtemps en tout cas pour la masse de corrosion que je m’attendais à voir. Je présume que nous disposons d’un budget désormais ?

Leighton acquiesça.

— Et donc je peux faire ma demande à l’inspecteur-chef Sutherland ?

— Je suis sûre qu’il se montrera conciliant.

— Alors espérons que la personne que je désire est disponible.

Ayant terminé son circuit, Fox était revenu auprès de Leighton.

— Des idées ? lui demanda-t-elle.

— Je vais vous dire ce qui ne cesse de me trotter dans la tête, Tess.

— Quoi ?

Il leva une jambe.

— Il faut que je me rachète des chaussures.

10

Sir Adrian Brand dirigeait son vaste empire depuis une maison victorienne de Kinellan Road à Murrayfield. Les jardins entourant la propriété auraient aisément mérité le nom de parc en des secteurs moins enviables de la ville. À l’abri d’un auvent étaient rangées une Bentley et une Tesla, cette dernière branchée sur son câble de chargement. Lorsque Clarke et Crowther sonnèrent à la porte, celle-ci s’ouvrit sur Glenn Hazard.

— Heureuse de vous revoir, lui dit Clarke d’un ton qui démentait ses paroles.

— Sir Adrian est dans le jardin d’hiver, répondit Hazard. Même si, tout comme moi, il se demande pour quelle raison vous lui faites perdre son temps.

— Parce que nous y prenons notre pied ?

Après un petit bruit d’exaspération, il ouvrit la marche par le grand vestibule, au parquet ciré et avec lustre au plafond, et les conduisit jusqu’à une porte qui donnait sur un salon attenant à une pièce plus petite faisant apparemment fonction de salle à manger, avant de franchir une autre porte, en verre celle-là et à deux battants, qui permettait d’accéder à une véranda spacieuse, aux meubles en rotin, remplie de plantes en pots. Brand était assis et faisait mine de lire le Financial Times. Son visage évoquait celui d’une chouette et il portait des lunettes sans monture. Le peu de cheveux qui lui restait était plaqué sur le haut du crâne et autour des oreilles. Sa chemise couleur citron pâle blousait sur sa poitrine, ses deux premiers boutons défaits laissant entrevoir des touffes de poils grisonnants. Au contraire de la Rolex métallique de Jackie Ness qui ressemblait fort à une imitation, la montre en or qui pendouillait à son poignet était presque certainement authentique.

Brand fit tout un cinéma en fermant son journal avant de le plier. Son attaché de relations publiques avait pris place dans un fauteuil à sa droite, ne laissant à Clarke et à Crowther qu’un canapé étroit où les deux femmes durent se faire une place. Sur la table basse en verre qui les séparait du maître de maison étaient posés un verre à pied vide ayant contenu du jus d’orange frais, une petite pile de revues d’actualité et un iPad au son coupé diffusant une chaîne de télévision dédiée à Mammon, le dieu syrien de la richesse.

— Merci de nous recevoir dans des délais aussi brefs, commença Clarke.

Brand la regarda pour la première fois.

— Vous dites cela comme si j’avais le choix en la matière.

— J’imagine qu’il doit être difficile de vous forcer à faire quelque chose si vous ne le voulez pas, Sir Adrian.

Son sourire était aussi mince que la chaînette en platine qu’il portait autour du cou.

— Eh bien, je suppose que ma curiosité a été effectivement éveillée. Ce n’est pas tous les jours qu’un corps refait surface sur un terrain dont vous êtes le propriétaire.

— En particulier le corps de quelqu’un que vous connaissiez.

— Sir Adrian n’a jamais rencontré Stuart Bloom, précisa sèchement Hazard.

Clarke continua à concentrer toute son attention sur Sir Adrian.

— Mais vous saviez de qui il s’agissait, vous connaissiez le travail dont Jackie Ness l’avait chargé.

— C’était déjà de l’histoire ancienne à l’époque, inspectrice, dit Brand en chassant l’air d’une main devant lui. J’ai eu vent que Ness avait employé une sorte de privé et mes gens savaient qu’on avait tenté de pirater mon système informatique.

— Mais vous n’avez pas pu prouver l’identité dudit pirate ?

— Je savais que c’était Ness qui se cachait derrière tout cela. J’avais demandé à mes avocats de lui adresser une mise en demeure afin qu’il cesse immédiatement ses traficotages.

— Vous n’avez pas contacté la police ?

— J’essaie de faire tout mon possible pour me débrouiller seul de mes petits soucis. Et, ainsi que vous l’avez dit vous-même, je n’avais aucune preuve de l’implication de Ness dans cette affaire.

— Vous n’avez pas songé à l’affronter en face ?

— Non.

— Ni à lui envoyer un émissaire pour le faire à votre place ?

Brand changea légèrement de position.

— À nouveau, la réponse est non.

— Dans le cadre de notre enquête sur le meurtre de M. Bloom, nous allons reprendre les dépositions et les interrogatoires d’origine. Avec le recul du temps, y a-t-il quoi que ce soit que vous aimeriez éventuellement rectifier ?

— J’ai dit la vérité, inspectrice, de la même façon que je la dis maintenant.

— Selon vos propres termes, le corps a été retrouvé sur un terrain vous appartenant. Que pensez-vous de cette coïncidence ?

— Ce n’est que tout récemment que j’ai fait l’acquisition des bois de Poretoun.

— Mais malgré tout…

Brand haussa les épaules, son col de chemise remontant jusqu’à ses oreilles.

— Je suis désolé pour sa famille, de toute évidence, même si, par le passé, ces gens ont craché leur venin sur moi comme de vraies langues de vipère.

— Un ramassis de pures calomnies, dit Hazard en corrigeant son employeur. Pour lesquelles Sir Adrian n’a même pas cherché à obtenir réparation.

— C’est un peu inhabituel, non ?

Les deux hommes se tournèrent vers Clarke.

— J’entends par là que vous n’avez jamais été homme à reculer devant des avocats ou des poursuites en justice.

— Un homme a besoin de son passe-temps, inspectrice, sourit Brand en affichant une dentition parfaite.

— La famille Bloom avait le sentiment que la police vous protégeait, à cause de votre position.

— Ces gens ont lancé à la cantonade toutes sortes d’accusations farfelues. Un jour c’était un complot des francs-maçons, le lendemain, je soudoyais grassement le directeur de la police : un ramassis d’aberrations absolues.

— Employez-vous toujours un chauffeur ?

Le changement de sujet ne parut guère ébranler Brand.

— Pas vraiment.

— Et les services d’un garde du corps ?

— Je voyage souvent en compagnie de Sir Adrian, intervint Hazard.

— Elle veut parler d’un véritable garde du corps, Glenn, expliqua Brand en se tournant vers lui. Un ancien militaire, entraîné au krav maga. Il m’est arrivé à l’occasion, dit-il à Clarke cette fois, d’utiliser les compétences d’une agence, surtout lors de mes déplacements outre-mer.

Clarke hocha lentement la tête en faisant mine de réfléchir à la réponse.

— Avez-vous encore des contacts avec Brian Steele et Grant Edwards ?

Brand plissa le front.

— Suis-je censé connaître ces noms ?

— Au moment où Stuart Bloom a disparu, ces hommes travaillaient pour vous à leurs moments de liberté, sinon, ils étaient tous deux policiers.

— Des tas de gens ont travaillé pour moi, inspectrice.

— Ils vous accompagnaient dans vos déplacements, exactement comme des gardes du corps. Je suis sûre qu’en vous donnant un peu de peine vous constaterez que vous vous en souvenez.

Brand finit par hocher la tête.

— Steele et Edwards, oui, c’est bien ça. Ils ne sont pas restés longtemps à mon service.

— Ils ont même été à l’origine d’une des plaintes de la famille Bloom.

— Vraiment ?

— À cause de leur rattachement à l’enquête sur une personne disparue. Un possible conflit d’intérêts, aux dires de Catherine Bloom.

— Elle est venue ici, vous savez. Plus d’une fois, en fait. Les grilles étaient verrouillées, mais elle s’est servie de l’interphone pour agresser mon épouse en lui hurlant dessus.

— Une fois encore, vous n’avez pas fait appel à nous ?

— Elle a fini par s’en aller. Je me sentais désolé pour elle, n’ayant jamais perdu de fils.

— Votre épouse n’est pas là aujourd’hui ?

— Elle n’aurait rien à ajouter, Cordelia ne s’est jamais intéressée à mes affaires.

Hazard s’était penché en avant, coudes en appui sur les genoux et poings serrés.

— Vous poserez bien sûr aussi des questions à Jackie Ness, j’imagine ? Par simple principe d’égalité ? Pas de favoritisme.

— Justement, nous venons de voir M. Ness il y a peu de temps, dit Clarke sans quitter des yeux Brand, dont l’attention s’était tournée vers les cotations boursières sur la chaîne télé. Y a-t-il eu de récentes hostilités entre vous deux ?

— Jackie vit sur ses gloires passées, quelles qu’elles aient pu être, répondit Brand sans relever les yeux. Je me suis laissé dire qu’il était à deux doigts et deux coups de téléphone d’être mis en faillite. Et ce n’est pas la première fois.

— Vous voulez dire que ce n’est plus un rival ?

— Ce salopard n’est pas de taille, marmonna Glenn Hazard.

Brand releva la tête de son écran et croisa le regard de Clarke.

— Jackie Ness, c’est de l’histoire ancienne, déclara-t-il.

— Pourquoi avoir acheté Poretoun House, monsieur Brand ?

— Comme investissement.

— Et de quelle façon le fait de laisser pourrir la propriété augmente-t-il sa valeur ?

Les yeux de Brand se mirent presque à briller.

— Il ne l’a toujours pas digéré, n’est-ce pas ? Il vous l’a dit ? Je le savais.

— Alors pourquoi l’avoir fait ?

— C’était une affaire, à la moitié de son prix, dit Brand.

C’est à cet instant seulement qu’il parut remarquer la présence d’Emily.

— Il vous arrive de parler ou êtes-vous ici uniquement pour la galerie ?

— Je parle quand j’ai quelque chose à dire, lui rétorqua Crowther. Et il se trouve justement que j’ai quelque chose à dire.

— Oui ?

Crowther embrassa d’un geste les plantes en pots alentour.

— Vous avez des pucerons. Une belle invasion de pucerons, je dois dire.

Lorsque vint le moment de prendre congé, Hazard resta sur le perron et regarda Clarke ouvrir l’Astra et s’asseoir au volant tandis que Crowther s’installait sur le siège passager. Une fois les portières refermées et le moteur en marche, Clarke demanda à sa collègue ce qu’elle pensait de l’entretien.

— Il nous a débité des mensonges. Tu l’as vu toi aussi.

Clarke acquiesça.

— À propos de l’émissaire qu’il aurait envoyé à sa place à Stuart Bloom. Je me demande bien qui était son chargé de relations publiques à l’époque.

— Tu ne crois pas que le choix le plus évident aurait été un avocat ?

— Peut-être…

— Tu pense à ces deux agents en uniforme, n’est-ce pas ? Steele et Edwards ?

— Jackie Ness nous a déjà dit qu’ils l’avaient harcelé. Il aurait été facile à Brand de les envoyer s’occuper de Stuart Bloom.

— Bloom était au courant de leurs liens avec Brand, c’est lui qui a prévenu Ness.

Clarke hocha lentement la tête.

— Peut-être que Fox dénichera quelque chose dans les archives.

— Quelque chose qui lui vaudrait peut-être un petit tête-à-tête autour d’un verre ?

Clarke se tourna vers sa voisine.

— Qu’est-ce que tu racontes là ?

— C’est juste ta façon de parler de lui ; vous avez été proches tous les deux par le passé, ça saute au yeux.

— Pas aussi proches que ça. Et dis-moi, ajouta-t-elle après un temps de silence, à quel moment ai-je jamais parlé de lui ? Ah oui ! le petit briefing que j’ai offert à Tess, c’est bien ça ? se rappela-t-elle.

— Et donc je peux lui dire, alors ?

— Lui dire quoi ?

Crowther agita son portable da gauche à droite.

— Tess m’a envoyé un texto des bois de Poretoun. Elle s’y trouve en ce moment avec Fox et j’ai le sentiment qu’il lui plaît bien.

— Elle est libre de le sauter quand elle voudra. Mais formule peut-être ça en des termes un peu mieux choisis, d’accord ? précisa-t-elle en voyant Crowther qui commençait à composer un message.

Elle libéra le frein à main et, dans le rétroviseur, observa Hazard qui regagnait sa tanière.

— Mais ta petite phrase sur les pucerons a fait mouche, à propos. Tu aimes le jardinage ?

— Tu changes de sujet ?

— Absolument pas. Je me posais juste la question.

— À vrai dire, je serais probablement incapable de reconnaître un puceron si je l’avais sous les yeux. Mais je crois que ça l’a fait réfléchir.

— Réfléchir, oui, et ça l’a peut-être aussi inquiété, reconnut Clarke.

Elles gloussaient comme deux gamines quand les grilles s’ouvrirent automatiquement devant elles.

11

L’inspecteur-chef Sutherland avait réuni toute son équipe pour un briefing. Posté près de la porte, Fox attendait qu’il lui dise de prendre le large mais sa présence ne semblait pas le déranger.

— Nous devons organiser une série de nouveaux interrogatoires avec tous ceux qui ont participé à l’enquête d’origine, leur annonça-t-il, et nous savons que quelques-uns d’entre eux risquent de se montrer disons… réticents, à la perspective de repasser sur le gril. Parmi les amis et associés de Stuart Bloom, certains ont été traités avec un manque de respect indu. Donc il va falloir leur offrir une ou deux excuses, quelques mea culpa et aussi faire preuve d’autorité et de fermeté mais en toute aménité.

Il passa en revue les visages alentour.

— Nous voulons parler à chacun d’eux, sans faire la moindre exception. Comme douze années ont passé, leurs coordonnées respectives auront très certainement changé. J’ai demandé du personnel supplémentaire pour alléger la charge de travail mais nous devons commencer immédiatement.

Il s’interrompit.

— Vous écoutez, Siobhan ?

— Oui, monsieur.

Fox remarqua que Clarke concentrait la moitié de son attention sur son ordinateur : elle avait mis ses écouteurs mais l’un d’eux pendait dans le vide. Il se glissa en périphérie de la pièce et constata qu’elle semblait regarder un film.

— Tess, poursuivit Sutherland. Des nouvelles de la professeure ?

— Pour l’instant, elle ne peut affirmer avec certitude combien de temps la voiture a séjourné dans les bois, mais elle doute fort qu’elle soit restée là depuis le début.

— La pathologie nous apprend que Stuart Bloom est mort depuis dix ans ou plus, et donc, cela nous donne quoi ?

— Il s’agit bien de sa voiture, il n’y a plus de doute ? demanda George Gamble.

— Le numéro de série sur le bloc moteur le confirme. Mais il y a peu de chances qu’il ait été tué in situ : pas assez de sang et de matière grise sur le plancher du coffre, selon le labo. C’est d’ailleurs un miracle qu’après toutes ces années ils soient aussi catégoriques, mais toujours est-il que c’est là que nous en sommes. Les deux professeures semblent d’accord ; vu la façon dont le corps était disposé dans le coffre plus la plaie à la tête au contact du plancher, il aurait été quasiment impossible de frapper un homme allongé dans cette position et d’endommager cette partie du crâne. En plus, qui irait placer quelqu’un dans un coffre de voiture avant de le frapper ? Il est plus logique de penser que la victime était debout et qu’elle a reçu un coup violent assené par-derrière à l’aide d’un objet non encore identifié.

— Et les menottes ? demanda Phil Yeats.

— Équipement standard de la police écossaise jusqu’en 2000, caractérisé par deux maillons métalliques joignant les bracelets. En 2006, elles avaient toutes été remplacées par le modèle Hiatt, caractérisé par un moulage en plastique rigide en lieu et place des maillons. Comme les Hiatt avaient chacune un numéro de série, il existe un registre de leurs propriétaires. Hélas, ce n’était pas le cas du modèle plus ancien. Détail à garder en mémoire, elles auraient pu être achetées auprès d’autres sources. Nous ne pouvons donc pas affirmer avec une absolue certitude qu’il s’agit bien de menottes de la police.

— Ce club, le Rogues, que fréquentait Bloom…, dit Callum Reid.

Il hocha la tête à l’adresse de Clarke qui avait rendu compte de ses visites chez Ness et chez Brand.

— Il ne disposerait pas par hasard d’un donjon ou quelque chose ? demanda-t-il.

— C’est peu probable, mais ça mérite d’être vérifié, dit Sutherland. En fait, c’est un point intéressant : existait-il des clubs SM à Édimbourg à l’époque ? Ou des prostituées spécialisées dans le bondage ? Autre chose à ajouter à la liste : le commissaire divisionnaire tient beaucoup à sa conférence de presse, et à ses yeux, le plus tôt sera le mieux, ce serait donc bien de lui fournir du grain à moudre en progressant dans notre enquête.

Il remarqua que George Gamble avait levé la main.

— Oui, George ?

— Pour l’instant, nous ne rendons pas publique l’info relative aux menottes ?

— Pourquoi cette question ?

— Lorsque la chose se saura, et elle se saura inévitablement, d’une façon ou d’une autre, la famille va encore hurler que la police cherche une fois de plus à étouffer l’affaire.

— Auquel cas il serait bon de trouver des preuves, dans un sens ou dans l’autre.

Sutherland repassa les visages en revue pour s’assurer que ses ordres avaient été bien compris.

— Et maintenant, au boulot, ajouta-t-il.

Ayant remarqué la présence de Fox debout derrière elle, Clarke arrêta son film et se tourna vers lui.

— Réalisé par Jackie Ness ? devina Fox.

— Apparemment, Bloom et son petit ami étaient figurants.

Fox montra l’écran d’un signe de tête.

— Le décor me paraît familier.

— C’est les bois de Poretoun. Filmés peu de temps avant la mort de Stuart.

— Intéressant. Le film est bon ?

— Aussi peu animé que son décor. Terne et maladroit.

— Et l’intrigue ?

— Écossais et Anglais se préparent à en découdre, mais voilà que débarquent les morts-vivants. Les ennemis joignent leurs forces, sinon ils seront éliminés jusqu’au dernier.

— J’aime bien cette idée.

— Elle devait probablement faire son petit effet… sur le papier, s’entend, reconnut-elle.

Remarquant que Crowther et Leighton s’intéressaient à leur conversation, elle leur fit une seconde les gros yeux.

— Les bois ont révélé des trésors ? lui demanda-t-elle. Toi et Tess, vous vous entendez bien ?

Il la regarda, un peu interloqué, avant de répondre.

— La professeure Hamilton pense que voiture et cadavre ont pu séjourner ailleurs les premières années. Si nous parvenions à trouver l’endroit et le pourquoi…

— La raison pour laquelle les deux ont été déplacés, tu veux dire ? confirma Clarke d’un hochement de tête. Mais entre-temps, tout l’effort doit porter sur une reprise détaillée de l’enquête d’origine.

— Sous-entendu policiers aussi bien que témoins ?

— Donc nous allons devoir interroger John ?

— Il ne faut rien laisser passer, Siobhan.

Elle acquiesça une nouvelle fois et vit une femme du personnel administratif debout dans l’entrée.

— Inspecteur Fox ? demanda celle-ci.

— C’est moi, répondit-il en se tournant dans sa direction.

— Vous avez de la visite au rez-de-chaussée.

Fox la remercia et se dirigea vers la réception. Il ne vit personne mais le réceptionniste lui indiqua une porte.

— Ils sont là-bas, dit-il.

Fox sortit et regarda d’un côté puis de l’autre. Les caméras de télévision et la meute de journalistes avaient disparu, mais il remarqua au coin, en train de fumer une cigarette, une silhouette masculine qu’il reconnut. Pris au dépourvu, un peu interloqué, il se dirigea vers son visiteur.

— Salut, Malc, lui dit le sergent Brian Steele. Alors, ça roule ?

— Nous n’avons pas été présentés dans les règles, répondit Fox.

— Peut-être pas mais vous m’avez vu à Gartcosh et moi aussi je vous y ai vu. Les Crimes graves y ont gagné ce que l’Anticorruption a perdu, si vous voulez mon avis. Un homme de votre expérience, on aurait pu en faire un meilleur usage.

Steele soufflait sa fumée par le nez en se concentrant sur le bout de sa cigarette.

— Qu’est-ce qui vous amène ici ? voulut savoir Fox.

— Ach, je me trouvais justement dans le quartier. J’ai entendu dire qu’on vous avait rattaché à l’enquête Bloom et donc j’ai pensé à venir vous faire un petit bonjour.

— Sans pour autant vouloir mettre le pied dans le bâtiment, si je comprends bien ?

— Ça arrivera de toute façon dans peu de temps, non ? Une petite invitation pour que je raconte ma version de l’histoire. Moi et Grant, ainsi que toux ceux qui ont travaillé sur l’affaire.

— Nous pouvons commencer immédiatement si vous le désirez. L’équipe est à l’étage et je suis sûr de pouvoir dénicher du matériel d’enregistrement.

Steele exhala de nouveau sa fumée en veillant à ne pas prendre Fox pour cible. Grand et carré d’épaules, il avait un visage banal et ses cheveux noirs coupés court se hérissaient en épis chargés de gel.

— On aura largement le temps pour ça, Malc. C’est vous que je tenais à voir.

— Pour quelle raison ?

— Parce que nous appartenons tous deux au même camp. Vous étiez aux Plaintes et moi je suis de l’Anticorruption. Ni l’un ni l’autre nous n’aimons les flics ripoux. Je sais que vous avez entendu des histoires sur mon compte, comme quoi je contournais les règles et montais de petites combines. Je parie qu’on a raconté les mêmes choses sur votre compte quand vous étiez aux Plaintes. Comme personne ne nous aime et que personne ne nous fait confiance, tout ce beau monde a besoin de mensonges et de rumeurs.

— Ce qui n’éclaircit en rien la raison de votre présence ici.

Steele se rapprocha d’un pas.

— Rouvrir une vieille affaire est justement l’occasion parfaite de propager de nouveaux mensonges et de nouvelles médisances. Et j’apprécierais simplement d’être tenu au courant de temps à autre, en toute confidence. En retour, je serai en dette avec vous. Renseignez-vous et vous verrez que mon amitié n’est pas à dédaigner.

Il finit sa cigarette et la balança d’une pichenette de l’autre côté de la route.

— Et si vous avez besoin d’agneaux à sacrifier, je peux également vous en fournir. Skelton, Newsome, Rebus : faites votre choix.

— Mais, sauf si je me trompe, aucun d’eux ne travaillait au service de Brand à l’époque ?

— Beaucoup de flics avaient des petits boulots, Malc. C’est toujours vrai et vous le savez. Mais quand on en arrive au travail de vraie police, moi, je me donnais à cent pour cent, en ce temps-là comme aujourd’hui. Un certain nombre de ces gens-là n’en fichaient pas la moitié.

— Rebus ?

— On le trouvait plus facilement au pub qu’ailleurs. À moitié ivre ou sinon cuvant sa gueule de bois. Nous l’avons couvert, de même que Mary Skelton.

— Qu’avait-elle fait ?

— Comme sa mère était malade, elle s’absentait en douce pour aller lui rendre visite. Sauf que personne n’ignorait que c’était un mec qu’elle allait retrouver, petits cinq à sept et tout ça. Je n’ai jamais rencontré de femme aussi en chaleur qu’elle.

— Et Newsome ?

— Doug Newsome était un bon à rien. La moitié des interrogatoires qu’il prétendait avoir dirigés n’avaient jamais eu lieu et, pour ceux dont il daignait se charger, il inventait des trucs quand il rédigeait son rapport.

Fox regarda Steele avec attention.

— Vous étiez simple agent à ce moment-là. Rares sont les uniformes qui en savent autant sur les pratiques du CID.

— J’étais consciencieux. Et je me faisais des amis. C’est comme ça qu’on avance, Malc. Et c’est bien grâce à ça que j’en suis arrivé là où j’en suis aujourd’hui, conclut-il avec un sourire. Alors, qu’en dites-vous, une petite pinte vite fait et quelques confidences de temps à autre ?

Il s’interrompit.

— Mais qu’est-ce que je raconte ? Vous êtes un ancien alcoolique ; votre boisson de choix aujourd’hui, c’est le jus de pomme, pas vrai ? Lorsque vous consentez à vous montrer sociable, je veux dire. La plupart du temps, vous préférez les soirées tranquilles, chez vous, à Oxgangs, quand vous ne veillez pas au bien-être de votre sœur, en vous assurant qu’elle ne fasse pas de folies aux jeux d’argent.

Il souriait toujours mais ses yeux ressemblaient à deux billes d’acier.

— Vous les avez effectivement faites, vos petites recherches.

— C’est ainsi que va le monde.

— Alors, dites-moi, quelle a été votre réaction quand le corps de Stuart Bloom a été retrouvé ?

— J’ai pensé que l’endroit ne manquait pas d’intérêt, en particulier si quelqu’un voulait s’assurer qu’on concentre tous nos efforts sur Jackie Ness ou Adrian Brand.

— Faisiez-vous partie de la première équipe lors des fouilles ?

— Dans les bois, vous voulez dire ? Oui. Mais tout a été bouclé en une demi-journée. Les bois, la maison et la propriété. Il est plus logique de penser que Bloom a eu une altercation avec quelqu’un et qu’on l’a tué.

— Avez-vous rendu visite au Rogues ?

— Pas à ce moment-là, non.

— Mais par la suite ?

— Nous y sommes allés une ou deux fois, sur dénonciations. Drogues et gamins mineurs.

— Et vous n’avez rien trouvé ?

— Pour autant, ça ne signifie pas qu’il ne s’y passait rien.

— J’imagine que les dénonciations étaient anonymes.

— Tous les citoyens soucieux du bien public n’acceptent pas de s’afficher au grand jour.

Steele commençait à afficher des signes d’impatience.

— Apparemment, on dirait que j’en ai fini de mon interrogatoire, vous n’êtes pas d’accord ?

— À mon humble avis, c’est tout juste si nous l’avons effleuré.

— Je ne me sens pas vraiment dresser l’oreille au son de votre voix, je n’y perçois guère de la douce chaleur d’une amitié naissante.

— En ce cas, je vous confirme que vous n’avez aucun problème d’audition.

Steele baissa les yeux.

— On vous a vu traîner vos guêtres en compagnie de Rebus, Malc. C’est vraiment un ami ? Parce qu’il a probablement plus à perdre que la plupart, vous savez.

— Que voulez-vous dire ?

— La picole n’était que la cerise, pas le gâteau. Gardez ça à l’esprit quand vous le convoquerez pour l’interrogataire. Vous comprenez, les vieilles affaires de cette sorte ressemblent un peu au décollage d’un papier peint, on ne sait jamais quels problèmes on va trouver dessous, juste masqués par un emballage des plus minces.

Steele avait levé pouce et index en laissant un espace d’un millimètre entre ses doigts.

— M’avoir pour ami, c’est sacrément avantageux, mais je peux aussi être tout le contraire. Souvenez-vous-en.

Il tourna les talons, prêt à partir, et s’immobilisa.

— Oh ! et ne songez surtout pas à aller prévenir toutes affaires cessantes votre patronne des Crimes majeurs : Jen Lyon a suffisamment à faire si j’en crois les bruits qui courent.

— Quels bruits ?

— Elle va tout bientôt pouvoir se consacrer entièrement au jardinage. À ce rythme, vous ou moi, nous risquons de prendre les rênes du service avant longtemps.

Il commençait à traverser la route quand, pour la première fois, Fox remarqua la grande Audi noire garée de l’autre côté. La vitre du conducteur descendit et il distingua clairement Grant Edwards, connu pour afficher en n’importe quelles circonstances un sourire sur son visage de bébé de taille démesurée, presque de chérubin. Fox eut le sentiment que cet homme gardait toujours la même expression, qu’il soit en train d’aider une vieille dame à charrier ses courses ou de frapper un adversaire lors d’une bagarre de bar. Mais le fait qu’il soit resté dans la voiture ne manqua pas d’éveiller son intérêt. Plutôt que de l’intimider, Steele avait préféré faire copain-copain avec lui, c’était là leur stratégie à tous les deux. À quoi s’ajoutait le fait qu’Edwards n’avait pas vraiment une réputation d’intello ni d’individu fin et subtil. C’était en fait la décision de Steele de le laisser attendre derrière son volant. Fox fit un petit salut de la main en direction de l’Audi et rentra dans le bâtiment.

Clarke avait trouvé deux scènes où Stuart Bloom et Derek Shankley apparaissaient comme figurants. Leur rôle était de paraître féroces tout en se préparant à une attaque imminente des Anglais, avant de prendre leurs jambes à leur cou à l’apparition des zombies. Les scènes semblaient avoir été filmées au crépuscule et il était difficile de les distinguer parmi les autres acteurs, mais les deux hommes lui facilitaient la tâche en restant côte à côte en permanence. À son troisième visionnage, elle crut remarquer un certain amusement dans leur regard alors qu’ils étaient censés mourir d’effroi, à croire qu’ils échangeaient des plaisanteries entre deux prises.

Toujours en présumant que le metteur en scène se donnait la peine d’en faire plusieurs.

Pas plus Bloom que Shankley n’apparaissaient au générique de fin. Le metteur en scène (et aussi coscénariste) s’appelait Alexander Dupree. Après une recherche sur Internet, Clarke apprit que c’était un pseudonyme que Jackie Ness utilisait pour masquer le manque de personnel derrière les caméras sur le plateau de ses tournages. Malgré leur production très bon marché, ses films avaient rapporté des sommes substantielles, au moins jusqu’à ces derniers temps. Si un thriller arrivait en tête du box-office international, en l’espace de quelques semaines débarquait sur les écrans quelque pâle imitation à porter au compte des Locke Ness Productions. Lors de ses interviews, Ness était particulièrement fier de son approche de guérillero toujours à l’affût. Mais les délais étant très courts, il devait sortir ses films très rapidement, après s’être assuré que violence et scènes de nudité partielle apparaissent au cours des dix premières minutes. C’est la peur et le désir, avait-il expliqué, une citation souvent reprise, « qui nous motivent. Je me contente de tenir un miroir de manière à nous laisser nous regarder dans nos œuvres ».

De ce qu’elle avait pu glaner auprès des fêlés de cinéma sur Internet, le film avait été réalisé en seulement un mois avant que Bloom ne s’évanouisse dans la nature. Elle supposa néanmoins qu’un fait était à porter au crédit de Ness : lorsque le film était sorti, il n’avait pas essayé de monnayer la disparition du détective privé qui avait pourtant fait la une des infos. Chaque fois que des journalistes lui demandaient des explications à ce sujet, il leur offrait systématiquement des versions de la même réponse. « Ç’aurait été un superbe studio, grandiose pour le cinéma et grandiose pour l’Écosse. Mais ce rêve-là est mort. » Elle avait réfléchi longuement à ses paroles. Il rattachait la disparition de Stuart à sa bataille personnelle contre Adrian Brand et, sans jamais pourtant citer son nom, rejetait de fait toute la responsabilité sur son rival.

Son portable lui signala un appel entrant : elle vérifia le nom sur l’écran et sortit du bureau, collant son téléphone à l’oreille en refermant la porte.

— Je n’ai rien pour toi, Laura.

— Okay, répondit Laura Smith. En revanche, moi, j’ai peut-être quelque chose pour toi.

— Quoi ?

— Ce matin, en sonnant à la porte d’un suspect sans avoir prévenu de son arrivée, un collègue journaliste s’est retrouvé nez à nez avec Alex Shankley.

— Ce qui témoigne déjà d’un manque d’égards élémentaire.

— C’est le fils, Derek, qu’il cherchait à voir, mais c’est le père qui a répondu à la porte.

— Attends un peu, ça se passait au domicile de qui ?

— Au domicile de Derek. Un appartement dans un immeuble de Partick.

— Okay.

— Le problème, c’est que le père a déclaré que son fils et lui n’étaient pas autorisés à parler à la presse avant leur entretien avec la police.

— Sage décision.

— Siobhan, c’est aujourd’hui que l’entrevue doit avoir lieu. C’est pour cette raison que je suis de retour, fidèle à mon poste.

Siobhan regagna le bureau des Crimes graves et se planta devant la fenêtre pour contempler par une vitre crasseuse Queen Charlotte Street en contrebas.

— Je ne te vois pas, murmura-t-elle car Graham Sutherland se trouvait à portée d’oreille.

— Je suis juste derrière le coin. Ce qui explique probablement pourquoi Malcolm Fox ne m’a pas repérée.

— Attends une seconde…

Clarke ressortit du bureau et se dirigea vers la petite pièce réservée à Fox et à ses boîtes d’archives. Elle le trouva assis au côté de Tess Leighton, tous deux en pleine discussion, leurs têtes presque collées l’une à l’autre. Elle battit en retraite dans le couloir.

— Ça s’est passé quand ?

— Il n’y a pas cinq minutes. Il devait rencontrer quelqu’un.

— Qui ça ?

— Lorsque tu as eu tes petits problèmes, tu n’as pas été la seule. C’était le mec qui m’avait passée sur le gril.

— Brian Steele ?

— Avec son ombre garée à proximité.

— Steele et Edwards sont venus ici ?

— Pour une causette amicale avec Fox. Il ne t’en a pas parlé ?

— Il n’est pas passé me voir.

— En quoi l’Anticorruption est-elle impliquée dans cette histoire, Siobhan ?

— Pas de commentaire.

— Un truc a été étouffé, un détail concernant la scène de crime.

— Vraiment ?

— Allons, Siobhan. Je ne ferais pas bien mon boulot si je ne le savais pas.

— Et que crois-tu savoir réellement, Laura ?

— Eh bien, les menottes, pour commencer.

Clarke fit la moue.

— Donc maintenant tu sais pourquoi l’Anticorruption est impliquée, dit-elle. Quelqu’un fait fuiter des infos et si je devais deviner, je dirais, un membre du labo ou de l’équipe de scène de crime.

— Mais ça pourrait être n’importe qui, tu ne crois pas ?

— Si tu rends ce détail public, l’Anticorruption va croire encore une fois que c’est moi.

— Je sais. C’est une des raisons pour lesquelles j’attends.

— L’autre étant ?

— De toute évidence, tu ne veux pas que ça se sache. J’ai le sentiment que tu crains que ça ne fasse peur à quelqu’un ou sinon que les gens risquent d’en tirer les mauvaises conclusions.

Clarke garda le silence.

— Steele et Edwards étaient en uniforme quand l’affaire Bloom a éclaté. Ont-ils par hasard participé à l’enquête, Siobhan ?

— Je n’ai pas le droit d’en discuter. Que vas-tu faire à propos des menottes ?

— Ça sortira tôt ou tard.

— Peux-tu me donner un jour ou deux ?

— Peut-être.

— Tu as raison, Laura. Si c’est toi qui présentes cette exclusivité, l’Anticorruption me tombera sur le dos.

— C’est bien pourquoi je la donnerai probablement à quelqu’un d’autre qui en retirera toute la gloire.

— Tu ferais ça ?

— Ça nous épargnera bien des problèmes, tu ne crois pas ?

— Je te remercie, Laura.

— Tu sais, ce dernier bazar avec l’Anticorruption, en fait, je me sens un peu responsable.

— Considère que j’ai effacé l’ardoise.

Clarke mit un terme à sa conversation et vit deux hommes qu’on accompagnait dans l’escalier pour les conduire jusqu’à la porte des Crimes graves où on leur demanda d’attendre. Le plus âgé semblait résolu, le jeune hésitant.

Derek Shankley et son père.

12

Salle d’interrogatoire du poste de police de Leith. D’un côté de la table, Clarke et Sutherland, de l’autre le père et le fils. Quatre mugs de thé. Deux sucres pour Alex Shankley, idem pour Derek.

— Merci d’avoir fait l’effort de vous déplacer, monsieur, dit Sutherland au policier retraité.

— C’était l’idée de Derek.

Un changement fugace d’expression sur le visage du fils contredit les paroles du père. Derek Shankley portait un blouson de motard en cuir noir sur un T-shirt blanc. La mode, songea Clarke, l’emporterait toujours sur le confort. Crâne rasé et lobes d’oreille cloutés, il avait remonté la fermeture à glissière de son blouson jusqu’au col et donnait l’impression d’avoir froid. Bien qu’il fût rasé, les traces de ses pattes restaient visibles. Quant à son père, au visage buriné, il s’était légèrement voûté sous le poids des années.

— Vous n’enregistrez pas ? demanda Alex Shankley.

— À moins que l’un de vous deux ne soit ici pour passer aux aveux, répondit Sutherland en souriant, il plaisantait.

— Si nous sommes ici, c’est pour vous épargner la peine de nous faire venir. Ce qui est arrivé à Stuart est une abomination et nous voulons vous faire part de nos réflexions.

— Oui, j’aurais dû vous dire combien…, s’interrompit Sutherland en se tournant vers Derek. Combien nous sommes désolés pour Stuart.

Derek acquiesça avec solennité. Il n’avait pas beaucoup vieilli depuis l’époque du tournage de Zombies contre Braveheart et Clarke se demanda quel pouvait être son secret.

— J’étais justement en train de vous regarder, Derek, lui dit-elle sur le ton de la conversation. Dans le film que vous avez tourné avec Stuart.

Il pouffa presque.

— Est-ce que nous n’étions pas nullissimes ?

— En tout cas vous aviez l’air de vous amuser.

— Eh bien, vous savez comment ça se passe sur un plateau de tournage.

— Pour vous dire la vérité, je n’en sais rien du tout.

— Nous désirons savoir de quelle manière nous pouvons aider l’enquête, inspecteur-chef Sutherland, les interrompit le père en posant les mains à plat sur la table. Nous voulons que l’assassin de Stuart soit déféré devant la justice.

Sutherland hocha la tête d’un air songeur.

— Avez-vous eu beaucoup de contacts avec la famille de Stuart, monsieur Shankley ?

— Pas beaucoup.

— Oui, c’est ce qu’ils ont dit. Vous leur avez adressé vos condoléances ?

Shankley se racla la gorge de façon outrancière.

— Je n’ai pas leurs coordonnées.

Clarke vit Derek hausser un sourcil : son père venait de mentir à nouveau.

— Après la disparition de Stuart, Derek n’a quasiment plus gardé de contact avec la famille, intervint Sutherland.

— Qu’est-ce qu’ils ont encore été raconter ? demanda le père sèchement.

— Qu’ils avaient essayé de le joindre mais qu’il ne s’était pas montré très expansif.

— Ils ne m’ont jamais beaucoup apprécié, reconnut Derek. Je pense qu’ils me rendaient responsable.

— Responsable dans quel sens ?

— À leurs yeux, Stuart avait peut-être disparu pour me fuir.

— Pourquoi aurait-il fait une chose pareille ?

— Il n’aurait jamais fait ça, affirma Derek, les yeux embués de larmes.

— Pas de tensions entre vous deux ? Pas de disputes ?

Derek se tourna vers Clarke.

— Vous nous avez vus dans ce film : à votre avis ?

— Comme je l’ai dit tout à l’heure, vous aviez l’air de bien vous amuser.

— C’était toujours ainsi, dit-il en croisant les bras comme pour donner plus de poids à sa réponse, un geste qui fit crisser son cuir.

— Et en qui vous concerne, monsieur Shankley ? demanda Sutherland, son regard toujours fixé sur le vieil homme. Aviez-vous des problèmes avec Stuart ?

— Absolument pas.

— Et la sexualité de votre fils ne vous dérange en rien ?

— C’est mon fils, non ?

À l’entendre, c’était une phrase à l’emporte-pièce qui avait dû souvent servir et Derek tourna la tête pour regarder son père.

Et de trois, estima Clarke. Trois petits pieux mensonges.

— Auriez-vous gardé le contact, demanda-t-elle à Derek, avec vos amis de l’époque ? Des amis que Stuart aurait connus.

— Oui, quelques-uns.

— C’est uniquement dans le but de compiler une liste de gens auxquels nous devons parler. Si vous pouviez nous aider en nous fournissant noms et adresses…

— Bien sûr, je n’ai pas cours aujourd’hui.

— Votre spécialité, c’est toujours les médias et c’est la matière que vous enseignez.

Il confirma d’un hochement de tête.

— Et vos étudiants trouvent-ils des emplois à l’issue de ce cours ?

— Pas autant que par le passé, et bien souvent ceux qui existent encore ne paient pas vraiment. Les étudiants sont censés travailler pour les contacts qu’ils se feront, pour étoffer leur CV, et puisque leur stage se passe si merveilleusement bien, pourquoi voudraient-ils en attendre en plus un salaire ?

Il leva les yeux au ciel et Clarke se tourna vers son père.

— Il y a un sujet que je désire aborder avec vous, monsieur Shankley. C’est à propos du club Le Rogues.

— Que voulez-vous savoir ?

— Il a été l’objet de plusieurs visites par la police. Des visites inopinées. Mais jamais quand votre fils et Stuart s’y trouvaient.

— Qu’essayez-vous de me faire comprendre ?

— Juste que vous étiez inspecteur de la Criminelle, avec des amis un peu partout, j’imagine.

Le regard d’Alex Shankley passa de Clarke à Sutherland.

— Je ne vois pas en quoi cela concerne le meurtre de Stuart.

Sutherland sembla être d’accord, les yeux toujours fixés sur Clarke.

— Derek pourrait peut-être nous laisser seuls un moment, dit-elle.

Le fils se tourna vers son père, qui lui signifia son accord sans dire un mot et Clarke attendit qu’il soit sorti de la pièce.

— Il y a une information dont j’aimerais vous faire part, mais elle doit rester confidentielle. Il est même possible qu’elle vous soit utile directement car elle vous aidera à mieux vous préparer.

— En échange de quoi ? demanda Alex Shankley.

— Vous répondrez à la question que je vais vous poser.

Shankley pesa le pour et le contre.

— Très bien, finit-il par dire.

Clarke se mouilla les lèvres.

— Les chevilles de Stuart avaient été menottées. Des menottes de la police très probablement. Nous tenons à garder ce détail secret, alors, s’il vous plaît, n’en parlez pas à Derek.

Shankley acquiesça en silence.

— Le public va penser immédiatement que c’est un flic qui a fait ça, et moi, j’étais flic.

— Maintenant, vous voilà prévenu, déclara Clarke.

Shankley acquiesça de nouveau.

— Posez-moi donc votre question.

— Quelqu’un vous a-t-il informé des descentes de police prévues au Rogues ?

— Ç’aurait eu l’air de quoi, je vous le demande, le fils d’un policier de la brigade criminelle qu’on fait grimper dans un panier à salade ?

— Est-ce que la réponse est oui ?

— Tout à fait.

— L’individu qui vous a renseigné doit faire partie de la Criminelle, c’est quelqu’un de chez nous.

— Vous avez eu droit à votre question, inspectrice Clarke. À cause de vous, je me sens comme un foutu indic, mais c’est la seule part de mon âme à laquelle vous aurez droit.

Il s’appuya au dossier de son fauteuil et croisa les bras. Pour la première fois, Clarke vit le reflet du fils chez le père.

— Vous n’avez pas tué Stuart Bloom, n’est-ce pas, monsieur Shankley ? demanda Sutherland.

— Non, je ne l’ai pas tué.

— Et vous n’avez pas commandé ni facilité d’aucune façon son assassinat ?

— Absolument pas.

— Vous en êtes bien sûr ?

Shankley tourna la tête en direction de la porte.

— Cette affaire a failli détruire Derek, vous savez. Pendant plusieurs mois, il a été presque suicidaire. Et même maintenant…

Il secoua la tête et soupira.

— Il m’a fallu bien longtemps pour comprendre combien ils comptaient l’un pour l’autre.

— Votre épouse… ? demanda Clarke.

— Elle est décédée quand Derek était petit.

— C’est donc vous seul qui l’avez élevé ?

— La famille m’a aidé.

— Ce qui rend d’autant plus intéressant le fait que vous n’ayez jamais trouvé le courage de contacter la famille de Stuart.

Shankley fusilla du regard les deux inspecteurs qu’il avait face à lui.

— Avez-vous seulement entendu tout ce qu’ils ont été raconter sur notre compte ? Sur les flics qui se décarcassent comme vous et moi ? Lorsque Stuart a disparu, sa mère a passé son temps à me téléphoner, de jour comme de nuit, aussi bien au CID qu’à la maison. Sans me laisser un moment de répit, en répétant que je devrais être en train de hurler sur les toits, de parler à tous ces fichus journalistes.

— Et aujourd’hui, c’est votre fils qui enseigne à la génération suivante, intervint Clarke.

Le père ricana en silence et Sutherland changea de position dans son fauteuil.

— Vous allez vérifier, dit-il au père, et faire la lumière sur cette histoire de menottes, n’est-ce pas ?

Shankley claqua la table du plat de la main.

— Je vous ai déjà dit que je n’avais rien à voir avec ça.

— Et vous n’avez aucune idée de celui qui a fait ça ?

— Aucune.

— En ce cas, nous en avons probablement terminé avec vous aujourd’hui, dit Sutherland en se préparant à se lever.

— Mais il est très possible que nous ayons besoin de vous parler à nouveau, monsieur, précisa Clarke. Et entre-temps, puisque Derek se trouve ici, ce serait bien d’avoir les coordonnées de ses relations.

— S’il est d’accord, pas de problème. Possible qu’il ne connaisse pas tout le monde. S’il ne peut pas vous donner un numéro ou qu’il ne connaît pas un nom, n’interprétez pas son refus dans le mauvais sens.

Shankley s’interrompit, le doigt pointé en l’air entre les deux inspecteurs.

— N’oubliez pas, je connais votre façon de penser. Et je sais aussi combien ce genre de réflexion peut parfois être erroné. J’ai toujours défendu la police et je la défendrai toujours, mais je sais.

— Ne nous jugez pas sur le passé, monsieur Shankley, dit Clarke. Faites-moi confiance, nous avons beaucoup appris des bourdes, des ratés et des petits complots douillets de votre génération.

Ce soir-là, après un seul et unique verre en compagnie de Sutherland, Clarke se posta devant l’entrée de l’immeuble de Rebus et appuya sur le bouton d’ouverture en se penchant vers l’interphone.

— Oui ? entendit-elle sa voix au milieu des parasites.

— Je t’ai cherché sur les Meadows.

— Cette affaire-là est déjà réglée.

La porte vibra, lui signifiant que le pêne était débloqué. Elle gravit les deux volées de marches et vit Rebus sur le palier avec Brillo à son côté qui remuait la queue.

— Puis-je simplement te dire, Siobhan, qu’une femme de ton âge devrait avoir mieux à faire de ses soirées.

— Je croyais que j’étais censée te tenir informé.

— Un coup de téléphone aurait suffi.

Elle le suivit dans le long couloir d’entrée jusqu’à la cuisine.

— Tu as fait le ménage, constata-t-elle.

— Touché au vif par ta critique. Café ou gin ?

— Rien, en fait. C’est bon.

Il saisit une boîte de sachets de thé.

— Curcuma. Et ça vient de qui, à ton avis ?

— Une certaine pathologiste ?

— Elle croit que je veux vivre éternellement.

Prenant une bouteille d’IPA posée sur le plan de travail, il l’ouvrit et ils allèrent au salon où passait un CD dont il baissa le son d’un cran.

— C’est du classique ?

— Arvo Pärt.

— De nouveau notre amie pathologiste ?

— Une musique qui apaise les fronts fiévreux, répondit-il en s’affalant dans son fauteuil. Alors, comment va le boulot ?

— Malcolm s’est installé et il a pris ses marques.

— Il est doué pour ça.

— Il a reçu deux visiteurs aujourd’hui, les Chuggabugs.

— Rien que de plus logique. Ils tiennent à vérifier qu’ils ont leurs miches bien à couvert.

— Tu penses que Malcolm va se coucher devant ces deux mecs-là ?

— Ça ne se passera pas comme ça, Shiv. Ils ont sans aucun doute une monnaie d’échange à lui proposer. Peut-être ont-ils déterré des trucs pas très nets sur son compte. Souviens-toi, notre Malcolm est loin d’être le preux chevalier à la blanche armure qu’il paraît être.

Il avala une gorgée de bière.

— Autre chose ?

— J’ai regardé un des films réalisés par Ness, Zombies contre Braveheart. Stuart et Derek y faisaient de la figuration. C’était après avoir eu un entretien avec Ness et Brand. Je ne peux pas dire que ç’a été le coup de foudre entre nous, pour l’un comme pour l’autre. Ness pourrait volontiers te poignarder dans le dos, mais Brand, en revanche, le ferait probablement en te regardant droit dans les yeux. Entre-temps, l’anthropologue judiciaire estime que la voiture n’a peut-être pas séjourné dans ces bois depuis le tout début.

— Bonne nouvelle pour ceux d’entre nous qui ont participé à la première série de fouilles.

Clarke hocha la tête depuis son coin sur le canapé, avec Brillo roulé en boule à ses pieds.

— Ce qui implique donc qu’il n’y avait rien à rater dans ces bois, confirma-t-elle.

Dans le silence qui s’ensuivit, Rebus ne cessa de l’observer.

— C’est quand tu voudras, dès que tu seras prête.

— Prête ?

— À me dire ce que tu es venue me dire.

Elle redressa le dos.

— Derek Shankley a débarqué à Leith en compagnie de son père. C’était incontestablement l’idée du père, mais ça m’a donné matière à réflexion.

— Parce que tu es inspectrice à la Criminelle.

— Tu comprends, Ness avait mentionné un détail. Il avait parlé de descentes de police dans un club fréquenté par Stuart Bloom et Derek Shankley.

— Le Rogues ?

Clarke confirma de la tête.

— Derek et Stuart n’ont jamais été pris sur le fait, ils n’étaient jamais là, ce qui, bien sûr, pourrait n’être qu’une simple coïncidence.

— Mais Ness n’était pas de cet avis ?

— Selon moi, Bloom s’en était peut-être vanté ou, au moins, il lui avait mis la puce à l’oreille en laissant échapper quelques détails de trop.

— On les prévenait ?

Elle hocha une nouvelle fois la tête, sans le quitter des yeux.

— Et tu penses que le papa aurait pu les informer discrètement ?

— Il l’a reconnu.

— Mais il était en poste à Glasgow.

— Donc il devait y avoir quelqu’un ici même, à Édimbourg. Est-ce que par hasard tu aurais connu personnellement Alex Shankley dans le temps, John ?

Rebus répondit par un petit sourire.

— Tu sais comment les choses se passent dans notre boulot, Siobhan. Les gangs, les drogues, les actes de violence… Il existe des réseaux, des connexions, des chaînes. Les brigades criminelles ont toujours fait cause commune en se partageant leurs infos.

— Alex Shankley était un ami ?

— Nous nous sommes mutuellement rendu quelques petits services, de temps à autre.

Il s’était levé pour se poster à côté de la fenêtre sans rideaux.

— Même avant d’avoir Brillo, j’allais souvent me promener le soir sur les Meadows. Tard, après la fermeture des pubs. Je me plantais au beau milieu et j’écoutais la nuit. On l’entend la ville, tu sais. Si tu exerces tes oreilles. Mais entendre ne suffit pas toujours.

— Est-ce que Shankley t’a demandé ton aide lorsque Stuart Bloom a disparu ?

— Bon sang, mais tu sais parfaitement que oui. Il tenait à ce que le nom de son fils n’apparaisse pas. J’en ai touché un mot à quelques vieux journaleux aguerris, j’ai exposé mes raisons…

— En leur promettant en retour quelques faveurs s’ils acceptaient ?

— Un échange de bons procédés, Siobhan, exactement comme toi avec Laura Smith. À ce moment-là, les guerriers du clavier n’étaient pas aussi nombreux qu’aujourd’hui et il était bien plus facile de verrouiller la façon dont l’info se diffusait, les mots à utiliser et ceux qu’il valait mieux taire. Seigneur, dire que c’était il y a tout juste douze ans. J’ai l’impression que ça se passait au siècle dernier.

— Les menottes, John.

Rebus secoua la tête.

— Ce n’était pas Alex Shankley, comme il avait passé la moitié de sa vie à enquêter sur des meurtres, il n’ignorait pas que les menottes seraient immédiatement perçues comme synonymes d’une implication directe de la police.

— Les Chuggabugs auraient-ils été eux aussi de cet avis ?

— Jusqu’à un certain point.

Il retourna à son fauteuil et s’y assit, sa bouteille de bière à la main.

— N’est-il pas plus logique de penser que ces menottes sont uniquement là pour nous lancer sur une fausse piste ? Aussi bien d’ailleurs les menottes que le goulet dans les bois.

— Pourquoi aux chevilles plutôt qu’aux poignets ?

— Je te renvoie à ma réponse précédente.

Il sortit un paquet de chewing-gums de sa poche et le lui montra.

— Chaque fois que j’ai envie d’une cigarette, je suis censé mâchonner une de ces saletés à la place. Par expérience, je peux te dire qu’elles donnent un drôle de goût à la bière.

Cela étant dit, il vida sa bouteille d’IPA avant de glisser une dragée de gomme dans sa bouche.

— Tu en es à combien par jour ? lui demanda-t-elle en le voyant mastiquer.

— Vingt par jour ; n’est-ce pas là une belle définition de l’ironie, dis-moi ?

— Je ne suis pas sûre, dit Clarke avec l’ombre d’un sourire. John, si jamais on apprend que tu compromettais des opérations de police…

— En prévenant deux jeunes gars de rester à l’écart d’un certain club ?

— La police n’a jamais rien trouvé lors de ces descentes. Tu n’as pas l’impression que quelqu’un avait passé le mot ?

— Ou alors c’est que le club était blanc comme neige, sans jeu de mots. La drogue livrée étant de mauvaise qualité, quelques gamins avaient fait une overdose et l’un d’eux était à l’agonie. C’était ça, la finalité des descentes de police, pas simplement au Rogues mais dans toute la ville. Pendant un moment, les dealers se sont tenus à carreau, mission accomplie.

Rebus se plongea dans ses réflexions et mastiquait au ralenti.

— Tu penses que l’Anticorruption a des soupçons sur Alex Shankley et moi ?

— Je n’en ai aucune idée.

— Malcolm n’a rien dit ?

— Il ne sait pas ce que je sais sur vos rencontres.

— Et toi, tu le sais comment ?

— J’ai mes sources.

— Serait-ce une nouvelle fois Laura ? dit-il avec un demi-sourire. Steele et Edwards ont été affectés à au moins deux des descentes au Rogues au cours des mois précédant la disparition de Bloom. Puis ils ont participé à l’enquête sur personne disparue. Possible qu’ils aient découvert que j’étais copain avec Alex Shankley, après quoi ils ont rempli les vides en reliant les points entre eux et soigneusement remisé ça de côté pour s’en servir plus tard.

Clarke poursuivit dans la même veine.

— Ils savent également que toi, moi et Malcolm, nous sommes amis, et donc ils lui signifient que s’il leur fait une fleur ils n’utiliseront pas cette information.

— Ouï-dire plutôt que véritable information, se sentit-il obligé de préciser.

— Il n’empêche…

— Oui, dit-il en levant la bouteille vers elle. Eh bien, à ta santé, Siobhan. Ta visite a agréablement remonté le moral d’un vieil homme.

— Désolée pour ça.

Il avait saisi son portable et pianotait d’un doigt sur le clavier.

— À qui envoies-tu un message ?

— À Malcolm, naturellement. Je le mets au courant : s’ils veulent s’en prendre à moi, qu’ils viennent, je les attends de pied ferme.

— Il se demandera comment tu peux être au courant.

— Ce sera une preuve supplémentaire de mes pouvoirs quasiment surnaturels.

Il appuya sur la touche ENVOI avant d’offrir à Clarke un clin d’œil conquérant.

13

Elle se trouvait sur Clerk Street quand son téléphone sonna. Toujours la cabine publique. Elle appuya sur l’accélérateur, Canongate n’était qu’à deux minutes. Comme elle n’avait pas répondu, le mec était peut-être resté dans les parages pour essayer à nouveau. Elle signala son virage à droite, aperçut les deux cabines et jura à voix basse : aucun signe de quiconque. Elle roula encore cinquante mètres, examinant les piétons au passage sans reconnaître de visage connu. Il y avait peu de circulation, aussi décida-t-elle de faire demi-tour en pleine voie pour revenir vers les cabines. Comme les ruelles étroites au départ de Canongate ne manquaient pas, son harceleur anonyme n’aurait eu que le choix s’il voulait disparaître. Remarquant la présence de son ami fumeur devant le McKenzie, elle se gara et descendit de voiture. Il la reconnut et la salua du menton.

— Tout va bien ?

Elle chercha son nom, pointa le doigt vers lui.

— C’est bien Robbie, non ?

En retour, il pointa le sien.

— Siobhan.

— Je viens d’avoir un nouvel appel, Robbie, il y a cinq minutes à peine.

— Moi, je viens juste de sortir.

— Je suppose que vous n’avez croisé personne sur le point d’entrer dans une cabine ?

— J’ai rien remarqué.

— Donc c’est quand même une possibilité ?

Pour toute réponse, il lui offrit un haussement d’épaules puis une cigarette.

— Je ne fume pas, lui dit Clarke. Je vous verrai peut-être à l’intérieur, ajouta-t-elle en tirant rageusement la porte.

L’endroit était bondé et bruyant. La musique cognait, avec Sky Sports sur les différentes télés au son coupé. Essentiellement une clientèle de jeunes aux voix rauques qui bataillaient pour se faire entendre par-dessus les basses. Au comptoir, s’alignait une rangée de vieux habitués indifférents à tout ce qui se passait alentour, avec, à côté d’un tabouret, un colley endormi par terre, une assiette d’eau à proximité. Le bar proprement dit était relativement bien éclairé mais elle distingua dans la pénombre des box et des alcôves qu’elle explora en prenant pour prétexte de se faufiler jusqu’aux toilettes en sous-sol. On y accédait par un escalier et elle s’y arrêta un instant à mi-chemin, attendant que quelqu’un en ressorte. Personne et donc elle remonta les marches. Nouveau balayage rapide du bar et de ses clients et elle se préparait à partir quand une tête émergea de derrière le comptoir par une trappe au sol. L’homme faisait passer des bouteilles d’alcool à un collègue. Siobhan fut certaine de l’avoir vu quelque part mais où ? Peut-être avait-il travaillé dans un des nombreux autres bars de la ville ? C’était possible.

Elle ouvrait la porte principale pour regagner le trottoir quand elle vit Robbie le fumeur qui se préparait à rentrer.

— Vous restez pas ? demanda-t-il.

— Une autre fois peut-être.

Elle monta dans sa voiture et s’assit au volant, les méninges en ébullition. Une bonne trentaine d’années ou un début de quarantaine, une épaisse crinière de cheveux noirs et des pattes affilées en pointe. Les bras tatoués, les paupières en berne, un chaume de barbe. Un Gitan ? Elle avait de lui une image où il se baladait dans les bois, une guitare en bandoulière. Une seconde… Oui, parce que la dernière fois qu’elle l’avait vu, il portait un gilet en cuir noir sur un T-shirt blanc et elle avait pensé la même chose. Mais où ça ? Dans une salle de tribunal. Mais ce n’était pas l’accusé. Ni un témoin qui aurait déposé. Lui restait l’image d’un bras tatoué qu’il passait autour des épaules d’une femme.

Et elle se souvint.

C’était l’oncle d’Ellis Meikle, le frère du père d’Ellis. Il tentait de réconforter la mère de l’inculpé à la fin d’un procès après que son fils eut été reconnu coupable. Et condamné à perpétuité pour meurtre.

— Ellis Meikle, articula-t-elle en tournant la tête, les yeux fixés sur le McKenzie.

Puis elle démarra et rentra au bercail, en pilotage automatique tout le long du trajet.

VENDREDI

14

Morris Gerald Cafferty habitait un duplex avec terrasse dans le nouveau quartier du Quartermile, juste à l’opposé des Meadows par rapport à l’immeuble où habitait Rebus. Celui-ci attacha Brillo à l’entrée et appuya sur la sonnette surmontée par un objectif de caméra. Il s’en rapprocha, sachant que son visage devait occuper tout l’espace d’un petit moniteur quelque part à l’étage.

— Oui ? demanda la voix de Cafferty.

— T’as une minute ?

— Tout juste.

Mais Rebus fut néanmoins autorisé à entrer et il prit l’ascenseur. Lors de sa dernière visite, il était tombé sur Darryl Christie, le jeune gangster rival de Cafferty qui venait de débarquer à peine quelques minutes auparavant, arme au poing, avec la ferme intention d’effacer du monde des vivants son grand adversaire. Mais celui-ci était parvenu à prendre le dessus et Christie purgeait désormais une peine de prison, laissant le champ libre à Cafferty, devenu, de fait, le seul maître d’Édimbourg. Ce duplex était aujourd’hui son nid d’aigle, protégé par des caméras en circuit fermé et des concierges.

Il avait laissé la porte de son appartement ouverte et Rebus entra. Le petit couloir conduisait à une vaste pièce sans cloisons où Cafferty, une cafetière à la main, emplissait deux mugs.

— J’ai oublié comment tu le prenais, dit-il

— Juste comme il est.

— Noir et sans sucre ?

— Sans sucre.

— Les hommes de notre âge doivent veiller sur leur santé.

Cafferty lui tendit son mug de café et le détailla de pied en cap.

— Pas si mal pour un homme qui souffre de maladie chronique.

— Toi aussi, tu m’as l’air d’être en forme, et c’est très dommage.

En fait, Cafferty avait l’air d’être mieux que bien et le fait d’avoir récupéré son fief, la ville d’Édimbourg, paraissait l’avoir rajeuni. Il avait toujours été imposant physiquement, mais même sa démarche semblait avoir retrouvé du ressort.

— Je dispose d’une salle de gym pratiquement en face de chez moi, expliqua-t-il en se tapotant l’estomac. J’y vais quand je peux. Tu as toujours ton fichu clebs ?

— Il est garé dehors. Certains soirs, de ta terrasse, tu pourras nous voir tous les deux juste en bordure de Jawbone Walk. Dis-moi, j’imagine que les affaires roulent ?

— Plus personne ne picole comme dans le temps. Le commerce de l’alcool est toujours une bataille.

— Et les taxis ? Les stations de lavage de voitures ? Les locations d’apparts ?

— Je constate que tu continues à te tenir au parfum.

— Je me suis laissé dire que ce bar que tu as repris à Darryl Christie connaissait quelques difficultés, non ?

— Le Devil’s Dram ? dit Cafferty avec un haussement d’épaules. C’est comme tout, ça va, ça vient. J’envisage de changer de produit et de passer du whisky au gin.

— Je crois, personnellement, que ce bar, tu ne t’en sépareras jamais, vu tout le mal que tu t’es donné pour l’avoir.

— T’es déjà passé voir Darryl ?

Rebus répondit non de la tête.

— Et toi ?

— J’ai essayé une fois mais il m’a envoyé paître.

— Tu n’as pas eu peur qu’une fois entré au Bar-L[1], ils ne referment les portes pour ne plus jamais te laisser ressortir ?

— Je suis un homme d’affaires, en toute légalité, John. C’est ce que le juge a déclaré au cours des débats.

— Oui, et tout comme toi j’ai aussi entendu les guillemets.

— Oui, mais le ton de la voix n’est pas inscrit dans les minutes du procès.

Ils étaient debout face à face, séparés de quelques dizaines de centimètres. Fut une époque où ils auraient déjà été partants pour un pugilat en règle, mais aujourd’hui qu’ils craignaient l’un comme l’autre d’avoir le dessous, les mots devraient se suffire à eux-mêmes. Cafferty désignait du geste un coin de la pièce derrière son invité, là où la télé diffusait un programme matinal d’information. Comme il avait baissé le son, ils voyaient Catherine Bloom mais ne l’entendaient pas.

— Elle y prend bien trop de plaisir, jugea Cafferty. Toute cette attention centrée sur sa petite personne donne un sens à son existence.

— Ça fait maintenant des années qu’elle se bat.

— Des années qu’elle aurait pu consacrer à vivre sa propre vie. Cette femme n’est plus qu’une coquille vide, John. Ne me dis pas que tu ne le vois pas.

Cafferty avait tiré une chaise en métal brillant de sous la table à manger au plateau en verre et s’y installa en attendant que Rebus s’asseye face à lui.

— Je présume que c’est elle, la raison de ta présence chez moi.

— Pour quoi d’autre, sinon ?

Cafferty sourit, satisfait d’être tombé juste.

— Une nouvelle enquête pour meurtre implique une reprise des dossiers de la première. Et celle-là, tu y as participé. Mais comme je te l’ai dit à l’époque, je n’avais rien à voir avec tout ça.

— Je me demande ce qu’il est advenu de Conor Maloney.

Cafferty tendit la main.

— Passe-moi ton portable, je vais te montrer comment on se sert de Google.

— J’ai déjà regardé sur Google. Le mec semble avoir disparu du paysage.

— C’est pas faux, aux dernières nouvelles, il faisait beaucoup de croisières. Modèle exil fiscal.

— Et ça remonte à quand ?

— Quatre ou cinq ans. Possible que Conor ait poussé le bouchon trop loin.

— Comment ça ?

— Il essaie de se faire des amis en Amérique du Sud. Là-bas, argent et drogue ne manquent pas, mais ces gens-là ne jouent pas à des petits jeux. Ils n’ont pas apprécié le personnage.

— Donc il est en fuite ?

— Possible qu’il ait les impôts aux fesses, mais je n’ai pas entendu dire que les Colombiens étaient à ses trousses, ni même la police, d’ailleurs. Il se contente de faire profil bas et jouit d’une retraite anticipée bien méritée.

— Il a coupé tous ses liens avec Adrian Brand ?

— Conor aimait bien l’idée d’un parcours de golf, voire toute une série, mais ça n’a duré qu’un temps.

— Aurait-il apprécié d’apprendre qu’un détective privé reniflait à ses basques ?

— Tu m’as déjà posé la question la dernière fois, John.

— Mais maintenant que le corps de Stuart Boom a refait surface…

— Ce n’est pas mon problème.

— La chose dont je me souviens lors de notre entretien de jadis, c’est la façon dont tu as essayé de détourner mon attention vers une famille de criminels d’Aberdeen, les Bartolli. Si je m’étais lancé sur leur piste, ça t’aurait parfaitement arrangé.

Cafferty sourit à ce souvenir.

— Tu ne peux pas reprocher à un homme de vouloir tenter sa chance. Comment est le café ?

— Un peu léger, à l’image de tes réponses.

— C’est du déca. C’est meilleur pour la tension. Je peux y ajouter un petit truc plus costaud si tu veux.

— Je survivrai.

— Je n’en doute pas un instant.

Cafferty passa une main sur son crâne rasé qui évoquait une boule de bowling avec des bourrelets de graisse sur la nuque. Des marques d’impact et des traces de cicatrices témoignaient des coups qu’il avait reçus depuis l’enfance. Membre de divers gangs au début de son adolescence, il avait grimpé les échelons à la dure, apprenant à mesure, toujours chanceux, et s’épaississant la couenne au fil des années. À certains moments dans son existence, il aurait peut-être pu changer complètement de cap sans trop de problèmes, mais ces choix-là, il les avait toujours refusés. Il avait vaincu ses rivaux, fait des séjours derrière les barreaux et aujourd’hui il était là, dans son duplex avec terrasse, seul et probablement insatisfait. Rebus ne put s’empêcher de penser à son propre immeuble, à toutes ces balades nocturnes et à cette vie en solitaire, une partie de son esprit toujours fixée sur son double obscur tapi dans l’ombre, Morris Gerald Cafferty.

— À ton avis, tu crois qu’ils vont vouloir me parler ? lui demandait-il.

— C’est possible.

— C’est qui à la tête de l’enquête, quelqu’un que je connais ?

— Un inspecteur-chef du nom de Graham Sutherland.

— Il vient d’Inverness, non ?

— Je ne sais pas.

Cafferty hochait la tête d’un air pensif.

— Je suis pratiquement sûr que c’est de lui qu’il s’agit. Mais pour moi, ça reste un nom, je n’ai quasiment jamais eu d’affrontements directs avec cet individu.

— Siobhan Clarke elle aussi fait partie de l’équipe.

— C’est toujours un plaisir de faire affaire avec Siobhan. Elle sort toujours avec Malcolm Fox ?

— Ils n’ont jamais été en couple.

— J’ai entendu dire le contraire.

— Si tu as payé pour avoir le tuyau, tu pourrais peut-être demander à être remboursé.

— Et Fox est toujours à Gartcosh ?

— Tu as essayé Google ?

— Touché[1], John.

Cafferty sourit à nouveau en se grattant la mâchoire.

— Ils voudront probablement me parler. Je leur avais dit dans le temps que j’avais mis de l’argent dans un des films de Jackie Ness, dit-il en attendant que Rebus acquiesce. C’est en fait Billy Locke qui me l’avait demandé, il était associé à Ness dans l’affaire et cherchait de nouveaux angles d’attaque. Tu avais droit à un excellent dîner, il te faisait son petit baratin et tu avais le choix : ou tu sortais ton chéquier ou tu le gardais dans ta poche.

— Un chéquier ? fit Rebus, l’air très sceptique soudain.

— Tu as raison, on traitait uniquement en argent liquide. Je n’ai pas mis beaucoup de fric dans le projet mais j’ai tout récupéré, avec les intérêts. Ils m’ont demandé si je voulais mon nom au générique mais j’ai répondu non.

— Pourquoi ?

— Lorsque le film est sorti, Stuart Bloom avait disparu.

— Et tu ne tenais pas à ce qu’on établisse le lien ?

— De lien, il n’y en avait aucun, mais tu as quand même raison, ça n’aurait pas empêché les gens d’en chercher malgré tout.

— De quel film s’agissait-il ?

— Un truc avec des zombies, des kilts et des claymores.

— Siobhan Clarke vient justement de visionner le DVD. Tu sais que Bloom faisait partie de la distribution ? En compagnie de son petit copain.

— Tu me l’apprends. Je dois probablement en avoir une copie quelque part.

Rebus se tourna vers l’écran de télé. Pas de lecteur de DVD.

— Mais tu n’as même pas de quoi le passer.

— Pour quoi faire ? C’était une vraie merde.

— Ness t’aurait-il jamais demandé ton aide autre que financière ?

— Contre Adrian Brand, tu veux dire ? Comme je l’ai expliqué à l’époque, je n’avais rien à voir avec ça.

— Ce qui ne répond pas tout à fait à ma question.

— Peut-être qu’il me l’a demandé et que j’ai répondu non.

— Tu avais peur de Conor Maloney ?

Cafferty pouffa.

— Tu me connais mieux que ça, John.

— Si ce projet de terrain de golf avait été mené à bien, avec Maloney et l’argent de ses groupes paramilitaires irlandais, tu ne crois pas que ç’aurait été perçu comme un premier pas dans la place avec un projet beaucoup plus vaste en perspective ?

— Tu veux parler d’une porte d’entrée pour la conquête d’Édimbourg ? dit Cafferty en rejetant cette idée avec dédain.

— Et d’abord, comment Maloney s’est-il débrouillé pour s’acoquiner avec Brand ?

— Un projet de terrain de golf en Irlande, je crois. Tous deux en possédaient une part. Un golf modèle country-club, c’est ce que Brand voulait introduire en Écosse.

— Quel effet ça t’a fait quand il est allé chercher Maloney au lieu de faire appel à toi ?

— C’est de l’histoire ancienne, tout ça, John. Sa place est aux archives.

— Mais quand même, quel effet ça t’a fait, dis-moi ? Ce n’était pas exactement une menace, non, mais peut-être que tu faisais la gueule parce qu’on t’avait snobé dans l’histoire et aussi à cause du manque de respect à ton égard ?

Cafferty fit mine de bâiller de façon exagérée.

— Je commence à croire qu’il est trop tôt pour du déca, mais beaucoup trop tard pour ce petit entretien impromptu.

Il repoussa sa chaise et se leva en se redressant de toute sa hauteur.

— En plus, j’ai des choses à faire et toi, tu as probablement un chien à emmener en balade.

À la télévision, Catherine Bloom avait terminé son discours et cédé la place à des vues aériennes des bois de Poretoun, avec, en incrustation dans le coin supérieur droit de l’écran, une vieille photographie de Stuart Bloom.

— Ness voulait que je l’achète, cet endroit, tu sais, lui apprit Cafferty. Le seul petit écueil, c’est que j’aurais dû poursuivre la remise en état de la maison et des bois. Il avait tout prévu jusqu’au plus petit détail et il me suffisait de signer pour le tout.

— Donc tu es allé Poretoun House ?

— Pas depuis que ça s’est vendu.

— Et dans les bois aussi ?

— Juste une journée ; j’ai un peu regardé le tournage d’un film. Les acteurs ne valaient pas tripette mais il faut reconnaître un talent certain à Jackie Ness : il savait comment choisir les beaux visages sur lesquels il allait pointer sa caméra.

— Je sais, des beaux visages, nous en avons interrogé un paquet.

— Mais pas avec une rigueur suffisante pour faire le bonheur de Mme Bloom, dit Cafferty en revenant sur l’écran alors même que les images de Poretoun avaient été remplacées par des commentaires politiques. En tout cas, il y a une chose que la nouvelle enquête garde précieusement pour elle, ajouta-t-il d’un air rêveur.

— Et de quoi s’agit-il ?

— Bloom était menotté.

— Et comment diable peux-tu être au courant d’un tel détail ?

Cafferty fixa Rebus en silence, son expression parlait pour lui.

— Certains parmi nous sont toujours dans la partie en cours, John. Équipement standard de la police, je me trompe ?

— Elles sont toujours au labo. C’est qui, ton indic chez les flics ?

— Question plus pertinente, comment se fait-il que toi, tu sois au courant pour les menottes ? Siobhan t’aurait-elle chuchoté de petites choses à l’oreille ? À mes yeux, ça vaut largement une fuite, en particulier quand l’individu à qui elle a donné le tuyau était partie prenante de l’enquête d’origine et risquerait peut-être de devenir suspect à son tour.

— Tu sais comme moi que les menottes auraient pu venir de n’importe où. Je ne veux pas m’avancer, mais toi ou ton pote Maloney, vous auriez su où en dénicher une paire.

— Suffisait de quelques livres dans la poche du bon flic, reconnut Cafferty. Ils étaient nombreux en 2006 à se laisser acheter. Et à côté de ça, tu as des gens comme ton ancien patron Bill Rawlston, un bon ami d’Adrian Brand, jadis, il était toujours à sa table lors des dîners de charité. Sans oublier le père de l’ami du décédé, un de tes potes, me semble-t-il, si ma mémoire ne me fait pas défaut.

— Autre chose à ajouter ?

Voyant Cafferty faire semblant de réfléchir, Rebus décida de ne pas attendre sa réponse.

— Brian Steele et Grant Edwards, dit-il. Ils bossaient de temps à autre pour Brand, et aussi pour toi.

— Pour moi ?

Rebus confirma d’un hochement de tête, les yeux verrouillés sur ceux de son hôte.

— Ne va pas t’imaginer que je ne suis au courant de rien.

— Et que crois-tu savoir très exactement ?

— Tu as rencontré Conor Maloney une seule fois, peu de temps avant la disparition de Stuart Bloom. En compagnie de Steele et d’Edwards comme gardes du corps.

— Juste Steele, en fait.

Cafferty réfléchit un instant.

— Ton copain et le CID de Glasgow ? Logique de penser qu’ils aient eu Steele et Edwards sur leur radar.

— Dès l’instant où son avion a touché le tarmac de Glasgow, reconnut volontiers Rebus. À l’époque, Steele était encore en uniforme, ce qui implique qu’il aurait porté une paire de menottes sur lui.

— Mais le jour où il m’a accompagné, il avait choisi un superbe costard très élégant, je me rappelle avoir un peu fait la tronche car mon propre costume paraissait presque minable en comparaison.

— Qu’as-tu raconté à Maloney à propos de Bloom ?

Cafferty secoua la tête.

— Tu crois vraiment que ça va marcher, ce que tu cherches à faire ? Siobhan ne tombera pas dans le panneau et les autres non plus. C’est sur toi et les tiens qu’ils vont concentrer tous leurs efforts, à juste titre d’ailleurs. John… franchement, je me sens presque gêné pour toi. Et je ne peux m’empêcher de me poser des questions en te voyant aussi désespéré, à me demander presque à qui appartiennent les traces que tu cherches tellement à couvrir. Accepte un petit conseil : tu n’es pas en bonne santé. Il est temps que tu t’adaptes à cette nouvelle réalité, alors essaie de décompresser et d’apprécier la vie au lieu de te rendre maboul avec toute cette affaire.

Rebus se leva.

— Le problème, vois-tu, c’est que justement je décompresse en ce moment et j’y prends plaisir. Toi, en revanche…

— Quoi ?

Rebus pointa le doigt vers le front de Cafferty.

— Cette veine que tu as sur la tempe a commencé à te tatouer la peau il y a maintenant cinq minutes, et ça signifie que j’ai bien fait mon boulot.

Cafferty resta assis en le voyant se diriger vers la porte et attendit que celle-ci soit refermée pour porter un doigt à sa tempe. Rebus avait raison, il y sentait battre son pouls, sans pouvoir totalement se rassurer par ses passages à la salle de gym, aussi nombreux soient-ils, ne sachant pas s’ils allaient pouvoir un jour résoudre le problème et l’en guérir.

1. Désigne en argot la prison de Barlinnie, dans les quartiers est de Glasgow.

1. En français dans le texte.

15

Depuis les premiers jours de l’enquête sur la disparition de Bloom, Rebus n’avait pas remis les pieds dans les bois de Poretoun : la végétation naturelle avait aujourd’hui repris ses droits et les bois donnaient l’impression d’être un peu laissés à l’abandon. La piste qui s’y engageait était facile à identifier à cause des nombreuses visites de la police et d’autres professionnels. De profondes ornières montraient distinctement l’endroit où un tracteur avait sorti la VW au treuil pour la déposer sur la remorque qui attendait. Il remarqua une voiture de police officielle, signe qu’un pauvre clampin s’y trouvait encore de garde – pour quelles raisons, il aurait été bien incapable de le dire. Les craquements des brindilles et des feuilles sous ses pas signalèrent son arrivée et l’uniforme eut le temps de se redresser du tronc d’arbre contre lequel il s’appuyait.

— Repos, fiston, lui dit Rebus. Je jette juste un coup d’œil, c’est tout.

— Interdit au public, déclara le constable.

— Je suis rattaché à l’enquête.

— Alors comment se fait-il qu’on ne m’ait pas prévenu de votre arrivée ?

— Ils ont déjà suffisamment à faire comme ça à Leith, improvisa Rebus. Désolé de vous l’apprendre aussi crûment, mais vous n’êtes pas premier sur leur liste de priorités.

Le ton de sa voix parut apaiser le constable. Douze ans auparavant, ce jeune gars devait encore être à l’école primaire, et l’acné qu’il avait sur les joues avait probablement commencé à lui pourrir la vie peu de temps après.

— Inutile que je vous demande si vous avez remarqué quelque chose d’inhabituel ?

— Quelques curieux du village, lui confia le jeune constable. Deux journalistes. Tout ce qu’ils veulent, c’est une photo de l’endroit où c’est arrivé, même si ce n’est pas arrivé ici.

Rebus le regarda de plus près.

— On vous a donc mis au courant ?

Le jeune gars acquiesça.

— Il est possible que la voiture ait été transportée jusqu’ici avec le cadavre à son bord.

Rebus inspectait le fond du goulet par-dessus le ruban de scène de crime.

— Il y a une corde si vous voulez aller voir de plus près.

— Fiston, est-ce que je vous parais assez en forme physiquement pour faire une chose pareille ?

Rebus leva le doigt.

— Et ne vous sentez surtout pas obligé de répondre.

— Il n’y a rien en bas, de toute façon.

Rebus examinait les environs et ne voyait que des arbres. Impossible de se rappeler s’il était passé par ici lors des recherches jadis. De toute façon, il appartenait alors au CID et se cantonnait à un rôle de touriste pendant que les uniformes couvraient le terrain, armés de bâtons et pourvus d’yeux perçants. Il se rappelait qu’à quelques kilomètres de là une carrière inondée avait également été inspectée par des plongeurs équipés de bouteilles et de puissantes torches. Puis il y avait eu les mines désaffectées juste au sud de Bonnyrigg. Des photos du disparu avaient été affichées dans les vitrines des magasins, attachées à des lampadaires, fourrées dans les boîtes aux lettres, tandis qu’au CID on vérifiait les appels téléphoniques de Bloom en épluchant ses mails à la recherche d’indices. À quoi s’ajoutaient des dizaines et des dizaines d’interrogatoires, car plus son absence se prolongeait, plus il devenait évident que son numéro de prestidigitateur disparu corps et biens n’était pas un acte volontaire, pas plus qu’un accident. Ils avaient donc convoqué au poste Jackie Ness et Adrian Brand pour un interrogatoire dans les règles, avant de passer au petit ami. Des heures et des heures de questions, qui les faisaient tourner en rond et les rendaient chèvres. Comme Bill Rawlston était de la vieille école, il avait foncé bille en tête sur ce qu’il appelait le « style de vie » de Bloom, son doux euphémisme pour évoquer la sexualité du disparu. Aux dires de Derek Shankley, leur relation avait été monogame, « mis à part évidemment les pelles qu’ils roulaient à l’occasion ». Lors de soirées privées aux domiciles d’amis ou sur la piste de danse du Rogues.

— Mais le partenaire n’est pas toujours au courant, s’était limité à dire Rawlston à ce sujet.

Brand et Ness étaient arrivés encadrés par une armada d’avocats et Derek Shankley accompagné par son père, même si tout laissait à penser que c’était le papa qui avait insisté pour être présent. Et Rebus connaissait naturellement Alex Shankley, expert des gangs et des gangsters de Glasgow, car lui-même en savait plus que quiconque sur leurs équivalents d’Édimbourg. Ainsi, au fil des années, les deux hommes avaient échangé des informations : un tuyau sur une réunion au sommet ; une demande de mise sous surveillance ; des bribes d’infos récoltées après une mise sur écoute. Un modèle de coopération à l’ancienne, à la fin de laquelle, en guise de remerciement, on envoyait au collègue une bouteille de whisky qui était acceptée avec reconnaissance.

