NOIR DIAMANT

DU MÊME AUTEUR

À LA MANUFACTURE DE LIVRES

19500 dollars la tonne

(et « J’ai Lu »)

Total Labrador

CHEZ D’AUTRES ÉDITEURS

En Série Noire

Canine & Gunn (avec Dorison)

Barjot !

Zaune

(réédition chez Archipoche)

Piraña Matador

En Rivages/Noir

Brocéliande-sur-Marne

Ambernave

Six-Pack

Ténèbre

Cartago

Chaton :Trilogie

Au Saut de la Louve

French Tabloïds

Réveillez le Président !

Vostok

En Jeunesse

Une vingtaine de titres polars

Syros, Gründ et Rouge Safran

ISBN 978-2-35887-760-2

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pour Joan Watson,

Alexandra « Alex » Munday,

O-Ren Ishii, Taryn Miles, Mei-Sun Loew,

Kim Hsin, Ling Woo, Lindsey, Pearl...

et surtout pour Lucy A. Liu, bien sûr !

Une dédicace toute spéciale pour Jean-Victor qui navigue sur les mots comme sur les flots avec toute sa famille à bord du Passatiempo…

et un hommage posthume à la dame qui habitait

Laneuveville-devant-Nancy, une très fidèle lectrice.

« La meilleure façon de prévoir l’avenir, c’est de le créer. »

Abraham Lincoln

« Ceux qui rendent impossible la révolution pacifique rendront inévitable la révolution violente. »

John F. Kennedy

« Sans blindé, devenez casemate ; sans obus, devenez bunker ; s’il n’y a plus rien à faire, devenez des héros. »

Dialogue tiré de La Bête de guerre (The Beast),

film de Kevin Reynolds (1988)

« Seuls les morts ont vu la fin de la guerre. »

Platon

AVERTISSEMENT

Dans le monde quantique, l’existence des univers parallèles est un postulat envisagé quoique controversé. Ainsi, dans l’univers où se situe le déroulement des pages suivantes, il est parfaitement plausible que le président américain battu aux élections n’ait jamais été malade puisque la maladie n’existe pas ; ceux et celles qui connaissent déjà Lucy Chan ne seront pas surpris de la (re)trouver là où elle se trouve ; les autres le seront sans doute, mais trouveront très vite des réponses à leurs interrogations et poursuivront leur lecture sans handicap.

PLUS TARD

… mais par-dessus tout je suis une licorne

parce que la sous-directrice Darby Chelsea

Owens a raison

je ne m’appartiens plus

je suis sortie malgré moi du monde réel

j’en ai été enlevée arrachée extirpée pour devenir

un mythe

une chimère

une légende

je suis une légende

je suis…

je suis…

je

suis

Lucy

Rogue !

️️ KitDik666

Quoi de neuf, gros ! ?

L’impression que l’économie ultra-libérale

te prend à la gorge ?

Tu l’as dit, bouffi – et les bouffies aussi !

Alors suivez les messages avisés de votre

nouvel ami Kit Dik deubeule oh sévene

et vous serez sauvés… peut-être ?

C’est touitté KD007, yo man !

délire… délire images psychédéliques…

je n’ai pas fumé… enfin je crois…

non ça me revient… je… suis… Lucy… Rogue…

ils me poursuivront

me chasseront

une traque…

je dois devenir invisible.

méffacermévaporerpfuiiit

pfuiiit disparaître dispa…

je n’ai plus mon couteau

moncouteau

j’ai une arme à feu mais je dois

retrouver…

mon couteau…

je cogne

griffe mords crache feule

invincible…

je suis une panthère

une lionne une tigresse

chimère légende je suis une…

je suis… je suis Lucy Rogue…

mais je crois que je n’ai pas envie d’être Lucy Rogue.

UN PEU AVANT

QUARTIER HAUPTSTRASSE

FRANKENSTEIN

ALLEMAGNE

Lucy reposait au milieu du jardin.

Elle ne voyait rien. Elle n’entendait rien. Elle savait qu’elle devrait bouger. Ne pas s’attarder. S’éterniser. Mais quelques instants de repos avant. Encore une minute monsieur le bourreau. Devenir une légende n’est pas donné à tout le monde ; cela mérite un minimum d’égards, non ?

Elle bougera, pas d’inquiétude, elle en aura la volonté – mais il y avait cette petite voix dans sa tête qui lui chuchotait murmurait parlait par bribes de tout autre chose que de fuir…

j’ai dix ans

peut-être douze

voire moins que ça

je saigne pour la première fois

c’est un matin en me réveillant ça

j’en suis sûre il y a du sang dans

mon pantalon de pyjama la surprise

mais je n’ai pas peur maman m’en a

parlé ça fait un peu bizarre oui ça

pouvait me faire peur si ma maman

ne m’avait rien dit du tout du tout

c’est pareil pour les garçons je ne sais pas

je n’ai pas osé demander à mes frères j’aurais

bien voulu savoir il paraît que ça se produit

souvent le matin aussi chez eux le premier sperme

dans le pyjama ou les draps pour ceux qui dorment

tout nus je voudrais bien savoir je demanderais bien

à quelqu’un un jour ou l’autre sans doute un autre

et j’ai mal dans la poitrine ça va bientôt s’appeler

des seins les tétons les nichons les nibards les obus

l’obsession des mecs les nénés les lolos les doudounes

les pare-chocs et du monde au balcon de ce côté-là les

miens resteront de taille modeste le monde se serrera

en loggia de toute façon qu’est-ce que j’y peux rien

je n’ai jamais été jalouse des copines qui

les avaient plus gros et en étaient fières

certaines se moquaient de moi les œufs au

plat les piqûres de moustique les gants de

toilette et toi t’es tellement plate qu’on

pourrait te faxer (ou comment trahir sa

génération et de fait son âge à quelques

années près) je les ai toutes entendues

avant que ma poitrine elle finisse par

se développer un peu pas trop mais un peu

les hommes se comparent la verge les femmes la poitrine

comme si cette dimension de leur anatomie était vitale

à leur position sociale dans la chaîne alimentaire

mes poils poussent aussi c’est la vie

on en parlait entre filles à l’école et il y avait

celles qui savaient et celles qui ne savaient pas

on en parla encore plus au collège et plus tard au

lycée on ne parle quasiment plus que de ça parce

tout est là les seins les poils on peut lancer la

compétition mais quand je dis on ne parle quasiment

plus que de ça je devrais dire enfin presque parce

qu’on se met surtout à parler des garçons et il y a

celles qui l’ont déjà fait et celles pas encore mais

c’est pour bientôt et celles qui jurent qu’elles se

marieront vierges et moi qui me demande parfois si

je ne préférais pas les filles alors j’ai essayé

c’était à l’université elle s’appelait Tanya elle

était blonde je m’en souviens et je me souviens

aussi que ce serait ma seule et unique expérience

saphique pas de honte pas de dégoût sans regrets

c’était comme ça erreur d’aiguillage il me fallait

seulement essayer pour être sûre vérifier quoi

en fait on en parlait déjà avant des garçons

mon premier amoureux avait cinq ans une

très belle histoire d’amour elle a duré

le temps d’une année scolaire on s’est

embrassés sous le pont du chemin de fer

derrière chez lui un soir en rentrant

de l’école puis l’été est arrivé avec

les vacances à suivre chacun de son

côté fin de la belle histoire d’amour

Lucy Chan sursaute et ouvre les yeux.

Gémit.

Mais qu’est-ce qu’il lui arrive ?

Ces images en volutes qui se bousculent dans sa tête ?

Pourquoi elle pense à ça là maintenant ?

Ça…

Là…

Maintenant…

Le sang !

C’est ça, elle est blessée, elle saigne, c’est une hémorragie, ça fuit de partout, elle se vide, elle va mourir, elle saigne, bordel – et par une singulière association d’idées…

L’explosion.

Donc la ou les blessures d’où le sang.

L’effet de choc. L’effet de blast. Mais pas la mort.

Alors oui prendre le temps de souffler…

Cela s’améliore : les choses s’organisent un peu mieux dans son esprit. Ses pensées égarées mélangées brouillées retrouvent toutes leurs repères en bonnes places sur sa boussole cérébrale.

Lucy aime bien cette image-là.

Le déroulé de ses neurones est encore fragmentaire ; très dispersé. Mais de plus en plus cohérent dans son processus. Le flux va se rétablir au fur et à mesure de l’avancée inattendue du retour de ses souvenirs en cascade.

Le sang – ses premières règles.

L’enfant devenue femme dans son corps selon la formule consacrée mais rien qu’une adolescente en devenir dans sa p’tite tête de môme minette minouchette pour encore quelque temps.

Le cycle menstruel est en route. Un moment aussi important que troublant dans la vie d’une fille. Ou peut-être un traumatisme si, comme Lucy Chan, on n’a pas eu la chance de naître dans une famille d’esprit éclairé, ouvert sur les choses les plus intimes de la vie.

Pudique quand même, la famille de Lucy Chan, mais pas pudibonde coincée en mode puritain dans le domaine du sexe. On décrit souvent les Asiatiques comme réservés à l’extrême, ce qui n’est pas toujours faux. Pas toujours vrai non plus. La vie serait tellement plus simple si les humains fonctionnaient ainsi, oui/non comme blanc/noir ou bon/mauvais. La manichéisme est une impasse, en toutes choses. Confucius l’a peut-être dit, mais ce n’est pas parce que Lucy est en partie d’origine chinoise qu’elle doit le confirmer. Le doit ou le peut. Pour en revenir à la soi-disant pudeur asiatique, on pensera aux éternelles estampes japonaises et à un art érotique chinois tout aussi raffiné avant de perpétuer des idées reçues péremptoires.

Lucy Chan ne croit pas que l’on pensait à cela dans les salons de sa ville natale.

Lucy est née et a grandi à Stillwater, Stanchfield County, en Pennsylvanie.

La ville est située au bord du fleuve Delaware, dans la région du massif des Appalaches, à la frontière d’avec le New Jersey. La jeune Lucy Chan a passé son enfance à se baigner, faire du canoë et de l’escalade sur le site du Delaware Water Gap National Recreation Area. Stillwater peut prétendre au titre du poncif de la petite ville américaine blanche, croyante, tranquille. Puritaine sans être rigoriste comme on peut l’être plus au nord-est des États-Unis, en Nouvelle-Angleterre. Lucy n’a jamais su comment les Chan métissés de sa branche familiale y avaient été accueillis au début du XXe siècle. Tant mieux, ce ne sont pas des nègres, a dû penser au moins quelqu’un – on disait « nègre » en ces temps-là, dans les États du Nord comme dans ceux du Sud. On ne doit plus le dire aujourd’hui, mais l’information n’est pas parvenue dans toutes les têtes blanches.

L’arrivé première des Chan en Amérique serait le fait d’un certain Zhou Chan, membre fondateur émigrant de sa Chine provinciale à l’époque de la ruée vers l’or en Californie ; il venait pour faire fortune, selon la version de l’aventurier courageux. Selon une autre version plus prosaïque, ce fut à la suite d’une sordide histoire d’adultère, commis avec l’épouse volage d’un riche commerçant à très mauvais caractère, et de plus mauvaises fréquentions au mieux avec une triade puissante. Zhou Chan avait eu le choix entre se faire étriper à vif au sabre par des sbires ou sauter dans le premier bateau en partance pour ailleurs et sauver sa peau – embarquement délicat à réussir quand on habite la province plus montagneuse que balnéaire du Sichuan. Dans cette version à la sauce boulevardière, mais aussi pleine de péripéties romanesques, l’ancêtre de la dynastie américaine Chan se prénomme Wang, on ne sait pas trop pourquoi.

Amant en fuite ou chercheur de métal précieux, Zhou (ou Wang) Chan débarqua à San Francisco, ne chercha jamais un gramme d’or, végéta dans la misère, transpira comme docker sur les quais, faillit tourner proxénète, et sut éviter la case prison en trouvant de l’embauche à la construction du chemin de fer côté Ouest du continent ; c’était la Central Pacific qui recrutait la main-d’œuvre. L’histoire familiale assure que ce Chan fondateur était présent le 8 janvier 1863 quand fut donné le premier coup de pioche du chantier à Sacramento, et fièrement debout au pied du chasse-buffle de Jupiter, la locomotive à vapeur aux couleurs de la Central Pacific, lors de la jonction historique des deux lignes le 10 mai 1869 à Promontory Summit dans l’Utah.

Une sorte de héros, Zhou (ou Wang).

Payé le tiers d’un ouvrier blanc, il ne faut pas pousser. Le rêve américain pour tous, mais pas au même tarif selon la couleur de peau. La différence se fait cruellement sentir quand il s’agit de manier la nitroglycérine dans la pénombre des tunnels et de respirer la poussière de charbon des puits de mine.

Vérité ou légende ?

La petite Lucy aurait-elle échangé son premier baiser sous un pont de chemin de fer si son ancêtre père fondateur à sa manière n’avait jamais posé le moindre mètre de rail ? Parfaitement intégrée, la famille de Lucy Chan applique depuis des lustres ce principe américain fondamental : quand la légende est plus forte et plus belle que la réalité, imprimez la légende.

Le chantier du chemin de fer terminé, Zhou/Wang Chan revint s’établir à San Francisco et y fit souche. S’ensuivirent pour les Chan mariages mixtes, retours au pays, émigration dans le monde entier ; la dynastie s’éparpilla en une véritable diaspora. À San Francisco, le fondateur ouvrit un commerce de blanchisserie avec ses économies. Zhou/Wang Chan aurait ainsi inspiré Ming Li Foo, le blanchisseur du 20e de cavalerie, un personnage archétypal d’une bande dessinée western franco-belge dont le scénariste aurait fréquenté une demoiselle Chan dans ses jeunes années et connu de cette façon l’histoire de l’ancêtre fondateur.

Cette légende-là, par contre, échappe à la soif d’intégration familiale.

Quand il est dit « parfaitement intégrée », ce n’est pas exagéré : les dindes que les Chan ingurgitent à chaque Thanksgiving en savent quelque chose. La tante Tien-Hou insiste cependant pour fourrer la sienne avec des nems (elle a essayé avec les rouleaux de printemps et ce n’était pas fameux) parce qu’elle a des origines vietnamiennes lointaines, mais aussi par provocation pour métaphoriquement le foutre au cul de l’Oncle Sam qui a fait tuer son fils au Vietnam, conscrit malgré lui, tombé à Huê pendant l’offensive du Têt. La tante Tien-Hou est la gauchiste de la famille. Le FBI la connaît bien.

La CIA aussi.

Son existence aurait pu devenir un obstacle à l’entrée de Lucy Chan à l’Agence.

Heureusement, Lucy avait aussi une cousine bigote qui haïssait les communistes, les homosexuels, les syndicalistes, les drogués et, personne n’a jamais su trop pourquoi, les surfeurs. L’un de ses grands-oncles par alliance fut l’un des derniers pachas à commander sur la passerelle du USS Hammerhead (SSN-663), sous-marin d’attaque de classe Sturgeon. Cousine ultra-réactionnaire et militaire de haut rang dans son arbre généalogique avaient dû jouer en sa faveur, compensant la tante rouge qui faisait tache dans le dossier de la candidate Lucy Chan. Le fait qu’elle soit sortie dans les dix premiers de sa promotion universitaire également, à n’en pas douter.

De sous-marin à bateau…

L’enchaînement involontaire fait sourire Lucy malgré son corps douloureux. Parce qu’elle n’avait pu y échapper, à la question bateau : comment vient la vocation de vouloir intégrer la CIA (ou toute autre agence de renseignement) quand on est une femme ? Le bon vieux conditionnement sexiste. Lucy répondait à chaque fois : faites le test du ramassage d’une ramette de papier posée sur un bureau ; seule obligation, pour un homme comme pour une femme, interdiction de se servir de son sexe, verge ou vulve. Avec les mains ou avec les dents, égalité totale entre les genres, fin du débat. C’est encore plus démonstratif avec des boules de bowling ou le saut à la perche – sinon, la vocation de Lucy Chan ?

Peut-être la vision de son premier James Bond.

Lucy ne sait plus si c’était à la télévision ou sur le câble, au cinéma (ça l’étonnerait, elle était encore une gamine), sur une vieille cassette VHS ou un dévédé. Elle ne se rappelle pas quel acteur incarnait 007 (échappant ainsi à Quel est le meilleur des Bond ? dans les soirées festives) dans le film, mais elle voulait tuer les méchants qui prétendaient devenir Maître du monde et boire la même chose que lui. Son père a beaucoup ri, elle s’en souvient, en lui disant que le Dry Martini n’était pas une boisson pour les petites filles, qu’il soit concocté au shaker ou à la cuillère. Sa mère s’était offusquée, pas tant que sa fillette fût séduite par l’idée de tuer des gens ou d’être attirée par un homme mûr, mais de l’être par un Anglais ! Les aspects dangereux et meurtriers du métier d’agent secret avec le permis de tuer et l’alcoolisme lui échappaient complètement, et…

Le sourire s’efface de la bouche de Lucy Chan.

Là maintenant il faut bouger.

Tout de suite.

️️ KitDik666

QDNG – Quoi de neuf Gros (avec un G valable pour Grosse, bien sûr) ? 240 signes pour sauver le monde, c’est court, non ? Alors vive l’acronyme !

L’économilib’, la spécul’, le bénéf’ et la némo, on s’en balek’, vous m’avez compris pour après ?

C’est touitté par KD007, yo man !

COORDONNÉES GPS

TEMPS GMT/ETA/ETD

CLASSÉ SECRET DÉFENSE

Dominique Perrignon déteste les appareils à vision nocturne.

Tous.

Jumelles, lunettes de visée monoculaires, périscopes de tranchée, caméras de casque ; tout ce qui peut servir à voir la nuit en vert, et la vie en noir quand l’autre en face vous a repéré avec un dispositif identique – brandissant un calibre supérieur pointé sur vous. Tant pis pour lui : après le coucher du soleil, Perrignon se fait violence et ne saurait utiliser que des binoculaires à surbrillance augmentée.

Vivement le matin.

Derrière lui, les soldats des forces spéciales mis à sa disposition par le Commandement des opérations spéciales appliquent à la lettre l’un des plus importants principes basiques de tout bon commando en action : te nourrir, te reposer ou dormir dès que c’est possible car tu ne sais pas quand tu pourras manger ou te reposer ou dormir à nouveau – mais n’oublie pas de laisser une sentinelle éveillée.

Le gars aux jumelles ne compte pas comme sentinelle. Son statut d’agent hors classe rattaché au service Mission (spécialité : renseignement) de la Direction générale de la Sécurité extérieure est à part. Les militaires ne sont pas tous fanas des gars de la DGSE (quand ça merde en opé, c’est la faute des infos qu’ils ont (ou n’ont pas) fournies), mais celui-là fait ses preuves depuis le début de l’opération en cours.

Rien à dire. Il ne la ramène pas. Il ne fait pas le malin. Ni profil bas, ni morgue hautaine, il assure.

Admis.

Les soldats qui appartiennent au commando Ponchardier (spécialités : soutien logistique et appui aux opérations spéciales – le cas des cas présentement) et l’agent Dominique Perrignon ont été amenés par le Surcouf, frégate de classe Lafayette, qui possède en outre deux avantages : le bâtiment est de type furtif ; il peut transporter un hélicoptère, le petit AS565MBe Panther ou le gros ventilateur NH90, pour le transport des troupes ou des évacuations d’urgence. Tout un chacun à bord sait que la notion d’urgence fluctue en fonction d’un nombre incalculable de variables, dont les caprices de la géopolitique autour d’une table des négociations ne sont pas des moindres. Mieux vaut compter sur ses capacités autonomes pour rentrer sains et saufs au bercail avant de lancer un SOS en ultime recours.

Ou devenir des héros quand tout est perdu.

Le Surcouf est parti de Toulon, son port d’attache. Sa position actuelle en Méditerranée est connue de lui seul. L’avantage de la furtivité de ses superstructures de poupe en proue.

Les forces spéciales et l’agent rattaché DGSE savent, eux, où ils sont, bien sûr. Ils se sont mis à l’eau quelque part en mer au large entre Tobrouk et Derna, un canot pneumatique en guise de taxi. La croisière ne s’est pas amusée pour trouver à la rame en silence dans la nuit une plage où débarquer au plus près de la ville d’El Marj, sur la côte libyenne. Une gifle de houle en traître a failli les faire chavirer à une centaine de mètres du rivage. Le gars de la DGSE n’a pas bronché. Il en avait dans le ventre, il écoutait ceux qui savent, il leur obéissait ; c’était clair. C’est là qu’il a été définitivement adoubé par les commandos marins. Si ceux-ci avaient appris que Dominique Perrignon avait sur sa demande effectué un stage complet au 13e RDP, les dragons parachutistes qui font du renseignement militaire en milieu hostile, ils n’en auraient pas été moins admiratifs. Lors de sa toute première mission en milieu hostile, ce qui allait devenir son quotidien à l’avenir, Perrignon avait mesuré l’étendue de son manque d’entraînement physique, et dénombré d’autres lacunes de formation qui pouvaient lui coûter la vie. Sa demande de stage complet n’était pas un caprice de star.

Après la plage, leur destination finale : être en vue des faubourgs de Benghazi à distance respectable et sur une position en hauteur de préférence.

Une vingtaine d’heures de marche à pied sur le papier.

En trois étapes parce que marche de nuit obligatoire, s’éclipser le jour, quitte à devoir s’enterrer, et rajout d’une bonne marge de sécurité – le terrain n’est pas le papier. Pour effectuer ce trajet, il y avait plus simple que la solution adoptée, mais beaucoup plus dangereux. Il n’est pas question d’entrer en contact avec l’ennemi et de combattre. Il n’est pas non plus question de se rendre à la première difficulté rencontrée. L’unique règle d’engagement acceptable est de se défendre en cas d’attaque, mais de tout faire pour éviter que se produise la situation d’ouverture du feu.

Une fois sur place, dissimulation totale sur la position dominante cartographiée à l’avance, au frais et au calme des locaux tactiques de la DGSE. Trous d’homme, filets de camouflage, et latrines de fortune à prévoir si la mission devait s’éterniser. Hypothèse peu probable d’après le chef des forces spéciales : ils sont dans les temps, date et horaires, et se retenir fait partie de l’entraînement des combattants de leur espèce.

La mission de l’agent hors classe Dominique Perrignon : observer ; noter confirmer ou noter infirmer ; décrocher pour revenir rendre compte à la DGSE.

La mission des commandos qui l’accompagnent : s’assurer à tout prix que l’agent hors classe Dominique Perrignon revienne rendre compte à la DGSE vivant, de préférence en un seul morceau.

Les hommes repartiront comme ils sont venus, avec en petit bonus la grande prière du vendredi réduisant la présence populaire en extérieur, ce qui restreindra les éventualités de rencontres inopportunes en chemin. Le point d’exfiltration sur la côte sera alors plus proche que la plage de leur débarquement, et le crépuscule facilitera l’abordage du canot de récupération.

Une véritable promenade de santé – dans un coin pourri gâté (au sens négatif du terme) de la planète.

Un beau.

Dans le passé, sans remonter aux comptoirs phéniciens de l’Antiquité, la Libye, cela voulait dire colonel Mouammar Kadhafi et ses frasques déjantées de dictateur sanguinaire. Aujourd’hui, à l’ouest du pays, c’est un gouvernement déclaré légal par les urnes à Tripoli et reconnu par l’ONU ; à l’est, des rebelles islamistes qui voudraient bien être califes à la place du calife. Soutiens turc et qatari d’un côté ; russe, émirati, égyptien et saoudien de l’autre. Enjeux pétroliers et gaziers au milieu sur la table – le pot grossit tous les jours, ce qui est loin de calmer le jeu. Le désordre intégral favorise la prolifération des trafiquants de tout poil, des profiteurs de guerre en temps de paix (les pires opportunistes), et des mouvements terroristes de toutes tendances. En renfort des armées régulières, de chaque côté, multiplication des mercenaires, affreux, et autres chiens de guerre de toutes nationalités qui combattent pour l’argent en se contrefoutant de la cause pour laquelle ils combattent.

Pour connaître la position française, il suffit de savoir que Paris tire son épingle du jeu quand volent les Mirage des Émirats (et les Rafale égyptiens si Le Caire décidait d’entrer dans la danse de façon plus musclée), mais ce n’est pas la raison de la présence de l’agent hors classe Perrignon aux abords de Benghazi, suant à plat ventre sous un filet de camouflage, les jumelles braquées sur un pâté de maisons basses regroupées autour d’une mosquée.

Les fidèles lève-tôt arrivent par petits groupes pour la première prière de l’aube qui s’apprête à poindre. Les djellabas et les babouches côtoient treillis et rangers à semelles renforcées d’hommes armés qui n’ont pas la tête du pieux croyant soucieux du salut de son âme.

Boris, Youri, Anton, Igor, Dimitri, Nicolaï, Sergueï, Pavel et Vladimir montent la garde.

Les prénoms sont une pure invention de Dominique Perrignon. Il sait que les hommes armés sont à la solde du groupe Wagner, une organisation paramilitaire russe à l’image de l’ex-Blackwater ou de la DynCorp International américaines. Le groupe Wagner engage des anciens de l’Armée rouge, fantassins et pilotes de tout type de machines volantes, et il est vrai que lorsqu’on entend prononcer son nom les envies d’envahir la Pologne fleurissent. Cette information, l’agent hors classe Dominique Perrignon en avait déjà connaissance et s’en moque.

Il n’est pas là pour ça.

Selon les dires d’un informateur digne de confiance infiltré au sein de l’État islamique, Perrignon de la DGSE est là pour infirmer ou confirmer la venue dans cette mosquée des faubourgs de l’ancien émir de Daesh en personne, Abou Bakr al-Baghdadi, pourtant certifié mort et immergé par les États-Unis, et qui serait donc toujours vivant.

Premier scoop.

Plausible : la mort de l’émir a été annoncée plusieurs fois en divers endroits, par lui-même parfois sans aucun doute, pour se faire oublier. Moins plausible : Ben Laden coulerait une retraite paisible sous les tropiques tandis que le mollah Omar jouerait au baccara à Las Vegas sous une fausse identité, entre deux compétitions de mobylettes kitées dans le désert des Mojaves qu’il ne raterait sous aucun prétexte.

Remarque étrange : l’État islamique lui-même a reconnu la disparition de son cher calife et annoncé le nom de son remplaçant présenté en tant que nouveau commandeur des croyants – info ou intox, et si intox, dans quel but ? Au temps pour les théories du complot. Il y en a qui vont se régaler.

Le problème, c’est que Daesh n’est pas du côté des rebelles de Benghazi. Alors, à supposer que la résurrection de l’ancien émir soit une réalité, que viendrait-il fabriquer avec le camp d’en face ? Trahison, offre de paix, offre d’alliance contre-nature, entente cordiale, piège machiavélique – piège à cons ? Et si oui, quels sont les cons ?

Second scoop.

Pas de troisième parce que si toute l’histoire n’est que désinformation, ce n’est pas un événement exceptionnel. Les fausses nouvelles ajoutent à la confusion et mobilisent des moyens pour s’assurer qu’elles sont bien fausses, les nouvelles. Moyens qui pendant ce temps-là sont détournés d’actions d’intérêts plus vitaux. Distraire ou ralentir son adversaire en l’obligeant à des manœuvres superflues est une tactique efficace.

Le message de l’informateur infiltré avait été transmis à qui de droit aux États-Unis.

Pour rien : la Maison-Blanche ne croyait pas une seule seconde à la véracité de l’information, jugée fantaisiste ou inutilement provocatrice, voire les deux à la fois était-il assuré en haut lieu, à qui on ne la fait pas. Le haut lieu en question ne brillant pas par son intelligence, la France, plusieurs fois victime d’attentats terroristes, considéra cependant qu’une vérification s’imposait, ne serait-ce que par principe de précaution élémentaire. D’où l’envoi en mission de l’agent hors classe Dominique Perrignon et de son escorte de costauds, avec interdiction de toute communication hertzienne, même cryptée. Sujet sensible : le risque d’interception par écoute ennemie ou amie (surtout amie ; c’est dire si la confiance règne entre gouvernements alliés) est inenvisageable. Observer ; noter confirmer ou noter infirmer ; décrocher pour revenir rendre compte sur ses deux pieds.

Point barre.

La routine du renseignement, banale et monotone. Au cinéma, les agents n’écrivent jamais, baisent moins les belles espionnes étrangères depuis les progrès du féminisme militant, vident une cinquantaine de chargeurs par opération, et ne vont jamais aux toilettes. Dans la vraie vie, à la Piscine (Perrignon aime bien le surnom donné par les médias au siège parisien de la DGSE), la routine du renseignement est le travail de bureau et la paperasse à présent informatisée qui va avec. Seul progrès notable depuis l’époque où le service s’appelait le SDECE (la Sdèke pour les affranchis): la puissance en perpétuelle évolution exponentielle de l’informatique. C’est moins spectaculaire, laborieux, répétitif et pointilleux, mais très efficace pour traquer l’ennemi avant de lui envoyer les escouades de gros bras du service Action/Élimination avec leurs cinquante chargeurs en bandoulière. Et les toilettes de la Piscine sont régulièrement nettoyées à chaque étage.

L’aube point à l’horizon, comme pour répondre et obéir à l’appel chantant du muezzin.

Maintenant, l’agent hors classe Dominique Perrignon n’est pas dupe. Paris reste incrédule quant à la réalité du retour de feu Abou Bakr al-Baghdadi, sinon elle n’aurait pas envoyé un agent hors classe rattaché au service Mission avec des jumelles à vision nocturne et une caméra haute définition, mais l’un de ses superchampions du renseignement. Au cas où l’affaire tournerait mal, la perte humaine sera de celles qu’on peut négliger, et le déni plausible facilité. L’agent hors classe Dominique Perrignon n’est pas vexé. Depuis le ratage monumental de l’opération Rainbow Warrior, tout le personnel de terrain pour le compte de la DGSE sait qu’il est sacrifiable et que des têtes peuvent tomber à tout moment – s’il l’ignorait jusque-là.

Dominique Perrignon n’est d’autant plus nullement vexé d’être considéré comme quantité négligeable parce que, information avérée ou pas, de retour à la Piscine sur ses deux pieds, un ou une autre que lui prendra le relais.

Un ou une analyste.

Si une tête doit tomber par la suite, ce sera la sienne.

️️ KitDik666

QDNG ?

Coups de blues sur les marchés ? Et une action

qui valait 40 € tombe à 23 – et c’est le patron

de la boîte qui en achète alors 50 000… Tu paries

qu’il va se (re)faire des couilles en or ?

Après le blues, le marché revient toujours au rock !

C’est touitté par KD007, yo man !

QUARTIER HAUPTSTRASSE

FRANKENSTEIN

ALLEMAGNE

Là maintenant il faut bouger.

Tout de suite.

Lucy bougera enfin après s’être offert une rapide revue complète des derniers événements l’ayant amenée ici en piteux état, ce qui achèvera de lui remettre le cerveau en place.

La traque d’un homme perdu pour l’Agence et considéré par elle comme dangereux. L’arrivée à son repaire, une sorte de résidence secondaire avec une véranda. Les confessions de l’homme perdu. Sincères et véridiques. La frappe d’un missile qui pulvérise la maison, l’homme perdu, la voiture de location avec laquelle ils sont venus – l’explosion épargne la vie de celle qui est encore l’officier Chan, analyste à la CIA, parce que sa supérieure hiérarchique l’a prévenue à temps, au mépris du règlement. La sous-directrice Darby C. Owens. Le « C » de son deuxième prénom pour Chelsea, comme Alexis est celui de Lucy. Chelsea avait ensuite rappelé Alexis pour expliquer les pourquoi de l’Agence indépendants de sa volonté, s’excuser, et surtout conseiller l’évidence même : celle qui fut l’officier Chan doit déguerpir. Là maintenant tout de suite. Bonne chance Lucy.

Fin de la séquence nostalgique.

Le missile a été tiré par un drone qui file déjà sur sa route de retour. Lucy ne craint plus que la couverture satellitaire du réseau Keyhole, là-haut, les yeux des USA posés sur le monde de jour comme de nuit – sans céder à la panique exagérée qu’elle a éprouvée de prime abord : il faut évaluer la masse considérable d’informations en images que représente cette surveillance perpétuelle. On y trouvera ce qu’on y cherche parce qu’on le cherche, si le satellite est passé au bon moment au bon endroit ; avec de la chance, on peut assister à un événement se produisant en flagrant délit ; on ne trouvera pas ce qu’on n’a aucune raison de chercher parce qu’on a autre chose à faire, ou on le retrouvera plus tard aux archives si une demande d’investigation après coup est déposée. Lucy sait comment ne donner aucune raison de déposer une demande aux archives.

Mais ça va faire mal.

Question délai de réaction d’individuels indésirables, la venue de la police allemande est le plus à craindre. La proximité de la base US de Ramstein est négligeable ; il serait surprenant que les États-unis tiennent à se faire remarquer sur le site. Quoique la présence discrète d’un militaire déguisé en touriste curieux ou en correspondant de la presse locale n’est pas totalement à écarter.

Bouger, donc.

Par prudence Lucy se déplace à croupetons, de façon erratique, lentement, ramassée sur elle-même, les dents serrées parce que les bras ramenés contre son corps douloureux. La posture est loin d’être une partie de plaisir, mais il lui faut offrir une silhouette qui ressemble à tout sauf à un être humain. L’explosion a multiplié les foyers d’incendie autour des ruines de la maison ; du gâteau pour les caméras thermiques. La température corporelle du corps de la jeune femme est beaucoup plus faible, néanmoins repérable, d’autant plus si elle adoptait la bipédie. Bougeant comme Lucy bouge, un éventuel observateur inattentif ou moyennement concentré peut être abusé en prenant cela pour des flammèches en cours de dissémination, ou un animal sauvage blessé qui se traîne pour s’en aller agoniser plus loin.

Lucy contourne ce qui fut autrefois une habitation. Elle n’a pas eu le temps de se faire un plan complet des lieux, mais depuis qu’elle a repris tous ses esprits, elle a réfléchi et la conclusion que Jonathan Rogue ne l’a pas amenée ici par hasard s’est imposée à elle.

Jonathan.

Le prénom seul.

Lucy ne veut plus penser à lui qu’ainsi, et l’oublier au plus vite. Un enseignement de l’Agence : une mission chasse l’autre. Vous n’êtes pas un disque dur de stockage d’historiques, il y a un service pour cela à Langley, vous ne faites pas des rapports pour des prunes ; retenez seulement ce qui peut vous servir d’expérience dans le futur. Les sentiments empathiques positifs ou négatifs sont des bagages inutiles et encombrants dont il est de plus en plus difficile de se défaire quand on s’y accroche. Ne vous laissez pas ronger par le remords : la CIA a banni ce mot de son vocabulaire.

Faites de même.

Lui, Jonathan, ici, c’est sa résidence principale. Son quartier général. Lucy en jurerait.

Là où il revient – revenait…

Revenait se ressourcer entre deux opérations. Elle ne l’a pas connu longtemps, mais suffisamment profilé pour savoir que c’est un gaillard du genre à tout prévoir. Il y a donc quelque part son plan B ; une position de repli. Pas un abri anti-atomique de survivaliste paranoïaque enterré au fond du jardin, plutôt une cachette bunkérisée, en sous-sol aussi. Pas sous la maison ; trop évident. Forcément un endroit situé à l’écart, sur ses arrières. Assez proche afin de s’y rendre rapidement ; assez éloigné pour ne pas être trop exposé à la vue des visiteurs impromptus ou de promeneurs égarés. Et avec un accès pratique qu’on ne devinerait pas en être un.

C’est beaucoup plus simple que ça : à moins de trente mètres de là, à peine visible cernée par une haie et des buissons qui foisonnent à l’orée de la forêt commençant derrière la propriété, Lucy découvre une construction aux dimensions à classer entre la cabane de jardin pour troll des montagnes ou une remise de fermiers nains ; un demi-cylindre en épaisse tôle ondulée, piquetée de rouille, grand comme un hangar pour petit avion de tourisme. Une lucarne de chaque côté, vitres grises de crasse. Une porte à double battant devant, les poignées condamnées par une chaîne cadenassée dont la vétusté trahit de rares manipulations récentes. À l’extrémité opposée du hangar, une autre porte, à simple battant, une grosse clé dans une serrure ancienne en ferraille, bien huilée ; il suffit de donner un tour de clé pour avoir accès à l’intérieur de la remise.

Comme bunker cachette de super espion, Lucy a connu mieux.

Se méfier des apparences.

Les entrées défendues par une double herse, un porche barricadé, un pont-levis, un régiment de gardes et un dragon promettent du riche et précieux derrière, sinon pourquoi dresser pareilles protections – sauf à vouloir ruser ; duper.

Berner.

Une lampe de camping à gaz en cartouche est la première chose qu’elle trouve en entrant. La lampe s’allume sans difficulté, preuve qu’elle doit être prête à servir.

Lucy retrouve un peu d’espoir.

La lumière diffuse révèle des outils de jardin, un établi, une brouette, des vieux tapis en vrac, des cerises à l’eau de vie en bocaux et des boîtes de conserve sur une étagère, une vieille tondeuse autotractée qui n’a pas vu d’herbe depuis des lustres, des cageots pourrissants et des bouteilles vides entassés dans un coin. Rien qui ne sorte de l’ordinaire d’un vide-grenier campagnard, sauf que tout est recouvert de poussière.

Si la serrure est entretenue, huilée, et la lampe de camping sert ici, c’est pour autre chose.

Le peu d’espoir de Lucy résiste.

Dessous, bien sûr.

Pousser la brouette et les tapis révèle une trappe rectangulaire aux dimensions d’un cercueil pour défunt adulte. Un espace de rangement supplémentaire qui serait des plus innocents dans une remise si, une fois ouvert et la couche de paille qui semble être son contenu habituel déblayée, Lucy ne découvrait herse, porche, pont-levis, gardes et dragon au grand complet : un panneau riveté en acier à ouverture commandée par un pavé digicode alphanumérique, panneau dont la propreté nickel prouve un entretien soigné et fréquent.

Jackpot.

Avec tout de même un hic : il faut l’ouvrir. Donc connaître le code à taper sur les touches du pavé…

Le code !

Une lettre et des chiffres se mettent à bourdonner dans la tête de Lucy. C’est cela que Darby Chelsea Owens lui a communiqué en désespoir de cause ? Lucy se souvient de la prononciation rapide de la sous-directrice ; en situation d’urgence, il faut aller vite, mais Lucy se souvient aussi des temps infimes marqués pendant l’énumération.

B02 17 87 31

Bé-zéro-deux d’un seul tenant, B02 ; puis 17, et non 10 et 7 ; 87, et pas 4 et 20 et 7 ; trente-et-un ne peut être autre chose que 31. C’est cela qu’il faut taper, en marquant une pause entre chaque bloc. Celui ou celle qui l’ignore entre la formule et se voit interdire l’ouverture de la caverne.

