Ouvrage édité

sous la direction d’Isabelle Saporta

Couverture : Cheeri

Illustration : © Getty

ISBN : 978-2-213-71460-8

© Librairie Arthème Fayard, 2020.

Pour M & Z, mes petites filles, en espérant que demain ne soit pas pour elles la fin des haricots, mais qu’elles trouvent toujours sur leur chemin des fées et des saints, et des Causses au milieu desquels regarder les étoiles.

Table des matières

Couverture

Page de titre

Page de Copyright

C'EST UN THÉATRE

Chapitre I

UNE LUMIÈRE QUI AVEUGLE

Chapitre II

DES OMBRES DANSENT

Chapitre III

CERTAINS DISENT QU'EN SON CENTRE

Chapitre IV

LE CERCLE PRODUIT UNE FLAMME

Chapitre V

QUI BRûLE LES HÉSITANTS

Chapitre VI

CONSUMENT LES INDÉCIS

Chapitre VII

ON PARLE D'UN SCEPTRE

Chapitre VIII

OU D'UN ANNEAU

Chapitre IX

DE GÉNIES BIENVEILLANTS

Chapitre X

PROTÉGEANT LES HÉROS

Chapitre XI

PORTANT AUX NUES LES VAINQUEURS

Chapitre XII

CRIANT AUX PRODIGES

Chapitre XIII

SALUANT LEURS EXPLOITS

Chapitre XIV

SIGNALANT LEUR COURAGE

Chapitre XV

MAIS POUR UN INSTANT SEULEMENT

Chapitre XVI

CAR AUCUN ROI N'EST ÉTERNEL

Derniers mots

REMERCIEMENTS

C’EST UN THÉATRE

I

Certains instants durent des siècles. Leur intensité est si fulgurante, les secondes qui les composent portent en elles une telle violence, qu’ils ne sont peut-être même plus inféodés au temps. Lorsque sur les Causses, se te-nant la main et sur le point de se déclarer enfin la flamme qui brûlait silencieusement dans leur cœur depuis des mois, Sheila et Thomas entendirent la phrase fatidique : « Le Château vient d’appeler ! Le président propose à Thomas de faire partie du gouvernement ! », hurlée depuis la fenêtre du 4 × 4 par Jeanne, Maxime, Daphné, comme un chœur exalté, leur cerveau, leur corps, leur être entier, surent qu’il n’y aurait pour eux ni trêve, ni répit. Que le game, définitivement, les emportait. Qu’ils en étaient partie prenante, acteurs, marionnettes, instigateurs, et que leurs vies, leurs envies – et leurs sentiments –, passeraient après cette pièce de théâtre folle.

– Le président veut que Thomas soit conseiller ? Mais conseiller de quoi ?

– Sur la ruralité ! La paysannerie ! Le rapprochement ville et campagne !

Pendant cet instant où tout sembla se figer, comme si le Nouveau Monde, chassant les fées, s’immisçait définitivement dans l’âme même de ce territoire encore miraculeusement préservé, Sheila revit son arrivée à Sainte-Croix. Sa naïveté, son enthousiasme. Le soleil qui brillait. Elle et Jeanne en jupe. Leur ridicule irruption, avec cette cabane d’art contemporain tirée par un tracteur. Comme si, dès leur entrée en scène, une dimension presque clownesque avait été de mise. Sa première rencontre avec Thomas. L’ambition qui s’était saisie d’elle lorsque s’était présentée cette opportunité – improbable, ahurissante – de devenir députée, sur les ailes du souffle magique qui avait emporté La Démocratie En Avant. Puis la victoire, inespérée encore, aux élections. L’installation à Sainte-Croix. Le tournage du documentaire. L’ascension. Les myriades de stratagèmes. Les ruses fomentées avec Jeanne. Leur quasi-intronisation dans les cercles rapprochés du « Château ». Les conseils de la sherpa de l’Élysée. La présidente qui venait les visiter, humble et bienveillante. Puis le président lui-même, les honorant de sa présence. Et son amour pour Thomas qui était venu tout contrarier. Pour lequel elle était prête à renoncer à la gloire, au pouvoir. Jeanne enceinte, et elle, pourquoi pas, oui, elle aussi, envoûtée, amoureuse. Bientôt un enfant, un petit Rahan, né sur les Causses, loin de Paris. Même si cela semble fou, un bébé avec Thomas, oui, pourquoi pas ? Renoncer à être reine par amour.

– Il faut que Thomas rappelle l’Élysée le plus vite possible !

Quand elle croise le regard du maire de Sainte-Croix, elle n’y voit qu’un miroir. De ce qu’elle est. De ce qu’elle a insufflé en lui. Comme ces indigènes au cœur pur que la civilisation corrompt. Irrémédiablement. Et Thomas lui aussi revisite dans un kaléidoscope de pensées folles ces événements ébouriffants.

Lui épris, dès qu’il la voit. Elle indifférente. Ambitieuse. Il contemple, comme un long fil narratif, le déroulé de ce qui les a menés à cet instant. Il se voit, bandit au grand cœur, obligé d’épouser les codes de la pègre pour faire survivre sa région, ce territoire oublié. Puis, quand ces deux filles tombées du ciel débarquent, s’investissant immédiatement dans ce projet fou : transformer Sainte-Croix en un « lab ». Un territoire d’expérimentation où Ville & Campagne, dans une tentative méritante de s’imbriquer autrement, venaient s’épouser afin d’inventer autre chose.

– Ah oui ? L’Élysée ?

Il est perdu, déconcerté, ne sait pas quelle contenance adopter. Il sourit d’abord niaisement. Quelques instants avant, ils étaient tous deux en train de fondre – il l’a senti, son corps, son esprit, son cœur étaient en train de fondre, transportés par un désir qui partait du creux des reins (et qui était tout sauf une pulsion brutale, sexuelle, mais bien cet élan doux et charmant qui saisit les amoureux). Il a vaguement l’intuition que Sheila venait de faire le chemin inverse. Qu’elle était prête à tout laisser, à se penser simplement, sans grand destin, juste avec lui, et un enfant. Mais, comme il est impossible que cela soit vrai – il a compris la puissance d’attraction du game, sa force intrinsèque –, il ne peut y croire complétement (et dans le fond, il a raison). Alors, plutôt que de baisser sa garde, il dit :

– OK, je vais l’appeler.

Il pense qu’il ne peut pas la décevoir, et que d’accepter, de se conformer à ce qu’elle respecte elle, la réussite, la politique, l’accès aux cercles restreints, va lui conférer dans son cœur la place définitive qu’il n’aurait même pas osé briguer lors de leur première promenade sur les Causses, il y a moins… d’un an. Qu’elle va enfin l’admirer.

– Il a laissé son portable ?

– Oui !

Oui, le PR a laissé son portable ! Sheila en est comme deux ronds de flan. À Thomas ? Qui, disons-le, s’est lui aussi au fil des mois pris au jeu. Lui aussi a été piqué par cette mouche facétieuse capable de transformer la dynamique vitale d’un être innocent en une soif de pouvoir déraisonnable, Sheila s’en rend compte. Elle voulait être Reine. Il est en train de devenir Roi. Pourquoi s’en priverait-il ? Il peut à son doigt passer l’anneau magique. C’est cette étincelle folle que Sheila lit dans ses yeux. Cela pourrait lui faire peur, mais, comme elle est amoureuse, comme elle aussi est décontenancée, elle trouve Thomas à cet instant beau, farouche – elle ne peut pas s’en empêcher, et elle s’en veut de ça, et Thomas le ressent –, elle pense qu’il est en train de croître. Et l’instant d’après, ou même quasiment en même temps, elle en éprouve une jalousie intense. Elle ressent cette opportunité que le président propose à Thomas comme une injustice monstrueuse.

– Tu vas accepter ?

La suite ressemble à un rêve. Un songe qui aurait lieu dans un ascenseur, puisque jusqu’au moment où, pénétrant dans le « Château » – le Saint des saints, l’Élysée –, pris par un nouveau jaillissement de cette force tellurique qui paraissait avoir eu raison de leurs esprits, elle reprendrait enfin pied, elle se sentirait portée par une sensation d’impesanteur. Manifestation prouvant, elle aurait pu le jurer, l’existence d’une autre dimension. Celle des fées, ou des lutins. Ou des dieux lorsqu’ils s’amusent à venir perturber votre existence.

– Je vous remercie de votre proposition. Je pense pouvoir faire à vos côtés du bon travail, dans un souci de mieux harmoniser la ruralité avec les impératifs de la modernité. Mais…

Elle est à quelques mètre de Thomas. Thomas est en train de parler au… président. Au PR. Et de lui dire « Mais… ».

– Mais… ?

Elle est si proche qu’elle entend la voix de Dieu qui résonne dans le haut-parleur interne du smartphone.

– Je dois d’abord obtenir l’aval des miens.

– Je comprends.

– Cela ne sera pas long. Je vous rappelle au plus vite.

Ensuite se tient une sorte de conseil, chez Médée, auquel elle et Jeanne sont conviées, mais sans y participer. Elles poireautent dans la cuisine, comme des gourdes, à fixer les bocaux de fœtus que le rebouteux collectionne. C’est la première fois qu’elles viennent là, et elles sont tellement sous le choc de la nouvelle – Thomas secrétaire d’État, ou conseiller spécial, on ne sait pas encore très bien – qu’elles y font à peine attention.

Derrière la porte, le « conseil » est rapide.

– Il veut que tu fasses quoi ?

– Que je le conseille sur la paysannerie. Sur la ruralité.

– Il a besoin de toi.

– Oui.

– Ça se monnaye.

– C’est ce que je pense. Il faut une certitude pour la réserve.

– C’est donnant-donnant : on a les Causses, tu lui sauves la mise !

– Je ne peux pas lui dire ça aussi cash.

– Tu crois qu’ils se gênent ? Les politiques passent tout le temps des accords comme ça.

– Ou alors tu dis oui, et une fois dans la place, tu abats tes cartes.

– Quand « on » est dans la place. Vous venez avec moi.

– Comment ça ?

– André, toi, tu restes là, mais Médée vient avec moi. Et Justin aussi. J’ai dit à la sherpa que j’avais besoin de mon équipe.

– Elle a dit quoi ?

– Que c’était OK.

Thomas ressort le visage grave. Le coup de téléphone au PR est bref (personne n’a de temps à perdre, Thomas le sait, le com-prend).

– Oui. C’est d’accord.

– Merci.

Jeanne commence à pouffer silencieusement. Elle se mord les lèvres, mais c’est plus fort qu’elle. Contrairement à Sheila, plus à cran, sonnée, elle réalise l’incongruité de la situation. Elles, dans cette cuisine en formica, entourées de ces étagères de bocaux bizarres – un cabinet de curiosités, habité de fœtus de créatures effrayantes ? –, en train d’entendre le président lui-même dire merci à ce type qui quelques mois auparavant ne savait même pas qu’Internet existait. Non pas qu’elle cultive le moindre mépris, ou la moindre condescendance pour les habitants de Sainte-Croix (elle est enceinte de Justin, et ravie de l’être), mais c’est juste cocasse. Tellement dérisoire et éloquent sur la vanité de leur épopée. Tellement éloquent aussi sur la place des femmes. « Pourquoi déjà nous a-t-on donné le droit de vote, meuf, finalement ? Pour rester dans l’antichambre pendant que les décisions se prennent ? » Ça y est, le grand conciliabule est terminé.

– Je descends l’hélico et comme ça, demain matin, je vous récupère dans le champ en contrebas de Chez Bello.

C’était ça. Pas tout à fait un ascenseur, mais un hélicoptère. Sheila n’a plus de doute sur ce qu’elle vit. Un rêve. D’ailleurs l’hélicoptère était une manifestation onirique récurrente. Elle avait déjà rêvé de l’hélicoptère. Une fois, quand elle était avec Thomas sur les Causses. Il lui en avait parlé. Et une autre fois, quand un drone de l’armée s’était posé à côté de la maison de sa grand-tante. Le drone, elle y avait repensé depuis, ressemblait à un hélicoptère. Un symbole issu de son inconscient. Mais avec quel signi-fiant ?

– Un hélicoptère ?

Elle l’accompagne jusqu’au sommet de la montagne. Ils y montent en jeep, maintenant elle ne le quitte plus. Maintenant qu’il est Roi. Mais sera-t-elle Reine ?

– Tu l’as depuis longtemps, l’hélicoptère ?

– C’est pour surveiller le troupeau, quand il sera de nouveau sur les Causses. Je l’ai racheté aux Domaines.

L’hélicoptère est monstrueux. Elle le trouve monstrueux. Une part de Thomas qu’elle ne connaît pas. Une excroissance métallique, qu’il lui a cachée. Avant qu’ils ne partent pour Paris, dans ce si curieux vaisseau, ils sont rentrés ensemble, chez lui. Elle reste collée à ces images. Il la prend par la main. Il la guide vers sa chambre. Elle l’embrasse. Un rêve. Elle est comme dédoublée, à la fois présente, en feu, et extérieure à elle-même, s’observant. Elle arrive à se l’avouer, avant de chavirer dans le lit, l’édredon douillet, l’armoire qui doit avoir des siècles avec le miroir dans lequel elle se voit, nue, dans les bras de Thomas, qui la prend. Ce n’est pas un rêve. C’est même, elle s’accorde cette pensée, plutôt (très) plaisant. Elle jouit. Plusieurs fois. Cela l’étonne elle-même. Cela ne lui est pas arrivé depuis longtemps. Avec Jean-Pierre, le sénateur dont elle était la maîtresse, elle prenait du plaisir, mais pas comme ça – c’était gênant de l’avouer, mais elle faisait parfois semblant. Thomas a autre chose. Amoureuse ? Non, c’était stupide. Juste une petite cristallisation. Elle allait se reprendre. Mais c’était tellement agréable en même temps. Tellement… inattendu.

– Ça te fait quoi, de devenir conseiller du président ? Ça ne te fait pas peur ?

– Je ne sais pas. Je ne crois pas. Je suis maire depuis longtemps. J’ai l’habitude des responsabilités. Je pense que c’est ça que le PR a dû sentir.

En décollant de Sainte-Croix – bruit des pales, tout le monde serré dans le cockpit –, elle voit le village devenir plus petit, les vautours planer à l’horizon, et son cœur se serre. Elle ne comprend pas pourquoi ils ne restent pas là, avec Thomas, paisiblement, à regarder ces demi-montagnes si belles, ces Causses magnifiques. Elle trouve le game violent, impitoyable. Mais plus ils se rapprochent de Paris, plus elle reprend le contrôle d’elle-même. La marque brûlante de son nouvel amant est encore sensible en elle, mais le désir, maintenant qu’elle intègre le choc du bouleversement, de régner elle aussi s’impose. Elle ne sait pas encore comment, ni selon quelles modalités, mais elle en est certaine, la porte du destin continue de s’ouvrir. Elle est en marche pour… une carrière grandiose ! Elle n’a pas quarante ans. En politique, à peine le début du commencement. Cyniquement, elle se dit que Thomas, quoi qu’il se passe, peut lui servir. Que cette histoire de conseiller rural ne sera pour lui qu’un épisode, alors qu’elle a ça, elle, dans le sang : l’attrait pour le game, la politique. Elle le sait.

– La première chose à faire, c’est de rétablir un dialogue qui ne soit pas basé que sur la technologie. La terre, ce n’est pas une machine. – Thomas, déjà dans le concret.

– On doit renouer avec une connexion totémique, l’envie de la réintroduction du loup, ou de l’ours, en est d’ailleurs une manifestation maladroite. – Médée, plus fin psy que Sheila et Jeanne ne le supposaient.

– Oui, mais ça ne peut pas être le loup. Faut quelque chose de plus soft. Le loup, ça fait trop de dégâts, et c’est anxiogène. – Justin, pragmatique.

– Justement, le taureau. Le taureau c’est bien. – Thomas, toujours focus sur la résurrection du troupeau, voyant bien une tête de taureau empaillée dans le bureau du président.

– Ou le renne. Le renne, se serait parfait, ça fait chamanique, et le chamanisme, c’est à la mode. – Justin, au fait des tendances.

– Oui, mais des rennes, il n’y en a pas en France. Mais c’est bien, oui, ça fait penser au père Noël. – Médée, songeur.

– Justement, si on est à l’Élysée, on peut peut-être en importer ? – Justin, encore, imaginant peut-être une livraison par avion, et facilement dédouanable.

Ce que Sheila ignore, par contre, c’est que Médée a fait un rêve. Avant même que la nouvelle, portée par les vents, se déploie sur les Causses, le rebouteux avait « vu » la destinée de Thomas. Le saint lui était apparu en songe. Thomas était là, immobile, digne, serein. Et le saint s’approchait de lui. Médée n’avait pu distinguer de quoi il s’agissait. Une couronne d’or ? Des lauriers de lumière ? L’éclat, trop violent, l’avait aveuglé. Mais Thomas était béni. Un destin l’attendait. Et Horace, à ses pieds, épris de gratitude, l’accompagnait de son regard bienveillant. Tout cela, bien entendu, se passait sur les Causses.

– Et Sheila ? avait demandé Thomas.

– Elle est là, je la vois, mais pas au premier plan. Plutôt en retrait.

C’est donc un presque Roi (et une Reine pour l’instant sur le banc de touche) que l’hélicoptère dépose à Issy-les-Moulineaux, dans un vrombissement de rotor. La sherpa – qui a repris la main – a fait envoyer des voitures. Thomas, qui s’attendait à des motards, peut-être au président lui-même venant l’accueillir, est légèrement déçu. Il ne lui faut pas longtemps, en arrivant au « Château », pour réaliser que, s’il a été intronisé, c’est avant tout dans le rêve de Médée, sur les Causses, où le saint se balade encore de temps en temps, car il n’a rien de mieux à faire. Dans la réalité, c’est un poil différent. Mais quand même…

– Waouh !

– Meuf, j’hallucine !

À peine Thomas a-t-il mis un pied dans l’aile du bâtiment où on lui alloue un bureau – miracle signifiant, car beaucoup de conseillers sont dans des annexes autour de l’Élysée – qu’il saisit (il n’est pas idiot) de quoi il en retourne. Une pièce de théâtre, qui a la particularité de se jouer en vrai. Mais avant tout un théâtre. Il comprend parfaitement ce à quoi il va servir. Après tout, avec Shei-la et Jeanne, il a été à bonne école.

– Ce n’est pas grand, mais au moins vous êtes chez vous. Parfois on est obligé de partager les bureaux.

– Et puis on est proche des toilettes. – Justin, montrant que son sens de l’humour a résisté au voyage.

Thomas a donc l’intelligence de rentrer dans le game avec souplesse. De jouer le jeu. Et bien lui en prend, car au moment où il switche en douceur, saisissant qu’il y a tout intérêt, la fusée psychotrope lui explose dans le cerveau. Comme elle vient fusiller les neurones du reste de la bande. C’est le moment où Sheila arrive enfin à atterrir. La pre-mière pensée idiote qui lui traverse l’esprit à cet instant, c’est qu’elle n’a pas mis de préservatif avec Thomas. Elle espère qu’il n’a pas le sida – c’est idiot, pourquoi aurait-il le sida ? Et la seconde, c’est qu’elle est bel et bien à l’Élysée.

– À l’Élysée, meuf ! Pince-moi, je rêve !

Sheila est recrutée elle aussi (elle l’apprend par la bouche de la sherpa, et pas de celle du souverain), comme conseillère, mais juste dans le staff de la sherpa – femme de l’ombre donc. Le président est absent de toute façon, en route pour le G20, où tous les Rois du Monde se retrouvent.

– Le président était désolé de ne pas être là pour vous accueillir ! Il vous verra dès son retour.

Au regard de la sherpa, Sheila comprend aussi que personne n’est dupe. Que Thomas est ce qu’il est, une figure sympathique que l’on peut mettre en avant, mais que les vrais pros, ce sont Jeanne et elle. Enfin, c’est ce qu’elle se dit, mais aussi qu’elle n’a pas envie de devenir comme la sherpa. Maître Yoda flétri et sous stress, dans un nuage de vaporette. Pourtant elle comprend que c’est bien autre chose que du stress. Qu’il s’agit d’une drogue forte, avec un effet supérieur, et de loin, à celui qu’elle a éprouvé pendant la campagne pour devenir députée. Ou le soir de la victoire aux élections. Le game ici n’a pas la même saveur. Pas la même intensité. Elle le ressent au plus profond d’elle-même, l’espèce de substance biochimique se mêlant à la sensualité qui l’a envahie lorsque le corps de Thomas l’a étreinte – mon Dieu, quel amant, elle se fustige d’avoir ce genre de réflexion, c’était stupide et déplacé, ils avaient couché ensemble, so what ?

– Alors, heureuse ?

– Oui, surprise surtout.

Ça se brouille dans sa tête. Elle se raccroche au game. Les légendes urbaines sur les hommes politiques prenant de la cocaïne pour tenir le coup sont fausses, elle le vérifie. Le « Château » suffit. Pas besoin d’adjuvant. En plus du petit bureau dans l’aile droite – mon Dieu, que c’est vieillot (mais près de la Scène Centrale !) –, Thomas a droit à un immense apparte-ment rue du Cirque, provisoirement vide, dans lequel on loge les personnalités de passage. Ils y seront donc tous les trois, Justin, Médée et Thomas. Sheila se demande si Jeanne et elle vont y habiter aussi. Comme une coloc ? Et puis Thomas a cette phrase qui fait sourire la sherpa – et Jeanne et Sheila en écho, se mettant dans le ton, pas dupes –, bien que Sheila éprouve un soupçon de peine devant la naïveté de Thomas.

– J’ai hâte de me mettre au travail !

Autant d’innocence lui fend le cœur. Elle comprend qu’il va être la risée d’un milieu dont il est à cent lieues. Elle trouve ça moche, mais sourit quand même, d’un air entendu. La sherpa répond cependant : « J’y compte bien. Il y a déjà plusieurs dossiers qui nous attendent ! » Comme elle a l’air sérieuse, Sheila ne sait plus sur quel pied danser. Si soudain Thomas avait une réelle valeur (une compétence ?) politique ? Ou alors tout cela continuait de participer de la farce. Du Gold Bullshit ? Sauf qu’à l’Élysée on n’était plus dans du Gold Bullshit. Cela devait porter un autre nom. Un truc plus fulgurant encore. Du Gold Bullshit, mais plus solide. Plus dense. Du Gold Bullshit Premium ! De la merde qu’on transformait en or. Un or dans lequel il était impossible de croquer sans risquer de se casser une dent.

Mais elle se reprend encore. Pas avec Thomas. C’était impossible. Élysée ou pas, il était Thomas. Qui croyait que Poupoune était au ciel, et qu’un saint protégeait les Causses. Elle s’en veut à mort d’entretenir des pensées si condescendantes. Du coup, par effet de balancier, elle se permet de le retrouver charmant, avec sa candeur si déconcertante. Et le soir, elle part avec lui, elle l’invite chez elle, et Jeanne fait de même avec Justin, cela va de soi. Médée du coup se retrouve seul dans le grand appartement, avec du parquet qui craque, encore des cheminées, l’immeuble devait déjà être là au moment de la Révolution, peut-être même avant, et c’est donc par lui que va s’ouvrir le début de cette troisième épopée.

Le rebouteux est d’abord désœuvré, perplexe. Il tourne en rond dans ce grand logement trop vaste pour lui. Dans un premier temps, il essaye de rencontrer les fantômes encore présents entre les vieux murs, s’entretient avec eux, leur demande leur assentiment, pour, lui aussi, accéder aux abords du trône. Puis, ayant obtenu leur bénédiction, il retourne à l’Élysée. Grâce à son badge, il n’a aucun mal à y pénétrer, il est fréquent que des collaborateurs travaillent la nuit. S’installant dans le petit bureau qui est dévolu à Thomas, et dans lequel il a aussi un pupitre – c’est le deal de la sherpa, OK pour des assistants, mais vous vous débrouillez avec un seul bureau –, il ouvre ainsi une séquence inédite dans la saga du nouveau jeune et moderne président : celle de l’irruption d’une vieille magie dans un monde qui ne sait plus très bien quoi en faire, ni même si ce genre de choses a vraiment existé un jour.

Le « Château » lui plaît. L’inspire. Il y passe la nuit, se balade dans les couloirs, où il n’y a pas de caméras, mais où un gendarme avec une oreillette est présent tous les cinquante mètres. Son périmètre de circulation est restreint. Il a beau avoir un badge, tout n’est bien entendu pas accessible. Mais il joue franc-jeu et explique qu’il est l’assistant du nouveau conseiller du PR, et lui qui est toujours en dehors du monde, avec sa tête de cadavre et ses bocaux de fœtus et d’œufs de créatures, se coule dans la peau d’un nouveau personnage, plus sociable, malin, presque un intrigant. Comme s’il était presque chez lui.

Ce qui n’est pas complètement faux. Parce que ce qu’il fait depuis toujours, avec Thomas, ce que faisait Médée le Vieux, ce n’est pas autre chose que ce que font tous les gens qui travaillent dans cet endroit : conseiller un roi. Les coulisses du pouvoir, cette ambiance, lui sont donc d’une certaine manière familière. Cela lui paraît même naturel d’être là, que leur petit royaume ait fini par attirer le grand roi de France, et que celui-ci les considère comme des égaux. Car peu importait la taille, seul le rang comptait. Et l’on savait bien qu’il existait des rois de tous petits États qui avaient été prestigieux. Et d’autres, de plus grands, qui s’étaient révélés piteux.

Alors il se fait expliquer tout le fonctionnement du « Château » par le personnel présent cette nuit-là, et le courant doit passer suffisamment pour qu’on le renseigne avec gentillesse. Qu’on lui donne même des tuyaux, du genre que le petit personnel s’échange, et il sait très vite que si l’on veut avoir une audience, être pris au tél, il vaut mieux avoir dans la poche les filles qui font le secrétariat. Mais aussi que le cuisinier était important, et ce genre de petits trucs. Quand l’aube se lève, tandis que Thomas et Justin, chacun dans les bras de leur maîtresse, dorment encore, Médée a déjà pris la mesure de ce qui les attend.

UNE LUMIÈRE QUI AVEUGLE

II

Oui, pendant ce temps, Justin était avec Jeanne, et celle-ci est curieuse de voir comment il va réagir. Justin réagit simplement, sans faire le bravache, mais, contrairement à Médée, il ne se sent pas chez lui. Il a instantanément compris que ce monde n’est pas conçu pour des personnes de sa texture. Que même s’il le souhaitait, il aurait du mal à s’y mouvoir, que c’est juste trop… Il ne pourrait pas dire quoi, mais trop quelque chose par apport à sa capacité d’adaptation. Jeanne lui sait gré de son naturel. Elle trouve ça marrant, pas vraiment surprenant, et ça lui va comme ça. Elle, de toute façon, se voit bien à Sainte-Croix, un peu à Paris, et Justin là-bas, et sa fille qui va naître aussi. Elle adore le game. Elle est rusée, et même rouée, s’il le faut, mais elle a rencontré avec Justin et Sainte-Croix quelque chose qui la rassure. Quelque chose d’aussi idiot que de se dire que, en cas de sixième extinction, cela ne sera pas forcément à Sainte-Croix, ni avec Justin, que cela serait le pire.

Sheila, elle, est avec Thomas. Chez elle. Gênée, comme si elle l’avait emmené visiter sa chambre d’ado. Elle ne sait plus sur quel pied danser. Ne se reconnaît pas elle-même. Elle n’est même pas arrivée à échanger avec Jeanne sur le sujet. Elle a couché avec Thomas, certes, mais so what ? C’est tout ce qu’elle arrive à se dire. Cela induit quoi ? Cela signifie quoi ? Elle reste en boucle là-dessus. Et politiquement ? Non, politiquement, rien que de l’énoncer, cela prête au rire. C’était risible, voilà. Elle était dans une situation risible. Elle avait créé elle-même un golem grotesque, et ce golem l’avait supplantée sur la ligne d’arrivée. Elle devait maintenant composer avec lui.

– Tu as faim ?

Ils sortent dîner. Le petit appartement (qu’elle a judicieusement acquis en vendant au bon moment le studio que ses parents lui avaient acheté) est bien situé, dans le bas du 11e (elle le loue une fortune en Airbnb, quand elle est à Sainte-Croix).

– C’est sympa, ce quartier. Tu sais que c’est la deuxième fois que je viens à Paris. La première, c’était pour la promo du livre. Quand la presse t’avait prise à partie. Tu te souviens ? J’ai l’impression que cela fait déjà une éternité.

Oui, elle se souvient. C’était il y a à peine… quelques semaines. Mais Thomas a raison. Le temps est devenu une pâte modulable. De marcher dans la rue, elle bobo, au milieu des autres bobos, se dirigeant vers le petit restau bien coté qu’elle a réservé sur la Fourchette, lui paraît si incongru que si on lui soufflait qu’on l’avait téléportée ailleurs, sur une planète presque similaire – mais néanmoins différente – pour l’accoupler avec un de ses habitants, elle n’en serait pas autrement surprise. Thomas, lui, ne manifeste pas la moindre gêne. Il semble comme un poisson dans l’eau. Il parle. Ils sont au restaurant, et il parle. Il parle, et… oui, en se concentrant, elle arrive à comprendre, à mettre du sens sur les phrases qui sortent de la bouche de cette créature dont une part d’elle – mais laquelle ? – est « follement amoureuse ». Il parle de politique.

– C’est évident que tout ce qui touche à la nature, à l’écologie, au réchauffement de la planète, aux enjeux de demain, est au centre du débat. Le PR n’est pas idiot. Je ne suis pas là parce qu’il me trouve sympathique.

– Non ?

– Il a besoin de moi. Ce que je représente est suffisamment fédérateur pour qu’il m’accorde de l’intérêt.

– Oui ?

– Je ne vais pas le décevoir. Même si j’ai mon propre chemin à tracer, pour l’instant, je pense qu’une alliance sera ga-gnant-gagnant.

Il lui sert du vin. Elle se détend. Une facette du game. Rien d’autre. Jean-Pierre lui en avait parlé. Cela arrivait. Des situations surréalistes. C’était pour ces instants-là aussi que le game valait le coup. Les moments décalés. Les légers dérapages. Les petites confessions. Mitterrand racontant à Sarkozy sur le tombeau de Tamerlan, en Ouzbékistan, sa laborieuse progression vers la couronne, « trente ans de préaux d’écoles, de foires agricoles, de dîners de sous-préfectures, qu’il pleuve, qu’il vente, pour finalement accéder au pouvoir et me découvrir un cancer ». Balladur coincé une journée dans une tempête de neige entre Jérusalem et Tel-Aviv et ne bougeant pas un cil, s’extirpant finalement de l’habitacle de la voiture, sans un pli à son costume, sans même être allé pisser. Hollande apprenant que son ministre du Budget avait un compte en Suisse. Il fallait savoir apprécier. Tout apprécier. Mitterrand encore : « Il n’y a pas de mauvais temps. » Non, il n’y avait pas de mauvais temps. Juste le game. Plus fort qu’une cocaïne de bonne qualité. Elle n’avait jamais pris de cocaïne.

– Tu penses négocier quoi ?

– Pour l’instant rien. J’attendrai le bon moment. Tu sais pourquoi des gens comme moi sont importants ?

– Non. Enfin, si, je…

– Parce que je représente un monde qui, s’il venait à disparaître complètement, annoncerait la fin des haricots.

Il le dit simplement, sans forfanterie, et il n’a pas son air pataud qui la fait à chaque fois douter de la pertinence de ses senti-ments. Non, il l’énonce comme une évidence, et c’en est une.

– Et que je peux me mouvoir dans ce monde-là.

Il montre la rue des Martyrs. Paris. La salle du restaurant, où une personne sur deux regarde son smartphone. Elle le trouve beau. Pas si ridicule que ça. Pas ridicule du tout. Attendrissant en fait.

– Tu te sens bien à Paris ?

– Ni bien ni mal. C’est un autre monde. Il faut juste s’y adapter. Ne pas entrer en résistance.

En même temps, c’est une évidence, il est plutôt malin. D’ailleurs, s’il était vraiment complètement con, elle ne serait pas amoureuse de lui. Il y a quand même une logique. Atypique. Mais intelligent. C’est ça. C’est pour ça qu’elle a ce petit coup de cœur. Petit coup de cœur ? Pourquoi n’a-t-elle pas la légèreté de Jeanne ? Cette absence de complexes. Elle a toujours peur qu’on la juge. D’être à côté de la plaque. En sortant du restaurant, il la prend par la main. Elle est en train de marcher main dans la main rue des Martyrs avec le maire de Sainte-Croix-les-Vaches, commune qui n’avait pas Internet il y a encore quelques mois ! Et elle a de nou-veau envie de lui. Une envie qui dépasse tout. Et quand ils arrivent à l’appartement, ils refont l’amour, et c’est merveilleux, ça au moins elle peut l’admettre. C’est même une bonne explication. C’est super sexuellement. C’est la raison profonde. La seule certainement. Juste un bon coup. Un bon coup venu d’un autre monde, mais qui sait s’adapter.

DES OMBRES DANSENT

III

Ainsi les protagonistes de notre histoire sont-ils désormais à leurs nouvelles places. Différents autant que semblables à ce qu’ils étaient précédemment. Pouvait-il en être autrement, avec cette vitesse qui maintenant se nichait partout ? Avec ces techno-mots qu’on scandait, comme des gimmicks ? Ces règles de vies où mobilité, agilité, réactivité, connectivité, flexibilité, étaient la Nouvelle Loi, la condition sine qua non pour qui ne voulait pas rester en carafe, scotché dans un passé, celui du XXe siècle, aussi rugueux et rupestre que nous paraissait le Moyen Âge, voire la préhistoire ? Thomas avait raison, il était non seulement un trait d’union, mais le représentant d’une fondation. Une fondation aussi vitale qu’incontournable. Celle de la terre sur laquelle nous nous appuyons. Et à trop vouloir l’oublier, l’édifice risquait de s’effondrer, tout le monde le disait. Si tant est qu’il ne soit pas déjà trop tard.

À Sainte-Croix, cependant, la vie suit son cours. Même si le Roi est parti, même s’il est en mission, comme avant l’on partait pour les croisades. C’est ce que se dit André, qui sent confusément qu’il reste, avec la Chouette, un des gardiens du temple. Que le moment où tout était préservé, où l’on vivait avec ce fantasme, ce rêve d’une renaissance du royaume, d’un retour du troupeau, d’une prospérité regagnée sur l’effarante sournoiserie des villes, est derrière eux. Qu’il va falloir se battre à visage découvert, eux qui avaient toujours tenu à vivre cachés. Il a la lourde tâche d’organiser l’insémination des vaches avec le sperme d’Horace, semence bénie qui a traversé le temps. André ne le montre pas, mais, des quatre, il est peut-être celui que les histoires de Médée, la bénédiction du Saint, l’espèce de prophétie qui l’accompagne, impressionnent le plus. Et même s’il n’est pas de nature anxieuse, tout cela fait son effet, d’autant qu’il est au courant du rêve que Médée a fait – un Thomas-Roi auréolé de Lumière –, et il est alors facile d’imaginer que peut-être une histoire formidable, quelque chose de grandiose (bien que probablement anxiogène) sortira de tout cela.

– Une auréole de lumière. Tellement forte que j’ai dû détourner le regard.

Et la Chouette, elle, est bien enceinte. De qui ? Mystère. On ne sait toujours pas. Elle a ses deux hommes, Geoffroy Cameaux et Joël, qui s’accommodent de ce partage peu courant. Ils dînent tous ensemble, avec André, qui était des quatre, de Thomas, de Justin et Médée, le plus effacé. L’imprimeur qui s’occupait des faux papiers, le geek improbable qui avait permis à Sainte-Croix de réussir son virage numérique à l’insu de tous. Un personnage qu’on pourrait trouver falot, mais qui, peut-être, ne l’est pas. Au cours de ce dîner, André, qui a un peu bu, avoue à la Chouette que Médée leur a souvent parlé de ses pouvoirs, à elle, la Chouette. Que selon le rebouteux elle laissait endormis, en jachère, mais qui pouvaient se réveiller.

– Que si tu le voulais, tu aurais la capacité de faire marcher n’importe quel homme sur la tête. Comme toutes les sorcières !

Quand elle entend ça, la Chouette, qui est peut-être ivre elle aussi, se met à rire. D’un rire qu’André trouve diabolique, mais aussi tentant. Comme si la féminité qui se dégageait maintenant de la secrétaire de mairie (et qu’il vient imprudemment d’évoquer) était capable de l’atteindre. Ce qui est idiot. Ils se connaissent depuis toujours, et s’il y a bien quelqu’un dont la charge érotique n’a aucune chance de l’émouvoir, c’est bien la Chouette. Mais – est-ce un effet prescripteur des propos qu’il vient de tenir ? – il y est pourtant sensible. Il se dit qu’il devrait en parler à Médée, l’avertir. Que la sorcière est peut-être là, qu’elle rôde. Qu’elle a pris le corps de la Chouette. Mais comme on parle à la télé du nouveau gouvernement, et que Thomas est cité, il n’y pense plus. Le repas se termine dans une atmosphère confuse, où voir le visage de Tho-mas, son nom, et le titre de son livre, cité encore dans une émission grand public, paraît si curieux que cela l’emporte sur toute autre considération.

– Il passe bien.

– En même temps, c’est que la photo.

– Oui, mais, même en photo, ça se voit qu’il passe bien.

– Par rapport aux autres, il fait plus sain.

– Heureusement. Sinon cela n’aurait aucun intérêt de venir de la campagne.

– C’est pour ça que le président l’a choisi ?

– Parce qu’il fait sain ?

– Oui. Ils ont besoin de gens qui aient l’air en bonne santé.

Un autre personnage étudie lui aussi le remaniement gouvernemental avec attention. C’est le policier Perlinfusil, qui attend le verdict de l’IGPN. Il regarde la télévision, reconnaît Thomas, et quelque chose, un point, un ressenti, une fulgurance, cristallise en lui. C’est irrationnel. Cela n’a aucun fondement. C’est purement instinctif. La pulsion du chien de chasse. Il sait que Thomas a à voir avec la machination dont il a été victime. Il le sent dans tout son être, et il va faire en sorte de le prouver. Perlinfusil est un être retors. Capable de malignité. C’est un flic. Pas un grand flic. Un flic tout court. Un flic besogneux. Un flic tatillon. Il a toujours accès aux bases de données que peuvent consulter les policiers. Pour l’instant, il fait juste l’objet d’une enquête. Il a toujours son arme, et son habilitation. Il fouille. Thomas Sorlut. Mais ne trouve rien. Pas la moindre trace d’infraction. Chou blanc. Cela ne prouve rien. Le paysan est peut-être simplement plus malin que la moyenne. L’IGPN n’a pas suspendu Perlin, mais lui a demandé de prendre ses congés en attendant. Avec le nombre d’heures sup qu’il a en retard, il va avoir du temps libre. Il est certain qu’en remontant cette piste il s’innocentera, et que la cabale dont il a été victime s’effondrera. Il y croit, parce qu’il a déjà eu ce genre d’intuitions, et qu’elles se sont toujours révélées justes.

À l’Élysée, Thomas n’a aucune prescience de cette menace latente, comme les vautours dans le ciel de Sainte-Croix, qui plane au-dessus de lui. Il écoute Médée lui raconter sa nuit au « Château ». Les trucs que le rebouteux a découverts, tout en se préparant à cette première journée au cœur même du pouvoir, dans l’ombre de Dieu. Médée a tout simplement « tripé ». Il n’y a pas d’autre mot.

– Le lieu me parle. Beaucoup d’âmes l’habitent encore.

– Et… tu as discuté avec elles ?

– Oui.

– Elles disent quoi ?

– Je ne peux pas tout t’expliquer. Il y a beaucoup de secrets.

– Mais par rapport à moi et au PR, tu as vu des choses ?

– Certaines. Mais d’autres sont encore cachées. Cela va dépendre de tes choix.

– Mais comment je peux choisir, si tu ne me le dis pas ?

– Justement, je vais te le dire, mais au fur et à mesure.

Depuis son départ de Sainte-Croix, le rebouteux est accompagné du fantôme de Médée le Vieux, son mentor décédé, qui ne s’était pas manifesté depuis longtemps, mais qui souhaite être de la partie. En plus de faire connaissance avec les us et coutumes, les couloirs, les ors de la république et divers fantômes, Médée a établi un contact avec une figure qui, bien avant lui, s’était targuée d’être un trait d’union entre l’univers invisible et les grands de ce monde : Cosme Ruggieri, l’occultiste-sorcier de Catherine de Médicis. Plusieurs de ses prédictions s’étaient révélées justes. Il avait été aussi mêlé à de sombres histoires où des figurines de cire, au cœur transpercé d’une aiguille, auraient eu une influence funeste sur le destin de hauts personnages de l’époque. Médée a également communiqué avec l’esprit des astrologues que plus récemment François Mitterrand, dans l’épouvante de la mort qui l’habitait, consultait abondamment.

– Leurs esprits ont soif de pouvoir. Ils veulent bien nous aider.

Même si le rebouteux n’entre pas dans les détails, Thomas comprend à demi-mot que « c’est du lourd ». L’invisible, qui à Sainte-Croix flottait autour d’eux d’une façon que le maire trouvait parfois gênante – qui, aujourd’hui, à part des arriérés, pourrait croire à ces fariboles ? –, semble ici – enfin, selon Médée – avoir table ouverte (même si cela reste quand même discret, le Rebouteux le reconnaît). C’est donc avec encore plus de concentration que Thomas, appliqué, certain d’être au cœur d’une destinée quasi magique, écoute les recommandations de la sherpa. Qui a la tâche ardue de lui expliquer ce que l’on attend de lui.

– Vous avez bien compris que vous êtes une figure forte, terrienne, et que c’est cette force que nous devons mettre en avant.

– Bien sûr, mais concrètement… ?

Beaucoup, et pas grand-chose. Mais d’abord de la représentation. De la discussion. Du dialogue. Aller à la rencontre. Écouter les propositions. La sherpa pense à un Tour de France des Terroirs. Mais pas à l’aveugle. En ciblant.

– En ciblant quoi ?

– En ciblant.

– Par exemple ?

– Remonter jusqu’aux sources des mécontentements, et essayer d’en parler.

– Avec qui ?

– Les mécontents.

– Mais on va les trouver comment ? Vous avez une liste ?

– Des mécontents ?

– Oui.

– Non, pas directement, mais on va faire un appel pour une concertation. En passant par les syndicats.

– La FNSEA et la Conf ?

– Par exemple. Mais l’important, c’est que vous alliez à la rencontre. Que vous soyez un ambassadeur.

– Avec un relais sur les réseaux sociaux. – Jeanne, qui est présente, s’en mêlant.

– Et une fois qu’ils m’ont dit qu’ils étaient mécontents, je leur réponds quoi ?

– Justement, on va voir. C’est tout l’intérêt de la concertation.

– Et puis s’exprimer, c’est déjà un premier pas. – Sheila, présente également, dans un souci politico-thérapeutique.

– Ce qu’il faut, c’est ouvrir une voie. – La sherpa, stratège.

– Une voie ? – Thomas, légèrement ahuri.

C’est plus fort qu’elle, il recommence à exaspérer Sheila. Mais cela ne dure pas, car l’autre Thomas, le Thomas malin, celui qui fait son pataud, mais qui a parfaitement compris le game, reprend la main.

– Je pense qu’il est important aussi de faire de la pédagogie auprès des citadins. D’abord il n’y a pas qu’une sorte de paysans. Le spectre entre le petit producteur bio, l’agriculteur chef d’entreprise qui fait une agriculture raisonnée et le gros céréalier ou l’éleveur est large. Et tous sont beaucoup plus soucieux de l’environnement, de la qualité de leurs produits et de leur mission de nourrisseurs, qu’on ne le croit souvent. Oui, cibler, c’est bien. Mais pas n’importe comment. Il faut le mettre en scène.

Un silence suit cette déclaration, vite rompu par la sherpa, qui demande :

– Que proposez-vous ?

– La continuation de l’excellent travail initié par Sheila et Jeanne. Des think tanks, où l’on propose aux ruraux de se repenser différemment.

La sherpa apprécie. La facilité avec laquelle Thomas a acquis les rudiments du Bullshit force l’admiration. On commence à préparer la feuille de route. Les premières visites en « région ». Qui vont se coordonner avec celles du PR.

