DU MÊME AUTEUR

L’HYPNOTISEUR, Actes Sud, 2010 ; Babel noir no 84.

LE PACTE, Actes Sud, 2011 ; Babel noir no 102.

INCURABLES, Actes Sud, 2013 ; Babel noir no 123.

LE MARCHAND DE SABLE, Actes Sud, 2014 ; Babel noir no 170.

DÉSAXÉ, Actes Sud, 2016 ; Babel noir no 201.

PLAYGROUND, Actes Sud, coll. “Exofiction”, 2017 ; Babel noir no 213.

LE CHASSEUR DE LAPINS, Actes Sud, 2018.

Titre original :

Lazarus

Éditeur original :

Albert Bonniers Förlag, Stockholm

© Lars Kepler, 2018

Publié avec l’accord de Salomonsson Agency, Stockholm

Photographie de couverture : © Rick Masseur / Arcangel images

© ACTES SUD, 2019

pour la traduction française

ISBN 978-2-330-12977-4

LARS KEPLER

Lazare

roman traduit du suédois par Lena Grumbach

PROLOGUE

La lumière qui se déverse du ciel blanc révèle le monde dans sa cruauté la plus nue, tel qu’il a dû apparaître à Lazare sortant de son tombeau.

Sous les pieds du pasteur, le pont en acier antidérapant vibre. Il garde une main sur le bastingage tout en parant le roulis avec sa canne.

La mer grise ondule paresseusement, comme une toile de tente qui se gonfle sous le vent.

Le bac est treuillé à l’aide de deux câbles tendus entre les deux îles. Les gros cordages métalliques sortent de l’eau, dégoulinants, avant de disparaître à nouveau dans les profondeurs derrière le bateau.

Le passeur freine, des gerbes d’écume se soulèvent dans le sillage et la passerelle glisse bruyamment vers le quai en béton.

Le pasteur chancelle lorsque l’avant de l’embarcation touche les défenses ; des coups sourds résonnent à travers la coque.

Il vient ici prendre des nouvelles d’Erland Lind, le bedeau à la retraite. Celui-ci ne répond pas au téléphone et il n’a pas non plus assisté à la messe de l’Avent à l’église de Länna, comme il le fait chaque année.

Erland habite toujours le logement réservé aux bedeaux derrière la chapelle de Högmarsö, qui appartient à la paroisse. Il est atteint de démence, mais on continue à le payer pour tondre le gazon et sabler les allées quand il y a du verglas.

Le pasteur emprunte le chemin de terre sinueux et sent son visage s’engourdir au contact de l’air froid. Il n’y a pas âme qui vive mais, juste avant d’arriver à la chapelle, il entend le son aigu d’une ponceuse en provenance de la cale sèche du chantier naval.

Il ne se souvient plus des versets de la Bible qu’il a postés sur Twitter ce matin, il voulait en parler avec Erland.

La chapelle blanche, qui se détache sur les mornes champs et la forêt, semble faite de neige.

Comme elle est fermée pendant l’hiver, le pasteur se rend directement à la petite maison basse du bedeau et frappe à la porte avec la poignée courbe de sa canne. Il tape des pieds par terre pour débarrasser ses chaussures de la boue et attend un instant avant d’entrer.

— Erland ?

Il n’y a personne. Il parcourt la pièce du regard. La cuisine est en désordre. Le pasteur ramasse un sachet de petits pains à la cannelle et le pose sur la table à côté d’un plat en aluminium avec des restes de nourriture : de la purée de pommes de terre craquelée, de la sauce séchée et deux boulettes de viande devenues grises.

Le vacarme de la ponceuse au bord de l’eau cesse.

Le pasteur sort, vérifie la porte de la chapelle puis inspecte le garage ouvert.

Une pelle couverte de terre est abandonnée sur le sol. Des pièges à rats rouillés sont entassés dans un seau en plastique noir.

Il se sert de sa canne pour soulever la bâche qui recouvre la fraise à neige mais arrête son geste en entendant un meuglement lointain.

Il ressort, avance jusqu’à la ruine de l’ancien crématoire à la lisière de la forêt. Le four est toujours là, dans les hautes herbes, avec sa cheminée noircie.

Le pasteur poursuit en contournant une pile de palettes sans pouvoir s’empêcher de jeter un regard par-dessus son épaule.

Depuis qu’il est monté à bord du bac, il a un mauvais pressentiment.

La lumière manque de bienveillance aujourd’hui.

Le bruit étrange résonne de nouveau, plus près, comme un veau qui serait enfermé dans une caisse en acier.

Il s’arrête et se tient parfaitement immobile.

Tout est silencieux, il expire de la vapeur.

Le sol derrière le tas de compost a manifestement été piétiné. Un sac de terreau est posé contre un arbre.

Il s’avance mais s’arrête devant un tuyau métallique enfoncé dans la terre, qui dépasse d’une cinquantaine de centimètres, peut-être une marque de limite de terrain.

S’appuyant sur sa canne, il tourne la tête vers la forêt et remarque un sentier recouvert d’aiguilles et de pommes de pin.

Le vent parcourt les cimes des arbres, le cri d’un corbeau lointain retentit.

Le pasteur fait demi-tour, entend l’étrange meuglement derrière lui et se met à marcher plus vite. Il passe devant le four crématoire, la maison, et jette de nouveau un œil par-dessus son épaule. Il n’a qu’une seule envie : rentrer dans son presbytère pour s’installer devant un feu de bois avec un polar et un verre de whisky.

1

Une voiture de police sale s’éloigne du centre d’Oslo sur le périphérique extérieur. La mauvaise herbe sous la glissière de sécurité frémit à son passage et un sac en plastique virevolte dans le fossé.

Il est tard et bien qu’ils aient terminé leur journée de travail, Karen Stange et Mats Lystad ont répondu à l’alerte du central de communications internes. Ils sont en route pour le quartier Tveita.

Une dizaine d’habitants d’une tour se sont plaints d’une épouvantable puanteur. Dans l’après-midi, le gardien a contrôlé le local à poubelles, qui s’est révélé propre. On a pu déterminer que l’odeur provenait d’un appartement au onzième étage. Quelqu’un chantait à voix basse à l’intérieur, mais le propriétaire, Vidar Hovland, n’a pas daigné ouvrir la porte.

La voiture de police dépasse des bâtiments industriels.

Derrière des fils de fer barbelés, des conteneurs poubelles, des camions et des dépôts de sel de déneigement.

Les immeubles de Nåkkves vei ressemblent à un immense escalier en béton renversé, scindé en trois parties.

Devant une camionnette portant l’inscription Dépannage Serrurerie Morten, un homme en combinaison grise leur fait signe. Les phares de la voiture de police l’éclairent, l’ombre de sa main levée s’étend sur plusieurs étages de la façade derrière lui.

Karen s’arrête en douceur le long du trottoir, tire le frein à main, coupe le contact et quitte la voiture avec Mats.

Le ciel est déjà sur le point de se replier pour la nuit. Il fait froid. Il y a comme de la neige dans l’air.

Les deux policiers saluent le serrurier d’une poignée de main. Il est rasé de près mais ses joues sont grises, il a la poitrine creuse et ses mouvements sont saccadés et nerveux.

— La police suédoise a reçu un appel d’urgence du cimetière – on avait trouvé trois cents corps enterrés, plaisante-t-il presque sans un bruit avant d’adresser un sourire au sol.

Le gardien d’immeuble baraqué est resté à fumer dans son pick-up.

— Le mec a probablement oublié une poubelle avec des restes de poisson dans son entrée, marmonne-t-il en ouvrant sa portière.

— C’est ce qu’on espère, répond Karen.

— J’ai frappé à la porte et j’ai crié par la fente pour le courrier que j’allais appeler la police, dit-il, et d’une chiquenaude, il envoie sa cigarette au loin.

— Vous avez bien fait de nous avertir, répond Mats.

En quarante ans, deux morts ont été découverts ici, l’un sur le parking, l’autre dans son appartement.

Les deux policiers et le serrurier suivent le gardien dans le hall d’immeuble, où l’odeur écœurante les prend tout de suite à la gorge.

Ils essaient tous de ne pas respirer par le nez en pénétrant dans l’ascenseur.

Les portes se referment et ils sentent la pression sous leurs pieds quand la cabine monte les étages.

— Le niveau 11 a la cote, marmotte le gardien. On y a eu une expulsion musclée l’année dernière et, en 2013, un incendie a entièrement détruit un appartement.

— Sur les extincteurs suédois, il est précisé qu’ils doivent être vérifiés trois jours avant l’incendie, murmure le serrurier.

En sortant de l’ascenseur, ils sont accueillis par une telle puanteur qu’ils affichent tous un profond désarroi.

Le serrurier lève son avant-bras devant son nez et sa bouche.

Karen tente de résister à son estomac qui proteste. Elle ressent une sorte de tremblement qui indique que son diaphragme ne va pas tarder à paniquer et à faire remonter le contenu gastrique dans son œsophage.

Le gardien tire sur son pull pour se couvrir la bouche et le nez tout en désignant l’appartement de l’autre main.

Karen s’avance, pose son oreille contre la porte et écoute. Tout est silencieux à l’intérieur. Elle appuie sur la sonnette.

La petite mélodie de la sonnerie retentit, puis s’éteint.

Soudain une voix faible s’élève dans l’appartement, celle d’un homme qui chante ou récite des vers.

Karen tambourine sur la porte et l’homme se tait, pour reprendre aussitôt, tout bas.

— On va entrer, déclare Mats.

Le serrurier s’approche de la porte, pose son lourd sac sur le sol et ouvre la fermeture éclair.

— Vous entendez ? demande-t-il.

— Oui, répond Karen.

La porte d’un appartement voisin s’ouvre et une petite fille aux cheveux blonds emmêlés pointe la tête. Elle a des cernes de fatigue.

— Il faut que tu restes chez toi, lui dit Karen.

— Je veux voir, proteste la fille avec un sourire.

— Ils sont là, tes parents ?

— Je ne sais pas, répond-elle, et elle se dépêche de fermer la porte.

Au lieu d’utiliser un pistolet de crochetage, le serrurier a recours à une perceuse pour transpercer tout le mécanisme. Des fragments de métal scintillants s’entortillent et tombent par terre. Il retire des bouts ardents du cylindre, les fourre dans son sac, enlève le reste du barillet et recule.

— Attendez ici, dit Mats au gardien et au serrurier.

Karen dégaine son arme, Mats ouvre la porte et lance son avertissement.

— Police ! Nous allons entrer !

Karen jette un regard sur le pistolet dans sa main pâle. Pendant quelques secondes, le métal noir, les différentes parties assemblées, canon, culasse, poignée, lui paraissent totalement étrangères.

— Karen ?

Elle croise le regard de son collègue, se tourne vers l’appartement, lève le pistolet et entre, la main plaquée sur sa bouche.

Elle ne voit aucune poubelle dans l’entrée.

La puanteur doit venir de la salle de bains ou de la cuisine.

Les seuls bruits qu’elle entend sont le frottement des semelles de leurs chaussures sur le lino et sa propre respiration.

Elle passe devant un miroir étroit dans le vestibule et arrive dans une salle de séjour, inspecte rapidement les quatre coins de la pièce et contemple le chaos. Le téléviseur est renversé, des pots en terre cuite où poussaient des fougères sont brisés, le canapé-lit recouvert de grandes couvertures est de travers, un des coussins d’assise est éventré et un lampadaire gît par terre.

Elle tourne son arme vers le couloir qui mène à la salle de bains et la cuisine, laisse passer Mats et lui emboîte le pas.

Du verre brisé crisse sous ses rangers.

Une applique allumée éclaire de petites particules de poussière en suspension dans l’air.

Elle s’arrête et tend l’oreille.

Mats ouvre la porte de la salle de bains, y jette un regard et baisse son pistolet. Karen tente de voir l’intérieur mais l’ombre de la porte assombrit la pièce. Elle ne distingue qu’un rideau de douche défraîchi. Elle avance d’un pas, tend le bras et repousse un peu la porte de sorte qu’un rai de lumière glisse sur le revêtement des murs.

Le lavabo est taché de sang.

Karen frissonne. La seconde d’après, elle entend une voix derrière elle, celle d’un vieil homme qui parle doucement. Elle pousse un gémissement de frayeur, pivote et vise le couloir avec son pistolet.

Il n’y a personne.

Après cette montée d’adrénaline, elle retourne au salon, entend un rire et tourne son arme vers le canapé.

Il est tout à fait possible que quelqu’un se cache derrière.

Elle se rend parfaitement compte que Mats essaie de lui dire quelque chose mais son cerveau ne parvient pas à assimiler ses paroles.

Son pouls bat fort dans ses tempes.

Elle avance lentement, le doigt posé sur la détente, sent qu’elle tremble et stabilise l’arme avec l’autre main.

La seconde d’après, juste au moment où le vieil homme commence à chanter, elle réalise que la voix provient de la chaîne hi-fi.

Elle contourne le canapé, baisse le pistolet et contemple les câbles poussiéreux et un sachet de chips aplati.

— Bon, d’accord, chuchote-t-elle pour elle-même.

Sur le couvercle de la chaîne se trouve l’étui d’un CD édité par le Conseil des langues de Suède. La même petite séquence a été enregistrée en boucle et passe encore et encore. Un vieil homme raconte quelque chose dans un dialecte difficile à comprendre, éclate de rire et chante ensuite – on fête des noces dans nos fermes, mais les assiettes sont vides et les bols fissurés – avant de se taire.

Mats se tient dans l’embrasure de la porte et lui fait signe de venir, il veut inspecter la cuisine.

Dehors, la nuit est pratiquement tombée à présent, les rideaux bougent un peu dans la chaleur diffusée par le radiateur.

Karen suit son collègue dans le couloir, vacille et prend appui contre le mur avec la main qui tient le pistolet.

L’air est saturé d’une puanteur de latrines et de cadavre, au point que les larmes lui montent aux yeux.

Elle entend la respiration de Mats, brève et superficielle, et se concentre pour ne pas laisser la nausée la submerger.

En pénétrant dans la cuisine, elle s’arrête net.

Sur le lino du sol est étendue une personne nue avec une tête trop grande et le ventre distendu.

Une femme enceinte avec un pénis enflé, bleu-gris.

Le sol tangue sous les pieds de Karen et son champ visuel se réduit.

Mats geint faiblement et s’appuie sur le congélateur coffre.

Karen se répète que c’est l’effet du choc. Le mort est un homme, elle le comprend, c’est le ventre ballonné et les cuisses écartées qui lui ont évoqué une femme en train d’accoucher.

Elle sent ses mains trembler quand elle range son arme.

Le corps est dans un état de décomposition avancé, certaines parties paraissent molles et liquéfiées.

Mats traverse la pièce pour aller vomir dans l’évier, éclaboussant jusqu’à la cafetière électrique.

La tête de l’homme mort est comme une citrouille noircie fixée directement sur ses épaules. La mâchoire est brisée et le gosier ainsi que la pomme d’Adam s’extraient de la bouche déformée sous l’effet des gaz de décomposition.

Une bagarre a éclaté, analyse Karen. Il a été blessé, a eu la mâchoire brisée et s’est cogné la tête par terre, ce qui lui a été fatal.

Mats vomit encore et crache des glaires.

Les vers chantonnés reprennent dans le salon.

Le regard de Karen se porte de nouveau sur le ventre, les cuisses écartées et les organes sexuels de l’homme.

Mats est en sueur, son visage est blanc. Elle s’apprête à aller le soutenir quand quelqu’un lui touche la jambe. Elle pousse un cri de frayeur, sa main part automatiquement vers son pistolet, puis elle voit que c’est la fillette de l’appartement voisin.

— Mon lapin, tu ne peux pas rester ici, lui dit-elle en haletant.

— C’est amusant, déclare la fillette en l’observant de ses yeux sombres.

Les jambes de Karen tremblent lorsqu’elle reconduit l’enfant sur le palier.

— Personne ne doit entrer, dit-elle au gardien.

— Je suis allé ouvrir une fenêtre, c’est tout, se défend-il.

Karen n’a aucune envie de retourner dans l’appartement. Elle sait déjà que la scène dans la cuisine va lui donner des cauchemars, qu’elle va se réveiller la nuit et voir devant elle l’homme aux cuisses écartées.

Elle y va malgré tout et trouve Mats devant l’évier en train de fermer le robinet. Il la regarde, les yeux brillants.

— On a fini ? demande-t-elle.

— Oui, je vais juste jeter un coup d’œil dans le congélateur, répond-il en indiquant les traces de sang autour de la poignée.

Il s’essuie la bouche, ouvre le couvercle et se penche en avant.

Sa tête part immédiatement en arrière comme s’il avait reçu un coup, il tente de parler mais aucun son ne franchit ses lèvres.

Il titube et recule, le couvercle se rabat violemment, faisant s’entrechoquer une tasse à café et sa soucoupe sur la table.

— Qu’est-ce qu’il y a ? demande Karen en s’approchant du congélateur.

Mats se tient au bord du plan de travail, fait tomber un vaporisateur en plastique et lève ses yeux sur elle. Ses pupilles sont contractées, réduites à deux minuscules gouttes d’encre, et son visage est étrangement livide.

— Ne regarde pas, chuchote-t-il.

— Il faut que je sache ce qu’il y a là-dedans, réplique-t-elle tout en entendant l’appréhension dans sa propre voix.

— Dieu du ciel, ne regarde pas…

2. La pépinière de Valeria à Nacka près de Stockholm

Le crépuscule arrive lentement, l’obscurité ne devient véritablement visible que lorsque les trois serres se mettent à briller comme des lanternes en papier de riz.

C’est le moment où l’on réalise que le soir est là.

Valeria de Castro a ramassé ses cheveux bouclés en une queue de cheval. Ses bottes sont maculées de boue, sa doudoune rouge est souillée et la serre aux épaules.

Elle exhale de la vapeur, l’air s’est chargé d’une odeur piquante de givre.

Elle a terminé sa journée de travail et retire ses gants en se dirigeant vers la maison.

À l’étage, elle se fait couler un bain, se déshabille et met ses vêtements sales dans le panier à linge.

En se retournant vers le miroir, elle voit qu’elle a une grosse tache sur le front et une égratignure de ronce sur la joue.

Il faut que j’aie le temps d’arranger mes cheveux, se dit-elle en dénouant sa queue de cheval. En voyant son expression joyeuse, elle s’adresse un sourire de travers.

Elle repousse le rideau de douche au maximum, pose la main sur le carrelage mural pour garder l’équilibre et entre dans la baignoire. L’eau est tellement brûlante qu’elle attend un instant avant de s’immerger complètement.

Elle incline la nuque contre le bord, ferme les yeux et écoute les quelques gouttes qui tombent du robinet.

Joona va venir ce soir.

Ils se sont disputés, bêtement. Elle s’était sentie blessée, mais ça reposait sur un malentendu et ils ont réglé ça en adultes.

Elle ouvre les yeux et voit les reflets de l’eau au plafond. Les ronds créés par les gouttes s’élargissent rapidement en cercles.

Le rideau de douche a coulissé sur la tringle, si bien qu’elle ne voit plus la porte de la salle de bains et la serrure.

Un doux clapotis se produit lorsqu’elle pose un pied sur le bord de la baignoire.

Valeria ferme de nouveau les yeux et continue à penser à Joona, se rend compte qu’elle est en train de s’endormir et se redresse.

Elle a tellement chaud maintenant qu’elle est obligée de sortir du bain. Elle se lève et laisse l’eau s’écouler de son corps, tente d’apercevoir la porte dans le miroir mais il est couvert de buée.

Elle descend prudemment de la baignoire sur le sol glissant, prend un drap de bain et s’essuie.

Elle pousse la porte, attend quelques secondes avant de regarder dans le couloir.

Les ombres qui recouvrent le papier peint sont immobiles.

Tout est silencieux.

Valeria n’est pas une personne craintive, mais son séjour en prison lui a appris à rester sur ses gardes.

Le corps fumant, elle sort de la salle de bains, s’engage dans le couloir frais et se rend dans sa chambre. Il ne fait pas encore complètement nuit, des bandes de nuages translucides émaillent encore le ciel.

Elle prend une culotte propre dans la commode et l’enfile, ouvre la penderie, sort sa robe jaune et la pose sur le lit.

Un bruit soudain résonne au rez-de-chaussée.

Valeria s’immobilise aussitôt.

Elle ne respire plus, tous ses sens en alerte.

C’était quoi ?

Joona va arriver dans seulement une petite heure, elle a préparé un sauté d’agneau relevé avec de la coriandre fraîche.

Elle s’approche de la fenêtre et commence à baisser le store quand elle aperçoit quelqu’un près de la serre.

Elle recule d’un bond et lâche le cordon du store qui remonte dans un petit claquement sec.

Le cordon s’entortille bruyamment sur lui-même.

Elle éteint rapidement la lampe de chevet et se rapproche de nouveau de la fenêtre.

Personne.

Pourtant elle est pratiquement sûre d’avoir vu un homme immobile à la bordure sombre de la forêt.

Il était filiforme comme un squelette et il la regardait fixement.

Les carreaux des serres brillent de condensation. Il n’y a personne. Elle ne peut pas se permettre d’avoir peur du noir, ce n’est tout simplement pas possible.

C’était sans doute juste un client ou un livreur qui s’est éclipsé dès qu’il l’a vue nue à la fenêtre.

Ça lui arrive assez souvent d’avoir des visiteurs après la fermeture.

Valeria tend la main pour prendre son téléphone mais s’aperçoit qu’il n’a plus de batterie.

Elle enfile rapidement sa longue robe de chambre rouge et commence à descendre l’escalier. Après seulement quelques marches, elle sent un courant d’air frais autour de ses chevilles et, arrivée en bas, elle constate que la porte d’entrée est grande ouverte.

— Qui est là ? lance-t-elle à mi-voix.

De vieilles feuilles d’automne jonchent le tapis du vestibule, le vent les a envoyées jusque sur le plancher. Valeria glisse ses pieds nus dans ses bottes en caoutchouc, prend la grande lampe de poche sur l’étagère à chapeaux et sort de la maison.

Elle suit le sentier qui descend vers les serres, vérifie les portes et éclaire les rangées de plantes à l’intérieur.

Les plantes sombres virent au vert clair à la lueur de la lampe torche. Les ombres et les reflets flottent sur les parois en verre.

Valeria contourne la serre la plus éloignée. La lisière de la forêt est noire. L’herbe froide bruit sous son poids à chacun de ses pas.

— Je peux vous aider ? demande-t-elle d’une voix forte tout en dirigeant les rayons lumineux sur les arbres.

Éclairés ainsi, les troncs paraissent pâles et gris. Plus loin dans le bois, l’obscurité est totale. Valeria passe devant sa vieille brouette et perçoit l’odeur de rouille. Elle déplace doucement le cône de lumière d’arbre en arbre.

Les herbes mi-hautes semblent intactes. Elle continue à balayer les arbres avec la lampe de poche. Par terre entre les troncs, elle aperçoit un objet. Ça ressemble à une couverture grise jetée sur une souche.

La lumière faiblit, elle secoue la torche qui retrouve un peu de puissance, ce qui lui permet d’avancer encore un peu.

Écartant une branche, elle sent son cœur battre la chamade. La lampe de poche tremble dans sa main.

On dirait presque un corps, là sous la couverture, un être humain blotti sur lui-même à qui il manque un bras ou peut-être les deux.

Il faut qu’elle retire le plaid, il faut qu’elle voie ce que c’est.

Tout est immobile dans la forêt.

Une branche sèche se brise sous sa botte et soudain toute la bordure de la forêt est inondée d’une lumière blanche. Dans son dos, les rayons se déplacent latéralement, de sorte que les ombres allongées des arbres sur le sol se meuvent de concert avec celle de Valeria.

3

Joona Linna avance lentement vers la première serre. La route goudronnée, étroite et crevassée, est bordée de hautes herbes et de forêt broussailleuse.

Une de ses mains repose sur le volant.

Dans son visage songeur, son regard est solitaire, gris comme une mer glacée.

Les cheveux blonds de Joona sont toujours coupés court car s’il les laisse pousser ils deviennent indomptables.

Il est grand et musclé comme on ne peut l’être qu’après des décennies d’entraînement de haut niveau, quand tous les muscles, tendons et ligaments coopèrent.

Il porte une veste de costume gris sombre. Sa chemise blanche est déboutonnée au cou.

Un bouquet de roses rouges emballé est posé sur le siège passager.

Avant d’intégrer l’École supérieure de la police, Joona Linna était militaire, membre du Groupe des opérations spéciales. Il s’était qualifié pour suivre une formation de pointe aux Pays-Bas portant sur le combat rapproché non conventionnel, les armes innovantes et la guérilla urbaine.

Depuis son entrée à la Rikskrim[1], Joona a résolu plus de cas d’homicides complexes que quiconque en Scandinavie.

Quand il a été condamné à quatre ans de prison ferme, nombreux étaient ceux qui trouvaient injuste le procès au tribunal de première instance de Stockholm.

Joona n’a pas fait appel. Il savait ce qu’il risquait quand il avait tenté de sauver un ami[2].

Cet automne, la peine de prison de Joona a été commuée en travail d’intérêt général au sein de la police de proximité dans le quartier de Norrmalm à Stockholm. Il emprunte un pied-à-terre de l’administration dans Rörstrandsgatan, juste en face de l’église Philadelphie. Dans quelques semaines seulement, il va réintégrer son poste d’inspecteur criminel et retrouver son bureau au quartier général de la police.

Joona tourne dans la cour et s’arrête, sort de la voiture et reste un instant à humer l’air dans le noir.

Les lampes sont allumées dans la petite maison de Valeria et la porte d’entrée est grande ouverte.

La lumière provenant de la fenêtre de la cuisine se répand sur les rameaux nus des bouleaux pleureurs et sur l’herbe couverte de givre.

Un craquement dans la forêt le fait pivoter. Une faible lueur avance entre les troncs et des feuilles bruissent sous des pas qui se rapprochent.

De la main, Joona défait doucement la patte de sécurité du holster.

Il se déplace un peu sur le côté lorsqu’il voit Valeria sortir de la forêt, une lampe de poche à la main. Elle est vêtue d’un peignoir rouge et de bottes. Ses joues sont pâles, ses cheveux mouillés.

— Qu’est-ce que tu fais dans la forêt ? demande-t-il.

Elle le regarde d’une façon étrange, comme si ses pensées étaient à mille lieues de là.

— J’inspecte les serres.

— En robe de chambre ?

— Tu es en avance, objecte-t-elle.

— Je sais, c’est impoli, j’ai essayé de conduire lentement, s’excuse-t-il, et il va chercher le bouquet de roses dans la voiture.

Elle le remercie, lève sur lui ses grands yeux marron et l’invite à monter à la maison.

La cuisine embaume le cumin et les feuilles de laurier. Joona bredouille une phrase laissant entendre qu’il a faim, puis il se ravise et tente d’expliquer qu’il sait qu’il arrive trop tôt, mais qu’il n’est pas du tout pressé de se mettre à table.

— Ce sera prêt dans une demi-heure, sourit-elle.

— Parfait.

Valeria pose le bouquet sur la table et s’approche de la cuisinière. Elle soulève le couvercle de la marmite et remue le sauté d’agneau, chausse ses lunettes et consulte le livre de cuisine avant d’ajouter le persil et la coriandre ciselés.

— Tu restes dormir, j’espère ?

— Si c’est OK pour toi.

— Je veux dire, comme ça, tu pourras boire un peu de vin, précise-t-elle en rougissant.

— J’avais bien compris.

— Tu avais bien compris, répète-t-elle en imitant l’accent finlandais de Joona avec un petit sourire goguenard.

— C’est ça.

Elle sort deux verres du meuble haut, ouvre une bouteille de vin et leur sert à boire.

— J’ai fait le lit dans la chambre d’amis et je t’ai sorti une serviette et une brosse à dents.

— Merci, dit Joona en prenant le verre qu’elle lui tend.

Ils trinquent en silence, goûtent le vin et se regardent.

— En prison, on n’avait pas droit à ça, commente-t-il.

Valeria vérifie les tiges coupées des roses et les place dans un vase sur la table puis affiche un air sérieux.

— Je vais le dire tout de suite, commence-t-elle, et elle resserre la ceinture de sa vieille robe de chambre. Je suis désolée d’avoir réagi comme ça, pardonne-moi.

— Tu m’as déjà demandé pardon.

— Je tenais à m’excuser de vive voix… mon comportement quand j’ai réalisé que tu étais resté policier dans l’âme était idiot et immature.

— Tu croyais que j’avais menti, mais je…

— Ce n’était pas juste ça, l’interrompt-elle avant de rougir.

— Tout le monde n’apprécie pas les policiers ?

— Si, répond-elle, et elle retient son sourire, le menton plissé.

Elle touille de nouveau le sauté d’agneau, remet le couvercle et baisse le feu.

— Dis-moi si je peux t’aider, propose Joona.

— Non, c’est simplement que je… j’avais pensé m’occuper de mes cheveux et me maquiller avant que tu arrives, je vais le faire maintenant.

— Très bien.

— Tu veux attendre ici ou tu préfères m’accompagner ?

— Je t’accompagne, tranche Joona avec un sourire.

Ils emportent les verres de vin à l’étage et se rendent dans la chambre. Une robe jaune est posée sur le lit.

— Installe-toi dans le fauteuil, murmure Valeria.

— Merci, dit-il en s’asseyant.

— Tu n’es pas obligé de regarder maintenant.

Il détourne les yeux quand elle ôte le peignoir, enfile la robe jaune et commence à boutonner la rangée de petits boutons du corsage.

— Ce n’est pas souvent que je porte des robes, juste de temps en temps en été pour aller en ville, déclare-t-elle face au miroir.

— Tu es incroyablement belle.

— Arrête…, susurre-t-elle en fermant les derniers boutons sur sa poitrine.

— Impossible.

Elle s’approche du miroir, relève ses cheveux humides et les attache avec des épingles dans la nuque.

Quand elle se penche en avant pour mettre du rouge à lèvres, Joona en profite pour observer son long cou.

Elle s’assied sur le lit, prend une paire de boucles d’oreilles sur la table de chevet et s’apprête à les mettre, s’arrête et croise le regard de Joona.

— Je crois que ma réaction découle en fait de ce qui s’est passé à Mörby à l’époque… j’en ai encore honte, dit-elle à voix basse. Je n’ose même pas imaginer ce que tu as pu penser de moi.

— C’était une de mes premières interventions avec le détachement spécial de Stockholm, répond-il en baissant les yeux.

— J’étais toxicomane, une droguée.

— Les gens prennent des chemins divers, c’est comme ça, répond-il en plongeant ses yeux dans les siens.

— Mais ça t’a fait de la peine, réplique-t-elle. Je l’ai bien vu… et je me rappelle que j’ai essayé d’y répondre par une sorte de mépris.

— Tu sais, je n’avais de toi que le souvenir de la lycéenne… tu n’as pas répondu à mes lettres, et moi, je suis parti faire mon service militaire et je me suis retrouvé à l’étranger.

— Et moi, à la prison de Hinseberg.

— Valeria…

— Tu comprends, c’est tellement nul, tellement immature de prendre systématiquement les mauvaises décisions… Et là, j’ai failli tout gâcher entre nous encore une fois.

— Tu n’étais pas préparée à l’idée que je puisse continuer à exercer comme policier, dit-il doucement.

— Est-ce qu’au moins tu sais pourquoi j’ai fait de la prison ?

— J’ai lu ta condamnation et il ne s’agit pas d’actes pires que ceux que j’ai commis.

— OK, il faut juste que tu saches que je ne suis pas une gentille fille.

— Mais si, mais si.

Valeria continue à le regarder, comme s’il y avait autre chose à voir, un secret inavoué qui n’allait pas tarder à se révéler.

— Joona, dit-elle avec gravité. Je sais que tu as l’impression que celle qui choisit d’être ta compagne prend des risques, que tu mets en danger les personnes qui te sont chères.

— Non, chuchote-t-il.

— Tu as vécu des choses extrêmement difficiles pendant très longtemps, mais ça peut changer, ce n’est pas écrit dans les étoiles, ce n’est pas une fatalité.

1. Abréviation de Rikskriminalpolisen : la police criminelle nationale. (Toutes les notes sont de la traductrice.)

2. Voir Désaxé de Lars Kepler, Actes Sud, 2016.

4

Joona se ressert encore une fois, bien qu’il n’ait plus faim, et Valeria, qui a fini de manger, essuie son assiette avec un morceau de pain. Ils sont assis à la table de la cuisine, ils ont déplacé les roses sur le plan de travail pour mieux se voir.

— Tu te rappelles que nous avions fait un stage de canoë, dit Valeria, et elle verse les dernières gouttes de vin dans le verre de Joona.

— J’y pense assez souvent, à cet été-là.

C’était au cœur de l’été, et ils avaient décidé de passer la nuit sur un petit îlot qu’ils avaient repéré. Situé dans une baie, il n’était pas beaucoup plus grand qu’un lit à deux places, avec de l’herbe tendre, un rocher et cinq arbres.

Du doigt, Valeria enlève le rouge à lèvres qui a taché le bord de son verre.

— S’il n’y avait pas eu l’orage, nos vies auraient pu être complètement différentes, spécule-t-elle sans le regarder.

— J’étais incroyablement amoureux de toi au lycée, confesse-t-il, et il se dit qu’il est de nouveau tombé sous son charme.

— Je crois que, pour moi, ça ne s’est jamais arrêté.

Il pose sa main sur la sienne et elle le regarde avec des yeux brillants avant de reprendre un morceau de pain.

Joona se tamponne la bouche avec sa serviette et se penche en arrière si lourdement que le dossier craque.

— Et Lumi ? Elle se plaît à Paris ?

— Je lui ai parlé samedi dernier, elle était heureuse, elle allait à une soirée chez Perrotin, c’est une galerie d’art que je suis censé connaître… je lui ai demandé si ça se prolongerait tard dans la nuit et comment elle comptait rentrer chez elle.

— Un papa qui s’inquiète, constate Valeria, amusée.

— Elle a répondu qu’elle prendrait probablement un taxi, et je crois que c’est là que je suis devenu franchement pénible, je lui ai expliqué qu’elle devait s’asseoir derrière le conducteur et bien mettre sa ceinture.

— Je vois, sourit Valeria.

— Je me suis rendu compte qu’elle voulait raccrocher, mais je n’ai pas pu m’empêcher de lui dire de prendre une photo de la licence du conducteur et de me l’envoyer.

— Elle n’a pas envoyé de photo – n’est-ce pas ?

— Non, rit-il.

— Les jeunes aiment bien la sollicitude, pas la suspicion… pas la méfiance.

— J’en suis bien conscient, mais c’est plus fort que moi, j’ai du mal à ne pas réagir en policier.

Ils restent à table, finissent leurs verres, parlent de la pépinière et des deux fils de Valeria.

La nuit est lourde contre la fenêtre de la cuisine quand Joona remercie Valeria pour le repas et commence à débarrasser. En se levant, il se cogne la tête à la lampe au-dessus de la table, qui émet un petit bruit métallique.

— Tu veux que je te montre où tu dors ? dit-elle timidement.

Ils montent ensemble les marches grinçantes de l’escalier vers la petite chambre d’amis, où le renfoncement de la fenêtre forme une alcôve.

— Super, dit-il en s’arrêtant juste derrière elle.

Elle se retourne, se retrouve tout près de lui, recule et fait un geste maladroit vers la penderie.

— Il y a d’autres oreillers… et des couvertures si tu as froid.

— Merci.

— Mais tu peux bien évidemment dormir dans mon lit, si tu veux, chuchote-t-elle, puis elle prend sa main et l’entraîne.

Sur le seuil de sa chambre, elle se tourne vers lui, se met sur la pointe des pieds et l’embrasse. Il lui rend son baiser, l’entoure de ses bras et la soulève presque du sol.

— Ça te dit de faire une tente avec la couverture ? chuchote-t-il.

— Comme on faisait autrefois, souffle-t-elle en sentant son cœur s’emballer.

Elle ouvre la chemise de Joona et la fait tomber de ses épaules, saisit ses bras et le regarde.

— C’est bizarre… je me souviens de ton corps, mais à cette époque-là tu n’étais qu’un garçon longiligne, tu n’avais pas tous ces muscles et cicatrices.

Il déboutonne sa robe, l’embrasse sur la bouche et dans le cou juste sous l’oreille, puis il la contemple à nouveau.

Elle est mince, ses seins sont petits.

Il se souvient de ses tétons sombres.

Maintenant elle a des tatouages aux deux épaules, ses bras sont musclés et pleins d’égratignures laissées par des buissons épineux.

— Valeria… comment est-ce possible d’être aussi belle ?

Elle baisse sa culotte et s’en débarrasse sur le sol. Ses poils pubiens sont noirs et bouclés.

Avec des mains tremblantes, elle commence à ouvrir le pantalon de Joona, mais elle a du mal avec le système de fermeture de la ceinture et ne fait que la serrer davantage.

— Pardon, murmure-t-elle en pouffant.

Ses joues s’empourprent et elle s’oblige à ne pas trop regarder quand il enlève son pantalon.

Ensemble ils s’asseyent dans le lit et tirent la grande couverture sur eux, rient un peu, se regardent dans la lumière tamisée et recommencent à s’embrasser.

Ils roulent sur le côté, repoussent la couverture et se sentent comme des adolescents, et pourtant pas. Ils sont étrangers l’un à l’autre tout en ayant la singulière impression de se connaître.

Elle pousse un soupir quand il l’embrasse de nouveau dans le cou et sur la bouche. Se coulant sur le dos, elle croise le gris intense de son regard. Un geyser de pur bonheur jaillit dans son cœur.

Il embrasse ses seins et suce doucement un téton. Elle serre sa tête contre elle et il entend son cœur qui bat fort.

— Viens, chuchote-t-elle, elle le tire vers le haut et écarte les cuisses quand il s’allonge sur elle.

Joona ne la quitte pas des yeux, c’est plus fort que lui : le regard sérieux, la bouche à moitié ouverte, le creux de la gorge et l’ombre de la clavicule.

Valeria l’étreint et sent combien il est dur quand il glisse en elle.

Son poids l’enfonce dans le matelas, elle ressent un petit tiraillement dans l’aine quand il écarte davantage ses cuisses.

En percevant la chaleur onctueuse de Valeria qui l’enserre, Joona émet un râle et commence à bouger.

Elle ouvre les yeux et voit la fragilité de son visage, son désir.

Elle ondule vers lui et la faible lumière coule sur sa poitrine, son ventre, sa taille.

Sa respiration s’accélère, elle soulève les hanches, incline la tête en arrière et ferme les yeux.

La couverture tombe par terre.

L’eau dans le verre sur la table de chevet frémit et projette des reflets elliptiques au plafond, encore et encore.

5

Ce début de dimanche d’hiver est tellement sombre qu’on a l’impression que le soleil est déjà couché. Joona est resté dormir deux nuits chez Valeria, mais lundi il reprendra le travail comme d’habitude.

Valeria est installée devant son bureau dans la chambre et passe en revue quelques appels d’offres sur son ordinateur portable lorsqu’elle entend une voiture approcher.

Elle regarde par la fenêtre et voit Joona poser la pelle dans la brouette et agiter la main en direction d’une Jaguar blanche qui arrive sur la route d’accès.

Joona fait signe à l’Aiguille de s’arrêter, mais celui-ci passe tout droit sur l’alignement de jacinthes dans leurs pots de plastique. Les pots se brisent avec un bruit sec et du terreau humide gicle sous la pression des pneus. La voiture s’immobilise avec une roue sur la haute bordure en pierre.

Valeria reste à la fenêtre et observe un homme élancé avec des lunettes de pilote sortir de la voiture en biais. Il porte une blouse blanche de médecin sous son duffel-coat ouvert. Son nez étroit est cabossé et ses cheveux gris sont coupés très court.

L’Aiguille est professeur en médecine légale à l’institut Karolinska, et l’un des premiers experts d’Europe en son domaine.

Joona serre la main de son vieil ami, qu’il trouve plus pâle que d’habitude.

— Tu devrais mettre un foulard, dit Joona, et il tente de fermer son col.

— Anja m’a donné l’adresse, dit l’Aiguille sans lui rendre son sourire. Il faut que je…

Il s’interrompt immédiatement en voyant Valeria descendre l’escalier de la maison.

— Qu’est-ce qui s’est passé ? demande Joona.

Les lèvres minces du médecin légiste sont exsangues et son regard semble affolé.

— Il faut que je te parle en tête à tête.

Valeria s’avance jusqu’à eux et tend la main vers l’homme.

— Je te présente Valeria, dit Joona.

— Professeur Nils Åhlén, réplique l’Aiguille sur un ton formel.

