LE POINT DE VUE DES ÉDITEURS

Un grand sac en caoutchouc est retrouvé suspendu à un arbre à Kapellskär, petite ville portuaire au nord de Stockholm. À l’intérieur, un corps presque totalement dissous et une cartouche d’un blanc laiteux. Peu avant, l’inspectrice Saga Bauer avait reçu une figurine en étain à l’effigie de la victime accompagnée d’un indice sur le lieu du crime. Saga fait rapidement le lien avec une carte postale troublante qu’elle a reçue plusieurs années auparavant, évoquant neuf balles blanches, dont la dernière serait destinée à son collègue Joona Linna. À en croire cette mystérieuse missive, seule Saga serait en mesure de le sauver. Elle n’avait pas pris la menace au sérieux. Jusqu’à aujourd’hui.

Lorsqu’elle reçoit une nouvelle figurine, le compte à rebours est lancé, mais plus Saga s’agite pour essayer d’empêcher l’inévitable, plus elle s’empêtre dans les fils de la toile tissée par l’assassin. Serait-elle finalement la véritable proie de l’Araignée ?

Avec cette nouvelle enquête du duo d’enquêteurs, Lars Kepler, maître du thriller psychologique immersif et addictif, est au sommet de son art.

LARS KEPLER

Lars Kepler est le pseudonyme du couple d’écrivains Alexander et Alexandra Ahndoril. Actes Sud a déjà publié neuf de leurs romans : L’Hypnotiseur (2010), Le Pacte (2011), Incurables (2013), Le Marchand de sable (2014), Désaxé (2016), Playground (2017), Le Chasseur de lapins (2018), Lazare (2019) et L’Homme-miroir (2021).

DU MÊME AUTEUR

L’HYPNOTISEUR, Actes Sud, 2010 ; Babel noir no 84.

LE PACTE, Actes Sud, 2011 ; Babel noir no 102.

INCURABLES, Actes Sud, 2013 ; Babel noir no 123.

LE MARCHAND DE SABLE, Actes Sud, 2014 ; Babel noir no 170.

DÉSAXÉ, Actes Sud, 2016 ; Babel noir no 201.

PLAYGROUND, Actes Sud, coll. “Exofictions”, 2017 ; Babel noir no 213.

LE CHASSEUR DE LAPINS, Actes Sud, 2018 ; Babel noir no 258.

LAZARE, Actes Sud, 2019 ; Babel noir no 283.

L’HOMME-MIROIR, Actes Sud, 2021 ; Babel noir no 301.

Titre original :

Spindeln

Éditeur original :

Albert Bonniers Förlag, Stockholm

© Lars Kepler, 2022

Publié avec l’accord de Salomonsson Agency, Stockholm

Photographie de couverture : © Brooke Shaden

© ACTES SUD, 2024

pour la traduction française

EAN 978-2-330-18544-2

LARS KEPLER

L’Araignée

traduit du suédois par

Marianne Ségol-Samoy

Lars Kepler tient à prévenir les lecteurs que certains événements de son roman Lazare ainsi que des détails du Marchand de sable seront révélés dans L’Araignée.

SOMMAIRE

Le point de vue des éditeurs

Lars Kepler

L’Araignée

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Chapitre 17

Chapitre 18

Chapitre 19

Chapitre 20

Chapitre 21

Chapitre 22

Chapitre 23

Chapitre 24

Chapitre 25

Chapitre 26

Chapitre 27

Chapitre 28

Chapitre 29

Chapitre 30

Chapitre 31

Chapitre 32

Chapitre 33

Chapitre 34

Chapitre 35

Chapitre 36

Chapitre 37

Chapitre 38

Chapitre 39

Chapitre 40

Chapitre 41

Chapitre 42

Chapitre 43

Chapitre 44

Chapitre 45

Chapitre 46

Chapitre 47

Chapitre 48

Chapitre 49

Chapitre 50

Chapitre 51

Chapitre 52

Chapitre 53

Chapitre 54

Chapitre 55

Chapitre 56

Chapitre 57

Chapitre 58

Chapitre 59

Chapitre 60

Chapitre 61

Chapitre 62

Chapitre 63

Chapitre 64

Chapitre 65

Chapitre 66

Chapitre 67

Chapitre 68

Chapitre 69

Chapitre 70

Chapitre 71

Chapitre 72

Chapitre 73

Chapitre 74

Chapitre 75

Chapitre 76

Chapitre 77

Chapitre 78

Chapitre 79

Chapitre 80

Chapitre 81

Chapitre 82

Chapitre 83

Chapitre 84

Chapitre 85

Chapitre 86

Chapitre 87

Chapitre 88

Chapitre 89

Chapitre 90

Chapitre 91

Chapitre 92

Chapitre 93

Chapitre 94

Chapitre 95

Chapitre 96

Chapitre 97

Chapitre 98

Épilogue

En Suède, il a existé un tueur en série du nom de Jurek Walter.

En termes de cruauté et de nombre de victimes, il a surpassé tous les autres tueurs d’Europe du Nord.

Il a été arrêté par l’inspecteur Joona Linna.

Comme Joona ne croit pas au mal inné ou métaphysique, il préfère dire qu’au fil des années Jurek a perdu la part d’âme qui confère à chacun de nous son humanité.

Parmi les rares personnes qui ont croisé Jurek, la plupart diraient probablement que le monde est meilleur sans lui.

Jurek Walter est mort. Mais ce qui disparaît ne s’efface jamais totalement. Les choses changent simplement de place. Et ce qui n’est plus laisse derrière lui un vide dangereux, qui sera comblé d’une manière ou d’une autre.

1

Lancé au galop, le cheval de Margot Silverman foule les copeaux de bois qui jonchent le sol. Les arbres défilent le long de la piste éclairée. Ils s’assombrissent puis disparaissent totalement, avant d’être captés à nouveau par les faisceaux du prochain réverbère. En cette fin de journée d’août, le ciel est sombre et l’air glacial.

Margot est directrice de la NOA [1], la section opérationnelle de la police suédoise. Quatre fois par semaine, elle vient faire de l’équitation à Värmdö pour se vider la tête et se recentrer.

Elle aime sentir son pouls s’accélérer au rythme des foulées du cheval.

Des fragments du paysage apparaissent par intermittence dans un rai de lumière : un arbre déraciné, un chemin broussailleux à travers les bois, un pull mouillé avec un smiley posé sur un poteau au bord de la route.

Elle se penche en avant et laisse le vent lui fouetter le visage. Les quelques secondes de suspension qui suivent le troisième temps du galop, lorsque le cheval perd le contact avec le sol, procurent à Margot des picotements dans le bas-ventre.

Catullus est un hongre suédois à sang chaud avec de longues jambes et un cou épais. Il suffit à Margot de cambrer les reins et d’ouvrir légèrement les genoux pour le pousser à accélérer.

Son épaisse tresse frappe son dos au rythme de la course. Dans la clairière, un chevreuil traverse en courant les fougères qui ondulent sous la brise.

Au niveau du dernier tronçon, les réverbères ne fonctionnent pas. Margot ne distingue plus le sol devant elle. Elle ferme les yeux, fait confiance à la vision nocturne de Catullus et se laisse porter par le mouvement parfait et ondoyant du cheval.

Lorsqu’elle les ouvre à nouveau, elle aperçoit les lumières de l’écurie entre les arbres et ralentit l’allure. La sueur dégouline entre ses seins et dans son dos. Après une heure d’entraînement fractionné, elle sent ses muscles la brûler au niveau des cuisses et de l’aine.

Elle franchit la grille et met le pied à terre. Il est presque vingt-trois heures et sa Citroën gris argenté est la seule voiture qui reste sur le parking.

Dans la pénombre, elle conduit Catullus vers l’écurie. Seuls les sabots de l’animal qui piétinent l’herbe sèche et le cliquetis de son harnais viennent troubler le silence.

Soudain, des bruits sourds retentissent en provenance de l’un des box. Catullus s’arrête net, lève la tête et recule de quelques pas.

— Qu’est-ce qu’il y a ? demande Margot en scrutant l’obscurité en direction du tracteur et des buissons d’orties.

Le cheval semble effrayé, il expire bruyamment par les naseaux. Elle lui caresse le cou pour le calmer en essayant de le faire avancer vers l’entrée, mais il résiste.

— Qu’est-ce qui t’arrive, mon vieux ?

Le corps de l’animal tremble. Il opère brusquement un demi-tour comme s’il était sur le point de s’enfuir.

— Wo-ho-o, lance-t-elle, en levant les rênes pour le freiner.

Margot le dirige fermement. Elle lui fait faire un demi-cercle dans l’herbe haute du pré puis sur le gravier crissant.

Les trois appliques lumineuses dessinent leurs ombres nettes sur la façade de l’écurie. Catullus renâcle de nouveau et baisse la tête.

Avec un frisson, Margot scrute à nouveau l’obscurité.

Une fois arrivée dans la lumière de l’écurie, elle enlève son casque. Le bout de son nez est rougi par le froid et sa tresse blonde repose lourdement sur le tissu matelassé de sa veste. Au-dessus de ses bottes, son pantalon d’équitation est maculé de terre.

Le bâtiment dégage une forte odeur de foin et de fumier.

Dans leur box, les chevaux sont silencieux.

Elle conduit Catullus le long de l’allée jusqu’à la salle de douche, lui enlève sa selle et la suspend dans la sellerie chauffée. Les étriers s’entrechoquent en heurtant le mur.

Avant de pouvoir rentrer chez elle, Margot doit encore laver Catullus, poser une couverture sur son dos, le nourrir, lui donner un peu de sel et éteindre toutes les lumières. Elle fouille dans la poche de sa veste afin de s’assurer qu’elle n’a pas fait tomber la vieille flasque en argent de son père qu’elle a remplie de désinfectant pour les mains. Ce n’est pas tant pour son contenu, mais l’objet lui porte chance.

La porte qui donne sur le parterre de gravier émet un long grincement.

Margot ressent un malaise. Elle fait quelques pas et jette un œil dans l’allée.

Catullus piétine nerveusement. Un léger filet d’eau s’écoule du tuyau d’arrosage puis cherche son chemin sur le grattoir à sueur avant de tomber au sol.

Dans un box voisin, un cheval s’ébroue et frappe le sol de ses sabots. L’armoire électrique se met à bourdonner.

— Y a quelqu’un ? appelle Margot.

Elle retient son souffle, immobile, les yeux rivés sur la porte et l’obscurité derrière la fenêtre. Puis elle se tourne vers Catullus. La lumière du plafonnier se reflète dans l’œil du cheval.

Elle hésite une seconde, attrape son portable et appelle Johanna qui ne répond pas. Une boule d’angoisse commence à se former dans son ventre. Depuis deux semaines, Margot se sent observée, elle s’est même demandé si la SU ou la Säpo [2] ne la surveillaient pas pour une raison qu’elle ignore. Elle n’est pas particulièrement paranoïaque, mais des appels anonymes et la disparition d’une paire de boucles d’oreilles ont éveillé ses soupçons. Et si elle ou Johanna étaient traquées ?

Elle compose à nouveau le numéro. La sonnerie retentit longuement. Margot sent qu’elle s’enfonce dans des eaux profondes, mais juste avant qu’elle soit renvoyée sur la messagerie vocale, la voix de Johanna se fait entendre.

— Trempée et toute nue.

— Pourquoi je t’appelle tout le temps quand tu es sous la douche ? sourit Margot.

— Attends, je te mets sur haut-parleur…

Margot entend un léger bruissement puis le son change de texture. Elle a le temps de penser que Johanna se tient nue dans leur chambre éclairée, visible depuis le verger.

— Allô ?

— Je suis en train de me sécher, dit Johanna. Tu es sur le chemin du retour ?

— Il faut juste que je rince le petit gars.

— Fais attention sur la route.

Margot entend Johanna se frotter énergiquement avec sa serviette.

— Ferme les rideaux et vérifie que la porte est bien verrouillée.

— On se croirait dans Scream, plaisante Johanna. En fait, tu es dans le jardin en train de me regarder et avant que j’aie eu le temps de fermer la porte, tu seras à l’intérieur, c’est ça ?

— C’est pas drôle.

— OK, cheffe.

— Je n’ai même plus envie d’être cheffe, je ne suis pas douée pour ça. Je me préférais dans le rôle d’inspectrice, même si j’étais un peu trop sûre de moi. Mais là…

— Arrête, l’interrompt Johanna. Moi j’aimerais bien t’avoir comme cheffe.

— Oh là là, rit Margot.

Au moment où elle entend Johanna tirer les rideaux, un bruit métallique résonne contre un des radiateurs de l’écurie.

— Allume la sirène et rentre tout de suite à la maison, lui intime Johanna à une certaine distance du téléphone.

— Tu as réussi à coucher les filles ?

— Alva se demande si tu ne préfères pas ton cheval à elles.

— Aïe, rit Margot.

À peine a-t-elle raccroché que Margot sent le malaise la saisir à nouveau. Le cliquetis contre le radiateur continue un instant avant de s’estomper. Ça doit être les harnais d’attelage suspendus dans l’allée qui s’entrechoquent, tente-t-elle de se rassurer.

La paroi d’un des box craque sous le poids d’un cheval qui y appuie son flanc.

Alors qu’elle se tourne vers la porte, son regard est attiré par une ombre près de la graineterie.

Elle se dit qu’il s’agit probablement de l’armoire où sont rangés les balais, les pelles et les grattoirs. Même si elle lui semble plus proche qu’elle ne devrait.

Le vent a gagné en force. Il rugit en roulant sur le toit en zinc et fait gémir les charnières des fenêtres.

Alors qu’elle avance le long de l’allée, elle voit défiler du coin de l’œil les barreaux des box et les lourdes têtes des chevaux qui se dessinent sur le mur à la lueur des plafonniers.

Elle s’efforce de ne pas rappeler Johanna pour lui demander de vérifier que la porte de la cuisine est bien fermée. Les enfants la laissent toujours entrebâillée.

Il faut juste qu’elle s’occupe de Catullus puis elle rentrera chez elle, prendra une douche, se glissera dans son lit bien douillet et s’endormira.

La lumière vacille et devient plus faible.

Elle s’immobilise, tend l’oreille et jette un œil en direction du vestiaire de la salle de douche.

Le silence, puis un tic-tac rapide. Comme si une pelote de fil d’argent roulait sur le sol.

Lorsqu’elle se retourne, le son s’arrête. Impossible de savoir d’où ça vient.

Elle scrute la porte et la nuit au-delà.

Le tic-tac reprend derrière elle, il se rapproche maintenant à toute vitesse.

Au moment où Catullus lève la tête, effrayé, Margot sent un choc violent l’atteindre dans le bas du dos. Elle a le temps de penser qu’elle a reçu un coup de sabot avant de s’écrouler.

En un clin d’œil, le monde disparaît.

Il ne reste que cette violente douleur qui pulse dans sa tête.

Elle est allongée sur le ventre, le visage contre le sol en béton. Son dos irradie d’une douleur inconnue.

Une odeur âcre flotte dans l’air.

Au moment où elle réalise qu’on lui a tiré dessus, une note aiguë lui transperce les oreilles. Les chevaux s’agitent, ils renâclent et se ruent contre les parois.

Margot sent qu’elle saigne abondamment, son cœur bat beaucoup trop vite.

— Merde, merde…

Elle se dit qu’elle doit se lever, rentrer chez elle et dire à ses filles qu’elle les aime plus que tout.

Elle sent une présence qui s’approche, elle a peur de mourir.

Un grincement s’élève près de son oreille, et toujours ce même bruit métallique contre le radiateur.

Le bas de son corps est comme anesthésié, mais elle sent qu’elle est traînée par les jambes. Les os de ses hanches raclent le sol. Elle essaie de s’agripper à une mangeoire, mais elle est trop faible.

Un seau se renverse et roule sur quelques mètres. Sa veste et son tee-shirt lui remontent jusqu’au cou. Sa respiration devient courte et la douleur se propage par vagues dans sa poitrine, comme des coups de hache. La balle a dû traverser sa colonne vertébrale.

Elle est traînée comme un animal abattu. Ses pensées deviennent floues et étranges. Elle s’imagine ballottée dans le courant comme un petit bateau d’enfant en écorce, planant comme un zeppelin au-dessus des champs.

Elle sait qu’elle ne doit pas abandonner, mais elle est si faible qu’elle n’a pas la force de lever la tête.

Son visage cogne contre le béton.

La dernière pensée de Margot avant de perdre connaissance est pour la trace de sang brillante qu’elle laisse derrière elle.

Notes

1. Nationella Operativa Avdelning. Depuis 2015, cette structure remplace en grande partie la Rikskrim. (Toutes les notes sont de la traductrice.)

2. La Division des enquêtes spéciales et le Service de la sûreté nationale.

2

Lisa s’adosse à la fenêtre et pose son verre à cocktail embué sur le rebord.

Il fait nuit et elle est à Rimbo, dans cette villa de plain-pied, en compagnie de deux hommes.

L’un d’eux a la cinquantaine, il est vêtu d’un costume et d’une chemise bleu clair. Ses cheveux sont courts, ses tempes grisonnantes et il a le cou un peu raide. Il jette un bac à glaçons vide dans l’évier, verse du gin dans un shaker puis ajoute du tonic.

L’autre homme doit avoir un peu plus de vingt ans, il est grand, le crâne rasé, et large d’épaules. Les paumes de ses mains sont blanches et il fume sous la hotte de la cuisine.

Lisa prononce quelques mots puis se couvre la bouche pour étouffer un rire.

L’homme plus âgé quitte la cuisine et, quelques secondes plus tard, la lumière de la salle de bains s’allume. De l’extérieur, on aperçoit son ombre à travers les fins rideaux.

Lisa vient d’avoir vingt-neuf ans, elle est vêtue d’une jupe plissée et d’un chemisier gris argenté qui lui moule la poitrine. Ses cheveux bruns étincellent sous la lumière.

Elle est née avec un bec-de-lièvre et en garde une cicatrice blanche sur la lèvre supérieure.

Le jeune homme jette son mégot dans une canette de bière, s’approche de Lisa et lui montre l’écran de son portable. Il l’observe, sourit, puis, en lui parlant, écarte une mèche de cheveux qui tombe sur sa joue.

Elle lève les yeux vers lui et, sur la pointe des pieds, lui donne un rapide baiser sur la bouche. Après avoir regardé vers le couloir, il se penche et l’embrasse, cette fois avec fougue.

Saga Bauer les observe à travers l’écran de sa caméra. La main du jeune homme remonte sous la jupe de Lisa et caresse son sexe.

Il est tard et le quartier, occupé principalement par des résidences secondaires, est calme.

Depuis une heure, Saga est perchée sur la brouette du voisin qu’elle a posée à l’envers près de la haute clôture. De là, elle a une vue imprenable sur la villa et sa grande baie vitrée qui ouvre sur un petit jardin à l’arrière. La lumière de la cuisine et du salon éclaire les troncs droits des pins et les pommes de pin qui parsèment l’herbe sèche.

L’homme plus âgé réapparaît et s’immobilise dans l’embrasure de la porte. Les deux autres cessent de s’embrasser et s’approchent de lui.

Saga laisse reposer le téléobjectif sur le sommet de la clôture pour stabiliser son image, mais les trois individus se sont déjà déplacés vers l’entrée.

Le mari de Lisa la soupçonne de le tromper lorsqu’il est d’équipe de nuit. Lui et Saga étaient dans la même promotion à l’École nationale supérieure de police. Peu de temps après, il est entré au commissariat de Norrmalm.

Pour recueillir des preuves de l’infidélité, il s’est adressé à l’agence de détectives qui emploie Saga. Lors de leur première entrevue, elle l’a mis en garde : la vérité n’est pas toujours bonne à connaître. Mais il a choisi, il l’a engagée.

Lisa se tient maintenant avec les deux hommes devant la porte de la chambre plongée dans l’obscurité. Il est impossible de distinguer leurs gestes, mais leurs ombres se déplacent sur les moulures.

Saga vérifie son objectif. L’écran est noir. Jusqu’à ce que l’un des deux hommes allume une lampe sur la table de chevet. Tous les trois sont à demi nus. Lisa, dos à la fenêtre, ôte sa culotte et se gratte la fesse droite.

L’élastique de son collant lui a fait des marques autour de la taille et elle a des bleus sur un mollet.

Les murs de la chambre sont couleur miel et le grand lit est surmonté d’une tête en fer forgé.

La lumière se reflète dans le verre d’un cadre qui représente le boxeur George Foreman.

Le jeune homme s’assied sur le bord du lit. Son corps fait écran à la lampe.

L’autre s’allonge et attrape un préservatif dans le tiroir supérieur de la table de chevet. Lisa s’approche de lui et s’installe à califourchon sur ses jambes en attendant qu’il soit prêt.

Elle lui dit quelque chose et il attrape un coussin jaune qu’il place sous ses fesses.

Lisa se penche et lui embrasse le torse et la bouche. Juste avant que l’homme ne la pénètre, son visage disparaît à nouveau dans l’obscurité.

Le plus jeune est toujours assis sur le bord du lit, attendant d’être suffisamment dur pour pouvoir enfiler son préservatif.

Les mouvements rapides du coït se propagent jusqu’à la lampe dont la frange dorée se met à trembler sur l’écran.

Saga attend que le visage de Lisa soit à nouveau visible.

Tant qu’elle n’est pas clairement identifiée pendant le rapport sexuel, elle peut toujours nier son infidélité. Elle pourrait prétendre avoir eu des remords après avoir embrassé cet homme et avoir quitté la maison au moment où une autre femme arrivait.

Derrière Saga, une lumière s’allume dans la maison.

Lisa s’arrête, pose une main sur l’épaule du jeune homme et lui dit quelque chose. Il tend aussitôt son bras pour attraper une bouteille d’huile posée sur l’autre chevet.

Toujours à califourchon sur les hanches de l’homme plus âgé, elle se penche en avant tandis que le plus jeune s’agenouille derrière elle.

Les cuisses de Lisa frémissent de douleur lorsqu’il la pénètre. Les trois partenaires restent immobiles un instant puis les deux hommes commencent progressivement à se mouvoir.

La lumière est encore trop mauvaise.

Saga entend quelqu’un marcher sur la pelouse derrière elle. Devinant que c’est le voisin qui l’a découverte, elle jette un œil rapide par-dessus son épaule.

— Vous êtes dans un jardin privé, dit-il. Vous ne pouvez pas…

— Je suis de la police, l’interrompt-elle en le regardant. Gardez vos distances.

L’homme vêtu d’un gilet de chasseur s’approche d’un air anxieux.

— Puis-je voir votre insigne ?

— Un instant, répond Saga en regardant à nouveau dans l’objectif.

Les trois amants sont maintenant à contre-jour, la lumière du chevet éclaire la fenêtre poussiéreuse. De temps à autre, le visage du plus jeune est visible de profil. Son nez, ses lèvres serrées. Elle distingue également les fragments d’un corps en sueur qui brille dans la lumière, des fesses en mouvement, un cou, les muscles d’une cuisse tendue.

— J’appelle la police, prévient le voisin.

L’un des deux hommes heurte accidentellement la table de chevet et renverse la lampe qui atterrit sur le fauteuil.

Soudain, le visage de Lisa est en pleine lumière. Sa bouche est ouverte et ses joues sont rouges. Ses seins blancs frémissent et ses cheveux lui balaient le visage. Elle semble dire quelque chose avant de fermer les yeux.

Saga filme encore quelques instants avant d’arrêter l’enregistrement, puis elle met le cache de l’objectif et descend de la brouette. Le voisin s’est éloigné, son portable à l’oreille. Au moment où un agent lui répond, elle arrive près de lui et lui montre son insigne de la Säpo, qui en réalité n’est plus valide.

Puis elle traverse la pelouse d’un pas vif, escalade la clôture et prend le chemin qui mène au ponton de baignade. Sa moto est garée sur le parking près des poubelles.

Après avoir rangé son appareil photo dans son sac à dos, elle appelle son chef, le regard rivé sur les rochers plats et l’eau sombre.

— Henry Kent, répond-il.

— Désolée d’appeler si tard, mais tu voulais que je te fasse un rapport…

— C’est le but, oui, l’interrompt-il.

— OK. Bon, je viens de terminer et j’ai tout filmé.

— Bien.

Les cheveux blonds de Saga sont rassemblés en une longue queue de cheval. Malgré les cernes sous ses yeux et la ride verticale qui se creuse entre ses sourcils, elle reste d’une beauté stupéfiante.

— Il est tard. Est-ce que… je peux rapporter la caméra au bureau demain matin ?

— Non, tu viens maintenant.

— C’est juste que je dois me lever tôt et…

— Qu’est-ce que tu ne comprends pas ? l’interrompt-il d’une voix stridente.

— Rien, mais je…

Elle se tait lorsqu’elle comprend qu’il a raccroché. Avec un soupir, elle fourre son portable dans la poche intérieure de sa veste, remonte la fermeture éclair, enfile son casque et enfourche sa moto. À la sortie du parking, elle emprunte la route déserte bordée de résidences secondaires.

Après son long congé maladie, Saga a choisi de ne pas réintégrer la Säpo. Elle a préféré candidater à la NOA. Bien qu’il n’y ait pas de postes vacants, le responsable du personnel s’est montré intéressé par ses compétences et a promis de parler d’elle à la direction. Mais même si Saga se sent tout à fait prête à reprendre le travail, elle a besoin du feu vert de la psychologue du Centre de crise et de traumatologie.

En attendant, elle continue ses missions pour l’agence de détectives Kent sur des cas d’infidélité et des vérifications d’antécédents. À côté, elle consacre une grande partie de son temps libre à l’accompagnement de deux enfants atteints de trisomie.

Saga vit seule. Depuis trois ans, elle a une liaison avec l’anesthésiste qui s’est occupé de sa demi-sœur à l’hôpital Karolinska de Huddinge.

Il est trois heures et demie du matin lorsqu’elle gare sa moto devant l’agence, sur la Norra Stationsgatan. Elle compose le code d’entrée, prend l’ascenseur jusqu’au troisième étage, déverrouille la porte et désactive l’alarme.

En jetant un regard machinal sur le bac à courrier en plastique situé dans l’entrée, elle remarque un petit paquet à son nom. Elle s’en saisit, le dépose sur son bureau et s’installe devant son ordinateur. Après s’être connectée, elle sort la carte mémoire de la caméra, l’insère dans le lecteur, transfère le film et l’archive.

Puis elle tourne la tête vers la fenêtre et fixe d’un regard vide la circulation nocturne de Norrtull, les routes, les ponts et les entrées illuminées des tunnels. Elle est épuisée.

Elle est tirée de ses pensées par le bourdonnement du disque dur de l’ordinateur. Elle se lève, va ranger la caméra dans le coffre-fort puis retourne s’asseoir.

Les yeux rouges à cause du manque de sommeil, elle arrache le scotch marron qui enveloppe le paquet qu’elle tient sous la lampe de son bureau, y fourre sa main et en sort un dessin d’enfant froissé.

En le dépliant sur son bureau, elle découvre à l’intérieur une petite pochette en tissu ornée de dentelle.

Elle l’ouvre délicatement avec la pointe de son crayon et en sort un objet gris.

C’est une figurine en étain d’environ deux centimètres de haut.

La lumière se reflète sur le métal gris argent. Elle oriente sa lampe pour mieux l’observer. C’est un homme, avec une longue barbe et un manteau aux épaules étroites.

3

Les débris de verre éparpillés sur la moquette crissent sous les pieds de Joona Linna lorsqu’il pénètre dans la chambre d’hôtel.

L’homme au visage fripé est pendu à une corde. Son corps se balance d’avant en arrière de part et d’autre de la fenêtre avec un lent grincement.

Sa chemise est maculée de sang au niveau du torse en raison de la blessure profonde qui lui entaille le cou.

Des éclats de verre se détachent du cadre et tombent sur l’appui de fenêtre.

Ses dernières paroles résonnent encore dans la tête de Joona. Les mots s’introduisent en lui comme un serpent qui ondule, sans s’installer ni chercher à sortir.

Joona sait que l’homme est mort, que ses vertèbres cervicales sont fracturées, pourtant il faut qu’il prenne son pouls.

Alors qu’il tend la main pour saisir son poignet, la sonnerie du téléphone retentit.

Joona ouvre brusquement les yeux, se saisit de l’appareil posé sur sa table de chevet et, avant le second signal, il répond d’une voix étouffée.

— Désolé d’appeler si tard, dit un homme.

Joona sort du lit tandis que Valeria entrouvre ses yeux endormis. Il lui caresse la joue et quitte la chambre, le téléphone collé à l’oreille.

— Oui ? demande-t-il à voix basse.

— Mon nom est Valid Mohammed, je travaille à la police de Stockholm, quartier sud… Je voulais vous prévenir. À minuit et demi, le 112 a reçu un appel de Johanna, l’épouse de Margot Silverman… Margot s’était rendue au centre équestre de Beatelund, près de Gustavsberg à Värmdö, à vingt et une heures, et elle aurait dû être rentrée chez elle depuis longtemps. Johanna ne pouvait pas laisser les enfants seules, mais elle craignait que Margot ait eu un accident. L’opérateur a donc envoyé une patrouille sur place… et les collègues viennent de faire leur rapport. Ils n’ont pas trouvé Margot, mais il semble y avoir beaucoup de sang sur le sol de l’écurie… Je ne sais pas, je me suis dit que vous voudriez être au courant.

— Merci, je pars sur-le-champ, répond Joona. Assurez-vous que personne ne touche à rien. C’est important. Demandez aux collègues de ne pas bouger jusqu’à mon arrivée. Je prends le relai et j’arriverai avec mon propre technicien.

Joona raccroche puis appelle son vieil ami Erixon pour lui expliquer la situation.

Il est deux heures cinq du matin.

La voiture de patrouille est arrivée au centre équestre il y a trois quarts d’heure.

Quatre-vingt-quinze minutes se sont écoulées depuis que Johanna a appelé le 112. Mettre en place des barrages routiers ne servirait à rien. Pour l’instant, tout ce qu’ils peuvent faire est d’enquêter sur place pour essayer de découvrir ce qui s’est passé.

— OK, murmure Erixon.

— Je sais que ton dos te fait souffrir, mais je…

— C’est bon, t’inquiète pas.

— J’ai besoin du meilleur technicien.

— Mais comme il ne répondait pas au téléphone à cette heure de la nuit, tu m’as appelé à la place, plaisante Erixon dans une tentative de dissimuler son inquiétude.

Après avoir fixé rendez-vous à son collègue à l’entrée de l’écurie, Joona retourne dans la chambre pour s’habiller. Valeria quitte le lit dans sa fine chemise de nuit et se couvre les épaules avec un gilet.

— Qu’est-ce qui se passe ? demande-t-elle.

Joona enfile rapidement la montre-bracelet que lui a offerte sa fille Lumi qui trouvait que le cadran était du même gris que ses yeux.

— Un collègue a appelé, explique-t-il en boutonnant son pantalon. Je dois y aller, c’est…

Il se tait et croise son regard.

— Quelqu’un que tu connais, constate-t-elle.

— Oui, c’est Margot, elle n’est pas rentrée de sa séance d’équitation, répond-il en enfilant sa chemise.

— Que disent les premiers agents sur les lieux ?

— Ils ont retrouvé sa voiture et il y a des traces de sang dans l’écurie.

— Merde…

— Oui, je sais.

Il se précipite vers son coffre, tape le code, sort son Colt Combat et enfile son étui d’épaule tout en se dirigeant vers l’entrée. Valeria le suit, lui fait un rapide baiser et referme la porte alors qu’il court déjà vers l’ascenseur.

Pendant que le portail automatique du parking s’ouvre, Joona pense à Margot et à leur première rencontre. À l’époque elle était encore une jeune inspectrice, enceinte jusqu’au cou. Elle l’avait laissé participer à son enquête alors même qu’il n’était plus flic.

Aujourd’hui, il est inspecteur principal à la NOA. À lui seul, il a résolu plus de cas d’homicides complexes que quiconque dans les forces de police d’Europe du Nord. Il vit avec Valeria de Castro depuis six ans et a une fille adulte issue d’un premier mariage.

Installé au volant, il remonte l’allée du garage et emprunte la ruelle à l’arrière de son immeuble, avant de tourner à gauche sur Sveavägen et de foncer en direction du tunnel de Klara.

Il n’y a presque pas de circulation à cette heure de la nuit.

Stockholm disparaît dans son rétroviseur. Les gratte-ciels et les centres commerciaux illuminés, les bâtiments industriels, les zones résidentielles, et aussi les ponts immenses qui enjambent des détroits et des baies.

Deux voitures de police sont garées de part et d’autre de l’entrée du centre équestre.

Le faisceau bleu des gyrophares balaie les arbres et l’asphalte. On dirait des vagues qui lèchent le sol poussées par de fortes rafales de vent.

La fourgonnette d’Erixon est déjà stationnée de l’autre côté de la route. Il habite à Gustavsberg, à seulement cinq minutes de là.

Après s’être garé sur le bas-côté, Joona s’avance vers ses collègues, les salue et leur demande de barrer l’accès.

La nuit est fraîche.

Le paysage autour est plongé dans le calme et l’obscurité. Outre l’écurie, il n’y a aucune autre habitation dans les environs, juste la forêt et les prés.

Le corps imposant d’Erixon se déplace dans la lumière des phares de sa fourgonnette. Il est penché sur les traces laissées par les pneus des voitures qui sont sorties vers la Ingarövägen. Il verse du plâtre dans les ornières, veillant à mouler l’intégralité des empreintes.

— Espérons que ce n’est qu’une précaution, murmure-t-il.

— Oui, souffle Joona.

Ils montent dans la fourgonnette d’Erixon pour parcourir la courte distance qui les sépare du bâtiment. Les phares du véhicule ouvrent un tunnel d’arbres blancs à travers l’obscurité.

Le chemin de gravier crisse sous les pneus.

Ils passent devant les enclos avec leurs rangées de mangeoires et un paddock à l’herbe piétinée avant d’apercevoir la voiture de Margot sur le parking.

Erixon gare sa fourgonnette à côté.

Pour l’instant, il n’y a rien à dire. Ils enfilent des combinaisons jetables, s’approchent de la voiture, la photographient et promènent ensuite la lampe de poche à l’intérieur du véhicule.

La lumière scintille un instant sur la vitre puis pénètre dans l’habitacle : le volant, les sièges, une canette de boisson énergisante dans le porte-gobelet, des emballages de bonbons et un épais classeur de la NOA.

Ils marchent vers l’écurie.

Les phares de la première voiture de police arrivée sur les lieux éclairent un tracteur et un bosquet d’orties qui pousse contre un pignon peint en rouge de Falun.

Trois choucas croassent avec inquiétude sur les branches d’un arbre.

Erixon prend des photos, pulvérise du fixatif sur toutes les empreintes de pieds et de pneus, les signale avec des plots numérotés et note certains éléments sur un formulaire.

Un policier en uniforme se tient immobile, un rouleau de ruban adhésif dans une main. Il est juste éclairé par la lueur du coffre ouvert de sa voiture.

— Où est ton collègue ? l’interroge Joona.

— À l’intérieur de l’écurie, répond-il en accompagnant ses paroles d’un geste las.

— Ne bouge pas, lui ordonne Erixon en commençant à sécuriser les empreintes autour de l’agent.

Ce qui est vraisemblable est souvent vrai. Joona sait que c’est un truisme, mais il est pourtant nécessaire de se le répéter quand l’espoir grignote trop la pensée.

Il ne peut toujours pas affronter l’idée qu’il devra probablement se rendre chez Johanna et les enfants pour leur annoncer la mort de Margot.

Erixon et Joona s’approchent lentement de l’écurie. Les lampes de la façade sont éteintes, mais la lumière qui s’immisce par les fissures autour de la porte permet de voir qu’une partie du sol a été balayée devant l’entrée.

— Tu peux éclairer avec la lampe à infrarouge ? demande Joona.

— Bon, le moment crucial est venu, soupire Erixon.

Il se rend à la fourgonnette et récupère le matériel, le pose sur un diable puis il déballe la lampe et l’allume.

— Mon Dieu…

Le gravier devant la porte s’estompe dans la lumière invisible tandis que le sang apparaît nettement, en grappes noires et filandreuses.

Bien que le sol ait été balayé, de grandes quantités de sang sont visibles sur une ligne claire qui part de la porte et court sur deux mètres.

Erixon photographie la zone puis ramasse avec une pelle du gravier taché à cinq endroits différents qu’il verse dans des boîtes en carton.

— Il faut que je puisse entrer maintenant, dit Joona.

Erixon s’approche de l’écurie, cherche des empreintes digitales sur la poignée, sur les deux battants de la porte, le montant et le mur à côté.

— Mon mentor mettait toujours des dalles de caoutchouc, mais moi je préfère utiliser des plaques de cheminement, précise-t-il en déballant les dalles en plastique.

Il ouvre la porte, pose en soupirant la première plaque sur le seuil et enfile des protections sur ses chaussures.

Joona le suit dans l’écurie.

Les barreaux devant les box luisent dans la lumière jaune du plafonnier. Le second policier se tient parfaitement immobile devant la sellerie.

Une grosse mare de sang s’étale sur le sol en béton de l’allée centrale. De là, une longue trace file jusqu’à l’endroit où le sol a été balayé.

Plusieurs traînées parallèles de sang provenant du balai sont ensuite visibles jusqu’à la porte.

L’agresseur a marché à reculons et a balayé ses empreintes derrière lui.

— Joona Linna, dit le policier. Je pensais que vous n’étiez pas réel, mais je me suis dit que… c’était aussi bien de rester immobile au cas où vous le seriez.

— Merci.

Pendant qu’Erixon continue de poser les plaques, Joona observe la scène de crime. Tous les chevaux somnolent dans leur box, à l’exception d’un hongre noir qui s’agite dans l’aire de douche.

L’auteur du crime n’a pas essayé de dissimuler son acte, songe Joona. Il a juste effacé les empreintes de ses pas sur le sol.

Erixon éclaire le béton avec une puissante lumière rasante, mais toutes les traces de semelles ont disparu de l’allée centrale. Il soupire, fait une autre tentative dans une nouvelle direction, puis abandonne.

— Il ne reste aucune empreinte… et la poignée de la porte a été nettoyée, dit-il.

Joona avance prudemment en prenant soin de marcher sur les plaques.

La flaque de sang a eu le temps de sécher, mais le centre, plus épais, est encore humide et visqueux.

Il n’y a pas de projection de sang, aucune éclaboussure.

Margot a été abattue avec une arme de poing.

Un pistolet avec une vitesse initiale assez basse et une balle à pointe creuse, vu que celle-ci est apparemment restée logée dans son corps.

Erixon humidifie une série de cotons-tiges avec une solution de chlorure de sodium. Il prélève du sang sec avec, puis les enveloppe dans des sachets en plastique. Le regard concentré, Joona progresse lentement dans l’écurie.

Il y a énormément de sang. Il est difficile de déterminer combien de temps elle est restée étendue, mais il s’écoulait encore de son corps lorsqu’elle a été emmenée.

Une mangeoire noire est renversée et on distingue les traces d’un objet qui a traîné au sol.

— À quoi penses-tu ? demande Erixon qui a suivi le regard de Joona.

— Peux-tu vaporiser du Bluestar autour de la flaque ?

Erixon va chercher le flacon et vaporise toutes les surfaces sur lesquelles le sang n’est pas visible.

Les substances chimiques contenues dans le spray donnent au sang une luminescence temporaire. La moindre goutte de sang se met à briller d’une lumière bleue glaciale.

Toutes les projections sont maintenant visibles, jusqu’aux plus petites éclaboussures. Joona, immobile, essaie de lire la scène de crime avec plus de précision. Il enregistre la forme de chaque gouttelette, sa position par rapport au sol et à la gravité.

À trente-cinq centimètres de la flaque, de faibles points scintillent d’une lumière froide.

Joona s’en approche et se penche.

Au milieu des taches de sang, on distingue des traces de rouge à lèvres rose. Le visage de Margot a dû heurter violemment le sol lorsqu’elle est tombée.

Erixon prend des photos tandis que Joona contourne la flaque et observe une rangée de six taches luminescentes.

Comme le sang a une tension superficielle plus élevée que l’eau, les gouttes qui tombent sur une surface raisonnablement lisse ne se brisent pas. Elles conservent leurs bords lisses, exactement comme cette série de gouttes sur le sol en béton poli.

Les cinq premières sont légèrement pointues indiquant une énergie cinétique dirigée vers la droite, tandis que la dernière est parfaitement ronde.

— Cherche des résidus de tir par là, suggère Joona en indiquant la série.

— Ça, on ne me l’avait jamais fait, mais bien sûr.

— L’auteur du crime est droitier, il a pointé la bouche du canon sur la victime par l’arrière, a tiré et a accompagné brièvement le corps dans sa chute avant d’orienter l’arme dans cette direction.

— Tu penses que ces gouttes sont tombées du canon de pistolet ?

— Margot s’est effondrée en avant, la balle logée dans son corps. Son visage a cogné le sol et elle s’est fendu la lèvre.

— On ne sait pas si c’est le sang de Margot, tempère Erixon.

— En tout cas, c’est son rouge à lèvres.

— Tu en es sûr ?

— Je suis sûr de la teinte.

— Je suis désolé de l’apprendre, marmonne Erixon.

— Oui, mais Margot était encore en vie parce qu’elle a essayé de s’accrocher à cette mangeoire.

— Je vais essayer avec du noir amido.

— L’agresseur l’a traînée par les pieds alors qu’elle était vivante, il l’a mise dans une voiture puis il est retourné dans l’écurie nettoyer ses traces, essuyer la poignée et le battant de la porte et balayer le gravier jusqu’à son véhicule. Il a ensuite pris le balai avec lui et il est parti.

4

Sous le soleil vaporeux, le lac est aussi lisse et brillant que de la soie. Les membres du petit groupe amarrent le bateau à moteur qu’ils ont loué dans une baie à l’ouest de l’île, enlèvent leurs gilets de sauvetage, défont leurs bagages et s’avancent d’une dizaine de pas sur la plage de sable jusqu’à la lisière de la forêt pour s’y reposer.

Emma s’appuie sur sa canne, brûlant d’envie de leur faire remarquer qu’ils sont encore suffisamment jeunes pour réussir à marcher cent mètres.

Samir est essoufflé et tousse dans son mouchoir à carreaux. Lennart tremble en dépliant sa chaise et en s’asseyant, et Sonja relève son manteau jaune vif, s’assied sur un rocher et ouvre son sac à dos.

— Personne ne touche à la nourriture avant qu’on soit arrivés, prévient Lennart.

— Je vais juste me droguer un peu, réplique-t-elle en sortant une boîte de médicaments.

Ils ont apporté des œufs durs, de la salade de pommes de terre, des boulettes de viande froide avec de la moutarde de Dijon, des sandwichs au thon, quatre Pilsners, des crêpes roulées avec de la confiture de framboises, du café dans un thermos et une petite bouteille de cognac.

Emma allume une cigarette et regarde leurs empreintes de pas qui se dessinent dans le sable au milieu du bois flotté et d’autres débris rejetés sur le rivage. Un peu plus loin, il semble que quelqu’un a récemment traîné quelque chose de lourd depuis la plage jusqu’à la forêt.

— Bernie, parfois je vois tout à travers un morceau de verre, murmure-t-elle.

Depuis le décès de son mari Bernie, elle continue de lui parler. Parfois, elle ouvre sa penderie et parle à son costume d’été. Devant ses amis, elle prétend profiter de sa nouvelle liberté, mais en réalité, Bernie lui manque chaque jour.

— Est-ce qu’on abandonne et on laisse les nouvelles générations prendre le relai et s’amuser ? demande Samir.

— Ah ça non, rétorque Lennart en se levant.

Emma dirige le petit groupe dans la forêt balayée par le vent, le long de rochers aux arêtes blanches. Sa béquille se coince entre deux racines d’arbres qui affleurent du chemin. Lorsqu’elle essaie de se dégager, elle a l’impression qu’on la tire vers le sol.

Subitement elle a envie d’interrompre l’excursion, de prétexter qu’elle ne se sent pas bien. Mais elle continue encore un peu en direction de la clairière avant de laisser le groupe se reposer à nouveau.

Lennart déplie une fois de plus sa chaise et Samir se plaint, en souriant, qu’il a des taches lumineuses dans les yeux.

— Je crache du sang, murmure Sonja.

Après que la mort a emporté leurs partenaires, ils ont fondé le cercle Les Séniors occultes. Leur devise : “Notre avantage est d’avoir déjà un pied dans la tombe !” Ils voyagent dans des lieux hantés, assistent à des séances de spiritisme et rencontrent des chamans. Aucun d’entre eux ne croit aux fantômes, mais tous trouvent que c’est un moyen passionnant de socialiser et, à quelques occasions, de se faire de vraies frayeurs.

— Maintenant, écoutez, dit Emma plantée devant les trois autres. Le choléra a fait environ cent millions de morts en Europe au XIXe siècle.

— Je m’en souviens comme si c’était hier, plaisante Lennart.

— Marx a soutenu que l’histoire se répète, poursuit-elle. D’abord comme une tragédie, puis comme une farce. Les autorités suédoises ont voulu arrêter la maladie aux frontières et ont installé une station de quarantaine pour les navires en provenance de Russie et de Finlande sur une île appelée Fejan.

— Ça, c’est bien l’esprit ! ironise Sonja.

Un corbeau croasse au loin juste au moment où le soleil disparaît derrière les nuages. Soudain, la forêt prend une allure inhospitalière.

— Fejan est à environ quatre kilomètres à l’est, poursuit Emma en pointant la direction avec sa canne. Tous ceux qui sont morts là-bas ont été enterrés sur des îles inhabitées… et devant nous se trouve l’un des plus grands cimetières du choléra de l’archipel.

Tous tournent les yeux vers la clairière qu’on devine entre les pins et quelques troncs penchés. Un frémissement impatient secoue la cime des arbres, comme si le vent était sur le point de se lever.

— Et il est hanté ? s’enquiert Lennart.

— Comme ton cul à cause des hémorroïdes, persifle Sonja.

— Désolé, j’entends rien, dit-il, en tournant vers elle son oreille qui fonctionne.

Sonja pose en soupirant le sac de provisions au sol et se dirige vers la clairière. Les buissons de myrtilles tremblent derrière elle quand elle passe à proximité. Emma voit son manteau jaune disparaître entre les arbres.

— Sérieusement, poursuit-elle. J’ai lu tout un tas de textes provenant des archives de la mémoire populaire et de la fondation de l’archipel… Aucun habitant ne débarquerait volontairement sur cette île, mais…

Elle se tait lorsqu’elle croit distinguer une silhouette entre les arbres et les fourrés, juste derrière Sonja. C’est un homme de petite taille qui porte le costume en lin de Bernie. Il est trop grand pour lui et ses épaules sont étrangement inclinées.

— Venez voir, appelle soudain Sonja depuis la clairière.

Tous les trois partent dans sa direction et la trouvent plantée devant un long paquet posé à terre. L’extrémité la plus étroite est appuyée contre le tronc d’un bouleau. Le paquet mesure peut-être deux mètres de long, il se compose de draps et de plastique et est entouré d’une ficelle qui s’est emmêlée dans les branchages.

— C’est quoi ce truc ?

Emma réalise que c’est ce qu’elle avait pris tout à l’heure pour un fantôme entre les arbres. Elle se demande si ce n’est pas la tempête qui a projeté ce paquet jusqu’ici. Peut-être s’agit-il de gilets de sauvetage ou de bouées enveloppées dans une vieille toile de voile.

— Un projet artistique ? sourit Samir.

Emma le tapote avec sa canne et sent qu’il est mou comme le pis d’une vache. Beaucoup trop lourd pour avoir été déplacé par le vent.

Lennart marmonne dans sa barbe, ouvre son couteau pliant et s’approche.

— Ne le touche pas, dit Emma. Ça n’a pas l’air…

Elle se tait lorsqu’il opère une profonde incision dans la partie la plus épaisse du paquet. Par l’ouverture, une bouillie grise striée d’un rouge marron s’écoule dans l’herbe. Une odeur chimique piquante les fait reculer. Lorsque la substance visqueuse s’est répandue sur le sol, un pied à moitié dissous apparaît dans l’herbe au milieu de la gelée brunâtre.

*

Trente-trois policiers et quinze experts du Centre national de médecine légale sont détachés à plein temps sur l’enquête préliminaire autour de la disparition de Margot Silverman.

Les cinq inspecteurs principaux sont réunis dans la salle de conférences de la NOA. Sur la grande table sont disposés des ordinateurs, des blocs-notes, des stylos, de l’eau, du café et quelques paires de lunettes.

L’équipe est dirigée par l’inspecteur Manvir Rai. Ses parents sont originaires de Goa, ce qui explique, selon lui, sa grande ouverture d’esprit envers tous, excepté les Portugais.

Il porte un costume noir, une chemise blanche et une fine cravate, noire elle aussi. Ses sourcils sont froncés en permanence. C’est un homme perspicace, qui s’exprime avec clarté.

Il déroule un résumé de la situation en s’appuyant sur des photos du centre équestre de Beatelund, à Värmdö.

Des particules de poussière flottent paresseusement dans la lumière du projecteur.

Pour conclure sa présentation, Manvir envisage toutes les possibilités, passant en revue les enquêtes auxquelles Margot a participé et les menaces plus globales proférées à l’encontre de la police.

— Une équipe va nous remettre un premier rapport ce soir. Elle est en train de recenser tous les individus récemment libérés ou actuellement en permission, conclut Manvir avant de passer la parole à Joona.

Joona se lève, pose sa veste sur le dossier de sa chaise et se tient immobile face à ses collègues.

Le col de sa chemise est déboutonné et ses manches sont retroussées. Il a l’air usé, presque fébrile, pourtant ses yeux brillent d’un gris aussi intense que du titane poli.

Bien qu’il passe désormais le plus clair de son temps assis devant son ordinateur, sa musculature et ses nombreuses cicatrices témoignent de toutes ses années passées dans les sections opérationnelles et de sa formation militaire au combat rapproché non conventionnel.

— Comme vous le savez, le centre médicolégal a confirmé que le sang retrouvé est bien celui de Margot. On a aussi son urine, des fragments de moelle épinière et des traces de liquide céphalorachidien, commence-t-il. Nos équipes travaillent d’arrache-pied pour comparer toutes les empreintes relevées à celles des visiteurs habituels de l’écurie. On parle de deux mille huit cents empreintes. Mais il est peu probable que l’on trouve la moindre trace de l’auteur du crime.

— Il est prudent, mais pas professionnel, constate Manvir.

— Nous avons trouvé la trace des pneus d’une camionnette à la sortie de la Ingarövägen qui ne correspond à aucun des véhicules récurrents sur la scène de crime. Il pourrait s’agir du véhicule que nous recherchons.

— Quelle est la prochaine étape ? demande Greta Jackson.

Greta est une experte en profilage, docteure en sciences du comportement et en criminologie.

Ses yeux sont bleu clair et ses cheveux gris sont coupés court. Elle porte un pantalon moulant et une veste en velours rose pâle.

— Nous attendons encore d’autres résultats d’analyses, précise Joona. Je viens d’avoir la confirmation que les empreintes sur la mangeoire que vous avez vue sur la photo sont bien celles de Margot, ce qui signifie qu’elle était vivante quand on l’a traînée dehors… Il y a donc une possibilité qu’elle le soit toujours… Et si c’est le cas, l’urgence est extrême, elle a reçu une balle dans la colonne vertébrale. Je sais que vous êtes prêts à tout donner…

— Sommes-nous certains qu’on lui a tiré dessus ? insiste Greta.

— Il est difficile de lire les traces de sang d’une autre manière, affirme Joona au moment où quelqu’un frappe à la porte.

Randy Young, l’ex-petit ami de Saga Bauer, entre dans la salle de conférences avec un téléphone à la main. Il est vêtu d’un jean et d’un pull en laine bleu foncé et porte des lunettes à monture noire. Ses cheveux sont très courts et forment comme une ombre sur son crâne. Il y a quatorze mois, il a été transféré de l’unité de cybercriminalité à la NOA.

— Joona, tu as un appel de Stockholm Nord sur le réseau Rakel [1], je pense que c’est important, dit Randy en lui tendant l’appareil.

— Linna, répond-il, puis il entend une rapide inspiration à l’autre bout du fil.

— Bonjour, je veux juste dire que, que… nous avons suivi les événements autour de la disparition de Margot Silverman sur Rakel, dit un homme à la voix instable. Et je crois que… C’est encore impossible à vérifier, mais… merde, je…

— Qui est à l’appareil ?

— Désolé, inspecteur Rickard Svenbro de la police de Norrtälje.

Un silence s’ensuit et Joona entend un faible gémissement. Son collègue est visiblement choqué et a du mal à parler de manière cohérente.

— OK, Rickard, je vous écoute, prenez votre temps, l’encourage Joona d’une voix faible.

— Nous avons trouvé les restes, enfin, la dépouille d’un être humain, enfin, on pense… C’est indescriptible, vraiment horrible, vraiment horrible.

— Où ça ?

— Où ça ? Sur une petite île juste à l’extérieur du port de Kapellskär.

— Pouvez-vous me dire à quel point c’est horrible ?

— Le corps a été dissous, avec de l’acide, je crois… mais au milieu de toute cette bouillie il y avait une flasque de poche gravée du nom d’Ernest Silverman.

Notes

1. Il s’agit d’un système gouvernemental de communication radio.

5

Joona est installé dans la salle de loisirs de l’école d’Enskede en compagnie d’Astrid, l’un des enfants trisomiques dont s’occupe Saga.

Astrid a onze ans. Elle a de longs cheveux bruns, des grands yeux rêveurs et de petites épaules potelées. Son visage dégage quelque chose de joyeux.

Devant elle est posée une boîte remplie de vernis à ongles. Tandis qu’elle aligne ses couleurs préférées devant Joona, elle lui énumère le nom de chaque nuance :

— Rouge-noir, dit-elle en montrant un flacon.

— Joli, répond-il.

— Tu le choisirais ?

— Je ne sais pas, j’aime bien le rose aussi.

Elle fouille dans la boîte puis pose devant lui un autre petit flacon en verre.

— Lady Like.

— Mon préféré.

Joona est venu directement en voiture de Kapellskär, tandis qu’Erixon est resté sur l’île avec six autres techniciens.

Le petit port naturel est en fait une plage de sable située sur la côte ouest de l’île rocheuse.

Le corps a été traîné sur le rivage, mais les empreintes de pas ont été balayées.

Erixon a relevé quelques traces dans les bois, mais étant donné la prudence du tueur, il est peu probable que l’une d’entre elles lui appartienne.

Une nuée de mouches bourdonnait autour du pied et des mucosités répandues dans l’herbe.

Au téléphone, Erixon a expliqué à l’Aiguille que les restes ressemblaient au contenu de l’estomac d’un prédateur. De la nourriture partiellement digérée.

— L’intérieur du sac est fait dans un caoutchouc grossier et je suppose que l’auteur a utilisé de la soude caustique pour dissoudre le corps, a-t-il continué.

Joona essaie de ne pas y penser, mais il est possible que Margot ait été encore en vie quand la décomposition chimique a commencé.

Sous l’effet de la concentration, la bouche d’Astrid n’est plus qu’un trait fin et ses longs cils frémissent derrière ses lunettes tandis qu’elle peint les ongles de Joona en rose.

— Pardon, murmure-t-elle en souriant lorsqu’elle lui met accidentellement du vernis sur le bout du doigt.

— Mes ongles sont trop courts.

— Oui, mais ce sera quand même joli.

— Très joli, sourit-il.

Joona suit des yeux les coups de pinceau de la petite fille et, peu à peu, la ride profonde sur son front s’estompe, laissant une ligne pâle qui disparaît lentement au fur et à mesure qu’elle pose le vernis.

Saga l’a appelé pour lui dire qu’elle devait le voir immédiatement, mais quand il est arrivé, elle était en train d’aider Nick à prendre une douche après son match de foot.

Joona remercie Astrid puis commence à souffler sur ses ongles au moment où Saga et Nick entrent dans la salle.

Saga est vêtue d’un jean bleu pâle, de baskets et d’un pull en laine islandais. Ses longs cheveux sont rassemblés en une tresse serrée et son visage n’est pas maquillé.

Joona se lève et leur montre ses doigts.

— Wouah, dit Nick en riant.

— Classe, sourit Saga.

Joona remercie de nouveau Astrid et dit qu’il ne s’est jamais senti aussi beau. Ils sortent du centre de loisirs et Saga s’assure que les enfants montent bien dans le bus scolaire avant de rejoindre Joona sur le trottoir baigné de soleil.

— À quoi ressemble la vie d’une détective privée ? demande Joona avec un sourire en coin.

— C’est en fait assez insupportable.

— Désolé de l’entendre.

— Oui, mais il me faut un travail, je suis en fin de droits.

— Tu sais que tu peux toujours m’emprunter de l’argent si…

— Je sais, l’interrompt-elle. Merci, mais ça va, je peux me débrouiller… Il faut juste que j’arrive à réintégrer la police.

— Bien sûr.

— En fait, j’ai postulé à la NOA.

— Pas à la Säpo ?

— Non, je crois que j’en ai fini avec eux. J’ai besoin d’être sur le terrain, je suis douée pour les enquêtes criminelles, c’est ce que je sais faire de mieux… et en fait, je rêve de travailler avec toi.

— Ce serait merveilleux, répond-il en lui souriant.

— Mais ils n’étudieront pas ma candidature tant que je n’aurai pas reçu le feu vert de la psychologue.

— C’est le passage obligé.

— Il faut vraiment que j’y arrive, dit-elle sans le regarder.

Pour obtenir la recommandation de la psychologue de la police, Saga doit prouver qu’elle se connaît bien, que son humeur est stable, qu’elle est capable de gérer ses finances, d’avoir une vie sociale et, de préférence, une relation amoureuse durable.

— Bref… Je t’ai demandé de venir ici parce que je n’ai qu’une demi-heure avant ma prochaine réunion de travail, explique-t-elle en s’arrêtant devant sa moto. Mon patron me fait chier… Mais tant pis, parce que je suis obligée de… Bon bref, je sens qu’il faut vraiment que je te parle de la découverte à Kapellskär, je ne peux pas te dire qui m’en a parlé, mais…

— Randy.

— Je ne dis rien, sourit-elle.

Le cœur de Joona se serre quand il voit que le regard bleu pâle de Saga a retrouvé son intensité de chasseuse. Elle sort une pochette de son sac à dos et la lui tend. À travers le plastique trouble de la chemise, on peut voir une carte postale qu’elle a reçue il y a plus de trois ans.

J’ai un pistolet de la marque Makarov de couleur rouge sang. Le chargeur contient neuf balles blanches. L’une d’elles est pour Joona Linna. La seule personne qui puisse le sauver, c’est toi.

Arthur K. Jewel

Joona hoche la tête d’un sourire entendu puis retourne la carte postale et regarde la photo. Une vue en noir et blanc, datant de 1898, du vieux cimetière du choléra à Kapellskär où les restes de Margot ont été retrouvés.

— Je sais, mais Jurek Walter est mort, dit-il.

— Beaver est vivant.

— Il est emprisonné pour meurtre en Biélorussie. On a essayé de le faire rentrer en Suède mais on n’a pas réussi à obtenir d’accord d’extradition.

Beaver a été recruté par Jurek et lui est resté loyal jusqu’à sa mort. Après ça, il a disparu sans laisser de traces jusqu’à l’année dernière lorsqu’Interpol l’a identifié dans une institution en Biélorussie.

Une brise légère souffle dans la rue, quelques boucles blondes se détachent de la tresse de Saga et frappent son visage.

— OK, mais… mais j’ai la sensation que ce tueur, d’une certaine façon, vient de la lignée de Jurek.

— Je ne sais vraiment pas, Saga… Cette histoire de cimetière est effectivement une étrange coïncidence, c’est vrai, mais… je ne vois pas comment le meurtre de Margot pourrait avoir un rapport avec moi…

— Mais ça a un rapport avec toi, j’en suis sûre, l’interrompt-elle en retournant la carte postale. Je crois que la mort de Margot est une sorte d’apostille, comme une note de rappel signifiant que la menace contre toi est réelle.

— Cette carte a trois ans, objecte-t-il.

— Mais c’est aujourd’hui que ça se passe.

6

Saga gare sa moto et pénètre dans l’obscurité du Star Bar. Sur les murs, des écrans de télé diffusent un match de foot allemand. Le sol est rayé et les bouteilles derrière le bar sont éclairées par des LED bleues.

Simon Bjerke est assis à l’intérieur en uniforme de police, une pinte posée devant lui. Il tape sur un ordinateur portable tapissé d’autocollants.

Son visage est cerné par des rides de fatigue, sa moustache est mal taillée et ses yeux gonflés. Quand il voit Saga, il ferme l’ordinateur et se penche en arrière, les bras croisés sur la poitrine.

— Saga Bauer, la meilleure de la classe et la plus belle…

— T’as déjà dit ça la dernière fois.

— La meilleure de la classe, la plus intelligente, celle qui ne voulait sortir avec aucun d’entre nous, ni picoler, celle qui a atterri à la Säpo… et qui est maintenant de retour au fond du trou avec nous autres.

— On n’est pas maître de tout, soupire-t-elle en s’asseyant en face de lui.

— Tu avais quelque chose à me montrer, dit-il en avalant une gorgée de bière.

— On a terminé l’enquête. Maintenant tu as le droit de savoir ce qu’il en est.

Il la regarde en penchant la tête.

— J’ai le droit de savoir ?

— Tu peux aussi choisir de ne pas savoir.

— Alors, elle me trompe ? lance-t-il avec un sourire crispé.

La paupière de son œil droit se contracte.

— Je dois te répondre ? demande Saga.

— T’es sûre de toi ? Ma Lisa ? Je veux dire… y a aucune erreur possible ?

— Tu veux vraiment savoir ? insiste Saga.

— Putain, pourquoi tu souris ? Qu’est-ce qui est si drôle ?

— Je ne souris pas, j’essaie d’être sympa dans une situation qui visiblement te stresse.

— Je ne suis pas stressé, je veux juste connaître la vérité.

— La vérité sur quoi ?

— Sur ma femme. Savoir si c’est une sale pute.

Le silence s’installe. Simon vide une autre gorgée de bière, sa main tremble quand il repose le verre.

— Tu es venu nous voir parce que tu soupçonnais ta femme de voir un autre homme quand tu…

— D’après ce que je comprends, c’est le cas, l’interrompt Simon.

Saga lui tend un dossier gris foncé avec la mention “Agence de détectives Kent” en lettres argentées dans le coin supérieur droit.

— Dedans tu trouveras exactement ce qu’on a découvert, nos observations et nos conclusions… Et voici toutes les annexes et les photos, dit-elle en lui tendant une clé USB.

Simon ouvre l’ordinateur et branche la clé. L’écran est maculé de traces de doigts et d’éclaboussures. Les lumières du bar s’y reflètent en diagonale.

— Tu devrais peut-être commencer par lire le rapport, le prévient Saga.

Il sélectionne le fichier du film, l’ouvre et lance la lecture.

Une lampe est tombée et repose contre un fauteuil, la lumière se répand en faisceaux sur le mur et éclaire sa femme pendant qu’elle a des rapports sexuels avec deux hommes.

Lisa est assise à califourchon sur l’un d’entre eux, ses mains posées sur le lit de chaque côté de son torse.

Ses joues sont rouges et sa bouche est entrouverte. La profonde cicatrice sur sa lèvre supérieure blanchit à chacune de ses respirations.

L’autre homme est agenouillé derrière elle, le regard concentré et le dos luisant de sueur, il lui agrippe les hanches et fait des mouvements de va-et-vient. Puis le film s’arrête net.

— Va te faire foutre, hurle Simon en balançant sa bière sur Saga. T’es qu’une connasse, une sale ordure…

Les quelques personnes attablées se tournent vers eux et le barman s’approche. Le chemisier et le pantalon de Saga sont trempés. Sans un mot, elle se lève et quitte le bar.

— J’espère que tu vas crever, braille Simon. J’espère que tu vas te faire violer et humilier et que tu vas crever…

Arrivée dans la rue, elle regarde l’heure sur son portable et comprend qu’elle n’a pas le temps de rentrer chez elle se changer. Son patron a établi un planning strict pour ses employés et c’est un maniaque du contrôle.

Tous les autres détectives sont en mission pour la journée et il ne veut pas que le bureau soit inoccupé lorsqu’il va à la salle de sport à quatorze heures. De plus, elle doit boucler pour seize heures un rapport sur un délit d’initié mettant en péril une entreprise familiale.

Lorsqu’elle arrive à l’agence, Saga frissonne dans ses vêtements mouillés. Elle se gare sur la Norra Stationsgatan puis prend l’ascenseur jusqu’au troisième étage et déverrouille la porte.

L’open space est éclairé et sur les cinq bureaux vides, les ordinateurs sont en veille. À travers la paroi de verre de son bureau, on entend la voix rauque d’Henry.

Comme d’habitude, il parle au téléphone dissimulé par les stores vénitiens en alu.

Saga se dépêche d’entrer, enlève ses vêtements mouillés et les accroche aux radiateurs situés sous les deux fenêtres. Elle s’assied à son poste en sous-vêtements, se connecte rapidement, regarde sa montre, voit qu’elle est à l’heure et se plonge aussitôt dans son rapport.

Son soutien-gorge blanc élimé et l’élastique de sa culotte bleue sont imbibés de bière. Ses épaules et ses abdominaux sont toujours joliment dessinés bien qu’elle ait abandonné la boxe il y a des années.

Saga frissonne lorsque la voix d’Henry cesse de résonner dans son bureau. Il a installé des caméras de vidéosurveillance partout, même dans les toilettes, mais prétend qu’elles ne sont actives que la nuit.

Elle cesse d’écrire et pense à la carte postale ainsi qu’à la dépouille de Margot dans le cimetière du choléra de Kapellskär.

Elle ignore comment faire pour protéger Joona. Elle sait pertinemment qu’il ne se cachera pas, et qu’il n’acceptera pas non plus de protection policière. Saga ne peut se défaire de l’idée que sous-estimer la menace pourrait lui être fatal cette fois-ci.

La porte du bureau de son patron s’ouvre et Saga se remet à taper son rapport. Elle l’entend déposer des enveloppes dans le compartiment du courrier sortant puis le bruit de ses pas sur le plancher s’approche.

Henry Kent est âgé de trente-neuf ans, il a les cheveux noirs coupés court, une barbe de trois jours, un petit nez droit et des yeux verts mouchetés de brun. Il est très sociable, avec toujours sur le dos des costumes hors de prix.

Pendant toute son enfance, son père l’a maltraité en le brûlant avec des cigarettes. Il aime montrer les cicatrices rondes qui couvrent ses bras et sa poitrine et n’hésite pas à dire avec un grand sourire qu’il déteste son géniteur mais que c’est lui qui lui a appris la discipline.

Il se dirige lentement vers les fenêtres situées derrière Saga et regarde la circulation en contrebas et les ponts qui masquent la vue sur Brunnsviken et le parc Hagaparken.

— Le client était-il satisfait ? demande-t-il en tournant la tête vers elle.

Elle arrête de taper et croise son regard.

— J’ai suivi la procédure, mais il a absolument voulu regarder le film, ce qui l’a rendu fou de rage. Il m’a balancé sa bière à la tronche.

— On ajoutera le nettoyage à la facture, dit-il en s’approchant d’elle.

— Il aurait mieux valu que ce soit toi qui lui fasses le compte-rendu de l’enquête.

— Le costume que je porte vaut plus cher que l’ensemble de ta garde-robe.

— Je dis juste que la situation était désagréable, insiste Saga.

— Tu peux faire sécher tes sous-vêtements sur le radiateur de mon bureau si tu veux…

— Très drôle, soupire Saga.

— Ou peut-être préfères-tu les culottes mouillées ?

— Arrête, le prévient-elle en le fixant droit dans les yeux.

— Quoi ?

— Tu sais très bien ce que je veux dire.

— Je ne suis pas contre le mouvement #MeToo, mais on doit quand même pouvoir blaguer ou faire un compliment, répond-il en soutenant son regard.

— Je suis d’accord.

— Tu es très belle, tu as un très joli corps.

— OK, maintenant ça suffit.

— Tu peux aussi dire merci, répond Henry en élevant la voix.

— Merci.

— Je sais que tu as besoin de ce travail.

— Je te l’ai déjà dit, c’est très important pour moi.

— Si je te vire, tu ne pourrais même pas être agent de sécurité.

— Tu as sûrement raison, acquiesce-t-elle.

Il la lâche des yeux.

— Il faut que j’y aille, n’oublie pas d’envoyer l’examen de Johnson contre Johnson avant seize heures.

— Oui, je suis dessus.

Henry commence à se diriger vers la porte, mais s’arrête et se tourne à nouveau vers elle.

— Tu crois vraiment que la NOA va t’engager ? La section opérationnelle de la police nationale ?

— Tu as lu mes mails privés ?

— Plus jamais tu ne seras flic, lâche-t-il avant de quitter la pièce.

7

Les week-ends, Joona aide souvent Valeria à la pépinière de Nacka. Le travail manuel l’aide à apaiser ses pensées.

Bien que tout le monde à la NOA fasse des heures sup pour traquer l’assassin de Margot, l’enquête est au point mort.

Ils n’ont absolument rien pour avancer.

Le meurtre de Margot reste un mystère.

La recherche d’empreintes n’a rien donné. Ils attendent toujours le rapport médicolégal et des analyses complémentaires du laboratoire.

Joona remonte huit sacs de tourbe du caveau à légumes et les dépose à côté des carrés potagers.

Il est vêtu de bottes finlandaises, d’un vieux jean et d’un pull bleu marine truffé de taches de peinture, souvenir de l’automne précédent lorsqu’il a repeint les boiseries de la maison.

Joona s’arrête pour regarder Valeria qui avance entre des rangées de jeunes arbres fruitiers en pots en poussant une brouette de terreau.

Elle a un pansement sur une joue et ses cheveux bouclés sont constellés de brindilles sèches. Elle porte des gants et des bottes en caoutchouc couvertes de boue séchée, un jean noir et une doudoune rouge maculée de terre.

Si belle et tellement incroyable, pense Joona.

Depuis longtemps, il songe à la demander en mariage, probablement qu’elle accepterait.

Enfin, pas si elle connaissait la vérité sur lui.

Joona ne peut pas lui avouer qu’il fume de l’opium dès qu’il est rattrapé par le sentiment qu’il contribue à empirer le monde.

Il n’est pas dépendant, mais il en reprend quand même en se promettant à chaque fois que ce sera la dernière.

Il ne supporte pas l’idée de perdre Valeria ou de la rendre malheureuse.

Après le lycée, elle a rencontré un homme de quelques années plus âgé dont elle est tombée follement amoureuse. Il était toxicomane, elle a essayé de l’aider. Ils ont eu deux fils ensemble, et elle est finalement devenue elle-même héroïnomane. Elle a fini derrière les barreaux après avoir essayé de passer huit kilos de haschisch depuis l’Estonie.

Malgré toutes les années écoulées, malgré le fait qu’elle n’a pas rechuté et qu’après son séjour en prison elle a élevé seule ses deux fils, elle ne s’est jamais pardonné cette période de sa vie.

Et elle ne lui pardonnerait jamais.

Joona ignore pourquoi il sombre parfois au point de frôler son propre anéantissement. Il a tenté d’y voir une façon de faire son deuil, d’admettre sa propre vulnérabilité afin de pouvoir continuer à se battre, mais c’est faux.

La vérité est que quelque chose s’est brisé en lui lorsqu’il a passé la corde autour du cou de Jurek Walter. Depuis, chaque fois qu’il se réveille la nuit, il entend l’écho du dernier murmure de Jurek.

Un nuage de poussière s’élève sous le soleil éblouissant lorsque Joona remue la tourbe avec sa pelle.

Valeria s’arrête soudain, se passe la main dans les cheveux et tourne la tête vers l’étroite route asphaltée et fissurée.

Une fourgonnette blanche approche.

Il pose sa pelle sur le châssis d’un carré et s’approche d’elle.

— C’est Erixon, dit-il.

— Tu savais qu’il allait venir ?

— Non, mais je crois savoir ce qu’il a à me dire.

La fourgonnette s’arrête sur l’aire de manœuvre. La portière s’ouvre et un sachet de chips tombe par terre avant qu’Erixon n’apparaisse à son tour et s’extirpe avec difficulté du véhicule.

— Quel endroit incroyable ! dit-il à Valeria en ouvrant les bras. C’est magique chez toi.

— Merci, sourit-elle.

Elle retire un gant et lui serre la main.

— Mon amour pour nos amis du règne végétal n’est, hélas, pas partagé… Tu n’aurais pas de belles fleurs en plastique ? plaisante-t-il d’un air triste.

— Je peux en commander si tu veux, sourit-elle.

— Elles faneront quand même, le taquine Joona.

— Probablement, soupire-t-il.

Elle jette un bref regard vers Joona pour lui montrer qu’elle comprend la situation.

— Je vais me laver et préparer le repas. Si tu veux rester dîner avec nous, tu es le bienvenu, Erixon, lance Valeria en se dirigeant vers la maison.

Ils la regardent s’éloigner, restent un moment silencieux puis commencent à marcher sans but avant de s’arrêter devant une rangée d’arbrisseaux.

— Je ne voulais pas t’en parler au téléphone, mais l’ADN a été identifié, ce sont bien les restes de Margot qui se trouvaient dans le sac.

— En réalité on le savait, soupire Joona en s’asseyant lourdement sur une pile de palettes.

Erixon donne un petit coup de pied dans les graviers puis lève des yeux vides vers Joona.

— Je crois que c’est la pire chose que j’aie jamais vue… À l’intérieur de l’enveloppe en plastique et en tissu il y avait un sac en caoutchouc… Le corps a été dissous dedans avec de l’hydroxyde de sodium et de la soude caustique… La cause de la mort est impossible à déterminer.

— Il est donc envisageable qu’elle ait été enfermée vivante dans ce sac ?

— Je ne sais pas. Tu as vu les photos médicolégales ?

Erixon lui tend une enveloppe puis se détourne lorsque Joona l’ouvre et en extrait deux clichés en couleur.

Sur la première, le contenu du sac est étalé sur une table d’autopsie aux rebords surélevés. Les tissus dissous de Margot ne sont qu’un mucus gris-jaune, semi-transparent, avec à différents endroits de gros amas isolés.

On peut discerner un pied ensanglanté sans orteils à côté d’une colonne vertébrale presque à nu.

Sur la seconde photo, l’Aiguille a éliminé les produits chimiques ainsi que le liquide et a aligné les parties non dissoutes du corps sur une table métallique.

Un crâne avec quelques touffes de cheveux, des tissus musculaires du cou et de la gorge, des fragments de squelette, une cuisse et un morceau de bassin gris, strié de sang.

— Concernant l’écurie, reprend Erixon en se raclant brièvement la gorge, tu avais raison. Le labo a trouvé des particules chimiques inflammables dans les cinq gouttes de sang et ce qui est particulièrement intéressant… c’est qu’outre les traces habituelles de sulfure d’antimoine, il y a aussi du potassium, de l’étain et du mercure.

— La cartouche avait donc une amorce au mercure, dit Joona en remettant les photos dans l’enveloppe.

— J’ai fait des recherches. Ce type de munitions n’est plus fabriqué. Il n’a servi que pendant quelques années en Europe de l’Est. Mais sûrement qu’en cherchant bien on peut encore en dénicher dans de vieux dépôts.

— Vous avez trouvé la balle parmi les restes ? demande Joona en posant deux doigts sur sa paupière gauche, sentant venir une migraine.

— Oui, elle est dans le laboratoire de la voiture, je me suis dit que tu voudrais y jeter un œil.

Ils se dirigent vers la fourgonnette. Le vent fait frémir les feuilles des jeunes arbres fruitiers.

— Ce qui est étrange, c’est que l’enveloppe du projectile est complètement blanche, dit Erixon en regardant Joona.

— Quel genre de métal est-ce ?

— Il ne peut s’agir que d’argent chauffé à blanc… Tu sais, n’importe quel alliage d’argent contient du cuivre, même l’argent sterling. Mais je pense que l’auteur du crime a chauffé la balle jusqu’à ce que tout le cuivre soit oxydé… puis il l’a nettoyée avec de l’acide. À l’arrivée on a une couche d’argent pur, blanche comme la neige.

Erixon ouvre la portière de la fourgonnette et se hisse à l’intérieur en soufflant bruyamment. Il allume la lampe au-dessus du petit bureau et détache les sangles qui maintiennent la chaise. Joona le suit, tête baissée pour ne pas se cogner.

— Il n’y a pas d’empreintes digitales sur le projectile, dit-il en attrapant une boîte. Assieds-toi… et dis-moi si tu as besoin d’un microscope à contraste de phase.

— Merci.

Erixon se saisit d’une petite pince aux pointes en porcelaine, sort la balle de sa boîte en carton et la place sur une plaque de verre.

Joona s’assied au bureau et oriente la lampe vers l’objet.

Le projectile est déformé, son extrémité blanche ressemble à une tulipe ouverte et le noyau en étain est aplati comme le bouton d’un manteau.

— Une balle à pointe creuse, constate Joona.

— Son diamètre est de 9,27 mm… C’est un quart de millimètre de plus que les balles que tu utilises, explique Erixon.

— Alors c’est un Makarov ?

— Oui, acquiesce Erixon.

— Avec des munitions en argent équipées d’une amorce au mercure ?

— C’est vraiment très étrange, soupire-t-il. Tu ne trouves pas ?

— Si… hésite Joona.

— Tu peux m’expliquer de quoi il s’agit ?

— En temps voulu.

Lorsqu’Erixon est parti, Joona va ranger la pelle et la brouette dans la cabane à outils. Le soleil est en train de décliner derrière la cime des arbres et la forêt plonge progressivement dans la pénombre.

Il se demande à nouveau ce que peut bien signifier ce choix macabre de dissoudre le corps de Margot.

Un voile gris s’est déposé sur la pépinière. Les sacs de tourbe sont alignés et la surface du tonneau de récupération de pluie scintille comme une pupille.

Le lien avec la carte postale reçue par Saga est désormais incontestable. Arthur K. Jewel est l’anagramme de Jurek Walter. Le pistolet auquel l’expéditeur fait référence est un Makarov et, selon l’expéditeur anonyme, le chargeur contient neuf balles blanches.

L’une des balles m’est donc destinée, songe Joona. Et apparemment, Saga est la seule à pouvoir me sauver.

Qui a pu écrire cette carte postale ?

Jurek Walter est mort, comme toute sa famille, et son complice, Beaver, est en prison en Biélorussie.

Il ne s’agit pas d’un imitateur, le modus operandi de ce tueur n’a aucun rapport avec celui de Jurek.

Jurek ne s’est jamais amusé à imaginer des anagrammes ou des énigmes, réfléchit Joona en se dirigeant vers la rangée de serres éclairées. Jamais il n’aurait risqué de laisser derrière lui des dessins ou des écrits.

Il s’était créé un palais de la mémoire très sophistiqué. De l’extérieur ça pouvait passer pour une énigme, mais pour Jurek il s’agissait simplement d’un système visuel de coordonnées qui situait les tombes de toutes ses victimes. Il n’a jamais terminé son schéma, aucune tombe n’avait été retrouvée sur le dernier point de sa constellation, à Moraberg.

Mais il semble évident que la personne qui a envoyé la carte postale a un lien avec Jurek – et donc aussi avec Saga et lui-même.

Joona aimerait reprendre la discussion avec Saga. Il fera une demande auprès du directeur par intérim de la NOA afin de l’employer temporairement comme enquêtrice en attendant l’accord de la psychologue.

Un Makarov rouge sang avec neuf balles blanches.

Les cartouches 9 × 18 mm Makarov sont parfaitement adaptées à ce pistolet semi-automatique. L’arme a été développée en Union soviétique peu après la Seconde Guerre mondiale, et elle est encore utilisée un peu partout dans le monde dans une version modernisée.

Le tueur s’est faufilé dans l’écurie lorsque Margot s’y trouvait, lui a tiré une balle dans le dos, l’a traînée dehors, l’a mise dans sa voiture et a dissous le corps dans le cimetière du choléra de Kapellskär, à cent vingt kilomètres de là.

Joona vide son seau de feuilles sur le tas de compost puis fixe l’obscurité qui gagne les troncs des arbres au-delà des myrtilliers et de la bruyère.

Un oiseau saute rapidement sur les branches du pin le plus proche. Deux pommes de pin tombent au sol.

Joona se retourne et part en direction de la cabane à outils. Il entend les brins d’herbe craquer sous ses pas. Il suspend le seau près des râteaux puis lève les yeux vers la maison. Une douce lumière éclaire la cuisine et l’ombre de Valeria se déplace derrière le rideau de la fenêtre.

Alors qu’il vient d’enrouler et de ranger le tuyau d’arrosage, il remarque que la porte de la serre du fond est ouverte. Il s’essuie les mains sur les jambes de son pantalon.

Les graviers sur le petit chemin crissent sous ses bottes.

Sa longue silhouette, auréolée de la lumière brumeuse qui filtre de la cuisine, se reflète dans le vitrage des serres. L’espace d’un instant, il perçoit au loin le grondement sourd d’un hélicoptère, puis le silence revient. Il continue à longer la rangée de serres et s’arrête devant la dernière, celle que Valeria utilise en partie comme réserve.

La porte est grande ouverte.

Joona jette un œil à l’intérieur et voit un chat gris qui rôde autour d’un sac de fumier. Il entre et emprunte l’allée centrale pavée de dalles de béton. Une odeur amère de plants de tomates flotte dans l’air.

Les plantations se dressent de part et d’autre, pressant leurs feuillages contre la paroi. Elles forment une allée qui se termine dans l’obscurité.

Le chat a disparu.

L’arrosage automatique se déclenche et le système d’irrigation émet un léger sifflement.

Il longe lentement l’étroite plate-bande jusqu’à la réserve au fond de la verrière.

Au-dessus de lui, le ciel du soir est sombre.

Un sac en plastique sale est enfoncé dans un pot en argile. Joona aperçoit le chat. Celui-ci se met à cracher avant de disparaître à nouveau.

Un craquement le fait sursauter, une brindille qui se brise quelque part à l’extérieur de la serre.

Joona repère une pelle au manche cassé posée dans un casier en bois. Son regard s’arrête sur les vieux meubles que Valeria a stockés. Le grand bureau en acajou est incliné à cause d’un pied qui a cédé. Tout ce qui était empilé dessus est tombé. Le coffre de marin portugais est couché sur le côté avec le couvercle ouvert, une plaque de céramique gravée d’une rose des vents s’est fendue et quelques photos sont dispersées sur le sol.

Soudain la porte s’ouvre. Joona se saisit du manche de pelle mais le relâche aussitôt quand il voit Valeria allumer le plafonnier.

— C’est ici que tu te caches, dit-elle en s’approchant. Qu’est-ce qui s’est passé ?

— Le pied s’est cassé, explique-t-il en montrant du doigt le bureau.

— Je m’occuperai de ça demain… Le dîner est prêt.

Il ramasse les trois photos et les lui donne.

— C’était les quarante ans de mon père, dit Valeria en montrant un cliché qui représente toute sa famille.

— Tu devrais l’encadrer.

— Ou celle-là, sourit-elle.

Elle lui tend une image aux couleurs pâlies par le temps. Dessus, Valeria a peut-être cinq ans, elle sourit de toutes ses dents à l’objectif, un ballon de football sous le bras.

— Tu as l’air cool, dit-il en la regardant.

Il fronce les sourcils en observant la dernière photo.

Trois adolescentes aux cheveux détachés et aux vêtements blancs marchent dans l’eau. Elles tiennent une grande statue bleu clair représentant une femme vêtue d’une longue robe et d’un voile de perles.

— C’est toi au milieu ? demande-t-il.

— Non, je ne comprends pas… Mãe de Água, la Mère de l’eau. C’est une figure révérée au Brésil.

— Ce sont tes amies ?

— Non… je ne sais pas du tout d’où vient cette image, je ne l’ai jamais vue auparavant, dit-elle l’air pensif.

*

Brandon termine sa pizza kebab Millennium avec un supplément de sauce puis avale une bonne gorgée de sa cinquième bière forte au bar Blå krogen.

Son portable à la main, il passe d’une appli de rencontres à l’autre, communiquant avec plusieurs personnes à la fois. Mais aucune n’est prête à un rendez-vous avec lui ce soir.

Il se dit souvent qu’il devrait retourner à Uppsala, mais il n’a pas la force de reprendre sa vie en main et son travail à Kristinagården n’est finalement pas si mal.

Ce soir il a décidé de ne plus jamais aller au parc de l’église, mais des images lui reviennent sans cesse en tête. Le gravier raclé sur l’étroite allée et le banc dans l’obscurité entre les lampadaires.

C’est là qu’il a rencontré Erik.

Sa relation la plus longue. Elle a duré sept mois, jusqu’à cet été quand Erik a voulu partir seul en train avec sa carte Interrail, prétextant avoir besoin de se sentir libre.

Quand Brandon a cessé d’espérer son retour, il a commencé presque compulsivement à retourner au parc de l’église.

Mais aller là-bas ne le mène nulle part. Ça ne l’aide pas à renforcer son estime de soi, ça ne lui apporte aucun réconfort et ce n’est même pas sexuellement satisfaisant.

Au mieux, c’est suffisamment intense émotionnellement et épuisant physiquement pour qu’il réussisse à dormir en rentrant chez lui.

Ses anciens amis traînent comme d’habitude sur le terrain de foot ou dans le centre de Hallstavik. Pour rien au monde il ne veut les voir, c’est la raison pour laquelle il s’est réfugié dans ce quartier de la ville.

Il termine son verre, se lève, repousse la chaise verte sous la table, pose la main sur l’un des piliers mouchetés, traverse le bar au plancher grinçant puis salue le barman.

L’air de cette fin d’été porte en lui le parfum des soirées de vacances, le ciel est sombre. Devant le bar, un panneau d’affichage sur ressorts oscille au gré du vent.

Brandon avance en titubant. Il sait qu’il devrait rentrer chez lui, mais son agitation le pousse à continuer sur la grand-route qui longe l’usine de papier. C’est un immense complexe de bâtiments avec des façades en briques sans fenêtres, des piles de copeaux de bois humides, des parcs à grumes et des camions.

Comme une putain de dystopie dans un film de science-fiction, pense-t-il.

Il quitte le trottoir et avance sur la pelouse fraîchement tondue entre les branches pendantes des bouleaux et les tilleuls. La façade de l’église est éclairée, mais le parking est plongé dans l’obscurité. Une Volvo assez récente est garée le long du mur.

Brandon s’arrête, sa tête tourne à cause de l’alcool. Il croit discerner des mouvements à travers les vitres embuées de la voiture.

Il continue à monter la côte d’un pas chancelant en direction du sentier sinueux et du banc vide vers lequel il revient toujours.

Celui-ci est dans l’ombre, sous l’érable.

Il jette un œil autour de lui et reste un moment immobile, debout face au banc.

Une voiture passe un peu plus bas sur la grand-route, puis on n’entend plus que le souffle du vent dans les arbres. Un doux bruissement qui caresse leur cime. Et soudain, un grondement sourd.

Il est faible, presque inaudible, puis il se perd à nouveau dans le silence.

Brandon tourne la tête en direction du chemin qui traverse le cimetière.

Un homme d’âge moyen, vêtu d’une veste en cuir marron, est debout derrière un buisson et le regarde avec un sourire crispé.

Brandon sent soudain une goutte lui tomber sur la nuque.

Une lourde goutte de pluie qui le brûle comme de l’eau bouillante. Il l’essuie de sa main et en reçoit aussitôt une autre sur les doigts.

— Aïe, ça…

Il s’écarte et lève les yeux. Dans l’arbre, à trois mètres au-dessus de lui, est suspendu un long paquet enveloppé de ruban adhésif et de corde. Il se balance doucement et fait gémir la branche robuste.

8

Par une journée sombre de la mi-août, le long cortège qui suit le cercueil blanc dans lequel repose Margot Silverman entre dans Stockholm.

La procession est partie du commissariat rouge brique du centre de Haninge, où Margot a commencé sa carrière de policière, et se dirige vers l’église Maria-Magdalena où le pasteur qui les a mariées, elle et Johanna, dirigera le service funéraire.

Les six premières motos de police escortant le corbillard noir sortent du tunnel de Söderled et tournent à gauche.

La rue Hornsgatan est fermée entre Slussen et la rue Timmermansgatan.

Le cortège tourne à gauche avant la place Mariatorget, fait le tour du pâté de maisons puis entre dans le cimetière.

Le glas sonne, lugubre, tandis que six collègues en uniforme, chemise blanche, cravate noire et brassard de deuil autour du bras gauche, portent le cercueil sur le pavé. Ils passent devant la garde au drapeau et continuent dans l’obscurité de l’église.

*

Filtrée par les stores vénitiens des fenêtres qui donnent sur les bouchons de l’autoroute de Norra Länke, une lumière mélancolique balaie le bureau.

Saga n’a pas bougé de son ordinateur depuis cinq heures, elle n’a rien avalé. Ses écouteurs vissés sur les oreilles, elle doit retranscrire treize conversations.

Ses doigts se déplacent rapidement sur les touches et son cœur bat intensément à cause du stress.

Elle a demandé deux heures de congé pour les funérailles de Margot que son patron lui a accordées, à condition que la transcription soit prête avant.

— Je peux revenir après la cérémonie pour faire les dernières retouches.

— Tu n’auras pas à t’inquiéter de revenir du tout si tu pars avant d’avoir fini, lui a-t-il répondu.

Saga accélère encore le rythme, se concentre pour ne pas manquer le moindre bafouillage ou la moindre interjection.

Son front est couvert de sueur.

Après avoir passé la nuit en mission, elle porte toujours un pantalon en cuir rouge et un tee-shirt avec le crâne en diamant de Damien Hirst sur la poitrine.

Saga retire ses talons hauts tout en finissant de taper. Puis elle archive la transcription, envoie le fichier crypté à son patron, se déconnecte et éteint l’ordinateur. Elle se précipite dans l’entrée, enfile ses bottes et sa veste.

— Déjà terminé ? demande Henry à travers la porte de son bureau.

— Je t’ai envoyé le document.

— Je veux aussi une copie papier, ordonne-t-il.

Saga enlève ses bottes, retourne à son poste, démarre l’ordinateur, ouvre le document, l’imprime, agrafe les feuilles ensemble et frappe à la porte du bureau de son patron.

Il ne répond pas. Elle rejoint son poste, se déconnecte, éteint la lampe, range à la hâte son bureau, puis retourne frapper à sa porte.

— Entre, dit Henry d’une voix traînante.

Il est assis dans son fauteuil en train de lire le magazine Connoisseur.

— Voici le document imprimé…

— Merci, pose-le sur mon bureau, dit-il sans lui accorder un regard.

Elle s’exécute puis retourne dans l’entrée remettre ses bottes, quitte le bureau et dévale les escaliers tout en boutonnant son manteau.

Les mains tremblantes, elle fait rouler sa moto sur le trottoir, grimpe dessus et démarre.

Saga roule un peu trop vite et manque de déraper lorsqu’elle tourne sur Klarastrandsleden. Elle maintient ensuite une vitesse élevée dans le tunnel malgré l’espace étroit entre le mur de béton et les voitures.

Sa vie à l’agence est intenable, mais elle sait que la psychologue de la police ne donnera pas son aval si elle est virée.

Au milieu du pont central, un train fonce droit vers elle sur la voie de droite. Les câbles au-dessus produisent des gerbes d’étincelles.

Lorsqu’ils se croisent, la moto tangue sous l’effet de l’appel d’air.

Saga doit repasser chez elle. Elle n’habite qu’à cinq minutes de l’église et elle ne peut pas se rendre à l’enterrement dans cet accoutrement.

Il est un peu plus de trois heures lorsqu’elle se gare devant son porche. La cérémonie a déjà commencé. Elle bondit de sa moto, ne prend même pas la peine de vérifier les caméras de sécurité comme elle a l’habitude de le faire avant d’entrer, se contente de gravir les escaliers quatre à quatre et, arrivée dans l’entrée, envoie balader ses bottes d’un coup de pied.

Elle baisse son pantalon tout en se précipitant dans la chambre, jette sa veste en cuir sur le lit, enfile sa robe noire, mais s’abstient de mettre des collants. De retour dans l’entrée, elle attrape un manteau noir, choisit des baskets plutôt que les escarpins qu’elle avait prévus et quitte l’appartement.

Elle descend la colline de Bellmansgatan à petites foulées, au bout de la rue elle saisit le poteau d’acier noir pour prendre un virage puis dévale les marches en pierre. Elle est obligée de s’arrêter lorsqu’un bus passe en trombe sur Hornsgatan.

Saga reprend sa course. Elle traverse la chaussée, grimpe les escaliers jusqu’au cimetière, court en diagonale entre les tombes jusqu’à la porte de l’église, s’identifie auprès d’un des policiers en faction qui coche son nom sur la liste des invités, et pénètre enfin dans la pénombre de la nef.

De retour du centre de rééducation de l’île d’Idö, Saga avait sollicité un entretien avec le vieux prêtre de l’église Maria-Magdalena, Severin Balderson. Elle y a souvent repensé. Elle l’avait planté au beau milieu de l’entretien en réalisant que la seule manière qu’elle aurait de se pardonner était de redevenir policière.

Elle a vu le nom du prêtre sur le faire-part et elle se dit qu’elle ira s’excuser auprès de lui après la cérémonie. À l’époque, elle avait vécu comme une provocation son discours à propos d’un Dieu tout-puissant, protecteur des enfants, et elle avait écrit à l’archevêché pour s’en plaindre.

Au moment où Saga entre dans l’église, la chorale de la police s’apprête à entonner un psaume. Elle s’assied sur le dernier banc, sous la tribune d’orgues, et ôte son manteau.

Devant l’autel repose le cercueil blanc. Il est recouvert de roses rouges. La lumière qui émane des grosses bougies s’élève le long des arches et des voûtes blanchies à la chaux.

La famille et les proches de Margot lui ont fait leurs adieux lors d’une cérémonie intime qui a eu lieu avant celle-ci, mais Johanna est restée. Elle est assise au premier rang à côté de Joona.

L’église est remplie de policiers en uniforme qui portent des brassards de deuil. Le chœur se tait et les pinces à cravates des hommes scintillent à la lueur des flammes tandis qu’ils s’éloignent.

Un jeune prêtre foule le tapis rouge, descend les quelques marches de la nef et s’arrête. Il regarde l’assemblée et commence à évoquer la vie, qui s’arrête trop tôt, et la mort, incompréhensible.

Joona tend un mouchoir à Johanna dont les épaules sont secouées de tremblements.

Saga ouvre discrètement le livret de prières. Comme elle l’avait compris, c’est le vicaire Severin Balderson qui est censé officier. Mais le prêtre qui se tient devant l’assemblée n’est pas Severin Balderson.

Pourquoi ce changement ?

La sueur dégouline dans son dos et elle n’arrive plus à se concentrer sur la prière commune.

Elle sait que son penchant obsessionnel prend parfois le pas sur sa raison, mais elle ne peut s’empêcher de sortir son portable. La femme assise à côté d’elle réagit à la lueur blafarde de l’écran et lui lance un regard sévère.

Saga se penche pour le dissimuler sous son manteau et cherche Severin Balderson sur Facebook. Une fois sur sa page, elle observe son visage barbu et ses sourcils touffus.

La figurine en étain qui est arrivée par la poste au bureau lui ressemble. Elle doit la regarder à la loupe. Il faut absolument qu’elle parle à Joona.

*

Le dernier chant laisse tomber son voile de tristesse sur la nef. Joona soutient Johanna dans l’allée centrale. Un bras autour de sa taille, il sent à quel point elle est faible, ses jambes ne cessent de se dérober.

Sur les bancs, des femmes et des hommes vêtus de noir ont le visage baissé.

Il la conduit hors de la pénombre de l’église et ils pénètrent dans la lumière saturée de l’été. Des moineaux gris gazouillent dans les buissons et les merles chantent.

Un taxi noir rutilant attend Johanna sur le parvis.

— Je n’arrive pas à y croire, murmure-t-elle en s’arrêtant de marcher.

— Ça prendra du temps, répond Joona à mi-voix.

Les gens qui commencent à sortir de l’église contournent leurs deux silhouettes immobiles.

— Il faut que je la voie une dernière fois, dit-elle. Juste pour comprendre qu’elle n’existe plus. Je sais que tu trouves que c’est une mauvaise idée, mais j’ai peur de le regretter si je ne le fais pas. Et si jamais je n’arrivais pas à réaliser qu’elle est partie, si chaque jour je continuais à penser qu’elle va rentrer à la maison et se glisser dans le lit près de moi…

— On peut retourner à l’intérieur, l’église sera bientôt vide, tu pourras t’asseoir là aussi longtemps que tu veux, mais tu ne dois pas ouvrir le cercueil.

— D’accord, murmure-t-elle la gorge serrée.

— Tu veux que je demande au taxi d’attendre ?

— Je ne sais pas, il faut vraiment que je rentre voir les filles… C’est juste que je ne peux pas supporter l’idée que Margot soit seule et…

Johanna éclate de nouveau en sanglots, Joona la prend dans ses bras jusqu’à ce qu’elle se calme. Il l’accompagne au taxi, l’aide à s’installer, referme la portière derrière elle et regarde la voiture s’éloigner.

Il se tourne vers l’église. Les gens s’éloignent ou se tiennent par petits groupes sur le parvis. Saga est en train de discuter avec le prêtre devant le porche, son visage se tend chaque fois que quelqu’un s’arrête pour le remercier de la cérémonie.

Joona sort son portable et le rallume. L’inspecteur Manvir Rai, qui dirige l’enquête, lui a laissé un message vocal. Il s’éloigne dans le cimetière et s’arrête sous un énorme érable pour l’écouter :

“C’est moi, Manvir, je sais que tu es à l’enterrement, mais on a trouvé un nouveau corps, la même méthode, le même tueur…”

Joona écoute la totalité du message puis fourre son portable dans sa poche. Il lève la tête et voit que Saga l’a repéré. Elle se dirige vers lui tandis qu’il zigzague entre les pierres tombales pour la rejoindre.

— Il faut que je te parle, dit Saga d’une voix tendue.

— Viens avec moi, je suis un peu pressé, répond Joona en empruntant la direction de la Bellmansgatan.

— Qu’est-ce qui se passe ?

— On a trouvé un nouveau corps près de l’église de Hallstavik. Il a été dissous dans de l’acide.

— Maintenant ?

Ils coupent à travers les pelouses et s’engagent dans une allée transversale.

— La police a reçu un appel la nuit dernière, mais elle ne l’a pas immédiatement pris au sérieux…

— C’est quoi ce bordel, gémit Saga.

— L’homme qui a appelé était manifestement ivre et parlait d’un cocon venu de l’espace.

— OK, je vois, soupire-t-elle.

Ils arrivent sur la Bellmansgatan et suivent le trottoir de gauche.

— L’Aiguille est là-bas en ce moment.

— La victime a-t-elle été identifiée ?

— Non, le corps est presque totalement dissous, il est resté accroché plus longtemps cette fois-ci, explique Joona en ouvrant la portière de sa voiture. Mais l’Aiguille a trouvé une bague de fin d’études du département de théologie d’Uppsala, ce qui signifie que le mort est très certainement un prêtre.

— Il s’appelle Severin Balderson, dit Saga en croisant son regard.

9

Joona a suivi Saga à l’agence de détectives. Il est assis dans la salle de réunion devant un grand microscope à affichage numérique. Sa montre-bracelet gris argenté projette des reflets sur le mur.

Les mains enveloppées dans des gants en latex, Saga revient avec une boîte en carton.

— C’est arrivé par la poste jeudi dernier.

Après avoir soigneusement déplié le papier ainsi que le fin tissu en dentelle, elle sort une figurine en étain de la taille d’une cartouche de fusil et la place sur la lame du microscope.

— Il n’y a pas de doute, c’est lui, dit-elle après avoir jeté un coup d’œil sur l’objet.

Joona examine le visage grossièrement sculpté de la figurine en étain : un homme à la barbe fournie, aux sourcils épais, aux yeux profonds et au nez étroit.

Gris comme un corps dans une morgue.

Saga lui montre une photo de Severin Balderson sur l’écran de son portable. La ressemblance est évidente.

— J’ai parlé à l’autre prêtre, dit Saga. Severin est absent depuis quelques jours, mais apparemment il boit par intermittence. L’autre n’a pas cherché à le joindre, il voulait le laisser tranquille.

— OK, j’appelle l’Aiguille pour lui demander une comparaison ADN.

La porte de la salle de conférences s’ouvre d’un coup et Henry Kent, le patron de Saga, entre la bouche pincée.

— Qu’est-ce qui se passe ici, Saga ? demande-t-il.

— J’aide la police avec un…

— C’est génial, l’interrompt-il. Mais tu comprends bien que tu ne peux pas faire ça pendant tes heures de travail.

— J’ai encore une heure de libre.

— OK, mais là j’ai besoin que tu ailles chercher des chemises chez le teinturier.

— Tu veux que je lui parle ? propose Joona à voix basse.

— Je m’en occupe, répond-elle en se tournant vers son patron. Henry, j’ai besoin de passer un peu de temps avec Joona, mais dès que j’ai terminé, je vais chercher tes chemises, j’enlève le plastique et je les accroche dans ta penderie sur tes cintres en cèdre.

— Tu as fouillé dans mes tiroirs ? demande-t-il quand il voit la figurine en étain.

— Pourquoi j’aurais fouillé dans…

Saga s’interrompt, s’approche de son patron et le pousse d’une main contre le mur.

— Qu’est-ce que tu fais ?

— Tu faisais référence à la figurine, c’est ça ? Quand tu m’as demandé si j’avais fouillé dans tes tiroirs ? siffle-t-elle d’une voix acerbe.

— Du calme, dit Joona.

— J’ai reçu cette figurine par la poste jeudi dernier, poursuit-elle.

— OK, mais…

— Tu n’étais pas là jeudi, l’interrompt-elle brutalement.

— Oui, peut-être.

— Alors pourquoi tu me demandes si j’ai fouillé dans tes tiroirs ?

— Je pensais que…

— Parce que d’autres figurines sont arrivées, c’est ça ?

— J’en ai intercepté une, marmonne Henry. Elle est dans le tiroir du bas…

— Le paquet m’était aussi adressé ? Tu as ouvert mon courrier privé ? C’est illégal, putain ! hurle-t-elle.

— C’est mon agence et mon…

Il recule, lui lance un regard effrayé, puis la suit lorsqu’elle se précipite dans son bureau. Elle ouvre tous ses tiroirs, balance à terre les dossiers, les papiers et les objets personnels et trouve le paquet, semblable à celui qu’elle a reçu.

— T’es virée, putain t’es virée, je te dis…

— Ta gueule Henry, l’interrompt-elle. Je démissionne et toi tu me donnes les références que je mérite sinon je reviendrai.

Pour faire de la place, elle balaie d’un geste de la main le bureau, envoyant valser l’ordinateur qui s’écrase à terre. Puis elle pose la boîte sur la table.

— Joona, appelle-t-elle.

Tremblant, Henry fait quelques pas en arrière afin de laisser passer Joona. Saga prend un crayon et ouvre délicatement les onglets en carton.

Joona s’approche.

Avec précaution, elle retire le papier bulle puis déplie la page froissée d’un livre qui enveloppe la figurine en étain.

— Margot, constate Joona dans un souffle.

10

Après s’être entretenu avec Joona, le directeur par intérim de la NOA, Morgan Malmström, a décidé de classer l’affaire en enquête prioritaire.

Cette qualification permet d’éviter de surcharger les affaires courantes de la police lorsqu’une situation extraordinaire se présente. Temporairement séparée des autres, l’enquête dispose de sa propre organisation, d’un budget spécifique et d’une équipe dédiée d’experts, de personnel juridique et d’unités opérationnelles.

Morgan Malmström a nommé Manvir Rai à la tête de la cellule d’enquête. Ce dernier a aussitôt recruté Saga Bauer en tant qu’enquêtrice stagiaire.

Il est six heures et quart le lundi matin lorsque Saga suit Joona dans le hall vitré du bâtiment de la police nationale, passe sa carte d’accès et franchit la porte tambour.

— Bienvenue à la NOA, dit Joona lorsqu’ils sortent de l’ascenseur au huitième étage et empruntent le couloir.

Ils passent devant la kitchenette déserte et bien rangée puis continuent le long d’une rangée de portes fermées. Le lino brille à la lueur des néons et une affiche d’information sur le Centre de données sur les bombes se décolle à leur passage.

Une discussion animée entre Manvir, Greta et Petter s’arrête net lorsque Joona ouvre la porte et introduit Saga dans la grande salle de réunion.

Sur le mur sont accrochés des clichés pris par drones des deux sites où les corps ont été découverts et de l’écurie où Margot Silverman a reçu une balle dans le dos.

Entre les tasses à café et les ordinateurs sont étalées des photos fraîchement imprimées des deux figurines en étain, ainsi que les analyses préliminaires du laboratoire.

— Merci de m’avoir conviée à l’enquête, dit Saga en serrant la main des trois inspecteurs. Je sais que je vais apprendre beaucoup de vous et j’espère pouvoir contribuer à résoudre ce puzzle.

Manvir la prie de s’asseoir devant un ordinateur, se racle la gorge et lui explique rapidement les procédures de connexion. Petter s’étrangle presque lorsqu’il s’adresse à elle.

— Ce ne sont pas mes affaires, commente Greta, mais je vous parie qu’elle en a assez d’être jugée sur son physique et qu’elle aimerait être respectée simplement pour ses compétences et son expérience professionnelles.

— Ils ont dit la même chose de moi quand j’ai commencé, plaisante Joona.

— Exactement, sourit Greta en chaussant ses lunettes.

On frappe à la porte et avant que quiconque ait le temps de réagir, Verner Zandén, le chef de la Säpo, entre dans la salle de réunion. Il mesure près de deux mètres et porte un pantalon froissé et un blazer marron.

— Saga, j’espérais que tu reviendrais chez nous, claironne-t-il de sa voix grave.

— Tu aurais pu le demander.

— Je pensais juste que…

— … mais j’aurais dit non, conclut-elle.

— Désolé de vous déranger, mais est-ce que quelqu’un dans cette pièce a des compétences en magie… ? J’ai promis à mes petits-enfants de faire léviter leur grand-mère.

— Maja va léviter ? demande Greta avec un sourire en coin.

— Verner, on essaie de travailler, dit Saga.

— Oui, désolé, sourit-il et il quitte la pièce.

Une alarme de voiture retentit en bas, dans la rue Polhemsgatan. Quelqu’un tire un chariot grinçant dans le couloir et la ventilation diffuse son vrombissement monotone.

— On commence ? demande Manvir en se raclant brièvement la gorge. Joona m’a parlé de la carte postale et des neuf balles blanches, du Makarov et de la menace qui pèse sur, sur…

— Sur lui, acquiesce Saga.

— C’est complètement dingue, commente Petter.

— Je sais. Nous avons un mode opératoire qui se met en place, reprend-elle. La chasse est ouverte, mais jusqu’à présent c’est le tueur qui en établit les règles.

— Et c’est extrêmement inquiétant, enchaîne Manvir.

— Joona, qu’en penses-tu ? demande Petter.

— Je pense que…

— Tu as déjà résolu l’affaire ? l’interrompt-il.

— Non, mais je vais bientôt le faire.

— Putain, c’est bien.

— Du calme, Petter, intervient Greta.

— Tout ça est très difficile pour moi, j’aimais Margot, répond-il d’une voix tremblante.

— C’est difficile pour tout le monde ici, dit-elle.

— OK, soupire Petter.

Il se lève, se poste à la fenêtre, sort sa boîte de snus [1] et en fourre une dose sous sa lèvre.

— J’ai quelques questions pour toi, Saga, avant qu’on commence à travailler de façon structurée… Est-ce que ça te va ? demande Greta.

— Absolument.

— Tu veux d’abord un café ou autre chose ?

— Non merci, ça va, répond Saga en se penchant en avant.

— La première chose que j’aimerais savoir, dit Greta en essayant de trouver une page vierge dans son bloc-note, c’est si tu as une idée de la raison pour laquelle le tueur s’est tourné vers toi ?

— Non, mais j’ai l’intention de le découvrir.

— Bon, je reprends… Pourquoi penses-tu qu’il t’a envoyé la carte postale en premier lieu ?

— Parce que je suis la seule à pouvoir sauver Joona. C’est la raison qu’il donne.

— Veut-il que Joona soit sauvé ?

— En tout cas, il veut que la responsabilité repose sur moi.

Petter regagne sa place et s’assied lourdement.

— Mais pourquoi sur toi en particulier ? poursuit Greta sans lâcher Saga du regard.

— Je n’en sais rien, mais il y a probablement un lien avec Jurek Walter.

— L’anagramme sur la carte postale, acquiesce Manvir.

— Et quel lien penses-tu qu’il y ait ? demande Greta.

— Il s’agit de quelqu’un qui s’identifie à Jurek, peut-être quelqu’un qui l’admire d’avoir agi si longtemps sans être arrêté.

— Mais pourquoi voudrait-il tuer Joona ?

— Joona a tué Jurek.

— Et pourquoi veut-il que tu l’arrêtes ? demande Greta en se penchant en avant.

— Peut-être parce que je n’ai pas réussi à arrêter Jurek.

— Tu penses qu’il veut que tu prennes la responsabilité d’arrêter ce meurtre pour le plaisir de te voir échouer ?

— Oui.

— Intéressant, consent Manvir.

Joona s’efforce de ne pas sourire de fierté à la réponse précise de Saga. Elle n’a pas tenté de camoufler ni d’adoucir son propre échec.

— Je suis allée à un symposium sur les tueurs en série organisé par le FBI à San Antonio, au Texas, raconte Greta. La plupart des participants ont conclu assez rapidement que l’idée selon laquelle ces meurtriers veulent être arrêtés est un mythe.

— Ce n’est pas forcément ce qui les fait passer à l’acte et continuer, avance Joona.

— Je sais, je dis simplement que les experts pensent qu’il s’agit d’un malentendu et l’expliquent par le fait que les tueurs en série prennent souvent trop confiance en eux avec le temps… Ce n’est pas qu’ils veulent être démasqués, ils ont juste l’impression qu’ils ne peuvent pas l’être.