Facile à vérifier : Lucy tape B02178731 à la suite.

Pas d’ouverture.

C’est bien cela : il faut une respiration dans la série.

Mais laquelle ?

Pom-pom-pom-pom bethovénien ? N’importe quoi. See you later alligator ? Le compte est bancal et Lucy n’y croit pas. Trop puéril. One Mississippi, two Mississippi ? One Mississippi, two Mississippi… One Mississippi…

Une respiration.

Ni trop longue, ni trop courte. Se souvenir des temps marqués par la sous-directrice. Infimes mais pas aléatoires.

Se concentrer.

B02… 17… 87… 31…

Retaper.

Clic.

Ouverture au cinquième essai.

Penser à demander un jour (si ce jour existera) à la sous-directrice Darby Chelsea Owens comment elle savait, pour le code.

Le jackpot consiste pour l’essentiel en :

– de l’argent liquide, une belle somme en liasses d’euros et de dollars, en petites et moyennes coupures d’utilisation courante qui n’attirent pas la suspicion des commerçants méfiants ;

– un jeu de faux passeports dont Lucy n’aura pas l’utilité, à moins de changer de sexe ;

– plusieurs cartes de la région à différentes échelles de lecture pour randonneur aguerri ;

– une boussole digne d’un safari ;

– plusieurs armes à feu et leur différentes munitions qui ne l’intéressent pas, son petit Ruger LCR chambré en .22 Long Rifle dans son étui de ceinture lui suffit, mais faire provision d’une ou deux boîtes de cartouches supplémentaires au bon calibre ne se refuse pas ;

– des couteaux de divers modèles, dont l’un d’eux remplacera avantageusement le sien (un Diver Blade MS320 Ultramarine, beau bijou qui lui manquera) tordu fondu amalgamé dans la carcasse de la voiture de location calcinée ;

– des rations de survie en sachets isothermes autochauffantes au besoin, des barres vitaminées, et des boissons énergisantes conditionnées en flasques plus faciles à transporter ;

– un trousseau de clés, dont une se détache du lot de par sa forme insolite qui doit actionner la serrure de sûreté 5 points d’une porte blindée.

À une adresse en ville qui ne peut être que celle inscrite sur une publicité au format carte de visite, pour un restaurant de cuisine locale. Sa présence solitaire et saugrenue dans la cache ne s’explique pas autrement.

La ville est Kehl, Allemagne, à une demi-heure de tramway de Strasbourg, France.

Le tramway de la ligne D traverse la frontière sans arrêt ni contrôle. À partir de là, accès à vingt-sept pays d’Europe en libre circulation de biens et des personnes, les mains dans les poches et les doigts dans le nez en évitant les aéroports, puis au monde entier avec de solides faux papiers ou les tripes d’embarquer clandestin à fond de cale d’un cargo mixte dans n’importe quel port européen.

Vive l’espace Schengen.

Jonathan à qui il ne faut plus penser n’était pas le quart du tiers de la moitié d’un con. Lucy était dans le vrai : ici, c’est sa résidence principale et son quartier général. Ressources, repos et ravitaillement. Son chez-lui. Un espace vital familier et sécurisé. Un cocon.

Son nid.

La seule difficulté de taille étant de le rallier sans se faire prendre. Si l’on a passé soixante-douze heures à patauger dans la vase du Mékong au milieu des sangsues, comme il l’a prétendu, cela ne doit pas être au-delà de vos capacités.

Devenir Lucy Rogue, quand on n’y a pas été préparée, cela peut l’être. Il faut improviser. La providence vient de lui donner un sacré coup de pouce dans le démarrage de sa nouvelle carrière. Il ne faut pas gâcher cette aubaine.

D’où la dernière chose à faire avant de partir.

Ce dont Lucy a besoin, elle le trouve dans les tiroirs à outillage de l’établi, mélangé avec un marteau, des tournevis, des clés à molette, des limes et des râpes à bois, d’autres outils de bricolage mal entretenus, un fouillis de vis et de clous, et…

Une paire de tenailles.

Une pince multiprise.

Utiliser soit l’une, soit l’autre.

️️ KitDik666

QDNG ?

Juste pour rire… T’as le pouvoir d’achat dans

les chaussettes ? Ton épargne est à un chiffre

en pourcentage ? Console-toi : la maison Total aussi, qui ne se fait que dans les 9,75 % de profit…

mais haut les cœurs, l’année n’est pas finie !

C’est touitté par KD007, yo man !

TOP SECRET

À FAIRE CIRCULER

NIVEAU AUTORITÉS

ALPHA + SEULEMENT

CENSURER AVANT ARCHIVAGE

CONFIDENTIEL NIVEAU FYEO

CIA-POUR ARCHIVES-LANGLEY

COPIES : NSA/PENTAGONE/MAISON-BLANCHE

CONCERNE :

A – RÉASSIGNEMENT DES MISSIONS DC61

B – RUMEURS CONCERNANT HONG KONG

C – DEUX ÉLIMINATIONS CONFIRMÉES

A – RÉASSIGNEMENT DES MISSIONS DC61

Après le succès de la dernière opération Labrador en code Total sous commandement conjoint CIA/Escadron d’attaque DC61, il a été décidé de suspendre pour un temps les sorties de drones tueurs et de réassigner DC61 à de nouvelles missions. Les autres composantes de l’escadron, à savoir les équipages Houndog, Pitbull et Poodle, ainsi que leurs doublures, restent mobilisées. Le colonel Malcolm A. Maryans conserve le commandement de DC61 jusqu’à nouvel ordre. Suite à la perte de trois de nos drones en Afrique, accidents causés par des défaillances techniques selon les expertises des spécialistes du Pentagone, le programme des nouvelles missions vous sera communiqué sous huitaine, après examen de la situation de nos forces sur le continent africain. La réduction du nombre de nos troupes au sol reste d’actualité au plus haut niveau de la Maison-Blanche.

B – RUMEURS CONCERNANT HONG KONG

Ne pas tenir compte des rumeurs alarmistes concernant Hong Kong en cours de diffusion sur tous les réseaux sociaux, comme quoi il aurait été observé des mouvements de blindés chinois qui seraient en cours dans la province de Guangdong près de Schenzen en direction de la péninsule ; la probabilité d’informations toxiques à but de déstabilisation et/ou anarchisant reste à un niveau élevé de non-crédibilité. La présomption que leur origine soit en provenance de certains candidats de l’opposition prodémocratie hongkongaise est cependant à vérifier. Les gesticulations menaçantes de Pékin et ses manœuvres d’intimidation dans la région ne datent pas d’hier. Cela dit, la situation reste préoccupante à Hong Kong et réclame une surveillance accrue de notre part, tant terrestre que maritime.

C – DEUX ÉLIMINATIONS CONFIRMÉES

La mort de l’agent Jonathan dit « Rogue » est certifiée. Les rares preuves matérielles et autres éléments corporels encore plus rares récupérés au point d’impact et alentour du point d’impact Hellfire l’attestent sans aucun doute possible. Les analyses ADN sont formelles. La disparition de l’officier analyste Lucy Chan est également une certitude absolue pour les mêmes raisons. Leurs étoiles respectives figureront au Memorial Wall de façon anonyme sous la mention (nom inconnu) sans indication non plus de la cause de leur décès, ce pour d’évidents motifs de sécurité nationale.

APRÈS

SIÈGE DE LA CIA

LANGLEY – VIRGINIE

ÉTATS-UNIS

Le directeur adjoint Morris Knight fait les cent pas les mains croisées dans le dos à l’Étage des drones de la CIA.

L’Agence n’en manœuvre aucun depuis Langley. Les machines volantes composant un escadron d’attaque DC (drone control) sont toutes pilotées à distance dans des centres opérationnels répartis sur certaines bases aériennes de l’US Air Force. Celle de Nellis au Nevada a connu son heure de gloire avec les opérations sous code Labrador (DC61). Elles sont déjà archivées au sous-sol de Langley dans les tiroirs numérisés des affaires classées.

Effacées des mémoires.

Oubliées.

L’Agence oublie toujours plus vite les missions accomplies que les ratages lamentables.

Ici, à la CIA, le personnel reçoit, regarde, trie et analyse les images. Certaines lui sont destinées ; d’autres, non. La CIA adore savoir ce que tous savent, et avant tout un chacun c’est encore mieux. Il arrive que, selon l’analyse des images ou d’informations classées confidentielles remontées/confirmées par des sources officielles (ou non), l’Étage des drones change de nature : on ne se contente plus de regarder d’en haut, on désigne des cibles en bas ; ici se décidera alors la différence entre la vie et la mort quelque part sur Terre.

La vie et les morts au pluriel, devrait-on dire.

Pour cette raison, le personnel en responsabilité de fonctions sensibles permute aux postes de travail, varie les affectations et se voit remplacer avec régularité pour éviter l’empathie par accoutumance. Ce principe de rotation des effectifs s’applique aussi aux pilotes des machines tueuses, dont quelques-uns développent depuis peu des symptômes aigus apparentés au syndrome de stress post-traumatique. Assassiner à distance commencerait à porter sur les nerfs des assassins, en plus d’être confinés dans leurs containers climatisés sans fenêtres.

La certitude de tirer au but pour la bonne cause ne suffit pas à la quiétude de l’âme.

Pour l’heure, c’est l’incertitude qui mine le moral du directeur adjoint Knight. Il déambule à petits pas désabusés dans la zone dévolue à la surveillance du Moyen-Orient de l’Étage, arborant l’expression butée et préoccupée de celui qui redoute d’apprendre une mauvaise nouvelle tout en sachant qu’elle ne saurait être que mauvaise, ladite nouvelle.

Il passe et repasse derrière le pupitre de contrôle où un opérateur et son superviseur rentrent la tête dans les épaules, pas plus rassurés que ça. Devant eux, des images en provenance du drone d’observation qui survole en permanence les alentours du détroit d’Ormuz. Quant il arrive à bout de carburant, un nouvel appareil le remplace. Une tactique mise au point au plus fort de la guerre froide, avec les B-52 Stratofortress bardés de bombes atomiques d’alerte rouge vingt-quatre heures sur vingt-quatre en vol circulaire au-dessus du cercle polaire.

Aux autres pupitres de veille occupés par des collègues rivés à leurs écrans, l’atmosphère est la même. Les colères glaciales du directeur adjoint sont célèbres dans tout le bâtiment, comme sa tendance à tuer (symboliquement s’entend) le messager quand il n’est pas content de la teneur du message. Tous se demandent ce qui motive la nervosité du directeur adjoint parce qu’en dépit d’une situation internationale en perpétuelle ébullition, le perpétuel conflit israélo-palestinien pour n’en citer qu’un, les temps peuvent être qualifiés de paisibles à l’Agence. Les drones en action espionnent, repèrent, photographient, filment, transmettent, et c’est tout. Aucune mission de destruction n’est à l’ordre du jour. Les tireurs des escadrons d’attaque se tournent les pouces devant leurs consoles de tir. Et Potus peut jouer au golf l’âme en paix.

Potus, c’est le nom de code que le Secret Service, les agents chargés de la protection rapprochée du Président utilisent pour désigner celui-ci (President Of The United States) dans les communications radio lors de leurs déplacements. Un acronyme bien pratique pour qui n’apprécie guère le Président et répugne jusqu’à prononcer son nom. Au sein de l’Agence, l’on serait surpris du nombre de « potusiens » parmi le personnel, et de la hauteur de leurs grades dans la hiérarchie de l’encadrement.

La présence du directeur adjoint Morris Knight à l’Étage des drones est motivée par une actualité récente, qui commence à dater, nonobstant susceptible de connaître un rebondissement lourd de conséquences s’il est avéré qu’un certain pays impliqué de façon incontestable ait menti.

Voilà une quinzaine, un drone RQ-4 Global Hawk américain non armé a été abattu par un missile sol-air iranien tiré au-dessus du détroit d’Ormuz, entre golfe Persique et golfe d’Oman.

Le détroit d’Ormuz…

L’autoroute maritime par où transitent trente pour cent du pétrole mondial. Des frontières avec l’Iran, le sultanat d’Oman et les Émirats arabes unis. L’accès du golfe Persique à l’océan Indien. Un axe vital. Crucial pour le Koweït, l’Arabie saoudite, le Qatar et Bahreïn, pour ne citer que ceux-là. Des pétroliers sabotés dont les saboteurs n’ont toujours pas été identifiés. Des provocations répétées entre vedettes des Pasdaran et navires patrouilleurs de la Navy.

Un autre coin pourri gâté par excellence.

Le cauchemar éveillé de tout diplomate, responsable aux forces armées, ou chef de service de renseignement.

Présentement, pas celui du directeur adjoint Morris Knight. Sa nervosité est étrangère au fait que Téhéran affirme que l’appareil US violait son espace aérien. Washington déclare que c’est faux et soupçonne l’Iran d’avoir perpétré cet attentat dans le but d’affoler le marché du pétrole qui stagne et de faire remonter les cours. Fake news ta mère bâtard de kâfir ! réplique Téhéran, pas exactement dans ces termes, c’est en farsi, on perd à la traduction. Pour jeter de l’huile sur le feu, des cyberdiffamateurs affirment que ce sont les USA eux-mêmes qui ont abattu leur drone afin de justifier leurs prochaines sanctions économiques contre l’Iran, qui profiterait de l’aubaine pour se faire mousser à moindre frais.

Quand on émarge à la CIA, un coup fourré de votre propre gouvernement ne vous étonnera jamais. À la rigueur, l’Agence serait vexée de n’avoir pas été prévenue, voire mise sur le coup. Le directeur adjoint Knight n’y croit pas parce que la version des Iraniens innocents soudain opportunistes ne tient pas la route, d’une part, mais surtout parce que Potus n’a nul besoin de faire abattre un drone américain pour décréter quoi que ce soit contre qui que ce soit entre deux swings et trois putts sous le PAR sur ses greens de Virginie, dans le New Jersey ou en Floride, selon la météo.

Le directeur adjoint Morris Knight est un potusien convaincu, mais un cadre de l’Agence loyal et fidèle au drapeau. Sic transit gloria mundi : les présidents se succèdent, la CIA demeure, et il en sera ainsi tant que l’Agence le décidera.

Un message d’alerte bourdonne dans le portable du directeur adjoint, qui dégaine son téléphone avec appréhension.

Ce n’est pas ce qu’il attendait.

️️ KitDik666

QDNG ?

Les 1 % les plus riches de la planète compilent

à eux seuls plus de deux fois la richesse de 90 %

de la population mondiale actuellement estimée

à 7 miliards et des bananes… Question : qui sont,

où sont, et que font les 9 % qui manquent ? !

C’est touitté par KD007, yo man !

Knight jure entre ses dents.

Rien à faire, cet emmerdeur apparu de fraîche date sur les réseaux sociaux contourne tous les pare-feux, renvoie Telegram et Tor à l’âge de pierre du cryptage corsaire, se rit des logiciels de blocage de contenu indésirable, et anticipe même leurs mises à jour avec une facilité déconcertante. La langue n’est pas une entrave : ses messages sont automatiquement traduits à réception selon la nationalité du destinataire, ce qui d’après les spécialistes de l’Agence prouve que l’emmerdeur est calé en informatique, niveau ingénieur hautement qualifié. Ils le pensent européen ; francophone, d’après la tournure de son langage, certains éléments de son vocabulaire, et références de culture populaire. Qu’il s’obstine à écrire des phrases entières avec une application limitant le contenu de chaque message à 280 caractères est pour le moins surprenant. Cela semble ne pas le déranger, pour une raison connue de lui seul faut-il croire.

Parlant francophonie, un écran à l’écart attire l’œil exercé du directeur adjoint Knight. Il s’en approche. Flammes et fumée ; véhicules de secours. Drapeau tricolore sur une jeep et en écussons sur des uniformes. Confirmation : les Français ont morflé au Mali, dans la région de Gao selon les coordonnées GPS affichées à l’écran. D’après les images, un de leurs blindés légers a été percuté par une voiture-suicide bourrée d’explosifs surgie de nulle part pied au plancher.

Embuscade.

Baoum.

La France et le Mali ont de l’histoire en commun, histoire au sens réellement historique du terme. Colonisation et décolonisation ne sont pas des réunions mondaines quand il s’agit d’arrêter la première et de réussir la seconde. À quelques-uns près, les analystes de l’Agence sont unanimes à prédire aux Français de s’embourber au Mali pour longtemps, comme les Russes ont vécu leur propre merdier en Afghanistan et les États-Unis le leur au Vietnam. L’opération Barkhane de la France marque un pas de plus vers la cinquantième perte de soldat au combat. Il faut dire que la collision accidentelle de deux hélicoptères Tigre et Cougar avait fait treize victimes d’un coup, altérant les statistiques de la mortalité au combat. Morris Knight comprend ces militaires vexés de rester sur le carreau sans avoir combattu, comme un civil qui se fait stupidement renverser par une voiture sur un passage piétons. Morris Knight comprend, mais ne partage pas le point de vue.

Mourir par les armes ou par accident, c’est mourir.

Point final.

Le directeur adjoint est curieux de savoir pourquoi un drone des USA est en train de survoler le Mali et non la Méditerranée orientale. Les Français ont dû demander de l’aide au Pentagone, genre protection aérienne pendant les manœuvres de sauvetage. Échange de bons procédés entre alliés, à charge de revanche. Quid pro quo gratte-moi l’dos. C’est plausible. Le directeur adjoint Knight n’a pas connaissance d’une telle coopération ; rien d’humiliant pour lui : il n’est pas le seul cadre à faire marcher l’Agence au quotidien.

Cela dit, Morris Knight est à moitié ravi de travailler à la CIA plutôt qu’à la NSA ou au FBI, par exemple. La CIA, l’étranger est son domaine. Les affaires intérieures, à propos d’importantes décisions à prendre ou à ne pas prendre, sont une constante confrontation entre les gouverneurs de certains États (qui ne sont aucunement censés les prendre ou ne pas les prendre) et le patron de la Maison-Blanche qui : ne les prend pas ; ou n’y pense pas ; ou les prend à rebours du bon sens – dans le meilleur des cas. Plus d’un gouverneur s’est mis à gober des antidépresseurs comme des bonbons.

Ça, c’est la première moitié de ravissement du directeur adjoint Morris Knight.

La bonne moitié.

Parce que l’autre, la mauvaise, c’est la gestion des affaires extérieures. Le domaine étranger de l’Agence, donc. Les rapports économiques et politiques des États-Unis avec le reste du monde ne sont pas ce que l’on appellerait faciles à gérer du point de vue CIA tant Potus fait la girouette avec le reste de la planète. Amis comme ennemis sont traités à équivalence avec un manque de discernement qui frise la désinvolture. Les variations d’humeur de Potus peuvent dépendre de ce qu’il a mangé à midi ou d’un putt facile raté au dix-septième trou. Ainsi la crise du détroit d’Ormuz, que supervise avec une mollesse résignée le directeur adjoint Knight, est tantôt une infâme déclaration de guerre iranienne, tantôt une stupide et puérile provocation venue de Téhéran qu’il convient de traiter par le mépris. Il faut dire que question mépris, Potus en connaît un rayon.

Question jongler avec l’impossible, le directeur adjoint Morris Knight n’est pas manchot non plus. Il a de la bouteille (au sens figuré) et de l’expérience inoxydable. Cela se résume à superviser sans se fatiguer et ne prendre aucune initiative.

Son portable se manifeste à nouveau.

L’appréhension du retour de l’emmerdeur ne dure que le temps de constater que l’appel est en provenance de la Maison-Blanche. Pas du Bureau ovale, mais de quelqu’un émargeant à la Sécurité intérieure s’il faut en croire son code d’habilitation Homeland pur sucre, et de haut rang hiérarchique. Le directeur adjoint n’a aucun scrupule à mettre son interlocuteur en attente, parce qu’il vient de recevoir simultanément le SMS dont il redoutait la teneur en informations qu’il savait par avance dommageables, ce qui expliquerait enfin sa nervosité au personnel de l’Étage des drones s’ils en avaient eux aussi connaissance.

CONFIRMÉ À BORD USS RONALD REAGAN (CNV-76) – SUSPECTÉ AVEC FORTE PRÉSOMPTION DE CONFIRMATION À BORD USS THEODORE ROOSEVELT (CNV71) – LISTE DES ESCALES DE CHAQUE PORTE-AVIONS EN COURS D’ÉTABLISSEMENT – TERMINÉ.

Le sous-directeur adjoint Morris Knight jure à mi-voix. Il en oublierait presque de répondre à l’appel émanant de la Sécurité intérieure.

La merde arrive.

️️ KitDik666

QDNG ?

Une crise pointe son nez ? Les crétins inquiets

stockent le PQ par paquets de cent avec

du sucre et de l’huile ! Comme les lingots d’or :

ça se cuisine, quand le famine arrive ? Caraméliser

les feuilles de PQ, c’est meilleur avec du beurre !

C’est touitté par KD007, yo man !

AM LÄGER

KEHL

ALLEMAGNE

Une paire de tenailles. Une pince multiprise.

Utiliser soit l’une, soit l’autre.

Ce fut l’autre. Cela avait fait mal comme prévu, et même plus. S’arracher une molaire du fond parfaitement saine avec une pince multiprise sans anesthésie génère des séquelles douloureuses qui ont duré pas mal de temps. La matière osseuse de la mâchoire de Lucy s’en ressent lorsque la météo est à l’orage.

Les becs coupants des tenailles ne crochaient pas la dent assez près de la gencive.

L’explosion du missile Hellfire avait été de très forte puissance. Une déflagration de ce type créé une aire de dispersion importante pour tous les matériaux, quels qu’ils soient. Les débris humains n’ont pas dû se ramasser à la pelle, ni à la petite cuillère, mais avec des brucelles. L’Agence sait qu’il n’y avait que deux victimes. Ne retrouver qu’une dent appartenant à l’une d’elles seule parmi les fragments humains n’aura pas surpris les experts ontologues médico-légaux outre mesure. Les dossiers dentaires de tous les employés accrédités CIA sont répertoriés au service du personnel de l’Agence : l’examen de la pulpe, des cellules sanguines résiduelles et de la morphologie des racines, l’identification de la molaire solitaire, ne pourront que désigner la victime à qui elle appartenait ; sa conclusion, logique.

Définitive.

Le Memorial Wall gagne une étoile de plus. Dossier Lucy Chan classé.

Une chance à courir.

On ne recherche plus une morte.

Lucy n’a aucune envie de mourir, mais elle a besoin de pouvoir évoluer sans avoir en permanence une épée de Damoclès au-dessus de sa queue-de-cheval. Parce que, après réflexion, la perspective de devenir une légende fût-elle mythique a perdu toute séduction à ses yeux, si elle n’en a jamais eu. Après tout, Lucy est innocente ; assignée à une mission, elle l’a accomplie, et ce n’est pas de sa faute si celle-ci s’est achevée dans une boule de feu. L’officier analyste Lucy Chan n’a rien fait qui ait pu nuire aux intérêts de l’Agence, alors pourquoi devrait-elle vivre cachée jusqu’à la fin de ses jours ? De plus, elle n’est pas habitée par l’idéal de vengeance tenace qui animait l’ancien propriétaire des lieux, ce qui pourrait lui donner une farouche raison d’exister. Lucy voudrait vivre, c’est tout.

Lucy Chan ne veut plus être Lucy Rogue.

Il est vrai que la découverte des lieux en question a beaucoup inspiré ce revirement.

Bien entendu, il n’y avait pas de restaurant de cuisine locale à l’adresse indiquée sur la carte publicitaire. Pas de choucroute ou de Kartoffelsalat mit Wurst ni d’Apfelstrudel au menu. Il s’agissait d’une étroite maison de ville avec au rez-de-chaussée un salon-salle à manger et une cuisine intégrée, deux chambres à l’étage assez hautes de plafond pour un couchage en mezzanine, et toutes les commodités sanitaires. Les murs étaient épais, insonorisés, et les vitrages à l’épreuve des balles. Une porte secondaire (blindée) donnait dans une ruelle sur l’arrière de la maison. Une issue de secours dissimulée sous le réfrigérateur de la cuisine n’aurait pas étonné Lucy, qui se promit d’aller le vérifier – c’était le cas ; l’ancien propriétaire avait pensé à tout. L’entrée principale se trouvait dans une rue à l’écart de Am Läger près du centre commercial City Center, la station de tramway HOSCHULE/LÄGER à deux pas et le terminus KEHL RATHAUS à six ou sept minutes de marche. Le quartier de la mairie accueillait une grande place agréable où boire un verre, se restaurer sur le pouce, ou manger une glace en terrasse. Dans l’axe du tramway reliant la ville à Strasbourg côté France commençait une longue rue commerçante, où Lucy put faire ses courses de première nécessité une fois installée dans son refuge providentiel.

Se refaire une garde-robe, déjà. Elle n’avait sur elle que les vêtements qu’elle portait lors de l’explosion. Laver son unique petite culotte chaque soir dans l’évier de la salle de bains, c’est vite lassant. Les armoires et les commodes de la maison ne renfermaient que des vêtements masculins ; normal. Les T-shirts lui serviront de chemise de nuit vu leur taille. Elle pourrait s’en faire des mini-robes si elle tient vraiment à ce qu’on la siffle sur les trottoirs. Pour se rhabiller de pied en cap, chaussures comprises, Lucy trouva l’essentiel de son bonheur dans la rue commerçante, aux rayons d’un grand bazar fourre-tout à prix modique vendant aussi bien des pantalons et des chemisiers, du shampooing, de la lessive et des torchons, de la papeterie, des peluches et des biscuits, des cartes postales, des livres et des dévédés, dont une compilation de films de requins en coffret aux versions allemandes sous-titrées en turc.

Comme elle était arrivée en ville exprès à la nuit tombée pour dissimuler au mieux sa tenue en piteux état, elle effectua ses premiers achats avant qu’il ne fasse grand jour. Lucy quitta la cabine d’essayage de ses premiers essais les habits neufs sur le dos avec les étiquettes dépassant du col et de la ceinture.

Par la suite, Lucy marcha le plus naturellement possible lors de ses sorties. Les satellites Keyhole n’ont rien à envier aux systèmes de reconnaissance faciale par caméras de surveillance urbaines et suburbaines qui envahissent les agglomérations, avec leurs mêmes limites de surabondance d’informations à traiter : si on ne te cherche pas… et comme l’officier analyste Lucy Chan est officiellement décédée, son visage a été retiré du circuit ; elle ne saurait risquer un repérage aléatoire. Au pire, elle peut compter sur un taux d’échec des systèmes évalué à 70 % en moyenne, et de nombreux fiascos avec les peaux noires que personne n’a su ou voulu expliquer – crainte d’être accusé de racisme ou réel bug dans le système, le mystère demeure.

Pour les peaux jaunes métissées, Lucy ne sait pas.

Il faudra faire avec.

Marcher la tête haute, mais pas trop. Une tête baissée la casquette de base-ball enfoncée jusqu’aux narines plus des lunettes de soleil verres miroir en ovale de 60 modèle aviateur vous font plus remarquer qu’autre chose, à moins de conduire une Harley-Davidson Electra Glide sur une highway californienne en gilet de cuir sans manches et de porter des grosses moustaches.

Souvenirs des cours de filature et de camouflage de l’aspirant Chan au centre d’entraînement de la CIA à Camp Peary, dit « La Ferme ». La formation initiale est la même pour tous les candidats, filles et garçons, en guise de présélection pour leur orientation future dans les différents services de l’Agence. N’est pas agent de terrain avec ouverture du feu autorisée qui veut. Le stage commando marine dans la jungle et la boue après saut en parachute HALO, même pas dans vos rêves avant de savoir si vous êtes capables de le faire et d’y survivre – ce n’est pas une métaphore. On vous fera remuer des fesses, vous secouer la couenne, et travailler les muscles quand même, pas d’inquiétude, vous allez en chier au gymnase et sur le parcours du combattant deux ou trois fois par semaine.

Lucy Chan devina très vite que ce serait le poste d’analyste qui lui conviendrait le mieux, et le fit savoir. Elle ne fut pas inscrite au stage commando marine, mais suivit le reste du cursus comme tous les autres.

Dont « Filature et Camouflage ».

La formatrice qui prodiguait ces leçons était de grade inconnu des recrues et s’appelait Cameron D. Barrymore ; une femme carrée en tout : épaules et affaires. Politiquement incorrecte comme il était rare de l’être dans l’Amérique bien-pensante d’alors – les agents politiquement corrects sont cloués en étoiles au Memorial Wall pour la plupart, avait pour coutume de répliquer Cameron D. Barrymore quand on lui en faisait la remarque.

Ses conseils personnels pour la discrétion en mouvements citadins, professionnels ou déplacements d’ordre privé, du personnel féminin : soit passer inaperçue, soit tout le contraire. Pour passer inaperçue, déguisements divers sans croire que c’est Halloween ou Mardi-Gras (sauf si c’est Halloween, ou Mardi-Gras et que vous êtes à La Nouvelle-Orléans), postiches le moins artificiels possible ; la formatrice Barrymore déconseillait le port des lunettes solaires qui attirent l’attention, pour peu que le temps soit gris ou qu’il fasse nuit (ne riez pas, j’ai connu des agents débiles que se la jouaient ainsi). Tout le contraire de passer inaperçue ? Port du décolleté en V mis haut en avant, mini-short moulant ou jupe ras la touffe, maquillage de voiture volée – on ne remarque que vous mais on ne vous voit pas, si vous saisissez la nuance, mes chéries ?

Une recrue garçon souligne que c’est un problème pour lui qui ne trouve jamais de soutien-gorge à sa taille. L’aspirant Lucy Chan doit avouer que le mini-short en hiver au Canada ou en Sibérie, c’est pas l’idéal. La formatrice Cameron D. Barrymore est rentre-dedans, mais elle a de l’humour (rappel à la recrue masculine que se déguiser en fille n’est pas interdit), et du bon sens : dès que la température baisse, on oublie les jupes et on adopte le pantalon – mais toujours du moulant. C’est valable en milieu gay pour les mecs, vous l’aviez déjà compris.

Je suis sexiste ?

Apprenez à connaître le monde, bande de débutantes naïves : les nichons en évidence et un petit cul bien serré moulé font rêver les hommes et rendent jalouses les femmes moins bien dotées par la nature (ou trop côté petit cul). Tous ne pensent qu’à votre physique et oublient le reste, la raison de votre présence dans leur entourage par-dessus tout, je vous le garantis. Valable en milieu gay, les nichons en moins, vous l’aviez déjà compris, et j’ai horreur de me répéter !

Quant à vous, l’Asiatique… aspirant Chan, c’est ça ? Vous êtes loin du double D, mais le Wonderbra et le push-up n’ont pas été inventés pour les mamelles des caniches. Et vous avez des points en plus, petite veinarde : pour les Occidentaux, les Asiatiques se ressemblent tous – je suis sexiste et raciste, maintenant ? Vous avez déjà vu les fusillades entre gangs dans les films de Hong Kong, où il n’y a que des mecs en costard avec des lunettes de soleil qui s’entretuent ? Heureusement qu’il y a des obèses et quelques moustachus pour qu’on s’y retrouve ! Mais comme on en voit dans chaque camp… N’oubliez surtout pas qu’un cinquième de nos concitoyens est persuadé que la Terre est plate, que la vaccination, qui a éradiqué la variole je vous le rappelle, est une pure invention du lobby pharmaceutique ne servant à rien sinon à gonfler leurs bénéfices, et qu’Elvis vient de sortir de l’immeuble, alors ne sous-estimez jamais l’immense stupidité de vos congénères et jouez dessus, vous me remercierez après. Notez que j’aime les chocolats.

Lucy Chan croyait avoir rencontré ce qui se faisait de plus excentrique en matière de formateur. L’avenir lui prouvera que non quand elle devra subir un complément de formation avec celui qui, question efficacité et incorrection politique, est assis sur l’Olympe avec les meilleurs. Il reléguait les sergents instructeurs gueulards Basic Training des futurs GI à Fort Benning au rang de bons gros nounours moniteurs en colonies de vacances. C’est à lui que Lucy doit de porter le Ruger LCR noir mat à la ceinture ; un cadeau d’admirateur.

D’admiration, plutôt. Elle ne sait pas si elle survivrait au stage commando marine de la CIA, mais la formation qu’elle a endurée sous la férule de son admirateur lui a fait pousser des griffes (là, c’est une métaphore), forgé un mental d’acier chromé au prix d’incroyables courbatures, et mis son corps dans une forme physique telle qu’elle lui a permis de rallier Kehl depuis Frankenstein à pied via Strasbourg pour brouiller les pistes en vingt-huit heures de marche sans dormir, en comptant les pauses pour souffler, suivant un itinéraire irrégulier à l’écart des zones de population, et avec quinze kilomètres de détour en rab pour éviter de passer la frontière à vue dans son état d’avoir l’air de sortir d’un attentat. Lucy avait compris pourquoi elle avait trouvé des barres vitaminées et des boissons énergisantes dans le paquetage secret de celui à qui elle ne veut plus penser (et n’y parvient pas encore tout à fait).

Parlant de la Ferme, sur le manuel de la conduite à tenir en cas d’agent aux abois, celle-ci l’a très bien formé, l’animal. Cachette de secours, argent et arsenal, faux papiers, alimentation de première nécessité ; on n’enseigne pas ça aux élèves analystes à Camp Peary. Lucy s’est offert une formation expresse personnelle dont elle n’est pas peu fière. Il lui reste quelques points à vérifier, cela dit.

Voiture personnelle ?

Lucy n’y croit guère. Problème de carte grise, assurance, entretien, garage, radars vicieux, vidéosurveillance urbaine et caméras aux péages. Pas de taxi, pas d’Uber ni de BlaBlaCar non plus, pour éviter les témoins. Voiture volée ? Risqué, sauf si trajet de courte durée avec garantie d’un retour dans un autre véhicule, comme celui qui a conduit Lucy au futur point d’impact d’un tir de drone. Ou voler la voiture de quelqu’un qu’on sait absent pour un certain temps – mieux : un temps certain.

Transports en commun, alors. Aucun inconvénient pour Lucy, les tickets sont anonymes. Elle limitera ses déplacements au strict minimum. Et comme elle n’a pas de destination lointaine en prévision, tout sera pour le mieux.

Les communications ?

Lucy n’a trouvé aucun téléphone dans la maison de Kehl, qui possède un terminal informatique très basique branché sur Internet par fibre haute débit. Aucun historique resté en mémoire, pas même concernant des sites innocents tels que des horaires de tramway ou de cinéma. Quels que soient les sites visités : sitôt consultés, sitôt les HTTPS effacés. Sur le disque dur, pas de dossiers, mêmes vides. Pas de fichiers, zéro documents. Travailler en mémoire vive, sauvegarder sur clé USB ou tout support de stockage externe, le Cloud connaît pas – ne laisser aucune trace d’accès facile. Les caïds du computer savent retrouver des datas supprimées écrasées enfouies dans le silicium, mais c’est du boulot de très longue haleine si l’on ne sait pas exactement ce que l’on recherche.

Lucy s’est empressée de faire une ample provision de téléphones à carte prépayée pour l’international. Elle fera un usage unique de chaque appareil. N’appellera jamais deux fois du même endroit pour plus de sûreté. Elle connaît déjà la première personne qu’elle contactera. Elle ne devrait pas pouvoir. Un heureux hasard du passé a voulu qu’elle sache comment le faire.

Mais pas tout de suite.

Parce qu’elle se veut redevenue elle-même le moment venu, et qu’il lui manque quelques morceaux pour être complète. En attendant, Lucy se sent bien, là, à Kehl. La maison est confortable, chaleureuse, pour ainsi dire autant que son appartement résidentiel privé de Friendship Heights à Bethesda dans le Maryland. Elle n’a pas trouvé d’épicerie qui vendrait son thé préféré, le thé rouge rooibos ; il y a pire, comme frustration, dans l’existence. Lucy a de quoi faire relâche, apaisée, pour voir venir, bien à l’abri.

Voir venir…

Parce que Lucy ne sait plus à quel moment exact elle n’a plus voulu être Lucy Rogue, mais c’était ici, couchée sur la mezzanine enroulée dans le moelleux d’une couette. Ce n’est pas tant son innocence bafouée que l’idée de ne plus exister ouvertement qui se mit à la tarauder au plus profond de son être. Elle n’allait pas faire la serveuse dans un bar ou secrétaire médicale (par exemple) tout le restant de sa vie. Ce ne sont pas des métiers honteux, mais la vie courante dans le monde moderne du XXIe siècle, à l’ère de la bureaucratie galopante et du numérique, est devenue plus compliquée qu’avant. À moins de se faire ermite reclus en caravane déglinguée plantée dans un coin désertique, ou profiter du programme de protection des témoins tel un mafieux repenti, devenir quelqu’un d’autre est tout sauf une balade dans le parc aux couleurs de l’automne.

Le problème financier finira par se poser, aussi. Lucy possède une bonne provision d’argent liquide, mais elle n’est pas inépuisable. Elle a trouvé les papiers courants concernant la maison dans un tiroir ; ils indiquent que toutes les factures se font par prélèvements automatiques mensuels, bien évidemment à partir d’un compte bancaire à l’étranger, ouvert sous une fausse identité. Cela durera tant que la banque ignorera le décès de son propriétaire et qu’il subsistera des fonds en suffisance. De nouvelles rentrées de numéraire étant de fait à exclure, la mise à l’abri de Lucy est en sursis dont la durée dépend du montant actuel des avoirs sur le compte. Elle n’a trouvé aucun relevé qui pourrait lui permettre de le calculer, son sursis.

Il faut positiver. Les huissiers ne sont pas à la porte. Lucy a encore du temps devant elle pour réfléchir à son avenir. Du temps mis à profit pour également achever de se reconstruire. Elle en a besoin. Elle doit y arriver.

Elle y arrivera.

Sous peu.

Après sa toute première mission, cela avait été une tout autre histoire. Le tout frais émoulu agent analyste Lucy Chan avait bien failli laisser tomber le métier.

On n’oublie pas sa première fois.

️️ KitDik666

QDNG ?

30 milliards de chiffre d’affaires, 3 milliards

de bénéfices, ça empêcherait de fermer une

usine pour gagner plus, non ? Pour le Japonais

Bridgestone qui fait des pneus, c’est pas

un problème ! Cynisme, vous avez dit ?

Vous êtes en progrès…

C’est touitté par KD007, yo man !

SIÈGE DE LA DGSE

BOULEVARD MORTIER

PARIS – FRANCE

Agent hors classe, Dominique Perrignon ne s’est vu attribuer aucun bureau particulier au siège de la DGSE. Il s’assoit là où l’on réclame ses talents dans les différents services.

Parfois il doit rester debout.