— Enchantée, sourit Valeria.

— On l’appelle l’Aiguille, il veut me parler, explique Joona. On peut s’installer dans la cuisine ?

— Bien sûr, répond-elle, et elle les suit vers la maison.

— Je suis désolé de vous déranger un dimanche, s’excuse l’Aiguille.

— Il n’y a pas de souci, je vais retourner travailler encore un peu à l’étage, élude Valeria, et elle monte dans sa chambre.

— Je t’appellerai quand on aura fini, lance Joona derrière elle.

— D’accord.

Il fait entrer l’Aiguille dans la cuisine et le prie de s’asseoir. Le feu crépite derrière la porte du poêle à bois.

— Tu veux un café ?

— Non merci… je ne vais pas…

Il se tait et se laisse tomber sur une chaise.

— Tu es sûr que tu vas bien ?

— Ça va, moi je n’ai rien, répond l’Aiguille, gêné.

— Mais dis-moi ce qui se passe !

L’Aiguille ne croise pas son regard, il se contente de passer la main sur la surface de la table.

— Tu sais que je collabore étroitement avec mes collègues en Norvège, commence-t-il lentement. Et je viens d’avoir un appel de l’Institut de santé publique… c’est lui qui gère désormais la pathologie médicolégale et la médecine légale clinique.

— Je sais.

L’Aiguille avale sa salive, enlève ses lunettes, fait une molle tentative pour les nettoyer avant de les remettre sur son nez.

— Joona, je suis là, mais je ne sais pas comment je vais pouvoir te l’annoncer… je veux dire, sans que tu…

— Dis-moi simplement ce qui s’est passé.

Joona remplit un verre d’eau qu’il pose devant son ami.

— Si j’ai bien compris, la police d’Oslo a refilé à la Kripos[3] l’enquête préliminaire d’un probable homicide… un homme retrouvé mort dans un appartement. Tout indiquait une bagarre ordinaire d’ivrognes, mais quand ils ont ouvert le congélateur, ils ont découvert des parties de corps humains provenant d’un grand nombre de personnes… congelées à différents stades de décomposition… Ils suivent l’hypothèse que le mort était un profanateur de tombes jusqu’alors inconnu… il est possible qu’il se soit adonné à la nécrophilie et au cannibalisme… quoi qu’il en soit, il se prétendait antiquaire et faisait le tour des salons et des ventes aux enchères et en profitait pour ouvrir des tombes locales et emporter des trophées.

L’Aiguille boit une gorgée d’eau et s’essuie la lèvre supérieure d’un doigt tremblant.

— En quoi est-ce que ça nous concerne ?

— Je voudrais que tu gardes ton sang-froid maintenant, dit l’Aiguille et, pour la première fois, il croise le regard de Joona. Il avait le crâne de Summa dans son congélo.

— Ma Summa ?

Joona s’appuie sur le plan de travail et renverse la bouteille de vin vide, sans même se rendre compte qu’elle tombe dans l’évier où sont entassés des verres et des assiettes. Un rugissement s’élève dans ses oreilles lorsque les souvenirs de son épouse déferlent en lui.

— Tu es certain ? chuchote-t-il en regardant les serres par la fenêtre.

L’Aiguille remonte ses lunettes sur son nez et raconte que la police a essayé de comparer l’ADN des morceaux du congélateur avec les fichiers d’Europol, de la Finlande et des pays scandinaves.

— Ils sont tombés sur le dossier dentaire de Summa… et comme c’est moi qui ai signé le certificat de décès, c’est moi qu’ils ont appelé.

— Je comprends, dit Joona et il s’installe sur la chaise en face de son ami.

— Ils ont retrouvé tous les documents de voyage de l’homme dans l’appartement… à la mi-novembre il était à une vente aux enchères à Gällivare… ce n’est pas très loin de l’endroit où Summa est enterrée.

— Tu es sûr de tout ça ?

— Oui.

— Montre-moi les photos.

— Non, chuchote l’Aiguille.

— Ça ira, dit Joona en le fixant droit dans les yeux.

— Ne fais pas ça.

Mais Joona a déjà ouvert le sac de l’Aiguille et sorti la chemise de la Kripos. Il pose les photographies les unes après les autres sur la table.

Le premier cliché montre le congélateur ouvert en plongée verticale. Un pied d’enfant gris pointe d’un morceau de glace blanche couvert de givre. À côté d’un visage barbu et d’une langue ensanglantée, on devine une colonne vertébrale.

Sans s’y arrêter, Joona fait défiler des photographies de membres en train de dégeler sur une table en inox. Un cœur en état de décomposition avancé, une jambe tranchée juste sous le genou, un nourrisson entier, trois crânes nettoyés, des dents et un torse complet avec les seins et les bras.

Soudain Valeria entre dans la cuisine et pose deux tasses à café sales à côté de l’évier.

— Putain, merde ! rugit Joona en essayant de dissimuler les photos, bien qu’il comprenne qu’elle les a vues.

— Pardon, murmure-t-elle, et elle se hâte de partir.

Il se lève, prend appui sur le mur avec la main, regarde les serres dehors puis tourne de nouveau son attention vers les photos.

Le crâne de Summa.

Ce n’est qu’une coïncidence, se dit-il. Le profanateur de tombes ne savait pas qui elle était. La pierre tombale ne mentionne pas de nom et ce n’est consigné dans aucun registre.

— Que savent-ils du meurtrier ? demande-t-il en entendant Valeria remonter l’escalier.

— Rien, ils ne disposent d’aucune piste.

— Et la victime ?

— Il y a manifestement eu une bagarre dans l’appartement, il avait une alcoolémie élevée quand il est mort.

— Tu ne trouves pas bizarre que la police n’ait trouvé aucune trace de l’autre protagoniste ?

— À quoi tu penses ? Joona, à quoi tu penses là ? demande l’Aiguille d’une voix tendue.

3. Abréviation de Kriminalpolitisentralen, la police criminelle norvégienne.

6

Valeria est assise devant son ordinateur à l’étage quand Joona frappe à la porte.

Elle se tourne vers lui, la pâle lumière qui entre par les petits carreaux de la fenêtre donne à ses cheveux un éclat auburn.

— L’Aiguille est parti, dit-il à voix basse. Excuse-moi de m’être emporté, je ne voulais pas que tu aies à voir ça.

— Je ne suis pas en sucre, répond-elle. Tu sais, j’ai déjà vu des morts, plusieurs fois.

— Mais là, il s’agissait d’autre chose que juste des bouts de cadavres… c’est personnel, dit-il, puis il se tait.

Il existe à Stockholm une tombe familiale dont la pierre porte les noms de Summa Linna et de Lumi Linna, mais leurs cendres ne reposent pas dans les urnes sous terre. La mort de l’épouse et de la fille de Joona était une diversion à l’époque. En réalité elles ont continué pendant de nombreuses années à vivre sous de nouvelles identités dans un lieu tenu secret.

— Allez, on va descendre dans la cuisine réchauffer la soupe, finit par dire Valeria.

— Hein ?

Elle l’entoure de ses bras, il la serre contre lui et repose sa joue sur sa tête.

— On descend manger, répète-t-elle à voix basse.

Dans la cuisine, elle sort du réfrigérateur la soupe qu’ils ont préparée la veille. Elle pose la casserole sur la plaque de la cuisinière pour la faire chauffer, mais quand elle allume la lampe de la hotte, Joona s’approche et l’éteint.

— Qu’est-ce qu’il s’est passé ? demande Valeria.

— La tombe de Summa a été vandalisée et…

Il se tait, détourne le visage, et elle voit qu’il essuie des larmes sur ses joues.

— Il n’y a pas de mal à pleurer, dit-elle avec précaution.

— En fait je ne sais pas pourquoi ça me met dans un tel état… un homme a ouvert sa tombe et a emporté son crâne à Oslo.

— Mon Dieu, murmure-t-elle.

Joona se place à côté de la fenêtre et observe les serres et la forêt. Valeria s’aperçoit qu’il a fermé les rideaux du salon et posé un couteau de cuisine sur le vieux buffet.

— Tu sais que Jurek Walter est mort, lui rappelle-t-elle sur un ton grave.

— Oui, chuchote-t-il en tirant aussi les rideaux de la fenêtre de la cuisine.

— Tu veux qu’on parle de lui ?

— C’est au-dessus de mes forces, dit-il d’une voix nue, et il se tourne vers elle.

— D’accord, répond-elle calmement. Mais tu n’es pas obligé de me préserver, je suis capable d’écouter, je t’assure. Je suis au courant de ce que tu as fait pour sauver Summa et Lumi, je comprends parfaitement que cet homme-là était une abomination.

— Il était bien pire que ce qu’on peut imaginer… il aspirait l’âme des gens… et au final il ne restait que du vide.

— Mais c’est terminé maintenant, chuchote Valeria en essayant de le toucher. Tu ne crains plus rien, il est mort.

Joona hoche la tête.

— C’est juste le rappel… j’ai eu l’impression de sentir sa respiration sur moi quand j’ai appris pour la tombe de Summa.

Joona écarte les deux pans des rideaux et guette l’extérieur. Dans le demi-jour de la cuisine, Valeria observe son dos.

Ils se mettent à table et elle lui demande de lui en dire plus sur Jurek Walter. Joona pose ses mains sur la table pour qu’elles cessent de trembler et dit à voix basse :

— Il avait reçu le diagnostic de… schizophrénie non spécifiée, raisonnement chaotique, états psychotiques aigus avec accès de violence, mais cela ne signifie rien… il n’était certainement pas schizophrène… le seul renseignement que nous fournit ce diagnostic porte sur le psychiatre qui l’a établi, ça montre simplement à quel point il a eu peur.

— Est-ce que c’était un profanateur de tombes ?

— Non.

— Ben voilà, conclut-elle en tentant un sourire.

— Jurek Walter ne se souciait pas de trophées, dit Joona d’une voix nouée. Il n’était pas pervers… sa véritable passion était de briser les gens, pas de les tuer, pas de les torturer… il n’aurait pas hésité à le faire s’il fallait, mais pour comprendre qui il était, il faut savoir qu’il cherchait à détruire l’âme de ses victimes, à éteindre la moindre étincelle de vie en elle.

Joona explique que Jurek voulait dépouiller ses victimes de tout et ensuite les regarder continuer à vivre : aller travailler, prendre leurs repas, regarder la télévision – jusqu’à l’instant épouvantable où ils réaliseraient qu’ils étaient déjà morts.

Ils restent dans la pénombre pendant que Joona parle de Jurek Walter. Bien qu’il soit le pire tueur en série de l’Europe du Nord, il est inconnu du grand public, car tous les documents le concernant sont frappés du sceau du secret.

Joona décrit comment, avec son collègue Samuel Mendel, il a dépisté Jurek Walter.

Tous deux avaient commencé à monter la garde, à tour de rôle, devant le domicile d’une femme. Ses deux enfants avaient disparu dans des circonstances qui rappelaient d’autres témoignages.

Les témoins disaient que leurs proches s’étaient comme évaporés dans la nature.

Un schéma s’est dessiné : nombre de disparus des dernières années, beaucoup trop, appartenaient à des familles où d’autres membres s’étaient déjà volatilisés.

Joona se tait. Valeria remarque qu’il joint ses mains tremblantes dans l’espoir de les immobiliser. Elle a préparé du thé et rempli deux mugs qu’elle pose sur la table avant de s’asseoir, puis elle attend qu’il trouve la force de poursuivre.

— Il y avait eu deux semaines de dégel. Puis le froid était revenu et la neige était tombée dans la journée… une nouvelle couche de neige fraîche recouvrait l’ancienne…

Joona n’a jamais parlé à quiconque de ces heures ultimes, quand Samuel était arrivé pour le relayer. Un homme mince se tenait en bordure de la forêt sombre, fixant la fenêtre derrière laquelle la femme dont les enfants avaient disparu était en train de dormir.

Son visage était maigre et ridé.

La vue même de l’immeuble semblait éveiller en lui un calme jouissif, comme s’il traînait d’ores et déjà sa victime dans la forêt.

L’homme maigre s’est contenté de se tenir là, à regarder, avant de faire demi-tour et de disparaître.

— Tu penses à ce jour où tu l’as vu pour la première fois, dit Valeria, et elle pose sa main sur celle de Joona.

Il lève les yeux et, comprenant qu’il s’est tu, hoche la tête et reprend son récit : Samuel et lui avaient quitté la voiture et suivi les traces de pas.

— Nous avons couru le long d’un ancien chemin de fer dans la forêt de Lill-Jan…

Mais dans l’obscurité entre les sapins, ils ont perdu les empreintes de l’homme. Tout à coup, elles n’y étaient plus et ils ont rebroussé chemin.

En longeant la voie ferrée, ils se sont aperçus que l’homme avait quitté les rails pour s’enfoncer tout droit dans les bois.

Le sol sous la couverture neigeuse fraîche était mouillé et les marques de ses chaussures s’étaient assombries. Une demi-heure auparavant, elles étaient encore blanches et invisibles dans la faible luminosité, alors qu’elles étaient désormais sombres comme le granit.

Ils ont pénétré assez loin dans la forêt quand ils ont entendu un gémissement.

On aurait dit des plaintes désespérées provenant de l’enfer.

Entre les troncs d’arbres, ils ont vu l’homme qu’ils poursuivaient. Le sol était noir de terre remuée tout autour d’une tombe peu profonde. Une femme décharnée et sale essayait sans relâche de sortir d’un cercueil. En pleurs, elle luttait pour en franchir le bord mais, dès qu’elle se redressait, l’homme la faisait retomber.

Joona et Samuel ont dégainé leurs armes et se sont rués sur lui, le jetant à plat ventre et le menottant aux mains et aux pieds.

En parlant au téléphone avec le centre de secours, Samuel sanglotait.

Joona a aidé la femme à sortir du cercueil et l’a entourée de sa veste. Il l’a pris dans ses bras et lui a expliqué que les secours allaient arriver quand soudain il a perçu un mouvement entre les arbres. Des rameaux de sapin étaient secoués, de la neige dégringolait par terre avec un bruit assourdi.

— Quelqu’un se tenait là et nous observait, précise-t-il d’une voix faible à Valeria.

La femme, qui avait une cinquantaine d’années, était vivante bien qu’elle ait passé près de deux ans dans le cercueil. Jurek Walter était venu de temps en temps, avait ouvert la tombe et lui avait donné de l’eau et de la nourriture. Elle était devenue aveugle, elle était sérieusement sous-alimentée et avait perdu toutes ses dents. Ses muscles étaient atrophiés, les escarres avaient déformé son corps, ses mains et ses pieds présentaient de graves engelures.

Elle avait subi un grave traumatisme psychique, et il s’est avéré par la suite que sa captivité avait également entraîné d’importantes lésions cérébrales.

De larges secteurs de la forêt ont été bouclés au cours de la nuit. Au matin, un chien policier a marqué l’arrêt à deux cents mètres seulement de la tombe de la femme. On a déterré les restes d’un homme et d’un garçon, enfouis dans un fût en plastique bleu. Plus tard, l’enquête a révélé qu’ils avaient été enterrés quatre ans plus tôt, mais qu’ils n’avaient survécu que quelques heures dans le fût, bien que celui-ci soit pourvu d’un tube d’aération.

Valeria est bouleversée, le visage blême, la main plaquée sur sa bouche.

Elle songe à la description que Joona vient de faire de Jurek Walter, debout dans la neige sous la fenêtre de sa prochaine victime. Cela lui rappelle l’homme qu’elle-même a vu vendredi à la lisière de la forêt à côté de la serre. Elle devrait probablement en parler à Joona, mais elle ne veut pas qu’il s’imagine que Jurek est en vie.

7

Un procureur avait pris la direction de l’enquête préliminaire mais, de l’ordonnance de détention provisoire jusqu’au jugement, les interrogatoires furent menés par Joona et Samuel à la maison d’arrêt.

— C’est difficile à comprendre, mais Jurek Walter prenait possession de l’esprit de tous ceux qui s’approchaient de lui, raconte Joona en croisant le regard de Valeria. Il ne s’agissait pas d’un don surnaturel, il possédait juste une sorte de connaissance glaciale de la faiblesse humaine… il bousculait quelque chose de fondamental, privant les gens de la capacité de se défendre.

Durant toute la durée de sa détention provisoire, Jurek Walter n’avait rien avoué. Il ne prétendait pas non plus être innocent, il se consacrait surtout à un démontage philosophique des notions de punition et de crime.

— Ce n’est que pendant le procès en appel que j’ai compris le plan de Jurek. Il voulait nous amener, Samuel et moi, à déclarer qu’il était possible qu’il soit innocent… qu’en réalité il avait trouvé la tombe par hasard et était en train d’aider la femme à en sortir quand nous l’avons arrêté.

Un soir, pendant qu’ils faisaient un footing, Samuel avait demandé à Joona ce qui serait arrivé si quelqu’un d’autre que Jurek s’était trouvé devant la tombe à leur arrivée.

— Je ne peux m’empêcher d’y penser, a dit Samuel. Quelle que soit la personne qui se trouvait là, elle aurait été mise en examen pour ce crime.

Il n’y avait effectivement pas de véritables pièces à conviction, c’étaient plutôt les circonstances de l’arrestation et le manque total d’explications du prévenu qui motivaient l’action en justice.

Joona savait que Jurek était dangereux, mais il ignorait encore totalement à quel point.

Samuel Mendel a commencé à se mettre en retrait, il n’en pouvait plus, ne supportait plus d’être en présence de Jurek, soutenait qu’il se sentait souillé, que son âme était comme contaminée.

— Malgré moi, je dis des choses qui suggèrent qu’il pourrait être innocent, a reconnu Samuel.

— Il est coupable… Mais je pense qu’il a un complice, a répondu Joona.

— Tout indique un fou solitaire qui…

— Il n’était pas seul devant la tombe quand on est arrivés, l’a interrompu Joona.

— Mais si, il était seul. Il nous manipule, c’est tout. Autrement, ça signifierait que c’est le véritable coupable que tu as vu s’enfuir dans la forêt.

Joona a souvent pensé à la dernière fois qu’il avait interrogé Jurek, juste avant le début du procès en appel.

Jurek Walter était assis dans la salle d’interrogatoire de haute sécurité, son visage ridé tourné vers le sol.

— Ça m’est égal d’être condamné à tort, a-t-il dit. Je n’ai peur de rien. La douleur… la solitude ou l’ennui, je ne les crains pas. La cour d’appel va suivre le réquisitoire du procureur… et ma culpabilité sera fermement établie.

— Vous refusez de vous défendre, a dit Joona.

— Je refuse de m’arrêter aux détails techniques puisque, en fin de compte, creuser une tombe et la combler revient au même.

Joona a bien entendu compris qu’il était manipulé, que Jurek Walter avait besoin de l’avoir dans son camp pour être acquitté. C’était pour ça qu’il essayait de semer le doute. Joona comprenait ce que manigançait Jurek, mais il devait aussi se rendre à l’évidence : l’accusation présentait très clairement une faille.

— Il pensait avoir réussi à te faire passer de son côté, dit Valeria d’une voix craintive.

— Je crois qu’il a pris ça comme une promesse.

Pendant le procès en appel, Joona a été appelé comme témoin pour raconter les détails de l’arrestation.

— Peut-on imaginer qu’en réalité Jurek Walter essayait de sauver la femme dans la tombe ? a demandé l’avocat de la défense.

Une force intérieure poussait Joona vers le précipice, lui suggérant de se ranger à cet avis. Il fallait bien admettre que la possibilité existait. Joona a commencé à hocher la tête en signe d’assentiment avant de se raviser. Il s’est forcé à raviver le souvenir exact de l’épouvantable scène dans les bois où, sans pour autant se montrer agressif, Jurek Walter repoussait la femme dans le cercueil chaque fois qu’elle tentait d’en sortir.

— Non… c’est bien lui qui la maintenait enfermée dans la tombe, c’est lui qui les a tous tués, a-t-il répondu.

Après les délibérations, le président de la cour d’appel a rendu son jugement : Jurek Walter était condamné à des soins psychiatriques sous contrainte. Le jugement était assorti de clauses particulières stipulant que seul un tribunal administratif était habilité à décider d’une éventuelle sortie.

La sanction pénale ne semblait pas affecter Jurek Walter le moins du monde, bien que dans la pratique elle signifiait qu’il passerait le reste de sa vie en cellule d’isolement.

Mais avant que la salle d’audience se vide, Jurek Walter s’est tourné vers Joona. Son visage était sillonné de fines rides et ses yeux clairs paraissaient étrangement vides.

— Bientôt les deux fils de Samuel Mendel vont disparaître, a-t-il déclaré tout doucement. Et Rebecka, sa femme, va disparaître. Mais… Non, écoute-moi, Joona Linna. La police va enquêter et quand elle abandonnera, Samuel va poursuivre les recherches, mais il finira par comprendre qu’il ne reverra jamais sa famille et il se donnera la mort…

La lumière, filtrée par les arbres du parc, projetait des ombres translucides tremblotantes sur sa silhouette filiforme.

— Et ta petite fille, Lumi, a poursuivi Jurek Walter en examinant ses ongles.

— Faites bien attention à ce que vous allez dire !

— Lumi va disparaître, a chuchoté Jurek. Et Summa va disparaître. Et quand tu auras compris que tu ne les retrouveras jamais… tu te pendras.

Il a levé la tête et a regardé Joona droit dans les yeux. Son visage ridé reflétait soudain un grand calme, comme si sa prédiction s’était déjà réalisée.

— Je vais te piétiner dans la boue, a-t-il laissé échapper à voix basse.

Joona s’approche de la fenêtre et regarde l’obscurité dehors, distingue les rameaux pendants des bouleaux qui s’agitent au vent.

— Tu as très peu parlé de ton ami Samuel, dit Valeria.

— J’ai essayé, mais…

— Ce n’est pas ta faute si sa famille a disparu.

Joona se rassied et la fixe, les yeux brillants.

— J’étais à table chez moi, avec Summa et Lumi… on mangeait des boulettes de viande avec des spaghettis quand Samuel a appelé… Il était tellement bouleversé qu’il m’a fallu un moment pour comprendre. Apparemment, Rebecka et les enfants ne se trouvaient pas dans leur maison de vacances de Dalarö où ils auraient dû arriver quelques heures plus tôt… Samuel avait déjà contacté les hôpitaux et alerté la police… Il s’efforçait de se maîtriser, de respirer plus calmement, mais sa voix s’est brisée quand il m’a demandé de vérifier si Jurek Walter ne s’était pas évadé.

— Ce qui n’était pas le cas, dit Valeria dans un souffle.

— Non, il se trouvait toujours dans sa cellule.

Les empreintes de Rebecka et des enfants s’arrêtaient sur le chemin de terre à cinq mètres de la voiture abandonnée. Les chiens policiers n’ont flairé aucune piste. On a fouillé en vain les forêts, les routes, les maisons et les eaux pendant deux mois. Lorsque tout le monde a renoncé, tant la police que les volontaires, Samuel et Joona ont poursuivi les recherches tout seuls, sans mentionner une seule fois ce qu’ils craignaient.

— Jurek Walter avait un complice, c’est lui qui les a enlevés, dit Valeria.

— Oui.

— Et à partir de là, ton tour était venu.

Durant cette période, Joona surveillait sa famille, accompagnait sa femme et sa fille partout, mais il a dû admettre qu’il ne pourrait pas continuer, à la longue.

Samuel a arrêté les recherches et a repris son travail environ un an après la disparition de sa famille. Il a supporté pendant trois semaines le fardeau d’avoir abandonné l’espoir de les retrouver puis il s’est rendu dans leur maison de vacances, il est descendu à la plage où ses fils avaient l’habitude de se baigner et il s’est tiré une balle dans la tête avec son arme de service.

Joona avait évoqué avec Summa la possibilité de fuir, de refaire leur vie, mais elle était incapable de comprendre l’extrême dangerosité de Jurek Walter.

Pour commencer, il a essayé de trouver des solutions qui leur permettraient de rester ensemble. Ils pourraient changer d’identité et vivre retirés dans un pays lointain.

Il a appelé son ancien lieutenant sur une ligne cryptée, alors qu’il savait très bien que rien ne serait suffisant. Une nouvelle identité dans un programme de protection de témoin n’est pas une garantie de sécurité. Dans le meilleur des cas, elle offre une longueur d’avance.

— Pourquoi n’avez-vous pas fui ensemble ? chuchote Valeria.

— J’aurais fait n’importe quoi pour ça, mais…

Quand Joona a compris comment il fallait procéder, c’est devenu une sorte d’obsession pour lui. Il s’est mis à élaborer un plan qui allait les sauver tous les trois.

Il existait quelque chose de plus important pour lui que de pouvoir vivre avec Summa et Lumi.

Leur vie était plus importante.

Prendre la fuite ou disparaître avec elles revenait à inviter Jurek ou son complice à se mettre à leur recherche.

Et à force de chercher, on finit tôt ou tard par trouver ceux qui se cachent, Joona en était convaincu.

Jurek et son complice ne devaient pas se mettre à chercher. C’était l’unique moyen de ne pas être trouvé.

Une seule solution se présentait à Joona : amener Jurek Walter et son ombre à croire que Summa et Lumi étaient mortes. Il allait monter de toutes pièces un accident de voiture dans lequel elles auraient péri.

— Mais tous les trois ! s’exclame Valeria. Vous auriez pu faire comme si, toi aussi, tu te trouvais dans la voiture, c’est ce que j’aurais fait.

— Jurek n’y aurait jamais cru… C’est ma solitude qui l’a dupé, de me voir vivre seul année après année… Personne ne l’aurait supporté, n’importe qui se serait laissé berner par une illusion de sécurité au bout de dix ans, et aurait cédé à la tentation de voir sa famille.

— Mais tu pensais que l’ombre te surveillait pendant tout ce temps.

— C’était le cas, dit Joona d’un air résigné.

— Nous le savons aujourd’hui, mais tu n’as jamais vu personne ?

— Non.

À présent que tout est terminé depuis plusieurs années, Joona sait qu’il a fait le bon choix. Tous les trois en ont fait les frais, mais il a sauvé la vie de Summa et de Lumi.

— C’est Igor, le frère jumeau de Jurek, qui l’aidait depuis le début, explique Joona. C’était horrible… il n’avait pas de vie à lui, c’était un être psychiquement traumatisé qui ne vivait que pour obéir à Jurek.

Joona se tait et pense au dos maigre d’Igor, couvert de cicatrices après des années de sévices avec un cuir à rasoir.

Après son évasion au bout de quatorze années passées en cellule d’isolement, Jurek a repris son plan comme si rien ne s’était passé.

— Mais tous les deux sont morts maintenant, aussi bien Jurek que son frère, lui rappelle Valeria.

— Oui.

Joona songe à l’instant où il a tiré les trois coups dans le cœur du frère, à bout portant. Les balles ont traversé son corps et Igor est tombé à la renverse dans la carrière en contrebas. Bien que Joona sache que le frère jumeau était mort, il s’est laissé glisser dans la pente abrupte pour descendre s’en assurer.

Saga Bauer avait tiré sur Jurek Walter et vu son corps emporté par les eaux d’un fleuve jusque dans la mer.

Quand Joona a enfin pu rejoindre Summa, celle-ci, atteinte d’un cancer, était mourante. Il est parti avec elle et Lumi dans une maison isolée à Nattavaara en Laponie. La petite famille a pu profiter de six mois ensemble avant que Summa décède. Ils l’ont enterrée sur les terres d’enfance de sa grand-mère maternelle, près du village de Purnu.

Mais il a fallu un an pour que Joona ose croire que c’était réellement fini, quand Saga a trouvé les restes du corps de Jurek. Tant les empreintes digitales que l’ADN correspondaient parfaitement.

Joona a eu l’impression de pouvoir se remettre à respirer.

Le chagrin et les blessures dureront toujours et Saga Bauer ne s’est pas encore remise de son rôle d’agent infiltré pour piéger Jurek Walter. Son esprit s’est assombri et Joona a parfois l’impression qu’elle cherche à échapper à son propre destin.

8

Saga Bauer court à une allure soutenue sur le Skansbron, dans l’ombre humide des ponts voisins plus hauts.

De grosses voitures tonnent en la dépassant.

Elle approche de l’extrémité du pont et allonge sa foulée.

Le devant de sa veste de jogging est trempé de sueur.

Presque tous les jours, après le travail, elle court jusqu’à Gamla Enskede pour aller chercher sa demi-sœur Pellerina à l’école.

Saga a renoué le contact avec son père, après avoir coupé les ponts à l’adolescence. Même si les gros malentendus sont réglés, elle a du mal à redevenir la fille de son père. Il est fort possible qu’ils ne parviennent jamais à retrouver leur affinité passée.

Elle augmente la cadence quand elle passe sous le viaduc bruyant de la route de Nynäs et de la voie ferrée.

Elle est musclée comme une danseuse classique et d’une beauté spectaculaire. Des rubans multicolores sont tressés dans ses longs cheveux blonds et ses yeux sont d’un bleu irréel.

Saga Bauer est inspectrice à la Säpo[4], affectée aux missions sur le terrain, mais tout au long de l’automne, son chef l’a obligée à rédiger des rapports et à participer à des réunions formelles portant sur un échange policier fécond entre la Suède et les États-Unis. Pour éviter un conflit ouvert et des critiques internes, les deux administrations se sont mises d’accord pour décrire cette coopération comme particulièrement réussie et ont obligé Saga Bauer et special agent López à être amies sur Facebook[5].

Saga passe devant l’austère gymnase, coupe par la vieille cité-jardin et pique un sprint pour arriver à l’école d’Enskede.

La poussière du gravier du terrain de foot vole et passe à travers le haut grillage.

Bien que Pellerina ait douze ans, elle n’a pas le droit de rentrer toute seule de l’école. Elle doit rester à l’accueil périscolaire jusqu’à ce qu’on vienne la chercher.

Pellerina, qui est atteinte du syndrome de Down, est née avec la tétralogie de Fallot – une combinaison de quatre anomalies du cœur qui empêchent le sang d’arriver aux poumons. On lui a posé un shunt à l’âge de quatre semaines, puis elle a subi une importante opération cardiaque juste avant d’avoir un an.

Elle a des difficultés d’apprentissage mais, avec l’aide d’éducateurs spécialisés, elle peut fréquenter une école normale.

Le pouls et la respiration de Saga se calment quand elle contourne le bâtiment principal et s’approche du centre de loisirs Mellis qui abrite l’accueil périscolaire. Elle voit sa petite sœur par la fenêtre du rez-de-chaussée. Pellerina a l’air d’être heureuse, elle saute et rit avec deux autres filles.

Saga entre, traverse un vestiaire, enlève ses chaussures devant le marquage au sol et s’avance à l’intérieur. Elle entend de la musique dans la salle de danse et de yoga et s’arrête à la porte.

Un châle rose recouvre une lampe. Les basses font trembler le carreau d’une fenêtre décorée de flocons de neige en papier.

Saga reconnaît Anna et Fredrika de la classe de Pellerina, elles dépassent toutes les deux sa sœur d’une tête.

Pieds nus, alignées au milieu de la pièce, les filles comptent, remuent les hanches, font un pas en avant, frappent dans leurs mains et tournent sur elles-mêmes. Leurs chaussettes sont jetées en vrac dans la poussière sous une chaise.

Pellerina sourit en dansant, sans remarquer la morve qui pend de son nez. Saga constate qu’elle se débrouille bien, elle a appris tous les pas, mais elle est un peu trop zélée, remue les hanches plus que les deux autres filles.

Anna arrête la musique. Elle est essoufflée, ramène une mèche de cheveux derrière son oreille et frappe dans ses mains.

Saga reste derrière la porte entrouverte et voit les deux filles échanger des regards par-dessus la tête de Pellerina. Fredrika fait une grimace débile et Anna éclate de rire.

— Pourquoi vous riez ? demande Pellerina, hors d’haleine, et elle remet ses lunettes aux verres épais.

— On rit parce que tu es si douée et jolie, répond Fredrika en étouffant un gloussement.

— Vous aussi, vous êtes douées et jolies, sourit Pellerina.

— Mais pas autant que toi, dit Anna.

— Mais si, proteste Pellerina en riant.

— Tu devrais miser sur une carrière solo, suggère Fredrika.

— C’est quoi ? demande Pellerina en remontant ses lunettes sur le nez.

— Ça veut dire que ça serait peut-être encore mieux si on te filmait quand tu danses seule…

Fredrika se tait soudain quand Saga entre dans la salle. Pellerina l’aperçoit et court se jeter dans ses bras.

— Vous vous amusez bien ? demande Saga calmement.

— On s’entraîne à danser, répond Pellerina.

— Et ça se passe comment ?

— Super bien !

— Anna ? dit Saga en regardant la fille. Ça se passe bien ?

— Oui, répond Anna avec un petit regard vers Fredrika.

— Fredrika ?

— Oui.

— Je vois que vous êtes des filles sympas, dit Saga. Continuez comme ça.

Elle attend dans le vestiaire pendant que Pellerina embrasse plusieurs fois son éducatrice avant de mettre laborieusement sa combinaison d’hiver et de rassembler ses dessins dans une pochette.

— Ce sont les filles les plus cools de la classe, explique Pellerina quand elles traversent la cour, main dans la main.

— Si elles insistent pour te faire faire des trucs bizarres, il faut que tu dises non.

— Je suis une grande fille.

— Tu sais que je m’inquiète toujours, se justifie Saga en sentant sa gorge se nouer.

La main de Pellerina dans la sienne, elle pense aux filles qui faisaient des grimaces au-dessus de la tête de sa sœur. Elles avaient peut-être l’intention de filmer Pellerina en la ridiculisant et de diffuser la vidéo.

Après coup, on prétend toujours que c’était un jeu anodin qui a dérapé, mais les gens savent très bien quand ils sont méchants. L’énergie noire se répand et ils choisissent de continuer.

4. Säkerhetspolisen : le service de la sûreté de la Suède.

5. Voir Le Chasseur de lapins de Lars Kepler, Actes Sud, 2018.

9

Pellerina et son père habitent une maison au crépi rouge clair et au toit de tuiles rouges sur Björkvägen à Gamla Enskede.

Les vieux pommiers et le gazon sont couverts de petits cristaux de glace scintillants.

Pendant que Saga referme la grille du jardin, Pellerina se précipite et sonne à la porte.

Lars-Erik Bauer porte un pantalon de velours côtelé et une chemise fripée au col ouvert. Il aurait dû se faire couper les cheveux il y a un mois déjà, mais sa chevelure grisonnante et touffue lui donne une allure gentiment excentrique. Chaque fois que Saga voit son père, elle constate combien il a vieilli.

— Entrez, dit-il et il aide Pellerina à se débarrasser de sa combinaison. Saga, ce serait sympa si tu restais dîner avec nous.

— Je n’ai pas le temps, répond-elle automatiquement.

Les lunettes épaisses de Pellerina sont blanches de buée. Elle les enlève et monte dans sa chambre d’un pas maladroit.

— Je peux faire un gratin de macaronis, je sais que tu aimes ça.

— Quand j’étais petite, oui, c’est vrai.

— Dis-moi ce que tu aimerais manger – je vais faire des courses.

— Arrête, sourit-elle. Ça n’a aucune importance, je mange de tout, un gratin de macaronis ira très bien.

Lars-Erik a l’air sincèrement content qu’elle ait bien voulu entrer un moment. Il prend sa veste, la suspend au portemanteau et l’invite à le suivre.

— Je crois bien qu’il y a deux filles à Mellis qui ne sont pas vraiment gentilles, dit Saga.

— Pas gentilles comment ?

— Je ne sais pas, je le sens, c’est tout. Elles faisaient des grimaces.

— En général, Pellerina est capable de gérer presque tout toute seule, mais je vais lui en parler, réplique-t-il avant qu’ils grimpent l’escalier pour rejoindre Pellerina dans sa chambre.

Lars-Erik est cardiologue. Il a acheté un électrocardiographe pour pouvoir surveiller quotidiennement le cœur de sa fille, car sa cardiopathie peut se réveiller à tout moment.

Saga regarde les nouveaux dessins de sa sœur pendant que son père fixe les électrodes sur le torse de Pellerina. La cicatrice pâle de l’opération court verticalement sur son sternum.

— Je lance le repas, dit Lars-Erik, et il s’en va.

— J’ai un cœur stupide, soupire Pellerina en remettant ses lunettes.

— Tu as le meilleur cœur du monde, la corrige Saga.

— Tu peux m’appeler “mon petit cœur”, si tu veux.

— Oui, parce que tu es la meilleure petite sœur qu’on puisse avoir.

— C’est toi, la meilleure, tu ressembles tellement à Elsa, chuchote Pellerina en touchant les longs cheveux de Saga.

En général, être comparée aux princesses de Disney contrarie Saga, mais elle aime bien que Pellerina les voie comme Anna et Elsa, les deux sœurs de La Reine des neiges.

— Saga ? appelle Lars-Erik en bas de l’escalier. Tu peux descendre un instant ?

— Je reviens tout de suite, Anna, dit-elle en tapotant la joue de sa sœur.

— D’accord, Elsa.

Lars-Erik est en train de hacher des poireaux devant le plan de travail quand Saga arrive. Sur la table est posé un paquet enveloppé de papier alu. Un cœur en papier est scotché sur le dessus, avec l’inscription “Pour Saga, ma fille adorée”.

— Je n’avais plus de papier cadeau, s’excuse-t-il.

— Je ne veux pas de cadeaux, papa.

— Ce n’est rien, juste une bricole.

Saga défait le papier alu et le froisse en une boule brillante qu’elle pose à côté de la boîte en carton imprimé fleuri.

— Ouvre, dit Lars-Erik avec un grand sourire.

Sur un lit de laine de bois repose un lutin en porcelaine comme on en faisait autrefois. Il porte des vêtements vert forêt, ses yeux sont assez sévères, il a les joues roses et une petite bouche satisfaite.

Dans ses bras, il tient une grosse marmite.

C’est le lutin de Saga.

Dans le passé, on le sortait chaque année pour Noël et la marmite était remplie de bonbons roses et jaunes.

— Ça fait des années que je le cherche, lui confie Lars-Erik. Et aujourd’hui, il m’a suffi d’entrer chez une antiquaire à Solna et il était là.

Saga se souvient. Un jour, quand sa mère était en colère contre son père, elle avait pris le lutin et l’avait balancé par terre, le brisant en mille morceaux.

— Merci papa, dit-elle en posant la boîte sur la table.

Elle retourne auprès de Pellerina mais, en arrivant dans sa chambre, elle constate que la fréquence cardiaque de sa sœur s’est accélérée comme si elle venait de courir. Pellerina fixe son téléphone, la bouche ouverte et le regard paniqué.

— Qu’est-ce qui se passe ? demande Saga, inquiète.

— Ne regarde pas, ne regarde pas ! dit sa sœur en serrant le téléphone contre sa poitrine.

— Papa, viens ! appelle Saga.

— C’est interdit de regarder !

— Ne t’inquiète pas, petite sœur, la rassure Saga. Dis-moi simplement ce que tu viens de voir.

— Non !

Lars-Erik arrive dans la chambre.

— Raconte à papa, l’encourage Saga.

— Non ! crie Pellerina.

— Qu’est-ce qu’il y a, Pellerina ? Je suis en train de cuisiner, la gronde-t-il.

— C’est quelque chose dans son téléphone, explique Saga.

— Montre-moi, dit Lars-Erik, et il tend la main.

— On n’a pas le droit, pleure Pellerina.

— Qui dit ça ?

— C’est écrit dans le mail.

— Je suis ton père et j’ai le droit de le regarder.

Elle lui donne le téléphone, et il lit le mail en fronçant les sourcils.

— Mais ma puce, sourit-il en baissant le portable. Ce n’est pas pour de vrai, tout ça, tu le comprends, non ?

— Il ne faut pas briser la chaîne, je dois l’envoyer à d’autres personnes, sinon…

— Certainement pas, dans cette famille on n’envoie pas ce genre de mail, tranche Lars-Erik.

— C’est une chaîne de lettres ? demande Saga.

— Oui, c’est vraiment crétin, répond-il, puis il se tourne vers Pellerina. Je le supprime.

— Non, s’il te plaît, le supplie-t-elle, mais Lars-Erik a déjà effacé le mail.

— Ça y est, il n’y est plus, la rassure-t-il, et il lui rend le téléphone. On va oublier tout ça maintenant.

— Il m’est arrivé aussi de recevoir ce genre de lettre, dit Saga.

— Et elles sont venues te voir ?

— Qui ça ?

— Les filles clowns, chuchote Pellerina, qui remonte ses lunettes sur son nez.