– C’est vachement bien qu’on insiste là-dessus.

– La complémentarité des deux.

– Avec l’aspect bio.

– Et éco-conscient.

– On est agriculteur. On est citadin.

– Mais on est conscient.

Et ainsi se met en place, alors que le PR est au G20, avec les autres Rois du Monde, une série de déplacements en province, où Thomas aura sa place, en parallèle du Prince, dans des endroits stratégiques. Des élevages en difficulté. Des exploitations exsan-gues. Des appellations contrôlées problématiques. Il est prévu que le PR le rejoigne à certains moments, Thomas venant pour démi-ner, pacifier, dialoguer, en amont. Non pas comme un sherpa pourrait le faire, non, comme un ambassadeur, un conseiller. Ce sont souvent des petites actions, simples et de bon sens, qui permettent d’apaiser une situation tendue. Et a contrario des choses qui ne semblaient pas si importantes que ça qui déclenchent la tempête. Y aurait-il eu les Gilets jaunes sans la limitation à 80 km/h, qui a fait déborder, comme la goutte d’eau fatale, une colère qui montait ?

– Les Français sont comme des enfants. Ils ont besoin d’attention.

– De se sentir respectés.

– Et aimés.

– Compris surtout. La compréhension, c’est vachement important.

– L’énarque qui pond sa loi depuis sa tour d’ivoire, ça ne passe plus. Les gens n’en veulent plus.

– Ce qui est bien avec Thomas, c’est qu’il ne fait pas énarque.

– C’est justement son point fort.

– Vous croyez qu’il faut encore plus insister là-dessus ?

– On l’a beaucoup dit dans les émissions pour Paysan de moyenne montagne.

– Au fait, vous en êtes à combien ?

– L’éditeur pense qu’on va dépasser les trente mille.

– C’est énorme. Aujourd’hui, c’est énorme.

– Pas autant que Sarkozy avec son nouveau livre.

– Mais, en même temps, Thomas n’a pas été président de la République, ni mis en examen.

– Ah, ah, cela va peut-être venir. – La sherpa, dans une pique d’humour pour une fois pas drôle du tout.

L’ambiance est bon enfant. Qui pourrait se douter que l’ouragan s’apprête à frapper ? Attendant peut-être que la nou-velle équipe soit en place, pour mieux s’en gausser. Pour mieux rappeler à tous que cette dérisoire agitation, que depuis qu’ils existent les gouvernements s’évertuent à instaurer, n’a pas plus de pérennité que celle d’un fétu de paille ballotté par les vents ? Seule la sherpa, qui d’expérience sait que le bateau se doit d’être toujours prêt à affronter le pire, a peut-être la prescience de quelque chose. Ou Médée, qui, même s’il n’a pas eu de communication particulière, se doute bien que si Thomas est là, s’il a été appelé, c’est forcément pour quelque chose de grandiose, d’épique. Qui le transformera définitivement en héros. Et qui dit Héros, dit épreuve et tourmente. Mais pour l’heure, pour les autres, c’est l’excitation qui prédomine. Comme la sherpa l’explique à Jeanne et à Sheila :

– L’Élysée, c’est beaucoup, beaucoup plus qu’une drogue. On ne peut pas le comprendre tant qu’on ne l’a pas vécu. Personne ne peut résister. Tous les gens qui y sont appelés pètent les plombs. Moi la première. On n’est plus soi-même. On devient le Pouvoir. Et le PR vit ça, tout en haut de la pyramide. C’est un shoot d’une force inouïe. C’est ça, le moteur. Pas le service de l’État. Non. Pas la cause commune. Le sommet de la Pyramide ! Oui. Et quand vous y êtes, même si vous essayez de relativiser, même si vous êtes à bout, vous ferez tout pour y rester.

Elle tire sur sa vaporette, qui l’enveloppe d’un nuage rosâtre – selon les jours, elle change de couleur –, plus que jamais elle paraît sortir d’un film de SF, être Yoda, un Yoda parisien, en phase et défoncé au pouvoir, ne pensant qu’à cela, ne vivant que pour cela, et trouvant ça fun.

– Thomas et votre équipe, on va vous repasser au scan. Vous allez être, surtout Thomas, sous le feu des projecteurs. Aujourd’hui, vous le savez, le moindre pet de travers se retrouve dans l’instant relayé par les réseaux. Pas question d’avoir ne serait-ce qu’une micro-faille.

Ainsi, toute la journée, des stagiaires de la com’ passent au peigne fin les traces numériques que Thomas, Justin ou Médée auraient pu laisser. À part Justin qui a un FB, pour les autres, c’est vite vu. Médée est inconnu au bataillon. Quant à Thomas, il est présent sur le Web depuis la sortie du livre. Avec des critiques plutôt positives. Ou des prises de parole dans des émissions de société. Rien de sulfureux. Rien de tangent. C’est donc une team pure et sans tache qui est présentée de façon informelle, avec trois rondelles de saucisson et un coup de rouge, aux journalistes accrédités.

– L’idée, c’est d’avoir quelqu’un du terrain, qui parle aux gens du terrain, tout en établissant un trait d’union avec les problématiques d’aujourd’hui. Une production de nourriture plus saine. Des modèles économiques pour les paysans qui soient viables. La possibilité de se projeter dans le futur, avec un souci constant de la modernité, sans rien renier de nos racines.

Le message, toujours le même, est martelé en boucle. On en profite pour redistribuer le livre de Thomas.

– Pour contextualiser l’état d’esprit dans lequel on se trouve, en phase avec une certaine façon de penser la jonction ruralité-urbanité. – Sheila, au cas où l’on n’aurait pas compris.

– Qui est une clef de demain. – Jeanne, encore plus précise.

– Est-ce qu’on peut parler d’un vrai virage green suite à la refonte du gouvernement ? – Un journaliste, tentant une question piège.

– Nous sommes dans la continuité de ce que nous avons toujours et voulu, et prôné. Disons que, avec l’arrivée d’une personnalité comme Thomas, nous nous donnons les moyens de renforcer encore cette direction.

C’est la sherpa qui parle. Elle continue sur l’importance que le PR donne à cette nouvelle collaboration. Elle évoque des actions « toujours de terrain » auxquelles il donne son feu vert. « Vert ? Ha, ha ! – Oui, vert. C’est d’ailleurs le nom que nous donnons à cette nouvelle entité : Cellule verte. » Tout le monde apprécie. Cellule Verte. C’est bien. Simple. Facile à retenir. La Cellule Verte. « Ça ne fait pas marque de lessive ? » « On n’est pas dans un plagiat grossier des écolos ? » Non. Au-jourd’hui, dans ce monde si complexe, les gens ont besoin de simplicité. Avec la Cellule Verte, on saura que les choses sont prises en main au plus haut niveau. Une fois le speech fini, Sheila et Jeanne discutent avec des journalistes. L’une comme l’autre commencent à être identifiées. C’est bon signe. La fâcheuse histoire où Sheila s’est retrouvée attaquée a déjà disparu. Jean-Pierre avait raison. Tempête dans un verre d’eau. Tout allait tellement vite. Justin fait le pitre. Souligne l’importance du saucisson. Médée, décidément plus disert que d’habitude, questionne les anciens, ceux qui ont connu les présidents précédents, sur leurs habitudes. Thomas est avec les journalistes. Calme, posé, « enraciné », il en impose par sa prestance et le bon sens qui semble émaner de lui. Sheila croise le regard de la sherpa. Elle pense qu’elle couche avec lui. Qu’elle est amoureuse de lui. Elle se sent doublée. Elle a du mal à s’y retrouver. Elle se dit que ça va passer.

À la fin du raout, la sherpa présente Thomas à un petit bonhomme, assez jeune, qui s’appelle Philippe-Rachid. C’est lui qui va avoir comme mission de le cornaquer. À la fois chauffeur, secrétaire et homme à tout faire.

– Philippe-Rachid, c’est parce que mes parents ne voulaient pas que mes origines soient un handicap. À l’époque, c’était gênant d’être maghrébin. Maintenant aussi, mais si on n’est pas barbu, ça passe. Les Uber au début, ils s’appelaient tous Marc ou Jean-Louis, maintenant ils affichent franco Mohamed ou Sékou.

– Comment je t’appelle alors ? Philippe, ou Rachid ?

– PR, comme le PR, mais pour moi on dit le petit PR. Tout le monde me connaît ici, je fais partie des meubles maintenant. J’étais déjà là sous les deux autres présidents.

– C’est un beau parcours.

– On est pareils, toi et moi. Ils ont besoin d’un paysan, comme ils ont besoin de quelqu’un qui vient des quartiers. Si je n’étais pas là, il n’y aurait que des énarques. Même les secrétaires ont fait au minimum Sciences Po, et elles ne sont pas nées à Sarcelles ou à Argenteuil. Si je suis là, ça fait style on casse l’entre-soi.

Thomas le trouve amusant, même si on a l’impression qu’il a dû réciter le même discours régulièrement, qu’il doit le connaître par cœur. Cela doit faire partie du jeu politique. Répéter toujours les mêmes choses. C’était inévitable. On ne pouvait pas à chaque fois dire des trucs différents. Cela devait être pour cette raison que les hommes politiques paraissaient sonner si faux. Ils faisaient du par cœur. Ou lisaient un discours que souvent ils n’avaient pas écrit eux-mêmes. Thomas, qui prend son rôle au sérieux, se promet d’être différent. De parler juste. Sincèrement. La Cellule Verte. Même si cela n’a pas été expressément dit, c’est lui qui en est à la tête.

Et de nouveau la nuit se passe dans une fougue qui laisse Sheila pantoise. Jusque-là, elle avait l’impression de contrôler. Même si elle était surprise – étonnée ? – de cette relation – ces sentiments ? – qui lui est tombée dessus sans crier gare, il lui semblait que finalement elle avait encore la main sur les événements. La folie qui se saisit d’elle lorsque Thomas l’étreint vient démentir cette supposition. Elle ne contrôle plus rien. Elle est happée, elle le sent, par un flux qui la dépasse. Un flux qui vient d’un endroit précis, des profondeurs même du game. Qui jaillissait au centre de Paris, là où maintenant elle avait une place. Dans cet endroit si convoité, et pour cause, où TOUT se passait.

Mais ce qu’elle comprend, et ce que Jean-Pierre lui avait expliqué plusieurs fois – mais, tant que l’on ne l’avait pas soi-même vécu, on ne pouvait le saisir vraiment –, c’est que PERSONNE n’avait de prise là-dessus. Même le Premier ministre. Même le PR. Même le Roi des États-Unis, dans son incommensurable mégalomanie. Même les Rois réunis tous ensemble, dans leurs assemblées de Rois. Il y avait quelque chose qui animait le game, qui était plus fort que tout. Certains appelait ça LA MACHINE. La seule différence, lorsqu’on était comme elle maintenant dans le Cercle si restreint des gamers du Dernier Niveau, c’est qu’on était en prise directe. Et alors le tourbillon vous emportait. La seule chose qui était possible était de prendre la vague. Ou de courir derrière aussi vite que l’on pouvait lorsqu’elle était trop rapide. Et c’est ce qui se passe pour elle. Pour elle et pour Thomas. Elle le sent. Le ressent. Le comprend. Mais ne peut pas plus que cela l’analyser. Et elle se souvient aussi d’une autre chose que lui a dite Jean-Pierre (quarante-deux ans de pure politique au compteur, quarante-deux ans dans le game !), c’est le pourquoi. Pas le pourquoi du game. Non. Ça, c’était incompréhensible. Cela touchait au Grand Mystère. Et justement, là se situait la motivation intrinsèque de tous ceux qui se précipitaient, au mépris de leur santé, de leur famille, de leur honneur, pour faire partie du Vaisseau Amiral : lorsqu’on se trouvait dans le Cercle, on espérait toucher à une vérité profonde. À La Vérité. Avoir le début d’une explication. En faisant corps avec la Folie. En la servant. En s’identifiant à elle. Mais la contrôlait-on ? Non. Évidemment. C’était le fin mot du Bullshit. Pas la corruption. Pas des gens dépravés. Juste du Mensonge. Parce que c’était le propre de Sapiens. S’inventer des histoires, et de cette façon penser qu’il avait participé au truc, qu’il avait fait l’Histoire. Mais la vérité, c’est que ça allait à trois cents à l’heure, et que personne n’y comprenait rien. Que ça allait de plus en plus vite. Ceux qui étaient dans le Cercle – ceux qui avaient réussi à y entrer – étaient juste au bord d’un puits sans fond, d’un jaillissement dément, frappés de stupeur, et pour conjurer cette sidération, faisaient semblant d’en être les instigateurs. Elle, Jeanne, Thomas, et tous les autres, tous ceux qui comme elle avaient eu le courage et l’intelligence de s’approcher de l’abîme, étaient des Héros. Elle était une héroïne, et Thomas aussi. En se lovant contre le corps lourd et massif de son amant, le corps encore saturé d’un plaisir charnel qu’elle n’avait jamais éprouvé jusque-là, c’est ce qu’elle se disait. Une héroïne. Une sacrée héroïne. Oui. Finalement, elle était plutôt fière d’elle.

CERTAINS DISENT

QU’EN SON CENTRE

IV

Comme pour donner raison à Sheila et à ses considérations philosophiques pétries de bon sens, le lendemain, un nuage aussi sournois qu’incompréhensible, surgissant de l’éther, vient, telle une tache absurde, se poser dans le ciel hier encore serein de l’aile est du Château. Cette aile où Thomas, la sherpa, Sheila et tous ceux qui maintenant sont en lien avec la Cellule Verte, cohabitent, avec la com’ chargée de l’image du PR.

– Comment ça, un accord avec le Brésil ?

– Bercy et le Commerce extérieur ont poussé à la roue. – Un conseiller, au fait du pourquoi du comment.

– Mais c’est n’importe quoi ! Et le Quai ? – La sherpa, choquée.

– Ça va plutôt dans leur sens. C’est tellement difficile avec Trump que tout ce qui peut arrondir les angles par ailleurs est le bienvenu. Mais c’est surtout Bercy qui a fait le forcing.

– Il était pourtant bien avant à l’Agriculture, non ? Il connaît les enjeux. – Un autre conseiller, aussi surpris que la sher-pa.

– L’addition plaide en faveur de cet accord.

– Et le PR ? – Sheila, essayant de poser une question intelligente.

– Il est OK.

– Mais comment va-t-on assumer ? J’ai annoncé la Cellule Verte hier. – La sherpa, outrée.

– Mode Grand Écart.

– …

La sherpa est furieuse. Son courroux se répand dans la pièce, en même temps que les bouffées de sa vaporette, aujourd’hui vio-lacées, avec une légère senteur de nougat aux amandes.

– Mode Grand Écart, Mode Grand Écart, mais je ne fais que ça, faire le grand écart !

Le Grand Écart, Sheila le sait par Jean-Pierre, est le b.a.-ba du politique. Faire accepter l’Inacceptable. Mieux, justifier l’Injustifiable. Au fond d’elle-même, elle a toujours trouvé ça nul. Ça choque son cœur de petite fille, qui dit qu’il ne faut pas mentir. Tenir ses engagements. Être droite. Bien sûr, c’est paradoxal avec les Ruses & Stratégies dont elles ont, elle et Jeanne, usé pour parvenir à leurs fins. Mais pas tant que ça. Elle n’a fait qu’enjoliver parfois la réalité. Elle a juste joué le jeu du Bullshit. Elle n’a pas dit blanc en faisant noir. Ça non. Que va pouvoir déclarer la Cellule Verte ? « Nous vous avons compris ! Nous permettons l’importation de produits alimentaires en provenance d’un pays qui bafoue les règles contraignantes que nous vous imposons, à vous les péquenauds français ! Vive la République ! » Comme en écho à ses pensées, la sherpa, dans une émanation violacée, ne décolérant pas, conclut cette première séquence de la Cellule Verte par un lapidaire :

– Ils vont vraiment penser qu’on leur met un doigt dans le cul, et sans lubrifiant.

« Ils », ce sont les agriculteurs. Ceux que Thomas est chargé de comprendre et d’apaiser. Eux avec qui un premier rendez-vous est prévu pas plus tard que l’après-midi, dans une ferme pilote de l’INRA, aux portes de Paris, qui accueille des apprentis. C’est le petit PR qui doit l’y conduire. Juste quelques journalistes amis – et a priori bienveillants –, à qui la com’ a demandé de venir pour limiter l’impact au cas où le crash-test se passerait mal. Mais c’était un petit crash- test qui était prévu. Pas l’épreuve du feu.

– On peut encore annuler ?

– Compliqué. Un représentant de la FNSEA est déjà sur place. Une dérobade serait mal interprétée.

– Des éléments de langage ?

Non, on n’en a pas. La sherpa en demande. En gros, on dit quoi ? Personne n’en sait rien. Avec le décalage horaire, pas moyen de joindre quelqu’un. Le PR et toute la troupe ne rentrent qu’après-demain. Ils sont encore au raout avec tous les autres Rois du Monde. À décider qui pourra manger de la vache brésilienne, et selon quelles normes. Et si, accessoirement, on fait un geste pour les ours blancs en train de crever de chaud sur la banquise qui fond. Avec en filigrane cette épouvante à laquelle personne ne veut vraiment croire, une sixième extinction encore plus piteuse que celle qui a ratiboisé les dinosaures et les ptérodactyles.

– Essayez quand même de pondre quelque chose de cohérent. C’est sa première sortie, il ne peut raconter des craques dès le début.

En fait, le problème, c’est le Rubik’s Cube. Il était parfois – toujours ? systématiquement ? – impossible de satisfaire toutes les parties. Il y avait inévitablement une face où ça ne collait pas.

– Et si j’essaye de joindre le président directement sur son portable ?

La réunion est à peine terminée que le petit PR est là, affable ou goguenard, on ne sait pas très bien. Ni Jeanne, ni Sheila n’ont encore fait sa connaissance, et c’est donc Thomas qui les présente. Ce qui renforce chez Sheila le sentiment qu’elle a d’avoir été doublée, qui s’était estompé, mais qui revient par moments. Surtout lorsque la sherpa dit, voyant que Sheila s’apprête à partir avec Thomas : « Non, nous, nous avons du travail ici », confortant la pauvre députée dans cette idée toxique qu’elle est en retrait. Sentiment qu’elle essaye de tempérer, tandis que la sherpa lui explique deux choses. D’abord que Thomas doit s’en sortir seul. Les interviews qu’il a données pendant la promo de Paysan de moyenne montagne prouvent qu’il en est capable. On ne peut pas être toujours sur son dos, c’est comme un enfant, à un moment il faut qu’il ouvre ses ailes et se débrouille par lui-même. Et la deuxième, c’est que cela n’est pas nécessaire qu’ils s’affichent comme un couple, ce qui ferait jaser. Sheila a pu s’en rendre compte, les bruits de couloir vont vite, et il suffit d’un rien.

– D’un rien, vous le savez, pour qu’une vétille des plus anodines se transforme en buzz délétère.

Elle reste donc – Jeanne passe sa visite de contrôle de grossesse, à Port-Royal, et Justin l’accompagne, ils vont voir le bébé à l’échographie, Jeanne est toute bizarre – à attendre les éléments de langage, et à essayer de mettre au point une stratégie, qui de toute façon est déjà caduque, pour le déploiement de la Cellule Verte lors des prochaines semaines.

Thomas, lui, roule vers son destin. La voiture a un gyrophare et un deux-tons, mais le petit PR ne l’utilise pas.

– Depuis l’affaire Sparadrap, il vaut mieux se tenir à carreau.

– Je comprends.

L’affaire Sparadrap avait empoisonné l’été précédent. Un protégé du président, chargé de sa sécurité, s’était pris le bec dans un bar avec un jeune couple qui remettait en cause la probité du Roi, le comparant à un souverain de pacotille au service des Puissances de l’Argent, et avait roué les jeunes gens de coups. La scène avait malheureusement été filmée et abon-damment relayée par les réseaux sociaux. L’enquête qui s’était ensuivie avait mis en évidence que le nervi, qui s’appelait Hector Baratta et que toute la presse avait aussitôt surnommé Baratin Sparadrap, outrepassait ses prérogatives et, sous couvert d’être responsable de la sécurité personnelle du PR, s’en donnait à cœur joie, abusait de son entregent, jouait au grand policier, se baladait armé sans en avoir le droit et se livrait à toutes sortes de comportements qui, portés sur la place publique, avaient été du plus mauvais effet. Philippe-Rachid continue son explication, qui rejoint celle donnée par la sherpa à Sheila et Jeanne.

– Il a pété les plombs, comme tout le monde. Comme moi. Comme le PR.

– Toi aussi ?

– Bien sûr, moi aussi. Tu crois quoi ? Je me promène comme je veux dans le Saint des saints, tous les grands me font la bise, j’ai qu’à claquer des doigts pour avoir ce que je veux, il suffit que je dise que c’est pour le Château. Tout le monde pète les plombs. C’est obligé. Le PR le premier, il pense qu’il est Pharaon, et que Râ lui parle en direct, et tous ceux autour de lui pensent aussi qu’il est Pharaon, et qu’il les irradie de son Power. Ils ont même été obligés de condamner quasiment la pièce à côté de l’appartement présidentiel. Avant c’était un bureau, maintenant on dit que c’est une pièce maudite. Ceux qui l’ont occupée ont mal fini.

– Pharaon ?

– Oui.

Un temps de silence. Thomas pense au rêve qu’a fait Médée. Lui le front ceint de Lumière.

– Et toi, depuis que t’es arrivé ? T’as pas l’impression d’avoir des vapeurs ?

– Je ne sais pas. Je ne crois pas.

– C’est peut-être parce que t’étais déjà roi chez toi.

– Oui, peut-être.

Ils arrivent à la ferme. Le petit PR se gare dans la cour, au milieu d’une meute de voitures siglées. Une petite… foule, oui, foule, se précipite. Des caméras. Des micros. Le petit PR est déjà en ligne avec la sherpa.

– Traquenard ! Traquenard ! Les chiens sont là. Au moins une trentaine. BFM et toutes les grandes radios. Il nous faut les éléments de langage !

Mais la sherpa ne les a toujours pas.

– Essaye de temporiser. Je te rappelle.

Sheila en a des battements de cœur. Le game. Le vrai. Chaque coup maladroit du gouvernail peut vous envoyer dans le décor. Temps réel. Tweets. Insta. Vidéo. BFM encore. « Mais ils sont partout ! » France Info. Du live. Buzz. Sa connerie va faire le buzz, c’est sûr et certain. Que ceux qui vont mourir te saluent, ô César ! Par un effet télescopique, Sheila voit le nuage s’approcher en gros plan. « Désolé, mais erreur de casting. Back to Sainte-Croix-les-Vaches, mon grand ! » Au revoir, le pé-quenaud. Et elle avec. « Combien de temps êtes-vous restée au Château ? Quarante-huit heures ? C’est un record, dites-moi. Quel est le secret de cette prodigieuse performance ? » Le secret, c’était que le Pataud allait s’emmêler les pinceaux. Dire n’importe quoi. Et comment lui en vouloir ? Que trouverait-elle à dire, elle, si elle était face à une telle absurdité ?

– S’il vous plaît ! S’il vous plaît, messieurs, s’il vous plaît !

Le petit PR se fraye un chemin au milieu de la cohue, essayant de protéger Thomas qui sourit, l’air... ahuri ? Non, il n’a pas l’air ahuri. Il a l’air… à l’aise. Bon Dieu, c’était encore pire. Il n’avait peut-être même pas pris la mesure de l’enjeu !

– Comment allez-vous ?

Il salue un des journalistes présents le soir – c’était avant-hier ! – de leur intronisation-saucisson. Sheila est avec la sherpa dans la salle du service de com’ reliée aux Écrans. Des dizaines et des dizaines. Les tweets. L’AFP. BFM. FB. Instagram. On se croirait dans le centre de contrôle d’un vaisseau spatial. Thomas est visible sous différents angles. Sheila a des élancements dans la poitrine. « D’être à ce niveau du game demande une bonne condition physique. C’est éprouvant pour les nerfs. » Elle pourrait se remettre avec Jean-Pierre. Quoiqu’il lui ait laissé entendre qu’il s’était retrouvé quelqu’un d’autre. En plus de sa jeune épouse dont il a un bébé. Mais ils continuaient à se parler au téléphone. Il lui donnerait au moins un coup de main. Et Sainte-Croix ? Elle était toujours députée. Pour combien de temps ? Thomas discute avec le type de la FNSEA. Avec le responsable de la ferme. Ils visitent la laiterie. Il échange quelques mots avec les apprentis. Raconte qu’il a fait une formation de pépiniériste. La visite se termine. Début de l’épreuve du feu. Texto de Philippe-Rachid : « Mayday ! Mayday ! Il nous faut IMPERATIVEMENT les éléments de langage ! »

– Quel est votre position sur l’accord qui vient d’être signé au Brésil ?

– Ne croyez-vous pas qu’un tel accord est en complète contradiction avec la vocation de la Cellule Verte ?

– Avez-vous le sentiment d’être instrumentalisé ?

Il y a un temps de silence. Philippe-Rachid a activé le FaceTime, de façon à ce que personne, au Château, n’en perde une miette. Les pointes dans la poitrine de Sheila sont plus aiguës. Y a-t-il un médecin à l’Élysée ? Oui. Forcément. Elle se demande si elle devrait signaler maintenant qu’elle va faire un malaise. Non. Là, ce serait la fin de tout. Thomas ne sourit plus. Son visage a pris une expression grave.

– Merci de ces premières questions. Je vais essayer d’y répondre.

Des flashs. Les journalistes ont des visages méchants. Le game. Pas de pitié. Pouce en bas.

– Concernant l’accord, vous vous doutez bien qu’ayant pris mes fonctions hier, j’aurai du mal à vous en parler. Mais je vais évidemment m’entretenir avec le président et avec le ministre de l’Agriculture à ce sujet, et ce dès leur retour. Nous sommes face à de la complexité. Le monde d’aujourd’hui est complexe, avec une agriculture à laquelle on demande de nourrir une planète, tout en respectant un environnement que nous avons dégradé. Avec des modèles économiques souvent compliqués pour les paysans. Et des disparités au niveau mondial. Tout ça, ce sont les paramètres que j’ai eus à l’esprit en acceptant la mission que m’a confiée le prési-dent. Il va de soi qu’il ne s’agit pas d’une manœuvre, et je ne vois pas d’ailleurs en quoi le président pourrait ou aurait intérêt à m’instrumentaliser, comme vous venez de me le demander. Je suis là pour essayer de trouver des solutions, de suggérer des pistes. Rendez-vous dans quelques mois pour voir si j’ai fait le job.

Silence. Dans la salle de com’, on entend la voix du petit PR qui dit, toujours dans le smartphone en FaceTime : « Il les a mouchés, putain, il les a mouchés. » Sheila se demande s’il existe des drogues capables de vous transformer instantanément en quelque chose d’autre que ce que vous paraissiez être. C’était possible que oui, en fait. Et c’était possible que Thomas y ait eu accès. Peut-être par Médée, dont elle avait fini par comprendre, Justin l’avait laissé entendre à Jeanne, qu’il était guérisseur, rebouteux. Cela devait être ça. Par Médée. C’était la seule explication.

Avant de quitter la ferme pilote, le représentant de la FNSEA prend Thomas à part, à propos de l’accord.

– Ce qui se passe est gravissime. J’ai des textos et des coups de fil quasiment à chaque minute.

– Je m’en doute.

– Je ne sais pas ce qui va se passer, mais faites remonter le message, ça part de la base, je connais le terrain, cela fait longtemps que je n’ai pas ressenti un tel écœurement.

– Comptez sur moi. Je vais voir le président à l’instant même où il rentre.

– Une telle incompréhension est sidérante. On nous met tout sur le dos. La pollution. La mal-bouffe. Le prix des aliments. L’environnement. Et on nous traite comme de la merde, en nous asphyxiant financièrement.

En repartant, malgré Philippe-Rachid qui le félicite et le texto de Sheila : « Tu as été excellent », le maire de Sainte-Croix a le front soucieux. Il comprend, maintenant qu’il est de l’autre côté, à quel point c’est compliqué. Et que même s’il a bien saisi qu’il s’agissait d’un théâtre, que ce théâtre est vrai. Avec de vraies gens. Il est bien placé pour le savoir. Et de ce point de vue, à part mettre des emplâtres sur des jambes de bois, et raconter des craques, ou des demi-craques, il n’y a pas beaucoup de marges de manœuvre.

– Comment font les autres ?

– Pour répondre dans ce genre de situation ? Normalement, on te donne des éléments de langage. Là, tu t’en es bien tiré, mais il faut éviter le free style. Surtout avec Internet. Aujourd’hui, ça ne pardonne pas. Une petite phrase malheureuse, et t’es dans le fossé.

Un autre qui a apprécié la prestation, c’est Perlinfusil. Une phrase a curieusement tinté à son oreille : « Moi, j’ai fait une for-mation de pépiniériste. » Il ne sait pas pourquoi, mais ça revient en boucle. « Moi, j’ai fait une formation de pépiniériste. » Perlin se connaît. Il sait ce qu’il a en lui. Un chien de chasse. S’il tilte, c’est qu’il y a quelque chose. Quoi, il ne le sait pas. Mais il va trouver. Il décide de stopper l’alcool. Depuis sa mise à pied, il a tendance à se laisser aller. L’après-midi même, il retourne à la salle et cogne autant qu’il peut dans le sac, visualisant tout ce qui le dégoûte, les voyous, les pourris, les salopards, le maire de Sainte-Croix, qui, il en est certain, fait partie de la bande, et à un haut niveau.

LE CERCLE PRODUIT

UNE FLAMME

V

Le président atterrit avec tout le staff au moment où Jeanne et Justin déclarent forfait. Le médecin a conseillé à Jeanne du repos, le bébé va bien, mais il est « mal accroché », et Justin est aux cent coups, et Jeanne aussi – qui l’eût cru ? Jeanne maman ? – et de toute façon il faut quelqu’un sur place, si Sheila est à Paris, c’est bien que la permanence soit assurée dans la circonscription. Sheila se retrouve donc seule. Avec les affres de son amour-passion. Ce feu qui l’envahit et qu’elle n’a jamais connu. Et le game qui la propulse dans des montagnes russes émotionnelles tout aussi inédites.

– Je vais discuter de l’accord avec le PR. Il ne se rend pas compte que ça peut péter.

– Il a demandé à te voir ?

– Non. Mais j’ai pris rendez-vous.

– Tu as pris rendez-vous ? Et… ils t’en ont donné un ?

C’est une des premières choses que la sherpa lui avait expliquées. Arriver à choper le PR en tête à tête tenait du miracle. Au mieux, on était convié à une réunion avec l’équipe du secrétaire général, dont elle, la sherpa, dépendait directement.

– Oui. Médée a sympathisé avec les filles du secrétariat. Elles m’ont calé quinze minutes juste avant la réunion sur les opposants du Maghreb.

– Médée ?

– Oui. Il est comme un poisson dans l’eau. Il est dans son élément.

– … ?

– À Sainte-Croix, il est conseiller municipal. La politique l’a toujours intéressé. C’est pour ça que j’ai insisté pour qu’il fasse partie de mon équipe.

Un puits sans fond qui vous donnait le vertige lorsqu’on regardait dedans. Une machine folle qui emportait tout sur son passage. Le game.

– Tu vas lui dire quoi ?

– Au PR ?

– Oui.

– Qu’il faut réfléchir différemment. Mieux communiquer déjà. Cette histoire d’éléments de langage est ridicule. Les gens ne supportent plus le foutage de gueule.

Le « foutage », c’était quand on entrait dans le rouge. Du bullshit mal pensé.

– On est obligé d’avoir un discours cohérent. Quand on te donne des éléments de langage, c’est pour cette raison. Pour avoir une ligne.

– Je pense qu’il faut revoir l’angle. L’agriculture et la paysannerie sont des fondamentaux. Même si le PR m’a fait venir pour participer de la mascarade, il va être obligé de tenir compte de ce que je suis.

Sheila est dissociée de ses émotions. Il y a encore quelques semaines, elle aurait éclaté de rire. Elle n’aurait pas pu s’empêcher. Là, elle repense à la sherpa, regardant Thomas face aux journalistes à la ferme pilote. « Il apprend vite. Il est doué. » Alors elle arrive à sourire. Même si c’est d’un sourire crispé.

– C’est vrai. Le foutage de gueule a de plus en plus de mal à passer.

Et c’est bien ce qui arrive. Le PR est de retour au Château, et elle voit par sa fenêtre Thomas qui le croise dans la cour, ils échangent quelques mots, elle lit sur les lèvres la fin de la conversation. « On se voit tout à l’heure, je crois. » Elle se rappelle une comptine qu’elle adorait quand elle était enfant. Elle lui trotte dans la tête. Malbrough s’en va-t-en guerre/Mironton, mironton, mirontaine/ Malbrough s’en va-t-en guerre/Ne sait quand il reviendra/Il reviendra à Pâques/ Mironton, mironton, mirontaine/Ou à la Trinité. Elle n’arrive pas à s’en défaire.

– Si je suis à cette place aujourd’hui, c’est pour impulser un autre signal.

Elle ne sait pas pourquoi, mais elle a peur pour elle. Pour elle, et pour Thomas. Cependant elle n’a pas le temps de s’appesantir sur ses états d’âme, parce que quelques heures plus tard une nouvelle déflagration vient perturber l’enceinte sacrée où s’exerce le pouvoir. Au moment précis où Thomas se joint à l’équipe du secrétaire général, qui a tenu à être présent pour l’entrevue, et parce que juste après doivent arriver les opposants du Maghreb, qui sont en train de manifester. La sherpa est là aussi (pas Sheila, mais le petit PR oui). La nouvelle explose, comme un petit pet facétieux jailli des soubassements du game – mais avec la délicatesse d’un éléphant tombant du plafond.

– Putain, les manifestants maghrébins viennent d’agresser un transgenre place de la République ! C’est sur LCI !

– Quoi ?

On se précipite sur les écrans. Tout le monde contemple, atterré, les images, qui passent en boucle. C’est sur Twitter. Sur FB. Sur Instagram. Comme un incendie. Partout. La malheureuse se fait prendre à partie. D’abord bousculée, puis jetée à terre, savatée. Elle ne doit son salut qu’à l’intervention des forces de l’ordre.

– Non, mais c’est pas vrai. Qu’est-ce qui leur prend ? Ils sont fous ou quoi ?

– La pauvre ! C’est affreux !

– On doit recevoir les représentants des manifestants dans moins d’une heure.

– Là, c’est injouable.

Le président sort de son bureau. Il est pris dans le tourbillon. S’approche des écrans. Regarde la scène, sidéré. Un des conseillers, qui a digéré le truc et qui est repassé dans la distance, le filtre du second degré, y va de son commentaire caustique : « C’est le bouquet, la totale. Les bicots ont savaté le travelo ! » Et le président, qui est claqué, jetlagué, ça se voit, sourit vaguement et répète, presque machinalement, en souriant toujours, comme si cette blague le faisait poiler : « Ha, ha, les bicots ont savaté le travelo ! On croit rêver. Impossible de les recevoir dans la foulée après ça. Tu annules.»

Et voyant Thomas, il le fait passer dans son bureau, et, malgré le jetlag, la fatigue, prend le temps de savoir s’il est bien installé, si tout va bien, on a dû lui dire, ou lui montrer les images, de son premier « baptême du feu » la veille avec les journalistes, parce qu’il l’encourage à rester sur ce mode, vrai, sincère, lui-même, et d’ailleurs, il compte aussi sur Thomas pour lui faire un feedback sans complaisance sur les erreurs de jugement que lui, le président, pourrait commettre.

– Pour le Brésil, on a été obligés de lâcher du lest. C’est tellement compliqué avec Trump, tellement compliqué au niveau mondial, que globalement cela reste un bon accord. À charge pour nous de l’expliquer mieux dans les jours qui viennent.

– Les retours que j’ai de la base sont inquiétants.

– J’imagine. Mais ça va se tasser. C’est une décision difficile, et je comprends qu’elle soit perturbante. Mais c’était la meilleure vu les circonstances.

Thomas a l’intelligence de ne pas insister. Il bat en retraite, préférant réserver ses arguments pour un débat plus profond, lors-qu’une opportunité s’y prêtera. Ce qui ne saurait tarder. Il le pressent. Il quitte le bureau en remerciant le président pour cette entrevue. En arrivant dans le sien, il se heurte à Philippe-Rachid. Le sourire que celui-ci affiche H24 n’est pour une fois pas au rendez-vous. Au contraire, le petit PR est blême. Quand Thomas s’en inquiète, d’abord il élude, mais comme Thomas insiste, il finit par lâcher le morceau. Médée, qui est présent, écoute sans rien dire.

– J’ai perdu mon portable. Je crois qu’on me l’a volé.

– Zut. T’as pas de sauvegarde ?

– Si.

– T’as plus qu’à en racheter un alors.

– Il y a des trucs dessus.

– Il est verrouillé, non ?

Le petit PR le fixe, comme si Thomas était demeuré.

– N’importe qui à Barbès te le déverrouille en moins de cinq.

– Tu ne l’as pas localisé ?

– Il est éteint. C’est pour ça, je suis sûr qu’on me l’a tiré.

– Il y a quoi dessus ?

– Des trucs.

– Quoi ? Des trucs porno ?

Le petit PR hausse les épaules. Non, pas des trucs porno.

– Des choses qui peuvent te mettre en péril ?

– Moi non.

– Qui alors ?

Le petit PR baisse la tête. Comme un enfant pris en faute.

– Le PR.

– … ?

– J’ai filmé quand il nous a rejoints tout à l’heure, et qu’on parlait de l’incident place de la République, avec les manifestants maghrébins et le transsexuel.

– Et alors ?

– On le voit en train de répéter « les bicots ont tabassé le travelo ». Si c’est monté en loop sur Internet, il est grillé. En plus, on le voit qui rigole.

Oui, pas besoin d’être un expert de la com’ pour imaginer la catastrophe. Aussi fulgurant que le « Casse-toi, pauvre con ! » de Sarkozy, ou le « Sans-Dents » de Hollande. Médée, dont la posture, les expressions de visage, et même le costume (puisque depuis son arrivée au Château il arbore un complet, qui a dû être sa tenue de communiant, avec des souliers vernis qui paraissent sortir d’une comédie musicale punk) ont changé, sans un mot, contourne le bureau derrière lequel il était assis. Il s’approche de Philippe-Rachid et doucement lui saisit le poignet. Il lui prend le pouls et reste debout, à côté de lui, comme s’il écoutait. Ou qu’il « voyait ».

– Il est dans les cuisines !

– Dans les cuisines ?

– Oui.

L’instant d’après le trio fonce dans les couloirs, heureusement le petit PR circule partout, sous l’œil des gendarmes, qui les surveillent, oreillette à l’oreille. Ils franchissent les barrages et accèdent aux cuisines, le petit PR répétant : « Si c’est lui, je le défonce, je le défonce ! » Médée est en tête, imperturbable, guidé, inspiré, sa vision le conduisant droit au but, les cuisines sont presque vides à cette heure-là, et d’abord c’est chou blanc. Médée fait le tour, des pianos, des fourneaux, et finalement demande à un chef, pas le vrai chef, mais un des seconds, qui doit les prendre pour des journalistes ou des types de la sécurité, au Château il y a toujours des gens de toutes sortes : « Où sont les vestiaires ? » Le sous-chef les leur indique, et quand ils y pénètrent, un des commis est là, le téléphone à la main, apparemment il avait le code, et ils n’ont plus qu’à le confondre, le petit PR se jetant sur lui, lui arrachant le téléphone des mains, se mettant à crier : « T’es viré, mon vieux ! T’es viré ! », et comme le sous-chef a entendu les cris, il arrive aussitôt, et l’affaire tourne au psychodrame, d’autant que le commis est le neveu d’une des assistantes du PR, une de celles avec qui Médée a sympathisé, et lui se met à crier aussi : « Je te l’ai pris parce que j’ai vu que tu les filmais, que tu filmais tout, c’est toi qui vas te faire virer si je le dis ! », et devant cette riposte, le petit PR bat en retraite et s’en sort par un : « T’as de la chance qu’avec tout ce qui se passe, ce soit pas le moment de créer du scandale en plus », et ils repartent, le petit PR sifflant entre ses dents : « L’enculé, il va pas s’en sortir comme ça, je vais le griller, je vais le griller partout ! », et alors qu’ils sont revenus dans le bureau, que le petit PR vérifie que la vidéo est bien là, Thomas demande : « C’est quoi, cette histoire que tu filmes tout ? », le petit PR devient tout rouge, et Médée le regarde, et il avoue, brutalement, comme si maintenant il avait peur de ce qu’il avait fait, de Médée, du pouvoir que celui avait manifesté. Oui, il filme certains moments, parce qu’on ne fait pas attention à lui. Mais il ne s’en est jamais servi. Jamais. C’est juste au cas où. S’il avait besoin de se défendre. Rien d’autre.

– Vous ne savez pas ce que c’est ici ! C’est pire que la Rome antique. Tout le monde se fait des crasses, tout le monde se poi-gnarde dans le dos. Moi je suis des quartiers. Ma mère était femme de ménage. Mon père nous a abandonnés. Je suis obligé de penser à ma sécurité. Il suffit que je déplaise à quelqu’un et je dégage. Si j’ai des moyens de pression, ce ne sera pas la même chose !

Mais Médée ne se laisse ni impressionner ni attendrir par la story du jeune conseiller. De nouveau, il s’approche du petit PR, prend cette fois ses deux mains dans les siennes et doucement murmure :

– Il faut que tu ailles voir le président. Que tu lui avoues ta faute, et que tu t’excuses, en lui racontant comment nous avons pu retrouver le téléphone.

Et alors, dompté, comme si cette injonction ne venait pas de Médée, mais d’ailleurs, d’une dimension à laquelle on ne peut que se soumettre, le jeune assistant recule, balbutie : « Oui, je vais le faire, je vais le faire. Il faut que je le fasse », et il sort de la pièce, tellement sonné par l’incroyable pouvoir de mage de Médée qu’il en oublie le téléphone, qui reste posé là, déverrouillé, et que Thomas s’amuse à ausculter, regardant encore l’infâme vidéo, ce malheureux « les bicots ont savaté le travelo », qui, sorti de son contexte, aurait sans l’ombre d’un doute laissé une tache fétide dans l’histoire de la com’ du mandat.

– Tu crois que le cuistot allait le mettre sur Internet ?

– Oui. Il allait le vendre à un pure player avide de sensationnel.

Plus ils avancent sur ce chemin semé d’embûches et plus Thomas apprécie Médée. Non pas qu’il ait douté de lui, ou de ses pouvoirs, mais, il faut l’admettre, à plusieurs reprises, et surtout sous l’influence de la présence de Sheila, le rebou-teux l’a agacé avec ses pratiques d’un autre âge, ses sorts et ses diableries. Force est de le reconnaître qu’il a su s’adapter et que ses manies et superstitions sont tout aussi efficientes ici, dans le palais où officient les souverains, que dans le secret de leur montagne. Thomas ne croit pas si bien dire, car Philippe-Rachid surgit, avec le… président. Si, le président en personne, qui entre comme un ouragan dans le bureau de Thomas et dit :

– Où est le téléphone ?

