Portrait de Marina Carrère d’Encausse © Philippe Matsas

Née en 1961 à Paris, MARINA CARRÈRE D’ENCAUSSE est médecin échographiste et animatrice de télévision. Elle présente notamment Le Magazine de la santé sur France 5. Elle est l’auteur d’Une femme blessée (2014) et d’Une femme entre deux mondes (2017) publiés aux éditions Anne Carrière. Les Enfants du secret est son troisième roman.

DU MÊME AUTEUR

AUX ÉDITIONS ANNE CARRIÈRE

Une femme entre deux mondes, 2017.

Une femme blessée, 2014.

Paris, porte de la Chapelle. À quelques heures d’intervalle, deux hommes sont retrouvés défigurés, scarifiés, empreintes effacées. L’affaire s’annonce compliquée pour le commandant de la Crim’, Marie Tebert. Et elle vire au cauchemar lorsque la légiste succombe à une fièvre hémorragique après l’autopsie.

Que cache le rituel autour de ces crimes ? Quel lien unissait les victimes aux profils si différents ? Au fil de l’enquête, Marie et son équipe remontent la piste d’un scandale entre la Creuse et la Réunion. Un drame qui dépasse de loin tout ce qu’elle pouvait imaginer.

Avec Les Enfants du secret, Marina Carrère d’Encausse signe un polar implacable où les traumatismes de l’enfance enclenchent des bombes à retardement.

Au commissaire Maigret.

DES ANNÉES AUPARAVANT…

C’est un secret. Son secret.

Il en a besoin pour vivre. Pour survivre.

Vite, il doit rentrer de l’école.

Il étouffe. Il faut qu’il respire.

C’est le seul moyen.

Il accélère le pas.

La maison lui semble au bout du monde.

Pourvu qu’il ne soit pas rentré, qu’il ne rentre pas, plus jamais.

Il pourrait enfin exister.

La maison. Vite.

Pousser la porte.

Personne dans la cuisine.

Monter les escaliers. Gagner sa chambre.

Le refuge.

Inspirer, profondément. Sentir sa cage thoracique se soulever, à fond. Son cœur s’apaiser.

Tirer les rideaux. Faire le noir.

Jeter son sac à dos sur le lit.

Enlever ses chaussures. Les balancer à travers la pièce.

Se déshabiller. Complètement. Tout. Le blouson, le pull, la chemise, le pantalon, le slip. Les chaussettes. Avec rage.

Être nu. Lui. Ou presque. Pas encore.

À genoux sur le parquet, soulever deux lattes, se pencher, tendre le bras, retirer de la cachette un sac.

Le vider, délicatement, sur le lit.

Le bonheur est là, étalé devant lui.

Enfiler, doucement, amoureusement, la culotte. Blanche, douce. Le soutien-gorge. Rembourré de coton. Puis la jupe. Longue, fine, elle vole quand il tourne. Un peu grande mais il suffit de deux épingles à nourrice pour l’ajuster. La chemise. De fille. Donc belle. Avec de la dentelle, au col. Elle aussi, trop grande mais c’est si facile de faire un nœud à hauteur du nombril. Si élégant ce geste, si gracieux. Enfin, cacher ses cheveux trop courts avec un foulard, en soie. Il a vu les photos des princesses, il sait comment le nouer. Il termine en s’approchant du petit miroir de son armoire. Étaler du fard sur les paupières. Du noir au ras des cils. Un peu de mascara et un trait de rouge à lèvres.

Ça y est.

Il peut reculer. Ouvrir les rideaux. Laisser entrer la lumière. Avancer vers la grande glace, en pied. Se regarder.

Qui est cette belle jeune fille ? Elle lui plaît. Regarde quand je virevolte. Tu me vois ? C’est ça la vie, c’est moi que tu regardes, je t’aime, je m’aime. Je suis libre. Je suis moi. Je suis heureuse.

Le bruit fracassant que fait l’ouverture violente de la porte interrompt cette danse silencieuse.

Il est là. Immense.

Lui aussi regarde.

Il ne crie pas.

Ne dit pas un mot.

Lentement, calmement, il déboucle sa ceinture, la fait glisser le long de son pantalon sans le quitter des yeux.

Sur son visage, tout le mépris, le dégoût qu’il lui inspire.

Il s’avance.

– Déshabille-toi.

La voix est glaciale. Il sait qu’il doit obéir. Ce n’est pas la première fois.

Il ôte un à un ses vêtements.

Quand il retire le soutien-gorge, le coton s’échappe des bonnets.

L’autre ricane.

Il finit par la culotte.

Il pose le tout sur le lit. Se retourne vers l’adulte. Le regarde droit dans les yeux.

L’enfant a peur, mais ne lui fera le plaisir ni d’un cri ni d’une larme.

– Baisse les yeux.

Il ne cille pas.

– Mets-toi sur le lit. À plat ventre.

Il se positionne. Enfonce son visage dans l’oreiller. Serre les dents.

Alors le bras se lève. La ceinture frappe, une fois, deux fois, trois fois. Si fort. La douleur est là mais il s’en évade. Il est ailleurs. Dans son rêve. Dans ses habits. Dans son monde où il est lui.

Quand le père a mal au bras, il s’arrête. Remet sa ceinture. Il halète un peu. L’effort. Lui jette :

– Et ce sera comme ça à chaque fois. Tu as été prévenu. J’enlèverai ça de ton crâne. Je n’ai pas fait un monstre. Mon fils n’est pas un monstre. Tu redeviendras un homme. Comme ton frère. Prends exemple.

Le père sort, referme la porte.

L’enfant relève la tête de l’oreiller. Son visage est blanc, un masque. Il écoute. Entend les pas qui descendent les marches. Puis la porte d’entrée qui s’ouvre.

Une voix de femme :

– Tu es déjà là ? Les enfants sont rentrés ?

– Oui, dans leur chambre. Tu me sers un verre ?

– Tout de suite. Va t’installer devant la télé, j’arrive.

Il hurle en silence :

– Maman, s’il te plaît. Viens.

Mais elle ne montera pas. Elle s’occupera de son mari. Peut-être de son frère.

Un soir normal.

Alors, l’enfant reprend les vêtements que le père ne lui prend jamais, il ne sait pas pourquoi.

Il les replie, avec soin. Malgré son corps à vif.

Les remet dans la cachette, replace les lattes.

On ne voit rien. Il ne s’est rien passé.

Il enfile son pyjama. Se met en boule sur son lit. Enfin, il pleure. En silence. De douleur. De chagrin. La mort serait plus douce. Mais il ne lui fera pas ce plaisir.

Un jour, promis, il se vengera.

1/

PREMIER JOUR

6 H 30

Antoine dort encore.

Il s’est couché tard. Une longue soirée, seul, à regarder des séries, allongé sur son canapé. À retarder le moment de regagner sa chambre, à coups de bières et de pétard. Ça lui arrive de plus en plus souvent.

C’est son téléphone qui l’oblige à se reconnecter au monde. La sonnerie, « façon balise radio  », seul son qui atteint à coup sûr son cerveau embrumé, quel que soit son état.

Il attrape l’appareil enfoui sous les draps et décroche, sans même faire l’effort d’affermir sa voix ou de gommer son côté pâteux.

– Ouais ?

– Eh ben d’accord, c’est la forme.

Marie, elle, a l’air parfaitement réveillée, et depuis longtemps.

– T’es bourré ou sur le coup ?

– Commence pas j’suis pas d’humeur Marie. Raconte.

– On a une agression. Bizarre. Le chef nous a mis dessus. Lève-toi, j’suis là dans dix minutes.

– Donne-moi un quart d’heure. S’il te plaît.

Heureusement que c’est elle, toujours elle. Il n’y a que Marie pour lui donner envie de quitter son lit et retrouver le monde des vivants. Penser à son regard, son sourire, c’est un baume.

La douche expédiée, il s’accorde le temps de boire deux cafés bien tassés avec deux aspirines, appuyé contre la baie vitrée, le regard perdu vers le Sacré-Cœur. Des coups de klaxon l’obligent à accélérer. Sa collègue est en bas et, toute charmante qu’elle soit, n’aime pas qu’il la fasse attendre. Il enfile son blouson, sort son arme du tiroir de son bureau, la fixe à sa ceinture et descend les escaliers aussi vite qu’il le peut. Il déboule dans le hall de son immeuble sur un énième coup de klaxon.

La voiture, gyrophare allumé, est devant sa porte.

Il s’engouffre à la place du passager. Marie étant plus matinale que lui, c’est elle en général qui récupère la voiture au central.

Elle se tourne vers lui.

– Bonjour.

Il est, comme à chaque fois, frappé par la beauté de sa coéquipière. Ou plutôt par tout ce qui émane d’elle. Cette tendresse, cette générosité, cet intérêt pour les autres. En quoi est-elle faite pour avoir toujours ce sourire qui l’illumine ? La regarder l’apaise. Mais aujourd’hui elle ne lui laisse pas ce temps.

– Je te briefe ou bien ?

– Non je préfère voir d’abord. On va où ?

– Porte de la Chapelle. Sortie du périph, on a tout bloqué.

– OK, ça t’embête pas si je somnole le temps d’arriver ?

– Réveille-toi plutôt. Il y a un thermos à l’arrière, prends une tasse, je l’ai fait fort. Tu vas en avoir besoin, la journée va être longue. Le proc est sur place, il est inquiet.

– Mais pourquoi ?

– Tu vas voir, tu vas comprendre tout de suite.

Marie appuie sur l’accélérateur. La voiture file à pleine vitesse dans les rues désertes. Un quart d’heure après, ils arrivent en vue de la porte de la Chapelle. Le jour se lève mais une lourde brume masque la lumière. Devant eux, des camions de pompiers, le SAMU, des voitures aux gyrophares allumés occupent l’immense espace vidé de toute circulation ; une impression de fin du monde règne.

Marie arrête la voiture juste avant les cordons qui bloquent le passage. Ils descendent et, tout en enfilant des gants, avancent vers des personnes vêtues de blouses blanches ou de gilets jaunes qui s’affairent sur le trottoir. Elles sont regroupées autour d’une forme qu’Antoine devine au fur et à mesure qu’ils se rapprochent.

– Mais ils sont combien ? Tout va être contaminé putain !

– Comment veux-tu faire autrement ? Ils le soignent.

– Quoi ? Il est pas mort ?

– Non c’est plus compliqué, viens.

Tous les deux sortent leur brassard « police  » et l’enroulent à leur bras. Ainsi équipés, ils arrivent à l’endroit où, effectivement, un corps est allongé. La victime a été déshabillée, du moins c’est ce qu’ils pensent en voyant ses bras et ses jambes nus qui émergent de la couverture de survie. Une perfusion a été posée ; l’homme a aussi été intubé.

– Qu’est-ce qui est plus compliqué ? Et qu’est-ce que la légiste fait là ? rugit-il en voyant cette femme, avec qui ils ont l’habitude de travailler, agenouillée près du corps.

– Les policiers qui l’ont découvert ont cru qu’il était mort.

– Et le proc ?

– Laisse-moi finir ! La légiste est arrivée très vite. Elle a commencé à examiner l’homme et c’est là qu’elle s’est rendu compte qu’il respirait, faiblement, mais il respirait. Puis le cœur a lâché. La légiste a commencé la réanimation en attendant les secours. C’est comme ça qu’ils l’ont récupéré. Ça n’a pas été facile, notamment pour l’intuber. Mais ils ont réussi. Depuis, son cœur a l’air de tenir. Ils le stabilisent. Mais c’est pas pour autant qu’il va vivre.

Quand Antoine voit enfin la victime, il comprend ce que Marie a voulu dire. Son crâne présente une large entaille d’où le sang s’écoule encore. Son visage, lui, n’est plus qu’une plaie ; l’agresseur s’est défoulé avec une rare violence. Toutes les dents sont cassées, les lèvres sont déchirées, la mâchoire fracturée, comme le nez ; les yeux sont invisibles, gonflés, injectés de sang. Pire encore, il a été scalpé. Pas un centimètre de peau intact.

Antoine commence à regretter ses tasses de café. De la bile remonte de son estomac.

– On n’aurait pas fait mieux si on avait voulu le défigurer, grogne-t-il. On sait avec quoi il a fait ça ?

– C’est à moi que vous parlez cher ami ? dit la légiste en se relevant.

– Euh pardon Hélène, c’est que… je suis un peu choqué par cet acharnement.

Hélène Choron, que l’on imagine plus mannequin que médecin légiste tant elle est blonde, fine et ravissante, lui sourit.

– J’ai eu le même choc tout à l’heure. Et pour répondre à votre question, tout ce que je peux dire c’est qu’il s’agit d’un objet lourd. Mais, hormis cela, je ne peux pas vraiment me prononcer dans ces conditions.

– Et attends ce n’est pas tout, regarde son torse, les interrompt Marie.

Elle descend un peu la couverture brillante qui remonte jusqu’au cou de la victime. Des clavicules au nombril, le thorax est scarifié. Des dessins géométriques ont été dessinés avec une lame. C’est très précis. On voit dessus comme des traces de cautérisation. Il y a peu de sang, le dessin est comme figé.

Antoine croit halluciner.

Marie attrape les mains de l’homme, les retourne et les montre à son collègue. À tous les doigts, la pulpe a été arrachée, comme frottée au papier de verre.

– Mais quel genre de dingue a fait un truc pareil ?

– En plus, il a son portefeuille dans sa poche ; dedans on a trouvé son fric, il y en a pour trois cent cinquante euros.

– Et ses papiers ?

– Rien. Pas de papiers d’identité, pas de carte bleue, rien que l’argent. Tu comprends maintenant pourquoi le proc est là et pourquoi on nous confie l’affaire ?

Antoine est sonné. Des affaires comme ça, il n’en a pas vu souvent. Des crimes bien horribles, ça oui, il pensait même être blindé, mais ce que cet homme a subi dépasse tout ce qu’il a connu.

– Allez, on va lever.

Le médecin du SAMU s’adresse à Hélène Choron :

– On peut l’emmener maintenant ? Il va se refroidir.

– Oui.

– Vous l’emmenez où ? demande Marie.

– À l’hôpital Bichat.

– OK on vous y rejoint. Appelez-nous dès qu’il reprend connaissance.

– S’il reprend connaissance…, grommelle le médecin. Allez les gars, la civière.

À six, ils s’organisent pour rapprocher la civière de l’homme.

– Tout le monde est prêt ?

Un pompier maintient son cou, un autre ses jambes, deux se placent sur les côtés.

– Un, deux, trois.

Le corps est soulevé, la civière glisse sous son corps, puis, doucement, le corps est redéposé. Rien n’a bougé. Le médecin réajuste la couverture sur la victime. Direction le camion du SAMU.

Le procureur qui observe la scène à quelques mètres, tout en discutant avec la légiste, vient à leur rencontre.

– Salut Colin, bonjour Tebert, dit-il en s’adressant respectivement à Antoine et à Marie. Sale affaire. Vous me trouvez rapidement ce malade et surtout évitez que la presse s’en mêle. Aucune envie d’une psychose.

– Bien sûr monsieur le procureur, on met toute l’équipe dessus.

– Et tenez-moi au courant, heure par heure.

– Oui monsieur le procureur.

Le procureur s’éloigne, entraînant la légiste dans son sillage. Antoine les observe monter dans une berline qui démarre aussitôt.

La porte de la Chapelle commence à se désemplir. Les camions du SAMU et des pompiers, eux aussi, quittent la place. Deux motards, appelés en renfort, ouvrent la voie au SAMU.

Marie et Antoine se regardent.

C’est Marie qui se jette à l’eau.

– Bon, j’envoie Gabriel et Morgan à l’hôpital. On ne sait jamais. Si l’agresseur apprend que l’homme n’est pas mort, il pourrait bien avoir envie de revenir.

– Oui t’as raison. Et pour les collègues de l’identification, on fait quoi ?

– Écoute, même si tout a été piétiné, on les fait venir. On ne peut rien laisser passer.

– OK mais ils vont râler, c’est saccagé.

Marie appelle l’identification sans les prévenir de la difficulté de leur mission. Inutile qu’ils s’énervent avant même leur arrivée. Puis elle bipe son équipe pour leur faire un compte rendu de la situation :

– Gabriel, tu prends Morgan avec toi. Vous filez à Bichat. Notre victime ne va pas tarder à y arriver. Vous ne le lâchez pas des yeux. Et donnez des nouvelles, voyez le toubib.

– Eh bah, y a plus qu’à attendre, dit Antoine. On se réchauffe dans la voiture en les attendant.

– OK.

Café, cigarettes, les deux flics tentent de laisser retomber la pression. Mais le visage de cet homme, le scalp, les scarifications, les plaies des doigts, tout ça leur pèse. Les images sont collées sur leurs rétines. Ils essaient de parler d’autre chose. Sans succès. Le silence s’installe dans la voiture.

Deux camions arrivent. Des silhouettes, habillées comme des cosmonautes, en descendent. Tête recouverte, visage et corps protégés. Les pieds aussi, chaussés de tissu blanc. Ce sont les techniciens chargés de recueillir les moindres indices sur cette scène. Empreintes, sang, sécrétions, cheveux, mégots, tout va être passé au crible à la recherche d’un élément permettant d’identifier l’agresseur. Et la victime, qui, à ce stade, est toujours anonyme. Il faut aussi savoir si l’homme a été attaqué ici ou déplacé après l’agression.

Les explications effectuées, le chef de l’équipe, Laurent Boulle, fait clairement la gueule.

– Ça va pas être simple. Vingt personnes au moins ont contaminé la scène depuis ce matin. Et c’est sans compter le matériel des toubibs, roulé et traîné. Merci du cadeau.

– On sait Laurent, dit Marie avec toute la gentillesse qu’elle peut insuffler dans le sourire qui accompagne ses mots. Mais essaie, le type a salement dérouillé. Et puis il y a ces scarifications. Il faut qu’on comprenne.

Devant ce sourire désarmant, Laurent soupire puis sourit lui aussi.

– Qu’est-ce qu’on ferait pas pour toi Marie. Je t’appelle si on trouve des trucs. Allez les gars au boulot ! On retourne tout.

Marie et Antoine s’éloignent de l’équipe qui se déploie. Ils remontent dans la voiture. Antoine se met au volant.

– Ça va me calmer de faire quelques pointes.

La voiture, surmontée du gyrophare allumé, prend immédiatement de la vitesse. Direction le 36. Pas le mythique quai des Orfèvres, non, le 36, rue du Bastion, dans le quartier des Batignolles. C’est là que la Crim’ a déménagé depuis déjà deux ans. Rien de commun avec leurs anciens locaux, rien si ce n’est ce 36, un numéro en fait créé de toutes pièces, un clin d’œil à la « maison  » du commissaire Maigret. Cinquante mille mètres carrés pour ce bâtiment où sont réunis la police judiciaire, le palais de justice et le parquet.

Le changement a été douloureux, mais Antoine et Marie reconnaissent qu’ils sont mieux pour travailler maintenant. Tout est ultramoderne, sécurisé et lumineux. Mais les souvenirs manquent.

2/

HÔPITAL BICHAT,

XVIIIeARRONDISSEMENT DE PARIS

L’homme, allongé sur un brancard, est branché de toutes parts. Du matériel de réanimation couvre son corps. Entouré des médecins du SAMU et des urgentistes accourus à son arrivée, il a été transporté à vive allure vers la salle d’imagerie. Le temps de le transférer du brancard à la table de scanner, Gabriel et Morgan poussent déjà la porte du service.

Une infirmière les arrête :

– Vous allez où comme ça ?

– Police, dit Gabriel en sortant sa carte. On doit voir les médecins qui prennent en charge le blessé qui vient d’arriver.

– Il est au scanner. Vous ne pouvez pas entrer dans la salle d’examen mais le médecin est là, derrière cette porte à droite.

Ils poussent la porte sur laquelle est écrit « interdit d’entrer  » et se retrouvent dans une petite pièce. Sur l’un des murs, une grande vitre permet de voir la machine de scanner juste derrière. Plusieurs personnes en blouse blanche sont présentes. Deux assises devant des consoles, les autres, debout, regardent, certains les écrans, les autres le blessé allongé.

Gabriel et Morgan se présentent. Une des deux personnes assises se lève.

– Docteur Frot, c’est moi qui vais réaliser l’examen. Vous pouvez m’en dire plus sur ce qui s’est passé ?

– Pas vraiment. Il a été trouvé porte de la Chapelle. On l’a cru mort et puis les médecins l’ont réanimé et transporté chez vous. On ignore avec quoi il a été frappé mais il a de nombreuses blessures.

– Ah oui, ça j’ai vu. Bon on démarre, dit-il, s’adressant à la femme assise à côté de lui. L’urgence c’est le cerveau mais on va tout balayer.

Les deux policiers observent, attentifs, ce qui se passe de l’autre côté de la vitre. C’est comme un ballet. Le plateau sur lequel est allongée la victime se déplace, s’arrête puis repart tandis que des images apparaissent sur les écrans des consoles. Du charabia, incompréhensible pour eux. Le silence règne, entrecoupé de phrases, tout aussi incompréhensibles, prononcées par le chef d’orchestre des lieux. À un moment, plusieurs des spectateurs s’avancent vers une des consoles pour se concentrer sur l’image. Ils semblent vraiment impressionnés.

– On peut arrêter, dit le docteur Frot. On appelle la neurochir et on leur dit de faire vite.

À ces mots, tout ce monde s’agite tandis que le docteur Frot se retourne pour expliquer aux deux policiers.

– Bon, messieurs, on a fini. Votre homme a dû être très violemment frappé, c’est un miracle qu’il soit encore en vie. Il a de multiples fractures du crâne et son cerveau est gravement atteint. On va l’opérer tout de suite pour essayer d’évacuer le sang afin qu’il ne comprime pas trop son cerveau. Mais honnêtement je ne peux pas me prononcer sur la suite. Ni sur le fait qu’il va se réveiller, ni dans quel état.

– D’accord, dit Gabriel, on va transmettre ces infos. Mais on a ordre de le surveiller.

– Là, il part pour le bloc, après il sera conduit en réanimation. Voyez ça avec les infirmières du service. Demandez à l’accueil des urgences, elles vous orienteront.

Gabriel passe un coup de fil à Marie pour lui faire un topo, puis il se dirige vers l’accueil avec Morgan. Mais la jeune femme en service est dépassée par les événements. Des patients, qui apparemment attendent depuis plusieurs heures, crient plus fort les uns que les autres pour savoir quand un médecin va examiner qui sa femme, qui sa mère ou son enfant.

Énervé, Gabriel sort de sa poche son brassard, le fixe au-dessus de la manche de son blouson, et armé de sa carte de police se fraie un chemin jusqu’au guichet. Mais la jeune femme ne parvient pas à entendre autre chose que les cris devant elle. Elle se lève et fait signe aux agents de la suivre à l’écart.

– Je peux vous aider ?

– Oui. On nous a dit que le blessé arrivé tout à l’heure va être opéré puis transféré en réanimation. On doit savoir où il est pour le surveiller.

– Mais pourquoi ?

– Il a été victime d’une très violente agression et il est toujours menacé. Vous nous tenez au courant dès qu’il sortira du bloc ?

– Oui bien sûr. Donnez-moi votre portable, mais vous savez, après l’opération, il ira en salle de réveil, vous ne pourrez pas entrer. J’attendrai qu’il soit en réa pour vous prévenir.

– Merci. Et courage.

Le visage fatigué de l’infirmière sourit.

– Bon on en a pour un moment Morgan. Café ?

– Trois ou quatre plutôt, je crois qu’on n’est pas couchés.

Les deux hommes se dirigent vers la cafétéria, prêts à dépouiller la machine du mauvais café qu’elle propose.

3/

36, LE BASTION

Plus de trois heures après la découverte de leur victime, Marie et Antoine ont enfin rejoint leur bureau. Celui attribué au groupe 4 de la Crim’. Après le réduit dans lequel ils ont travaillé auparavant, ils s’étonnent encore à chaque fois de retrouver l’open space qu’ils partagent avec leur équipe. Gabriel et Morgan, mais aussi Sophie, la geek qui fait parler téléphones, ordinateurs ou autres objets numériques. Sans oublier les caméras de surveillance, qui n’ont aucun secret pour elle. Lors du déménagement, Marie s’est battue pour que la jeune femme ne soit pas installée avec les autres techniciens et qu’elle reste dans le même bureau que l’équipe. Elle trouve qu’ils sont plus efficaces, tous ensemble. Et puis il y a aussi Rudy. Ce grand gaillard d’un mètre quatre-vingt-quinze, plus à l’aise dans les dossiers que sur le terrain, semble n’avoir aucune vie en dehors de celle qui se déroule dans ce bureau. Toujours là le premier, il part rarement avant vingt-deux heures et il est fréquent de l’apercevoir le week-end.

Pour l’instant, le bureau est quasiment vide. Gabriel et Morgan montent la garde à l’hôpital, Rudy, aux archives, range les derniers dossiers achevés. Seule Sophie est là mais absorbée par sa tâche : sauver le téléphone portable de la victime retrouvé non loin du corps, écrasé à coups de talon. Il est en miettes mais Marie sait qu’elle ne s’avoue jamais vaincue.

– Bon si on se résume, Antoine, dit Marie en s’adressant à son collègue autant qu’à elle-même, on n’a pas grand-chose de concret pour l’instant. Aucun papier, le téléphone HS, sauf miracle de Sophie, et une victime dans le coma. Espérons qu’elle se réveille, sinon on est mal.

– Quand même on a ces scarifications, c’est pas banal, non ?

– Ça non, mais on n’a pas pu les prendre en photo avec le SAMU et les pompiers. Faut dire qu’on n’était pas vraiment prioritaires.

– Appelle Morgan, dis-lui qu’il le fasse dès qu’il peut.

Alors qu’Antoine sort de sa poche son téléphone, une sonnerie retentit. C’est le portable de Marie. Dès qu’elle voit le nom de son correspondant s’afficher, elle fait un signe de la main à Antoine, afin qu’il attende pour appeler l’hôpital.

– Bonjour, monsieur le procureur. Oui… Quoi ?

Sa voix part dans les aigus.

– Où ça ? On arrive !

– Magne, on en a un autre, dit-elle à Antoine, en raccrochant et en attrapant son revolver qu’elle vient de ranger dans le tiroir de son bureau.

– Un autre quoi ?

– Magne, je t’explique dans la voiture.

Ils descendent quatre à quatre les escaliers et s’engouffrent dans la voiture. Marie, au volant, sort le deux-tons pour le mettre sur le toit et démarre en trombe.

– Qu’est-ce qui se passe ? On a un autre quoi ?

– Cadavre. Parce que celui-là, il est vraiment mort.

– Mais quel est le rapport ? C’est notre enquête ?

– En tout cas, d’après le proc, ça y ressemble.

– Et on va où ?

– Au même endroit, porte de la Chapelle.

– Comment ça, il est revenu ?

– Non. Apparemment les deux ont dû être déposés en même temps, mais on n’a pas vu le deuxième, qui était caché par une zone de travaux. Ce sont les ouvriers qui viennent de le découvrir en enlevant une bâche.

– Tu veux dire que c’était fait exprès pour qu’on en retrouve un rapidement puis un deuxième ?

– Je ne sais pas. C’est possible. En tout cas, ils nous attendent. Et l’identification est sur place, ils étaient encore en train de bosser sur la première scène.

Le trajet des Batignolles à la porte de la Chapelle ne leur prend pas plus de vingt minutes malgré la circulation dense à cette heure de la journée.

Les lieux sont toujours fermés, protégés par des bandes jaunes. Mais de nouvelles bandes, tirées entre des poteaux plus loin, délimitent un deuxième périmètre près d’une zone de travaux. Une scène de crime jouxtant une autre scène de crime ! Cette fois-ci, le corps n’est pas visible. Des pompiers tendent des tissus tout autour, pour masquer la victime aux yeux des nombreux curieux qui se pressent au plus près, le téléphone portable brandi en hauteur, dans l’espoir d’une photo à monnayer ou à partager sur les réseaux.

– Les charognards, c’est pas vrai, râle Marie. C’est quoi le plaisir de mater un corps, sérieux, y a même des parents avec leur môme ! Tu parles d’une éducation. Allez éloignez-moi tout le monde s’il vous plaît, demande-t-elle à un policier.

Un pompier les accompagne, leur frayant un chemin.

– Merci.

Le corps est allongé par terre, la bâche censée le recouvrir gisant à côté de lui.

– Oh merde, c’est pas vrai. T’as vu sa tête ? lâche-t-elle en se retournant vers son coéquipier.

– Oui, répond Antoine. La même chose que l’autre. Mais en pire, regarde… c’est l’horreur, on lui a cousu les yeux.

– Oui, c’est horrible. Et en plus, il a au moins quatre-vingts piges, c’est super glauque. Vous l’avez déplacé ? demande Marie à l’équipe présente.

– Pas nous, les ouvriers. Quand ils l’ont trouvé, ils ont voulu enlever complètement la bâche, une partie était coincée sous lui et quand ils ont tiré le corps a roulé jusque-là. Il était face contre terre, du coup ils l’ont retourné pour voir s’il respirait, c’est là qu’ils nous ont appelés.

– Et merde. On a relevé leurs empreintes ?

– Oui, c’est fait. Ils sont là-bas, ils vous attendent si vous avez besoin.

Deux hommes, en bleu de travail et casque de chantier sur la tête, se tiennent effectivement en retrait ; assis, ils semblent perdus. On leur a mis une couverture de survie pour les réchauffer. Des pompiers auprès d’eux leur parlent. Vu ce qu’ils ont découvert, ils ne sont pas près d’aller bien, pense Marie.

– Tu t’en occupes Antoine ? Vérifie tout ce que tu peux. Et laisse-les rentrer chez eux. On pourra toujours les convoquer.