— Ce n’est pas pour de vrai, ce sont des mensonges, déclare Lars-Erik. C’est juste un enfant qui a inventé tout ça pour faire peur aux autres.

Après que Lars-Erik a enlevé les électrodes et éteint l’appareil ECG, Saga porte sa petite sœur en bas dans le salon et l’installe dans le canapé devant la télé. Elle la borde avec une couverture et lui met La Reine des neiges, comme d’habitude.

La nuit est tombée dehors. Saga va dans la cuisine pour aider son père à préparer le repas. Il vient de verser un mélange de crème fraîche, d’œufs et de fromage râpé sur les macaronis. Elle attrape deux maniques poisseuses et enfourne le gratin.

— Qu’est-ce qu’il y avait écrit ? demande-t-elle à voix basse.

— Pour échapper à la malédiction, vous devez transférer le mail à trois autres personnes. Faute de quoi les filles clowns arrivent quand vous dormez et vous crèvent les yeux. À peu de chose près.

— Je comprends pourquoi elle a eu peur.

Elle va voir Pellerina qui s’est endormie, lui enlève ses lunettes et les pose sur la table basse.

— Elle dort, dit-elle en revenant dans la cuisine.

— Je la réveillerai quand le repas sera prêt. C’est toujours pareil, l’école l’épuise.

— Il faut que j’y aille maintenant.

— Tu n’as pas le temps de manger ?

— Non.

Il l’accompagne dans le vestibule et lui tend sa veste.

— N’oublie pas le lutin.

— Je le laisse ici, dit Saga en ouvrant la porte.

Lars-Erik reste dans l’embrasure. La lumière tombe sur son visage raviné et ses cheveux en bataille.

— Je pensais que ça te ferait plaisir, dit-il doucement.

— Ça ne fonctionne pas comme ça, explique-t-elle, et elle s’en va.

10

Il est quinze heures et le ciel blanc a déjà commencé à s’assombrir.

Être affecté à la police de proximité n’a jamais dérangé Joona mais, depuis la visite de l’Aiguille, il lui semble que le monde est entré dans une phase plus menaçante.

Il longe la clôture en fer forgé devant le cimetière de l’église Adolphe-Frédéric et aperçoit un groupe de personnes en habits de deuil autour d’une tombe ouverte. Les pierres tombales voisines sont vandalisées et recouvertes de croix gammées.

Une fois qu’il a dépassé la rue Olof Palme, il remarque quelqu’un qui lui fait signe derrière la vitrine d’un restaurant thaïlandais.

Une femme ivre s’est levée et le regarde fixement.

Quand il s’approche, elle crache sur la vitre, droit dans sa direction.

Il poursuit jusqu’à la place Hötorget, où le marché de fruits et légumes bat encore son plein. Ses pensées le ramènent sans arrêt au profanateur de tombes d’Oslo. Dès que la police norvégienne lui aura rendu le crâne de Summa, il ira en Laponie l’enterrer avec le reste de sa dépouille. Il n’a pas encore décidé s’il va raconter ce qui s’est passé à Lumi. Elle en serait profondément bouleversée.

Joona vient de dépasser la maison des concerts quand il entend un ivrogne vociférer d’une voix agressive. Une bouteille se brise, des éclats de verre s’éparpillent entre les voitures.

Quelques passants se sont arrêtés à une certaine distance d’un homme visiblement sous l’emprise de stupéfiants. Il n’est pas rasé et ses cheveux blonds forment une masse touffue qui pointe à l’arrière de sa tête. Il porte un blouson de cuir élimé et un jean avec une tache sombre d’urine à l’aine et le long d’une jambe.

L’homme n’a ni chaussures ni chaussettes, il est blessé au pied et a marché dans son sang, l’étalant un peu partout sur le trottoir.

Il lance des invectives à une femme qui s’éloigne, puis reste immobile et prend un air hautain en désignant du doigt les personnes qui l’entourent comme si cela était de la plus haute importance.

— Un, deux, trois, quatre… cinq, six, sept…

En approchant, Joona découvre une petite fille derrière l’homme confus. Son visage est sale et tendu, et les larmes ne sont pas loin. Elle ne porte qu’un jogging rose, alors que le froid est mordant.

— Je veux rentrer à la maison, dit-elle en tirant légèrement sur le blouson de l’homme.

— Un… deux… trois…

Il perd le fil et se tient à un lampadaire pour ne pas tomber. Ses pupilles sont minuscules et révèlent qu’il a consommé de la drogue, de la morve coule de son nez fin.

— Tu as besoin d’aide ? demande Joona.

— Oui, s’il te plaît, murmure l’homme.

— Qu’est-ce que je peux faire ?

— Descends ceux que je te montre.

— Tu es armé ?

— Je montre juste tous ceux qui…

— Arrête ça, l’interrompt Joona calmement.

— D’accord, d’accord.

— Tu es armé ? répète Joona.

Le toxicomane pointe son doigt sur un homme qui s’est arrêté puis sur une femme qui passe avec une poussette.

— Papa, supplie la fillette.

— N’aie pas peur, lui dit Joona. Mais je dois vérifier si ton papa a une arme.

— Il a seulement besoin de se reposer, chuchote-t-elle.

Joona dit à l’homme de mettre ses mains derrière la nuque et il s’exécute sans problème. Mais en lâchant le lampadaire il perd l’équilibre et titube en arrière dans l’ombre, contre la façade bleue.

— Qu’est-ce que tu as pris comme came ?

— Juste un peu de kétamine et du speed.

Joona s’accroupit à côté de la petite fille. Son père a recommencé à désigner discrètement des passants.

— Tu as quel âge ?

— Six ans et demi.

— Tu penses que tu es capable de t’occuper d’un nounours ?

— Quoi ?

Joona ouvre son sac et en sort une peluche. En vue de Noël, les agents de police ont reçu des nounours à donner aux enfants qui sont maltraités ou qui sont témoins de violence. Souvent, dans des familles de toxicomanes, c’est leur seul cadeau de Noël.

La fille regarde fixement le petit nounours en pull rayé avec un grand cœur rouge sur la poitrine.

— Ça te dit de t’en occuper ? sourit Joona.

— Non, chuchote-t-elle en le regardant timidement.

— Il est à toi, si tu veux.

— Tu me le donnes ?

— Il aimerait bien avoir un nom, dit Joona, et il lui tend le nounours.

— Sonja, déclare la petite en serrant la peluche contre son cou.

— C’est joli.

— Ma maman s’appelait comme ça, explique-t-elle.

— Il faut qu’on emmène ton papa à l’hôpital – est-ce que tu as quelqu’un chez qui tu peux rester en attendant ?

L’enfant hoche la tête et chuchote quelques mots à l’oreille du nounours.

— Ma grand-mère.

Joona appelle une ambulance puis il contacte une connaissance aux services sociaux et lui demande de venir chercher la fille et de la conduire à l’adresse indiquée.

Il vient d’expliquer tous les détails à la petite fille quand une voiture de police arrive sur les lieux. La lumière bleue clignotante inonde le bitume.

Deux collègues en uniforme sortent de la voiture et hochent la tête en guise de bonjour.

— Joona Linna ? Votre chef m’a contacté sur le réseau Rakel, dit l’un des deux.

— Carlos ?

— Il vous demande de répondre au téléphone.

En vérifiant son portable, Joona constate que Carlos Eliasson – le directeur de la NOA[6] – cherche à le joindre, alors qu’aucune sonnerie ne retentit.

— Joona, dit-il en répondant.

— Je suis désolé de te déranger en plein boulot, mais ce que j’ai à te dire a la priorité absolue, annonce Carlos. Une inspectrice allemande, Clara Fischer du BKA, aimerait entrer en contact avec toi au plus vite.

— Pourquoi ?

— Je leur ai promis que tu les assisterais dans une enquête préliminaire… La police de Rostock se retrouve avec un mort dans un camping, un meurtre probablement… La victime s’appelle Fabian Dissinger… C’est un violeur en série qui a été récemment libéré d’une unité sécurisée de psychiatrie médicolégale à Cologne.

— Je suis en libération conditionnelle, on m’a affecté à la police de proximité en attendant de…

— Elle t’a demandé, toi précisément, l’interrompt Carlos.

6. Nationella Operativa Avdelningen, la Section opérationnelle nationale. Depuis 2015, cette structure remplace en grande partie la Rikskrim.

11

C’est sous un soleil éclatant que Joona roule le long de champs vert pâle et de grosses maisons en pierre dont les allées sont encombrées de vélos et de voitures.

L’avion de Stockholm a atterri une heure plus tôt à l’aéroport de Rostock-Laage, où Joona a loué une BMW avant de prendre l’Autobahn 19 en direction du nord.

Il ne sait toujours pas pourquoi l’inspectrice Clara Fischer a demandé son aide en particulier. Ils n’ont jamais été en contact et l’homme qui a été retrouvé mort dans le camping n’apparaît dans aucune des enquêtes préliminaires de Joona.

Clara Fischer n’a pas précisé quelle contribution elle pensait que Joona pourrait apporter, mais puisque les autorités de police suédoise et allemande ont une longue tradition de coopération, Carlos a donné son feu vert.

Pendant le trajet en avion, Joona a eu le temps de lire trois des anciennes enquêtes préliminaires du BKA, l’Office fédéral allemand de police criminelle, concernant la victime.

Fabian Dissinger avait été condamné pour vingt-trois viols aggravés, tant d’hommes que de femmes, en Allemagne, en Pologne et en Italie. D’après l’expertise psychiatrique médicolégale, il souffrait d’un trouble de la personnalité antisociale avec des penchants sadiques et des tendances psychopathes.

Joona bifurque brutalement à gauche et entre dans une forêt. Il aperçoit une piste boueuse de motocross dans une clairière à droite, avant que la forêt reprenne jusqu’à l’Ostseecamp Rostocker Heide.

Il se gare devant le ruban de signalisation mis en place par la police et rejoint ses collègues allemands qui l’attendent.

Le soleil d’hiver fait briller les câbles et les paraboles installées sur les toits des caravanes.

L’inspectrice allemande Clara Fischer est une grande femme qui paraît à la fois fière et légèrement à vif. Ses yeux marron foncé semblent s’affûter quand elle voit Joona approcher. Ses cheveux courts et bouclés sont striés de blanc sur les tempes. Elle porte une veste en cuir noir qui couvre ses hanches et des bottes en cuir noir également, à talons plats tachés de boue.

Clara observe longuement Joona, comme si la moindre variation de son expression avait une grande importance.

— Merci d’être venu aussi rapidement, dit-elle sans le quitter du regard pendant qu’elle lui serre la main.

— J’adore les campings…

— Tant mieux.

— Mais je me demande quand même pourquoi je suis ici, poursuit-il.

— Ce n’est certainement pas parce que la mort de Fabian Dissinger est une grande perte pour l’Allemagne, répond Clara Fischer, et elle désigne la zone réservée aux caravanes.

Ils se mettent en marche sur l’un des chemins goudronnés qui sillonnent le camping. L’air hivernal est froid et les rayons blancs du soleil brillent à travers les cimes nues des arbres.

— Je n’insinue pas qu’il a eu ce qu’il méritait, mais si j’avais eu mon mot à dire, il serait resté dans sa cellule à tout jamais, déclare-t-elle calmement.

— C’est un avis comme un autre.

Ils passent devant les cabines de douche et une petite boutique. De l’autre côté des rubans de signalisation, quelques campeurs sont en train de photographier le lieu du crime avec leur portable. Le vent fait vibrer les rubalises rouge et blanc.

— C’est un avis comme un autre, répète Clara en jetant un regard oblique à Joona. Je sais que quelques collègues de Berlin ont refusé de travailler sur une affaire la semaine dernière… Un pédophile notoire avait été retrouvé noyé dans un fossé à côté d’une école… je les comprends, vu qu’en même temps, on classe l’enquête sur le meurtre crapuleux d’une jeune femme à Spandau.

Une canette de bière vide roule sur un terrain sablonneux où se trouvent des poubelles de tri. Des éclats de verre scintillent au soleil et des plaques de polystyrène provenant d’un gros emballage sont coincées entre deux conteneurs.

Joona et Clara poursuivent en silence en longeant des caravanes plus anciennes, fermées pour la saison.

Deux policiers en uniforme surveillent le deuxième périmètre de sécurité. Ils saluent Clara avec beaucoup de respect.

— Une Cabby 58 de 2005, annonce-t-elle en hochant la tête vers la caravane. C’est la moins chère du camping toutes catégories confondues. Elle a été louée à Dissinger pendant deux mois et quatre jours.

Joona examine la caravane anguleuse calée sur des blocs de béton cellulaire. De la rouille rouge-marron a coulé sur une des parois depuis l’antenne tordue sur le toit.

Deux agents de la police scientifique en combinaison blanche s’affairent autour d’une table de camping sur le terrain de gravier. Des plots de signalement portant des chiffres ont été enfoncés dans le sol pour marquer l’emplacement des indices. Une casserole en aluminium noirci traîne là, remplie d’eau de pluie et de mouches mortes.

— Je suppose que vous n’avez pas eu le temps de lire les rapports qu’on vous a envoyés.

— Pas tous.

Elle affiche un sourire dépourvu de joie.

— Pas tous, répète-t-elle. Nous avons trouvé d’énormes quantités de porno hardcore dans son ordinateur… je pense qu’on peut considérer que onze ans de soins psychiatriques ne l’ont pas guéri. Il était enfermé, sous médicaments, il vivait au ralenti… et pendant tout ce temps il attendait de pouvoir reprendre du service.

— Certaines personnes fonctionnent comme ça, répond laconiquement Joona.

Un technicien élancé en combinaison blanche quitte la caravane pour leur faire de la place. Il dit quelque chose à Clara que Joona ne parvient pas à capter.

Ils montent sur le marchepied devant la porte ouverte.

Clara ne se gêne pas pour observer Joona ouvertement. Comme si elle était sur le point de lui poser une question, mais se retenait de le faire.

Des plaques de cheminement en plastique translucide sont posées sur le lino couleur liège. Le plancher de la caravane craque sous leur poids.

Sur un canapé en demi-lune revêtu d’un tissu bleu clair délavé est posée une veste marron aux revers élimés et aux manches maculées de sang.

— Quelqu’un aurait dû entendre la bagarre, dit Clara à voix basse.

Des tubes en verre pour des échantillons biologiques et des sachets avec toutes sortes d’objets ramassés – tasses à café, verres à bière, couverts, brosses à dents et mégots de cigarette – ont été alignés sur les plaques en verre qui recouvrent l’évier et les brûleurs de la plaque de cuisson.

— Dissinger recevait un invité dans la caravane, il avait probablement imaginé le scénario habituel, mais il était marqué par l’âge, il était devenu plus vieux, moins fort… et le vent a tourné. Il s’est fait battre à mort par la personne qu’il essayait de violer.

Le soleil entre à flots par les fenêtres striées de saleté entre des rideaux couleur crème tachés. Le courant d’air provenant de la porte ouverte fait trembler des toiles d’araignée déchirées dans les encadrements des fenêtres.

— Ce sont deux adolescents qui l’ont trouvé… Quelques jours plus tôt, il avait apparemment proposé à l’un d’eux de leur offrir un verre.

— J’aimerais bien leur parler, à ces jeunes, dit Joona en fixant le sang sur le coin arrondi d’un meuble de rangement.

— Ils sont assez secoués, mais s’ils n’étaient pas arrivés en retard, ils seraient certainement encore plus mal en point.

Le lit à deux places est plein de sang, l’une des lampes de lecture fixées à la tête de lit s’est détachée et pend au bout d’un câble. La victime a manifestement été tirée du matelas, a été repoussée, puis a essayé de s’échapper en se traînant le long de la cloison.

— On ne peut pas dire que sa famille se bouscule pour organiser l’enterrement, du coup je l’ai laissé pendu là jusqu’à votre arrivée, termine Clara en faisant un geste vers la porte fermée des toilettes.

— Je vous en remercie.

12

Joona ouvre la porte coulissante des toilettes. Un homme corpulent, torse nu, est pendu à une armoire entre les WC à cassette et le lavabo. Ses pieds touchent le sol mais ses deux jambes sont brisées au niveau des genoux et n’ont pas pu lui servir d’appui.

Il a un fil de fer enroulé autour du cou, qui a pénétré les chairs sur au moins cinq centimètres juste sous la pomme d’Adam.

Le sang a coulé sur sa poitrine poilue et sur son gros ventre jusqu’à son jean.

— Vous êtes certains de l’identification ?

— À cent pour cent, confirme Clara, et elle regarde à nouveau Joona avec attention.

Le visage de l’homme est détruit, il n’y a là plus grand-chose d’humain.

Les lividités cadavériques ont coloré en noir ses mains, qui pendent le long du corps.

— Il a dû se faire de nombreux ennemis après le procès, constate Joona pensivement. Avez-vous…

— Statistiquement, la vengeance est un motif peu courant, réplique Clara sèchement.

Joona promène son regard sur les murs autour du cadavre. Le mort a manifestement lutté longtemps pour ne pas suffoquer. Il a oscillé comme un pendule au point de fendre le lavabo dans ses tentatives de défaire le fil de fer. Cette pendaison est à considérer comme incomplète, puisque les pieds du mort touchent le sol, mais Joona est certain qu’ils vont trouver des fractures de l’os hyoïde et des cornes supérieures du cartilage thyroïde.

— Je pars de l’hypothèse qu’il a attiré ici un garçon sorti du droit chemin, centre de détention pour mineurs, vol avec violence, prostitution, stéroïdes, Rohypnol, poursuit Clara en enfilant une paire de gants en latex.

— Il n’y a pas eu de bagarre.

— Ah bon ?

— Il aurait dû être capable de se défendre plutôt correctement, mais ses jointures sont intactes, dit Joona en montrant les mains de la victime.

— Nous allons transférer le corps à la médecine légale maintenant que vous l’avez vu, marmonne-t-elle.

— Il ne présente pas non plus de lésions défensives.

— Bien sûr que si, riposte-t-elle, et elle retourne les bras du mort pour vérifier.

— Il ne s’est pas défendu, réaffirme Joona calmement.

Clara Fischer pousse un soupir, lâche les bras et sonde Joona du regard.

— Comment pouvez-vous savoir tout ça ?

— Qu’est-ce que je fais ici ?

— C’est ce que j’avais l’intention de vous demander, répond Clara, et elle sort une pochette de son sac et exhibe un téléphone portable de modèle ancien.

— Un téléphone, constate-t-il.

— Un téléphone, que nous avons trouvé entre les coussins du canapé… il appartenait à Fabian Dissinger, dit-elle en allumant l’appareil à travers le plastique. Deux jours avant de mourir, il a appelé ce numéro – vous le reconnaissez ?

— C’est le mien.

— L’un de ses derniers coups de fil vous était destiné.

Joona sort son portable, parcourt l’historique des communications et constate qu’il a raté l’appel.

— Dites-moi ce que vous savez, l’exhorte Clara.

— Je sais enfin pourquoi vous vouliez que je vienne.

— Expliquez-moi pourquoi il vous a téléphoné, insiste-t-elle avec impatience.

Joona secoue la tête.

— Fabian Dissinger ne figure dans aucune de mes enquêtes.

— Contentez-vous de dire la vérité, s’énerve Clara.

— Je n’en ai aucune idée.

Elle souffle pour éloigner un cheveu de son visage.

— Vous n’en avez aucune idée, mais il y a forcément un lien.

— Oui, consent Joona, qui fait un pas vers le pendu et observe ses yeux.

L’un a disparu entre une tuméfaction bleu-gris et une meurtrissure de chair rougie, l’autre est ouvert. Sur la conjonctive, des petites taches rouges ont fait leur apparition.

Il comprend que Clara Fischer a attendu qu’il soit sur place pour lui parler de cet appel afin de le déstabiliser et de l’amener à révéler un lien qu’il aurait pu nier s’il s’y était préparé.

— Donnez-moi quelque chose, dit-elle en le fixant du regard.

Malgré le froid dans la caravane, de petites gouttes de transpiration se sont formées sur sa lèvre supérieure.

— J’aimerais assister à l’autopsie, répond Joona.

— Vous dites qu’il n’y a pas eu de bagarre.

— C’est une agression unilatérale… et d’une violence quasi incontrôlée, mais certains éléments évoquent des techniques militaires.

— Vous avez été militaire, vous faisiez partie du Groupe des opérations spéciales avant de devenir policier.

Ils s’éloignent des toilettes à l’arrivée de deux techniciens qui déploient une housse mortuaire par terre, emballent les mains de la victime dans des sacs en papier, coupent le fil de fer et descendent le gros corps rigide.

Les techniciens soupirent sous le poids du mort et se donnent de brèves instructions quand ils le sortent, les pieds en avant, par l’étroite porte des toilettes. Joona a un aperçu du large dos de Fabian Dissinger et de ses épaules poilues quand ils l’allongent dans la housse.

— Attendez, retournez-le, dit-il en s’approchant des techniciens.

— Könnten Sie bitte die Leiche auf den Bauch wenden, leur demande Clara d’une voix neutre.

Les techniciens les regardent, déconcertés, mais ils rouvrent la housse, retournent le corps et se poussent pour laisser la place à Joona et Clara.

Joona sent son cœur battre plus vite en observant la région lombaire de la victime : du bord inférieur des omoplates jusqu’au creux des reins, la peau présente des stries peu naturelles, comme si l’homme était resté étendu sur une natte de roseau.

— Son dos. Que lui est-il arrivé ? chuchote Clara.

Joona ne se donne pas la peine de mettre des gants de protection, il s’accroupit et tâte doucement du bout des doigts les cicatrices horizontales, les centaines de stries parallèles laissées par des plaies qui ont saigné et se sont refermées de manière répétée.

— Je sais que vous êtes un inspecteur légendaire, déclare Clara lentement. Mais vous trimballez aussi une peine de prison, vous êtes en liberté conditionnelle et je vais vous arrêter et vous emmener pour interrogatoire si vous ne m’expliquez pas comment…

Joona se lève, se faufile devant elle, fait tomber quelques pochettes contenant des verres et des cendriers quand il prend appui sur la cuisinière, puis il sort, au soleil.

— Je vous tiens, Joona – n’est-ce pas ? dit Clara en le suivant.

Il ne répond pas, se contente de traverser le terrain de gravier, pousse un technicien qui est en train de pianoter sur son téléphone et franchit la grille du jardinet qui entoure la caravane.

— Arrêtez-le, ordonne Clara mollement derrière son dos.

Joona passe devant deux policiers en uniforme et il sait qu’il va les blesser s’ils tentent de le retenir.

De toute évidence ils décèlent la même chose sur son visage car ils reculent prudemment.

L’homme mort dans la caravane porte des traces de flagellation.

Le frère jumeau de Jurek Walter avait des cicatrices semblables sur le dos. Pendant des années, il avait été fouetté avec un cuir à rasoir, l’épaisse lanière de cuir qu’on utilise pour parfaire l’affûtage d’un coupe-chou.

Joona ne sait pas comment interpréter cet étrange point commun, mais il comprend que c’est un message qui lui est destiné.

Il court vers le parking, monte dans la voiture, démarre et exécute un demi-tour tellement brusque que de la boue gicle jusque sur la portière.

Pendant qu’il quitte le camping, il appelle la Kripos en Norvège. Il faut qu’il en sache plus sur le dos du profanateur de tombes retrouvé mort à Oslo, l’homme qui gardait le crâne de Summa dans son congélateur.

13

Joona a sauté dans un taxi à l’aéroport pour se rendre directement au département de médecine légale de l’institut Karolinska près de Stockholm.

Des bougeoirs électriques de l’Avent ornent les bords des fenêtres du bâtiment en briques rouges, les buissons d’églantier dépouillés de leurs feuilles sont pleins de baies noircies couvertes de givre.

Joona n’a pas pris ses médicaments aujourd’hui, il a l’impression qu’ils émoussent son acuité.

Depuis un accident il y a de nombreuses années, il souffre d’une sorte de névralgie migraineuse. Parfois la crise le terrasse pendant quelques minutes, parfois elle ne fait que passer, comme un gros orage. Le seul remède qui s’est montré efficace jusqu’à présent est le Topiramate, un antiépileptique.

Joona entre et tourne à gauche dans le couloir, où il croise le vieil agent d’entretien avec son chariot.

— Comment va Cindy ? demande-t-il.

— Beaucoup mieux, sourit l’homme.

Joona ne saurait dire combien de fois, pendant ses années de service, il a patienté dans ce couloir dans l’attente des résultats de l’Aiguille.

Aujourd’hui, la donne a un peu changé, puisque les corps à analyser n’existent que sur des photographies.

Le profanateur de tombes d’Oslo n’avait pas les mêmes traces de flagellation sur le dos que le délinquant sexuel de Rostock. Mais, peu avant sa mort, il avait reçu cinq coups violents assénés avec une ceinture ou une lanière à rasoir.

Fabian Dissinger a été martyrisé pendant une longue période, il a subi les sévices qui lui ont été infligés latéralement en restant immobile sur le ventre.

Les plaies ont cicatrisé, ont été rouvertes lors de nouvelles séances de torture et ont cicatrisé de nouveau.

Les lampes sont allumées dans la grande salle d’autopsie.

Joona trouve Saga accroupie, adossée au carrelage du mur, tandis que l’Aiguille, vêtu de sa blouse de médecin, est debout en train de se tordre les mains.

— La Kripos m’a envoyé les clichés, je vous les ai transmis depuis le taxi, annonce Joona.

— Merci, dit l’Aiguille.

— Je n’ai pas droit à une bise ? demande Saga en se redressant.

Ses cheveux blonds sont coiffés en fines tresses et, comme d’habitude, elle porte un jean clair et une veste de sport de son club de boxe.

— Tu as l’air de bonne humeur, dit-il en s’avançant pour la serrer dans ses bras.

— Je le suis, je crois.

Il fait un pas en arrière et la regarde droit dans les yeux. Elle laisse sa main reposer sur le bras de Joona un petit instant.

— Bien que tu sortes avec un policier.

— Randy, sourit-elle.

L’Aiguille allume son ordinateur, trouve le mail et clique sur les pièces jointes. Tous les trois se massent devant l’écran pendant que l’Aiguille montre les photos des deux scènes de crime.

— Ça raconte quoi, tout ça ? finit par demander Saga. Tous les deux ont été battus à mort, ils ont été victimes d’une violence extrême, d’un acharnement aveugle… ni l’un ni l’autre ne s’est particulièrement défendu… et tous les deux ont été flagellés sur le dos.

— De la même manière que le frère de Jurek, fait remarquer Joona.

— Ça, ça se discute, proteste Saga.

— Fabian Dissinger présente exactement le même type de cicatrices que le frère jumeau de Jurek… les siennes étaient évidemment bien pires, beaucoup plus anciennes et…

— Alors ce ne sont pas les mêmes, le coupe-t-elle.

— Les deux victimes ont des liens directs avec moi, explicite Joona.

— C’est vrai.

— Tout le monde affirme que Jurek Walter est mort, on le sait, lâche Joona après un instant. Mais je me dis que… c’est peut-être le contraire qui prévaut.

— Arrête avec ça, dit Saga d’une voix tendue.

— Joona, dit l’Aiguille en remontant ses lunettes sur son nez d’un geste agacé. Nous avons un corps, nous avons une empreinte génétique qui correspond à cent pour cent…

— J’aimerais juste passer en revue les preuves encore une fois, l’interrompt Joona. Je dois vérifier s’il existe une possibilité théorique qu’il soit encore en vie et…

— Cette possibilité est inexistante, le coupe l’Aiguille.

Saga secoue la tête et se dirige vers la porte.

— Attends, lance Joona derrière elle. Ça te concerne, toi aussi.

— Je vais sortir les pièces à conviction, soupire l’Aiguille en levant les mains. On va le faire à ta façon.

— Putain, mais vous êtes fous, marmonne Saga en revenant dans la salle.

L’Aiguille déverrouille son armoire d’archivage et sort le classeur avec les rapports et les photographies ayant trait à la mort de Jurek Walter. Il va prendre dans le réfrigérateur un bocal scellé dans lequel un index baigne dans du formol. Le verre l’agrandit légèrement. De minuscules particules virevoltent autour du doigt enflé et pâle comme de la glace.

— La seule preuve que nous avons de la mort de Jurek est un doigt, constate Joona.

— Il y avait un torse, un putain de torse entier, riposte Saga en élevant la voix. Cœur, poumons, foie, reins, intestins…

— Saga, écoute-moi, dit Joona. Tout ce que je veux, c’est qu’on fasse ça ensemble, qu’on revérifie ensemble. Soit on en sortira rassurés, soit…

— Je lui ai tiré dessus, je l’ai tué, l’interrompt Saga. Lui aurait pu me tuer, je ne saurai jamais pourquoi il ne l’a pas fait, mais je lui ai tiré dans le cou, dans le bras, dans la poitrine…

— Calme-toi, dit l’Aiguille, et il lui avance une chaise de bureau.

Saga s’assied, se cache le visage dans ses mains un moment, avant de baisser les bras et de respirer à fond.

— Jurek Walter est mort cette nuit-là, poursuit-elle d’une voix étranglée. Je ne sais pas combien de fois j’ai passé l’histoire en revue dans ma tête… à quel point c’était difficile de courir dans la neige profonde, le reflet de la fusée de détresse dans les petits cristaux… Jurek, je l’ai vu très nettement et je l’ai flingué avec mon Glock 17. La première balle l’a atteint au cou, la deuxième au bras… j’ai continué à avancer et je lui ai tiré trois balles dans la poitrine. J’ai fait mouche à chaque putain de fois et j’ai vu le sang gicler des orifices de sortie dans la neige derrière lui.

— Je sais, mais…

— Merde à la fin, c’est pas ma faute s’il est tombé dans le torrent, mais j’ai tiré dans l’eau et j’ai vu un nuage de sang autour de lui, je l’ai suivi et j’ai tiré jusqu’à ce que le corps soit emporté par les courants.

— Tout le monde a fait ce qu’il fallait, et plus que ça, déclare l’Aiguille lentement. La police a envoyé des plongeurs la nuit même et à l’aube ils ont longé la berge avec des chiens renifleurs sur plus de dix kilomètres en aval.

— Ils auraient dû trouver le corps, répond Joona d’une voix sourde.

Il sait que Saga a continué à chercher de son côté. Ce pistage a probablement constitué son long chemin de retour à la vie, sa méthode personnelle pour surmonter les événements. Elle a déjà raconté comment elle avait suivi le cours d’eau jusqu’à son embouchure près de Hysingsvik, comment elle avait délimité un secteur sur la carte et systématiquement sillonné l’archipel selon un système de quadrillage. Elle avait étudié les courants marins, visité chaque île et chaque îlot sur une bande côtière longue de cent kilomètres, parlé avec les îliens et les estivants, avec les pêcheurs, les employés des ferries et même avec des océanographes.

— Je l’ai trouvé, chuchote Saga, et elle regarde Joona avec des yeux rougis. Putain, Joona, je l’ai trouvé.

Il l’a entendue raconter comment, au bout d’un an de recherches, elle avait rencontré un homme sur les rivages déchiquetés au nord de l’île de Högmarsö. C’était un bedeau à la retraite qui ramassait du bois flotté sur les plages. Elle avait discuté avec lui et appris qu’il avait trouvé le cadavre d’un homme au bord de l’eau cinq mois auparavant.

Saga l’avait suivi jusqu’à la partie habitée de l’île. Derrière une chapelle blanche comme du sucre se trouvaient son logement de fonction et l’ancien crématoire.

— Le corps de Jurek avait suivi les profonds courants sous-marins avant d’être rejeté sur l’île durant les tempêtes qui sévissaient à la fin de cet hiver-là, dit Saga sans lâcher Joona du regard.

— Ça colle, confirme l’Aiguille. Tu comprends, Joona ? Tout colle. Il est mort.

— De Jurek Walter, il ne restait que son torse et un bras, poursuit Saga. Le bedeau m’a raconté qu’il avait transporté le tronc enflé dans la brouette à travers la forêt et l’avait entreposé dans le garage derrière la chapelle. Mais l’odeur avait rendu son chien fou, et il avait été obligé de le porter à l’ancien crématoire et de l’incinérer.

— Pourquoi n’a-t-il pas prévenu la police ? demande Joona.

— Je ne sais pas, il distillait sa gnole et fraudait les services sociaux. Il avait peut-être déjà sombré dans la démence… mais il a quand même pris quelques photos du corps avec son portable, au cas où la police viendrait poser des questions… et il a conservé le doigt tout au fond du frigo.

L’Aiguille sort une photo imprimée du classeur et la tend à Joona qui la prend et l’incline pour éviter le reflet des néons au plafond.

Sur le sol en ciment à côté d’une tondeuse à gazon rouge gît un torse spongieux sans tête. Une flaque d’eau s’est formée en dessous. La peau molle et blafarde s’est détachée de la poitrine et trois orifices d’entrée de balles aux contours imprécis brillent comme des cratères terreux.

— C’est Jurek, et ça, ce sont les plaies de mes balles, déclare Saga qui s’est levée et s’est placée à côté de Joona pour regarder la photographie.

14

Avec un calme imperturbable, l’Aiguille aligne la copie du scan de l’empreinte digitale, celles du PV de l’arrestation de Jurek Walter et du résultat des analyses.

— La concordance est totale puisque nous disposons à la fois de l’ADN et des empreintes digitales… même des jumeaux monozygotes n’ont pas les mêmes empreintes digitales.

— Je ne doute absolument pas que ce soit le doigt de Jurek Walter, dit Joona à voix basse.

— Il a été sectionné sur un corps déjà mort, souligne l’Aiguille.

— Joona, il est mort, tu entends ce qu’il dit ? insiste Saga en essuyant les larmes sur ses joues.

— Il suffit d’un membre mort, répond Joona. Le doigt a pu être coupé d’une main tranchée qui a séjourné dans de l’eau saumâtre aussi longtemps que le corps.

— Mais enfin, merde, gémit-elle.

— En théorie, s’entête Joona.

— L’Aiguille, essaie de lui expliquer que c’est impossible.

Le médecin légiste remonte à nouveau ses lunettes de pilote sur son nez et fixe Joona.

— Tu veux dire qu’il se trancherait la main pour pouvoir…

Il se tait et croise le regard de Joona.

— Imaginons que Jurek a eu une chance inouïe et qu’il a survécu aux balles de Saga, qu’il nage avec le courant, réussit à se hisser sur la terre ferme et qu’il survit, dit Joona avec sérieux.

— Il a été mortellement touché, proteste Saga.

— Jurek a commencé sa carrière comme enfant soldat, rappelle Joona. La douleur le laisse de marbre, il cautériserait ses plaies et s’amputerait le bras lui-même s’il le fallait.

— Joona, dis-moi que tu comprends que c’est impossible, soupire l’Aiguille d’une voix fatiguée.

— C’est impossible seulement si c’est impossible.

— On t’écoute, dit Saga, et elle se laisse retomber sur la chaise.

Le visage de Joona est pâle et figé.

— Jurek trouve un homme qui a à peu près le même physique, le même âge que lui. Il le tue de la même façon que toi, Saga, en logeant les balles aux mêmes endroits… puis il le décapite et met le corps à tremper quelque part le long de la côte… il a pu le garder dans une cage ou dans un vivier.

— En y ajoutant sa propre main, complète l’Aiguille à mi-voix.

— Cela n’aurait rien d’étrange pour lui qui retenait des gens dans des tombes et passait les voir de temps en temps.

— Dans ce cas, il a forcément reçu l’aide du bedeau que Saga a rencontré.

— Jurek sait se faire obéir de n’importe qui.

Des gouttes tombent d’un robinet et scintillent brièvement sur la grille de la bonde au sol.

Joona regarde l’Aiguille et Saga. Ses yeux gris clair se sont assombris et son visage est couvert de perles de sueur.

— Ai-je raison quand je dis qu’il existe une possibilité théorique que Jurek soit toujours en vie ? chuchote-t-il.

— Joona, le supplie l’Aiguille, avant d’acquiescer.

— Sauf que c’est de la merde, ça ne suffit pas, putain, c’est du vent, s’exclame Saga, qui se lève pour balayer les photos et les rapports de la table.

— Je ne dis pas que je crois qu’il est vivant, tente Joona.

— Tant mieux, Joona, parce que ça, j’aurais eu du mal à l’encaisser, dit-elle, hors d’elle. Puisque je l’ai tué et que j’ai trouvé son corps.

— En fait, juste un doigt.

— Joona a raison, en théorie, confirme l’Aiguille.

— D’accord, et puis merde, s’exclame Saga en se rasseyant. Vous avez raison en théorie, mais vous pouvez le tourner comme vous voulez, votre point de départ manque de logique. Quel putain de motif pourrait bien avoir Jurek Walter pour fouetter et tuer deux salopards pervers en Norvège et en Allemagne ?

— Effectivement, ça ne colle pas avec son modus operandi, approuve l’Aiguille.

Joona ferme les yeux, ses paupières tremblent quand il se concentre pour trouver la force de poursuivre son raisonnement.

— Jurek avait trois sortes de victimes, commence-t-il en rouvrant les yeux. Les véritables victimes, les primaires, étaient celles qu’il ne tuait pas lui-même, comme Samuel Mendel.

— C’est pour ça qu’il était si difficile de trouver un schéma, dit l’Aiguille.

— L’autre catégorie comporte les personnes qu’il enlevait aux victimes primaires, les personnes qui donnaient un sens à leur vie.

— Enfants, épouses, frères et sœurs, parents, amis.

— Jurek ne tenait pas à les tuer, eux non plus, en tant qu’individus ils n’avaient aucune importance pour lui.

— C’est pour ça qu’il les gardait enfermés ou enterrés dans des cercueils et des fûts, observe l’Aiguille en opinant de la tête.

— La troisième catégorie regroupe ceux qui le gênaient… en fait, eux non plus, il ne voulait pas les tuer, il le faisait juste pour éliminer des obstacles, parce que c’était plus pratique.

— Si bien qu’en réalité il ne cherchait pas du tout à tuer ? demande Saga.

— L’acte de tuer ne lui apportait rien, il n’y avait pas d’aspects sexuels, il n’était pas question de domination, tout tournait autour de son procès de justice personnel… il voulait que les personnes de la première catégorie, les victimes primaires, s’effondrent et choisissent la mort plutôt que la vie.

Joona tourne la tête vers les documents par terre, les rapports de laboratoire, les photos du torse à moitié dissous et celles des dos flagellés.

— Aujourd’hui nous avons deux victimes qui ne présentent aucun lien entre elles, qui ont été fouettées d’une manière qui évoque les supplices endurés par le frère de Jurek. Une des victimes avait le crâne de Summa dans son congélateur, l’autre avait essayé de me contacter.

— Ça ne peut pas être une coïncidence, admet Saga à mi-voix. Mais ces meurtres ne collent pas avec la persona de Jurek.

— Je suis d’accord, absolument, je ne pense pas non plus qu’il s’agisse de Jurek, mais quelqu’un essaie peut-être de me dire quelque chose et cette personne a peut-être un lien avec lui, dit Joona.

— Il y a peut-être d’autres victimes ? spécule Saga en croisant le regard de Joona.

15

Stellan Ragnarson est un homme dégingandé avec un regard affable et un petit je ne sais quoi d’hésitant et de suppliant dans le sourire. Il a commencé à se tondre les cheveux quand ils sont devenus trop fins pour lui donner encore l’air d’un gamin espiègle.

Ce soir il est vêtu de son pantalon de sport noir et lisse et d’un sweat à capuche gris clair délavé à l’emblème des New York Rangers.

Il sort du réfrigérateur une barquette d’un demi-kilo de bifteck, arrache le film plastique et fait glisser la viande dans un grand bol en inox.

Marika est assise à la table de cuisine avec son téléphone et une tablette de chocolat.

Elle a cinq ans de moins que lui et travaille à la station-service sur l’E65, juste en face de la supérette ICA Kvantum.

— Tu le gâtes trop, ton boche, dit-elle en coupant trois carrés de chocolat.

— Je suis plein aux as, répond-il, et il pose la gamelle par terre sous la fenêtre.

— Aujourd’hui, oui.

Stellan sourit en voyant le gros chien engloutir la viande en rejetant la tête en arrière d’un coup sec. Rollof est un magnifique rottweiler, calme et sûr de lui. Il a subi une caudéctomie dans les premiers jours suivant sa naissance car il avait la queue enroulée sur le dos.

Stellan est au chômage mais il a gagné un peu d’argent au turf hier et a surpris Marika en lui offrant une rose.

Ils s’installent dans le canapé et mangent des sandwiches chauds au jambon fumé et à la moutarde tout en regardant Stranger Things à la télé.

Le téléphone de Marika sonne juste quand ils ont fini de manger. Elle vérifie l’écran et dit que c’est encore sa sœur.