Présentement, il s’est isolé avec son ordinateur portable dans une petite pièce qui sert à tout le monde, pause café ou pause détente et méditation, à l’écart du passage dans les couloirs de la Piscine. Perrignon agit toujours ainsi pour rédiger ses rapports. Celui qu’il a remis à son retour de mission en Libye a été jugé incomplet en haut lieu ; l’agent hors classe Dominique Perrignon doit retravailler dessus, pour donner le maximum d’informations sur ce qu’il a observé près de la mosquée aux abords de Benghazi. On lui réclame entres autre une description plus détaillée des hommes armés disséminés parmi les fidèles. Leur appartenance au groupe Wagner est tenue pour acquise, mais certains pourraient émarger chez une autre officine de même acabit, qu’il conviendrait d’identifier.

Seule certitude : l’homme en djellaba et chèche vert/kaki qui s’est présenté à l’heure de la grande prière du vendredi n’était pas Abou Bakr al-Baghdadi ; les traitements de reconnaissance faciale et d’analyse de langage corporel qui ont décortiqué les images rapportées par Perrignon sont formels. L’ex-émir de Daesh est donc toujours inscrit comme ennemi delta-charlie-delta (DCD pour « décédé ») et immergé en des profondeurs inconnues.

Parlant d’immersion, pour filer la métaphore, les eaux de la Piscine sont agitées.

C’est chaud en Méditerranée orientale.

Très chaud.

Deux bâtiments français, la frégate La Fayette venue de Larnaca (Chypre) et le porte-hélicoptères Tonnerre participent à des manœuvres avec la marine grecque au large de la Crète. Non loin de là, dans les eaux territoriales chypriotes, la Turquie a dépêché un bateau explorateur pour sonder les fonds de la mer à la recherche de gisements de gaz sous-marins, qui s’annoncent prometteurs de formidables richesses. Cette exploration déplaît aux Grecs, d’autant plus qu’elle est illégale, sinon pourquoi la marine de guerre turque serait-elle de la partie en protection de son navire d’exploration, avec quatre avisos-escorteurs type A69 présents sur zone, ce qui veut dire un joli paquet de torpilles et de missiles Exocet – cocorico, les ventes d’armes françaises se portent bien, et comme on annonce en plus l’arrivée prochaine de F-16 en provenance des Émirats arabes unis et de deux Rafale de l’aviation française, la fête sera complète.

Le mot de « pétaudière » n’a jamais été aussi bien adapté à cette situation tendue.

Entendant ses collègues discuter de ça à la cantine, Dominique Perrignon s’est offert une séquence nostalgie de sa récente petite croisière sur la frégate Surcouf, de classe La Fayette elle aussi. Il lui semblait que c’était hier.

Ceux qui ne parlent pas de ce qui se passe en Méditerranée tirent des plans sur la comète à propos d’un certain KD007, qui signe des tweets provocateurs sur KitDik666 en se riant des protections numériques tout en bénéficiant d’une meute de followers qui le retweetent avec entrain. La Section Cyber est sur les dents, et les avis sur la nature réelle de qui serait ce KD007 y sont partagés cinquante-cinquante : geek crack agitateur gauchiste au ras des pâquerettes qui veut le buzz et l’argent du buzz, contre crack pirate embusqué derrière son masque de clown du web qui se prépare à une saleté d’abordage d’une envergure pouvant faire du bruit ou des dégâts – ou les deux.

Lesquels, de dégâts ?

Sur ce point, les avis sont partagés zéro-zéro : personne n’en a la moindre idée, et c’est bien ce qui donne froid dans le dos à certains. Ces derniers pensent au scandale qui secoue la Piscine jusqu’au plus haut de la hiérarchie : deux sous-officiers du service de sécurité de Cercottes, l’une des bases du service Action (SA), se sont fait cueillir par la police dans une voiture volée, armés et cagoulés ; en garde à vue, ils ont assuré appartenir au SA et avoir reçu l’ordre d’éliminer une « psycho-hypnothérapeute » (sic) à la solde du Mossad – on imagine sans peine ce que des scénaristes de série télévisée feraient de pareille histoire abracadabrante, alors un cyberpirate aux talents de super hacker malfaisant, si les faits sont avérés…

Ou pire s’ils ne le sont pas.

Perrignon a pris connaissance de la plupart des tweets de ce fameux KD007 qui sèment tant la panique chez les frileux ignorants. Il pourrait rappeler à ces collègues inquiets que le délire de persécution est trop souvent de mise dans le monde du Renseignement. Il ne faut pas baisser sa garde pour autant.

Les péripéties des baltringues de Cercottes prêteraient plutôt à sourire. Le scénario rocambolesque de leur montage pue le règlement de comptes en famille hors tout lien avec la DGSE, pour des motifs qui sortiront un jour ou l’autre, quand on les aura bien cuisinés, ne serait-ce qu’en leur rappelant que la Direction générale de la Sécurité extérieure en France (comme la Central Intelligence Agency aux États-Unis) ne peut intervenir de façon criminelle sur le sol national. Ces interventions, le côté criminel n’étant pas obligatoire, c’est le rôle la Direction générale de la Sécurité intérieure (tout est dans le i), celle qui s’occupe de la sûreté de l’État.

Parce qu’il ne faut pas oublier que la menace terroriste n’a pas disparu du pays. Aux dernier comptage de la DGSI, justement, huit mille suspects fichés S le restent en rouge sang clignotant danger-danger. Cela fait beaucoup de monde à surveiller, mais ça marche : une bonne trentaine de tentatives d’attentats ont été évitées – une trentaine de traquées, débusquées, et avortées, ce qui ne veut pas dire que leur nombre total est connu ; mais il a diminué, et c’est déjà ça. Une attaque massive projetée de l’étranger sur la foule d’un stade, d’un rassemblement festif ou de tout autre événement commémoratif est moins redoutée que le passage à l’acte de l’individu isolé jamais fiché qui sort du bois, imprévisible, ou le maboul incapable d’épeler le mot « radicalisation » qui prend un coup de folie et sort dans la rue avec un hachoir ou un coutelas pour frapper les passants au hasard en hurlant Allah akbar ! parce qu’il l’a entendu à la radio. Le moindre véhicule en stationnement interdit sur un espace LIVRAISONS et les éditorialistes des chaînes d’infos en continu friands de sensationnel se demanderont si son propriétaire n’a pas fait allégeance à Daesh ou Al-Qaïda – exagération, humour noir, mais ce type de délire peut devenir monnaie courante par ces temps de paranoïa galopante. La peur irréfléchie engendre la peur mauvaise conseillère, celle qui pousse n’importe qui à perdre tout sens critique.

Délire de persécution ou pas, Dominique Perrignon ne peut résister à l’envie de réveiller son téléphone portable personnel.

Pour y jeter un œil au cas où.

Si tweet il y a eu, il n’est plus là – ou le nouveau n’est pas encore arrivé.

Il faut redevenir sérieux.

L’agent hors classe Dominique Perrignon se remet au travail. Les hommes armés de chez Wagner ou d’ailleurs patrouillant parmi les fidèles près de la mosquée de Benghazi, donc.

Mais pas que ça.

Un mémo issu des bureaux de la Section Asie centrale, spécialisée dans l’étude des républiques de l’ancienne URSS, aimerait savoir si l’on peut établir un lien avec la création d’un califat djihadiste au Tadjikistan, évoquée par de nombreuses sources dans la région. L’État islamique en perte de vitesse et militairement affaibli, après avoir subi de nombreux revers en Irak et en Syrie, chercherait un nouveau site où s’établir. Cela pourrait expliquer la rumeur d’un retour triomphant de l’émir Abou Bakr al-Baghdadi, bien vivant, prêt à reprendre le flambeau de Daesh, et relancer la machine terroriste à partir de Douchanbé. La mort de l’émir ayant été établie de façon formelle, prière d’établir de la même manière celle du colonel Khalimov, haut dignitaire des services de sécurité tadjiks, qui, s’il était vivant, serait obligatoirement impliqué à un niveau ou à un autre dans la naissance de ce califat – hypothétique à l’heure qu’il est, mais à garder dans le collimateur.

Une demi-heure plus tard, l’agent hors classe Dominique Perrignon reçoit un appel téléphonique personnel. Le numéro n’a nul besoin d’être masqué : la communication émane de Langley, en Virginie, sur une ligne CIA sécurisée à outrance.

C’est mieux qu’une signature pour Dominique Perrignon.

Darby…

️️ KitDik666

QDNG ?

Y’a d’l’eau dans l’gaz ? Non, il y a du gaz dans l’eau

alors les Turcs et les Grecs sont prêt à se foutre

sur la gueule pour ça en mer Égée… Regardez

vos assiettes avant : quand on mange presque

la même chose, on est frères,

bande de cons !

C’est touitté par KD007, yo man !

ENSUITE

SIÈGE DE LA CIA

LANGLEY – VIRGINIE

ÉTATS-UNIS

La journée vient à peine de commencer.

Alors, quand le supérieur hiérarchique de votre supérieur hiérarchique se déplace en personne dans votre bureau plutôt que de vous convoquer dans le sien, à cette heure matinale et sans prévenir, cela ne présage généralement rien de bon pour vous.

À la CIA plus qu’ailleurs.

La sous-directrice Darby Owens ne l’ignore pas et peine à masquer son ressenti de cette situation inhabituelle.

Si le directeur adjoint Morris Knight a quitté l’étage de la direction des Opérations et court-circuité le passage obligé par l’intermédiaire du sous-directeur Martin Poussetts, deux possibilités : soit le sous-directeur Poussetts est en disgrâce ; soit l’affaire est largement au-dessus de son niveau d’habilitation. Il y en a bien sûr une troisième : c’est la sous-directrice Owens qui est en disgrâce au sein de l’Agence.

Difficile de le savoir ni même de le deviner en scrutant les traits de son visiteur impromptu : le visage du directeur adjoint Morris Knight est un livre fermé en toutes circonstances. À une table de poker, ce serait un tueur.

Sans attendre d’y être invité, il s’assoit en face de la sous-directrice et la regarde droit dans les yeux.

– Ça s’est calmé sur Ormuz… Vous êtes sur quoi, là, Owens ?

– Le thorium, monsieur. Le thorium 232, pour être exacte.

– Je n’étais pas au courant…

L’information ne circule semble-t-il pas de façon fluide dans les couloirs de Langley ces derniers temps. Darby Owens constate que la communication de son supérieur en est affectée, mais cela n’a pas l’air de tracasser le directeur adjoint plus que ça.

– Pas grave, vous laissez tomber. Confiez ça à qui vous voulez dans votre unité. Le dossier est facile à briefer, j’espère ?

– Oui, monsieur.

– Un petit résumé, que je me fasse une idée ? Dans les grandes lignes, Owens.

C’est facile : le thorium 232 est considéré comme l’avenir de l’énergie ; il est trois fois plus abondant que l’uranium ; n’a pas besoin d’être enrichi ; ne peut pas produire de réaction en chaîne (aucun risque d’emballement-fusion du réacteur) ; la dangerosité de ses déchets est limitée dans le temps ; et surtout les installations sont impossibles à militariser : une centrale au thorium ne peut pas produire d’armes atomiques.

– Le nucléaire vert et civil avec des réserves pour mille ans prédisent certains spécialistes, monsieur.

– J’avais compris. Je suppose que le lobby pétrolier texan en bouffe ses Stetson et les producteurs de gaz de schiste leurs Santiags ? Avec le baril de brut qui ne vaut pas tripette en ce moment, moi aussi je me ferais du mouron pour mes vieux jours !

– Le dossier reste quand même sensible sur un point…

– Lequel ?

– Les gisements. Ils n’ont rien à voir avec ceux de l’étain ou du cobalt, ou les terres rares.

– Votre domaine, je sais. Où est le problème ?

– Les gisements sont abondants et on les trouve, entre autres, eu France, en Australie, en Inde et en Turquie. Une rumeur circule à propos d’un véritable filon découvert en Norvège. Je vérifiais justement cela quand vous êtes entré dans mon bureau.

Morris Knight sourirait s’il savait le faire.

– Vu. C’est pas le Congo et les joies du Nord-Kivu, mais des régions civilisées où l’on ne pourra pas dépouiller l’indigène à cul nu sans se faire taper sur les doigts par les ONG humanistes… Ça nous promet un joli bordel diplomatique entre alliés !

Le directeur adjoint Knight se lève.

– Merci pour le topo, Owens. Ça peut se traiter sans vous, c’est évident. Vous voyez à qui refiler le bébé chez vous ?

– Je dois avoir plusieurs candidats en liste, monsieur. Vous m’affectez à autre chose, si je comprends bien…

– Oui. Vous avez rendez-vous avec quelqu’un qui vous expliquera de quoi il retourne. Il vient de la Sécurité intérieure.

– « Il » ?

– Un grand black, cent pour cent homelandeur, et beau gosse à ce qu’on m’a dit. Je n’en sais pas plus. Il a insisté pour que ce soit vous qu’il rencontre et personne d’autre.

– Dans ce cas, j’aurais bien ma petite idée…

– La Maison-Blanche est derrière lui. Homeland en priorité absolue. C’est lui le patron, moi ensuite, okay ?

– Et le sous-directeur Poussetts ?

– Qui ça ?

Enterrement de première classe pour Martin Poussetts. De profundis. La sous-directrice Darby Owens n’insiste pas. Celui ou celle qui se fait remarquer le moins possible en temps troublés est beaucoup plus à l’abri d’un retour de bâton éventuel.

Sur le point de quitter la pièce, le directeur adjoint Knight marque le pas et se retourne.

– N’allez pas croire, Owens, vous avez toute ma confiance, mais je me demande si vous ne portez pas la poisse… Vous n’auriez pas un ancêtre qui aurait insulté le sorcier de son village autrefois, pour être maudit sur plusieurs générations ?

– Vous voulez parler de KitDik666, je parie ?

– Tout juste. Dès qu’un emmerdeur se manifeste sur Internet, newsletters ou radio hashtag, vous êtes dans le coin. Twitter, maintenant, têtes de mort et nombre de la Bête, émojis cacas, et un ton prétentieux de petit mec qui se la joue James Bond anti-Wall Street !

– J’ai vu ça, mais je ne pense pas le pays ou l’économie en danger pour autant à l’heure où nous parlons, monsieur. Un de plus qui se croit lanceur d’alerte béni des dieux anarchistes pour secourir les masses laborieuses, je crois. Et je vous assure que je n’y suis pour rien dans cette histoi…

– Si c’était le cas, vous ne m’auriez pas vu ce matin.

D’aucuns auraient parlé sur un ton humoristique avant de tourner les talons. Pas Morris Knight. S’il y a bien un domaine où l’ignorance du directeur adjoint du service des Opérations est sans limites, à l’instar du sous-directeur Martin Poussetts soit dit en passant, c’est celui de l’humour.

Cela dit, ce n’est pas pour rigoler qu’on les paye à la CIA.

Cher.

️️ KitDik666

QDNG ?

T’es assis sur un tas d’or ? Veinard, l’once devrait

bientôt atteindre les 2 000 $ l’once, wallou ! Une

once, c’est 30 grammes ; en poids de nouilles,

c’est pas lerche, mais au moins ça se mange…

Bon appétit pour déguster tes lingots !

C’est touitté par KD007, yo man !

Le directeur adjoint Knight n’en aurait pas parlé, la sous-directrice Owens n’aurait pas eu la curiosité de consulter son portable, pour savoir s’il n’y aurait pas du nouveau et croustillant à lire sur le réseau messager du lanceur d’alerte prétendu béni des dieux de l’anarchie militante – il y en avait, mais de là à le prétendre croustillant… Pas de quoi fouetter un chat.

Par contre, contrairement à ce que croit Morris Knight, ce n’est pas un étudiant potache qui tweete ça : la rédaction en phrases complètement écrites est révélatrice. Malgré l’argot et les grossièretés, la gaminerie de la tête de mort et le gothique Six-Six-Six, Darby Owens est persuadée que c’est un adulte mature et cultivé qui se cache derrière KitDik666, et qu’il en a encore sous le pied question fiel anarchique.

– Entrez et asseyez-vous, dit-elle sans lever la tête.

La sous-directrice a l’oreille fine.

– Si vous êtes celle que je pense, je suis celui que vous attendez. Chadwick Anderson, de la Sécurité intérieure. Je parle, tu m’écoutes, tu m’obéis. On marche comme ça, connasse ?

La sous-directrice relève la tête.

– Si vous êtes celui que j’attends, je suis celle que vous pensez. Darby Owens, de la CIA. Tu suces d’abord ma bite, connard. On marche comme ça ?

Les politesses ayant été échangées selon la grande tradition des protocoles de camaraderie en usage dans les services secrets de l’Oncle Sam, dit-on, Darby Owens (CIA) se cale mieux dans son fauteuil et Chadwick Anderson (Homeland en VO) s’assoit sur le siège des visiteurs encore tiède du postérieur de Morris Knight. Peau noire sans défaut et haute stature tendance Masaï, Anderson est effectivement beau gosse, mais ça Owens le savait déjà.

– Tu n’as presque pas changé. Le bouc te va bien.

– C’est à la dernière mode chez les espions afro-américains, tu l’ignorais ? Toi non plus, tu n’as presque pas changé. Quelques rides en plus, peut-être.

– Elles renforcent le charme des sous-directrices blondes vénitiennes aux yeux pers. Tu l’ignorais, Chad ? Au fait, cela ne t’ennuie pas que j’utilise ton diminutif ?

– Parce que c’est le prénom de mon boss ? Pas du tout, t’inquiète. Entre nous, quand il n’est pas à portée d’entendre, lui on l’appelle Gamelle, ou GML, pour Grand Méchant Loup !

– Et c’est Coin-Coin pour le Président ?

– Ce Donald-là et la rigolade, ça fait deux, alors on évite, tu vois ? On reste sur Potus, pas de vagues. Tu connais ?

– Je connais. C’est lui qui t’envoie ?

– Si on veut…

Les choses sérieuses peuvent commencer.

À la façon dont Chadwick Anderson a lâché ses trois derniers mots, Darby Owens pressent du lourd et du pas banal.

– Qu’est-ce qui t’amène, Chad ?

– Tout d’abord, tu dois comprendre que cette conversation n’a jamais…

– … eu lieu, quelle surprise. Je m’en doutais avant même que tu aies posé tes ravissantes fesses devant moi.

– J’ai croisé Knight en arrivant. Il t’a dit ?

– Je suis toute à toi. Façon de parler, n’est-ce pas ? Tu es à la Sécurité intérieure, maintenant… Quelle agence fédérale ?

– Je te laisse le choix parmi les vingt-deux.

– Les Gardes-Côtes ?

– Très drôle. Question sonorisation, ton bureau est sûr ?

– Cyberblindé dans une cage de Faraday. Je n’en dirais pas autant de certains locaux du Pentagone ou des toilettes du FBI au J. Edgar Hoover Building, pour te donner une idée. Je te garantis la totale confidentialité de notre non-échange verbal.

La difficulté de se rencontrer entre agences sans éveiller l’attention est un souci de longue date pour les agents.

Comme le disait Rafi Eitan, vieux renard du Mossad : le travail de renseignement n’a que faire de la morale. Il n’est ainsi pas surprenant que la paranoïa foisonne tous azimuts, aussi chacun se méfie de tous (et vice-versa). Garder ses amis proches de soi et ses ennemis encore plus est le credo de l’agent secret comme du chef mafieux. N’avoir pas d’ennemis relève de l’utopie.

– Bien…

Chadwick Anderson sort de sa poche une figurine en résine à l’image de Catwoman, haute d’environ huit centimètres. Un port USB a été inséré sous sa base. Posé debout, l’objet n’est qu’un innocent jouet décoratif.

– Darby, si je te dis Opération NEMO, ça te parle ?

– Pas du tout. Sauf le capitaine du Nautilus dans Vingt Mille Lieues sous les mers, un petit poisson-clown de dessin animé et le nom du chien de l’actuel président français mis à part, bien entendu.

– Je ne suis pas d’humeur à plaisanter, Darby. Le numéro de dossier CIA cote 4852S/123-230, ça te parle mieux ?

– Pas plus.

– Tant mieux.

– Si tu le dis… C’est une opération de chez nous ? La numérotation de cote Agence est bizarre.

– Pas si tu es accréditée du côté obscur de Langley. Les opérations spéciales qui n’ont jamais existé, si tu vois ce que je veux dire ?

– Je vois. L’opération NEMO, donc ?

– Il faut réviser un peu d’histoire avant. Pour te la faire courte, l’Armée rouge envahit l’Afghanistan à la fin des années soixante-dix, un scénario dans le genre remise au pas des communistes qui s’écartent de l’orthodoxie marxiste. L’insurrection de Budapest et la répression hongroise à suivre, les chars russes dans les rues de Prague et la Tchécoslovaquie rentre dans le rang, rien de nouveau à Moscou… Sauf que cette fois, nous aidons les braves Afghans à virer l’envahisseur, et parmi nos nouveaux amis, un certain Oussama Ben Laden… Le fils de pute qui fera détruire le World Trade Center vingt ans plus tard, putain !

– Les alliances changent, Chad. Les amis d’hier deviennent les ennemis d’aujourd’hui, et ils redeviendront peut-être nos amis demain ou après-demain. À l’époque, c’est la guerre froide avec ses corollaires. L’ennemi est l’Union soviétique pour les Moudjahidines et les Talibans comme pour nous, nous sommes de leur côté par pure logique opportuniste. Mais je n’oublie jamais que l’ennemi de mon ennemi n’est pas forcément mon ami. En tout cas, jusqu’à ce que la mort nous sépare…

– Quand je pense que Rambo jouait au foot copain-copain avec ces salopards !

– Bouzkachi.

– Pardon ?

– Rambo ne joue pas au foot avec des Moudjahidines, mais participe à une partie de bouzkachi. Ce sont des cavaliers qui se disputent une carcasse d’animal en guise de ballon. Il faut aller la porter jusqu’à un but désigné, et c’est assez brutal comme sport. Dans le film, je ne me rappelle plus s’il s’agit d’un cadavre de chèvre, de mouton ou de veau…

Darby Owens sourit.

– Remarque, sans cette alliance, pas de 11-Septembre, donc pas de création du département de la Sécurité intérieure, et tu ne serais pas là à me parler de l’Opération NEMO… sur laquelle nous n’avons pas trop avancé, hmmm ?

Chadwick Anderson sourit.

– Pardon. Maintenant, on remonte à la fin des années quatre-vingt-dix. Au démantèlement de l’URSS, son arsenal nucléaire est réparti entre les nouvelles républiques indépendantes, Moscou se gardant le plus gros du gâteau. De source bien informée, après un inventaire de routine, il a été découvert qu’il manquait deux ogives atomiques dans les dépôts du Kazakhstan, pas vraiment un exemple d’intégrité ni un modèle de démocratie.

– Ouch…

– Comme tu dis. Précisons que les ogives étaient puissantes et opérationnelles. Peu de temps après, suite à des écoutes interceptées par la station NSA de Sugar Grove, tes collègues et les gars du Pentagone ont soupçonné qu’elles avaient trouvé hospitalité dans une caserne secrète en Iran. En plein développement de son programme nucléaire illégal, Téhéran les auraient rachetées sous le manteau aux Kazakhs. Vu la parité du rial, les embargos bancaires sur le dollar, les Iraniens ont payé cash en diamants et les ogives ont été transfé…

Les deux mains en T pour la sous-directrice Darby Owens.

– Temps mort, Chad.

– Je vais trop vite ?

– Non, ce n’est pas ça. Avant d’aller plus loin, je te rappelle que le nucléaire au parfum de la bombe atomique n’est pas ma partie, et les pierres précieuses non plus. Moi, mon truc, c’est l’énergie, les ressources et les réserves, les…

– Je sais ! Pour convaincre Gamelle que c’était toi et personne d’autre que je voulais, j’ai mis en avant le combustible de charge des ogives et la composition spéciale de leur carburant… Ça, ça fait partie de ton truc, non ? Plus ou moins ?

– C’est tordu, mais ça peut se défendre. Qu’est-ce qu’il a de spécial, le carburant de tes ogives kazakhs ?

– Je n’en sais rien et je m’en fous. Mon boss a gobé. Potus gobera. L’essentiel était que tu passes sous mes ordres sans trop éveiller les curiosités.

– Vu comme ça…

Ce n’est pas la première fois que Darby Owens travaille en coopération inter-agences avec Chadwick Anderson. Elle se souvient d’une mission très particulière au Moyen-Orient dont les risques encourus auraient pu déstabiliser l’agent de terrain le plus endurci. Pas Anderson. Owens le sait professionnel et plus que ça. Un roc. Droit, digne de foi – et retors s’il le faut. Bon amant au lit aussi, mais c’est une autre histoire (ancienne).

– Continue, Chad.

– L’opération NEMO est donc lancée pour vérifier l’info, récupérer les ogives si l’info est vérifiée, ou les neutraliser sur place si leur récupération n’est pas possible.

– Je devine que l’opération a été un fiasco ?

– Si on veut. L’info était bonne, mais il y a eu des fuites, et les ogives ont été déplacées avant que les hélicoptères du commando SEALs aient seulement décollé. Où les a-t-on transportées ensuite, mystère. Mais elles sont restées en Iran, c’était notre seule certitude.

– Vous ne les avez jamais retrouvées ?

– On a arrêté de les chercher après le 11-Septembre. Si elles avaient dû servir, cela aurait été l’occasion ou jamais, non ? Et puis on a eu d’autres choses à faire.

– Et aujourd’hui, vingt ans après, te voilà dans mon bureau, le mien et pas un autre… parce que ?

Owens connaît la réponse. Anderson le sait. Owens sait qu’Anderson sait qu’elle le sait. Petit jeu rigolo à condition de ne pas s’éterniser.

Chadwick Anderson grimace.

– Ces foutues ogives sont réapparues et ont été mises aux enchères sur le marché noir du Darknet. Les mollahs iraniens ont besoin de fric, leur programme nucléaire patine dans la semoule, ils ne peuvent rien faire avec leurs ogives certes toujours opérationnelles, mais devenues obsolètes pour équiper un missile, même un prototype en fer-blanc nord-coréen, alors ils les ont mises en vente au plus offrant. Comme tu ne peux plus t’en servir en balistique intercontinentale, il te reste leur potentiel de destruction, ce ne sont donc pas les clients qui manquent.

– Question puissance, tes ogives, c’est Hiroshima ?

– Malgré leur grand âge, en mégatonnes, je dirais trois fois plus chacune. Les charges réunies ensemble pour faire un seul engin, ce sera cent fois pire en choisissant le Point Zéro avec soin. Mais pour quel intérêt ? Moi, je crains que de petits malins pensent plutôt à les diviser en plusieurs unités portables de taille réduite. La veste explosive de martyr en version atomique, il fallait l’inventer !

– Ça peut marcher ?

– Que oui ! Si ton ingénieur artificier n’est pas manchot, ça tient dans un gros cartable, un sac à dos ou une petite valise à roulettes.

– Révélation de source bien informée ?

– Il n’y a pas de quoi rire, Darby. Le principe de la bombe sale est devenu une réalité qui nous pend au nez. Ce sera pire que pire parce que le principe des attentats simultanés, c’est l’enfer multiplié par le nombre d’explosions. Démultiplié serait un qualificatif plus adéquat. L’horreur n’est plus mathématique, mais exponentielle. On a déjà connu ça, tu te souviens ?

Il faisait très beau en ce mois de septembre 2001 de sinistre mémoire. Darby Owens s’en souvient très bien.

Ce que les terroristes perdent en ampleur de dégâts circonscrits à un site de frappe unique avec dispersion en altitude, ils le gagnent en désorganisation du pays. Pagaille et confusion assurées. Pour peu qu’ils rajoutent du bactériologique virulent à la radioactivité, c’est autant de foyers d’urgence sanitaire différents à gérer, car disséminés aux quatre coins du pays. L’armée mobilisée. La Garde nationale mobilisée aussi. Les hôpitaux débordés. La population paniquée. Une population paniquée ne réagit jamais comme il faut : le grand foutoir est inévitable ; les embouteillages monstres de l’exode des citadins affolés pour commencer. Le chaos total – il n’y a pas de quoi rire ; Chadwick Anderson de la Sécurité intérieure a raison.

– Excuse-moi, Chad. La vente s’est faite ? Oui ? Qui a remporté les enchères ?

– On ne sait pas. Et cette ignorance est plus inquiétante que tu ne pourrais l’imaginer.

– Pourquoi ?

Anderson grimace de plus belle.

– La menace terroriste est avérée, mais nous ne savons pas si elle est extérieure ou intérieure.

C’est au tour de la sous-directrice de faire la grimace. Un groupe genre Al-Qaïda ou Daesh est une chose ; des cinglés façon suprématistes planqués au fin fond du Texas une toute autre paire de manches. La menace serait encore plus difficile à contenir s’il s’agissait d’un nouveau groupe de fanatiques malades de la foi inspirés par leur Très-Haut, ou d’amoureux nostalgiques des croix enflammées et du port de la cagoule pointue.

– Toi, tel que je te connais, Chad, tu penches pour la menace intérieure ou je me trompe ?

– On ne peut rien te cacher. Je ne peux pas t’en dire plus. Mais les probabilités vont dans ce sens. D’une manière ou d’une autre les ogives, transformées ou pas, vont être introduites aux USA très prochainement. L’info est béton, je ne peux pas t’en dire plus là non plus.

– Je te crois.

Darby Owens n’est pas la moitié d’une imbécile.

– Elles ont déjà quitté le territoire iranien… Je comprends ton implication, mais la mienne ? Ta confiance mise à part ? Si les ogives parviennent aux États-Unis, la menace devient intérieure et je ne pourrai plus rien pour toi, Chad.

– La CIA n’intervient pas sur le sol américain, et la famille Kardashian mène la vie des Amish en plus strict, c’est bien connu. Nous n’en arriverons pas là, Darby, parce que nous allons tout faire pour que le Colis reste sur le vieux continent.

– Le quoi ?

– Colis. Avec une majuscule.

Anderson pointe le doigt en direction de Catwoman.

– Tu as toutes les infos complémentaires enregistrées et codées là-dedans. Ma crainte des ogives démontées et dupliquées en petites unités est la plus plausible, tout porte à croire qu’il y aura plusieurs paquets, d’où le Colis, pour simplifier.

– Qui se trouve actuellement… en Europe, c’est ça ?

Chadwick Anderson se fend d’un sourire entendu qui vaut toute les réponses positives, et même un peu plus : la sous-directrice Owens a compris où son invité veut en venir. Pourquoi Anderson est là, dans son bureau de l’Agence. Pourquoi c’est elle, Darby Owens et personne d’autre, qu’il avait exigé de voir passer sous ses ordres exclusifs.

Avant d’intégrer la CIA, la jeune Owens a fait ses débuts de fonctionnaire gouvernementale au département d’État. Elle avait déjà dans l’idée d’intégrer ensuite le renseignement et d’y faire carrière ; les années passées aux affaire étrangères l’amenant à voyager dans le monde entier, cela lui permettrait de se constituer un carnet d’adresses intéressantes de façon détournée. De Moscou à Rome, de Paris à Madrid, de continent en continent, les gens sympathisent plus facilement avec un diplomate qu’avec un agent, quels que soient son sexe et sa boutique. Une fois à Langley et installée à un poste d’envergure, Darby Owens avait su faire savoir à une sélection de contacts rigoureusement choisis que si leurs relations avaient changé de nature, elles resteraient de précieux atouts en cas de besoin car on ne sait jamais de quoi demain sera fait.

– D’accord, Chad. Où, en Europe ?

– En France, pour être précis.

– C’est grand, la France.

– Quelque part à l’est.

– En Alsace ou en Lorraine, pour être plus précis ?

– Par là, oui.

– Il faudra que l’on redéfinisse ensemble ce qui s’appelle la précision, Chad…

Un « bip » discret coupe court à la poursuite d’un dialogue commençant à tourner au vinaigre. C’est le téléphone portable de la sous-directrice qui s’est manifesté, signalant la mise en ligne d’une nouveauté sur KitDik666 que Darby Owens a oublié de quitter quand Chadwick Anderson a fait son entrée.

️️ KitDik666

QDNG ? +

Maths à la con : la pizza Reine à 10 € ; une pizza

offerte pour une achetée, donc ça en fait deux

pour dix balles… La Reine toute seule

devrait valoir 5 € non ? Moi j’dis ça, j’dis rien,

mais faudrait m’expliquer !

C’est touitté par KD007, vous le savez maintenant !

Le niveau ne s’est pas vraiment élevé. Cela dit, le gars n’a pas tort. Ça promet pour la suite. Owens quitte l’application et met son portable en veille en s’excusant – brièvement.

Pour devancer Chadwick Anderson qui allait rouvrir la bouche.

– Chad, tu as raison sur toute la ligne, et tu me prends pour une conne en supplément.

– Je…

– La menace est intérieure. Inconnue mais intérieure. Les ogives ont été dépiautées et multipliées comme des petits pains. Le Colis ne doit pas débarquer chez nous parce que dans ce cas, bonjour la CIA, je sors du jeu, forcément.

– Je…

– Le Colis ne doit donc pas quitter la France, sous aucun prétexte. C’est pour cette raison que tu voudrais savoir qui je peux te recommander pour te filer un coup de main dans le coin. Une mission Chercher/Ramener ou Chercher/Détruire. Je pense que ce sera plutôt détruire.

– Je…

– Et toi, tu fais cavalier seul ? À ce niveau de menace terroriste ? Tu ne sais pas qui, tu sais vaguement où, toi qui viens de la Sécurité intérieure dont le budget annuel tourne autour des cinquante milliards de dollars… Tu te fous de moi, Chad ! ? Ou te me caches une informa…

– Oh, je peux en placer une ! ? !

– Non !

Nouveau temps mort.

Silencieux celui-là.

Pour quelques secondes. Chadwick Anderson les met à profit sur un ton badin pour détendre l’atmosphère.

– Je peux te demander quelque chose, le temps qu’on se calme tous les deux ?

– Je suis calme.

– Bien sûr, bien sûr… Dis-moi, Darby, ta secrétaire…

– Laquelle ? Joy ou Jane ? J’en ai deux, des brunes châtains et méchées, interchangeables comme des jumelles. Elles ne le sont pas, des sœurs, mais je les confonds souvent. Ce n’est pas moi qui fais leur planning.

– Celle qui garde ta porte aujourd’hui.

– Qu’est-ce que je viens de te dire ? Celle d’aujourd’hui, elle te plaît, c’est ça ?

– Je veux ! Elle est célibataire ?

– Si c’est Jane, elle est mariée. Si c’est Joy, tu n’es pas son genre.

– Elle est raciste ?

– Lesbienne.

Darby Owens ramasse l’effigie de Catwoman. La figurine est du travail d’artiste.

– Puisque tu voulais qu’on se calme, le sommes-nous ? On peut revenir à ton Colis ?

– On peut. Qu’est-ce qui te fait dire que je te prends pour une conne, Darby ?

– Toutes les raisons que je t’ai déjà citées. Allez, je veux bien croire que tu ignores qui sont les terroristes, s’il s’agit d’un groupe inconnu. Des petits nouveaux, futés et habiles, pas encore pris dans nos radars, mais tu ne me feras pas croire que tu as été incapable de les localiser. Il y a vingt ans, je veux bien, mais de nos jours… La technologie, Chad !

Lourd silence à suivre.

Avec les écoutes fantômes améliorées, l’électronique de pointe, la puissance des ordinateurs en constante augmentation du traitement des données, les équipements de traçage des drones de plus en plus affûtés et la flotte des satellites espions haut de gamme du réseau de couverture Keyhole, les techniciens du renseignement américain peuvent vous dire où, qui, à quelle heure, quel jour, et qu’est-ce que les suspects boivent à l’apéro sur leur terrasse s’ils en ont une. Dans le cas du qui inconnu, le système marchera moins bien, mais ce n’est qu’une question de temps avant de parvenir à identifier l’adversaire.

Silence que Chadwick Anderson finit par rompre en soupirant.

– Avant de te répondre, sache qu’en ce moment, à la Sécurité intérieure, les priorités ont été redéfinies, et ce jusqu’à nouvel ordre. Tout ce qui n’est pas en rapport de près ou de loin avec la Corée du Nord, la Chine, construire le mur du Mexique, les droits de douanes avec l’Europe ou garantir la réélection de Potus dans un fauteuil, ça n’existe pas.

– Chad, quand même, on parle de terrorisme, là…

– Je sais. Ceux qui daignent m’écouter le font par politesse, mais ne lèveront pas le petit doigt pour moi tant ils crèvent de trouille de se faire virer par Gamelle. Et si j’insiste, le boss me fait clairement comprendre que les têtes tombent facilement en ce moment dans l’aile Ouest. Cela dit, Gamelle est con et presque aussi cinglé que Potus, mais pas au point de négliger une menace terroriste potentielle. Le problème, c’est qu’il n’y croit qu’à moitié… et encore, en étant généreux !

– Pourquoi ?

– Vieille histoire, vieilles ogives, infos pas assez recoupées par d’autres sources, priorités venant du Bureau ovale primant sur tout le reste et j’en passe. Il accepte que je suive l’affaire pendant une semaine ou deux, du moment que je ne lui coûte pas trop en fric et en personnel mobilisé. Si je ramène du concret, il révisera son jugement. On reverra la situation et on examinera les stratégies qu’il nous faudra adopter.

– Pourtant, le directeur adjoint Knight m’a affirmé que tu débarquais chez nous avec les pleins pouvoirs de la Maison-Blanche dans la poche.

– C’est ce que je lui ai fait croire.

– S’il vérifie ?

– Il peut. Connaissant la nature des relations entre l’Agence et l’actuelle administration, Knight ne le fera pas.

– Et s’il le fait quand même ?

– Il n’apprendra rien qui puisse l’inquiéter plus que ça. Je consulte la sous-directrice à la CIA dans son domaine d’action, carburant et combustible, je ne réclame pas toute l’Agence à mon service, ni une escadrille de F-18 et trois destroyers ! Voilà pourquoi je la joue cavalier seul et que j’ai besoin de toi.

– De moi et de mes connaissances européennes. Tu ne sais vraiment pas qui sont tes acheteurs de vieilles ogives ?

– Vraiment pas. La menace veut arriver chez nous, je ne sais pas encore qui c’est, mais je suis sûr que ce n’est pas un nouveau groupe islamiste qui cherche le coup d’éclat. Je vois mal les Russes jouer à ce petit jeu-là. Ils œuvrent plutôt dans le piratage cybernétique. Nous avons lâché les Kurdes en Syrie, mais je ne pense pas qu’ils soient en position de force pour monter un truc pareil. La Corée du Nord, le Kim est un dictateur très débile, malade mental, mais pas à ce point-là.

– L’Amérique ne manque pas d’ennemis si tu situes la menace au niveau des groupuscules politiques plutôt que des États, Chad. Écoterroristes, mouvements d’ultra-gauche très ultra ou extrémistes de droite très à l’extrême, tu vois ? Je crois que c’est par là qu’il faut creuser.