– OK.

Marie s’agenouille près du corps. Le visage du vieil homme porte les traces d’un acharnement peu commun. Tous les os semblent avoir été brisés, le nez, les pommettes, la mâchoire mais aussi les dents. Impossible de deviner le visage qui a dû être le sien. La tempe droite est enfoncée. Un coup d’une violence inouïe.

Marie met des gants puis retourne les mains posées au sol. Là aussi, la peau des doigts est quasi arrachée. Avec crainte, elle se penche sur le cadavre et ouvre délicatement la chemise qui est comme cartonnée par le sang séché.

– Putain, entend-elle de la part des policiers qui l’entourent.

Sur le torse de l’homme, des scarifications s’étendent là aussi des épaules au nombril. Là aussi cautérisées. Mais en observant avec attention ces dessins, Marie a l’impression qu’ils sont un peu différents de ceux trouvés sur la première victime.

– Vous pouvez me faire des photos du torse ? demande-t-elle à la jeune femme en combinaison blanche qui travaille à ses côtés.

– Oui bien sûr.

Le flash crépite. Plusieurs fois. Puis, se tournant vers Marie, elle s’enquiert :

– C’est bon ? On peut le retourner ?

– Oui, allez-y.

Sur le dos, la chemise relevée ne montre pas de lésions, sinon des coulées de sang résultant probablement des blessures du torse.

Les premières constatations faites et dûment enregistrées, Marie donne l’autorisation d’enlever le corps pour l’emmener quai de la Râpée*1.

Antoine revient vers elle.

– Tu as quelque chose ?

– Non. Rien du tout. Les ouvriers bossaient sur des canalisations pour sécuriser les conduites de gaz. Ça fait un mois que le chantier est lancé. Avec le temps qu’il fait en ce moment, ils bâchent tous les soirs pour éviter que tout se transforme en piscine. Normalement, ce sont deux collègues qui font le matin, mais l’un est malade et l’autre à l’hôpital avec sa femme qui accouche. Leur journée commençait. Et c’est bien en soulevant la bâche qu’ils sont tombés sur notre homme. J’ai leur identité, leur téléphone, on va tout vérifier. Mais à moins d’être de sacrés bons acteurs, ils sont franchement dans un sale état.

– Bon ben, mystère. D’autant qu’on n’a retrouvé aucun téléphone sur lui ou à proximité. Les gars continuent de chercher. Espérons que la légiste va pouvoir nous aider un peu parce qu’à part ses fringues, on est sec.

– On devrait l’appeler pour qu’elle accélère un peu ; je sais qu’elle a toujours beaucoup de clients mais on a besoin d’avancer. Le proc est pressé.

– OK, je l’appelle.

Tandis qu’Antoine passe son coup de fil, Marie observe ce qui l’entoure. Le corps rangé dans une housse est emmené par deux hommes qui le glissent dans un fourgon. Les combinaisons blanches de l’identité judiciaire s’affairent pour relever tous les indices exploitables.

– Elle a râlé mais au final elle s’en occupe demain matin à huit heures. Tu veux qu’on s’y colle ?

– Non, on est convoqués par le proc demain matin. Envoie Rudy.

– Mais il déteste ça, les autopsies.

– Oui je sais, mais Gabriel et Morgan sont à l’hôpital. On leur enverra du renfort pour les relayer mais on les laissera dormir un peu. Je ne peux pas faire autrement.

– Il ne va pas m’aimer.

– C’est pas grave, il s’en remettra. Allez viens on retourne au 36, on va faire un point avec ce qu’on a.

*1. Voie située le long de la Seine dans le XIIe arrondissement de Paris où se trouve l’Institut médico-légal.

4/

DEUXIÈME JOUR

36, LE BASTION

À dix heures, l’équipe est presque au complet. Marie et Antoine ont vu le procureur qui leur a redit à quel point ils devaient être discrets et efficaces. Leur mantra.

Après quelques heures de sommeil, Gabriel et Morgan, eux, sont d’attaque, quoique les traits tirés.

Seul Rudy manque. On attend son coup de fil dès que l’autopsie sera terminée.

Dans un coin du bureau, pompeusement baptisé salle de réunion, des panneaux – en liège, à l’ancienne, Marie y tient – où l’on punaise des photos, des notes pour suivre l’avancée de l’enquête. Tous les policiers sont réunis devant.

– Bon chacun raconte, dit Marie. Sophie, tu notes ce qui paraît utile. À toi Antoine, décris-nous les deux scènes, les deux victimes, et ce qu’on a pour l’instant.

Après le point fait par son collègue, Marie épingle de nouvelles photos. Les lieux où l’on a retrouvé les deux corps, enfin plutôt le corps de l’homme âgé, car pour le premier il n’y a pas grand-chose. Mais heureusement Gabriel a obtenu l’autorisation de s’approcher de la première victime après son intervention chirurgicale. Même si son crâne est recouvert de pansements, il a pu prendre des photos du visage. Du moins de ce qui en émerge. En revanche, pour les doigts et les scarifications, les bandages étaient déjà installés. Gabriel a confié la tâche à son successeur de faire des clichés lors des changements de pansements. Même si les soins auront modifié l’état initial des plaies. En revanche, pour la seconde victime, tout sera soigneusement photographié et consigné par la légiste.

– Gabriel, tu répètes pour les autres où en est la situation à l’hôpital ?

– On a pu voir le chirurgien qui sortait du bloc. Il a ouvert le crâne et fait un volet, ce qui veut dire qu’il a enlevé un morceau d’os qu’il remettra plus tard.

– Oh, on voit le cerveau alors ? demande Sophie, d’un air fasciné.

– Non, il y a des pansements, mais ça a permis de décomprimer le cerveau du sang causé par les coups. Il ne peut pas nous dire s’il va se réveiller, ni quand ou dans quel état.

– Il est en réanimation, alors ?

– Oui ça y est. Quand j’ai fait les photos, il était encore en salle de réveil mais je crois que l’infirmière nous a à la bonne. Ou alors elle a eu pitié de nous parce que ça faisait des heures qu’on poireautait dans le couloir. En tout cas, elle nous a laissés entrer quelques instants. Maintenant, il est en réa et on a même obtenu qu’il soit dans une chambre isolée pour plus de sécurité. Ils n’étaient pas très chauds mais quand on leur a dit qu’il y en avait un deuxième, ils n’ont pas discuté.

Le téléphone de la chef de groupe se met à sonner :

– Oui ? Attends Rudy, je te mets en haut-parleur pour que tout le monde entende.

– Je te disais d’abord merci pour l’autopsie, j’ai failli tourner de l’œil…

– Bon OK passe. Raconte.

– En gros, la légiste dit qu’il est mort du coup porté au niveau de la tempe. Les coups sur le visage et le scalp des doigts ont dû être faits post mortem. En revanche, les scarifications, d’après elle, remontent probablement à deux ou trois jours avant la mort. Et elles ont dû être cautérisées pour qu’il ne saigne pas trop. C’est du joli travail, comme elle a dit.

– Elle date de quand la mort ?

– Hier en tout début de matinée, vers cinq-six heures.

– Rien d’autre ?

– Si, elle a noté des traces de piqûre au bras comme si on lui avait injecté un produit. Elle te remettra la totalité du rapport demain.

– Quoi ! Pas avant ? rugit Marie. T’aurais pu lui dire qu’on était pressés.

– Écoute, elle était de mauvais poil parce qu’un de ses gants s’est percé et qu’elle s’est coupée en ouvrant le corps. Bref elle m’a gueulé dessus comme si c’était ma faute, j’ai pas tendu le bâton. Elle a semblé vexée d’ailleurs que tu ne viennes pas en personne. Je lui ai évidemment expliqué pourquoi.

– OK merci Rudy, tu rentres ?

– Oui, j’avale un truc pour me remonter et j’arrive.

Sophie finit de noter les éléments de l’autopsie. Le silence se fait.

Les membres de l’équipe, debout, regardent ces panneaux qui commencent à se remplir. Ils pressentent qu’ils vont bosser sur cette affaire durant un moment. Et ils n’aiment pas cette affaire. Trop de violence, trop de mystère. Et puis l’acharnement contre cet homme âgé, tout les dérange.

Mais le pire est à venir.

Ils ne le savent pas encore.

5/

TROISIÈME JOUR

C’est la sonnerie du réveil qui la tire du sommeil. Marie s’est couchée tard. Ils ont travaillé jusqu’à vingt heures. Elle a ensuite emmené son équipe boire des bières au bistrot près de leur ancien QG, quai des Orfèvres. Ils aiment bien se retrouver là-bas, ça leur rappelle le bon vieux temps. Sauf à Rudy, dernier arrivé dans la maison, qui n’a connu que le Bastion. Mais il les suit avec plaisir. Après, elle s’est attardée avec Antoine qui, manifestement, n’avait pas envie de rentrer dans son appartement trop silencieux, trop vide. C’est ce qu’il lui en a dit.

Mais elle est en forme malgré ce coucher tardif. D’ailleurs elle est toujours en forme. Ce qui contraste avec l’état habituel de son coéquipier. Elle l’appelle pour vérifier qu’il est debout, elle a besoin de lui.

– Je te dérange ?

– Heureusement que c’est ta voix qui me réveille. Avec une autre, j’aurais raccroché. T’as vu l’heure ?

– Oh exagère pas, il est sept heures !

– Oui, mais on avait dit huit heures et demie au bureau. C’est que le début de l’enquête, qu’est-ce que ça va être quand on sera en plein dedans ?

– On est en plein dedans. Allez sors de ton lit, je passe te prendre dans une demi-heure, je voudrais aller à l’IML.

– Pourquoi ?

– Pour avoir les impressions de la légiste en direct. Savoir ce qu’elle a perçu.

– Elle doit t’envoyer ses conclusions ce matin, ça peut pas attendre ?

– Je te dis que je veux son ressenti.

– OK mais t’es vraiment chiante.

– Je sais, c’est pour ça que t’adores bosser avec moi.

Une demi-heure plus tard, à la minute près, Marie est en bas de l’immeuble de son coéquipier et, comme d’habitude, elle klaxonne. Il habite à Clichy dans une rue résidentielle ; son immeuble se situe entre un cabinet médical et un café. Elle connaît bien le patron de ce dernier, Ahmed, à force de se réfugier chez lui quand Antoine a du mal à émerger. En entendant le klaxon, il sort. C’est un homme vieillissant, un peu tassé, mais Marie se dit qu’il devait être sacrément beau dans sa jeunesse et faire des ravages. Le cheveu frisé grisonnant, l’œil noir pétillant, il dégage une bienveillance qui fait du bien.

– Salut Marie, tu rentres pour un café ?

– Non, merci Ahmed, pas le temps mais une autre fois. Par contre donne-moi deux croissants s’il te plaît, ça mettra le collègue de bonne humeur.

C’est le moment que choisit Antoine pour apparaître, les yeux encore embrumés de sommeil. Il a l’air fripé comme s’il s’était couché tout habillé. En le voyant, Marie et Ahmed éclatent de rire.

– Je suis pas sûr que deux croissants suffiront ! Attends cinq minutes et je vous mets un thermos en plus !

– Merci tu es trop gentil, dit Marie en lui souriant.

– Ah quelle femme ! Quelle chance de travailler avec une perle pareille. Tu t’en rends compte, j’espère ? Toujours souriante. Belle. Gentille.

– Oui, bon ça va, passe le thermos, j’ai besoin d’une bonne dose.

– Merci quand même ? réplique Ahmed.

– Oui, bon ça va, merci, dit Antoine en se déridant un peu. Tu sais que je ne suis pas du matin.

– Allez, travaillez bien les jeunes.

Alors que Marie démarre, Antoine prend dans la boîte à gants deux tasses en plastique et sert deux cafés. Il boit le sien et passe sa tasse à Marie quand elle s’arrête à un feu.

– Dis-moi la vérité, pourquoi on va là-bas ? Une intuition ?

– Je ne sais pas, ça m’a travaillée cette nuit. Quand j’assiste aux autopsies, il y a des choses que je vois, même si je ne mesure pas leur importance sur le moment. Mais j’emmagasine. Et reconnais que ça nous a souvent été utile.

– C’est vrai. Et donc, comme on n’y était pas, tu veux savoir si quelque chose de particulier a attiré l’attention de la légiste.

– Exactement.

– OK Sherlock Holmes, on y va.

Il est huit heures quand ils se garent devant l’institut. Le bâtiment met beaucoup de gens mal à l’aise. Par sa froideur, par les morts qu’il abrite. Mais, pour eux, c’est un peu une annexe de leur bureau.

Ils reprennent un café et descendent.

– Bonjour, je peux vous aider ? leur demande un assistant qui fume devant la porte.

– Marie Tebert, brigade criminelle, se présente le commandant en sortant sa carte. Nous cherchons Hélène Choron. Elle a pratiqué une autopsie hier et doit envoyer son rapport ce matin, elle devrait être à son bureau.

– J’attends mon boss depuis une heure et je ne l’ai pas encore vue. Cela dit c’est étonnant puisque sa voiture est là, dit-il en montrant une Smart noire sur le parking. Elle est peut-être repartie autrement.

– On va quand même aller jeter un œil, dit Marie. Bon courage pour l’attente.

– Merci, c’est tous les jours comme ça maintenant… Si au moins il me prévenait je pourrais faire des grasses mat !

Marie et Antoine le laissent à ses lamentations et pénètrent dans le bâtiment ; ils se dirigent d’emblée vers le sous-sol. À côté des salles d’autopsie, les bureaux des médecins légistes se succèdent. Celui du docteur Choron est le dernier. Arrivés devant la porte, ils s’aperçoivent qu’elle est entrouverte. La lumière du bureau est allumée.

Marie toque deux fois pour s’annoncer et, sans attendre de réponse, pousse la porte. Mais son mouvement se heurte à une résistance.

– Qu’est-ce qui se passe, Marie ?

– Il y a quelque chose qui bloque la porte.

Antoine s’approche, pousse à son tour mais, effectivement, il a l’impression qu’un objet lourd est posé contre le battant. Pourtant, à l’intérieur rien ne bouge. Mais…

– Tu entends Antoine ?

– Oui, c’est comme un râle, il y a quelqu’un derrière. Écarte-toi.

Il s’arc-boute et appuie de toutes ses forces jusqu’à repousser l’obstacle. Antoine et Marie se glissent par l’ouverture dégagée.

– Merde c’est Choron ! crie Marie. Antoine aide-moi.

La légiste est roulée sur le flanc, au sol, habillée de sa blouse blanche. Marie et Antoine la retournent sur le dos. Le spectacle qu’elle offre les fait sursauter.

– Mais qu’est-ce qui s’est passé bordel ? Qu’est-ce qu’elle a ? s’exclame Antoine.

La jeune femme est blanche comme un linge. Ses yeux sont révulsés, son visage crispé révèle sa souffrance. Du sang s’écoule de son nez, de sa bouche et de ses oreilles. Il y en a aussi au sol, qui semble s’écouler de sous sa blouse.

– Appelle le SAMU, vite !

Marie approche l’oreille de sa bouche et perçoit encore ce râle, venu de loin.

– Elle respire à peine. Ils arrivent ?

– Oui tout de suite. Qu’est-ce qui s’est passé à ton avis ?

– Elle a dû se faire agresser, dit Marie qui observe le crâne de la jeune femme, écartant ses cheveux à la recherche d’une lésion. Mais je ne vois pas de blessure. En même temps, regarde…

Marie montre à son coéquipier les traces de sang au sol.

– On dirait qu’elle s’est traînée.

– Mais pourquoi ? Échapper à son agresseur ?

– Comment veux-tu que je le sache ? Je ne comprends rien.

Tandis qu’elle examine le visage creusé d’Hélène Choron, elle entend des bruits de pas précipités se rapprocher d’eux. Les secours. Trois hommes et une femme entrent. Un des hommes dépose son matériel au sol.

– Bonjour, je suis le médecin. Qu’est-ce qui se passe ?

– C’est le docteur Choron, médecin légiste. On l’a trouvée allongée inconsciente derrière la porte de son bureau dont elle bloquait l’ouverture. On ne sait pas ce qui s’est passé ni depuis quand elle est là.

– Vous êtes ?

– Lieutenant Colin et commandant Tebert. Le docteur Choron est notre légiste pour un dossier en cours et on venait lui en parler.

Tandis que le médecin ausculte la jeune femme, un infirmier sort du sac le matériel adéquat.

– Dans la mesure du possible évitez de souiller la totalité du sol s’il vous plaît, dit Marie. Jusqu’à preuve du contraire, le docteur Choron a été agressée, on va devoir rechercher des indices, vous voyez ?

– Écoutez, riposte l’infirmier manifestement énervé, vous faites votre travail, nous aussi, et la priorité là, c’est de sauver cette femme.

– Tout le monde se calme, tempère le médecin. Benoît, on n’est pas obligés d’étaler le matos partout, dit-il en s’adressant à son infirmier. Concernant l’hypothèse de l’agression, je n’en suis pas aussi sûr que vous, ajoute-t-il pour Marie. Il n’y a pas de traces de coups, en tout cas, pas de traces évidentes. Mais elle est vraiment mal, elle a dû beaucoup saigner, et en plusieurs endroits. On va l’emmener, on verra ce que l’on trouve en la déshabillant et à l’imagerie. On vous tient au courant.

– Oui merci, voilà ma carte. Appelez-moi dès que vous avez du nouveau. Nous on reste un peu.

Après le départ du SAMU, Marie et Antoine fouillent le bureau à la recherche d’éléments qui pourraient les orienter sur une piste. Mais rien.

– Si on se résume : pas de trace d’effraction ni de lutte, son sac est là avec son argent, ses cartes bleues et son portable. Ou le mec s’est fait ouvrir la porte et l’a cueillie par surprise ou il y a un truc qui nous échappe.

– C’est bien ça. Bon, on prévient le chef de l’IML et on y va ?

– Oui, faisons ça et on file. J’irais bien faire un tour à Bichat voir où en est notre blessé. Tu en dis quoi ?

– Si tu veux. Je préviens l’équipe qu’on fait un point vers onze heures ?

– OK. Embarque le portable de Choron, on fait un crochet par le 36 pour le déposer à Sophie. Peut-être qu’elle pourra en tirer quelque chose.

– OK.

6/

Le silence règne dans la voiture. Sonnés par leur découverte, Marie et Antoine réfléchissent en silence. Hélène Choron a-t-elle vraiment été agressée ? Si oui, pourquoi et par qui ? Comment l’agresseur s’y est-il pris pour ne laisser aucune trace ? Et cela a-t-il un lien avec leur enquête ?

Marie rompt enfin le silence :

– Putain. Elle était mal en point. Qu’est-ce qui a pu se passer ?

– Je suis sous le choc, comme toi. J’espère que le toubib pourra vite nous dire ce qu’ils ont trouvé. Ou que son téléphone parlera… mais quelque chose quoi.

– Oui, espérons que Sophie arrive à le débloquer. Bon on y est. Allons voir notre blessé. Peut-être s’est-il réveillé ?

– Rêve pas on nous aurait appelés.

Sur la rampe d’accès qui mène à l’hôpital, Marie et Antoine croisent des patients qui se promènent, certains en traînant leurs pieds à perfusion. D’autres fument appuyés à la rambarde qui domine l’entrée des urgences. Dans le hall, c’est l’attroupement devant la machine à café. C’est là que Marie repère ses deux collègues censés assurer la surveillance du blessé. Elle fonce sur eux :

– Dites donc vous faites quoi là ?

– Ben, il se passe rien. Il n’est pas réveillé et on dérange plutôt qu’autre chose, dit le plus jeune.

– C’est pas mon problème. Si quelqu’un décide de terminer le travail, vous servirez à quoi ici ? Y en a pas un qui pouvait rester, non ? Fallait descendre à deux en plus ? Allez, remontez.

Délaissant les ascenseurs devant lesquels attendent malades et personnel hospitalier, ils empruntent tous l’escalier mécanique puis se dirigent vers le service où est hospitalisée leur victime.

Marie et Antoine franchissent la porte où est indiqué « Visites autorisées de 14 heures à 15 heures puis de 18 heures à 19 heures  ». Une infirmière, à l’entrée du couloir, remplit un chariot de médicaments.

– C’est pas l’heure des visites, leur dit-elle peu aimablement.

– Ça tombe bien, on n’a pas d’heure, lui répond sèchement Antoine en sortant sa carte.

– C’est pour l’homme qui a été agressé ?

– Oui c’est ça. Il y a du nouveau ?

– Rien pour l’instant. On lui passe des calmants pour soulager la douleur.

– Comment savez-vous qu’il souffre ?

– Il a l’air. Et puis honnêtement, suffit de voir ses blessures !

– Et il y a un espoir qu’il se réveille rapidement ?

– Il vaut mieux demander au médecin. Je vais lui dire que vous êtes ici, il fait sa visite. Ne bougez pas.

Quelques instants après, le médecin sort d’une chambre.

– Docteur Pasquier, c’est moi qui m’occupe de votre homme. C’est effrayant ce qu’il a subi. Et je peux vous assurer qu’il est sacrément résistant pour être encore en vie.

– Comment va-t-il ?

– Aussi bien que possible. Il reste inconscient mais on l’a placé en coma artificiel, donc pour l’instant je ne peux pas me prononcer sur son réveil. On y verra plus clair dans quelques jours. Sinon on traite au mieux ses différentes lésions pour éviter des surinfections. Il serait nécessaire de l’opérer, notamment pour ses fractures de la face et de la mâchoire, mais ce serait une folie vu l’état dans lequel il est. Attendre est pour l’heure la seule solution. Je ne peux pas vous dire grand-chose de plus.

– Merci, dit Marie. Et surtout prévenez-nous quand vous le sortirez du coma, il faudrait qu’on puisse l’interroger au plus vite.

– Soyez patients, ce n’est pas pour demain. Mais vous serez bien sûr avertis.

En repartant, Marie et Antoine saluent leurs deux jeunes collègues qui se sont installés devant la double porte du service.

– Allez, direction le 36 voir s’il y a du nouveau. J’ai prévenu l’équipe qu’on faisait le point en arrivant.

Marie est à nouveau frappée par la luminosité de leurs bureaux. Il faut dire que tout un pan de mur est occupé par une grande baie vitrée qui laisse entrer la lumière et, les bons jours, le soleil.

Sophie, Rudy, Gabriel, Morgan sont là, pianotant sur leurs ordinateurs dernier cri, ce qui, là encore, contraste avec leur ancien matériel.

– Dites-moi qu’on a des nouvelles, dit Marie, s’il vous plaît, qu’on avance un peu.

– Moi j’en ai, dit Sophie. Grâce au portable de la toubib.

– Et ?

– Malheureusement rien, elle n’a reçu aucun coup de fil depuis hier soir et n’a ni appelé ni envoyé de textos.

– Même en début de matinée ?

– Non, rien de rien. Et les derniers textos émanent de deux de ses amies qui organisent un anniversaire surprise samedi.

– Et le portable de notre victime, il parle ?

– Pour l’instant, non. Il a vraiment été écrasé à coups de talon donc c’est pas gagné. Mais je ne désespère pas.

– OK merci.

– Des nouvelles d’Hélène Choron ? Elle est où d’abord ? demande Marie en s’adressant à Rudy qui semble vouloir intervenir.

– À la Pitié.

– Tu as eu un médecin ?

– Non, une infirmière. Elle n’a pas pu me dire grand-chose. Elle passe actuellement des examens. Le médecin appelle dès qu’il en sait plus…

À cet instant, son téléphone se met à sonner, il jette un œil sur l’écran :

– Suffisait d’en parler, c’est l’hôpital. Réponds Marie, dit-il en lui tendant l’appareil.

– Allô ? Bonjour docteur, on était justement en train de parler du docteur Choron. Qu’avez-vous trouvé ? Je vous mets sur haut-parleur pour que l’équipe entende en même temps.

– Pour être tout à fait honnête, on est un peu perdus quant à ce qui arrive à notre consœur, dit le médecin. Le corps est intact et les examens n’ont rien révélé. Au scanner, on ne voit aucune lésion ni traumatisme crânien. On ne parvient pas à identifier la source du saignement. En revanche, elle a beaucoup de fièvre, près de 40°, mais là non plus pas de cause apparente. J’ai demandé de nouveaux prélèvements. On cherche encore. Tout cela est assez mystérieux.

– Merci beaucoup docteur. J’attends de vos nouvelles dès que vous en avez.

Marie raccroche et se tourne vers le reste de l’équipe.

– Bon ben en clair, on est mal barrés, conclut Antoine.

– C’est ça. On a un homme dans un état critique, torturé et laissé pour mort. Un autre ayant subi les mêmes sévices qui n’a pas survécu, peut-être simplement du fait de son âge. Et, raffinement dans le sordide, on lui a cousu les yeux. Et maintenant on retrouve la légiste qui l’a autopsié en sale état sans qu’on sache pourquoi ni même si cela a un lien avec notre affaire.

– Bien résumé, dit Antoine. On avance dans quelle direction maintenant ?

– On va commencer par s’accrocher aux nouvelles de notre victime.

– La scientifique fait tout pour identifier les deux hommes…

– Oui je sais, ajoute Marie devant le début de protestations de Rudy. Avec un visage en bouillie, des doigts détruits et aucun papier, ça ne va pas être simple. Mais prions pour que le portable du plus jeune finisse par parler. On cherche aussi parmi les disparitions signalées, on ratisse toute la zone pour trouver des témoins, on analyse les caméras situées dans un rayon d’un kilomètre. Et on n’oublie pas les scarifications. On a les photos de notre mort ; il faut voir si celles de notre première victime sont similaires. J’ai un petit doute mais je n’ai vu que rapidement les blessures sur la première scène. Dès qu’on aura l’occasion de prendre une photo on les comparera. Mais déjà on essaie de comprendre si elles ont un sens. Allez, on avance ! Et Rudy, vois s’il y a déjà eu des agressions de même type répertoriées.

– OK chef, c’est parti.

Tandis que chacun s’active, Marie reste plantée devant le tableau. Elle regarde les photos : celles des deux hommes, du lieu de leur découverte, de leurs blessures et, à côté, celle d’Hélène Choron que l’on a ajoutée et que surmonte un point d’interrogation. Elle ne voit pas le lien entre les victimes et cette femme. Et pourtant elle pressent qu’il en existe un.

7/

En fin d’après-midi, Marie se sent accablée. Depuis des heures, l’équipe travaille en silence.

Dans cette enquête, ils n’ont que des questions et aucune réponse.

Pourquoi ce déferlement de violences ? Pourquoi ces scarifications ? Qui sont ces hommes ? Se connaissaient-ils ? Pourquoi l’assassin a-t-il cousu les yeux de l’un d’entre eux ? Mis à part les tortures qu’ils ont subies et le lieu où ils ont été déposés, rien ne permet encore d’établir un lien entre eux. Et comment savoir s’ils sont parents avec leurs visages massacrés ? Rien n’est moins sûr, le plus âgé a facilement quinze centimètres de moins, et leur couleur de peau diffère : l’aîné était de type caucasien, le plus jeune semble métis.

Régulièrement, Marie se lève de son bureau, se dirige vers le tableau et se campe devant. On la voit froncer les sourcils, se gratter la tête, elle soupire puis repart s’asseoir. Et les heures se suivent et se ressemblent.

Elle hésite à partir mais se sent gênée vis-à-vis de ses collègues.

Un coup de fil l’interrompt dans ses réflexions, c’est le portable de Rudy. C’est pour elle, le médecin d’Hélène Choron :

– Commandant ?

– Oui docteur, vous avez du nouveau ?

– Les résultats des analyses commencent à arriver. Elle a une infection très sévère, ce qui explique sa fièvre extrêmement élevée, elle a près de 42 ° à présent.

– Une infection de quoi, vous avez une idée ?

– Non, on cherche.

– Elle n’a pas repris connaissance ?

– Toujours pas. Dès que j’en sais plus je vous tiens au courant.

Avant de raccrocher, elle confie au médecin son numéro de portable afin qu’elle puisse la joindre directement.

Une infection. Et après ? Que faire de cette information ? À moins qu’elle ne soit liée à son agression, Marie ne voit pas comment l’intégrer dans l’équation. Et encore, avait-elle vraiment été agressée ? Pas de plaie, pas de traumatisme crânien, pas de traces de coups.

Marie n’en peut plus de tourner en rond et ressasser. Dehors, la nuit est tombée.

– Antoine, tu veux pas qu’on aille prendre un verre, je sature.

Son coéquipier a le nez collé sur son écran d’ordinateur. Il a enregistré la photo des scarifications trouvées sur la poitrine du mort et s’efforce d’en tirer quelque chose. Mais, clairement, depuis des heures, les bases de données consultées et Internet restent silencieux.

– Oui t’as raison, mettons les neurones au repos, je commence à avoir mal au crâne.

Ils enfilent leurs blousons.

– Salut les jeunes, partez pas trop tard, je sens qu’on a de dures journées devant nous, lance Marie au reste de l’équipe. Qui assure la perm cette nuit ?

– Moi, annonce Sophie. De toute façon, je n’arriverai pas à dormir tant que ce téléphone ne voudra pas me livrer ses secrets.

– OK, à demain huit heures.

Marie et Antoine descendent deux par deux les marches et émergent sur le trottoir. Il fait nuit, le vent s’est levé. Marie frissonne et remonte le col de son blouson. La voyant faire, Antoine lui lance :

– On va pas aller se les geler dans un troquet, allons chez moi. Je dois avoir des pâtes, ça te dit ?