Thomas le lui tend. Le président active la vidéo. De nouveau la sinistre phrase résonne dans ce qui tient plus du cagibi que du bureau ministériel. Le président sourit, se détend. « Eh bien, si c’était parti sur Internet, on était mal. » S’adressant à Thomas et à Médée : « C’est vous qui l’avez retrouvé ? » Thomas dit juste : « Oui, c’est Médée. » Le président hoche la tête. Thomas voit ce qu’il pense, et Médée aussi, que cela fait deux fois qu’il – lui, Thomas – a le bon geste au bon moment, et que cela indique que les étoiles sont alignées, et il va en tenir compte, car le président sait mieux que quiconque qu’à un certain niveau ce n’est plus la valeur d’une personne, ou ses compétences, qui font la Partie, mais son accointance avec la chance, avec le cours des astres, ou la Grande Main Invisible, et il remercie Médée et Thomas, mais surtout Thomas, car Médée n’est que son consigliere, et c’est Thomas le chef, et Thomas répond sobrement : « Nous sommes à votre service. C’est pour ça que nous sommes là. » C’est le moment que choisit Philippe-Rachid pour craquer. Il se met à genoux, des larmes lui coulant des yeux, il prend la main du président, qui a un mouvement de recul, mais Philippe-Rachid se cramponne, ne lâche pas le poignet qu’il a agrippé et demande la grâce, et le PR, que cette histoire saoule déjà, la lui accorde en lui disant que, s’il y avait la moindre fuite, on saurait d’où cela proviendrait, et qu’il saurait en tirer des conclusions. Alors, pour le remercier, le pauvre petit assistant baise cette fois carrément la main du PR, et comme il a pleuré, ou bavé, dans son débordement émotionnel, le président est obligé, après être arrivé à se dégager, de s’essuyer ensuite sur le bord de son costume, et ça se voit qu’il est vraiment gêné, et il prend congé en disant : « Allez, fin de l’histoire. Fin de l’histoire. » Une fois le PR parti, le pauvre Philippe-Rachid sanglote de plus belle. Dit qu’à la première merde il va se faire flinguer. Qu’on ne sait pas de quoi sont capables les services secrets. Que, quand on est président, on n’a qu’un coup de fil à passer, et que, si cela se trouve, l’ordre est déjà parti.

– Un accident. Je me ferai renverser en sortant du Château. Ou je m’électrocuterai dans ma baignoire. Et un petit beur, qui va s’en soucier ?

Mais Médée le rassure. Dit que le président est quelqu’un de bien. Qu’il ne fera pas ça, et le petit PR répète un nombre incal-culable de fois : « T’es sûr ? T’es vraiment sûr ? Parce que quand tu es à la tête de l’État, t’es sacrément puissant ! », et Thomas les laisse là et part retrouver Sheila, à qui il raconte l’aventure, mais sans trop dire comment Médée a retrouvé le portable. Pas la peine qu’elle pense qu’il croit au surnaturel ou un truc dans le genre.

– C’était gênant. Il lui a bavé dessus.

– Sur son costume Smuggler ?

– Oui !

C’est plus tard, alors qu’ils sont couchés, en pleine étreinte, Sheila de nouveau basculant vers des limbes où elle ne se reconnaît pas elle-même, qu’une rafale d’alertes de textos vient perturber leurs joyeuses agapes.

– Réponds. C’est peut-être le Château.

Malgré ses transports amoureux, Sheila ne perd pas non plus complètement le nord. Certaines choses sont et demeureront inamovibles, et puis, être dans les bras de Thomas, de son homme, car c’est maintenant son homme, elle ose enfin le reven-diquer, et pouvoir lui chuchoter, à l’acmé du plaisir : « Regarde, cela doit être l’Élysée », cela fait jaillir tellement d’émotion (et de sensations, cela se mêle avec l’érotisme de l’ensemble, elle a l’impression qu’elle pourrait jouir une nouvelle fois en le disant) qu’elle trouve ça fou, oui, comme un trip, une drogue, il n’y avait pas à revenir là-dessus. Une drogue d’une puissance et d’une acuité sans pareilles – bien qu’à part un peu de cannabis elle n’en ait jamais vraiment expérimenté d’autres. Elle reste collée au corps massif de son amant pendant qu’il attrape le smartphone, qui brille de sa petite lumière, si familière maintenant. Mais comment peut-on imaginer le monde sans ? Comment pouvait-on critiquer un tel prodige ? Sheila adore ce genre de réflexions philosophiques, où elle a l’impression de penser le monde, de le réfléchir. Elle aime cette impression de modernité, d’être en phase avec cette époque formidable, sur la crête de la vague du game – et aussi si près du gouffre. Elle entend la voix de Thomas qui dit, après avoir écouté le message : « Ah merde ! » Et quand elle l’interroge, il répond : « Pas une bonne nouvelle. »

– Il vient d’y avoir un suicide de paysan. C’est les Tuchins. Ils disent que la coupe est pleine, et qu’ils vont bouger.

– Tu sais ce qu’il s’est passé ?

– Non. Je vais les rappeler.

Les Tuchins étaient ce mouvement rural, inspiré d’une jacquerie du XIVe siècle, où des paysans et des artisans du Languedoc et d’Auvergne, épuisés par les saignées fiscales, s’étaient fédérés dans une révolte qui avait dû être réprimée dans le sang. Ils avaient contacté Thomas avant que celui-ci soit sollicité par l’Élysée et lui avaient demandé de rejoindre leurs rangs, et même d’en prendre la tête. Les Tuchins se voulaient autonomes, et sans attaches avec les deux syndicats paysans, la FNSEA et la Confédération paysanne (la Conf’). Ils avaient suivi du bout des lèvres le mouvement des Gilets jaunes, précisant juste qu’eux, quand ils « bougeraient », ce serait pour avoir des résultats. Et qu’ils s’en donneraient les moyens.

Thomas les rappelle. Suite à une contamination dans un élevage porcin, le service sanitaire avait exigé l’abattage complet du troupeau. Or, il était apparu depuis que les bêtes avaient été contaminées par de la viande d’origine chinoise, lors d’un passage à l’usine de transformation, par un camion souillé. Camion que le paysan avait qui plus est prêté à ladite usine, à qui il devait de l’argent, mais qui avait refusé ses bêtes. Les explications sont si confuses que Thomas ne les comprend pas bien, et comme il a déjà les réflexes inhérents au nouveau rôle qu’il est censé avoir endossé et qu’il est aussi présentement envoûté par les étreintes avec son aimée, qui le rendent tout autant qu’elle maboul de désir et de plaisir, il finit par dire, cela jaillit machinalement : « Je vais demander une commission d’enquête, et je peux t’annoncer que je condamne avec la plus grande fermeté ce qui vient de se passer. » Ce qui a le don d’exaspérer le Tuchin, qui rétorque : « C’est ça, va, fous-toi de notre gueule comme les autres débiles ! Je te garantis que tu vas vite comprendre, toi et le porc que tu sers comme un laquais, de quel bois on se chauffe ! »

Et le révolutionnaire raccroche, laissant à Thomas un goût déconcertant, celui d’un manque de prise sur des événements qui, finalement, ne vous concernent en rien, mais qui, du fait des responsabilité que l’on a acceptées, vous interpel-lent comme si c’était vous le coupable. Ou que vous ayez quelque pouvoir de les annihiler.

– Je peux appeler qui au Château ?

– La sherpa. Elle saura quoi faire.

– À cette heure-là ?

– Je ne suis pas certaine qu’elle dorme.

Mais ce n’est pas nécessaire. Le numéro du petit PR s’affiche sur l’écran. Le Château vient de l’appeler. Il y a une galère avec l’agriculture.

– Je crois qu’il y a des morts ! Une prise d’otages ! J’arrive !

Comme c’est la nuit, le petit PR n’a pas mis le deux-tons, mais le gyrophare clignote d’un tic-tac bleuté qui éclabousse la rue et renforce encore le sentiment d’urgence. Sheila, nue, contemple la scène depuis sa fenêtre, traversée encore du sentiment qu’elle fait partie d’un gang de sorcières, de Super-Héros incarnés, comme les dieux de l’Olympe dans les temps anciens s’amusaient à emprunter le corps de certains terriens afin de poursuivre ici-bas des aventures qui, évidemment, avaient pris naissance dans des espaces exotiques et lointains.

– On fonce. On aura plus d’infos par l’Intérieur. Là j’ai juste l’AFP.

– Fais voir.

Carnage dans une ferme de l’Aubrac. L’assaut des forces de l’ordre tourne mal. Un paysan tue sa femme et ses enfants avant de se donner la mort. Il avait été sommé d’abattre son troupeau suite à une contamination par le virus de la peste porcine, qui s’est répandu en France à cause d’une importation de viande douteuse en provenance de Chine.

À l’Élysée, l’heure n’est pas à la fête. Les visages sont graves. Le secrétaire général adjoint a été tiré de son lit. Yeux gonflés, vi-sage las (il était en déplacement avec le PR au Brésil, il est donc sur-claqué), il fait le tour de la situation et détaille les faits d’une voix atone. Le drame aurait pu être évité, mais le paysan a blessé deux gendarmes, appelés par l’épouse affolée, dont les collègues ont riposté, provoquant la folie meurtrière du forcené.

– Le groupe d’intervention n’a rien pu faire ?

– Non. Ils sont arrivés sur les lieux alors que tout était déjà joué.

Thomas a l’impression d’un revival de ce qu’il a vécu avec son cousin. La prise d’otage de l’assistante sociale. Lui qui inter-vient. Et son cousin qui se suicide ensuite dans la prison. Au moins, la femme et les enfants, ses neveux, qu’il ne connaissait pas, qu’il n’avait jamais vus, sauf le jour de l’enterrement, étaient, eux, sains et saufs. Le maire de Sainte-Croix, silencieux jusque-là, se décide à prendre la parole.

– Je crains que cela ne soit que le début d’une vague que nous allons devoir affronter. J’ai été contacté par les Tuchins.

– Qui sont les Tuchins ?

Thomas explique ce qu’il sait, et sur les Tuchins, et sur l’autre fait divers, le suicide d’un autre paysan. Mais est-ce le même ? Personne n’en sait rien. On se renseigne. On appelle l’Intérieur. Qui n’en sait rien non plus. Le jour se lève sur le Château. On attend que l’Intérieur rappelle. La nouvelle de la contamination par de la viande chinoise commence à courir sur le Net. Pas encore le, ou les suicides.

– Et par les RG, on n’a rien sur ces Tuchins ?

A priori non. C’est inadmissible. On redemande du café et des viennoiseries aux cuisines. L’Intérieur rappelle. Si, il y a bien deux éleveurs qui se sont foutus en l’air pour les mêmes raisons. L’abattage obligatoire de leur troupeau suite à la contamination chinoise. On appelle l’Agriculture. Qui, lui, est au courant. C’est bien de la viande chinoise, l’info sur Internet est confirmée, qui a contaminé des instruments de boucherie dans un abattoir, dont un des employés s’est servi pour effectuer un abattage clandestin. Ouf, ça y est, on connaît la fin de l’histoire.

– Ouf, quoi ? Cela ne change rien au problème.

– Au moins, on a une assise pour communiquer. – Le type de la com’ qui vient d’arriver aussi et qui commence à rédiger les « éléments de langage ».

– Je ne suis pas certain que cela suffise. Il y a une colère derrière qui est légitime. – Thomas, essayant d’alerter ses nouveaux collègues.

– Oui, mais c’est quand même de l’abattage clandestin, illégal, qui est à l’origine du drame. – Un autre des conseillers, plus légaliste que la raison l’exigerait.

– Les Tuchins et tous ceux qui sont excédés par les réglementations ne vont pas le voir de cet œil. – Thomas, ré-aliste.

– Si, il faut s’appuyer sur l’enquête. C’est un acte illégal qui a provoqué cette cascade de malheurs. On connaît le coupa-ble ?

– Oui, il est en garde à vue.

– OK, focus sur lui. Ce genre de comportement est inadmissible.

L’Intérieur rappelle le type en garde à vue, l’employé de l’abattoir, celui qui a fait l’abattage clandestin…

– On parlait justement de lui. Que dit le juge ? Il va être incarcéré ?... Quoi ? C’est une blague ? Putain, c’est pas vrai !

Le conseiller raccroche. Excédé. Par la fatigue. Ces mauvaises nouvelles qui pleuvent sur le Château comme autant d’ogives à tête nucléaire.

– Ce connard s’est balancé aussi ! Il s’est jeté de la fenêtre du Palais de Justice où il était conduit.

– Putain !

Thomas regarde si le petit PR (qui est toujours là, comme un furet, à l’affût) filme. « Ce connard s’est balancé aussi ! » Mais non. Il montre d’ailleurs son portable éteint à Thomas, en signe de bonne foi.

– Je pense que le pire est à craindre, prévient Thomas d’une voix qu’il ne veut pas funèbre, mais qui l’est de fait.

– Avec les Tuchins ?

– Oui.

– On ne peut pas se retrouver avec une deuxième révolte, après ce qu’on s’est tapé avec les Gilets jaunes.

– Ça risque d’être supérieur en intensité. Ce sont des paysans. Des gens de la terre. Ils mettent du temps à se décider, mais quand ils le font, ils vont jusqu’au bout.

– Comme une forêt se mettant en marche et dont la colère croît à chaque pas, appuie Médée, qui vient de surgir, prévenu peut-être par ses ressentis magiques ou parce qu’il traînait là, on ne sait pas bien.

Toujours est-il que sa déclamation fait mouche, parce que l’image d’une marée de chênes centenaires marchant sur Paris flotte dans l’air. Comme dans Shakespeare. Comme dans Le Seigneur des anneaux. Prête à anéantir la cohorte de malfaisants dépravés qui, à coups de décrets, d’accords biaisés, de lois scélérates, ont rendu impossible cette tâche pourtant si nécessaire et si ancienne : nourrir ses semblables.

Mais comme il n’y a pas grand-chose à faire, si ce n’est des déclarations lénifiantes, en attendant – en espérant – que cela se tasse, tout le monde retourne dans ses bureaux, Thomas et Médée dans leur cagibi.

Tout ça pendant que Justin et Jeanne arrivent à Sainte-Croix. Justin est content de revenir au pays. Pour la première fois, il a chopé une angine, ce qui l’a déstabilisé, lui a fait comprendre quelque chose qu’il ne s’était jamais vraiment formulé : d’une part qu’il n’était pas immortel, et d’autre part qu’il existait en dehors de Sainte-Croix un monde potentiellement dangereux. Pas dangereux comme pouvaient l’être des voyous armés. Ça, ce n’était pas de nature à l’émouvoir plus que ça. Il en aurait fait son affaire. Mais dangereux, car porteur d’un mal diffus, où le mensonge, la laideur, la fausseté, se mélangeaient à la fumée sale de la pollution. Et ça, il sait qu’il n’a pas de prise dessus. Que cette épouvante est bien plus forte que lui. Et pour la première fois, peut-être aussi parce qu’il attend un enfant, que cela va être une fille, il l’a vu à l’échographie, il éprouve un sentiment d’anxiété, qu’il conjure en passant un bras autour des épaules de Jeanne, qui, avec les montagnes en fond, ressemble bien à la madone tombée du ciel qu’il n’aurait jamais même imaginé ne serait-ce que croiser.

Et quand Daphnée, la fille du ponte de la politique, que Sheila et Jeanne ont prise sous leur aile, comme stagiaire, d’abord, sur le documentaire, et qui maintenant est chez elle à Sainte-Croix – elle se lance dans l’apiculture, trouve ça gé-nial, va faire du miel bio –, vient leur rendre visite, Justin rit pour montrer que la capitale n’a pas affecté son sens de la blague, d’un rire forcé, en disant qu’on lui a proposé d’être ministre, mais qu’il a refusé. Daphnée leur dit qu’elle se fait du souci pour Maxime, qu’il ne sort quasiment plus, on dirait qu’il fait une dépression, et bizarrement cela remet Justin de bonne humeur pour de bon. Il est content de pouvoir refaire sa voix d’Al Pacino et d’aller vérifier que le caméraman est toujours dans de bonnes dispositions, sans vel-léité aucune d’aller les dénoncer. Thomas ne lui ayant pas donné de nouvelles consignes, il ne voit pas pourquoi l’assignation à rési-dence serait levée. Tant que Thomas est à l’Élysée, ce serait ballot qu’on apprenne qu’il faisait vivre son village en trafiquants du can-nabis et en fournissant la pègre en faux papiers. Pour se remettre dans l’ambiance, il se repasse la fiche de Maxime. Venu à Sainte-Croix pour réaliser le documentaire et découvrant acciden-tellement la grotte où était entreposé le cannabis. Interdit depuis de quitter Sainte-Croix, sous peine de voir sa famille décimée. Justin aime bien endosser ce rôle de mafieux. Ce qui l’épate, c’est que Maxime ait l’air d’y croire vraiment.

Et au même instant Perlinfusil a un éclair, une illumination, il a bien fait de stopper l’alcool et de retourner à la salle : à force de cogner comme un sourd en imaginant la tête de Thomas, du président, des voyous, de tous les pourris qui nous entourent et nous gouvernent, une faille s’est ouverte dans le disque dur de sa mémoire. Il s’agit d’un minuscule souvenir, ténu, comme un filament, mais qui a fini par resurgir, si fragile cependant qu’il a besoin d’aller le vérifier, parce qu’il ne sait pas s’il l’invente ou s’il est réel. C’est juste un flash. Lyon. Fin du siècle précèdent. Une éternité. Vlax est dans les locaux de la brigade. Ce n’est pas lui, Perlin, qui l’interroge, mais un collègue. Ils l’ont serré sur une affaire de trafic de voitures volées. Plusieurs wagons d’un auto-train de voiture neuves braqués dans une gare de triage. Vlax est suspect, mais on n’a rien pu retenir contre lui. Il discute avec le collègue qui l’a entendu. Discussion bon enfant. Tutoiement de rigueur entre flic et voyou. C’était encore l’époque où l’on sympa-thisait. « Et tu ne peux pas taffer, plutôt que de faire le bandit ? T’es intelligent, tu pourrais faire quelque chose de ta vie. » Et la réponse de Vlax. Perlin l’entend. Il la voit. « Tu veux que je fasse quoi ? Pépiniériste, pour aller engraisser un patron pour une mi-sère. » PEPINIERISTE !!! « Moi, j’ai fait des études de pépi-niériste. » C’est dans la vidéo. C’est aussi ce que dit le maire de Sainte-Croix. Une pépinière. Ou plutôt l’activité de pépiniériste. Voilà un point commun qui réunissait le Lyonnais au maire. Mais comment le certifier ? Perlin connaissait la famille de Vlax et de Babik. Il les avait tous arrêtés, ou interrogés, ou surveillés. Après le braquage à Paris et ensuite la mort de Vlax, la famille avait été décimée. Restait la mère. Ma Dalton. C’est comme ça qu’on l’appelait dans le quartier. C’était décidé, il allait monter à Lyon. Pépiniériste. Pourquoi Vlax avait-il dit ça ? Tous les sens de Perlin sont en éveil. À la motivation furieuse de faire éclater la vérité, et de confondre ceux qui ont voulu le précipiter dans l’abîme, se mêle celle de la chasse, qui fait intrinsèquement partie de son être profond. S’il y a quelque chose à trouver, il le trouvera. Foi de Perlin.

QUI BRûLE

LES

HÉSITANTS

VI

Puis plusieurs jours passent, presque une semaine, sans que rien de notable ne survienne. Thomas n’a pas eu l’autorisation de se rendre sur place. Un communiqué a annoncé qu’une enquête était en cours, afin de déterminer les responsabilités. Tout le monde espère que les Tuchins sont un bluff. Une montée de rage qui s’est extériorisée par une menace téléphonique. Jusqu’au coup de semonce, qui vient ébranler le mur d’enceinte.

– Rassemblement de tracteurs signalé vers Tulle.

– Et un autre après Grenoble.

– Les Tuchins viennent d’envoyer une dépêche AFP.

– Ils disent quoi ?

– Ils racontent l’historique.

– L’historique de quoi ?

– Ben, l’historique du XIVe siècle. Qu’ils se sont rebellés contre le roi, contre les nobles, contre les impôts.

– Mince, s’ils ont une story, c’est gênant. Ça peut prendre.

– Ils n’ont pas qu’une story, ils ont aussi des tracteurs.

– Ils font quoi ? Ils bloquent les dépôts d’essence ?

– Non, pour l’instant une rocade et l’arrivée de la voie express à Tulle.

– Bon, Tulle, on s’en fout, personne ne sait où c’est, mais Grenoble, c’est gênant.

– Si, Tulle, c’est en Corrèze. C’était le fief de feu Chirac.

– Et de Hollande aussi.

– Tu vas voir qu’il va en profiter pour encore nous allumer.

– C’est sûr.

– Ils veulent quoi ?

– Ce n’est pas très clair. Dans le communiqué, ils disent : « Qu’on arrête de nous chier sur la gueule. »

– Dis donc, là, ils sont mal barrés.

– Oui. « Que voulons-nous ? D’abord que l’on arrête de nous chier sur la gueule ! »

– La presse le reprend ?

– Je ne sais pas. Pour l’instant, je ne vois pas.

– Parce que la vulgarité, c’est plutôt bien pour nous. Les gens n’aiment pas ça. Ça peut se retourner contre eux.

– D’un autre côté, ils appuient où ça fait mal. C’est un sentiment général.

– Tu crois ?

Dans cette ambiance où la crise couve, où l’on se demande, presque avec résignation, si on va devoir se « retaper un Gilet jaune version tracteur », Thomas et Médée sont sur le pont. Ils font le point avec Sheila et la sherpa, qui, elle non plus, ne sous-estime pas le danger. Pour elle, le PR pèche par excès de confiance dans sa bonne étoile. Mais, à trop vouloir faire confiance à la chance, elle finit par vous échapper.

– Ça y est. Ça commence. Tous les médias sont dessus. – Sheila, en direct sur son smartphone.

– Ils ont une page FB. – Médée, étonnant, s’étant mis à l’analyse numérique.

– Comme les Gilets jaunes. – La sherpa, pour une fois lugubre.

– Ils ont un Insta aussi.

– Et ils twittent.

– Comme Trump. – Thomas, se rappelant sa seule lecture politique, le livre sur le président américain.

– Qu’est-ce que cela peut être pénible, ces réseaux sociaux. – La sherpa, décidément de mauvaise humeur.

– On va faire quoi ?

– Évidemment une réunion.

La sherpa a raison, évidemment une réunion. Un texto les convoque dans le bureau jouxtant celui du président, qui sert pour les cellules de crise. L’Agriculture et l’Intérieur seront en Skype depuis leurs ministères respectifs, de façon à ce que les journalistes ne voient pas tout le monde accourir, comme si le Château cédait à l’affolement. Le temps de mettre tout ça en place, on perd encore quelques heures.

– OK, on a l’Agriculture ?

– Oui, tout de suite. On attend l’Intérieur.

Le PR a l’air de plus en plus claqué. Au début du triomphe, on lisait des portraits entiers où l’on ne parlait que de sa résistance, son goût pour les nuits blanches, les collaborateurs réveillés par des textos à deux heures du mat’. C’est une séquence révolue. La réalité a eu raison de son endurance. Il se passe les mains sur les yeux, regarde le grand écran où devrait apparaître le visage du ministre de l’Agri et de ses conseillers, à côté de celui de l’Intérieur. Mais rien ne vient, juste un écran noir et un peu de son. « Je vous entends, mais je ne vous vois pas. Vous m’entendez ? » Regard paniqué du technicien à qui on a demandé d’installer la liaison au débotté et qui s’est fait retoquer par la sécurité. Qui, elle, a tenu à ajouter des filtres ou des modems spéciaux permettant un cryptage, pour être certaine de ne pas être piratée. Avec les Chinois, les Américains et les Russes, c’est quasiment sûr que le moindre signal qui sort du Château sera immédiatement réceptionné par des oreilles étrangères. Alors le technicien répète : « Je suis désolé, c’est le cryptage. C’est le cryptage. On n’a pas la main dessus. » Et l’officier de sécurité, appelé en renfort, confirme : « Oui, ça doit bien être le cryptage. » Deux autres officiers arrivent, certainement plus spécialistes, mais ne parviennent pas à résoudre le problème. Le PR cette fois est excédé. On est à deux doigts du mouvement d’humeur. Finalement il dit, en s’adressant au secrétaire général : « Tu les appelles sur le portable et tu mets le haut-parleur », et le SG s’exécute. C’est de la faute à personne si le Skype sécurisé ne marche pas, mais c’est fâcheux, surtout avec les Tuchins qui menacent d’envahir la capitale, c’est ce qu’explique l’Intérieur.

– Pour l’instant, nous maîtrisons la situation, mais cela ne sera probablement pas le cas s’ils sont plus nombreux. – L’Intérieur, martial.

– C’est-à-dire ?

– C’est-à-dire qu’ils sont montés sur des engins agricoles. Ce sont des véhicules peu rapides, mais très massifs.

– Merci, j’ai une vague idée de ce que peut être un tracteur ou une moissonneuse-batteuse. – Le PR, n’hésitant pas à distiller une pointe de causticité.

– Eh bien alors, imaginez que l’on barre une route. Même une autoroute, qui est close. Ils peuvent défoncer les barrières, contourner l’obstacle. Ils peuvent même rouler sur nos véhicules si l’envie leur en prend. C’est comme un troupeau d’éléphants.

Temps de silence. Le PR regarde l’assemblée. Le portable posé au milieu sur la grande table. Il sourit légèrement. Probable-ment que, dans ce genre de situation, il faut être capable d’apprécier chaque seconde, chaque minute du game, comme un instant savoureux. D’y voir l’incroyable beauté, de la surprise, de l’enchantement, de toute cette merde qui vous tombe en permanence sur les épaules. C’est quelque chose de cet ordre qui doit traverser l’esprit du PR, parce qu’il dit, le regard dans le vague, presque rêveur :

– OK, merci pour ces précisions. Nous sommes donc potentiellement sur le chemin d’un troupeau d’éléphants, dont l’intention de nous écrabouiller paraît manifeste. Qui a une idée ?

– Neutraliser les véhicules ?

– On vient de le dire. Ce serait difficile.

– Non, je veux dire avant.

– Avant quoi ?

– Qu’ils prennent la route.

– On les identifie comment ?

– Les Tuchins sont affiliés. S’ils sont Tuchins, cela demande un minimum d’organisation, ne serait-ce qu’à travers les ré-seaux.

– Cela semble quand même compliqué. Si tant est qu’on arrive à les lister, on ne va pas envoyer le service action mettre du sucre dans leur moteur ou crever leurs pneus pendant la nuit.

– Sans compter que ce genre de mouvement agit comme un aimant, en agrégeant tous les aigris sortis de nulle part. On l’a vu avec les Gilets jaunes.

– Alors il faut négocier.

– Oui, mais avec qui ?

Là, tout le monde se tourne vers Thomas. Celui-ci prend instantanément la mesure de la situation. Il fixe le PR de son air grave, de son air de Thomas.

– Que pouvez-vous leur donner ?

Personne ne répond. Car personne n’en sait rien. Même pas à l’Agri. Les conseillers du ministère ont l’habitude des marathons à Bruxelles, de se prendre la tête avec la présidente de la FNSEA, mais « donner » quelque chose à des gens venus du fin fond de la campagne française, sur leurs tracteurs, cela dépasse leurs compétences.

– Tout dépend de ce qu’ils veulent. – Le ministre de l’Agri, pragmatique.

– Encore faut-il qu’ils aient des revendications précises. – Son conseiller, en écho.

– Donc on peut déjà les écouter. – Thomas, précis dans la stratégie.

– Désolé de vous interrompre, mais je viens d’avoir de nouvelles infos, plusieurs convois sont en route. – L’Intérieur, forcément rabat-joie.

– Ils ne sont plus à Grenoble ?

– Non, ni à Tulle. On compte différents convois de plusieurs centaines de véhicules. L’autoroute A6 est bloquée.

– L’A6 est bloquée !

Oui, l’A6 était bloquée. On voit que le PR réfléchit à toute allure. La gestion des Gilets jaunes a été cafouilleuse. Même si le gouvernement a réussi finalement à retomber sur ses pieds, on déplore beaucoup de maladresses. Et ce qui a permis de sortir de l’ornière, Thomas a raison, c’est le dialogue et l’écoute. La grande concertation. Les gens avaient besoin d’être entendus. Pas forcé-ment compris. Pas forcément satisfaits. Mais entendus. C’était le principe de la psychanalyse. Verbaliser. Exprimer. La vapeur sortait par là. Sinon il y avait trop de pression. Et des tracteurs fous fonçant vers le Château. Aplatissant tout sur leur passage. Un rouleau compresseur. Le rouleau compresseur de la colère.

– OK, je vais les recevoir à l’Élysée.

– Mais on ne peut pas les laisser envahir Paris.

– Non.

Le PR se gratte la tête. Il en ras le bol. Ça se voit. Trop compliqué. Tout est trop compliqué. Thomas le sent. Il a l’impression qu’il va le dire, d’ailleurs il le dit, d’un ton las :

– On ne pouvait pas faire autrement que de signer l’accord avec le Brésil. Avec ce que Trump nous met dans la gueule, on devait avoir une alternative avec l’Amérique du Sud. Et cette viande chinoise contaminée. Pourquoi elle était là ?

Il va continuer, mais il se ravise, se reprend. Il ne dit pas la suite : « Et puis qu’est-ce que j’y peux, bande de débiles, s’il y a un fou furieux à la Maison-Blanche, et que les Chinois nous envoient de la viande pourrie ? Qu’est-ce que j’y peux, vraiment, si le monde est injuste et que les malheurs pleuvent sur nous comme la misère a toujours plu sur le monde ? » Il ne le dit pas, mais ça se voit qu’il le pense, et puis il y a un temps de silence, comme un trou d’air, et Médée chuchote, tout doucement, mais le PR l’entend : « Dieu et nous seuls pouvons », la phrase que prononçaient les Rois Thaumaturges, alors il a un regain d’énergie, s’il est le PR, c’est que justement il y peut quelque chose, il est un peu un Dieu, ou au moins comme les Rois avant, en connexion avec, et il sourit de nouveau, re-connecté, et Thomas se sent lui aussi en phase. Un problème de plus. So what ? Il hoche la tête, concerné, prêt à participer au plan qui va se mettre en place, pris par l’enjeu que le game propose : éviter une nouvelle révolution.

– OK, je les reçois à l’Élysée, comment on s’y prend pour les amener là sans leurs tracteurs ?

– Il faut les bloquer avant qu’ils ne soient trop près et envoyer un hélico pour faire venir ici les meneurs. – Un des conseillers, montant au filet.

– C’est une bonne idée, l’hélico. Ça va les flatter. Leur donner de l’importance. – Un autre, renchérissant.

– Oui, mais on en revient toujours au même. On les arrête comment ?

– Avec l’hélico justement.

– Ça ne tient pas. On ne va pas aller se poser devant eux sur l’autoroute en leur disant : « Salut les gars, on vient vous chercher pour venir déjeuner à l’Élysée. Dites à vos potes de se garer sur le côté en attendant. »

– On peut les appeler ?

– On n’a pas de contact.

– Si, j’en ai un. – Thomas, sortant son portable et montrant le texto qu’il a reçu en pleine nuit (et passant brusquement en pole position, devant l’Agri).

On s’agite. Qui appelle ? Le SG ? L’Agri ? Non, finalement, tandis que le numéro est transmis au RG afin de « mieux cerner la personnalité du Tuchin leader », comme le demande le SG à son homologue de l’Intérieur, le PR tranche. Ce sera Thomas. Mais quand celui-ci appelle, cela fait plouf. Le numéro est sur messagerie, ça ne sonne même pas. Le rebelle a coupé son portable.

Au même instant, Sheila, dans l’aile d’en face, sort des toilettes. Elle vient de faire un test de grossesse. Elle avait occulté ce détail. L’avait refoulé au plus profond d’elle, comme un non-sujet. Tout juste s’était-elle dit que c’était idiot d’avoir fait l’amour avec Thomas sans se protéger, mais pas qu’elle était pile quatorze jours après le début de ses précédentes règles. (Elle se l’était dit, ou pas ? Si, elle se l’était dit.) Règles qui sont présentement en retard, elle l’a brusquement réalisé, se forçant à aller vérifier ce qu’elle craignait – ce qu’elle espérait de tout son cœur ? – : elle est enceinte. Sheila n’est pas idiote. Elle sait parfaitement quels sont les enjeux. Ce qui se joue. Les ambivalences. Sa propre ambivalence. Le désir qu’elle a au fond d’elle-même – mais en fait c’est génétique, non ? Juste une histoire basique de reproduction de l’espèce, que nous partageons avec tous les êtres vivants, pas un désir personnel ? Si, c’est un désir personnel. Non, pas que. C’est dû à Jeanne, qui est enceinte de Justin. À la Chouette, enceinte elle aussi – de qui, d’ailleurs, on ne sait toujours pas ? Une sorte de truc contagieux. Mais si, enfin, c’est un désir personnel. Idiot d’être dans le déni. Allez. Avoue-le-toi ! Elle aime Thomas. Elle est amoureuse de Thomas. Ça ne se commande pas. Justement, si ça ne se commande pas, ce n’est plus du désir. Un délire per-sonnel ?

Elle appelle Jeanne. Qui immédiatement s’extasie. « Non ? Mais c’est génial. Tu sais quoi, j’en ai rêvé en arrivant ici. Que tu avais un enfant. Qu’il grandissait avec Théa, on a choisi le prénom, comme on sait que c’est une fille. Tu te rends compte, si c’est un garçon, peut-être qu’ils se marieront. » Jeanne est rafraîchissante. C’est son amie.

– Tu crois que je fais quoi ? Je le garde ?

– T’es tombée sur la tête, meuf. Tu veux faire quoi d’autre ? Le laisser sur le perron d’une église ?

– Et Thomas ?

– Il va être fou de joie. C’est sûr ! Je le dis à Justin, ou pas ?

– Non, attends que j’en aie parlé à Thomas.

Et, alors qu’une armée de tracteurs, de monstres d’acier et de caoutchouc, prêts au pire, fonce sur Paris, décidés à tout raser sur leur passage ; que Médée, secrètement, s’est relié à l’âme des magiciens qui l’ont précédé dans le palais des Dieux (et surtout à celle de Cosme Ruggieri, l’astrologue) ; que Thomas, gentiment, pète les plombs – comme il est d’usage lorsqu’on accède au plus haut de la Pyramide – en s’imaginant dépositaire d’une influence politique significative ; que le président, regonflé, se prépare à une nouvelle épreuve ; Sheila, elle, est plongée dans les affres que bon nombre de ses sœurs ont vécus avant elle, habitée par toutes les questions que, depuis que l’on fait des enfants, on ne peut s’empêcher de se poser : est-ce vraiment une bonne idée ? Et d’abord que va dire Thomas ? Sera-t-il vraiment ravi de cette nouvelle ? La députée se fait un flip. Imagine qu’il n’en a pas envie. Mais Jeanne a raison. Elle va avoir trente-neuf ans. Hors de question d’avorter. Quoi qu’il en soit, sa décision est prise. Tourneboulée, elle a à peine entendu Jeanne lui donner des nouvelles de Sainte-Croix. Que la Chouette était enceinte, mais qu’il régnait une ambiance bizarre. Que Daphnée était toujours aussi adorable, à fond dans son projet de ruches, mais que Maxime ne sortait pas. Il restait dans le noir, dans sa chambre du presbytère, en disant que c’était à cause du cancer de son père, et qu’André avait botté en touche quand Justin lui avait demandé des nouvelles de l’insémination d’Horace, comme s’il avait oublié.

– Ça se sent qu’il n’y a plus Thomas.

– Il n’est parti que depuis dix jours.

– Oui, mais je ne sais pas. L’atmosphère est strange. Surtout André. Justin s’est demandé s’il ne couchait pas avec la Chouette.

– Mais elle est enceinte. Et elle a déjà deux types dans sa vie.

– Ça n’a pas l’air de la perturber plus que ça.

Sheila est à cent lieues de ces préoccupations. Elle pense au bébé. Et au game. Que va-t-elle faire avec le bébé ? Juste quand elle est parvenue au top niveau. En même temps, elle ne serait pas la première. Ségolène Royal avait eu plein d’enfants. Ça ne l’avait pas empêchée de se présenter à la présidence. Oui, mais elle avait démarré plus jeune. Et elle, Sheila, n’avait pas forcément envie de se présenter à la présidence. Quoique… Non. Idée stupide. Pourtant quand on était au Château, c’est le genre de pensée qui vous traversait l’esprit. Et si moi… La sherpa lui avait dit. C’était intrinsèque au Château. Personne n’y résistait. Certains disaient que cela venait des Pharaons. Une force qu’irradiait l’obélisque de la place de la Concorde. Mais en attendant… Je suis enceinte. Putain je suis enceinte. Elle devrait peut-être en parler à la sherpa ? Non. Mauvaise idée aussi. La sherpa n’avait pas d’enfant. Elle ne savait peut-être même pas ce que c’était. Jeanne au départ avait pensé qu’elle était gouine. Une gouine refoulée. Mais même pas. Elle était tout simplement asexuée. Pas le temps. Le game prenait votre vie. Comme de la drogue. Toujours ça. Alors le bébé là-dedans ? Allait-il naître d’une mère toxico à la politique et d’un père en train de le devenir ? Elle avait lu une interview du fils de Laurent Fabius, qui disait qu’il avait été élevé par son garde du corps. Ça craignait. Et un vrai retour à Sainte-Croix ? Juste députée et… mère. Ça n’avait pas l’air de déranger Jeanne. « Pourquoi on se prendrait la tête, meuf ? On a un royaume à nous, au grand air, et si on a envie d’une expo, d’un peu de vie parisienne, Thomas nous y emmène en hélico. »

Mais son questionnement existentiel fait long feu, car même dans les moments les plus cruciaux, au creux des tourments les plus intimes, le game prenait le pas sur le reste.

Telle une chenille avançant doucement, les tracteurs se rapprochent de Paris.

CONSUMENT

LES INDÉCIS

VII

– Bon Dieu, on dirait un truc en train de télécharger ! – L’adjoint du SG, contemplant l’écran « temps réel » où l’on peut suivre la progression des convois.

– Faut les bloquer à Villefranche. Au péage. – Le SG, martial.

– C’est déjà lancé, le préfet proposait de mettre des plots en béton.

– Ça va tenir ?

– Il n’en sait rien. Ils ont des engins terrifiants.

Le direct depuis l’hélico de la gendarmerie vient confirmer cette imparable constatation. Des monstres. Des monstres vus du dessus depuis un hélico, qui se rapprochent du péage de Villefranche, et donc de Paris.

– Capables de bouger les plots en béton ?

– Le préfet dit que, s’ils veulent passer, ils passeront.

– Donc ils vont passer. Que décide-t-on ?

– Un assaut donnerait quoi ? – Un autre conseiller, ouvert à toutes les solutions.

– Sur les tracteurs ? D’après le commandant du GIGN, c’est compliqué. On n’est pas face à des terroristes. On ne peut pas les tuer.

– Et le lacrymo ?

– C’est désastreux, le lacrymo, en termes d’image.

– Oui, ça fait répression à la papa.

– C’est sûr. Back to Pompidou.

– Et puis les cabines des tracteurs sont fermées.

– Ils n’ont pas des fléchettes avec des somnifères ?

– Ça, je ne sais pas. Il ne m’en a pas parlé.

– Et puis, c’est pareil, même s’ils ont des fléchettes avec du poison, comment ils vont les lancer à l’intérieur de l’habitacle. – Un autre, dans la pertinence de l’évidence.

– D’autant que c’est vachement équipé, l’intérieur des tracteurs maintenant. Ils ont Internet, le wi-fi, la clim’.

– Oui, avec un super-son. Il y a une bonne acoustique. C’est pensé pour.

– C’est sympa. Comme ça, ils vont pouvoir nous réduire en charpie avec une B.O. qui déchire.

– Tu crois qu’ils se font ambiance Apocalypse Now ?

– C’est probable. Il y a eu une étude de psychologues là-dessus. Quand tu te retrouves dans une situation de révolte et de conflit, c’est une partie de ton cortex qui prend le dessus, et c’est celle des émotions primaires.

– Putain, ça y est, ils sont au péage.

– Oh, bon Dieu !

On ne voit pas très bien parce que c’est filmé depuis l’hélico, mais suffisamment pour comprendre que ça barde. On dirait un film d’anticipation où les machines ont pris le contrôle. Les tracteurs délaissent la ligne de plots en béton et, comme on le craignait, les contournent et, pour se venger, foncent sur le péage et les cars de gardes mobiles, qui d’abord tirent avec des balles en caoutchouc, puis des lacrymos – « Mais bordel, on a dit pas de lacrymos, appelez le préfet tout de suite ! » –, avant de carrément se carapater, car les tracteurs leur foncent dessus et détruisent, laminent, éventrent le péage. Comme si les tracteurs étaient pris de folie. De fureur destructrice. Qu’ils n’obéissaient plus à personne, mais que, doués de vie propre, ils se lançaient dans une sarabande infernale, dépassant – du moins il faut l’espérer – la volonté de leur conducteur. Toujours est-il qu’il ne reste plus rien du péage. Rien. Mais rien du tout. Rien de rien. Les résidus ont été poussés sur le bord. Le convoi passe dans un tonnerre de sirènes et de klaxons.

Tout le monde est atterré. Stupéfait. Mais ce n’est pas tout. Le pire est encore à venir, car, moins d’une heure après cette destruction en direct, vient le film. Celui réalisé par les Tuchins et qui se déverse sur les réseaux, totalisant des millions de vues en quelques heures.

– Oh my God ! Oh my God !

– Ils maîtrisent la com’, putain ! Ils maîtrisent la com’ !

Le film – car il s’agit bien d’un film, et pas d’un petit film, mais d’un film à grand spectacle, qui ne chipote ni ses effets, ni les cascades – démarre de cette façon :

GÉNÉRIQUE

Sur des plans de drones très beaux, montrant de petites exploitations agricoles à taille humaine, des villages charmants, un déroulant accompagné d’une voix off raconte l’histoire des Tuchins.

Voix off & déroulant

La révolte des Tuchins, ou Tuchinats est une série de révoltes survenues entre 1363 et 1384 en Auvergne et en Languedoc. D’abord pour se défendre contre les mercenaires anglais et gascons, et ensuite contre les prélèvements fiscaux. L’étymologie vient probablement de « Tue-Chiens ». Les Tuchins se composaient principalement de gens du peuple, paysans et artisans, écœurés des injustices. Il nous a semblé pertinent de reprendre le flambeau aujourd’hui pour manifester notre perplexité face à un monde qui nous écrase et nous nie.

Puis vient le titre. Et le nom de la prod.

LA RÉVOLTE DES TRACTEURS

By Les Tuchins.

Tout ça, cela va sans dire, avec la musique ad hoc. Un peu douce et triste sur le générique, puis qui monte en puissance et explose sur les séquences suivantes.

Ext. Péage de Villefranche. Jour

Différentes scènes ébouriffantes de tracteurs défonçant le péage. Des gardes mobiles lançant des lacrymos. Puis se sau-vant comme des lapins. L’un d’eux, s’étalant par terre, est rattrapé par un énorme tracteur, qui, sans lui faire de mal, le chasse en klaxonnant. Le garde mobile, ridicule, pourchassé par le monstre, en laisse tomber son fusil et détale. Le tracteur le poursuit. On dirait un film comique. Les autres engins se déchaînent. Le péage est broyé dans des éclaboussures de métal.

Et tout cela entrecoupé d’interviews de Tuchins dans leurs tracteurs, pendant qu’ils killent le péage. Quelques phrases à cha-que fois. « Juste ras le bol. On n’a pas à subir les errements d’un système qui nous pourrit la vie, alors qu’on le nourrit. » « Marre de ne pas être respecté. » « On gagne une misère, alors qu’en dix ans les riches se sont encore empiffrés. » « Juste de l’équité, on ne demande rien d’autre. »

– Ils doivent avoir des logiciels de montage dans un des tracteurs ! – Un des conseillers, pas au fait de ce que l’on peut faire en termes de cinéma avec un smartphone aujourd’hui.

– Oui, c’est ce que je te disais, les tracteurs aujourd’hui, c’est super-équipé.

Et le pire, le pire, c’est le look qu’ils ont. Pas le pedzouille encore scotché au Moyen Àge. Pas le Gilet jaune cassos, pilier de Pôle Emploi. Non. Des types jeunes et super-beaux. Avec un peu de sueur qui perle sur leurs farouches visages (et leurs tatouages tribaux).

– Putain, il y a même un Noir !

– Et un beur ! – Le petit PR, attentif au respect de la diversité.

– Et une femme ! – Sheila, embrayant sur le même mode.

Oui, un beur, une femme et un black. Et des types super-beaux, charismatiques ! En sueur, dans une production digne des studios Marvel. Défonçant la gueule du système. Fuck you ! Fuck l’injustice ! Fuck les super-riches ! Fuck le CAC 40 !

– Ça y est, José Bové commente !

– Il n’est pas le seul ! Ils sont tous sur le pont.

La suite est, vue du Château, comme un cauchemar. Une avalanche de commentaires, intégralement, of course, en défaveur du gouvernement, pleut sur les réseaux, les radios, les télés. Les flashs spéciaux se succèdent. Tout le monde s’en donne à cœur joie. Les équipes du Château sont à terre. K-O debout !