— Réponds, dit-il en se levant. Je vais monter jouer un peu avant de faire un tour avec Rollof.

— Salut frangine, répond Marika, qui sourit tout en ajustant le coussin derrière son dos.

Stellan va prendre une canette de bière dans le réfrigérateur et grimpe l’escalier pour s’installer devant l’ordinateur.

Six mois auparavant, il a commencé à fréquenter le web profond, la toile invisible et non indexée qu’on prétend être cinq mille fois plus grand que le web surfacique.

Même ceux qui n’ont pas étudié la création de logiciels et les protocoles internet savent que chaque ordinateur et chaque téléphone portable possède une adresse IP individuelle sur internet. Une combinaison de chiffres qui permet d’identifier et de localiser l’utilisateur.

C’est le darknet qui attirait Stellan, la partie du web profond où se trouvent les serveurs sans adresses IP. C’est là que se déroule la plus grande partie du commerce et des transactions particulièrement risqués : trafic d’armes et de drogues, viols, meurtres commandités, trafic d’esclaves et vol d’organes.

Mais après ce qui s’est passé onze jours plus tôt, il a totalement banni le darknet. Il a rompu tous les contacts et a essayé de désinstaller le logiciel, sans y parvenir.

Il se dit que ce n’est pas grave.

Il ne s’aventure plus sur le darknet de toute façon, il se contente de jouer à des jeux en ligne.

Il est devenu fan de Battlefield.

C’est extrêmement prenant, mais ça reste un jeu.

On trouve un groupe sur le Net avec qui on doit effectuer une mission militaire. Même si on discute surtout de la mission, c’est quand même sympa de faire de nouvelles connaissances qui peuvent se trouver n’importe où dans le monde.

Stellan pose la canette sur le bureau et colle un sparadrap sur la petite lentille de la caméra intégrée à l’écran avant de mettre le micro-casque et de commencer une partie.

Leur mission dans le jeu est de liquider un chef terroriste dans une résidence délabrée à Damas.

Ils ont reçu des images satellites du bâtiment, puis on les a acheminés par hélicoptère à partir de leur base.

Stellan lâche la manette d’une main pour tenter d’ouvrir la canette de bière, mais il n’en a pas le temps, obligé à poursuivre le jeu.

Ils forcent une porte de derrière et entrent deux par deux. Stellan et son backup, qui se fait appeler Straw, courent s’abriter dans une colonnade le long d’un atrium au sol de marbre fissuré. Des équipements militaires rouillés sont abandonnés sous des palmiers desséchés.

— Vas-y mollo maintenant, dit Stellan dans le micro.

— Je peux prendre la tête si tu te dégonfles, répond Straw avec un rot discret.

— Tu n’as même pas vu les gardes – pas vrai ? riposte Stellan à mi-voix.

Les cigarettes des gardes se devinent très faiblement dans le coin sombre. Quand ils tirent dessus, le bout incandescent éclaire leurs pistolets-mitrailleurs.

Dans les écouteurs de Stellan, Straw soupire, puis il va directement descendre les gardes du chef terroriste. Les tirs automatiques résonnent contre les murs dans toute la colonnade.

— Fuck, tu peux pas faire ça avant qu’on ait toute la cour sous contrôle, s’emporte Stellan, et il pose de nouveau la main sur sa bière.

Il essaie de tirer sur l’onglet de la canette quand l’avatar de Straw arrive nonchalamment dans la cour intérieure, son fusil pendouillant près de la hanche.

— Tu as besoin d’aide avec ta canette ? demande-t-il.

Stellan arrache ses écouteurs et se lève si brutalement qu’il renverse sa chaise. Il fixe l’écran, constate que le sparadrap recouvre toujours l’objectif, avant d’entendre une voix dans les écouteurs posés sur le bureau à côté de la manette.

— Assieds-toi, lance Straw.

Stellan se précipite pour déconnecter les écouteurs, force l’arrêt de l’ordinateur et le débranche. Il va l’entreposer dans la penderie dont il ferme ensuite la porte, tout en essayant de comprendre comment on a pu le filmer.

Il s’approche de la fenêtre et regarde la rue sombre. Une voiture aux vitres embuées est garée là. Stellan laisse les stores vénitiens retomber sans ménagement, relève la chaise renversée et s’assied, son cœur bat la chamade.

— Qu’est-ce qui se passe ? chuchote-t-il pour lui-même.

Il range la manette de jeu et les écouteurs dans le tiroir du bureau et sent ses mains trembler fortement.

Ça doit avoir un rapport avec ce qui est arrivé onze jours plus tôt.

— Merde, merde, merde…

Même s’il a appris les protocoles IP pendant deux ans quand il purgeait sa peine de prison, il comprend à présent qu’il a été terriblement imprudent de s’aventurer sur le darknet. Il n’y existe aucune sécurité, il y a toujours des personnes qui savent se montrer plus malignes que le système.

Mais avant l’événement d’il y a onze jours, c’était comme une obsession, ça exerçait sur lui un attrait irrésistible.

Il est allé beaucoup trop loin avant de réaliser qu’il naviguait en eaux troubles, qu’il s’agissait d’un tout autre niveau que ce qu’il avait imaginé. Certaines personnes sur le darknet n’ont pas de limites, elles représentent un danger mortel. Il a vu, en temps réel, deux hommes tirer sur un garçon assis devant son ordinateur. Le sang a giclé sur le poster de Star Wars et sur le masque mou de Trump par terre.

Stellan a lu des articles sur les risques, comme quoi ceux qui se connectent au navigateur Tor Browser Bundle deviennent complices de toute activité sur le darknet.

Mais le logiciel Tor est là pour protéger l’utilisateur et lui permettre un certain anonymat.

On parle d’un mix-blend-mode.

Un système de relais veille à ce que vos signaux soient envoyés via une séquence de serveurs proxys dans une trajectoire aléatoire entre des ordinateurs dans le monde entier.

Stellan ne maîtrise pas complètement ce langage technique mais, d’après son interprétation, le logiciel devait lui donner accès aux parties les plus sombres d’internet sans que lui-même puisse être identifié ou localisé.

16

Les jambes en coton, Stellan se lève, écarte les stores vénitiens et observe la rue de nouveau. La voiture a disparu. Il descend au rez-de-chaussée et débranche le routeur dans le salon. Marika est assise devant la télé, elle tapote le coussin à côté d’elle sur le canapé quand elle l’aperçoit.

— Il faut que je promène Rollof, dit-il sur un ton éteint.

Elle affiche une mine faussement mécontente.

— Tu choisis toujours le boche en premier.

— Il a besoin d’exercice, c’est un gros chien.

— Qu’est-ce qui se passe ? Tu n’as pas l’air bien.

— C’est juste que… on ne peut plus utiliser internet.

— Et pourquoi ?

— Il faut reconfigurer le réseau, on a chopé un virus qui va effacer tout le disque dur si on va sur le Net.

— Mais j’ai besoin de me connecter.

— Maintenant ?

— Oui, j’ai des factures à payer et…

— Tu n’as qu’à aller chez ta sœur et utiliser son ordinateur, l’interrompt-il.

Marika secoue la tête.

— Ça me paraît quand même exagéré.

— J’appellerai l’assistance technique dès que je serai de retour avec Rollof.

— Ça ne tient pas debout, ton histoire, marmonne Marika.

Stellan va dans le vestibule prendre la laisse. Dès que Rollof entend le cliquetis des mailles métalliques, il arrive.

C’est un soir d’hiver pluvieux et tranquille dans le Sud de la Suède. Les champs s’étendent à perte de vue, bruns et nus.

Stellan et Rollof empruntent le chemin habituel le long de l’E65. De rares véhicules lourds passent dans un crissement de pneus. Stellan ne peut s’empêcher de jeter continuellement un regard par-dessus son épaule, mais il n’y a personne, il est seul.

Un fin brouillard repose sur les jardins potagers de l’autre côté de la route transcontinentale. Rollof trottine à ses pieds, sa respiration est régulière.

Il fait humide, sombre et froid. Ils tournent à droite dans Aulingatan et suivent le gazon jauni qui borde la grande zone industrielle à gauche. L’immense parking est presque vide à cette heure-ci.

Stellan a conscience qu’il manque de lucidité, il sait qu’il se comporte sans doute de façon irrationnelle, mais il a décidé de mettre le feu à son atelier. S’il le brûle, il touchera un peu d’argent de l’assurance, il pourra quitter la ville d’Ystad, changer de fournisseur internet, renouveler tout son équipement informatique.

Une des vieilles serres plus loin est éclairée. Rollof dresse les oreilles, aboie et gronde en direction des buissons denses d’un terrain vague.

— Qu’est-ce qu’il y a ? demande Stellan à voix basse.

Le collier serre la nuque puissante de l’animal et rend sa respiration difficile. Rollof est brave, mais il peut se montrer pénible s’il rencontre d’autres chiens mâles.

— Pas de bagarre maintenant, Rollof, lui lance Stellan, et il l’éloigne de force.

S’il y a un autre chien, il n’aboie pas, mais quelques branches s’agitent devant la serre.

Stellan a subitement l’impression de voir quelqu’un se tenir à l’intérieur et il sent des frissons lui parcourir le dos.

Il pénètre dans le vaste quartier industriel. Les rues sont vides et une obscurité totale règne entre les réverbères. Son ombre s’allonge puis disparaît dans le noir avant que Stellan atteigne le cône de lumière suivante. Ses pas résonnent entre les façades de briques et de tôles ondulées.

Il n’est pas facile pour quelqu’un avec un passé criminel de se faire une place sur le marché du travail en Suède. Stellan a été condamné pour un double meurtre quand il avait vingt ans.

Depuis sa sortie de prison, il a occupé quelques rares boulots, il a fait bon nombre de stages, essayé de suivre des formations professionnelles, mais ce sont surtout les allocations qui lui ont permis de s’en sortir en vivotant.

Son inlassable errance sur le darknet et l’espionnage des activités d’autrui ont réveillé un vieux fantasme. En prison, déjà, il songeait à la possibilité de se procurer quelques filles et de les laisser renflouer les caisses. Il avait lu des articles à ce sujet, il y avait réfléchi, calculé les risques et décidé de trouver la formule magique pour réussir.

Il était obsédé par cette idée quand il avait commencé à fréquenter le darknet. Il a posté une annonce sur deux marchés comme quoi il voulait acheter trois filles mais elle est restée sans réponse.

Quand il a précisé dans ses annonces qu’il avait l’intention de garder les filles dans des cages et de les vendre pour des services sexuels, les réponses se sont soudain mises à affluer. Beaucoup étaient de pures provocations, d’autres essayaient de le faire fuir. Plusieurs réponses semblaient sérieuses mais, après avoir fait des recherches, il découvrait qu’elles avaient probablement des liens avec le monde du crime organisé.

Stellan ne sait pas pourquoi il n’a pas réussi à chasser cette idée de filles en cage. Peut-être à cause de la certitude que ce serait bel et bien réalisable.

Dix ans plus tôt, il a hérité d’un vieux bâtiment industriel qu’il a essayé de mettre en location à plusieurs reprises. Dans l’attente d’autres réponses des marchés du darknet, il a construit une solide cloison dans la partie du fond du bâtiment tout en longueur. À moins de mesurer la surface au sol, il est impossible de détecter la pièce secrète, bien qu’il y ait de la place pour cinq cages avec des lits, une douche, un cabinet de toilette et un coin cuisine avec frigo.

Stellan avait presque terminé l’aménagement quand il est entré en contact avec Andersson.

Il n’avait pas compris à quel point cet homme était dangereux – Dieu tout-puissant !

Andersson s’intéressait à son activité et était prêt à lui livrer cinq jeunes femmes de Roumanie.

Son offre était parfaite jusque dans le moindre détail. Elle était impeccable – comme un ticket de loto gagnant.

Mais en même temps, la froide assurance d’Andersson l’avait fait frémir de peur.

Il avait vérifié une nouvelle fois le logiciel Tor.

S’il était prudent, personne ne pourrait le retrouver, les informations étaient acheminées entre d’innombrables nœuds de relais et elles étaient cryptées jusqu’au destinataire.

L’affaire était quand même un peu démesurée pour lui.

D’un autre côté, s’il réussissait à se constituer une clientèle, il pourrait gagner gros.

Garder des filles enfermées était devenu une idée fixe. Pourtant, il ne savait pas exactement ce qu’il allait leur faire.

Il ne comptait pas les violer ni les frapper. Ses pensées tournaient autour du fantasme de les briser au point qu’elles acceptent tout sans résistance.

Andersson lui a extorqué trop de détails sur son passé, il a posé des questions alambiquées sur la notion de loyauté.

Stellan s’est senti provoqué et a créé une sorte de cheval de Troie sous forme de PDF en pièce jointe, pour s’offrir un avantage.

En ouvrant la pièce jointe, Andersson a immédiatement révélé sa localisation exacte.

À partir de ce moment, Andersson savait qu’il savait.

Stellan avait son adresse.

Don’t fuck with me, voilà comment il a raisonné.

La réaction d’Andersson a été aussi rapide qu’inattendue.

“Tu n’aurais pas dû faire ça, a-t-il écrit. La seule façon pour toi de rétablir la confiance, c’est de te filmer en train de te trancher les tendons d’Achille.”

C’était il y a onze jours.

Stellan a feint de croire que c’était une plaisanterie mais il a compris qu’Andersson était un fou furieux.

Sans en faire tout un plat, il a essayé de se retirer du marché en expliquant que des problèmes avaient surgi et qu’il était obligé de geler la transaction.

“C’est trop tard”, a répondu Andersson.

“Comment ça ?”

“Je vais bientôt venir te rendre visite…”

“Andersson, je te présente mes excuses. Je ne voulais pas…”

Il s’est arrêté d’écrire quand le ventilateur de son ordinateur a commencé à s’emballer.

“Tu es à moi”, a été la réponse d’Andersson.

La seconde d’après, l’écran devant Stellan s’est éteint. La pièce a été plongée dans l’obscurité. Puis l’ordinateur s’est remis en marche, le disque dur a émis un cliquetis, l’écran a clignoté, la liaison a été rétablie et soudain, Stellan s’est vu lui-même à l’écran.

Andersson pilotait son ordinateur à distance, il avait activé la caméra et le voyait assis à son bureau, torse nu, une tasse de café posée à côté du clavier.

Le cœur battant, Stellan a quitté le darknet. Il a ouvert le panneau de configuration pour accéder aux Paramètres système avancés, a désactivé la connexion au réseau et tenté de désinstaller le programme Tor.

Depuis cet épisode, Stellan n’est pas retourné sur le darknet. La sensation étouffante d’être observé et surveillé n’a fait qu’augmenter de jour en jour.

Les grilles qui donnent sur le numéro 18 de Herrestadsgatan sont encore ouvertes. Rollof lève la patte et urine sur le poteau comme d’habitude. Ils dépassent la société d’ingénierie Jeppsson et la tente de stockage bleue qui abrite un vieil autocar.

Stellan et le chien quittent l’entrée gravillonnée, continuent dans l’herbe mouillée, passent devant une grande bâtisse aux reflets argentés jusqu’à un long bâtiment industriel de briques jaunes pourvu d’escaliers métalliques.

L’enseigne de l’établissement Pneus & Atelier mécanique d’Ystad est toujours en place alors que l’activité a cessé et que la société n’existe plus.

Stellan attache la laisse à un plot de béton pour panneaux routiers temporaires, s’agenouille, saisit des deux mains la peau souple de la nuque de Rollof et explique au chien qu’il ne sera pas long.

Une fois entré, il allume les néons du plafond qui, avec des cliquetis et des clignotements, répandent une lumière blanche sur des bancs sales pourvus de solides ferrures. Le sol en ciment est constellé de taches d’huile et de trous de perceuse à l’endroit où se trouvaient les machines. Les traces de l’atelier démantelé sont visibles partout. Tout ce qui pouvait être écoulé à la vente aux enchères consécutive à la faillite a été démonté et enlevé.

Il est presque arrivé à la cloison de la pièce secrète quand il entend Rollof grogner dehors. Il déverrouille la porte du placard à balais, sort l’aspirateur de chantier, enlève du mur le calendrier avec des photos de policiers nus qui dissimule la serrure, introduit la longue clé et pousse la porte de sécurité.

Dans la pièce secrète, il a déjà construit trois cages avec un solide grillage à poule tendu sur une structure en bois fixée dans le sol.

Chaque cage contient en tout et pour tout un matelas de chez Ikea et un pot de chambre en plastique.

La lumière des plafonniers, en traversant le grillage, projette un quadrillage d’ombres sur les couchages.

Le coin cuisine se réduit à une kitchenette monobloc équipée d’un évier et d’une plaque de cuisson, d’une douchette qui s’adapte au robinet, d’un four à micro-ondes et d’un petit réfrigérateur.

Stellan a conscience qu’il vaut mieux détruire les cages avant de mettre le feu à l’atelier. Il s’avance vers la première, enfonce le pied-de-biche entre le mur de brique et un poteau de bois vertical et appuie dessus de tout son poids.

Une fois les cages démolies, il a l’intention de siphonner du gasoil de l’autocar devant chez Jeppsson, de tout imbiber et de laisser le feu prendre ici à l’intérieur, dans un des radiateurs.

Le bâti n’est pas assuré à sa pleine valeur, mais il peut difficilement téléphoner pour essayer de changer les clauses maintenant.

Stellan dégage un autre poteau et s’en écarte lorsqu’il tombe. Son téléphone annonce l’arrivée d’un SMS et il suspend le pied-de-biche au grillage pour le lire. Le message provient d’un numéro qu’il ne reconnaît pas : “Asperge-toi d’essence et…”

Il ne se donne pas la peine de lire le texto jusqu’au bout, il balance son téléphone droit contre le mur. Comment Andersson a-t-il pu se procurer son numéro ?

— Qu’est-ce qui se passe ? chuchote-t-il en piétinant le téléphone par terre.

Il décide de laisser tomber les cages. Elles vont probablement brûler avec tout le reste, elles ne le trahiront pas.

Soudain la lumière s’éteint. Sûrement un fusible qui a sauté. Stellan tâtonne pour retrouver son chemin, trébuche sur un sac en papier avec de vieilles vis, des équerres et d’autres accessoires. La lourde porte de sécurité est fermée, mais il l’ouvre, pénètre dans le placard à balais puis sort dans l’atelier. Il y fait complètement noir. Une lumière nocturne grise entre par les rares fenêtres qui n’ont pas été remplacées par du contreplaqué. La protection du tableau électrique avec ses vieux fusibles en porcelaine est ouverte.

Dehors, Rollof commence à aboyer. Le chien est nerveux, il tire sur sa laisse, geint et aboie de nouveau.

Une ombre passe devant une des fenêtres. Quelqu’un rôde autour du bâtiment.

Le cœur de Stellan bat tellement fort qu’il en a mal à la gorge.

Il fixe la porte en face de lui, hésite sur la marche à suivre.

La chaîne du treuil détraqué se met à osciller dans son dos.

Stellan se retourne mais ne voit personne.

Il se dirige vers la porte, entend des pas rapides derrière lui puis sent un crépitement dans sa tête.

Il titube sur le côté pendant qu’une douleur fulgurante irradie dans sa tempe.

Ses jambes se dérobent, il s’effondre et s’entend émettre un grognement guttural.

Son dos se courbe comme sous l’effet d’une crampe, son corps se tend avant de commencer à tressaillir de façon incontrôlée. On le traîne par la jambe à travers la pièce.

— Pardon, halète-t-il en battant des cils pour chasser le sang de ses yeux.

L’homme crie quelque chose et lui piétine la bouche. Avant de perdre connaissance, Stellan se rend compte que son assaillant s’acharne sur son visage.

Quand il se réveille, son visage est mouillé et chaud.

Allongé sur le côté, il essaie de lever la tête. L’homme est en train de renverser le vieux bureau, puis il revient vers lui avec une scie rouillée à la main et le retourne sur le ventre d’un coup de pied.

La respiration de Stellan se double de râles contre le sol en béton.

Il faut qu’il sorte libérer Rollof.

L’homme lui écrase les reins avec le pied, des coups répétés, avant de le contourner.

Stellan sent qu’il l’attrape par la tête, plaque la lame dentelée contre sa nuque et commence à scier.

Il entend le bruit se modifier et a le temps de penser que la douleur est absolument insoutenable avant que tout disparaisse.

17

Joona et l’Aiguille se tiennent en silence dans l’ascenseur sans se regarder. Le sol est mouillé de neige fondue. Le seul bruit audible dans la cage d’ascenseur qui les amène à la salle de réunion au huitième étage est le bourdonnement des câbles dans le puits.

Nathan Pollock, de la commission des homicides, a déjà convoqué un premier briefing. À la NOA, il est responsable de la recherche de victimes qui, d’une façon ou d’une autre, correspondent aux schémas des deux premiers meurtres.

Le visage de Joona est grave, concentré.

Il ne prête aucune attention au col de sa veste qui est à moitié retourné vers l’intérieur, à moitié relevé.

Puisqu’ils sont d’accord pour dire que la possibilité théorique existe que Jurek Walter ait survécu aux balles de Saga, Joona se doit de suivre cette piste jusqu’au bout.

S’il parvient à maîtriser la sensation oppressante d’une catastrophe à venir, c’est parce que le choix de victimes ne correspond pas à l’harmonie recherchée par Jurek.

Ni le choix ni le mode opératoire ne collent.

Jurek ne pratique pas la violence extrême, il ne fait que ce qui est nécessaire pour atteindre les résultats qu’il vise.

Les morts en Allemagne et en Norvège ont tous les deux des liens concrets avec Joona, mais objectivement aucun avec Jurek Walter.

Le fait que la victime du camping à Rostock a été flagellée ne signifie rien en réalité. Il était peut-être masochiste, il a pu s’infliger lui-même ses blessures ou avoir été malmené par d’autres patients du service de psychiatrie médicolégale.

On n’a même pas pu établir que c’est un cuir à rasoir qui a été utilisé. C’est peut-être juste les pensées de Joona qui se sont emballées.

Et l’homme d’Oslo n’avait que quelques stries sur le dos. Elles ont pu se produire au cours de la bagarre qui lui a coûté la vie.

Joona se force à écouter l’Aiguille qui raconte que son assistant Frippe s’est mis au golf avec sa femme à lui.

Il essaie de sourire et pense à nouveau que sa réaction était probablement exagérée.

Jurek est mort.

L’homme d’Oslo et celui du camping ont vraisemblablement été tués par la même personne et il existe un lien concret avec lui dans les deux cas.

Joona a cherché à comprendre comment le délinquant sexuel assassiné avait pu obtenir son numéro de téléphone privé.

Fabian Dissinger ne figure dans aucune enquête suédoise – pas depuis que Joona a commencé à travailler dans la police.

Pareil pour le profanateur de tombes d’Oslo.

L’ascenseur ralentit et s’arrête, les portes s’ouvrent.

Anja les attend sur le palier. Sans un mot, l’ancienne assistante de Joona le serre fort dans ses bras puis recule d’un pas.

Avec un sourire de satisfaction, elle les conduit dans la salle de réunion. Trois petites tables ont été placées bout à bout. Sur l’une est posé un ordinateur portable fermé à côté de deux piles de documents et de classeurs. Une étoile de l’Avent avec son câble électrique poussiéreux gît dans une corbeille à papier.

Par les fenêtres basses, on aperçoit la cour intérieure, des toits plats avec des mâts et des paraboles, les cours de promenade de la maison d’arrêt et l’énorme lanterne qui surmonte le dôme du vieil hôtel de police.

— Vous avez fait vite, dit Nathan derrière eux.

Il a comme d’habitude ses cheveux gris noués en catogan et il porte une veste noire, un pantalon étroit et des chaussures aux talons cubains.

— Comment tu vas ? demande Joona en serrant la main de son vieil ami.

— Ça peut aller, merci, comme une merde, répond Nathan, fidèle à lui-même.

Il s’approche du mur et enlève une affiche qui montre un jeune garçon paré de blanc et coiffé d’un chapeau conique, prêt pour la traditionnelle procession de la Sainte-Lucie et un rappel de la police aux parents de surveiller leurs ados.

— Il pense que tout ce qui a un rapport avec Noël est mauvais pour le feng shui de la pièce, même la Sainte-Lucie commente Anja.

— Qu’avez-vous trouvé ? demande Joona en s’asseyant.

Nathan secoue la tête pour remettre son catogan en place, ouvre l’ordinateur portable et commence à parler du contact qu’ils ont établi avec Europol.

— On leur a demandé de nous dénicher des criminels chevronnés ou des malades mentaux parmi les victimes de ces six derniers mois… crimes violents, crimes sexuels.

— En faisant particulièrement attention aux blessures dues aux fouets ou aux lanières de cuir, ajoute Anja.

— On leur a dit de faire abstraction du terrorisme, du crime organisé, du trafic de drogues et de la criminalité financière, poursuit Nathan.

— La réponse a été qu’il n’existe pas de meurtres de ce type, annonce Anja, et elle sert quatre verres d’eau.

— Pourtant il doit bien y en avoir quelques-uns, statistiquement parlant, avance Nathan. Du coup, on a contacté les polices nationales, puis on a continué avec les districts, avec les divisions plus petites.

— Je ne voudrais pas dire que ça a été fastidieux, mais l’Europe compte quarante-cinq pays, ce qui fait beaucoup de chefs de service, explique Anja. Certains se méfient et ne veulent pas divulguer de détails, mais le plus grand problème est certainement…

Elle se tait et pousse un soupir avant de poursuivre.

— Bon, c’est pas joli joli. Enfin, voilà : de façon générale, la police n’ouvre pas de grosses enquêtes préliminaires quand des criminels s’entretuent. Et quand c’est l’un des pires qui meurt, c’est le soulagement qui prévaut. Ce n’est pas une posture officielle, mais elle est implacable… personne ne se sent directement ému par la mort d’un pédophile… on ne se met pas à solliciter d’autres districts, d’autres pays.

— J’ai parlé avec un policier hongrois qui m’a dit qu’il ne voulait pas tenir un discours à la Duterte… Certes, ils ne pouvaient pas encourager les meurtres, quels qu’ils soient, mais ils n’étaient pas contre le fait de voir la société nettoyée, raconte Nathan.

— Et moi, j’ai parlé avec un inspecteur anglais qui promettait de verser un salaire à notre assassin s’il voulait bien déménager à Tottenham.

Joona soulève son verre, observe la surface de l’eau qui bouge, l’ombre ronde translucide sur la table, et il ressent un premier soulagement profond.

Jurek n’essaie pas de rendre le monde meilleur, il ne se sentirait jamais obligé de punir des criminels – ce n’est pas son fonctionnement.

— Dans tous les cas, nous sommes loin d’avoir terminé nos recherches, dit Nathan en prenant une pomme dans le grand bol au milieu de la table. Pour l’instant, on a reçu trois réponses qui collent avec les critères, on s’est dit que ça pourrait t’intéresser.

Joona sent que ça tonne dans sa tête.

— Qui collent ? répète-t-il en posant le bout des doigts sur sa tempe gauche.

— Voyons voir, murmure Nathan, qui ouvre un fichier en quelques clics. On a reçu ça après pas mal de cajoleries… pour commencer, ils n’avaient pas de meurtres du tout, mais ils ont fini par me passer un inspecteur à Dantzig… Et il m’a raconté, sans ambages, qu’ils venaient de trouver un homme d’âge moyen dans un des bras de la Vistule, celui qu’on appelle la Vistule Morte… l’homme ne s’est pas noyé, il a été frappé à mort. Il présentait des morsures au visage et la tête était quasiment arrachée du corps.

— Il avait fait de la prison pour trois homicides et pour profanation de cadavre, détaille Anja.

— Qu’avez-vous d’autre ? demande Joona, la bouche sèche.

— J’ai eu Salvatore Giani au téléphone ce matin, il te passe le bonjour, dit Nathan en croquant la pomme.

— Merci, chuchote Joona.

— Salvatore avait un meurtre à Segrate, dans l’agglomération milanaise… jeudi ils ont retrouvé une femme du nom de Patrizia Tuttino la nuque brisée dans le coffre de sa voiture garée juste devant le service de chirurgie plastique reconstructrice de l’hôpital San Raffaele… Lors de la perquisition chez elle, on a découvert qu’avant de commencer le processus de changement de sexe, elle avait au moins cinq meurtres commandités derrière elle.

En plissant les sourcils, Nathan clique sur un fichier, tourne l’ordinateur vers Joona et lui montre une image.

Une ombre de la coupole de l’établissement hospitalier tombe sur les pavés jusqu’à une Fiat Panda rouge dont l’aile avant est accidentée. Le corps d’une femme est visible dans le coffre ouvert. L’intérieur du sac plastique sur sa tête est maculé de rouge à lèvres. Sa robe et sa veste en fourrure sont noires de boue. C’est une femme à la poitrine opulente, qui semble grande, avec des cuisses charnues et de gros genoux.

— Et la troisième victime ? demande Joona.

Nathan se frotte le front.

— Près de Brest-Litovsk dans le Sud-Ouest de la Biélorussie se trouve un parc national apprécié de la population, la forêt de Białovieża. La semaine dernière un homme a été retrouvé mort dans les buissons derrière quelques poubelles de la nouvelle attraction touristique, “la Maison de Ded Moroz”, c’est une sorte de réponse des pays de l’Est au père Noël… La victime était un agent d’entretien du parc. Il avait été effroyablement battu, ses deux bras étaient cassés et on lui avait tiré une balle dans la nuque… Il s’appelait Maksim Rios.

— Je vois.

— Notre collègue biélorusse nous a confié que l’homme avait été flagellé au cours de cette dernière année… comme un pauvre gosse d’orphelinat.

— Laissez-moi réfléchir, dit Joona.

— Nous attendons toujours des photos, nous attendons des réponses de plusieurs pays… mais comme vient de le dire Anja, le problème est que la plupart ne voient aucun inconvénient à ce que certains criminels disparaissent.

Se cachant le visage dans les mains, Joona écoute Nathan évoquer les réponses ironiques fournies par la police de Marseille.

Des tueurs en série de ce genre n’existent pas, songe-t-il.

Il est arrivé que des tueurs en série motivent leur besoin de tuer par des idées de purification de la société, mais alors les victimes sont des homosexuels, des prostitués ou certains groupes ethniques ou religieux spécifiques.

Ça ne peut pas être Jurek.

Il ne tuerait jamais quelqu’un pour cause de morale déficiente ou déviante.

Cela ne présente aucun intérêt pour lui.

À moins que ça ne lui apporte un avantage, se dit Joona subitement avant de se lever de sa chaise.

Ces meurtres n’ont rien à voir avec une quelconque purification.

C’est un concours, il s’agit d’une épreuve, d’une entreprise de sélection.

— Il est vivant, chuchote Joona en repoussant sa chaise.

Jurek Walter est en vie et il a passé une longue période à recruter et à tester des hommes pour choisir le plus apte à devenir son assistant.

Il sélectionne uniquement ceux qui n’ont aucune limite morale.

Jurek a besoin de quelqu’un pour remplacer son frère, quelqu’un qui sera totalement loyal, qui supportera le cuir à rasoir à la moindre erreur.

Il recense les personnes qui pourraient partager sa fixation sur moi, pense Joona.

Jurek ne voulait pas que l’homme d’Oslo prenne le crâne de Summa, il ne voulait pas que l’homme du camping m’appelle – ce n’étaient que les dégâts collatéraux de son endoctrinement.

Tous ces morts signifient que la sélection est terminée.

Les victimes retrouvées sont les personnes qui ont été disqualifiées.

Voilà le motif.

Celui qui leur manquait.

Joona réalise que Nathan lui parle, mais il n’entend pas, il est incapable de saisir quoi que ce soit.

— Joona ? Qu’est-ce que tu as ?

Il se retourne, gagne la porte d’un pas chancelant et l’ouvre. Il vérifie que son pistolet est bien dans la gaine sous son bras, puis se dirige vers les ascenseurs pendant qu’il sort son téléphone et cherche le numéro de Lumi.

Anja le rattrape dans le couloir.

— Qu’est-ce qui se passe ? demande-t-elle, inquiète.

— Il faut que je parte, répond-il en prenant appui sur le mur avec la main.

— On vient de recevoir un mail d’Ystad que tu devrais lire, la police a trouvé un homme mort dans une zone industrielle… il a de profondes meurtrissures sur toute la tête, sur le visage et la poitrine…

Joona ne se rend pas compte qu’en avançant vers les ascenseurs, il fait tomber une affichette qui annonce le tournoi de floorball féminin.

— Le schéma est le même, lance Anja derrière lui. La victime s’appelle Stellan Ragnarson, il a fait de la prison pour avoir égorgé sa copine et la mère de celle-ci.

Joona hâte le pas et presse le téléphone sur son oreille pendant que ça sonne. Il appuie sur le bouton de l’ascenseur mais, comme la cabine tarde à arriver, il descend l’escalier en courant.

— Lumi, répond sa fille d’une voix posée.

— C’est papa, dit-il en s’arrêtant.

— Salut papa… je suis en cours, je ne peux pas…

— Lumi, l’interrompt-il, s’efforçant de repousser la panique qui le gagne. Écoute-moi bien… je me demandais, est-ce que tu te souviens de l’éclipse du Soleil à Helsinki ?

Pendant un bref instant, Lumi se tait. La nuque et le front de Joona sont trempés de sueur.

— Oui, répond-elle ensuite en avalant sa salive.

— J’ai brusquement eu ce jour-là en tête, on peut en parler plus tard… Je t’aime.

— Je t’aime aussi, papa.

18

Lumi laisse tomber son iPhone dans son sac à dos et referme son carnet avec des mains tremblantes. Si le professeur Jean-Baptiste Blom n’avait pas interrompu son cours à cause d’un problème informatique, elle n’aurait jamais répondu au téléphone.

Elle n’arrive pas à croire que c’est en train d’arriver, que son père l’appelle et lui parle de l’éclipse solaire.

Ce n’était pas censé se passer en vrai.

La lumière hivernale entre à flots par les grandes fenêtres de la salle de classe. Les murs sont sales, le sol est usé.

Les étudiants en beaux-arts restent à leur place et parlent à voix basse ou consultent leur téléphone pendant que le professeur essaie de faire fonctionner l’ordinateur.

— Il faut que je parte, chuchote Lumi à Laurent qui a approché sa chaise de la sienne.

— C’était qui, au téléphone ? demande-t-il tout en laissant sa main chaude glisser sur son dos.

Lumi range son carnet et ses stylos dans le sac à dos, se lève, éloigne la main de son petit ami de ses fesses et se fraie un passage entre les tables.

— Lumi ?

Elle ne répond pas, fait comme si elle n’entendait pas, mais comprend qu’il ramasse ses affaires et la suit.

Elle atteint l’allée centrale et voit les dents qui se chevauchent dans la bouche du professeur qui sourit quand la première image apparaît sur le grand écran. C’est la photographie d’un homme dans l’eau avec un violoncelle qui flotte, prise par Robert Doisneau.

Elle se dirige vers la porte sans faire de bruit pendant que le professeur reprend son analyse de la photographie instantanée et de sa dramaturgie.

Dans le couloir, elle enfile son blouson, jette un regard vers les toilettes, sent qu’elle pourrait vomir mais continue malgré tout vers la sortie.

— Lumi ?

Laurent la rattrape et la prend par le bras. Elle se retourne et sent la montée d’adrénaline dans son corps.

— Qu’est-ce qui se passe ? demande-t-il.

Elle voit l’inquiétude sur son visage, sa barbe de deux jours, sa coupe de cheveux, ébouriffée et pleine de charme, comme s’il sortait tout juste du lit.

— Juste un truc que je dois régler.

— C’était qui au téléphone ?

— Un ami, répond-elle en reculant.

— De Suède.

— Il faut que j’y aille.

— Il est ici à Paris ? Il veut te voir ?

— Laurent, je t’en prie.

— Tu es vraiment bizarre, tu t’en rends compte au moins ?

— C’est personnel, ça n’a rien à voir avec…

— Tu sais que j’ai emménagé chez toi, l’interrompt-il avec un sourire. Tu te rappelles ce qu’on a fait hier soir et ce matin… et ce qu’on va faire cette nuit…

— Arrête, dit-elle, au bord des larmes.

En voyant son expression, il devient sérieux.

— D’accord.

La trotteuse de la grande horloge murale avance en tremblant. Les sirènes d’une voiture de police retentissent tout près. Lumi le laisse prendre sa main dans les siennes, mais elle est incapable de croiser son regard.

— Mais tu viendras à la fête après – hein ? demande-t-il.

— Je ne sais pas.

— Tu ne sais pas, répète-t-il à mi-voix.

Elle se dégage et marche rapidement vers la sortie, franchit les portes en verre, prend à gauche sur le trottoir et traverse la rue Fénelon.

Elle s’arrête devant le large escalier de l’église, détache de son blouson un pin’s avec le symbole de la paix et utilise l’épingle pour enlever la carte SIM de son portable.

Elle laisse tomber la carte par terre, l’écrase sous son pied et se dépêche de poursuivre son chemin.

De l’autre côté du boulevard Magenta, elle balance le téléphone dans une poubelle, continue jusqu’à la gare du Nord, où elle prend le métro pour la gare de Lyon.

L’angoisse lui brûle la gorge et elle a du mal à respirer quand elle traverse un groupe de touristes.

Dans le hall de la gare, elle est assaillie par un grand vacarme : brouhaha général, chariots de manutention bruyants, crissements de freins des trains et annonces sonores concernant le trafic.

La foule grouillante est réfléchie dans le haut plafond en verre, tel un seul organisme.

Lumi passe en vitesse devant des fleuristes, des marchands de journaux et des fast-foods, descend par l’escalator sous le grand couloir qui relie les halls, franchit le portique de sécurité et se retrouve devant les consignes automatiques.

Le souffle court, elle s’arrête devant l’un des petits casiers, pianote le code et sort le sac. Elle se rend aux toilettes, s’enferme dans la dernière cabine, pose le sac sur l’abattant de la cuvette, enlève son blouson et le suspend au crochet. Elle sort un petit canif du sac, déplie le tournevis, s’accroupit devant le petit lavabo et tâte doucement le mur. À quelques centimètres du sol, elle repère les vis recouvertes de peinture. Elle insère le tournevis dans la fente et retire le cache des vannes d’arrêt. Elle glisse la main dans le trou et sort le paquet, remet en place le cache, se relève et croise son propre regard dans le miroir.

Ses lèvres sont blanches de stress et ses yeux particulièrement brillants.

Lumi s’efforce de se concentrer sur ce qu’elle doit faire, alors qu’elle a le plus grand mal à croire que tout ceci est réellement en train d’arriver.

Elle défait la ficelle et s’apprête à enlever le papier du paquet quand elle entend quelqu’un entrer dans les toilettes.

C’est une femme qui bafouille des propos sur les putes qui fournissent des prestations haut de gamme. Elle longe les cabines et frappe sur toutes les portes avec le plat de la main.

Sans faire de bruit, Lumi défait le papier qui entoure le pistolet. C’est un petit Glock 26 avec lunette de vision nocturne.

Elle insère un des chargeurs dans la poignée et glisse l’arme dans son sac.

La femme de l’autre côté de la porte continue à argumenter toute seule.

Avec des gestes posés, Lumi sort du sac l’enveloppe qui contient de l’argent liquide. Elle divise la liasse de billets en deux, en met une dans son portefeuille et remet l’autre dans le sac. Elle choisit l’un des passeports, vérifie le nom, le répète pour elle-même puis sort l’un des téléphones portables.

La femme s’est tue, mais Lumi entend sa respiration lourde.

Un objet tombe sur le sol avec un bruit métallique.

Lumi allume le téléphone et pianote le code PIN.

Elle a peur que son père ne soit en danger, c’est sa plus grande crainte. Lumi ne lui a posé aucune question, mais elle ne peut s’empêcher d’espérer qu’il se trompe. Si ça se trouve, il a attendu la catastrophe pendant tellement longtemps qu’il a fini par craquer, qu’il l’a vue arriver alors qu’elle n’existe pas.

Mais voilà qu’il l’appelle et lui demande si elle se souvient de l’éclipse du Soleil à Helsinki.

Elle lui a répondu oui.

Cela signifie qu’elle pense être en mesure de mener à bien sa part du plan.

Lumi essuie les larmes sur ses joues, essaie de respirer calmement, enfile le nouveau blouson, enfouit l’ancien dans le sac, met la capuche sur sa tête, tire la chasse d’eau et quitte la cabine.

Une femme robuste se tient devant le miroir surplombant l’un des lavabos. Le sol autour d’elle est tout mouillé.