Marie reste abasourdie. Depuis toutes ces années où ils travaillent ensemble, jamais il ne l’a invitée chez lui. Ils ont souvent dîné au restaurant, quelquefois chez elle, mais son appartement semblait jusqu’alors interdit. À un point tel qu’elle s’est parfois demandée s’il cachait quelque chose – ou quelqu’un – entre ses quatre murs.

– Ben qu’est-ce qu’il y a ? T’as pas envie ?

– Si, si, bien sûr, c’est sympa de le proposer.

Antoine s’installe au volant de la voiture, enlève le deux-tons installé sur le toit et, se tournant vers Marie, lui dit :

– Tu sais, y a pas grand-chose chez moi, t’attends pas à un appart décoré et tout le tintouin. Je n’y suis que pour dormir, alors…

– T’inquiète pas, d’abord je ne suis pas une pro de la déco, ensuite je ne m’attends à rien. Du moment que tu as un canapé et de la bière, tout va !

– De ce côté-là, aucun risque de manquer.

Ils font le trajet en silence. Marie a décidé de ne plus penser à cette affaire oppressante. Sa curiosité s’est dirigée vers son coéquipier. Elle prend conscience qu’elle sait peu de choses sur cet homme, sinon sa façon de travailler et de raisonner, sa capacité à la soutenir en cas de coup de mou. Mais que sait-elle véritablement de lui ? De ses bonheurs et de ses chagrins ? Il lui a dit un jour qu’il n’avait jamais vécu en couple et ne voulait pas d’enfant. Et après ? Cela ne résume pas un individu, encore moins une vie.

Elle, elle lui a un peu parlé de son passé. Son divorce douloureux, sa fille, quinze ans aujourd’hui, qui a choisi d’aller vivre chez son père pour fuir une mère accaparée par son boulot, une mère sans horaires. Il avait perçu sa souffrance. Et même s’ils n’ont jamais plus évoqué le sujet, il a, depuis cette conversation, une attitude protectrice envers elle, qui la touche. Et la rassure. Mais lui ne s’est jamais ouvert. Il y a de la pudeur chez cet homme. Un côté bourru, dans le visage comme dans le corps. Mais elle sent que derrière cette carapace il y a une histoire, pas drôle. Pourquoi n’a-t-elle jamais essayé de creuser ? Peut-être que sa solitude, ce qu’elle doit bien appeler une vie ratée, l’empêche de trop approcher les autres.

– Eh tu rêves ?

La voix d’Antoine la tire de ses réflexions. Elle revient à la réalité. Il est en train de se garer, à deux pas de chez lui.

– Pas d’ascenseur ?

– Non, et c’est haut, mais du coup on a la vue qui récompense l’effort.

Arrivée au dernier étage, elle s’étonne qu’il n’y ait qu’une seule porte sur le palier. A-t-il un si grand appartement ?

– T’as tout l’étage ?

– Oui c’est grand, mais ça ne me sert pas vraiment.

Quand il ouvre la porte, elle constate que la sécurité est minimale, n’importe quel enfant pourrait crocheter la serrure.

– C’est clair que tu n’as pas assuré côté porte blindée.

– Tu vas vite t’apercevoir qu’il n’y a pas grand-chose à voler.

En effet. Ils entrent directement dans le living, une pièce immense mais vide. Un canapé, une table basse, des caisses posées çà et là pour servir de sièges d’appoint. Par terre, des livres, des vinyles. Et dans un angle, un vieux lecteur de 33 tours, lui aussi posé sur une caisse. Pas d’enceinte ultramoderne ; aucun objet de déco, pas de fleurs, même pas une bougie. Le strict minimum. Deux spots, accrochés au mur, sont censés éclairer la pièce. Seule frappe l’immense baie vitrée donnant sur Paris. Les lumières de la ville s’infiltrent dans l’appartement, apportant une ambiance particulière.

Marie reste un instant figée sur le seuil. Elle n’a jamais vu d’intérieur aussi nu, aussi vaste. Comme dépouillé.

Antoine la regarde en souriant :

– Qu’est-ce qu’il y a ? C’est l’excès de meubles qui te perturbe ? Je t’avais prévenue, la déco c’est pas mon truc.

– Oui mais quand même. En tout cas, tu n’auras pas menti, la vue est incroyable, dit-elle en s’approchant de la baie vitrée.

Elle pose son front contre la vitre, plonge son regard vers la ville.

– C’est drôle, tu fais exactement ce que je fais le matin quand je prends mon café : je contemple Paris qui s’éveille, ça m’apaise.

– Je te comprends, c’est magnifique.

– J’ajoute que je n’en profite pas longtemps parce qu’il y a toujours une casse-pieds qui klaxonne en bas parce que je suis en retard…

– Oh ça va, râle pas, je suis déjà bien sympa de venir te chercher.

– Mais oui je plaisante, dit Antoine en poussant sa coéquipière du coude. Allez, on va voir ce que nous réservent mes multiples placards ?

– En route !

Ils longent un couloir plongé dans l’obscurité, desservi par trois portes.

– Des chambres, lance négligemment Antoine en passant devant sans s’arrêter. Tiens, si tu as besoin, les toilettes c’est là et au bout la cuisine.

Comme le reste de l’appartement, la cuisine est sombre. Carrelage noir, meubles noirs. Très grande. Mais ultramoderne dans son dénuement : cuisinière dernier cri, îlot central, frigo américain.

– Oh ! commence Marie, bouche-bée. Si j’avais une cuisine comme la tienne, j’y passerais ma vie.

– Tu sais cuisiner toi ?

– Non mais pour le coup j’apprendrais, et puis si, je sais faire quelques trucs. C’est juste que toute seule c’est pas très amusant.

Ils se sourient. Antoine allume le plafonnier, tendance lui aussi. Même si la lumière est tamisée, cela apporte un peu de chaleur à la pièce.

– Je m’occupe du dîner, toi tu nous sors des bières ?

– Ça marche ! Tu veux pas que je t’aide ?

– Non, prends ta bière, va au salon, choisis la musique. Je fais vite.

Dans le frigo, curieusement rempli, Marie attrape deux bières. Elle en tend une à Antoine, décapsule la sienne et reprend le couloir en sens inverse. Elle résiste à la curiosité de jeter un œil derrière les portes fermées, mais ce ne serait pas bien vis-à-vis de son coéquipier, qui, déjà, vient de faire un grand pas vers elle en lui ouvrant son appartement.

La pile de vinyles recèle des trésors, du jazz, des vieux rocks, des chanteurs qu’il aime, Graeme Allwright, Dick Annegarn, et des disques qu’elle n’a pas écoutés depuis des années. Elle opte pour un album d’America qu’elle affectionne. La joue appuyée contre la vitre fraîche, elle boit sa bière, sensible à cette musique et à cette ambiance indéfinissable. Le temps s’écoule, à son insu.

– C’est prêt ! Tu viens Marie ?

Antoine a dressé la table sur l’îlot central. Des jolis sets de table en lin blanc, des assiettes blanches immaculées, des couverts en argent. Le plat de pâtes fumant est au milieu, posé sur un chauffe-plat. Il a sorti des verres à vin délicats et débouché une bouteille. Ce garçon ne cesse de l’étonner.

– Mais ?

– Mais quoi ?

– Cette vaisselle, les verres, comment tu peux dire que tu n’aimes pas la déco ?

– C’est à ma mère. Donc c’est beau.

Interpellée par cette phrase sèche, elle préfère ne pas insister :

– En tout cas, ça sent bon.

– Pâtes au pistou, fait maison bien sûr. Et pour rester dans le thème, un vin italien. Tu m’en diras des nouvelles.

Ils s’attablent comme de vieux amis. Les pâtes sont parfumées à souhait, le vin excellent. Elle se ressert, deux fois.

Les heures passent. Ils discutent de tout, évitant le sujet de l’enquête. Comme une trêve. Quand elle se rend compte qu’il est une heure du matin, elle est étonnée que le temps ait ainsi filé, elle n’est pas fatiguée mais elle pense au réveil et, raisonnablement, se lève.

– Je ne sais pas comment te remercier. J’ai passé une si bonne soirée. Cela faisait longtemps.

– Moi aussi. On refera ça.

– Oui. Tu veux que je t’aide à ranger ?

– Non, j’en ai pour deux minutes. Sauve-toi. Tu passes me chercher demain ?

– Évidemment ! Sept heures ?

– Parfait, rentre bien, lui dit-il en la raccompagnant à la porte.

Il la serre un instant contre lui, l’embrasse sur la joue et referme la porte.

Un peu troublée, elle reste derrière cette porte fermée, ne sachant que penser. Elle a une impression bizarre. D’inachevé. En réfléchissant, elle prend conscience que durant toutes ces heures où elle s’est confiée, il l’a patiemment écoutée et relancée. Lui a simplement admis que ses parents étaient morts. Il y a longtemps.

Rien ne laisse imaginer une présence autre que la sienne dans cet appartement étrange. Cet homme demeure, pour elle, un mystère complet. Il continue à occuper ses pensées tandis qu’elle redescend puis se glisse dans la voiture pour rentrer chez elle.

Une fois arrivée, elle ne peut réprimer un sourire. Son nid est l’exact opposé de celui d’Antoine. Un petit deux-pièces lumineux, rempli d’objets et de souvenirs qui lui rappellent les années heureuses de sa vie. Les années passées.

8/

QUATRIÈME JOUR

Elle dort profondément quand le téléphone la fait sursauter. Marie émerge difficilement. Tout en tâtonnant pour attraper son téléphone posé sur le tabouret à côté de son lit, elle déchiffre l’heure sur son réveil. Quatre heures et quart. Par pitié, pas encore un mort surtout, se dit-elle.

– Bonsoir, désolée de vous réveiller commandant, c’est le docteur Portes. Je m’occupe d’Hélène Choron, nous nous sommes parlé hier.

À ces mots, elle recouvre brutalement ses esprits et se redresse dans son lit, le cœur battant :

– Qu’est-ce qui se passe ?

– Elle est morte.

– Pardon ?

– Je suis désolée. L’hôpital m’a rappelée en catastrophe. Sa fièvre ne descendait pas, les reins et le foie lâchaient. On n’a rien pu faire.

– OK on sera là vers huit heures, dit-elle.

– Je crois qu’il vaut mieux que vous veniez maintenant.

– Pourquoi ?

– Eh bien, malheureusement ce n’est pas tout…

– Quoi ?

– On a deux membres du personnel qui présentent les mêmes signes qu’elle. Depuis quelques heures, ils ont de la fièvre, de la diarrhée et ils saignent. On les a isolés. Je viens d’appeler le directeur de l’hôpital. Nous avons une réunion de crise.

– Donnez-moi une demi-heure.

– Appelez-moi quand vous êtes là.

En moins de cinq minutes, Marie est prête. Elle se rue dans la voiture, met le deux-tons et appelle Antoine. Il faut six sonneries pour qu’il décroche.

– Qu’est-ce qu’il y a ? Tu veux la recette de mes pâtes ? demande-il, la voix ensommeillée.

– Une autre fois. Magne. Saute dans ton jean, je suis là dans dix minutes, je te raconterai.

– Mais…

– Pas le temps, dépêche, dit-elle en raccrochant.

Huit minutes plus tard, exactement, elle s’engouffre dans sa rue.

– Pourvu qu’il soit là, pense-t-elle.

Il est devant sa porte, sautant d’un pied sur l’autre, manifestement frigorifié.

– Mais qu’est-ce qui se passe ? lui demande-t-il aussitôt assis.

– Choron est morte. Et ils ont deux cas qui présentent les mêmes symptômes qu’elle. Je ne sais pas encore qui, mais le médecin m’a dit que c’était des membres du personnel soignant. Elle rameute le directeur, ça sent la crise.

– Ça veut dire quoi ? C’est quoi le rapport avec nous ? Si Choron avait un truc qui se transmettait, c’est juste la confirmation qu’il s’agit d’autre chose que de notre affaire. Fin de l’histoire.

– Écoute, je sens quelque chose. Sa mort a un lien avec notre enquête. J’en suis sûre. Depuis le début, on est à côté. Elle ne présentait pas de trace d’agression mais c’est après l’autopsie qu’elle est tombée malade, c’est louche.

– Tu délires, je vois pas ce qui est louche. Si elle s’est chopé une grippe et qu’elle l’a transmise, c’est quand même pas la faute de ce pauvre gars qui s’est fait buter.

– J’en sais rien, je te dis qu’il y a un truc qui nous échappe. Honnêtement, depuis qu’on bosse ensemble, mon instinct s’est souvent trompé ?

– Non c’est vrai, répond-il après un silence. Mais…

Il n’a pas le temps de poursuivre. Marie traverse toutes sirènes hurlantes le boulevard de l’Hôpital. Elle emprunte la grande allée et se gare devant l’entrée du bâtiment. Ils gravissent en trombe les marches jusqu’au service. Mais lorsqu’elle pousse la porte, celle-ci est bloquée.

– Merde.

– Attends, dit Antoine, qui lorgne par le petit espace vitré. Regarde. Ça a l’air chaud là-dedans.

Effectivement, à travers le petit bout de vitre, Marie perçoit une grande effervescence. On déplace des lits, le personnel, nombreux, s’agite en tous sens. Et on est en pleine nuit.

– J’appelle le médecin. J’aurais dû le faire en arrivant.

À la première sonnerie, le docteur Portes décroche.

– Vous êtes là ?

– Oui, devant la porte fermée.

– C’est normal, on barricade le service, j’arrive.

Antoine, qui a entendu, se tourne vers Marie qui observe à nouveau à travers la vitre.

– Ça me colle les j’tons ce cirque. Pas toi ?

– Si, un peu. Et attends, t’as rien vu, dit-elle en reculant.

La porte s’ouvre à ce moment, laissant passer le médecin. Antoine comprend la gravité de la situation en avisant sa tenue. En plus d’un masque qui protège son nez et sa bouche, elle porte une sorte de combinaison blanche intégrale par-dessus ses vêtements, ses mains sont gantées et ses pieds recouverts de protections en tissu blanc. Et voilà qu’elle leur tend le même accoutrement.

– Mettez ça pour traverser. On va dans mon bureau.

– C’est vraiment indispensable ? demande Antoine.

– Ne discutez pas, on n’a pas beaucoup de temps.

Ils s’habillent tous les deux, aidés par le médecin.

– C’est bon, suivez-moi. Évitez de toucher quoi que ce soit.

Ils entrent dans le couloir aperçu à travers la porte, où tous ceux qu’ils croisent ont revêtu la même tenue.

Une porte ferme le couloir de l’autre côté. Celle-ci passée, ils débouchent sur un vaste espace où se trouvent plusieurs bureaux.

Le médecin déverrouille une porte. Son bureau croule sous des papiers.

– Asseyez-vous. Vous pouvez baisser un peu vos masques mais tant qu’on ignore de quoi il retourne, plus on sera prudents, mieux cela vaudra.

– Merci de nous avoir prévenus aussi vite, dit Marie en s’asseyant.

– Je vous en prie, répond le médecin en balayant l’air d’un geste de la main, comme si ces politesses n’étaient pas à l’ordre du jour.

Marie est frappée par son visage blême, son regard tendu. Elle tente d’adoucir au maximum sa voix.

– Je vais vous expliquer ce que je sais pour l’heure, mais il reste beaucoup de questions en suspens.

Elle marque un temps comme pour organiser sa pensée.

– J’ai été inquiète toute la journée. J’avais comme un mauvais pressentiment, sans pouvoir le définir précisément. Plusieurs fois, je me suis rendue au chevet du docteur Choron. Son état ne s’arrangeait pas. Elle était de plus en plus apathique, respirait moins bien, et son cœur s’accélérait. Vers vingt heures, ça s’est aggravé. L’infirmière m’a alertée. Son dernier bilan montrait une atteinte rénale. Je suis retournée l’examiner et là, une éruption envahissait sa peau. Elle avait toujours autant de diarrhées, et de plus en plus sanglantes. J’ai redemandé un bilan et fait le maximum pour la stabiliser en attendant les résultats. C’est là qu’on a vu que son foie ne fonctionnait plus. En fait, ses organes lâchaient.

– Ça veut dire quoi ?

– Que c’était la fin. Je savais que je ne pouvais rien faire. Bien sûr, on a tout tenté. On l’a mise sous dialyse, on l’a intubée, ventilée, bourrée de médicaments mais je n’y croyais pas. Je connais trop ça.

– Trop ça quoi ?

Marie sent que ce que le docteur Portes s’apprête à lui dire va tout changer.

Après un temps, cette dernière soupire et reprend :

– J’ai travaillé pendant dix ans en Afrique pour des missions humanitaires. J’étais en Afrique de l’Ouest en 2013 quand une épidémie virale a décimé la population. Vous n’imaginez pas ce que j’ai vu.

– Et ? demande Marie, totalement interloquée, n’arrivant pas à accepter ce que sous-entend le médecin.

– Eh bien, je crains qu’il ne s’agisse d’une fièvre hémorragique.

– Mais c’est toujours aussi foudroyant ? interroge Antoine, assommé par cette annonce effrayante.

– D’après mon expérience, la mort survient vite et frappe plus de la moitié des patients infectés.

– Et vous en êtes certaine ? insiste Marie.

– J’espérais me tromper. J’ai demandé une recherche de différents virus, les analyses sont en cours. Mais, là aussi, c’est dramatique, je les ai envoyés au labo comme s’il s’agissait d’un virus normal.

– Et ?

– Si c’est ce que je crains, ces examens auraient dû se faire dans des conditions très strictes.

– Pourquoi ?

– Mais pour que le personnel ne s’infecte pas ! C’est bien ce qui me terrifie. Ce sont des virus extrêmement contagieux. Quand on m’a rappelée à minuit pour me dire que l’infirmière et l’aide-soignante qui s’étaient occupées du docteur Choron à son arrivée dans le service venaient de s’effondrer après s’être plaintes de maux de tête et de forte fièvre, j’ai compris. Malheureusement, je ne m’étais pas trompée. Vous comprenez pourquoi j’ai déjà fait transférer les patients du service dans des chambres à l’isolement. Tout comme les deux malades. J’attends maintenant le directeur pour connaître la marche à suivre. Il faut bien sûr alerter les autorités mais aussi empêcher que la presse soit au courant…

Marie sent que la panique gagne cette femme. Elle-même est atterrée par ce qu’elle vient d’apprendre mais tente de garder son calme. Elle jette un regard à son coéquipier pour chercher de l’aide, mais clairement Antoine est décomposé, tassé au fond de sa chaise. Mais tout d’un coup, elle revient à la réalité. Leur réalité.

– Docteur Portes, je suis désolée si je vous parais à côté de la plaque mais ça change quoi pour nous ? Enfin, je veux dire quel lien peut avoir cette infection avec notre enquête ? On n’a quand même pas injecté ce virus au docteur Choron ?

– Non, vous ne comprenez pas. C’est pendant l’autopsie de votre victime qu’elle a dû se contaminer. C’est lui qui devait être porteur.

– Mais il est mort !

– Oui, justement. En fait c’est son assistant, avec qui j’ai discuté, qui m’a mis la puce à l’oreille. Il m’a dit que le docteur Choron s’était coupée avec un bistouri pendant l’autopsie. Et qu’elle ne portait qu’une paire de gants, avec deux elle disait manquer de précision.

– En effet, on a entendu parler de cette coupure, ça l’avait mise de très mauvaise humeur. Mais encore une fois, c’était une autopsie, sur un mort !

– Détrompez-vous, ces virus demeurent actifs après la mort. En Afrique, c’est justement par ce biais que de nombreuses contaminations ont lieu. Lors des rites funéraires.

– C’est hallucinant, intervient Antoine en sursautant, le virus peut se transmettre après la mort ?

– Oui, c’est spécifique à ces virus. En Afrique on est obligé d’expliquer aux familles pourquoi on ne leur rend pas le corps de leurs proches.

Ce qui se passe alors dans la tête de Marie est vertigineux. Elle ferme un instant les yeux, inspire profondément.

– Mais dans ce cas, entre le moment où nous avons trouvé la victime et maintenant, combien de personnes ont pu être contaminées ? Et nous ? Et comment savoir ce qu’il s’est passé avant que nous la trouvions ?

– Justement on n’en sait rien. Toutefois rassurez-vous. Dans le cas du virus Ebola, par exemple, la transmission a lieu lors des rites funéraires ou des contacts étroits avec le sang ou les sécrétions des malades. Vous l’avez touché ?

– Très peu et toujours avec des gants.

– Bien, ça c’est un bon point. De toute façon, il faut déterminer la nature du virus avant de pouvoir affirmer quoi que ce soit. Mais en attendant il faut décider du dispositif à mettre en place. Vous imaginez si l’épidémie se répandait à Paris ?

Le cerveau de Marie fonctionne à plein régime. Elle cherche à se convaincre que ce que lui explique ce médecin n’est qu’un mauvais cauchemar.

– Je ne connais que peu de choses sur ces fièvres mais j’ai lu quelques articles concernant Ebola. Et jusqu’alors ces épidémies ne concernaient que l’Afrique. Aucun cas n’a été déploré en France ?

– Non, rien d’approchant dans notre pays. C’est la raison pour laquelle il faut au plus vite comprendre d’où venait votre homme, quand il est arrivé sur le sol français et comment.

Le téléphone du médecin, posé sur son bureau, se met alors à sonner. Elle décroche et, après quelques secondes, raccroche sans avoir prononcé un mot.

– C’est le directeur. Il est à la porte. Il est accompagné d’un membre du ministère et d’un autre de la Direction générale de la santé.

– Mais comment sait-il ? demande Marie.

– La situation est suffisamment alarmante pour que je la lui aie expliquée.

– On va vous laisser et continuer à avancer de notre côté, dit Marie.

– D’accord. Vous savez, dans les cas présents, les signes ont été extrêmement rapides à apparaître mais cela peut être plus long. Lors de cette première réunion, nous allons prendre les décisions qui s’imposent, notamment pour les placements à l’isolement. Puis dans quelques heures, une cellule de crise va être constituée avec des experts. Je vous tiens bien sûr au courant. Personne d’autre dans votre équipe n’est à risque ?

– Non, nous sommes les seuls à l’avoir approché. Mais il faut vérifier auprès de toutes les équipes qui se trouvaient porte de la Chapelle. Même si la plupart des intervenants étaient protégés.

– Bien sûr, faites-moi une liste le plus vite possible.

– D’accord. Courage, conclut Marie.

Le médecin remet son masque et sort.

Marie se rassoit. Elle a du mal à respirer. Dans quel cauchemar se sont-ils fourvoyés, Antoine et elle ?

Elle le cherche du regard mais il semble incapable du moindre mouvement.

– Bon Antoine, on retourne au Bastion. Appelle l’équipe. On doit faire le point en urgence. Allez bouge ! lui intime-t-elle.

– Pardon Marie, tu as raison. J’ai l’impression de m’être fait rouler dessus par un quinze tonnes mais je vais me ressaisir.

Ils quittent le bureau, se débarrassent de leurs masques et de leurs combinaisons dès la porte du service franchie, les jetant avec rage dans la première poubelle venue. Dehors, ils inspirent à fond, remplissant leurs poumons d’un air froid qui les nettoie en profondeur. Marie se retourne vers l’hôpital.

– J’ai l’impression de quitter l’enfer, pas toi ?

– Si. Pourvu qu’on le quitte pour de bon.

9/

DU QUATRIÈME AU ONZIÈME JOUR

La semaine qui suit est un cauchemar éveillé pour toute l’équipe.

À la demande de Marie, ils se retrouvent tous le matin. Quand Marie leur raconte la nuit qu’ils viennent de passer avec Antoine, un silence s’installe. Chacun mesure les répercussions de cette histoire et les risques qu’ils prennent en faisant leur travail. Ont-ils pu être contaminés ?

Sur ce point, Marie peut les rassurer. À part Antoine et elle, personne n’a été directement en contact avec le mort.

– Et l’autre ? On sait s’il est malade lui aussi ? demande Gabriel.

Antoine a l’air perplexe :

– De qui tu parles ?

– De l’autre victime, celle qui est hospitalisée ? intervient Marie.

– Oui parce que celui-là on a quasi veillé sur lui !

– C’est vrai, tu as raison. Je rappelle le docteur Portes pour qu’elle fasse effectuer des prélèvements sur lui aussi. Cela dit, de ce que j’ai compris, la maladie apparaît très vite. Il aurait déjà des signes. Mais tant qu’on ne connaît pas le lien entre ces deux hommes, si lien il y a, la prudence est de rigueur.

– Et en attendant, on fait quoi ? interroge Morgan, qui jusque-là est resté silencieux.

– On travaille d’ici. Le médecin nous a demandé de ne pas trop circuler le temps que les résultats du labo reviennent. Elle nous a expliqué que, selon le virus, on pourrait assez vite savoir comment il agit.

Morgan acquiesce.

– Bon. De toute façon, le boulot ne manque pas. J’essaie d’avancer sur les tatouages et, franchement, c’est le noir complet. Donc si je peux avoir un peu d’aide, c’est pas de refus.

– Est-ce que ce genre d’agression est répertorié ? C’est quand même pas anodin. Qui s’est collé là-dessus ?

– Moi, dit Sophie, mais je patine.

– Allez, on unit nos forces et on sort quelque chose, lance Marie à l’équipe.

Une poignée de minutes plus tard, ils sont tous devant leur écran. L’action leur fait du bien, elle met à distance la catastrophe qui se déroule à quelques kilomètres de là, dans cet hôpital où, potentiellement, une épidémie progresse.

Dès le lendemain, des nouvelles arrivent. L’infirmière contaminée est morte dans la nuit. Quant à l’aide-soignante, elle est dans un état stationnaire. On a effectué des prélèvements sanguins sur tous ceux qui ont approché la victime mais aussi le docteur Choron et les infirmières. Et comme aucune explication n’est donnée à la demande des autorités, l’inquiétude monte.

Marie apprend, par le docteur Portes, qu’aux ministères de la Santé et de l’Intérieur, les réunions se succèdent. Mais là encore tout est mené très discrètement. Et pour l’instant, les médias ne semblent pas alerter. Ce qui étonne Marie dans ce monde où tout se sait avant même les personnes concernées. Mais peut-être est-ce la gravité de ce qui s’annonce qui rend prudents ceux qui opèrent dans l’ombre.

Quelques jours plus tard, Marie s’entretient à nouveau avec le docteur Portes au téléphone :

– Dites-moi que vous avez de bonnes nouvelles ?

– Des nouvelles rassurantes en tout cas. La jeune aide-soignante va nettement mieux. Elle est tirée d’affaire. Et, plus rassurant encore, parmi tous les prélèvements effectués, aucun n’est positif.

– Ça veut dire quoi ?

– Que les bilans sanguins de ceux qui étaient susceptibles d’être contaminés, y compris nos malades, sont normaux. Or, s’ils étaient porteurs du virus, il y aurait des signes de l’infection dans leur sang.

– Même celui qui a procédé aux examens ?

– Oui. C’est un maniaque. Il se protège sans cesse. Et à l’excès. Mais aujourd’hui ce zèle n’est pas pour me déplaire.

– Donc vous connaissez le virus ?

– Pour l’instant pas précisément. On utilise des techniques récentes, très perfectionnées, pour l’identifier. Ce que je peux vous dire, c’est qu’il s’agit bien d’un virus de fièvre hémorragique. Mais ce n’est pas Ebola. Cela ressemble à un autre virus qui a la particularité d’avoir un temps d’incubation très court.

– Vous pouvez me traduire ?

– Oui, bien sûr, excusez-moi. Quand on contracte le virus Ebola les signes peuvent apparaître jusqu’à vingt et un jours après l’infection. Cela fait donc trois semaines durant lesquelles on ne sait pas que la personne est porteuse du virus. Là, on est, a priori, sur un virus dont la période d’incubation est beaucoup plus courte, quelques jours. Quelques heures même peut-être.

– Si je vous suis bien, si personne ne tombe malade dans les prochains jours, on pourra être tranquille, c’est bien cela ?

– Oui, absolument. D’ici la fin de la semaine. Vous n’imaginez pas à quel point nous sommes rassurés devant la structure de ce virus. Comprenez-moi bien, il est épouvantable, le docteur Choron et mon infirmière en sont mortes dans d’atroces circonstances. Mais si notre hypothèse se confirme, il n’aura pas eu le temps de faire trop de dégâts.

– Comment réagissent les autorités ?

– Comme moi. Elles sont prudentes mais elles commencent à respirer. D’autant que rien n’a fuité et, croyez-moi, c’est un miracle. En revanche, ce que personne ne comprend c’est d’où vient ce virus. Nous n’avons jamais eu sur notre territoire de fièvre hémorragique. Comment cet homme s’est-il infecté ? C’est maintenant pour nous la priorité.

– Bien sûr. Merci en tout cas pour ces nouvelles. Je vais en informer l’équipe, ce sera un soulagement. Et dites-nous quand nous pourrons être tranquilles. Avec certitude, je veux dire.

– Comptez sur moi.

Ce soir-là, ils s’accordent enfin une vraie soirée. Détente. Les garçons sont allés chercher des pizzas et des bières. Tous installés autour de la grande table, ils peuvent enfin mettre des mots sur ce qu’ils viennent de traverser. Ils ont masqué au mieux leur anxiété mais elle était bien réelle. Parler et rire leur fait à tous un immense bien.

Et pour la première fois depuis l’annonce fracassante de Marie, en rentrant chez eux, ils dorment vraiment. Marie comme les autres. Plus que les autres même. Elle arrive en effet bonne dernière le lendemain matin.

10/

DOUZIÈME JOUR

En arrivant ce matin, Marie voit tout de suite que le groupe est en ébullition. Antoine, au téléphone, lui fait de grands signes. Elle s’approche de lui ; Sophie, qui est juste à côté, lui annonce :

– Notre blessé sort du coma apparemment !