— J’ai travaillé sur l’enquête d’origine, dit Rebus au constable pour expliquer son long mutisme, car il n’avait plus dit un mot en se replongeant dans ses vieux souvenirs.

— J’ai entendu dire qu’il y avait eu quelques problèmes.

— Si par problèmes vous entendez foirages complets…

Rebus, les mains fourrées dans les poches de son manteau, haussa les épaules.

— Soyons généreux, disons que nous avons simplement pris quelques mauvais virages. Combien de temps encore devez-vous rester ici ?

— C’est censé être le dernier jour. Le ruban doit être enlevé demain matin.

Rebus n’ignorait pas que les mois allaient passer et que les gens commenceraient à oublier. Ou sinon ils se promèneraient dans les bois sans rien savoir de ce qui s’y était passé. Il s’interrogea sur l’efficacité d’une démarche dont le but était de faire remonter à la surface d’anciens souvenirs chez tous ces individus qu’ils avaient déjà interrogés jadis. À proprement parler, même à ses meilleurs moments, l’esprit humain n’était pas vraiment un témoin fiable. Après un dernier coup d’œil au goulet, il remarqua, au bas d’un des versants abrupts, une gerbe verte qui n’avait pas glissé tout au fond.

— Les parents, expliqua le constable. Hier matin, avant que je ne prenne mon poste.

Rebus hocha lentement la tête et entama le long chemin qui le ramenait à sa voiture.

Une fois à son volant, il n’alla pas bien loin et quitta la piste rapidement pour s’engager sur une route secondaire goudronnée. Deux virages à gauche et il se retrouvait devant le portail d’accès à Poretoun House. Celui-ci était fermé et il ne vit aucune trace de cloche ou de sonnette. Une poussée sur l’un des battants et il se dégagea un espace tout juste suffisant pour pouvoir se faufiler par l’ouverture – de toute évidence, la sécurité de la propriété n’était pas un problème majeur.

— Voilà à quoi peuvent servir quelques kilos de moins, John, se dit-il à lui-même.

Dix au total, en fait. La première fois qu’il était retourné à l’Oxford Bar après avoir maigri, on lui avait demandé combien de temps il lui restait à vivre. Il s’était senti obligé de répondre que ce n’était pas le cancer. Non, pas un cancer, plutôt crever que de laisser sa BPCO l’emporter sans se battre. Un des patients de la clinique spécialisée dans les maladies respiratoires avait utilisé une expression, « une déchéance contrôlée », qui lui était restée. À ses yeux, elle semblait résumer parfaitement sa vie depuis son départ à la retraite, voire avant.

— T’es d’humeur radieuse aujourd’hui, mon salaud, marmonna-t-il en continuant son chemin.

L’allée était envahie de végétation livrée à elle-même, son revêtement en gravillons verdi par les mauvaises herbes et la mousse. Il se souvenait d’être venu là pour interroger Jackie Ness, dans un salon énorme au décor tarabiscoté. Mary Skelton l’accompagnait et c’était une de ces journées où elle semblait à même de se concentrer sur son boulot plutôt que sur les petites dispositions qu’elle prévoyait pour la nuit à venir. Pour autant, ils ne s’étaient pas attardés à Poretoun House. Leur visite se limitait à un simple suivi après interrogatoire, ils étaient venus chercher les courriers qu’avaient échangés Ness et la personne disparue. Il se rappelait personnellement les nombreuses références au cinéma, les affiches et les éléments de décor : l’entrée était devenue un lieu de stockage pour les éclairages de plateau, leurs rails remplis de costumes et de trépieds de caméras. Quelqu’un avait-il évoqué le fait que Stuart Bloom était apparu dans un des films de Ness ? Est-ce que Ness ou même Derek Shankley avaient dit quelque chose ? Si c’était le cas, leur interlocuteur n’avait pas pris la peine d’enregistrer leurs propos. Et la famille avait finalement obtenu de haute lutte des excuses contraintes qui s’étaient longtemps fait attendre.

— Un désastre complet, en conclut Rebus pour lui-même.

Il fit le tour du bâtiment par l’extérieur : des pelouses qu’on avait cessé d’entretenir. À une fenêtre, un carreau cassé remplacé par un panneau de bois. De nouvelles pousses qui pointaient des gouttières et des tuyaux de descente. Aucun signe de vie. Il s’accroupit près de la porte d’entrée et jeta un coup d’œil par la fente de la boîte aux lettres. Une entrée vide au sol poussiéreux. Pas le moindre courrier par terre. La plupart des fenêtres avaient leurs volets clos, au rez-de-chaussée comme à l’étage. Mais il en trouva une dont les battants ne fermaient pas complètement et colla son nez à la vitre. Le salon était vide de tout mobilier, des fissures apparaissaient dans le plafond en stuc. Apparemment, personne ne s’était donné la peine d’ouvrir le chauffage. En se détournant de la maison, il avait une vue directe sur les bois. La dernière fois que quelqu’un avait vu Stuart Bloom vivant, celui-ci s’éloignait au volant de sa Polo rouge.

— Il rentrait chez lui, avait dit Jackie Ness aux enquêteurs.

Oui, parce que Derek Shankley leur préparait le repas du soir, bouteille de vin débouchée, musique en fond sonore, la fin d’une longue semaine pour tous les deux. Naturellement, ils n’avaient que la parole de Ness pour accepter le fait que Bloom était sorti vivant de cette entrevue. La maison avait été fouillée et les techniciens de scène de crime l’avaient passée au peigne fin, en dépit des protestations de Ness. Les dépendances avaient été fouillées elles aussi, tout comme les bois au-delà. Cependant, ils n’avaient aucune bonne raison de soupçonner le producteur.

C’est juste qu’ils n’avaient pas grand-chose d’autre à quoi se raccrocher.

Rebus retourna à sa Saab. Elle se montra un peu réticente à démarrer, preuve s’il en était qu’elle aussi n’était plus toute jeune. Il tapota son volant pour lui manifester sa sympathie, articula en silence l’expression « déchéance contrôlée » et parcourut les huit cents mètres qui le séparaient du village de Poretoun, qui se limitait de fait, jadis comme aujourd’hui, à une seule voie de circulation (baptisée par une imagination débordante Grand-Rue). Il y avait connu deux pubs mais un seul avait survécu. La quincaillerie, la banque et la poste avaient disparu. Le café dont il se souvenait, parce qu’il y était entré pour y déguster un petit pain farci au boudin resté dans sa mémoire, avait conservé son enseigne mais il était fermé et disponible à la location. Il y avait un bazar d’où ressortait un client solitaire chargé d’un sac de courses. Il se gara et en poussa la porte.

— Je veux juste du chewing-gum, dit-il à la femme asiatique derrière le comptoir.

Il trouva les Airwaves qu’il cherchait et en prit un paquet, puis un second pour se porter chance.

— Vous essayez d’arrêter de fumer, constata-t-elle, avant de voir à son visage qu’elle ne se trompait pas. J’en sais quelque chose. Vous avez essayé de vapoter ?

— Trop compliqué pour moi.

— Le chewing-gum vous pourrira les dents mais pas les poumons.

Elle enregistra la vente. Il vit une petite pile d’Evening News du jour sur le comptoir, prit un journal et jeta un coup d’œil aux titres en première page. Il y vit une photo couleur de Catherine Bloom et la promesse d’une interview exclusive dans les pages centrales.

— Je dois vérifier le mot « exclusive » une fois rentré, dit-il. Il ne doit plus rester grand monde à qui elle n’a pas parlé.

— Vous ne pouvez pas lui en vouloir, quand même ? La façon dont les autorités ont traité cette femme est inexcusable.

— Nous ne sommes que des humains, répondit-il en prenant sa monnaie avant de se diriger vers la sortie.

Il gagna le pub et y entra. Il trouva l’intérieur très accueillant, avec son poêle à bois bien chaud et sa moquette à motif écossais. Repérant la machine à café, il commanda un americano, un expresso allongé, et s’installa sur un tabouret du bar. Un couple entre deux âges était assis à une table en coin et bavardait à voix basse. Un autre habitué était plongé dans ses mots croisés. Rebus posa son Evening News sur le comptoir.

— Abominable, pas vrai ? dit le barman avec un hochement de tête vers la photo de Catherine Bloom.

— Tout à fait, reconnut Rebus.

— Vous êtes allé voir dans les bois, alors ? lui demanda le barman bien en face. Vous n’êtes pas du coin et j’ai eu beaucoup de monde qui est passé ici, avant comme après. Le périmètre de sécurité doit être enlevé demain, m’a-t-on dit.

— Et ça risque de mettre à mal la clientèle de touristes ? demanda Rebus, le visage impassible.

— Une vente, c’est une vente, même s’il ne s’agit que d’un café. J’ai toujours pensé que ce mec qui fait du cinéma avait quelque chose à voir dans cette affaire.

— Ah oui ?

— Des orgies et tout ça, c’est lui qui les filmait. C’est le bruit qui courait, en tout cas.

— Je n’étais pas au courant.

— Il y avait toujours comme une drôle d’atmosphère dans ces bois, vous ne l’avez pas senti ? À l’époque où il en était le propriétaire, on y trouvait des éclaboussures de sang. Les gens disaient qu’il y faisait des sacrifices, des poulets ou je ne sais quoi.

— Ils ont dû être surpris en apprenant que c’était juste du colorant alimentaire pour ses films d’horreur.

— Vous en savez beaucoup, lui dit le barman en le regardant de plus près.

— J’ai travaillé à la première enquête. Je suis même venu ici plusieurs fois.

— Je n’ai repris ça que plus tard. Je travaillais pour la concurrence.

— Pourquoi ont-ils fermé ?

— Les choses changent, je suppose. Le patron a pris sa retraite et n’a trouvé personne pour reprendre son établissement, dit-il en regardant autour de lui. Je lui accorde six mois à cet endroit et ensuite, je fais comme lui. Le commerce se meurt, pareil pour le village.

— Pour l’amour du ciel, Tam, intervint l’habitué, en relevant le nez de son journal. On croirait entendre un disque rayé, lui dit-il avant de se tourner vers Rebus : mais je me souviens de vous, ajouta-t-il. Vous preniez toujours une pinte de brune.

— Vous avez une sacrée mémoire.

— Pour être honnête, j’avais une chance sur deux. À l’époque, brune et lager à la pression étaient ce qui se vendait ici. Aujourd’hui, c’est de la vodka parfumée et de la bière en bouteille hors de prix, pour attirer une clientèle plus jeune qui préférerait être n’importe où plutôt qu’ici. Quant à toutes ces conneries à propos de Jackie Ness et des bois de Poretoun…, dit-il en secouant la tête. Mon fils a travaillé comme figurant dans un de ses films. Une orgie ne lui aurait pas déplu, mais il n’y a jamais eu l’ombre de quoi que ce soit de ce genre-là. De longues journées tristes, des sandwichs au fromage et le plus petit salaire que Ness acceptait d’accorder. Les filles touchaient un peu plus si elles devaient se montrer nues, mais pas les garçons.

Il jeta un regard noir au barman.

— T’en as vu un ou deux de ces films, Tam. Un bout de téton, et voilà tout, ça n’allait jamais plus loin.

Il roula les yeux au plafond et revint à ses mots croisés.

— Qu’est-ce que fait votre gamin aujourd’hui ? lui demanda Rebus.

— Il a repris la ferme de son oncle. Il l’adorait depuis qu’il était tout petiot. Mais il ne va pas tarder à vendre, avec l’arrivée du Brexit et tout ça. Toute cette mascarade n’est qu’une sale plaisanterie à nos dépens, et il y en a même certains par ici qui ont voté pour.

Le barman fit la moue et s’occupa des rares verres vides qui l’attendaient tandis que Rebus buvait une gorgée de café. Amer et tiédasse, ce qui semblait coller à merveille à la façon dont le village changeait.

— Est-ce qu’il va trouver un acheteur pour sa ferme ? demanda-t-il.

— Pas pour reprendre l’exploitation. Ça sera des maisons d’habitation. Chics et chères pour ceux qui ont de bons boulots à Édimbourg ou des retraités du sud de la frontière.

— Mais tout ça ne serait pas un peu lié à Sir Adrian Brand par hasard ?

— Bien sûr que si.

— Je viens d’aller voir Poretoun House.

— C’est un crime ce qu’il a fait de cette maison.

— D’un autre côté, dit le barman pour mettre son grain de sel, toutes ces nouvelles maisons, ça pourrait être bon pour le commerce.

— Uniquement si vous ajoutez du pain italien à l’huile d’olive au menu du bar, dit Rebus en repoussant sa tasse. Et un meilleur café en accompagnement.

16

Graham Sutherland et Callum Reid se trouvaient dans la salle d’interrogatoire en compagnie de Bill Rawlston. Lorsque Clarke en demanda la raison, George Gamble lui expliqua que Rawlston avait été au cœur de la première enquête. Peut-être pourrait-il les aiguiller dans la bonne direction, proposer des raccourcis ou partager avec eux ses intuitions concernant les mobiles et les suspects les plus probables.

Entre-temps, comme le budget alloué autorisait une analyse des sols ainsi que tous les tests nécessités par les menottes et l’intérieur de la voiture, les divers examens étaient déjà en cours.

Derek Shankley avait réussi à se libérer d’une demi-journée de cours et était assis à côté de Phil Yeats auquel il récitait une liste de noms et de numéros de téléphone. Après lui avoir offert un sourire d’encouragement, Clarke emprunta le couloir qui conduisait à la salle où Fox et Leighton s’étaient installés au milieu des boîtes d’archives.

— Je pourrais te dire un mot, Malcolm ? demanda-t-elle.

— Bien sûr.

Il se leva et la suivit dans la pénombre du couloir chichement éclairé dont les murs couleur crème s’écaillaient.

— Vous avez progressé ? lui demanda-t-elle.

Il haussa les épaules pour toute réponse.

— Le marché que tu as passé avec Steele et Edwards implique-t-il que tu partages tes informations avec eux avant tous les autres ? Je sais que vous vous êtes parlé hier.

— Je me suis demandé comment John avait pu le savoir. Tu les as vus de la fenêtre ?

— Quelque chose comme ça.

— Tu mens. Si tu nous avais observés, tu saurais que je n’ai parlé qu’à Steele ; Edwards était resté dans la voiture. Et pour répondre à ta question, je ne lui ai strictement rien dit.

— Mieux vaudrait que tu continues dans cette voie.

— Tu crois qu’ils pourraient être impliqués jusqu’au cou dans toute cette histoire ?

— Quiconque avait la possibilité de se procurer une paire de menottes est suspect.

— Toujours en supposant que les deux soient liés.

Elle le regarda fixement.

— Pouvons-nous nous mettre d’accord sur le fait que c’est à tout le moins plus que probable ?

— J’essaie simplement de garder l’esprit ouvert, Siobhan. Il semblerait que la première enquête soit passée à côté de quelque chose. Dès le départ, il n’existait que deux options possibles pour expliquer le meurtre : ou c’était parce que Stuart était gay ou c’était son boulot, expliqua Fox en hochant la tête vers la salle des Crimes graves. À l’intérieur de ces murs, vous avez en ce moment même un des premiers suspects. De deux choses l’une : ou il vous aide ou il fait semblant.

— En fait, nous avons deux témoins dans ce bâtiment, Malcolm. Lequel des deux qualifies-tu de suspect ?

— Le petit ami. Non pas que je pense qu’il soit coupable.

Clarke croisa les bras.

— Qu’est-ce qu’il te voulait, Steele ?

Fox prit une profonde inspiration.

— Exactement comme tu l’as dit, il veut être tenu au courant des nouvelles données de l’enquête.

— Tu sais que tu n’as pas le droit de les aider.

Fox hocha lentement la tête.

— Mais j’ai besoin de faire semblant. Sinon, ils pensent être à même de clouer Rebus au pilori avant de le pendre haut et court.

— Tu crois que tu parviendras à leur donner le change ? À les convaincre que tu es bien dans leur camp ?

— Je ferai de mon mieux, en tout cas. Ils ont joué leur carte des Plaintes et de l’Anticorruption, comme quoi nous allions livrer le bon combat, côte à côte, comme des frères d’armes dans la même bataille… Je sais que tu as connu quelques problèmes avec eux, ajouta-t-il après un temps de silence.

— Donc tu sais aussi qu’ils sont capables de se comporter en parfaits salopards quand l’occasion se présente. Sois prudent, Malcolm.

— J’ai le sentiment que tu ne me dis pas tout. Tu me caches quelque chose.

Elle lui offrit un mince sourire en guise de réponse puis une tape sur le revers de sa veste avant de regagner la salle des Crimes graves. Debout devant une fenêtre, un mug à la main, Derek faisait une pause. Elle s’approcha.

— Comment ça se passe ? lui demanda-t-elle.

— Ça va, répondit-il avec un demi-sourire forcé.

— Je présume que votre vie avait repris un cours normal et voilà que cette même histoire vous retombe dessus sans crier gare.

Il avait ôté son blouson de cuir et l’avait suspendu au dossier de chaise de Yeats. Le corps musclé, toujours en T-shirt mais différent de l’autre jour, sur un jean délavé à taille basse.

— Vous ne vous trompez pas, dit-il d’une voix douce. Au lieu de dormir, je ne cesse de me rejouer le temps que nous passions ensemble. Nous étions amis autant qu’amants. Nous aimions les mêmes choses, les mêmes plats…

— Quand je vous ai vus tous les deux dans ce film de zombies, c’est bien ce que j’avais compris, il était absolument évident que vous preniez plaisir à vous retrouver ensemble et vous aviez du mal à contenir votre envie de rigoler.

Le sourire de Derek s’élargit à ce souvenir.

— Mais c’était peut-être le hasch, vous savez, dit-il en se figeant soudain d’un air inquiet.

— Relax, le rassura-t-elle. Ce qui se dit à la bouilloire reste avec la bouilloire.

— Il faisait zéro ce jour-là, poursuivit-il. On voyait sa propre haleine blanchir l’air devant soi. D’ailleurs, un des membres de l’équipe de tournage en a fait la remarque, il a demandé si les zombies ça respirait. Et comment c’était possible vu que leurs poumons étaient complètement ratatinés. Et nous, on était là, peints en bleu, et on tentait de leur échapper. En fait, je viens justement de parler à…

Il hocha la tête en direction de Phil Yeats qui vérifiait des messages sur son portable.

— Au constable Yeats, lui rappela Clarke.

— Je lui racontais que parmi nos relations au Rogues, plusieurs copains avaient travaillé comme figurants, en même temps que des ados du village voisin. Parlez-moi d’un choc des cultures, les gamins nous ont pris pour des variétés de spécimens exotiques. Un ou deux d’entre eux auraient volontiers aimé nous voir nous éteindre complètement.

— Vous en êtes arrivés aux coups ?

— Non, ça se limitait à des noms d’oiseaux, en général quand on avait le dos tourné.

Shankley s’interrompit, en frottant son bras nu d’une main hésitante.

— Mais ce n’est pas pour cette raison que Stuart a été tué, précisa-t-il.

— Vous en êtes sûr ?

— Pratiquement certain.

— Eh bien, puisque nous parlons du Rogues…

Clarke baissa la voix et se rapprocha un peu plus près.

— Nous savons que votre père vous prévenait en cas de descente de la police. Savez-vous par qui il obtenait l’information ?

Shankley secoua la tête.

— Vous êtes sûr ? dit-elle avant de le voir confirmer sa réponse. Eh bien, gardons ça pour nous, d’accord ? Il est absolument certain que ça n’a rien à voir avec ce qui est arrivé à Stuart.

Elle attendit que ses paroles fassent leur chemin puis ajouta, d’un ton plus léger :

— Les films étaient plutôt affreux, vous ne trouvez pas ?

— Mais ils étaient faits par des gens bien, cependant. Comme le responsable du son, la maquilleuse et les autres. Ils étaient adorables. Stuart et moi avions l’habitude de prendre un verre avec le directeur de la photographie. Il en connaissait sacrément plus sur la manière de filmer que Jackie Ness. Il nous racontait des histoires sur les gens pour lesquels il avait travaillé, avec parmi eux quelques grands noms. Et aussi des tas de potins et de ragots. Stuart a appris beaucoup avec lui.

— De quelle façon ?

— La manière de photographier certaines situations. Du genre, si la lumière par exemple est faible ou alors si une photo est prise de très loin.

— C’était utile dans sa branche d’activité.

— Idem pour l’ingénieur du son, Stuart discutait d’enregistrement avec lui.

— Espionner et jouer à l’indiscret, vous voulez dire ?

— Comment enregistrer en douce des coups de téléphone et autres, oui. Et aussi des réunions avec beaucoup de bruits de fond.

— Avez-vous donné leurs identités au constable Yeats ?

— Il ne me l’a pas demandé.

— Peut-être pourriez-vous me les donner en ce cas. Vous avez gardé le contact avec eux ?

Shankley fit la grimace.

— Pas depuis la disparition de Stuart.

— Et ils s’appelaient… ?

— Colin et Joe. Je ne me souviens pas de leurs noms de famille.

Clarke l’entraîna jusqu’à son bureau et mit le DVD en avance rapide jusqu’au générique de fin.

— Colin Speke et Joseph Madden, dit-elle en lisant l’écran.

— Ça doit être ça, reconnut-il.

— Les a-t-on interrogés lors de la première enquête ?

— J’imagine que oui.

Elle le regarda et il haussa les épaules.

— Personne ne m’a posé de questions précises à leur sujet.

— Eh bien, je vous les pose maintenant : Stuart aurait-il pu tirer profit de leurs expertises respectives dans le cadre du travail qu’il effectuait pour Jackie Ness ?

Shankley fronça les sourcils comme s’il avait du mal à se souvenir.

— À deux ou trois reprises, je les ai vus réfléchir ensemble, admit-il. Vous croyez que c’est important ?

— Probablement pas, répondit-elle avec un sourire qui se voulait rassurant, car elle s’était rendu compte qu’elle parlait à un civil, et aussi un témoin, et non pas à un collègue. Nous devons nous assurer que nous avons couvert tout ce qu’il nous était possible de couvrir. Vous avez toujours leurs numéros de téléphone ou un moyen quelconque de les joindre ?

— Pas vraiment.

— Vous n’êtes pas amis sur Facebook ni rien ?

Shankley répondit non de la tête, totalement abattu à la pensée qu’il venait de la décevoir.

— Ne vous tracassez pas sur ce point, dit-elle.

Depuis son bureau, Yeats les regardait fixement.

— La pause est terminée, je crois, Derek, lui dit-elle. Mais souvenez-vous de ce que je vous ai dit sur les petits tuyaux pratiques que Stuart a obtenus.

Comme le poste de police de Leith ne disposait par de parc de stationnement, Clarke avait été obligée de laisser son Astra près du terrain de golf de Leith Links. Elle s’installa au volant et sortit son portable. Au pire, Gayfield Square n’était probablement qu’à cinq minutes en voiture et c’est ce qu’elle envisageait de faire jusqu’au moment où elle passa son appel. La constable Christine Esson décrocha immédiatement.

— Salut, belle étrangère, dit Christine en guise de bienvenue.

— Vous êtes au bureau, Christine ?

— On réussit à s’en sortir tant bien que mal sans vous.

— Désolée de ne pas vous avoir contactée. J’ai été un peu débordée. Tout va bien ?

— Je suis restée quatre heures au tribunal pour apprendre finalement que le procès était reporté. Dieu merci pour Candy Crush.

— Vous êtes très prise aujourd’hui ?

— De quoi avez-vous besoin ?

— L’affaire Ellis Meikle.

— Oui, et vous voulez savoir quoi ?

— Vous vous souvenez du prénom de l’oncle ?

— Le tatoué ?

— Oui.

— C’était Darian ou Damian ou quelque chose dans le genre, non ?

— Dallas, dit Clarke. C’était ça, son prénom.

— Pourquoi voulez-vous le savoir ?

— Il a un casier, n’est-ce pas ?

— Il a eu quelques petits ennuis.

— Est-ce que ses coordonnées seraient dans le dossier ?

— Qu’est-ce qui se passe, Siobhan ?

— Je suis sûre que ce n’est rien. Je voulais juste lui dire un mot.

— Tout ça a été archivé. Vous voulez que je sorte le dossier ?

— Uniquement si vous avez le temps.

Une voiture venait de se ranger à côté de son Astra.

— Je vous parlerai plus tard, Christine, dit-elle en coupant la communication avant de baisser sa vitre, de la même façon que le nouvel arrivant. Qu’est-ce que tu fiches ici, John ?

— J’avais l’intention de me faire offrir un thé noir à l’œil. Et toi ?

— Je travaille ici, tu te rappelles ?

Mais Rebus désigna le poste de police de la tête.

— Pour être précis, c’est là-bas que tu travailles. Mais pour une raison inconnue, tu as été obligée d’aller te cacher dans ta voiture pour passer ou recevoir un coup de fil. Très mystérieux, tout ça.

Le regard de Rebus lui signifiait que son mensonge était pour lui une petite déception.

— Okay, reconnut-elle. C’est en rapport avec les appels anonymes.

— Ceux qui proviennent d’une cabine téléphonique ?

— Elle est située face à un bar dans Canongate, le McKenzie. L’oncle d’Ellis Meikle y travaille.

— Ellis Meikle étant… ?

— Il y a deux mois, il a été reconnu coupable d’avoir assassiné sa petite amie.

Rebus hocha la tête.

— Un ado ? Du quartier de Restalrig ?

— Vie familiale chaotique, et cetera. Alcool et drogue plus hormones et jalousie.

Nouveau hochement de tête de Rebus.

— Et maintenant la famille harcèle l’inspectrice qui a dirigé l’enquête ? Tu veux que je leur en touche un mot discrètement, ou même très bruyamment ?

— Je vais m’en occuper. Et maintenant, qu’est-ce que tu fabriques ici, sincèrement ?

— Tu as vu Malcolm ?

— Je lui ai parlé vite fait à propos de sa petite conversation avec Brian Steele. Pour ce que ça vaut, j’ai le sentiment que Malcolm cherche avant tout à te protéger.

— Ce qui impliquerait que les Chuggabugs ont quelque chose sur moi ?

— John, tous les policiers qui ont un jour travaillé avec toi ont effectivement quelque chose sur toi.

— Tu as raison, dit Rebus en essayant de prendre un air contrit… en pure perte. Tu as un moyen de les contacter ?

— Il serait plus sage de te tenir à bonne distance de ces deux-là.

— J’ai toujours attaché une grande importance à tes conseils, Siobhan… Et tu sais comment les joindre ?

— Non.

— Mais Malcolm saurait, lui, exact ?

— Accepte un blâme, John, rien que pour cette fois.

Comme il ne répondait pas, elle souffla profondément et se massa les tempes.

— Sincèrement, je pourrais me dispenser de tout ça en ce moment.

— Parce que tu as d’autres chats à fouetter ?

— Il est possible que, professionnellement parlant, Stuart Bloom ait eu de petits arrangements avec un caméraman et un ingénieur du son qui travaillaient pour Ness.

— Ce qui veut dire ?

— Ils l’aidaient et lui fournissaient des tuyaux pratiques quand il s’agissait d’enregistrer des conversations ou de filmer des rencontres.

— Vraiment ?

— C’est ce que dit Derek Shankley.

— Et ça se passait juste avant la disparition de Stuart ?

— Je n’en suis pas encore sûre. Mais pour toi, c’est une surprise, non ?

— Tout à fait.

— Derek dit que personne de la première enquête n’a pensé à poser la question.

— Il aurait quand même pu fournir l’info sans qu’on lui demande.

— Oui, il aurait pu, mais il ne l’a pas fait. Je crois qu’il se sentait un peu ulcéré que vous l’ayez classé parmi les premiers suspects. En plus, lors des interrogatoires que vous avez infligés à ses amis, vous avez fait tout votre possible pour les intimider.

— J’en ai le cœur qui saigne.

— Te souviens-tu si Colin Speke et Joe Madden ont été interrogés ?

— Pas par moi personnellement. Si oui, ça doit être inscrit dans les rapports d’enquête.

— À moins que Mary Skelton ou Doug Newsome n’aient bâclé le boulot.

— C’est à envisager, je dois le reconnaître. Speke et Madden, tu vas les questionner ?

— Si je réussis à mettre la main dessus, oui.

— Eh bien, entre-temps, je peux peut-être te remonter un peu le moral.

— Comment ça ? dit-elle en se retournant sur lui.

— En t’apprenant une chose que tu ignores.

— Essaie toujours.

— Big Ger Cafferty a mis de l’argent dans le film sur les zombies.

— C’est du réchauffé.

— Mais il a aussi passé une journée à regarder le tournage d’un film, dans les bois de Poretoun. Qui plus est, Ness a essayé de les lui vendre, ces bois, un peu plus tard.

— Tu as parlé à Cafferty, dit-elle, mais c’était moins une question qu’une affirmation.

— Il te passe le bonjour.

— Ça te ferait bicher de réussir à le mêler à cette affaire, je me trompe ?

— Bien sûr que j’aimerais ça.

— Mais tu doutes fort d’y parvenir, je me trompe ?

— Un homme a le droit de rêver, non ? À tout le moins, vous pourriez le convoquer pour lui poser quelques questions, lui piquer une heure ou deux de sa journée. Il s’agit là d’une nouvelle information, Siobhan.

— Je l’ajouterai à la liste.

— J’ai l’impression que tu es fatiguée. Tu devrais faire un break, un jolie petite balade jusqu’à Gayfield Square pour jeter un coup d’œil au dossier de Meikle.

Elle reconnut son sourire taquin.

— Je suis doué quand même, t’es pas d’accord ? Et comme tu seras partie, je vais pouvoir me garer à ta place.

17

Fox apparut à la réception.

— Que puis-je faire pour vous, John ? demanda-t-il.

— On pourrait peut-être monter pour en discuter, répondit Rebus en dardant son regard sur l’agent assis derrière son bureau qui faisait semblant de ne pas s’intéresser à eux.

— Il serait préférable de n’en rien faire, conflit d’intérêts et tout ça.

Rebus fit mine de réfléchir un instant.

— Toujours en plein boulot, alors ? Pas une minute à consacrer aux vieux épisodes des Fous du volant ?

Fox poussa un soupir très théâtral et le fusilla des yeux.

— Bon, amenez-vous, dans ce cas.

Il ouvrit la marche dans l’escalier.

— Aussi bien elle que vous, vous allez devoir vous montrer très prudents, dit-il. La seule manière dont Siobhan a pu être au courant de ma rencontre avec Steele, c’est par une journaliste qui traînait ses guêtres dehors. Je ne suis pas devin mais je ne vois qu’un seul candidat capable de mettre des noms sur des visages.

— Laura Smith, déclara Rebus, avant d’ajouter après la confirmation silencieuse de Fox : j’ai juste besoin de contacter Steele et Edwards.

— Pourquoi ?

— Ne vous en faites pas, Malcolm, la pensée d’une éventuelle collusion ne m’a pas traversé l’esprit. C’est simplement que l’eau a coulé sous les ponts depuis la dernière fois que je leur ai parlé.

— Oui, bon.

Fox s’était arrêté à l’extérieur de la salle des Crimes graves et pivota face à Rebus en croisant les bras. De son côté, celui-ci fit tout un cinéma en exagérant ses coups d’œil et de tête vers la porte.

— J’ai le gosier à sec, si c’est vous qui régalez, lui dit-il.

— Il y a un café au coin de la rue.

Rebus le regarda longuement.

— Malcolm, dans tous ces vieux dossiers, auriez-vous trouvé des choses susceptibles de me donner des sueurs froides ?

— Vous voyez, c’est précisément la raison pour laquelle vous ne pouvez pas vous trouver ici.

La porte de la salle réservée aux interrogatoires s’ouvrit sur trois personnes : Sutherland et Reid faisaient sortir Bill Rawlston, qui les précédait.

— Ça va, Bill ? lui demanda Rebus en toute innocence. Ils t’ont torturé pour te forcer aux aveux ?

Rawlston lui serra la main.

— Je crois que l’expression consacrée est plutôt : ils se sont montrés d’une exquise courtoisie. C’est à toi de passer sur la sellette ensuite, John ?

— Toujours heureux d’aider la police dans ses enquêtes.

— Une fois que nous en aurons terminé avec M. Rawlston, peut-être, intervint Sutherland. Nous lui offrons une pause thé car il ne se sent pas au mieux de ses capacités.

— Désolé de l’entendre.

— C’est juste un petit rhume, expliqua Rawlston mais son regard signifiait clairement qu’il ne voulait pas discuter de son cancer.

— Nous allions justement au même endroit, dit Rebus.

Il ouvrit la porte et fit signe à Rawlston d’entrer dans la salle des Crimes graves.

— Mais on risque peut-être de ne pas avoir suffisamment de mugs, ajouta-t-il.

Sutherland interrogea Fox du regard, mais ce dernier n’avait pas de réponse toute prête à lui fournir. Pareil à l’hôtesse soucieuse de ses devoirs, Rebus s’affairait, mettant un sachet dans un mug, branchant la bouilloire, demandant à Rawlston comment il prenait son thé. Après l’avoir observé un moment dans ses œuvres, Derek Shankley abandonna son siège et se dirigea vers le groupe d’hommes en costume.

— Je vous connais, annonça-t-il à Rebus.

— Je vous ai interrogé, répondit celui-ci. Une seule fois, je crois. De toute évidence, j’ai fait quelque impression.

— Pas très forte, je dois dire, répondit Shankley. Mais au moins vous n’avez pas été de ceux qui m’ont craché sans se gêner le mot tantouze à la figure, vous en aviez juste le look.

— Les temps ont changé, monsieur Shankley. J’espère que vous en êtes conscient.

Shankley balaya la salle du regard.

— C’est possible, finit-il par admettre.

Il prit cette fois Bill Rawlston en ligne de mire.

— C’est vous qui dirigiez l’enquête, n’est-ce pas ? Je vous ai vu à la télé ?

Rawlston acquiesça. L’attention de Shankley se déplaça une seconde sur Rebus avant de revenir à Rawlston.

— Donc deux flics de l’enquête d’origine sont présents aujourd’hui parmi nous, au beau milieu de celle qui vient de démarrer ?

— Ça m’en a tout l’air, se sentit obligé de dire Sutherland. M. Rawlston nous aide dans nos…

— Et lui ? dit Shankley en désignant Rebus du doigt.

— Eh bien, lui… oui… effectivement…, dit Sutherland tourné vers Fox. Pour quelle raison M. Rebus se trouve-t-il ici ? lui demanda-t-il.

— N’allez pas blâmer l’inspecteur Fox, intervint aussitôt Rebus. C’est la réception qui m’a laissé passer. En fait, c’est l’inspectrice Clarke que je cherchais, je voulais lui parler… d’un sujet qui ne concerne en rien l’enquête présente. L’inspecteur Fox essayait de me faire quitter les lieux quand M. Rawlston s’est arrêté pour me dire bonjour.

— Et pourtant, dit Sutherland sans masquer son agacement, pour une raison inconnue, vous voici dans la salle des Crimes graves, en train de préparer des thés à la cantonade comme si vous étiez le propriétaire du lieu.

— Je plaide coupable, dit Rebus en cherchant Rawlston. Je pense qu’ils veulent que tu te prépares ton thé tout seul, Bill, lui confia-t-il.

— Malcolm, dit Sutherland, veillez à ce que M. Rebus quitte ce bâtiment immédiatement et aussi vite que ses jambes pourront le porter.

— Bien, monsieur, répondit Fox en posant délicatement une main sur l’avant-bras de Rebus.

— Si je comprends bien, ce ne sera donc pas aujourd’hui que je passerai sur le gril ? dit celui-ci pour enfoncer le clou. Puisque c’est ainsi, vous savez où me trouver si vous avez besoin de moi, conclut-il.

Il retourna lentement vers la porte, en enregistrant au passage un maximum de détails. Il répondit au ricanement silencieux de George Gamble par un clin d’œil et entendit des bribes de la conversation téléphonique de Phil Yeats avec le laboratoire de médecine scientifique de Howdenhall.

— Rien de nouveau sur les menottes ? murmura-t-il à Fox en un aparté si théâtral que tout le monde put l’entendre.

— Je suppose que vous n’en avez pas égaré une paire à cette époque-là ?

— Vous savez très bien, Malcolm, que des tas de flics en possèdent au moins deux paires.

— Ce qui esquive très proprement ma question.

Ils étaient en haut de l’escalier, la porte se refermant derrière eux, quand Rebus s’immobilisa et se planta devant Fox.

— Vous pourrez me remercier plus tard, lui annonça-t-il.

— Pour quoi ?

— Pour avoir menti à propos de la réception.

— Vous savez que Sutherland va leur remonter les bretelles ? Et quand ils auront nié avec force vous avoir laissé entrer, il tiendra absolument à ce que je m’explique.

— Mais il vous reste largement le temps de vous y préparer.

— En leur concoctant une petite histoire ?

— Ou dites-leur simplement la vérité : je voulais vous parler de l’Anticorruption et connaître la raison pour laquelle ces deux-là vous attendaient devant le poste de police… Mais je ne suis pas certain que la nouvelle passerait bien avec votre patronne, mais si c’est comme ça que vous voulez jouer votre coup…

Il amorça sa descente de l’escalier. Après un temps de pause, Fox lui emboîta le pas.

— Pourquoi ne pas tout bonnement téléphoner à Gartcosh et demander qu’on vous passe le bureau de l’Anticorruption ? demanda-t-il.

— Est-ce que mon appel serait consigné ?

— Probablement.

— Et voilà, vous l’avez, votre réponse.

— John, il faut que vous compreniez une chose : s’il y a la moindre rencontre entre vous et eux, même un simple coup de téléphone, quelqu’un quelque part va commencer à se poser des questions sur vos raisons.

— Et ils verront aussitôt une conspiration là où il n’y en a pas.

Rebus poussa la porte à battant et sortit sur le trottoir, avec Fox sur ses talons. Sur les tuyaux de cheminée des toits d’en face, les mouettes faisaient un boucan de tous les diables.

— L’enquête sur personne disparue est pleine de trous, lui expliquait Fox. Même moi je peux le voir et je ne suis dessus que depuis deux jours. Tess Leighton le sait également. Des notes ont été modifiées, il y a des erreurs sur des dates et des heures, des policiers ne donnaient pas suite là où ils auraient dû avant de se couvrir les miches par encore plus de demi-vérités et de mensonges. En plus, l’enquête proprement dite copinait beaucoup trop avec les médias, et n’affichait guère de sympathie à l’égard de la famille de Bloom ou de son cercle d’amis.

— Les erreurs sont humaines, Malcolm.

Les deux hommes se faisaient face sur le trottoir, les pieds à peine écartés de quarante centimètres.

— À quoi s’ajoutent, poursuivit Fox sans se démonter, sachant les liens qui les unissaient à Adrian Brand, vos amis Steele et Edwards : ils n’auraient jamais dû s’approcher de cette enquête à moins de cinquante kilomètres.

— Ah ! mais ça, nous l’ignorions, en tout cas au départ.

Rebus sortit une dragée de chewing-gum de son étui et la glissa dans sa bouche.

— C’était à eux de se présenter à leur chef et de s’expliquer.

— Ils l’ont fait, non ?

— Oui, mais ils ont pris tout leur temps alors qu’ils auraient dû le faire au plus tôt. Seigneur, John, ce n’est quand même pas sorcier, dit Fox en refusant le chewing-gum qu’il lui proposait. Si moi je suis capable de le voir, les autres aussi. Ils ne seront pas tous de votre côté.

— Faites ce que vous devez faire, Malcolm. Nous sommes tous des adultes, nous sommes capables de faire face aux conséquences.

— Mais vous, vous êtes retraité, John. Vous n’avez pas autant à perdre que certains.

Rebus hocha la tête, il était d’accord.

— Ce qui explique pourquoi les Chuggabugs se retrouvent aujourd’hui dos au mur et insistent aussi lourdement pour savoir ce que vous préparez et jusqu’où ça va vous mener. Après des années passées à se salir les mains, entre manigances, trafics et sales coups pour monter en grade et finalement atteindre aux hauteurs vertigineuses de l’Anticorruption, dit-il en gonflant les joues avant de souffler du menthol. Je vous aiderais si je le pouvais, vous le savez. Si seulement j’avais quelque chose sur leur compte remontant à cette époque-là, une chose que je pourrais prouver…

— Et c’est là toute la vérité, John ?

Rebus lui offrit un mince sourire pour toute réponse.

— Continuez simplement à creuser et à fouiller, Malcolm. Ce dont vous avez besoin se trouve peut-être quelque part dans ces boîtes… Autre chose, je vous ai dit que vous me deviez un service.

— Vous êtes sûr ?

— Pour vous avoir couvert les miches auprès de Sutherland. Le numéro de Steele me suffira. J’ai le sentiment qu’Edwards doit encore faire des progrès avant de réussir à articuler deux phrases cohérentes et je ne parle même pas de ses réflexions.

Fox soupira, sortit son portable et s’affaira sur son écran. Le portable de Rebus lui apprit qu’il venait de recevoir le renseignement.

— Alors, je vous l’offre, ce mug de thé ? lui proposa-t-il en montrant le café en coin de l’autre côté de la rue.

— Je ferais mieux de rentrer, répondit Fox, qui sembla hésiter. Est-ce que ça servira à quelque chose si je vous avertis de faire attention où vous mettez les pieds ?

— C’est toujours ce que je fais, Malcolm. C’est plein de merdes de chien sur les trottoirs par ici.

Rebus le salua d’un geste et se dirigea vers sa Saab.

18

Cafferty disposait à tout instant de plusieurs portables en service. À intervalles réguliers, il supprimait ses numéros d’appel, ajoutait et éliminait comptes et fournisseurs d’accès. Même chose pour les mails et ses messageries. L’ADSL de son duplex était ultra sécurisé et inspecté tous les quinze jours à la recherche d’éventuelles tentatives d’infiltration. Pourtant sa préférence allait toujours aux façons d’antan : des rencontres face à face dans des lieux publics aux bruits de fond omniprésents. Les nouvelles technologies, c’était très bien – à maints égards, elles lui avaient été une aide précieuse dans ses diverses entreprises –, mais elles ne permettaient pas de révéler grand-chose des individus concernés, bien moins certainement que sa manière toute personnelle de sonder ceux qu’il avait face à lui, sensible au moindre de leurs gestes et de leurs tics, lorsqu’il les transperçait du regard, ses yeux rivés aux leurs et tous ses sens affûtés. Une perle de sueur, un souffle qui s’accélère, un reniflement nerveux, des jambes qui se croisent et se décroisent. S’il n’avait jamais joué au poker, il savait d’instinct qu’il s’y montrerait brillant. Une seule inquiétude le taraudait : savoir qu’à un moment donné il tomberait inévitablement sur meilleur que lui et finirait pas s’en agacer, au point de vouloir d’une façon ou d’une autre prendre une sorte de revanche.

Lorsque l’un de ses téléphones sonna, il alla d’abord vérifier lequel et reconnut immédiatement l’identité de l’appelant. Il n’avait rencontré Conor Maloney qu’à une seule occasion, lors d’une sorte de réunion au sommet à proximité de l’aéroport de Glasgow, dans un hôtel facile d’accès dont Maloney avait réservé la salle de conférences pour la journée. La réceptionniste avait vérifié sa liste et confirmé que Cafferty, alias M. Coleman, était bien là à l’heure prévue. D’autres rendez-vous étaient prévus sur ladite liste mais Cafferty n’avait aucun moyen de savoir s’ils étaient ou non un simple écran de fumée. Tout ce qu’il savait se limitait au fait que Maloney devait reprendre l’avion pour Dublin ce même après-midi.

Il se saisit du portable.

— C’est dur de te joindre, dit-il en guise de salut.

— Je suis un homme dur, point final. Que puis-je faire pour toi, Morris ?

Personne hormis sa mère et quelques enseignantes ne l’avait jamais appelé par son prénom. Il soupçonnait Maloney de le savoir et de s’en servir délibérément pour essayer de le faire réagir.

— Où es-tu ? demanda Cafferty.

— Tiens donc. Et pourquoi voudrais-tu savoir ça ?

Son accent irlandais garderait à jamais ses inflexions mélodieuses, mais il n’y avait pas à se tromper sur la dureté qui se cachait derrière.

— Disons que je me trouve dans un endroit qui exige une bière fraîche et que cette bière tiédit pendant que nous parlons.

— Stuart Bloom a refait surface.

— Fin prêt pour la bagarre, j’imagine.

— Mort dans sa voiture et portant une paire de menottes.

— Des menottes ? Donc, au bout du compte, c’est bien les gars en bleu qui ont fini par l’effacer.

Cafferty garda le silence.

— Ah ! allons, Morris. Est-ce qu’on est en train de se rejouer la même vieille partie ? Je t’ai dit vingt fois que je n’avais rien à voir avec tout ça.

— De la même façon que je t’ai répété que ce n’était pas moi. Ce qui ne veut pas dire pour autant qu’un de nous deux n’était pas en train de mentir.

— C’est de l’histoire ancienne, Morris. Laisse les flics se dépatouiller de ça.

— Ils reprennent l’enquête d’origine sur personne disparue.

— Eh bien, bonne chance à eux, et c’est un Irlandais qui parle.

— Nos deux noms y figurent.

— Oui, et alors, nom d’un chien ?

Maloney tint son téléphone à distance en s’adressant à quelqu’un, apparemment en français. Il revint en ligne quelques secondes plus tard.

— Toi et moi, on a bien fait de nous tenir à l’écart de ce petit incident, le problème est réglé.

— As-tu jamais eu des nouvelles de ton vieil ami Sir Adrian ?

— Pas depuis un bon bout de temps.

— L’histoire fait la une de tous les médias, tu sais ce que ça implique.

— Faut qu’on se tienne à carreau en gardant un profil bas. C’est plus facile pour moi que pour toi. Je me suis laissé dire que tu avais fait une croix sur ta retraite et repris du service.

— Admettons que ce soit la vérité.

— C’est dans les hôtels qu’il faut investir aujourd’hui, pas dans les bars. Le pognon y coule à flots.

— Merci du conseil.

— Morris, c’est moi qui te le dis, inutile de te casser ta jolie petite tête en te faisant trop de mouron. Tout le monde avait un alibi pour ce soir-là, non ?

— Jadis, un alibi, ça pouvait s’arranger sans grande difficulté.

— Et tu as raison sur ce point. Aujourd’hui, avec tous ces foutus portables et ces caméras de surveillance, on ne peut jamais savoir qui te surveille. Hé, tu te sers toujours d’un ordinateur ?

— À l’occasion.

— Et quel conseil je t’ai donné ?

Cafferty jeta un regard au calepin resté ouvert sur son bureau.

— Un bout de scotch sur la webcam, t’en fais pas.

— On n’est jamais trop prudent. Et souviens-toi : la seule manière de t’assurer que ton téléphone ne puisse pas être piraté est de ne pas en avoir. En parlant de ça, ils ont pratiquement eu le temps d’identifier cet appel.

— C’est qui, ils ?

— J’en aurais pour la journée si je commençais à t’expliquer. Prends bien soin de toi, Morris. On ne rajeunit pas tous les deux.

La communication fut coupée. Numéro masqué, comme de bien entendu. Il lui avait fallu cinq appels au total pour réussir à faire passer son message : il voulait parler à Maloney. Il se demanda si l’Irlandais baraqué au cou de taureau avait beaucoup changé depuis leur première rencontre. Son attitude avait été affable et souriante – le fameux charme du pro irlandais –, mais ses yeux étaient restés aussi sérieux qu’un AVC. Malgré ses recherches en ligne, Cafferty n’avait trouvé aucune photo récente de lui. Lorsqu’ils s’étaient retrouvés à l’hôtel, ils n’y avait eu qu’eux deux, les deux « associés » de Maloney attendaient dehors en compagnie de son unique garde du corps personnel. Mais celui-ci était flic et travaillait pour lui pendant ses heures de repos, ce qui rééquilibrait un peu la situation. On leur avait servi café et eau accompagnés de biscuits et de pâtisseries, et ils avaient tranquillement discuté du conflit qui opposait Brand et Ness en arrivant à la conclusion que le choix d’un camp plutôt que l’autre risquerait de les placer dans une position « délicate ». Ne serait-il pas préférable d’en appeler à une sorte de trêve et de se concentrer sur une coopération, Maloney et Cafferty préférant de loin le partenariat à la rivalité ?

— Quelque chose de particulier ? lui avait demandé Maloney.

— Il y a à Aberdeen une certaine organisation mûre à point pour être mise au rancart dans de plus verts pâturages…

Le sourire de Maloney lui avait simplement confirmé que l’Irlandais n’était pas né de la dernière pluie : c’était là la véritable raison de leur entretien, et ils entraient maintenant dans le vif du sujet.

Pour autant, il n’en était pas ressorti grand-chose : Aberdeen s’était enraciné trop profondément et Maloney n’avait pas apprécié qu’on ait pu vendre de la drogue de mauvaise qualité sur le territoire de Cafferty, avec pour conséquence une surveillance policière accrue. Cafferty avait protesté en affirmant que la drogue ne provenait d’aucun de ses gars, mais il avait eu bien du mal à faire passer la pilule. De deux choses l’une : ou c’était lui le seul responsable de ce qui était arrivé ou alors il avait des concurrents dans un commerce dont il était censé tenir les rênes d’une main de fer.

Mais au fil des années, il y avait eu d’autres rencontres, d’autres tractations et d’autres échanges avec Maloney, les deux hommes toujours aussi circonspects qu’au premier jour et incapables de se faire mutuellement confiance. Une chose ne faisait aucun doute dans l’esprit de Cafferty : si Maloney avait perçu le détective privé comme un risque potentiel, il n’aurait pas hésité une seconde. Et il est un fait que Bloom avait effectivement commencé à représenter une menace, aucun doute là-dessus. À l’époque, Cafferty en avait conclu que Bloom avait été mis sous clé quelque part, verrouillé à double tour, peut-être dans une maison sécurisée en Irlande – il n’en manquait pas de ces vestiges remontant à l’époque des Troubles. Il serait libéré une fois que Jackie Ness aurait compris le message.

Mais aucune libération n’avait suivi.

Et sans un nouveau face-à-face avec Maloney, il lui était impossible de savoir.

19

— Je suis parvenue à vous condenser ça en trente feuillets A4, annonça la constable Christine Esson en voyant Clarke entrer dans le bureau du CID à Gayfield Square. Si vous en voulez plus, il va falloir que je sorte le dossier complet des archives. Vous voulez bien me dire pourquoi ça vous prend la tête tout à coup, comme ça, brutalement ?

Le bureau était petit, juste l’espace pour quatre tables de travail, dont une restait en permanence vacante. Au-delà de la porte se trouvait le sanctuaire encore plus exigu de l’inspecteur-chef James Page. Clarke s’en détourna et chercha Esson du regard.

— Il est en réunion à la Grande Maison.

— Laquelle ?

— Fettes.

— Je croyais qu’on avait arrêté de l’appeler comme ça.

Clarke se saisit de la grande enveloppe en papier kraft et en sortit les feuillets photocopiés.

— Où est Ronnie ?

— Il s’est fait porter pâle.

— Et vous êtes seule à la maison ?

— Mais je réussis quand même à survivre.

Clarke s’assit à son bureau, ignorant la pile de messages qui l’attendait et ses dossiers qui s’empilaient à mi-hauteur de l’ordinateur.

— Tout ça rien que pour ces trois derniers jours ? gémit-elle.

— C’est ce qui se produit quand on n’est pas là pour les passer à la chasse.

— Délicate expression, merci, Christine.

— L’Anticorruption vous cherche de nouveaux poux dans la tête ?

— Pas exactement.

— Ce qui signifie ?

Clarke releva les yeux sur sa collègue.

— Je vais juste lire tout ça, si vous êtes d’accord. On bavardera plus tard, vous voulez bien ?

Esson fit la grimace et reprit son boulot.

Ellis Meikle, dix-sept ans, avait été reconnu coupable du meurtre de Kristen Halliday, sa petite amie. Ils étaient ensemble depuis le lycée mais elle avait abandonné ses études à seize ans, sans travail ni perspectives d’avenir. Les groupes qu’ils fréquentaient ayant commencé à diverger, il y avait eu entre les factions des compétitions d’insultes choisies alimentées par l’alcool bon marché et les drogues disponibles.

Kristen avait disparu un mercredi après-midi. Ce soir-là, ses parents s’étaient présentés à la maison qu’Ellis partageait avec sa mère car Kristen ne répondait pas à son portable. Est-ce qu’Ellis l’avait vue ? Il avait fait non de la tête, visiblement agacé qu’on l’ait arraché à son jeu vidéo. Sa mère et son oncle avaient picolé et l’oncle voulait absolument réunir un groupe de recherche mais le père de Kristen avait déclaré que ce n’était pas de son ressort. Les ego s’étaient enflammés. La mère de Kristen voulait prévenir la police, mais sa fille n’était absente que depuis quelques heures – personne ne pensait que cela intéresserait les flics. Ils avaient donc commencé à appeler les amies de leur fille. L’une répondit que Kristen était partie vers le terrain de golf pour y retrouver Ellis. On reposa la question à Ellis : avait-il vu Kristen ? Quand la mère de la disparue s’était jetée sur lui, celle d’Ellis l’avait retenue à bras-le-corps avant de se voir agrippée à son tour par le père de Kristen, ce qui avait fait revenir l’oncle dans la mêlée. Alertés par tout ce tintamarre, les voisins avaient commencé à débarquer.

Les choses s’étaient calmées et on avait ouvert une autre bouteille de vodka. De nouveau, coups de téléphone et porte-à-porte aux domiciles des amis. Juste après le lever du jour, un promeneur de chiens avait découvert le corps sur le parcours de golf. Kristen gisait dans un bunker, tuée d’un coup de couteau dans le cou. L’équipe de recherche de la police avait retrouvé l’arme seize heures plus tard dans un carré de rough, sur un sentier qui partait du bunker pour rejoindre la route principale. Un banal couteau de cuisine, avec une lame de dix centimètres pas particulièrement affûtée. Comme la plaie au cou était profonde, il avait fallu de la force au meurtrier, voire un certain degré de furie.

Les empreintes digitales sur le manche correspondaient à celles d’Ellis Meikle, et c’était lui l’auteur du dernier texto reçu par Kristen sur son portable : il lui demandait de venir le retrouver sur le terrain de golf.

Les premiers interrogatoires avaient été conduits avec délicatesse et compassion, Clarke pouvait en témoigner, elle avait assisté à trois d’entre eux. C’était son enquête. La sienne et aussi celle d’Esson et de Ronnie Ogilvie. Les résultats du labo étaient irréfutables : le couteau portait le sang de Kristen ainsi que les empreintes d’Ellis. La seule chose impossible à prouver restait l’origine dudit couteau. L’oncle Dallas s’était montré catégorique, il n’en manquait aucun dans le cuisine de Restalrig. Comment pouvait-il en être aussi sûr ? Parce qu’il vivait dans la maison, celle que son frère Charles avait quittée et qu’Ellis et sa mère Seona se partageaient. Entre-temps, Charles Meikle, le père, s’était déniché un appartement à Causewayside et sa fille Billie était partie vivre avec lui. La rupture s’était-elle passée sans heurts ? Personne n’avait parlé de divorce. Les parents avaient simplement demandé à leurs enfants qui voulait rester avec qui et les gamins avaient pris leur décision. C’est alors que l’oncle Dallas avait commencé à rendre visite à Ellis et sa mère et fini par y passer la nuit. Il dormait apparemment sur le canapé, Billie étant réticente à lui laisser sa chambre, même si celle-ci restait inoccupée.

Seona et son beau-frère fricotaient-ils ensemble ? La seule fois où le constable Ronnie Ogilvie avait mis le sujet sur le tapis devant l’oncle Dallas, ils avaient failli sortir leurs Taser pour le calmer. Dallas Meikle était un ancien militaire et on lui avait diagnostiqué un trouble de stress post-traumatique après son passage en Afghanistan. Il donnait l’impression d’être en permanence chargé à l’électricité.

— Vous avez donc essayé d’organiser des recherches ? lui avait demandé Clarke.

— Naturellement, puisque la copine d’Ellis avait disparu.

— Et vous n’avez pas trouvé bizarre qu’Ellis, de son côté, se comporte de manière tout à fait relax ?

— Nous réagissons tous au stress de différentes manières, c’est une des choses que j’ai apprises après l’armée.

Quand il s’était passé la main sur les tatouages qu’il portait au cou, elle s’était demandé si son geste n’était pas un signe révélateur mais il lui était impossible de s’en assurer avec certitude.

Le bureau du procureur n’avait rien vu de très complexe dans l’affaire. L’origine du couteau était un détail non pertinent. Le fait qu’il n’y ait pas de sang sur les vêtements et les chaussures d’Ellis signifiait tout simplement qu’il s’était débarrassé de la tenue qu’il portait au moment du crime.

— De ce côté-là, il s’est mieux débrouillé qu’avec le couteau, avait déclaré Clarke lors d’une réunion, mais son commentaire n’avait suscité aucune réaction, sinon le silence.

Procès. Verdict de culpabilité. Meurtre plutôt qu’homicide involontaire ayant entraîné la mort sans intention de la donner, même si l’avocat de la défense s’était démené à tout crin pour changer le chef d’accusation, en arguant que l’amour étant une sorte de folie, c’était un acte irréfléchi, un coup de sang dans la chaleur d’un moment de passion.

Pour Ellis, pas d’incarcération dans une prison de mineurs – il avait été expédié directement à la prison d’Édimbourg, c’est-à-dire à Saughton, non loin du terrain de football des Hearts, là où son père l’emmenait jadis aux matches tous les quinze jours, une tradition qui avait perduré malgré la séparation de ses parents.

À l’énoncé du verdict, Seona Meikle s’était effondrée en sanglots, et Dallas, en gilet de cuir noir, avait passé un bras protecteur autour d’elle, tandis que son mari réconfortait sa fille abasourdie. Ce soir-là, Clarke avait offert une tournée à son équipe. L’inspecteur-chef Page avait ajouté cinquante livres au pot commun afin qu’ils puissent tous se régaler d’un repas, mais au bout du compte ils s’étaient contentés de nachos, avec quelques tournées de boissons supplémentaires.

Qu’étaient-ils censés faire d’autre, rester assis en silence, toutes leurs pensées tournées vers les familles Halliday et Meikle ? Dès le lendemain matin, de nouvelles affaires les attendraient, alors qu’Ellis Meikle et les autres acteurs du drame qui s’était joué pourraient désormais être classés et oubliés.

Assise maintenant à son bureau de Gayfield Square, Clarke s’interrogea sur son propre jugement. On n’avait pas le droit de se laisser atteindre par des affaires criminelles. Oui, il fallait traiter chacun en être humain, mais il fallait aussi tracer une ligne de démarcation et ne pas s’appesantir sur les souffrances ni sur les conséquences. Sinon on se retrouvait incapable de faire son travail. En certaines occasions, elle avait vu des collègues pleurer – elle-même n’avait pas été en reste – et elle avait perçu leur frustration quand un résultat refusait de se matérialiser. Mais il fallait continuer. Il le fallait absolument.

Mais ce n’était pas toujours le cas dans les familles.

Esson avait glissé des photos parmi les pages et elle les étudia. Un cliché pris au portable, Ellis et Kristen ensemble lors d’une soirée. Kristen assise à table avec toute sa famille lors d’un repas de Noël. Clarke se rappela ses parents mais elle avait oublié leurs noms. Bouleversés, le visage défait à la sortie du tribunal et évitant Dallas Meikle quand il s’était approché d’eux. Encore des photos : le bunker, le corps in situ, le couteau abandonné ; la chambre exiguë d’Ellis, ses murs couverts de posters publicitaires pour les jeux vidéo ; divers vêtements.

Pas de sang.

Au cours de la plupart des interrogatoires, il était resté muet, sauf quand on lui avait demandé si c’était lui le meurtrier de sa petite amie : il avait répondu « Oui ». Il refusait de dire pourquoi et ne répondit jamais à aucune de leurs autres questions. Christine avait réussi à le faire parler du football écossais mais s’était heurtée à un mur dès qu’elle avait voulu changer de sujet. Lorsque Clarke releva les yeux du dossier, Esson s’était plantée à côté d’elle, les bras croisés, une lueur de défi dans le regard.

— Dites-moi, exigea-t-elle.

— L’oncle d’Ellis me harcèle.

— De quelle façon ?

— D’abord, des coups de téléphone.

— Qu’est-ce qu’il dit ?

— Rien, la communication est coupée chaque fois que je réponds.

— Vous êtes sûre que c’est bien lui ?

— Autant que faire se peut. Il travaille au comptoir du McKenzie, le pub situé juste en face des cabines téléphoniques d’où proviennent les coups de fil.

Clarke haussa les épaules.

— J’ai aussi remarqué une voiture garée devant mon appartement. Et on a tagué des trucs sur la porte de mon immeuble.

— La marque de la voiture ? Sa plaque minéralogique ?

— Je suis nulle comme détective.

— Et vous ne lui avez pas parlé ?

— J’en ai la ferme intention mais je voulais me rafraîchir la mémoire au préalable.

Elle saisit la liasse de feuilles et la laissa retomber sur son bureau.

— Les familles ne sont jamais ravies de voir un des leurs bouclé à double tour. Mais si je me souviens bien, l’oncle et le neveu étaient proches, non ?

— Sauf que le procès s’est terminé il y a deux mois. Pourquoi avoir attendu presque huit semaines ?

— Pour se donner le temps d’attiser sa colère ? proposa Esson. Pourquoi lui avoir donné votre numéro de téléphone ?

— Je suis pratiquement certaine de ne pas l’avoir fait.

— Vous l’avez donné à Seona, alors ?

Clarke secouait la tête.

— Je ne pense pas. Il est plus que probable que j’aie donné ma carte aux parents de Kristen mais je ne les vois pas bien repassant mon numéro à l’oncle d’Ellis.

— Moi non plus, confirma Esson. Vous voulez que je vous accompagne ?

— Pour aller rendre visite à Dallas Meikle ? dit Clarke en secouant à nouveau la tête. Je crois que je peux me charger de ça toute seule.

— Il n’aurait pas des problèmes de maîtrise de soi quand il est en colère ?

— Je suis capable de me charger de ça, répéta Clarke avec plus de force cette fois. Mais je vous remercie, ajouta-t-elle, la main plaquée sur son paquet de feuilles.

— Au moins, ça vous change un peu du cadavre dans les bois, non ?

— Absolument, reconnut Clarke, avec l’espoir de paraître plus convaincue qu’elle ne l’était en réalité.

— Mais vous n’êtes pas obligée d’aller le voir en personne, vous savez. Vous pourriez vous contenter de le signaler, sans plus.

— Je pourrais.

— Mais vous préférez faire ça toute seule, je me trompe ? C’est une bien mauvaise habitude que vous avez prise là, Siobhan, exactement comme si votre ancien partenaire se trouvait encore à votre côté.

— Il y a longtemps que John a pris sa retraite, Christine.

— Alors comment se fait-il que je sente toujours sa présence ? dit Esson, les yeux rivés sur ceux de Clarke. Vous l’avez vu quand pour la dernière fois ? lui demanda-t-elle.

Clarke réfléchit un moment avant de consulter sa montre.

— C’est bien ce que je pensais, dit Esson qui regagna son bureau en secouant la tête d’un air las.

20

La station-service de Harthill, un peu en retrait de la M8 et pratiquement à mi-chemin entre Édimbourg et Glasgow. Les seules fois où Rebus s’y était arrêté remontaient à ses visites à la prison de Schotts toute proche. Il resta sur la bretelle d’accès, ignorant les pompes à essence et les zones de stationnement pour se garer derrière l’Audi noire. À sa descente de voiture, il entendit le brouhaha de l’autoroute et vit le chauffeur d’un semi-remorque rangé non loin qui vérifiait ses pneus. Il resta à côté de l’Audi, avec Steele au volant et Edwards à l’arrière. De toute évidence, les deux hommes voulaient le voir s’installer sur la banquette mais il se glissa à l’avant à la place du passager. De cette manière, il pouvait garder à l’œil les deux flics de l’Anticorruption.

— Relax, John, lui dit Steele, on n’est pas dans Les Affranchis.

Il avait baissé sa vitre de cinq centimètres pour pouvoir secouer la cendre de sa cigarette dehors.

— Ça fait un bail, Brian.

— Maintenant que tu es retraité, on se disait qu’on allait te foutre la paix, lui répondit Steele en le fixant dans le rétroviseur. Moi, en tout cas, je croyais que tu l’étais effectivement, retraité. Mais, apparemment, il semblerait que tu continues à t’accrocher encore et toujours comme la mauvaise odeur que t’as toujours été.

— À ce propos, tu pourrais pas baisser ta vitre un peu plus ?

— T’as fait une croix sur les clous de ton cercueil, John ? Grant me l’avait pourtant dit mais j’ai eu du mal à le croire.

Du coin de l’œil, Rebus vit qu’Edwards souriait mais il savait par expérience que son sourire ne signifiait rien. Entre-temps, pour bien marquer le coup, Steele avait refermé sa vitre et continuait à fumer.

— J’ai une question qui me démange, dit Rebus. Quand ils ont supprimé la CCU pour la rebaptiser d’un autre nom, comment avez-vous réussi à survivre tous les deux ?

— Oui, ça n’a pas été très joyeux tous les jours, répondit Steele. Toutes les plaintes contre la CCU se faisaient de façon anonyme. Anonyme, John. Tous des salopards et des lâches qui avaient la trouille de passer la tête au-dessus du parapet. Les flics qui caftent d’autres flics, c’est dégueulasse. On est tous censés être de la même famille.

— Et si vous ne vous êtes pas joints à la meute, ce ne serait pas des fois dans le seul but de sauver votre peau ?

Quand Steele pouffa avec dédain, c’est tout juste s’il l’entendit.

— Pense ce que tu veux, John. Tout ce qui importe, c’est que nous sommes toujours là. We’re still standing…

— C’est à moi que tu cites Elton John ?

— J’ai pensé que le moment s’y prêtait, j’ai cru entendre que Deborah Quant appelait ta queue le « Danseur riquiqui ».

Un rire d’asthmatique jaillit de la carcasse d’Edwards et Rebus se retourna pour lui faire face.

— Le seul danseur riquiqui qu’il y a ici, c’est cette cellule grise qui se tortille toute seule dans ton cerveau sans trouver personne avec qui valser.

Dans le silence qui s’ensuivit, Rebus se colla un chewing-gum dans la bouche sous le regard noir d’un Edwards complètement muet.

— C’est un peu une surprise, finit par dire Steele. Stuart Bloom qui réapparaît après toutes ces années.

— Je me demande bien pourquoi il a fait ça, répondit Rebus. Je veux dire, pourquoi maintenant ? Les experts ne pensent pas qu’il soit resté dans ce goulet pendant toutes ces années, ce qui implique qu’à un moment donné quelqu’un l’aura déplacé pour l’abandonner là.

— Oui, nous aussi ça nous a fait réfléchir.

— Je suis certain que Grant, ici présent, a mis en œuvre toute la puissance de son intellect pour résoudre cette énigme.

Rebus tourna une nouvelle fois la tête vers Edwards.

— Et donc, que leur as-tu raconté, aux gens des Crimes graves, John ? demanda Steele en faisant tomber sa cendre dans un paquet de cigarettes vide. Je présume que c’est pour ça que tu as tenu à nous rencontrer.

— Pour être précis, je ne leur ai rien appris qu’ils ne sachent déjà. Par exemple, je n’ai pas mentionné ton petit passage comme garde du corps chez Big Ger Cafferty.

— Je n’étais pas sûr que tu aies été au courant de ce détail. Et si tu veux savoir, je faisais ça à mes heures de liberté.

— Des heures bien rémunérées, sans aucun doute. Et c’est pour tes talents sans pareils qu’il te voulait, toi, oserais-je dire, plutôt que pour te soutirer les bruits qui couraient sur Adrian Brand.

— Le nom de M. Brand n’a même jamais été prononcé.

— Mais c’est pourtant ainsi que ce monsieur a fait ta connaissance au départ, la Brand connection ?

— Rien de tout ça n’a le moindre rapport avec l’affaire Bloom. Je pourrais tout aussi facilement t’interroger sur Cafferty : pendant un moment, vous étiez plutôt copains comme cochons tous les deux. En fait, j’entends dire que tu continues encore à le voir, bien qu’il soit toujours plus ou moins dans le collimateur des Crimes graves.

Steele tourna la tête vers Rebus.

— Tu ne lui aurais pas prêté une paire de menottes, par hasard ?

— J’étais au CID à l’époque, Brian. Les menottes étaient surtout utilisées pas les uniformes, ce que vous étiez tous les deux.

Rebus regarda Steele glisser la main dans la boîte à gants et en sortir une paire de menottes ancien modèle.

— Toujours utiles à l’occasion, dit Steele en essayant de les lui passer.

Mais Rebus garda les mains collées à ses flancs, ce qui fit rigoler Steele.

— Tu as la trouille, dit-il, tu crois que je veux tes empreintes dessus, et nous voilà passés du film de mafieux au roman noir avec conspiration à la clé. En fait, il est bien possible que ce point soit à ton avantage, mais quand même, ça ne te choque pas, toi, tu ne trouves pas que c’est pousser un peu loin ? Je ne parle pas simplement des menottes mais du fait qu’on les ait placées autour des chevilles de Bloom ? Exactement comme si nous étions tous censés prendre l’itinéraire le plus direct pour nous jeter directement dans la gueule du loup : comme c’est les flics qui ont fait ça, c’est les flics qui vont porter le chapeau. Moi et Grant ici présents, toi et ton chef, Bill Rawlston. Sans même parler de Skelton, Newsome et les autres. Néanmoins, il y a un gros hic, John, et le voici.

Il écrasa sa cigarette et se tortilla encore plus sur son siège pour bien faire face à Rebus sans se tordre le cou.

— Moi et Grant, on l’a toujours eue, cette réputation, c’est pas vrai ? Toujours à naviguer un peu trop près du vent. Quant à Skelton et Newsome, c’était des incapables mais pas vraiment des joueurs. Rawlston, lui, était paresseux, il voulait juste un résultat tout en sachant qu’il ne l’obtiendrait jamais. Au fil des semaines, c’est toujours le même terrain qui a été couvert, encore et encore. Mais toi, John, tu avais aussi comme qui dirait une réputation. Tu avais travaillé sur quelques affaires bien pourries, aussi bien à Édimbourg qu’à Glasgow. C’est ainsi que tu es devenu l’ami de l’inspecteur Alex Shankley, le père qui n’était pas exactement d’accord avec la sexualité de son fils et n’appréciait pas vraiment le fait que le partenaire dudit fils soit détective privé. Il y avait là des tas de tensions qui n’ont jamais été explorées parce que tu ne cessais de mettre des bâtons dans les roues de tout le monde et tout ça pour le bien-être de ton pote de Glasgow.

Steele s’interrompit un instant.

— Ce même pote qui t’a probablement tenu au courant des détails de la rencontre entre Cafferty et Conor Maloney. Tu penses vraiment que cette fois rien ne ressortira au grand jour ? Tu penses vraiment que les tuyaux que tu as fournis sur les descentes de police prévues au Rogues ne vont pas mettre tes vieux camarades en rogne quand ils apprendront qu’ils venaient de toi ? Moi et Grant, on a participé à une ou deux de ces descentes, tu sais. C’était un piège que tu nous montais exprès pour qu’on se casse les dents et qu’on fasse chou blanc.

— Est-ce que c’est à l’Anticorruption que je parle ou à deux flics véreux ?

— Tout ce que je dis, c’est qu’aucun d’entre nous n’a intérêt à voir ces traficotages ressurgir au grand jour. En plus, j’attends avec impatience de me retrouver en compagnie de Grant dans le bureau des Crimes graves pour y raconter notre version de toute l’histoire. Si jamais nous sentons que ça tourne mal pour nous, il y a un certain nombre de choses que nous pouvons toujours dire. Et il est bien possible qu’au passage certains grands noms y perdent leur réputation en même temps que leur retraite, sans exclure l’éventualité d’une ou deux mises en accusation. Tous ces rapports que Newsome a pu taper sur des interrogatoires imaginaires qui n’avaient jamais eu lieu… On pourrait peut-être même découvrir l’identité du mec que Mary Skelton baisait. À propos, elle est décédée il y a trois ans. Toi et elle, vous étiez plutôt proches, non ?

— Mais pas suffisamment pour entretenir une liaison, loin de là.

— Un coup d’une nuit, alors, hein ?

Steele reprit sa position d’origine, ses yeux sur le rétroviseur.

— Ensuite, il y a ton vieux chef, Rawlston. On m’a appris qu’il n’allait pas très bien. Et la dernière chose dont il ait besoin, c’est de voir tout ça remonter à la surface.

— Il a déjà été interrogé.

— Mais qui sait, peut-être voudront-ils le revoir pour un nouvel interrogatoire. Toutes ces erreurs qu’il aura couvertes de son autorité, tous ces flics sous ses ordres qui ne faisaient pas leur boulot.

Nouvelle pause.

— J’ai toujours été du genre observateur. Tout comme Grant. Tout le monde le sous-estime parce qu’il ne dit pas grand-chose mais il en voit beaucoup et en entend autant.

Rebus observa Edwards qui hochait la tête pour confirmer.

— Les échelons, nous les avons tous gravis, John, poursuivit Steele. Et il nous a fallu un sacré bout de temps pour arriver à l’Anticorruption. Encore quelques années, pas tant que ça en fait, et nous aurons droit à nos pensions avant d’aller voir ailleurs. C’est une chose que nous tenons absolument à protéger et nous sommes prêts à tout pour ne pas la compromettre. J’ai aussi l’impression que c’est vrai de tous ceux qui ont travaillé sur cette enquête, eux aussi avaient des choses à cacher ou à préserver à tout prix. Alors dis-moi un peu, John, et je te promets que ça ne sortira pas de cette voiture.

— Quoi ?

— As-tu aidé Alex Shankley à tuer le petit ami de son fils ou a-t-il fait ça tout seul comme un grand ?

— Il va falloir que tu trouves mieux que ça, Steele.

Rebus repoussa la portière et sortit avant de se pencher à nouveau dans l’habitacle.

— Les candidats les plus probables sont toujours les mêmes, ils n’ont pas changé. Je le soupçonnais déjà à l’époque et je le pense aujourd’hui encore. Et là, je suis justement en train de les regarder.

Il claqua la portière et regagna sa Saab à grandes enjambées. Il l’avait presque atteinte quand il entendit des bruits de pas dans son dos. Edwards le fit pivoter et le projeta avec violence dos à la carrosserie de la Saab, avant de le saisir par les revers de son veston tandis que Steele prenait tout son temps pour les rejoindre. Rebus essaya de se dégager mais il était battu d’avance et, à tous les coups, c’est ce grizzli souriant qui allait remporter ce round. Lorsqu’il essaya de relever le genou vers son bas-ventre, Edwards avait anticipé son attaque et l’esquiva : son genou ne toucha que sa cuisse et il se retrouva écrasé sous la masse de son adversaire au point d’en avoir le souffle coupé et de ne plus pouvoir respirer. Le chauffeur du semi-remorque se pencha à sa vitre et leur cria dessus, mais Steele brandit sa carte de police et mit aussitôt un terme à ses protestations. Dans son autre main, il tenait quelque chose : les menottes, comprit Rebus, quand un des bracelets se referma sur son poignet gauche.

— Non…, commença-t-il à dire, mais il était trop tard, l’autre bracelet était déjà accroché à la poignée de la portière.

— C’est pas bien compliqué de conserver une ancienne paire de menottes, expliqua Steele. Le seul problème, c’est que cette putain de clé est tellement petite qu’on finit toujours par l’égarer. Toi et les tiens, vous n’avez jamais eu un moment à nous consacrer quand on était en uniforme, ajouta-t-il, la bouche collée à l’oreille gauche de Rebus. J’ai entendu ce que vous disiez, j’ai vu vos gestes quand vous pensiez qu’on avait le dos tourné. Et je ne l’ai jamais oublié. Jamais…

Rebus sentit ses postillons sur son oreille. Les semelles en cuir de Steele crissèrent sur l’asphalte quand il fit demi-tour et se dirigea vers l’Audi, Edwards sur ses talons, un sourire narquois sur le visage. Rebus essaya bien de frapper du pied sa jambe arrière mais il ne rencontra que le vide. Il regarda l’Audi se diriger à petite vitesse vers la route à quatre voies et attendit quelques minutes, au cas où ils reviendraient. Il examina le sol mais Steele n’y avait laissé aucune clé. Le chauffeur de poids lourd était lui aussi sur le départ et ne daigna même pas lui jeter un regard. Comme le métal entaillait ses poignets, il essaya de forcer le passage mais comprit très vite qu’il ne se libérerait jamais de cette façon. Il sortit alors son portable de sa poche et finit par trouver le numéro qu’il cherchait. Puis il colla l’appareil à son oreille et entendit qu’on décrochait.

— Alex, dit-il, j’ai besoin d’un petit service…

Après qu’Alex Shankley l’eut libéré, les deux hommes entrèrent dans la cafétéria et prirent du thé accompagné de gaufres au caramel avant de s’installer près de la fenêtre.

— Encore heureux que la clé ait marché, dit Shankley.

— Tu ne te souviens pas ? C’est la même clé qui ouvrait la plupart des modèles, dit Rebus en frottant son poignet endolori après avoir empoché les menottes.

— Pourquoi ont-ils fait ça ?

— Steele et Edwards ? dit Rebus en secouant la tête. Tu n’as pas envie de savoir.

— Peut-être que si, en fait. C’est lié à l’affaire Stuart Bloom ?

— En quelque sorte.

— As-tu entendu des choses à propos de son cadavre ?

— Telles que ?

— Les chevilles ?

Shankley confirma d’un signe de tête.

— Ç’a été mentionné lors de l’interrogatoire. Mais je remarque que le public n’en a pas été informé.

— Malgré tout, le premier pékin venu semble être au courant… Steele pense que c’est nous qui avons fait ça.

— Toi et moi ?

— Il s’est mis dans la tête qu’on avait peut-être tué Bloom.

— Steele, c’est bien celui dont je t’avais dit de te méfier, non ? Le mec qui a assisté à la rencontre entre Cafferty et Maloney ?

— C’est bien lui.

— Il me fait l’effet d’être une merde de première.

— Je ne te contredirai pas là-dessus, répondit Rebus en avalant bruyamment une gorgée de thé. Mais ce n’est pas toi qui as fait ça, dis-moi ?

— Ce gamin, je ne l’aimais pas, John, mais ça n’allait pas plus loin. Seigneur, ç’a déjà été assez difficile à digérer quand Derek m’a annoncé qu’il était gay. Avec le recul, je comprends le courage qu’il lui a fallu, mais tu le sais toi-même, à l’époque, les flics n’étaient pas du genre câlin-caresse. Je savais que j’allais me prendre quelques coups de bâton en retour, mais c’était ça, le fond du problème : c’était à moi que je pensais, et non pas à Derek. Il n’empêche, c’est une chose d’entendre ton fils te déclarer qu’il est gay, mais c’est une autre paire de manches que de les voir tous les deux se tenir par la main ou se faire une bise sur la joue…

Shankley prit une profonde inspiration et vida ses poumons.

— Je n’étais pas vraiment à mon aise, John, pas du tout, même. Et cerise sur le gâteau, j’ai alors appris que Stuart était détective privé…

— Nouvelle volée de bois vert.

— Le patron n’a pas mâché ses mots : si jamais il entendait dire que j’avais fourni des tuyaux à Stuart…

Shankley fit mine de se couper la gorge du doigt.

— Mais tu n’as jamais fait une chose pareille, déclara Rebus avec conviction.

— Jamais, confirma Shankley.

— Si on ne compte pas bien sûr un petit tuyau de temps à autre quand la police prévoyait de faire une descente au Rogues.

— C’était plutôt Derek que je prévenais, pas Stuart.

Rebus inclina la tête plusieurs fois de suite pour bien montrer qu’il comprenait.

— Derek va devoir repasser sous le microscope encore une fois, le nôtre et celui des médias. Tu penses qu’il s’en débrouillera sans problèmes ?

Shankley hocha la tête avec conviction.

— Il est bien plus solide aujourd’hui, et il veut que le coupable soit arrêté. C’est pour ça que je sais qu’il n’a rien à cacher. Pendant toutes ces années, il a ressassé en silence ce qui avait pu arriver.

— Tu es certain qu’il ne sait rien ?

— C’est toujours les mêmes noms qui reviennent sans cesse.

— Brand et Ness ?

— À force de les entendre j’en ai presque la nausée, de ces deux-là, lui répondit Shankley bien en face. Quant à l’enquête, à ses yeux, elle n’en méritait pas le nom.

— Nos manières d’aborder les interrogatoires auraient certainement gagné à être améliorées, reconnut Rebus. Cela dit, tu sais toi-même que nous étions obligés de le traiter en suspect aussi bien qu’en témoin.

— Et maintenant ?

— Je ne perçois pas beaucoup de doigts qui se pointent sur quiconque.

— Est-ce que tu vas t’attirer des ennuis, John ?

— Pour quelle raison je devrais ?

— Pour m’avoir informé de ces descentes de police, pour tous les coups à boire que tu as offerts aux reporters en leur demandant de lâcher la grappe à Derek…

— Tout cela était inclus dans le service, Alex.

— Mais ça va se savoir, tu crois ?

— Je doute fort que Police Scotland y attache beaucoup d’importance. Ils ont d’autres chats à fouetter, comme d’éteindre les brasiers qui ont été allumés.

— Apparemment, un mot de travers ou un regard trop appuyé, et voilà qu’on t’accuse de harcèlement. Ça ne serait jamais arrivé de notre temps, John.

— C’est peut-être bien dommage, dit Rebus d’un ton plein de regret en vidant sa tasse.

21

Le briefing de l’équipe prit place dans la salle des Crimes graves après le départ de Bill Rawlston et de Derek Shankley, qui étaient rentrés chez eux. Reid, Gamble, Leighton, Yeats et Crowther s’étaient assis, alors que Clarke, qui venait de faire son rapport, était encore debout devant le bureau de Graham Sutherland. Après s’être faufilé dans la salle, Fox s’était posté juste à l’entrée, à côté de la porte.