Lumi sort rapidement des toilettes, se rend aux guichets dans le hall de départ, prend un ticket d’attente et, quand c’est son tour, achète un billet aller-retour pour le premier train à destination de Marseille. Elle paie en liquide et va attendre sur le quai.

Une odeur lourde et chaude de freinage de train flotte dans l’air.

Lumi attend, le visage baissé, le sac entre ses pieds. L’écran sur le quai indique que le train arrivera dans un peu plus de vingt minutes.

Elle pense aux mois passés à Nattavaara. Ses derniers mois aux côtés de sa mère ont aussi été les premiers passés avec son père depuis sa petite enfance. Elle ne le connaissait plus, ne disposait que de rares souvenirs et de quelques anecdotes que sa mère avait racontées.

Mais elle adorait être près de lui, adorait les soirées à table et les réveils matinaux.

Elle adorait l’entraînement qu’il lui faisait subir, inlassablement et avec une infinie patience.

Ils sont devenus proches en se préparant au pire.

Lumi lève le menton et tend l’oreille. Des annonces de retard sont diffusées par haut-parleur.

Des coups de sifflet retentissent plus loin.

Un homme mince en manteau couleur de plomb va et vient sur le quai en face, se fraie un passage entre les voyageurs qui attendent puis se met à courir vers l’escalier.

Lumi baisse le regard et pense à la visite de Saga Bauer, quand elle est venue leur annoncer que le corps de Jurek Walter avait été retrouvé.

C’était comme ouvrir grandes les portes sur le jardin par un matin d’été. Elle pouvait sortir dans un monde nouveau, elle pouvait aller s’installer à Paris.

Un train approche, passe bruyamment sur un aiguillage, entre en gare sur la voie 18 et s’arrête dans un grincement de freins. Lumi prend son sac, monte dans le train et trouve sa place. Elle s’assied, le sac sur les genoux, regarde par la fenêtre et voit soudain l’homme au manteau gris sur le quai.

Elle se laisse vivement glisser en bas du siège, fait semblant de chercher quelque chose dans son sac et regarde l’heure.

Le train aurait déjà dû être parti.

Elle ne répond pas quand sa voisine lui demande si elle peut l’aider.

Des coups de sifflet retentissent et le train s’ébranle. Elle attend un long moment avant de se réinstaller à sa place et de s’excuser.

Lumi ferme les yeux pour ne pas commencer à pleurer.

Un incident à la fin de son premier semestre lui revient en tête, quand elle avait vexé un étudiant en qualifiant ses photographies de sexistes. À l’exposition qui avait eu lieu plus tard dans le mois, il avait écrit “cinq images sexistes par un sexiste” en travers de ses photos.

Ils sont sortis ensemble après et, cet été, il a emménagé chez elle, à l’essai.

Elle ouvre les yeux, mais le visualise quand même devant elle. Laurent avec ses cheveux en bataille et ses pulls boulochés. Ses yeux d’un marron intense. Laurent avec son beau sourire, son accent méridional et sa bouche pulpeuse.

Paris et les grandes banlieues ont disparu depuis longtemps.

Elle pense à sa façon de s’arracher à Laurent et de le quitter en courant, une vraie Cendrillon.

Deux heures plus tard, quand le train s’arrête à Lyon, elle quitte sa place, met sa capuche et descend sur le quai.

Le vent est plus chaud ici.

Lumi n’a jamais eu l’intention de se rendre à Marseille.

Elle suit le flot de passagers dans la grande gare, descend à l’étage inférieur par l’escalator et marche dans un couloir carrelé jusqu’au comptoir de location de voitures Hertz. Elle présente son faux passeport, signe tous les documents, paie en espèces et se voit remettre la clé d’une Toyota rouge.

Si elle passe par l’A42, elle sera en Suisse dans seulement deux heures.

19

Joona Linna conduit aussi vite qu’il peut le long du lac Järla. Les flocons de neige qui tombent dru disparaissent sans laisser de trace à l’instant où ils atteignent la surface sombre de l’eau. Il essaie d’appeler Valeria de nouveau, mais elle ne répond pas.

Des flashes de panique traversent son esprit. C’est comme si Jurek Walter se trouvait dans l’obscurité sur la banquette arrière de la voiture et se penchait vers lui.

— Je vais te piétiner dans la boue, chuchote-t-il.

Joona réalise qu’il a été beaucoup trop lent, il a compris le système de Jurek trop tard.

Valeria ne répond toujours pas.

S’il croise une voiture ici, il doit partir du principe que c’est Jurek ou son fidèle lieutenant. Dans ce cas, il doit bloquer le passage, se mettre en travers de la route et se jeter hors de la voiture. Il doit rester dans le fossé, prêt à se relever pour aller abattre le conducteur en tirant à travers le pare-brise.

Sur la route étroite après Hästhagen, il peut accélérer encore davantage. Éclairée par les feux arrière, la neige qui vole derrière la voiture se teinte d’un rouge flamboyant.

La forêt s’ouvre sur des champs recouverts de neige fraîche.

Les flocons se sont faits plus petits, ils virevoltent dans l’air quand il bifurque vers la pépinière de Valeria.

Les traces d’un véhicule lourd passé récemment sont visibles sur la route et dans la cour. Ce n’est pas la voiture de Valeria qui les a laissées. Celle-ci est garée à sa place habituelle, avec une mince couche de neige sur le toit, le pare-brise et le capot.

La lumière dans les serres est allumée mais Joona ne voit personne.

Il opère un virage serré sur la chaussée vers le fossé profond, braque, recule et s’arrête de manière à bloquer la route à tout autre véhicule.

En quittant la voiture, il prend son sac sur le siège passager, glisse la main sous sa veste et dégaine son Colt Combat.

Les fenêtres de la maison de Valeria sont sombres. Le silence est total. La neige tombe doucement, blanche sur le fond blanc du ciel.

En s’approchant de la première serre, il constate que le sol a été piétiné.

Un seau contenant des billes d’argile est renversé.

Joona longe les murs de verre en scrutant l’intérieur. Des feuilles vertes se pressent contre des carreaux ruisselants de condensation.

Au loin, un chien aboie.

Il atteint la dernière serre et voit la doudoune rouge de Valeria sur le sol à côté d’une table de travail.

Avec précaution, il pousse la porte, entre dans l’air humide, tend l’oreille puis poursuit entre les tablettes, son arme dirigée vers le sol.

Il avance dans les vapeurs exhalées par les plantes, alors que le monde extérieur est en hibernation.

Un cliquetis retentit, comme une paire de ciseaux contre un sol en béton.

Joona déplace son doigt du pontet à la détente et se baisse sous les branches d’une rangée de cerisiers du Japon. Quelqu’un bouge plus loin dans la serre. Des mouvements rapides au milieu d’un feuillage moite.

Valeria.

Un couteau à la main, elle lui tourne le dos.

Joona ralentit le pas, remet son pistolet dans l’étui et écarte une branche qui le gêne.

— Valeria ?

Elle se retourne avec un sourire de surprise. Elle porte un T-shirt sale avec l’inscription Greenpeace et ses cheveux bouclés sont ramassés en une épaisse queue de cheval. Une strie terreuse barre sa pommette.

Elle pose le couteau sur un tabouret et enlève ses gants.

Manifestement en train de greffer de nouvelles branches sur un petit pommier, elle a entouré les greffons de raphia pour les maintenir en place et les a enduits de mastic.

— Fais gaffe, je suis sale, dit-elle, et son menton tremble quand elle retient son sourire.

Elle se penche en avant et embrasse Joona sur la bouche sans le toucher avec ses mains.

— J’ai essayé de t’appeler, dit-il.

Valeria tâte les poches arrière de son jean.

— J’ai dû laisser le téléphone dans mon blouson.

Joona pose son regard sur un sapin sombre à l’extérieur au moment où le vent agite ses branches.

— Je croyais qu’on devait se retrouver chez Farang ?

— Il faut qu’on parle, il y a du nouveau…

Il se tait et inspire lourdement. Valeria avale sa salive et sa bouche se contracte.

— Tu penses qu’il est vivant, chuchote-t-elle. Pourtant, ils ont trouvé le corps, c’était bien son corps, n’est-ce pas ?

— J’ai tout passé en revue avec l’Aiguille, mais ça ne suffit pas… Jurek Walter est vivant, je ne le croyais pas, mais il est vivant.

— Non, dit-elle d’une voix nue.

Joona jette un regard par-dessus son épaule, mais il ne peut pas voir la porte de la serre, trop de plantes et de buissons gênent la vue.

— Tu dois me faire confiance, dit-il. Je vais mettre Lumi en sécurité à l’étranger et essayer de la protéger et – je te supplie de venir avec nous.

Le visage de Valeria est devenu gris, comme toujours quand elle s’inquiète. Les ridules autour de sa bouche se creusent et son visage se fige.

— Tu sais que je ne peux pas faire ça, chuchote-t-elle.

— C’est une décision difficile.

— Ah oui ? Parce que je commence presque à me demander ce que tu as derrière la tête… je n’ai pas la prétention de me croire hyper importante, mais ça tombe pile quand notre relation est en train de prendre forme… Je n’ai pas voulu que tu te sentes obligé à quoi que ce soit, je ne cherche pas à faire concurrence à Summa, ce serait peine perdue, je le sais.

Joona fait un pas de côté pour pouvoir surveiller la serre derrière elle.

— J’entends, mais…

— Pardon, je ne voulais pas… c’était bête de dire ça.

— Je te comprends, dit-il. On peut parler de tout, aucun problème, mais le fait est que Jurek est vivant… et il vient de tuer au moins cinq personnes en un mois.

Valeria se gratte le front avec ses doigts sales et laisse deux taches noires au-dessus de son sourcil droit.

— Pourquoi les journaux n’en ont pas parlé ?

— Parce que les victimes sont éparpillées dans toute l’Europe, parce que les victimes sont elles-mêmes des assassins, des délinquants sexuels… Jurek a cherché un collaborateur, il a testé différents candidats puis il a tué ceux qui ne faisaient pas l’affaire.

Joona regarde sa montre puis tourne les yeux vers la maison sombre de Valeria.

— Tu penses réellement que nous sommes en danger si nous restons ici, toi et moi ?

— Oui, répond-il en croisant son regard. Tu es sans aucun doute déjà sous surveillance. Il t’a déjà observée, il a appris à te connaître, il a identifié tes habitudes.

— C’est juste que je trouve ça tellement exagéré.

— Il faut que tu viennes avec moi, la supplie Joona.

— Tu penses partir quand ?

— Tout de suite.

Elle le regarde, interloquée, et s’humecte la bouche.

— Je pourrais peut-être te rejoindre plus tard ?

— Non.

— Tu veux dire que je dois juste faire mes bagages et partir ?

— Tu n’as pas le temps de faire tes bagages.

— Pendant combien de temps on va se cacher ?

— Deux semaines, deux ans… le temps qu’il faut.

— Tout ce que j’ai ici serait détruit, tout ce pour quoi j’ai lutté, dit-elle d’une voix atone.

— Valeria, on peut toujours recommencer, je t’aiderai.

Elle reste silencieuse, les yeux baissés.

— Joona, finit-elle par dire en levant la tête. Tu as fait ce que tu as pu, je comprends que la situation peut être critique, mais je n’ai pas le choix. Je ne peux pas partir d’ici, j’ai les serres, une clientèle… Je suis chez moi ici… et je vais fêter Noël pour la première fois avec mes fils… tu sais ce que ça signifie pour moi.

— Tu seras peut-être de retour pour Noël, dit Joona en sentant le désespoir monter en lui. Écoute, Valeria, quand Jurek s’est évadé, je vivais avec une femme, Disa… Je n’avais jamais cru que j’oserais le faire à nouveau.

— Disa ? Pourquoi tu ne m’as jamais parlé d’elle ?

— Je ne voulais pas te faire peur, répond-il pesamment.

Elle cille des yeux quand elle comprend.

— Il l’a tuée.

— Oui.

Elle s’essuie la bouche du revers de la main.

— Ça ne veut pas dire qu’il va me tuer, moi, dit-elle d’une voix chevrotante.

— Valeria, implore Joona, plus désemparé que jamais.

— Je ne peux pas, ce n’est pas possible. Je devrais quitter mes fils une fois de plus ?

— Je t’en prie…

— Ce n’est pas possible, l’interrompt-elle.

— Je te place sous protection policière.

— Jamais de la vie ! rit-elle, surprise.

— Tu ne les verrais même pas.

— Joona, écoute-moi, pas de flics, pas de flics chez moi… à part toi, évidemment.

Il se tient tête baissée quelques secondes, puis ouvre son sac, en sort un pistolet avec un holster d’épaule, dégaine l’arme et la lui tend.

— C’est un Sig Sauer, il est chargé, il y a onze balles dans le magasin… Tu vas le porter en permanence, tu vas le garder près de toi, même quand tu dors… Regarde bien, tout ce que tu as à faire, c’est déverrouiller la sûreté, ici, le tenir des deux mains, viser et tirer. N’hésite pas si l’occasion se présente, tire tout de suite et tire plusieurs fois.

Elle secoue la tête.

— Je ne le ferai pas, Joona.

Il pose l’arme sur le tabouret à côté de son couteau et inspire profondément.

— Je dois aussi t’avertir. À partir de maintenant, tu dois considérer comme des pièges tout ce qui n’est pas directement identifiable. Il peut s’agir de visiteurs inattendus, d’un nouveau client, quelqu’un qui a changé de voiture ou qui arrive au mauvais moment… Quoi que ce soit, tu appelles ce numéro.

Joona lui montre un numéro dans son téléphone et le lui envoie.

— Mets-le dans les favoris… Ça ne va pas te sauver sur le moment, Jurek est trop rapide pour ça, mais c’est le numéro d’un ami à moi, Nathan Pollock… il verra où tu te trouves… et ça augmentera les chances de te localiser et de te sauver.

— Ça paraît complètement fou, dit-elle lentement en le regardant droit dans les yeux.

— Je serais resté avec toi s’il n’y avait pas Lumi, il faut que je m’occupe d’elle, explique-t-il.

— C’est normal, je comprends, Joona.

— Je dois y aller maintenant, chuchote-t-il. Si tu viens, tu viens telle que tu es là, en bottes et en pantalon de travail sale… je vais à la voiture et j’attends vingt secondes.

Elle ne répond pas, le regarde simplement en essayant de retenir ses larmes et de déglutir.

Joona quitte la serre, va s’asseoir dans la voiture, recule, s’engage dans la cour, s’arrête et coupe le moteur.

Il regarde sa montre.

Les flocons de neige tombent doucement à travers la lueur dispensée par les grandes serres.

Les secondes filent, il aurait déjà dû être parti.

Il s’adosse contre le siège froid et pose sa main droite sur le levier de vitesse.

Tout est calme et silencieux.

Il redémarre le moteur, la lumière des codes forme un tunnel virevoltant jusqu’à la bordure de la forêt.

La voiture se réchauffe, le ventilateur ronronne.

Joona fixe le vide devant lui, consulte de nouveau sa montre, enclenche la première et fait lentement le tour de la cour. Il regarde les serres dans le rétroviseur en quittant la pépinière de Valeria.

20

Erica Liljestrand est assise seule au comptoir du Pilgrim Bar, elle attend une amie de sa formation universitaire en biotechnologie.

Une neige mêlée de pluie coule sur la vitre donnant sur la rue.

Elle pose son téléphone à côté de son verre de vin et observe les taches de doigts huileuses sur l’écran pendant qu’il s’éteint.

Liv et elle se sont donné rendez-vous ici à vingt-deux heures pour planifier la soirée du Nouvel An, mais Liv a plus d’une heure de retard et elle ne répond pas au téléphone.

Il n’y a presque pas de clients au Pilgrim Bar ce soir. Cette désertion est probablement due au fait qu’on est en train de rénover la façade sur Regeringsgatan.

Des échafaudages recouverts de toile de nylon crasseuse dissimulent l’entrée.

Les trois mecs à la table du fond ont commencé à la reluquer, mais elle reste au comptoir, parle un peu avec le barman et vérifie régulièrement son téléphone.

C’est quand même bizarre qu’une femme seule dans un bar ait l’impression d’être une proie, pense-t-elle.

Erica n’est pas particulièrement jolie, elle le sait, et loin d’être sexy. Pourtant, par le simple fait de ne pas être accompagnée, elle se retrouve en ligne de mire.

Nick, le barman, semble tenir pour acquis qu’il est irrésistible. C’est un homme d’une petite quarantaine d’années au visage bronzé plein de rides, aux yeux bleus, avec une coupe de cheveux tendance. Les manches courtes de sa chemise serrent ses bras musclés et masquent à moitié son tatouage flou.

Pour l’instant, Nick a eu le temps de parler d’escalade en Thaïlande, de ski dans les Alpes françaises et de la Bourse qui fait du yoyo.

Erica observe en douce le couple d’un certain âge aux joues roses qui bavarde à une table d’angle. Ils ont l’air joyeux, mangent des nachos avec de la sauce salsa et du guacamole en partageant une bouteille de vin.

Elle appelle Liv de nouveau, laissant sonner un nombre incalculable de fois.

De l’eau sale goutte de l’échafaudage à l’extérieur.

Elle pose le téléphone et suit du bout de l’ongle une éraflure dans le bois laqué du comptoir, s’arrête au pied de son verre de vin puis boit une gorgée.

Une clochette tinte quand la porte d’entrée s’ouvre.

Erica tourne la tête.

Ce n’est pas Liv, c’est un homme grand comme un ours. Il fait entrer l’air froid de la rue, enlève son imperméable noir qu’il fourre dans un sac en plastique.

L’homme porte un pull tricoté bleu marine avec des renforts en cuir aux coudes, un pantalon cargo et des rangers.

Il salue le barman et s’assied à un mètre d’Erica, laissant un tabouret vide entre eux. Il suspend le sac plastique au crochet sous le comptoir.

— Sacré vent dehors, dit-il d’une voix chaude et grave.

— Je veux bien vous croire, répond le barman.

L’homme de grande taille se frotte les paumes l’une contre l’autre.

— Qu’est-ce que vous avez comme vodka ?

— Dworek, Stolichnaya, Smirnoff, Absolut, Koskenkorva, Nemiroff, égrène Nick.

— Smirnoff Black ?

— Oui.

— Alors j’en prendrai cinq.

Nick lève les sourcils.

— Vous voulez cinq verres de vodka ?

— À température ambiante, si possible, sourit le goliath.

Erica regarde l’heure sur son téléphone et décide d’attendre encore dix minutes.

Le barman dispose cinq verres à shot devant le client et prend une bouteille sur l’étagère.

— Et remplissez son verre – puisque l’heure est à la fête, dit-il en hochant la tête vers Erica.

Erica n’a aucune idée de quoi il parle. Ce n’est peut-être qu’une plaisanterie ratée. Elle jette un œil sur lui, mais il ne la regarde pas. Son visage est triste et sa nuque charnue est toute plissée. Il a les cheveux rasés et porte des boucles d’oreilles, une perle qui pend à chaque lobe.

— Vous voulez un autre verre de vin ? demande le barman à Erica.

— Pourquoi pas, répond-elle en étouffant un bâillement.

— Puisque l’heure est à la fête, répète Nick, qui prend un verre propre et le remplit de vin.

L’homme imposant a sorti une pochette d’allumettes, il en défait une qu’il se met à mâchouiller.

— J’avais un bar à Göteborg pendant quelque temps, dit-il avant de se lever.

Il reste immobile comme s’il ne savait plus où il se trouvait. Lentement il tourne les yeux vers le barman, puis il croise le regard d’Erica. Ses pupilles sont dilatées. L’allumette tombe de sa bouche. Il examine le local, s’attarde sur l’homme âgé à la table d’angle, puis sur un des jeunes hommes, se lèche les lèvres et se rassied.

Il se racle la gorge, vide le premier verre et le repose sur le comptoir.

Erica regarde la pochette d’allumettes à côté de l’alignement de vodkas. Le dessus noir est orné d’un petit squelette blanc.

— Vous passerez Noël à Stockholm ? demande Nick à Erica en lui servant un bol de grosses olives vertes.

— Non, je vais chez mes parents à Växjö.

— Chouette, c’est une ville sympa.

— Et vous ? s’enquiert-elle poliment.

— Thaïlande, comme d’habitude.

— Ça m’étonnerait, dit le costaud.

— Pardon ?

— Je ne sais pas lire le futur, mais…

— Ah, l’interrompt le barman. Tant mieux. Parce que je me suis presque inquiété pendant un instant.

Le géant a baissé le regard et examine ses doigts épais. La bande de jeunes se lève bruyamment et sort.

— C’est compliqué, dit l’homme après un moment.

— N’est-ce pas ? réplique Nick avec un sourire fielleux.

Le client ne répond pas, se contentant de tripoter sa pochette d’allumettes. Le barman l’observe un instant, attend qu’il lève la tête puis commence à essuyer le comptoir avec un chiffon gris.

— Jolies boucles d’oreilles, dit Erica, et elle entend le barman s’esclaffer.

— Merci, dit le colosse d’une voix grave. Je les porte en hommage à ma sœur jumelle, elle est morte quand j’avais treize ans.

— C’est affreux, chuchote Erica.

— Oui, dit-il seulement, et il lève son shot vers elle. Alors, santé à toi… quel que soit ton prénom…

— Erica.

— Tchin-tchin, Erica…

— Tchin-tchin.

Il boit, pose doucement le verre vide et passe de nouveau sa langue sur ses lèvres.

— Moi, on m’appelle Beaver.

Le barman se détourne pour dissimuler son sourire.

— Désolé que ton amie soit en retard, dit Beaver ensuite.

— Comment vous savez ça ?

— Je pourrais répondre qu’il s’agit d’une simple déduction. De la perspicacité. J’observe les gens, je t’ai vue toucher ton téléphone, te tourner vers la porte… mais j’ai aussi un sixième sens.

— Un sixième sens, comme la télépathie ? demande-t-elle, se forçant à ne pas sourire.

Nick enlève son premier verre de vin et donne un nouveau coup de chiffon sur le comptoir.

— C’est difficile à expliquer, poursuit Beaver. Dans le jargon en vogue, je décrirais ça comme de la précognition… associée à la claircognizance, la connaissance inexplicable.

— Ça me semble bien pointu, commente Erica. Vous êtes une sorte de médium alors ?

Elle ne peut pas s’empêcher d’avoir pitié de lui. On dirait qu’il ne se rend pas compte qu’il est franchement étrange.

— Mon don n’est pas paranormal… il a une explication clinique.

— C’est ça, réagit le barman, sceptique.

Ils attendent qu’il poursuive, alors qu’il vide le troisième shot avec des gestes méticuleux avant de poser le verre à côté des autres.

— Presque chaque fois que je me retrouve avec d’autres personnes, je sais dans quel ordre elles vont mourir, dit-il. Je ne sais pas quand cela se passera, dans dix minutes ou dans cinquante ans… je vois simplement dans quel ordre.

Erica hoche la tête et regrette de l’avoir encouragé. C’est seulement parce que Nick commençait à se montrer agressif qu’elle s’est sentie obligée d’être aimable. Elle décide de partir dès que possible sans être impolie quand son téléphone signale l’arrivée d’un message.

21

Erica consulte son téléphone dans l’idée d’utiliser ça comme prétexte pour quitter le bar. C’est un SMS de Liv. Elle s’excuse et explique qu’elle a été obligée d’aider un copain qui avait trop bu à rentrer chez lui.

Les pouces d’Erica lui semblent étrangement engourdis quand elle répond qu’elle comprend et demande si elles peuvent se voir demain.

— Il faut que je parte, dit-elle, et elle repousse le verre de vin auquel elle n’a presque pas touché.

— Je ne voulais pas te faire peur, déclare le colosse en continuant à l’observer.

— Non, ça… je pense que chacun a des dons inexploités, répond-elle sans préciser sa pensée.

— Je sais que j’ai tendance à théâtraliser un peu, c’est simplement que je ne dispose pas de mots qui conviennent pour décrire ce qui se passe.

— Je comprends, dit-elle laconiquement en regardant l’écran de son téléphone.

— Parfois j’ai juste le temps de me pencher sur quelques personnes, parfois je passe en revue tous ceux qui se trouvent dans la pièce… C’est comme si je voyais une grande horloge avec des chiffres romains et quand l’aiguille bouge et montre le I, mon regard se porte sur la personne dans la pièce qui va mourir en premier, je suis attiré malgré moi, je ne sais pas comment ça fonctionne. Tic-tac, l’aiguille se déplace sur le II et je regarde une autre personne… assez souvent je croise mon propre visage dans un miroir juste avant que l’interaction soit rompue.

— Je voudrais payer, signale Erica au barman.

— Je t’ai fait peur, dit Beaver, qui s’entête à chercher son regard.

— J’aimerais que vous laissiez la dame tranquille maintenant, intervient Nick.

— Erica, je peux te dire que ton numéro n’est pas le premier dans cette pièce.

— Laissez tomber maintenant, s’emporte le barman en se penchant par-dessus le comptoir.

— Je m’arrête, répond Beaver calmement avant de glisser la pochette d’allumettes dans la poche de poitrine de son pull. À moins que tu aies envie de savoir qui est le numéro un ?

— Excusez-moi, chuchote Erica en se dirigeant vers les toilettes.

Le barman la suit du regard, voit qu’elle chancelle et s’appuie sur le mur.

Beaver vide le quatrième shot de vodka et pose le verre sans un bruit sur le comptoir à côté du dernier.

— D’accord, qui va mourir le premier ? demande le barman.

— Toi… ce qui n’est pas très surprenant, répond Beaver.

— Pourquoi ce n’est pas surprenant ?

— Parce que je suis ici pour te trancher la gorge.

— Devrais-je appeler la police ?

— Tu as déjà mis du Xyrem dans le verre de la dame – n’est-ce pas ?

— Putain, qu’est-ce que tu cherches ? chuchote Nick.

— Est-ce que tu sais qu’une de tes meufs est morte dans l’ambulance, dit Beaver en faisant tourner le verre sur le comptoir.

— Tu es un malade mental, dit Nick. Tu ne le sais peut-être pas toi-même, mais…

Il se tait quand Erica revient à sa place. Elle est pâle et reste assise un instant, les yeux mi-clos.

— Je suis assez certain de réussir puisque tu es le numéro un et moi le numéro cinq, dit Beaver à voix basse.

Après avoir lancé un merci, les deux personnes âgées enfilent leurs manteaux et quittent le bar. Il ne reste plus qu’eux trois dans la salle.

— Je dois y aller maintenant, dit Erica en bafouillant. Je ne me sens pas bien…

— Vous voulez que j’appelle un taxi ? demande Nick gentiment.

— Merci, parvient-elle à articuler.

— Il fait semblant d’appeler, dit Beaver. C’est sa façon de te garder ici jusqu’à ce que le bar soit vide.

— Allez, termine ton verre et va-t’en, lui intime le barman.

— Quand ma sœur est morte, je…

— Maintenant tu la fermes, crache Nick, et il sort son portable.

— J’aimerais entendre son histoire, dit Erica, alors qu’une nouvelle vague de fatigue parcourt son corps.

— Quand j’étais enfant, j’avais toujours mal au ventre, raconte Beaver. Il était lourd et gonflé… et quand j’ai eu treize ans, il était devenu tellement gros que je ne pouvais plus le cacher. Ils m’ont emmené chez un médecin qui a constaté que j’avais une tumeur… mais ce n’était pas une tumeur ordinaire, c’était ma sœur jumelle, ça s’appelle fœtus in fœtu.

Il remonte son pull tricoté et le maillot blanc et montre une longue cicatrice blanchâtre sur le côté de son gros ventre glabre.

— Merde alors, murmure Erica.

— Derrière mon péritoine, il y avait une sorte de capsule de tissus, longue de vingt-cinq centimètres… elle se trouvait là. J’ai vu les photos après, quand elle était morte, les bras minces avec de grandes mains, le torse, de petites jambes filiformes, la colonne vertébrale et un petit bout du visage… mais pas de cerveau. Elle vivait uniquement parce que je l’approvisionnais en sang.

Erica sent la nausée lui serrer la gorge, elle se lève et tente d’enfiler son manteau mais une des manches est retournée dans le mauvais sens, elle oscille et parvient in extremis à se rattraper au bord du comptoir.

— Ils ont aussi trouvé des bouts d’elle dans mon cerveau, poursuit Beaver. Mais ils étaient trop difficiles à enlever… si bien qu’ils y resteront tant qu’ils ne se développeront pas… Je la perçois presque tout le temps, ce n’est pas tout à fait visible sur une IRM, mais je crois que j’ai son cervelet dans la tête… c’est pour ça que j’ai un sens en plus.

Erica lâche son sac qui tombe par terre et s’ouvre, son étui à lunettes et un crayon de khôl roulent sur le sol et disparaissent sous le tabouret de bar. Elle a envie de vomir, elle a dû manger quelque chose de pas frais.

— Mon Dieu, chuchote-t-elle, se rendant compte que son dos est trempé de sueur.

Elle s’accroupit pour remettre ses affaires dans son sac mais elle est tellement fatiguée qu’elle doit s’allonger sur le côté et se reposer un peu avant de pouvoir se redresser.

Le sol est frais contre sa joue. Elle ferme les yeux mais un bruit la fait sursauter. C’est le barman qui a élevé la voix contre Beaver.

— Dégage ! rugit-il.

Erica sait qu’elle doit absolument se remettre debout, il faut qu’elle rentre à la maison. Elle se force à ouvrir les yeux et voit le barman reculer, une batte de baseball entre les mains.

— Va te faire foutre ! hurle-t-il.

Le goliath balaie quelques bouteilles du comptoir puis avance rapidement vers Nick.

Erica entend des bruits sourds et des halètements.

Le barman, jeté à terre avec une force inouïe, fait plusieurs tours sur lui-même. Il renverse deux tabourets et trébuche droit dans le mur.

Beaver le suit à grandes enjambées. Il a retiré la batte des mains de Nick et le frappe trois fois sur les jambes, crie à s’en casser la voix et se met à fracasser une table. Il jette la batte brisée sur Nick, finit de démolir la table en sautant sur les débris et en donnant un coup de pied dans les bouts de bois.

Erica tente de s’asseoir quand Beaver relève Nick. Il le pousse brutalement dans la poitrine et lui hurle à la figure.

— Calme-toi, halète Nick.

Il ne peut plus s’appuyer sur sa jambe droite, du sang ruisselle de son sourcil et lui inonde la joue. Beaver le saisit par le cou d’une main et le frappe au visage avec l’autre. Il l’écrase sur une table, les verres de vin et le photophore tombent par terre, puis il pousse la table contre le mur et la retourne, envoyant Nick par terre.

Erica est obligée de se rallonger mais elle voit Beaver penché au-dessus du barman, qu’il frappe au visage.

Nick tente de repousser le colosse. Le sang gicle de sa bouche lorsqu’il tousse et le supplie d’arrêter. Beaver l’attrape par la main et casse son bras au niveau du coude.

Nick hurle de douleur quand son adversaire tire sur son bras et essaie de le casser une deuxième fois.

Beaver souffle lourdement, prend le cou du barman entre ses deux mains, serre tellement fort que son visage devient tout blanc. Il crie et cogne sa tête par terre, lâche prise subitement et se lève. Nick tousse encore et lutte pour faire entrer de l’air dans ses poumons.

Beaver recule en titubant.

Quand il sort un objet de la poche de son pull, la pochette d’allumettes noire atterrit sur le sol.

Il ouvre un couteau à large lame, avance de nouveau et crie tellement fort que ses dents mal alignées scintillent à la lumière d’une des appliques murales.

— Pardon si je t’ai offensé, ce n’était pas voulu, gémit Nick. Tu n’es pas obligé de me tuer, je promets de…

Erica perçoit contre sa joue les vibrations des pas lourds sur le sol.

Beaver arrive près de Nick, écarte sa main levée et le frappe avec le couteau.

La lame s’enfonce profondément dans la cage thoracique.

Le sang gicle sur le visage de Beaver quand il retire le couteau.

Il pousse un hurlement de rage et poignarde le barman de nouveau.

Nick a pratiquement perdu connaissance, il émet juste un faible gémissement.

Beaver le retourne, l’attrape par les cheveux et commence à le scalper. Il découpe un gros morceau de cuir chevelu qu’il balance au loin.

C’est comme s’il agissait sous l’emprise d’une drogue effroyable.

Il laisse échapper le couteau, hurle encore et traîne par la jambe le corps inanimé jusqu’à la porte d’entrée.

Nick est probablement mort, mais Beaver continue de le frapper et de lui donner des coups de pied au ventre. Il arrache du mur une photographie encadrée de John Lennon, casse le verre en envoyant des éclats à travers la salle et jette les restes du cadre sur le corps ensanglanté.

Il renverse une table sur Nick, recule de quelques pas en haletant, se retourne et regarde Erica.

— Je n’ai rien à voir avec tout ça, dit-elle faiblement.

Il s’approche d’elle et ramasse le couteau pliant par terre. Un fil de sang glaireux oscille au bout de la lame.

— Je vous en prie…

Erica n’a même pas la force de lever la tête quand il arrive près d’elle et saisit sa chevelure.

La lame traverse les tissus, les ligaments et les vaisseaux sanguins, mais la douleur n’est pas véritablement monstrueuse. Ce qui est épouvantable, c’est le vent de tempête glacial qui souffle sur son visage, associé à la sensation d’étouffer de l’intérieur.

22

Au réveil, Saga entend Randy s’affairer dans la cuisine. Il reste dormir chez elle assez souvent, d’autres fois ils dorment dans l’ancien atelier photo qu’il loue. Il lui apporte une tasse de café et un croissant avec de la confiture.

Il a cinq ans de moins que Saga, le crâne rasé, des yeux calmes et un sourire légèrement sceptique. Il est inspecteur de police et fait partie du groupe d’enquête qui travaille sur le recensement des contenus à caractère haineux sur internet.

— Dès que je retourne chez mes parents à Örgryte, ma maman m’apporte le petit-déjeuner au lit, dit-il.

— Elle te gâte, sourit Saga.

Elle boit une gorgée de café.

— Je sais que ta maman était…

— Je ne veux pas parler d’elle, l’interrompt-elle.

— D’accord, pardon, s’excuse-t-il en baissant les yeux.

— Ça me met mal à l’aise, c’est pour ça que j’ai instauré cette règle, c’est mieux de ne pas en parler du tout, je te l’ai déjà dit.

— Je sais, mais…

— Ça n’a rien à voir avec toi.

— Mais je suis là, dit-il à voix basse.

Elle lui répond d’un bref merci.

Une fois qu’il est parti, elle se dit qu’elle l’a peut-être inutilement rabroué. Randy ne peut pas savoir ce qu’elle a vécu. Elle lui envoie un texto pour lui demander pardon et le remercier pour le petit-déjeuner.

Après sa journée de travail, Saga va chercher sa demi-sœur à l’école et l’emmène chez l’ORL. Sur le chemin du retour, elle lui pose des questions sur les filles clowns.

— Papa a dit qu’elles n’existent pas pour de vrai, répond Pellerina.

— Et il a raison, elles n’existent pas.

— Je ne veux quand même pas qu’elles me trouvent.

Leur père n’est pas là quand elles rentrent. Saga espère qu’il ne va pas tarder, elle voudrait lui parler du cadeau qu’elle n’a pas pu accepter parce qu’il lui rappelait trop la maladie de sa mère.

En attendant son retour, elles se mettent à préparer un gâteau. Enveloppée dans un tablier à pois, Pellerina se tient devant le plan de travail et mélange la pâte pour un quatre-quarts pendant que Saga beurre le moule.

On sonne à la porte et Pellerina pousse un cri.

— C’est papa !

Saga s’essuie les mains et va ouvrir.

C’est Joona Linna.

Son visage est grave, ses yeux gris sont glacials.

Elle l’invite à entrer.

Il regarde par-dessus son épaule, pénètre dans le vestibule et referme la porte derrière lui.

— Il y a qui dans la maison ?

— Seulement Pellerina et moi, répond-elle. Qu’est-ce qui s’est passé ?

Il tourne la tête en direction de l’escalier en bois et de la porte de la cuisine.

— Joona, j’ai cru comprendre que tu penses réellement que Jurek est vivant.

— Au début, ce n’était qu’une possibilité théorique… puis j’ai fini par voir le schéma, réplique-t-il, et il approche son œil du judas optique.

— Tu ne veux pas t’asseoir et boire un café ?

— Je n’ai pas le temps.

— Je sais que ce qui s’est passé a réveillé un tas de souvenirs en toi, dit Saga. Seulement, je ne pense pas que ce soit Jurek qui a fait tout ça. Regarde le degré de violence, il n’a jamais agi avec une telle brutalité… attends, je sais, tu vas dire que c’est son complice. J’entends, mais, très sérieusement, je n’arrive pas à voir le schéma aussi nettement que toi.

— Saga, je suis venu ici juste pour te dire que tu dois te cacher, trouver un lieu sûr pour toi et ta famille… sauf que tu ne le feras pas, je viens de le comprendre.

— De toute façon, je n’arriverais jamais à embarquer papa et Pellerina, je n’ai même pas l’intention d’essayer, je ne veux pas les effrayer.

— Écoute, je…

Une porte claque dans la cuisine et Joona a déjà la main sur le pistolet sous sa veste mais il la retire en entendant le rire de Pellerina.

— Si Jurek est vivant, c’est par ma faute, dit Saga en baissant la voix. Tu le sais, c’est moi qui l’ai fait sortir… alors c’est à moi de l’arrêter.

— C’est trop risqué. Tu es comme une sœur pour moi, je ne veux pas que tu essaies d’arrêter Jurek, je veux que tu te caches.

— Joona, de ton point de vue, tu agis comme il faut, tu es convaincu d’avoir raison et tu dois protéger Lumi. Mais pour moi, la bonne façon de faire, c’est de rester ici et de chercher celui qui a réellement commis ces meurtres… et je n’exclus rien pour l’instant, même pas Jurek Walter.

— Dans ce cas, collabore avec Nathan… je lui ai envoyé tout ce qu’on a.

— D’accord, je vais lui parler.

Dans la cuisine, Pellerina appelle sa sœur.

— Il faut que j’y retourne, dit Saga.

— Ne va pas croire que Jurek est comme tout le monde, poursuit Joona. Il ne t’a pas traitée différemment parce que tu es belle…

— J’ai toujours cru que tu ne me voyais pas, sourit-elle.

— Je te vois, Saga. Mais Jurek s’en fiche de ta beauté, c’est ton cerveau qui l’intéresse, ton âme… tes ténèbres, ce qu’il appelle les catacombes.

— Tu sais que j’ai parlé avec Jurek Walter, plus que toi, en fait, lui rappelle-t-elle.

— Mais à l’époque tu n’étais qu’un outil pour lui, son cheval de Troie…

— D’accord, très bien, dit-elle, et elle lève les mains pour qu’il s’arrête.

— Saga, je t’en prie… si tu restes ici, tu vas tomber sur lui.

— C’est ce que tu crois.

— Je ne peux pas te forcer à m’écouter, mais avant de partir, j’ai trois conseils à te donner.

— Je t’écoute.

Elle s’appuie contre le chambranle et croise les bras sur la poitrine.

— Un… n’essaie pas de parler avec lui, n’essaie pas de l’arrêter, ne fais pas attention aux règles d’éthique ou aux éventuels témoins, tu dois le tuer tout de suite et veiller à ce qu’il soit mort cette fois.

— Il est déjà mort.

— Deux… rappelle-toi qu’il n’est pas seul et que…

— Si ta théorie est la bonne, l’interrompt-elle.

— Jurek a pris l’habitude d’avoir un frère qui lui obéit au doigt et à l’œil… ces meurtres signifient qu’il a déniché un collaborateur – et cela veut dire qu’il peut se trouver à plusieurs endroits au même moment.

— Joona, ça suffit comme ça.

— Trois, poursuit Joona. Si ce qui ne doit pas arriver arrive quand même, tu dois te rappeler de ne pas passer d’accords avec lui, ils ne seront jamais à ton avantage… Il ne lâchera jamais prise et à chaque marché passé, tu t’enfonceras de plus en plus dans la nasse… Jurek t’enlèvera tout, mais c’est toi qu’il convoite.

— Je veux que tu partes maintenant, dit Saga en le regardant dans les yeux.

— Il vaut peut-être mieux, effectivement.

23

En s’engageant dans le rond-point, Joona réalise qu’il est resté trop longtemps chez Saga. Il a compris presque immédiatement qu’elle n’allait pas suivre ses conseils, mais elle se souviendra peut-être de certaines de ses paroles si elle rencontre Jurek.

Une bétonnière poussiéreuse entourée d’un nuage de gaz d’échappement est immobilisée dans la station-service et un groupe d’enfants de maternelle s’approche sur la passerelle.