Marie tend alors vivement la main vers Antoine pour s’emparer de son téléphone. Celui-ci esquive son geste et continue à écouter son interlocuteur. Marie réitère sa tentative, énervée. Antoine finit par raccrocher.

– Oh, Marie, tu te calmes !

– Mais pourquoi tu as raccroché, je voulais lui parler, proteste-t-elle furieuse.

– À qui ? Tu ne sais même pas qui c’était. Et puis je peux quand même assurer un appel sans que tu m’arraches le téléphone des mains, non ? Tu es chef du groupe, mais je suis ton coéquipier je te rappelle, dit-il en haussant un peu le ton.

– Oui, bien sûr, excuse-moi. C’est juste que… non, rien, excuse-moi encore. Alors raconte.

– C’était le docteur Pasquier, tu sais le médecin qui suit notre homme. Depuis hier soir, il commence à manifester des signes de réveil. Il a ouvert les yeux brièvement. Et ce matin, pendant sa toilette, il a gémi.

– C’est tout ?

– Pour eux, c’est énorme. Ça prouve, m’a-t-il dit, qu’il se passe quelque chose.

– Et on peut y aller ?

– Non, il me l’a immédiatement précisé. Il nous connaît apparemment, ajoute-t-il avec un sourire. Il nous tient au courant de l’évolution de son état, surtout s’il reprend connaissance.

– Bon c’est quand même très positif tout ça. Et sur les tatouages ? demande Marie en s’adressant aux autres. Vous avancez ?

Un silence accueille la question.

– Même toi qui trouves toujours tout, Sophie ?

– Là, Marie, je sèche. J’ai épluché des milliers et des milliers de tatouages, je traque les concordances et les symboliques. Rien. J’ai contacté plusieurs tatoueurs. Aucun n’a su m’aider. Mais je ne lâche pas, promis.

– Oui ça je sais que tu ne lâches jamais, répond Marie sur un ton affectueux.

Elle aime beaucoup cette jeune femme discrète qui a intégré l’équipe voilà cinq ans maintenant. Très vite, elle a trouvé sa place et s’est rendue indispensable. Et, en plus de ses qualités professionnelles, elle est profondément humaine. Toujours attentive aux autres. C’est un plaisir de bosser avec elle.

Marie annonce :

– Bon, continuez, moi je vais voir le juge qui a été nommé. Je n’en ai même pas encore eu le temps. On a juste échangé au téléphone. Et il voudrait un point complet.

– C’est qui ? demande Antoine.

– Le juge Robert. Un nouveau. Je n’ai jamais travaillé avec lui.

– Pourquoi nous mettre un jeune sur une affaire pareille ?

– J’ai vaguement l’impression que le proc voulait avoir la mainmise sur l’enquête. En désignant un nouveau, il l’a sous sa coupe.

– Malin.

– Tu veux venir avec moi, Antoine ? Comme ça tu feras sa connaissance.

– OK.

Ils se dirigent vers l’ascenseur. Arrivés au sous-sol ils prennent le tunnel qui relie les locaux de la police judiciaire au palais de justice et son hall lumineux. Un autre ascenseur les conduit aux bureaux des juges.

Ils se font indiquer celui du juge Robert. Ils frappent ; une voix les invite à entrer.

Le juge est assis derrière son bureau, plongé dans un dossier. Son greffier se tient à ses côtés.

Curieusement, alors que tout est neuf dans ce bâtiment, ce bureau fait vieux. On a l’impression de sentir la poussière. Et même si ce juge n’a pas plus de trente ans, il paraît usé, terne. Tout comme son greffier, lui, nettement plus âgé.

– Bonjour commandant, dit-il en tendant la main à Marie.

– Bonjour, voici le lieutenant Colin, il est avec moi sur l’affaire.

– Enchanté. Où en êtes-vous ?

Marie expose la situation. Le juge opine, attentif, sans faire de commentaires. C’est rapide. Un quart d’heure plus tard, les deux coéquipiers saluent le juge tout en promettant de le tenir informé de la progression de l’enquête.

– Eh ben, il ne va pas nous déranger trop souvent celui-là, dit Antoine.

– C’est sûr. Le contraire du proc qui m’appelle tous les jours…

– Pourquoi tu ne m’en parles pas ?

– Ce sont les côtés casse-pieds de ce métier. Inutile qu’on soit deux à les supporter.

– C’est sympa de m’épargner mais je suis aussi là pour ça, tu sais ?

– Oui je sais, merci. On se fait une pause avant d’y retourner ?

– Un café ?

– Oui.

Ils ne sont pas sortis du bâtiment que le téléphone de Marie sonne :

– Oui, Morgan ?

– Chef, j’ai trouvé un truc bizarre, vous pouvez venir ?

– On arrive.

Ils regagnent rapidement leur domaine. Morgan est devant son écran, ses collègues autour de lui.

– On t’écoute.

– D’abord, faut que je vous explique. Comme tout le monde est mobilisé sur les tatouages depuis des jours, je me suis consacré à ces virus qui donnent des fièvres hémorragiques. L’autre jour, vous nous avez dit que le toubib ignorait d’où venait celui de notre mort puisqu’il n’y avait pas de cas en France, vous vous souvenez ?

– Oui, dit Marie, qui a oublié avoir prononcé ce détail devant son équipe.

– Bref, ça m’intriguait. Et ça m’inquiétait aussi. Et je viens de tomber sur ça, regardez.

Sur l’écran, une page de journal. Un entrefilet a été surligné. Marie lit :

« Un vent de panique souffle sur l’île de la Réunion, où une glacière contenant un échantillon d’un virus hautement dangereux a été dérobée, rapporte RFI. Au moment où des individus armés ont stoppé un bus sur l’axe Saint-Pierre-Saint-Joseph (sud de l’île) pour dépouiller les passagers, un médecin transportait avec lui un précieux échantillon du virus de la fièvre hémorragique virale qui, pour la première fois dans l’histoire de l’île, a touché plusieurs habitants, afin de le confier à un laboratoire spécialisé. D’après le docteur Toama, chef de la coordination de la cellule de riposte contre Ebola, il s’agit d’un “écouvillonnage de la bouche d’un patient décédé, un produit biologique considéré comme dangereux par l’OMS”. On ne sait pas encore si les braqueurs projettent un attentat bioterroriste ou s’ils ont volé la glacière par pur hasard*1.  »

– Mais c’est quoi ce délire ? s’exclame Marie. C’est quoi le rapport avec nous ?

– Regarde la date de l’article, lui répond Morgan, 15 septembre 2019.

– C’est quelques jours avant la découverte de notre mort d’accord. Et ?

– Et si c’était notre virus ? Attends, écoute-moi, dit Morgan en voyant Marie lever les yeux au ciel. Je te disais que j’étais intrigué par le fait que ces fièvres n’existaient pas en France. Encore qu’apparemment ça ne concerne que la métropole. En tout cas, notre victime en était clairement porteuse. Mais ce n’est pas de cela qu’il est mort sinon la légiste aurait vu que ses organes étaient détruits par l’infection. Tu es d’accord ?

– Oui, continue.

– Donc il était encore en période d’incubation.

– D’accord, mais où l’aurait-il chopé ?

– Je me suis replongé dans le rapport d’autopsie, enfin le pré-rapport vu que la pauvre n’a pas eu le temps de le finaliser.

– Viens-en au fait, Morgan !

– Le docteur Choron avait noté « des traces de piqûre au bras comme si on lui avait injecté un produit  ».

Un silence s’abat. Rompu par l’exclamation d’Antoine :

– Merde, on a zappé cet élément. Bien joué, Morgan.

– Oui tu viens de lever un sacré truc, renchérit Marie.

– Ça a fait tilt tout de suite, poursuit Morgan. Mais je n’y connais rien. Est-ce que c’est compliqué d’injecter ce type de virus pour infecter quelqu’un ? Du coup, j’ai appelé le mari de ma cousine qui est infectiologue. Ne t’inquiète pas, ajoute-t-il devant le bond que fait Marie, je lui ai demandé le silence complet. On peut lui faire confiance. Secret médical.

– Bon OK passons. Et qu’a dit ton cousin ?

– Pas mon cousin, le mari de ma cousine, ajoute Morgan qui n’aime rien tant que la précision. Il m’a dit que techniquement ce n’est pas très compliqué… mais que le problème est ailleurs.

Morgan s’interrompt et attrape des post-it recouverts de son écriture. Il y en a une bonne dizaine.

– Je vous lis les notes que j’ai prises pour ne pas dire de bêtises. Alors, ces virus, considérés comme très dangereux, sont conservés dans des laboratoires spécialisés dits « laboratoire P4  ». C’est là qu’ils sont étudiés et que l’on recherche des traitements ou des vaccins. Et ces labos, en gros, personne n’y a accès, sauf les scientifiques qui y travaillent et qui sont triés sur le volet. Évidemment, la sécurité y est maximale. Les experts les appellent Fort Knox, c’est dire. Et on le comprend quand on sait que ces bâtiments hébergent les virus Ebola, Marburg, Nipah…

Il marque une pause, le temps de déchiffrer ces notes prises à la va-vite.

– Ah oui ! Il y a aussi les virus Congo-Crimée ou Lassa. Ces saloperies donnent des fièvres hémorragiques mais aussi des infections du cerveau foudroyantes. On les appelle les agents pathogènes de classe 4, ce sont les plus dangereux au monde ! D’où ce nom de labo P4.

– Ça veut dire quoi les plus dangereux ?

– Pour le coup ça c’est hyper simple, dit Morgan en dégageant un des post-it, c’est quand ils tuent près de 90  % des personnes infectées et qu’on ne sait rien faire contre eux.

– C’est très intéressant tout ça mais ça nous amène à quoi, concrètement ?

– Hyper simple encore : en France, il n’existe qu’UN labo P4 civil, il est à Lyon. Et le mari de ma cousine m’a affirmé que si une effraction avait été constatée, il l’aurait su.

– Eh ben, quand tu enquêtes, c’est pas à moitié, remarque Antoine, scotché par le récit de son coéquipier.

– La suite, vous l’imaginez. Comme ce virus ne pouvait venir de notre territoire, il fallait qu’il ait été introduit d’ailleurs. Et c’est là qu’Internet a parlé. Bien sûr on n’a pas la certitude que ce soit bien ce virus, il y a peut-être eu d’autres vols ailleurs, mais honnêtement c’est une sacrée coïncidence.

– Je ne peux que te donner raison, dit Marie. Et pour ne pas d’emblée affoler la sécurité intérieure, tu crois que le mari de ta cousine pourrait continuer à nous aider ?

– Je peux voir. Tu veux quoi ?

– Le nom des experts les plus compétents qui travaillent sur les attaques par agents infectieux. Vous vous souvenez de ce qui s’était passé aux États-Unis, ça devait être en 2001 ? Des gens et des sociétés avaient reçu des enveloppes contenant les bactéries de la maladie du charbon ; il y avait eu plusieurs morts. À l’époque, je bossais à côté de l’antiterrorisme. C’était la panique. On avait créé des systèmes d’alerte pour suivre tous les mouvements concernant des agents infectieux. Si tu pouvais aller fouiller par là, voir ce que l’on sait de ce vol.

– OK donc je reste sur cette piste ? Je garde la main ?

– Je me vois mal te priver du fruit de ton super boulot ! Et, encore une fois, assure-toi de la discrétion absolue de ton homme. En revanche…

– Quoi Marie ? fait Antoine.

– Y a un truc qui me chiffonne : si un vol de virus a eu lieu afin d’injecter le produit dans le corps de ce malheureux, c’était quoi le but ?

Antoine, qui a visiblement anticipé le problème, lui répond :

– Deux options : pour le tuer lui, mais dans ce cas pourquoi avoir pris la peine de le massacrer en plus ? Ou, plus inquiétant, l’idée était de le transformer en bombe infectieuse et de contaminer son entourage.

– Exactement.

Marie et Antoine se regardent en silence, mesurant l’ampleur de l’affaire sur laquelle ils sont. C’est vertigineux.

– Cela dit, c’est peut-être juste une erreur.

– Tu penses à quoi Morgan ? demande Antoine.

– Peut-être que ce tube se trouvait dans une mallette, et que les voleurs ont supposé qu’il s’agissait d’argent.

– Mais ils parlent de glacière dans le papier, non ?

– Oui, mais là aussi, je parle sous le contrôle de mon informateur. Quand ces virus sont prélevés d’une zone contaminée et transportés dans des laboratoires dédiés, on les place dans des tubes sécurisés que l’on enferme dans de petites glacières. Et ces glacières sont mises dans des sacoches banales, justement pour réduire tout risque de vol.

Marie poursuit son raisonnement :

– Mais si ce tube a été volé par hasard, comment ce qu’il contenait s’est-il retrouvé sur notre sol ? Il faut vérifier ces différentes hypothèses. C’est essentiel de savoir si l’antiterrorisme est sur le coup ou s’il l’a été et que cette piste est, depuis, abandonnée. Reste que grâce à ton intuition, on tient peut-être enfin quelque chose. C’est un sujet délicat, dit-elle en se retournant vers son équipe, donc on fait le moins de bruit possible. Morgan tu nous dis de quoi tu as besoin. Et bien sûr on ne lâche ni les tatouages ni le réveil de notre blessé.

Quelques minutes plus tard, le bureau replonge dans un silence ponctué seulement par le bruit des touches d’ordinateurs.

*1. Version modifiée d’un extrait de ladepeche.fr du 25 novembre 2014.

11/

TREIZIÈME ET QUATORZIÈME JOURS

Malheureusement pour Marie et son équipe, l’affaire a déjà fait du bruit. Une enquête impliquant potentiellement la sûreté nationale ne pouvait en effet rester confinée dans un bureau très longtemps.

C’est le coup de fil de Morgan qui a alerté l’infectiologue. Ce dernier, Olivier Marek, n’est pas un médecin lambda. Réserviste de l’armée, il a été recruté par une des cellules de surveillance mises en place lors du plan biotox. Ce plan, établi par les ministères de la Santé, de la Défense et de l’Intérieur, comprend à la fois un volet « intervention  » face à un événement bioterroriste et un volet « vigilance  » face à une menace terroriste ou une suspicion de malveillance de nature biologique.

Heureusement, les informations inquiétantes se révèlent souvent fausses. Encore que… Il se souvient de ce vendredi de mars 2016*1 où il avait été alerté de l’intrusion d’un homme dans le laboratoire P4, pourtant réputé inaccessible. À vingt-deux heures, l’individu avait escaladé le mur d’enceinte du laboratoire et, muni d’une pince coupante, s’était introduit dans un bureau du secteur de chimie analytique. Là, une secrétaire l’avait surpris et avait appelé un agent de sécurité qui était parvenu à le maîtriser et à l’escorter hors de l’enceinte du laboratoire. Après enquête, l’homme n’avait rien d’un terroriste. C’était un SDF qui cherchait un endroit pour dormir. Rien de très rassurant à dire vrai puisque visiblement n’importe qui pouvait pénétrer dans un bâtiment aux fenêtres incassables et aux accès dotés de codes confidentiels.

Tous les acteurs impliqués dans ces cellules de surveillance sont en permanence sur le qui-vive. Par conséquent, quand Morgan lui a posé ces questions sur le P4, Olivier Marek a, discrètement, poussé le jeune homme à quelques confidences. Morgan, peu bavard, a tout de même fini par lâcher qu’il était sur une enquête pour le moins étrange et qu’il soupçonnait l’éventuelle présence sur le sol français d’un virus ayant sévi en Afrique. Certes, tout cela restait au conditionnel, mais le chercheur a réagi immédiatement. Des épisodes de fièvres hémorragiques entraînant la mort, cela rappelait le spectre d’Ebola ou d’un virus voisin. Une lanterne rouge s’est allumée dans le cerveau de Marek. Aussitôt raccroché, il a contacté la cellule d’urgence ; évidemment, vu ce qu’il s’est passé à l’hôpital de la Pitié la semaine précédente, son interlocuteur, agent contre le bioterrorisme, l’a pris au sérieux.

Ce dernier est, en effet, depuis une semaine, sur le pied de guerre. Il a été convoqué, comme ses collègues, au ministère de la Défense dès que l’alerte a été lancée. Diverses réunions de crise ont eu lieu depuis pour suivre l’évolution de l’infection. Les nouvelles, heureusement, sont plutôt rassurantes. La propagation du virus est bloquée, aucun nouveau cas n’ayant été signalé, et il y a peu de victimes à déplorer, certainement grâce à la réactivité du docteur Portes. Mais tous attendent d’en savoir plus sur la nature exacte de ce virus et sa potentielle origine. Lors des réunions, il n’a pas été fait mention que ces cas sont survenus dans le cadre d’une enquête criminelle. Peu d’éléments leur ont été donnés, pour des raisons de sécurité intérieure évidentes. L’inquiétude de l’expert vient donc de monter en flèche. Il demande à Marek tous les éléments en sa possession, y compris le nom du policier. Avant de raccrocher, il assure à Marek qu’il a bien fait de le prévenir, le remercie et le pousse à obtenir plus d’informations.

Chose aisée, puisque c’est Morgan qui revient vers lui.

Dès le lendemain matin, il rappelle l’infectiologue.

– Bonjour, c’est encore Morgan, je suis désolé de t’embêter à nouveau, j’imagine que tu as plein de boulot.

– Oui, mais c’est pas grave si je peux t’aider. Je t’écoute.

– J’ai encore besoin de quelques infos. Mais il faut vraiment que ça reste confidentiel, c’est une enquête criminelle.

– Ne t’inquiète pas pour ça.

Méfiant malgré tout, Morgan biaise.

– Le virus dont je te parle n’a probablement aucun rapport avec mon affaire. Mais il me faut éliminer toutes les fausses pistes.

– Dis-moi ce que tu veux savoir.

– Comment s’organise la surveillance des virus dans notre pays ? J’imagine que des personnes sont entièrement dédiées à la traque des nouveaux cas, surtout quand il s’agit de virus connus dans d’autres pays. Qui sont ces gens ?

– Tu veux parler des médecins ? Ceux qui pourraient prévenir pour éviter la propagation de l’épidémie, c’est bien ça ?

– Oui, comment dire… il doit y avoir des spécialistes qui ont leurs entrées au ministère ou à la Direction générale de la santé et qui peuvent tirer la sonnette d’alarme, tu vois ?

Il voit surtout que Morgan ne sait pas comment se renseigner sans en dire trop. Et qu’il peine à définir ce qu’il cherche. Or Marek a besoin d’éléments précis. C’est indispensable. Mais il a beau cuisiner son interlocuteur avec tact et patience, le jeune homme, qui commence à s’inquiéter, préfère couper court.

Ils raccrochent, chacun éprouvant un certain malaise, après que Marek a promis à Morgan de se renseigner sur ces spécialistes au fait des déplacements de virus.

Marek rappelle la cellule d’observation pour raconter sa conversation et faire part de son inquiétude. Morgan, lui, est mécontent, et même soucieux de ce qu’il a peut-être laissé entendre malgré lui. Il hésite à en parler à Marie, mais n’en fait rien.

La machine est en route. Pierre Mokovic, juge antiterroriste, est saisi. Il décide de mettre le jeune homme sur écoute. Les deux hommes chargés de la surveillance de ses lignes téléphoniques guettent la révélation de trop. Elle n’est pas longue à venir.

*1. Histoire relatée dans Le Progrès du 22 mars 2016.

12/

QUINZIÈME JOUR

Morgan ne dort pas de la nuit. Sa dernière conversation avec le mari de sa cousine lui trotte dans la tête. Il n’aime pas la façon dont celui-ci a essayé d’en savoir plus. Il a l’impression que ses questions n’avaient pas pour but de l’aider mais plutôt d’obtenir des informations.

Il se sent en faute. Marie l’a mis en garde à deux reprises et clairement il s’est montré naïf. Depuis des heures, il se dit que quelque chose lui a échappé, qu’il a ouvert une brèche. Il doit en parler à quelqu’un, pour y voir plus clair, savoir s’il a réellement été imprudent ou si c’est juste sa conscience professionnelle qui le travaille. S’il a commis une erreur, il faut que l’équipe soit au courant. Mais auprès de qui vider son sac ? Ses collègues, c’est exclu. Son ancien coéquipier ? Ils ont bossé ensemble quatre ans et gardé une vraie relation de confiance, mais comment être sûr que ce dernier n’ira pas en référer à sa hiérarchie ? Non, ce n’est pas une bonne idée.

Un visage surgit alors. Son oncle, bien sûr ! Cet homme, qui l’a en partie élevé, est à l’origine de son engagement dans la police. Il était juge d’instruction, totalement impliqué dans son métier. Il a consacré sa vie, disait-il, à la recherche de la vérité. Quand Morgan était enfant, il écoutait, fasciné, ces récits où son oncle, voulant lui inculquer le sens de la justice, racontait comment, lors des auditions, il tentait de se mettre dans la tête des suspects pour leur faire dire la vérité, rien que la vérité, mais toute la vérité, ajoutait-il, et ce, pour le bien des victimes et de la société. Quand il a décidé d’entrer dans la police, son oncle en avait été très fier. Depuis que ce dernier a pris sa retraite en province, ils se voient beaucoup moins mais s’appellent régulièrement. Lui seul, avec son exigence et sa lucidité, peut l’aider sans le trahir. Il l’appellera demain matin.

Il tente de dormir mais, malgré cette solution qui l’apaise, n’y parvient pas. Il trépigne jusqu’à six heures puis, n’y tenant plus, appelle son oncle. Sans même s’excuser de ce coup de fil matinal, il lui déballe toute l’histoire, sans omettre un détail. Son oncle écoute sans l’interrompre. À la fin, après un moment de réflexion, il dit à Morgan :

– Écoute, tu es un bon policier et un bon enquêteur. Ce que tu as fait le prouve. Je ne suis pas le plus indiqué pour ce type de terrorisme, tu sais à mon époque ça n’existait pas. Mais à la question : as-tu été maladroit ? Je réponds : je ne le crois pas. Tu as fait ton travail. Cela dit, un supérieur doit être au courant des agissements de ses hommes, il serait normal que tu lui en parles.

Morgan, soulagé, enchaîne avec quelques politesses et conclut sur la promesse de venir prochainement les voir, sa tante et lui. Quand il raccroche, il souffle profondément. Il est rassuré, et il préfère oublier le conseil de son oncle l’incitant à informer Marie de son échange avec le mari de sa cousine.

Il s’accorde enfin le droit de dormir une petite heure avant de rejoindre ses collègues.

Contrairement à Morgan, l’agent aux écoutes est bien éveillé, lui, et il a enregistré la conversation entre ce dernier et son oncle. Il en réfère immédiatement au lieutenant de permanence. L’information suit son cours.

Le juge Mokovic convoque alors le responsable de l’équipe chargé de l’affaire du vol de virus sur l’île de la Réunion pour faire le point sur leur enquête. Le commandant Alain Bach est arrivé à Paris la veille. Il lui fait le topo le plus complet possible :

– Nous n’avons pas, aujourd’hui, de preuves ni de certitudes mais, après de nombreux interrogatoires, notamment des témoins qui étaient dans le bus, nos agents pensent que le virus n’était pas la cible des voleurs. Tous les voyageurs ont été dévalisés ; la mallette était tout à fait banale, celle de monsieur Tout-le-monde. Et son propriétaire était habillé en civil, rien ne permettait de savoir qu’il était scientifique ou ce qu’il transportait. D’ailleurs, aucun papier d’identité n’a été dérobé.

– Les voleurs n’ont pas été identifiés ?

– Non, l’enquête se poursuit. Quant aux experts qui surveillent la circulation d’éventuels germes dangereux, je les ai vus hier, ils affirment que rien n’a été noté sur le territoire métropolitain. Bien sûr, toutes les cellules sont actives, mais le responsable de la biosurveillance a confirmé il y a quelques minutes qu’il envisage de plus en plus sérieusement la théorie du pur hasard.

– Certes, dit le juge, n’empêche que si c’est bien ce virus qui est responsable des cas que nous avons eus la semaine dernière, vos experts se sont lourdement trompés. Par ailleurs, depuis quand ces fièvres hémorragiques sévissent-elles à la Réunion ? C’est la première fois ?

– Oui, effectivement. D’après nos informations, il n’y a eu que quelques cas isolés. Nul ne sait si cela va s’arrêter là ou si c’est le début d’une épidémie. Pour l’instant, les cas sont circonscrits à un périmètre. Mais les experts ont fait analyser très vite l’agent en cause pour pouvoir mieux prédire ce qui peut se passer et démarrer les recherches pour un vaccin.

– Et ce vol a tout arrêté ?

– Non. Nous sommes en contact avec le médecin qui a été victime du vol. Il a pu apporter un nouvel échantillon, lequel se trouve actuellement à Lyon.

– Au P4 ?

– Oui. Les chercheurs sont en train de l’identifier.

– Et la prochaine étape c’est quoi ?

– Comparer ce virus avec les échantillons de sang du docteur Choron pour voir s’il y a une correspondance. C’est assez complexe d’après ce que j’ai compris, il faut des techniques très spécifiques et les résultats sont assez longs à obtenir. On devrait avoir un début de réponse dans quelques jours.

– Bien, tenez-moi au courant, dit le juge. À n’importe quel moment du jour et de la nuit. Cette affaire est trop grave pour traîner.

– Entendu monsieur le juge.

13/

En dépit de son insomnie, Morgan arrive détendu à neuf heures et demie. Il pensait trouver tous ses collègues au bureau mais Marie, Antoine et Gabriel manquent.

– Ils sont où les autres ? demande-t-il à Sophie.

– C’est-à-dire qu’ils ne t’ont pas attendu si tu vois ce que je veux dire, dit-elle en faisant semblant de regarder sa montre.

– Oh ça va, je n’ai pas dormi de la nuit, j’ai récupéré un peu ce matin.

– T’inquiète je disais ça pour plaisanter. N’empêche que Marie t’a réclamé.

– Pourquoi ? Il se passe quoi ?

– Rien… sinon que notre blessé est en train de reprendre vraiment connaissance.

– Non ! C’est dingue. Et c’est trop con, j’aurais voulu y aller. D’ailleurs pourquoi ils sont partis à trois ?

– Antoine avait un indic à voir, il a peut-être une piste sur la façon dont les corps ont été déposés porte de la Chapelle. Après le coup de fil de l’hôpital, lui est parti voir son tonton, et Marie a pris Gabriel avec elle.

– On va enfin connaître son identité. Et, du coup, peut-être celle de notre mort. Tu crois qu’il est en mesure de raconter ce qui s’est passé ?

– Holà, tu vas beaucoup trop vite. D’après le coup de fil du médecin, il reprend tout juste connaissance. Pour l’instant il est complètement désorienté. Donc, avant qu’on ait des déclarations précises, je pense qu’on peut attendre un moment.

– Oui, ça tombe sous le sens. Mais, au moins, ils pourront revenir avec des photos de ses scarifications, j’imagine. On pourrait les comparer à celles de la victime. Et avancer. Enfin. Parce que depuis le temps qu’on attend ces photos… On ne peut pas dire que ces toubibs aient mis beaucoup de bonne volonté pour nous aider.

– J’espère aussi. Mais patience.

– Tu sais que ce n’est pas ma première qualité.

– Je sais, mais dans la police, ça sert.

– Et tu en es la preuve. Même quand tu passes dix heures sur un téléphone qui te résiste, tu restes hyper calme. Donne-moi ton secret !

– Explique-moi d’abord à quoi servirait que je le balance à travers le bureau ?

– À rien, mais ça calme.

Sophie s’amuse des propos de son collègue. Il a un côté grand enfant. Mais il l’attendrit.

– Allez, on s’y remet !

Pendant ce temps, Marie et Gabriel arrivent à l’hôpital Bichat, où ils appellent l’agent chargé de la surveillance du blessé. Celui-ci vient les chercher pour les guider jusqu’à la nouvelle chambre de la victime, transférée dans une autre unité du service plus apte à la prendre en charge maintenant qu’elle se réveille.

– Attendez deux minutes, commandant, le médecin est en train de lui faire passer un test.

– Un test pour ?

– Évaluer son état, m’a-t-il dit. Je ne sais rien d’autre.

Prenant leur mal en patience, Marie et Gabriel s’assoient un peu plus loin dans le couloir. Mais une minute ne s’est pas écoulée que la jeune femme se met à faire les cent pas pour calmer son impatience. Elle doit attendre une bonne demi-heure avant de voir la porte de la chambre s’ouvrir. Marie se rue vers le médecin qui est accompagné de deux autres blouses blanches.

– Docteur, bonjour, je suis le commandant Tebert chargé de l’enquête.

– Docteur Pasquier. Et voici mes chefs de clinique.

– Alors, comment est-il ?

– Il est sorti du coma.

– Oui je sais mais il parle ? Il répond ? Il comprend ?

– Écoutez commandant, dit le médecin d’un ton sec, énervé par ce flot de questions, c’est un miracle qu’il ait repris connaissance au vu de ses lésions initiales. Vous ne croyez quand même pas qu’il va vous livrer un récit détaillé de ce qu’il a vécu.

– Excusez-moi mais comprenez mon impatience, je mène une enquête criminelle où je déplore des victimes collatérales. Cet homme est ma seule piste.

– J’entends bien, reprend-il, adouci. Bon, nous avons constaté que ses fonctions vitales étaient bonnes. Il respire seul. Il réagit quand nous lui parlons, ses yeux acquiescent quand nous posons des questions. Mais pour l’heure, il ne parle pas. Donc je ne peux vous dire ce qu’il comprend vraiment ni ce dont il se souvient.

– C’est tout ? demande Marie, consternée.

Cette fois le médecin sourit.

– C’est tout. Mais c’est beaucoup, croyez-moi.

– On peut le voir ?