— Mais de nombreux tueurs en série communiquent… avec la police ou les médias, sans aucune raison précise, souligne Joona. Ça ne peut pas simplement s’expliquer par le fait qu’ils sont devenus trop présomptueux.

— Non, c’est vrai, je suis d’accord, je l’ai d’ailleurs évoqué au séminaire, acquiesce Greta.

— Je n’ai pas la même expérience que vous, intervient Saga. Mais c’est sans doute lié à l’idée selon laquelle de nombreux tueurs en série étaient des pyromanes dans leur enfance… Ils le redeviennent à l’âge adulte, mais… sous la forme d’un jeu, ou… comment appeler ça ? D’une perte de contrôle et donc d’une déresponsabilisation. Comme s’ils essayaient de dire : “J’allume un feu qui va se propager si personne ne l’éteint.”

— Bien, dit Greta en la regardant d’un air grave. C’est exactement comme ça que je le comprends. Notre tueur est en train de dire “Saga, je t’ai prévenue, tu sais ce qui va se passer si tu n’éteins pas le feu. J’ai neuf balles blanches et à partir de maintenant tu portes l’entière responsabilité de ceux qui vont mourir”.

— Et il peut déjà le revendiquer parce que j’aurais pu sauver les deux victimes si j’avais interprété les signes correctement…

— Les figurines en étain lui ont été envoyées avant les meurtres. Elles dévoilaient à l’avance l’identité des victimes, explique Joona.

— Nous avons placé deux gars devant l’agence de détectives pour ne pas manquer l’arrivée éventuelle d’autres paquets, annonce Petter.

— Merci, dit Joona.

Manvir se lève, prend une photo en gros plan de la figurine en étain représentant Margot et l’examine. Les rides sur son front se creusent.

— Que savons-nous de l’auteur du crime ? lance-t-il en reposant la photo sur la table.

— Juste ce qu’il veut qu’on sache, répond Joona.

— On en est sûrs ? demande Greta.

Manvir boutonne sa veste, se dirige vers le tableau blanc, prend un marqueur noir sur l’étagère et commence à écrire :

• Un tueur qui communique, peut-être pour se décharger de sa responsabilité.

• Références : Jurek Walter, Saga, Joona.

• Figurines en étain : envoyées à Saga, prédisant la prochaine victime.

• Munitions : cartouche russe Makarov 9 × 18 mm parabellum, amorce au mercure, chemisage en argent.

• Lieu du meurtre et lieu de la découverte : différents.

• Corps dissous avec de la soude caustique dans des sacs mortuaires en caoutchouc.

• Victimes : une femme d’âge moyen, directrice de la NOA ; un homme âgé, prêtre à l’église Maria-Magdalena.

Manvir se tourne à nouveau vers les autres, s’apprête à dire quelque chose, mais reste finalement silencieux et laisse retomber sa main.

— Il s’agit d’un tueur en série, développe Joona. Il a neuf balles dans son chargeur… Il est possible qu’il ait déjà tué auparavant, il n’y a aucun moyen de le savoir, mais je suis sûr qu’il va tuer à nouveau si on ne le trouve pas rapidement.

— Neuf victimes, murmure Saga.

— Pourquoi neuf ? s’interroge Petter.

— Ça peut être une question importante, dit Joona.

Manvir note sur le tableau blanc :

Un tueur en série avec neuf victimes désignées.

Puis il se tourne vers eux, rebouche son marqueur et le brandit comme s’il voulait lui donner la parole.

— On n’a pas d’empreintes digitales, pas de matériel biologique, pas de fibres autres que celles associées à l’emballage… mais les particules chimiques inflammables dans le sang de Margot ne peuvent pas avoir été intentionnelles.

— Non, peut-être pas, répond Joona.

— On devrait chercher plus loin avec le mercure, dit Greta.

— Je suis d’accord, opine Joona.

— D’après les résultats du laboratoire, l’étain des figurines est tout à fait ordinaire, impossible à tracer, informe Manvir en se retournant vers le tableau.

— Et il n’est pas nécessaire d’avoir un local ou un équipement spécial pour couler de l’étain. Le point de fusion est très bas, une simple cuisine fait l’affaire, ajoute Saga pendant que Manvir écrit.

Absence d’indices : prudent, des notions en médecine légale. Connaissance des matériaux : fonte d’étain, argent chauffé à blanc, soude caustique.

Ils se passent les images agrandies des figurines en étain : le visage robuste, la barbe et les sourcils de Severin ; le nez marqué, les sourcils froncés et la tresse sur l’épaule de Margot.

— J’ai fait pas mal de personnages en argile quand j’étais petit, se souvient Petter. Et je peux vous dire que j’étais bien plus minutieux… Regardez, notre tueur n’a pas fait de travail de finition, il n’a pas poli, n’a pas enlevé les coulures et les joints.

— Je suis d’accord, confirme Manvir en ajoutant un autre point.

Pas perfectionniste.

Greta se lève et fixe les deux photos agrandies des figurines sur le mur, puis elle retourne s’asseoir, se verse un verre d’eau, boit et s’essuie la bouche avec une serviette.

— Les colis ont été postés depuis deux endroits à Stockholm, reprend Manvir. L’un a été envoyé depuis la boutique du vendeur de journaux Tidningsspecialisten sur la Odengatan et l’autre depuis la Coop à Midsommarkransen… On a deux équipes qui vérifient toutes les caméras de surveillance dans le secteur. Ça ne sert à rien de poster des hommes pour la surveillance, il est peu probable qu’il retourne dans ces lieux alors qu’il a le choix parmi plusieurs milliers d’autres…

— Il n’y a pas d’empreintes sur les paquets, ni sur le ruban adhésif, ni sur l’intérieur de l’emballage, explique Petter. On est en train d’analyser la page du livre arrachée, le papier bulle, le dessin d’enfant et le vieux tissu qui…

Il s’interrompt quand tous les téléphones de la pièce émettent un même signal. Un nouveau paquet est arrivé à l’attention de Saga Bauer.

Notes

1. Poudre de tabac humide à placer entre la gencive et la lèvre supérieure.

11

Gyrophares allumés et sirènes hurlantes, une voiture de police roule entre l’agence de détectives Kent sur Norra Stationsgatan et le poste de police de Kungsholmen où deux techniciens l’attendent devant la porte vitrée. Ils interceptent le colis et le placent avec précaution dans un grand carton, qu’ils remettent ensuite à une équipe de démineurs.

L’équipe lâche d’abord un chien qui renifle avidement le carton, puis elle le passe au détecteur d’explosifs et en examine enfin le contenu aux rayons X.

Rien d’autre qu’un petit morceau de métal.

Les techniciens récupèrent le paquet, se précipitent dans le hall, passent la sécurité et prennent l’ascenseur pour descendre au laboratoire où les enquêteurs attendent déjà en combinaison de protection.

Le silence règne pendant que l’un des techniciens sort le paquet adressé à Saga Bauer c/o Agence de détectives Kent, le pose sur la table lumineuse et commence à prendre des photos.

Une série d’empreintes est visible, probablement due à la manipulation du courrier.

Une technicienne aux yeux verts découpe soigneusement le dessous du carton à l’aide d’un scalpel, en sort une boule de papier froissé, la déplie et découvre une petite pochette de tissu en coton blanc.

— Dépêche-toi, la presse Greta d’une voix tendue.

Pendant que tous ont les yeux rivés sur la femme qui déplie la pochette, deux autres techniciens cherchent des indices à l’intérieur de la boîte et de l’emballage.

— Allez, c’est parti, s’impatiente Petter, le visage crispé. On ne sait pas de combien de temps on dispose pour identifier la prochaine victime, mais on est pressés.

— Continuez à chercher des empreintes, il doit bien y avoir quelque chose, dit Manvir d’une voix angoissée.

— Le microscope, allez, allez.

— Attention, prévient Petter.

Avec prudence et concentration, la technicienne déplie le tissu. Une figurine en étain de deux centimètres de long apparaît. À l’aide d’une pince à épiler, elle la place sur la lame du microscope.

Les cinq inspecteurs se rassemblent autour de l’appareil tandis que la technicienne ajuste les réglages. L’écran luit d’une lumière grise et terne. La tête de la figurine est hors champ, mais le corps est vêtu d’une chemise à manches courtes avec des épaulettes et un emblème sur la manche droite.

— Un policier, constate Joona.

La figurine porte un ceinturon avec une arme et une matraque et tient sa casquette dans une main.

La femme aux yeux verts ajuste le microscope de façon que la petite tête soit visible, puis elle cède sa place aux enquêteurs.

Tous regardent le visage grossièrement modelé de la figurine. Celle-ci porte des moustaches, des cernes sous les yeux et de profonds sillons nasogéniens encerclent sa bouche. Son cou est épais, ses oreilles petites, et elle a deux drôles de bosses sur son crâne chauve, comme des débuts de cornes.

— On a trente-cinq mille policiers parmi lesquels choisir, murmure Manvir en se penchant en avant.

— Putain qu’est-ce qu’on fait ? s’étrangle Petter.

Le visage de Saga est blême, elle fait un pas en arrière. Joona lève les yeux du microscope et la regarde.

— Bon, écoutez, ordonne Manvir. On se dépêche et on les diffuse sur Rakel.

— Saga, tu le reconnais, n’est-ce pas ? demande Joona.

— Je crois que c’est un collègue de City Norrmalm. Simon Bjerke.

— Simon Bjerke ? Qui est-ce ? l’interroge Manvir en retirant son masque.

— Tout ce que je sais c’est qu’il a fait appel à l’agence il y a quelque temps.

— Tu as l’air sûre de toi, constate Greta en la regardant avec intensité.

— Oui, acquiesce Saga.

— Vraiment ?

— Il était dans la même promotion que moi à l’Académie de police.

— Ça nous donnera peut-être le temps d’avance nécessaire pour le trouver avant qu’il ne soit trop tard, dit Joona.

— OK, maintenant on se dépêche, les presse Manvir.

Tous les cinq se précipitent hors du laboratoire et ôtent leurs vêtements de protection. Petter se débat avec sa combinaison qui s’est coincée dans une de ses chaussures. Manvir fourre ses gants jetables en latex dans sa poche en passant la porte.

Pendant qu’ils traversent le couloir, Petter obtient l’adresse du domicile de Simon Bjerke, son numéro de portable et son numéro de fonction. Il tente de l’appeler sur sa ligne tandis que Manvir essaie de le contacter via le réseau interne Rakel.

— Je vérifie avec le Central, informe Greta.

L’opérateur de garde répond aussitôt et lui explique que Simon Bjerke est en service.

— Silence, crie-t-elle en mettant le haut-parleur. Où se trouve-t-il exactement ?

— Je vois que… Simon et son collègue Haron Shakor ont répondu à une alerte à Årsta à l’instant et…

— De quoi s’agit-il ? demande Greta en s’arrêtant dans le couloir.

— On a reçu un appel concernant un groupe d’hommes qui s’en prenait à un magasin halal…

— En ce moment ils sont donc sur place. Vous pouvez nous mettre en contact avec eux ? demande Greta.

— Impossible, ils semblent avoir coupé leurs communications, répond l’opérateur.

— Envoyez des voitures, ordonne Joona.

— Il y en a à proximité ? demande Greta en courant dans le couloir.

— Je vais vérifier… Oui, on en a une du côté de Globen et une sur la route d’Östberga près de Årstafältet.

— Envoyez-les là-bas.

Les cinq inspecteurs courent la dernière distance jusqu’aux ascenseurs.

— Je file sur place, lance Joona en appuyant sur le bouton de l’ascenseur.

— C’est quoi le plan ? demande Petter.

— Arriver avant lui cette fois-ci, répond Saga.

— Simon est probablement en sécurité tant qu’il est avec son collègue, tente de les rassurer Manvir.

— Je l’amène ici, dit Joona en ouvrant la porte de la cage d’escalier.

— Je peux venir avec toi ? interroge Saga.

— Joona est le seul à être autorisé à travailler en opérationnel, rappelle Manvir.

— Putain !

Le bruit des pas rapides de Joona disparaît dans la cage d’escalier alors que la porte d’acier se referme dans un bruit sourd.

— Remontons là-haut et sortons tout ce que nous avons sur Simon, nous devons établir son profil complet, dit Manvir d’une voix tendue en appuyant à nouveau sur le bouton de l’ascenseur.

— Pourquoi Simon Bjerke ? Pourquoi quelqu’un voudrait l’assassiner ? demande Greta. Tu as une idée, Saga ?

*

Joona double un camion-citerne, passe devant Liljeholmen sur la Europaväg 20, se range sur la voie de gauche et prend la route 75 au niveau du viaduc de Södertäljeleden.

Deux voitures de patrouille sont déjà arrivées sur les lieux et bouclent le périmètre.

Joona tourne dans la zone industrielle qui s’est développée autour du terminal de transport combiné d’Årsta, passe devant un vieil hôtel Best Western, un Burger King et une grande pompe à essence avec une station de lavage. Il aperçoit enfin les pulsations de la lumière bleue d’une voiture de police balayer l’asphalte et les bâtiments.

Des commerces de gros, d’énormes bennes à ordures et des quais de chargement s’alignent le long de la route.

Joona s’arrête devant une voiture de police qui bloque la voie. Le barrage s’est déployé sur une large zone.

Il quitte sa voiture et se précipite vers un policier en uniforme pour s’identifier.

— On vient de nous informer que vous arriviez, dit l’homme.

— Que se passe-t-il ?

— On ne sait pas vraiment, les collègues ont été appelés pour une bagarre ou un cambriolage et ils sont apparemment là-bas… La dernière communication reçue par le Central disait que ça s’était transformé en prise d’otages et qu’on devait attendre… Rien depuis.

Un panneau vert clair et blanc indiquant “Grossiste en viande halal” est vissé sur le toit qui surplombe la façade, à côté d’un emblème rond, vert et noir. Les murs sont en briques jaunes, la porte en acier est fermée et les trois petites fenêtres ont les stores tirés.

Une large bande de ruban adhésif flotte dans l’air depuis le système de ventilation pour chambre froide fixé sur le toit plat.

Des vieux bacs et des armoires de congélation sont entreposés entre le parking et le bâtiment.

— Vous avez regardé à l’intérieur ? demande Joona.

— On a reçu l’ordre d’attendre le groupe d’intervention.

La voiture de police de Simon et Haron est garée dans le parking entre une Hyundai argentée à l’emblème du grossiste en viande et une vieille camionnette rouillée.

— Ils sont là dans combien de temps ?

— Vingt-cinq minutes.

— OK. J’ai besoin que l’un de vous se poste à l’arrière du bâtiment et qu’un autre se place sur le toit à côté, explique Joona en retournant à sa voiture.

Il ouvre son coffre, sort son gilet pare-balles et l’enfile. Derrière lui une femme parle à un policier, l’air choquée :

— Vous n’écoutez pas ce que je…

— Je vous écouterai quand vous serez venue avec moi, répond le policier d’une voix tranchante.

— C’est mon père qui…

— Mais vous ne pouvez pas rester ici, la zone est bouclée.

Joona ferme son gilet, se retourne et voit le policier qui tente d’empêcher la quinquagénaire de s’approcher du magasin halal.

— C’est l’entreprise de mon père, poursuit-elle. Les réfrigérateurs sont tout neufs, le système de ventilation aussi, c’est tout ce qu’il possède dans la vie… Lâchez-moi, j’ai le droit d’être ici !

— Non, vous n’avez pas le droit, c’est…

Joona fait le tour de la benne à ordures jaune et n’entend pas la suite de la phrase, mais la femme est toujours aussi bouleversée quand elle répond.

— OK, je viens avec vous si vous m’écoutez, dit-elle. Mon père est à l’intérieur, c’est un vieil homme… vous comprenez, ils le harcèlent, vous devez faire quelque chose, ils sont trois, ils ont des armes et…

Elle s’interrompt lorsque des cris leur parviennent depuis l’intérieur du magasin. Des bruits secs contre le mur, le fracas d’une chute. Puis le silence.

12

Le policier en uniforme soulève le ruban de signalisation et escorte la femme hors de la zone délimitée. Ils marchent le long de la façade du bâtiment et s’arrêtent vingt mètres plus loin devant une rangée de volets en aluminium.

Le policier la saisit par le bras, mais elle se dégage.

La poussière tourbillonne dans la lumière blanche du soleil d’août qui inonde le parking.

Joona se dépêche de les rejoindre, informe le policier qu’il prend le relai et se tourne vers la femme.

Ses grands yeux sont brillants et sa bouche pulpeuse tremble de peur. Elle est vêtue d’un jean, d’un coupe-vent blanc et d’une écharpe Burberry à carreaux.

— Je m’appelle Joona Linna, je suis inspecteur à la NOA et je ferai tout ce que je peux pour aider votre père.

— J’ai essayé de dire que…

— Attendez, je sais que vous avez peur et je vais vous écouter, mais dites-moi d’abord votre nom.

— Nora, mais ça n’a aucune importance, ils en ont après mon père. Ils sont trois et Aias est un vieil homme.

— Je comprends ce que vous dites, Nora, mais vous pouvez m’expliquer ce qui s’est vraiment passé ?

— Ce matin, tout était comme d’habitude, j’étais au magasin avec mon père à écrire des pancartes, dit-elle en passant la main sur sa bouche. Et puis les Frères sont arrivés, leur camionnette s’est arrêtée devant le magasin et papa m’a dit d’appeler la police et de sortir à l’arrière par le bureau à côté de la chambre froide.

— Qui sont les Frères ?

— Mon père faisait concurrence à leur père il y a dix ans et maintenant ils veulent tout récupérer… J’en connais un du collège. Il s’appelle Branco. C’était un type sympa, il faisait partie de l’équipe de foot que mon père entraînait.

— Ils ont des antécédents criminels ?

— Je ne pense pas, mais ils lui ont envoyé des lettres de menace, ils l’ont appelé la nuit… Ils ont même essayé d’aller au tribunal, parce qu’il s’agit de beaucoup d’argent, de beaucoup de viande, papa n’arrive même plus à suivre.

Ses larmes ont fait couler son eyeliner qui s’est logé dans les ridules sous ses yeux.

— Nora, vous devez rester à distance et écouter les policiers qui sont sur place, sinon vous allez rendre notre travail plus difficile, vous comprenez ?

Elle acquiesce d’un signe de tête et se gratte le nez de ses doigts tremblants.

— C’est juste que j’ai tellement peur qu’ils fassent du mal à mon père.

— Je sais, mais maintenant je vais entrer et leur parler.

— Vous allez entrer dans le magasin ?

Joona soulève les rubalises bleu et blanc et passe devant le grand magasin de fruits et légumes Andersson Frukt o Grönt.

Devant l’entrée, trois chaises en plastique sont posées autour d’une table sur laquelle trône une bouteille de bière remplie de mégots.

Il la contourne, enjambe une clôture basse et informe ses collègues qu’il va entrer. Il longe la façade du magasin halal et frappe à la porte.

— Simon ? Je dois te parler, dit-il en ouvrant la porte.

— Personne n’entre, crie un homme à la voix rauque.

— Calme-toi, je veux juste parler un peu à Simon, explique Joona en s’avançant, les mains au-dessus de la tête.

— C’est quoi ce bordel ? hurle un homme barbu équipé d’un fusil semi-automatique et posté à droite de l’entrée. T’entends pas ce qu’on te dit, putain ?

— Si, mais j’ai pas le temps pour ça, répond Joona. Je dois trouver Simon, ils m’ont dit qu’il était ici…

Joona évalue la situation : les cinq personnes présentes dans le magasin sont à deux doigts du carnage général. Seules la tension et la peur épargnent leurs vies pour l’instant.

Derrière le comptoir réfrigéré, à une quinzaine de mètres de là, Aias, vêtu d’une blouse blanche, presse un couteau contre le cou de Branco.

L’arme de Branco gît sur le banc ensanglanté.

À droite de la porte, presque devant le comptoir, est posté l’homme barbu avec un Benelli M4 Super 90, et il vise Aias.

À côté d’une armoire réfrigérée contenant des canettes de soda, des boissons énergisantes et des bouteilles d’eau se tient Haron, le collègue en uniforme. Il a un genou posé à terre, soutient son avant-bras droit avec la main gauche et vise l’homme barbu avec son Sig Sauer.

Au fond de la salle, à côté d’une petite table où sont posées une cafetière thermos à pompe et des tasses en plastique, un homme maigre avec une queue de cheval blonde fait les cent pas avec un Glock 17 pointé sur le policier.

— Haron, toi et Simon avez répondu à l’alerte, vous êtes venus ici ensemble, poursuit Joona d’une voix calme.

— Il est derrière, je crois, répond Haron sans quitter le barbu des yeux.

— OK, il faut que je fasse un rapport à mes collègues, informe Joona sur un ton neutre.

— Bouge pas, le prévient le blond d’une voix menaçante.

— Je sors juste mon téléphone.

— Je vais tirer sur ton pote, je vais tirer sur le flic, je vais tirer sur…

— Du calme, Danne, crie Branco d’une voix étranglée.

Joona sort lentement l’appareil de sa poche et appelle Manvir. L’atmosphère est électrique. Tous sont sur le point de perdre le contrôle. À travers des effluves de viande crue et de béton humide se détache une forte odeur de transpiration.

— Ici Manvir, j’écoute.

— Tu es au courant de la situation à Årsta ? Simon Bjerke n’est pas dans le local, d’après son collègue il se trouve à l’arrière du bâtiment.

— Putain, mais c’est qui ce Simon ? s’énerve le blond.

— Je vois ça avec l’équipe, répond Manvir.

— Maintenant ça va péter, putain, maintenant ça va péter, grommelle le barbu tout en fixant Aias avec des yeux fous.

Il semble extrêmement tendu, son fusil tremble dans ses mains. Ce type d’armes contient cinq cartouches, il serait improbable qu’il rate le vieil homme à cette distance.

— Tout le monde m’écoute maintenant, dit Joona en glissant son téléphone dans sa poche. La situation est manifestement bloquée. Tous les trois vous êtes frères, pensez-y. Si quelqu’un tire accidentellement avec son arme, deux d’entre vous mourront et le troisième sera condamné à la prison à vie.

— Ta gueule, crie le barbu.

— Attends, si tu tires sur Aias, il aura le temps d’égorger Branco pendant que mon collègue te tirera dessus, explique Joona d’une voix calme. Et peut-être que Danne aura le temps de tirer avec son Glock et de blesser mon collègue avant que je le désarme.

Des voix s’agitent à l’extérieur, Nora crie quelque chose d’une voix désespérée. Aias tremble de plus bel, un filet de sang s’écoule du couteau posé sur la gorge de Branco.

Joona observe les lanières du rideau en PVC qui se balancent lentement devant la chambre froide ainsi que les mains de Branco qui se reflètent dans le carrelage blanc du mur.

— Putain, Branco saigne, hurle soudain le blond.

— Ça va, je vais bien, lui répond Branco. Je te jure, ça va, c’est pas…

— Maintenant ça suffit, on y va, grogne le barbu en faisant un pas en avant.

— C’est juste une égratignure, c’était pas volontaire, dit Joona d’un ton qui se veut rassurant. Et Aias, fais attention avec ton couteau, ta fille est dehors, elle dit qu’elle était à l’école avec Branco.

— Je sais, répond le vieil homme.

— Il était dans l’équipe de foot que tu entraînais et…

— Je sais, je suis désolé, j’essaie juste de…

— On s’en fout que tu sois désolé, rugit le barbu.

Son doigt tremble sur la gâchette, une goutte de sueur perle de son nez.

— Écoutez, je veux juste m’assurer que tout le monde comprend à quel point la situation est bloquée avant que je vous fasse une proposition, continue Joona. Aucun de vous ne peut agir sans que toutes vos armes se mettent à tirer en même temps. Vous ne pouvez même pas me regarder, vous devez continuer à viser. Je pourrais donc facilement sortir mon arme de mon holster.

— Fais pas ça, beugle le barbu. T’es complètement cinglé ou quoi ?

— Aucun d’entre vous ne peut pointer son arme sur moi, dit Joona en dégainant lentement son Colt et en engageant une balle dans la chambre.

— Ça peut pas arriver, chuchote Danne.

Branco a un hoquet et ferme les yeux un instant.

— En fait, aucun de vous ne peut rien faire, poursuit Joona. Alors que moi je pourrais m’approcher et tirer sur n’importe lequel d’entre vous, mais…

— Mais il est fou !

— Écoutez-moi, continue Joona. On n’a pas beaucoup de temps mais j’aimerais régler cette histoire avant que le groupe d’intervention ne prenne l’endroit d’assaut.

— Putain, tu veux quoi ? hurle le barbu.

— J’ai cru comprendre qu’Aias avait fait concurrence à votre père d’une manière plutôt désagréable et que vous…

— J’ai travaillé plus dur, proteste le vieil homme.

— Et maintenant, vous trois, vous êtes venus tout reprendre, mais ça ne marche pas comme ça. La seule chose qui va arriver, c’est que vous irez en prison.

— Et alors ! dit le barbu en passant la langue sur ses lèvres.

Le canon de son fusil heurte lourdement le comptoir en verre.

— Mais il y a une meilleure solution, explique Joona. Haron, tu peux baisser ton arme ?

— Mais…

— Fais ce que je te dis.

Le regard du policier est empreint de panique lorsqu’il baisse son Sig Sauer. Les ventilateurs du congélateur se déclenchent et les bouteilles s’entrechoquent dans l’armoire réfrigérée.

— Et maintenant, Danne, fais la même chose.

— Non, répond le blond avec un sourire crispé.

— Tu peux au moins retirer ton doigt de la gâchette.

— OK, c’est bon, je le fais, dit-il.

Joona se rapproche lentement de l’homme avec le fusil semi-automatique. Des graviers coincés dans la semelle de ses chaussures crissent contre le sol en béton.

— Je veux que vous vous mettiez d’accord avec Aias, continue Joona. Il y a une très forte demande de viande halal…

— Putain, qu’est-ce que tu crois, l’interrompt le barbu.

— Une plus forte demande que ce qu’Aias peut fournir, il y aurait donc assez de travail pour tout le monde… et j’ai vu qu’il y avait un local libre à proximité, c’est une très bonne adresse, plus proche de l’hôtel.

— Écoutez pas ces conneries.

Joona brandit son Colt Combat, enlève le chargeur, le fourre dans sa poche, puis baisse son arme.

L’homme barbu tremble maintenant à cause de l’adrénaline, il est incapable de mettre de côté son désir de vengeance. Il risque à tout moment de tirer.

— Vous pourriez le louer, poursuit Joona. Comme ça, vous auriez un local… et vous pourriez prendre les armoires de congélation et les bacs entreposés dehors. Aias vous les donne, n’est-ce pas ?

— Bien sûr, prenez-les, acquiesce le vieil homme.

Le blond baisse son arme, sa main tremble et ses joues sont rouges. L’homme barbu chuchote pour lui-même, serrant son arme si fort que les jointures de ses doigts ont blanchi.

— Et vous pourriez mutualiser les transports, propose Joona en se dirigeant vers le comptoir. Aias, tu peux leur montrer les factures pour qu’ils puissent calculer le profit qu’ils feront si…

Au milieu de sa phrase, sans un regard sur le côté, Joona balance un grand coup pour dévier le fusil du barbu pile à la seconde où le coup part.

La détonation est assourdissante, un essaim de balles frappe le néon et le plafond.

Joona se retourne et abat la crosse de son Colt sur le front du barbu puis s’empare du fusil de chasse et le retourne contre le blond.

Une pluie de verre provenant du tube fluorescent du plafonnier se déverse sur eux.

Le barbu bascule en arrière, se cogne la tête contre le mur et s’écroule sur le sol, la bouche ouverte et les yeux brillants.

Le néon et la grille en aluminium se détachent du plafond, et fracassent le comptoir, projetant des éclats de verre sur la viande.

Le blond laisse tomber son arme qu’Haron repousse aussitôt d’un coup de pied avant de sortir les menottes.

Aias lâche son couteau, se détourne et fond en larmes, le visage dans les mains. Branco met son bras autour de ses épaules pour tenter de le réconforter.

13

Une assiette en papier s’envole dans les airs puis retombe sur le bitume usé du quai de chargement avant d’être de nouveau projetée vers les bâtiments.

Aias est assis sur une civière à l’arrière d’une ambulance. Il est en train de parler à un policier et Nora lui tient la main.

Joona traverse le parking en courant et s’arrête devant le collègue de Simon Bjerke, Haron Shakor, qui range son gilet pare-balles dans le coffre de la voiture de patrouille.

— Simon n’était pas derrière le local, il n’est nulle part dans le secteur, dit Joona.

— C’est étrange, répond Haron sans croiser son regard.

— Et sa radio n’est pas allumée.

— Je ne sais pas quoi dire.

— On est pressés par le temps.

Au loin, le groupe d’intervention de la police sort les Frères du magasin halal. Le barbu a un bandage sur la tête et tous les trois sont menottés.

— Marché conclu, leur crie Aias. Je tiens ma parole !

Branco soutient son regard, un sourire aux lèvres, jusqu’à ce qu’il disparaisse dans l’un des fourgons noirs du groupe d’intervention.

— Écoute-moi, je comprends que tu essaies de protéger Simon, continue Joona. Mais intervenir seul, comme tu l’as fait, c’est dangereux.

— Je voulais qu’il reste posté à l’arrière et…

Il s’interrompt lorsqu’il reçoit un appel sur Rakel. Il sort l’appareil de sa veste et monte le son. À l’autre bout de la ligne, une voix fatiguée.

— Haron, à toi.

— Simon ? répond-il en reculant d’un pas. Il y a un inspecteur de la NOA ici qui veut te…

— Je suis en route, l’interrompt l’homme. Je vais juste pisser et m’acheter un…

Soudain on entend un bruit étouffé, un craquement, puis plus rien.

— Simon ? Simon, à toi ! appelle Haron d’une voix inquiète. Simon, à toi !

— Dis-moi où il est, ordonne Joona d’une voix tranchante.

— Ça a juste coupé… lâche Haron en le regardant d’un air hébété.

— Haron, si tu sais où il se trouve en ce moment, tu dois me le dire, répète Joona en ouvrant la portière de sa voiture.

— Qu’est-ce qui se passe…

— Dis-moi où il est !

— Simon a passé tout l’après-midi au L.A. Bar, c’est plus haut vers Årsta IP, précise-t-il en pointant en direction des toits.

— Emmène-moi là-bas.

Ils montent dans la voiture de Joona qui démarre sur les chapeaux de roues. Joona informe le Central de leur destination tandis qu’il s’engage sur le rond-point au-dessus de l’autoroute.

— Alors il boit ? demande Joona.

Haron lui parle de l’alcoolisme de Simon, du fait qu’il a promis à plusieurs reprises d’arrêter, mais que ça ne fait qu’empirer.

— Je le couvre depuis des années.

Haron explique qu’il a déposé Simon devant le bar une heure avant l’appel au sujet de l’altercation dans la boutique halal. Il a essayé de joindre son collègue, mais lorsqu’il s’est rendu compte que Simon avait éteint sa radio, il est parti seul.

Joona accélère sur la dernière ligne droite, fait une embardée sur la chaussée opposée, s’arrête sur le trottoir devant le L.A. Bar et sort de la voiture.

Le bar est situé à l’angle d’un immeuble d’habitation couleur crème avec des balcons rouges. Des auvents poussiéreux ombragent une terrasse déserte.

Joona pénètre dans le bar. Trois hommes sont assis à des tables différentes, chacun avec une bière devant lui. Tous ont les yeux rivés sur un match de foot à la télé.

L’espace karaoké est vide et le barman, installé derrière le comptoir avec un café, a le nez sur l’écran de son portable.

Joona s’approche de lui à grands pas et lui montre son insigne.

— Où se trouve le policier ? Le policier en uniforme ? demande-t-il.

— Il a payé et il est parti il y a une dizaine de minutes, répond le barman en déplaçant une boîte de conserve contenant des serviettes en papier et des couverts.

— Il était seul ?

— Il est toujours seul.

— Vous savez où il est allé ? demande Joona en voyant Haron entrer dans le bar.

— Aucune idée, répond le barman.

— Dites-moi dans quelle direction il est parti ! C’est important !

— Je l’ai juste vu disparaître sur la droite, mais…

Joona se retourne et se précipite vers la sortie, Haron lui tient la porte et le suit.

— J’ai eu l’impression que Simon était dehors quand il a dit qu’il allait pisser, dit Haron.

Joona commence à courir le long des immeubles, passe devant un salon de massage thaï, descend un escalier et traverse un parking.

Une corneille posée sur des poubelles s’envole.

Joona sort son arme et pénètre dans une arrière-cour, il court sur un chemin piétonnier le long d’un square. Les racines des grands bouleaux qui le bordent ont défoncé l’asphalte.

Plus loin, il voit une aire de jeux avec un toboggan rouge.

Il jette un coup d’œil autour de lui, longe l’arrière d’une maison puis dévale un grand escalier extérieur dont la rampe en acier est rouillée.

Des petits craquements lui parviennent de derrière l’escalier.

Joona fait signe à Haron de le suivre en maintenant ses distances.

La balançoire de l’aire de jeux grince sous l’effet du vent.

Joona continue d’avancer silencieusement. Son épaule frôle le mur de l’escalier. L’odeur de la brique humide et des feuilles en décomposition lui parvient, puis, derrière, l’odeur métallique du sang.

Un craquement résonne à nouveau, tout près.

Joona avance d’un pas et vise le coin sombre derrière l’escalier. Deux rats décampent sous un panneau posé par terre. La fenêtre d’une cave est recouverte de papier argenté.

Le sol est trempé de sang. Une traînée d’environ trois mètres part des marches, longe la façade puis s’arrête net.

Joona court dans cette direction sur toute la longueur de la maison jusqu’à ce qu’il soit sorti de l’arrière-cour. Il jette un œil dans la rue déserte, avance sur la droite puis s’arrête au milieu du carrefour.

Pas une voiture, pas un être humain.

Cette fois encore, ils sont arrivés trop tard.

Il alerte aussitôt le Central, demande des barrages routiers et un hélicoptère puis il contacte Manvir pour lui faire un rapport sur la situation.

Quand il retourne dans l’arrière-cour, il voit Haron immobile devant la traînée de sang. Ses bras pendent mollement le long de son corps et ses yeux sont complètement vides, comme s’il était sous hypnose.

Sur le sol, près de la traînée humide, gît la caméra-piéton de Simon Bjerke, et à côté de la rampe rouillée et d’une bouche d’égout brille une douille d’un blanc laiteux.

*

Joona est assis avec les autres enquêteurs dans la salle de réunion de la NOA. Ils sont silencieux. Erixon a pris en charge la scène de crime et sait qu’il doit leur signaler la moindre découverte qu’il fera.

Des centaines de voitures ont été fouillées aux barrages routiers autour d’Årsta, mais comme pour les recherches en hélicoptère, ça n’a rien donné. Il n’y a pas de caméras de vidéosurveillance dans la zone. Une équipe de policiers a été envoyée faire le tour du voisinage pour recueillir les témoignages.

L’informaticien Johan Jönson, vêtu d’un bas de pyjama et d’un tee-shirt portant l’inscription “Got the T-shirt”, met son téléphone en charge et pose un ordinateur sur la table.

Un des techniciens sort la caméra-piéton de Simon Bjerke d’une boîte en carton et la présente aux autres comme s’il s’agissait d’une rareté dans une salle des ventes.

— On a relevé toutes les empreintes qu’on a pu trouver, mais faites quand même attention, prévient-il en remontant ses lunettes sur son nez dans une grimace.

Johan Jönson enfile des gants en latex, saisit la caméra, la secoue légèrement et la pose ensuite sur la table à côté de l’ordinateur.

— C’est l’heure de la séance, lâche-t-il en toussotant.

Simon Bjerke a activé sa caméra en “mode furtif”, ce qui signifie qu’elle enregistrait alors même qu’elle semblait éteinte, le voyant rouge situé à l’avant ne clignotait pas.

Ce type de caméras-piétons enregistre en permanence les séquences sur une mémoire interne, de sorte qu’on peut accéder à ce qui s’est passé trente secondes avant le début de l’enregistrement et connaître le motif de l’activation de la caméra, souvent crucial dans une enquête.

Toutefois, pour des raisons de confidentialité, ces premières secondes sont silencieuses.

— Vous voulez du son ou pas ? demande Johan.

— Tu sais bien qu’il n’y en a pas, s’agace Manvir.

— Bien sûr que si, on l’efface juste quand on transfère le matériel sur la plate-forme…

— Alors on veut du son.

— Très bien, ça me facilite un peu les choses, dit Johan en copiant la carte mémoire sur son ordinateur.

Il repose la caméra dans la boîte, retire ses gants puis tourne l’ordinateur vers l’assemblée.

— Vous êtes prêts ?

— Oui, répond Saga.

Le film commence abruptement avec le vent qui gronde dans le micro et des bruits de pas sur l’asphalte. La caméra est fixée sur le torse de Simon Bjerke et l’image tremblante montre qu’il s’approche des escaliers à l’arrière de la maison.

— Simon ?

La voix stressée d’Haron leur parvient du haut-parleur de la radio. Il y a un inspecteur de la NOA ici qui veut te…

— Je suis en route, l’interrompt-il.

Simon tourne au pied de l’escalier et s’arrête devant la petite fenêtre donnant sur une cave. Le papier argenté collé à la vitre crée un effet de miroir déformé sur son visage. Au milieu du tapis de feuilles du parc se dresse le toboggan de l’aire de jeux comme une étoile rouge. Soudain, quelque chose de gris semble couler sur l’herbe.

— Je vais juste pisser et m’acheter un…

Dans le reflet argenté, une ombre accroupie se dresse derrière lui et avance à toute vitesse.

Avant que Simon ait le temps de terminer sa phrase, une détonation aiguë étouffe tous les autres sons. Le micro résonne et l’image se brouille.

Puis on entend une respiration haletante.

Simon hurle de douleur, il réussit à se tourner sur le côté et à activer la caméra. Le son devient aussitôt beaucoup plus distinct, on peut entendre qu’il souffre terriblement, il gémit entre deux respirations rapides.

On ne voit que les cimes ensoleillées des bouleaux.

Le bruit d’une voiture qui roule lentement s’approche, puis s’arrête.

Quelqu’un marche rapidement.

La caméra tremble et se tourne de nouveau vers le sol.

Un son mécanique et perçant retentit derrière les cris étouffés de Simon. Une lumière clignote, éclaire la façade puis glisse vers le haut sur quelques mètres avant de s’arrêter.

— La caméra s’est détachée, dit Joona.

Le sifflement continue, on entend un cliquetis métallique et Simon qui gémit de douleur.

— On dirait qu’on le passe dans un putain de broyeur à viande, murmure Petter.

— Il est tracté par un treuil sur une plate-forme, dit Joona.

Puis tout devient silencieux. On entend quelques sons mats puis la voiture qui s’éloigne. La caméra reste au sol, filmant l’asphalte.

Au bout d’un moment, on aperçoit un premier rat, suivi de deux autres. Quelques secondes plus tard, des pas s’approchent lentement.

— C’est moi, je les ai ratés de peu, note Joona.

— Regardons à nouveau ! dit Saga.

— Est-il possible d’améliorer l’image du tueur ? demande Greta.

14

Johan Jönson arrache le coin d’un sachet rouge de Pop Rocks avec ses dents, porte l’ouverture à sa bouche et y verse la poudre pétillante. Les bonbons se mettent à crépiter sur sa langue tandis qu’il tente d’améliorer l’image du tueur.

— Ça marchera pas, déclare-t-il en se penchant en arrière. C’est juste un nuage de poussière.

Manvir se lève, passe la main sur sa cravate et se campe dans un coin de la pièce, les yeux fixés sur la ligne verticale où les deux murs se rejoignent.

Petter ouvre la bouche dans l’intention de dire quelque chose mais Greta l’arrête.

— Laisse-le tranquille, chuchote-t-elle.

Johan Jönson clique sur une icône noire qui ressemble à un vieux jeu de labyrinthe et l’écran de l’ordinateur devient complètement noir.

— Je vais essayer un programme appelé X-terminal, mais je ne suis pas certain que ça va aider…

Joona étudie les premières conclusions du rapport médicolégal sur l’arrière-cour d’Årsta, Greta compare les photos des trois victimes, Petter feuillette distraitement une copie du rapport de police et Saga se tient derrière Johan et fixe l’écran de l’ordinateur en fronçant les sourcils.

— Ça ne marche pas ? demande-t-elle.

— Non, on ne pourra pas obtenir mieux que ça, répond-il en fixant sur elle ses yeux injectés de sang.

Tous se rassemblent devant l’ordinateur de Johan, excepté Manvir qui reste dans l’angle de la pièce. L’image la plus nette qu’ils ont de l’agresseur n’est qu’un nuage gris derrière Simon. On aperçoit le contour des épaules et de la tête, mais pas les traits du visage, ni les extrémités des membres, pas même les vêtements.

— On ne peut pas évaluer sa taille ? demande Greta.

— C’est difficile, répond Johan, parce que, d’après ce qu’on voit, il marche le dos courbé… sa position est assez étrange.

— Peut-être qu’il se déplace à quatre pattes, avance Saga.

— C’est complètement dément ce truc, soupire Petter.

— Je sais qu’on n’a pas grand-chose, dit Joona, mais c’est déjà un premier aperçu. On voit sa rapidité et sa manière de foncer sur sa proie par surprise.

— Comme un prédateur, murmure Greta.

— Et nous savons qu’il est silencieux, il ne parle pas, continue Saga.

La pièce s’assombrit soudain quand l’ordinateur se met en veille. Le ventilateur tourne au ralenti. Seul le lent tic-tac provenant de l’horloge murale est perceptible.

— On n’était vraiment pas loin, souffle Greta en croisant le regard de Joona. On aurait pu l’avoir si le temps avait été de notre côté.

— Qui sait, répond-il.

— Il aurait suffi que tu arrives cinq minutes plus tôt ou que Simon n’éteigne pas sa radio.

— C’est ce qu’on pourrait croire, répond Joona en fixant le tableau blanc et les photos sur le mur. Mais ce jeu a été créé par le tueur, c’est lui qui en établit les règles et, nous, nous avançons selon son rythme à lui.

— Il faut qu’on soit plus rapides et plus intelligents, poursuit Greta. Nous savons que Margot a été abattue au centre équestre de Värmdö et retrouvée dans le vieux cimetière du choléra près de Kapellskär, nous ignorons encore où Severin a été abattu, mais il a été retrouvé dans un cimetière à Hallstavik.

— Deux lieux de sépulture, il s’agit peut-être d’un schéma récurrent, dit Saga.

— Et Simon a été abattu à l’extérieur d’un bar, poursuit Greta. Mais nous ne connaissons pas encore le lieu où on le trouvera.

— Il est peut-être encore en vie, rappelle Petter.

— Je sais, je sais… Et en ce moment il est probablement dans un sac en caoutchouc en train de lutter pour survivre, dit Greta en détournant le visage.

— Exactement, poursuit Petter.

— Oui, mais on ne peut pas penser à ça, je ne peux pas, pas si je veux pouvoir me concentrer sur mon travail.

— Je voulais juste le mentionner…

— C’est chose faite, le coupe-t-elle.

— Mais la question est : qu’est-ce qu’on fait maintenant ? interroge Petter en balayant la table avec les paumes de ses mains.

— Il faut qu’on le trouve, murmure Greta.

— Ce prédateur est actif sur une zone assez large, dit Saga. Je veux dire, entre le centre équestre de Värmdö et le cimetière de Hallstavik, il y a peut-être soixante-dix kilomètres à vol d’oiseau. Si on prend le diamètre d’un cercle, on parle de… presque quatre mille kilomètres carrés.

— Et il n’y a aucune raison de penser qu’il reste à l’intérieur de ce cercle, note Greta.

— Peu importe, on ne peut pas rester assis là à ne rien faire, s’énerve Petter en se levant de sa chaise. Non ? Manvir ?

— Laisse-le tranquille, répète Greta.

— On double le diamètre et on demande aux régions concernées d’envoyer des voitures dans tous les cimetières, propose Joona.

— Je m’en occupe tout de suite, répond Petter, qui se lève au moment où Randy franchit le seuil de la salle de réunion.

Il est vêtu d’un jean noir et d’une veste grise. Ses sourcils anguleux donnent à son visage amical un air sévère.

— J’ai eu les retours de toutes les unités d’Årsta, dit-il en se raclant brièvement la gorge. Malheureusement, ça n’a rien donné pour l’instant… Le porte-à-porte, les barrages routiers, les radars, les recherches…

— Ils vont devoir continuer encore un peu, dit Greta.

Randy essaie d’attirer l’attention de Saga avant d’acquiescer dans un murmure. Puis il sort et ferme la porte derrière lui.

Manvir quitte le coin de la pièce sans un mot, se dirige vers le tableau blanc, prend un marqueur sur l’étagère et reprend les faits concernant la troisième victime :

• Un tueur en série avec neuf meurtres planifiés.

• Victime numéro 1 : une femme d’âge moyen, directrice de la NOA.

• Victime numéro 2 : un homme âgé, prêtre à l’église Maria-Magdalena.

• Victime numéro 3 : un homme d’âge moyen, officier de police souffrant d’alcoolisme.

• Un tueur qui communique : peut-être pour se décharger de sa responsabilité.

• Références : Jurek Walter, Saga et Joona.

• Figurines en étain : envoyées à Saga, prédisant la prochaine victime.

• Tire sur ses victimes dans le dos et à bout portant.

• Munitions : cartouche russe Makarov 9 × 18 mm parabellum, amorce au mercure, chemisage en argent.

• Possède une voiture avec un treuil électrique.

• Lieu des meurtres et lieu de découverte des corps différents.

• Lieux de découverte des corps : des cimetières.

• Corps dissous avec de la soude caustique dans des sacs mortuaires en caoutchouc.

• Absence d’indices : prudent, des notions en médecine légale.

• Connaissance des matériaux : fonte d’étain, argent chauffé à blanc, soude caustique.

• Pas perfectionniste (manque de finesse des figurines en étain).

• Se déplace très rapidement, comme un prédateur.

Manvir rebouche le marqueur, recule de quelques pas et relit tous les points avant de se tourner vers les autres.

— Saga, tu as dit que le tueur s’identifiait d’une certaine manière à Jurek Walter.

— Oui… à cause de l’anagramme sur la carte postale. Peut-être un jeu ou une façon de nous provoquer.

— Mais comment connaîtrait-il l’existence de Jurek alors que tout ce qui le concerne est classé confidentiel ? demande Greta.

— On a eu une sérieuse fuite dans les médias, rappelle Joona.

— Ce que trois policiers savent, le monde entier le sait, lâche laconiquement Manvir.

— Plusieurs dizaines d’agents étaient impliqués à la fin de l’enquête, précise Joona. Et on a mis une grosse équipe sur le coup ici pour tenter de retrouver les corps toujours disparus.

— Mais pourquoi Jurek ? demande Greta. Notre tueur n’est pas un copycat. Si l’on analyse sa façon d’agir, c’est tout le contraire en fait.

— Il doit y avoir un autre lien, dit Saga.

— Nous avons trois meurtres jusqu’à présent… Mais quel est son modus operandi ? interroge Manvir en faisant un geste vers le tableau blanc.

— Il a étudié ses victimes, probablement pendant un certain temps, il sait où et quand frapper, commence Saga en se levant de sa chaise.

— Très organisé, résume Manvir en écrivant sur le tableau.

— Il se glisse en silence derrière elles, les attaque avec une rapidité inattendue et leur tire dans le dos à une très courte distance.

— Nous avons une nouvelle balle en argent de la même dimension que les munitions classiques Makarov 9 × 18 mm adaptées aux Makarov soviétiques, ajoute Manvir.

— La balle paralyse les victimes pendant le transport, j’imagine, poursuit Saga en pointant du doigt les photos des traces de sang dans l’écurie. Nous ignorons pourquoi il ne les tue pas aussitôt, mais ça fait clairement partie de son plan.

— Je suis d’accord, acquiesce Greta.

— Peu de temps après l’enlèvement, il dépose les corps dans un nouvel endroit, peut-être un cimetière, dans un sac en caoutchouc rempli de soude caustique, enveloppé dans du plastique, des draps, et maintenu avec une corde.

— L’Aiguille n’a pas été en mesure de déterminer la cause directe du décès, si c’est la blessure par balle ou autre chose, précise Joona. Nous ne savons même pas si les victimes étaient mortes quand la corrosion a commencé. Il ne cherche pas seulement à tuer ses victimes, il veut les anéantir.

Saga s’assied à sa place.

Le visage de Manvir est blême quand il tire à nouveau le bouchon du marqueur et écrit :

• Tueur organisé, étudie ses futures victimes, connaît leurs habitudes.

• A une raison de garder les victimes en vie.

• Volonté d’anéantir ses victimes.

Manvir pose le marqueur sur l’étagère, retourne à sa place, défait le bouton supérieur de sa veste et remonte légèrement les jambes de son pantalon avant de s’asseoir.

— Les figurines en étain sont l’énigme la plus tangible, dit-il. Elles sont sa manière de communiquer avec nous.

— Comment devons-nous les interpréter ? Pourquoi de l’étain ? Pourquoi des petites sculptures ? questionne Greta.

— Ma première association est, bien sûr, les soldats de plomb, réfléchit Manvir. Quand j’étais petit, on moulait des soldats, on les peignait et on les plaçait dans des batailles historiques.

— Difficile de vendre ça aux jeunes d’aujourd’hui, sourit Greta.

— Je veux des observations concrètes, s’il vous plaît, réplique Manvir sans sourire en retour.

— Les boîtes en carton envoyées à Saga sont ce qu’il y a de plus courant en Suède, elles sont impossibles à tracer. Pareil pour le ruban adhésif, ça se vend partout, dit Petter en pointant du doigt deux photos.

— Les figurines en étain semblent avoir été emballées avec ce que le tueur avait sous la main, peut-être des déchets récupérés dans des poubelles, enchaîne Greta. Du plastique sale, du vieux papier, des bouts de tissu.

— Les techniciens n’ont trouvé aucun matériel génétique, poursuit Petter.

Joona ouvre l’une des chemises, sort les photos de leur enveloppe, les pose sur la table devant lui et les parcourt du regard.

Un tee-shirt déchiré avec l’emblème de l’équipe de baseball des Dodgers et la moitié du menu d’un bar.

Un morceau de papier bulle avec un autocollant déchiré de la fabrique de porcelaine Gustavsberg.

La page arrachée d’une encyclopédie. Au recto, des fragments d’articles sur les oiseaux appartenant à la famille des trogonidae et le composé chimique troïlite. Au verso, une grande photo du cheval de Troie représenté sur une amphore de 670 av. J.-C.

Un petit morceau de tissu bordé de dentelle et la photocopie d’une vieille carte dessinée à la main montrant une ville appelée al-Majdal près d’un lac. Au dos de la feuille, un dessin d’enfant tracé au crayon rouge représentant une famille assise autour d’une table.

Greta observe le visage concentré de Joona et les clichés étalés devant lui.

— Joona, à quoi tu penses ?

— La figurine en étain de Margot était emballée dans un article sur le cheval de Troie et dans un emballage de Gustavsberg, répond Joona. Celle de Simon dans le menu d’un bar et dans un morceau de tissu avec l’emblème d’une équipe de baseball de Los Angeles.

— L’écurie et le L.A. Bar, souffle Saga.

— Le prédateur nous dit où il va abattre sa prochaine victime, poursuit-il.

— Mon Dieu, murmure Greta.

— La figurine du prêtre se trouvait dans ce tissu, dit Joona en tendant la photo à Saga.

— Ça vient probablement d’une robe de baptême, suggère Greta.

— J’ai cherché la ville d’al-Majdal, mais elle n’existe plus, indique Saga, son portable à la main. L’endroit fait aujourd’hui partie de la ville israélienne de Migdal, autrement dit Magdala dans la langue de Jésus…

— Quelqu’un peut vérifier auprès de l’église Maria-Magdalena s’il leur manque une robe de baptême ? demande Joona.

— Je m’en occupe, lance Petter.

— Donc il nous dit à l’avance qui il va tuer et où ça va se produire… et pourtant on n’a pas été capables de l’arrêter, soupire Manvir en desserrant son nœud de cravate.

— C’est comme si tu étais d’accord avec lui pour dire qu’on doit assumer une partie de la responsabilité, marmonne Petter.

— Arrête, lui intime Greta.

— Putain, c’est tellement frustrant.

— Je sais, je suis d’accord, mais à partir de maintenant on a compris les règles du jeu, répond Greta en se levant de sa chaise. Quand la prochaine figurine arrivera – et on sait qu’elle arrivera –, le coup d’envoi sera donné…

15

Francesca Beckman est l’une des psychologues du Centre de crise et de traumatologie. Elle est en charge de l’évaluation qui déterminera si Saga peut reprendre ses fonctions dans la police.

Il y a trois ans, la chasse à l’homme qu’a menée Saga contre Jurek Walter s’est retournée contre elle. Après la mort de sa demi-sœur Pellerina suite à un séjour prolongé dans un cercueil, son monde s’était écroulé. La Säpo lui a offert un séjour thérapeutique de deux ans dans un service d’aide psychologique spécialisé à Idö. Après ça, elle est rentrée à Stockholm suffisamment forte pour penser à autre chose qu’au suicide.

La lumière de l’après-midi s’immisce à travers le feuillage d’une branche qui se balance devant la fenêtre et répand une lumière douce dans le cabinet.

Saga a l’impression que la pièce entière tourne autour d’elle, elle se sent comme un ballon qui dévale la pente d’une colline. Assise sur le rebord d’un fauteuil bleu clair, elle hoche faiblement la tête et croise le regard de Francesca.

Plutôt que des portraits de famille ou des dessins d’enfants, une grande photo encadrée représentant une forêt est accrochée derrière le bureau. Le regard de Saga quitte un instant la psychologue et croise une clairière aux lumières diffuses dans laquelle un ruisseau serpente entre des rochers couverts de mousse.

— Je constate vos progrès. Vous arrivez ici à l’heure, vous avez trouvé un emploi que vous avez su parfaitement gérer et vous vous occupez de deux enfants atteints de trisomie. C’est pour toutes ces raisons que j’ai approuvé votre intégration à la NOA pour un poste administratif.

Le visage de Francesca est beau en dépit des innombrables petites cicatrices qui le couvrent depuis ses oreilles jusqu’à la racine de ses cheveux.

Elle a une cinquantaine d’années et elle est si grande qu’elle doit allonger ses jambes sous son bureau pour ne pas heurter la table avec ses genoux.

— Mais moi je suis une femme de terrain. C’est ça mon truc, le terrain. J’ai essayé d’être claire là-dessus.

— Je sais, répond la psychologue en enlevant ses lunettes.

— C’est important pour moi, poursuit Saga en faisant sautiller sa jambe. Je dois prouver que je suis capable de faire de l’opérationnel, et je sais que je le suis.

— J’entends ce que vous dites.

— Et ils ont besoin de moi à la NOA, ça peut paraître exagéré, mais…

— Saga, je pense que c’est trop tôt, l’interrompt doucement la psychologue. Vous avez fait des progrès, mais…

— Vous ne savez rien de moi, crie Saga d’une voix stridente en se levant brusquement de sa chaise de sorte que celle-ci heurte le mur derrière elle. Vous ne savez rien du travail de la police, de ce que nous vivons, de ce que ça exige de nous !

— Expliquez-moi, répond Francesca patiemment.

— Excusez-moi, marmonne Saga en se rasseyant. J’ai juste été déçue.

— Je pensais que vous seriez heureuse que je valide cette réintégration au sein de la police.

— Je le suis, mais je ne suis pas faite pour être assise dans un bureau, je…

Saga se tait et serre ses mains pour les maintenir immobiles.

— Donc vous n’avez pas apprécié votre travail aujourd’hui à la NOA ?

— C’est la meilleure chose qui me soit arrivée depuis des années. Je sais que j’ai été utile, que j’ai contribué à… Je veux simplement dire que je peux être beaucoup plus efficace si j’accompagne Joona sur le terrain.

Elle se tait, son regard se promène sur les rayons de soleil qui tremblent sur le mur sous la fenêtre.

— Avez-vous revu Randy ? demande Francesca.

— Oui… enfin revu… il est passé dans la salle de réunion pour déposer un rapport aujourd’hui.

— Ça vous a fait quoi de le revoir ?

— C’était OK… je veux dire… oui, c’était cool.

Francesca chausse de nouveau ses lunettes et parcourt son carnet de notes.

— Vous avez dit que vous aviez rompu avec lui pour vous punir.

Saga reprend son souffle et se tourne de nouveau vers elle.

— Aujourd’hui je ne ressens plus ça, mais… au début je ne me supportais plus, je vous l’ai déjà dit. Je ne pensais pas être digne de recevoir de l’amour, je ne pensais même pas avoir le droit de vivre.

— Mais maintenant vous avez une nouvelle relation… Stefan.

— Oui, répond Saga.

— Vous voulez m’en parler ? demande la psychologue après un silence.

— Je ne sais pas, c’est un peu tôt… Je n’ai aucune idée d’où ça va mener, je ne veux pas forcer les choses. On a chacun notre vie, mais on se voit régulièrement et pour l’instant ça me suffit.

— Pensez-vous que vous méritez son amour ?

*

Saga gare sa moto sur le trottoir devant le pignon gris de l’immeuble, tape le digicode et emprunte l’escalier jusqu’au deuxième étage. Elle frappe un léger coup à la porte, avant de l’ouvrir, puis la referme doucement derrière elle. Elle enlève ses bottes et accroche sa veste à la patère dans l’entrée. Lorsqu’elle entre, Stefan ne lève pas les yeux de son ordinateur posé sur la table de la cuisine. Il est sur un forum en train de donner cinq étoiles à Yemoja massage et d’écrire un commentaire sur une des travailleuses du sexe.

Saga attend quelques secondes, puis va dans la salle de bains, se déshabille et fait couler l’eau de la douche.

L’angoisse lui serre l’estomac, comme à chaque fois qu’elle entre dans cet appartement.

Stefan Broman est anesthésiste. Il habite une villa à Djursholm avec sa femme Jessica et leurs deux enfants, Nils et Lennart, mais il dispose d’un petit appartement dans la Blomgatan à Solna, à quelques minutes à vélo de son lieu de travail à l’hôpital Karolinska.

Saga se rince soigneusement afin d’ôter tout le savon de son corps car Stefan est sensible au moindre soupçon de parfum. Elle se sèche, pend la serviette, quitte la salle de bains et va s’asseoir sur le fauteuil de la chambre.

Bien que les stores soient tirés, une lumière sale tombe sur le lino et les meubles ternes.

Apparemment l’homme de ménage est passé aujourd’hui, le lit est fait et une frange de la serpillière est restée coincée dans la plinthe sous le radiateur.

Saga est frigorifiée quand, une heure plus tard, Stefan entre enfin dans la chambre et retire la couverture duveteuse du lit.

— Allonge-toi ou rentre chez toi, dit-il.

— Je ne veux pas rentrer chez moi, répond-elle avant d’aller s’étendre sur le lit.

Parfois, elle essaie de se dire que tout ce qu’elle veut c’est une relation sexuelle classique, que c’est tout ce qu’elle peut supporter pour le moment, que c’est comme ça qu’elle veut vivre.

Il lui écarte les cuisses et s’allonge sur elle.

Stefan n’aime pas qu’elle mouille.

Ce n’est arrivé que les rares fois où il lui a montré de l’affection. À chaque fois, il s’est aussitôt levé, a rassemblé ses vêtements et les a balancés dans la cage d’escalier avant de la virer de l’appartement.

Elle s’en fout, ça n’a aucune importance.

Elle ne peut pas le perdre, c’est tout.

Dès qu’elle sent qu’elle pourrait souffrir, elle se mord la langue.

Elle fixe le plafonnier pour éviter de croiser son regard, suit des yeux un minuscule filet de poussière qui se balance au-dessus d’elle.

Stefan la pénètre avec agressivité, lui balance des injures si elle ne reste pas parfaitement immobile et lui murmure qu’il la prêtera à tous ses amis.

Au bout d’un moment il l’étrangle d’une main et accentue la pression sur sa gorge au fur et à mesure que les mouvements de son bassin s’accélèrent.

Elle le laisse faire, inerte. Finalement elle se met à cligner des yeux par manque d’oxygène.

Tout ce qu’elle entend, c’est le grincement du lit et son expiration bruyante quand il éjacule enfin et se retire.

Elle se tourne sur le côté, tousse dans le creux de son bras et respire aussi silencieusement que possible.

Stefan est allongé sur le dos, haletant, les oreilles et le torse rouges.

Il ne le sait pas, mais elle est liée à lui parce qu’il faisait partie de l’équipe de l’hôpital Karolinska le jour où sa vie a été brisée.

Il était l’anesthésiste de sa sœur.

Le jour où elle a trouvé son profil sur Tinder et regardé sa photo, la première chose qu’elle a faite c’est d’aller vomir dans les toilettes. Coucher avec lui est sa façon de maintenir le lien avec le chagrin. C’est mieux que le néant.

— J’ai commencé à travailler à la NOA, dit-elle.

— Pour quel salaire ?

— Je ne sais pas, je veux juste…

— Intelligent, soupire-t-il.

— Tu veux que je commande à manger ? propose-t-elle en se levant.

— Pas le temps, je vais essayer de dormir un peu avant l’entraînement.

— Je croyais que…

— Personne t’a demandé de venir, l’interrompt-il.

— Te fâche pas parce que j’ai demandé…

— Je veux pas manger avec toi, je suis pas ton petit ami.

— Je sais, mais j’ai besoin de toi.

Il lui tend 1,5 milligramme de Norvelo pour éviter une éventuelle grossesse et la regarde avaler la pilule.

Quand Stefan est ivre, il se lance dans des diatribes contre les femmes qui se croient irrésistibles ou qui ont une carrière, il crache son mépris pour celles qui font des césariennes et espère qu’elles garderont d’horribles cicatrices sur le ventre.

Saga s’habille sans se laver parce qu’il exige qu’elle ait du sperme entre les jambes quand elle monte sur sa moto. Il aime l’idée que ça puisse lui couler le long des cuisses quand elle a une réunion importante au travail.

Dès qu’elle arrive dans la cage d’escalier, elle sort un mouchoir en papier de son sac, s’essuie soigneusement le sexe et le jette dans la poubelle devant l’immeuble.

Les larmes ne commencent à couler que lorsqu’elle est installée sur sa moto. Le chagrin jaillit et lui obstrue la gorge, jusqu’à l’empêcher de respirer.

Sur le trajet du retour, elle pense à Jurek qui dirige toujours sa vie.

Si elle n’est plus policière, si elle ne supporte plus l’amour, c’est à cause de lui.

Elle ferait tout pour revenir en arrière et avoir une nouvelle chance de le tuer.

C’est elle qui aurait dû s’en charger.

Saga passe devant l’Institut Karolinska, voit apparaître devant elle les grandes tours de Norra tornen puis tourne à droite vers Essingeleden.

Qui était réellement Jurek Walter ? Comment sa radioactivité a-t-elle pu la contaminer à ce point ?

Une fois que cet homme s’est introduit dans votre cerveau, on ne s’en débarrasse plus jamais.

Elle le voit parfois dans les yeux de Joona.

Lui non plus n’est pas libre.

Il en est peut-être de même pour le prédateur, pense-t-elle soudain. Il s’est perdu dans le labyrinthe créé par Jurek, il a regardé trop profondément dans ses yeux.

Elle roule sur le pont Västerbron. La lumière dorée de la fin de journée scintille dans l’eau qui ondule en contrebas.

Cette pensée la fait frissonner. Le prédateur est prisonnier du labyrinthe de Jurek.

Mais presque tous ceux qui l’ont rencontré sont morts.

Alors qui peut-il bien être ?

Les rayons du soleil embrasent la cime des arbres de Långholmen.

Est-il une victime de Jurek ? L’un de ceux qu’il a essayé de recruter, échappé d’un des nombreux hameçons de sa palangre ?

16

Saga gare sa moto à quelques rues de son appartement, sort son portable, ouvre machinalement l’application de surveillance et regarde le flux en temps réel des quatre caméras : le couloir avec la porte d’entrée, la cuisine, le salon et la chambre.

Tout est calme.

Elle consulte l’historique.

Seuls les mouvements sont sauvegardés sur le disque dur. Le dernier enregistrement est celui où on la voit se rendre dans l’entrée, enfiler ses chaussures et rester plusieurs minutes immobile, le front et les mains appuyés contre la porte, avant de quitter l’appartement.

Elle observe son image pendant un long moment.

Saga se sent toujours anxieuse lorsqu’elle va voir Stefan parce qu’elle sait qu’elle se punit, mais jusqu’à présent elle n’avait pas conscience qu’elle hésitait si longtemps. Elle pensait seulement s’être recueillie une seconde avant de partir.

Arrivée chez elle, elle balance tous ses vêtements dans le panier à linge sale et prend une douche rapide. La pensée qui lui a traversé l’esprit sur le pont ne la lâche pas, le prédateur a été blessé par Jurek.

Elle se sèche et enfile son peignoir rose.

Il est dix-neuf heures trente quand elle s’assied sur son lit avec son ordinateur sur les genoux et commence ses recherches sur Jurek Walter.

Bien que tous les documents le concernant soient censés être sous le sceau du secret, le moteur de recherche génère plus de trois mille occurrences sur son nom.

Il s’agit principalement de blogs et de podcasts traitant des crimes et des affaires classées.

Certaines formulations sont répétées presque mot pour mot, notamment que Jurek Walter est un mythe moderne et une ombre qui plane sur les statistiques des personnes disparues.

Sur un forum, quelqu’un écrit que Jurek Walter était un pilleur de tombes et un collectionneur de trophées, et invoque une source fiable dans la police d’Oslo, un autre parle de l’existence de fosses communes à l’extérieur de Madrid.

Saga se dit qu’elle devrait entrer des critères de recherche plus précis, utiliser des enquêtes ou des lieux exacts. Au lieu de ça, elle écrit le prénom de sa sœur, Pellerina, à côté de celui de Jurek et lance la recherche.

Cette fois, les résultats se réduisent à treize. Elle les fait défiler sur l’écran et frémit en voyant qu’il existe un site web intitulé “The Jurek Walter files [1]”.

Elle prend une profonde inspiration puis clique sur le lien. Il suffit d’un rapide coup d’œil pour se rendre compte que l’auteur du contenu a eu accès à du matériel confidentiel provenant à la fois de la NOA et de la Säpo.

Lorsqu’elle fait défiler la page et tombe sur la dernière photo prise de Jurek avant qu’il ne s’échappe de l’unité sécurisée de psychiatrie médicolégale de l’hôpital Löwenströmska, elle doit fermer son ordinateur un instant et se concentrer sur sa respiration.

Elle parcourt ensuite les images à faible résolution du passeport polonais que Jurek a utilisé pour entrer en Suède, le formulaire d’enregistrement de la police après son arrestation à Lill-Jansskogen, la documentation médicolégale et une biographie en cours de rédaction.

Saga constate que presque tout ce qui se trouve sur ce site est authentique et directement lié à Jurek Walter. Seules quelques images ont pu être fabriquées, comme une chaise ensanglantée qui aurait appartenu à l’asile de Hasselgården.

Le site semble n’avoir aucun autre but que de partager le maximum d’informations et documents sur Jurek Walter.

Un site pour les fans en quelque sorte, songe-t-elle.

L’administrateur du domaine se fait appeler Karl Speler.

Elle lance une recherche et constate que cet homme existe réellement, qu’il est né en Afrique du Sud et vit à Älvsjö. Il occupait un poste de journaliste au quotidien du soir Expressen mais il a été licencié et semble les avoir poursuivis en justice.

Elle se souvient vaguement de cette histoire. La Säpo avait saisi tous les exemplaires du journal dès qu’elle avait appris qu’Expressen s’apprêtait à publier un reportage sur la traque de Jurek Walter.

Karl Speler devait donc en être l’auteur.

Saga retourne sur le site, clique sur la biographie qu’elle avait commencé à lire et s’arrête sur un court entretien téléphonique de ce Speler avec Susanne Hjälm.

Il y a de nombreuses années, Susanne Hjälm travaillait comme médecin dans le bunker de sécurité où Jurek Walter était détenu. Elle l’a laissé s’introduire dans sa tête et purge aujourd’hui une longue peine à la prison de Hinseberg.

Dans l’entretien, Susanne répond de manière très évasive aux questions de Karl Speler, mais il est évident que sa vie a été ruinée après sa rencontre avec Jurek Walter.

Elle est divorcée, a perdu la garde de ses deux filles et ne reçoit aucune visite en prison.

L’interview retranscrite se termine par une mention disant qu’elle a brusquement interrompu l’entretien lorsque Karl Speler l’a interrogée sur Joona Linna.

Elle n’a même pas le temps de retourner sur le site que son portable sonne. Elle décroche et répond.

— Ici Saga.

— C’est Karl Speler, dit un homme en reprenant rapidement son souffle. Je parle bien à Saga Bauer ?

— Oui, je viens de vous envoyer un mail.

— Désolé, je suis un peu impressionné, explique-t-il.

Saga se dit que Karl Speler a probablement dû décider de publier la vérité sur Jurek Walter, parce que son article avait été supprimé et qu’il avait été licencié. Elle entend sa lourde respiration à l’autre bout du fil. Elle réalise qu’il a dû passer énormément de temps à trouver et à rassembler toutes ces informations. Et dans cette histoire, elle et Joona sont les personnages principaux aux côtés de Jurek. Ça doit bien sûr être étrange pour lui de parler à une personne qu’il a suivie, cartographiée et étudiée de loin pendant tant d’années.

— Avez-vous le temps de parler ? lui demande-t-elle.

Il lâche un petit rire crispé.

— Si j’ai le temps de parler à un ange déchu ? Oui, je peux vous accorder quelques minutes de ma vie riche et pleine de sens.

— Vous semblez en savoir plus sur Jurek Walter que quiconque en dehors de la police.

— Sans aucun doute, répond-il, la bouche trop proche du micro du téléphone.

— Et à certains moments, même plus que la police.

— Peut-être bien.

— Je vous serais extrêmement reconnaissante si vous pouviez m’aider à lister les gens qui ont rencontré Jurek et qui sont encore en vie.

— Absolument.

— N’excluez personne. Quiconque a croisé son chemin m’intéresse.

— OK, mais…

— Vous avez mon adresse mail, dit-elle.

— Si je dois partager mes recherches, j’aimerais au moins vous rencontrer, m’asseoir avec vous et vous montrer tout ce que j’ai pu rassembler, autour d’un café.

— C’est juste que je suis très prise en ce moment.

— Je comprends, répond-il déçu. Je peux attendre que vous ayez un peu plus de temps.

— Ce n’est pas ce que je voulais dire, s’empresse-t-elle de rectifier. C’est très agité en ce moment, et je n’ai pas le temps d’attendre, j’aimerais vous rencontrer dès ce soir si ça vous convient.

*

Saga enfile rapidement un jean et un gros pull, enfourche sa moto et file vers Hornstull. Au milieu du pont Liljeholm, elle pense à la façon dont Karl Speler a failli se rétracter. À la toute dernière seconde, elle a réalisé qu’il voulait échanger des informations contre des morceaux d’elle : pouvoir la voir pour de vrai et lui poser des questions restées sans réponses.

Des nuages pâles dérivent lentement dans le ciel sombre au-dessus de la surface lisse de la baie.

Elle emprunte le viaduc de l’autoroute à Brännkyrka, passe devant la caserne des pompiers et continue en direction de Långsjön.

Elle longe de grandes maisons individuelles aux jardins verdoyants, leurs fenêtres éclairées scintillent derrière les branches des arbres.

Les rues sont vides, aucune voiture ne circule, le monde semble plongé dans une obscurité fantomatique.

Saga n’arrive pas à trouver d’explication raisonnable à ce qu’elle s’apprête à faire.

Elle est sur le point de déroger à la règle, d’accomplir en secret une mission opérationnelle. Ça pourrait ruiner ses chances d’obtenir un poste à la NOA.

Le vrombissement de sa moto se répercute dans les rues désertes. Saga ralentit, tourne à droite et s’arrête dans l’allée d’une grande villa d’architecte des années 1960.

Avant de descendre, elle observe un moment les fenêtres de la cuisine où l’on devine une table à manger et un plan de travail en marbre blanc, puis celles du salon où trône un grand canapé et enfin une immense salle à manger vitrée donnant sur le jardin.

La maison est éclairée mais on ne voit personne à l’intérieur.

Karl Speler lui a demandé de ne pas sonner à l’entrée principale mais d’aller à la porte de la cuisine.

Saga traverse la pelouse jusqu’au pignon de la villa.

Des aboiements retentissent au loin.

Les dalles sont couvertes de mousse.

Des mégots flottent dans un vieux pot de confiture devant l’entrée.

À côté de la porte, un morceau de ruban adhésif est fixé au-dessus d’une sonnette sur lequel est écrit “Speler”.

Elle appuie sur le bouton.

Des pas lourds résonnent à l’intérieur, puis la porte s’ouvre sur un petit homme trapu d’âge moyen, au visage rond et aux sourcils clairs. Ses cheveux blonds sont coupés court, à l’exception d’une longue mèche peignée en arrière sur le haut de sa tête.

— C’était rapide, entrez, sourit-il en dévoilant des canines pointues.

Il porte des chaussettes blanches, un jean bleu et, sous sa veste froissée, un tee-shirt “Depeche Mode”.

Dans l’étroite entrée, des vestes sont suspendues aux crochets d’un portemanteau. La porte qui donne sur la cuisine est fermée et, sur le côté, un escalier exigu mène au sous-sol.

— Putain, je suis trop content, dit-il en refermant la porte derrière elle avec des mains tremblantes.

Karl Speler commence à descendre les marches, s’arrête et se retourne vers elle lorsqu’il remarque son hésitation.

— Je loue le sous-sol à une famille, c’est ici que je vis, on ne se croise pour ainsi dire jamais sauf si c’est absolument nécessaire.

— Ils sont là en ce moment ? demande-t-elle.

— Je ne pense pas.

Elle enjambe des baskets et une paire de bottes de cow-boy qui traînent sur le tapis de l’entrée et le suit en bas.

— N’hésitez pas à utiliser la lampe de votre portable, dit-il en se tournant vers elle. J’ai des problèmes d’électricité dans mon petit musée, le disjoncteur n’arrête pas de sauter.

Elle active la torche de son téléphone.

Une goutte de sueur coule le long de la joue ronde de l’homme.

Les marches craquent à chaque pas qu’ils font et l’ombre de Karl se balance sur les murs devant eux. Les faisceaux éclairent des parties du plafond incliné et un sol en PVC délavé.

Elle sait qu’elle ne devrait pas être seule ici, qu’elle aurait dû envoyer l’adresse à Joona, mais elle n’a pas voulu prendre le risque qu’il l’en empêche.

Des petits frottements se font entendre derrière le mur, on dirait des lames de patins sur de la glace.

Karl se tient à la rampe avec sa main droite et les maillons dorés de sa montre-bracelet raclent le bois. Un pansement sale entoure son pouce.

D’une voix un peu aiguë, il aligne des phrases incohérentes à propos de ceux qui se sont distingués depuis son passage à l’école de journalisme et des différentes rédactions dans lesquelles il a travaillé.

Il se tait lorsqu’ils débouchent dans une grande pièce sombre. Il fait quelques pas à l’intérieur puis se tourne vers elle.

— Saga Bauer… en visite dans mon musée, dit-il, comme s’il n’arrivait pas à y croire.

Elle balaie la grande pièce avec sa lampe. À travers deux petites fenêtres à hauteur de plafond, elle devine des touffes d’herbe et un ballon de foot en plastique.

Les murs sont recouverts de photos encadrées, toutes reliées à Jurek : des rapports, des documents médicolégaux, des copies de comptes rendus concernant Joona et elle.

Une grande carte a été peinte au plafond, dévoilant le système de tombes de Jurek depuis Lill-Jansskogen jusqu’au dernier point non utilisé sur l’autoroute en direction de Moraberg.

Au milieu d’un tapis en PVC jaune clair trônent trois vitrines en verre scintillantes. Elles sont éclairées par une série de spots montés sur rails.

— Venez, dit Karl, en la faisant entrer.

Elle le suit, mais s’immobilise lorsque le faisceau de sa lampe tombe sur une vitrine où est exposée la pelle de la chapelle de Högmarsö.

— Vous la reconnaissez ? Je l’ai achetée au domaine pour rien du tout.

Dans la vitrine suivante sont exposées les pantoufles ensanglantées de Saga provenant de l’unité sécurisée de psychiatrie médicolégale, et dans la dernière sont alignées trois petites bouteilles en verre brun foncé contenant l’anesthésiant Sevoflurane.

— La promenade est terminée, dit-il.

Notes

1. Les dossiers Jurek Walter.

17

Karl Speler ouvre une porte sur une pièce éclairée. Le bruit retentit à nouveau, plus près cette fois.

Saga éteint la lampe de son portable et le suit dans une cuisine sans fenêtres. Sur un long bar en bois sombre sont posés des verres, un shaker, un seau à glace et un siphon à eau de Seltz.

Derrière le comptoir sont accrochés le drapeau sud-africain et un bouclier en forme d’amande orné de dents de chien.

— La cuisine et le bar, présente-t-il comme s’il faisait le tour du propriétaire.

Posé au sol, un aspirateur dégage encore de la chaleur. Un ballon de baudruche à moitié dégonflé représentant une grenade à main flotte au plafond et se tortille à leur passage.

Ils contournent un distributeur de chewing-gums à l’ancienne en métal rouge rempli de grosses billes en verre, avec une poignée et une petite trappe.

— Et voici le salon où je vous propose qu’on s’installe, dit-il en poussant une porte.

Le cœur de Saga bondit quand elle découvre deux hommes postés de part et d’autre d’un shuffleboard américain occupés à faire glisser un palet le long de la longue table en bois.

Ils s’arrêtent et la regardent entrer.

Le plus âgé des deux a un nez épais, des sourcils foncés et les cheveux longs. Il porte des bagues en argent à tous les doigts et est vêtu d’un pantalon de cuir moulant et d’un tee-shirt noir.

— Incroyable, s’exclame-t-il en faisant un pas vers elle sans la quitter des yeux.

— Celui qui vous regarde s’appelle Dragan, dit Karl. Et lui, c’est Rüssel, il a peur des virus.

Un homme d’une trentaine d’années, aux épaules fines et portant de grosses lunettes, lui fait un petit signe crispé. Il a le contour de la bouche irrité, porte des mocassins marron, un pantalon beige et une cravate à carreaux.

Cette pièce non plus n’a pas de fenêtres. Des fauteuils en cuir marron sont disposés autour d’une table basse sur laquelle brûle une bougie parfumée. Une lampe éclaire une télé et une étagère sur laquelle sont posées une console de jeux et des télécommandes, la statue de la Liberté en acier et une boîte en fer rouge.

Saga évalue rapidement la situation. Les escaliers menant à l’entrée de la cuisine sont la seule issue possible et le siphon posé sur le bar est la meilleure arme.

— Pardonnez-nous de vous regarder comme ça, Saga Bauer, s’excuse Dragan, mais en fait… pour nous… vous êtes une figure mythologique… et vous êtes aussi belle que sur les photos.

— Au moins, ajoute Karl.

— Au moins, répète Dragan, en s’attardant sur elle.

— Je vais chercher du vin, lance Karl avant de disparaître.

L’article de l’édition confisquée par la Säpo, avec une photo de Jurek prise juste après son arrestation à Lill-Jansskogen, est accroché au mur dans un cadre. Le texte, plutôt court, parle de l’évasion d’un tueur en série dont le dossier est classé confidentiel. La police nie être au courant de l’affaire, et la responsable de l’enquête, Saga Bauer, de la Säpo, est injoignable, commente-t-il.

Karl revient avec des chips à l’aneth dans un bol en verre, un cubi de vin rouge californien et quatre verres à pied.

— Vous ne voulez pas vous asseoir ? demande-t-il en souriant.

Saga, Karl et Dragan prennent place dans les fauteuils, Rüssel se met sur une chaise en retrait derrière Dragan. Karl remplit les quatre verres en faisant tomber quelques gouttes sur la table.

Saga attrape le verre que Karl lui tend, trinque, fait semblant de boire et observe discrètement les trois hommes dont les yeux sont pleins d’attente. Elle réalise qu’ils se sont probablement donné beaucoup de mal pour l’accueillir : ils ont passé l’aspirateur, allumé une bougie parfumée, acheté du vin, versé des chips dans un bol, et peut-être même lavé les toilettes et baissé le couvercle.

— Avant de commencer, dit Karl, je dois savoir une chose : est-ce que je suis parano ou c’est la Säpo qui m’a fait virer du journal ?

— C’est la Säpo, répond Saga du tac au tac.

— Je vous l’avais dit, se réjouit-il en faisant un signe de tête aux autres.

— Quels connards, soupire Dragan en souriant.

Une odeur étrange de cheveux brûlés et d’ammoniac flotte dans l’air. Karl vide son verre et le remplit à nouveau.

— Vu que vous… avez fait tellement de recherches… j’aimerais savoir si… commence Saga.

— C’est surtout Karl, précise Rüssel.

— J’aimerais donc déterminer qui aurait pu rencontrer Jurek, être influencé par lui, et serait encore en vie aujourd’hui.

— OK… je comprends, soupire Karl en la regardant d’un air hésitant.

— Je ne vous demanderai pas comment vous avez eu accès à toutes ces informations confidentielles, continue-t-elle sur un ton rassurant.

— Et moi je ne vous demanderai pas comment vous avez obtenu l’autorisation d’aller sur le terrain, sourit-il.

— Je travaille à la NOA maintenant.

— Nous sommes au courant, confirme Dragan en passant une main tremblante dans ses cheveux.

Rüssel jette un regard tendu à Karl qui saisit lentement un paquet de cigarettes, regarde à l’intérieur et le pose sur la table.

— Bon, commence Karl, pour être honnête je n’éprouve pas une grande sympathie envers la police, mais puisque c’est vous et que vous vous êtes déplacée jusqu’ici, je peux… Je peux envisager un échange.

— Quel genre d’échange ?

— J’ai encore des lacunes dans ma biographie que vous pourriez combler, répond-il en souriant de sorte que ses canines pointues sont de nouveau visibles.

— Quid pro quo, lâche Rüssel d’une voix rapide et sourde.

— Je ne vous dirai rien qui ait trait à mon père ou à ma sœur, les prévient Saga sur un ton grave.

— Nous comprenons totalement, approuve Dragan en se penchant en arrière, les jambes bien écartées et un sourire satisfait sur le visage.

Karl se gratte la cheville droite et croise le regard de Saga.

— Ma première question est évidente, dit-il en se penchant en avant.

— Je vous écoute.

— Êtes-vous ici parce que Jurek Walter est toujours en vie ?

— Non.

— J’ai les photos de la police néerlandaise et le rapport d’autopsie, mais ce sont des documents qui peuvent être falsifiés.

— Il est mort, confirme-t-elle en le regardant dans les yeux.

— Vous le jurez ?

— Oui.

— Je vous l’avais dit, murmure Rüssel.

— Pour Rüssel, la preuve que Jurek est vraiment mort est que Joona Linna mène à nouveau une vie normale, explique Dragan.

— Mais il fallait quand même que je demande, sourit Karl. Je veux dire, elle n’est pas là parce qu’elle veut traîner avec nous ou parce qu’elle pense que Jurek Walter est le tueur le plus cool du monde.

— Alors pourquoi êtes-vous ici après toutes ces années ? l’interroge Dragan.

Saga pousse un soupir.

— J’ai reçu une menace de quelqu’un qui se fait appeler Arthur K. Jewel.

— Et qui c’est ? demande Dragan en regardant Karl avec étonnement.

— Comment je pourrais le savoir ? se défend Karl en rougissant.

— C’est une anagramme, explique-t-elle.

— Évidemment, acquiesce Rüssel.

— Quoi ? s’étrangle Dragan. Qu’est-ce que vous avez dit ? Arthur K. Jewel ?

— Oui.

— OK, murmure-t-il. J’ai compris… c’est dingue.

— Et puisque Jurek est mort, commence Karl d’une voix profonde, puisque toute sa famille a disparu, il doit y avoir une autre… une autre sorte de connexion.

— Est-ce que cet Arthur K. Jewel… a assassiné quelqu’un ? s’enquiert Dragan.

— Je ne peux pas répondre à cette question car l’enquête est en cours.

— Bien sûr, admet Karl en se mordant les cuticules.

— Je frissonne, sourit Rüssel.

Dragan attrape le cubi de vin, sert de nouveau Saga, bien qu’elle n’ait rien bu, puis remplit son verre. Rüssel fourre ses mains sous ses cuisses et baisse la tête.

— Faut que je monte fumer une clope, mais je sens qu’on n’a pas vraiment le temps, dit Karl en attrapant le paquet sur la table et en le mettant dans sa poche intérieure.

— Je peux rester encore quarante minutes, informe Saga.

— On continue, on continue.

— La question est : qui a une raison de nous menacer, Joona et moi… et aurait l’idée d’utiliser le nom d’Arthur K. Jewel ?

— Aucune idée… presque tous ceux qui ont rencontré Jurek sont morts comme vous venez de le dire, réfléchit Karl.

— Ce qui réduit le choix, commente Rüssel en remontant ses lunettes sur son nez.

— Quand j’ai compris quels étaient les projets de Jurek dans les dernières années de sa vie, raconte Karl, j’ai commencé à chercher à travers le monde des personnes susceptibles de l’intéresser.

— Bonne idée, l’encourage-t-elle d’un signe de tête.

— J’ai établi un top trois des personnes susceptibles de faire partie d’une constellation avec Jurek…

Son visage rond est à la fois sérieux et excité. Ses sourcils blonds sont plissés et sa bouche a perdu toute couleur.

— Qui sont ces trois personnes ? demande Saga avec calme.

— J’ignore si Jurek a déjà rencontré l’une d’entre elles, mais mes jokers sont Jakov Fauster en numéro un, Aleksandr Pitjuskjin en numéro deux et, enfin, Pedro Lopez Monsalve.

— Je les connais, répond Saga. Les deux premiers sont en prison… et Monsalve est vieux et mal en point, il n’a plus de passeport et habite en Colombie.

Karl avale la moitié des chips du bol puis s’essuie les mains sur son jean.

— À mon tour de poser des questions, dit-il en la regardant dans les yeux. J’ai un peu de mal à déterminer ce qui s’est réellement passé dans le service sécurisé de l’hôpital Löwenströmska.

— C’était une infiltration au long cours.

Il lève une main en l’air.

— Je connais déjà la situation, j’ai écouté les enregistrements. Ce que je veux savoir c’est ce qui s’est passé entre vous deux, ce que vous avez vu et ressenti.

Elle serre les mâchoires et hoche la tête.

— Mon travail consistait à le faire parler sans le laisser s’introduire dans ma tête, commence-t-elle d’une voix atone.

— D’après ce que je comprends, vous êtes ce que Jurek a connu de plus proche de l’amour, avance Karl.

— Je ne le pense pas, répond-elle en détournant le regard.

— Il vous qualifiait de sirène, il a donc dû être séduit, intervient rapidement Rüssel de sa voix monocorde.

— Il voulait juste me faire croire que j’étais spéciale à ses yeux.

— Mais il ne vous a pas tuée au moment où il aurait pu, insiste Karl.

— Parce qu’il me voyait comme une ressource future, parce qu’il avait trouvé une porte dérobée dans ma psyché que je ne connaissais pas moi-même.

— Il était vraiment incroyable, acquiesce Karl.

— Un stratège dans la pure tradition classique, commente Rüssel. Un but, un moyen, une méthode.

Saga lève son verre, fait semblant d’être sur le point de boire mais est arrêtée par une pensée soudaine.

— Je reviens à ma question principale… Parmi les personnes qui ont rencontré Jurek, lesquelles sont encore en vie ?

— Vous, Joona et Lumi… et Beaver, bien sûr, dit-il en vidant son troisième verre. Reidar Kohler Frost est décédé, mais ses enfants sont vivants, tous les deux habitent à Londres et refusent poliment toute interview depuis des années.

— Avez-vous leurs coordonnées ?

— Je vous les envoie.

— Merci.

Karl se lève, recule de quelques pas, passe la main dans ses cheveux et regarde à nouveau Saga.

— J’ai tellement de questions que je ne sais pas par où commencer. Jurek est venu chez vous une fois rue Tavastgatan, vous étiez armée mais vous ne l’avez pas tué.

— La plus grosse erreur de ma vie… Il avait réussi à me faire croire que j’avais besoin de lui vivant, répond Saga en essayant de chasser l’angoisse qui monte en elle.

— Malgré l’avertissement de Joona.

— Oui, répond-elle en regardant l’heure sur son portable. Il se fait tard…

— On peut prendre une photo avec vous, demande Rüssel, les joues en feu.

— D’accord, mais… encore une question. Karl, vous avez eu un entretien téléphonique avec Susanne Hjälm en prison.

— Ah, je l’avais oubliée. Elle aussi est vivante, répond-il en se rasseyant.

— Selon la retranscription sur votre site, il semble qu’elle interrompt la discussion.

— Oui, je croyais qu’il y avait un problème et je l’ai rappelée aussitôt, mais elle a hurlé dans le téléphone qu’elle détestait Joona Linna.

— Avez-vous compris pourquoi ?

— Non… Je suppose qu’elle se dit que si elle a tiré sur un policier, c’est à cause de lui, mais je ne sais pas. J’ai essayé de la joindre maintenant qu’elle est sortie, mais elle n’a pas d’adresse ni de numéro de téléphone.

Saga se redresse dans le fauteuil.

— Elle est sortie ? demande-t-elle.

— Oui, elle est sortie il y a trois ans, le 1er septembre.

Saga sent son pouls s’accélérer, passe la main sur sa bouche tout en comptant les mois et les années. Susanne Hjälm est sortie de prison le 1er septembre, il y a trois ans. Deux semaines plus tard, Saga a reçu la carte postale avec la photo du cimetière du choléra, près de Kapellskär.

Jurek Walter s’est introduit dans la tête de Susanne Hjälm lorsqu’elle travaillait dans l’institution fermée. Avant d’être arrêtée à son domicile, elle avait tué un policier et tenté d’en tuer deux autres.

— Merci pour cette soirée, dit Saga en se levant. J’aurais aimé rester plus longtemps, mais…

Les trois hommes se lèvent rapidement et sortent leurs portables. Un par un, ils s’approchent d’elle et posent pour la photo.

Lorsque Karl Speler se tient à côté d’elle, Saga sent une chaleur humide émaner de son corps.

18

Saga se réveille au son de la boîte aux lettres. Le courrier tombe sur le sol de l’entrée dans un bruit sourd. Sa chambre est baignée de lumière. Il est six heures et demie et le soleil brille derrière le rideau. Elle se tourne sur le côté et ferme de nouveau les yeux. Elle est rentrée tard la veille et elle aurait aimé pouvoir dormir quelques heures de plus.

Elle repense aux trois hommes dans le sous-sol, au fait qu’ils n’arrêtaient plus de la prendre en photo et que Karl a essayé de lui acheter un objet lui appartenant avant qu’elle ne parte. Ses chaussettes, son élastique à cheveux, peu lui importait.

Saga tend la main vers le portable posé sur la table de chevet et réalise soudain qu’il est bien trop tôt pour le facteur.

Elle bondit de son lit, attrape son arme sur la commode et court vers le couloir. Un paquet repose sur le sol. Elle déverrouille la porte, dévale les escaliers et se précipite dans la rue en culotte.

La Tavastgatan est déserte.

Elle court nus pieds jusqu’au croisement avec la Blecktornsgränd. Les escaliers qui descendent vers Hornsgatan sont vides.

Sur le trottoir devant un café, un homme âgé avec un déambulateur la fixe d’un air interloqué.

Elle retourne chez elle, verrouille la porte et, son arme à la main, fait un tour rapide de l’appartement. Après avoir enfilé des gants en latex, elle saisit le paquet sale et endommagé et le pose sur la table de la cuisine. Puis elle contacte ses collègues de la cellule d’enquête sur Rakel.

— Bonjour Saga, répond Manvir d’une voix claire comme s’il était réveillé depuis des heures.

— Tout le monde est dans la conversation sauf Petter, dit Joona.

— Bon, je crois que je viens de recevoir une nouvelle figurine, explique Saga. Un paquet est arrivé chez moi à l’instant, il y a quelques minutes.

— Mais tu n’as pas vu qui…

— Non, je dormais et j’ai été un peu trop lente.

— Tu n’as pas ouvert le paquet ? demande Greta.

— J’ai mis des gants et…

— On s’en fout des empreintes digitales et des fibres, l’interrompt Joona. Ouvre-le, il y a urgence si on veut arriver avant le tueur cette fois-ci.

Elle arrache le ruban adhésif, déplie les rabats de la boîte et en sort un petit sachet en tissu blanc qu’elle pose sur la table. Elle déplie ensuite un bout de papier journal froissé dans lequel se trouve un petit homme en étain.

— C’est bien une figurine, confirme-t-elle.

— On a peut-être une chance d’avoir un temps d’avance dans le jeu, commente Manvir, le souffle court.

— Tu vois qui ça représente ? demande Joona.

— Non, le visage est tout aplati… Je prends une photo.

Saga pose la figurine gris argenté sur la table dans la lumière du matin, la photographie et agrandit l’image. On ne distingue aucun trait du visage déformé, juste un grand front, une oreille et l’arrondi de la tête.

Elle envoie l’image aux autres.

Il s’agit d’un homme mince, légèrement plus grand que les précédents, peut-être deux centimètres et demi. Il porte un costume, une mallette et de grosses chaussures.

— Saga, qu’est-ce qu’il y a au dos ? demande Joona au bout d’un moment.

Elle saisit la figurine en étain et voit que ce qu’elle avait pris pour les traces du moule est en fait un motif sculpté sur le dos de la veste.

— Quelque chose est gravé… on dirait plein de petits nuages, je ne sais pas, ce n’est presque pas visible… Je vais essayer de prendre une meilleure photo.

— Qu’est-ce que ça nous révèle de la prochaine victime ? demande Greta.

— Impossible à dire, répond Saga.

— Merde, murmure Greta.

— Passons à l’emballage, tranche Joona.

— Le temps presse, lui rappelle Greta.

— On a un article de journal froissé et un mouchoir, un mouchoir blanc en tissu, précise Saga.

— De quoi parle l’article ? demande Manvir.

— D’une station de métro abandonnée.

— Et de l’autre côté ?

— De la prolifération des algues dans l’archipel de Stockholm…

— Est-ce que le mouchoir a quelque chose de spécial ? demande Joona.

— Il a un monogramme ou comment ça s’appelle… un A brodé dans un coin.

— Retournons à l’article sur l’eau, propose-t-il.

— Je pense qu’on devrait plutôt se concentrer sur le métro, dit Saga.

— Est-ce qu’un endroit spécifique est mentionné sur la prolifération des algues ?

— Non, mais il y a un tableau avec plein de noms de lieux… Tyresö, Österåker, Värmdö, Nacka, Saltsjöbaden, Ingarö…

— Continuons avec la station de métro, dit Manvir.

— Est-ce que c’est Kymlinge ? demande Joona.

— Oui.

— Je contacte le Central, lance Greta.

— Lis attentivement les deux articles. Nous devons savoir si d’autres endroits sont mentionnés ou évoqués.

Alors que Saga essaie de se concentrer sur sa lecture, elle entend Greta parler au téléphone. Quatre voitures dans la zone répondent à l’appel.

Saga parcourt les deux textes, son cœur bat à tout rompre dans sa poitrine. Le seul endroit mentionné est la station fantôme de la ligne bleue, Kymlinge, située entre Hallonbergen et Kista. Il était prévu d’y déplacer un certain nombre de services administratifs du centre de Stockholm. Lorsque le gouvernement a décidé de délocaliser ses administrations dans différentes régions de la Suède, la construction, presque achevée, s’est arrêtée.

— Aucun autre endroit, conclut-elle.

— Je file à Kymlinge, décide Joona.

— Je te retrouve là-bas, lâche Saga et elle met fin à la conversation avant que quelqu’un ait le temps de protester.

*

Verner Zandén chausse ses lunettes, se faufile hors de la chambre, ferme soigneusement la porte derrière lui pour ne pas réveiller sa femme Maja et descend l’escalier.

La grande maison est plongée dans une douce pénombre.

Le parquet en chêne craque à chacun de ses pas.

À la Säpo tout est secret, sauf l’identité du chef, songe Verner.

Son nom et sa photo sont partout.

Avant-hier, un petit homme insipide au visage pâle et aux lunettes rondes l’a suivi au supermarché Ica Maxi.

Verner a remarqué que l’homme le photographiait en cachette à plusieurs reprises.

Ce genre de comportements n’est pas inhabituel, mais celui-ci était différent des autres. Il ne souriait pas, ne manifestait pas d’enthousiasme, il avait plutôt l’air d’un collectionneur morose.

— Un collectionneur d’âmes, a suggéré Maja quand Verner lui en a parlé.

Et cette nuit, l’homme insipide était dans son rêve à propos de Sebastian.

Verner rêve toujours de son petit frère, né avec une double colonne vertébrale. Sebastian est mort au cours d’une de ses nombreuses opérations quand il avait onze ans.

Parfois, ses rêves sont immensément tristes. Verner et son père sont assis dans une petite salle d’attente et le médecin entre leur expliquer que l’opération a mal tourné. Verner tombe à genoux et fond en larmes, submergé par un chagrin infini, ou alors il regarde son père se précipiter dans la neige en hurlant comme un animal blessé.

D’autres fois, il fait des cauchemars dans lesquels il est poursuivi par Sebastian à travers toutes les pièces de la maison. La colonne vertébrale sous-développée de son frère traîne derrière lui comme une lourde queue, rebondit sur le seuil des portes et se fracasse contre les murs.

Et cette nuit, le collectionneur insipide d’Ica Maxi s’est retrouvé dans son rêve. Il opérait Sebastian avec un couteau de cuisine, coupait les tissus et les membranes dans son dos pour mettre à nu les deux colonnes. Il les enroulait ensuite avec des serviettes en papier puis les séparait comme on écarte une fermeture éclair.

Verner s’est réveillé en sursaut et il est resté un long moment étendu à côté de Maja, la respiration haletante, avant de réussir à se lever.

Il traverse le couloir sombre, passe devant les deux salons dont les fenêtres sont encadrées de gros rideaux en velours et sort sur la véranda vitrée pour vérifier la météo, comme d’habitude.

Il regarde la baie entre les imposantes maisons qui bordent la mer. L’eau ondulante scintille dans la lumière du soleil levant.

Chaque matin, avant le petit-déjeuner, Verner court environ cinq kilomètres. Généralement, il prend de la vitesse quand il arrive à la réserve naturelle de Svärdsö, continue le long d’Älgövägen jusqu’au Grand Hôtel, puis revient en passant de l’autre côté du lac. Mais le mardi, lorsqu’il travaille à la maison, il termine toujours son jogging par les Bains en plein air de Saltsjöbaden où il passe une heure tout seul. C’est son moment à lui. Verner siège au conseil d’administration de l’association, mais il paie toujours le plein tarif pour l’adhésion, ridiculement élevé pour quelqu’un qui va au sauna et fait trempette dans la mer seulement quatre fois par mois. Mais il apprécie l’atmosphère, le classicisme des années 1920, le silence et la solitude. C’est sa méditation, son moment de pleine conscience, qui l’aide à affronter le reste de la semaine.

Après le sauna, il enfile ses vêtements, rentre à pied, prépare le petit-déjeuner et monte un plateau à Maja.

Verner est tellement ébloui par la lumière du matin qu’il est presque aveuglé lorsqu’il repasse devant le salon.

Un bruit sourd retentit qui semble provenir du chauffe-eau de la cave. Comme si une botte en caoutchouc avait été jetée dans le sèche-linge.

Verner n’est pas très manuel, mais il a la gratitude de Maja chaque fois qu’il descend au sous-sol, retire le câble et le rebranche.

Il continue dans le couloir sombre. La porte de la salle à manger est grande ouverte, obstruant la vue sur le jardin.

N’aurait-il pas dû le remarquer en passant la première fois ?

Il s’arrête, regarde les canapés et la télé plongés dans la pénombre, le service à thé chinois sur le buffet et l’aquarelle mélancolique de Lars Lerin sur le mur.

Son verre de whisky de la veille est toujours sur la table.

Il ferme la porte et se dit qu’il va descendre au sous-sol voir s’il peut arrêter le bruit.

Il croit entendre des pas, se demande si Maja s’est réveillée pour prendre les choses en main.

Mais la maison est terriblement calme.

Il va dans l’entrée, prend ses vêtements de sport dans l’armoire séchante [1], se change, enfile ses baskets et son sac à dos, ouvre la porte, sort dans l’air frais du matin et traverse la pelouse.

Tout le monde sera là ce week-end pour le dîner dominical. Les filles, leurs compagnons, les petits-enfants et les beaux-petits-enfants.

Il se dit qu’il faudra qu’il nettoie le barbecue et aussi qu’il répète ses tours de magie.

L’oncle soudeur d’un jeune secrétaire de la Säpo l’a aidé à construire un dispositif qui lui permet de faire léviter Maja.

Verner descend jusqu’à l’entrée du garage, s’arrête, cale son pied droit contre le bac à fleurs en briques puis s’élance sur le chemin.

Les premières foulées sont toujours difficiles, mais aujourd’hui il a l’impression de porter des chaussures de ski. Il essaie de mettre plus de poids sur l’avant de ses pieds et de fléchir ses orteils, mais il sait qu’il ressemble à un élan fatigué avec ses longues jambes.

C’est du moins ce que lui a dit son voisin au printemps dernier. Qui, et c’est le plus inquiétant, est un chasseur passionné, a souligné Maja.

Il se sent un peu plus à l’aise lorsqu’il pénètre dans la forêt. Le sol sur la bande centrale du chemin en gravier est parfait.

Le chant aigu d’un pic-vert sur un tronc d’arbre perce le bruissement endormi des feuillages.

Verner repense au rêve avec Sebastian et le collectionneur, au bruit des deux colonnes vertébrales qui se déchiraient.

Il accélère sa course dans la grande courbe où le chemin s’aplanit. Il a l’impression de courir dans une vaste salle remplie de colonnes.

Une camionnette noire est arrêtée sur la route forestière devant lui. Elle n’a pas de plaque d’immatriculation et les côtés sont couverts de boue. Un sac poubelle plein gît dans le fossé, juste derrière le véhicule. Les mouvements lents de la cime des arbres se reflètent dans le toit sombre.

Notes

1. En Suède, dans la plupart des buanderies se trouve une armoire séchante qui ne froisse pas le linge.

19

Naomi Hallberg roule sur le ruban de bitume qui traverse la forêt de sapins d’Ursvik. Elle est seule dans la voiture de patrouille depuis presque une heure, son collègue a dû partir au chevet de son cadet qui avait une forte fièvre.

Elle a reçu un appel du Central alors qu’elle était garée dans une ruelle à l’extérieur du centre-ville de Kista, à cinq kilomètres au nord de Stockholm.

Elle était en train d’observer un jeune gars assis sous un escalier en béton endommagé par l’humidité le long d’une façade en tôle bleu clair. Son visage était maculé de plaies et sa bouche tremblait tandis qu’il chauffait de l’héroïne dans une cuillère repliée. Une femme âgée était allongée à ses pieds, sur du carton aplati.

Au moment de l’appel, l’homme venait de se brûler avec son briquet. C’était une alerte prioritaire. Elle a répondu puis a foncé en direction de Kymlinge en écoutant les informations étranges que lui communiquait l’opérateur du Central.

Naomi s’engage à présent sur une route de gravier bordée de feuillus.

Dans le rétroviseur, elle voit la poussière du chemin former un nuage derrière le véhicule.

L’opérateur a demandé à Naomi de faire preuve d’une extrême prudence et de poser un tapis à clous en travers de la route, de l’autre côté du bâtiment de la gare.

Quatre autres voitures de police sont en route mais elle arrivera la première.

Seule et la première, ce n’est pas une bonne combinaison, pense-t-elle.

Elle se souvient des fois où elle a été submergée par la panique. Quand son entraîneur de foot avait baissé sa culotte dans le vestiaire. Elle ignore ce qui se serait passé si les autres filles n’avaient pas fait du bruit devant la porte à ce moment-là.

Quand elle avait vingt ans aussi. Elle avait prévu d’aller faire la fête avec sa sœur et était en avance. Le petit copain de celle-ci l’avait accueillie, lui avait donné un cachet, et quand elle s’était réveillée, elle était dans l’unité de soins intensifs de l’hôpital de Danderyd.

Naomi éteint la barre lumineuse sur le toit de la voiture de police, freine et s’arrête devant une barrière. Elle sort et doit déplacer quelques grosses poubelles vertes sur le côté pour réussir à lever la barre métallique. Puis elle se réinstalle au volant et progresse sur la route forestière cahoteuse qui longe les voies du métro.

Les suspensions de la voiture cognent contre la chaussée et les buissons balaient les vitres.

Lorsqu’elle distingue le bâtiment en béton entre les arbres, elle coupe le moteur.

Elle n’a jamais utilisé le tapis à clous, mais elle se souvient à peu près de la manière dont il fonctionne. Il faut placer la lourde boîte métallique dans le fossé et tirer une longue guirlande de clous sur la route.

Il suffit juste de le faire, se dit-elle.

Avec un sentiment de malaise grandissant, elle sort de la voiture, ouvre le coffre, enfile son gilet pare-balles, cherche la boîte et se rend compte qu’elle n’y est pas.

Elle appelle le Central pour les informer. On lui répond que ses collègues sont en approche et arrivent de l’autre direction. Elle doit les attendre.

Naomi ajuste les bretelles de son gilet tout en marchant le long de la route forestière. De minces volutes de brume s’élèvent de la verdure réchauffée par le soleil du matin.

Des métros passent régulièrement devant la station abandonnée au milieu de la forêt. Tout est resté tel quel depuis l’arrêt de sa construction il y a plus de quarante ans : une structure rudimentaire pour les ascenseurs, des escaliers mécaniques et un hall pour la vente de billets.

“Seuls les morts descendent à Kymlinge.” Elle se souvient de cette légende urbaine qui raconte qu’un train argenté circule la nuit sur les lignes de métro de Stockholm et transporte des morts.

La plupart des variantes de l’histoire impliquent une jeune femme qui monte accidentellement dans le train argenté pour rentrer chez elle après une fête. Elle est retrouvée soit décapitée, soit errant complètement folle dans la station Kymlinge.

Naomi s’arrête, défait la patte de sécurité de son holster, sort son arme de service, regarde ses ongles brillants autour de la crosse puis la range.

La forêt est silencieuse, la brume s’enroule au-dessus des fougères, se répand dans le sous-bois et autour du tronc d’un bouleau.

La lumière du matin, d’un jaune éclatant, s’immisce dans les fissures du toit en béton de la gare.

Comme dans un rêve, Naomi enjambe le passage découpé dans la haute clôture de barbelés.

Elle finit son service dans trente minutes. Dès que ses collègues arriveront, elle rentrera chez elle, dormira quelques heures, puis commandera une pizza qu’elle mangera dans son lit devant la télé.

Elle se fraie un chemin dans les herbes hautes, monte sur le talus, traverse les rails, grimpe sur le quai et jette un œil dans le hall des arrivées qui donne sur les voies.

C’est une expérience étrange de se retrouver dans cette gare à l’abandon, totalement dépourvue de carrelage, de décorations, de panneaux d’information et de publicité.

Des flaques d’eau de pluie scintillent sur le sol en béton brut.

Les seuls sons qui lui parviennent sont un bourdonnement électrique, une sorte de relai crépitant, et l’écho de ses pas contre les murs nus.

Naomi se dirige vers les escaliers qui mènent aux guichets. La porte juste devant elle est couverte de graffitis et lui rappelle un tunnel hanté de fête foraine.

Elle est sur le point d’oublier la raison de sa présence ici lorsqu’elle perçoit des mouvements un peu plus loin sur la plate-forme presque entièrement masquée par une cloison.

Les mains tremblantes, elle déverrouille la sûreté de son pistolet et va se coller à un des murs afin d’avoir une vision plus large.

Elle entend comme des bourdonnements venant des rails sur la gauche.

La surface des flaques d’eau se met à onduler.

Le vrombissement s’intensifie lorsqu’un train approche.

De la poussière et des papiers sales sont projetés en apesanteur au-dessus du sol.

Elle s’avance vers le bord de la plate-forme et lève son arme au moment où le train passe en trombe. Une bâche en plastique grise claque derrière la cloison.

Le souffle d’air fait voler ses cheveux sur son visage lorsqu’avec une boule de panique dans le ventre, elle approche son doigt de la gâchette.

*

Verner Zandén est assis à l’étage supérieur du sauna. Il transpire abondamment et ses cheveux sont si chauds qu’il ne peut pas les toucher.

La camionnette garée sur la route forestière appartenait à un homme qui accrochait des panneaux de signalisation pour une course d’orientation.

Verner a échangé quelques mots avec lui.

Il fait si chaud qu’il lui est presque impossible de respirer. Il descend, pousse la porte du sauna et sort.

Quand il arrive dehors, son corps est enveloppé d’une brume de vapeur, son visage et ses épaules sont rouges et de la sueur dégouline le long de sa poitrine et de son ventre. Il chausse ses lunettes, regarde l’heure, remet son alliance et quitte le vestiaire.

Il aime beaucoup se promener seul dans la grande salle des bains destinée aux hommes, marcher le long des piliers, passer devant les nombreuses portes des cabines, descendre l’escalier et traverser la cour de pins et de rhododendrons.

Le corps encore brûlant, Verner sort dans l’air matinal et regarde la baie scintiller devant lui, un sourire de contentement aux lèvres.

Il reste un moment immobile à profiter de la vue.

Le large escalier qui descend directement dans l’eau est bordé de deux tours anguleuses aux boiseries couleur vanille et d’un trampoline.

Du côté des bains des femmes, on entend les cris stridents de quelques mouettes.

Hier, la température de l’eau était de quinze degrés, selon les chiffres affichés dans la vitrine de la billetterie.

Verner descend l’escalier et entre dans l’eau. La surface froide se transforme en cercles brûlants autour de ses cuisses avant qu’il ne plonge. Il réalise trop tard qu’il porte encore ses lunettes. Elles disparaissent dans l’obscurité parmi les bulles d’air tourbillonnantes lorsqu’il brise la surface de l’eau. Il nage quelques mètres jusqu’aux bouées blanches, cherche ses lunettes en vain puis remonte les marches de l’escalier.