– Je te rassure, ma parano black ne redoute pas le retour en force du Ku-Klux-Klan, mais tu n’as pas tort, je verrais assez bien des barjots dans leur genre… Bref ! Pour enfin te répondre sur leur localisation, bien sûr que je sais où ils sont. Les charges des ogives doivent voyager en caisses plombées, mais pas assez. Le Colis est dans l’est de la France, j’ai trois points chauds localisés, dont deux sont évidemment des leurres, alors il me faut un agent à toi sur le terrain pour la mission. On ne peut pas faire confiance aux Français, pour des raisons que je n’ai pas le droit de te confier.

– Parce que monsieur reste ici ?

– Il est hors de question que je quitte les États-Unis, cela éveillerait les soupçons.

– Admettons…

– Ton agent local doit être fiable et capable d’effectuer une mission de reconnaissance. Il n’est pas question de combattre. Localiser les méchants, nous dire où ils sont, et c’est tout. N’ouvrir le feu qu’en cas d’extrême nécessité. Je n’ai pas besoin d’un champion du tableau d’honneur de la CIA, tu vois ?

– Sacrifiable sans que ça fasse trop de foin, tu veux dire ?

La 134e étoile au Memorial Wall du quartier général de Langley, si la mémoire du compte récent de la sous-directrice Owens est bonne.

– Ça te poserait un problème de conscience, Darby ?

– Ça pourrait, Chad.

– Tu penses à quelqu’un dont la perte te chagrinerait ?

– Non, je pense que…

Le portable de la sous-directrice vibre en émettant le signal de réception d’un SMS. Chadwick Anderson ne bronche pas. Un haut fonctionnaire de la CIA ne saurait laisser son téléphone éteint. Il lui faut être joignable 24/24. Anderson a laissé le sien sur son bureau, ce qui pourrait être considéré comme une faute professionnelle. Il le sait. Un risque à courir. Chadwick Anderson n’a pas « oublié » son portable à la Maison-Blanche par hasard.

Darby Owens lit :

CHELSEA RAPPELLE-MOI QUAND TU POURRAS CHÉRIE

ALEXIS

Darby Owens sourit.

L’évidence fait tilt dans son esprit avec une rapidité qui la surprend elle-même. La raison l’emporte sur l’émotion qui pourtant la submergeait en tsunami de bonheur arc-en-ciel.

– Comment tuer quelqu’un qui est déjà mort ? murmure la sous-directrice sans s’en rendre compte.

La perplexité qui fronce le front de Chadwick Anderson n’est pas feinte. Les yeux pers de la Dardy Owens qu’il connaît sont un excellent indicateur de ses états d’âme : ils tirent sur le bleu froid quand la sous-directrice est contrariée, sur le vert quand elle est décontractée, et entre les deux quand elle est sérieusement au travail. Là, Anderson est incapable d’en définir la teinte exacte.

– Une bonne ou une mauvaise nouvelle ?

– Mieux que cela, Chad ! La solution de ton problème.

– Quelqu’un de déjà mort… Un agent quantique, Darby ? Tu aurais ça sous la main ? Un agent vivant et mort à la fois, comme le chat de Schrödinger ? Un agent chimérique mais agissant, autant dire invisible, pas vu pas pris ? La perle rare, quoi… C’est génial ! Et puis, Opération Schrödinger, ça sonne bien… Mais on ne va pas donner de nom à une opération qui n’existe pas, n’est-ce pas ?

La figurine de Catwoman trônant devant la sous-directrice sur son bureau se révèle être une amusante coïncidence qui s’ignorait. La sous-directrice Owens ne croit pas aux coïncidences, mais elle croit aux signes. Il faut toujours croire aux signes, en particulier quand ils vous tombent dessus à point nommé.

Darby Owens rit doucement.

– Si c’est une chatte, cela te poserait un problème à toi, Chad ?

️️ KitDik666

QDNG ?

Le saviez-vous ? Le gros capitaliste peroxydé

qui voudrait bien rester à la Maison-Blanche

ad vitam æternam réussit la prouesse d’avoir

à la fois une intelligence très artificielle

et la connerie parfaitement naturelle – et dire

que 46,1 % des Ricains ont voté pour lui !

AM LÄGER

KEHL

ALLEMAGNE

On n’oublie pas sa première fois.

Ne revenons pas sur le premier baiser de la petite Lucy Chan sous le pont de chemin de fer, ni sur son expérience homosexuelle avec la blonde Tanya qui n’était pas une « première fois » dans le sens où on l’entend habituellement.

Pour le sens hétéro traditionnel, Lucy avait réussi un doublé : première cuite et première coucherie, l’une ayant entraîné l’autre. Être soûle au moins une fois est inévitable en milieu universitaire, sauf à partir étudier chez les Mormons de l’université d’Utah à Salt Lake City ou les plus prosélytes de Brigham Young (BYU) à Provo. C’était à une fête dans une Fraternité sur la campus, un grand classique. Lucy avait accepté de boire pour ne pas faire sa bêcheuse, mais elle avait trop bu, et comprit trop tard où voulait en venir l’étudiant excité et bavard qui la trouvait à son goût. Ce n’était pas un violeur vicieux, seulement un profiteur pitoyable ; un gosse de riche mal élevé qui aurait dû s’apercevoir que la jolie étudiante asiatique n’était pas dans son état normal et s’abstenir d’abuser de la situation, même sans faire preuve de bestialité. Il se prénommait Harvey. Il faut croire qu’il y a des prénoms prédestinés.

Ce ne fut pas une nuit d’amour inoubliable, loin de là ; pas une épreuve de dépucelage atroce non plus. Harvey avait mis un préservatif sans protester. Lucy était ivre, mais consentante. Eût-elle été sobre, aurait-elle accepté le rapport sexuel ? Elle y repensa par la suite, sans pouvoir trancher la question. Penchait pour la négative, en majorité. Lucy regrettait en fait la piètre qualité de cette première fois car, malgré les vapeurs d’alcool, il lui subsistait assez de lucidité pour constater que Tanya était plus douée que ce garçon pour savoir quoi faire avec un clitoris. La déception ne la fit pas changer d’avis quant à sa non-homosexualité féminine affirmée.

L’expérience eut pour côté positif de lui rappeler à l’avenir de choisir ses amants de préférence à jeun.

L’épreuve atroce, ce fut le réveil du lendemain.

Souvenir de vomissements à répétition, acides et brûlants, et d’un mal de tête épouvantable, une migraine pire que la pire des migraines. Une gueule de bois en chêne massif, qui vous apprend mieux que n’importe quoi d’autre à consommer l’alcool avec modération ; les garçons aussi, d’ailleurs. Par bonheur, un certain Jonny (il tenait à l’orthographe originale de son prénom) la réconcilia plus tard avec les choses du sexe.

Après lui, ce fut Adam pour quelques mois, Bill pendant deux semaines de vacances en été, et Ben pour moins d’une semaine. Au fur et à mesure que ses relations se raccourcissaient autant que les prénoms de ses partenaires, Lucy accepta de s’avouer qu’elle avait du mal à s’attacher durablement. Elle pouvait vivre avec. Peut-être changerait-elle d’avis plus tard, quand l’horloge biologique ferait retentir son tic-tac fatidique, comme on dit dans les magazines féminins.

Oui, on n’oublie pas sa première fois…

Mais s’il y a une chose que Lucy Chan aurait bien voulu oublier, ce fut celle de sa première mission d’agent après être sortie de la Ferme, avec tous les honneurs. L’analyste Chan se voyait invincible, et elle avait failli abandonner le métier soixante-douze heures plus tard à peu près.

Tout ça parce qu’elle parle plutôt bien français.

Il s’agissait de débriefer, en jargon de métier, Fatoumata (le prénom était d’emprunt pour garantir l’anonymat du témoin), une rescapée d’un groupe de jeunes filles sénégalaises enlevées dans la région de Bakel par un groupe d’hommes non identifiés, venus du Mali ou de la Mauritanie. Ce point n’était en vérité pas défini, mais les hommes parlaient anglais en zone francophone et le mot America revenait plus que souvent dans leurs conversations, d’après Fatoumata, d’où sa prise en charge par la CIA avec l’accord du Sénégal et des services français, bons princes. L’affaire comportait de nombreuses similitudes avec celle des lycéennes enlevées au Nigeria par la secte islamiste Boko Haram. La Foi dévoyée par ceux qui prétendent la défendre et l’honorer. De là à conclure que les ravisseurs étaient de ceux-là, il n’y a qu’un pas que tout analyste de l’Agence, même débutant, s’interdit de franchir avant d’avoir étudié tous les tenants et aboutissants d’un dossier. La provenance exacte des ravisseurs, pour commencer. Si les troubles du Mali pouvaient être synonyme d’intégristes musulmans, l’esclavage censé être aboli en Mauritanie revenait régulièrement dans l’actualité, ce qui proposait une autre piste à explorer.

Soixante-douze heures.

Il avait fallu trois jours à l’analyste Chan pour débriefer la jeune Fatoumata – accoucher aurait été un terme plus approprié – en respectant les temps de repos et de repas, et surtout des temps de silence. De très longs temps de silence, quand les mots refusaient de sortir. Fatoumata mélangeait le français, l’anglais appris à l’école, et le wolof familial que Lucy devait lui demander de traduire.

En résumé, dix-huit mois passés en enfer.

Fatoumata livra bribe par bribe un témoignage à jamais gravé dans la mémoire de Lucy Chan.

Esclavage sexuel sous prétexte d’enseignement religieux. Les ravisseurs goûtaient donc la religion à la sauce Boko Haram. Séquestrations. Viols. Mariages forcés. Exécutions sommaires des fortes têtes. Suicide des plus faibles – pas Fatoumata : c’était une guerrière. Chaque seconde des souffrances qu’elle endurait, elle la compensait en concentrant tout son esprit sur des plans d’évasion. Le récit de celui qui lui permit d’échapper à ses tortionnaires bouleversa Lucy au-delà de tout ce qu’elle aurait pu imaginer. En comparaison, sa marche forcée de Frankenstein à Kehl n’avait été qu’une triviale randonnée pédestre et champêtre qui n’avait rien d’exceptionnel.

Fatoumata se révéla être une mine d’informations. Quand elle ne ressassait pas ses plans de fuite, elle observait. Se rappelait. Enregistrait. S’évader, oui, mais aussi pour témoigner.

Elle avait été au-delà du courage.

Plusieurs fois la jeune fille africaine s’était lovée dans les bras de Lucy en répétant « jërëjëf » (prononcer djérédieffe) et « teranga », ce qui veut dire « merci » et « l’hospitalité » en wolof sénégalais – l’hospitalité au sens large d’accueil, partage et solidarité. Lucy écoutait, au bord des larmes, de l’écœurement et du désespoir tout à la fois. En intégrant la CIA, elle se doutait bien qu’elle n’entendrait pas que des contes de fées, mais comme premier contact avec le métier, c’était rude.

Plus que rude : désespérant

Comme si elle avait deviné les sentiments désastreux qui remuaient de fond en comble l’analyste débutante déboussolée, la sous-directrice Darby Owens l’avait convoquée en entretien tête-à-tête dans son bureau sitôt le débriefing de Fatoumata terminé.

– Asseyez-vous.

– Madame, je…

– Taisez-vous, agent Chan.

Lucy Chan n’avait plus pu placer un mot – celui de « démission » lui déchirait pourtant les lèvres. La sous-directrice Owens comprenait très bien que l’analyste déboussolée rêvait d’aller garder les troupeaux dans le Wyoming ou de faire l’institutrice en Oklahoma, mais elle était faite pour ce métier. L’entrée en matière avait été brutale : elle n’aurait pu souhaiter mieux comme baptême du feu. L’analyste débutante Chan avait mené le débriefing à bien et au bout, en tenant le coup quoi qu’elle en pense. Grâce aux informations recueillies, l’Agence allait faire de sacrés progrès en matière de lutte contre le terrorisme.

– Vous n’avez pas signé pour Disneyland, Chan, mais avec la CIA comme analyste. Vous êtes douée pour ça, l’analyse. Vous le deviendrez encore plus parce que ce ne sont que vos débuts. Vous allez faire des progrès. Encore et encore. Soyez-en convaincue et vous serez indestructible, agent Chan.

S’il fallait une bonne raison pour que la sous-directrice Darby Owens soit la première personne à joindre sur téléphone à carte prépayée, Lucy l’avait trouvée dans ce souvenir. Qu’elle tarde à lui répondre ne la tracasse pas plus que ça pour le moment. Chelsea lui répondra. Chelsea ne peut que répondre à un SMS signé Alexis. Un message qui lui confirmera ce qu’elle avait prédit lors de leur premier face-à-face professionnel : tiens, vous êtes vivante, vous ? Qu’est-ce que je vous avais dit, vous vous rappelez ? Vous serez indestructible, agent Chan.

On n’oublie vraiment jamais sa première fois.

️️ KitDik666

QDNG ?

Facebook ? Linkedin ? Snapchat ? WhatsApp ?

Instagram  – Pic et Pic et Colégram, je te propose

mieux que ça et tu sauras pourquoi bientôt !

En attendant, médite-moi ça : « La liberté,

c’est toujours la liberté de celui qui pense

autrement. » C’es Rosa Luxembourg qui l’a dit.

SECTEUR D’ATLANTIC BVD

STERLING – VIRGINIE

ÉTATS-UNIS

Sterling, Loudun County, Virginie.

La sous-directrice Darby Owens y réside temporairement (pour des raisons qui ne regardent qu’elle) dans un petit pied-à-terre discret, quelque part entre Atlantic Boulevard et Ruritan Road. L’appartement est idéalement situé à proximité de l’aéroport international de Washington Dulles (avec accès rapide par la State Route 28), et à une distance de respect pour sa vie privée raisonnable par rapport à Langley. L’adresse n’est connue que d’un nombre très limité de personnes, dont très très peu d’intimes.

Le lieu est professionnel avant tout.

Pas de traitement de faveur : tout y a été sécurisé au maximum pour cette raison. Caméras de surveillance extérieures, vitrage pare-balles à chaque fenêtre, porte blindée, isolation phonique totale, systèmes de communications protégés des intrusions cybers en ligne comme en Wi-Fi, pièce de survie avec issue secrète de dernier recours par ascenseur camouflé dans un mur de la cuisine, plus interface de pilotage des équipements par domotique de pointe à faire pâlir de jalousie les meilleurs techniciens du Pentagone et de la NASA réunis.

Seule ombre à ce tableau sécuritaire : si les appareils professionnels estampillés CIA sont tous impénétrables, les tweets de KitDik666 parviennent quand même sur le téléphone portable personnel de Darby Owens. Savoir que les as du département de la Défense sont logés à la même enseigne est à peine réconfortant. Le dernier tweet en date avait le ton du bateleur de foire prometteur de merveilleux gratiné. Il confirmait les soupçons de la sous-directrice quant à un éventuel prochain passage du statut d’agitateur potache (se moquer du Président avec les termes faciles qu’il avait employés n’était pas signe de grande maturité politique) à celui d’agent provocateur confirmé. Elle en voulait pour preuve que si les rouages de l’économie libérale, les capitalistes en général, la Bourse et les spéculateurs, étaient ses cibles favorites, il s’était soudain mêlé de politique avec son tweet relatif au conflit annoncé entre la Grèce et la Turquie à propos de la recherche d’hydrocarbures en Méditerranée orientale. Pour Owens, cela sentait mauvais. Tête de mort à bandeau de pirate sur l’orbite, le chiffre annonciateur de l’Apocalypse et les cacas émojis rigolos font un drôle de mélange contradictoire, dont le côté folklorique se veut inquiétant, alarmant – ou rassurant par ironie de distanciation (rions de tout ça puisqu’on ne peut pas gagner contre le Grand Méchant Capital) pour mieux dissimuler une menace d’importance à venir ?

La sous-directrice Darby Owens préférerait que celui qui signe KD007 ne soit qu’un lanceur d’alerte de plus, qui est hélas une sorte de clone mutant d’Edward Snowden mâtiné de Julian Assange.

Un super justicier ?

Pas jusque-là tout de même. Ou alors pas encore. Le fruit est-il en train de mûrir ? Un passage à la vitesse supérieure serait à redouter ? Darby Owens ne voulait pas surestimer le péril, mais en repensant à son tweet gréco-turc (sujet sensible s’il en est) qui semblait oublier que la Méditerranée orientale grouille de bateaux de guerre en ce moment, la sous-directrice se demande si elle ne l’a pas sous-estimé plus que de raison.

Ce serait une erreur impardonnable, qui mériterait de mettre les limiers cybernétiques de l’Agence sur le coup. Il lui faudrait procéder sans avoir l’air d’y toucher, agir par la bande pour ne pas déclencher une panique prématurée – voire inutile, si l’on ne démasquait qu’un pauvre clown au bout du compte derrière le crâne ricaneur borgne.

Parlant du loup…

Le portable personnel de la sous-directrice Owens accuse réception d’un nouvel envoi de sa part.

️️ KitDik666

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280 caractères, c’est court, spas ? Et t’as vu KD007

touitte plus pour gagner de la place ! Alors on va

en gagner un peu plus cette fois car je te donne

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Passage à la vitesse supérieure confirmé.

Comme on dit dans ces cas-là : j’en ai marre d’avoir raison.

La sous-directrice Owens en a plus que marre d’avoir raison. Les limiers cybernétiques vont être lâchés. Inutile d’en référer au directeur adjoint Knight, persuadé que l’envoyeur de tweets est un guignol à mépriser. Darby Owens se passera du filtre de la voie hiérarchique ; elle trouvera facilement celui ou celle qu’il lui faut à la cyberdivision. La sous-directrice restera en retrait ; la discrétion avant tout – elle a un talent inné pour faire croire à son interlocuteur que l’idée vient de lui.

Cela attendra qu’elle réponde enfin au SMS qu’elle a reçu pendant son entretien avec Chadwick Anderson.

Ni retard de sa part, pas plus que de la négligence. Passé le bonheur de savoir Lucy Alexis Chan vivante, à l’abri, suffisamment en sécurité pour être capable de communiquer, Darby Chelsea Owens a pris le temps de digérer la bonne nouvelle – puis celui de ne pas regretter d’avoir aussitôt réassigné son ex-officier ressuscité en se passant de son avis. Il lui fallait également réfléchir quant à leur futures mises en relations communicantes, et vérifier des recoupements géographiques. Ceux-ci lui prirent peu de temps, sans surprise.

Lucy-Alexis a utilisé un téléphone à carte prépayée, c’est une certitude. Darby-Chelsea en a mémorisé le numéro parvenu sur son portable personnel avant d’effacer le SMS qui l’avait transmis. À supposer une écoute d’interception, le message était bien innocent, de copine à copine (tout était dans son CHÉRIE brillant). La sous-directrice y répondra vocalement à partir de son appareil professionnel surprotégé. Darby-Chelsea choisira ses mots avec soin, l’esprit tranquille car elle sait que son interlocutrice comprendra et cessera d’utiliser le même téléphone – ou alors la résurrection miraculeuse a des terribles effets secondaires sur le cerveau humain.

Dont acte, en conservant le ton de l’échange entre copines.

– Bonjour, Alexis.

– Bonjour, Chelsea.

– J’ai eu ton message, ma chérie, je voulais t’appeler plus tôt, mais un souci au boulot, et alors je… Oh, excuse-moi, j’ai un double appel que je dois absolument prendre. Resonne-moi, disons… dans dix minutes, tu veux ?

– À tout de suite, Chelsea.

Dix minutes plus tard, l’appareil surprotégé de la sous-directrice est rappelé. Le numéro rappelant qui s’affiche n’est pas celui qui a envoyé le SMS signé ALEXIS.

Là, Darby Owens n’en a pas marre d’avoir raison.

– Vous en avez acheté combien, des prépayés ?

– Un paquet, madame ! Ça vous ennuie si je vous appelle ainsi et que je continue le vouvoiement ?

– Pas du tout, officier Chan, si vous me laissez vous appeler Lucy !

– D’accord…

– Vous avez compris notre système de communication, Lucy ?

Comme Darby-Chelsea savait avoir été contactée par un téléphone à carte, Lucy-Alexis sait que la sous-directrice communique avec un appareil hautement sécurisé. Tant qu’elle-même change de prépayé à chaque appel, son téléphone peut être repéré-accroché par un balayage espion aléatoire (et même tracé ensuite, en y mettant du temps), mais leurs échanges vocaux sont inécoutables car brouillés par une technologie semblable à l’application Telegram élevée à la puissance 10 déployée côté sous-directrice.

– Je suis quand même curieuse de savoir comment vous avez eu mon numéro personnel…

– Par hasard, madame. J’étais dans le bureau du sous-directeur adjoint Poussetts, un jour. Il vous a appelée. Il ne m’a pas demandé de sortir, la conversation n’avait rien d’intime, un point de détail sur une affaire en cours. J’ai vu le numéro s’afficher sans y faire vraiment attention, et…

– En cas d’urgence, s’il faut se souvenir, on se torture les méninges et les chiffres vous reviennent en mémoire. Ou vous auriez trouvé une autre solution, je vous fais entière confiance là-dessus… Je n’aurais même pas été surprise de vous voir débouler dans mon bureau à Langley, déguisée bien sûr.

– Pourquoi pas chez vous ?

– À mon adresse personnelle, Lucy ? Je devrais alors vous faire abattre !

– Vous allez trop au cinéma, madame…

– Plus sérieusement, vous ne m’auriez pas trouvée chez moi.

Le ton soudain dépourvu d’aménité est significatif : ne demandez pas pourquoi. Lucy ne demande pas pourquoi.

– Vous me croyiez toujours vivante, c’est fou… Vous avez la foi, madame ?

– Je mentirais en disant que j’ai toujours cru qu’il faudrait plus qu’un missile Hellfire pour vous anéantir ! Mais qu’est-ce qu’on vous a enseigné à Camp Peary, Lucy, et que je n’ai cessé de vous répéter tout le temps que vous avez été sous mes ordres, officier Chan ! ?

Ne jamais rien tenir pour acquis. Jusqu’à preuve du contraire les coïncidences n’existent pas. Tout suicide doit être considéré comme une mort suspecte avant toute autre considération. La réussite tient en trois mots : vérifier, vérifier, vérifier. Les amis de mon ennemi ne sont pas forcément mes amis et inversement. La confiance n’exclut pas le contrôle plutôt deux fois qu’une. etc. La liste est longue, non exhaustive ; en cours dans toutes les agences de renseignement du monde civilisé.

– Je ne voulais être sûre de rien, et j’ai bien fait. Et puis la dent…

– La dent ?

– Votre molaire miraculeusement épargnée, Lucy ? Allons ! Le coup de génie, c’était… énorme ! Au fait, votre mâchoire, ça va ? Pas trop douloureuse ?

– J’ai pas mal dégusté au début, c’est rien de le dire. Maintenant, je ne prends presque plus d’antalgiques.

– Qu’avez-vous employé pour l’arracher, cette dent ?

– Une pince multiprise.

– La vache ! Mais ça ne me surprend pas de vous…

– Je vous avoue que je n’étais pas certaine à cent pour cent d’abuser les analyses médico-légales…

La sous-directrice Owens pouffe.

– Les ontologues légistes travaillent sur les morts. Si vous leur dites que la dent a été retrouvée dans un cratère causé par un missile, ils ne vont pas chercher plus loin. Moi, je m’occupe des vivants, et je me vante de savoir les connaître. Vous, par exemple, quelque chose me dit que devenir Lucy Rogue n’est plus votre raison de vivre, ou je me trompe ? Sans la soif de vengeance chevillée à l’âme, le rôle perd de son intérêt.

– Oui, madame. Là où je suis, j’ai…

– Ne me le dites pas ! Je ne veux pas savoir où vous êtes, mais j’ai ma petite idée, sachant où vous vous trouviez quand cette ignominie de Labrador en mode Total a tout fait péter… Je trace un cercle d’une centaine de kilomètres autour de Strasbourg et nous buvons une chope mousseuse à la santé de l’espace Schengen qui a du bon, n’est-ce pas ? Et je sais comment vous avez fait pour y parvenir, là où vous êtes.

– Comment saviez-vous pour le code d’ouverture de la cache de… qui vous savez ?

– Tous nos agents en ont un. Un code, je veux dire. Il ouvre un casier personnel ici, à Langley. Tout agent est obligé d’y avoir déposé ses dernières volontés au minimum. Il peut y entreposer des affaires personnelles à faire parvenir à qui de droit en cas de malheur, ses pantoufles préférées, des lettres d’amour ou sa collection de revues pornos, on s’en fout, du moment que le code qui l’ouvre soit consigné sous enveloppe scellée au bureau du personnel à l’Agence. Ce secret est mieux protégé que les droits civiques par la Constitution et la porte d’entrée de Fort Knox, croyez-moi. Personne n’y a accès, à moins que…

– L’agent disparaisse ?

– Exact.

– Je n’ai pas ça, moi…

– Vous êtes analyste, Lucy, vous vous souvenez ?

– Ah bon ? Parce que je n’ai pas la licence de tuer, je…

– Vous confondez, on n’est pas au MI6, ici, mais à la CIA ! Vous n’avez pas de numéro de casier car vous n’avez pas fait le stage commando marine à la Ferme.

– C’est vrai.

– À la place, vous avez survécu au traitement spécial du chef instructeur Halfmast. Vous vous en souvenez aussi, oui ?

L’ex-officier Chan s’en souvient très bien. À peu près toutes ses articulations pareillement.

– Et ça, Lucy, ça vaut tous les numéros de casier et ça vous remplace une licence de tuer… La preuve, je vous ai au bout du fil, en pleine forme… Indestructible, je vous l’avais dit !

– Mais si l’agent changeait de code sans prévenir l’Agence ?

– Ce n’est vraiment pas dans l’intérêt de ses héritiers ! Bon, dans le cas qui nous intéresse, cela aurait été différent, mais quand vous m’avez assuré de la sincérité de Rogue, je vous ai confié son code de casier. Je l’avais en ma possession depuis que nous pensions qu’il était porté disparu et mort au Laos, n’est-ce pas ? La suite nous a donné tort, mais j’avais le code tatoué au fer rouge dans la cervelle, que je le veuille ou non.

– Son casier était vide, je suppose ?

– Totalement vide. De là en déduire par la suite qu’il s’était reconstitué son casier à lui quelque part sur la planète… En dépit de sa rage meurtrière et de son désir de vengeance, s’il était l’homme d’honneur que vous m’avez décrit, le chiffrage du code serait toujours bon.

– Il l’était et je pense que cela m’a sauvé la mise, pour ne pas dire la vie.

– Tant mieux.

– Et vous saviez aussi que je devinerais le truc de décalage temporel ?

– J’en étais persuadée.

– Mais s’il avait malgré tout changé son code ?

– Arrêtez d’ergoter, bon sang ! Vous auriez trouvé une solution ou une autre, ou alors vous n’êtes pas celle que je savais que vous deviendriez dès que je vous ai aperçue à la Ferme… Vous vous détachiez du troupeau, il aurait fallu être aveugle pour ne pas le voir. Un diamant brut, qui ne demandait qu’à être taillé comme il faut… Vous croyez avoir atterri sous mes ordres dans le service spécialisé dans le domaine des matières premières et de l’énergie par hasard d’affectation ? C’est mal connaître les rouages de l’Agence, ex-officier Lucy Chan !

La sous-directrice Darby Owens a des manières bien à elle de délivrer ses compliments. Lucy commence à s’y habituer.

– Bon, il n’est que temps de passer aux choses sérieuses… Toujours décidée à ne plus jouer les Lucy Rogue jusqu’au jour de vos funérailles ?

– Plus que jamais, madame.

– Parfait ! Vous reprenez du service, et vous prenez du galon. Vous étiez passée au stade supérieur de la chimère, vous voilà à présent promue agent quantique !

– Je ne comprends pas…

– Vous croyez aux signes, Lucy ?

– Heu… Je ne me suis jamais posé la question, madame.

– Je vais vous expliquer. Vous allez voir et comprendre, et ça va vous plaire…

La sous-directrice Darby Owens se lance dans un résumé de l’entretien qu’elle a eu avec un représentant de la Sécurité intérieure. Les ogives kazakhs manquantes, leur dépiautage et multiplication en autant de saloperies explosives et radioactives conditionnées comme des bagages à main, leur mise aux enchères, l’affirmation de leur présence sur le sol français, à l’est du pays pour être précis, et enfin la demande d’aide sur place par le représentant de la Sécurité intérieure. La sous-directrice n’a pas prononcé le nom de Chadwick Anderson. Lucy a noté l’anonymat respecté de la source. Vieux précepte CIA : ne rien lâcher de ce qu’on juge inutile de lâcher pour faire avancer l’affaire. Ne pas mettre dans la confidence sauf nécessite absolue.

– Vous voyez les signes, à présent, Lucy ? Vous comprenez ?

Lucy voit ; comprend ; n’est pas certaine que cela lui plaise. Pour les signes, c’est sa présence à elle dans l’est de la France au moment opportun. Pour le Colis, elle s’en fait une idée assez précise – à localiser, le Colis, mais à ne pas tenter de récupérer ; la sous-directrice insiste beaucoup là-dessus.

– Maintenant, Lucy, il est hors de question de vous envoyer sur cette mission seule, j’y reviendrai.

– Vous m’attribuez un partenaire, madame ?

– Pas quelqu’un de chez nous, vous vous en doutez. Votre coéquipier sera un agent français.

– DGSE ?

– D’une certaine façon. Dans l’organigramme de la Direction générale de la Sécurité extérieure, il est catégorisé agent hors classe, rattaché au service Mission, dont la spécialité est le renseignement. C’est donc un agent… spécial. Très spécial même, je dirais.

– Comment dois-je l’appeler, madame ? Solo ? Kuryakin ?

La sous-directrice n’est pas d’humeur.

– Il s’appelle Dominique Perrignon. Le prénom épicène est à prendre au sens masculin. Vous ne le connaissez pas, mais lui, il vous reconnaîtra. Le mot de passe sera « Schrödinger ».

– Je vois ! glousse Lucy, amusée.

La sous-directrice fait celle qui n’a pas entendu.

– Vous aurez besoin d’un matériel spécifique et de quelques babioles que seul un tiers peut vous apporter. L’avantage d’un agent français, c’est qu’il soit déjà sur place en France, comme vous l’étiez, et dans l’est du pays par-dessus le marché… Les signes, Lucy, les signes !

– J’avais compris, madame.

– C’est vous qui fixez le lieu de votre rendez-vous, je le lui transmettrai. Je vous dis « Catwoman », retenez, vous comprendrez ça aussi en temps voulu. J’aimerais pouvoir faire plus, mais je ne peux pas. Une autre que vous, j’hésiterais à l’envoyer dans la probable gueule d’un loup qui pourrait s’avérer être un fauve autrement plus redoutable.

– Je vous sens inquiète, madame…

Inquiète, la sous-directrice Owens ? Soupçonneuse ? En manque de confiance ? Chadwick Anderson, c’est la Sécurité intérieure, autant dire hello hello tape m’en cinq en direct de la Maison-Blanche. Le cabinet présidentiel. Chad est venu sans son téléphone, ou l’a éteint. Un membre du cabinet présidentiel reçoit trois milliards de messages par minute, alors oui c’est suspect, inquiétant, et la sous-directrice Owens est donc inquiète.

– Écoutez, Lucy, j’ai des raisons d’être sinon inquiète, du moins méfiante. Très méfiante, je ne me refais pas ! Alors voilà pourquoi vous n’y allez pas seule. De plus, il paraît qu’il faut se méfier des Français, à ce qu’on m’a dit sans vouloir me dire pourquoi au prétexte de la sécurité nationale, top secret et tutti quanti, ou c’était bien imité… Eh bien, si c’est vrai, avec une Lucy quantique de l’étoffe des héros, rien de tel qu’un agent français à ma botte dans votre manche !

La sous-directrice Darby Owens ne manque pas de talent pour filer la métaphore vestimentaire.

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Ici, c’est mon réseau social rien qu’à moi parce qu’il me fallait un support de communication sans limite de caractères car il y a des sujets qui demandent – pardon, qui réclament de la place pour être exposés...

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Mais si vous vous croyez le roi des hackers... Bon courage !

INFOS/INTOX ?

INFOX !

LES 7 PÉCHÉS DU CAPITAL

L’ORGUEIL

Les gros capitalistes aiment se la péter, ils sont toujours meilleurs managers que leurs concurrents, et ceux qui disent le contraire sont des menteurs. Donald Trump, lui, donne son nom à la tour (phallique ?) qu’il a fait construire – en fait, comme vous allez le voir par la suite, c’est un excellent candidat pour réussir la passe de sept… Cela dit, il doit avoir raison puisque cela ne l’a pas empêché d’être élu Président des États-Unis, (grâce à un méchant tour de passe-passe électoral il est vrai, mais c’est une autre histoire), de gagner et de perdre des fortunes sans cesser de se prétendre le meilleur businessman de tous. La caricature du fumeur de cigare ventripotent coiffé d’un haut-de-forme est un cliché ? Il a bien fallu un modèle ! Poncif, que vous le vouliez ou non, les agents de change portent le chapeau melon dans le quartier de la City à Londres et les traders en manches de chemise braillent comme des putois lors des cotations à Wall Street et à la Bourse de Tokyo.

Mais quel que soit le trône, on n’y est jamais assis que sur son cul.

L’AVARICE

Impossible de ne pas enfoncer les portes ouvertes, vous en conviendrez ? Là, pas de jaloux, tous concernés, même certains pauvres qui crèvent sur un trésor amassé sou par sou tout au long d’une vie de restrictions inutiles ! Pour le plaisir du bon mot : Donald Trump n’est pas avare… de mensonges ! Il prétend avoir autofinancé sa campagne électorale présidentielle ; en réalité, c’est moins de la moitié qui est sorti de sa poche. Il est étonnant de constater à quel point l’idée de lâcher de l’argent peut rendre malades ceux de ces gros pontes du monde financier qui en ont largement assez. Petit bémol pour Bill Gates qui soudain touché par une grâce inconnue se plonge à cœur perdu dans la charité en donnant 95 % de sa fortune pour le bien des plus misérables que lui – remarquez, sachant qu’il avait dans les 100 milliards de dollars en banque au départ, avec les 5 % qui lui restent dans le porte-monnaie il n’est quand même pas condamné à vivre dans la misère en mangeant des nouilles au beurre à tous les repas.

Pour les autres, être le plus riche du cimetière, en voilà une belle vocation !

LA LUXURE

Les capitalistes n’ont pas le monopole du péché de chair, nous sommes bien d’accord (Donald Trump qui attrape les femmes par la chatte ne me contredira pas), mais quand on sait que l’industrie de la pornographie légale se chiffre en milliards de dollars chaque année, on se dit que la morale de ces gens-là est assez élastique. Le porno légal, vous étonnez-vous ? Il existe : les films coquins ou Triple X, la lingerie et les accessoires, les clubs de strip-tease et autres spectacles de nudité, les magazines et revues (le papier n’est pas encore tout à fait mort, car il bande encore – mdr !), la prostitution autorisée selon la législation tolérante de certains pays, et bien sûr l’océan de culs qu’est Internet avec les sites, la VOD, le streaming, les téléchargements, et tout ce que vous pouvez imaginer à l’heure de la cybernétique gigamégaterapetaexaoctée. Les milliards de dollars se multiplient comme des petits pains (de fesses – mdr bis) si vous ajoutez le côté obscur : la prostitution sordide, les saloperies et l’immonde visibles sur le Darknet, les tournages sauvages et j’en passe, et ce ne sont pas des meilleurs. Les vidéos matées sur la Toile se comptent en plusieurs centaines de millions, même avec les sites gratuits (c’est vous le produit, vous vous rappelez ? !), alors faites le compte : en cumulant l’argent légal et l’illégal, vous seriez surpris de la place qu’occupe le pactole de la pornographie dans l’échelle des valeurs boursières en nombre du chiffre d’affaires ; il n’est pas très loin derrière (! – mdr 3, vous aviez anticipé) l’agriculture, les matières premières, l’industrie et les services. J’en connais qui ont raté la présidence pour n’avoir pas été capables de maîtriser leurs pulsions sexuelles, et dire qu’Harvey Weinstein aurait pu continuer à se faire du fric et collectionner les Oscars s’il avait su garder sa queue dans son pantalon !

Parce qu’il avait un pantalon ? Voyez-vous ça !

L’ENVIE

Riche, nanti, fortuné, blindé, friqué, rupin, pété de thunes, roi du pétrole ou multimillionnaire, rien à faire, le capitaliste ne sait être que glouton et en veut encore plus. Par principe, déjà. Par peur de manquer, parfois ; l’aisance financière ne garantit pas l’intelligence et le bon sens – voyez notre désormais champion Donald Trump qui multiplie les montages d’entreprises autant que leurs ratages, ce qui doit faire plaisir à Warren Buffet qui en oublie la fragilité de ses placements volatils sur les marchés à risques. Mais ce qui est le plus fréquent, c’est la jalousie de l’autre, celui qui est plus riche, nanti, fortuné, etc. Alors l’autre est prêt à tout pour grappiller les quelques millions supplémentaires qui le feraient passer en tête du classement. Hors Forbes, point de salut. Pour avoir cédé à ce péché, innocent ou coupable, Carlos Ghosn a connu les joies de la justice japonaise et l’âpreté de son hospitalité carcérale. Il aurait continué à mener un train de vie plus que confortable sans rien y changer, il se serait évité bien des soucis. Savoir se contenter de ce que l’on a, c’est être riche, a dit Lao Tseu.

D’accord, Lao, mais si on n’a rien ?

LA GOURMANDISE

Toujours plus, toujours plus, jamais rassasié, le capitaine d’industrie se goinfre comme un malade. Il a cent millions et il est malheureux parce qu’il n’en a pas cent dix, le goret. Alors il amasse, il amasse, mais attention : au contraire de l’envie, qui est motivée au minimum par la convoitise de quelque chose, la gourmandise est autonome ; indépendante ; autarcique. Elle est à base de produits divers : bénéfices, placements, cash flow, retours sur investissement, taux d’intérêt, et tant d’autres dont on ne peut bientôt plus se passer ; elle est addictive – c’est bien la définition d’une drogue, ça, non ? Mais fais gaffe, camarade Trump, surveille ta ligne ; suis un régime alimentaire adapté car, qui sait si, comme l’ami Carlos, un jour tu ne devras pas tenir dans un étui de contrebasse pour passer douanes et frontières ni vu ni connu ?

Je suis sympa avec toi : j’aurais pu choisir le violoncelle comme instrument !