– Oui mais pas longtemps, il est très fatigué.

– Et pour ses scarifications, on peut faire des photos ?

– Tout à l’heure, l’infirmière doit changer ses pansements. Revenez à ce moment-là, je l’avertirai de votre présence. Il faudra simplement qu’elle explique au patient qui vous êtes et pourquoi vous prenez des photos. Tant que je ne sais pas ce qu’il comprend, je ne veux prendre aucun risque ; il pourrait se sentir agressé par votre comportement.

– D’accord. C’est mon collègue, dit Marie en se tournant vers Gabriel, qui s’en chargera. Et là, promis je ne l’embête pas longtemps.

Marie remercie le médecin et se dirige vers la porte, Gabriel sur ses talons.

Le blessé est immobile. Des bandages couvrent très largement son crâne, son visage, ses mains. Le thorax est invisible, sous les draps. De ses deux bras émergent des tubes, reliés à des poches accrochées à des potences. On ne voit que ses yeux. Qui fixent Marie. Des pupilles noires, un regard étonnamment vivant. Elle ne s’y attendait pas.

Elle prend une chaise, s’approche du lit, et s’assoit sans lâcher son regard.

– Bonjour. Je suis le commandant Marie Tebert. Voici mon adjoint Gabriel Bure. Nous sommes chargés de l’enquête concernant votre agression. Vous savez que vous avez été agressé ?

L’homme la regarde sans ciller.

– Vous savez où vous êtes ? On vous a expliqué ?

Silence.

– Vous êtes à l’hôpital Bichat. À Paris. Vous avez été grièvement blessé. On vous a retrouvé porte de la Chapelle, inconscient. Vous avez été opéré, il y a plusieurs jours déjà. Nous travaillons pour savoir qui vous a fait cela et pourquoi. Mais pour avancer nous aurions besoin de savoir qui vous êtes. Vous n’aviez aucun papier d’identité sur vous. Et votre téléphone était brisé. Vous comprenez tout cela ?

Toujours rien. Aucun mouvement qui pourrait le lui confirmer. Marie continue à lui apporter des informations sur son état sans que cela paraisse éveiller la moindre chose en lui. Au contraire, ses yeux commencent à se fermer. L’homme semble exténué.

– On va vous laisser, dit Marie en se levant. On reviendra plus tard, quand vous aurez récupéré. Si vous souhaitez nous parler, de vous ou de l’homme qui était à vos côtés, dites-le à l’infirmière. Nous arriverons au plus vite.

L’espace d’une seconde, à peine, Marie voit vaciller le regard jusque-là immobile de l’homme. Alors elle s’engouffre dans la brèche.

– Vous n’étiez pas au courant que l’on a trouvé un autre homme à vos côtés ? Un homme plus âgé que vous. Agressé lui aussi.

Elle ne peut le jurer mais elle sent qu’il l’écoute avec une grande attention. Ses yeux la pénètrent mais elle ne parvient pas à déchiffrer ce qu’ils lui disent. Il y a, malgré tout, un début d’échange, et c’est essentiel.

Marie s’efforce de maintenir son attention quand l’infirmière entre.

– Il faut le laisser maintenant.

– Oui on allait partir, réplique Marie qui cherche comment conclure cette étrange conversation à sens unique.

Elle feint le départ, mais à la porte, elle se retourne :

– Cet homme, celui qui était à vos côtés, il est mort. Il n’a pas survécu à l’agression.

Elle sait qu’elle a touché juste. Si l’homme ne s’exprime pas, son regard se voile. Une minuscule larme perle au bord d’une paupière.

L’infirmière qui vérifie les perfusions ne s’aperçoit de rien. Elle réitère :

– Vraiment, ça suffit. Laissez-le, il doit se reposer.

– Bien sûr, dit Marie. À bientôt, monsieur. Tâchez de recouvrer vos forces.

– T’y es pas allée un peu fort ? lui lance Gabriel, à peine la porte refermée derrière eux. Lui annoncer la mort de l’autre. Imagine qu’ils se connaissent.

– Mais ils se connaissent, et même très bien je pense. Tu n’as pas vu, il a failli pleurer quand je lui ai dit.

– À part son regard complètement vide, j’ai pas vu grand-chose.

– Non pas vide. Fermé. C’est autre chose.

– Tu rentres au Bastion ?

– Avant, j’ai un truc à demander au médecin. Attends-moi ici cinq minutes.

Marie part à la recherche du médecin. Il est dans le bureau des infirmières, en train d’écrire dans un dossier.

– Je peux vous déranger une minute ?

– Oui, comment l’avez-vous trouvé ?

– Il ne dit rien mais je ne sais pas s’il ne comprend pas, ne peut parler ou s’y refuse.

– Moi non plus. C’est encore difficile à déterminer, il faut attendre.

– Juste une question : à un moment il a eu les larmes aux yeux, vous croyez que ça peut être en réaction avec ce que je lui disais ?

– Je ne peux rien affirmer. Les larmes sont très souvent réflexes chez les personnes qui sortent du coma. On ne peut en tirer aucune conclusion. Je doute toutefois qu’il soit en capacité de saisir nos propos.

– Bien, dit Marie en pensant le contraire. Merci de nous avoir autorisés à le voir. Mon collègue reste ici jusqu’aux soins pour les photos. Cela devrait beaucoup nous aider.

– J’ai prévenu l’infirmière, confirme le médecin en se retournant vers la jeune femme blonde qui vérifie un chariot de médicaments.

Celle-ci acquiesce.

– Ne vous inquiétez pas, j’irai le chercher.

– Merci encore.

Marie donne ses dernières consignes à Gabriel avant de reprendre la route pour le Bastion.

Le reste de l’équipe est sur place. Antoine rentre tout juste, il est en train de ranger son arme dans le tiroir de son bureau. Sophie et Morgan pivotent sur leurs chaises en entendant Marie arriver.

– Alors ? demandent en chœur Marie et Antoine.

– Toi d’abord ! dit Marie.

– J’ai vu mon dealer, il a peut-être quelque chose pour nous. Il traîne surtout entre la Chapelle et Aubervilliers et m’a dit qu’on lui avait parlé des mecs qu’on avait trouvés.

– Qui lui en a parlé ?

– Un gars avec qui il trafique. Il était là apparemment le matin où ça s’est passé.

– Et ?

– Ben pour l’instant notre témoin ne veut pas parler aux flics. Il a trop peur.

– Mais il t’a donné son nom ?

– Non, il me le fait à la loyale, genre « je peux pas le balancer, je vais essayer de le convaincre  ». Il doit me rappeler demain.

– OK, au besoin, secoue-le un peu.

– Oui, t’inquiète. Et notre blessé alors ?

Marie leur raconte son entrevue silencieuse. Elle hésite un instant à leur faire part de sa réaction quand elle lui a dit que l’autre homme était mort. Mais a peur d’être ridicule. Elle garde donc cela pour elle tout en étant convaincue que c’est un point important. Qu’elle ne l’a pas inventée.

– Et on fait quoi maintenant ? interroge Morgan.

– On attend que notre blessé se requinque un peu plus pour retourner le voir. Et surtout on se met sur la comparaison des scarifications dès que Gabriel nous envoie les photos. Ça devrait pas tarder.

14/

DU SEIZIÈME AU DIX-HUITIÈME JOUR

Les deux jours suivants, l’équipe est sur les dents.

Dès qu’elle a reçu les photos du torse de l’homme hospitalisé, Sophie, aidée de Rudy toujours aussi actif aux archives, a intégré dans différents moteurs de recherche les images des deux scarifiés. Gabriel, lui, s’est lancé dans la tournée des tatoueurs de la capitale. Il espère que ces dessins évoquent quelque chose à l’un d’eux, un tatouage vu sur un client chez un confrère ou à une démo.

Marie, elle, harcèle le médecin. Ses coups de fils répétés sont inappropriés mais elle ne veut pas rater un « vrai  » réveil du blessé, ou un moment de plus grande lucidité. Elle guette une parole, un geste de sa victime. Pour l’heure, elle prend surtout son mal en patience.

Après deux jours à arpenter les boutiques de tatouage, l’avancée vient de Gabriel.

– Ça y est ! claironne-t-il d’un air triomphant en rentrant au Bastion en fin d’après-midi.

– Quoi ? crie Marie. Tu as trouvé ?

– Disons que j’ai une piste, dit-il en se dirigeant vers le panneau où sont affichées les photos des deux hommes pour y coller un post-it.

Tous se lèvent pour découvrir quel trésor recèle ce petit bout de papier. En fait, un nom et un téléphone.

– Vas-y balance, dit Antoine.

– J’ai commencé ma tournée par les tatoueurs les plus anciens et les plus tendances de Paris, et je peux vous garantir qu’il y en a. J’aurais jamais imaginé…

– Et…, l’interrompt Marie, qui a hâte d’entendre la suite.

– Et rien. Ces dessins n’évoquaient rien à personne. Il faut dire que les salons sont bondés, les clients nombreux et les tatoueurs pas très dispo. Du coup j’ai décidé d’élargir un peu le périmètre. C’est dans le Val-de-Marne que j’ai eu LA touche. Je suis allé rencontrer un drôle de type, un ancien commandant de marine reconverti dans le tatouage. Un type ultra curieux, très sympathique. Trapu, la bouille toute souriante, le cheveu en bataille et le bouc tirant sur le roux. Il discutait avec un mec très chic. Pensant qu’il s’agissait d’un client, j’ai patienté. En les écoutant, j’ai compris que l’homme vantait au tatoueur un livre technique sur l’histoire des tatouages. Je me suis dit banco ! je tiens ma chance. Je me suis présenté et leur ai montré à tous les deux les photos, en prétextant une étude universitaire sur la symbolique du tatouage. Et là, miracle. Mon marin a réagi très vite :

« C’est indien, ça, tribal non ?

– Absolument, bravo Richard, a répondu l’autre homme. Permettez-moi de me présenter, m’a-t-il dit en me tendant la main : je m’appelle John Prince, je suis expert et passionné par l’histoire du tatouage. Et pour compléter l’affirmation de mon ami Richard, j’ajouterais que ce sont des tatouages de type « Gudna  ».

– Vous pouvez m’en dire plus ?

– Je ne voudrais pas être imprécis, je suis spécialisé dans les tatouages du continent américain, ceux-là viennent, j’en suis quasi certain, d’Asie et plus précisément d’Inde. Il faut que vous alliez voir l’homme le plus compétent dans ce domaine.

– Je peux le trouver où ? ai-je demandé un peu inquiet à l’idée d’un spécialiste basé au Rajasthan.

– Oh, pas loin, à Paris. Il est anthropologue et pourra vous renseigner avec la plus grande précision. »

– Et voilà le résultat, conclut Gabriel en pointant du doigt le Post-it. Tu as là le nom de ton homme et son téléphone. Je pense que tu voudras y aller toi-même.

– Oui, merci beaucoup. Bravo. Beau boulot. Antoine, tu viendras avec moi ?

– Et comment ! Encore bravo Gabriel, tu as eu le nez creux. Grâce à toi on vient de faire un pas de géant.

Gabriel, quoique déçu de ne pas accompagner Marie, se rengorge des compliments de ses chefs.

Tout le monde retourne à son poste mais on sent qu’une énergie nouvelle circule.

15/

VINGTIÈME JOUR

Le rendez-vous fut pris pour le surlendemain, à dix-sept heures.

Marie et Antoine partent du Bastion à seize heures tout excités. Après avoir traversé Paris, ils s’engagent sur le boulevard Arago, dans le XIIIe arrondissement. Ils se garent à proximité de l’adresse.

À cette hauteur du boulevard, des immeubles classiques côtoient des maisons individuelles qui charment Marie.

– Incroyable cet endroit. Je gagnerais au loto, c’est là que je m’installerais.

– En plus d’être belles, ces maisons ont aussi une histoire, ajoute Antoine.

– Vas-y, fais-moi ton cours, dit Marie en souriant, connaissant la passion d’Antoine pour l’architecture et l’histoire. Picasso y a vécu c’est ça ?

– Tu ne crois pas si bien dire. C’est presque ça. Picasso non, mais Gauguin et Modigliani oui. En fait ce sont des ateliers qui ont été construits à partir des façades d’un pavillon de l’exposition universelle de 1878, celui de l’alimentation.

– Ils étaient esthètes dans l’alimentation, dis-moi…

– Absolument et tout a bien failli disparaître il y a une trentaine d’années. Heureusement, ça a été classé aux Monuments historiques. Coup de bol pour la maison de notre anthropologue.

– Il a les moyens ! Suis-moi, c’est celle-ci, il faut entrer par le jardin.

La grille franchie, ils se dirigent vers la maison, un atelier vitré. Tout ici invite au calme, à la paix. Ils en ont bien besoin. Ils sonnent. Un homme leur ouvre : la soixantaine, grand, fort, vêtu d’un large pull col roulé gris et d’un pantalon de velours marron qui baille aux genoux. Avenant, son sourire est contagieux.

– Henri Pujol, entrez, je suis ravi de vous accueillir.

– Bonjour, je suis le commandant Marie Tebert, c’est moi qui vous ai appelé. Et voici le lieutenant Antoine Colin. On nous a donné votre nom en nous disant que si un homme pouvait nous éclairer sur des tatouages indiens, c’était vous.

– Bien sûr, je suis le spécialiste, répond-il sans fanfaronnade. Suivez-moi dans mon bureau, nous serons tranquilles pour bavarder.

Marie le suit en se demandant dans quel endroit de cette maison ils auraient bien pu être dérangés. Ils pénètrent dans une pièce chaleureuse où brûle un feu de cheminée. De vastes fauteuils clubs entourent une table basse recouverte de livres. Livres que l’on découvre aussi par centaines sur les rayonnages qui couvrent trois des murs de la pièce. Une échelle est accrochée à l’une des bibliothèques pour atteindre ceux rangés tout en haut. Marie se sent bien dans cette atmosphère et doit se secouer pour se souvenir qu’ils sont là pour leur enquête.

Elle prend place dans un des fauteuils, attend qu’Henri Pujol et Antoine soient également installés et commence.

– Professeur, nous avons besoin de vous mais ce que nous allons nous dire doit rester entre nous. Cela concerne, vous l’avez compris, une affaire criminelle.

– Bien sûr, n’ayez aucune crainte, rassure l’anthropologue, qui dévisage Marie avec attention, une attention qui, clairement, dépasse le cadre professionnel.

– Nous avons besoin d’identifier deux tatouages, quasi similaires. Nous les pensions différents quand nous les avons découverts mais nous étions dans des conditions particulières, il y avait beaucoup de sang, la lumière était mauvaise. Finalement, en les étudiant, je ne décèle aucune différence.

– Des tatouages qui se situaient sur quelle partie du corps ? demande le professeur.

– Sur le thorax.

– Nulle part ailleurs ?

– Non.

– Tiens, c’est curieux. Vous pouvez me les montrer ?

Antoine se lève et lui tend les photos qu’ils ont des torses des deux hommes. Henri Pujol les observe un moment puis va chercher sur son bureau une loupe avant de reprendre silencieusement son inspection. Au fur et à mesure, son sourire s’étire.

– Fascinant, vraiment fascinant, observe-t-il.

– Nous avons fait de très nombreuses recherches pour trouver un sens à ces tatouages, reprend Marie. Jusqu’à ce qu’un expert américain nous explique qu’il s’agissait de tatouages Gudna.

– Comment s’appelle cet expert ?

– John Prince.

– Forcément…, dit le professeur, sans autre commentaire. Et que vous a-t-il appris d’autre ?

– Il a ajouté que c’était une tradition dans l’Inde ancienne. Et que cela provenait du motif copié d’après des sculptures en forme de labyrinthe que l’on trouvait sur les roches préhistoriques. Selon lui, cette reproduction est le fait de communautés tribales.

– John est un homme fort compétent, autre chose ?

– Non, c’est tout, sauf qu’il nous a donné votre nom en précisant que vous étiez le plus à même de nous éclairer.

– Je pense que je peux effectivement vous être utile, mais ce que vous me dites m’évoque tellement de choses que j’ai besoin davantage d’informations, à moins de vous faire un cours de vingt heures sur ces tatouages et ces tribus.

Marie hésite. Cet homme lui paraît fiable et surtout capable de les tirer de l’impasse. Discrètement, elle jette un œil à Antoine qui, comprenant sa question muette, hoche furtivement la tête.

– Entendu. Ces tatouages ont été retrouvés sur le corps de deux hommes. Les deux ont été attaqués extrêmement brutalement, l’un est mort, l’autre vient de sortir du coma. Ils ont subi de multiples sévices et mutilations, dont ces tatouages qui sont plutôt des scarifications en forme de tatouages, comme vous l’aurez constaté par vous-même. Ils ont un sens pour l’agresseur et c’est cela qui nous échappe mais qui pourrait nous conduire à lui.

– Je vois, c’est extrêmement intéressant. Les deux hommes sont de type caucasien ?

– Non. Enfin, le plus âgé oui, mais le plus jeune, celui qui a survécu, semble d’origine indienne. En tout cas sa couleur de peau est plus foncée et ses traits évoquent une origine indienne, ou peut-être mauricienne, selon les experts que nous avons pu consulter. En gardant à l’esprit que son visage est partiellement détruit et son corps considérablement abîmé. Enfin, outre le fait qu’il ne parle toujours pas, nous n’avons retrouvé aucun élément nous permettant de l’identifier.

– C’est vraiment passionnant. Savez-vous pourquoi ?

– Non. Mais nous sommes là pour vous l’entendre dire.

– D’après ce que vous me racontez, et ce que je vois, ces tatouages correspondent à ceux que pratiquaient les Malbars. Et votre homme pourrait aussi bien être mauricien ou encore réunionnais.

– Pardon ? lâche Marie qui a immédiatement réagi en entendant « réunionnais  ».

Antoine aussi ne peut réprimer un sursaut. Après le virus volé sur cette île, c’est trop. Ce ne peut être une coïncidence. L’étau se resserre.

Elle se penche dans son fauteuil, à l’affût de nouvelles révélations.

– Les Malbars, le nom des habitants de la côte de Malabar en Inde, ont pour beaucoup migré vers ces deux îles au milieu du XIXe siècle. Bien d’autres Indiens sont venus d’ailleurs dans le pays, mais ces dessins spécifiques induisent cette origine précise. Et s’ils ont migré ainsi, c’était dans le cadre du schéma engagiste.

– Engagiste ?

– Oui. En fait, il faut savoir*1 que dès le XVIIIe siècle, des Indiens ont immigré, surtout à la Réunion, en tant que domestiques ou artisans. Ce mouvement s’est fortement accentué, dans les deux îles, lors de l’abolition de l’esclavage pour combler le manque soudain de main-d’œuvre. Et ne vous leurrez pas, c’était aussi de l’esclavage, il portait juste un autre nom. Au fil du temps, beaucoup sont restés, se sont mariés, ont fait des enfants. Les jeunes générations sont devenues françaises. Je précise cela puisque, à votre réaction, je devine que cette île n’apparaît pas pour la première fois dans votre enquête.

– Oui absolument.

– Il me faudrait des heures pour vous expliquer que chaque tatouage diffère selon les castes, les religions et bien d’autres éléments. Mais ce que j’ai vu renvoie de façon évidente à ces Indiens émigrés à l’île Maurice ou à la Réunion.

– Encore une question, professeur, si vous le permettez, demande Marie.

– Oui.

– Quelle signification peut-il y avoir à marquer des hommes avec ces dessins ?

– Ça, je n’en sais rien. C’est votre enquête qui le révélera. Mais s’il vous plaît, si vous trouvez le coupable et qu’il vous explique pourquoi il a ainsi scarifié ces victimes, me feriez-vous la faveur de me le dire ? Cela m’intéresse au plus haut point, dit-il en se levant.

– Je vous dois bien cela. Merci infiniment du temps que vous nous avez accordé.

– Je vous en prie.

Marie et Antoine regagnent l’entrée de la maison, toujours aussi silencieuse. Ils n’échangent pas mot jusqu’à la voiture, encore imprégnés par l’atmosphère du lieu.

– Épatant ce type, non ? fait remarquer Marie.

– Épatant et pas insensible à ton charme, la taquine Antoine. Tu as vu comment il te matait ? C’est à peine s’il a remarqué ma présence.

– Mais non, c’est juste un homme à l’ancienne.

– Mouais. Enfin, l’important c’est qu’on a du nouveau je crois.

– Oui, si on se fie à notre instinct, et on aime bien, il faut se concentrer sur cette piste de la Réunion. Le virus volé sur l’île et probablement injecté à la victime, les tatouages, notre blessé, tout nous y ramène. Pourquoi, à nous de le découvrir. Mais c’est dans cette direction qu’il faut avancer. On prévoit un brief avec l’équipe demain matin. On sera plus efficace en réfléchissant tous ensemble.

– Allez, on met les neurones au repos. Je te ramène pour une fois ? propose Antoine.

– D’accord, mais tu passeras me prendre demain. Huit heures ?

– Huit heures et demie.

– Deal.

*1. D’après « Les immigrants indiens de la Réunion  », J.-F. Dupon, Les Cahiers d’outre-mer.

16/

VINGT ET UNIÈME JOUR

Consciente du travail fourni depuis des jours par son équipe, Marie demande à Antoine de s’arrêter à la boulangerie pour acheter des chouquettes. La pause café-gourmandise sera appréciée par l’équipe. L’occasion d’un débriefe dans la bonne humeur.

Après les informations révélées par l’anthropologue, chacun y va de sa suggestion quant aux pistes à suivre.

Antoine propose de partir derechef à la Réunion pour mener l’enquête sur place et Rudy de l’accompagner pour se plonger dans les archives locales. Morgan, lui, envisage plutôt l’Inde, histoire de remonter à la source des tatouages.

Marie met le holà rapidement.

– Et sinon une idée pertinente ? Sophie ?

– Je me disais que, dans le dossier, je n’ai pas vu de comparaison ADN de nos deux victimes. Ça vaudrait peut-être le coup de le faire. Imaginez qu’on trouve un lien de parenté. Il pourrait très bien y avoir une mère métisse réunionnaise après tout.

Marie réfléchit un instant, visiblement gênée :

– Tu as mille fois raison, j’ai été ultra légère sur ce coup-là. Non, j’ai été carrément nulle. Je me suis fiée à des critères tout à fait subjectifs. Mais j’ai eu tort. Appelle le labo, demande leurs les comparaisons.

– C’est comme si c’était fait.

– D’autres idées ? relance Marie en faisant un tour de table. Morgan, pas de nouvelles de ton cousin ?

– Du mari de ma cousine, non, répondit-il, mal à l’aise.

Marie perçoit cette réticence mais la met sur le compte de la stagnation de cette piste. Elle se promet néanmoins de lui en toucher un mot plus tard.

Sophie est déjà au téléphone avec le laboratoire, Antoine pianote sur le sien. Morgan et Rudy échangent en regardant les photos des victimes.

Marie va se remettre au travail quand son téléphone sonne.

– Oui, commandant Tebert ?

– Bonjour, c’est la secrétaire du docteur Pasquier à l’hôpital Bichat. Il m’a demandé de vous prévenir que votre homme est pleinement conscient. Il parle et répond à nos questions.

– Et sa mémoire ? Savez-vous s’il se souvient de l’agression ?

– Malheureusement il ne sait même pas comment il s’appelle ni quelle était sa vie avant d’arriver chez nous.

– Mais ça peut revenir ?

– C’est impossible de se prononcer. Ça peut revenir demain comme dans un an ou jamais. Je me doute que ce n’est pas ce que vous vouliez entendre.

– Merci madame. Vous me tenez au courant ?

– Oui, je n’y manquerai pas.

Marie est découragée. Si la mémoire ne lui revient pas, retour à la case départ. Aussitôt raccroché, elle demande à Sophie :

– Le téléphone du blessé, c’est cuit ?

– Oui Marie, il n’y a rien à en tirer, j’ai tout essayé tu peux me croire. Pour que j’abandonne c’est que c’était mort.

– Je sais, mais on replonge dans le néant là.

Après l’optimisme suscité par ce qu’elle a appris chez l’anthropologue, c’est un nouveau coup dur. Comment savoir qui est cet homme ? La raison de son agression ? Son lien avec le mort ? Et avec ce virus échappé de la Réunion ? Trop de questions sans réponses alors que le procureur la tanne. Heureusement le juge lui fout la paix. Dans ces moments-là, elle doute de tout, d’elle-même, de ses compétences. Parfois elle en vient à se demander si elle a l’étoffe d’un vrai flic. Elle soupire profondément.

– Ben alors chef on se laisse aller ? s’étonne Antoine.

Pas le temps de répliquer, son téléphone sonne à nouveau. Numéro masqué. Elle hésite mais décroche. En pleine enquête, elle ne peut esquiver un appel.

– Commandant Tebert ?

Une voix d’homme, sèche.

– Oui, c’est moi. Vous êtes ?

– Juge Mokovic, de l’antiterrorisme. Je vous attends dans mon bureau.

– Pardon ? On se connaît ?

– Non, mais ça ne saurait tarder.

– Dites-moi au moins pourquoi vous voulez me voir ?

– Un virus qui provoque une fièvre hémorragique, sur le sol français, ça vous évoque quelque chose ? Dois-je poursuivre ?

– J’arrive, dit Marie, qui a l’impression de recevoir une gifle.

Autour d’elle le silence se fait comme si tous avaient senti que ce coup de fil n’avait rien d’agréable.

– Ça va ? s’inquiète Antoine.

– Moyen, répond-elle d’une voix blanche. Je suis convoquée, il n’y a pas d’autre mot, par l’antiterrorisme.

– Quoi ? Mais par qui ?

– Un juge.

– Et il t’a dit pourquoi ?

– À ton avis ? Notre enquête. Et je n’aime pas du tout ça. Ni qu’on me parle sur ce ton, ni que l’antiterrorisme s’en mêle. D’ici à ce qu’on nous retire l’affaire. Et puis comment ont-ils su…

Elle n’a pas achevé sa phrase qu’elle se tourne vers Morgan, qui feint de ne rien remarquer. Marie, d’une voix sèche, lui lance :

– Morgan, viens, on va prendre un café.

Le jeune homme se lève avec réticence et suit sa chef hors du bureau, vers le lieu qui leur sert de cafétéria. Le pas précipité de Marie traduit sa colère. Elle s’arrête si brutalement en entrant dans la petite pièce sinistre qu’il manque de la percuter.

Avant même qu’il ait pu ouvrir la bouche elle le foudroie :

– J’avais confiance.

– Marie, je t’assure, la fuite ne vient pas de moi.

– Tais-toi. C’est moi qui parle et j’ai juste une question : tu as parlé à quelqu’un d’autre de ce virus, pas vrai ?

Morgan a une fraction de seconde pour décider de la marche à suivre. Mentir ? Sa chef l’apprendrait tôt ou tard. Impressionné par la froideur sur le visage de Marie, Morgan hésite. Puis avoue :

– À une seule personne.

– Qui ?

– Mon oncle. Mais juste pour un conseil. C’est un ancien juge, à la retraite. Je te promets que jamais il ne me trahirait.

– Tu lui as téléphoné de quel appareil ? poursuit-elle, implacable.

C’est là qu’il comprend son erreur.

– Mon portable, répond-il, accablé. Putain, j’étais sur écoute, c’est pas vrai !!!

– Évidemment que tu étais sur écoute. Et évidemment que c’est ton infectiologue qui les a alertés. Tu pensais quoi ? Que parce que tu étais flic, tu étais intouchable ? Mais, tu vois, c’est pas ça le plus grave. Ce qui est grave c’est que tu appelles ton oncle, tu lui balances tout et à moi tu ne me dis rien. Ça, c’est vraiment grave.

– Je sentais que j’avais fait une erreur avec Olivier, c’est pour ça que j’ai eu besoin de parler à mon oncle. Je voulais te faire part de mes doutes et puis je n’ai pas osé.

– Ah oui, tu n’as pas osé ? C’est ça la confiance que tu as en moi ? Je vous ai tous toujours incités à venir me parler quand vous aviez un problème, c’est pas vrai ?

– Si, admet-il, accablé.

– Et donc quoi ? Tu te crois au-dessus des autres et résultat je vais me faire pourrir par l’antiterrorisme. Car ne pense pas qu’ils me convoquent pour me complimenter sur la gestion de l’enquête.

Elle crie à présent. Morgan, consterné, encaisse, tête baissée et bras ballants.

– Marie, les interrompt Antoine, on t’entend dans tout l’étage. Calme-toi. Je t’emmène voir ton juge…

– Je suis convoquée seule.

– Je sais, mais comme ça, pendant le trajet, tu pourras me taper dessus, ça te fera du bien.

Le regard glacé de Marie se déporte sur lui. Quand elle voit son sourire, elle se détend un peu.

– On y va, dit-elle en tournant les talons.

Puis, se ravisant, elle lance à Morgan :

– Rentre chez toi. On en reparlera demain. Pour l’instant, je ne veux plus te voir.

– Marie je te promets que…

– Rentre chez toi, c’est un ordre.

Marie passe prendre sa veste dans le bureau. Personne ne moufte. Clairement, ses équipiers ont tout entendu et feignent d’être absorbées par leur travail.

Antoine attrape Marie par le bras et l’entraîne vers l’ascenseur.

17/

Le court trajet se fait en silence. Marie tente de se reprendre. Il faut qu’elle garde la tête froide pour cette entrevue qui s’annonce coriace. Antoine se contente d’être là, il sait que sa présence l’apaise. Et ça ne loupe pas, il la sent se détendre progressivement. Arrivés au palais, Antoine s’arrête près d’un banc, pas loin de l’escalator.

– Allez courage, je suis là quand tu redescends. On ira prendre un verre, ou deux, un truc fort !