– C’est odieux.

– Allez, vas-y, lâche-toi, dis que c’est notre faute !

– Quand tu penses à ce qu’ils ont fait quand c’était eux qui étaient aux manettes.

– Ça va être la curée. On va s’en prendre non-stop plein la poire.

La Remontée fantastique continue sa progression. Sur chaque pont surplombant l’autoroute, des supporters viennent se masser. Lançant des fleurs, apportant des gâteaux. Des filles énamourées jettent des baisers. Donnent leur 06. Des personnes âgées, des enveloppes, avec un peu d’argent, pour soutenir le mouvement. Et les stations-service sur le trajet sont réquisitionnées. Les pompes, que les préfets avaient fait fermer, sont rouvertes. Spartacus est en marche ! Son armée triomphante sera bientôt aux portes de Rome !

Et le PR là-dedans ?

Il est juste harassé. Claqué. À bout. Il regarde ça d’un œil éteint, et puis arrive quand même à sourire et à dire : « Eh bien, après la tragédie grecque foireuse, leurs anoraks fluorescents et leurs actes théâtraux grotesques, on a la production Netflix sur téléphone portable. On prévoit quoi pour l’épisode 2 ? »

Justement, personne n’en sait rien. Tout le monde vit le truc en direct et, vu la vitesse des tracteurs, au ralenti. Comme un Scud dont on aurait le temps de voir la progression.

– Je crois qu’on ne va pas avoir le choix.

La solution, ce sont… les chars.

– Les chars ?

– Leur barrer la route avec les chars !

– Et ?

– …

Tout le monde prend le temps de visualiser la scène sur son écran mental. Puis de la décliner sur les chaînes d’info, sur Internet, rejaillissant sur les réseaux. Avec la bavure qui aura inévitablement lieu. La roquette, ou l’obus, ou le truc qu’il doit y avoir dans ces engins-là, hyper-sophistiqués, partant, paf, dans un tonnerre assourdissant et venant péter l’avant du premier tracteur. La fumée. Puis pourquoi pas carrément le délire. « Feu ! Détruisez ces pedzouilles et leurs revendications hors de propos en ces temps troublés de mondialisation compliquée. » Un déluge de feu. La guerre, carrément la guerre. La guerre contre des tracteurs à cause de…

– À cause de quoi déjà ?

– Un cochon, monsieur le président. Un cochon chinois.

– Un cochon chinois…

– Et l’accord avec le Brésil, bien sûr.

On en revenait toujours à ça. Tout était incompréhensible. Tout avait des causes, si on les regardait bien, abracadabrantes. L’accord avec le Brésil était un ricochet dû à la cinglerie du PR américain. Pourquoi la plus grande nation du monde n’avait-elle rien trouvé de mieux que d’élire un siphonné à sa tête ? Et pourquoi les Chinois, qui envahissaient le monde de leurs produits, n’étaient-ils pas fichus d’imposer des règles d’hygiène quand ils exportaient des cochons ? Chinois qui d’ailleurs sont en guerre économique avec le taré de la Maison-Blanche. Même si Sheila comprend que cela fait partie du game, elle trouve que c’est trop. Par moments, on dirait un hôpital psychiatrique. L’idée lui était venue en se promenant à Sainte-Croix, autour de la maison de sa tante – non, de sa maison – en regardant les fougères. Elle se rappelait son cours de SVT. Les fougères (Philicophyta) étaient des plantes très anciennes. Fou-gère. Les fous gèrent. Peut-être était-ce le lot de cette planète. Peut-être y avait-il une sorte de code, un signe, qui faisait que c’était la Folie qui gérait. Elle se demande si le PR a ce genre de pensée. Peut-être. Peut-être que parfois il prenait de la distance et s’en rendait compte. « Mince, je suis président, mais dans un hôpital psychiatrique ! » Le même genre de recul qui vous saisit quand vous fumiez du cannabis. Le PR fumait-il du cannabis ? Rien ne l’indiquait. Hollande avait carrément dit, dans le livre des deux journalistes, le livre qui l’avait achevé, savaté à terre, que cela ne lui était jamais arrivé. Trump, cela n’avait pas l’air d’être trop le genre non plus. Elle se demande pourquoi elle pense à ça. Au cannabis. Aux fougères. À sa maison. Allait-elle y vivre avec le bébé ? Et Thomas ? Elle n’a pas encore trouvé l’occasion de le lui dire. Elle préférerait garder sa maison. Deux maisons, c’était quand même mieux. Elle n’était pas sûre d’avoir vraiment envie de vivre vingt-quatre heures sur vingt-quatre avec Thomas. Mais elle en avait envie quand même. Elle pouvait garder sa maison comme bureau. En faire sa permanence – et loger aussi une fille au pair pour s’occuper du bébé. Comme ça, elle continuerait son essor politique. Il faudrait communiquer là-dessus. C’était bien le côté vrai, campagne + couple. Surtout avec l’ampleur que prenait la nouvelle carrière de Thomas. Finalement, c’était plutôt un plus qu’un moins. Qu’il devienne lui aussi une figure du game. À deux, on est plus fort. On est presque un parti. Si elle créait un parti avec Thomas ? Non, pas un parti, mais un mouvement. Une tendance.

ON PARLE

D’UN

SCEPTRE

VIII

Mais, pour l’instant, aucun grand mouvement, si ce n’est celui des Tuchins, ne se dessine à l’horizon. Et celui des Tuchins est dynamique. Et concret. Il n’est pas une projection de l’esprit. Un rêve, comme l’est celui de Sheila, qui peut-être se réalisera un jour, mais qui pour l’instant n’est qu’un rêve. Celui des Tuchins est une armée en marche. Une menace. Et Thomas n’est pas là. Thomas n’est pas visible. Son portable est sur messagerie. Philippe-Rachid a disparu aussi. Médée, auprès de qui elle s’enquiert de ce qu’il se passe, reste évasif. Tout ce que l’on sait, c’est que le PR a annulé tous les rendez-vous de son agenda. Le rebouteux a le visage sombre. Les traits tirés. Des conséquences d’événements cosmiques funestes sont en train de se manifester, il le sait. Et sa méfiance à l’égard de Sheila est revenue. Pas elle directement, mais l’énergie à laquelle elle est connectée. Celle dans laquelle baigne la maison de la sorcière. La maison de Sheila. Médée sent la mort, la tragédie, qui rôde.

Et il a raison, car au moment où les Tuchins défoncent le péage de Villefranche, comme si les événements se superposaient à travers l’espace et le temps, à Sainte-Croix, Maxime, que Justin a consigné dans la maison de Sheila (la fameuse « maison de la sorcière »), est sous l’emprise de la beuh hyper-forte, celle qui a causé sa perte, que son geôlier ne lui chipote pas. Il peut donc méditer, halluciné, sur l’éventualité que lui a laissé entendre Justin, celle que sa famille, sa sœur, sa nièce et son neveu, soit exterminée s’il dénonce Thomas et son gang. À quelques pas de là, Daphnée a investi le presbytère, qui est devenu le « dortoir des filles ». Elle a fait venir deux copines, pour les associer à son projet de ruches. Anne-Sylvette, l’artiste contemporain avec qui Thomas a eu une brève aventure, est là aussi. Quant à Jeanne, elle est main-tenant tout le temps chez Justin, le futur père de son enfant.

Du coup, il ne cesse de ressasser l’acte traumatique. Son erreur. Il a péché. C’est maintenant de cette façon qu’il se le formule. Il a regardé aux jumelles la chatte d’Anne-Sylvette. Il l’a espionnée alors qu’elle faisait du yoga, nue dans la neige, et cette vile action l’a entraîné vers la caverne du Diable. Car en la regardant son regard a été attiré plus haut dans la monta-gne, vers l’antre où des hommes mystérieux était en train de cacher quelque chose. Il a découvert le Secret. Dans la grotte, il a chanté des paroles espiègles. «Parce qu’il vaut mieux une tête de beuh/Qu’une tête de nœud. » Et le Diable s’est manifesté. Parce qu’il le sait, il l’a vu et compris, Thomas et Justin en sont bien des émanations. La maison ne cesse de le lui dire, de le lui murmurer, de le lui confirmer. Et il avait besoin d’être puni. Pourquoi ? Il ne le sait pas très bien, mais il l’a été. Alors, comme tout devient de plus en plus noir, il passe lui aussi à l’acte, se drope un tube de Lexomil (le tube que Sheila s’était fait prescrire pendant la campagne, avant d’être élue, tellement elle était sur les nerfs, et auquel, finalement, elle n’a pas touché). C’est Anne-Sylvette qui par miracle vient le visiter – pour lui taper un peu de beuh justement –, qui donne l’alerte et permet qu’on lui sauve la vie in extremis.

Donc, pendant que le long reptile anxiogène de la file de tracteurs des Tuchins progresse vers la capitale, Maxime est emmené toutes sirènes hurlantes vers l’hôpital le plus proche – 108 kilomètres de petites routes.

Mais ce n’est pas le seul événement concomitant (et en rapport avec Sainte-Croix) qui a lieu au même moment de ce que les médias appellent maintenant, rebondissant sur la story Tuchinesque : la bataille de Villefranche. Dans la même temporalité, l’increvable Perlin est dans la cuisine de la mère de Vlax. Elle est assise face à lui et le regarde. Elle est maintenant la seule survivante de la tribu. Ses enfants et leurs cousins sont morts pendant le braquage du dépôt de la Brinks. Mais elle a deux petits-enfants. Perlin lui parle doucement. Il la connaît. Tous les flics de Lyon la connaissent. Elle le connaît aussi. Elle se souvient vaguement de lui. Il était venu serrer son mari, avec d’autres poulets. Il y a longtemps. Il était tout jeune. Perlin essaye de parler gentiment. Mais il la menace. Au mépris d’ailleurs de toute procédure, il est en congé forcé, en attente d’une décision de l’IGPN. Et sa légitimité pour enquêter sur l’affaire du dépôt de la Brinks est ténue. Mais elle pourrait tenir. Elle tiendrait s’il trouvait quelque chose de tangible. Donc, il la menace. Clairement. Il lui dit qu’elle ne peut pas ne pas être au courant du braquage. Qu’il sait que Vlax et Babik lui en ont parlé. Et que, à son âge, être incarcérée serait une épreuve terrible. Que ses petits-enfants ne la reverraient probablement jamais… Eux qui sont déjà or-phelins.

– Et ça, ce serait terrible. Cela me ferait mal au cœur pour vous, mamie.

Alors il lui dit qu’il s’en fiche. Oui, il s’en fiche. Cela lui importe peu, qu’elle soit complice d’une attaque meurtrière au lance-roquettes. Ce n’est pas ça qu’il cherche. Vlax et Babik sont morts. Paix à leur âme. Il a juste besoin d’un renseignement. Vlax a fait des études de pépiniériste. Non ? Si. Il le lui avait dit un jour, il y a longtemps, pendant un interrogatoire. La vieille pute ne répond pas. Elle le regarde sans ciller. En fait, Perlin a déjà mené son enquête. Il y avait bien un lycée technique pas loin de la cité de la famille, qui avait une section pépiniériste, mais il a été rasé. Quant à retrouver des archi-ves, c’était avant le numérique. Autant dire que, à moins de se lancer dans des fouilles archéologiques, les chances de retrouver une liste d’élèves soit proches de la bulle. Alors il abat son va-tout. Il sort une photo de Thomas. « C’était leur ami. » Pas une question. Une affirmation. Perlin aime ces moments où il fait preuve de brio. Il est content de lui. Fier de son professionnalisme.

Bingo. La vieille a cillé légèrement. Oh, très légèrement. Une étincelle de surprise dans le fond des yeux. Presque rien. Mais il l’a vue. Et elle sait qu’il l’a vue. Ce que Perlin ne sait pas, par contre, c’est que la vieille a reçu une lettre. Tapée sur un ordinateur. Avec juste ces mots. Postée depuis Paris. À côté de l’Élysée. « T’inquiète pas, maman, je passerai dès que cela se sera calmé. Tu me feras un clafoutis. » Qu’elle a brûlé aussitôt. Elle sourit. Sur le frigidaire, il y a la photo de son mari. Perlin l’avait eu plusieurs fois en GAV. Un connard. Un connard de truand. Mais droit. Une tête de mule. La majorité des voyous sont des types sans foi ni loi. Le fameux honneur du milieu, les durs qui ne parlent pas, c’est juste de la flûte. Perlin est bien placé pour le savoir. Tous, quasiment, balancent leurs fameux « mi-a » pour sauver leurs miches. Pas le père de Vlax. Lui restait muet. Tout ce qu’on arrivait à en tirer, c’était la même phrase. Qui avait fait le tour du milieu lyonnais. Un gimmick. La vieille regarde en direction de la photo. Perlin aussi. La photo semble le narguer. Il se dit que la vieille ne va pas oser. Pas à lui. Elle sourit plus franchement.

– Je vous remercie de m’avoir posé ces questions, mais…. je n’ai rien à vous déclarer.

La photo a l’air d’éclater de rire. Les tracteurs viennent d’enfoncer le péage. Sheila a appris qu’elle était enceinte. Maxime arrive aux urgences d’un hôpital de province où on le sauvera peut-être. Justin, l’oreille collé sur le ventre de Jeanne, écoute le bébé bouger. André est au bord de l’apoplexie. Il a l’impression d’être ivre, ou dro-gué. La Chouette vient de lui… prodiguer ? administrer ? une … fellation ! Thomas est en tête à tête avec le PR. Les Tu-chins sont dans l’euphorie du succès de leur révolte. « Je vous remercie de m’avoir posé ces questions, mais… je n’ai rien à vous déclarer. » Quand il ressort de la cité, Perlin est pourtant satisfait. La vieille a cillé. Elle connaît Thomas Sorlut. Et s’il allait faire un petit tour à Sainte-Croix ? Histoire de secouer le cocotier ?

OU

D’UN

ANNEAU

IX

Quand cette terrible journée s’achève, le ciel se pare, dans le couchant du soir, d’une couleur étrange, mordorée, rougeoyante, puis violette. Il est traversé de petits éclairs, mais sans tonnerre. Cela donne une atmosphère si particulière, surtout pour la saison, qu’on pourrait facilement imaginer que des entités surnaturelles – mais modernes, high tech, prenant peut-être la succession des fées qui, dans l’Ancien Temps, jusqu’à la fin du siècle dernier, se cachaient encore douillettement au creux des Causses – ont pris la main.

Qu’elles sont maintenant aux commandes et que, peut-être, il va neiger non pas des anges, mais des créatures andro-gynes, hybrides. Capables à la fois de signifier que tout ce bazar, la cata écologique, le mépris des pauvres gens, doit prendre fin et également pourquoi il a été généré. Ces pensées traversent le cerveau de Sheila, dont l’esprit, toujours lorsqu’elle est prise d’insomnie, ne peut s’empêcher de voguer vers des contrées étranges. Où la fantasmagorie se mêle à ce scintillement technologique qui depuis le début de ce troisième millénaire agence le sort du monde.

Le lendemain matin, dans l’aile du Château où se trouvent les quartiers de la sherpa et de son équipe, la députée est de nouveau au téléphone avec Jeanne. Inquiète. La nuit s’est passée sans que Thomas fasse signe. Rien. Comme s’il avait disparu. Les Tuchins ont campé à la hauteur de Beaune, où on est venu les ravitailler en bon crus de bourgogne et en victuailles, leur permettant de faire bombance et de vérifier la popularité de leur action. De nouvelles déclarations des meneurs – toujours aussi beaux, toujours aussi charismatiques – ont cisaillé les infos de leurs énoncés lapidaires : leur mouvement n’a rien d’incohérent. Il est réellement salutaire et peut permettre une prise de conscience du gouvernement concernant la condition paysanne. Si l’ambiance générale n’est pas au semblant de guerre civile que l’on a connu pendant les Gilets jaunes, il souffle quand même sur le pays un vent anxiogène, que les images des feux et des chants sur l’aire de repos où la mer de tracteurs s’est arrêtée, ne peuvent occulter. Sheila le ressent avec d’autant plus d’acuité que la disparition de Thomas y est forcément liée. Même si elle se doute qu’il est « avec le PR », elle aimerait bien être fixée, ne pas être là comme une idiote, sans visibilité. La seule chose qui la rassure, c’est que la sherpa n’est pas plus au courant qu’elle, puisqu’elle demande si elle, Sheila, ne peut pas essayer de joindre Thomas, pour voir ce que le PR fabrique. Mais, peine perdue, le conseiller spécial est sur messagerie. Jeanne et Justin s’inquiètent aussi.

– Tu n’as aucune nouvelle ?

– Non. Et Médée maintenant a aussi disparu. Et le petit chauffeur aussi.

– Tu crois qu’ils sont avec le PR ?

– Je ne sais pas. C’est possible.

Un double appel, insistant, force Jeanne à interrompre la conversation. C’est Daphnée. Elle est avec Anne-Sylvette à l’hôpital. Maxime a essayé de se suicider. Ils lui ont fait un lavage d’estomac. A priori, il est hors de danger. Jeanne rappelle Sheila.

– Se suicider ? Mais comment ?

– Avec le Lexomil que tu avais laissé dans la salle de bain.

– My God, quelle horreur ! Mais pourquoi ?

– Daphnée ne sait pas. Il est toujours dans le coltar, mais d’après le médecin il n’aura pas de séquelles. Il ne voulait pas que les filles nous le disent, c’est pour ça qu’elles n’ont pas appelé plus tôt.

– Ça doit être à cause de son père.

– C’est probable.

– Mais c’est bizarre qu’il ne soit pas allé le voir. S’il a un cancer, il aurait dû y aller.

– Oui, Daphnée et Anne-Sylvette ne comprennent pas. Peut-être qu’il ne voulait pas le voir souffrir.

– Attends, attends, ils parlent de Thomas à la télé.

Eh oui, les médias, les réseaux, les opposants, ce que Médée, dans son analyse ésotérique de l’arrière-fond occulte du game, avait qualifié de « concert vipérin », commence son premier récital.

– Il est évident qu’on ne s’improvise pas gouvernant. C’est, une fois de plus, la preuve que le choix de la société civile n’est pas si pertinent lorsqu’il s’agit de manager une nation.

Ça, c’était l’ouverture, soft, l’orchestre qui lançait une ou deux notes pour s’accorder. Ensuite on démarrait lentement avec quelques accords. Et enfin on montait en puissance. Car comme on n’avait rien à dire, mais que malgré tout la France entière était vissée devant ses écrans à regarder cette file de tracteurs et de machines agricoles avançant à la vitesse de l’escargot, et qu’il fallait bien l’occuper, c’est un portrait (au vitriol, il va sans dire) de ce pauvre Thomas avec lequel les journalistes occupaient la matinée. Il était évidemment incompétent, dépassé, d’ailleurs peu au fait, finalement, des vrais problématiques du monde agricole. On revenait sur Sainte-Croix-les-Vaches, que l’on dépeignait assez bien.

Un trou perdu, d’où il aurait été difficile d’avoir la moindre vision, le moindre aperçu, de ce qui pouvait influer sur ce dont la ruralité avait besoin, pour accompagner le virage civilisationnel que le monde se devait de négocier. « Oui, je pense qu’il s’agissait du pire choix que le président pouvait faire, et je vais vous expliquer pourquoi. » Et on le faisait. En long, en large et en travers. Sheila repassait même rapidement sur le devant de la scène, convoquée par cette symphonie acide qui s’échappait des plateaux, ressuscitant un début de polémique. Bien entendu, personne ne disait frontalement qu’ils couchaient – enfin, si, mais c’était leur vie privée, il n’y avait pas de commentaires à faire –, mais était-ce bien malin d’avoir pris comme conseiller quelqu’un dont la compagne attitrée avait elle-même souffert d’un début de scandale ? « Avec toutes les affaires, toutes les casseroles, que traîne déjà cette équipe gouvernementale, il y avait peut-être d’autres personnes plus compétentes que quelqu’un qui n’a géré dans sa vie qu’un village de moins de deux cents habitants. » « Et dont le troupeau a déserté les pâturages depuis plus de vingt-cinq ans, il l’explique lui-même dans son livre ! »

Tout ça dans une ambiance bon enfant de Tour de France, ponctué d’interviews de Tuchins se faisant une joie de continuer à crever l’écran, répétant au pays, à la nation, que l’on pouvait aussi faire entendre sa voix, que l’État, les pourris, tout ceux qui méprisaient le petit peuple, ne pouvaient impunément toujours faire fi des règles. Et bien entendu les tentatives de récupération sont immédiates. À commencer par les résidus des Gilets jaunes, qui proposent leur soutien. Mais qui se font aussitôt renvoyer dans leurs buts, les Tuchins indiquant qu’ils ne se sentaient aucune accointance avec ce mouvement, qu’eux venaient de la terre, étaient pleinement responsables, parfaitement intégrés dans le jeu social, et ne tenaient à promouvoir ni la violence, ni la guerre civile – l’épisode du péage relevant uniquement de la légitime défense.

– Nous voulons juste rappeler à tous les Français que ce qui garantit leur survie, c’est en grande partie leur alimentation, et qu’à trop nous opprimer, c’est l’ensemble du pays qui risque d’en souffrir.

Que répondre à cela ? Rien, évidemment. Et Thomas est toujours aux abonnés absents. On continue de gloser sur la pseudo-Cellule Verte, qui déclenche rires et moqueries. « On dirait une marque de produits bio, c’est juste grotes-que ! »

– Ils lui défoncent la gueule à l’antenne, c’est insupportable.

– Oui, je vois. On regarde aussi.

Justin est choqué. Surtout qu’on parle de Sainte-Croix. Lui qui n’est pas superstitieux, qui a toujours adhéré plutôt en surface aux explications tarabiscotées de Médée, se demande s’il n’y a pas un maléfice derrière tout cela. Si le rebouteux n’a pas raison. Si la sorcière, ou même des forces plus noires encore, ne serait pas à l’œuvre. D’avoir vu Paris, paradoxalement, l’a connecté avec un autre monde. Comme fan de comics, il n’a pu s’empêcher d’y voir un ersatz de Gotham City – mais en pire, un Gotham où Batman aurait déclaré forfait. Que toutes ces langues de vipère se permettent de faire allusion à Sainte-Croix, de la nommer, le révulse. Et l’inquiète.

– Oh my God ! Oh my God !

– Putain, meuf, regarde !

Dans un switch que ne renierait pas un scénariste hollywoodien, un brutal coup de théâtre est venu brutalement interrompre le flux délétère des commentateurs. Et pas un petit coup de théâtre. Le présentateur, surpris, comme d’ailleurs la France entière, en bredouille.

– Il s’agit d’images qui nous proviennent de…

Il cherche du regard quelqu’un hors champ pour en avoir la confirmation, mais oui, a priori, c’est bien ça.

– … la Cellule verte.

Et pas n’importe quelles images. Des images…

– Stupéfiantes, oui, stupéfiantes ! Regardez !

Ext. Autoroute A6 sens Paris-Province. Jour

Plan depuis le ciel. Un tracteur, énorme, un monstre, de marque Big Bud, avec des doubles roues, fonce sur l’autoroute A6. La caméra descend et suit l’engin. Plan à la GoPro, des roues, de l’axe des roues, sous le moteur, au ras de la route.

Venu du fond de l’écran, le titre apparaît :

Titre

Réponse aux Tuchins

by… la Cellule Verte

La musique est ad hoc, grandiose. Les cadrages impeccables. Au-dessus, d’un point de vue cinématographique, du clip des Tuchins. Et pour cause, un top de la réalisation est à la régie vidéo. On passe en subjectif du conducteur, plongée sur la route. Qui avance vers nous, le spectateur, le citoyen, avec la régularité d’une baleine décidément montée sur roulettes. On l’avale, littéralement. La musique est légèrement shuntée, et on entend Thomas – en off, on ne le voit toujours pas – expliquer : « Aujourd’hui la majorité de la population est citadine. Cinquante millions de Français vivent dans des grandes villes. Les agriculteurs ne représentent plus qu’un petit pourcentage de la population active, tout en gérant presque la totalité du territoire, constituée de terres agricoles. Ils ont donc la charge de nourrir la nation. Ils ne sont pas un maillon de la chaîne, ils en sont un des socles. Sans les agriculteurs, rien ne serait possible. Ni l’industrie, ni la technologie, ni tout ce qui structure notre pays aujourd’hui. De plus, à l’heure où les impératifs environnementaux nous pressent de changer nos modèles de production, notre rapport au sol, à l’air, ils sont en première ligne. C’est pour toutes ces raisons, et parce que je suis moi-même issu de la ruralité, que je suis fils, petit-fils, arrière-petit-fils d’éleveurs et de paysans, que je me sens proche des Tuchins. » Petit temps de silence. La route, toujours. Quelques plans des roues. Impressionnantes. Gigantesques. Démesurées. Et puis, pam, on passe sur Thomas, en in :

– Je comprends leur colère. Je la ressens et je la partage.

C’est dit. Le regard du conseiller spécial pour les questions agricoles et environnementales auprès de la présidence de la République française est froid, presque dur. Il regarde droit devant lui. Cette route qui semble vouloir l’aspirer, mais, on le sent, on le comprend – il est cadré de côté, sous son meilleur profil, avec un léger contre-jour –, qu’il va s’efforcer de maîtriser, de contrôler, avant qu’elle ne nous emporte tous, vers notre perte, vers de nouveaux Gilets jaunes. Car il roule, il avance, sur cet énorme tracteur – plan sur ses mains, solides, comme les roues, démesurées, gigantesques –, cela paraît tellement évident !, et ce, pour le bien de tous.

– Je crois que l’on peut avoir Thomas Sorlut en direct. Thomas, vous m’entendez, vous êtes avec nous ?

Évidemment qu’il entend, puisque tout est chorégraphié depuis le service de com’ du Château – enfin, pas le service de com’ général, celui, particulier, du PR, géré directement depuis la présidence. Le PR a pris les choses en main, sans en référer à personne, et quand le duplex avec le tracteur inonde les écrans, repris sur toutes les chaînes, sur les réseaux, commenté, analysé, c’est un tollé. Le Château essuie des appels venus de toutes parts, et principalement de l’Agriculture et de l’Intérieur, qui hurlent qu’ils n’ont pas été consultés. Que c’est n’importe quoi. Que si c’est ça la façon dont le PR entend gouverner, alors qu’il le fasse tout seul.

Ce qui s’est passé est pourtant simple. Entre le moment où les Tuchins sont partis de Villefranche et leur arrivée à Paris, il restait, avec une moyenne d’environ 35 km/h, une grosse journée. En comptant l’étape gastronomique de Beaune, cela veut dire que vers midi l’Élysée – pile pour le journal de mi-journée – serait pris d’assaut, et que cette fois il faudrait se préparer à un siège et probablement envoyer l’armée. Après les Gilets jaunes, c’est juste inenvisageable. Autant pour le PR déclarer tout de suite forfait et envoyer son CV à Pôle Emploi. « Mais que se passe-t-il encore à Paris, avec ce jeune président pourtant si dynamique ? – Rien, une petite agitation rurale. L’équipe présidentielle a été obligée de se réfugier dans l’abri antiatomique. » Le PR a cette vision, si saugrenue, de lui, place de la Concorde, comme le garde mobile à Villefranche, poursuivi par un tracteur et se cassant la figure dans une clownerie cruelle. « La France rit, président. La France entière s’esclaffe. Vous êtes si drôle en pantin comique. » Le PR, comme tous les PR avant lui, traverse un moment de doute. Il a un coup de mou. Il se demande si les Dieux, pourtant au départ cléments, l’ont abandonné. Mais le PR croit aussi en la Chance. Il sait qu’elle existe. Et qu’elle est inégalement répartie. Il perçoit Thomas comme un être chanceux. Philippe-Rachid lui a mieux raconté l’épisode du téléphone. La façon dont Médée l’a retrouvé. Le fluide qu’il semble avoir et sur lequel Thomas a barre. Le PR ne croit pas au surnaturel. Mais le PR est rationnel. Si quelque chose a fonctionné, pourquoi cela ne fonctionnerait-il pas de nouveau ? C’est ce qu’il s’est dit quand Thomas est venu lui parler, avec Médée à côté de lui.

Le rebouteux a fait des calculs. Interrogé les astres. Analysé les échanges de flux qui, dans le monde invisible, impactent notre réalité tangible. Il est formel. Il l’a d’abord expliqué à Thomas. Le drame qui a eu lieu dans les gorges, le meurtre des deux Marocains qui jusqu’à Sainte-Croix avaient filé Gorillaz, le caïd qui voulait dominer les quartiers nord, et que Gorillaz avait flingués, avant de précipiter leurs cadavres dans le gouffre. Meurtres qui avaient entraîné ensuite celui de Gorillaz et de son sbire, que les complices des Marocains assassinés avaient exécutés dans la zone portuaire de Fos. Puis ensuite la fin tragique de Vlax, dans les gorges, également, qui était venu se réfugier à Sainte-Croix après le braquage raté à Paris, alors qu’il était poursuivi par toutes les polices de France et de Navarre. Tout cela, assorti du suicide de Benoît, le cousin de Thomas, avait connecté Sainte-Croix à un courant d’enchaînements causals – un karma – néfastes. Eux-mêmes intriqués dans un flot plus ample, prenant racine dans un historique compliqué, dont les Tuchins étaient à la fois une résurgence et une conséquence. Ajouté à la position de certaines planètes, de certaines étoiles, Médée, dans sa connexion intime avec la face cachée du monde, avait une lecture de la situation suffisamment pertinente pour proposer un début de solusse au PR.

– Je vous écoute.

– D’abord il faut équilibrer la charge visuelle. Pour l’instant, elle résonne très fortement du côté des Tuchins. Elle vibre dans la conscience collective en votre défaveur.

– Je ne vous le fais pas dire. Et comment ?

– En répondant sur le même mode.

Le conseiller en charge de la com’ personnelle du PR prend des notes. Ce bonhomme, avec sa tenue de marié des années quarante, son air de zombie (bien que Médée, bizarrement, ait réussi à prendre quelques couleurs à Paris – au mois de mars ! –, deux taches lie-de-vin sur sa face blafarde, probablement dues au rayonnement intense du pouvoir) et ses yeux en fente, a l’air d’avoir l’oreille du président, et ce qu’il dit n’est pas si idiot.

– Vous voulez dire le même genre de réalisation ? – Le PR, au fait de l’influence du septième art sur la vie de la na-tion.

– Pourquoi pas ? Mais on montrerait quoi ? Ils ont l’avantage du spectaculaire. On a déjà étudié la question, on ne va pas mettre des chars en face. – Le conseiller en com’, ne voyant pas trop la concrétisation de l’idée.

– Non, mais Thomas sur un tracteur.

– Qui viendrait à leur rencontre ?

– Oui.

– Ça me paraît un peu touchy. Tu en penses quoi ? – Le conseiller en com’, tutoyant le PR.

– Je ne sais pas. Au moins ça innove.

– Si on l’intitule Réponse aux Tuchins, by la Cellule Verte, si jamais ça foire, vous direz que c’est une initiative de la Cellule Verte, qu’il a voulu faire cavalier seul. – Le petit PR, déjà en train de regarder les marques de tracteurs sur son tél portable.

– De toute façon, là, on n’est pas bien. S’ils arrivent jusqu’à Paris, c’est la fin des haricots.

Et c’est de cette façon que la mise en scène s’est pensée, avec un timing parfaitement scandé, qui doit faire que le trac-teur de Thomas doit arriver exactement en même temps que les Tuchins au péage de Fleury-en-Bière.

– L’idée, c’est vraiment qu’ils soient de part et d’autre, mais que Thomas ait un léger avantage, pour passer et se trouver entre le péage et les révoltés.

– C’est bien, ça, filmé au drone. Le tracteur qui franchit le péage, les Tuchins qui arrivent. Ça contrebalance bien Villefranche.

– Et vu d’au-dessus, ça veut dire : on est au-dessus, on maîtrise, on contrôle.

– Plus des GoPro et d’autres caméras qu’on va faire installer sur le péage lui-même.

– Et sur les glissières de sécurité, dans les arbres. Il faut qu’on puisse avoir tous les angles, tout le temps.

– Pour avoir un max des Tuchins ?

– Oui. On va jouer sur le subliminal. Pas des plans systématiquement moches, mais quelque chose de subtil. Qu’on voie leurs hésitations. Les failles. – Médée, metteur en scène de l’extrême.

– Thomas aura lui-même, à la boutonnière, une mini-caméra. Comme ça on aura de très gros plans quand il va s’approcher d’eux. – Le PR, qui n’a pas fait d’études de cinéma, mais qui a des amis youtubeurs.

En plus du réalisateur – un super-pro – et du conseiller en com’, Médée supervise tout. Il faut reconnaitre une chose au sorcier, tout bizarre qu’il soit, c’est sa capacité d’adaptation, son efficacité, et effectivement sa clairvoyance. Car au moment où il énonce sa théorie des ricochets et des rebonds, d’une faille noire que la mort de Vlax aurait rouverte, il ignore que Perlin est sur la piste lyonnaise et que Maxime a « essayé de se balancer ».

Et encore plus que la Chouette, s’enhardissant, s’est transformée en une démone sexuelle, et qu’André a succombé à ses assauts. Il ne sait pas tout cela, mais ses calculs sont justes. Il y a bien quelque chose qui se passe, une vague qui emporte tout sur son passage et que la France scrute. Spectatrice passive d’un sort qui se déploie, peut-être, si l’on croit les explications du rebouteux, par-delà le temps et l’espace.

– Putain, meuf, c’est du délire, on dirait un western. T’as vu comment c’est filmé ?

– Oui. My god, ça y est. Il passe le péage. Juste avant que les Tuchins n’y arrivent. Je ne sais pas comment il a fait pour être pile-poil comme ça.

– C’est bien ce qu’il dit. Ça sonne juste.

– Et l’axe est bien aussi. On dirait un Héros.

Le contact entre les deux groupes paraît imminent. Enfin, le groupe des Tuchins d’un côté, et Thomas de l’autre, qui est un groupe à lui tout seul, puisque, chevauchant un monstre, il vient s’intercaler entre la menace du Chaos et la République, pour la protéger, la représentant dans son implacable légitimité. À cinquante kilomètres de Paris, au péage de Fleury-en-Bière. Rempart contre une invasion de la capitale qui n’aurait servi à rien.

Ext. Péage de Fleury-en-Bière. Jour.

Le tracteur de Thomas vient de passer le péage de Fleury-en-Bière, juste quand le convoi des Tuchins s’en approche. Il est donc entre eux et une nouvelle possibilité de massacre du mobilier public. Si ce n’est l’air d’harmonica dont les réalisateurs ont agrémenté les images, et le boum-boum des moteurs prêts à gronder, on entendrait une mouche voler.

Sheila réalise alors brusquement quelque chose. Elle prend conscience d’une évidence qui lui avait échappé jusqu’ici. Thomas n’est pas le demi-nigaud qu’elle suppose depuis le début – et ce même si elle est tombée amoureuse de lui, même si elle lui a, au fur et à mesure, reconnu des qualités qu’elle n’aurait pas soupçonnées au départ. Il n’est pas le paysan pataud qui l’a touchée et même émue. Il peut avoir l’air d’être ça. Mais il ne l’est pas. Il est beaucoup, beaucoup plus malin qu’il n’en a l’air. IL Y A UN THOMAS QU’ELLE NE CONNAIT PAS ! Cette constatation vient ébranler sa certitude du monde, toucher aux fondements mêmes de sa représentation de la réalité, en émettant depuis l’arrière-fond de son esprit un signal désagréable. Un signal de danger. Peut-être même de grand danger, pour elle, mais aussi pour son enfant. Alors que ce qui l’attire chez Thomas, c’est bien sûr son côté ours gentil, dans les bras duquel rien ne peut lui arriver. Une image naïve du mâle rassurant (elle en a parfaitement conscience), que ce sentiment diffus et anxiogène vient battre en brèche. Le temps que les deux groupes se rapprochent l’un de l’autre (ralenti, musique toujours, tension), on repasse sur un bout d’interview du nouveau conseiller à l’Agriculture auprès de la présidence.

– Mais alors, Thomas, pourquoi avoir accepté de faire partie du gouvernement ?

– Parce que c’est tous ensemble que nous devons trouver des solutions. On parle beaucoup d’écologie. À Sainte-Croix, nous avons même inventé le concept de « permaculture sociale ». Nous ne pouvons pas nous penser comme des entités isolées. Un paysan n’a pas besoin de le théoriser, il le sait naturellement. C’est sur ces bases que nous allons discuter, les Tuchins, et moi. Pas pour faire la révolution. Pour construire notre devenir !

Sheila et Jeanne sont médusées. « Pour construire notre devenir ! » Mé-du-sée, meuf !

– Et t’as vu comment il s’est réapproprié notre permaculture sociale ? – Jeanne, qui commence à ressentir ce qu’a ressenti Sheila, qu’il y a anguille sous roche, que c’est trop, que quelque part elles se sont peut-être fait manipuler (mais alors pourquoi, selon quels paradigmes ?).

Le tracteur de Thomas ralentit. Plan sur l’énorme roue qui s’immobilise. Subjectif. Face à lui, l’armée des Tuchins. L’armée de Game of Thrones.

– Je crois qu’il faut qu’on parle.

C’est tout. Rien d’autre. « Je crois qu’il faut qu’on parle. » Un film, meuf ! C’est un film ! Oui, et c’est mon mec, celui dont je porte l’enfant, le personnage principal.

La suite s’apparente pour le PR, mais aussi pour toute l’équipe, et même pour tous les politiques, à de la magie. Il est probable que Thomas, dans ce qui demeure, quoi qu’en pense Sheila, non pas une diabolique habileté, mais plutôt une sorte de candeur, qui par son bon sens au ras des pâquerettes a la capacité de dissoudre des problèmes, là où d’autres les auraient compliqués, ait bénéficié de la « chance du débutant ». Toujours est-il que cette marche sur Paris, qui aurait dû finir dans une apothéose de violence, un feu d’artifice d’affrontements, est habilement canalisée. Malgré l’euphorie qui a accompagné la journée de marche, tout le monde respire. Peu de temps après les Gilets jaunes, cela aurait vraiment envoyé un signal très négatif. Et dans ce contexte troublé, où l’imminence du Brexit, la montée des populismes ici et là et la présence déconcertante de Trump rendent les bords du décor plutôt flippants, personne, finalement, n’y tenait vraiment. Les Tuchins en premier lieu.

– Qu’on parle ? Pour cela, il faudrait qu’on ait des interlocuteurs !

– À ton service. Tu en as un devant toi !

La façon dont Thomas s’y prit, avec l’aide de la fameuse Cellule Verte, qui, incroyable, devint par la force des choses un Gold Bullshit qui fonctionna, leur permit de sortir la tête haute d’une situation qui commençait à les dépasser. L’affaire du péage avait été une sorte de jeu, dont la facilité et la réussite les avaient grisés, mais plus ils se rapprochaient de Paris, et plus le noyau dur, ceux qui étaient dans le convoi de tête, avait bien conscience que ça allait devenir compliqué. Le pow-wow que Thomas proposa eut le mérite de garantir le degré d’exigence des revendications, en offrant un théâtre suffisamment expressif pour que la vapeur s’évapore avec assez de panache pour que chacun y trouve son compte. Dès le début du dialogue, Thomas parla normalement, dit qu’on n’allait pas rester sur l’autoroute, à faire chier le monde, et quand le Tuchin meneur essaya de montrer les crocs, il lui dit simplement : « Tu proposes quoi, d’aller enfoncer les grilles de l’Élysée avec ton tracteur ? Tu crois vraiment que ça va arranger la situation ? » Et là où ça tuait, c’est que Thomas était quasi en direct sur les réseaux, les chaînes d’info, les sites des radios. Avec les images à peine montées. À peine, mais quand même un peu. Et par des pros de la réalisation, qui s’efforçaient de rendre – et ils y réussissaient –, comme l’avait suggéré Médée, Thomas droit, sympa, les pieds sur terre. Un grand frère. Et les autres, d’un seul coup, un peu empesés, moins farauds. Une petite hésita-tion par-ci. Un mauvais profil par-là. Qui faisait un œil torve – et beaucoup moins cool qu’on l’avait cru. Tant et si bien que, moins d’une heure plus tard, tout le monde basculait sur les champs réquisitionnés à cet effet, sans la présence du moindre gendarme, la moindre trace d’une surveillance policière.

– Je pense qu’on est suffisamment grands pour gérer ça entre nous, non ?

Le transvasement de l’autoroute, terrain de la progression belliqueuse, vers les champs, socle d’un possible armistice, fut suivi minute après minute par le PR, dans son QG de l’Élysée, où une minuscule équipe, son conseiller en com’ et… Médée l’entouraient. Reliés aux deux cars-régies, s’affichaient en direct, comme dans une installation d’art contemporain, des dizaines de petits écrans, que les services techniques étaient venus installer. Le PR est impassible, déconnecté. Médée le comprend. Il fallait, dans ces moments où l’Histoire se laissait entrevoir, se couper totalement de ses émotions, de son ressenti. Ils n’avaient pas leur place. Le président est juste attentif, comme s’il regardait un match de foot, mais sans l’affect d’un supporter. En technicien. Il écoute Médée lui expliquer qu’en décalant cette ligne agressive et en l’organisant en cercle dans une parallèle, non loin de la forêt de Fontainebleau, elle-même lieu magique, car connectée par l’obélisque à une technologie occulte d’une puissance inégalable, elle serait neutralisée.

Il est impossible de dire si le PR croit ce que lui raconte le sorcier, métamorphosé maintenant en conseiller du Prince, mais toujours est-il qu’il ne bronche pas et constate, comme tout le monde, qu’un cercle impressionnant de tracteurs et d’engins agricoles s’est formé – plus de deux cents machines – et que tout le monde écoute Thomas, qui pose les bases d’une règle du jeu possible.

– Tous, vous qui êtes, là, qui avez pris la décision de quitter votre ferme pour manifester votre colère et votre ras-le-bol, vous connaissez, chacun à votre niveau, des difficultés personnelles. Je vous propose que nous réfléchissions à une méthode. D’abord regarder l’une après l’autre les situations de chacun. Essayer de les résoudre et, en en faisant la liste, essayer d’en tirer des lignes communes sur lesquelles nous pourrions peut-être ensuite influer.

Personne ne comprend très bien. Thomas explique mieux. Plutôt que de parler dans le vide, de façon générale, ce qui conduirait très certainement à de grands discours se délitant immanquablement, le conseiller spécial aux questions agricoles et environnementales propose de partir du concret, du cas par cas.

– On regarde un par un, en faisant le tour, quels sont concrètement vos problèmes, on essaye de les régler, et à la fin on liste tout ça, on fait une synthèse, et on voit ce qui peut se dessiner.

– On règle nos problèmes un par un ? Mais… comment ?

Thomas hausse les épaules. C’est pour ça qu’il est là. Du renfort arrive, des secrétaires pour noter les propos. De nouveaux techniciens qui mettent des caméras partout – l’ensemble des « débats » sera retransmis sur la chaîne parlementaire. Et des types venus d’on ne sait où, mais qui respirent l’efficacité. En très peu de temps, la mécanique se met en place, chacun s’exprime, puis passe le bâton à son voisin. Chaque doléance est notée et prise en charge par un des types présents, qui, portable à la main, contacte, qui la banque, qui le service vétérinaire, qui les impôts, qui la mairie tatillonne, qui l’acheteur qui tarde à payer. C’est une véritable performance de démocratie spontanée et concrète à laquelle est parvenu Thomas. Même si certains ténors de l’opposition ne peuvent s’empêcher de railler « ce nouveau lapin fleurant bon une démagogie de comptoir que le pouvoir, à court d’idées, sort in extremis de son chapeau pour camoufler son incompétence », leur voix n’a pas de portée. Le pays entier est devant les écrans, à regarder cette assemblée improbable, ce type avec ses grosses mains et son bon sens, qui a l’air chevillé d’évidence à la terre, devenu, en quelques semaines, une nouvelle star du paysage. Et tous ces tracteurs, ces paysans, qui font, qui sont la France.

– OK, et donc la banque t’a bloqué le prêt alors qu’ils t’avaient dit oui ?

– Exactement, le conseiller a été muté, et maintenant tout est automatisé à l’agence, parce qu’ils ont réduit le personnel, et le dossier a été traité sans même que je puisse expliquer ma situation.