Sutherland réfléchissait aux informations que Clarke venait de leur communiquer.

— Avons-nous un moyen de joindre Madden et Speke ? demanda-t-il.

— S’ils travaillent encore, ça ne devrait pas être trop difficile, dit Clarke. Il faudrait commencer par Jackie Ness.

— Sauf qu’en faisant ça nous lui mettrions aussitôt la puce à l’oreille, les mit en garde Callum Reid.

Clarke remarqua qu’il avait complété son mur et son tableau blanc : photos format vignette de scène de crime ajoutées à la carte ; nouveaux renseignements sur les acteurs du drame, jusqu’à une copie au format réduit de l’affiche promotionnelle de Zombies contre Braveheart. Maintenant que les civils étaient partis, des photos jusque-là bien cachées des menottes avaient fait leur apparition. Phil Yeats avait distribué la liste des noms compilée avec l’aide de Derek Shankley. Elle était longue et incomplète et occuperait à plein temps Yeats, voire Gamble, pendant une journée ou deux. Entre-temps, Fox et Leighton avaient progressé dans leur examen des archives sans avoir grand-chose de neuf à ajouter en matière de renseignements ou d’hypothèses. Madden et Speke, en revanche, étaient bien deux nouvelles pistes, ce qui expliquait pourquoi Clarke sentait l’excitation de leur patron. La longue journée de travail touchait à sa fin avec trop peu de choses à porter à son crédit.

— Je veux que vous fassiez au plus vite, Siobhan, annonça-t-il. Emily pourra vous aider. Dénichez-les et parlez-leur.

Il se tourna vers Tess Leighton.

— Ils n’apparaissent nulle part dans l’enquête d’origine ?

Leighton vérifia auprès de Fox avant de faire non de la tête.

— Une grosse bourde de plus à ajouter à une liste de jour en jour plus longue, dit Sutherland en se frottant les yeux.

— Rien de plus sur la voiture ou les menottes ? demanda Fox depuis le fond de la salle.

— Demain, si tout va bien, dit Sutherland, qui vérifiait l’heure sur son portable. Donnons-nous encore trente minutes avant de boucler pour aujourd’hui. Si quelqu’un veut rester plus tard, pas de problème. Mais des cerveaux fatigués ne me sont pas très utiles, alors faites en sorte de prendre autant de pauses que nécessaire. Je vais aller au même pub que les jours précédents. Un verre attendra chacun de vous au comptoir.

Il prit son téléphone et passa sa commande.

— Mais avant tout ça, il serait préférable que je mette au courant le commissaire divisionnaire Mollison. Il a prévu une conférence de presse dans la matinée et une mise à jour par mail aux médias dès ce soir.

Son téléphone collé à l’oreille, il se détourna de la salle, le signal à son équipe de se remettre au travail. Tess Leighton gagna la porte et l’ouvrit, Fox sur ses talons.

— Elle prend son rôle de baby-sitter au sérieux, murmura Crowther à Clarke.

— Et tu penses que ça ne s’arrête pas là ?

— Je dirais qu’il est bien son type.

— Et quel type de mec fait d’habitude craquer Tess ?

— Le genre doué de sensations, répondit Crowther avec un sourire.

Clarke ne prit qu’un verre en compagnie de l’équipe. Chaque fois que des flics se retrouvaient, c’était toujours la même flopée d’histoires et d’anecdotes sur les criminels stupides, les procureurs inefficaces, les affaires perdues et gagnées. Puis venaient leurs collègues, les balourds, les futés, ceux qui se retrouvaient incapables de rouvrir leur voiture pour avoir laissé leurs clés à l’intérieur ou enfermés dans une cellule. Elle gardait le sourire car ce rituel ne la dérangeait en rien. Toutes ces histoires témoignaient d’un passé partagé et cimentaient leur statut du moment, celui d’un groupe, d’un gang. Fox en raconta son content et ils l’acceptèrent dans leurs rangs, il avait mérité sa place parmi eux. Elle se demanda si Leighton n’avait pas déjà préparé le terrain par avance : ce mec est okay, on peut lui faire confiance. Il est sûr qu’elle semblait désormais plus détendue auprès de Fox, elle se penchait même de temps à autre vers lui pour lui glisser des choses à l’oreille. Tous protestèrent quand Clarke leur annonça qu’elle devait partir, George était sur le point de commander une nouvelle tournée.

— Tu vas être témoin d’un fait historique, Siobhan, lui annonça Emily Crowther. Le portefeuille de George va probablement avoir besoin d’une giclée de WD-40, il l’ouvre si peu souvent.

— Rien que pour ça, je ne t’offre qu’une demi-pinte, lui rétorqua Gamble.

Mais Clarke s’était déjà levée et enfilait son manteau.

— S’il vous plaît, leur dit-elle, débrouillez-vous pour ne pas avoir à souffler dans le ballon. Si vous cherchez un conducteur tout désigné, c’est Fox votre homme…

Fox commençait à lui répondre quand elle quitta le pub. Elle retourna à sa voiture et roula jusqu’à Leith Walk, où elle s’arrêta avant d’entrer dans un restaurant italien juste après le coin donnant sur Gayfield Square. Comme une comédie musicale se jouait un peu plus tard au Playhouse sur le trottoir d’en face, la salle était bondée, mais comme le personnel la connaissait, on lui dénicha la table la plus tranquille possible. Elle vérifia son portable tout en mangeant : messages, mails, réseaux sociaux et infos. Elle essayait de se souvenir de la dernière fois où elle avait lu un livre car le temps était loin où elle en emportait un dans son sac. Aujourd’hui, elle préférait les lire sur écran.

Elle paya, remonta en voiture et poursuivit sa route dans la montée. La déviation était toujours en place pour la durée des travaux, à savoir la démolition de St James Centre et des bureaux qui l’entouraient. Elle se rappelait l’époque où elle venait là faire du shopping, vêtements, cadeaux, CD. Mais elle n’avait pas souvenir d’y avoir vu une librairie. En franchissant North Bridge, elle regarda sur sa droite et admira la vue sur le rocher du château illuminé, se détachant sur fond de ciel nocturne. Virage à gauche au feu et elle se retrouva sur Canongate où elle réfléchit aux choix qui s’offraient à elle. Il ne faisait pas trop froid dehors mais, comme les voitures garées étaient rares, elle risquait de se faire remarquer si elle restait dans son Astra. Aussi s’engagea-t-elle dans une rue latérale et y trouva-t-elle une place où se garer.

Elle tenait son portable en main quand elle longea les deux cabines téléphoniques vides. Vingt pas plus loin, elle fit semblant de s’intéresser à une vitrine de boutique, puis traversa la chaussée et dépassa le niveau du McKenzie sans s’arrêter en continuant son chemin jusqu’à l’intersection. Là, elle traversa à nouveau la rue et revint sur ses pas vers les cabines. Une idée la frappa soudain : peut-être ne travaillait-il pas ce soir ? Elle pouvait entrer et jeter un coup d’œil dans la salle mais elle risquait d’être reconnue et il prendrait peur et s’enfuirait. Elle retourna d’un pas tranquille jusqu’à la même vitrine puis repassa encore une fois devant le pub. Pas trop froid dehors ? C’est pourtant bien ça qu’elle s’était dit ? Vraiment ? Le froid s’insinuait dans les défauts de son armure, au niveau du cou, des mains et des chevilles, et à chaque pas son haleine se changeait en brume devant sa bouche. Quelques minutes encore et elle passerait au plan B : sa voiture garée.

Elle traversait au feu une nouvelle fois quand elle vit une silhouette sortir du McKenzie et se diriger vers les cabines. Elle tenait son portable à la main et accéléra le pas. Elle était sur le point de dépasser la silhouette dans la première cabine quand son téléphone vibra. Elle le posa alors contre la paroi vitrée et l’homme tourna la tête vers elle. C’était bien Dallas Meikle, tatouages et tout. Il eut comme un sursaut avant de recouvrer son équilibre, replaça le combiné sur son support et ouvrit la porte.

— Vous aviez des choses à me dire, monsieur Meikle ?

— De quoi voulez-vous parler ?

— Le harcèlement est un acte criminel, au cas où vous ne le sauriez pas. Et harceler un officier de police peut vous attirer encore plus d’ennuis.

— J’appelais juste un pote, dit-il, aux abois, ses yeux balayant le trottoir de droite et de gauche sans jamais accrocher les siens.

— Je viens de vous filmer en train de téléphoner, improvisa-t-elle. Et l’appel est arrivé directement sur mon portable. J’ai également les dates et les heures de tous vos appels précédents. Soit plus d’une douzaine au total, que vous avez passés pendant vos heures de travail au pub. À quoi s’ajoutent vos visites à mon immeuble, les graffitis sur ma porte : votre voiture a été filmée par les caméras de sécurité.

Elle ne le lâcha pas du regard le temps qu’il enregistre ses mensonges.

— Et ne vous faites pas d’illusions, le passage devant le tribunal sera inévitable.

Il la fixa brusquement droit dans les yeux, le regard comme un feu brûlant.

— Alors comment se fait-il que vous ne m’arrêtiez pas ?

— Peut-être parce que je sais qui vous êtes, ce qui implique que je sais combien vous souffrez.

— Souffrir ? Vous ignorez tout de la vraie souffrance.

— Tout ça, c’est à cause d’Ellis, n’est-ce pas ?

— Parce que vous avez expédié un gamin à Saughton ! Dieu seul sait comment il va pouvoir survivre.

— Je n’étais pas la seule à travailler sur cette enquête.

— Vous êtes la seule dont je me souvienne et c’était toujours votre nom dans le journal.

— Cela n’explique pas comment vous vous êtes procuré mon numéro.

Un rictus sans joie étira le visage de Meikle.

— Peut-être que vous n’êtes pas aussi appréciée que vous le pensez, même parmi les vôtres.

Et soudain Clarke sut de quoi il retournait.

— Ces deux policiers de l’Anticorruption, Steele et Edwards.

Comme leurs manœuvres d’intimidation venaient d’échouer, ils étaient repartis la queue basse sans avoir obtenu le résultat escompté, mais il leur fallait à tout prix marquer un point, aussi mesquin fût-il.

— Numéros de téléphone et adresse, et j’ai vu que vous aviez nettoyé la porte, dit-il, son rictus toujours en place. Ça mériterait peut-être une autre visite.

— Essayez donc un peu, dit-elle, en voyant son rictus disparaître sans qu’il dise un mot. Qu’espériez-vous y gagner ? lui demanda-t-elle.

Il réfléchit un instant avant de répondre.

— Je vous ai beaucoup observée au tribunal. J’ai vu ce qui se passait en coulisses. Vos petits conciliabules avec les avocats, parce que pour vous, c’était juste un boulot. On fait ce qu’il y a à faire, avec un joli petit salaire à la fin de chaque mois et rien à foutre des conséquences. Ellis était un gentil gamin et vous l’avez traité comme si c’était un truc dans lequel on met le pied par inadvertance.

— Je ne suis pas d’accord. En plus, il a avoué.

Meikle secouait la tête.

— Il vous a répondu qu’il était coupable mais ce n’est pas la même chose. Il n’a pas pu me mentir quand je lui ai posé la question et donc, il n’a rien dit.

— Les preuves à charge ont été présentées au jury…

— Qu’ils aillent tous se faire foutre eux aussi. Laissez-moi vous dire ce qu’ils ont vu : ils ont vu un gamin qui venait d’un foyer brisé, sans boulot et sans diplôme universitaire. Ils ont vu le portrait qu’a peint de lui le procureur. Mais Ellis, ils ne l’ont pas vu.

Meikle semblait l’étudier de très près, comme s’il la voyait pour la première fois.

— Je ne dis pas que vous n’avez pas fait votre boulot, vous et tous les autres, je dis simplement que ça s’est limité à ça, sans plus.

Ils restèrent silencieux pendant un moment.

— Alors que se passe-t-il maintenant ? demanda Clarke. Dois-je changer de numéro de téléphone et déménager ?

— Dites-moi simplement une chose. Ellis et les autres, tous ceux que vous avez expédiés derrière les barreaux, ça vous arrive de penser à eux, ne serait-ce qu’une minute ?

— Ce n’est pas vraiment…, et Clarke s’arrêta net. Peut-être pas autant que je le pourrais, lui concéda-t-elle.

Il hocha la tête, le temps que la réponse fasse son chemin, et la regarda de pied en cap, le visage plus serein.

— Je pense vraiment qu’il n’a aucune chance de s’en sortir là-bas, et je suis absolument certain que ce n’est pas lui qui a fait ça.

Clarke avait entendu ces mêmes paroles à tant de reprises de la bouche des proches qui aimaient l’accusé, de ses amis, de ses collègues. Elle opina du chef, une idée commençait à se faire jour.

— Admettons que je demande à quelqu’un de tout reprendre depuis le début, avec un œil neuf. Rien que pour vous convaincre que nous avons joué franc jeu.

— Mais je ne pense pas que vous ayez joué franc jeu, inspectrice.

Elle leva un doigt en l’air.

— Mais si quelqu’un jetait un nouveau regard…

— Quoi ?

— Accepteriez-vous de faire une déposition officielle et de nous les donner ces noms, les noms de ceux qui vous ont passé en douce mon numéro ?

— Je suppose que je pourrais faire ça.

— Cela ne me suffit pas.

Il riva ses yeux aux siens.

— Il va falloir que je réfléchisse, dit-il.

— Faites donc ça, pendant que moi je réfléchirai à une éventuelle arrestation.

Il fit la grimace.

— Très bien en ce cas, la réponse est oui, pourvu que je sois convaincu que vous n’avez rien laissé passer.

— Et entre-temps, vous cessez vos coups de fil et je ne porte pas plainte.

Elle attendit qu’il acquiesce pour bien montrer qu’il était d’accord. Ce qu’il fit et quand il baissa les yeux, il vit la main que Clarke lui tendait. Il la prit et la serra, ne relâchant sa prise qu’après un moment.

— Comment puis-je savoir si je peux vous faire confiance ?

— Vous ne le pouvez pas, répondit-elle en dégageant ses doigts.

22

Rebus était dans sa cuisine quand il reçut le coup de téléphone : Bill Rawlston.

— Salut, Bill, dit-il en répondant. Comment s’est passé le reste de l’interrogatoire ?

— Rien qui m’ait vraiment surpris.

— Est-ce que tu crois en avoir fini avec eux cette fois ?

— À moins que tu n’aies entendu dire le contraire.

— Peut-être que si tu demandais à ton médecin de leur en toucher un mot, ils te ficheraient la paix une bonne fois.

— Je ne veux pas de la pitié de quiconque, John. Sutherland a énoncé ça à la perfection : à ce stade, un résultat après toutes ces années n’en serait que plus savoureux.

— Avec les mots, il a l’art et la manière.

— Donc tu n’as rien de neuf à m’apprendre ?

Rebus avait posé les menottes sur le plan de travail devant lui et il les faisait glisser d’un doigt tout en parlant.

— Pas vraiment, non, Bill. Ç’a été une de ces journées où il ne se passe quasiment rien.

S’il faisait abstraction de Cafferty, des bois de Poretoun, de la maison et du village, de Steele et Edwards, d’Alex Shankley…

— Bon, tiens-moi au courant, hein ?

— Tout à fait, Bill. Et prends soin de toi.

Il coupa la communication mais un autre appel la remplaça.

— Je n’interromps rien, dis-moi ? lui demanda Clarke.

— Juste mon dîner.

— Un vrai cordon-bleu, je suis sûre.

— Ça compte, ragoût de patates aux oignons au micro-ondes ?

— Probablement pas.

— Même avec l’addition d’un coulis de sauce brune ?

— Écoute, John, tu as l’expérience des affaires classées…

— J’en ai couvert quelques-unes.

— Si tu acceptais de fouiller un peu dans une enquête relativement récente, cela pourrait nous donner un moyen de pression sur Steele et Edwards.

— Comment ça ?

— Ce sont eux qui ont fourni mon numéro de portable à l’oncle d’Ellis Meikle. Mon numéro et mon adresse.

— La rancœur de ces deux salopards n’a pas de limites, tu ne crois pas ?

— Mais si nous parvenons à mener ça à bien, ils pourraient peut-être se faire virer de la police.

— Et tout ce que j’ai à faire consiste à jeter un coup d’œil au dossier Meikle ?

— Ce serait encore mieux si tu pouvais prouver qu’on a collé un jeune gars innocent derrière les barreaux.

— Je n’ai pas l’impression que ça ferait beaucoup de bien à ta carrière. Un truc marrant : quand j’ai lu que l’oncle avait tenté de rassembler un groupe de recherche, tu sais ce qui m’est passé par la tête ?

— Quoi ?

— Que c’était lui qui avait fait ça, l’oncle.

— C’est quand même bizarre qu’il veuille qu’on reprenne l’enquête si c’est la vérité.

— Je suppose. Mais d’un autre côté, n’est-il pas du genre soupe au lait, toujours sur le point de péter un câble à la première occasion ? Peut-être que ça ne tourne pas bien là-haut chez lui ?

— Le côté soupe au lait et câblage défectueux, il met ça sur le compte de son syndrome de stress post-traumatique.

— Et Steele et Edwards sont allés donner ton adresse à Monsieur Syndrome ?

— Oui.

— Il est venu te voir ?

— Il a repéré les lieux et laissé quelques graffitis sur ma porte d’immeuble de façon que mes voisins sachent bien qu’ils avaient une femelle animale pas très propre dans leur immeuble.

— Ce salopard mériterait une branlée.

— À ton époque, peut-être.

— Tu fais suer, Siobhan, perds pas de temps, tu sais très bien comment ça marche, ces machins-là, ça finit toujours par empirer… Pourquoi ne veux-tu pas le signaler à la police ?

— Comment crois-tu qu’ils ont survécu tout ce temps à l’Anticorruption, John ? Ils sont à l’écoute de toutes les rumeurs, de la moindre petite saloperie…

Rebus leva ses menottes serrées dans sa main libre.

— Et donc, quels que soient les flics auxquels tu iras raconter ça, il est quasiment certain que Steele connaîtra quelques petits secrets sur leur compte ?

— Ma parole contre la leur ne suffira pas, j’ai besoin de plus que ça. Il faut que Dallas accepte de raconter son histoire.

— Et pour que cela se produise, il faut que je jette un coup d’œil à l’affaire du neveu ?

Il réfléchit un moment.

— Il croit sincèrement le gamin innocent ?

— Ça y ressemble.

— Il le pense ou il le sait vraiment ? Y a-t-il des choses qu’il ne te dit pas ?

— Je l’ignore.

Il écouta s’égrener les secondes pendant qu’elle réfléchissait.

— Peut-être, finit-elle par lui concéder.

— Nous devrions l’éliminer de la partie, Shiv. J’ai le sentiment que ce mec est un danger.

— Je suis capable de me défendre.

— T’as un Taser sous ton oreiller ?

— Une bombe à poivre, rectifia-t-elle.

— Ce qui pourrait peut-être aider à expliquer ta vie amoureuse.

— Tu veux bien faire ça pour moi, John ?

— Bien sûr. Mais si je n’aboutis à rien…

— Alors nous n’aurons plus vraiment le choix, pas vrai ?

— Tu veux dire qu’on élimine oncle Dallas de la partie ?

— Exactement.

— Je me mets au boulot dès demain matin, alors.

— Est-ce qu’il va falloir que tu jongles avec ton planning ?

— Ne t’occupe pas de ça. Tu te concentres simplement sur ton enquête et tu découvres celui qui a tué Stuart Bloom.

— Bon appétit avec ton ragoût de patates, John. J’espère qu’il en restera assez pour Brillo.

— Bonsoir, Siobhan. Et garde bien la main sur ta bombe à poivre.

SAMEDI ET DIMANCHE

23

Clarke et Crowther choisirent de travailler tout le week-end contre la promesse d’avoir au moins une journée de repos la semaine suivante. Pour autant, elles n’aboutirent pas à grand-chose, vu que Joseph Madden et Colin Speke se trouvaient à l’étranger : Madden finissait de travailler sur un documentaire télévisé en Italie et Speke était en vacances à Corfou. Ils seraient de retour mardi et tous deux avaient leurs quartiers à Glasgow.

— Plus de souci à nous faire pour notre soirée de mardi, annonça Clarke à sa collègue. Elle est déjà organisée.

— Plus glamour, tu meurs.

Le bureau était silencieux – le seul autre masochiste était Callum Reid – et elles burent beaucoup de café pour accompagner trop de sandwiches baguettes et de biscuits secs au chocolat. Sutherland assistait au mariage d’un neveu à Dingwall, mais tout au long du week-end il avait téléphoné et envoyé des textos pour se tenir informé. Clarke, elle aussi, était impatiente de savoir si de son côté elle avait du nouveau. Christine Esson et Ronnie Ogilvie, dont le congé pour maladie était terminé, avaient déposé les dossiers de l’affaire Meikle à l’appartement de Rebus. Elle leur avait tout expliqué – enfin, presque tout – et ils tenaient absolument à l’aider.

— Petit avertissement, pour être franche, les avait-elle prévenus. Vous risquez de vous attirer des ennuis.

Mais ils avaient insisté.

— Si quelqu’un pose la question, avait plaisanté Esson, on rejettera la faute sur vous.

— Vaudrait mieux, avait répondu Clarke le plus sérieusement du monde.

C’est alors que Rebus avait téléphoné pour lui annoncer qu’il s’était mis au travail.

— Même si la moitié des documents se trouve sous forme de clés USB, avait-il râlé. Qu’est-il advenu du papier, de l’encre et des cassettes audio ?

— Donne-nous le temps, tout sera conservé quelque part dans le cloud, quoi que ça veuille dire. Bonne chance, John.

— C’est moi qui devrais te remercier ; quand tu auras mon âge, tu verras que ton cerveau a besoin d’exercice…

Mais après les quatre messages qu’il avait reçus d’elle, il avait fini par lui dire de cesser et de ne plus l’enquiquiner.

Quand je saurai, tu sauras.

Et donc elle attendait. Ni la spécialiste des sols, ni le labo ne travaillaient le week-end. Crowther ne cessait de parler de ses projets pour son lundi de liberté, lessive et courses, peut-être un film et quelques verres avec des potes.

— Et toi ? lui avait-elle demandé.

— Pratiquement la même chose, avait répondu Clarke.

Elle essayait de se souvenir à quand remontait sa dernière soirée dans un vrai cinéma. Le tout dernier épisode de Star Wars à la fin de l’année précédente ? Son portable tinta : nouveau message. Fox lui demandait comment ça se passait.

Personnellement ou professionnellement ? lui renvoya-t-elle par texto, même si elle connaissait déjà la réponse.

J’attends que ton patron me dise que j’ai fini et que je peux rentrer à Gartcosh.

Clarke s’activa sur l’écran de son portable.

Pas à lui de décider, mais à ta chef, non ? Si tu veux venir chez nous, dis-lui qu’il reste des choses à trouver.

Il est très probable qu’il y AIT des choses à trouver. Mais je ne suis pas sûr de le vouloir, c’est tout.

C’est le week-end, Malcolm. Apprends à relâcher la pression.

Je t’invite à dîner ?

Pas aujourd’hui. Merci d’y avoir pensé. Pourquoi ne pas demander à Tess ?

Peut-être bien. T’es de congé lundi ?

Je bulle et je me repose.

C’était un mensonge. Elle savait très précisément à quoi elle consacrerait son jour de repos.

Elle allait travailler.

Dimanche, fin d’après-midi à Restalrig. Rebus ne connaissait pas bien ce secteur de la ville, mais il trouva la maison des Meikle sans trop de difficultés, ainsi que le parc mal-aimé où les mômes du coin se retrouvaient, quand ils n’essayaient pas de se procurer des cigarettes et de quoi picoler à l’épicerie toute proche. C’est Charles Meikle, le père d’Ellis, qui avait éveillé son intérêt. Jusque-là, personne ne lui avait accordé beaucoup d’attention. Il s’était séparé de son épouse après une succession de disputes de plus en plus violentes, de prises de bec qui finissaient par des échanges de coups, avec Seona qui semblait en rendre presque autant qu’elle en recevait, mais sans implication de la police dans l’histoire ni dépôt de plainte, d’un côté comme de l’autre. Il s’était trouvé un appartement à Causewayside et sa fille Billie avait choisi d’aller vivre chez lui. Entre-temps, Dallas, le frère de Charles, auquel il était fréquemment arrivé de devoir calmer le jeu quand la situation s’enflammait un peu trop entre les deux époux, tout comme entre le père et le fils, avait emménagé dans la maison.

À en juger par les photos, c’était Charles le beau gosse et Dallas le muscle. Ancien militaire de l’armée de terre, il souffrait de stress post-traumatique, deux aspects de son existence que Rebus connaissait un peu, bien qu’il ait servi en Irlande du Nord à une époque où ce syndrome n’était pas reconnu par les forces armées. Mais il ne comptait pas les nuits qu’il avait passées éveillé, à écouter les cauchemars dont souffraient ses camarades engagés, sachant que ces mêmes méchants rêves l’attendaient lui aussi si jamais il s’autorisait à relâcher sa vigilance. Tous autant qu’ils étaient pouvaient se décrire comme des ressorts en surtension permanente, des mécaniques sur le point de voler en morceaux à tout instant. Et donc, oui, il estimait savoir de quoi Dallas Meikle pouvait être capable – lui, oui, mais son frère ? Dans ses témoignages, l’épouse affirmait que Charles ne dédaignait pas de lever la main sur leur fils, mais jamais sur leur fille, en revanche. Dans une ville où les tempéraments explosaient pour un rien, Restalrig était un terrain de choix pour en témoigner.

Rebus était passé à côté d’une petite troupe de gamins à vélo en allant chez l’épicier où il avait racheté des chewing-gums et essayé de poser quelques questions discrètes. Les gamins de sortie étaient tous préadolescents et il était probable qu’un ou deux parmi eux aient déjà volé et conduit à grande vitesse une voiture ou une moto tout-terrain. Dans les enclaves les plus pauvres d’Édimbourg, c’était devenu à la fois un sport et un rituel de passage. On dérobait les clés dans une maison et on partait en virée, le cœur battant la chamade et le sang pulsant dans les veines. Quand on en avait marre ou qu’on tombait en panne sèche, on bousillait la bagnole devenue inutile ou on larguait la moto. Mission accomplie jusqu’à ce que l’ennui retombe comme une chape.

Jadis, Cafferty et ses hommes venaient là à la recherche de nouvelles recrues. Ils ne choisissaient que les tout meilleurs, les plus vifs, les plus agiles. Ces soldats à pied allaient transporter des drogues et apprendraient le métier, jusqu’au jour où ils pourraient s’offrir à leur tour les voitures ou les motos qu’ils piquaient jusque-là. À sa connaissance, la situation n’avait pas changé et les choses suivaient toujours leur cours de la même façon. Avec Darryl Christie en prison et son réseau disparu, il était impossible de connaître la part de son territoire que Cafferty avait réussi à reconquérir. Aux Crimes graves, les collègues de Fox étaient incapables de fournir la moindre réponse à cette question mais, à leur décharge, leur nouvelle base de travail se situait désormais à une moitié de pays de distance. Le processus de centralisation de Police Scotland impliquait de fait que, pour une large part, les collectes de renseignements à l’échelon local n’existaient pas ou restaient ignorées.

Il vit d’autres vélos dans le parc où deux gamins jouaient au foot avec une bouteille en verre qui finirait inévitablement par se briser. La maison de Seona Meikle faisait partie d’une rangée d’habitations mitoyennes dont les façades avaient été ravalées, murs fraîchement crépis, nouvelles portes et nouvelles fenêtres. Mais le jardinage ne faisait visiblement pas partie des hobbies de leurs occupants, sans même parler de l’épave aux quatre pneus à plat d’une vieille bagnole abandonnée portant un autocollant de la police informant les gens qu’elle connaissait son existence. Rebus sourit à ce détail. Jadis, un îlotier aurait fait sa ronde quotidienne, il connaissait tous les visages du quartier et était capable de mettre un nom sur chacun. Mais c’était fini, tout ça, hormis dans la bande dessinée Oor Wullie du Sunday Post qu’il venait d’acheter à l’épicerie. En revanche, garée juste devant la maison de Seona Meikle, la voiture qu’on était en train de laver semblait flambant neuve. Reconnaissant l’homme qui la savonnait, il s’en approcha et le salua d’un signe de tête.

— Ça roule ? répondit Dallas Meikle.

— Jolie voiture.

— Mon frère est mécano, il me traiterait de tous les noms si je ne prenais pas soin d’elle.

— Vous voulez parler de Charles Meikle ? Celui qui vivait ici ?

Rebus attendait une réaction et remarqua une légère crispation des avant-bras, sans plus.

— Je m’appelle John Rebus, poursuivit-il. J’appartenais au CID jadis et je donne un coup de main à l’inspectrice Clarke.

— Ah oui ? fit Meikle, en jean huileux et gilet blanc.

— Apparemment, vous aimez les tatouages, remarqua Rebus. Avez-vous commencé à votre engagement dans l’armée ? Moi aussi j’ai été soldat, mais je n’ai jamais supporté les piqûres.

— On fait quoi, là, tous les deux ? On se crée un lien fort en souvenir d’une expérience partagée ? demanda Dallas en arrêtant son savonnage. Deux vieux bidasses qui se retrouvent ? J’ai connu plus de connards que d’amis lors de mon passage sous les drapeaux.

— Je n’ai aucune intention de devenir votre ami, rétorqua Rebus. Vous avez essayé de foutre la trouille à une de mes grandes amies et, s’il ne tenait qu’à moi, vous auriez droit à une baston dans les règles avant un séjour en cellule. La seule chose que vous savonneriez alors, ce serait le cul velu de votre copain de cellule.

— Voyez-vous ça !

— Les salopards qui vous ont fourni son nom et son adresse sont exactement ça, deux salopards. Mais ils sont habiles. Ils ont bien essayé de lui chercher des poux dans la tête mais, comme ils n’arrivaient à rien, ils se sont tournés vers vous. Peu importait à leurs yeux que vous lui colliez une trouille bleue ou une branlée, car, dans tous les cas de figure, ils étaient sûrs et certains que vous feriez quelque chose.

— Vous venez ici pour me dire de la laisser en paix ? Un peu tard pour ça, non ?

— Je vous dis simplement que c’est moi qui revois les dossiers relatifs au procès d’Ellis. Si vous tenez absolument à vous en prendre à quelqu’un, je suis votre homme.

Meikle exprima l’eau savonneuse de son éponge grise avec un petit sourire aux lèvres.

— Je parie que dans le temps vous vous preniez pour un morceau de choix, hein, vieux débris ? Aujourd’hui, je vous collerais au tapis en même pas un clin d’œil.

— Essayez toujours, dit Rebus en redressant les épaules. Je vous arracherai la tête et je m’en servirai pour nettoyer les graffitis que vous avez laissés derrière vous.

Meikle finit par se décider et balança son éponge dans le seau.

— C’était Ellis qui faisait ça, vous savez ? C’était lui qui lavait la voiture, je veux dire. Je lui refilais deux livres pour faire le boulot, il les mettait de côté et s’achetait des trucs pour son ordinateur. Tout ce temps qu’il passait à mitrailler son écran… et moi je craignais toujours qu’il ne s’engage dans l’armée, dit-il en se tournant vers Rebus. Clarke vous a dit ce que je pensais ?

— Pour vous, ce n’est pas lui qui a fait ça, malgré la violence de ses jeux vidéo.

Meikle pouffa.

— L’avocate de la défense a utilisé cet argument dans sa plaidoirie, un jeune homme momentanément rendu violent par un univers de violence. Elle a aussi parlé de moi et de mon stress post-traumatique, du père d’Ellis et de ses explosions de colère, et même de Seona qui rendait coup pour coup. Elle voulait obtenir un verdict d’homicide involontaire mais le juge avait d’autres idées en tête.

— Admettons, pour pousser l’analyse plus loin, qu’Ellis n’ait pas commis ce meurtre, qui d’autre voyez-vous comme coupable possible ?

Meikle ouvrit de grands yeux.

— Eh bien, moi, de toute évidence : apparemment, tout le monde pense que c’est pour cette raison que j’ai voulu diriger une équipe de recherche, de manière à conduire ma troupe dans n’importe quelle direction sauf dans la bonne.

— Et pourquoi vouliez-vous faire ça ?

— Je suis bon organisateur, je suis capable de mettre des choses en branle. La famille de Kristen, elle, se contentait d’attendre que la police prenne les choses en main. Rien à foutre de ça.

— Comment les empreintes d’Ellis sont-elles arrivées sur le couteau ?

— C’était peut-être son couteau ou alors il l’a trouvé et l’a jeté.

— Ou encore il était bien là. Et il a au moins joué un rôle dans tout ça, ajouta Rebus.

Dallas secouait la tête quand la porte derrière lui s’ouvrit et Seona sortit de la maison.

— C’est qui, ça ? s’écria-t-elle d’une voix rauque, une cigarette pendouillant à ses doigts.

Cheveux blonds teints, trop de fard autour des yeux et une robe qui s’arrêtait aux genoux et moulait un peu trop le ventre.

— Personne, lui répondit Dallas. C’est juste un habitué du McKenzie.

— Vous voulez un café ou quelque chose ?

— J’en ai presque terminé, le crâne d’œuf s’en va.

Il souleva son seau et le vida sur le capot.

— Je ne suis pas aussi doué qu’Ellis pour ce boulot, dit-il à Rebus. Désolé d’avoir éclaboussé vos godasses.

Rebus contempla ses chaussures et releva la tête sur Meikle.

— Autre chose que je devrais savoir ? lui demanda-t-il.

Meikle haussa les épaules.

— Il s’est passé des trucs dans ce bunker, dit-il. Peut-être qu’Ellis s’y trouvait ou peut-être pas. Intéressez-vous d’un peu plus près à Kristen et à sa famille.

Il avança d’un pas vers Rebus, le seau à la main.

— Quand ils sont venus à la maison… Dites-moi un peu, quel parent irait refuser qu’un groupe de recherche essaie de retrouver sa fille ? Votre gamine disparaît, vous faites tout et n’importe quoi pour la retrouver, non ?

Rebus se surprit à acquiescer.

— Quelque chose ne colle pas. Tout le long du procès, je l’ai bien senti.

— J’en suis au milieu des transcriptions du procès, dit Rebus.

— Non, c’est faux, vous glandez ici à Restalrig et vous me pompez l’air, bordel.

Il se dirigea vers la maison. Le voyant battre en retraite, Rebus leva le pied et racla un peu de boue de sous sa semelle sur les chromes luisants de l’enjoliveur le plus proche. Puis décida de continuer sa petite balade.

Il vérifia que personne n’ait touché à sa Saab. Même s’il savait que ce n’était pas une cible de premier choix, trop vieille et pas assez frime. Il mâchonnait un nouveau chewing-gum en se dirigeant vers le parc. Certaines personnes qu’il avait croisées en chemin promenant leur chien ou allant chercher du lait ou des journaux, l’avaient salué de la tête à son passage. Le quartier n’était pas si mal, son seul problème était qu’il y existait des éléments. C’est en ces termes choisis que Police Scotland s’exprimait aujourd’hui.

Des éléments. Sous-entendu, les résultats d’une combinaison complexe entre parents irresponsables, absence de perspectives, ennui et sentiment d’abandon par les corps constitués. Même s’il connaissait tous les clichés tendance, Rebus ne les rejetait pas forcément. Mais le savoir était une chose et les mots des politiciens ne coûtaient rien.

— Pédophile.

L’insulte lui arriva depuis l’extrémité opposée du parc. Il s’était trouvé un banc et y lisait son Sunday Post. Des cannettes vides et des emballages de repas à emporter traînaient autour de la poubelle qui débordait. Du bout du bec, une mouette perçait un trou dans un des cartons et cherchait ce qui pouvait se cacher à l’intérieur.

Trois gamins ne le quittaient pas des yeux. Impossible de savoir lequel avait lancé l’insulte. Il fit signe au trio. Un seul d’entre eux accepta le défi et s’avança jusqu’à lui en poussant son vélo à la main.

— Tu cherches quoi, putain ? voulut savoir le garçon.

— Ellis Meikle.

— On l’a mis en taule.

— Tu le connaissais ?

— Je savais qui c’était, dit le gamin avant de renifler.

Il avait le crâne rasé de près et ses dents partaient dans tous les sens.

— J’aimerais bien en toucher un mot à un ou deux de ses copains. Tu penses pouvoir les trouver ?

— Et ça vaut combien ?

— Un billet de cinq minimum.

Le garçon fit la tronche.

— Putain, et avec ça, je peux m’offrir quoi ?

— Quel est ton prix ?

— Une bouteille de vodka. Et on paie d’avance.

Ce fut au tour de Rebus de faire la tronche.

— Fiston, nous sommes dans une économie de petits boulots. On est payé au résultat. Alors, qu’en dis-tu ?

Il en vit débarquer trois, tous plus âgés que son garçon de courses. L’un d’eux resta juste assez longtemps pour lui dire d’« aller se faire foutre » mais les deux autres prirent plaisir à lui parler. Après quoi, il paya son commissionnaire et les deux bavards et se dirigea vers le golf. Il s’en voulut de ne pas avoir emmené Brillo. Peut-être lui offrirait-il une longue balade plus tard, jusque vers les terrains de l’hôpital Astley Ainslie. Le bunker était sur le parcours du septième trou, juste au-delà du green. Deux bunkers en fait, côte à côte, mais le plus pentu était celui où la jeune ado avait été tuée.

Des amateurs continuaient à jouer en dépit de la lumière faiblissante, mais il savait qu’il n’empiétait pas sur une zone interdite aux piétons. Tout le terrain de golf agissait comme un aimant sur la jeunesse de Restalrig, comme il venait de l’apprendre. On y trouvait des bosquets où les mômes pouvaient se droguer ou s’envoyer en l’air. Ils pouvaient s’éclater le soir à faire du deux-roues – à pédales ou à moteur – sur le fairway quand il n’y avait plus personne alentour. C’était ici que se retrouvaient Kristen et Ellis, en tête à tête ou avec des amis. Car Ellis n’était pas vraiment le grand solitaire dont les rapports de police donnaient l’image. Il allait à des soirées, buvait et fumait de l’herbe et avait eu des tas de copines dans le passé. Mais Kristen avait surpris tout le monde. Elle savait se faire entendre, débordait d’énergie et, au lycée, elle était à la tête d’une bande de filles. On estimait autour d’elle qu’elle aurait pu trouver mieux qu’Ellis. Il lui arrivait cependant de se mettre dans le pétrin, entre bagarres dans la cour, retenues et prises de bec avec ses parents. Mais pour qu’Ellis ait fait ce qu’il avait fait… Les autres gamins racontaient tous la même chose : c’est elle qui avait dû le pousser. Voyait-elle quelqu’un dans son dos ? Ils l’ignoraient. Est-ce qu’Ellis portait un couteau sur lui ? Si c’était le cas, il ne l’avait jamais montré à personne.

C’est elle qui avait dû le pousser…

Ellis avait envoyé un texto à Kristen, il lui demandait de venir le retrouver sur le terrain de golf. Elle y était allée. Après quoi, il s’était passé quelque chose, Dallas Meikle ne se trompait pas sur ce point : dispute, confrontation ou embuscade ? Rebus avait interrogé les deux copains sur la famille de Kristen. Il se racontait que c’était des gens tranquilles, bizarres et très protecteurs. Bizarres parce qu’ils allaient à l’église, même si Kristen ne pratiquait plus. Protecteurs parce qu’il leur arrivait souvent de débarquer en voiture à des soirées ou à des rassemblements, prêts à faire le chauffeur pour leur fille, même quand celle-ci ne leur avait rien demandé.

— Elle a piqué un fard tellement elle était gênée, avait dit un des garçons à Rebus. Une minute, elle était cool dans un petit coin sombre avec Ellis et la suivante, v’là sa vieille qui débarque en criant et leur hurle dessus.

Rebus se demanda ce qu’un couple de dévots avait bien pu penser des arrangements qui régissaient la maisonnée Meikle. Des parents séparés, l’oncle qui s’y était installé, la gnôle qui coulait à flots, Ellis collé à son écran avec ses jeux vidéo. Était-il indispensable qu’il aille leur parler ? Lui apprendraient-ils quoi que ce soit ? Quelle serait son excuse s’il voulait les contacter ? Il réfléchit à ces détails tout en marchant.

Des bouquets de fleurs avaient été disposés en bordure du bunker. Ceux qui avaient fané avaient été placés plus loin et remplacés par des fleurs fraîches. Il vit également des messages et des photos sous plastique pour les protéger des éléments. Des bougies, une bouteille vide de prémix, deux petits ours en peluche. Rebus étudia une des photos de Kristen prise dans le parc. Elle faisait la grimace et offrait un majeur dressé à l’objectif. Allez viens, monde, amène-toi, semblait-elle signifier, voyons ce que t’as dans le ventre.

Plusieurs personnes avaient laissé des copies d’une autre photo, prise par le photographe officiel du lycée. Kristen avait rassemblé ses longs cheveux blonds sur un côté de la tête en les faisant retomber sur une seule épaule. Elle faisait la moue, ses lèvres couvertes de gloss. Le premier bouton de son chemisier était défait, sa cravate desserrée. Le cliché paraissait récent et Rebus devina sans peine qu’il s’en trouverait un exemplaire dans le salon des parents, même si ceux-ci ne devaient guère apprécier la façon dont leur fille avait choisi de se présenter.

Le dossier de l’enquête contenait des renseignements sur les différentes activités sur les réseaux sociaux de Kristen, Facebook, Snapchat et le reste. Il avait lu les tirages de ses textos et de ses mails. Son dernier texto était adressé à une amie : A + tard E a besoin de moi, accompagné par un emoji qui faisait un clin d’œil en tirant la langue. E pour Ellis, qui l’attendait sur le terrain de golf.

Certaines de ses amies avaient témoigné devant la cour. Elle y était allée de son plein gré, avaient-elles déclaré. Absolument impossible qu’elle ait pu savoir ce qui devait arriver. Non, elle ne s’était pas brouillée avec Ellis. Non, elle ne voyait personne d’autre. Non, il ne s’était rien passé au lycée les temps derniers, rien qui sorte de l’ordinaire.

La journée d’Ellis avait également été très routinière, pareille à tous les autres jours aux dires de sa mère : lever tardif, passage au supermarché pour lui faire quelques courses. Revenu sans trop se presser après avoir rencontré des potes. Entre-temps, Billie était passée pour une petite visite et avait tenu compagnie à sa mère dans la cuisine pendant qu’Ellis allait se réfugier dans sa chambre, avec deux des potes croisés en chemin. Après leur départ, il était resté là à jouer sur son ordinateur coiffé de ses écouteurs avant de partir juste après 5 heures. Il avait expliqué qu’il devait se rendre chez un autre ami qui avait une console toute neuve, mais c’était un mensonge : il avait déjà envoyé son texto à Kristen.

— Pourquoi a-t-il menti ? avait-on demandé à la mère.

Elle n’avait pas eu de réponse à leur fournir.

— Il lui arrivait souvent de vous cacher des secrets ?

— Je ne crois pas.

Rebus songea à Ellis Meikle, qui n’avait pas encore donné sa version des événements : il l’imaginait dans une cellule partagée à Saughton, s’accoutumant aux odeurs et aux bruits, circonspect et vigilant. Il contempla le bunker et parvint à ne pas se sentir désolé pour lui.

24

Comme Tess Leighton s’était légèrement maquillée, son petit artifice accentuait plus encore la pâleur naturelle de sa peau. Fox avait été soulagé de la voir commander une entrée et un plat, qu’elle avait terminés en les accompagnant d’un grand verre de merlot. Donc, pas anorexique du tout. Mince, tout simplement, avec peut-être un soupçon d’anémie. En fait, le restaurant où ils dînaient ressemblait bien plus à un pub, car les endroits plus chics où il avait tenté de réserver une table fermaient le dimanche soir. Mais la cuisine ne les avait pas déçus, comme le prédisaient les commentaires lus sur TripAdvisor. Il portait une veste et un pantalon en toile, chemise ouverte au col. Ils avaient discuté des quartiers où ils vivaient, Oxgangs pour lui, Livingston pour elle, et de leurs éducations respectives. Tous deux avaient été mariés mais ils n’avaient pas d’enfants. Leighton avait deux frères, Fox, une sœur. Il n’avait rien mentionné des problèmes de Jude, tandis qu’elle avait fini par avouer qu’un de ses frères avait fait une sorte de dépression nerveuse. Ils aimaient tous deux la lecture, les balades dans la campagne et leur métier de policier. Elle avait écouté avec une grande attention ses récits sur le temps qu’il avait passé aux Plaintes et reconnu qu’elle s’était toujours débrouillée pour éviter les ennuis.

— Pas de rapports, pas de blâmes, pas de réprimande.

— Ce qui fait probablement de vous une exception, Tess.

Elle avait répondu par un petit haussement d’épaules en restant sur sa réserve.

— Vous savez, même Graham a connu des problèmes, lui confia-t-elle.

— Avec les Normes professionnelles ?

— Je crois que c’est monté jusqu’à l’Anticorruption, sauf que c’était peut-être l’ancien nom en ce temps-là.

— Qu’est-ce qu’il avait fait ?

Fox reposa couteau et fourchette dans son assiette, incapable de terminer ses carottes et ses pommes de terre.

— Je crois que ça s’est passé à l’occasion du pot de retraite de son chef, à l’époque où il travaillait à Inverness. Son chef l’a accusé de l’avoir enivré, voire d’avoir drogué ce qu’il avait bu, avant de le dénoncer à la police de la route pour avoir pris le volant et il avait été arrêté. Finalement, il avait été interdit de conduite et en rendait Graham responsable.

— La plainte a été prise au sérieux ?

— Tout ce que je sais, c’est qu’il a eu droit à une réprimande, me semble-t-il. Depuis, je crois qu’il n’a pas eu d’autres problèmes… C’est de la petite bière comparé à ce qui s’est pratiqué pendant l’enquête Stuart Bloom.

Fox hocha la tête sans la quitter des yeux.

— Si vous le vouliez vraiment, poursuivit-elle, vous pourriez faire des dégâts à bien des réputations.

— Mais je ne suis plus aux Normes professionnelles aujourd’hui, et je doute fort que l’Anticorruption apprécie de voir deux de ses membres mis au pilori.

— Je suis d’accord, même si, à première vue, Steele et Edwards n’ont pas dépassé de bornes. Rebus, Skelton et Newsome, en revanche…

Il hocha à nouveau la tête.

— Écoutez-nous, dit-il avec un sourire très légèrement forcé. Même pendant le week-end, nous ne pouvons pas nous empêcher de parler boutique.

Ils ne dirent plus rien le temps qu’on débarrasse leurs assiettes. Un dessert aurait été de trop, la place leur manquait, mais ils commandèrent deux cafés. Leighton suivit des yeux leur serveur qui alla passer leur commande au comptoir puis retourna son attention sur Fox.

— Je tiens simplement à ce que les erreurs du passé n’interfèrent pas avec l’enquête en cours, répondit-il.

— Et ça s’arrête là, c’est ça ? Ce ne serait pas plutôt une manière de protéger un ami ?

Fox réfléchit à sa réponse.

— Je connais John depuis maintenant quelques années. Fut un temps où je voulais le faire virer de la police.

— Mais quelque chose vous a fait changer d’avis ?

Il haussa les épaules.

— Ce n’était plus qu’une question de principe après son départ à la retraite.

— Pour un retraité, il me semble passer beaucoup de temps dans les postes de police.

— Uniquement quand l’occasion lui est offerte de créer un maximum de perturbation.

Le visage de Leighton s’éclaira d’un grand sourire.

— Vous l’aimez bien, n’est-ce pas ?

Nouveau haussement d’épaules.

— C’est le genre de flic que je ne pourrai jamais être. Prendre des risques, c’est le pied pour lui.

— Vous ne dédaignez pas le risque non plus, dit-elle en s’avançant vers lui, les coudes sur la table. La preuve, vous m’avez bien invitée à dîner, non ?

— Le seul risque était que vous disiez non.

— Pourquoi aurais-je fait une chose pareille ?

Elle se recula sur sa chaise, ôta la serviette posée sur ses genoux et lui annonça qu’elle allait au « petit coin ». Il se leva de son siège à son départ et se rassit.

Le serveur s’attardait autour de la table, ayant oublié de demander s’ils désiraient un digestif et s’ils avaient apprécié leur soirée.

— C’était très bien, merci, dit Fox.

Il sortit son portable, un peu hésitant à envoyer un message à Siobhan Clarke. Puis il décida que non et chercha Livingston sur Google. Au retour de Leighton, il lui présenta son écran.

— Vous m’avez dit qu’il ne se passait rien là-bas, lui reprocha-t-il gentiment. Comment avez-vous pu oublier que vous aviez chez vous l’un des plus grands centres commerciaux d’Écosse ?

Leighton pressa un doigt sur ses lèvres.

— Je ne tiens pas à ce que tout le monde sache, murmura-t-elle comme une comédienne de boulevard. C’est déjà suffisamment difficile comme ça d’y trouver une place de parking…

Ils riaient de conserve quand leurs cafés arrivèrent.

L’Audi noire au profil épuré bloquait l’allée à voitures près du bungalow de Fox. Fox se gara sur la chaussée juste derrière elle. Il en descendait quand il vit émerger Edwards côté conducteur. Sa première pensée fut : Encore heureux que je n’aie pas invité Tess. La seconde : Aurait-elle dit oui ?

— Vous avez le droit de sortir tout seul ? lui demanda Fox en prenant tout son temps pour inspecter l’intérieur vide de passager.

Edwards avait endossé un manteau trois-quarts en laine noire. Avec ses mains dans ses poches, sa tenue et son allure évoquaient un employé des pompes funèbres reconnaissable à sa solennité de façade.

— Brian est occupé ailleurs.

— Ça explique tout !

Un petit rictus tressauta aux lèvres d’Edwards.

— Uniquement quand il n’y a pas de tierce personne pour témoigner.

— Il y a longtemps que vous attendez ?

— Suffisamment pour me mettre en boule. Selon nos renseignements, vous ne sortez pas beaucoup le soir, vu que vous êtes ancien alcoolo et tout ça…

— Désolé de vous décevoir, répondit Fox en glissant à son tour ses mains dans ses poches.

Il n’était pas aussi imposant que son visiteur mais pour autant il n’avait rien d’un minus. Il gonfla la poitrine et recula, en équilibre sur ses talons.

— Brian estime que vous nous devez un rapport.

— Brian se trompe. Il aura droit à un rapport quand j’aurai des informations dignes de ce nom.

— Comment ça se passe avec l’équipe de Sutherland ?

— Juste super.

— Vous êtes sûr ? Ils savent que vous venez des Plaintes, je pense plutôt qu’ils doivent être en train d’aiguiser leurs couteaux. Vous ne sentirez rien avant le premier coup de lame, dit-il avec un sourire un peu plus large.

— Je n’ai pas honte d’avoir été aux Plaintes.

— Mais c’est pas toujours facile de revenir au CID. Vous savez que l’Anticorruption est une possibilité, une fois que tout ça sera fini… je veux dire, à condition que ça se termine proprement.

— En veillant à garder vos deux noms bien à l’écart de toute l’affaire ? dit Fox en hochant lentement la tête. Steele s’est déjà assuré que j’avais bien compris.

Edwards s’avança d’un pas et baissa la voix.

— Je ne suis pas sûr que Brian apprécie à sa juste valeur le fait que vous soyez si proches, Siobhan Clarke et vous. Mais en ce qui vous concerne, il serait sage de ne pas prendre son parti contre nous.

— Ai-je vraiment besoin de prendre parti ?

— Possible que vous en éprouviez la nécessité. Je sais que vous n’êtes plus ensemble aujourd’hui.

— Nous ne l’avons jamais été.

Edwards haussa lentement les épaules.

— Et comment se débrouille-t-elle ?

— L’inspectrice Clarke ?

— Elle s’est trouvée une place sans problèmes aux Crimes graves ? Elle se donne à cent pour cent ?

— En quoi ça vous regarde ?

— Sutherland a besoin d’une équipe concentrée sur son objectif, pas de distractions.

— Clarke est un bon flic, Edwards.

— Peut-être que oui, peut-être que non. Mais elle la ramène un peu trop, déclara Edwards, les yeux plissés en fentes serrées. Faites ce qu’il faut, inspecteur Fox. Faites-nous ce plaisir.

Il commença à se glisser sur son siège mais s’arrêta à mi-chemin.

— Quelque chose me dit qu’il ne faudrait pas creuser bien profond pour déterrer vos petits squelettes personnels.

Fox ne bougea pas d’un pouce jusqu’à ce que les feux arrière de l’Audi disparaissent dans la nuit. Il monta dans sa propre voiture et y resta quelques minutes, les mains serrées sur le volant. Puis, après quelques profondes inspirations, il démarra et fit plusieurs manœuvres pour se ranger sur son allée. Il verrouilla son véhicule et c’est seulement devant sa porte qu’il remarqua le message qui l’attendait sur son téléphone. Tess Leighton le remerciait pour la belle soirée qu’elle avait passée au restaurant, en ajoutant un petit x après son prénom. Le sourire de Fox fut des plus fugaces. Qu’est-ce qu’Edwards avait voulu dire, nom d’un chien, en insinuant que Siobhan ne se donnait pas à cent pour cent ?

LUNDI

25

Le lundi matin à 8 heures, Clarke se trouvait devant la porte de l’immeuble de Rebus.

— J’apporte le café et les croissants, lui dit-elle dans l’interphone.

— C’est l’unique raison pour laquelle je te laisse entrer.

Elle grimpa les deux volées de marches et, comme il lui avait laissé la porte entrouverte, se dirigea directement vers le salon. Les boîtes d’archives avaient été vidées et des feuilles s’empilaient en plusieurs tas séparés tandis que les diverses annotations et remarques de Rebus s’étalaient à côté de son ordinateur.

— Tu n’as pas chômé, à ce que je vois, lui dit-elle.

— Simplement, tu ne touches à rien, l’avertit-il.

— Tu veux dire que ça, c’est ton système de classement ?

Elle lui tendit un croissant et un gobelet en polystyrène.

— Un système parfaitement logique à mes yeux, répondit-il en plongeant son croissant dans le gobelet avant d’en suçoter le café. Pourquoi n’es-tu pas au travail ?

— Jour de repos.

— Alors tu devrais être au lit.

— Alors que toi, tu as l’air d’être debout depuis des heures.

Elle arracha un morceau de croissant et le donna à Brillo.

— Je pense que Dallas et Seona doivent fricoter ensemble.

— Eux disent que non.

— Mais si c’est vrai, Ellis devait forcément être au courant. Tous les trois sous le même toit ? Et le soir, Dallas remontant les escaliers sur la pointe des pieds ?

— Tu es entré dans la maison ?

Rebus fit non de la tête.

— Non, mais j’en ai visité un certain nombre du même type.

— Et si effectivement ils couchaient ensemble ?

— Possible qu’Ellis n’ait pas apprécié. Peut-être voit-il sa mère qui trompe son père et se met dans la tête que sa propre petite amie n’est peut-être pas aussi franche du collier qu’elle le paraît.

Rebus alla s’installer dans son fauteuil, avec son croissant et son café.

— Ce jour-là, il traînait en compagnie de ses potes, l’un d’eux a peut-être lâché quelque chose. Il a aussi menti à sa mère sur l’endroit où il se rendait et j’ai l’impression que ce n’est pas le premier mensonge à être sorti de cette maison. Ensuite il y a Kristen. Ses copines disent qu’elle ne leur avait jamais parlé d’une éventuelle rupture avec Ellis, mais il est toujours possible qu’elle ait pris sa décision plus tard. Son père et sa mère lui avaient répété assez souvent qu’à leurs yeux elle pouvait trouver mieux. Je me demande d’ailleurs si elle n’a pas choisi de se mettre avec Ellis délibérément, dans le seul but d’emmerder ses culs bénis de parents. Comme base de départ pour établir une relation forte et stable, ce n’est pas ce qu’il y a de mieux.

Clarke plissait le front, totalement concentrée.

— Tu as trouvé ça dans les dossiers ?

— On m’en a raconté une partie.

— C’est qui, « on » ?

— Deux gamins qui connaissaient Ellis.

— Donc tu es bien allé à Restalrig ?

— J’ai jamais dit le contraire. Le jour de mon passage là-bas, je suis tombé sur l’oncle. Autre chose à propos de Kristen, elle aimait flirter ; une nouvelle fois, s’il faut en croire la rumeur. Et quand elle allait chez Ellis…

— Elle et Dallas ?

— Il lui a fait savoir qu’un verre l’attendait au comptoir du McKenzie.

— Et il a dit ça devant Ellis ?

— Selon les deux gamins.

— Mais elle n’avait pas encore dix-sept ans, on ne l’aurait jamais servie.

— Je suis d’accord.

Il mordit dans son croissant et se mit à mastiquer. Clarke avait tiré une chaise de sous la table à manger et s’assit. Elle sirota son café avec, en champ de vision, des piles de feuilles un peu partout.

— Et donc on se retrouve maintenant avec Ellis jaloux de son oncle ? dit-elle.

— Peut-être.

— Je suis sûre que ce n’est pas ce que Dallas souhaite entendre.

— Il s’est trompé de maison s’il cherchait des contes de fées et des happy ends.

Elle acquiesça.

— Et donc, c’est ça que je lui dis ? lui demanda-t-elle.

— Je doute fort qu’il apprécie beaucoup.

— Ce qui signifie qu’il ne me donnera jamais Steele et Edwards, dit-elle en le regardant. Tu n’as pas eu assez de temps, John. Encore quelques jours peut-être ?

Il lui répondit par un haussement d’épaules.

— Je ne suis pas sûr de savoir jusqu’où je dois encore creuser, Shiv. À moins que…

Elle reposa sa tasse.

— À moins que quoi ?

— Une visite au prisonnier.

— Il refusera de te parler.

— Un risque que je suis prêt à prendre.

— Peut-être que si tu emmenais Dallas avec toi…

Mais Rebus secouait déjà la tête.

— Ce serait risqué car, au lieu d’entendre la véritable histoire qui se cache là-dessous, je n’en aurais qu’une toute petite servie sur un plateau.

— Ça vaut la peine de tenter le coup, finit par lui concéder Clarke.

Son portable vibrait et elle le sortit de sa poche.

— Faut que je prenne ça… Oui, Graham, répondit-elle avant de coller son téléphone à l’oreille. Non, pas de problème. Absolument. Bien sûr que je vais venir. Je peux être là dans vingt minutes.

La conversation terminée, elle contempla son écran.

— Un petit peu de suspense n’est pas pour me déplaire, lui dit Rebus pour l’inciter à parler.

— Une ouverture possible. Mais apparemment, je peux faire une croix sur ma journée de repos.

— Crache le morceau alors.

— Une empreinte sur les menottes. Enfin, une empreinte partielle. C’est fragile mais c’est bien là.

— Et savons-nous à qui elle appartient ?

Elle le regarda sans mot dire.

— Pour l’amour du ciel, Siobhan, fais-moi un peu confiance, je ne vais pas aller vendre la mèche !

— Je sais que je peux te faire confiance. C’est celle de Jackie Ness. L’empreinte partielle semble correspondre à un doigt de Jackie Ness.

— Bien, bien, marmonna Rebus en fixant la fenêtre. Ne me laisse pas en dehors du coup, s’il te plaît, pas quand justice doit être faite.

Dans la salle des Crimes graves, Graham Sutherland conférait avec une adjointe du procureur du nom de Gillian Ramsay. Clarke avait déjà travaillé avec elle par le passé sur différentes affaires. Elle questionnait Sutherland sur les menottes et les tests auxquels elles avaient été soumises. L’empreinte partielle avait été identifiée pour une simple raison : celles de Jack Ness avaient été relevées précédemment lors de l’enquête de départ. Pourquoi ? Parce qu’il avait rendu visite à Stuart Bloom dans l’appartement de ce dernier et était monté une fois dans sa voiture quand celui-ci l’avait raccompagné à son domicile. Le jour où les techniciens passeraient l’appartement à la poudre et si la voiture était retrouvée, ses empreintes se révéleraient utiles. Mais les empreintes n’étaient-elles pas censées être expurgées des dossiers au bout d’un certain laps de temps ? En tout cas, celles-ci ne l’avaient pas été.

— L’avocat de la défense n’aimera pas ça, nota Ramsay.

— Nous cherchons encore d’autres indices éventuels dans la voiture, peut-être un cheveu ou autre chose ?

— Mais, inspecteur-chef Sutherland, nous savons déjà que M. Bloom avait offert de raccompagner M. Ness un soir à son domicile. Un cheveu ne prouvera rien. Admettons que les menottes appartenaient à la victime, admettons qu’elles traînaient sur le siège passager et que M. Ness les ait simplement déplacées…

— Pourquoi Bloom aurait-il gardé des menottes dans sa voiture ?

— Son partenaire n’était-il pas le fils d’un policier en exercice ? Ledit partenaire n’aurait-il pas pu les acheter et peut-être les utiliser lors de leurs jeux de rôle en chambre ?

— J’en doute, mais nous pouvons poser la question.

— Vous la poserez effectivement, je vous le certifie. D’ici là, je suis tout à fait disposée à vous confier qu’en l’état actuel de votre enquête, vous disposez de bien peu de choses pour justifier une inculpation pour crime grave.

— Mais nous pouvons toujours le convoquer pour interrogatoire ?

— Bien sûr. Accompagné de son avocat, et vous l’informerez de ses droits avant de lui poser quelques questions sérieuses qui seront enregistrées pour la postérité.

— Mais sans l’inculper ? dit le chef de Clarke en soufflant pour accuser le coup.

Au téléphone, il lui avait donné l’impression de planer haut, mais voilà que le ballon venait de se dégonfler. Ramsay ramassait ses affaires.

— Pas pour l’instant, non.

Après son départ, on n’entendit que le silence dans la salle jusqu’à ce que Sutherland se reprenne et s’éclaircisse la gorge.

— Les gens du labo ont reçu l’empreinte vendredi en fin de journée. Ils l’ont gardée sous le coude pendant tout ce fichu week-end pour aller s’éclater devant des matches de foot ou de rugby et faire de longues balades l’après-midi. N’allez pas croire que je ne soulèverai pas ce problème avec le commissaire divisionnaire Mollison. Mais d’ici là, nous disposons d’une identification positive. Ce qui n’est pas rien, croyez-moi sur ce point. Comme le bureau du procureur a besoin d’un dossier inattaquable avant le procès, ses adjoints se montreront toujours sceptiques. Mais nous avons quelque chose de tangible et nous devons y consacrer tous nos efforts.

Il se tourna vers Clarke.

— Selon vous, à quelle heure Ness arrive-t-il à son bureau ?

— Probablement pas avant 10 heures.

— Donc il sera seul à son domicile jusqu’à 9 h 30, 9 h 40 ?

À l’intention de Callum Reid :

— Il est tout juste 9 heures passées. Emmène George avec toi. Allez l’attendre à son bureau.

À Clarke à nouveau :

— Est-ce qu’il a une réceptionniste ?

Elle acquiesça.

— Si elle arrive la première, ne la laissez pas le prévenir. En fait, restez dans la voiture jusqu’à son arrivée.

— À quoi ressemble-t-il ? demanda Gamble.

— À cette photo là-bas, dit Sutherland en indiquant l’endroit où Reid, à côté de la carte et des photos-portraits, montrait celle de Ness.

— Il a un peu changé depuis, se sentit obligée d’ajouter Clarke.

— Très bien, dit Sutherland. George, tu restes. Siobhan, vous allez avec Callum.

Il vit la déception sur le visage de Gamble.

— Inutile de prendre cet air abattu : si tu es sage, je pourrai peut-être te laisser assister à l’interrogatoire.

Il reporta alors son attention sur Reid et Clarke :

— Nom de Dieu, qu’est-ce que vous fichez encore là tous les deux ?

— On est partis, répondit Reid qui attrapa son manteau en chemin vers la porte.

La constable Christine Esson sortit du poste de police de Gayfield Square, regarda dans les deux sens et traversa la chaussée avant de monter dans la Saab de Rebus.

— Vous l’avez toujours, ce vieux débris, à ce que je vois, lui dit-elle en refermant sa portière.

— Vous parlez de moi ou de la voiture ?

Esson décida que sa répartie méritait un sourire. Elle avait les cheveux foncés coupés court, et Rebus lui avait toujours trouvé une certaine ressemblance avec Audrey Hepburn, même si Siobhan Clarke n’avait jamais été d’accord.

— Vous ne vouliez pas entrer ? lui demanda-t-elle.

— Je préfère que les gens ne commencent pas à faire trop de rapprochements.

— Mais vous progressez sur Ellis Meikle ?

— Sauf que sur certains points je manque un peu d’expertise, Christine. J’ai jeté un coup d’œil à tout ce qui est réseaux sociaux, mais ça se résume presque entièrement à des échanges entre Ellis et Kristen. J’aimerais bien en revanche savoir ce que se racontaient leurs différents amis, avant le meurtre et ensuite.

— Les amis ou les membres de la famille ?

— Plus il y a de fous, plus on rit.

Elle gonfla les joues et souffla.

— C’est vraiment beaucoup de boulot, dit-elle.

— Compliqué, vous voulez dire ?

— Non, ce n’est pas ça, le corrigea-t-elle, mais ça demande un temps infini. Dans un monde parfait, je commencerais peut-être par créer quelques faux comptes avant de faire copain-copain avec tout le monde, attendre qu’ils fassent de même en retour et chatter avec eux… Le truc bizarre, lui dit-elle en le regardant, c’est que, en ligne, les gens sont prêts à partager avec des inconnus ce qu’ils cachent à leurs proches et à leurs intimes.

— En effet, ça risque de prendre du temps.

— C’est certain, des semaines, voire plus.

— Et donc, si ça, ce n’est pas envisageable…

— J’irais simplement à la pêche aux informations là où je peux et je mettrais mon grain de sel. Avec l’éventualité qu’on me bloque ou qu’on me fasse taire ici et là. En plus, beaucoup de gamins utilisent Snapchat et ces messages-là s’effacent. Et n’oubliez pas que mes interlocuteurs peuvent toujours garder leurs petits secrets pour eux s’ils estiment qu’il s’agit d’un sujet sensible…

Elle se tut, les yeux toujours fixés sur Rebus.

— Je vous ai perdu à quel moment dans mes explications ?

Elle sourit à nouveau.

— Une ou deux phrases plus haut.

— La bonne nouvelle, c’est que je peux faire ça à mes moments de liberté. Mais ça m’aiderait beaucoup si vous pouviez me donner tout ce que vous avez pour l’instant, les comptes et les noms d’utilisateur pour le tueur et la victime, les noms de leurs amis respectifs et des membres de leur famille…

— Je peux vous adresser ça par mail.

— Pas sur mon compte officiel, dit-elle en sortant son portable. Je vous envoie mon adresse mail.

Ils attendirent que le téléphone de Rebus tinte à l’arrivée du message.

— Voilà, c’est fait, dit-elle.

— Je vous remercie, Christine. La tournée est pour moi quand tout ça sera terminé.

Elle hocha lentement la tête, le visage soudain plus sombre.

— Nous avons tous bossé comme des malades sur cette enquête, John. Nous n’avons pas commis d’erreur sur la personne.

— Je n’en doute pas.

— Et pourtant, vous voilà en train de chercher la petite bête et si vous trouvez des erreurs ou des manques, la famille pourra s’en servir en appel et on passera tous pour des incapables… D’un autre côté, je sais à quel point Siobhan a souffert de ses démêlés avec l’Anticorruption. C’est juste comique de penser que pour régler nos comptes avec ces gens-là, nous allons aussi finir par mettre le bazar.

— Je vous aiderai à faire le ménage dans la cuisine après.

— Ah oui ? C’est un peu votre spécialité, non ?

— J’ai le sentiment qu’une certaine personne a trop parlé.

— Elle a cafté en quelque sorte, pourrait-on dire, conclut Esson, qui ouvrit la portière de la Saab et sortit.

26

Pendant tout le trajet jusqu’au poste de police, Ness s’était demandé ce qu’on lui voulait. Les flics l’attendaient devant l’entrée principale de Locke Ness Productions et, dans la voiture, ils l’avaient laissé téléphoner à son assistante à laquelle il avait simplement dit qu’il était pris et ne serait peut-être pas de retour avant l’après-midi. Puis il avait une fois de plus demandé aux deux inspecteurs : mais qu’est-ce qui se passe ?

— Vous avez un avocat ? avait répondu Reid. Sinon, nous vous en attribuerons un d’office.

Une fois en salle d’interrogatoire, ils l’avaient laissé mariner dans son jus le temps que son avocat arrive. Emily Crowther lui avait apporté une tasse de thé léger.

— Il continue à penser que je pourrais tourner des films, annonça-t-elle à son retour.

Entre-temps, Sutherland avait été fidèle à sa parole. En dépit des regards suppliants de Clarke et de Callum Reid, ce fut George Gamble qui l’accompagna dans la salle d’interrogatoire après l’arrivée de l’avocat. Phil Yeats était allé chercher l’équipement audio.

— Ce ne sera pas une première pour vous, monsieur Ness, avait-il dit.

— Je suis plus heureux de l’autre côté de la caméra, fiston, avait répondu Ness.

Il faisait étouffant dans la salle, le chauffage monté au maximum. Ness avait suspendu sa veste au dossier de sa chaise et ouvert un bouton supplémentaire à sa chemise. Néanmoins, l’avocat Kelvin Brodie, bien au fait de ce genre de stratégie, leur avait demandé de baisser le radiateur ou sinon de laisser la porte ouverte.

— Nous ne voulons pas mettre un terme à cet entretien pour des raisons de santé et de sécurité, n’est-ce pas ?

Clarke connaissait Brodie pour l’avoir vu au tribunal. Elle s’était attendue à voir apparaître un spécialiste en contrats d’affaires, alors que Brodie était exclusivement un avocat criminel. Elle était sur le point d’en informer Sutherland quand la porte se referma de l’intérieur en la laissant dans le couloir en compagnie du reste de l’équipe.

Sans grand-chose à faire hormis attendre.

Crowther avait déniché de nouveaux renseignements sur l’ingénieur du son, et donc elles se préparèrent toutes les deux à la journée du lendemain. Fox et Leighton ne quittaient guère leur petit royaume personnel et n’apparaissaient aux Crimes graves que pour leur café ou pour compléter leur mug de thé.

— Des nouvelles des Chuggabugs ? demanda Clarke en voyant Fox s’approcher de son bureau.

— Non.

— Tu vas leur parler de l’empreinte ?

— Je doute fort d’avoir à le faire, apparemment, ils disposent de suffisamment de sources.

— Et c’est précisément pourquoi tu devrais être le premier à les informer. De cette façon, ils te croiront aux ordres. Mais comme tu dis, ils finiront par l’apprendre tôt ou tard.

Fox acquiesça à la logique de Siobhan et sortit passer son coup de téléphone pendant qu’elle vérifiait son portable. Rebus lui avait adressé un texto pour lui demander les dernières nouvelles mais elle l’ignora. Idem pour Laura Smith, qui, selon ses propres termes, entendait « le bruit des tam-tam de jungle ». Ce qui signifiait qu’un gars du labo s’était montré trop bavard. Ou peut-être quelqu’un du bureau du procureur. Ou encore c’était le commissaire divisionnaire Mollison en personne qui avait commencé à propager la rumeur à Fettes ou à St Leonard. Inutile de se faire des cheveux sur ce point, sauf qu’aujourd’hui, lorsqu’un murmure arrivait sur Internet, il s’était transformé en aboiement agressif, informe et mal intentionné, capable de se répandre à la vitesse d’un virus de grippe des plus virulents.

Elle repensa à la pile de feuilles sur la table à manger de Rebus, celle qui incluait les messages des réseaux sociaux pleins de bravache adolescente reçus ou envoyés par Ellis Meikle sur ses divers comptes. Elle savait que s’y mêlaient clips et photos pornos, ainsi que des commentaires dégradants sur les filles du coin et leurs mères. Un des amis d’Ellis avait fait savoir à ce dernier que sa mère, Seona, était une « pure MILF »[1], ce qui avait conduit à diverses appréciations extérieures entre pouce levé et pouce baissé. À quel niveau de toxicité cette culture finirait-elle par aboutir ? Clarke espérait ne jamais connaître la réponse, même si elle craignait qu’avec le temps elle y soit probablement confrontée.

Les coups de téléphone anonymes et les graffitis de Dallas Meikle lui paraissaient bien innocents par rapport aux volées d’insultes rencontrées en ligne. Elle se posa cependant une question : Dallas aurait pu lui envoyer n’importe quoi sur son téléphone mobile, des images, des textos, la totale. Mais il devait certainement savoir ce que son geste impliquerait : il serait contraint d’utiliser un portable ou un ordinateur à partir desquels on pourrait toujours remonter à la source. À cet égard, Steele et Edwards avaient peut-être partagé leur savoir avec lui.

— Ça leur ressemblerait tout à fait, marmonna-t-elle pour elle-même.

Au bout d’une heure et demie, Sutherland et Gamble sortirent de la salle d’interrogatoire pour se diriger droit sur la bouilloire, suivis par l’équipe des Crimes graves. Sutherland demanda à Yeats d’aller se poster devant la porte : la précaution était inutile, mais il tenait à garder Ness sous pression.

— Il est en train de discuter avec son avocat, leur expliqua-t-il. Il ne reconnaît rien, il dit qu’il n’a aucune idée de la façon dont son empreinte a pu se retrouver sur les menottes, c’est la première fois de sa vie qu’il les voyait.

— Brodie, en revanche, ajouta Gamble en versant du café soluble dans son mug, veut savoir si après toutes ces années cette empreinte est toujours une preuve recevable. Il a fait immédiatement référence à la voiture et au fait que Ness n’avait jamais caché qu’il y était monté quand Bloom l’avait raccompagné chez lui. Il était donc logique d’y retrouver ses empreintes. Il aurait parfaitement pu glisser la main contre le bord de son siège et y toucher les menottes sans même s’en rendre compte.

— Il veut aussi savoir, l’interrompit Sutherland, pourquoi les empreintes d’un innocent se trouvaient encore dans notre base de données après tout ce temps.

— C’est bien ce que l’adjointe du procureur avait soupçonné dès le début, déclara Clarke. Mais le fait que Ness ait fait appel à un avocat criminel ne manque pas d’intérêt : tout le monde n’a pas ça dans son carnet d’adresses.

— Mais tout le monde n’a pas livré bataille à Sir Adrian Brand, dit Sutherland en s’étirant le dos. En tout cas, nous n’en avons pas terminé avec lui, loin de là.

— Les jurys adorent les preuves scientifiques, dit Emily Crowther, il ne faut pas l’oublier.

— Mais ce serait bien d’avoir autre chose qu’une empreinte partielle. Je suppose que les gens du labo n’ont pas repris contact avec nous en mon absence ?

Tout le monde secoua la tête.

— J’espère que l’experte en sols méritera ses honoraires, soupira Sutherland.

On frappa à la porte, qui s’ouvrit sur Brodie.

— Mon client aimerait manger quelque chose. Un sandwich, ce serait possible ?

— Le café propose des sandwiches au bacon, laitue et tomate honnêtes, proposa Clarke.

— Mon client est végétarien.

— Laitue et tomate dans ce cas, toujours en supposant qu’ils daignent s’abaisser à ça.

Jackie Ness fut finalement libéré à 14 h 45 : depuis environ midi, Brodie se plaignait du fait qu’ils se limitaient à couvrir des terrains déjà connus. Une copie de l’enregistrement leur fut remise et les inspecteurs des Crimes graves qui le désiraient eurent l’occasion de regarder en vidéo l’enregistrement de l’interrogatoire mis à leur disposition. Clarke s’attarda sur le langage corporel de Ness, même si, désormais, c’était devenu un lieu commun. Nombreux étaient ceux à connaître les ficelles et elle se dit qu’un homme qui avait passé sa vie à diriger des acteurs devait en savoir plus sur ce sujet que la plupart des gens. Une fois la température de la salle d’interrogatoire revenue à la normale, Ness avait reboutonné sa chemise et s’était assis sans bouger, les mains sagement croisées posées sur ses cuisses, en répondant aux questions le plus succinctement possible pour laisser le plus souvent la parole à son avocat.

Sutherland informait le bureau du procureur des résultats de l’entretien tandis que Gamble fixait le vide. Clarke eut le sentiment qu’il maudissait les méthodes de la police moderne et aurait de loin préféré la manière forte pour obtenir des aveux du producteur.

— Nous devrions reprendre les premiers interrogatoires de Ness, disait Callum Reid à Emily Crowther. Nous n’avons que sa parole quand il nous affirme que Stuart Bloom était toujours vivant à son départ de Poretoun House. Je sais que l’endroit a été inspecté en détail mais jusqu’à quel point ? En plus, la technologie de scène de crime a fait de gros progrès depuis. Je suis sûr que Sir Adrian serait heureux de nous laisser passer la maison au peigne fin, dit-il avant d’énumérer en comptant sur ses doigts : les empreintes sur les menottes ; Bloom toujours en vie à son départ pour sa rencontre avec Ness…

— Ce qui fait deux doigts sur cinq, Callum, l’interrompit Clarke.

— La voiture retrouvée dans les bois qui appartenaient à Ness à l’époque, ajouta Crowther.

Clarke vit Reid lever un troisième doigt.

— Okay, lui concéda-t-elle, mais dites-moi un peu : quel était le mobile de Ness ?

— Peut-être s’étaient-ils disputés tous les deux sur les honoraires exigés par Bloom ou pour une tout autre raison. Une nouvelle fois, nous n’avons que la parole de Ness quand il déclare que leurs relations étaient très amicales. Possible qu’à ses yeux Bloom n’avançait pas bien vite dans ses recherches ou alors le roulait dans la farine. Allons, nous avons tous déjà vu ça. Les individus qui viennent de tuer ne pensent pas vraiment de façon rationnelle.

— Ce qui pourrait également expliquer les menottes autour des chevilles, ajouta Crowther en se gagnant un sourire de Reid, à croire qu’il s’agissait pour lui d’une joute verbale dont le vainqueur serait choisi au plus grand nombre de voix.

— Loin de moi l’idée que ça ne s’est pas passé comme ça, intervint Clarke. Je dis simplement que le prouver, c’est une autre paire de manches.

— Mais un truc nous échappe malgré tout, si nous ne prenons pas comme hypothèse de départ que les bois de Poretoun sont la scène de crime probable.

— Peut-être.

Reid cherchait à accrocher le regard de son patron toujours au téléphone.

— Je vais me débrouiller pour faire avancer les choses. S’il y a de l’argent à la clé pour qu’une blouse blanche colle un peu de boue sous son microscope, on devrait pouvoir convaincre les techniciens de scène de crime d’emporter leur attirail à Poretoun House.

— Éclatez-vous, alors, dit Clarke.

Le passage de Jackie Ness au poste de police de Leith s’étalait sur quatre colonnes en première page de l’Evening News, illustré par une belle et grande photo du producteur rejoignant un taxi en attente, avec Brodie qui levait sa mallette le plus haut possible pour compliquer la tâche du photographe. Assis à une table du McKenzie, Rebus lut l’intégralité du papier, en l’état, avant de le lire une seconde fois. Si les médias étaient au courant des menottes, ils n’en parlaient pas. Le contenu de l’article était mince mais il secouerait Ness malgré tout. Rebus imagina aisément la meute de reporters devant sa maison le soir même, et devant son bureau au matin. S’il portait en lui la moindre trace de culpabilité, les fissures commenceraient à apparaître, à condition toutefois que les médias ne se lassent pas trop vite de harceler leur proie.

Il aurait pris le pari que les médias avaient été informés en catimini par le QG de Fettes ou peut-être par un membre de l’équipe des Crimes graves. Entre flics et journalistes, c’était toujours le même jeu qui se jouait. Oui, c’est vrai, les reporters pouvaient être des chieurs, mais ils étaient aussi immensément utiles comme vecteurs de transmission d’infos. Il était triste de constater que désormais tant de choses passaient par Internet, lorsque chaque guerrier du clavier se transformait tout à coup en « commentateur », en « expert » ou en « collecteur d’infos ». Le contrôle qualité n’existait plus. Tout le monde, donc n’importe qui, avait quelque chose à dire et personne ne risquait de réfréner ses élans. Quant au public, il devait s’estimer mieux informé que jamais. Il ne se trompait pas, mais ce qu’il recevait en contrepartie n’était pas toujours la vérité.

D’un autre côté, du temps de sa gloire, les choses avaient-elles été si différentes ? Il refilait des tuyaux aux journalistes, il les nourrissait de mensonges et de demi-vérités avec l’espoir de déranger un nid de guêpes choisi ou d’ébranler un suspect ou un témoin. De faux récits avaient été publiés et certaines histoires, délibérément étouffées. Avec dans sa poche une petite demi-douzaine de reporters conciliants, il pouvait maîtriser les flux d’infos ou, en tout cas, se donner un peu de mal pour leur redonner la forme souhaitée. Lorsqu’il leur racontait des craques, les médias grognaient, montraient les dents ou lui crachaient dessus, mais ils revenaient toujours pour un peu de pitance supplémentaire. Aujourd’hui, les commentateurs vous mentaient à la figure sans ciller et vous gavaient de leurs fadaises à la façon d’un nourrisson avalant sa cuillerée de bouillie. Les bulletins d’information en continu vingt-quatre heures sur vingt-quatre signifiaient que tout le monde voulait être premier à connaître l’histoire, même si celle-ci se révélait bancale, quand ce n’était pas du pipeau absolu. Parmi les vieilles icônes musicales de son temps, quelques-unes avaient été déclarées mortes de leur belle mort, en ligne, avant que des excuses ne soient publiées un peu plus tard. Aujourd’hui, il ne prenait plus rien pour argent comptant et demandait toujours des preuves de ce qui était avancé. Deux sources, voire trois, avant qu’il ne consente à croire ce que lui racontait le monde virtuel.