Son corps est inondé d’endorphines lorsqu’il entre à nouveau dans la grande salle et qu’il referme la porte vitrée derrière lui.

Verner se douche et se sèche, enfile un pantalon de rechange, une chemise blanche en coton et des sandales. À présent il a envie de prendre un café et son petit-déjeuner avec Maja.

La porte de sa cabine claque derrière lui.

Il remonte l’enfilade de portes bleues, traverse l’entrée, passe le guichet et sort de l’établissement.

Il a du mal à trouver le trou de la serrure sans ses lunettes lorsqu’il veut fermer la grande porte.

Le sol est jonché de pommes de pin et d’aiguilles. Entre les grands pins, le petit port de plaisance se dessine comme une formation blanche et flottante.

Il se retourne et voit un pick-up garé au bout du terrain. Une branche sèche se brise quelque part. Il se tourne vers la lisière de la forêt. Près d’un tronc d’arbre, il aperçoit une silhouette floue et ne peut s’empêcher de penser à l’homme insipide, le collectionneur. Verner commence à marcher vers le sentier quand il entend des pas rapides derrière lui. Il se retourne juste au moment où un coup de feu retentit. Soudain, son bras le brûle. Une silhouette nébuleuse, accroupie, glisse sur le côté.

Le pistolet cliquète derrière lui, une balle a dû se coincer dans le canon.

Verner essaie de faire le point sur la situation, il comprend que la balle a touché son bras droit. La douleur n’est pas plus intense qu’une crampe musculaire, mais le sang chaud qui s’écoule de la plaie et éclabousse ses sandales lui donne le vertige.

Le pistolet émet à nouveau ce même petit bruit métallique. Verner fait demi-tour et se précipite vers l’entrée des bains, cherche de nouveau sa clé et ouvre la porte, les mains tremblantes.

Les pas se rapprochent rapidement. Il entre puis verrouille derrière lui. Il entend une nouvelle détonation. La porte explose et des éclats de bois se répandent sur le sol. Il se précipite vers la billetterie, se cogne la tête contre la vitre, puis court en direction des cabines. Il ne sait pas où aller. Ses jambes tremblent comme des feuilles. Il s’arrête devant une des cabines les plus éloignées, entre et ferme doucement la porte derrière lui.

Quelqu’un a bien dû entendre les coups de feu.

Il enlève son sac à dos, le pose sur le banc, commence à chercher son portable, et, au même moment, il entend la porte d’une cabine un peu plus loin s’ouvrir avec fracas.

20

Joona traverse la forêt et s’approche de la station de métro abandonnée quand le centre de commandement l’appelle pour l’informer que ni le coupable présumé, ni aucune voiture équipée d’un treuil électrique n’ont été retrouvés.

— Est-ce qu’il y a des traces de sang ?

— On continue à fouiller la zone, mais rien pour l’instant…

Il s’arrête à l’extérieur du périmètre. La lumière bleue de trois des cinq véhicules d’intervention balaie les arbres et le béton.

Joona soulève la rubalise et s’approche d’un policier en uniforme.

Pendant qu’ils se saluent, une rame de métro passe devant la station sans ralentir. Les arbres le long des voies se balancent violemment sous l’effet de l’appel d’air. L’agent l’informe que la police scientifique devrait arriver sur les lieux dans une heure.

Une moto s’approche sur la route forestière et se gare derrière la voiture de Joona. La conductrice enlève son casque et l’accroche au guidon. Le policier se tait dès qu’il pose son regard sur Saga Bauer.

Elle s’approche à grands pas, vêtue d’un jean et d’une fine veste en cuir à larges revers ceinturée à la taille.

— On avait tort, dit Joona lorsqu’elle arrive à sa portée.

— Merde, comment c’est possible ?

— L’énigme doit avoir un rapport avec l’eau et le mouchoir.

Une policière avec un gilet pare-balles sort du bâtiment de la gare, franchit l’ouverture dans la clôture et se dirige vers eux. Son visage est gris de fatigue, mais elle les regarde avec une tension dans les yeux.

— Voici Naomi Hallberg, elle était la première sur les lieux, explique le policier. Elle est entrée et…

— Saga Bauer ? l’interrompt Naomi en s’arrêtant devant eux.

— Oui, c’est moi.

Naomi la regarde avec une lueur étrange dans les yeux.

— Venez.

Ils la suivent à travers la clôture puis sur les rails.

La lumière du soleil jaillit derrière les feuilles des arbres et des taches de lumière se balancent avec fébrilité sur le sol en béton. Mais à l’intérieur de la gare, l’obscurité est poussiéreuse.

Naomi leur fait traverser le quai et monter les escaliers jusqu’à la salle des guichets.

Le sol est jonché de bouteilles vides, de rats morts, de matelas sales, d’emballages en alu, de préservatifs, de mégots. Il y a aussi un feu de camp éteint, des cartons déchirés, des vieux sachets de chips et du verre brisé.

Naomi montre du doigt un grand mur de béton recouvert de graffitis et de tags.

Des noms, des têtes de mort et autres motifs sont dominés par l’inscription “YASH” en grosses lettres ainsi que par un énorme motif représentant une fille aux joues rondes, au visage grave et aux grands yeux.

Joona et Saga s’approchent du mur.

Au milieu d’une des pupilles de la fille, dans la lueur de son œil, est collé un bout de papier rectangulaire.

Une carte postale avec le texte vers l’extérieur.

Joona dirige sa lampe de poche dessus.

Saga Bauer

Il reste maintenant cinq balles blanches dans mon Makarov rouge. L’une d’elles est pour Joona Linna. Penses-tu toujours pouvoir le sauver ?

Celui qui ne résoudra pas l’énigme sera jugé par les morts.

Jesu Fatvarok

Joona sort un sachet plastique, demande à Saga de le tenir, enfile des gants en latex et décroche la carte. Un petit bruit sec se fait entendre lorsque la colle se détache du mur en béton. Il lit le texte une seconde fois avant de retourner la carte postale.

— Ça ne s’arrêtera jamais, murmure Saga en prenant appui avec sa main sur le support mural d’un extincteur.

*

Verner Zandén s’assied sur le banc de la petite cabine, sa main pressant fortement la blessure qu’il a au bras. Son portable n’est plus dans son sac à dos. Il a dû tomber de sa poche lorsqu’il s’est précipité dans l’établissement et qu’il s’est cogné la tête sur la vitre du guichet.

Les cabines s’ouvrent les unes après les autres, les pas se rapprochent. C’est seulement maintenant qu’il pense à ce qui est arrivé à Margot. Il essaie de respirer calmement et de garder la tête froide.

Si le tireur ouvre la porte de sa cabine, il peut sans doute le pousser violemment en arrière puis se précipiter vers l’entrée, récupérer son portable, se cacher dans la forêt et appeler les secours.

Mais s’ils sont plusieurs, la porte d’entrée sera probablement surveillée.

Peut-être est-il possible de descendre les escaliers en courant, de sauter dans l’eau et de quitter les lieux à la nage.

Soudain, il remarque qu’une mare de sang s’est formée sur le sol juste devant la porte. Si elle s’agrandit et coule à l’extérieur, il est foutu.

Il se lève en silence, retient sa respiration et tend l’oreille.

Lorsque le tireur ouvre la cinquième cabine, Verner pousse doucement la porte vers les bains extérieurs, essuie la mare de sang sur le sol avec son pantalon de survêtement, puis balance son sac à dos par-dessus la balustrade avant de refermer la porte.

Le sac atterrit sur la pelouse et roule jusqu’aux buissons de rhododendrons.

Le tireur s’arrête.

Soudain, le silence est total.

Puis Verner l’entend s’éloigner en direction des escaliers.

Le pistolet qu’il tient à la main cogne contre les barreaux de la rampe lorsqu’il descend.

Verner pense à nouveau à son petit frère, à la façon dont l’une de ses colonnes vertébrales traîne derrière lui lorsqu’il traverse les pièces dans ses cauchemars.

La douleur palpite dans son bras.

Il colle son oreille à la porte et essaie d’interpréter les mouvements de l’agresseur pour comprendre quand il sera lui-même hors de vue.

Il sait qu’il n’aura que quelques secondes devant lui.

Sa chemise est trempée de sang, des gouttes coulent du bout de ses doigts jusqu’au sol.

Verner croit entendre des bruits de pas sur la terrasse en bois de la cour intérieure, il ouvre doucement la porte de la cabine et y jette un œil.

Sa vision est mauvaise sans ses lunettes, mais il est presque certain qu’il n’y a personne.

Son cœur bat trop vite dans sa poitrine et sa respiration devient de plus en plus courte. Il réalise qu’il ne pourra pas nager ou courir très longtemps.

Il n’a pas d’autre choix que de parier sur le fait que l’entrée n’est pas gardée, qu’il pourra sortir et essayer de trouver de l’aide ou se cacher.

La sensation de vertige devient de plus en plus forte, ses jambes vacillent quand il longe les portes bleu ciel en direction des vestiaires.

Il presse toujours fermement sa main sur son bras mais sent que le sang pulse entre ses doigts.

Il tourne la tête vers les escaliers, tout est flou à présent, il n’arrive même plus à distinguer les piliers.

Le sang coule abondamment le long de ses doigts et laisse une fine ligne sur le sol derrière lui qui s’introduit dans les interstices du plancher.

Il se dit qu’il devrait essuyer la traînée derrière lui. Peut-être devrait-il d’ailleurs laisser des traces de sang dans la mauvaise direction afin de tromper le tireur.

Il fait une pause, s’accroupit et regarde les escaliers qui mènent à la cour intérieure.

Tout est immobile.

Une ombre grise se détache soudain au loin et s’approche de la dernière marche de l’escalier.

Verner se retourne et se dirige en chancelant vers l’entrée. Il commence à se sentir très faible à cause de tout le sang qu’il perd. Il trébuche et se cogne l’épaule contre le cadre de la porte.

Il essaie de rester concentré. La porte a été totalement détruite et elle est maintenant ouverte sur le parking ensoleillé.

Des éclats de serrure ainsi que des copeaux de bois sont éparpillés partout sur le sol.

Verner se dépêche d’avancer et découvre son portable à terre sous le guichet.

Il entend soudain quelque chose de métallique rouler sur le plancher, comme une boule d’acier.

Il lâche son bras, se penche en avant et ramasse son portable. Lorsqu’il se redresse, sa vue se brouille et tout devient noir pendant quelques secondes.

Son cœur cogne à tout rompre dans sa poitrine.

Le bruit métallique se rapproche.

Son portable est glissant à cause du sang et il n’arrive pas à voir les touches sans ses lunettes. Impossible de le déverrouiller.

Il faut absolument qu’il sorte chercher de l’aide.

Il titube jusqu’à la porte d’entrée mais perçoit une respiration rapide juste derrière lui. Il n’a pas le temps de réagir avant que le coup de feu ne retentisse.

Le sang gicle de l’orifice laissé par la balle et éclabousse les dalles en pierre.

La balle a traversé la partie inférieure de son poumon droit.

Son portable tombe dans le couloir qui donne sur le restaurant et atterrit sous une chaise.

Verner essaie de se baisser pour le récupérer mais il est pris d’une quinte de toux.

Il a du mal à garder les idées claires, les seuls mots qui lui traversent l’esprit sont “Je ne veux pas mourir, je ne veux pas mourir”.

Le tir suivant l’atteint à la cuisse et il s’écroule en avant. Il se retrouve à quatre pattes et gémit de douleur. Il rampe vers son portable, l’attrape et continue à avancer vers la porte du restaurant.

21

Joona suit Saga sur la route forestière qui les éloigne de la station de métro abandonnée. Les rayons de soleil bas se faufilent entre les branches et inondent la forêt de lumière.

La poussière soulevée par la roue arrière de la moto de Saga forme un nuage derrière elle.

Les branches raclent les flancs de la voiture.

Joona pense au message collé dans la pupille de la jeune fille, à cette nouvelle menace et à l’avertissement final s’ils ne résolvent pas l’énigme.

Un message signé d’une nouvelle anagramme.

La carte postale en noir et blanc représente un portail en fer ouvert sur un chemin de gravier ratissé qui passe devant une pierre runique et longe une morgue blanchie à la chaux. Autour s’alignent des tombes et des croix, jusqu’à une petite église au toit pentu. La photo a probablement été prise au printemps, les arbres sont encore nus et le ciel est blanc.

Dans le coin inférieur droit de l’image, quelques mots dans une écriture ancienne : “Paroisse de Funbo, 1879”.

Encore un cimetière, pense Joona au moment où il est interrompu par un appel de groupe sur Rakel.

Le gardien des bains en plein air de Saltsjöbaden a appelé le 112. La porte d’entrée de la piscine pour hommes a été brisée et le sol est couvert de sang.

Joona voit la moto de Saga faire une embardée lorsqu’ils apprennent que c’est Verner Zandén qui avait réservé le lieu pour lui tout seul.

Les membres de la cellule d’enquête se connectent un à un à la discussion.

— Nous ne savons pas si c’est le sang de Verner, modère Petter. Ce n’est qu’une supposition, nous…

— Mais malheureusement, commence Joona.

— Nous ne savons rien, insiste Petter.

— Non mais malheureusement, la situation est exactement la même que…

— Pourquoi il faut toujours que tu sois aussi négatif ? s’emporte Petter.

— Calme-toi, dit Manvir.

— Que savons-nous du lieu du crime ? demande Joona.

— On ne devrait pas tarder à recevoir le rapport de la première équipe arrivée sur place, répond Manvir.

— Mais Verner, soupire Petter. Je ne comprends pas. Pourquoi Verner ?

— C’est incompréhensible, renchérit Greta.

— Joona ? appelle Manvir.

— Il est clair maintenant que la figurine en étain représente Verner. Il est plus fin et plus grand que les autres… et les formes gravées sur son dos n’étaient pas des nuages mais des feuilles de chêne.

— Oui, bien sûr, acquiesce Saga.

— Bon sang, murmure Petter.

Dans la police suédoise, plus une personne est gradée, plus elle porte de galons de feuilles de chêne. Et le motif central des armoiries de la Säpo est une torche enflammée et quatre feuilles de chêne.

— Mais ça ne colle pas à notre théorie sur les indices contenus dans les emballages. On ne peut tout simplement pas fouiller la moitié de l’archipel, argumente Manvir.

— Le seul endroit précis était la station de métro, dit Saga.

— Le tueur voulait qu’on s’y rende en premier lieu, continue Joona.

— Pour trouver une nouvelle carte postale à l’attention de Saga, ajoute Greta.

— En tout cas, il est clair qu’on a toujours un temps de retard… La gare n’était pas le lieu de l’attaque.

— Mais les bains en plein air de Saltsjöbaden, oui, dit Manvir.

— L’autre partie de l’article portait sur la prolifération d’algues dans l’archipel et…

— Mais ce n’est pas suffisant, ce n’est pas juste, l’interrompt Petter. Il y a tellement d’eau et des milliers d’îles, de plages et de rochers.

— Je crois qu’on a raté quelque chose, dit Joona.

— Saltsjöbaden est en cinquième position sur la liste des endroits où il y a le plus de proliférations d’algues, affirme Greta.

— Quel merdier, soupire Petter.

Saga ralentit à l’approche de la barrière puis tourne à droite. Joona la suit et entend le gravier crisser sous ses pneus.

— Attendez, je suis en contact avec un collègue qui se trouve sur les lieux, dit Manvir. Ici Manvir Rai, de la section opérationnelle, à vous.

— Jörgen Karlsson, à vous.

— Dites-nous ce que vous avez trouvé.

— Annika et moi étions sur la pointe de terre au bout de l’île quand on a reçu l’alerte. En arrivant, on est allés vérifier toutes les zones, putain… Je ne sais pas quoi dire…

Il se tait, le micro se met à grésiller, puis on entend une respiration rapide.

— Vous êtes toujours là ? demande Manvir.

— C’est impossible à décrire, il n’y a pas de victime mais du sang sur le parking, énormément de sang à l’intérieur de l’établissement, sur le sol… En fait, il y en a partout. L’allée du restaurant ressemble à un abattoir, il y a des traînées sur la porte, les escaliers, putain…

— Vous avez fait d’autres observations ?

— Non, enfin… on a trouvé plusieurs douilles, dont une complètement blanche, je n’en ai jamais vu des comme ça, il faut faire venir les techniciens… La porte a été complètement détruite et… Ah oui, il y a un truc que… je ne comprends pas. Les moulures et les cadres des portes ont été sciés, il y a de la limaille et des copeaux de bois par terre.

— Avez-vous trouvé quelque chose qui pourrait permettre d’identifier la victime ?

— Un portable ensanglanté, mais on n’y a pas touché.

— C’est bien.

— J’appelle Verner, dit Greta.

— Bouclez la zone et attendez les techniciens, ordonne Manvir à son collègue.

— Attendez, Annika arrive… elle veut dire quelque chose.

Une voix agitée se fait entendre à l’arrière-plan.

— Le portable qui se trouve par terre est en train de sonner, dit Jörgen.

— N’y touchez pas et attendez sur place.

La forêt s’ouvre devant Saga sur des bâtiments bas, une route et un viaduc.

Lorsque l’agent de Saltsjöbaden coupe la communication, un silence pesant s’établit.

— C’était quoi ces putains de cadres de porte sciés ? murmure Petter.

— Le treuil, répond Joona. Le meurtrier a tiré sur le câble puis a sorti le corps à l’aide d’un treuil en passant par les portes.

— Quelqu’un y comprend quelque chose ? demande Manvir. Qu’est-ce qu’il veut, en fait ? Il s’agit à présent de trois collègues, dont deux gradés.

— Et d’un vieux prêtre, marmonne Saga.

Joona dépasse Saga, se rabat devant elle et la dirige vers l’autoroute E4 en direction d’Uppsala.

— Je pense qu’il choisit les victimes pour qu’on s’implique, réfléchit Saga. Il n’y a peut-être pas d’autre motif que celui-là, il veut nous faire comprendre qu’il va tuer Joona si je ne parviens pas à l’arrêter.

— Tu as sans doute raison, répond l’intéressé d’une voix à peine audible.

— Que disait la carte postale ?

— “Celui qui ne résoudra pas l’énigme sera jugé par les morts”, récite Joona.

— C’est donc à nous qu’incombe la responsabilité de l’arrêter.

— À moi, dit Saga.

— Je vais appeler le service de protection et m’assurer que Joona en bénéficie.

— Non, dit-il.

— Là, c’est du sérieux.

— S’il vient, je suis prêt.

— Quel héros, ironise Petter.

— Je suis prêt, c’est juste ça que je dis.

— OK, on reparle de ça plus tard, intervient Manvir. Toi et Saga, vous êtes en route pour Saltsjöbaden ?

— Non, c’est ce que…

— Ah, je pensais…

— C’est ce que veut le prédateur, poursuit Joona. Mais là-bas, on ne pourra rien faire. On file au cimetière indiqué sur la carte postale.

— Saga, j’insiste de nouveau sur le fait que tu n’es pas en service opérationnel, dit Manvir. Si tu restes avec Joona, tu es là en tant qu’observatrice, mais tu ne peux rien faire de plus.

— OK, merci.

Saga suit Joona qui dépasse plusieurs bus de ville avant de se rabattre sur la voie de droite. Sa veste en cuir lui comprime les épaules et les omoplates.

Il est presque dix heures, ce mardi matin. Les nuages se déplacent lentement au-dessus des champs, comme des baleines dans les profondeurs de la mer.

Saga lui a raconté qu’elle frissonnait chaque fois qu’elle passait devant l’hôpital Löwenströmska. Lui-même en ce moment sent monter une vague d’angoisse qui prend sa source dans les ténèbres.

Un mur antibruit rouge vif défile sur la gauche. Les lignes électriques entre les hauts poteaux brillent d’un éclat argenté. Un poids lourd chargé à bloc soulève un nuage de poussière sur le bas-côté de la route.

Joona se dit que le tueur contrôle chacun de leurs mouvements. Pour l’instant, ils ne font que lui obéir aveuglément. Il sait qu’ils se rendront aux bains de Saltsjöbaden et au cimetière. Cela ne leur permettra pas de réduire son avance, bien au contraire.

Ils quittent l’autoroute au nord de la petite ville de Danmark, au niveau d’une grande zone industrielle délimitée par de hautes clôtures.

La route 282 les conduit au cœur des terres fertiles de la plaine d’Uppsala. Ils traversent des champs et des forêts, passent devant une scierie et des maisons rouges.

Le clocher de la petite église blanche du XIe siècle apparaît entre les arbres lorsqu’ils bifurquent vers Funbo.

Joona se gare derrière Saga et sort de la voiture. Le portail est le même que sur la carte postale, mais l’ancienne clôture en fer a été remplacée par un muret en pierre.

Ils avancent d’un pas vif sur le chemin de gravier, passent devant la pierre runique avant de se séparer et de continuer dans des directions opposées.

Des haies de buis taillées séparent les rangées de pierres tombales et de croix.

Il n’y a personne en vue et le parking est vide.

Joona et Saga nourrissent encore l’espoir de sauver la vie de Verner s’il a été déposé dans le cimetière.

Plusieurs pigeons s’envolent lorsque Saga disparaît derrière la sacristie. Joona continue vers les buissons denses qui bordent le muret. Une forme aux contours bleu brillant émerge entre les branches.

Il se précipite et comprend qu’il s’agit d’un sac de terre végétale.

Des coups sourds résonnent derrière un bâtiment de stockage, comme si quelqu’un était en train d’aplatir la terre avec ses mains au-dessus d’une tombe comblée.

Joona se relève, fait quelques pas sur le côté, et repère à l’extrémité du cimetière un grand sac blanc en suspension à un mètre du sol, au milieu des bosquets de chênes.

Il se met à courir et voit Saga arriver à toute allure de l’autre côté.

Le sac est enroulé dans des lanières de tissu et du ruban adhésif. Plusieurs cordes entrecroisées courent sur les branches et les troncs des chênes.

On ne perçoit aucun mouvement ni aucun bruit.

Saga contacte le Central tandis que Joona sort son poignard et commence à couper les cordes.

Au fur et à mesure qu’elles rompent, le sac descend de plusieurs centimètres.

On entend des oiseaux chanter depuis la cime des arbres.

Le sac se balance maintenant au bout d’une unique corde reliée à une grosse branche et enroulée autour du tronc.

Saga essaie de le soutenir tandis que Joona détache soigneusement le lien avant de le lâcher.

Le sac atterrit lentement dans l’herbe.

Les cloches de l’église se mettent à sonner.

Joona, penché au-dessus du sac, découpe avec précaution le tissu et les couches de ruban adhésif.

Une odeur chimique âcre leur fait aussitôt monter les larmes aux yeux.

Le corps baigne dans une bouillie mousseuse, certains membres sont gélatineux et presque transparents.

Bien que les cheveux et les traits du visage aient disparu, il est évident qu’il s’agit du corps de l’officier de police Simon Bjerke.

22

Manvir, Greta, Joona, Saga et Petter sont installés autour de la table dans la salle de conférences de la NOA. Morgan Malmström, le directeur par intérim, a convoqué une réunion en urgence. C’est un homme d’une quarantaine d’années à l’allure saine et juvénile, aux dents blanches et aux manières détendues.

Tout le monde écoute, les yeux baissés, le rapport de Manvir sur les bains en plein air de Saltsjöbaden. Il parle d’une voix posée et ne s’interrompt que lorsqu’il entend Greta étouffer un sanglot.

— Je suis désolée, je suis tellement bouleversée, s’excuse-t-elle en essuyant ses larmes. Je connais Verner, je connais Maja, je ne peux pas y croire.

— On fait une pause ? s’inquiète Morgan.

— Non, continuez, s’il vous plaît, murmure-t-elle en acceptant un mouchoir en papier.

Le soleil qui darde ses rayons au-dessus des arbres du parc pénètre dans la pièce par la rangée de fenêtres et donne au visage grave de Joona un contour lumineux. Il est parfaitement immobile, les mains jointes sur la table et écoute les paroles de Manvir.

— Ça ressemblait à une énigme insoluble, intervient Saga d’une voix sourde. Maintenant ça n’a plus d’importance mais Joona et moi avons continué à chercher…

— Quoi ? l’interrompt Manvir.

— Il était possible de résoudre l’énigme, déclare Joona.

— Comment ça ?

— Les bains pour hommes de Saltsjöbaden ont la forme d’un grand A vu d’en haut… il nous aurait suffi d’étudier attentivement les images satellites. Torben Grut, l’architecte qui a aussi réalisé le stade de Stockholm, a conçu cet établissement de façon que la pointe du A soit orientée vers la terre et les jambes vers la mer.

— C’est à ça que faisait référence le mouchoir avec le A brodé, explique Saga.

— Nous avons donc encore une fois été trop lents, constate Manvir.

— On peut maintenant compter sur le fait que les énigmes sont possibles à résoudre, répond Joona. Mais j’ignore si c’est une bonne chose.

— Tu veux dire que si on entre dans le jeu, on en accepte implicitement les règles ? clarifie Greta.

— C’était juste une réflexion.

— J’ai vérifié le tissu autour de la figurine numéro deux, les informe Petter en s’éclaircissant brièvement la gorge. Comme on le pressentait, il provient d’une robe de baptême que l’église Maria-Magdalena a l’habitude de prêter.

— Tu es allé là-bas ? demande Manvir.

— Tout à l’heure, oui… La robe a disparu du bureau du pasteur de la Sankt Paulsgatan la semaine dernière. La rue vient d’être nettoyée, mais j’ai bouclé l’endroit et fait venir des techniciens.

— Bien, dit Joona.

— Jusqu’à présent, nous avons trouvé une douille blanche et trois douilles classiques dans la zone des bains, explique Manvir.

— Soit il s’agit de deux armes différentes, soit l’arme a été chargée d’une seule balle blanche.

— Une balle blanche pour chaque victime.

— Vous pensez donc qu’il s’agit de quatre meurtres dans une série planifiée de neuf ? résume Morgan en se grattant le front.

— Oui.

— Pourquoi neuf ?

*

Joona et Valeria sont installés à une petite table près de la fenêtre du restaurant italien Un Poco sur la Karlavägen. Les longs rideaux ondulent lorsque le serveur apporte les assiettes fumantes de macaronis aux truffes.

— Tu ne portes pas ta montre, constate-t-elle.

— Je ne l’ai pas trouvée hier.

— Ah oui ?

— Elle va bien refaire surface un jour, répond-il avant de porter la fourchette à sa bouche.

Valeria est vêtue d’une robe en crêpe de couleur prune et a rassemblé ses boucles en une queue de cheval lâche.

Elle boit une gorgée de vin et s’essuie le coin de la bouche avec son doigt.

Joona la regarde tout en repensant au sermon de Malmström qui a clôturé la réunion à la NOA.

— La journée a été longue et je veux que vous rentriez chez vous maintenant, a-t-il lancé en faisant un geste vers les photos et les cartes sur la table. Nous allons bien sûr poursuivre l’enquête dans les règles de l’art, mais je pense vraiment que nous n’arrêterons pas le meurtrier avant la prochaine figurine.

— Je crois que je vais travailler encore un peu, a déclaré Saga.

— C’est terrible mais vous ne pouvez rien faire de plus pour le moment, si ce n’est vous reposer afin d’être en forme en vue du prochain coup. La technique, le labo et la médecine légale vont continuer à travailler toute la nuit… et nous avons mis sous surveillance l’appartement de Saga, son ancien lieu de travail et le traitement du courrier, ici, à la NOA.

Joona sait que Saga et lui sont dans l’œil du cyclone, au centre de la ligne de mire. Le tueur les a pris pour cibles. Ils doivent trouver un moyen de prendre de la distance et changer de perspective, voir au-delà des indices qui leur sont destinés.

Après la réunion, Joona a appelé Valeria et ils ont décidé de se retrouver à Un Poco à vingt heures.

Il est repassé chez lui à Cornerhouse, s’est douché, a enfilé des sous-vêtements propres et bu deux verres de jus d’orange fraîchement pressée. Puis il est resté un moment devant la fenêtre à regarder la ville tandis que l’eau coulait de ses cheveux le long de son cou et entre ses omoplates.

Après s’être habillé, il a sorti la bague qu’il garde précieusement dans son armoire à fusils et l’a observée : du platine poli et un diamant taillé de deux carats.

Chaque fois qu’il voit Valeria, il l’emporte avec lui. Il ne s’est pas encore résolu à la demander en mariage. Cela impliquerait qu’il lui révèle d’abord son secret. Il ne fait pas souvent d’écarts, mais depuis sa première rechute après la mort de Jurek, il s’est rendu une dizaine de fois chez Laila pour y fumer de l’opium.

— À quoi tu penses ? lui demande Valeria en souriant.

— À rien, murmure-t-il.

Il sent qu’elle essaie de capter son regard, mais il détourne la tête. Elle lit toujours dans ses pensées et pour le moment il n’est pas prêt à ça.

— C’est l’enquête ?

— Désolé…

— C’est une bonne chose que tu attendes que l’enquête soit terminée pour m’en parler. Mais ne le fais pas pour me protéger, je t’écoute volontiers, tu peux tout me dire, tu le sais.

— Merci.

Souriante, elle attend qu’il poursuive tandis que le serveur débarrasse leurs assiettes.

— C’est au sujet de Jurek Walter, dit-il à voix basse. Ce qui s’est passé sur le toit quand j’ai…

Il se tait et fixe la table. Comment lui expliquer qu’il a changé, que quelque chose de dangereux s’est infiltré en lui, que l’arbre des ténèbres a pris racine dans son esprit ?

— Tu t’es encore disputé avec Lumi ?

— Non, là il ne s’agit que de moi.

— Tu as l’impression d’avoir franchi une limite ?

— Mais j’ai fait ce qu’il fallait.

— Ce qui te dérange, ce n’est pas seulement d’avoir franchi la limite, mais de continuer à penser que c’était le bon choix.

— Oui en gros…

Il se tait à nouveau tandis que deux assiettes de risotto aux asperges sont posées devant eux.

— Qu’est-ce que tu ressens ? demande-t-elle lorsque le serveur a disparu.

— Je suis désolé de t’embêter avec toutes ces choses ennuyeuses, mais…

— Ce n’est pas ennuyeux.

— Là-haut sur le toit… qui n’était qu’un tableau noir sur lequel il voulait écrire ses derniers mots – pour reprendre Nietzsche… il a murmuré quelque chose.

— Auquel tu n’arrêtes pas de penser.

— C’est impossible à oublier.

— Raconte-moi, l’encourage-t-elle doucement.

— Je ne peux pas… Je ne veux pas prononcer les mots… mais il les a dits exactement entre le moment où est monté mon désir de le pousser et le moment où je l’ai fait… afin que je n’aie pas le temps de changer d’avis.

— C’est effrayant.

Le visage de Valeria est devenu pâle et son regard est grave.

Joona boit une gorgée de vin et ne peut s’empêcher de penser qu’il a basculé du côté de la force maléfique de Jurek, qu’il n’y a aucun moyen d’arrêter le changement qui s’est opéré en lui depuis qu’il a entendu ses mots, qu’il finira comme Jurek, un homme qui ignore l’essence même de la vie, qui nie la volonté des autres et ne fait que suivre ses propres ténèbres.

— Tu l’as arrêté et il ne te contrôle pas, dit-elle en croisant son regard.

— Non…

Elle pose son verre, se penche vers lui et pose sa main sur la sienne.

— Je comprends que ses mots s’insinuent en toi, chuchote-t-elle. Que tu portes cette ombre en toi… et que c’est pour ça que tu t’anesthésies quand tu te sens pris au piège.

Il retire sa main.

— Qu’est-ce que tu veux dire ? réplique-t-il d’une voix froide.

— Je t’ai blessé ?

Il ne répond pas, prend une bouchée de risotto et tourne la tête vers la fenêtre pour éviter de la regarder.

— Joona, qu’est-ce qu’il y a ?

— Je suis juste fatigué, répond-il d’un ton sec.

— Tu avais pensé m’en parler, mais d’une autre manière, c’est ça ?

— Je ne sais pas de quoi tu parles.

— On ne peut pas tromper une ancienne toxicomane… Je l’ai tout de suite remarqué, à ta façon de parler, à tes pupilles, à la lenteur de ton regard.

— Je prends du Topiramate pour mes migraines.

— À l’époque j’aurais dit exactement la même chose, sourit-elle.

— OK, mais là, j’essayais de te parler de quelque chose d’important pour moi, dit-il en posant ses couverts sur l’assiette.

— Je t’écoute.

Il secoue la tête, sort son portable, le regarde, puis fait signe au serveur qu’il veut payer.

— Ne fais pas ça, le supplie-t-elle.

— Il faut que j’aille travailler.

Joona sent qu’elle le regarde pendant qu’il sort sa carte de crédit, explique au serveur qu’il a malheureusement une urgence au travail mais que sa compagne finira le dîner sans lui.

Il se lève et quitte le restaurant sans adresser le moindre regard à Valeria. Arrivé dans la rue, il se dirige vers la station de métro la plus proche.

Le trottoir est sombre et désert, ses pas résonnent entre les grands immeubles de briques.

Joona ignore pourquoi il se sent si blessé qu’elle l’ait percé à jour sans jamais lui en avoir parlé. Il s’est senti si honteux qu’il a tout nié instinctivement, comme un enfant. Elle l’a compris et l’a poussé dans ses retranchements.

Il sort son portable, appelle Laila et lui dit qu’il passera dans une demi-heure. Elle tente de le dissuader, l’avertit qu’il vient trop souvent, mais il coupe la communication.

Sur un mur, devant une boutique, une vieille pancarte invite à maintenir une distance de deux mètres entre chaque personne.

Il croise son reflet dans la vitrine et repense au regard chaleureux de Valeria qui le suppliait de ne pas s’en aller.

Arrivé devant l’entrée de la station de métro Rådmansgatan, il s’arrête, se retourne et repart en courant vers le restaurant. Il ouvre la porte, sort la bague, traverse le couloir à grands pas et entre dans la salle. La table est vide et débarrassée. Il ressort, appelle Valeria, mais elle ne répond pas. Il essaie encore, avant d’abandonner.

Joona rentre chez lui en longeant la rue Luntmakargatan où des sans-abris dorment devant l’entrée d’un grand magasin.

Un homme fume devant la grille à l’arrière de la maison d’édition Albert Bonnier. Le bout incandescent de sa cigarette éclaire ses lèvres et le dessous de son nez.

Une femme est en train de fouiller avec un crochet en fer dans un conteneur à verre.

Joona s’arrête devant son porche, compose le code, entre dans le hall et se dirige vers l’ascenseur.

L’appareil ronronne en montant au onzième étage.

Lorsqu’il arrive sur le palier, il voit que la porte de son appartement est entrouverte.

L’espace d’un instant, il a des papillons dans le ventre en imaginant que c’est peut-être Valeria même s’il sait pertinemment que ce n’est pas le cas.

Une plainte s’élève derrière lui. C’est l’ascenseur qui redescend.

Joona sort son Colt Combat de son étui sous son bras droit, déverrouille la sûreté, s’avance doucement, pousse la porte et tend l’oreille.

Tout est silencieux.

Il entre, dirige rapidement l’arme vers la droite, ferme la porte derrière lui, entre dans la chambre à coucher, fait le tour du lit, ouvre l’armoire et retourne dans le couloir pour vérifier la salle de bains.

Un léger tic-tac se fait entendre.

Joona traverse rapidement le salon et s’assure qu’il n’y a personne dans la cuisine avant de rengainer son arme et de se diriger vers la table à manger.

Son carnet est posé du mauvais côté de l’ordinateur. Les pages frémissent sous l’effet de l’air qui monte de la grille en laiton du chauffage au sol.

23

L’odeur du parquet en chêne se mêle à celle de la transpiration. Saga est dans le studio 2 de la maison de la danse Dansens hus avec les deux enfants dont elle s’occupe.

Il y a deux ans, elle a contacté l’Institut suédois pour la trisomie afin d’y faire du bénévolat. Par la suite, elle s’est vu confier la responsabilité d’Astrid et de Nick.

Un immense miroir recouvre un des murs de la salle et, en face, sous la rangée de fenêtres, la barre de danse court tout le long de la pièce.

Saga est agenouillée devant Astrid et l’aide à enfiler ses chaussons et ses jambières.

Les deux enfants ont fait d’énormes progrès en danse au cours de l’année qui s’est écoulée. Dans leur groupe, les autres élèves ont entre quatre et huit ans. Eux ont onze ans, mais il est trop tôt pour qu’ils rejoignent le groupe des ados.

Nick est le seul garçon, mais il adore le ballet et dit souvent avec aplomb qu’il sera danseur au festival de la chanson Melodifestivalen.

La plupart du temps, Saga oublie son travail lorsqu’elle est avec eux, mais aujourd’hui elle a du mal à penser à autre chose qu’à la mort de son ancien chef. La perte de Verner l’a ébranlée plus profondément qu’elle ne s’y attendait. Elle l’a côtoyé presque quotidiennement tout au long de ses années à la Säpo et, à bien des égards, il était son mentor. Si cette chasse à l’homme était censée être personnelle, le tueur a réussi son coup.

Nick agrippe plusieurs fois l’entrejambe de son collant noir avant de regarder à l’intérieur de la ceinture.

— Il est à l’envers, dit-il en souriant largement, dévoilant ses petites dents.

— Tu veux que je t’aide ? demande Saga en se levant.

— Non, c’est bon.

— Alors je sors vous attendre.

— Tu veux pas danser avec nous ? plaisante Astrid.

— J’ose pas, répond comme d’habitude Saga.

— Mais si, rit Astrid.

— C’est trop difficile, explique Saga.

— On va t’aider… Fais comme ça, un grand-plié, lui montre Astrid.

— Comme ça ? essaie Saga.

— Tu dois plier les jambes, lui explique Nick.

— Un demi-plié… et une pirouette.

Saga tourne sur elle-même et Astrid l’applaudit.

— Tu te débrouilles très bien, dit la jeune fille.

— Tu trouves ?

— Oui, très bien, répète Nick en mettant les mains sur sa bouche rieuse.

— Encore une fois, un demi-plié…

La professeure de danse entre, traverse la salle, la poitrine bombée et la nuque tendue. Ses cheveux noirs sont rassemblés en un chignon bas. Elle s’arrête sous un rai de lumière qui forme des stries sur le parquet, se tourne vers les enfants, les regarde un instant en souriant puis reprend son visage sérieux.

— Allez, allez, crie-t-elle.

Tous les enfants se taisent et se précipitent vers elle afin qu’elle les compte.

Saga quitte discrètement la pièce, rejoint la salle d’attente et s’achète une bouteille d’eau plate au distributeur.

Un homme mince et âgé, vêtu d’une veste trop grande, est assis à une table le regard rivé sur l’écran de son téléphone. Une jeune femme, enfoncée dans un canapé bordeaux, lit un épais livre emprunté à la bibliothèque.

Saga s’assied face à elle, sur l’autre canapé, ouvre la bouteille et boit à grandes gorgées.

— Vous êtes danseuse ? demande la jeune femme avec un phrasé un peu vieillot.

— Non… et vous ?

— J’aurais bien aimé avoir du talent pour la danse, mais non, j’attends juste ma petite sœur.

Elle porte un coupe-vent, un jean noir et des baskets argentées. Sur le sol, entre ses pieds, est posé un sac à dos sale en forme de panda.

Saga consulte ses mails sur son portable et ses pensées reviennent à Verner. On lui a tiré dessus à plusieurs reprises, il a essayé de s’enfuir dans les bains et était peut-être déjà mort lorsqu’on l’a treuillé dans le parking.

L’homme à la table murmure quelque chose pour lui-même, presse un mouchoir sur son nez et penche la tête en arrière. Il a le crâne rasé, des pommettes hautes et une profonde cicatrice dans le cou, comme s’il avait été récemment opéré du larynx.

Saga doit se rendre à l’agence de détectives pour récupérer ses affaires, mais elle redoute de croiser son ex-patron. Sa seule vue la mettrait en rage. En s’emparant de son courrier privé, il a retardé l’enquête.

Des rires enthousiastes traversent les murs du studio de danse.

Un bourdon s’engouffre par la fenêtre ouverte et va se cogner au plafond.

La jeune femme a des cheveux raides d’un blond cendré, un front haut et des yeux clairs. Elle pince les lèvres en lisant. Après un moment, elle referme son livre en utilisant son doigt en guise de marque-page et regarde l’homme en costume gris, la tête penchée en arrière.

— Qu’est-ce que vous lisez ? demande Saga.

— Des maths… la théorie des graphes, répond-elle en croisant son regard.

L’homme baisse son menton, continue à marmonner tout en regardant la tache de sang sur son mouchoir.

— Vous connaissez le problème des sept ponts de Königsberg ? demande la jeune femme avec son sérieux désuet.

— Non, je ne crois pas.

— Ce n’est pas simple – vous voulez essayer ?

— Oui, sourit Saga.

— Königsberg était à l’origine située en Allemagne, mais après la Seconde Guerre mondiale, elle est devenue russe, commence la jeune femme.

— Kaliningrad, acquiesce Saga.

Elle remarque que l’homme plus âgé a commencé à les écouter.

— Bon bref, poursuit la femme, au XVIIIe siècle, les rives et les deux îles du fleuve étaient reliées par sept ponts… Le problème consiste à déterminer s’il existe ou non une promenade permettant de passer une et une seule fois par chaque pont.

— Je comprends.

— Je le dessine, dit-elle en sortant un vieux ticket de caisse de son sac. Vous avez un stylo ?

— Non malheureusement…

L’homme en gris se lève, se dirige vers la jeune femme et lui tend un stylo sans dire un mot.

— Merci.

Elle se met à dessiner. Saga regarde son visage concentré, sa bouche crispée et la ride qui se creuse entre ses sourcils clairs. Les poignets gris pâle de son coupe-vent sont un peu sales et ses ongles sont rongés. L’encre du stylo est rouge et il porte gravée la mention “De Re Militari” en lettres dorées.

— À l’époque, les ponts avaient des noms, explique la jeune femme en levant les yeux. Grüne Brücke, Krämerbrücke, Köttelbrücke…

— Mais ça n’a rien à voir avec la réponse.

— Pas pour un mathématicien, mais posez la question à un physicien quantique. Certains reporteraient le problème sur des graphes algébriques, à l’aide d’algorithmes.

La fille se tait lorsque l’homme se lève. Il range son portable dans sa poche intérieure, se poste devant la fenêtre, regarde dehors un instant avant de se diriger vers la sortie.

Au moment même où il disparaît, Joona entre dans la salle d’attente et fait un signe à Saga.

— Désolée, je dois parler à mon collègue, dit Saga à la jeune femme en se levant. Mais je vais essayer de résoudre le problème.

— Dites-moi ce que vous avez trouvé la semaine prochaine, lui sourit-elle en lui tendant le dessin.

— OK.

Saga et Joona s’éloignent dans le couloir pour s’isoler. Ils se tiennent à côté du coin jeux qui donne sur la porte du studio 2.

— Tu m’as appelé, qu’est-ce que tu voulais ? demande Joona.

— J’ai une piste qui s’est noyée dans tout le chaos autour de l’agression de Verner, chuchote Saga. Et je ne voulais pas en parler devant les autres parce que je suis un peu sortie du cadre.

— De quoi s’agit-il ?

— Tu te souviens de Susanne Hjälm ? demande Saga.

— Oui.

— Tu te souviens qu’elle a été condamnée pour le meurtre d’un de nos collègues.

— J’ai témoigné devant le tribunal de première instance et la cour d’appel.

— Elle a été libérée… et elle semble te rendre responsable de tout.

— Comment tu sais ça ? demande-t-il.

Saga est consciente qu’elle ne peut pas révéler à Joona qu’elle a désobéi aux ordres en rendant visite à Karl Speler.

— J’ai une source.

— Qui ça ?

— Je ne peux pas te le dire. Mais Susanne correspond à notre profil… et elle a été libérée juste avant que je reçoive la première carte postale.

— Elle a sans conteste un lien très fort avec Jurek, acquiesce Joona.

— Il l’a brisée, on le sait, mais elle ne semble pas pouvoir… ou vouloir faire le lien… C’est plus facile de rendre la police et le système judiciaire responsables, de te rendre responsable, toi.

— Tu sais où elle habite ?

— Non. Elle n’a pas d’adresse, pas de carte bancaire, pas d’abonnement téléphonique, rien.

Susanne Hjälm était le médecin qui suivait Jurek Walter dans l’unité sécurisée de psychiatrie de l’hôpital Löwenströmska. Elle a été exposée à ses ténèbres pendant un long moment et a fini mentalement anéantie.

— Joona, il faut que je te demande un truc… Est-ce que vous me faites suivre ?

— Non, répond-il.

— Si c’est le cas, je veux juste le savoir.

— Je comprends.

— Il y avait un homme ici, dans la salle d’attente, qui…

Des voix excitées et des applaudissements retentissent derrière la porte et une marée d’enfants déferle dans le hall.

— Quoi ? demande Joona.

— Non, c’était rien, oublie.

Astrid et Nick se précipitent en courant vers Saga. Tous les deux ont les joues en feu et semblent surexcités. Nick sautille sur place et Astrid attrape la main de Joona afin d’examiner ses ongles.

24

Après avoir déposé les enfants à l’école d’Enskede, Saga et Joona se rendent à Upplands Väsby, au nord de Stockholm.

Ils sont silencieux, l’un et l’autre sont concentrés sur cette piste possible.

Susanne Hjälm est tombée dans une violente psychose paranoïaque et a séquestré toute sa famille dans leur villa à Sätra. Après son arrestation, son mari Mikael a demandé le divorce, mais pendant plusieurs années il a régulièrement emmené les enfants à la prison de Hinseberg pour qu’ils puissent voir leur mère. Cela a mal tourné et, aujourd’hui, il a la garde exclusive des enfants et Susanne fait l’objet d’une ordonnance restrictive. Elle n’est pas autorisée à s’approcher de son domicile, du lieu de travail de Mikael ou de l’école des enfants.

Mikael et ses deux filles ont déménagé dans un lotissement à Runby. À présent, il travaille comme maître nageur et animateur à la piscine de Vilunda.

Joona prend la direction du grand terrain de sport et roule jusqu’à un bâtiment sombre en forme de boîte avec de grandes baies vitrées et du gazon sur le toit.

Ils entrent dans la piscine et demandent à la réceptionniste où se trouve Mikael Hjälm. Elle leur explique qu’il est sans doute près du grand bassin pour préparer l’entraînement des séniors qui débute dans quarante minutes.

La piscine est presque déserte. L’air y est chaud et humide et une forte odeur de chlore se dégage de l’eau. Une lumière pâle filtre à travers les stores des baies vitrées.

À l’une des extrémités du grand bain, un homme vêtu de blanc enroule une ligne de nage sur un chariot. Ses cheveux coupés court sont striés de gris et son front est profondément plissé. Il porte un collier de coquillages blancs autour du cou et les manches de son tee-shirt enserrent les muscles de ses bras.

Joona et Saga font le tour de la piscine, leurs pas résonnent contre les murs.

L’homme lève les yeux, reconnaît aussitôt Joona et blêmit. Il lâche la ligne de nage et s’appuie sur le chariot.

— Ne vous inquiétez pas, il ne s’est rien passé, le rassure Joona.

— Alors, il ne s’agit pas d’Ellen et d’Anja ?

— Non, mais on aimerait vous parler de Susanne.

Il s’assied sur l’un des tabourets et tripote nerveusement son collier de coquillages blancs.

— Qu’est-ce qu’elle a encore fait ? demande-t-il d’une voix à peine audible.

— On doit entrer en contact avec elle, mais elle n’a pas d’adresse, répond Saga.

— Je ne veux pas être mêlé à ça, dit-il en leur adressant un sourire triste.

— Quand avez-vous eu de ses nouvelles pour la dernière fois ? demande Joona.

— Elle n’a pas le droit d’entrer en contact avec moi.

— On le sait, mais beaucoup de gens violent cette interdiction…

— Je crois qu’elle fait une retraite de yoga ou je ne sais pas comment on appelle ça.

— Vous savez où ?

— À côté de Munkfors, mais pouvez-vous s’il vous plaît ne pas lui dire que vous m’avez parlé ?

— Vous avez peur d’elle ? demande Saga.

Il baisse les yeux et semble disparaître dans ses pensées. Sous le chariot enrouleur, une grande flaque se forme sur le sol carrelé.

— Joona était présent la dernière fois, on sait ce qui s’est passé. On sait aussi qu’elle a été condamnée à une longue peine de prison, mais après ça, comment était votre vie ?

— Comment était notre vie ? Je ne veux rien avoir à faire avec elle. Plus jamais, répond-il en la regardant dans les yeux.

De l’eau s’échappe de la goulotte de débordement et le marquage bleu foncé des couloirs au fond de la piscine se met à onduler.

— Nous sommes policiers, nous pouvons vous aider.

— En fait, je ne veux pas en parler.

— Elle vous a menacé, poursuit Joona.

— Vous nous avez sauvé la vie cette fois-là, je le sais et je vous en serai éternellement reconnaissant, dit-il en regardant Joona. Si vous êtes venus me voir pour que je vous aide, on peut continuer la conversation, mais si vous me mêlez à ça, je refuse. Je veux qu’elle nous oublie, les enfants et moi.

— On ne vous mêlera pas à ça, le tranquillise Joona.

— Merci, souffle-t-il. Bon, je vais essayer de vous expliquer… Au début, quand elle a été libérée, elle était différente, elle disait qu’elle devait reprendre sa vie en main… pour ne pas perdre tout contact avec les enfants… Elle a commencé à méditer et à suivre une thérapie pour accepter sa responsabilité dans ce qui s’était passé. Je lui disais que j’étais heureux pour elle… Elle s’est installée dans une sorte de communauté, s’est mise au yoga et a commencé à nous appeler plus souvent. Puis elle nous a proposé, aux filles et à moi, de venir la voir pendant sa retraite pour la fête de la Saint-Jean, juste pour la journée… Mais ce n’était pas possible parce qu’on devait passer l’été avec mes parents en France.

— Comment elle l’a pris ?

— Elle a commencé à appeler les filles et à leur dire ce qu’elle allait me faire.

— Et qu’est-ce qu’elle allait vous faire ? demande Saga.

— Elle disait qu’elle allait venir chez nous la nuit… pour me forcer à m’excuser… qu’elle me castrerait devant elles et… qu’elle les assiérait sur une chaise et que ce serait à elles de décider si je devais vivre ou si je devais me vider de mon sang.

*

Biondo Yoga est un établissement situé juste à l’ouest de Munkfors qui propose un vaste programme de cours pour les femmes.

— Nous aspirons à habiter pleinement notre corps et à faire don de notre force, afin d’offrir à ce monde délaissé l’amour qu’il mérite, lit Saga sur son portable.

— Ça a l’air chouette, commente Joona.

— Selon le site, elles terminent aujourd’hui une retraite de cinq jours au cours de laquelle – grâce à des relaxations profondes guidées, la respiration, des chants et des danses – elles ont rétabli leur puissance féminine originelle dans leur cœur, leur utérus et leur yoni.

Manvir a contacté les services régionaux de Bergslagen. Il a découvert que la police de Munkfors a une affaire en cours liée à Biondo Yoga. Des agents doivent se rendre sur place pour interroger une femme qui a refusé de se présenter au tribunal afin de témoigner contre son ex-mari dans une affaire de maltraitance. Manvir a coordonné la visite de la police locale avec celle de Saga et Joona afin qu’ils puissent y aller sans révéler la raison de leur venue.

Ils traversent maintenant la petite commune, franchissent la rivière Klarälven et suivent la route 241 jusqu’à la pointe nord de Ransjön avant de s’engager sur un chemin forestier privé.

Au bout de trois kilomètres, la route est fermée par une barrière.

— On est les premiers, constate Saga.

Le mot “parking” est inscrit sur une flèche en aggloméré suspendue à la clôture par deux ficelles. Elle pointe vers un pré situé à côté de la route, où l’herbe a été tondue assez récemment.

Le châssis racle le sol lorsque Joona fait marche arrière et gare la voiture de sorte qu’ils puissent partir rapidement si nécessaire.

— Regarde s’il y a quelque chose dont tu as besoin dans la boîte à gants, lance Joona.

Saga l’ouvre, trouve un holster et dégaine l’arme : un Glock 26. Elle sort le chargeur et constate qu’il contient onze cartouches de parabellum. Comme une routine, elle vérifie le mécanisme de l’arme et s’assure que le ressort du chargeur a suffisamment de tension avant de le réinsérer.

Ils sortent dans l’air chaud. Les insectes bourdonnent autour des grands lupins.

— Merci, dit Saga en enfilant l’étui d’épaule.

Joona décroche sa radio au moment où une voiture de police apparaît sur la route forestière. Le reflet de la cime des arbres inonde le pare-brise.

Saga fait un signe de la main. La voiture s’arrête devant la barrière, les portières s’ouvrent et deux hommes en uniforme en sortent.

Joona et Saga s’approchent d’eux et les saluent.

Magnus a une cinquantaine d’années, il porte une barbe épaisse et de gros sourcils. Son collègue, Luke, arbore une moustache blonde avec une large mâchoire et une fossette au menton.

— Vous n’aviez pas besoin de faire tout le voyage depuis Stockholm… À l’avenir si vous avez besoin d’aide, n’hésitez pas à nous demander, dit Magnus.

— Tapez “Police de Munkfors” sur Google, sourit Luke. Jusqu’à présent, on n’a reçu qu’un seul commentaire.

— Une étoile, renchérit Magnus.

— Félicitations, siffle Joona.

— Ça fait plaisir, réplique Magnus en riant.

Saga fait quelques pas dans le fossé parmi les lauriers de Saint-Antoine et les pattes-de-loup tandis que Luke se penche pour passer sous la barrière rouillée.

— Aïe !

— Lucky Luke est blessé, précise Magnus.

— Je me suis fait tatouer hier, explique-t-il.

Il soulève la compresse à l’intérieur de son avant-bras. Sur la peau rougie apparaît un dessin d’enfant représentant deux bonshommes sans torse qui se tiennent par la main.

— C’est le premier dessin de ma fille, il nous représente, elle et moi.

— Joli, sourit Saga.

Ils s’engagent sur le chemin de gravier dont la bande centrale est couverte d’herbes hautes.

Un oiseau chante les mêmes notes, encore et encore. La forêt est sombre et le sol se craquelle.

Sur la droite s’étend une prairie bordée d’une clôture de bois défraîchi. Une tour de chasse se dresse à l’orée de la forêt.

Luke explique que Biondo Yoga est devenu un refuge informel pour des femmes qui, pour diverses raisons, ont besoin de répit, mais deux familles aussi y séjournent.

Après dix minutes de marche, ils distinguent les scintillements d’un lac à travers le rideau d’arbres, puis les premières maisons apparaissent. Ils ont étudié des photos aériennes de la zone et savent qu’elle se compose de deux grands bâtiments, d’un chemin étroit et de quatre petites maisons.

— Faites ce que vous avez à faire, parlez à Svetlana. Pendant ce temps, nous, on cherche Susanne Hjälm, explique Joona.

— Les flics étoilés, nous voici ! claironne Luke.

La forêt s’ouvre sur une zone herbeuse qui descend vers le lac. Les maisonnettes ont toutes des toits en tuiles, des bardages rouges et des encadrements de fenêtres blancs.

Il n’y a personne en vue.

Une table blanche est dressée dans l’herbe, avec des assiettes et des verres. Deux des chaises ont été renversées. Un tapis de yoga a été projeté par le vent dans les roseaux à côté du ponton.

Ils descendent vers la maison principale, contournent le pignon, passent devant un tonneau d’eau de pluie et s’arrêtent lorsqu’ils voient deux femmes étendues sur la terrasse face à l’eau.

— C’est quoi ce bordel, murmure Magnus.

Ils continuent leur progression le long de la terrasse en bois. Un tissu batik suspendu masque la vue. Un chat noir se faufile dans l’ombre. Quelqu’un a aligné des coquilles de moules sur le bord de la terrasse.

Une troisième femme gît dans les herbes hautes, les jambes sur les marches. Derrière le tissu on devine d’autres corps éparpillés sur le sol.

25

Saga s’approche prudemment de la maison, les autres la suivent. Tout est d’un calme hypnotisant. On n’entend que le bourdonnement des insectes qui volent au-dessus des mauvaises herbes et le clapotis d’une barque amarrée qui cogne doucement contre le quai.

Une femme sur la terrasse est allongée sur le dos, parfaitement immobile, la bouche entrouverte et les yeux fermés. Saga observe son visage détendu, ses rides d’expression, les taches de rousseur sur son nez.

La lumière se déplace lentement sur sa poitrine. Le tissu fin et jaune de son vêtement se resserre sur ses seins au rythme de sa respiration lente.

— Tout le monde dort, murmure Saga.

Les quatre policiers continuent à longer la terrasse. La femme allongée près des marches ouvre les yeux, puis les referme lorsqu’ils passent devant elle.

Le sol en bois de la terrasse craque sous leur poids quand ils se dirigent vers l’entrée d’une grande salle de yoga.

— Non, s’il vous plaît, dit une femme sur un ton ferme avant de se lever.

Elle se campe devant eux le dos bien droit et les jambes écartées. Ses cheveux noirs, méticuleusement brossés, sont séparés par une raie centrale parfaite. Elle a des cernes sous les yeux et une de ses incisives est cassée.

— Qu’est-ce qui se passe ici ? demande Magnus en faisant un signe de la main vers les corps allongés.

— Yoga nidra, le sommeil yogique, répond-elle.

— Désolé de vous interrompre, dit Luke, mais nous devons parler à Svetlana Johnsson.

— Écoutez-moi toutes, dit-elle aux autres femmes allongées. Vous pouvez vous réveiller ou rester en état de sommeil aussi longtemps que vous le souhaitez. Faites ça à votre rythme. Je vous remercie pour ces cinq jours… J’ai eu beaucoup de plaisir à vous rencontrer.

Elle suit Magnus et Luke qui sont descendus sur l’herbe du côté du lac. Joona et Saga, eux, s’attardent sur la terrasse. Ils cherchent Susanne parmi les femmes allongées et, ne la voyant pas, ils pénètrent dans la salle de yoga.

Leur plan est de la trouver et de l’arrêter discrètement pendant que les deux policiers parlent à Svetlana de son témoignage. Une jeune femme descend l’escalier en bois de l’étage supérieur. Elle est pieds nus et porte une robe jaune translucide. Ses cheveux blonds sont emmêlés et ses lèvres sont sèches. Elle a des coups de soleil sur les joues.

— Je peux vous aider ? demande-t-elle avec un sourire.

— Vous habitez ici ?

— Si j’habite ici ? Nos âmes sont libres, n’est-ce pas ? Mais oui, j’ai été admise dans la communauté le jour de l’équinoxe de printemps.

— Savez-vous où se trouve Susanne Hjälm en ce moment ? interroge Joona.

— Susanne ? Que lui voulez-vous ?

— C’est privé, il s’agit de ses enfants, dit Saga.

— Et c’est urgent, ajoute Joona.

Elle croise les doigts devant elle en souriant, comme si elle essayait d’éloigner le diable, puis elle rit doucement.

— Je comprends, les enfants sont la véritable manifestation divine, n’est-ce pas ? L’utérus et l’enfant. Mais là je remarque que vous vous impatientez. Mon Dieu, quelle femme agaçante, vous vous dites !

— Ce n’est pas faux, répond Saga.

— Je ne suis pas ton ennemie, tu ne le sens pas ? lui lance-t-elle sans la quitter des yeux. Il n’y a qu’amour entre nous deux.

— C’est bien.

Quelques femmes viennent s’asseoir au sol près d’eux et les observent d’un air curieux.

— Dites-nous où nous pouvons trouver Susanne, répète Joona.

— Susanne, répète la femme en s’éventant avec sa main. Elle est allée au compost avec les seaux, elle devrait bientôt être de retour.

— On ne peut pas attendre, dit Saga. Où est le compost ?

— Vous devez comprendre que… nous faisons attention à la nourriture, nous suivons les règles ayurvédiques. Et nous faisons attention au compostage, seules les femmes de la retraite peuvent s’y rendre.

— Où est le compost ? s’impatiente Saga.

— C’est un peu plus loin dans la forêt, il y a un chemin derrière le hangar, répond la femme en désignant par la fenêtre un bâtiment à l’arrière de la grande maison. Mais nous vous demandons de respecter nos règles…

Ils sortent sur la terrasse. La femme les suit lorsqu’ils contournent la maison, puis elle s’arrête et les regarde s’éloigner d’un œil inquiet.

Saga et Joona se hâtent de monter vers le hangar où sont stockés les outils et le bois de chauffage. Ils repèrent le chemin et s’enfoncent parmi les arbres.

La forêt s’épaissit, la lumière devient plus douce et l’air facile à respirer.

Ils passent devant un énorme pin déraciné, sans doute renversé par le vent. Le chablis a laissé dans la terre un double trou qui forme le symbole de l’infini et s’ouvre comme une porte vers les enfers.

*

La professeure de yoga s’arrête sur le ponton et explique à Magnus et Luke qu’elle ne sait malheureusement pas où se trouve Svetlana.

— Il faut vraiment qu’on lui parle, commence Luke.

— Je ne peux pas vous aider, répond froidement la femme.

— Écoutez, nous savons que Svetlana est la victime dans ce procès, mais c’est la loi de se présenter au tribunal et de témoigner quand on vous appelle, c’est obligatoire.

— Mais si on ne peut pas ? demande la femme.

— Dans ce cas, il faut que ce soit confirmé par un médecin.

— Et il y a d’autres façons de recueillir un témoignage, explique Magnus. Par le biais d’une liaison vidéo, par exemple… Elle serait alors dispensée de voir l’auteur de l’infraction. Nous allons trouver une solution qui fonctionne pour elle, mais nous devons lui parler.

La professeure de yoga les regarde d’un air dédaigneux.

— Vous auriez dû envoyer une policière, rétorque-t-elle.

— Nous savons que ça aurait été la meilleure chose à faire, mais nous n’avons pas eu le choix, dit Luke.

— Ce lieu n’est pas interdit aux hommes, mais c’est censé être une zone libre pour les femmes.

— On peut attendre ici, au bord de l’eau, si c’est plus simple, suggère Magnus.

— D’accord, dit la femme en serrant les dents et en regardant en direction d’une maison rouge à la lisière de la forêt.

— Vous pouvez aller la chercher ? demande Luke.

— Je ne suis pas autorisée à aller dans l’ashram, mais je vais m’assurer qu’elle sait que vous êtes ici quand nous déjeunerons.

— C’est la maison là-bas ? dit Luke en commençant à marcher vers le bâtiment.

— Vous n’avez pas le droit…

— Non, vous, vous attendez ici, l’interrompt Magnus en se mettant en travers de son chemin.

— Vous ne savez pas ce que vous faites, l’avertit la femme avec de la peur dans les yeux.

— Vous et moi, nous restons ici à discuter pendant que mon collègue va chercher Svetlana, explique aimablement Magnus.

— N’y allez pas, crie-t-elle dans le dos de Luke.

— Je dois vous demander de vous taire, dit Magnus.

— C’est une propriété privée ! crie-t-elle.

— Je vous promets que tout ira bien, la rassure-t-il.

— Non.

— Je sais que cet endroit est spécial, mais vous devez respecter la loi suédoise, même si vous trouvez ça pénible ou que ça constitue une violation de la vie privée.

*

Luke suit un sentier battu à travers des herbes hautes et se dirige vers un bâtiment rouge aux angles blancs.

Il entend les cris agités de la professeure de yoga derrière lui et se souvient qu’ils ont suivi des cours sur la manière d’éviter d’offenser les femmes musulmanes dans l’exercice de leurs fonctions.

Mais là, ils n’ont pas le manuel.

On entend de légers tintements provenant d’un carillon éolien composé de plumes et de bouts d’os suspendu à un arbre.

Luke ne sait pas ce qu’est un ashram, mais il imagine que c’est une sorte de temple avec des images de dieux et des fruits en offrande.

Une grande pièce se laisse deviner entre les rideaux jaunes flamboyants de l’une des fenêtres de la façade.

Luke enjambe les hautes fougères tout en s’aidant de ses mains et s’approche discrètement pour regarder par la vitre.

Il n’y a personne dans la pièce, mais des vêtements sont posés sur un tabouret : un jean bleu, une culotte noire en dentelle, une robe en tissu batik, des chaussettes sales, un grand soutien-gorge blanc.

Le sol est recouvert d’un tissu rouge brillant. Un rideau bleu foncé avec des petites étoiles argentées est suspendu devant la porte du couloir.

Trois bâtons d’encens sont plantés dans un bol de sable posé sur une table basse. De leur extrémité incandescente s’élèvent trois fines volutes de fumée.

Un peu partout au plafond, des petits miroirs sont suspendus à des fils de différentes longueurs et une lanterne en cuivre ajourée diffuse des centaines de points lumineux sur les murs couleur safran.

La moitié de la pièce est masquée par un paravent composé de trois pans de tissu imprimé reproduisant une des sculptures des temples de Khajuraho : la célèbre scène érotique où quatre femmes au sourire doux ont des relations sexuelles.

Luke voit soudain les trois volutes d’encens se déporter sur le côté. Les points lumineux au plafond vacillent. Il y a quelqu’un dans la pièce.

Il se protège de la lumière avec ses mains et appuie son front contre la fenêtre si bien que la vitre est embuée par son souffle. L’un des miroirs au plafond pivote et la pièce défile lentement dans le reflet : un coussin violet avec des pompons dorés, le bord d’un lit avec un drap rouge, puis un pied qui remue les orteils.

Un autre miroir au cadre argenté tourne plus vite. Luke découvre trois corps nus sur le lit.

26

Joona et Saga suivent le sentier à travers la forêt, contournent un bloc de pierre recouvert de mousse verte et avancent d’un pas rapide.

On n’entend que le bruit de leurs pas sur le sol mou.

Un bouleau est tombé en travers du chemin, mais il a été arrêté dans sa chute par les arbres de l’autre côté, créant un portail sous lequel ils doivent passer.

Le sol est légèrement pentu et ils ralentissent.

— Elle nous a indiqué le mauvais chemin ? demande Saga en haletant.

— Non, je ne crois pas, il y a de la terre déversée à plusieurs endroits.

Un pont de fortune a été fabriqué avec trois troncs de bouleau posés parallèlement au-dessus d’un ruisseau. Le bois craque quand ils marchent dessus.

Ils continuent jusqu’à un rocher.

Puis la forêt s’épaissit à nouveau. Du lichen pend des arbres et le sol est jonché d’aiguilles et de pommes de pin brun clair.

Un peu plus loin devant eux, une lumière pâle filtre entre les branches.

Un pigeon ramier s’envole du sentier au moment où celui-ci débouche sur une clairière.

Il n’y a pas âme qui vive.

Une pelle et une fourche sont posées sur un tas de terre.

Des bacs à compost fabriqués avec des planches à moitié décomposées sont remplis de feuilles de salade, d’épluchures de pommes de terre et de pommes noircies.

La puanteur est intense, presque insupportable.

Ils contournent un tas d’herbe et de feuilles et s’arrêtent brusquement.

Une enfant est accroupie sur la terre battue, derrière une brouette rouillée. Ses cheveux blonds sont rassemblés en une longue tresse, elle a les mains sales et de la morve sous le nez.

— Bonjour, dit Saga en s’approchant d’elle.

— Bonjour, répond la fille avant de se relever.

— Tu viens de Biondo Yoga ?

Elle acquiesce tout en enlevant une feuille dans ses cheveux.

— Est-ce que tu as vu Susanne ?

— Elle a vidé les seaux et elle est repartie.

— Quand ça ?

— Je sais pas.

— C’était juste avant qu’on arrive ?

— Pas vraiment, dit la petite fille en se levant et en brossant avec ses mains la saleté sur sa robe rouge.

— Tu as le droit de venir ici toute seule ?

Elle secoue la tête.

— Mais tu le fais quand même ? sourit Saga.

— Tous les jours, répond-elle en chassant une mouche qui s’est posée sur sa main.

— Pourquoi tu viens ici ?

— Pour voir papa, répond-elle tout bas.

— Et il est où ?

La jeune fille regarde aussitôt le gros tas de terre.

— Mon Dieu, murmure Saga.

*

À travers un miroir rond suspendu à un fil d’argent, Luke voit apparaître des fesses blanches comme la neige, puis des hanches au moment où la femme change de position et se met sur le dos.

Il regarde fixement entre ses cuisses épaisses.

Son cœur bat fort dans sa poitrine.

Il a le temps de voir que ses poils pubiens sont roux et sa vulve rose pâle avant que le miroir ne pivote à nouveau et qu’un mur jaune apparaisse.

Il est littéralement happé par les miroirs.

Le plus grand tourne lentement. Il est couvert d’empreintes de doigts et laisse peu à peu apparaître des fragments du lit.

Une autre jeune femme aux hanches étroites apparaît. Elle est étendue sur le dos, il ne voit pas son visage. Elle a les poignets attachés avec des foulards rouges.

Les poils sous ses aisselles sont noirs, son ventre est luisant de sueur et les muscles de ses épaules sont tendus.

Des doigts aux ongles violets remontent entre ses cuisses et s’enfoncent dans son vagin.

La femme aux cheveux roux a le cou écarlate et ses gros seins rebondis sont criblés de taches de rousseur.

Le regard de Luc passe d’un miroir à l’autre. Des images distinctes défilent : un hématome jaunissant sur un mollet, des lèvres se refermant sur un mamelon brun, une main aux ongles rongés caressant une joue, des vergetures sur une fesse plate, un ventre pâle qui se plisse.

Le visage de la femme attachée apparaît brusquement dans le grand miroir. Elle a les yeux fermés et des larmes perlent sous ses yeux. Lorsqu’elle ouvre la bouche, Luke comprend qu’il s’agit de Svetlana. Elle n’a plus d’incisives depuis que son mari l’a tabassée dans sa baignoire l’année précédente.

Le miroir tournoie et dévoile un genou en sueur, un oreiller, une nuque aux cheveux blonds bouclés, un mur, et soudain Luke se voit en train de regarder à travers la fenêtre.

Son visage est étrangement absent et sombre en contraste avec le ciel clair.

Il ne peut s’arracher à son rôle de voyeur, il est comme hypnotisé.

Il reste immobile alors même qu’il distingue une présence derrière lui.

Ses yeux passent du grand miroir à la silhouette qui se reflète dans la vitre. Il voit maintenant qu’elle tient une hache à long manche dans les mains.

Luke sent un frisson lui traverser tout le corps. Son cerveau lui ordonne de dégainer son arme, de se retourner et de lui tirer dans l’épaule.

Son pouls bat à tout rompre.

Lentement, il retire sa main droite du rebord de la fenêtre et la descend jusqu’à l’étui qu’il porte à la hanche. Les doigts tremblants, il atteint la patte de sécurité au moment où la femme derrière lui fait un mouvement et lâche un gémissement étranglé.

Luke se cogne le front si fort contre la vitre que le verre se brise. Il attrape son pistolet, déverrouille la sûreté et veut se retourner mais son mouvement est entravé.

Quelque chose l’empêche de bouger la tête et lui enserre le cou.

Il essaie à nouveau, mais impossible.

C’est à ce moment qu’il comprend que la hache est plantée à l’arrière de son crâne et que le manche heurte le mur de la maison dès qu’il essaie de se retourner.

Son cœur s’emballe.

Du sang chaud coule sur son col et dans son dos.

Il faut qu’il retrouve Magnus pour lui dire d’appeler une ambulance.

Il s’éloigne en titubant, parvient à se retourner et voit une femme aux nattes brunes et au cou tatoué qui le fixe avec des yeux écarquillés.

Luke appuie sur la détente et tire dans les fougères.

L’arme tressaille dans sa main.

Le coup de feu résonne contre les rochers de l’autre côté du lac. Il essaie d’appeler à l’aide, mais aucun son ne sort de sa bouche, des cercles de lumière blanche et bleue clignotent devant ses yeux. Il veut suivre la femme, mais n’arrive pas à lever son arme, celle-ci est comme aimantée au sol.

Au moment où son genou gauche se dérobe sous lui, Luke pense à la petite grenouille collante de sa fille qui descend le long des murs. Il s’effondre dans les hautes fougères, essaie de se relever mais reste allongé sur le ventre, face contre terre.

Une odeur humide de minéraux, de racines et de plantes l’enveloppe.

Il se souvient de l’époque où, petit, il aidait sa mère à cueillir des pois de senteur dans la campagne. C’était un miracle que la cosse du pois sorte directement de la petite fleur.

27

Lorsque le coup de feu brise le silence, la professeure de yoga aux cheveux noirs tente de retenir Magnus par le bras, mais il la repousse d’une telle force qu’elle trébuche vers l’avant.

— Laissez-nous tranquilles, hurle-t-elle.

Magnus dégaine son arme et part en courant sur le sentier battu à travers les mauvaises herbes, la bouche du canon pointée vers le sol. Il tourne devant un énorme rhododendron.

La maison rouge se dresse à l’orée de la forêt.

Aucune trace de son collègue.

Magnus ralentit, s’arrête devant les fenêtres et regarde à l’intérieur.

Tout est calme et silencieux. Un carillon éolien émet un son sec.

— Luke !

Il déverrouille la sûreté de son pistolet, pose son doigt sur la détente, se dirige vers la porte et l’ouvre.

— Police ! crie-t-il. J’entre !

Il pénètre dans une entrée étroite dont les murs sont recouverts d’un papier peint aux motifs sinueux. Trois paires de chaussures sont posées sur la moquette et un rideau de velours bleu foncé fait office de porte vers la grande pièce.

— Police !

Il tend la main et sent qu’elle tremble lorsqu’il pousse le tissu. Il attend et écoute.

— J’entre maintenant, crie-t-il à nouveau, le doigt sur la gâchette.

Il lève son arme, passe la tête dans la pièce et en scrute tous les recoins.

L’air est saturé d’odeurs d’encens et de transpiration. La pièce manque d’oxygène, il a du mal à respirer.

Des miroirs de toutes tailles sont suspendus un peu partout et tournent sur eux-mêmes, reflétant des fragments de murs et de meubles.

Un paravent aux motifs érotiques trône au milieu de la pièce et une lanterne de cuivre émet une lumière chaude, quelques vêtements sont posés sur un tabouret.

Il avance prudemment, repoussant sur son passage les miroirs avec son bras.

Le sol est recouvert d’un tissu rouge.

— Luke ?

Luke est plus qu’un collègue, c’est le seul à avoir défendu Magnus lorsqu’il a révélé son homosexualité. Tous les autres refusaient de se doucher en même temps que lui, de travailler à ses côtés, de s’asseoir dans la même voiture.

Les miroirs se balancent derrière lui et projettent des éclats sur les murs et les plafonds.

La lampe sur la table basse grésille.

Magnus contourne le paravent, son arme pointée devant lui.

Une femme nue est allongée sur le dos dans le grand lit. Elle n’a plus de dents de devant et regarde fixement le plafond.

Magnus baisse son arme, sent que sa main est moite.

Le ventre de la femme bouge au rythme de sa respiration. Elle a les jambes écartées et des griffures rouges sont visibles à l’intérieur de ses cuisses. Ses poignets sont liés par des bouts de tissu fixés à une boucle de fer dans le mur.

— Svetlana ? dit-il d’une voix étouffée.

La femme tourne lentement la tête et lui sourit. Elle semble droguée.

Une étoffe de soie rouge brodée d’or est suspendue devant une porte, elle est légèrement bombée par l’air qui semble vouloir s’engouffrer à l’intérieur.

— Tu es seule ? demande-t-il en détachant les lanières de tissu qui enserrent ses poignets.

— Ici on n’est pas dans un fantasme porno, dit-elle en croisant les jambes.

— Dis-moi s’il y a des gens dans les autres pièces.

— Y a juste la morte qui… est assise dans une petite boîte. T’as qu’à ouvrir le couvercle et…

Elle se tait, passe sa langue sur ses lèvres et ferme les yeux. Magnus contourne le lit et renverse accidentellement un miroir en laiton posé sur la table de chevet.

Il écarte prudemment le rideau rouge avec son pistolet, lance encore un regard vers la femme et les miroirs qui se balancent, puis il s’engage dans un couloir de part et d’autre duquel s’alignent des portes.

L’unique source de lumière provient d’un plafonnier en papier de riz en forme de globe.

Une odeur d’égouts empuantit l’air.

Le parquet craque sous ses pas.

Au bout du couloir, un coffre en bois à bouts ferrés de la taille d’un bagage cabine est posé par terre.

La lumière de la lampe parvient à peine à l’éclairer.

Magnus ouvre une porte qui donne sur une petite pièce garnie d’une étroite couchette en acier avec un matelas.

Il continue le long du couloir.

La clé dans la serrure du coffre brille dans la faible lumière.

Sur la droite, il voit une kitchenette avec deux plaques de cuisson, un petit réfrigérateur à la poignée sale et une étagère à provisions.

Plus loin dans le couloir, une porte s’ouvre lentement.

— Luke ? murmure-t-il.

Un brusque sifflement s’échappe d’une grille de ventilateur en plastique jauni située près du plafond. La porte se referme aussitôt et il entend une clé tourner dans la serrure.

Magnus, dont l’épaule s’est engourdie, baisse son arme un instant et songe à essuyer sa main moite sur son pantalon. Il n’est plus qu’à cinq mètres du coffre.

Celui-ci est bien trop petit pour pouvoir accueillir un être humain.

Il avance encore d’un pas.

Les charnières rouillées émettent un léger grincement lorsqu’il commence à soulever le couvercle.

Soudain, une autre porte s’ouvre devant lui, laissant filtrer un faible courant d’air.

Magnus lève son arme.

Le sifflement provenant de la grille du ventilateur reprend et la porte se referme.

Devant le coffre se tient maintenant une femme. Grande, avec des lunettes, elle a des cheveux blonds bouclés, un front haut et une forte mâchoire. Elle est vêtue d’un pantalon de soie rouge, d’un soutien-gorge blanc et tient un petit couteau dans sa main.

Magnus pointe son arme en direction de son mollet et s’apprête à lui crier de le lâcher lorsqu’une forte détonation interrompt tout. Une balle lui traverse la jambe au-dessus du genou, aspergeant de sang le papier peint devant lui.

Il perd son arme, s’appuie sur le mur puis s’écroule au sol.

La balle a brisé son fémur, des éclats d’os ressortent par l’orifice et le sang s’écoule abondamment.

Une femme rousse en sous-vêtements est debout derrière lui, et le tient en joue avec un fusil de chasse.

*

Pistolets dégainés, Joona et Saga repassent devant l’arbre déraciné en courant et sortent de la forêt au moment où retentit la deuxième détonation. Cette fois, il s’agit d’une arme différente. Le tir provient d’un fusil et le son semble avoir été étouffé par des murs. Ils contournent la remise, descendent la pente herbeuse, sautent au-dessus d’une clôture basse et traversent les hautes herbes jusqu’à la maison.

Une fenêtre de la façade a été brisée et, en dessous, les fougères sont aplaties.

Saga découvre Luke un peu plus loin. Elle court vers lui tandis que Joona longe la maison, déplaçant son regard d’une fenêtre à une autre.

Un carillon éolien dans un arbre émet un léger tintement.

Luke est mort.

Saga se relève et fait un petit signe de tête à Joona.

— Je prends l’arrière, dit-il rapidement.

— Sois prudent.

— Toi aussi.

Saga s’introduit dans la maison, arrache le rideau de l’entrée, jette un regard circulaire dans la pièce puis, ignorant les miroirs suspendus, elle se dirige droit sur le paravent et le renverse.

Une femme nue est allongée sur un lit. Les bras derrière la tête, elle la regarde avec des yeux fatigués.

— Police, dit Saga d’une voix sourde.

Elle saisit une des chevilles de la femme, la tire au sol et lui passe les menottes dans le dos. Puis elle arrache le deuxième rideau et pénètre dans le couloir. Des bruits sourds et des cris lui parviennent à travers les murs. Dans l’air saturé d’encens et de sueur flotte aussi une odeur de soufre. Une femme aux cheveux roux, armée d’un fusil, est postée au milieu du couloir. Elle se retourne maladroitement. Saga s’élance vers elle, attrape le canon de son fusil de sa main libre et lui écrase la clavicule avec la crosse de son arme.

L’extrémité du couloir est presque totalement plongée dans l’obscurité mais elle devine Magnus gisant par terre, le pantalon baissé.

Alors que Saga force la femme rousse à s’allonger sur le ventre, elle voit une autre femme en soutien-gorge chevaucher Magnus, un couteau entre les dents.

— Non ! Pas ça ! halète-t-il.

Saga se lève aussitôt et brandit son arme vers elle.

La femme a saisi le pénis et les testicules de Magnus d’une main et tient son couteau de l’autre.

Joona surgit de la porte la plus éloignée et balance un coup de pied dans la poitrine de la femme, la projetant en arrière. Elle atterrit sur le dos, le couteau toujours à la main.

Saga arrive une seconde plus tard, pose son pied sur son poignet et lui tire dans l’épaule.

Joona traverse maintenant le couloir et ouvre les portes une à une afin de sécuriser chaque pièce. Dans la troisième, Susanne Hjälm est assise sur un lit. Ses cheveux bruns sont rassemblés en une natte et elle a des éclaboussures de sang sur le visage et sur son cou tatoué.

28

Deux jours se sont écoulés depuis la perquisition dans la retraite de Biondo Yoga. Joona et Saga sont toujours au commissariat d’Örebro afin d’aider le procureur à se faire une idée précise de l’endroit où séjournait Susanne Hjälm avant qu’il puisse entamer son interrogatoire.

Luke Larsson est décédé presque immédiatement après avoir reçu le coup de hache à l’arrière de la tête.

Magnus Wallman a été transporté par hélicoptère à l’hôpital central de Karlstad. Il est dans un état critique mais son pronostic vital n’est plus engagé.

Durant quatorze heures, Joona et Saga ont interrogé toutes les femmes de la retraite. Le procureur a inculpé trois d’entre elles pour complicité et encouragement à une infraction pénale et a requis des audiences préliminaires pour les quatre responsables de l’ashram.

Au fur et à mesure de l’enquête, la nature du lieu leur est apparue de plus en plus clairement.

Au départ, Biondo Yoga était un simple collectif proposant un style de vie alternatif et offrant un refuge aux femmes vulnérables. L’organisation était financée par des séminaires et des cours de yoga reconnus pour leur qualité.

Le regroupement s’était constitué en opposition à la domination patriarcale, mais la profondeur des blessures causées par l’oppression et la violence masculines avaient progressivement fait dériver le projet dans la paranoïa et l’extrémisme.

La cheffe spirituelle Camilla Boman, connue sous le nom de Guru Biondo, avait développé une forme de thérapie pour la guérison sexuelle dans le but d’aider ses adeptes à surmonter ce qu’elle appelait le viol hétéronormatif.

Svetlana ne serait probablement plus en vie aujourd’hui si Biondo Yoga ne lui avait pas offert cet espace de liberté et de paix. Lors de son interrogatoire, elle s’était montrée totalement loyale envers celles qui l’avaient sauvée et n’estimait en aucun cas avoir été violée ou exploitée sexuellement par les femmes de l’ashram.

— Avant d’arriver là, je n’étais qu’un assemblage de trous, a-t-elle déclaré. Les hommes sont obsédés par la baise, ils sont prêts à tuer pour ça… un homme pourrait traverser à la nage un océan de merde s’il pensait qu’une chatte accueillante l’attend de l’autre côté.

Pour l’instant, deux corps ont été retrouvés dans le compost.

L’un d’eux est celui du mari de Camilla, il est enterré là depuis environ cinq ans. Sa mort n’a jamais été déclarée à l’état civil et il continue à percevoir tous les mois sa pension.

L’autre corps a été identifié comme étant celui de Marcus, le mari d’Ida Andersson. Il a été tué et enterré à Noël dernier. Le décès est très probablement dû à des fractures très importantes au niveau des os du visage et du crâne. Depuis son décès, ses revenus et les allocations familiales pour sa fille ont été versés à la communauté.

Ida Andersson a été placée en détention provisoire pour tentative de meurtre. Elle n’a pas voulu être représentée par un avocat au cours de la procédure et a délibérément admis avoir tiré sur Magnus Wallman.

Les interrogatoires des femmes en charge de l’ashram ont été pris en charge par Saga, tandis que Joona les suivait en temps réel depuis une autre pièce grâce à trois caméras.

Les cheveux roux d’Ida flottaient sur ses épaules et elle respirait bruyamment. Comme si être assise sur une chaise l’épuisait. Dès que l’attention se tournait vers elle, elle devenait rouge écarlate.

— Qui a tué votre mari ? a demandé Saga.

— Il est tombé.

— Où ça ?

— Sur un rocher… dans la forêt… il a trébuché sur une racine… qui sortait de la terre.

— Le médecin légiste dit qu’il a été battu à mort. Avec un outil, probablement un marteau ou une petite masse.

— Je ne sais rien de tout ça.

Ida a regardé Saga en arborant une mine d’enfant boudeuse.

— Ce n’est donc pas vous qui l’avez tué ?

— Non.

— Alors c’est qui ?

Elle a arraché quelques-uns de ses sourcils blancs, les a posés sur la table et les a alignés avec son index.

— Je dis juste… que je suis la disciple de gourou Biondo… Elle a une grande connaissance du monde… elle sait comment faire… pour que la planète s’en sorte.

À la fin de l’interrogatoire, Saga avait l’impression qu’Ida n’avait en réalité aucune idée de ce qui se tramait dans cette retraite.

Elle ne semblait pas savoir qui avait tué son mari, mais elle a expliqué qu’elle avait aidé à transporter le corps dans la brouette à travers la forêt afin qu’il soit enterré.

Lorsque Saga l’a interrogée sur sa propre fille, traumatisée par le meurtre de son père et qui se rendait tous les jours sur sa tombe, Ida n’a laissé paraître aucune émotion.

*

La salle d’interrogatoire, bien que dénuée de fenêtres, possède des murs jaune clair qui lui donnent un côté chaleureux. Seul le sifflement statique provenant du système d’air conditionné trouble sa tranquillité.

Saga est assise sur une chaise de bureau bleu foncé, la lumière du plafonnier éclaire ses yeux bleus. À une époque, elle portait des nattes accessoirisées avec des rubans de différentes couleurs, mais depuis quelques années, elle laisse ses cheveux libres sur ses épaules.

Sur la table sont disposés un micro, deux bouteilles d’eau minérale, deux gobelets en papier écru et une boîte de mouchoirs en cas de pleurs.

Saga sort son portable de son sac. Un ticket de caisse atterrit par terre. Elle se penche pour le ramasser, le retourne et voit le croquis du problème logique des sept ponts de Königsberg.

Pendant qu’elle attend, elle essaie de dessiner mentalement un chemin où tous les ponts seraient franchis une fois, mais pas plus.

La solution s’avère plus difficile qu’elle ne le pensait et elle a déjà envisagé cinq ou six trajets qui se sont révélés infructueux lorsqu’elle entend des pas s’approcher dans le couloir.

Elle jette le reçu à la poubelle au moment où des coups retentissent contre la porte et que la cheffe de la retraite, Camilla Boman – alias Guru Biondo – entre accompagnée de deux agents pénitentiaires.

Camilla n’a pas de représentant légal. Elle l’a congédié lors des audiences préliminaires car, selon elle, il était un accident biologique, une abomination.

Saga a découvert que le pseudonyme de Camilla était une référence au nom de Dorothy Marie Biondo, qui a épousé Louis Solanas avec qui elle a eu une fille, Valerie. Valerie Solanas est surtout connue pour avoir écrit le SCUM Manifesto et tenté d’assassiner l’artiste Andy Warhol en 1968.

Saga accueille Camilla d’un signe de tête puis lui explique brièvement comment se déroulera l’interrogatoire, quels sont ses droits, et l’informe que toute la conversation sera enregistrée. La caméra 1 est placée sur le mur derrière Saga et filme le visage de Camilla de face, la caméra 2 les filme toutes les deux de profil, et la caméra 3 est placée au plafond pour avoir une vue d’ensemble.

Joona est installé dans le bureau derrière la salle d’interrogatoire et voit distinctement le visage de Camilla.

— Asseyez-vous, dit gentiment Saga.

L’épaule de Camilla est bandée et une ecchymose remonte de sa poitrine jusqu’à son cou.

Elle mesure un mètre quatre-vingts, a de larges épaules et de grandes mains dont le vernis à ongles violet s’écaille. La chaise grince lorsqu’elle s’assied et se penche en arrière, les jambes écartées.

La combinaison de sa large mâchoire, de son nez froncé et de ses cheveux blonds et bouclés lui donne l’air d’une poupée en colère.

— Ta disciple Ida Andersson dit que tu sais comment sauver le monde, commence Saga d’une voix neutre en tournant une page de son carnet.

— Ah bon ?

— Est-ce qu’il s’agit de la dégradation de l’environnement ? demande Saga de façon délibérément naïve en croisant le regard de Camilla.

— Pensez plus grand, répond Camilla avec assurance.

— OK, plus grand.

— Vous n’avez pas d’enfants, constate Camilla en se penchant en avant.

— Non, sourit Saga avec une surprise feinte.

— Le spermatozoïde porte la moitié des chromosomes du fœtus et l’ovule porte l’autre, explique Camilla. Ça a toujours été ainsi, mais aujourd’hui, des chercheurs ont réussi à créer des gamètes à partir du génome d’une femme qui peuvent féconder l’ovule d’une autre femme. Ça signifie que deux femmes peuvent avoir des enfants biologiques ensemble. Mais seulement des filles, car les femmes n’ont pas l’information génétique nécessaire pour avoir des garçons.

— Je comprends.

— Ah bon, vous comprenez ? répond Camilla en haussant les sourcils. Ça signifie que nous n’avons plus besoin des hommes pour la survie de l’humanité, nous n’avons plus besoin des hommes pour être fécondées… et bientôt nous n’aurons plus de fils.

— Un monde sans garçons et sans hommes.

— Je ne suis pas naïve, mais si une grande partie des femmes fonde effectivement une famille avec d’autres femmes et qu’elles n’ont que des filles, le rapport de force changera obligatoirement. Tous les hommes risquent d’être exclus de la reproduction de leur patrimoine génétique.

— On pourrait aussi tuer les hommes.

— Belle idée.

— Vous avez tué le mari d’Ida.

— Il avait pris sa fille, dit Camilla imperturbable.

— Et qu’est-ce qui s’est passé avec l’ex-mari de Susanne ?

Camilla s’adosse à sa chaise tout en souriant d’un air rêveur à Saga, puis elle cogne ses poings sur la table et se lève.

29

Ce matin, au motel, Joona n’a pas eu le temps de se raser. Une fine barbe recouvre son menton et ses joues.

Il est toujours installé dans le bureau à côté de la salle d’interrogatoire. Le soleil se déplace lentement dans le ciel et des rayons de lumière pénètrent progressivement par la fenêtre poussiéreuse. L’ombre des crayons dans la boîte en plastique Legoland invente des formes sur le bureau.

Une douleur vive part de son œil et se fraie un chemin jusqu’à son cerveau.

Il y a de nombreuses années, Joona a subi un traumatisme crânien lorsqu’une voiture a explosé près de lui. Depuis il souffre d’algie vasculaire de la face. Dans le pire des cas, la douleur est si intense qu’il peut perdre connaissance.

Il n’a pas eu de rechute depuis longtemps, alors il a cessé de prendre son traitement préventif contre l’épilepsie, le Topimax, qui le fatiguait trop. Mais ces dernières semaines, les alarmes sont devenues plus fréquentes.

Joona se lève, baisse les stores et les oriente de façon à améliorer l’image sur l’écran. Mais les lamelles translucides s’y reflètent toujours.

La caméra 1 de la salle d’interrogatoire filme la table, une chaise vide et le mur derrière. Saga n’est pas dans l’image, mais il entend le bruit de son crayon gratter les pages de son carnet.

Après le déjeuner, une odeur d’huile de sésame flotte dans l’air. Bientôt commence le premier entretien avec Susanne Hjälm : la raison de leur présence ici.

Il attend ce moment depuis presque vingt-deux heures et ignore combien de fois ses yeux ont survolé la bibliothèque avec ses classeurs bleus et le bureau où sont posés un téléphone fixe, un ordinateur et une pile de protocoles d’interrogatoire. Sur le tableau d’affichage à côté de la porte sont punaisés le menu d’un restaurant thaï, la carte postale d’un collègue en vacances, et un bout de papier sur lequel est écrit : “Combien de policiers faut-il pour changer une ampoule ? Aucun, ils se contentent de casser toute la pièce parce qu’elle est noire.”

— La voilà, dit soudain Saga dans le micro.

*

Deux agents pénitentiaires sont allés chercher Susanne Hjälm dans la cour en forme d’éventail du centre de détention.

Après avoir discuté de leur stratégie, Saga et Joona ont décidé qu’ils ne consacreraient pas l’interrogatoire à essayer de lui faire avouer le meurtre de Luke. Susanne sera de toute façon condamnée pour ce meurtre, qu’elle avoue ou non.

Leur plan consiste à l’amener à parler de Jurek Walter.

Car si Susanne est impliquée dans les meurtres de Margot, Severin, Simon et Verner, Jurek Walter constitue une partie inachevée de sa psyché et il est une clé pour comprendre ses actes.

Tous deux ont toujours du mal à croire qu’elle est le tueur en série qu’ils poursuivent. Mais peut-être est-elle sa complice.

Susanne considère l’ensemble des institutions comme un ennemi, elle se sent persécutée par la police et déteste Joona Linna plus que tout.

Les inspecteurs amènent Susanne devant la salle d’interrogatoire. Elle porte les vêtements amples du centre de détention qui lui font des poches aux genoux et les poignets de ses manches sont effilochés.

L’officier de service obtient la signature de Saga et fait entrer une femme d’une cinquantaine d’années au nez camus et à la bouche épaisse, avec de grosses lunettes.

Susanne s’assied lourdement, soupire et fixe ses mains posées sur la table. Son cou est couvert de tatouages, ses deux nattes remontent sur ses épaules.

Saga se dit qu’elle a un joli visage, qu’il est facile de l’imaginer enfant sur une photo de classe, avec ses yeux vifs et son sourire radieux. L’une des plus jolies filles de la classe, avec de bonnes notes et de beaux vêtements.

Aujourd’hui, elle a des rides d’amertume autour de la bouche, des poches de fatigue sous ses yeux marron clair et de l’eczéma qui s’écaille à la racine des cheveux.

Lorsque Joona l’a arrêtée pour la deuxième fois, elle était assise dans une des petites pièces de la grande maison. Il l’a menottée et l’a photographiée afin de fixer les éclaboussures de sang sur son visage et les écailles de couleur du manche de la hache dans sa paume droite, tandis qu’elle marmonnait qu’elle n’en avait pas fini avec lui.

— À trente-cinq ans, vous étiez une médecin spécialisée doublement diplômée, commence Saga. Vous aviez un travail très bien rémunéré, vous étiez mariée à Mikael depuis quinze ans… ensemble vous aviez deux filles et vous viviez dans une grande et belle villa… Vous n’aviez pas de casier judiciaire, pas de défaut de paiement, pas de contravention, rien.

— Premier acte, dit-elle sans quitter ses mains des yeux.

— Qu’est-ce qui s’est passé au deuxième acte ? Vous êtes devenue une meurtrière, vous avez abattu un policier et êtes allée en prison pendant de nombreuses années… et aujourd’hui un autre policier est mort, Luke Larsson… il est décédé presque immédiatement après le coup de hache.

— Susanne, intervient l’avocate de la défense en levant une main hésitante, je veux juste vous rappeler qu’à ce stade vous n’avez pas à répondre à quoi que ce soit. Vous savez ce que je vous ai dit au téléphone, ce à quoi vous devez penser.

— Prenez votre temps et racontez-moi ce qui s’est passé avec vos propres mots, poursuit Saga, imperturbable.

— J’étais allée chercher la hache dans la remise pour abattre un bouleau mort et…

— Susanne, l’interrompt l’avocate avec un sourire.

— Qu’est-ce qu’il y a ? lui demande-t-elle en lui jetant un regard irrité.

— On en a parlé, vous n’avez absolument pas à faire de concessions ou…

— Qu’est-ce que ça peut faire ?

— Pour que je puisse assurer votre défense, il faut que vous m’écoutiez.

— De toute façon je serai condamnée à perpétuité, dit-elle en se tournant à nouveau vers Saga. J’ai vu ce policier regarder par la fenêtre de notre ashram pendant l’un de nos rituels les plus intimes… Aucun respect. Rien. Il vient là et transforme toute notre spiritualité et tout notre amour en un putain de peep-show.

— Je comprends, dit Saga.

— Pour moi, ça a été comme si une vitre noire se brisait, là, derrière les yeux, dans mon cerveau…

— Susanne admet qu’elle était là mais pas dans son état normal…

— La seule chose à laquelle je pensais, c’était qu’il devait mourir, poursuit Susanne. Crève, espèce de connard, crève, espèce de sale porc… et, rétrospectivement, ma seule petite déception, c’est que ce ne soit pas le crâne de Joona Linna que j’ai fendu.

— Pourquoi ?

— Il est en train d’écouter ?

— Bien sûr.

— Joona, dit Susanne, en regardant droit dans la caméra, j’espère que tu vas bientôt crever. Que toi et ta famille, vous allez vivre l’enfer.

— Pourquoi vous le détestez ?

— Comment une femme peut-elle pardonner à quelqu’un qui lui a pris ses enfants ?

— Vous avez vraiment réfléchi à ce qui s’est passé ? demande Saga calmement.

La bouche de Susanne se plisse.

— Qu’est-ce que tu crois ?

— Expliquez-moi ce qui a fait que vous avez perdu la garde de vos enfants.

— Joona est venu chez nous et a tout foutu en l’air.

— À cette époque vous travailliez dans le service de psychiatrie médicolégale de l’hôpital Löwenströmska, commence Saga.

— Oui.

L’avocate la regarde d’un air interrogateur.

— Vous aviez la charge du patient Jurek Walter lorsque vous avez pris un congé, poursuit Saga.

— Oui.

— Pourquoi avez-vous fait ça ? Pourquoi avez-vous pris un congé ?

— Parce que je ne me faisais plus confiance, répond Susanne en baissant les yeux. J’avais changé, je ne contrôlais plus mes propres pensées.

— Comment ça ?

Elle sourit et secoue la tête.

— Jurek vous a forcée à raconter des choses que vous ne vouliez pas dire, il vous a forcée à écouter des choses que vous ne vouliez pas entendre, c’est ça ? demande Saga.

— En quelque sorte oui, répond-elle à voix basse.

— Qu’est-ce qu’il vous a raconté ?

— Toutes sortes de choses, je ne me souviens pas.

— Je sais que vous pensez encore à certaines de ces choses qu’il vous a dites. En fait, je crois que vous y pensez tous les jours, dit Saga calmement.

La respiration de Susanne devient saccadée et elle semble avoir la nausée.

— On m’avait prévenue de ne pas écouter ce patient, la plupart des gens utilisaient des bouchons d’oreilles quand ils étaient auprès de lui, mais je ne sais pas, je trouvais ça inhumain.

— Vous vous trouviez encore dans le premier acte, dit Saga.

— Oui, il me restait encore quelques semaines avant le deuxième.

— Qu’est-ce que vous avez entendu ?

— Des considérations philosophiques et morales… des choses auxquelles il voulait… que je réfléchisse.

— Pouvez-vous nous en donner quelques exemples ? demande prudemment Saga.

Comme s’il s’agissait de ses propres souvenirs, Susanne commence à raconter une soirée d’hiver dans un village dévasté, dans les montagnes du Caucase. Il faisait moins vingt degrés, la neige craquait sous les pas et le froid mordait la peau.

Susanne se tord les mains et fixe le vide devant elle en décrivant d’une voix basse comment Jurek a emmené une mère et son fils, simplement vêtus de vêtements de nuit, dans la cour à l’extérieur de leur petite maison et les a attachés à une barrière gelée à côté d’un puits.

— Ils s’appelaient Lyalya et Ahmad, ils avaient tous les deux les yeux bleu clair…

Jurek a sorti son poignard et l’a lentement enfoncé entre la deuxième et la troisième côte d’Ahmad, à un peu plus de la moitié de la lame, la pointe vers le haut. Le garçon haletait comme un animal blessé. La mère est tombée à genoux suppliant Jurek de ne pas tuer son fils. Jurek a lâché le manche du poignard et a regardé la base de la lame s’embuer sous l’effet de la chaleur du corps.

— Puis il est parti, les laissant attachés à la barre à côté du puits, dit Susanne en fermant les yeux un instant avant de poursuivre. Ahmad ne se viderait pas de son sang tant que le couteau serait enfoncé entre ses côtes, mais il était évident que tous les deux allaient mourir de froid s’ils restaient là… Vous comprenez, pour pouvoir se détacher et entrer se réchauffer, Lyalya devait sortir le couteau du corps de son fils.

L’avocate se lève, le visage blême, et quitte la salle d’interrogatoire sans un mot au moment où Susanne énumère les victimes dans les tombes de Lill-Janskogen.

— Vous a-t-il menacée directement ? demande Saga lorsqu’elle s’arrête.

— Il m’a raconté l’histoire d’un diplomate russe qui, après sa retraite, comptait retourner en Suède pour réunir toute sa famille afin de fêter son soixante-quinzième anniversaire, dit Susanne en levant ses yeux cerclés de rouge. Jurek a dit qu’il les attendrait et qu’il les attraperait tous, adultes, vieillards, enfants, pour les enfermer dans un bunker. Puis il les enterrerait vivants, l’un après l’autre… jusqu’à ce que le diplomate soit seul au monde.

Susanne déglutit et se met ensuite à parler d’une femme dans un cercueil, mais elle s’arrête au bout de quelques phrases, réalisant que son avocate n’est plus là.

— Vous avez fait huit ans de prison et vous avez été libérée il y a trois ans. Qu’avez-vous fait une fois libre ? Quels étaient vos projets pour le troisième acte, à part le meurtre de votre ex-mari et l’enlèvement de vos enfants ?

Susanne baisse à nouveau les yeux.

— Mon avocate pense que je dois faire attention à ce que je dis.

30

La salle de réunion de la NOA est éclairée par la lumière vive des huit néons. Après le rapport de Saga, Manvir les informe de la décision du directeur de la police départementale de ne pas communiquer avec les médias tant que le procureur n’a pas donné son feu vert.

— La région de Bergslagen tiendra une conférence de presse demain, mais sans mentionner l’implication de la NOA.

Greta boit un café noir en plissant les sourcils. Elle porte un pantalon à rayures et un chemisier en soie bleu glacier de la même couleur que ses iris.

Petter est vêtu d’un jean et d’un tee-shirt bleu foncé. Il est adossé à sa chaise, le menton froncé et les bras croisés sur la poitrine.

— On reprend ? dit Greta. Commencez par le moment où vous parliez à l’enfant sur le tas de compost.

— Lorsqu’on a entendu le coup de feu en provenance de la maison, on est revenus en courant à travers la forêt. C’est au moment où on arrivait à l’arrière de la remise que la deuxième détonation a retenti, explique Joona en retroussant les manches de sa chemise.

Saga prend le relai et décrit le collègue mort au milieu des fougères, une hache plantée dans la nuque. Greta pousse un profond soupir et Manvir marmonne un “mon Dieu” avant d’aller se poster dans son coin, dos à eux.

— Je suis entrée dans la maison, poursuit Saga. J’ai trouvé Ida Andersson dans le couloir avec un fusil dans les mains. Je l’ai désarmée, mise à terre, et je lui ai passé les menottes dans le dos… C’est à ce moment-là que j’ai vu la deuxième femme, Camilla Boman, assise sur l’autre collègue de Munkfors avec un couteau à la main et s’apprêtant à le castrer.

— Mais ça n’a pas eu lieu, si j’ai bien compris, dit Petter en se raclant la gorge.

— Joona est arrivé à temps par l’autre côté, dit Saga en faisant tressauter une de ses jambes.

— Et que s’est-il passé ? demande Greta en se tournant vers Joona.

Joona se revoit courir le long de la maison, son arme pointée vers l’avant, s’accroupissant dès qu’il passait sous les fenêtres et ralentissant au fur et à mesure qu’il approchait de l’angle de la façade.

De la forêt environnante ne lui parvenaient que le bruissement des arbres agités par le vent et le chant triste d’un merle.

Une gouttière rouillée gisait dans l’herbe à côté du mur de la maison.

Après avoir rapidement jeté un regard par-dessus son épaule, Joona avait continué à progresser en silence.

L’air sentait l’essence, la terre humide et l’herbe.

Au moment où il avait atteint l’angle de la maison, un puissant grondement avait retenti.

C’était une tondeuse dont le cordon de démarrage s’était pris dans le moteur.

Un nuage de gaz s’en échappait.

En voyant Joona, la jeune femme qui la poussait avait reculé de quelques pas dans l’herbe, s’était baissée, et avait ramassé une faux posée par terre.

Joona s’était approché d’elle tout en gardant son arme pointée vers le pignon de la maison, la porte arrière et le rideau froissé à la fenêtre.

— Repose la faux au sol, lui avait-il ordonné en éteignant la tondeuse à gazon avec son pied.

Elle s’était immobilisée et l’avait fixé. C’était la femme aux cheveux blonds emmêlés à qui ils avaient parlé un peu plus tôt.

— Je vais m’approcher pour récupérer la faux, lui avait-il dit en levant sa main libre dans un geste rassurant.

— Me touche pas, avait-elle murmuré, l’air terrifié.

— Je vous promets de…

Soudain, elle avait effectué un mouvement vif avec la faux. La lame avait suivi la torsion de son corps et avait fendu l’air devant elle.

Joona avait eu le temps de se pencher en arrière et de voir la lame passer tout près de son ventre. Dans un sifflement, celle-ci avait tranché les branches qui pendaient à côté de lui.

Il s’était alors précipité sur elle, avait donné un coup de pied dans le creux de son genou au moment où la lame s’enfonçait dans le tronc d’un bouleau.

Il avait ensuite renversé la jeune femme dans l’herbe, pointant toujours la maison avec son arme, puis il l’avait ramenée vers lui en la tirant par une jambe.

L’outil était resté planté dans l’arbre.

Après ça, il lui avait attaché les pieds à la tondeuse et avait couru jusqu’à la porte arrière en ignorant les cris de la femme qui l’accusait d’avoir voulu la violer.

Joona avait ouvert la porte, s’était frayé un chemin à l’intérieur de la maison et avait traversé une salle de bains. Ses yeux s’étaient posés sur une baignoire, des toilettes sans couvercle, un lavabo et une armoire tachée. Il avait enjambé une serviette ensanglantée qui gisait sur le sol et avait ouvert une autre porte étroite qui débouchait sur un couloir. Une grande femme en soutien-gorge blanc était penchée au-dessus de Magnus avec un couteau à la main. Il saignait abondamment d’une blessure par balle à la cuisse. Joona avait visé l’épaule de la femme, mais n’avait pas pu tirer car Saga était dans la ligne de mire.

Grâce à ses années d’entraînement au combat rapproché, Joona n’avait pas eu besoin de réfléchir très longtemps. Compte tenu de l’urgence et de la configuration de l’espace, un coup de pied puissant était sa seule option.

Il s’était donc élancé et l’avait frappée avec le dessous de son pied au milieu de la poitrine en y mettant toute sa force.

La grande femme avait été projetée en arrière et était restée suspendue en l’air un court instant avant d’atterrir sur les omoplates. Saga en avait profité pour se jeter sur elle, avait posé son pied sur son poignet et avait tiré.

Une forte détonation avait résonné dans le couloir et une fleur de sang s’était déployée sur le parquet sous l’épaule de la femme.

— Joona ? À quoi ça ressemblait de ton côté ? demande encore Greta.

— J’ai désarmé une femme avec une faux, je suis entré par la porte de derrière et Saga et moi avons arrêté Camilla Boman et Susanne Hjälm, résume-t-il brièvement.

Manvir quitte son coin, revient à la table, déboutonne sa veste et soulève le bas de son pantalon avant de s’asseoir.

— Nous ne pensons plus que Susanne ait un lien direct avec notre tueur en série, déclare Saga en froissant un sachet de pastilles vide.

— Ce n’est qu’après cette arrestation que son ex-mari a osé nous en dire plus sur les menaces que Susanne avait proférées à son encontre, poursuit Joona. Ce qui lui donne un alibi… Elle harcelait son ex-mari de différentes manières, notamment en restant postée des heures durant devant ses fenêtres. Et c’est ce qu’elle faisait au moment où Verner et Margot ont été assassinés.

— Et pour vous, ça tient ? demande Manvir.

— Son ex-mari la photographiait et notait le moindre de ses mouvements dans un agenda, répond Saga. Les heures exactes, tout.

— Lorsque Susanne a été libérée, elle l’a appelé malgré l’ordonnance restrictive, prétendant qu’elle avait changé, dit Joona. Elle a demandé à voir les enfants… Elle voulait qu’il les amène au centre de yoga juste pour une journée, ou même pour quelques heures, dans un premier temps.

— Wouah, murmure Petter.

Manvir passe la main sur son étroite cravate noire. Petter se penche en arrière et se gratte le ventre.

Une ombre passe sur les rideaux froissés devant la vitre donnant sur le couloir. Le bruit des roues grinçantes d’un chariot s’éloigne progressivement.

— Je peux te demander quelque chose ? se risque Greta en avalant une gorgée d’eau. Je n’ai toujours pas compris pourquoi vous étiez à la recherche de Susanne Hjälm… On n’en avait absolument pas discuté ensemble.

— Elle est l’une des rares personnes à avoir été exposées à l’influence de Jurek et à être encore en vie, explique Joona.

— Et j’ai appris qu’elle avait été libérée de prison quelques semaines avant que je reçoive la première carte postale, ajoute Saga. Elle déteste la police, nous reproche d’avoir détruit sa vie… et surtout, elle déteste Joona.

— Ça ne répond pas à ma question. Pourquoi avez-vous commencé à enquêter sur Susanne Hjälm ?

— J’ai eu un tuyau d’une source en qui j’ai confiance, dit Saga.

— Qui ça ? demande Greta.

Saga croise le regard de Greta sans bouger.

— Je ne peux pas le dire.

— Joona ?

— Je ne sais pas, je me suis juste dit que la piste tenait la route, répond-il.

— Saga, tu sais que tu n’es pas en service opérationnel, que tu n’as pas de droits en tant que policière.