– Sans même avoir pu parler à quelqu’un ?

– Oui.

Les Service Spéciaux prenaient le truc en main. Avec le petit PR qui houspillait derrière quand ce n’était pas assez efficace. Exactement comme dans ces émissions de radio où un présentateur, jouant sur la notoriété de son antenne et l’exposition médiatique, vous arrangeait le souci sur la garantie de votre machine à laver ou sur l’installateur de climatisation qui n’avait pas respecté ses engagements. Et ça marchait. Tout le monde se prenait au jeu.

Les gens suivaient, captivés, les problèmes de contrôles vétérinaires, de règlements tatillons, de fermes au bord du gouffre. On trouvait des solutions. Et quand parfois on n’en trouvait pas, naissaient des élans de solidarité. Des dons. Des gens qui proposaient leurs services. Leur aide. Et ça durait. On avait dressé des tentes. Fait des feux. Et Thomas était au milieu. Écoutant tout le monde. Passant la parole aux uns et aux autres. Ne jugeant pas. Essayant d’apaiser. Soulignant certains points, quand ils pouvaient avoir valeur d’exemple pour le débat de fond, qui aurait lieu lorsque tout le monde serait rassuré sur sa propre situation. Débat de fond dont l’équation, une fois énoncée, paraissait d’une simplicité biblique, tout autant qu’elle s’annonçait quasi insoluble.

– Ce que nous demande le monde, c’est d’être capable de le nourrir, et pour ce faire de nous industrialiser. C’est à la fois une bonne chose, car c’est ce qui nous a permis de vaincre, dans l’hémisphère nord tout du moins, la misère alimentaire. Les normes, la rationalisation des cultures, sont les garanties d’une meilleure survie et d’une sécurité accrue pour notre santé.

C’était une évidence.

– Mais aussi une mauvaise. Car en poussant le curseur de l’industrialisation jusqu’aux extrémités de cette folie de la rentabilité, qui gouverne tout, cela conduit à nier ce qui justement fait le charme et l’attrait de notre pays. Des produits différents selon les régions et les terroirs. Des façons de travailler singulières, héritières d’un savoir-faire où la mécanisation trouve ses limites. Quel sens cela peut-il avoir de conclure des accords permettant des importations de produits de basse qualité, qui seront vendus moins cher que les nôtres, condamnant de fait une partie de nos agriculteurs, alors que notre culture, notre force vive, tient justement dans la qualité de nos productions et de notre gastronomie ?

Thomas est immergé, plongé, presque halluciné, dans ce surprenant marathon. Un jour, une nuit. Un autre jour, une autre nuit. Quelques heures de sommeil, guère plus. Nous ne partirons que lorsque nous aurons été au fond des choses ! Nous sommes des paysans ! Nous ne concevons la vie que lorsqu’elle est tangible et concrète. Nous ne pouvons nous bercer de promesses et d’illusions. Car chaque jour la terre nous rappelle à elle. La pluie et le soleil sont le tissu même qui habille notre quotidien. Et écoutez-nous, car, sans nous, les villes – vous, nous tous – mourront de faim.

– Il est très fort.

C’est tout ce que dit le PR à la sherpa et à Sheila, en les croisant, au petit matin, dans un couloir du Château. Et Shei-la en conçoit une fierté immense, plus que de la jalousie, car cela n’est pas de mise. Elle a compris qu’elle est aussi responsable de l’essor de Thomas. Que tout le bullshit qu’elle a inventé avec Jeanne, sur lequel elles ont appuyé leur petit complot et leurs intrigues, a porté ses fruits. Elle répond donc en souriant :

– C’est la mise en pratique parfaite de la Permaculture Sociale. Cela ouvre des possibles pertinents dans le débat citoyen.

Et le PR, qui n’avait pas dû percuter, qui avait autre chose à penser quand Sheila et Jeanne en avait parlé, dresse l’oreille et dit, en répondant à Sheila, mais en s’adressant à la sherpa : « C’est bien, la permaculture sociale, ça sonne juste. C’est peut-être intéressant à développer. » Et la sherpa hoche la tête, convaincue elle aussi, sentant maintenant le Gold Bullshit de qualité, du Gold Bullshit qui se cristallise, du Premium – et qui a l’aval du PR : « Oui, on peut ouvrir une ligne de com’ là-dessus, associée à la Cellule Verte, ça peut finir par s’imposer de façon heureuse. »

Et alors que Thomas est portable coupé, dans le monde de la Permaculture et du débat paysan citoyen, la suite s’organise, toujours parfaitement millimétrée. Le PR doit le rejoindre, à la fin du pow-wow, pour parler « des questions de fond ». Et ensuite, dans la foulée, accompagner son conseiller à Sainte-Croix. Où le sperme d’Horace, qu’on aura décongelé, inséminera un harem de vaches, qui attendent, pantelantes, que le taureau, depuis peut-être le paradis des bovins où il coule des jours heureux, les honore.

Ce qui donne à Sheila un prétexte pour filer là-bas, car Jeanne lui envoie depuis la veille des signaux alarmistes. Maxime, qu’elle est allée voir à l’hôpital, est dans un état préoccupant. Il a refusé de lui parler, et même que Jeanne entre dans sa chambre. Par contre, il a fait savoir par Daphnée (qui l’a appelée tout de suite) qu’il fallait que Sheila vienne. Qu’il avait des choses à lui dire, et que c’était une question de vie ou de mort. Et Daphnée a dit à Sheila que cela avait l’air sérieux, qu’il était vraiment bizarre, et que si elle pouvait aller le voir, ce serait mieux, parce que même les médecins – avec qui Jeanne et Daphnée ont discuté – ne comprennent pas.

– Tu crois que c’est quoi ?

– Je ne sais pas, meuf, mais il y a une ambiance super-strange. Même Justin est bizarre. Depuis que j’ai été voir Maxime à l’hôpital, il tire une tête de six pieds de long, et André me parle à peine. Alors qu’il faut suivre l’insémination et voir si on en refait une fournée. La sherpa m’a appelée. Si la Grande Assemblée se dénoue heureusement, elle veut refaire un truc en présence du PR. Du coup, faut qu’on règle le bon horaire avec la télé et qu’on voie qui on fait venir, si on en profite pour refaire un focus sur Sainte-Croix ou pas.

– Oui, ce serait pas mal. J’ai vu le PR ce matin, il trouve ça pertinent, la Permaculture Sociale. Il pense qu’on doit développer le concept et le mettre en avant, autour de la Cellule Verte. Il m’a confirmé aussi qu’il viendrait certainement pour l’insémination. C’est un super-symbole, ce taureau !

Sheila aime bien le ton négligent avec lequel elle a glissé qu’elle a croisé le PR. Elle trouve ça un peu puéril – comme une midinette qui ferait du name-dropping –, mais en même temps… le PR quoi ! Le PR dans un couloir, à huit heures du matin, après une nuit quasi blanche, avec en arrière-fond ce truc politico-social de ouf, dans laquelle elles sont plus que partie prenante (même carrément en vrai complètement à l’origine).

Ce n’est donc plus tout à fait la même Sheila qui prend le train, sa tablette connectée non-stop à la chaîne parlemen-taire, sur laquelle Thomas, les traits tirés, continue le show (et dont tout le monde salue maintenant la performance, on commence à en parler à l’international, le PR s’en trouve rehaussé, on scrute l’innovation, la qualité du dialogue). C’est une nouvelle Sheila, plus mature, plus posée. Et c’était vraiment une question de cercle. Jean-Pierre – avec qui elle converse maintenant d’égal à égal – avait raison.

Chaque cercle générait une aura, qui vous nimbait quand vous en faisiez partie. C’était inexplicable, mais réel. Elle ne s’adresse plus aux gens de la même façon. Ne se ressent plus pareil. Bien sûr, une part d’elle est toujours là. Cette part qui porte en son sein un enfant, dont le père ne soupçonne pas encore l’existence. Un petit bébé dont l’idée même de la venue l’enchante et la terrifie. Mais c’est la Sheila intime. La petite part d’elle (de normalité ?) qui subsiste. En vérité, elle a maintenant une capacité de négociation avec la réalité qui s’apparente à celle, peut-être pas des Dieux, mais au moins des Demi-Dieux. De leurs représentants sur cette terre. C’est ça. Elle est l’émanation d’un Cercle qui est en contact directement avec une énergie supérieure.

La visite qu’elle rend à Maxime – l’hôpital est sur le chemin de Sainte-Croix, Jeanne est venue la chercher – va donc lui faire l’effet d’un choc terrible (et injuste). Peut-être aussi important que si elle vivait pour de bon un tremblement de terre. Ou qu’un immeuble s’écroule sur sa tête. Comme de passer d’un monde merveilleux, doux et lumineux, à une zone grise, glacée, dangereuse. Une zone où les chances de survie se comptent en micro-secondes. Ou le temps s’aplatit, vous permettant de contempler votre propre fin aussi sûrement que si vous y étiez propulsé par une fusée supersonique.

– Comment ça, du cannabis ?

– Oui. C’est eux qui approvisionnent toute la région PACA. Toutes les cités du nord de Marseille.

– Mais qu’est-ce que tu racontes ?

– Le type sur le scooter des neiges, le truand, c’est un ami à eux. Il le planquait.

– Mais enfin tu délires.

– Les deux cadavres dans le ravin, c’est eux qui les ont fumés, t’entends. Fumés !

Sheila pense que c’est comme un mannequin – Maxime est d’une pâleur de cire, maigre, hâve, avec un pyjama ridicule – qui dirait n’importe quoi en essayant de lui mettre des coups de pied.

– Regarde ce qu’ils m’ont fait.

Il mime. On dirait un fou. Mais c’est ça, il est fou.

– Comme ça. (Il mime encore, frappe l’oreiller.) Il m’a frappé comme ça. Et il m’a fait coucher par terre, les mains sur la tête. (Il se couche par terre, les mains sur la tête, Sheila est pétrifiée, elle pense : il faut que j’appelle l’infirmière, mais elle ne le fait pas.) Tu sais ce qu’il a dit : « Mais qu’est-ce que tu fais, petite salope ? Qu’est-ce que tu fais ? » Et tu sais pour-quoi ? Parce que j’avais regardé la chatte d’Anne-Sylvette, quand elle faisait du yoga dans la neige.

Elle voit la pièce avec des hachures. Ça doit être les néons. Les néons font vibrer la pièce bizarrement. Les néons sont la lumière des hôpitaux. La lumière des endroits où l’on meurt ?

– Calme-toi. Qui t’a frappé ? Thomas ?

– Non. Justin. Thomas est venu après. Lui, il m’a mis son flingue dans la bouche. Et il a fait comme ça (il mime encore, Sheila en a des frissons de peur, presque une nausée de terreur), comme si je lui suçais la bite. Pour pas que je les balance.

– …

– Ma famille est sous surveillance. S’ils savent que je t’ai parlé, ils vont tous les fumer. Justin me l’a dit.

Il se met à sangloter. Sa sœur. Son neveu et sa nièce. Il montre la photo sur son smartphone. Sheila en a les cheveux qui se dressent sur la tête. Maxime ouvre le tiroir de sa table de nuit. Sort le sachet de beuh.

– Regarde, ils me donnent même de la beuh pour me calmer. C’est Justin qui est venu m’en redonner.

– OK.

– Mais OK quoi ? Tu ne vas pas les laisser, hein ?

– Écoute, Thomas sera là dans quelques jours, je te propose qu’on fasse le point avec lui.

Le mannequin se lève. Il éructe. Il tremble. Il vient se mettre entre la porte et Sheila.

– Mais t’as rien compris. Ce type, c’est le diable. Il me faut une protection policière. T’entends ? Je veux une protec-tion policière, sinon je dis tout, et que toi et Jeanne vous êtes complices.

À ce moment-là, un tilt arrive enfin à se frayer un chemin et à accéder aux régions du cerveau de Sheila capables de réaction. Jusque-là, sous l’emprise d’une telle stupeur, il est probable qu’une partie de son réseau synaptique s’était comme gélifiée. C’est ce que se dit la députée. Mon cerveau ne réagit pas. Je ressens de la peur, mais c’est peut-être un rêve. Je vois des choses, mais je ne peux pas réagir. Je suis spectatrice d’un fantasme. C’est certainement dû à son ambivalence par rapport à la grossesse. Elle aimerait en parler à son psy. Mais elle l’a récusé. À cause de son commentaire, quand elle lui a avoué qu’elle aimait Thomas et que non seulement elle consommait cette passion, mais l’envisageait pérenne. « Vous avez donc finalement cédé aux charmes rugueux du papa-nounours-homme des bois mal dégrossi. » Soixante-dix euros la séance pour entendre ça, était-ce vraiment nécessaire ? Mais maintenant elle le regrette presque. Elle aurait voulu en parler avec lui. D’avoir cet enfant l’inquiète, c’est sûr. C’est un gros truc pour elle. Cette espèce de songe éveillé qu’elle est en train de se fabriquer est symptomatique de son angoisse. Thomas sera-t-il un bon père ? Oui, c’est idiot d’en douter. Bien sûr que si. Cette pensée la rassure et lui indique que le rêve déplaisant, n’ayant plus de raison d’être, va évidemment disparaître. Mais ce n’est pas ce qui se passe. Le mannequin en pyjama, qui ressemble à Maxime, est toujours là et dit :

– Je m’en fous, si je n’ai pas une protection policière, je fais une vidéo et je la poste sur mon FB en vous incriminant comme complices, Jeanne et toi !

Le tilt continue de vibrer. OK, ce n’est pas un rêve. Maxime est bien réel et il me dit que Thomas est le Diable. Le Diable ? Cela lui rappelle quelque chose. Une femme. Une femme sur un marché, peu de temps après qu’elles aient rem-porté les élections. Une folle elle aussi. « Vous avez gagné, vous êtes contentes ? Mais vous savez avec qui vous vous êtes alliées ? Au Diable ! C’est à lui que vous devez votre victoire. Tout le monde sait qui il est et ce qu’il fait, mais ici personne ne parle. Le Diable. Un jour, vous aurez à payer votre dû vous aussi. » Quand elle avait demandé à l’illuminée ce qu’elle voulait dire, qui elle était, la cinglée avait continué à vociférer : « Demandez-lui ce qu’il a fait à mon mari. La tête de cochon décapitée dans la salle à manger, pour nous terroriser ! Demandez-lui comment il règle les problèmes administratifs ! » Et la deuxième chose qui vient achever de la faire basculer dans la quatrième dimension – celle de la peur totale et de l’épouvante absolue –, c’est ce que lui a dit Jeanne : « Même Justin est bizarre. Depuis que j’ai été voir Maxime à l’hôpital, il tire une tête de six pieds de long. »

Cette prise de conscience là doit avoir un potentiel plus magique que les autres, parce qu’elle se transforme en un long frisson glacé qui la parcourt des pieds à la tête et vient s’enfoncer dans son plexus, si profondément qu’elle en a du mal à respirer. La suite, elle ne sait pas elle-même comment elle y parvient. À calmer Maxime. À l’apaiser. À lui dire qu’elle le remercie, que non, elle ne dira rien à personne, parce que si Maxime dit vrai – elle lui assure qu’elle le pense, qu’elle le croit –, elle va tout faire pour faire éclater la vérité. Non, elle ne sera jamais dans le camp de quelqu’un capable d’enfoncer le canon d’une arme dans la bouche d’une victime, pour l’empêcher de parler. Ni de quelqu’un qui a tué des gens et les a jetés dans un ravin. Mais pour l’instant, du calme. S’ils avaient voulu le tuer, ils l’auraient déjà fait. Qu’ils le fassent maintenant n’aurait aucun sens. De plus, Justin va évidemment savoir par Jeanne qu’ils se sont parlé. Il ne prendra pas le risque de le supprimer en sachant que peut-être Sheila est au courant de tout. Tant et si bien qu’elle arrive à repartir, avec Maxime à peu près calmé, en lui disant qu’elle va l’appeler toutes les heures et que dès que le président sera venu – « Oui, le président va venir, pour l’insémination des vaches avec le sperme congelé ! » – on tirera l’affaire au clair. Et si Thomas doit aller en prison, eh bien il ira. Elle est députée. Pas mafieuse. Et d’ailleurs elle demandera directement au président pour une protection policière. Oui, c’est encore mieux si ça vient de lui.

– Alors il voulait te dire quoi ?

Et pour la première fois, Sheila ment à son amie. Elle dit, d’un ton désinvolte : « Il est complètement paumé. Entre le cancer de son père, il assume pas du tout de ne pas aller le voir, et le fait qu’il n’a pas envie de retourner à Paris et qu’il ne sait pas quoi faire de sa life, il a pété un câble. Il est tombé amoureux d’Anne-Sylvette et il vit très mal que ce ne soit pas réciproque. » Jeanne en est saisie. « Dis donc, je ne l’aurais jamais pensé aussi sensible. Comme quoi, on se fait parfois de ceux que l’on côtoie une opinion erronée. »

Et heureusement, la radio annonce une édition spéciale en direct du « pow-wow » (c’est comme ça maintenant que les médias nomment la Grande Assemblée – nom officiel adoubé par les Tuchins). Le président s’est rendu sur place, comme Thomas l’avait promis, maintenant que chaque cas particulier a été passé au crible, parfois solutionné, et en tout cas listé pour essayer d’en tirer de grandes tendances. C’est maintenant au PR de jouer, qui arrive alors que le terrain est déminé. Les fauves enragés, Spartacus et sa horde de révoltés prêts à en découdre, ont fait place à un groupe de citoyens, conscients qu’ils sont peut-être en train de « faire bouger les lignes » de façon intelligente. Et là où ils auraient pu y voir malice, manœuvre d’un pouvoir aux abois, ils ne ressentent que la chaleur d’un vrai dialogue. Ils ont réellement apprécié Thomas, et celui-ci n’a pas fait semblant. Tout ce qu’il a soutenu, dit, proclamé, il le pense, en accord avec lui-même. Il est certes grisé par l’espèce de pouvoir surnaturel qui semble l’habiter, mais cette ivresse n’a rien provoqué de fâcheux. Elle a au contraire ouvert le chemin d’une parole juste, clairvoyante, comme si quelque chose en lui n’avait attendu tout ce temps que pour ce moment où il se révélerait, orateur inspiré, capable de conduire les Tribus vers plus de luminosité.

Et tout se passe bien. Le PR est au mieux de sa forme. Séduisant, séducteur, conscient de lui, franc, sincère, lucide. « C’est vrai que les accords avec le Mercosur et le Canada sont une connerie et un non-sens. Mais le monde est compliqué aujourd’hui. On est pieds et poings liés à cause de Trump et du contexte global. » Et non, on ne peut pas revenir en arrière, la France ne peut pas se dédire d’un engagement pris. Mais qu’à cela ne tienne. Ce ne sont pas les idées qui manquent. Pourquoi ne pas établir une Charte ? Celle du bon goût français. Les produits qui n’y seraient pas éligibles seraient soumis à une taxe vertueuse, alimentant un fonds de soutien permettant d’aider les jeunes agriculteurs, les producteurs en difficulté, de préserver la diversité, sur le modèle du Centre national du cinéma, qui redistribue aux plus faibles une dîme prélevée sur les entrées.

– C’est tous ensemble que nous devons trouver des solutions, avoir des idées, innover, être tournés vers l’avenir, sans renier notre passé. Être capables de jouer dans la cour mondiale tout en faisant croître encore nos potentiels et nos atouts !

Et là-dessus, dans une euphorie où tout le monde est maintenant rassuré, où certains, les plus charismatiques, sont devenus des vedettes, car les débats ont passionné la France et ont été abondamment suivis, on termine sur une grande fête, comme dans Astérix. Le PR remercie Thomas, à qui tout le monde fait une ovation. Le PR annonce même qu’il va venir lui-même pour assister à l’insémination des vaches par le sperme d’Horace, récupéré in extremis auprès d’un affairiste qui l’aurait probablement vendu à des fonds d’investissement. Un premier lot de vaches a déjà été inséminé, mais c’est bien de faire comme s’il était derrière cet heureux événement. C’est un symbole fort. On va donc en réinséminer d’autres. C’est la cerise sur le gâteau, la conclusion magistrale d’une aventure qui aurait dû se terminer en eau de boudin, menacer la République et, à coup sûr, aurait fichu en l’air toute cette belle dynamique que, quoi qu’on en dise, En Avant impulsait.

– Pour Thomas, hip, hip, hourra !

– Un grand merci ! Et un grand bravo !

C’est donc un Héros qui revient sur ses terres, dans son hélicoptère, surfant sur la courbe onctueuse des nuages, mais, seul bémol, sans prescience des turbulences qui agitent son fief. Il sera suivi par le PR, qui fera un saut éclair, juste pour l’insémination – et les publications sur les réseaux. Opération qu’André a préparée avec l’aide d’un spécialiste, un top. Le sperme a été bien conservé. A priori tout devrait bien se passer. Des dizaines de petits Horace, dans un avenir proche, gambaderont sur les Causses. Où l’idée même de route est devenue absurde. Personne n’ose plus y faire allusion. D’autant que Lactalis, victime de plusieurs scandales, a bien compris qu’il serait maladroit d’aller défier sur son terrain un personnage occupant maintenant un rang aussi élevé dans la Tower Power.

Thomas est content de retrouver Sainte-Croix. Content de retrouver Sheila. André et Justin. Justin, de son côté, est soulagé que Thomas rentre. La pression est trop forte. Il n’a pas pu lui parler depuis le début des événements, le téléphone du maire était coupé, et la tentative de suicide de Maxime l’a pris complètement de court. Ce qui ne faisait que s’ajouter au malaise qu’il avait ressenti à Paris, et à Médée qui, le prenant à part, lui avait expliqué qu’en l’absence de Thomas il serait Régent.

– Je sais que tout ce que je te raconte, souvent tu n’y crois pas.

– Si, j’y crois.

– Non. Mais c’est ça ta force. Tu as le sang fort. C’est pour ça que la Jeanne n’a pas pu te « philtrer ». Mais tu as ton rôle à jouer. Quand Thomas n’est pas là. Quand je ne suis pas là, c’est toi qui as la responsabilité de Sainte-Croix.

Régent ? Non, il n’est pas fait pour ça. Justin le sait. Comme il n’est pas fait pour Paris. Ce n’est pas dans son ADN. Mais ce matin, il est rassuré. Maxime n’a pas parlé. Il se prépare à accueillir Thomas sereinement. Quand Jeanne est rentrée de la gare, il s’attendait au pire. Que Maxime ait déballé toute l’affaire à Sheila, mais non. D’après Jeanne, il s’est juste épanché auprès de la députée de problèmes existentiels.

– En fait, il est beaucoup plus sensible que ce qu’il montre. Il est tombé amoureux d’Anne-Sylvette et, comme elle l’a repoussé, il a essayé de se suicider. C’est hyper-romantique, non ?

Justin ne sait pas non plus que Perlin sort de la mairie. Qu’il vient de discuter avec la Chouette. Il l’a questionnée, frontalement. Elle ne lui a rien dit, mais elle a entendu le message. Si le bateau venait à prendre l’eau. S’il y avait une faille dans la carrosserie. Alors, le capitaine et l’équipage pouvaient se retrouver tous ensemble en difficulté. À moins que seul le capitaine ne trinque. Dans ce genre de configurations, c’est la bonne volonté des uns et des autres qui fait la différence. Ceux qui collaborent peuvent être sauvés.

– Vous comprenez, si Thomas, par amitié par exemple, a prêté assistance à un voyou en cavale, il n’y a aucune raison que ses proches ou que des gens de la commune en pâtissent.

Perlin est ressorti, là encore, satisfait. Il y avait bien anguille sous roche. Et la secrétaire de mairie était dans la confidence. Perlin était un être frustre. Un chien de chasse obtus. Mais il savait lire dans les yeux. La peur. Une certaine forme de peur qui confirmait la culpabilité. Face à un policier, tout le monde avait peur. Mais les coupables n’avaient pas la même lueur au fond de leurs prunelles. Une étincelle particulière. La mère de Vlax l’avait eue. La Chouette aussi. Bien que la Chouette paraissait spé. Il avait ressenti une vibration sexuelle. Presque de la prédation. Elle lui avait posé une main sur le bras en le raccompagnant à la porte.

– Je suis désolée d’abréger notre rendez-vous, mais le président de la République nous fait l’amitié d’une nouvelle visite.

Décidément, ce péquenaud de Thomas était plus malin qu’il n’en avait l’air. Pas étonnant qu’il ait réussi à retourner comme une crêpe les mutins sur leurs tracteurs. Perlin avait une échelle de notation, pour évaluer la dangerosité des voyous. Il s’était trompé sur Thomas. Il l’avait classé en un, c’est-à-dire peu dangereux, un pedzouille qui devait s’être acoquiné fortuitement avec la pègre, alors qu’il était probablement plutôt un trois, voire un quatre. Il se demande si c’est lui qui avait fumé les deux macchabées retrouvés dans le ravin. Si oui, alors il serait même en cinq.

Presque en écho, le dangereux malfaiteur se pose avec son hélicoptère. Thomas est fatigué. Épuisé. La tension, plus les nuits blanches, la présence qu’il a dû déployer sans le moindre instant de relâchement, ont eu raison de son endurance. L’insémination est prévue dans l’après-midi, sur les Causses, symbole oblige. Le PR sera là trente minutes avant et repartira aussitôt les photos faites. Les journalistes ont été cette fois triés sur le volet. Très peu, mais à haut potentiel. Il n’en revient pas d’être de retour à Sainte-Croix. Il ne passe même pas à la mairie, il n’appelle pas Sheila, il file chez lui, s’affale sur son lit et s’endort.

C’est Sheila qui, voyant passer l’hélicoptère, montera jusqu’à la ferme et, de nouveau énamourée, malgré l’angoisse, malgré ce cauchemar affreux que lui a raconté Maxime – elle le déteste, elle déteste ce type, elle l’a toujours trouvé con, libidineux et peu talentueux –, malgré les doutes qui l’assaillent, « Vous avez pactisé avec le Diable ! », se love contre son homme, sans le réveiller, et somnole à son côté. Avec le bébé qui pousse dans son ventre. Ressentant ce que toutes les mères du monde ont un jour vécu, ce sentiment qui sera toujours interdit aux hommes, éprouver en sa chair le stupéfiant mystère de ce cœur qui bat à l’unisson du sien et qui dans quelques mois deviendra un être autonome et doué de rai-son.

– Il faut que tu te réveilles. Le PR va arriver et les vaches sont déjà sur les Causses.

Thomas ouvre un œil, l’attire contre lui, la serre. Il lui dit qu’il l’aime. S’excuse de ne pas l’avoir appelée, mais…

– C’est fou, tu sais. Comme si j’avais plongé dans une autre dimension. C’était une lutte, si j’avais eu la moindre seconde d’inattention, ils m’auraient mis à terre.

Elle le sait. Elle le comprend. Elle l’admire. Elle a envie de lui, et lui aussi, mais le temps joue contre eux, comme à chaque fois, maintenant que le game a pris possession de leur vie, ils doivent remettre à plus tard leur étreinte. Ils en rient : « Allez, le PR n’attend pas ! – Et Horace non plus ! »

Et c’est tant mieux, car sur les Causses, c’est une consécration. Les vaches sont inséminées avec cérémonie. Une cérémonie bon enfant, mais une cérémonie quand même. Pendant quelques instants, il semble même à Thomas que les esprits des fées, du saint et de Poupoune accompagnent l’opération de leur bienveillance invisible.

DE GÉNIES BIENVEILLANTS

X

– J’envoie des photos à Médée. Il ne va pas en revenir. – Justin, de nouveau d’excellente humeur.

– Il n’est pas venu, Médée ? – Anne-Sylvette, qui aime bien le look suranné du rebouteux, elle aimerait faire un truc d’art contempo avec lui.

– Non, il a du travail à l’Élysée. – Thomas, avec maintenant un staff la tête sous l’eau.

– Et Maxime ? Je lui envoie aussi des photos. Ça va lui remonter le moral. – Daphnée, toujours gentille.

– Pourquoi, il est où, Maxime ? – Thomas, n’ayant pas été prévenu de l’incident.

– Il se repose, il a un passage à vide. – Sheila, coupant court.

Perlin, qui a tout suivi de loin avec des jumelles, fait quant à lui office de mauvais génie. La question qui se pose, c’est : quid de l’étape suivante ? Il n’a aucune preuve. Que des présomptions. Et seul, sans soutien, son entreprise, confondre ce salopard, et si possible dégommer en même temps la tête de la pyramide – il exècre ce président, qui représente tout ce qu’il abhorre –, est une mission impossible. Pour maximaliser ses chances, il a une petite idée. Qui demande à être creusée, mais qui pourrait fonctionner avec un peu de bol. Alors qu’il est embusqué, à l’affût, il reçoit un mail qui l’oblige à prendre congé du théâtre des opérations. On l’attend dès le lendemain matin à l’IGPN, pour un « complément d’informations ». C’est donc la mort dans l’âme qu’il abandonne Sainte-Croix et ses habitants à leurs destins tourmentés.

– On se retrouve tous Chez Bello tout à l’heure ?

Maintenant que le PR et les journalistes sont partis, ils sont entre eux. Sheila et Jeanne sentent à quel point elles font maintenant partie de Sainte-Croix. L’euphorie, la paix, sont palpables. À peine ressent-on une légère onde de bizarre, avec la Chouette, Joël et Geoffroy, et André, circonscrits dans le même périmètre, comme s’ils avaient à eux quatre créé une nouvelle entité. Mais c’est fugace. Sheila est sur un petit nuage. Elle fonce avec Thomas vers la ferme. Toute à son bonheur de voler quelques minutes au game. Elle va pouvoir annoncer à son amant qu’elle est enceinte. L’étreindre. Elle a complètement oublié l’affaire Maxime. C’est lui qui se rappelle à elle, par un texto fâcheux : « Tu as pu voir avec le PR pour ma protection ? » C’est de nouveau comme une pièce de théâtre mal pensée. Idiote. Le texto arrive au moment où Thomas la prend dans ses bras et la pousse vers le lit. Elle sent qu’elle est en train de s’embraser, mais elle demande quand même, c’est irréfléchi :

– Tu le connaissais, le type qui est mort sur le scooter des neiges ?

Et Thomas se déprend d’elle. Presque violemment. Comme si elle l’avait piqué.

– Pourquoi tu me demandes ça ?

C’est plus fort qu’elle. Quelqu’un doit parler à sa place. Quelqu’un est entré dans son esprit, dans son corps, et s’est connecté à quelque chose de stupide, un doute, une faille, mais qui n’a aucune raison d’être, elle le sait.

– Maxime a essayé de se suicider. Il dit que vous faites du trafic de drogue avec Justin et que vous l’avez menacé avec un pistolet pour ne pas qu’il parle.

Elle est soulagée. Comme un gros poids en moins. D’autant que, elle en est certaine, Thomas va éclater de rire et dévoiler une explication toute simple. Mais ce n’est pas ce qui se passe. Il la regarde fixement et il dit :

– À part à toi, il a raconté ça à qui ?

À cet instant, quelque chose se fissure définitivement dans l’univers de Sheila. Jusque-là, elle a été confrontée aux difficultés du monde, à son injustice, parfois à son âpreté, à plein de petites choses qui l’ont heurtée, ou blessée. Mais toujours dans un cadre finalement rassurant. Un cadre où les choses sont bordées. Civilisées. C’est ça. Civilisées. C’est le terme qu’elle cherchait. Le cran qui permettait de demeurer structurellement dans un monde viable. Les fondamentaux de la Loi. La politesse. Le respect de l’autre. De la vie. De l’intégrité physique. Un champ de possibles qui n’était pas compatible avec le canon d’un pistolet enfoncé dans la bouche d’un pauvre type terrorisé. Elle a encore en tête la mimique de Maxime faisant le mouvement de succion, bouche ouverte. « Le canon de son flingue, comme si je lui suçais la bite. »

– Alors, c’est vrai ?

– Oui.

Ça ne sert à rien de mentir. Thomas la regarde. Il a de nouveau son air pataud. Il a l’air ennuyé. Sheila est assommée. Son portable sonne. C’est Jeanne. « Qu’est-ce que vous faites ? On est déjà tous Chez Bello. » Elle répond machinalement qu’ils arrivent. Sheila pense qu’elle va mourir. Que cela va arriver ce soir. Elle se demande comment. Peut-être dans un incendie ? Ou Thomas va l’étrangler en chemin ? Mais non. Ils descendent avec le 4  4. Sans parler. Chez Bello, tout le monde est réuni, on a sorti les bouteilles. Daphnée et Anne-Sylvette sont là. Les copines de Daphnée, qui étaient venues lui donner un coup de main pour son projet de ruches, sont reparties, mais elles ont adoré Sainte-Croix. Elles reviendront aux beaux jours. Tout ça, plus le taureau et toutes ces vaches bientôt pleines, Sainte-Croix va refleurir. C’est un sacré boulot qui a été ac-compli.

Pendant que tout le monde trinque, Sheila trouve un prétexte pour entraîner Jeanne avec elle, chercher quelque chose dans sa maison (la maison de la sorcière), des broderies qu’elle veut donner à la Chouette, qu’elle lui a promises. Thomas la regarde partir. Il regarde aussi Justin, qui sent que quelque chose s’est passé. Justin est mal à l’aise, parce qu’il se demande si c’est de sa faute, s’il a été un mauvais régent ou autre chose. S’il a merdé avec Maxime, mais il ne voit pas très bien en quoi.

– C’est une blague ?

– Non, meuf. Ils se foutent de nous depuis le début.

C’est ça, le pire, le truc qui passe mal chez Sheila, c’est qu’elle se soit laissé berner. Des pedzouilles. Rahan et ses amis les hommes des bois. Un peu demeurés. Sans Internet. Des laissés-pour-compte. Elles se repassent le film. Le portable qui sonne pendant la réunion. Justin qui n’émerge jamais de son lit avant dix heures du matin. Et le drone, soi-disant de l’armée, qui les avait mis en panique.

– Mais c’était l’hélico de Thomas !

Comment ont-elles pu être aussi aveugles ? Et puis, au fur et à mesure, Jeanne est prise de fou rire. Tellement c’est drôle. Les deux bobotes arrivant pour évangéliser ces pauvres paysans. Elle rit, elle rit, et c’est contagieux, Sheila rit aussi. La mère Denis, meuf, Justin Bridou. Mais avec un flingue. Une story de ouf ! Et le PR ! Et la présidente ! Mais le PR ! Tu te rends compte, le PR ! Avec tout ce qui vient de se passer. Et elles ? Elles sont enceintes. Enceintes de truands déguisés en agriculteurs !!! Elles rient tellement que Sheila est à la limite d’en faire pipi dans sa culotte.

– OK, meuf, ils se sont foutus de nous, mais plus maintenant. Maintenant on est dans le même bateau, et la première chose, c’est de savoir exactement ce qu’ils font et ce qu’ils ont fait.

Les paroles de Jeanne font du bien à Sheila. C’est pour ça que Jeanne est son amie et sa partenaire. Parce qu’elles se complètent. Une fois de plus, Jeanne a raison. Une visibilité sur la situation.

– Ont-ils du sang sur les mains ? Ont-ils tué les deux types dans le ravin ?

– Putain, meuf, le soir du drone, quand je suis revenue, j’ai cru voir une voiture avec des types qui avaient les yeux bandés.

– Tu crois qu’ils allaient les exécuter ?

Elles hésitent. Elles peuvent encore… encore faire quoi ? Aller voir la sherpa et lui lâcher le morceau. Mais pour dire quoi ? Elles reviennent Chez Bello, où la fête (ou son simulacre) bat son plein.

– Pour le retour d’Horace, pour les Causses, hip hip hourra ! Vive Sainte-Croix ! Vive nous !

Sheila et Jeanne sont dans un état second. Elles ressentent un tel mélange de perplexité anxiogène, de surprise, de sidération, qu’il s’agit quasiment d’une expérience psychique, d’un psychotrope. Une plongée dans un trou noir, où la réalité, le temps, le rapport avec ce qu’elles croyaient savoir d’elles-mêmes, de leur capacité de prise sur le monde, s’en trouvent tellement chamboulés que la tête leur en tourne. L’une comme l’autre vont pourtant essayer de se raccrocher à une grille rationnelle. Tenter de comprendre, d’analyser, en posant les mêmes questions, lucidement, froidement, comme – Sheila s’en fait la réflexion, dans une tentative de distanciation ironique qui fait plouf – on le leur a appris à Science Po.

– On les harcèle, meuf. Mais on ne lâche pas l’affaire tant qu’ils ne nous ont pas craché le morceau de A jusqu’à Z.

Comme toujours, Jeanne a raison. Jeanne a la bonne attitude. Les mots justes. « Grand oral, meuf. On passe à table et on explique tout à maman. On arrête de lui raconter des craques, même si on a été très vilain. »

– Et s’ils ont tué des gens ? Si ce sont des assassins ?

– Tu crois qu’on ferait mieux d’aller voir la police directement ?

Non, ce n’est pas possible. Pas avec les bébés. Pas avec le PR. Pas avec le game qui leur offre cette opportunité insolente. En même temps, elles en ont conscience toutes les deux, elles sont au bord du gouffre.

– Tu penses qu’on pourrait être considérées comme complices ?

– Je ne sais pas.

De leur côté, Justin et Thomas sont désemparés, ne savent pas quoi faire. C’est une situation sans issue, inextricable. Ni Thomas, ni Justin d’ailleurs, n’arrivent à envisager ce qui pourrait se passer. Justin est au courant que Maxime a « tout balancé ». Thomas, avec la fatigue accumulée, a l’esprit vide, et Justin tout autant. Que les filles les interrogent, avec des questions précises, induisant que peut-être il pourrait y avoir une solution, finalement les rassure.

Comme le petit raout tourne court, Thomas disant qu’il est fatigué après le rodéo des Tuchins et la pression médiatique, chacun rentre chez lui. Sheila part avec Thomas, et Jeanne avec Justin, sur un dernier toast, qui résonne bizarrement, tout le monde le ressent, même si personne n’a envie de penser que des ombres pourraient rôder, en ce jour de joie. Tout va bien, non ? Même si la Chouette roule des yeux bizarres, que Joël et Geoffroy sont au garde-à-vous, à ses côtés, et qu’André, d’habitude peu disert, affiche une gaîté que Thomas, s’il était moins préoccupé, trouverait forcée.

La discussion, qui va se déployer tard dans la nuit, ressemble à un arbre, ancien, très vieux, pas vrai-ment un arbre, d’ailleurs, plutôt quelque chose qui aurait la forme et la structure d’un arbre, mais sans en être complète-ment un, que l’on débiterait en tranches, pour en analyser les stries. Thomas (et les autres également) est traversé par cette impression.

– Mais comment tu es devenu voyou ? Il faut des connections, des relations.

Sheila maintenant s’imagine tout. Que ce sont de faux paysans. Juste une couverture. Mais, en même temps, cela ne tient pas. Ils n’iraient pas jusqu’à faire semblant de s’émouvoir pour le sperme congelé d’un taureau fils de Farouche et de Pimprenelle. Ça sonnait trop vrai. Ça leur tenait trop à cœur.

– Mon père m’a envoyé faire des études de pépiniériste dans la banlieue de Lyon.

– Et alors ?

– Je n’avais pas d’argent pour rentrer le week-end. Je me suis lié avec une famille de Gitans. Toute la famille était dans le banditisme. Leur mère me faisait des clafoutis. Ils m’aimaient bien.

– C’est parti de là ?

– Non, pas seulement.

Chaque fois, il faut attendre un temps. Thomas est allongé sur le dos. Il regarde le plafond. C’est comme une séance d’analyse ? Il revoit son passé ? Il s’en libère ? Il le comprend mieux ?

– Mon père et mon oncle sont morts d’un cancer, à peu de temps d’intervalle. La banque allait saisir les fermes. Je suis rentré à Sainte-Croix. Un type est venu, pour se cacher. Les Lyonnais lui avaient donné le contact. Il a passé tout l’été avec moi. J’étais perdu. Il s’appelait Monré. Il avait fait le voyou toute sa vie. Il m’a donné plein de conseils. Que vu qu’il n’y avait aucune autorité, aucune police qui venait ici, on pouvait en faire une base arrière de la pègre.

– Et tu es devenu voyou ?

– Non, pas tout de suite. D’abord il s’est passé quelque chose. Un miracle. Médée m’a dit que c’était à cause de la bénédiction du saint. La montagne nous a donné un trésor. C’était pour sauver Sainte-Croix.

– Comment ça ?

De nouveau un temps de silence. Les trous noirs conservaient-ils des bribes d’informations ? Oui. C’était envisageable. On appelait ça le Paradoxe de l’Information.

– Monré est reparti à Lyon, et il n’est pas revenu. J’ai vu à la télé qu’il s’était fait descendre. Le journaliste disait qu’il avait les mains attachées dans le dos avec du fil de fer et qu’on l’avait brûlé avec un chalumeau. J’ai attendu, mais personne n’est venu. J’avais trouvé l’endroit où il avait planqué son fric. C’était énorme. Un trésor. Personne ne savait qu’il était là. Même pas les Lyonnais. J’ai pu rembourser la banque.

Même au fin fond des entités stellaires massives, la story fonctionnait. C’était un film. On ne pouvait pas l’inventer. Le saint. Le voyou torturé au chalumeau. La montagne qui donnait un trésor.

– Après, j’en ai parlé avec Médée. Le village allait mourir. On n’était plus que six. Justin, Benoît mon cousin, Médée, André et la Chouette. Je les ai réunis. Médée était d’accord avec moi. C’était le saint qui nous renvoyait l’ascenseur. Il y avait l’imprimerie de la famille d’André. Elle travaillait pour l’administration, mais les contrats s’étaient arrêtés. Il restait plein de rouleaux de papier dont on pouvait se servir. On pouvait faire des faux. Les Lyonnais ont commencé à les écouler. On s’est mis aussi à rendre des services. À trafiquer les produits interdits.

– Mais vous ne pouviez pas vivre juste avec le trésor ? – Sheila, essayant d’imaginer ce qu’elle aurait fait à leur place.

– Si, mais cela n’aurait pas été suffisant. Médée a « vu » que Sainte-Croix allait renaître et qu’on aurait besoin d’argent. Il avait raison. Il fallait qu’on attende. Quand vous êtes arrivées, ça correspondait. On pouvait racheter les Causses et faire revenir le troupeau. Mais il n’y avait pas assez. C’est pour ça qu’on a fait du cannabis. Les produits interdits, on avait arrêté. Parce que c’était mauvais. Ça me donnait du noir sur l’âme. Mon cousin a continué. C’est pour ça qu’il lui est arrivé malheur.

C’était déconcertant. Tellement loin du bullshit. C’était ça, en plus de tout, le problème. Au-delà de l’aspect illégal. Du reste. Du PR. De la sherpa. Du game. Il y avait une fondation, un paradigme, qui rendaient tout bancal. Ils y croyaient. Thomas croyait au saint. Au trésor. En écoutant Justin, Jeanne se fait la même réflexion que Sheila. Ils sont dans un autre monde. Un autre récit. Et après tout, pourquoi pas ? Eux, au moins, leur bullshit est concret. Il y a vraiment des pierres sur les Causses, et un troupeau va y revenir (alors pourquoi pas des fées ?). Et ils ont vraiment un trésor. Ce n’était pas de la mytho en fait. C’était vrai. It’s true, meuf. True story. Mais incroyable. Et indicible. Justin raconte à peu près les mêmes choses que Thomas. Avec son prisme de Justin.

– Benoît et Thomas, leurs pères avaient fait venir une tante qui leur faisait la classe, Poupoune. Moi, André et la Chouette, on prenait le car pour aller jusqu’au lycée. On était en pension toute la semaine. Et Thomas, lui, comme il était plus intelligent, son père l’a envoyé ensuite faire des études à Lyon. Quand les pères de Benoît et de Thomas sont morts, un peu après, Thomas nous a demandé de venir. Il était avec Médée. Médée, c’était le début pour lui, parce que Médée le Vieux était mort aussi, et maintenant c’était lui qui avait la charge du village. C’est toujours comme ça que ça a fonctionné. Le maire, et quelqu’un qui avait le Secret pour le conseiller. Avant Médée le Vieux, il y a eu Alphonse, et avant encore un autre. D’après Médée, c’est comme ça depuis que le troupeau a sauvé le saint, au Moyen Âge. Avec Thomas, ils nous ont dit que le village était condamné, qu’il n’y avait plus que nous et qu’on ne pourrait pas s’en sortir si on comptait sur les autres. Que personne ne viendrait à notre secours. Médée a dit qu’il fallait qu’on tienne et qu’on mette de l’argent de côté. Alors, c’est ce qu’on a fait. Si on ne l’avait pas fait, je pense qu’on serait morts. Qu’on aurait été obligés de partir. Qu’il n’y aurait plus de Sainte-Croix.