— Qu’est-ce que vous voulez ?

Rebus releva les yeux de son journal et vit Dallas Meikle debout : il venait d’arriver pour prendre son poste.

— Une minute de votre temps ? répondit Rebus en lui montrant une chaise libre, mais Meikle préféra rester debout.

— Dites ce que vous avez à dire.

— J’ai besoin de parler à Ellis.

— Pourquoi ?

— C’est nécessaire, c’est tout.

— Il ne vous dira rien.

— Mais il acceptera de me voir si vous le lui demandez.

— Je suppose que oui.

— Vous voulez bien faire ça pour moi ?

— Il n’est pas très fan de la police.

— À Saughton, je doute fort que cela le mette en minorité. En outre, je ne suis qu’un vieux retraité.

— Je ne peux rien vous promettre.

— Mais au moins, vous pourriez essayer ?

Dallas Meikle acquiesça sans le quitter des yeux.

— Vous avez vos doutes, n’est-ce pas ? Vous n’êtes plus aussi sûr que ce soit lui qui ait fait ça ?

— Selon toute vraisemblance, c’est bien lui, c’est d’ailleurs une chose qu’il va falloir que vous acceptiez. Je m’en ferai une meilleure idée une fois que je l’aurai vu.

— Même s’il n’ouvre pas la bouche ?

— Les choses qu’on ne dit pas peuvent malgré tout avoir de l’importance. Dites-moi, a-t-il jamais parlé de ce qu’il avait réellement éprouvé quand vous vous êtes installé avec lui et sa mère ?

— Nous en avons beaucoup discuté et le problème a été réglé.

— Vous êtes allé là-bas pour vous assurer que votre frère se comporte bien ? Avez-vous jamais dit à Ellis que c’était à lui de faire ce boulot ?

— Ça ne me dérange pas particulièrement de me fâcher avec Charles.

— Mieux valait ça que de voir le père se fâcher avec le fils ? dit Rebus en hochant la tête pour bien marquer qu’il comprenait.

— On en a terminé ?

Rebus referma son journal.

— Connaissiez-vous Kristen si bien que ça, monsieur Meikle ?

Une petite flamme commença à couver dans les yeux de Meikle et sa moue resta en place.

— De ce que j’ai pu entendre, poursuivit Rebus, elle ne détestait pas le flirt. C’était peut-être sa nature profonde, ou alors elle tenait à ce qu’Ellis ne s’endorme pas trop vite sur ses lauriers.

— Elle n’a jamais essayé de jouer ce jeu-là avec moi.

— Mais vous saviez ce qui se racontait à son sujet ?

— De nos jours, les gamins ne sont pas comme ceux de ma génération, ou de la vôtre.

— À certains égards, c’est vrai, à d’autres, pas tant que ça.

Rebus se leva, plia son journal et le fourra dans la poche de son manteau. Il tendit à Meikle un morceau de papier avec son numéro de téléphone.

— Je vais passer à Saughton demain. Si vous pouviez en toucher un mot à Ellis, ça m’aiderait. Rappelez-moi ensuite et servez-vous de votre portable plutôt que de ces cabines, hein ?

Il sortit du bar sans un regard derrière lui.

1. MILF signifie « Mother I’d Like to Fuck » : mère que j’aimerais baiser. Expression née dans les années 1990.

27

Brian Steele entra au Devil’s Dram avec à son bras sa petite amie, Rebecca, qui en avait probablement un peu trop fait pour ce quartier de la ville : robe longue moulante vert émeraude fendue sur le côté presque jusqu’au nombril et décolleté vertigineux pour faire bonne mesure. Des cheveux blonds retombant en boucles épaisses sur ses épaules et des talons aiguilles de sept bons centimètres. Maquillage discret – elle n’en avait pas vraiment besoin – et juste ce qu’il fallait de bijoux haut de gamme. Les portiers connaissaient Steele et tinrent la porte à Rebecca.

— Tout va bien, Shug ? demanda-t-il à l’un des deux hommes en lui glissant un billet de vingt dans la main.

— Plutôt tranquille, Brian.

Et ils pénétrèrent dans la salle. Une ou deux fois auparavant, y compris lorsque Darryl Christie était encore le propriétaire, Steele en avait apprécié le décor à thème : diables, démons et lutins qui semblaient escalader les murs et espionner les clients depuis le plafond rouge foncé. On y trouvait habituellement un bon DJ si on voulait danser et aussi des box tranquilles si on préférait s’asseoir pour boire et manger en toute quiétude. Steele avait réservé une table à l’étage donnant sur la piste de danse. En gravissant l’escalier en verre, Rebecca ondulait déjà des hanches au rythme de la musique.

Une fois installé, Steele détailla la carte des whiskies, soit huit pages au total, mais s’aperçut rapidement qu’une belle proportion des produits proposés avait été rayée au feutre noir. En regardant alentour, il trouva l’endroit un peu moins classieux qu’il ne l’avait été jadis et remarqua au passage un coin de moquette râpé par-ci, une ampoule cassée par-là, des marques de doigts sur la table luisante comme un miroir et les menus des repas poissant un peu sous les doigts.

Après une longue attente, apparut un serveur vêtu de rouge et coiffé d’une calotte de groom sanglée sous son menton.

— Pas de coquilles Saint-Jacques ce soir, monsieur, je suis désolé, annonça-t-il. Et pas de langouste ni de bar.

Un autre serveur apparut derrière lui, un plateau en équilibre sur ses doigts écartés.

— Avec les compliments de la direction, expliqua-t-il.

Quand il déposa devant eux des flûtes de champagne, Rebecca roucoulait, les yeux brillants.

— Le hasard voudrait-il que la direction se trouve dans la salle ce soir ? demanda Steele, avant d’obtenir confirmation par un hochement de tête.

Il s’appuya à son dossier et étudia le menu. Une fois leur commande passée, Rebecca s’occupa à son portable et, une belle moue aux lèvres, se prépara pour un selfie qu’elle pourrait partager avec son cercle. Elle commença à envoyer des messages avec une dextérité qui sidérait toujours Steele, d’autant que ses ongles finement décorés étaient vraiment longs.

Rebecca possédait deux ongleries en ville. Steele l’avait aidée pour la mise de fonds initiale mais les affaires marchaient bien. Elle se plaignait parfois de devoir payer des salaires plus élevés que ses concurrents, dont la plupart semblaient recruter leur personnel au Viêtnam et aux Philippines. Mais elle avait pour projet d’ouvrir une troisième boutique et de modifier son enseigne. Intelligente et belle tout à la fois – l’unique chose que Steele n’aimait pas chez elle, c’était ce besoin incessant de toujours être pendue à son fichu téléphone.

Après les entrées, un nouveau serveur apparut en haut de l’escalier et lui fit signe. Il s’essuya la bouche de sa serviette et dit à Rebecca qu’il ne serait pas long.

Cafferty l’attendait au bar du sous-sol dans une section fermée de cordages interdite aux clients. Pas de musique tonitruante ici, juste un peu de piano préenregistré comme dans les salons. Cafferty était seul, bras écartés en appui sur le dossier d’une banquette.

— Prends un siège, Brian, dit-il.

— Rebecca m’attend à l’étage, dit Steele en s’installant face à lui.

— Je l’ai vue. Dieu seul sait ce qu’elle te trouve, fils, lui dit Cafferty en secouant la tête avec regret.

— Je réussis peut-être à lui faire passer de bons moments, allez savoir ?

— Nous sommes nombreux à pouvoir lui offrir ça.

Un whisky était posé devant Cafferty, un autre attendait Steele qui prit son verre et renifla.

— Highland Park, pur malt, dix-huit ans d’âge, annonça Cafferty en lui portant un toast.

Steele but une petite gorgée et la savoura, avant de hocher la tête en signe d’appréciation.

— Tu imites très bien l’amateur de grands malts, lui dit Cafferty. Mais nous savons l’un et l’autre que tu préfères la bière de ménage, n’est-ce pas ?

— J’ai été élevé à la bière de ménage, confirma Steele.

— Comme nous tous, fils, et regarde-nous aujourd’hui.

Cafferty sourit et vida son verre avant de souffler bruyamment quand il le reposa sur la table.

— Mais ne faisons pas attendre la délicieuse Rebecca, n’est-ce pas ?

Même après s’être assuré que la salle était bien vide, Steele se pencha en avant et baissa d’un ton.

— Ces menottes dont je vous ai parlé. Il se trouve que Jackie Ness y a laissé ses empreintes.

— Ce n’est pas très intelligent de sa part. Qui te l’a dit ?

— Malcolm Fox.

— Je connais Fox, qu’est-ce qu’il vient faire là-dedans ?

— Gartcosh l’a chargé de reprendre l’enquête de départ et de relever toutes les décisions foireuses de la première équipe.

— Donc il se trouve à Leith et te refile les meilleurs morceaux, dit Cafferty en digérant l’information. Sait-on pourquoi Sutherland a laissé repartir Ness ?

— Il faut encore convaincre les services du procureur que c’est suffisant pour un procès.

— Je dirais pour ma part qu’une empreinte est déjà un bon début.

— Tout à fait d’accord.

— Une condamnation rapide serait la bienvenue pour toutes les personnes concernées.

— Un procès, c’est un procès, et des tas de choses risquent de remonter à la surface.

— Ne viens pas me dire que tu as les chocottes ?

Avec ses yeux invisibles sous ce faible éclairage, Cafferty donnait l’impression de n’être plus qu’un bloc d’ombre.

— Rien dans l’affaire Bloom ne peut me donner les chocottes, répliqua Steele en se remettant debout. Il vaudrait mieux que je remonte.

Mais la main droite de Cafferty tomba comme un couperet de guillotine et se verrouilla sur son poignet.

— Tu partiras quand je te le dirai, Brian. Inutile de faire l’arrogant en te croyant meilleur que les autres. Une petite amie classe et des fringues de prix ne masqueront jamais le fait que tu n’es qu’un simple rouage dans la machine, compris ? N’oublie pas la main charitable qui t’a aidé à quitter l’uniforme et à grimper les échelons jusqu’à l’Anticorruption, dit-il, prêt à mordre.

— Je vous suis reconnaissant, vous le savez. Vous ai-je jamais laissé tomber ?

— Fais-moi confiance, tu n’as pas envie de t’essayer à ça, répondit Cafferty en relâchant doucement sa prise. On ne t’a pas encore interrogé ?

— Non.

— Mais ça viendra. Assurez-vous tous les deux d’avoir une histoire qui tienne la route, toi aussi bien qu’Edwards.

— Je n’ai rien à raconter.

— Rebus sait que je t’ai emmené avec moi lors de cette rencontre avec Maloney.

— Oui, et alors ?

— Alors ? Que crois-tu qu’il pourrait encore garder bien à l’abri sous ce crâne épais si impressionnant ?

— Le soir où Bloom a disparu, je me trouvais au Club de la police avec mon épouse.

— Rappelle-moi : la deuxième ou la troisième ?

— La deuxième. Nous y avons passé toute la soirée, entourés par des dizaines de témoins.

— Et Edwards était là lui aussi, ajouta Cafferty, mort d’ennui, car il avait déjà entendu le même refrain à plusieurs reprises. Adrian Brand, lui, se faisait conduire par son chauffeur à un week-end de golf à Gleneagles et moi, j’étais à la maison avec de vieux potes, le cul dans mon fauteuil. Les alibis ne manquent pas, en d’autres termes.

— Mais pas Ness, il n’a vu personne après le départ de Bloom. Il a passé quelques coups de téléphone pour discuter de son dernier projet, mais c’est à peu près tout. Le petit ami se trouvait dans l’appartement de Bloom et préparait le dîner, tandis que son père, le flic de la brigade criminelle, assistait à un match de boxe amateur à Glasgow.

— Mais tout le monde n’est pas vraiment couvert, admit Cafferty. Juste nous autres, pour la plupart, donc inutile de se faire des cheveux, pas de squelettes dans les placards… Ce qui signifie que nous pouvons nous décontracter et nous faire plaisir. Maintenant tu peux partir avant qu’un mec avec une plus belle montre et un costard plus classe ne t’enlève Miss Onglerie. Et d’abord, qu’est-ce que tu as commandé ?

— La ventrèche.

— Excellent choix. Elle vient de mon propre élevage de porcs dans le Fife. On pourrait peut-être aller y faire un petit tour un de ces quatre.

D’un geste de la main, Cafferty lui donna congé.

— J’ai changé d’avis, annonça Steele au serveur surpris. Apportez-moi un autre plat.

— Quelque chose vous ferait plaisir ?

— Tout ce que vous voudrez, à la seule condition que ça ne provienne pas d’un porc de Big Ger Cafferty, répondit-il.

Le bureau de Cafferty au Devil’s Dram était protégé par une porte en acier épaisse de deux bons centimètres et équipée de trois verrous plus un système d’alarme, et lui seul pouvait ouvrir le coffre contenant les recettes. Les soirs où il était absent, son adjoint était conduit en voiture jusqu’au Quartermile, accompagné par au moins un des portiers. Il remettait l’argent liquide à Cafferty sur son pas de porte, avec les justificatifs papier, à savoir essentiellement les reçus des règlements par carte de crédit ou de débit, plus les cartes sans contact. Il arrivait même aux buveurs de régler avec leurs montres connectées. Pour sa part, Cafferty continuait à préférer le liquide – qui laissait bien moins de traces aux services des Finances et des Douanes si jamais ils cherchaient à remonter à son origine.

La plupart du temps, il apparaissait au club juste avant la fermeture, et le regard qu’il adressait aux membres du personnel leur signifiait clairement de ne pas se laisser tenter par leurs petites arnaques habituelles. Pas même une bouteille piquée au passage ou un billet de dix empoché en douce ne quitteraient l’établissement s’il pouvait l’empêcher. De plus, il n’appréciait pas leurs rencontres privées avec des clients – avant d’avoir compris, les tournées générales allaient bon train, et destinées à des gens sans importance. Seuls les individus qui pouvaient lui être utiles méritaient un verre à l’œil de temps à autre, des gens comme Brian Steele. Cafferty n’ignorait pas que Steele le méprisait, mais le sentiment était tout à fait partagé. Ce que l’homme de l’Anticorruption détestait par-dessus tout était de se savoir la propriété pleine et entière de Cafferty. Comme toujours dans ces cas-là, au départ il s’était limité à de tout petits pas hésitants dans sa direction, mais ces pas avaient fini par le détourner d’un chemin qu’il ne retrouverait plus jamais.

Assis à son bureau, Cafferty avait commencé à visionner les vidéos de sécurité remontant au début de la soirée. Rebecca était incontestablement canon. Il la connaissait suffisamment pour échanger quelques mots avec elle et il avait même son numéro de téléphone. Après avoir arrêté la bande, il zooma sur la table. Steele avait échangé sa ventrèche contre un steak tandis que Rebecca choisissait un filet de saumon. Elle surveillait son poids, elle voulait toujours paraître à son avantage. Un instant, il songea à lui adresser un texto pour lui demander si elle avait apprécié son repas, mais à cette heure-ci elle devait déjà être au lit en compagnie de Steele. Aussi se détourna-t-il des vidéos de sécurité pour faire une recherche sur Internet en tapant le nom de Conor Maloney.

Maloney était resté un simple passe-temps. Cafferty s’agaçait beaucoup à la pensée qu’ils auraient pu s’associer tous les deux, n’étaient la disparition du détective privé et l’overdose de ce fichu gamin en pleine rue à Édimbourg. Avec Maloney à bord, Cafferty aurait probablement pu s’emparer d’Aberdeen et de Glasgow. Seigneur, voire de Newcastle. Et à partir de là… qui pouvait savoir ? Maloney n’avait probablement jamais été membre d’un groupe paramilitaire et se contentait de négocier avec les deux camps. Mais les hommes qui l’entouraient venaient tous de ces organisations, des gars implacables à l’esprit vif. Oui, c’est un fait qu’il aurait eu l’usage de ces gens-là, mais cette porte lui était maintenant fermée ainsi que les possibilités qu’elle lui aurait offertes. Il avait dû se rabattre sur les maigres bénéfices que lui offraient des gagne-petit comme Darryl Christie et c’était loin de lui suffire. Les événements l’avaient privé de récompenses plus substantielles.

Connaissant par cœur les pseudos utilisés par Maloney, il poursuivit sa recherche de clic en clic et essaya les mêmes séries de mots-clés. Au fil des années, il avait dépensé une petite fortune pour essayer de se tenir au courant des faits et gestes de ce salopard tant il avait besoin de tout savoir sur Maloney. De combien était-il plus riche ? Dans quels cercles gravitait-il ? Qui fréquentait-il ? Et où diable pouvait se nicher le lieu qu’il appelait son chez-lui ?

Au bout d’une demi-heure, pour l’essentiel infructueuse, il revint aux vidéos de sécurité et s’attarda sur Rebecca qui se levait avant de rajuster sa robe moulante. Steele ouvrit la marche quand ils se dirigèrent tous les deux vers la sortie. Mais il ne l’attendit pas, ne lui prit pas le bras ou la main comme lui-même aurait fait. Il s’arrêta pour échanger un mot avec les portiers et la laissa appeler un taxi.

On frappa à la porte et Cafferty ferma son écran.

— Quoi ? aboya-t-il.

La tête du gérant apparut dans l’embrasure.

— Nous sommes sur le point de fermer, expliqua-t-il. Vous voulez qu’on demande votre voiture ?

— Je vais certainement marcher, lui répondit Cafferty.

Il vérifia une dernière fois que le coffre était bien fermé, se remémora un instant un passé lointain et un autre coffre dont il avait été plus que désireux d’examiner le contenu.

— Vous voulez que je demande à Shug de vous accompagner ?

— Je ne suis pas invalide, je n’ai pas besoin d’un putain d’aide-soignant !

La tête du gérant disparut et la porte se referma. Cafferty lui avait fichu la trouille. Cafferty réussissait toujours à lui ficher la trouille. Et il aimait ça.

Les yeux de Rebus le piquaient, lui rappelant l’époque où il clopait, quand un retour de fumée le surprenait à l’improviste. Ce soir, ce n’était pas la fumée, juste trop d’heures passées sur les archives Meikle. Une lampe de bureau l’aurait aidé mais il n’en avait pas. Le même CD tournait en boucle, Moondance de Van Morrison, et en sourdine. Quand il se leva pour éteindre sa chaîne, il entendit ses vertèbres craquer. Il plaça les poings de chaque côté de sa colonne vertébrale et poussa. Nouveaux craquements. Exactement comme un vinyle explosé, John, se dit-il.

Il s’était autorisé deux bières, entrecoupées par un demi-paquet de chewing-gums. Il hésitait à appeler Deborah Quant pour bavarder un peu mais il était minuit passé et elle devait dormir. Il jeta un coup d’œil à sa fenêtre et vit en face deux appartements toujours éclairés, des étudiants probablement. Marchmont avait toujours été un secteur où ils grouillaient, même dans les brumes du passé, lorsque sa femme Rhona l’avait persuadé d’acheter dans le quartier. Elle était enseignante et avait le sentiment que la proximité de tant d’étudiants allait les « garder jeunes ».

C’est ça, oui, pis quoi encore.

Mais il n’aurait jamais dit ça, pas en ce temps-là. Ou peut-être que si, finalement. Car il avait beaucoup de mal à se rappeler celui qu’il avait été, un jeunot frais débarqué en ville et tout nouveau dans le métier.

Il se détourna de la fenêtre et contempla les piles de papier sur sa table à manger. Il avait pris des pages de notes, rédigées en capitales pour mieux pouvoir les relire, car son écriture aujourd’hui ressemblait à un gribouillage confus. Mais désormais, il connaissait l’affaire Meikle et en savait probablement autant que n’importe quel membre de la première équipe de Siobhan Clarke. Son portable avait tinté un peu plus tôt annonçant un message de Dallas Meikle : Ellis avait été informé qu’un visiteur allait se présenter. Une bonne nuit de sommeil était ce qu’il lui fallait maintenant, mais il n’y aurait pas droit. Son esprit était beaucoup trop remonté après toutes ces pages revues en détail et il lui faudrait plus qu’une énième écoute de Moondance pour couper le moteur. Conclusion : autant qu’il retourne s’asseoir à sa table pour une dernière relecture de ses notes. Soit ça ou alors, réveiller Brillo pour une balade dont il n’avait pas besoin.

Il changea de disque, Solid Air plutôt que Moondance, et se remit au travail.

MARDI

28

À 11 heures le mardi, Emily Crowther téléphona à Clarke depuis Poretoun House, où elle se trouvait en compagnie des techniciens de scène de crime pour les admirer dans leurs œuvres.

— Tu n’en croirais pas tes yeux, dit-elle à Clarke. Je t’envoie quelques photos, bouge pas…

La communication fut coupée et Clarke attendit. Elle était assise à sa table dans la salle des Crimes graves avec, devant ses yeux, un putter, un fer de neuf, deux tees et deux balles de golf. Tout cet attirail l’attendait à son arrivée, cadeau de Graham Sutherland. De l’autre côté de la pièce, la liste que Derek Shankley avait aidé à établir était reprise nom après nom, des coups de fil étaient passés, des entretiens, organisés. Au bout de quelques secondes, son portable tinta, la prévenant de l’arrivée des photos. Trois au total. Les techniciens en combinaison blanche à capuche démantelaient tout ce qui se présentait, ôtant les lames de parquet et grattant les murs pour analyse et Brand avait insisté pour être présent. Sur un des clichés, on le voyait avec son appareil photo personnel penché en avant tandis que Haj Atwal étudiait un fragment de plancher. Clarke appela Crowther.

— On dirait que ça lui fait plaisir, lui dit-elle. Mais ils ont trouvé quelque chose ?

— Pas que je sache. Avec un civil dans la pièce, Haj reste muet comme une carpe. À quelle heure partons-nous pour Glasgow ?

— Attendons que l’heure de pointe soit passée. À 18 h 30, ça devrait aller.

— Je n’en aurai peut-être pas terminé ici. Il y a au total une vingtaine de pièces sur trois niveaux. La maison est vieillotte mais superbe. Pourquoi penses-tu qu’il nous laisse tout démolir sans protester ?

— Parce qu’à ses yeux ce n’est pas vraiment une maison mais bien plutôt un doigt d’honneur à l’intention de Jackie Ness.

— Et donc les photos que prend Brand…

— Doivent se diriger à tire-d’aile vers Ness au moment même où nous parlons.

— En parlant de ça, il y a du neuf ?

— On réexamine la voiture, juste au cas où nous aurions oublié quelque chose.

Clarke vit Sutherland se lever et s’approcher de la télé en cherchant la télécommande pour augmenter le volume.

— Emily, il va falloir que j’y aille…

Elle coupa la communication, avec Sutherland qui lui masquait l’écran. Le volume devint audible le temps qu’elle le rejoigne. Le reporter se tenait en bordure des bois de Poretoun.

Et à l’issue de l’interrogatoire du producteur de films Jackie Ness et de la nouvelle perquisition à son ancien domicile juste derrière moi à l’autre extrémité des bois, nous arrive une information majeure : la victime, le détective privé Stuart Bloom, était menottée aux chevilles à l’intérieur de sa Volkswagen Polo. Nous avons appris la nouvelle il y a quelques instants à peine par une agence de presse en ligne et nous devons encore la vérifier par nous-mêmes, bien que la police ne conteste pas l’information.

Sutherland se tourna vers Clarke.

— Parce qu’on ne nous a rien demandé, grommela-t-il.

— Le bureau de presse aurait dû nous avertir, déclara Clarke. Ils devaient certainement être au courant.

Sutherland tendit la main vers elle.

— Passez-moi ce fer de neuf, vous voulez bien ? J’ai bien envie de le fracasser, ce fichu écran.

Des portables avaient commencé à sonner : le sien et celui de Sutherland, plus les lignes fixes que n’utilisaient pas Reid et Gamble. Tess Leighton apparut dans l’embrasure de la porte, son portable à l’oreille. Clarke hocha la tête avant de montrer la télé dont Sutherland baissa le son à nouveau. Fox avait rejoint Leighton et leva un sourcil à l’adresse de Clarke, l’air de lui dire : j’ai réussi à tirer une journée de plus chez vous.

— Okay, tout le monde, entonna Sutherland, nous savions tous que ce moment allait arriver. Une conférence de presse est de toute façon prévue pour cet après-midi, et donc nous répondrons aux questions à ce moment-là. Ou en tout cas, nous laisserons le commissaire divisionnaire Mollison s’en charger…

Comme si elles avaient été convoquées par ses paroles, ils entendirent des semelles en cuir remonter l’escalier avant que n’apparaisse la tête de Mollison en haut des marches. Il entra dans la salle, le visage aussi sombre qu’une nuit d’orage.

— Nous venons de l’apprendre à l’instant, monsieur, dit Sutherland en levant la main en signe d’excuse.

— La famille va être dans tous ses états, rétorqua sèchement Mollison. Comme si elle ne disposait pas déjà d’assez de munitions contre nous !

Et, bien sûr, la télévision venait de passer des bois de Poretoun au QG de Fettes, avec Catherine Bloom postée sur le trottoir juste devant les grilles derrière lesquelles un agent de faction en uniforme au visage sévère semblait craindre une invasion. Lorsque la caméra se déplaça, apparut Dougal Kelly debout au côté de la mère. Sutherland augmenta le volume.

Nous avons toujours su, disait la mère de Stuart Bloom d’une voix tremblant d’émotion, que la police s’était comportée de façon irresponsable, entre paresse et presque certainement corruption, en protégeant les possédants contre ceux qui n’ont rien et en regardant avec mépris la famille de Stuart et son cercle d’amis.

Elle s’arrêta pour reprendre sa respiration. Si Clarke avait été ignorante de la situation, elle aurait dit que cette femme avait pris des leçons auprès d’un spécialiste des médias. Mais avec Dougal Kelly dans son camp, c’était bien possible.

Mais aujourd’hui, poursuivit Catherine Bloom, nous avons la preuve d’une implication potentielle de la police dans le crime lui-même et non plus d’une simple volonté d’étouffer la vérité. Il faut qu’une enquête soit diligentée sur la façon dont cette affaire a été conduite, sous la direction d’une police extérieure à l’Écosse, et que des questions soient posées au plus haut niveau du gouvernement sur les faits avérés, sur tout ce qui a été délibérément caché et sur qui savait quoi.

Elle fixa son regard sur l’objectif de la caméra et s’adressa directement aux spectateurs.

Le meurtre odieux de mon fils ne doit pas rester impuni. Je veux que justice soit faite ; je veux que les choses changent ; je veux que les coupables soient nommés, honnis et expédiés derrière les barreaux, tous, jusqu’au dernier !

L’interview se termina avant un retour en studio et un présentateur visiblement secoué. Sutherland coupa le son encore une fois, osant à peine croiser le regard de Mollison.

— Il faut que nous discutions en privé, déclara le commissaire divisionnaire d’un ton solennel.

Sutherland acquiesça et chercha le regard de Tess Leighton.

— Notre pièce est à votre disposition, se dépêcha-t-elle de dire.

Sutherland ouvrit la marche, Mollison sur les talons. Le bureau resta silencieux quelques instant jusqu’à ce que Gamble lâche un petit sifflement.

— Il se passe quoi maintenant ? demanda Phil Yeats.

— En public, pas grand-chose, proposa Clarke. En revanche, en privé, les critiques vont voler, oserais-je dire, et nous y gagnerons peut-être du personnel et ses ressources supplémentaires. Mais nous avons toujours un meurtre à résoudre et nous clouer au pilori ne nous aidera pas beaucoup dans ce domaine.

— Mais tout le monde exigera qu’on se concentre sur les policiers qui ont mené l’enquête jadis.

— Ce que nous faisons déjà, n’est-ce pas ?

— Et si nous donnions à la presse l’empreinte de Ness ? Est-ce qu’on aurait un peu la paix ?

— Les menottes seront toujours des menottes. Nous devons savoir comment elles ont bien pu arriver là et aussi, en premier lieu, à qui elles appartenaient.

Clarke se passa une main dans les cheveux.

— C’est de plus en plus le foutoir, pas vrai ? demanda Callum Reid.

Il rectifiait sa cravate, à croire qu’il voulait se tenir prêt – Sutherland sera mis au banc, lui promu capitaine. Clarke le regarda d’un air sévère.

— J’ai survécu à des foutoirs bien pires, lui dit-elle. Et celui-ci est loin d’être terminé.

De nouveaux messages étaient arrivés sur son portable, dont un de Laura Smith, qu’elle ouvrit.

Envie de manger un morceau ? Je t’invite. Endroit habituel 12 h 30 ?

Clarke pianota un seul mot en réponse : Parfait.

Le café se situait sur Leith Walk, à peu près à égale distance des postes de police de Leith et de Gayfield Square. Il était tenu par une famille d’Italiens et sa spécialité était les sandwiches au pain grillé si généreusement garnis qu’on ne pouvait jamais les terminer. Les box étaient pleins et la musique, ringarde. Clarke se glissa face à Laura Smith et fixa le troisième membre de leur petit groupe.

— Je connais Dougal Kelly depuis un moment, déclara Laura Smith. Nous avons partagé un bureau de nuit il y a quelques années.

Clarke offrit un petit sourire à Dougal Kelly.

— Pouvez-vous nous accorder une minute ? lui demanda-t-elle. Peut-être en allant nous chercher une carafe d’eau ?

Il attendit que Smith acquiesce avant de se diriger vers le comptoir.

— Les menottes ? demanda Clarke à mi-voix.

— Je t’ai dit que je te laisserais un jour ou deux. Le bruit courait déjà partout, Siobhan. Trop de langues ont commencé à s’activer de ton côté de la clôture.

— Tu le connais vraiment bien, ce mec ? dit Clarke en regardant le dos de Kelly.

— Le livre qu’il écrit ne sera pas publié avant l’année prochaine. Et rassure-toi, il sait protéger ses sources, absolument.

— Il est au courant de nos démêlés avec l’Anticorruption ?

Smith hocha la tête.

— Et tu l’as amené avec toi aujourd’hui parce que…

— Écoute simplement ce qu’il a à te dire, okay ?

Kelly revenait avec une carafe et trois verres.

— C’est bon si je m’assieds ? demanda-t-il.

Clarke acquiesça, sans grande aménité. Le propriétaire sortait son carnet pour prendre les commandes puis s’éloigna en hurlant ses instructions à la cuisine.

— Ne devriez-vous pas rester collé comme de la glu à la mère endeuillée ? demanda Clarke à Kelly.

— Elle est rentrée dans sa chambre d’hôtel pour digérer la nouvelle.

— Nous ignorons toujours d’où provenaient les menottes, dit Clarke avec insistance.

Kelly se contenta d’un haussement d’épaules.

— Une autre pièce du puzzle, dit-il. Vous devez l’admettre vous-même, une autre image commence à se dessiner.

— Au contraire de certains, je ne tire jamais de conclusions hâtives.

Clarke but une gorgée d’eau tandis que Kelly soupirait en agrippant la table des deux mains.

— Je vais juste dire ce que j’ai à dire, okay ? Les policiers impliqués dans la première enquête, des gens comme Rebus, Mary Skelton, Douglas Newsome, n’ont pas fait leur travail. Et plus de ça, dans certains cas, ils ont enfreint les lois mêmes que leur honneur exigeait qu’ils défendent. J’ai des renseignements sur chacun d’entre eux.

— Y compris deux uniformes répondant aux noms de Steele et Edwards ?

Kelly fut incapable de croiser son regard.

— Pas tant que ça, non.

Clarke pouffa.

— Parce que ce sont eux vos sources dans toute cette affaire, je me trompe ? Heureux de balancer tous les autres uniquement pour se protéger eux-mêmes ?

— Je ne dis pas qu’ils sont plus blancs que blanc.

— Faites-moi confiance sur ce point, à cette table, ce serait difficile à avaler.

— Prenez Rawlston, qui présumait, par simple paresse, qu’il devait exister un lien avec les gays. Skelton, qui séchait la moitié du temps. Newsome, qui modifiait les dépositions. Et Rebus, qui rendait service pour épargner Derek Shankley… Vous n’avez même pas commencé à les interroger, n’est-ce pas ?

— Dans le cas de Mary Skelton, il nous faudrait un spirite, répliqua Clarke d’une voix glacée. En fait, nous nous sommes déjà entretenus avec Rawlston et Rebus. Et je suis certaine que Laura vous aura fait savoir que nous avons reçu la visite de Derek Shankley et de son père. Donc si vous cherchez des preuves pour coincer la police parce qu’elle a bâclé son travail ou cherché à étouffer certains détails de l’affaire, vous allez devoir vous décarcasser un peu plus. Et pendant que vous ferez ça, nous, de notre côté, nous ferons notre travail, en dépit de toutes les volées de bois vert que nous recevons.

— Pouvez-vous réellement blâmer la famille après la façon dont elle a été traitée ?

— Tout ce que je sais, c’est que chacun des membres de l’enquête à Leith fait son maximum et que l’attention des médias est plus un obstacle qu’autre chose.

— Catherine souffre, tout comme Martin.

Kelly s’interrompit et soupira.

— Vous savez, tout le temps que leurs fils est resté disparu, pas une fois ils n’ont envisagé de le faire déclarer officiellement décédé. Il leur restait toujours une lueur d’espoir. Pendant un moment, Martin s’est mis à boire. Il a réussi à arrêter mais ça a failli détruire son mariage.

— Et tout cela se retrouvera dans votre livre, n’est-ce pas ?

— C’est à la famille de décider de ce que j’y mettrai.

— Et donc il est bien possible que l’histoire ne soit pas tout à fait complète, dit Clarke d’un air songeur en hochant la tête. Juste une autre version.

Elle commença à s’extraire de la place qu’elle occupait dans le box et posa un billet de dix livres sur la table.

— Ça devrait couvrir ma part. Je crois que vous m’avez coupé l’appétit.

— Les Bloom pourraient vous être utiles, vous savez, disait Kelly. Les médias sont tous à leur écoute. Là, dehors, quelqu’un sait qui a tué Stuart et pourquoi. Plus longtemps ces reportages seront diffusés à la télévision et ailleurs, plus ils pourraient monter à la tête de votre homme.

Clarke l’ignora, agita la main en signe d’excuse au propriétaire qui fronçait les sourcils et ouvrit brutalement la porte. Elle avait parcouru une moitié de trottoir quand Laura Smith apparut, martelant le sol de ses semelles compensées.

— Siobhan…

Clarke s’arrêta et attendit. Smith jeta un regard vers la fenêtre où Kelly les observait.

— Désolée, dit-elle. Je croyais que je pouvais aider.

— Qui ça ? Lui ou moi ?

La journaliste fit mine de prendre un air contrit.

— Laisse-moi me rattraper pour le coup.

— Je t’écoute.

— Un tuyau exclusif sur un article qu’on sort demain matin. À propos de Sir Adrian Brand.

— Oui ?

— Vous êtes à Poretoun House, n’est-ce pas ? En train de tout démolir, à ce que j’entends dire.

— C’est quoi, ton histoire, Laura ?

— Juste que Sir Adrian a des liens d’amitié avec le commissaire divisionnaire Mollison. Nous avons des photos d’eux au cours de galas de charité ou sur un terrain de golf.

— Oui, et alors ?

Clarke réussit à masquer que son cœur venait de sombrer plus bas.

— As-tu demandé son avis à Mollison ?

— Il n’est pas facile à joindre.

— Depuis que les menottes ont fait la une de tous les journaux ? Je me demande bien pourquoi, Laura.

Smith se rebiffa devant l’ironie de Clarke.

— Je suis reporter, Siobhan. C’est mon boulot.

— Et as-tu déniché l’histoire toute seule ou on t’a donné un petit coup de main ?

Clarke jeta un coup d’œil vers la fenêtre. Kelly pianotait sur son portable, ses deux pouces en pleine action.

— Il cherche un ami au sein des Crimes graves et peut te donner quelque chose si c’est toi qui fais les présentations, c’est ça ?

— Une histoire, c’est une histoire.

— Pas quand elle est biaisée. Une partie de golf ? Une soirée de charité ? Putain de grande nouvelle, Laura. Tu sais aussi bien que moi que ça dit tout et n’importe quoi, mais ça n’empêchera pas les amateurs de conspirations de gober ça comme du petit-lait, en particulier si tu ajoutes en dernière ligne que le commissaire divisionnaire reste injoignable pour d’éventuels commentaires.

— Je n’ai pas pu le joindre, mais toi tu peux.

Clarke haussa les sourcils, un peu interloquée.

— Et donc tu veux que je fasse ton boulot à ta place ? Obtenir de lui qu’il accepte de te parler ? Continue de rêver, sœurette.

Elle tourna les talons et se dirigea vers sa voiture. Elle l’avait déjà démarrée quand Laura tapota sa vitre du bout des ongles.

— Tu sais combien d’entre nous survivent encore dans ce monde sauvage, Siobhan ? Les journalistes comme moi sont devenus une espèce en voie de disparition. N’existent plus que des blogueurs, des guerriers de la justice sociale, des fouineurs juste bons à renifler partout et toujours à l’affût du moindre ragot. Il y en a combien sur qui tu peux mettre un nom ? Il serait peut-être bon que tu commences à t’en chercher un, car bientôt ce seront les seuls sur la place.

Clarke la regarda faire demi-tour et rentrer dans le café où l’attendait son sandwich trop généreusement garni. Kelly avait saisi le sien et se demandait par où commencer. Smith s’était assise en face de lui. Il parla, elle l’écouta, puis ils se tournèrent tous deux vers elle. Clarke fixa son regard droit devant sur le pare-brise et mit son clignotant pour s’engager dans la circulation en ignorant les coups de klaxon des taxis dans son dos.

29

Rebus n’avait pas remis les pieds à Saughton depuis plusieurs années. On lui confisqua d’abord son portable avant de le faire passer par un scanner, comme dans les aéroports, et il dut même subir un prélèvement de salive pour vérifier s’il consommait des drogues. Après quoi il put entrer dans le parloir vaste et mal chauffé, ses tables occupées par les familles des détenus. On le conduisit vers Ellis Meikle, assis sur sa chaise, raide comme une statue, les mâchoires serrées. Le jeune homme attendit que son visiteur soit assis face à lui sur la chaise en plastique moulé rouge pour fixer son regard au-delà de son épaule, sur le mur en pierres blanchies derrière lui.

— Merci d’avoir accepté de me voir, dit Rebus.

— Remerciez oncle Dallas, marmonna Ellis.

— Vous savez pourquoi je suis ici ?

— Non.

— Votre oncle m’a en quelque sorte demandé de jeter un coup d’œil à l’affaire. Il dit que vous ne devriez pas vous trouver ici.

Ellis croisa son regard et l’informa.

— Ils m’ont mis avec les délinquants sexuels, déclara-t-il. En disant que c’était pour ma propre sécurité.

— Possible qu’ils aient raison. Il n’aura pas échappé à votre attention que ce lieu est une jungle. Survie des mieux adaptés et tout le topo. Les sexuels ont tendance à être plus calmes et à mieux se comporter.

— Je suis assez grand pour m’occuper de mes affaires tout seul.

— Et ça aide d’être un assassin, admit Rebus. Les tueurs ont toujours droit à un peu plus de respect.

— Mais je ne suis pas un délinquant sexuel. Je ne devrais pas me trouver parmi eux, c’est gênant.

— Je peux essayer d’en toucher un mot à quelqu’un…

Rebus examinait le jeune gars pas encore tout à fait adulte. Son visage était une combinaison du môme qu’il avait été et de l’homme qu’il devenait et, pour le moment, il devait probablement se raser une ou deux fois par semaine, guère plus. Des épaules étriquées et des pommettes marquées, un sweat-shirt de taulard d’une taille ou deux trop grand. Il noua ses mains et les pressa sur le sommet de sa tête, ses coudes en avant.

— Dites à oncle Dallas que c’est moi. Il sait que c’est moi.

— Si c’est là votre histoire, il n’y a pas grand-chose qu’on puisse y faire.

Rebus haussa les épaules, signifiant que, dans un sens comme dans l’autre, il s’en fichait comme d’une guigne.

— Mais vous savez vous-même qu’il reste encore des questions et des points à éclaircir, poursuivit-il. La seule chose qui me rend perplexe, c’est pourquoi vous avez fait ça. Kristen n’était-elle pas l’amour de votre vie ?

— À votre avis ?

— J’ai lu les rapports du procès. Elle y apparaît comme une sorte de princesse Diana…. Désolé, c’était bien avant vous tout ça.

— Je sais de qui vous parlez. Sauf que Kristen n’était pas vraiment une princesse.

— Non ?

Meikle secoua lentement la tête et Rebus attendit la suite. En vain. Le jeune homme ne dit pas un mot.

— Vous commencez à prendre vos marques ? lui demanda-t-il.

— Avec les ateliers et le reste, ils nous tiennent aussi occupés que possible.

— Mais avec des gardiens en nombre insuffisant, des heures à rester seul en cellule, c’est bien ça ?

Le jeune homme acquiesça avant de baisser lentement les bras pour les croiser sur sa poitrine.

— Est-ce que vous voyez votre mère et votre sœur ?

— Une fois par semaine.

— Elles vont bien ?

— À votre avis ?

Rebus croisa les bras à son tour. Un vieux truc. Copiez les gestes de la personne d’en face et elle pourrait commencer à percevoir les similarités plutôt que les différences.

— Vous avez des enfants ? demanda Ellis dans le silence.

— Une fille adulte. Et je suis aussi grand-père. Vous voyez votre père ?

— J’ai pas grand-chose à lui raconter.

— Je me suis laissé dire que vous vous accrochiez un peu tous les deux ?

— De temps à autre, admit le jeunot.

— J’aurais pensé, pour ma part, que le simple fait de vous emmener aux matches des Hearts était déjà une punition suffisante.

Un mince sourire apparut aux lèvres d’Ellis.

— Vous êtes fan des Hibs ?

— Je suis agnostique.

— Qu’est-ce que ça veut dire ?

— J’essaie de ne pas pendre parti.

— Donc vous êtes flic ou quoi ?

— Je l’étais. Retraité aujourd’hui.

— Comment connaissez-vous oncle Dallas ?

— Je ne suis pas sûr que ce soit le mot qui convienne. Nous sommes tous deux anciens militaires, donc c’est déjà un point commun entre nous. Je n’ai pas rencontré votre père ni votre sœur.

— Ils n’ont rien à voir dans tout ça, putain !

Sa voix avait monté d’un cran, sa gorge s’était nouée.

— Du calme, fiston, l’avertit Rebus.

Un des gardiens s’avançait déjà sur eux, mais il lui fit signe de s’en aller. Quand Ellis Meikle pencha le corps en avant, coudes sur la table, il l’imita.

— Ce qui est fait est fait, dit Meikle, la voix rauque.

— C’est pour ça que vous avez donné votre accord et accepté de me voir ?

— Rien ne peut plus changer ce qui est arrivé. Je suis enfermé ici et rien d’autre ne compte, rien du tout. Mieux vaut dire ça à Dallas.

— Et vous ne préféreriez pas être dehors malgré tout ? Il y a peut-être des détails qui pourraient vous aider, des détails que vous n’avez révélés à personne. Nous appelons ça des circonstances atténuantes.

— L’avocat a dit la même chose, ça n’a servi à rien.

— À vrai dire, votre obstination à garder le silence ne vous aide en rien, Ellis. S’est-il produit un incident quelconque à la maison ce jour-là ? Un incident qui vous aurait mis en rogne et expliquerait pourquoi vous étiez si remonté tout le long du chemin quand vous vous êtes rendu au terrain de golf ? Est-ce que Kristen vous aurait dit quelque chose ? Ou bien alors votre mère ou votre oncle Dallas ? Mais dans tous les cas, vous avez dû l’apprendre de vive voix : on a vérifié votre portable et on n’a rien trouvé. Mais ce genre de truc à la Jekyll et Hyde, ça arrive parfois, des mecs peuvent se comporter très normalement jusqu’au moment où ils basculent de l’autre côté et tout à coup, rien ne tourne plus rond. Il suffit de peu de choses pour les changer et ils passent à l’acte, après quoi, retour à la normale, ils redeviennent tels qu’ils étaient auparavant.

— La normale ? Vous ne nous connaissez pas du tout, n’est-ce pas ?

— Vous voulez parler de votre famille, c’est ça ? dit Rebus en secouant la tête. Mais j’ai discuté avec plusieurs de vos copains et ils m’ont pratiquement tous donné la même réponse.

— Quoi ?

— C’est elle qui vous a obligé.

— Kristen ?

Rebus acquiesça sans le lâcher des yeux.

— La pas-tout-à-fait princesse dont on n’a pas entendu parler lors du procès, dit-il.

— Je crois savoir qu’on lui a fait un mausolée. Vous l’avez vu ?

— Au bunker ? dit Rebus avant d’acquiescer à nouveau.

— Il est toujours là, même des mois plus tard…, dit le jeune homme en hochant la tête, plongé dans ses pensées. C’est bien qui elle est, alors. On le voit partout sur le Net, par conséquent, ça doit être vrai.

— Le Net est rempli de merdes, Ellis. Je ne l’utilise quasiment jamais mais même moi, je sais ça… Faites juste une chose pour moi : regardez-moi dans les yeux et dites-moi que c’est vous qui avez fait ça.

Meikle le fixa intensément sans ciller.

— C’est bien moi, dit-il.

Rebus se surprit à acquiescer une fois encore, les lèvres pincées.

— Je crois que vous mentez, déclara-t-il.

— Je l’ai poignardée dans le cou. Elle s’est vidée de son sang sur le sable, elle ne tenait plus debout.

— Alors dites-moi pour quelle raison vous avez commis ce meurtre.

Meikle cligna des yeux à deux reprises.

— Qu’est-ce que j’allais faire d’autre ? dit-il en se levant de sa chaise au moment où apparaissait le gardien derrière lui.

— C’est terminé, annonça ce dernier.

Rebus se leva à son tour et regarda Ellis qui retournait dans sa cellule. Qu’est-ce que j’allais faire d’autre ? Ça voulait dire quoi, nom de Dieu ? Les autres visiteurs disaient au revoir à leurs chers et tendres et les détenus partaient d’un côté tandis qu’on escortait les familles vers le couloir. Un maton attendait à mi-chemin, appuyé contre une porte. Il arrêta Rebus d’une main.

— Vous avez une minute ? demanda-t-il.

Rebus attendit que le couloir se vide.

— Qu’y a-t-il ?

— Quelqu’un veut vous parler, répondit le gardien.

Il ouvrit une porte et Rebus pénétra dans la bibliothèque de la prison, une pièce petite aux rayonnages à moitié remplis de livres très usagés. La porte se referma derrière lui et le gardien se posta derrière. Au départ, Rebus ne vit personne, le bureau était vide. Puis il entendit un bruit et un visage familier apparut derrière une pile de livres. Darryl Christie avait changé depuis son procès, le visage bouffi et la peau jaunâtre luisant de façon malsaine. Au fil des années, les teints des gardiens et des prisonniers changeaient et devenaient identiques. On appelait ça le bronzage des taulards.

— Monsieur Rebus, dit Christie en lui tendant la main.

— Je croyais que vous étiez à Barlinnie, Darryl.

— On m’a transféré. Je suis plus près de ma famille ici. Je peux encore tirer une ficelle ou deux si nécessaire.

— C’est comme ça que vous avez appris que j’étais là ?

Christie se contenta de sourire.

— Et vous-même, vous veillez toujours à rester dans le droit chemin ? demanda-t-il.

— Tout juste.

— Je suis de près l’affaire Bloom, j’ai beaucoup lu. Quelques personnes vont se faire remonter les bretelles, vous ne croyez pas ?

— Vous êtes bien informé.

Christie étira les bras.

— L’université de la vie.

Rebus jeta un regard à la porte. Elle restait fermée.

— On dirait que vous vous êtes fait des amis.

— Quelques billets d’une livre de-ci, de-là aident à se garantir l’affection des gens. Alors, qu’est-ce qui vous amène dans cette antichambre du grand marécage ?

— Je rends visite à quelqu’un.

— Ellis Meikle.

— C’est exact.

— Mais pour quelle raison ?

— Je suis un ami de la famille.

— Non, c’est faux.

— Son oncle Dallas et moi étions dans l’armée ensemble.

— Dallas Meikle ? Vous êtes assez vieux pour être son père. Vous voulez bien essayer de faire un peu mieux que ça ?

Rebus réfléchit un instant.

— Ils l’ont mis avec les criminels sexuels ; pourriez-vous tirer une ficelle ou deux de ce côté-là ?

— Peut-être bien.

— Ou au moins garder un œil sur le gamin et vous assurer que les ennuis ne croisent pas sa route ?

Christie prit tout son temps avant de répondre. Il sortit un livre de sa pile et en examina la couverture avant de le remettre en place.

— Répondez d’abord à une question : est-ce que Cafferty est votre meilleur pote ou votre ennemi ?

La scène dans l’appartement de Cafferty se rejoua instantanément dans la mémoire de Rebus. Il se revit devant Christie, lui pointant une arme en pleine figure avant que Cafferty ne l’expédie au tapis d’un coup de marteau.

— Il a essayé de vous rendre visite, répondit Rebus.

— Pour me mettre le nez dans mon caca. Il passe tous les soirs dans mon club, s’assied dans mon fauteuil, donne des ordres à mes gens…

La colère montait chez Christie et son corps se tendait comme un arc. Rebus s’était reculé de quelques pas discrets de manière à se rapprocher de la porte. Ce qui n’avait pas échappé à Christie.

— Je ne vais rien vous faire, à vous ! C’est lui que je veux.

Il montra un ordinateur derrière le bureau de la réception.

— On me laisse m’en servir pour mes recherches. J’en sais autant sur Morris Gerald Cafferty que n’importe qui, à l’exception de vous, John, peut-être. Alors dites-moi ce que j’ai besoin de savoir : avez-vous tété la même nourrice tous les deux ou quoi ?

— Si je pouvais, je le collerais volontiers ici tout de suite, derrière les barreaux.

Christie pointa un doigt agressif vers lui, les yeux comme des braises.

— Vous me le promettez ? Sur la vie de votre fille ?

— Vous vous défoncez ou quoi, Darryl ?

Christie pouffa.

— Tous ceux qui sont ici prennent des trucs. C’est presque aussi courant qu’à Barlinnie. La seule chose que vous verrez plus fréquemment, ce sont les langues qui se lâchent. Rien d’autre à faire quasiment que d’échanger des ragots. Des tas de vieux de la vieille qui ont eu affaire à Cafferty au cours des années. Je sais peut-être même des choses que vous ignorez.

Il s’interrompit pour se mouiller les lèvres.

— Vous et les vôtres, vous avez renoncé à le mettre dans votre collimateur, n’est-ce pas ? Finies les enquêtes, la surveillance, les mises sur écoute ? Tout le monde ferme les yeux et l’attention s’est détournée parce que Police Scotland est devenu un putain de cas psychiatrique géant.

— L’inspecteur Fox travaille à Gartcosh. Je peux lui demander si Cafferty est…

— Moi, je vous le dis, on le laisse agir à sa guise, Cafferty. Il dirige les trafics de drogue, les bordels, les receleurs, les immigrants clandestins. Il prend sa commission partout, à tout le monde, et personne ne fait rien pour l’arrêter.

Rebus le lut clairement dans les yeux caves de Christie : Cafferty était devenu une obsession, une idée fixe qui confinait presque à la folie.

— Je ne suis plus dans la partie, Darryl, dit-il, toujours calculateur. Si vous voulez que Police Scotland prenne Cafferty pour cible, donnez-leur tout ce que vous avez sur lui.

Christie fit non de la tête. La sueur perlait à son front et il l’essuya.

— Il n’y en a pas suffisamment, en tout cas, pas sur ce qu’il fricote ici et maintenant. Mais voilà que débarque Stuart Bloom…

Rebus ouvrit de grands yeux.

— Vous pouvez établir un lien entre Cafferty et Bloom ?

— Il y a eu un gars ici, un ancien casseur de coffres. Il a quitté le métier, naturellement, et il est dehors aujourd’hui. Il avait commencé à faire des boulots pour Cafferty dès le début des années quatre-vingt et il était encore avec lui en 2006. Il en sait beaucoup sur ce que trafiquait Cafferty à l’époque.

Christie hochait la tête pour lui-même, sans jamais baisser le regard toujours rivé sur Rebus.

— Vous connaissiez également Cafferty en ce temps-là, John. Larry a cité votre nom à des gens à une ou deux occasions. Larry Huston. Son nom vous dit quelque chose ?

— Je crois m’en souvenir.

— Débrouillez-vous pour que Larry vous dise ce qu’il sait.

— Et pourquoi ne pas l’entendre de votre bouche ?

Christie sembla réfléchir à cette proposition logique.

— Comme Huston était déjà sorti quand je suis arrivé ici, ce sont des infos de deuxième ou de troisième main, c’est pourquoi il est préférable qu’il vous le dise lui-même de vive voix.

Il fit un pas en avant, puis un second avant de se pencher pour placer sa bouche contre l’oreille de Rebus qui eut droit pour sa peine à une bouffée de sa mauvaise haleine quand il ouvrit la bouche.

— Ils cherchent à vous coller Bloom sur le dos, à vous et aux vôtres. Ne serait-il pas préférable pour tout le monde que ce soit Cafferty qui porte le chapeau ?

Son poing passa à côté de la tête de Rebus et il cogna la porte une fois. Elle s’ouvrit immédiatement sur le même gardien debout à son poste.

— Merci, Bobbie, dit Christie.

— Pas de problème, Darryl, répondit-il en se tournant vers Rebus avant d’ajouter : allons récupérer votre portable.

30

L’équipe s’était réunie dans la salle des Crimes graves devant le moniteur et regardait la conférence de presse. Mollison possédait incontestablement tous les attributs de sa fonction, l’allure, le ton et la voix, et il parait les questions avec un aplomb très professionnel, à côté d’un Graham Sutherland visiblement mal à l’aise, qui gigotait et se tortillait comme quelqu’un qui ne réussissait pas à trouver sa place. Lorsque les caméras se tournèrent vers la meute des reporters, Clarke constata qu’on avait laissé entrer Dougal Kelly : il s’était assis à côté de Laura Smith et tous deux étaient occupés à enregistrer la bande-son de l’événement. Plusieurs journalistes désiraient savoir si les menottes faisaient partie de l’équipement standard des policiers et si elles portaient des signes d’identification. D’autres posèrent des questions sur Jackie Ness et les techniciens de scène de crime à Poretoun House. Mollison réussit le tour de force de ne quasiment rien révéler d’important alors même que sa voix semblait respirer la franchise et l’ouverture d’esprit.

— C’est un vrai talent qu’il possède là, dit George Gamble en guise de commentaire.

— C’est bien pour ça qu’il gagne plein de sous, ajouta Callum Reid.

Reid regardait comme un étudiant avide d’apprendre en plein cours magistral, avec Mollison dans le rôle du professeur d’université qu’il aspirait à devenir un jour. Clarke rejoignit à pas discrets le fond de la salle, là où se tenait Malcolm Fox à sa place préférée, tout près de la porte.

— Je crois savoir que tu as fini par suivre mon conseil, lui dit-elle en sourdine.

— Tu veux parler du dîner avec Tess ?

Elle hocha la tête.

— Comment l’as-tu appris ?

— Les nouvelles vont vite. Alors comment ça s’est passé ?

— C’était bien.

— Lui aurais-tu dit par hasard qu’elle était sur le banc de touche jusqu’à ce que je décline ton invitation ? Rassure-toi, lui dit-elle en voyant l’expression de son visage, ton secret sera bien gardé. Mais dis-moi, ça s’est limité à un dîner ou est-ce que les choses ont…

— Juste le dîner, répondit Fox un peu surpris.

— Elle va te manquer quand on te renverra à Gartcosh. Des nouvelles de ce front-là ?

— Non.

La conférence de presse diminuait peu à peu d’intensité et le bureau de liaison avec les médias commençait à distribuer des notes d’information quand Dougal Kelly se leva soudain et fit face à Mollison et Sutherland, son portable tendu devant lui comme un micro.

— Vous n’avez pas voulu prendre ma question mais je la pose malgré tout, criait-il. Est-il vrai qu’une empreinte de doigt sur les menottes a été identifiée comme appartenant à Jackie Ness ? Pourquoi la famille n’en a-t-elle pas été informée ?

— Nous ne sommes pas autorisés à discuter…

L’excuse de Mollison fut noyée sous un déluge de questions. Était-ce pour cette raison que Ness avait été amené au poste afin d’être interrogé et que son ancienne maison était examinée par la police scientifique ? Le visage de Mollison était devenu cramoisi, à la fois furieux et gêné. D’une main, il rejetait les questions de la salle et, de l’autre, guidait Sutherland vers la sortie. Les journalistes demandaient à Kelly des détails supplémentaires et tendaient vers lui leurs enregistreurs. Était-il sûr de ce qu’il avançait ? Comment le savait-il ? Tess Leighton s’était détournée du moniteur et s’avançait vers Fox et Clarke.

— Et dire que tout se passait si bien, lâcha-t-elle en guise de commentaire.

— Mollison va être furieux, ajouta Fox.

— Et c’est bien sûr Graham qui devra en encaisser le plus gros.

— J’oserais dire que dès son retour il se dépêchera bien vite de le partager avec nous.

— Ou peut-être même avant ? intervint Callum Reid en répondant à son portable. Oui, nous avons vu, dit-il à Sutherland. Nous tous, oui.

Il écouta un instant.

— Nous aussi nous nous posons la question. Faut-il procéder à l’arrestation de Kelly et lui demander directement ?

Il écouta à nouveau, en faisant non de la tête à l’intention des autres.

— Vous avez raison, il est probable que ça ne se passerait pas bien. Mais est-ce que ça implique qu’il ne faut pas le faire ?

Nouveau non de la tête.

— Donc, quand les téléphones se mettront à sonner, nous disons quoi ?… Pas un fichu mot à personne ! répéta-t-il textuellement en regardant Clarke. Compris.

Le portable de Clarke se mit à vibrer. Un texto de Laura Smith : Je ne savais pas. Ben non, bien sûr, ce n’est pas de sa bouche que Kelly avait reçu l’info. Une nouvelle fois, elle ne voyait que Steele et Edwards comme coupables possibles, eux seuls étaient capables d’un coup pareil. Mais pouvait-elle le dire en ces termes sans qu’on la soupçonne aussitôt de vouloir leur rendre la monnaie de leur pièce ?

Le coup de téléphone entre Reid et Sutherland était terminé.

— Il sera là dans dix minutes, annonça Reid.

— Que devons-nous faire au sujet de Ness ? demanda Fox.

— Que voulez-vous dire ?

— La presse va à nouveau le coller comme la glu.

— Sans oublier la famille Bloom, ajouta Leighton. Avec elle, il n’est pas au bout de ses peines.

— Ce serait peut-être plus facile pour tout le monde s’il passait aux aveux, dit George Gamble derrière son bureau en faisant craquer ses jointures.

— Peut-on envisager une détention préventive ? demanda Leighton.

Reid répondit par un haussement d’épaules.

— C’est au patron de décider plutôt qu’à nous. Mais je dirais qu’en ce moment il a autre chose en tête.

— Qui a laissé fuiter l’empreinte, dit Fox en hochant lentement la tête.

— Qui a laissé fuiter l’empreinte, confirma Reid.

Il restait encore un peu de couleur aux joues de Sutherland quand il entra dans la salle des Crimes graves où son équipe attendait en silence qu’il prenne la parole. Il se posa calmement sur le coin de son bureau et croisa les bras.

— Mollison est absolument furieux. Il a été pris en embuscade, purement et simplement. Mais comme toute manœuvre soigneusement préparée, elle a fait son effet. Pour autant, cela ne signifie pas que la situation ait changé. Notre boulot reste le même et il est loin d’être terminé. C’est là-dessus que nous devons nous concentrer. Siobhan, vous partez bien pour Glasgow en fin de journée, c’est ça ?

Elle acquiesça.

— Et vous emmenez Emily ?

— Une fois qu’elle en aura terminé à Poretoun House, oui.

— J’imagine qu’elle va devoir se frayer un passage parmi quelques équipes de la télé. Entre-temps, nous nous limiterons à répondre que les investigations se poursuivent. Inutile d’expliquer aux médias que, selon le bureau du procureur, l’empreinte ne sera pas admissible comme preuve devant la cour. Mme Bloom désire rencontrer le directeur de la police. Elle devra se contenter de Mollison et il lui en dira aussi peu que possible. Les reporters vont bien sûr ronger leur frein mais, encore une fois, cela ne devrait pas nous causer de désagrément majeur.

Il s’interrompit pour produire un effet.

— En revanche, ce qui me tracasse, moi, c’est que cette info ait pu fuiter. Je sais que les fuites peuvent venir de partout et que beaucoup de gens se laissent acheter à bas prix. J’espère simplement, nom d’un chien, que personne ne pointera le doigt sur nous.

Il croisa tout à tour le regard de tous les membres de son équipe, Fox compris.

— Et si cela se produit, j’espère pouvoir déclarer la main sur le cœur que j’ai pleine confiance en tous mes inspecteurs.

Son petit speech terminé, il parut soudain très las. Il se remit debout, contourna le bureau et s’assit.

— Mollison fera directement son rapport au directeur. Je doute que l’équipe soit remplacée à ce stade l’enquête est trop avancée, mais il a soulevé cette éventualité, donc je vous transmets l’information. Des questions ?

Fox s’éclaircit la gorge.

— En ce qui concerne Jackie Ness, que faisons-nous ?

Sutherland le fixa droit dans les yeux.

— Jackie Ness ? dit-il. Très franchement, Malcolm, et je dis ça en toute sincérité, il peut aller se faire foutre.

31

La rencontre était prévue dans un bar à vins, le Savannah, un peu en retrait de Sauchiehall Street. Crowther et Clarke arrivèrent en avance – sur la M8, le trafic routier était moins surchargé qu’elles ne l’avaient craint et leur GPS s’était révélé à la hauteur des sens uniques qui régissaient la circulation à Glasgow. Elles passèrent leur commande.

— Qu’est-ce qui sera le plus rapide ? avait demandé Clarke au serveur.

Réponse : les tapas de Glasgow. Soit un grand plateau en bois qui occupait la moitié de la table : boulettes de haggis, quartiers de pommes de terre sautées à tremper dans la sauce tomate, morceaux de pain avec croûte et saucisses miniatures dorées à la poêle. Elles parlèrent peu durant le repas. Pendant le trajet vers la côte ouest, Crowther avait informé Clarke des résultats de la perquisition à Poretoun House. Elle était rentrée à Leith juste avant 17 heures, les techniciens de scène de crime finissant leur journée à 16 heures. Il leur restait encore à examiner le grenier et le sous-sol.

— Il semblait presque rayonnant, avait-elle dit en lui montrant d’autres clichés de l’opération en cours et de Sir Adrian Brand.

— Glenn Hazard était-il avec lui ?

— Il est resté environ une demi-heure, qu’il a consacrée à passer des coups de fil et à vérifier ses messages. Je crois que ce monsieur s’ennuie très vite. Il n’a pas cessé de me casser les pieds avec ses questions sur Jackie Ness.

— Tu y retournes demain ?

— Tu crois que c’est nécessaire ?

— C’est Graham qui décide, répondit Siobhan. Tu pourrais peut-être céder ta place à Phil.

À son tour, elle lui avait fait le compte rendu des répercussions de la conférence de presse. La presse campait désormais devant chez Ness, à son bureau comme à son domicile, mais il avait sagement choisi de ne pas mettre le nez dehors.

— Et la famille ? demanda Crowther.

— Mme Bloom fait la une partout et les réseaux sociaux sont pris de frénésie.

— Nous devrions inculper Ness, tu ne crois pas ?

Clarke haussa les épaules.

— Graham se trouve chez le procureur et les gens du labo essaient de voir s’ils peuvent isoler d’autres empreintes partielles sur les menottes.

— Et tout ça pendant que nous nous posons la même question : qui a pu refiler l’info à Doug Kelly ?

Clarke hocha la tête sans rien répondre. Leur table avait été débarrassée avant l’arrivée des deux hommes : ils jetèrent un coup d’œil alentour avant de les repérer et s’approchèrent.

— Je suis Joe Madden, dit le plus grand des deux.

— Colin Speke, ajouta son compagnon.

Clarke et Crowther se présentèrent à leur tour tandis que Madden et Speke tiraient des chaises pour s’asseoir confortablement. Le bar était tranquille comme en milieu de semaine et Clarke avait sorti sa carte de police en demandant qu’on baisse un peu la musique. Madden et Speke quittèrent leurs doudounes parfaitement identiques.

— Vous vous connaissez bien tous les deux ?

— Nous avons très souvent travaillé ensemble, répondit Madden avec un accent du cru très marqué.

— Et en plus, comme on n’habite pas très loin l’un de l’autre, ajouta Speke, j’ai offert à Joe de m’accompagner dans ma voiture.

— Ce qui explique pourquoi vous êtes entrés ensemble, dit Clarke en hochant la tête.

Speke commanda un expresso et Madden un verre de vin rouge, pendant que Clarke et Crowther se cantonnaient à l’eau du robinet.

— Comment se sont passées les vacances ? demanda Clarke à Speke.

— Très bien, merci. Mon collègue aime la chaleur tandis que moi, je croustille au bout d’une heure.

Il remonta une manche de son pull et montra un bras rougi semé de taches de rousseur.

— Et l’Italie ? demanda-t-elle à Madden.

— Quand on filme, le soleil peut être une vraie malédiction, lui apprit ce dernier. Trouver le bon éclairage est un cauchemar, et ça avant même que le présentateur ne se mette à plisser les yeux.

— Eh bien, nous vous sommes reconnaissantes de nous consacrer un peu de votre temps.

— Cela ne vous aura pris que douze ans, finalement, dit Speke avec un sourire.

— Et si vous ne vous êtes pas présentés spontanément, c’est qu’il y a une raison ?

— On vous aurait dit quoi exactement ? intervint Madden. Que Stuart avait fait de la figuration dans un film de zombies ?

Clarke s’appuya au dossier, bouche fermée, et se passa la langue sur les dents. Speke se tourna vers son ami.

— Madame est de la Criminelle, elle n’est pas née de la dernière pluie.

Le regard de Madden se fixa sur Clarke.

— Eh bien, si elle pouvait nous dire précisément ce qu’elle-même sait…

Ils firent tous silence quand on apporta les boissons, sans que Madden lâche Clarke des yeux une seconde.

— Je crois qu’il faudrait faire ça dans les règles, l’interrompit Crowther, en se gagnant l’approbation de Clarke, qui confirma lentement de la tête.

— Ce qui signifie ? demanda Speke d’une voix qui commençait très légèrement à trembloter.

Il avait porté sa tasse d’expresso à sa bouche mais la replaça intacte dans sa soucoupe.

— Au poste de police de Leith, à Édimbourg, dans la salle réservée aux interrogatoires, l’informa Clarke. Et questionnés séparément de manière à vérifier que vos deux histoires concordent bien. Vous comprenez, vous avez disposé d’un peu de temps pour accorder vos violons. Cet après-midi, vous vous êtes probablement retrouvés pendant une heure ou deux pour décider du minimum que vous pourriez nous donner sans vous attirer d’ennuis. Une décision qui manquait de sagesse, comme vous commencez à le constater vous-mêmes. Donc : est-ce que nous reprenons depuis le début ou faut-il appeler une voiture de patrouille pour vous emmener à Édimbourg ? Des tas de caméras vous y attendent, monsieur Madden, et ce sera votre tour de plisser les yeux quand vous passerez entre leurs rangs pour entrer dans le poste de police.

Clarke se recula sur sa chaise et attendit. Jusqu’à ce que Madden finisse par sourire.

— Vous ne pouvez pas nous reprocher d’avoir voulu essayer, non ? Personne n’a envie d’être mêlé à une affaire de meurtre.

— Sauf qu’à l’époque il ne s’agissait pas encore d’un meurtre. En 2006, Stuart était une personne disparue. Vous le connaissiez et, malgré tout, vous ne vous êtes pas présentés de votre propre chef à la police.

— Nous attendions que le téléphone sonne, lâcha Speke. Vous avez raison, on connaissait Stuart et on s’était dit que vous voudriez nous parler.

— Mais ça ne s’est jamais produit, ajouta Madden. Et plus on a attendu, plus on s’est demandé pourquoi on ne vous avait pas vus. Si vous aviez trouvé nos noms quelque part, vous auriez décroché votre téléphone ou vous seriez venus frapper à nos portes. Une seule raison pouvait expliquer ça : Stuart n’avait conservé aucune référence nous concernant. Parce qu’il était particulièrement méticuleux, dit Madden avant de se tapoter le front : c’est là-dedans qu’il gardait pratiquement tout. De cette façon, si on venait fouiner chez lui, impossible à quiconque de trouver quoi que ce soit – je ne parle pas de la police mais des gens sur lesquels il enquêtait. Si jamais ils avaient vent de ce qu’il faisait et envoyaient leur propre espion pour une visite indélicate, la pose d’un mouchard sur son téléphone ou un piratage de son ordinateur…

Il se tapota une nouvelle fois le front puis leva son verre et but une gorgée.

— On avait la trouille, intervint Speke.

— Non, pas la trouille, rectifia Madden. On était juste prudents.

— Et donc, quand il a disparu, qu’avez-vous pensé ? demanda Clarke.

— Peut-être qu’il avait reçu des menaces, supposa Madden.

— Il y avait des dizaines de possibilités, ajouta Speke. Nous avons entendu les mêmes rumeurs que tout le monde.

— On s’est même interrogés sur le petit copain, reconnut Madden. En supposant que c’était lui qui l’avait tué, peut-être pendant une crise de jalousie. Eh bien, il était fils de flic et son père se serait débarrassé sans problème des preuves à charge.

— Et ce soir, précisa Speke, voilà qu’on apprend que Stuart était menotté.

— Mais les menottes ne portent qu’une seule empreinte identifiable, celle de Jackie Ness, se sentit obligée de préciser Clarke.

— J’oserais dire que les gens de chez vous ont l’art et la manière de se débrouiller pour que ça arrive, hein ? dit Madden.

— Je vous trouve bien cynique à l’égard de la police, déclara Crowther.

Madden se tourna vers Speke.

— Explique-leur.

Speke secoua violemment la tête et Madden revint sur les deux policières.

— Colin fréquentait le Rogues. Il a vu de ses yeux le cynisme des flics à l’œuvre, dit Madden.

Clarke examinait Speke de plus près.

— Vous êtes gay, monsieur Speke ?

— Je ne cesse de lui répéter que les choses ont changé, poursuivit Madden, mais il a toujours un pied dans le placard.

Speke avait levé sa tasse d’expresso et essayait de se cacher derrière elle.

— Personnellement, j’en veux à ses parents, dit Madden.

— Pourquoi ? demanda Clarke.

— Ils sont décédés avant que Colin n’ait trouvé le courage de le leur dire.

Il vit le regard de Crowther.

— Plus hétéro, tu meurs, lui dit-il en se frappant la poitrine de la paume.

— Vous est-il jamais arrivé d’être présent lors d’une descente de police au Rogues ? demanda Clarke à Speke.

Celui-ci secoua la tête et prit une profonde inspiration.

— Stuart semblait toujours savoir d’avance quand elles devaient avoir lieu et il me prévenait.

— À votre avis, comment le savait-il ?

— C’était probablement Derek qui l’avertissait.

— Et comment Derek le savait-il ?

— Eh bien, et Speke haussa les épaules. Par son père, non ?

— Je n’en étais pas aussi sûr personnellement, intervint Madden. Le mec qui était propriétaire du Rogues…, dit-il en se tournant vers son ami car le nom lui échappait.

— Ralph Hanratty, l’obligea Speke.

— Je crois bien qu’il avait un ou deux flics dans sa poche et c’est eux qui lui refilaient le tuyau.

Échange de regards entre Clarke et Crowther : elles se demandaient si le nom de Hanratty apparaissait sur la liste que Derek Shankley avait aidé à établir. Lorsque Crowther sortit son portable de sa poche, Clarke comprit qu’elle envoyait un texto à Phil Yeats.

— Pouvons-nous avancer un peu ? demanda Clarke. Juste pour éclaircir votre implication dans les affaires de Stuart Bloom.

Le second verre de Madden était arrivé et il en avala bruyamment une belle gorgée.

— Parce que vous n’appréciez pas qu’on vous interroge sur les flics aux ordres qui fabriquent de fausses preuves ?

— Tout simplement parce que c’est la vraie raison de cette rencontre, monsieur Madden, le corrigea Clarke. On nous a dit que vous aviez conseillé Stuart sur les techniques de surveillance…

— C’est pousser un peu loin, l’interrompit Colin Speke. Stuart voulait simplement savoir quel type d’équipement on utilisait en certaines situations.

— En fait, il en savait pratiquement autant que nous, ajouta Madden.

— Donc vous ne vous êtes jamais joints à lui pour un boulot particulier ?

— Si, peut-être une ou deux fois.

— Expliquez-vous, dit Clarke en le regardant en face pour l’inciter à poursuivre.

— Est-ce qu’on va avoir des ennuis ?

— Avez-vous enfreint la loi ?

— Je ne sais pas.

— Moi non plus, dit-elle, tant que je n’aurai pas entendu ce que vous avez à me dire.

Madden chercha le regard de son ami, qui ne souleva pas d’objection. Il avala une nouvelle gorgée de vin et, devant son verre presque vide, Clarke se demanda s’il avait un problème de boisson.

— Nous l’avons accompagné à quelques occasions de manière à pouvoir tester divers équipements. Une lunette à vision nocturne, des objectifs photo spéciaux, quelques micros longue portée.

— En un lieu particulier ?

— Il y avait une maison à Murrayfield…

— Propriété de Sir Adrian Brand ? devina Clarke. Entourée par un haut mur.

Madden confirmait de la tête.

— C’est bien ça. Stuart était sûr qu’il y avait des détecteurs de mouvement qui risquaient d’illuminer la pelouse et donc le mur était la limite à ne pas dépasser. Mais sur l’arrière de la maison, il était à moins de dix mètres.

— Avec vue directe sur le jardin d’hiver ?

— Vous connaissez l’endroit ? demanda Madden.

Clarke acquiesça et Speke s’éclaircit la gorge.

— Stuart voulait aussi savoir comment poser des mouchards, mais là-dessus je n’ai pas pu l’aider. Je crois qu’il est allé voir sur Internet.

— Il a mis des micros dans la maison de Brand ?

— Maison et bureau, c’était ça son plan.

— Un plan jamais mis à exécution ?

Speke se tourna vers Madden qui haussa les épaules.

— Et en ce qui concerne le piratage d’ordinateurs ?

— Encore une fois, Stuart s’y connaissait bien mieux que nous.

— Mais vous saviez qu’il piratait l’ordinateur de Brand ?

— Je ne pense pas qu’il ait réussi. Les supports techniques étaient difficiles à trouver et il avait besoin d’un logiciel précis mais ne parvenait pas à se le procurer.

— D’autres petites sorties hormis Murrayfield ?

— Juste Poretoun House.

— Pourquoi là-bas ? demanda Clarke en fixant Speke, qui se tourna vers son compagnon.

— Je ne suis pas certain que Stuart ait eu très confiance en Jackie Ness, répondit Madden. À juste titre, d’ailleurs, ce mec a essayé de nous entuber sur l’argent qu’il nous devait. Il faisait ça à tout le monde s’il estimait qu’il avait une petite chance de tirer son épingle du jeu sans dommages.

— Et la même procédure qu’à Murrayfield ?

— Vision nocturne et micros longue portée, confirma Madden.

— Et pour ce qui est des mouchards et du piratage d’ordinateurs ?

— Avec Jackie Ness comme cible ?… Stuart n’en a jamais rien dit, répondit Madden après réflexion.

— Est-ce que l’argent aurait pu devenir un problème entre Stuart et son employeur ? demanda Clarke.

Elle n’eut droit pour toute réponse qu’à un haussement d’épaules des deux hommes.

— Et ces petites balades à fins de surveillance, intervint Crowther, son texto envoyé, elles ont donné quelque chose ?

Deux réponses simultanées, deux signes négatifs de la tête.

— Vous nous avez soutiré tout ce qu’on savait, dit Madden.

Il vida son verre avant de l’agiter en direction du comptoir.

Clarke leur remit à chacun une carte professionnelle.

— Il est toujours possible que nous ayons d’autres questions à vous poser. Des projets de voyages à l’étranger par hasard ?

Nouveaux signes négatifs de la tête. Clarke se leva et Crowther l’imita aussitôt.

— Permettez-moi de…, dit Clarke en plongeant la main dans son sac pour payer, mais Madden écarta son offre du geste.

— Vous n’avez bu que de l’eau du robinet. Ça, c’est pour nous.

Elle le remercia et se dirigea vers la porte.

— C’est eux qui paient, dit-elle à la serveuse, qui était revenue à la table avec le vin de Madden.

— C’est maintenant que je regrette de ne pas avoir choisi le steak, dit Crowther en passant le seuil.

32

— C’est chouette ici, dit Rebus.

Et il le pensait vraiment. En temps normal, son propre appartement était, au mieux, négligé et le désordre y régnait en maître, véritable capharnaüm d’accumulations diverses et variées. Tout à l’opposé de celui de Deborah, parfaite illustration de l’ordre, où chaque article soigneusement choisi occupait sa juste place, avec un nombre réduit de livres et de colifichets. Chacun des vastes murs offrait une seule et unique toile encadrée qui mettait en valeur le talent du peintre. Sa musique provenait d’un système audio Sonos quasiment invisible et même ses sélections témoignaient d’un goût très sûr. Dans sa cuisine, les gadgets ne manquaient pas, mais elle avait trouvé à chacun une place dans ses tiroirs de manière à laisser son plan de travail pratiquement vide. L’appartement se trouvait dans un immeuble moderne de The Grange, accessible à pied depuis celui de Rebus. Seul petit désagrément, Quant ne voulait pas voir Brillo chez elle. La queue du chien avait commencé à battre et ses yeux s’étaient mis à implorer son maître en le voyant endosser son bon manteau.

— Couché panier, lui avait ordonné Rebus en essayant de ne pas se sentir trop coupable.

Quant l’avait invité à souper, pâtes et poisson arrosés de pinot grigio. Un bref questionnaire sur son état de santé une fois à table, avant le canapé immaculé pour un café décaféiné, un peu plus de vin et de musique. Le poste de télévision fixé au mur resta éteint pendant leur conversation.

— Des nouvelles sur l’affaire Bloom ? demanda Rebus.

Elle consulta sa montre avec une lenteur délibérée.

— Il ne t’aura fallu que soixante-quinze minutes, John, belle tentative, répondit-elle.

— Vraiment ?

— Les roues de la police scientifique tournent lentement, et apparemment on ne peut pas accélérer les analyses de sols. Le labo d’Aberdeen a du pain sur la planche et une vieille affaire de meurtre aujourd’hui classée n’est pas sur le haut de la pile.

Elle leva un doigt.

— Et si quelqu’un te pose la question, tu ne l’as pas entendu de ma bouche.

— Qui irait me demander une chose pareille ?

— Tu n’as pas encore été interrogé ?

— Pas officiellement.

— Mais tu ne pourras pas y échapper.

— Si toutefois ils trouvent le temps. Tu sais qu’ils ont identifié une empreinte digitale sur les menottes ?

Elle acquiesça.

— Le producteur de films.

— Il a été interrogé en présence de son avocat.

— Avant d’être relâché. Je regarde les informations, tu sais, John.

Rebus resta un instant songeur. Quant avait glissé ses jambes sous elle et tenait son verre d’une main, sa tête nichée au creux de l’autre, son coude en appui sur l’accoudoir du canapé. Son épaisse chevelure rousse tirée en arrière et maintenue en place par un bandeau dégageait son visage vierge de tout maquillage, un artifice dont elle savait parfaitement qu’elle n’avait pas besoin. Elle paraissait dix ans de moins que son âge réel et, malgré sa charge de travail, il ne l’avait jamais vue particulièrement fatiguée.

— J’oublie, dit-il, comme si sa question lui était revenue tout à coup. C’est toi qui as fait l’autopsie sur Kristen Halliday ?

— Qu’est-ce que Kristen vient faire là-dedans ?

— On m’a demandé de reprendre l’affaire.

— Et donc tu as consulté les rapports d’archives.

Elle le regarda acquiescer d’un hochement de tête.

— Donc tu sais parfaitement que c’est moi qui ai fait l’autopsie. Qu’est-ce que tu cherches, John ?

— L’oncle d’Ellis a des doutes et il est parvenu à convaincre Siobhan qu’un réexamen par un regard tout neuf ne serait pas inutile.

— Les familles des meurtriers doutent toujours qu’un des leurs ait pu commettre un acte pareil.

— Mais lorsque tu l’as examinée…

— Elle a été poignardée dans le cou et s’est vidée de son sang. Tout ce qu’on exigeait de moi, c’était la cause de la mort.

— Tu n’as rien remarqué d’autre sur son cadavre ?

— Non. Pas de rapport sexuel récent. Des traces de cannabis et de vodka dans l’organisme, mais en quantité insuffisante pour la rendre incapable de réagir. Pas d’autres marques comme des hématomes. Ses vêtements étaient tachés de sang mais ils étaient propres.

— Pas de plaies défensives aux mains ?

— Elle connaissait son agresseur, John. Elle a été poignardée de face par un droitier. Personne ne l’a surprise en douce par-derrière ni rien.

— Juste cette seule et unique plaie ?

— Causée par une lame correspondant à celle retrouvée à proximité avec les empreintes d’Ellis.

Quant releva la tête et se pencha vers lui.

— Ce qui pourrait peut-être expliquer, dit-elle, pourquoi il a été reconnu coupable, tu ne crois pas ?

— Nous disposons d’empreintes sur les menottes que Stuart Bloom avait aux chevilles et pourtant Jackie Ness est toujours un homme libre.

— Oui, mais Ness n’a rien avoué du tout. Au contraire de Meikle.

Rebus hocha la tête, l’air distrait.

— Je suis allé le voir cet après-midi. Il est à Saughton.

— Comment va-t-il ?

— Un peu plus bavard que pendant son procès.