LA COLÈRE

Les négociateurs des grandes enseignes de supermarchés qui rabaissent leurs fournisseurs en leur parlant comme à des chiens ; les PDG qui hurlent au scandale parce le second chiffre après la virgule du montant des bénéfices annuels est d’une unité inférieure à celle qu’ils espéraient ; les obsédés de la croissance qui ne croît pas assez vite à leur goût incapables de comprendre qu’à force de croître un chihuahua devient un hippopotame si l’on applique leur logique têtue imbécile ; et tous ceux qui sont prêts à prendre les armes au moindre blocage de rond-point qui nuit à la bonne circulation des marchandises et contre cette saloperie d’écologie militante qui ne veut plus qu’une carcasse d’animal mort ou un canapé en faux cuir traversent le ciel dans la soute d’un avion-cargo ou les océans en porte-containers carburant au fioul lourd. Inutile d’en rajouter à ce propos sur le compte de notre célèbre supercrack mal peigné et sa grande gueule, d’accord ? Oui, le capital commet le péché de la colère, mais pas tant que ça au final : s’il paraît qu’elle est mauvaise conseillère, elle peut l’être aussi très souvent pour les affaires : celui qui, par crainte de rater une affaire, est capable de te vendre la corde qui va te servir pour le pendre, celui-là doit savoir maîtriser ses nerfs et son humeur en toutes circonstances.

Et bien déboiser autour de chez lui, à mon avis.

LA PARESSE

Ne jamais confondre paresse et fainéantise. Le feignant n’en fout pas une et récolte à hauteur de son enjeu, c’est-à-dire des nèfles ; le paresseux s’organise pour en faire le moins possible pour en avoir le plus possible – c’est tout un art. Au niveau du capital, s’il y a des bosseurs fous, les meilleurs sont les rentiers et les actionnaires : une fois la rente acquise et les actions sévèrement boostées, on laisse rentrer l’argent et les dividendes au chaud sans plus se fatiguer. Bien sûr, tout capitaliste qui se respecte jurera ses grands dieux qu’il sue sang et eau pour faire tourner la machine, et qu’il ne vole donc pas son argent. Le tableau serait incomplet sans les petits veinards tombant par hasard sur une information qui se révélera à terme juteuse en Bourse pour qui sait en tirer profit, et les tricheurs qui profitent pas par hasard du tout d’une indiscrétion pas du tout involontaire non plus – on appelle cela un délit d’initié et c’est très vilain, mais qu’est-ce que ça donne ! Notre champion toutes catégories n’est pas de ceux-là : à l’entendre, il a fait fortune à la force de ses poignets… en omettant de signaler qu’il est un fils à papa qui a repris l’entreprise paternelle avant d’hériter d’une quarantaine de millions alors qu’il n’avait pas encore trente ans ! Question paresse, pour finir, comme dit mon vieux pote Old Jack, vu les difficultés d’utilisation de certains appareils, soi-disant petits miracles de la connectique conviviale, je suis persuadé que ceux qui ont financé leur développement pour en tirer de substantiels revenus ne se sont jamais donné la peine de les essayer ensuite ! Sans trop bouger son cul, donc, question fric…

Amène !

La messe est dite, allez en paix, frères pécheurs et sœurs pécheresses, et n’oubliez pas : de quelque nature qu’elle soit, hâtons-nous de succomber à la tentation avant qu’elle ne s’éloigne.

SIGNÉ KD007

de chez KITDIK666

️️ KitDik666

QDNG ?

Elle vous a plu, la page web de votre bon vieux

KD007 ? Il y en aura d’autres ! Et pour faire court

pour une fois – 140 signes à l’ancienne !

QUARTIER DE LA GARE

STRASBOURG

FRANCE

Midi.

Le bar-brasserie-restaurant situé face à la gare de Strasbourg est le lieu optimal pour rencontrer l’agent très spécial envoyé par la sous-directrice Darby Owens dans les meilleures conditions de sécurité possibles. La demi-heure de tramway à partir de la station HOSCHULE/LÄGER à Kehl a été ponctuelle.

Lucy s’est assise en terrasse de manière à voir la place en vision panoramique écran large, à une table pour deux au bord de l’allée centrale qui dessert l’intérieur de l’établissement. La table est la dernière de sa rangée, installée devant une portion de mur aveugle où les menus de nourritures et de boissons sont affichés en diptyque. Lucy est on ne peut mieux placée.

Vous la voyez si vous la connaissez et elle peut vous voir venir qui que vous soyez.

L’allée centrale est une solution de fuite au besoin, et ses arrières sont assurés. On n’a jamais trouvé mieux afin de survivre en se concentrant sur ses cartes quand on jouait au poker dans un saloon du vieil Ouest. Pour l’avoir oublié, James Butler Hickock, dit Wild Bill Hickock, fut tué de dos d’une balle tirée dans sa nuque à Deadwood, Dakota du Sud. Il avait deux paires, As et Huit, à pique et à trèfle, ce qui deviendrait la Main de l’homme mort. L’histoire ne dit pas le jeu de ses adversaires.

C’est l’heure du déjeuner. Lucy ne l’a pas choisie par hasard. Il y a du monde attablé en terrasse autour d’elle. Cela n’éviterait pas le carnage d’un kamikaze, mais une jolie femme trop isolée attire les regards. Lucy est plus que jolie. Elle a signalé au serveur qu’elle attendait quelqu’un qui ne saurait tarder, qu’ils déjeuneraient, et commandé une eau gazeuse avec une rondelle de citron en guise d’apéritif.

– Pas d’alcool ?

Une voix masculine ; pas désagréable ; teintée d’amusement.

– Je vous demande pardon, monsieur ?

Le monsieur toise Lucy de toute sa taille en souriant.

– Mille excuses, j’oubliais… « Schrödinger ».

On entend les guillemets à peine appuyés pour souligner qu’il s’agit d’un mot de passe ou de reconnaissance. Pour un observateur non averti, cela a tout d’une banale présentation.

– « Catwoman », dit Lucy en appuyant sur les mêmes guillemets.

– Enchanté. Vous avez commandé ?

– Je vous attendais.

L’homme qui s’assoit en face d’elle, pour faire court : grand, brun, le regard franc, et pas rasé au millimètre qu’il faut pour être à la mode hipster. Un porte-document épais en cuir noir est glissé sous son bras droit.

– Dominique Perrignon.

– Lucy Chan. Vous m’avez reconnue tout de suite…

– On m’avait fait un portrait craché !

– L’avantage d’avoir un physique exotique, monsieur Perrignon.

– Dominique, s’il vous plaît. Pas Dom’, je déteste.

Au serveur qui survient maintenant que sa table pour deux est complétée, Perrignon commande lui aussi une eau gazeuse (mais sans rondelle de citron) avant de s’assoir.

– Pas d’alcool ?

La voix de Lucy ; agréable ; amusée aussi.

– J’évite, le midi. Vous prendrez quoi ensuite ?

– Le plat du jour. C’est du poisson. J’adore le poisson. Et pour vous ?

– Pareil.

Le serveur s’évacue avec la commande.

Au premier regard échangé, Lucy savait que la sous-directrice Darby Owens lui avait choisi le partenaire idéal. Ils vont se comprendre à demi-mot et se renvoyer la balle par des silences entendus, c’est évident. Pour commencer, l’agent hors classe Dominique Perrignon ne s’est pas étonné ni de l’endroit, ni de l’heure choisis pour le rendez-vous. Qui irait soupçonner ce couple attablé en tête-à-tête de n’être autre chose qu’un couple (amis, amants, ou mari et femme) déjeunant ensemble, et non deux conspirateurs des services secrets américains et français discutant ogives nucléaires et marché noir sur le Darknet ? Sans être une foule compacte, les consommateurs autour d’eux les noient quelque peu dans la masse.

De son porte-document, Dominique Perrignon exhibe une tablette numérique et une pochette portefeuille qu’il tend à Lucy.

– Ne l’ouvrez pas ici. Plus tard, quand je vous le dirai…

– La tablette, je peux ?

Lucy peut.

À l’écran, le bureau propose un dossier unique sur fond neutre, avec CATWOMAN pour icône. Appuyer dessus ne l’ouvre pas, mais fait surgir un clavier virtuel.

– Tapez W45825243 pour l’ouvrir.

– Après, appuyer deux fois ou une seule mais prolongée ?

– Deux fois. Tap-tap. Une seule fois prolongée referme.

Le dossier ouvert contient une dizaine de sous-dossiers (avec des super-héros à la pelle en guise d’icônes) dont les intitulés renvoient à la conversation que Lucy a eue avec Darby Owens lui résumant les grandes lignes des aventures et de la mise aux enchères des ogives kazakhs transformées en bagages terroristes radioactifs. Trois sous-dossiers classés côte à côte et numérotés 1-2-3 se distinguent des autres parce qu’ils sont les seuls à être tagués d’un rond rouge vif ponctuant leurs intitulés.

– « Wolverine », « Kitty Pride » et « Cyclope » sont ceux qui nous intéressent en priorité, déclare Perrignon.

Trois membres des X-Men en icônes. Déconcertant. Lucy ignorait que Darby Owens nourrissait un tel amour des comics, ou appréciait les films tirés de ceux-ci. Elle tape-tape rapide chaque icône pour ouvrir chaque sous-dossier. Ce qu’elle y voit fait froncer ses sourcils malgré elle. Lucy déteste manifester des émotions pouvant intriguer ou inquiéter ses interlocuteurs, quels qu’ils soient, et en toutes circonstances.

Ce qui ne manque pas d’arriver avec Dominique Perrignon.

– Un problème ?

– Non, un imprévu. Rien de grave, un simple accroc dans le timing. Je vous le raconterai plus tard…

Lucy referme les trois sous-dossiers.

– Notre priorité ?

– Les trois points chauds. Vous venez de les voir. Nous devons les visiter l’un après l’autre, dans l’ordre des numéros.

– Ils sont censés marquer un itinéraire précis ? Une progression en étapes incontournables ?

– C’est l’idée. Deux seraient des leurres selon toute probabilité d’après la source de Darby…

Lucy note l’emploi du prénom pour désigner la sous-directrice. Il y a davantage qu’une relation professionnelle entre elle et Dominique Perrignon. Il y a, ou il y a eu. Au sourire en catimini que l’agent français renvoie à une Lucy qui ne cache pas ses pensées, la relation appartient au passé. À cette heure-ci, pendant qu’ils dégusteront une sole meunière avec des pommes vapeur (le plat du jour), compte tenu du décalage horaire, Darby Owens boit sa première tasse de café sur la côte Est des États-Unis. La sous-directrice est une lève-tôt, si elle n’a pas passé toute sa nuit aux commandes dans son bureau à Langley. La chose ne se produit pas si souvent que cela, mais est de mise en cas de crise majeure mettant l’Agence sur le pied de guerre.

– La sous-directrice Owens vous considère comme un agent très spécial, Dominique, vous le aviez ?

– On peut voir les choses comme ça. Darby m’appelait Napoléon…

Lucy rit de bon cœur.

– Je l’aurais parié ! Illya, c’est moins classe et ça fait un peu trop transfuge à la soviétique pour une gradée de l’Agence. Vous, vous êtes donc agent hors classe à la DGSE… C’est permis, ça, dans votre service ?

– Ce n’est pas interdit, que je sache. Et tout ce qui n’est pas interdit est permis à la Piscine.

– J’ai déjà entendu ça… et l’aspect maillot de bain !

– Mes collègues disent plutôt « la boîte », mais je préfère le surnom des médias. Une vraie piscine est proche du siège de la DGSE, c’est pour ça. Je soupçonne tout de même les journalistes de sous-entendre que nous sommes du genre à grenouiller en eaux troubles, et de ne pas être les seuls à le penser en France… Cela nous fait un premier point commun.

– Ah bon ? Lequel ?

– Nos gouvernements respectifs se méfient de leurs services de renseignement respectifs. Le Renseignement est un mal nécessaire aux démocraties.

Perrignon marque un silence que Lucy respecte pour méditer le précepte, qu’elle reconnaît partager plus ou moins. Moins, quand elle songe aux heures peu glorieuses de l’Agence, les années de la junte Pinochet au Chili ou les conditions de détention arbitraire à Guantanamo, par exemple ; plus, si elle compte le nombre d’otages libérés vivants et l’absence de victimes des attentats évités grâce au travail de ses agents.

Et les petites lumières qui brillent dans les yeux de Lucy signalent à l’agent français qu’elle attend les points communs suivants ; parce que s’il existe un premier, il ne saurait rester un pauvre petit orphelin. Accélérons. Les soles et leur garniture refroidissent dans les assiettes.

– Le deuxième…

Compréhension à demi-mot et silence renvoyeur de balle – bingo pour Lucy sur toute la ligne.

– Eh bien, le deuxième point commun entre nous, c’est que nous sommes vous et moi, malgré nos âges, les derniers dinosaures de notre espèce. Nous sommes promis à une extinction imminente, Lucy, si vous voyez ce que je veux dire ?

Lucy voit.

– Parce que le monde et la politique ont changé. De l’espionnage militaire pour la conquête des territoires et l’expansion de leur empire, les États sont passés à l’espionnage industriel pour arracher la suprématie économique, et de nos jours les combats se jouent dans le cyber-espace. Celui qui maîtrise le traitement des datas domine la planète. Celui qui sait les manipuler contrôle le chaos à loisir.

– Voilà. Je ne dis pas qu’on ne fasse pas de sales coups en tapinois, Lucy, dans le feutré…

Un temps d’arrêt pour se remémorer une mission récente menée à Mayotte – des souvenirs de chaleur poissarde, de mauvais rhum, et d’une action peu glorieuse que l’agent hors classe Dominique Perrignon voudrait oublier une bonne fois pour toutes.

– … mais faire sauter un bateau d’écolos, fomenter un putsch ici ou une révolte de palais là, financer des grèves pour déstabiliser un gouvernement, c’est du passé ! À la Piscine, l’avenir se conjugue déjà au présent en pétaflops avec les geeks informaticiens, ces surdoués de la cryptologie, des morveux qui savent mieux se servir d’un clavier que d’un flingue ! À propos, Lucy, vous êtes armée ?

– Oui, un Ruger LCR.

– Du .22 Long ? C’est léger…

– C’est un cadeau, et celui qui me l’a fait m’a aussi appris à très bien m’en servir. Et vous ? Un Walther PPK ?

– Très drôle. Un SIG-Sauer SP 2022 chambré en 9 mm Parabellum. Épargnez-moi les plaisanteries douteuses sur la surcompensation du pénis chez le mâle alpha occidental.

Ce n’est pourtant pas l’envie qui manque à Lucy, mutine.

– Troisième point commun, nos remplaçants ont reçu la vocation au pied d’une catastrophe, le 11-Septembre chez vous et les massacres des dessinateurs humoristes de Charlie et des spectateurs du concert de hard rock au Bataclan chez nous. Les formulaires de candidatures spontanées se sont empilés aux guichets de recrutement de nos forces de l’ordre, toutes tendances confondues. L’envie de servir après l’émotion, que puis-je faire pour mon pays, si vous voyez ce que je veux dire…

Lucy voit toujours.

– Vous avez raison en parlant de vocation, Dominique, quand on connaît la différence de salaire entre le public et le privé. Je suppose qu’en France…

– Pareil ! Qu’est-ce qui vous a motivée, vous, Lucy, dans ce cas-là ?

– L’envie de boire du Dry Martini préparé au shaker.

Perrignon la croit sur parole.

– Cela dit, nous avons une petite différence. Vous avez votre Memorial Wall avec vos étoiles et certains noms d’agents tombés sont connus, la DGSE a un monument semblable au siège mais nos morts ne sont pas comptés et restent anonymes.

– Ce dont je ne parle pas n’existe pas. C’est votre problème à vous, les judéo-chrétiens. Au bordel et au bistrot toute la semaine, à la messe et à confesse le dimanche, et on recommence le lundi en n’ayant rien d’autre à craindre qu’un peu de temps à passer au purgatoire plus tard !

– Parce que vous…

– Nous ? Pour nous autres venus du protestantisme puritain, le salut éternel se gagne tous les jours avec rigueur, pas de purgatoire pour expier ses péchés à bon compte, voilà pourquoi nous regardons le Mal en face parce que nous savons qu’il existe, et nous devons le nommer pour mieux le combattre.

La croyance sur parole de Perrignon est moins convaincue.

– Oh… Vous pensez que c’est pour cette raison que nous avons pris tellement de retard à traquer nos tueurs en série ? Parce que nous refusions inconsciemment leur existence ?

– Cette théorie en vaut une autre. N’étant pas croyante, ni contre toute forme de croyance par principe, je me garderais de me prononcer. Vous prenez un café ? Un thé ?

– Un café.

Lucy aime le thé mais aussi le café. Ils prennent deux cafés. Perrignon boit le sien très sucré. Lucy l’aurait parié.

– Bon, si on s’occupait un peu de ce foutu Colis en vadrouille ? Si l’on suit l’opinion de la source de Darby, on écarte tout ce qui touche de près ou de loin aux mouvements islamistes… Alors, Lucy, vous verriez qui, derrière tout ça, vous ?

– Pas la Chine, pour changer !

– Je ne le crois pas non plus. La Corée du Nord ? Un dictateur africain préparant un nouveau génocide ? Les Russes ? Non, trop occupés à empoisonner leurs opposants en ce moment…

– Ce n’est pas prouvé, Dominique.

– Vous étiez vraiment CIA, vous ?

– J’étais prudente et je le reste.

– Des nouveaux écoterroristes qui hausseraient la barre ? Des groupuscules ultra, gauche ou droite, ou des extrémistes tarés comme certains maniaques des armes à feu bien de chez vous ?

– Et quelle serait leur cible ? La ou leurs ?

– Aucune idée pour le moment.

– Mais ce sont des partisans de l’action violente, c’est certain, donc des opposants à la révolution pacifique.

– À condition qu’ils se prétendent révolutionnaires…

– Je ne vous le fais pas dire, Dominique. Comment allons-nous au premier point chaud où le Colis pourrait se trouver ?

Dominique Perrignon a loué une voiture dans une agence de location qui travaille à l’occasion sous couverture de la DGSE. Il a un compteur Geiger dans le coffre, avec sa valise et sa brosse à dents, plus du matériel utile à sa profession qu’un contrôle de police découvrirait avec stupéfaction.

– Je prends le volant, si ça ne vous ennuie pas ?

– Ça m’ennuie, oui. Nous devons faire un détour par l’Allemagne avant de partir pour notre première étape. Je ne pensais pas qu’elle serait si proche de Strasbourg et que nous pouvions nous mettre en route si vite.

– C’est ce qui vous faisait froncer les sourcils tout à l’heure ? Où est le problème ?

– Voilà. Il faut que je repasse chez moi chercher quelque chose d’important, que j’aurais avec moi si… enfin… et…

– Et vous ne voulez pas que je sache où vous habitez, j’ai compris. Ça ne me gêne pas, c’est vous le patron, Darby me l’a dit. Elle m’a dit aussi de veiller sur vous comme sur un trésor, alors vous comprenez mon dilemme ?

Lucy ne réfléchit pas longtemps.

– D’accord, prenez le volant et suivez le trajet du tramway de la ligne D, je vous dirai quand vous arrêter. Là, il vous faudra bien me perdre de vue quelques minutes, je vous promets de faire attention, et ce n’est pas négociable.

Pour toute réponse, l’agent hors classe Dominique Perrignon met le contact.

– Pendant que je conduis, vous pourrez inventorier le contenu de la pochette portefeuille. Un cadeau de Darby…

La pochette contient un passeport et un permis de conduire au nom de Michelle Lin-Wouidah, citoyenne canadienne de Vancouver, et à l’image de feu Lucy Chan, ainsi qu’une carte de crédit internationale liée à la Credit and Business Bank of Curaçao, une succursale écran, faux nez d’une grande banque de Sint Maarten aux petites Antilles autrefois néerlandaises, que Lucy sait travailler pour et avec les fonds spéciaux de l’Agence.

Un beau cadeau.

Ce n’est pas le premier faux passeport de Lucy. Elle a endossé de nombreuses identités aussi fantaisistes que solidement fabriquées, généralement anglo-saxonnes. Cela lui simplifie les problèmes de langue en voyage. Si elle en parle plusieurs, elle est naturellement plus à l’aise en anglais.

En souriant, au premier feu rouge, Dominique Perrignon exhibe sa carte de la DGSE.

– Ce document est tout ce qu’il y a d’officiel. C’est la carte du club, la carte « Vous sortez de prison », la carte magique… Vous l’avez ou vous ne l’avez pas ! Elle veut dire qu’obligation est faite de me donner un coup de main à quiconque relevant d’une autorité civile ou militaire, du moins en France. Elle signifie également que vous êtes désormais sous ma protection dans la totalité de l’espace Schengen, Lucy.

– Me voilà rassurée.

– Tant que vous ne hurlez pas Crève salope ! à un flic ou un gendarme, tout ira bien. Et j’y pense…

– Oui ?

– Nous avons une troisième différence, et une grosse.

– Laquelle ?

Lucy est tout ouïe.

– Je suis vivant et vous êtes morte !

️️ KitDik666

QDNG ?

« Trouver de l’argent de nos jours n’est pas

un problème » – Qui a dit ça ? Un héritier, bien sûr !

Papa amasse les millions, fiston les dépense après

sa mort : 400 millions en poche – 450 de dettes

au final, chapeau ! Son nom et la monnaie ?

Quelle importance : tout est vrai !

ZONE PAVILLONNAIRE

LANEUVEVILLE-DEVANT-NANCY

FRANCE

La première étape du voyage routier de Lucy Chan et Dominique Perrignon est longue d’une cent cinquantaine de kilomètres pour les amener à « Wolverine ».

Point chaud numéro 1.

Deux heures de route. Il y avait plus rapide en empruntant une portion d’autoroute, mais avec le risque d’être filmé aux péages. Hors de question. De plus, cet itinéraire passant par des voies détournées à travers des aires d’habitat dispersé les amenait au plus près de leur destination, une adresse sise dans une zone pavillonnaire de Laneuveville-devant-Nancy qui, comme son nom l’indique, jouxte Nancy (spécialités : macarons et bonbons à la bergamote), au sud-est de la ville.

Chacun des sous-dossiers de la tablette tagués en rouge donnait les coordonnées GPS des trois points chauds.

En retrait de la rue, séparé par un muret trop facilement escaladable et un jardinet de rocaille, « Wolverine » est un pavillon trapu sur deux niveaux avec entresol et garage semi-enterré. On accède à l’entrée principale par un escalier en fausses dalles alternant marbre et granit, avec des rampes de fer forgé en torsades. Un panneau À VENDRE portant toutes indications utiles pour joindre l’agence immobilière est accroché à la rambarde du balcon en avancée. Pas de voisins contigus : une allée de gravier sur chaque flanc les isole du pavillon ; elles desservent le grand jardin rectangulaire qui s’étend derrière la maison. La pelouse est entretenue au minimum. Nouvelle isolation du voisinage par une haute haie de troènes, elle aussi taillée plus ou moins régulièrement.

Le calme des rues désertes dans la torpeur d’un après-midi de demi-saison a quelque chose de fin du monde, mais permet aux intrus de s’introduire dans les lieux, furtifs. La maison à vendre n’est pas sous alarme. Pour ne quand même pas s’attarder à crocheter la porte d’entrée au vu et au su d’un éventuel promeneur de chien, le facteur, un démarcheur ou un livreur, Perrignon entraîne Lucy à l’arrière du pavillon.

Là, c’est un balcon-terrasse qui donne accès à l’intérieur par une porte-fenêtre coulissante, dont le système de fermeture à loquet est rudimentaire. Les gens se font confiance dans ce quartier relativement cossu, ou se fliquent les uns les autres ; une possibilité – pour ne pas dire une forte probabilité.

Lucy et son acolyte pénètrent dans un vaste salon-salle à manger qui sent le renfermé. Le ménage y a été fait, en dilettante. Comme pour la haie et la pelouse, un minimum d’entretien est assuré afin de ne pas rebuter les acheteurs potentiels. Ceux-ci ne semblent pas se bousculer au portillon pour visiter.

Perrignon balaye l’espace avec le tube détecteur de son compteur Geiger, lentement. L’amplificateur de signal émet un faible crépitement à l’approche de la table à rallonge qui trône au milieu de la pièce principale.

Faible, le crépitement, mais présent.

– Le Colis est passé par ici. L’étanchéité laisse à désirer, Lucy, mais ce n’est pas Tchernobyl. Il n’est pas resté longtemps sur cette table.

Lucy opine.

– Leur premier point de chute, à mon avis.

– Une étape, vous voulez dire ?

– C’est cela. Les porteurs sont arrivés du sud de l’Allemagne, par la Bavière, ou d’Autriche. Ou, plus à l’est, de la République tchèque… L’informateur de la sous-directrice avait raison, nos suspects ne doivent pas avoir l’air de barbus patibulaires, on ne verrait qu’eux dans ce quartier !

Perrignon objecte.

– Pourquoi sont-ils restés si peu de temps, alors ? Ici, ils pouvaient établir leur camp de base, discret et tranquille. Je pense plutôt que nous avons mis les pieds dans un des leurres. Il suffit d’une seule personne, déguisée en agent immobilier par exemple, pour venir polluer le site avec une faible quantité de substance radioactive et nous induire en erreur.

Lucy admet.

– Hypothèse valable, Dominique. Cela veut dire une complicité locale, très certainement au niveau de l’agence immobilière. Il faudrait aussi s’occuper du vendeur, le précédent propriétaire, s’il existe, ou ne serait qu’un prête-nom… Qu’est-ce que c’est que ça, sous la table ?

Lucy pointe un doigt vers l’endroit indiqué.

Dominique Perrignon se penche pour ramasser ce qui ressemble à une boulette de papier froissé.

C’en est une.

Remise à plat, lissée, elle se révèle être une page de carnet à spirale au format A6, qui a été arrachée sans ménagement ; toutes les perforations sont en charpie.

Lucy lit :

Żubrówka Biała

Białowieża

n° 075509/BC

Perrignon a lu aussi.

– Un code russe ?

– Une vodka polonaise. Une eau-de-vie blanche à ne pas confondre avec sa cousine à l’étiquette verte, celle au brin d’herbe de bison dans la bouteille. Żubrówka, c’est la marque, et Biala le genre. Elle est distillée à Białowieża, la forêt la plus froide de Pologne.

– Vous prononcez bien le polonais, vous…

– Je voyage beaucoup.

– Elle est raide, comme gnôle ?

– Goûteuse. Seigle d’hiver de haute qualité distillé sept fois et filtration sur platine.

– Nous voilà encore plus à l’est, si ce n’est pas un leurre…

Lucy hausse les épaules.

La boulette peut être une fausse piste délibérément laissée là pour les orienter vers l’orient ; l’oubli d’un sans domicile fixe ou d’une bande de routards indélicats, alcooliques et squatteurs temporaires ; ou tout simplement la preuve des goûts du précédent occupant des lieux. Un amateur de vodka polonaise qui s’est fait un pense-bête pour ses prochaines courses.

Par acquit de conscience, Dominique Perrignon et Lucy passent en revue toutes les pièces de la maison. La plupart des meubles sont protégés par des housses. Les lits n’ont pas servi depuis des lustres. Pas un cheveu ou un poil dans les lavabos des salles de bains. L’hypothèse du leurre l’emporte sur celle du point de chute étape, Lucy doit en convenir.

De retour à la voiture, elle abandonne volontiers le volant à Perrignon. Elle a du mal à réfléchir et conduire en même temps. Elle a ressenti quelque chose d’indéfinissable dans ce pavillon vide. Trop vide – quantique, lui aussi ? Un malaise sournois se met à la travailler plus qu’elle ne le voudrait.

– Dominique…

– Lucy ?

– Vous êtes détaché auprès de moi, comme on dit ?

– En quelque sorte.

– Ça se passe comment ?

– Au-dessus de nos têtes ! Darby donne un coup de fil à la DGSE, où elle ne connaît pas que moi, discussion courtoise entre supérieurs hiérarchiques, Darby fait connaître ses désirs, et le tour est joué. À charge de revanche pour la CIA, bien sûr, c’est la règle du jeu.

– Et ça marche…

– Je ne connais personne qui puisse refuser quoi que ce soit à Derby Owens, de ce côté-ci de l’Atlantique comme de l’autre, et jusqu’à l’Oural !

Cela ne surprend pas Lucy. L’agent hors classe Dominique Perrignon ne cache pas sa satisfaction.

– En tout cas, je la remercie. Sans elle, je serais très certainement coincé à bord d’une frégate française faisant face à la marine de guerre turque en Méditerranée orientale, à deux doigts d’en découdre avec la marine de guerre grecque, ou en train de risquer ma peau sous couverture en Biélorussie… Deux charmantes villégiatures où règnent la paix et l’amour ! Bon, je pourrais aussi être en renfort de la section Cyber dans nos sous-sols où la lumière du jour ne parvient jamais…

Cent dollars que Perrignon raconte n’importe quoi. Pas sur la réalité de la section Cyber, mais sur sa localisation dans les bâtiments de la DGSE – Lucy ferait pareillement pour tromper sur la disposition des locaux de l’Agence.

– Un pirate vous cause des soucis sur Internet, Dominique ?

– Sur les téléphones portables aussi. Un gugusse qui se prend pour un grand messie anticapitaliste et tweete sur KitDik666 en signant ses messages KD007, vous voyez le genre ?

Lucy voit encore, et trouve que Dominique Perrignon abuse de l’expression du visuel des choses.

– J’ai connu ça, moi aussi. Un dangereux maniaque et un pauvre petit gars qui prétendait jouer dans la cour des grands… Le vôtre peut concourir au titre de cyberprédateur sérieux ?

– Tout ce que je sais, c’est qu’il fait tourner les copains de la section Cyber en bourriques ! Le gars est doué pour contourner les pare-feux et envoyer ses poulets à la Terre entière via tous les fournisseurs d’accès, avec redondance sur les réseaux de téléphonie mobile.

– Quand vous parlez de poulets…

– Ne pensez pas cocorico ! l’animal à plumes, Lucy. Un poulet, c’est de l’argot pour dire messages.

– Je sais, merci. C’est pour la police aussi, non ? Enfin, les flics… Non, je voulais dire que vous semblez prendre votre plaisantin trop à la légère. Ce n’est pas une mince affaire que de pirater fournisseurs d’accès et réseaux de téléphonie. Vous auriez un exemple de ses talents ?

– On va s’arrêter pour prendre de l’essence. Vous devriez vous faire une idée, je dois pouvoir vous montrer son dernier… poulet avec mon téléphone !

L’agent hors classe Dominique Perrignon peut.

️️ KitDik666

QDNG ?

Une bonne nouvelle pour changer : l’un des GAFA

va payer moins ses impôts dans le paradis fiscal

irlandais et un peu plus au pays natal – comme

quoi quand les pitbulls du fisc montrent les crocs,

ça marche… Ils devraient recommencer,

il en reste trois autres à mordre !

SECTEUR D’ATLANTIC BVD

STERLING – VIRGINIE

ÉTATS-UNIS

Si la sous-directrice Darby Owens est une lève-tôt, elle aime à traîner chez elle quand elle le peut, en savates, jogging informe, et mal peignée.

C’est-à-dire rarement.

Travailler à la CIA, sous-directrice, secrétaire, analyste ou simple agent, n’est pas une sinécure. Certes, le monde n’est pas à feu et à sang tous les jours, et la curiosité malsaine de Langley un animal vorace insatiable, mais il faut reconnaître que l’amour de son prochain, la vie paisible entre communautés diverses et la fraternité humaine ne sont pas le lot quotidien de la planète. Le boulot ne manque pas, et les occasions de traînailler débraillée à la maison sont rares.

Avantage d’un poste haut placé dans la hiérarchie de l’Agence : on a le droit de s’accorder une ou deux dérogations, si la situation internationale le permet. Ce n’est pas véritablement le cas aujourd’hui ; Darby Owens profite d’être aux ordres de la Sécurité intérieure pour abuser, avec la bénédiction du directeur adjoint en prime.

Autre raison de vouloir rester chez elle : la sous-directrice attend un appel téléphonique qui ne saurait tarder à venir d’un coin de l’est de la France, d’après le décalage horaire entre les deux continents.

Pour ne pas trop culpabiliser, si jamais pareil sentiment pouvait la tourmenter, la sous-directrice Owens peut télétravailler tout en traînant ; elle n’est pas coupée du monde extérieur, que ce soit à son domicile privé (information classée Top Secret) ou au pied-à-terre temporaire de Sterling. Si sa principale préoccupation actuelle est le sort de sa petite protégée quantique en mission extraordinaire à l’étranger avec un compagnon d’aventure sortant de l’ordinaire lui aussi, la sous-directrice explore, décortique et surveille l’étendue de son domaine de prédilection professionnel : les matières premières et les sources d’énergie. Par conséquent, il lui faut éplucher toutes les géostratégies et toutes les répercussions géopolitiques qui en découlent à l’ère de l’économie mondialisée.

Il n’y a pas si longtemps, on s’entrégorgeait pour le coltan, le colombo(ou la colombite)-tantalite qui produisait le tantale si recherché pour l’industrie électronique. Celui-ci a été bientôt détrôné par la cassitérite et son dioxyde d’étain, le minerai miracle encore plus prisé sur les marchés. Or, depuis quelque temps, le cours de l’étain piétine aux alentours des 17 000 dollars la tonne, après avoir crevé le plafond des 22 000, et bien failli passer sous la barre des 13 000… Cet effet de yo-yo sur une valeur spéculative pointue intrigue la sous-directrice Owens au plus haut point. Dans le même ordre d’idées, la culbute effarante du cobalt, présenté comme la panacée des batteries pour les voitures électriques du futur, qui en cinq ans passe de 95 000 dollars la tonne à 25 000 pour remonter péniblement et se maintenir autour de 33 000, n’en finit pas de lui torturer les méninges, car elle ne comprend pas les motivations profondes de ces variations pour le moins extravagantes. Tous les schémas habituels de la spéculation sont chamboulés, transgressés, et cela aussi est incompréhensible.

La sous-directrice Darby Owens déteste ne pas comprendre.

Téléphone.

Appel de France.

Exactement ce qu’il lui fallait pour chasser des pensées négatives et, il faut l’espérer, apprendre des nouvelles positives. Rien de tel que de rebondir sur du positif comme sur un trampoline pour se revigorer le moral.

– Madame…

– Ça va, Lucy ?

– Oui, madame. Et vous ?

– Je suis chez moi, j’ai pris ma matinée. Je pensais bien que vous me téléphoneriez le plus tôt possible et je préférais vous avoir ici. Mais vous comprenez que je peux être obligée d’aller à Langley à tout moment, et que je finirai bien par retourner au bureau de toute façon ! Ne soyez pas surprise de mon ton alors, il y aura peut-être quelqu’un avec moi dans la pièce…

– Je comprends, madame.

– Ça se passe bien avec Domini… avec Perrignon ? Il est gentil avec vous ?

Emploi du prénom rattrapé de justesse par la sous-directrice. Darby Owens verrait Lucy sourire à l’autre bout du fil si elle avait le don de double vue.

– Très bien, madame.

– D’où m’appelez-vous, Lucy ?

– Des toilettes d’une station-service.

– Oh ? Vous vous méfiez de votre chauffeur ?

– Je lui rapporterai notre conversation, rassurez-vous…

– Oui, vous lui direz ce que vous voudrez bien lui dire, je comprends. Et je suis d’accord avec vous, il n’a pas besoin de tout savoir. Je lui fais confiance, mais, comme on dit, la confiance n’exclut pas le contrôle…

– Plutôt deux fois qu’une, c’est ça ?

– Vous avez bien appris vos leçons, élève Chan ! Alors, cette première étape ?

Lucy résume la visite du point chaud « Wolverine » et son peu d’intérêt quant à ses résultats pratiques. Le postulat du leurre restait la meilleure option, si ce n’était cette drôle de sensation, inexplicable, qu’elle a ressentie dans le pavillon désert.

– Vous pouvez préciser ?

– Justement, non, madame ! J’étais mal à l’aise, je ne me sentais pas à ma place… Un peu comme si j’étais une actrice qui se déplaçait dans le mauvais décor d’un autre film… Pas celui pour lequel elle avait été engagée, vous comprenez ? Mon intuition me disait qu’ici tout était faux, fabriqué, illusoire, de la poudre aux yeux, du bidon, si vous voyez ce que je veux di…

– N’en jetez plus ! Et attention, Lucy, vous êtes en train le prendre le tic de langage de l’agent hors classe Perrignon… Je vois très bien ce que vous voulez dire, et il faut toujours suivre ses intuitions. Je crois un… Pardon, excusez-moi, un message me parv… Merde ! Merde merde merde !!

Lucy est sûre que c’est la première fois qu’elle entend Darby Owens jurer (et on n’oublie jamais sa première fois) – en tout cas aussi grossièrement.

– Madame, tout… tout va bien ? !

– Rien, c’est encore un tweet de cet emmerdeur que je n’arrive pas à bloquer !

– Un emmerdeur qui signe KD007 sur KitDik666, c’est ça ?

– Comment le savez-vous, Lucy ?

– La DGSE m’en a parlé.

La sous-directrice apprécie à sa juste valeur la manière de citer l’agent hors classe Dominique Perrignon sans utiliser ni son nom, ni son prénom.

– Et elle en pense quoi, la DGSE, de KD007 ? La patrie est en danger ?

– Je crains qu’il ne soit pas pris au sérieux comme je pense qu’il devrait l’être. Pour reparler intuition, la mienne est que KD007 n’a rien d’innocent, et qu’il suit une stratégie bien précise. Il a un plan. Lequel, ça je ne saurais vous le dire.

– Dans son dernier tweet, j’aime beaucoup l’analogie entre le pot de confiture et le bocal de cookies, mais je ne le sens pas, le gars… Et vous ne le sentez pas non plus vous aussi, Lucy… Je l’aurais parié, nous sommes pétries de la même argile !

– J’ai déjà été confrontée à ce genre d’individu, madame.

– Je sais. Mais concentrez-vous sur ce que vous avez à faire, occupez-vous de continuer à remonter la piste des points chauds, si piste il y a, pendant ce temps l’Agence s’occupe de ce KD007, croyez-moi. Vous me rappelez du point suivant… « Kitty Pride », si mes souvenirs sont bons ?

– Oui, madame.

– Rappelez-moi à votre aise, à n’importe quelle heure, ne vous souciez pas du décalage horaire, hein ? Je mangerai à mon bureau et j’y passerai la nuit s’il le faut. Et puis…

– Madame ?

Lucy jurerait entendre Darby Owens ronronner.

– Passez le bonjour à Dom’, en ces termes, il comprendra…

️️ KitDik666

QDNG ?

Pris la main dans le pot de confiture (le bocal

de cookies si vous speaker english) à détourner

des fonds de donateurs sympas, Steve Bannon ?

Mais attention : il est présumé innocent jusqu’à

preuve de sa culpabilité ! Relisez donc

le précédent péché de gourmandise

sur ma page web.