– Et les types dans le ravin, c’est vous qui les avez tués ?

– Non, on n’a jamais tué personne. J’ai juste tiré dans les pneus. Les deux Gnoules, c’est les Boulas qui les ont « faits ». Les Gnoules, c’est leurs rivaux. Ils sont racistes entre eux.

Et Justin et Thomas ? Étaient-ils « racistes » ? Non. Même pas. C’était juste leur manière de parler.

– Après, les copains des Gnoules que les Boulas avaient fumés, ils les ont « faits » aussi, dans la zone portuaire, à Fos. Ça a été filmé par les caméras de surveillance. C’est même passé à la télé. Le connard de Boula, il essaye de balancer Thomas. Il dit : « Le maire des vaches », mais heureusement personne n’a fait le rapprochement. Nous, on ne tue personne. On leur vend la récolte, mais, s’ils s’entretuent, on n’y est pour rien.

– Et moi ? Tu t’es dit quoi ? Je vais avoir un enfant avec elle, mais ce n’est pas grave si je la prends pour une conne et que j’ai une double vie ?

– Non. J’ai le sang fort. Médée me l’a dit. Avec toi, moi je ne crains rien. Même si t’es reliée à la sorcière.

Pour ne rien arranger, c’est le lendemain matin que choisit la Chouette pour abattre ses cartes. Elle annonça à Thomas, venu après sa nuit blanche de confession régler les affaires courantes à la mairie, qu’elle comptait se présenter aux prochaines élections et qu’André, Joël et Geoffroy feraient partie de sa liste.

PROTÉGEANT

LES HÉROS

XI

Par quel bout qu’on la prenne, quel que soit l’angle par lequel on l’observe, la situation était sans issue. Thomas fut surpris de la décision de la Chouette, puis il pensa que somme toute ce n’était que la conséquence de son propre égarement. De la désinvolture avec laquelle il avait délaissé Sainte-Croix, pour le miroir aux alouettes des ors et du pouvoir, pour une chimère, un jeu de dupes. S’il peut parfois être (comme l’a souvent pensé Sheila) pataud ou naïf, il a suffisamment de lucidité sur lui-même pour comprendre que la sécession de la Chouette n’est que l’émanation maléfique d’un monde délétère à qui il a imprudemment laissé la porte ouverte. Une petite manigance médiocre. Comme ces trahisons, ces jeux d’alliance ridicules, ces fourberies, qui sont le quotidien de ce milieu politique qui, depuis sa spectaculaire prestation de négociateur, semble l’avoir adopté. Sa boîte mail est pleine à craquer. Les articles qui parlent de lui sont trop nombreux pour qu’il arrive à les lire. Éloges et considération. Il est le nouveau héros. Ce qui le peine, c’est André. L’imprimeur n’est pas arrivé à le regarder dans les yeux. Thomas n’a pas le don de Médée de lire dans les corps énergétiques, mais celui de son ancien ami lui a paru sali, affecté. Comme si une entité l’avait placé sous sa coupe. Il a juste réussi à dire, et encore avec un rictus : « Tu comprends, avec les responsabilités que tu as, c’est mieux si c’est des gens disponibles qui gèrent le village. » Sur quoi, la Chouette l’avait coupé, en signalant à Thomas qu’un « condé était venu poser des questions et qu’il n’était pas question qu’ils tombent tous si on pouvait l’éviter ». Que la Chouette parle comme un voyou n’était pas une nouveauté. Elle faisait partie du décor. Elle était au courant de toutes les affaires avec les Lyonnais. Depuis toujours. Comme lui et Justin. Des bandits ruraux. Un village de bandits ruraux. Qui a fonctionné jusqu’ici. Qui s’est même hissé au sommet. Et dont la chute est inéluctable.

Le « condé », au même moment, passe un mauvais quart d’heure. Dans les bureaux de l’IGPN, la gorge sèche, le pauvre Perlin est obligé de justifier des comportements qui paraissent pour le moins déplacés, venant d’un policier en exercice. En plus de la jeune beurette qui l’accuse (et qui a fourni la vidéo accablante où l’on voit Perlin la bite à l’air, ainsi que des sous-vêtements maculés de son ADN), un nouveau témoignage est parvenu aux enquêteurs. D’après celui-ci, Perlin serait coutumier du fait : demander aux revendeurs de lui rabattre des « filles faciles » en échange d’une impunité. C’est tellement gros que cette fois Perlin explose. C’est la preuve évidente qu’il est victime d’une machination. Et pourquoi ? Parce qu’il est sur une très, très grosse affaire, qui mêle drogue et politique. Perlin peut-il en dire plus ? Non. Pas encore. Mais il le pourra bientôt. Les policiers de l’IGPN lui rappellent que pour l’instant il est en congé, et donc dans l’impossibilité légale de mener une enquête.

À Sainte-Croix, malgré l’ambiance qui s’est alourdie, Thomas est dans l’émotion de sa future paternité. Il s’en ouvre à Justin. Si tout se passe bien, les deux enfants naîtront à peu près en même temps.

– Tu sais que moi aussi j’attends un petit.

– Oui. Jeanne m’a dit.

Et ce qui aurait dû être un moment de joie, le signe implacable de la Renaissance de Sainte-Croix, les vaches pleines de cette semence ayant traversé le temps et l’adversité, la Chouette elle aussi enceinte, de nouveaux habitants, des ruches, les copines de Daphnée, de nouveaux paysans, Joël et Geoffroy Cameaux, les deux nouveaux, Joël le paysan qui avait voulu se suicider, et Geoffroy Cameaux, l’amoureux éconduit de Jeanne, qui avait voulu se suicider aussi, maintenant tous les deux amants de la Chouette, et lui Thomas, rayonnant, irradiant le milieu agricole, lui donnant un nouvel élan, une nouvelle foi dans la nature, dans une façon de penser différente, tout cela allait se dissoudre parce que ce petit salopard allait cracher le morceau ? Parce qu’un connard de poulet, obtus, venait se mêler de ce qui ne le regardait pas ? Quand Sheila lui a annoncé qu’elle était enceinte, il a d’abord pensé que, au vu de ce qu’elle venait d’apprendre, elle allait prendre la décision de ne pas garder l’enfant. Et que Jeanne ferait de même. Son cœur s’était serré, un abîme s’ouvrant sous ses pieds, comme si le futur s’en trouvait définitivement obscurci, une sixième extinction, sans appel, commençant par Sainte-Croix, la fin des haricots, tout simplement.

– Tu vas faire quoi ?

Mais elle avait répondu, bouleversée, ne sachant plus sur quel pied danser, qui croire, quoi croire, à quoi se raccro-cher : « Non, je vais le garder. On va le garder. » Et Jeanne avait dit la même chose à Justin. Pourquoi ? Ni l’un ni l’autre n’eurent le courage de le demander, et peut-être n’y avait-il pas de réponses. Que c’était juste la terre qui leur disait, insouciante, plus forte que des petites turbulences momentanées. Que c’était la vie, un courant qui traversait les contrées et les champs. Qui s’en fichait qu’il y ait des tracteurs, et non plus des bœufs, et un game. Des lois absurdes qui empêchaient les gens de vivre tranquillement. Un président fou à la tête de la plus grande nation du monde et des cochons chinois victimes d’une peste sournoise. Sheila avait juste dit : « Je ne veux pas que tu fasses du mal à Maxime. » Et il avait hoché la tête. « Non, pas de mal. Tu as ma parole. » Et il avait effacé de son esprit cette pensée évidente qui l’avait traversé, fumer Maxime. Il était suicidaire, les médecins pourraient en témoigner. Un jeu d’enfant. Mais, quoi qu’il en soit, c’était une mauvaise idée. Le caméraman avait pu laisser une vidéo, quelque chose, le risque était trop grand. Et il aurait fallu fumer aussi le poulet, et ça c’était plus compliqué. Quoique, avec les Marseillais, cela devait pouvoir s’organiser. Mais non, c’était toujours une mauvaise solution. Monré, qui ne lui est pas apparu depuis longtemps, mais qui resurgit, maintenant que la part du voyou qui semble intrinsèque à sa personnalité – mais où est-il un voyou, bon Dieu, il est juste un survivant ! – doit gérer cette facette, cet aspect de Sainte-Croix qui leur a permis de ne pas sombrer, est formel. « Jamais de sang si tu peux l’éviter. Le sang, ça attire toujours la merde. » Et Médée lui aurait dit la même chose. « Le mal engendre le mal. »

Qui vit par les armes périra par les armes !

Alors il reste pensif, silencieux, Sheila dans la maison avec lui, la maison où a vécu sa famille, où sont morts son père, et son grand-père, et les anciens avant eux. Il revoit la scène, qui restera pour toujours gravée en lui, comme un tableau, l’image de référence. Son grand-père qui avait fait une chute de l’échelle, mourant, demandant qu’on approche son lit de la fenêtre, dans la chambre au premier étage, la chambre où il a fait l’amour avec Sheila, là où elle est peut-être tombée enceinte, et qu’on rassemble le troupeau dans la cour, et qu’on le laisse seul, et expirant face à ses bêtes, devant le taureau, l’ancêtre d’Horace.

Il ne dit rien, il réfléchit, mais ne voit pas de solution. La seule chose serait déjà de neutraliser Maxime, de conclure un pacte, mais cela semble difficile. S’il a parlé une fois, il reparlera. Et s’il va voir le caméraman en essayant de le rassurer, de lui dire qu’il ne risque rien, c’est lui alors qui prendra la main. Il sera à sa merci. Et les Marseil-lais ? La beuh est quasi prête. Pour eux, la livraison devrait être imminente. Il a reçu un message pendant qu’il était en plein séquence tuchins. La première cargaison, celle que les Marocains ont « récupérée » à Gorillaz, est écoulée. Des bateaux en provenance du Maroc se sont fait arraisonner, et un semi-remorque à la frontière aussi, avec une tonne à bord. La pénurie menace. Les points de vente sont à sec. Les Marocains attendent la livraison pour payer ce à quoi ils se sont engagés, la moitié de ce que Gorillaz devait, plus le reste de la nouvelle commande. Thomas va avoir besoin de l’argent pour racheter les terres à la région, afin de matérialiser le projet de réserve. De sauver les Causses. Ce qui peut maintenant, avec l’appui du PR, se concrétiser facilement.

Mais est-ce encore d’actualité ? Il se redemande combien il peut prendre ? Dix ? Monré secoue la tête. « Avec la marie-jeanne, et la complicité dans la cavale ? Plus les deux bicots dans le ravin qu’ils vont te mettre sur le dos ? Compte quinze ! Avec les grâces et la conditionnelle que t’auras facilement parce que t’es primaire, tu sortiras pour les sept ans de ton fils. »

Sept ans. L’âge de raison. Voilà papa ! Après tout, c’était jouable. Sheila l’attendrait-elle ? Non. Évidemment. On ne pouvait pas demander ça à quelqu’un. Mais il aurait un fils. Et de l’argent caché. La part du trésor que personne ne trouverait. Oui, c’était jouable. Son téléphone n’arrête pas de sonner. Il y a tellement de demandes d’interview que le service de com’ du château n’arrive pas à gérer.

PORTANT

AUX NUES

LES

VAINQUEURS

XII

C’est Jeanne qui d’abord initie une discussion à quatre voix. Elle met les pieds dans le plat. Appelle un chat un chat. Parle d’elle, de la situation effarante qu’elles vivent, être enceintes de deux hommes qui sont des… des criminels. Après avoir côtoyé le président. Réussi une ascension comme on aurait du mal à en rêver. Alors que Thomas a bouleversé la France entière. Effectué une percée en politique ahurissante. Jeanne en parle calmement. Sans affects (enfin, sans trop d’affects). Elle insiste sur le fait qu’elles les croient quand ils affirment tous les deux n’avoir tué personne. Que cela change tout. Effectivement, ce qu’ils ont fait est un acte de survie, on peut le comprendre comme ça, même si la justice ne serait pas de cet avis. Mais qu’elles ont décidé de se ranger à leur côté. Ni l’une ni l’autre ne savent très bien pourquoi, mais avec honnêteté Jeanne précise que le choix n’est pas illimité. Soit elles les dénoncent, et alors le séisme est terrible, et elles seront emportées par la vague, obligées d’avorter, bannies, avec une perspective des plus sombres. Soit elles font l’autruche, mais avec le couperet Maxime cela paraît difficile, la vérité semble vouée à éclater au grand jour. Soit elles essayent de trouver des solutions et de passer ce cap délicat – à « cap délicat », Sheila ne peut s’empêcher de rire, un rire nerveux, mais aussi admiratif devant le cran de son amie, son sang-froid.

– Qu’en pensez-vous ?

Justin et Thomas sont figés, comme des enfants pris en faute. La première question est donc Maxime. Comment le neutraliser ? Et sans lui faire plus de mal. Jeanne, toujours, propose une solution de bon sens. Lui parler comme Thomas a parlé aux tuchins. En lui racontant la vérité. Ce que lui et Justin leur ont raconté. En le mettant de leur côté. C’est un risque fou. Tout le monde en convient. Mais, comme l’a précisé Jeanne, ils n’ont pas le choix. C’est ça ou le fumer. Et il n’en est pas question. Justin ajoute cependant une clause. Et Jeanne se rend compte que son mec ne plaisante pas. Qu’il n’est pas que le second de Thomas. Un gentil marrant prêt à faire de bonnes blagues. Qu’il y a aussi un autre Justin, comme il y a un autre Thomas. Et que c’est une réalité.

– Je comprends tout ce que tu dis. Et c’est malheureux qu’on ait été obligés de faire peur à Maxime. Mais personne ne nous fait de cadeau. Si Thomas n’avait pas fait tout ce qu’il a fait, certainement qu’aujourd’hui je travaillerais en usine, pour un salaire de misère, à engraisser des connards, et Sainte-Croix n’existerait plus. Alors je suis pour passer un marché avec Maxime, si toutefois il en est d’accord. Mais on prend un risque. À ce marché, j’ajouterais que la menace tient toujours. Il ne craint rien, mais si une parole malheureuse s’échappe de sa bouche, ma famille en sera affectée, et gravement, et alors sa famille en pâtira.

L’entrevue avec Maxime se passe à Sainte-Croix. Chez Thomas. C’est Sheila qui est allée le chercher à l’hôpital. Elle agit par ruse, en le calmant, en lui disant que tout s’arrange, qu’elle a besoin de son témoignage, qu’il va raconter tout ça et obtenir une protection policière, et Maxime se laisse convaincre. Il la suit. Monte dans la voiture. Dont la sécurité est mise. Il ne peut en descendre, ne peut se jeter sur la chaussée. C’est pourtant ce qu’il tente de faire quand Thomas monte à l’arrière, quelques centaines de mètres après la sortie de l’hôpital. Il a tellement peur qu’il se met à hurler, à donner des coups dans le volant, et Thomas est obligé de le contenir, de l’étrangler presque, avec ses grosses mains, et Sheila est au bord de la syncope. C’est la première fois de sa vie qu’elle est impliquée dans une telle scène, un fait divers, une horreur, la violence, et elle ne sait pas elle-même comment elle survit, en conduisant, avec Thomas qui empêche Maxime de crier, en le bâillonnant, en l’étouffant, lui disant de se calmer, qu’il ne craint rien. Elle se dit qu’ils vont croiser les gendarmes, que quelqu’un va les voir, appeler la police, qu’elle est fichue – il va l’étrangler, Maxime va se débattre trop, se rompre les cervi-cales. C’est un kidnapping, une prise d’otage – un meurtre ! –, et cette fois elle est complice. Ça lui cogne dans le cerveau. Elle aussi est au bord de se mettre à hurler. Mais ils ne croisent personne – Perlin au même moment sort juste des locaux de l’IGPN – et arrivent à Sainte-Croix, puis chez Thomas sans encombre, où Maxime, que le maire pousse devant lui, s’effondre comme une loque, en tremblant, avec ses dents qui s’entrechoquent. On dirait un film d’épouvante.

– Du calme. Tu ne crains rien. Absolument rien.

Et la raison reprend le dessus. Thomas parle. Doucement. Il explique tout. Dit qu’il est comme il est. Qu’il a eu peur pour Sainte-Croix, mais qu’il n’est pas un tueur. Que le bandit était un de ses amis, mais qu’il n’a pas tué les types du ravin. Et qu’il regrette d’avoir fait si peur à Maxime. C’était juste pour se protéger. La seule chose qu’ils ont faite de répréhensible, lui et Justin, c’est de planter de la beuh, et ça, ce n’est pas Maxime qui peut le lui reprocher.

– Crois-moi. Ce que je te dis, c’est la vérité.

Et Maxime sourit. Il se détend brutalement. Il croit Thomas. Il comprend qu’il ne va pas mourir. Qu’il ne risque rien. Et puis Justin prend la parole, dit ce qu’il a dit devant les filles, et Sheila et Jeanne pensent que ça va tout fiche en l’air, que Maxime va se remettre à claquer des dents ou qu’il va refaire une crise, mais non, il écoute, concentré, comme un condamné que l’on vient de gracier, mais à qui on précise qu’il a quand même des obligations, un sursis qui pourrait être révoqué s’il refranchit la ligne jaune. Il arrive même à répondre, à parler, distinctement, quand Justin explique que personne ne leur fait de cadeau, qu’ils n’ont pas le choix. Il répond qu’il comprend, oui, il comprend, en hochant la tête, grave et attentif, et alors Justin ajoute quelque chose qui touche Jeanne, et Sheila se dit que, s’ils sont spé, ils ont aussi des qualités, au moins une, celle d’être droits, même s’ils se conduisent comme des voyous, même si maintenant ils lui font peur.

– Je suis désolé de t’avoir effrayé à ce point, mais, comme on vient de te le dire, pour nous c’est une question de survie. Maintenant, si toi tu te conduis correctement, si tu tiens tes engagements, tu pourras compter sur moi. Si quelqu’un te « manque », n’importe où, n’importe quand, tu pourras m’appeler, et si tu as des problèmes, ou des besoins, et si je peux y faire quelque chose, je le ferai. C’est en compensation pour le traumatisme que t’as eu.

Et Thomas précise, comme un petit cadeau en plus.

– Et pour la beuh, tant qu’on en fera, t’auras open bar.

Et Justin détend pour de bon l’atmosphère.

– Enfin, dans les limites du raisonnable. Va pas nous fumer toute la récolte.

Et c’est gagné, Maxime se relâche complètement. Il arbore le visage de quelqu’un s’extirpant d’un cauchemar, mais qui est déjà en train de l’oublier. Il dit juste : « Merci. Je tiendrai ma parole. » Et Jeanne, dont le cerveau carbure à deux cents à l’heure, elle ne le montre pas à Sheila, pour ne pas l’affoler plus, mais elle sait qu’elles sont sur la corde raide, qu’elles ont fait un choix dément, intenable, pense déjà à la suite, à la Chouette, au flic qui est venu, à comment le neutraliser, et se demande si d’autres que Maxime peuvent être une menace.

Va alors commencer pour les deux filles une autre séquence de la pièce, spéciale dédicace, que le game leur a réservée, à leur absolue attention. Dès l’aube, Sheila et Thomas sont priés de rappliquer au Château de toute urgence. Le succès de la « Grande Assemblée » est tel, l’onde de choc si puissante, qu’il serait absurde de ne pas surfer dessus. Et sans perdre une seconde, cela va de soi.

– Vous comprenez, ma petite Sheila, ce qui vient de se passer n’arrive qu’une fois dans la vie d’un politique. Votre paysan sorti de sa brousse a le don, doublé d’une baraka de cocu. C’est la chance du débutant. Vous allez avoir un emploi du temps chargé dans les semaines à venir.

Tout en tirant sur sa vaporette, aujourd’hui d’un rose suave, la sherpa commence à détailler le programme. Moins d’agitation. Mais du cœur de cible. Du lourd. Les points chauds. Les territoires où se nichent des voix à conserver, des oreilles à convaincre – les prochaines échéances électorales sont imminentes. Les foyers d’ébullition potentielle, nombreux.

– Et on élargit. Pas que du rural. Votre concept de Permaculture Sociale, c’est universel, ça fonctionne partout.

Oui, une certaine idée de l’écologie, du dialogue, de l’écosystème, du gagnant-gagnant. Parce que c’était la meilleure solution. La voix du bon sens. Un bon sens qui nous venait de la terre. Avec des grosses mains. Et des phrases qui ne sentaient pas l’élément de langage. Aucun foutage de gueule. Même pas du Bullshit. Même pas du Premium. Juste la Vérité. La Mère Denis peut-elle mentir ? Non. Justin Bridou non plus. Et des médias. Des médias non-stop. Des portraits. Des plateaux télé. Des matinales. Des thémas. La preuve éclatante que la stratégie – mais parlait-on encore de stratégie ? Non ! Vision était plus juste ! – du PR fonctionnait. Un dialogue, animé par une personnalité éclairée de la société civile, légitime dans son domaine, portant la bonne parole d’un nouveau monde – mais qui se reliait intelligemment à nos racines, à l’hier que nous quittions, comme une mue habile et nécessaire.

– Vous aurez le petit PR en back office si besoin !

Et c’est ce qui se passe. Easy Jet ? Navette d’Air France ? Voiture avec gyrophare ? Héliport de Balard ? Non, hors de question que Thomas prenne son hélico, empreinte carbone, pas de blague. Déplacement éco-conscient. Comment fait-on ? Y aller à vélo ? Non plus, mais train, oui, et voiture électrique en arrivant, rencontre avec les assos locales d’abord, du positif, du positif, ensuite gérer la Plainte. Gérer la Colère qui gronde. Éviter l’ébullition. Répéter toujours les mêmes choses. Le petit PR avec eux, souvent, comme un chien fidèle, la sherpa en hot line si besoin. À chaque déplacement un objectif. Telle personnalité dans le sens du poil. Discussion. Sheila charmante, ouverte, attentive. Justin Bridou de plus en plus convaincant, de plus en plus pro – attention au Bullshit, garder la bonne touch, le petit PR en point de vue extérieur.

– Il ne faut pas que tu perdes ton authenticité. C’est la clef de ton succès. Continue à parler vrai !

– Oui, mais comment je fais si je répète toujours la même chose ?

– Pense acting de théâtre. Les grands comédiens jouent chaque soir une pièce différente. Et pourtant, c’est la même.

Et Thomas comprend. Il joue le jeu. Travaille sur lui. Réfléchit. Essaye d’être sincère et juste. Sheila à son côté est passée, elle, dans un autre monde, un monde double, où sa personnalité se scinde en deux entités cohabitantes. D’abord celui des Ombres. Est-elle encore vivante ? Non. Objectivement non. Les Ombres sont venues la chercher. Elles sont en train de la préparer à ce qui va être son futur proche. Celui où elle plongera définitivement dans l’Enfer. Le moment où on lui rasera la tête et où on la lapidera, avant de placer ce qui restera d’elle dans une boîte de béton où des rats viendront la humer d’abord, la mordre ensuite. Elle a des images précises. Cela s’accompagne de symptômes physiques, sans équivoque, des douleurs stomacales d’une intensité telle que la suspicion d’un cancer ou d’une maladie gravissime auto-immune paraît si évidente que sa conclusion paraît une affaire entendue – qui aurait au moins le mérite de lui éviter le Jugement. Elle est prise de spasmes, de coliques. Elle se voit pendant l’interrogatoire, au commissariat. La torture ne serait pas nécessaire. Elle dirait tout. Reconnaîtrait le meurtre de Maxime. Le trafic de cannabis. Mais ce monde des Ombres se double d’un autre. Celui de la Guerrière. Comme si à chaque avancée de l’angoisse, de la peur, une part d’elle qu’elle ne soupçonnait peut-être pas commençait à apparaître. Quelque chose de dur, de solide, qui lui permet de traverser les cumulonimbus anxiogènes. De trouver des arguments pour se battre. De ce point de vue, l’idée de Jeanne est excellente : demander pour Sainte-Croix l’autorisation de produire du cannabis thérapeutique. La Creuse vient de l’obtenir. Pourquoi pas Sainte-Croix ? La propal de Jeanne est brillante. Le problème, c’est l’interdiction. Si ce n’est plus interdit, y a-t-il encore un problème ? Non !

– Meuf, c’est ça une des solus. On coupe l’herbe sous le pied à la Menace.

Sheila approuve. Elle aime de plus en plus Jeanne. Elles sont liées, comme des sœurs de sang. Son côté pugnace. Sa vivacité d’esprit. Pour avoir une idée de l’ampleur du délit – du crime ? –, et de façon à avoir des éléments pour faire la demande d’autorisation, Sheila a demandé à Thomas sur combien portaient les échanges économiques entre Sainte-Croix et cette région de Marseille où le cannabis s’écoule plus sûrement que des pains au chocolats. Thomas a répondu dix. « On a cinq à livrer bientôt. Mais ensuite on doit faire entre dix et quinze par an. Avec la grande serre en haut de la montagne et les panneaux solaires que j’ai récupérés de mon cousin, c’est jouable. » Dix quoi ? Dix grammes ? La drogue se vend au gramme, elle l’a lu. Elle le sait. Ou au kilo. Dix kilos donc. À combien d’années de prison peut-on être condamné pour dix ou quinze kilos de cannabis ? Elle avait demandé au mari avocat d’une amie, avec qui elle avait fait Science Po. C’était variable. Quelques années de prison. Parfois moins. Parfois plus. Comment disaient les voyous ? Thomas lui avait précisé. Cinq piges ? Je les fais sur une jambe !

– Mais dix quoi ?

– Dix tonnes.

Thomas est fier de lui répondre. Fier de sa production. Fier de sa récolte. À combien était-on condamné pour dix tonnes de cannabis ? Elle n’avait pas demandé. Elle le savait. Pas cinq. Dix piges. Sur une jambe ? De nouveau les Ombres reviennent. Là, il n’y avait plus de prison. Mais le bagne, dans une jungle putride, avec des serpents et des insectes venimeux. On y attrapait le scorbut et on perdait ses dents. On y était conduite – reléguée – les chaînes aux pieds, sur une galère. Sheila le sait aussi. Elle a mal au ventre. Mais elle se reprend. Sourit. Tout le temps. Constamment. Comment fait-elle ? Elle l’ignore elle-même. Pas de place pour la faiblesse. La vraie facette du game. Devenir la meilleure version de Sheila-qui-a-fait-Science-Po-mais-sera-capable-d’affronter-la-tempête. Comme ces héroïnes de séries de super-héros. Cœur d’acier. Mental d’acier. Elle répond aux journalistes. Brille sur les plateaux télé. J’ai toujours rêvé de ça, non ? Elle doit écrire un livre avec Jeanne. La sherpa l’a demandé. La sherpa veut leur avis pertinent sur le monde. Sur la Permaculture Sociale. « Penser autrement la société. Penser notre demain ! » Sheila aussi, comme Thomas, travaille sur elle. Réfléchit à son texte. Sourit encore. Rit même parfois. Guerrière. Oui. Essayer d’être meilleure. De s’améliorer. Simple et sincère. Jean-Pierre l’appelle régulièrement pour la féliciter. Ça lui plaît de la voir si épanouie, si elle-même, si « à l’aise », dans un monde qui va si vite. Le sénateur est content. Fier lui aussi, comme Thomas de sa récolte. Il est son mentor. Elle a été son élève. Elle lui parle, commente avec lui les faits et gestes du « bocal », en pro. Non pas que Jean-Pierre ait la moindre velléité d’influer dessus, mais il les suit, les étudie. Les petites intrigues. Alliances et trahisons. Parfois, ainsi, étourdie – apaisée ? – par ce flot de futilités, elle arrive à oublier Perlinfusil, à prendre du recul. De toute façon, quoi qu’il se passe, elle se battra. Elle le sait. Malgré la peur, la terreur, la surprise de ce qui lui arrive, elle est en train de changer. Ça l’étonne, mais elle le ressent au plus profond d’elle. Est-ce que le PR avait ça en lui ? Certainement. Des nerfs d’acier, quoi qu’il se passe. Gilets jaunes ou Révolte des Tracteurs. Elle fait le point avec Jeanne régulièrement. Sur WhatsApp – paraît-il que WhatsApp ne peut pas être écouté, que la police n’en a pas les moyens techniques. Jeanne est focus sur la Chouette. La Chouette est le problème. Il ne faut pas que Sainte-Croix connaisse de schisme. Jeanne le sent. Bizarrement, l’assistante par-lementaire se voit faire corps avec Sainte-Croix. Avec les Causses. En être organiquement solidaire. Comme si l’endroit lui-même, le territoire, le sous-sol, était animé d’une vie propre et qu’elle y était reliée. C’est au-delà de sa relation avec Justin. Ou plutôt sa relation avec Justin est intriquée avec. La venue de sa fille aussi. Contrairement à Sheila, Jeanne est moins en dents de scie (légèrement moins), avec ces attaques de panique et ces remontées flamboyantes que vit la députée. Jeanne arrive à percevoir ce rebondissement, si incroyable, si déconcertant, comme un film. Épatée que sa vie, plutôt ordinaire jusqu’ici – à part une vie sexuelle indépendante et débridée, mais était-ce de nos jours si extravagant ? –, ait soudain pris ce tour épique.

– Tu sais quoi, meuf, le vrai livre, on l’écrira quand on sera grands-mères. Pour nos petits-enfants. Et ils en seront comme deux ronds de flan.

Et ainsi, comme elles ont le sens du romanesque, une part d’elles apprécie de s’être transformée en héroïne. De vivre une véritable aventure. Elles sont donc entrées en guerre. Une guerre sans pitié, où leur survie est menacée. Elles sont montées d’un cran dans le game. Elles sont parvenues au niveau où l’on ne joue plus. Où l’on tire à balles réelles. Elles ne sont pas deux pauvres choses qui se sont laissé abuser par des paysans voyous, qu’un policier débile traque, mais deux super-héroïnes ! Et ça marche. Les deux essayent de le voir comme ça. « On est dans une série, meuf, on fait un hit sur OCS. » Dans le déni pour l’instant des conséquences possibles, préférant avancer sur le fil tendu sans regarder l’abîme sous ses pieds. Et la Chouette est sur la to do de Jeanne. En tête de gondole. La Chouette peut être l’élément faible. Une porte d’entrée pour le policier. Il reste deux semaines pour que le reste de la beuh soit mûr. Ensuite il faudra la livrer. Récupérer l’argent et faire une proposition pour racheter une partie des Causses à la Région, c’est le plan. Alors, pour l’instant, il faut amadouer la Chouette. Avant qu’elle n’appelle le policier.

CRIANT

AUX PRODIGES

XIII

– Il faut qu’on apaise les choses. Qu’elle devienne maire si elle veut, mais qu’elle soit solidaire.

Justin est fier de sa compagne. Étonné, mais pas tant que ça. Soulagé aussi, il ne l’a pas dit à Jeanne, mais le men-songe lui pesait. Qu’elle soit avec lui, avec le vrai Justin, lui plaît. Lui aussi est dans le flow. Un conciliabule a eu lieu, avec Médée, aussitôt alerté, sur la conduite à tenir. Mais Médée est parti dans autre chose. Médée, qui l’eût cru ?, s’est lui-même laissé envoûter – n’est-ce pas le sort un jour de tous les sorciers ? – par les fantômes qui habitent l’Élysée. Par le Pouvoir, par la Puissance, par son propre orgueil. Il a maintenant l’oreille du président, et de la présidente, qui viennent par ailleurs de répudier la maquerelle qui gérait leur relation avec la presse people. Et Médée la remplace. Il est devenu la part d’impondérable du PR. La fraction qu’on réserve à l’Inexplicable, esprit malin avec lequel, tous les gouvernants l’expérimentent chaque jour, il vaut mieux être en bons termes. Le PR a vu Médée à l’œuvre pendant la Grande Assemblée. Depuis le QG, il l’a entendu donner des conseils à Thomas, lui signalant tel ou tel Tuchin comme problématique ou, au contraire, potentiellement plus conciliant. Il l’a vu gérer avec brio ce qui aurait pu faire basculer le pays dans un nouveau chaos. Avec intelligence. Et, il faut bien le reconnaître, avec une part de ce qui semble être de la magie. Le PR a donc annexé Médée, qui a soudain accès non plus aux coulisses de Sainte-Croix, où un crapaud défiait une sorcière chevauchant un balai plein de poussière, mais directement à celle du vaste monde. Le PR n’est lui-même plus en phase avec la « politique intérieure ». Hormis lors de moments de crise comme celle des tracteurs, ses champs de réflexion et d’action se sont étendus. Il se voit en personnalité phare, donnant à l’Europe l’ampleur que le monde attend d’elle, qu’elle mérite, et pour l’instant il passe son temps à téléphoner ou à évoquer les autres grands, qu’il appelle familièrement par leur prénom, en interrogeant Médée (qui, comme tout mage, travaille sur photo, vidéo, et au son de la voix) sur la tonalité de l’aura de ses partenaires et sur leurs intentions. Quand Thomas et Justin arrivent à joindre le rebouteux – il est quasiment tout le temps sur répondeur, alors que le « Château » lui a donné un portable –, il paraît peu concerné, et surtout sans solutions concrètes concernant Sainte-Croix.

– Mais on fait quoi alors ?

– Je ne sais pas.

– Et Jeanne, tu crois que c’est encore la sorcière, ou maintenant c’est la Chouette qui l’est toute seule ?

– C’est plus complexe que cela.

– Complexe comment ?

– Complexe parce que ça dépend. Peut-être que, comme Justin a le sang fort, il a fait basculer Jeanne du bon côté. Mais il faudrait que je la « carte » pour en être sûr, et là je suis trop fatigué.

– Et les condés ? Tu vois du noir. Est-ce que les condés sont déjà sur nous ? Ou il y a juste le connard qui a un nom de dessin animé ?

Mais, cela, Médée ne le voyait pas. Ou il était trop épuisé par les sollicitations du game. Par le PR, l’or du palais. Thomas le comprenait. L’ivresse du pouvoir, la fréquentation des puissants, que par le biais du PR il tutoyait et appelait par leur prénom, avaient eu raison de son intérêt. Sainte-Croix devait lui paraître lointain, trop petit. Thomas l’a ressenti aussi. De voir ce que l’on connaissait comme un seul et unique monde sous un autre angle en changeait, et pour toujours, l’importance. Thomas l’avait compris. Rien, non, ne pourrait plus jamais être comme avant. La douce continuité que le royaume avait connue jusque-là, même avec ses heurts et ses incertitudes, ne reviendrait jamais. Il fallait l’accepter. Que le sperme d’Horace reféconde un troupeau de vaches dont le génome était suffisamment proche de la race éteinte pour espérer revoir d’autres petits Horace gambader était un signe fort, bien entendu, mais pas suffisamment signifiant. Les fées étaient parties. Il ne restait dans les pierres que le souvenir de leurs rires et de leurs facéties. Était-ce leur faute ? Ou celle, collective, des terriens ? Avaient-ils tous péché, en abîmant les sols, en polluant les airs, en souillant les eaux ? Cela n’était même pas certain.

– Venez, je vais vous conduire au maquillage. Le plateau commence dans une demi-heure, on a pris un peu de retard.

Pour Thomas, ce périple où il enchaîne les interviews, les conférences, les rendez-vous, est comme un booster. Alors que Sheila à son côté, sans rien en laisser paraître, a de nouveau des bouffées de dark, avant de remonter encore, plus haut, plus forte, je lâche pas l’affaire, meuf, on va s’en sortir !, Thomas, lui, sur ces plateaux télé où on l’invite, nouveau messie de la cause agricole, se connecte à des décideurs, des politiques. Des intellectuels qui, loin d’être inintéressants, le font sortir de la gangue sclérosée dans laquelle l’ont maintenu Sainte-Croix et ses rêves de renaissance de royaume. Non pas qu’il foule aux pieds les obligations auxquelles son destin est irrémédiablement lié. Que son cœur se détourne des Causses. Non. Bien entendu. Thomas est quelqu’un d’entier, dont les engagements et les attachements ne sont pas le fruit d’une foucade ou susceptibles de versatilité, surtout vis-à-vis de Sainte-Croix. Mais ils se relativisent. Chaque soir, dans la chambre d’hôtel qui les abrite (ils sont maintenant couple officiel, politiquement casher, hype), il fait d’abord part à Sheila des hypothèses concernant l’avancée éventuelle de l’enquête. De la possibilité que Perlinfusil soit sur leurs traces, ourdissant dans l’ombre leur perte à tous. Tout ça dans un langage de voyou, hérité de Monré et des Lyonnais, qui lui vient naturellement, qui lui échappe. Cela le décharge d’une partie de l’angoisse et, a contrario, comme un spray maléfique, la diffuse abondamment chez la députée. Qui entend dans un brouillard des mots clefs que son cerveau analyse au ralenti, les rendant plus flippants encore. « Je me vois lui mettre un calibre sur la tête, à cette petite salope de poulet, ou au moins le crosser… les années de ratière, je tiens pas à me les manger… le problème, c’est que chez les condés, vu les preuves qu’ils auront, on pourra même pas chiquer… et tu vois qu’ils viennent nous sauter en plein interview… qu’ils nous passent les pinces en direct… si ça se trouve, ils attendent, pour serrer les Arabes en même temps en flag, pour remonter jusqu’à la tête du réseau…» Mais, chaque fois, la magie opère. La députée doit bien avoir un super-power qui se met en place, car elle arrive à stopper le flip, à déjouer les Ombres, à les affronter. Et ensuite, ainsi concentrée, posée, faisant fi de la terreur qui devrait l’envahir, elle peut écouter le maire de Sainte-Croix embrayer sur les discussions qu’ils ont eus avec tous ces gens quand même « sacrément intéressants ». Les extraits de films diffusés pendant l’émission. L’interview, sortie des archives de l’INA, d’Edgar Pisani, parlant de la difficulté de faire évoluer la paysannerie, qui vivait encore, en 1960, quasiment au Moyen Âge. « C’est vrai que c’était encore comme ça quand j’étais enfant. » Celui du scientifique expliquant le réchauffement. De l’économiste détaillant l’équation impossible : nourrir bientôt dix milliards de bouches affamées, sans augmenter la température, sans achever d’épuiser les sols, sans pesticides ni herbicides. Et après, doux, fougueux et aimant, Thomas la prend. Et Sheila, malgré son tourment, les affres, se laisse emporter, s’abandonne au plaisir, crie. Et le lendemain, c’est un nouveau départ à l’aube, pour ce tour de France qui pourrait ressembler de plus en plus à un chemin de croix, une plongée vers une nuit abyssale, ponctuée d’un rap terrifiant, de calibres, de condés et de ratière, de feux de projecteurs, de loge-maquillage où on les grime, et d’orgasmes désespérés, mais qui commence à entraîner Sheila vers des rives qu’elle n’aurait pas imaginées. Une course folle. Des fous rires. Des moments d’une intensité inouïe. Bonnie and Clyde, mais sans malice, car, après tout, à qui avaient-ils fait du mal ? Objectivement, à personne.

À chaque halte, elle appelle Jeanne. Sur WhatsApp toujours. Cette fois, c’est le sujet Maxime qui est sur la sel-lette.

– Et il fait quoi ? Il t’en a parlé ? Il retourne chez ses parents ?

C’est la hantise du moment. Un revirement de Maxime. Qu’il s’en aille. Et parle ! Justin le lui a confirmé. Il peut partir. Il est libre. Mais finalement, coup de théâtre, Maxime reste.

– Pourquoi ? Il a encore peur ?

– Non. Il sort avec Anne-Sylvette.

– Avec Anne-Sylvette ?

– Oui, quand tu m’as dit qu’il avait voulu se suicider à cause d’elle, je l’ai dit à Daphnée, qui l’a dit à Anne-Sylvette. Elle pensait que c’était juste un queutard, mais de savoir qu’il était aussi sensible l’a fait fondre.

Un théâtre. Oui. Et donc avec des coups de théâtre. Sheila en a des bouffées de soulagement. Si Maxime est amoureux d’Anne-Sylvette, c’est qu’il ne dira rien.

– Non, il n’a plus l’air du tout dans cette disposition d’esprit. Justin le voit tous les jours. Ils sont copains comme cochons. Il va avec lui pour surveiller la récolte.

Il était complice lui aussi ! Et si elle et Jeanne avaient un pouvoir ? Celui du Bullshit. Qu’un lutin leur ait confié l’appli Premium. Qu’elles soient vraiment un peu sorcières ?

– Invente une mytho, meuf, et hop, elle devient vraie !

« Si, amoureux d’Anne-Sylvette. Qui eût pu deviner qu’il connaissait les tourments de la passion ? » C’est ce qu’elle a bobardé à Jeanne en sortant de l’hôpital, après la scène où la situation a basculé. Et maintenant, c’est ce qui se passe. Peut-être que si elles se concentrent, grâce à ce power, elles vont pouvoir éviter le pire, retourner la situation ? Non. C’est mort. No power. Le dark revient ! Si. Sheila y arrive. Elle a des acouphènes. Mais fuck les acouphènes. Powerfull. Jeanne lui parle du bébé. « Il faut que tu ailles voir un médecin. Faire une écho. » Elle n’y a pas encore été. Elle est juste certaine d’être enceinte. Ses seins ont grossi. Elle a des nausées. En plus des spasmes de peur. De terreur. Elle ne veut pas penser au bébé. Elle ne préfère pas. Il n’existe pas. Il n’existe plus. Il va naître en prison. Il est difforme. Anormal. Le fœtus a été modifié par excès de stress. Elle l’a lu. C’est irrémédiable. Non. Rien n’est irrémédiable. Elle va faire l’écho. Hôpital de province. Le petit PR est mis dans la confidence. S’occupe de tout. Le bébé va bien. L’écho est impeccable. Thomas est fou de joie. Montée hormonale. C’est normal qu’elle soit en dents de scie. Ce sont les hormones de la femme enceinte, non ? Non, ce n’est pas que ça. Je suis dans le monde du grand banditisme ! Et j’arrive à surnager. J’arrive à surmonter toute cette folie. Si ! Non ?

– Du calme, meuf, respire, on va trouver une solution.

Mais non, elle ne peut pas respirer. Elle n’y arrive plus. Le Diable a scellé son sort, a tatoué son âme d’une encre indélébile. Elle fait bonne figure avec les journalistes, avec Thomas, mais quand le dark reprend le dessus, elle imagine que c’est cuit. Elle pense à ses parents. Elle a cette vision atroce. Elle a songé à retourner chez son psy. Pour ouvrir les vannes, laisser s’échapper les vapeurs délétères de la peur qui, dès qu’elle est seule, l’empêche presque de se mouvoir. Et puis elle a imaginé la scène. Elle s’allongeant. Prévenant qu’elle va une faire une confession « inhabituelle ».

– Inhabituelle dans quel sens ?

– Il s’agit de Thomas.

– Il vous a trompée ?

– Non. Enfin, pas exactement. C’est plus grave que ça.

Elle raconterait tout. Le psy poserait les mêmes questions qu’elle s’est posées.

– Dix quoi ? Dix… grammes ? Dix kilos ?

– Non, dix tonnes.

– …

– Mais pour les deux « gnoules » dans le ravin, ce n’est pas lui. C’est les « boulas » qui les ont « faits ». Mais les autres « gnoules » ont « fait » les « boulas » ensuite. Dans la zone portuaire, à Fos-sur-Mer. C’est d’ailleurs passé à la télé, mais heureusement personne n’a compris que le maire des vaches était le maire de Sainte-Croix-les-Vaches.

– Oui, heureusement.