– Merci de m’avoir accompagnée, répond-elle avec un début de sourire.

– File, ne fais pas attendre ton juge.

Elle est escortée jusqu’à une porte sur laquelle est inscrit le nom du juge Mokovic. Elle frappe et entre. Quatre hommes sont là. Assis à son bureau, face à elle, un homme mince, crâne rasé, le regard sévère : Pierre Mokovic. Il présente les hommes debout à ses côtés :

– Le commandant Bach, chargé de l’enquête à la Réunion. Je ne vous présente pas le juge Robert et le procureur Metzger. Quoique… étant donné votre assiduité à les tenir informés de votre affaire, il le faudrait peut-être ?

Les hostilités sont ouvertes. Mais elle ne compte pas se laisser traiter ainsi.

– Je ne crois pas que monsieur le procureur Metzger ou monsieur le juge Robert m’aient fait ce genre de remarque. Et jusqu’à preuve du contraire, c’est avec eux que je travaille. Maintenant si vous aviez l’obligeance de m’expliquer le pourquoi de cette convocation, nous pourrions nous montrer constructifs, qu’en dites-vous ? Je ne vous cache pas que j’ai beaucoup de travail.

– J’y viens, ne vous inquiétez pas, et croyez-moi vous allez vite changer de ton.

Le visage fermé de Marie parle pour elle.

– Vous n’ignorez pas que toute menace terroriste est prise extrêmement au sérieux, n’est-ce pas ? ironise le juge.

– C’est une blague, rétorque Marie, au comble de l’exaspération.

Voyant la réaction outrée du juge, elle ajoute :

– Excusez-moi, monsieur le juge, mais plutôt que de me traiter comme la dernière des imbéciles, je préférerais que vous m’expliquiez ce qui se passe.

– Nous avons su qu’un de vos hommes s’était renseigné sur de possibles vols de virus, des virus capables de provoquer des fièvres hémorragiques. Vous pensez bien que nous avons suivi avec attention la mort du docteur Choron et d’une infirmière de la Pitié-Salpêtrière. Même si, heureusement, la propagation du virus semble enrayée, nous sommes, depuis ce jour, sur les dents. Alors quand nous apprenons qu’un policier émet l’hypothèse qu’un virus volé en provenance de la Réunion pourrait se retrouver sur une scène de crime, je vous avoue que je me suis demandé quel chef d’équipe irresponsable menait cette enquête dans le plus grand secret, sans nous impliquer. Et ce chef d’équipe, c’est vous.

Un silence accueille la sentence. Marie ne sait que répondre. Elle a clairement été prise en flagrant délit de recel d’informations. C’est une faute lourde, elle en est consciente. Mais elle ne veut pas que l’enquête lui soit retirée, même si elle le mériterait. Elle doit faire profil bas.

– Monsieur le juge, commence-t-elle d’un ton totalement adouci, vous avez raison, j’ai commis une faute, j’aurais dû vous alerter plus tôt sur nos suspicions. Et j’allais le faire. J’attendais la confirmation que le virus ayant contaminé le docteur Choron provenait de notre victime, qu’elle avait autopsiée. Je n’ai pas mesuré le retard que je vous faisais prendre. Je vous prie de m’en excuser.

Le mea culpa de Marie paraît fonctionner. Le juge se déride. Il la dévisage un moment puis reprend la parole :

– Je veux bien vous croire. Tous les échos que j’ai eus sur vous sont excellents. Je veux bien admettre que vous avez commis une erreur, d’autant que vous la reconnaissez. Mais nous allons désormais travailler ensemble donc vous ne me cachez plus rien et me rendez compte de tout en permanence.

– Bien sûr, monsieur le juge, merci.

Marie jette un œil vers le juge Robert, qui semble être exclu de l’enquête, ni plus ni moins, mais ce dernier baisse la tête. Mokovic a surpris ce regard, alors il ajoute à l’endroit de son confrère :

– Robert, prêt à collaborer ?

Le juge Robert se contente de hocher la tête. Il est comme tétanisé devant cet homme qui en impose. Ce court échange règle son cas, du moins dans l’esprit du juge antiterroriste. C’est en effet à Marie et au procureur qu’il s’adresse :

– Vous aurez quand les résultats de vos comparaisons ?

– Normalement d’ici vingt-quatre heures.

– C’est long. On a été plus rapide de notre côté, n’est-ce pas Bach ? relève-t-il avec un sourire satisfait.

– Oui, enchérit le commandant. Nous savons, depuis ce matin, que le virus qui a provoqué la mort de deux personnes à la Salpêtrière est le même que celui qui a été volé à la Réunion dans un autobus.

La déclaration fait son effet. Marie est pétrifiée. Comment ont-ils récupéré ce virus volé, alors que les agresseurs, à sa connaissance, n’ont pas été identifiés ?

– Mais comment avez-vous fait ? demande-t-elle sans parvenir à cacher sa stupéfaction, et, elle doit le reconnaître, son admiration.

– L’important c’est le résultat, n’est-ce pas ? dit le juge. Les affaires de terrorisme sont très sensibles, nous gardons notre cuisine interne pour nous. Nous attendons maintenant vos résultats. Si votre homme a reçu ce virus, la boucle sera bouclée. Restera à savoir s’il est le seul pour être tout à fait tranquillisé quant au risque épidémique. Et ça, c’est votre boulot. Trouvez qui a récupéré ce virus, l’a injecté et pourquoi. Mais faites vite, et surtout dans la plus grande discrétion. Je me suis bien fait bien comprendre, commandant Tebert ?

Ce rappel exaspère Marie, qui se retient de lui répondre. De toute façon le juge a raison, la faute de Morgan aurait pu avoir des conséquences dramatiques.

– Absolument, monsieur le juge. Je vous tiens au courant de nos avancées. Vous aussi messieurs, dit-elle en se tournant vers les trois hommes silencieux.

Le juge Robert relève enfin la tête et lui sourit.

18/

– Tu vois, ce sourire de Robert m’a touchée, confie-t-elle à Antoine, à qui elle raconte son entrevue.

Ils sont attablés à un café.

– Je le tenais à distance, pensant qu’il s’en fichait et attendait que j’aie vraiment du concret. Alors qu’en fait, il doit être timide et ne pas oser me relancer. Je le saurai mais, là, crois-moi, je vais les tenir au courant de nos moindres faits et gestes, au même titre que Mokovic.

– Ce que je constate surtout c’est que tu as réussi à rattraper le coup et à garder ton calme.

– Oui, c’était pas gagné. En plus, il a raison ce juge. J’aurais dû alerter tout de suite le procureur, au lieu de lui cacher cette piste virale. Je voulais des certitudes mais ça aurait pu nous coûter cher. Et je ne pensais pas que Morgan ferait une bêtise pareille.

– Justement. Avec lui aussi, reste calme. Que tu lui aies hurlé dessus tout à l’heure, OK, maintenant passe à autre chose. Il a fait une grosse connerie, mais ça ne se reproduira plus, c’est un bon flic. Sans compter qu’il doit suffisamment s’en vouloir pour pas que tu en rajoutes.

– Oui, c’est vrai. Je l’appellerai tout à l’heure. Allez, on y retourne.

Ils finissent leur bière et rentrent au bureau, bien plus détendus qu’ils n’en étaient sortis.

À peine arrivée, Marie rappelle le labo pour leur demander d’accélérer l’identification des virus provenant du sang du docteur Choron et de celui du mort. On lui promet le résultat pour demain soir au plus tard. Puis elle s’isole pour appeler Morgan, qui attend chez lui, anxieux, des nouvelles de l’un d’eux. Elle le prie de l’excuser pour son attitude mais lui remémore ce qu’elle est en droit d’exiger des membres de son équipe, et avant tout une transparence totale. Il lui répète qu’il est vraiment désolé et lui assure que c’est la première et la dernière fois. Les compteurs sont à zéro, rendez-vous demain. Elle fait ensuite un briefe rapide à l’équipe pour leur annoncer l’implication de l’antiterrorisme dans leur affaire et ses conséquences.

– J’ai besoin de deux heures maintenant, leur dit-elle. Il faut que je rédige la note la plus complète possible pour le juge Mokovic. Je veux lui montrer ma bonne volonté, ça évitera qu’il nous mette des bâtons dans les roues. D’ailleurs Antoine, je dois aussi lui parler de ton indic, tu en es où ? Il t’a recontacté ?

– Non, silence radio. Je le relance.

Pendant que Marie s’applique pour satisfaire le juge, à l’hôpital Bichat règne une certaine agitation dans la chambre 35, au deuxième étage du service de neurologie. L’homme au visage, aux mains et au torse recouverts de bandages éprouve la sensation étrange qu’un voile se déchire dans sa tête.

Il balaie du regard l’espace autour de lui : ces murs blancs, cette chaise impersonnelle et cette télévision en hauteur ne lui apparaissent plus comme à travers un brouillard. Tous ces objets prennent sens. Il se rend compte qu’il est dans une chambre d’hôpital. Il comprend que ces douleurs qu’il ressent sans en saisir la cause proviennent en fait de blessures. D’où ces bandages, partout, qui l’entravent et qu’il observe avec curiosité. Les mots que la jeune femme a prononcés l’autre jour – peut-être hier ? ou ce matin ? il n’en sait rien – remontent à sa mémoire. Elle a parlé d’agression. D’un lieu où il a été découvert, des soins qu’on lui a prodigués, de ses blessures. Oui, c’est cela, il a été opéré du cerveau. Ça explique cet état cotonneux depuis des jours, cette impression de flotter. Mais tout cela est en train de s’estomper.

Il y a aussi ce quelque chose dont il veut se souvenir, il le sait. Mais quoi ? Quelque chose d’important que cette femme, ah oui elle était commandant de police c’est ça, a dit à un moment. Il s’accroche à cette idée, il faut qu’il retrouve le fil. Il essaie de visualiser cette femme, son allure, son visage, ses gestes. Rembobiner la scène. L’infirmière qui entre. Et… ça y est ! C’est à ce moment-là que ça s’est passé. Elle se lève, prête à partir, le regarde, et oui, ça lui revient ! elle évoque une autre victime, un homme. Mort. Tout à coup, il se sent glacé. De peur. D’effroi. Mon Dieu, ça ne peut pas être lui. Faites que ce ne soit pas lui. Vite, il faut qu’il vérifie. Il faut qu’il parle à cette femme. Immédiatement. Qu’elle lui dise le nom de cet homme, qu’elle lui montre sa photo. Vite. Il ne pourra plus respirer tant qu’il ne l’aura pas vu, tant qu’il ne sera pas rassuré. Il appuie sur la sonnette pour appeler une infirmière. Comme elle n’arrive pas dans la minute, il appuie à nouveau, laisse son doigt bandé sur le bouton. Il se souvient à présent. L’agression. Ils étaient ensemble, tous les deux, ils devaient rejoindre son frère. Cela faisait si longtemps qu’ils ne s’étaient pas vus tous les trois. Ils avaient tellement de choses à se dire. Mais qu’est-ce qui s’était passé alors ? Là, c’était le trou noir. S’étaient-ils retrouvés ? Quand avaient-ils été agressés ? Par qui et pourquoi ? Et qui était mort ? Son père ? Son frère ? Et si c’était lui, où était son père ? Il aurait dû venir le voir. Il commence à paniquer.

La porte s’ouvre à cet instant. L’infirmière entre, l’air interrogatif. C’est la première fois que ce patient se manifeste. Et il est très agité.

– Oui ?

L’infirmière est sidérée d’entendre la voix de son patient.

– Vite… appeler la femme venue me voir… commandant de police… vite.

Il parle à toute vitesse, peinant encore à articuler.

– Bien sûr, mais je lui dis quoi ?

– Je me souviens… faut qu’elle vienne.

– Vous vous souvenez de quoi ?

– Vite ! Appeler ! s’écrie-t-il.

L’homme s’agite de plus en plus. Il tente de sortir du lit. Elle s’approche de lui mais son regard l’arrête dans son mouvement. Elle craint qu’il soit devenu fou.

– Ne bougez pas. J’y vais. Mais calmez-vous bon sang, vous allez vous faire du mal.

L’infirmière sort en trombe et part à la recherche du médecin. Il n’est pas dans son bureau. Elle le bippe. Il est avec le directeur de l’hôpital, certainement pour réclamer encore du personnel afin de pallier les nombreuses absences. Elle lui demande tout de même de la rejoindre en urgence. Cinq minutes plus tard, il arrive. Elle lui raconte ce qui vient de se passer.

– Il était tellement excité, j’ai eu peur pour lui. Qu’il fasse un malaise ou un geste incontrôlé. J’ai préféré vous en parler avant d’appeler la police.

– Vous avez bien fait. Je vais aller le voir avant que l’on fasse quoi que ce soit. Venez avec moi.

Ils se dirigent rapidement vers la chambre 35 avec la crainte que leur patient n’ait arraché ses perfusions ou ne soit tombé de son lit. Mais quand ils ouvrent la porte, l’homme est allongé dans son lit, endormi. Un léger ronflement se fait entendre.

– Bon, nous voilà tranquilles pour un moment, dit le médecin. Le retour de sa mémoire, la parole, le choc émotionnel, tout cela a dû l’épuiser. On le laisse dormir. Vous passez le voir régulièrement et m’appelez quand il se réveille. Moi je m’occupe du commandant.

– Bien docteur.

Le docteur Pasquier retourne à son bureau pour appeler Marie. Elle décroche à la première sonnerie.

– Oui docteur, du nouveau ?

– Oui, je crois. D’après mon infirmière, il souhaite vous voir. Il a des choses à vous dire. Apparemment des souvenirs lui reviennent. Ce n’était pas très clair, il était très agité mais c’est ce qu’elle a compris.

– J’arrive.

– Inutile, il vient de se rendormir. L’effort l’a épuisé. Il faut qu’il récupère. Si vous voulez qu’il retrouve complètement la mémoire et qu’il puisse vous aider, ce temps de repos est indispensable. Venez demain matin.

– Je serai là à huit heures.

– Parfait, je vous attendrai.

Marie souffle un grand coup en raccrochant.

– Yes ! lâche-t-elle en brandissant le poing sur un ton victorieux.

– Qu’est-ce qui se passe ? demande Antoine.

– Notre homme recouvre la mémoire. Il a demandé à me parler. Tu te rends compte ? Il se souvient peut-être de son nom, de l’homme qui l’accompagnait, de celui qui l’a agressé. Comment je vais tenir jusqu’à demain moi ?

– Pourquoi demain ?

– Parce que le médecin a dit que ça l’avait épuisé, qu’il dormait et qu’il fallait, pour aider sa mémoire, le laisser récupérer. Donc je patiente. Je passe te prendre demain matin à sept heures et demie.

Le téléphone de Marie sonne à nouveau. C’est le directeur du laboratoire de virologie qui lui confirme que le virus qui a tué le docteur Choron et celui qui a été injecté à la victime sont le même.

Elle informe aussitôt le juge Mokovic de ces deux nouvelles et le prévient qu’elle en aura d’autres à lui communiquer demain, après sa visite à l’hôpital. Le juge se montre courtois et lui assure qu’il fera le relais auprès de ses collègues.

– Bon je pense qu’on peut se mettre sur pause, les enfants. On va se faire une pizza ? Antoine, dis à Morgan de nous rejoindre.

En descendant l’escalier ce soir, leur entrain manifeste un regain d’énergie.

19/

VINGT-DEUXIÈME JOUR

Ils passent un bon moment tous ensemble. Morgan est soulagé d’avoir réintégré le groupe et de voir que Marie se comporte normalement avec lui. Ils trinquent, discutent de tout et de rien et se quittent tôt, Marie veut être en forme demain. Sophie remonte au bureau, elle assure la permanence cette nuit. Pour ne pas déroger à la règle, Marie dépose Antoine et rentre se coucher. Mais l’impatience de la journée à venir la maintient éveillée. Elle finit par prendre un demi-somnifère à deux heures du matin.

Elle est donc dans un profond sommeil quand son téléphone sonne. L’interlocuteur s’y reprend à deux fois pour qu’enfin Marie décroche.

– Oui, dit-elle, la voix pâteuse et la tête lourde.

– Marie, c’est Sophie. Désolée de te réveiller mais…

– Qu’est-ce qui se passe ? demande-t-elle avec une brutale douleur au ventre.

La mauvaise nouvelle s’annonce, c’est sûr.

– La sécurité de l’hôpital vient d’appeler au bureau, ils n’avaient pas ton portable.

– Et ? Viens-en au fait.

– Il faudrait que tu ailles à l’hôpital.

– Pourquoi ? Que se passe-t-il ?

– Ils m’ont juste dit que le blessé était mort.

– Comment ça mort ? hurle-t-elle, complètement réveillée. Bordel de merde ! Qu’est-ce que c’est que cette histoire de dingue ? Mort de quoi ? Pourquoi c’est la sécurité qui a appelé ?

– Ils ne m’ont rien dit de plus, essaie d’expliquer Sophie. Et je t’assure que j’ai insisté.

– Oui bien sûr, excuse-moi. J’y vais, je fonce.

– Tu passes prendre Antoine ? Tu veux que je le réveille ?

– Non pas le temps. Je le ferai de l’hôpital.

– OK.

Marie se rue hors de son lit. Un coup d’œil à son réveil : cinq heures quarante-cinq. Il lui faut trois minutes montre en main pour s’habiller, se passer un coup d’eau fraîche sur le visage et prendre son arme. Elle dévale les escaliers, s’engouffre dans la voiture, installe le deux-tons, et traverse Paris dans un état second. Qu’est-ce qui a bien pu se passer ? C’est impossible que son seul espoir s’éteigne ainsi.

Arrivée à l’hôpital, elle se précipite vers le service où était hospitalisée la victime. En bas des marches, trois hommes l’attendent. Deux sont tout en noir, brassard aux bras, sûrement les gars de la sécurité. À leurs côtés, un homme qui semble à peu près dans le même état qu’elle. En plus débraillé. C’est lui qui se présente :

– Bonjour commandant. Je suis Alain Vital, le directeur de cet hôpital. La sécurité vient de me prévenir. Mon appartement est juste à côté, je voulais vous accueillir et savoir quelles dispositions vous souhaitiez prendre.

– Mais que s’est-il passé ?

– Votre homme est mort.

– Ça je sais, mais comment ?

– Il a été assassiné, cela ne fait aucun doute, vous verrez.

– Ce n’est pas possible ! dit-elle, consternée. Un de nos hommes le surveillait.

Ce qu’elle craint depuis le début vient donc de se produire. Malgré les précautions qu’elle a prises, l’agresseur a retrouvé sa victime et terminé le boulot. Mais qui ? Comment ?

– On n’a vu personne, je vous assure.

– Un agent surveillait la porte, bon sang ! Il n’a pas pu partir ! Qui l’a trouvé ?

– L’infirmière en faisant sa tournée. Elle est entrée dans la chambre, a vu que le drap recouvrait son visage, ce qui lui a paru bizarre. C’est quand elle a soulevé le drap qu’elle a vu qu’il était mort et qu’il avait été tué.

Marie est effondrée. Tout ce boulot, cette pression pour en arriver là. Elle n’arrive plus à réfléchir ; pourtant il y a tant de choses à faire.

– Comment ?

– Il a été étranglé. Il semble s’être débattu, il a des traces de défense au niveau des bras.

– Accordez-moi une minute, j’alerte mon équipe. Ensuite, vous m’emmenez le voir. Et il faut mettre la main sur l’agent de garde cette nuit.

Elle appelle Antoine, lui explique brièvement la situation.

– Fais venir Morgan, appelle l’IJ, dis à tout le monde de faire fissa. Et rejoins-moi.

– Il est où, Patrice ?

– C’est qui Patrice ?

– L’agent qui était sur place cette nuit.

– Personne ne l’a vu. Je monte.

– Non, tu m’attends, c’est mieux qu’on fasse les « constats  » à deux.

– OK, mais magne.

Elle charge les hommes de la sécurité de rechercher le dénommé Patrice qui aurait dû se trouver devant la porte de la chambre 35, puis trompe l’attente en arpentant de long en large la cour de l’hôpital. Jamais le temps n’a paru aussi long à Marie. Au moment où elle est sur le point de perdre patience, Antoine arrive au volant d’une de leurs voitures. Morgan est avec lui. Ils descendent, accrochent leur brassard.

– Dépêchez-vous !

– Des nouvelles de Patrice ? s’inquiète Antoine.

– Pour l’instant, rien.

Ils montent tous les trois. Devant la chambre 35, le directeur de l’hôpital et un homme en blouse blanche, probablement le médecin de garde.

– Quelqu’un a touché à quelque chose ? interroge Marie.

– Moi, répond le médecin. Quand l’infirmière m’a appelé, j’ai vu mon patient les yeux révulsés, un tissu lui enserrait la gorge. Je me suis précipité pour le retirer, c’était une écharpe. Son cœur ne battait plus, certainement depuis un petit moment déjà. Le corps avait commencé à se refroidir. Je n’ai même pas essayé de le masser. Je suis ressorti aussitôt et j’ai appelé la sécurité.

– Vous n’avez touché à rien d’autre ?

– Non.

– Et l’écharpe ?

– Je l’ai laissée sur le lit.

– Pour vous il n’y a aucun doute sur les causes de sa mort ?

– Aucun.

– Le légiste va arriver avec l’identification judiciaire. Vous les ferez entrer ?

– Oui, bien sûr.

Au moment où ils vont entrer dans la chambre, les hommes de la sécurité surgissent au fond du couloir. En voyant Marie, ils font un signe négatif de la tête.

– Désolé, commandant. On a déjà vérifié les escaliers, les ascenseurs, le parking. Il n’y a personne. Mais on continue.

– Ne me dis pas qu’il avait quitté son poste, Antoine ? lance Marie.

– Non, c’est impossible. Il est forcément quelque part. Mais dans quel état, c’est la question. Allez Marie, on y va.

Tandis que Morgan sort un carnet pour aller interroger l’infirmière qui a découvert le corps, Marie et Antoine enfilent des gants et des chaussons de protection avant de pénétrer dans la pièce.

La lumière du plafonnier est allumée. Une lumière blanche, crue, qui donne une couleur verdâtre au cadavre. L’homme a probablement été surpris dans son sommeil. Il a essayé de se défendre, l’état de ses bras en témoigne. La perfusion aussi, qui a été arrachée, laissant une traînée de sang sur la peau. Mais ses mains bandées ont dû gêner ses mouvements.

Ils s’approchent. Le visage est gonflé, bleui. Le médecin a fermé les yeux de son patient mais on devine ce qu’a vécu cet homme. Tout n’est que souffrance dans cette scène.

– Tiens, l’écharpe, dit Antoine en attrapant un tissu foncé au bout du lit.

Il tire de sa poche un sac transparent, y fait glisser le tissu. Du bruit dans le couloir. Des pas. Ce sont les hommes de l’identité. Antoine remet le sac fermé à l’un d’eux en vue d’une analyse ADN. Peut-être l’assassin n’a-t-il pas mis de gants ? Il faut relever les empreintes du médecin qui a enlevé l’écharpe, et rechercher d’autres indices.

Le légiste arrive à son tour. Marie et Antoine ne le connaissent pas, sinon de loin pour l’avoir croisé à l’IML. Ils lui laissent le champ libre afin de procéder à la première estimation de l’heure de la mort. Après un rapide examen, le légiste la situe entre une et deux heures du matin. Il donne l’autorisation d’emmener le corps. C’est à cet instant que l’un des membres de l’équipe d’identification pousse la porte du petit cabinet de toilette qui se trouve au fond de la chambre. Enfin, tente d’ouvrir la porte serait plus juste, car quelque chose l’en empêche. Marie et Antoine, qui ont l’impression que le cauchemar recommence, comprennent en même temps et se ruent sur la porte pour aider leur confrère. Apparaissent deux pieds puis des jambes et un corps. Recroquevillé dans ce petit espace, Patrice, l’agent chargé de la surveillance de la victime.

– Bordel ! jure Marie. Il est mort ?

Antoine s’agenouille et tâte le pouls au niveau de la carotide.

– Oui Marie. Et depuis un moment aussi. Il a reçu un coup très violent sur la tête, regarde. Je ne sais pas avec quoi il a été frappé mais l’agresseur y est allé avec une sacrée force. Il y a de la cervelle qui s’échappe de la plaie.

Marie étouffe. Elle se recule pour laisser les hommes en blanc s’occuper de leur collègue. Après avoir pris des photos et fait les relevés, ils le déplacent pour le ramener dans la chambre. Là, elle voit distinctement son visage. Il n’a pas vingt-cinq ans. Elle soupire. De découragement. D’écœurement, aussi. Qui s’est acharné comme ça sur ce gamin ?

– Ce qui est sûr c’est qu’il n’a pas été tué là, c’est trop étroit, répond Antoine.

– On a pu le tuer dans la chambre et le tasser là-dedans pour qu’il ne soit pas découvert trop vite.

– Peut-être. Mais tu crois qu’il a été tué avant ou après l’autre ? Peut-être qu’il a surpris l’assassin ?

– Peut-être, oui, je ne sais pas. Laissons travailler le légiste et l’IJ, on verra ce qu’ils disent. On rentre au bureau.

Par respect, ils attendent que le corps de leur jeune collègue soit enlevé pour s’en aller. Ils récupèrent Morgan, qui termine d’interroger tous ceux qui auraient pu voir ou entendre quelque chose. Mais ils ne sont pas nombreux. L’homme a été d’une redoutable discrétion. Il n’est pas visible non plus sur les caméras de surveillance installées à l’entrée de l’hôpital que Morgan a pu visionner.

– Mais merde par où est-il entré ? s’énerve Marie.

– Par le parking ? suggère Morgan. Un ascenseur dessert directement les services. Tu n’as pas besoin de repasser par l’accueil.

– Bravo la sécurité.

Dans la voiture, Marie a un poids sur la poitrine. La vision de Patrice, la violence avec laquelle l’assassin l’a fait taire, tout lui pèse. Les jours comme ça, elle voudrait changer de boulot.

– Tu veux parler ? lui demande Antoine, qui l’observe depuis un moment.

– Non ça va aller, je suis triste pour notre gars. Mais on va arrêter son meurtrier. On lui doit bien ça. Je vais prévenir sa famille.

– Je peux le faire si tu veux.

– Non je m’en occupe. Merci Antoine. En revanche, appelle Mokovic pour le mettre au courant, et dis-lui que je passerai le voir dans l’après-midi.

– Je fais ça en arrivant.

Ils terminent le trajet jusqu’au Bastion en silence. Pour une fois ils ne sont pas pressés de grimper les escaliers pour informer le reste de l’équipe des événements en cours. La mort d’un des leurs est toujours une épreuve.

20/

LA VEILLE, LA NUIT

Il prévoyait une soirée tranquille jusqu’à ce qu’il apprenne que sa mémoire revenait. Il s’attendait à tout, sauf à ça. Les jours passant, il s’était convaincu que les dégâts qu’il avait occasionnés à son cerveau étaient définitifs.

En fait, tout ne s’était pas passé comme prévu.

Lorsqu’il les avait frappés, après les avoir marqués, c’était pour les tuer. Tous les deux. Qu’ils disparaissent à jamais de sa vie. Qu’ils payent pour tout ce qu’ils lui avaient fait. Quand il avait su que son frère avait survécu, la déception avait laissé place à un autre sentiment, une sorte de joie. Ce faux frère n’était plus qu’une écorce vidée de sa substance, une écorce qui, peut-être, souffrait encore, mais de manière inexprimable, silencieuse. C’était presque mieux que la mort. Et, finalement, il était assez satisfait de son œuvre. Même s’il aurait préféré le contraire. Que ce soit le vieux qui soit vivant, mais anéanti. Que chaque jour soit une nuit noire. Sans pouvoir rien dire. Sans pouvoir le dénoncer. Sans issue.

Au début, il avait eu peur qu’il reprenne connaissance. Mais il avait vu les radios de son cerveau. C’était de la bouillie. Aucune chance.

Certes il y avait eu la sortie du coma, mais son frère demeurait absent au monde. Et les médecins n’étaient pas optimistes. Lui si.

Jusqu’à hier soir.

Où il avait donc appris qu’il avait recouvré la mémoire. Des choses précises même semblaient refaire surface.

Et là, plus question de prendre de risques, plus question de bâcler, il devait finir ce qu’il avait commencé. Et vite. Avant qu’il ne parle. Avant que le commandant ne vienne l’interroger. Il avait la nuit devant lui. Pas plus.

Une fois chez lui, il s’était changé. Pantalon noir, sweat noir, veste à capuche. Il a pris l’écharpe, encore dans son emballage. Et le coup de poing américain, qu’il a glissé dans la poche intérieure de la veste. Ne pas attirer l’attention. Il connaissait bien l’hôpital, il savait que l’on pouvait accéder aux chambres directement à partir du parking. La nuit, il ne devrait pas croiser grand monde.

Lorsqu’il fut prêt, il s’assit dans son salon.

Réfléchir. Tout imaginer. Ne rien laisser au hasard. Il allait le tuer. Il n’y avait aucune autre solution. Comment faire ? L’idéal aurait été de profiter du fait qu’il soit à l’hôpital. Pourquoi pas en injectant un médicament dans la perfusion ? Mais lequel ? Ses connaissances étaient limitées dans ce domaine et le temps compté. Dommage qu’il ne soit plus sous respirateur, ç’aurait été si simple de le débrancher. Quoique dans ce cas, des alarmes devaient sûrement sonner… et risquer de le faire prendre.

Non. Autant y aller carrément. L’achever puis filer. Il y avait juste un détail à ne pas oublier : l’agent qui surveillait l’étage. Un petit jeune qui paraissait bien inexpérimenté. Ça ne devrait pas être trop dur de s’en débarrasser. Il ne méritait pas ça ce gosse, mais il était en travers de son chemin, pas moyen de faire autrement. D’abord l’agent. Ensuite le frère.