LES TROIS FONTAINES

SAINT-DIZIER

FRANCE

Deuxième étape du périple en couple occasionnel : un peu plus d’une bonne heure de route pour faire la centaine de kilomètres qui sépare le Point chaud numéro 1 « Wolverine » de « Kitty Pride ».

Point chaud numéro 2.

Prendre la nationale 4 jusqu’à Ancerville, puis la départementale D3 pour contourner ensuite la ville de Saint-Dizier par le nord. Respecter scrupuleusement le Code de la route. La carte magique de la DGSE ne doit pas protéger d’un accident responsable pour peu qu’il y ait plus que de la tôle froissée.

Lucy conduit.

Perrignon paraît somnoler à ses côtés. Cent nouveaux dollars qu’il est bien réveillé.

– Vous avez téléphoné à Darby, n’est-ce pas ?

Cent nouveaux dollars facilement gagnés.

– Bien que je sois morte, elle reste ma supérieure hiérarchique. Mon chef de mission. Oui, j’ai contacté la sous-directrice, tout à l’heure. Rendre compte fait partie du métier. On ne vous apprend pas ça, à la DGSE ?

– J’adore quand vous me taquinez, Lucy, mais n’en abusez pas. Vous avez appelé pendant que vous étiez aux toilettes ?

– Je sais faire deux choses à la fois.

– Qu’est-ce que vous lui avez raconté ?

– L’essentiel de notre visite à « Wolverine ». La faible trace de radioactivité, l’absence de preuves d’un séjour prolongé… autant dire rien. Elle vous passe le bonjour, Dom’, au fait.

Perrignon ne rouvre pas les yeux. Un tic nerveux lui a plissé la paupière gauche ; celle que la conductrice peut entrevoir d’un regard en biais.

Dominique Perrignon soupire.

– En ces termes, hein ? Je la connais… Elle ne peut pas s’en empêcher. C’est tout ce qu’elle a dit à mon sujet ?

– En gros, oui. Vous êtes vexé ?

– Je me vexe rarement, Lucy. Je me fous en rogne assez facilement, ça oui, mais pour me vexer, il en faut beaucoup. Plus que m’appeler par un diminutif que je déteste. Darby le sait. Elle est incorrigible, mais pas méchante. Elle ne m’a pas tout dit sur cette histoire, j’en suis persuadé, et ce n’est pas grave. C’est vous qu’elle veut en première ligne, son bon petit soldat. Vous êtes l’héroïne, je suis le faire-valoir.

– Allons, ne vous croyez pas inférieur à ce…

– Ou je suis votre guide, votre garde du corps, ou votre baby-sitter, choisissez ! J’ai connu pire, comme mission.

– La sous-directrice… Darby, je veux dire, vous lui êtes redevable de quelque chose ?

– Dans le mille. N’en demandez pas plus, ce serait trop compliqué à expliquer. Si cela peut vous rassurer, je lui confierais ma vie sans hésiter, Lucy. Vous pouvez me confier la vôtre avec la même conviction. Pour le reste, Darby Owens, il y a si longtemps que j’ai renoncé à pouvoir la cerner… Drôle d’animal, made in CIA, mais d’une indépendance d’esprit rare chez ce genre de personnel du Renseignement, le vôtre principalement.

– Vous croyez ça, vous ?

– Oui. Et soyez sans crainte, je ne vous demanderai rien…

– Il en faut beaucoup pour me tirer les vers du nez !

Cette fois Dominique Perrignon rouvre les yeux, souriant large et franc. Il apprécie le sens de la repartie chez sa compagne d’aventure. Il consulte leur parcours affiché sur la tablette numérique. Lucy a quitté son itinéraire de contournement au nord de la ville pour suivre l’avenue Edgard Pisani, plein ouest.

– C’est bon, là ?

– Impec, Lucy. Il y aura bientôt un premier rond-point. Vous traversez. Au deuxième rond-point, un centre commercial devrait être signalé sur votre droite. Vous tournerez à droite. Au rond-point suivant, il faudra prendre la deuxième sortie, toujours à droite, en face par le travers, en laissant le centre commercial derrière nous, si vous voyez ce que je veux dire ?

L’expression manquait presque à Lucy, qui suit docilement les indications de son navigateur improvisé.

– La France est le paradis des ronds-points, non ?

– Vous ne croyez pas si bien dire ! Vous continuerez tout droit jusqu’à la route des Trois-Fontaines, et là vous tournerez à droite encore. Vous ne pourrez pas vous tromper, il n’y aura pas de carrefour.

– Ni de rond-point ?

– Ah ah ah, mort de rire !

La deuxième sortie à droite sur le giratoire engage la voiture dans la rue Alessandro Volta, aux deux chaussées séparées par un terre-plein central. Ils dépassent une bretelle desservant les parkings d’un hôtel 1er prix et d’un second hôtel, de plus grand confort. La vision de celui-ci amène un sourire aux lèvres de l’agent hors classe Dominique Perrignon.

– Le plus éloigné, là-bas, il s’appelait « L’Escargot d’or » autrefois. Le premier n’existait pas. Les noms changent, la raison sociale demeure, je me demande bien pourquoi…

– Vous connaissez ?

– On y descendait avec ma mère quand on allait voir mon père à la base aérienne 113 Saint-Dizier-Robinson. C’est dans le coin.

– Votre père était pilote ?

– Sur Mirage IV A, pour la dissuasion nucléaire. Les permissions étaient compliquées à obtenir à cause des obligations du Secret Défense, alors c’était plus simple pour les familles de se déplacer. À l’époque, cet hôtel était bon marché, il faisait pension complète. Aujourd’hui, c’est l’autre, sans les repas et avec votre carte de crédit en guise de clé… Si vous pensez que j’ai choisi mon métier pour marcher dans les traces de mon père, vous serez proche de la vérité. Pas très original, je sais.

– Je préfère vous demander si cette base aérienne existe toujours ? Si oui, elle pourrait constituer une cible de choix pour nos terroristes, non ?

– La 113 accueille depuis peu des escadrons de chasse équipés en Rafale B et C de la composante aéroportée de la dissuasion, entre autres. C’est stratégique, mais moins depuis que nous privilégions les sous-marins nucléaires lanceurs d’engins. Nos terroristes peuvent tout savoir à son propos en consultant n’importe quel moteur de recherche sur Internet… À l’élection de Miss Cible cruciale, je connais de meilleures candidates !

– Si vous le dites…

– N’allez pas croire pour autant qu’on vous pensera de bonne foi si on vous surprend à vous promener sur les pistes, prétextant vous être perdue en cherchant des champignons… No trespassing, comme on dit chez vous. Mais c’est un aspect de l’affaire à ne pas écarter d’office, vous avez raison.

La route des Trois-Fontaines s’enfonce dans un paysage boisé. D’après les informations de la tablette, la destination finale est au bout du premier chemin de terre à venir sur leur droite. Sans se concerter, Lucy et l’agent hors classe Dominique Perrignon sentent à l’unisson qu’une certaine tension vient d’envahir l’habitacle de la voiture ; palpable et odorante.

Le parfum du danger à proximité.

Parce que question repaire pour terroristes potentiels démonteurs d’ex-ogives atomiques kazhaks prêts à répandre le chaos et la désolation, le Point chaud numéro 2 est plus convaincant que le pavillon se voulant cossu de la banlieue nancéienne.

– Arrêtez-vous là, Lucy…

Lucy obtempère.

Vu de loin, au bout du chemin de terre qui vient buter dessus, « Kitty Pride » est une bâtisse composée d’un corps de ferme flanqué de deux granges sur les ailes. Un tracteur et sa remorque à foin sont garés devant l’une d’elles. Un monospace couleur bronze et un break marron stationnent côte à côte près de l’autre.

L’ensemble est isolé, difficile d’approche à couvert.

Deux piétons seront aussitôt suspects – deux voyageurs égarés en voiture, moins.

Une nouvelle fois sans se concerter, Lucy et Dominique Perrignon en sont arrivés à une conclusion identique. Perrignon sort son SIG-Sauer SP 2022 et fait jouer la culasse pour monter une balle dans la chambre avant de poser l’automatique hors de vue à plat sur ses genoux.

– Conduisez lentement. S’il n’y a personne pour nous accueillir, je descends, je sécurise la zone, vous attendez mon signal pour me rejoindre. Ne coupez pas le moteur. S’il y a quelqu’un, même manœuvre, sauf que je prétends que nous ne savons plus où nous sommes et nous venons demander de l’aide. S’il y a un comité d’accueil musclé…

Il y a.

Tirs en rafales.

Le pare-brise de la voiture s’étoile mais tient bon. Véhicule estampillé DGSE, verre pare-balles – normal.

Ça grêle sec sur le capot et la calandre sans pénétrer. Véhicule estampillé DGSE, carrosserie blindée – toujours normal.

La majorité des projectiles s’éparpille au-dessus et autour de la voiture, soulevant des gerbes de terre à peu près partout sur le chemin. Les tireurs ne pleurent pas les munitions mais ils rateraient un éléphant dans un corridor.

Le véhicule DGSE est un atout dont Lucy sait tirer profit. Ne pas freiner – ne surtout pas s’arrêter – Lucy accélère à fond. Braquer et contre-braquer. Laisser la voiture partir en dérapage contrôlé, talon-pointe et rétrograder à la volée, finir au frein à main pour venir s’immobiliser à l’abri de la remorque à foin et du tracteur sans bloquer les portières.

Perrignon sifflote, admiratif.

– Indianapolis ou Daytona ?

– La CIA nous apprend aussi à conduire. Je n’ai pas dit à passer le permis… Les moniteurs sont tous qualifiés en IndyCar et en NASCAR, si vous voulez tout savoir.

– Vous êtes sûre de n’être qu’une analyste, Lucy ?

– Demandez à Darby ! On s’incruste ?

Perrignon est déjà dehors. Lucy l’imite de son côté en dégainant son Ruger LCR noir mat. La crosse lui va comme un gant, et ce n’est pas une image. C’est du sur mesure.

Ils se regroupent à l’arrière de la voiture, près du coffre.

Les tirs en rafales redoublent. Ils partent de deux fenêtres aux volets entrouverts, de part et d’autre de la porte d’entrée du corps de ferme central. Fusils mitrailleurs. Le staccato caractéristique en pointillés secs tac-tac-tac est reconnaissable à douze mille kilomètres les oreilles bouchées.

AK-47.

– Ils ont des kalachnikovs, Dominique…

– Je ne suis pas venu les mains vides !

En évitant de trop s’exposer, l’agent hors classe Perrignon ouvre le coffre et en sort un fusil Hécate II à verrou, au calibre de .50 BMG, la cartouche 12,7 × 99 mm OTAN pour mitrailleuse lourde ou fusil de précision. Perrignon a préféré l’encombrement du fusil et sa vitesse initiale de 780 mètres/seconde.

Lucy n’en revient pas.

– Vous n’aviez pas plus gros ? !

– Je vous retourne le compliment, Lucy, avec votre Ruger… J’ai pris ce qu’il y avait de disponible et que je pouvais emporter en douce. Vous sauriez manier mon SIG ?

– Je saurais aussi manier votre Hécate.

– Le coup d’œil d’une pro, hé ?

– Tir au coup par coup, sept dans le chargeur plus une cartouche dans la chambre si vous êtes prévoyant.

– Je suis prévoyant.

– Vous ne seriez pas l’archétype des mâles alpha, Dominique Perrignon ?

– Comme femelle alpha, vous n’avez rien à m’envier ! Je peux en avoir un à coup sûr, à la fenêtre de droite, mais l’autre…

– Chaque chose en son temps. Occupez-vous du coup sûr, je me charge de l’autre.

–  Alors, tenez…

Perrignon tend son automatique à Lucy. Capacité de 15 coups ; trois chargeurs de rechange. Elle le couvrira en économisant les munitions le temps qu’il se mette en position de tir de précision dans l’axe du corps de ferme. Une pause dans la mitraillade lui apporte un précieux et inespéré concours pour ce faire. Les tireurs d’en face sont stupides : ils doivent recharger leurs armes en même temps. Des vrais imbéciles.

Ou des amateurs.

Dans un cas comme dans l’autre, il faut s’en débarrasser. Tirer d’abord, discuter ensuite.

Pour son malheur, la première kalachnikov à rouvrir le feu est celle de la fenêtre à droite de l’entrée. Perrignon aligne la mire de son fusil une largeur de main au-dessus et très légèrement décalée à gauche des flammèches crachées par l’AK-47. Si le tireur tient sa mitraillette à la hanche, il prendra la balle de gros calibre en pleine poitrine ; s’il tire en épaulant, c’est sa tête qui morflera. S’il est gaucher, Perrignon rectifiera l’alignement et le dégommera au tir suivant.

Bang.

Mouche.

Un assaillant qui n’était pas gaucher au tapis.

Lucy a vidé un chargeur du SIG. Elle en claque un neuf dans la crosse de l’automatique, actionne la culasse, et le repasse à Dominique Perrignon. Pour ce qu’elle doit faire, son petit Ruger est l’arme qu’il lui faut.

– À votre tour de me couvrir, Dominique. Occupez le second tireur, je monte à l’assaut.

– Second tir… mais s’ils sont plusieurs ? !

– On le saura très vite !

D’un bond Lucy a quitté le couvert de la voiture et contourné la remorque à foin. Elle trace en diagonale vers la fenêtre qui n’est plus défendue par un tireur mort. Perrignon ouvre aussitôt le feu sur la fenêtre à gauche de l’entrée, vidant son chargeur trois coups par trois coups pour neutraliser la riposte du survivant, contraint de reculer sans pouvoir ajuster la jeune femme qui donne en sprint tout ce qu’elle a dans les jambes. Les séances sportives de l’Agence ne sont jamais du temps perdu, et Lucy a mangé sa ration de pain noir supplémentaire avec un entraîneur qui la faisait barboter dans le grand bain avec une boîte à outils remplie d’outils en guise de bouée.

Perrignon a déjà rechargé son SIG-Sauer que Lucy est hors de la ligne de tir du second tireur, qui recommence à rafaler un peu au hasard. Perrignon intercale ses coups de feu dans les espaces que l’autre crétin crée en tirant n’importe comment.

Cela donne le temps à Lucy de ramper jusque sous sa fenêtre et d’attendre la prochaine recharge de l’AK-47, qui ne manque pas de se produire – Lucy se redresse.

L’adversaire est visible dans l’entrebâillement des volets.

Trois balles groupées au niveau du sternum de l’homme.

Le .22 Long Rifle ne fait pas les trous béants du .50 MG, mais c’est une munition létale comme les autres quand on sait s’en servir.

Lucy sait. Elle est allée à bonne école – très bonne école.

Le silence de la nature revient sur un paysage apaisé qui sent la poudre. S’il y a un troisième tireur, ou d’autres sbires en nombre retranchés dans le corps de ferme, ils ne font pas les fiers et se terrent. Ou se sont déjà enfuis par-derrière.

Avant de rejoindre Lucy, à qui il a fait signe de l’attendre sans s’exposer, Perrignon regarnit un chargeur pour son automatique. Il a vidé les trois de rechange, mais prévu des boîtes de cartouches neuves, rangées dans le coffre de la voiture. La prévoyance du mâle alpha est un atout.

La femelle remplace les cartouches qu’elle a brûlées. Toujours être au maximum de ses capacités. La bonne école déjà évoquée.

Et la situation est maîtrisée.

À l’intérieur du corps de ferme, les tireurs étaient bien deux et sont tout ce qu’il y a de plus morts. Seuls. Aucune présence d’autres sbires. Au premier examen visuel des cadavres, le malaise sournois éprouvé par Lucy au pavillon « Wolverine » revient. Elle ne s’attendait pas à trouver des islamistes barbus ou des Noirs africains convertis, puisque cette piste devait être écartée. Des Lapons, des Papous ou des moines bouddhistes en robe orange la surprendraient moins que les deux anonymes qui gisent à ses pieds.

À ses côtés, l’agent hors classe Dominique Perrignon est tout aussi perplexe.

– Mais c’est qui, ces zouaves ?

Les visages sont du type caucasien le plus neutre possible, en version homme mature brun et de taille moyenne. Ils sont vêtus casuels ; pantalon et polo pour l’un, pantalon et chemisette pour l’autre. Pas de papiers d’identité sur eux. Nationalité ou appartenance ethnique, ils peuvent être Français, Belges, Texans, Australiens, Espagnols ou Italiens, Slaves ou Scandinaves, la blondeur viking mise à part ; à la rigueur Libanais ou Maghrébins très peu basanés – les possibilités sont multiples.

Celui touché par Perrignon a un grain de beauté sur la joue gauche et une cicatrice en croix écorchée à la tempe droite, séquelle probable d’une chute à vélo ou d’une maraude de jeunesse dans un verger protégé par des barbelés. Une chance pour sa future identification que la balle de .50 BMG lui ait perforé la cage thoracique et non le visage de pleine face.

Celui touché par Lucy a une ancre de marine tatouée sur chaque avant-bras, façon Popeye. Il faudra songer à les photographier, cela peut être des indices révélateurs à l’anthropométrie.

Les surprises ne sont pas terminées.

Deux téléphones portables sont en veille, posés sur une longue table campagnarde, de celles où toute une famille de paysans prenait ses repas naguère. Avant de jouer de l’AK-47, les tireurs empilaient les bonbons de « Candy Crush » en défi mutuel, semble-t-il. Ils ont abandonné leur jeu pour venir rafaler à tort et à travers aux fenêtres dès qu’ils ont entendu la voiture des intrus arriver, sans se poser de questions ni prendre le temps de passer un appel d’alerte à d’éventuels complices – des complices installés à « Cyclope », le Point chaud numéro 3, par exemple.

Perrignon retrouve le sourire.

– Un bon point pour nous. S’ils avaient donné un seul coup de fil, nous ne trouverions plus rien à « Cyclope ».

Lucy est bougonne.

– Je commence à me demander si l’on y trouvera quelque chose malgré tout…

Dans un coin de la pièce, une paire de valises rigides grand modèle à roulettes et des cantines métalliques taille 95L vertes sont repoussées contre le mur. L’agent hors classe Dominique Perrignon s’en approche, le tube détecteur de son compteur Geiger tendu à bout de bras. Les chiffres de l’affichage digital de l’appareil indiquent zéro signal.

Pas une once de radioactivité détectée.

Les cantines renferment d’autres kalachnikovs et tout ce qu’il faut pour s’en servir, des armes de poing avec leurs munitions, ainsi que du matériel de communication satellitaire d’excellente fabrication. Lucy aurait apprécié d’y trouver des bouteilles de vodka polonaise. De la Żubrówka Biała, s’entend.

La première valise ouverte est bourrée de paquets remplis de poudre banche conditionnés par kilo. L’autre l’est aussi. À raison d’une vingtaine de paquets par bagage (il faut pouvoir les porter si les roulettes venaient à casser), il y en a pour une véritable fortune si ce n’est pas de la farine pour faire sauter des crêpes à la prochaine Chandeleur.

Perrignon attrape un paquet et sort un couteau de sa poche. L’agent hors classe connaît la musique comme Lucy l’a apprise aussi : ne jamais sortir sans son couteau. Il pique avec sa lame qu’il a sucée-mouillée au préalable pour prélever une pointe de poudre qu’il goûte du bout de la langue.

– Cocaïne.

On ne va pas s’ennuyer à la prochaine Chandeleur.

– Quasi pure. Colombienne, je dirais.

– Vous vous y connaissez ?

– J’ai eu mon temps chez les Stups.

Le malaise de Lucy s’amplifie. Après « Wolverine », bis repetita à « Kitty Pride ». Ce ne sont pas les armes qui la gênent, mais la drogue. La drogue, ça ne cadre pas.

Plus.

– Vous en faites, une tête, Lucy…

– Il y a de quoi, non ? ! Nous cherchons des bombes sales et nous trouvons à la place de la cocaïne très propre, gardée par des zoua… des zouaves, c’est ça ! ? Il y a comme un loup, non ?

– C’est vous l’analyste…

– Merci, ça m’aide beaucoup ! Vous pouvez quand même balader le Geiger un peu partout, des fois que le Colis nous échappe ?

Perrignon s’exécute de bonne grâce.

Pendant qu’il promène son compteur et son tube détecteur, Lucy trouve un endroit à l’écart pour téléphoner à la sous-directrice Owens. Leur détour par Kehl avant de se mettre en route était justifié par le fait que Lucy n’avait pas emporté sa réserve d’appareils prépayés, n’ayant pas pensé être sur la brèche aussi rapidement. La sous-directrice est à Langley, dans son bureau de l’Agence. Leur conversation sera brève. Lucy promet de la rappeler au plus vite : le Point chaud numéro 3 n’est qu’à une petite trentaine de kilomètres ; elle aura du nouveau très bientôt.

Un quart d’heure plus tard, il faut se rendre à l’évidence : le Colis brille par son absence. Granges comprises, le Point chaud numéro 2 est froid comme la truffe d’un husky sibérien.

À l’inverse, s’éterniser ici auprès de deux cadavres et d’une montagne de drogue pourrait réchauffer leurs relations avec les forces de l’ordre locales, pas si mais quand elles débarqueront. Parce qu’elles débarqueront forcément. La ferme refuge des trafiquants est isolée. Si le voisinage possédait une ouïe surdéveloppée, il aurait entendu la fusillade, donné l’alarme, et les gendarmes seraient déjà là – ils seront là quand le voisinage, quelle que soit l’acuité de son audition, s’inquiètera de la disparition des véritables occupants de la ferme, dont les corps ont été découverts à la cave par Dominique Perrignon lors de son exploration au compteur Geiger.

Cinq cadavres de plus.

Papa, maman, fils et fille, et celui d’un qui doit être le valet de ferme ou un cousin de passage. Les trafiquants de coke n’ont pas fait dans le détail pour signer le bail de reprise des lieux où ils ne comptaient pas d’évidence s’installer à demeure. Ce n’était qu’une escale ; un asile provisoire. Ils n’avaient pas besoin de tuer quiconque, ces sauvages.

– Il nous faut partir sans tarder, Lucy.

Lucy s’exécute – de mauvaise grâce.

Ce qui fait grogner l’agent hors classe Perrignon.

– Je sais, oui Lucy, il faudrait en savoir plus sur nos deux malade de la mitraillette, et je vous assure que l’info viendra en son temps. Les gendarmes trouveront les corps et ceux de la famille. Les kalachnikovs et la cocaïne n’égalent pas terrorisme pour eux, mais la Brigade des stupéfiants montera au créneau, il y aura des autopsies, et on ne travaille pas à la DGSE si on n’est pas capable de savoir ce qu’elles auront donné, ni ce que les Stups débusqueront de leur côté. Ils vont creuser, profond. Ce sont des teigneux, j’ai bossé avec eux, je vous l’ai dit, ils se donneront à fond. Je vais prendre les zouaves en photo et les envoyer à Darby, ça peut l’aider. Je n’oublie pas les ancres tatouées sur les bras de votre gars, soyez rassurée.

– C’est bon, je me rends, Dominique. Mais nous allons quand même au Point chaud numéro 3 ?

– Pas de problème, « Cyclope » nous attend, mais il y a une chose très importante à faire avant de partir.

– Laquelle ?

L’agent hors classe Perrignon aime marquer un point.

– Trouver les clés des voitures de ces messieurs. La nôtre ne peut plus circuler avec un pare-brise étoilé et des impacts de balles dans la carrosserie. Entre le monospace et le break, vous avez une préférence ?

– Le monospace.

– Vous préférez le confort ou sa couleur ?

Lucy aime aussi marquer des points.

– Sa discrétion.

️️ KitDik666

QDNG ?

Il y a du nouveau sur https://www.spim-spam-

spoum/pageweb/vazy et rien que du bon qui

fait mal au bide, c’est pourquoi je préfère vous

prévenir. Je vous connais, bande d’incrédules,

vous êtes capables d’oublier de consulter

régulièrement les oracles !

SIÈGE DE LA CIA

LANGLEY – VIRGINIE

ÉTATS-UNIS

La sous-directrice Darby Owens sursaute à peine quand le directeur adjoint Morris Knight débarque en trombe dans son bureau sans s’être fait annoncer par la secrétaire du jour.

Une habitude chez lui.

Et ce n’est pas Joy (Jane ?) qui pourrait s’y opposer.

Knight ne connaît pas le principe du téléphone intérieur non plus, ou alors en deux occasions : quand il a la flemme de quitter son fauteuil sous un prétexte futile, ou qu’il est ailleurs dans les locaux de l’Agence sous un prétexte pas futile du tout. Quelques exemples : contempler une situation de crise internationale en train de flamber sur les écrans à l’Étage des drones ; s’assurer qu’un assassinat commandité se déroule comme prévu, et mieux que cela si c’est possible ; diriger un débat crucial en salle de réunion et se débrouiller pour avoir le dernier mot.

Mais là, c’est l’exception qui confirme la règle.

Quittant la section Géostratégies & Influences Politiques pour revenir à son bureau, passant devant celui de la sous-directrice Owens, Morris Knight a été pris d’une inspiration subite qui lui a fait griller la politesse à Jane (Joy ?) en coup de vent. Les secrétaires n’y font même plus attention. Elles se sont résignées à n’être pas plus vivantes que le mobilier ou des plantes vertes pour le directeur adjoint Knight.

– Owens…

– Monsieur ?

– Owens, il faut que je vous parle.

– Je vous écoute, monsieur.

– J’ai le merdier de la Biélorussie sur les bras et le bordel en Méditerranée sur le dos, ou le contraire, je ne sais plus, mais c’est du très lourd !

– Je croyais que le détroit d’Ormuz revenait vous…

– Ça se barrait en couilles molles sans aucune issue avant des millénaires. On parle d’envoyer le Nimitz par là, c’est dire… Un porte-avions, le navire idéal pour naviguer dans un détroit ! La technique du bâton merdeux, vous connaissez ? Je l’ai repassé à Poussetts, il se croira toujours vivant, et puis on ne va pas le payer à rien foutre jusqu’à sa retraite, mais bon, bref, ce n’est pas de ça dont je veux vous parler, Owens…

– Je vous écoute toujours, monsieur.

– D’après des bruits de couloir dignes de confiance, les grosses têtes pensantes de la cyberdivision se sont mis dans l’idée de traquer notre guignol gothico-apocalypto-gauchiste aux quatre coins de la Toile, si vous me suivez ?

– Vous faites allusion à KD007 et son passage aux écrits plus copieux sur page web, monsieur ?

– Exactement. Je ne sais pas pourquoi, mais un vent de panique s’est mis à souffler sur les cervelles de la cyberdivision. On dirait qu’il y a soudain péril en la demeure.

– Les agissements de KitDik666 sont de leur ressort. Il serait normal qu’ils…

Le directeur adjoint Knight ricane.

– Je les connais bien, ils s’y connaissent en signal électronique, okay, mais ça ne va pas plus loin. Traquer le bouffon mal élevé par esprit de civisme ou sujets à un excès de conscience professionnelle, ils n’y ont pas pensé tout seuls. Un ordre leur a été donné… Une idée d’où ça pourrait venir, Owens ?

La sous-directrice Darby Owens est l’image même de l’ignorance en toute innocence.

– Non, monsieur. Peut-être sa dernière mise en ligne a-t-elle effrayé quelqu’un à un niveau politique quelconque de l’Agence, dans les étages supérieurs. Quelqu’un qui pense sans doute que c’est en dehors de votre domaine d’intervention ? Si vous voulez la lire, je vous l’affiche tout de suite.

La sous-directrice pianote sur le clavier de son ordinateur et fait ensuite pivoter l’écran vers Morris Knight.

– Vous lirez mieux ainsi, monsieur…

Page web de SpimSpamSpoum

Discussion ? Contributions ? Modifier ?

Cette page, vous pouvez la lire et c’est tout !

Mais si vous vous croyez le roi des hackers... Bon courage !

INFOS/INTOX ?

INFOX !

LES BARBARES

SONT À NOS PORTES

De quels barbares on parle, là ?

Faites confiance à KD007 de chez KitDik666 pour avoir creusé le sujet à la pelleteuse et au bulldozer, la maison ne fait pas dans le détail, on ne va pas causer peaux de bêtes, casques à cornes et doubles-haches vikings !

Les barbares, donc…

Apple, qui a doublé son poids en moins de deux ans pour passer de un à deux mille milliards de dollars, le CAC40 français à lui tout seul ? Inutile de retenir ces chiffres, ils seront obsolètes avant demain – sinon après-demain !

Les rois de la fraude fiscale ? C’est de l’histoire ancienne depuis l’invention de l’optimisation fiscale, légale et fructueuse, mais un brin immorale, non ? Saluons quand même les nostalgiques des valises de cash à trimballer qui se font piquer aux frontières et ceux qui s’obstinent à planquer leurs sous à la mode de chez eux !

Notre vieil ami Trump ? Il est vrai qu’il y aurait un soupçon de barbarie dans sa manière de déclarer ses impôts, mais comme on le dit aussi endetté jusqu’au cou, on va lui laisser le bénéfice du doute… Une fois n’est pas coutume !

Les repreneurs d’entreprises en difficulté, alors ? Ceux qui rachètent au rabais pour une poignée de queues de cerises, mais pas question de garder toutes les succursales et tout le personnel ? Ou mieux, les patrons qui réclament à cor et à cris une loi leur permettant, en cas de difficultés financières pour une raison quelconque indépendante de leur volonté, de racheter leur boîte (qu’ils ont peut-être eux-mêmes contribué à faire capoter) en liquidation avec dépôt de bilan et tout le toutim, taillant et dégraissant ainsi les effectifs tout en apurant ses dettes et sans allonger un seul fifrelin d’indemnités de licenciement ? ?

Non, les barbares en question sont d’un autre genre, pas si éloignés que ça de leurs grands anciens cité ci-dessus, il faut le souligner.

Pour ceusses qui sont sur la page en français, ça se dit Barbarians at the gate en anglais, et c’est le titre d’un ouvrage de littérature économique américain (pas traduit par chez nous, vous l’aviez pigé) qui doit son écriture à des petits princes champions de la Finance avec un grand F, des jeunes loups façon Wall Street Jungle No Limit aux dents tellement longues qu’ils doivent faire gaffe quand ils se penchent pour ne pas transpercer l’empeigne de leurs godasses quand ils se rajustent le mocassin ou renouent leurs lacets – attention : ce ne sont pas ces louveteaux voraces qui l’ont écrit, le bouquin, mais il l’a été à cause de ce qu’ils ont inventé : le « LBO » (Leveraged Buy-Out), qu’on peut traduire par Rachat par effet de levier, quelque chose comme ça. La prochaine fois que vous remontez une rue pleine de boutiques (que tu sais plus dans quelle ville tu es parce que c’est les mêmes partout en Europe et ailleurs) ou faites un tour dans une zone commerciale géante, vous ne devinerez jamais l’enfer qui peut se cacher derrière les enseignes… Loueur de voitures, nettoyage à sec, restaurant, marchand de fringues ou de chaussures, le catalogue est varié – avarié je devrais dire ! Celui qui s’est pris le LBO en travers du nez, c’est pas compliqué : nos jeunes loups déguisés en fonds d’investissement l’ont racheté en sortant le minimum de pognon de leur poche et payé le reste en empruntant un maximum aux banques ou à qui veut bien leur prêter des sous – et qui c’est qui va se rembourser d’abord ? Les investisseurs, gagné ! Si tout va bien, le pognon continue de rentrer, nous avons de nouveaux milliardaires chaque année, mais si tout va moins bien, voire carrément mal… pour l’enseigne concernée, les dettes sont pour elle, bonjour la faillite et les licenciements en pagaille dans la foulée !

Je vais vous donner quelques exemples qui

Le directeur adjoint grogne, agacé, en repivotant l’écran face à la sous-directrice.

– Ouais, un guignol, un bouffon, c’est bien ce que je disais ! À traiter par le mépris, Owens, inutile de gaspiller notre temps et notre argent. Tout ça, c’est de la logorrhée, du verbiage de chargé de contenu…

– De chargé de… quoi ?

– Ronflant, s’pas ? Mais derrière ce titre à la noix se cache généralement un brave auto-entrepreneur qui navigue de rédaction en rédaction pour placer ses papiers, ou un malheureux pigiste payé au lance-pierre avec des cacahouètes dans une feuille de chou du Minnesota ou du Nebraska. Autrement dit, un journaliste au rabais, désolé pour le lectorat du Minnesota et du Nebraska ! Ou un plumitif qui se la pète grave, comme s’il signait l’édito du Washington Post tous les matins… Un journaleux qui croit que le prochain Watergate l’attend au coin de la rue et que le Pulitzer a été créé spécialement pour lui !

– Si vous le dites, monsieur…

– Bref, on s’en fout ! J’en toucherai deux mots à mon collègue de la cyberdivision. Et à la comptabilité, mine de rien, c’est quand même le pognon du contribuable qu’on gaspille…

Le directeur adjoint tourne les talons et se dirige vers la sortie pour effectuer un demi-tour parfait avant d’avoir quitté le pièce. Une autre habitude chez lui : la réflexion de dernière minute qui le frappe au seuil de n’importe quel bureau.

– Ah, j’oubliais… Le camarade de la Sécurité intérieure est de retour pour vous voir. Faudrait-il lui prendre une chambre ici, à Langley ? Parce qu’au 1600 Pennsylvania Avenue, c’est pas la crise du logement, mais ça pourrait venir !

– Je dois voir avec lui si les…

– Sans importance ! Vous continuez votre affaire avec lui, ou vous êtes de retour sur le Thorium ? Ormuz peut attendre.

– Je peux faire les deux. Ne le prenez pas mal, monsieur, mais je ne peux partager avec personne les informations de la Sécurité intérieure, même pas vous.

– Je survivrai, Owens, je survivrai ! Prévenez-moi seulement quand vous en aurez fini avec lui, j’aurais sans doute besoin de vous pour le merdier biélorusse et le bordel méditerranéen… À Minsk, Poutine rôde forcément dans les parages, ça c’est pour moi. Les Turcs et les Grecs sont prêts à se bouffer la rate au large de Chypre… Au fond de l’eau, c’est gaz et pétrole à tous les étages, et ça c’est pour vous, Owens. Les Turcs mettent la pédale douce dernièrement, mais vous allez vous régaler, c’est moi qui vous le dis !

Le directeur adjoint Moris Knight s’en va effectivement cette fois, pour être remplacé par un Chadwick Anderson qui vient aux nouvelles. Il a téléphoné à la sous-directrice sur sa ligne personnelle peu après le petit-déjeuner, souhaitant la voir au plus vite. Darby Owens a prétexté un empêchement professionnel, impossible à déplacer, pour retarder le rendez-vous, ce qui n’a pas froissé Anderson plus que de raison, ou alors il cachait son jeu avec brio.

Le délai imposé par Owens lui a permis de venir de Sterling à Langley. Il n’était pas question de recevoir Anderson chez elle, où elle aurait bien passé toute la journée pour suivre de loin les progrès de son ex-officier analyste quantique sans être dérangée à la CIA, où l’on est forcément dérangé à un moment ou un autre de la journée si l’on est présent dans les murs. La sous-directrice était à son bureau quand elle a reçu l’appel téléphonique de Lucy donnant les dernières nouvelles du front au Point chaud numéro 2.

Darby Owens en était restée sans voix.

Littéralement.

Owens ne parvient pas à disséquer l’information, du moins dans toute son ampleur. Petit progrès, cela dit : un début d’explication qu’elle n’aime pas du tout se profile déjà dans son esprit. Dur à avaler. Encore plus dur à digérer. Finalement, la venue de Chadwick Anderson à l’Agence n’est pas une mauvaise chose – Chadwick Anderson qui est contrarié, cela se voit.

– Tu es au courant, pour Steve ?

– Qui ne l’est pas, Chad ?

– D’abord viré du staff présidentiel, quoi qu’il prétende dans la presse, accusé d’avoir été un mari violent, prouvé ou pas ça fait moche sur un plan de carrière, et maintenant le voilà pris la main dans la boîte de cookies, l’imbécile ! Et je te parie ma chemise que ses ennuis ne sont pas terminés…

Darby Owens songe non sans amusement que le guignol KD007 ne tweete par n’importe quoi sur KitDik666, n’en déplaise à l’incrédulité du directeur adjoint Knight.

– Si je gagne, il y aura un souci de taille, et la taille a de l’importance, Chad, tu le sais.

– Ce n’est vraiment pas le moment de faire des plaisanteries faciles, Darby ! Ça barde sec à la Maison-Blanche, tu peux me croire ! Détournement de fonds, plusieurs centaines de milliers de dollars, de ceux qui devaient servir à construire le mur contre les Mexicains… Potus fait celui qui est au-dessus de tout ça, mais je suis sûr qu’il est furax, et Gamelle sent que des tonnes de merde ont pris la direction des ventilateurs… On va manquer de parapluies à D.C., crois-moi !

– Je te crois, Chad, mais je suppose que ce n’est pas pour ça que tu voulais me voir ? Tu sais bien que la CIA ne s’occupe pas des affaires inter…

– Nous avons déjà eu cette conversation ! Je voulais savoir où en était ta championne super quantique en France. Darby, tu ne m’as donné aucune nouvelle depuis notre premier entretien. Pas une info, rien.

– Tu veux parler de cette opération qui n’a pas de nom parce qu’elle n’existe pas ?

– Qu’est-ce que j’ai dit, sur les plaisanteries ? Alors ?

– Je ne t’ai donné aucune nouvelle car je n’en avais pas. Je veux dire, des nouvelles dignes d’intérêt. Tu n’as pas à t’inquiéter, nous sommes sur le pont, l’affaire suit son cours. Tu avais raison sur la possibilités des leurres, au fait, « Wolverine » en était sûrement un. Par contre, à « Kitty Pride »…

Darby Owens ne crache jamais sur un peu de suspense. Anderson sait qu’il est inutile de chercher à lui demander d’accélérer les choses. S’il était moins contrarié et plus attentif, il aurait perçu que le ton badin de la sous-directrice changeait de phrase en phrase depuis le début de leur conversation. Détaché en apparence, il devient de plus en plus froid et tranchant. Le fait qu’Owens fasse traîner le suspense en longueur devrait lui mettre la puce à l’oreille, et plus encore l’absence quasi totale de nuance verte dans ses yeux pers.

– À « Kitty Pride »…

La sous-directrice fait semblant de chercher ses mots avec un art consommé de la comédie. Anderson s’impatiente – exactement l’effet qu’elle voulait.

– Quoi, à « Kitty Pride », Darby ?

– On m’a téléphoné.

– Et alors ?

– J’ai été surprise par ce que j’ai appris. Tu ne devines pas à quel point.

Davantage déstabilisé, Chadwick Anderson. Darby Owens boit du petit-lait. Avec moins de plaisir qu’elle ne le voudrait – elle sent une sorte de boule douloureuse grossir et venir griffer ses entrailles. Des crochets de crotale plantés dans sa carotide la feraient moins souffrir.