— Je me souviens de lui lorsque j’ai témoigné. Il n’a jamais relevé la tête et je ne suis pas certaine qu’il ait eu réellement conscience de ce qui se passait autour de lui. Nous savons qu’il prenait de la drogue, il buvait trop, un foyer brisé…

— Juste une statistique de plus, alors ?

— Même toi tu commences à avoir des doutes, déclara Quant.

— Je cherche le mobile, Deb, et je n’en trouve pas vraiment.

— Tu le sais aussi bien que moi, nous n’obtenons pas toujours le genre de résolution absolue et sans faille qui permet de tourner la page. Des tas de tueurs ne savent pas pourquoi ils ont tué ou alors ils ne veulent rien dire.

Elle tendit le bras vers lui et posa sa main sur son genou.

— Il est rare que les histoires de crimes soient irréfutables à cent pour cent. Habituellement, un jury se contente de quatre-vingt-dix pour cent. Penses-tu que Jackie Ness va s’en tirer blanc comme neige ?

Rebus haussa les épaules.

— Si tes potes de la médecine légale accéléraient le mouvement, je pourrais peut-être avoir une réponse à ça.

— Pourquoi Siobhan t’a-t-elle donné l’affaire Meikle ?

— Elle ne sait plus où donner de la tête.

— Et peut-être aussi a-t-elle pris cette décision pour te tenir occupé ?

— Soit ça ou alors c’est peut-être pour ne plus m’avoir dans les jambes.

— Mais des affaires comme celle de Meikle, elle doit en avoir des dizaines. A-t-elle un lien avec l’oncle ou quelque chose ?

— En quelque sorte.

— Ce n’est donc pas simplement par pur altruisme.

— C’est rarement le cas.

Il la regarda ôter son bandeau et secouer ses cheveux en les laissant retomber sur ses épaules et son front.

— Tu restes ? lui demanda-t-elle.

— J’aimerais bien mais il faut que je pense à Brillo.

— Tu pourrais aller le promener et revenir ensuite.

— Je pourrais, dit-il en balayant la pièce du regard. Ça me plaît bien ici.

— Le décor, le mobilier… ?

— Je crois que c’est surtout le fait que ton immeuble dispose d’un ascenseur, plaisanta-t-il, en recevant pour sa peine un coussin dans la figure.

33

Ce soir-là, sur invitation du Scottish Opera, Sir Adrian Brand et son épouse, Cornelia, avaient assisté à une représentation de La Traviata au Théâtre du festival d’Édimbourg. Comme le stationnement était toujours problématique, ils avaient pris un taxi. Après quoi ils avaient dîné à l’Ondine avant de reprendre la route de Murrayfield et le taxi les avait déposés devant la grille de leur propriété.

— Nous allons marcher, dit Brand au chauffeur.

Il lui tendit un billet de vingt livres en disant de garder la monnaie. Au départ du taxi, l’épouse de Brand jeta un regard noir à son mari.

— Mais ça fait à peine cinquante mètres, la gronda-t-il en pianotant son code sur le clavier encastré dans le poteau.

— Oui, mais avec des talons, protesta-t-elle, en levant une jambe pour bien lui montrer.

— Dans ce cas, je te porterai, dit-il avec un sourire quand les grilles commencèrent à s’ouvrir.

Ni l’un ni l’autre n’avaient remarqué la voiture garée de l’autre côté de la rue, pas plus que l’individu qui en était descendu et se dirigeait sur eux à grands pas. Du coin de l’œil, Cornelia Brand entrevit sa silhouette et serra son sac du soir contre sa poitrine.

— Adrian…, dit-elle.

Brand venait de tourner la tête quand le coup de poing le toucha en plein nez. Le sang jaillit aussitôt, éclaboussant le plastron de sa chemise. Suivirent un coup de genou dans l’aine qui le plia en deux et un coup de pied dans le ventre qui l’expédia au sol à quatre pattes. Son épouse hurlait à l’aide tout en frappant l’assaillant à l’aide de son sac, mais il paraissait ne rien sentir de ses coups : il se pencha sur Brand, l’empoigna par les cheveux et le força à tourner la tête pour mieux voir son visage et ses yeux mouillés de larmes.

— À force d’encaisser, tout homme atteint ses limites, lui dit-il d’une voix sifflante en montrant les dents. Une leçon que vous auriez dû retenir à ce stade.

Il cogna le front de Brand contre le trottoir, se redressa et regagna sa voiture. Cornelia Brand hésitait entre l’arrêter et aider son mari. Sa décision prise, elle fouilla son sac à la recherche de son portable.

Il était 2 heures du matin lorsque Clarke reçut le coup de téléphone. Elle s’habilla et prit les clés de son Astra. La voiture de Jackie Ness avait été stoppée sur Melville Drive et son conducteur placé en état d’arrestation avant d’être conduit au poste de police de St Leonard. Sir Adrian Brand était à l’hôpital, au Royal Infirmary, et attendait de passer un scanner. Il semblait avoir repris ses esprits, mais les médecins des urgences tenaient à vérifier que tout allait bien. Son épouse avait fait une déposition et fourni une photo prise à l’aide de son portable de la voiture de Ness quittant les lieux, sa plaque minéralogique bien visible. Brand avait lui aussi fait une déposition, que Graham Sutherland était en train de lire lorsque Clarke entra dans la salle des Crimes graves à Leith. Callum Reid se détourna de la bouilloire et lui tendit un mug de café instantané.

— Plus de lait, désolé, dit-il.

Les cheveux en désordre et les yeux chassieux, il portait une chemise et une veste mais pas de cravate, au contraire de Sutherland, tiré à quatre épingles comme à son habitude. Au point que Clarke se demanda s’il ne dormait pas tout habillé.

— Je n’ai pas pris la peine de troubler le sommeil des autres, expliqua Sutherland. J’ai simplement pensé que mes deux inspecteurs devaient être prévenus.

— Est-ce à cause de la perquisition à Poretoun House ? demanda-t-elle.

Question stupide, mais à vrai dire elle dormait encore à moitié.

— M. Ness a été interrogé par les policiers de St Leonard et voici l’histoire qu’il leur a racontée. Il leur a même montré son portable. Plus de deux douzaines de photos que Sir Adrian Brand lui avait envoyées en l’espace de quatre heures. L’une d’elles était un selfie, Brand souriant de toutes ses dents devant le travail en cours derrière lui.

— Après l’empreinte sur les menottes et l’attention de tous les médias, déclara Reid, moi aussi, j’aurais probablement pété un plomb.

— Je crois bien que les Normes professionnelles voudront nous parler.

— Ce n’est pas notre faute s’il a craqué, se sentit obligée d’ajouter Clarke. Est-ce que Ness a porté plainte ?

— Il pourrait, si son avocat le lui suggère. Circonstances atténuantes et tout ça.

— L’avocat dira que nous aurions dû savoir que Brand n’avait qu’une seule raison de se trouver à proximité et de prendre ces photos : tourmenter son vieil adversaire.

Callum confirma d’un signe de tête qu’il était d’accord et but une gorgée de son mug avant de faire la grimace tant son café était amer.

— Et il se passe quoi maintenant ? demanda Clarke.

— Lady Brand est à l’hôpital au chevet de son mari. J’aimerais que vous alliez lui parler pour tenter de savoir ce que les deux hommes se sont dit.

— Avant d’aller bavarder avec Ness ?

— Peut-être demain, répondit Sutherland en la regardant. Il passe la nuit en cellule. Il y a de fortes chances qu’il soit présenté devant le tribunal de police demain matin et reçoive une simple amende avant de ressortir libre comme l’air face aux caméras et aux microphones.

— Après quoi nous le replaçons en détention ?

— Peut-être. D’ici là, allez voir tous les deux ce que vous pourrez glaner aux urgences.

Comme le pare-brise de l’Astra avait commencé à givrer de nouveau, Clarke et Reid attendaient côte à côte que le chauffage fasse son effet. Il bâilla et vérifia les dernières infos sur son portable. Celui de Clarke lui apprit qu’elle avait reçu un message. De Laura Smith.

C’est vrai ce qui s’est passé entre Ness et Brand ?

Clarke lui répondit : Je ne te parle plus.

Retour immédiat : Ce n’est pas moi qui ai donné à Dougal le tuyau sur l’empreinte ! Mon rédacteur en chef est furieux parce que j’ai raté ça ! Puis-je te téléphoner ?

Au lieu de répondre, Clarke desserra le frein à main et ils prirent la direction de l’hôpital. Pas un chat dans les rues hormis les taxis. Elle décida qu’il était sage d’ignorer un feu rouge de temps à autre malgré les tss-tss-tss de désapprobation dont Reid ponctuait chaque infraction délibérée. Il avait emporté son mug et elle regrettait de ne pas l’avoir imité.

— Les Normes professionnelles, ce serait la cerise sur le gâteau, dit-il.

— Le seul problème avec ce gâteau-là, Callum, c’est qu’il n’a que des cerises en garniture et pas la moindre fichue pâte dessous.

Le trajet fut rapide et ils se rangèrent près de l’entrée des urgences en veillant à laisser le passage aux ambulances. Il y en avait d’ailleurs deux à l’arrêt sous l’auvent, portières ouvertes. La soirée était chargée : huit ou neuf patients à l’accueil et quelques autres allongés sur des chariots. Un groupe d’infirmiers et d’infirmières tout de vert vêtus bavardaient à côté du bureau de l’accueil. Clarke et Reid montrèrent leurs cartes de police à la réceptionniste qui leur donna le numéro du bon secteur. À leur arrivée, assise seule dans une rangée de chaises vides, Cordelia Brand, son sac sur les genoux, le regard figé, avait un visage de spectre. Clarke et Reid se présentèrent.

— Il sera admis une fois qu’ils l’auront examiné, dit Lady Brand. Un lit l’attend, je crois. Mais pour l’instant, ils sont en train de lui faire une sorte de test au cerveau. Je suis sûre qu’il va bien. Il parle et tout, c’est juste qu’il a été très secoué.

— Vous avez reconnu l’assaillant ? demanda Reid.

— Oh ! c’était bien Jackie Ness, aucun doute là-dessus. Un peu plus tôt dans la soirée, Adrian s’était beaucoup moqué de lui en lui envoyant toutes ces photos. Je lui avais dit à ce moment-là que c’était un comportement infantile. Mais comment pouvions-nous savoir que ça irait jusque là ?

— Ness avait-il contacté votre mari à un moment ou à un autre ? Après avoir reçu les premières photos, je veux dire.

— Pas que je sache. Il y en avait juste deux en tout, non ?

— Deux douzaines en fait, rectifia Clarke.

Le visage de l’épouse se crispa.

— Infantile, comme j’ai dit. Mais cela n’excuse en rien ce qui est arrivé.

— Absolument, confirma Reid.

— Que s’est-il passé exactement ? demanda Clarke. Vous pouvez nous l’expliquer en détail, en reprenant depuis le début ?

— Si Brian avait laissé le chauffeur du taxi nous déposer devant la porte de la maison, nous aurions été en sécurité à l’intérieur avant que cet homme n’ait pu nous atteindre. Mais non, nous avons dû marcher pour remonter toute l’allée, expliqua-t-elle en montrant ses chaussures. Avec ça aux pieds, je vous demande. Mais Adrian avait décidé, point final. Mon mari ouvrait les grilles quand son agresseur est arrivé. De toute évidence, Ness nous attendait dans sa voiture ; depuis combien de temps, je l’ignore, mais il devait être sous pression après tout ce temps passé à ronger son frein. J’étais en train de prévenir Brian, moi, je croyais que cet homme voulait nous dévaliser, quand il a reçu le premier coup de poing. Il s’est aussitôt mis à saigner du nez et Ness l’a frappé à l’aine avec le genou. Avant de lui assener un autre coup de poing… Non, c’était un coup de pied, un coup de pied dans le ventre. Brian était déjà à terre quand Ness l’a saisi par les cheveux pour l’obliger à le regarder en face. C’est là qu’il l’a dit.

— Il a dit quoi ?

— « À force d’encaisser, tout homme atteint ses limites. Vous devriez le savoir à ce stade. »

— Ce sont les mots exacts ?

— « Vous devriez le savoir » ou « vous auriez dû le savoir », quelque chose dans ce goût-là.

Clarke nota la phrase dans son calepin.

— Selon vous, que voulait-il dire ? demanda Reid.

Il n’eut droit qu’à un haussement d’épaules de Cordelia Brand.

— Cet homme a visiblement perdu l’esprit, vous n’êtes pas de cet avis ?

Une infirmière venait d’apparaître à une double porte battante.

— Encore une heure environ, je le crains, expliqua-t-elle.

— Serait-il possible de lui parler ? demanda Clarke en montrant sa carte de police.

— J’en doute fort, pas avant demain matin. Vous devriez poser la question au médecin.

— Je vous en prie, n’allez pas le perturber maintenant, les supplia Lady Brand. Son ego aura été au moins aussi meurtri que sa figure. Il a un coach personnel, il s’entraîne et fait de l’exercice, vous savez.

— N’importe qui peut se faire avoir par un coup à l’improviste, la rassura Reid.

L’infirmière s’en allait. Lady Brand sortit son portable et leur montra la photo de la voiture de Ness.

— La place de cet homme est en prison, mais ça n’arrivera pas, dit-elle.

— Qu’est-ce qui vous fait dire ça ?

— Les prisons sont déjà suffisamment surchargées. De nos jours, tout ce que mérite une agression, c’est une tape sur la main. Je suis visiteuse de prison, je sais de quoi je parle.

— À Saughton ? demanda Clarke au passage, l’air de rien.

Reid lui lança un regard interrogateur mais elle l’ignora.

— Oui.

— Déjà rencontré un adolescent du nom d’Ellis Meikle ?

— Il devrait se trouver ailleurs, dans un lieu réservé à des prisonniers plus jeunes. Mais d’un autre côté, c’est quand même bien un meurtrier.

— Donc vous le connaissez pour lui avoir parlé ?

Lady Brand fit non de la tête.

— Non, uniquement de réputation, à savoir qu’il ne parle jamais beaucoup, sauf pour demander s’il peut disposer d’une console de jeux. Je pense que pour lui la vie humaine a moins de sens que cet autre monde qu’il habite. Et maintenant, si vous voulez bien m’excuser, je crois que je vais essayer de dénicher un miroir pour me brosser les cheveux et m’arranger un peu. Il faut que je sois à mon avantage pour Brian quand je le verrai.

À son départ, les deux inspecteurs la suivirent des yeux : beau maintien et dos bien droit, et Clarke se l’imagina un instant jeune adolescente, une pile de livres en équilibre sur la tête pour mieux maîtriser son équilibre et l’élégance de sa démarche.

— Mais de quoi parliez-vous ? lui demanda Reid le nez dans son portable en train de vérifier ses messages.

— D’une affaire sur laquelle j’ai travaillé.

— Et vous continuez à tenir le compte de toutes celles que vous avez connues ?

Clarke ne prit pas la peine de répondre, elle fixait les mots notés sur son calepin.

— Comment comprenez-vous la phrase de Ness ?

— Je ne suis pas sûr, dit-il en rangeant son portable avant d’étouffer un bâillement. Alors est-ce qu’on s’attarde ici avec l’espoir de pouvoir poser quelques questions à notre patient ?

— Tout dépend si vous êtes motivé.

— Un petit somme ne serait pas de refus, répondit Reid.

— Difficile de vous contredire. Alors retour à Leith l’œil vif et plein d’allant malgré l’heure plus que matinale ?

— Le dernier arrivé paie le petit en-cas du matin ?

— C’est d’accord.

Malcolm Fox était dans sa cuisine, les mains autour d’un mug de chocolat chaud instantané. Il avait très mal dormi, à peine plus de deux heures. Avant d’aller au lit, il avait scruté la nuit noire derrière ses rideaux, en s’attendant presque à découvrir l’Audi noire garée sur son allée. Ou sinon la Saab de Rebus. Plus il fouinait profond dans l’affaire Bloom, plus il y trouvait de détails incongrus. Pas vraiment des faits tangibles, mais des indices, des pistes, des liens éventuels. Quasiment des preuves indirectes dont ne restaient que des traces. On les cherchait d’ordinaire sur la scène de crime mais ce n’était pas le seul endroit où on pouvait les trouver. Rebus avait un vrai talent dans ce domaine, ce pourquoi justement les Plaintes n’étaient jamais parvenues à le coincer pour le virer de la police. Mais en couvrant les autres, leurs failles comme leurs manques, leurs erreurs, leurs infractions, il avait lui aussi laissé derrière lui une piste ténue d’infimes traces.

Une seule question trottait dans la tête de Fox : qu’allait-il décider de faire une fois qu’il les aurait trouvées ? En présentant le résultat de ses recherches à Jennifer Lyon, il se montrerait sous son meilleur jour et elle ne manquerait pas de le remarquer, elle et peut-être aussi les huiles de la hiérarchie. Ainsi, il se placerait en très bonne position pour une promotion rapide. C’est toujours ce qu’il avait voulu, non ? Autre solution : il pouvait se tourner vers Steele et Edwards, qui feraient en sorte de lui ouvrir les porte de l’Anticorruption. Comme il avait passé quelques-unes de ses meilleures années à pourchasser les ripoux au sein de la police, l’Anticorruption lui offrirait à nouveau l’occasion de mettre à l’épreuve les mêmes talents. Et entre-temps, il réussirait peut-être à accumuler suffisamment de preuves à charge contre Steele et Edwards pour les présenter devant un tribunal.

Qu’est-ce que l’avenir lui réservait ? Il fixa la peau qui se formait à la surface de son chocolat et fut incapable de trouver une réponse.

MERCREDI

34

Le lendemain matin, Sutherland envoya Gamble et Crowther poser quelques questions à Brand. Sir Adrian était rentré chez lui à sa sortie de l’hôpital, ses yeux au beurre noir toujours gonflés après son passage à tabac, mais son cerveau ne présentait aucune séquelle et son nez n’était pas cassé. Dans la salle des Crimes graves, les regards s’étaient tournés vers la télévision et tous attendaient l’arrivée du fourgon amenant Jackie Ness au tribunal. Clarke aperçut Laura Smith dans la foule des badauds. Elle se détourna de l’écran et tira Sutherland à l’écart.

— Le commissaire divisionnaire vient de l’échapper belle, l’informa-t-elle. Le Scotsman était sur le point de publier un article sur ses liens avec Sir Adrian Brand, mais, après la découverte de l’empreinte sur les menottes et l’agression de Brand par Ness, il a décidé de n’en rien faire. Il le garde sous le coude en attendant un moment plus propice.

— Quel genre de liens ?

— Galas de charité et tournois de golf, la même chose que la plupart de ses prédécesseurs.

— Je me souviens que Bill Rawlston était du nombre, dit Sutherland en se frottant le menton. Est-ce que Mollison est au courant ?

— Si je me souviens bien, hier, il a été plutôt occupé.

Sutherland acquiesça en silence.

— Je vais le prévenir. Oserais-je vous demander comment vous, vous avez appris ça ?

— Police à l’ancienne, proposa Clarke en guise de réponse sans afficher la moindre émotion.

— Je croyais que vos démêlés avec l’Anticorruption auraient pu vous inciter à une plus grande prudence lorsque vous traitez avec nos amis des médias.

— Je n’apprends pas très vite.

— Jusqu’ici, vous m’avez plutôt démontré le contraire, lui répondit-il avec un petit sourire.

Clarke se dirigea vers le bureau de Phil Yeats et consulta la liste que Derek Shankley avait aidé à compiler, à savoir les amis et relations de Stuart Bloom. Pas le moindre signe de Madden ni de Speke, naturellement, mais elle y trouva le nom de Ralph Hanratty, à côté d’un numéro de téléphone et d’une note : 2006/7 ? Signifiant, estima-t-elle, que la date indiquait le laps de temps écoulé depuis son dernier contact avec lui. Elle appela malgré tout et entendit un message préenregistré : ce numéro n’était plus en service. Elle regagna alors son propre bureau et lança une recherche sur Google en souriant sous cape : police à l’ancienne, vraiment ! Hanratty, apprit-elle en moins de cinq minutes, s’était reconverti dans le porno, exclusivement en ligne, apparemment. Une chaîne disponible sur abonnement pour la satisfaction de tous les goûts, mais quelques séquences un peu limites lui avaient valu d’être présenté au tribunal. Elle se demanda si Jackie Ness le connaissait, mais le moment semblait mal choisi pour lui poser la question.

Bon, mal choisi pour Ness, en tout cas. Elle trouva l’adresse de Hanratty dans la base de données, la copia sur son portable et se servit du code postal pour afficher une carte. Eskbank, tout à côté du parcours de golf de Newbattle. Elle se rendit compte que Callum Reid était debout à son côté.

— C’est qui ? lui demanda-t-il.

— Le propriétaire du Rogues à l’époque. Aujourd’hui, il vend du porno.

— Nous avons eu un entretien avec lui ?

— Apparemment pas.

— Une raison particulière qui expliquerait cet intérêt soudain ?

— J’ai entendu une rumeur, il aurait un ou deux flics dans sa poche.

— Je crois que nous savons tous que c’est votre ami Rebus qui informait le petit ami de Bloom.

— Il n’empêche…

Reid prit la liste.

— Dans tous les cas, il faudra bien les interroger un jour ou l’autre. L’ordre dans lequel nous les verrons importe peu. Je crois que Doug Newsome doit passer un peu plus tard ce matin et les branleurs de l’Anticorruption cet après-midi.

— Super, merci, dit Clarke.

Reid consulta sa montre avec une attention délibérée.

— Mais nous devons également trouver le temps pour un petit en-cas. Moi, ce sera un beignet à la confiture.

— Mais vous ne m’avez battue que de trente secondes, protesta Clarke.

— Le premier à franchir le poteau, c’est tout ce qui importe.

— Larry Hudson habite-t-il ici ?

Derrière l’écran de ses lunettes dont les verres auraient gagné à être nettoyés, la femme examina Rebus avec attention. Elle avait la quarantaine et ne devait pas avoir fait beaucoup d’exercice depuis un bon moment. Ses cheveux avaient besoin d’être lavés ou alors ils étaient déjà humides mais, comme il ne pleuvait pas dehors, il pencha plutôt pour la première solution.

La maison était située dans un lotissement de logements mitoyens tous identiques qui lui rappela Restalrig. Mais il se trouvait à Murrayburn, de l’autre côté de la ville, encore un secteur d’Édimbourg que les touristes ne verraient jamais.

— Je m’appelle John Rebus, dit-il.

— Trop vieux pour être un poulet, alors vous êtes quoi ? lui demanda-t-elle.

— Et perspicace avec ça, la complimenta-t-il. Mais j’étais effectivement dans la police jadis. Si Larry est là, vous pouvez lui dire que je suis ici de la part de Darryl Christie.

De toute évidence, le nom lui était connu, même si elle se donna un mal de chien pour n’en rien laisser paraître. Elle dit à Rebus d’attendre et retourna dans la maison pour revenir trente secondes plus tard.

— Allez-y, entrez, je suis sa fille, Brie, comme le fromage, Dieu seul sait pourquoi. Lui et ma mère n’ont même jamais mis un pied en France et le seul fromage que j’aie connu à la maison était du cheddar de la coopérative. Vous voulez boire quelque chose ?

— Non, ça va, je vous remercie, lui assura-t-il.

Le salon exigu évoquait un bazar hétéroclite débordant de partout : mugs à rincer, assiettes sales et aussi un séchoir d’intérieur chargé de linge. Brie souleva par la peau du cou un chat noir qui somnolait sur un fauteuil qu’elle proposa ensuite à Rebus. Larry Huston était installé dans celui d’en face, aussi élimé que son occupant. À voir ses lunettes, il avait dû profiter d’une promo, deux paires pour le prix d’une : elles étaient identiques à celles de sa fille, jusqu’aux traces graisseuses sur leurs verres.

— Je prendrais bien une tasse, Brie, dit-il.

— En voilà une surprise, rétorqua-t-elle sans gentillesse.

Mais elle tourna néanmoins les talons et sortit du salon. Le papier peint marron commençait à se décoller des murs et le haut meuble avec ses rayonnages couverts de poussière aurait eu bien besoin d’un coup de chiffon avant qu’une décharge digne de ce nom ne daigne l’accepter.

— Je sais ce que vous pensez, dit Huston d’une voix rauque après une quinte de toux. L’argent du crime et tout ça…

Il devait avoir passé le cap des soixante-dix ans, des cheveux plaqués en arrière sur le sommet du crâne, avec un chandail boutonné informe qui pendouillait et des pantoufles dont la semelle se décollait. La pièce sentait un peu l’urine – Rebus espéra que c’était celle du chat. Huston avait le visage marbré de plaques rouges et des dents jaunies par la nicotine. Il alluma une cigarette sous les yeux de Rebus, qui se surprit lui-même : même si Huston ne lui proposait pas de clope, il n’avait strictement aucune envie de fumer. Il glissa une main dans sa poche mais s’empêcha de justesse de sortir un mouchoir pour s’en protéger le visage. Impossible de savoir quel genre de microbes flottait dans l’air, mais, sait-on jamais, la fumée allait peut-être les tuer.

— Christie est toujours en taule au Bar-L ? lui demanda Huston.

— Transféré à Saughton.

— Jamais rencontré le gamin mais je sais qui il est.

— Et aussi ce qu’il est, oserais-je ajouter. Le genre de mec pour lequel vous auriez tout à fait pu travailler naguère.

— C’était naguère, donc il y a bien longtemps, quand le cassage de coffres était encore une quête pleine de noblesse. Jamais la moindre violence, vous comprenez, pas de ma part, en tout cas. Vous me faisiez entrer dans un bureau ou chez un bijoutier et je pouvais vous sortir tout ce que vous vouliez.

— Combien de fois avez-vous été coincé ?

— Trop souvent. Et pas toujours par ma faute. Les indics n’y sont pas pour rien. Ni les marchés qui se passaient en douce une fois le butin récupéré. Soudain, voilà que tout le monde voulait parler, et moi, je savais d’avance que mon nom allait finir par apparaître, vu que je n’étais pas du genre à proférer des menaces ni à vouloir me venger.

Il s’interrompit, plongé dans ses souvenirs, mais Rebus n’était pas pressé, il attendait le bon moment.

— Déjà entendu parler de Johnny Ramensky ? lui demanda soudain Huston.

— Non.

— Cherchez donc son nom dans les livres d’histoire. Le plus célèbre casseur de coffres que nous ayons jamais produit. Johnny le Gentil, on l’appelait, parce que lui non plus n’a jamais été violent avec personne. Il est devenu un héros de guerre et a été immortalisé au Commando Memorial. Comme je l’ai dit, une quête pleine de noblesse.

— Il recommence à divaguer ?

Brie était revenue sans bruit dans la pièce avec un mug de thé à l’aspect boueux qu’elle posa sur l’accoudoir du fauteuil de son père. Comme elle donnait l’impression de vouloir s’attarder, Rebus lui demanda s’il pouvait avoir cinq minutes en tête à tête avec lui. Elle renifla et tourna les talons avant de claquer violemment la porte derrière elle.

— C’est une brave fille, dit Huston. Elle m’a pris chez elle quand je n’avais nulle part où aller. Les mecs à Saughton m’asticotaient tout le temps, ils me répétaient sans cesse qu’ils savaient que j’avais planqué une part de mon butin, de quoi finir mes jours tranquillement. Compte là-dessus, oui. Bobonne a tout claqué jusqu’au dernier centime pendant que j’étais au trou, après quoi, elle a cassé sa pipe avant que j’aie pu lui tordre le cou.

— Je voulais vous poser quelques questions sur Morris Gerald Cafferty, lui dit Rebus.

— Big Ger ?

— Vous avez fait quelques casses pour lui.

— Vraiment ?

— C’est ce que dit Darryl Christie.

Huston encaissa le coup et pesa le pour et le contre.

— Et même si c’était vrai, il se passe quoi ? finit-il par demander.

— Vous avez connu Cafferty vers 2006 ?

— Ma mémoire n’est plus ce qu’elle était.

— Darryl sera très déçu d’entendre ça.

— Mais beaucoup moins que Big Ger si jamais il apprenait que je cause un peu trop. Et aux dernières nouvelles, Darryl est toujours derrière les barreaux tandis que Cafferty se balade libre comme l’air, il pourrait venir frapper à ma porte à n’importe quel moment.

Huston avait commencé à s’agiter au point de renverser du thé sur son pantalon. Rebus se leva et se posta au-dessus de lui.

— De quoi avez-vous tellement peur, Larry ?

C’est à cet instant qu’il le vit posé à même le sol, le tas de journaux récents tout à côté de son fauteuil, chacun d’eux ouvert sur les tout derniers articles relatifs à l’affaire Stuart Bloom. Il se pencha et en colla un sous le nez de Huston.

— Pourquoi un tel intérêt, Larry ? Que savez-vous vraiment ?

Il lâcha le quotidien qui tomba sur les genoux de Huston et, s’appuyant des deux poings sur les accoudoirs du fauteuil, se redressa de toute sa hauteur en lui bouchant la vue sur le reste du salon. Le monde de Huston se limitait désormais au seul et unique John Rebus.

— Je ne suis plus flic aujourd’hui, récita Rebus. Je suis un civil, vieux et complètement rincé. Mais je connais plein de flics toujours en activité et si je leur passe le mot, ils vont vous tomber dessus sans ménagement. Alors de deux choses l’une : ou vous me répondez à moi maintenant ou c’est à eux que vous le direz. Ça n’ira pas plus loin, je vous en donne ma parole. Mais si je dois faire intervenir le CID, vous risquez de retourner derrière les barreaux. Nettoyez un peu vos verres et regardez-vous dans un miroir, vous verrez que ce sera presque certainement la signature de votre arrêt de mort. Donc, uniquement pour ma petite satisfaction personnelle : que savez-vous de Stuart Bloom ?

Quand Huston finit par répondre, sa voix tremblait.

— Ça reste entre nous ?

— Absolument.

— Comment savoir si je peux vous faire confiance ?

— Parce que je vous en donne ma parole.

Huston poussa un long soupir et s’éclaircit la gorge.

— Le mec du cinéma était venu voir Big Ger pour lui demander un service.

— Le mec du cinéma étant… ?

— Jackie Ness. Il voulait savoir si Big Ger connaissait quelqu’un capable d’ouvrir un coffre-fort. Mon nom a été prononcé et je l’ai donc rencontré, ce gars.

— Le gars étant Stuart Bloom ?

Huston réussit à acquiescer, sans beaucoup de conviction.

— Il voulait qu’on se fasse un bureau appartenant à Adrian Brand.

— Et vous l’avez fait ?

Rebus avait ôté le mug de la main tremblante de Huston pour le poser sur la moquette à côté de la pile de journaux. Nouveau hochement de tête de Huston.

— Juste pour que tout soit bien clair, dit Rebus à mi-voix, avec l’aide de Stuart Bloom, vous êtes entré et vous avez vidé le coffre ?

— Oui.

— Et ça se passait où exactement ?

— Dans le West End, un peu en retrait de Palmerston Place. À l’époque, c’était le bureau de la société de Brand.

— Pas de système d’alarme ?

— Le jeune gars s’en est chargé et il m’a fait entrer sans aucun problème.

— Des caméras ?

— Oui, mais on portait des cagoules et on l’a bouclée.

— Et qu’avez-vous pris ?

Huston secouait la tête.

— Je ne sais pas, dit-il.

— Vous pouvez faire mieux que ça, Larry.

— Je ne peux pas et c’est la vérité. Une fois que le coffre a été ouvert, le jeune gars s’est avancé et a fourré tout son contenu dans un sac qu’il avait apporté.

— Quel genre de sac ?

— Un sac de supermarché, normal. En plastique blanc.

— Mais vous avez dû jeter un coup d’œil, ne serait-ce que quelques secondes.

— Des chemises en carton. Je crois bien qu’il n’y avait que ça. Pas de drogues, pas de bijoux ni d’argent liquide. Tout ce que j’ai vu, c’est des chemises de classement.

— Et que s’est-il passé ensuite ?

— J’ai été payé, répondit-il avec un haussement d’épaules.

— Vous n’avez jamais revu Stuart Bloom ?

— Non.

— Et qu’est-ce qu’a dit Cafferty ?

— Je ne l’ai jamais vu. Vos collègues m’ont arrêté une semaine plus tard pour un boulot que j’avais fait quelques mois auparavant. J’ai été condamné à trois ans et neuf mois. Big Ger a envoyé un peu de pognon à la maison mais il n’est jamais venu me voir.

— Et quand vous êtes sorti ?

— Je crois qu’il avait décidé que j’étais devenu un boulet. Et le monde changeait vite, des alarmes plus sophistiquées et trop de caméras de surveillance. Les bijouteries s’étaient transformées en Fort Knox.

Il tendit le bras pour récupérer son mug.

— Vous avez obtenu ce que vous vouliez ? demanda-t-il.

— Pour être honnête, j’ignorais ce que j’allais obtenir, reconnut Rebus en s’approchant de la fenêtre d’où il contemplait la rangée de logements d’en face.

— C’était déjà assez coton quand le jeune gars a disparu sans laisser de traces, dit Huston d’un air rêveur en échangeant son thé contre une cigarette, mais quand on l’a retrouvé dans sa voiture…

— Vous pensez que c’est pour ça qu’on l’a tué ? Pour cette effraction au bureau de Brand ?

— On a fait ça deux soirs avant qu’il disparaisse, qu’est-ce que vous croyez ?

Il inhala sa fumée, souffla et se mit à tousser, les yeux larmoyants.

— Mais je vais vous dire autre chose. Sur le coup, le boulot m’a semblé beaucoup trop facile, au point que je me suis senti presque insulté : un vieux Sargent and Greenleaf avec une combinaison mécanique. Plus un système d’alarme qui se débranchait les yeux fermés.

— Ce qui veut dire ?

Nouveau haussement d’épaules de Huston.

— Au début, j’ai pensé que c’était un piège. Le jeunot n’était pas vraiment un expert en la matière ; il m’a dit que tout ce qu’il savait sur la façon de court-circuiter une alarme, il l’avait trouvé sur Internet, mais il nous a fait entrer les doigts dans le nez, presque comme si les verrous n’avaient pas été mis, comme si tout avait été laissé ouvert exprès, ne restait plus qu’à nous servir.

Rebus réfléchit un moment.

— Le vol et l’effraction n’ont jamais été signalés à la police ?

— Pas que je sache.

— Et ça s’est passé deux soirs avant la disparition de Stuart Bloom ?

Huston hocha lentement la tête.

— Ça ne peut être que Brand qui l’a éliminé. Je me disais que si le jeune gars parlait, moi aussi j’allais avoir droit à un aller sans retour. J’ai presque été soulagé de me retrouver en cellule dans une prison.

35

De sa voiture garée contre le trottoir, Rebus appela Siobhan Clarke.

— Pas maintenant, John, furent ses premières paroles.

— Qu’est-il arrivé ?

— Ness a pris Brand en embuscade hier mais il n’a pas tout à fait réussi à lui casser le nez.

— En embuscade, mais pourquoi ?

— Brand ne cessait de lui envoyer des photos de nos techniciens de scène de crime qui démolissaient Poretoun House.

— Juste retour des choses, je dirais.

— Je ne suis pas sûre que le juge soit de ton avis. Ness se trouve au tribunal en ce moment.

— Et Brand ?

— Chez lui, il récupère.

— Il serait peut-être bon de les interroger tous les deux. Je viens de parler à un vieux peter qui a fait jadis un boulot en compagnie de Stuart Bloom.

— Un quoi ?

— Un casseur de coffres, un peter, c’est le nom qu’on leur donnait.

— Au temps de Dickens, tu veux dire ?

— Puisque c’est comme ça que tu le prends…

Il l’entendit souffler longuement.

— Pardonne-moi, dit-elle. La journée a déjà été longue. Donc ce casseur de coffres…

— Ness a demandé à Cafferty s’il connaissait quelqu’un et Cafferty l’a mis en contact avec Larry Huston ; c’est lui, le peter. Il a rencontré Stuart Bloom et l’a aidé à ouvrir un coffre-fort dans le bureau de la société que dirigeait Brand. Selon Huston, ils en ont vidé le contenu dans un sac de supermarché et c’est la dernière fois qu’il a vu le butin. Il n’y avait rien de ce genre dans la voiture, dis-moi ?

— Non.

— Donc nous pouvons ajouter ça à l’ordi et au portable disparus corps et biens. Et, Siobhan, ça s’est passé deux soirs avant que Bloom ne disparaisse de la circulation.

— Brand n’a pas signalé l’effraction à la police, déclara Clarke. On aurait vu le procès-verbal dans son dossier, non ?

— Il est sûr en tout cas que je n’en ai aucun souvenir.

— Donc, le soir où Bloom a rencontré Jackie Ness, leur discussion aurait tourné autour de l’effraction et du casse ou ils auraient peut-être vérifié le contenu du coffre-fort ?

— C’est ce que je pense.

— Rien d’étonnant donc que Ness n’ait jamais jugé bon de nous en parler, dit Clarke en réfléchissant. John, oserais-je te demander comment tu as déniché ce Huston ?

— J’ai mes sources.

— Tu veux Cafferty, non ? Tu veux pouvoir établir un lien entre lui et Bloom ?

Rebus agrippa son volant de sa main libre.

— Mais ces liens existent ! En premier lieu, il connaissait Jackie Ness et, en plus, il savait que le coffre allait être ouvert. Tu ne penses pas qu’il aurait été curieux d’en savoir un peu plus sur le contenu ? Peut-être des trucs qui liaient Brand à ce gangster irlandais ?

— Conor Maloney ?

— L’information, c’est le pouvoir, Siobhan. Cafferty ne s’est pas frayé un chemin jusqu’au sommet uniquement à coups de poing.

Le regard de Rebus s’était fixé sur la maison qu’il venait de quitter. Brie Huston avait écarté le voilage du salon et l’observait.

— Donc il nous faut maintenant interroger Huston en plus de tous les autres ? demanda Clarke sans beaucoup d’enthousiasme.

— Le tempête fait rage à ce que je vois, les avions en attente s’empilent au-dessus de ta tête, c’est bien ça ?

— Une seule salle d’interrogatoire risque de ne pas suffire. Mais donne-moi l’adresse de Huston.

Rebus la lui dicta. Oui, il avait promis au casseur de coffres de le garder en dehors de ça, mais ce n’était qu’un pieux mensonge, un de plus.

— Donc qui d’autre est dans la ligne de tir aujourd’hui ? demanda-t-il à Clarke en mettant le contact.

— Ton ancien collègue Doug Newsome ce matin, Steele et Edwards cet après-midi. En plus, nous devons interroger Ness à propos de son attaque sur Brand, et Brand également, tant qu’on y est. Lady Brand nous a déclaré que Ness avait dit quelque chose du genre : « À force d’encaisser, tout homme atteint ses limites. Vous devriez le savoir à ce stade. »

— Un choix de termes intéressant.

— Ensuite, nous avons Ralph Hanratty, l’ancien propriétaire du Rogues. Et ça, ce n’est qu’un début.

— Ça ressemble effectivement à une tempête parfaite. La chose qu’il faut garder à l’esprit, c’est que chaque tempête a un centre immobile comme l’œil d’un cyclone. Trouve un moyen d’y accéder et tu auras résolu ton affaire.

— Voilà maintenant qu’il me donne le bulletin météo, c’est la meilleure.

Rebus perçut son sourire las à distance.

— Quand vous aurez parlé à Huston, vous aller faire venir Cafferty ?

— C’est une éventualité à envisager.

— J’aurais une petite chance d’être de la partie ?

— Non.

— Mais il faut que je sois entendu moi aussi, tu sais, officiellement, je veux dire. La seule conversation que j’ai eue avec vous autres, c’était au tout début, quand vous ne saviez même pas qui était Stuart Bloom.

— Donc nous t’invitons à venir faire ta déposition et, comme par hasard, ça va coïncider avec la présence de Cafferty dans le bâtiment ?

— Bingo.

— Pas de promesses, John.

— Je serai là quand tu auras besoin de moi, Shiv. Et fais-moi confiance, tu le trouveras, ton centre immobile.

Il coupa la communication et envisagea les choix qui s’offraient à lui. Il arriva à Restalrig pratiquement à l’heure du déjeuner et le lycée local libérait ses chères têtes blondes, avec parmi elles les amis d’Ellis et de Kristen. Boutique à frites, boulangerie et petit supermarché en coin de rue, c’est là qu’ils se rassembleraient, et peut-être aussi au parc. Il se mit en route, en songeant à Darryl Christie. Cafferty convoqué pour un interrogatoire, ça n’allait pas chercher bien loin mais c’était déjà un début. Entre-temps, Christie honorerait-il sa part du marché en s’assurant qu’il n’arrive rien à Ellis ?

Et pourquoi diable tenait-il tant à ce que Darryl soit fidèle à sa parole ?

Gamble et Yeats se chargèrent de l’interrogatoire de Doug Newsome, avec, dans la musette, les renseignements glanés par Fox au cours de sa révision des dossiers de l’enquête d’origine. Fox ne semblait pas particulièrement heureux, malgré la promesse qu’il aurait le droit d’écouter l’enregistrement. Tess Leighton lui offrit la moitié de son Twix mais il déclina son offre d’un signe de tête. Entre-temps, Jackie Ness avait été condamné par le tribunal à une amende de deux cent cinquante livres et à une interdiction de s’approcher à moins de cent mètres de Brand, de sa famille, de son domicile et de son lieu de travail. À sa sortie du tribunal, il fut accueilli par un maelström médiatique et se vit illico embarqué par Sutherland et Reid pour être ramené à St Leonard, son avocat sur ses talons, pour y être interrogé sur les paroles que Lady Brand l’avait entendu prononcer.

Un peu plus tard, dans la salle des Crimes graves, Reid fit le point pour tout le monde. En gros, Ness n’avait aucun souvenir de ce qu’il avait dit. Malgré leur insistance, il s’était contenté de hausser les épaules. Ç’avait été un moment de folie, une brume rouge lui avait obscurci les méninges, une chose que le juge avait prise en compte pour décider de sa sentence.

— Il est possible que nous ayons besoin de l’interroger à nouveau, l’interrompit Clarke en expliquant le rôle de Larry Huston. Ainsi que Sir Adrian, pendant que nous y sommes.

— Donc Bloom a remis le contenu du coffre à Jackie Ness ? demanda Crowther.

— Ou il l’a gardé pour lui, intervint Tess Leighton.

— C’est un sacré bon mobile de meurtre, reconnut Callum Reid en brossant du sucre de beignet sur une jambe de pantalon.

Tous tournèrent la tête à l’entrée de Gamble et de Yeats. Celui-ci tendit à Fox une copie de l’interrogatoire de Newsome et lui dit au passage : « Éclatez-vous. »

— Vous serez tous stupéfaits d’apprendre, dit Yeats à la salle, que M. Newsome estime qu’il a tout fait dans les règles, le plus scrupuleusement du monde. Pas de dossiers trafiqués, pas d’impasses ni de falsifications sur les entretiens avec des suspects et toujours plein d’allant et de cœur à l’ouvrage. En revanche, il a eu quelques mots très durs envers Mary Skelton et John Rebus.

— L’avez-vous interrogé sur Steele et Edwards ?

— Il a répondu qu’il les connaissait à peine. Ce n’était que des uniformes, a-t-il dit, bien moins gradés et avec une paie à l’avenant : ce sont ses mots, pas les miens. Pour ce que ça vaut, sa manière de penser et ses réflexions à l’époque étaient la copie conforme de celles de son patron : un triangle amoureux entre gays qui se termine en tragédie. Il a participé à une des descentes au Rogues et n’a pas aimé ce qu’il y a vu. Un petit homophobe de la plus belle eau que notre ami Newsome.

Le portable de Clarke vibrait dans sa poche. Elle jeta un coup d’œil à l’écran et alla chercher un peu de silence et de calme dans le couloir.

— Monsieur Speke, dit-elle. Que puis-je pour vous ?

— Ce n’est probablement rien, inspectrice, mais j’ai passé la moitié de la nuit à tourner et retourner des tas de trucs dans ma tête et je me suis souvenu de quelque chose. Nous avons filmé un thriller pour Jackie Ness quelques semaines avant Zombies contre Braveheart. Censément, ça devait être érotique ; ça l’était peut-être sur l’écran une fois terminé mais certainement pas à faire. Une fliquette qui saute dans le lit des suspects comme des témoins, c’est sa manière à elle de les faire parler. Mais l’un d’eux est un démon ou une ineptie du même genre et elle finit moitié ange et moitié démon.

— Ça me paraît tout à fait fascinant. Où voulez-vous en venir ?

— Jackie avait besoin de menottes pour une des scènes et il a demandé si quelqu’un pouvait lui en dénicher une paire. Ralph Hanratty avait parlé un jour d’ajouter des menottes à un des murs du Rogues, mais c’était juste pour rigoler, vous comprenez ? Des entraves, des chaînes et d’autres trucs du genre, moi, c’est pas mon truc, mais Ralph était prêt à essayer pour voir l’effet.

— Il vous a prêté des menottes ?

— Je suis absolument certain que ce ne sont pas celles que vous avez trouvées sur Stuart. Quand je les ai apportées à Jackie, il a estimé qu’elles avaient l’air bon marché. Elles l’étaient, effectivement, et je ne suis même pas certain que c’était du vrai métal.

— Donc vous les avez rendues à Hanratty ?

— J’en suis pratiquement sûr. C’est pour cette raison qu’elles ne peuvent pas être celles qui ont été retrouvées dans la voiture.

— Comment s’appelait le film ?

— Flics contre démons, je crois.

— J’aurais dû deviner. En auriez-vous une copie, monsieur Speke ?

— Possible que j’aie un DVD qui traîne quelque part.

— Puis-je envoyer quelqu’un le chercher ?

— Si je peux remettre la main dessus.

— Cela nous aiderait d’avoir également vos empreintes. Uniquement pour pouvoir les éliminer plus facilement.

— Que voulez-vous dire ?

— Nous avons des empreintes partielles non identifiées sur les menottes qui ont servi à entraver Stuart Bloom. Si elles se révèlent être celles que Hanratty vous a données…

— Je n’ai rien à cacher, inspectrice.

— C’est bien pourquoi je vous suis reconnaissante de votre coopération. Est-ce que M. Madden était caméraman sur ce tournage ?

— Oui.

— Des figurants que vous auriez remarqués dans le casting ? Stuart peut-être, ou son ami Derek ?

— Je ne m’en souviens plus.

— Eh bien, merci de nous avoir contactés.

Elle coupa la communication. Elle se trouvait à côté de la porte ouverte donnant sur la pièce devenue le QG de Fox et Leighton. Fox était assis devant son ordinateur, un air de parfaite concentration sur le visage. Un homme élégamment vêtu apparut dans l’escalier précédé par un constable. Ralph Hanratty, présuma-t-elle.

— Votre timing est parfait, dit-elle en lui tendant la main.

36

Hanratty était assis dans la salle d’interrogatoire face à Tess Leighton lorsque Clarke revint avec le mug de thé noir sans sucre qu’il lui avait demandé.

— Chic défraîchi, conclut-il après un coup d’œil au décor.

À titre de comparaison, lui évoquait plutôt un paon faisant la roue : costume sur mesure à doublure carmin, chemise blanche avec cravate vert émeraude et chaussures de ville noires, luisantes comme des miroirs. Des cheveux sombres dont la teinture avait effacé la moindre trace de gris et un visage qui avait certainement dû subir quelque ravalement esthétique avec, pour preuve, sa peau presque trop lisse et des yeux un peu trop étroits pour être parfaitement naturels. Il avait essuyé son siège d’un grand mouchoir plié et frottait maintenant le rebord de son mug avant de laisser ses lèvres le toucher.

— Vous avez été le propriétaire du Rogues, monsieur Hanratty, dit Clarke en guise d’introduction.

Leighton avait ouvert un nouveau calepin, identique à celui de Fox, remarqua-t-elle, son stylo-bille à la main, prêt à entrer en action.

— C’est exact.

— Vous connaissiez Stuart Bloom et Derek Shankley ?

— Socialement parlant ? Pas vraiment.

— Mais c’était des habitués de votre club.

— Au même titre que quelques centaines d’autres beaux individus.

— Qu’avez-vous pensé lorsque Stuart a disparu ?

Il chassa une poussière d’une jambe de pantalon.

— Je ne suis pas certain d’avoir pensé quoi que ce soit.

— J’ai vu des photos du Rogues à ses grandes heures, c’était quelque chose.

— Vous ne vous trompez pas, sourit Hanratty.

— Vous n’avez guère dû apprécier l’intérêt que manifestaient les autorités pour votre établissement.

— Ma chère, c’était la juste rançon de mes choix. Le conseil municipal essayait systématiquement de nous prendre sur le fait sous le prétexte que notre musique trop bruyante dépassait les limites édictées par la loi. Quant aux représentants de la loi – il leva les yeux au ciel de façon théâtrale –, en dépit du fait que certains des vôtres comptaient parmi mes meilleurs clients…

— Vous voudriez bien nous fournir quelques noms, monsieur ?

— Je ne mange pas de ce pain-là, ma belle.

— Mais pour ce qui est de ces descentes de police, vous étiez toujours prévenu, n’est-ce pas ?

— Omerta, répondit-il, en faisant mine de tirer une fermeture à glissière sur ses lèvres.

— Ce n’est pas une réponse acceptable dans le cadre d’une enquête pour meurtre, monsieur Hanratty.

— Eh bien, en ce cas, disons que ces noms ont disparu de ma mémoire. J’ai rencontré des centaines et des centaines de personnes, vous ne pouvez pas exiger de moi que je me souvienne de toutes.

— Mais il est possible que certains de ces mêmes policiers qui faisaient une descente chez vous aient fait partie de votre clientèle ?

— C’est possible.

— En fait, nous savons que quelqu’un vous prévenait, monsieur.

— Et vous pouvez le prouver ? dit Hanratty avec suffisance. Bien sûr que non. Et rien de tout cela n’a de rapport avec la mort de ce pauvre Stuart.

— Donc, à votre avis, pour quelle raison a-t-il été tué ?

— Je n’en ai pas la moindre idée, dit-il en accrochant le regard de Leighton. Assurez-vous de noter très exactement les mots que je viens d’employer.

— Vous travaillez aujourd’hui comme marchand de porno, est-ce bien exact ?

Une nouvelle fois les yeux au ciel.

— Art érotique en ligne, rectifia-t-il.

— Le sergent Leighton ici présent a fait une vérification rapide auprès du Registre du commerce et des sociétés. Il semblerait que l’autre actionnaire majoritaire de votre entreprise soit William Locke. Serait-ce le même que celui de Locke Ness Productions ?

— Tout à fait.

— Donc il est logique de penser que vous connaissiez William Locke ?

— Je sais qu’il avait besoin de beaux spécimens d’humanité pour ses films et il les trouvait parfois au Rogues.

— M. Ness était-il un de vos clients ?

— Seigneur, non. Mais l’information circulait, on avait besoin de figurants pour certaines scènes. Quand on dit aux gens qu’ils vont participer à un film, ils signent avec reconnaissance, même en sachant qu’ils ne seront pas payés ni défrayés d’aucune façon, parfois même sans avoir droit à un repas chaud… Mais il y avait bien sûr quelques avantages.

— Quelle sorte d’avantages ?

— Disons simplement que les gens avaient tendance à avoir les yeux un peu vitreux ensuite.

— Vous voulez parler de drogue ?

— Rien de bien surprenant dans l’industrie du cinéma.

— Ce qui pourrait peut-être expliquer pourquoi Stuart et Derek gloussaient comme des gamins dans l’extrait que j’ai vu. À l’époque, le plus grand fournisseur de drogue de la ville devait être un dénommé Cafferty, je me trompe ?

— À vous de me dire.

— Nous savons qu’il était ami avec Jackie Ness. Aurait-il également fourni votre club, monsieur Hanratty ?

— Pas de substances illicites au Rogues, inspectrice, dit Hanratty en levant les mains en signe d’innocence.

— Mais je crois savoir qu’un jeune garçon est mort d’overdose…

Hanratty agita un doigt en l’air.

— Attention à la diffamation. Il n’y a jamais eu la moindre preuve que ces drogues aient pu provenir de mon club ou de ses environs.

— Sauf que la victime était bien allée dans votre club ce soir-là, déclara Clarke, de même que toutes les autres qui ont été seulement malades, dit Clarke, en s’interrompant délibérément pour ménager un effet. Jolie coïncidence, vous ne trouvez pas ?

— Les coïncidences, le monde en est plein, répondit Hanratty d’un air insouciant.

— Coïncidences et aussi relations, répliqua Clarke. Dites-moi, êtes-vous jamais apparu en personne dans un film de Ness ?

— Jamais.

— Mais vous leur donniez bien un coup de main à l’occasion ? Par exemple, Colin Speke vous a demandé si vous disposiez de menottes qu’il pourrait vous emprunter.

Hanratty lui jeta un regard noir.

— Où voulez-vous en venir ?

— Vous savez que Stuart Bloom a été retrouvé les chevilles entravées par des menottes. Cela ne vous paraît pas un peu… pervers ?

— Je dirigeais un club fréquenté par la communauté gay et lesbienne. Pas un foutu donjon !

— Mais vous avez pourtant bien entretenu cette idée un moment, non ? Un peu de bondage classique ? Ce qui explique pourquoi vous avez pu prêter à Speke des menottes pour le film sur lequel il travaillait.

— Et je les ai aussi récupérées !

— Vraiment ? dit Clarke en hochant la tête d’un air entendu. M. Speke ne s’en souvenait plus très bien. Donc où sont-elles passées ?

— Honnêtement, je n’en ai aucune idée.

— Vous les avez gardées, vous les avez jetées, vous les avez prêtées à quelqu’un d’autre ?

Hanratty se marra ouvertement.

— Putain, dit-il, c’est un délice que d’entendre une chose pareille. Vous êtes prête à n’importe quoi pour égarer les gens et les tenir à l’écart de la bonne piste, n’est-ce pas ?

— Que voulez-vous dire, monsieur ?

— Menottes égale police, hors de ces quatre murs, tout le monde le sait. Vous avez eu vent d’une putain de paire de menottes jouets qui aurait pu se trouver à moins de huit cents mètres de Jackie Ness et de son équipe et, tout à coup, vous croyez que vous pourriez peut-être réussir à faire avaler ce mensonge à un public trop crédule ? À qui allez-vous faire fuiter cette info, inspectrice ? Voyez-vous, il y a des chances que vous vous soyez renseignée sur mon compte grâce à Internet, mais ça fonctionne dans les deux sens. Quand le corps de ce pauvre Stuart a été retrouvé, j’ai commencé à dévorer tous les divers bulletins d’information. Et c’est alors que votre nom est apparu, vous avez eu récemment de petits problèmes pour avoir transmis des renseignements à une journaliste du Scotsman. Vous avez été très vilaine, inspectrice Clarke. Donc, vous allez raconter votre histoire aux journaux et moi, de mon côté, j’en donnerai ma version et nous verrons de nous deux qui sera le plus crédible. Personne ne vous croit plus, et désormais personne ne vous fait confiance.

Il s’appuya au dossier de sa chaise, heureux d’avoir eu son mot à dire et de laisser ses paroles faire leur chemin. Après quelques instants de silence, il se tourna de nouveau vers Leighton.

— Vous avez besoin que je vous répète, ma belle ?

— Je crois que j’ai tout, répondit Leighton.

Après quoi, elle arracha la page de son calepin et la déchiqueta en menus morceaux sous ses yeux.

37

Sir Adrian Brand avait été interrogé à son domicile, dans ce même jardin d’hiver où Clarke et Crowther avaient fait sa connaissance. Sutherland avait emmené Crowther avec lui, muni des dernières informations sur l’effraction et le casse. Cette fois, Brand avait son épouse à son côté et lui tenait la main, tandis que Glenn Hazard restait à bonne distance, les bras croisés, prêt à bondir s’il n’appréciait pas la tournure des questions posées.

— Il a absolument tout nié, annonça Sutherland à Clarke quand il l’appela à l’issue de l’entretien.

— Il ment.

— Vous êtes sûre qu’on peut se fier à ce Huston ?

— Gamble et Yeats sont avec lui en ce moment. Voyons ce qu’il va leur dire. Une question : avez-vous demandé à Brand la petite phrase que Ness est censé lui avoir dite ?

— Il est resté dans le vague. Il dit qu’il n’avait aucune raison de mettre en doute la version de son épouse.

— À son avis, pourquoi Ness a-t-il utilisé ces mots-là très exactement ?

— Il n’en a aucune idée.

— Nouveau mensonge ?

— Il n’y a pas douze heures, il a été violemment frappé à la tête. Sa femme voudrait avoir un second avis sur son état, d’un médecin privé, cette fois. Elle craint que le scanner n’ait raté quelque chose.

— S’il lâche la rampe, nous pourrons au moins avoir un motif pour mettre Ness à l’ombre.

— Seigneur, Siobhan, ne dites jamais ça.

— Excusez-moi, monsieur.

Elle lui fit un bref résumé de son entretien avec Hanratty.

— Intéressant, ce qu’il a dit des menottes, conclut-il.

— Je vais regarder le DVD un peu plus tard et, à la vitesse où ça va, je vais devenir experte en nanars.

— On doit tous sortir de cette impasse, d’une façon ou d’une autre : ou on avance dans l’enquête ou on prend nos distances avec elle, dit-il avant de souffler bruyamment par les narines. Bougez pas, j’ai un nouvel appel. C’est le labo, je ferais bien de le prendre. On se retrouve là-bas d’ici dix minutes max.

Clarke remit son portable dans sa poche. Tess Leighton remontait l’escalier après avoir reconduit Hanratty jusqu’à son taxi et se dirigeait vers elle.

— Drôle de coco, commenta-t-elle.

— Joli, le coup du calepin, en tout cas.

— Une page de gribouillages sans queue ni tête.

— Il serait peut-être bon que je te laisse aller retrouver Malcolm. Sinon, tu vas lui manquer.

Leighton la regarda, un peu étonnée.

— C’était juste un dîner, Siobhan, dit-elle.

Clarke leva la main.

— Pas de sous-entendus, répondit-elle. Je te promets, Tess. Je te taquinais, c’est tout. Oublie que j’ai dit ça.

Leighton finit par acquiescer, les yeux fixés au-delà de l’épaule de Siobhan.

— En parlant du loup, dit-elle.

Les deux femmes regardèrent Malcolm Fox s’approcher, avec à la main ses écouteurs et la clé USB contenant l’enregistrement de l’entretien avec Newsome.

— Avec ça, on est bien avancés, avoua-t-il. Pas de quoi éclairer la lanterne de quiconque. Dieu merci, on en a fini avec les dinosaures comme lui.

— Et comme Rebus aussi ? voulut savoir Clarke.

— Newsome, le vieux pote de John, ne se gêne pas pour lui dégueuler dessus tout ce qu’il peut. Inutile de le forcer, il en a plein la bouche de Rebus, entre son amitié avec Alex Shankley, son amour pour la picole et son histoire avec Cafferty.

— Bon, mais au moins tu auras quelque chose à dire quand tu feras ton rapport à la Grande Maison.

Fox la regarda d’un drôle d’air.

— Ne t’en fais pas, le rapport que je ferai se concentrera sur les faits plutôt que sur la fiction.

— On vient justement de nous accuser de faire exactement le contraire, l’informa Leighton.

— Ah oui ?

Ils furent interrompus par des bruits de pas dans l’escalier. Il était trop tôt pour que ce soit Sutherland et Crowther, et donc une seule possibilité.

— C’est chouette d’être attendus par un comité d’accueil, dit Brian Steele, avec Grant Edwards deux pas derrière lui.

Les Chuggabugs étaient arrivés pour leur passage au gril.

Rebus avait emmené Brillo avec lui à Restalrig en se disant qu’ainsi il éveillerait moins les soupçons. Et effectivement, quelques lycéens s’arrêtaient de temps à autre pour accorder un peu d’attention au chien, lequel la recevait avec une reconnaissance manifeste. Mais avec ou sans Brillo, il n’apprit quasiment rien de neuf à ajouter à tout ce qu’il savait déjà d’Ellis et de Kristen. Darryl Christie avait laissé entendre que Cafferty avait repris le trafic de drogue, toujours en supposant qu’il l’ait jamais quitté. Rebus avait appelé Fox pour lui demander un nom dans l’Unité du crime organisé puis il avait téléphoné à Gartcosh et parlé à son contact. Ils avaient bien sûr Cafferty sur leur radar mais ne disposaient d’aucune preuve contre lui, et aucune opération de surveillance le concernant n’était actuellement en cours. Ne restait plus à Rebus qu’à téléphoner au bonhomme en personne. Cafferty décrocha à la cinquième ou sixième sonnerie.

— Qu’est-ce que tu veux, bon Dieu ? voulut-il savoir d’emblée.

— Je te trouve un peu hors d’haleine.

— Je suis au gymnase. Tu devrais essayer toi aussi. Ça pourrait t’aider à mieux gravir les marches de ton escalier.

— Il se trouve justement que je suis en plein exercice, j’arpente les rues pavées d’or de Restalrig.

— Qu’est-ce que tu vas chercher à Restalrig, nom de Dieu ?

— C’était le quartier d’Ellis Meikle.

— Le gamin qui a tué sa copine ? Ça ne m’avance pas beaucoup.

— Se replonger dans les affaires classées, c’est devenu comme qui dirait une sorte de passe-temps.

— Classée mais résolue, non ? Alors où est le plaisir ?

— Quelques broutilles avaient été laissées en suspens. Je pourrais peut-être arranger ça.

— Et comment suis-je censé t’aider ?

— Il arrivait à Ellis et Kristen de consommer des substances illicites.

— Ce en quoi ils ne sont pas vraiment minoritaires dans le secteur.

— Peut-être bien, mais je me demande qui aurait pu les leur vendre. Après tout, qui te connaît mieux que ton propre dealer ?

— J’ai l’impression que tu te raccroches à des fétus de paille plutôt que de chercher de nouvelles pistes.

— J’ai une monnaie d’échange.

— Ah oui ?

— Si tu penses pouvoir m’arranger un rendez-vous…

— Tu ferais peut-être mieux de me dire d’abord ce que tu sais jusqu’ici.

— Je connais l’existence de Larry Huston.

— Voilà un nom d’un passé lointain.

— Jackie Ness t’a demandé si tu connaissais quelqu’un capable de casser un coffre. Tu lui as donné Larry Huston et Huston s’est introduit dans le bureau d’Adrian Brand. Stuart Bloom a emporté tout ce qu’ils ont trouvé.

— Et alors ?

— Alors ? Il est bien possible que tu aies voulu connaître la nature de ce que gardait ce fameux coffre. Dans tous les cas, les Crimes graves vont vouloir t’entendre. Mais si ces gens apprenaient que je t’ai refilé le tuyau, ils m’offriraient un aller simple pour la Sibérie.

— Ils peuvent me demander tout ce qu’ils veulent. Je n’ai pas souvenir qu’à l’époque on ait signalé la moindre effraction avec un coffre forcé.

— Ce qui ne fait qu’épaissir l’intrigue un peu plus, non ? Dans ce qu’on lui a dérobé, qu’est-ce que Brand tenait aussi absolument à cacher aux yeux de tous ?

— Tu pourrais peut-être aller lui poser la question, une fois qu’il se sera remis de la dérouillée que lui a infligée Ness.

— Mais d’ici là…

— Tu es dans ta voiture ?

— Avec mon fidèle compagnon à quatre pattes.

— Surveille ton portable alors. Tu vas recevoir un message. Ça pourrait prendre un moment.

En fait, il s’écoula à peine dix minutes avant que le texto n’arrive. Ruelle derrière Singhs.

Rebus retourna avec Brillo en laisse au magasin en coin de rue où il avait acheté le Sunday Post lors de sa précédente visite. La ruelle en question n’était pas tout à fait une impasse. Une haute clôture la séparait d’un terrain vague à l’arrière d’un entrepôt inutilisé, la ruelle proprement dite transformée en dépôt d’ordures diverses et variées, vieilles télés et matelas hors d’usage, dont un au moins s’était consumé à petit feu dans un passé récent. Il y vit deux grandes poubelles appartenant de toute évidence au magasin, même si l’une d’elles désormais sans couvercle était devenue le domicile d’un chariot provenant d’un supermarché lointain. Le jeune homme qui se tenait tout à côté fumait une cigarette et s’en servait comme d’un cendrier. Il avait son portable dans sa main libre et pianotait avec une dextérité devant laquelle Rebus ne pouvait que s’émerveiller. La tête et le visage cachés par une capuche noire, il portait un jean délavé et des tennis de marque dernière mode qui faisaient probablement l’envie de tous ceux qui en connaissaient la marque et le prix.

— Pas de noms, que dalle, dit-il.

Sa voix était à moitié étouffée par sa capuche et Rebus remarqua qu’il avait également un foulard enroulé autour de son visage jusque sous son nez. Un vélo de cross du genre BMX s’appuyait contre le mur arrière du magasin à côté d’une porte métallique massive destinée aux livraisons. La caméra de sécurité qui la surplombait avait été rendue inutile par le sac en plastique qui l’enveloppait.

— Je me fiche bien de qui tu peux être, répondit Rebus en glissant un chewing-gum dans sa bouche.

Il sortit de sa poche une poignée de biscuits pour chien qu’il laissa tomber à ses pieds pour occuper Brillo.

— Je veux juste des renseignements sur Ellis et Kristen.

— Quel genre de renseignements ?

— Ils t’achetaient de la came.

— Pas beaucoup, pas souvent.

Ses doigts étaient toujours en pleine action. Rebus eut envie de lui arracher son portable et de l’écraser sous son pied mais il se dit que son geste risquait de mettre une fin prématurée à cette rencontre.

— Que pensais-tu de ces deux-là ?

— J’essaie de ne pas penser.

— Tu as peut-être vendu à Ellis quelque chose qui l’a fait disjoncter.

Un bref instant, le regard du jeune dealer croisa celui de Rebus.

— Putain, ça, ça m’étonnerait !

— Je me suis laissé dire que l’herbe était plus forte aujourd’hui que dans le temps.

La tête répondit non, lentement mais avec conviction. Rebus piétina un peu sur place.

— Alors, comment étaient-ils ? Tu es du même âge, tu allais au même lycée ?

— Ellis, pas de problème. Y parlait jamais beaucoup. C’est Kristen qui la bouclait jamais. Probable qu’elle devait causer à son miroir quand y avait personne autour.

— Est-ce qu’elle voyait quelqu’un d’autre qu’Ellis ?

— Je lui ai dit que c’était avec moi qu’elle aurait dû sortir. J’étais pas vraiment sincère mais j’aurais pas dit non à un coup vite fait.

— Je crois savoir qu’au lycée, c’était la reine.

— Vous vous trompez pas.

— Ça veut dire qu’elle était appréciée ?

— Ben, elle avait toujours sa bande avec elle.

— Pas vraiment appréciée par tout le monde en ce cas ?

— Une langue comme un rasoir qui vous taillait en pièces. Et la bagarre, ça ne lui faisait pas peur.

— Langue et poings, alors. Elle ne s’est jamais servi d’autre chose ?

— Une vraie lame, vous voulez dire ?

Nouveau non de la tête.

— Et Ellis ?

— Y devait se vider de son agressivité à force de jouer à ses jeux en ligne. C’est peut-être de ce côté-là que vous devriez jeter un coup d’œil, l’effet des jeux violents sur un cerveau d’adolescent. Moi, je vends l’antidote.

— Vous êtes sûr ?

— Une fumette ne vous donne pas la rage, bien au contraire. Cool, calme et planant bien haut au-dessus du monde.

— Je devrais peut-être m’en acheter.

— Peut-être bien que oui.

Rebus crut détecter un sourire sous le foulard en nylon noir.

— Une chose que tout le monde vous dira à propos de Kristen : elle se donnait toujours à fond.

— Oui, c’est ce que j’ai entendu dire. Les filles de sa bande étaient un peu impressionnées par elle.

— La reine de la ruche, vous l’avez dit vous-même. Elle aurait pu se choisir n’importe qui parmi tous les faux bourdons et, pour une raison inconnue, elle s’est décidée pour Ellis. Si je savais pas ce qui se passe, je dirais que pour elle, c’était une étape à franchir pour obtenir ce qu’elle voulait vraiment.

— Dallas, l’oncle d’Ellis ?

Rebus entendit le jeunot pouffer sous sa capuche.

— Cette putain de choute tatouée ? Non, je veux parler de celui qui était bien au-dessus de lui question look.

— Le père d’Ellis ?

— Récemment séparé, donc proie facile pour la belle princesse blonde qui aimait s’encanailler. Quel dommage qu’elle ne soit plus là pour s’encanailler avec moi.

Il en avait terminé, et de sa cigarette et de sa cabine téléphonique portable. Et c’est là qu’il releva la tête et examina Rebus en détail. Il avait des yeux perçants de couleur marron et un front constellé d’acné. Un crâne probablement rasé. Au fil des années, Rebus en avait rencontré des dizaines comme lui.

— Faut que j’y aille, dit le jeunot en tendant le bras vers son vélo.

— Un petit conseil, fils : sors-toi de ce bourbier pendant que tu peux encore. Toutes tes journées ne seront pas toujours aussi belles que celle-ci. Tu finiras inévitablement en taule, peut-être pas assez longtemps pour compenser toutes les vies que tu auras bousillées, mais quand même pour un bon moment. Pour l’instant, tu ne dois rien à Cafferty, mais n’oublie pas non plus qu’il t’offrira à nous sur un plateau si jamais il a besoin d’une monnaie d’échange.

— Il m’a dit que vous étiez pas de la police.

— Non, effectivement, mais il m’arrive si souvent de l’oublier, dit Rebus en tirant sur la laisse avant de faire demi-tour.

38

Steele passa le premier, Edwards attendant dans le couloir assis sur une chaise. Lorsqu’ils échangèrent leurs rôles, Steele adressa un clin d’œil à son collègue. Après quoi Edwards poursuivit dans la même veine en n’offrant que des réponses quasiment identiques.

— Presque comme si vous aviez répété d’avance, déclara Clarke en guise de commentaire.

Le sourire figé du policier lui tapait sur les nerfs.

— C’était il y a bien longtemps, inspectrice Clarke. Vous ne pouvez pas nous reprocher nos trous de mémoire.

— C’est précisément ce qu’a répondu votre collègue.

— Et n’allez pas croire que nous sommes trop bêtes pour comprendre qu’il s’agit pour vous de prendre votre revanche, uniquement parce que nous avons fait notre travail comme agents de l’Anticorruption.

Clarke se tourna vers Crowther et mit une main en coupe autour de son oreille.

— On dirait qu’il y a de l’écho par ici, tu ne trouves pas ?

Puis, s’adressant à Edwards :

— Combien de temps a-t-il fallu à Steele pour vous apprendre ces répliques à répéter ensuite comme un perroquet ? Il y a bien trop d’années que vous êtes sous sa coupe, Edwards. Viendra le jour où il finira par dégringoler, c’est inévitable, et croyez-moi, le spectacle vaudra le coup d’œil. Et, bien sûr, il vous entraînera dans sa chute jusqu’au bout. En fait, tel que je le connais, il s’arrangera pour tout vous mettre sur le dos et vous aidera au besoin à faire le grand saut en vous poussant dans le dos.

Elle s’interrompit avec l’espoir que ses paroles aient au moins commencé à faire leur chemin.

— Mais entre-temps, permettez-moi de vous demander encore une fois : Sir Adrian a-t-il obtenu de vous que vous parliez à Stuart Bloom à un moment ou à un autre ? Soit pour le dissuader ou alors pour lui demander de rendre le contenu de son coffre ?

— Non.

— Et, pour autant que vous sachiez, Brian Steele n’a pas été chargé de faire ce boulot seul sans votre assistance ?

— Non.

— Une théorie concernant les menottes ?

— Non.

Clarke lâcha un petit bruit exaspéré et se tourna à nouveau vers Crowther.

— Quelque chose que vous aimeriez ajouter, constable Crowther ?

— Je me demandais simplement si on n’avait pas fait tomber le constable Edwards sur la tête quand il était bébé.

Le regard d’Edwards se vrilla dans celui de Crowther mais son sourire resta en place.

— Vous devriez veiller à changer d’attitude, l’avertit-il. Et celle-là, ajouta-t-il en pointant un doigt bien dodu sur Clarke, n’allez surtout pas traîner avec elle. Elle a la main enfoncée si profond dans la poche d’une certaine journaliste qu’elle pourrait lui peloter le cul.

— Dites à Steele pour la prochaine fois de se dénicher un meilleur scénariste, lui répondit Clarke. Un qui soit au moins capable de lui rédiger quelques plaisanteries.

L’interrogatoire terminé, Edwards regagna le couloir où Steele passa le bras autour de ses épaules quand ils redescendirent l’escalier, leurs têtes collées l’une à l’autre comme deux comploteurs.

— En fait, sa vanne n’était pas si mauvaise que ça, reconnut Clarke. Si seulement nos vêtements avaient plus de poches…

Dans la salle des Crimes graves, Graham Sutherland finissait tout juste son coup de téléphone.

— Ces fichus résultats d’analyse de sols n’arriveront pas avant demain, annonça-t-il sans parvenir à masquer sa frustration. Le labo a repassé la VW au peigne fin sans rien trouver de neuf. Une partie de la végétation qui a poussé au travers du châssis ne correspond pas à celle du goulet, des liserons banals et d’autres herbes qu’on trouve pratiquement partout dans les lowlands. Ce qui signifie que la voiture a séjourné ailleurs un laps de temps considérable, assez long en tout cas pour que la flore pénètre l’habitacle depuis le sol.

Il s’était approché du tableau blanc et examinait les clichés de l’intérieur du coffre.

— Moisissures, spores, mousse et quantité d’insectes morts.

Il se tourna vers Clarke.

— Un épisode des Experts en aurait déjà terminé à ce stade, conclut-il.

— Mais avec un budget légèrement supérieur au nôtre, non ? dit Clarke.

Sutherland réussit tout juste à sourire.

— Il est sorti quelque chose de l’entretien avec les deux de l’Anticorruption ?

— Juste qu’ils n’appréciaient pas que ce soit moi qui pose les questions, et pour ça, je vous remercie, Graham.

— Est-ce que le DVD est arrivé de Glasgow ?

— Il arrive en voiture.

— S’il montre une paire de menottes similaires…

Elle hocha la tête.

— Nouvel entretien avec Jackie Ness. Il faut de toute façon l’interroger sur l’effraction et le coffre forcé.

— L’effraction dont Sir Adrian persiste à dire qu’elle n’a jamais eu lieu ?

— Huston s’en tient à sa version.

— L’avocat de Ness ne va pas du tout apprécier qu’on passe son client une nouvelle fois sur le gril.

— Deux minutes durant mais pas plus, lui concéda Clarke. Après quoi, il ira se réserver de jolies vacances à la neige payées par les honoraires dudit client. Mais de toute façon, il faut d’abord que je jette un coup d’œil à ce film.

Sutherland donna son accord d’un hochement de tête.

— Il nous reste encore quelques interrogatoires à mener, je pense à Cafferty, plus John Rebus.

— Que pensez-vous que Cafferty nous dira exactement ?

— Apparemment, il devait être plus proche de Jackie Ness que nous ne le pensions. Au départ, nous ne savions qu’une chose : il avait investi de l’argent dans une de ses productions. Puis nous avons appris qu’il avait assisté à une journée de tournage. Et voilà maintenant qu’il déniche Larry Huston à la demande de Ness.

— Très bien, décida Sutherland après réflexion. Amenez-le au poste.

— Et Rebus ?

— Qu’avons-nous appris de toutes les questions posées à Steele et Edwards, Rawlston et Newsome ?

Clarke n’eut pas de réponse à lui donner.

— Précisément, lui dit Sutherland. Je doute fort que ce soit différent avec John Rebus.

— Ça fait un bail, Siobhan, dit Cafferty en s’installant dans la salle d’interrogatoire, avant de tourner la tête vers Emily Crowther. Naguère, l’inspectrice Clarke fréquentait mon club et c’était l’une de nos meilleures clientes.

Il sortit quelques cartes de sa poche et les glissa vers Crowther.

— Le Devil’s Dram, c’est sur Cowgate. Amenez vos amis, c’est ce que faisait Siobhan dans le temps.

— Dans le temps, effectivement, avant que vous n’en deveniez le propriétaire, rétorqua sèchement Clarke.

— Oui, vous étiez plus heureuse quand c’était Darryl Christie aux commandes.

Cafferty croisa les bras. Il portait un costume bleu au tissu brillant et une chemise couleur citron ouverte au col d’où ressortait une profusion de poils grisonnants.

— Nous avons quelques questions à vous poser au sujet de Larry Huston, attaqua d’emblée Clarke.

— Suis-je censé le connaître ?

— Jadis, il a forcé quelques coffres pour vous.

— Ah oui ?

— Y compris celui d’Adrian Brand.

— Voyez-vous ça.

— Nous avons sa déposition.

Elle fit mine de l’étudier pendant un moment.

— Jackie Ness vous avait demandé de lui trouver quelqu’un et vous l’avez mis en contact avec Huston.

— Si je comprends bien, ce sont des faits avérés dûment enregistrés, c’est ça ? Et que dit Jackie Ness ? Pendant que j’y suis, que dit aussi Sir Adrian Brand ?

Un sourire commençait à s’étirer lentement sur son visage.

— Je doute que vous puissiez nous mettre en contact avec Conor Maloney, je me trompe ? lui demanda Clarke.

— Ça sonne comme un nom irlandais.

Clarke lâcha un grand soupir très théâtral.

— Vous pouvez jouer à autant de jeux que vous le désirez mais vous savez que nous n’arrêterons jamais de creuser.

— Aux dernières nouvelles, Gartcosh avait abandonné, ils en avaient marre de voir leurs pelles cogner le rocher.

— Ce qui se trouvait dans ce coffre pouvait peut-être intéresser Conor Maloney. Et deux jours plus tard, voilà que Stuart Bloom disparaît de la surface de cette terre. Et vous voulez me faire croire qu’il n’y a pas de lien ?

Cafferty retourna son attention vers Crowther.

— Siobhan a beau avoir appris toutes les ficelles du métier auprès de John Rebus, elle ne sera jamais tout à fait son égale. Néanmoins, il faut préciser qu’à l’époque où Rebus était dans la police, les interrogatoires pouvaient se terminer beaucoup plus salement qu’aujourd’hui, au sol et aux murs, il restait souvent des traces de sang. Les suspects avaient une fâcheuse tendance à s’emmêler les pieds et, soudain, devenaient très maladroits dans les descentes d’escaliers. Mais aujourd’hui, vous avez tous peur que ça finisse par un rapport et un blâme.

Il revint sur Clarke.

— Ou sinon de se retrouver dans le collimateur de l’Anticorruption.

— Laquelle n’a rien trouvé, se sentit obligée de préciser Siobhan.

— Rien qui ait réussi à tenir la route en tout cas, admit Cafferty. Exactement comme vous et votre histoire du dénommé Larry Huston, vous n’arriverez à rien du tout avec ça. Qu’allez-vous faire ? M’inculper de complicité pour un crime qui n’a jamais eu lieu ? A-t-il seulement été signalé à la police ? Brand a-t-il jamais envoyé une déclaration à son assurance ?

— Ce qui, en soi, est déjà intéressant, vous ne trouvez pas ? Peut-être avait-il la trouille que Conor Maloney n’apprenne le vol. Mais vous, vous saviez, et vous lui avez peut-être transmis l’info.

— Pourquoi irais-je faire une chose pareille ?

— Juste pour qu’il vous ait à la bonne, un petit geste à quelqu’un dont vous pensiez peut-être qu’il pourrait vous être utile.

Cafferty secoua la tête.

— Je ne vous en veux pas d’essayer, Siobhan, vraiment, je suis sincère, mais m’obliger à venir ici ne risquait pas de vous avancer dans votre enquête. Qui plus est, je pense que vous le saviez dès le départ, et donc, pourquoi suis-je ici ? Rebus vous aurait-il murmuré des choses à l’oreille ?

— En aurait-il murmuré certaines à la vôtre ? J’ai comme l’impression que vous saviez qu’on viendrait vous chercher et que vous saviez aussi pourquoi.

— Cet homme, je le connais depuis plus longtemps que vous, Siobhan. Nous savons l’un et l’autre qu’il n’aime rien tant que de jouer un camp contre l’autre. C’est aussi vrai aujourd’hui que ça l’était jadis.

— Et ça veut dire quoi ?

Cafferty se contenta de secouer la tête et commença à boutonner son veston.

— Nous en avons terminé ? Vous avez gaspillé suffisamment de mon temps pour m’agacer et donc, vous pourrez en informer Rebus, dites-lui que c’est toujours ça de gagné.

— Pensez-vous que Conor Maloney ait eu quelque chose à voir avec la mort de Stuart Bloom ?

Clarke s’était levée de sa chaise en même temps que lui et ne le quittait pas des yeux.

— J’ai peut-être pu le penser jadis, reconnut Cafferty au bout d’un moment.

— Et aujourd’hui ?

— Il n’aurait pas fait ça en douce, mais plutôt au vu et au su de tout le monde, en public, pour s’assurer que le message passe bien. Une bombe sous un châssis, ce genre de chose. Quoi que puisse être Maloney par ailleurs, la subtilité n’a jamais été son fort.

— Alors c’était qui ? C’était Ness ?

— À vous de me le dire, c’est vous la policière, non ?

Et sur ces mots, il tourna le bouton de la porte et quitta la pièce.

— Pas mal du tout, dit Crowther en se levant lentement à son tour.

— En quoi ? lui demanda Clarke.

— Il a commencé en disant qu’il ne connaissait personne du nom de Maloney et au bout du compte, tu as réussi à lui faire dire qu’à ses yeux Maloney n’était pas impliqué dans le meurtre de Bloom. Et tout ça, sans une seule goutte de sang versé.

En sortant de la pièce mal aérée, malgré leur fatigue, elles souriaient toutes les deux.

— Vous avez vu nos anges gardiens ? dit Malcolm Fox.