— Bien sûr.

31

Manvir s’approche du tableau blanc, efface certains points, en ajoute d’autres, puis recule, stylo aux lèvres. Tous se lèvent et se postent devant la page.

• Tueur en série ayant neuf meurtres planifiés.

• Étudie ses futures victimes, connaît leurs habitudes.

• Victime 1 : Margot Silverman, directrice de la NOA, femme d’âge moyen.

• Victime 2 : Severin Balderson, prêtre de l’église Maria-Magdalena, homme âgé.

• Victime 3 : Simon Bjerke, officier de police, Stockholm, homme d’âge moyen.

• Victime 4 : Verner Zandén, directeur de la Säpo, homme âgé.

Le système d’aération situé sous le plafond émet un long sifflement. Un reflet de lumière transperce rapidement la salle de réunion provenant d’une fenêtre qu’on ouvre dans l’immeuble d’en face.

Greta regarde fixement la liste de Manvir, les sourcils froncés.

— Quelle est la place du prêtre ? demande-t-elle.

— Tous ceux qui figurent sur la liste exerçaient une profession qui leur conférait une autorité… lui y compris, réfléchit Manvir.

— Trois policiers, un prêtre, poursuit Greta. Trois hommes, une femme…

Joona a des cernes sous les yeux et sa veste est froissée dans le dos. Il soupire, l’air inquiet, s’assied sur le bord de la table et fixe le tableau blanc.

• Figurines en étain : envoyées à Saga, prédisant la prochaine victime.

• Emballages prédisant le lieu du crime.

• Le tueur tire sur ses victimes dans le dos à bout portant.

• Munitions : cartouche russe Makarov 9 × 18 mm parabellum, amorce au mercure, chemisage en argent.

• Possède une voiture avec un treuil électrique.

• Compétences matériaux : figurines en étain, argent chauffé à blanc, hydroxyde de sodium.

• Lieu des meurtres et lieu de découverte des corps différents.

• Deux cartes postales avec menaces dirigées contre Joona et responsabilité de le sauver revient à Saga.

Petter sort une portion de snus de sa bouche, la jette dans la corbeille à papier et crache. Manvir a les lèvres bleues à cause du stylo. Saga fixe les traces entrecroisées laissées par les roues des chaises de bureau sur le lino.

— Est-ce qu’on est stupides ? s’énerve Petter. Putain, qu’est-ce qu’on ne voit pas ?

— On ne voit que ce qu’il veut qu’on voie, dit Joona.

— Tu as une meilleure suggestion ?

— Ce que je veux dire, c’est que tous ces éléments masquent peut-être ce que nous cherchons. On devrait essayer de regarder ce qu’il y a entre ces points.

— Parce qu’ils ne mènent nulle part, continue Saga.

— D’après moi, dit Greta en enlevant quelques miettes sur son chemisier, le problème c’est la forte connexion qu’il y a avec vous deux, Saga et Joona… Connaissant votre lien avec Jurek Walter, ce n’est pas une coïncidence.

— Jurek est la clé, chuchote Joona.

Ils retournent à la grande table, se resservent du café et font de nouveau circuler les photos et les résultats d’analyses.

— J’aimerais ajouter quelque chose, intervient Saga. Avant que Jurek ne trouve son complice, Beaver, il était en contact avec un certain nombre d’autres criminels… nous avons essayé de les répertorier, mais je voudrais mentionner trois noms qui ont disparu de nos discussions… Jakov Fauster, Aleksandr Pitjuskjin et Pedro Lopez Monsalve.

Greta, Manvir et Petter la regardent avec étonnement, aucun d’entre eux ne comprend d’où ces noms lui viennent.

— Fauster et Pitjuskjin sont en prison et Monsalve est très âgé, précise Joona.

— Je pense quand même qu’on devrait enquêter sur ces trois personnes, juste pour être sûrs qu’elles ne se sont pas échappées ou qu’elles n’ont pas quitté le pays.

— Bien, dit Greta.

— Ça vient aussi de ta source secrète ? demande Petter, d’un air sceptique.

Une série de bips et de vibrations envahit la pièce lorsqu’ils reçoivent simultanément un message sur Rakel.

La salle des courriers vient de réceptionner un colis destiné à Saga Bauer.

Ils se lèvent de table et se ruent dans le couloir.

— On descend, ordonne Manvir. Les démineurs seront là dans quelques minutes, libérez la grande salle de conférences, envoyez les techniciens là-bas et assurez-vous que le groupe d’intervention est prêt.

Tout le monde est calme dans l’ascenseur pendant le trajet jusqu’à la salle de conférences. Ils savent ce qu’ils ont à faire, c’est peut-être leur chance d’arrêter le tueur.

Les démineurs ont déjà effectué un contrôle de sécurité du paquet. Les rayons X et le détecteur de métaux montrent qu’il contient bien une petite figurine en étain. Joona file le récupérer et rattrape le groupe devant l’entrée de la salle de conférences où une équipe technique est en train de les rejoindre.

Deux techniciens de la police scientifique vêtus de combinaisons et de visières s’avancent vers Joona en tendant les mains mais il les repousse, pose le paquet sur la première table venue et, avec l’aide de Saga, commence à l’ouvrir.

Elle arrache le ruban adhésif marron et le jette à terre.

L’un des techniciens ramasse aussitôt la bande et la place dans une boîte.

Joona ouvre le carton et sort une boule de papier aluminium, il la déplie et trouve à l’intérieur une petite enveloppe faite de papier essuie-tout.

Avec une habileté presque mécanique, les techniciens recouvrent deux tables d’un plastique de protection et installent leur matériel.

À l’intérieur de l’essuie-tout, Joona trouve une photo entourée d’un élastique rouge. Lorsqu’il renverse la petite figurine en étain dans la paume de sa main, une aile de papillon la suit.

Elle tombe en tournoyant sur la table.

Un technicien ramasse aussitôt l’aile avec une pince à épiler.

Joona tient la figurine de deux centimètres entre son pouce et son index, voit qu’il s’agit d’une femme mais n’arrive pas bien à distinguer les traits de son visage.

Saga enjambe la rallonge électrique, arrache le capuchon en similicuir noir du lourd microscope numérique et le jette à terre, puis elle connecte le câble à l’ordinateur.

Joona place la figurine sur la lame et règle la lumière, la mise au point et le grossissement.

Le groupe se rassemble devant l’écran.

La petite figurine en étain représente une femme portant des chaussures plates, une jupe et un pull. Elle a un menton proéminent, un nez étroit et une bouche boudeuse.

— C’est Francesca Beckman, la psychologue du Centre de crise et de traumatologie, affirme aussitôt Saga.

— Tu en es sûre ? l’interroge Joona.

— Oui.

— Tu as entendu ? demande Petter à Randy au téléphone. C’est notre psychologue, Francesca Beckman.

— Oui, j’ai entendu, répond celui-ci depuis le huitième étage.

— J’ai son numéro privé, dit Saga en sortant son téléphone portable.

Elle envoie le contact à Manvir.

— Petter, demande à Randy de trouver son adresse, lance Joona.

— J’essaie de la joindre, dit Manvir, le téléphone collé à l’oreille.

— Elle habite à Bromma, tonne la voix de Petter depuis le haut-parleur. Au 9 de la rue Thaliavägen.

Manvir lève le bras et intime à tout le monde de se taire. Il met son téléphone sur haut-parleur.

— Francesca Beckman, répond-elle.

— Manvir Rai de la NOA… Attendez, écoutez-moi, il y a une menace extrêmement sérieuse et imminente qui pèse sur vous…

— Demande-lui où elle est, le presse Joona.

— Mon téléphone n’a presque plus de…

La voix de Francesca s’éteint brusquement.

— Allô ? Francesca ?

Manvir essaie d’appeler à nouveau, mais il est évident que le portable de Francesca est déchargé.

— Putain, c’est pas vrai, fulmine Petter.

— Vous pouvez localiser son portable ? demande Saga.

— Je ne sais pas, on essaie, répond rapidement Randy dans le haut-parleur.

Petter se frotte les yeux. Son tee-shirt bleu s’est assombri sous ses bras à cause de la transpiration.

— Ça prend trop de temps, j’envoie deux voitures à la maison de Bromma, décide Joona.

Il appelle le Central pendant que Manvir demande à l’équipe du huitième étage de contacter les employeurs, les collègues, les amis et la famille de Francesca.

— Son mari travaille à la cour d’appel de Riddarholmen, lance Manvir, le téléphone vissé à l’oreille.

— Je l’appelle, dit Petter.

— Ils ont deux fils adultes qui vivent à Täby, poursuit-il. Sa sœur Jeanette vit à Hägersten et travaille aux relations publiques chez Skanska, ses deux fils étudient à Polytechnique…

— Tu as essayé de la rappeler ? demande Saga.

— Je n’arrête pas, je tombe directement sur sa boîte vocale.

— Son mari est sur un vol pour Dallas, leur crie Petter.

— Les fils ne répondent pas, personne ne répond, panique Greta.

— Réessaie, réessaie.

— On ne peut pas la laisser mourir, lâche Saga d’une voix où perce l’angoisse.

— On va la retrouver, la rassure Manvir.

— Je pense qu’il faut qu’on se concentre sur l’énigme, dit Joona.

— Vite, débarrassez la table. On a besoin de plus d’espace, ordonne Saga.

— Enlevez tout ça, pointe Petter.

L’un des techniciens arrive en courant et trébuche sur le câble du microscope. Le lourd instrument tombe et heurte le sol. Des éclats de verre sont projetés à leurs pieds.

— Ils disent qu’il est impossible de localiser son portable, dit Randy dans le haut-parleur depuis son bureau au huitième étage.

— Merde, jure Petter en éclaboussant la table de sa salive.

— Silence, crie Saga.

— Il s’est écoulé quatre minutes, murmure Joona.

Sur la table vide, Joona aligne la feuille d’aluminium froissée, le papier essuie-tout, l’aile de papillon dans son tube en plastique, l’élastique rouge et la photo qu’il essaie d’aplatir avec ses doigts.

— Il faut qu’on réfléchisse, dit Saga en se plaçant à côté de Joona.

Le technicien revient et commence à balayer les éclats de verre autour du microscope cassé.

— Arrête, on s’en fout, lui souffle-t-elle.

Il s’agit d’une vieille photo de théâtre colorisée – plus petite qu’une carte de jeu – qui représente un homme en costume de la cour anglaise du XVe siècle.

Il porte une veste de velours, une culotte de forme souple, des chaussettes blanches et des chaussures à larges boucles.

Toutes les couleurs sont passées, à l’exception de la veste bordeaux et des bagues en or à ses doigts. Manvir balance sa cravate sur son épaule et se penche en avant.

— Quelqu’un a une idée ? demande Greta en replaçant une mèche de cheveux gris derrière son oreille.

— Retourne-la, demande Joona.

Au dos de la photo, un texte minuscule : “Marie Tudor de Victor Hugo, Théâtre royal dramatique, 1882”.

— Elle va être assassinée au théâtre royal ? avance Greta d’un air sceptique.

— Ça semble un peu trop facile, répond Saga.

— L’étau se resserre à chaque fois, la difficulté augmente, constate Manvir en plissant le front.

— Quelqu’un connaît cette pièce de théâtre ? demande Joona.

— Non.

— Le temps file, le temps file, s’impatiente Saga.

Manvir se mord la lèvre et montre une photo agrandie de l’aile de papillon sur son ordinateur. Elle est ondulée, sa couleur de base est rouge-brun, elle est ornée d’une tache orange proche de la pointe de l’aile antérieure et d’une bande blanche sur les deux tiers de l’aire discale.

— Papier d’alu, papillon, théâtre, dit-il.

— Il faut qu’on soit plus précis : de quel type de papillon s’agit-il ? De quelle espèce ? Où vit-il ? énumère Joona.

— C’est trop complexe, murmure Greta. Ça prend trop de temps…

32

Francesca sent ses jambes trembler lorsqu’elle monte les escaliers. Elle tient son téléphone déchargé dans une main et s’agrippe à la rampe de l’autre.

Les mots de l’homme de la NOA l’informant d’une menace grave et imminente contre elle résonnent dans sa tête.

Elle arrive sur le palier, écarte quelques rangées du rideau de perles, passe à travers et entre dans la grande chambre de sa sœur.

Un chargeur est posé sur la prise murale à côté de la table de chevet. Elle s’en saisit et branche son portable.

Les perles en plastique ambrées du rideau s’entrechoquent derrière elle.

Dans le tiroir ouvert de la table de chevet se trouvent un petit masseur rose, une plaquette de comprimés contre les céphalées et une gouttière occlusale.

Sa sœur cadette se rend tous les vendredis chez son petit ami, sur une île du lac Mälaren. Un week-end sur deux, il a ses enfants d’un précédent mariage et elle ne peut pas emmener son chien Oki car le plus jeune a de graves problèmes d’allergie.

Francesca s’installe généralement dans la maison de sa sœur afin de s’occuper du chien. Elle le promène, le laisse sortir par la porte arrière, se prépare quelque chose de simple à manger, s’assied sur le canapé avec un livre et un verre de vin et dort dans la chambre d’amis.

Son mari est en voyage d’affaires à Dallas, mais lorsqu’il est à la maison, il se contente de regarder la télé, de se coucher tôt et de se lever à six heures le samedi matin pour écouter son émission favorite, Naturmorgon, sur la radio de la cuisine.

Elle se sent agréablement étrangère dans la maison d’architecte des années 1970 de sa sœur, tout en briques rouges et verre taillé.

Les rideaux sont fermés devant la fenêtre.

Elle pose son portable sur la table de chevet. L’écran est toujours noir.

Elle a du mal à interpréter ce que le policier a essayé de lui dire.

Une menace imminente ?

En tant que psychologue, Francesca est habituée aux menaces et n’est jamais vraiment effrayée ou inquiète. Elle travaille souvent avec des personnes traumatisées et sait comment elles fonctionnent.

Mais avec Jonny, ça s’est tout de même mal passé, songe-t-elle. Elle va à la fenêtre, tire doucement le rideau et regarde les feuilles sombres sur le toit en tuiles de l’abri pour voitures. L’allée goudronnée et la boîte aux lettres font face à une rue étroite.

Jonny Sylvan est un homme d’une trentaine d’années, traumatisé par les bombes, et qui a fait une fixation sur elle.

Elle repense à son visage maigre, à sa mâchoire et à son nez reconstruits, à sa prothèse oculaire qui la fixait avec intensité.

Il ne comprenait pas que l’attention qu’il lui portait, et dont elle se disait au départ flattée, était soudain devenue intrusive et menaçante.

Francesca n’a pas signalé son accès de colère lorsqu’il a cassé la chaise de son cabinet, elle savait qu’il avait besoin d’une seconde chance. Elle a tout simplement confié la thérapie à un collègue masculin.

Il lui a fallu quelques semaines pour se rendre compte que Jonny l’espionnait.

Elle retourne à la table de chevet, essaie d’allumer son téléphone qui ne réagit toujours pas.

Elle se dit qu’elle devrait peut-être monter dans sa voiture et se rendre au poste de police de Kungsholmen.

Mais ce serait sans doute exagéré.

Le chien est toujours dehors à l’arrière de la maison et la porte n’est pas verrouillée.

Cette pensée accélère les battements de son cœur.

Elle sort de la chambre et descend l’escalier en bois grinçant. Entre les lattes des marches, elle voit le couloir, le dressing, les toilettes des invités et la chambre d’amis où elle dort, et enfin la porte du vestiaire.

C’est la partie la plus sombre de la maison.

Elle arrive sur le parquet blond-roux, s’immobilise et tend l’oreille un instant.

À gauche se trouve la cuisine avec ses carreaux bruns et ses détails en cuivre.

Tout droit, on devine le salon à travers la vitre en verre martelé de la porte.

L’interruption du message de la police a sans doute contribué à faire paraître les choses plus graves qu’elles ne sont en réalité. Dès que son portable sera rechargé elle rappellera.

Francesca ouvre la porte du salon et voit à travers la vitre les meubles courir comme des animaux maladroits sur le verre grossièrement taillé.

Quelque chose la retient.

Elle regarde la cheminée anguleuse en briques rouges, la télé, les étagères surchargées et le canapé en cuir marron.

La police a arrêté Jonny Sylvan dans la rue devant chez elle. Il portait une ceinture explosive et affirmait avec le plus grand calme qu’elle et lui allaient mourir ensemble dans une étreinte.

Il a été placé en soins psychiatriques en unité fermée, mais c’était il y a plus de deux ans.

Francesca entre dans le salon, sent un frisson la parcourir et se force à ne pas se retourner vers le couloir sombre. La porte qui donne sur la petite terrasse à l’arrière est équipée d’une chatière, mais elle pense que le chien est bien trop fier pour l’utiliser.

C’est un épagneul japonais de deux ans, plus petit qu’un chat, mais qui reste malgré tout un chien. Il s’appelle Oki, ce qui signifie grand en japonais.

Francesca ouvre la porte et regarde le jardin ombragé et touffu, les meubles écaillés, le quadrillage de mousse verte entre les pavés, l’herbe, les arbres et les buissons.

— Oki ? appelle-t-elle doucement.

Elle sort et sent le froid des tommettes sous ses pieds nus, passe devant la grille ornée de boules rouges et regarde une assiette en métal sur laquelle est posée une vieille spirale antimoustique.

Des clôtures basses, des murs et des haies délimitent les terrains voisins. Personne n’est visible, mais une odeur de charbon de bois brûlé est portée par le vent.

Elle sort dans l’herbe humide, lève les yeux et distingue les rochers abrupts du parc, ses arbres et ses buissons denses.

Elle passe devant le bouleau noueux et les groseilliers puis se tourne vers la maison et observe la porte ouverte, les rideaux des fenêtres du salon, la cuisine sombre et les plantes en pot sur le rebord de la fenêtre.

Francesca sourit en repensant soudain à la brève conversation qu’elle a eue avec Erland jeudi dernier. Ils étaient encore à table après le dîner lorsqu’elle lui a dit qu’elle était en manque de sexe, que c’était son éducation chrétienne qui l’avait poussée à s’en détacher. Elle ne se souvient pas l’avoir vu aussi heureux. Ses joues sont devenues écarlates et il a essayé de répondre de manière adulte que ça lui manquait aussi, qu’il aimerait essayer à nouveau, à son rythme à elle.

Son oreille est attirée par un bruissement du côté du bain nordique en bois goudronné que sa sœur tenait absolument à avoir, mais qu’elle n’a utilisé que la première année. Francesca se retourne et écarte quelques branches avec sa main.

Elle perçoit un battement sourd et rapide, puis les aboiements d’Oki qui arrive en trottinant de la maison voisine.

C’est de ce côté que vit un vieil homme qui a l’habitude de lui donner des boulettes de viande.

Elle soupire puis rentre avec le chien, verrouille la porte derrière eux et prend la clé avec elle.

Oki la précède dans la cuisine, ses griffes claquent sur le parquet du couloir.

Lorsqu’elle pénètre dans la cuisine, il se tient déjà près de sa gamelle et gémit, mais doucement car il sait qu’elle n’aime pas ça.

— Pas de boulettes de viande aujourd’hui ? demande-t-elle en lâchant la clé sur un plateau posé sur le plan de travail.

Oki court vers la porte de la cuisine donnant sur l’abri à voitures et la gratte avec sa patte.

— Qu’est-ce que tu fais ? demande-t-elle en lui versant de la nourriture et de l’eau. C’est moi ta maîtresse maintenant. Jeanette en a assez de toi. Elle a attendu, mais tu ne grandis jamais.

Le chien se retourne et saute vers sa gamelle.

Francesca s’approche de la porte et vérifie la clenche. Elle est bien sûr verrouillée et sa voiture est garée si près du mur droit de l’abri qu’il est impossible de l’ouvrir.

Un homme crie quelque part au loin.

Elle revoit les parties inanimées du visage tendu de Jonny. Les gouttes de sueur qui tombaient sur la table, ses cheveux épais, coiffés en avant pour cacher son appareil auditif. Il lui avait raconté comment la première onde de choc de l’explosion avait éteint l’allumette qu’il tenait contre sa cigarette.

Il disait que c’était lui cette flamme qui s’était finalement éteinte. Subitement il avait cessé d’exister et s’était reposé dans les bras merveilleux de l’ange.

Francesca se souvient de lui en train de gratter ses poignets poilus alors qu’il expliquait que l’ange l’avait déposé sur le sol, parmi les épaves de voitures déchiquetées et les décombres. Mais il avait fait machine arrière et était revenu à la vie et à la terrible douleur.

Francesca rencontre souvent des policiers traumatisés qui ont été blessés ou qui ont blessé quelqu’un. Ils sont devenus agressifs et ne se reconnaissent plus. Certains développent des addictions et des obsessions après avoir, par exemple, déterré les restes de corps d’enfants carbonisés.

Elle entend soudain le bruit d’un moteur qui s’arrête brusquement derrière l’abri.

Une voiture vient de se garer.

Est-ce la police ? Une première voiture de patrouille ?

Moins de dix minutes se sont écoulées depuis leur appel.

Elle se dépêche de traverser le couloir, passe devant les escaliers, le dressing, les toilettes et la chambre d’amis, puis ouvre la porte du vestiaire.

Peut-être ont-ils déjà arrêté Jonny, ils auront essayé de l’appeler puis envoyé une voiture.

Elle se dirige vers la petite vitre de la porte d’entrée, met sa main en visière pour mieux distinguer l’extérieur.

Un vieux pick-up équipé d’un treuil a reculé dans l’allée.

La portière gauche du véhicule est ouverte et l’air tremble au-dessus du moteur chaud.

Le chemin qui mène à la porte d’entrée est masqué par d’épais buissons. Elle ne peut pas voir si le conducteur se dirige vers la maison. Elle fait un pas en arrière, saisit la longue clé dans la serrure et la tourne sans quitter la fenêtre des yeux.

Le système de verrouillage s’enclenche et la barre glisse dans le cadre. Elle retire la clé, sursaute en la voyant tomber parmi les chaussures sur le tapis de l’entrée, recule de quelques pas et s’adosse au mur.

La porte vibre lorsqu’un camion passe dans la rue en direction du centre-ville.

Elle vient de se faire une belle frayeur.

Le pick-up doit appartenir à un jardinier.

Elle se retourne, jette un œil vers le couloir sombre et se demande combien de temps il lui faudrait pour obtenir de l’aide si elle montait en courant les escaliers, s’enfermait dans la chambre de sa sœur, déverrouillait son portable, se cachait sous le lit, entrait le code PUK et le mot de passe, ouvrait la liste des appels et recontactait la NOA.

Elle se dit que le téléphone est probablement suffisamment chargé maintenant lorsqu’un bruit métallique retentit à l’intérieur de la maison.

Elle s’arrête et retient son souffle.

Les tiroirs de la cuisine s’ouvrent, les couverts et les couteaux s’entrechoquent.

Francesca se précipite dans le dressing et referme la porte derrière elle. Elle réalise qu’il est trop tard pour monter les escaliers grinçants et aller chercher son portable. D’une manière ou d’une autre elle doit réussir à sortir de la maison.

33

L’activité est à son comble dans la grande salle de conférences située au rez-de-chaussée du bâtiment de la police. La cellule d’enquête est en train de mettre au point sa stratégie pour l’opération qui se prépare. Des cartes ont été affichées sur un mur et différents itinéraires sont à l’étude avec pour chacun une évaluation précise des risques.

Les techniciens n’ont pas trouvé de traces d’ADN ou de fibres sur l’emballage.

Joona regarde rapidement l’horloge puis lève le petit tube en plastique contenant l’aile de papillon devant la lampe et le tourne. Le motif au dos est de la couleur du papier jauni ou du tabac et les nervures ressemblent aux nerfs ramifiés d’une feuille.

— Salut à l’équipe du huitième, s’impatiente Petter au téléphone. On en est où ? On a des réponses ? Il n’y a toujours personne qui sait où elle est ?

— On y travaille, répond Randy à travers le haut-parleur du portable.

— C’est bien, mais on a besoin de…

— Du calme, l’interrompt Manvir.

Deux techniciens ont une discussion houleuse un peu plus loin.

— Francesca Beckman a-t-elle un lien avec le théâtre ? interroge Greta en se grattant le poignet.

— C’est le cas ? demande Petter au téléphone.

— Pas à ma connaissance, répond Randy.

Joona pose le tube et prend la photo de théâtre.

Les couleurs ont pâli au fil des ans et le visage de l’acteur ressemble à de l’étain. Alors qu’il s’apprête à la retourner, il reçoit un appel du Central sur la radio.

— Deux voitures sont arrivées devant chez Francesca. Est-ce qu’ils entrent ? demande l’officier de service.

— Gilets pare-balles en place, une équipe à l’arrière de la maison, l’autre sonne à la porte, tranche Joona.

Petter s’assied lourdement sur sa chaise et essuie la sueur qui perle sur sa lèvre supérieure d’un revers de la main.

— Personne n’ouvre, répond l’opérateur. Il n’y a aucun signe d’effraction ou de…

— Forcez la porte, le coupe Joona.

Petter fait signe aux autres. Son visage est pâle et ses cheveux brillent à la racine.

— Randy a de nouvelles infos, crie-t-il.

— Francesca n’est pas chez elle, elle est partie tôt ce matin, personne ne sait où elle est, dit Randy à travers le haut-parleur. Elle n’est pas à la salle de sport, ni au travail, ni…

— C’en est trop pour moi, lâche Petter, qui semble sur le point de fondre en larmes.

La radio se met à grésiller et l’opérateur explique que le groupe d’intervention a pénétré dans la maison.

— Ils font le tour des pièces… Il n’y a personne et rien qui indique une effraction ou un crime, explique-t-il.

— Elle n’est pas chez elle, dit Joona en haussant la voix pour que tout le monde entende.

Randy leur explique qu’ils viennent d’envoyer la photo au Musée des arts du spectacle, au critique de théâtre Leif Zern et au département de dramaturgie du théâtre royal.

— Et le papillon ? demande Greta.

— Nous avons un collègue au département de la criminalité environnementale qui s’avère être un expert en papillons, répond Randy. Il fait partie du Comité national des lépidoptères et c’est même lui qui a écrit le tome sur les papillons de l’encyclopédie Nationalsnyckeln de la flore et de la faune.

Les mains de Saga tremblent lorsqu’elle examine la feuille d’aluminium dans le microscope.

— Un hélicoptère est déjà dans les airs, les informe Greta. Un groupe d’intervention a été déployé. Il est prêt à s’élancer dès que nous aurons compris où le tueur a choisi de tuer Francesca.

— Onze minutes se sont écoulées, murmure Joona.

— Réfléchis, réfléchis, réfléchis, répète Saga de façon obsessionnelle. On a tout, on sait qui est la victime, on doit juste comprendre où ça va avoir lieu, putain faut qu’on y arrive.

L’un des techniciens s’éloigne, il reste un moment dos aux autres devant la carte, s’essuie les joues et revient.

— Randy, qu’est-ce qui se passe, vous en êtes où ? s’énerve Petter au téléphone.

— Ça va trop lentement, lui crie Saga.

— Appelons tous ceux qui…

— J’ai un appel, les interrompt Joona en brandissant son téléphone.

— Silence, intime Petter.

— Ici Joona Linna.

— Bonjour, c’est Nisse Hydén, répond une voix rauque.

— Avez-vous regardé l’image de l’aile de papillon ?

— Je viens de la recevoir, d’où mon appel.

— Allez, allez, s’impatiente Saga.

— Que pouvez-vous nous dire à son sujet ? demande Joona en faisant signe à Saga de ne pas l’interrompre.

— Oui, c’est sans conteste un papillon magnifique qui ne vit pas à l’état sauvage en Suède, mais… laissez-moi vérifier… Oui, c’est ça, c’est un Limenitis… archippus… non, Limenitis iphiclus, selon Linné… On le trouve en Amérique du Sud et en Amérique centrale… Il appartient à une espèce de papillons appelée les papillons sœurs, à cause des bandes blanches sur les ailes… donc sœur dans le sens de nonne.

— Où peut-on le trouver en Suède ? s’enquiert Joona en regardant sa montre.

— Pas à la Maison des papillons, mais peut-être au Musée d’histoire naturelle ou chez un collectionneur… Je peux passer quelques coups de fil.

— C’est très urgent, insiste Joona avant de mettre fin à la conversation.

— Des sœurs ? Des nonnes ? Où y a-t-il des monastères en Suède ? interroge Saga.

— Les Sœurs de Saint-François à Sjövik, le couvent de Linköping, les Filles de Marie à Enköping, dit Manvir en tournant son ordinateur vers les autres.

— Un théâtre, un monastère, énumère Greta. Des papillons, Victor Hugo, la France, Le Bossu de Notre-Dame, Marie Tudor…

Elle se tait quand sa voix se brise sous l’effet du stress.

— Notre-Dame, c’est Marie… et on a les Filles de Marie à Enköping, dit Saga en laissant tomber son crayon sur la table. Je ne sais pas où ça nous mène, mais Francesca Beckman a-t-elle un lien avec Enköping ou ce couvent ?

— On est en train d’étudier la question, dit Randy.

Joona ferme les yeux pendant quelques secondes, essayant de se concentrer pour trouver le lien.

— Le papillon s’appelle Limenitis iphiclus, commence Manvir. Le demi-dieu grec Héraclès, devenu Hercule à Rome, avait la même mère qu’Iphiclès… ils étaient en fait jumeaux et demi-frères, ce qui est en soi très inhabituel, on appelle ça la superfécondation et ça signifie…

— Attendez, j’ai un appel de Leif Zern, l’expert en théâtre.

Joona répond et met le téléphone sur haut-parleur.

— Je n’ai jamais vu cette photo auparavant, dit Leif Zern avec un enthousiasme contenu dans la voix. Marie Tudor, c’est bien sûr l’histoire de Marie première reine d’Angleterre, surnommée Bloody Mary, Marie la Sanglante…

— Continuez.

— J’imagine que Victor Hugo, en tant que Français, s’est beaucoup amusé, en vertu du droit à la fiction, à donner à la reine d’Angleterre un amant… Fabiano Fabiani, qui malgré son amour a été décapité, dit Leif Zern en se raclant brièvement la gorge. Et ici, sur la photo, on voit bien sûr l’acteur Georg Dahlqvist, qui était aussi chanteur d’opéra et…

— Merci pour votre aide, l’interrompt Joona avant de mettre fin brutalement à la communication. Écoutez tous… l’acteur sur la photo est Georg Dahlqvist. Il y a un parc qui porte son nom à Hägersten ! Et la sœur de Francesca Beckman vit à Hägersten.

— Les sœurs papillons, dit Saga.

— Petter, vérifie si la maison de la sœur est proche du parc Georg Dahlqvist.

— Plus vite, plus vite, chuchote Saga.

— Elle vit dans une villa sur la Sankt Mickelsgatan, juste en face du parc, répond Petter.

34

Francesca est cachée parmi les chaussures et les parapluies, coincée dans la penderie entre des vêtements d’hiver suspendus, des chaises pliantes, des sacs de bouteilles vides, une planche à repasser et un escabeau. Elle tient la petite poignée en porcelaine intérieure de la porte.

Le silence est de nouveau total.

Son pouls bat à tout rompre lorsqu’elle entrouvre la porte pour tendre l’oreille.

Il lui semble entendre l’intrus quitter la cuisine et s’arrêter dans le couloir.

S’il monte à l’étage, elle pourra traverser silencieusement le couloir, passer dans le salon et sortir par le jardin de derrière, puis courir à travers les différentes parcelles jusqu’à ce qu’elle croise un voisin.

— Aide-moi, mon Dieu, prie-t-elle silencieusement. Viens me sauver, amen, Maranatha, viens me sauver, Seigneur Jésus, viens me sauver.

Le petit claquement des pattes d’Oki sur le parquet s’approche dans le couloir suivi de pas plus lourds.

Elle referme la porte et tient fermement la poignée de porcelaine dans la main afin que celle-ci ne s’ouvre pas.

Oki s’arrête devant le dressing.

Elle retient son souffle.

Les pas continuent d’avancer, la silhouette passe devant la porte et se dirige vers la chambre d’amis.

Francesca se souvient que son sac et sa veste sont posés sur le lit. Elle prend une profonde inspiration.

Il entre maintenant dans la chambre d’amis et s’arrête.

Il a dû comprendre qu’elle se trouve toujours dans la maison.

Il retourne dans le couloir et ouvre la porte des toilettes.

Lorsqu’elle s’est précipitée dans le dressing, son pied gauche s’est retrouvé coincé dans un angle étrange contre une paire de grosses bottes et il est maintenant complètement engourdi.

Il faut qu’elle change de position, mais lorsqu’elle essaie, des bouteilles vides contenues dans un sac en plastique s’entrechoquent.

Le couloir est soudain silencieux.

Sa main tremble sur la poignée en porcelaine.

Elle pense à Jonny. Il faut qu’elle lui parle en tant que psychologue, il doit être possible de l’atteindre par les mots. Dévorée par l’angoisse, elle essaie de se souvenir de ce qui le calmait lorsqu’il était son patient.

L’intrus reprend sa marche et passe devant le dressing.

L’escalier grince sous ses pas.

Francesca reconnaît le carillon des perles du rideau qui s’entrechoquent à l’étage.

Elle entrouvre de nouveau la porte et entend les pas qui continuent de résonner.

Elle retient son souffle et sort la tête.

Le couloir est plongé dans le silence.

“Une menace extrêmement grave et imminente”, a averti le policier.

Étaient-ils au courant qu’il avait acheté une nouvelle ceinture explosive et qu’il était en route pour aller la voir ?

Le rideau de perles devant la chambre de sa sœur s’est tu. Lorsque Francesca quitte l’armoire, la planche à repasser glisse sur les vêtements d’hiver suspendus.

Ses genoux sont engourdis mais son corps est bourré d’adrénaline.

Elle court jusqu’à la porte vitrée du salon et heurte le tabouret à côté du fauteuil. Ce n’est que lorsqu’elle est devant la porte-fenêtre donnant sur la petite terrasse qu’elle se rend compte que celle-ci est verrouillée et qu’elle a laissé la clé sur le plan de travail de la cuisine.

Le rideau de perles à l’étage laisse de nouveau entendre son bruissement.

Elle s’agenouille et ouvre la trappe de la chatière.

Tout son corps tremble lorsqu’elle s’allonge sur le sol. Elle tient la petite porte ouverte avec sa main et passe sa tête dans le trou.

Des nuages traversent le ciel lumineux de fin de journée.

Elle ne peut plus voir si l’intrus est dans le salon derrière elle et éprouve soudain un sentiment de panique. C’est comme lorsque, enfant, on était poursuivi et qu’on savait qu’on allait être attrapé. Cette seconde où on hésite entre abandonner et continuer à courir.

Elle parvient à faire sortir ses épaules, mais ses bras sont toujours bloqués le long de son corps.

Elle sent quelque chose lui égratigner le dos.

Oki aboie derrière elle.

Elle pousse de toutes ses forces avec ses jambes et réussit à dégager ses bras. Elle pose ensuite ses mains contre la porte, mais sent qu’elle est bloquée.

Le rabat de la chatière est retombé et s’accroche à la ceinture de son jean.

Elle glisse à nouveau une main à l’intérieur du trou et commence à se tortiller pour sortir quand quelqu’un lui attrape un pied.

Elle est tirée vers l’intérieur. Elle résiste, s’appuie sur la porte avec sa main et donne des coups de pied à tort et à travers. Elle réussit soudain à se libérer et se glisse à l’extérieur, elle se cogne un genou sur le sol de la terrasse et pousse un cri de douleur.

Francesca s’éloigne en rampant sur les dalles, se relève et commence à courir lorsqu’un coup de feu retentit. Des éclats de verre et de bois sont projetés derrière elle.

Elle saute par-dessus la clôture basse, traverse le jardin du voisin, passe devant des chaises longues et un parasol. Elle enjambe rapidement une haie et traverse le jardin suivant.

Il fait sombre lorsqu’elle passe devant une véranda vitrée meublée de fauteuils en osier.

Elle enjambe un muret, s’égratigne les bras sur des framboisiers, avance dans de la terre meuble et trébuche sur la pelouse.

Un homme est en train de faire griller des brochettes de poulet et deux enfants sautent sur un trampoline.

Francesca est terrifiée et ses pensées sont chaotiques, mais elle sait qu’elle ne peut pas lui demander de l’aide.

Si Jonny déclenche sa ceinture explosive, les enfants mourront.

L’homme la regarde d’un air confus et recule d’un pas, la pince à barbecue à la main.

— Rentrez tout de suite chez vous, dit-elle, haletante. Emmenez les enfants, fermez les portes et appelez la police !

Elle continue à courir à travers les jardins, croise un chemin étroit, se faufile entre des buissons, longe deux petites serres sans rencontrer personne.

Ce n’est que quand elle aperçoit l’église de Bethel qu’elle s’arrête, à bout de souffle. Son dos est trempé de sueur et ses jambes tremblent lorsqu’elle se remet en marche. La peinture blanche de la façade est écaillée. Elle sait que le double des clés de la petite église se trouve dans une pierre creuse entre les fraisiers, à côté de l’escalier.

35

L’hélicoptère qui survolait le QG du Groupe d’intervention de la police nationale à Ulriksdal est parti vers le sud vingt secondes après que les enquêteurs ont identifié le lieu du crime.

Joona a couru jusqu’aux ascenseurs pour descendre dans le parking, s’est engouffré dans sa voiture et a emprunté le tunnel jusqu’à Fridhemsplan.

L’hélicoptère a survolé le vaste réseau routier du quartier masqué par les arbres. Mais les maisons étant trop proches les unes des autres, il lui a été impossible de se poser. Deux opérateurs ont été largués au sol afin de stopper la circulation autour du grand carrefour de Hägerstensvägen et de dégager une surface suffisante pour que l’appareil puisse atterrir pour déposer le reste du groupe.

À présent, le souffle du rotor principal balaie la poussière de l’asphalte et arrache les feuilles des buissons alentour.

L’ensemble du matériel de protection tombe avec fracas sur le bitume au moment où la corde est remontée pour permettre le décollage.

Les huit opérateurs portent tous un casque balistique, un gilet pare-balles en céramique et un fusil automatique.

Alors qu’ils courent vers l’objectif, ils sont guidés en direct par le centre de commandement qui coordonne l’opération avec les autres unités engagées.

Des barrages routiers sont installés sur toutes les sorties principales de Hägersten.

Au moment où Joona quitte l’autoroute après Aspudden, le groupe d’intervention l’informe que la maison est vide, mais que la porte de derrière, qui donne sur le parc, a été détruite par un tir.

*

Francesca est devant l’église lorsqu’elle entend une voiture sur la route. La panique la gagne à nouveau. Elle glisse la clé dans la serrure, ouvre la porte et entre.

Le bruit du moteur se rapproche.

Des prospectus sur les offices religieux et des cours de musique sont punaisés sur le tableau d’affichage à l’entrée. Elle pénètre dans la nef.

La porte se referme avec un bruit vif, comme si quelqu’un claquait des doigts.

L’église est plongée dans une obscurité silencieuse.

Le plancher est abîmé dans l’allée centrale, entre les rangées de bancs et jusqu’aux fonts baptismaux recouverts.

Une lumière pâle pénètre par les vitraux hauts et étroits.

La peur s’est comme enkystée en elle pendant sa course. Francesca la porte comme une lourde pierre, ce qui la rend étrangement lasse et absente.

Mais peut-être est-ce tout simplement l’effet de l’adrénaline qui quitte son corps.

Elle essaie d’accélérer le pas dans l’allée centrale tout en jetant des regards inquiets sur les ombres des feuilles à l’extérieur qui se reflètent sur le mur, et sur la croix si particulière de l’église de Bethel, ceinte d’une couronne d’épines dorée.

La famille de Francesca est baptiste depuis le XVIIIe siècle. Lorsqu’elle dort chez sa sœur, elle vient toujours passer un moment dans cette église.

Elle réalise alors que c’était peut-être une mauvaise idée de se cacher ici. Si Jonny l’a espionnée, il connaît ses habitudes.

Elle passe devant les fonts baptismaux et entre dans la sacristie. Un téléphone gris clair est posé sur le bureau entre les partitions et les livres de cantiques.

Elle entend le vrombissement d’un hélicoptère qui passe au-dessus de l’église.

Son cœur s’emballe lorsqu’elle décroche le combiné et le place sur son oreille. Aucune tonalité. Elle appuie plusieurs fois sur les touches puis vérifie qu’il est bien branché mais toujours rien.

À présent elle ne sait plus quoi faire.

Peut-être devrait-elle simplement s’asseoir sur l’un des bancs inconfortables et prier jusqu’à ce qu’elle se sente suffisamment forte pour sortir et trouver quelqu’un qui appellera la police pour elle.

Au moment où elle se retourne en direction de la nef, elle entend une voiture s’arrêter sur l’allée gravillonnée à l’extérieur.

Elle regarde la porte et se rend compte que la clé est toujours dans la serrure.

Elle court se cacher dans l’obscurité, près de la première rangée de bancs. Des moutons de poussière se déplacent sur le plancher de l’allée centrale. Elle s’accroupit au moment où la porte s’ouvre en grinçant.

Un sifflement prolongé accompagne les pas qui s’avancent dans l’église.

Elle se relève, regarde les fonts baptismaux recouverts et se dit qu’elle aurait dû s’y cacher et laisser l’eau bénite la protéger.

Les sirènes des voitures de police approchent.

Elle entend un cliquetis puis le sifflement s’arrête.

Trois véhicules de police passent devant l’église.

Et puis le silence.

Un long câble parcourt le sol de l’allée centrale.

Quelque chose craque entre les bancs. Elle regarde autour d’elle mais ne parvient pas à localiser l’origine du bruit.

Sa nuque est étrangement raide.

— Jonny, c’est toi ? demande-t-elle en déglutissant avec difficulté.

Silence total.

Elle longe lentement le mur, essayant de comprendre où il se cache.

— S’il te plaît, ne fais rien de stupide, dit-elle, constatant à quel point sa voix tremble.

Elle perçoit un léger frottement dans l’une des rangées de bancs. Son cœur bat si fort que sa poitrine lui fait mal.

— Jonny, écoute-moi, je… je veux que tu saches que je n’ai jamais cessé de penser à toi… j’aurais aimé qu’on continue la thérapie, on avait un très bon contact tous les deux…

Un bruit métallique retentit depuis les bancs sur sa droite. Elle s’efforce de respirer calmement tout en avançant vers l’allée centrale.

— Je… je ne sais pas pourquoi tu me suis…

Elle se tourne lentement vers la croix sur le mur, se dit qu’elle pourrait courir jusqu’à la sacristie, s’y enfermer et s’enfuir ensuite par la fenêtre.

— Jonny, écoute-moi… quoi qu’il se soit passé, on va arranger ça, on va arranger ça ensemble.

Elle frémit lorsqu’elle l’entend se lever entre les bancs derrière elle. Des pas prudents s’approchent.

— Je vais partir maintenant… et tu vas me laisser m’en aller, dit-elle sans bouger. Mais tu devrais revenir me voir, je veux t’aider, j’ai juste voulu…

Une forte détonation lui brûle soudain les tympans en même temps qu’elle reçoit un choc violent dans le dos, comme si on lui avait jeté une pierre.

Puis elle a la sensation d’avoir renversé un bol de lait chaud sur ses genoux. Elle baisse la tête et voit le sang jaillir de son ventre et s’écouler le long de ses cuisses.

Ses deux jambes fléchissent simultanément.

Elle tombe si brusquement qu’elle n’a pas le temps de se rattraper avec ses mains. Son visage heurte le sol, ses lèvres se fendent et ses incisives se brisent.

Peut-être perd-elle connaissance pendant quelques secondes.

Les bourdonnements dans ses oreilles se transforment en une vague rugissante.

Son dos la fait terriblement souffrir, elle comprend qu’on lui a tiré dessus.

Une douille blanche roule dans la poussière sous un banc.

Son cœur s’emballe et sa respiration devient beaucoup trop rapide.

Francesca ne sent plus ses jambes, mais elle comprend qu’il lui tire les pieds et elle craint qu’il ne la viole.

Elle essaie de prier, mais ne trouve pas les mots, juste les derniers, ceux qui se répètent inlassablement.

— Maranatha, viens, souffle-t-elle, Seigneur Jésus, viens.

Elle est allongée par terre et sait qu’elle va bientôt mourir si elle ne reçoit pas d’aide. Des véhicules de secours font retentir leurs sirènes au loin.

Soudain, elle sent qu’elle glisse. Elle est traînée par les pieds le long de l’allée centrale. Le plancher prend une teinte rouge à cause de son sang. Elle essaie de s’accrocher à un banc, mais n’y arrive pas. Elle réussit à se retourner sur le dos, voit les voûtes du haut plafond, les poutres inclinées qui se rejoignent au faîte. Comme le pont d’un bateau, pense-t-elle, comme si l’église était un bateau dont la quille pointait vers le ciel.

36

Joona se gare derrière un véhicule de police avec son gyrophare allumé. Il sort de sa voiture et court vers la maison.

La lumière bleue clignotante balaie les buissons, les arbres et la façade en briques.

Une Ford rouge est garée sous un abri à voitures.

Deux policiers en uniforme tendent un ruban de signalisation de l’autre côté de la rue. Le vent fait vibrer le plastique blanc et bleu.

Un opérateur du groupe d’intervention monte la garde devant la maison, un fusil automatique sur la poitrine. La serrure de la porte d’entrée a été forcée et l’une des fenêtres donnant sur la rue a été brisée après l’assaut.

Joona entre dans la maison, traverse le couloir et voit que la porte du dressing est entrouverte.

Un poster de Joan Baez et Bob Dylan est accroché au mur.

Sur le sol de la cuisine traîne la douille d’une grenade.

Un policier est assis dans l’escalier menant à l’étage supérieur, son casque posé à côté de lui. Il indique le chemin à Joona d’une main fatiguée.

Joona entre dans le salon. La porte de la véranda donnant sur l’arrière de la maison a été détruite de l’intérieur par une balle.

— On est au bon endroit, le tueur est venu ici, mais il n’y a pas de traces de sang, informe-t-il le reste de l’équipe sur Rakel.

Il sort sur les dalles parsemées de débris de verre.

Un membre du groupe d’intervention s’approche, dépose un petit chien par terre puis le salue et l’informe que la maison était vide lorsqu’ils ont donné l’assaut.

— Un hélicoptère survole le quartier, n’est-ce pas ? demande Joona.

— Oui, mais…

— Explorez la zone, cherchez un pick-up avec un treuil.

— Mais la direction n’a…

— Pas le temps d’attendre, l’interrompt Joona en répondant à un appel.

— Le 112 a reçu un appel d’un voisin, l’informe le Central. Francesca a traversé sa propriété du 83 Sankt Mickelsgatan en courant… Elle lui a crié de rentrer chez lui et d’appeler la police.

— Est-ce qu’il a vu l’agresseur ?

— Non… et il ne sait pas où Francesca est allée.

Joona se précipite à travers le jardin, bondit par-dessus une haie basse, aperçoit son reflet dans la vitre d’une véranda et saute un muret de pierre.

Des empreintes de pieds nus sont visibles dans un potager, de la terre a été projetée sur l’herbe.

Du charbon de bois brille dans un barbecue noir.

Joona s’arrête sur un petit chemin goudronné, regarde autour de lui, avance jusqu’au jardin suivant et voit que du linge est tombé d’une corde entre deux arbres. Il reprend sa course et passe à nouveau une haie.

Un deuxième appel du Central l’informe qu’une femme a contacté le 112 après avoir entendu une forte détonation à l’intérieur de l’église de Bethel.

Joona fonce à travers un autre jardin, bifurque, longe la façade de la maison, passe devant un garage, sort sur la Sankt Mickelsgatan et continue sur la gauche.

Le vacarme du rotor de l’hélicoptère s’éloigne vers les hauteurs de Mälarhöjden.

Joona prend la première rue transversale à droite, arrive devant l’église basse en bois et dégaine son arme. Le gravier de l’allée a été balayé. Il passe le portail et s’enfonce dans la pénombre.

Une traînée de sang part de la nef et longe l’allée centrale jusqu’à la porte. Au fond, une flaque sombre scintille. L’odeur de la poudre flotte encore dans l’air, elle est si faible que Joona comprend qu’il est arrivé sur les lieux avec plusieurs minutes de retard. Il se laisse tomber lourdement sur le dernier banc et enfouit son visage dans les mains.

*

Malgré un hélicoptère au-dessus de la zone, une quarantaine de voitures de police en maraude dans le quartier, une enquête de voisinage systématique, des caméras sur le bord de la route et des barrages routiers, le véhicule n’a pas été retrouvé. Le quartier résidentiel est vaste et si on emprunte des chemins de traverse, il y a plusieurs centaines d’issues non surveillées.

*

Le ciel est pâle au-dessus des gratte-ciels jaune sale de Vällingby. Une corneille posée sur un lampadaire pousse des croassements solitaires.

Joona est sur le trottoir devant une tour grise aux balcons vitrés. Par l’une des fenêtres du premier étage, entre deux pans de rideaux de dentelle, il aperçoit une statuette bleu clair représentant la Vierge Notre-Dame de Fátima.

Il repense à la statue sur la photo qu’il a trouvée dans la serre de Valeria. Trois filles pataugeant dans l’eau avec une statue bleu clair qui n’était pas la Vierge Marie, mais une sorte de déesse de l’eau.

Il promène son regard sur de petites fenêtres à barreaux situées au niveau du sol puis sort son téléphone pour appeler Valeria.

— Joona ? répond-elle presque en chuchotant.

— Je suis désolé… pardon d’avoir été stupide, je me suis senti pris au dépourvu.

— Je sais, mais…

Elle prend une longue inspiration puis reste silencieuse.

— Tu peux me pardonner ? demande-t-il.

— Bien sûr, mais je suis triste.

— Je comprends, j’ai été stupide.

La lumière se déplace légèrement derrière les rideaux des petites fenêtres du sous-sol. Des touffes d’herbe jaune ont poussé sur le rebord en béton.

— Tu veux me raconter ça avec tes propres mots ? demande-t-elle.

— C’est ce qu’on dit habituellement pendant les interrogatoires, dit-il, essayant de détendre l’atmosphère.

Une jeune fille fait du skateboard sur le bitume à l’arrière d’une des tours. Elle s’entraîne à faire un kickflip et la planche atterrit toujours à l’envers avec un claquement.

— Je n’ai pas de problème avec la drogue, si c’est ce que tu penses.

— C’est bien.

Joona se déporte sur la pelouse lorsque deux femmes avec des poussettes passent sur le chemin.

— Qu’est-ce que tu veux que je te dise ? demande-t-il.

— La vérité… quand tu seras prêt.

— Tu essaies de me dire que je mens ?

— D’abord l’homme se drogue, puis la drogue se drogue…

et enfin la drogue prend l’homme.

— Ce n’est pas moi le drogué, Valeria.

— C’est ce que tu dis, c’est ce que tu dis…

Un jeune homme en tenue de foot, un sac sur l’épaule, sort de la cage d’escalier et disparaît derrière le bâtiment.

— J’ai pris de la drogue de manière contrôlée. De la même façon que je prends mes médicaments.

— Je ne vais pas m’énerver contre toi, dit-elle brusquement. Parce que je sais que c’était la dernière chose dont j’avais besoin quand j’étais toxicomane, mais si tu es malhonnête, ce sera…

— Tu ne comprends pas, l’interrompt-il.

— Si, c’est exactement ce que je fais.

— Tu étais au fond du trou, c’est différent, tu as fini en prison…

— Maintenant je raccroche, Joona… retourne prendre ta drogue… et quand tu en auras terminé, peut-être que je t’attendrai.

Joona fourre son portable dans sa poche, s’approche de l’immeuble, passe devant un caddie renversé, appuie sur le bouton de l’interphone, entend le grésillement du haut-parleur et se penche en avant.

— Ouvre, c’est Joona, dit-il tout bas.

Quand la serrure fait entendre son déclic, il pousse la porte et pénètre dans la cage d’escalier. L’ascenseur est couvert de graffitis peints à la bombe et la vitre a été rayée.

Joona descend l’escalier circulaire jusqu’au sous-sol. Un sac poubelle plein est posé sur le palier. Il écarte le sac avec son pied, pénètre dans le petit appartement de Laila et laisse la lourde porte se refermer derrière lui.

Le sol est entièrement recouvert d’une bâche en plastique industrielle.

Un homme tatoué est allongé sur le canapé-lit, les yeux fermés.

Une lampe à huile brûle sur la table de chevet.

La lumière éclaire les bras épais de l’homme et ses mains.

Joona avance lentement jusqu’à la kitchenette.

Laila se tient sous la lumière de la hotte de la cuisinière, un pèse-lettre et des petits paquets de cellophane devant elle. C’est une femme d’environ soixante-dix ans, vêtue d’un jean bleu et d’un polo noir. Ses cheveux gris coupés court sont striés de gel. Les rides sur ses joues semblent avoir été creusées au couteau, ses mains sont veinées et recouvertes de taches de vieillesse.

— Dis-lui de partir, dit Joona.

— Il fait ce qu’il veut, répond-elle sans le regarder.

L’homme tatoué est allongé, la tête inclinée contre un coussin en velours marron, le menton en avant.

— J’ai besoin d’être seul.

— Tu t’assieds par terre ou tu reviens plus tard, réplique-t-elle en grattant l’intérieur d’une tête de pipe à l’aide d’une spatule.

D’un geste habitué, elle extrait la pâte huileuse qu’elle met dans un bocal en plastique.

37

La lampe à huile projette des petits losanges de lumière qui dansent sur les murs en béton et sur le plastique au sol. L’air est saturé d’odeurs d’opium, d’égouts et de vomi. Laila ferme le bocal avec un couvercle et le range dans le frigo.

Joona s’approche de l’homme sur le canapé-lit, regarde son visage relâché et lui donne un léger coup de coude sur l’épaule.

— Vas-y maintenant.

— Quoi ? bafouille-t-il.

— Tu dois partir maintenant, dit Joona en lui donnant un coup plus fort.

— Va te faire foutre, grommelle-t-il.

Il cligne des yeux avec lassitude. Joona saisit son avant-bras d’une main et son cou de l’autre pour le mettre debout.

— Putain, tu fais quoi ?

Ses jambes sont sur le point de se dérober, mais Joona le retient.

— Je suis flic, mais cette fois je te fous la paix si tu te barres maintenant.

Joona traîne l’homme chancelant jusqu’à la sortie. Celui-ci se tient le ventre et crache par terre.

— J’ai besoin de me reposer un peu, gémit-il.

Joona ouvre la porte et le pousse dehors. L’homme trébuche sur le sac poubelle puis va s’asseoir lourdement sur les marches.

— Merde, qu’est-ce qui te prend ?

Joona décroche sa veste de la patère, la lui jette au visage, referme la porte et va s’asseoir sur le canapé-lit.

Laila ôte ses lunettes, se tourne vers lui et le regarde avec calme.

— Alors c’est comme ça qu’il faut faire maintenant ?

— Je suis désolé, mais j’ai besoin de réfléchir, j’ai trop de choses dans la tête.

— Réfléchir ? Tu penses que l’opium va t’aider à réfléchir ?

Il attrape une serviette par terre et essuie le vomi sur la bâche, puis il retourne le coussin en velours humide et s’allonge.

Elle saisit le seau posé à côté du lit, va le vider dans les toilettes, puis le remet à sa place.

— Tu as trop de travail, dit-elle.

— Je ne sais plus, je ne suis plus suffisamment… je ne sais plus rien…

— Tu n’as personne qui peut te réconforter ?

Comme il ne répond pas, elle s’éloigne vers le frigo, en sort un petit paquet, avance sa chaise de bureau au bord du canapé et s’assied.

À la lumière tremblante de la lampe à huile, elle déplie le plastique autour de l’opium sombre et en détache un morceau.

— Tu es en train de sombrer ? lui demande Laila en faisant rouler une boulette collante entre son pouce et son index.

— Je vois plutôt ça comme un sablier.

— C’est bien… mais seulement si tu arrives à le retourner.

Elle pique la boule avec une aiguille et la place au-dessus de la lampe à huile. Dès qu’elle devient molle, elle la presse dans le foyer de la pipe.

Après avoir fixé le tuyau en racine de bouleau à la tête de la pipe, Laila se penche vers lui et la lui tend.

— Tu te peins les ongles maintenant ? demande-t-elle.

L’opium se met à crépiter lorsqu’il le chauffe. Joona aspire les vapeurs brûlantes et la pipe émet un bruit de bulles.

Le plaisir est si immédiat et si enveloppant qu’il en a les larmes aux yeux.

Son corps se détend, le visage sévère de Laila devient beau et il sait que le conflit avec Valeria va être résolu.

Une volute de fumée translucide danse agréablement jusqu’au béton du plafond. Il place à nouveau la tête de la pipe au-dessus de la lampe, remplit ses poumons et sourit.

Laila l’observe.

Il repense aux yeux de Valeria dans le restaurant, aspire les dernières vapeurs sucrées, ferme les yeux et appuie sa tête contre l’oreiller. Valeria avec son pendentif en argent fabriqué par l’un de ses fils qu’elle tripote un peu avant de le laisser retomber entre ses seins.

Joona remarque que Laila lui enlève la pipe des mains et la pose sur la table de chevet. Puis elle lui prépare une nouvelle boulette.

Il ne comprend d’abord pas d’où lui vient le nom de Jakov Fauster, mais il revoit Saga répéter de façon obsessionnelle les noms des trois tueurs en série.

Avant que ce tueur en série allemand ne soit arrêté et alors qu’il était encore traqué, les journaux l’appelaient “l’Orfèvre de Berlin”. Sa première victime connue avait été retrouvée les yeux brûlés par de l’argent en fusion sur une voie ferrée à l’extérieur de la ville.

Joona n’a pas la force de se lever, mais il pense qu’il devrait rapidement enquêter sur un éventuel lien entre l’Orfèvre et les figurines en étain.

Laila maintient la nouvelle boule d’opium au-dessus de la lampe.

— Attends, murmure-t-il.

Elle lui tend la pipe. Il place le bec entre ses lèvres et aspire les vapeurs.

Alors qu’une vague de bonheur inonde son corps, il se redresse et regarde la pièce sombre.

Il plisse les yeux, il se dit que les lueurs éparses de la lampe à huile ressemblent à une multitude de papillons sœurs dorés.

Il ne sait pas pourquoi il doit partir, mais il tend la pipe à Laila et s’extirpe du canapé en titubant.

La bâche en plastique au sol brille comme de l’eau.

Il se dirige vers la porte au milieu d’une nuée de papillons voletant, les balaie avec sa main, vacille sur le côté et renverse une planche à repasser.

Il se penche et attrape un châle dans la boîte des objets oubliés, conscient que le froid va bientôt se répandre dans son corps par le biais de son système sanguin.

Laila ouvre la porte et le laisse sortir dans la cage d’escalier. Joona s’accroche à la rampe. Il doit s’arrêter un instant pour fermer les yeux avant d’attaquer les dernières marches et de sortir dans l’air frais du soir.

Il tient le châle rose brodé de fils d’or dans sa main et ne remarque pas que celui-ci traîne sur le sol derrière lui.

Il suit le sentier tandis que le sol tourne autour de lui comme un manège. Les gratte-ciels défilent sans qu’il ne réussisse à les fixer de son regard.

Les effets de l’opiacé se font toujours sentir. La fatigue est presque insupportable et il peine à progresser sur la place pavée. Il longe ensuite un bâtiment bas abritant une épicerie et une bijouterie.

Seule la pensée des figurines en étain et de l’Orfèvre de Berlin le fait avancer.

Des mouettes crient devant la bouche de métro. Il s’arrête, s’appuie contre une poubelle et se dit qu’il devrait s’adosser au mur pour se reposer un peu.

À pas lents, il continue pourtant d’avancer, s’arrête devant un McDo, s’allonge sur un banc, se recouvre le torse avec l’écharpe et ferme les yeux.

Dans son rêve, Valeria et lui dressent une table d’été dans son jardin, avec de la porcelaine fine, des fleurs de prairie et des verres à schnaps.

Il est réveillé par des voix et des rires, mais n’a pas la force d’ouvrir les yeux. Quelqu’un lui arrache le châle en disant qu’il est trop sexy.

— Regardez ses ongles…

— Y a un enfant qui a été agressé par un de ces gros dégueulasses la semaine dernière… du côté de l’école de Vällingby.

— Hé ho, t’es réveillé ? Tu veux sucer une bite ?

Il sent que l’un des garçons presse la semelle de sa basket contre son visage.

— Rentre chez toi, vieille tarlouze ! Putain, rentre chez toi !

Ses cuisses lui font mal et il ouvre les yeux. Il voit un jeune garçon avec une batte de baseball dans les mains, mais il est trop fatigué pour se lever.

Un autre s’approche et lui verse de la bière sur le visage.

Il se redresse, voit le garçon à la batte de baseball s’avancer vers lui, pense qu’il devrait se protéger avec son avant-bras mais n’a pas le temps de faire quoi que ce soit avant de recevoir un grand coup sur la joue. Il s’écroule au sol devant le banc.

Il reçoit ensuite des coups de pied et de poing, et entend finalement une femme crier qu’elle a appelé la police.

Les garçons s’enfuient en riant.

La femme aide Joona à se relever. Elle ne doit pas avoir plus de vingt ans, elle a d’épais sourcils noirs et porte un bindi rouge sur le front.

— Vous voulez que j’appelle une ambulance ?

— Merci, mais ça va, répond-il en essuyant le sang et la bière sur son visage.

— Vous êtes sûr ?

— Oui.

— Je les déteste, ce sont des sales cons, dit-elle en lançant un regard en direction de l’église.

38

Lorsque Saga a réalisé qu’elle n’avait pas réussi à sauver Francesca, elle s’est enfermée dans les toilettes de la NOA et est restée longuement assise sur la lunette, les bras croisés contre sa poitrine et les yeux fermés.

Elle pensait réellement avoir une chance d’y arriver cette fois-ci. Elle a fini par rentrer chez elle avec une sensation insupportable dans le ventre, une angoisse vertigineuse.

Mais elle a vite compris qu’elle ne pourrait rien avaler et qu’elle ne pouvait pas non plus rester à ne rien faire. Elle s’est rendue au club de boxe de Narva, même si elle n’en est plus membre depuis des années.

*

La réception est déserte et la lueur grise du distributeur de boissons rafraîchissantes éclaire le mur où sont encadrées des photos de membres célèbres et des affiches de divers championnats.

La grande salle d’entraînement sent la sueur, le liniment et le détergent.

Des bruits lourds retentissent tandis qu’un homme baraqué se déplace autour d’un sac de frappe en assénant des coups. Deux jeunes se relaient sur le banc de musculation et une femme en sweat à capuche rouge fait des pompes sur le côté du ring.

Saga saute à la corde à un rythme soutenu tout en travaillant son jeu de jambes. Elle essaie de retrouver mobilité et légèreté.

Son ancien entraîneur disait que ses pieds devaient à peine toucher le sol.

C’est avec les pieds qu’on gagne un match, avec des mouvements qui surprennent et semblent défier toute logique.

Cette nuit, elle a encore réfléchi aux sept ponts de Königsberg sans trouver de solution.

Il faut qu’elle organise ses idées, qu’elle se concentre.

La NOA agit de plus en plus rapidement à tous les niveaux, mais dans le même temps les énigmes se complexifient.

Le prédateur tue les gens qui l’entourent pour faire pression sur elle, pour personnaliser la traque, pour augmenter les enjeux.

Heureusement qu’elle n’a pas de famille qui pourrait se trouver dans la ligne de mire.

Plus tôt dans la journée, elle a contacté l’Institut suédois pour la trisomie et a expliqué qu’elle devait faire une pause dans son accompagnement. Bien que les victimes semblent être des personnes avec lesquelles elle est entrée en conflit, elle ne veut prendre aucun risque avec Nick et Astrid.

La neuvième balle est destinée à Joona et elle seule peut le sauver.

C’est son ami, elle le sait, même si elle ne comprend toujours pas comment il a pu la laisser seule avec Jurek.

Le punching-ball commence à s’agiter derrière elle.

Une femme au crâne rasé s’entraîne à donner des coups de poing, le visage crispé.

Saga regarde l’horloge murale dont le verre fissuré a été réparé à l’aide d’un gros scotch et voit qu’elle saute à la corde depuis soixante-cinq minutes. Elle s’arrête et souffle. Elle balance ensuite la corde à côté de son sac de sport, fait quelques pas, les jambes lourdes et les mollets tendus, s’arrête de nouveau et tente de reprendre sa respiration en posant les mains sur ses cuisses.

La sueur dégouline le long de son visage et goutte sur le sol en plastique craquelé. Le dos de son tee-shirt est trempé.

Saga a arrêté la compétition il y a des années, mais ce soir, elle a décidé de reprendre l’entraînement. La boxe l’aide à se concentrer, à se vider la tête des pensées inutiles.

Elle sort son portable du sac, lit le rapport final de l’équipe de Randy, hésite quelques secondes avant d’appuyer sur son numéro privé.

— Comment tu vas ? demande-t-elle.

— Bien, je crois… Content d’entendre ta voix, répond-il.

— Désolée d’avoir eu un ton aussi vif aujourd’hui.

— C’est pas grave, c’était une situation extrême…

— De la pure folie, soupire-t-elle.

— Comment tu te sens ?

— Je ne supporte pas qu’on n’ait pas pu la sauver, murmure-t-elle.

— Je sais.

Les lumières du plafond éclairent le sol en PVC blanc du ring de boxe. Son ancien entraîneur avait l’habitude de montrer du doigt l’accumulation de traces de semelles pour indiquer les zones rarement utilisées.

— Tu fais quoi là ? demande-t-elle pour rompre le silence.

— Je suis chez moi, j’allais mettre une lessive en route… Linda va bientôt rentrer.

— Est-ce qu’on peut se parler encore un peu ?

— Tu sais… c’est pas facile pour elle.

— Elle est tellement jolie.

— Je sais, mais ce n’est pas comme ça qu’elle se sent après t’avoir vue.

— Arrête, tu sais très bien ce que je pense de…

— Mais c’est comme ça de toute façon, l’interrompt-il. Elle dit que je la quitterais… que j’oublierais l’avenir, tout ce qu’on a planifié ensemble… et que je courrais te retrouver si tu me le demandais.

— Tu le ferais ? demande Saga avec gravité.

La femme au crâne rasé se masse l’épaule gauche pendant un instant puis se remet à cogner sur le punching-ball.

— Saga, je n’ai jamais compris pourquoi tu avais rompu, pourquoi tu ne m’avais pas laissé t’aider. J’étais là pour toi, ça aurait été bien pour nous deux… Tu m’as dit que c’était fini, mais je t’ai attendue, tu sais, je t’ai attendue pendant des années.

— Tu n’aurais pas dû.

Saga voit que Rick est sur le ring avec l’entraîneur Sasha Smedberg. Ils mettent leur casque et commencent doucement à se chauffer.

L’entraîneur accélère le rythme, accule Rick dans un coin et lui assène un violent coup de poing.

Un balai appuyé contre les cordes tombe sur le sol en un claquement.

Rick esquive, donne quelques coups de poing du gauche puis effectue deux crochets rapides comme l’éclair.

— Je suis heureux avec Linda, on a commencé à parler d’enfants, dit Randy d’une voix triste.

— Ah… je suis contente pour toi.

— Mais si tu me donnais une nouvelle chance là maintenant, j’enfilerais ma veste et mes chaussures et je partirais sans me retourner.

— Je sais que tu ne le penses pas.

— Peut-être.

Rick reçoit une droite sur le crâne, recule d’un pas, fait un mouvement circulaire avec le haut du corps, balance un crochet du gauche en même temps qu’il reçoit un violent coup de poing dans les côtes.

— Randy, je suis incapable de rendre quelqu’un heureux, je ne le pourrai jamais, dit Saga, qui sent son cœur tomber dans un abîme. Il y a quelque chose qui cloche en moi, quelque chose qui…

Elle entend qu’on sonne à la porte de chez lui.

— C’est elle ?

— Oui.

— Va lui ouvrir, dit Saga avant de raccrocher.

Elle déglutit, balance son portable dans son sac, boit un peu d’eau dans sa bouteille en plastique, attrape une paire de gants rouges, les enfile et serre les velcros avec sa bouche.

Des pas rapides résonnent sur le ring. Rick remonte ses avant-bras pour se protéger le visage puis met un uppercut à son adversaire, et à la seconde suivante, il le frappe au visage dans une combinaison de coups.

L’entraîneur lève la main gauche, enlève son casque, vacille, s’appuie sur les cordes et souffle bruyamment.

— Désolé, rit Rick.

Rick Santos a vingt-trois ans, il est membre de l’équipe de compétition du club et on dit déjà de lui qu’il pourrait faire partie de la prochaine équipe olympique.

Saga se souvient de lui lorsqu’il a rejoint le club. Il était timide et maigre, toujours pieds nus, et il portait un jean coupé en guise de short.

Elle s’approche du sac de frappe le plus lourd, réparé à l’aide de ruban adhésif, et commence à enchaîner des crochets du gauche.

“Ils doivent arriver de nulle part”, disait toujours son entraîneur.

Elle teste des combinaisons sur le sac de frappe tout en pensant aux messages que Stefan Broman, l’anesthésiste, a laissés sur sa boîte vocale afin de lui demander de passer ce soir à son appartement de Solna pour une fête, une fête d’anniversaire.

Stefan ne l’a jamais invitée à une fête auparavant, il ne l’a jamais appelée pour lui dire de venir.

Saga sait ce que signifient ses appels répétés et essaie de se convaincre que ça ne doit pas la rendre triste.

Au cours du dernier mois, il lui a dit à plusieurs reprises qu’il voulait faire un film dans lequel lui et ses amis médecins auraient des relations sexuelles avec elle. Elle a ri en disant que ça n’arriverait jamais, mais elle a compris, à son ton tranchant, qu’il avait déjà lancé l’invitation et qu’il leur avait promis qu’elle viendrait.

Saga commence à travailler ses triceps et ses épaules afin d’avoir une plus grande puissance de frappe. Des mèches de cheveux volettent autour de son visage. La chaîne du sac de frappe s’agite et couine. Elle perd la notion du temps et frappe de plus en plus fort. Un craquement fait vaciller la fixation au plafond et des miettes de béton tombent sur le sol.

Elle s’arrête lorsqu’elle s’aperçoit que Rick la regarde en souriant. Il s’est douché et s’est changé. La femme au crâne rasé n’est plus dans la salle. Un jeune homme est en train d’installer des haltères et des kettlebells.

— Saga Bauer, dit Rick en s’avançant vers elle.

— Rick, c’est ça ?

— Tu connais mon nom, sourit-il.

— J’ai entendu dire que tu te débrouillais bien.

— Sasha trouve que je ne m’entraîne pas assez…

— C’est toujours comme ça.

— Il m’a dit de te dire que la douche des femmes est fermée.

— Ah, soupire-t-elle en touchant son tee-shirt trempé.

— Je sais.

— Tant pis, dit-elle en ramassant son sac par terre.

— Si tu veux, tu peux prendre une douche chez moi, j’habite tout près d’ici, propose-t-il.

— Merci, mais je vais rentrer, répond-elle en réalisant au même moment qu’elle ne supporte pas l’idée d’être seule ce soir. Enfin, oui… si ça ne t’embête pas.

— Non, putain, aucun problème.

— OK… alors je veux bien, sourit-elle.

Elle se dirige vers les vestiaires. Des rires se font entendre en provenance des douches des hommes. Dans le vestiaire des femmes, une croix au ruban adhésif barre la porte des douches.

Saga enfile sa veste par-dessus ses vêtements d’entraînement et fourre ses habits propres dans son sac en toile. Lorsqu’elle arrive à la réception, Rick range son portable dans sa poche. Elle le suit dans l’air frais du soir et commence à marcher à ses côtés en direction d’Odenplan.

— J’ai vu un de tes matchs, dit-il. Je ne me souviens plus du nom de ton adversaire, elle venait de Hongrie…

— Et comment ça s’est passé ?

— Tu l’as mise KO en dix secondes, je crois, sourit-il.

— Ah.

— Ta combinaison de coups était vraiment cool, j’ai essayé de la copier.

39

Durant le trajet en train de banlieue, ils restent silencieux la tête baissée sur leur portable et laissent parfois errer leur regard sur les visages fatigués des voyageurs et sur les bâtiments qui défilent à travers la vitre.

Ils descendent à la gare de Barkarby, prennent l’escalator et se dirigent vers les portes qui donnent sur le viaduc.

Elle le suit sur le pont qui enjambe les voies ferrées et l’autoroute. Ils traversent une pelouse et pénètrent dans un quartier d’immeubles. Toutes les façades des bâtiments sont en crépi jaune, avec des petites fenêtres et des balcons en tôle ondulée.

Ils franchissent le porche du troisième bâtiment et montent les escaliers jusqu’au deuxième étage. Rick ouvre la porte, ramasse le courrier sur le tapis du couloir et la fait entrer.

— C’est sympa, dit-elle lorsqu’ils pénètrent dans le salon.

— Oui mais un peu trop grand. Mon ex a déménagé à Höganäs l’année dernière. Je me suis fait larguer, sourit-il.

Il prend une serviette propre dans l’armoire de la chambre et la lui donne. Elle attrape son sac de sport et va s’enfermer dans la salle de bains.

L’abattant et la lunette des toilettes sont relevés, des poils de barbe sont collés dans le fond du lavabo et il n’y a qu’une brosse à dents dans le verre. Elle cherche mécaniquement des caméras cachées, puis ouvre la petite armoire. Il n’y a ni maquillage ni tampons, pas non plus de rasoir rose ni de parfum féminin.

Elle n’en peut plus d’être toujours aussi suspicieuse, mais ce n’est pas la première fois qu’un homme prétend être célibataire pour coucher avec elle.

Saga retire ses vêtements trempés de sueur, les jette par terre à côté de son sac et se regarde dans le miroir. Ses muscles sont encore gorgés de sang après sa séance de sport et sa poitrine est striée à cause de l’élastique de sa brassière.

Elle ouvre la porte en plastique givré de la douche, tourne le bouton du mitigeur, attend que l’eau soit chaude et entre. Elle met dans sa paume un savon liquide nommé Pro Sport, se lave soigneusement et regarde la mousse disparaître sous ses pieds dans le siphon.

Elle reste encore un moment sous le jet d’eau chaude, sentant les muscles de sa nuque et de son dos s’assouplir avant de fermer le robinet et de se sécher. Son corps est encore légèrement humide lorsqu’elle enfile ses vêtements propres. Bien qu’elle ait essoré ses cheveux plusieurs fois, de l’eau dégouline des pointes lorsqu’elle entre dans la cuisine.

— Merci pour la douche, c’est gentil, dit-elle.

— Tu veux quelque chose ? Une tasse de thé ou un jus de fruits ? J’ai pas grand-chose…

— Non, merci, c’est bon.

— On peut se faire des croque-monsieur… si tu as faim.

Elle secoue la tête, croise ses grands yeux bruns, se tourne vers le couloir de l’entrée et dit qu’elle doit rentrer.

— Je te regarde depuis le début… jusqu’au jour où tu n’es plus revenue, dit-il. Mais j’ai jamais osé m’approcher de toi pour te parler.

Elle sourit sans rien trouver à dire. Elle comprend que son nouveau statut de champion l’a rendu plus courageux et se dit qu’elle peut bien coucher avec lui s’il le souhaite.

— Ton débardeur est mouillé…

— C’est toujours comme ça, j’ai pas la patience de me sécher les cheveux.

— Je peux te prêter un tee-shirt, si tu veux.

Elle l’accompagne jusqu’à sa chambre où trône un énorme lit, presque carré. Un plaid bleu clair est plié au bord. Sur la table de chevet trône une petite lampe avec une base en porcelaine brillante et un abat-jour en papier blanc.

Il ouvre un tiroir, en sort un tee-shirt avec le logo Nike et le lui donne.

— Merci.

Elle retire son débardeur et se tient devant lui dans son soutien-gorge en viscose blanc transparent.

— Tu es tellement belle, murmure-t-il avant de déglutir.

Puis il tend la main vers elle, écarte quelques mèches humides de son visage et la regarde avec gravité.

— Tu as déjà quelques cicatrices, dit-elle en touchant la fine ligne blanche sur sa pommette.

Elle fait glisser le bout de son doigt sur sa petite cicatrice sur l’arête de son nez. Il se penche en avant et l’embrasse sur la bouche. Ses lèvres sont chaudes et douces. Elle sourit, l’embrasse en retour, le laisse la guider sur le lit, lui embrasser le cou, lui lécher les mamelons à travers le tissu transparent, et ne bouge pas lorsqu’il déboutonne son jean avec des mains tremblantes et le baisse.

Il retire son pull et le balance sur le tiroir ouvert de sa commode. Il est musclé mais encore mince comme un garçon. Il a un cœur rouge entouré d’épines tatoué sur l’épaule, un bleu sur les côtes et un autre sur le haut du bras gauche.

Il retire rapidement son pantalon mais garde son caleçon et sa montre autour du poignet puis s’étend sur elle dans le lit moelleux. Elle ne bouge pas pendant qu’il l’embrasse à nouveau et qu’il glisse sa main dans son soutien-gorge. Il presse doucement un sein, embrasse le bout de son menton, son cou, puis la regarde d’un air inquiet.

— Tu veux qu’on continue ? demande-t-il.

— Si tu en as envie.

Il embrasse maintenant son ventre, lui enlève sa culotte, lui embrasse le pubis, l’aine, puis écarte doucement ses cuisses. Elle pensait qu’il serait plus empressé, qu’il irait bien plus vite. Il descend le visage vers son sexe et elle sent son souffle chaud contre sa vulve.

— T’as pas besoin, murmure-t-elle lorsqu’il commence à la lécher.

Elle ferme les yeux, essayant d’éloigner toute sensation, mais elle sent son sexe devenir humide. La langue de Rick glisse le long de ses lèvres, chatouille son clitoris et l’aspire doucement.

Elle pose une main sur sa tête, passe ses doigts dans ses cheveux courts et ne peut plus résister au plaisir.

La langue chaude de Rick glisse en elle.

Elle gémit involontairement et se met à penser à de l’argile chaude : malléable, soyeuse et humide.

Si on y enfonce doucement le doigt, la matière l’aspire comme une ventouse, si on y fait une petite entaille, l’eau au fond remonte.

Elle contracte ses cuisses et son fessier, se détend puis les contracte à nouveau.

La langue de Rick suit ses lèvres, tourne autour du clitoris et revient.

Elle veut qu’il continue encore un peu et lui tient la tête avec ses mains.

Ses orteils s’engourdissent, ses cuisses commencent à trembler, sa respiration s’accélère, elle se contracte, puis repousse sa tête juste avant que l’orgasme ne vienne.

Elle se redresse, voit ses sous-vêtements et son jean par terre et sent une chaleur lancinante envahir son entrejambe.

— Qu’est-ce qui se passe ? lui demande-t-il d’une voix douce.

— Rien, répond-elle, les joues en feu. Il faut juste que je…

Il la regarde l’air inquiet. Elle se dit qu’elle doit partir, que Stefan et ses amis l’attendent, mais elle se ravise et tente de sourire à Rick.

— Tu as des préservatifs quelque part ? murmure-t-elle.

Il fait un signe de la tête, sort la boîte de la table de chevet et, les mains tremblantes, en retire un petit sachet brillant. Elle s’allonge à nouveau, le regarde, voit ses grands yeux sombres, lui tend la main et lui chuchote d’entrer en elle.

— T’es sûre ?

— Oui.

Il se rallonge sur elle, tout son corps est chaud et lourd. Elle écarte les cuisses et le laisse la pénétrer.

— Madre de Dios, murmure-t-il.

Elle le serre dans ses bras et lui tient fermement le bas du dos quand il opère des mouvements de va-et-vient tout en gémissant dans son oreille.

Lorsqu’il s’enfonce plus profondément en elle, elle lui agrippe le dos, lui caresse les fesses, suit avec ses hanches ses mouvements qui s’accélèrent.

Le lit craque et de petites particules de poussière se soulèvent et tournoient au-dessus d’eux en scintillant.

Leurs deux corps se reflètent dans le pied de lampe qui brille sur la table de nuit, comme un dessin érotique fait au crayon.

Rick respire de plus en plus vite, son dos devient humide et se cambre quand il éjacule.

Le corps lourd et le souffle court, il s’affaisse sur elle.

Elle sent les battements rapides de son cœur contre sa poitrine, ses muscles qui se relâchent.

Il maintient le préservatif sur son sexe avec sa main et se retire avant de devenir trop mou. Puis il roule sur le dos et s’allonge à côté d’elle, lui embrasse le front.

Ils restent enlacés un moment puis ils commencent à parler. La voix de Rick est joyeuse et détendue.

— Je ne sais même pas ce que tu fais dans la vie, dit-il.

— Pareil pour moi.

— Je suis menuisier de formation… Je travaille dans une petite entreprise de construction, ABC-Construction.

— Un nom inventif, sourit-elle.

— Je sais.

Le soleil du soir s’immisce à travers les stores et projette de doux reflets sur le mur.

— Moi je travaille dans différents domaines, dit-elle.

— Tu n’as pas besoin de me le dire.

— J’ai été en congé maladie pendant un certain temps, j’ai fait une sorte de burn-out, précise-t-elle en se redressant.

— Si tu as besoin de travail, je peux en parler à mon oncle… il est propriétaire de quelques restos et a toujours besoin de monde.

— Merci, sourit-elle et elle commence à s’habiller.

— J’ai déjà travaillé pour lui plusieurs fois. Faire la vaisselle, couper des oignons, c’est pas franchement drôle… et c’est vraiment mal payé, mais c’est mieux que rien… et on peut toucher une partie de son salaire au noir si on veut.

— En ce moment je suis sur quelque chose, on verra comment ça se passe, répond-elle en enfilant son débardeur.

— D’accord, mais maintenant tu sais.

— Merci.

— Je t’en prie.

Un sourire aux lèvres, elle replie son tee-shirt et le range dans le tiroir puis elle s’approche du lit, l’embrasse sur la bouche et lui dit au revoir.

Alors qu’elle arrive sur le trottoir dans l’air nocturne et qu’elle commence à marcher vers la station Barkarby, elle l’entend crier son nom. Elle se retourne et le voit sur le balcon, sans vêtements, en train de lui faire signe.

Elle lui envoie un baiser de la main puis continue à marcher et sent son cœur palpiter pour la première fois depuis longtemps. Elle n’est peut-être pas prête à être heureuse, elle ne mérite peut-être pas Rick ou Randy, mais elle doit arrêter de se punir, de se faire du mal.

Elle sort son portable, bloque Stefan Broman, puis appelle la police et dépose une plainte anonyme contre lui pour violation de la loi interdisant l’achat de services sexuels.

40

Il est vingt-trois heures vingt et le parking devant l’école Lillkyrka est désert.

Une fine brise se fraie un chemin depuis la rue à travers les buissons jusqu’au porte-vélos.

Ali est assis sur l’escalier de secours de la salle de sport. Chaque fois qu’il bouge, les marches métalliques émettent des grincements étouffés.

Un sac en plastique vide gonflé d’air virevolte le long de la façade en briques rouges.

Son vélo gît sur le bitume en dessous. De l’herbe s’est coincée dans le garde-boue avant.

Ali sort son portable pour demander à Martin si le sonneur l’a attrapé lorsqu’il entend le raclement rythmé des pédales contre le garde-chaîne cabossé du vélo de son ami.

Il descend l’escalier, relève son vélo et pose la pelle sur le guidon.

Martin apparaît sur le parking, passe sous un réverbère et le rejoint, un grand sourire aux lèvres.

Ali et Martin sont en dernière année au collège ici, et cet automne, ils entreront au lycée à Enköping.

Ils descendent à vélo jusqu’au carrefour, traversent le quartier résidentiel et tournent à gauche sur Kyrkvägen.

La tête du détecteur de métaux dépasse du sac à dos de Martin.

Ils sortent souvent en cachette le soir pour partir à la chasse au trésor. Ça a commencé lorsqu’ils avaient onze ans et qu’ils ont appris que l’argenterie de l’église qui avait été volée en 1858 n’avait jamais été retrouvée. Leur théorie est que le sonneur de cloches l’avait enterrée, après avoir prétendu qu’elle avait été volée, mais était mort avant de pouvoir la récupérer.

Ali et Martin ont commencé par fouiller les champs autour de l’église et les bosquets qui s’étendent comme des îlots dans la forêt environnante.

Ce printemps, ils se sont rapprochés du cimetière, tout en restant à l’extérieur, là où les suicidés et les criminels étaient autrefois enterrés. Ils ne l’ont jamais évoqué sérieusement, mais emportés par leurs plaisanteries ils ont fini par franchir le mur pour pénétrer dans l’enceinte du cimetière.

Les tombes dans l’église appartenant à la ferme d’Eka, propriété des parents du roi Gustav Vasa, ils ont commencé à fantasmer sur un immense trésor.

— Si on devient hyper riches, j’achèterai la paire de Lil Nas X, dit Ali en pédalant encore plus vite.

— Et moi je sortirai avec Cardi B, lui crie Martin.

Ils rient et se remettent à pédaler côte à côte. L’obscurité s’installe sur le paysage lorsqu’ils laissent derrière eux les dernières villas. On n’entend bientôt plus que leur respiration et le claquement régulier du vélo de Martin.

Ils s’arrêtent au carrefour et regardent une grosse voiture s’approcher. C’est un camion avec une remorque. Les buissons qui bordent la route se teintent d’une lumière blanche et sèche et le sol tremble sur son passage. La lumière s’éloigne, un nuage de poussière se soulève autour d’eux, leurs cheveux volent devant leur visage.

Entre les arbres à droite, ils devinent une volée de choucas agités au-dessus du toit noir de l’église. On dirait des écailles de goudron qui se détachent et tourbillonnent au gré du vent.

Ali et Martin se remettent à pédaler, traversent la route et roulent silencieusement jusqu’au parking triangulaire.

Le double portail en fer est ouvert sur le cimetière.

Ils s’arrêtent et guident leur vélo dans les sillons creusés par les roues des voitures sur la bande d’herbe à l’extérieur du muret, le long du champ. Le silence est simplement brisé par les cris plaintifs des choucas.

Lorsqu’ils sont hors de vue de la route principale, ils lâchent leurs vélos et les laissent tomber dans l’herbe.

Le réveil d’Ali sonne.

Ils marchent le long du muret recouvert de mousse jusqu’à un creux dans le sol avant d’allumer le détecteur de métaux et de commencer à balayer le terrain.

La volée d’oiseaux tourne maintenant autour du clocher sombre, puis retourne se poser sur le toit de l’église.

Le crépitement du détecteur s’arrête soudain.

C’est Martin qui l’a éteint. Il se baisse rapidement et pointe du doigt le cimetière. Un pick-up est immobilisé, moteur allumé, sur le chemin caillouteux devant le clocher.

— Le gardien de l’église, murmure Martin.

— Il nous a vus ?

— Je sais pas, je pense pas.

Un crissement mécanique et strident transperce le silence, doublé d’un ronflement. Les branches d’un arbre craquent, le ronflement continue un moment, puis le silence retombe.

Les garçons se regardent dans le noir, ne sachant pas s’ils doivent rester cachés ou courir vers leurs vélos.

Quelques bruits sourds retentissent encore, suivis d’un claquement, puis une portière se referme et le pick-up s’éloigne en faisant crisser ses pneus.

Ils restent quelques secondes immobiles avant de regarder par-dessus le mur.

Le cimetière est de nouveau silencieux.

Les girouettes situées sur les côtés de l’église émettent un léger grincement. Elles ont la forme d’une tête de dragon avec la langue qui dépasse.

Martin sourit avec enthousiasme à Ali et s’apprête à remettre le détecteur en marche lorsqu’un gémissement guttural leur parvient.

— Putain, c’était quoi ? murmure Ali.

— On aurait dit un cerf blessé ou un truc comme ça.

— Quoi ?

— Faut qu’on aille voir.

Ils laissent leur pelle et le détecteur dans l’herbe, grimpent par-dessus le muret et sautent sur la pelouse du cimetière. Ils se glissent ensuite en silence entre les tombes, passent sous un énorme chêne, s’immobilisent et écoutent l’obscurité.

On dirait des bruits de coups dans le clocher, quelqu’un qui essaierait de pousser la porte.

Ils continuent d’avancer tandis que les trois têtes de dragons grincent et tournent sur le toit, comme si elles avaient repéré au même moment les deux enfants en contrebas.

Les bruits et les gémissements proviennent de l’intérieur du clocher. La porte est fermée, mais une profonde rainure est visible dans le cadre supérieur de la porte.

— Qu’est-ce que tu fais ? murmure Martin.

Ali s’approche de la porte et frappe. Les choucas reprennent leurs croassements au-dessus de la cime des arbres.

Il tend une main tremblante, appuie sur la poignée, ouvre la porte et est assailli par une odeur chimique âcre.

— Hé ho ? dit-il d’une voix faible.

— Viens, on se barre, chuchote Martin.

Ali allume la lampe torche de son portable et éclaire l’intérieur. L’escalier en bois est mouillé, on dirait une sorte de mucus strié de rouge qui coule le long des marches.

— Putain, c’est quoi ? murmure-t-il.

Des coups sourds retentissent à nouveau et Ali lève les yeux. À plusieurs mètres au-dessus de lui pend un cocon géant fait de draps, de plastique gris et de ruban adhésif. Il se balance d’avant en arrière et à travers une déchirure s’échappe un liquide grumeleux. Ali reçoit une goutte sur la main, hurle de douleur, s’essuie sur son pantalon, recule et entre en collision avec Martin.

*

Joona roule lentement sur la route de Greider à travers le quartier de bâtiments en briques rouges, contourne l’Office national de médecine légale avec ses auvents bleus décolorés par le soleil et s’engage dans le parking.

C’est avec une boule au ventre qu’ils ont analysé le matin même le déroulement des opérations qui ont suivi l’arrivée de la dernière figurine en étain.

Auraient-ils pu mieux faire ?

Et comment continuer à avancer ?

L’oxygène commence à leur manquer à tous.

Ils ont dû admettre qu’ils n’avaient encore rien, absolument rien à se mettre sous la dent concernant le tueur.

Manvir a de nouveau marmonné un “Mon Dieu” et il est allé se poster dans son coin.

Le visage de Greta est devenu gris et des rides se sont creusées autour de sa bouche. Petter a commencé à se ronger les ongles et les yeux de Saga ont pris une teinte sombre et dangereuse.

Une sorte d’apathie s’est abattue sur eux.

Les mains sur le volant, Joona essaie de se souvenir de ce à quoi il a pensé en quittant le canapé-lit de Laila. Il sait qu’il a eu une intuition concernant le tueur, mais il n’arrive pas à se rappeler si c’était important ou même approprié.

Il a regardé dans son portable s’il avait écrit un message ou une note. Il a vidé ses poches et son portefeuille, mais nulle part il n’a trouvé de trace de cette idée qui lui avait traversé l’esprit.

Joona sort de la voiture, la verrouille et passe devant une Porsche Taycan blanche. Elle est garée en diagonale sur trois places de parking. Un câble de recharge gît dans l’herbe, relié à une rallonge qui se fraie un chemin à travers les buissons jusqu’à une fenêtre ouverte.

Des meubles d’extérieur en plastique blanc sont installés à côté de la rampe en béton de l’entrée. L’Aiguille et Chaya Abdouela sont assis et boivent un café dans des tasses en métal émaillé.

L’Aiguille est professeur au département de médecine légale et Chaya est son assistante.

— Une nouvelle voiture, dit Joona sans sourire.

— Les combustibles fossiles sont des combustibles fossiles… je viens de le comprendre, répond l’Aiguille.

— Jolis ongles, s’exclame Chaya.

— Merci.

— Et joli fard à paupières, ajoute-t-elle en faisant un signe vers l’hématome au-dessus de l’œil de Joona.

— Je sais… J’ai fait du combat au corps à corps avec…

Il s’interrompt lorsque Saga surgit sur sa moto noire. Les deux cylindres de près de deux mille centimètres cubes sonnent comme des tirs automatiques entre les murs de briques.

Elle contourne la voiture de l’Aiguille puis s’arrête, coupe le moteur, enlève son casque et l’accroche au guidon.

— Dr Abdouela, dit Joona en faisant un geste vers Chaya.

— Saga Bauer, je travaille avec Joona à la NOA, se présente-t-elle en lui tendant la main.

— Appelez-moi Chaya, répond celle-ci en se levant de sa chaise.

L’Aiguille et elle vident leurs tasses sur le parterre de fleurs et gravissent les marches qui mènent à la porte bleue.

— Ça va être dur, murmure Saga.

— Il faut que tu te prépares au fait qu’il puisse s’agir de Verner, la prévient Joona.

— Oui, soupire-t-elle.

— On entre ?

— Maintenant on a cinq morts… ça signifie qu’il ne reste plus que quatre balles, dit Saga en regardant Joona d’un air grave. Peut-être que tu devrais quand même envisager une protection policière.

— Non, sourit-il.

— Tout ce que le tueur a annoncé jusqu’à présent s’est révélé exact.

— Dans ce cas, on devrait peut-être se demander pourquoi tu es la seule à pouvoir l’arrêter.

— Réflexion intéressante. Pourquoi faut-il que ce soit moi ? Je n’y avais pas pensé de cette façon.

— On en parlera avec les autres cet après-midi.

Ils entrent, passent devant la réception, longent le couloir et se laissent guider par les notes de musique hard rock jusqu’aux salles d’autopsie. Joona ouvre la première porte, laisse passer Saga et la suit dans la vive lumière blanche.

La musique s’arrête net lorsque Chaya débranche la prise du lecteur de cassettes portatif.

— Merci, dit Joona.

— And we walk the earth, with our heads held high [1], continue de chantonner l’Aiguille.

— S’il te plaît, l’interrompt doucement Joona.

— Désolé, s’excuse-t-il en regardant Saga.

— C’est pas grave, répond-elle d’un air résolu.

— C’est Frippe qui nous a envoyé une compilation, explique Chaya en enfilant un tablier en plastique.

Sur une longue table en inox gisent plusieurs milliers de fragments d’os de toutes sortes, allant du petit éclat à un crâne d’élan entier.

— On était en train de trier les os trouvés lors de l’assèchement du Sandakärret quand on a reçu la livraison d’Enköping.

— Il se trouve dans la salle 2, dit Chaya en faisant un geste vers une porte adjacente.

— C’est donc Verner ? demande Saga, livide.

— Oui, répond l’Aiguille.

— Je suis désolée, dit Chaya en fixant les cordons du masque derrière ses oreilles sous son hijab rose.

— Merci, murmure Saga.

— Je ne vous le propose pas tout le temps, mais cette fois-ci je pense que c’est nécessaire, assure l’Aiguille en tendant une boîte bleue de Vaporub. Nous avons déjà documenté les odeurs qui, comme les fois précédentes, proviennent de la décomposition de l’hydroxyde de sodium dans le corps.

— OK, acquiesce Joona en mettant un peu de pommade sous son nez, puis il passe la boîte à Saga.

Ils suivent l’Aiguille et Chaya dans l’autre pièce. Malgré le menthol qui leur pique le nez et leur brûle les yeux, l’odeur est bien identifiable.

Les néons sont allumés au-dessus de la grande table d’autopsie avec réserve et double évier. Des gouttes s’écoulent de l’embouchure du tuyau de rinçage. Une passoire provenant d’un récipient de collecte a été placée sur une toile en plastique, une raclette de douche est appuyée contre le mur à côté du siphon de sol.

— Juste quelques mots, dit l’Aiguille en les arrêtant avant qu’ils n’avancent. La tête et les deux bras se sont détachés du corps, vous ne pourrez pas l’identifier visuellement… la décomposition s’est poursuivie jusqu’à ce qu’il arrive ici et qu’on puisse éliminer la base corrosive.

— On comprend, dit Joona.

— Il était encore vivant quand on l’a trouvé, mais il était déjà dans un tel état qu’il n’était probablement pas conscient…

— Espérons-le, murmure Chaya.

Notes

1. Paroles de la chanson « Walk the Earth » du groupe Europe, provenant de l’album Walk the Earth paru en 2017. Texte et musique : Joey Tempest, Dave Cobb, Mic Michaeli, Aaron Raitiere.

41

Joona ralentit, bifurque légèrement et se gare sur le bord de la route devant la grande villa de Verner à Saltsjöbaden. Il coupe le moteur, mais ne peut se résoudre à sortir. À travers l’odeur de menthol, il sent encore l’horrible puanteur de tissus dissous et de produits chimiques.

Il ferme les yeux et tente de se ressaisir.

L’identification est terminée et l’ADN correspond à 100 %.

Joona connaît Verner depuis le début de sa carrière. La dernière fois qu’ils se sont croisés, c’est lorsque Verner est entré dans la salle de réunion de la NOA pour demander si quelqu’un s’y connaissait en magie, car il avait promis à ses petits-enfants de faire léviter Maja.

Il est probable qu’il voulait simplement saluer Saga.

Joona pense à sa voix sombre, à la façon dont il tirait sur son nez avec ses doigts lorsqu’il réfléchissait et à ses difficultés pour contrôler l’ensemble de ses longs membres.

Un papillon bleu volette devant le pare-brise. Son reflet est noir sur le capot brillant.

Joona sort de la voiture, longe un muret donnant sur la pelouse, passe devant l’entrée du garage et se dirige vers la porte.

La dernière fois qu’il a vu Maja c’était lors d’un bal de la police il y a cinq ans. Elle portait une robe de soirée vert forêt et plaisantait sur le fait que la Säpo avait créé une collection qui pouvait servir de camouflage dans la campagne suédoise.

Il appuie sur la sonnette et, en entendant le carillon, il songe qu’il n’y a rien de plus difficile que ce qu’il s’apprête à faire. Les messages de ce genre sont impitoyables, ils mettent fin à tout espoir, effacent tout salut.

La porte s’ouvre sur une femme élancée d’une trentaine d’années. Il comprend qu’il s’agit de la fille aînée, Veronica.

— Bonjour, je m’appelle Joona Linna, Maja est-elle là ? dit-il en déglutissant avec difficulté.

— De quoi s’agit-il ? demande-t-elle en clignant rapidement des yeux.

— Je travaille à la NOA.

— C’est au sujet de mon père ?

Les larmes commencent à couler le long de ses joues.

— J’aimerais vraiment parler à Maja, insiste Joona.

— C’est juste que… excusez-moi, dit-elle en s’essuyant les joues. Elle ne se sent pas bien en ce moment et…

Joona entend les pas de deux personnes s’approcher.

Maja et sa fille cadette Mikaela apparaissent dans le couloir. Lorsque Maja aperçoit Joona, son visage se vide de toute couleur. Elle s’immobilise et s’appuie contre le mur. Un chausse-pied en bois tombe par terre avec fracas.

— Maman, crie Mikaela d’une voix effrayée.

Elle essaie de ramener Maja dans sa chambre mais celle-ci secoue la tête et lève les yeux.

— Joona, s’il te plaît… ne dis pas que c’est lui, le supplie-t-elle.

— J’aimerais ne pas avoir à le faire, Maja.

— Non, non, non, murmure-t-elle en pressant sa main contre sa bouche.

Mikaela murmure “ça va aller, ça va aller” en soutenant sa mère.

Veronica les regarde s’éloigner, ramasse le chausse-pied, le remet sur son crochet et se tourne vers Joona.

— Je crois qu’elle avait besoin de l’entendre à nouveau, dit-elle en faisant quelques pas sur le côté.

Elle fait signe à Joona d’entrer dans la cuisine, lui demande s’il veut boire quelque chose et continue en direction de la véranda. Maja est assise à la table de la salle à manger, le dos affaissé et la nuque repliée. Elle tient fermement un morceau de papier essuie-tout dans les mains. Mikaela est derrière elle et l’entoure de ses bras.

Derrière les toits des autres maisons, on aperçoit la baie qui scintille sous le soleil. Sur le rebord de la fenêtre, les lunettes de Verner sont soigneusement rangées dans leur étui, elles reposent sur une grille de mots croisés inachevée.

Une tasse de café est posée à sa place au bout de la table.

Veronica s’assied près de sa mère et lui caresse doucement l’avant-bras.

— Je suis désolé, je suis sincèrement désolé, Maja, murmure Joona.

Maja lève lentement les yeux et le regarde comme si elle avait oublié sa présence. Les larmes qui coulent sur son gilet brillent un instant avant d’être absorbées par la laine.

— Pourquoi… je n’arrive tout simplement pas à comprendre, dit-elle d’une voix creuse.

— L’enquête est en cours…

Mikaela pousse un gémissement, enfouit son visage contre l’épaule de sa mère et étouffe des sanglots.

— Mais vous avez dit qu’il n’était pas mort, qu’il y avait une possibilité que vous le retrouviez, dit Veronica.

— On a échoué, répond-il.

— Vous avez échoué ? répète Veronica. Est-ce qu’il y aura une enquête pour savoir pourquoi vous avez échoué ?

— Arrête, chuchote Mikaela à sa sœur puis elle s’assied.

— Comment papa est-il mort ? On a le droit de savoir ! continue-t-elle.

— On lui a tiré dessus, il a reçu plusieurs balles, répond Joona.

Le corps de Maja se met à trembler.

— On lui a tiré dessus, répète-t-elle à voix basse en essuyant les larmes sur ses joues. C’était ça la cause de sa mort ?

— Il a beaucoup souffert ? demande Veronica.

— Arrête, crie la jeune sœur. Je veux pas savoir !

Un portable sonne dans le sac d’une des femmes. Aucune n’a la force de répondre ni même de réagir. Elles attendent juste que le signal joyeux s’arrête.

— Et le coupable… Je suppose qu’on le saurait si vous aviez arrêté le coupable, dit Veronica après un long moment.

— L’enquête est en cours, répond de nouveau Joona.

— Je te raccompagne, dit Maja, en s’appuyant avec ses mains sur le plateau de la table pour se lever.

Les filles restent assises les yeux baissés et le visage pâle, tandis que Joona exprime à nouveau son chagrin et quitte la véranda avec Maja.

Lorsqu’ils pénètrent dans la pénombre de l’entrée, ils restent silencieux. Le trench-coat de Verner est suspendu à un cintre et ses grandes chaussures sont rangées sur l’étagère.

— Je suis désolée pour Veronica, soupire Maja. Je sais que Verner te respectait beaucoup, peut-être plus que n’importe qui d’autre…

— C’était réciproque.

— Je pensais juste l’avoir auprès de moi pendant encore un certain nombre d’années, dit-elle la bouche tremblante. Nous aimions notre vie ensemble, tout le monde ne peut pas en dire autant…

Elle fond de nouveau en larmes et Joona l’entoure de ses bras. Il sent son dos trembler. Ce n’est que lorsqu’elle respire plus calmement qu’il recule d’un pas.

— Je vais aller m’occuper de nos filles maintenant.

L’essuie-tout est devenu une petite boule dure dans sa main.

— Tu sais comment ça se passe, si tu penses à quelque chose, aussi insignifiant que ça puisse paraître, appelle-moi, dit Joona en ouvrant la porte.

— En fait, il y a une chose à laquelle j’ai pensé. Ça m’était sorti de la tête, c’est un tel chaos ici depuis… Verner m’a parlé d’un homme très pâle qui l’a pris en photo au supermarché il y a quelques semaines…

— Tu ne sais pas où et quand ça s’est passé ?

— Non… je n’en ai aucune idée.

— Si tu regardes ses reçus ou son compte, peut-être que tu peux t’en souvenir.

— Et au cours de ces six derniers mois, j’ai eu l’impression que quelqu’un était entré ici plusieurs fois…

— Quelque chose a disparu ?

— Non, mais des objets ont été un peu déplacés, dit-elle à bout de forces.

42

Les membres de la cellule d’enquête ont éprouvé le besoin de se réunir, mais aucun ne pouvait se résoudre à retourner à la NOA après la morne réunion de la veille. L’idée même leur donnait l’impression d’être des insectes coincés sous une plaque de verre. Ils ont donc décidé de se retrouver chez l’un d’entre eux, et le choix s’est porté sur Petter qui vit à Lilla Essingen.

Saga se gare dans une montée devant un immeuble des années 1930. La façade ocre est en mauvais état, la peinture s’écaille par endroits sous les balcons.

Une poubelle à moitié éventrée déborde de sacs à crottes noués. Elle se dirige vers la porte en chêne laqué, compose le code, monte l’escalier jusqu’au deuxième étage et appuie sur la sonnette.

Petter lui ouvre et la fait entrer. Sa chemise en flanelle gris foncé pend sur son jean délavé. Il y a douze ans, c’était un homme musclé qui se rasait le crâne pour cacher sa calvitie naissante et qui utilisait un jargon sexiste.

Aujourd’hui il est âgé de quarante-sept ans, il est divorcé et n’est pas monté en grade. Il a cessé de faire du sport et pèse un peu plus chaque année.

Il met en marche la cafetière dans la cuisine et prend deux chaises qu’il pose dans le salon.

Dans la lumière crue de l’après-midi, des trous de clous sont visibles un peu partout dans le plancher causés par le retrait d’un vieux lino.

— Quand les garçons viennent ici, je dors sur le canapé, explique-t-il.

— Ils ont quel âge ?

— Le temps passe vite… Milo a seize ans, il va entrer en première… et Nelson en a quatorze… Ils m’ont un peu dépassé tous les deux, dit-il en souriant et en montrant un décimètre entre son pouce et son index.

— Ils sont là une semaine sur deux ?

— Malheureusement, peu de choses se passent comme on le souhaiterait, soupire-t-il en s’asseyant sur le canapé.

Saga tourne la tête vers la fenêtre. Un cactus est posé sur le rebord en pierre noire. Les stores sont relevés et les cordons décolorés sont emmêlés.

— Je sais, dit-elle.

On sonne à la porte. Saga va dans l’entrée ouvrir à Greta et Manvir. Ils n’ont même pas le temps de se débarrasser de leurs manteaux que Joona les rejoint.

Petter pose une boîte de biscuits sur la table basse, va chercher la cafetière dans la cuisine et remplit les tasses.

— Toi aussi tu t’es brossé les dents ? demande Petter à Joona quand il se penche vers lui.

Ni Saga ni Joona ne prennent la peine d’expliquer l’origine de l’odeur de menthol lorsqu’ils racontent leur visite à l’Office national de médecine légale. L’atmosphère devient pesante et personne n’a rien à ajouter. Le schéma est identique à celui du meurtre précédent.

Manvir pose sa tasse sur la soucoupe, plisse son front charnu et regarde chacun des membres du groupe.

— Jusqu’à présent nous avons perdu tous les matchs, nous devrons vivre avec ça pour le restant de nos jours… mais là c’est trop, rugit-il. Il faut renverser la situation, ça se rapproche de plus en plus, la prochaine victime pourrait très bien être l’un d’entre nous.

— Jusqu’à présent je pensais que le prédateur choisissait ses victimes pour me mettre la pression, explique Saga. Il a suivi scrupuleusement son plan, tout ce qu’il a prédit s’est produit, c’est comme une horloge qu’on ne peut pas arrêter, mais…

— On ne peut pas penser comme ça, l’interrompt Greta.

— Mais aujourd’hui Joona a fait une remarque très intéressante, poursuit-elle. Si tout ce que dit le prédateur est vrai… alors on devrait se demander pourquoi je suis la seule à pouvoir l’arrêter.

— Et comment, ajoute Joona.

— J’ai juste interprété ça comme s’il avait choisi Saga pour une raison quelconque, dit Petter en se passant la main sur sa barbe. Et petit à petit, il a commencé à faire monter les enchères en rendant la chasse de plus en plus personnelle pour elle.

— Je crois que nous avons tous réfléchi comme ça. Mais il y a peut-être une raison très concrète qui fait que je suis la seule à pouvoir l’arrêter.

— Suivons cette idée… Qu’est-ce que tu as de spécial ? demande Manvir. Qu’est-ce que Saga a de vraiment spécial ?

— Elle a travaillé pour la Säpo pendant de nombreuses années, commence Petter.

— Elle est belle, ajoute Greta.

— Aucun autre officier de police n’a subi autant de bouleversements dans sa vie personnelle à cause d’une affaire qu’elle, dit Joona.

— Dans ma famille, il y a des antécédents de maladies mentales, précise Saga d’une voix à peine audible.

— Tu as une source secrète qui te communique des informations, poursuit Manvir pensivement.

— C’est vrai ? demande Greta.

— Oui, c’est vrai.

— Ta source pourrait-elle être la raison pour laquelle tu es la seule à pouvoir arrêter le tueur ?

— Non, je ne crois vraiment pas…

— Autre chose ? demande Manvir.

— Elle a survécu à ses rencontres avec Jurek, dit Joona.

— Ça, je n’en sais rien, marmonne-t-elle.

— Qu’est-ce que tu veux dire ? demande Greta en souriant.

— Je suis tombée dans une grave dépression après avoir perdu ma sœur, répond-elle en blêmissant. Je ne supportais pas l’idée qu’elle ait été seule et apeurée durant les derniers jours de sa vie.

— Valeria était là tout le temps, elle lui parlait, tente de la réconforter Joona.

— Valeria, arrête, grogne-t-elle.

— Je dis juste que…

— Putain, qu’est-ce qu’elle a fait ? crie Saga.

— Elle lui a parlé, elle l’a calmée…

— Elle l’a calmée jusqu’à ce qu’elle meure ? Elle aurait pu sauver Pellerina si elle avait juste…

— Je crois qu’elle a essayé, l’interrompt-il vivement.

— Elle était avec elle, putain, elle n’a pas suffisamment essayé, fulmine Saga en se levant du canapé. Ma sœur est morte, mais Valeria est vivante. Ma sœur est dans une putain de tombe, il ne reste plus d’elle que quelques os enterrés.

— Tu es consciente que Valeria était aussi une victime, répond-il calmement.

— Comme toi, n’est-ce pas ? Tout le monde est une victime, tout le monde a eu des moments difficiles… Va te faire foutre…

Saga quitte la pièce et sort en claquant la porte derrière elle. Joona se lève et se dirige lentement vers le balcon que Petter partage avec son voisin. Il s’appuie sur la cloison en tôle ondulée et regarde la supérette au coin de la rue. Des affiches annoncent des promotions sur divers produits alimentaires.

Joona sent l’odeur de vieux mégots qui se dégage d’une boîte de conserve posée au sol et se souvient soudain de la fumerie d’opium chez Laila.