– Je dois dire que je ne m’attendais pas à ce que…

– Au but, Darby ! Je peux savoir, oui ?

– Une fusillade, Chad. À ton Point chaud numéro 2. Deux tireurs imbéciles, avec des kalachnikovs. Tac-tac-tac.

– Et tu appelles ça des nouvelles indignes d’intérêt, ou je rêve ! ? Là, c’est toi qui te fous de moi !

– Personne n’est mort sauf les méchants crétins, Dieu merci. J’avais un empêchement que je ne pouvais pas remettre, si tu t’en souviens ? Toi, tu devais déjà être en route pour Langley quand j’ai reçu les nouvelles de France, alors autant attendre pour te les dire de vive voix. Te dire ça et d’autres choses par la même occasion.

Anderson se sent mieux.

– Okay, je m’excuse de m’être énervé. Ta chatte quantique est bonne, sans intention de jeu de mots graveleux.

– C’est la meilleure ! Il lui reste « Cyclope » à visiter, ce qui ne devrait pas tarder…

– Je connais leur itinéraire. Visiblement, quels qu’ils soient et quels que soient leurs plans quant à la suite du convoyage du Colis vers les États-Unis, ils se rapprochent de la capitale, Darby. Qu’est-ce qu’ils ont en tête ? Tenter leur chance dans un aéroport sur un vol régulier ?

– D’après ce que tu en sais, ils seraient assez tarés pour le faire ?

– Non, tu as raison, trop risqué… Affréter un avion privé ? Remonter la Seine en péniche pour rejoindre un bateau au milieu de la Manche ? Gagner un port sur l’Atlantique par la route ?

– Je me le demande, Chad.

– Tiens donc ! Et pourquoi ?

– Les imbéciles abattus à « Kitty Pride » avaient pas mal d’artillerie et… voyons… comment le dire…

– Ne recommence pas ! Et quoi ?

– Deux valises bourrées de drogue. Cocaïne. Très pure. Colombienne, d’après ma championne.

Anderson a cillé. Tic nerveux imperceptible, sauf pour l’œil d’aigle de la sous-directrice Owens. Elle n’a aucun mérite : elle le guettait depuis un moment.

– Oui, Chad ?

– Quoi ? Non, rien…

– La drogue, ça ne cadre plus trop avec le paysage du terrorisme. Ça fait tache dans le tableau, non ?

– Je dois reconnaître que…

– Et radioactivité zéro, au fait, je ne te l’ai pas dit ? Le zéro absolu. Tes sales bombinettes n’étaient pas là, à ton Point chaud numéro 2. Pas plus de Colis que de T-bone steaks sur gril à un barbecue vegan. Étonnant, non ? Radioactivité totalement absente à « Kitty Pride » puisque le Colis est ailleurs, rien à redire, mais le niveau de rems ridiculement bas à « Wolverine »… On m’a communiqué le relevé de mesures, et tu sais quoi ? Tes ravissantes fesses seraient plus irradiées lors d’un pique-nique dans les Black Hills ou en vacances à Chattanooga ! Tes ogives kazakhs, c’était de la camelote et les acheteurs qui ont remporté les enchères des ahuris baisés jusqu’au trognon ?

Chadwick Anderson rit – rire forcé.

– Je t’avoue que je suis aussi paumé que toi. Je crois qu’il ne faut plus employer l’unité de rem, mais le sievert… Enfin, tout ça, c’est aussi quantique, non ? On ne comprend pas tout, c’est normal !

Le visage à présent fermé et glacial de la sous-directrice Darby Owens indique qu’elle goûte peu la désinvolture artificielle de son visiteur. Son regard prend cette teinte bleu-noir que seuls les cœurs glacés des icebergs savent prendre sous les aurores boréales. Anderson commence enfin à s’apercevoir que la nature de leur conversation a changé, et que cela ne signifie rien de bon pour lui dans un proche avenir.

– Tu peux rester avec moi, Chad ?

– Heu… C’est que je …

– J’attends des nouvelles de ton Point chaud numéro 3 sous peu, et j’ai dans l’idée que ce que l’on va trouver à « Cyclope » expliquera la fusillade de « Kitty Pride », et beaucoup d’autres incohérences de cette histoire… Tu serais de mon avis ?

Chadwick Anderson se renfrogne.

– Puisque tu me le demandes si gentiment…

– Parfait !

– Il faudrait que je téléphone à la Maison-Blanche, pour prévenir que je n’y reviens pas tout de suite.

– Si tu n’as pas oublié ton portable cette fois, fais donc.

Le fiel de la sous-directrice Owens n’a pas échappé à Chadwick Anderson, qui fait donc, pas fier.

La sous-directrice Owens le regarde faire, imperturbable.

Impériale.

️️ KitDik666

QDNG ?

Elle vous a plu aussi, la page web sur les barbares

de la Finance avec un grand F ? Votre bon vieux

KD007 tient la route, non ? Mais il a les oreilles qui

sifflent sur la Toile… Des haters mettraient

en cause ma bonne foi et l’exactitude de

mes infos ? Ma réponse à venir…

️️ KitDik666

QDNG ?

… et la voilà, ça tenait pas en une seule fois !

Mes infos, c’est du béton, et vous, vous n’avez pas

idée de ce qui se trame dans les couloirs

de la forteresse du FRIC, derrière les murs

puissant ; mais faites-moi confiance,

je saurai bientôt vous convaincre !

RUE DE PARIS – N4

VITRY-LE-FRANÇOIS

FRANCE

« Cyclope ».

Point chaud numéro 3 et dernier, à trente kilomètres du précédent. Vingt-cinq minutes de route à faire. Lucy n’aime pas cette proximité.

Plus depuis la fusillade au Point chaud numéro 2.

Elle se comprendrait si « Kitty Pride » à Saint-Dizier était une sorte d’avant-poste, une station de guet pour la protection préventive de « Cyclope », établi en tant que quartier général avant l’action finale, et en admettant que « Wolverine » n’ait été qu’un tout premier point de chute pour se regrouper. On se rapproche ensuite de la capitale – Paris serait visée, une nouvelle fois ? Sauf que les deux zouaves (dixit Perrignon) tués à « Kitty Pride » avaient tout du trafiquant de drogue basique et pas grand-chose du terroriste nucléaire, leurs kalachnikovs mises à part.

Lucy avait choisi le monospace couleur bronze des tireurs, un modèle et une teinte très répandus, qui passent inaperçus dans la masse de ses semblables. Il avait des vitres teintées ; un petit plus bienvenu. Dominique Perrignon conduit sans rien dire, respectant la méditation de sa compagne de voyage. L’humeur de Lucy a changé depuis qu’ils ont découvert la cocaïne. En toute honnêteté, l’agent hors classe Perrignon doit convenir que lui-même est troublé par ce brutal changement de nature des événements.

Lucy se tourne vers lui.

– Si on oublie la base aérienne stratégique, y aurait-il une cible intéressante dans la région ?

– Tout indique que la piste va droit sur Paris, Lucy.

– Oublions aussi Paris. Alors ?

Perrignon est dubitatif. Il fait une drôle de grimace, presque souffreteuse.

– Je ne vois pas… À moins de vouloir rendre le vignoble champenois radioactif pour un million d’années ? L’attentat serait un projet monté par la mafia du Prosecco italien, les gangs du cava espagnol, ou des viticulteurs californiens qui produisent du vin pétillant concurrençant notre vrai champagne !

– Ne dites pas n’importe quoi, Dominique, je suis sérieuse. La drogue a tout changé. J’en viens même à me demander si nous remontons une piste terroriste.

– Quoi d’autre, si vous avez raison ?

– J’espère que « Cyclope » nous donnera la réponse. Quand je dis j’espère, c’est plutôt je crains…

D’après les coordonnées GPS du sous-dossier de la tablette numérique, le Point chaud numéro 3 sera la dernière maison de la rue de Paris, dans le quartier Les Indes, à la sortie de Vitry-le-François. Au rond-point suivant, le quartier d’après s’appelle La Maison Blanche, ce qui parvient à faire sourire Lucy, en dépit de son appréhension qui grandit.

– C’est amusant, non ?

Perrignon ne répond pas. Lucy lève les yeux vers son chauffeur qui, plaisantant une minute auparavant, tire à présent une sale gueule – il n’y a pas d’autre mot : de teint neutre rosé d’ordinaire, son visage a viré au gris beige terreux et s’est creusé ; de la sueur gluante poisse son front ; sa grimace n’a plus rien d’amusant. La souffrance est réelle.

– Dominique, vous vous sentez bien ?

– Ça va, ça va…

Question conviction, ça ne va pas.

– Mais je crois que je vais vous repasser le volant, ce sera plus prudent…

Serrant les dents, Dominique Perrignon arrête le monospace sur le bas-côté dès qu’il le peut sans gêner la circulation et change de place avec Lucy. Dans le mouvement, celle-ci remarque la tache humide qui macule le flanc gauche de l’agent hors classe. Vêtu de couleur sombre, il est difficile d’affirmer que c’est du sang, mais Lucy ne voit pas ce que cela pourrait être d’autre.

– Vous êtes blessé, Dominique ?

– Heu…

– Cette tache, là… Vous avez été touché ? Ne me mentez pas !

– Ce n’est rien, un ricochet, une blessure en séton très superficielle. J’ai trouvé un torchon près d’un évier à la ferme, et je l’ai collé dessus pour arrêter le saignement. Je ne voulais pas nous retarder… Le mâle alpha occidental dans toute sa splendeur, je sais !

– L’abruti complet, oui ! Les infections, vous connaissez ? Vous suez, mais vous ne paraissez pas avoir de fièvre, c’est bon signe, sauf si ça ne dure pas… Je m’arrête à la première pharmacie, il faut au minimum nettoyer la plaie. Vous voulez risquer une septicémie si cette blessure s’infecte, mine de rien ?

– N’exagérez pas…

– Pas de chance pour vous, c’est moi qui conduis !

Ayant acheté alcool à 90°, compresses, un rouleau de sparadrap et du paracétamol, Lucy va garer leur véhicule au parking d’une supérette, sur un emplacement le plus éloigné possible du va-et-vient des clients du magasin.

– On veut jouer au docteur, Lucy ?

– Comment vous dites ? Morte de rire ! Vous avez de la chance, la blessure est de mon côté. Allez, faites-moi voir… Vous n’avez pas trop saigné, c’est bien… Blessure propre et nette… Avalez-moi ces deux cachets… Sans discuter, merci, vous serez gentil… La bouteille d’eau est dans le vide-poche de votre portière, je crois… Et arrêtez de gigoter, pendant que vous y êtes…

Après examen, la plaie nettoyée n’aura pas besoin d’être suturée. Sans posséder de diplôme médical, Lucy admet que la vie de l’agent hors classe Dominique Perrignon n’est pas menacée. Elle fabrique un pansement du mieux qu’elle peut ; celui-ci tiendra le temps que Perrignon consulte un vrai médecin, par précaution, et de préférence le plus tôt possible. Lucy pense qu’il n’y a pas de tissus infectés, mais on n’est jamais trop prudent.

– Aller chez le toubib, Lucy ? Dès mon retour à la Piscine, promis-juré, mais pas avant. Pas possible. Aux urgences, un interne débutant verra que c’est une blessure par balle, ce qui l’oblige à avertir les autorités, c’est la loi. Même punition si je consulte dans un cabinet médical en ville.

– Je croyais que les autorités civiles ou militaires vous devaient assistance, avec votre carte magique.

– En temps normal, oui. Je crois que n’avez pas une vue très claire de notre situation, Lucy Chan.

– Éclairez ma lanterne dans ce cas, Dominique Perrignon.

– Vous, vous n’existez plus. Vous êtes morte, vous vous rappelez ? Vous avez un faux passeport et mon statut à la DGSE nous protège tant qu’il s’agit de se déplacer, pas de faire le coup de feu. Un banal contrôle routier, c’est bon, mais pas un blessé par arme à feu, carte magique ou pas. Bien que mandaté sous statut d’agent hors classe, je ne suis pas autorisé à agir sur le sol français, comme la CIA l’est sur le sol américain, si vous voyez ce que je veux dire ?

– Vous regrettez de ne pas être en croisière sur la Méditerranée orientale, ou de jouer les travestis en Biélorusssie, en ce moment ?

– Puisque vous le demandez, je vais y réfléchir, je vous le promets ! On y va, à « Cyclope », maintenant ?

Ils y vont.

Le monospace quitte le parking de la supérette et reprend la rue principale de Vitry-le-François, la Nationale 4, qui naturellement s’appelle la rue de Paris en milieu urbain. L’agent hors classe Perrignon a repris des couleurs, du moral, et son rôle de navigateur, la tablette numérique sur les genoux. Les coordonnées GPS du Point chaud numéro 3 se rapprochent.

– C’est bon, Lucy, mais… Continuez ! Continuez, je vous dis ! Ne vous arrêtez pas !

Lucy continue. Parmi les leçons apprises durant une formation CIA à la Ferme de Camp Peary, celle d’obéir d’abord et poser les questions après quand on est en opération figure dans les prioritaires. Suivant les nouvelles directives de Perrignon, Lucy continue de rouler sur la Nationale 4 jusqu’au rond-point de La Maison Blanche, en fait le tour et en sort pour revenir vers la ville, suivant un itinéraire parallèle qui porte le nom charmant de la Vieille Route.

– Stop ici !

Le monospace s’arrête et se range sagement avant de retraverser la rue principale.

– C’est là.

L’agent hors classe Dominique Perrignon montre à travers le pare-brise la maison en face et un retrait de l’autre côté de la route. Lucy n’en croit pas ses yeux.

– « Cyclope » ?

– D’après les coordonnées GPS, c’est le Point chaud numéro 3.

– Non, c’est une blague !

La dernière maison de la rue de Paris, alias « Cyclope », est flanquée d’un garage ouvert, vide de tout véhicule. Elle ressemble au pavillon « Wolverine » en plus modeste, avec jardin de façade et tonnelle sous laquelle une vieille dame tricote à la fraîche, coiffée d’un chapeau de paille. Lucy aperçoit un portique à balançoires, un vélo en plastique à grosses roues pleines et un bac à sable où traînent pelles, râteaux et petits seaux d’enfant. Par une fenêtre éclairée, on peut voir une cuisine où une jeune femme s’affaire aux fourneaux. Si c’est la maman, le papa ne devrait pas tarder à revenir du travail et garer un véhicule quelconque dans le garage. Et si aucun gamin n’est visible, c’est qu’il (ou elle) doit être en train de faire ses devoirs pendant que son petit frère (ou sa petite sœur) prend son bain, ou regarde la télévision qui est allumée dans le salon.

Plus classique représentation d’un foyer familial français en province, l’agent hors classe Dominique Perrignon ne voit pas. Il ne manque qu’un gros chat matois roupillant dans le giron de la vieille pour parfaire le tableau.

Sa conviction est faite.

– Inutile d’aller balader mon Geiger là-bas, n’est-ce pas ? Le Colis ne s’y trouve pas. « Cyclope » est plus qu’un leurre, c’est du vent, du rien, du… du foutage de gueule !

Lucy ne dit rien parce qu’il n’y a rien à dire.

Si « Wolverine » avait été déserté mais avec une trace radioactive détectable, « Kitty Pride » était une sorte de guet-apens pas radioactif du tout, et la totale apparence innocente de « Cyclope » est à n’y plus rien comprendre.

Ou explique tout, bien au contraire. Un mot et un seul jaillit dans l’esprit de Lucy. Un mot qui mettrait un nom sur son malaise, à défaut d’en expliciter ce qui le motive au fond.

Manipulation.

– Vous avez une idée, Lucy ? C’est vous l’analyste…

– Vous me l’avez déjà dit ! Ne restons pas là, allons nous garer plus loin, pas au même endroit que près de la supérette… Il faut que je réfléchisse à tout ça.

– J’ai réparé un fast-food, il doit y avoir de la place derrière pour l’accès au drive. Je vais vous guider…

Une fois là-bas, Lucy se prend la tête à deux mains, ferme les yeux, et intime le silence à Perrignon d’un Chut ! péremptoire. Elle saura aussi lui faire comprendre quand elle sera à nouveau disponible, mais durant les minutes qui viennent Lucy l’analyste a besoin de s’isoler du monde, afin de recomposer mentalement un puzzle dont elle ne possède pas toutes les pièces.

Ce qu’abhorre tout bon analyste.

Pour tromper l’attente, Perrignon allume son téléphone portable pour examiner une nouvelle fois les deux tireurs morts qu’il a photographiés. La drogue est d’origine sud-américaine, cela ne fait aucun doute. Les visages passe-partout des cadavres sont leur meilleur atout pour garantir leur anonymat et/ou retarder leur identification. L’instinct de l’agent hors classe Dominique Perrignon lui dit : filière tchétchène, ou réseau criminel d’un autre pays de l’Est. Il ne veut pas écarter ispo facto la piste des petits trafiquants gaulois ou des Rebeus de banlieues locales : les deux zouaves sont assez mats de peau pour être du sud national ou d’origine maghrébine mélangée avec des amours occidentales. Les mariages mixtes et les métissages transforment les caractéristiques ethniques des faciès – Dominique Perrignon se mord mentalement la langue d’avoir employé le terme, même en pensée. Le mot « faciès » n’avait pas de connotation négative autrefois ; c’était un terme d’anthropologie tout ce qu’il y a de neutre. L’évolution violente des rapports entre police et jeunes des quartiers dits sensibles, peuplés à majorité de populations immigrées, a provoqué un regrettable glissement sémantique du mot. De la même manière, on ne doit plus dire « handicapé » mais « personne à mobilité réduite », ou « Noir » mais « Afro-Américain » aux États-Unis. Prévoir des rampes pour les fauteuils roulants et ne pas tirer dans le dos d’un suspect pas assez blanc serait autrement plus utile que de chipoter les éléments de langage. Le glissement sémantique dans le domaine du Renseignement est, lui, par contre, historique de longue date : les agents secrets, c’est nous, les Bons ; les espions, c’est l’ennemi, les Méchants.

Pour le camp adverse, inverser.

La seule certitude que l’agent hors classe Dominique Perrignon ait à cette heure, c’est que s’il est en compagnie de Lucy Chan la quantique sino-américaine (son métissage a nettement penché du côté sino) ex-analyste à la CIA, il ne s’est jamais agi de courir après des terroristes et des bombes sales.

Pourquoi ? Cela le dépasse – pas Lucy l’ex-analyste, qui en est arrivée à la même conclusion.

– Ce n’est pas une affaire de terrorisme, Dominique. La sous-directrice s’est fait balader, et nous aussi. Nous avons tous été manipulés depuis le début.

– Je suis bien d’accord avec vous, Lucy. Je douterais de moi avant de douter d’elle. La question est qui, et pourquoi.

– Ça fait deux questions…

– Vous avez les deux réponses ? Parce que moi pas !

– La moitié de l’une et pas l’autre.

L’assurance de Lucy impressionne son interlocuteur.

– Vous m’expliquez ?

– La sous-directrice nous utilise pour le compte d’un représentant de la Sécurité intérieure, qui lui a… Heu, vous savez ce que c’est, chez nous, la Sécurité intérieure ?

– Nous avons une assez bonne formation à la DGSE, même pour les agents hors classe. Continuez.

– Elle ne m’a pas dit son nom. Est-ce que cela a de l’importance ? Pour nous, je ne crois pas. Pour elle… La connaissant comme je la connais, si le mensonge vient de lui, je n’aimerais pas être à sa place !

– Le mensonge pourrait avoir émané d’une source différente ?

– Possible. Le représentant de la Sécurité intérieure pourra avoir été lui-même abusé. Cela n’aurait rien de surprenant avec l’administration actuelle qui occupe les locaux de l’aile Ouest à la Maison-Blanche… Dominique, vous pouvez envoyer vos photos à la sous-directrice ? Vous n’aurez pas d’ennuis à cause de ça ?

– La DGSE qui communique avec la CIA, quoi de plus naturel. Vous m’auriez demandé le FSB ou le Guoanbu à Pékin, c’était plus compliqué !

– Je…

– Mais faisable. L’avantage d’être hors classe, pour une fois. Il n’y a pas que des inconvénients, vous voyez ? Appelez Darby, Lucy, je m’occupe des pièces jointes…

À pleines dents, Lucy déchire l’emballage d’un téléphone prépayé tout neuf. Elle compose un numéro qu’elle connaît par cœur. Elle pourrait le réciter à l’envers et dans le désordre, en mandarin et en cantonnais.

– Allô, madame ?

️️ KitDik666

QDNG ?

Devinette : qui profère en moyenne 23 mensonges

ou énormités par jour à la Maison-Blanche

et en totalisera 20 000 en fin de mandat s’il

ne relâche pas son effort – je vous aide :

il y a un gros indice dans la question !

SIÈGE DE LA CIA

LANGLEY – VIRGINIE

ÉTATS-UNIS

– Owens, j’écoute.

Chadwick Anderson fait mine de se lever pour laisser toute intimité à la conversation que s’apprête à tenir Darby Owens. La sous-directrice le fait rasseoir d’un geste autoritaire.

La conversation se poursuivra en sa présence, qu’il le veuille ou non – conversation est une façon de parler (sans intention de boutade) : Darby Owens se contente de lâcher des réponses brèves et incompréhensibles pour qui n’entend pas ce qui se dit à l’autre bout du fil. Des « Tiens donc… », des « Vous m’en direz tant… », un ou deux « Intéressant, oui… », « Je vois… », « Envoyez-moi ça… » et d’autres répliques pauvres en syllabes, qui mettent les nerfs de Chadwick Anderson d’autant plus à vif qu’il est capable de remplir les blancs.

Et pour cause : Anderson sait de quoi il retourne.

Cela se lit dans la chaleur du regard banquise que la sous-directrice Darby Owens darde sur l’envoyé de la Sécurité intérieure.

Sous-directrice qui interrompt un bref instant la conversation et détourne les yeux pour découvrir la teneur d’un message spécial venant de s’afficher sur l’écran de son ordinateur. Pas un muscle de son visage ne frémit. Pas une ride ne s’accentue. Le bleuté noir polaire de son regard revient se fixer sur Chadwick Anderson, mais ce n’est pas à lui qu’elle s’adresse.

– On se rappelle, d’accord ?

– … … …

– Vous ne pouvez rien faire de plus, sinon vous exposer inutilement. Vous rentrez à… vous rentrez là où vous savez. Vous me recontactez d’ici deux heures, pas avant. Vous ne changez rien à notre procédure d’appels.

– … … …

– Ne vous inquiétez pas, vous ne risquez rien tant que vous ne bougez plus de là où vous serez. Au point où nous en sommes, la situation ne saurait empirer.

– … … …

– Ni hélas s’améliorer !

– … … …

– Mais ni vous ni moi ne pouvons plus rien y faire. Je raccroche, maintenant. À très bientôt.

– … … …

– Moi aussi.

La sous-directrice coupe la communication.

Soupire.

Laisse le silence s’éterniser.

Compte jusqu’à dix. Lentement.

Le temps de remettre un peu de vert dans l’iceberg de ses yeux, ce qui ne lui réclame pas l’effort surhumain qu’elle redoutait. Darby Owens balance entre deux sentiments. La manipulation est moins cruelle que la déception. Avoir été manipulée ne la surprend pas plus que ça – l’amertume d’être déçue sera plus difficile à avaler.

À digérer, ne même pas y songer.

– Je ne sais pas ce qui m’affecte le plus, Chad. Que tu m’aies manœuvrée en douce comme si j’étais ton pantin docile, ou que tu aies pu penser ne serait-ce qu’une seconde que je ne m’en apercevrais pas au bout du compte.

– Je te…

– Les deux, je crois. Fils de pute.

– Laisse ma mère en dehors de ça, tu veux ?

– Tu crois que c’est le moment de faire de l’humour ? On vous fait suivre des cours à l’École du Rire, à la Sécurité intérieure, en plus de vous apprendre à faire des enfants dans le dos de vos petits camarades des autres agences ?

– Écoute, Darby…

– Non ! Toi, tu écoutes. Tu m’écoutes. Tu m’interromps que si je me trompe, et, par pitié, tu ne fais pas semblant d’être surpris d’entendre des choses dont tu n’ignores rien pour les avoir conçues et orchestrées, tu aggraverais ton cas… Parce que pour respecter la règle de tes trois foutus points chauds, après la manipulation en traître et vouloir me prendre pour une cruche, en numéro trois tu me gâches mon déjeuner.

– Tu m’en vois navré.

– C’est maintenant que tu te tais, Chad.

Anderson lève les mains en signe de reddition.

– Pour commencer, tes ogives kazakhs perdues et retrouvées, transformées et multipliées en petites unités portables, puis mises aux enchères pour terroristes sachant comment et pourquoi les utiliser, sont une réalité. Cette partie de ton récit est vraie. Nous avons donc dans la nature autant d’attentats potentiels que de multiples de ces ogives qu’il faut introduire aux États-Unis d’une manière ou d’une autre, en fraude bien entendu, ce ne sont pas des valises de savonnettes ! La Sécurité intérieure, donc toi, s’en soucie. Je dirais même que vous crevez de trouille. Mais… qu’est-ce que j’ai dit, à propos de ne pas m’interrompre ? Vous les avez à zéro, vous chiez dans votre froc, ne me dis pas le contraire. Oui ? Merci. Je continue… Mais voilà, le Colis ne devait pas transiter par la France. Il n’en a jamais été question. Ou, parce que je suis bonne fille, je veux bien admettre que l’hypothèse ait été envisagée, et étudiée à partir d’infos le méritant, puis écartée pour des raisons qui m’indiffèrent. J’ai bon ?

Silence vaut réponse. Owens fait pivoter l’écran de son ordinateur, comme elle l’a fait plus tôt pour le directeur adjoint Morris Knight. Deux photographies sont affichées, qualité téléphone portable. Les deux visages masculins aux yeux voilés et vitreux ne respirent pas la joie de vivre.

– Tu reconnais ces messieurs, Chad ?

– C’est possible…

– Certain. Cicatrice, tatouages, grain de beauté. Tu les reconnais. Je le lis sur tes lèvres et tes narines pincées. Le poker, c’est pas ton truc. Je crois te l’avoir déjà dit jadis, non ?

– Heu…

– Ce sont des trafiquants de drogue. Les deux imbéciles abattus à « Kitty Pride », ça te revient, là ? Bien que ce ne soient pas des flèches, ce ne sont pas des amateurs ringards, leur produit de grande pureté provient de Colombie. Nationalité inconnue pour le moment… à moins que tu en aies une petite idée, hmmm ?

Anderson marmonne.

– Articule, Chad, s’il te plaît. Ils viennent d’où, ces deux crétins ?

– Balkans… Les Balkans, Darby. Ils sont Albanais ou Kosovars, avec des faux passeports suisses. Ils contrôlent le trafic d’héroïne, normalement, mais les Stups helvétiques ont fait tomber plusieurs de leurs réseaux de distribution à Genève et dans le canton de Vaud, alors nos lascars essayent de se refaire en montant une filière parallèle pour la cocaïne.

– Okay. Le rapport avec la Sécurité intérieure ? Potus s’est mis à sniffer, dans le Bureau ovale ?

– Je… Nous rendons un service aux Suisses. Ils ont une piste très sérieuse sur le plan de convoyage des ogives transformées, nous pourrions intercepter le Colis en évitant des dommages collatéraux, mais leurs infos ne sont pas gratuites parce que… Non, excuse-moi, je ne t’en dirais pas plus. Je ne suis pas autorisé à t’en dire plus, tu dois le comprendre. J’espère ne pas gâcher ton dîner en plus.

– Je suis très bête, il paraît. Curieuse, aussi.

– Crois-moi, tu ne veux pas le savoir.

– Très curieuse, Chad. Et ça rime avec furieuse…

– Alors disons que tu ne peux pas le savoir, et j’insiste sur le verbe pouvoir, toute sous-directrice de la CIA que tu sois. L’affaire a été réglée à « Kitty Pride », c’est fini. Classé-enterré. Les Français n’y comprendront rien, ils devraient être ravis de récupérer la marchandise, mais un peu moins d’enterrer les cadavres…. Pour Paris, ni les Suisses, ni les États-Unis ne sont impliqués, de fait. Ça n’a jamais existé, c’est plus clair comme ça ? Tu ne te préoccupes plus de tes tireurs crétins venus des Balkans, et moi, bon garçon comme tu es bonne fille, j’oublie jusqu’à l’existence de ta championne quantique.

– Du chantage ?

– Une garantie. De l’assurance mutuelle. Je tombe, tu tombes avec moi. Tu tombes, je tombe avec toi. Tu m’as rendu service, moi j’en ai rendu un aussi grâce à toi, une tierce personne me rendra service à son tour, et tout le monde est content. C’est une partie de la règle du jeu entre alliés depuis que le monde est monde et qu’on a inventé les services de renseignement !

Le peu de vert paisible revenu dans le regard de Darby Owens s’est évaporé depuis longtemps.

– Tu crois m’apprendre mon métier, Chad ? J’ai dit le mot de « chantage » pour la forme, et surtout pour éviter de t’en cracher un beaucoup plus grossier… Pourquoi ne m’as-tu pas exposé la vérité tout simplement, quand tu m’as demandé mon aide ? Tu crois vraiment que je te l’aurais refusée ?

– Je voulais te protéger.

– Me protéger ? Ah oui, parce que je ne « peux » pas savoir ? Je ne « dois » pas savoir ? Zone interdite, circulez madame !

– Prends-le comme tu veux…

La sous-directrice Owens lève les yeux au plafond, découragée. Énervée. Agacée, aussi.

– Et la menace terroriste, on en fait quoi ?

– Les Suisses s’en occupent, je t’ai dit. Le Colis ne passera pas. S’il passe quand même, nous saurons où et comment neutraliser les passeurs à l’arrivée.

– Un échec de la part des Suisses, tu y as pensé ? Avant de monter ton bazar pour me mener en bateau, je veux dire ?

Anderson devient grave, mais sincère. Owens sait reconnaître la véritable sincérité dans une voix.

– Crois-moi sur parole, Darby. J’avais, et j’ai toujours, une totale confiance en toi. Je savais qu’en te confiant ce boulot, il serait fait. Mené à bien. Réussi, bouclé et ficelé. Oui, tu as envoyé ta championne quantique courir au cul de trafiquants de drogue et pas de terroristes nucléarisés, et elle les a éliminés, c’est l’essentiel. Grâce à ça, les Suisses tiendront parole, et il n’y aura plus de menace terroriste. C’est un réel soulagement pour moi, je te le jure, et je sais que je t’en suis redevable. Je ne serai pas un ingrat, je te le promets.

– Et s’il lui était arrivé malheur, à ma championne ?

– Trafiquants ou terroristes, ils ne l’auraient pas accueillie avec des fleurs et des doughnuts, le risque était le même. Elle se pose des questions ? C’est normal ! Je t’ai menti et manipulée pour ta sauvegarde, tu feras de même avec elle.

Chadwick Anderson se lève de son siège.

– Et je crois qu’il est temps pour moi de rentrer à la Maison-Blanche. Je te le répète, Darby, je suis sincère, vraiment. Je te revaudrai ça quand tu voudras.

– Chad…

– Darby ?

– Ne recommence jamais.

– Mais je te jure…

– Et tu ne m’es redevable de rien.

La sous-directrice Darby Owens a prononcé ces dernier mots les yeux baissés sur le clavier de son ordinateur, avec un maximum de mépris dans la voix.

La sincérité véritable n’est pas une excuse.

️️ KitDik666

QDNG ?

J’aime pas la concurrence, alors faisons taire

la rumeur : QAnon ne se cache pas derrière

votre bon vieux KD007, parce que je pense que

le Grand Capital qui domine le monde n’a pas

besoin d’être en plus pédophile et sataniste !

Arrêtez de croire n’importe qui… sauf moi !

RUE DE PARIS – N4

VITRY-LE-FRANÇOIS

FRANCE

Plus l’heure du dîner s’avance, plus les véhicules sont nombreux à emprunter la rampe d’accès au drive du fast-food. Des jeunes gens pour la plupart, en couple ou en bande de copains. Quelques familles où personne n’a eu envie de cuisiner ce soir. Les célibataires sont rares et les piétons majoritaires ; ils se sont assis en salle, sous de tristes néons qui n’améliorent pas le visuel de la gastronomie servie.

Dans leur monospace bronze, tout ayant été déballé-décortiqué au téléphone avec la sous-directrice Darby Owens, Lucy reste au volant. Elle et l’agent hors classe Dominique Perrignon n’ont plus rien à faire au Point chaud numéro 3, qui n’avait de chaleur que le nom.

Lucy démarre.

– Je nous ramène sur Strasbourg, ça m’arrange.

– Vous avez le volant…

– Nous n’y serons pas avant minuit, je ne veux pas prendre l’autoroute. Vous tiendrez le coup ?

– Blessure légère, je vous l’ai dit. Je vais très bien. Enfin, bien. Mieux. Strasbourg, c’est okay pour moi.

– Vous voulez qu’on s’arrête en route pour manger un morceau ? Sinon, c’est un kebab à Strasbourg…

– Je n’ai pas trop faim, à vrai dire. Même si nous arrivions avant la fermeture des cuisines de la brasserie où nous nous sommes rencontrés ce midi, la carte ne change peut-être pas le soir. Deux fois de la sole le même jour, bien que j’adore le poisson…

Lucy sourit. Perrignon blague, c’est bon signe. Lucy rajoute des talents d’infirmière à son curriculum vitæ. Elle signale à son passager, pour le taquiner, que là où ils ont déjeuné aujourd’hui, un grand choix de plats est proposé à la carte.

– Moi non plus je n’ai pas faim. À Strasbourg, je vous lâche à l’hôtel de votre choix. Vous ne m’en voudrez pas ?

– Pas plus qu’avant. On peut me torturer, je ne saurais pas révéler où est votre repaire. Lâchez-moi devant la gare, je me débrouillerai ensuite.

– Je me demande si nous ne devrions pas passer un appel anonyme à la police pour signaler la fusillade de « Kitty Pride »…

– Très mauvaise initiative, Lucy. Les voisins de la ferme finiront bien par s’inquiéter de la famille un jour et venir aux nouvelles… Le plus tard possible, c’est le meilleur pour nous, je crois. Notre véhicule de passage aura été oublié, si jamais il a été remarqué.

Lucy hoche la tête, convaincue.

– Vous avez raison. La sous-directrice a eu des phrases évasives au téléphone. En l’écoutant, j’ai compris qu’il y avait des zones d’ombre dans cette histoire, zones qu’elle-même n’a pas pu ou pas su décrypter. Dans l’ignorance de la vue d’ensemble, abstenons-nous de toute initiative, c’est préférable.

– On ne se reverra jamais, n’est-ce pas ?

– Allez savoir… Avec Darby Owens comme relation commune, tout est possible, vous seriez surpris ! Quel est votre avenir immédiat, Dominique, si vous le savez ?

– Le Mali, je pense…

Cela n’a pas été dit avec le ton de celui qui est ravi de sa destination. Lucy reste silencieuse. Elle suit l’actualité du monde comme tout un chacun. Le Mali n’est pas l’endroit le plus paisible de la planète. Après un coup d’État voici quelques années, occupation du nord par les djihadistes, intervention de la France avec l’opération Serval, devenue Barkhane par la suite, les militaires français ont payé un lourd tribut en pertes humaines. Il faut ici préciser que la lourdeur des bilans mortuaires se mesure différemment selon qu’il s’agisse de dénombrer les combattants des armées régulières, les combattants ennemis, ou les victimes civiles prises sous le feu croisé des belligérants. Les états-majors voudraient bien faire une guerre moderne sans que personne ne meure sur les champs de bataille – dans leurs rangs, s’entend.

– Deux de nos gars ont roulé sur une mine artisanale la semaine dernière. Une petite, mais assez puissante pour les mettre en charpie. Je connaissais l’un d’eux…

Un EEI, Engin Explosif Improvisé. Les Américains les appellent des IED, Improvised Explosive Device. Ils sont fabriqués de bric et de broc avec n’importe quoi qui peut vous sauter à la figure quand vous marchez dessus. Ceux qui visent le matériel roulant sont souvent déclenchés à distance. Les plus sophistiqués sont en général composés d’obus d’artillerie chaînés entre eux par des grenades en chapelets dont les fils de chaque goupille sont reliés pour être ensuite éparpillés en réseau, comme un filet ou une toile d’araignée géante. Enterrés à fleur de sol, dissimulés dans la végétation, des habitations, ou un véhicule piégé, ils sont destinés à tuer ou mutiler. Ou plus simplement à ralentir la progression de l’adversaire qui se voit contraint d’effectuer de fastidieux et chronophages travaux de déminage avant de pouvoir aller plus avant.

– La presse a parlé d’un attentat à la voiture-suicide sur des soldats en blindé léger…

– Des militaires, Lucy, pas des agents de la DGSE. Ceux-là, on n’en parle pas. Vous vous rappelez ce que je vous ai dit, au sujet de notre monument funéraire, à la Piscine ? Pas de noms. Des cadavres anonymes rapatriés sans cérémonie. Ni fleurs ni couronnes rien. Les familles en deuil sont tenues au Secret Défense.

– Mais ceux qui sont tombés restent dans la mémoire de leurs camarades…

– Oui, Lucy. Ce ne sont pas les souvenirs que je préfère.

Lucy songe soudain à la sienne, de famille. A-t-on porté son deuil à Stillwater, Stanchfield County, Pennsylvanie – y sait-on seulement que l’officier analyste Lucy Chan est censée avoir été pulvérisée par un missile Hellfire sur le vieux continent ? Est-ce que l’Agence a informé ses parents ? Lucy n’a pas demandé à la sous-directrice. Il lui faudra rectifier cet oubli à la première occasion.

– Je peux vous demander ce qu’est un agent hors classe, Dominique ? Cette appellation m’intrigue depuis le début.

– Quand la Direction générale de la Sécurité extérieure, la DGSE, a succédé au vieux Service de documentation extérieure et de contre-espionnage… Vilain mot, « espionnage », non ? « Documentation extérieure », ça fait autrement plus distingué… C’est drôle, je m’en faisais la remarque sémantique pendant que vous réfléchissiez derrière le fast-food. Les Méchants sont des espions, les Bons sont des agents secrets, et…

– Vous digressez un peu trop, Dominique !

– Pardon, vous avez raison. Donc, après le SDCE, ou la Sdèke comme ils disaient dans la boutique, l’un des réorganisateurs de la toute nouvelle DGSE féru de romans d’espionnage a trouvé dans l’une de ses lectures l’idée de créer une catégorie d’agents que l’on pourrait qualifier d’agents à tout faire, des touche-à-tout sans affectation particulière. À la différence du héros des bouquins, ils ne sont pas payés des fortunes pour retaper leur château ancestral, ils sont baladés de service en service selon les missions en cours, les opération en préparation, et inscrits aux corvées de permanence les nuits et les jours fériés plus souvent qu’à leur tour !