Quand Joona tourne dans Nynäsvägen, il aperçoit le fourgon blanc pour la deuxième fois.

Il l’a vu garé devant l’église plus loin dans la rue quand il marchait sur le trottoir après avoir rendu visite à Saga chez son père.

Les branches des arbres se reflétaient dans le pare-brise, mais elles ne bougeaient pas seulement au rythme du vent. De temps en temps, un tremblement les agitait.

Quelqu’un se trouvait à l’intérieur.

Cela ne signifie pas nécessairement qu’il est surveillé, mais dans l’état actuel des choses, c’est plus que probable.

Il ne peut pas se permettre de considérer les anomalies comme des hasards.

Joona change de file et s’avance sur le pont de Johanneshov, suit le flot rapide de véhicules et voit l’eau sombre scintiller tout en bas.

Deux voitures de police passent dans la direction opposée, toutes sirènes hurlantes.

Un pneu déchiré se trouve au milieu de la chaussée.

Dans le rétroviseur, il constate que le fourgon emprunte aussi le pont. Même s’il roule à plusieurs centaines de mètres derrière lui, il n’a pas perdu le contact.

Joona n’en jurerait pas mais il pense qu’il gagnerait un combat rapproché s’il rencontrait Jurek face à face. La raison qui le pousse à fuir est que Jurek ne se retrouve jamais en combat rapproché avec quelqu’un sur qui il n’a pas l’avantage.

Il est invincible, car il exploite le fait que les gens s’aiment.

Joona double une camionnette de livraison bosselée sur la droite, se rabat et accélère.

Les vitres de sa voiture se mettent à vibrer et la lumière baisse lorsqu’il pénètre dans le tunnel de Söderled.

Il lui reste à présent exactement mille cinq cent vingt mètres pour trouver une solution.

Les parois d’un gris sale ponctuées d’issues de secours vertes défilent à toute vitesse et la lueur des néons palpite dans l’habitacle à un rythme régulier.

Il accélère encore et détache sa ceinture en dépassant la bifurcation pour Medborgarplatsen. Un ronflement monotone émane des véhicules autour de lui.

Joona rejoint la file de droite et aperçoit les panneaux annonçant la sortie de Nacka. Il regarde dans le rétroviseur et dévie un peu plus à droite jusqu’à rouler pile sur la ligne en pointillé qui sépare les deux voies.

La bretelle approche rapidement – les voitures derrière lui klaxonnent et augmentent leur distance de sécurité.

La ligne pointillée se transforme en ligne continue entre les roues avant. Il va percuter de plein fouet le mur de séparation s’il ne fait pas un choix dans la seconde.

Après un rapide regard dans le rétroviseur, Joona freine brutalement. Les roues glissent sur la chaussée jusqu’aux hachures blanches des zébras. Le marquage en relief fait crépiter le châssis avant que la voiture s’arrête à dix centimètres de la glissière de sécurité censée atténuer un choc éventuel contre le mur de béton qui sépare les deux branches du tunnel.

De gros véhicules tonnent en passant des deux côtés.

Joona se glisse hors de la voiture et court quelques mètres tête baissée dans la bretelle de Nacka.

À l’instant même où il se met à couvert dans l’obscurité derrière l’enfilade de grosses colonnes, il entend une voiture freiner et s’arrêter derrière la sienne.

Elle est immobilisée dans la zone interdite qui divise le tunnel en deux.

Un taxi qui a pris la direction de Nacka klaxonne furieusement.

Papiers gras et toutes sortes de petits débris tournoient dans l’air.

Joona sort son Colt Combat de la gaine sous son bras droit, glisse une cartouche dans la chambre, attend et écoute.

Les seuls bruits sont le grondement irrégulier des voitures dans le tunnel et le vacarme des ventilateurs au plafond.

Une poussière couleur de plomb recouvre le sol et les détritus qui se sont amassés dans le petit espace derrière les colonnes.

Un crépitement s’élève parmi quelques vieux sacs en plastique derrière lui.

Joona a mis son poursuivant dans une situation impossible en s’arrêtant pile à l’endroit où la route se divise telle la langue d’un serpent.

Quelle que soit la route qu’il décide de prendre, ce sera un mauvais choix.

Il devra soit abandonner, soit se trahir.

Et voilà qu’il se trouve là, le moteur tournant à vide sans savoir quoi faire.

Ça lui fait probablement l’effet d’un piège.

Le poursuivant ne sait pas si Joona se cache dans la voiture ou s’il a continué à pied et peut-être quitté le tunnel par l’issue de secours plus loin.

Joona se déplace avec précaution entre les colonnes. Tant qu’il se maintient en retrait de la lumière des néons il est invisible.

Chaque fois qu’une voiture passe, il recule un peu pour ne pas être pris dans le faisceau lumineux des phares.

Des particules noires flottent paresseusement dans le sillage du courant d’air.

Joona dirige son arme vers le sol et rebrousse chemin juste après le passage d’une moto.

Il doit à tout prix vérifier si c’est Jurek qui s’est arrêté derrière sa voiture.

Lentement il se déplace plus près de la lumière, voit la borne d’appel d’urgence sale sur le mur et les ombres imprécises sur le béton irrégulier.

Il n’aperçoit toujours pas la voiture arrêtée.

Il se déplace doucement sur le côté pour avoir un meilleur angle de vue, ce qui lui permet de voir une partie de l’aile arrière.

C’est sans le moindre doute le fourgon blanc qu’il a vu dans la rue de Saga.

Le nuage de gaz d’échappement se dissipe à chaque passage d’un véhicule.

Joona s’écarte autant que possible et voit que le conducteur est toujours assis derrière le volant, mais il est impossible de distinguer son visage à travers les reflets de la vitre.

Un camion passe dans le tunnel en direction du centre-ville. Son poids fait trembler le bitume, ses codes éclairent l’habitacle du fourgon et Joona a le temps de voir la silhouette d’un homme massif aux épaules tombantes.

Un sapin désodorisant accroché au rétroviseur cachait la plus grande partie de son visage.

Joona est certain que ce n’est pas Jurek Walter. Mais il vient peut-être d’avoir un premier aperçu de celui qu’il a recruté.

Il n’y a aucun moyen de le savoir.

Joona baisse son arme.

Si ça avait été Jurek, il aurait pu lui faire sauter la cervelle au prochain passage d’un gros véhicule, alors que, là, il n’est pas sûr que le conducteur de la voiture soit le complice, et il ne peut pas tirer – pas tant que l’homme reste passif.

Le fourgon s’agite quand le conducteur bouge à l’intérieur.

Joona se contente de rester immobile à attendre, le pistolet baissé. Les rats farfouillent dans les sacs plastique derrière lui.

La camionnette tangue de nouveau.

Un grand bus bruyant approche.

Joona recule.

Les codes remplissent le tunnel et la lumière pénètre obliquement dans la cabine du fourgon.

Le conducteur corpulent ne se trouve plus derrière le volant.

Il a disparu.

Le bus passe, le sol tremble puis tout redevient calme.

On n’entend plus que le vacarme sinistre des gros ventilateurs de plafond.

Joona s’accroupit et essaie de regarder sous le véhicule mais il fait trop sombre, il n’arrive pas à voir si son poursuivant s’y cache.

Il attend la prochaine voiture et pointe son arme sur l’obscurité entre les roues avant et arrière.

La lueur d’une voiture apparaît au loin dans le tunnel, elle approche, sautille au-dessus de la chaussée, grandit et gagne l’espace sous la camionnette.

En un clin d’œil, le châssis boueux, le cadran et les pneus sont éclairés.

Il n’y a personne.

Joona baisse de nouveau son arme et se relève avec précaution juste au moment où le fourgon fait marche arrière, freine et choisit l’embranchement de gauche vers le centre-ville, puis disparaît.

Il écoute le bruit de son moteur s’évanouir dans le lointain.

Joona attend quelques minutes, s’avance l’arme au poing, s’accroupit et regarde sous sa propre voiture, inspecte l’espace devant le mur, puis s’installe au volant.

Il recule et part vers la gare centrale, s’avance jusqu’à l’entrée principale et s’arrête dans la zone de stationnement interdit.

Il descend, sort son téléphone portable et voit que Valeria l’a appelé. Il extrait la carte SIM, la détruit et ouvre le coffre arrière.

Dans l’espace prévu pour accueillir la roue de secours se trouvent deux sacs noirs à bandoulière, un grand et un plus petit. Il sort les deux et se rassied derrière le volant. Dans un des sacs, il y a un poignard assez court destiné aux combats rapprochés. Il le fixe à son avant-bras gauche avec du ruban adhésif, range son pistolet dans la boîte à gants, descend, ferme à clé et abandonne la voiture.

Les services municipaux ne vont pas tarder à l’embarquer à la fourrière où elle restera jusqu’à ce qu’il vienne la chercher.

Joona pénètre dans la gare et jette un rapide regard sur l’immense tableau qui annonce les heures de départ des trains. Il traverse la foule indolente en gardant les yeux baissés.

Il se dirige tout droit vers le Pocket Shop en observant dans la vitrine son propre reflet ainsi que celui des gens autour de lui.

Personne ne le suit de près.

Il continue jusqu’au guichet, achète un billet pour Copenhague, qu’il paie en espèces.

Le train qui partira dans onze minutes est déjà avancé voie 12.

Il accède au quai, dépasse des panneaux d’affichage et divers distributeurs. Un vent froid balaie toutes les voies de la gare. Des corbeaux planent au-dessus des enfilades de toits sombres. À côté d’une poubelle, une mendiante dort, enroulée dans une couverture verte. Joona laisse tomber son téléphone dans son gobelet en papier et monte à bord du train.

24

Assis à une place côté couloir, Joona lit l’autobiographie de Keith Richards. De temps en temps, il lève les yeux pour observer les autres voyageurs. Sa voisine a la tête tournée vers la fenêtre et parle au téléphone d’une voix monocorde. De l’autre côté de l’allée centrale se trouve un homme âgé dont le pantalon de costume marron clair est parsemé de taches. Il feuillette le magazine gratuit qu’il a trouvé dans la pochette de siège devant lui puis incline la tête en arrière et ferme les yeux.

Après le long pont et l’arrêt à Södertälje sud, un homme massif s’installe quelques rangées derrière Joona.

Une odeur tenace d’after-shave se répand dans le compartiment.

Le contrôleur passe dans la voiture et demande si de nouveaux passagers sont montés à bord, se rattrape au rack à bagages au-dessus des sièges quand le train se met à tanguer, puis continue à la voiture suivante.

Le paysage est d’un gris givré.

Le type baraqué a dû monter dans le train à Stockholm, puisque le contrôleur n’a pas demandé à voir son billet.

Il a attendu qu’ils aient dépassé Södertälje pour gagner sa place.

La vieille migraine de Joona se réveille derrière son œil gauche. Sa vision perd de son acuité et il est obligé de fermer les paupières un instant avant de pouvoir reprendre sa lecture.

Richards décrit une recette de saucisse avec un enthousiasme débordant.

Après un moment, Joona se lève et jette un regard derrière lui dans la voiture.

Il n’arrive pas à voir le visage du passager imposant. L’homme est tourné vers la fenêtre et il a un bonnet tricoté noir enfoncé sur la tête.

Joona prend son petit sac mais laisse sa veste suspendue au crochet près de son siège et le grand sac à bandoulière rangé au-dessus.

Il se rend à la voiture-bar et achète un sandwich au fromage et un gobelet de café. En se retournant, il remarque que quelqu’un l’observe, posté sur la plateforme bruyante entre les voitures. Il est impossible de voir qui se tient derrière la vitre, mais dès que Joona s’avance dans cette direction, la silhouette disparaît.

Joona retourne à son siège. L’homme est assis à sa place comme s’il n’avait pas bougé.

Le train roule sur un aiguillage et les secousses des essieux montés s’estompent progressivement.

Joona s’assied, souffle sur le café et reprend sa lecture.

Le train approche de Norrköping.

Il reste plusieurs heures avant d’arriver à Copenhague.

Le paysage se fait plus plat.

Sa voisine parcourt un rapport de la banque centrale sur son ordinateur.

Joona se relève, pose le livre ouvert sur son siège, abandonne le gobelet de café et le reste du sandwich sur la tablette mais emporte son petit sac et va attendre devant les toilettes qu’elles se libèrent.

Le train ralentit et tangue quand il est aiguillé sur la voie qui mène au quai. À l’instant où le train s’arrête dans la gare, Joona passe dans la voiture suivante.

Des voyageurs font la queue dans l’allée pour descendre, avec des valises et des poussettes. Les portes s’ouvrent avec un gros soupir et Joona quitte le train à l’abri du groupe. Il s’arrête derrière un grand distributeur sur le quai, s’accroupit pour ne pas être vu, dégage le poignard et le dissimule contre lui puis il attend.

Son grand sac est toujours rangé sur le rack au-dessus de sa place, sa veste est suspendue au crochet et son café est resté sur la tablette.

Les freins du train dégagent une forte odeur. Le sol est parsemé de mégots et de sachets de snus recrachés.

Le contrôleur siffle et les portes se referment. Le train s’éloigne en douceur du quai dans le grésillement électrique émis par les lignes à haute tension.

Joona glisse le poignard dans son sac, se redresse et court vers la gare. Il tourne à l’angle juste quand un bus quitte son arrêt. Deux voitures attendent à la station de taxis et Joona ouvre la portière de la première, prend place et explique rapidement au conducteur qu’il est pressé de rejoindre l’aéroport de Skavsta.

Quand le taxi quitte le parvis, le train a déjà pris de la vitesse.

Une vieille dame avec un déambulateur traverse la rue sur un passage piéton.

Des pies farfouillent dans les poubelles devant un stand de restauration rapide.

Le taxi se trouve sur la Norra promenaden lorsque le long convoi s’immobilise au loin, près de l’énorme hôtel de police.

Quelqu’un a activé le signal d’alarme.

Le taxi dépasse quelques gros bâtiments et Joona n’arrive plus à voir le train. Le chauffeur tente de lancer une conversation, évoque des vacances au soleil, mais Joona se détourne et ne répond que par monosyllabes.

Juste avant qu’ils descendent dans le tunnel sous la gare de triage, Joona aperçoit de nouveau le convoi. Un homme court le long du remblai en direction de la station ferroviaire.

Trente-six minutes plus tard, le taxi s’arrête devant l’aéroport grisâtre de Skavsta. Joona hisse son sac sur l’épaule, franchit les portes d’entrée, poursuit sous la maquette d’avion suspendue au plafond et trouve le point d’information. Après avoir pris un ticket numéroté, il s’adosse au mur pour attendre, gardant sa main sur le manche du poignard dans son sac.

Les gens entrent et sortent par les portes. Le ciel clair lance un reflet dans le verre à chaque passage.

Un homme fatigué souhaite faire enregistrer un équipement de golf complet à destination des îles Canaries et une très vieille femme a besoin d’aide pour téléphoner à sa sœur.

Quand vient le tour de Joona, il s’approche de la femme au comptoir. Elle le fixe droit dans les yeux lorsqu’il demande un billet pour Béziers dans le Sud de la France.

— La France ? Vous ne pouvez pas envisager de rester ici, à Nyköping ? sourit-elle en rougissant.

— Dans une autre vie, répond-il.

— Vous savez où me trouver.

Après avoir obtenu sa carte d’embarquement, il se rend aux toilettes, essuie soigneusement toutes les empreintes digitales du couteau, l’entoure de serviettes en papier et le jette à la poubelle.

Il attend le dernier appel d’embarquement pour passer le contrôle de sûreté, et veille à être le dernier passager à monter dans l’avion. La porte se referme derrière lui, la phase de roulage au sol démarre et le steward s’avance dans l’allée centrale pour présenter les consignes de sécurité.

Joona tourne les yeux vers le hublot, il sent les moteurs de l’avion s’emballer et entend le bourdonnement quand les volets sortent. Il a envoyé des instructions détaillées à Nathan Pollock. Sa première tâche est de veiller à fournir une protection policière renforcée à Valeria.

Quand Joona aura atterri en France, il changera d’identité. Il a un nouveau passeport dans son sac, un nouveau permis de conduire, de l’argent liquide en différentes devises, tout le nécessaire.

Si Jurek parvient à établir que Joona est parti en France, il croira qu’il va retrouver Lumi à Marseille. Or, dès qu’il aura loué une voiture, Joona partira dans la direction opposée pour aller chercher une valise à Bouloc, au nord de Toulouse.

À droite de la rue Jean-Jaurès, avant d’entrer dans le village proprement dit, se trouve une petite ferme en bordure d’un champ.

Tout près de la fosse à fumier, Joona a enterré une valisette en aluminium.

Elle contient deux pistolets, des munitions, du plastic et des détonateurs.

Une fois la valise récupérée, il ira rejoindre Lumi à Genève en passant par des routes secondaires.

25

Les genoux de Saga reposent contre le réservoir d’essence noir mat et elle sent les vibrations du moteur contre l’intérieur de ses cuisses. Elle roule en sixième sur l’autoroute, parallèlement à la voie ferrée, penche doucement à droite, prend la sortie de Sollentuna, lâche l’accélérateur, rétrograde et tourne si brutalement que l’un des silencieux frotte sur le bitume.

Elle oublie encore de temps en temps que cette moto ne permet qu’un faible angle d’inclinaison.

Quand sa vieille Triumph a rendu l’âme, elle a pu emprunter l’Indian Chief Dark Horse de son père, qu’il n’utilise que l’été quand le temps est parfait.

Son père a une relation sentimentale avec cette marque, du fait que c’est un Suédois du Småland qui a fondé l’Indian et conçu la première moto. Dans sa jeunesse, Lars-Erik habitait à San Francisco et pilotait une Indian rouillée de 1950.

Ayant atteint la cinquantaine, il a eu les moyens de s’en acheter une flambant neuve, mais il était alors devenu trop soucieux de son confort pour s’en servir.

Saga freine dans la descente raide du garage de Nathan Pollock et s’arrête derrière son SUV.

Ils ont rendez-vous dans peu de temps avec leurs chefs respectifs au siège de la Säpo à Solna, mais ils veulent d’abord examiner les documents que Joona a fait parvenir à Nathan.

La villa noire est située dans la pente douce qui mène à l’eau sombre et ridée de la baie d’Edsviken.

Saga enlève son casque et contourne la voiture.

Des plantes mortes frémissent sur un treillage à la peinture écaillée qui encadre un coin détente avec un banc de jardin.

Elle continue à descendre vers la maison. Un sac de supermarché a été abandonné sur l’allée piétonne à dix mètres de la véranda. Du pain de mie, un sachet de petits pois surgelés et trois paquets de bacon bio s’en sont échappés dans l’herbe jaunie.

Elle s’arrête et écoute. Des chocs sourds résonnent dans la maison. On dirait une porte qu’on claque cinq fois de suite avant que le silence revienne.

Elle se dirige vers l’entrée mais s’arrête net en entendant une femme tenir des propos contrariés à l’intérieur.

Saga se baisse et retire son Glock de l’étui, engage une balle dans la chambre, dirige l’arme vers le sol et passe côté jardin.

Par la première fenêtre, elle a un aperçu du salon. Une chaise avec un haut dossier est renversée.

Elle presse la queue de détente suffisamment pour dépasser le premier cran, passe devant un pommier et arrive à la fenêtre suivante. Par la fente entre les rideaux, elle voit la femme de Nathan dans l’embrasure de la porte du salon en train d’essuyer les larmes sur ses joues.

Lentement, Saga se déplace latéralement pour avoir un autre angle de vue. Nathan entre dans la pièce en portant un tiroir de commode, qu’il vide par terre. Des sous-vêtements de toutes les couleurs se répandent sur le sol.

Sa femme lui crie quelque chose mais il ne répond pas et quitte la pièce en emportant le tiroir vide.

De toute évidence, ils sont en pleine dispute.

Saga remet son pistolet dans la gaine et retourne à l’avant de la maison. Elle envisage d’enfourcher sa moto et de rentrer chez elle quand la porte d’entrée s’ouvre sur Veronica qui sort, un paquet de cigarettes à la main. Elle s’aperçoit aussitôt de la présence de Saga.

— Tiens, bonjour, dit-elle rapidement en allumant une cigarette.

— Je tombe mal ?

— Au contraire, répond Veronica sans regarder Saga.

Nathan se tient dans le vestibule derrière elle.

— Elle veut divorcer, déclare-t-il.

— Ce serait peut-être mieux si je revenais plus tard ?

— Non, on ne va pas en faire tout un fromage, elle finira par changer d’avis.

— Je ne changerai pas d’avis, proteste Veronica entre ses dents avant d’inspirer une bouffée de cigarette.

— Peut-être pas, tu as sans doute raison, pourquoi est-ce que tu resterais avec moi ? dit-il en ouvrant grande la porte à sa collègue.

Veronica baisse la cigarette et regarde Saga. Elle paraît épuisée.

— Désolée pour le bordel, dit-elle. Nathan t’expliquera pourquoi il y a des sous-vêtements par terre…

— Nickie, je pense seulement que…

— Ne m’appelle pas comme ça, l’interrompt-elle vertement. Je déteste ce diminutif, je l’ai toujours détesté, j’ai juste fait semblant de trouver ça mignon au début.

— D’accord, réplique-t-il avec un sourire.

Il suit Saga dans le vestibule et l’aide à ôter le blouson de cuir qu’elle porte par-dessus sa veste de survêtement à capuche.

— En Suède, il n’y a pas besoin de justification pour divorcer, mais…

— J’ai mille raisons, crie Veronica dehors.

— Mais si l’un des époux n’est pas d’accord, un délai est appliqué, le tribunal donne au couple six mois de réflexion avant de prononcer le divorce, poursuit-il.

Saga ne sait plus combien de fois il a été marié, mais elle se souvient de sa femme précédente, une blonde du même âge que Nathan, et avant elle, il était marié à une technicienne de la police scientifique qui s’appelait Kristina.

Ils traversent la véranda vitrée meublée de fauteuils en osier et décorée de lierres dans des paniers suspendus. Les petits carreaux tremblent quand Veronica ouvre la porte d’entrée puis la claque derrière elle.

— Les six mois de réflexion ne plaisent pas à Veronica, je la comprends, c’est un peu agité côté émotionnel en ce moment, continue Nathan d’une voix indifférente.

— Ça te fait de la peine, cette histoire de divorce ?

— Tu sais, j’ai une certaine habitude, répond-il avec un petit sourire.

— Moi, non, je n’ai pas l’habitude, et ça me fait de la peine, riposte Veronica derrière eux.

— Ce n’était pas destiné à tes oreilles, lance Nathan par-dessus son épaule.

— Bien sûr que si, réplique-t-elle sur un ton las.

— Je trouve simplement que tu devrais réfléchir avant de prendre ta décision, c’est pour ça que la loi a été conçue de cette façon, rétorque-t-il d’un ton à la fois calme et taquin.

— C’est tout réfléchi, tu le sais très bien, là il s’agit juste d’un foutu jeu de pouvoir.

— Elle veut vendre la maison et partager nos biens avant le divorce, explique Nathan à Saga.

— Qu’est-ce que ça change pour toi ? demande Veronica, essuyant les larmes qui se sont remises à couler. On divorcera, quoi que tu fasses.

— Alors je suis sûr que tu peux attendre six mois, Nickie.

— Ça mérite une baffe, ça, crache-t-elle sans détour.

— J’ai un témoin, fanfaronne-t-il en rejetant sa longue queue de cheval gris argenté derrière son épaule.

Veronica pousse un soupir, chuchote pour elle-même, ramasse un plaid qui traîne sur le sol et le pose sur un fauteuil en osier puis enlève un mug de thé de la table.

— Ne te marie pas avec lui, lance-t-elle à Saga avant de quitter la véranda.

Saga et Nathan traversent le salon, passent devant une bibliothèque modulable et un grand poêle à bois en faïence marron.

— Ses sous-vêtements, dit-il avec un geste vers le sol. À mon avis, elle devrait commencer par les vendre, comme ça, on partagerait l’argent.

— Ne sois pas idiot, Nathan.

— Je ne suis pas idiot.

Les sillons profonds de son visage et les rides autour de ses yeux lui donnent un air fatigué, mais son regard est impénétrable.

— On jette un œil sur la documentation de Joona ? propose Saga.

— Je pense que ça prendra du temps.

— On a presque quarante minutes devant nous.

Nathan la guide à la cuisine où dix cartons de déménagement ont été déposés par terre. Il a commencé à en défaire un et a déjà couvert la table de photographies, de copies de réseaux ferroviaires, de cartes où sont indiqués les sites de découvertes de corps.

— Joona a noté quelques points, précise Nathan, et il lui montre la page d’un cahier à spirale entièrement remplie.

— Parfait, dit-elle en examinant la photographie d’une des tombes de la forêt de Lill-Jan.

— La première chose qu’il demande, c’est qu’on place Valeria sous protection policière.

— Ça se justifie effectivement, de son point de vue.

— Mais ça ne va pas être facile à mettre en œuvre, poursuit Nathan. Il dit que ça doit être fait discrètement puisqu’elle ne veut pas de cette protection.

Il tend à Saga une esquisse qu’a faite Joona de la pépinière, sur laquelle il a marqué les meilleurs positionnements pour dix policiers.

— Ça me semble bien, dit Saga en hochant la tête.

— Évidemment, il dit qu’il est impossible de se protéger de Jurek… mais qu’une simple brindille suffit pour déchirer la toile de l’araignée.

— Jurek est mort, murmure Saga.

— La deuxième chose qu’il nous demande de faire, c’est d’interroger le bedeau qui gardait le doigt de Jurek dans un bocal en verre.

— Il est devenu complètement gâteux, on ne peut plus communiquer avec lui.

— Joona en est conscient, mais il pense quand même qu’on pourra tirer quelque chose du vieux si on lui donne un peu de temps… parce que le plan de Jurek n’aurait jamais fonctionné si le bedeau n’était pas impliqué.

— J’ai vu le corps, le torse en décomposition avec les orifices d’entrée de balles exactement aux endroits où j’avais tiré.

— Je sais, dit Nathan en reprenant les notes de Joona parmi les papiers sur la table. Mais écoute ce qu’il écrit : “La chapelle sur l’île est la seule entrée au monde de Jurek que nous avons trouvée pour l’instant… c’est la fissure par laquelle il s’est dévoilé, c’est là que vous…”

Un choc sourd résonne à l’étage, quelque chose se brise, des éclats s’éparpillent sur le sol.

— Je collectionne de l’art verrier, dit Nathan laconiquement.

— On ferait mieux d’y aller maintenant.

26

Dans la partie nord-est du district urbain Huvudsta à Solna se trouve le quartier Ingenting. Ce drôle de nom, “Rien”, aurait ses origines dans un ancien domaine seigneurial datant du XVIIIe siècle. C’est ici qu’est situé le nouveau siège du service suédois de la sûreté.

Comme l’activité de la Säpo se base sur la collecte de renseignements, le service dans son ensemble est touché par la paranoïa. La crainte d’écoutes clandestines est tellement ancrée que, dans la pratique, c’est une véritable prison qui s’est bâtie, avec des systèmes de sécurité extrêmes.

L’entreprise qui a construit les maisons centrales de haute sécurité Kumla et Hall a été chargée d’édifier cet immeuble secret de sept étages avec rambardes contemporaines et entrée vitrée.

Saga et Nathan sortent de l’ascenseur et longent les grandes fenêtres de la coursive. Saga a toujours la capuche de son survêtement sur la tête et la queue de cheval de Nathan rebondit dans son dos au rythme de ses pas.

Les deux chefs se trouvent déjà là quand ils pénètrent dans la salle. Tout indique qu’ils ont tenu une petite réunion préparatoire.

Verner Sandén, en costume-cravate, est assis devant la table, ses longues jambes croisées. Son pantalon remonté expose aux regards ses chaussettes à fines rayures noires.

Carlos Eliasson, vêtu d’un pull bordeaux sur une chemise blanche, est avachi dans un fauteuil, une clémentine à la main.

Les grandes fenêtres du bureau de Verner donnent sur un chantier de construction, des bâtiments industriels et sur la forêt d’Ingenting. Le verre blindé aux normes de sécurité en vigueur donne au monde extérieur des contours diffus et déplaisants.

— Qu’est-ce qu’il y a au menu aujourd’hui ? demande Saga en s’installant devant la table ovale.

— C’est secret, répond Verner sans même esquisser un sourire.

— Un des meurtres qui nous préoccupent a été commis dans le Sud de la Suède, commence Carlos pendant qu’il pèle la clémentine. Et cinq hors de nos frontières, dont deux…

— Joona estime que Valeria de Castro a besoin d’une protection policière, l’interrompt Saga.

— Il a laissé un message en ce sens sur mon répondeur… et elle aura évidemment une protection, comme tout citoyen de notre pays, si une menace pèse sur elle, répond Carlos calmement.

— Joona juge que c’est le cas.

— Mais celui qui constitue la menace est mort, fait remarquer Carlos, et il glisse trois quartiers de clémentine dans sa bouche.

— En théorie, il existe une infime possibilité que Jurek Walter soit encore en vie, avance Saga.

— Nous n’y croyons pas, bien entendu, ajoute Nathan.

— Mais Joona est persuadé que Jurek est vivant et que c’est lui, le responsable des assassinats de malfaiteurs un peu partout en Europe, poursuit Carlos.

— Et s’il a raison, la menace qui pèse sur Valeria est foutrement réelle, ose Saga, et elle étale devant Verner le plan de la pépinière où sont marquées les positions des policiers.

— On peut noter que ce qui a déstabilisé Joona, c’est que deux des victimes ont des liens avec lui, réplique Verner sans regarder le dessin. On le comprend, c’est tout à fait révoltant que la tombe de sa femme ait été vandalisée, c’est affreux, mais après tout, l’homme d’Oslo avait rassemblé des morceaux de trente-six cadavres différents.

Carlos se lève et jette les épluchures dans une corbeille à papier.

— Et en ce qui concerne l’autre victime… c’est plus que difficile de déterminer pourquoi un prédateur sexuel allemand a essayé de téléphoner à Joona peu avant sa mort, dit-il.

— Oui, pourquoi un policier suédois ?

— On l’ignore. Mais cette victime a été internée d’office dans un service sécurisé de psychiatrie médicolégale pendant de nombreuses années, et là, dans ce service il y a… d’après les documents qu’on m’a fournis, au moins trois personnes qui ont sévi en Suède.

— N’importe qui d’un peu futé peut trouver le numéro du portable de Joona sur le Net, glisse Verner.

— Nous ne lâchons pas cette piste, rassurez-vous, déclare Carlos en s’asseyant à la table. Mais nous ne pouvons pas non plus y consacrer de gros moyens.

— D’accord, dit Nathan Pollock à mi-voix.

— J’aurais apprécié la présence de Joona à cette réunion, marmonne Verner en tirant sur son nez.

— Je n’arrive pas à le joindre, dit Carlos en brandissant son téléphone dans un geste théâtral.

— Il a probablement quitté le pays, révèle Saga.

— À cause de ça ?

— Je trouve qu’il a raison, répond-elle en le regardant dans les yeux.

— Tu trouves que…

— Attends, le coupe-t-elle. Je suis certaine d’avoir tué Jurek Walter, mais je trouve quand même que Joona a raison de partir puisque, pour sa part, il n’est pas convaincu de sa mort… C’est pourquoi je me réjouis de savoir qu’il protège sa fille, qu’il nous délègue la responsabilité de l’enquête préliminaire.

Carlos secoue la tête, soucieux.

— Je vais exiger qu’il voie un psychologue à son retour.

— Le tueur est une personne ou un groupe de personnes qui s’est donné pour mission d’assainir l’Europe, constate Verner.

— Mais ce n’est pas Jurek – pourquoi voudrait-il assainir la société ? s’interroge Carlos.

— Joona croit que Jurek Walter a recruté un assistant, explique Saga. Qu’il a consacré plusieurs années à tester des candidats… et maintenant il tue ceux qu’il a disqualifiés.

Verner se lève et va chercher un ordinateur portable sur son bureau.

— Dans son message sur le répondeur de Carlos, Joona dit que Jurek Walter avait fouetté l’homme du camping de la même façon qu’autrefois il fouettait son frère jumeau, dit-il en branchant l’ordinateur au boîtier électrique intégré à la table.

— Oui, je sais, confirme Saga.

— Et quand Joona a entendu parler d’un homicide en Biélorussie où la victime avait des marques semblables sur le dos, il a vu cela comme la preuve que Jurek tue des criminels dans toute l’Europe, dit Carlos.

— Mais voilà que la police biélorusse nous a envoyé une vidéo. Une caméra de surveillance a réussi à filmer le meurtrier, annonce Verner, et en quelques clics avec la souris, il allume un grand écran sur le mur.

— On voit l’assassin ? demande Nathan.

— Le parc national est fermé pour la nuit, il est bientôt vingt-deux heures et le vigile fait son tour de garde, dit Verner en laissant planer le mystère, puis il éteint les lampes et lance la lecture muette sur l’écran.

Trois mots écrits en lettres cyrilliques apparaissent dans le bord inférieur de l’image à côté d’un compteur.

La caméra de surveillance est dirigée sur une gracieuse maison en bois marron sombre aux ornements ciselés. Des guirlandes de Noël éteintes recouvrent les murs, les vérandas, les balustrades et les colonnes.

— Une maison pain d’épice, murmure Nathan.

— Leur père Noël s’appelle Ded Moroz, c’est apparemment sa demeure, fait savoir Verner de sa voix rocailleuse.

L’obscurité hivernale règne sur le parc. La seule lumière provient des bornes lumineuses coniques qui bordent les allées. Un gardien en uniforme coiffé d’un bonnet de fourrure vérifie que la porte de la maison du père Noël est verrouillée avant de redescendre les marches. Sa respiration forme des nuages de buée dans l’air froid. Il poursuit son chemin en longeant les congères devant une clôture sculptée.

— Les autorités biélorusses ne l’ont pas admis, dit Verner. Mais nous savons que la victime a été employée aux services secrets pour veiller à ce que les contestataires du régime disparaissent.

Le vigile marque un arrêt pour allumer une cigarette avant de continuer à gauche sur l’image.

Une immense silhouette se dégage de l’obscurité entre les sapins et lui emboîte le pas.

— Merde alors, chuchote Saga.

La vidéo en noir et blanc est en basse résolution et les mouvements du poursuivant marquent une sorte de décalage, comme si une partie de l’énergie noire de son cerveau le suivait tel un retardataire élastique et scintillant.

— Regardez bien maintenant, dit Carlos à voix basse.

Le colosse a sorti un pistolet muni d’un silencieux de son sac et de toute évidence il avance dans la neige sans faire de bruit puisque le gardien ne réagit pas.

— Ce n’est pas Jurek, dit Saga en fixant l’image.

L’homme rattrape le vigile à côté d’un bonhomme de neige en plastique et lui loge aussitôt une balle dans la nuque. Une flamme réduite par le silencieux apparaît brièvement à la bouche du canon. Du sang et des fragments d’os giclent par la bouche du gardien comme une régurgitation cauchemardesque. Ce qui pourrait bien être des dents et la langue jaillissent aussi de l’orifice de sortie de la balle et s’éparpillent dans la neige.

La cigarette reste accrochée entre ses doigts quand ses jambes se dérobent. Le géant le frappe à la tête avec la crosse.

Le corps inanimé s’affaisse contre la congère, mais l’agresseur ne cesse pas de frapper pour autant. Il manque de glisser, fait un pas de côté, range son pistolet, revient devant le gardien écroulé et se met à le bourrer de coups de pied furieux.

— Qu’est-ce qu’il fait ? Le vigile est déjà mort, chuchote Nathan.

Le tueur attrape sa victime par le bras et le traîne derrière lui, creuse un sillon teinté de sang sombre dans la neige, puis le tire brutalement derrière la balustrade. Il semble hurler pendant qu’il cogne la tête du vigile contre une pierre.

— Mon Dieu, souffle Carlos.

L’homme redresse le dos, manifestement essoufflé, et se met à écraser la poitrine et le visage de sa victime avec le pied avant de l’emporter par la jambe hors du cadre.

— Le corps a été retrouvé vingt mètres plus loin, derrière des poubelles, dit Verner.

Le géant revient, il fait toujours trop sombre pour qu’on puisse distinguer son visage. Il s’essuie la bouche, pivote et revient un peu sur ses pas, donne un coup de pied à une des lampes qui bordent l’allée piétonnière, brisant la cloche en verre, vocifère et poursuit son chemin.

L’image se met à trembler, puis le film s’arrête.

— Ce qu’on vient de voir contredit la théorie de Joona à cent pour cent, constate Verner.

— Ça peut être son complice, avance Saga.

— Le complice secret qui tue d’autres complices secrets en Biélorussie, marmonne Verner.

— D’accord, ça paraît farfelu, soupire-t-elle.

— Ça manque de logique, dit Carlos gentiment. Si Jurek est en vie et qu’il a un complice, ce dernier devrait prendre exemple sur son maître et enterrer les gens vivants – plutôt que nettoyer la société.

— On voudrait quand même ouvrir une enquête préliminaire, insiste Saga.

— Qui dans ce cas porterait sur l’homicide en Suède, répond Carlos.

— On a affaire à un tueur en série, rappelle-t-elle.

— Nous ne pouvons pas traverser la frontière nationale tant que personne ne réclame notre aide… tout le monde est ravi d’être débarrassé des pires ordures.

— Donnez-nous un mois, supplie Nathan.

— Vous aurez une semaine, rien que vous deux, et dites-vous bien que nous sommes généreux, dit Carlos en consultant Verner du regard.

27

Valeria a rassemblé ses cheveux bouclés en une épaisse queue de cheval et enfilé un jean propre et un débardeur blanc. Sur la table de la cuisine est posée une tasse de thé, à côté d’une édition de poche de L’Amie prodigieuse et de ses lunettes de lecture bon marché.

Elle se tient à la fenêtre et parle au téléphone avec Linus, son fils cadet, en observant les serres sombres.

Linus habite à Farsta et il ne lui faut que vingt minutes pour se rendre chez elle s’il passe par Älta. Elle lui a promis une vieille commode qui traîne dans le grenier depuis des lustres.

— Je viendrai la chercher la semaine prochaine, dit Linus.

— Demande à Amanda si ça lui dit de venir aussi, vous resterez dîner, propose-t-elle.

— Joona sera là ?

— Il est en voyage.

— Vous en êtes où, d’ailleurs, tous les deux ? Tu m’as semblé plutôt en forme ces temps-ci.

— C’est vrai, j’étais plutôt en forme.

Ils se disent au revoir et raccrochent. Valeria pose le téléphone sur la table et regarde ses lunettes. Il manque une vis à une des branches, elle l’a attachée avec un trombone.

Le vieux poêle à bois répand une chaleur douce. Derrière la porte en fer, une bûche se consume en crépitant.

Elle est tellement habituée à être seule. Les années passées en prison ont fait de la solitude sa deuxième nature mais, quand Joona sera de retour, elle lui demandera s’il veut emménager avec elle, à l’essai. Il peut conserver son pied-à-terre, il n’y a rien qui presse, mais elle aimerait passer plus de temps avec lui, des journées ordinaires.

Elle prend un verre à vin dans le meuble au-dessus de l’évier et le remplit à moitié au cubitainer sur le plan de travail, rejoint le salon, observe la télé éteinte et les fenêtres noires. Un disque vinyle se trouve déjà sur la platine, elle allume l’appareil. Les haut-parleurs grésillent avant que Guilty commence, l’album des années 1980 de Barbra Streisand.

Assise sur l’accoudoir du canapé, elle se dit que c’est vraiment remarquable d’avoir rencontré Joona à nouveau après toutes ces années.

Elle pense à tous les trajets en voiture pour Kumla et à l’inconfort qu’elle ressentait dès que la grille d’acier se refermait derrière elle. Chaque fois la même panique s’emparait de son esprit quand elle passait devant les gardiens, franchissait la porte no 3, donnait sa carte d’identité, recevait un badge de visiteur et rangeait ses vêtements d’extérieur et ses affaires personnelles dans une armoire. Elle saluait en silence les femmes maquillées avec soin qui étaient toujours là, des enfants turbulents dans les pattes. La salle d’attente était équipée de toilettes, quelques fauteuils, des dépliants d’information sur les visites et un cheval à bascule aux patins usés.

Les femmes n’avaient pas le droit de porter un soutien-gorge avec armature ni d’utiliser des serviettes hygiéniques ou des tampons. Avant de passer le portique de sécurité de la salle de fouille, il fallait placer ses chaussures sur le tapis roulant.

Pourtant elle aimait beaucoup la triste salle des visites. Elle adorait les tentatives de Joona d’arranger une jolie table avec des serviettes, du café et des biscuits.