Il est temps.

Avant de quitter l’appartement, il se sert un verre de vodka, qu’il boit lentement, en humant les arômes. Cela lui donne de l’énergie. Il se sent calme et puissant. Exactement ce qu’il faut.

Il prend le dernier métro jusqu’à l’hôpital. Capuche sur la tête, écouteurs dans les oreilles, il ressemble à n’importe qui.

Arrivé devant le bâtiment, il emprunte la rampe du parking jusqu’au deuxième sous-sol. Se dirige vers la porte qui mène aux ascenseurs. Deuxième étage. La porte s’ouvre sur le hall qui dessert d’un côté les chambres, de l’autre les bureaux des médecins.

Le silence le plus complet règne. Le plafonnier du couloir est éteint. Seules des veilleuses, en bas des murs, apportent un soupçon de lumière. Le bureau des infirmières est tout au fond, invisible du hall, le couloir fait un angle. Il regarde par la vitre qui perce la porte. Rien. Aucun mouvement. Pas de chariot ni de soignant. Il sort les gants en latex de sa poche, les enfile puis pousse sans bruit la porte. Attend encore un peu. La chambre est la troisième sur la droite, à quelques pas. Mais avant de s’y rendre, il faut qu’il neutralise l’agent. Il s’est renseigné, la nuit, celui-ci s’installe dans la petite salle d’attente de l’étage, située immédiatement après la porte, là où les familles se rendent durant les soins de leurs proches. Quelques fauteuils, des journaux, une machine à café. L’agent doit tuer le temps en jouant sur son téléphone. Il doit l’attirer dans la chambre. Alors il s’assure à nouveau que la voie est libre, et, enfin, passe ostensiblement devant la porte ouverte de la salle d’attente. Le déplacement alerte l’agent, qui se lève de son fauteuil et avance dans sa direction. Sans le héler, heureusement. Il arrive devant la chambre 35 en espérant que l’agent le suit toujours. Il pousse la poignée et entre dans la chambre. L’agent ne tarde pas à le rejoindre et dégaine son arme. Au moment où il la pointe en avant, il n’a que le temps de sentir l’air se déplacer à sa droite. En une fraction de seconde, l’homme écrase de toutes ses forces le coup de poing américain contre le crâne de sa victime. L’agent s’effondre sans un cri, retenu dans sa chute par l’homme.

La mort a frappé.

Pourtant cette violence en sourdine a perturbé le sommeil du malade. Il bouge dans son lit. Doucement, puis essaie de se redresser en tournant la tête vers la porte. Il cherche manifestement l’origine du bruit qui l’a réveillé. Il tâtonne à l’aveugle vers l’interrupteur de la lampe sur la table de chevet mais l’autre est plus rapide. En un tour de main, il enroule son écharpe autour du cou du malade et serre. Serre. L’homme aux bandages tente de se débattre, d’attraper les mains de son agresseur. Mais les siennes, pansées, n’accrochent rien. Sa perfusion vole, ses bras heurtent les montants du lit. L’homme en noir continue de serrer, il sent les efforts de sa victime pour le repousser. Puis sa résistance diminue, un ou deux sursauts encore ; il cesse de se débattre et retombe sur son lit. C’est fini.

L’assassin, essoufflé par l’effort, recouvre le mort du drap, le plus haut possible. Il n’a plus qu’une envie : rentrer chez lui. Et il ne faut pas traîner, l’infirmière pourrait venir à n’importe quel moment. Mais il a encore une chose à faire : cacher le corps de l’agent. On doit le découvrir le plus tard possible. Il scrute autour de lui… Le cabinet de toilette. Parfait. Il tire l’agent par les pieds jusqu’à ce cabinet. Une chance que ce dernier ait été petit, il a juste à forcer un peu pour le faire rentrer. Puis il referme la porte. Il prend un mouchoir et essuie le sol où un peu de sang a coulé. Tout est calme. Comment croire qu’un double homicide vient de se produire dans cette chambre ?

Avant de sortir, il pose son oreille contre la porte, guettant un bruit dans le couloir. Rien. Il ouvre doucement, passe la tête, jette un regard à droite, à gauche. Personne. Il gagne en quelques pas rapides le hall, puis les escaliers jusqu’au parking, et repart comme il est entré. Un jeu d’enfant. Ou presque.

Restait à se débarrasser de tout ce qu’il avait de compromettant sur lui. Avant tout son arme. Le métro était fermé, il marcha. Traversa le nord de Paris pour rejoindre la Seine. Sur le pont de l’Alma, il s’accouda contre la rambarde. Vérifiant qu’il était seul, il jeta le coup de poing américain le plus loin qu’il put. Puis ôta les gants et les fit tomber dans l’eau. Il avait laissé l’écharpe sur le lit, l’emballage était encore dans sa veste. Elle était neuve, et il avait pris soin de ne la manipuler qu’avec ses gants. Il ne risquait rien mais il fallait bien qu’il laisse un os à ronger à la police.

Chez lui, il mit immédiatement en route une machine avec son pantalon et son sweat. Enfin tranquille, il s’allongea et se repassa les événements de la soirée. Il n’avait pas commis la moindre erreur. Tout avait été parfait. Il pouvait être fier de lui. Les deux hommes qui n’avaient eu de cesse de le rabaisser, de l’humilier, de le faire souffrir, n’étaient plus.

Sa vie pouvait enfin commencer.

21/

TOUJOURS LE VINGT-DEUXIÈME JOUR

Marie, après avoir raconté à l’équipe ce qui s’est passé cette nuit, repart illico pour se rendre chez les parents de Patrice. Elle ne peut leur annoncer une telle nouvelle au téléphone. Cela aurait été trop dur et irrespectueux vis-à-vis du jeune homme qui a donné sa vie en accomplissant son travail.

Il est près de quatorze heures quand elle rentre au Bastion. Ses collègues sont installés autour de la salle de réunion et mangent des pizzas en discutant.

– Tiens Marie, on t’a pris une quatre fromages.

– Oh merci, soupire-t-elle en s’asseyant lourdement avec eux.

– Bière ou coca ?

– Un coca, parfait.

– Ça a été dur ? demande Antoine.

– Oui, très.

– Les parents ont tenu le coup ?

– Ils se sont montrés si dignes, c’était encore pire. Je me sentais plus coupable que s’ils m’avaient hurlé dessus. Alors que je le méritais. C’est parce qu’on n’a toujours pas le coupable que ce gosse s’est fait buter.

– Tu ne peux pas dire ça, on fait tout ce qu’on peut.

– Si tu les avais vus, tu penserais autrement.

Antoine se tait et baisse la tête.

– Bon, vous parliez de quoi ?

– On se demandait pourquoi ce meurtre cette nuit, dit Morgan. Alors qu’il est hospitalisé depuis plusieurs semaines.

– Tu sous-entends que cela a un lien avec le fait qu’il commençait à se réveiller ?

– Et qu’il risquait de parler, oui, c’est exactement ce que je disais.

Antoine se redresse :

– C’est vrai que le lien peut paraître évident. Mais qui aurait pu savoir que sa mémoire lui revenait ? Le médecin ou le personnel soignant ? Ça ne tient pas debout.

– J’y ai aussi pensé en rentrant de chez les parents de Patrice. Et j’en arrive à la même conclusion que toi. La probabilité pour que notre assassin travaille à l’hôpital ou soit parent d’un de ceux qui le soignent est quand même quasi nulle. Mais n’écartons rien. Sophie tu pourrais vérifier qui était là, dans le service ou même dans les autres chambres ?

– Je m’y colle tout de suite. Eh, au fait on a reçu les comparaisons ADN des deux victimes, il n’y a aucun lien. Ils n’étaient pas parents.

– Merci. Mais mon intuition, depuis un moment, est pourtant que toute cette affaire ressemble bien à une vengeance familiale. Alors qu’est-ce qui pourrait bien relier ces deux hommes ?

– Y a quelque chose en tout cas c’est sûr, confirme Antoine. Vu le mode opératoire de notre assassin il ne peut s’agir d’un hasard.

– C’est certain. Bon on récapitule, décrète Marie, en se dirigeant vers le tableau. Dites-moi ce que l’on sait et je note. Peut-être qu’en écrivant, un truc va nous sauter aux yeux. Commence Antoine.

– Il y a trois semaines, porte de la Chapelle, on retrouve deux hommes à quelques heures d’intervalle, mais probablement attaqués en même temps. Ils ont été tatoués, massacrés, et tout a été fait pour rendre leur identification impossible : pas de papier, un téléphone explosé, des victimes défigurées aux empreintes effacées. L’un d’eux a survécu, était-ce intentionnel ? On peut raisonnablement en douter à présent.

– Attends, je finis de noter… OK. Continue. Ça c’était les points communs. Maintenant, les différences.

– Leur âge, au moins trente ans d’écart, peut-être plus, et leur origine. Le plus âgé est caucasien ; le plus jeune d’origine indienne, mauricienne ou réunionnaise. C’est large, mais c’est tout ce que l’on a.

– Non, corrige Sophie. Le plus âgé avait les yeux cousus. Pourquoi ? Que voulait dire l’assassin avec ce geste ? Que sa victime avait vu quelque chose qu’elle ne devait pas voir ?

– Ou que son regard le dérangeait, renchérit Marie.

– Et il ne faut pas oublier que l’on a injecté un virus volé sur l’île de la Réunion au plus âgé.

– C’est quand même bizarre, ce virus potentiellement mortel injecté à un homme qui a été massacré, dit Marie. On voit mal l’intérêt de dépenser toute cette énergie : voler un virus ultra dangereux, le récupérer – par quel moyen ? on l’ignore –, le faire venir à Paris – à moins qu’il ne lui ait été injecté à la Réunion ? mais c’est peu probable puisqu’il ne présentait encore aucun signe de l’infection – et l’inoculer à un homme que l’on va assassiner – en prenant donc le risque de se contaminer à son tour. Sans oublier deux morts collatérales, dont notre légiste. Et tout ça alors que personne, pas même l’antiterrorisme, ne croit à la volonté de provoquer une épidémie. C’est quoi le sens de tout ça ?

Un silence lui répond. Puis Antoine se lance :

– Je vais vous dire ce que je pense : cette injection a un sens pour l’assassin. Comme un signal qu’il voulait nous envoyer. Mais lequel ?

– À nous de le trouver mais je te rejoins. On a quoi d’autre ?

– L’assassinat de cette nuit, peut-être lié avec son réveil hier, termine Morgan.

– Voilà tout y est, je crois. On oublie quelque chose les enfants ?

Les « enfants  » réfléchissent.

– Concernant les tatouages, dit Sophie, on connaît maintenant leur origine. Ce qui fait du coup trois fois que la Réunion apparaît dans ce résumé des éléments d’enquête. Pas un hasard, à mon avis.

– Tu as raison. Il faut vraiment creuser cette piste, c’est tout ce que l’on a aujourd’hui. En attendant, on avance sur le concret. Quand on aura la liste des personnes susceptibles d’avoir entendu que notre homme se réveillait, Morgan, Gabriel et Rudy, vous vous partagerez les noms et vous les appellerez tous. Si quelque chose vous paraît suspect, vous y allez.

– Et moi, demande Antoine, que veux-tu que je fasse ?

– Tu as bien eu Mokovic ?

– Oui, dès que je suis arrivé. Il était comme toi, furieux et sidéré. Il attend la suite mais j’ai cru comprendre que l’antiterrorisme allait lâcher l’affaire, pour eux on est vraiment dans le crapuleux donc Robert devrait reprendre la main.

– Tant mieux. Quant à ce que l’on va faire, toi et moi, une idée m’est venue concernant la Réunion. J’aimerais qu’on retourne voir notre anthropologue.

– Pujol ?

– Oui.

– Il est spécialiste des tatouages et il nous a dit tout ce qu’il savait, non ?

– Je sais bien, mais il semble connaître très bien l’histoire de ces îles. Et au point où nous sommes rendus, le moindre détail pourrait nous mettre sur une piste.

– D’accord, je le préviens.

22/

Pour la deuxième fois, Marie et Antoine franchissent la grille qui permet d’accéder à la maison de l’anthropologue. Et ils trépignent. En effet, quand Antoine l’a contacté, le professeur Pujol était non seulement disponible pour les recevoir au plus vite mais il s’en réjouissait.

– C’est une drôle de coïncidence lieutenant, si vous ne m’aviez pas appelé, je l’aurais fait. Cela fait deux jours que votre affaire me trotte dans la tête, et je crois avoir quelque chose qui pourrait vous intéresser.

Une heure plus tard, Antoine et Marie s’installent dans le bureau, toujours réchauffé par un feu.

– Je dois avouer, professeur, que vous nous avez mis l’eau à la bouche. Je ne sais pas si le lieutenant Colin vous l’a dit, mais notre victime vient de mourir. Elle a été assassinée cette nuit à l’hôpital. C’est elle qui avait certainement des origines indiennes, réunionnaises ou mauriciennes. Vous aurez compris que la Réunion focalise notre attention, et je voulais revenir avec vous sur son histoire et celle de ses habitants, que, personnellement, je ne connais pas, et dont un détail pourrait se révéler essentiel. Comme l’arrivée de ces Malbars, quels sont les autres épisodes charnières ?

– Voyez-vous, commandant, mes réflexions ont suivi le même cours que les vôtres. Ces Malbars ont, pour beaucoup, je vous l’ai dit, été considérés comme des esclaves « libres  ». Pour les qualifier, on leur accole souvent le terme « déportés  ». Eh bien, il y a eu un autre cas de « déportation  » dans l’histoire de la Réunion. Cette fois nettement plus récent, et longtemps tenu secret. Il s’agit des enfants de la Creuse.

– La Creuse ? En métropole ?

– Absolument. En avez-vous entendu parler ?

– Jamais, disent d’une même voix Marie et Antoine.

– C’est une affaire bien peu reluisante qui s’est déroulée entre 1963 et 1982.

– Qui pourrait donc concerner directement nos victimes, dit Marie.

Le professeur Pujol montre un signe d’agacement. Il ne semble guère apprécier d’être interrompu.

– Pardon professeur, j’ai la fâcheuse manie de penser tout haut. Éclairez-nous.

– Dans les années 1960, la Réunion connaît une explosion démographique qui s’accompagne d’une grande pauvreté. Dans le même temps, certains départements ruraux en métropole se vident de leur population et, par conséquent, de leur main-d’œuvre. Vous saisissez l’analogie avec nos Malbars ? L’idée fut donc, sous l’impulsion de Michel Debré, alors député de l’île, d’organiser la migration des enfants de la Ddass. Certes, il y avait parmi eux des orphelins, mais la plupart de ces enfants transférés ont en fait été pris, disons même volés, à des familles que l’on a abusées. Des familles en difficulté, à qui l’on expliquait que leur enfant aurait une belle vie et un meilleur avenir en métropole, un avenir qu’eux ne pouvaient leur assurer. On leur a fait signer des papiers mais beaucoup des parents étaient illettrés et ne comprenaient pas ce à quoi ils s’engageaient. J’ajoute, et le détail a son importance, que l’on avait promis à ces familles que leur enfant reviendrait régulièrement les voir, ce qui, bien entendu, ne fut pas le cas. Or, ces enfants ayant été déclarés pupilles de l’État, leurs parents biologiques n’avaient plus eu aucun droit sur eux.

– Et que sont-ils devenus ? interroge Marie.

– Certains sont restés dans des foyers, d’autres ont été placés dans des fermes – les mineurs « déportés  » pouvaient avoir jusqu’à quinze ans – où ils ont été utilisés comme travailleurs sans salaire, subissant bien souvent des maltraitances.

– Il n’y a pas eu d’adoptions par les familles de la Creuse ? demande Marie, qui commence à entrevoir une piste sérieuse.

– Si, bien sûr. Et pas uniquement dans la Creuse. Ce « repeuplement  » a concerné aussi le Tarn, le Gers, la Lozère et les Pyrénées-Orientales. Si on parle d’« enfants de la Creuse  », c’est simplement qu’à l’époque les structures étant insuffisantes pour accueillir tous ces pupilles de l’État, un centre a été créé à Guéret, dans la Creuse.

– Quand est-ce que le scandale a éclaté ?

– Dans les années 2000. En réalité, dès 1968 un journal réunionnais a parlé de « trafic d’enfants  ». Libération a remis la lumière sur cette sombre affaire dans les années quatre-vingt-dix. Mais il a encore fallu attendre les témoignages d’enfants ayant découvert leur origine, souvent des enfants maltraités, qui avaient parfois été internés, pour que les médias relaient enfin massivement cette histoire.

– Et depuis on a retrouvé ces enfants, enfin ces adultes ? Ils ont été recensés ? On connaît, pour ceux qui ont été adoptés, le nom des familles ?

– Oh, non, loin de là. Il y a eu plusieurs épisodes juridiques. Celui qui vous intéresse date de 2014. Je l’ai recherché afin que vous ayez les termes exacts. C’était le 18 février. L’Assemblée nationale a reconnu la responsabilité morale de l’État et demandé que « tout soit mis en œuvre pour permettre aux ex-pupilles de reconstituer leur histoire personnelle  ». À cette fin, une commission a été établie pour dénombrer et localiser précisément ces anciens pupilles. Grâce à elle, on a pu recenser 2 150 enfants à ce jour, alors que l’on pensait que 1 500 seulement avaient été transférés ! En revanche, parmi eux, beaucoup ignorent tout de leur histoire. C’est normal, les plus petits avaient quatre ans quand ils sont arrivés et ils représentaient un tiers des enfants.

– C’est inimaginable, mais…, hésite Marie.

– Mais ?

– Ce que vous nous avez raconté est peut-être la source du déferlement de violence sur lequel nous travaillons. Comment ? Pourquoi ? C’est vague mais c’est là, je le sens, poursuit-elle tout en réfléchissant. Merci infiniment.

– Je vous en prie commandant, je suis honoré si j’ai pu vous être utile. Je vous raccompagne.

Cette fois, Marie ne s’attarde pas à admirer l’intérieur de cette maison, son esprit est totalement accaparé par ce qu’elle vient d’apprendre.

– Par quel bout va-t-on prendre cette histoire Marie ? demande Antoine dans la voiture.

– Qu’est-ce que tu veux dire ? Tu ne vois pas que la haine qui motive ces crimes est sûrement née de ce drame ?

– Je ne sais pas.

– Réfléchis. Nous avons deux hommes. L’un, jeune, est réunionnais. Du moins on a pas mal d’éléments qui nous invitent à le croire. L’autre, plus vieux, est caucasien. Peut-être son père. Si c’est un enfant de la Creuse, ça explique pourquoi leur ADN ne révèle aucun lien de parenté. Depuis que j’ai cette info du labo, je suis perplexe. Tout indique qu’il s’agit d’une histoire familiale, pourtant il y a quelque chose qui cloche.

– Tu avoueras que c’est tiré par les cheveux ton scénario, là.

– Attends, je n’ai pas fini. On fait des tatouages sur ces hommes, des tatouages dont la signification nous ramène à une ancienne histoire de déportation vers… la Réunion. Enfin, on injecte au plus vieux un virus volé sur l’île de la Réunion. Tu ne crois pas que ça fait beaucoup tout ça ?

– Si, peut-être. Mais tu as entendu Pujol. Il y a eu plus de deux mille enfants concernés, et peu ont découvert la vérité. Comment veux-tu retrouver, avec toutes ces incertitudes, la famille qui t’intéresse ?

– Avec de la chance. Ou un signe.

– Comment ça, un signe ?

– Comme celui que j’ai eu en te demandant de rappeler Pujol qui, de son côté, n’attendait que ça. C’est un signe. Je guette le suivant.

– Pourquoi pas des voix aussi, grommelle Antoine.

– Dis tout de suite que je suis folle !

– Non, mais là on cherche une aiguille dans une botte de foin. Retournons au bureau, il y aura peut-être du concret.

Marie se tait le restant du trajet. Antoine n’est pas convaincu par son intuition. Mais elle sait qu’elle tient un fil. Ténu, certes, mais un fil qu’il ne faut pas lâcher.

Au bureau, tous ses équipiers sont au téléphone, conformément à la consigne donnée. Marie patiente. À peine Sophie a-t-elle raccroché qu’elle lui lance :

– Alors, vous en êtes où ?

– On avance bien. Ça a été assez facile d’obtenir la liste. Il y avait peu de visiteurs ce jour-là et l’équipe soignante, elle, est évidemment renseignée sur le planning. Il nous reste, attends je vérifie, trois personnes à joindre. Pour toutes les autres, RAS.

– OK, vous finirez quand même par acquit de conscience. Parce que de notre côté, nous avons appris des choses passionnantes.

Elle partage les révélations fracassantes de Pujol, mais, une fois achevé son récit, elle constate avec surprise que, à part Sophie, tous semblent aussi dubitatifs qu’Antoine.

– Allez-y, dites ce que vous pensez.

– C’est un peu barré quand même, dit Morgan. Et ça me gêne de te le dire, mais tu t’es peut-être laissé entraîner par une fausse intuition. Ton flair fait toujours avancer les enquêtes mais là, reconnais qu’on va dans le mur. En quoi ces enfants déportés il y a plus de trente ans nous concernent ? Si on bosse là-dessus, on va juste perdre du temps.

Marie accuse le coup. Elle n’aime pas beaucoup se faire rembarrer par un de ses adjoints.

– Et toi, Gabriel ?

– Je suis désolé mais je rejoins Antoine et Morgan, dit-il, gêné.

– Sophie, ça te semble également tiré par les cheveux ?

– Non, ton histoire tient la route. Cette enquête ne ressemble à aucune autre, il faut donc réfléchir autrement. Je sens comme toi qu’il y a quelque chose. Mais là où je rejoins Antoine c’est : qu’est-ce qu’on fait maintenant ?

– Alors là, prévient Rudy, vous ne pourrez pas m’envoyer fouiller des milliers de dossiers à votre place. Si j’ai bien compris ils n’existent pas.

– On va s’accorder la soirée pour laisser décanter ces informations. Finissez vos appels et rentrez vous reposer. Demain à huit heures on est sur le pont. Bonne soirée à tous.

Marie part aussitôt, contrariée de ne pas avoir eu l’appui de son équipe. Contrariée aussi des propos tenus par Morgan. Mais c’est elle qui les a provoqués. Malgré tout, elle est persuadée qu’elle a raison, mais il faut que ses adjoints adhèrent aussi à sa théorie pour travailler efficacement dans ce sens.

Arrivée chez elle, elle ouvre une bière, se prépare un sandwich et s’installe à la table du salon. Une feuille blanche, un stylo, elle a besoin de poser à nouveau, au calme, l’ensemble des éléments en sa possession. Elle note les jours, les heures, les événements, les situations, les liens possibles. Mais elle ne voit pas où cela la mène. Un point lui échappe. Quelque chose qu’on lui aurait dit. Quelque chose qui colle précisément avec ce point. Qui lui en aurait parlé ? Quand ? C’est là, dans sa mémoire. Comment l’en faire sortir ? L’urgence lui serre la poitrine et l’empêche de réfléchir.

Elle reprend une bière et relit encore et encore ses notes en espérant que ce souvenir resurgisse. À deux heures, épuisée, énervée, elle décide d’aller se coucher.

23/

VINGT-TROISIÈME JOUR

Putain, c’est pas vrai !

Marie se réveille en pleine nuit. En nage. Glacée. Le cœur battant la chamade. Elle le tient, l’élément qui la fuit depuis hier soir, ce quelque chose que quelqu’un lui a dit. Il vient d’émerger en même temps que le visage de celui qui l’a prononcé. C’est LA solution. Elle est sous ses yeux depuis hier et elle ne l’a pas vue. Mais non, c’est impossible. Il y a forcément une erreur. Il faut qu’il y ait une erreur. Elle doit la trouver. Pour ça, elle va d’abord se calmer. Ensuite, elle pourra réfléchir.

Marie se lève, va à la salle de bains pour se passer de l’eau fraîche sur le visage. Elle sent mauvais, cette odeur âcre que génère la peur. Elle enlève son pyjama et se douche, longtemps, laissant couler l’eau sur son corps pour le nettoyer de cette saleté. Mais le visage qui s’est incrusté sur sa rétine ne part pas. Elle sort, se sèche, s’habille et décide d’aller au Bastion. C’est là que tous les éléments sont regroupés. Qu’elle verra qu’elle s’est trompée.

Il est six heures quand elle débarque. Elle remplit un thermos à la machine à café et se poste devant le tableau. Longuement elle examine chaque photo, chaque commentaire. Tout ce qu’ils ont découvert. Ses yeux vont d’une preuve à l’autre. Après son troisième gobelet de café, elle prend ses notes personnelles, celles qu’elle a compilées jour après jour et celles d’hier soir. Elle les parcourt, cherchant son erreur.

Son thermos est terminé quand elle s’adosse à son fauteuil. En soupirant longuement. Il est sept heures et demie, son équipe va arriver.

Elle appelle le juge Robert puis le procureur Metzger. Elle discute un bon moment avec chacun d’eux. Elle raccroche, accablée. Aucun n’a douté de son raisonnement. À elle de boucler l’enquête et d’apporter les preuves imparables.

Elle va remplir à nouveau son thermos. Que cette journée va être longue ! En regagnant le bureau, elle croise Morgan et Rudy. Puis Gabriel et, une dizaine de minutes plus tard, Sophie qui s’excuse de son retard. Marie est assise sur la grande table devant le tableau et garde le regard baissé.

Sophie ose enfin prendre la parole :

– Au fait, pour les trois personnes que je n’avais pas pu joindre hier, elles sont toutes hors de cause.

– Je le sais, dit Marie, la voix blanche.

Il est huit heures et demie.

24/

Marie relève la tête, balaie du regard ses équipiers et se redresse.

– On commence ?

– On n’attend pas Antoine ? dit Morgan.

– Non.

– Tu es sûre ? Il a sûrement une bonne raison pour être en retard, c’est pas son genre, ajoute Sophie.

– Une bonne raison, oui, dit Marie, en tentant de raffermir sa voix.

Elle ne leur cache rien de ce qu’elle a découvert ni de ses conversations avec le juge et le procureur. Ils ne l’ont pas contredite, et, pour une fois, elle le regrette.

– J’aimerais tellement me tromper.

Tandis qu’elle parle, ils écoutent, le choc se lit sur leurs visages. À la fin, ils sont consternés. Incapables de prononcer un mot. Et, de toute façon, que dire ?

Marie rompt le silence en s’adressant à Morgan.

– On y va ?

– Oui.

Elle doit se faire violence pour ouvrir son tiroir et y prendre son arme. Mais c’est la procédure. Et puis qui peut savoir comment tout cela va tourner ?

Morgan et elle descendent l’escalier. Lentement. Comme pour reculer l’échéance. C’est Morgan qui se met au volant.

– Tu es sûre qu’il est chez lui ?

– Oui. Où veux-tu qu’il soit ?

– Il aurait pu fuir.

– Fuir où ?

– N’importe.

– Non. Il nous attend, j’en suis sûre.

Un silence pesant les escorte jusqu’au bas de l’immeuble. Marie déroge au rituel, elle ne klaxonne pas mais appuie sur l’interphone. Morgan a encore l’espoir que personne ne réponde. Mais le son distinctif qui déverrouille la porte retentit. Ils montent. Juste avant d’arriver, Marie sort son arme. Morgan l’imite.

Elle sonne à la porte.

– Entrez, c’est ouvert, invite sa voix qui semble venir de si loin.

Ils poussent la porte et pénètrent dans l’appartement, leur arme en évidence. Le salon est vide. Ils s’engagent dans le couloir. Trois portes. Les deux premières sont fermées. La troisième, entrebâillée, laisse filtrer une pâle lumière. C’est sa chambre, il le lui avait dit.

Ils entrent. Et sursautent en même temps devant le spectacle qui s’offre à eux.

De dos, face à la fenêtre, une femme. Massive. Elle porte une robe rouge, fluide, ceinturée à la taille. Des bottes noires. Ses cheveux châtains, éclairés de mèches blondes, sont réunis en chignon.

Marie et Morgan sont incapables de bouger.

C’est alors que la femme se retourne. Elle les regarde en face, des larmes noient ses yeux.

Marie comprend sa méprise et éprouve un chagrin intense.

– Antoine, dit-elle, en tendant la main vers lui.

Morgan, lui, est figé. Abasourdi.

Antoine ne bouge pas. Il continue de pleurer en silence. Son mascara coule sur ses joues, lui donnant un air ridicule, indécent, pathétique.

– Quand as-tu compris ? parvient-il à articuler.

– Cette nuit, je me suis souvenue de notre conversation, ici même. Mais je serais arrivée à cette conclusion tôt ou tard, le champ se rétrécissait. Si ce n’étaient pas les proches des malades ni le personnel soignant, qui cela pouvait-il être ? Qui savait que la mémoire lui revenait ? Mais te soupçonner toi ? Comment j’aurais pu ? Hier soir, je me suis endormie sans arriver à mettre le doigt sur un détail essentiel. Une parole prononcée qui m’obsédait. Je me suis réveillée en sursaut parce que cette parole, c’était toi qui l’avais prononcée. Quand tu m’as dit que tu avais un frère adopté.

– C’était un risque inutile. Mais peut-être que je voulais que ça se passe ainsi. Quelle autre solution j’avais ? Brouiller les pistes et continuer ma vie ? Quelle vie ?

Morgan assiste à cet échange avec l’air de ne toujours pas y croire.

– Tais-toi à présent, se reprend Marie. Faisons les choses dans les règles. On va au Bastion. Maintenant.

– C’est toi qui…, commence Antoine.