Il était debout à côté de la fenêtre du bureau des Crimes graves, les deux mains serrées sur un mug, et Clarke et Crowther se joignirent à lui. Sur le trottoir en face du poste de police se tenaient Catherine Bloom et Dougal Kelly, avec chacun, à hauteur de poitrine, un panneau JUSTICE POUR STUART BLOOM. Il n’y avait pas de journalistes mais deux piétons s’arrêtèrent pour des selfies et une camionnette blanche leur manifesta au passage son soutien d’un coup d’avertisseur.

— Il y a combien de temps qu’ils sont là ?

— Aucune idée.

Ils regardèrent Cafferty traverser la chaussée pour les rejoindre et entamer une conversation. Il écoutait en hochant la tête. Puis il montra de la main la salle des Crimes graves, leurs trois têtes se levèrent et Cafferty agita une main gantée en signe de salut. Nouvelle discussion, nouveaux hochements de tête. Il sortit de l’argent de son portefeuille et pressa les billets dans la paume de Catherine Bloom mais celle-ci les refusa. Elle accepta cependant une accolade et Kelly, une poignée de main, avant que Cafferty ne s’éloigne en direction de Constitution Street.

— J’aurai tout vu maintenant, marmonna Fox en se tournant vers Clarke, mais elle se dirigeait déjà vers la porte.

Elle descendit les marches deux à deux, ouvrit brutalement la porte principale et traversa à grandes enjambées la chaussée à deux voies sans regarder à droite ni à gauche. Bloom et Kelly restèrent impassibles à son arrivée.

— Vous savez qui c’était ? demanda-t-elle.

— Quelqu’un qui nous veut du bien.

— Vous êtes loin de la vérité. Il s’appelle Cafferty, Morris Gerald Cafferty. C’est un gangster et un assassin. Drogue, trafic d’humains, extorsion : il n’y a pas grand-chose qu’il n’ait pas essayé. C’était l’ami de Jackie Ness.

Elle fixa Dougal Kelly.

— Le nom de Larry Huston vous dit quelque chose ?

Elle attendit qu’il réponde non de la tête.

— Il a forcé l’entrée dans le bureau de Sir Adrian Brand et Stuart l’accompagnait. Ils ont vidé le coffre de Brand et tout emporté. Juste deux jours avant que Stuart ne disparaisse. Et en plus, c’est Cafferty qui a donné le nom de Huston à Jackie Ness.

Elle s’interrompit un instant.

— Vous pouvez aller en informer les médias, je n’ai aucun moyen de vous en empêcher. Je tenais juste à ce que vous sachiez que nous nous décarcassons au maximum pendant que vous faites la causette avec le plus nuisible de tous les nuisibles. Mais ne vous gênez pas pour nous garder à l’œil en vous gelant les pieds. Ce n’est pas ça qui va nous distraire de notre travail ou nous ralentir, ne serait-ce qu’un instant.

— Pourquoi n’avez-vous pas inculpé Jackie Ness du meurtre de mon fils ? explosa Catherine Bloom. Pourquoi vous donnez-vous un mal de chien à le protéger ?

— Nous préparons le dossier pour le procureur.

— Le dossier, c’est lui ! Son empreinte était sur les menottes !

— De toute évidence, dit Kelly d’un ton conciliant, le procureur estime que ce n’est pas suffisant pour être présenté devant un tribunal.

Il avait incliné la tête légèrement et regardait Catherine Bloom.

— C’était Steele, n’est-ce pas ? lui demanda Clarke. C’est lui qui vous a dit que l’empreinte appartenait à Ness.

Kelly se retourna vers elle.

— Vous croyez vraiment que je vous le dirais ?

— C’est bien pour ça que je vous ai posé la question, dit Clarke en montrant le poste de police. Nous pouvons toujours aller bavarder à l’intérieur si vous préférez.

— Ça ressemble à une menace, dit Catherine Bloom, les yeux réduits à deux fentes. Et tout ça parce que Dougal a fait exploser au grand jour votre petite conspiration du silence.

— Et à cause de la petite sortie de M. Kelly, Jackie Ness a fini par disjoncter.

— Oui, et après avoir agressé un homme, il s’en tire avec une simple amende, et bien sûr, ce n’est pas la preuve évidente que vous prenez trop de gants avec cet individu ?

Clarke secoua la tête.

— Pensez ce que vous voulez, madame Bloom.

— C’est ce que je ferai, rassurez-vous.

Clarke secouait encore la tête quand elle tourna les talons pour retraverser la chaussée. Elle atteignait le trottoir opposé quand retentit un coup d’avertisseur. Mais elle fut incapable de savoir si c’était un signe de protestation contre elle ou un encouragement destiné aux deux manifestants silencieux.

Dix minutes plus tard, lorsqu’elle vérifia depuis sa fenêtre, Bloom et Kelly n’étaient plus là. Son téléphone sonna, un numéro qu’elle ne reconnut pas. Elle répondit quand même.

— C’est moi, dit Dougal Kelly. J’ai mis Catherine dans un taxi qui la ramènera à l’hôtel, je lui ai raconté que j’avais envie de marcher.

Une seconde, Clarke ferma les yeux, paupières serrées, épuisée jusqu’à la moelle des os.

— Rien de ce que vous faites ne nous aide, sachez-le. Si votre seul intérêt dans cette affaire, c’est votre livre, très bien, je peux le concevoir, mais si cette famille compte vraiment pour vous, débrouillez-vous pour que Catherine entende la voix de la raison. Elle a besoin de retrouver sa vie.

— Stuart ne retrouvera pas la sienne.

— C’est la justice que vous cherchez ou la vengeance ?

— Elle veut pouvoir tourner la page, je crois. Vous savez qu’ils ne peuvent même pas fixer une date pour l’enterrement avant la décision du procureur de remettre le corps à la famille, et cela n’arrivera pas avant les conclusions d’un éventuel procès. Cela fait douze ans qu’ils attendent.

— Et quelques semaines voire quelques mois de plus feraient une si grande différence, vous croyez ?

— Chaque jour qui passe pèse un peu plus, soupira Kelly. Martin a recommencé à boire et Catherine ne lui adresse plus la parole.

— Je suis navrée de l’entendre. Et cela les aiderait si je disais qu’à notre avis nous touchons au but ?

— Je ne suis pas vraiment certain que Catherine serait dupe.

— Je ne sais pas si je le crois moi-même, mais je ne cesse de me le répéter pour ne pas lâcher prise.

— Ce que vous nous avez raconté tout à l’heure, cette histoire de coffre dans le bureau de Brand… Serait-il préférable de ne pas l’ébruiter ?

— En cet instant précis, la réponse est oui, probablement.

— Ce qui ne vous a pas empêchée de nous en informer.

— Un moment de folie, je le crains.

S’ensuivirent quelques secondes de silence. Elle entendait Kelly au milieu d’autres piétons, le grondement des bus de passage.

— Je suis désolé d’avoir gâché votre déjeuner avec Laura, finit-il par dire.

— Vous avez fait bien plus que ça, Dougal.

— Si vous aviez été à ma place, vous aussi vous auriez posé la question concernant cette empreinte.

— Vraiment ?

— À vos yeux, la façon dont Ness a réagi ne laisse pas à penser qu’il est coupable ?

— Coupable d’être sorti de ses gonds peut-être, pour avoir été poussé trop loin.

— Vous pensez vraiment qu’il est innocent ?

— J’essaie de garder l’esprit ouvert. C’était bien Steele, n’est-ce pas ? C’est lui qui vous refile toutes ces histoires sur l’enquête d’origine et là, il vous a offert en dessert Jackie Ness sur un plateau.

— Je le nierai en public.

— Je n’en doute pas une seconde, mais c’est juste entre nous.

Elle écouta le silence.

— Pour ma satisfaction personnelle.

— Permettez-moi de vous offrir un autre déjeuner.

— Ce n’est pas une bonne idée.

Elle avait vu quelqu’un de la réception apparaître dans l’entrée avec, à la main, ce qui ressemblait à l’étui noir et brillant d’un DVD.

— Ne serait-ce que pour m’excuser, disait Kelly.

— J’y réfléchirai, lui répondit Clarke avant de couper la communication.

39

Rebus sortit de sa voiture en veillant à la verrouiller derrière lui. Il avait reconnu Billie Meikle en uniforme de lycéenne, une clé à la main et, sur le dos, un sac qui devait peser des tonnes. Elle se préparait à pénétrer dans son immeuble quand elle s’interrompit, tournant la tête pour suivre des yeux un groupe d’étudiants de l’université qui regagnaient probablement leurs pénates.

— Billie ? lui dit-il. Votre père est-il à la maison ? Puis-je monter avec vous, je voudrais lui parler ?

Elle le regarda d’un air hésitant.

— Je travaille avec la police, lui expliqua-t-il. Ne vous tracassez pas, ça ne durera pas longtemps.

Elle ne dit pas un mot et se contenta de pousser le battant avant de le lui tenir le temps qu’il entre à son tour.

— Vous avez changé d’école, non ? demanda-t-il en montant l’escalier en pierre.

Il priait intérieurement qu’il n’y ait qu’un ou deux étages à gravir.

— Comment ça se passe ?

— C’est super.

Elle s’était arrêtée au premier palier et déverrouillait une porte rouge qui ne portait pas de nom.

— Ça vous plaît de vivre avec votre père ?

— Ouais.

Elle avait quatorze ans et une crinière impressionnante de boucles brunes qui lui tombaient sur le front et couvraient ses yeux à moitié. Sa gaucherie et son côté un peu empoté allaient bientôt disparaître en même temps que ses rondeurs encore enfantines. Elle pensait déjà à l’université et songeait à se joindre à ces étudiants qu’elle avait regardés passer avec attention.

Question mobilier, l’appartement était minimaliste, avec un nombre de livres insuffisant pour emplir un unique meuble à étagères et les sièges du salon placés de telle façon que toute l’attention se concentre sur une imposante télé à écran plat.

— Il sera là bientôt, dit-elle.

— Ça ne me gêne pas d’attendre. Vous voyez souvent votre frère ?

— Juste une visite hebdomadaire, répondit-elle, les joues empourprées.

Elle se débarrassa de son manteau, de son blazer et de son sac à dos, qui tomba au sol avec un bruit sourd.

— Je l’ai vu hier, lui dit Rebus. Je vais essayer de m’arranger pour qu’il ait une vie plus facile derrière les barreaux.

Elle ne comprit pas bien ce qu’il voulait dire mais le remercia quand même.

— Vous voulez du café ?

— Non, merci, dit-il en s’asseyant sur une chaise. Vous avez des devoirs qui vous attendent ?

— Toujours.

Elle avait ramassé son sac à dos pour le poser sur la petite table circulaire de la salle à manger et était en train de le vider.

— Maths, biologie, géographie, anglais…

— Je pourrais difficilement vous aider dans ces matières.

Elle fit mine de s’intéresser à un de ses manuels quand elle lui posa la question suivante :

— Comment allait-il ?

— Votre frère va bien.

— Il n’aime pas qu’on l’ait mis avec… avec des gens qui…

— C’est l’une des choses que j’essaie de changer.

— Pourquoi ? dit-elle cette fois en le regardant, en attente de sa réponse.

— Parce que ce n’est pas juste, je suppose.

Elle réfléchit un instant et hocha lentement la tête pour lui montrer qu’elle était d’accord.

— Vous aviez rendu visite à votre mère ce jour-là, n’est-ce pas ? Ellis vous a-t-il semblé pareil à d’habitude ?

— Il a pratiquement passé tout son temps à l’ordinateur. Il avait deux de ses potes avec lui.

— Mais vous êtes entrée dans sa chambre pour lui dire un petit bonjour ?

— Il n’a même pas enlevé ses écouteurs, il s’est contenté de grommeler un truc et m’a fait signe de la main.

— Et vous n’aviez entendu aucun commérage sur lui et Kristen ? Des bruits de rupture ou de dispute entre eux ?

Il la regarda répondre non de la tête.

— Kristen était bien dans votre lycée, non ? Votre ancien lycée, je veux dire ?

— Oui.

— Vous la connaissiez ? Assez pour vous retrouver ensemble ?

— Elle était trois classes au-dessus de moi.

— J’imagine qu’à votre âge cela doit sembler énorme.

— Elle avait ses propres amies.

— Est-elle jamais venue ici ?

Billie secoua la tête.

— Même pas quand Ellis était là ?

Même réponse négative.

— En ce cas, votre père ne la connaissait pas vraiment ?

Elle se retourna vivement vers lui.

— Qu’est-ce qu’ils ont été raconter ?

— Qui ça, ils ?

— Eux tous, dehors !

— Je n’avais pas l’intention de vous bouleverser.

Elle s’était à nouveau détournée de lui et fouillait parmi ses livres.

— Mais vous avez raison, dit-il, j’ai entendu dire que Kristen avait peut-être un petit faible pour votre papa.

— Il refuserait de lui répondre si elle lui demandait l’heure.

— Juste des rumeurs, alors.

— C’est révoltant, vous savez, tout ce peut se dire dehors, et ici aussi, dit-elle, en levant son portable.

— Le monde a toujours été rempli d’imbéciles, Billie, des sadiques méchants, des racistes et tout ce qui s’ensuit. Il faut juste ne pas oublier qu’un téléphone ne peut pas vraiment vous faire de mal.

— Bien sûr que si, répondit-elle d’une petite voix.

— Avez-vous reçu des messages concernant Kristen ? Kristen et votre papa ?

Un bruit de pêne qui se libère puis la porte de l’appartement qui s’ouvre.

— Tu es rentrée, princesse ? s’écria Charles Meikle.

— Ici !

Quand il constata qu’il y avait un visiteur, son grand sourire disparut.

— Il est avec la police, lui dit Billie.

— Ah oui ? fit Meikle en ôtant la parka qu’il avait enfilée par-dessus son bleu de travail. Alors pourrais-je voir une pièce d’identité ?

— Je ne suis pas policier à proprement parler, expliqua Rebus. Je travaille avec la police, comme je l’ai dit à Billie.

— Sur quoi ?

— Sur l’affaire de votre fils.

— Il est en prison, au cas où vous ne l’auriez pas remarqué. Vous cherchez quoi ? Vous essayez de lui coller encore autre chose sur le dos, c’est ça ? Pour redorer un peu votre taux de réussite ?

La beauté physique de Meikle n’aurait pas déparé Hollywood – un visage ciselé, le regard ténébreux, d’épais cheveux noirs retombant sur un seul côté, et juste ce qu’il fallait de chaume de barbe. Il s’était un peu accroché avec la police jadis, mais plus rien depuis qu’il s’était séparé de son épouse. Son dossier disait qu’il avait été mécano automobile la moitié de sa vie et, à en juger par ce que Rebus avait vu de l’appartement, il faisait de son mieux pour élever son enfant tout seul.

— Juste quelques points de détail qui turlupinent l’équipe et que nous aimerions éclaircir.

— Vous ne croyez pas que vous avez fait assez de dégâts comme ça ?

— Il a rendu visite à Ellis, l’interrompit Billie. Il l’aide.

— Ce qu’il ne faut jamais oublier, princesse, c’est que la police te mentira à la figure avant de mentir encore un peu plus ensuite.

— Mais Billie a raison, dit doucement Rebus.

Meikle se contenta de secouer la tête et disparut dans la cuisine. Rebus le suivit et l’observa qui emplissait la bouilloire au robinet. Tout était immaculé, égouttoir et évier vides, toutes les surfaces soigneusement essuyées. Il se posa alors la question : c’était l’œuvre de Billie ou celle de son père ?

— Vous êtes encore là ? demanda Meikle.

— Je sais qu’au fil des années Ellis et vous avez eu vos petits différends, dit Rebus, mais est-ce que vous vous entendiez bien avec Kristen ?

— Que voulez-vous dire ?

— Je me demandais juste si vous la connaissiez bien.

Meikle pointa un doigt menaçant.

— Vous ne devriez pas prêter l’oreille aux rumeurs, vous savez ?

— Billie dit qu’elle n’est jamais venue ici.

— C’est exact.

— Mais vous l’aviez bien rencontrée par le passé ?

— Quand elle était avec Ellis, oui. Chez sa mère.

— À l’époque où tout allait encore bien entre votre ex-femme et vous ?

— Oui.

— Votre frère n’était pas un problème ?

— Il n’y a rien entre eux.

— Et rien non plus entre Dallas et Kristen ?

— Encore de foutus mensonges, marmonna Meikle en secouant la tête quand il mit un sachet de thé dans un mug. Ça ne vous arrive jamais de penser que dehors c’est plus des merdes qui circulent qu’autre chose ?

— C’est presque exactement ce qu’a déclaré Billie.

— Je lui ai dit de se débarrasser de son portable, mais elle en est incapable. Aujourd’hui, les gamins se sentent obligés d’en avoir un.

Meikle appuya les poings sur le plan de travail en attendant que l’eau bouille.

— La meilleure chose que j’aie jamais faite a été de lui demander si elle voulait venir vivre avec moi. Son ancienne école était nulle, ses notes dégringolaient… Je fais tout mon possible, vraiment, je vous assure.

— Je ne vois aucune preuve du contraire.

— Je n’ai pas toujours été un bon père, vous avez raison de dire qu’on a eu des prises de bec, Ellis et moi. Mais ce n’est pas un mauvais gamin.

— Alors qu’est-ce qui l’a poussé à faire ça, Charles ?

— Vous avez essayé de lui poser la question ?

Meikle attendit qu’il hoche lentement la tête.

— Oui, moi aussi. Mais je ne pense pas que lui-même le sache. Lors du procès, son avocate a essayé de rejeter la responsabilité sur nous, Seona et moi. De mauvais parents, une éducation qui laissait à désirer…

— Elle faisait son boulot, elle essayait de lui obtenir un verdict plus clément.

— Je le sais, ça. Mais ça a fait mal quand même.

Il fixa Rebus dans les yeux.

— Et c’est tout ce que vous avez, alors ? Je voulais sauter la copine de mon propre fils et lui décide alors de l’éliminer ? dit-il en secouant la tête. Seigneur…

— Vous ne rendez pas visite à Ellis, monsieur Meikle. Pour quelle raison ?

— Il ne veut pas me voir. N’allez pas croire que je n’aie pas essayé. J’ai pratiquement demandé à Billie de le supplier.

Il se pinça le haut du nez entre deux doigts et crispa les paupières un instant.

— Après notre séparation, il a pris le parti de sa mère, il estimait que tout était ma faute. C’était peut-être sa façon à lui de prendre sa revanche sur toutes les engueulades que j’ai eues avec lui. Mais il est toujours mon fils : je l’aime toujours et je ferais n’importe quoi pour lui, si seulement il le voulait bien.

Billie les écoutait depuis le couloir. Elle entra comme une trombe et se précipita pour prendre son père dans ses bras. Il garda les yeux fermés en lui caressant les cheveux. Le père et la fille étaient au bord des larmes et Rebus se dit que ça devait leur arriver souvent. Il battit en retraite aussi silencieusement qu’il le put et sortit de l’appartement. Il s’attarda une minute ou deux sur le palier en réfléchissant à tout ce qu’il venait d’entendre et de voir.

Et surtout, à tout ce qu’il n’avait pas vu.

40

Graham Sutherland entra dans la salle des Crimes graves, le visage comme un ciel d’orage. Il alla à la fenêtre et s’y posta, les mains dans les poches, sans dire un mot. Clarke chercha le regard de Callum Reid, qui lui répondit par un haussement d’épaules. Tess Leighton entra à son tour en refermant la porte derrière elle comme si on l’avait convoquée. Sutherland finit par se retourner. En voyant son regard se poser sur elle, Clarke commença à comprendre ce qui l’attendait.

— On vous a vue hier, lui dit-il en se donnant bien du mal pour ne pas crisper les mâchoires, juste avant la conférence de presse, dans un café au milieu de Leith Walk. Vous vous trouviez en compagnie de Dougal Kelly, est-ce exact ?

— Avec lui et Laura Smith, oui. C’est Laura qui m’avait invitée, j’ignorais que Kelly serait présent.

— Néanmoins…

— Demandez-le-lui, insista Clarke. Au bout de deux minutes, la présence de Kelly m’est devenue si insupportable que je suis sortie.

— Deux minutes au cours desquelles vous avez discuté de l’empreinte de Jackie Ness ?

— Absolument pas. Si j’avais fait ça, Laura l’aurait su elle aussi. Elle a été complètement prise par surprise quand Kelly a lâché sa bombe au cours de la conférence de presse. Ce n’est pas à lui que je l’aurais dit, c’est à elle ! Et d’abord, qui m’a vue là-bas ? Quelqu’un qui aurait une dent contre moi ?

— Un membre du personnel administratif.

Sutherland était sur le point d’ajouter autre chose mais Clarke était déjà sur le chemin de la sortie. Elle ouvrit la porte brutalement, entra dans le bureau voisin et fixa les têtes qui s’y trouvaient, à moitié cachées par leurs ordinateurs. Des femmes pour la plupart. Des civiles.

— Personne n’aime les cafteurs ! hurla-t-elle avant de revenir dans la salle.

Sutherland s’était posté au milieu du bureau et tous les yeux se fixaient sur Clarke.

— Jusqu’à tout récemment, déclara-t-elle d’une voix qui tremblait légèrement, on racontait que Laura m’avait à sa botte, alors pour quelle raison serais-je allée donner l’empreinte de Ness à Dougal Kelly et non pas à elle ? Vous ne comprenez donc pas ? C’est Steele. Ça ne peut être que lui.

— Expliquez-vous, dit Sutherland en croisant les bras.

— Je sais comment la situation semble se présenter, dit Clarke en levant les mains en signe de reddition. Mais cela fait maintenant un moment que Steele et Edwards ont ferré Kelly : ils partagent avec lui toutes les rumeurs relatives à l’enquête d’origine, ils le mettent au fait des ragots qui circulent sur pratiquement tous les policiers impliqués, hormis ceux qui les concernent personnellement.

— Vous-même avez eu quelques démêlés avec eux, dit Sutherland.

— Et je sais très bien que ça ressemble à une vengeance de ma part.

— Mais plus important encore, pouvez-vous prouver ce que vous avancez ?

— Pas sans Dougal Kelly.

Sutherland réfléchit un instant.

— Quel était en fait le but de cette rencontre ?

— Laura est une amie. Je pensais simplement qu’elle avait du nouveau pour moi.

— Et que voulait Kelly ?

— Un contact à l’intérieur, je crois. Nous ne sommes pas allés bien loin, de toute façon.

— Pourquoi pas ?

— Parce qu’il voulait parler de l’équipe qui a mené la première enquête et de la façon dont elle avait manqué à tous ses devoirs.

— Et ça, vous ne vouliez pas l’entendre ?

— Pas particulièrement.

— Parce que vous auriez été contrainte d’écouter des choses peu flatteuses à propos de John Rebus ?

— Parce que, rétorqua Clarke, je me concentre sur l’affaire qui nous occupe et non pas sur ce qui a pu se passer à l’époque.

Sutherland pinça les lèvres et fixa le sol avant de relever la tête et de balayer du regard les visages qui l’entouraient.

— Vous en pensez quoi, vous autres ?

S’ensuivirent des haussements d’épaules, de petits tressautements de lèvres et un bruit de gorge qui s’éclaircit, celle de George Gamble.

— Je vous remercie tous pour ce vote de confiance, dit sèchement Clarke.

— Votre amie journaliste, elle confirmera votre histoire ? demanda Sutherland.

— Je l’espère, puisque c’est la vérité.

— Néanmoins, c’est toujours une amie, vous l’avez dit vous-même, et donc, elle voudrait peut-être vous couvrir.

— Serais-je passible d’un blâme ? Vous voulez me remiser en touche ?

— Ce sera à décider plus tard.

— Bordel de merde, je vous remercie infiniment.

Elle tourna les talons, prête à partir.

— Où allez-vous ?

— Prendre l’air ; vous voulez que quelqu’un me colle au train pour vous assurer que je ne magouille pas un petit coup en douce ?

Elle attendit une réponse, mais rien ne vint, et elle se dirigea vers l’escalier.

Rebus était en ville au volant de sa Saab quand Christine Esson l’appela.

— Je tombe mal ?

— Toujours ces fichus travaux, aboya Rebus. Que puis-je faire pour vous, Christine ?

— J’ai essayé de creuser aussi profond que j’ai pu. J’ai terminé avec quelques pseudos de manière à pouvoir participer aux chats en ligne. Et disons que pour l’instant il s’agit d’un rapport partiel.

— Allez-y.

— Kristen n’était pas vraiment très populaire auprès des amis d’Ellis. Tous la trouvaient sexy mais aucun d’eux ne l’appréciait, à vrai dire. Trop bêcheuse et une vraie langue de vipère. Cependant, rien ne laisse à penser qu’elle n’était pas amoureuse d’Ellis ni qu’elle voyait quelqu’un d’autre. Ses parents sont un peu…

— Religieux ?

— Glacés, j’allais dire. Après sa mort, ils se sont réfugiés dans le silence et leur présence en ligne est inexistante. La mère d’Ellis en revanche y est passée en surmultipliée. Tous ceux qui cassaient du sucre sur son fils, elle ne les ratait pas. Essentiellement Facebook et Twitter en ce qui la concerne, un mélange de Snapchat, Tumblr, Instagram, Flickr, Reddit et WhatsApp pour tous les autres.

— Tous les autres voulant dire…

— Le groupe qui gravitait autour d’Ellis et de Kristen.

— Et la sœur d’Ellis ?

— Elle passe du temps en ligne. J’ai essayé de me présenter à certaines de ses amies mais je crois qu’elles ont tiqué. Ma « voix » ne devait pas bien coller.

— Vous voulez me dire que vous n’en avez pas terminé avec les gamins ?

— Doucement, papy.

— Est-elle toujours en contact avec des copines de son ancienne école ?

— Ça y ressemble.

— Mais pas de problème d’intégration dans la nouvelle ?

— Non.

— Son père dit que son ancienne école n’était pas à la hauteur.

— Je ne peux pas vous aider là-dessus. Mais pour ce qui est de son père…

— Oui ?

— Je crois que j’ai trouvé des traces de lui sur un site de rencontres : il ne possède apparemment qu’une seule adresse mail et a utilisé son vrai nom. Maintenant qu’il a quitté son épouse, il semble s’être mis sur le marché pour un modèle plus jeune.

Rebus se renfrogna.

— Jeune à quel point ?

— Rien d’illégal, rien que j’aie pu trouver, en tout cas. De fin d’adolescence jusqu’a fin de la vingtaine.

— Comment avez-vous déniché ça ?

— Un tweet qu’il a envoyé à un des ses potes du boulot, pour le remercier du tuyau. Je suis allée remonter la chronologie du pote en question.

— A-t-il déjà eu des contacts avec Kristen ?

— Tous leurs échanges auraient pu être effacés.

— Et en ce qui concerne Kristen et Dallas ?

— Pareil. Désolée, je ne peux pas vous aider plus.

— J’apprécie tout à fait votre aide, Christine.

— Une petite chose encore. En ligne, il y a toujours beaucoup de provocations et de moqueries, même entre amis. Mais quelqu’un semble avoir pris Billie comme tête de Turc plus que les autres. Son pseudo est Chizzy. Je ne suis pas sûre que Billie le connaisse, sauf en ligne.

— On parle de quel genre de trucs, là ?

— Des commentaires sur une photo, disant que Billie a l’air trop grosse ou qu’elle a des boutons, ce genre de trucs. Plutôt inoffensifs et toujours accompagnés d’un clin d’œil ou d’emojis rigolards. Mais c’est le genre de choses qu’une gamine comme Billie pourrait peut-être prendre à cœur.

— Une idée de qui pourrait être Chizzy ?

— Eh bien, voilà ce qu’il en est, dit Esson avant un temps de pause. Je pencherais personnellement pour la mère de Billie.

— Quoi ?

— J’ai peut-être tout faux mais c’est juste un ou deux détails sur sa façon de rédiger. Elle écrit « laughs », les rires, sous la forme l-a-f-z, par exemple. Seona Meikle fait la même chose dans ses posts sur Facebook. Mais je pourrais aussi y voir des choses qui ne s’y trouvent pas.

— Pouvons-nous trouver la véritable identité de Chizzy ?

— Il nous faudrait quelqu’un d’un peu plus féru de technologie que moi. Moi, je ne joue qu’en amateur dans ce domaine-là.

— Et moi, je joue comment, dans ce cas ?

— Le problème est : pourquoi Seona voudrait-elle se moquer de sa propre fille ?

— J’ai besoin de réfléchir à la question.

— Vous voulez que je continue ?

— Si ce n’est pas trop vous demander.

— En fait, j’y prends beaucoup de plaisir.

— Aussi longtemps que ça ne dépasse pas les bornes pour devenir du harcèlement pur et simple.

Elle lui offrit un petit tss-tss du bout les lèvres.

— Au passage, dit-elle, j’ai même décidé d’aller vérifier votre présence sur les réseaux sociaux.

— Ah oui ? Et alors ?

— Il n’y en a pas.

— Et vous en avez été surprise ?

— Pas le moins du monde. Mais sachant combien vous êtes près de vos sous…

— Dites-moi.

— Vous pourriez utiliser FaceTime gratuitement.

— Je commence à peine à me dépatouiller des téléphones sans fil, Christine, alors ne venez pas m’embrouiller les méninges.

41

— Ben dis donc, dit Clarke, moi qui trouvais Zombies contre Braveheart mauvais, c’est Une fille pour Gregory, le film de Bill Forsyth, en comparaison.

Sur son écran de télévision, le générique de fin venait de se terminer, cédant la place au menu principal du DVD. Elle était assise à côté de Rebus sur le canapé. Celui-ci s’était assoupi deux minutes au milieu du film mais pour autant n’en avait rien raté du tout. Elle enjamba Brillo endormi, alla jusqu’à la fenêtre du salon et referma les rideaux sur la nuit d’Édimbourg.

— On dirait qu’ils en ont tourné une partie à Craigmillar, dit Rebus en ouvrant le boîtier vide du DVD. Et vu qu’ils n’ont pas eu besoin de maquillage pour les démons, ils ont dû économiser des fortunes.

— Les deux premiers rôles masculins étaient les mêmes que dans Zombies contre Braveheart.

— Aucun des deux ne semble être devenu médaille d’or au box-office.

— J’ai été regarder sur Google, ils ne sont plus acteurs aujourd’hui.

— L’ont-ils jamais été ?

Rebus se versa le fond de la bouteille d’IPA qui trônait en solitaire, tandis que Clarke se cantonnait au tonic après avoir bu deux gins. C’est elle qui avait eu l’idée de cette soirée – le centre immobile que Rebus lui avait dit de trouver. Deux plats tout préparés au micro-ondes suivis par un film. Elle vérifia son paquet de notes.

— Quant à la fliquette… il est sûr que la procédure n’est pas son point fort.

— Je dirais que l’intérêt de la caméra se focalisait sur les deux points forts qu’elle possède au bout de ses seins.

Clarke fit mine de frissonner de dégoût.

— Quinze minutes dix et vingt-six minutes quarante, récita-t-elle. Les deux scènes où on voit les menottes. C’est la seconde la meilleure.

Elle se servit de la télécommande pour accélérer le film.

— Nous y sommes, dit-elle, avant de mettre en pause après quelques secondes. Joli, le gros plan.

Au terme d’une poursuite, l’héroïne avait appréhendé un malfrat qui gisait maintenant au sol et elle tirait les menottes de son ceinturon pour les lui refermer sur les poignets.

— Elles ont l’air quasiment vraies, non ? demanda Rebus. Le même modèle que celles qu’on utilisait dans le temps.

— Elles ne proviennent pas d’une boutique de jouets, si c’est ce que tu veux savoir, répondit Clarke.

— Alors d’où venaient-elles ?

— À nous de trouver. Nous ne pouvons pas prouver que ce sont précisément celles-là que portait Bloom mais je jurerais qu’il s’agit du même modèle. En plus, si on admet que ce sont bien les mêmes, le fait qu’elles apparaissent dans le film expliquerait comment l’empreinte de Ness a pu se retrouver sur le métal. Il serait bien utile de savoir ce qu’elles ont pu devenir après ce film, dit-elle en montrant l’écran, agenouillée à moins de trente centimètres de lui.

— De toute évidence, c’est à Ness qu’il faut poser la question.

— Demain, assurément. Désolée que tu n’aies pas été là quand nous avons fait venir Cafferty.

Elle retourna sur le canapé et prit son verre.

— Tu es pardonnée. J’imagine qu’il vous a rigolé au nez ?

— Pour ce que ça vaut, il a reconnu qu’il connaissait Conor Maloney.

— Tu aurais pu me contacter sur FaceTime et me laisser écouter.

— Alors comme ça, tout à coup, tu es devenu expert sur FaceTime ? sourit Clarke.

— Depuis quelques heures plus exactement. Christine m’a pris sous son aile.

— Ah ?

— Je n’ignore plus rien de Ribbit, Pratchat et tout le reste.

— Tu ne cesseras jamais de m’étonner, lui dit-elle en souriant. Ainsi donc, tu lui as demandé d’aller jeter un coup d’œil en ligne et de vérifier l’historique d’Ellis ?

— Elle est plus minutieuse que ça.

— En ce cas, je ferais bien de lui dire merci la prochaine fois que je la verrai…

Un temps de silence.

— Alors quoi d’autre concernant Ellis Meikle ?

— J’ai passé la journée dessus.

— Tu ne t’es pas contenté de laisser tout le boulot à Christine ?

— Loin de moi cette idée.

— Des conclusions ?

— Tu vas au moins pouvoir dire à Dallas Meikle que tu t’es gagné sa coopération.

— On les a aussi interrogés aujourd’hui, Steele et Edwards.

— Belle maîtrise de la langue et plus charmants que jamais ?

— Ne serait-ce pas merveilleux si Ness s’était procuré les menottes auprès de l’un d’eux ?

— Le problème, c’est qu’ils ne connaissaient pas Ness.

— Mais ils connaissaient Adrian Brand.

— Oui, mais pourquoi iraient-ils rendre le moindre service à l’ennemi juré de Brand ?

Clarke ne connaissait pas la réponse.

— Je veux qu’on leur fasse du mal, choisit-elle de dire.

— Vraiment ? Je n’aurais jamais deviné. Et maintenant ai-je droit à ma seconde bière, celle que tu as promis de ne jamais me donner même si je t’en suppliais à deux genoux ?

— Pas tant qu’il me restera un souffle de vie, répondit Clarke en se levant. Je vais nous faire une tasse de thé, plutôt.

À sa sortie du salon, Rebus se pencha pour frotter le poil de Brillo.

— C’est presque l’heure de rentrer à la maison, lui expliqua-t-il quand il releva la tête. Et à voir cette moquette, Siobhan va être obligée de passer l’aspirateur.

Il racla le sol du bout des doigts pour ramasser un maximum de poils de chien tout en repensant à l’appartement de Charles Meikle et à sa cuisine si proprette et bien rangée. Vu son métier de mécano, les restes d’huile sur ses jointures auraient laissé des traces sur le plan de travail. Tout le monde laissait des traces. Les menottes étaient toujours à l’écran. Équipement de police. Que ce soit le CID ou les uniformes, tous sauraient en dénicher une paire. Peut-être que, tout comme lui, ils en gardaient une comme souvenir. Il avait vérifié quelques soirs auparavant, les siennes se trouvaient toujours dans le tiroir, un modèle à chaîne de jadis, à côté de la clé rudimentaire qui les accompagnait. D’autres affaires traînaient tout à côté : une matraque télescopique en acier et sa vieille carte de flic. Il ne faisait pas de doute dans son esprit que des hommes comme Alex Shankley, Doug Newsome et même Bill Rawlston possédaient un tiroir à peu de choses près similaire au sien. Et s’il venait à manquer un objet dans l’un d’eux, ça prouverait quoi ?

— Du thé rouge, ça te va ? demandait Clarke depuis l’entrée de la cuisine.

— Même plus moyen d’avoir du thé normal de nos jours, dit-il en feignant d’être outré.

Il la rejoignit dans la cuisine où elle lui tournait le dos.

— Merci d’être venu, John. Je t’en suis reconnaissante.

— Après la journée que tu as connue ? C’était le moins que je pouvais faire.

Elle avait à moitié tourné la tête vers lui, un petit sourire aux lèvres.

— Tu crois que Graham va me virer de l’équipe ?

— La question est, pourquoi ne pas l’avoir déjà fait ?

— Et la réponse est… ? demanda-t-elle en lui tendant son mug.

— Peut-être qu’il te croit. Peut-être même qu’il t’aime bien, répondit Rebus avec un haussement d’épaules. Mais si jamais Mollison a vent de cette histoire, ça risquerait d’être une autre paire de manches. Comment les autres membres des Crimes graves ont-il réagi ?

— Je n’en suis pas encore très sûre, dit-elle, le dos appuyé contre le plan de travail.

— Steele ne reconnaîtra jamais rien, dit-il.

— Je sais.

— Mais Dougal n’a rien à perdre en allant dire aux Crimes graves que ce n’était pas toi.

— Tu penses que je devrais lui poser la question ?

— À toi de voir.

— Je me retrouverais en dette avec lui.

— Des clous. S’il veut un petit service en retour après ça, il peut toujours aller courir.

— Je ne lui dirai peut-être pas ça quand je le verrai.

— Garde ça pour toi, inutile de lui mettre les points sur les i, confirma-t-il en prenant une gorgée de thé.

— Alors, il est comment, le thé rouge ?

— ç’a presque le goût de thé, répondit-il, les yeux rivés à la bouteille d’IPA visible derrière Clarke sur le plan de travail.

— Couché, petit.

Il tourna la tête vers l’embrasure de la porte où Brillo attendait sans bouger.

— Je ne parlais pas au chien, dit Clarke.

Après le départ de Rebus et de Brillo, Clarke resta plantée dans son salon en se préparant à faire un peu de ménage. Au lieu de quoi, elle prit une profonde inspiration et appela Dougal Kelly.

— Salut, dit-il.

— Mon patron estime que c’est peut-être moi la source de la fuite, dit-elle sans préambule. Mes collègues de travail me lancent de drôles de regards dès que j’ai le dos tourné et tout ça, c’est votre faute.

— Ils savent que nous avons déjeuné ensemble ?

— En fait, de déjeuner, il n’y en a pas eu, mais on m’a repérée dans le café en votre compagnie, ce qui revient au même. Il faudrait que vous disiez à l’inspecteur-chef Sutherland que vous avez obtenu l’info ailleurs.

— Avez-vous réellement des ennuis ?

— Acceptez-vous de lui parler ?

— Je peux sans doute faire ça, dit-il avant un temps de silence. J’ai beaucoup réfléchi à ce que vous avez dit, le coffre-fort de Brand forcé par Stuart et ce Huston, et j’ai persuadé Catherine de ne pas en informer le public pour l’instant. Mais cela soulève une possibilité, vous ne croyez pas ? Après le casse, Stuart se rend chez Jackie Ness. Peut-être garde-t-il pour lui le contenu du coffre, peut-être estime-t-il que ce qu’il a trouvé vaut beaucoup plus que ce que Ness le paie. Ils se disputent et Ness finit par le cogner.

— Nous n’avons rien trouvé à Poretoun House qui laisse suggérer ça.

— Ça aurait pu se passer à l’extérieur, peut-être au moment où Stuart remontait dans sa voiture ?

— Je suppose, dit Clarke en se frottant les yeux, avec l’impression qu’elle pourrait faire le tour du cadran si elle se mettait au lit.

— Vous êtes épuisée, lui dit Kelly en rompant le silence. Allez donc dormir un peu. Je parlerai à votre patron dès demain matin.

— Lui direz-vous que vous avez obtenu l’information de Steele et Edwards ?

— Probablement pas.

Nouveau temps de silence, comme s’il était sur le point de dire quelque chose. Clarke sentit les rouages de son cerveau passer à la vitesse supérieure.

— Steele tenait absolument à ce que nous nous rencontrions, n’est-ce pas ? C’est lui qui vous a mis cette idée dans la tête, en vous expliquant que je serais la candidate de choix si vous aviez besoin d’un contact direct au sein de l’enquête ?

— En supposant que oui, où est le problème ?

— Cela signifie que je suis la prochaine sur sa liste, c’est à moi qu’il va s’en prendre, répondit-elle en se pinçant l’arête du nez. Et grâce à vous, il risque fort de gagner la partie.

JEUDI

42

— Cela commence à ressembler à du harcèlement, déclara Kelvin Brodie en s’asseyant avec son client dans la salle d’interrogatoire.

Sutherland et Clarke étaient installés face à eux. Elle estima que sa propre présence était un signal fort adressé par l’inspecteur-chef au reste de son équipe. Selon ses dires, Kelly avait été fidèle à sa parole.

— Donc vous me croyez ? avait-elle voulu savoir, mais elle n’avait eu droit en retour qu’à un mince sourire impossible à déchiffrer.

Les yeux injectés de sang, Jackie Ness semblait fatigué et bien pâlot. Son avocat, en revanche, était vêtu d’un costume encore plus chic et cher que le précédent et irradiait d’une énergie nerveuse intense, à l’image d’un parasite qui aurait réussi, enfin logé à demeure chez son hôte. Comme Jackie Ness faisait quasiment la une partout, sa propre réputation avait incontestablement gagné au change. Quant au résultat final, il n’avait probablement pas d’importance : ne disait-on pas qu’une mauvaise publicité, ça n’existe pas.

Pour autant, l’intérêt des médias ne semblait pas du tout avoir le même effet sur son client.

Après le traditionnel énoncé de l’identité des quatre participants, Clarke hocha la tête vers son patron pour lui signifier que l’équipement technique était prêt. Puis elle fit passer une série de photographies de l’autre côté de la table. Prises avec son portable à partir du DVD et tirées sur papier format A4. Un peu trop de grain à son gré mais elles accompliraient leur office.

— Vous les reconnaissez, monsieur Ness ?

Il fallut un moment au producteur pour se secouer.

— Ce sont des menottes, finit-il par dire.

— Celles que vous avez utilisées dans votre film Flics contre démons. J’en ai visionné une copie hier soir.

— Si vous le dites.

— L’ingénieur du son était bien Colin Speke, n’est-ce pas ?

— Si vous le dites, répéta Ness.

— C’est en tout cas son nom qui apparaît dans le générique de fin. Vous aviez demandé à M. Speke s’il connaissait quelqu’un susceptible de vous prêter des menottes pour une ou deux scènes. Grâce à Ralph Hanratty, il en a déniché une paire au club Le Rogues. Mais elles ne vous plaisaient pas. Cela vous évoque quelque chose ?

— Peut-être.

— Au contraire de ces menottes-ci…, dit Clarke en montrant les photos que l’avocat examinait soigneusement. Elles ressemblent fort à l’article véritable, très similaires à celles qui entravaient les chevilles de Stuart Bloom.

Elle s’interrompit, le temps que son message soit bien passé.

— Et donc, nous nous posons une question : que sont-elles devenues à l’issue du tournage ?

Le regard trouble que lui offrit Ness ressemblait à celui d’un détenu qui aurait passé la nuit en cellule sans avoir eu la possibilité de repasser chez lui.

— Vous savez la masse de choses qui m’occupent l’esprit à temps plein pour réussir à boucler un film ? Comment suis-je censé me souvenir d’un détail comme celui-là ?

— Même s’il s’agissait d’une piste potentielle qui nous permettrait de retrouver l’assassin de Stuart Bloom ?

— Je vous aiderais si je le pouvais, répondit-il avec un haussement d’épaules.

Il faisait le dos rond, un peu avachi, mais Clarke n’était pas entièrement convaincue. Il ne fallait surtout pas qu’elle oublie que cet homme avait passé sa vie parmi les acteurs.

— Qui vous les avait dénichées alors ? Vous avez forcément dû poser la question aux acteurs et à l’équipe technique et quelqu’un a finalement réussi à vous en trouver une paire, non ?

— Joe Madden peut-être ? Non, pas Joe…

Il étira le cou en arrière et fixa le plafond comme pour y trouver l’inspiration.

— Vous aviez raison concernant Colin. Il m’avait effectivement apporté des trucs si ridicules et si fragiles qu’ils auraient mérité d’être garnis de fourrure rose. Des merdouilles de sex-shop…

— Prenez votre temps, dit Clarke en voyant Kelvin Brodie consulter sa montre.

— Je pense que nous pouvons prendre pour acquis le fait que mon client ne se souvient plus. Pourrions-nous aller de l’avant ?

— Eh bien, en ce cas, il nous reste toujours le petit problème de l’effraction, dit Clarke, les yeux vrillés sur ceux de Ness.

— Une effraction. Où ça ? demanda Brodie.

— Au bureau professionnel d’Adrian Brand. Juste deux soirs avant la disparition de Stuart Bloom.

Sutherland avait sorti une feuille imprimée d’une chemise en kraft et l’étudiait en détail comme s’il cherchait à se rafraîchir la mémoire, sans prendre la peine de la montrer ni à Brodie ni à son client.

— Vous avez fait appel à Morris Gerald Cafferty pour qu’il vous aide à trouver un perceur de coffres-forts, déclara Clarke à Ness. Je suis curieuse : l’idée venait de vous ou c’était celle de Bloom ? L’idée du coffre, je veux dire ? Je ne pense pas que ce soit important. Ce qui est plus pertinent, c’est que vous ayez mis Bloom en contact avec un dénommé Larry Huston, et à eux deux ils sont entrés par effraction et ont vidé le coffre.

— Que voilà une bien extraordinaire allégation, inspectrice Clarke.

Brodie tendait la main, mais Sutherland n’était pas près de lâcher son rapport.

— Je vous serais reconnaissant de bien vouloir me montrer votre preuve.

— Nous avons une déposition détaillée de M. Huston.

— Ainsi qu’une liste des articles dérobés ? Est-ce que ce Huston a effectivement rencontré mon client ou n’a-t-il vu que Bloom ? Est-ce un fabulateur que vous auriez persuadé de vous concocter ce conte à dormir debout ?

— Le témoin est crédible, monsieur Brodie.

Brodie se tourna vers son client.

— C’est jamais arrivé, répondit Ness.

Clarke haussa un sourcil, délibérément.

— Cafferty dit que si. Larry Huston dit que si.

— Je n’ai jamais entendu parler du dénommé Huston et je n’ai rencontré Cafferty qu’à une ou deux occasions et ce, uniquement parce que Billy Locke l’avait convaincu d’investir dans un de ses films.

— Zombies contre Braveheart ?

— Oui.

— Il a même assisté au tournage de quelques scènes dans les bois de Poretoun.

— Vraiment ?

— Il dit que oui.

Ness lui répondit par un nouveau haussement d’épaules.

— Vous savez combien il y a de badauds sur un plateau de tournage ? Ça va du neveu du producteur exécutif à la petite amie ou au petit ami d’un figurant quelconque.

Une lumière parut s’allumer derrière ses yeux.

— C’est de là que provenaient les menottes ! Je m’en souviens maintenant. Un copain d’un des figurants qui semblait toujours traîner dans les parages. Tout le monde l’aimait bien parce…

Il s’interrompit et regarda son avocat avant de se pencher vers lui et murmurer quelque chose à son oreille.

— Il serait peu sage de garder pour vous une information qui pourrait avoir un rapport direct avec cette enquête, le mit en garde Clarke.

Brodie réfléchit à ce que son client venait de lui dire avant d’acquiescer d’un signe de tête.

— Il avait toujours un peu de poudre sur lui, de la poudre et des pilules. Je n’ai jamais touché à ces trucs et je n’en approuve pas l’usage.

Clarke repensa à son entretien avec Hanratty et aux yeux si brillants de Stuart Bloom et de Derek Shankley sur l’écran.

— Nous savons déjà qu’il y avait de la drogue sur le plateau, monsieur Ness. Vous dites que cet individu était le dealer ?

— Je n’ai jamais vu d’argent changer de main.

— Mais je présume quand même qu’il ne distribuait pas sa marchandise gratis ?

Sutherland s’éclaircit la gorge.

— Vous souviendriez-vous par hasard de son nom, monsieur Ness ?

Ness gonfla les joues et souffla bruyamment.

— Peut-être gardiez-vous un registre de tous ceux qui venaient en visiteurs sur le plateau ?

— Je ne suis pas Paramount Pictures. La sécurité se limitait à une question ou deux aux personnes de l’extérieur que je ne connaissais pas.

— Mais cet homme venait régulièrement et vous saviez qu’il distribuait de la drogue, dit Clarke avant de se pencher en avant. Je trouve difficile à croire que son nom ait disparu de votre mémoire. A-t-il jamais joué un rôle dans une de vos productions ?

— Possible qu’il ait fait de la figuration, je suppose. J’ai dans l’idée que son copain était un des zombies dans Zombies contre Braveheart et donc, il aurait pu y être lui aussi.

— Et son copain, c’était… ?

Nouveau haussement d’épaules.

— Un gars du coin.

— Un nom, peut-être, en ce cas ?

Nouveau signe négatif de la tête, très lentement.

— J’essaie sincèrement de vous aider, là.

— Lui avez-vous demandé où il avait trouvé les menottes ?

— Je crois que j’étais simplement content qu’elles pèsent un bon poids dans ma main. Et leur son était juste, Colin me l’a d’ailleurs fait remarquer quand on a fait le plan.

Il tapota d’un doigt sur une des photos pour montrer les menottes aux poignets de l’acteur.

— Et une fois que vous en avez eu terminé avec elles…

— Inspectrice, intervint Brodie en tripotant le bracelet en cuir de sa montre, allez-vous présenter la moindre preuve que les menottes photographiées ici sont en fait celles qui ont servi pour le crime ?

— Nous collectons des informations, monsieur Brodie.

— Admirable, j’en suis persuadé. Mais si ce sont bien les mêmes, vous devez voir de vos yeux que leur apparition dans un des films de mon client expliquerait précisément l’empreinte partielle que l’on a retrouvée sur elles.

— J’en ai parfaitement conscience, répondit Clarke en regardant Ness droit dans les yeux. Si nous pouvions prouver que ce sont les mêmes, cela pourrait vous épargner de passer en jugement, monsieur Ness.

Celui-ci claqua soudain des doigts comme si soudain il se souvenait.

— Son prénom, c’était Gram.

— Gram ?

— Vous savez, comme un gramme de cocaïne.

— Et c’était Gram le dealer plutôt que son ami le figurant ?

Ness opina du chef.

— Mais vous ne connaissez pas le nom de l’ami ?

— M. Ness fait vraiment tout son possible, inspectrice, l’interrompit Brodie.

Clarke l’ignora.

— Cet ami était figurant, monsieur Ness ? Dans Zombies contre Braveheart ? Dans Flics contre démons ? Et est-il possible que Gram ait pu apparaître à l’écran lui aussi ?

— Je ne peux pas vous l’assurer.

— Il se trouve justement que j’ai les deux films avec moi ici-même. Accepteriez-vous de les visionner et de voir si vous pouvez reconnaître l’un ou l’autre de ces deux hommes ?

Ness réfléchit un instant avant de hocher lentement la tête.

— Ce sera probablement plus sûr ici, quand ce ne sont pas les médias qui me harcèlent, c’est la fichue mère de Stuart.

— Et vous voudrez naturellement que votre avocat soit présent.

Elle tourna son attention vers Kelvin Brodie. Trois heures de films de série B avec Jackie Ness pour compagnie. Le regard que lui lança alors l’avocat, elle le savait pertinemment, ne manquerait pas de lui réchauffer le cœur pendant bien des nuits longues et ténébreuses.

43

Assis dans la Saab, la radio en sourdine, Rebus surveillait la maison des Meikle. Au bout de vingt minutes et un demi-paquet de chewing-gums, il vit apparaître Dallas Meikle, qui monta dans sa voiture et s’éloigna. Il verrouilla ses portières, s’avança jusqu’à la porte d’entrée et sonna. Seona Meikle vint lui ouvrir, la cigarette à la main. À voir l’expression de son visage, elle lui souhaitait tout sauf la bienvenue.

— Je vous connais, vous ? demanda-t-elle d’une voix râpeuse.

— Je suis passé ici il y a quelques jours, vous m’avez vu bavarder avec Dallas.

— Il m’a dit que vous étiez client du McKenzie mais c’est des conneries. Je le vois tout de suite quand il essaie de me mentir.

— C’est l’expérience qui parle, on dirait ?

— Qui êtes-vous et qu’est-ce que vous voulez ?

— Je suis un ex-policier. On m’a chargé de réexaminer la condamnation de votre fils. Je présume que Dallas ne vous a rien dit.

Elle prit son temps pour croiser les bras, sa cigarette pendouillant au coin de ses lèvres.

— Non, finit-elle par admettre.

— Eh bien, Dallas harcelait une des policières chargées de l’enquête. Elle a fait appel à moi pour que je lui donne un coup de main.

— Pour quoi faire, le coup de main ?

— Réexaminer les pièces à conviction, fouiller un peu plus profond que ce qui a été fait lors du procès.

— Pour essayer de l’innocenter, vous voulez dire ?

Elle plissa les yeux sur un retour de fumée.

— J’essaie d’établir ce qui s’est réellement passé, et pourquoi.

Elle secoua la tête.

— Ce fichu Dallas. Je savais bien qu’il ne serait pas capable de la lâcher, cette histoire.

— Vous pensez que c’est votre fils qui a fait ça, madame Meikle ?

— Qui d’autre ?

Question juste et logique, mais à laquelle Rebus n’avait aucune envie de répondre. Il choisit de glisser ses mains dans ses poches en prenant une attitude désinvolte.

— J’ai passé un peu de temps sur les réseaux sociaux où j’ai pu étudier quelques messages de la famille, expliqua-t-il. Juste pour bien comprendre les relations entre ses membres, des trucs de ce genre-là.

— Et c’est légal ?

Rebus la regarda fixement.

— Je me demande bien pourquoi vous vous faites appeler Chizzy, madame Meikle.

— Hein ?

— Lorsque vous vous présentez comme une amie de votre fille. Alors que vous ne cessez de la harceler à coups de piques et de méchancetés.

— Allez vous faire foutre.

Elle avait décroisé les bras et ôté la cigarette de sa bouche.

— Je doute fort qu’elle soit très heureuse le jour où elle le découvrira.

Elle avait reculé d’un pas et commençait à lui refermer la porte au nez.

— C’est parce qu’elle a choisi son père plutôt que vous, je me trompe ? C’est pour ça que vous lui faites la gueule.

— Allez vous faire foutre, répéta-t-elle.

— Et aujourd’hui, vous n’avez même plus Ellis, insista-t-il. Ne restent que vous et votre beau-frère, peinards et bien à l’aise, et tout baigne. Sauf que rien ne baigne vraiment…

Il cria ses derniers mots à la porte déjà verrouillée. Il se pencha, ouvrit le volet de la boîte aux lettres et dut aussitôt battre en retraite en voyant la cigarette prête à s’écraser sur ses doigts.

— Tentative d’agression, madame Meikle, s’écria-t-il.

Il se reçut pour toute réponse que le refrain familier, cette fois depuis les profondeurs de la maison. Seona Meikle en avait fini avec lui.

— Ça s’est plutôt bien passé, dit Sutherland à Clarke à leur retour dans la salle des Crimes graves.

Elle acquiesça en silence et dit à Phil Yeats d’apporter un ordinateur portable et les deux DVD dans la salle d’interrogatoire. En s’asseyant à son bureau, elle se rappela qu’elle devait téléphoner. Elle trouva le numéro du mobile de Derek Shankley sur la liste posée à côté de son ordinateur.

— Oui ? répondit-il.

— C’est l’inspectrice Clarke, je vous appelle depuis Leith. J’espère que je ne vous dérange pas ?

— Je corrige des copies.

— Je ne vous garderai pas longtemps. Je me demandais simplement si le nom de Larry Huston vous disait quelque chose ?

— Je crains bien que non.

— Nous pensons qu’il a aidé Stuart à entrer par effraction dans le bureau d’Adrian Brand et à voler des choses qui se trouvaient dans son coffre-fort.

— Vous êtes sûre ? fit Shankley, l’air de tomber des nues.

— Il y a de fortes chances que Stuart ait rencontré Huston ou qu’il lui ait parlé peu de temps avant le cambriolage. Le coffre a été forcé deux soirs avant sa disparition.

— En fait, Stuart ne parlait quasiment jamais de son travail.

— Non ?

— Il disait toujours que ce que j’ignorais ne pouvait pas me faire de mal.

— L’avant-veille de sa disparition, vous vous trouviez peut-être dans son appartement en fin de journée et vous attendiez son retour ?

— Laissez-moi réfléchir… Oui, probablement.

— Logiquement, il a dû rentrer à une heure tardive.

— Sa profession l’obligeait souvent à sortir à la nuit tombée.

— Ce soir-là, comme il rapportait le contenu du coffre qui avait été forcé, il devait être absolument ravi, peut-être même un peu plus excité qu’à l’accoutumée.

S’ensuivit un moment de silence, le temps que Derek se replonge dans ses souvenirs.

— Oui, vous avez raison, finit-il par répondre. Il frissonnait, il était tout agité et s’est même servi un whisky, ce qui était plutôt rare. Je me souviens maintenant. J’ai même cru qu’il avait de la fièvre ou quelque chose.

— Et il avait un sac de supermarché avec lui ?

— Ça lui arrivait fréquemment.

— Oui, mais cette fois-là, il n’avait pas fait les courses. Et il était peut-être réticent à vous en montrer le contenu ?

— C’est possible, je ne me rappelle pas vraiment. Je sais qu’il s’est couché tard, il m’a réveillé quand il est venu au lit. Il semblait… un peu démoralisé. Mais peut-être aussi qu’il était juste fatigué. Le lendemain matin, il avait retrouvé la forme.

— Avez-vous revu ce sac par la suite ?

— Je ne pense pas… Est-ce important ? Peut-être a-t-il été emporté lors du cambriolage.

Clarke sentit son ventre se nouer.

— Quel cambriolage ?

— Une semaine après la disparition de Stuart, un voisin m’a appelé. On avait défoncé sa porte.

— Qu’ont-ils emporté ?

— En fait, je ne suis pas certain qu’ils aient emporté quoi que ce soit. Ce que je veux dire, c’est que tout semblait à sa place, il ne manquait apparemment rien.

— Et le sac ?

— Je ne sais pas s’il était toujours là.

— Pourquoi ne pas l’avoir signalé à la police, Derek ?

— Les voisins m’ont pris de vitesse. La police était déjà là quand je suis arrivé.

— Quelle police ?

— Le genre à porter un uniforme et à vous demander votre pièce d’identité.

— Est-ce que cette information aurait été transmise à l’équipe qui enquêtait sur la disparition de Stuart ?

— Comment suis-je censé savoir ça ?

— Vous ne le pouvez pas, reconnut Clarke.

— Vous avez d’autres questions à me poser, inspectrice ?

— Juste une chose. Stuart et vous avez joué les extras dans Zombies contre Braveheart. Je vous ai vus sur le DVD, vous vous souvenez ?

— Oui.

— À voir vos yeux vitreux, vous n’auriez pas pris des trucs tous les deux ?

— Mieux vaut ça que de ressembler à un bout de bois.

— Vous n’aurez pas d’ennuis, Derek. J’ai juste besoin de savoir.

— Les trucs, comme vous dites, ne manquaient pas sur le plateau, si c’est ce que vous voulez savoir. De l’herbe et des pilules, et aussi de la coke pour ceux qui en avaient les moyens.

— Fournies par un dénommé Gram ?

— Maintenant que vous le dites.

— Vous connaissez son nom de famille ?

— Je ne pense pas.

— Pouvez-vous me donner son signalement ?

— Juste… vraiment ordinaire.

— Un accent local ?

— Je crois.

— Apparemment, il avait un ami qui aurait pu faire de la figuration à côté de vous.

— Je ne peux pas vous aider. Ça n’a duré que quelques jours, il y a bien longtemps, dans une sorte de brouillard à cause de toutes les substances offertes. Puis quand Stuart a disparu…, et Shankley soupira. Je suis désolé, vraiment, je ne me rappelle pas, tout simplement.

— Si la mémoire vous revient, vous savez où me joindre.

— Pouvez-vous me dire en quoi cela est lié la mort de Stuart ?

— Pas pour l’instant. Au revoir, monsieur Shankley.

— Inspectrice ?

— Oui ?

— Cela vous aiderait de voir l’appartement de Stuart ?

— Quoi ?

— Ses parents l’ont conservé. On m’a autorisé à emporter mes affaires mais après ça…

— Ils l’ont toujours ?

— Selon Dougal Kelly.

Clarke resta un instant silencieuse.

— J’ignorais que vous vous connaissiez tous les deux.

— Il m’a interviewé pour le livre qu’il écrit. Il m’a dit que personne n’avait touché à l’appartement depuis douze ans. La famille n’a jamais voulu que Stuart soit déclaré décédé. Catherine pensait peut-être qu’il y reviendrait un jour.

— Pourriez-vous m’en procurer la clé ?

— Ce serait mieux si vous demandiez à quelqu’un d’autre. Depuis la disparition de Stuart, je suis persona non grata.

— Mais vous serez quand même dans le livre.

— Pas si Catherine a le dernier mot. Je crois vraiment que si elle garde Kelly à son côté, c’est pour une seule raison : il est devenu un substitut.

— Celui de Stuart, vous voulez dire ?

— Vous avez remarqué qu’ils se ressemblaient tous les deux ?

— Peut-être.

— Les yeux, les attitudes…

— Je demanderai à Kelly s’il peut m’obtenir la clé.

— J’aimerais vous accompagner, si c’est d’accord. Rien que pour me rafraîchir la mémoire.

Kelvin Brodie venait d’apparaître dans l’embrasure de la porte et s’éclaircit la gorge pour signaler sa présence.

— Je vais voir ce que je peux faire, répondit-elle à Derek Shankley avant de fermer son portable.

Elle s’avança vers l’avocat.

— Il est possible que j’aie quelque chose pour vous, lui annonça-t-il.

Dans la salle d’interrogatoire, le DVD avait été mis sur pause et Jackie Ness était debout, les paumes en appui sur la table, et se penchait vers l’écran de l’ordinateur.

— Je suis pratiquement sûr, dit-il. Pratiquement sûr.

Il leva une main et toucha un visage puis un second.

— Ces deux-là, dit-il.

Clarke scruta l’écran à son tour.

— Les zombies aux visages maculés de boue et de sang ?

— La boue est vraie, le sang est faux.

C’est tout juste si on distinguait leurs yeux mais quasiment rien d’autre. Impossible d’estimer la taille et la couleur des cheveux.

— Reviennent-ils dans d’autres scènes ? demanda-t-elle.

— Écoutez, dit Brodie à bout de patience, votre identification, vous l’avez. Je ne vois pas bien quelles nouvelles avancées vous espérez en…

— C’est un bon film, intervint Jackie Ness. J’avais oublié. Il en reste encore une heure.

— Et Flics contre démons ensuite, lui rappela Clarke. Un autre classique. Alors, s’il vous plaît, continuez à visionner le reste. Tous les deux.

Et sur ces mots, un sourire figé sur le visage, elle fit sa sortie.

Prochain arrêt : le bureau de Fox. Une chose au moins était sûre : autour de lui, les tas de papiers s’étaient multipliés. Il avait desserré sa cravate et déboutonné sa chemise.

— Toujours là, hein ?

— J’ai réussi à convaincre Lyon, la directrice adjointe de la police, que je n’en avais pas tout à fait terminé.

— Une enquête sur un meurtre, Malcolm. C’est quand même autrement plus excitant que de déplacer des tas de papiers sur un bureau de Gartcosh.

Elle le vit sourire après avoir balayé la pièce du regard.

— Différent en tout cas, rectifia-t-elle d’elle-même. Mais dis-moi, avec ton gros cerveau si logique et ton amour du détail, tu as des choses là-dedans sur une effraction à l’appartement de Stuart Bloom ?

— Quand ça ?

— Une semaine après sa disparition. Ce sont les voisins qui ont appelé la police et nos collègues sont passés jeter un coup d’œil.

Fox plissa le front, très concentré.

— Je suis quasiment certain qu’il n’y a rien là-dedans sur ce sujet.

— Tant pis pour la collaboration interservices des grands cerveaux.

— Personne n’a additionné deux et deux ?

— On a dû estimer que ce n’était qu’une coïncidence, un opportuniste aura juste profité de l’occasion : le mec n’est pas chez lui et l’endroit n’est pas gardé.

— Qu’est-ce qui a été dérobé ?

— Quasiment rien ou presque, aux dires de Derek Shankley.

— Une idée sur ce que ça peut signifier ?

— Les cambrioleurs n’ont peut-être pas trouvé ce qu’ils étaient venus chercher. Ou alors, c’était effectivement là et ils l’ont emporté.

— Le contenu du coffre ?

Clarke haussa les épaules.

— D’après Derek, ledit contenu n’a pas vraiment soulevé l’enthousiasme de Stuart.

— Mais quelqu’un tenait malgré tout à le récupérer ?

— Ou sinon, il ignorait qu’il n’avait aucune valeur.

Clarke balaya la pièce du regard encore une fois.

— Toujours en supposant qu’il ne l’a pas remis à Jackie Ness lors de leur dernière rencontre.

— Que dit Ness ?

— Pas d’effraction, maintient-il, et donc rien à récupérer. Où est ta baby-sitter ?

— Tess estime que j’appartiens désormais à notre grande famille.

— Un seul dîner au restau jusqu’ici ?

— On a bu un verre hier soir. On devait aller voir un film mais rien ne nous a tentés.

— J’aurais dû vous inviter chez moi pour regarder un DVD.

— Flics contre démons ?

— Celui-là même.

— As-tu glané quelque chose ?

— Les menottes sont très vraisemblablement celles qui entravaient les chevilles de Stuart Bloom.

— Et ?

— Il est possible que nous ayons une piste sur leur fournisseur.

— Un flic ?

— Non.

— Mais il s’agit bien d’un équipement de police ?

— Oui, mais du genre antiquité. Le mec qui les a fournies est un dealer.

— Cafferty ?

— Pourquoi dis-tu ça ?

— C’est lui qui tenait les rênes du trafic à l’époque.

— Sauf qu’il s’est fait tout petit après cette overdose… Donc tout marche sur des roulettes avec Tess, hein ?

— C’est ce que je dirais.

— Elle a dit des choses sur moi ?

— Je l’ai rassurée en lui expliquant que tu appartenais au camp des bons.

— Et pour ce qui est des autres membres de l’équipe ?

— Ils savent que toi et moi, ça remonte à loin.

— Et donc, il y a peu de chances qu’ils aillent s’épancher auprès de toi ? C’est ça que je dois comprendre ?

— Mais Sutherland s’est entretenu en tête à tête avec chacun d’eux, selon Tess. Il est de ton côté.

— Au bout du compte, ce ne sera peut-être pas à lui de décider.

Fox comprit ce qu’elle sous-entendait.

— L’Anticorruption ?

— Tu as eu des nouvelles d’eux ces temps derniers ?

— Steele voulait savoir comment son interrogatoire était passé auprès des Crimes graves.

— J’espère que tu lui as répondu : comme une tasse de vomi froid.

— J’ai peut-être fait montre d’un peu plus de diplomatie.

Clarke appuya une main sur la tour de papier la plus proche.

— Y en a-t-il suffisamment là-dedans pour inculper quiconque ?

— Presque certainement.

— Mais pas Steele et Edwards ?

— Probablement pas.

— Skelton et Newsome ?

Elle le vit hocher lentement la tête.

— Bill Rawlston ?

Il agita la main à plat devant lui, signe que peut-être.

— Et John Rebus.

— Oh ! John, lui, c’est une certitude.

— Parce qu’il prévenait Shankley des descentes au Rogues ?

— Comme entrée, oui.

— Tu veux dire qu’il y a un plat principal ?

— Avec fromage et petits fours à suivre.

— Tu vas me laisser jeter un coup d’œil au menu ?

— Je ne pense pas que tu puisses te permettre les prix demandés, inspectrice Clarke.

— Mon crédit est insuffisant ?

Fox soupira.

— John se décarcassait comme un beau diable pour tenter d’établir un lien entre Cafferty et la disparition de Bloom, même s’il devait pour ça débiter des mensonges et des demi-vérités à un journaliste ou deux qu’il connaissait bien. Il espérait faire sortir Cafferty de son trou, je crois. Mais ça n’a pas marché et un des journalistes a fini à l’hôpital.

— C’est Cafferty le responsable ?

— Une agression de rue. Mais si on sait lire entre les lignes, la réponse est oui, c’est bien Cafferty. Le journaliste a déposé une plainte contre John. John a tout nié.

Clarke digéra l’information.

— Flics et journalistes, hein ? dit-elle, sans lâcher Fox des yeux. Tu sais que ça peut conduire à des tas de complications.

Le silence s’épaissit jusqu’à ce que Fox le rompe.

— Tu sais, n’est-ce pas ?

— Que c’est toi qui repassais des infos à Laura Smith ? Bien sûr que je le sais.

— C’est elle qui te l’a dit ?

Clarke fit non de la tête.

— Laura protège toujours ses sources, nous le savons tous les deux. Mais tu oublies que c’est moi qui t’ai présenté à elle. Qui diable ç’aurait pu être sinon toi ?

Une rougeur certaine empourprait les joues de Fox.

— J’étais tellement désolé que l’Anticorruption s’en soit prise à toi.

— Mais pas suffisamment pour l’avouer.

— Non.

Elle haussa les épaules.

— Steele et Edwards ont vu ce qu’ils voulaient voir. Ils savaient que j’étais en très bons termes avec Laura. Toi, tu as été assez finaud pour bien camoufler tes relations avec elle. Ensuite, il y avait toute mon histoire avec John.

— C’est lui qu’ils essayaient d’atteindre à travers toi ?

Elle fit une nouvelle fois non de la tête.

— C’est moi qu’ils veulent, et pour une raison toute simple, ils ne sont jamais parvenus à le clouer au pilori.

Nouveau silence jusqu’à ce que Fox se racle la gorge.

— On est toujours copains, Shiv ?

— À moins que tu ne me vires pour Tess Leighton, mais encore une fois, peut-être vois-tu en elle plus qu’une copine.

— Le temps nous le dira. D’ici là, si tu as besoin de moi pour t’aider à chauffer les pieds de quelqu’un à la flamme…

— C’est de Steele et d’Edwards que les flammes se rapprochent de plus en plus, déclara-t-elle en hochant lentement la tête.

— Les gens de cet acabit ont toujours un extincteur à portée de main.

— Mais ils risquent de s’apercevoir qu’ils ont tous été vidés.

— Par toi ?

— Par John et par moi, le corrigea-t-elle. J’espère simplement les choper avant qu’ils ne me chopent, moi.

Elle le fixa dans les yeux.

— Souviens-toi de garder ça pour toi, ça nous changera.

Elle regardait les joues de Fox s’empourprer à nouveau lorsque Graham Sutherland passa la tête à la porte.

— Notre présence est requise à St Leonard, dit-il.

— Mollison ? devina-t-elle.

— Mollison, lui confirma-t-il.

44

Au poste de police de St Leonard, le commissaire Mollison les attendait dans son bureau, assis derrière la table de travail la mieux rangée de toute la planète. Derrière lui, sur le rebord de fenêtre, s’alignaient diverses récompenses, d’autres décoraient ses murs. Certaines parmi elles, estima Siobhan, devaient probablement remonter à ses jeunes années quand il était encore élève ou collégien et il avait même fait encadrer ce qui ressemblait à un diplôme universitaire. S’il ne leur offrit pas de siège, il avait eu le temps de se préparer à leur venue, visage renfrogné et regard fixé au loin.

— Vous avez rencontré cette raclure de Kelly juste avant sa grande envolée, dit-il sans préambule. Une petite mise en garde aurait été la bienvenue.

— L’inspectrice Clarke m’a assuré…, commença Sutherland, mais Siobhan s’avança d’un demi-pas, sans aller jusqu’à l’écarter d’un coup d’épaule.

— Me tromperais-je de beaucoup si je présume que vous avez été prévenu par l’Anticorruption ? demanda-t-elle.

Mollison ne parut guère enclin à répondre à sa question.

— Avec tout le respect que je vous dois, demandez-vous comment ils pouvaient le savoir, poursuivit-elle.

— Que voulez-vous me faire comprendre ?

— Je dis que ce sont eux qui ont laissé fuiter l’information à Dougal Kelly.

— Dans le cadre de leur perpétuelle vendetta contre vous, j’imagine ? dit Mollison en souriant d’une moitié de bouche.

— Je sais que c’est eux, poursuivit-elle. Et ils savaient que je les dénoncerais, aussi ont-ils pris les devants et présenté leur défense en premier.

— Avez-vous oui ou non rencontré Kelly ?

— J’ignorais qu’il serait là.

— Donc vous pensiez qu’il n’y aurait que vous et Laura Smith, journaliste de son état, celle-là même qui vous a mise dans le collimateur de l’Anticorruption pour une enquête qui a duré quasiment toute l’année dernière.

— J’ignorais qu’elle était inscrite sur une sorte de liste noire. Y aurait-il d’autres personnes que je ne doive pas fréquenter ?

— Siobhan…, dit Sutherland en guise d’avertissement.

— Je remarque, intervint Mollison en fixant Sutherland, que rien de tout cela ne semble vous surprendre, Graham.

— L’inspectrice Clarke m’a livré cette information de son propre chef, monsieur. Elle savait les conclusions qu’on pourrait en tirer et elle tenait à ce que je sois mis au courant.

— Et vous avez estimé qu’il était inutile de faire passer le message ?

— Toutes mes excuses.

— Notre bureau de liaison avec les médias est au bord de l’apoplexie. Les journalistes exigent de savoir pourquoi nous acceptons de parler à un nouveau venu comme Kelly alors que nous les laissons dans le noir.

Rien d’étonnant, songea Clarke. Pour Mollison, seule comptait l’image offerte au public, point final.

— Tout ce que je peux dire, monsieur, poursuivit Sutherland, c’est que je suis disposé à accepter la version de l’inspectrice Clarke. Quelqu’un a divulgué l’information mais ce n’est pas elle la responsable.

— Et le fait de la maintenir comme membre de votre équipe ne risque pas d’empoisonner l’atmosphère au sein des Crimes graves ?

— L’inspectrice Clarke s’est gagné notre confiance, monsieur.

Clarke gardait les yeux fixés sur le mur derrière Mollison, et son visage ne trahissait rien.

Mollison garda le silence avant de soupirer.

— L’Anticorruption a pris le mors aux dents, elle tient absolument à ouvrir une nouvelle enquête.

— Surprise, surprise, ne put s’empêcher de marmonner Clarke en se gagnant de nouveau un regard noir.

— De ce que j’ai pu entendre, dit alors Mollison d’une voix glacée, je ne vois aucune raison de ne pas autoriser cette investigation.

— Sauf que, intervint Sutherland, elle interférerait avec notre propre enquête, alors même que nous en sommes à un point critique. En outre, Police Scotland n’aurait-elle pas lavé suffisamment de son linge sale en public ces temps derniers ? L’Anticorruption pourrait attendre que nous en ayons terminé, vous ne croyez pas ?

— Alors que quelqu’un continue à renseigner des gens de l’extérieur sur les preuves dont nous disposons ?

— Ce quelqu’un n’appartient pas à mon équipe, monsieur.

— Qui d’autre alors ? Qu’est-ce que Kelly sait de plus ? Qui a-t-il rencontré ?

Mollison leva un pouce.

— Il connaît Laura Smith, et elle, qui connaît-elle ? demanda-t-il, avec de nouveau Siobhan en ligne de mire.

— Il connaît également des gens de l’Anticorruption, déclara-t-elle. Ce sont eux qui le fournissent en potins juteux sur les premiers enquêteurs de l’affaire Bloom en dénonçant tous les autres pour se couvrir les miches.

— Vous pouvez le prouver, bien sûr ?

— Ma parole contre la leur, dut admettre Clarke. Jusqu’au moment où Dougal Kelly rendra la chose publique.

Mollison reprit un air songeur.

— L’Anticorruption devrait peut-être avoir un entretien avec M. Kelly ?

— Oh oui ! voilà une chose qui passera bien, dit Clarke.

Sentant la main de Sutherland lui presser le coude, elle parvint tout juste à ne pas lever les yeux au ciel.

— Y a-t-il autre chose, monsieur ? demanda-t-il.

Mollison réfléchit un instant puis leur fit signe de la main qu’ils pouvaient disposer.

— Merci, monsieur, dit Sutherland.

Il donna le temps à Clarke de dire la même chose, en pure perte. Elle se libéra simplement de sa prise et ouvrit la porte.

Une fois sorti, il gonfla les joues et souffla.

— Merci de m’avoir soutenue, dit Clarke. Même si vous avez dû lui dire quelques mensonges.

— J’imagine que ce n’est pas la première fois que quelqu’un ment à Mollison.

— Je ne veux pas que vous vous attiriez d’ennuis à cause de moi.

— Je me contente de protéger cette partie de minigolf que vous m’avez promise. En outre, l’Anticorruption semble vouloir à tout prix retenter sa chance avec vous.

Ils étaient sortis du poste de police et se trouvaient dans le parking, sur l’arrière, où elle avait laissé son Astra. Une autre voiture sans signes distinctifs s’était rangée au bout de la file des voitures de patrouille : l’Audi noire, la vitre conducteur baissée et, à l’intérieur, Brian Steele.

— En parlant du diable…, dit Clarke avant de se tourner vers Sutherland : il faut que je lui parle et je préférerais que vous ne soyez pas témoin de notre conversation.

— Je suis un grand garçon, Siobhan.

— Quand même…

Elle se dirigea d’un pas décidé vers l’Audi où elle se pencha pour être face à face avec Steele.

— Inspectrice Clarke, dit-il en ricanant. Qu’est-ce qui vous amène ?

— Il y a une chose qu’il faut que vous sachiez, lui répondit-elle, d’une voix tranquille mais ferme. Lorsque vous essaierez de m’épingler à votre tableau de chasse, si toutefois cela se produit, ne croyez pas une seconde que j’hésiterai à crier sur tous les toits l’identité de la personne qui a effectivement informé Kelly.

— Et ce juste avant de faire le grand plongeon ?

— Vous croyez sérieusement que je vous ferais ce plaisir ?

— Votre téléphone sonne, dit-il en lui montrant sa poche de veste.

Elle sortit son portable et regarda l’écran. Son dentiste. Elle attendit que la sonnerie s’arrête d’elle-même.

— Rien d’urgent ?

— Juste un faux numéro.

Il tenta de prendre un air compatissant.

— Vous en recevez souvent de ceux-là, non ? Ça doit être lassant.

Clarke essaya de masquer sa satisfaction, il était tombé dans le panneau.

— Présentez-le donc, votre dossier d’accusation, dit-elle en se penchant vers l’intérieur de l’habitacle. Je suis prête à affronter tout ce que vous aurez concocté, espèce de connard arrogant aussi tordu qu’un trombone à papier.

Elle rejoignait Graham Sutherland qui l’attendait. Derrière elle, elle entendit Steele qui gloussait.

— Votre plaisanterie a dû faire son effet, constata-t-il quand elle ouvrit sa voiture.

— Un effet bœuf, vous pouvez m’en croire, reconnut-elle.

45

Comme il était arrivé en avance, Rebus avait pu se garer devant les grilles du lycée de Billie. Il avait bien fait, car, très rapidement, les parents avaient commencé à débarquer et leurs voitures alignées de chaque côté de la rue attendaient maintenant de récupérer les chères têtes blondes pour les ramener à la maison. Il pensait à tous ces adultes et à leur progéniture réunis au quotidien et à tous les mensonges qu’ils échangeaient. De l’extérieur, il était déjà bien difficile de savoir ce qui se passait derrière leurs murs et leurs fenêtres aux rideaux fermés, mais, une fois le seuil franchi, il savait que les familles tiendraient toujours leurs secrets bien gardés. À l’ère d’Internet et des téléphones portables, parents et enfants vivaient des vies encore plus séparées que par le passé : ils se partageaient des confidences, bien évidemment, mais dans le même temps les uns et les autres cachaient les parts secrètes de leur être profond sous des masques. Jadis, lire les gens était déjà suffisamment difficile, mais aujourd’hui il fallait se frayer un chemin au travers d’un labyrinthe de mensonges et de tromperies délibérées. En matière d’investigation, la police elle aussi était tombée dans le même piège quand elle avait décidé de se lancer bille en tête dans la modernité dont les techniques de pointe, ordinateurs et caméras de surveillance, étaient censées remplacer les talents des flics d’hier et aussi, de temps à autre, une hypothèse inspirée ou une intuition bienvenue.

Un CD passait en sourdine sur l’antique système de sonorisation de la Saab : cette fois, ce n’était pas Arvo Pärt mais Brian Eno, un autre cadeau de Deborah Quant pour l’aider à atteindre « une pleine conscience ». Lorsqu’elle lui avait expliqué le concept, il lui avait rétorqué que c’était exactement ce qu’il faisait depuis toujours, sauf que jadis ça s’appelait tout simplement « réfléchir ». Il songea un instant à l’appeler pour fixer la date de leur prochain dîner, et peut-être même passer la nuit ensemble. Mais son portable se mit à vibrer.

— Salut, Siobhan, dit-il. De nouveaux matraquages à signaler sur ta petite personne ?

— Savais-tu que l’appartement de Stuart Bloom avait été cambriolé une semaine après sa disparition ?

— Non.

— Encore une belle bourde à porter au crédit de la première enquête. Que saurais-tu d’un dénommé Gram, dealer de son état ?

— Comme dans Gram Parsons ?

— Quoi ?

— Un musicien, il est mort jeune.

— Donc ç’aurait pu être un sobriquet ?

— Peut-être que ton Gram était un fan de l’original. Il vendait de la came ?

— À la plupart des gens qui travaillaient sur les films de Jackie Ness.

— Je m’en souviendrais si son nom était apparu.

— C’est lui qui a fourni les menottes.

Rebus réfléchit un moment.

— À l’époque, c’est le gang de Cafferty qui avait la haute main sur la côte est et je doute fort qu’il ait toléré la moindre concurrence, aussi petite fût-elle.

— J’en ai discuté avec Malcolm et ça m’a donné à réfléchir. Une overdose mortelle pratiquement sur le pas de porte du Rogues. S’est ensuivie une descente et nos hommes n’ont pas ménagé leur peine, sauf que, malheureusement, ils n’ont rien trouvé : parce que le club avait été prévenu, par toi.