Il toussoterait. Elle l’entendrait juste. Ne le verrait pas. Le sentirait derrière elle, sur son fauteuil, à la tête du lit, en posture freudienne, à l’ancienne. Pendant qu’il s’absenterait, « Pardonnez-moi, je dois aller aux toilettes », elle fixerait les moulures du plafond. La bibliothèque remplie de vieux livres. Les policiers arriveraient assez vite. La nuit, elle en avait rêvé. Le psy venait déjeuner chez ses parents. Il apportait un cadeau. Leur tendait. Un numéro de Détective. « Ivre de sexe, la députée d’En Avant et son amant le paysan tueur assassinent leurs concurrents trafiquants dans le port de Marseille. » Son portrait, peint avec ce style d’aplat en noir et blanc qui était la marque des couvertures de Détective, la montrait hallucinée, les seins sortis, un pistolet à la main au milieu d’une forêt de cannabis qui aurait poussé sur le Vieux-Port. Elle s’était réveillée en panique, à côté de Thomas qui ronflait.

Mais, pour l’instant, rien de fâcheux n’avait l’air d’arriver. La cote de Thomas était au plus haut, et celle du PR était remontée dans les sondages. Et… ils étaient invités à dîner avec le PR et sa femme. Power, meuf ! Elle le savait. Elles ont le power. Sheila le sait. La Sheila qui flippe, la Sheila qui est terrorisée, qui projette le pire, est en train de disparaître. Elle va dîner avec son mec, le PR et sa femme. Fuck le dark ! Elle appelle Jeanne.

– Où ça ? À l’Elysée ?

– Non. À Chaumont-sur-Loire.

– À Chaumont-sur-Loire ?

– Oui. On a une rencontre juste à côté avec Thomas, en Sologne, autour de la chasse et de l’écologie, et le PR et sa femme vont à Chaumont avec Médée.

– C’est un château ?

– Oui.

– Et vous allez dîner là-bas ? Juste vous et eux ?

– Et Médée.

Jeanne n’en revient pas. Son côté midinette reprend le dessus. Avec le PR ? Et sa femme ? En fait, c’est Médée qui en est à l’initiative. Au Château, ses pouvoirs ont crû, mais également son intimité avec le PR, et avec son épouse également, avec qui le PR partage tout. Ni l’un ni l’autre ne sont versés dans quoi que ce soit d’ésotérique. Pas de passion pour l’astrologie, la kabbale, ou même la méditation bouddhique. Ils n’ont pas cette fibre-là. Ils sont Nouveau Monde. Ils en sont à l’origine. Ils l’ont impulsé. Tech, cela va de soi. Et l’abandon des Vieilles Croyances. La fin du remboursement de l’homéopathie. Un peu de yoga, oui, mais comme de la gymnastique. Du pilate. Pas une connexion avec le Divin Guru. Ni le PR ni sa femme ne croient aux genres de bêtises qui prétendent qu’il existe des forces invisibles qui nous échapperaient et dont nous serions, à notre insu, les jouets. Ils n’y croient pas, mais…

– Mais !

Mais ils ont vu Médée à l’œuvre. Et ils sont en première ligne. Si quelqu’un est au fait de la marche du monde, c’est eux. Or, ils le constatent, la part d’impondérable est importante. Lorsqu’on est à la tête d’une nation, en contact avec les autres Rois du Monde, on ne peut que s’en apercevoir tous les jours. La marge de manœuvre est limitée. Il y a peut-être quand même d’autres forces que celles, illusoires, auxquelles les Princes commandent, tout Princes soient-ils. Bien sûr, l’homme influe sur son histoire et son environnement. Mais la lecture que fait Médée du Grand Tourbillon n’est pas inintéressante. Loin de là. C’est de cette façon que le couple présidentiel le reçoit. Sans naïveté, mais avec une curiosité favorable. Médée, qui n’est pas insensible à l’intérêt qu’on lui porte, et pas insensible non plus à l’idée d’exercer ses dons dans un cadre où ils peuvent s’épanouir plus largement, apprécie cette attention. Du coup, lui habituellement taiseux, se laisse aller à des explications. Qui renforcent l’intérêt du PR et de sa femme.

– Nous sommes une addition d’événements intriqués. Qui obéissent à une logique causale sur ce plan terrestre. Notre Histoire. Les conséquences de cette Histoire. Mais nous sommes aussi impactés par des flux anciens. Des équations qui viennent des étoiles. De l’univers. Qui arrivent du passé. Et certaines de ce qui sera notre futur. C’est un rébus qui ne cesse de se modifier.

– Et dans le présent, quelle est notre latitude d’action ? Existe-t-elle ?

Oui, elle existait. Là-dessus le rebouteux était formel. Nous n’étions pas que des pantins ballottés par les vents du destin, le souffle du karma. Nous avions une capacité d’agir. Le Présent était une scène opérante. Mais s’y confronter sans avoir une « vision » des remous, et des causes de ces remous, était la marque des fous. Tous les dirigeants, même s’ils n’en avaient pas conscience, avaient des « guides invisibles » qui les accompagnaient. Et ceux qui avaient le pouvoir de le conscientiser (ou mieux encore d’en avoir un en chair et en os sous le coude, suivez-mon regard) avaient une longueur d’avance.

– En France, il existe une longue tradition de conseillers qui hantent encore les lieux ayant été des théâtres de pouvoir.

D’où l’escapade à Chaumont, où, d’après la légende, le fameux Cosme Ruggieri aurait prédit à Catherine de Médicis l’avenir de son trône et celui de ses descendants. Il avait fait apparaître chacun des princes dans un miroir, leurs silhouettes tournant sur elles-mêmes, le nombre de tours indiquant le nombre d’années de règne. Il s’agissait donc un peu plus que d’un « dîner » entre bons amis. L’aspect mondain était certes de la partie, mais d’une bien curieuse façon. Médée allait « convoquer » l’âme du magicien en se connectant à sa mémoire et se servir de son intelligence et de sa compréhension des phénomènes pour rendre un oracle.

– Mais pourquoi toi et Thomas ?

– Parce que Médée est relié à Sainte-Croix. Il a dit à Thomas que c’était comme des équations fractales, que ce qui se passait à Sainte-Croix était comme un même bout de puzzle auquel était soumis le PR.

Jeanne acquiesce. Elle comprend. La proximité de Justin, depuis que les masques sont tombés, que l’on se « dit tout », la rend familière de ce genre d’anecdotes. Des choses que n’importe qui trouverait étranges, mais qui, dans le contexte de Sainte-Croix, occupent une place qui ne paraît pas si absurde. Justin lui a expliqué plus avant cette histoire de sorcières en lui disant qu’il n’y croyait pas vraiment, mais que Médée si. En même temps, il a beau ne pas y croire, il lui a aussi raconté comme une évidence l’épisode des crapauds, avec le coach qui est devenu tout boursouflé. Jeanne elle-même – elle n’arrive pas à avoir un avis rationnel, c’est tellement spé – était présente. Elle n’a pas d’explications, mais elle a vu le coach tout bouffi, et Médée faire des bruits avec sa bouche, en mettant des bougies comme dans un film mystérieux, et le coach arrêter d’être bouffi. Donc, Cosme Ruggieri, avec le PR, dans un château des bords de Loire, cela va avec le reste.

Quant à Sheila, elle est tellement azimutée, tellement en apnée, tellement sur ces montagnes russes où un instant on la jette au cachot et où le suivant elle est Super-Sheila, qu’on lui dirait que, en plus du fantôme de Cosme Ruggieri, se joindraient à eux quelques créatures extragalactiques, elle tiquerait à peine. Ce qu’elle vit est de toute façon une autre dimension. Elle réalise que le gap entre la vie de certains et les autres, le tout-venant, est conséquent. Ce que l’on voit dans les journaux. Les hauts faits, comme les faits divers, les exploits, les destinées prestigieuses, sont réservés à un petit nombre. La majorité de la population le vit par procuration. Mais certains le connaissent en vrai. La politique, les coups de feu, le danger. Elle se fait à l’idée d’être maintenant une héroïne. Et cet espace, qu’elle découvre, au vu de ce qu’elle y risque, la plonge, à juste titre, dans ce torrent d’émotions, tantôt exaltantes, tantôt flippantes, qu’elle n’arrive pas à endiguer. Il n’y a qu’avec Jeanne qu’elle peut débrancher la prise, apprécier tout ça comme un film insensé auquel elles participent. Le Club des cinq, le Clan des sept et même Fantômette pouvaient aller se rhabiller. Les deux se laissent alors emporter par une hilarité qui submerge tout, visualisant la folie, depuis que par une journée de printemps elles ont gravi la côte qui les menait à Sainte-Croix en tirant une cabane en plastique censée être une œuvre d’art contemporain. Elles rient. Cela leur fait un bien fou.

Et le dîner a lieu. Non sans mal. Car le problème, c’est que Chaumont n’est plus une demeure royale. Et le PR n’est pas roi. Il a le power, certes. Mais se pointer dans un château appartenant à la Région, en décidant d’y souper, et surtout d’y dormir, dans des lits anciens et peut-être fragiles, était moins simple que l’on aurait pu le supposer. Un simple cliché posté sur Instagram, ou même le récit sur Twitter de la réquisition par le PR d’un lit royal, dans un château du même tonneau, au mépris des règles élémentaires des monuments historiques, se compterait instantanément en pourcentage négatif sur son échelle de popularité.

Le petit PR fut donc dépêché sur place, chargé de trouver le bobard ad hoc permettant la séance de spiritisme. Médée avait été formel. Ils devaient dîner dans la chambre de Cosme. Puis lui, Médée, dormirait dans son lit. Le PR et son épouse dans celui de Catherine de Médicis. Sheila et Thomas occuperaient la couche de Diane de Poitiers. Sans cette appropriation de l’Espace, pas de connexion avec le Temps.

– T’as dit quoi ? demande Thomas, à qui le petit PR raconte tout ça.

– Que le PR avait besoin du lieu pour recevoir un émissaire étranger, et que c’était top secret. Normalement il faut qu’un gardien soit présent, mais vu les circonstances et qu’il y a la sécurité de l’Élysée, ils ont considéré que c’était suffisant.

Parfois Thomas se demande s’il ne pourrait pas s’épancher auprès du petit PR. Lui, aurait certainement un moyen de neutraliser le poulet. Mais il ne le fait pas. Il préfère attendre l’oracle de Médée, espérant en son for intérieur que celui-ci répondra à une question : comment sortir sans dommages de cette merde et aller de l’avant, dans un Sainte-Croix ressuscité, pétant de santé, résonnant de rires d’enfants et du mugissement des taurillons courant sur les Causses.

SALUANT

LEURS EXPLOITS

XIV

Il ne le fait pas, et il a peut-être tort. Car Perlinfusil n’est pas resté inactif. Loin de là. Perlinfusil est déchaîné. Sur tous les fronts. La nouvelle accusation de l’IGPN l’a rendu presque fou. Et plus il y réfléchit, et plus sa visite à Lyon, chez la mère Vlax et Babik, puis son entretien avec la Chouette, lui ont confirmé qu’il tenait l’enquête de sa vie. Il se repaît d’articles sur ces obscurs qui, à force de persévérance, ont réussi à faire éclater un scandale, à faire plier des puissants. WikiLeaks, le Mediator, les lanceurs d’alerte. Il s’inscrit dans cette lignée. Et ce n’est pas facile (ce n’est jamais facile pour les héros). Il en a conscience. Les moments d’exaltation alternent avec d’autres séquences, moins glorieuses, où il se relaisse aller à boire, un peu, parfois beaucoup. Abstinent sexuellement, car il n’ose plus aller sur les sites de rencontres, craignant que, lorsqu’il aura encore à affronter un nouveau contre-interrogatoire (à l’IGPN, devant le Sénat, face à une commission d’enquête), on ne s’en serve pour le discréditer, il ronge son frein. Ses combats à la salle de sport, contre un sac inerte, ont les aspects dérisoires d’une colère inutile. Ses coups de poing sonnent comme la charge vaine d’un Don Quichotte face à des moulins à vent encaissant, indifférents, choc après choc, l’avalanche de cette vindicte qui devrait pourtant emporter le président honni et le maire complice. Et ce qui pourrait finalement être réellement héroïque n’arrive pas à dépasser une rancune butée, la manifestation bornée d’une fixation trouvant ses racines dans l’aigreur et le manque d’épanouissement personnel. Mais son enquête progresse. Il a commis une faute, un soir d’ivresse il a concocté une lettre qu’il a postée, en prenant toutes les précautions, à l’IGPN, dénonçant Thomas comme un complice des Lyonnais. De cette façon, pense-t-il, lorsqu’il fera éclater la vérité, le terrain sera préparé. Mais il l’a regretté le lendemain, car cela risque de venir parasiter la stratégie que par ailleurs il s’efforce de mettre en place. Stratégie qui lui paraît pertinente. Perlin n’a pas de « relations ». Sous-entendu, il n’est pas franc-maçon. Il ne fait pas partie de cercles, ou de loges, sur qui il pourrait s’appuyer. Il sait que, s’il décide de porter sur la place publique sa dénonciation, il sera balayé, contré par des forces devant lesquelles il ne fait pas le poids. Le seul contact qu’il possède, à un haut niveau, c’est le nervi chargé de la sécurité du PR, qui a fauté, que les médias ont surnommé Sparadrap et qui a provoqué une tourmente si intense qu’elle a plongé le « Château » tout un été dans le désarroi et l’affliction. Ils se sont connus lors d’un voyage du PR à Marseille, voyage qui pour finir avait été annulé, mais en vue duquel Sparadrap était venu en repérage, et comme ça saoulait tout le monde de s’occuper de la sécurité des Parisiens, on avait refilé le bébé à Perlin, qui avait fait le tour des popotes avec Sparadrap, à ce moment au plus haut de sa gloire, peu avare d’étaler l’entregent qui était le sien, la proximité avec le power, les facilités qu’il avait (quasiment illimitées, à son niveau on pouvait tout se permettre, avoir accès à qui on voulait). Sans être subjugué, Perlin avait été flatté de devenir camarade avec quelqu’un d’aussi près du Trône. D’autant que Sparadrap, grand seigneur, lui avait dit clairement que s’il avait besoin de connections, qu’il n’hésite pas. Venant de contrées où rien ne lui avait été donné, où il avait dû se hisser à force de détermination et d’opiniâtreté, il avait dit reconnaître en Perlin quelqu’un de la même trempe. Ensuite Perlin avait assisté à sa chute. Mais il avait toujours les deux portables de Spara. Imaginer que celui-ci ait en lui la soif d’une revanche, sur ce milieu qui puait l’argent, sur le PR qui, même s’il s’en était défendu, en était issu et le représentait (et qui avait honteusement laissé tomber son protégé), et qu’il ait les moyens, de par sa connaissance des rouages, de faire éclater l’affaire, n’était pas impossible. Perlin reprit contact. Spara devant venir à Lyon prochainement, ils décidèrent de s’y croiser, afin que Perlin explique de vive voix, au lieutenant sorti du lot et maintenant en disgrâce, ce qu’il avait en tête. Le rendez-vous fut fixé le même jour où le dîner avec le fantôme de Cosme devait avoir lieu.

– Tu vas voir. Le dossier dont je veux te parler, c’est vraiment du lourd !

En attendant, Perlin avait recommencé, au mépris de l’injonction de son autorité de tutelle, à « secouer la palmeraie ». Il avait bousculé quelques sous-fifres. De l’avis de tous, la pénurie de « produit » ne devait pas durer. On attendait incessamment un arrivage de Beuh bio, la même a priori que celle qui avait récemment explosé les compteurs des points de vente et qui faisait défaut depuis quelques semaines. D’où venait la beuh ? Personne ne savait. On parlait d’Espagne, ou de Hollande. Mais pas du bled, a priori ça non. Pourtant, c’est en les Marocains qui, selon toute vraisemblance, tenaient le biz. Les concurrents, depuis l’assassinat de Gorillaz et de son lieutenant, paraissaient hors jeu.

Pour Perlin, l’équation est encore floue. Il a beau essayer de tisser un châle cohérent – c’était une de ses autres expressions, « tisser un châle » permettait de commencer à avoir une radiographie possible du contexte : qui dealait avec qui, qui braquait avec qui, qui avait fumé qui et pourquoi ? –, il ne voyait pas comment Thomas venait s’insérer dans le diagramme. À moins qu’il ne soit le fournisseur. Ce serait la cerise sur le gâteau. Ce qui expliquerait tout. Mais cela parait peu probable. Il avait l’air quand même trop nigaud. Perlin se sent comme un chien affamé à l’extérieur d’une boîte hermétique percée de petits trous dans laquelle se trouverait une délicieuse côte de bœuf, dont le fumet le rend presque fou. Le pécore connaissait les Lyonnais, ça, il en est sûr. Il avait probablement prêté assistance au fugitif. Mais ensuite ? Avait-il un lien avec les deux macchabées du ravin, qui eux faisaient partie de l’équipe des Marocains ? Via les Lyonnais ? Aucune info de ce côté-là. Pas de connexions repérables entre la famille de Vlax et Babik et le gang de Marocains qui tenait les cités.

– Mais je vais trouver ! Foi de Perlin, je vais trouver !

Un autre à s’intéresser à la prochaine livraison de Beuh attendue sur Marseille est le cousin de Gorillaz. Celui-là même que Perlin, subodorant qu’il pourrait lui donner des tuyaux sur l’affaire, avait été voir aux Baumettes, où il était incarcéré. Lui, connaît le fin mot de l’affaire. Enfin, une partie. Il sait que le fournisseur est un agriculteur du centre de la France. Qu’il a de grosses mains. Que son cousin était en biz avec lui. Et que, selon toute vraisemblance, les Marocains ont réussi à entrer en contact avec lui et à établir le même pacte qu’avec Gorillaz. D’énormes livraisons de beuh, d’excellente qualité, bio par-dessus le marché, et à un prix défiant toute concurrence. Quand Perlin est venu le voir, il a refusé de donner la moindre information, lui a dit de se mettre un doigt dans le cul. Il n’a pas confiance dans les flics, et Perlin n’avait pas de moyen de pression sur lui. Le cousin de Gorillaz a d’autant plus de raisons de se féliciter de ne pas avoir passé de marché qu’il va être libéré. L’accusation d’extorsion de fonds n’a pas tenu, l’accusateur étant revenu sur ses dires (le cousin de Gorillaz avait fait passer le message qu’il allait péter les dents une par une à chaque membre de la famille de l’enculé qui l’incriminait s’il ne changeait pas sa déposition), et c’était une question de jours pour qu’il retrouve la liberté. Avec une idée en tête. Faire marron les Marocains sur la prochaine livraison de beuh et prendre la place que son cousin avait un bref instant occupée. Celle de nouveau caïd du cannabis des cités nord de Marseille. Cette attrayante projection lui occupe l’esprit. De-puis sa cellule des Baumettes, il envoie ses troupes en repérage, cherche à savoir comment et où la livraison arrivera. Ce qui n’est pas une petite question.

Elle accapare également le jeune Marocain entrepreneur qui a fait ses études aux États-Unis, celui qui a repris le bizness, envoyé par les holdings marocains. Qui ne veulent pas se faire dépasser au moment où la légalisation va intervenir – ce qui paraît imminent. C’est lui qui est venu voir Thomas. Lui, en payant en cash la livraison, qui peut – qui va – sauver Sainte-Croix. Pour l’instant, il est en mode : « Où donc Jeff Bezos installerait-il ses entrepôts au vu des paramètres régissant la problématique : police, sécurité, risque d’incendie, odeur, proximité des points de vente, accessibilité ? » Il a finalement opté pour un hangar servant de garde-meuble et de garde-camping-cars et mobil-homes, avec un immense sous-sol auquel on accède par un porte cachée et qui a deux sorties condamnées, mais qu’il est facile de rouvrir. Cette recherche immobilière ne s’est pas faite en un jour. Son fidèle lieutenant, celui qui avait une casquette à l’envers et ne voulait pas être ostracisé, a passé des semaines à sillonner Marseille et sa banlieue pour trouver la perle rare. Ce qu’il ne sait pas, c’est que le cousin de Gorillaz a fait poser une puce sur son scoot et le géolocalise. La location du sous-sol se fait donc sous surveillance.

Il y a donc bien une effervescence qui, comme Médée l’a expliqué au PR, s’apparente peut-être à « une addition d’événements intriqués. Qui obéissent à une logique causale sur ce plan terrestre ».

Tout cela, ni Thomas ni Sheila ne s’en doutent. Ni des manœuvres de Perlin, en train de convertir Sparadrap à l’utilité de leurs pertes. Ni que le cousin de Gorillaz attend la Beuh que Thomas s’est engagé à livrer. Ni qu’une lettre est arrivée à l’IGPN et a été transmise à la sherpa, qui la regarde en l’entourant de son nuage de vapeur colorée, dubitative sur la suite à y donner.

Ils sentent juste le poids de l’Ombre qui les recouvre et où pour l’instant il semble n’y avoir aucune ouverture permettant de penser que le soleil va revenir.

Le seul rayon de lumière qui pourrait surgir serait l’Oracle de Médée. Et Sheila qui n’y croyait pas, Jeanne non plus, se mettent à espérer brusquement de façon irrationnelle. Sheila surtout, qui, par un processus dont, dans un sursaut de lucidité, elle a honte, mais qu’elle est prête à assumer, est devenue croyante. Si un Oracle, un Mage dont le tableau est visible dans un château du temps des Rois, peut, d’un souffle, d’un claquement de doigts, d’un mot, faire table rase de ce cauchemar, alors elle le remerciera, fera ce qu’il voudra, et, oui, croira en Lui. Mais, au fond d’elle, elle n’y croit pas non plus vraiment. Si, il faut. C’est une épreuve. Elle y croit. Sans y croire. Elle n’en voit pas d’autre. Le policier est passé à la permanence où Jeanne tenait quartier, gérant les affaires courantes. Il est venu demander, et cette fois avec un aplomb où affleurait une dose de méchanceté, Jeanne l’a ressenti, si vraiment la députée et son adjoint n’avaient rien suspecté d’anormal pendant les semaines qui ont précédé la course-poursuite moto-neige hélicoptère.

– Il puait l’alcool.

– Il t’a demandé quoi d’autre ?

– Si je n’avais pas entendu parler de plantation de cannabis. Qu’il comprenait le dénuement paysan, mais qu’en tant qu’élus on était tenus de signaler ce genre de choses.

L’échafaud. Il y avait un film comme ça. Un vieux film. Avec une musique de jazz. Ascenseur pour l’échafaud. Prendre son temps. Hélicoptère pour l’échafaud. Laisser rôtir le poisson. Attendre qu’il soit à point. Thomas lui avait expli-qué. Il le savait par Monré et les Lyonnais. Les poulets adoraient ça. Laisser reposer la bête. L’observer.

– Et quand ils ont tout ce qui leur faut, ils viennent te sauter, à six heures du matin, et tu te retrouves en slip et en garde à vue, direction la ratière.

Quand allait-il venir les « sauter » ? Avant ou après l’Oracle ?

Mais rien ne se passe. Le dîner a lieu. Cette fois, Sheila est presque familière avec l’incongruité de la situation. Elle s’y est faite. Elle a compris qu’à un certain niveau le game pouvait prendre des formes curieuses. Comme celle d’une soirée avec le président en exercice, dans un château désert, où ils sont accueillis par le petit PR, qui lui-même ne comprend pas bien ce qu’il se passe – il n’est pas au fait que Médée va faire le go-between entre un président en exercice et un mage du XVIe siècle, et que tout le monde va roupiller dans des lits historiques, de façon à être sûr de ne pas louper l’influx surnaturel qui va descendre du ciel ou jaillir des murs, ce n’est pas très clair. Il obéit juste, cela lui suffit d’assurer le back-office.

– Je suis si contente de vous revoir. Vous faites un travail remarquable.

– Je vous remercie. C’est un honneur pour nous de participer à l’élan que vous impulsez.

La présidente accepte l’hommage d’un léger signe de tête. Sheila n’a pas eu de contact direct avec elle depuis que celle-ci lui a envoyé un texto pour la féliciter, quand elle avait réussi à redresser la barre dans la tempête médiatique où elle avait été prise à partie. Sheila se demande la tête que ferait la PR si elle la savait en panique à l’idée qu’un « condé vienne la sauter pour une histoire de meurtres et de dix tonnes de beuh ». Sheila réalise que s’ils « plongent » cela va être un coup dur pour le couple présidentiel. Vu la proximité établie avec Thomas et elle, ils risquent de ne pas s’en relever. PRÉSIDENT FRANÇAIS ET SON ÉPOUSE DANS DINER INTIME AVEC TRAFIQUANTS ASSASSINS DE BOULAS ! L’ÉTAT FRANÇAIS VACILLE ! Quoique. Aujourd’hui c’est tellement courant. Le ministre du Budget, celui-là même qui a la charge de vous faire rendre gorge si vous dérogez à vos obligations de citoyen, a un compte en Suisse ! Et lui ! Et l’autre, là ! Mis en examen. Maire félon. Faux emplois. Gruge. Trafics d’influence. Conflits d’intérêts. Paysage si familier. Plus aucun étonnement. Alors, le conseiller à l’Agri qui vend du cannabis ? So what ? Le game ! Le game se fout de tout. C’est pour ça que c’est le game. Tout va tellement vite. Oui, c’est bien ça. L’accélération. « Nous som-mes de l’information qui circule à la vitesse de la lumière dans une toile virtuelle posée sur une minuscule et insignifiante planète, à la lisière d’une galaxie elle-même riquiqui. » Le monde moderne. La spirale infernale dans laquelle on vous incite à jouer. Vitesse. Agilité. Nouveaux visages. Oubli. Retour de mémoire. Un conseiller agricole qui vendait de la drogue et sa maîtresse députée complice ? Ah, c’était quand déjà ? Le mois dernier ? Elle serait oubliée instantanément. Il y a peu, si on avait raconté ça à Sheila, elle aurait été certaine de devenir folle. Mais non. C’est drôle en fait. Décalé. Une pièce de théâtre. Il fallait le prendre comme ça. La présidente vient de lui faire la bise. Sheila l’imagine avec les menottes – « les pinces ». Elle doit se retenir pour ne pas éclater de rire. C’est les hormones. C’est la seule explication. Le PR est beau. Séduisant. Plus jeune que la présidente. Tout le monde en a fait des gorges chaudes. « Libération et reconnaissance de la femme, meuf. Juste retour des choses. » Certains disent que c’est pour ça qu’il a été élu. Pour une fois que c’est une femme plus âgée et un jeune beau et fringant, et pas l’inverse. La présidente semble le savoir. Qu’elle est là, aussi importante que lui. Un couple royal. Ils dînent tous les cinq. Médée vouvoie le PR, et le PR vouvoie Médée. Thomas tutoie le PR. Le PR tutoie Thomas. C’est le seul élément qui au cours du dîner reconnecte la députée avec la réalité. Qui lui indique qu’il y a encore une dimension de réalité à laquelle elle peut être sensible. Thomas tutoie le PR. Ouf, non ? Et c’est un mafieux. Comment ont-elles pu être aussi aveugles, aussi connes, aussi naïves ? Et si c’était vraiment le Diable ? C’est pour ça qu’elle le désire au-tant ? Qu’il la fait jouir si fort ? Elle essaye de se détendre. Elle devrait être tranquille au moins jusqu’à demain matin. On ne vient pas « sauter » quelqu’un et lui « passer les pinces » pendant qu’il dîne avec le PR. Mais elle n’arrive pas à se rassurer avec cette pensée somme toute pleine de bon sens, car Médée la scrute. Sans rien dire. Il la fixe. L’observe. Comme si elle avait quelque chose de bizarre. Elle met un peu de temps à comprendre que pour lui elle est la sorcière. Sa grand-tante. « Ils sont dans un autre récit, meuf. Une autre représentation du monde. » Oui. Héritée du Moyen Âge. La discussion suit son train. Elle répond à la PR. Sourit. « Alors, votre tour de France se passe bien ? – Oui, nous avons des échanges très positifs. Très fructueux. On sent une dynamique qui ne demande qu’à s’épanouir. » La PR est charmante. Brillante. « Le dialogue, c’est la base de tout. Si on oublie cette fondation, c’est vite la fin des haricots. » Sheila pense à sa grand-tante. À la maison. Pourquoi se souvenait-elle de cette femme, qu’elle n’a vue qu’une fois, en revenant de vacances en Espagne, avec une telle intensité ? Elle avait soif. La vieille femme lui avait donné de l’eau, qu’elle avait prise au robinet, évier en pierre, soleil dans le jardin, ombres dans la maison, si fraîche, en disant, parce que Sheila faisait la moue, elle aurait préféré du Coca, que l’eau venait de la source. Que c’était bon pour le sang. Elle se rappelait ses yeux. Elle l’avait regardée fixement. En essayant de la jauger. Ça l’avait mise mal à l’aise. Comme Médée aujourd’hui. Par moments, le PR a un texto. Il tend alors son téléphone au rebouteux. Qui le regarde et fait un non, ou un oui.

– Vous êtes sûr ?

– Oui.

Le PR s’absente quelques instants. On l’entend téléphoner. Revient. Se ré-adresse à Médée.

– Oui. Vous avez raison, ça vient d’être confirmé.

C’est Médée qui dirige le pays, alors ? Dans son costume de premier communiant. Avec la gomina que maintenant il se met sur les cheveux pour les plaquer et les deux taches roses qui sont apparues sur ses joues ? Sheila arrive cependant à apprécier l’intelligence du couple présidentiel. On ne sent ni étonnement, ni naïveté, ni croyance excessive, ni moue moqueuse. Juste du pragmatisme. Ce type bizarre a une lecture du monde qui vient s’additionner à la mienne ? Peut l’enrichir et la rendre plus pertinente ? Go. Écoutons-le. Juste du pragmatisme. Oui. Nouveau Monde. Pousser le curseur à fond. De la rentabilité. De la tech. D’après les transhumanistes, il existe une courbe mathématique qui doit nous faire parvenir à un point qu’ils appellent une singularité. Fusion homme-machine. C’est pour dans pas longtemps. Quelques dé-cennies. Médée va-t-il fusionner ? Ou est-il autre chose ? Le dessert arrive. C’est la PR qui va le chercher. Personne n’a le droit d’entrer. Sheila repense encore à sa grand-tante. Elle l’avait jaugée. Savait-elle qu’un jour elle reviendrait à Sainte-Croix ? Qu’elle habiterait la maison ? Qu’elle coucherait avec Thomas ? Le game a eu raison d’elle. Comment arrive-t-elle à donner le change ? Ils se lèvent de table. Léger moment de gêne quand même. Ils vont dormir chacun dans une des chambres (salles, appartements reconstitués depuis le souvenir d’un autre âge). Sheila se demande si le PR dort en pyjama. La PR en nuisette. Elle a l’habitude de dormir nue. Prévoyante, elle a pris un grand tee-shirt. Au cas où ils se croisent pendant la nuit.

– Eh bien, bonne nuit. Médée, vous restez là ?

Le PR a l’air quand même un poil perplexe. Étonné, quand même, d’une pareille situation. Médée hoche la tête. Le portrait de Cosme Ruggieri les regarde. Ce type a passé sa vie à enfoncer des épingles dans les figures de cire représentant les adversaires des Puissants qu’il servait. Où Médée avait-il rendez-vous avec lui ? En enfer ? La voix du rebouteux semble déjà provenir d’une autre dimension. Ou c’est juste une impression ?

– Que la nuit nous conseille !

Au même instant, Perlin et Sparadrap sortent du restaurant où ils ont dîné. Torchés tous les deux. Perlin entraîne le nervi déchu vers un club échangiste de la place des Terreaux, dont il connaît le patron. Avant, ils vont passer voir un ancien indic de Perlin et lui taper un peu de coke. Perlin est en train de glisser. Il s’en rend à peine compte. Quelqu’un a savonné la planche sur laquelle il s’appuyait pour gravir les échelons et obtenir la médaille qu’on lui avait promise. Son esprit a vrillé. La rencontre avec Sparadrap qui n’en a « plus rien à foutre de rien, de toute façon je les emmerde, tout ce que j’ai fait, c’était rendre service, et maintenant on me traite comme un pestiféré, et avec ce que je sais, ils n’ont pas trop intérêt à pousser trop le bouchon », est déterminante. Perlin vient d’entrer dans le tunnel dont on ressort rarement indemne. Celui où ce qui meut ses actes n’a plus de sens véritable. Il est emporté par cette obsession déraisonnable : faire chuter le président ! Qui cristallise, à l’unisson de Sparadrap, tous ses ressentiments. C’est la première fois qu’il avoue à quelqu’un qu’il a déjà pris de la cocaïne. Pour baiser. Un de ses indics lui en avait donné, disant que ça décuplait les sensations, permettait de jouir moins vite, qu’on était plus résistant. Ils passent en chercher. Ils sont saouls. Perlin, alors qu’il va bientôt être minuit, revisite, encore une fois, tous les possibles, et, peut-être parce qu’il est à Lyon, pas très loin de la famille de Vlax et de Babik, où parce que cette nuit est spéciale, permet plus de clairvoyance, résume avec un brio de Sherlock Holmes inspiré, malgré l’ivresse, ce qu’il imagine de l’affaire.

– Ce qui est possible, c’est que le pedzouille connaissait les Gitans parce qu’ils ont été à l’école de pépiniéristes en-semble. Ensuite ils lui font cultiver la beuh. Il s’acoquine avec Gorillaz, pour prendre le marché aux Marocains. Mais ils se font descendre sur leur braquo, et Gorillaz se fait fumer par les Marocains. Du coup, les Marocains remontent jusqu’au pedzouille, et il fait affaire avec eux. L’argent n’a pas d’odeur.

– Mais la beuh si, ha, ha !

Les voilà en bamboche. L’étape suivante, c’est le plus judicieux, c’est de ne pas lâcher le pedzouille, de ne pas le quitter des yeux. Toutes les infos convergent, les cités doivent être arrosées en beuh dans les semaines qui viennent. Ils vont le sauter en flag et balancer l’info partout, avec la proximité qu’a le PR avec le maire de Sainte-Croix, ça va faire l’effet d’une bombe. Et Spara a les connexions pour que l’info ne soit pas étouffée, bien au contraire.

– On va les vitrifier, mon pote ! Leur exploser leurs sales petites gueules d’énarques !

– Il va en chier debout de surprise !

– Surtout elle ! Si tu la connaissais, elle t’embrasse par-devant, mais c’est une vipère !

– Ça se voit !

Au même moment encore, alors que Médée s’allonge dans le lit de Cosme. Que Thomas attire Sheila contre lui – sidérée, elle n’arrive pas à imaginer qu’il ait envie d’elle, ce soir, avec le PR en pyjama dans la pièce à côté, dans ce petit lit qui craque et qui s’effondrerait au premier coup de reins, et Médée qui démarre sa transe. Que Sparadrap s’envoie un gros rail en reniflant bruyamment. Au même moment donc, la Chouette et Justin sont face à face, assis dans de vieux fauteuils en bois, devant la cheminée, chez Sheila, enfin, dans la maison de la sorcière. Jeanne est là aussi. Personne ne parle. Ils regardent le feu. C’est Jeanne qui a insisté pour qu’ils se voient. Pour apaiser les choses. Tirer au clair cette affaire de la Chouette mairesse. La Chouette a son air buté. Jeanne se sent en accointance avec elle. Avec la maison. Mais aussi avec Jus-tin. Comme si elle était l’étape suivante. Celle de la réconciliation. Et alors que les flammes dansent – mon Dieu que c’est beau un feu, bientôt, avec le réchauffement climatique, on n’aura plus le droit d’en faire –, les esprits de Justin et de la Chouette remontent le temps. Peut-être portés par le même souffle qui permet à Médée de discuter en toute sympathie avec les mémoires de Cosme Ruggieri, à Perlin d’avoir la prescience de ce qu’il se passe réellement entre Sainte-Croix et les Marseillais. Leurs esprits remontent le temps. À ce jour de printemps où le car du ramassage scolaire était tombé en panne et qu’ils étaient rentrés ensemble à travers la campagne. André n’était pas avec eux. Ils étaient juste tous les deux. Justin et Martine, qu’on appelait déjà la Chouette. Il faisait chaud. Ils s’étaient arrêtés à la rivière. C’est la Chouette qui avait proposé de se baigner. Elle s’était mise nue. Elle l’avait regardé. La suite avait duré longtemps. Des heures peut-être. Ou alors le temps s’était arrêté. En revoyant la scène défiler, comme si elle ondulait dans les flammes, c’est ce que Justin se dit. Il n’y a plus jamais repensé ensuite. Comme si cela s’était effacé. C’était la première fois qu’il tenait une femme dans ses bras. Pour la Chouette aussi, c’était la première fois. Mais cela n’avait eu aucune importance. D’autres choses étaient avec eux ce jour-là. L’esprit de la rivière, ou le rire des fées, ou ce qu’il restait encore de la force du troupeau. La Chouette aussi se souvient. Elle aussi se revoit, dansante dans les braises du feu, unie au printemps, à Justin, à Sainte-Croix, dont, depuis la rivière, on voyait le clocher de l’église. Elle se rappelle ce qu’elle avait dit quand ils se rhabillaient : « Toi, tu as le sang fort ! » Et Justin se le rappelle aussi, et ils se regardent, et ils sourient. Cela avait été un bel après-midi. Et Jeanne se dit que Sainte-Croix est sauvé. Que la désunion n’aura pas raison d’eux. Et plus que jamais, alors que c’est irrationnel, elle est une bobote parisienne, cynique et arriviste, elle se sent faire partie de cette entité, de ce groupe, de ces pierres et de ces maisons, et elle en éprouve un grand contentement.

SIGNALANT

LEUR COURAGE

XV

Et Médée rend son oracle, devant le PR en jogging les cheveux en bataille, et la PR quand même tirée à quatre épingles (elle a dû arriver à se refaire une beauté malgré ce contexte historique où les salles de bain étaient moins évidentes). Il y a eu d’abord un moment d’incertitude, car aucun son, aucun bruit, ne s’échappait de la couche de Médée, de la chambre de Ruggieri. Sheila, qui a passé une nuit épouvantable, sans fermer l’œil, flottant deux mètres au-dessus de son corps, a un mal de tête tenace. Avec en plus l’image de Thomas ronflant, ses pieds dépassant du petit lit, et sa bite, frappée d’une érection quasi constante, dépassant elle aussi de la literie ancestrale que Mé-dée a insisté qu’ils utilisent. Elle n’a qu’une envie, c’est qu’on en finisse.

– Vous avez bien dormi ?

– Plus ou moins. Je crois que le matelas était d’époque, non ?

Ils sont tous les quatre, comme dans l’antichambre des Secrets (comme au Purgatoire ?), à attendre le résultat de cette nuit improbable, devant ce lit à baldaquin qui leur cache le corps de l’Oracle. Qui leur a pourtant dit de venir vers lui « aux premières lueurs de l’aube ». Thomas a son air d’empoté, et comme personne ne sait quoi faire, et comme lui connaît Médée, finalement c’est lui qui s’avance. Les autres le voient froncer les sourcils, dire : « Médée, Médée, ça va ? » Sheila pense qu’il est mort, que Médée est mort et que peut-être eux aussi vont disparaître, un par un, comme dans Dix petits nègres, et le PR et la PR doivent avoir le même genre de pensées, un souffle effrayant traverse la pièce, tout le monde le sent, qui les pousse à s’approcher en bloc. Le sorcier est allongé sur le dos, dans son costume de croque-mort. Avec ses chaussures brillantes dont les semelles sont à peine usées, et la gomina sur ses cheveux encadrant son visage, qui semble ne pas respirer, de cire, avec les deux taches sur les joues qui ne sont plus d’un rose vif, mais violacées, et la PR est sur le point de dire, Sheila l’entend mentalement : « Mais vous croyez qu’il respire ? », quand le rebouteux, avec un sens du théâtre qui forcerait l’admiration de Tim Burton lui-même, se redresse d’un bond et déclame, en les montrant du doigt, d’abord le PR, puis Thomas :

– Oui, tu peux ceindre cette couronne et prétendre à ce sceptre ! Il te faudra ne jamais fléchir dans ta détermination et garder intacte ta foi dans l’humanité !

Sheila sait ce que le PR a posé comme question. Médée l’a dit à Thomas. Il veut devenir empereur d’Europe, et Mé-dée a accepté de le conseiller et de l’aider, car il a vu que sa motivation n’était pas celle d’un vulgaire arriviste, avide de pouvoir pour le pouvoir, mais qu’il est porté par une ambition éclairée. Si le PR veut prendre les rênes de l’Union, c’est avant tout pour en faire une grande puissance. Capable de faire jeu égal avec les autres grands, de leur tenir tête et de promouvoir, dans un monde de plus en plus complexe, les valeurs, les idées, la façon de voir, qui ont fait de la France un grand pays. Porteur de ce flambeau des droits de l’homme, de la culture, de la démocratie, qui avait rayonné à travers le globe.

– Cette couronne, je la vois. Elle est d’or et de diamant. De bonté et de compassion.

En faisait cette réponse – en la transmettant – au PR, Médée lui confirme qu’il est bien la continuité d’une évolution qui, si elle a produit des Rois, a accouché de la Révolution et devrait, si le ciel ne nous tombait pas sur la tête, nous mener vers un avenir plus audacieux encore, où la justice et le progrès seraient au cœur des préoccupations, dans un monde définitivement pacifié, plus aimant et plus lumineux. Le PR hoche la tête et dit, doucement, tout bas, pour lui-même, sur un ton à la fois songeur et amusé : « Dieu et nous seuls pouvons ! » La phrase des Rois Thaumaturges. Et Médée approuve, avant de se tourner vers Thomas.

– Et toi, Thomas, ce n’est pas un taureau qui cette fois te sauvera, ni un cerf, mais un sanglier !

Pour Sheila, c’est evidemment déconcertant. Cette portion d’elle où avait cristallisé cet espoir que peut-être, d’un coin de surnaturel, d’un repli ésotérique, surgirait une lueur qui pourrait s’avérer une solution, rend définitivement l’âme. Elle essaye de n’en éprouver aucun dépit, mais le coup est rude. De nouveau, elle se sent aspirée, par la nuit, un destin épouvantable, injuste. Oracle ou pas, la messe est dite. Les policiers devaient être dehors, à l’affut, et s’ils ne l’étaient pas, leur venue ne serait qu’une question de jours, peut-être d’heures. Elle préférerait d’ailleurs en finir au plus vite. Sans Jeanne, sans ce petit quelque chose qui respire encore malgré tout en elle, qui a conscience par exemple de porter un enfant, elle irait se rendre, tout avouer. Les meurtres, les trafics, la non-dénonciation de malfaiteurs. Elle pense ensuite soit se suici-der – mais Maxime a déjà utilisé la boîte de Lexomil –, soit entrer dans les ordres – mais l’idée d’une abstinence sexuelle totale la retient. De toute façon, même si tout cela est frappé de confusion, un voile noir semblable à celui que portent les veuves recouvre son esprit, elle sait que c’est cuit. Un sanglier ? Elle pourrait en pouffer nerveusement, comme un grincement, mais elle est juste atone, vide, et quand Médée, à qui Thomas demande plus de détails, ajoute : « Ce qui m’apparaît aussi, c’est un nuage noir », là elle ne peut pas s’empêcher de faire remarquer d’un ton calme à Thomas, qui peut-être ne comprend pas à quel point l’abîme est proche, en train de s’ouvrir sous leurs pieds, qu’elle aussi le voit, ce nuage noir. Qu’elle n’a pas besoin d’être voyante pour cela.

– Oui, un nuage noir. Un énorme nuage noir. Et le sanglier portera ton nom ! Sorlut !

Thomas approuve, concentré. Il fait à peine attention à elle. Aux signaux télépathiques qu’elle doit émettre. Mayday ! Mayday ! Après tout, avec l’argent qui reste du trésor, ils pourraient encore s’enfuir. Il doit bien y avoir des pays où n’existait pas de procédure d’extradition ? Non. À quoi bon ? Il n’a pas l’air de comprendre. Ou alors il est inconscient. Fou. Mais comment peut-il ronfler, avoir ces érections monstrueuses, parler de la pluie et du beau temps, avec ce marasme qui les envahit, qui va les engloutir ? Il finit par la prendre par les épaules. Rassurant. Lui murmurant :

– Ne t’inquiète pas. Si Médée dit qu’un sanglier nous sauvera, c’est que ce sera le cas. Et la bénédiction du saint, ce n’est pas qu’une légende. Je te le promets.

Ce qui achève, si besoin en était, la pauvre Sheila, qui fait la bise à la PR comme une automate, une morte-vivante.