– Oui c’est moi qui vais t’interroger. J’ai l’autorisation du procureur. Morgan restera avec nous.

– C’est bien comme ça, souffle Antoine.

Il semble avoir du mal à tenir debout.

– Qu’on en finisse. Je suis épuisée, déclare-t-il en se décollant de la fenêtre et en avançant vers eux.

Marie hésite. Puis :

– Tu ne veux pas te changer ?

Antoine la fixe, lui sourit. D’un sourire si immensément triste qu’elle en a le cœur serré. Il dit :

– Pourquoi ? Je te fais honte ?

– Bien sûr que non. Allez, on y va.

Morgan se tourne pour le laisser passer, présentant son flanc droit à Antoine. En une fraction de seconde, ce dernier le bouscule et s’empare de l’arme que le policier a rangée dans son holster lorsqu’il a découvert que la femme face à lui était son lieutenant.

– NON ! hurle Marie.

Elle n’a pas le temps de faire un geste, le coup retentit et Antoine s’effondre.

Elle s’agenouille près de lui. Sa main tient encore serré le pistolet avec lequel il vient de se tirer une balle dans la bouche. Mort, Antoine semble encore porter un chagrin infini. Du sang s’écoule de sa bouche détruite et de l’arrière de son crâne. Sa perruque a glissé, donnant à la scène une dimension encore plus pitoyable.

Marie sent son estomac se tordre. Elle n’a que le temps de se détourner pour vomir sur la moquette. Elle reste un moment penchée en avant, repliée sur elle-même. À ses hoquets se mêlent des sanglots.

Morgan la relève et la conduit au salon, où il l’allonge sur le canapé.

– Je prends le relais.

Il disparaît dans le couloir, d’où elle l’entend téléphoner. Lorsqu’il revient, elle pleure toujours.

– Ça va aller, Marie ? Tu veux que je t’apporte de l’eau ?

– Non merci. Tu les as appelés ?

– Oui bien sûr, ils arrivent.

Morgan se tient près d’elle, une main sur son épaule comme pour la protéger, jusqu’à distinguer les sirènes. Ils ont fait vite. Il va ouvrir à ses collègues. Le procureur les accompagne ainsi que le juge. Marie, dans un état second, leur raconte tout. Quand elle a fini, le juge interroge Morgan tandis que le procureur se dirige vers la chambre. Pour voir le lieutenant Colin. Mort.

Il revient quelques minutes plus tard, une grande enveloppe dans sa main gantée. Il s’approche de Marie, vidée de toute énergie.

– Commandant, ceci, je crois, vous est adressé.

– Pardon ?

L’enveloppe, blanche, est épaisse. Elle peut lire au feutre noir : « Marie, pour que tu comprennes  ».

Marie tend la main mais le procureur recule.

– La procédure…, murmure Marie.

– Je suis désolé, commandant. Je suis obligé de faire vérifier ce courrier. Je l’emmène au labo, ils l’ouvrent et je vous ramène les feuillets.

– Merci.

– Je vous reconduis chez vous ?

– Non, je vais au Bastion. J’ai besoin de voir mon équipe. Et c’est avec eux que je dois lire cette lettre.

– M’autoriserez-vous à être là aussi ? Cette affaire est un choc terrible pour nombre d’entre nous. Il faudra nous serrer les coudes.

– Merci. Et je n’en ferai pas secret, cette lettre sera, de toute façon, portée au dossier. Mais nous pourrons en prendre connaissance ensemble.

Marie et le procureur laissent les hommes de la scientifique et le juge sur place avec Morgan. Devant l’immeuble, ils croisent Ahmed, alerté par le bruit des sirènes. Quand il voit passer la jeune femme, visiblement affaiblie et soutenue par un homme, il panique.

– Marie, qu’est-ce qu’il y a ?

Elle le regarde sans répondre.

– Marie, c’est Antoine ?

Elle ne peut que hocher la tête et poursuivre son chemin.

25/

Quelques heures plus tard, ils sont tous réunis. Ils ont tiré leurs chaises pour se rassembler. Pour affronter ensemble cette réalité brutale, cette réalité qui les cloue sur place. Ils ont les yeux rougis. Marie leur a dit la femme qui les attendait. Sa tristesse. Son geste désespéré. Le visage déchiqueté de leur lieutenant après. Son ami.

Et sa lettre.

L’enveloppe est restée au laboratoire pour la recherche d’empreintes et d’ADN. Le procureur a rapporté les feuillets, douze au total, couverts d’une écriture nerveuse, tremblée.

Le procureur s’est ensuite assis un peu plus loin, à distance du groupe, par respect pour leur chagrin.

Marie inspire profondément et commence :

Marie,

Si tu lis cette lettre, c’est que tout est fini. Que tu m’as trouvée. Et que j’ai choisi la seule issue possible. Pardonne ma lâcheté, pardonne-moi de ne pas être en face de toi pour t’expliquer, je n’ai plus le courage. Une vie de souffrances, c’est déjà trop long.

Mais je veux que tu comprennes qui je suis vraiment. Et comment j’en suis arrivée là.

Je vivais avec mes parents à Guéret, une petite ville de la Creuse, dans une grande maison avec un jardin et un étage, j’y avais une chambre, pour moi toute seule. Je peux l’écrire puisque tu sais désormais que je n’étais pas celui que je prétendais être.

Tout a commencé en maternelle. Je devais avoir quatre ou cinq ans quand je me suis rendu compte que je n’étais pas comme les autres enfants. Je ne jouais pas aux mêmes jeux. Aux mêmes jeux que les garçons, je veux dire. Moi, je voulais jouer avec les filles. Aller dans le coin de la classe où il y avait une cuisine miniature pour faire semblant de préparer des gâteaux. Je voulais participer aux ateliers colliers avec les perles de toutes les couleurs. L’espace château fort ou le foot dans la cour ne m’intéressaient pas. J’arrivais souvent à me faufiler parmi les filles. Je les observais, envieuse. Je trouvais tellement jolis leurs cheveux longs, les barrettes ou les chouchous qui les retenaient. Leurs robes qui montraient leurs petites jambes fines ou révélaient leur petite culotte quand elles s’amusaient à tournoyer. J’étais devenue leur « garçon  », comme elles disaient. Alors j’avais le droit de me mettre au milieu quand elles faisaient la ronde. C’était comme un rêve. Mais quand je rentrais chez moi, que je montais dans ma chambre et que je me voyais dans la grande glace de l’armoire qui occupait tout un mur, j’étais triste. Ce pantalon court, ce polo, ces cheveux coupés ras, rien n’allait. Je tournais sur moi-même comme elles, et c’était simplement ridicule. Dans ma chambre, il y avait un garage, des voitures, un train électrique, des soldats. Que voulaient-ils que j’en fasse ? Ma mère voyait que quelque chose clochait, elle me disait : « Mon fils, pourquoi tu ne joues pas ? » ou « Tu veux inviter un copain ? » Elle était si gentille, elle m’aimait sincèrement. Je ne voulais pas la contrarier, mais je prétendais que j’étais fatiguée, que j’avais mal à la tête. Elle a fini par s’inquiéter et en parler à mon père, qui lui disait : « Laisse, c’est une femmelette, ce gosse. Toujours un pet de travers. Tu le couves trop. Tu vas en faire un pédé.  » Puis il se servait un verre, le troisième ou quatrième depuis qu’il était rentré, et retournait devant la télé. Fin de la discussion.

Ça a continué comme ça jusqu’à ce que… J’ose à peine te l’avouer, car je crois que c’est là que ma vie a basculé. Un jour, une élève a fait pipi dans sa culotte, la maîtresse l’a accompagnée aux toilettes, a rincé sa culotte, l’a mise à sécher sur le radiateur puis elle lui en a donné une autre parmi la réserve de vêtements. À la récré, lorsque je suis allée faire pipi, j’ai vu la culotte sur le radiateur. Ça a été instinctif, je l’ai prise et glissée, encore mouillée, dans ma poche. Une fois à la maison, je l’ai cachée sous mon matelas. Il a fallu un jour de plus pour qu’elle soit sèche. Mais, le lendemain, juste avant de me coucher, je l’ai essayée. Je te jure que j’ai eu un choc, c’était tellement doux, confortable. Et quand je regardais mon ventre blanc au-dessus de ce tissu, c’était comme lorsque les filles tournaient. À partir de là, j’ai multiplié les vols. Des chaussettes, un pull, oubliés. Puis j’ai fouillé dans la réserve de la classe. J’y ai déniché une jupe. Un chemisier. Un foulard, aussi. Après quelques mois, j’avais réuni un trésor.

Et il y a eu ce dimanche. Mes parents allaient à la messe. Je n’étais pas bien, j’avais un peu de fièvre. En partant, ma mère m’a dit qu’ils seraient à la maison dans deux heures. Dès que j’ai entendu la porte claquer, je suis vite sortie du lit. J’ai enfilé tous ces vêtements et mis un foulard pour cacher mes cheveux courts. Je me sentais tellement bien. J’allais bien. Tout allait bien. J’étais moi. Enfin. C’était ça la solution à mon mal-être. C’était aussi mon secret à présent.

J’ai continué à voler, j’ai pleuré, sans succès, pour laisser pousser mes cheveux et, à la moindre occasion, je me changeais. Et je m’inventais des histoires, une autre vie.

Jusqu’au jour où mon père m’a surprise. J’avais sept ans. Tu n’imagines pas le dégoût que j’ai lu dans son regard. J’ai cru qu’il allait me cracher dessus. Au lieu de ça, il m’a battue, avec sa ceinture, en me balançant des choses horribles. Que j’étais un malade, un monstre. Que je mériterais qu’il me tue. Et qu’il allait faire disparaître toutes ces conneries de ma tête, il me le promettait. À cause de mes cris, ma mère est montée. Quand elle a vu ce qui se passait, elle a voulu s’interposer, mais mon père s’est redressé et lui a dit : « Ne t’en mêle pas. C’est une histoire entre mon fils et moi. Et ne t’avise pas d’en parler à qui que ce soit, c’est compris ? » Ma pauvre maman qui, elle aussi, recevait des coups quand son mari avait trop bu, m’a regardée, la mort dans l’âme. Puis elle est sortie, a refermé la porte derrière elle et je l’ai entendue descendre les escaliers.

Ma vie a continué comme ça, avec ses courtes parenthèses de bonheur, les passages à tabac et la douleur de ma mère, incapable de me protéger. Mais qui m’aimait plus que tout. Je n’en ai jamais douté. Et sa tendresse, ses baisers redoublés, ses attentions me le prouvaient. Si je suis restée en vie si longtemps, c’est grâce à elle. Je me serais tuée à cette époque si elle ne m’avait assuré, avec ses yeux silencieux, de son amour. J’y pensais parfois quand je regardais la cour de l’école depuis la fenêtre de la classe. Trois étages. Ouvrir, sauter, s’écraser sur le béton. Rideau. Mais je ne pouvais pas faire ça à maman. Alors j’ai tenu.

J’avais neuf ans quand tout a changé. Un matin, mes parents m’ont expliqué que ma mère allait partir quelques jours pour s’occuper de sa cousine qui était très malade et qui avait un petit garçon de quatre ans. Je ne lui connaissais pas de cousine mais j’avais surtout peur de rester seule avec mon père. Contre toute attente, ça s’est bien passé. Il a moins bu et ne m’a pas frappée. Trente-trois jours après, très exactement, maman est revenue. C’était un samedi. J’étais en train de prendre mon petit déjeuner quand on a sonné à la porte et que mon père a crié : « C’est maman.  » Je me suis ruée dans l’entrée, et elle était là, belle, si belle. Mais elle n’était pas seule. À ses côtés, un petit garçon lui tenait la main. Un garçon aux cheveux noirs, à la peau foncée. Il avait l’air perdu avec sa valisette à la main. Devant mon regard éberlué, ma mère a alors prononcé ces mots :

« Je te présente ton petit frère, il s’appelle Henri.

– Mais comment c’est possible ? »

Elle m’a expliqué que sa cousine était morte en laissant ce petit garçon, et qu’il allait vivre avec nous maintenant : « Tu es content ? Tu auras un copain pour jouer ! »

J’étais sidérée. Et non, je n’étais pas contente. D’abord parce que je n’avais aucune envie de partager ma mère, ensuite parce qu’il était moche, ce frère. Je n’en voulais pas, encore moins un comme ça. Et puis il allait dormir où ?

C’est mon père qui me l’a dit : « Allez, emmène-le dans ta chambre. Montre-lui tes jouets, aide-le à sortir ses affaires. J’ai acheté un matelas, je monterai un deuxième lit demain.  »

Mais comment j’allais vivre mes moments à moi s’il était toujours là ? Je ne voulais pas. Face à mon refus, mon père m’a flanqué une gifle. Ça m’a coupé le souffle. Il n’y avait pas à discuter.

Les années suivantes ont été terribles. Je me travestissais à la va-vite et n’en retirais aucun plaisir tant je redoutais d’être prise sur le fait par mon père ou Henri. Je devenais agressive, jalouse, hargneuse. On passait tout à ce frère, à moi rien. Ma mère s’éloignait. Je ne sais pas pourquoi mais elle reportait toute sa tendresse sur lui. Ne me restaient que les miettes.

Et puis tout m’est tombé dessus en même temps. L’année de mes onze ans, ma mère est morte d’un cancer. Je n’ai même pas pu lui dire au revoir à l’hôpital, mon père ne voulait pas qu’on la voie. Je venais de perdre la seule personne qui m’aimait. Mon père me méprisait, mon frère était prêt à tout pour lui plaire. Je ne m’étais jamais sentie aussi seule. Un an plus tard, mon frère a découvert mon secret. Et l’enfer a commencé.

De mon adolescence, je ne conserve que des moqueries, des insultes, des coups. Mon père et mon frère s’étaient alliés pour me punir d’être « anormal  ». Alliés dans les violences qu’ils m’infligeaient pour me « remettre dans le droit chemin  ».

À l’école, le cauchemar se poursuivait. On me traitait de « gonzesse  », de « tarlouze  ». On me disait que la seule chose que je méritais c’était de me faire enculer. Je l’ai tellement entendu, ce mot, qu’il est associé, dans mon esprit, aux agressions quotidiennes que je subissais. J’étais une ombre. Je me traînais et ne foutais plus rien.

À quinze ans, j’ai volé une mob avec l’idée de m’enfuir. Ce jour-là, je n’ai pas été très loin, j’avais peur de me perdre et de me faire agresser. Mais cette mob, je l’ai gardée et cachée dans un garage abandonné. Et dès que je pouvais, je partais, je m’éloignais de tous ceux qui me faisaient du mal. Un peu plus à chaque fois.

Au cours d’une de mes escapades, j’ai aperçu une ferme. Je me suis approchée. Deux garçons d’une vingtaine d’années fumaient une cigarette en discutant devant. J’ai arrêté ma mob, suis descendue et suis allée à leur rencontre. Là, je suis restée scotchée. Ces gars, c’était mon petit frère. Enfin, ce que je veux dire, c’est qu’ils avaient la même couleur de peau que lui, des traits qui rappelaient les siens et ces mêmes cheveux noirs.

On a commencé à discuter et ils m’ont dit qu’ils travaillaient ici, à la ferme, depuis une dizaine d’années.

« Votre mère est morte, à vous aussi ?

– D’où tu tiens ça ? On n’a pas connu notre mère, on était en foyer avant de venir ici.

– En foyer où ?

– Ben sur notre île.  »

Je ne comprenais pas grand-chose.

J’ai posé des questions et ils m’ont raconté leur histoire. Ils étaient nés sur l’île de la Réunion. Je ne voyais pas de quoi il s’agissait mais ils m’ont dit que c’était très loin. Ils y vivaient avec leur père jusqu’à ce qu’une dame vienne les chercher pour les emmener dans un foyer. Elle avait dit que leur père était trop pauvre pour s’occuper d’eux et que l’État allait prendre soin d’eux. En vérité, ça avait été horrible, m’ont-ils confié. Être arrachés de chez soi du jour au lendemain… Heureusement, ils étaient deux.

Et puis un jour, un monsieur bien propre sur lui était venu dans le foyer leur expliquer qu’ils avaient de la chance : ils allaient partir loin, dans un endroit où ils mangeraient à leur faim, où ils apprendraient à lire, à écrire, où on les aimerait. C’est ainsi qu’ils s’étaient retrouvés quelques semaines plus tard dans un foyer à Guéret. Entourés d’enfants comme eux. Mais ils n’étaient pas restés longtemps, on les avait conduits dans cette ferme. Et depuis, ils étaient là. À travailler toute la journée, la nuit s’il le fallait.

« Et crois-moi, avait dit le plus grand, on s’est bien fait avoir. On n’a jamais appris à lire ou à écrire, juste à esquiver les coups et les tentatives du vieux pour nous mettre dans son lit. Même s’il y est arrivé parfois.  » Ses traits étaient déformés par la colère.

Je n’en revenais pas. Que des jeunes aient eu une vie pareille, si près de chez moi. Mais mon frère alors, est-ce que c’était un enfant comme eux ? Qui venait de là-bas ? Quand je leur ai dit, le plus jeune s’est esclaffé : « Eh ben il t’a bien eu ton vieux. Il t’a casé comme frère un gamin enlevé, comme nous, à son île. Pour le reste, je peux pas te dire s’il avait des parents… Et tu dis qu’il est dur avec toi ? On se protège avec ce qu’on a, tu sais.  »

Mes sentiments se mélangeaient. La colère contre mes parents qui m’avaient menti, contre ce frère débarqué qui n’était personne pour moi mais qui m’avait tout pris, contre l’enfer qu’ils me faisaient vivre.

J’aurais voulu encore parler avec eux mais un homme âgé vêtu d’une salopette bleue rentrée dans des bottes, la tête coiffée d’une casquette, est sorti de la ferme. Il semblait en colère : « Vous faites quoi les mioches ? Encore à bayer aux corneilles ? C’est peut-être moi qui vais donner à manger aux bêtes ? Sales morveux, bons à rien, allez bosser ou j’vous dérouille.  »

Les deux frères ne se sont pas fait prier, ils m’ont dit de revenir, ce serait sympa d’être copains.

J’ai fait demi-tour et suis rentrée, lentement. Tout avait changé. J’étais prête à affronter mon père.

Il était seul devant la télé, somnolant, une bouteille de vin vide à ses pieds quand je suis arrivée. Le bruit de la porte l’a réveillé. J’ai vu son regard devenir mauvais.

« T’étais où, la gonzesse ? Il paraît qu’ils t’ont pas vu depuis un moment en classe ? »

Il s’est levé, en titubant un peu, et a commencé à sortir la ceinture de ses passants. Mon sang n’a fait qu’un tour. Je l’ai arrêté dans son geste : « Plus jamais. Tu m’entends ? Et maintenant tu vas me dire la vérité.  »

Le ton ferme et menaçant de ma voix l’avait surpris. Profitant de son hésitation, je me suis mise à hurler : « Finies les insultes. Dis-moi plutôt où tu as trouvé ce gosse qui me sert de frère ? À la Réunion c’est ça ? C’est un petit orphelin que tu as acheté ? Pendant toutes ces années vous m’avez menti. Pourquoi ? Pour avoir un enfant “normal” ? Pour ne plus avoir honte ? »

Pour la première fois, j’ai vu mon père se décomposer. Il s’est rassis lourdement. Et avant qu’il n’ait le temps de dire quoi que ce soit, j’ai enfoncé le clou : « Maintenant on va faire comme je te dis si tu veux que je me taise. J’ai seize ans, je ne peux pas vivre seul, mais je ne veux plus jamais vous voir, ni l’un ni l’autre.  »

Je n’en revenais pas de parler ainsi à cet homme que je méprisais tout autant qu’il me faisait peur.

« Tu vas appeler Charlotte et lui dire que je vais habiter chez eux, juste le temps de me retourner.

– On ne se parle plus ! Comment veux-tu que…

– C’est ton problème. »

Cinq jours après je partais à Gennevilliers, où j’allais vivre trois ans, trois années rendues douces grâce à la sœur de maman. Charlotte ne m’a jamais rien demandé, elle m’a juste aidée. À reprendre l’école et confiance en moi. Dès que j’ai pu, j’ai trouvé des petits boulots pour payer mes études et me suis installée dans une chambre de bonne à Paris. J’étais libre, indépendante. Paris m’ouvrait les bras. Très vite, j’ai fréquenté les bars gays, les boîtes de travestis. Une nouvelle vie d’espoirs et de possibles. Je m’habillais en femme, le soir, chez moi. Et un jour j’ai osé, j’ai franchi le cap et suis sortie. Tu n’imagines pas la sensation que j’ai eue, l’air sur mes jambes, mon pas souple, affirmé, mon port fier. Mais cela n’a pas duré, la troisième fois, deux hommes m’ont regardée avec ce même dégoût qu’avait eu mon père. Mais il n’y avait pas que ça. J’ai vu la violence dans leurs yeux, dans leur façon de se raidir. Arrivés à ma hauteur, ils ont lâché « sale tapette  ». Le plus grand s’est planté devant moi pour me bloquer et m’a dit : « Tu sais ce qu’on leur fait, aux tapettes, pour leur apprendre la vie ? » L’autre a ajouté : « Mais sûrement qu’elle aimerait ça, la gonzesse ? » J’étais terrifiée. Et j’avais honte. Terriblement. Je me suis enfuie, comme une lâche. Même en bas de chez moi j’entendais encore leur rire de mépris devant ma fuite. J’ai arraché mes vêtements, les ai enfermés dans un sac poubelle et les ai jetés. Plus jamais je n’ai recommencé. Je n’en voulais pas à ces hommes ; c’est à mon père et à mon frère que j’en voulais. Ils avaient fait de moi cette lâche, incapable d’assumer qui elle était. Un petit garçon apeuré.

Marie s’arrête, la voix étranglée par l’émotion. Elle est accablée par le chagrin. Comment a-t-elle pu ignorer toutes les souffrances de son ami ? Qu’avait-il fait pour endurer cela ?

Elle inspire, profondément, puis reprend sa lecture :

J’ai enfoui au plus profond de mon être cette part inavouable et j’ai décidé d’entrer dans la police. Je crois que je voulais ne plus jamais avoir peur, et arrêter ceux qui maltraitent les plus faibles. J’ai consacré toute mon énergie à la préparation du concours. Je ne savais plus qui j’étais, quelle sexualité j’avais. Ma solitude était immense. Mais j’ai intégré la police. J’aimais ce métier, vraiment, et redoutais chaque soir de rentrer chez moi affronter mes démons. Ils finissent toujours par vous rattraper.

Plus le temps a passé, plus l’idée de vengeance infusait. Comment en suis-je venue à considérer le meurtre comme délivrance ? Je ne sais pas. Mais un matin, j’ai su qu’il n’y avait pas d’autre solution. Et cette perspective m’a immédiatement soulagée. J’avais un but, qui a viré à l’obsession : comment procéder ? Je cherchais à commettre le crime parfait. Mais ça ne me suffisait pas, il fallait qu’ils meurent pour ce qu’ils m’avaient fait. Je devais laisser ma signature.

Pour mon père, cela commençait par réduire à néant ce regard qui m’avait détruite. Et puis il fallait qu’il paye pour avoir bouleversé notre famille, pour avoir introduit un enfant qui était sûrement volé, un enfant qui m’avait pris ma mère parce qu’on lui avait pris la sienne. Je me suis alors beaucoup documentée sur cette île. Les Malbars et la symbolique de leurs tatouages m’ont tout de suite plu. D’autant que leur réalisation peut faire souffrir, comme le marquage au fer rouge des esclaves. Les éléments se mettaient progressivement en place.

Et puis je t’ai rencontrée, Marie. Et j’ai failli tout abandonner. J’étais heureuse, tu m’as fait confiance. Les mois se sont écoulés. Les années. Je m’apaisais. Notre amitié était ma colonne vertébrale. Même si je n’arrivais pas à te dire ma vérité.

Mais il a suffi que je tombe sur cet article de journal où il était question d’un vol de virus pour que tout bascule à nouveau. J’y ai vu le signe que je n’avais pas le droit de renoncer. Je me suis aussitôt connectée sur le Dark Net, où j’ai posté une annonce en disant que j’étais prête à payer très cher pour récupérer l’éprouvette. Mokovic avait raison. Les gars qui ont braqué le bus ne savaient pas que la mallette contenait ce tube. Ils n’y avaient pas touché. Ils m’ont contactée, la transaction s’est faite rapidement. Puis tout s’est accéléré, car j’ignorais combien de temps survivait un virus. Mais c’était exactement ce qu’il me fallait pour satisfaire ma haine.

Je savais que tous les deux habitaient en banlieue parisienne désormais. Je leur avais envoyé, quelques mois plus tôt, une lettre pleurnicharde à souhait pour leur proposer de nous revoir après toutes ces années. Ils m’avaient répondu qu’ils en seraient heureux et ne pensaient pas que ce jour arriverait. Ce revirement m’étonnait mais je n’avais pas le temps de m’en préoccuper, et surtout je m’en fichais. L’échange s’était terminé sur la promesse de nous voir, très vite. Avec le virus, je tenais l’occasion, il ne fallait plus attendre.

Dès que je l’ai eu en ma possession, je leur ai donné rendez-vous dans un studio que j’avais loué, en rez-de-chaussée d’une vieille maison située non loin d’un squat récemment évacué dans le quartier de la gare du Nord. Ils ne se sont pas méfiés, malgré le coin désert et sinistre. À peine franchie la porte, je les ai tasés l’un après l’autre. Puis attachés et chargés dans le coffre de ma voiture. À la nuit tombée, je les ai emmenés au squat. À part des seringues, des préservatifs et des vêtements abandonnés au sol, il n’y avait rien. J’ai attendu qu’ils émergent et là, bordel ce que j’ai joui. Ce plaisir de voir leur peur. Une peur viscérale.

J’ai pris mon temps. Imprimé sur ma rétine l’image de leur douleur pendant que je les marquais. Quand ils saignaient trop, je cautérisais pour faire durer, le plus longtemps possible. Quand j’ai été contente du résultat, j’ai poursuivi ma tâche, je les ai massacrés, j’ai effacé leurs empreintes. J’ai réservé un traitement spécial à mon père. En lui injectant le virus et en lui cousant les yeux. J’étais épuisée, le sol était couvert de sang mais j’étais sereine. À l’aube, je suis allée déposer leurs corps à la Chapelle. J’étais quasi sûre en les laissant là que nous serions chargés de l’enquête. Je voulais garder un œil dessus. Mais comment imaginer que mon frère avait survécu au carnage ? J’ai cru être tirée d’affaire devant le scan de son cerveau. Alors, tu comprends, quand sa mémoire est revenue, je n’ai pas eu le choix.

Je suis désolée pour Hélène et l’infirmière. Et plus encore pour Patrice. Tellement désolée. Et tu n’imagines pas ce que j’ai ressenti en apprenant que je t’avais toi aussi mise en danger. Tu es la dernière personne à qui je pourrais faire du mal. Mais comment imaginer qu’un virus pouvait survivre à la mort ? Ma haine m’a rendue folle. Je savais qu’en allant à l’hôpital je me trahirais, et que tu finirais par remonter jusqu’à moi. Tu es la meilleure, je suis bien placée pour le dire. Alors je t’ai attendue.

Maintenant je vais me reposer.

Si tu penses à moi quelquefois, fais-le comme à une amie. Je t’ai sincèrement aimée.

Antoine.

Marie replie les feuillets et les tient contre elle. Elle n’a pas redressé la tête durant toute sa lecture. Autour d’elle, pas un bruit, à part quelques reniflements. Elle n’a pas la force d’affronter son équipe. Alors elle met la lettre dans son sac à ses pieds et sort de la pièce sans relever les yeux.

26/

TRENTIÈME JOUR

Une semaine plus tard, au crématorium du Père-Lachaise, on enterre le lieutenant Antoine Colin, l’assassin de cinq personnes, qui ne sera jamais jugé.

Ils sont tous là, entourant Marie.

Ils ont mis leur brassard autour de leur bras.

Ils sont perdus. Impuissants.

Pourtant, c’est bien l’un des leurs qu’ils accompagnent.

Malgré tout.

© 2020, Éditions Héloïse d’Ormesson

ISBN Numérique : 978-2-35087-732-7

Éditions Héloïse d’Ormesson

92 avenue de France, 75013 Paris

www.editions-heloisedormesson.com

Illustration de couverture © Roberta Tancredi/ArteTeTra

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En application de la loi du 11 mars 1957, il est interdit de reproduire intégralement ou partiellement le présent ouvrage sans l’autorisation de l’éditeur ou du Centre français d’exploitation du droit de copie.

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Table of Contents

Page de titre

L’auteur

Le livre

Dédicace

DES ANNÉES AUPARAVANT…

1/ PREMIER JOUR 6 H 30

2/ HÔPITAL BICHAT, XVIIIe ARRONDISSEMENT DE PARIS

3/ 36, LE BASTION

4/ DEUXIÈME JOUR 36, LE BASTION

5/ TROISIÈME JOUR

6/

7/

8/ QUATRIÈME JOUR

9/ DU QUATRIÈME AU ONZIÈME JOUR

10/ DOUZIÈME JOUR

11/ TREIZIÈME ET QUATORZIÈME JOURS

12/ QUINZIÈME JOUR

13/

14/ DU SEIZIÈME AU DIX-HUITIÈME JOUR

15/ VINGTIÈME JOUR

16/ VINGT ET UNIÈME JOUR

17/

18/

19/ VINGT-DEUXIÈME JOUR

20/ LA VEILLE, LA NUIT

21/ TOUJOURS LE VINGT-DEUXIÈME JOUR

22/

23/ VINGT-TROISIÈME JOUR

24/

25/

26/ TRENTIÈME JOUR

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