La vapeur chaude emplissait ses poumons et ses pensées s’écoulaient comme l’eau d’une rivière autour de rochers, sous des branches suspendues.

Le pendentif en argent de Valeria lui revient soudain en mémoire et aussitôt il retrouve l’intuition qu’il avait perdue. Il se précipite dans le salon.

— Qu’est-ce qu’il y a ? s’enquiert Greta en voyant l’expression de son visage.

— La liste de Saga… la liste alternative des tueurs en série qui pouvaient intéresser Jurek Walter. Ce n’est qu’une pensée mais Jakob Fauster, Maître Fauster, était appelé l’Orfèvre de Berlin par les médias.

— Je ne savais pas, dit Greta.

— Qu’est-ce qui m’échappe ? demande Petter.

— Tu fais un lien entre le surnom de Fauster, les balles en argent et les figurines en étain ? demande Greta.

— On essaie simplement de trouver quelque chose sur le prédateur qui ne nous soit pas révélé intentionnellement, qui ne fasse pas partie de son plan, de son jeu, tente d’expliquer Joona. Du vivant de Jurek, je n’ai jamais enquêté sur Fauster parce qu’il était en prison depuis des décennies et qu’il n’a jamais bénéficié d’une seule permission de sortie.

— Mais Jurek a pu lui rendre visite… et le prédateur aussi, avance Greta.

— Pourquoi on l’appelait l’Orfèvre ? interroge Manvir.

— Il brûlait les yeux de ses victimes avec de l’argent liquide et les déposait sur des voies ferrées à Berlin, répond Joona.

— Mais l’argent et les figurines en étain… dit Manvir d’un air sceptique.

— C’est beaucoup trop tiré par les cheveux, objecte Petter.

— Oui, c’est trop faible, soupire Manvir. Continuons plutôt avec la logique du prédateur concernant…

— Le nom sur la carte postale numéro deux, l’interrompt Joona, c’est…

— Jesu Fatvarok, confirme Petter.

— C’est l’anagramme de Jakov Fauster.

— Oh merde, murmure Petter.

— Dans quelle prison se trouve Fauster ? demande Greta.

— À Santa Fu, répond Joona. À Fuhlsbüttel…

— C’est-à-dire près de Hambourg, précise Manvir.

— Il faut que j’aille le voir, conclut Joona et il se lève.

43

Valeria quitte la serre la plus éloignée de la pépinière, prend la brouette et se dirige vers le caveau à légumes. Ses épaules et son dos sont douloureux après le dur travail de la journée. Il ne lui reste plus qu’à aller chercher les sacs de pommes de terre avant de pouvoir prendre une douche et de préparer le dîner.

Le caveau à légumes a été creusé sous une colline naturelle recouverte d’herbe et de bouleaux.

La fraîcheur de la pièce souterraine lui rappelle toujours l’histoire du roi Svegder dans la saga des Ynglingar. Alors que le roi rentrait chez lui après une fête, un petit homme apparut et lui dit qu’il l’emmenait rencontrer Odin. Le petit homme ouvrit une porte cachée dans une énorme pierre et le roi Svegder découvrit une salle resplendissante. Des lustres pendaient au plafond et les tables étaient garnies d’assiettes fumantes. Mais dès que le roi passa le seuil de la porte, la grosse pierre se referma derrière lui et personne n’eut plus jamais de nouvelles de lui.

Valeria ouvre la lourde porte, attrape son panier et commence à descendre les marches escarpées.

Quelques mèches dans sa queue de cheval brillent comme du cuivre lorsqu’elle passe dans le dernier rayon de soleil avant de disparaître dans l’obscurité.

Ça fait longtemps qu’elle n’est pas descendue dans le caveau, qu’elle n’en a pas eu l’énergie.

L’escalier est beaucoup plus étroit que dans son souvenir.

À seulement quelques mètres en dessous du sol règne un tout autre silence.

Elle sent que son dos est trempé de sueur.

Une odeur de terre et de vieilles feuilles lui parvient. Les bouteilles de sirop de sureau brillent à la lumière du plafonnier. Du sable sec s’écoule d’un interstice entre deux pierres.

Pendant l’hiver, la pression de la terre a dû pousser les murs vers l’intérieur, ce qui a rétréci l’escalier.

Elle continue à descendre, ses jambes tremblent.

L’air est stagnant. Les bouches d’aération doivent être envahies par la végétation.

Elle est presque arrivée en bas lorsque le plafond est traversé de vibrations. De la terre sèche tombe sur le sol et des petits cailloux s’entrechoquent sur les dernières marches.

Quelqu’un doit marcher au-dessus d’elle.

Son pouls bat à tout rompre.

L’air vicié lui donne le vertige. Il faut qu’elle fasse demi-tour et qu’elle remonte à l’air libre. L’escalier lui semble aussi étroit qu’un terrier de lapin, probablement à cause de l’obscurité. Tout en haut, la porte brille comme du laiton. Ses gonds se mettent soudain à grincer, la lumière baisse et elle se referme avec fracas.

Valeria lâche le panier et tente de se retenir aux murs pour ne pas tomber. Elle respire de plus en plus vite, essaie de trouver de l’oxygène. Soudain sa vue se brouille et elle s’effondre au sol.

Puis la porte s’ouvre et elle entend une voix d’homme. Elle lève les yeux et distingue une fine silhouette dans la lumière extérieure.

— Hé ho ?

La silhouette s’engage dans l’escalier.

— Vous êtes blessée ?

L’inconnu l’aide à se relever et la soutient pour monter les marches. Ses gants de travail lui glissent des mains. Une fois à l’air libre, il l’aide à s’asseoir sur le talus herbeux. Elle prend une profonde inspiration, lève le visage vers le ciel lumineux et se passe la main sur la bouche.

— Je ne sais pas ce qui s’est passé, j’ai eu un vertige, dit-elle.

L’inconnu lui tend un gros bouquet de fleurs et un ballon brillant en forme de cœur accroché à une ficelle.

— Interflora… je me suis garé ici, dit-il en faisant un geste vers une fourgonnette sur la zone de manœuvre. Et je vous ai vue disparaître là-dedans…

— Merci.

— Vous allez mieux ?

— Oui, merci.

— Alors je m’en vais.

Valeria reste immobile avec le bouquet et le ballon dans les mains et suit l’homme des yeux jusqu’à ce que la voiture disparaisse.

Elle sait qu’elle devrait se faire aider pour sa claustrophobie, mais la culpabilité qu’elle ressent à cause de ce qui s’est passé l’en empêche. Joona lui en a parlé à plusieurs reprises, il estime que son traumatisme nécessiterait l’intervention d’un professionnel, mais elle refuse de s’apitoyer sur son sort.

Le soleil rougeoyant de fin de journée se reflète dans les serres, celles-ci semblent s’emplir de lave.

Ses jambes vacillent encore lorsqu’elle se lève et se dirige vers la maison. Elle retire ses vêtements de travail dans l’entrée, se savonne les mains et les rince dans le grand évier en acier de la petite salle d’eau.

La ficelle du ballon en forme de cœur est fixée à un écrou qui l’empêche d’aller se coller au plafond. Elle l’attrape, se rend dans la cuisine en sous-vêtements, pose le bouquet sur le plan de travail, enlève le papier kraft et le jette avec les journaux et les publicités à côté du tas de bois.

Elle a reçu vingt-cinq roses rouges de Joona.

Quelques mots sont inscrits sur la carte, “Pardonne-moi, Valeria, mon amour”, de l’écriture arrondie de la vendeuse.

Elle entaille la pointe des roses avec un couteau de cuisine et les place dans un vase qu’elle dépose sur la table de la salle à manger.

Elle monte ensuite à l’étage prendre une longue douche chaude, se sèche et enfile des vêtements propres.

Après ça, elle retourne à la cuisine et commence à préparer une soupe de pommes de terre. Elle la laisse mijoter sur la cuisinière, prend son portable, s’assied à la table, regarde par la fenêtre un instant puis appelle Joona.

— Merci pour les roses, elles sont magnifiques, dit-elle.

— Pardonne-moi… j’ai été stupide, répond-il. Je t’ai fait du mal… et j’ai tout gâché simplement parce que je ne voulais pas être faible.

— Avec moi, tu peux l’être.

— Mais je ne veux pas, je veux être fort.

— C’est ce qu’on veut tous.

— C’est pour ça que j’ai cru que j’avais le contrôle sur les drogues que je prenais, mais ce n’est pas vrai.

— Je sais, je suis passée par là.

Elle l’entend prendre une profonde inspiration.

— Aujourd’hui, j’ai réalisé que la drogue avait retardé l’enquête, à cause d’elle j’ai oublié un élément important… et puis j’ai aussi compris ce que je t’avais fait, ce que je nous avais fait.

— Bien, répond-elle en essuyant les larmes qui se sont mises à couler sur ses joues.

— Ce ne sera pas difficile d’arrêter maintenant que j’ai compris tout ça.

— Je ne m’inquiète pas. Pour toi ce n’est qu’une phase, ta motivation est ailleurs, tu es passionné par ce que tu fais.

— Je dois partir en Allemagne dès que je reçois le feu vert, c’est lié à l’enquête, mais je peux t’appeler après ?

— Moi je ne vais nulle part, Joona, dit-elle.

*

Joona reste un moment immobile avec le téléphone dans la main, murmure un “merci” puis se dirige vers la table de la cuisine où sont étalés tous les documents relatifs à l’Orfèvre : procès-verbaux, photos, coupures de presse et cartes signalant les lieux des meurtres.

Joona ne peut se résoudre à cuisiner, mais il doit avaler quelque chose pour pouvoir travailler. Il ouvre le frigo, voit un demi-sandwich sur une assiette, le mange rapidement puis rince l’assiette avant de continuer à parcourir le matériel.

Il se dit qu’il doit trouver le lien entre les deux tueurs, l’Allemand et le Suédois.

Fauster pourrait être le fil qui relie le prédateur à Jurek et aux figurines en étain.

Il y a vingt-huit ans, la traque du tueur connu sous le nom de “Der Silberschmied aus Berlin”, “l’Orfèvre de Berlin”, a connu son apogée. Jakov Fauster a été arrêté à son domicile de Berlin-Est à la fin du mois d’août. Au cours du procès, il a refusé de répondre aux questions à moins qu’on l’appelle “Maître”. Dès que sa demande a été satisfaite, il a avoué dans les moindres détails les meurtres de dix jeunes hommes.

Par le biais d’annonces, Maître Fauster entrait en contact avec des homosexuels, pour la plupart des prostitués. Se faisant passer pour un homme riche et généreux, il leur donnait rendez-vous sur des parkings déserts, les droguait dans sa camionnette et leur brûlait les yeux avec de l’argent liquide. Il plaçait ensuite ses victimes aveugles à divers endroits de la ville sur les voies ferrées puis attendait qu’elles se fassent écraser par un train.

Maître Fauster a été condamné à perpétuité et a passé deux ans à la prison de Moabit avant d’être transféré dans une unité spéciale nouvellement construite de la prison de Fuhlsbüttel, au nord de Hambourg.

Joona commence à feuilleter une évaluation psychiatrique de Fauster lorsque Manvir appelle.

— On a de la chance, ou peu importe comment appeler ça… La directrice de l’institution de Fuhlsbüttel, Sabine Stern, connaissait Verner personnellement… elle a été bouleversée quand je lui ai raconté ce qui s’était passé… Tu es le bienvenu, dit Manvir. Tu pourras parler à Fauster, mais il n’est pas garanti qu’il réponde à tes questions… ni qu’il réponde tout court.

— Je prends mes billets sur-le-champ, dit Joona.

— Il y a autre chose… que je dois évoquer avec toi… Tu es seul ? demande Manvir en respirant bruyamment.

— Oui.

Joona va se camper devant la grande baie vitrée et regarde la ville qui s’étend devant lui. Le paysage est composé d’une succession de toits gris pâle, argentés, noirs, vert clair. Le bruit de la circulation, pourtant dense, ne lui parvient pas.

— Greta et moi avons discuté et nous… nous nous posons des questions sur le rôle de Saga dans cette affaire, poursuit Manvir.

— Elle se met parfois en colère, mais ça s’arrête vite.

— Ce n’est pas ça.

— Ah ?

— Elle est très compétente, dit Manvir en se raclant brièvement la gorge.

— Oui.

— Un peu trop même… Elle a toujours une longueur d’avance sur nous, des contacts secrets… et tout tourne autour d’elle, comme on l’a évoqué la dernière fois.

— C’est à elle que s’adresse le prédateur.

— Elle connaît toutes les victimes, a eu des conflits avec chacune d’entre elles… Je ne ferais pas correctement mon travail si je ne lui demandais pas si elle est impliquée d’une manière ou d’une autre.

— Dans les meurtres ?

— Pas physiquement, elle a un alibi, mais… elle pourrait très bien collaborer avec quelqu’un… ce qui expliquerait pourquoi on a toujours un temps de retard… Les dés sont pipés.

— Bien pensé… c’est courageux de ta part, mais elle n’est pas impliquée, je te le promets.

— Comment tu peux le savoir ?

— Je ne peux pas, mais…

— Et en plus elle a un mobile… Si la mort de sa sœur n’est pas la faute de Valeria, c’est celle de la police. C’est la faute de Verner et de Margot… et en fin de compte c’est ta faute.

— Oui, mais je connais Saga et…

— Ta loyauté est tout à ton honneur, l’interrompt Manvir, mais nous avons entamé une enquête confidentielle sur elle. Je voulais que tu le saches.

44

Joona prend le premier vol du matin pour Hambourg. Il n’a réussi à obtenir une place qu’à l’arrière de l’appareil au-dessus des réacteurs.

La couverture nuageuse cache le paysage en contrebas.

Il a parcouru tout le matériel sur Maître Fauster et réfléchit maintenant au prédateur et aux emballages de ses figurines en étain, répliques miniatures des sacs en caoutchouc dans lesquels il enveloppe les corps.

Après le contrôle des passeports, Joona prend un taxi pour se rendre directement au centre de détention. Un quart d’heure plus tard, la voiture tourne sur Suhrenkamp et s’arrête devant la grande entrée.

Le ciel est blanc et l’air frais. Joona s’approche du gardien et se présente.

Des avions survolent en permanence la maison d’arrêt. La prison de Fuhlsbüttel est un mélange d’harmonieux bâtiments en briques du XVIIIe siècle et de complexes modernes et stériles, de hauts murs, de barbelés, de zones de sécurité et de clôtures électriques.

Les parties les plus anciennes ont été mises en service il y a cent cinquante ans, elles ont servi de camp de concentration en 1933, puis de prison à la Gestapo.

Aujourd’hui, c’est un établissement moderne qui accueille des détenus masculins condamnés à de longues peines.

Après avoir passé le contrôle de sécurité, Joona est accueilli par une petite femme vêtue d’un tailleur-pantalon gris. Elle a une cinquantaine d’années, un beau visage aux traits tristes, des paupières lourdes et des cheveux blonds coupés court.

— Bonjour, je suis la directrice du centre, Sabine Stern, dit-elle en anglais en lui tendant la main.

— Joona Linna.

— Vous connaissiez Verner personnellement ?

— Oui.

— C’était un homme merveilleux.

Ils passent une porte de sécurité et descendent un escalier qui longe les conduits de chauffage et de ventilation qui depuis le sous-sol relient l’ensemble des installations.

— Je serai là pendant l’interrogatoire, j’ai réservé toute ma matinée, dit Sabine.

— Merci, mais ce ne sera pas nécessaire, répond-il.

Elle sourit brièvement.

— Vous ne connaissez pas Maître Fauster… Il va tout de suite commencer à négocier. Il ne donnera aucune information gratuitement.

— Que veut-il ?

— Probablement des choses que vous ne pouvez pas lui promettre.

— Mais vous, vous pouvez ?

— Je suis prête à faire quelques concessions si ça peut vous aider à arrêter le meurtrier de Verner.

Leurs pas résonnent entre les murs de béton, l’air est froid et charrie une odeur de sable. La lumière des néons encastrés dessine un alignement de taches sur le sol, comme un long serpent.

— Sa condamnation à perpétuité régit également le niveau de sécurité de l’établissement, ce qui est très inhabituel en Allemagne… Il se trouve donc dans notre unité réservée aux détenus extrêmement dangereux et susceptibles de s’évader. Même si, selon tous les experts, il a bien réagi au traitement pénitentiaire et que sa réinsertion dans la société est jugée possible.

— Et c’est le cas ?

— Oui, mais compte tenu de l’ampleur et de la cruauté de ses délits, il n’a pas encore vu sa peine commuée en une peine à durée déterminée… ce qui nous place dans une bonne position pour négocier.

Ils s’arrêtent devant une serrure centralisée et attendent l’autorisation d’entrer. La porte bourdonne et les laisse passer. Ils s’engagent dans un sas puis s’arrêtent à nouveau. Lorsque la porte derrière eux se verrouille, une autre sur la droite s’ouvre et ils continuent dans une nouvelle direction.

— La sécurité est élevée, mais si j’ai bien compris, Fauster n’est pas isolé, dit Joona.

— Il est autorisé à rencontrer d’autres détenus, mais le plus souvent il choisit la solitude… Il n’a pas le droit à des permissions, mais il peut envoyer des lettres, prendre rendez-vous pour des appels téléphoniques – sous surveillance, bien sûr – et même recevoir des visites de l’extérieur.

— En reçoit-il ?

— Assez régulièrement en fait… surtout des journalistes, des criminologues et des représentants de divers groupes religieux… Quand il était plus jeune, des femmes venaient souvent dans le but d’entamer une relation avec lui.

Sabine Stern affirme que jusqu’à présent personne n’a été libéré du quartier de haute sécurité, et il n’y a jamais eu de tentative d’évasion. Toutes les portes sont contrôlées de manière centralisée et ne s’ouvrent pas en cas de prise d’otages, quelle que soit la personne dont la vie est en jeu.

Le quartier est situé à quinze mètres sous terre et possède sa propre cour à ciel ouvert avec trois niveaux de grilles.

Ils descendent un escalier et longent un couloir.

Sur le mur en béton nu, on peut lire en grosses lettres rouges “Heisse Ware aus dem Knast [1]”.

Ils s’arrêtent devant une nouvelle porte de sécurité sur laquelle est écrit “Abteilung 9”.

La serrure bourdonne et ils pénètrent dans un nouveau couloir, passent devant une salle du personnel, une cuisine et une salle de surveillance avec des moniteurs pour les caméras de vidéosurveillance.

Les murs de la salle sont jaune clair, les sols en PVC sont d’un gris moucheté comme du granit pâle et tous les meubles sont en pin verni.

Les portes blindées des chambres des détenus sont peintes en blanc et équipées d’une trappe et d’un judas.

Sabine s’arrête et remonte la manche de sa veste afin de regarder sa montre-bracelet.

— Maître Fauster nous attend déjà dans la salle des visites, mais je me disais que vous vouliez peut-être voir sa cellule, propose-t-elle en ouvrant une porte.

Joona entre dans une pièce exiguë. Une lampe est posée dans une niche entourée de rideaux, comme s’il s’agissait d’une fenêtre, et le lit est adapté à une personne à mobilité réduite.

— Il parle huit langues, dit-elle en montrant une étagère qui déborde de livres de littérature classique et de philosophie.

Ils retournent dans le couloir, passent devant les douches et rejoignent un agent pénitentiaire posté devant une porte blindée bleue. L’agent les salue, déverrouille la porte, les fait entrer et verrouille derrière eux.

Un homme est assis derrière une table, il est vêtu des habits verts de l’institution. C’est celui qu’on appelait l’Orfèvre de Berlin lorsqu’il était actif, il y a près de trente ans.

Ses mains gonflées aux doigts épais sont posées sur la table devant lui, la chaîne de ses menottes passe dans une boucle d’acier sur la table.

Sur le sol, une ligne rouge marque la distance de sécurité à maintenir avec le détenu. D’un côté de la ligne rouge sont placées deux chaises derrière une petite table sur laquelle sont fixées une alarme et une plaque de plexiglas pour la protection.

Jakov Fauster est un homme de forte corpulence, au front haut et aux cheveux châtains. Il porte des lunettes aux verres épais. Son double menton cache presque la totalité de son cou, ses épaules sont rondes, ses bras épais et son ventre très proéminent.

— Maître Fauster, le salue Sabine.

— Frau Stern, répond-il en faisant un petit geste vers l’une des chaises.

— Voici l’inspecteur Linna, annonce-t-elle en anglais.

— Qui traque un tueur en série actif en Suède… Peut-être puis-je vous aider, mais qu’est-ce que j’obtiendrai en retour, combien valent les vies en Suède ? demande-t-il en tournant son regard vers Joona.

Une légère odeur de lavande se dégage des vêtements de Sabine Stern lorsqu’elle s’assied. Maître Fauster se penche lentement en arrière, de sorte que l’éclat du plafonnier opacifie les verres épais de ses lunettes.

— Vous allez être obligé de négocier avec moi, explique Sabine.

Il sourit d’un air satisfait et lève son gros index vers elle.

— Cela signifie donc qu’il y a un aspect personnel.

Notes

1.  “La prison, une source d’inspiration”.

45

Joona tire sa chaise et s’assied à côté de la directrice du centre. Des traces de chiffon et de spray nettoyant forment des cercles sur le plexiglas. Maître Fauster respire bruyamment par la bouche, sa langue s’agite derrière une rangée de petites dents clairsemées.

— Que puis-je faire pour vous ? demande Sabine.

Les chaînes métalliques de ses menottes s’entrechoquent lorsque Fauster pose ses paumes sur la table et se penche en avant.

— Le choc provoqué par toutes les découvertes a poussé le tribunal à me condamner à une peine particulièrement sévère, dit-il d’une voix neutre. Ils m’ont trouvé plus coupable de mes délits qu’on ne pouvait s’y attendre… Je les comprends, les témoignages étaient effrayants… mais les mots “tendances sexuelles anormales” impliquent une idée de pureté que je trouve dépassée.

Il se tait sans la quitter des yeux, puis respire comme s’il était à bout de souffle.

— Je pense, répond Sabine en se raclant brièvement la gorge, que, de notre côté, nous pouvons rediscuter de votre peine afin qu’elle soit limitée dans le temps.

Il ne la quitte pas des yeux.

— Je veux qu’elle soit convertie en une peine de probation de cinq ans débouchant sur une libération en vertu de l’article 57 a du Code pénal.

— Ce serait un grand pas, dit-elle sans parvenir à sourire. Mais j’ai lu tous les rapports sur vos progrès et je pense qu’il est temps de faire quelque chose.

Maître Fauster tend sa main droite aussi loin que le permettent les chaînes. Sabine se lève, regarde Joona puis traverse lentement la ligne de sécurité au sol. Le visage de Fauster est concentré et dans l’expectative. Elle s’arrête devant lui et prend sa main.

— Doigts froids, pouls élevé, dit-il, puis il la lâche.

Il suit des yeux Sabine lorsqu’elle retourne à sa chaise, s’assied, croise les jambes et pose ses mains sur ses genoux.

— Que dit l’inspecteur Linna ? poursuit Fauster en se tournant maintenant vers Joona. Si je vous aide, je veux que vous rédigiez un certificat attestant que ce que j’ai fait pour la police suédoise confirme l’évaluation de Frau Stern selon laquelle ma peine devrait être convertie en probation.

— Vous pouvez donc m’aider ? demande Joona en fixant les yeux bleus de Fauster qui sont à l’affût du moindre signe d’incertitude de sa part.

— Oui.

— Alors je rédigerai un certificat.

— Frau Stern a entendu ? demande Fauster.

— Oui, acquiesce-t-elle.

— Cela est valable pour cinq questions, dit-il avec un sourire presque jovial.

— Bien, répond Joona.

Fauster se redresse sur sa chaise, écarte les jambes et plante fermement ses pieds dans le sol. Son pantalon vert remonte légèrement. Il porte des pantoufles grises en plastique qui épousent parfaitement ses pieds et des chaussettes de contention qui enveloppent ses gros mollets.

— Un petit inspecteur du village de Bullerbyn [1], dit-il. Avez-vous la moindre idée de ce qui vous attend en venant me voir ?

— Que voulez-vous dire ?

— Savez-vous quelque chose sur moi ? Qui je suis ? Avez-vous lu mon dossier ?

— Oui.

— À quoi ressemble ma psyché ? Que voyez-vous ? Je veux savoir à qui j’ai affaire.

— Je vois une violence sexuellement motivée mais sans agression sexuelle directe, commence Joona. Une relation narcissique avec la police et un penchant omnipotent, mais je vois aussi quelqu’un qui crée les règles du jeu et s’y tient pour ne pas se sentir perdu.

— Pourquoi mes actes auraient-ils été motivés par des considérations sexuelles ?

— Les victimes étaient presque toutes des hommes prostitués… les violences étaient concentrées sur l’anus, les parties génitales et le visage.

— Ah bon ? sourit-il en laissant de nouveau apparaître ses petites dents clairsemées.

— Selon le rapport médicolégal.

— Mais personne n’était là quand c’est arrivé ? N’est-ce pas ? Tout le monde conjecture, excepté moi.

— Bien sûr, essaie de modérer Sabine.

La commissure de ses lèvres retombe et ses yeux derrière ses épaisses lunettes deviennent étrangement durs.

— Je ne ressens aucune attirance sexuelle envers les garçons.

— Il n’a pas dit ça…

— Regardez ma première victime… Kemal, que peut-on dire à son sujet ? Il était laid et stupide, il parlait mal l’allemand, il avait de la morve sous le nez, des ongles noirs de crasse, de la saleté sur le cou et derrière les oreilles… Son corps tremblait et il me promettait des choses, il voulait me sucer la bite… Je n’ai pas pu m’empêcher de rire, j’avais déjà versé de l’argent dans son premier œil. Son orbite s’est affaissée et son œil a disparu comme s’il n’avait jamais existé… Il s’est chié dessus et il tirait si fort sur les cordes que le sang s’écoulait de ses bras, comme Jésus.

Fauster s’adosse à sa chaise en souriant, mais ses mains sont toujours crispées. Le visage de Sabine a pâli et ses pupilles se sont dilatées.

— Mais bien sûr, j’ai pris de la distance avec tout ce qui s’est passé à l’époque… J’ai totalement changé, consent-il d’une voix douce.

— C’est bien, dit Joona.

— On m’a beaucoup aidé au fil des années.

Joona a étudié la carte sur laquelle les dix lieux du crime sont indiqués, sur différentes voies de chemin de fer dans la banlieue de Berlin. La première victime, Kemal Ünver, n’avait que dix-neuf ans lorsqu’il est mort. Drogué et les yeux brûlés, il a été placé sur la S-Bahn 2, entre Karow et Buch, juste à l’endroit où la voie passe sous le périphérique A10. Il était conscient, appelait à l’aide et s’était redressé lorsque le train est arrivé.

— Ce que vous avez évoqué tout à l’heure est intéressant, reprend Fauster en regardant Joona dans les yeux. Vous avez dit que je créais des règles et que je m’y tenais pour ne pas me sentir perdu.

— N’était-ce pas le cas ?

— Je l’ai surtout vu comme un modus operandi dans lequel j’ai légèrement équilibré les chances… pour maintenir le suspense lorsque je me sentais trop supérieur.

— Et pourtant, vous êtes enfermé ici.

— J’ai été pris par accident, ce qui est un peu ironique. J’avais donné toutes les pièces du puzzle, mais personne n’a jamais résolu mon énigme.

— Pourquoi ne me donnez-vous pas la réponse à l’énigme maintenant ?

— Parce que ça n’a plus d’importance… et parce que je ne veux plus rien avoir à faire avec la personne que j’étais à l’époque… Ce que j’ai fait est terrible, mais j’étais malade, je pensais qu’ils me scrutaient, qu’ils voyaient des choses en moi.

— Avançons, reprend Joona. La raison pour laquelle je suis venu ici est importante. Elle est aussi très urgente…

— J’espère que vous avez raison de penser que je peux vous aider.

Joona se lève de sa chaise, l’avance vers la table de Maître Fauster sans prêter attention à la ligne rouge au sol puis il se rassied et lui explique la traque en cours en Suède du tueur en série. Il ne mentionne pas les lieux de découverte des corps, ment en disant que toutes les victimes sont des femmes, mais pour le reste, il s’en tient à la vérité et parle des figurines en étain indiquant la prochaine victime.

— Permettez-moi d’être honnête avec vous, dit Fauster après que Joona s’est tu. Je ne sais pas grand-chose, mais j’en sais beaucoup plus que vous.

— Comment ça ?

— Vous pensez qu’il y a un lien entre l’Orfèvre et les figurines en étain ?

— Entre autres oui.

— C’est la façon qu’a l’Araignée de me remercier pour mon aide, dit Fauster.

— L’Araignée ?

— La Petite Araignée, répond-il avec un sourire retenu. Je n’accepte que les visiteurs qui paient de leur poche, mais quand j’ai su que l’Araignée venait de sortir du service de psychiatrie d’Ytterö… et qu’elle prétendait avoir besoin de moi comme mentor, ça m’a rendu curieux. Elle est venue ici, a avancé sa chaise comme vous, m’a expliqué qu’elle préparait neuf meurtres et qu’elle voulait apprendre le métier auprès du plus grand tueur en série vivant en Europe… Je lui ai demandé si elle considérait que Gilles de Rais était le plus grand de tous les temps.

— Mais elle a répondu Jurek Walter, propose Joona.

— Parce que sa noirceur est supérieure… mais c’est moi qui lui ai appris comment pensent les policiers, comment fonctionne la scientifique… et comment éviter les erreurs, comment mener le jeu… Nous ne sommes pas des pyromanes, ce n’est pas nous qui déchaînons le feu… Nous sommes le feu.

— Vous connaissez son nom ?

— Oui, mais vous avez déjà posé vos cinq questions.

— J’en ai posé deux, dit Joona même s’il sait que c’est vain.

— Vous avez commencé par me demander ce que je voulais dire quand je prétendais qu’un inspecteur de Bullerbyn n’avait aucune idée de ce qui l’attendait en venant me voir, conclut-il avant de se tourner vers Sabine. J’en ai terminé, je veux retourner dans ma chambre.

— Donnez-lui un nom, dit-elle.

Joona reste assis en face de Fauster, si près de lui qu’il peut sentir son haleine et l’odeur de renfermé de ses vêtements.

— Cette conversation est enregistrée, il m’a promis une lettre de recommandation où il parle de mon aide…

— Vous l’aurez, dit Joona.

— Vous allez écrire que, selon votre jugement, ma peine devrait être commuée en probation.

— Je ne peux pas.

— Pardon ? sourit Fauster.

— Parce que vous allez de nouveau tuer.

— Vous ne pouvez pas faire ça, proteste-t-il en haussant la voix. Frau Stern, il ne peut pas rompre un contrat juridiquement exécutoire.

— J’ai résolu votre énigme, affirme calmement Joona.

Fauster s’arrête, s’enfonce dans sa chaise et croise ses yeux gris.

— Ce n’est pas possible.

— Il vous reste deux meurtres à commettre.

— Arrêtez, marmonne Maître Fauster en avalant sa salive avec difficulté.

— J’ai étudié les cartes… Toutes les victimes sont mortes sur des voies ferrées autour de Berlin… la ligne de chemin de fer entre Karow et Buch, où vous avez placé Kemal, est orientée nord-nord-est, commence Joona. La deuxième victime a été placée sur un tronçon nord-est entre Babelsberg et Griebnitzsee… la troisième victime sur un tronçon en direction de l’est…

— Je ne comprends pas, murmure Sabine.

Maître Fauster pousse un profond soupir et ferme les yeux, la sueur coule sur ses joues.

— Ces différents lieux sur les voies ferrées décrivent les aiguilles d’un cadran, vous n’étiez arrivé que jusqu’à dix heures lorsque la police a pris d’assaut votre appartement…

— Mon Dieu, dit Sabine.

— Et vous attendez toujours de sortir pour pouvoir compléter le schéma avec les numéros onze et douze, conclut Joona.

Fauster rouvre les yeux et croise le regard de Joona.

— Qui êtes-vous ? demande-t-il.

Notes

1. Bullerbyn est le lieu où se déroulent plusieurs des romans jeunesse de l’écrivaine suédoise Astrid Lindgren.

46

Saga est assise devant une table haute dans la cuisine de la NOA, au huitième étage. Elle est en train de terminer un bol de nouilles instantanées insipides et boit quelques gorgées du bouillon chaud.

Au fond du récipient en plastique il reste une pâte qui ne s’est pas mélangée à l’eau. Elle enfonce sa baguette dedans, la porte à sa bouche, et sent le goût de la citronnelle, du poivre de Sichuan et du sel. Elle réalise alors quel goût les nouilles étaient censées avoir.

Elle jette le bol dans la poubelle, passe un coup d’éponge sur la table, regarde l’heure, essaie de chasser le malaise qu’elle ressent à la perspective de cette réunion puis se dirige vers le bureau de Manvir et frappe à sa porte.

— Entre et assieds-toi, dit Manvir. Greta est en route…

— Tu as des nouvelles de Joona ?

— Pas encore, répond Manvir sans cesser de taper sur son clavier.

Saga s’assied dans l’un des fauteuils fleuris. Elle ignore pourquoi elle a été convoquée, mais c’est probablement en lien avec son contrat de travail. Elle espère qu’elle obtiendra une autorisation opérationnelle. Elle pourrait enfin parler de Karl Speler et de ses amis et les interroger en bonne et due forme.

Une plante en pot desséchée, avec une carte de vœux accrochée à l’une des branches, est posée dans un carton pour le recyclage du papier. Greta entre et referme la porte derrière elle.

— Désolée, dit-elle en s’asseyant dans l’autre fauteuil.

— Sais-tu pourquoi on a demandé à te voir ? demande Manvir en se tournant vers Saga.

— Non.

— Bon, nous avons des petites questions qui…

Il se tait, s’adosse à sa chaise et, les sourcils froncés, regarde Saga avant de poursuivre.

— Tu es sur le point d’obtenir un poste ici… en tant qu’inspectrice opérationnelle.

— J’ai du mal à y croire, sourit-elle.

— Mais bien que ce ne soit pas encore le cas, tu te trouves au beau milieu d’une des plus grandes enquêtes que nous ayons eues à mener.

— Oui, acquiesce-t-elle.

— Comment cela se fait-il ?

— Je ne comprends pas la question, dit-elle. Avant même d’être employée, tu veux dire ?

— Oui, confirme Manvir.

— Parce que le tueur communique directement avec moi.

— Pourquoi fait-il ça ? demande Greta en se penchant vers Saga.

— On en a déjà parlé, réplique-t-elle en essayant de déchiffrer l’expression de leurs visages.

— Oui, mais il n’y a pas que ça, poursuit Greta. Tu as aussi une source secrète qui te communique des informations de premier ordre. À toi et à personne d’autre.

— Je peux savoir de quoi il s’agit ? interroge Saga.

— Tu as été une enquêtrice particulièrement observatrice, continue Manvir. Tu as réussi à décoder les énigmes du tueur à une vitesse impressionnante et…

— Pas aussi bien que Joona, rectifie Saga.

— À la différence que la logique et les déductions de Joona, je les comprends toujours après coup, dit Manvir.

— Avec toi, c’est comme si tu avais soudain une connaissance immédiate des éléments d’enquête, ajoute Greta.

— Enfin… vous savez comment c’est, tente d’expliquer Saga. Parfois, j’ai tiré des conclusions à partir de mes observations… J’ai pensé de façon logique… Et, oui, j’ai aussi reçu de l’aide d’une source que j’ai promis de garder secrète.

— Mais tu as très souvent eu raison, jusque dans les moindres détails. Et pourtant, nous n’avons pas attrapé le tueur, déclare Manvir.

— C’est étrange, non ? surenchérit Greta.

— Je sors immédiatement de cette pièce si vous n’êtes pas plus clairs, s’énerve Saga. Putain, mais qu’est-ce que vous insinuez ? Dites clairement les choses !

Des taches rouges de contrariété apparaissent sur son front.

— Tes empreintes digitales ont été retrouvées à la station de métro Kymlinge, sur le quai, explique Manvir en poussant le rapport posé sur son bureau vers Saga.

— Est-ce que je suis soupçonnée de quelque chose ? s’enquiert-elle sans toucher le rapport.

— Nous nous demandons si tu as quelque chose à nous dire, dit Greta au moment où le téléphone de Manvir se met à sonner.

— C’est Joona, déclare-t-il en branchant le haut-parleur. Bonjour, je suis ici avec Greta et Saga.

— Je suis dans l’avion, sur le retour… tout est allé très vite, dit Joona. Je me suis fait escorter par la police jusqu’à l’aéroport de Hambourg pour ne pas rater le vol…

Sa voix devient lointaine et métallique derrière le grondement des réacteurs de l’appareil.

— Ils voulaient sans doute se débarrasser de toi, plaisante Greta.

— Le capitaine m’a autorisé à passer un coup de fil avant l’atterrissage…

— Tu as parlé à Jakov Fauster ?

— Oui et Saga avait raison, mais…

— Incroyable, rétorque sèchement Manvir.

— Quoi ?

— Non, rien.

— Au moins on a une piste, poursuit Joona. Le prédateur est une femme qui a rendu visite à Fauster il y a quatre ans… Il l’appelle l’Araignée. Selon lui elle a séjourné en psychiatrie dans l’unité fermée d’Ytterö et… elle est venue le voir pour qu’il lui apprenne comment commettre ces neuf meurtres sans se faire prendre… Je crois que les victimes suspendues dans des sacs en caoutchouc sont censées symboliser la méthode de l’araignée, qui dissout ses proies dans des cocons de toile.

Saga se lève du fauteuil.

— On n’a pas son nom ? interroge Greta.

— Non, mais… Désolé, je dois raccrocher… Je vous rappelle dès que possible.

Le bureau devient silencieux. Manvir pose son portable à côté du clavier de l’ordinateur et regarde Saga.

— Rassieds-toi, commande-t-il.

— Il faut qu’on enquête sur cette femme, proteste-t-elle.

— On va le faire.

Elle se rassied dans le fauteuil, pousse un soupir, tourne la tête vers le rideau coulissant du meuble à classeurs en pin et observe les traces de doigts autour de la serrure.

— Nous avons besoin de réponses de ta part, reprend Greta.

— À quel sujet ? demande Saga en croisant son regard. J’ai accidentellement touché une balustrade à Kymlinge parce que j’ai failli m’évanouir… Je suis sûre que Joona l’a vu, mais il a peut-être oublié de le mentionner.

— Ce n’est pas une accusation… c’est plutôt une intuition, précise Greta. Nous devons savoir si tu as aidé le tueur d’une manière ou d’une autre.

Saga la regarde fixement. Tout son corps est glacé.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Le tueur semble bien connaître les techniques de médecine légale, la technologie utilisée sur les scènes de crime, et d’autres choses encore.

— As-tu aidé le tueur d’une manière ou d’une autre ? répète Manvir.

— De quoi parlez-vous ? Joona vient juste de dire que…

— Tu as peut-être tenté une infiltration en solo en échange de certaines informations.

— Non, crie Saga en sentant la colère monter.

— OK, alors maintenant nous savons, répond rapidement Manvir.

Saga se lève à nouveau et sent que son dos est trempé de sueur.

— Joona vient de dire qu’une femme était derrière les meurtres, déclare Greta en la regardant.

— Oui, ça en a tout l’air, rétorque Saga qui ne peut s’empêcher d’esquisser un sourire ironique face à cette situation insensée.

— Tu étais au courant ?

— Si ce n’est pas impossible alors c’est possible, répond-elle sur un ton résolu.

— Sais-tu qui est cette femme ?

— Ce n’est pas moi, au cas où vous vous poseriez la question.

— Ça, on le sait, mais est-ce toi qui as choisi les victimes ? demande Manvir.

— Quoi ?

— Toutes les victimes sont des personnes proches de toi et qui t’ont déçue.

— Maintenant ça suffit, riposte-t-elle en essayant de respirer calmement.

— Essaie de voir les choses de notre point de vue, se justifie Manvir.

— Pourquoi ne posez-vous pas toutes ces questions à Joona ? s’insurge Saga. Il a eu des conflits avec Margot et Verner… il a apporté beaucoup de réponses, c’est lui qui a fait un lien entre les figurines en étain et l’Orfèvre, lui qui a résolu l’anagramme et…

— Nous ne parlons pas de Joona là, objecte Greta.

— Je trouve juste que cette conversation est insensée, répond Saga.

— C’est vraiment le cas ?

— C’est notre devoir de poser ces questions, dit Manvir.

— D’accord, mais…

— Et comme tu ne comprends pas la gravité de la situation, ta période d’essai chez nous est terminée, conclut-il.

— J’essaie de répondre à vos questions, mais vous semblez avoir déjà pris votre décision, alors… allez vous faire foutre, lance Saga avant de quitter la pièce.

47

Joona se hâte de traverser le hall des arrivées et de franchir le pont pour se rendre au parking. Il s’engouffre dans sa voiture et file en direction d’Ytterö.

La sonnerie de son portable retentit et il répond via l’écran tactile du tableau de bord. C’est Sabine Stern, la directrice du centre de détention. Elle le remercie pour sa visite et Joona en profite pour lui exprimer sa gratitude d’avoir permis cette entrevue avec Jakov Fauster.

Un court silence s’ensuit.

— J’avais beaucoup entendu parler de vous avant votre venue, dit-elle enfin. Et je veux que vous sachiez que Fauster ne quittera pas la prison de son vivant.

— Il est difficile de croire qu’il changera un jour.

— J’ai fait des recherches sur lui après votre départ et j’ai aussi appelé Herbert, mon prédécesseur, pour l’interroger. Il m’a parlé d’un incident qui s’est produit un an avant son départ à la retraite, et qui a été étouffé… Lors d’une conversation privée, l’un des gardiens a avoué avoir subi des pressions pour faire sortir Fauster…

— Des pressions de qui ?

— Il n’a pas donné de nom, le gardien disait qu’il s’agissait d’un homme terrible… qu’on aurait dit la mort…

Joona la remercie, met fin à l’appel et tente de joindre Saga, sans succès.

Après Klarastrandsvägen et le tunnel de Söder qui traverse Stockholm, il suit Nynäsvägen jusqu’à Farsta.

Le ciel est blanc et déverse une pluie fine.

Il rappelle Manvir, lui raconte en détail tout ce qu’il a appris en Allemagne. Sabine Stern a parcouru le registre des visiteurs de l’institution sans trouver aucun nom de femme suédoise. Ce qui implique une fausse identité.

Joona conclut en mentionnant le dernier coup de fil de Stern et le fait que Jurek a tenté il y a quelques années de faire évader Fauster.

— Comme l’a dit Saga, soupire Manvir.

— De toute façon, je suis en route pour Ytterö.

— Et, par conséquent, nous allons bientôt découvrir l’identité de l’Araignée, tranche Manvir.

Joona pense à la façon dont elle s’approche de ses victimes et les attaque par surprise. Ce pour quoi ils l’ont appelée le prédateur, un nom qui semble aujourd’hui étrangement approprié, les araignées étant des prédatrices extrêmement redoutables.

Après trois quarts d’heure de route, Joona parvient à la lisière d’une forêt et prend la direction du lac Magelungen, puis il longe deux courts de tennis en terre battue et se gare sur un parking devant un grand complexe de bâtiments en briques.

Ytterö est un service psychiatrique d’urgence pour adultes en unité fermée qui abrite vingt-huit lits.

Joona sort de voiture, se dirige vers l’entrée, appuie sur le bouton de l’interphone et explique qu’il souhaite parler au médecin-chef.

Dix minutes plus tard, un homme aux vêtements informes et aux pantoufles élimées entrouvre la porte.

— Vous voulez parler à quelqu’un du service, c’est bien ça ?

Joona passe devant l’homme et pénètre dans l’espace d’accueil vide où sont disposés quelques sièges et des tables sur lesquelles reposent des dépliants en papier glacé.

— Vous avez rendez-vous ?

Joona se retourne, sort son insigne et le tend vers son interlocuteur.

— Qui est le médecin-chef ici ?

— En fait je ne sais pas… Jensen est déjà parti, mais nous avons un psychologue, un ergothérapeute et un physiothérapeute.

— Je vais parier sur le psychologue.

— Bon choix, sourit l’homme avant de disparaître.

Joona essaie de rappeler Saga tout en allant se poster devant un plan d’évacuation.

Le complexe se compose de quatre bâtiments reliés entre eux, comme un fer à cheval autour d’un petit parc.

Joona est sur le point de s’impatienter lorsque la serrure de la porte bourdonne enfin et qu’un homme aux cheveux fins et aux joues grêlées entre dans la pièce. Il est vêtu d’un pantalon marron et d’un gilet bleu. Une petite alarme accrochée à une chaîne en plastique pend sur sa poitrine à côté d’un badge portant la mention “Bror Jansson, psychologue”.

— Désolé, j’étais occupé avec un patient angoissé.

— Aucun problème, dit Joona en tendant son insigne.

— Malheureusement, nous n’avons pas de poste vacant, plaisante Bror.

— Même pas pour un policier fatigué ?

— Nous pouvons peut-être faire une exception, mais juste pour cette fois, répond le psychologue en lui rendant sa carte.

— J’ai besoin d’informations sur une ancienne patiente à vous.

— La sécurité et la confidentialité des patients sont totalement respectées, mais je suppose que vous le savez.

— Nous avons dépassé ce stade.

— Très bien, dit Bror.

Il déverrouille la porte et laisse Joona entrer dans le service fermé.

Ils longent un couloir dont les grandes fenêtres donnent sur un jardin clôturé. La pluie qui tombe forme des nuages de gouttes dans la lueur des lanternes. Bror déverrouille la porte du secrétariat du service de psychologie et fait entrer Joona dans un bureau spacieux.

— Café, thé, eau ?

— Non merci…

Bror s’installe derrière un bureau, Joona sur la chaise des visiteurs face à lui.

— Une patiente, dit Bror en chaussant ses lunettes.

— Je n’ai pas de nom, mais elle est sortie de l’hôpital il y a environ trois ans, dit Joona.

— D’accord, alors c’était avant mon arrivée… mais la majorité de nos patients sont des hommes, c’est donc probablement traçable.

— On l’appelait l’Araignée.

— Ça ne me dit rien… mais je regarde ce que nous avons, dit-il en se connectant à l’ordinateur. L’année dernière, nous sommes passés à un système de dossiers médicaux en ligne appelé TakeCare. Nous avons toujours l’ancien système en parallèle, bien sûr, mais il est un peu compliqué.

Joona tourne la tête vers la fenêtre et regarde la surface grise du lac. Un kayak glisse dessus, formant des vaguelettes parfaites derrière lui.

— Il y a trois ans, nous avons laissé sortir sept patientes, dit-il. Katarina Nordin, Jeanette Vogel… Anna-Maria Gomez, Mara Makarov, Gerd Andersson…

— Makarov, l’interrompt Joona.

— OK, elle avait dix-neuf ans quand la police l’a amenée à l’hôpital de Huddinge. Mal nourrie, confuse… Ils pensaient qu’elle était sans-papiers. Lorsqu’elle est arrivée, on lui a diagnostiqué un épisode psychotique aigu de paranoïa… et elle est sortie de chez nous deux ans plus tard.

— J’ai besoin de tout son dossier, dit Joona, en songeant que la similitude entre le nom sur la carte postale et celui de la patiente ne peut pas être une coïncidence.

— C’est tout ce que nous avons sur elle… excepté le nom de ses médicaments, poursuit Bror en parcourant l’écran.

— Elle est restée ici pendant presque deux ans, il doit bien y avoir…

— Attendez, il est écrit ici que… Oh, ça, c’est pas mal… Elle faisait partie du groupe de Sven-Ove Krantz, ça ne vous dit peut-être rien, mais ça signifie que toutes les séances ont été enregistrées sur vidéo. Le Dr Krantz a obtenu une énorme subvention de recherche de l’Institut Karolinska à Stockholm.

— Il est ici ?

— Il est en congé… mais les films sont ici, dans nos archives, dit Bror en montrant une armoire à documents ignifugée à côté de la bibliothèque.

— Vous pouvez me les sortir ?

— Bien sûr.

Bror remonte ses lunettes sur son front, s’avance vers l’armoire grise, tape un long code, tourne le gros bouton étoilé et ouvre la porte blindée.

Joona se lève et vient se placer derrière lui. Chaque étagère est divisée en trois compartiments avec des boîtes métalliques portant le nom et le numéro de sécurité sociale du patient.

— Voici Makarov, dit Bror.

Il sort la boîte et ouvre le couvercle. Quand il se tourne vers Joona, il affiche un air médusé. La boîte est vide.

— Regardez dans les autres.

Bror ouvre les boîtes métalliques les unes après les autres, comparant le numéro de sécurité sociale de la tranche avec celui qui figure sur le disque dur et dans le dossier manuscrit.

— Tout est en ordre, dit-il lorsqu’il a terminé. Il n’y a que le sien qui… J’appelle mon collègue avec qui je partage le service…

Bror retourne à son bureau, appuie sur une touche du téléphone et colle l’écouteur à son oreille.

— Bonjour c’est Bror, désolé de te déranger, mais… d’accord, très bien… J’ai ici un officier de police qui veut consulter le dossier d’une des patientes de Krantz… Comment tu sais ?

Il écoute un moment sans rien dire, le regard vide, puis acquiesce.

— Je comprends… merci.

— Qu’est-ce qu’il a dit ? demande Joona.

Bror Jansson se tourne vers lui l’air embarrassé.

— Il dit que quelqu’un de chez vous est déjà passé. Une femme de la NOA qui ressemblait à une princesse est venue ici il y a environ une heure et a emporté le dossier de Mara Makarov.

48

Saga est assise par terre devant l’écran gris argenté de son home cinéma, elle a l’impression de se trouver dans la même pièce que la patiente sur la vidéo.

La jeune femme est recroquevillée dans un coin, au pied d’un lit. Elle se bouche les oreilles avec ses mains.

De temps à autre, de petits tremblements secouent son corps.

Elle porte un pantalon de survêtement gris dont les genoux sont tachés et un tee-shirt avec la pochette de l’album Arrival d’ABBA sur la poitrine.

Ses joues sont creusées et elle regarde devant elle d’un air apathique. Ses cheveux emmêlés semblent poussiéreux et sa peau est grise comme du béton.

Un plafonnier avec un abat-jour en tissu rose diffuse une lumière chaude dans la petite pièce. On distingue une tête de lit en bouleau, un tapis jaune vif posé sur un lino jaune clair et un papier peint avec des motifs de muguets.

Le bruit d’une chaise que l’on traîne sur le sol fait grimacer la jeune femme.

— Bienvenue à Ytterö, Mara, dit un homme hors champ. Je m’appelle Sven-Ove Krantz et je travaille ici comme psychologue. Mon collègue von Fersen, qui t’a admise, a diagnostiqué chez toi une psychose… F60.0 selon la CIM-10… mais moi, je ne me préoccupe pas de ça. Je ne te considère pas comme une malade, mais comme quelqu’un d’incompris… Nous allons nous rencontrer plusieurs fois et j’espère qu’ensemble nous pourrons transformer cette “incompréhension” en “compréhension”.

Un filet de salive s’écoule de la bouche de Mara.

Le matériel que Saga a récupéré à Ytterö se compose de trois disques durs contenant un certain nombre de films en haute résolution et d’un dossier avec des documents manuscrits.

Les formulaires et les documents décrivent uniquement la thérapie en cours, mais pas la teneur des conversations. Il s’agit principalement de notes quotidiennes sur la médication, de rapports sur les effets secondaires, de la courbe de poids de la patiente et de ses relations avec les autres patients.

Les films montrent des sessions mensuelles assez courtes : une sorte de thérapie brève orientée entre le thérapeute et Mara Makarov.

Selon le rapport manuscrit, la méthode de Krantz consiste à écouter et à prendre au sérieux la description de la réalité faite par ses patients, sans les remettre en question ni essayer de les convaincre qu’ils ont tort.

Si l’un d’entre eux est persuadé d’être sur écoute, Krantz lui suggère de mettre de la musique à haut volume dans la pièce, de s’asseoir près de son interlocuteur et de parler tout bas.

Le portable de Saga sonne, elle voit sur l’écran que c’est encore Joona et décline l’appel.

Les phares d’une voiture qui passe dans la rue glissent en diagonale sur l’écran juste au moment où la deuxième séance commence.

Mara Makarov est filmée dans sa chambre par la trappe de la porte, alors qu’elle tente de casser la fenêtre avec le pied d’une grande lampe. Elle est entièrement nue et son corps maigre est couvert d’ecchymoses et de blessures.

Des spaghettis et de la sauce tomate ont été balancés sur un mur.

Mara semble extrêmement angoissée, son corps tremble et elle crie des mots en russe, sa voix se brise à plusieurs reprises.

Deux soignants sont avec elle et essaient de la calmer. Elle se tourne vers eux, les pupilles dilatées. De l’urine se met à couler le long de ses cuisses minces.

Lorsqu’ils s’approchent, elle les attaque avec la lampe, mais les hommes réussissent à la maîtriser, l’allongent par terre et lui font une injection intramusculaire dans une fesse.

L’enregistrement s’interrompt et lorsqu’il reprend, la caméra est de nouveau sur le trépied dans la chambre de Mara qui est allongée dans son lit. Elle a une compresse sur un œil et regarde fixement devant elle de l’autre.

La nourriture a été essuyée à la hâte sur le mur, des traînées rouges sont encore visibles sur le papier peint.

— Mara, j’ai bien compris que tu veux sortir d’ici et que tu as peur d’être empoisonnée, commence Sven-Ove Krantz. Si tu le souhaites, moi ou un aide-soignant pouvons goûter ta nourriture avant que tu ne la manges… mais je ne peux malheureusement pas te laisser sortir d’ici sans concertation avec mon collègue qui, lui, te considère comme psychotique. Tu comprends ? Il faudra un certain temps avant que tu puisses sortir d’ici, mais en attendant, tu peux me parler, si je peux faire quoi que ce soit pour toi… Je sais que tu es fatiguée, on t’a donné un sédatif appelé Halopéridol, il n’est pas dangereux, mais il te rend somnolente… Je vais te laisser dormir maintenant.

Saga met sur pause et emporte le rapport manuscrit du psychologue dans la cuisine. Elle le parcourt et s’attarde sur les commentaires qui suivent la dernière séance et la procédure de sortie pour essayer de comprendre où la patiente est allée.

La personne que Krantz décrit à la fin est une jeune femme calme, en adéquation avec son histoire et avec l’image qu’elle a d’elle-même. Elle s’attache à son apparence, s’habille avec soin et a de grands projets d’études en mathématiques.

— Qui es-tu ? murmure Saga. Où es-tu allée après ta sortie de l’hôpital ? Qu’as-tu fait ? Où es-tu en ce moment ?

*

Mara Makarov se tient devant l’établi de l’atelier. Elle se frotte le visage avec les mains puis feuillette un livre sur l’algèbre abstraite et encercle au crayon rouge la structure des nombres complexes.

Les mains tremblantes, elle ouvre une boîte de conserve de maïs, mange les grains avec ses doigts puis boit le liquide trouble. Elle sent son estomac se tordre, s’agenouille et vomit dans un seau.

La femme allongée sur la rampe en béton menant au quai de chargement a repris connaissance. Après avoir crié et supplié, elle essaie maintenant de reprendre ses esprits.

— Écoute-moi, dit-elle. Je ne sais pas pourquoi tu fais ça…

Mara crache de la bile, ramasse les grains de maïs au fond du seau, les remet dans sa bouche et les mâche lentement.

— Qu’est-ce qui t’est arrivé ? demande la femme.

Mara continue de fourrer les grains de maïs dans sa bouche et se lève tout en mâchant.

— Je pourrais avoir de l’eau ? J’ai très soif…

La femme se tait et halète à cause de la douleur et de l’angoisse.

Mara balaie d’un geste de la main le livre et les crayons posés sur l’établi puis sort une bouteille en plastique bleu, verse du chlore sur le plan de travail et l’essuie.

La femme pousse un gémissement avant de réussir à articuler quelques mots.

— Tu m’as fait mal. Tu veux en parler ? Je suis blessée… tu m’as tiré dessus, tu as tiré sur quelqu’un… je saigne et j’ai très mal…

Mara ouvre un sachet, enfile des vêtements stériles, des gants en latex et un masque, attrape une boîte, en sort une chemise en plastique contenant les pages déchirées de plusieurs livres de bibliothèque. Avec un scalpel, elle découpe une partie de l’image du tableau de Botticelli La Naissance de Vénus et la place à côté d’un vieux plan de l’hôpital d’isolement des maladies contagieuses de Roslagstull. Elle fouille dans la chemise, trouve un texte sur la résistance des matériaux des bâtiments sphériques et le place à côté des deux autres documents.

— Est-ce que tu remarques que ma douleur et ma peur n’enlèvent rien à ta douleur et à ta peur ? dit la femme entre deux respirations rapides. Mais je crois que… je crois que si tu m’aides, si tu m’emmènes à l’hôpital… alors tout changera, tu sentiras un soulagement… Tu ne crois pas ?

Mara s’éloigne et jette le scalpel, les gants et les vêtements de protection dans la poubelle des déchets combustibles.

— Parce que si tu aides quelqu’un… tu acceptes aussi qu’on t’aide. Tu m’écoutes ? Tout le monde a besoin d’aide, on n’est pas seuls, même si on en a parfois l’impression… Il n’est pas trop tard pour changer de direction…

Mara se baisse pour récupérer le scalpel, entaille profondément la peau sous l’ongle de son index gauche et prend une profonde inspiration en sentant la douleur monter.

Elle regarde maintenant la femme sur la rampe. Elle est allongée sur le dos, le regard tourné vers le pont roulant. Sa respiration est courte et saccadée. La balle a manqué sa colonne vertébrale, a traversé ses intestins et est ressortie juste à côté de son nombril. Le sang s’écoule le long de ses jambes et disparaît dans le siphon au sol.

Mara grimpe sur la lourde armoire à outils, s’accroupit et regarde les matériaux posés sur l’établi. Elle secoue sa main pour se débarrasser du sang qui coule, regarde les gouttelettes voler dans les airs et parsemer le sol.

Elle se dit qu’elle devrait mettre son masque, ses gants de chimiste, ouvrir le sac d’hydroxyde de sodium, ramasser avec la louche quinze litres de pastilles et les dissoudre dans une quantité minimale d’eau.

— Viens ici, regarde-moi dans les yeux, dit la femme, qui ne parvient plus à dissimuler la peur dans sa voix. Je ne veux pas mourir, je ne mérite pas de mourir… peu importe ce que tu as vécu.

Mara redescend, laisse l’urine s’écouler le long de ses jambes tandis qu’elle va chercher son pistolet dans la boîte à outils. Elle le fixe un moment, met la bouche du canon sur sa tempe, puis vise la femme et appuie sur la gâchette. Une de ses cuisses explose.

Le sang éclabousse la rampe et la rambarde en fer, la femme hurle jusqu’à ce que sa voix se brise, puis, haletante, elle commence à prier.

— Maranatha, viens, Seigneur Jésus, viens…

49

Au volant de sa voiture, Joona est en route pour le commissariat de Kungsholmen. Grâce au numéro de sécurité sociale de l’Araignée, on lui a confirmé qu’elle était née sous le nom de Mara Ivanovna Makarovina, mais qu’elle avait été enregistrée au service de l’état civil en tant que Mara Makarov.

Elle n’a actuellement ni adresse, ni numéro de téléphone, ni emploi.

Sa mère, Tatiana, était une mathématicienne de renommée internationale. Enfant, Mara vivait à Lidingö avec ses parents et sa sœur. Il y a sept ans, toute sa famille est décédée dans un accident de bateau. Malgré la contribution d’un grand nombre de plongeurs, seul le corps du capitaine a été retrouvé. Joona a vérifié les registres, il n’y a eu aucun soupçon de crime.

La circulation est dense à Hornstull et ralentit sur le pont de Västerbron qui enjambe Långholmen. Lorsqu’il arrive au-dessus de la baie de Riddar, le trafic est totalement bloqué. Joona finit par éteindre le moteur. Il voit des conducteurs sortir de leur véhicule, regarder vers l’avant au-delà des files de voitures et attraper leur portable.

À la radio, Joona apprend que deux bus sont entrés en collision devant les anciennes Archives nationales et bloquent la circulation dans les deux sens.

L’eau et les bâtiments le long de Norr Mälarstrand et de l’hôtel de ville sont éclairés par une douce lumière d’après-midi.

Certains des automobilistes commencent à discuter entre eux, d’autres contemplent la ville et montrent du doigt des édifices à leurs enfants.

Un homme âgé s’appuie sur le capot de sa voiture et allume sa pipe avec délectation.

Joona reçoit un appel sur Rakel.

— Tu dois venir immédiatement, dit Manvir d’une voix tendue. On a reçu un nouveau paquet adressé à Saga… les démineurs sont en train de l’examiner.

— Je suis bloqué dans un embouteillage au milieu du pont de Västerbron.

— Ah oui, c’est à cause de ces bus, ça va prendre au moins une bonne heure avant que…

— Est-ce que c’est possible de passer avec une moto ?

— Non, c’est complètement bloqué des deux côtés. On t’envoie un hélicoptère, annonce Manvir avant de mettre fin à la conversation.

Joona regarde au-delà de la balustrade qui borde la route et devine le toit en cuivre vert de l’hôtel de ville et la flèche qui surplombe le commissariat de police.

Lorsque le vrombissement de l’hélicoptère s’approche, il sort de sa voiture, verrouille les portières et grimpe sur le capot.

L’appareil arrive par le nord, opère un virage et se positionne en surplace au-dessus du pont. Puis il descend doucement.

Les piétons s’écartent.

Joona boutonne sa veste et pose une main sur ses cheveux.

Un harnais est treuillé le long d’un câble.

Certains sur le pont ont commencé à filmer Joona dont les vêtements flottent au vent.

Le grondement du rotor cogne dans ses tympans. La lumière est aveuglante entre les pales. Joona attrape le harnais et l’enfile. Lorsque le câble est hissé, il se balance un instant au-dessus du pont. Il voit s’éloigner les voitures à l’arrêt, les visages levés, la structure en fer arquée du pont et l’eau scintillante en contrebas.

Il bascule en arrière au moment où l’hélicoptère prend de la hauteur. Le câble tremble violemment pendant l’ascension, puis il est tiré dans la cabine.

Un collègue l’aide à s’asseoir sur un siège. Joona attache sa ceinture de sécurité et met la protection auditive.

Le pilote augmente ensuite l’angle d’incidence des pales du rotor principal, l’hélicoptère se penche vers l’avant et prend de l’altitude.

Ils survolent Kungsholmen, obtiennent l’autorisation de se poser et descendent vers l’aire d’atterrissage située sur le toit du bâtiment de la police.

Joona se précipite, le dos baissé, vers l’ascenseur qui l’attend.

Lorsque les portes se referment, il s’est écoulé trois minutes depuis le moment où, debout sur le toit de sa voiture, il a attrapé le harnais.

Il descend au rez-de-chaussée et traverse la passerelle en verre qui forme un puits de lumière. Au moment où il pénètre dans la salle de réunion, les techniciens viennent de commencer à découper au scalpel le ruban adhésif qui entoure le paquet.

Manvir, Greta et Petter sont déjà autour de la table tandis que l’équipe médicolégale dispose son matériel dans le silence.

— Faut juste l’ouvrir ! hurle Joona.

Il attrape le paquet, arrache le reste du ruban adhésif, déplie une serviette, puis la boule de papier froissé qui se trouve à l’intérieur et enfin un emballage de bonbon brillant. Il saisit la petite figurine en étain.

Celle-ci fait deux centimètres et représente un homme vêtu d’un manteau fin.

Joona la place sur la lame du microscope et règle la mise au point et le grossissement. Un visage gris-blanc apparaît sur l’écran de l’ordinateur.

— De qui s’agit-il ?

— Aucune idée.

— Putain, putain, murmure Petter en passant sa main sur son menton.

C’est un homme au nez droit, aux yeux enfoncés et à la bouche crispée. Le manteau est lisse, mais le pantalon fait des plis autour des chevilles. Sous ses pantoufles il y a un morceau d’étain en forme de cône, dont la surface a été rendue poreuse par la fonte.

— Envoie la photo sur Rakel, ordonne Manvir.

— Il faut qu’on vérifie avec Saga, lance Joona.

— Elle est suspendue.

Joona s’arrête et le regarde.

— Tu l’as suspendue de l’enquête ?

— Jusqu’à ce qu’on ait réglé certaines choses.

— On a besoin d’elle, crie Joona.

— Mais ma décision est…

— J’en ai rien à foutre, l’interrompt-il en transférant à Saga une photo du visage de la figurine en étain.

— Tu la lui as envoyée ? demande Manvir stupéfait.

— Oui, riposte Joona en étalant les trois emballages sur la table.

Un papier de bonbon froissé au dos argenté avec un dessin représentant une sirène africaine.

Une petite serviette en éponge.

Et la photo en noir et blanc de ce qui ressemble à un vase tressé, long et étroit.

50

Saga attrape un verre dans le placard et ouvre le robinet de la cuisine. Dans son journal de bord, Sven-Ove Krantz explique que la patiente a du mal à dormir dans son lit. Elle se blottit généralement par terre dans un coin. Elle a cessé d’être boulimique et de vomir ses repas. Maintenant, elle accumule la nourriture et la cache dans différents endroits de sa chambre.

Saga remplit son verre, boit, puis retourne vers l’écran afin de relancer la lecture.

Le ventilateur du projecteur souffle dans son dos.

Elle approche son fauteuil et s’arrête lorsque l’ombre de son crâne apparaît sur le bord inférieur de l’écran.

Mara est assise sur une chaise, vêtue d’un pantalon en coton bleu clair et d’un pull souple à manches trop longues. Ses cheveux gris-blond, emmêlés, lui tombent sur les épaules. La compresse qui recouvre un de ses yeux est sale.

— Tu veux me dire pourquoi tu es arrivée ici ? demande Sven-Ove Krantz. La police t’a trouvée près de Skärholmen, tu dormais sur la bande entre les deux voies de l’autoroute… Ce n’est pas bien, c’est à la fois dangereux et interdit.

— Je me sentais plus en sécurité, répond Mara en croisant les bras sur sa poitrine.

— Pourquoi ?

— C’est pas facile d’attraper quelqu’un à cet endroit, avec toutes les voitures qui circulent.

— Je comprends, c’est malin… mais qui veut t’attraper, à ton avis ?

— Le KGB.

— Le service de renseignements de l’Union soviétique ?

— Ça s’appelle maintenant le FSB, précise-t-elle d’une voix impatiente.

— Pourquoi ils voudraient t’attraper ?

— Parce que je me suis échappée, shlyukha, répond-elle en faisant tressauter sa jambe.

— Ici, en Suède ?

— J’ai du mal à me souvenir, mais je crois que oui, c’est ici que je vis. Je suis née et j’ai grandi ici.

— On n’a trouvé aucun membre de ta famille qui…

— Qu’est-ce que tu crois ? l’interrompt-elle. Ils ont pris tout le monde, ma famille, toute ma famille, tous…

Sa voix se brise et elle regarde ses genoux.

— Tu peux me raconter ? demande Krantz d’une voix douce.

— Je ne me souviens pas, marmonne-t-elle.

— Essaie.

— Pourquoi ? réplique-t-elle en arrêtant de bouger sa jambe.

— Mara, pour m’aider à comprendre ce que…

— Tu es l’un d’entre eux, affirme-t-elle.

— Je suis psychologue au département d’Ytterö…

— Je le savais, je le savais, putain, dit-elle en haussant la voix.

— Tu veux regarder ma carte d’identité ou…

— Bljad’ zajebal, crie-t-elle en se levant, de sorte que la chaise bascule en arrière. Trakhayu chlenossosk !

— Mara, murmure-t-il d’une voix calme. Si tu penses que je…

Le portable de Saga émet un bip. C’est un message de Joona. Elle arrête la lecture, regarde son téléphone et comprend qu’une nouvelle figurine en étain est arrivée. En agrandissant l’image, elle sait immédiatement qui est la prochaine victime.

51

Les grandes façades vitrées de la zone industrielle de Kista reflètent le ciel strié de nuages. Une Lexus argentée et brillante passe à grande vitesse sur l’autoroute.

La voiture est silencieuse mais Stefan Broman a la tête qui bourdonne après sa longue journée de travail à l’hôpital Karolinska. Il a fait des allers-retours entre le bloc opératoire et l’unité de soins intensifs. Dans son métier il est constamment en proie au stress. Un anesthésiste doit avoir une vue d’ensemble tout en restant concentré sur chaque détail.

Il sent qu’il a besoin de se détendre, il n’aura pas la responsabilité de sauver des vies pendant plusieurs heures, il peut donc penser un peu à lui.

En descendant au parking de l’hôpital, il a essayé d’appeler Saga, mais elle ne répond plus depuis qu’il a cherché à l’attirer à sa fête. C’était une erreur. Il avait cru qu’elle était suffisamment instable et brisée pour accepter sa proposition.

Stefan bifurque et roule en direction de Risingplan entre des tours qui évoquent un alignement des pierres tombales.

Il s’arrête devant un immeuble jaune pâle parsemé de taches délavées là où des graffitis ont été enlevés. Le pignon ne comporte que deux fenêtres, au sous-sol. Derrière des barreaux et des vitres sales, les stores sont tirés.

Il envoie un SMS à sa femme Jessica pour l’informer qu’il ne rentrera pas à temps pour le dîner.

Il sort de sa voiture, ouvre le coffre, prend sa valise cabine et la traîne jusqu’à un petit escalier en béton recouvert de mousse et de moisissure.

Sur la porte en acier bleu, un panneau en plastique indique “Yemoja massage”.

Il y a trois heures, il a pris deux Viagra, soit un total de cent milligrammes de sildénafil. Il a mal à la tête et son visage est brûlant.

Depuis que Stefan s’est avoué ses tendances particulières, il a essayé une dizaine d’escortes différentes et visité au moins trente salons avant de trouver celui-ci grâce à des recommandations anonymes.

Il a commencé par formuler des demandes non négociables, notamment le fait qu’elles restent silencieuses et absolument immobiles et n’utilisent pas d’huile ou de lubrifiant. Il s’est montré amical et poli et, à chaque fois, il a laissé un pourboire très généreux.

La troisième fois, il a exprimé sa véritable proposition et a indiqué combien il était prêt à payer.

Impressionnées par la somme proposée, elles ont commencé par l’écouter. Mais l’idée d’être mises dans une position bien trop vulnérable les a effrayées et elles ont finalement refusé.

Stefan a alors divisé son offre par deux et a permis à l’une d’elles de rester éveillée et de les regarder pour s’assurer qu’il s’agissait bien d’un rapport sexuel ordinaire.

La semaine dernière, pour la première fois, elles ont consenti à être anesthésiées ensemble.

Un univers s’est ouvert à lui lorsque, pendant une heure, il a totalement possédé deux femmes inconscientes. Leurs corps mous n’exigeaient aucune performance, elles ne pouvaient pas faire de comparaisons. Pas d’épouse insatisfaite qui s’ennuyait, personne qui regardait sa montre en attendant qu’il termine ou qui se masturbait en pensant à autre chose.

Depuis, il ne cesse d’y repenser. Il n’a pas d’autre choix que de recommencer.

Dans ce pays, il y a des drapeaux arc-en-ciel sur les bus, tout est permis et accepté, mais lorsque des adultes concluent un contrat incluant sexe et argent, ils sont poursuivis par la police et bafoués par les féministes, grommelle-t-il pour lui-même.

Son cœur bat plus fort lorsqu’il ouvre la porte en acier, descend l’allée et passe devant un pot d’orchidées en tissu blanc.

Il entre dans une petite salle d’attente avec deux fauteuils et le magazine Hälsa [1] posé sur une table.

Des bougies parfumées flottent dans un bol rempli d’eau.

Sur l’un des murs est accroché un petit tableau représentant une femme dans une robe chatoyante faite de coquillages et de perles.

Une serviette dépasse d’un panier à linge.

Il reste immobile, la main posée sur son bagage cabine, en attendant que le mal de tête s’estompe. Son visage est encore chaud à cause de la forte dose de sildénafil et sa vision devient parfois floue, comme s’il regardait à travers de la cellophane.

Une chasse d’eau est tirée et les canalisations se mettent à glouglouter.

Un téléphone sonne.

Pooh entre dans la salle d’attente en s’essuyant les mains sur les fesses de sa jupe en jean. Les bretelles rouges de son soutien-gorge sont parallèles à son débardeur en lin noir. Son vrai nom est Mapula, mais elle se fait appeler Pooh comme dans Winnie the Pooh [2].

— Bonjour, dit-il.

— Stefan…

— Nina est là ?

— Sous la douche.

Stefan sait que le salon est contrôlé par le réseau criminel Ramon X et que, par conséquent, il est difficile à Pooh et à Nina d’envoyer de l’argent chez elles.

— La journée a été bonne ? demande-t-il.

— Bonne ?

Pooh ne sourit jamais, ses yeux sont ternes, comme lavés de toute vie. Elle est mince et gracieuse, porte des cheveux mi-longs coiffés en une trentaine de tresses fines ornées de perles dorées.

— Nina est bientôt prête ? demande-t-il.

— Il faut qu’on parle… La dernière fois, t’as fait quoi, en fait ? demande Pooh.

— Ce que j’ai fait ? Ce pour quoi on s’était mis d’accord, répond-il avec un sourire étonné.

— T’es sûr ?

Nina sort de la salle d’attente, vêtue d’un jogging rose, de sandales de plage et d’un tee-shirt avec un cœur scintillant sur la poitrine. Elle mesure à peine un mètre cinquante, ses seins sont presque inexistants et elle n’a pas de taille. Ses cheveux noirs lui arrivent aux épaules et sa frange est coupée juste au-dessus de ses sourcils. Sa bouche sourit, mais ses yeux semblent toujours inquiets.

— Je paie dix fois plus que les autres, dit-il en haussant les épaules.

— On sait, mais… Nina saignait, dit Pooh d’une voix éteinte.

— Comment ça, saignait ?

— Des fesses, répond-elle.

— Je n’ai rien fait avec vos fesses, dit-il. Nina, je te promets que…

— Oui mais après elle saignait, répète-t-elle.

— Non, enfin… je fais vraiment très attention, je vous l’ai dit, je suis médecin, c’est ma responsabilité, je fais attention à vous, c’est juste que c’est mon truc, chacun a son truc, je n’ai pas besoin de vous le redire, ça c’est juste mon truc.

Les muscles de son épaule gauche se tendent lorsqu’elle lève la main et replace quelques tresses derrière son oreille.

— Tu sais que t’as pas le droit de faire des trucs bizarres, sinon faudra que j’en parle à Ramon, dit-elle en fronçant les sourcils.

— Des trucs bizarres ? Mais je ne fais rien de bizarre, attends… Bon, pardon, je me suis peut-être un peu emballé la dernière fois et j’ai enfoncé un doigt dans son anus, mais ce n’était pas du tout violent. Je ne sais pas pourquoi elle a saigné, mais ça doit forcément être à cause de ça… Je te promets que je ne le referai plus, j’ai juste des rapports sexuels normaux.

— Je ne sais pas, soupire Pooh en regardant Nina.

En réalité, sous anesthésie, Stefan leur a fait à toutes les deux un lavement à l’eau additionnée à des laxatifs, il a aussi eu des rapports vaginaux et anaux sans préservatif, puis a enfoncé une bouteille de Coca dans l’anus de Nina et a ensuite pris des photos.

— Tu veux que je m’en aille ? demande-t-il d’une petite voix.

— J’avais aussi des bleus sur les cuisses, dit Pooh.

— Ça, c’est pas à cause de moi, répond-il.

— Tu dois promettre d’être prudent.

— Bien sûr, je le suis toujours.

— Et ne rien faire de bizarre.

— Fais-moi confiance.

— Tu le penses vraiment ?

— Oui, je le pense vraiment… Je vous paie très bien, vous pouvez envoyer de l’argent chez vous… Je suis un homme doux, je suis propre, prudent, un médecin spécialiste… vous avez juste à dormir un peu.

— Qu’est-ce que tu en penses ? Nhung ? demande Pooh.

— Je le fais si tu le fais, répond tranquillement Nina.

— D’accord, Stefan, on le fait encore cette fois, vu que tu es là…

— Merci.

— Mais s’il se passe un truc bizarre, c’est terminé, dit Pooh.

Notes

1. “Santé”.

2. “Winnie l’ourson”.

52

Les deux femmes suivent Stefan lorsqu’il entre avec son bagage dans l’une des pièces.

Il constate que le tissu noir est couvert de traînées de poussière gris clair. Il a dû heurter la voiture lorsqu’il l’a sortie du coffre.

L’appel d’air quand ils ont passé le seuil de la porte a fait se soulever un poster représentant une femme luisante sur une table de massage.

Stefan utilise du Midazolam comme anesthésiant. La solution intraveineuse peut être administrée par voie orale, mais le délai d’action est plus long.

Il déballe le matériel nécessaire sur la table de nuit, se redresse et tend deux enveloppes épaisses à Pooh. Son regard est vide lorsqu’elle les accepte. Elle jette un coup d’œil à l’intérieur puis va les ranger dans le coffre-fort du placard à balais, avant de revenir dans la chambre.

— Vous êtes prêtes ? demande-t-il.

Pooh se tient immobile, les bras croisés. Elle semble très tendue, son visage est en sueur. Nina, elle, semble sur le point de pleurer.

Il a déjà préparé deux petites bouteilles de café glacé avec les anesthésiques et de la morphine afin de soulager la douleur et l’angoisse. Il a légèrement augmenté les doses, mais il a aussi apporté du Flumazenil comme antidote au cas où quelque chose tournerait mal.

— Commencez par boire ça… ce n’est pas franchement bon, mais c’est un médicament très utilisé, dit-il en leur tendant à chacune une bouteille.

Nina l’attrape, l’air abattu, puis elle la porte à sa bouche tout en respirant rapidement et avec anxiété.

Pooh écarte quelques tresses de son visage d’un geste nerveux, comme si elle essayait de trouver le courage de sauter d’un plongeoir.

— Je vais y arriver, murmure-t-elle en avalant une grande gorgée.

— Nina ? dit Stefan en souriant.

Nina prend une profonde inspiration, boit, tousse, boit encore puis essuie les larmes sur ses joues.

— Dégueulasse, dit Pooh en avalant la dernière gorgée.

Quand Nina a fini, Stefan reprend les bouteilles, les fourre dans sa valise et dit aux deux femmes que le pire est passé.

Les joues de Stefan sont brûlantes et sa vision est redevenue floue. Il doit cligner plusieurs fois des yeux pour distinguer les aiguilles sur le cadran de sa montre.

Pooh s’approche de Nina et la prend dans ses bras pour la rassurer. Elle pose ensuite sa joue contre sa poitrine, lui caresse les cheveux et regarde Stefan avec des yeux complètement neutres.

— J’ai froid aux pieds, se plaint Nina.

Sa bouche tremble, mais elle parvient à retenir ses larmes.

Stefan a apporté un appareil de mesure du dioxyde de carbone, un tensiomètre, un oxymètre et un électrocardiographe mais il ne pense pas qu’il utilisera ces appareils cette fois-ci.

— Je pense que vous devriez vous allonger confortablement dans le lit, dit-il lorsqu’il constate que la morphine a commencé à faire effet. Il faudra un peu de temps avant que le produit agisse, mais je vais rester assis à côté de vous…

Nina esquisse un petit sourire lorsqu’elle voit qu’elle peine à enlever ses sandales.

Les deux femmes s’allongent l’une à côté de l’autre, les jambes croisées et les yeux rivés au plafond.

Dans quelques secondes, l’anesthésie les endormira, ce qui lui donnera un accès total à leurs corps.

Il regarde sa montre, entend leur respiration devenir plus lente, plus lourde et plus régulière.

Nina bafouille quelques mots avant de plonger dans le sommeil. Son portable tombe à terre, à côté du lit. Entre la housse de protection en plastique et l’appareil sont rangées quelques photos des membres de sa famille.

Stefan s’avance vers Nina et prend sa petite main dans la sienne. Elle est chaude et sans vie.

Son pouls est déjà dangereusement bas et il se dit qu’il devrait vraiment vérifier leur oxygénation.

À présent tout est immobile.

Il lève les yeux et regarde les deux femmes, leurs corps calmes et leurs visages absents.

Elles sont maintenant au-delà des faux-semblants et des jeux de pouvoir.

Ses mains tremblent lorsqu’il remonte le tee-shirt de Nina et qu’il regarde ses seins presque inexistants.

Ses lèvres pâles sont entrouvertes.

Il sent son souffle contre le dos de sa main.

De fins vaisseaux sanguins sont visibles sur ses paupières arrondies. Il pince fortement son téton tout en observant son visage relâché.

Elles n’ont plus de volonté, plus de force de résistance, ne ressentent plus aucune douleur.

Il baisse sa culotte en même temps que son jogging et regarde ses poils pubiens tout aplatis.

Lorsqu’il la retourne sur le ventre, elle ressemble à un petit garçon en début de puberté.

Il passe à Pooh.

Sa fierté et sa colère se sont effacées de son visage.

Il relève la commissure de ses lèvres avec ses doigts.

C’est comme ça qu’elle doit être, pense-t-il, en retirant sa jupe moulante et en la jetant par terre. Il remonte son débardeur noir au-dessus de sa tête. Celui-ci se coince dans ses tresses et il doit le retirer d’un coup sec. Une perle de verre rebondit sur le sol.

Il n’aime pas ses seins gonflés et lui laisse son soutien-gorge rouge bien qu’il ne lui plaise pas non plus.

Elles ne savent pas ce qu’il va faire, elles ne le sauront jamais, elles se sentiront juste un peu endolories et anxieuses après coup.

Stefan retire son pantalon marron clair et ses sous-vêtements, les pose sur le dossier de la chaise, déboutonne sa chemise, s’approche de Pooh et presse son pénis semi-rigide contre sa bouche épaisse, puis le fait glisser sur son visage et l’appuie contre un de ses yeux.

Il lui retire sa culotte.

Elle est rasée, mais les poils ont un peu repoussé au niveau de l’aine. Il replie son genou gauche, incline sa cuisse et regarde sa vulve fermée couleur argile.

Il met quelques gouttes d’acétotartrate d’aluminium sur un coton, écarte ses lèvres et les lave soigneusement.

Son cœur bat maintenant plus vite.

Son pénis se remplit de sang, se raidit et se redresse. Les capsules articulaires des os pelviens de la jeune femme grincent lorsqu’il écarte ses cuisses au maximum, qu’il s’allonge sur elle et la pénètre.

Son sexe est serré et très sec, sans aucune lubrification vaginale.

Il se dit qu’il devrait faire des injections de relaxant musculaire à Pooh pour pouvoir enfoncer sa main entière.

Tout en faisant des mouvements de va-et-vient avec son bassin, il regarde Nina se balancer au gré des oscillations du matelas.

Elle a un grain de beauté proéminent entre les omoplates.

Un filet de salive s’écoule de sa bouche pressée contre le matelas.

Stefan s’arrête, se retire puis s’allonge sur Nina et enfonce brutalement son sexe dans son anus.

La sueur coule de ses aisselles et sur son torse.

Son cœur s’emballe et son érection devient presque douloureuse.

Un bruit sourd se fait subitement entendre contre la porte d’entrée, comme lorsqu’un oiseau fonce dans une fenêtre.

Stefan tord l’un des bras de Nina dans son dos, l’attrape par la nuque, la serre de toutes ses forces tout en la pénétrant de plus en plus violemment.

L’affiche bombée est aspirée par le mur et des moutons de poussière dansent par terre.

Serrant toujours le cou de Nina, il entend maintenant des pas légers dans la salle d’attente. Il s’arrête, regarde par-dessus son épaule et a le temps de penser à Ramon X avant de réaliser qu’une jeune femme se tient devant lui.

Elle se déplace rapidement et est aussi grise qu’un insecte sous un rocher.

Stefan se retire en lâchant un “putain, c’est quoi ce bordel” en même temps qu’une forte détonation lui déchire les tympans.

Son dos le brûle comme si on lui avait balancé de l’eau bouillante et, la seconde suivante, il tombe du lit et se cogne l’épaule sur le sol tout en s’entendant émettre un grognement guttural.

Ses jambes le suivent telles des pâtes molles qui glisseraient d’une casserole.

Il sent un crépitement dans sa tête. Il a reçu une balle dans le dos, dans l’une des vertèbres thoraciques supérieures, sa moelle épinière est endommagée, il sait qu’il sera paralysé. Le sang s’écoule par jets sur le sol. Sa colonne vertébrale doit être immobilisée, il faut qu’on l’opère en urgence.

— Je paierai, halète-t-il en crachant du sang à cause de son poumon perforé.

Sa chemise déboutonnée est enroulée autour de son torse. Il regarde le bas de son corps nu qui baigne dans une mare de sang. Son pénis est devenu un tout petit nœud au-dessus de ses testicules.

La femme pointe un pistolet rouge brillant sur le visage de Pooh, mais au lieu de tirer, elle quitte précipitamment la pièce.

En s’aidant de ses bras, Stefan parvient à se retourner sur le ventre et commence à ramper. Il est lourd et son cœur bat beaucoup trop vite. Il ne sent plus le bas de son corps, ses jambes inertes se traînent derrière lui.

Il essaie d’atteindre son portable dans son pantalon posé sur la chaise.

Il s’arrête pour souffler et cracher du sang puis tend un bras mais n’arrive pas à atteindre les pieds de la chaise. Tout en poussant des gémissements, il tente d’atteindre le tapis en PVC pour le tirer vers lui.

Son champ de vision se rétrécit.

Comme à travers une paire de jumelles mal alignées, il voit sa main se tendre et toucher du bout des doigts l’un des pieds de la chaise.

La femme revient.

Elle traîne un câble d’acier à travers la pièce, l’enroule autour de ses chevilles et ferme le nœud coulant avec le crochet du treuil.

— Tu veux quoi ? souffle-t-il.

Elle ne répond pas, elle s’approche de la chaise, fouille dans ses vêtements, prend son portable et quitte de nouveau la pièce.

Il laisse retomber sa tête par terre, ferme les yeux et réalise qu’il est en train de se vider de son sang sur le sol d’un salon de massage à Tensta.

53

Saga pousse sa moto jusqu’à cent quatre-vingt-dix kilomètres à l’heure sur la route départementale 279, à la hauteur de Mariehäll. La cime des arbres à feuilles caduques et les toits pointus du quartier résidentiel s’élèvent au-dessus du mur antibruit.

Elle ne comprend pas le raisonnement de Manvir et de Greta, mais elle ne peut pas arrêter d’enquêter sur l’affaire simplement parce qu’ils l’ont suspendue.

Elle doit agir même si elle se trouve du mauvais côté de la loi. Et qu’importe si elle est seule désormais, les autres sont trop lents.

Peu après avoir reçu l’image de la nouvelle figurine, Joona lui a envoyé la photo des emballages.

Lorsqu’elle a vu la sirène, elle a aussitôt compris où Stefan serait tué. Elle avait surpris ses conversations avec d’autres acheteurs de sexe sur un forum et n’avait pas eu besoin d’essayer d’interpréter l’image du tube tressé.

Saga a pris son arme dans l’armoire à fusils, a attrapé son gilet pare-balles et son casque, a enfilé ses baskets et a dévalé les escaliers.

Après Ursvik, elle tourne sur la E18 et prend la sortie 157, puis elle suit le viaduc incurvé au-dessus de l’autoroute et continue tout droit jusqu’à un rond-point avec du gazon jauni au milieu.

Deux filles blondes sont assises sur un banc à un arrêt de bus, occupées à regarder leur smartphone.

Saga voit que Joona essaie à nouveau de l’appeler depuis la ligne fixe de la police.

Elle reprend de la vitesse alors qu’elle se trouve sur une route bordée de grands marronniers et de gratte-ciels gris et lugubres.

Des feuilles et des saletés tourbillonnent derrière elle.

Elle tourne, parcourt quelques centaines de mètres à contresens et s’arrête devant la Lexus argentée de Stefan.

Après avoir enlevé son casque, elle s’empresse d’enfiler son gilet pare-balles et de serrer les sangles.

Le sol devant le petit escalier menant à la salle du sous-sol semble avoir été balayé et Saga comprend qu’elle est arrivée trop tard. La serrure de la porte en acier est cassée, des bouts de métal gisent sur le palier.

Elle pose son doigt sur la détente, pousse la porte et pointe rapidement son arme sur un couloir étroit.

Un balai dont les franges sont imbibées de sang gît dans une flaque sur le sol.

Le tapis en PVC est encore humide, un pot contenant une fleur en tissu a été renversé et des billes d’argile ont roulé sur le sol.

L’endroit sent la bougie parfumée et le savon.

Saga enjambe le balai, avance silencieusement dans le couloir tout en restant collée au mur de droite. Elle baisse son arme un instant afin de reposer son épaule.

Une table bloque l’entrée d’une petite salle d’attente.

Tout est plongé dans le silence.

Elle lève à nouveau son arme et parcourt la petite pièce du regard. Elle voit deux fauteuils et deux portes.

Il n’y a personne.

Un bol en verre contenant des bougies parfumées s’est brisé sur le sol. Une photo encadrée de Beyoncé en déesse africaine pend de travers sur le mur.

Saga sursaute lorsqu’un bruit de canalisation traverse soudain le plafond.

Le sang essuyé à la hâte forme une épaisse traînée qui mène dans la première pièce. La porte est entrouverte et le plafonnier est allumé.

Saga pointe son arme sur le chambranle, tend l’oreille et s’avance prudemment.

Une odeur de poudre brûlée se mêle à celles du sang frais et des excréments.

Avec précaution, elle pousse la porte avec le canon de son arme.

Deux femmes sans vie sont allongées dans un lit ensanglanté.

L’une est complètement nue et allongée sur le ventre, l’autre ne porte qu’un soutien-gorge rouge et repose sur le dos, les cuisses écartées.

Saga franchit le seuil, balaie la pièce avec son pistolet, sécurise les angles morts et s’approche du lit.

Stefan n’est pas là.

Il y a du sang partout. Mara n’a passé le balai que pour effacer ses propres empreintes. Des vêtements gisent dans la poussière sous le lit.

Un gargouillis retentit dans la salle d’attente. Saga fait brusquement pivoter son arme, met un genou à terre et son pied cogne contre la plinthe.

Ce sont de nouveau les canalisations.

Le bruit continue pendant un moment, puis s’arrête. Elle se lève, s’approche des femmes et prend leur pouls.

Elle voit le matériel hospitalier dans la valise et comprend que Stefan les a anesthésiées. Une fois il le lui a proposé, mais face à sa réaction il a laissé tomber.

Alors que Saga place doucement les femmes en position latérale, elle remarque qu’elles sont en train de se réveiller.

Une douille blanche tombe du lit et roule sur le sol.

L’une d’entre elles respire bruyamment. Elle écarte les tresses de son visage et tente de relever la tête.

— Il est parti, dit Saga. Restez couchée et reposez-vous un peu.

— Qu’est-ce qui se passe ? murmure-t-elle.

— Vous avez été droguée et agressée sexuellement. J’aimerais appeler une ambulance.

— Non, pas d’ambulance, s’il vous plaît, répond rapidement la femme.

— Je pense que ce serait bien…

— Pas d’ambulance, répète la femme.

— Calmez-vous, j’ai entendu, mais il vaut mieux que quelqu’un vous ausculte, vous comprenez ce que je dis ? demande Saga en griffonnant rapidement sur un bout de papier le numéro d’un Centre d’aide d’urgence pour les travailleuses du sexe.

— Je me sens mal, marmonne l’autre femme.

— Ça va passer, restez allongée, buvez un peu d’eau, la rassure Saga.

— Merde, murmure la première.

— Appelez ce centre, dit Saga en lui tendant le papier.

— OK.

— Ils pourront vraiment vous aider, ils ont un devoir de confidentialité et sont de votre côté… ça ne coûte rien, vous pourrez rester anonymes… vous comprenez ?

— Oui.

— Appelez-les.

— On va le faire.

— Je ne veux pas vous presser, ce n’est pas encore la panique, mais je pense que la police sera bientôt là… alors vous devriez peut-être prendre vos affaires et vous mettre à l’écart.

— D’accord, merci.

— Vous pouvez vous reposer pendant encore cinq minutes.

Saga recule et regarde les traces de sang sur le sol, les éclaboussures sur le lit et le mur. Stefan, probablement au milieu de ses sévices sexuels, a été touché dans le dos. La balle est restée fichée dans son corps.

Il est tombé au sol et a tenté de ramper tandis que Mara était en train de tirer son câble à travers le salon.

Du sang et des matières fécales se sont écoulés tandis qu’il avançait dans la pièce. Il semble s’être débattu et avoir essayé de s’accrocher à la table, mais il était trop faible.

Saga observe ses propres empreintes de pas dans le sang visqueux et pense qu’elle doit les nettoyer avant de partir.

— Y a quelqu’un ? appelle une voix d’homme depuis la salle d’attente.

— Habillez-vous, dit Saga d’une voix calme aux deux femmes.

Elle range son arme et entre dans la salle d’attente au moment où un homme d’une soixantaine d’années apparaît dans le couloir.

54

Depuis l’arrivée de la dernière figurine en étain, la grande salle de conférences du rez-de-chaussée est réservée vingt-quatre heures sur vingt-quatre dans l’attente d’un nouveau paquet.

Les différentes équipes impliquées dans l’enquête y ont installé leur quartier général, une ligne directe permanente avec le Central est ouverte et un groupe d’intervention se tient prêt à décoller au premier signal.

Derrière la rangée de fenêtres, un petit nuage de graines porté par le vent scintille à la lumière du soir.

Lorsque Joona a envoyé les photos de la nouvelle figurine à Saga, Manvir est de nouveau allé se terrer dans son coin. Dix-huit minutes se sont écoulées sans qu’il n’en bouge.

La victime n’a pas encore été identifiée, mais il n’est peut-être pas trop tard pour comprendre où elle sera assassinée.

Ils doivent se concentrer sur le fait qu’il est possible d’arrêter Makarov.

Joona est debout face à la grande table de conférence. Le vernis du plateau en pin brille à la lumière des plafonniers. Des cercles de café séchés se détachent près du sous-main de Petter.

Chaque millimètre de la petite figurine en étain a été examiné avec un microscope numérique relié à un ordinateur, lui-même rattaché par des bras de contrôle à deux écrans supplémentaires.

— On va y arriver, on sait maintenant comment Makarov construit ses énigmes, comment tout est lié et pointe vers un endroit précis, affirme Greta.

Otis, le médecin légiste, se déplace avec son fauteuil roulant jusqu’à la table. Son nœud papillon est légèrement de travers, ses yeux sont fatigués et ses lunettes mouchetées de pellicules.

— Vous avez besoin d’aide ? demande-t-il.

— Oui, répond Joona.

Greta ajuste son collier de perles afin que le fermoir soit sur sa nuque.

— Les énigmes sont de plus en plus difficiles, constate Petter d’une voix tendue.

— Regardez et réfléchissez. Que voyons-nous ? Nous cherchons un lieu, une adresse, précise Joona.

— Commençons par la serviette, dit Greta en la retournant. Elle est blanche, en éponge, sans monogramme, sans marque ni instructions de lavage.

— Pas de taches visibles, poursuit Petter.

— Otis, interpelle Joona, peux-tu vérifier s’il y a des fibres, des traces biologiques ou des messages cachés ?

— C’est urgent ? plaisante-t-il en enfilant une paire de gants en latex.

Il ramasse la serviette avec précaution, la met dans une boîte, tourne son fauteuil et file rejoindre un groupe de techniciens.

— Continuons avec l’image en noir et blanc, enchaîne Greta. Je suppose qu’elle provient d’une sorte de catalogue, peut-être d’une vente aux enchères, d’un musée, d’une exposition, d’une archive populaire…

Tous les regards se tournent vers la photo de l’objet tressé en forme de bouteille allongée, puis le texte imprimé dessous :

RUBRIQUE :

Pêche

TEXTE IMPRIMÉ :

Inscription : AC

DIMENSIONS :

Longueur : 113,0 cm

MATÉRIAU :

Bois : genévrier, racine d’épicéa.

La feuille de papier est déchirée en son milieu, il est impossible de savoir si elle contenait d’autres informations.

— Au moins, ça a un rapport avec la pêche, commence Greta.

— Une sorte de casier à homards, rebondit Petter. Ou…

— Une nasse, dit Joona.

— Il doit être possible de trouver sa fonction, je cherche, marmonne Greta en se penchant sur son ordinateur.

Petter se saisit de l’emballage de bonbon argenté qui représente une sirène africaine sur le recto.

— Une sirène et un outil de pêche… ça a un rapport avec l’eau, avance-t-il.

— Oui, peut-être, acquiesce Joona en essayant de rappeler Saga.

Morgan Malmström, le directeur par intérim de la NOA, est en conversation avec l’équipe de communication. L’urgence de la situation fait ressortir les marques de son âge sur son visage juvénile et décontracté. Ses yeux sont cernés de gris sombre, ses lèvres serrées et les coins de sa bouche retombent vers le bas.

— Joona, dit-il en se raclant brièvement la gorge, ça fait vingt-quatre minutes que le paquet est arrivé.

— Oui, répond Joona sans lever les yeux de son portable.

— C’est beaucoup trop long…

— Je suis d’accord.

Joona se lève et s’approche de Manvir, toujours prostré dans son coin. Son visage n’est qu’à quelques dizaines de centimètres du mur.

— Je suis désolé si je ne t’ai pas écouté, s’excuse Joona, mais si tu penses vraiment que Saga pourrait être impliquée dans les meurtres, ça ne change absolument rien qu’elle ait eu accès au matériel… Mais avant qu’il y ait de véritables preuves contre elle, avant que le procureur ne soit alerté, nous devons profiter d’elle, même si tu ne veux pas qu’elle soit là… parce que la tueuse communique avec elle, s’adresse à elle…

— Saga est suspendue, marmonne Manvir sans se retourner.

— Nous n’avons trouvé aucun lien entre elle et Mara Makarov, il peut toujours y en avoir, bien sûr, mais…

— Elle a un mobile.

— Je comprends ce que tu dis, mais je connais Saga.

— Tu la connaissais, mais à cause de toi sa vie a été détruite. Ce n’est pas ta faute, mais elle a été brisée, explique Manvir en vérifiant que son nœud de cravate est bien droit. Je veux dire, tu penses vraiment qu’elle est la même personne après tout ce qui s’est passé, qu’elle est celle que tu as connue autrefois ?

— Oui, répond Joona en retournant s’installer à côté de Petter et Greta.

Il attrape l’emballage argenté, l’approche de la lampe, le tourne et observe de nouveau l’image colorée.

Le distributeur d’eau émet un gargouillis. Petter a les yeux fixés sur l’écran de son ordinateur et une main posée sur son ventre sous son tee-shirt.

— Je viens de penser à quelque chose, dit soudain Joona en levant les yeux. Ce n’est peut-être pas le cas, mais j’ai l’impression de reconnaître cette sirène.

— C’est-à-dire ? interroge Petter en fermant son ordinateur.

— Pas exactement, mais elle me rappelle l’image d’une statue religieuse que j’ai trouvée dans une des serres de Valeria… Mãe de Água.

— Et ? l’encourage Petter.

— Je pense qu’elle a un rapport avec une religion appelée Candomblé au Brésil, un mélange de catholicisme et de croyances africaines.

— Fais des recherches, commande Manvir en fixant le mur.

Puis il se retourne, le visage impassible, et va s’asseoir à son bureau.

L’équipe s’abstient de tout commentaire et fait comme si de rien n’était.

— Tout ça prend beaucoup trop de temps, s’impatiente Petter. C’est beaucoup trop…

— Attendez, écoutez-moi, l’interrompt Greta. J’ai trouvé… la photo en noir et blanc est une tena.

— Une tena, répète Petter en se mordant nerveusement la lèvre.

— C’est comme ça qu’on l’appelle, c’est une vieille méthode de capture de pêche, poursuit-elle en tournant l’ordinateur vers eux.

— Ça vient d’un endroit particulier ? demande Manvir.

— Pas que je puisse voir, répond Greta en essayant maladroitement de se frayer un chemin entre les câbles qui courent au sol.

— Pourquoi Mara Makarov nous envoie toutes ces énigmes ? questionne Manvir. En fait, elle nous donne une chance de la devancer.

— Tu trouves ? soupire Petter.

Il se lève, prend le marqueur rouge sur l’étagère et écrit “tena” sur le tableau blanc.

Joona est assis devant son ordinateur, le regard calme et concentré. Un cil est tombé sur sa joue, comme une petite bouche souriante.

— Ça y est, je l’ai trouvée, sourit Joona en faisant un geste vers l’emballage avec la sirène. C’est une divinité, si j’ai bien compris, une Orixá ou Orisha, originaire d’Afrique de l’Ouest… la protectrice des rivières, la protectrice des femmes… Il existe de nombreuses variantes du nom, mais l’original semble être Yemoja.

— Yemoja, répète Petter.

— En langue yoruba.

— Jamais entendu parler.

— C’est une langue cinq fois plus parlée que le suédois, souligne Joona.

— Yemoja et tena, récapitule Manvir. Où est la logique ?

— Trente minutes se sont écoulées… Il est probablement déjà trop tard, murmure Petter en se grattant le cou.

Otis roule jusqu’à eux et s’arrête avec un bruit sec en cognant son fauteuil contre la table. Il a la bouche pincée et cligne des yeux derrière ses lunettes.

— Du sperme et de l’huile de massage sur la serviette, dit-il.

— Cool, soupire Greta.

— Pas de correspondance ADN dans nos fichiers, pas de résultats dans…

— On a suffisamment d’éléments, l’interrompt Joona. Cherchons les mots “Tena”, “Mãe de Água”, “Yemoja”, “Yemanjá”, “Orisha”, “Orixá”, “Candomblé” en combinaison avec tous les salons de massage qui vendent des services sexuels.

La chemise bleu marine de Joona se tend sur les muscles de son épaule gauche lorsqu’il note les termes de recherche sur le tableau.

Un silence de mort règne autour de la table.

Manvir consulte les différents fichiers de la police, tandis que les autres lancent des recherches sur le Web et le Darknet.

— Hé ! crie Greta en se levant de sa chaise. Il existe… un salon de massage Yemoja, ce n’est pas une entreprise enregistrée, mais ce salon est évalué sur un super forum qui…

— Où se trouve-t-il ? l’interrompt Joona.

— Sur la Risingeplan, à Tensta.

55

L’arme se balance lourdement dans son holster lorsque Joona descend l’escalier jusqu’à la porte en acier bleu portant l’inscription “Yemoja massage”.

Tensta est un quartier mentionné pour la première fois au XVe siècle et son nom proviendrait du matériel de pêche tena.

Joona s’arrête quelques secondes afin de retrouver le calme nécessaire à l’analyse précise de la scène de crime. Il prend une profonde inspiration, ouvre la porte et voit un couloir au lino barré de traces de balayage.

Un balai est posé contre le mur à côté de la porte. Les franges sont imbibées de sang.

Il allume le plafonnier.

D’autres traces de sang et des empreintes de chaussures apparaissent sur le sol. Deux personnes ont quitté les lieux depuis que le sol a été nettoyé une deuxième fois.

Joona pénètre dans le couloir et enjambe des billes d’argile et une plante renversée. Le montant de la porte présente une profonde rainure indiquant que le câble d’acier a été orienté vers une autre pièce.

Une canalisation se met en branle. Le bruit traverse le plafond, suit le tuyau d’évacuation et disparaît derrière le mur.

Puis le silence revient.

Joona suit les empreintes de pas de Mara, négligemment essuyées, dans la salle d’attente.

La scène indique une fuite précipitée.

La table basse a été déplacée et un bol en verre avec des bougies s’est brisé sur le lino.

La traînée laissée par le corps de la victime tourne brusquement vers la droite et mène à une pièce sombre où trône un grand lit.

L’odeur de sang et de matières fécales est prégnante.

Joona allume le plafonnier et voit les draps couverts de sang. La victime a reçu une balle dans le dos puis est tombée du lit.

L’hémorragie principale, l’écoulement des selles et la fuite du liquide céphalorachidien se sont produits au sol.

Une pluie de gouttelettes de sang a aussi été recrachée par la victime. La balle a probablement traversé sa colonne vertébrale pour aller se loger dans les poumons. La victime a essayé d’atteindre la chaise où étaient posés ses vêtements avant que Mara n’enroule le câble autour de ses jambes.

Une valise à roulettes ouverte contient du matériel médical et des anesthésiants chirurgicaux.

Joona scrute les traces de balai qui se croisent au sol, puis il distingue la moitié d’une empreinte de chaussure sur le mur, juste au-dessus de la plinthe.

Une cinquième personne.

Saga.

Elle a marché dans le sang alors qu’il avait commencé à coaguler et, pour une raison quelconque, elle s’est agenouillée, heurtant accidentellement le mur avec son pied. Avant de quitter le salon, elle a nettoyé ses empreintes, mais a oublié celle-ci.

Joona retourne dans la salle d’attente, entre dans la deuxième salle de massage, allume la lumière de la salle de bains et constate qu’un téléphone est posé près des toilettes.

Il jette un œil dans un petit réduit pour ustensiles de ménage et trouve un coffre-fort grand ouvert, vide.

Celles qui travaillent ici ne reviendront pas, pense-t-il en quittant le salon.

Greta discute avec des techniciens occupés à examiner une Lexus garée devant l’immeuble. Elle a mis du vernis à ongles transparent sur son collant pour empêcher qu’il ne se file davantage. L’un des techniciens tripote sa boucle d’oreille puis lève les yeux.

— Vous pouvez entrer maintenant, les informe Joona.

— Est-ce qu’il y a quelque chose de particulier qu’on devrait regarder ?

— Vous allez trouver un téléphone dans les toilettes, répond-il, puis il hésite une seconde avant de poursuivre. Et il y a une empreinte de chaussure sur le mur à droite dans la chambre avec le lit taché de sang.

— OK.

Joona s’immobilise, lève la tête et cherche des yeux d’éventuelles caméras de surveillance ou des fenêtres donnant sur le local.

— D’après les témoins, un coup de feu a été entendu au sous-sol à dix-neuf heures trente-neuf, l’informe Greta. La victime s’appelle Stefan Broman, il travaille comme anesthésiste à l’hôpital Karolinska, il vit à Djursholm, est marié et a deux enfants… et jusqu’à preuve du contraire il n’a aucun lien avec Saga.

L’équipe est arrivée seize minutes trop tard pour empêcher le meurtre. Peut-être serait-elle arrivée à temps si Saga avait été là.

56

Un garçon totalement nu court sur une structure en béton à plusieurs dizaines de mètres au-dessus du sol. Des barres d’armature rouillées dépassent d’un des murs.

Il atteint une ouverture, regarde autour de lui et s’engouffre dans un escalier.

Le garçon est comme transparent, il semble être fait de verre bleu.

Il continue à descendre les marches lorsqu’il est rattrapé par quelqu’un, capturé puis traîné à terre. Dans sa chute, il se blesse à une main, puis on lui couvre le visage avec un tissu froid.

Un autre garçon, fait cette fois de verre rose, descend l’escalier. Il est également rattrapé par quelqu’un, capturé puis traîné à terre. Dans sa chute, il se blesse à une main puis on lui couvre le visage avec un tissu froid.

Stefan Broman ouvre les yeux et se rend compte qu’il a rêvé. Il a perdu connaissance lorsque la jeune femme a enfoncé une compresse de gaze dans la blessure par balle qu’il a reçue dans le dos.

Il se souvient que tout à l’heure il était allongé dans une benne, sous une bâche boueuse, la bouche scotchée et des sangles en travers du torse et du cou.

La plaie sur sa main le pique.

Celle-ci est restée coincée sous son corps lorsqu’il a été traîné sur le sol en béton de l’atelier.

Il est confus, mais sait qu’il n’en a plus pour très longtemps.

Allongé sur le dos sur une rampe inclinée, il regarde le toit en tôle au-dessus de sa tête et le pont roulant dont la corde passe dans une poulie en bois.

Il se répète que la jeune femme a dû le prendre pour quelqu’un d’autre, pour un membre d’un réseau criminel rival.

Une odeur de produit chimique règne dans l’atelier et de grands bidons en plastique noir sont alignés le long d’un mur.

La jeune femme se frappe plusieurs fois les joues puis s’approche de lui en traînant derrière elle un long sac en caoutchouc épais semblable à une grosse cosse de pois avec des œillets aux extrémités.

Il comprend qu’elle lui soulève les jambes et qu’elle les place à l’intérieur, mais il ne ressent plus aucune sensation dans la partie inférieure de son corps.

La jeune femme disparaît et lorsqu’elle revient, elle porte un masque de protection, un épais tablier et des gants noirs pour la manipulation de produits chimiques.

À l’aide du pont roulant, elle soulève un des grands bidons en plastique, le positionne au-dessus de lui et connecte le tuyau à une valve dans le sac en caoutchouc.

Une forte odeur de base concentrée lui brûle soudain le nez.

Son cœur bat à tout rompre dans sa poitrine.

Un doux clapotement se fait entendre quand le fond du sac se remplit.

Stefan pousse un gémissement de douleur lorsque des éclaboussures atterrissent sur le dos de sa main.

La panique, mêlée à un sentiment d’irréalité, le submerge au moment où il prend conscience que le bas de son corps est en train d’être rongé par les produits chimiques.

La femme soulève un deuxième bidon noir. Les poulies du pont roulant grincent sous son poids.

Elle pousse un petit cri étrange et, avec des doigts tremblants, connecte le tuyau à la valve supérieure du sac.

Stefan réalise ce qui est sur le point de se produire, il a atterri en enfer.

La femme vomit dans un seau, puis revient avec un chalumeau.

Elle ferme l’ouverture du sac sur le torse et le visage de Stefan, puis elle la soude.

Tout devient noir et il revoit soudain le garçon transparent du rêve. Son corps nu est cette fois fait de verre jaune. Ses pieds claquent sur le sol en béton. Au moment où il pose le pied sur une marche, Stefan est pris dans un feu effroyable.

57

Saga rentre chez elle, ôte ses chaussures, les emporte dans la cuisine et les lave soigneusement à l’eau de Javel tout en pensant à Stefan qui est en train de mourir à l’heure qu’il est.