– J’ai été ravie de vous revoir.

– C’est un plaisir qui était partagé.

Mais quand ils repartent du domaine princier, encore une fois elle se relève. Maintenant elle en a la certitude. Le game n’est pas qu’un théâtre. Non. C’est une montagne à gravir. Une succession d’épreuves initiatiques. Il y a des portes. Des gouffres. Puis d’autres portes. Le petit PR porte leurs valises. Le PR sifflote. Ils se re-vouvoient avec Médée, qui, dans le jet d’énergie de l’oracle, l’a tutoyé. Le PR a toujours les cheveux en bataille, mais on sent que ce message, venu des limbes de l’invisible, dans ce décor, avec cette mise en scène, l’a irrémédiablement connecté avec le souffle du Grand Destin. Une marche supplémentaire dans l’escalier de la responsabilité, celle du Très Grand Pouvoir. Lui aussi vit les mêmes choses. Des montagnes russes. Le souffle de l’abîme. Et le désir de la validation de cette conviction qui doit forcément habiter ceux qui briguent les Encore Plus Hautes Fonctions. Qui sont, même si Dieu a déserté l’imaginaire collectif, appelés à être un trait d’union, un guide, entre le tumulte impétueux des flux qui nous tissent, les cieux, et l’implacable pesanteur que nous devons affronter. Sheila rallume son portable. Jeanne appelle presque instantanément. Sheila s’éloigne pour répondre pendant que Thomas range les valises dans la voiture électrique prêté par une marque. Ils doivent continuer leur périple. La Permaculture Sociale n’attend pas.

– On quitte à l’instant le PR et sa femme. On a dormi dans le lit de Diane de Poitiers.

– Et Médée a dit quoi ?

– Rien. Des conneries. Un sanglier, sur un nuage noir. Je crois que je vais me foutre en l’air, meuf. Je blague pas, je vais me foutre en l’air. J’irai pas en prison. J’accoucherai pas en prison.

– C’est impossible, meuf. Tu ne le penses pas une seconde.

– Tu crois ?

– Non.

Non. Jeanne a raison. Une phrase s’affiche dans l’esprit de Sheila, comme si elle venait s’y graver. À VAINCRE SANS PERIL ON TRIOMPHE SANS GLOIRE.

Alors qu’ils ont repris la route vers un nouveau débat, de nouvelles interviews, son téléphone resonne. Un numéro inconnu. C’est la fille de la Région avec qui elle a étudié le dossier de la réserve. La réserve ? Pour planter plus de cannabis ? Non, pour les loups. Et les petits Horace. Elle reprend ses esprits. C’était un beau projet. On en avait parlé à la télé. Le président suit l’affaire. C’est un projet éco-conscient. La fille est à fond.

– Comment ça, les industriels concernés par la route contre-attaquent ? – Sheila, réussissant à repasser en mode députée En Avant.

– Oui. Ils arguent que l’économie liée à la route permettra de sauvegarder des emplois. Que sinon ils vont licencier. Ils font le forcing auprès des syndicats pour les rallier à leur cause.

– Quel est notre marge de manœuvre ?

– Faible. La seule solution, c’est d’avancer la date de la mise en vente, et que Sainte-Croix pré-empte. Là, cela arrête tout.

– Sainte-Croix a le droit de préempter ?

– Pas tout, mais le bout qui est sur le territoire de la commune, oui. Sans cette partie, la route n’est techniquement plus faisable.

– Et sinon ?

– On va entrer dans une bataille juridique et des recours administratifs à n’en plus finir. Avec aucune certitude que le projet de réserve l’emporte. Sans compter que, avec le temps qui aura passé, rien ne permet de préjuger du contexte politique quand l’affaire arrivera devant les juges.

– Mais la mise à prix va être élevée !

– Pour cette parcelle-là, on ne peut pas envisager moins de quinze millions d’euros. Et encore, si on ne se fait pas re-toquer. Mais je crois que vous avez le financement, non ?

– Oui, bien sûr.

– Parce que, sinon, je ne vois pas d’issue.

Thomas à côté d’elle a entendu. Quinze millions ? Combien reste-t-il du Trésor ? Six. Peut-être un peu moins. Il sourit.

– Il faut l’argent pour quand ?

– Au plus vite. Elle va lancer la procédure d’achat la semaine prochaine.

– Deux mois pour réagir, c’est plus qu’il n’en faut. On va livrer les Marocains la semaine prochaine avec Justin. Ça ira.

– …

Au Château, la sherpa a décidé de mettre la lettre de dénonciation de côté et d’attendre le retour du PR. C’est probablement un jaloux. Une dénonciation sans fondement. Elle demande quand même au service de lui transmettre un complément d’information. Peuvent-ils identifier l’auteur de la missive ? Demande classée urgence 5.

Les jours qui suivent se passent comme dans un brouillard. Ils finissent leur périple. Refont encore quelques débats, et Thomas prévient qu’il va avoir besoin d’une semaine de break. Hum, la sherpa n’est pas chaude. Ils font un travail extraordinaire. Idiot de s’arrêter en si bon chemin. Mais une mini-tornade vient de toute façon contrarier cette louable intention. Alors qu’il intervient dans une école de journalistes à propos du devenir du monde, de la préservation de la culture paysanne et de son utilité, la discussion dérive sur la gestion des territoires, et Thomas, sans y voir malice, n’étant, de plus, pas au courant que Jeanne lui a raconté des craques, évoque ce document qui précise que Sainte-Croix est un territoire autonome, donné par le Roi à son aïeul en remerciement pour l’avoir aidé à neutraliser la Bête. Qui était probablement un loup-garou. Et là, par un effet d’hystérie, on ne sait pourquoi, la machine s’emballe. Les propos sont repris, balancés sur le Web, tronqués et déformés. Quelques heures plus tard, Thomas est assailli. Et ses hésitations – il commence à ne plus en pouvoir de parler, de raconter toujours la même chose, il est claqué – ne font qu’ajouter au trouble.

– Vous pensez que l’autonomie des régions est la solution ?

– Je n’irais pas jusque-là.

– Vous avez pourtant déclaré qu’un pouvoir central était aujourd’hui contre-productif.

– Ce n’est pas exactement ce que j’ai dit.

– Le président est au courant de votre intention de demander la sécession de Sainte-Croix-les-Vaches ?

Ça tourne au délire. Certes, c’est une tempête dans un verre d’eau, mais c’est avec ce genre d’écume, dont le game se repaît, que la Machine fonctionne. Plateaux. Débats. Tribune. Intellectuels qui donnent leur avis. Hype, le coach, qui ressurgit. Incroyable, Hype le coach, Jeanne n’en revient pas, qui pérore sur la nécessité de conférer à Sainte-Croix une autonomie « à titre expérimental ». Une autonomie « qui va de soi et serait salutaire vu le contexte actuel ». Un Tuchin appelle Thomas pour lui signaler que cette histoire de don fait par le Roi est certainement vraie, car l’imprimerie de Sainte-Croix (dans laquellle André faisait les faux papiers) dépendait de l’Imprimerie nationale, et seules les communes méritantes, qui s’étaient distinguées, avaient cet honneur et ce privilège. Un autre Tuchin – un qui était plus touchy, plus agress – propose de venir installer une ZAD.

– On peut faire un Notre-Dame-des-Landes réussi ! Avec ton aura et la situation de Sainte-Croix, c’est sûr qu’on peut fédérer beaucoup, beaucoup de monde.

Finalement, après encore quelques jours de pure cinglerie (la PR a appelé à plusieurs reprises Sheila, et la sherpa Thomas directement une dizaine de fois), Thomas dément, arrive à se faire entendre et calme le jeu. Non, évidemment, il n’a pas du tout ça en tête, pas une sécession de Sainte-Croix, il n’est pas idiot, il rit en le disant (alors que, il y a peu, il songeait le plus sérieusement du monde à faire valoir ses droits auprès du président, se dit Sheila, qui par moments l’observe comme un animal étrange). Pas de Territoire Autonome Défiant le Pouvoir Central. Of course not ! Mais cette idée de réserve, d’avoir un endroit où les racines, celles qui ont garanti notre évolution, sont encore vivaces et où on pourrait réfléchir à quelles greffes leur adjoindre, pour penser le futur, dans une modernité ouverte et intelligente, ça oui. C’est ça qu’il imagine, avec Sainte-Croix, un Lab où se croiseraient des personnalités venues de tous horizons, soucieuses d’essayer des choses, d’éprouver de nouveaux modèles.

– Et c’est pour cette raison que j’ai fait allusion au statut particulier des Causses. Qu’ils deviennent cette base qui mêle rural, tech et respect de l’environnement, oui. Mais que mes propos soient l’objet d’une telle hystérisation montre, si besoin en était, à quel point ces sujets sont sensibles.

Fin de l’histoire. Affaire classée. Par contre, la sherpa est la première à en convenir, on était en surchauffe. Un break s’impose. Retour donc à Sainte-Croix. Sheila est hallucinée. Pas au sens figuré. Au sens propre. Elle voit des choses, des ombres, des couleurs. Elle a l’impression de flotter. Puis de réintégrer son corps. Avec toujours cette même question. Quand le bullshit va-t-il éclater ? Car la bulle a encore grossi. Elle sait que le policier n’a rien perdu des apparitions de Thomas. Qu’il doit rire derrière son écran. S’en pourlécher les babines. Elle a raison, c’est exactement ce qui se passe. Alors que la livraison s’organise, Perlin est sur les starting-blocks. Il sait par un indic que la beuh va arriver dans quelques jours. Tout le monde le sait à Marseille. Pour une raison simple, les Marocains manquent de cash. Et Thomas veut être payé rubis sur l’ongle.

– Je suis désolé, mais le croum n’est pas possible. Et je dois être casqué de la moitié de la livraison de Gorillaz, comme convenu.

Échange marchandise contre mallette de billets. Et c’est énormément d’argent. Donc le jeune biznessman marocain a été obligé de solliciter les familles qui achètent en gros. D’habitude, il y a une partie à crédit, avec des représailles en cas de non-paiement (d’où le nombre important de règlements de comptes). Mais cette fois non. Tout le monde doit sortir des fonds en avance, les remettre au Marocain, qui en échange fera un prix attrayant (la marchandise de Thomas est elle-même peu chère, et il n’y a pas le coût et le risque du transport). Donc, cette organisation a impacté tous les grossistes qui tiennent les points de vente. Jusqu’à Nice, Grenoble, Montpellier et Nîmes. L’argent est collecté. Plusieurs millions d’euros arrivent valise après valise à Marseille, tout ça sous l’œil du cousin de Gorillaz, qui, grâce à la puce dans le scoot, a localisé les coor-données GPS du lieu de livraison. Embusqué, surveillant les allées et venues, il compte bien surgir pour rafler la mise au moment opportun. Sheila, elle, pourtant, de retour à Sainte-Croix, se sent de plus en plus forte, philosophe, presque sereine. Pleine d’une appétence pour les secrets des choses. Elle est aussi contente de retrouver Jeanne. Elle a la certitude, et elle ne comprend d’ailleurs pas pourquoi, que tout va s’arranger.

– Tu sais quoi, meuf. Je me demande si Médée n’a pas raison. Si tout ça, ce ne sont pas des flux, et nous on est au milieu, on est pris dedans, comme des petits bateaux sur les flots, sans vraiment de voiles, ni de rames, ni de gouvernail. Le seul truc qu’on peut faire, c’est d’accompagner le mouvement et faire semblant de diriger le truc en se disant qu’il y a quelque chose qui nous protège malgré tout.

Perlin, lui, n’étant pas aussi au fait du détail des événements, ni de l’endroit, ni du qui ou du comment de la livraison, a décidé de prendre le problème par l’autre bout. Car ce qui l’intéresse, de toute façon, c’est Thomas Sorlut. C’est irrationnel, mais c’est comme ça. Le trafic dans les cités, finalement, il s’en fout. Il va donc surveiller Sorlut depuis le point de départ. Il a même investi dans un drone, au cas où il ne serait pas possible de trop s’approcher. Sparadrap va venir avec lui. Sparadrap qui a dans l’idée, si vraiment il s’agit d’une cargaison importante (l’indic parle de plusieurs tonnes), de convaincre Perlin d’en distraire une partie. Il lui reste suffisamment de connexions de sa jeunesse en grande banlieue parisienne pour être certain de pouvoir écouler le stock sans problème. Cela peut générer une grosse somme, et il est à court d’argent. Il espère que Perlin sera sensible à ses arguments.

MAIS POUR UN INSTANT

SEULEMENT

XVI

Tout se met donc en place. Sachant qu’une autre personne a suivi avec attention les déclarations de Thomas. Il s’agit du papa de la copine de Daphnée, Aglaé, qui est venue l’aider pour son projet de ruches. Le père de Daphnée, même si elle ne le met jamais en avant, est lui-même un ponte du Sénat. Le père de sa camarade est un grand ami de son père. C’est aussi accessoirement un représentant d’une – très – grosse fortune française. Bien que déconcerté par l’engouement de sa fille pour tous ces thèmes qui traversent la jeunesse, il essaye de rester dans le coup. Il se tient au courant des tendances, de ce que l’on peut faire. Ils ont été attentifs à cette jeune étudiante qui a traversé les mers, qui fait la grève de l’école pour attirer l’attention sur le sort de la planète. Quand Aglaé revient de Sainte-Croix, les joues roses et les yeux brillants, en racontant qu’elle a vécu un truc extraordinaire, avec sa copine Daphnée, à base de ruches, de projets éco-conscients, de Lab innovant, il tend l’oreille. Le groupe industriel qu’il représente a, comme tous les gros groupes aujourd’hui, besoin de « verdir » son image. L’avenir de sa fille lui tient évidemment à cœur. Et creuser le sujet pour trouver des astuces qui boosteraient la R&D, version écolo, de ses activités n’est pas hors sujet. Il trouve Thomas très bien. Les pieds sur terre. Authentique. Réaliste. Entreprenant.

Mais, cela, personne ne le sait. Cela fait partie de la toile qui nous entoure, où les événements se décident ailleurs qu’en notre présence, dans des temps différents, avec des rebonds et ricochets que nous ignorons. Ni Thomas ni Sheila n’en ont conscience. Et puis, de toute façon, l’urgence, c’est d’organiser la livraison. D’avoir l’argent pour préempter. La fille de la Région a fait des pieds et des mains. Elle est de plus en plus à fond pour le projet. Trouve ça génial. Adore les deux filles. Est séduite par Thomas. Et surtout a senti le vent du Château qui s’en est mêlé. Les visites du PR. Son regard bienveillant. Pas question donc de faire le jeu des pollueurs. Elle est prête à piper les dés, dans la limite du raisonnable, pour que la route ne se fasse pas et que cette fameuse réserve, ce « territoire de la ruralité du futur » voie le jour.

– Ne t’inquiète pas. On va y arriver. Une fois la livraison faite, on est tranquilles.

– Le policier ne nous lâchera pas.

– Il n’a aucune preuve. Rien. Même s’il arrivait à prouver que je connaissais Vlax, parce que j’ai fait mes études dans la banlieue de Lyon, cela ne signifierait pas que je l’ai aidé.

De la même façon que Sheila est en train de vivre une métamorphose, Thomas aussi change en profondeur. Et leurs évolutions respectives s’entremêlent, déteignent l’une sur l’autre. De la même façon que le côté dur, voyou, de Thomas a rendu plus forte la députée, tout ce qui est arrivé au maire de Sainte-Croix depuis l’arrivée des filles, son périple en région, ses rencontres avec des intellectuels et des scientifiques, son exposition médiatique, sa proximité des coulisses du pouvoir, tout ce qui l’a fait sortir de Sainte-Croix, découvrir le vaste monde, l’a changé aussi. Lui si solidement planté dans le sol des Causses, a compris qu’au-delà de nous, de nos agitations, de nos émois, l’univers existait. Dans une des émissions où il était invité, un astrophysicien, qui se piquait par ailleurs des problèmes environnementaux, avait pointé la petitesse de la planète et a fortiori de ses habitants. Il avait montré la taille du Soleil et celle de la Terre en rapport avec. Si le Soleil était une orange, la Terre serait un grain de sable posé en orbite à quinze mètres de lui. Et le Soleil lui-même était un grain de sable perdu au milieu d’autres grains de sable dans la galaxie. Elle-même… etc. Et encore n’avions nous conscience que de ce que nous pouvions appréhender. Cette immensité, mais surtout le ratio déconcertant qui existait entre notre étoile et notre planète, qui contrariait le sentiment que l’on en avait, plongeait Thomas dans la perplexité. Pour nous, pour lui, le Soleil étant énorme et présent, il semblait normal que la réciproque fût vraie. Or il n’en était rien. Le Soleil se manifestait par une présence gigantesque. Nous vivions pour et grâce à lui. Mais il était peu probable qu’il se soucie de nous. Pas plus, certainement, que nous nous préoccupions de créatures ultra-microscopiques rampant sur un grain de sable posé à quelques pas de notre chemin. Cette prise de conscience a empli Thomas d’une douce mélancolie. D’une compassion pour ses semblables qu’il n’éprouvait pas auparavant. Le destin des humains, le sien, celui de Sainte-Croix, lui paraît aussi dérisoire que touchant. Il pense aux siens. À sa mère, qui est toujours à Sainte-Croix, qui rend de petits services, aide la Chouette. À Justin, son fidèle second et ami. Aux enfants qui vont naître. À ses parents, ses grands-parents, ses aïeux, qui ont cultivé cette terre. Avec fierté. Avec courage. D’en saisir l’absolue futilité le plonge dans l’embarras. Il relativise, contrairement à Sheila qui ne peut s’empêcher de se mettre à croire, ses certitudes concernant le monde invisible. Il ne se l’avouerait pas, mais il pourrait facilement penser qu’il y a autre chose, d’encore plus grand, d’encore plus mystérieux, d’encore plus complexe, qu’un bon Dieu qui, au ciel, veillerait sur Poupoune et l’esprit du troupeau. Cela emplit son cœur de bonté et l’oblige à trouver en lui encore plus de courage, encore plus de force, pour réaliser cette immensité. Pour, malgré son insignifiance et sa petitesse, arriver à se penser une place dans cette infinité.

Mais ces considérations philosophiques n’ont pas d’incidence sur la préparation de la livraison.

– Il ne faut pas qu’on puisse se faire tracer a posteriori.

– Ni qu’on laisse notre ADN.

– Il faudrait même qu’on puisse prouver qu’on est restés à Sainte-Croix.

– L’idéal serait qu’on ait une ouvreuse.

– On peut demander aux Marocains qu’ils nous envoient quelqu’un ?

– Je préfère pas. On livre. On est autonomes. C’est nous qui maîtrisons.

– On peut demander à Maxime.

– Qu’il fasse l’ouvreuse ?

– Il me l’a proposé. Si on avait besoin de lui. Il m’a aidé pour que la récolte soit prête.

– Et pour le voyage ?

– J’ai un véhicule. Un van à chevaux. C’est un club hippique en faillite. Je vais le chercher, on livre avec, et je le ramène après. On met un canasson dedans. Avec la beuh au fond. Si on se fait arrêter, on dit qu’on ne peut pas le descendre, qu’il est trop fougueux.

– On ne se fera pas arrêter.

– Non ?

– Non. Médée l’a dit. Qu’on sera encore sauvés. Le saint sera avec nous.

– Si Médée l’a dit.

– Et pour l’alibi ?

– Jeanne a une idée.

– C’est quoi ?

– Elle va te le dire.

Et tout s’organise. Parfaitement. Au moment même où Perlin récupère Sparadrap à la gare Saint-Charles, Justin va chercher le van. Le club hippique est désert. Quelques chevaux sont encore au pré, qu’on vient voir de temps en temps. Il sait où sont les clefs. Le camion est remonté à Sainte-Croix sans encombre, par les petites routes. De nuit. Portables éteints. Pas encore de caméras sur ce genre d’itinéraires. Ni vu ni connu. Thomas, lui, fait les comptes. Il faut qu’il pense à laisser de l’argent pour la mère de Vlax et Babik, et ses petits-enfants. Après la mort de Vlax, il avait récupéré le butin issu du braquage. Une part leur revient. Il en garde une autre, pour le tort que Vlax, en venant se réfugier à Sainte-Croix, a causé. Il est content de pouvoir les mettre hors d’embarras. Le minimum vieillesse pour Ma Dalton. Et les petits-enfants, qu’il a connus petits. Qui l’appellent l’Oncle. Il imagine la tête qu’ils ont dû faire en le voyant à la télé. « Ô l’Oncle. T’es célèbre ? Tu dînes avec le président ? Il sait que les condés sont sur toi ? Il sait que tu fais le bandit comme nous ? » Qu’allaient-ils devenir ? Des braqueurs, comme leurs parents ? Dans un monde où il n’y avait plus d’argent dans les banques ? Ou les moindres faits et gestes, la moindre pensée ou intention d’achat étaient enregistrés ?

– Voilà ce que je propose pour prouver que vous n’avez pas quitté Sainte-Croix.

Thomas a appris à apprécier Jeanne. Il est content pour Justin. Elle est inventive et elle a du cran. Le stratagème que propose la députée adjointe est le suivant.

– Thomas, tu vas filmer Sheila nue, en lui disant à quel point tu la trouves belle. Comment tu es content qu’elle porte un enfant de toi. On t’entendra le lui dire, et on verra Sheila filmée avec ton smartphone.

– Mais comment on m’entendra lui parler, vu que je ne serai pas là. – Thomas, perplexe.

– On va t’enregistrer avant. Et on diffusera l’enregistrement pendant qu’on filmera. Ce qu’on entendra, c’est donc ta voix. Mais tu ne seras pas là. Et Sheila te répondra. C’est moi qui la filmerai, ensuite tu (moi) enverras la vidéo sur son portable, pour qu’il y ait une trace. – Jeanne, étonnée par la force de sa propre créativité au service d’une activité délictueuse.

C’est donc avec cette mise en scène, touchante de désir et d’amour en arrière-fond, que le transfert de cinq tonnes de cannabis, entre une région productrice et une base consommatrice, se déroule. Tandis que le van, chargé jusqu’à la gueule d’herbe, bordé par un cheval fougueux qui hennit et rue à souhait, peut-être défoncé par les effluves, et un Maxime devant en voiture qui fait ses premiers pas dans le grand banditisme, prennent la route, exactement au même moment, Perlin et Sparadrap quittent Marseille. Avec un peu de retard sur le plan de Perlin, car Spara a loupé son train et n’est arrivé qu’en début d’après-midi. Mais qu’à cela ne tienne, ils sont chauds comme la braise. Les deux sont remontés à bloc. Perlin est reconvoqué à l’IGPN en fin de semaine. Et Sparadrap doit de nouveau s’expliquer sur la détention d’une autre arme pour laquelle il n’avait pas d’autorisation.

– T’en penserais quoi si on gardait une partie de la cargaison pour nous ?

– On en a besoin pour faire plonger Sorlut.

– Pas de tout. S’il y a plusieurs tonnes, si on en garde ne serait-ce qu’une, cela fait un paquet d’oseille.

– Attendons déjà de le coincer en flag. On n’y est pas encore, et l’animal est rusé.

Justin et Thomas sont en tenue de travail, avec par-dessous une combinaison, gants scotchés aux poignets, bonnet, lunettes, rasé de près, pas d’ADN en cas de problème, pas de traces. Des fantômes livrant la marchandise et revenant avec de quoi racheter leur terre. Thomas pense que, quoi qu’il en soit, c’est une belle histoire. Poupoune l’aurait désapprouvée, mais, comme l’a dit Justin, quel choix avaient-ils ? Laisser mourir le village et aller travailler en usine pour engraisser des connards ? Ce n’était pas possible. Non. Pas envisageable une seule seconde. Pas sans se battre. Ils roulent vers Marseille par les petites routes, ne risquant pas de croiser Perlin et Spara, qui ont pris l’autoroute, qu’ils quittent à la bonne sortie, pour grimper vers les Causses, cent kilomètres plus haut. C’est un peu après, juste quand Thomas et Justin arrivent en vue du lieu de livraison, que tout s’accélère. À partir de cet instant, c’est comme si plus personne n’avait de prise sur les événements. Comme si le tempo se déployait sans souci des protagonistes, juste indexé sur d’autres rythmes. Quelque chose de fou, de facétieux, qui aurait le pouvoir de rassembler dans une même dimension des éléments a priori éloignés. De réunir par le jeu d’une intrication quantique, dans une unique valse, les pièces d’un puzzle que le hasard aurait sinon laissées épars.

– Putain, voilà le camion. C’est eux. C’est les pedzouilles. Le camion doit être chargé ras la gueule.

– Regarde, les Marocains sortent pour ouvrir le sas.

– On les fait maintenant ?

– Non, on attend.

Le cousin de Gorillaz et ses sbires sont en embuscade. Ils ne sont pas aussi nombreux que le parent de l’éphémère caïd décédé l’escomptait. Le flingage de Gorillaz et de son lieutenant a refroidi les bonnes volontés. Quand il a cherché des volontaires « pour aller au combat contre les Marocains, venger mon zin-cou et prendre un gros billet », il n’a pas trouvé grand monde. Mais ceux qui sont là sont motivés. Suffisamment armés pour neutraliser les Marocains. Le van avec le cheval à l’arrière toujours hennissant se présente devant le sas. Un des Marocains manœuvre la télécommande pour remonter la grille et rendre possible le passage, qui permettra d’accéder au sous-sol, à l’entrepôt que le jeune Marocain a eu tant de mal à trouver. Qui doit être parfaitement sécure et fonctionnel. Et qui, si tout se passe bien, devrait abriter la réserve de cannabis capable d’inonder Marseille et ses environs de façon ininterrompue, à la façon des entrepôts d’Amazon – le jeune businessman songe déjà à une gestion informatisée, à des livraisons aériennes.

– Putain, elle remonte pas jusqu’en haut !

– Mais tu l’as pas essayée ?

– Si, elle remontait. Mais là, elle remonte pas.

Au même instant, Jeanne et Sheila sont en pleine crise de fou rire. Cela fait trois fois qu’elles recommencent la scène. Sheila est à poil sur le lit, avec ses seins gonflés par la grossesse, laquelle commence à se voir. Jeanne la filme. Tout en lançant la voix du maire de Sainte-Croix dans les enceintes.

– Tu es belle, mon amour. Je te trouve belle, toi qui portes notre enfant.

Il a été impossible de faire dire autre chose à Thomas. Lui, si à l’aise devant les caméras des journalistes, s’est retrouvé bloqué, emprunté. Jeanne a eu beau le reprendre : « Toi qui portes notre enfant, cela ne fait pas naturel. » Mais rien à faire. Il a pris son air pataud, gêné, peut-être, de montrer sa flamme devant témoin. Ou de devoir l’exprimer à froid, décorrélée de l’objet physique de sa passion. Les filles sont pliées. C’est le stress qui s’évacue, elles n’arrivent pas à s’arrêter, à faire autre chose que rire. Jeanne a peur d’en faire une fausse couche. À l’Élysée, la sherpa a du neuf.

– Je vous remercie. Et on sait quoi sur ce policier ?

– Il fait l’objet d’une enquête. Il dit être victime d’une machination.

La sherpa est perplexe. Le service vient de lui donner l’identité de l’auteur de la lettre anonyme. Il s’agit d’un policier marseillais plutôt douteux. Malgré les précautions qu’a prises Perlin, la comparaison avec les monceaux de dénonciations dont il a précédemment inondé l’IGPN l’a trahi. À Marseille, la grille est toujours récalcitrante.

– Vous ne pouvez pas la remonter plus ?

– Elle est coincée.

– Qu’est-ce qu’on fait alors ?

Thomas et Justin pensent la même chose. Et si c’était un traquenard ? S’ils voulaient nous la mettre ? Justin a le fusil à portée de main. Thomas le flingue de Monré, son mentor dans la pègre, dont le fantôme – et le pistolet – l’ont accompagné tout au long de ces années. Et comme à chaque fois qu’il est dans une situation délicate, le spectre du voyou lui apparaît, rassurant : « Calme. C’est juste la grille qui est coincée. Ça arrive. C’est pas leur intérêt de te faire marron. » Tout ça tandis que Perlin et Sparadrap se rapprochent de Sainte-Croix.

– Merde, c’est quoi ?

Il y a un barrage de gendarmes. Un contrôle ? Non. Un accident. Une voiture est dans le fossé. Perlin n’a même pas besoin de montrer sa carte. On les fait circuler. D’après ce qu’ils comprennent, la voiture a heurté un sanglier.

– Vous croyez que ses allégations peuvent avoir un fondement ?

– Difficile à dire. C’est quelqu’un d’aigri. Qui a du mal à trouver sa place. Il a dénoncé beaucoup de collègues, et cer-taines fois, c’était vrai, oui.

La sherpa hésite à en parler au PR. Après l’affaire Sparadrap et les Gilets jaunes, une affaire Sorlut, vu comment il a rétabli la situation avec les tracteurs, ficherait tout en l’air.

L’équipe du cousin de Gorillaz est, elle, sur les starting-blocks.

– Qu’est-ce qu’on fait ? On passe à l’attaque ?

– Non. On attend encore. Ils ont un problème avec la grille. Du coup, ils sont sur le qui-vive. On attend qu’ils com-mencent à s’engouffrer.

Le cousin de Gorillaz est pris d’une angoisse existentielle. Cela lui vient brutalement. Il se demande si l’enfer existe. Il sait qu’il va y avoir des morts. Que les Marocains ne lâcheront pas l’affaire. Et le paysan ? Ils sont deux. Ils ne peuvent pas livrer une telle quantité sans être armés aussi. Les Marocains se déploient, sous l’injonction du sous-chef, qui essaye de faire oublier la connerie de la grille coincée en adoptant une attitude martiale.

– Sécurisez la zone. Que personne ne puisse approcher le camion.

– Il faudrait une meuleuse. Si on a une meuleuse, on peut couper le haut de la grille. – Un des Marocains, peut-être expert en bricolage.

– Ça va prendre des plombes, parce que faut couper aussi les côtés. – Justin, également dans une logique « travaux ».

– Il y a l’autre entrée. – Un autre Marocain, cherchant la « solus ».

– Je ne suis pas sûr que le camion passe.

– Non, il passe pas. C’est pour ça qu’on avait pris cette entrée-là.

– On vous laisse le camion et vous vous débrouillez. – Thomas, commençant à s’impatienter.

– On ne peut pas le leur laisser. Il y a le cheval. – Justin, toujours en prise avec le réel.

Perlin et Spara continuent leur périple, qui est, de toute façon, vain. Car si l’indic a bien renseigné Perlin sur la livraison, il a volontairement décalé de deux jours la bonne date, ayant trop d’intérêt perso dans l’inondage de beuh que tout le monde attend. Donc, de toute façon, c’est mort pour le flag qu’ils espèrent. Mais ils n’en savent rien. Mieux, ils voient devant eux la matérialisation de la défaite du maire de Sainte-Croix, en l’espèce un sanglier mort couché sur le bord de la chaussée. C’est comme ça que Perlin, qui dans sa dépression ressent des « signes », l’analyse.

– Regarde ! C’est Sorlut !

Le même sanglier qui a provoqué l’accident et qui, sonné, a dû venir expirer un peu plus loin.

– Arrête-toi, on le prend.

– Tu crois ?

– Oui, c’est hyper-bon, le sanglier. – Spara, pris d’un appétit giboyeux.

– C’est pas comme de l’halouf ? – Perlin, assailli par un questionnement philosophique.

– Pourquoi tu crois que je ne mange pas d’halouf ?

– Je ne sais pas, je pensais…

– Bien sûr que oui, je mange de l’halouf. Je suis intégré.

– Désolé, je me disais que tu ne mangeais pas d’halouf.

– Si, je mange de l’halouf ! Et le sanglier, c’est pas considéré comme de l’halouf.

– Ah, pourtant c’est de l’halouf. Sauvage, mais de l’halouf quand même.

Perlin fait grise mine, car il s’agit de placer le cadavre encore chaud d’un sanglier dans la malle arrière de sa voiture qu’il n’a pas fini de payer et qu’il nettoie une fois par semaine à la peau de chamois et à la nénette, pour économiser le la-vage automatique. Mais comme il craint d’avoir vexé Spara et qu’il se dit qu’il peut revendre quelques steaks à un voisin, ce qui rembourserait ses frais d’essence, il accepte.

– Ça pèse un âne mort.

– Pas un âne. Un sanglier, ha, ha !

– Je vais protéger avec la bâche. Faut pas qu’il mette du sang.

– C’est bon, il y a la place. On n’a qu’à coincer le drone entre ses pattes.

Et les voilà repartis, mais comme tout ça les a creusés, qu’ils se pensent en avance sur Sorlut et la descente de la beuh depuis Sainte-Croix vers Marseille, ils s’autorisent une halte dans une auberge-étape. Tandis que, sur la scène du point de livraison, les choses s’accélèrent.

– Faut les faire maintenant. On va les perdre. Ils bougent le camion.

– Non. Ils sortent avec les mallettes. Ils vont faire l’échange là !

Gorillaz se décide à passer à l’attaque. Il sait qu’il va falloir tuer. Cela ne lui est jamais arrivé. Des rixes. Des coups de feu. Mais pas fumer quelqu’un (et là plusieurs personnes) d’un coup, froidement. Il songe à tout stopper. Mais c’est trop tard. Il le sait. Quand ils sortent à découvert, la fusillade commence instantanément. C’est Justin qui les voit en premier. Juste quand le Marocain ouvre une des valises, pour rassurer Thomas, qui a la main sur la crosse de son flingue et est prêt à en découdre s’il y a vraiment besoin.

– Putain, les boulas essayent de nous faire.

Ça commence à défourailler dans tous les sens. Thomas enclenche la marche arrière et part à fond, mais dans la pré-cipitation cale. Un Marocain tire une rafale de mitraillette, mais se prend une balle dans la jambe en retour. Le jeune businessman est éberlué. Pris de court. Il pense que ses employeurs – le consortium des producteurs de cannabis du Rif, qu’il a convaincu de passer à la vitesse supérieure en termes de logistique et d’industrialisation – ne vont pas être contents. Qu’il risque sa place. Mais il n’a pas le temps d’y songer plus, car lui aussi se prend une balle. Il s’affaisse, et des liasses d’euros tombent sur le sol. Perlin et Sparadrap sont, eux, en train de commander. Il y a du civet de lièvre et des pommes sautées avec de l’ail en chemise. Perlin adore ça. La serveuse leur sert l’apéro pour patienter. Ils trinquent à leur victoire proche.

– C’est à vous la voiture sur le parking ?

– Pourquoi ?

– Il y a un truc bizarre. Le coffre bouge tout seul.

– Comment ça, tout seul ?

– Regardez, on dirait une voiture magique.

Un frisson glacé parcourt Perlin de la tête aux pieds. La malle arrière de sa voiture est prise de folie. Des bosses appa-raissent partout. Le métal se déforme. Perlin reste un instant figé. Ils ont bu depuis le début d’après-midi, pris un peu de coke. Il a du mal à donner du sens à ce qu’il voit. C’est Spara, peut-être plus vif d’esprit, qui comprend ce qu’il se passe.

– C’est le sanglier !

– Il ne devait pas être mort ? – Perlin, réalisant soudain les implications d’un tel énoncé.

– Le drone ! Il doit être en train de bousiller ton drone.

C’est le moment où tout bascule définitivement pour Perlin. Il bondit, dévale l’escalier en pierre menant au parking, sort son arme de service qu’il a gardée avec lui, au mépris de la réglementation, et ouvre le coffre, qu’il a du mal, vu la poussée qu’il subit depuis l’intérieur, à déverrouiller. Le sanglier, littéralement, lui pète à la gueule. Il jaillit du coffre avec une telle violence que Perlin tombe en arrière, les quatre fers en l’air. Mais il se relève d’un bond, court après l’animal et lui tire dessus. Mais le sanglier, coincé par le mur du parking, insensible au projectile, fait demi-tour et le charge, propulsant le pauvre Perlin à plusieurs mètres et lui faisant lâcher son arme. Que Spara récupère et à l’aide de laquelle il mitraille le cochon sauvage. Qui, criblé de balles, finit par s’arrêter, vaciller et tomber raide mort, pendant que Perlin, ivre de rage, se jette sur lui pour le bourrer de coups de pied en hurlant : « Salopard de connard de Sorlut ! Toi et le président, on va vous crever ! Vendu ! Pourri ! » Tout ça avec la caméra du relais-auberge qui filme, les consommateurs avec leurs smartphones qui n’en perdent pas une miette, et les gendarmes, qui étaient à deux pas suite à l’accident dû au même sanglier, qui arrivent sirène hurlante, appelés par l’aubergiste, affolé. À Marseille, la température est également montée d’un cran.

– Dégage-toi, dégage-toi ! – Justin, commençant à mal sentir la complexité de la situation.

– Je peux pas, il démarre pas. – Thomas, arcbouté sur le démarreur.

Justin tire en l’air par la fenêtre pendant que Thomas arrive à refaire miraculeusement redémarrer le camion et à s’exfiltrer en marche arrière. La fusillade redouble. Le camion doit être touché, car une fumée noire s’échappe de l’arrière. À Sainte-Croix, Sheila et Jeanne sont en Skype avec le père d’Aglaé. Il voudrait investir dans le projet de réserve. Oui, une Fondation. Qu’en pense-t-on du côté de Sainte-Croix ? Quinze millions d’euros ne lui paraissent pas hors de propos. Ce n’est d’ailleurs pas une question d’argent, mais de qualité du projet. C’est Aglaé qui lui a parlé de l’urgence de préempter une partie des Causses.

– On brûle, putain, la beuh brûle !

Un des Marocains, plus aguerri que les autres, ramasse la kalachnikov que son pote a laissée tomber et défouraille comme un cinglé en direction des Gorillaz. Qui sont fauchés par la mitraille, sauf un qui, comme l’autre n’a plus de balles, en profite pour foncer, ramasser une des valises et se carapater avec. Quand Thomas et Justin s’extraient in extremis du ca-mion, qui, malheur, malheur, prend feu. Justin a juste le temps de libérer le cheval, fou de terreur, qui part au grand galop, en direction de l’autoroute proche.

C’est la bérézina complète.

Au Château, la sherpa se félicite de ne pas avoir alerté le PR. Un coup de fil du service l’informe que le policier concerné vient de se faire arrêter ivre et sous drogue, en ayant fait usage de son arme de service.

– Il est avec Sparadrap. Il criait des menaces contre le président.

– Avec Sparadrap ?

– Oui. On se demande même s’il n’était pas en train de préparer une action violente.

– Mon Dieu !

Et à Sainte-Croix, Sheila éclate de rire, elle pleure en même temps. « Ce n’est pas un taureau cette fois qui sauvera Sainte-Croix, mais un sanglier. » Elle rit, elle pleure en même temps, et Jeanne est pliée aussi, pliées, elles ne peuvent plus s’arrêter. La vidéo du parking du restaurant est tordante. La malle arrière de la voiture qui bouge toute seule. Les gens qui s’approchent. Quelqu’un qui va dans le restaurant. Perlin et Sparadrap qui sortent. La tête de Perlin ! « Putain, la tête de Perlin, mais t’as vu ? » L’ouverture du coffre. Le sanglier qui jaillit. Perlin qui sort son flingue. Qui rate le sanglier et tombe par terre. Sparadrap qui ramasse le flingue. Qui tire aussi. C’était en boucle sur BFM. Avec chaque fois de nouvelles infos. De nouvelles images. Plusieurs personnes ont filmé. Les commentaires sont sans pitié. Le policier était déjà sous le coup d’une enquête interne. Quant à Sparadrap, son procès n’était plus à faire. Les deux étaient sous l’emprise de l’alcool et de la cocaïne.

– Je vais faire un arrêt du cœur, meuf, je te jure, c’est vrai ! C’est trop drôle !

Et quelques instants plus tard, encore une nouvelle info. Fusillade à Marseille. Un nuage de cannabis. « Un nuage noir, meuf, il l’avait dit ! Il l’avait dit ! C’est Cosme Ruggieri qui le savait ! » Un cheval fou sur l’autoroute. Des billets volant dans les airs. La circulation interrompue. Les gens qui courent pour attraper les billets. Défoncés. Tout Marseille défoncé depuis les quartiers nord. « Une quantité de cannabis impressionnante. » Elles sont sauvées. Il n’y a plus de preuve. Plus rien. Tout est parti en fumée. Et Justin ? Et Thomas ? De nouveau, angoisse totale. Non. Un texto, sur les portables sécurisés. Safe. C’est Maxime qui les a récupérés. Une Fondation. Tout est limpide. C’est un don. Nous avons racheté les Causses pour en faire un territoire éco-conscient. Un Lab ! Une expérience grandeur nature où nous allons tester des possibles, envisager des solutions. Ouvert sur le reste de la planète. Plus de « boulas » et de « gnoules », mais des citoyens du monde qui viendront, non pas s’entretuer, mais expliquer comment ils font chez eux. Ce dont ils ont besoin. Les remèdes et les idées qu’il serait intéressant de déployer ensemble. Et leurs enfants à tous là-dedans. Les enfants de la Chouette, de Daphnée et de sa copine, d’Anne-Sylvette et de Maxime. D’elle et de Jeanne. Et les bébés Horace. Et les loups. Thomas président de la fondation. Elle députée. Infatigable. La Chouette mairesse. Et Médée, quand il ne serait pas à l’Élysée, comme conseiller. Elles voient tout ça, elles rient, elles pleurent, Sheila guerrière for ever, « À vaincre sans péril on triomphe sans gloire, meuf ! », et quand les deux reviennent, avec Maxime, encore sous le choc, de l’expédition à Marseille, encore grimés, abat-tus, certains que tout est fini (ils n’ont pas vu la vidéo avec Perlin et Sparadrap, ne sont pas au courant de la fondation), elles les prennent dans leurs bras, les serrent si fort qu’ils manquent d’étouffer et le soir il y a une immense fête à Sainte-Croix, et tout le monde chante et danse.

Et ainsi, comme il survient assez rarement dans les histoires d’aujourd’hui, TOUT EST BIEN QUI FINIT BIEN.

CAR

AUCUN ROI

N’EST

ÉTERNEL

Derniers mots

Ainsi s’achève donc cette trilogie, si ce n’est sur un dénouement parfaitement heureux, au moins sur un devenir possiblement viable pour la majorité des protagonistes. Qui ont accompagné de leurs émois et de leurs enthousiasmes la résurrection de ce petit royaume si atypique et si charmant, connu pour ses fées, son troupeau et ses Causses (et aussi peut-être dans un futur proche pour son cannabis).

Mais qu’en est-il des questions que posait dès son commencement cette aventure ?

Du rapprochement ville et campagne ? De l’impossible hiatus entre nature et culture ?

Du rôle des politiques ? De la tangibilité de ce théâtre dans lequel nous jouons tous un rôle ?

De l’avenir du game et de sa pertinence pour affronter, optimiste et souriant, ces idées si stupéfiantes, si anxiogènes, indiquant que le ciel va bien finir par nous tomber sur la tête ?

Ont-elles trouvé une réponse ?

Probablement pas. Mais, comme le comprend si justement Sheila à la fin de cette loufoque caval-cade, une chose est certaine. C’est bien notre propension à inventer stories, mythos et bobards, et à y croire, hypnotisés par notre naïveté, notre foi et, il faut le dire, bien souvent, par notre connerie, qui nous permettrait de tenter cette effarante épopée : améliorer notre condition et pourquoi pas, un jour, s’en affranchir.

Mais cela serait déjà une autre histoire.

REMERCIEMENTS

L’auteur remercie en premier lieu son éditrice chérie et chouchou, Isabelle Saporta, sans qui cette trilogie n’aurait jamais vu le jour, en espérant que, lorsqu’elle sera présidente de la République, prise par le game, elle ne l’oubliera pas.

Valérie, pour ses lectures attentives, ses précieuses remarques stylistiques et sa rigueur orthographique.

L’équipe de Fayard, sa boss Sophie, toujours si rigolote, et Diane, Dominique, Laurent, Carole.

Gaspard Gantzer pour son précieux témoignage sur le fonctionnement de l’Élysée au quotidien.

Les libraires et bibliothécaires de France et de Navarre, et notamment Passerelles à Vienne, Sauramps à Alès, Mémoire 7 à Clamart et Actes Sud à Arles, pour leur soutien et leurs chaleureuses signatures.