– Nous avons un équivalent de ce genre de personnel, à la CIA. Ils n’appartiennent pas à l’Agence, à proprement parler, on les appelle des contractuels. S’ils sont capturés, personne ne les connaît à Langley. S’ils sont tués, personne ne les pleure.

– Et la comptabilité se frotte les mains ?

– Ils sont payés pour moitié d’avance, Dominique, et cher à ce qu’on dit…

– La moitié de cher pas payée, c’est déjà ça, il n’y a pas de petites économies ! Question argent, je ne suis pas à plaindre… Agent hors classe, cela me donne une certaine liberté d’action, quelques avantages sur l’organisation de mon temps de travail, et pas mal d’inconvénients… dont celui d’être un pion sacrifiable sur ordre d’un trait de plume n’est pas des moindres. Je suis une perte insignifiante, si jamais il m’arrivait malheur. Présent un jour, n’ayant jamais existé un autre. Vous êtes quantique, je suis un fantôme. Il faut le savoir et vivre avec.

– Et vous…

– Je vis avec.

La phrase a claqué sec. Chapitre clos. Lucy se le tient pour dit. L’agent hors classe Dominique Perrignon lui offre un large sourire pour marquer le retour à plus de convivialité.

– Et vous, Lucy ? L’avenir ?

– Très très à l’est d’ici, ou très très à l’ouest de Langley, cela dépend du point de vue où l’on se place… On y mange avec des baguettes, si vous voyez ce que je veux dire ?

– Hé, me piquez pas mes répliques ! C’est une probabilité ?

Lucy résiste à la tentation infantile de lâcher le volant pour s’étirer un peu plus les yeux en amande avec les doigts.

– Une certitude chaque fois que je me regarde dans un miroir depuis que je suis morte. Chacun ses atouts, Dominique. Là où je vais sans doute aller, je passerai inaperçue.

– Je ne voulais pas me remettre à digresser, mais j’avais remarqué que le côté sino l’emportait dans votre métissage… Heu, ça ne vous ennuie pas que je vous en parle ?

– Et pourquoi cela m’ennuierait-il ?

– Le politiquement correct en usage aux États-Unis… Je ne sais pas si je peux me mêler de votre métissage…

– Il y aurait plus indiscret, comme curiosité à mon égard. Et vous me décevriez énormément.

– Je suis sérieux, Lucy. Un romancier blanc de peau se met à la place d’une petite fille noire pour parler de l’esclavage, et c’est le scandale du millénaire ! Faites-vous des dreadlocks si vous êtes Suédoise et on vous accusera d’appropriation culturelle ! Changez un ingrédient dans un plat national et c’est tout juste si votre tête n’est pas mise à prix !

– Rassurez-vous, Dominique, si j’ai mes opinions et mes combats sur le racisme, la spoliation des individus, et le respect des cultures, je ne suis pas jusqu’au-boutiste à ce point-là.

Le regard de Perrignon se perd dans le plafond de l’habitacle.

– Quand je pense qu’on s’embrouille pour des recettes de cuisine, le port de vêtements, ou une coiffure… Je suis à fond pour le métissage, le brassage, le mélange. Je me méfie de la pureté et de ceux qui la vénèrent. La pureté mène trop souvent à l’exclusion de l’autre. Bon, j’avoue faire deux exceptions…

– Lesquelles ?

– L’eau. Pure source. Le whisky…

– Pur malt, je parie ?

– Et douze ans d’âge, s’il vous plaît.

– Je suis plutôt bourbon, moi.

Le regard de Perrignon revient se poser sur Lucy.

– Vous êtes un modèle d’intégration, vous !

– Tant mieux, parce que quand je vous écoute, vous, j’ai l’impression que cette planète est un modèle de désintégration…

– Pas la planète, Lucy, ceux qui l’habitent. Ne vous inquiétez pas pour cette bonne vieille Terre… « Le monde a commencé sans l’homme et il s’achèvera sans lui », a dit Claude Lévi-Strauss, anthropologue et ethnologue, mort centenaire, c’est dire s’il savait de quoi il parlait… Il a eu le temps de se pencher sur le sujet ! En attendant, des gens comme vous et moi essayent de faire tenir les morceaux ensemble le plus longtemps possible, et tous les moyens sont bons. DGSE et CIA. La Piscine et l’Agence. Nous sommes un mal nécessaire, Lucy Chan…

– Vous me l’avez déjà dit, Dominique Perrignon.

Les phares du monospace bronze trouent la nuit dans le silence qui s’appesantit soudain dans la voiture. À bord, chacun mesure la distance qui les sépare de la fin de leur aventure commune.

Banale du point de vue de n’importe quel service secret, soit dit en passant.

Quoique…

Ce n’est pas tous les jours qu’un fantôme hors classe rencontre et accompagne une championne quantique.

️️ KitDik666

QDNG ?

Ces vingt dernières années, 2000 milliards

de transactions suspectes (illégales, disons-le)

issues des plus douteux (voire ignobles) trafics

ont été blanchis par certaines grandes banques,

sans états d’âme – si l’argent n’a pas d’odeur,

il a une couleur : celle-ci est sale !

AM LÄGER

KEHL

ALLEMAGNE

La présence de la sous-directrice Darby Owens en personne chez elle, dans son repaire à Kehl, n’avait pas manqué de surprendre Lucy. Il est vrai que les communications par téléphones prépayés à usage unique interposés, avec toujours la même appelante et des horaires chaotiques, ne simplifiaient pas leurs échanges.

Et d’entrée de jeu, assise dans son salon, Darby Owens avait tenu à rassurer sa championne quantique.

– Oui, je sais, c’est un risque à prendre, mais je vous jure qu’il est calculé. Nous ne pouvons pas régler la question de votre avenir sans se regarder les yeux dans les yeux… Parce que question à régler il y a, je me fais bien comprendre, Lucy ?

– Très bien, madame.

Darby Owens réprime sa moue réprobatrice habituelle. Sa protégée finira par l’appeler autrement avant la fin de l’éternité.

– Je suis sous-directrice à la CIA, j’ai le droit de voyager, par exemple pour venir débriefer des agents à notre ambassade parisienne ou effectuer une petite tournée d’inspection de nos sous-stations allemandes… Magnifique trouvaille, l’espace Schengen, les Européens ont pour une fois oublié d’être égoïstes et stupides. Soyez tranquille, Lucy, nous sommes « Safe and Secure »… Il est plus facile pour moi de venir vous voir en Allemagne que d’aller claquer la bise à mon amie Ekaterina à Moscou !

La sous-directrice avait examiné l’appartement de Kehl dès son arrivée, avec l’œil de celle qui voit comment sur-bunkériser un endroit où un remarquable travail préparatoire a déjà été réalisé. Elle tire mentalement son chapeau à feu son concepteur, dont le nom ne doit plus être prononcé, mais respect à lui. Une perte inestimable, celui-là – largement compensée par la découverte du potentiel de l’officier analyste Lucy Chan (avant que celle-ci ne devienne quantiquement l’ex-officier analyste Lucy Chan) ; potentiel qui ne demandait qu’à passer aux stades supérieurs.

Le pluriel est primordial.

– Vous êtes à l’aise, ici, Lucy ? Vous vous sentez chez vous ?

– Tout à fait, madame.

– Entendu, vous y êtes dorénavant, chez vous, ici. On prétend que l’Agence peut tout faire, renverser un gouvernement ou commanditer l’assassinat d’un président, alors vous installer dans vos meubles ne doit pas être au-dessus de ses capacités, si je m’y prends correctement. Comme je vous l’ai dit, je vais faire sécuriser cet appartement et vous en déclarer propriétaire légale et légitime au cadastre, à croire que vous y êtes née !

– Parce qu’un rapatriement aux États-Unis ne…

– Vous me serez utile là où vous résidez en ce moment, bien au chaud dans cet écrin, je me comprends. Nous y reviendrons… Au fait, votre nouvelle identité, c’est bon aussi ?

– Elle me convient.

– Il faudra l’améliorer. J’ai bricolé au plus vite pour vous inventer Michelle Lin-Wouidah… Le nom vous plaît, c’est vrai ?

– Beaucoup, madame. Le prénom me va bien, je trouve, et le nom de famille composé sonne asiatique avec une pointe d’Afrique ou de racines amérindiennes, du métissage donc, ce qui me va bien au teint aussi. Il faut que je rajoute une photo de mon chat ou de mon chien dans le portefeuille, me personnaliser… Peut-être une lettre de petit ami, des bricoles plus intimes…

– C’est ce que j’entendais par améliorer, bravo. Il nous faudra faire plus que ça, parce que… attention… Lucy…

– Madame ?

– La supercherie durera de mon vivant professionnel, pas au-delà, même avec de la chance, vous comprenez ? Je ne parle pas de ma mort naturelle, ce serait la fin de tout.

Lucy comprend. Cette question-là, elle se l’est posée. La réponse, Lucy ne l’a pas trouvée.

– Et du résultat des prochaines élections, bien sûr !

La sous-directrice Darby Owens a réponse à tout. Selon elle, la situation de Lucy ne devrait pas excéder une ou deux administrations successives, quelle que soit la couleur politique du parti qui l’emportera, le temps que certaines personnalités en poste à Langley partent à la retraite, voire passent l’arme à gauche. Ensuite, Owens se fait fort de rétablir l’officier analyste Lucy Chan dans tous ses droits à l’Agence, salaires et primes comprises, prétextant sa disparition et l’annonce de son décès en tant que machination obligatoire destinée à couvrir une opération ultra-secrète – le genre d’arnaque vicieuse qui sent bon la CIA, ce qui ne surprendra donc personne dans la maison.

– Donc, patience en attendant, Lucy.

– Madame, je voulais vous demander, à propos de…

– De votre famille ?

Réponse à vraiment tout, et qui devance les questions.

– Je m’en suis occupée, rassurez-vous. Je suis allée voir votre famille à Stillwater et j’ai pris sur moi d’inventer une mission d’étude qui vous tient éloignée hors du pays, contrainte au silence, avec interdiction d’entrer en relation avec les siens, sous peine de les mettre en danger… Il est plus facile de mentir à de braves citoyens de Stanchfield County qu’à une commission de discipline du Congrès, croyez-moi !

– Vous m’en voyez soulagée, madame.

– Le Memorial Wall, Lucy… Toutes les étoiles clouées dessus ne sont pas mortes… Vous seriez surprise du nombre de celles qui brillent encore sans que personne ne le sache.

– Pour moi, vous, vous savez.

– Lucy Alexis Chan, vous êtes morte et quantique. Vous existez et vous n’existez pas, et pourtant vous êtes là, debout devant moi… Vous pourriez être à l’image de la matière noire, ou du boson de Higgs avant la confirmation de son existence.

– Je ne comprends pas…

– Ils étaient des postulats. Sans eux, certains phénomènes de l’astrophysique et de la physique des particules ne s’expliquent pas… mais ils doivent exister, sinon l’univers ne tiendrait pas debout ! Alors, on ne peut pas vous les montrer, mais ils sont bien là… La preuve de la présence par l’absence, c’est magique… Vous êtes unique, quantique et magique, Lucy Alexis Chan !

Lucy Alexis Chan n’en paraît pas plus enchantée que ça.

– Le prix à payer, madame, c’est de vivre seule… et peut-être mourir dans la solitude, si la supercherie ne tient pas jusqu’au bout, ou que je perde votre soutien. Comme Bridget Jones, on trouvera mon cadavre dévoré par mes bergers allemands un mois ou deux après ma mort, la vraie celle-là…

– Ne prenez pas de bergers allemands, dans ce cas !

Il faut le savoir et vivre avec, avait dit l’agent hors classe Dominique Perrignon. Il parlait d’autre chose. Ses paroles trouvent ici un écho de familiarité troublante.

Lucy est troublée.

– Vous y gagnez quoi, vous, madame ? La tranquillité de l’esprit ? L’assurance de faire ce qu’il faut ?

– Mieux que cela, Lucy. J’y gagne un joker. Mon joker à moi, un atout maître, l’ASP… L’Agent Secret Parfait ! Rappelez-vous que, dans tout phénomène quantique, la présence de l’observateur perturbe le déroulement dudit phénomène… et c’est moi l’observateur, l’observatrice en fait, et c’est donc moi qui décide si vous êtes vivante ou morte. Au repos ou apte au service, l’ASP, dans l’ignorance totale de tous et de toutes, sauf de moi… Vous n’existez pas, et pourtant… L’agent secret parfait, c’est cela ! Ce n’est pas moi qui vais vous apprendre comment j’ai réussi à vous procurer votre nouvelle identité et tout ce qui va avec ?

– Non, madame…

– Vous espériez pouvoir être rapatriée aux États-Unis, je le comprends, mais comme je vous l’ai dit, vous m’êtes utile en résidant ici. Votre faux passeport est en or massif, il passera toutes les frontières. S’il vous en faut d’autres, je les ferai forger du même métal. Vous êtes ma carte maîtresse, je peux vous expédier et vous jouer aux quatre coins du monde, Lucy, sauf aux États-Unis… La CIA n’a pas le droit d’intervenir sur le sol américain, vous connaissez le refrain, il n’a pas changé.

– Même pour un ASP quantique, madame ?

– Et comment ! Puisque nous parlons quantique, cette opération Schrödinger qui ne s’appelle pas Schrödinger et qui n’existe pas était un enfumage de première qualité, du début à la fin…

Leurs connaissances mises en commun, après analyse, Lucy et la sous-directrice ont partagé des conclusions identiques : la manipulation de Chadwick Anderson était effectivement de qualité supérieure ; la Sécurité intérieure recrutait de l’excellent personnel. À noter au tableau, dans la colonne positif : l’élimination d’une filière balkanique de trafic de drogue était bonne à prendre. Il restait à prier pour que les Suisses ne ratent pas le coche avec l’autre versant de l’affaire. Lucy avait bon espoir ; les services helvétiques étaient réputés pour leur savoir-faire. La sous-directrice Darby Owens gardera à jamais par-devers elle qu’elle était persuadée qu’Anderson n’aurait pas été malheureux de voir tout le monde s’entretuer à « Kitty Pryde », passant ainsi un coup d’éponge définitif sur toute l’opération côté français. Ce n’était pas le Chadwick que Darby avait connu et aimé autrefois. On croit connaître les gens, et l’on se trompe si souvent…

Trop souvent.

– Et je suis désolée de vous y avoir mêlée. Il vous faudra lui pardonner, Lucy. À Chadwick Anderson, je veux dire.

– J’avais compris, madame.

Lucy a également compris que le pardon n’est pas inscrit en place prioritaire dans le carnet de bal de Darby Owens rien qu’à la façon dont la sous-directrice a prononcé le nom et le prénom de l’envoyé de la Sécurité intérieure.

– Il ne doit pas rigoler tous les jours à la Maison-Blanche, on pourrait lui compter ça comme circonstances atténuantes. Vous savez que Potus a d’abord voulu reporter les élections, on se demande bien pourquoi… À présent, il est persuadé d’être réélu, et que les élections auront été truquées s’il ne l’est pas ! Vous avez lu le dernier tweet de notre super-justicier cyberpirate et j’en passe ? !

– Non, madame.

– Je l’ai encore sur mon téléphone…

️️ KitDik666

QDNG ?

Votre bon vieux KD007 va prendre des vacances,

pour que les hommes en noir qui rôdent de plus

en plus près de moi me lâchent un peu la grappe

numérique, vous m’aviez compris. Alors, je

vais me faire oublier… le temps de fabriquer

des nouveaux pare-feux de la mort qui tue !

– Surprenant, non ? Il va rater le meilleur !

– Vous le croyez ?

– Ça ! Potus tiendra la grande forme, je vous le garantis. La Cour suprême sera derrière lui. On va tout entendre sur le trucage des votes par correspondance s’il perd, il doit en avoir un paquet du même tonneau en réserve sous la tignasse, et le reste il nous l’inventera au chapitre des faits alternatifs… Là, nous sortons du quantique pour entrer dans la magie des lapins dans les chapeaux… Et rien ne nous dit qu’il quittera le Bureau ovale de son plein gré !

L’agent hors classe Perrignon n’avait pas tort en jugeant Darby Owens politiquement indéfinissable – pur produit des écuries de la CIA jusqu’au bout des ongles, et pourtant assez dépourvue de l’absence de scrupules tant répandue au sein de l’Agence.

– Dans ce cas… Un remake de novembre à Dallas, madame ?

La sous-directrice se marre franchement.

– Pas jusque-là, non, quand même ! Oh, Lucy, vous voulez être la nouvelle Lee Harvey Oswald ?

– Je plaisantais à moitié, madame.

– Je m’en doutais… Non, ce Potus-là pourrait plutôt nous balancer une très belle « surprise d’octobre »…

Le miracle de dernière minute qui sauve la mise du candidat. La libération des otages américains de l’ambassade à Téhéran aurait présenté Jimmy Carter comme un habile négociateur et leur sauveur, garantissant pour ainsi dire sa réélection à la présidence. Il n’en fut rien. Ceux qui prétendent que Ronald Reagan (élu à la présidence, lui) aurait négocié secrètement avec les Iraniens pour qu’ils conservent leurs otages de valeur au chaud un peu plus longtemps ont : soit une imagination débordante, soit des informations fiables de sources sûres.

– Il est capable de la provoquer, la surprise, bien que cela soit plus difficile de nos jours. Ce ne sont plus les années Carter et Reagan, Lucy, il existe trop d’échanges sur tous les réseaux sociaux, et les lanceurs d’alertes aux dents longues à l’affût prêts à bondir se sont multipliés.

– C’est entendu, madame, mais l’Iran reste une épine dans le pied de l’Amérique. La surprise pourrait venir de là. Une annonce inattendue, ou un geste généreux de la part du Guide suprême, et le blason du Président est redoré…

– À mon avis, cela viendra plutôt de la Chine ou de Taïwan, voire de la Chine et de Taïwan… Ça, le doublé, ça serait du nanan ! Et vous, l’analyste, quantique ou pas, en oubliant l’Iran, vous miseriez sur quoi ?

L’analyste (quantique ou pas) ne met pas une minute à soumettre une hypothèse.

– La Chine et l’Inde, madame. Les incidents se multiplient le long des trois mille quatre cent et quelques kilomètres de leur frontière montagneuse.

Les incidents et les provocations. C’est toujours celui qui le dit qui y est. Quand deux puissances nucléaires ont la mentalité d’une cour d’école primaire, il faut s’attendre à tout. Un dirigeant à Pékin qui ne semble pas comprendre ce qu’est le sens de la mesure ; un dirigeant indien que ça ne dérange pas de jouer à savoir qui a la plus grosse, tout en sachant qu’il sera perdant… La fierté, la très haute opinion de sa petite personne, des armes de destruction massive autrement plus puissantes que la première bombe atomique dans chaque camp… S’attendre à tout, oui, et ne pas être déçu du résultat – s’il reste des survivants pour être déçus ou pas.

– Trois mille quatre cent et quelques raisons d’intervenir en conciliateur, madame. Je ne pense pas qu’il règlera le problème, mais il peut faire croire qu’il a remis les Chinois au pas et se mettre les Indiens dans la poche. Deux belles cartes à jouer. Si ça marche, il passe pour un héros, et c’est un brelan à poser sur la table de l’ONU. Ses électeurs crient « Hourrah ! », son opposition est bien embêtée, et c’est dans la poche aux élections. Je ne dis pas que ça marchera…

– Avec un Potus qui aurait un peu plus que la moitié d’un cerveau lucide une heure ou deux, peut-être, Lucy… Chine, Taïwan, Inde… Notre bon vieux KD007 choisit mal son moment pour partir en vacances ! Il semble qu’il a chaud aux fesses, non ? La cyberdivision n’est peut-être pas ceux que le directeur adjoint Morris Knight juge n’être qu’une bande de nuls sans cervelle !

La sous-directrice Darby Owens se frotte les mains, la mine joyeuse et pétillante.

– Pensons à autre chose, voulez-vous ? Lucy, comme je pense que aurons encore beaucoup à faire ensemble à l’avenir, autant s’y mettre tout de suite… La Chine et l’Inde, vous disiez ? Selon moi, Hong-Kong sera ciblée d’abord. Là-bas, la crise n’ira pas en s’apaisant, et Taïwan à suivre dans le collimateur… Voilà des endroits faits pour vous !

– Je suis couleur locale, c’est ça ?

– On ne peut rien vous cacher. Doublement quantique, non ? Ton sur ton, vous disparaissez tout en étant là…

De la part de toute autre personne que Darby Owens, Lucy aurait pris sa remarque pour du racisme. La sous-directrice ne sait pas ce qu’est le racisme – elle connaît plusieurs mots en « isme » et son préféré est : pragmatisme.

Le Renseignement est un mal nécessaire aux démocraties, affirmait aussi l’agent hors classe Dominique Perrignon de la DGSE. Du pragmatisme, le Renseignement ? La CIA, le FSB, le BND, le MI6 ou le Guoanbu, et tous les autres… Instaurer une couverture santé pour tous et entretenir le bagne illégal de Guantanamo en même temps. Tuer un homme pour en sauver mille. Tricher. Mentir. Trahir un ami sur commande. Un bien pour un mal et vice-versa, des états consubstantiels de toutes les matières – quantisme que tout cela ?

Lucy sourit. La sous-directrice Owens s’en inquiète.

– Vous pensiez à quoi, là ?

– Rien, madame. Une petite réflexion à la mode quantique… schrödingérienne !

– De toute façon, vous n’échapperez pas à une mission en Chine. Il s’est passé quelque chose de pas clair dans l’un de leurs laboratoires, à Wuhan, capitale de la province du Hubei, en Chine centrale. Vous connaissez ?

– Non, madame. Ma famille est originaire de San Francisco.

Darby Owens sourit à son tour.

– Touché ! La ville de Wuhan serait confinée derrière un cordon sanitaire strict. On soupçonne un accident bactériologique au labo, un virus mutant à l’étude qui se serait échappé par mégarde, ou volontairement répandu pour tester le niveau de sa virulence sur la population locale, on ne sait pas… et vous savez que l’Agence déteste ne pas savoir !

Lucy est surprise.

– Excusez-moi, madame, mais le secteur bactériologie n’est pas de votre domaine, je crois.

– Il le devient, vous allez comprendre pourquoi. En cas d’épidémie, ou pire, de pandémie, cela aura forcément de l’influence sur le marché des matières premières, les sources énergétiques en tête. Mon domaine, oui ? Selon des rapports confidentiels que m’a fait suivre le directeur adjoint, des membres d’équipages de deux de nos porte-avions seraient touchés par une maladie inconnue apparentée aux coronavirus. Nos porte-avions sont à propulsion nucléaire, les matières fissibles sont donc de la partie, l’énergie toujours, donc moi-même et mes équipes aussi. Cela répond à vos interrogations, Lucy ?

– L’Agence enverra des agents. Je ne risque pas de faire double emploi ? Ou de les compromettre involontairement ?

– Au contraire !

– Ah bon ? Expliquez-moi.

– Je ne suis pas sûre que l’Agence enverra qui que ce soit à Wuhan, Lucy, à cause de nos relations tendues avec Pékin… Un agent de la CIA démasqué et capturé sur le sol chinois… Pas besoin de vous faire un dessin ! Or, on doit y aller voir de plus près, parce qu’un virus baladeur ne s’arrête pas gracieusement aux frontières… Quand l’Agence est défaillante, je vous envoie, et pas seulement à cause vos yeux bridés.

– Parce que vous voulez m’en…

La sous-directrice interrompt Lucy d’un claquement de doigts.

– Laissez-moi parler, Lucy… Vous vous demandez pourquoi j’ai eu ce désir soudain de créer le concept de l’Agent Secret Parfait ? Si l’Agence ne fait pas son boulot, il faut que quelqu’un le fasse à sa place. Voilà pourquoi. Pour être honnête, si cet imbécile de Chadwick Anderson n’était pas venu me rouler dans la farine avec son histoire de terroristes et d’ogives kazakhs en transit frauduleux, je ne vous jure pas que j’aurais mis en œuvre cette réalisation aussi rapidement.

– Vous y pensiez déjà avant, c’est ça ?

– Disons que je n’aurais pas tenu ce discours en ces termes sous l’ancienne présidence… Indépendante du gouvernement ou pas, l’Agence changera, c’est inévitable. Il suffit d’écouter parler le directeur adjoint Knight pour le constater, le changement est en marche, et le mouvement est appelé à s’accélérer. La CIA que nous connaissons est à un tournant périlleux… Alors, chaque fois que l’Agence manquera à ses devoirs, je sortirai un bel atout de ma manche avant que la partie ne soit perdue.

– Moi.

– Vous. L’ASP. Mon joker. Car je pense qu’il y aura d’autres et nombreuses occasions à l’avenir, d’où votre création. Plus tôt que prévu, certes… C’est une bonne leçon ! Je prévois mes coups plus à l’avance, à présent, et pour l’instant le tapis de jeu est à Wuhan, capitale provinciale chinoise.

Les deux bâtiments ont croisé au large de la Chine. Il y a eu des escales en pays alliés proches, où des permissionnaires ont pu être infectés par des voyageurs venus du continent asiatique ; des grandes villes de la côte si le virus s’est propagé avant le confinement. Le directeur adjoint Morris Knight s’est cru spirituel en prétendant que dans coronavirus il y a « corona » ; les marins sont des soiffards invétérés, c’est un cliché, ils ne sont pas malades, ils sont tous bourrés à la bière mexicaine – Morris Knight ironisait, mais la sous-directrice Owens l’a senti sincèrement inquiet tout au fond de lui.

Dire affolé serait plus juste.

– Même Potus y croit, quoiqu’il soit difficile de dire si c’est par pure paranoïa anti-chinoise ou réel intérêt pour notre santé publique… Je vous ai imprimé sur papier rouge le dernier mémo prêt pour la censure avant de venir. L’imprimante de l’ambassade est cryptée, rien à craindre, mais…

– Mais je devrai manger le mémo après lecture ?

– Le brûler suffira !

Tout en s’étirant, bâillant, fatiguée d’avoir tant parlé, Darby Owens regarde tout autour d’elle. Son attention se porte vers la cuisine et ses plaques chauffantes.

– Lucy, vous avez de quoi faire du thé, ici ?

– Oui, madame. Mais je n’ai que du thé rouge, du rooibos…

– J’adore !

– J’ai eu du mal à en dénicher. J’ai fini par trouver une boîte sur l’étal d’un épicier turc au marché de Kehl.

– Je vous en ferai porter des caisses chaque mois, quitte à venir les livrer moi-même.

– C’est trop gentil à vous.

– Dites-moi où vous le rangez, où est la bouilloire, et je m’en occupe. Chargez-vous des tasses. Je ne prends pas de sucre.

Admirative, Lucy.

– Y aurait-il quelque chose que vous ne sachiez pas faire dans la vie, madame ?

– Parvenir à ce que vous cessiez de m’appeler « madame », et réussir la farce d’une dinde de Thanksgiving digne de ce nom. Je crois que je réussirai la recette avant que vous renonciez à votre politesse par trop distante… L’espoir fait vivre !

– Je n’en doute pas une seule seconde, madame. Pour la farce, je veux dire.

– Mais vous finirez bien par cesser de m’appeler ainsi ! Parce que je vous l’ai dit, nous ne sommes pas près de cesser non plus notre collaboration… Ah, Lucy, Lucy… Je vous envie… Une nouvelle identité inventée de toutes pièces, ça existe et ça n’existe pas, en même temps et tout à la fois. C’est tout vous, non ? Vous étiez, vous êtes, vous serez, vous n’êtes plus, vous serez de nouveau… Un nouveau départ… Est-ce que j’existe seulement, moi, tiens ?

– Impossible de l’ignorer !

Ironique, Lucy, mais pas que.

– Parfois, je me demande si c’est vraiment un honneur ou une punition de travailler avec vous, ma… madame, voyez-vous ?

La sous-directrice Darby Owens sourit en demi-teinte.

– Il est plus sûr d’être craint que d’être aimé, a dit un certain Machiavel. Qu’en pensez-vous, Lucy Alexis Chan ?

Sincère, Lucy Alexis Chan.

– Pour vous, je peux faire les deux, ma… Darby Chelsea Owens !

️️ KitDik666

QDNG ?

Me revoilà, juste à temps ! Le peroxydé cinglé

qui voulait rester à la Maison-Blanche ad vitam

æternam aurait voulu sa tronche au mont

Rushmore persuadé qu’il est d’avoir été

le meilleur président américain

depuis Abraham Lincoln… Abraham,

on t’assassine une deuxième fois !

AM LÄGER

KEHL

ALLEMAGNE

Un nouveau départ…

Une nouvelle existence légèrement schizophrénique. Pas si différente que la précédente, si l’on réfléchit, ou peut-être pour les analystes qui sont moins habitués et préparés à évoluer sous couverture sur le terrain. L’ex-officier analyste Lucy Chan aura connu un traitement de faveur, quoique la sous-directrice Darby Owens n’en soit sans doute pas persuadée.

Sous-directrice partie à la hâte sans finir sa tasse de rooibos suite à un message d’alerte sur son téléphone : des combats meurtriers ont éclaté dans le Haut-Karabakh ; mobilisation générale, loi martiale – l’Arménie et l’Azerbaïdjan sont au bord de la guerre en Transcaucasie, où les pipe-lines sont plus nombreux que les mouvements pacifistes et les idéaux démocratiques. Qui dit pipe-lines dit pétrole, qui dit pétrole dit sous-directrice Darby Owens de la CIA, top départ, merci pour le thé.

Pour Lucy, la vie continue.

Avec un réel soulagement : on ne s’inquiète pas à Stillwater, Stanchfield County, Pennsylvanie. La famille Chan, originaire de San Francisco pour se moquer gentiment des préjugés de la sous-directrice (tout en étant parfaitement logique) et du Sichuan pour rétablir la continuité ancestrale du fondateur de la dynastie américaine, passera Thanksgiving sans la petite Lucy, c’est à prévoir. Pour sa mère et son père, Lucy restera leur petite fille chérie à queue-de-cheval depuis qu’ils savent que son travail à la CIA de Langley consiste à réfléchir dans un bureau devant un clavier d’ordinateur et des fiches manuscrites pour analyser la marche du monde. C’est ce que Lucy leur a raconté de son métier. Ses parents seront plus fâchés de n’avoir pas leur fille à la table familiale autour de la dinde traditionnelle que d’apprendre qu’elle a frôlé la mort – et qu’elle va persister à se retrouver dans des circonstances propices à recommencer. Darby Owen a bien fait de parler de « mission d’étude ».

La vie continue…

Avec un projet concret : la mission en Chine à Wuhan, province de Hubei. La ville est confinée pour empêcher ses habitants d’en sortir, mais qu’en est-il de celle qui voudrait s’y introduire ? Les coyotes, ces passeurs mexicains qui connaissent tunnels et brèches pour infiltrer les immigrés clandestins en territoire américain à travers la frontière U.S., ils ne sauraient y faire passer des illégaux dans l’autre sens pour ne pas trahir leurs points de passage… Existerait-il des coyotes texans qui savent quels sentiers de contrebandiers emprunter pour envahir clandestinement le Mexique ? Ils pourraient demander aux soldats de Kim Jong-un qui, objectivement, ignoraient que l’on pouvait tenter de rallier à la nage la Corée du Nord puisqu’ils ont abattu un déserteur sud-coréen qui tentait l’aventure dans ce sens-là. Entrer dans Wuhan confiné ne va pas être simple, c’est indéniable. Lucy a lu et relu le mémo imprimé sur papier rouge…

TOP SECRET

À FAIRE CIRCULER

NIVEAU AUTORITÉS

ALPHA + SEULEMENT

CENSURER AVANT ARCHIVAGE

CONFIDENTIEL NIVEAU FYEO

CIA-POUR ARCHIVES-LANGLEY

COPIES : NSA/PENTAGONE/MAISON-BLANCHE

CONCERNE : COMMUNIQUÉ MÉDICAL ORIGINE US-NAVY

À LIRE AVEC PRÉCAUTION :

Non cotée, l’information est encore mise au conditionnel quant à la gravité de la situation médicale et son évolution sur deux de nos porte-avions à la mer actuellement. Les équipes soignantes embarquées à bord du USS RONALD REAGAN (CNV-76) et du USS THEODORE ROOSEVELT (CNV71) signalent parmi les membres des équipages de chaque navire des malades souffrant d’un mal inconnu, considéré comme bénin pour l’instant. La maladie est la même pour tous. Elle touche le personnel masculin et le personnel féminin sans distinction de sexe. Les symptômes ressemblent à ceux d’une grippe banale. Le nombre de personnels atteint est cela dit restreint, quoique anormalement élevé par rapport à la norme en vigueur admise sur les bâtiments à propulsion nucléaire. Les médecins redoutent que cela annonce le départ d’une épidémie à leur bord, épidémie dont le confinement des équipages en dehors des manœuvres sur les ponts d’envol facilitera la propagation, même bénigne. Par mesure de précaution, les personnels touchés par la maladie ont été mis à l’isolement dans un quartier réservé à l’arrière de chaque bâtiment. Si la maladie devait s’aggraver, à partir d’un seuil critique de patients infectés et de syndromes pulmonaires aigus, l’épidémie sera alors plus que difficile à maîtriser sans devoir suspendre les missions en cours au large de la péninsule coréenne, voire différer ou annuler le déploiement des vaisseaux en mer de Chine. Aux toutes dernières nouvelles de l’US-NAVY, le USS RONALD REAGAN (CNV-76) et le USS THEODORE ROOSEVELT (CNV71) sont les seuls navires concernés. L’étude de la liste de leurs escales respectives ne permet toujours pas de localiser avec précision l’endroit où le Patient Zéro aurait été contaminé tant les possibilités sont nombreuses : restaurants, karaokés, bars à filles, etc. Le commandement de l’US-Navy effectue actuellement un contrôle exhaustif des permissions accordées aux personnels ces derniers mois. Il n’est pas impossible que le Patient Zéro soit un permissionnaire, voire plusieurs répartis dans les deux équipages des bâtiments concernés.

Au niveau des autres marines de guerre nationales, nulle situation sanitaire similaire n’a été rapportée pour le moment.

Le papier rouge est celui que l’on ne peut pas photocopier. Il n’y a pas que les services secrets qui l’emploient : les producteurs de films et de séries télévisées s’en servent pour éviter le diulgâchage avant même le tournage de leurs productions, et livrent au besoin les pages sous enveloppes scellées à la porte des acteurs dans les hôtels quand les tournages sont en extérieurs. Cette lecture a mis en éveil toutes les fonctions d’analyste de Lucy. Entre les lignes, elle y voit les prémices d’une catastrophe sanitaire à l’échelle planétaire sans pouvoir l’établir sur des faits avérés. En elle quelque chose lui susurre que très bientôt le monde ne sera plus jamais comme avant, et que la sous-directrice Darby Owens a sans aucun doute très bien choisi son moment pour marcher en parallèle du troupeau. Lucy a regardé le mémo brûler dans l’évier de la cuisine tout en songeant que son contenu prendrait de l’ampleur, ce qui l’amènerait avant peu à se dire qu’elle en avait marre d’avoir toujours raison.

La vie continue.

Avec une interrogation : retomber amoureuse ? À la rigueur, le coup d’un soir, mais sentir les mains d’un homme sur son corps. Son sexe dur en elle. Fougue et tendresse à la fois, ce qui rend les partenaires de choix rares. Un désir pénétrant rencontre un désir accueillant fragile, sans toujours mesurer ce que cela implique de confiance mise par la femme en celui qui la pénètre. Sinon, la solitude n’interdit pas la masturbation. Les neurones ont été déclarées zone érogène comme une autre, ou alors comment expliquer les rêves érotiques hauts en couleur et la stimulation par une imagination débordante – Lucy peut donc se réfugier dans les rêves érotiques, voire pornographiques très chauds… La vision de l’agent hors classe Dominique Perrignon nu et en belle érection lui a traversé l’esprit, en amant idéal bien sûr. Doux. Inventif et inépuisable. Fougueux et tendre. La perle introuvable. Lucy n’est pas dupe : l’agent hors classe Dominique Perrignon survole sa libido mentale en ange viril uniquement parce que c’est l’unique représentant de la gent masculine qu’elle a fréquenté de près depuis son passage obligé à l’état quantique. Mais à force de l’avoir tant côtoyé, l’agent hors classe Dominique Perrignon, elle voit trop ce qu’il veut dire…

Célibat éternel et contraint, alors ?

Avant de partir précipitamment, Darby Chelsea Owens avait couvert Lucy Alexis Chan d’un œil presque maternel.

– Être quantique, Lucy, c’est exceptionnel et surtout parfaitement métaphorique. Nous avons joué avec le mot, pour la bonne cause, et nous en avons même abusé, vous le savez bien. C’était amusant, provocant, or le fond de l’affaire était très sérieux, et vous le savez aussi. Nous livrons une guerre sans fin, Lucy… Mais au quotidien, c’est beau, vous verrez. Vous pouvez me croire sur parole.

Et la sous-directrice avait ajouté :

– Beau, très beau, et pur… Très pur, comme des diamants… C’est pour ça aussi que c’est très dur, pas vrai ? Et vous, Lucy, vous êtes en plus une pierre rare. Exceptionnelle, je me répète. Vous êtes un diamant noir. Mon diamant noir…

Lucy Alexis Chan, ex-officier analyste à la CIA, morte et vivante à la fois, métaphoriquement exceptionnelle ou pas, abus de langage ou pas, eh bien Lucy, elle songe que le plus beau et le plus pur des diamants, quelles que soient sa couleur et sa rareté, c’est toujours…

… un solitaire.

La douceur mélancolique si jazzy-bluesy de Katharine McPhee,

le beau duo Francis Rossi-Hannah Rickard en un peu plus country

et les ultimes accords rock en album solo du regretté Richard Parfitt

m’ont accompagné avec une émotion intense que je ne saurais décrire

mais qui m’a soutenu le moral tout au long de l’écriture de ces pages…

Avec mes remerciements pour Le Merle des dames du Pas du Cerf qui m’ont régalé en toute fraîcheur apéritive au long de l’écriture de ces pages, ainsi qu’une mention toute spéciale pour l’énergie roborative de Caroline Hjelt & Aiwa Jawo (I love you girls) d’Icona Pop et celle de Gwyneth Paltrow (Yes, I want to touch you) version cuir métal…

Bravo les filles !

Happy hardcore, hard trance ou jumpstyle ? Qu’importe : entre deux petits shots de rhum guatémaltèque, mille mercis à H.P. Baxxter et son groupe Scooter pour l’énergie de leur remix « Jump that Rock – Whatever you want » des légendaires Status Quo – je cite Baxxter, et il a bien raison, car Francis Rossi et Richard Parfitt ont déjà été cités ici !

Bravo les garçons !

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