Elle songe qu’elle devra effacer cette séquence de nettoyage des enregistrements de ses caméras de surveillance. Dans un état fébrile, elle enlève tous ses vêtements, les fourre dans la machine à laver et lance un programme long avant d’entrer dans la douche.

Le bruit du jet d’eau chaude gronde dans ses oreilles et lui frappe les tempes.

Elle se savonne et se dit qu’elle a peut-être réagi de manière excessive lorsqu’elle a croisé l’homme dans la salle d’attente.

Des taches brunes parsemaient son crâne et sa barbe était jaunie autour de sa bouche. Il portait un tee-shirt de la marque Byggmax tendu sur son gros ventre.

— Bonjour, j’ai rendez-vous avec Nina, a-t-il dit avec un sourire prudent.

— T’as pas vu le sang dans le couloir ?

— Si, mais je pensais que…

— Ça te semblait normal parce que toi ce que tu veux c’est juste du sexe, a-t-elle répondu en pointant son arme sur son visage.

— Désolé, je…

— Tu veux voir ce que j’ai fait au dernier client ? a crié Saga en lui assénant un coup de crosse sur le front.

— Je m’en vais, a bredouillé l’homme avant de s’éloigner en titubant vers le couloir.

— Arrête d’exploiter les femmes. Je te surveille, je sais où tu habites !

Saga sort de la douche, se sèche en marchant jusqu’à sa chambre et enfile des vêtements propres.

— Il faut que je réfléchisse, murmure-t-elle.

Makarov a fait une fixation sur elle pour une raison ou une autre. Mais pourquoi ?

Saga allume le projecteur dans le salon, attend que le rectangle lumineux sur l’écran s’affiche, puis s’assied sur une chaise et poursuit le visionnage des séances de Sven-Ove Krantz au service de psychiatrie d’Ytterö.

Cette fois, Mara Makarov s’est lavée et a brossé ses cheveux. La compresse a disparu et la zone autour de son œil est jaune mais moins enflée. Elle essaie de garder ses mains nerveuses jointes sur ses genoux, mais écarte sans cesse des mèches invisibles de son visage.

Saga sent un frisson la parcourir lorsqu’elle réalise qu’elle a rencontré Mara. C’était à la maison de la danse Dansens hus avec Astrid et Nick. Mara était la jeune femme dans la salle d’attente avec une veste argentée, qui lisait un livre de mathématiques et lui a parlé de l’énigme des ponts de Königsberg.

La chaise du psychologue racle bruyamment le sol lorsqu’il l’approche. Mara le suit des yeux et attend qu’il s’asseye.

— Tu dis que tu veux m’aider, tu l’as dit plusieurs fois, déclare Mara en se mordant les lèvres.

— Je le veux toujours, si c’est possible, répond Sven-Ove.

— Alors commence par m’écouter… Tout le monde est encore en vie, sauf ma grand-mère. Ils sont encore là, à attendre que je demande de l’aide.

— Pourquoi est-ce que c’est ta responsabilité ?

— Je me suis enfuie de la cellule au moment où on nous donnait à manger, j’étais tellement sale et grise que le gardien ne m’a pas vue… Quand il est entré, tout le monde était recroquevillé dans le coin le plus éloigné, comme d’habitude, effrayé et silencieux… Mais cette fois, je suis restée appuyée contre le mur, juste derrière la porte, et je me suis faufilée dehors quand il a posé le carton par terre… Je me suis frayé un chemin à travers les couloirs de la prison… Je ne me souviens pas de tout, on n’avait pas eu à manger depuis longtemps et j’étais très faible, mais j’ai réussi à sortir. Je crois que j’ai grimpé un escalier en fer très raide et que j’ai ouvert une trappe… Quoi qu’il en soit, je sais qu’un peu plus tard, j’ai traversé une prairie parsemée de pissenlits, que je suis passée devant de grandes maisons et que je me suis retrouvée sur une autoroute. Je ne pensais qu’à rentrer chez moi et essayer d’entrer en contact avec la police suédoise, pour sauver ma famille. La vie de toute ma famille dépend de moi, tu comprends…

— Bien sûr, répond calmement le psychologue.

Mara se frotte vigoureusement le front.

— C’est juste que j’ai du mal à me souvenir, dit-elle. Tu comprends peut-être ce que je ressens, je ne sais pas comment retrouver le chemin jusqu’à eux… ou… attends, j’ai vu un panneau en arrivant sur l’autoroute… C’était écrit “Emoja vejave”.

— C’est quoi ?

— Je ne sais pas, un nom, ça ne veut rien dire, mais je sais ce que j’ai vu.

— Bien, tu as vu un panneau.

— Emoja vejave, Emoja vejave, murmure-t-elle comme pour mémoriser ce nom.

— Le gardien de la prison parlait russe ?

— Évidemment.

— Tu t’es évadée de cette prison. Mais comment es-tu arrivée ici ? La police t’a trouvée sur une autoroute à l’extérieur de Stockholm.

— Je ne suis pas sûre, peut-être que ce n’était pas en Russie, je ne sais pas comment ça fonctionne, peut-être que la police de sécurité russe a des prisons secrètes en Suède.

Mara reste un moment le visage enfoui dans ses mains avant de lever la tête vers le psychologue.

— Que veux-tu que je fasse ? demande-t-il.

— Que tu contactes la Säpo et que tu leur racontes ce que j’ai vécu, dit-elle. Explique-leur que ma famille est toujours retenue en captivité et qu’elle va bientôt mourir de faim.

— Je vais le faire, mais ce serait bien que tu te souviennes de quelques détails supplémentaires.

— J’essaie, je ne fais rien d’autre que ça.

Lorsque Sven-Ove Krantz quitte la chambre de Mara, Saga met sur pause et va chercher dans le journal de bord du psychologue les notes relatives à cette séance.

J’ai envoyé un mail à la Säpo décrivant tout ce que Mara m’avait raconté sans mentionner qu’elle était traitée pour une psychose paranoïaque, et j’ai reçu une réponse standard disant qu’à partir de maintenant ils prenaient le dossier en charge.

Saga sourit à l’approche inhabituelle mais particulièrement intéressante et humaniste du psychologue. Elle jette un regard par la fenêtre, sent que ses cheveux humides ont trempé le dos de son tee-shirt, puis elle reprend sa lecture.

Après cette séance, Mara est devenue beaucoup plus calme. Son traitement a été légèrement réduit, elle a commencé à fréquenter d’autres patients et à regarder la télé dans la salle de jour. Son état était stable jusqu’à ce qu’un soir, elle lise un article dans le journal Expressen.

58

Joona et Greta se retrouvent devant un commissariat de quartier de Stockholm. Ils doivent rencontrer un homme qui est venu signaler un meurtre dans un salon de massage à Tensta.

L’homme est assisté d’une avocate et souhaite simplement parler à quelqu’un qui a le pouvoir de décider de sa protection personnelle.

— Tu devrais retirer ça, dit Greta en pointant du doigt le vernis écaillé sur les ongles de Joona.

— Je sais, je vais prendre rendez-vous, répond-il avant de frapper à la porte de la salle d’interrogatoire.

Un homme d’âge mûr, au crâne chauve et à la barbe fournie, est assis derrière la table, les mains sur les genoux. Sa représentante est une femme aux cheveux blonds mi-longs, avec une trace de rouge à lèvres sur l’une de ses dents de devant. Elle semble avoir une trentaine d’années, porte une jupe gris foncé, une veste de tailleur et un chemisier blanc. Elle se tient le dos bien droit sur le bord de la chaise et attend qu’ils entrent et ferment la porte pour se lever et leur serrer la main.

— Mon client veut bénéficier de la protection des témoins, explique-t-elle aussitôt.

— Absolument, s’il y a des raisons à ça… ce que l’unité de sécurité personnelle va examiner, répond Greta avec un sourire. Mais toutes les décisions de ce type sont prises indépendamment de la nature du témoignage… C’est accordé uniquement en cas de stricte nécessité.

— Alors je ne parlerai pas, déclare l’homme.

— Pouvez-vous expliquer à votre client ce que l’obligation de témoigner signifie ? demande Greta à l’avocate.

— Passons cette question, dit Joona en s’asseyant à côté de l’homme. J’ai besoin de réponses tout de suite, quel est le nom du salon où vous fréquentez des prostituées ?

— Mon client nie avoir fréquenté des prostituées, s’empresse de répliquer l’avocate.

— Yemoja, murmure l’homme.

— Il était là pour se faire masser en raison de problèmes de dos, explique l’avocate.

— Je venais d’entrer dans la salle d’attente lorsqu’une psychopathe m’a menacé avec un gros pistolet et a prétendu qu’elle allait me tuer comme elle avait tué le client précédent… Elle a dit qu’elle savait où j’habitais…

— Je comprends que ce soit effrayant, dit Joona.

— Qu’est-ce que je dois faire ? Il s’agit d’une menace de mort explicite et la police doit me protéger.

— Pouvez-vous décrire la femme armée ?

— Blonde, en colère…

Joona trouve une photo de Saga sur son portable et la montre à l’homme.

— Vous l’avez déjà attrapée ? demande-t-il, étonné.

— Elle a dit qu’elle avait tué un homme ?

— Oui.

— Qu’elle lui avait tiré dessus ?

— Je ne m’en souviens pas.

— Mais elle a dit qu’elle avait tué un homme dans le salon et elle menaçait de vous tuer, c’est ça ? poursuit Joona.

— Oui.

— Pourquoi est-ce qu’elle vous tuerait ?

— Je n’en sais rien.

— Vous croyez quoi ?

— Vous n’êtes pas obligé de répondre, lui rappelle l’avocate.

— Avez-vous vu une autre personne dans le salon ? intervient Greta.

— Non.

— Et à l’extérieur du salon ?

— Non.

— Avez-vous remarqué autre chose de spécial ? demande Joona.

— Je ne crois pas.

— Vous n’avez pas vu la mare de sang et le balai devant la porte ?

— Quoi ?

— C’est à ça que ressemblent les salons de massage qui vous aident à soulager votre dos ? continue Joona en regardant l’homme droit dans les yeux.

— Mon client ne répondra à aucune autre question, conclut l’avocate.

— Informez-le qu’il sera poursuivi pour avoir monnayé des services sexuels, dit Greta.

*

Les rayons de soleil filtrés par les rideaux en dentelle tombent sur le tapis en cachemire et le canapé bordeaux. Un parfum de gingembre et de cardamome s’échappe du samovar posé sur la table.

Les restes de Francesca Beckman ont été retrouvés hier par un groupe de scouts à Sandtorpet. Le paquet se trouvait au milieu des vestiges envahis par la végétation d’un orphelinat catholique qui appartenait à l’église de Västerlövsta au XIVe siècle.

Suite au récent meurtre et à cette découverte, Manvir a organisé une réunion chez lui à Lidingö. Il a expliqué à Joona et Greta qu’ils devaient chercher sur Riddarvägen une villa semblable à deux boîtes à chaussures jaunes superposées.

Joona pose des tasses et des assiettes à gâteau sur la table basse lorsqu’une petite fille en robe bleu marine et aux cheveux tressés fait irruption. Elle a environ six ans et ne ressemble pas à Manvir, à l’exception de ses yeux et de ses pommettes.

— Bonjour, la salue Joona.

Elle s’approche de lui et l’observe avec curiosité. Elle tient un petit violon dans la main gauche. Un morceau de mousse remplace la mentonnière et des autocollants marquent les trois positions du cou.

— Pourquoi tu as des taches roses sur les ongles ?

— Parce que je travaille dans un cirque, répond Joona.

— C’est une blague, rit-elle.

— Oui, mais quand j’avais ton âge, j’étais doué pour marcher sur des fils et je pensais vraiment qu’un directeur de cirque passerait devant chez moi à vélo et me découvrirait.

— Je voudrais être un clown qui effraie les enfants stupides, déclare-t-elle.

Manvir entre et pose un plat avec des gâteaux sur la table basse. Greta et Petter le suivent avec le lait et le sucre.

— Je vous présente ma fille, Miranda.

— Bonjour, dit Greta.

— Bonjour.

— Et voici Greta, Petter et Joona.

— D’accord, acquiesce la petite.

— Va dans ta chambre maintenant.

— Je peux prendre un gâteau ?

— Quand tu auras fini de t’entraîner, répond Manvir.

— J’ai fini.

— Ce n’est pas ce que tu as dit, tu as oublié la pause…

— Non.

— Et tu n’as pas travaillé ton archet.

Le visage de la petite fille s’assombrit, elle pose avec précaution le violon sur la table et va se poster dans un coin, dos aux autres. Joona étouffe un rire lorsqu’il croise le regard de Greta.

— On commence ? propose Manvir.

Joona détaille à voix basse ses observations dans le salon de massage et l’interrogatoire du témoin. Après un instant, Manvir soupire et se lève de son fauteuil. Il s’approche de Miranda, s’agenouille derrière elle et lui chuchote des excuses.

— Prends un gâteau, dit-il.

— Non.

— Tu pourras continuer à t’entraîner demain.

Elle se retourne et le serre fort dans ses bras. Elle se dirige ensuite vers la table, prend le violon et un gâteau puis disparaît sans un regard pour les convives.

Manvir se rassied et avale une gorgée de thé tandis que Greta complète les observations de Joona avec les premières constatations des techniciens.

— Est-ce que l’un d’entre nous pense vraiment que Saga est une tueuse en série ? interroge Joona. Je veux dire, elle ne suit pas toujours les règles, elle se met vite en colère, mais…

— Je sais, murmure Petter.

— Ne soyons pas naïfs, c’est tout ce que je dis, répond Manvir. Il n’est pas rare que des policiers passent de l’autre côté. Ils ont des contacts, ont vu l’argent circuler, ils ont réalisé à quel point le système est injuste…

— Là, il ne s’agit pas d’argent, intervient Greta.

— Ceux qui changent de camp sont les déçus, les traumatisés, ceux qui n’arrivent plus à sortir de l’obscurité, ceux qui savent combien il serait facile de…

— D’accord, mais là on parle de Saga, les interrompt Joona.

— Elle a un mobile pour tous les meurtres.

— Un mobile ? rétorque Joona. Quel mobile ?

— Tu penses à la vengeance ? demande Greta.

Manvir pose sa tasse, enlève quelques miettes de gâteau de ses doigts et regarde Joona.

— Je pense que Saga a recruté Mara Makarov pour commettre ces meurtres, explique-t-il. Mara est psychiquement malade, elle est facile à contrôler… Saga est pleine de colère, elle a les connaissances, elle joue avec la police, nettoie les scènes de crime… et s’assure à chaque fois d’avoir des alibis parfaits.

Quelques notes de violon résonnent à travers les murs de la maison.

— Mais qu’avons-nous concrètement ? interroge Petter.

— L’empreinte ensanglantée sur le mur du salon de massage correspond à la chaussure de Saga, affirme Manvir.

— Elle continue à travailler en tant qu’officier de police. Elle a été plus rapide que nous et est arrivée avant nous sur les lieux, argumente Joona.

— Si c’est le cas, pourquoi a-t-elle nettoyé ses empreintes ?

— Parce que tu la soupçonnes de…

— Elle a menacé un homme et a prétendu avoir tué Stefan Broman, l’interrompt-il.

— Ça ressemble bien à Saga, mais je pense que…

— Tu n’as pas à la défendre, le coupe Manvir.

— Je pense qu’elle était juste en colère et qu’elle a voulu lui faire peur, poursuit Joona.

— Je suis d’accord, intervient Greta.

— Ses empreintes ont aussi été retrouvées à la station de métro Kymlinge, insiste Manvir.

— J’étais là-bas avec elle.

— Tu l’as vue toucher le support mural d’un extincteur ?

— Manvir, répond Joona, je comprends ta perception de la situation, mais ça ne veut rien dire, on connaît tous Saga.

— Ce n’est pas tout… elle a accusé Verner d’être responsable de ce qui lui est arrivé, elle est entrée en conflit avec le prêtre et a adressé une lettre de menaces à l’archevêché, elle est arrivée en retard à l’enterrement de Margot de façon démonstrative et en baskets, elle a…

— On n’a pas le temps pour…

— Joona, l’arrête Manvir, on a reçu les résultats d’analyse des échantillons prélevés dans l’église Betelkyrkan où Francesca Beckman a été assassinée. Je suis désolé de devoir dire ça mais l’ADN correspond à 100 % à celui de Saga.

— Aïe, murmure Greta.

— Elle n’avait aucune raison d’aller dans cette église, insiste Manvir.

— Non, murmure Joona.

— On va lancer un avis de recherche… Saga Bauer est dorénavant considérée comme la principale suspecte.

59

Après être sortie de la douche, Saga s’installe en sous-vêtements dans sa cuisine avec une pizza. Des filaments de fromage fondu s’étirent entre les parts découpées dans le carton. Elle s’essuie la bouche du dos de la main.

Elle repense à Mara qui est venue à la Maison de la danse pour lui soumettre le problème mathématique des sept ponts de Königsberg.

Saga fait une recherche sur Internet et découvre aussitôt que le problème est insoluble. Le mathématicien Leonhard Euler l’avait déjà prouvé au XVIIe siècle.

Qu’a essayé de lui dire Mara ?

Saga revient au journal de bord de Sven-Ove Krantz et à ce passage où il décrit les progrès de sa patiente jusqu’à ce qu’elle lise un article dans un quotidien du soir.

Mara consacre beaucoup de temps à ses sculptures en argile. Elles ont toutes un aspect et des traits bien distinctifs. Aujourd’hui, j’ai vu qu’elle avait réalisé une femme portant un enfant endormi dans ses bras. Lorsque, sans réfléchir, je lui ai demandé si c’était pour une crèche de Noël, elle m’a lancé un regard froid avant de poursuivre son travail. Mara est restée assise devant ses figurines pendant encore deux heures avant d’enlever son tablier, de se laver les mains, d’aller dans la pièce de jour et de s’asseoir sur le canapé avec un journal du soir.

Les échos de la télé du voisin lui parviennent à travers les lattes du plancher et le réfrigérateur se met à bourdonner. Un reflet de lumière tremble sur le mur derrière la table à manger.

Saga se lève, va se poster à la fenêtre et regarde vers l’appartement d’en face. Il est situé à environ un mètre au-dessus du sien.

L’une des fenêtres est recouverte d’une protection et sur le rebord de l’autre sont posés des pots de peinture et des pinceaux. Une échelle métallique scintille au moment où le soleil apparaît derrière les nuages.

Saga retourne à la table et prend une nouvelle part de pizza.

Le chien du voisin aboie.

Alors qu’elle s’apprête à visionner une nouvelle séance, elle sent une profonde tension monter en elle.

Quelque chose la met mal à l’aise. Mais quoi ?

Elle se rend dans sa chambre, enfile des chaussettes, son pantalon militaire noir et un tee-shirt vert forêt puis elle fourre son téléphone dans sa poche arrière. Elle doit être prête et ne pas perdre une seconde si un nouveau paquet arrive.

L’esprit en ébullition, elle va dans le couloir, met ses baskets, déverrouille la porte d’entrée et pose ses clés et son arme dans son holster sur la commode. Puis elle retourne dans le salon et allume le projecteur.

Elle ouvre son ordinateur, connecte le disque dur contenant les dernières séances et lance la lecture. Les rideaux occultants sont tirés et l’image sur l’écran gris apparaît parfaitement nette.

Mara Makarov a retrouvé son calme après ses accès de violence. Elle se tient debout devant sa chaise et ses yeux sombres fixent un point situé à côté de la caméra, probablement les yeux de Sven-Ove Krantz. Ses cheveux sont brossés et brillants, elle les a ramenés sur une de ses tempes avec une barrette.

— J’ai lu dans le journal qu’un tueur en série a tué deux personnes en tentant d’enlever un enfant dans une école maternelle de Gamla Enskede, énonce Mara d’une voix tendue. Et que l’enquête est classée confidentielle.

— Un tueur en série ?

— Ty durak ?

— Mara, j’essaie de comprendre ce que tu dis.

Le cœur de Saga s’emballe soudain. Elle sait exactement de quoi parle Mara.

— Je vais y venir. Il y avait une photo dans le journal, du meurtrier, tu sais, de profil et de face, tente-t-elle d’expliquer.

— Il est donc en prison maintenant ?

— Il s’est évadé, je crois, enfin je ne sais pas. Bon, en tout cas il est sorti… Je comprends que ça puisse paraître bizarre, mais je l’ai reconnu, je sais que c’est lui, j’ai bien regardé sa photo dans le journal et c’était le capitaine de notre bateau, dit Mara en s’asseyant sans quitter des yeux le psychologue.

Saga frémit lorsqu’elle réalise que c’est de ça que parlait Susanne Hjälm. Pendant que Jurek était à l’isolement dans l’unité sécurisée de psychiatrie, il planifiait déjà ce qu’il ferait six ans plus tard.

Il attendait que ce diplomate rassemble sa famille en Suède pour pouvoir tous les kidnapper, les emmener dans un bunker de transit et les enterrer vivants.

— De quel bateau parles-tu ? demande gentiment le psychologue.

— Je n’y avais pas pensé avant, à la manière dont ça a commencé, mais maintenant je sais. C’était à l’anniversaire de mon grand-père, lorsqu’il est venu en Suède avec la famille… On devait faire une excursion en bateau, suivie d’un dîner au Grand Hôtel…

— Je vois.

— Le capitaine était un homme ridé qui parlait russe, c’est lui sur la photo du journal, Jurek Walter. La dernière chose dont je me souviens, c’est qu’on a bu du sirop de fraise sur le pont… dans des petits verres à liqueur givrés… et après, on s’est réveillés dans une cellule.

— C’est donc un tueur en série qui vous a enlevés ?

— Je suis absolument sûre que c’est l’homme sur la photo… mais je ne sais pas s’il fait partie des services secrets russes.

— Et ce n’est pas le même homme qui vous apportait parfois de la nourriture ?

— Non, dit Mara en se levant, subitement agitée.

Saga contemple le visage gris de la jeune femme et songe que Jurek a dû charger Beaver, son collaborateur, de maintenir la famille en vie jusqu’à ce que le moment soit venu de les enterrer vivants, l’un après l’autre. Mais lorsque Joona a tué Jurek, Beaver a abandonné sa mission comme un soldat après une capitulation. La famille de Mara est restée en captivité sans personne pour la nourrir. Beaver a fui le pays et purge aujourd’hui une longue peine en Biélorussie.

— C’était vraiment une prison, là où vous étiez enfermés ? demande le psychologue.

— Je ne sais pas, dit Mara en se grattant les bras.

— Vous avez été emmenés en Russie ?

— Je ne sais pas. Comme je vous l’ai dit, on nous donnait tellement peu à manger que j’ai du mal à me souvenir, mais peut-être qu’on était en Suède pendant tout ce temps.

— OK.

— Tu n’es pas obligé de dire OK, je sais que ce que je dis est bizarre. J’ai d’abord prétendu que c’était le FSB qui nous avait emmenés dans une prison russe près d’Emoja vejave et maintenant, tout d’un coup, je dis autre chose… Mais quand j’ai vu cette photo, des souvenirs sont revenus.

— Ça n’a rien d’étrange, c’est comme ça que la mémoire fonctionne.

— Tu dois m’aider. Il est écrit dans le journal qu’un officier de police, une inspectrice qui s’appelle Saga Bauer, mène l’enquête… Tu dois lui parler, lui dire tout ce que je t’ai raconté, que ma famille est séquestrée par ce type, qu’elle doit la sauver.

— Je vais essayer.

Quelque chose clignote sur le mur derrière Mara. Peut-être le reflet d’une montre ou de l’objectif d’un appareil photo.

— C’est urgent, poursuit-elle. Tu dois dire à l’inspectrice que…

Saga se détourne, débranche les câbles et emporte l’ordinateur et le disque dur dans la cuisine.

Elle vient de comprendre ce qui l’a mise en alerte un peu plus tôt.

L’échelle dans l’appartement d’en face est rutilante, sans aucune tache de peinture.

C’est peut-être un hasard. Peut-être est-elle utilisée pour la première fois. Ou alors, ce n’est pas un peintre qui l’a installée, mais un tireur d’élite, pense-t-elle. Un tireur qui la suit avec la lunette de son fusil en attendant que le groupe d’intervention force sa porte.

Calmement, Saga se dirige vers l’évier, saisit son arrosoir et s’approche de la fougère posée sur le rebord de la fenêtre. Elle regarde la rue.

Celle-ci est déserte.

Ni voitures, ni vélos, ni piétons. Ce qui signifie qu’elle a été barrée. Saga sent l’adrénaline traverser son corps et un frisson lui parcourt la peau comme si un brouillard glacial l’enveloppait soudain.

Sa tête gronde. Une voix intérieure lui hurle de s’enfuir.

Le cœur battant, elle se dirige à pas mesurés vers la table, prend une part de pizza, la porte à sa bouche, se saisit de son ordinateur et du disque dur de l’autre main et sort de la cuisine.

Une fois hors champ, tout s’accélère. Elle se rue dans l’entrée, pose la pizza sur la commode, fourre le matériel dans son petit sac à dos, attrape son arme, les clés et un coupe-vent noir, sort dans la cage d’escalier et claque la porte derrière elle sans prendre la peine de la verrouiller.

Des pas rapides résonnent en bas.

Elle monte silencieusement l’escalier jusqu’aux combles, déverrouille la petite porte en acier et la referme délicatement derrière elle.

Des poutres s’élèvent jusqu’à quatre mètres au-dessus du sol en briques bosselé. L’air chaud et stagnant sent le vieux bois et la pierre.

Saga enfile rapidement les sangles de son holster et son coupe-vent, installe son sac à dos sur ses épaules puis se hâte de traverser les planches clairsemées des combles. Elle atteint une échelle en bois qui grimpe jusqu’à une lucarne métallique dans le toit utilisée par les ramoneurs et les déneigeurs. Elle l’ouvre avec précaution et jette un regard à l’extérieur.

Le toit semble désert.

Elle se faufile par la lucarne, la referme derrière elle et, d’une main, s’agrippe fermement à la rambarde.

Son regard glisse le long du toit en tôle noire jusqu’à une façade jaune fraîchement rénovée, ses rangées de fenêtres et la rue, vingt-cinq mètres plus bas.

Elle rampe jusqu’à une échelle fixée sur la toiture, saisit fermement un barreau et se hisse avec prudence jusqu’au sommet.

Elle a maintenant une vue imprenable sur tout le quartier de Södermalm. Les toits des immeubles, l’église Maria-Magdalena, la rue Götgatan et le Globe.

Le vent fait voler ses cheveux sur son visage.

Il n’y a qu’un seul chemin. Elle avance à quatre pattes sur la passerelle qui longe le faîte. Le métal résonne à chacun de ses mouvements. Elle atteint le pignon. Tous les bâtiments du quartier sont reliés entre eux, mais le toit en cuivre de l’immeuble voisin est plus pentu et beaucoup plus bas que le sien. Elle s’élance, rate de peu la passerelle, vacille et tend aussitôt les bras pour se rattraper.

Ses clés tombent de sa poche, rebondissent contre la tôle et glissent pour aller se coincer dans la rive du toit.

Une mouette plane dans un courant d’air ascendant.

Dans un moment de vertige, elle a l’impression que la rue en dessous d’elle s’enfonce dans un profond ravin. Elle réussit à se maîtriser, rampe jusqu’à l’étroite passerelle et progresse sur le faîte jusqu’au bâtiment suivant. Une échelle rouillée mène à un autre toit. Elle attrape le garde-fou, s’y accroche et avance avec difficulté. Elle glisse, se cogne la hanche, manque de tomber mais réussit tant bien que mal à se redresser.

Ses vêtements claquent au vent.

Les jambes tremblantes, elle se dirige vers une cheminée, en saisit les montants et la contourne. Elle est maintenant devant une mansarde.

Impossible de voir quoi que ce soit derrière la petite fenêtre à simple vitrage. Elle la brise avec son coude, écarte les bris de verre, se glisse à l’intérieur et atterrit dans un grenier sombre.

Le plafond est si bas qu’elle doit se courber. De vieilles portes poussiéreuses datant du début du siècle dernier sont empilées sur le plancher en bois non raboté.

Saga s’assied sur une poutre posée au sol, sort son portable et ouvre l’application de ses caméras de surveillance.

L’écran est noir, elle s’apprête à éteindre l’appareil lorsque soudain elle voit des faisceaux de lumière balayer les pièces enfumées. Elle passe en mode HD et agrandit l’image de la salle à manger. Des policiers vêtus de noir, avec des casques, des masques de protection et des carabines automatiques munies de lampes tactiques, se déplacent lentement à travers les pièces.

Saga se lève, ouvre une porte en fer et descend un escalier étroit jusqu’au rez-de-chaussée de l’immeuble.

Six sacs en papier du site de livraison Mathem sont posés contre le mur devant l’ascenseur. Saga dévale la cage d’escalier. Dans sa course, elle voit des vélos devant les portes et des pots de fleurs dans les coins.

Deux landaus sont stationnés dans le hall d’entrée. Saga en prend un, enlève le frein avec son pied, franchit la porte et tourne à droite.

La rue Bastugatan est totalement vide.

Le vent fait bouger les rubalises mises en place par la police à une trentaine de mètres de là. Juste avant le carrefour, une camionnette noire avec de petits feux bleus clignotants est garée.

Saga doit la dépasser pour sortir de la nasse.

Sans se presser, elle marche sur le trottoir en poussant le landau. Puis elle s’arrête, charge son arme sous la capote, la pose sur le coussin rose et reprend son chemin.

Personne en vue.

Elle essaie de se vider le cerveau et de ne pas penser à ce qui est en train de se passer afin de maintenir le stress à distance. Si elle se sort de cette situation, elle prendra le temps de tout analyser et d’élaborer un plan d’action.

Des aboiements retentissent derrière elle.

Elle arrive devant un ruban de signalisation. D’un geste calme, elle le soulève, passe dessous et continue en direction de la camionnette. Concentrée, elle longe le véhicule par la gauche. La lumière bleue clignotante se reflète dans les chromes du landau.

Si elle réussit à tourner à l’angle de la rue, elle pourra courir jusqu’à Slussen, disparaître dans la foule à la station de métro et monter dans un train.

Elle a presque dépassé la camionnette lorsqu’un policier s’avance, un gobelet fumant à la main.

Saga fixe l’arme dans le landau tout en essayant d’adopter l’attitude d’une mère qui regarderait son enfant.

En arrivant à la hauteur du policier, elle sent l’odeur du café. Elle l’entend qui fait un pas. Le gravier crisse sous ses bottes.

Elle frissonne, mais continue d’avancer, tend la main vers le pistolet et le saisit.

Le policier reçoit un appel sur Rakel, fait quelques pas en arrière puis retourne à la camionnette. Saga relâche son arme et pose la petite couverture dessus.

60

Saga se débarrasse du landau devant l’entrée d’un porche, attrape son pistolet, le cache sous sa veste, traverse rapidement la place Södermalmstorg et franchit les portes en verre du métro. Elle n’ose pas regarder autour d’elle pour vérifier si on la suit. La foule est dense. Elle franchit les barrières derrière un jeune homme, descend rapidement les escaliers menant au quai et se perd dans la multitude de voyageurs.

Un train arrive, quelques déchets tourbillonnent le long des rails. Saga garde la tête baissée et le visage tourné vers le sol. La rame s’arrête dans un crissement.

Elle suit le flot des passagers et se poste juste derrière les portes afin de pouvoir quitter le wagon rapidement.

Un homme d’âge moyen, barbu et vêtu d’une veste de sport bleue la regarde, puis détourne les yeux.

Le métro se met en branle et une femme âgée portant un bouquet de fleurs dans les mains manque de tomber.

Saga a l’habitude d’être dévisagée et le fait que l’homme à la barbe ne l’ait regardée qu’une fois l’inquiète.

Elle attrape son portable et tente de joindre Randy. L’appel est immédiatement rejeté, mais lorsque le train approche de Rådmansgatan, il la rappelle.

— Je ne peux pas te parler, dit-il d’une voix tendue.

D’après l’acoustique, elle comprend qu’il s’est enfermé dans les toilettes.

— Putain, mais qu’est-ce qui se passe ? demande-t-elle.

Le train ralentit et s’arrête à la station suivante dans une longue plainte aiguë.

— Saga, tu dois te rendre et…

— Putain, explique-moi ce qui se passe, l’interrompt-elle.

— Ils essaient de savoir si tu es impliquée dans les meurtres.

— Tu crois que je suis impliquée ?

— Ce que je crois n’a pas d’importance.

— Pour moi peut-être que si.

— Pourquoi ?

— Parce que…

Les portes s’ouvrent en sifflant et Saga observe les voyageurs qui montent et ceux qui restent sur le quai.

— Je dois raccrocher, dit-il d’une voix triste.

— Randy, j’ai besoin d’un endroit où me cacher, quelque part où…

Il met fin à la conversation et Saga quitte le wagon juste avant que les portes ne se referment. L’homme barbu croise son regard à travers la vitre lorsque le train repart.

Elle traverse le quai, monte dans la rame suivante en direction du sud et éteint son téléphone pour éviter qu’on ne la piste.

Les portes se referment.

Une femme d’âge moyen va s’asseoir, une pomme dans la main. Elle est de dos, mais Saga voit qu’elle l’observe à travers l’écran sombre de son téléphone.

Le train quitte l’aiguillage et les secousses des essieux montés s’estompent progressivement.

À la station T-Centralen, Saga quitte le wagon, se fond dans la foule, emprunte les escaliers et se faufile dans une rame à l’arrêt un étage plus haut.

Le signal sonore retentit mais rien ne se passe. Le chuintement des haut-parleurs annonce à nouveau le départ.

La femme à la pomme monte à bord et s’assied à l’autre bout du wagon tout en parlant au téléphone.

Les portes se ferment enfin et le train quitte lentement la station.

Les pensées se bousculent dans la tête de Saga. Le groupe d’intervention a fait une descente dans son appartement, ce qui signifie que la police pense qu’elle est directement impliquée dans les meurtres. Quelque chose a dû se passer après sa conversation avec Manvir.

Elle se tient face à la fenêtre. Son pouls est normal, mais elle sent son corps couvert de sueur.

Les murs en béton gris défilent sous ses yeux. Les quartiers et les stations se succèdent, les wagons se vident peu à peu de leurs voyageurs, mais la femme à la pomme reste assise tenant son trognon dans une serviette.

Saga descend à la station Fruängen, emprunte l’escalator, arrive dans la rue et traverse une place où sont installés des stands de fruits et de légumes.

Elle jette un œil par-dessus son épaule avant de s’engager dans l’artère principale puis elle prend à droite.

Une camionnette blanche la dépasse et s’arrête une centaine de mètres plus loin.

Elle passe devant un camion de déménagement ouvert. Quatre cartons sont empilés sur le trottoir à l’extérieur de la rampe de chargement. Des sangles sont posées sur la plate-forme. Elle dépose son téléphone dans l’un des cartons puis s’engage dans une ruelle étroite.

Vingt minutes plus tard, elle atteint la villa style années 1960 aux larges baies vitrées, passe devant la porte d’entrée et se dirige directement vers celle de la cuisine. Elle appuie sur la sonnette et se replie dans l’ombre, le visage caché par une clôture en osier dans laquelle les mauvaises herbes s’enchevêtrent.

Des bruits de pas résonnent dans l’escalier, puis la porte s’ouvre.

— Saga ? s’étonne Karl Speler.

Il porte un tee-shirt marron avec l’inscription “Gentlemen take Polaroïds” et un jean noir à revers. La boucle de sa ceinture disparaît sous son ventre proéminent.

— Tu es seul ? demande-t-elle.

— Oui, je…

— Je peux entrer ?

— Bien sûr, il faut juste que je…

Elle s’avance rapidement, le fait reculer de quelques pas, ferme la porte derrière elle, la verrouille et éteint les lumières du couloir.

— Tu es suivie ?

— Non, répond-elle en descendant l’escalier.

Saga l’entend se hâter derrière elle lorsqu’elle arrive dans la cave. Les spots placés sur des rails au plafond sont dirigés vers les objets les plus importants du musée, dont la vitrine contenant les pantoufles ensanglantées de Saga. Sur une petite table est posée une réplique de la vieille prothèse de bras de Jurek.

Elle poursuit son chemin dans la cuisine sombre, passe derrière le bar, se remplit un verre d’eau et le boit.

Karl la suit, s’assied sur l’une des chaises hautes tout en respirant bruyamment. Ses joues sont écarlates.

— Est-ce que je peux rester ici quelques jours ?

— Je crains que ce ne soit pas possible, répond-il, puis il lui adresse un grand sourire qui laisse apparaître ses canines pointues. Qu’est-ce que tu crois ? Bien sûr que oui.

— Merci, dit-elle en remplissant de nouveau son verre.

— Qu’est-ce qui se passe ? demande-t-il en repoussant sa longue mèche en arrière.

— Il faut juste qu’on m’oublie un temps.

— Pourquoi ?

— On s’en fout, je ne veux pas que tu sois impliqué.

— Mais je veux être impliqué, répond-il l’air grave.

61

Karl secoue son poignet auquel est attachée une Rolex noire comme s’il voulait aider le mécanisme du remontage automatique, puis il regarde Saga. Elle boit une gorgée, pose son verre, passe la main sur sa bouche et tourne la tête vers lui.

— Tu n’as pas le droit d’écrire quoi que ce soit sur ce que je vais te raconter.

— D’accord, répond-il en se rongeant l’ongle du pouce.

— Tu comprends ?

— Oui, je comprends, acquiesce-t-il. Qu’est-ce qui s’est passé ?

Elle s’assied sur le tabouret de bar en face de lui et prend une profonde inspiration.

— J’essaie d’arrêter un tueur en série et je suis moi-même suspectée… d’être impliquée dans les meurtres.

— Dans les meurtres ? demande-t-il.

— Je crois oui, soupire-t-elle.

— Pourquoi tu le crois ? Qu’est-ce qu’ils ont dit ?

— Mon contrat de travail a été suspendu et aujourd’hui mon appartement a été pris d’assaut par un groupe d’intervention de la police nationale.

— C’est vrai ?

— Oui.

Une veste froissée à la doublure usée est suspendue à un crochet sous le comptoir. On entend la télé à l’étage supérieur.

— Tu peux m’expliquer pourquoi tu es suspectée ? demande Karl.

— J’ai beaucoup travaillé seule, hors du cadre de la police. Ils vont vite réaliser qu’ils se trompent.

— Mais tu n’es pas impliquée dans les meurtres ?

— C’est une question ?

— Oui.

— Non, je ne suis pas impliquée dans les meurtres, répond-elle d’une voix calme.

Saga jette un œil dans la pièce voisine. Une housse en plastique recouvre le shuffleboard américain. Le canapé, la table et le sol sont jonchés de détritus : vieilles canettes de bière et de boissons énergisantes, magazines, sachets de chips, emballages de bonbons et de biscuits et un sac McDonald’s.

— La NOA sait qui est le tueur, dit-elle. Mais ils semblent penser que je coopère avec elle.

— C’est donc une femme ?

— Elle s’appelle Mara Makarov… et c’est grâce à toi qu’on a réussi à la trouver. Elle a rendu visite à Jakov Fauster à plusieurs reprises en prison.

— C’est vrai ? dit-il en esquissant un sourire involontaire.

Saga enlève son coupe-vent, le roule et le pose sur le bar. Son tee-shirt vert est à l’envers et la bandoulière de son holster est enroulée.

— C’est donc Fauster le lien entre elle et Jurek ? demande Karl.

— Pas seulement.

Elle sort son pistolet de l’étui, fait tomber le chargeur dans sa main gauche et éjecte la cartouche engagée dans le canon.

— Comment ça ?

— Il semblerait que Jurek Walter ait tué toute sa famille, répond Saga.

— Cette histoire ne me dit rien.

Elle réintroduit la cartouche dans le chargeur, le replace dans la crosse et rengaine l’arme.

— Ce que je sais, c’est qu’elle se trouvait dans le service de psychiatrie d’Ytterö quand tu as écrit ton article sur Jurek, dit-elle en montrant le texte encadré. L’un des exemplaires écoulés avant que l’édition ne soit saisie s’est apparemment retrouvé dans la salle de jour de l’institution… Mara a immédiatement reconnu Jurek comme étant l’homme qui avait drogué et enlevé sa famille… Elle a demandé à son psychologue de me contacter.

— Mais il la considérait comme psychotique.

— Oui et non… parce qu’il m’a appelée et m’a parlé de sa patiente et de ce qu’elle lui avait dit.

Saga se tait et se remémore la conversation avec le psychologue. Elle se souvient avoir écouté, posé des questions complémentaires et pris des notes. Mais il était trop tard, elle s’était déjà perdue dans le labyrinthe obscur de Jurek.

— Tu as cru à son histoire ?

— Je n’ai pas douté du fait que Jurek avait enlevé sa famille, mais en même temps… l’endroit d’où elle s’était échappée, un nom comme “Emoja vejave”, ne donnait aucun résultat… Qu’est-ce que je pouvais faire ? Sillonner toute la Suède et toute la Russie avec des chiens policiers ?

Elle se tait à nouveau, regarde fixement devant elle et pose sa main sur le comptoir du bar.

— Et donc, qu’est-il advenu de son dossier ?

— Qu’est-ce que tu veux que je te dise ? Tu sais comment ça s’est passé… Je n’ai sauvé personne, j’ai tout raté… C’est sans doute pour ça que mes collègues pensent que j’aide Mara Makarov à se venger.

— Comment se venge-t-elle ?

— Elle a tué des proches de Joona et moi, plusieurs collègues, elle déteste la police parce qu’elle n’a pas sauvé sa famille… Elle est obsédée par moi et elle déteste Joona plus que tout.

— Pourquoi ?

— Parce qu’il s’est enfui alors qu’il aurait pu arrêter Jurek… parce qu’il a choisi de sauver sa fille avant tous les autres.

— C’est humain.

— Mais ceux comme moi qui sont restés ont payé le prix fort.

— Tu es en colère contre lui.

— Oui, je le suis… et je me fous que ce ne soit pas tout à fait juste.

Elle attrape son sac à dos et sort son ordinateur et le journal de bord manuscrit.

— Tu dois te rendre et tout leur raconter.

— Je n’ai pas le temps, dit-elle en allumant son ordinateur.

— C’est la seule chose sensée à faire.

— Comment ça ?

— Te rendre, prendre un avocat et…

— C’est impossible.

— Pourquoi tu ne peux pas…

— Plus de questions, l’interrompt-elle. Je suis désolée mais je dois réfléchir.

Saga ouvre le journal de bord de Sven-Ove Krantz, trouve les notes qu’il a prises aussitôt après la séance au cours de laquelle Mara lui a demandé de la contacter dans l’espoir de sauver sa famille.

Le psychologue décrit brièvement comment il se rend dans la salle de jour, feuillette le journal et trouve l’article avec les gros titres et les photos.

À mon avis, ce texte est spéculatif et superficiel. Il n’y a aucune preuve de l’existence d’un tueur en série et d’une enquête à son sujet qui serait classée confidentielle, même si les meurtres et les tentatives d’enlèvement dans l’école maternelle sont probablement réels. Mais en même temps, si l’inspectrice Saga Bauer a effectivement travaillé sur l’affaire avec la NOA, c’est probablement plus compliqué qu’un simple litige pour la garde d’un enfant.

Dans la note suivante, Sven-Ove informe Mara qu’il a transmis son témoignage à l’inspectrice Saga Bauer. Il apparaît alors clairement qu’après ça, Mara entre dans un épisode maniaque. Elle est obsédée par l’idée de sortir pour aider la police à sauver sa famille.

Saga se remémore l’appel téléphonique du psychologue du service de psychiatrie d’Ytterö. Il semblait chaleureux, empathique et éloquent. Il lui avait parlé d’une patiente anonyme qui avait témoigné d’expériences effrayantes liées à son enquête.

Saga avait archivé les données et l’enregistrement de la conversation, mais elle se souvient clairement qu’elle avait eu le sentiment que les informations de Krantz commençaient à tourner au fantasme psychotique quand il avait mentionné le lien entre Jurek et le KGB.

— Votre patiente dit-elle où cet homme a emmené sa famille ? avait-elle demandé.

— Non, elle ne se souvient pas. Juste d’un panneau avec le nom “Emoja vejave”… peut-être quelque part en Russie, ou peut-être en Suède, avait-il répondu.

Même si cette famille existait réellement et était encore en vie, l’enquête était impossible. Saga se trouvait déjà dans une situation extrême qui ne tarderait pas à s’aggraver pour finalement aboutir à un désastre total.

62

Après que la pluie a balayé les hauts plateaux, le paysage couvert de mousse resplendit d’un vert presque surnaturel. La rivière Kaldakvísl a creusé un canyon profond et sinueux dans la roche volcanique.

L’eau embrasse le pantalon de wading de Sven-Ove Krantz. Un courant puissant le tire vers l’avant. Avec de petits gestes vifs, il fait évoluer à la surface de la rivière la mouche de pêche scintillante faite de deux bandes de plume d’oie rouge, d’un corps argenté et d’un hackle bleu-noir. Après quelques pas de côté prudents, il effectue un nouveau lancer. Des gouttelettes éclaboussent sa main droite lorsque la ligne effleure l’eau.

La mouche flotte parfaitement à l’endroit où la rivière est calme. L’eau de fonte du grand glacier est si froide que Sven-Ove a les pieds engourdis, mais il ne peut pas s’arrêter maintenant.

La mouche est attirée vers les tourbillons qui se forment autour d’un rocher. La pointe de la ligne flottante plonge et Sven-Ove lève sa canne en bambou dans un mouvement contraire. Il sent immédiatement la secousse brutale lorsqu’il a une prise. Le moulinet siffle tandis que la ligne se déroule dans le sillage de l’omble qui traverse la rivière et pénètre dans les eaux sombres à proximité du flanc vertical de la montagne.

Sven-Ove laisse la fine canne à pêche se plier et couiner.

Son portable vibre dans son sac à dos.

L’omble se presse vers l’aval de la rivière et descend dans les sombres profondeurs. La ligne tendue frémit lorsque les flots turbulents pulsent contre elle.

Sven-Ove essaie de fatiguer le poisson tout en gardant un œil sur l’onde cristalline. L’omble se déplace brusquement sur le côté, fonce droit vers le courant où l’eau bouillonne et écume. Sven-Ove essaie de le retenir, sachant que la ligne flottante risque d’être happée par le courant, ce qui pourrait arracher l’hameçon de la bouche du poisson.

Lentement, il se rapproche des rapides, résiste au courant en s’aidant de ses pieds et regarde la ligne se frayer un chemin à la surface de l’eau. Il tend le bras et soulève la canne à pêche qui s’arque en demi-cercle. Le poisson arrête sa course puis fait demi-tour vers le flanc de la montagne.

Sven-Ove ne cédera plus à la tentation de se précipiter. Il va laisser l’omble se débattre contre l’élasticité de la canne jusqu’à ce qu’il soit si fatigué qu’il puisse le remonter en douceur.

Au bout de cinq minutes, le poisson apparaît à la surface, se couche sur le côté et frétille en projetant une gerbe d’eau.

Sven-Ove actionne le moulinet et remonte doucement la ligne en veillant bien à maintenir l’omble sous la surface afin qu’il ne s’emmêle pas dans le fil et n’arrache pas sa fine nageoire. Il le laisse glisser jusqu’à lui, le prend délicatement dans ses mains, veillant à le saisir au-dessus des branchies, puis dégage l’hameçon de sa bouche. Il regarde son corps parfait, ses flancs argentés et son dos gris plomb, fait un bisou sur son nez rond et le laisse filer dans le courant.

Sven-Ove remonte la rivière. Ses pieds sont engourdis et il glisse sur les rochers mais réussit à garder l’équilibre et atteint finalement la rive.

Les sommets montagneux gris anthracite sont enveloppés dans une épaisse couverture de nuages blanche.

Il pose sa canne à pêche dans la mousse et se débarrasse de son sac à dos au moment où son portable se remet à sonner.

— Krantz, répond-il, sentant l’odeur du poisson sur sa main.

— Je m’appelle Joona Linna, dit un homme à l’accent finlandais. Je suis inspecteur à la section opérationnelle de la police.

— Je suis en vacances, de quoi s’agit-il ?

— J’aimerais vous parler d’une de vos anciennes patientes, répond-il. Avez-vous le temps de me rencontrer ?

— Oui, mais je suis à cent kilomètres à l’est de Reykjavik.

— Vous fabriquez vous-même vos mouches ?

— Oui, répond-il avec étonnement en regardant autour de lui. C’est un hobby.

— Vous souvenez-vous d’une patiente qui s’appelait Mara Makarov ?

— Vu qu’un inspecteur de la NOA connaît forcément le droit à la confidentialité, je suppose que Mara a fait quelque chose de mal.

— Elle est soupçonnée de six meurtres.

— Vous pouvez vous tromper ?

— Comment était-elle en tant que patiente ?

— Très anxieuse au début, mais elle a bien réagi au traitement. Par la suite, nous avons réduit la médication à un minimum stable et lui avons progressivement donné la permission d’aller et venir dans le service.

Sven-Ove s’assied sur un rocher et raconte à Joona comment il a connu Mara et quel était son traumatisme, puis il décrit sa méthode consistant à considérer les propos de sa patiente comme véridiques afin de traiter sa psychose.

— J’ai donc fait ce qui me semblait raisonnable, explique-t-il. J’ai noté le témoignage de Mara et j’ai contacté l’inspectrice responsable de l’affaire.

— Vous souvenez-vous de son nom ?

— Saga Bauer.

— Comment a-t-elle réagi ?

— Elle m’a écouté et m’a remercié pour mon aide. Mais j’ignore ce qui s’est passé ensuite, répond-il.

— Vous souvenez-vous de ce que vous lui avez dit ?

— Pas en détail, tout ça est écrit dans le dossier de Mara, mais c’était à propos du fait que le KGB ou un tueur en série avait enlevé toute sa famille et l’avait cachée près de… c’était le nom d’un endroit qui n’existe pas.

— Vous vous souvenez de ce nom ?

— Juste que ça sonnait russe, peut-être Jajeba vajaba, non, je ne sais plus… Quoi qu’il en soit, Mara a affirmé qu’elle avait finalement réussi à échapper au tueur, mais que la police ne l’avait pas écoutée, qu’elle l’avait simplement enfermée dans un hôpital psychiatrique… Elle affirme qu’elle aurait retrouvé sa famille et l’aurait sauvée si elle n’avait pas été placée dans un centre de soins.

Sven-Ove se lève et regarde le courant, il sent le bonheur l’envahir en songeant qu’il aura la rivière pour lui seul pendant encore quatre jours.

— Avez-vous eu des nouvelles de Saga Bauer ? demande Joona.

— Non, mais je ne m’y attendais pas non plus.

— Mara a-t-elle modifié son histoire au fil du temps ?

— Elle a abandonné l’idée du KGB.

— Mara voulait-elle que vous contactiez quelqu’un d’autre que Saga Bauer ?

— Non… mais elle demandait souvent si Bauer m’avait contacté.

— De qui d’autre vous a-t-elle parlé ?

— Principalement du capitaine du bateau, qu’elle croyait être la même personne que le tueur en série que Saga Bauer pourchassait… Elle a aussi parlé de sa famille, de ses parents Ivan et Tatiana, de sa sœur Natasha… et du fils de Natasha, Ilya.

— Et du gardien de prison ?

— Oui, mais sans dire son nom.

— Et concernant les autres patients d’Ytterö ?

— Elle les mentionnait de temps en temps.

— A-t-elle parlé d’un certain Jakov Fauster, Maître Fauster ?

— Non.

— Jurek Walter ?

— Je ne me souviens plus très bien, mais je serai de retour à Stockholm la semaine prochaine. Je pourrai ressortir son dossier si vous le souhaitez.

— Une dernière question, dit calmement Joona. Quelqu’un a appelé Mara “l’Araignée”… Cela vous évoque quelque chose ?

Sven-Ove regarde la rivière qui s’écoule devant lui et laisse venir des images de Mara. Il se souvient de la manière qu’elle avait de s’exprimer, de son souffle court.

— Elle parlait souvent des araignées qu’elle observait durant sa captivité… Des petites chasseuses incolores qui paralysaient leurs proies puis les emmaillotaient dans un cocon et y injectaient leur venin pour les dissoudre.

*

Joona pose le téléphone sur la table et regarde l’église Adolf-Fredrik, l’hôtel de ville et la flèche qui surplombe le vieux commissariat de police.

Il pense avoir compris : lorsque le psychologue a contacté Saga, l’enquêtrice est devenue si importante aux yeux de Mara Makarov que, même après être passée du statut de victime à celui de meurtrière, celle-ci continue de se tourner vers Saga.

Joona doit de toute urgence parler à Saga. Il ne pense pas qu’elle ait aidé Mara de quelque manière que ce soit, et même si c’était le cas, il faut qu’elle se rende au plus vite.

La police n’a pas encore tenu de conférence de presse, mais les médias ont déjà commencé à spéculer.

L’atmosphère à la NOA est tendue au point d’en devenir étouffante.

Le portable de Saga a été localisé à Säffle et a été retrouvé dans un camion de déménagement en plein déchargement.

Un lien a été établi entre elle et Stefan Broman. Le samedi précédent, elle avait passé un appel anonyme à la police pour informer qu’il payait régulièrement des services sexuels.

Les experts ont aussi retrouvé des traces de soude caustique sur sa moto et des poils de cheval à l’intérieur d’un de ses sacs à dos.

Manvir a déjà ordonné une perquisition au domicile de Saga et la situation pourrait dégénérer en une chasse à l’homme de grande envergure.

Joona pense à elle, il essaie de voir les choses de son point de vue. Il est certain qu’elle comprend pourquoi on la soupçonne. Dès qu’elle aura ravalé sa fierté, elle le contactera.

Il attrape son portable et appelle Morgan Malmström, le directeur de la NOA, pour lui faire part de ses réflexions.

— Je comprends ce que tu ressens, répond Morgan après une courte pause. Mais Saga reste le principal suspect avec Mara Makarov.

— Mais ce n’est pas elle… Elle a beaucoup de réponses à nous donner, et elle a un alibi pour presque tous les meurtres.

— Je sais, je veux dire…

— Elle n’a tué personne, l’interrompt Joona.

— On ne dit pas ça, mais elle est impliquée. Manvir en a la preuve… Tu le sais, le coupable n’est pas seulement la personne qui appuie sur la détente.

Joona ferme les yeux quelques secondes, s’assied et prend une profonde inspiration.

— La seule chose que je dis, c’est que… si j’essaie de convaincre Saga de se rendre, je dois pouvoir lui garantir que c’est moi et personne d’autre qui l’accueillerai et l’emmènerai au centre de détention.

— Elle te fera confiance ?

— Je pense que oui, mais ça doit se passer en toute discrétion. Pas d’enregistrements formels, pas de procureur, pas de communiqué de presse ou de…

— Deux jours, l’interrompt Morgan.

— Quoi ?

— Je te donne deux jours.

— Alors tu me promets que je pourrai procéder à ma manière ? demande Joona.

— Oui.

— Et si je parviens à entrer en contact avec elle, je t’appelle et tu fais en sorte qu’on ne passe pas par l’entrée officielle du centre de détention.

— Si tu penses que c’est le mieux… répond Malmström.

63

Saga débarrasse la table basse de Karl Speler afin de faire de la place pour son ordinateur et le disque dur.

— Je peux t’emprunter ton portable pour passer un coup de fil ?

— Le code est 915 837, dit-il avant de le lui tendre.

Karl quitte la pièce pour aller prendre une douche et Saga s’assied sur l’accoudoir du fauteuil. Elle compose le numéro privé de Randy.

— Allô.

— Tu peux parler ? demande-t-elle à voix basse.

— Saga, qu’est-ce qui se passe ?

— Je n’ai pas fait ce qu’ils disent.

— Ne me raconte pas ça à moi, dit-il. Je le sais déjà, tu dois te rendre avant que…

— Alors on ne mettra jamais la main sur l’Araignée, l’interrompt-elle.

— Ce n’est pas ta responsabilité, tu n’es même plus policière.

Saga regarde l’étagère encombrée de Karl où sont posés sa console de jeux, une pipe à eau, une bougie en forme de statue de la Liberté et un clown duveteux en habits de soie jaune et rouge dans sa boîte.

— Ils ont découvert quelque chose d’important ? demande-t-elle.

— Non, je ne crois pas.

— Pas de nouvelle figurine en étain ?

— Non, répond-il.

Des sachets de chips vides, des emballages de bonbons, des jetons et des vinyles des années 1980 sont éparpillés sur le sol.

— Le groupe d’intervention a pris d’assaut mon appartement, explique-t-elle.

— Tout ce que j’ai entendu, c’est qu’ils ont parlé d’un mandat de perquisition.

— Avec des fusils d’assaut, des tireurs d’élite, des grenades assourdissantes…

— C’est complètement fou, murmure Randy.

— Je ne comprends vraiment pas.

— Tu m’as dit que tu avais besoin d’un endroit pour te cacher, peut-être que je peux…

— Non, je ne veux pas que tu sois impliqué plus que tu ne l’es déjà.

— Mais maintenant je m’en fous.

— Si je meurs, je veux que tu saches que tu as été l’amour de ma vie, dit-elle et elle raccroche avant qu’il ne puisse répondre.

Saga reprend son souffle, essuie quelques larmes sur ses joues, puis s’assied sur le canapé devant l’ordinateur et commence à regarder les dernières séances de Krantz avec Mara Makarov. Bien que les conversations s’étalent sur plus d’un an, la patiente reste cohérente jusque dans les moindres détails.

Karl Speler revient, les cheveux ébouriffés et une serviette sur une épaule. Il déplace une grande pile de journaux, s’assied dans le fauteuil à côté de Saga et regarde avec elle les séances de thérapie.

Mara Makarov a posé près d’elle un livre sur le levier d’Archimède. Ses cheveux sont coiffés et brillants, son visage est posé et son regard vif.

D’une voix calme, elle explique qu’elle doit sortir afin de sauver sa famille. Sven-Ove lui répond qu’elle a fait de grands progrès, que ses doses de médicaments ont été réduites et qu’il va demander à son collègue de la libérer à l’automne.

Mara parle sans cesse de Saga Bauer, demande au psychologue s’il a de ses nouvelles, si le meurtrier a été arrêté.

— Je n’ai reçu aucune réponse, répond-il.

— C’est étrange, murmure-t-elle.

Six mois plus tard, Mara arpente la pièce comme un animal pris au piège qui n’accepte pas la reddition. Elle a un comportement presque catatonique et marmonne fiévreusement des mots en russe.

Il est clair qu’elle ne supporte plus d’attendre que sa demande de sortie en ambulatoire soit entendue. Dès que le psychologue essaie de dire quelque chose, elle l’interrompt et crie “Idi vemoja vejave, Idi vemoja vejave” encore et encore avant de se taire et de recommencer à tourner en rond.

Il s’écoule presque quinze mois jusqu’à la séance suivante. Elle a encore changé. Elle est maintenant silencieuse et ses mouvements sont lents.

— Comment tu imagines l’avenir ? demande Sven-Ove à la fin du dernier enregistrement.

— Le mien ?

— Oui.

— J’en ai un ?

— Essaie de formuler ta vision de l’avenir en une phrase au moins.

— J’ai vu une petite ferme une fois, à l’extérieur de Västerhaninge, dit Mara, puis elle s’enferme un moment dans ses pensées avant de poursuivre. J’imagine que je suis là-bas avec ma famille, c’est une journée d’été sèche, les champs fument à cause de la chaleur, l’herbe est jaune, les feuilles des arbres se sont enroulées sur elles-mêmes… Je suis assise sur une chaise à l’ombre près d’un tracteur, je mange une brioche à la cannelle dans du papier sulfurisé et je regarde les enfants de Vadim et d’Aglaia jouer au croquet… C’est comme ça que j’imagine ma mort.

À la fin de la dernière session, Saga referme son ordinateur et regarde Karl qui est assis, les bras croisés.

— Voilà, dit-elle.

— Intéressant, commente-t-il en se levant.

Tandis que Saga lit les dernières notes dans le journal de bord de Sven-Ove Krantz, elle entend Karl changer les draps de son lit.

Le psychologue écrit qu’il estime que la thérapie est terminée et que l’histoire de vie de la patiente est maintenant en adéquation avec l’image qu’elle a d’elle-même. Il note ensuite que lors de chaque réunion hebdomadaire, il répétera au médecin-chef que Mara Makarov doit sortir de l’hôpital.

Saga se lève au moment où Karl entre avec ses vieux draps sous le bras pour les étaler sur le canapé. Elle regarde l’article encadré sur Jurek Walter tiré de l’édition confisquée, et se dit que Karl avait raison sur la plupart des points, même si dans la réalité le meurtrier était bien pire que ce qu’il avait imaginé.

— Je peux prendre une douche ? demande-t-elle.

— Il y a des serviettes propres dans l’armoire juste à côté.

Saga entre dans la salle de bains, ferme la porte et constate qu’il n’y a plus de verrou. Elle suspend à un crochet une serviette de bain du Grand Hôtel d’Oslo.

Le tapis de douche bleu clair est couvert de mousse, des rasoirs en plastique jaune gisent sur le rebord du lavabo et les toilettes n’ont pas de couvercle.

De la moisissure noire a grimpé sur près d’un mètre dans l’angle près de la machine à laver.

Saga vérifie qu’il n’y a pas de caméra dissimulée avant de se déshabiller et d’entrer dans la douche.

Le mitigeur s’est détaché du mur et a été réparé avec du fil de fer. Elle tourne doucement le robinet et attend quelques instants avant de se placer sous le jet d’eau chaude.

Le rideau de douche tremble sous l’effet du grondement des canalisations.

Saga se lave les cheveux avec du gel douche tout en repensant aux paroles de Sven-Ove Krantz au sujet de l’adéquation entre Mara et son histoire. C’est finalement le psychologue qui a changé le plus au fil des séances. Il a traité sa patiente comme si elle disait la vérité et a progressivement commencé à croire à la véracité de son histoire.

Saga sort pour se sécher et constate qu’une grande flaque d’eau savonneuse s’est accumulée sur le sol, sous la machine à laver.

Elle remet ses vêtements, sort de la salle de bains et sent une forte odeur de bacon frit. Le bar est cerné d’un nuage de fumée. La chaîne stéréo diffuse de la pop des années 1980. Karl a dressé la table sur le comptoir et a sorti un pichet d’eau.

— Tu n’avais pas besoin de cuisiner.

— Bah, sourit-il.

— Même si j’ai faim, ajoute-t-elle.

Il retire la poêle de la cuisinière et la pose sur le comptoir du bar sur un dessous-de-plat en liège.

— J’ai d’autres couverts, mais j’ai appris que ce plat devait être mangé avec une cuillère, explique-t-il.

— Une cuillère c’est bien.

— Bon appétit, sourit-il en faisant gicler du ketchup dans son assiette.

Soit elle a très faim, soit la combinaison entre les macaronis, les poireaux et le bacon frit fonctionne étonnamment bien.

Pendant qu’ils mangent, Karl parle du fait que le journalisme se résume désormais à écrire ce sur quoi les lecteurs sont censés cliquer pour augmenter les recettes publicitaires.

— Mais ce qui me préoccupe vraiment, c’est la déresponsabilisation des journalistes. Ils n’expriment plus leurs propres opinions, mais celles de ceux pour qui ils travaillent, explique-t-il en s’essuyant la bouche.

— Tu le penses vraiment ? marmonne-t-elle en se resservant.

— Non, mais je suis amer et ça fait du bien de se plaindre parfois, dit-il en souriant et en dévoilant ses canines pointues.

— Tu viens d’Afrique du Sud ? demande-t-elle en montrant le drapeau accroché au mur.

— Ma mère et moi avons déménagé ici quand j’avais quinze ans… mais j’ai gardé le nom de famille de mon père, Speler… qui signifie jouer en afrikaans.

— Mais tu parlais déjà le suédois ?

— Ma mère est originaire du Småland.

— C’était comment de déménager ici ?

— Agréable, calme, froid… En Afrique du Sud, j’étais dans une école privée. Ici j’ai terminé le lycée en un an, j’ai eu les meilleurs résultats, je suis entré à l’école de journalisme… et voilà ce que je suis devenu !

Elle pose son verre d’eau sur le comptoir et regarde la lumière se réfracter à travers la surface oscillante.

— Il y a un problème d’évacuation dans la douche, dit-elle.

— Le sol est mal incliné, répond-il, le mélangeur est cassé, le lavabo est fissuré… Ce n’est peut-être pas l’endroit rêvé, mais qu’est-ce que tu veux, il est en accord avec mon parcours et ma carrière.

— Tu n’as juste pas eu de chance.

— Ce que confirme cet appartement… Il a la malchance de se situer loin de tout, de sentir le renfermé et d’être mal isolé, j’entends quand les propriétaires font l’amour là-haut, ce qui est sans doute un plus… Je n’ai pas de fenêtres, pas de serrures, pas de hotte de cuisine… pas de brioche à la cannelle sur du papier sulfurisé ni…

— Je dois y aller, l’interrompt Saga en bondissant soudain de sa chaise.

— Je suis désolé si je…

— Je dois juste vérifier une chose, dit-elle rapidement en s’essuyant la bouche avec un morceau d’essuie-tout.

Ses paroles sur la brioche à la cannelle l’ont frappée avec une précision cristalline.

— Je peux venir avec toi ? demande Karl.

— Si tu as une voiture, répond-elle en enfilant son holster.

— J’ai l’air de quelqu’un qui possède une voiture ?

— Tu as vu ta montre ? dit-elle en enfilant ses chaussures.

— Quand j’ai eu dix-huit ans, mon père voulait m’offrir sa Rolex, mais je ne l’ai pas prise, j’étais trop fier… alors je me suis acheté celle-ci aux enchères pour mes cinquante ans.

— Je reviens dans quelques heures.

— Tu vas où ?

— À Västerhaninge…

Il attrape rapidement sa veste et la suit à travers le musée. L’étagère où se trouvent les pantoufles ensanglantées de Saga tremble au rythme de leurs pas.

— Tu crois que Mara vit là-bas, à cause de ce qu’elle a dit à propos de sa propre mort ? demande-t-il.

— Elle a besoin d’un endroit spacieux et isolé pour manipuler de grandes quantités de produits chimiques.

— Je vais nous trouver une voiture, dit-il.

— Combien de temps ça va te prendre ?

— Trente secondes.

64

Assise dans l’obscurité de sa cuisine, Mara Makarov se ronge l’ongle du pouce. Trois photos sont posées sur la table devant elle. Elle en saisit une, la déchire en deux, se lève et se dirige vers la cuisinière. Les boîtes de conserve vides qui jonchent le sol s’entrechoquent. Elle tourne le bouton de la plus petite plaque jusqu’à la température maximum, retourne s’asseoir, balance les photos au sol puis frappe plusieurs fois le plateau de la table avec son poing.

— Idi vemoja vejave, crie-t-elle.

Elle saisit son cou de ses deux mains, les serre jusqu’à ce qu’elle ne puisse plus respirer, regarde son propre reflet dans la fenêtre puis les retire et tourne la tête vers le mât décoré de la Saint-Jean dans la cour. Les feuilles de bouleaux sur les couronnes ont pris une teinte brunâtre et les fleurs des prés sont mortes. Autour du mât, des crânes, des côtes, des fémurs et des bassins blancs sont disposés en cercle sur le sol.

Mais cette partie-là n’est qu’un fantasme.

Un crépitement retentit derrière elle. Mara se retourne brusquement et sort le pistolet de son étui.

La plaque. Elle l’avait oubliée.

Des squelettes blancs et du sang rouge, pense-t-elle. Blanc et rouge, blanc et rouge.

Elle a modelé une figurine en argile puis, tout en regardant la photo, a gravé les traits du visage avec la pointe de son couteau, elle a ensuite installé le coffrage autour et a coulé le silicone afin de former le moule.

Elle retourne à la cuisinière et place le creuset avec les morceaux d’étain sur la plaque.

Ce matin, elle a utilisé le pont roulant pour soulever le lourd sac en caoutchouc et le placer sur le diable. Les jambes de l’homme pendaient au-dessus du bord de la palette quand elle l’a déplacé jusqu’à la porte du garage.

Il s’est remis à crier et à trembler de douleur lorsqu’elle l’a fait basculer sur le gravier. Le liquide avait déjà décomposé sa peau et dissous les traits de son visage ainsi que les extrémités de ses membres.

Elle s’est installée au volant de son pick-up, a reculé un peu trop précipitamment vers le garage et lui a accidentellement roulé sur la tête. Le sac a éclaté et du sang et de la matière cérébrale ont giclé sur près d’un mètre au-dessus du gravier. Elle est sortie de la voiture, a abaissé la rampe et a hissé le sac à côté des bidons. Le corps était désormais complètement mou, mais de temps à autre il était parcouru de soubresauts nerveux, comme des frissons.

Elle a de nouveau soudé l’ouverture du sac et recouvert de gravier les matières organiques sur le sol. Puis elle a garé la voiture à la lisière de la forêt, l’a bâchée et est rentrée à l’intérieur manger une demi-boîte de thon à l’huile avant d’aller vomir.

Elle se tient maintenant devant la cuisinière et regarde les morceaux d’étain fondre sous l’effet de la chaleur et former une flaque semblable à un miroir.

Elle attrape une allumette, casse son extrémité, l’enfonce dans le métal liquide et voit un léger filet de fumée grise s’en échapper.

Elle éteint la cuisinière, prend le creuset et remplit soigneusement le moule. Le caoutchouc de silicone devient chaud dans ses mains, elle rajoute un peu de liquide et frissonne.

Une petite perle d’argent atterrit sur son index. Ça la brûle brièvement, puis la douleur disparaît.

Elle tourne la paume de sa main tremblante et y verse le reste d’étain.

Le métal en fusion grésille au contact de sa peau et la douleur lui fait plier les jambes. Elle se laisse glisser à terre, dos au meuble de cuisine, regarde le métal se solidifier dans sa main et perdre son éclat.

Elle se relève sur ses jambes vacillantes, détache le petit gâteau de métal et l’entend tinter dans l’évier.

Excitée par la douleur, Mara ressort pour la énième fois sa ligne du temps, les paramètres et les équations mathématiques.

Son pouls est toujours rapide lorsqu’elle s’assied à la table de la cuisine.

Le passé est pour ainsi dire parfait, même si elle a dû ajuster la ligne à plusieurs reprises.

De l’autre côté du présent, les moments les plus difficiles sont entourés en rouge.

Elle étudie le faisceau de causalité des options futures.

Elle effectue encore de nouveaux calculs de probabilité et de hasard, mesurant les variables stochastiques en les comparant aux probabilités psychologiques.

65

L’éclairage ambré de la route dessine des ombres sur le visage concentré de Saga ainsi que sur sa main gauche posée sur le volant.

Karl est assis à côté d’elle et s’efforce de ne pas la regarder trop souvent.

La Porsche noire vient de dépasser Söderhagen sur la Nynäsvägen.

Il y a vingt minutes, depuis la rue devant la grande villa de plain-pied où Karl loue un appartement au sous-sol, Saga l’a vu traverser la cuisine des propriétaires à la lueur de la télévision du salon, se glisser dans le couloir et prendre une clé dans l’armoire. Il n’a rien dit, ne s’est pas fait remarquer, n’a pas allumé de lumière.

Quelques secondes plus tard, la porte du garage s’ouvrait.

Pendant que Saga conduit, Karl suit ses instructions et cherche des fermes à l’extérieur de Västerhaninge.

Il en a trouvé quinze, mais aucune associée au nom de Makarov. Ce n’est que lorsqu’ils ont étendu la recherche aux noms que Mara avait mentionnés – Vadim et Aglaia – qu’ils ont obtenu un résultat.

Un certain Vadim Alexeyevich Gurkin avait acheté une ferme sur la route d’Ormsta juste un an avant l’accident de bateau dans l’archipel de Stockholm. Après le décès de Vadim, le parent russe qui en a hérité n’a pas réclamé de titre de propriété, laissant la ferme à l’abandon.

À l’embranchement de Fors, Saga prend la sortie de l’autoroute, passe devant une carrière puis sous le viaduc de la route 560.

— Tout ça est très excitant, commente Karl, mais ce ne serait pas plus sage de se rendre à la police et de tout lui raconter ?

— On n’a pas le temps… Je suis la seule à pouvoir sauver Joona, répond Saga sur un ton sec.

Elle accélère encore tandis que l’étroite route de terre contourne des bâtiments industriels en tôle bleu clair.

— Pourquoi es-tu la seule à pouvoir sauver Joona ? demande Karl avec prudence.

— Parce que c’est ce qu’elle a dit, parce qu’elle le déteste plus que tout.

— Makarov a dit que…

— Si je n’arrête pas Mara, elle le tuera.

— Tu dois parler à Joona.

— Peut-être, murmure-t-elle.

Après les grands bâtiments industriels en tôle bleue, les parkings vides et les rangées de conteneurs à ordures, le paysage s’ouvre sur des champs.

Ils roulent sur un chemin, passent devant des pâturages aux clôtures électriques et pénètrent bientôt dans une forêt.

Des branches giflent les flancs de la voiture.

La pénombre forme un étroit couloir devant eux.

Même si Saga ralentit dès qu’elle aperçoit des nids-de-poule, la voiture est secouée.

— On se rapproche, murmure Karl.

Il est presque impossible de distinguer le sol entre les troncs d’arbres. Puis la forêt s’ouvre à nouveau sur un paysage plat, d’un gris clair qui contraste avec l’obscurité. Les champs sont en jachère, secs et poussiéreux.

Des choucas tournent autour d’un bosquet d’arbres, quelques chevreuils errent plus loin sous les lignes électriques.

— Ça ne devrait plus être très loin, dit-elle.

Ils prennent un large virage et distinguent des maisons sombres à travers les broussailles denses qui bordent le fossé. Un groupement de fermes délabrées, avec un alignement de granges rouges.

Aucune voiture en vue, aucune lumière à travers les fenêtres fissurées.

Ils passent l’entrée d’une ferme, roulent quelques centaines de mètres, font un demi-tour là où c’est possible, reviennent un peu sur leurs pas et se garent à côté d’un bosquet qui les dissimule des bâtiments.

— Je vais jeter un œil, mais quoi qu’il arrive, tu ne quittes pas la voiture, le prévient Saga avec gravité.

— Qu’est-ce que je fais ? Je dois juste rester assis à t’attendre ?

— Si une voiture… probablement un pick-up, quitte la zone, tu te baisses et tu appelles Joona dès qu’elle a disparu dans la forêt.

— Donc je vais parler à Joona Linna ?

— Dis-lui que tu l’appelles de ma part, qu’il faut immédiatement bloquer Ormstavägen depuis le carrefour de Fors.

— OK, d’accord…

Elle saisit son portable dans le compartiment entre les sièges et y ajoute le contact de Joona.

— Si tu entends des coups de feu, ou si je ne reviens pas dans trente minutes, tu appelles Joona et tu lui expliques la situation, mais tu ne quittes pas la voiture, insiste-t-elle en ouvrant la portière.

— Compris.

— Tu as une lampe de poche ?

— Non… ou en fait j’ai juste ça, répond-il en montrant une petite lampe sur un porte-clés.

— Parfait, dit-elle en la lui prenant.

Le petit objet en plastique bleu a un bouton rond sur le côté et une lumière LED de la taille d’une tête d’épingle.

— Sois prudente, chuchote-t-il quand elle sort de la voiture.

Elle repousse silencieusement la portière et commence à avancer dans l’air frais en direction de la cour. Le gravier crisse légèrement sous ses chaussures. Le vent balaie les fourrés et les mauvaises herbes. Elle s’arrête, sort son arme mais la garde cachée sous son coupe-vent puis s’engage dans une allée étroite.

Les maisons, les granges, les garages et les entrepôts sont étroitement espacés. Les toits ont des hauteurs différentes, la plupart sont recouverts de tôle ondulée ou de zinc peint en noir.

Des pneus de tracteur, des godets de pelleteuse et du bois de bouleau sous une bâche verte sont remisés à côté de la maison. À la lisière de la forêt, on aperçoit une citerne en fer tubulaire de couleur rouille contenant du diesel pour le tracteur. Elle est longue d’environ quatre mètres.

Saga traverse la cour de gravier sous la lueur des étoiles. Cinq poubelles en plastique vert sont alignées contre le mur du garage. Au-dessus du sol, le lambris rouge foncé est en mauvais état.

Les cadres et les barreaux des fenêtres du garage sont écaillés, certaines vitres sont manquantes et des éclats de verre gisent dans les mauvaises herbes.

Elle soulève les couvercles des poubelles et constate qu’elles sont vides.

Une volée d’étourneaux passe au-dessus des toits, s’installe dans un vieux pommier puis repart dans un bruit de battement d’ailes.

Saga longe le portail du garage, continue jusqu’à une petite porte, écarte avec précaution le verrou coulissant et l’entrouvre.

Elle est saisie par une forte odeur de métal et d’huile. Lorsqu’elle allume la petite lampe de poche de Karl, elle devine dans l’obscurité un tracteur rouillé attelé à un semoir et une presse à balles aux pneus crevés.

Elle entre, referme la porte derrière elle, passe devant les engins et enjambe une herse pleine d’herbe séchée.

Elle s’arrête, tend l’oreille, baisse son Glock et sent le poids de l’arme dans le muscle de son épaule.

Une grosse chaîne traîne sur le sol en ciment à côté d’une fourche à palettes.

Elle traverse le garage, franchit une porte étroite et emprunte un passage exigu au sol sableux. À travers les interstices des planches du mur, elle peut voir la cour.

Un léger bruit lui parvient dans l’obscurité.

Saga lève son pistolet et rallume la lampe de poche. Un gros rat se tient un peu plus loin. Il s’éloigne paresseusement tandis qu’elle continue jusqu’à l’entrée d’un autre bâtiment. Elle éteint à nouveau la lampe, s’apprête à soulever le loquet lorsqu’elle perçoit à nouveau un bruit derrière elle.

Comme si quelqu’un caressait de sa main le capot du tracteur.

Elle retient son souffle, déplace son doigt du pontet à la détente et la presse au-delà du premier cran.

Tous ses sens sont en éveil.

Elle entend des pas légers dans le sable derrière elle. Elle se retourne brusquement, pointe son arme et allume la lampe de poche.

66

Karl Speler est assis dans la voiture, son portable à la main et les yeux rivés sur l’allée devant lui. Dans le rétroviseur latéral, il jette régulièrement un regard vers la route. Celle-ci laisse une trace pâle dans l’obscurité entre les buissons et les arbres et disparaît dans une zone boisée à une cinquantaine de mètres de là.

Il replace sa mèche et regarde sa montre.

Saga n’est partie que depuis cinq minutes.

Le souvenir de la Rolex remonte à la surface. Karl avait dix-huit ans et son père avait fait le voyage du Cap jusqu’en Suède. Il voulait inviter son fils à déjeuner chez Clas på Hörnet et sa mère l’avait convaincu d’y aller.

Il se souvient que son père avait beaucoup vieilli, qu’il était vêtu d’une chemise à manches courtes, d’un pantalon kaki et de chaussures basses marron. Les poils de ses bras bronzés étaient devenus complètement blancs. Au dessert, il avait déposé son cadeau sur la table. Il avait noué un ruban bleu clair autour de la boîte originale des années 1960.

— Tu crois que tout va s’arranger parce que tu me donnes ta vieille Rolex ? a demandé Karl. Je m’en vais si tu ne l’enlèves pas de la table.

Karl n’oubliera jamais le visage de son père, son sourire brisé qu’il avait interprété comme un mélange d’agacement et de déception. Bien plus tard, il avait compris que son père luttait contre les larmes.

— De toute façon, ce n’est que de la camelote, avait-il dit en remettant le cadeau dans son sac.

Karl fixe à travers le pare-brise l’allée caillouteuse ainsi que l’entrée de la maison et se rend compte qu’il a oublié depuis un moment de regarder derrière lui. Avec un frisson, il tourne la tête vers le rétroviseur latéral.

La route est déserte, mais il y a un angle mort à l’arrière de la voiture.

Avec précaution, il tend la main vers le rétroviseur intérieur et l’incline.

La vitre arrière est sombre. Il cligne des yeux et essaie d’aiguiser son regard. Un nuage gris foncé transparaît en bas de la lunette. Il regarde à nouveau dans le rétroviseur latéral lorsqu’un sifflement retentit contre la carrosserie. Ça doit être une branche agitée par le vent, se rassure-t-il.

Karl se frotte le front, pose sa nuque contre l’appuie-tête et regarde devant lui.

Il voit soudain un rayon de lumière traverser les buissons, comme un feu qui vacille au vent. Il a à peine le temps de réagir qu’il a disparu.

Son cœur bat plus vite. Il sourit lorsqu’il réalise l’absurdité de la situation : il traque un tueur en série en compagnie de Saga Bauer.

Rüssel et Dragan ne le croiront jamais.

Il ouvre la portière et sort dans l’air frais, va jeter un œil à l’arrière de la voiture et fait quelques pas jusqu’à ce qu’il aperçoive la cour.

Tout est sombre et immobile.

Il s’apprête à aller se rasseoir lorsqu’un éclair de lumière perce les interstices des planches du mur de la petite maison qui relie le garage à un grand bâtiment.

La lumière striée se répand sur le sol, entre les bouleaux, puis deux voyants rouges clignotent.

C’est comme si une paire d’yeux s’ouvrait et se fermait.

Dans la seconde qui suit, la cour est à nouveau plongée dans l’obscurité.

Il ne peut s’agir que des feux arrière d’une voiture.

Il pense qu’il doit aller vérifier si c’est le pick-up de Mara, mais réalise qu’il est en train de faire exactement ce que Saga lui a interdit. Elle aussi doit avoir vu la voiture.

Il reste un moment immobile, puis retourne dans la Porsche et verrouille la portière.

À travers le pare-brise il scrute de nouveau l’allée menant à la ferme, puis il jette encore un coup d’œil dans le rétroviseur.

Les branches s’agitent dans le vent.

La forêt un peu plus loin est plongée dans les ténèbres.

Karl s’efforce de ne pas penser aux amas de chair dont il avait si peur quand il était petit. Il regarde à nouveau sa montre. Saga est partie depuis douze minutes.

Il ouvre son portable pour vérifier que la batterie est bien chargée. La lueur de l’écran emplit l’habitacle d’une lueur spectrale. Il l’éteint immédiatement, réalisant qu’il doit être visible à plusieurs centaines de mètres.

Comme une luciole solitaire.

Il range son portable dans le compartiment situé à côté du levier de vitesse et repense au fait qu’il avait trente-deux ans lorsqu’il a appris que son père était mort des suites d’une longue maladie. Après l’enterrement, il a confié à sa mère que celui-ci avait tenté d’acheter sa liberté en lui offrant sa Rolex. Il lui a aussi expliqué qu’il avait toujours été de son côté à elle et que son père n’avait jamais compris que la loyauté ne s’achète pas.

— Je suis désolée de l’apprendre, avait dit sa mère avant de se laisser tomber lourdement sur sa chaise.

— Pourquoi ? avait-il demandé.

— Ton père a toujours répété que tu hériterais de cette montre pour tes dix-huit ans. Et c’était bien avant qu’on entre en conflit, lui et moi.

Ce n’est qu’à ce moment-là que Karl avait compris qu’il n’y avait aucune arrière-pensée derrière ce cadeau. Son père avait pensé à lui dès qu’il était entré en possession de la montre, puis à chaque fois qu’il l’avait regardée.

Karl revoit le visage ridé de son père, ses bras bronzés et la bande blanche qui entourait son poignet gauche.

Il ne comprend pas pourquoi il pense soudain à lui. La question de Saga a-t-elle suffi à raviver ce souvenir ou est-ce parce qu’il a eu peur ?

67

Saga traverse un vestiaire composé de cinq armoires métalliques et d’un grand évier en zinc. Des rubans attrape-mouches séchés pendent devant la fenêtre et des serviettes en papier sont empilées sur le sol en ciment.

L’adrénaline commence à quitter son corps.

Dans le passage, elle était tellement sûre d’avoir entendu des pas qu’elle était prête à tirer à l’aveugle dans l’obscurité, mais lorsqu’elle a allumé la petite lampe de poche, il n’y avait personne.

Elle a vu son doigt trembler sur la détente.

Les bruits de pas avaient disparu.

Elle se tient à présent devant une porte avec une vitre en verre dépoli et, accroché dessus, un panneau en plastique stratifié indiquant les règles de sécurité à respecter dans l’atelier.

C’est le domaine de Mara, songe Saga en levant son Glock, puis elle ouvre doucement la porte.

La faible lumière du ciel étoilé s’immisce à travers la rangée de fenêtres situées en hauteur. Sous le toit en tôle, des traverses sont équipées avec ce qui ressemble à un système de levage.

Saga tend l’oreille, entre, sécurise rapidement les deux côtés de la pièce et court s’accroupir derrière un établi en acier.

Dans un bac en plastique traînent un masque de protection et des gants chimiques décolorés.

Une légère odeur de pourriture flotte dans l’air stagnant. D’énormes bidons en plastique sont alignés contre un mur.

Sous le pont roulant, une planche de contreplaqué est entièrement recouverte de sang séché. La traînée s’écoule sur le sol jusqu’à un siphon.

Une rampe en béton mène à un quai de chargement dont la porte est fermée par un rideau en lamelles de PVC jauni.

Saga projette de fouiller tout le bâtiment avant de trouver un endroit où se cacher pour attendre Mara. Elle devrait appeler Joona. Plutôt que d’essayer de résoudre ses énigmes, ils doivent tendre un piège à Mara.

Elle se lève et balaie l’atelier avec son arme, elle examine ensuite les portes, celle qui mène au vestiaire puis celle vers le passage au sol sableux.

Elle devine une autre porte en bois goudronné de l’autre côté de la pièce menant probablement à l’ancienne ferme.

Elle se dirige ensuite vers le rideau à lamelles en PVC dans la partie plus moderne de la cour. Elle enjambe un rouleau de caoutchouc épais et gravit la rampe jusqu’au quai de chargement.

Derrière le PVC, elle distingue une pièce plus claire avec des tuyaux de ventilation recouverts d’aluminium.

Avec son épaule, Saga pousse les lamelles, qui émettent un bruit poisseux lorsqu’elles se détachent les unes des autres. Elle jette un rapide coup d’œil derrière elle, puis franchit le seuil, s’agenouille et pointe le canon de son arme tout autour de la pièce. Dans un coin trône un grand séchoir et, à côté, une porte ouvre sur la salle de stockage des céréales.

Le temps est compté, dans neuf minutes Karl va appeler Joona.

Saga s’approche de la porte en fer.

Une lourde barre transversale est suspendue à l’un des montants.

Elle pénètre dans un entrepôt avec des hauts murs en tôle et le sol recouvert de poussière de farine et de blé. Une multitude de palettes sont empilées au centre de la pièce.

Saga s’apprête à faire demi-tour lorsque son regard est accroché par un détail inattendu. Sur le sol, à cinq mètres de la porte, est posée une Matryoshka, une poupée russe en bois contenant d’autres poupées de tailles décroissantes.

*

Pour la troisième fois, Karl vérifie que les portières de la voiture sont bien verrouillées. Il regarde de nouveau dans le rétroviseur latéral. Le vent souffle sur la cime des arbres et les branches disparaissent dans l’obscurité de la nuit.

À présent il est presque impossible de discerner le chemin. La lumière est si faible que les graviers semblent être en lévitation, comme s’ils flottaient dans le lit d’une rivière.

Il fixe la nuit à travers le pare-brise.

Quelques creux dans l’allée accrochent la lumière.

Et si Saga n’avait pas vu la voiture ? Et si Mara était cachée quelque part ?

Il jette des regards nerveux dans les deux rétroviseurs. Par la lunette arrière, la route est encore à peu près visible.

Une racine a soulevé le sol, on dirait un genou qui sort du gravier.

Il incline le rétroviseur et scrute le fossé juste derrière la voiture.

Les mauvaises herbes tremblent étrangement et les fleurs blanches du cerisier se penchent lentement sur le côté.

Nouveau regard dans le rétroviseur latéral, puis dans le rétroviseur intérieur.

Tout est immobile, les marguerites se mettent doucement à danser. Entre les tiges et l’herbe des prés, il aperçoit soudain une main.

Il cligne des yeux.

Non, ce n’est que le fruit de son imagination, un fantasme excessif.

Il a contracté une encéphalite à l’âge de douze ans, une primo-infection cérébrale avec délire et crises d’épilepsie.

Ce qu’il a vécu pendant les pics de fièvre qui ont précédé l’arrivée de l’ambulance au chalet d’été dans le Småland ne l’a jamais vraiment quitté.

C’était un soir, il était tard et il était assis seul sur une chaise à l’extérieur de la maison.

La petite pelouse était parsemée de pommes de pin.

À la lueur de la lune, il a soudain vu surgir une silhouette à la lisière de la forêt. C’était un amas de chair, des morceaux d’animaux qui avaient été assemblés avec des parties humaines.

La créature avait un cou épais, une tête de taureau et des bras luisant de sang.

Elle s’était approchée en passant les mains sur le cuir tanné de son tablier de boucher, avait regardé en direction de la maison tout en inclinant la tête sur le côté pour mieux entendre l’obscurité.

Karl n’avait pas fait un geste pour se lever de sa chaise et aller se réfugier dans le chalet. Il était resté assis là, paralysé, le souffle coupé, jusqu’à ce que son corps soit pris de convulsions.

Il n’avait repris connaissance que le lendemain à l’hôpital.

Karl scrute l’obscurité, il tend la main et ajuste encore une fois l’angle du rétroviseur.

Quelque chose gît dans le fossé, enveloppé d’un tissu noir et brillant. Puis l’ombre se met lentement à marcher, les herbes se courbent sur son passage.

Karl s’enfonce dans son siège et essaie de respirer profondément.

De manière irrationnelle il se dit qu’il n’aurait pas dû quitter la voiture, que c’est comme dans les contes où il y a des règles à respecter. En les enfreignant, il a attiré l’homme aux amas de chair.

Un crissement déchire le silence derrière la voiture. On dirait des ongles longs qui griffent la carrosserie.

Karl retient son souffle.

Peut-être que rien n’a bougé dans le fossé. Peut-être était-ce juste le vent jouant avec les mauvaises herbes qui a créé une illusion.

Il porte la main à sa bouche et essaie de respirer calmement entre ses doigts.

Un bruit sourd retentit sur le toit de la voiture.

Il réussit à s’empêcher de crier.

Puis un raclement.

Un pigeon ramier se pose sur le capot, reprend son équilibre et fait quelques pas vers le parechoc.

Karl regarde à nouveau dans le rétroviseur.

Rien dans le fossé.

Il essaie de se ressaisir mais la sueur dégouline de ses aisselles.

Il n’y a personne ici, se persuade-t-il, et il ouvre la portière afin de conjurer le mal. Le pigeon s’envole dans un sifflement.

Le cœur battant, il sort dans la nuit. Il fait le tour de la voiture, regarde dans le fossé et donne des coups de pied dans les mauvaises herbes. Il aperçoit un sac poubelle en plastique noir dans les broussailles. Il le ramasse et regarde à l’intérieur. Celui-ci est rempli de vieux vêtements et de chaussures dépareillées.

Il le repose et commence à marcher le long du chemin gravillonné en direction de la ferme. Ces derniers temps il n’a pas souvent eu peur du noir.

Le malaise qu’il ressent le rend vigilant.

Il sait qu’il doit saboter la voiture de Mara afin qu’elle ne puisse pas s’échapper.

Il s’engage dans l’allée étroite et suit la bande d’herbe centrale. Les maisons sont tassées les unes contre les autres. Il débouche dans la cour, ralentit et essaie de comprendre d’où provenaient les lumières. Sans doute de la petite lampe de poche que Saga a utilisée pour aller du garage jusqu’au grand bâtiment.

Il observe le mur en planches de bois fissurées, tourne son regard vers le bosquet de bouleaux, aperçoit un grand réservoir, s’en approche et les feux arrière rouges apparaissent.

Il regarde par terre, trouve un éclat de verre à côté des poubelles, le ramasse et se dirige vers la voiture.

Des briques cassées sont empilées près d’une souche.

Il passe devant le réservoir de diesel et voit que le véhicule est caché sous un filet de camouflage.

C’est un vieux pick-up Ford.

Karl essaie d’insérer le bout de verre dans un des pneus arrière mais c’est impossible.

Il se dit qu’il y a peut-être un couteau ou un tournevis dans la benne, se penche en avant, détache une sangle et rabat un pan du filet.

Des centaines de mouches s’envolent en bourdonnant.

Le cœur de Karl se met à battre plus vite.

Ça sent les cheveux brûlés et les produits chimiques.

Un énorme sac est posé dans la benne du pick-up. Karl fait un pas en arrière en voyant les petites fissures dans le caoutchouc noir.

68

Les lamelles en PVC se balancent derrière Saga lorsqu’elle retourne dans l’atelier et descend la rampe de chargement.

Des larves de mouches blanches se déplacent dans l’obscurité autour du siphon de sol.

Elle observe les deux portes puis se dirige vers la plus éloignée, celle qui mène à la maison.

Une plaque métallique rainurée recouvre une partie du sol. Quand elle marche dessus, l’acoustique de ses pas résonne étrangement au-dessus du vide.

Saga enjambe une caisse à outils, s’approche de la porte noire et respire une odeur de goudron.

Il ne lui reste plus que sept minutes avant le coup de fil de Karl à Joona.

Elle perçoit un bruit léger de l’autre côté du mur.

Elle essuie sa main moite sur son pantalon, l’ouvre et la referme plusieurs fois pour assouplir ses doigts, puis elle saisit son pistolet. Après avoir pris une grande inspiration, elle appuie sur la clenche, ouvre la porte et pénètre dans un passage sombre dont le plancher en mauvais état est recouvert d’un tapis en coton.

Elle aurait dû commencer par contacter Joona.

Pourquoi est-elle si en colère ?

Elle ne devrait pas faire ça seule. C’est beaucoup trop dangereux.

Saga repense à la poupée russe qui la fixait de ses yeux immobiles et imagine que les autres poupées à l’intérieur avaient le même regard.

Elle allume la lampe de poche de Karl et se fige devant un trou dans le lambris, probablement découpé à la tronçonneuse.

Le bord des planches est déchiqueté.

Il ouvre sur une petite cuisine basse de plafond avec une fenêtre à meneaux qui donne sur la cour où se dresse un mât de la Saint-Jean.

Elle regarde un instant en direction de la porte d’entrée, puis baisse son arme.

L’endroit sent les ordures et la nourriture avariée.

Le sol de la cuisine est couvert de boîtes de conserve vides de raviolis, de saucisses, de goulasch, de thon, de maïs, de boulettes de poisson, de choucroute.

Une lampe avec un abat-jour en plastique jaune vif est suspendue au plafond. Sur le plateau en stratifié gris de la table à manger est posée une boîte de haricots ouverte à côté d’un livre sur les algorithmes.

Par terre sous le radiateur, Saga découvre une photo de Joona et une autre déchirée de Margot.

Dans un coin de l’évier, elle aperçoit une hache ensanglantée. Des carreaux de faïence bruns tapissent le mur au-dessus de la cuisinière électrique. Elle tend la main et sent qu’une des plaques dégage encore de la chaleur.

Son cœur s’emballe aussitôt.

Les conserves qui jonchent le sol s’entrechoquent lorsqu’elle traverse la cuisine et se dirige vers un petit couloir.

Elle continue jusqu’à une salle de bains et dirige le faisceau de sa lampe de poche à l’intérieur.

Le sol, les murs, l’évier et les toilettes sont noirs de crasse. Saga sent un courant d’air froid lui caresser les mollets et se retourne rapidement, vise le couloir avec son arme puis la porte d’entrée et le trou béant dans le lambris.

Rien. Tout est silencieux et immobile.

Elle se retourne, pose son doigt sur la détente et pénètre dans la chambre à coucher. Le store est baissé et la table de nuit est recouverte d’une couche de poussière. Elle aperçoit son propre reflet dans une tenture murale encadrée.

Le lit est fait, quelques mouches mortes gisent sur le couvre-lit. La porte de l’armoire est entrouverte. Sur le rebord de la fenêtre, une guêpe desséchée se met à frémir sous l’effet d’un mouvement d’air.

Saga lève le regard vers la tapisserie et l’adrénaline fuse dans son corps. Un frisson glacé la saisit.

Dans l’embrasure de la porte, derrière elle, se tient Mara.

Une petite silhouette terne, aux cheveux cendrés et au visage sale.

Saga se jette sur le côté, se retourne et tire. Mais Mara a déjà disparu dans le couloir. Ses pas rapides claquent sur le sol.

Saga se lance à sa poursuite, fait feu de nouveau, mais elle est trop lente. La balle percute le montant de la porte de la cuisine, des copeaux de bois et de la poussière giclent.

Elle court vers l’entrée et entend les boîtes de conserve s’entrechoquer sur le sol de la cuisine.

Elle pointe son arme vers la porte au moment où Mara disparaît par l’ouverture sciée dans le lambris. Un pistolet rouge brille dans sa main.

Saga se fraie rapidement un chemin entre les boîtes de conserve et entend la porte goudronnée s’ouvrir avec fracas.

Elle s’engouffre à son tour dans l’ouverture et surgit dans le couloir au moment où la porte noire se referme. Le plancher plie sous son poids.

Elle tire trois balles à travers la porte, entend les pas de Mara résonner sur la grande plaque métallique de l’atelier et se précipite dans sa direction.

Mara a presque atteint le quai de chargement.

Saga songe qu’elle devrait crier qu’elle est officier de police, demander à Mara de s’immobiliser et de poser son arme, mais elle ne le fait pas.

Mara disparaît derrière un gros bloc-cylindres et fait feu mais Saga a le temps de se jeter sur le côté. Elle se cogne la tempe contre une boîte à outils, rampe derrière un baril en plastique contenant de l’hydroxyde de sodium et renverse accidentellement un seau rempli de sang moisi.

Celui-ci se répand sur le sol, s’écoule dans les interstices jusqu’à la plaque de métal.

La puanteur est atroce.

Saga glisse sur le côté et se relève, son pistolet toujours pointé vers la jeune femme.

Mara est à présent sur le quai de chargement. Voyant que le viseur de son arme tremble, Saga maintient son bras avec la main gauche. Elle essaie de trouver une ligne de tir, mais la poulie suspendue la gêne. Elle avance en diagonale sur le sol collant, distingue le pied droit de Mara dans l’obscurité et tire.

La balle heurte la rambarde métallique du quai et ricoche dans l’atelier. Mara progresse maintenant à quatre pattes. Saga vise entre ses omoplates et fait feu à nouveau. La balle atteint son épaule. Mara lâche son arme, mais elle est déjà de l’autre côté du rideau en PVC. Saga enchaîne les tirs et entend le bruit des balles traverser le plastique épais. Les lamelles se balancent. Elle court droit devant elle et monte sur la rampe. Elle essaie d’interpréter le mouvement derrière le rideau. Une ombre rapide comme l’éclair traverse le sol en béton et disparaît par la porte métallique ouverte de la salle de stockage.

Saga se glisse entre les lamelles et entend les pas rapides de Mara dans le grand local. Sans hésiter, elle passe la porte métallique et balaie la pièce du regard.

La poupée russe s’est renversée sur le côté et la regarde fixement.

Saga pointe son Glock vers les piles de palettes au centre de la pièce. Ici il n’y a nulle part où se cacher, pas d’autres issues. Mara est piégée.

Elle approche lentement des palettes en tenant fermement son arme pointée devant elle. Elle s’apprête à attaquer au moment où la porte en acier se referme derrière elle dans un grand claquement.

Elle est prisonnière.

Son pouls s’accélère au point de gronder dans ses oreilles.

Elle continue d’avancer prudemment, contourne les palettes, il n’y a personne.

Saga parcourt la pièce du regard, incapable de comprendre ce qui s’est passé. Elle a entendu les pas de Mara, l’a vue disparaître par la porte. Elle était juste derrière elle et Saga est certaine d’avoir sécurisé les deux côtés de l’entrepôt.

Il n’y a rien d’autre qu’un sol et de hauts murs lisses. Aucune porte, aucune trappe dans le sol. Aucun endroit où se cacher.

Elle contourne les palettes et regarde à nouveau autour d’elle.

C’est incompréhensible.

Mara a dû grimper au-dessus de la porte et se tenir en équilibre sur l’encadrement.

Saga essaie de respirer plus lentement, s’essuie la bouche avec son avant-bras.

Dans une minute Karl va appeler Joona.

Elle lève les yeux. Sous le plafond, à une douzaine de mètres de hauteur, elle aperçoit une rangée de vitres recouvertes d’énormes toiles d’araignées qui ressemblent à du tulle crasseux.

Saga range son pistolet et s’approche des piles de palettes.

Une serviette sale est étalée au sol. À côté d’une veste roulée en boule repose une bouteille d’eau.

C’est ici que dort Mara.

Saga se souvient des notes du psychologue expliquant qu’elle refusait de dormir ailleurs que par terre.

Dans un seau en plastique gisent des araignées mortes aux pattes recourbées.

Un vaste réseau de toiles brille entre les planches et les blocs de palettes. Certaines sont blanches de poussière.

Saga s’agenouille, tend son bras entre les palettes et atteint une boîte de biscuits aux épices en métal blanc et rouge. Lorsqu’elle la sort, les toiles d’araignées se déchirent dans un petit craquement.

Elle sursaute quand elle entend une détonation au loin. Elle regarde la porte en acier massif, fermée par une épaisse barre transversale à l’extérieur.

69

Saga tente de résister à la vague d’angoisse qui la submerge. Elle sait que le coup de feu peut signifier que Karl est mort. Mais s’il est vivant, il a déjà appelé Joona.

La police la trouvera alors ici, elle sera arrêtée et emmenée à la maison d’arrêt avant que le parquet ne commence ses interrogatoires.

Saga s’assied par terre et soulève le couvercle de la boîte de biscuits. Il ne contient qu’une feuille déchirée.

D’une main tremblante, Mara a dessiné un tas de crânes et de morceaux de squelettes et a écrit “ma famille” en dessous.

Elle repose la feuille et sent soudain une odeur de brûlé.

Elle se retourne et voit des langues de fumée bleu-gris se frayer un chemin entre le battant de la porte et le cadre et lécher le mur jusqu’au plafond. Elle se lève, recule de quelques pas et lève la tête.

Si le feu prend, elle n’a que peu d’options.

Elle doit empiler les palettes afin d’atteindre les chevrons puis les escalader jusqu’à la rangée de fenêtres avant que trop de fumée ne s’accumule là-haut.

Elle pourra ensuite briser une fenêtre, ramper sur le toit, atteindre le séchoir à grains et sortir dans la cour.

Elle commence à tirer les palettes sur le sol.

Chacune d’elles pèse une vingtaine de kilos. Elle va devoir construire une sorte d’escalier.

La fumée continue de se répandre. Elle comprend que le temps risque de lui manquer. Elle continue de hisser les palettes et essaie de calculer rapidement comment elle doit procéder pour atteindre le plafond.

Chaque palette ne faisant pas plus de vingt centimètres d’épaisseur – soit cinq palettes par mètre –, elle ignore s’il y en aura suffisamment. Peut-être faudra-t-il terminer la tour avec des palettes érigées sur la tranche, comme pour un château de cartes.

Elle se met au travail afin de construire le premier niveau de marches.

Elle œuvre rapidement et avec concentration. La sueur dégouline le long de sa poitrine et ses muscles tremblent sous l’effort.

Elle soulève une palette sur les quatre premières marches de l’escalier, la place au sommet de la construction, redescend en courant, soulève la palette suivante mais pousse aussitôt un cri de douleur.

Un éclat de bois provenant d’une planche fissurée s’est enfoncé dans sa main.

Elle lâche la palette et un nuage de poussière s’en dégage.

L’éclat est planté dans son index droit, à plusieurs centimètres sous la peau. Elle l’extrait puis presse avec son autre main la plaie ensanglantée.

La fumée commence à s’accumuler en voiles de nuages au niveau du toit.

Elle continue de déplacer les palettes. Il lui en faut encore trente avant de pouvoir commencer à construire les prochaines marches.

Elle s’arrête lorsque la porte en acier grince. Elle a juste le temps de se dire que le feu a chauffé le métal quand elle entend la barre extérieure se relever.

Elle dégaine son arme au moment où la porte s’ouvre. C’est Karl. Il a retiré sa chemise et l’a enroulée autour de son nez et de sa bouche pour se protéger de la fumée.

— Dépêche-toi, crie-t-il.

Saga se précipite vers lui et rengaine son arme. Dehors, le grand séchoir à grains brûle comme une torche. La charpente en bois faite de solives entrecroisées s’effondre.

— Je te cherchais, tousse Karl.

Ses joues sont couvertes de suie et il la regarde avec des yeux injectés de sang. La chaleur est intense et de la fumée noire sort des conduits d’aération.

— Faut qu’on sorte d’ici, crie-t-elle.

Le rideau en PVC se balance et provoque des appels d’air qui alimentent le feu.

— Je connais un chemin, dit Karl en haletant.

Ils se glissent entre les lamelles, arrivent sur le quai de chargement, mais s’arrêtent net. Le feu s’est propagé dans toute la cour produisant un grondement sourd, comme un tonnerre qui ne s’arrêterait pas. Les murs en rondins du grand atelier brûlent, les fenêtres se fissurent sous le toit et les vitres explosent.

— Je suis arrivé d’ici, crie-t-il en pointant du doigt la vieille maison.

Ils descendent du quai et courent jusqu’à la porte goudronnée. Le toit en tôle craque au-dessus d’eux. Les câbles électriques du pont roulant sont en flammes.

Des détonations retentissent plus loin devant eux.

Les semelles de leurs chaussures fondent lorsqu’ils passent sur la grande plaque métallique.

Soudain, la porte noire s’ouvre dans un appel d’air et s’enflamme aussitôt, le feu s’engouffre dans la pièce en formant de longues flammes hurlantes.

— Une autre issue, halète Saga en le tirant en arrière.

La charpente de l’atelier semble flotter dans une rivière de feu.

Une poutre s’effondre juste devant eux, atterrit sur l’établi et se brise en deux dans une cascade d’étincelles.

De grandes plaques de toiture tombent en tourbillonnant, des poutrelles en feu claquent derrière eux.

Ils continuent d’avancer.

Saga tousse violemment. Karl vacille et s’arrête, prend appui avec les mains sur ses cuisses et crache un liquide noir sur le sol.

— Couvre-toi bien la bouche et le nez, lui crie Saga.

Le feu aspire l’oxygène sans un sifflement. À chaque seconde qui passe, il devient de plus en plus difficile de respirer. Des flocons de suie incandescents sont aspirés vers le haut par l’air brûlant. Un des murs de l’atelier s’incline, prêt à s’effondrer.

Saga sent la chaleur envahir ses poumons et se protège la bouche et le nez avec son tee-shirt.

La vitre de la porte du vestiaire est opaque. Saga l’ouvre, constate que la pièce est enfumée mais encore respirable, fait entrer Karl et referme la porte derrière eux.

Le risque d’une explosion de gaz est imminent.

Ils retiennent leur souffle, leurs yeux les piquent terriblement. Il est presque impossible de distinguer quoi que ce soit.

Saga se cogne le genou contre un banc mais continue d’avancer.

La chaleur sur son visage est insupportable. Les armoires métalliques grincent et se tordent.

Les barils de produits chimiques explosent dans l’atelier derrière eux. Les détonations résonnent avec fureur contre les murs.

Le cœur de Saga bat à tout rompre, il leur faut de l’air au plus vite.

La porte du passage menant au garage est fermée. Karl se recroqueville derrière elle, ses poumons se contractent convulsivement. Elle se brûle en attrapant la poignée, recule d’un pas et, même si elle sait que c’est dangereux, défonce la porte d’un coup de pied.

Les parois en bois du passage au sol sableux sont déjà en feu.

Dans quelques secondes, le vestiaire derrière eux sera transformé en four crématoire à mesure que le gaz s’enflammera.

Saga s’élance, il faut qu’ils atteignent le garage par le tunnel en feu avant qu’il ne soit trop tard.

Karl la suit en vacillant.

Elle lutte contre l’envie de respirer, sa gorge se serre et ses tempes se contractent.

Un grondement s’élève soudain, la porte devant eux s’ouvre dans un claquement et est propulsée de ses gonds. Un déluge de feu provenant de l’intérieur de l’atelier s’engouffre dans le tunnel.

Ils font quelques pas en trébuchant.

Une pluie de copeaux brûlants s’abat sur eux. Les machines agricoles se tordent et geignent sous la chaleur.

Un long rugissement s’approche derrière eux. Le vestiaire est maintenant en feu.

Avant de perdre toute force, Saga se jette sur le pan de mur en flammes et le cogne avec son épaule. Des planches enflammées et des copeaux incandescents explosent autour d’elle. Elle s’effondre sur le gravier et roule sur le côté.

Les cheveux en feu, Karl la suit en titubant. Son visage est couvert de suie et ses narines sont noires.

Saga tape sur ses jambes pour tenter d’éteindre les flammes. Elle tousse et halète.

Les dernières fenêtres du garage se fendent et des bris de verre giclent autour d’eux.

Karl se frotte la tête avec ses mains noires, tombe à genoux et vomit.

Les poubelles en plastique vert ont fondu sous l’effet de la chaleur. L’une des portes de la grange se détache, tombe et enflamme l’herbe haute. Des flocons ardents tourbillonnent dans le ciel nocturne.

Saga tente de remettre Karl sur pied.

La lisière de la forêt est éclairée par le feu. Les ombres des bouleaux tremblent, l’odeur forte de la fumée se mêle à celle du diesel.

Saga voit soudain l’impact d’une balle dans le réservoir rouillé. Une grande flaque de diesel s’est formée sur le sol.

— Karl ! faut qu’on se barre d’ici, hurle-t-elle en l’entraînant avec elle.

Sans se retourner, ils courent côte à côte dans l’allée et ont à peine le temps d’atteindre le chemin de terre qu’une braise incandescente embrase les vapeurs de diesel. En moins d’une seconde, le feu est aspiré dans la flaque puis dans le grand réservoir.

L’explosion est effroyable.

Saga et Karl sont projetés en avant et tombent face contre terre.

Une boule de feu aux contours fuligineux s’est formée dans le ciel et prend de l’ampleur. Les arbres sont happés et s’embrasent eux aussi.

Les oreilles de Saga grondent lorsqu’elle rampe sur la route et qu’elle entraîne Karl dans le fossé.