Et maintenant il est libre.

Il a dormi chez elle, ils ont fait l’amour et travaillé ensemble dans les serres.

Valeria boit encore un peu de vin et commence inconsciemment à chantonner avec Barbra Streisand Woman in Love jusqu’à ce qu’elle s’en rende compte et se taise, gênée.

Elle se lève pour aller dans la cuisine, s’arrête devant la glace dans le vestibule d’entrée, souffle pour écarter une boucle de son visage, lève le menton et se dit qu’elle a effectivement l’air en forme.

Les tatouages sur ses épaules se sont estompés avec les ans, le travail dur a musclé ses bras égratignés par des ronces.

Dans la cuisine, elle pose le verre de vin sur le plan de travail et éteint la lampe, celle que Joona heurte systématiquement avec sa tête.

La musique dans le salon lui parvient assourdie à travers les murs, comme si un voisin donnait une fête dans l’appartement d’à côté.

Valeria a vu la peur dans les yeux de Joona quand il lui demandait de tout quitter et de fuir avec lui.

Il était sérieux en affirmant que Jurek n’était pas mort, et cela l’a inquiétée.

Elle comprend cependant que de telles idées puissent lui traverser l’esprit. Un traumatisme ne disparaît jamais vraiment, il se contente de se tapir parmi les ombres et il peut ressurgir en un rien de temps.

C’est bien qu’il soit parti rejoindre Lumi.

Elle espère qu’il se calmera en passant quelques jours avec elle à Paris, en constatant qu’elle va bien.

Le vent a forci, il mugit à travers le conduit de fumée.

Valeria s’apprête à prendre le livre et les lunettes quand elle voit une voiture par la fenêtre de la cuisine. Les phares scintillent entre les troncs d’arbres comme les images animées d’un Kinétoscope.

Elle sent son pouls accélérer quand elle voit que c’est une voiture inconnue qui s’arrête dans la cour. Les feux avant éclairent directement la serre la plus proche, où les plantes projettent des ombres multiples.

Valeria va dans le vestibule, enfile son imperméable, chausse ses bottes et prend la lampe de poche sur l’étagère à chapeaux avant d’ouvrir la porte vers l’air froid du soir.

La voiture s’est immobilisée sur l’aire de retournement. Un nuage de gaz d’échappement flotte dans la lueur rouge des feux arrière.

Elle a une pensée fugitive pour l’arme qui se trouve dans le tiroir de la table de chevet.

Le gravier crisse sous ses bottes.

La porte du conducteur est ouverte et le siège vide.

Quelqu’un est entré dans la première serre. Une silhouette sombre avance parmi les étagères et les buissons.

En arrivant plus près, Valeria allume la lampe de poche, mais la lumière faiblit presque instantanément. Elle secoue la lampe et dirige le mince faisceau sur la serre.

C’est Gustav Eriksson de Hasselfors Garden qui est là. Son collègue se trouve plus loin entre les tablettes.

Valeria fait un signe de la main aux deux hommes, s’approche et ouvre la porte.

Gustav est un homme robuste d’une soixantaine d’années qui a la manie de jouer avec les pièces de monnaie dans sa poche quand il parle affaires. Il a des lunettes et une moustache grisonnante, porte toujours un jean flottant et des chemises roses ou jaunes sous une veste droite.

Valeria achète du terreau et du fumier chez Hasselfors depuis plus de dix ans.

Il a dû passer dans le coin et s’est arrêté pour s’assurer qu’elle n’oubliera pas la commande printanière de terreau et de fumier.

— Gustav ?

— Tu sais, le printemps sera bientôt là, dit-il en faisant tinter les pièces de monnaie dans sa poche.

Son collègue costaud soulève un pot en plastique où pousse un plant de tomate et un peu de terre sèche s’échappe par le trou du fond.

— Je suis en train de calculer combien il m’en faut, dit-elle. Beaucoup, je pense, cette année.

Il rit doucement, un peu gêné.

— Je suis désolé de passer aussi tard, j’ai failli faire demi-tour, puis j’ai vu que tu avais déjà un client, et je me suis dit que…

Un coup sourd retentit et Gustav se tait brutalement. Puis un deuxième coup, plus humide en quelque sorte, résonne, et Gustav s’effondre contre l’armoire devant Valeria.

Elle ne comprend pas.

Des spasmes agitent ses jambes, son visage est flasque bien que ses yeux soient grands ouverts.

Valeria regarde l’homme à la stature imposante à côté de lui, se dit qu’elle va lui demander d’appeler une ambulance quand elle aperçoit le marteau dans sa main.

Une flaque de sang sombre s’élargit sous Gustav.

L’homme avec le marteau mesure près de deux mètres, il a une nuque épaisse et des épaules arrondies. Son visage est tendu, ses narines sont dilatées. Il respire rapidement et les perles qui ornent ses lobes d’oreilles bougent nerveusement.

C’est comme dans un rêve.

Elle essaie de s’éloigner de lui à reculons, mais ses jambes sont bizarrement insensibles, elle a l’impression d’avancer dans de l’eau.

L’homme se débarrasse du marteau comme s’il ne savait plus ce qu’il tenait à la main et se tourne vers elle d’un air interrogateur.

— Ne partez pas, murmure-t-il.

— Je reviens, chuchote-t-elle, puis elle se tourne lentement vers la porte.

— Ne partez pas, crie l’homme et il se lance à sa poursuite.

Valeria court et renverse la table avec les mûriers sauvages, il trébuche et se met à hurler comme un animal sauvage. Elle se déplace vite entre les étagères, saute au-dessus d’un sac de terreau.

Il se trouve juste derrière elle quand elle passe dans la lumière crue des phares. Elle se cogne l’épaule contre une étagère et fait tomber deux pots en terre cuite.

Valeria atteint la porte et saisit le bouton du loquet juste quand l’homme la rattrape.

Elle pivote, lui donne un coup avec la lampe de poche qui l’atteint sur la joue. Il titube et elle lui flanque un coup de pied entre les jambes. Il se plie en deux avant de tomber à genoux.

Elle se retourne vers la porte.

Le vieux loquet rouillé s’est bloqué et Valeria s’abîme les phalanges quand elle martèle et secoue le bouton.

Dans le verre tremblant de la porte, elle voit le reflet de l’homme qui avance en rampant.

Elle essaie encore de tourner le bouton de la porte et s’entend pousser un râle quand l’homme saisit sa jambe. Il la fait tomber d’un coup sec. Elle s’effondre la tête la première et pare avec les mains, bascule sur le côté et tente de lui donner des coups de pied.

Il la tire brutalement en arrière.

L’imperméable de Valeria s’ouvre et elle s’égratigne le ventre et le menton.

Avant qu’elle ait le temps de se relever, il est sur elle et la frappe dans le dos. Elle suffoque, tousse et inspire profondément mais il l’attaque de nouveau.

Il grogne, s’éloigne à reculons et écrase les éclats des pots de terre.

En haletant, elle se met à quatre pattes et voit l’homme faucher des plantes sur les tablettes en retournant auprès de Gustav. Il hurle de rage et commence à donner des coups de pied au corps inanimé.

Elle parvient à se remettre debout et s’appuie sur le mur de verre avec une main quand il revient devant elle.

— Ne me touche pas, articule-t-elle tout en cherchant à le repousser avec la main.

Il saisit son bras et lui flanque une gifle sur la joue gauche, l’envoyant vers la droite. Sa tête va heurter la paroi et elle s’écroule sous une pluie d’éclats de verre.

Il lui écrase la poitrine sous son pied, crie qu’elle va mourir, qu’il va l’emmener à l’abattoir, il tousse et hurle pendant qu’il s’assied à califourchon sur elle, met ses deux mains autour de son cou et serre.

Elle n’arrive pas à respirer, lutte pour se dégager mais il est trop fort, elle se tortille et cherche à atteindre son visage.

Il lui cogne la tête contre le sol. Au troisième coup, elle sent une brûlure à l’arrière du crâne avant de perdre connaissance.

Elle rêve qu’elle descend à toute vitesse dans un ascenseur, jusqu’au sol quand une douleur épouvantable à la jambe la fait revenir à la vie. L’homme lui mord la cuisse à travers le tissu du jean, se lève en beuglant et s’acharne sur ses chevilles à coups de pied.

Du sang chaud coule de la morsure.

À peine consciente, elle le voit arracher les plantes des tablettes et se pencher pour ramasser un couteau à greffer par terre.

Le géant retourne vers Gustav et lui tranche la gorge d’une profonde incision, puis d’une autre lui ouvre le ventre depuis le nombril jusqu’à la clavicule. Il le hisse sur son épaule et se dirige vers la porte. De petits spasmes traversent le corps et du sang coule sur le dos de l’homme.

Il passe devant Valeria et ouvre la porte de la serre d’un coup de pied. Elle sort de ses gonds et les carreaux se brisent quand elle tombe.

Valeria se redresse, elle est sur le point de vomir de douleur. Le sang ruisselle à l’arrière de son crâne et s’infiltre sous l’imperméable. Elle titube vers la porte, cherche un appui et sort à cloche-pied de la serre.

Une détonation sourde retentit quand la voiture dans la cour commence à brûler. Des flammes d’essence noires vacillent dans le vent. Le colosse brise les vitres avec une pelle, fait un pas en arrière quand le feu jaillit puis fixe son regard sur Valeria.

Elle pivote sur ses talons et commence à courir en direction de la forêt. La douleur à la cuisse la fait haleter. En gémissant, elle se fraie un passage parmi les rameaux de sapin, manque de trébucher puis retrouve l’équilibre.

Le souffle lourd de l’homme est juste derrière elle. Elle marche dans une flaque d’eau, tente de protéger son visage des branches basses lorsqu’il la frappe à la tête avec la pelle.

À moitié assommée, elle tombe à plat ventre sur les buissons d’airelles givrés. Il la frappe à nouveau en hurlant, mais rate sa tête et perd la pelle.

Elle émerge un instant et comprend que l’homme la tire par la jambe à travers la forêt. Elle a perdu une de ses bottes et l’imperméable traîne derrière elle. Elle tente de s’accrocher à un mince bouleau mais n’en a pas la force.

28

Joona Linna est désormais un paysagiste finlandais du nom de Paavo Niskanen, selon son passeport et sa carte bancaire. À part son corps, il n’y a plus rien qui puisse être relié à sa véritable identité et à sa vie à Stockholm.

Aucun document, aucune trace électronique, aucun vêtement.

Il a fait un trou dans la roue de secours, l’a bourrée de plastic et de détonateurs, puis a ressoudé le caoutchouc.

Les distances sont courtes en Europe de l’Ouest, comparées à celles de la Suède.

Il n’y a que sept cents kilomètres de Bouloc dans le Sud de la France à Genève en Suisse par l’A9, mais comme il choisit de prendre des routes secondaires, le trajet dure sept heures.

Joona se répète que tout ira bien. Il sait que Nathan a veillé à ce que Valeria ait une protection policière. Il aurait été préférable qu’elle vienne avec lui, mais elle sera en sécurité jusqu’à ce que la police ait réussi à localiser Jurek.

Il croise la petite rivière La Laire qui marque la frontière entre la France et la Suisse sur plusieurs kilomètres non surveillés, monte le chemin du Moulin-de-la-Grave et s’approche de Genève sous un ciel chargé de nuages de pluie.

Joona se gare dans la rue de Lausanne, prend son sac sur l’épaule et quitte la voiture. Il franchit l’entrée extravagante de la gare ferroviaire et va récupérer l’enveloppe avec la clé magnétique de la chambre d’hôtel de Lumi dans un café.

Cela signifie qu’elle est ici.

Elle a réussi à s’enfuir de Paris.

Avant d’entrer dans le hall entièrement revêtu de marbre de l’hôtel Warwick Geneva, Joona met sa capuche.

Dans l’ascenseur qui le conduit au deuxième étage, il veille à garder le visage baissé pour ne pas être filmé par les caméras de surveillance.

La moquette du couloir atténue le bruit de ses pas. Il s’arrête devant la porte 208 et appuie sur la sonnette.

Le judas s’assombrit.

Il sait que Lumi se tient sur le côté et recouvre la lentille avec quelque chose – peut-être un coussin du canapé – au cas où la personne de l’autre côté s’apprêterait à tirer à travers la porte.

Le couloir est toujours vide mais une faible musique est diffusée dans les étages.

Le judas redevient clair puis s’obscurcit de nouveau.

Joona hoche la tête et Lumi ouvre, il entre vivement, ferme la porte à clé derrière lui et pose son sac par terre.

Père et fille se prennent dans les bras, il l’embrasse sur la tête, inspire le parfum de ses cheveux et la serre contre lui.

— Papa, chuchote-t-elle contre sa poitrine.

Il sourit en la regardant. Elle a coiffé ses cheveux châtain clair en une queue de cheval bien brossée, elle a un peu minci, ses pommettes sont saillantes et ses yeux gris sombre.

— Comme tu es jolie, dit-il.

— Merci, répond-elle en baissant les yeux.

Il pénètre dans la suite, éteint le plafonnier, ferme les rideaux et se retourne vers elle.

— Tu es vraiment sûr ? demande-t-elle avec gravité.

— Oui.

S’abstenant du moindre commentaire, elle se contente de hocher la tête, puis elle gagne le salon et s’assied dans un fauteuil.

— Tu t’es débarrassée de tout ? demande-t-il avant d’aller chercher son sac dans le vestibule.

— J’ai suivi le plan à la lettre, répond-elle d’une voix lente, pesante.

— Ça s’est bien passé ?

Elle hausse les épaules et baisse de nouveau le regard.

— Je suis vraiment désolé de te mêler à cette histoire, dit Joona en sortant une poche du sac. Tiens, enfile ça… ils sont sans doute trop grands, nous en achèterons d’autres en chemin.

— D’accord, murmure-t-elle en se levant.

— Change tout, sous-vêtements, barrettes de cheveux…

— Je sais, l’interrompt-elle en se dirigeant vers la salle de bains, la poche à la main.

Joona sort les pistolets du sac. Il en glisse un dans un holster d’épaule qu’il met sous le bras gauche et fixe l’autre avec du ruban adhésif sur son tibia droit.

Il se redresse quand Lumi revient. Le pull est informe et le pantalon pend comme un sac sur ses hanches étroites.

— L’arme, tu la gardes où ? demande-t-il.

— Dans le lit, sous l’oreiller.

— Tu as vérifié le percuteur et les ressorts ?

— Tu l’as fait toi-même avant de me le donner, répond-elle en croisant les bras sur sa poitrine.

— Tu ne peux pas le savoir.

— Si, s’entête-t-elle.

— Fais-le toi, c’est la seule façon d’en être sûre.

Sans un mot, elle va prendre son Glock 26 sous l’oreiller, retire le chargeur, éjecte la cartouche de la chambre et démonte l’arme, dispose les différentes parties sur la couverture et commence par vérifier le ressort de rappel.

— Je commence à devenir balèze quand il s’agit de disparaître, dit Joona en tentant un sourire. Et je sais que tu trouves sans doute tout ça un peu exagéré.

Lumi ne répond pas, elle remonte l’arme, vérifie le mécanisme deux fois puis remet le chargeur en place.

Joona va dans la salle de bains et voit les anciens vêtements de Lumi dans la baignoire. Il les glisse dans un sac poubelle et puis ramasse le reste de ses affaires dans la suite, prend ses chaussures près de la porte et quitte l’hôtel.

L’air est frais et le ciel gris comme de l’acier. Des bandes effilochées de nuages sombres surplombent l’énorme gare. Les rues commerçantes sont ornées de décorations de Noël, guirlandes lumineuses et sapins scintillants. Les trottoirs sont bondés et la circulation est encore dense. Joona marche la tête baissée, prend à gauche sur la place de Cornavin, poursuit en passant devant un restaurant de hamburgers sans prétention et une brasserie. Arrivé au grand passage piéton couvert qui donne accès à la gare, il entreprend de jeter les affaires de Lumi dans différentes poubelles.

Sur le chemin du retour, il entre dans un restaurant chinois et commande des plats à emporter. En attendant dans la pénombre du bar, il pense aux mois passés avec Lumi à Nattavaara tout au nord de la Suède, quand ils ont appris à se connaître. Ils se sont raconté tout ce qu’ils avaient vécu pendant les années où ils avaient été séparés.

Lumi le fait de nouveau entrer dans la suite d’hôtel, elle semble avoir pleuré. Ils retournent dans le salon et il pose le sac de nourriture sur la table basse devant le canapé.

— Tu bois du vin ? demande-t-il.

— Papa, je vis en France, répond-elle à mi-voix.

Il sort les cartons de plats chinois, dispose des verres, des assiettes et des baguettes.

— Vous faites quoi à l’école ? Ça se passe comment pour toi ? demande-t-il, prenant une bouteille de vin rouge du minibar.

— Je m’y plais… ces temps-ci, j’ai un emploi du temps chargé.

— C’est dans l’ordre des choses, j’imagine.

— Et toi ? Tu vas comment ? demande Lumi en ouvrant les cartons.

Pendant qu’ils mangent, il parle de ce qui s’est passé depuis sa sortie de prison, de son travail d’intérêt général en tant que policier de proximité, de Valeria et de sa pépinière.

— Tu vas t’installer avec elle ?

— Je ne sais pas, j’aimerais bien, mais elle a sa vie à elle… on verra.

Elle pose ses baguettes et se détourne.

— Qu’est-ce qu’il y a, Lumi ?

— C’est juste que… en fait, tu ne sais rien de moi.

— Je n’ai pas voulu t’ennuyer, tu as une vie nouvelle… dont j’aurais bien aimé faire partie, même si je comprends qu’avoir un papa policier n’est pas spécialement valorisant parmi tous les artistes et écrivains.

— Tu penses que j’ai honte de toi ?

— Non, mais… je veux juste dire que je n’y ai pas vraiment ma place.

La voix de Lumi lui rappelle tant celle de Summa. Il voudrait le lui dire, mais s’en abstient. Ils finissent de manger en silence et terminent la bouteille de vin.

— Nous partirons de bonne heure, dit Joona en débarrassant la table.

— Où ?

— Je ne peux pas te le dire.

— Non, chuchote-t-elle, et elle regarde ailleurs.

— Lumi, je comprends que tu n’as pas envie de te cacher, que ça tombe mal par rapport à ta vie actuelle.

— Est-ce que je me suis plainte ? demande-t-elle, la voix mate.

— Tu n’as pas besoin.

Elle pousse un soupir et passe rapidement la main sur ses yeux.

— Tu as vu Jurek Walter ?

— Non, mais son complice m’a suivi et…

— Quel complice ? le coupe-t-elle.

— Jurek t’a observée, poursuit Joona. Il a cartographié ta vie, il connaît tes habitudes et il a identifié tes amis.

— Mais pourquoi Jurek aurait-il besoin d’un complice ?

— Pour pouvoir accomplir exactement la vengeance qu’il veut, il a besoin d’un complice qui est aussi loyal que l’était son frère. Il savait que j’allais tout lâcher et essayer de te protéger dès que j’aurais compris qu’il était vivant… Et sa stratégie était de t’enlever avant que j’aie le temps d’arriver à Paris, pendant que son complice enlèverait Valeria à Stockholm. Il fallait que ce soit simultané, il raisonne comme un jumeau.

— Dans ce cas, pourquoi le complice t’a suivi, toi ?

Joona remet les cartons vides dans le sac en papier, ressent une vive douleur derrière l’œil et s’appuie sur le bureau pour ne pas perdre l’équilibre.

— Parce que, quelques secondes avant que Jurek parvienne à mettre son projet à exécution, j’ai compris qu’il n’était pas mort, répond-il en se tournant vers elle. Je t’ai appelée, tu as fait exactement ce que tu étais censée faire et tu as réussi à quitter Paris… Laisser le complice me suivre était une mesure d’urgence, une tentative de ne pas perdre la seule piste qui menait à toi… On a été rapides et ça nous a donné une petite avance, mais c’est tout.

— Il y a une logique dans tout ça, papa, absolument… sauf que rien n’indique que Jurek soit en vie, personne ne l’a vu, même pas toi… Je veux dire, celui qui t’a poursuivi, pourquoi aurait-il un lien avec Jurek ?

— Je sais qu’il est en vie.

— D’accord, admettons, c’est pour ça qu’on est là.

— J’ai tué son jumeau, mais pas Jurek, insiste Joona.

— Et moi, je suis qui dans cette histoire ?

— Tu es ma fille.

— Je commence à me sentir comme une sorte d’otage, déclare Lumi, et elle lève les mains en signe d’impuissance. Pardon, j’y suis allée un peu fort… Mais ça a complètement chamboulé ma vie et tu dois me mettre au courant de ce qu’on est en train de faire.

Joona s’assied sur le canapé.

— Qu’est-ce que tu veux savoir ?

— Où va-t-on demain, quel est ton plan ?

— Le plan est de survivre jusqu’à ce que la police ait arrêté Jurek… Je leur ai fourni un matériel considérable qui devrait leur permettre de remonter jusqu’à lui, s’ils se dépêchent.

— Comment va-t-on faire pour survivre ? demande Lumi, un peu rassérénée.

— On va aller aux Pays-Bas en passant par l’Allemagne et la Belgique… Dans la province de Limbourg, pas très loin de Weert, se trouvent quelques maisons délabrées, entourées de champs.

— C’est là qu’on va se cacher ?

— Oui.

— Pendant combien de temps ?

Joona ne répond pas, il n’existe pas de réponse.

— Tu vas te sentir plus rassuré là-bas ? veut savoir Lumi, et elle s’assied dans le fauteuil.

— Je t’ai déjà parlé de mon ami Rinus ?

— Tu as mentionné son nom quand tu m’entraînais au combat rapproché à Nattavaara.

Après son service comme parachutiste, Joona avait été recruté pour suivre une formation de pointe confidentielle aux Pays-Bas, où il était encadré par le lieutenant Rinus Advocaat.

— Rinus a toujours eu tendance à être parano et il a mis au point ce qui s’approche le plus d’un logement sécurisé… De l’extérieur, on dirait quelques bâtiments agricoles en mauvais état, alors que…

— Pfft, finalement j’en ai rien à cirer, soupire-t-elle.

Joona est sur le point de faire un commentaire lorsqu’une nouvelle douleur aiguë fuse derrière son œil gauche. La migraine lui laisse la sensation éreintante d’avoir les conduits auditifs remplis d’eau.

— Papa ? Qu’est-ce qui se passe ?

Il appuie la main sur son œil en attendant que la tempête passe et que la douleur lâche prise.

— La journée a été longue, explique-t-il, puis il se lève et va se laver les dents.

En revenant dans la chambre il trouve Lumi assise sur le bord du lit, une montre à la main.

— C’est quoi, cette montre ? demande-t-il.

— Un cadeau.

— Il faut que tu la jettes.

— C’est une montre ordinaire, elle n’a rien de spécial, répond-elle avec raideur, et elle la met à son poignet.

— Sans doute, mais la seule règle qui fonctionne, c’est de se séparer de tout, absolument tout.

— D’accord, mais je n’abandonne pas ma montre – tu peux la vérifier, ce n’est qu’une montre, dit-elle en la lui tendant.

Il prend la montre-bracelet, allume la lampe de chevet pour mieux voir, tourne l’objet sous la lumière, examine chaque maillon de la chaîne et vérifie que les vis minuscules au fond ne sont pas éraflées.

— Pas de micro caché ? Pas d’émetteur ? demande Lumi sans parvenir à dissimuler son sarcasme.

Il ne répond pas et lui rend la montre qu’elle fixe à son poignet gauche en gardant le silence. Ils s’abstiennent de parler en préparant leurs affaires, s’habillent et se chaussent comme s’ils devaient partir tout de suite, les pistolets glissés dans les étuis, avant de s’allonger chacun d’un côté du grand lit.

29

Cela fait quatorze heures que Saga Bauer et Nathan Pollock travaillent, avec téléphones et ordinateurs, dans les bureaux de la NOA.

La cour intérieure, surmontée d’une verrière, est visible par les trois fenêtres, ainsi que la cour de promenade de la maison d’arrêt et les toits, hérissés de chapeaux de ventilation et de paraboles.

Les murs de la pièce sont recouverts de cartes, d’images satellites, de photographies et de listes de noms et de numéros de téléphone de différents contacts un peu partout en Europe.

Sur la table sont posés des cahiers à spirale remplis de notes et d’idées encerclées au stylo. Une serviette froissée dans un mug de café s’est assombrie et, sur l’assiette des petits pains à la cannelle, il ne reste plus que des grains de sucre perlé et quelques vieux chewing-gums.

— Ce n’est pas Jurek, mais c’est bien un tueur en série… et nous avons une semaine pour le trouver, dit Saga, fermant ses paupières brûlantes pendant quelques secondes.

— Quelle est l’étape suivante ? Les images de la Biélorussie sont trop mauvaises – on ne voit même pas si l’homme a un visage.

— Six victimes dans six pays différents, et partout le schéma se répète, putain, c’est de la folie, s’exclame-t-elle. Pas de témoin, pas d’images, aucune correspondance dans les fichiers ADN.

— Je rappelle Ystad – dans une zone industrielle, il y a forcément des caméras de surveillance.

La fatigue a creusé les sillons du visage maigre de Nathan, ses yeux perçants sont injectés de sang.

— Tu peux le tenter, soupire Saga. Mais ils vont juste te dire que l’examen technique est en cours, qu’ils n’ont pas besoin de l’aide de Stockholm.

— Alors on va y aller.

— Ça ne servira à rien.

— Si on pouvait obtenir une seule photo à peu près nette, un seul témoin, un nom ou n’importe quoi, on le trouverait.

Saga regarde la carte de la zone industrielle d’Ystad.

Un homme condamné pour un double meurtre a été battu à mort dans l’atelier dont il était le propriétaire.

Sa tête a été réduite en purée avec un marteau avant d’être séparée du corps qui a ensuite été suspendu à un pont roulant.

Son chien a été massacré puis empalé sur un poteau de clôture devant le bâtiment.

Plusieurs fenêtres de l’entreprise en face ont été brisées et une moto garée sur un terrain voisin a été vandalisée.

Au vu de la férocité du criminel, Saga imagine qu’il souffre d’un dérèglement de la production de sérotonine dans le cortex préfrontal et de l’activité de l’amygdale.

— Il est extrêmement violent… Mais il a aussi un autre profil, dit-elle. Pour trouver des victimes aussi particulières, il a forcément fait beaucoup de recherches, il a peut-être eu recours au piratage, ou il a eu accès à tout un tas de fichiers… Il a cartographié leur vie et a probablement établi le contact avec elles longtemps à l’avance.

Le téléphone de Nathan, posé sur le bureau sonne, et Saga a le temps de voir la photo de sa femme sur l’écran avant qu’il refuse la communication. Il va se planter devant la longue liste de pays, de districts et de noms d’enquêteurs et de policiers.

Ils ont déjà barré quatre cents personnes et huit pays.

Saga ouvre un fichier PDF contenant un rapport d’Europol et pense à tout ce que Joona a sacrifié au fil des ans. Il a renoncé à sa famille, n’a pas vu sa fille grandir et a organisé toute son existence pour échapper à la vengeance de Jurek.

C’est devenu une obsession pour lui.

Le fait que le profanateur de tombes d’Oslo conserve le crâne de Summa dans son congélateur avait été la goutte de trop.

La paranoïa de Joona l’a amené à imaginer un scénario dans lequel les meurtres aux quatre coins de l’Europe ont été commis par Jurek Walter, un scénario où il se débarrasse des candidats qui n’ont pas été à la hauteur.

Mais Jurek Walter est mort, et l’assassin qu’ils traquent n’a rien à voir avec lui.

Nathan lève les yeux de son ordinateur et se met de nouveau à parler du dénominateur commun de l’ensemble des victimes : toutes étaient des délinquants sexuels ou des criminels particulièrement violents.

— On ne va pas se cantonner à ça… mais l’interprétation évidente est que notre homme a pour moteur une sorte de morale tordue, dit Nathan. Il croit avoir pour mission de nettoyer la société, peut-être de rendre le monde meilleur et plus sûr.

— Un super-héros… ou un serviteur de Dieu.

Saga et Nathan commencent à chercher sur internet des gens qui préconisent des purges et des sanctions plus sévères mais, dès la première touche, le résultat se révèle trop abondant, complètement ingérable.

Ça tombe peut-être sous le sens.

Des centaines de milliers de personnes déclarent ouvertement que quelqu’un devrait débarrasser les rues de la racaille.

Parmi elles, il y a aussi des policiers. Des flics qui se plaignent des règles, des tribunaux, de leurs collègues politiquement corrects et du respect pour les droits des criminels.

Le téléphone sonne et, constatant que c’est un appel de l’étranger, Saga répond. C’est l’inspecteur Salvatore Giani à Milan. Il se dit désolé d’annoncer que l’enquête sur le meurtre de Patrizia Tuttino à l’hôpital de San Raffaele est en perte de vitesse.

— Nous avons visionné les films de toutes les caméras de surveillance, nous avons interrogé l’ensemble du personnel de l’hôpital… il n’y a aucune piste, aucun témoin, rien, annonce-t-il.

— Et l’examen scientifique ?

— Je regrette, mais l’enquête préliminaire ne sera plus prioritaire, explique Salvatore.

— Je comprends, dit Saga. Merci de votre appel.

Elle pose le téléphone, soupire et croise le regard fatigué de Nathan.

— Je vais essayer encore une fois avec Volgograd, dit-il, tendant le bras pour prendre son téléphone quand Veronica appelle de nouveau.

— Réponds, lui conseille Saga.

— Elle veut juste me dire que c’est idiot de ma part de l’ignorer.

— Alors arrête de l’ignorer.

Il boit une gorgée de café froid, balance le gobelet en plastique dans la corbeille à papier et prend le téléphone.

— Salut, ma chérie, répond-il.

Saga entend que Veronica est contrariée.

— Je me fous pas de toi, dit Nathan. Mais il se trouve que j’ai un boulot qui… D’accord, Nickie, on n’est pas du même avis… Bien… et à part ça, tu voulais me dire quelque chose en particulier ou…

Il se tait et repose le téléphone sur la table.

— Voilà, on est redevenus amis, ironise-t-il.

Saga se lève et s’approche du mur où sont affichées les images floues du film et les photographies du corps brutalisé.

— Ça ne va pas s’arrêter tout seul… notre virtuose n’abandonnera pas tant qu’on ne l’aura pas capturé, prophétise-t-elle.

— Je suis d’accord avec toi.

— Si la qualité du film de Biélorussie n’avait pas été aussi mauvaise, on aurait déjà lancé un mandat d’arrêt. Toujours est-il qu’il finira par commettre une erreur, si ce n’est déjà fait.

Saga prend son téléphone et le tient dans le creux de sa main. Il est chaud et l’écran sombre reflète les plafonniers. Elle consulte les notes dans le cahier à spirale devant elle et décide d’appeler les contacts à la police nationale opérationnelle en Pologne.

Nathan a déjà mené vingt-trois conversations téléphoniques avec différentes autorités russes, le FSB et le SVR, et avec des officiers de police de tous les districts fédéraux.

— J’ai l’impression de faire du démarchage téléphonique, marmonne Nathan quand il appelle le service russe de contrôle des stupéfiants, le Gosnarkokontrol.

Après quelques malentendus, on transfère son appel à un commissaire d’un certain âge, Jakov Kramnik, à qui il expose rapidement la situation.

— Oui, tout à fait, nous avons pris connaissance de votre demande via Europol, répond le commissaire russe. Je vous demande de nous excuser de ne pas vous avoir rappelés, je crains que notre ancienne bureaucratie soit toujours en vigueur dans certains domaines.

— Pas de souci, dit Nathan en se massant le front.

— Merci de votre compréhension, ça me fait plaisir. Ça fait chaud au cœur… Car il se trouve que nous avons un meurtre suspect qui colle avec plusieurs de vos critères. Lundi dernier, un certain Igor Sokolov a été retrouvé égorgé dans un entrepôt aux abords de Saint-Pétersbourg. Il avait passé dix-neuf ans à la Kresty pour trafic de stupéfiants, mais on le soupçonnait aussi d’avoir commis quatre meurtres… C’est une exécution, aucun doute là-dessus… il avait un genou brisé et la carotide interne était sectionnée. Ça aurait pu être l’œuvre d’une de nos forces spéciales… mais nos hommes n’essaieraient jamais d’extraire la colonne vertébrale.

— La colonne vertébrale ?

— Sokolov a subi de nombreux actes de violence bien après sa mort – je peux vous envoyer le rapport si vous voulez.

— Vous avez la moindre idée du coupable ? demande Nathan. Il entend que le téléphone de Saga sonne une nouvelle fois.

— Igor Sokolov avait combattu pour notre pays en Afghanistan, puis il était devenu accro à l’héroïne et avait sombré dans la criminalité organisée… mais il avait purgé sa peine et avait reconstruit sa vie, et ça, je le respecte… Nous n’avons aucune trace de son assassin, mais nous partons de l’hypothèse que c’est un vieil ennemi de la pègre qui lui a réglé son compte.

Dans le reflet sur la fenêtre, Nathan voit Saga se lever tellement brusquement que son fauteuil de bureau roule en arrière et va cogner le mur.

— Vous avez vérifié les caméras de surveillance autour de l’entrepôt ? demande-t-il.

— Ça n’a rien donné, répond le commissaire russe.

Nathan raccroche après des remerciements réciproques et des vœux de collaborations futures.

Il pose son téléphone sur la table en le faisant pivoter sur lui-même puis se tourne vers Saga.

Le portable coincé entre l’oreille et l’épaule, elle se penche en avant et griffonne quelque chose sur le bloc-notes devant elle.

— On arrive, on arrive tout de suite, dit-elle.

30

Deux voitures de police bloquent tout un côté de la Regeringsgatan et le trottoir est délimité par des rubalises. Claquant au vent, les rubans de plastique bleu et blanc courent devant les échafaudages et entourent l’abri de chantier aux fenêtres grillagées.

— Je ne sais pas… mais ça ressemble terriblement à notre homme, déclare Saga.

— On passe des coups de fil au fin fond de l’Europe et personne n’est foutu de nous tenir au courant de ce qui se passe chez nous, rumine Nathan en se garant.

— Parce qu’ils semblent absolument sûrs qu’il s’agit de racket, poursuit Saga. Ce bar a apparemment déjà fait l’objet de tentatives d’extorsion de fonds.

— Chacun veille sur son propre territoire de merde, on se croirait à la maternelle.

— On est fatigués, mais maintenant on est là et on va se calmer. Après tout, cette affaire est peut-être l’ouverture qu’on attendait, dit Saga en ouvrant sa portière. Et ça m’est égal s’ils pensent que c’est l’œuvre des Black Cobra, pourvu qu’ils nous laissent entrer.

Un homme d’un certain âge équipé d’un parapluie attend sur le trottoir. C’est Arne Rosander, procureur principal de la section City.

Il a le front dégarni, une barbe bien taillée, des lunettes à monture argentée et il porte un loden sur un blazer à carreaux.

— J’ai entendu parler de vous, Saga Bauer, mais je croyais qu’on exagérait, dit-il en l’abritant sous son parapluie.

— Vous avez identifié les victimes ? demande-t-elle.

— Erica Liljestrand… célibataire, vingt-huit ans… en licence de biotechnologie… et Niklas Dahlberg, célibataire lui aussi, barman ici au Pilgrim Bar.

Les rubalises tremblent, devant l’échafaudage, la toile nylon sale est gonflée comme une voile.

— Nous n’avons pas trouvé de liens entre les victimes, poursuit le procureur en désignant la scène de crime. Tout indique que la femme était simplement la dernière cliente du bar.

— Toute seule ? s’étonne Nathan.

— Elle n’avait pas de rendez-vous galant, mais elle attendait une copine, explique Arne Rosander. Le plus probable, c’est qu’elle se soit juste trouvée au mauvais endroit au mauvais moment.

Ils avancent dans le passage sous l’échafaudage. La pluie suinte par le contreplaqué qui sert de toit. Les agents de la police scientifique ont construit un sas devant l’entrée du Pilgrim Bar, où il faut revêtir des vêtements de protection et inscrire son nom sur une liste avant d’avoir le droit de pénétrer sur le lieu du crime.

Avec une aisance d’expert, Arne enfile la combinaison obligatoire puis patiente pendant que Saga et Nathan signent le registre.

— Vous en pensez quoi, Arne ? Qu’est-ce qui s’est passé ici ? demande Nathan, qui resserre son catogan avant d’enfiler la capuche bleue.

Le désarroi voile les yeux affables du procureur.

— Ce sont les Black Cobra, vous allez constater vous-même l’extrême sauvagerie… tout le problème, évidemment, c’est d’engager des poursuites, nous devons être en mesure de lier le coupable au groupe criminel et prouver qu’un ordre a été donné.

Ils entrent dans la lumière aveuglante des projecteurs. Une dizaine de techniciens scientifiques travaillent en silence dans le local.

— Les corps ont été transportés à la médecine légale, dit Arne à voix basse, mais à part ça, j’ai maintenu la scène aussi intacte que possible…

Saga observe les marquages aux endroits où les corps ont été retrouvés. Tout témoigne d’une violence inouïe. Il y a du sang partout, les corps ont été traînés entre les meubles, à deux endroits des démembrements ont manifestement été entamés.

Une odeur d’alcool et de vin flotte dans l’air, forte et aigre, provenant des bouteilles cassées. Le sol est parsemé d’éclats de verre entre des meubles mis en pièces et des éclats de bois. Si ce n’est tout le sang, on pourrait croire qu’un ouragan a traversé la salle.

Ils pénètrent plus avant dans le bar et s’arrêtent devant une barre en acier courbe provenant d’une table à côté d’une batte ensanglantée.

Saga observe la pièce et tente de reconstituer la scène. Le barman semble avoir été la victime primaire ou au moins la cible privilégiée de l’agresseur. La femme a été égorgée avant de se faire traîner sur quelques mètres vers l’intérieur du local où elle a été abandonnée.

— Qu’est-ce que tu en dis ? demande Nathan.

Saga se retourne lentement et contemple le bar dévasté. Ça a probablement commencé par une bagarre, des gens qui cognent et distribuent des coups de pied, avant que ça vire à la bastonnade en règle avec la batte de baseball.

Elle regarde une grande flaque de sang devant le mur opposé. Le sang a giclé jusqu’à l’abat-jour rose de l’applique murale, signe que la pression artérielle de la victime n’avait pas encore commencé à chuter.

C’est ici que la violence meurtrière a commencé.

Les techniciens ont probablement trouvé le couteau sur les lieux.

Le barman a reçu plusieurs coups dans le cœur et dans les poumons.

Le corps a ensuite été déplacé vers la porte d’entrée.

Elle suit du regard la longue traînée de sang et les grosses empreintes de pas.

La victime était encore en vie ; une main ensanglantée a essayé de s’agripper à un pilier.

— C’est lui, déclare Saga.

— Il semblerait, confirme Nathan en hochant la tête.

— Y a-t-il quelque chose qui indique des violences sexuelles ?

— Non, répond le procureur.

— Vous avez vérifié toutes les caméras de surveillance du secteur ? demande Nathan.

— La seule qui aurait un intérêt est malheureusement recouverte par l’échafaudage… de toute façon, elle n’aurait probablement rien donné puisqu’il faisait nuit et qu’il pleuvait.

— Je comprends.

— Mais nous avons trois témoins qui ont vu un homme costaud dans la rue juste devant le bar, il hurlait et était très agressif.

— J’aimerais bien lire les procès-verbaux des interrogatoires des témoins, dit Saga.

— L’un d’eux nous a fourni un très bon signalement, poursuit Arne en cherchant un fichier audio dans son iPad.

Saga et Nathan s’approchent, il appuie sur play, puis ils entendent une femme âgée parler d’une belle voix un peu éraillée.

“Au début, j’ai juste entendu des cris, un homme qui n’arrêtait pas de hurler… c’était désagréable, évidemment… mais ensuite je l’ai aperçu sous l’échafaudage. C’était un grand bonhomme d’une cinquantaine d’années, il devait bien mesurer deux mètres, large d’épaules… il portait un imperméable noir, en plastique… pas en nylon… ses mouvements étaient saccadés… et quand il est arrivé devant l’immeuble de Nalen qui est bien éclairé, j’ai pu voir qu’il avait du sang sur le visage… il avait un comportement extrêmement agressif, il criait et donnait des coups de pied aux voitures garées, il a même ramassé une pierre qu’il a lancée sur des jeunes de l’autre côté de la rue avant de disparaître.”

“Pouvez-vous décrire son visage ?” demande celui qui mène l’interrogatoire.