— Je le nierai, naturellement.

— Mais pour quelle raison aller faire une chose pareille ? Afin d’épargner Stuart et Derek ou parce que tu cherchais à faire réagir Cafferty ? Je veux dire, ceux que ces descentes débusquaient étaient probablement tous revendeurs au service de Cafferty.

— Tu réfléchis trop, Shiv, tu te souviens du centre immobile dont je t’ai parlé ?

— Tu as également envoyé un journaliste à l’hôpital.

Rebus se mordilla la lèvre inférieure.

— Dégâts collatéraux, finit-il par répondre. Malcolm est doué quand il se met à fouiner, tu ne trouves pas ?

— Effectivement. Tu penses que je devrais interroger Cafferty à propos de ce Gram ?

Il réfléchit un instant.

— Il n’existe pas d’autres moyens de l’identifier ?

— Je suppose qu’on pourrait interroger de nouveau tous ceux qui ont pu jouer un rôle dans les films de Jackie Ness, que ce soit devant ou derrière la caméra.

— Je crois percevoir un certain manque d’enthousiasme.

— Je commence à penser que tout ça aurait pu être bouclé dans les règles par la première équipe.

— Si nous n’avions pas été une bande de feignasses inutiles pleines de cachotteries, tu veux dire ?

— Quelque chose comme ça.

— Tu oublies : nous n’avions pas de cadavre.

— Mais vous aviez deux hommes d’affaires puissants auxquels vous n’avez pas touché, même avec des gants.

— Il nous manquait cette petite chose qu’on appelle une preuve, Siobhan.

Il l’entendit pousser un long soupir.

— Ce n’est en aucun cas la seule chose qui vous ait manqué, John, dit-elle en mettant fin à la communication.

Rebus ne trouva pas en lui de ressources suffisantes pour se sentir blessé par sa remarque. Elle avait raison, après tout. Il avait menti en refusant de reconnaître qu’il passait des informations à Alex Shankley. Il avait également menti pour couvrir les miches de Skelton et de Rawlston. Il avait fermé les yeux sur l’impéritie manifeste de Newsome et d’individus comme Steele et Edwards. En compensation, il avait choisi de rendre des visites de plus en plus fréquentes à divers pubs dont l’alcool et ses brumes brouillaient tout et arrangeaient bien les choses, ce qui lui rendait la vie plus supportable. Moins d’une année avant sa retraite, il avait commencé à craindre que son boulot ne soit justement que ça : un boulot plutôt qu’une vraie vocation. Il ne pourrait jamais résoudre tous les crimes existants et, même s’il y parvenait, de nouveaux crimes allaient être commis, alors à quoi bon ? Cafferty et les autres chefs de gangs – les Stark à Glasgow, les Bartolli à Aberdeen – continueraient comme si de rien n’était, indéfiniment. Il y aurait toujours des drogues, des agressions au couteau, des violences conjugales et, de temps à autre, un fêlé de service au cerveau mal câblé. Les gens seraient toujours des rapaces lubriques, envieux et pleins de furie. Il avait oublié le journaliste, celui sur lequel il avait porté son choix parce que le gamin était facile à manipuler et qu’il en voulait, un de ces jeunes reporters qui prenaient leur pied à traîner leurs guêtres avec les flics. Après son passage à tabac, le môme avait disparu de la circulation pour retourner chez ses parents et Rebus espérait qu’il y avait pris un nouveau départ. Mais si ce n’était pas le cas, que pouvait-il y faire ? Aujourd’hui, il était incapable de mettre un nom sur son visage.

Il mâchonna un chewing-gum et observa par le pare-brise la cohue d’élèves que le lycée dégorgeait au quotidien à la fin de sa journée. Au départ, il ne vit que quelques individus distincts et séparés – les plus pressés de gagner la sortie – avant une foule d’adolescents criards qui papotaient. Les garçons se donnaient des coups de coude ou se bousculaient pour impressionner les filles, lesquelles faisaient de leur mieux pour afficher leur ennui ou leur indifférence. Tous s’affairaient sur leurs portables ou discutaient entre eux. Et vu leur nombre, Rebus craignit un instant de ne pas voir Billie.

Quand soudain il l’aperçut, sur le côté d’une rangée de quatre. Toutes des filles, toutes de son âge. Elle portait le même sac à dos que les autres. Jupes courtes et moulantes, collants noirs sur des jambes trop maigres. Elle semblait très animée et, un demi-sourire aux lèvres, tourna la tête vers un garçon qui avait chassé ses bouclettes d’une pichenette. Les amies de Billie se regroupèrent comme pour noter son geste sur une échelle de un à dix. Lui ne dit rien et retourna auprès de deux copains. Il se dégageait une telle masse d’énergie de tous ces petits groupes d’ados que Rebus la sentit presque physiquement, comme une force qui le repoussait. Il savait que c’était l’avenir qu’il avait devant ses yeux, en sachant dans le même temps que celui que tous ces jeunes s’étaient imaginé pour eux-mêmes risquait de ne pas tout à fait correspondre à leurs espoirs. En chemin, il y aurait des larmes et des catastrophes, des erreurs allaient être commises et des promesses, rompues. Certains allaient épouser le ou la chérie de leur cœur et vivraient ensuite pour le regretter. D’autres se sépareraient. Les années passant, quelques-uns s’attireraient des ennuis avec la police. Il y aurait des décès trop précoces, voire peut-être un ou deux suicides. En cet instant, rien de tout cela n’était pour eux concevable. Ils débordaient de vie dans l’instant en ce même instant, et c’était tout ce qui importait.

En observant Billie, il voyait une fille décontractée et brillante qui avait su se faire des amis. Il repensa aux paroles que son père avait prononcées dans sa cuisine : la meilleure chose que j’aie jamais faite a été de lui demander si elle voulait venir vivre avec moi. Son ancienne école était nulle, ses notes dégringolaient… Oui, si votre gamine est malheureuse, vous voudrez effectivement changer ça. Si ses notes dégringolent et qu’elle devient morose en se refermant sur elle. Difficile d’imaginer Billie dans cet état-là. Elle semblait rayonner, littéralement. Comme tous ceux qui l’entouraient.

Il décida qu’il en avait vu suffisamment, sortit son portable et appela Cafferty.

— Encore toi, dit-il.

— Encore moi, lui confirma Rebus.

— C’était Christie, je me trompe ? C’est lui qui t’a donné Larry Huston.

— Qu’est-ce qui te fait croire ça ?

— Je me suis laissé dire que j’étais devenu une obsession pour Darryl. En plus, il vient d’être transféré à Saughton, et Saughton était le second domicile de Huston. Et en prison, ça papote beaucoup, Rebus.

— Je pourrais pas dire.

— Bien sûr que si, bordel. Je crois savoir que tu y es allé en personne. Pour rendre visite à Ellis Meikle, j’imagine. Mais tu as profité de l’occasion pour avoir un petit tête-à-tête avec M. Darryl Christie. S’il ne peut plus m’atteindre, il aimerait bien que tu tentes le coup à sa place. Eh bien, bonne chance avec ça, c’est tout ce que je lui souhaite, putain de merde.

— J’espère que tu ne vas pas t’en prendre à Larry Huston. S’il lui arrive le moindre truc, il n’y aura que toi comme premier suspect.

— Huston, c’est un rien du tout. Il n’y a pas eu d’effraction ni de coffre forcé. Va demander à Sir Adrian.

— Tu sais foutrement bien que c’est déjà fait. Dis-moi un peu, qu’est-il advenu de Gram ?

— Gram ?

Rebus lui épela le nom.

— Il dealait de la came, et donc il y de fortes chances qu’il ait été un de tes hommes ou que tu l’aies eu sur ton radar.

— Ça ne me dit rien du tout.

— Il revendait à l’équipe de Jackie Ness. Je croyais que tu étais allé sur les lieux du tournage pour une petite visite ?

— Personne n’a fourgué de drogue le jour où j’étais là.

— Non ?

— Je crois que je l’aurais remarqué. T’as un signalement pour ce Gram ?

— Pas encore.

— Mais peut-être as-tu entendu de travers. C’est peut-être Graeme avec un e ?

— Crache le morceau.

Il fallut en tout et pour tout dix secondes à Cafferty pour se décider.

— Le gamin qui a fait une overdose, je m’y suis intéressé. Un nom revenait sans cesse : Graeme. Il dealait à des endroits comme le Rogues. Après la mort du gamin, il s’est fait porter pâle, on ne l’a plus revu.

— Où se fournissait-il ?

— Peut-être à Aberdeen.

— Je me souviens que dans le temps tu avais déjà essayé de m’envoyer dans la même direction, pour qu’on s’attaque aux Bartolli à ta place.

— Aberdeen, Glasgow… Où qu’il ait pu trouver sa came, elle ne venait pas de chez moi.

— Mais ça n’a plus vraiment d’importance, tu n’es pas d’accord ? Dans tous les cas, ça t’aura coûté ton amitié avec Conor Maloney.

— Comment te débrouilles-tu toujours pour enfoncer tes aiguilles là où ça fait mal ?

— Ah oui ! c’est vrai, tu as très mal.

Il entendit un gloussement à l’autre bout de la ligne, puis plus rien. Cafferty avait raccroché.

46

Fin d’après-midi à Leith. La salle des Crimes graves avait fait un peu de place à deux nouvelles venues, Aubrey Hamilton et la professeure Lee-Anne Inglis, spécialiste en sols à l’Institut James Hutton d’Aberdeen. Elle avait une petite quarantaine d’années et portait ses longs cheveux bruns séparés par une raie et glissés derrière l’oreille. En s’appuyant sur ses données personnelles, graphiques et résultats d’analyses chimiques, elle leur fit un exposé sur les « empreintes de sols » et la nature de ses archives compilées à partir de centaines et de centaines d’échantillons. Ainsi, ils avaient appris que quelques miettes incrustées dans une semelle de chaussure ou les rainures d’un pneu de voiture pouvaient indiquer très précisément les endroits visités par ladite chaussure ou le pneu en question, que sol, végétation et pollen étaient autant de paramètres de première importance et qu’un échantillon de la taille d’un grain de riz pouvait être aussi unique qu’une empreinte digitale.

— J’ai commencé par essayer d’établir des correspondances, expliqua-t-elle en leur présentant un graphique. Ensuite je suis passée à la chromatographie gazeuse et à d’autres tests.

Entourées par les enquêteurs des Crimes graves, les deux femmes étaient assises sur les chaises mises à leur disposition au centre de la salle. À l’image du bon élève bûcheur toujours ravi d’apprendre, Fox concentrait toute son attention sur la liasse de feuilles agrafées qu’il avait en main, au contraire de Gamble qui y avait à peine jeté un coup d’œil avant d’hausser les épaules vers Phil Yeats en se grattant le crâne.

Graham Sutherland avait choisi de se percher sur un coin de son bureau, Callum Reid sur l’autre, tandis que Leighton et Crowther restaient à leur table de travail. Debout, les bras croisés, à côté de la carte épinglée au mur, Siobhan écoutait de toutes ses oreilles. Ness et Brodie étaient partis depuis longtemps : après avoir repéré les deux figurants, ils n’avaient pas réédité leur exploit, mais au départ de l’avocat elle avait été surprise de le voir si furieux : après tout, Ness le payait bien à l’heure pour ses services, non ?

— Vous nous avez trouvé un emplacement possible pour la voiture ? demanda Sutherland pour faire avancer les choses.

— Pas très précisément, non, reconnut Inglis, et c’est pour cette raison que j’ai tenu à vous transmettre l’information en personne. Et ce n’est pourtant pas faute d’avoir essayé.

Elle leva son propre exemplaire des documents distribués pour étayer ses dires.

— Ce que je peux dire avec certitude, c’est qu’avant de rejoindre les bois où on l’a retrouvée, la voiture a séjourné sur un terrain agricole. Comme les dépendances d’une ferme.

— Une ferme ?

— Les dépôts montrent de la paille et du fumier animal sous le terreau et des orties ramassées au passage quand elle a roulé dans le goulet, dont le terreau, lui, était beaucoup plus récent. Je dirais que la voiture est restée là où vous l’avez trouvée pendant trois ans, guère plus, et avant cela elle devait se trouver dans un champ, une ferme, une étable à vaches, les matières fécales sont bovines. Le sol est du type qu’on rencontre dans les lowlands, les basses terres d’Écosse, probablement côte est plutôt qu’ouest. L’échantillon avait au moins dix ans, sinon plus.

Clarke étudia la carte.

— Donc ne nous reste plus maintenant qu’à visiter toutes les fermes d’Écosse, c’est bien ça ?

— Et tout ce travail pour une voiture qui ne s’y trouve même plus, ajouta Sutherland.

Inglis poursuivit en ignorant leurs voix peu amènes.

— Je suggère même que cette voiture a dû reprendre la route au départ, de la ferme jusque dans ces bois. Elle a roulé car ses pneus ont ramassé au passage des fragments de pierre et des gravillons qu’on trouve sur les chaussées goudronnées, mais sans que les dépôts plus anciens soient délogés.

— Donc conduite plutôt que transportée sur un plateau de remorque ? demanda Yeats avec un regard alentour. Admettons qu’elle soit restée dans un champ pendant neuf ou dix ans, la batterie serait à plat et les pneus aussi. L’huile, les bougies…, dit-il avant de hausser les épaules.

— Et pour la redémarrer, il aurait fallu faire appel à un garagiste, confirma Gamble.

— Ou en tout cas, à quelqu’un qui avait un minimum de savoir-faire mécanique, dit à son tour Yeats.

Inglis s’était levée pour s’approcher de la carte et se posta à l’opposé de Clarke de manière que tout le monde voie bien. Elle pointa le doigt sur Poretoun.

— Peut-être un rayon de quarante kilomètres. Un trajet plus long aurait fini par déloger les dépôts.

— En ce cas, nous pouvons probablement éliminer Édimbourg, dit Clarke d’un air méditatif.

— Je ne crois pas, intervint Aubrey Hamilton. Les ceintures vertes ne manquent pas aux alentours de la ville et donc les terres agricoles non plus.

— Puis-je me permettre de vous faire remarquer que ça équivaut à chercher une aiguille dans une botte de foin ? grommela Gamble. Quelle importance que la voiture soit restée dans un champ pendant toutes ces années ?

— Parce que vous croyez qu’une telle opération serait possible sans que personne ne remarque rien ? demanda Clarke. C’est à nous de trouver l’endroit où la voiture a été remisée et de dénicher quelqu’un qui pourra nous expliquer qui l’aura mise là et qui l’aura déplacée.

Elle se tourna vers Sutherland pour avoir confirmation. Il hochait la tête pour lui-même en feuilletant ses pages de graphiques.

— C’est très utile, vraiment utile, dit-il d’une voix monocorde.

À l’entendre, Clarke se dit qu’il cherchait plutôt à se convaincre lui-même.

Vers 17 h 50, ils étaient de retour dans ce qui était devenu leur bar habituel, moins Reid et Yeats, qui avaient d’autres engagements. Entre le départ des deux professeures et l’heure de boucler leur journée, ils étaient parvenus, grâce à Internet, à trouver le numéro de téléphone de la personne dont ils avaient besoin au NFU, le Syndicat national des exploitants agricoles d’Écosse. Mais la personne en question était rentrée chez elle après son travail, comme tous les autres employés du bureau.

— Ça peut attendre jusqu’à demain matin, avait déclaré Sutherland. Je suppose que les fermes ne se seront pas envolées et, de toute façon, nous ne risquons pas d’aller en visiter une en pleine nuit.

Lorsque Rebus demanda à Clarke par texto où elle se trouvait, elle lui répondit de la même façon et, un quart d’heure plus tard, il était là.

— Le timing est parfait, dit Sutherland. J’étais sur le point de commander une autre tournée.

— Elle est pour moi, insista Rebus, en pointant le doigt sur chacun des buveurs autour de la table pour connaître leur choix.

— Je vais vous aider à porter tout ça, dit Sutherland.

Il avait quitté sa cravate et déboutonné son col de chemise et l’accompagna au comptoir.

— Ça avance bien ? lui demanda Rebus.

— Lentement mais sûrement.

— Une inculpation imminente ?

— L’espoir fait vivre. Qu’est-ce qui vous amène ici ?

— J’ai juste besoin de parler à Siobhan.

— Et peut-être aussi à l’inspecteur Fox, non ? Et ainsi savoir s’il a mis un terme à ses recherches sur la première enquête, son indigence et toutes ses carences.

En tournant la tête vers leur table, Rebus vit Clarke et Fox qui faisaient semblant de bavarder mais il n’était pas dupe : une seule chose les intéressait, entendre ce qui se disait au comptoir.

— Fox a essayé de me faire tomber par le passé, lui dit Rebus. Mais il n’est jamais allé bien loin.

— Et en ce qui concerne Steele et Edwards ? Vous vous êtes déjà accroché avec eux ?

— J’ai comme l’impression qu’ils me considéraient comme un des leurs. Si nous étions devenus trop proches, impossible de savoir qui aurait laissé les traces les plus sordides.

— Ils semblent avoir mené des vies de privilégiés.

— Mais peut-être plus pour très longtemps, répondit Rebus avant un temps de silence. Siobhan et moi savons tous les deux pourquoi vous l’avez fait entrer aux Crimes graves. Elle ne vous remerciera pas pour le scénario du preux chevalier qui sauve la belle, mais moi, je peux le faire à sa place. C’est un message fort que vous avez envoyé aux gens de l’Anticorruption, et un message d’autant plus fort que depuis vous avez toujours soutenu Siobhan.

— J’ai de plus en plus le sentiment que d’ici peu vous risquez de leur en envoyer un autre.

Rebus tendit deux billets de vingt livres au barman.

— Vous la considérez un peu comme votre propre fille, non ? demanda Sutherland.

— J’ai une fille.

— Peut-être une nièce préférée alors ?

— Un autre scénario pour lequel elle ne vous dirait pas merci, dit Rebus, en saisissant deux verres qu’il apporta au groupe des Crimes graves.

Petit à petit, la tablée commença à s’éclaircir, les gens quittaient le bar, pour regagner leurs pénates ou trouver de quoi dîner, jusqu’à ce qu’il ne reste que Clarke, Fox et lui.

— Et nous revoilà, dit-il en levant son verre pour leur porter un toast. Presque comme dans le temps.

— Mais sans les pintes et la nicotine, dit Fox.

Il buvait du jus de pomme pétillant, tout comme Rebus, qui reprit la parole.

— Je peux apprécier le fait que personne ne veuille parler de l’enquête tout le temps qu’un civil était présent. Mais maintenant que nous ne sommes plus que trois…

— Et vous en savez beaucoup ? demanda Fox.

— John est pratiquement au courant de tout, se dépêcha de répondre Siobhan.

— Je ne demanderai pas grâce à qui, lui dit Fox, l’œil plein de malice. Mais est-il au courant du champ ?

— Quel champ ? voulut savoir Rebus.

— Celui où la Polo VW a été entreposée pendant presque une décennie. Elle n’a été déplacée dans le goulet que récemment, il y a deux ou trois ans.

— Donc à peu près au moment où Ness a vendu à Jeff Sellers, précisa Clarke. Lequel s’est vite dépêché de revendre à Brand.

— Elle est restée dans un champ ? demanda Rebus d’un ton incrédule. Avec le corps dans le coffre ?

— En se fondant sur l’état du cadavre, la professeure Hamilton estime qu’on l’avait recouvert d’une bâche. Mais rien dessous, ce qui explique pourquoi les mauvaises herbes et autres formes de végétation ont pu pousser depuis le sol. Elles ont été arrachées quand la voiture a été déplacée mais il en restait autour de l’échappement et elles avaient même commencé à envahir le plancher de l’habitacle.

— Une voiture abandonnée dans un champ et personne ne l’aura remarquée ?

— Je sais, John, dit Clarke en secouant lentement la tête.

— Et maintenant, dit Fox, nous allons devoir inspecter les fermes et les champs dans un rayon de quarante kilomètres, ce qui nous oblige à demander l’aide du Syndicat des exploitants agricoles.

— Tu en parles comme s’il s’agissait de ton enquête, Malcolm, dit Clarke.

— C’est plus fort que moi, répondit Fox avec un mince sourire, les yeux fixés sur la surface de sa boisson.

— Vous aurez bientôt terminé votre rapport ? lui demanda Rebus.

— Un résultat dans l’affaire qui nous occupe aiderait beaucoup à modifier le point de vue sur les manquements de jadis.

Rebus hocha la tête. Il pensait à un autre bar, à une autre conversation.

— Je suis allé visiter Poretoun, commença-t-il. J’ai bavardé avec un gars du coin dont le fils possède une ferme non loin. Devinez ce qu’a fait ce fermier quand il était plus jeune ?

— Éclaire donc notre lanterne.

— Il a fait de la figuration dans un des films de Jackie Ness.

— Tu nous fais marcher, dit Clarke en ouvrant de grands yeux.

— Croix de bois…, dit Rebus en levant la main.

Fox s’affairait à son portable puis le leva pour leur montrer l’écran.

— Poretoun Glen Farm ? dit-il.

— Peut-être bien, lui concéda Rebus. Nous pourrions sauter dans une voiture et aller voir.

— Pas sans la bénédiction de Sutherland, déclara aussitôt Clarke.

— Et que verrions-nous dans le noir, de toute façon ? ajouta Fox.

— Joli duo de rabat-joie, dit Rebus avant de s’adresser à Fox : cela vous dérangerait si je dis un mot vite fait à Siobhan ?

— En tête à tête ? dit Fox en acquiescant. Vous en voulez un autre ?

Ils firent tous deux non de la tête mais il alla quand même au comptoir avec son verre encore à moitié plein. Clarke se rapprocha de Rebus.

— Je crois, lui annonça-t-il à voix basse, que j’en ai juste assez pour aller rendre visite à Dallas Meikle.

— Tu sais pourquoi Ellis a fait ça ? dit-elle un peu ébahie.

— Pourquoi c’est arrivé, oui, je le sais.

— Alors dis-moi !

Mais il secouait déjà la tête.

— J’ai une petite chose à faire d’abord.

— Quoi ?

— Je dois aller revoir Ellis.

Elle l’interrogea du regard pour avoir une explication, mais une nouvelle fois il fit non de la tête.

— Plus tard, dit-il. Entre-temps, Cafferty m’a refilé un nom, Graeme, avec un e. C’est lui qui a fourgué la came responsable des overdoses.

— Graeme travaillait en solo ?

— S’il faut en croire Cafferty. Quand il s’est lancé à sa recherche, impossible de mettre la main sur lui, Graeme avait fichu le camp.

— Mais sans aller plus loin que le plateau de tournage de Jackie Ness, où il était devenu Gram ?

Haussement d’épaules de Rebus, tandis que Fox commençait à donner des signes d’impatience.

— S’il se révèle que cette info t’a été utile, dit-il à Clarke à mi-voix, souviens-toi simplement que tu ne l’as pas entendue de ma bouche.

— Parce que ce serait reconnaître que Cafferty te fait des confidences ?

— Ce n’est pas ce qu’il fait. Il joue à ses petits jeux, et certains relèvent d’une stratégie à long terme.

— Tu crois que la partie qu’il joue a pu commencer en 2006 ?

— Peut-être.

Fox se rapprochait de leur table.

— Vous avez fini de me casser du sucre sur le dos ?

— Je donnais simplement à Siobhan une bonne nouvelle, Cafferty coopère à l’enquête.

— Vraiment ?

— Steele ne pourra pas prétendre le contraire quand vous le mettrez au courant.

— Pourquoi irais-je lui dire ça quand ce n’est pas vrai ?

— Pour secouer le kaléidoscope, répondit Rebus en souriant.

— Ils se connaissent tous les deux, Cafferty et lui ?

— Cafferty l’a employé comme garde du corps à au moins une occasion, le jour où il a rencontré un gangster irlandais du nom de Conor Maloney.

— Pourquoi nous dire ça seulement maintenant ? demanda Clarke.

— Parce que, surprise, surprise, tous les gens concernés se dépêcheront aussitôt de tout nier.

— Alors comment se fait-il que vous, vous soyez dans la confidence ? voulut savoir Fox.

— Grâce à Grant Edwards. Un soir qu’il était ivre, il a beaucoup causé et n’a pas pu s’empêcher de cracher le morceau. Il devait certainement penser que je me sentirais vexé que Cafferty ne m’ait pas choisi pour faire le boulot.

— Et kaléidoscope mis à part, cela nous avance à quoi ?

Fox insistait mais ce fut Clarke qui lui répondit.

— À monter Steele et Edwards l’un contre l’autre ? devina-t-elle.

— Au mieux, ce ne sera qu’un petit début, reconnut Rebus. Et maintenant, si quelqu’un a faim, je me laisserais bien tenter par un curry.

Fox secoua la tête.

— Je suis censé aller prendre un verre avec quelqu’un, s’excusa-t-il.

Il croisa les yeux de Clarke dont le regard lui confirma qu’elle n’avait pas parlé de Tess Leighton à Rebus.

— Et toi, Shiv ?

— Désolée, John. Moi aussi, j’ai un rendez-vous.

— Vous me posez donc un lapin, si je comprends bien, dit Rebus, en faisant mine de ne pas en croire ses oreilles. Ne pensez pas une seconde que j’oublierai ce sale coup quand vous serez seuls et vieux tous les deux.

— Ce n’est quand même pas notre faute si nous sommes jeunes et très demandés, dit Clarke en finissant son verre avant de se lever.

47

Un appartement du deuxième étage dans un immeuble de Comely Bank Avenue. Dougal Kelly et Derek Shankley attendaient Clarke devant la porte d’entrée. Kelly ouvrit à l’aide d’une clé et ils entrèrent dans la cage d’escalier. L’immeuble était bien entretenu, avec deux vélos d’enfants attachés à la barre inférieure de la rambarde protégeant l’escalier en pierre. Clarke avait remarqué que le nom BLOOM se trouvait toujours sur l’un des boutons d’interphone de l’entrée. Après avoir gravi les deux étages, ils s’arrêtèrent devant une porte peinte en rouge. Juste sous l’œilleton se trouvait une plaque en bronze, elle aussi avec le nom BLOOM. On l’avait polie récemment et Derek Shankley passa un doigt dessus.

— Catherine ? demanda Clarke, et le journaliste confirma en silence.

— Elle passe ici tous les quinze jours, expliqua-t-il en déverrouillant la serrure pour les faire entrer dans l’appartement.

— Merci de votre aide, dit Clarke.

Elle essaya de ne pas laisser transparaître trop de rancune dans sa voix, mais Kelly se contenta de hausser les épaules.

Derek Shankley était debout, ses paumes en coupe pressées sur ses joues.

— Rien n’a changé, tout est exactement pareil, murmura-t-il en contemplant l’entrée.

Clarke bascula un interrupteur et alluma.

— Les factures continuent à être réglées à la date exigée, confirma Kelly.

— Ce qui explique pourquoi il fait si bon, dit Clarke, une main sur un radiateur.

— Le chauffage se déclenche par minuterie, une heure par jour.

— Ça doit finir par coûter cher, sans même parler des impôts locaux et du reste.

— Martin a tenté plus d’une fois de convaincre Catherine de vendre, répondit Kelly avec un haussement d’épaules.

Ils étaient passés dans le salon où Derek Shankley, les mains toujours en coupe sur les joues, détaillait le décor et l’ameublement. Les livres sur les étagères, une vénérable machine à écrire dans une mallette de transport, une chaîne stéréo avec des CD empilés tout à côté ; des journaux et des revues d’actualité remontant tous à 2005 et 2006.

— C’est une capsule temporelle, dit Clarke.

— Ou peut-être un mausolée, dit Kelly.

Elle le regarda.

— Et une fois qu’ils auront reçu le feu vert pour les obsèques… ?

— Je doute que cela change quelque chose. Elle continuera de toute façon à vouloir venir ici en visite. Elle s’assied sur son lit et je crois même qu’elle lui parle.

Installé sur un accoudoir du canapé, Shankley avait ôté ses mains de son visage et, d’un doigt, essuyait une larme au coin de son œil.

— La porte a été réparée après l’effraction ? demanda Clarke.

— Apparemment, dit Derek.

— Vous étiez au courant ? demanda Clarke à Kelly.

— Pas avant que Derek ne me le dise. Mais Catherine me l’a confirmé et oui, c’est elle qui a voulu la remettre en état.

Clarke examina la pièce.

— Où auraient pu se trouver les papiers ? demanda-t-elle. Ceux qui ont été sortis du coffre ?

— Peut-être sur son bureau, proposa Shankley sans conviction.

Le meuble en question, une simple table de salle à manger dont une seule rallonge était dépliée, avait été placé près de la fenêtre en saillie, là où la lumière naturelle était la plus forte.

— Il emportait toujours son ordinateur portable avec lui ? demanda Clarke.

— Toujours.

Elle avait remarqué un appareil photo sur une des étagères. Un Canon.

— Ce Canon était là quand la pièce a été retournée de fond en comble ?

Shankley confirma en silence.

— Étrange comme cambriolage, reconnut Kelly. Ils ont laissé la télé, ils n’ont pas touché au matériel photo ni à l’équipement hi-fi ; pareil pour le passeport et le chéquier de Stuart.

— Vous avez une théorie ? lui demanda-t-elle.

— Ils ont pris très exactement ce qu’ils voulaient ou alors ils sont repartis les mains vides.

De la tête, elle lui signifia qu’elle était d’accord en suivant des yeux Derek qui sortit du salon et traversa le couloir.

— La chambre à coucher, expliqua Kelly.

— Il a le sentiment que la famille l’a complètement rayé de l’histoire de Stuart, dit Clarke à mi-voix.

— Il n’a pas tout à fait tort. Catherine ne veut pas non plus de lui aux obsèques.

— Une décision qui me semble inutilement cruelle.

— Je pourrais difficilement prétendre le contraire, dit-il en se rapprochant d’elle. Comment ça se passe pour vous ?

— Vos copains Steele et Edwards sont déterminés à ne faire qu’une bouchée de moi.

— Et votre patron et son équipe ?

— Je tiendrai le coup.

— Un verre quand on en aura fini ici ?

— Pas ce soir, lui dit-elle. Pour ce qui est de l’effraction au bureau de Brand – à nouveau, c’était la flic qui parlait –, vous n’en avez rien dit aux médias ?

— J’ai convaincu Catherine que ce n’était dans l’intérêt de personne, répondit-il en secouant la tête.

Clarke acquiesça, elle comprenait. Puis elle réexamina la pièce.

— Vous trouvez ça bizarre, lui demanda-t-il, le fait qu’ils gardent cet endroit en l’état ?

— Je crois que je peux en deviner les raisons.

Ils entendirent des sanglots étouffés en provenance de la chambre.

— Est-ce qu’on devrait… ?

Une nouvelle fois, Kelly fit non de la tête.

— Derek n’a pas vraiment rigolé tous les jours, vous savez ? Et ce, depuis le tout début, je veux dire. Avec papa grand macho de flic à Glasgow la grande macho. Il a longtemps vécu dans le mensonge et son coming out a été difficile.

— Comment son père a-t-il pris la chose ?

— Déni absolu pour commencer. Ensuite whisky et gueulantes. Juste le père et le fils seuls dans la maison, sans quasiment s’adresser la parole, l’un espérant et priant que l’autre commence à comprendre.

— Joliment tourné, dit Clarke. J’espère que Derek aura sa place dans votre livre, c’est le moins qu’il mérite, j’imagine.

Kelly acquiesça distraitement, il fixait l’embrasure de la porte où Derek Shankley venait d’apparaître.

— Je ne crois pas pouvoir rester plus longtemps, dit-il d’une voix chevrotante. J’étais sûr que tout irait bien mais je me trompais. J’attendrai dehors que vous ayez fini.

Après son départ, Kelly se tourna vers Clarke comme pour lui demander si elle en avait vu assez. Pour toute réponse, elle inspecta rapidement la chambre, la cuisine et le coin douche sans s’attarder. Le lit avait été fait, légèrement déformé par un creux là où Derek s’était reposé un moment. Elle lissa les couvertures pour ne pas éveiller les soupçons de Catherine Bloom.

— Bien pensé, lui dit Kelly depuis la porte, prêt à la reconduire vers le monde extérieur.

VENDREDI

48

Le lendemain matin, lorsque Clarke s’arrêta dans la cour de ferme, elle vit qu’une autre voiture tractant un van s’y trouvait déjà. Trois hommes chaussés de bottes en caoutchouc immaculées étudiaient ce qui ressemblait à des plans d’architecte en désignant du doigt les champs les plus proches pour l’instant occupés par un troupeau de vaches paisibles.

Clarke avait emmené Crowther. Fox avait eu beau plaider sa cause, Sutherland lui avait rappelé qu’il était simplement rattaché à l’enquête et que sa mission était strictement définie.

— Pour tout vous dire, j’ai eu Jennifer Lyon au téléphone. Elle estime qu’à ce stade vous devriez logiquement avoir terminé ce qui vous occupe chez nous. Elle dit aussi qu’à Gartcosh le travail ne manquera pas, vous aurez largement de quoi vous occuper.

Fox avait quitté la pièce la tête basse et le dos rond sans rien ajouter.

— Ça donne du poil au menton, me répétait toujours mon père, dit Crowther en aspirant à pleins poumons l’air âcre et mordant.

Clarke s’avançait vers le groupe d’hommes.

— C’est vous, l’ingénieur en génie civil ? lui demanda l’un d’eux.

— Je suis inspectrice de police, répondit-elle en montrant sa carte. Je cherche Andrew Carlton.

— Vous n’êtes pas la seule, chacun son tour.

— Puis-je vous demander ce que vous faites ici ?

— Nous sommes en train de conclure l’achat de ces terrains pour en faire un petit village. Entre soixante et soixante-dix maisons neuves, la plupart individuelles.

Clarke avait remarqué le nom de Brand sur le côté du van.

— Vous travaillez pour Sir Adrian ?

Trois hochements de tête en réponse.

— Il a acheté la ferme ?

— Il lui a fallu quelques années pour persuader Carlton et obtenir les autorisations, mais Sir Adrian n’est pas homme à baisser les bras sans livrer bataille.

— Sauf quand un fichu producteur de cinéma le chope à l’improviste au moment où il s’y attend le moins, ajouta un autre gars du groupe en lançant un coup de poing dans le vide.

Éclats de rire à la cantonade, puis les trois hommes s’éloignèrent en continuant à étudier les plans qu’ils tenaient entre les mains.

Clarke se retourna et vit Crowther qui examinait les dépendances : une vaste étable vide, une salle de traite pleine d’appareils en métal brillant, un silo à moitié rempli de fumier, une grange avec d’autres machines et un atelier bien équipé sous son avant-toit. Le corps de ferme était une modeste bâtisse à un étage mais sa porte était verrouillée. Par les fenêtres, elle distingua la vaisselle du petit déjeuner encore sur la table – assiette, couteau et mug en un seul exemplaire – et un salon qui ne devait pas servir souvent.

Crowther haussa les épaules et elles poursuivirent leurs recherches. Derrière la grange, un petit chemin boueux conduisait à une barrière déglinguée ouvrant sur un champ en pente raide au sol complètement défoncé. Crowther lui indiqua le coin le plus éloigné, transformé en décharge pour de veilles machines et des appareils hors d’usage.

— Qu’en penses-tu ? demanda-t-elle.

Ce fut au tour de Clarke de hausser les épaules.

Elles ouvrirent la barrière et s’engagèrent dans le champ, glissant et dérapant le temps de s’habituer aux mottes et aux trous sous leurs pieds. À mesure qu’elles se rapprochaient de la décharge, Clarke distingua une lieuse, crut-elle, ainsi que d’autres engins agricoles qui s’attachaient à un tracteur : deux vieilles remorques dont le bois était presque entièrement pourri. Un vieux fourgon auquel il manquait les roues et qui avait commencé à s’embourber. Des rouleaux de clôture métallique, un assortiment de plusieurs anneaux de fil de fer rouillé à l’aspect peu engageant et les restes d’un réfrigérateur congélateur et d’une machine à laver. Et même une cuvette de toilettes et une baignoire noircie en fonte, toutes deux d’un âge vénérable.

Cependant, les deux policières avaient rapidement changé d’objectif pour se concentrer sur l’espace qui séparait une des remorques de la fourgonnette : son sol était d’une couleur légèrement différente et les plantes et mauvaises herbes qui y avaient poussé n’étaient pas tout à fait aussi vigoureuses que celles qui les environnaient.

— Quelque chose a été déplacé, déclara Crowther.

Clarke se retourna et jeta un regard à l’avant du fourgon.

— Il y a une bâche ici, dit-elle.

— On contacte les techniciens de scène de crime ou on s’entretient d’abord avec le fermier ? demanda Crowther.

— Les techniciens. À tout le moins, leur simple présence pourra peut-être déstabiliser M. Carlton. Je me demande où il est passé, nom d’un chien.

À cet instant, elle entendit un ronronnement de tracteur assez proche et monta sur le capot du fourgon pour mieux y voir. Le tracteur avançait lentement, presque à l’extrémité opposée du champ. Il s’arrêta brusquement et une silhouette masculine émergea à moitié sur le marchepied face à elle. Elle adressa un geste de la main à l’homme puis le regarda sauter au sol depuis sa cabine. Il resta sur place un moment avant de tourner les talons et de courir dans la direction opposée.

— Qu’est-ce qu’il fabrique, sacré nom ? demanda Crowther.

— Retour à la voiture ! lui cria Clarke.

Elle sauta du capot et essaya de se dépêcher autant qu’elle pouvait dans ce bourbier.

Elles appelèrent les renforts tout en conduisant. Crowther avait mis en marche le GPS qui leur donnait Poretoun comme étant le village le plus proche. Un nombre de routes limité, la plupart réduites à des chemins de campagne ou des accès à des fermes. Elles revinrent sur leurs pas jusqu’à la route principale, prirent à gauche et finirent par repérer le tracteur abandonné. Le chemin était encadré par des haies vives avec de-ci, de-là des trouées qui leur laissaient entrevoir les champs et les bois au-delà.

— Tu le vois ? demanda Clarke, dents serrées, ses chaussures maculées de boue glissant sur les pédales.

— Non, reconnut Crowther.

— Monte sur le toit, lui dit Clarke en arrêtant sa voiture.

— T’es sûre ?

— Fais-le, c’est tout.

Crowther sortit, grimpa comme elle put sur le capot puis sur le toit. Clarke ouvrit sa vitre.

— Il ne peut pas être loin ! cria-t-elle.

— Sauf s’il n’est pas à pied. Il avait peut-être une voiture…

— Combien de temps avant que la cavalerie ne débarque ?

— Un quart d’heure, peut-être vingt minutes, m’a-t-on dit. Dalkeith et Penicuik sont les postes de police les plus proches.

— Mais pas toujours avec une permanence ? devina Clarke.

— Un hélicoptère, ce serait trop demander ?

— Ouais, c’est ça, compte là-dessus. Vu le mal qu’on a déjà à obtenir une voiture de patrouille…

Se laissant glisser sur le pare-brise jusqu’au capot, Crowther roula sur elle-même avant de toucher le sol, pieds en avant.

— C’était juste histoire de demander, dit-elle en remontant à bord.

Clarke appuya sur l’accélérateur, balayant les environs de droite et de gauche. Une silhouette masculine jaillit si brusquement de la végétation qu’elle n’eut pas le temps de freiner et, à l’impact, l’homme fut projeté vers l’avant en tournoyant sur lui-même. Il toucha l’accotement d’abord de l’épaule puis de la tête et resta étendu sans bouger, inconscient ou…

— Il est mort ? demanda Crowther, sa mâchoire refusant de se fermer une fois le mot fatidique sorti de sa bouche.

Clarke mit le frein à main, ouvrit sa portière et s’accroupit devant le fermier. Sous ses bleus de travail, sa poitrine se soulevait et retombait, se soulevait et retombait.

— Ambulance ? demanda Crowther de la place du mort.

— Ambulance, confirma Clarke avec soulagement.

49

— Qu’est-ce que vous avez fait ? demanda Ellis Meikle à Rebus.

Ils se trouvaient à nouveau face à face dans le parloir de la prison de Saughton, à la même table que la première fois.

— Ils vous ont transféré ? demanda Rebus.

— Pas encore, mais quelqu’un est intervenu. On me traite maintenant comme quelqu’un à qui il ne faut pas chercher de crosses.

— J’ai parlé de votre situation à un détenu qui a une certaine influence entre ces murs.

— Qui ça ?

Rebus fit non de la tête.

— Mieux vaut ne pas vous en approcher trop près. Vous avez reçu d’autres visites ?

— Non.

— Vous voulez connaître la raison qui m’a poussé à venir vous voir ?

Meikle haussa les épaules.

— Vous m’aviez dit que c’était grâce à l’oncle Dallas.

— Non, c’est à cause d’une amie à moi, c’est elle qui a dirigé votre enquête.

— Clarke ?

— Tout à fait. Elle a commencé à recevoir des coups de téléphone bizarres d’un inconnu. Comme elle est inspectrice, il lui a suffi de dix minutes environ pour démasquer le coupable, à savoir votre oncle Dallas. Comme elle avait eu maille à partir avec deux autres flics, ceux-ci ont voulu se venger. Et c’est eux qui l’ont offerte sur un plateau à votre oncle en lui donnant son adresse et son numéro de portable. Ils n’ont peut-être pas inventé la poudre mais ce sont de vrais malfaisants. Elle leur garde un chien de sa chienne et veut toujours régler ses comptes avec eux mais oncle Dallas n’acceptait de l’aider qu’à une condition : elle devait d’abord reprendre votre dossier. Parce qu’il est absolument convaincu que vous êtes innocent, Ellis. Il croit en vous.

— Il ne devrait pas.

— Oui, mais le problème reste entier car je vais devoir lui annoncer qu’il a raison. Il m’a fallu un moment pour me décider, j’ai réellement pensé à votre père comme coupable possible mais ça ne collait pas avec le reste. Peut-être avait-il un faible pour Kristen, apparemment, il est attiré par les femmes plus jeunes que votre mère, mais comme je viens de le dire, ça ne colle pas bien. Donc je vais être contraint de parler à oncle Dallas de Billie.

Il s’interrompit, le temps que ses paroles fassent leur chemin. Le cou d’Ellis commençait à s’empourprer.

— Non, dit le jeune homme, la voix brusquement rauque.

— Que puis-je faire d’autre ? raisonna Rebus à haute voix en se penchant en avant, coudes sur la table. Vous vous retrouvez ici pour un crime que vous n’avez pas commis. Je vous avais dit que j’avais rencontré plusieurs de vos copains de Restalrig, vous vous souvenez ? Et c’est à ce moment-là que l’idée a commencé à germer. Ils pensaient tous que c’était elle qui vous avait obligé, mais, dès que je vous l’ai appris, vous m’avez demandé si c’était bien de Kristen qu’ils parlaient. Après quoi, je me suis posé des questions : si ce n’était pas votre petite amie, qui d’autre ?

Nouvelle pause, pour s’assurer que sa question avait été bien comprise.

— Ce jour-là, Billie se trouvait à la maison. Vous, de votre côté, vous étiez devant l’ordinateur, plongé dans votre jeu. Rien de plus facile pour elle que d’envoyer un texto à partir de votre portable. Et tout en serait resté là si seulement vous n’étiez pas sorti : dehors, vous êtes tombé sur une des copines de Kristen qui se demandait pourquoi vous n’étiez pas au bunker. Vous avez immédiatement compris qui avait envoyé le texto ; peu de chances que ce soit un de vos copains. Donc vous avez fait au plus vite mais il était trop tard, Billie était déjà passée à l’acte. Vous lui avez pris le couteau des mains, vous vous êtes assuré de bien effacer ses empreintes pour les remplacer par les vôtres, puis vous avez balancé le couteau à un endroit où il serait facile à retrouver. Vous avez emmené votre sœur loin de là, vous avez peut-être camouflé les traces de sang sur ses vêtements avec votre blouson. Et voilà tout.

Il ôta ses coudes de la table et s’appuya au dossier de sa chaise.

— J’ai aussi été frappé par une de vos questions lors de ma première visite. « Que pouvais-je faire d’autre ? », avez-vous dit. Sauf que vous ne faisiez pas référence au meurtre de Kristen. Vous parliez d’endosser le crime.

— Vous ne pouvez rien prouver.

— Moyens, mobile et occasion, répondit Rebus. La sainte trinité de toute enquête policière. L’occasion, cette case-là, nous l’avons déjà cochée. Mobile, je pense qu’en faisant venir quelques experts en technologie de l’information ou en interrogeant quelques élèves choisis de l’ancienne école de Billie, nous pourrions démontrer concrètement qu’elle était effectivement harcelée par Kristen. J’imagine bien que vous aussi, vous les avez entendues, les histoires qui se racontaient, votre petite amie qui cherchait à séduire votre propre père à travers vous.

À le voir, Ellis était sur le point de lui sauter à la gorge et Rebus leva une main apaisante.

— Ce ne sont que des histoires, petit, rien de plus. Je ne dis pas qu’elles sont vraies. Mais par les temps qui courent, entre Internet, les portables et des trucs comme WhatsApp et Snapchat, je vous mentirais en disant que je sais comment ça marche, j’en ai juste entendu parler. Mais ce que je sais, en revanche, c’est que grâce à ça, le harcèlement est devenu une réalité vingt-quatre heures sur vingt-quatre, sept jours sur sept. J’ai demandé à quelqu’un qui s’y connaît d’aller y voir de plus près. Les amies de Billie, dans le monde réel comme en ligne, étaient devenues les cibles de la petite coterie de Kristen, qui leur ordonnait de supprimer Billie de leurs contacts. Billie a été beaucoup plus heureuse et plus sereine après avoir quitté son ancienne école, là où elle était contrainte et forcée de voir Kristen chaque jour. Pour autant, cela n’impliquait pas que les harcèlements, les mauvaises vannes et tout le reste allaient cesser. Sans oublier qu’après la séparation de vos parents, Billie était devenue la femme de la maison, et elle avait le sentiment que c’était à elle de veiller sur votre père. Peut-être avait-elle même commencé à croire certaines des histoires qui circulaient, dit-il avant de s’interrompre un instant. Ce qui nous laisse les moyens.

— Je nierai tout, dit Meikle avant de montrer les dents en frappant la table du doigt. C’est ici ma place, c’est ici que j’ai besoin d’être.

— Pourquoi ? lui demanda Rebus, sincèrement intéressé.

— Parce que dehors je suis un rien du tout. Pas de boulot, pas d’avenir. Ici, entre ces murs, je peux être autre chose, déclara-t-il avec conviction avant de prendre une profonde inspiration. Papa et moi, on n’a jamais vraiment… Il consacrait tout son temps à Billie. Mais maintenant, il fait attention à moi, tout comme oncle Dallas. Je reçois du courrier de mes fans, vous savez, des femmes m’écrivent d’un peu partout. Et entre-temps, Billie se trouve là où est sa vraie place, elle apprend, elle gagne en intelligence, elle grandit. Elle a le cerveau pour ça et elle est aimée. Et moi, c’est ici ma vraie place.

— Mais ce n’est pas ici que vous méritez d’être.

Meikle le fixa du regard.

— Qui êtes-vous pour oser dire une chose pareille ? Que savez-vous de moi comme de toute ma famille ?

Il se détendit un peu.

— Allez-y donc, racontez ce que vous voulez à oncle Dallas. Vous voulez aider votre amie flic, c’est okay pour moi. Mais s’il me pose la question, je dirai que vous mentez. Je dirai que vous n’avez aucune preuve et que vous n’êtes même pas un vrai flic.

— Pas de preuves ? dit Rebus, un petit rictus aux lèvres. Si, peut-être.

Il se remit lentement debout, se pencha en avant et baissa la voix.

— Nous n’avons jamais abordé les moyens, n’est-ce pas ?

Alors qu’il semblait prêt à repartir, il s’immobilisa et se retourna pour regarder Ellis, les yeux dans les yeux.

— Dites à Billie qu’il manque un couteau dans la cuisine parmi ceux qui sont rangés dans le bloc en bois. Si elle veut que vous purgiez sa peine à sa place, dites-lui qu’elle ferait bien de s’en débarrasser, de ce fichu bloc. Ce n’est plus qu’une question de temps avant que son père ne remarque son absence, toujours en supposant que ça n’est pas déjà arrivé.

— J’allais souvent les voir à la maison ! lui cria Ellis en le voyant s’éloigner. J’aurais pu le prendre !

— Dites à votre oncle d’aider mon amie Clarke, lui cria Rebus en retour. Dites-lui de faire ce qui est juste et bien.

Le même maton que précédemment l’attendait dans le couloir, bras croisés, un pied par-dessus l’autre, appuyé au mur face à la porte de la bibliothèque encore fermée. Il souriait en le voyant approcher.

— Darryl veut encore vous parler, dit-il.

Rebus se planta face à lui, presque nez à nez.

— Vous devriez avoir honte, putain, lui dit-il en serrant les mâchoires.

— Nous sommes deux dans ce cas. Il m’a dit que vous étiez à la botte de Cafferty.

— Je ne suis à la botte de personne, bordel de merde, lui cracha Rebus en réponse, si près que leurs poitrines se touchaient.

Puis il tourna les talons et s’éloigna. Avant d’avoir atteint l’extrémité du couloir, il entendit s’ouvrir la porte de la bibliothèque, Christie s’étant probablement posté juste derrière pour ne pas perdre une miette de la conversation. Il continua à marcher, sans se donner la peine de jeter un regard derrière lui, même lorsqu’il entendit crier son nom.

50

À leur arrivée aux urgences, Sutherland et Reid rejoignirent Clarke et Crowther, sagement assises dans l’entrée. Elles attendaient le diagnostic et Clarke expliqua ce qui s’était passé.

— Les techniciens de scène de crime sont partis pour la ferme ? demanda Sutherland.

— Haj Atwal est déjà sur place, lui assura Crowther.

— À ce stade, nous n’en sommes qu’aux hypothèses, sans plus, les avertit-il.

— Mais ça se présente bien, dit Reid. D’autant qu’il a cherché à s’enfuir.

Sutherland acquiesça.

— Il est là-bas ? demanda-t-il.

Il montra une vaste salle située derrière le bureau de l’accueil, divisée en cagibis individuels aux rideaux fermés.

— Apparemment, il doit avoir une côte cassée et peut-être aussi une épaule fracturée. Ils sont en train de lui faire un strapping, expliqua Clarke.

— S’ils lui donnent des médicaments, on ne pourra pas l’interroger avant un moment.

— Mais c’est aussi un moment que les gars de la Scène de crime pourront mettre à profit pour rédiger leur rapport, voire obtenir du labo qu’il examine vite fait la bâche au cas où elle aurait laissé des traces sur la Polo…

— En plus, ajouta Sutherland, nous allons pouvoir nous renseigner en détail sur M. Carlton.

— Nous savons déjà au moins une chose, poursuivit Clarke, il vend sa ferme et elle sera transformée en lotissement de maisons neuves. Il y a maintenant quelques années que Brand cherche à l’acquérir.

— Une raison comme une autre pour déplacer la Polo ailleurs, dit Sutherland en hochant la tête. C’est du super boulot, Siobhan. Dieu seul sait combien de temps il nous aurait fallu pour fouiller toutes les fermes sur la liste du syndicat.

— C’est John Rebus qu’il faut remercier, rectifia Clarke. Plus les yeux de lynx d’Emily.

— Mais il reste encore des questions sans réponse. Les grands patrons voudront avoir votre version de l’accident.

— Ce n’était pas délibéré, Graham, lui assura Clarke.

— La voiture n’a même pas une bosse, ajouta Crowther. Elle ne devait pas rouler à plus de trente.

Un médecin en blouse blanche se dirigeait vers eux.

— Vous êtes ici pour Andrew Carlton ? demanda-t-il. Bonne nouvelle, il va très bien. Mais il sera couvert de bleus et aura mal pendant un moment.

— Que lui avez-vous donné ? demanda Sutherland.

— Des antalgiques, vous voulez dire ? Il a refusé.

— Il est réveillé ?

— Il est quasiment prêt à recevoir son bon de sortie. Si vous voulez bien me suivre…

Les policiers lui emboîtèrent le pas jusqu’à un cagibi dont il écarta le rideau. Le fermier était allongé sur le lit, torse nu, la poitrine et l’épaule bandées serré.

— Joli comité d’accueil, dit-il en examinant leurs visages. Suis-je en état d’arrestation ?

— Nous avons quelques questions à vous poser, monsieur Carlton, dit Sutherland. Mais il serait préférable de faire ça au poste.

— Il faut d’abord que je parle à Gerry.

— Qui est Gerry ?

— Mon commis. Il va se demander où je suis passé.

— Il est déjà au courant, dit Clarke. L’équipe de scène de crime l’a rencontré.

— Il ne sait rien, se dépêcha de dire Carlton.

— À propos de la Polo, vous voulez dire ?

Le visage du fermier se crispa.

— Ai-je droit à un avocat ? demanda-t-il.

— Nous allons pouvoir arranger ça, lui répondit Sutherland. Vous êtes capable de vous déplacer tout seul ? Ou est-ce qu’il vous faudrait un fauteuil roulant ?

— Je crois que ça ira. Mais quelques vêtements ne seraient pas de trop, dit-il en regardant son torse et son épaule. La chemise, c’est exclu, alors la salopette peut-être.

En croisant le regard de Clarke, il la reconnut.

— C’était vous, non ? Au volant ? Il faut être plus prudente sur les routes de campagne.

Il leur fallut un moment pour faire monter Carlton à l’arrière de la voiture de Reid et presque aussi longtemps pour l’en ressortir à l’arrivée. Ils l’installèrent dans la salle d’interrogatoire le temps d’aller chercher l’avocat de permanence. De leur côté, Leighton et Yeats s’étaient attelés à leurs ordinateurs pour déterrer tout ce qu’ils pouvaient sur Carlton : il n’était pas marié, il n’avait pas de petite amie pour l’instant et il leur demanda de ne pas prévenir ses parents, bien qu’ils l’aient informé que sa situation risquait de ne pas rester secrète bien longtemps. Âgé de trente-huit ans, il avait vu le jour et grandi à Poretoun et n’était devenu fermier que tardivement, après un diplôme universitaire de comptabilité et divers emplois dans les banques et les compagnies d’assurances. La ferme était la propriété de son oncle, qui avait toujours fait tout son possible pour la garder dans la famille. À sa mort, fin 2005, Carlton avait obtenu un prêt substantiel pour l’acheter, juste quelques mois avant la disparition de Stuart Bloom.

Son métier d’agriculteur avait bien marché pendant quelque temps, puis, les choses devenant de plus en plus difficiles, il avait compris qu’il était temps de vendre. Au fil des années, les propositions d’achat n’avaient jamais manqué : Édimbourg était facilement accessible en voiture et les gens avaient toujours besoin de logements. Personne ne voulant des terres pour les travailler, Brand avait fini par convaincre les autorités compétentes de modifier leur statut : finie la zone verte. Les emprunts faits par Carlton, intérêts compris, seraient remboursés et il lui resterait un peu d’argent, même si pour ce faire il devait laisser tomber Gerry ainsi que ses journaliers et aller à l’encontre des souhaits de son oncle.

Ils avaient appris tous ces détails lorsque l’avocate arriva, l’air fébrile. Elle s’appelait Sian Grant et Clarke ne la connaissait pas. Une jeunette qui n’avait pas trente ans : elle manquait d’expérience, certes, mais toutes ses illusions ne s’étaient pas encore envolées et elle voulait réussir. Clarke savait déjà qu’ils ne pouvaient se permettre de la sous-estimer. Sutherland avait décidé que Clarke et Crowther seraient les premières à interroger Carlton, pour les récompenser mais aussi parce qu’elles en savaient autant que le reste de l’équipe, sinon plus. Carlton s’entretint avec son avocate pendant dix minutes, après quoi Crowther vérifia l’équipement. Quand on apporta les thés, Carlton eut du mal à masquer sa grimace quand il souleva son mug.

— Vous êtes sûr d’être prêt pour ça ? lui demanda Grant.

— Ça arrivera de toute façon, non ? Si ce n’est pas maintenant, ce sera plus tard.

Il vit Clarke acquiescer gentiment.

— Alors autant en finir au plus vite, décida-t-il.

Le visage neutre, les trois femmes corrigèrent leur position. La salopette de Carlton n’avait pas été fermée correctement, son bras gauche en écharpe sur sa poitrine bandée empêchant son boutonnage. Un détail qui semblait l’agacer au plus haut point : chaque fois que sa main valide lâchait son mug, il tiraillait le coton bleu pour tenter de régler le problème.

— Vous avez froid ? lui demanda son avocate.

Il fit non de la tête et l’interrogatoire commença. Clarke obtint quelques détails supplémentaires afin de compléter sa biographie jusqu’à sa décision d’acheter la ferme.

— Toute la famille a pensé que je devenais maboul, admit-il. C’était peut-être vrai, mais depuis que j’étais tout gamin j’avais pris l’habitude d’aller chez mon oncle. J’emmenais toujours des copains de classe, en particulier pendant les vacances d’été. C’était comme un terrain d’aventure géant. Jamais je n’ai trouvé le boulot difficile. Les heures étaient longues mais ça ne me gênait pas.

— Nous nous intéressons à une chose en particulier, finit par dire Clarke. Comment la Volkswagen Polo de Stuart Bloom a-t-elle pu se retrouver dans un coin de votre champ ?

— Des tas de trucs sont abandonnés là.

— Désolée, intervint l’avocate. Avez-vous la moindre preuve que la voiture en question se trouvait sur les terres de mon client ?

— Nous en sommes pratiquement certains.

— Mais tant que vous ne l’aurez pas prouvé concrètement, ce n’est qu’une simple supposition, non ? Et il vient de vous dire que des choses se trouvaient bazardées dans ses champs ; les décharges sauvages sont un problème récurrent dans les campagnes.

— En fait, la corrigea Crowther, le mot qu’il a utilisé était « abandonné » plutôt que « bazardé ».

— Abandonné sous une bâche, précisa Clarke, de sorte que personne ne pouvait voir ce qui se trouvait à l’intérieur. Mais vous deviez le savoir, monsieur Carlton ?

Il se tourna vers son avocate, qui fit non de la tête.

— Voici notre théorie, continua Clarke. Lorsque les tractations sur la vente des terres à un promoteur ont commencé, il était devenu impératif de déplacer la voiture avec son contenu. Elle ne pouvait pas être laissée là car des inconnus risquaient de la découvrir. Ç’a dû être un boulot infernal de la sortir de ce bourbier, mais j’imagine qu’un tracteur avec une chaîne de remorquage a résolu le problème.

— Dans les heures qui suivent, nous aurons à notre disposition le rapport des techniciens de scène de crime ainsi que celui du labo scientifique de la police, ajouta Crowther. Ils ont classé et répertorié toute la végétation qui avait poussé au travers du châssis de la Polo. Ils ont des échantillons de sols qui aujourd’hui sont aussi fiables que des empreintes digitales. Il y a même des chances que quelques brins de la bâche soient restés collés à la Polo. Faites-moi confiance, quelques brins suffiront amplement.

— Sauf qu’en cet instant précis, la contra Grant, vous n’avez rien de tout ça, constable Crowther.

— Mais nous avons votre client qui s’est enfui de la scène de crime, dit Clarke, dès qu’il a vu quelqu’un à proximité de l’emplacement occupé par la Polo. Une femme qui agitait le bras, perchée sur le capot d’une vieille fourgonnette. Vous prenez peur aisément, vous ne trouvez pas, monsieur Carlton ?

— Ce n’était pas quelque chose que je m’attendais à voir, marmonna-t-il pour sa défense.

— En fait, le mot « peur » me rappelle quelque chose, dit Clarke en faisant semblant de chercher un détail à l’intérieur de son classeur. Vous avez bien joué dans des films de zombies pour Jackie Ness, je me trompe ?

La question parut prendre Carlton au dépourvu.

— Juste comme figurant.

Clarke lui montra une photo de Zombies contre Braveheart.

— C’est bien vous, là, non ? À côté de votre ami Gram.

— Si vous le dites.

— Je vous demande ce que vous, vous dites.

— Ça pourrait être n’importe qui, interjeta Grant.

— Ça pourrait être n’importe qui, répéta bêtement Carlton.

— Mais vous avez bien fait de la figuration dans ce film ? Et dans d’autres également ?

— Tout comme des tas de gars du village. On a tous bien rigolé.

— Mais pourtant, vous n’avez pas été payé, n’est-ce pas ? Vous n’avez même pas eu droit à un repas ou à des boissons.

— C’est pas pour ça que je l’ai fait.

— En revanche, les drogues ne manquaient pas, ce n’est pas vrai ? Pour garder le moral, peut-être ?

— Je ne suis pas sûre de comprendre ce que…, commença Grant sans pouvoir finir sa phrase, noyée sous les paroles de Clarke, qui poursuivait, imperturbable :

— Des drogues fournies par votre grand ami Gram. Votre grand ami Gram qui, à la demande du metteur en scène pour les besoins de son film, s’était également débrouillé pour lui dénicher une paire de menottes. Or il se trouve que ces menottes sont identiques à celles retrouvées bien des années plus tard autour des chevilles d’un homme réduit à l’état de cadavre. On l’avait planqué dans un coffre de voiture, une voiture qui, pendant presque une décennie, est restée garée sur votre propriété.

Clarke s’interrompit, le temps que ses révélations fassent leur effet.

— Ce qui, au bout du compte, fait de vous un complice, à tout le moins. Sauf bien sûr si vous avez participé au meurtre de Stuart Bloom ou aidé le meurtrier à se débarrasser de son corps.

Grant s’était entièrement tournée vers son client pour exiger de lui toute son attention.

— Rien de tout cela n’est prouvé pour l’instant. La police n’a rien contre vous, Andrew, elle va à la pêche aux informations qui risquent de vous incriminer, c’est tout. Ces allégations sont graves, et c’est bien pourquoi vous ne devriez pas y répondre tant que votre esprit n’est pas parfaitement lucide parce que vous souffrez encore, dit-elle.

Puis, s’adressant à Clarke :

— Vous l’avez touché de plein fouet avec votre voiture, inspectrice. Et son traumatisme crânien n’est peut-être pas le plus grave.

Clarke ignora l’avocate. Elle concentrait toute son attention sur Carlton de la même façon que celui-ci gardait ses yeux rivés sur les siens. Elle l’entendit dire quelque chose sans tout saisir, ses mots masqués par les incessantes protestations de son avocate.

— Désolée, Andrew, dit-elle en faisant signe à Grant de se taire. Vous voulez bien répéter ?

Carlton baissa les yeux mais sa voix resta forte et ferme.

— Son vrai nom, c’était Graeme. Pas Gram. Graeme.

— Et son nom de famille ?

— Hatch.

Clarke vit Crowther qui notait sur son calepin le nom en capitales d’imprimerie.

— Et qu’est devenu Graeme ?

— Je ne sais pas.

— Je pense que si. Je suppose qu’il n’a plus ce look ? lui dit-elle en montrant la photo du film.

Le fermier parvint à sourire tristement.

— Nous pouvons retrouver sa trace, vous savez ? dit Crowther. Mieux vaudrait coopérer, sinon vous risquez par la suite d’être soupçonné d’avoir gardé le silence sur des choses importantes.

— Il est parti pendant un moment, admit Carlton. Il a changé de nom, il a tout changé…

Il resta un instant plongé dans ses pensées.

— J’ignorais ce qui se trouvait dans la voiture. Il n’y avait rien à l’intérieur quand il l’a amenée, rien que j’aie pu voir, en tout cas.

— Le cadavre de Bloom se trouvait dans le coffre, l’informa doucement Clarke en voyant ses yeux qui se mouillaient de larmes.

— J’ai besoin de cinq minutes avec mon client, exigea Grant.

— Où se trouve Graeme aujourd’hui ? demanda-t-elle à Carlton. Vous vous sentirez soulagé d’un grand poids quand vous nous l’aurez dit.

Carlton reniflait et secouait la tête en la relevant sous un angle tel que ses larmes ne pouvaient pas couler. Clarke reporta son attention sur l’avocate.

— Vous devez faire comprendre à votre client que le meilleur choix qui s’offre à lui, et le plus intelligent, est de nous apporter son aide.

Elle se leva de son siège en faisant signe à Crowther d’éteindre l’enregistreur.

— Interrogatoire suspendu, dit Crowther à la machine avant de consulter sa montre et de dicter l’heure.

Puis elle suivit Clarke et sortit.

Elles firent leur rapport devant le bureau de Sutherland pendant que Malcolm Fox préparait des mugs de thé. Phil Yeats avait été chargé de garder la salle d’interrogatoire. Lorsque Clarke eut fini de parler, elle consulta Crowther pour vérifier qu’elle n’avait rien oublié.

— Une chose est sûre, se contenta-t-elle de dire. Nous le tenons.

— Et les résultats du labo ? demanda Clarke en se tournant vers Sutherland.

— Sur la carrosserie de la Polo, pas la moindre trace de fibres appartenant à la bâche. La bâche à proprement parler, c’est autre chose. Nous pensons avoir récupéré des particules de peinture, elle a dû s’écailler lorsque les passages de roues ont commencé à se corroder. La correspondance ne sera peut-être pas parfaite mais nous pourrons savoir quelle marque de véhicule elle recouvrait. Ajoutez à cela le rectangle de terre où la voiture a séjourné. Il a été mesuré et s’accorde presque à la perfection à la taille d’une Polo. Côté végétation, nous avons eu moins de chance, mais le sol sera examiné par la professeure Inglis et elle nous a promis d’accélérer le mouvement cette fois.

— Et tous ces éléments cumulés nous mènent à quoi ? demanda George Gamble. C’est le fermier notre meurtrier ?

— Loin de moi cette idée, dit Clarke. À mon avis, c’est son pote Gram ou Graeme qui nous intéresse au premier chef.

— Internet ne nous donne pas grand-chose, l’interrompit Tess Leighton en scrutant son écran. Il y a bien quelques Graeme Hatch répertoriés, mais sans aucun lien avec Poretoun ou le centre de l’Écosse.

— Si besoin est, dit Sutherland, nous contacterons les bureaux d’état-civil pour tenter d’obtenir un extrait d’acte de naissance. Sans oublier d’aller questionner tout le monde à Poretoun et aux environs. Il était bien du coin, n’est-ce pas ? demanda-t-il à Clarke.

— Pour autant qu’on sache.

— Et il dealait aussi de la came, ajouta Crowther. Il y aura forcément quelqu’un qui se souviendra de lui.

— Ai-je bien entendu le mot came ? demanda une voix.

Celle de John Rebus, debout dans l’embrasure de la porte.

— Vous n’avez pas le droit de vous trouver ici, déclara aussitôt Sutherland. Nous avons un suspect et son avocate dans une pièce du couloir. Si jamais elle apprend que n’importe quel quidam de passage peut entrer ici à son gré quand l’envie lui en prend…

Rebus leva une main pour lui signifier qu’il comprenait.

— Je voulais juste dire un mot à Siobhan et elle ne répond pas à ses messages.

— J’ai été un peu prise, John. Ça ne peut pas attendre ?

— Juste cinq minutes, insista-t-il.

— Dehors alors, finit-elle par céder.

Ils descendirent l’escalier en silence, traversèrent la réception et s’arrêtèrent sur le trottoir. Clarke aspira une bouffée d’air frais en refusant de la tête le chewing-gum qu’il lui proposait.

— Vous avez embarqué quelqu’un ? demanda-t-il. Le fermier que je vous avais indiqué ?

Elle acquiesça et lui résuma rapidement la matinée écoulée.

— En ce cas, dit-il, ma petite info peut attendre.

— Tu es sûr ?

Il confirma de la tête.

— Elle concerne Ellis Meikle, c’est ça ?

Nouvel acquiescement.

— Et c’est une bonne nouvelle ?

— Je suppose.

— Tu ne me sembles pas très convaincu.

— J’allais te dire qu’on devrait aller bavarder avec l’oncle, mais il vaudrait mieux que je le voie en tête à tête. Tu as suffisamment de boulot comme ça.

— Il n’est pas utile que je sois présente, donc ?

Il secoua la tête.

— Mais au moins, as-tu réussi à prendre un peu de plaisir, John ?

— Du plaisir ?

— À jouer de nouveau au détective, je veux dire.

— Tout le plaisir du monde, Siobhan.

Il étendit le bras devant lui.

— Dehors, c’est juste un énorme parc d’attractions, où que tu regardes, tu ne vois que des familles heureuses.

Comme elle semblait avoir du mal à trouver une réponse, après une tape sur le bras, il lui dit de rentrer. Elle s’exécuta avant de s’arrêter presque aussitôt.

— Tu te souviens du centre immobile dont tu m’as parlé ? dit-elle. C’est exactement l’effet que me fait la salle d’interrogatoire en cet instant.

Rebus acquiesça lentement et traversa la chaussée pour rejoindre sa voiture mais, au lieu de mettre le contact, il resta à son volant en mastiquant son chewing-gum, les yeux dans le vide.

— Les familles, hein ? marmonna-t-il pour lui-même.

Il pensait aux Meikle mais aussi aux flics. Cette grande famille à problèmes toujours malheureuse. Il se rappela les paroles de Steele : les flics qui caftent d’autres policiers, c’est aussi dégueulasse que de trahir sa propre famille. Et effectivement, il se souvenait qu’à son époque, c’était bien l’opinion qui prédominait. On couvrait les fautes et les manques de ses collègues. Lui-même ne comptait plus le nombre de fois où une voiture de patrouille ou un fourgon s’étaient arrêtés devant l’Oxford Bar pour le ramener chez lui. Il se réveillait sur son lit, tout habillé, sans avoir la moindre idée de ceux qui lui avaient fait gravir les deux volées de marches ni de la façon dont ils s’étaient débrouillés pour accomplir un tel exploit. Personne ne disait jamais rien : quand on était de la famille, c’était ce qui se faisait, point final. Ellis Meikle estimait qu’il se trouvait à sa vraie place, là où il devait être. Pendant ce temps, son père faisait de son mieux pour offrir à Billie une vie de famille stable. De quel droit s’autorisait-il, lui, Rebus, à mettre son nez dans leurs affaires ? Un résultat avait été obtenu et il semblait convenir à tout le monde, à l’exception peut-être de Dallas Meikle.

Oui, Dallas Meikle.

Son prochain interlocuteur, il avait besoin de lui parler.

Sian Grant était dans le couloir entre la salle d’interrogatoire et le bureau des Crimes graves, Phil Yeats à son côté. Clarke s’arrêta devant eux.

— Mon client a un nom à vous donner, dit l’avocate.

— Allez-y.

— Étant bien entendu que vous reconnaissez avoir reçu de sa part une coopération pleine et entière et que ce fait sera pris en compte lors des procédures à venir.

— Il le sera, dit Clarke, en retenant presque son souffle.

L’avocate lui tendit un morceau de papier. Clarke jeta un coup d’oeil au nom qui s’y trouvait inscrit.

— Phil, dit-elle, conduisez Mme Grant auprès de son client. L’interrogatoire reprend dans deux minutes.

Elle entra dans la salle des Crimes graves et s’approcha du bureau de Sutherland, son papier tendu devant elle. Sutherland parlait au bureau du procureur et releva les yeux.

— Glenn Hazard, dit-elle. Alias Graeme Hatch.

— Le chargé de relations publiques de Brand, dit son patron en écartant le téléphone de son visage.

— Le chargé de relations publiques de Brand, confirma-t-elle. Nous devons en informer le commissaire divisionnaire Mollison.

Sutherland acquiesça d’un air songeur.

— À vous l’honneur, lui dit-il. Expliquez-lui comment les pièces du puzzle ont été assemblées. Et essayez de ne pas minimiser votre rôle.

Leurs regards se croisèrent et Clarke sourit.

— Je vous remercie, dit-elle.

— Ça ne veut pas dire que l’Anticorruption va vous lâcher, n’oubliez pas.

— Oh ! je leur réserve quelques petites surprises de mon cru, dit-elle en tournant les talons pour aller passer son coup de fil.

51

— Je reprends le boulot dans une heure, dit Dallas Meikle en reconnaissant la silhouette sur son perron.

— Ça ne prendra pas bien longtemps, lui assura Rebus. La mère d’Ellis est à la maison ?

— Oui.

— Alors ce serait peut-être mieux d’aller bavarder ailleurs.

Il se remit en marche avec Brillo, à peu près certain que Dallas Meikle allait suivre, même sans laisse.

Il était assis sur le banc du parc de jeux lorsque Dallas Meikle le rejoignit. Refusant le chewing-gum qu’il lui proposait, Dallas choisit de frotter vigoureusement la tête du chien, puis, ayant décidé que ni l’homme ni la bête n’allaient le mordre, s’installa à côté de lui.

— J’ai fait ce que j’ai pu, commença Rebus en contemplant le parc. J’ai relu tous les documents du dossier, j’ai parlé à quelques personnes et je suis allé deux fois à Saughton.

— Et ?

— Et le fait de m’être donné tout ce mal revient à dire que Siobhan Clarke a respecté sa part du marché.

— Et donc qu’avez-vous trouvé ?

Rebus secoua lentement la tête.

— Cela reste entre Ellis et moi. Il vous le dira s’il le désire et ça arrivera peut-être un jour.

— Mais vous ne voulez rien me dire ?

— Je n’ai pas souvenir que cela ait fait partie du marché que vous avez passé avec l’inspectrice Clarke.

Il se tourna vers Dallas Meikle.

— Vous vouliez que l’affaire soit réexaminée et c’est exactement ce que j’ai fait. Certains auraient parcouru vite fait les preuves à charge et les minutes du procès, moi, j’ai été plus scrupuleux, je suis allé beaucoup plus loin. Et parmi les choses que j’ai découvertes, il en est certaines que vous n’avez pas envie de connaître, croyez-moi sur parole : vos relations avec la mère d’Ellis risqueraient fort d’en souffrir.

Il s’arrêta, s’attendant à une réaction de Meikle. Mais voyant que celui-ci ne disait rien, il inclina la tête de coté et poursuivit :

— Sauf peut-être si elle vous a déjà révélé un de ses secrets. Oui, très probablement le jour où je l’ai confrontée à ses mensonges et ses manigances. Quel effet ça fait d’apprendre que la propre mère de Billie harcelait sa fille en ligne ?

Le visage de Meikle s’assombrit mais pas un mot ne sortit de sa bouche.

— Très bien, finit par dire Rebus, mais maintenant, vous allez devoir faire ce qui est juste et bien.

Nouveau temps de silence.

— Et souvenez-vous de ceci : Siobhan aurait pu déposer plainte contre vous. Si elle l’avait fait, en ce moment même, vous seriez à votre tour en train de vous transformer en minutes de procès.

— Ce qui arrivera inévitablement, non ? En dénonçant ces deux flics, je me condamne moi-même.

— Pas si vous déclarez que vous avez immédiatement alerté les autorités ; pas si vous déclarez que vous n’avez jamais passé de coups de téléphone anonymes.

— Ce sera donc ma parole contre la leur.

— Comment vous ont-ils transmis le numéro de portable et l’adresse personnelle de Clarke ?

— Ils sont entrés dans le bar et me les ont remis de la main à la main.

— Vous avez gardé le bout de papier qu’ils vous ont donné ?

Dallas acquiesça.

— Il y a des caméras de sécurité dans le pub ?

Nouvel acquiescement.

— D’un seul coup, ce n’est plus simplement votre parole contre la leur. Ces idiots vous ont même donné leurs vrais noms.

— Ils m’ont dit de ne pas utiliser de téléphone identifiable, en me suggérant de profiter des cabines sur le trottoir devant le pub. Ils m’ont aussi demandé de ne pas prononcer une parole pendant mes appels. Mais ils voulaient savoir à quel moment Clarke commencerait à sentir la pression. Et en plus, si je voyais que ça ne marchait pas, je pouvais toujours aller lui rendre une petite visite.

— Donc vous deviez avoir un moyen de les contacter, non… ?

Meikle sortit une carte de visite de sa poche, portant inscrits le nom du sergent Brian Steele, son adresse à l’Anticorruption et les armoiries de Police Scotland avec, dessous, la devise du service : Semper vigilo, Toujours vigilant.

— Vous savez ce que signifient ces deux mots ? lui demanda Rebus en les lui montrant.

— Les langues, c’est pas mon truc.

— Demandez donc à Billie, elle pourrait vous donner la réponse.

— Alors c’est tout ? Je n’aurai rien d’autre ?

Rebus se remettait debout.

— Continuez à rendre visite à Ellis. Et assurez-vous que Billie y aille aussi : c’est son frère après tout, c’est le moins qu’elle puisse faire.

Rebus ramena Brillo à Arden Street et le déposa dans son panier de la cuisine. Pendant tout le trajet, il avait continué à penser aux Meikle, une rêverie qui avait fait ressurgir des souvenirs de sa propre enfance. Sa mère étant décédée jeune, son père avait élevé seul deux fils, lui-même et son frère, Michael, en faisant de son mieux. Mais il travaillait très souvent le soir et le week-end, et il était de temps à autre en déplacement. Livrés à eux-mêmes, les deux garçons étaient devenus des bêtes sauvages. À la première occasion, John avait quitté l’école pour s’engager dans l’armée, tandis que Michael continuait à vendre de la drogue entre deux séjours en prison et il était mort jeune. Le terme de « dysfonctionnement » n’existait peut-être pas à l’époque, mais Rebus estimait que sa famille aurait mérité de cocher toutes les cases du questionnaire de définition.

Il décida d’appeler sa fille à Tongue, tout là-haut sur la côte nord de l’Écosse, un lieu où il était compliqué de lui rendre visite. Il eut droit à son service de messagerie et laissa un bref message en lui disant qu’il pensait à elle et aimerait avoir des nouvelles de sa petite-fille, Carrie. Il mit la bouilloire en marche et se prépara une tisane, qu’il vida presque aussitôt dans l’évier pour aller chercher au frigo une bière peu alcoolisée. Son souffle était presque revenu à la normale après les étages qu’il avait gravis. Il envoya un texto à Clarke et attendit de voir si elle allait répondre en repensant aux données à sa disposition : un dealer de drogue du nom de Gram ; un paysan de Poretoun ; la Polo que personne n’avait touchée des années durant, sous le nez et de la police et de la population locale. Il essaya d’imaginer un scénario possible : au départ, l’abandon de la voiture est une solution de dépannage sur un coup de panique. Mais rien ne se passe, tout semble pour le mieux. Et donc on laisse la voiture là où elle est, d’abord un bon moment, puis toujours plus longtemps, jusqu’à ce qu’elle fasse partie intégrante du paysage, en oubliant presque qu’elle est là, ou ce que sa présence implique.

Il envoya un autre texto à Clarke et prit une gorgée de bière, une bière dont on avait extrait toute la joie. Lors de son dernier check-up, il avait posé la question à son médecin : est-ce que quelques pintes ou demi-pintes lui feraient vraiment du mal ?

— Ce serait votre enterrement, lui avait répondu le docteur.

— Je vais inscrire dans mon testament que je ne veux pas d’hommes sobres pour tenir les cordons du poêle.

Le texto suivant était destiné à Malcolm Fox, qui le rappela immédiatement.

— C’est sympa d’entendre une voix amicale, lui dit Rebus.

— Jennifer Lyon m’a pratiquement donné l’ordre de rentrer à Gartcosh. Elle croit que je tire au flanc délibérément.

— Et c’est vrai ?

— Je ne peux pas partir maintenant, John, ça commence tout juste à chauffer.

— Oui, je sais, Siobhan m’a parlé du fermier.

— Il nous a donné un nom.

— Pour son ami Gram ?

— Avant il s’appelait Graeme Hatch. Après le meurtre de Bloom, il a quitté la ville et changé de nom. Aujourd’hui, il s’appelle Glenn Hazard.

— Le mec des relations publiques ?

— Oui !

— Donc c’est Adrian Brand qui était derrière tout ça ?

— Hazard a commencé à travailler dans les relations publiques il y a seulement quelques années. Il n’y a rien qui prouve qu’en 2006 il ait pu connaître Brand d’une façon ou d’une autre. Mais il aurait forcément connu Jackie Ness vu qu’il traînait sur les lieux de tournage et revendait sa came partout où il pouvait.

— L’avez-vous amené au poste pour interrogatoire ?

— Après lecture de ses droits et en présence d’un avocat.

— C’est là-bas qu’il se trouve en ce moment ? demanda Rebus, car une idée commençait à germer dans son esprit.

— Il n’y a qu’une salle disponible pour interroger les suspects, où Carlton se trouve en ce moment, alors c’est mon bureau qu’ils ont réquisitionné. Quelqu’un est parti chercher d’autres enregistreurs à St Leonard. Entre-temps, Mollison a débarqué et les journalistes font de nouveau le pied de grue.

— Il faut bien s’amuser dans la vie, mais je comprends pourquoi vous vous planquez… Donc, que mettrez-vous dans votre rapport final, Malcolm ? Aurais-je droit à un petit aperçu en catimini ?

— Je sais exactement ce que vous avez fait, si c’est ce que vous me demandez.

— Et qu’ai-je donc fait ?

— Sans même parler de picole pendant les heures de travail ? Ni du reporter qui, à cause de vous, s’est attiré tous ces ennuis avec Cafferty ?

— Pourquoi ? Il y a autre chose ?

— Il est avéré que vous vous êtes décarcassé comme un beau diable pour couvrir la liaison qu’entretenait Skelton avec votre patron, Bill Rawlston. Les après-midi où elle était censée se trouver au chevet de sa mère malade, il avait tendance à participer à des réunions à Fettes qui n’ont jamais existé. C’est vous qui justifiiez son absence auprès de vos collègues. Vous avez même été jusqu’à inscrire dans vos notes qu’il se trouvait avec vous quand vous avez interrogé Jackie Ness. Le problème, c’est que l’agenda personnel de Rawlston le place à Fettes, où il assistait à une réunion. Une réunion différente mais exactement à la même heure.

— Oups !

— Oups, tout à fait.

— Il est une chose que vous devez apprécier à sa juste valeur, Malcolm : les familles mentent toujours. À l’intérieur même de la Grande Maison aussi bien qu’à l’extérieur, nous passions notre temps à nous mentir les uns aux autres. Et aujourd’hui, il n’y a plus qu’une seule et unique Grande Maison, Gartcosh, et devinez quoi ?