Le garage et l’atelier s’écroulent. Des poutres et des bouts de tôle ondulée sont projetés au sol avec violence.

Seul l’entrepôt en acier est encore debout. Une fumée opaque et noire s’élève dans le ciel nocturne. Le mât de la Saint-Jean s’embrase et s’effondre dans un fracas.

70

Joona éjecte le disque dur de son ordinateur et débranche le câble. Il se lève de son bureau, remonte les stores et regarde le parc. Le feuillage dense des arbres cache les sentiers comme un gros nuage vert.

Joona a senti que Manvir mentait ou lui cachait quelque chose lorsqu’il lui a parlé de la fouille de l’appartement de Saga.

Ils ont trouvé deux des trois disques durs qu’elle avait demandés sans autorisation à la clinique psychiatrique d’Ytterö. Outre le troisième disque dur, il manquait le journal de bord du psychologue.

Joona passe une main sur sa bouche, il vient de visionner les vidéos.

D’abord extrêmement confuse et agitée, Mara Makarov devient de plus en plus cohérente au fil des séances.

Elle affirme d’abord que le KGB est responsable de l’enlèvement et de l’emprisonnement de sa famille, mais lorsque par hasard elle tombe sur la photo de Jurek Walter, elle l’identifie comme étant le capitaine du bateau.

À la fin de la dernière session, sur le deuxième disque dur, Mara se penche en avant et regarde le psychologue droit dans les yeux dans une supplique.

— Si vous ne me laissez pas sortir d’ici, il faut au moins que vous vous assuriez que l’inspectrice Saga Bauer comprenne que la situation est grave et que toute ma famille va mourir…

Joona repense à l’entretien de Saga avec Susanne Hjälm après le drame à Biondo Yoga. Pour s’introduire dans le psychisme de Susanne, Jurek lui avait raconté en détail comment il avait traqué ceux qui l’avaient trahi et éliminé des familles entières afin de les punir.

— Est-ce qu’il vous a menacée directement ? avait demandé Saga.

Susanne avait alors rapporté les paroles de Jurek à propos d’un diplomate russe qui, après avoir pris sa retraite, reviendrait en Suède pour réunir sa famille et fêter son soixante-quinzième anniversaire. Jurek les attendrait, les kidnapperait tous, les enfermerait dans un bunker et les enterrerait vivants l’un après l’autre.

Un diplomate russe, avait répété Susanne.

Joona boit une gorgée d’eau, s’assied sur le bord de son bureau et appelle son ami Nikita Karpin sur son numéro privé.

Le bureau est plongé dans le silence tandis que la sonnerie retentit.

Karpin a travaillé pour le KGB pendant trente ans, il a été leur principal expert en tueurs en série. Quand il a officiellement quitté le service de renseignements, il a été placé sous surveillance et s’est fait très discret.

La Russie a une structure politique verticale désespérément immuable, mais sous la surface une lutte de pouvoir effrénée fait rage. De vrais ennemis et de faux amis échangent leurs places, des alliances contre nature se font et se défont et l’équilibre se modifie sans cesse par de brusques revirements.

Aujourd’hui âgé de soixante-quinze ans, Nikita vient d’être nommé à la tête du service fédéral de sécurité, le FSB.

— Tu m’appelles encore ? demande Karpin sans même le saluer.

— Ça fait dix ans qu’on ne s’est pas parlé.

— Qu’est-ce que tu veux cette fois ?

— Félicitations pour ta nomination.

— Félicitations pour ton vernis à ongles.

— Tu as des agents méticuleux, sourit Joona.

— Merci, Joona.

— Je me suis dit que tu pourrais peut-être répondre au téléphone maintenant que tu es à la tête du FSB, commence Joona.

— On ne se parle pas au téléphone en Suède ?

— Tu sais probablement que je poursuis une tueuse en série… Mara Makarov.

— Oui, je me suis renseigné… c’est la petite-fille d’Alexei Fyodorovich Gurkin, qui a travaillé à notre ambassade à Stockholm pendant un certain temps… Il est retourné en Suède pour réunir sa famille et fêter son anniversaire.

— Et ils ont eu un accident de bateau…

— Après quelques pressions diplomatiques, l’enquête a été confiée à la Russie et l’identité de nos ressortissants a été classée confidentielle.

— Mais neuf passagers sont morts au total, dit Joona en réprimant un frisson.

— Bonne déduction.

— Continue.

— Il ne s’agit pas d’informations auxquelles la NOA ou la Säpo ont accès, mais Alexei Gurkin a rendu visite à Jurek Walter à l’hôpital Löwenströmska…

— Je m’en doutais.

— Ils ont eu une longue conversation amicale à l’issue de laquelle Jurek lui a demandé d’exercer des pressions diplomatiques sur la Russie pour qu’elle le sorte de son isolement pénitentiaire, selon lui en violation des droits de l’homme… Mais plutôt que d’aider Jurek, Alexei Gurkin a conseillé à l’ambassadeur d’enterrer l’affaire.

L’appel téléphonique se termine quelques minutes plus tard aussi brusquement qu’il avait commencé, Nikita se plaignant des importuns qui lui font perdre son temps.

Joona s’assied à son bureau et pense à Mara. Elle n’était pas malade psychiquement, elle disait la vérité. Mais comme toutes les informations sur Jurek étaient classifiées, son témoignage a été perçu comme un délire.

Les médias ont largement relayé l’événement tragique survenu dans l’archipel extérieur de Stockholm, insistant sur le fait que l’on craignait pour la vie des quatre membres de la famille suédoise Makarov, mais personne n’a jamais mentionné les passagers russes puisque l’information était classée.

Neuf morts. Les neuf balles que contenait l’arme de Mara quand elle a commencé à tuer.

Le grand-père, âgé de soixante-quinze ans, avait organisé le voyage en bateau mais était resté chez lui. Atteint de la maladie de Parkinson, il supportait mal le roulis. Il avait organisé pour le soir un dîner de famille au Grand Hôtel.

Peu après l’accident, Alexei Fyodorovich Gurkin était retourné dans sa Russie natale où il avait vécu seul pendant près d’un an avant de se donner la mort dans une forêt de bouleaux.

Le schéma lui semble familier.

Joona lance une recherche sur le nom de Gurkin. Le résultat est inattendu. Il se lève précipitamment, quitte son bureau, traverse le couloir et pénètre dans la grande salle de réunion où sont rassemblés tous les documents relatifs à l’enquête. À côté des photos de Mara s’étalent aussi celles de Saga.

— Les films t’ont appris quelque chose ? demande Greta.

— Je comprends maintenant pourquoi Mara a développé une telle haine contre la police.

— Et surtout contre toi, précise Petter.

— Pour la même raison que Saga te déteste toi et la police, commente Manvir en baissant les yeux vers l’écran de son ordinateur.

— Je ne pense pas que ce soit le cas, répond Joona.

— Nous savons tous que Saga a un traumatisme lié à Jurek Walter… mais pourquoi est-ce que ce serait le cas de Mara Makarov ? interroge Greta. Elle a lu l’article sur Jurek dans le quotidien Expressen et, après ça, ce n’était plus le KGB qui avait enlevé sa famille mais Jurek… Pour moi, ça ressemble à un fantasme.

— J’allais justement y venir, j’ai parlé à l’une de mes sources et il…

— Toi aussi tu as des sources secrètes ? ironise Petter.

— Et il m’a fourni des informations indiquant que Jurek avait toutes les raisons de s’en prendre à la famille de Mara.

— OK, soupire Manvir.

— Jurek voulait se venger du grand-père de Mara, Alexei Fyodorovich Gurkin, qui travaillait pour l’ambassade de Russie à Stockholm à l’époque où Jurek était à l’isolement dans le bunker de Löwenström.

— Qu’avait-il fait ? demande Greta.

— Ce n’est pas important pour l’instant… mais je viens de découvrir l’existence d’une ferme appartenant à la succession de son fils Vadim Alexeyevich Gurkin…

— Et elle se trouve où ? demande Manvir.

— À l’extérieur de Västerhaninge.

— On nous a signalé un gigantesque incendie dans ce coin-là la nuit dernière, les informe Petter.

— Alors je crois qu’on a trouvé la maison de Mara, conclut Joona avant de quitter la pièce.

*

Saga a emprunté à Karl Speler un tee-shirt avec une photo du groupe de new wave Duran Duran qu’elle porte comme une robe pendant que ses vêtements tournent dans la machine à laver. Elle a des compresses sur une épaule et une main, des pansements sur les blessures de ses genoux et de sa cuisse droite, ses bras et ses jambes sont couverts d’égratignures et d’ecchymoses.

Elle boit un café tout en lisant sur le portable de Karl des articles sur l’incendie à l’extérieur de Västerhaninge.

Ses oreilles bourdonnent toujours à cause de la puissance de l’explosion qui s’est produite alors qu’ils couraient vers la voiture. Une pierre projetée en l’air a atterri sur le capot, laissant un grand trou dans la carrosserie.

Alors qu’ils approchaient de Nynäsvägen, ils ont entendu les sirènes des camions de pompiers et Saga s’est demandé si elle aurait survécu dans la pièce avec les palettes.

Elle a pressé Karl de se rendre aux urgences de Södersjukhuset, mais il a refusé, convaincu qu’ils feraient le lien avec l’incendie.

Une forte odeur de fumée et de cheveux brûlés régnait dans le coupé.

Karl lui a raconté que lorsqu’il attendait dans la voiture, il avait aperçu une lumière et était allé vérifier d’où elle provenait. Il avait fouillé dans un bosquet et découvert le pick-up de Mara sous un filet de camouflage.

— Je ne sais pas si j’ai bien vu, a-t-il ajouté entre deux quintes de toux, mais il y avait un grand sac dans la benne et j’ai eu l’impression qu’il bougeait. J’ai pensé qu’il y avait peut-être quelqu’un à l’intérieur, comme ce que tu m’avais raconté, et alors j’ai un peu paniqué. J’ai décidé d’appeler Joona quand j’ai réalisé que mon téléphone était toujours dans la voiture. J’ai couru pour le récupérer et c’est là que j’ai entendu un coup de feu… Je ne retrouvais plus les clés de la voiture, évidemment. C’était comme dans un film d’horreur des années 1980, tu sais, j’étais en train de fouiller dans toutes mes poches quand le pick-up de Mara a démarré… Je suis retourné dans la cour et j’ai vu d’un coup le ciel devenir clair. J’ai compris que la ferme était en feu et qu’il fallait absolument que je te retrouve…

Ils se sont arrêtés dans une pharmacie de garde, ont acheté des kits de secours pour brûlure thermique avec des compresses de gel d’eau, puis ils sont allés chez Karl, ont rangé la Porsche accidentée dans le garage et sont descendus se doucher.

Chacun a pansé les plaies et les brûlures de l’autre. Les lésions les plus graves de Saga se situaient sur son épaule droite et sa main gauche.

Il était près de trois heures du matin lorsqu’ils ont bu un whisky autour du bar, ont avalé des analgésiques et se sont souhaité bonne nuit.

Saga pose sa tasse de café et s’essuie la bouche avec une serviette en papier prise dans un fast-food. Karl fredonne tout en faisant cuire des œufs au plat et griller du pain. Il est vêtu d’un peignoir en velours bordeaux avec une doublure en soie. Il ne lui reste que quelques mèches de cheveux sur son crâne brûlé et le verre de sa Rolex est brisé.

Elle poursuit ses recherches et trouve un article qui vient d’être publié dans l’édition en ligne du quotidien Aftonbladet à propos de la traque d’un tueur en série. Le journaliste invoque des sources fiables au sein de la police et écrit qu’un ancien agent de la Säpo, dont le nom n’a pas été révélé, est le principal suspect. Le journaliste a manifestement bénéficié d’un tuyau, mais n’a pas réussi à obtenir plus d’informations. Il insinue qu’un inspecteur de la NOA se serait laissé interviewer, alors qu’il est évident que la personne en question a simplement refusé de commenter l’affaire. En l’absence de tout fait concret, il déroule un bref historique des tueurs en série suédois, suivi de liens vers d’anciens articles similaires.

Rien pour l’instant, songe Saga, mais elle sait que bientôt tout sera révélé, sa photo et son nom seront partout.

Après le petit-déjeuner, elle met ses vêtements dans le sèche-linge puis aide Karl à raser le peu de cheveux qui lui reste sur la tête.

— Je suis désolée pour ta Rolex, dit-elle.

— Ce n’est pas grave, de toute façon je la déteste, mais mes cheveux… J’avais de beaux cheveux.

— Mais ça te va bien aussi comme ça, ment-elle.

Il ramasse les quelques mèches qui jonchent le sol, vide la pelle dans les toilettes et tire la chasse d’eau. Puis ils retournent au bar se resservir un café.

— Qu’est-ce qu’on fait maintenant ? demande Karl.

— Je ne sais pas, j’avais une chance d’arrêter Mara, mais je l’ai ratée. Elle était trop rapide, je ne comprends pas comment c’est possible.

— On en a peut-être fini avec tout ça ?

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Il serait peut-être temps d’appeler Joona, non ? demande-t-il l’air grave.

— Je ne sais pas…

— Moi je pense que si.

Elle saisit le téléphone de Karl, va dans le musée, s’arrête devant la vitrine où est exposé le document officiel qui signe son intégration dans le service fermé de Löwenströmska, prend une profonde inspiration et lance l’appel.

Elle reste immobile, le téléphone collé à l’oreille, dans la faible lumière des fenêtres du rez-de-chaussée.

— Joona Linna.

— C’est moi, Saga.

— C’est bien que tu appelles.

Saga entend le vent souffler dans le portable de Joona.

— Je n’ai pas fait ce que vous prétendez, je ne suis pas impliquée dans les meurtres.

— Je ne le pense pas non plus.

Saga sent les larmes lui monter aux yeux, elle a du mal à déglutir. Soudain l’acoustique change, une portière de voiture se referme et un nouveau silence s’installe.

— Je suis à Västerhaninge, poursuit Joona. Il y a eu un incendie dans une ferme et les techniciens ont trouvé des douilles qui pourraient provenir de ton Glock.

— Joona, j’ai… j’ai essayé d’arrêter Mara, j’ai vraiment essayé, mais j’ai échoué.

— Tu dois te rendre, j’ai parlé à Morgan et on a un accord… Je lui ai dit que tu te rendrais à moi et à personne d’autre. Je te conduirai à la maison d’arrêt de Kronobergshäktet, on passera par l’entrée du personnel et on s’installera dans une salle d’interrogatoire sans que ton nom n’apparaisse dans le système.

— Très bien.

— Tu devras jouer cartes sur table. J’aurai beaucoup de questions, mais tout le monde est prêt à t’écouter, tout ira bien.

— Si tu le dis.

— Et quand ce sera réglé, toi et moi on continuera l’enquête ensemble.

— Merci, murmure-t-elle.

— Je pense vraiment que c’est la meilleure chose à faire.

— Je te rappellerai pour te donner l’heure et le lieu, conclut-elle.

71

Au sommet de la colline, à côté de l’Institut royal de technologie, l’architecture moderne du centre universitaire AlbaNova dédié à la physique, l’astronomie et la biotechnologie, tranche avec les bâtiments alentour. Le quartier est dominé par un ensemble de longs et étroits édifices disposés en rangées symétriques et parcouru d’un réseau de ruelles. À la fin du XVIIIe siècle, ces constructions étaient destinées à l’isolement des patients de l’hôpital des maladies contagieuses de Roslagstull.

Les anciens locaux de l’hôpital affichent des façades couleur ocre, des corniches safran, de hautes cheminées rouges et des rangées de fenêtres munies de stores.

Une pluie fine se déverse sur le quartier et des nuages sombres s’amoncellent.

Manvir sort de la voiture, ouvre la portière arrière et détache la ceinture de sécurité de sa fille. Sa femme est de garde et a été appelée à la clinique de cardiologie de l’hôpital Sankt Göran.

Le parking est réservé à l’université, mais Manvir a l’intention de garder un œil sur son véhicule.

— Tu veux un parapluie ? demande-t-il.

— Pas besoin, répond Miranda.

Elle boutonne son petit trench-coat, sort ses nattes du col du manteau et les laisse tomber sur ses épaules.

L’endroit est désert à cette heure de la journée. Le bitume entre les alignements de bâtiments et les carrés de pelouse est luisant.

À six ans, Miranda est la plus jeune participante au cours d’été de la Maison de la science qui propose aux enfants des expériences, des conférences et des débats scientifiques et technologiques.

— Aujourd’hui, on va concevoir des objets bizarres pour une imprimante 3D et puis on va aussi fabriquer des esters au laboratoire, explique-t-elle.

— Qu’est-ce que tu sais des esters ?

— Je crois qu’ils résultent de l’action d’un acide sur un alcool, répond-elle.

— C’est à peu près ça… Et on les trouve où ?

— Dans les bonbons au goût d’ananas et de banane…

— Et comme liaisons dans l’ADN, ajoute-t-il.

— Ah oui, je le savais.

Ils passent devant le petit parc et s’arrêtent près de l’entrée.

— Écoute bien ce que dit le professeur, fais attention quand tu feras tes manipulations au laboratoire et ne sors pas si tu ne me vois pas, énumère Manvir en l’embrassant sur le front.

— Et toi, ne fume pas pendant que tu m’attends, papa, répond-elle en le regardant à travers ses lunettes pleines de gouttes.

— Je ne fume pas, ça m’est seulement arrivé une fois… Je vais rentrer à la maison entre-temps.

La responsable du cours ouvre la porte, salue Miranda et la fait entrer. À travers les vitres, Manvir voit sa fille disparaître dans le couloir.

La pluie s’est calmée. Il retourne vers sa voiture, ses pas résonnent faiblement entre les bâtiments.

Excepté Joona, tout le monde à la NOA est à présent convaincu que Saga Bauer est directement impliquée dans les meurtres et qu’elle collabore avec Mara Makarov. Pourtant, Morgan Malmström hésite encore à lancer une alerte nationale. Il craint probablement la mauvaise publicité.

Mais la vraie question est pourquoi Joona persiste-t-il à défendre Saga ? s’interroge Manvir.

Saga prétend qu’elle est la seule à pouvoir le sauver, alors qu’en réalité elle planifie de le tuer. Lui et tous ceux qu’elle tient pour responsables de ce qui est arrivé aux membres de sa famille.

Les preuves sont accablantes. Ses empreintes digitales ont été identifiées à la gare de Kymlinge, ses cheveux dans l’église de Bethel, des résidus de soude caustique ont été retrouvés sur sa moto ainsi que des poils correspondant à ceux du cheval de Margot dans l’un des sacs latéraux.

Saga avait dénoncé anonymement Stefan Broman pour avoir fait appel à des prostituées. Selon l’analyse de la scène de crime, elle a tenté d’effacer les traces de son passage dans le salon de massage où il a été agressé, mais elle a manqué une empreinte de chaussure. Elle a avoué le meurtre à un autre client du salon et des douilles et des balles correspondant à son arme de service se trouvaient dans les débris de la ferme incendiée appartenant à la famille de Mara Makarov.

Pourquoi Joona ne voit-il pas ce que tout le monde voit ? Pourquoi a-t-il contrevenu aux ordres en lui envoyant des photos de la figurine en étain ?

Peut-être est-il amoureux d’elle ou fait-il l’objet d’un chantage ? À moins qu’il ne soit lui-même impliqué.

En arrivant devant sa voiture, Manvir est parcouru d’un frisson.

72

Joona est assis dans son appartement au dernier étage de Corner House. La couverture nuageuse au-dessus des toits de Stockholm est d’un gris monotone. Randy l’a appelé de son téléphone privé pour l’informer qu’il avait trouvé une note de l’ancien service de sécurité de la NOA.

Celle-ci a été rédigée deux mois après que Mara Makarov est sortie d’Ytterö.

Une employée remplaçante de la société de nettoyage engagée par le département de la sécurité est entrée dans les archives alors que ça ne faisait pas partie de ses attributions. Elle a nettoyé le sol et les étagères de la salle où étaient stockés tous les documents relatifs à Jurek Walter. L’affaire a été confiée à la Säpo qui n’a pas réussi à retrouver sa trace. Son employeur a été incapable d’expliquer d’où elle venait ni à quoi elle ressemblait.

Mara est aussi grise qu’une araignée, songe Joona.

Des points lumineux et des corps flottants annonciateurs d’une migraine apparaissent soudain dans son champ visuel. Il retient sa respiration et ferme les yeux un instant. Son front a le temps de se couvrir de sueur avant que sa vision ne se rétablisse et que la douleur fulgurante se réduise et disparaisse.

Il gagne la salle de bains en s’aidant du mur et saisit d’une main tremblante une plaquette de Topimax dans l’armoire.

Il ne peut pas se permettre de perdre son acuité mentale.

Joona prend un comprimé, range la plaquette et se dirige vers la cuisine pour se préparer à dîner. Il a prévu de faire revenir du salami avec des pois mange-tout, des tomates cerises, de l’ail et du poivre, puis d’y ajouter des spaghettis, de la roquette et du basilic frais.

Il aurait aimé ne pas avoir déçu Valeria, la voir assise là, sur l’une des chaises de la cuisine, et l’écouter parler pendant qu’il cuisine.

Il saisit le téléphone et l’appelle. À chaque sonnerie qui passe, son angoisse augmente. Elle finit par répondre.

— C’est moi, dit-il.

— Chéri ? répond-elle dans un murmure.

Joona sent les larmes lui monter aux yeux car c’est la première fois depuis le restaurant qu’elle l’appelle ainsi.

— Tu dormais ?

— Non, j’écoutais un livre audio.

— Comment tu vas ?

— Bien, un peu mal au dos… J’ai planté vingt-cinq arbres à Moraberg… c’est un peu loin, à la sortie de Södertälje à…

— Je sais où se trouve Moraberg.

Joona entend qu’elle déplace quelque chose dans sa cuisine et se dit qu’il devrait lui proposer de venir dîner avec lui, mais il ne peut s’y résoudre.

— Ça s’est bien passé en Allemagne ? demande-t-elle.

— Oui, très bien.

— Et toi, comment tu vas ?

— Ça va…

— Tu as mangé ?

— Je vais commencer à préparer à dîner.

Il entend le bruit d’un bouchon qu’on retire d’une bouteille de vin puis le léger glougloutement d’un verre qui se remplit.

— Je tiens encore à m’excuser, murmure-t-il.

— Ce n’est pas la peine.

— Je n’ai pas pris de drogue depuis, je n’en ai plus envie…

— C’est bien.

— Et je te promets que je…

— Joona, l’interrompt-elle doucement.

— Tu as raison.

— Je comprends que ton envie de sombrer soit liée à Jurek. À ce qu’il t’a chuchoté sur le toit avant que tu ne le pousses… À ses derniers mots.

— C’est difficile à expliquer.

— Peut-être qu’il te faut les formuler à voix haute pour être libre.

— Je sens que je n’y arriverai pas, dit-il en prenant une grande inspiration. Même si j’entends en continu son murmure dans mes oreilles.

— Tu as conscience que Jurek ne peut pas te définir ?

Joona entre dans sa chambre, se dirige vers la fenêtre et regarde la rue sombre de Luntmakargatan.

— Je crois que j’ai envie de garder ses mots en moi encore un peu, avoue-t-il.

— Ça ne me semble pas très bon.

— Peut-être parce qu’ils me donnent une dureté intérieure dont je vais avoir besoin dans les prochains jours.

Joona l’entend boire une gorgée et poser son verre sur la table de la cuisine.

— Tu as du vin et j’ai des pâtes…

— On devrait se voir, répond-elle.

— Tu viens chez moi ?

Le faible grincement de l’ascenseur dans la cage d’escalier traverse les murs.

— Je vois bien que tu es absorbé par cette affaire, ne t’occupe pas de moi, je vais très bien. Fais ce que tu as à faire, mais tu as besoin de ton cœur, pas de dureté.

— Ne raccroche pas, dit-il au moment où l’ascenseur s’arrête à son étage.

— Fais attention à toi, je ne peux pas te perdre, continue-t-elle.

— Oui.

— Tu entends ?

— Je te rappelle bientôt, dit Joona lorsqu’il entend que quelqu’un se tient derrière sa porte.

Il pose le téléphone, attrape son pistolet sur la table, traverse le salon et se précipite dans le couloir au moment où la sonnerie retentit. Joona enlève la sûreté de son arme, la cache sur le côté et ouvre la porte.

Il a juste le temps de voir les portes de l’ascenseur se refermer sur un livreur.

Le petit paquet est posé sur le paillasson.

Il s’en saisit, le dépose sur la table de la cuisine et contacte le centre d’intervention. Alors qu’il arrache le ruban adhésif de la boîte, un grésillement se fait entendre dans le haut-parleur.

— Rosanna Björn, répond l’agente de garde.

— Ici Joona Linna, nous avons un nouveau paquet, il est arrivé chez moi il y a vingt secondes.

— Est-ce qu’il faut qu’on envoie une équipe de démineurs ?

— Non, je l’ouvre tout de suite.

— On attend, dit-elle.

Il l’entend contacter le Central sur une autre ligne.

Joona ouvre le paquet, déplie la première couche de papier journal et en sort une boule faite avec une feuille plus rigide.

Il saisit la petite figurine en étain entre le pouce et l’index et la regarde.

— C’est Manvir Rai. La figurine représente Manvir Rai, crie Joona. Je le contacte immédiatement, envoyez toutes les voitures de la zone chez lui, c’est urgent.

Il raccroche et appelle Manvir tout en dépliant la feuille de papier plus rigide.

C’est la page déchirée d’un livre ancien sur la mythologie nordique écrit par un évêque nommé Olaus Magnus. Au centre, une gravure sur bois représente Odin et sa femme Frigg, la reine des dieux, portant une longue robe, un chapeau, une épée et un arc.

Juste avant qu’il ne soit transféré vers la boîte vocale, il entend un petit déclic puis un silence.

— Joona ? s’étonne Manvir.

— Tu es où ?

— À la maison…

— Tu es la prochaine victime, enferme-toi, on arrive, dit Joona rapidement.

— Attends, qu’est-ce que tu dis ?

— Tu as ton arme de service avec toi ?

— Bien sûr. Greta et Petter sont là ?

— Non, je suis dans mon appartement, le paquet est arrivé chez moi, explique Joona tout en notant quelque chose d’inhabituel dans la voix de Manvir.

— Tu es absolument certain que la figurine me représente ?

— Oui, je le suis. Tu as verrouillé ta porte ?

— Oui, mais explique-moi, quel est l’emballage, quelle est l’énigme ?

Il y a comme une interférence sur la ligne. Joona entend le bruit d’un camion de nettoyage au loin puis un tic-tac rapide.

— Je regarde l’énigme maintenant, dit Joona en lissant le journal froissé avec sa main. L’un des articles parle du changement de nom de Globen qui a été rebaptisé Avicii Arena.

— Je n’y suis allé qu’une fois pour la Sainte-Lucie, mais pas depuis…

— Continuons, l’interrompt Joona. Avicii a grandi à Östermalm, il est enterré au cimetière Hedvig Eleonora et…

— C’est pas ça, c’est pas ça.

— Bon, au verso, il y a un petit article sur Colonial Pipeline qui a payé cinq millions de dollars à un groupe de hackers appelé Darkside, poursuit Joona en marchant vers l’entrée.

— Ça ne me dit rien.

— Tu as bien une salle de bains à l’étage, n’est-ce pas ? demande Joona en enfilant son holster et sa veste. Vas-y, allonge-toi dans la baignoire en mettant ton torse le plus bas possible, l’arme pointée vers la porte, et reste là jusqu’à ce que…

— OK, j’ai compris.

Joona attrape ses clés, quitte l’appartement, verrouille la porte et dévale les escaliers tout en continuant la conversation.

73

Manvir porte sa cigarette à ses lèvres et entend le bout incandescent crépiter tandis qu’il aspire la fumée dans ses poumons. Le cœur battant, il se tient sous le toit qui surplombe le bâtiment des laboratoires et écoute les pas rapides de Joona dans la cage d’escalier. La pluie fine forme des petits nuages brumeux autour des quelques lampadaires qui bordent les allées. Des gouttes tombent à un rythme régulier du toit sur un vieux sac en plastique posé au sol.

— Qu’est-ce qui se passe ? demande Manvir.

— On est en route pour chez toi…

— Qui ça ?

— Toutes les unités disponibles… Je te préviens, la conversation risque d’être interrompue quand j’arriverai dans mon garage.

Manvir a instinctivement menti à Joona car il le soupçonne d’être le complice de Saga. Puis il n’a pas pu faire machine arrière. Il ne rentre jamais chez lui lorsque Miranda suit son cours parce qu’il se déteste quand il est seul dans la grande maison et qu’il se met à fouiller dans l’ordinateur, les sacs et les vêtements de sa femme à la recherche de signes indiquant qu’elle le trompe. Il craint que cette jalousie irrationnelle ne finisse par détruire son mariage, mais la situation ne fait qu’empirer.

— Qu’est-ce qu’il y a d’autre dans le paquet ? s’enquiert-il en avalant sa salive avec peine.

— La page déchirée d’un livre sur l’histoire des peuples nordiques… d’Olaus Magnus. On y parle de la mythologie et il y a une photo d’Odin et de Frigg.

— Le texte ne mentionne aucun lieu ? demande Manvir, de plus en plus mal à l’aise.

— Non…

— Il doit bien y avoir…

— Attends, attends, je crois que je commence à comprendre sa façon de penser, l’interrompt Joona. Je pense que Mara Makarov a prévu de t’assassiner devant la Maison de la science.

— Qu’est-ce qui te fait dire ça ? articule Manvir d’une voix faible.

— Ça correspond… La planète Vénus est l’étoile du matin, mais dans la mythologie nordique, c’est l’étoile de Frigg. Il y a une maquette de la planète Vénus là-bas, dans la représentation du “Système solaire suédois”.

Manvir balaie du regard l’asphalte mouillé, lève les yeux et découvre la sphère grise en béton posée sur un piédestal au milieu du petit parc.

*

La lourde porte d’acier se referme avec un bruit sourd qui résonne derrière Joona lorsqu’il descend à toute allure l’escalier menant au garage.

— Miranda suit un cours d’été à la Maison de la science, halète Manvir.

— D’accord, on va s’arranger pour…

— Allô ? Joona ? Je me trouve…

— Je te rappelle, dit rapidement Joona lorsqu’il entend qu’il est en train de perdre la connexion.

Il court jusqu’à sa voiture, s’installe au volant, fait crisser les pneus en montant la rampe, s’arrête quelques secondes devant les portes qui s’écartent lentement puis arrive dans la rue, ignore les feux de signalisation, tourne à droite sur Sveavägen et accélère.

Il rappelle Manvir, mais après huit sonneries il tombe sur sa boîte vocale.

Joona se rassure en se disant qu’il est en sécurité chez lui, que les premières voitures seront là d’une minute à l’autre.

Il accélère.

La traque pourrait bien s’achever dans très peu de temps. Joona est presque certain d’avoir résolu l’énigme.

L’une des pièces du puzzle est le Globen, ou plutôt le Avicii Arena, la salle omnisport qui représente le Soleil dans le “Système solaire suédois”, la plus grande maquette au monde de notre système solaire.

La maquette de la Terre se trouve au Musée d’histoire naturelle, celle de Jupiter à l’aéroport d’Arlanda et celle de Sedna dans un parc de Luleå, à huit cent quarante kilomètres de là.

La deuxième pièce du puzzle est la gravure sur bois de la déesse nordique Frigg.

La planète Vénus était considérée comme son étoile.

La maquette de Vénus est située à l’extérieur de la Maison de la science.

Joona tourne à droite, emprunte la voie de bus et accélère encore. Des petites gouttes de pluie s’accrochent au pare-brise comme autant de pointes acérées.

Tout le monde est en route pour la maison de Manvir, mais lui se rend à l’endroit où Mara a prévu de le tuer.

*

Manvir n’a pas tout à fait réussi à suivre le raisonnement de Joona, mais il a saisi l’essentiel : Mara Makarov a choisi ce lieu précis pour le tuer.

Il balance sa cigarette et traverse en courant la pelouse jusqu’à la Maison de la science afin de récupérer Miranda et la ramener à la maison.

La porte est verrouillée. Il frappe sur la vitre et regarde à l’intérieur, puis il cogne plus fort en se déplaçant le long des grandes baies vitrées.

Il se retourne et subit un choc lorsqu’il aperçoit un pick-up rouillé avec un treuil électrique garé derrière l’un des vieux bâtiments de l’hôpital sur la droite.

— Mon Dieu, murmure-t-il avant de partir à pas rapides dans l’autre direction.

Manvir contourne la Maison de la science et, après le pignon, il se met à courir dans l’herbe et traverse la route étroite qui mène à l’Institut de physique théorique.

Il s’arrête, haletant, et s’adosse contre la façade en crépi. Ses jambes vacillent et sa respiration est beaucoup trop rapide.

Un peu plus loin, devant une école, quelques cartons de déménagement prennent la pluie. Il essaie d’avoir l’esprit clair. Il faut qu’il se cache ou qu’il s’éloigne au plus vite de ce quartier.

Les rues détrempées brillent entre les grands chênes. Après le deuxième bâtiment de l’hôpital, il voit un bac en plastique vert contenant du sable. L’eau ruisselle à travers la grille d’un caniveau.

Manvir dégaine son arme de service et jette un regard vers l’angle de la rue où passe la route principale qui mène du rond-point à la rotonde d’AlbaNova.

Tout est immobile, enveloppé dans une bruine épaisse.

Il longe silencieusement le pignon et perçoit soudain un mouvement sur sa droite.

Quelqu’un marche dans l’obscurité à l’arrière d’un des bâtiments ocre. C’est une fille aux vêtements incolores et à la peau grisâtre.

Elle se dirige rapidement vers lui.

Manvir panique. Il tourne son arme dans sa direction mais sa main tremble. Il ne l’atteindra pas à cette distance.

Il passe l’angle du bâtiment, traverse un chemin étroit, glisse sur l’herbe mouillée, se cogne le bras contre la façade et entend son alliance tinter sur le bitume. Puis il contourne le bâtiment de physique théorique et s’arrête. Son cœur cogne contre sa poitrine et sa respiration lui déchire les poumons. Du sang s’écoule des jointures éraflées de sa main gauche.

Ses jambes chancellent lorsqu’il veut repartir vers l’angle de la rue. Il doit absolument se ressaisir. Il pointe son arme entre les troncs d’arbres mais ne voit plus la jeune fille.

— Mara, tu m’entends ? La police arrive, crie-t-il. Abandonne, c’est fini, tu n’y arriveras pas.

Il se met à courir le long de la rangée de fenêtres sombres. AlbaNova est sur sa droite avec son observatoire et sa coupole. En le voyant, deux étudiants qui marchaient sur la pelouse se précipitent à l’intérieur du bâtiment.

La porte vitrée claque derrière eux.

Manvir court aussi vite que ses jambes le lui permettent, il sent la présence de Mara derrière lui. Il saute par-dessus un scooter électrique couché par terre et continue, haletant, jusqu’à un rond-point au milieu duquel trône une sculpture en bronze. Il s’arrête et regarde dans toutes les directions. Il voit défiler le réseau des rues désertes qui courent entre les longs bâtiments. Il fait quelques pas, hésite, ne sait plus où aller. Il regarde la pente raide qui mène vers un chantier et reprend sa course vers le prochain bâtiment.

*

Joona roule à toute vitesse sur l’esplanade mais il doit freiner avant un carrefour bloqué par deux camions. Tous les véhicules sont à l’arrêt alors que le feu est vert. Des klaxons retentissent, les cyclistes et les piétons essaient de se faufiler entre les voitures.

Il reçoit un appel du chef d’intervention depuis Riddarvägen.

— La maison est vide, dit-il.

— Impossible, je lui ai dit de se cacher dans la salle de bains à l’étage.

— Il n’y a personne.

— Ce n’est pas normal… regardez dans le garage.

— Il n’est pas là, sa voiture non plus.

Les camions redémarrent au moment où le feu passe au rouge et les voitures engagées sur le carrefour sont bloquées dans les deux sens. Joona dévie rapidement sur la voie opposée en faisant hurler son klaxon, fait demi-tour et accélère.

74

Sans se retourner, Manvir court le long de l’étroit bâtiment du département d’astrophysique.

Il s’arrête à l’angle, à bout de souffle, se couvre la bouche et s’efforce de tousser discrètement.

De l’autre côté, trois fenêtres aveugles donnent sur la forêt qui s’étend maintenant devant lui.

Manvir traverse le petit carré de pelouse qui mène aux amas de feuilles luisantes de pluie.

Ses jambes le portent à peine et son cœur menace d’exploser dans sa poitrine.

Dès qu’il aura repris son souffle, il s’élancera dans la forêt, descendra la pente raide vers le quartier de Kräftriket et arrêtera une voiture sur la Roslagsvägen.

La pluie fait crépiter les feuillages sombres.

Il réalise que Joona avait encore raison. Il revoit la planète devant la Maison de la science, pense à Miranda à l’intérieur vêtue d’une blouse blanche et d’une visière en plexiglas.

Un oiseau fait bruisser les feuilles d’un buisson.

Manvir sent une fatigue extrême le gagner. Son corps est lourd et en même temps flottant et engourdi.

Le bout de ses doigts picote étrangement.

Il déverrouille la sûreté de son Sig Sauer, fait quelques pas sur le bitume et regarde en direction d’AlbaNova.

Personne.

Le pont de la rotonde et son dôme brillent dans l’obscurité. Il voit la route, l’herbe, les vieux bâtiments avec leurs énormes cheminées. Tout est immobile.

La pluie s’est intensifiée. Des mares d’eau se forment autour des bouches d’évacuation des caniveaux.

Son pistolet tremble dans sa main et son dos est glacé de sueur.

Ça ne peut pas avoir lieu.

Il entend le mouvement des feuilles derrière lui et frissonne. La peur est ancrée dans un tel sentiment d’irréalité qu’il sent son corps étrangement lent.

Une brindille sèche se brise à l’orée de la forêt. Des pas légers crépitent sur l’herbe humide, comme un lièvre en fuite.

Il se dit qu’il devrait courir mais il fait quelques pas hésitants.

Quelqu’un s’approche rapidement.

Manvir n’a pas le temps de se retourner, il n’a pas conscience de son propre cri et n’entend pas la détonation.

Mais lorsque l’écho ricoche entre les bâtiments, il se rend compte qu’il a perdu connaissance l’espace de quelques secondes. Il est étendu face contre terre sur le béton près du bâtiment en granit.

Il sait qu’il a reçu une balle dans le dos, comme les autres victimes. Il ne sent plus le bas de son corps et ne peut plus bouger les jambes.

Son nez et ses dents ont percuté le sol. Il tourne la tête avec peine et voit que son arme se trouve dans le caniveau à seulement quelques centimètres de sa main. Il a la sensation qu’un orage gronde dans ses oreilles.

Soudain, la douleur vient briser la première vague d’endorphines, il a l’impression d’être empalé sur une lance et soulevé du sol.

Il cligne des yeux et voit une ombre s’approcher. Mara marche sur l’herbe mouillée, comme une araignée qui se dirige vers une mouche prise dans sa toile.

— Mara, halète-t-il. Ne fais pas ça, écoute-moi, je sais que tu es en colère contre la police, je te comprends, je suis d’accord, mais je n’ai rien à voir avec Jurek Walter.

Manvir respire rapidement entre deux accès de douleur. Une de ses mains s’est mise à trembler spasmodiquement.

— J’ai une famille, dit-il, mais ses mots ne sont plus qu’un murmure. J’ai une petite fille, tu sais, aussi petite que toi quand tu es partie sur le bateau…

Manvir doit fermer les yeux, il sent son corps vaciller sous l’effet de la douleur, comprend qu’il perd beaucoup de sang. Il se ressaisit et rouvre les yeux.

Les baskets sales de Mara sont devant son visage. Ses lacets mouillés traînent sur le sol mouillé, les jambes de son pantalon sont retroussées et boueuses.

Elle se penche en avant, récupère son arme, tourne autour de lui, fouille dans ses vêtements, trouve son portable et disparaît.

Le sang de Manvir s’écoule vers le caniveau. Des bulles roses se forment au fur et à mesure que les gouttes de pluie frappent la flaque.

75

Le néon bleu d’un fast-food éclaire la pluie qui glisse sur le trottoir. La lumière inonde l’habitacle comme un coup de pinceau lorsque Joona le dépasse à vive allure.

Son Colt Combat est posé à ses côtés. L’arme fait un petit bond sur le siège au moment où la voiture atteint la crête.

Joona passe le rond-point et s’arrête juste devant la Maison de la science.

Il saisit son arme, ouvre la portière et jaillit hors de la voiture. Les rues autour de lui sont détrempées, les bâtiments ocre de l’hôpital sont plongés dans la pénombre. Tout est silencieux.

Les arbres ruissellent autour de la sphère de Vénus.

Un mégot de cigarette gît au sol sous le toit qui surplombe le bâtiment des laboratoires. Joona commence à ressentir une douleur dangereuse derrière un œil.

Il entend le grondement d’un moteur un peu plus loin et court vers la rue principale qui mène à AlbaNova. La voiture s’approche.

Il s’arrête et lève son arme à la seconde même où le pick-up de Mara passe à toute vitesse dans une rue transversale.

L’ombre du véhicule disparaît derrière les bâtiments. Joona fait demi-tour et se précipite dans sa voiture, s’installe au volant et démarre.

Il va tout droit, tourne à gauche et prend en chasse le pick-up.

Un camion de déménagement débouche d’une école et se met en travers de sa route.

Joona tourne brutalement et emprunte en diagonale la pelouse glissante, slalome entre les chênes et les églantiers en fleurs pour atteindre la route parallèle.

Les essuie-glaces balaient des feuilles mouillées. Il continue à descendre la côte de Roslagstull en direction d’une étroite passerelle qui enjambe la voie ferrée.

Un parapluie cassé vole porté par le vent le long de la chaussée.

Mara a dû tourner à droite.

Dans l’autre direction, il n’y a qu’une route de gravier qui rejoint un chantier, avec ses grues et ses excavatrices. Du gravier a été traîné sur le bitume par les engins et il sent ses pneus crisser lorsqu’il donne un coup de volant vers la droite. La roue arrière heurte le trottoir et son pistolet glisse du siège et tombe sur le tapis.

Il accélère encore et aperçoit le pick-up de Mara entre un centre de recyclage et un bâtiment industriel rouge.

Ses pneus crissent de nouveau. Il arrive sur un virage mais n’a aucune visibilité.

Au loin il entend les sirènes des véhicules de secours.

Au moment où Joona aborde le virage, il voit une vieille dame avec un déambulateur au milieu de la route. Il fait une embardée sur la gauche et monte sur le trottoir avant de redresser la voiture et d’appuyer sur l’accélérateur.

Il augmente encore la vitesse quand il arrive sur une courte ligne droite le long d’un mur en béton noir. Il tourne sur la Körsbärsvägen, rebondit sur la bordure du trottoir et accroche un horodateur.

Les éclats d’un de ses feux de freinage arrosent le sol.

Un homme maigre vêtu de vêtements moulants pousse un vélo sur un passage piéton. Le pick-up de Mara heurte sa roue arrière, le vélo est projeté sur le côté et se fracasse sur un mur de briques jaunes.

L’homme recule en vacillant, l’air sonné, tandis que Joona le dépasse.

Les sirènes sont plus proches maintenant.

Sa migraine est en train de s’épanouir comme une orchidée noire. Lorsqu’ils approchent de la Vallhallavägen, il n’est qu’à une centaine de mètres derrière Mara.

Des lumières bleues balaient à présent les façades. Le pick-up disparaît derrière des bosquets.

Joona prend un virage serré et arrive sur un carrefour en même temps que les trois premières voitures de police.

Elles sont maintenant au milieu de la route.

Il tente de les contourner, mais une des voitures recule, l’obligeant à piler et à tourner brusquement le volant.

Il voit ses collègues sortir leurs armes et se mettre à l’abri derrière les capots tandis que sa voiture tourne sur elle-même et va percuter un véhicule de police avant de s’arrêter. Une vitre explose. Les autres voitures l’encerclent. La pluie devient bleue dans la lumière pulsée. Des policiers en uniforme se précipitent sur lui en pointant leurs armes.

La migraine prend Joona de plein fouet. Il trouve son insigne dans sa poche intérieure, ouvre la portière et le tend, puis il sort en titubant et s’appuie d’une main sur le toit de la voiture.

— Il est policier, crie l’un d’eux.

— Vous l’avez manquée, un pick-up Ford, halète Joona en essayant de voir quelque chose derrière les points lumineux qui obstruent maintenant son champ visuel.

— Elle est partie dans quelle direction ?

Les gyrophares bleus et les lampadaires qui se reflètent sur le macadam détrempé l’aveuglent et il doit se cacher les yeux avec ses mains.

— Vers la droite, je crois. En direction des tunnels pour pouvoir disparaître, dit-il en se laissant glisser par terre, dos à la voiture.

— Il est blessé ! crie un collègue.

— Des barrages routiers, des hélicoptères… murmure Joona tout en fermant les yeux.

Il reste immobile, entend les appels lancés sur Rakel et les véhicules de police qui, sirènes hurlantes, se lancent à la poursuite de Mara. Mais il sait qu’il est trop tard.

La douleur atteint son paroxysme.

Joona retient son souffle.

Le temps s’arrête.

Puis la trotteuse tremble et fait soudain un bond en avant. Il prend une grande bouffée d’air.

L’aiguille s’agite, le balancier effectue un mouvement de va-et-vient, les rouages s’ébranlent et le temps reprend sa course.

La douleur s’estompe.

Joona reste immobile, les yeux fermés. Il perçoit à nouveau au loin les voix des policiers et le grondement de deux hélicoptères dans le ciel.

Sa chemise est trempée et lui colle à la peau.

Le système très élaboré des voies ferrées de Maître Fauster lui revient brusquement en tête et, soudain, il discerne clairement le schéma de Mara.

Elle s’est inspirée à la fois de Fauster et de Jurek.

Telle une araignée, elle dépose les corps de ses victimes dans différents lieux de sépulture. Une fois terminé, le diagramme formera un grand M. M comme Makarov. Ou W comme Walter, songe Joona.

76

Les forêts, les lacs et les champs défilent dans l’obscurité en contrebas. Depuis l’hélicoptère, Joona distingue le scintillement du golfe de Botnie. Lorsqu’ils font une embardée, il voit les énormes réacteurs de la centrale nucléaire illuminée qui se dressent comme trois blocs de marbre poussiéreux dans une carrière.

Après avoir atteint son paroxysme, la migraine l’a lâché au bout de quarante minutes. Mara Makarov a disparu dans le réseau des tunnels automobiles.

Malgré l’heure tardive, Joona a convoqué une réunion avec Petter, Greta et une partie des équipes de la NOA.

L’atmosphère était pesante. Tous étaient sous le choc et épouvantés.

À partir des lieux de découverte de Kapellskär, Hallstavik, Funbo, Lillkyrka et Röcklinge, Joona a dessiné un M à neuf points – trois par ligne – sur une carte détaillée.

La lettre est large de cent kilomètres.

Les points restants pour compléter le M sont la réserve naturelle de Fiby, l’église de Forsmark, la mine de Ramhäll et l’autoroute près de Moraberg à Södertälje.

Des voitures de police et des ambulances ont aussitôt été envoyées sur les quatre sites.

Lorsque Joona a appris qu’un pick-up Ford boueux avait été filmé par un radar juste à l’entrée d’Uppsala, il a envoyé un hélicoptère. L’église de Forsmark est située à une heure au nord d’Uppsala. Si Joona a raison au sujet du système de Mara, elle était en train de s’y rendre.

Rien n’a encore été trouvé autour des tombes datant de l’âge de fer de la réserve de Fiby, mais la police attend des chiens pour pousser les recherches.

Il n’y a rien non plus au point situé au milieu de l’autoroute E4/E20 à Södertälje, et les chiens n’ont détecté aucune odeur le long des routes et des fossés.

Une équipe de la NOA est en route pour la mine de Ramhäll.

Trois de ces sites peuvent, d’une manière ou d’une autre, être considérés comme des lieux de sépultures. Y compris la mine de Ramhäll puisqu’un ouvrier mort dans un accident en 1846 n’a jamais été sorti du puits effondré.

Seul le point situé sur l’autoroute vient rompre la logique de Mara Makarov.

À bord de l’hélicoptère, Joona survole maintenant la communauté minière de Forsmark.

Une rue de parade rectiligne traverse la petite agglomération entre l’église et le château, illustration troublante des deux centres de pouvoir de la ville.

Dans le bruit sourd du rotor, l’appareil passe au-dessus du cimetière.

Une voiture de police bloque l’entrée de la maison paroissiale et une ambulance attend un peu plus loin dans l’allée.

L’hélicoptère descend en se balançant, arrache au passage quelques feuilles à la cime des arbres puis se pose en douceur sur le terrain gravillonné devant l’église. Du sable et de la poussière forment un nuage autour de l’appareil et les arbres s’inclinent en tremblotant.

Deux officiers de police en uniforme sont campés sur les marches de l’église et s’agrippent à leur casquette pour éviter qu’elles ne s’envolent.

Le rotor ralentit et les pales se mettent à tourner plus lentement. Joona sort de la cabine et court, dos baissé, jusqu’à ses collègues. Tous deux sont grands et larges d’épaules. L’un a une barbe noire bien entretenue et un cou tatoué, l’autre est roux, avec des taches de rousseur. Un sachet de snus est coincé sous la lèvre supérieure.

— On vient d’arriver, mais on n’a trouvé aucun corps ici, l’informe l’homme barbu.

— Regardez dans les arbres, dit Joona, et il commence à contourner l’église par la droite.

Le policier roux le suit le long de la façade de la nef. Leurs chaussures crissent sur le gravier de l’allée. Joona se retourne et voit le barbu marcher du côté de l’ambulance et s’arrêter sous chacun des arbres de l’avenue.

Tout est immobile, comme en hibernation.

Le schéma ne peut pas être le fruit du hasard. Il ne peut pas s’agir d’une coïncidence.

Joona perçoit la respiration de son collègue derrière lui. Sous la lueur grise de l’éclairage de la façade, les allées gravillonnées serpentent entre les pelouses tondues, au milieu des buissons touffus et des rangées de pierres tombales.

Derrière l’église se dressent cinq grands frênes. Joona braque sa lampe de poche entre les branches et sous la couronne des arbres. Il entend un bruissement dans les feuilles. Le policier roux sursaute lorsqu’un pigeon s’envole. Il retire son snus avec son doigt et le jette dans le parterre de fleurs tout en continuant à marcher derrière Joona.

Au-delà des pierres tombales se trouve une petite maison de gardien au toit en tuiles qui se découpe sur la forêt sombre et cache en partie l’autoroute. Joona coupe à travers la pelouse, le faisceau de sa lampe de poche se reflète dans une des fenêtres.

Des gouttes tombent du robinet extérieur de la maisonnette dans un seau. Une brouette, un dévidoir et une pelle sont posés à côté du mur en crépi. De vieilles couronnes mortuaires ont été balancées sur le compost à l’arrière.

Ils les dépassent et se dirigent vers la forêt, leurs lampes de poche balaient les troncs pâles et les longues ombres vacillantes entre les arbres.

Joona contourne un petit bloc rocheux recouvert de mousse verte. Le mur du cimetière apparaît à travers la végétation. Un bruit sourd retentit derrière lui lorsque son collègue marche sur une branche. Ils s’arrêtent sur les fondations d’une maison envahie par la végétation et regardent autour d’eux. Un énorme chêne se dresse contre le mur du cimetière. Ses branches sont cachées par d’autres arbres, mais une ligne diagonale capte une partie de la lumière de la lampe de Joona.

Ils perçoivent un son métallique au loin, comme des objets qui s’entrechoquent dans un seau en métal.

— C’est quoi ce bruit ? murmure le collègue.

Joona traverse un fourré, enjambe un bouleau couché et oriente la lampe vers l’avant tout en saisissant la crosse de son pistolet de sa main gauche.

Une corde tendue court depuis un tronc d’arbre couché jusqu’à l’énorme chêne.

— Préviens l’ambulance, lance Joona à son collègue en accélérant.

Un grand sac en plastique entouré de ruban adhésif est suspendu à une branche épaisse.

— Putain, mais c’est quoi ? murmure le policier aux cheveux roux.

Mara a probablement fait une marche arrière depuis l’autoroute et s’est arrêtée juste devant le mur du cimetière. Malgré le frein à main, la voiture a dû reculer pendant que le treuil soulevait le sac au-dessus du mur et le câble a fait une profonde entaille dans la branche.

— Dépêche-toi ! lui crie Joona.

Des bouts d’écorce tombent de la branche du chêne et l’un des pans du sac se déforme. Le tissu et le plastique se bombent et plusieurs cordes se tendent en tremblant.

— Il est vivant, hurle Joona en revenant sur ses pas.

— Oh mon Dieu…

Le collègue attrape sa radio, appelle l’ambulance, se faufile entre les broussailles, se prend les pieds dans les branches, tombe et se relève aussitôt pour reprendre sa course.

Joona s’élance à travers les fondations envahies par la végétation jusqu’à la maison de gardien, déroule le tuyau d’arrosage du dévidoir et le connecte au robinet extérieur.

Le policier roux sort de la forêt et appelle son collègue d’une voix effrayée. Celui-ci arrive en courant, son arme dans la main. Lorsque l’ambulance démarre, les phares illuminent la façade de l’église et balaient l’obscurité au-dessus des pierres tombales. Elle s’engage sur la pelouse et s’arrête devant Joona.

L’ambulancier assis au volant est un homme mince d’une trentaine d’années qui porte une queue de cheval blonde.

— Bonsoir, dit-il en souriant.

Une infirmière d’une quarantaine d’années, aux cheveux courts, aux yeux vifs et aux lèvres fines sort du véhicule. Joona lui expose rapidement la situation, explique la base concentrée de produits chimiques et la corrosion en cours.

— C’est urgent, insiste encore Joona quand ils commencent à sortir l’équipement de protection.

— On comprend, répond-elle.

— Je vais le descendre, dit Joona avant d’aller ouvrir le robinet d’eau jusqu’à la pression maximale.

Les deux policiers l’aident à tirer le tuyau dans la forêt. Il ne s’agit que d’une vingtaine de mètres, mais la distance semble infinie. Lorsqu’ils atteignent enfin le grand chêne, Joona laisse tomber l’embout du tuyau par terre et indique aux deux hommes les cordes qu’il faut couper et celles à enrouler autour d’autres troncs afin de descendre le sac en douceur.

— Faites très attention, les prévient Joona, lorsqu’ils donnent du mou à la corde.

Le sac commence à descendre, il se balance doucement. Tandis que Joona le guide, il sent la chaleur dégagée par le caoutchouc en raison de la réaction chimique en cours.

L’ambulancier et l’infirmière reviennent en traînant du matériel sur une civière à godets. Tous les deux portent un masque de protection et des gants en caoutchouc épais.

Joona découpe le tissu et le plastique puis ouvre délicatement le sac soudé.

La puanteur est terrible. Ses yeux le piquent sous l’effet des vapeurs chimiques.

L’infirmière replie le haut du sac et le policier aux cheveux roux éclaire l’intérieur avec sa lampe de poche. Lorsqu’il voit le contenu, il bredouille quelques mots incompréhensibles et sa lampe tremble dans sa main.

Joona sait qu’il s’agit de Manvir même si son visage n’est plus qu’une surface ensanglantée sur un squelette.

Les produits chimiques ont dissous presque tous les tissus. Ses yeux et ses lèvres ont disparu, son nez n’est plus qu’un trou béant. Sa poitrine s’est enfoncée et forme un creux, mais elle bouge par à-coups. Ses mains et ses pieds se sont désagrégés et sont à présent des masses gélatineuses.

— Il nous faut beaucoup d’eau, dit l’infirmière.

Joona ramasse le tuyau et asperge la base corrosive. Des mugissements sortent de la cavité qui remplace la bouche de Manvir et ses bras se mettent à trembler.

L’infirmière lui fait une injection de morphine et l’ambulancier peine à retenir des sanglots en retirant ce qu’il reste de ses vêtements.

Manvir s’agite tandis qu’on le soulève et qu’on le dépose sur un drap de transfert. Ils l’installent sur la civière et le portent vers l’ambulance.

— On prend l’hélicoptère, leur crie Joona.

Ils font demi-tour et courent avec le brancard à travers le cimetière, suivent le chemin gravillonné le long de la nef jusqu’à l’église où les attend l’appareil.

*

La lumière de l’aube éclaire le ciel lorsque le médecin s’approche de Joona dans la salle d’attente de l’hôpital universitaire d’Uppsala pour lui annoncer que Manvir est mort sur la table d’opération.

Joona se rassied lourdement sur l’une des chaises et ferme les yeux. Son portable sonne dans sa poche.

— Joona, répond-il.

— Désolée de t’avoir réveillé.

— Saga ?

— Je suis prête à me rendre si l’accord est toujours valable, dit-elle d’une voix rauque.

— Bien sûr.

— Tu penses que je fais le bon choix ? demande-t-elle après une courte pause.

— Oui, je pense.

— OK, alors tu viens seul et tu me conduis à la maison d’arrêt. On entrera par l’accès du personnel… Vous pourrez m’interroger sans la présence d’un avocat, je répondrai à toutes vos questions et c’est vous qui déciderez ensuite si je dois être placée en détention ou non.

— Je suis de ton côté Saga.

— C’est vrai ?

— Oui.

— Il y a un parking circulaire au bout de la Rörstrandsgatan. Fais le tour en voiture et on se retrouve devant le mur au niveau de la sortie, aujourd’hui à midi pile, dit-elle avant de raccrocher.

77

Saga rend le téléphone à Karl et regarde la façade rose du parking qui ressemble à une grande boîte à chapeau posée sur le bitume près des rails rouillés de la gare de Karlberg.

Le seul moyen d’accéder au garage en voiture est de rouler lentement à travers le flot des passants qui viennent déjeuner dans le quartier puis de descendre une pente assez raide.

Un petit bâtiment entouré d’une clôture est situé à quelques mètres du mur arrondi du parking. Karl attendra à cet endroit, vêtu d’un coupe-vent noir et d’une capuche.

La nuit dernière, Saga est venue scier une ouverture dans le grillage.

Si Joona tient sa promesse et vient seul, Karl sortira par le trou, montera dans sa voiture et lui donnera de nouvelles instructions.

Celui qui arrive le premier sur les lieux a toujours un avantage sur l’autre. Un fait déjà établi dans L’Art de la guerre de Sun-Tsu et le traité de stratégie militaire de Wei Liao-Tseu.

Si quelque chose ne se passe pas comme prévu, Karl se précipitera dans le tunnel sous les voies ferrées, se débarrassera de son coupe-vent noir et suivra le flux des badauds de l’autre côté de la chaussée jusqu’au pont qui mène à Kungsholmsstrand.

Juste avant l’heure prévue, Saga se postera devant l’entrée d’un immeuble en face du numéro 40 de la rue. Quoi qu’il arrive, c’est par là qu’elle se repliera. Elle traversera la cage d’escalier, sortira dans la cour intérieure puis franchira une série de neuf cours en enfilade pour déboucher au numéro 29 de la Tomtebogatan. Elle suivra ensuite la Norrbackagatan et se cachera dans le parc derrière le stand de hot-dogs de Günter.

C’est là que Karl conduira Joona.

— Comment tu te sens ? demande Karl.

— Je réfléchis, je cherche les faiblesses, dit Saga en tâtant le sifflet dans sa poche.

— La seule chose dont on est sûrs, c’est que ça ne se passe jamais comme prévu, sourit-il.

— J’espère que ça s’applique aussi à Mara Makarov, dit-elle comme pour elle-même.

— En tout cas, je pense que c’est une bonne chose que tu te rendes. Même si je dois avouer que j’ai adoré ces jours passés avec toi. Ce sont les meilleurs de ma vie.

— Je ne m’en serais pas sortie sans toi.

— Tu parles de ma musique et de mes bons petits plats ? blague-t-il, sans réussir à dissimuler la joie qui éclaire son visage.

— Ça aussi, sourit-elle.

— Je le savais.

— Sérieusement… tu m’as sauvé la vie. Ça, je ne l’oublierai jamais.

Karl baisse les yeux, rougit et se détourne.

Saga repasse encore une fois le plan dans sa tête, depuis le moment où Joona se garera à l’arrière du garage jusqu’à la garde à vue à la maison d’arrêt, elle ne trouve aucune faille. Dans le pire des cas, elle ne parviendra pas à convaincre ses collègues de son innocence et l’affaire sera transmise au parquet.

Elle ne comprend toujours pas comment elle a pu se retrouver dans une telle situation.

Alors qu’elle est sur le point de se livrer à la police, elle est prise du sentiment vertigineux d’être étrangère à elle-même. Elle se sent perdue, comme une gosse qui doit quitter son école pour en intégrer une nouvelle parce que sa famille a dû déménager.

Un souvenir de son enfance lui revient soudain à l’esprit. Ses parents étaient déjà séparés, mais sa mère avait invité son père à la maison pour dîner. Elle s’était faite belle, avait mis la table et faisait les cent pas en attendant son arrivée. Quand le repas a été froid et qu’il a été évident qu’il ne viendrait plus, sa mère a eu une réaction étrange.

Saga s’en souvient comme si c’était un rêve.

En silence, elle s’est déshabillée puis a déshabillé sa petite fille. Toutes les deux se sont retrouvées nues dans la cuisine.

Saga n’avait que six ans et a d’abord cru qu’il s’agissait d’un jeu lorsque sa mère lui a mis ses propres sous-vêtements, ses collants, sa robe et ses talons.

Les habits étaient ridiculement grands sur elle.

Toujours en silence, sa mère lui a mis son collier de perles autour du cou, son bracelet aux trois émeraudes autour du poignet et, enfin, elle a glissé son alliance sur son doigt fin.

Dans son accoutrement, Saga n’osait pas bouger. Puis sa mère a quitté la maison, totalement nue, et elle a disparu dans la forêt.

*

Il est midi moins trois et Karl est posté derrière le petit bâtiment qui jouxte le garage. Entre ses pieds, il a un paquet entouré de scotch que lui a donné Saga.

Ils n’ont repéré aucun policier en civil sur les lieux au cours des dernières heures.

Les rues sont maintenant pleines de monde.

Saga sent son pouls s’accélérer lorsque la BMW noire de Joona descend la pente raide et qu’elle contourne le garage par la gauche. Elle disparaît un instant puis réapparaît à l’arrière.

Lentement, la voiture se dirige vers le mur et s’arrête.

Il est midi pile.

La portière du conducteur s’ouvre et Joona sort du véhicule.

Saga voit Karl saisir le paquet et se glisser à travers le trou dans la clôture.

Joona l’entend, déboutonne sa veste et se retourne.

Quelque chose brille dans le coin de son œil.

Un groupe d’ados portant des drapeaux arc-en-ciel passe sur la voie piétonne et bloque la vue à Saga.

Elle balaie frénétiquement du regard les voies ferrées, les jardins clos, les fenêtres et les balcons.

Des bruits de percussion retentissent.

Saga sort le sifflet de sa poche.

Joona ouvre la portière arrière de sa voiture.

Karl fait un pas en avant.

Une voiture apparaît et descend la rampe vers le parking.

D’autres jeunes passent devant le garage avec des tambours et de gros ballons.

Saga jette un œil sur les immeubles d’en face. La porte vitrée d’un des balcons supérieurs est ouverte. Une immense banderole avec un message d’amour et des fleurs a été fixée dessus et s’agite dans le vent.

Karl se trouve du mauvais côté de la voiture de Joona.

Le soleil se réfléchit sur la porte-fenêtre en verre du balcon lorsque celle-ci bouge, créant un reflet.

Saga porte le sifflet à sa bouche.

Entre les ballons et les pancartes, elle voit Karl poser sa main sur le toit de la voiture et tourner la tête vers elle à une vitesse anormale.

Saga donne un coup de sifflet au moment où une cascade de sang éclabousse les vitres latérales et les portières de la BMW.

Karl s’effondre.

La détonation résonne contre les murs.

De la fumée se dissipe à travers la porte vitrée du balcon.

Le bruit d’un hélicoptère se rapproche.

Son cœur bat à tout rompre dans sa poitrine. Saga se détourne, traverse la route et franchit la porte de l’immeuble.

78

Saga tremble de tout son corps lorsqu’elle traverse la cage d’escalier et sort par la porte arrière. Un homme maigre à la veste froissée fume devant un des immeubles intérieurs.

— Je cherche…

— Un petit chat malicieux ? demande-t-il.

— Oui, répond-elle, et elle saute par-dessus la clôture de la cour voisine.

Elle la traverse, escalade un vélo appuyé contre un mur, passe par-dessus, atterrit sur une pelouse avec quelques meubles de jardin en bois, continue jusqu’à une clôture basse, la franchit, passe devant des framboisiers dans la cour suivante où trois filles sautent à l’élastique. Saga s’arrête un instant pour vomir dans un collecteur d’eaux pluviales posé sous un tuyau. Les filles s’arrêtent et la regardent s’éloigner vers une clôture rouge. Elle s’écorche le ventre en passant de l’autre côté.

Saga était consciente du risque qu’un dispositif important soit mis en place. C’est la raison pour laquelle elle a envoyé Karl. Mais jamais elle n’aurait imaginé qu’ils tireraient. Les tireurs d’élite ne sont là que pour sécuriser au cas où l’opération tournerait mal, au cas où il y aurait une prise d’otages.

Mais là, il s’agissait d’une exécution.

Elle traverse une nouvelle cour bitumée avec une buanderie extérieure, se hisse au-dessus d’une clôture et atterrit dans une cour surélevée. Sur une petite terrasse en bois, elle voit un barbecue et des meubles en plastique décolorés. Saga colle la table contre le mur de séparation, le franchit et arrive dans une cour ombragée. Elle saute dans l’herbe humide, perd l’équilibre et tombe dans un buisson, puis elle se relève aussitôt pour reprendre sa course.

Le vrombissement des hélicoptères se fait à présent plus lointain. Sa cheville droite lui fait mal et son estomac se serre à cause de l’angoisse. Elle avance en boitant, ouvre une porte en acier et pénètre dans une grande cage d’escalier datant de la fin du XVIIIe siècle avec des murs en marbre vert et un tapis rouge.

Elle avance rapidement jusqu’à une porte en bois sombre aux vitres polies qui donne sur la rue, pose la main sur la poignée, mais recule aussitôt d’un pas.

Un car de police passe dans la rue à vive allure.

Saga attend quelques secondes, puis ouvre doucement la porte et regarde à l’extérieur. Elle comprend qu’elle a franchi le barrage. À droite, la rue est bloquée par des voitures de police. Elle voit le dos des agents, leurs gilets pare-balles et leurs armes.

Elle sort, tourne immédiatement à gauche et marche tranquillement le long du trottoir. Six rues plus loin s’élèvent les tours couleur sable de Norra tornen.

Une voiture de police s’approche, sans sirène ni gyrophare. La fenêtre de la portière du conducteur est baissée et une main tenant une cigarette électronique en dépasse.

Elle se place dans l’embrasure d’une porte, dos à la rue, prend son sac et fait semblant de chercher ses clés. À travers la vitre en losange, elle aperçoit une femme âgée dans la cage d’escalier qui se dirige vers la sortie.

La voiture de police arrive lentement et s’arrête juste derrière Saga.

Les policiers sont en communication sur le réseau Rakel. Elle entend qu’ils reçoivent un nouvel ordre de tirer.

La porte s’ouvre et Saga doit reculer pour laisser passer la vieille dame. La voiture de police continue de rouler en faisant crisser ses pneus. La dame la regarde avec étonnement, Saga se détourne et se hâte vers le carrefour.

Les sirènes retentissent au loin.

Des gens sont en train de déjeuner sur les terrasses. Sur la droite, juste après la file d’attente devant chez Günter, sont garées cinq voitures de police.

Dans la lumière bleutée qui balaie l’horizon, elle voit qu’ils placent des tapis à pointes en travers de la route. Des passants se sont arrêtés pour filmer l’opération avec leurs portables. Un policier en uniforme leur demande de reculer et installe des barrières.

Le bruit d’un hélicoptère résonne entre les immeubles. Saga tourne à gauche et s’éloigne rapidement du barrage. Elle s’efforce de ne pas courir. D’autres sirènes hurlent derrière elle.

Elle s’approche d’un échafaudage devant un immeuble. Un camion équipé d’un élévateur descend une énorme charge de plaques de plâtre sur le trottoir puis déploie des pieds de soutien.

Saga regarde autour d’elle.

Elle voit un hélicoptère avec à son bord un tireur d’élite planer au-dessus d’un toit, puis prendre de l’altitude.

Le camion démarre, Saga court vers lui, monte sur la plateforme et se cache sous une bâche en plastique grise. Le véhicule s’éloigne lentement du barrage, puis ralentit et tourne à l’angle de la rue. Saga se glisse au bord du camion et saute sur le bitume. Elle atterrit maladroitement et se blesse de nouveau la cheville. Elle rejoint rapidement le trottoir, s’arrête sous l’un des grands arbres qui bordent la rue, brosse ses vêtements avec ses mains afin d’enlever la poussière de plâtre et se remet en marche.

La circulation est dense sur l’échangeur de l’autoroute et sur les viaducs en direction de Solna.

Un bruit sec suivi de bris de verre fait sursauter Saga. Elle sent une tension dans son cou lorsqu’elle se retourne. Un homme d’un certain âge est en train de déposer des bouteilles vides dans un conteneur à recyclage.

Elle s’approche de la façade de la station Norra Stationsgatan lorsqu’un policier en uniforme sort d’un magasin situé à une dizaine de mètres de là et regarde dans sa direction. Derrière lui, la clochette du magasin tinte.

Saga baisse la tête, se tourne calmement vers l’entrée d’un atelier de réparation, mais du coin de l’œil elle voit la main du policier glisser vers son pistolet de service.

D’un geste rapide, elle sort son Glock 17 de son holster, tourne sur elle-même, le vise et tire. Son coude et son épaule encaissent le recul.

La balle traverse le muscle de la cuisse du policier. Du sang et des fragments d’os arrosent le sol derrière lui. L’écho de la détonation se répercute entre les bâtiments. Saga se précipite vers lui. Le policier tombe sur son épaule en hurlant de douleur. Une couronne en or brille dans sa bouche ouverte.

— S’il vous plaît, ne me tuez pas, halète-t-il en pressant une main contre la blessure.

Du sang s’écoule entre ses doigts. Une flaque commence à s’étendre sous lui. Saga saisit rapidement l’arme de service de son étui ouvert et la balance sous une camionnette en stationnement.

Pile au moment où elle tend la main pour attraper sa radio, la sonnette de la boutique retentit à nouveau.

Réagissant à la vitesse de l’éclair, Saga se retourne et traverse la rue. Une voiture fait un écart et klaxonne longuement.

Derrière elle, un coup de semonce est tiré en l’air.

Elle court, le dos courbé. Le sol tremble sous ses pieds lorsqu’un bus passe. Un bruit sourd et violent retentit, des freins crissent et un homme est projeté en avant. Il heurte le bitume et roule sur le côté. Une voiture arrivant en sens inverse lui roule dessus. Du sang gicle sur le macadam.

C’est l’autre policier qui a été renversé.

La voiture freine, dérape et tourne sur elle-même.

Saga continue de courir quand elle entend une nouvelle détonation. Puis le bruit de la tôle qui se comprime, des vitres qui se brisent et pleuvent sur la chaussée.

Elle laisse tomber la radio connectée à Rakel et range son Glock en courant aussi vite qu’elle le peut le long de Tomtebodavägen. Son taux d’adrénaline est si élevé que ses oreilles sifflent. Elle se précipite sur le pont qui enjambe Klarastrandsleden, en direction du campus de l’Institut Karolinska. Les viaducs incurvés des autoroutes cachent le soleil au-dessus d’elle comme d’immenses auvents. Elle perçoit au loin les sirènes des véhicules d’urgence. Elle longe la rambarde en acier sale. Alors qu’elle s’approche de la culée du pont de l’autre côté, elle voit une lumière bleue balayer une façade de briques devant elle. Elle fait brusquement demi-tour, recule de dix mètres, saute par-dessus la rambarde d’acier et atterrit à pieds joints sur une pente abrupte et sablonneuse. Les restes d’un vieil escalier en bois cèdent sous son poids et Saga est entraînée dans le mouvement, tombe sur le dos et se cogne l’arrière de la tête. Elle glisse dans les herbes hautes et les débris mais est finalement arrêtée par une clôture rouillée en haut de la pente menant aux voies ferrées. Elle se relève et court sous le pont.

Du sang s’écoule de l’arrière de sa tête jusqu’à son cou. À bout de souffle, elle se colle contre les fondations. Trois voitures de police, sirènes allumées, passent au-dessus d’elle. L’endroit empeste les ordures et le sol est jonché de mégots de cigarettes, de canettes vides et de bouteilles d’aérosol. D’énormes piliers s’élèvent partout autour d’elle comme des troncs d’arbres pâles, de la poussière flotte dans les quelques rayons de soleil qui se fraient un chemin dans cette forêt de béton.

Un flot continu de véhicules sort du tunnel en contrebas. Un hélicoptère se rapproche. Saga continue à descendre la pente. Les restes d’une table cassée gisent dans le gros gravier autour de blocs d’aggloméré.

Elle n’a pas le choix, pourtant elle hésite une seconde avant de s’engouffrer dans le tunnel routier. Elle longe l’étroite bande sur le bord gauche de la chaussée. L’appel d’air provoqué par les voitures qui la frôlent à grande vitesse soulève ses cheveux.

Un camion klaxonne et elle se colle à la paroi du tunnel lorsqu’il passe en trombe. Du sable lui fouette le visage en tourbillonnant. Elle tousse et crache puis continue sa progression et ne s’arrête que lorsqu’elle retrouve la lumière du jour.

Elle a franchi la première étape.

Cinquante mètres plus loin, une dizaine de voies converge dans de nouveaux tunnels sous un gratte-ciel rutilant.

L’ombre d’un hélicoptère balaie le flot rapide de la circulation. Le grondement du rotor principal s’amplifie, résonne dans sa poitrine, puis s’estompe.

Elle attend quelques secondes avant de s’élancer sur le bas-côté aussi vite qu’elle le peut et de disparaître dans le tunnel suivant.

79

Saga suit le flot ininterrompu des véhicules, son épaule gauche frotte le mur en béton. Tous les cent mètres, elle croise des cadres en acier avec des ventilateurs en forme de tube suspendus au plafond, l’air en sort en rugissant comme une gigantesque cascade. L’enfilade de néons des deux côtés du tunnel donne l’illusion de progresser à l’intérieur d’un boyau.

Si ses calculs sont bons, il reste un peu plus d’un demi-kilomètre jusqu’à Norrtull.

L’air est saturé de gaz d’échappement. Plusieurs masques de protection bleu clair gisent par terre au pied du mur. Un poids lourd s’approche à grande vitesse. Saga voit ses feux jaunes clignoter au-dessus des voitures qui le précèdent. Le large chargement de la remorque est constitué d’énormes pièces métalliques qui semblent appartenir à une éolienne. Saga se colle le plus possible contre le mur et presse sa joue contre le béton brut. La lumière de ses phares se projette maintenant sur le bitume.

Elle retient son souffle.

Le poids lourd passe en trombe. La remorque oscille sur la chaussée et la rafale de vent qui s’ensuit la déséquilibre, la forçant à faire un pas de côté.

Un gobelet de chez McDo vole dans un tourbillon de poussière et de saleté.

Elle continue d’avancer, enjambe les restes d’un pneu, s’arrête devant la sortie de secours 24, tousse et crache par terre.

Elle ouvre la porte en acier et pénètre dans une cage d’escalier qui empeste les excréments et la nourriture avariée. Le sol est jonché de sacs en plastique sales, de matelas, de boîtes de conserve, d’emballages de papier alu et de sachets de bonbons vides.

Un homme barbu portant plusieurs couches de vêtements et un pantalon imbibé d’urine est en train de somnoler dans un fauteuil. Un peu plus haut dans l’escalier, une femme lui hurle dessus. Sa voix est rauque et elle frappe la rampe métallique avec sa main.

Saga ramasse un sac en plastique bombé sur le sol, l’ouvre et voit qu’il contient des vêtements et des bavoirs en crochet pour un bébé.

— Je veux mon putain d’argent, braille la femme.

— Ta gueule, marmonne le barbu sans ouvrir les yeux.

Saga ramasse un autre sac, l’ouvre et en retire un jean délavé et un imperméable bleu à pois rouges.

— Je vais les tuer, sanglote la femme tout en commençant à descendre l’escalier.

Saga embarque l’imperméable puis tourne les talons, regagne le tunnel et reprend sa route.

Un rat noir court le long du mur devant elle et disparaît dans une bouche d’aération. Tout en marchant, elle enfile le manteau.

Juste après la sortie de secours 23, le tunnel se divise comme une langue de serpent. Elle choisit la voie de gauche. Un sac en plastique est coincé dans l’un des ventilateurs du plafond et flotte dans le flux d’air comme un drapeau déchiré. Le chauffeur d’un camion klaxonne à son passage. De la poussière s’échappe de sa benne et, à travers le nuage qui plane un instant dans l’air, Saga aperçoit enfin la lumière du jour.

Elle ralentit à l’approche de la sortie, ajuste ses vêtements et rentre ses cheveux dans sa capuche. Le carrefour de Norrtull est l’un des plus grands de Stockholm. Les voitures circulent sur plusieurs niveaux et dans différentes directions.

Aucun policier n’est en vue.

Elle se faufile dans la circulation sous le viaduc de la E20 et ralentit sur l’aire piétonne qui longe le talus herbeux. Des gens font du jogging, promènent leurs chiens ou poussent des landaus. Un groupe d’enfants vêtus de gilets jaune vif se dirige vers Haga Park. Plus loin, l’eau du lac Brunnsviken scintille à travers les feuillages.

Saga emprunte le sentier ombragé à côté du restaurant Stallmästaregården. Les sirènes de plusieurs véhicules de secours hurlent depuis l’autoroute. Derrière le restaurant, une rampe en béton longe un mur délabré et conduit à l’entrée des marchandises. Saga a l’impression d’être un rat lorsqu’elle se glisse derrière et s’assied sous le quai de chargement, derrière une rangée de poubelles. Des mégots de cigarettes flottent dans un vieux pot de peinture rempli d’eau. Cinq conteneurs à roulettes aux parois en filet sont rangés contre la façade jaune.

Elle tente de rassembler ses idées. Elle ne pensait pas que Joona la trahirait, même si elle n’excluait pas cette possibilité. Maintenant, elle a raté l’occasion de laver son nom, d’expliquer l’affaire selon son point de vue.

Elle a l’impression que ses pensées sont noyées sous la glace : tout le monde à la NOA doit être absolument convaincu qu’elle est impliquée dans les meurtres. Sinon, ils n’auraient jamais pris la décision de la neutraliser alors qu’elle avait l’intention de se rendre.

80

Joona avance à grands pas dans le couloir de la NOA, traverse la passerelle en verre et se dirige vers les bureaux et les salles de réunion. Des appels à candidatures pour la chorale de la police, des offres d’emploi et des cours de formation punaisés sur un tableau d’affichage se soulèvent à son passage. Un collègue des opérations internationales est assis dans la kitchenette devant une barquette de dumplings chauffés au micro-ondes.

— Qu’est-ce qui se passe ? demande-t-il en voyant son visage.

Joona passe devant lui sans répondre, écarte un chariot de courrier et se dirige droit dans le bureau du directeur adjoint.

Il pousse la porte d’une main et entre. Greta, Petter et Morgan sont assis dans des fauteuils autour de la table basse en verre. Tous le regardent l’air effrayé.

— Tu m’avais fait une promesse, dit Joona à Morgan.

— On est en réunion, répond Morgan. Tu pourrais…

— Ferme-la, l’interrompt Joona et il se tourne vers les autres. Vous aussi, vous étiez impliqués là-dedans ?

Petter baisse les yeux et Greta pose les mains sur ses genoux avant de répondre.

— Oui, on l’était… et on était d’accord pour te tenir à l’écart de la décision.

Des mèches de cheveux gris tombent sur son visage lorsqu’elle le regarde dans les yeux.

— La situation avait changé, explique calmement Morgan. Saga Bauer est suspectée du meurtre de Manvir Rai, on ne pouvait pas risquer qu’elle s’échappe à nouveau, mais… le tir n’aurait jamais dû avoir lieu, le tireur n’en avait pas reçu l’ordre… et cela fera bien sûr l’objet d’une enquête par le parquet.

— Je te tiens pour responsable, fulmine Joona en désignant Morgan.

— Je ne le suis en aucun cas, répond-il en souriant mais sans parvenir à cacher la peur qui se lit dans ses yeux. Mais la situation était extrêmement tendue pour tout le monde. Non que j’essaie de me défendre ni de défendre le tireur, mais nous étions tous convaincus que la personne qui se trouvait là était Saga, une tueuse présumée. Elle était à l’endroit convenu, avec un paquet sous le bras. On ne pouvait pas la laisser s’échapper de nouveau, les secondes s’égrenaient…

— Attends, qu’est-ce que tu dis ? Elle avait un paquet ? s’étrangle Greta.

— Tout ce que je sais c’est que le groupe d’intervention s’en est occupé, répond Morgan d’un air incertain.

— Putain, dit Petter en se levant.

Greta appelle le centre d’intervention et s’empresse d’expliquer la situation sans parvenir à cacher son irritation.

— Vous comprenez qu’il nous le faut maintenant ! crie-t-elle dans le combiné.

— Quel putain de merdier, peste Petter en s’approchant de la fenêtre.

Il passe la main sur son crâne chauve et jure pour lui-même.

— Morgan, qu’est-ce que tu veux dire par “on ne pouvait pas la laisser s’échapper de nouveau” ? C’était quand la première fois ? demande Joona.

— L’appartement de Saga a été pris d’assaut, répond Greta.

— Pris d’assaut ?

— J’ai décidé d’envoyer le groupe d’intervention, déclare Morgan.

— Vous avez dit qu’il s’agissait d’un mandat de perquisition.

— Joona, deux autres policiers sont gravement blessés. On connaît les victimes, tout ça c’est personnel, c’étaient nos amis, nos collègues, tente d’expliquer Greta.

— Il y a toujours quelqu’un qui connaît la victime, rétorque Joona en sortant son insigne qu’il balance dans la poubelle.

— Ta demande de congé est acceptée, ton laissez-passer sera désactivé dans une heure, dit Morgan calmement. Pose ton arme de service sur mon bureau.

— J’en ai besoin.

— C’est un ordre…

Morgan s’interrompt lorsque Joona tourne les talons et quitte la pièce. Ils écoutent ses pas résonner dans le couloir en direction des ascenseurs.

Greta prend une pomme dans le plat posé sur la table en verre puis s’assied avec le fruit dans la main. Petter regarde son téléphone et Morgan se lève pour fermer la porte derrière Joona.

— L’homme qui s’est présenté sur le lieu de rencontre à la place de Saga s’appelle Karl Speler, commence Morgan en s’asseyant à nouveau dans le fauteuil. Il a grandi en Afrique du Sud, a fait une école de journalisme en Suède et a travaillé pour le journal Expressen pendant huit ans avant de perdre son emploi.

— Quel est son lien avec Saga ? interroge Greta.

On frappe à la porte. Otis, le technicien en identification criminelle, entre avec son fauteuil roulant, le paquet sur les genoux.

— Il est arrivé par hélicoptère, dit-il en remontant ses lunettes sur son nez.

Morgan se lève, prend la petite boîte en carton et la pose sur la table en verre.

Petter déplace une chaise pour dégager un passage à Otis.

Greta retire le ruban adhésif, déplie les rabats du carton et pousse un cri. Dans un bruit sec, un clown vêtu de soie jaune et rouge sort de la boîte et se balance sur le ressort en spirale, les bras écartés dans un signe d’étreinte. Ses yeux regardent droit devant lui et sa bouche rouge sourit largement. Sur sa poitrine est scotché un morceau de papier sur lequel est écrit : “J’avais confiance en toi, Joona.”

81

Saga se lève enfin après avoir passé sept heures assise derrière la rangée de poubelles. Elle saute sur place pour se désengourdir et fait des mouvements avec ses épaules.

À deux reprises, elle s’est assoupie, le front sur les genoux, mais s’est aussitôt réveillée, le cœur cognant fort contre sa poitrine.

Elle sait qu’elle ne doit pas baisser la garde.

Un homme vêtu d’un tablier sale est venu plusieurs fois sur le quai de chargement fumer une cigarette, il s’est approché du bord et a jeté ses mégots dans le pot de peinture. Elle n’arrivait pas à déterminer s’il l’avait remarquée, mais la troisième fois, il a posé par terre un verre d’eau et une assiette avec un sandwich au fromage avant de retourner à l’intérieur.

Elle a mangé et bu, a reposé l’assiette et le verre sur le quai et elle est allée se rasseoir dans son coin.

Lorsqu’il est sorti fumer sa cigarette la fois suivante, il a comme d’habitude jeté son mégot dans le pot puis il a dit à haute voix que les poubelles seraient ramassées dans moins d’une heure et qu’une société de gardiennage passerait comme tous les soirs contrôler les portes.

Saga monte la rampe goudronnée. Des mauvaises herbes poussent dans les fissures du mur. Le grondement monotone de la circulation devient plus distinct lorsqu’elle arrive sur le trottoir. Ses jambes sont ankylosées par les heures d’immobilités. À présent il y a beaucoup moins de passants.

À plusieurs reprises, quand elle était cachée derrière les poubelles, Saga s’est surprise à rêver d’un retour à la vie normale. En pensant à Nick et Astrid et à leur cours de danse, les larmes lui sont montées aux yeux.

Elle enlève son imperméable et jette un œil sur les eaux ombragées du Brunnsviken. Une clôture surmontée de cinq rangées de barbelés entoure le port de plaisance. Le manque de sommeil des derniers jours la fait basculer en arrière comme un puissant courant de fond. Elle attend qu’un joggeur s’éloigne pour avancer sur la plage jonchée de détritus. Trois canards bruns glissent paresseusement sur l’eau. Elle étale son imperméable par terre tout en regardant les panneaux décolorés par le soleil qui indiquent la présence de caméras de surveillance. Elle retire ses chaussures, ses chaussettes et son pantalon, les enroule dans son imperméable puis met le baluchon sous son bras avant d’entrer dans l’eau tiède.

Les pierres rondes dans le fond sont glissantes sous ses pieds. Elle passe devant la clôture de barbelés. Un bateau à moteur en acajou verni est amarré au quai le plus proche.

Elle avance dans sa direction puis s’accroche au cordage, pose le baluchon sur le quai et, avec l’autre main, parvient à se hisser sur le débarcadère.

Dans la zone du port de plaisance, cinquante bateaux sont amarrés le long des différentes jetées. Des bouées blanches et jaune vif flottent sur la surface ondulée.

Il n’y a personne en vue.

Saga s’essuie les jambes, voit que du sang s’écoule d’une blessure à un genou, prend son baluchon et avance le long du quai.

Tout est calme et silencieux.

Près d’une rangée de petites cabanes jaunes est installée une terrasse de plain-pied avec des meubles en bois brut, un mât portant le fanion du club nautique, un palan rouillé et quelques chariots.

Saga s’arrête devant un grand bateau à moteur blanc de près de vingt mètres de long, avec une cabine de capitaine vitrée et un pont sur plusieurs niveaux.

Elle tire sur la corde et le bateau glisse lentement vers le quai. La bouée devant la proue tangue jusqu’à ce que l’aussière se tende. Le bateau se balance lorsqu’elle saute à bord. Elle se glisse ensuite sous le garde-fou à l’arrière et attend un moment avant de détacher un pan de l’auvent et de se glisser à l’intérieur.

Elle se retrouve dans une salle à manger sous un toit ouvrant. À travers un panneau de verre, elle devine une cuisine sombre avec une table et huit chaises. La porte coulissante est verrouillée. Elle sort son arme et frappe la poignée et la serrure à cylindre avec la crosse, réussit à l’ouvrir et entre. Les murs et les armoires de la cuisine sont recouverts d’un placage d’acajou et toutes les ferrures sont en laiton. Saga traverse un salon avec des canapés en cuir et entre dans les toilettes. Elle urine dans l’obscurité puis se glisse sous la douche et se lave rapidement, se sèche avec une des serviettes rangées dans l’armoire à linge avant d’enfiler à nouveau son pantalon et ses chaussures.

Elle retourne dans le salon. Sur le bar, à côté des bouteilles d’alcool, il y a une bonbonne à eau. Elle la sort de son support, boit quelques gorgées puis l’emporte dans la cuisine.

Le réfrigérateur est vide et éteint, mais elle trouve dans le garde-manger une boîte de raviolis à la sauce tomate qu’elle dévore froids avec une fourchette.

Elle se rend ensuite dans la chambre principale, s’allonge sur le couvre-lit, regarde le ciel gris foncé à travers la lucarne et pense à Mara. Puis à Joona.

Saga avait confiance en lui.

Elle avait expliqué à Karl que si elle donnait un coup de sifflet, il fallait qu’il laisse tomber le paquet et qu’il disparaisse le plus rapidement possible dans le tunnel.

Si Joona était venu avec un groupe d’intervention, elle l’aurait repéré de loin, mais un tireur d’élite caché est pratiquement impossible à détecter avant qu’il ne soit trop tard.

Elle n’arrive pas à croire qu’ils aient décidé de l’exécuter sur place.

82

Saga est réveillée en sursaut par quelqu’un qui lui braque une lampe de poche sur le visage à travers la lucarne.

Elle roule silencieusement sur le sol et rampe jusqu’au mur à côté de l’armoire.

Des bruits de pas et des voix lui parviennent depuis le pont supérieur et à travers la coque, puis la porte coulissante à l’arrière s’ouvre.

— On appelle la police si vous ne sortez pas immédiatement ! crie un homme.

Elle se lève et avance jusqu’à la porte de la cuisine mais s’arrête dans l’embrasure lorsqu’elle voit deux gardes braquer une lampe de poche sur elle.

— Les propriétaires m’ont dit que je pouvais dormir ici, essaie-t-elle.

— Non, c’est faux.

— Regardez, je n’ai rien pris, poursuit Saga en levant les mains. J’avais juste besoin de dormir quelques heures.

Les deux hommes entrent dans la cuisine, le faisceau de la lampe de poche toujours braqué sur elle. Le plus âgé a un gros ventre et le crâne rasé, le plus jeune des cheveux noirs coiffés en queue de cheval.

— La serrure a été cassée, dit le plus âgé.

— C’était un accident, je m’en vais maintenant.

— Pourquoi on n’appellerait pas plutôt la police ? la défie le plus jeune.

— Parce que je n’ai rien pris, parce que…

— C’est quand même considéré comme un cambriolage, l’interrompt-il.

— J’appelle la police, dit le plus âgé en sortant son portable.

— Ne faites pas ça, s’il vous plaît, les supplie Saga.

— Pourquoi on serait gentils avec toi ?

— Arrête, Marko… J’appelle les flics.

— Donne-nous une raison, continue-t-il en s’approchant d’elle.

Le jeune tend sa matraque vers elle en la regardant dans les yeux puis fait glisser l’arme le long de ses hanches et à l’intérieur de ses cuisses.

Saga écarte les jambes et voit les yeux du jeune homme s’animer, puis elle fait un pas rapide en avant et lui assène un violent crochet du droit sur la joue. La matraque tombe sur le sol entre les pieds de Saga, l’homme vacille sur le côté et tombe sur les genoux, la main sur le visage.

— Merde, souffle-t-il.

Elle se déplace rapidement, lui assène un coup de pied dans la nuque qui le projette en avant. L’homme plus âgé s’avance vers elle et s’apprête à la frapper dans le bas du dos avec sa matraque. Elle trébuche en avant mais retrouve l’équilibre en s’agrippant à la table, se retourne et parvient à esquiver l’arme qui passe au-dessus de sa tête.

Pendant ce temps, le jeune homme s’est redressé et il est maintenant à quatre pattes. Sa lampe de poche roule sous la table et projette une ellipse de lumière sur le sol. Son portable est posé sur le comptoir de la cuisine, l’écran éclaire la pièce de sa lueur bleutée. Saga s’immobilise, laisse le plus âgé s’approcher, il lui frappe la main d’un coup sec et vif. Toutes les combinaisons de boxe sont inscrites en elle comme des mémoires musculaires, elle n’a pas besoin de réfléchir pour le contrer. Elle lui envoie un crochet du droit et, contrairement au jeu de jambes attendu, fait un grand pas en avant avec son pied droit et lui balance un crochet du gauche. La tête de l’homme est projetée sur le côté, ses lèvres tremblent et de la salive gicle dans la lumière de la lampe torche.

Le garde s’effondre comme un arbre coupé, atterrit sur l’épaule et se frappe la tempe par terre dans un bruit sourd.

Saga donne un coup de pied dans les côtes de l’autre homme puis saisit rapidement le portable sur le comptoir et le porte à son oreille avant même de sortir de la cabine en verre.

— Bonjour, vous êtes bien au Central. Vous êtes bien au Central, répète une femme.

Saga met fin à l’appel puis s’avance sur le pont arrière et voit que les gardiens ont installé une passerelle à partir du quai. Elle l’emprunte puis la retire. Tout en courant vers la sortie de la marina, elle appelle Randy. Il répond enfin au moment où elle arrive dans un passage sous les voies ferrées.

— Allô ? murmure-t-il.

— Appelle-moi à ce numéro dans dix minutes.

Elle raccroche, prend la voie pour piétons, traverse le parc, passe devant le centre Wenner-Gren, traverse la rue et continue dans le parc Vanadislunden.

Deux de ses phalanges sont en sang à cause du coup violent qu’elle a reçu. Lorsqu’elle arrive sous un réverbère, elle les regarde et voit qu’elles n’ont pas besoin d’être recousues, mais il faudrait les protéger avec une suture adhésive.

Saga continue dans l’obscurité, traverse une pelouse et a déjà atteint l’aire de jeux lorsque Randy la rappelle.

— Oui, répond-elle en marchant sur le sentier.

— J’ai entendu ce qui s’est passé, dit-il à voix basse. Je ne comprends rien.

— Non, c’est…

— Je suis suspendu, mon numéro était dans le téléphone de Karl Speler.

— Je suis désolée, dit-elle.

— C’est bon, ça va s’arranger, je suis toujours heureux de ce que tu m’as dit…

— Linda est à la maison ? l’interrompt-elle.

— Elle dort.

— Randy, je ne voulais vraiment pas t’entraîner là-dedans, mais je n’ai personne d’autre que toi et j’ai vraiment besoin d’un endroit où me cacher.

— Je vais voir ce que je peux faire, mais il faut que je te dise qu’une nouvelle carte postale est arrivée.

*

Randy se tient debout dans la cuisine sombre, au rez-de-chaussée de la maison de lotissement. Il s’approche de la fenêtre, s’arrête et a l’impression d’entendre des pas sur le sol en lino derrière lui.

Il baisse son portable, tire le rideau qui donne sur le jardin sombre et voit dans le reflet de la vitre que le couloir menant à l’escalier derrière lui est vide.

— Comment ça ? De Mara ? demande Saga.

Il va s’asseoir dans le petit bureau où sont installés l’ordinateur et la machine à coudre.

Une facture d’électricité de Vattenfall et un courrier de l’assurance pour sa Volvo sont posés sur la table, à côté de la lampe de bureau.

À travers la fenêtre, il voit le jardin avec la terrasse, le parasol et les chaises longues en plastique.

— Oui, elle est arrivée hier…

— Hier ? Je ne comprends pas, qui l’a trouvée ? demande Saga.

— Elle est arrivée ici, elle était dans notre boîte aux lettres. C’est Linda qui a relevé le courrier et quand elle a vu que c’était pour toi, elle l’a jetée à la poubelle…

— Tu ne peux pas rester chez toi, l’interrompt-elle.

— Arrête, répond-il d’un ton rassurant en sentant un courant d’air froid lui caresser les chevilles.

— Mara sait où tu habites, elle sait…

— C’est bon, calme-toi… Je suis sûr qu’elle veut juste communiquer avec toi, dit-il en regardant les branches du saule se balancer dans le vent.

— C’est écrit quoi sur la carte ?

— Attends.

Il repousse doucement la porte, mais le battant cogne contre le cadre lorsqu’il relâche la poignée.

Tard hier soir, Linda et lui se sont disputés à propos de sa suspension et elle lui a lancé qu’elle n’allait pas en plus s’occuper du courrier de Saga Bauer.

— Qu’est-ce que tu racontes ? De quoi tu parles ? a-t-il demandé.

Linda a finalement avoué avoir jeté une carte postale destinée à Saga. Randy a alors quitté le lit et est allé la chercher dans les ordures. Lorsqu’il est revenu, Linda avait caché son téléphone pour qu’il n’appelle pas Saga. Elle a continué à argumenter et à accuser Randy jusqu’à ce qu’il s’endorme avec un oreiller sur la tête.

Au cours de la nuit, Linda a ressorti son téléphone et l’a posé sur sa table de nuit sans rien dire.

— Qu’est-ce qui est écrit ? répète Saga.

Randy ouvre le tiroir du haut de son bureau, soulève le casier rempli de reçus et sort la carte postale.

Le recto est une photo en noir et blanc d’une ville bombardée. Au premier plan, on voit des cendres et des décombres couverts de suie, des incendies brûlent partout et le ciel est noir de fumée. Plus loin, on aperçoit les vestiges d’anciens bâtiments, les ruines d’une cathédrale et de palais baroques. Au bas de la photo est écrit : “Königsberg 1945”.

— Il y a aussi un message qui t’est adressé, dit-il en retournant la carte.

*

Le téléphone vissé à l’oreille, Saga marche dans le parc et s’assied sur un banc, sous un grand arbre.

— “À présent il ne reste plus que deux balles blanches”, lit Randy.

— Ça, on le sait.

— “Joona va bientôt rencontrer ma famille”, poursuit-il. Et après ça, il y a trois mots russes… et c’est signé “Mark of Omaar”… avec deux a.

— OK, dit-elle en comprenant aussitôt l’anagramme. Redis-moi ce qui figure au recto ?

— Une photo de la fin de la Seconde Guerre mondiale… Une ville qui s’appelle Königsberg, presque entièrement détruite…

— Tu peux m’envoyer des photos des deux faces ?

— Oui, bien sûr.

— Et ce serait super si tu pouvais trouver ce que les mots russes signifient.

— Je te rappelle dès que possible…

Randy s’interrompt lorsque la porte du bureau s’ouvre. Saga entend Linda crier après lui et l’appel est coupé.

Le téléphone s’éteint dans sa main.

Elle regarde au loin le long du sentier vers le lampadaire le plus proche. Un cercle de lumière éclaire le bitume, la pelouse et les buissons bas. Au-delà il fait complètement noir.

Saga se souvient de l’appel qu’elle avait reçu de Sven-Ove Krantz, le psychologue de Mara. Il lui avait raconté tout ce que sa patiente lui avait dit : Jurek Walter avait enlevé sa famille, ils étaient toujours en vie et détenus dans une cellule dans un endroit qui s’appelait peut-être Emoja vejave.

Mais ce lieu n’existe ni en Suède ni en Russie.

Mara avait été trouvée par la police alors qu’elle errait au milieu de l’autoroute, près de Skärholmen, et elle avait été emmenée à l’hôpital Karolinska de Huddinge avant d’être placée à Ytterö.

À l’époque, Saga était plongée dans une enquête chaotique sur une série de meurtres qui suggérait que Jurek était toujours en vie. La tempête allait bientôt se muer en ouragan et faire voler sa vie en éclats. Elle avait fini par s’effondrer psychiquement et n’avait jamais eu l’occasion d’approfondir le témoignage du psychologue.

Après la mort de Jurek, elle s’était mise en congé maladie et Joona avait été suspendu à la suite d’une enquête interne.

La police, les maîtres-chiens et les médecins légistes avaient continué le travail en examinant chaque point de la constellation complexe de Jurek. De nombreuses tombes avaient été découvertes, mais aucun survivant. Ni elle ni Joona n’étaient en service lorsqu’il avait été décidé que l’enquête n’était plus prioritaire.

Saga pense au dessin représentant des crânes et des squelettes avec les mots “ma famille” qu’elle a trouvé dans la boîte de biscuits cachée par Mara. Elle frissonne, remonte ses jambes sur le banc et pose son menton sur ses genoux pour se réchauffer.

Mara veut-elle dire que Joona rencontrera sa famille décédée quand il sera lui-même mort ? Ou qu’il rejoindra les restes de sa famille là où Jurek les a enfermés ?

Parce qu’ils doivent bien se trouver quelque part.

Saga est soudain en alerte.

Pour éviter le réseau central du métro, elle décide de marcher jusqu’à Årstaberg, de prendre un train pour Skärholmen et de fouiller le long de l’autoroute à l’endroit où la police a trouvé Mara.

83

La lumière du matin se faufile en fines stries à travers les stores tirés. Randy est réveillé par des bruits dans la cuisine et réalise qu’il est allongé sur le canapé devant la télé. Le plaid rose est tombé par terre et il porte un pantalon de pyjama et un tee-shirt délavé.

Linda a fait irruption dans le petit bureau alors qu’il parlait à Saga puis elle lui a crié dessus jusqu’à s’en casser la voix. Il se rend compte qu’il n’a jamais pu envoyer à Saga les photos de la carte postale.

Il se redresse sur le canapé et va dans la cuisine. Linda est attablée avec une tasse de café et un bol de yaourt sans lactose devant elle. Elle lit le journal sur son iPad. Elle est déjà maquillée et s’est fait un brushing. Sa mallette en cuir noir est posée sur la chaise à côté d’elle.

— Bonjour, dit-il d’une voix à peine audible en se versant du café dans une tasse.

Elle ne répond pas. Il s’assied à sa place habituelle et commence à lire le résumé des nouvelles du New York Times.

— De nouveaux messages d’amour ? demande-t-elle sans lever les yeux.

— Non… ça fait un moment que tu ne m’en as pas envoyé, répond-il.

— Je me demande bien pourquoi, soupire-t-elle.

Il pose son iPad et prend une profonde inspiration.

— Linda, on en a déjà parlé, je ne t’ai pas trompée et…

— Tu es tellement fourbe, l’interrompt-elle. Tu te faufiles hors de notre lit au beau milieu de la nuit et je te retrouve en train de parler avec cette pute… Qui fait ça ? C’est complètement dingue.

— C’était à propos du travail.

— Au milieu de la nuit ?

— Oui, elle était…

— Tu n’as même plus de travail, tu as été viré à cause de…

— Je n’ai pas été viré, j’ai été suspendu…

— Tu as été suspendu ? l’interrompt-elle avant de se lever. Suspendu à ses lèvres !

— Calme-toi.

— Tu n’as pas arrêté de mentir, je ne comprends pas comment tu peux être aussi méchant, aussi cruel, hurle-t-elle à travers ses larmes. On a emménagé ensemble, je me suis investie dans cette relation… Tu comprends ce que je ressens ? Tu réalises ? Je me sens nulle, j’ai du mal à avoir confiance en moi… Comment tu peux me faire ça ?

— Je n’ai peut-être pas su gérer ta jalousie, mais…

— Va te faire foutre, hurle-t-elle en attrapant son sac sur la chaise. Va te faire foutre, je ne veux plus jamais te revoir !

— Tu vas trop loin…

— Ferme-la !

— OK, Linda… on reparlera de tout ça quand tu te seras calmée…

— Je m’en fous de toi, je me fous de ce que tu fais, tu peux aller la baiser, ce n’est plus mon problème, dit-elle et elle se dirige à grands pas vers l’entrée.

Randy s’assied, boit une gorgée de café et entend la porte d’entrée se refermer dans un claquement.

Il sait que Linda va descendre au parking, monter dans sa voiture, essuyer ses larmes et se remaquiller avant de démarrer et de s’en aller.

Elle est convaincue qu’il n’a pas réussi à oublier Saga, mais comment le pourrait-il ? Même s’il aime Linda, il ne peut et ne veut pas effacer Saga de son cœur.

Il a jeté toutes les photos qu’il a prises d’elle, mais il a gardé les négatifs pour pouvoir en faire des copies s’il le souhaite.

Depuis qu’elle l’a appelé du portable de Karl Speler, il ne cesse de penser à ce qu’elle lui a dit, à savoir qu’il est l’amour de sa vie.

Il a encore du mal à croire qu’il a bien entendu.

Lorsque Linda rentrera ce soir de son travail à l’agence immobilière, elle fera comme si leur dispute n’avait jamais eu lieu.

Il a déjà vécu ça tellement de fois.

Randy retourne dans le petit bureau, sort la carte postale, photographie les deux faces et les envoie à Saga par mail.

Il hésite un instant avant de transférer les images à Greta, puis il retourne à la cuisine, nettoie le bol de Linda, fait cuire deux œufs, les place sur une tranche de pain au levain grillé et verse dessus du ketchup et de la sauce Worcestershire.

Tout en mangeant, il réfléchit à la manière dont il pourrait aider Saga à trouver une cachette. Il fait partie d’une association de photographes qui partage une chambre noire dans un sous-sol de la zone industrielle d’Edsberg. Dès que l’heure sera suffisamment avancée pour pouvoir l’appeler, il demandera au président s’il peut réserver le studio pour deux jours.

Randy monte à l’étage se brosser les dents et se laver le visage. Il se regarde dans le miroir au-dessus du lavabo. Ses yeux sont tristes et sa bouche inquiète. Des éclaboussures d’eau coulent le long de la glace, strient son visage et déforment ses traits.

Quelque chose le met soudain en alerte.

L’escalier produit une succession de petits bruits métalliques comme si quelqu’un jetait des épingles.

Il se passe la main dans les cheveux, va dans la chambre, met sa montre, enfile des sous-vêtements propres, un tee-shirt noir et un jean.

Randy sait pertinemment que Saga fera tout pour attraper le coupable et sauver Joona. Peu importe le prix à payer.

Comment peuvent-ils croire qu’elle est impliquée dans les meurtres ?

Il sort le tabouret, grimpe dessus, enlève le Stetson blanc puis attrape la boîte à cigares de l’étagère supérieure de la chambre. Il s’assied ensuite sur le bord du lit et enlève le couvercle.

Dans une maison mitoyenne au bout de la rue, un chien se met à aboyer, le rottweiler du voisin lui répond.

Une rafale de vent fait trembler le loquet de la fenêtre de la chambre.

Randy se lève et regarde la rue derrière le pommier. Une voiture avec un coffre de toit passe lentement avant de disparaître. Les branches s’agitent sous l’effet du vent laissant apparaître par intermittence la façade abricot de la maison d’en face.

Il réalise qu’il n’a pas verrouillé la porte après le départ de Linda. Pourquoi l’aurait-il fait ? Ils n’ont pas l’habitude de la fermer à clé la journée.

Il retourne à la boîte à cigares et en sort un film avec quatre négatifs demi-format, le même sujet photographié à des intervalles d’environ une minute.

Saga est allongée nue, sur le dos, dans un lit de branches de cerises ayant la forme d’une étoile à sept branches.

Il se souvient qu’il avait installé l’appareil photo sur un pantographe au plafond du studio afin de pouvoir photographier directement vers le bas.

Cette journée-là a peut-être été la plus heureuse de sa vie.

Saga et lui avaient mangé une pizza puis il avait installé la caméra, les projecteurs et les réflecteurs, et avait ensuite placé les branches de cerises en étoile.

Sur le négatif, ses lèvres et ses mamelons brillent d’un blanc éclatant, tandis que son corps svelte a pris une teinte gris foncé avec des contours lumineux. Des rayons filtrent entre ses doigts alors que le drap blanc en dessous d’elle est noir.

Il contemple l’obscurité lumineuse entre ses jambes, comme un triangle blanc aux bords concaves, un cercle de Bankoff qui captive son regard.

Randy a comme d’habitude pris douze photos, puis ils ont fait l’amour sur le lit dans son studio. Il se souvient exactement de la façon dont il a embrassé ses seins, son ventre et son magnifique mont de Vénus.

Elle était si merveilleusement chaude et lisse.

Elle lui tenait la tête d’une main, puis elle a écarté les cuisses et a pressé son sexe contre ses lèvres.

84

Randy est arraché à ses pensées par une bourrasque qui fait trembler la fenêtre. Un vent violent rugit à travers l’aération de la salle de bains.

Il entend un bruit en bas. On dirait qu’on déplace des cintres le long de la tringle à vêtements dans le couloir. Son cœur se met à battre plus vite quand il réalise que c’est peut-être Linda qui est revenue. Il remet rapidement les négatifs à leur place, referme le couvercle, monte sur le tabouret et replace la boîte derrière le chapeau.

Peut-être a-t-elle changé d’avis dans la voiture ? Peut-être a-t-elle réalisé que ce n’était pas si grave qu’il parle à Saga ? Que c’est uniquement pour ne pas la réveiller qu’il s’est faufilé hors de la chambre ?

Toujours debout sur le tabouret, il se tourne vers la fenêtre et regarde à nouveau dehors.

Le soleil est à présent noyé dans les nuages, toutes les couleurs se sont assombries et le vent semble se renforcer de minute en minute. Les cimes des arbres se courbent en frémissant.

Un léger coup retentit au rez-de-chaussée. Il se dit qu’il s’agit des branches du saule qui s’agitent dans les rafales et cognent contre les vitres et la tôle.

Il descend du tabouret, le range et attrape le rasoir posé sur sa station de recharge.

Un nouveau coup sur la vitre en bas.

Tout en se rasant, il sort de la chambre, éteint la lumière de la salle de bains et se dirige vers l’escalier. Le ronronnement de l’appareil résonne si fort dans sa tête qu’il n’entend pas les marches craquer sous ses pas.

Il arrive dans le couloir et s’apprête à aller dans la cuisine lorsqu’un raclement le fait sursauter. Il s’arrête, éteint le rasoir, tend l’oreille et n’entend que le mugissement du vent et les branches qui fouettent les fenêtres.

Il rallume son rasoir et entre dans la pièce.

Il est encore trop tôt, mais dans quarante minutes, il pourra appeler le président du club de photo.

Derrière la fenêtre, il voit les buissons s’agiter et le saule se balancer violemment. Les bourrasques grondent dans le ventilateur de la cuisine.

Il frissonne et se retourne rapidement. La porte du placard à balais dans le couloir s’est ouverte. Le tuyau de l’aspirateur dépasse. Il s’approche, le repousse à l’intérieur et referme la porte.