— Rien n’a changé ? devina Fox.

— Tout un chacun continue à se couvrir les miches, poignarde ses potes dans le dos et fait de son mieux pour paraître très occupé. Ça vous rappelle quelqu’un, inspecteur Fox ?

— Vous estimez que cela excuse ce qui est arrivé par le passé ?

— Peut-être que oui, peut-être que non. Mais Dieu merci, ça en devient presque insignifiant comparé à un meurtre, vous ne croyez pas ?

— Rien n’est insignifiant, John. Vous savez que des gens sont venus en visite à Poretoun Glen Farm ? Il se trouve comme par hasard que c’était Steele et Edwards. Ils ont parlé à l’oncle du propriétaire actuel. Comme il était devenu tout frêle et ne sortait quasiment plus de chez lui, il était très reconnaissant à son neveu de reprendre les rênes de son exploitation. Quoi que vous puissiez dire de Steele, il ne laisse échapper aucun détail. Il a laissé sa carte, de manière à ce que l’oncle ou le neveu puissent le contacter s’ils entendaient ou se rappelaient quelque chose.

— On ne se défait jamais de certaines habitudes, dit Rebus avec un mince sourire.

— Que voulez-vous dire ?

— Semper vigilo, Malc. Je vous rejoins tout bientôt.

À la voix de Rebus, Fox dut percevoir qu’une idée lui trottait dans la tête.

— Quand, bientôt ? lui demanda-t-il.

— Tout dépend de la circulation, répondit Rebus avant de raccrocher.

52

Il se gara au terrain de golf, à Leith Links, impossible de trouver plus près. À proximité du poste de police, toutes les places disponibles étaient occupées par les fourgons des médias, dont deux équipés d’une parabole pointée vers le ciel. Il observa tout cela depuis le coin de la rue. Il avait entendu les dernières informations à la radio de la Saab et savait que des reporters étaient en route pour Poretoun Glen Farm.

Lorsque le commissaire divisionnaire Mollison finit par apparaître, il fut aussitôt assailli de tous côtés et, comme il avait une déclaration à faire, il dut attendre que le calme revienne. Rebus choisit son moment, contourna la meute entourant le grand chef et entra dans le poste. Face à l’uniforme posté juste derrière la porte, prêt à éjecter les indésirables, il leva les mains.

— Je ne suis pas journaliste, dit-il.

Comme il ne connaissait pas l’agent de faction, il demanda à voir l’inspecteur Fox.

— Il est occupé, comme tous les autres, au cas où vous ne l’auriez pas remarqué.

— J’ai été flic jadis, expliqua-t-il. Je donne un coup de main à une enquête et je voudrais parler à Fox ou à l’inspectrice Clarke.

— J’ai cessé d’écouter après « jadis », dit l’agent en tournant la tête de l’autre côté.

Rebus sentait sa présence à proximité, prêt à l’éjecter manu militari sans autre forme de procès. Il sortit son portable et envoya un message à l’étage.

— Une minute, dit-il à l’uniforme. Si personne ne descend, je m’en vais.

— J’ai déjà commencé le compte à rebours, l’avertit le flic.

Fox arriva moins d’une minute plus tard et poussa la porte intérieure. À voir sa tête, Rebus comprit qu’il n’était pas vraiment le bienvenu.

— Okay ? demanda l’uniforme.

Fox finit par acquiescer avec raideur. Avant qu’il ne change d’avis, Rebus franchit le seuil en marmonnant « Merci ».

Ils montaient l’escalier quand Fox lui demanda si quelqu’un l’avait repéré.

— Ça grouille comme pas possible autour de Mollison, je ne suis pas débile, répondit Rebus en s’arrêtant face à Fox. Écoutez, il y a une chose que vous devez savoir. Rawlston n’est pas en bonne santé. Dans quelques mois, il ne sera plus là.

— Vous me demandez de censurer mon rapport ? De faire un faux en le transformant en fake news ?

— Je vous demande de prendre votre temps avant d’en rendre la copie définitive. Dites à votre patronne que vous devez encore interroger quelques personnes. Vous êtes méticuleux, et voilà tout.

Fox reprit son ascension avec Rebus sur les talons, soufflant comme un bœuf.

— Putain de merde, Malcolm, personne ne prépare de bûcher funéraire autour de votre petite personne. Ce serait un acte de gentillesse, c’est tout. Je ne vous demande même pas de mentir.

Il remarqua le regard noir que lui lança Fox.

— Okay, disons que ce serait un pieux mensonge, alors, à l’intention de votre patronne. Acceptez-vous au moins d’y réfléchir ?

Ils avaient atteint le palier du premier où les attendait Siobhan Clarke, le visage sombre.

— Je viens de recevoir à l’instant un texto de Laura Smith, dit-elle en levant son portable. Elle se demande ce que John Rebus fabrique ici.

Fox se tourna vers Rebus, très occupé avec son inhalateur.

— Pas débile, c’est bien ce que vous aviez prétendu ? lui dit-il.

— Alors qu’est-ce que tu fiches ici, John ?

— Je fouine, finit par admettre Rebus. C’est promis, vous ne m’aurez pas dans les jambes.

Clarke se tourna vers Fox.

— Et toi, je croyais t’avoir entendu dire qu’on t’avait rappelé à Gartcosh ?

— Il me reste à emballer mes affaires, c’est tout.

— Quelles affaires ?

— Quelles qu’elles soient, ça me prend plus de temps que prévu.

Clarke leva les yeux au ciel et tourna les talons en direction de la salle des Crimes graves d’où elle réapparut presque immédiatement.

— Malcolm, dit-elle, je te confie John. Débrouille-toi pour qu’il ne se libère pas de son collier.

Fox hocha la tête et conduisit Rebus dans la pièce étriquée devenue son bureau toute cette dernière semaine.

— Je croyais que le fermier était ici, dit Rebus.

— Il a été relâché, répondit Fox. Sous conditions.

— Ce qui signifie qu’il n’y a pas suffisamment de preuves pour l’inculper ?

— Oh ! il est sûr qu’il le sera, sans le moindre doute, simplement nous ne savons pas très bien encore sous quels chefs et, entre-temps, vous voulons qu’il continue à coopérer.

— Alors quels morceaux a-t-il crachés jusqu’ici ?

Rebus accepta la chaise que lui offrait Fox. Il se saisit d’une liasse de feuilles, toutes se référant à l’enquête de 2006.

— S’il vous plaît, ne faites pas ça, lui dit Fox. N’importe qui peut entrer et vous voir ici…

— Ne vous en faites donc pas, puisque je dois vous aider à maquiller votre rapport, je ne soufflerai mot à quiconque de votre invitation.

— Vous n’avez jamais été tenté de faire le comique seul en scène ?

Rebus reposa les feuilles.

— Vous étiez sur le point de me parler du fermier, lui dit-il sans répondre pour l’inciter à poursuivre.

— Il était l’ami de Graeme Hatch et ce depuis l’école. Puis Hatch est parti à la fac. Après avoir raté sa première année, il est rentré chez lui à Poretoun, mais entre-temps il avait acquis de nouveaux talents.

— La revente de came ?

— Pas à grande échelle, selon Carlton, mais suffisamment pour pouvoir en vivre. Pubs et clubs des environs d’Édimbourg, plus son village et d’autres du même genre. Et à chaque tournage de film, c’était toujours un excellent marché.

— Et tout ça au nez et à la barbe de Cafferty ?

— Nous avons naturellement demandé à Carlton si Hatch travaillait pour quelqu’un, mais, à son avis, il faisait ça en solo.

— Il devait bien avoir un fournisseur quelque part pourtant ?

— Sur Internet apparemment.

— Vous plaisantez.

— Il commandait sa came en Chine et ailleurs sur le Dark Web.

— Est-ce que Carlton était client et consommateur ? demanda Rebus.

— Juste quelques amphètes pour planer plus longtemps.

Rebus prit un air songeur.

— Intéressante, votre expression, Malcolm.

— Vraiment ? fit Malcolm, le front plissé. Pourquoi ?

— Cette série d’overdoses, directement liée au Rogues. Cafferty dit que le seul responsable était le revendeur, un dénommé Graeme.

Un temps de pause.

— Alors qu’est-ce que raconte Carlton à propos de la voiture ?

— Juste que Hatch a débarqué à son volant un soir en lui disant qu’il devait absolument la laisser là.

— A-t-il demandé pourquoi ?

— Il a juste plaisanté, il a voulu savoir s’il s’agissait d’une voiture volée. Hatch a été catégorique : pas de questions. Ils ont emmené la Polo dans le coin du champ en s’assurant qu’elle soit bien entourée d’épaves rouillées et ils l’ont couverte d’une bâche. Il dit que l’intérieur semblait vide. Hatch avait un sac avec lui : le portable et l’ordi de Bloom auraient pu se trouver à l’intérieur.

— Plus les papiers dérobés dans le coffre de Brand ? proposa Rebus, mais Fox haussa les épaules sans répondre.

— Nous savons que le corps de Bloom avait été mis dans le coffre de la voiture. Il est possible que le fermier ne soit jamais allé y regarder de plus près.

— Hatch ne dit rien ?

— Il est toujours en train d’être interrogé, à quelques mètres d’ici.

— Avec son avocat ?

— Oh oui !

— La voiture a été déplacée il y a deux ou trois ans ?

Fox acquiesça.

— À peu près au moment où Carlton a annoncé à son vieux copain d’école qu’il songeait à vendre sa ferme. Ils ont remorqué la voiture hors du champ, redonné un coup de charge à la batterie et regonflé les pneus.

— Elle marchait encore après tant d’années ?

— Technologie allemande, reconnu Fox. Hazard l’a emmenée et Carlton n’en a plus jamais entendu parler.

— Mais il devait savoir, non ? Il savait à qui elle appartenait ?

— C’est ce que je pense, sinon pourquoi aurait-il paniqué de cette façon en voyant Siobhan ?

— Mais lui, qu’est-ce qu’il dit ?

— Il nie tout. Il ne regardait jamais les infos à la télé et donc, c’est tout juste s’il savait que quelqu’un avait disparu.

— C’est forcément un mensonge.

— Bien sûr que c’est un mensonge.

— Donc son vieux copain de classe débarque quelques années plus tard, il a pris un peu de poids, changé de coiffure et d’attitude. Et ils ne reparlent jamais de la voiture ? Carlton ne s’en approche jamais plus ?

— Prétendument.

— Et quand elle réapparaît, une nouvelle fois dans les bois de Poretoun avec les restes de Stuart Bloom à l’intérieur…

— Il continue à ne pas regarder les infos à la télé.

— Oui, c’est ça, à d’autres, pouffa Rebus.

— C’est son histoire, en tout cas.

— Eh bien, elle sent plus mauvais qu’une bouse toute fraîche. Et coopération ou pas, s’il savait ce qu’il faisait, il est bon pour la prison.

— C’est bien pour cette raison qu’il continue à tout nier.

Rebus hocha la tête pour montrer qu’il était d’accord.

— Donc il vous reste maintenant à le monter contre Hazard.

— Exactement. Sauf qu’il reste un petit problème en suspens…

Rebus acquiesça de nouveau.

— Pourquoi Hazard a-t-il fait ça ? dit-il.

— Vous avez des idées ?

— Mettez-moi dans une pièce avec lui pendant cinq minutes et il est bien possible que je puisse vous aider.

Il vit Malcolm sourire en coin.

— Je suis sérieux, Malcolm. Mortellement sérieux.

53

Ils pouvaient garder Hazard vingt-quatre heures avant de l’inculper. Un laps de temps qu’ils consacraient à fouiller son domicile et son bureau ainsi que ses ordinateurs et ses relevés de communications téléphoniques. Ils interrogeaient des gens de son passé comme du temps présent. Entre-temps, son avocat ruait un peu dans les brancards. C’était quoi, cette équipe des Crimes graves et ses allégations sans preuves ? D’abord le cambriolage avec effraction et maintenant un crime resté non résolu après tant d’années ?

Le regard sévère, Sutherland avait longuement fixé l’avocat, de son nom Francis Dean. Il ne travaillait pas pour le même cabinet que Kelvin Brodie, mais, de toute évidence, l’information avait circulé.

On avait pris les empreintes de Hazard, qui s’était également soumis à un prélèvement d’ADN. On allait réexaminer les menottes, le volant et les poignées de portière de la Polo, la bâche ainsi que les divers véhicules et machines agricoles entourant l’espace occupé par la Polo. On avait posé la question à Carlton, mais, dans son souvenir, Hazard avait ses gants quand ils avaient redémarré la Polo. Et lui-même ? Il ne se souvenait pas d’en avoir porté ce jour-là. On avait aussi pris ses empreintes ainsi qu’un échantillon d’ADN et on enjoignit au labo de Howdenhall d’y passer la nuit au besoin. Sutherland avait déjà pris ses dispositions pour une livraison de pizzas et de boissons non alcoolisées.

Finalement, c’est la fatigue qui l’emporta. Glenn fut conduit en cellule à St Leonard et toute l’équipe de Sutherland reçut l’ordre d’aller prendre un peu de repos. Mais pas de grasse matinée : le temps leur était compté et ils avaient du pain sur la planche s’ils voulaient convaincre le bureau du procureur qu’une inculpation pour meurtre était à l’ordre du jour. Des chambres avaient été réservées dans un bed and breakfast sur les Links. Clarke avait décliné l’offre en insistant sur le fait que son appartement n’était qu’à cinq minutes en voiture. Fox lui demanda s’il pouvait prendre le canapé et elle accepta.

— Donc pour moi, ce sera un fauteuil, dit Rebus, à moins que tu ne proposes ton lit au vieillard épuisé que tu as devant toi.

Clarke ouvrit de grands yeux.

— Ton propre appartement te pose un problème ?

— Tu risquerais d’oublier de me prévenir si jamais il y avait soudain du nouveau.

— Et Brillo ?

— Excellente question…

Il alla chercher Brillo à Marchmont pendant qu’on déposait Fox à un magasin de fish and chips situé presque au sommet de Broughton Street. À son retour à l’appartement de Clarke, son dîner de poisson et de frites était tiédasse, mais la bouilloire avait accompli son office, le thé était prêt, et Fox avait même apporté une saucisse panée pour Brillo.

— Vaudrait mieux pour lui qu’il ne recrache pas ça ensuite, le prévint Clarke.

— Qui ça, Brillo ou moi ? s’enquit Rebus en s’empiffrant de frites vinaigrées.

Ils s’étaient installés dans le salon. Comme Fox avait ajouté à ses achats des cannettes de soda, Rebus ouvrit une Irn Bru plutôt qu’un cola.

— La caféine est probablement la dernière chose dont j’aie besoin, déclara Clarke en se cantonnant au thé à la menthe poivrée qu’elle avait préparé.

Après avoir mangé à même l’emballage, elle le jeta au sol, appuya la tête contre le dossier de son fauteuil et ferma les yeux.

— Tu ne dormiras pas, lui dit Rebus. Pour des flics, ce soir est l’équivalent d’une veillée de Noël.

— Et si le labo fait chou blanc ? Pour l’instant, nous n’avons que la parole de Carlton contre celle de Hazard. Si on ne retrouve que les empreintes et l’ADN du fermier dans la voiture…

— Seigneur, quel boute-en-train tu fais, je pensais que le cynique, c’était censé être moi.

— Sauf que Shiv a raison, dit Fox. La voiture se trouvait sur les terres de Carlton ; Carlton et Bloom ont travaillé comme figurants dans un des films de Jackie Ness et donc ils se connaissaient peut-être mieux que Carlton ne veut bien l’admettre.

— Vous voulez dire que Carlton était secrètement gay et c’est pour cette raison qu’il a tué Bloom ?

— Bloom le repère au Rogues. Peut-être même qu’ils se roulent une pelle. Il tombe sur lui pendant le tournage. Et Carlton a tellement…

— La honte qu’il le tue ? dit Rebus sans même chercher à masquer son incrédulité. Je ne suis pas du tout de cet avis.

Brillo avait sauté sur ses genoux et somnolait pendant que Rebus le grattait derrière les oreilles.

— Alors pour quelle raison Hazard a-t-il fait ça ? Une vente de drogue qui se serait mal passée ? Une dette d’argent ?

Rebus leva une main, doigts écartés, un geste dont le sens n’échappa pas à Fox : cinq minutes avec lui…

— Peu importe la raison, dit Clarke d’une voix endormie, les paupières toujours closes. Il nous suffit juste de démontrer que l’un ou l’autre est effectivement passé à l’acte.

Elle parut soudain se souvenir de quelque chose, se secoua et tout à coup fixa Rebus.

— Tu avais des nouvelles pour moi, m’as-tu dit, John.

Il acquiesça.

— Ellis Meikle couvre sa sœur.

— Billie ?

— Je doute de pouvoir le prouver devant une cour de justice mais je sais que c’est ce qui est arrivé.

— Que vas-tu dire à l’oncle ?

— Nous avons déjà causé.

— Il nous donnera Steele et Edwards ?

— Eh bien, pour être précis, il déposera une plainte auprès du PIRC[1] pour te laisser autant que possible en dehors de tout ça.

— Ce qui signifie quoi ?

— Ça signifie qu’il n’a jamais agi à la suggestion des Chuggabugs de se servir de ton numéro de portable, un numéro qu’ils lui ont remis en main propre, pour te harceler.

— Sa parole contre la leur.

— Pas tout à fait.

— Sur ce coup-là, tu estimes qu’ils ont des chances d’être bons pour le compte, c’est ça ?

— Steele va tomber pour quelque chose, Shiv, fais-moi confiance.

Elle le regarda dans les yeux.

— Que sais-tu que je ne sache pas ?

— Eh bien, d’abord, je peux te citer toutes les faces B des Rolling Stones depuis les années soixante.

— Mais seriez-vous prêt à engager de l’argent là-dessus ? demanda Fox.

Rebus se mit à compter sur ses doigts.

— « I Want to Be Loved », « Stoned », « Little by Little »…

— Ne va pas l’encourager, dit Clarke à Fox. Pour lui, c’est juste une manière d’esquiver la question.

— Elle me connaît trop bien, reconnut Rebus avec un haussement d’épaules à Fox, puis, s’adressant à Clarke : Est-ce que Hazard a dit quoi que ce soit qui pourrait nous aider à savoir ce qui s’est passé ?

— Il ne connaissait pas Stuart Bloom, il n’a jamais rencontré Stuart Bloom, n’a jamais vendu de drogues, n’a pas déménagé ni changé d’identité parce qu’il voulait échapper à un crime et il n’a aucune idée des raisons qui ont pu pousser Andrew Carlton à concocter une telle histoire, si ce n’est qu’un peu partout les paysans sentent de plus en plus peser sur eux les contraintes de l’économie et que son cerveau a fini par se déséquilibrer.

— Cette dernière phrase semble sortir tout droit de la bouche d’un avocat.

— La majeure part de ce que je viens de dire vient de son avocat. Hazard reste assis sans bouger comme un bloc de granit.

— Sauf qu’il n’est pas fait de granit, ce qui signifie qu’il y a moyen de percer sa carapace.

— Comment ?

— John ici présent, l’interrompit Fox, veut un moment en tête à tête avec le suspect.

— Eh bien, ça, ça ne risque pas de se produire, déclara Clarke en refermant les yeux.

— Mais pas nécessairement tout seul, en conclut Rebus. L’un de vous pourrait m’accompagner.

— L’équipe d’avocats de Hazard en ferait ses choux gras. On n’est pas chez Miss Marple ici, John. Il est exclu que tu ailles écraser de ta science toute une équipe et le travail qu’elle a fait.

— J’ai eu tout faux la dernière fois, Siobhan. J’aimerais juste une occasion de me rattraper.

— « You Can’t Always Get What You Want ».

Il la fixa un instant puis se tourna vers Fox.

— Face B de Honky Tonk Women, récita-t-il. Vous voulez toujours prendre le pari ?

1. Police Investigations and Review Commissioner, corps indépendant de la police dont le directeur est nommé par le Premier ministre, qui enquête sur les plaintes contre Police Scotland.

54

Juste avant minuit, sa décision prise, Rebus leur demanda de l’excuser pour une heure. Brillo dressa les oreilles mais il lui fit non de la tête, quitta l’appartement seul et se dirigea vers sa voiture. Le trajet fut rapide, la ville était paisible, illuminée par les lampes au sodium et l’éclairage des vitrines. Quelques buveurs rassemblés en groupes devant leurs bars favoris se partageaient des histoires et des cigarettes, et il regretta un instant de ne pas être des leurs mais il ne se joignit pas à eux. Il se contenta d’un chewing-gum tout neuf et continua à rouler.

Comme la porte de l’immeuble était verrouillée, il pressa le vibreur. À cette heure de la nuit, on le prendrait certainement pour un plaisantin de passage et il appuya une seconde fois. À sa troisième tentative, l’interphone grésilla.

— Merde, vous vous trompez d’appart, dit Charles Meikle.

— C’est John Rebus. J’ai besoin de vous dire un mot.

— À cette heure-ci ?

— J’ai pensé que ce serait mieux si Billie dormait.

S’ensuivit un moment de silence avant le bourdonnement du vibreur quand la porte se déverrouilla. Il eut beau prendre son temps pour gravir les marches, à son arrivée à l’étage de Meikle, il avait le souffle court.

— Vous avez l’intention de caner sur mon pas de porte ? demanda l’homme dans l’entrée.

Rebus secoua la tête.

— Mais un verre d’eau ne serait pas de refus.

— Si vous me promettez de ne pas parler trop fort, dit Meikle.

Rebus acquiesça et le suivit dans la cuisine. Son coup de sonnette n’avait pas dû le sortir du lit car il était encore habillé et semblait parfaitement éveillé quand il lui offrit le demi-verre d’eau qu’il venait de remplir. Rebus s’en saisit mais, au lieu d’en boire une gorgée, il le reposa sur le plan de travail.

— La dernière fois que je suis venu ici, dit-il, c’est exactement là que vous vous êtes appuyé. Et je me souviens d’avoir pensé que c’était un peu bizarre. Vous teniez vos paumes levées, comme si vous essayiez de cacher quelque chose, expliqua-t-il en montrant le plan de travail. Je constate que vous vous en êtes débarrassé.

— De quoi voulez-vous parler ?

— Du bloc à couteaux en bois, avec un emplacement vide.

— Vous rêvez ou quoi ?

Rebus l’ignora, reprit son verre d’eau et en but une gorgée.

— Vous savez ce que j’en ai déduit ? J’en ai déduit que vous saviez. Bien sûr que si : à quel autre endroit Ellis pouvait-il conduire Billie ensuite ? Elle était éclaboussée de sang. Il devait la ramener ici pour qu’elle change de vêtements… Ce qui fait de vous un complice.

— Sauf que nous ne pouvez rien prouver.

— Peut-être pas.

— Que voulez-vous dire ?

— Supposons que je parle à votre fille en personne…

En voyant le regard du père de Billie, Rebus comprit que si le bloc en bois avait toujours été sur le plan de travail, papa aurait déjà un couteau en main.

Rebus leva une main en l’air.

— Cependant, je ne suis pas sûr que ce soit bien utile. Elle est intelligente et elle est sensible. Et jamais, d’aucune façon, elle ne pourra reprendre sa vie d’avant comme si de rien n’était. Son acte restera à jamais comme une ombre qu’elle portera toute son existence, ce qui implique que vous serez toujours aux aguets, toujours inquiet, à vous demander si et quand elle va craquer. La même chose vaut pour son frère. C’est toute la famille qui est désormais condamnée à perpétuité et non pas seulement Ellis.

Sa voix monta d’un cran.

— Ce n’est pas vrai, Billie ?

Elle sortit de la pénombre du couloir et apparut à la porte, pâle et fragile dans sa longue chemise de nuit.

— Tout va bien, mon ange, lui dit son père. C’était une promesse alors et c’est une promesse aujourd’hui.

Puis, à l’intention de Rebus, d’un ton menaçant :

— Il serait temps pour vous de décarrer d’ici. Si jamais je vous revois, je vous jure que je vous tords le cou.

— Je n’en doute pas une seconde, répondit Rebus en se tournant vers Billie. Un sacré papa que vous avez là. Mais c’est une chose d’en parler, ou même d’y penser. Cependant, passer à l’acte…

Il passa tout à côté d’elle en se dirigeant vers la porte.

— Ça dénote un cœur bien froid, Billie, une chose que votre père et Ellis risquent d’apprécier à sa juste valeur un jour.

Il sortit et resta sur le palier, incapable de savoir si le père et la fille parlaient car il n’entendait rien. Il descendit l’escalier en fredonnant un air de musique, mais c’est seulement en bas des marches qu’il l’identifia.

R. Dean Taylor, « There’s a Ghost in My House ». Un morceau qu’il n’avait pas entendu depuis un moment…

SAMEDI

55

À 6 h 30, la nuit toujours noire dehors, des travailleurs du week-end qui entamaient à peine leur marche vers le centre-ville, des bus vides aux trois quarts, des fenêtres embuées par la condensation et quelques piétons à la recherche de magasins ouvrant aux aurores ou de ceux qui ne fermaient jamais. Clarke leur avait fait du café et, quand Rebus avait demandé si le marchand de journaux serait ouvert, Fox avait prétendu qu’il n’y aurait rien dans les journaux qui n’ait déjà été signalé en ligne.

— Déjà essayé de lire les pages hippiques sur un téléphone ? avait rétorqué Rebus.

Ils s’étaient alors séparés, Clarke et Fox prenant la direction de Leith, tandis que Rebus emmenait Brillo pour un arrêt au stand sur les Meadows avant l’appartement d’Arden Street.

— Le service normal va reprendre, promit-il au chien avant de repartir.

Devant le poste de police de Leith, un seul et unique journaliste. Un tout jeunot qui semblait avoir froid. Il demanda à Rebus à quelle heure on ramènerait Hazard au poste.

— Bientôt, répondit Rebus en le prenant en pitié.

En voyant le jeune homme sortir son portable, prêt à alerter ses collègues, il comprit que Clarke et Fox avaient certainement eu droit à la même question mais s’étaient tus, au contraire de lui.

Pas de veine pour ce tirage à la courte paille, songea-t-il en entrant dans le poste. Comme les planques de jadis, le derrière tout engourdi et nulle part où aller pisser. Le réceptionniste le reconnut et lui fit signe de passer.

Sutherland l’attendait en haut de l’escalier, encadré par Clarke et Fox. Toujours aussi bien habillé, l’inspecteur-chef était blême et sur les nerfs et il pointa le doigt vers lui.

— Vous, dehors, ordonna-t-il.

— Écoutez, je crois que je pourrais…

Mais Sutherland regagnait déjà la salle des Crimes graves à grands pas. Il se retourna à moitié, les yeux fixés sur Clarke.

— S’il est encore là dans trente secondes, vous ne faites plus partie de l’équipe.

Clarke étendit le bras latéralement, un geste qui signifiait tout autant qu’elle s’excusait ou lui donnait congé.

— Explique-lui que je peux l’aider, dit Rebus.

— Si tout le reste échoue, acquiesça-t-elle.

— Je vais attendre dans ma voiture, répondit-il en la fixant droit dans les yeux. Tiens-moi au courant si tu ne veux pas que je fasse une scène devant la presse.

Elle hocha lentement la tête mais il ne fut qu’à moitié convaincu.

Aux Crimes graves, Sutherland écoutait le compte rendu de Reid et de Crowther, les autres n’étaient pas encore arrivés. Pas grand-chose à tirer des résultats du labo, mais l’échantillon de terre concordait à quatre-vingt-dix pour cent, ce qui, avait indiqué la professeure Hamilton, suffisait à un tribunal.

— Pas d’empreintes sur la bâche ? demanda Fox.

— Uniquement celles du fermier, dit Reid. Et un fragment de peinture provenant d’une voiture de la même couleur et du même âge que la Polo. Ils n’ont pas pu nous donner de correspondance absolue.

— Les empreintes de Hazard ne se trouvent pas sur les menottes ?

— Il a été suffisamment futé pour porter des gants quand ils ont déplacé la Polo. Peut-être s’est-il toujours montré aussi intelligent.

— Il portait des gants quand il a attaqué Bloom ?

— Si toutefois il a bien attaqué Bloom, se sentit obligé de préciser Sutherland.

— Vous avez des doutes, monsieur ? demanda Clarke.

— Pour l’instant, c’est la parole de Carlton contre la sienne. Même si Hazard s’était trouvé un jour en possession de ces menottes dans le passé, il lui suffit de déclarer devant la cour qu’il les avait perdues. C’est peut-être son ami le fermier qui les avait ramassées ou les lui avait volées.

Il croisa le regard de Clarke.

— Qui des deux s’est enfui en vous voyant ? Qui des deux avait eu la voiture sur ses terres jusqu’à ce que la vente du domaine l’oblige à la déplacer ailleurs ?

— Tout semble indiquer Carlton plutôt que Hazard, reconnut Reid.

— Sauf que, rétorqua Clarke, Carlton n’a pas pris la fuite après le crime ni changé d’identité, changé complètement de vie. Et il ne connaissait pas la victime.

— Nous ne savons pas non plus si Hazard connaissait Bloom.

— Hazard était toujours présent chaque fois qu’un film se tournait, ce qui le place à côté de Jackie Ness, et Bloom travaillait pour Ness tout en apparaissant comme figurant dans ses films.

— Nous tournons en rond, dit Sutherland sans même masquer sa frustration. Et très bientôt, nous allons être obligés de relâcher Hazard.

— Ou de l’inculper, dit Clarke.

— Sans preuves ? Son avocat aura vite fait de réduire son inculpation en miettes.

— La déposition du fermier est plutôt convaincante, l’interrompit Crowther.

— Je doute que Francis Dean voie les choses de la même façon, lui répondit Sutherland.

— Et nous n’avons rien déterré du passé de Hazard ? Même pas un de ses vieux amis, contacts, clients ?

Reid tendit le dossier à Clarke.

— Vérifiez par vous-même. Apparemment, il a cessé de dealer et commencé à s’appliquer, il s’est trouvé un métier dans les relations publiques…

— Et tout cela immédiatement après la disparition de Bloom, marmonna Clarke.

— Nous avons passé au crible son appartement et ses comptes mail. Nous avons déterré d’anciennes copines, des gens avec lesquels il a partagé un logement pendant ses années à Glasgow. Pas de casier judiciaire, pas même une contravention pour excès de vitesse ou un PV de stationnement.

— Un homme qui ne pouvait courir le risque d’avoir des ennuis, résuma Crowther.

Sutherland vérifiait un message sur son portable.

— Il est en chemin pendant que nous parlons et son avocat est probablement au rez-de-chaussée. Pourrais-tu essayer de réveiller nos belles au bois dormant ? demanda-t-il en se tournant vers Reid.

Il venait de finir sa phrase que Leighton et Yeats apparaissaient à la porte, Gamble à la peine derrière eux. Tous trois paraissaient hors d’haleine en présentant leurs excuses.

— Inutile de prendre vos aises, leur annonça Sutherland. George et Phil, je veux vous voir au labo, assurez-vous qu’ils aient bien fait tous les tests connus de la création. La voiture, la bâche, les menottes. Le labo dispose de l’ADN de Glenn Hazard. S’il a laissé une goutte de sueur, un brin de cheveu ou de la salive après une quinte de toux, je les veux. Compris ? Le reste d’entre vous va passer au peigne fin tout ce que nous avons amassé sur Hazard jusqu’ici. Malcolm et Tess, une dernière vérification des dossiers de l’enquête d’origine : se trouve-t-il tapi quelque part entre les pages ?

Puis il s’adressa à toute la pièce :

— Je veux nous voir tous alignés dans le couloir à l’arrivée de Hazard. Une combinaison de regards très distants et une lueur dans l’œil pour lui signifier que nous savons que nous le tenons.

Il tapa des mains.

— Nous avons besoin d’un résultat, les amis, et ça veut dire, on se remue. Vous croyez vous être déjà colleté des postes difficiles ? Aujourd’hui verra une toute nouvelle définition de boulot d’enfer. Allons-y…

56

En voyant arriver le fourgon, Rebus sortit de la Saab pour assister au cirque. Les médias avaient été alertés, prêts à fondre sur leur proie, et comme le poste de police ne disposait pas d’entrée sur l’arrière ni de ruelle où le véhicule aurait pu déposer sa cargaison, reporters et caméras s’agglutinèrent autour de Glenn Hazard sans le lâcher d’une semelle quand on lui fit traverser le trottoir jusqu’à la porte. Il semblait totalement dérouté, l’incarnation même de l’innocence. Son avocat, le visage rose et luisant rasé de frais, l’attendait sur les marches, prêt à livrer bataille. Rebus ne l’avait jamais rencontré mais il connaissait ce genre d’individu – habillé sur mesure comme un mannequin de vitrine et vaporisé d’un aérosol nommé privilège. Les policiers de l’escorte finirent par faire entrer Hazard dans le poste de police et la mêlée commença à se disperser, les journalistes vérifiant caméras et téléphones avant d’envoyer leur dernier scoop aux bureaux de presse et aux réseaux sociaux. Le visage radieux, Laura Smith s’approcha de lui en veillant de son mieux à masquer ce que son sourire pouvait avoir de trop professionnel.

— Pas de commentaire, Laura, lui dit-il.

— Tout à fait entre nous, John, vous qui êtes civil aujourd’hui et tout ça…

— Je vous en prie, continuez.

— En ont-ils suffisamment ?

— Pour l’inculper ?

Il attendit qu’elle acquiesce.

— Comme vous dites, je ne suis qu’un simple civil.

— Ce qui ne vous empêche pas de coller à l’enquête comme un chewing-gum à une semelle. Je me suis laissé dire qu’un peu plus tôt vous aviez débarqué ici sur les talons de Fox et de Siobhan.

— Je suis impressionné.

Il cherchait des yeux le jeune reporter qui faisait le pied de grue comme veilleur de nuit.

— Il est sûr qu’il a bien mérité sa pause, lui expliqua Smith. Il a beau être tout jeune, il se targue de savoir mettre un nom sur les visages qu’il croise… Et la simple mention de votre implication dans un journal pourrait mettre en danger une éventuelle mise en accusation, je me trompe ?

— Qu’est-ce que vous voulez au juste, Laura ?

— Un petit tuyau.

— C’est à Siobhan que vous devriez poser la question.

— Oui, mais en ce moment je n’ai plus guère d’influence auprès d’elle.

— Si vous mettez le nez dans cette histoire et que le dossier d’accusation tombe à l’eau, autant que vous la rayiez de vos contacts pour de bon.

— J’ai juste besoin d’une heure d’avance sur mes concurrents, John.

— Pour l’instant, je ne peux pas vous aider, répondit-il en montrant les dalles de pierre sous leurs pieds. Je me gèle dehors, dans le froid, tout comme vous.

— Mais… ?

— Nous touchons à la fin. Et si les Crimes graves ne veulent pas se retrouver contraints et forcés de libérer Hazard, elle va avoir besoin d’un petit coup de main.

— De votre part, vous voulez dire ?

— Alors accrochez-vous encore une heure ou deux, vous verrez bien ce qui va se passer.

— Mais je n’ai pas ma voiture, dit-elle en tournant la tête derrière elle en direction de la Saab. Je pourrais peut-être attendre au chaud en votre compagnie ?

— Non.

— Craignez-vous à ce point que mes talents si finement aiguisés ne prennent l’ascendant sur vous et que vous finissiez inévitablement par me lâcher quelque chose ?

— Oui, c’est ça, dit Rebus avec un petit rictus.

— Alors pourquoi ne pas mettre votre belle assurance à l’épreuve ? Comment allez-vous passer le temps, sinon ?

— Je me disais que je pourrais peut-être apprendre une autre langue.

Elle hocha la tête.

— La conversation a toujours été le meilleur moyen d’apprendre. Je peux vous proposer le français, l’allemand, un soupçon d’italien…

Rebus sentit sa résistance faiblir un peu.

— Très bien, mais dites-moi d’abord une chose, et sans mentir.

— Bien sûr.

— Êtes-vous vraiment venue ici sans voiture ?

— Vraiment, oui.

— Et elle est garée à combien de rues d’ici ?

Laura Smith se mordit les lèvres.

— Deux, finit-elle par avouer.

Rebus hocha la tête et se dirigea vers la Saab, sachant qu’elle suivait.

— Alors préparez-vous à avoir le derrière engourdi et nulle part où faire pipi.

57

Sa pause-pipi terminée, Graham Sutherland sortit des toilettes et tomba sur Clarke dans le couloir. Elle lui indiqua l’escalier d’un geste, s’arrêta à mi-chemin de la descente et l’attendit.

— Rien qu’à voir votre visage, commença-t-elle, je sais que vous en êtes toujours au même point. Rien du labo ni d’ailleurs. Vous ne disposez que de ouï-dire, sans aucune corroboration. Et nous savons l’un et l’autre ce que le procureur répondra.

— Vous ne me mettez guère de baume au cœur, Siobhan. Où voulez-vous en venir ?

— Je crois que John sait des choses, des choses qui pourraient nous aider.

— Et que sait-il exactement ?

— Il ne le dira qu’à Glenn Hazard, face à face.

— Pas possible.

— Pourquoi donc ? Vous serez présent, de même que l’avocat de Hazard, et tout sera enregistré. Je ne vois rien qui puisse nécessairement entacher notre dossier à charge.

— Vous n’avez aucune idée de ce que Rebus risque de dire ?

Elle répondit par la négative.

— En ce cas, c’est trop risqué.

— Je ne crois pas, il y aura d’autres personnes présentes dans la salle et elles pourront l’arrêter en cas de besoin.

Clarke lui montrait son portable.

— Parlez-lui. Quel mal y a-t-il à l’écouter, tout simplement ? Si nous sommes obligés de remettre Hazard en liberté, qui peut savoir s’il ne disparaîtra pas du paysage une nouvelle fois ?

Sutherland hésita, puis lui arracha son téléphone des mains presque brutalement avant de le lui rendre presque aussitôt, le temps qu’elle trouve le numéro de Rebus et l’appelle. Il le lui reprit alors, bien plus délicatement.

— Rebus, entendit-il.

— Ici, l’inspecteur-chef Sutherland, John. Siobhan me dit que vous avez peut-être des informations susceptibles de nous aider contre Hazard.

— Je crois que oui.

— Pouvez-vous me dire de quoi il s’agit ?

— Il faut que je le lui dise de vive voix.

— Je ne pense pas que ce soit une bonne idée. Son avocat…

— Je me fiche de son avocat. Mais je risque de dire certaines choses que vous n’avez aucune envie d’entendre.

— Il est indispensable qu’un policier soit présent.

— Eh bien, qu’il en soit ainsi.

Silence sur la ligne.

— Alors, vous voulez de moi ou pas ?

— En premier lieu, j’ai besoin d’obtenir l’aval de Francis Dean.

— C’est lui l’avocat ?

— Oui.

— Je serai là dans deux minutes. Assurez-vous simplement qu’on me laisse passer à la réception.

Rebus coupa la communication et Sutherland rendit le portable à sa propriétaire.

— Je peux donc prendre ça pour un oui ? dit Clarke.

— Juste un peut-être, répondit Sutherland en remontant les marches.

À l’entrée de Rebus dans la salle d’interrogatoire, Callum Reid lui jeta un regard noir longuement mûri. Hazard était assis bras croisés au côté de son avocat. Comme il faisait un peu étouffant dans la pièce, Dean avait ôté son veston mais gardé son gilet orné d’une montre de gousset avec chaîne en or, au moment même où Rebus songeait qu’il ne saurait détester les avocats plus qu’il ne les détestait déjà.

Sutherland vérifiait que le matériel d’enregistrement ne lui poserait pas de problème et Rebus s’assit sur la chaise voisine, tiédie par le postérieur de Reid. Comme Hazard avait liquidé son mug de thé, on lui en avait apporté un autre.

— Est-ce que vous vous connaissez tous les deux ? demanda l’avocat.

Rebus regarda Hazard et fit non de la tête.

— Jamais vu, dit-il.

— Comme cet entretien est dûment enregistré, nous pouvons donc déclarer officiellement que vous n’avez jamais rencontré mon client ni échangé la moindre parole avec lui ?

— Tout à fait, lui confirma Rebus.

— Et pouvons-nous également nous mettre d’accord sur le fait qu’il s’agit ici d’une pratique des plus inhabituelles avec pour conséquence que toute conversation risque de ne pas être admissible lors des procédures à venir ?

Rebus ne l’écoutait guère, il concentrait toute son attention sur Hazard.

— Vous devriez dire à votre avocat de sortir, lui annonça-t-il.

— C’est tout à fait exclu, déclara fermement Dean.

Rebus l’ignora, le regard verrouillé à celui de Hazard.

— Nous allons parler d’une boîte de nuit, le Rogues, presque exactement deux mois avant la mort de Bloom. Mais je veux faire ça hors de la présence d’un arrogant bouffi d’orgueil dans la pièce, dit-il à Hazard qui se contentait de fixer le vide.

Il le vit qui essayait de prendre un air mort d’ennui au point même de croiser les bras et d’étirer la nuque vers le plafond, à croire que celui-ci était devenu soudain d’un intérêt extraordinaire. Mais lui-même n’en était pas à son coup d’essai, des affrontements de ce type, il en avait eu son content par le passé.

— Écoutez, inspecteur-chef Sutherland, attaqua Dean, dont les joues déjà rougeaudes s’empourprèrent encore plus. Je ne suis pas certain de savoir à quel jeu vous croyez jouer, mais cette séance déjà hautement contraire au règlement vient d’entrer dans le royaume de l’absurde.

Sutherland attendait une explication de Rebus mais c’est Hazard qui parla.

— Est-ce que votre mec s’en va lui aussi ? demanda-t-il à Rebus.

— Je l’ai prévenu que ce serait préférable pour lui mais il reste inflexible.

Dean se tourna vers son client.

— En ce cas, ce serait d’une imprudence insigne que de vous laisser seul ici sans la présence de votre conseil juridique.

Hazard hocha la tête et se recula un peu sur sa chaise.

— Vous sortez, Francis, mais n’allez pas trop loin, juste derrière cette porte, ce sera parfait.

— Je n’ai besoin que de cinq ou dix minutes, expliqua Rebus.

— Glenn, j’insiste, reconsidérez…

— Foutez le camp, vous voulez bien, Francis ? Ne vous en faites pas, le compteur à fric continue de tourner.

Hazard leva son mug et le vida. Le visage de l’avocat était presque de couleur puce quand il rassembla ses papiers, attrapa son veston et ouvrit la porte d’une poussée de l’épaule. Dès qu’il fut sorti, Rebus se pencha devant Sutherland et arrêta l’enregistreur.

— Attendez une seconde, protesta celui-ci.

— Vous êtes libre de partir, lui déclara Rebus d’une voix ferme et résolue, sachant pertinemment que l’inspecteur-chef ne bougerait pas d’un pouce.

Il accrocha de nouveau le regard du suspect.

— À l’époque, vous dealiez de la came, commença-t-il. Un gagne-petit. Vous étiez contraint de faire ça en douce, toujours à esquiver sans faire de vagues de manière à ne jamais apparaître sur le radar des gros joueurs, des gens comme Morris Gerald Cafferty… Vous connaissez ce nom ?

Hazard acquiesça.

— Cafferty est même venu sur le plateau de tournage, poursuivit Rebus. Et j’imagine que ce jour-là vous avez fait montre d’une discrétion exemplaire.

— Puis-je simplement vous demander, l’interrompit Hazard, de quelles preuves vous disposez pour affirmer cela ?

— Pratiquement aucune, reconnut Rebus. Mais je sais que vous vendiez de la came et je sais aussi que c’était vous le dealer qui a expédié six gamins à l’hôpital. J’étais flic à l’époque et je m’en souviens très bien. Cafferty était le seul trafiquant que nous connaissions et nous avons été choqués. Jamais jusque-là il n’avait revendu de marchandise impure. Et tout à coup, nous voilà avec sur les bras six overdoses en l’espace d’une nuit, six admissions aux urgences de l’hôpital. Mais seuls cinq des mômes ont survécu : Jamie Spowart n’a pas eu cette chance. Je suppose que pour vous ce nom ne signifie rien, mais ses parents ont été anéantis et le sont probablement encore aujourd’hui.

« Après quoi, vous étiez obligé de disparaître. Vous avez quitté Édimbourg mais en poursuivant votre petit commerce, sur les plateaux de tournage et probablement aussi dans les villes et villages au sud de la ville. J’imagine aussi que vous avez dû changer de fournisseur ; vous n’aviez aucune envie de voir un autre client passer l’arme à gauche dans votre secteur. Entre-temps, nous étions sans cesse sur le dos de Cafferty, comme une armée de puces et tout aussi horripilants. Ce qui a beaucoup nui à ses petites affaires pendant un moment et aussi noirci sa réputation aux yeux de ses collègues gangsters. À l’époque, il courtisait un truand irlandais du nom de Conor Maloney, ça vous dit quelque chose ?

Il n’eut droit pour toute réponse qu’à un haussement d’épaules.

— En revanche, je suis pratiquement sûr que vous connaissiez le nom de Stuart Bloom. C’était un habitué du Rogues, peut-être même vous achetait-il quelques doses de temps à autre. C’est à ce moment que le gamin décède et vous, vous disparaissez dans la nature. Quelques mois plus tard, Bloom fait de la figuration dans un film de Jackie Ness et vous repère, il se souvient de vous. Et là, vous vous trouvez confronté à un gros problème. Ce qui arrive ensuite, je ne peux que le deviner. Il a essayé de vous faire chanter ? Il allait prévenir la police et vous dénoncer ? Peut-être craigniez-vous simplement qu’il ne fasse l’un ou l’autre ? Donc vous l’avez rencontré, vous l’avez tué et vous avez planqué son cadavre sur les terres de votre copain fermier… Qu’en pensez-vous jusqu’ici, monsieur Hazard ?

— J’attends toujours quelque chose qui ne soit pas de la théorie pure.

— Malheureusement, je n’ai rien d’autre à vous proposer.

— Et vous croyez que je vais brusquement lever les bras en l’air et soudain tout avouer ? dit Hazard, un peu éberlué.

Rebus secouait lentement la tête.

— Voici ce que je pense : je vais sortir de cette pièce et votre avocat va revenir auprès de vous. L’inspecteur-chef Sutherland va remettre l’enregistreur en marche et vous allez lui offrir en toute franchise vos aveux de culpabilité les plus complets.

— Vous croyez ça, vraiment ?

— Comprenez-moi bien : vous avez absolument raison quand vous dites que je n’ai aucune preuve, et c’est bien là que se situe le problème.

— Vaudrait mieux vous en convaincre.

— Vous vous méprenez, dit Rebus en se penchant en avant. Ce n’est pas un problème pour moi, c’est un problème pour vous.

Hazard éclata de rire et, de la main, prit Sutherland à témoin.

— Vous entendez ça ? C’est un fêlé absolu que vous nous avez amené.

Sutherland ouvrait la bouche pour répondre, mais Rebus lui signifia d’une main de n’en rien faire : il n’avait pas quitté Hazard des yeux une seconde.

— D’ici environ une demi-heure, nous allons vous laisser partir ainsi que l’exige la loi. Sauf que moi, j’aurai pris mon téléphone bien avant ça et j’aurai déjà raconté toute l’histoire à Cafferty. Voyez-vous, Cafferty a une mémoire d’éléphant, en particulier quand il s’agit de vendetta. Vous lui avez coûté beaucoup d’argent mais aussi une belle part de sa réputation et il lui a fallu des années pour s’en remettre. Il vous cherche depuis 2006, Glenn. Soit douze ans, largement de quoi laisser ses rancunes s’envenimer petit à petit… Et voilà que, soudain, il va enfin pouvoir vous mettre la main dessus. Aussitôt sorti d’ici, vous serez devenu une cible.

— Mais vous entendez ça ? dit Hazard à Sutherland avec un petit trémolo dans la voix. Votre homme menace de me jeter aux loups.

— Aux loups, j’en doute fort, dit Rebus. Cependant, sachez que, dans le Fife, Cafferty possède effectivement une porcherie. Nous pouvons également vous montrer les preuves de tous les hommes qu’il a torturés et tués au fil des années. Nous l’avons bien expédié derrière les barreaux, mais uniquement à une ou deux occasions, guère plus. Pour une simple raison : cet homme a un talent certain pour s’en sortir chaque fois blanc comme neige. Nombre de ses victimes se sont tout simplement évanouies dans la nature, exactement comme Stuart Bloom. Mais vous n’êtes pas tout à fait aussi doué que Cafferty ; Bloom, lui, a refait surface.

— Admettons que je n’aie tué personne, vous enverriez un homme innocent…

— Oh ! mais nous savons que vous l’avez tué. Et c’est ce que vous allez reconnaître afin de ne pas devenir une autre des nombreuses victimes de Cafferty. En échange de quoi, nous pouvons vous proposer un marché.

Hazard parut se calmer un peu.

— Quelle sorte de marché ?

— Bien meilleur que ce que vous méritez. À l’issue de votre procès, nous ferons en sorte que vous soyez incarcéré à la prison de Saughton. Pourquoi ? Parce qu’il y a là-bas un dénommé Darryl Christie, un mec puissant qui hait Cafferty autant que Cafferty hait la personne qui a vendu le produit responsable de cette overdose. Et Christie ne voudra pas que Cafferty vous touche. En fait, il se démènera comme un beau diable pour l’en empêcher. Vous garder en vie sera une épine dans le pied pour Cafferty, une irritation permanente, et Christie fera tout pour qu’elle le reste. C’est peut-être un détail, mais, aux yeux de Darryl Christie, il a énormément de prix, faites-moi confiance.

Ce fut au tour de Rebus de s’appuyer à son dossier.

— Vous avez environ vingt minutes pour vous décider, dit Sutherland avec une vigueur renouvelée.

— Non, il ne les a pas, le corrigea Rebus. Parce qu’à ma sortie de cette pièce, si vous n’avez pas accepté ce marché, je téléphone immédiatement à Cafferty.

Il boutonna son veston de costume et se mit debout.

— Oh ! inspecteur-chef Sutherland ? Faites donc venir Clarke plutôt que Reid après mon départ, elle est effectivement aussi douée que vous le pensez.

— Attendez une seconde, dit Hazard.

Il se frottait le front, comme si son geste allait l’aider à prendre une décision.

— Le temps de jouer à vos petits jeux est terminé, répondit Rebus en se dirigeant vers la porte.

Il s’arrêta pour sortir son portable d’une poche puis plaça la main sur la poignée de la porte.

— S’il vous plaît, dit Hazard à moitié levé de sa chaise. Accordez-moi une putain de minute.

Soit très exactement ce que lui laissa Rebus, les yeux sur sa montre.

— Okay, dit Hazard lorsque Rebus ouvrit la porte d’une poussée avant de la refermer aussitôt pour pivoter face à la pièce.

— Okay ? répéta-t-il en écho.

Il eut droit en réponse à un hochement de tête d’Hazard.

— Auquel cas j’ai encore une question à vous poser.

Il s’approcha de la table et croisa les bras.

— Qui vous a donné les menottes ? C’est Brian Steele ? Le bruit courait qu’il prenait de la coke.

— Je le connaissais, reconnut Hazard.

— Vous saviez également que Ness avait besoin de menottes pour son film et comme vous vouliez rester dans ses petits papiers, vous êtes allé voir Steele…

Mais Hazard secouait la tête.

— Pas Steele, dit-il.

Rebus essaya de masquer son désarroi.

— Qui alors ?

— Son partenaire.

— Grant Edwards ? dit Rebus, les yeux plissées en voyant Hazard confirmer. Un autre de vos clients ?

Hazard continua à hocher la tête. Sutherland s’était tourné vers Rebus, qui haussa les épaules sans rien dire. Il rouvrit la porte de la salle et vit Dean qui attendait juste en face.

— Il est tout à vous, lui dit-il.

Clarke et Fox étaient sur le seuil à l’entrée du bureau des Crimes graves. Rebus garda un visage impassible en se dirigeant vers l’escalier. Il descendait au rez-de-chaussée quand il entendit Sutherland demander à Clarke de le rejoindre dans la salle d’interrogatoire.

Laura Smith attendait dans la Saab et consultait les mails accumulés sur son portable.

— Vous n’avez même pas de port USB, se plaignit-elle.

— Je vous ai dit que les voitures vintage manquaient un peu d’équipement.

— Elle n’est pas vintage, votre voiture, juste vieille. Comment ça s’est passé là-dedans ?

— Accordons-leur encore une demi-heure.

— À ce moment-là, ils auront été forcés de le libérer.

— Attendez de voir, lui répondit-il en mettant en marche le CD de Brian Eno. Pas de bavardage pendant un moment, dit-il à Smith. J’ai besoin de réfléchir.

— C’est l’heure, constata Smith en vérifiant sur son portable.

— Absolument, admit Rebus.

— Et il est toujours là-bas : ce qui signifie qu’il est passé aux aveux ?

— On dirait, dit Rebus en s’autorisant un petit sourire.

— Et quand est-ce que j’aurai droit à ma petite histoire ?

— Quand j’aurai reçu le coup de fil. En parlant du loup…

Il saisit son portable sur vibreur et prit l’appel.

— Parmi les choses qui se sont dites dans cette salle, déclara Sutherland à mi-voix, il en est certaines que je n’aurais probablement jamais dû entendre.

— Ce qui explique pourquoi je ne voulais pas de vous là-bas.

— Oui, maintenant, je comprends.

— Il cause beaucoup ?

— Presque librement, en dépit des efforts de son avocat, de plus en plus déboussolé.

— A-t-il expliqué pourquoi il avait fait ça ?

— Nous n’en sommes pas encore arrivés là, mais, si je devais deviner, je dirais que vous n’étiez pas tombé loin. J’ai pris une pause en le laissant aux bons soins de Siobhan et de Callum. Dean est furieux qu’on vous ait laissé entrer ; il dit que votre présence a contaminé tout ce que son client nous raconte.

— Je doute que ce détail influence un jury.

— Mais le bureau du procureur, lui, est absolument ravi. Il est bien possible que je vous doive un verre, John.

— Pas quand je suis en service, monsieur.

La vanne manquait de sel, mais Sutherland rit quand même.

— D’une certaine façon, je regrette que vous ne soyez plus dans la police.

— Oui, moi aussi, avoua Rebus.

— Avez-vous réellement de l’influence auprès de ce Christie ?

Rebus réfléchit un instant.

— Peut-être bien, finit-il par reconnaître. Néanmoins, il est très peu probable que je la gaspille pour une merde ambulante comme Glenn Hazard.

— Donc il sera livré à lui-même ?… Et Cafferty ?

— Tôt ou tard, il apprendra la vérité.

— Je regrette sincèrement d’être resté dans cette fichue salle…

— Vous allez me coller un rapport ?

— Bien sûr que non.

— Dites à Siobhan de m’appeler quand elle en aura terminé.

— Promis. Et merci encore.

Fin de la communication. Smith s’était tellement penchée dans son siège qu’elle avait quasiment la tête dans le giron de Rebus.

— Vous avez suivi ? lui demanda-t-il.

— Non.

— C’est tant mieux.

— Mais il est en train de passer aux aveux ?

— Ça y ressemble.

— Sacré nom d’un chien, John, qu’est-ce que vous lui avez raconté ?

— Tout ce qui a pu se dire reste dans le confessionnal.

— Vous ne correspondez pas tout à fait à l’idée que les gens se font d’un prêtre.

— Oui, mais il y a bien longtemps, j’en ai eu un comme compagnon de beuverie, peut-être m’a-t-il enseigné quelques ficelles.

58

Milieu de soirée, à l’Oxford Bar. Rebus, Clarke et Fox avaient réquisitionné l’arrière-sall, et tous trois s’étaient assis autour de la table la plus proche du feu pendant que Clarke leur remplissait les blancs.

— S’il faut en croire Hazard, il ignorait que Bloom était mort. Il l’a frappé d’un coin de son téléphone portable car il voulait juste le rendre inconscient. Son intention était de l’emmener ensuite à la ferme, de le ligoter dans la grange et de le persuader de ne pas donner suite à son plan.

— Son plan étant ? demanda Fox.

— Bloom avait repéré Hazard sur le plateau du tournage. Il savait qui il était et pourquoi il avait brusquement cessé de fréquenter les clubs.

— Les overdoses ?

Clarke acquiesça.

— Hazard pensait qu’il revendait de la kétamine venue de Chine alors que c’était un mélange de kétamine et de MDMA, trop fortement dosé.

Elle but une gorgée.

— Si Hazard ne faisait pas ce qu’il exigeait, Bloom était décidé à parler, soit à nous, soit à Cafferty.

Rebus la regarda par-dessus le bord de son propre verre.

— Et que voulait Bloom exactement ?

— Comme il était déjà entré par effraction dans le bureau de Brand, son raisonnement était simple : si on pouvait en sortir des dossiers, il serait tout aussi facile d’y laisser un petit quelque chose.

— Il avait l’intention d’y déposer de la drogue ?

— Dans le bureau ou plus probablement dans la maison. Après quoi il informerait la police ou la presse et Brand ne serait plus un obstacle aux ambitions de Jackie Ness.

— Pourquoi les menottes ?

— Comme je vous l’ai dit, Hazard jure qu’il croyait Bloom simplement assommé. Elles étaient destinées à l’empêcher de prendre la fuite à son réveil, des entraves beaucoup plus efficaces qu’aux poignets.

— Et elles sont restées en place parce que…

— Devine, dit-elle avec un sourire pâlot.

— Il avait perdu la clé ?

— Il avait perdu la clé, confirma-t-elle. À son arrivée à la ferme, il ouvre le coffre et a comme un mauvais pressentiment.

— Et Andrew Carlton, quelle place occupe-t-il dans toute cette affaire ?

— À mon avis, Hazard devait s’imaginer qu’il allait lui apporter son aide pour faire peur à Bloom mais aussitôt qu’il a vu Bloom transformé en cadavre, il a été pris de panique. Il est parti voir Carlton et lui a dit qu’il avait juste une voiture à planquer quelque part.

— Tu trouves ça crédible ?

Clarke réfléchit un moment puis haussa les épaules.

— Je ne suis pas sûre que ce soit si important. Au mieux, Carlton est son complice. Hazard ne dit pas si Carlton était présent quand il est parti retrouver Bloom et qu’il l’a tué.

— Et cette rencontre a eu lieu où ?

— En bordure des bois de Poretoun : une idée de Bloom apparemment.

Ils restèrent silencieux pendant presque une minute, le temps de digérer toute l’histoire. Rebus essayait de faire durer sa pinte de bière IPA, serrant son verre sans en boire une goutte.

— Quelqu’un désire quelque chose ?

Ils levèrent les yeux sur Grant Edwards, qui venait d’arriver, son imposante masse emplissant l’embrasure de la porte.

— Je crois que c’est bon, lui répondit Clarke.

Il disparut vers le comptoir et revint avec un whisky bien dilué. Tirant la chaise voisine de Clarke, il s’y assit avant de boire une gorgée sans se soucier de porter un toast.

— Merci d’être venu, dit Rebus.

— Qu’est-ce que je pouvais bien faire d’autre, hein ?

Rebus constata qu’il ne souriait pas. Malgré l’épaisseur de son gros manteau en laine, il n’avait apparemment aucune intention de l’enlever.

— Sur une échelle de un à dix, voulut savoir Edwards, je suis baisé de combien ?

— Onze, répondit Rebus.

— Tout dépend de ce que vous avez à dire, rectifia Clarke, plus conciliante.

— Vous savez que nous avons parlé à Dallas Meikle ?

— C’est déjà de l’histoire ancienne, lui répondit Clarke.

— Et elle est réglée, ajouta Rebus. Dallas Meikle est notre gars à nous maintenant.

— Donc ceci ne vous sera d’aucune utilité.

Edwards sortit son portable de sa poche, en toucha l’écran plusieurs fois et le leva pour qu’ils puissent entendre l’enregistrement. De mauvaise qualité mais audible. Ils reconnurent la voix de Steele.

« Appelez-la assez fréquemment et je vous promets que vous l’aurez à l’usure. Mais si ça ne marche pas, ou si vous estimez que ce n’est pas suffisant, vous avez toujours son adresse. »

« Voyons ce qui va arriver », dit Dallas Meikle.

« Tenez-moi au courant : quand elle sera sur le point de craquer, je veux le savoir. »

Edwards arrêta l’enregistrement et glissa le téléphone dans sa poche.

— Steele disait toujours que tu étais bien plus finaud que les gens ne l’imaginaient, dit Rebus.

— Une petite garantie supplémentaire n’est jamais à dédaigner, reconnut Edwards.

— Vous deviez savoir depuis un moment que tout risquait de partir en quenouille, c’est ça ? demanda Clarke.

— Une garantie, je vous dis.

— Qu’as-tu pensé, intervint Rebus, quand Bloom a refait surface avec des menottes aux chevilles ?

— Au départ, pas grand-chose. Mais quand j’ai appris que c’était un équipement de la police…

— Tu t’es souvenu de la paire que tu avais donnée à ton dealer ?

— Il était aussi le dealer de Brian ; on ne pouvait pas courir le risque d’acheter aux mecs de Cafferty. Sinon, on aurait offert au grand chef quelque chose que lui aurait pu utiliser comme garantie pour se couvrir.

— Mais tu savais pourtant, non ? Quand ces gamins ont fait une overdose, tu connaissais le responsable ?

— Brian a prévenu Gram, il lui a dit de disparaître de la ville pendant un moment.

— Mais pas trop loin quand même, hein ? De manière à toujours avoir votre fournisseur à portée de main ? Quand as-tu commencé à soupçonner que ces menottes pouvaient être les tiennes ?

— Ça n’avait pas vraiment beaucoup d’importance, Gram avait disparu de notre radar depuis des années.

— Et quand il s’est carapaté, juste au moment où Stuart Bloom disparaissait de la surface de cette terre, tu n’as pas fait le lien ?

— Je ne peux pas parler pour Brian.

Edwards fit tourner son whisky dans son verre sans relever les yeux.

— Juste pour savoir, dit-il, avec ce que vous avez jusqu’ici et en additionnant le tout, vous en arrivez à quoi ?

— À un résultat qui nous suffit, déclara Clarke. Je doute fort que Hazard cesse de parler, dit-elle tournée vers Rebus. Il a bien trop à perdre.

— Que lui avez-vous offert ?

— Ça ne te regarde en rien, répondit froidement Rebus. Une seule question devrait te préoccuper : à quelle part de ta navrante carrière personnelle peux-tu encore te cramponner ?

— J’ai travaillé dur pour ma pension. J’avais dans l’idée de m’offrir un magasin de motos.

— C’est bien, ça, dit Rebus, d’un ton qui suggérait exactement le contraire.

Edwards les regarda chacun tour à tour.

— Que dois-je faire pour la garder ?

Ce fut Fox qui répondit.

— Vous asseoir dans une pièce en compagnie de représentants des Normes professionnelle et du PIRC et de quiconque aura besoin d’entendre votre histoire. Ne gardez rien pour vous. Il faudra absolument tout dire.

— Y compris sur Cafferty ?

Rebus se pencha en avant dans le silence qui s’ensuivit.

— Parle-moi, dit-il.

— Lui et Brian, ça remonte à loin. Ils se sont refilé quantités d’infos pendant des années et ç’a toujours fonctionné dans les deux sens.

Rebus montra la poche d’Edwards.

— Et dans ton téléphone, tu n’aurais pas par hasard un de leurs petits entretiens ?

— C’est bien possible, reconnut Edwards. Tout dépend si on va me tomber dessus avec des gants de velours ou des coups-de-poing américains.

— Cela ne dépendra pas de nous, dit Clarke.

— Rien de tout ceci ne dépend de nous, rétorqua Edwards avec aigreur. Nous sommes juste bons à patauger dans les égouts armés d’une pelle et d’un seau, plus une torche avec des piles faiblardes.

— C’est ça que tu t’es répété pendant toutes ces années ? dit Rebus. Un petit conte de fées pour t’aider à t’endormir le soir ?

— Je dors très bien, je te remercie. Et toi, Rebus ? Toutes ces magouilles que tu as couvertes au fil des années, et ne viens pas me raconter que tu n’as jamais échangé d’infos avec ton bon ami Cafferty ?

Edwards se tourna vers Clarke.

— Et vous avec votre copine journaliste, nous savions fichtrement bien qui lui parlait…

Il s’interrompit en voyant le bref échange de regards entre Fox et Clarke.

— Oh ! dit-il en allongeant exagérément sa voyelle. Nous avons peut-être commis une erreur sur ce coup-là.

— Ce qui ne vous a pas empêché de désigner l’inspectrice Clarke comme cible à Dallas Meikle, dit Rebus en montrant les dents.

— Une idée de Brian ; je lui ai dit que ce n’était pas sa meilleure. Mais c’était devenu une obsession chez lui.

— Comment ça se fait ?

Edwards fixa Rebus d’un œil méchant.

— Parce que nous n’avons jamais réussi à te cravater. Tu étais la créature de Cafferty.

Il vit que Rebus était sur le point de l’interrompre.

— Au sens où Cafferty aimait bien trop faire joujou avec toi. Si nous t’avions fait tomber, nous lui aurions gâché son plaisir.

Il tourna son attention vers Clarke sans rien dire.

— Parce que moi, dit-elle, j’étais la créature de John à vos yeux ? Comme vous ne pouviez pas l’avoir, c’est sur moi que vous vous êtes rabattus pour me cravater à sa place ?

Edwards répondit par un haussement d’épaules.

— C’est ce que Brian avait pensé.

— Peut-être était-il jaloux, non ? proposa Fox. Il voulait être le seul à susciter l’intérêt de Cafferty ?

Nouveau haussement d’épaules à l’intérieur du manteau.

— Il faut que tout cela sorte au grand jour, poursuivit Fox. Je vais vous mettre en relation avec les Normes professionnelles. Non, il serait préférable que ce soit vous qui les contactiez, en nous gardant en dehors de tout ça.

Il attendit qu’Edwards hoche la tête.

— Donc nous en avons terminé, déclara Rebus en montrant le verre de whisky d’Edwards. Mais pas avant que je t’en offre un autre.

À son retour du comptoir, il dut se faufiler devant Fox et Clarke, déjà sur le départ.

— Je vous rejoins dans une seconde, leur dit-il.

À la table désormais vide, Edwards faisait grise mine et termina son premier verre quand Rebus déposa le second devant lui. Mais quand il tendit le bras pour s’en saisir, Rebus l’attrapa au poignet. Edwards avait certes de la force, mais Rebus était debout, ce qui lui donnait un avantage certain sur un homme assis.

En plus, inutile de le nier, il était remonté à fond.

Lorsque Edwards finit par se lever de sa chaise, son poignet était déjà attaché au pied de la table par les menottes.

— Exactement les mêmes que celles que tu as utilisées contre moi, lui dit Rebus en reculant pour se mettre hors de portée.

Edwards avait retourné la table en faisant voler les verres. En examinant le pied, il put constater qu’il était relié aux autres par une entretoise. Donc, impossible pour lui de se libérer en faisant coulisser la menotte sur la hauteur du pied.

— Je crois bien que j’ai perdu la clé, lui dit Rebus avec un haussement d’épaules à sa façon avant de tourner les talons pour sortir à son tour.

Clarke et Fox l’attendaient dehors. Ils s’engagèrent sur Young Street, vers North Castle Street où ils avaient garé leurs voitures.

— Est-ce qu’Edwards va s’en tirer cette fois ? demanda Clarke.

— Tu as déjà entendu l’histoire de Burke et Hare ? répondit Rebus, le souffle court.

— Deux tueurs qui vendaient leurs victimes aux médecins pour leurs dissections, déclara Fox.

Rebus acquiesça.

— Hare a accepté de témoigner pour le procureur du roi, en d’autres termes, il a dénoncé son compadre. On l’a relâché, ce qui semble aujourd’hui totalement scandaleux, mais c’est le marché qu’il avait passé. Ce qui ne l’a pas beaucoup aidé ; il s’est enfui au sud mais on l’a reconnu. Quelqu’un l’a aveuglé en lui laissant la vie sauve et il a fini ses jours comme mendiant.

Arrivé à sa Saab, il s’immobilisa.

— Personne ne s’en tire jamais tout à fait.

— Pas même Billie Meikle ? demanda Clarke.

— Je suppose qu’il peut exister des exceptions, lui concéda-t-il. Mais même dans ce cas, je n’en suis pas si sûr. Ce qui ne veut pas dire que tu doives te sentir coupable de ce qui est arrivé.

— Malheureusement, je doute fort que cela m’en empêche, lui répondit-elle, les épaules rentrées, la tête basse quand elle se dirigea vers son Astra.

Edwards continuait à batailler avec sa table quand il remarqua une présence dans l’embrasure de la porte.

— Un coup de main ne serait pas de refus, dit-il.

— Voyez-vous ça.

Il se figea un instant en voyant Brian Steele entrer et s’approcher de lui en sortant les mains de ses poches. Puis son vieil ami se mit à croupetons pour étudier de plus près le sale tour qu’on avait joué à son partenaire.

— Tu te mets à bavasser à tout va et voilà comment on te remercie, hein ? dit-il.

Il secoua la tête en feignant de compatir à la situation.

— Va te faire foutre, Brian. Donne-moi un coup de main, c’est tout.

— Il suffit de demander, Grant.

La gifle claqua comme un coup de fouet. Edwards essaya bien de se ruer sur lui mais la table l’en empêchait. Steele en profita pour lui faire une clé au cou et écraser sa gorge de ses avant-bras. À moitié étranglé, les dents serrées et les yeux exorbités, Edwards lâcha un bruit rauque.

— Ça fait un moment que je t’observe, mon gars, lui glissa Steele à l’oreille d’une voix sifflante. Je me demandais si tu allais craquer et si oui, à quel moment. Il semblerait que j’aie ma réponse.

Edwards verrouilla sa main libre sur les doigts de son adversaire, en tordit un en arrière presque au point de le rompre et la douleur trop forte obligea Steele à relâcher sa pression sur son larynx. Aussitôt, Edwards se dégagea de la prise, fracassa du pied l’entretoise en croix de la table et se libéra des menottes. Il tournait la tête à l’instant où le coup de poing le toucha en plein nez. Le sang jaillit aussitôt et ses yeux s’emplirent de larmes. Aveuglé, il se précipita de tout son poids sur Steele et tous deux entrèrent en collision avec une table. Edwards avait les mains autour du cou de son vieil ami quand les quelques habitués du pub finirent par prendre leur courage à deux mains pour séparer les deux adversaires. Lorsque Steele, prêt à mordre, crachant et menaçant, tenta à nouveau de frapper du poing, il fut retenu par le personnel qui le sortit manu militari en le forçant à descendre les marches avant de le balancer dehors dans la nuit.

Le barman pointa le doigt sur Edwards.

— Si vous voulez continuer, c’est à l’extérieur, dit-il, mais d’abord, il va falloir régler la casse.

— C’est Rebus qui a fait ça, rugit Edwards en secouant sa menotte sous le nez du barman. Obligez-le à payer !

— Puisque vous le prenez comme ça…, dit le barman en sortant son portable. Nous allons laisser la police s’en occuper.

— Je suis la police ! lança Edwards avant de reprendre son souffle. Je suis la police, répéta-t-il plus calmement, mais avec moins d’assurance que précédemment.

59

De retour chez lui, Rebus donna à manger à Brillo et l’emmena aux Meadows pour le laisser gambader un peu. Au-delà de la vaste étendue herbeuse, il regarda en direction du Quartermile, sachant quelles fenêtres correspondaient au duplex de Cafferty. Comme l’une d’elles était éclairée, il sortit son portable et passa un coup de fil.

— Vous êtes bien chez SOS Amitié, grommela Cafferty. En quoi pouvons-nous vous être utiles ce soir ?

— À mon humble avis, incessamment sous peu, il est bien possible que tu perdes ton visage ami à l’Anticorruption.

Silence sur la ligne pendant un moment.

Puis :

— Là où je l’ai déniché, des comme lui, on en trouve treize à la douzaine.

— Peut-être bien, mais rares seront ceux que tu auras bichonnés pendant autant d’années.

— Eh bien, je te remercie de m’avoir averti. J’imagine que tu as besoin d’un petit service en retour ?

Face au spectacle de Brillo en pleine débauche d’énergie, Rebus regretta de ne pouvoir lui en prendre une part, même toute petite.

— Que peux-tu me dire sur le cambriolage du bureau de Brand ?

— C’était un coup monté, expliqua Cafferty. Les paperasses étaient des faux, l’intention de départ étant de déstabiliser Ness si jamais il mettait la main dessus.

— Et tu sais ça parce que… ?

— Stuart Bloom a rédigé une note à cet effet. Il n’a même pas pris la peine de les montrer à Ness, il avait compris aussitôt qu’il a mis le nez dedans.

— Tu as pénétré chez lui en forçant la porte ?

— En fait, c’est un visage ami longuement bichonné qui a fait ça pour moi.

Steele…

— Et ensuite ?

— Quand Bloom a disparu, j’ai tout bazardé.

— Tu as dû être horriblement déçu, non, quand tu as compris que ces papiers ne te fourniraient pas le moyen de pression que tu cherchais pour ton deal avec Conor Maloney ?

— L’eau a coulé sous les ponts, John.

Cafferty s’interrompit pour boire une gorgée de son verre en s’assurant que Rebus l’entende bien avant de souffler bruyamment de satisfaction.

— On raconte que Siobhan a quelqu’un pour le meurtre de Bloom.

— Ce dealer, celui qui s’appelait jadis Graeme Hatch. Il s’est réinventé sous le nom de Glenn Hazard.

— Le mec des relations publiques ?

— Bloom menaçait de le remettre entre tes mains.

— Tu es sérieux ?

— Je crois que tout ça sortira lors du procès.

— La totale, tu veux dire ? De A jusqu’à Z ?

— Ça n’ira peut-être pas jusque-là, non, reconnut Rebus.

Brillo avait commencé à aboyer contre un autre chien. Rebus lui dit « assis » et accrocha la laisse à son collier.

— Tu es aux Meadows avec ton roquet ? Je n’arrive pas bien à te voir.

Rebus tourna la tête et fixa la fenêtre éclairée.

— Mais moi je te vois. Comme en plein jour.

— Passe donc te faire payer un verre. Le vin est censé être bon pour la tension.

— Peut-être bien, mais je doute fort que toi, tu sois aussi bon que ça pour la mienne.

— N’oublie pas de féliciter Siobhan pour moi, John. Et reste en contact.

— Une dernière chose…

— Oui ?

— Steele et Edwards connaissaient Graeme Hatch à l’époque. Et tout le temps que tu l’as cherché, eux le protégeaient pour pouvoir continuer à lui acheter sa marchandise.

Silence sur la ligne le temps que Cafferty digère l’info. Après quoi, il renifla.

— J’espère simplement que tu ne me racontes pas de bobards.

— Pas du tout.

— Auquel cas il n’est pas exclu que j’aie un petit entretien avec ces deux-là.

— Je n’attendrais pas trop à ta place, avant longtemps ils vont se retrouver en cabane. Mais juste pour te prévenir, je tiens à me garder Edwards.

Il mit fin à l’appel et regarda la silhouette battre en retraite dans l’appartement terrasse. Brillo tirait sur sa laisse avec force.

— Il est l’heure de rentrer à la maison, fils, lui dit-il.

L’appel arriva à 3 heures du matin. Numéro masqué. En décrochant, Cafferty remarqua qu’il avait reçu un texto sur son second téléphone posé à côté du premier. Un texto de la ravissante Rebecca. Il lui avait adressé un message un peu plus tôt pour lui conseiller de larguer Brian Steele avant que la merde ne se mette à voler. Sa réponse se limitait à un cœur accompagné d’un pouce levé et il s’autorisa un petit sourire en répondant à son appel.

— Qu’est-ce qu’il y a de si urgent, bordel ? aboya Conor Maloney.

— Quelques petites nouvelles à t’apprendre : les flics ont mis la main sur le tueur de Stuart Bloom. C’est le dealer qui avait revendu sa came dégueulasse aux gamins.

— Ah oui ? Et donc ce n’était pas moi, t’es d’accord ?

— Et une chose est sûre, ce dealer ne travaillait pas pour moi. Par conséquent…

— On fait la paix ? demanda Conor.

— Il y a trop longtemps qu’on se méfie l’un de l’autre en se cassant mutuellement du sucre sur le dos. Le moment est peut-être venu de fumer le calumet de la paix, tu ne crois pas ?

— Tout dépend de ce qu’on peut y gagner, toi et moi.

— Les occasions ne vont pas manquer, Conor. Le Brexit va les transformer en mines d’or pour les capitalistes du désastre.

— C’est ça qu’on est tous les deux ?

— J’imagine que tu reluques avec attention la ligne pointillée qui sépare le Nord du Sud en réfléchissant aux implications possibles d’une « frontière dure » entre les deux Irlandes.

— Où as-tu entendu ça ?

— Simple déduction logique, répondit Cafferty. À laquelle je suis arrivé parce que nous pensons tous deux de la même façon. Il semblerait qu’un peu partout les gens brûlent les ponts ou bâtissent des murs. Et moi, je veux qu’on fasse exactement le contraire tous les deux.

— Je suppose qu’on pourrait confronter nos idées, tu ne crois pas ?

— Mais pas au téléphone. Je peux aller te voir ou tu peux venir me voir. Il y a quelques jolis hôtels en Écosse, même si je n’en possède encore aucun.

— En tête à tête les yeux dans les yeux, hein ?

Cafferty avait saisi l’autre téléphone dont l’écran affichait le message de Rebecca.

— Parfois, dit-il à voix basse, les façons d’antan restent les meilleures.

ÉPILOGUE

Un dimanche après-midi ensoleillé. John Rebus et Deborah Quant, main dans la main, se dirigeaient vers Bruntsfield Links avec Brillo tenu en laisse qui ouvrait la marche. Ils aperçurent bientôt Clarke et Sutherland, tous deux bien couverts pour se protéger du vent d’est et armés l’un et l’autre d’un putter et d’un fer 9. Malcolm salua les nouveaux arrivants de la main en les voyant approcher.

— C’est vous l’arbitre ? lui demanda Rebus.

— Sans moi, ils vont se mettre à tricher comme pas possible. Ils ont déjà fait trois trous et Graham ne montre pas beaucoup de compassion. Vous avez entendu les nouvelles ?

— Lesquelles ?

— Il semblerait que Steele ait pris la poudre d’escampette.

— Voyez-vous ça. Il y aura donc un poste vacant qui vous attendra à l’Anticorruption, en supposant bien sûr que vous le vouliez.

Fox le jaugea du regard.

— À vous entendre, j’ai comme l’impression que votre conviction est faite : Steele ne reviendra plus.

Le geste que lui offrit Rebus en réponse aurait aussi bien pu être un haussement d’épaules qu’un frisson. Ils regardèrent Siobhan frapper son coup de départ et rater complètement sa balle au premier swing puis, au second, l’envoyer rouler et rebondir sur le gazon.

— Est-ce qu’elle ne devrait pas prendre un peu plus de hauteur ? demanda Quant.

— Elle s’en sortirait mieux si elle se servait uniquement du putter, ajouta Rebus.

Ce fut au tour de Sutherland, qui frappa sa balle correctement et l’envoya en l’air avant qu’elle n’atterrisse au bord du green.

— Ça devient un vrai jeu de massacre, estima Fox.

Il rejoignit les joueurs qui se dirigeaient vers le coup suivant.

— Je parie vingt livres que c’est Siobhan qui gagne ce trou, s’écria Rebus à l’intention de Sutherland.

— Vous êtes sérieux ?

— Jamais je ne l’ai autant été.

— Je prends, dit Sutherland avec un large sourire.

Clarke frappa sa balle et arriva presque au green.

— Pas mauvais comme mensonge, déclara Rebus.

Voyant Sutherland qui se préparait à aligner son putt, Rebus baissa le bras et détacha la laisse de Brillo.

— Va chercher, lui dit-il.

Brillo ne se le fit pas dire deux fois. Il franchit le fairway à toute vitesse et saisit la balle dans sa gueule. Rebus se tourna vers Fox.

— Ce trou est bien perdu, monsieur l’arbitre, non ?

Deborah Quant lui pressait le bras.

— John, tu es un homme méchant, méchant, vraiment.

— Mais nous avons tous connu pire dans nos vies, tu es bien d’accord ?

Il lui fit une bise sur la joue et essaya de ne pas tourner la tête vers le Quartermile.

Ian Rankin fait partie des auteurs de polar les plus lus au monde grâce à la série de l’inspecteur John Rebus, traduite dans une vingtaine de langues. Il a reçu un Edgar Award ainsi que quatre prix Dagger du Crime Writers’ Association dont le prestigieux Diamond Dagger pour l’ensemble de son œuvre. Publié pour la première fois en France en 1998, Ian Rankin s’est vu décerner le Grand Prix du roman noir étranger du Festival de Cognac pour Le Jardin des pendus ainsi que le Grand Prix de littérature policière pour La Mort dans l’âme. Plus de vingt ans après, l’auteur continue à séduire les lecteurs français avec son héros têtu, teigneux et divinement écossais. Tous ses romans sont disponibles aux éditions du Masque.

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Mardi

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Mercredi

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Jeudi

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Vendredi

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Chapitre 17

Chapitre 18

Chapitre 19

Chapitre 20

Chapitre 21

Chapitre 22

Samedi et Dimanche

Chapitre 23

Chapitre 24

Lundi

Chapitre 25

Chapitre 26

Chapitre 27

Mardi

Chapitre 28

Chapitre 29

Chapitre 30

Chapitre 31

Chapitre 32

Chapitre 33

Mercredi

Chapitre 34

Chapitre 35

Chapitre 36

Chapitre 37

Chapitre 38

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Chapitre 40

Chapitre 41

Jeudi

Chapitre 42

Chapitre 43

Chapitre 44

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Chapitre 46

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Vendredi

Chapitre 48

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Chapitre 52

Chapitre 53

Chapitre 54

Samedi

Chapitre 55

Chapitre 56

Chapitre 57

Chapitre 58

Chapitre 59

Épilogue

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