Il retient son souffle et attend quelques secondes avant de rallumer le rasoir.

Il fait de plus en plus sombre, la pluie va bientôt tomber.

Alors qu’il regagne la cuisine, il perçoit un grincement derrière le bourdonnement du rasoir. Il vient du placard à balais. Un courant d’air s’enroule autour de ses jambes. Il coupe de nouveau le rasoir et revient sur ses pas.

Au moment où il arrive à la hauteur de la porte d’entrée, celle-ci s’ouvre avec fracas. La photo encadrée de Linda tombe du mur et le verre se brise sur le sol.

Une petite boîte en carton est posée sur le seuil.

Randy comprend immédiatement de quoi il s’agit.

Mara Makarov n’a plus d’adresse pour Saga, mais elle sait que Randy communique avec elle.

La porte se referme si violemment que la sonnette retentit sous l’impact. Randy s’empresse d’aller la fermer à clé.

Il saisit la boîte, court jusqu’au bureau et la pose sur la table. Une pile de factures tombe sur le sol. Les mains tremblantes, il parvient à décoller un coin du ruban adhésif marron clair avec son ongle. Il tire dessus, ouvre les rabats et sort une boule de papier qu’il déplie avec précaution.

Il tient à présent la petite figurine en étain entre le pouce et l’index. En l’espace d’une seconde, son regard s’assombrit. Il l’oriente vers la lumière.

La figurine le représente, lui.

Il est la prochaine victime. Il sent son pouls cogner contre ses tempes.

Il se rue sur son téléphone mais ses mains tremblent tellement qu’il n’arrive pas à entrer le code. Il essaie de se calmer, pose l’appareil sur le bureau devant lui, soutient sa main droite avec la gauche et se force à entrer lentement le code.

Le téléphone est déverrouillé.

Il passe à la liste des appels et appuie sur le nouveau numéro de Saga.

— Allô, répond-elle d’un ton neutre.

— C’est moi, c’est Randy… Un nouveau paquet est arrivé, il est arrivé chez moi… Je suis la prochaine victime, j’ai la figurine ici et…

— Randy, l’interrompt-elle d’une voix ferme, maintenant tu fais ce que je te dis : laisse tout derrière toi, prends ton portefeuille, ton téléphone et tes clés de voiture et quitte la maison, ne te change pas, ne ferme aucune porte à clé, va-t’en !

— D’accord, dit-il et il se lève. Mais je ne devrais pas…

— T’es en route ?

— Oui.

Submergé par un sentiment d’irréalité, il traverse le couloir. La porte du placard à balais est de nouveau ouverte.

— Il ne faudrait pas que j’appelle le Central ?

— De toute façon, personne ne pourra être là à temps.

Il prend son sac sur le crochet, enfile ses chaussures, ouvre la porte et quitte la maison.

Le vent siffle dans les feuilles des arbres. Son vélo s’est renversé et le panier en osier a atterri dans la cour du voisin.

— Tu es dehors ? demande Saga.

— Oui, je marche le long…

— Dépêche-toi, l’interrompt-elle. Monte dans ta voiture et roule, roule très loin, ne dis à personne où tu vas, choisis un endroit qui n’a aucun lien avec toi, un endroit que tu n’as jamais visité auparavant, dont tu n’as jamais parlé… Appelle-moi ou envoie-moi un message pour que je sache que tu es en sécurité.

Elle raccroche et il se met à courir dans la rue, le long des maisons mitoyennes couleur abricot. La poussière, les feuilles et les déchets volent sur le bitume. Le parking entre les bâtiments gris est presque vide. Il court jusqu’à sa Volvo, s’arrête en haletant, sort la clé de son sac mais tremble tellement qu’il la laisse tomber. Il se penche et regarde sous la voiture. Il y a une petite tête de poupée aux cheveux blonds à côté d’un des pneus. Il récupère la clé, se lève, déverrouille la portière, s’installe au volant, démarre, sort du parking et tourne à droite sur la Vibyvägen.

85

Après l’appel de Randy, le cœur de Saga bat à tout rompre. Elle se trouve au milieu du pont de Västerbron, long de six cents mètres. Des vagues écumantes agitent la baie en contrebas et le vent gronde contre le tissu de sa capuche. Elle marche sur le côté droit pour que la ligne de voitures la plus proche d’elle vienne de l’arrière.

Plus tôt dans la journée, elle est entrée dans l’un des magasins de la chaîne Naturkompaniet, a emporté plusieurs vêtements dans la cabine d’essayage, a choisi un coupe-vent vert mousse, l’a caché sous son pull-over après avoir arraché l’antivol et est sortie.

Saga veille à garder son portable allumé, sachant que dans une heure, elle devra trouver un moyen de le recharger.

Une voiture de police aux phares bleus s’approche par-derrière. À son passage, Saga fait semblant de regarder son téléphone. Elle se force à ne pas tourner la tête vers le véhicule et continue d’avancer, la tête baissée.

Au bout de quelques minutes, elle s’arrête, se tourne vers l’eau et regarde à travers la rambarde métallique les gratte-ciels au loin sur les îles densément peuplées.

Ses doigts sont froids lorsqu’elle compose le numéro de téléphone de Joona et porte l’appareil à son oreille.

— C’est moi… J’appelle juste pour dire que Randy a reçu un paquet chez lui, qu’il est la prochaine victime… Je lui ai dit de monter dans sa voiture et de se rendre dans un endroit où il n’est jamais allé auparavant et dont il n’a jamais parlé à personne.

— C’est bien, dit Joona.

— Je crois que la figurine et l’emballage sont toujours chez lui, mais je n’ai aucun moyen de m’y rendre.

— Saga, je suis désolé pour…

Elle raccroche. Joona la rappelle mais elle ne répond pas et continue sur le pont en direction de Långholmen et Hornstull.

Tandis qu’elle marche et que les rafales fouettent son coupe-vent, elle se répète que Randy s’en sortira s’il fait ce qu’elle lui a dit, s’il s’éloigne de Stockholm et se cache jusqu’à ce que tout soit terminé.

Le plan de Mara se sera alors enfin fissuré. Et ce qui se fissure peut aussi être brisé.

Il doit être possible de l’arrêter.

Saga va commencer par suivre l’autoroute de Skärholmen et chercher Emoja vejave. L’endroit où tout a commencé. Mara compte y attirer Joona et lui tirer dans le dos avec la dernière balle blanche.

86

Joona s’arrête devant la maison de Randy, quitte sa voiture et se dirige vers la porte. Les branches du saule sont ballottées par de violentes bourrasques. Il sonne puis entre.

Une photo au cadre cassé gît par terre.

Il regarde autour de lui, traverse rapidement un couloir et s’arrête dans la cuisine.

La table et les chaises sont vides. Le ventilateur tourne à plein régime.

Joona ouvre la porte d’une petite pièce. Des factures et des reçus sont éparpillés sur le sol. Une boîte en carton déchirée est posée sur le bureau et, à côté, la figurine en étain et les papiers froissés dans lesquels elle était emballée. Joona constate qu’il s’agit bien de Randy. Il déplie les papiers.

Un morceau de branche griffe la fenêtre et le châssis en tôle.

La page la plus grande est un morceau déchiré d’une vieille carte routière, de celles qu’on utilisait avant l’apparition d’Internet et du GPS.

Elle montre les principales voies de circulation entre Stockholm et Uppsala dans les années 1950. Le verso est blanc.

Joona examine la carte et essaie de voir si un endroit particulier est indiqué. Il la place sous le faisceau de la lampe et cherche d’éventuelles pointes d’épingle pouvant indiquer un lieu mais ne trouve rien.

L’emballage intérieur est constitué d’un morceau de papier fin sur lequel un texte est rédigé à l’encre ancienne.

La question à laquelle je vais répondre est la suivante : lorsque la nature transforme le soufre et le fer ♂ en or, ne pouvons-nous pas lui arracher son secret soigneusement gardé et faire de même ?

Joona lit deux fois le texte et comprend qu’il s’agit de la période alchimique d’August Strindberg à Paris.

Le soufre et le fer deviennent de l’or.

Le style est ancien.

Mais le mot “fer” a été souligné après coup par Mara.

L’idéogramme alchimique du fer est le même que celui du genre masculin et du dieu romain de la guerre, Mars.

Il regarde à nouveau la carte.

Si elle fait allusion à Järntorget à Gamla Stan, Randy est en sécurité puisqu’il s’éloigne de Stockholm.

Dans le Système solaire suédois, la planète Mars se trouve au centre commercial de Mörby. Mais celui-ci n’était pas construit dans les années 1950 et ne figure pas sur la carte routière.

Ce n’est donc pas possible.

Il faut qu’il pense comme Mara.

Alchimie, fer, Mars.

Joona s’assied et voit sur le sol une assurance pour une Volvo.

Le symbole de la Volvo est le signe du fer.

Joona frémit.

Mara projette de tuer Randy dans sa voiture sur l’une des routes de Stockholm.

Une chaise longue dans le jardin du voisin est bousculée par le vent et tombe sur la pelouse.

Joona se lève et appelle Randy. Les signaux s’enchaînent avant qu’il ne tombe sur sa boîte vocale. Il réessaie. Il doit absolument le prévenir, lui dire qu’il ne doit en aucun cas s’arrêter si quelqu’un lui fait signe.

87

Il sent les irrégularités de l’asphalte sous la voiture. Des murs antibruit et de hauts poteaux électriques défilent à toute vitesse à droite de la route.

Le pouls de Randy est encore élevé, mais le pic d’adrénaline s’est stabilisé lorsqu’il est arrivé sur l’autoroute.

Sans réfléchir, il a fait ce que Saga lui a dit, il a couru jusqu’à sa voiture, a quitté son quartier, est remonté vers l’ancienne usine de levure puis est passé devant la Coop que son père appelle encore Obs.

Il dépasse une bétonnière avec un malaxeur rotatif.

Un peu plus loin sur le toit d’un bâtiment industriel blanc, un homme vêtu d’une combinaison jaune vif parle au téléphone.

Randy essaie d’assimiler le fait que Mara Makarov l’a choisi comme prochaine victime.

Cela lui semble incompréhensible, irréel.

Il ne comprend pas pourquoi.

En réalité, il aimerait aller au poste de police, se garer juste devant et se précipiter à l’intérieur, mais il sait que c’est quelque chose que Mara pourrait avoir prévu.

Saga lui a dit de quitter Stockholm.

Il emprunte la voie de dégagement à l’approche de Kista et continue sur la E18.

Pendant qu’il conduit, Randy est plongé dans ses pensées. La dispute avec Linda et la figurine en étain tourbillonnent dans son esprit. Il réalise qu’il ne se souvient pas du tout de l’emballage.

Saga lui a dit d’aller dans un endroit qu’il ne connaît pas, qu’il n’a jamais visité auparavant, dont il n’a jamais parlé.

Peut-être cette route est-elle trop évidente, trop grande ?

Il devrait sans doute en choisir une autre, de façon plus aléatoire. Il décide de quitter l’autoroute à Bålsta et suit Enköpingsvägen jusqu’à la route 263.

Maintenant il est en sécurité, il n’a plus qu’à continuer à rouler. Un grand calme se propage dans son corps. Il suit les courbes douces de l’étroite route asphaltée qui traverse la vaste réserve naturelle.

Les prairies se transforment en une forêt de bouleaux qui se densifie progressivement avec de plus en plus de sapins et de pins. Il ralentit dans un virage puis accélère à nouveau.

Plus loin, une voiture est garée sur le bas-côté gauche. Une lumière jaune clignotante éclaire l’asphalte et les troncs des pins.

Le capot est ouvert.

Un homme d’un certain âge, vêtu d’un costume froissé, s’avance dans le fossé, un triangle de signalisation à la main.

Randy ralentit, baisse la vitre et s’arrête juste devant l’homme.

— Vous avez besoin d’aide ? Je suis officier de police.

L’homme s’arrête et se passe la main dans les quelques cheveux qui lui restent sur la tête.

— C’est la batterie.

— Vous avez des câbles de démarrage ?

— Oui.

Randy franchit la ligne médiane, s’arrête en face de l’autre voiture et ouvre son capot.

L’homme installe le triangle et revient vers lui.

Un vent violent gronde dans les cimes des arbres. Quelques pommes de pin tombent sur le sol sec. L’homme ouvre son coffre pour en sortir les câbles. Randy essaie de regarder à travers le pare-brise mais le ciel blanc se reflète dans la vitre et la rend opaque.

Il n’arrive pas à voir si quelqu’un est assis sur le siège passager. Il s’éloigne dans le fossé, regarde par la vitre latérale et croit apercevoir un petit visage gris derrière les reflets.

L’homme revient avec ses câbles dans un étui en plastique.

— C’est très gentil de votre part, lui sourit-il.

Une grosse voiture s’approche sur la route.

Le vieil homme a sorti le câble et se penche maintenant sur le moteur de Randy.

— La pince noire sur la borne négative, murmure-t-il en fixant les connecteurs.

La voiture qui s’approche est une camionnette blanche dont le phare avant est cassé.

Randy se sent subitement mal à l’aise. Son portable est resté dans son sac sur le siège passager.

Le vieil homme fixe l’autre extrémité à sa batterie et sort le deuxième câble.

— La pince rouge sur la borne positive, continue-t-il.

La camionnette ralentit et se rapproche. Randy s’avance sur le bord de la route et s’approche de sa voiture.

Le vent fait se dresser les cheveux blancs du vieil homme sur sa tête.

À l’orée de la forêt, des branches s’entrechoquent dans un craquement sec.

La camionnette passe lentement. Un enfant est assis sur le siège arrière et filme à travers la vitre avec son téléphone.

— Maintenant vous pouvez démarrer, dit l’homme.

Randy s’installe au volant de sa voiture tout en regardant la camionnette disparaître, puis démarre le moteur et le laisse tourner au ralenti.

L’homme s’essuie les mains sur l’herbe haute dans le fossé.

La personne assise sur le siège passager entrouvre la portière, mais ne sort pas de la voiture.

Au bout de cinq minutes, Randy éteint le moteur et l’homme débranche les câbles, puis il monte dans sa voiture, la démarre sans problème et regarde Randy à travers la vitre, le pouce levé.

Randy franchit la ligne médiane et entend le vieil homme klaxonner joyeusement en accélérant.

Il n’a toujours aucune idée de l’endroit où il va, mais il se dit qu’il va suivre les petites routes après Uppsala et chercher un hôtel.

Au sortir de la forêt, il tourne à droite au rond-point, se retrouve sur la Riksvägen 55 et s’aperçoit qu’il va bientôt manquer d’essence.

Après quatre kilomètres, il pénètre dans une zone industrielle et voit presque aussitôt une station-service sans surveillance avec un toit rouge vif.

88

Randy ralentit, prend la sortie indiquée et roule vers la station-service lorsqu’il réalise qu’il n’est pas sûr d’avoir pris son portefeuille.

Il s’arrête à côté des pompes.

À une dizaine de mètres, sur le bitume abîmé, une petite maison en bois aux fenêtres sombres porte une banderole “Pizza, kebab, hamburger”. Une terrasse longe la devanture.

Randy attrape son sac sur le siège passager et constate avec soulagement que son portefeuille s’y trouve. L’écran de son portable s’allume et il voit qu’il a manqué cinq appels de Joona Linna. Au moment où il saisit l’appareil, il perçoit un mouvement derrière la voiture, comme un voile gris mouvant.

Il regarde dans le rétroviseur.

Une corneille est posée sur la route et picore dans un sac en plastique, le duvet sur sa tête est agité par le vent. L’oiseau s’envole lorsqu’un poids lourd passe sur la route principale. Le panneau avec une cigarette barrée tremble devant les pompes, des saletés et de la poussière tourbillonnent sur l’asphalte et la voiture se met à tanguer légèrement.

Il regarde à nouveau dans le rétroviseur : la corneille est de retour devant le sac.

Randy allume son téléphone pour appeler Joona.

Une seconde corneille s’est posée sur le sol.

Il détache sa ceinture de sécurité, se retourne pour regarder par la vitre arrière et se retrouve soudain face à un visage.

Son cœur sursaute dans sa poitrine.

Une jeune femme est assise sur le siège arrière.

Il comprend qu’il s’agit de Mara Makarov.

Ses yeux sont noirs et ses joues poussiéreuses.

La main de Randy tâtonne la portière pour trouver la poignée lorsqu’une détonation brutale étouffe tous les autres sons.

Il est violemment projeté vers l’avant.

Dans le pare-brise devant lui il voit un impact. Un cercle plus large de verre blanc fissuré s’est formé autour et de petits éclats de verre gisent sur le capot.

Du sang chaud s’écoule de son dos et ses oreilles sifflent.

Il réussit à ouvrir la portière, bascule en avant et se cogne l’épaule au sol. Son portable atterrit en silence sur le bitume et son pied se coince sous le siège. En essayant de le dégager, il perd sa chaussure.

Les deux corneilles s’envolent.

La balle a traversé son flanc droit. Il presse sa main contre la blessure, fait quelques mètres en rampant puis se redresse et se met à courir lorsque l’une des portières arrière s’ouvre.

La douleur le submerge alors qu’il se dirige vers la station-service. À chaque pas, elle lui monte jusqu’au visage avec une sensation de brûlure extrême.

Du coin de l’œil, il voit que Mara le suit, son pistolet rouge pointé sur lui.

Le sifflement dans ses oreilles s’affaiblit.

Haletant, il trébuche jusque dans les toilettes situées sur le côté du bâtiment et verrouille la porte.

Ça ne peut pas arriver, se répète-t-il.

Le sifflement disparaît et laisse place à des vagues déferlantes qui prennent naissance dans son dos.

Dehors les drapeaux flottent au vent.

Les pas s’arrêtent juste derrière la porte.

— Qu’est-ce que tu veux ? s’écrie Randy. Qu’est-ce que je t’ai fait ?

La poignée se baisse et la serrure cliquète.

— Mara, je sais que tu veux te venger de quelque chose et je serais heureux de t’écouter si tu…

Le bruit d’un moteur se rapproche suivi des crissements de pneus d’une voiture qui entre dans la station-service.

— Je peux peut-être t’aider… je peux…

Les pas de Mara s’éloignent. Tout en gémissant, Randy grimpe sur le siège des toilettes et regarde dehors par la petite fenêtre au-dessus de la porte.

Une voiture jaune s’est arrêtée à l’une des pompes.

Deux portières sont ouvertes.

Une jeune femme en jean bleu et veste en cuir marron ainsi qu’une petite fille vêtue d’une robe rose se tiennent dans la lumière blanche du toit de la station-service.

Mara s’approche d’elles, le pistolet toujours dans sa main droite.

La petite fille a envie de faire pipi et piétine sur place.

Mara s’arrête devant elles et leur dit quelque chose. La femme semble effrayée, fouille dans son sac, lui donne son téléphone, dit quelque chose à la fille et la fait entrer dans la voiture.

Randy voit que du sang coule sur sa chaussure gauche. Il redescend, déverrouille la porte, sort des toilettes et se faufile à l’arrière du restaurant.

La voiture jaune disparaît sur la route.

Randy cherche Mara des yeux mais ne voit aucune trace d’elle.

La banderole sur la devanture bat au vent et l’un des parasols rouges sur la petite terrasse est tombé entre deux tables.

Des gouttes de sang forment une ligne sur le bitume derrière lui lorsqu’il court jusqu’à sa voiture. Il s’assied sur le siège du conducteur en gémissant de douleur et, sans même fermer sa portière, démarre.

Dans le rétroviseur, il voit Mara faire le tour du bâtiment à grands pas. Elle s’avance rapidement dans sa direction.

Il passe une vitesse, appuie sur l’accélérateur, la portière heurte un lampadaire et se referme violemment.

Mara pointe son arme et tire.

La balle traverse la poitrine de Randy.

Sa voiture fonce droit dans une pompe à essence, son front percute le volant et le pare-brise vole en éclats. Il ouvre les yeux et crache du sang sur le tableau de bord.

Mara s’approche.

Il essaie de faire marche arrière, mais le moteur n’émet qu’un cliquetis métallique, comme une cuillère en métal dans un broyeur de déchets.

De l’essence s’écoule sur le sol.

Mara le fixe d’un œil noir et impénétrable.

Il appuie sa main sur le klaxon qu’il maintient enfoncé aussi longtemps qu’il peut. À travers le rétroviseur, il la voit ouvrir la portière arrière et sortir un bidon en plastique.

Le sang lui monte à la gorge et sa respiration est beaucoup trop rapide.

Elle ouvre maintenant sa portière.

Le sang dans sa bouche est en train de l’étouffer.

Elle soulève le lourd bidon et verse un liquide trouble sur sa poitrine. Une odeur âcre envahit aussitôt l’habitacle.

Il a la sensation que son estomac et son entrejambe prennent feu. Il manque de s’évanouir, mais parvient à tendre la main et à redémarrer le moteur.

Mara laisse tomber le bidon vide par terre et s’éloigne.

Il pose sa main sur le levier de vitesse et essaie de le bouger mais il n’a plus aucune force.

Le moteur s’arrête.

Elle le regarde, recule, lève son arme et lui tire une troisième fois dans le torse.

La balle traverse son corps et heurte une pièce métallique de la voiture. La petite étincelle suffit à enflammer les vapeurs d’essence.

Une boule de feu bleue engloutit aussitôt la voiture et les pompes, comme un parachute qui se déploie.

Quelques secondes avant que Randy ne perde connaissance, il est de nouveau avec Saga dans son studio mais celui-ci se trouve maintenant à l’intérieur d’un négatif de film. Un monde de lumière et d’obscurité inversées.

— L’amour de ma vie, murmure-t-il.

Dans la lumière noire des lampes, ses lèvres et ses mamelons brillent d’un éclat surnaturel. Elle l’enjambe et le laisse se glisser en elle, le serre dans ses bras, se penche en avant, se colle à son torse et l’embrasse.

Son visage a des contours pâles et scintillants et sa bouche s’emplit de lumière lorsqu’elle gémit et ferme les yeux.

Il lui tient les fesses de ses deux mains et ne remarque même pas l’explosion du grand réservoir situé sous la pompe à essence.

Du verre et de la tôle sont projetés dans toutes les directions sous l’effet de la déflagration qui emporte le toit plat de la station.

Un nuage de feu d’un jaune éclatant s’élève sur une quinzaine de mètres puis s’enroule sur lui-même. Des poutres d’acier se fracassent au sol. Une plaque d’aluminium rouge atterrit devant le restaurant. Une colonne de fumée noire monte dans le ciel et ondule au gré du vent.

Les restes de la voiture et de la station-service sont complètement calcinés. Après s’être apaisé un instant, le feu reprend de l’ampleur et le ciel s’obscurcit d’un nuage dense.

89

Saga est assise devant un ordinateur à la bibliothèque d’Årsta. Elle a passé en revue le plan d’évacuation, s’est installée dos à l’entrée et observe la porte à travers le reflet d’une fenêtre.

Randy ne l’a pas encore appelée. Elle espère que c’est bon signe, mais elle sent l’inquiétude monter.

Joona a cherché à la joindre trois fois.

Saga se connecte à sa boîte mail et voit que Randy a envoyé un message ce matin.

Elle lève les yeux lorsqu’elle entend la porte derrière elle s’ouvrir. Un homme âgé avec des béquilles entre.

Elle ouvre le mail et constate qu’il contient les photos de la carte postale de Mara. La première page est exactement comme il l’a décrite, une photo en noir et blanc de la ville de Königsberg bombardée. Elle clique sur la deuxième photo et lit :

Saga Bauer

Il ne reste plus que deux balles blanches. Joona va bientôt rencontrer ma famille.

ИДИ В MOЯABEЯБ !

MARK AV Omaar

Saga va sur Google Translate, passe à l’alphabet cyrillique et entre les lettres les unes après les autres bien qu’elle sache déjà ce qui est écrit.

Une voiture de police s’est arrêtée sur la place et une lumière bleue s’infiltre sous le toit en béton incliné de la bibliothèque.

Elle déplace rapidement la souris, clique et obtient immédiatement la traduction :

VA À MOYABE

Elle réduit le son de l’ordinateur au minimum, clique sur la petite icône avec le haut-parleur, se penche en avant et écoute une voix féminine prononcer :

— Idi vemoja vejave.

La porte s’ouvre de nouveau derrière elle et, à travers le reflet de la fenêtre, elle voit un policier en uniforme entrer dans la bibliothèque. Elle se déconnecte rapidement, efface l’historique des recherches et suit le policier des yeux. Lorsqu’il commence à monter l’escalier, elle se lève calmement et se tourne vers l’entrée.

Un autre policier se tient dans l’embrasure de la porte.

Sans le lâcher du regard, Saga va se cacher derrière une bibliothèque, passe devant un groupe d’écoliers puis ouvre la porte de l’issue de secours.

L’alarme à incendie retentit derrière elle tandis qu’elle s’éloigne de la bibliothèque, court le long de la place et se fraie un chemin à travers la voie rapide. Ce n’est que lorsqu’elle atteint les jardins collectifs de l’autre côté qu’elle ralentit. Elle se passe la main sur le visage et s’oblige à marcher lentement pour essayer de rassembler ses esprits.

Après son évasion, Mara a probablement vu un panneau indiquant “MORABERG”. Dans son état de confusion, elle a dû mélanger les lettres latines et cyrilliques – interprétant le R comme Я et le G comme Б.

Ce qu’elle a crié à plusieurs reprises en russe était : “Allez à Moraberg !”

Mais comme la combinaison de ces lettres cyrilliques se prononce “Idi vemoja vejave”, ses paroles étaient totalement incompréhensibles.

Moraberg est une énorme zone commerciale sur la E20 à l’est de Södertälje.

Il s’agit du seul endroit de la constellation de Jurek où rien n’a été trouvé.

Saga regarde à nouveau son téléphone. Elle n’a toujours pas reçu de message de Randy. Le cœur battant, elle s’assied sur un banc public et l’appelle.

Après cinq sonneries, une femme répond.

— Allô ?

Saga se dit dans un premier temps qu’il s’agit de sa petite amie Linda avant de reconnaître la voix de Greta de la NOA.

— Allô, allô ? Qui est à l’appareil ? demande Greta.

Saga interrompt l’appel, se lève et appelle Joona.

— Qu’est-ce qui s’est passé ? Où est Randy ? demande-t-elle en reconnaissant la peur dans sa propre voix.

— Je suis désolé, répond-il simplement.

— Non… non, je ne comprends pas… C’est Greta qui a répondu à son portable et…

— Elle est sur les lieux du crime, une station-service dans une zone industrielle au nord d’Enköping.

La gorge de Saga se serre et les larmes qui inondent ses yeux l’empêchent de voir.

— Il est mort ?

— Saga, je veux…

— Réponds-moi ! l’interrompt-elle.

— Ça brûle encore, sa voiture a brûlé, ils ont trouvé les restes d’un corps carbonisé.

— Je ne comprends pas… comment ça, Enköping ?

— Mara devait être cachée dans sa voiture depuis le début, dès qu’il est parti de chez lui.

— Évidemment, murmure-t-elle.

— Saga, je ne sais pas ce que tu as fait, mais la situation devient dangereuse pour toi et…

— Je sais, je n’en peux plus… J’abandonne, je suis coupable, j’ai tué tout le monde…

— Ne dis pas ça, l’interrompt-il.

— Mais c’est vrai, j’ai tué tout le monde, il ne reste que toi…

— Saga, je te connais.

— Non, tu ne me connais pas, dit-elle avant de raccrocher.

Elle se couvre le visage avec ses mains puis essuie ses larmes et commence à marcher dans le parc d’un pas rapide.

Elle a essayé, elle s’est battue, mais elle a tout raté.

Elle avait pour mission de sauver neuf personnes. Mais elle n’a réussi à résoudre aucune des énigmes de Mara à temps et maintenant Randy est mort lui aussi, après Verner et Margot.

Elle marche sur l’étroit sentier qui traverse les jardins d’Årsta.

Les vastes étendues de pelouse défilent autour d’elle comme dans un rêve. Les gravillons crissent sous ses chaussures et font un bruit irréel. Elle arrive sur une rue à l’ombre des gratte-ciels et suit le trottoir vers le sud.

Tout ce qu’elle touche est souillé et meurt.

Saga laisse tomber son portable entre les grilles d’un collecteur d’eaux pluviales, traverse la rue, s’arrête sur un parking et fixe le poste de police de Hägersten.

La porte vitrée est ouverte et bloquée par une cale.

Deux policiers en uniforme sont en train de jouer avec un ballon contre le mur terne du bâtiment.

Saga se dit qu’elle s’en fout s’ils lui tirent dessus lorsqu’elle s’approchera du bâtiment, entrera et posera son arme sur le comptoir.

Tout est sa faute.

Comment a-t-elle pu ne pas sauver Randy ?

Ses pensées tournent désespérément autour des énigmes de Mara.

Dans la carte postale qu’elle lui a envoyée par l’intermédiaire de Randy, Mara a écrit que Joona rencontrera bientôt sa famille.

Et elle conclut par “Allez à Moraberg !”.

Mara se réfère sans aucun doute au système de Jurek, aux coordonnées qui indiquaient le milieu d’une autoroute à l’est de Södertälje.

Mais rien n’a été trouvé à cet endroit.

Je suis de retour à la case départ, pense Saga. Rien de ce que j’ai fait depuis que j’ai reçu la première carte postale, il y a trois ans, ne m’a rapprochée de la solution. Mes efforts ont été totalement vains. Tout ce à quoi j’ai abouti est d’être soupçonnée d’être impliquée dans les meurtres. Il ne me reste qu’à me rendre à la police et espérer être innocentée.

Saga essaie de se préparer à ce qui va suivre : les cris, les armes et les menottes.

Elle baisse les yeux, écoute les bruits sourds de la balle contre le mur, les pas rapides des policiers et leur respiration.

Elle s’avance vers l’entrée.

Le ballon roule vers elle et elle le renvoie d’un coup de pied. Les policiers lui adressent un sourire.

Peut-être n’y a-t-il jamais eu la moindre possibilité de vaincre Mara, songe Saga en continuant à marcher vers eux. Peut-être que l’énigme de Mara était aussi insoluble que celle des sept ponts de Königsberg.

Cette impossibilité a été prouvée théoriquement par la théorie des graphes. Saga s’immobilise lorsqu’elle réalise que l’énigme ne doit pas être résolue théoriquement, mais dans la réalité, dans un monde en trois dimensions.

Dans la réalité, on peut nager ou passer sous les ponts.

Son rythme cardiaque s’accélère.

La réponse à l’énigme de Mara est que sa famille se trouvait bien aux dernières coordonnées de la constellation de Jurek.

Pas sur l’autoroute, mais sous l’autoroute.

Saga sait que la police et les maîtres-chiens ont fouillé de part et d’autre des voies. Il n’y avait pas de trou, pas d’entrée ni de passage souterrain.

Saga a elle-même étudié des plans d’urbanisme et examiné des croquis détaillés datant de l’époque de la construction de l’autoroute, des travaux de dynamitage et d’excavation.

Des espaces souterrains existent pourtant bel et bien.

Voilà la réponse à l’énigme.

Mara n’a plus qu’une seule balle blanche dans son Makarov.

Saga est la seule à pouvoir sauver Joona.

Si j’échoue, c’est fini, mais uniquement à ce moment-là, pense-t-elle.

Elle fait demi-tour et commence à s’éloigner du poste de police. Elle sait exactement ce qu’elle doit faire : il faut qu’elle parle à Jackie Molander.

90

Alors que Joona retourne en direction de la maison de Randy à Viby, il repense à sa conversation avec Saga. Il espère qu’elle va se rendre, sinon il devra se lancer à sa recherche.

Il doit absolument comprendre comment Saga et Mara sont reliées. C’est le nœud du problème. Il rappelle Greta afin de savoir s’il y a du nouveau.

— Tu as pris un congé, lui rétorque-t-elle sévèrement. Je ne peux divulguer aucune information sur une enquête en cours.

— J’ai pas le temps pour ça, répond-il calmement.

— Tu as choisi de partir…

— Greta, l’interrompt-il, je comprends que tout le monde soit triste et bouleversé… mais c’est moi qui ai été désigné comme la neuvième victime et je dois essayer d’arrêter Mara avant qu’il ne soit trop tard.

— OK, mais ne me demande plus rien après… On a trouvé une douille blanche et deux douilles classiques. Les analyses médicolégales ne font que commencer, mais tout indique que la victime est bien Randy… D’après les premières constatations, l’incendie pourrait être accidentel. Il a heurté une pompe en essayant de s’échapper et les vapeurs d’essence se sont enflammées d’elles-mêmes… Mara et Saga n’ont pas eu le temps de dissoudre le corps cette fois-ci. Randy a probablement brûlé vif, conclut-elle d’une voix grave.

— Est-ce qu’il y a des traces de Saga ? demande Joona.

— Oui, il y en a. Cette fois, il va falloir frapper fort, les neutraliser toutes les deux s’il le faut. Tu comprends, n’est-ce pas ? Et tu vas…

— J’avais obtenu une promesse de ton chef, l’interrompt Joona. Emmener Saga au centre de détention pour qu’elle ait une chance d’expliquer son rôle dans cette affaire.

— Ne me rappelle plus, dit Greta avant de mettre fin à l’appel.

Joona passe devant la maison de Randy. Toute la zone est bouclée et trois voitures de police sont garées le long de la rue.

Il ralentit à un passage pour piétons, laisse passer deux petits garçons qui se tiennent par les épaules, continue et tourne en direction du lotissement suivant.

Si Mara était cachée dans la voiture de Randy, son pick-up est probablement garé quelque part dans le quartier.

Il passe devant des maisons mitoyennes couleur abricot et de petits jardins avec des meubles d’extérieur.

Joona pense à Jurek. Celui-ci n’a jamais rien fait qui soit inutile. Son système était sa façon de structurer sa mémoire, un palais de la pensée. Il n’a jamais été question de communiquer avec la police, ou de jouer aux devinettes.

Peut-être en est-il de même pour Mara. Ses énigmes ne seraient que les fils de sa toile d’araignée, sa méthode pour piéger ses victimes.

Il continue jusqu’à la Lantgårdsvägen et traverse un quartier de maisons mitoyennes peintes en blanc et gris.

Sur une place de parking, il voit une caravane et une voiture recouverte d’une bâche.

Un homme barbu marche sur un chemin avec un bébé harnaché sur la poitrine.

Joona fouille méthodiquement la zone pavillonnaire. Il accélère légèrement sur l’avenue Mäster-Henrik. Devant lui, une clôture blanche écaillée se détache sur une pelouse bien entretenue, entre des grands arbres à feuilles caduques. Il ralentit, tourne à gauche, dépasse une femme avec un déambulateur et se dirige vers un parking.

Un pick-up Ford équipé d’un puissant treuil électrique est garé tout au fond, à l’ombre d’un grand chêne.

Joona s’arrête devant la sortie pour la bloquer, se saisit de son arme et sort de la voiture.

Le vent s’engouffre dans la cime des arbres.

Les pneus et les ailes du pick-up de Mara sont couverts de boue séchée. Le reflet du ciel blanc rend les vitres opaques.

Joona s’approche du véhicule. Deux barils en plastique, des sangles et une bâche enroulée sont posés dans la benne. Le crochet suspendu au treuil par un câble se balance dans le vent. La vitre arrière est scellée avec du ruban adhésif. Joona aperçoit son reflet dans la vitre latérale sale côté conducteur.

Il tire sur la poignée, mais la porte est verrouillée.

À travers son image, il devine le volant, la courbe du siège, le levier de vitesse et le frein à main.

La crosse de son pistolet cogne la vitre lorsqu’il se penche et se protège de la lumière avec ses mains.

Sur le siège du conducteur, il découvre le dernier paquet.

Il recule d’un pas et brise la vitre avec son arme. Des éclats de verre pleuvent sur le siège. La femme au déambulateur le regarde fixement puis fait demi-tour et se hâte de s’éloigner.

Il s’approche, ouvre la portière et attrape le paquet.

Celui-ci est plus lourd que d’habitude.

Il court jusqu’à sa voiture, ouvre le coffre, pose le colis dedans et commence à arracher le ruban adhésif, mais il songe soudain qu’il devrait se méfier cette fois-ci.

Il va chercher son canif dans la boîte à gants, fait un petit trou dans le fond du paquet et regarde à l’intérieur.

Le carton est rempli de terre.

Il découpe tout le fond de la boîte et verse lentement la terre dans un sac en plastique.

Une petite figurine en étain apparaît, gris argenté sur le fond terreux.

Il la ramasse, souffle dessus pour enlever la terre et, soudain, il comprend tout.

91

Joona fonce à cent quarante kilomètres à l’heure sur la route européenne 20 en direction de Södertälje. Il a prévu un bref arrêt au parc de Hågelbyparken.

Il doit parler à Bo F. Wrangel.

Il est certain maintenant que le lieu du dernier crime de Mara est aussi le dernier point de son immense M. Il est situé au milieu de l’autoroute, à l’est de Södertälje.

Ce point faisait aussi partie du système élaboré par Jurek mais c’est le seul endroit où aucun corps ni aucune trace de ses activités n’ont été trouvés.

Toute la zone avait été fouillée avec des radars pour détecter des cavités, sans résultat. Aucun plan ni aucune carte ne suggèrent l’existence d’un espace souterrain.

Mais puisqu’en plus de la figurine en étain, le neuvième paquet ne contient que de la terre, Joona est persuadé que cet espace existe.

Durant sa formation militaire à la forteresse de Karlsborg, Joona était sous les ordres de Bo F. Wrangel. C’est lui qui dirigeait les entraînements sur le grand terrain poussiéreux couvert de gravier. Homme extrêmement autoritaire, Wrangel avait ses têtes : les favoris et les autres, ceux qu’il harcelait.

Joona faisait partie de la seconde catégorie. Prétendant ne pas le comprendre à cause de son accent finnois, Wrangel l’obligeait régulièrement à faire une centaine de pompes devant les autres. Il ne cessait d’ironiser à propos de ses origines, lui disant qu’il sentait la Koskenkorva ou blaguant à propos de la guerre russo-finlandaise et des enfants envoyés en Suède.

Depuis onze ans maintenant, Wrangel travaille pour le Must, le service d’intelligence militaire et de sécurité suédois. À ce titre, il est responsable de toutes les installations secrètes des forces de défense.

Après la mort de Jurek, Joona n’avait pas participé à la recherche des victimes et des dépôts. Il avait été mis en disponibilité pendant l’enquête à cause de son rôle dans les violences commises aux Pays-Bas. Ce n’est qu’après coup qu’il a pris connaissance des données relatives aux recherches.

Joona avait déjà cette même conviction à propos de la zone autour de l’autoroute. Il avait d’ailleurs contacté le Must en se disant que s’il y avait des espaces souterrains, ils étaient forcément militaires.

Wrangel lui avait répondu, avec un sourire dans la voix, que la Säpo lui avait déjà posé la question.

Joona n’avait pas le pouvoir d’exiger quoi que ce soit, ni de porter la question devant une autorité supérieure. Mais il en avait parlé à son supérieur de l’époque.

Le niveau de secret le plus élevé en Suède est appelé “Secret qualifié” et concerne les questions considérées comme particulièrement importantes pour la sécurité nationale. Selon Joona, soit le niveau de secret était bien plus élevé qu’il ne le pensait puisque la Säpo n’avait pas eu accès à l’information, soit Wrangel n’avait tout simplement pas voulu l’aider. Il n’aurait pas été surpris que son ancien commandant continue le jeu de pouvoir que lui conférait sa position d’antan.

Il ignorait toujours si la NOA ou la Säpo avaient soulevé la question auprès du ministère suédois de la Défense. Il savait seulement que les recherches n’avaient jamais repris.

Mais à présent, l’existence d’espaces souterrains sous l’autoroute de Moraberg ne fait plus le moindre doute pour Joona.

Il ralentit et s’engage sur une route goudronnée étroite et fissurée le long d’un champ de colza quand les premiers signes d’une migraine se manifestent.

Une goutte d’encre tombe dans un verre d’eau et se dilate comme une étoile noire.

Pas maintenant, se dit-il en appuyant du bout des doigts sur sa paupière gauche.

Il longe un parking rempli, tourne au niveau d’un imposant portail grillagé, emprunte l’allée centrale et arrive devant un manoir jaune.

C’est le deuxième jour d’un camp de budō qui rassemble des participants venus de toute l’Europe, tous adeptes d’arts martiaux japonais et réunis pour s’entraîner et se mesurer les uns aux autres.

Après avoir appelé son ancienne collègue Anja Larsson, qui travaille aujourd’hui au bureau du commandant en chef, Joona a appris que c’est ici que Wrangel passe sa dernière semaine de vacances.

Il est ceinture noire, dixième dan. En plus de son travail, il dirige le Bujinkan Dojo de Danderyd et enseigne le ninjutsu à haut niveau depuis de nombreuses années.

Des bannières en caractères japonais suspendues à la porte du manoir flottent au vent.

Des participants, pour la plupart vêtus d’un kimono blanc, se déplacent le long des allées et sur les pelouses, s’étirent, pratiquent différents mouvements ou discutent entre eux. Joona se gare devant les larges marches en pierre et éteint le moteur. Il sent la douleur se contracter à nouveau et ferme les yeux un instant puis il enfile ses lunettes de soleil, sort de la voiture et se dirige vers un homme d’âge moyen en kimono noir qui en train de montrer une arme ancienne à un autre.

— Savez-vous où se trouve Wrangel ? demande Joona en boutonnant son costume d’une main tremblante.

— Ils ont déjà commencé, répond l’homme en pointant du doigt le parc.

Joona fonce en courant sur le chemin de gravier qui longe le manoir mais sent que la douleur est sur le point d’éclore et il doit ralentir. Le mal lancinant derrière son œil droit s’intensifie avec une telle force qu’un voile noir mêlé à des éclairs en zigzags lui obstruent totalement la vue et qu’il perd l’équilibre. Il cherche un appui avec sa main, vacille sur le côté, piétine dans la terre meuble et s’égratigne sur des rosiers.

L’orage balaie le paysage désolé.

Il s’immobilise, se passe la main sur le visage et écoute sa propre respiration haletante jusqu’à ce qu’il retrouve la vue.

Dans les haut-parleurs, de nouveaux événements sont annoncés. Des voix enthousiastes et des rires retentissent à travers une fenêtre ouverte. Joona s’engage à nouveau sur le sentier, sentant la douleur pulser dans son œil à chacun de ses pas.

Il passe devant un groupe de femmes armées d’épées en bois et poursuit sa route entre des feuillus.

Sur une pelouse un peu plus loin au soleil, un groupe d’hommes en noir est agenouillé en cercle, les mains posées sur les cuisses. Joona parcourt rapidement les derniers mètres. Des points brillants dans son champ de vision l’empêchent de discerner les visages.

Au centre du cercle se tient Wrangel, en kimono noir, ceinture noire nouée à la taille, pantalon lacé autour des mollets et chaussures souples avec le gros orteil séparé. Il a des cheveux gris coupés en brosse et des verrues sur les joues.

Un homme d’une vingtaine d’années est debout devant lui, les mains levées.

Joona n’entend pas ce que dit Wrangel, mais soudain il le voit faire un pas en avant et frapper l’autre homme à la gorge à la vitesse de l’éclair. Le jeune homme hurle et s’éloigne en titubant, les larmes aux yeux. Il sort du cercle et s’allonge à l’écart dans l’herbe.

— Wrangel, il faut qu’on parle, crie Joona depuis l’extérieur du cercle.

Un autre homme se lève, il a le crâne rasé et une cicatrice rose derrière une oreille. Il roule les épaules afin de s’échauffer mais semble effrayé et mal à l’aise.

— Tu te souviens de ma question au sujet de l’autoroute à Moraberg ? dit Joona en pénétrant dans le cercle.

— Un volontaire ? lance Wrangel.

— Tu m’as menti cette fois-là, dit Joona en venant se placer face à lui. Mais maintenant…

Il est interrompu par une nouvelle vague de douleur qui le submerge, presse à nouveau deux doigts sur sa paupière et essaie de respirer calmement, conscient qu’il devrait plutôt être allongé dans une pièce sombre.

Le jeune homme au crâne rasé retourne s’agenouiller dans le cercle et Wrangel se racle brièvement la gorge.

— Je vais maintenant vous montrer une variante du Mawashi geri, dit-il.

— Tu pourrais au moins m’accorder une minute ? demande Joona qui ne peut s’empêcher de sourire devant l’absurdité de la situation.

Wrangel s’avance vers lui et amorce un coup de pied du côté droit. Joona a le temps de lever la main pour le bloquer lorsque le coup de pied change inopinément de direction et l’atteint sur l’autre joue, faisant tomber ses lunettes de soleil sur le sol.

Les élèves applaudissent.

Wrangel recule doucement puis fléchit le corps en avant pour arriver dans une étrange position, le buste parallèle au sol, une main sur la gorge et l’autre tendue, pointant droit devant elle comme une lunette de visée.

92

Des perles de sueur scintillent sur le front de Joona. La douleur monte à la vitesse de l’éclair au sommet de sa tête et explose ensuite dans ses joues et son menton.

— Je n’ai pas le temps pour ça, dit Joona dont la vision est de nouveau presque totalement obstruée.

Les pulsations dans sa tête s’intensifient, il lève une main, cligne des yeux et devine le ciel lumineux au-dessus de la cime des arbres.

Wrangel lui dit quelque chose mais les mots ne lui parviennent pas. Une ombre obscurcit soudain toute l’herbe. Comme lorsque le soleil se cache subitement derrière les nuages un jour de grand vent.

Wrangel s’avance et donne un violent coup de pied dans la poitrine de Joona qui fait quelques pas en arrière en chancelant.

L’espace d’un instant, la migraine lui fait perdre conscience. Il reprend ses esprits lorsque ses deux genoux touchent l’herbe et qu’il entend les applaudissements des hommes autour du cercle.

— Mon Dieu…

Joona se penche en avant, s’appuie sur ses mains et se redresse. Ses jambes tremblent sous lui. Il ouvre et ferme les mains et sent des picotements dans le bout de ses doigts.

— Tout ça, ce n’est pas nécessaire, pas…

Il gémit de douleur au moment où l’étoile noire dans son cerveau se fige puis se contracte de nouveau.

— Tobi geri taihen, dit Wrangel calmement, avant de lever le genou gauche et de prendre appui sur le sol afin de donner de l’ampleur à son mouvement, puis il saute et donne un coup de pied avec sa jambe droite. Dans l’action, des brins d’herbe sont arrachés.

Joona fait un pas sur le côté, essayant d’esquiver le coup. Mais le dessous du chausson de Wrangel lui effleure la joue au passage. Joona envoie des crochets à l’aveugle. Ses poings s’enfoncent dans la poitrine de Wrangel dont les poumons se compriment. Les coups sont rudes et Wrangel atterrit sur le dos, se cognant l’arrière de la tête dans l’herbe. Les yeux écarquillés, il roule sur le côté et se remet sur ses pieds en titubant.

La migraine se referme comme une perle noire derrière son œil droit. Il essaie d’écarter les flashs de lumière en clignant des yeux, récupère ses lunettes de soleil dans l’herbe et les enfile.

Les hommes regardent la scène avec inquiétude.

— On peut arrêter de jouer maintenant ? demande Joona.

— Omote shuto.

Wrangel s’approche rapidement, le bras tendu vers Joona comme s’il le pointait avec toute sa main, feint un coup de pied mais donne à la place un coup de poing vif. Cette fois, Joona est concentré sur ses mouvements. Après son entraînement militaire et ses années de krav-maga, ses muscles réagissent de façon autonome.

Il se déplace soudain avec fluidité, fait un pas en avant afin que le coup de Wrangel perde de sa force, pivote et, dans une torsion, envoie son coude sur la joue de son adversaire. La tête de Wrangel est projetée sur le côté, la sueur gicle dans la direction du coup de poing et de la salive s’échappe de sa bouche.

Wrangel tombe en arrière et se rattrape à la veste de Joona pour ne pas perdre l’équilibre. Il sourit, laissant apparaître un filet de sang entre ses dents, puis lance un faible crochet et frappe Joona dans le cou. Joona voit ses pupilles se contracter et ses genoux se ramollir. Il s’abstient de frapper à nouveau, se contentant de desserrer les mains de Wrangel de sa veste et de le laisser tomber au sol.

Wrangel atterrit sur une hanche dans un bruit sourd, tâtonne sa joue avec la main et tente de se relever lorsque Joona s’empare de sa ceinture noire, l’enroule autour d’un de ses pieds et le tire derrière lui.

Les hommes s’éloignent quand Joona le traîne à travers l’étendue herbeuse jusqu’à l’ombre d’un arbre. Allongé sur le ventre, Wrangel tente de se débattre, sa veste lui remonte jusqu’aux épaules.

— Bon sang, halète-t-il confus.

Joona s’arrête et lâche la ceinture. Les répercussions de la douleur prennent lentement de l’ampleur derrière son œil, envoyant des paillettes scintillantes dans son champ de vision.

Wrangel est encore tout étourdi lorsqu’il se retourne et pose l’arrière de sa tête sur l’herbe. Son menton et son ventre pâle sont maculés de taches d’herbe.

— J’ai besoin d’une réponse maintenant, dit Joona.

Wrangel se redresse, crache du sang dans l’herbe, ajuste sa veste et lève les yeux.

— Putain, tu te prends pour qui ?

Le vent souffle sur les boules de pissenlits et un nuage d’akènes virevolte dans les airs.

— Tu sais très bien de quoi je parle, tu m’as menti la dernière fois que je t’ai posé la question.

— C’est le principe du secret défense.

— Maintenant j’en appelle à toi. C’est extrêmement important, il s’agit de vies humaines.

— Je m’en fous.

— Si tu t’en fous, dans cinq minutes tes deux jambes seront brisées.

— Tu me menaces ?

— Absolument.

Quelques élèves s’approchent prudemment. Wrangel les regarde puis s’assied et s’humecte la bouche.

— Il n’y a pas de fortification dans cette zone et si c’était le cas, je ne t’en parlerai pas.

— Au contraire, il y a une fortification et tu vas m’en parler maintenant.

— J’appelle ton supérieur si tu…

— Quel supérieur ? l’interrompt Joona. Je suis venu ici à caractère privé et je me fous des conséquences. Lève-toi et continuons le combat…

Un petit duvet blanc de pissenlit se colle à l’un des sourcils de Wrangel.

— Je ne te dois rien, dit-il en souriant.

— Le spectacle reprend dans quelques minutes, annonce Joona aux élèves les plus proches.

— Mais putain, qu’est-ce que tu t’imagines ?

Joona s’approche de lui, l’attrape par la jambe et le traîne à nouveau derrière lui.

— Arrête, bon sang…

— Dernière chance, prévient Joona en le lâchant.

— OK, tant pis, ça n’en vaut pas le coup, dit Wrangel en se redressant. Je parle si à l’avenir tu m’oublies.

— Parle.

— Ce à quoi tu fais allusion est une partie du front sud, commence Wrangel en lâchant un crachat ensanglanté. Comme tu le sais, le front était une ligne de fortification militaire destinée à protéger Stockholm contre les attaques venant du sud.

— Je suis au courant, dit Joona.

— Oui, mais est-ce que tu connais le colonel John Bratt ?

— Je suis pressé.

— Il a commencé comme officier à Karlsborg, mais plus de cent ans avant ton époque et la mienne. Quoi qu’il en soit, Bratt a été le fer de lance de l’Association de défense permanente de Stockholm… et il a construit des tranchées, des batteries et des forts. Au début de la Première Guerre mondiale, le front sud s’étendait de Tullinge à Erstaviken, à l’est, et pouvait accueillir quarante mille soldats.

— Mais Moraberg se trouve au sud de ce front.

— C’est là que nous en arrivons au classement secret défense… Bratt était un stratège avisé et il a lancé la construction d’une forteresse souterraine au sud du front sud… pour pouvoir tendre une embuscade à l’ennemi en cas de guerre de tranchées. Aujourd’hui, les fronts sud et nord ont perdu leur importance militaire, mais la décision a tout de même été prise de garder le secret sur cette forteresse particulière, c’est pourquoi elle n’apparaît sur aucune carte… sauf les nôtres, bien sûr.

— Où est-elle ?

93

Saga a couru jusqu’à Årstaberg et a pris un train de banlieue en direction de Tullinge.

À présent, elle marche sur la Alice Tegnérs väg, bordée de villas aux vastes jardins. Par-dessus les clôtures et à travers les haies bien entretenues, on devine des trampolines, des buts de foot et des balançoires. De rutilantes voitures sont garées dans les allées pavées.

Il y a quatre ans, Jackie Molander et deux de ses amies ont été arrêtées par la Säpo à leur domicile à la suite d’une intrusion dans une installation militaire à Muskö.

Saga a mené les interrogatoires préliminaires avant que l’affaire ne soit confiée à un collègue.

Jackie avait seize ans. Sa mère était morte cinq ans plus tôt et son père avait fondé une nouvelle famille. Saga se reconnaissait dans cette jeune fille rebelle et ne voyait dans cette intrusion qu’une exploration urbaine malencontreuse.

L’enquête préliminaire pour espionnage était sur le point d’être confiée au procureur lorsque Saga avait accidentellement effacé le film de surveillance de Muskö.

Saga longe maintenant une clôture blanche, passe devant une armoire électrique et continue jusqu’à une grande maison rouge aux cadres de fenêtres blancs. Sur la pelouse, une piscine gonflable pour enfants est installée sous un pommier. Plusieurs vêtements se sont détachés de l’étendoir à linge et se sont envolés dans les buissons.

Saga ouvre le portail, suit le chemin dallé, enjambe un tricycle couché, fait le tour de la maison et sonne à la porte.

Des pas rapides d’enfants et des cris excités retentissent, puis la porte s’ouvre sur une femme d’âge moyen vêtue d’un pull délavé et d’un pantalon de survêtement.

— Jackie est là ? demande Saga.

— De la part de qui ? demande la femme en la regardant avec étonnement.

— Saga Bauer.

La maison sent les brioches fraîchement cuites, la télé est allumée et deux enfants se poursuivent avec un coussin dans les mains. La maison est décorée de tapis épais, de meubles en bois rustiques provenant de ventes aux enchères, de faïences et d’art textile.

La femme a à peine le temps de se tourner vers l’escalier menant à l’étage supérieur que Jackie apparaît sur la dernière marche. Elle porte un débardeur noir avec l’inscription “Action antifasciste” et un jogging blanc, elle a le crâne rasé et ses bras sont couverts de tatouages.

— Saga ? s’étonne-t-elle.

— On peut parler ?

— Bien sûr, monte.

Saga enlève ses chaussures et grimpe l’escalier.

Les murs et le sol de la chambre de Jackie sont peints à la chaux et ressemblent à du béton nu. À part ça, la pièce est vide, à l’exception d’un lit défait et de deux armoires pleines à craquer dont les portes sont ouvertes.

— C’est comme ça que vit une petite princesse, sourit Jackie en faisant un grand geste avec son bras.

— Comment tu vas ?

— Bien, répond-elle en allumant une cigarette.

— J’ai besoin d’aide pour quelque chose.

— Tout ce que tu veux.

— Il existe des espaces souterrains à Södertälje et je dois absolument les trouver.

— OK, acquiesce Jackie en tirant sur sa cigarette.

— C’est ton domaine, non ?

— Absolument.

— Tu as une carte ?

Jackie s’assied sur son lit, pose sa cigarette sur le bord du cendrier, attrape un ordinateur sale posé par terre, ouvre Google Maps et tape “Södertälje” dans le moteur de recherche. Saga s’installe à côté d’elle et lui indique l’autoroute. Jackie agrandit la carte et Saga pointe à nouveau l’endroit précis.

— Pile sous cette autoroute, dit-elle.

Jackie tripote l’anneau sur sa lèvre inférieure et fixe la carte pendant un long moment.

— Non, je ne crois pas qu’il y ait quelque chose à cet endroit-là.

— Il y a quelque chose, je le sais, insiste Saga.

— C’est militaire ?

— Je n’en ai aucune idée, mais probablement.

— Probablement, répète Jackie en ouvrant un logiciel VPN sur son ordinateur.

— À quoi tu penses ?

— D’abord, je vais tunneliser le flux… et là je vais sur un forum pour voir si je peux me connecter avec une amie, dit-elle en tapant rapidement sur les touches du clavier.

— Je suis un peu pressée, dit Saga.

— J’avais compris.

Jackie attend un moment, saisit sa cigarette, la met entre ses lèvres et écrit encore quelque chose.

— Il n’y a pas une autre solution ? s’inquiète Saga.

— Peut-être, répond-elle tout en écrivant.

— On essaie…

— Attends, j’ai un contact, l’interrompt-elle.

Jackie écrit et attend. La lumière de son écran éclaire faiblement son visage.

— OK, t’as raison, confirme-t-elle. My semble certaine qu’il y a des espaces souterrains assez vastes là-bas… mais l’entrée est très loin…

— Demande-lui les coordonnées.

Jackie tape à nouveau sur son clavier et obtient immédiatement une réponse.

— Pas de coordonnées…

— Insiste, murmure Saga.

Jackie attend une réponse plus longue.

— Elle va trouver. Tu peux faire confiance à My.

Le cœur de Saga commence à battre plus vite. Le temps presse. Il lui manque le dernier paquet de l’Araignée, mais il est possible que Joona l’ait reçu et qu’en ce moment même il soit déjà en route pour le dédale souterrain.

— Je peux t’emprunter ton téléphone pour un SMS ?

— Bien sûr…

Sans quitter l’écran des yeux, Jackie déverrouille le téléphone et le lui tend. Saga entre le numéro de Joona et écrit : “Ne va pas à Moraberg. C’est un piège !”

94

Saga a emprunté à Jackie une boussole, une lampe frontale, une lame de scie à métaux, une bouteille d’eau et un petit sac à dos, puis elle est retournée en courant à la gare où elle a pris le train pour Södertälje. Elle a volé un vélo devant le bâtiment jaune de la gare. La sonnette a émis un son cristallin lorsqu’elle a fait sauter le cadenas d’un coup de pied.

Jackie a précisé qu’il y avait probablement d’autres entrées que My ne connaît pas, mais que celle-ci commence par une longue échelle et un couloir étroit qui se dirige vers le sud.

Saga tourne maintenant sur la Österhöjdsvägen et continue dans la grande forêt de feuillus. Elle pédale aussi vite qu’elle le peut, mais tout prend beaucoup trop de temps.

Au sommet de la colline se dressent un énorme château d’eau et un réservoir cylindrique posé sur des piliers angulaires en béton disposés en cercle.

Saga s’arrête et laisse le vélo par terre. Ses cuisses sont tendues après la montée. Elle court vers le château d’eau et ralentit lorsqu’elle aperçoit une adolescente, toute petite, en survêtement blanc.

— My ? demande-t-elle en s’approchant lentement. Je m’appelle Saga.

La fille l’observe avec un visage dénué d’expression. Elle ne semble pas avoir plus de quinze ans. Elle est pâle, avec des traits fins, un nez busqué et des yeux couleur bleu glacier.

— C’est moi qui vais descendre dans le tunnel, explique Saga.

Tous les piliers sont peints à la bombe à partir des fondations jusqu’à environ trois mètres de haut.

— Mon amie Jackie m’a dit que tu pouvais m’aider, ajoute-t-elle.

My pose une main sur sa poitrine plate, hésite puis fait un geste négligent en direction de la forêt.

— C’est par là ? demande Saga. À quelle distance à peu près ?

My passe devant les piliers, saute de la fondation puis s’enfonce parmi les arbres. Saga la suit sur une cinquantaine de mètres dans la forêt. Elles descendent le long d’une montagne, tournent à droite et s’arrêtent devant une trappe en métal rouillé sur une dalle de béton. Les restes d’un gros cadenas gisent sur le sol dans les buissons de myrtilles.

Saga s’avance, ouvre la lourde porte et voit une échelle qui descend tout droit dans la montagne. Des mites grises s’envolent de l’intérieur confiné.

— Tu peux attendre ici et ne fermer la trappe que quand je serai arrivée en bas ?

My lui sourit, laissant apparaître des dents tordues.

— Tu peux faire ça ? répète Saga.

Le regard de My redevient distant.

— Juste pour que je puisse voir les marches quand je…

Saga s’interrompt quand My se détourne et repart en direction du château d’eau. Elle suit du regard la silhouette fine de la jeune fille, puis laisse tomber son sac à dos, sort sa lampe frontale et l’oriente vers le puits. Des milliers de fils d’araignée entremêlés brillent à une vingtaine de mètres de profondeur, puis c’est l’obscurité.

Elle remet son sac à dos, règle la luminosité de la lampe frontale au minimum et resserre l’élastique. Puis elle s’engage prudemment dans le trou.

Des petites pierres tombent, heurtent l’échelle et disparaissent dans les profondeurs. Elle s’accroche au socle de béton puis saisit la lourde trappe et la referme sur elle.

Tout devient noir.

La lampe frontale éclaire un cercle sur le mur de la taille d’une assiette. Les araignées filent se réfugier dans les coins.

Saga s’accroche aux barreaux rainurés et commence à descendre en cherchant des points d’appui stables et en comptant les marches.

Elle entend le craquement des toiles qui se déchirent sur son passage.

La sueur coule dans son dos.

L’acoustique change bientôt, devient de plus en plus sourde au fur et à mesure qu’elle descend. Elle augmente sa vitesse lorsqu’elle se sent un peu plus en sécurité.

Quatre-vingt-trois, quatre-vingt-quatre, quatre-vingt-cinq.

Soudain, son pied gauche rencontre le vide. Il manque un barreau. Son pied heurte le suivant et glisse. Elle se rattrape de justesse en agrippant l’échelle et ses épaules craquent lorsque ses bras s’étirent. Sa bouche cogne contre un barreau et son genou contre un autre.

Son pouls résonne dans ses oreilles.

Elle retrouve l’équilibre, s’immobilise quelques instants avant de reprendre la descente plus prudemment encore.

Il fait de plus en plus froid.

Elle écrase accidentellement une araignée avec sa main.

L’acoustique est si oppressante qu’elle a l’impression de devenir sourde. Elle n’entend que sa propre respiration, le déchirement des toiles d’araignées et le léger tintement de ses mains sur le métal.

Au bout de deux cents marches, Saga s’arrête, augmente la luminosité de la lampe frontale et regarde vers le bas.

Elle n’est plus qu’à une dizaine de mètres du sol.

Elle descend rapidement les derniers échelons et se retrouve sur un sol en béton couvert de terre et de vieilles feuilles. Des petits moustiques tourbillonnent dans la lumière de la lampe frontale. Ses doigts sont froids et raides lorsqu’elle enlève les toiles d’araignées emprisonnées dans ses cheveux et sur ses vêtements.

La seule issue est un couloir de deux mètres et demi de large sur deux mètres et demi de haut.

Le silence est total.

Saga baisse à nouveau la luminosité de la lampe pour ne pas révéler sa présence, sort son arme et se met en route.

Le chemin est monotone et rectiligne. Sa lampe ouvre une allée de lumière de trois mètres devant elle, le reste est plongé dans une totale obscurité.

Elle pense au dessin représentant des crânes et des os qu’elle a trouvé dans la boîte de biscuits.

“Ma famille”, a écrit Mara.

Sur la troisième carte postale qu’elle a signée d’une anagramme formée avec les lettres de son propre nom, elle disait : “Joona va bientôt rencontrer ma famille.”

C’est ici qu’ils se trouvent.

Mara a compris que Joona était le seul à pouvoir arrêter Jurek, mais qu’avant de le faire, il avait abandonné tout le monde pour aller sauver sa fille.

C’est pour cette raison, selon elle, que sa famille est morte.

Mara va attirer Joona ici. Il a probablement reçu la dernière énigme et l’a résolue.

Saga espère qu’il a eu son avertissement.

Sinon, il est déjà en danger.

Mara va tirer dans le dos de Joona et accrocher le sac sous l’autoroute, au dernier point de la constellation de Jurek.

Saga a compris que Mara est obsédée par les énigmes et les motifs et qu’elle a l’intention de faire converger son propre schéma et celui de Jurek vers ce site souterrain, son royaume d’Hadès.

Jurek aura sa vengeance depuis sa tombe et Joona rencontrera la famille de Mara.

Au bout d’environ trois cents mètres, Saga arrive devant une trappe en acier massif qui semble se soulever manuellement grâce à un tourniquet relié à un engrenage.

La trappe n’est pas totalement fermée. Elle laisse un espace d’une vingtaine de centimètres avec le sol.

Saga saisit le tourniquet mais elle ne parvient pas à le bouger. L’engrenage est probablement rouillé et la porte doit peser au moins une demi-tonne. Saga enlève sa lampe frontale et l’éteint.

L’obscurité est maintenant totale.

Elle tend la main, tâtonne la trappe à travers des couches de toiles d’araignées, enlève son sac à dos et s’allonge sur le sol.

Elle colle son visage contre l’ouverture, retient sa respiration et écoute. Elle perçoit des bruits sourds au loin, comme de l’eau qui cogne contre la coque d’un bateau. Peut-être s’agit-il simplement du mouvement de la roche-mère.

Elle pointe son arme par l’ouverture, dirige sa lampe frontale et l’allume. Le faisceau frappe sous la porte et éclaire deux pieds à un mètre de distance. Elle a un mouvement de recul mais réalise aussitôt après qu’il s’agit d’une paire de bottes en caoutchouc abîmées.

Son cœur cogne contre sa poitrine.

Derrière les bottes, à environ cinq mètres, deux vieux barils d’huile sont posés sur le sol en béton. Saga repousse quelques grosses araignées avec le canon de son pistolet, éteint la lampe et sent son pouls se calmer un peu. Allongée sur le dos, elle tourne la tête sur le côté et essaie de se glisser par l’ouverture.

La tranche froide de la trappe en acier appuie sur sa tempe. Elle entend le métal grincer. Il suffirait qu’elle s’abaisse de quelques centimètres pour lui broyer la tête. Elle pousse légèrement sur ses pieds et essaie de se faire la plus fine possible. Sa poitrine se comprime et les boutons de sa veste raclent l’acier.

Elle réussit à passer, tâte le sol, trouve le sac à dos, le tire et roule sur le côté.

Elle se relève rapidement, pointe l’arme vers l’avant et rallume sa lampe frontale.

Le couloir est vide. Des cloportes rampent dans les coins. Elle vise l’obscurité au-dessus du baril d’huile, s’immobilise un instant.

Il n’y a personne.

Une bombe rouillée de peinture traîne par terre. Elle est recouverte de toiles d’araignées blanches.

Elle installe sa lampe sur son front et avance de quelques mètres. Des mites incolores volent dans la lumière.

Elle entend à nouveau le grondement de la roche, comme si celle-ci respirait très lentement. Elle marche plus vite dans l’obscurité, le pistolet pointé vers le sol. Le halo de lumière n’éclaire qu’un faible espace devant elle, des fils d’araignée lui chatouillent le visage. Elle arrive à un croisement entre deux passages, s’immobilise, éteint sa lampe et reste un moment à écouter l’obscurité.

Elle songe à augmenter la luminosité de la lampe au maximum avant de la rallumer pour que le faisceau suive la ligne de tir au moment où elle sécurisera les passages.

Ses yeux commencent à s’adapter à l’obscurité lorsqu’elle voit soudain pulser une faible lumière quelque part sur sa gauche.

Elle se dit que c’est une lueur qui persiste dans ses yeux. Mais elle la voit qui continue à se balancer doucement sur le mur de béton, éclairant le passage de gauche puis disparaissant dans l’angle du couloir. Saga réalise que la source de lumière doit provenir de la droite et qu’elle se déplace légèrement dans différentes directions, de sorte qu’elle semble basculer d’avant en arrière.

Elle s’essuie la main sur son pantalon et replace son arme.

C’est maintenant que ça a lieu.

Elle avance lentement et contourne prudemment l’angle, son arme pointée devant elle. À une dizaine de mètres, le passage s’ouvre sur une vaste pièce.

Une bougie allumée est enfoncée dans une bouteille de vin.

Saga marche aussi silencieusement que possible. À chaque pas, l’endroit lui apparaît un peu plus distinctement.

Une flaque de sang scintille sur le sol en béton devant la bougie. Une traînée en part et se dirige vers la gauche.

Il y a quelqu’un dans la pièce.

La flamme de la bougie vacille dans différentes directions au gré des mouvements d’air. Les murs semblent se pencher sous l’effet de la lumière changeante.

Elle doit s’approcher beaucoup plus près pour pouvoir examiner la pièce.

Saga perçoit soudain des pas souples.

Elle s’immobilise et tend l’oreille, mais ne parvient pas à localiser le son. Ils pourraient aussi bien venir de derrière que de devant.

Elle continue de progresser lentement.

Son regard cherche la traînée de sang et la suit jusqu’à ce que l’angle la masque.

Un bruit sec retentit sous sa chaussure lorsqu’elle marche sur un éclat de verre.

Elle s’arrête et retient son souffle.

Tout est de nouveau silencieux.

L’autre personne a également bloqué sa respiration et écoute.

Une grosse araignée se déplace sur sa toile de sorte que toutes ses proies sont secouées.

La flamme de la bougie frémit. L’ombre verte autour de la bouteille éclaire une partie du sol.

Quelqu’un se déplace rapidement.

On dirait que les pas grimpent sur le mur.

Saga continue d’avancer.

Maintenant les pas descendent vers le sol.

Un peu plus loin, quelqu’un gémit de douleur et de fatigue.

Saga atteint l’extrémité du couloir et peut maintenant observer la grande salle. Celle-ci est carrée et possède quatre portes, une sur chaque mur.

La lumière pulsante semble faire battre le cœur de la pièce. Saga doit à présent se trouver juste en dessous de l’autoroute.

Sur le sol, à gauche, un gros paquet est posé dans une mare de sang. La montre-bracelet de Joona, offerte par sa fille, a été piétinée.

Le cœur de Saga se met à battre plus vite.

Dans l’obscurité de la porte la plus proche, Saga discerne un léger mouvement. Des bras et des jambes grises captent la lumière durant une fraction de seconde. Puis Mara Makarov apparaît, son pistolet rouge pointé sur le corps allongé au sol.

Son doigt est déjà sur la détente.

Saga sait que Mara aura le temps de tuer Joona si elle tire. Elle n’a aucune chance de l’arrêter.

Ses mains tremblent tandis qu’elle vise la poitrine de Mara, déplace son doigt du pontet à la détente et la presse au-delà du premier cran.

95

Presque sans un bruit, Joona court dans l’obscurité. La migraine a totalement disparu il y a une dizaine de minutes, laissant un écho glacé dans son cerveau.

Il fonce dans un enchevêtrement de toiles d’araignées et progresse dans le passage souterrain vers la lumière vacillante des bougies droit devant lui. Celle-ci se balance au-dessus d’un gros tas de couvertures posées dans une mare de sang. Sa montre, disparue il y a trois semaines, repose sur le sol.

Joona a armé son Colt Combat et le tient, canon vers le bas. Lorsqu’il a été formé à la guérilla urbaine, il a appris à se déplacer silencieusement et avec rapidité. Au moment où il atteint l’extrémité du couloir, il voit Mara devant une porte, son arme rouge pointé sur un paquet au sol.

Joona se plaque contre le mur.

Saga se tient dans l’embrasure d’une autre porte et presse la détente de son Glock au-delà du premier cran.

— Mara, dit-elle.

Il fait un pas en avant et a juste le temps d’ajuster sa ligne de tir avant que Mara ne réagisse. Ses cheveux tombent sur son visage au moment où elle tourne son arme vers Saga, mais Joona a déjà tiré.

La détonation et le recul dans son épaule ne durent qu’une fraction de seconde.

La douille vide est éjectée de son arme.

La balle atteint sa cible et le sang éclabousse le mur derrière Saga.

Joona pointe son arme sur Mara, mais elle a déjà disparu dans l’obscurité. L’écho de la détonation retentit dans les salles souterraines.

La douille touche le sol.

Joona s’élance à travers le nuage de poudre.

La flamme de la bougie penche sur le côté et devient bleutée. La pièce se resserre en une sphère en verre glacé. Saga se cogne la tête contre le mur et s’effondre.

*

Trois hélicoptères noirs balaient en formation la baie de Södertälje, leurs ombres se projetant sur l’eau. Le puissant battement des rotors principaux résonne entre les plages escarpées. Six opérateurs du groupe d’intervention sont suspendus à une corde sous le dernier hélicoptère. Ils portent tous un casque, un gilet pare-balles en céramique et un fusil automatique muni d’une lampe.

Lorsque le phare de Kiholmssundet devient visible, les hélicoptères s’élèvent dans un même mouvement comme s’ils étaient reliés entre eux. Ils passent au-dessus des lignes électriques, virent à gauche, puis survolent le chemin qui court à travers la forêt d’épicéas vert foncé.

Ils contournent la périphérie nord de Södertälje puis se séparent au niveau de l’autoroute.

Le premier passe au-dessus de la montagne de Torekällberget, réduit l’angle d’incidence des pales et poursuit au-dessus du château d’eau. Une forte rafale de vent le fait dévier vers la gauche, mais le pilote a le temps de compenser le mouvement.

La lumière des projecteurs vacille sur le béton.

L’engin stationne au-dessus du sommet tandis que six opérateurs sont déposés sur le château d’eau. Ils descendent en étoile, comme dans une sorte de chute lente, décrochent leurs harnais et sautent sur le toit.

Le deuxième hélicoptère se positionne juste au-dessus de l’autoroute. À l’avant de la cabine, un tireur d’élite sanglé est assis, les pieds appuyés contre le train d’atterrissage.

Le troisième hélicoptère effectue un large virage au-dessus de la colline de Fornhöjden. Les opérateurs se balancent dans les airs au bout de la corde. Le mécanicien navigant réduit l’oscillation d’un mouvement de pied sur la corde. Le grondement du rotor principal s’intensifie au fur et à mesure que la vitesse diminue.

L’appareil descend au bout de la route Alpvägen, de l’autre côté d’une clôture de barbelés.

Les arbres et les buissons s’écartent en tremblant sous l’effet du vent.

Les opérateurs descendent au niveau de l’allée d’une maison barricadée. Le premier atteint le sol, détache le crochet de son harnais et maintient la corde. C’est alors que le rotor de queue s’enfonce dans la couronne d’un bouleau. La corde lui est arrachée des mains. Le deuxième opérateur est projeté sur le côté.

Une pluie de feuilles déchiquetées tombe sur l’hélicoptère.

L’appareil bascule, puis redevient stable.

Les uns après les autres, les hommes atteignent le sol, se libèrent de leur corde, et courent prendre leur position.

Le terrain appartient aux forces de défense finlandaises, il a été aménagé pendant la guerre pour accueillir des véhicules de transport de troupes, mais le système souterrain n’a jamais été utilisé.

L’entrée est dissimulée par un grand garage doté de hautes portes pliantes en acier. Les six opérateurs s’avancent.

La serrure a été percée et le chef d’équipe fait signe à ses hommes de se disperser sur les côtés.

*

La flamme de la bougie vacille, s’étire puis redevient orange. La pièce prend de l’ampleur et les murs en béton se stabilisent.

La mare de sang s’élargit sous Saga, son Glock gît sur le sol à un mètre d’elle.

Les pas rapides de Mara disparaissent dans l’obscurité du passage.

Joona sort son poignard et s’agenouille devant elle. Saga ouvre les yeux, respire avec difficulté et le regarde avec confusion. Ses cils tremblent et la sueur coule sur ses joues.

Il déchire son tee-shirt révélant la blessure par balle dans son épaule. Le sang s’en écoule abondamment.

— Joona, putain… Je ne suis pas impliquée dans tout ça, halète-t-elle.

— Je sais.

Il découpe son tee-shirt en deux, forme deux bandes de coton et utilise l’élastique de la lampe frontale pour faire un garrot de fortune. Elle gémit de douleur et le regarde à nouveau.

— Mais pourquoi… pourquoi tu m’as tiré dessus si tu… ?

— Je vais revenir, dit-il en se levant.

— Fais attention… quand tu la suis dans une pièce, elle arrive toujours… à se retrouver derrière toi.

Joona poursuit Mara dans le passage sombre en direction d’une faible lumière qui luit le long d’un mur et donne au béton un aspect mouillé.

Le claquement de ses pieds nus sur le sol s’estompe progressivement.

Joona sait qu’elle l’a désigné comme étant la dernière cible de la série de neuf meurtres. Mais ce n’était qu’un piège, une toile d’araignée collante.

Mara en revient toujours à Saga, que ce soit dans les séquences filmées du psychologue ou dans ses protocoles écrits.

Mais elle n’a jamais mentionné Joona. Pas une seule fois.

C’est la raison pour laquelle il a compris qu’il ne pouvait pas être la cible finale, quoi qu’en disent les cartes postales.

Il ne s’agit pas de lui. Il ne s’agit que de Saga.

96

Joona court en silence le long du mur sombre, arrive dans une nouvelle pièce, pointe son arme devant lui mais il est aveuglé. Il a juste le temps d’apercevoir le corps de Mara avant qu’elle ne soit de nouveau engloutie par l’obscurité. C’est allé trop vite, il n’a pas eu le temps de tirer.

Il continue d’avancer.

Le froid est oppressant.

Une torche est posée sur une chaise, le faisceau de lumière braqué sur lui.

Sur le sol, il y a des boîtes de conserve, des bouteilles d’eau et une cuisine d’appoint recouverte de toiles d’araignées.

Il pénètre dans un couloir entièrement noir.

Le bruit des pas de Mara lui parvient à nouveau puis s’estompe. On dirait qu’elle disparaît dans les interstices sous le plafond.

Il atteint une nouvelle porte, tâtonne pour trouver la poignée et l’ouvre d’un coup de pied.

Jurek est celui qui a détruit Mara Makarov, mais c’est aussi lui qui l’a créée. C’est de lui qu’elle a appris le pragmatisme. En s’imprégnant des éléments de l’enquête, elle a compris à quoi ressemblerait sa vengeance. Maître Fauster lui a ensuite enseigné les aspects pratiques, comment tuer et comment ne pas laisser de traces.

Mais Jurek reste son mentor et elle, son adepte.

Comme lui, ses énigmes et son mode de communication avec la police n’ont rien de narcissique, mais servent toujours un objectif. Tout ce qu’elle a laissé derrière elle, même ce qui semblait involontaire, était une façon de manipuler les autres et de les orienter dans la direction qu’elle avait choisie.

Joona pénètre dans une petite pièce faiblement éclairée par une lampe en forme d’amanite tue-mouches. Une lumière rouge se répand sur le sol et les murs.

Il tend l’oreille, entre, sécurise le côté gauche et pointe aussitôt son arme vers la droite.

Une porte blindée est entrouverte, Mara se glisse dans l’entrebâillement.

Il se précipite à sa poursuite mais s’arrête sur le seuil. Il entend ses pas rapides s’éloigner, puis un bruit sec et métallique sur le sol.

Il pousse la lourde porte et la fait basculer silencieusement sur ses gonds. L’acier terne est éclairé par une faible lueur venant de l’intérieur. Il comprend qu’il se trouve exactement à la pointe du M, là où s’achève le plan de Mara.

Joona entre et balaie la pièce avec le canon de son arme.

Il n’y a personne.

Mara a déjà atteint la pièce suivante.

Une lumière à peine perceptible émane d’une lampe posée sur le sol à cinq mètres de là.

Il se dirige vers une autre porte en acier, de l’autre côté de la pièce sombre, et s’arrête.

Il a d’abord du mal à comprendre ce qu’il voit.

Une lanterne est posée sur une pile de crânes au centre d’une pièce caverneuse. La flamme est en train de s’épuiser, mais la faible lueur forme un cercle jaune pâle qui révèle des centaines d’os appartenant à huit squelettes étalés au sol.

Ils sont disposés de manière symétrique.

Chaque corps part du tas de crânes et s’étire comme les rayons d’une roue. La mâchoire inférieure est suivie d’une série de vertèbres cervicales, de clavicules et d’omoplates.

L’ensemble a l’apparence d’un flocon de neige dont les extrémités extérieures sont formées d’un tibia, un pied et des orteils.

Joona marche prudemment entre les fragments de squelettes, l’arme pointée sur la porte. Il touche accidentellement un fémur qui vient cogner contre l’os d’une hanche.

Il entend un frottement métallique et tourne la tête vers la poignée de la porte devant lui.

Après avoir été libérée d’Ytterö, Mara a réussi à se procurer à la NOA une grande partie des documents confidentiels concernant Jurek et, quand elle a finalement retrouvé l’espace souterrain sous l’autoroute, toute sa famille était déjà morte.

Mais deux ans plus tôt, lorsque par l’intermédiaire du psychologue, elle avait approché Saga, celle-ci avait à sa disposition exactement les mêmes éléments. Elle aurait pu elle aussi trouver le chemin jusqu’ici si elle avait essayé. À une différence près, la famille de Mara aurait encore été en vie.

À ses yeux, Saga est responsable de leur décès.

Huit personnes sont mortes parce que, pendant que Mara était enfermée à Ytterö, Saga n’a pas agi comme elle l’aurait dû.

Mara a donc commencé à assassiner des personnes de l’entourage de Saga, celles avec lesquelles elle était en conflit afin de la discréditer peu à peu. Elle a placé des indices et son ADN sur les lieux des crimes, des produits chimiques sur sa moto et du crin de cheval dans son sac à dos.

Tout ce réseau complexe de pièges a été conçu pour aboutir à cet instant précis dans le réseau souterrain.

Le plan était que Saga soit tuée par Joona ou arrêtée et condamnée pour la série de meurtres.

La lanterne posée sur la pile de crânes perd encore de sa vitalité et le cercle de lumière éclaire les os d’un jaune de plus en plus orangé.

C’est la neuvième pièce et il s’agit sans aucun doute d’une tombe. Mara a rassemblé ici les huit squelettes de sa famille.

Joona songe qu’il doit sortir sa lampe de poche avant que l’obscurité ne soit complète. Il pointe toujours son arme sur la porte face à lui. La lumière rouge de la lampe à la forme d’amanite tue-mouches prend le relai lorsque celle de la lanterne perd de sa force.

L’ombre de Joona s’étend sur la porte en acier.

De l’eau s’écoule d’un tuyau rouillé, suit un chemin entre des petits monticules de calcaire jusqu’à un siphon au sol.

Joona fait un pas de côté pour éviter de marcher sur un sternum et des côtes ayant appartenu à un enfant.

Son ombre s’éloigne du mur.

Il devine une toile d’araignée scintillante entre la poignée et le cadre de la porte en acier. Soudain, celle-ci commence à se refermer dans un grincement.

Une décharge d’adrénaline glacée lui traverse le corps. Il se retourne et se précipite vers la porte, brisant des os sous ses pas.

Le temps s’arrête.

L’instant est immobile, lourd et silencieux.

Joona se jette en avant et introduit son arme dans l’entrebâillement juste au moment où le battant se referme avec fracas. Le canon est écrasé, des pièces métalliques tombent au sol, mais la porte n’est pas verrouillée.

Il se relève rapidement.

Sa tête le lance. Il s’est cogné les coudes et du sang s’écoule de son genou droit.

Il pousse la porte.

Les restes de son Colt Combat tombent avec fracas sur le sol en béton.

Mara l’attend et pointe sur lui son Makarov rouge.

Ses yeux sont grands ouverts.

Son visage est sale et elle respire rapidement par la bouche. Les muscles de ses bras minces sont tendus et recouverts de sang.

— Mara, c’est fini maintenant, dit-il en levant les mains.

Il marche lentement vers elle et elle recule de quelques pas, le pistolet pointé droit sur la poitrine de Joona.

— J’ai vu la dernière figurine, dit-il en s’approchant encore d’elle.

Ses yeux papillonnent lorsqu’elle retourne l’arme contre elle et met le canon dans sa bouche.

— Attends, il faut que tu m’écoutes… C’est Jurek qui vous a fait ça à toi et à ta famille, ce n’est pas ta faute, tu comprends ? la raisonne Joona en tendant les mains.

Les yeux de Mara se remplissent de larmes et le pistolet tremble contre ses dents.

— Jurek a empoisonné tous ceux qui l’ont approché, il est entré dans leur cerveau et il y est resté… longtemps après sa mort. Il aspirait l’âme des gens et il ne laissait que du vide.

Le bout de son doigt, posé sur la détente, devient blanc.

— Ne fais pas ça, Mara… Je n’ai jamais raconté à personne les dernières paroles que Jurek a prononcées avant de mourir, dit Joona en observant la lueur d’intérêt dans les yeux de Mara. J’aurais pu l’arrêter, mais j’ai choisi de le tuer… et quand il a lu dans mes yeux ce qui allait se passer, il a murmuré quelque chose que j’entends tous les jours depuis dans ma tête. Tu veux savoir ce qu’il m’a…

Dans un même geste, Joona saisit l’avant-bras droit de la jeune femme et lui assène un coup de l’autre main. Il lui arrache ensuite le canon de la bouche et la plaque contre le mur. De la salive s’écoule sur son menton.

Il la tire en arrière par le bras, la déséquilibre et lui donne un coup de pied dans les genoux. Ses cheveux volent devant son visage lorsqu’elle s’écroule.

Lorsque son épaule heurte le sol et se déboîte, Mara ne fait que haleter, là où elle devrait hurler de douleur.

Joona retire l’arme de sa main et la range rapidement dans son holster, puis il retourne Mara sur le ventre, lui attache les bras dans le dos avec des serre-câbles et la plaque de nouveau contre le mur.

— Quelques secondes avant de mourir, Jurek m’a regardé dans les yeux et il m’a murmuré : “Maintenant, nous échangeons nos âmes – tu tombes et je reste.”

Mara gémit lorsqu’une vague de douleur la submerge. Du sang s’écoule de ses lèvres et elle le fixe de ses yeux sombres.

— Il savait ce qu’il faisait, il voulait me dire que je serais transformé si je l’exécutais. Il n’avait pas peur de mourir, tout ce qu’il voulait c’était me faire croire que j’étais devenu comme lui… Et ses paroles m’ont hanté, m’ont fait douter de qui je suis… Mais si j’avais été comme lui, uniquement relié à mon propre ordre obscur, je t’aurais déjà tuée.

Joona sort l’arme de Mara de son étui, éjecte la dernière balle blanche et pose l’arme dans sa main ouverte.

97

La lumière du soleil matinal s’immisce entre les rideaux rose pâle et éclaire la table de chevet roulante où est posé un livre sur l’énigme de Fermat.

Saga est allongée dans sa chambre à l’hôpital Karolinska de Huddinge, son épaule protégée par un bandage stérile.

La balle tirée par Joona a brisé la tête de l’humérus. Le chirurgien a stabilisé la fracture, arrêté l’hémorragie et laissé la plaie ouverte pour une cicatrisation secondaire.

On frappe à la porte et Joona entre. Il s’approche en la regardant comme une petite sœur malade, tend la main et lui caresse la joue.

— Comment tu te sens ?

— Tu comprends bien que ça fait mal quand tu me tires dessus ? rétorque-t-elle.

— Je suis désolé, mais je n’avais pas le temps de faire autrement.

— Qu’est-ce qui s’est passé en fait ?

Joona pose la neuvième figurine en étain sur la table à côté d’elle, le soleil brille sur le métal gris pâle.

La figurine représente une jeune femme aux cheveux emmêlés. Elle se tient debout, les pieds écartés, les bras pendants le long du corps et a un pistolet dans sa main droite.

Mara Makarov était la neuvième victime.

— Je pensais que ce serait toi, s’étonne Saga.

— Oui, mais depuis le début il ne s’agit que de toi et d’elle… de personne d’autre.

— Alors les cartes postales… et la menace contre toi, je ne comprends pas.

— Je n’étais qu’un fil dans la toile d’araignée.

— Et moi j’ai été prise dedans, soupire-t-elle.

— Puisque Mara a réussi à retrouver sa famille morte avec l’aide du matériel auquel tu avais eu accès, tu aurais dû pouvoir toi aussi les trouver lorsqu’ils étaient encore en vie.

— C’est vrai, je sais… c’est ma faute s’ils sont…

— Non, ce n’est pas ça, ce n’est pas ta faute, c’est la faute de Jurek, mais Mara t’a fait porter la culpabilité… Elle voulait que tu sois condamnée pour neuf meurtres.

— Je la comprends, dit Saga à voix basse.

Joona tire une chaise et s’assied à côté du lit. Saga saisit la petite figurine en étain et la regarde sous toutes les coutures.

— Sous l’autoroute, poursuit Joona, lorsque Mara s’est tournée vers toi, elle n’avait pas l’intention de tirer, elle voulait juste te piéger pour que, toi, tu lui tires dessus…

— En fait, tout ça n’était qu’un suicide élargi.

— Oui.

— Et tu m’as tiré dessus pour que je ne la tue pas, dit Saga en reposant la figurine sur la table.

— Sinon, tu aurais probablement été condamnée pour les meurtres… en tout cas au moins pour le dernier. Sous le tas de couvertures, il y avait une lettre décrivant comment tu l’avais menacée de mort pour qu’elle n’aille pas raconter son histoire aux médias.

— Elle avait tout prévu.

— Mara t’a reproché de ne pas avoir sauvé sa famille, mais c’est en fait à elle-même qu’elle en voulait le plus, poursuit Joona. C’est elle qui a réussi à s’échapper du bunker, et tous les membres de sa famille ont probablement pensé que ce serait leur salut, qu’elle obtiendrait de l’aide. Mais elle était tellement affaiblie par le temps passé dans l’obscurité qu’elle s’est contentée de marcher sans se soucier de l’endroit qu’elle laissait derrière elle.

— À part Moraberg… c’est ce qu’elle a répété au psychologue sans réussir à se faire comprendre, dit Saga d’une voix à peine audible.

— Si elle n’avait pas fait une dépression et n’avait pas été internée en psychiatrie, sa famille aurait survécu…

— Un lourd fardeau de culpabilité.

— C’est la raison pour laquelle elle a estimé qu’elle méritait de mourir au même endroit que les autres.

— Comment tu as trouvé les pièces souterraines ? demande Saga.

— Les neuf lieux de crimes forment un M ou un W géant d’un diamètre d’une centaine de kilomètres… Quand j’ai vu la neuvième figurine, j’ai compris que le lieu du meurtre et celui de la découverte du corps convergeraient cette fois.

— Puisque Mara ne pourrait pas bouger son propre corps, acquiesce Saga.

— Exactement… et en suivant son schéma de pensée, j’ai su quel serait ce lieu.

— Tu apprends vite, sourit Saga.

Joona explique ensuite que Mara est placée en isolement au centre de détention de Kronoberg. On lui a rapporté qu’elle n’avait pas prononcé un seul mot lors du premier interrogatoire du procureur, mais personne ne doute qu’elle sera condamnée pour les meurtres.

Ils discutent longtemps de toutes les victimes et le visage de Saga devient vide et pâle lorsqu’ils abordent les meurtres de Margot et de Verner, mais ce n’est que quand ils en viennent à Randy et à la manière dont il a lutté pour survivre que son menton commence à trembler et que des larmes coulent le long de ses joues.

— Pourquoi tout le monde doit mourir ? murmure-t-elle.

— C’est parfois ce qu’on ressent… que le prix est trop élevé.

— Oui.

— Je sais que Jurek m’a empoisonné, il a empoisonné mes pensées… quand je me mets à croire que je suis devenu comme lui, confie Joona.

— Ce n’est pas vrai.

— C’est juste que, ça me semble de plus en plus lourd… Après chaque affaire, je dois en quelque sorte traverser de nouveau le champ de bataille ensanglanté, c’est comme ça que je le vois…

— Je comprends, dit-elle.

— Je dois m’arrêter devant chaque corps et revivre la peur et la souffrance… et le chagrin qu’ils laissent derrière eux.

— Je n’arrive pas non plus à lâcher les victimes, murmure Saga.

Joona la regarde dans les yeux.

— Pendant longtemps j’ai eu l’impression que je ne faisais qu’empirer le monde.

— Mais tu es le meilleur.

— Et moi je pense que tu es la meilleure, répond-il. On devrait travailler beaucoup plus souvent ensemble.

— Oui, on devrait, sourit-elle en essuyant ses larmes.

Elle est allongée, le regard fixé sur le plafond quand Joona se lève et s’en va. Elle l’entend échanger quelques mots avec les deux collègues qui montent la garde devant la porte avant de disparaître dans le couloir.

Saga ferme les yeux et repense au moment où elle a descendu la longue échelle vers le monde souterrain, à cette obscurité qui s’est refermée sur elle. Elle s’endort mais est réveillée par des voix derrière la porte de sa chambre.

— Lâchez-moi ! Je dois…

— Reculez d’un pas, interrompt un des policiers. On veut voir une pièce d’identité valide…

— J’ai le droit de voir ma petite amie ! Je…

— Calmez-vous, intervient l’autre agent. Si vous ne vous calmez pas et ne faites pas un pas en arrière…

— Vous allez me tirer dessus, c’est ça ?

— Personne ne va vous tirer dessus, mais nous vous mettrons en garde à vue si vous ne faites pas ce qu’on vous dit.

Au bout d’un moment, on frappe à la porte et l’un des policiers entre, l’air embarrassé.

— Un certain Karl Speler veut te voir.

— Tu peux le laisser entrer, sourit Saga. Mais je ne suis certainement pas sa petite amie.

Karl entre et lui fait un grand sourire qui laisse apparaître ses canines pointues. Il ressemble à Apollinaire avec son grand pansement autour de la tête.

Il porte un tee-shirt noir avec l’inscription “Tangerine Dream” et un gros bouquet de roses rouges dans les bras.

— Quelqu’un t’a déjà dit que tu ressemblais à une princesse ? dit-il en se postant devant elle.

— Non.

— La balle a détruit un morceau de mon os temporal, explique-t-il en esquissant un geste nonchalant vers sa tête.

— Ça n’a pas dû améliorer ta coiffure, répond-elle en réprimant un sourire.

— Mais ça valait le coup.

98

Joona et Valeria sont installés au restaurant Wedholms fisk et mangent du turbot grillé. La salle à manger est empreinte d’une élégance tranquille, avec des bougies allumées et des nappes blanches. Il ne reste plus que quelques clients et le personnel se déplace silencieusement entre les tables.

— Je pense à tout ce qu’on fait, mais aussi à tout ce qu’on ne fait pas, au poids qu’on a dans la balance et à ce qui détermine qui on est, dit Joona.

— Oui.

— Rien dans ce monde ne disparaît complètement, même si on le souhaite parfois.

Généralement, Joona parle à Valeria des affaires compliquées une fois qu’elles sont terminées. C’est un accord tacite entre eux. Elle le laisse plonger dans son travail sans poser de questions et le rejoint lorsque les vagues ont touché le rivage.

Pendant qu’ils dégustaient leurs entrées, il a décrit à voix basse les figurines, les énigmes, la pression du temps et la traque. Au moment du plat principal, il a passé en revue le piège, la solution et le dénouement dans les pièces souterraines.

— Mara va subir un examen psychiatrique… mais je ne sais pas… je ne l’ai jamais considérée comme étant malade mentalement, je ne pense pas qu’elle l’était lorsqu’elle a été internée de force, dit-il en posant ses couverts. Elle était fatiguée et sous-alimentée, traumatisée et désespérée…

— Et son histoire était difficile à croire.

— Elle espérait que Saga sauverait sa famille… et elle aurait pu le faire si elle s’était appuyée sur ce que le psychologue lui avait dit et sur les éléments dont nous disposions à propos de Jurek… Saga savait que la patiente avait vu un panneau avec le nom “Emoja vejave” juste après son évasion… Si Saga avait compris qu’il s’agissait d’une transcription en russe et avait vérifié les différentes prononciations des caractères, elle aurait trouvé la localité de Moraberg… et comme elle savait déjà que la constellation de Jurek pointait vers ce lieu particulier…

— Je comprends… il y avait bien sûr une possibilité, dit Valeria. Mais ne pas réussir à identifier et résoudre une énigme… ce n’est pas un crime.

— Non, ce n’est pas un crime, mais comme Mara elle-même avait réussi une fois sortie, elle a décidé de retourner la situation… pour voir si Saga résoudrait l’énigme quand sa propre vie serait en jeu.

— Toute l’affaire était donc une sorte de procès… Si Saga trouvait le bunker en essayant de se sauver, elle serait responsable de la mort de la famille de Mara.

Joona boit une gorgée de vin et songe que Mara, comme le joueur de flûte de Hamelin, devait faire en sorte que tout le monde suive la musique de son instrument jusqu’au moment crucial, celui où elle retrouverait sa famille et lui rendrait justice.

— Mara a créé des énigmes, falsifié des motifs, des preuves et des indices… pour que Saga et moi gardions une longueur d’avance sur tous les autres policiers, poursuit Joona. Elle voulait qu’on la suive de près, et aussi qu’on se sépare, chacun avec sa propre énigme à résoudre…

— Parce qu’elle était convaincue qu’au terme de ce jeu de piste, Saga la tuerait pour te sauver.

— Personne ne peut anticiper qui il sera dans une situation extrême, c’est trop rapide, on n’a pas le temps de réfléchir.

— Mais toi, tu es devenu un héros.

— Non… loin de là.

Il se tait et ses yeux s’assombrissent.

— Tu penses aux paroles de Jurek ? demande Valeria à mi-voix.

— C’est peut-être impardonnable… j’ai tué Jurek, je l’ai poussé… je dois vivre avec… une partie de moi est tombée du toit, une partie de lui est restée en moi, mais nous n’avons pas échangé nos places, je ne suis pas devenu Jurek.

— Non… tu es toi… et je t’aime un peu plus chaque jour.

— Ça, j’ai du mal à le croire.

Elle pose sa main sur la sienne et croise son regard.

— Ne t’inquiète pas, dit-elle d’un air grave.

— À quoi tu penses ?

— Je réponds oui.

— Tu réponds oui ?

— Si tu me demandes, dit-elle en se retenant de sourire, de sorte que la pointe de son menton se plisse.

Joona se lève, fourre sa main dans sa poche intérieure gauche, prend la bague et s’agenouille devant elle.

ÉPILOGUE

Treize mois plus tard

Vu de haut, le grand complexe de bâtiments ressemble à deux croix de Bourgogne entourées d’une forêt aux couleurs automnales éclatantes.

Helix est un établissement moderne spécialisé de trente mille mètres carrés destiné aux soins psychiatriques médicolégaux.

Saga Bauer roule entre les érables rouges et les bouleaux jaunes, se gare sur le parking, accroche son casque au guidon et descend de sa moto.

La façade gris terne du bâtiment principal prend une teinte bronze chaleureuse lorsque la lumière oblique du soleil frappe la cime des arbres.

Depuis la façade, le mur de six mètres de haut et la clôture électrique qui entourent la zone sont invisibles.

Saga entre et se présente à la réception. Le décor et le mobilier sont si exclusifs qu’elle a l’impression d’être dans un hôtel de luxe. Elle récupère sa carte d’identité lorsque le réceptionniste a vérifié que sa visite est autorisée par le médecin-chef.

Après avoir passé le contrôle de sécurité, on lui remet un reçu confirmant qu’elle a laissé dans un casier son téléphone, son sac et tout ce qu’elle avait dans ses poches. Un grand infirmier aux yeux tristes avec une alarme suspendue à son cou vient la chercher dans la salle d’attente.

Il la précède dans les longs couloirs, passe sa carte magnétique et entre des codes afin d’accéder à la salle H1 qui présente le niveau de sécurité le plus élevé du pays.

Il y a quelques années, l’hôpital Helix a fait l’objet d’une inspection de l’Opcat à la suite de rumeurs faisant état de traitements inhumains ou assimilables à de la torture.

— Les visiteurs doivent se tenir à une distance de quatre mètres des patients, ce qui signifie qu’il est interdit de donner ou de recevoir quoi que ce soit… Les conversations sont filmées et enregistrées à des fins de formation, explique l’infirmier.

Une gardienne avec de l’eczéma autour de la bouche procède à une nouvelle fouille rapide de Saga, puis un gardien les fait passer à travers un sas.

Ils traversent la zone réservée au personnel protégée par des vitres blindées et se dirigent vers les chambres des patients. La plupart des détenus sont allongés sur leur lit, les yeux ouverts.

— Le diagnostic le plus courant ici est la schizophrénie, sous diverses formes, murmure-t-il. Et les patients sont tous traités conformément à la loi sur les soins psychiatriques médicolégaux, avec un test de sortie spécial et des restrictions importantes.

— Pourquoi chuchotez-vous ? demande Saga.

— C’est particulièrement mal insonorisé dans certains couloirs.

Ils passent devant le quartier d’isolement, franchissent un nouveau sas et s’arrêtent devant une porte blindée portant l’inscription : “Helix Omega”.

— Cet endroit est hanté, je vous jure, murmure l’infirmier. Même si beaucoup de membres du personnel disent que c’est Mara qui se faufile dans les fissures des murs.

La serrure émet un bruit sec lorsque le poste central reçoit l’ordre d’ouvrir la porte.

— Je m’arrête là, elle est dans la chambre trois, dit-il à voix basse, en essayant de sourire. Tout ira bien, il y a des boutons d’alarme et vous êtes surveillées en permanence.

Saga entre, s’arrête devant le tableau des consignes de sécurité et entend la porte se refermer derrière elle.

Le claquement résonne dans le couloir, puis le silence se fait.

Ce service d’isolement de longue durée pour des patients extrêmement dangereux n’a pas été mentionné dans le rapport d’audit. Les patients sont filmés sans interruption par des caméras de surveillance, qu’ils soient en train de dormir, aux toilettes ou sous la douche.

Le couloir dessert trois pièces dotées de quatre couches de verre blindé et de portes en acier.

Les néons font briller le sol.

Saga s’avance et jette rapidement un œil dans la première cellule.

Un homme en surpoids est allongé sur le dos dans un lit et se masturbe de façon catatonique. Dans le mur en béton armé, il y a un sas pour la nourriture et les médicaments avec des portes automatiques qui ne peuvent pas être ouvertes simultanément.

Seuls les pas de Saga et le ronronnement du système de ventilation troublent le silence.

Le deuxième patient est un jeune homme aux mains déformées et aux ongles rongés. Il est accroupi près de la vitre et la regarde passer, un grand sourire aux lèvres. Les quelques meubles de sa cellule sont fixés sur le sol en béton. Le lit au centre de la pièce n’a ni tête de lit, ni draps. Pour réduire les risques de pendaison, les toilettes n’ont pas de lunette ni de couvercle. Une petite fenêtre munie de barreaux et de volets métalliques fixes permet d’apercevoir une cour ombragée.

Saga s’arrête pour se concentrer avant de se poster devant la dernière cellule.

Mara Makarov est assise sur une chaise. Elle porte un pantalon de l’institution trop grand et a le haut du corps nu. Le mur derrière elle est recouvert d’équations mathématiques complexes.

Elle fixe le sol en béton. Ses cheveux ont été rasés et elle a des cicatrices ainsi que de nouvelles blessures un peu partout sur le corps.

Saga attend un moment, déglutit, puis franchit la ligne rouge. Elle se tient devant la vitre blindée et avance sa bouche vers le micro.

— Mara… tu as été informée de ma visite par ton médecin, dit-elle.

— Il n’existe aucun dieu dans les mathématiques, murmure Mara. Il n’y a que l’obscurité…

— Tu sais qui je suis ?

Mara lève la tête et croise son regard à travers la vitre.

— À l’intérieur de chaque système, une balle d’un blanc laiteux fonce sur chacun d’entre nous à la vitesse de la lumière au carré… et à cause de la dilatation du temps, nous sommes tous condamnés à être touchés avant d’être prêts.

Ses épaules et ses bras sont musclés et les paumes de ses mains retournées sont d’un gris foncé.

— Ce qui est arrivé à ta famille n’est pas ma faute, tu le sais, dit Saga. Tout était l’œuvre de Jurek Walter. C’est lui qui les a enfermés dans le bunker… et s’il n’avait pas été arrêté, il les aurait enterrés vivants… Mais je suis d’accord avec toi sur un point, j’aurais dû les retrouver… par contre ce n’est pas moi qui les ai tués.

Mara fixe Saga de ses yeux vides.

— Tu veux que je te dise que je te pardonne ?

— Peu importe ce que je veux… J’ai eu du mal à me pardonner, mais maintenant je commence à croire qu’il est possible de le faire, de se pardonner… même pour toi.

— Tu crois ? demande Mara sans quitter Saga des yeux.

— Oui… mais c’est un processus qui ne pourra sans doute jamais être complètement achevé… et peut-être qu’il ne doit pas l’être. Je suis juste venue ici pour te dire que tout le monde fait des erreurs, que nous sommes tous responsables de la vie des autres à long terme… c’est une pensée qui rend la vie à la fois plus difficile et plus facile.

Des gouttes d’eau s’écoulent lentement de la douche vers le siphon. Une couverture en tissu épais, impossible à nouer ou à déchirer, gît dans un coin.

— Est-ce que je suis mentalement malade ? demande Mara en la fixant du regard.

— Mon opinion n’a aucune importance.

— Pas pour moi.

— Tu es là en raison de graves troubles mentaux, mais c’est un terme juridique, pas un diagnostic, répond Saga. Ton psychiatre parle d’un trouble de l’évaluation de la réalité, avec des éléments de délire et de confusion… d’un trouble obsessionnel et d’une personnalité asociale.

— Oui, soupire-t-elle.

— Mara, je ne pourrai jamais accepter tes méthodes, mais je comprends ta douleur, je vois ta logique… et je sais que tu es très intelligente.

Mara se ronge l’ongle du pouce puis regarde Saga.

— Tu es à nouveau officier de police ?

— Oui… j’ai repris du service.

— Inspectrice opérationnelle à la NOA ?

— Bien deviné.

Mara fait un geste par-dessus son épaule en direction des calculs.

— Qu’est-ce que tu as découvert d’autre dans tes calculs ?

— Que tu as commencé à sortir avec un boxeur nommé Rick Santos.

— Comment tu le sais ?

— Ce ne sont que des mathématiques.

Saga regarde les symboles numériques qui sont si denses sur le mur blanc qu’il semble noir.

— Combien de temps tu vas rester ici ?

Mara se contente de sourire en réponse, puis se lève, tourne le dos à Saga et se place devant les équations mathématiques.

Saga regarde les blessures sur son dos nu et les muscles qui se contractent lorsqu’elle lève la main et caresse doucement les chiffres et les signes.

— Tu as trouvé autre chose ? demande doucement Saga.

— Oui.

— Quoi ?

— Que bientôt tu perdras face à tes propres ténèbres, répond Mara sans se retourner.

RETROUVEZ LES DERNIÈRES ENQUÊTES DE L’INSPECTEUR JOONA LINNA DANS LA COLLECTION “ACTES NOIRS”

LE CHASSEUR DE LAPINS

traduit du suédois par Lena Grumbach

Lorsque le ministre des Affaires étrangères est sauvagement assassiné au beau milieu d’ébats sadiques avec une prostituée, les autorités redoutent un acte terroriste. Les premiers indices convergent en direction d’un homme incarcéré qui aurait des liens avec un réseau d’extrémistes. La police décide alors de faire appel à l’inspecteur Joona Linna qui purge une peine de quatre ans dans une prison de haute sécurité, la couverture est idéale. Il pourra approcher le prisonnier et tenter de lui soutirer des informations. Mais le temps presse, le meurtrier n’en est qu’à ses débuts. Des hommes influents tombent les uns après les autres dans des circonstances toujours plus sordides, et les crimes présentent la même troublante signature : juste avant de mourir, les victimes entendent un enfant chanter une comptine macabre sur dix petits lapins.

Plus angoissant que jamais, le nouvel opus de Lars Kepler est un thriller psychologique d’une efficacité redoutable. Distillant la peur, Le Chasseur de lapins tient, dès les premières pages, sa proie effarée dans la lumière éblouissante de son intrigue. Il est alors déjà trop tard pour prendre la fuite…

LAZARE

traduit du suédois par Lena Grumbach

Un appartement d’Oslo, dont l’occupant a été trouvé mort, dans un état de décomposition avancée. Quand la police investit les lieux, elle fait une autre découverte macabre : la victime était visiblement un profanateur de tombes qui collectionnait des “trophées”. Au nombre desquels le crâne de l’épouse de Joona Linna.

Quelques jours plus tard, une inspectrice allemande prend contact avec Joona pour solliciter son aide sur une troublante affaire de meurtre dans un camping aux abords de Rostock. Rien n’aurait pu le préparer au choc qui l’attend, car ce qui n’était d’abord qu’un pressentiment absurde va basculer irrémédiablement vers une certitude terrifiante : le redoutable tueur en série Jurek Walter est de retour. L’inspecteur sait qu’il ne lui reste qu’une chose à faire : mettre sa fille à l’abri. Et il ne peut compter sur l’aide de personne, car ses collègues le jugent en plein délire paranoïaque. Qui d’autre qu’un fou tremblerait devant un fantôme ? Mais tout le monde ne vit pas dans la même réalité. Si quelqu’un revenait d’entre les morts, certains crieraient au miracle, d’autres évoqueraient un cauchemar.

Plus noir que jamais, Lars Kepler, maître incontesté du thriller scandinave, est de retour avec la septième enquête de l’inspecteur Joona Linna.

L’HOMME-MIROIR

traduit du suédois par Lena Grumbach

Une adolescente se fait brutalement enlever en rentrant de l’école par un homme conduisant un vieux camion aux plaques d’immatriculation polonaises. Elle se retrouve, avec d’autres proies, dans une ancienne ferme d’élevage de visons perdue dans la forêt. La propriété est truffée de pièges à loup, mais “grand-mère”, qui est là pour veiller sur elles, n’hésite pas à sortir la scie pour les empêcher de s’égarer. Cinq ans plus tard, le corps d’une jeune femme est retrouvé pendu sur une aire de jeux dans le centre de Stockholm. L’inspecteur Joona Linna la reconnaît aussitôt : sa disparition avait longtemps fait la une des journaux. Quand le seul témoin potentiel se révèle incapable de les aider – souffrant de graves troubles psychiatriques –, Joona Linna décide de faire appel à son vieil ami, l’hypnotiseur Erik Maria Bark.

La grande maîtrise du genre et la surenchère dans l’horreur – marque de fabrique de l’auteur – transforment une simple affaire de tueur en série en une démonstration magistrale de ce que l’âme humaine recèle de plus sombre. L’Homme-miroir est un roman noir d’une parfaite cruauté, écrit avec une sobriété redoutablement efficace et mené d’une main de maître.

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Ouvrage réalisé

par le Studio Actes Sud