“Je ne sais pas, je pensais surtout au sang, je croyais qu’il s’était blessé… mais il avait une grosse tête et une nuque épaisse… Je ne sais pas, c’est difficile… Je me suis dit qu’il ressemblait à un hooligan russe, comme si ces gens-là avaient une physionomie particulière.”

*

Le département médicolégal de l’institut Karolinska a ses quartiers dans un bâtiment plat de briques rouges dans les faubourgs nord de Stockholm. Derrière les stores vénitiens, des étoiles de l’Avent et des bougeoirs électriques illuminent les fenêtres d’une lumière pâle.

Le vent a emporté jusque sous les églantiers nus le trop-plein des poubelles publiques.

Saga et Nathan s’engagent sur le parking puis sortent de la voiture.

Une Jaguar blanche est garée en biais devant les portes d’entrée et, en passant devant, Saga voit un porte-documents noir posé sur le toit.

Elle le prend et entre dans le bâtiment sur les talons de Nathan.

Le sol du couloir vide est usé par des passages fréquents. Les encadrements de porte et les plinthes sont pleins de rayures.

Une composition de poinsettias, de sphaigne et de petites amanites tue-mouches décore une table basse.

La porte du bureau du professeur est ouverte.

L’Aiguille est installé devant son ordinateur, en blouse de médecin. Son visage maigre et triste est rasé de près et ses cheveux gris sont coupés à ras.

Quelqu’un a bombé Twisted Christmas avec de la neige artificielle sur sa fenêtre.

Saga frappe à la porte et fait un pas dans la pièce.

— J’ai le même, commente l’Aiguille en apercevant le porte-documents.

— Je l’ai trouvé sur le toit de ta voiture, dit Saga en posant la serviette sur son bureau.

— Sur le toit ? Ce n’est certainement pas sa place, répond-il avant de verrouiller son ordinateur.

— On arrive directement du Pilgrim Bar, Arne Rosander nous a dit que tu étais en train d’examiner les corps.

— Vous avez lâché la théorie Jurek Walter ? demande l’Aiguille.

— Ce n’est pas lui, nous avons des témoins et une vidéo de surveillance floue, répond Nathan.

— Quand nous aurons trouvé le véritable coupable, les meurtres cesseront… et dès que Joona l’apprendra, il pourra rentrer, dit Saga.

L’Aiguille hoche la tête et ses lèvres minces esquissent un sourire morose. Il prend appui des deux mains sur le bureau pour se lever.

— C’est parti ! dit-il, et il sort de la pièce.

Saga et Nathan le suivent dans la salle d’autopsie située tout près du bureau. Les portes automatiques bourdonnent et les deux vantaux pivotent. Le carrelage blanc des murs scintille à la lumière des tubes fluorescents.

Saga s’approche de la morte qui gît les yeux ouverts et les lèvres flétries. Le corps nu est d’un gris pâle, une profonde entaille béante et rouge sombre sillonne sa gorge. Le plastique qui recouvre la table d’autopsie – dotée de bassines et de rigoles – est plein de sang.

— Qui a confirmé l’identité ?

— La sœur d’Erica Liljestrand, même si elle a eu du mal à la reconnaître. Elle disait qu’il devait y avoir une erreur, j’ai fini par comprendre que c’était à cause de la couleur des yeux.

Nathan se penche en avant.

— Qu’est-ce qu’elle a, la couleur ?

— Tous ont les yeux marron à cause de l’hémolyse… indépendamment de leur couleur initiale… et ça peut prêter à confusion pour la famille.

— Qu’est-ce que tu peux nous dire à son sujet ? demande Saga, impatiente.

L’Aiguille soulève un des bras du cadavre.

— Bon, tu vois toi-même que les lividités cadavériques sont peu importantes… elles ne sont visibles que là où le corps a pesé directement sur le sol.

— Elle a donc perdu énormément de sang.

— Je suis loin d’avoir terminé mon examen, mais la cause de la mort se trouve probablement à mi-chemin entre hémorragie et asphyxie par son propre sang… sa gorge était tranchée et sa colonne vertébrale brisée.

— Le procureur est convaincu qu’il s’agit d’une démonstration faite par un groupe criminel.

— Il peut avoir raison, répond l’Aiguille en remontant ses lunettes de pilote sur le nez.

— Sauf qu’il a tort, dit Saga rapidement.

— On dirait Joona.

— Non, mais je sais que le procureur se trompe, parce que c’est le même tueur que celui d’Ystad… je leur ai demandé de t’envoyer le procès-verbal de l’autopsie.

— Je ne l’ai pas encore reçu.

— Quoi qu’il en soit, c’est le même tueur, persiste-t-elle. Et nous avons besoin de son ADN. Après tout, les victimes se sont défendues, putain, ça doit quand même être possible à prélever.

— Oui, mais l’analyse prend du temps.

Le visage de Saga est blême et tendu, ses yeux brillent de fatigue.

— Nous avons bien compris que tu n’avais pas encore terminé, dit Nathan. Mais ton avis est précieux, nous avons besoin de savoir si l’homme est la victime primaire.

L’Aiguille baisse son masque sous le menton et les regarde tous les deux.

— L’homme et la femme ont été tués pratiquement en même temps, si bien qu’il est impossible de dire qui des deux est mort le premier. Pour le déterminer, on se base sur la température et le degré de décomposition des corps, mais en fait ce n’est pas ça que vous demandez.

Saga pousse un gémissement sonore.

— Ce que nous aimerions savoir, c’est si le tueur avait vraiment l’intention de les supprimer tous les deux, dit Nathan.

— Comme vous le savez, l’homme est de loin le plus brutalisé, mais cela ne signifie pas automatiquement qu’il est la victime primaire.

— C’est quoi, ton idée, là ? demande Nathan, et il voit que Saga s’est tournée vers le mur carrelé.

— Si le tueur est poussé par la jalousie, par exemple, il retrouve peut-être la femme pour lui faire du mal, mais en voyant qu’elle est accompagnée par un homme, sa rage se tourne vers lui.

— Dans ce cas, c’est elle, la victime primaire, bien que l’homme ait subi plus de violence, dit Nathan.

— Mais si nous étions face à une démonstration d’une organisation criminelle… Alors il est bien plus probable que l’homme ait été la cible et la femme simplement un témoin réduit au silence, poursuit l’Aiguille.

— Oui, répond Saga face au mur.

— D’un autre côté, elle avait été droguée, ce qui la remet sur le devant de la scène… Je viens de recevoir les résultats toxicologiques du laboratoire, ils montrent qu’elle avait du gammahydroxybutyrate dans le sang.

Saga se retourne et regarde l’Aiguille.

— Du GHB… elle n’était peut-être même pas consciente quand elle a été tuée ?

— Elle a dû ressentir une très grande fatigue, mais je suis sûr qu’elle était éveillée, puisqu’elle serrait un objet dans sa main… autrement elle l’aurait laissé tomber.

— Qu’est-ce qu’elle avait dans la main ?

L’Aiguille s’approche d’une armoire, prend un sachet en plastique qu’il tend à Saga. Il contient une pochette d’allumettes, de celles qu’on déplie pour détacher une allumette plate avant de la frotter contre le grattoir.

Une pochette publicitaire. Sur le dessus noir, on voit un squelette sans tête qui tient un crâne dans chaque main.

Comme s’il n’arrivait pas à déterminer lequel est le sien, songe Saga. Comme un Hamlet avec un nouveau dilemme.

Il manque trois allumettes.

Le dos de la pochette ne présente que le mot Head en lettres blanches. Ceci est peut-être l’erreur qu’ils attendaient.

31

Après la séance avec l’Aiguille, il n’a pas fallu longtemps à Saga et Nathan pour localiser le club clandestin Head dans une cave au 151, Ringvägen, près du parc Lilla Blecktorn. Ce club de heavy metal plus ou moins illégal est ouvert le vendredi et le samedi de minuit à six heures du matin.

Ils n’ont pas la certitude que la pochette d’allumettes appartienne au tueur, mais les amis de la victime étaient certains qu’elle ne fréquentait pas de clubs de heavy metal.

Nathan est rentré chez lui pour avoir une explication avec Veronica. Il a proposé de se charger de la rencontre avec le procureur le lendemain, offrant à Saga une grasse matinée si elle veut bien assumer la visite au Head.

L’idée est qu’elle s’y rende cette nuit pour interroger le personnel et voir s’ils ont des listes de membres et des caméras de surveillance.

Saga est d’abord rentrée chez elle dormir pendant trois heures pour se préparer à la nuit blanche.

Elle a pris une douche et s’est changée.

Dans une heure, elle a rendez-vous avec Randy.

Elle prend son téléphone et appelle Pellerina. C’est son père qui finit par répondre au bout d’un long moment, il dit que sa sœur prépare un gâteau au chocolat, elle a les mains couvertes de pâte.

— Elle va bien ?

— Comme d’habitude, répond-il.

— Tu as une petite voix.

Elle l’entend sortir de la cuisine.

— Non, c’est juste que je me suis essayé aux sites de rencontre sur internet… il y a des applis pour les portables, raconte-t-il.

— Qu’est-ce qu’elle en dit, Pellerina ?

— Je ne le lui ai pas encore dit, c’est un peu gênant.

— Tout le monde fréquente des sites de rencontre.

— Mais je me demande ce qu’il faut faire quand on se rencontre pour de vrai.

— Je ne sais pas, répond-elle, et elle boit une gorgée d’eau du verre sur la table de chevet.

— Tu comprends, j’ai beaucoup échangé par mail avec une chercheuse à l’hôpital Akademiska à Uppsala, et je me suis dit que je pourrais l’inviter à dîner.

— C’est une bonne idée.

— Tu pourrais venir t’occuper de Pellerina lundi ? demande-t-il avec un sourire dans la voix.

— Ce lundi ?

— Le soir.

— Je ne peux pas, je bosse tard, répond-elle. Elle entend sa sœur crier qu’elle s’est lavé les mains maintenant.

— Je ne suis pas aux abois, loin de là, mais ça me plairait vraiment, dit son père.

— Tu me passes Pellerina ?

— Mais c’est OK pour toi si je sors avec quelqu’un ?

— Arrête – qu’est-ce que tu crois ? s’impatiente Saga.

— Pellerina Bauer, répond sa sœur en prenant le téléphone.

— Salut, c’est Saga.

— Ça y est, je me suis lavé les mains.

— Tu fais un gâteau ?

— Un moelleux au chocolat.

— Miam.

— Oui, répond Pellerina à voix basse.

— Qu’est-ce qui te tracasse ?

— Les papas aussi ont le droit de pleurer.

— Bien sûr, mais pourquoi tu dis ça ? Papa a été triste ?

— Oui.

— Tu sais pourquoi ?

— Il ne veut pas en parler.

— Je pense qu’il retrouvera sa bonne humeur si tu lui fais goûter ton gâteau.

— Oui.

*

Depuis qu’il est séparé, Randy loue un studio d’artiste à un vieil ami qui a mis en sommeil son agence de publicité. Une grande partie de ses outils de travail est restée en place ou a été rangée dans des cartons empilés le long des murs. Il est situé dans un bâtiment industriel en briques jaune sale à Västberga, qui abrite aussi un atelier de tôlerie, le cabinet d’un dentiste et celui d’un gynécologue, une ébénisterie, une société d’investissement et un spécialiste des pneus.

Saga prend l’énorme monte-charge jusqu’au dernier étage et traverse le couloir qui mène à l’ancien studio de photographe.

— Tu as croisé le livreur de pizzas ? demande Randy en la serrant dans ses bras.

— Non.

Randy est policier, mais aussi photographe passionné. Il prend Saga en photo chaque fois qu’ils se voient.

Douze photographies, petit format.

Le seul meuble que Randy a apporté ici est son grand lit. Il trône au milieu de l’atelier avec son matériel photo : trépieds, flashes, réflecteurs et différents fonds.

Il fait nuit derrière les grandes fenêtres.

Ils s’assoient sur le lit pour manger les pizzas et boire du vin dans des mugs à café à la lumière d’une lampe sur pied.

Randy tend le bras vers un cubitainer posé sur une boîte noire pleine de projecteurs et remplit leurs mugs de vin.

— Je peux rester jusqu’à minuit, dit Saga, en lui fourrant un bout de pizza dans la bouche.

Randy a été adopté par une famille suédoise mais il a gardé le contact avec sa mère biologique à Yuxi dans le Yunnan en Chine, il a grandi à Lidingö et est diplômé de l’École supérieure de la police depuis cinq ans.

Les murs sont déjà ornés de photographies de Saga, tellement intimes qu’on voit les poils fins de son corps briller.

À côté du lit sont posées plusieurs esquisses au crayon de son nouveau projet photo. Saga sera allongée dans un grand heptagramme fait de cerises, les prises de vue se feront en plongée.

Saga prend une des feuilles et regarde le croquis.

La lumière passe à travers le papier. Randy a dessiné son visage comme un ovale avec une croix et les cerises sont de simples petits points qui forment une étoile à sept branches.

— C’est un vieux symbole de la création, les sept jours, dit-il. Dieu a créé l’homme et la femme au sixième jour… et il a fait d’eux les maîtres de tous les animaux de la terre.

— La parité dès le début, dit-elle.

— On n’est pas obligés de faire cette photo précisément… Tu peux faire un doigt d’honneur à tout le récit de la création, si tu veux, comme un hommage à Ai Weiwei.

— Non, sourit-elle.

— Ou alors on peut manger toutes les cerises.

— Arrête, on va la faire maintenant, cette photo, ça m’amuse.

Randy dispose les cerises par terre, puis commence à installer l’appareil photo, les écrans réflecteurs et les parapluies.

Saga se lève du lit, ôte son jean et le suspend à un trépied d’éclairage. Elle ouvre la fermeture éclair de sa vieille veste Adidas et va se camper devant un grand miroir appuyé contre le mur.

Sans se rendre compte que Randy a marqué une pause, elle laisse sa veste tomber sur le sol et enlève son T-shirt élimé. Il ne peut pas s’empêcher de la reluquer alors qu’elle se tient là, en culotte, occupée à se mettre du rouge à lèvres couleur cerise sur la bouche et sur les tétons.

Elle lève la tête en entendant un clac contre le sol. Un trépied a échappé des mains de Randy, il murmure une excuse en le ramassant.

— Tu as froid ? demande-t-il d’une voix rauque.

— Pas encore.

— Il va faire plus chaud dans un instant, grâce aux lampes.

Elle rentre le bâton de rouge à lèvres dans son étui, enlève sa culotte et suit les indications de Randy, s’allongeant au milieu de l’étoile de sorte que ses tétons rouges soient alignés avec les cerises au sol.

Le week-end dernier, c’est elle qui l’a photographié, nu, avec des ailes d’ange dans le dos et une bouteille de calvados à la main.

Randy a monté l’appareil photo sur un pantographe qui se déplace sur un rail au plafond afin de pouvoir faire des photos en plongée. Il grimpe sur un escabeau, observe Saga, redescend et déplace l’escabeau.

— Tu es prête pour la première photo ?

— Tu veux juste que je reste allongée comme ça ?

— Tu es tellement belle, c’est fou, dit-il, et il serre la poire noire du long déclencheur à distance.

Il grimpe à nouveau sur l’escabeau et fait avancer la pellicule, redescend, enlève l’escabeau et modifie la position d’un des projecteurs et d’un écran argenté.

— C’est bien, murmure-t-il. Ça va donner, c’est génial…

Saga remonte légèrement un genou.

— Super, c’est très bien, reste comme ça.

— Est-ce que tu viendras avec moi chez mon père et Pellerina pour la Sainte-Lucie ?

— Je te l’ai déjà dit, ça me fera très plaisir, répond Randy en continuant à la photographier.

Son regard est ailleurs, il visualise déjà la photo développée, la peau blanche de Saga et sa beauté radieuse au centre de l’étoile à sept branches formée par les cerises. Ses côtes se soulèvent sous la peau telles les cannelures sur le sable d’une plage et la nuance de ses poils pubiens blonds hésite entre le laiton et le translucide.

Après la dernière prise, Saga se lève et mange quelques cerises restées dans le saladier. Le sol dur lui a laissé des marques rouges dans le dos.

— On a bientôt fini les préliminaires ? demande-t-elle.

— Peut-être bien.

Elle détourne le faisceau de la lampe sur pied et s’allonge sur le côté dans le lit en attendant qu’il débranche les derniers câbles. Il reste encore quelques heures avant qu’elle parte au club de heavy metal. Randy s’assied sur le bord du lit et retire son T-shirt. Saga roule sur le dos, il l’embrasse dans le cou et sur les seins.

Elle écarte un peu les jambes et ferme les yeux mais sent malgré tout le regard de Randy lui brûler la peau. Il embrasse son ventre et l’intérieur de ses cuisses, elle perçoit son haleine humide avant qu’il commence à la lécher délicatement sur un rythme régulier.

Elle se laisse fondre dans la douce tiédeur de sa bouche.

Les volets brûlants des projecteurs crépitent.

Elle pose une main sur la tête rêche de Randy et entend sa respiration s’accélérer. La chaleur palpitante se répand dans tout son corps.

— Plus lentement, chuchote-t-elle.

Sa langue se fait aussi légère qu’une plume, il se déplace un tout petit peu sur le côté sans se rendre compte qu’il renverse le lampadaire en l’accrochant avec son pied. Elle le voit tomber et sent Randy tressaillir entre ses jambes quand la lampe heurte le sol et s’éteint.

— Putain, ça m’a fait peur, sourit-il.

— Je m’en suis rendu compte, dit-elle en riant.

— Je ne t’ai pas fait mal ?

Elle secoue la tête en souriant, l’aide à enlever son pantalon et le fait basculer sur le dos. Elle regarde son corps nu, ses muscles, ses hanches étroites, ses poils pubiens noirs et raides et son pénis à moitié dressé.

Saga sort un préservatif du paquet qui est posé sur son iPad à côté du lit, déchire l’emballage et croise le regard de Randy. Elle le prend doucement dans sa bouche jusqu’à ce qu’il soit dur, maintient son érection d’une main pendant qu’elle enfile le préservatif de l’autre.

Elle ouvre la bouche et sent l’odeur de caoutchouc et la surface tendue et lisse contre ses lèvres et sa langue.

— Viens, chuchote-t-il.

Elle s’assied à califourchon sur lui et le laisse glisser jusqu’au fond d’elle, serre le périnée et commence à bouger les hanches.

S’inclinant en avant, elle prend appui sur la poitrine de Randy, glisse en avant, en arrière, encore et encore. Il se met à respirer plus vite, tient les fesses de Saga des deux mains, incline la nuque et éjacule avec un gémissement.

Saga n’a pas eu le temps d’atteindre l’orgasme, elle n’a même pas failli, c’est allé beaucoup trop vite, mais elle a appris que c’est comme ça qu’il fonctionne. Ils vont recommencer très bientôt, et elle aura tout son temps la deuxième et la troisième fois.

Ils restent allongés côte à côte sans parler. Randy enlève le préservatif et y fait un nœud. Sa respiration est encore rapide. Après un bref instant, il se penche sur elle et suce doucement un de ses tétons.

Saga caresse sa nuque humide quand le téléphone se met à sonner dans le tas de vêtements par terre. Elle se lève, trouve sa veste et sort le mobile.

— Bauer.

— Il est tard, je sais, dit le procureur principal Arne Rosander, mais pour ma défense j’invoque votre recommandation de vous appeler au moindre détail qui pourrait aider à dresser le portrait du tueur.

— Absolument, répond Saga, tout de suite concentrée.

Elle fait quelques pas pour s’éloigner du lit. Tout son corps est encore parcouru de picotements. Par la fenêtre, elle voit qu’on est en train de repeindre une pièce dans la maison d’en face, la lumière a été laissée allumée et un escabeau de peintre est resté déplié.

— Ce n’est peut-être rien, poursuit Arne Rosander. Mais je viens de parler avec la psychologue qui accompagne les témoins chez nous… Aujourd’hui, elle a eu un entretien avec une autre femme qui a vu le tueur dans la rue devant le bar… Auparavant, cette femme était incapable de fournir le moindre signalement, ça arrive parfois, mais la nuit dernière, elle a rêvé de lui.

— J’écoute.

Saga se retourne vers l’atelier. Dans le lit, Randy, tout nu, l’observe avec des yeux qui brillent.

— Un homme massif au cou de taureau, les cheveux tondus et du sang sur le visage… et écoutez ça, c’est assez intéressant : il avait des boucles d’oreilles ornées d’une perle.

— Elle s’est souvenue qu’il les avait pour de vrai ?

— Non, c’était seulement dans son rêve, mais les cheveux et le sang correspondent à ce qu’ont dit nos autres témoins.

Saga le remercie d’avoir appelé puis elle retourne auprès de Randy. Elle s’allonge au creux de son bras et sent sa main se glisser entre ses jambes.

32

Saga marque un arrêt à quelques dizaines de mètres de l’entrée de Head. Le temps a viré au froid de nouveau. De petits flocons de neige givrés volent à la lumière de l’ampoule nue qui éclaire la porte neutre du club.

Un grand portier en gilet de sécurité, aux cheveux blonds ramenés en queue de cheval, observe des jeunes vêtus de noir qui fument derrière un conteneur à ordures. Le cou du portier est recouvert de tatouages bleu-gris.

De gros sacs en nylon avec des gravats provenant d’un chantier de démolition ont été déposés au bord du trottoir.

Il est quatre heures et demie du matin mais la musique au sous-sol tonne jusque dans la rue.

Saga s’est endormie après avoir fait l’amour une deuxième fois avec Randy et ne s’est réveillée qu’à trois heures quarante-cinq. Avant de partir, elle a enfermé à clé son pistolet et sa carte de police dans l’armoire forte de Randy. Elle sait que son chef ne l’autoriserait jamais à fréquenter un club interlope en tant qu’agent de la Säpo. Il y a eu suffisamment de raffut après son voyage à Chicago lors de la traque du Chasseur de lapins.

Elle s’approche de l’entrée lorsqu’un taxi clandestin s’arrête devant elle. Trois jeunes portant de longs manteaux noirs en descendent et échangent quelques mots avec le portier qui les fait entrer. Ils disparaissent en bas d’un escalier.

Le videur s’écarte un peu pour ne pas faire d’ombre à Saga qui s’avance.

— Princesse, êtes-vous sûre d’être arrivée au bon endroit ? demande-t-il, et un sourire éclaire son visage ridé.

— Oui.

— Comme tu veux, dit-il en ouvrant la porte. De la musique tonitruante s’échappe.

— Vous avez des caméras de surveillance ?

— Non, pourquoi ?

— Nulle part dans l’établissement ?

— Nous n’avons pas les autorisations nécessaires.

Saga ne peut s’empêcher de sourire. Un club illégal qui se soucie d’autorisations ! Elle descend un escalier raide en béton pendant qu’il ferme la porte derrière elle.

Une sorte de rugissement retentit au milieu du rythme rapide d’une basse.

Une fois en bas, il faut passer un contrôle de sécurité avant d’être admis à l’intérieur. Devant Saga, les trois jeunes s’inscrivent sur une liste de membres, paient leur entrée et franchissent un portique de détection de métal.

La musique résonne entre les murs et fait trembler les photos encadrées de visiteurs célèbres qui y sont accrochées.

L’agent de sécurité est une grande femme avec un double menton, la tête rasée, des lunettes rondes et un pantalon en cuir noir.

Les garçons rigolent quand elle les fouille.

Pendant qu’elle s’inscrit et paie, Saga regarde la liste de prénoms et d’adresses mail. Elle passe par le portique en se demandant si ce registre existe uniquement au cas où il y aurait une descente de police – pour pouvoir invoquer la faille dans la loi sur l’alcool et les rassemblements privés – et qu’on la jette après la fermeture.

Le T-shirt avec l’inscription Tribe 8 est tendu sur le ventre de la femme. Ses bras pâles et massifs sont recouverts de jolies guirlandes de fleurs tatouées.

Les trois garçons en manteau s’interpellent en criant pour se faire entendre dans le vacarme musical, et l’un d’eux se fraie un passage vers les toilettes.

Saga s’avance et se plante devant la vigile, les bras écartés, pour être fouillée.

— Je me suis inscrite sur la liste, mais…

— Hein ?

— Je me suis inscrite sur la liste, répète Saga d’une voix plus forte. Mais je ne sais pas si je suis déjà dans le fichier des membres.

La vigile hausse les épaules et lui fait signe de se pousser. D’autres clients arrivent dans l’escalier.

— Maintenant tu entres.

— Est-ce que vous avez un fichier de membres qui…

La sueur baigne le visage de la femme, le regard derrière les lunettes rondes est perçant.

— De quoi tu causes ?

Saga détourne les yeux, poursuit dans les vestiaires et regarde autour d’elle. La porte des toilettes pour dames s’ouvre et une jeune femme aux lèvres rouge sombre sort.

Saga a le temps d’apercevoir le troupeau grouillant devant les miroirs avant que la porte se referme. Elle enjambe un homme assis par terre, un téléphone collé à l’oreille, et se dirige vers la salle de concert.

Une fois qu’elle a franchi deux lourdes portes dont le bas est isolé avec des bandes de caoutchouc, elle est obligée de s’arrêter dans l’obscurité soudaine.

Le niveau sonore est extrêmement élevé.

Un groupe joue sur la scène et la basse rapide vibre dans le corps de Saga. Le public tente de s’approcher des musiciens, saute et lève les mains en l’air.

La salle est bondée.

Il est presque impossible d’avancer.

Une vague qui parcourt le public pousse Saga sur le côté, elle est pressée contre le mur avant qu’une nouvelle vague la fasse trébucher et la ramène dans le vide qui s’est créé.

Le public se bouscule, bondit, danse et chante.

Des projecteurs et des enceintes sont installés sur un grillage au plafond. Des flots de fumée croisent les rayons des faisceaux lumineux.

Il est impensable de mener une conversation ici. Avant qu’elle réussisse à trouver un des organisateurs, tout ce qu’elle peut faire, c’est chercher un quinquagénaire de forte carrure.

S’il se trouve ici, il ne devrait pas être difficile à repérer, le public étant constitué presque exclusivement d’hommes jeunes aux cheveux longs et habillés en noir.

Saga s’excuse et essaie d’avancer le long du mur intérieur, aussi loin que possible du chaos devant la scène.

La basse et la grosse caisse avec sa double pédale maintiennent un tempo d’enfer, la guitare rythmique joue de rapides power chords répétés.

Le chanteur porte un jean noir et un T-shirt avec le nom du groupe de death metal Entombed écrit en lettres sinueuses.

Un hurlement surgit des haut-parleurs, suivi d’un death growl guttural, une sorte de chant de gorge caverneux et beuglant.

Le public recule et écrase Saga contre le mur encore une fois. Elle lutte pour résister à la pression, repousse les corps des deux bras.

Juste quand la vague change de direction, elle sent une main entre ses jambes. Elle se retourne, mais ne parvient pas à déterminer qui l’a touchée, il fait trop sombre et tout le monde est déjà en train de tituber vers l’avant de nouveau.

Un homme barbu au crâne lisse danse et donne des coups de pied dans le vide. Il perd l’équilibre, tombe et roule sur quelques mètres.

Saga tente de rejoindre le bar. Elle longe le mur en jouant des coudes.

Mains levées, le public fait des bonds et se bouscule devant la scène, poussant des cris éraillés.

La musique martèle la gorge et la poitrine de Saga.

Une femme en jupe courte de vinyle noir renverse de la bière quand elle essaie de boire dans un gobelet en plastique. Derrière elle se tient un homme aux cheveux filasse qui lui tripote les seins. Elle résiste mollement tout en continuant à siroter sa bière.

Saga force le passage, repousse quelqu’un qui lui barre la route, prend un coup puissant sur l’épaule qu’elle choisit d’ignorer et se fraie un chemin entre les hommes.

Elle arrive à une table de mixage surélevée derrière des parois en plexiglas rayé, avec des câbles scotchés le long du sol.

L’air est chaud et saturé de sueur, de bière et de l’odeur sèche de la machine à fumée.

La lumière de la scène balaie le public.

Près du bar, Saga aperçoit la silhouette d’un homme qui mesure une bonne trentaine de centimètres de plus que les autres.

Elle est pratiquement sûre qu’il a la tête rasée.

Elle essaie de contourner la table de mixage, mais le public la repousse.

La musique ralentit et se fait éthérée. La grosse caisse s’est tue et des cymbales tintent délicatement.

Le chanteur tire son T-shirt sur son ventre, se place tout au bord de la scène, lève son bras droit et le monte et descend lentement devant lui comme s’il agitait une épée dans l’air.

Le public se divise de part et d’autre de la ligne fictive, se déplace de sorte à ouvrir une large brèche au milieu.

Des papiers, des gobelets en plastique vides et une veste en jean apparaissent sur le sol.

Les deux moitiés du public se font face, haletantes, prêtes.

Subitement la musique accélère à fond et tous les hommes de chaque côté de la zone vide se ruent les uns sur les autres en hurlant, ils se tamponnent et tombent. Un garçon blond s’effondre et plusieurs personnes trébuchent sur lui. Un autre titube et s’éloigne, la main sur la bouche, du sang coulant entre les doigts.

Le rythme pulse dans les oreilles, les flashes du stroboscope illuminent la scène.

Saga parvient à contourner la cabine son et reçoit un coude sur la joue d’un homme qui essaie de grimper sur les épaules de son ami.

La sueur coule dans son dos quand elle finit par atteindre la foule agglutinée au bar. Elle scrute l’obscurité à la recherche de l’homme costaud. Les gens sont penchés sur le comptoir et se passent de grands gobelets de bière.

Un jeune dont les longs cheveux ondulés encadrent le visage regarde Saga dans les yeux et prononce quelques mots inaudibles avec un sourire de biais.

Le chanteur divise le public de nouveau.

Saga s’approche d’un mec au crâne tatoué, qui se trouve entre le bar et la marée humaine, et lui demande s’il a vu un homme plus tout jeune à la tête rasée. Elle est obligée de lui crier à l’oreille pour qu’il entende. Il pose sur elle un regard alcoolisé, dit quelque chose avant de s’éloigner en titubant.

Elle comprend à retardement qu’il lui a demandé s’il avait la gueule de quelqu’un qui aime les flics.

La musique gronde lentement ; un roulement de tonnerre s’approche.

Une lumière diffuse ruisselle sur le public et Saga revoit l’homme au crâne rasé. Il se tient dans une alcôve près de la salle réservée au personnel. La lumière est furtivement passée par là, avant que l’obscurité s’installe à nouveau.

Le rythme augmente comme une explosion et les cris de la scène couvrent tout quand les jeunes se précipitent à nouveau les uns sur les autres.

Ils entrent en collision et tombent.

Une fille est traînée sur le sol.

Deux garçons se battent à coups de pied, ils sont séparés par les autres.

Saga parvient à quitter le bar et à atteindre l’alcôve. L’homme qu’elle a vu n’a pas plus de vingt ans. Il se tient appuyé contre le mur, ses minces bras tatoués pendouillant le long du corps.

Elle continue son chemin, jette un coup d’œil dans l’alcôve suivante et observe les visages dans la faible lumière.

Le public fait des bonds et se rentre dedans.

La guitare basse et la guitare rythmique enchaînent des accords chromatiques rapides. Le chanteur tient le microphone des deux mains en hurlant son grunt.

Sur une estrade peinte dans une couleur argentée, une jeune femme en sous-vêtements danse autour d’une barre verticale en métal, décrit des cercles, accroche une jambe à la barre, tournoie pendue par le pli du genou et se laisse glisser en bas.

Saga revoit le bonhomme au crâne tatoué qui se force un passage parmi le public en direction de l’entrée.

Elle le suit mais une poussée dans le dos l’envoie valser contre un homme qui l’aide à retrouver l’équilibre.

33

Saga s’efforce de ne pas perdre de vue l’homme à la tête tatouée.

Elle est entraînée vers l’arrière par le mouvement du public, elle manque de tomber, de la bière éclabousse son visage, elle entre en collision avec la table de mixage et se cogne la tête au plexiglas.

Elle se fraie un chemin le long du mur du fond, marche sur une chaussure de sport que quelqu’un a perdue, évite un homme qui agite les bras, atteint les portes et sort dans les vestiaires.

De l’air plus frais descend de l’entrée, la musique tonitruante traverse les murs mais c’est quand même beaucoup moins bruyant ici.

Des clients descendent l’escalier après être sortis pour fumer. Ils montrent leur tampon à l’agent de sécurité.

Dans un distributeur de cigarettes, des pochettes d’allumettes sont alignées, toutes avec des images de squelettes.

L’homme au crâne tatoué entre dans les toilettes, le téléphone collé à l’oreille.

Saga le suit, une épouvantable puanteur d’urine et de désodorisant la prend aussitôt à la gorge. Le sol est trempé et jonché de serviettes en papier humides, de gobelets de bière et de sachets usagés de snus.

Elle voit des jeunes passablement éméchés devant les urinoirs. L’un d’eux s’appuie sur le carrelage mural d’une main pendant qu’il tient son pénis de l’autre. L’urine fait tournoyer les petits sachets de tabac recrachés dans la cuvette, monte jusqu’aux bords et éclabousse le mur et le sol.

L’homme à la tête tatouée sort d’une cabine. L’abattant est posé par terre à côté de la cuvette.

— Je n’ai pas entendu ce que tu m’as répondu, dit Saga en se plantant devant lui.

— Quoi ? murmure-t-il en croisant son regard.

— Je cherche un homme d’une cinquantaine d’années qui…

— Elle veut baiser, c’est tout, déclare un autre.

— Je pige pas de quoi tu parles, répond l’homme au tatouage.

— Je crois que si.

— Fous-moi la paix ! dit-il en la repoussant.

Il sort dans les vestiaires et elle le suit sous des applaudissements et des sifflements.

Ça ne fonctionnera pas, pense-t-elle avant de s’arrêter. La pochette d’allumettes n’était pas forcément celle du tueur et, même si c’était la sienne, ça ne signifie pas qu’il est un habitué de cet endroit.

Et en même temps, c’est la seule piste qu’ils ont.

Un lien possible entre l’assassin et un club de heavy metal.

Espérer l’apercevoir dans la foule est absurde.

Mais le club va bientôt fermer et il sera plus facile d’identifier ceux qui travaillent ici.

Quelqu’un sait forcément quelque chose.

Saga retourne dans la grande salle. Le public saute toujours, les poings levés, devant la scène où le guitariste exécute un morceau rapide, les deux mains sur la touche.

La musique prend un rythme de fanfare, les changements d’accords deviennent plus lourds, plus lents.

Le morceau se termine par un hurlement sans accompagnement instrumental.

Il est cinq heures et demie.

Le groupe quitte la scène et les techniciens commencent immédiatement à démonter le matériel.

Les oreilles sifflent, la lumière s’allume.

Saga essaie de voir le visage de tous ceux qui affluent vers la sortie. Les vigiles font le tour et réveillent les hommes qui dorment le long des murs, aident les plus ivres à marcher.

La salle se vide, des vêtements épars jonchent le sol parmi des gobelets en plastique et des papiers gras.

La scène à la peinture noire éraillée est déjà déserte.

Quelques garçons ivres braillent et crient en grimpant l’escalier vers l’entrée.

Une armoire rouge contenant un extincteur s’est détachée du mur, elle est posée à même le sol.

Saga avance dans le flot de clients se faisant plus clairsemé et s’approche du personnel qui s’attarde au bar. La danseuse a enfilé un peignoir et le technicien son à la barbe grise de trois jours discute avec la femme vigile aux lunettes rondes.

Le barman offre des bières et des sodas.

Saga les rejoint et s’assied sur un des tabourets fixés au sol, puis se tourne vers l’homme derrière le bar.

— J’aimerais bien recevoir vos newsletters, dit-elle.

— On n’en a pas, répond-il laconiquement en essuyant le comptoir.

— Comment vous faites alors pour faire passer les informations à vos membres… c’est par Facebook ou…

— Non, pas du tout, l’interrompt-il en la regardant.

— C’est quoi toutes ces foutues questions ? intervient la vigile.

— Je cherche une personne qui vient ici de temps en temps, dit Saga suffisamment fort pour que tout le monde entende.

— Et toi, t’es qui ? demande le barman en se grattant l’oreille.

— Une amie.

— Une amie de qui ?

— On ferme maintenant, annonce la vigile.

— Je cherche un homme d’une cinquantaine d’années qui est venu ici, poursuit Saga. Très grand, nuque de taureau, crâne rasé.

— Tu sais, il y a une foule de gens différents qui viennent ici, rétorque le barman.

— Autres que des petits jeunes habillés en noir ? demande Saga.

— Il essaie de t’aider, glisse la vigile sur un ton sec.

— Je veux juste dire que celui que je cherche devrait détonner ici, explique Saga.

— Cinquante ans, tondu, nuque de taureau, dit le barman, et il montre un portrait derrière lui.

Le chanteur Udo Dirkschneider a été pris en photo lors de sa visite au club. C’est un homme grassouillet, aux cheveux blonds presque rasés, en blouson de cuir, un verre en plastique à la main.

— Celui que je cherche peut se mettre très en colère et tout casser sur son chemin, précise Saga.

Le barman hausse les épaules et la vigile regarde l’heure sur son téléphone. Un technicien qui était en train d’enrouler des câbles s’approche du bar pour avoir un verre d’eau.

— Qu’est-ce qui se passe ? demande-t-il en regardant Saga.

— Il y a souvent des bagarres ici ? demande-t-elle.

— Tu penses au public qui… Mais ce ne sont pas des bagarres, c’est du mosh pit, tout le monde est d’accord pour participer, je te jure, ça te file une pêche d’enfer, explique-t-il avant de finir son verre et de se diriger vers la sortie.

— On n’a jamais de bagarre ici, déclare la vigile.

— Il se peut qu’il porte des boucles d’oreilles avec des perles, poursuit Saga, et du coin de l’œil elle voit que la danseuse se détourne.

— Va falloir que tu ailles chercher papa ailleurs, dit le barman en déplaçant un fût de bière.

La vigile éclate de rire et décline la blague. Saga voit la danseuse se diriger vers la salle du personnel.

Son visage a affiché une expression particulière quand elle s’est détournée.

Comme si elle était prise en flagrant délit.

Saga la suit, se rend compte que la femme presse le pas avant d’atteindre la porte et de baisser la poignée.

— Attends un peu, dit Saga d’une voix calme.

La danseuse disparaît dans la pièce. Saga fait les derniers mètres en courant et attrape la porte avant qu’elle claque.

— Tu peux pas entrer là, lance la vigile derrière elle.

— Je sais, répond Saga sourdement en entrant.

La salle du personnel est un espace aveugle équipé d’une rangée d’armoires métalliques, d’un canapé défoncé, de deux fauteuils autour d’une table basse rayée et d’un coin cuisine.

La danseuse se hâte d’entrer dans les toilettes et ferme à clé. La vigile arrive juste quand Saga frappe à la porte des toilettes.

— Sors de là, il faut que je te parle ! lance Saga.

— Tu n’as pas le droit d’être ici, répète la vigile derrière elle.

— Je comprends, répond Saga. Mais je crois qu’elle sait des choses sur l’homme que je cherche.

— Viens avec moi, on pourra en parler au bar.

— Donne-moi une minute, dit Saga en frappant à la porte encore une fois.

— Là, tu me causes des problèmes. Il faut que je fasse mon boulot, le club est fermé et je ne peux pas te laisser entrer ici.

— J’entends ce que tu dis, mais je dois parler avec…

— C’est quand même pas dur à comprendre !

Saga écarte les cheveux de son visage et la gratifie d’un bref regard.

— C’est important pour moi, déclare-t-elle. Tu t’en es sans doute rendu compte, et je te serais très reconnaissante si tu me donnes dix minutes.

Elle se retourne vers la porte des toilettes et, quand la vigile lui saisit le bras, elle se dégage d’un coup sec en la regardant droit dans les yeux.

— Ne me touche pas, dit-elle calmement.

— Je me suis montrée sympa et je t’ai expliqué qu’il fallait que tu partes – mais, putain, tu veux pas m’écouter, qu’est-ce que tu veux que je fasse ?

— Ouvre maintenant, crie Saga en continuant à frapper à la porte.

La vigile la prend de nouveau par le bras. Saga pivote et, du plat de la main, repousse la femme au niveau de la poitrine. Celle-ci est obligée de faire un pas en arrière pour conserver l’équilibre.

Elle détache sa matraque télescopique de sa ceinture et la déploie entièrement.

— Je vais m’occuper de toi…

— Tu te tais, l’interrompt Saga. Il est tard et je commence à être claquée, mais si tu ne dégages pas tout de suite, je…

Voyant la matraque arriver de biais, elle fait quelques pas souples vers la droite.

Saga n’a pas fait de compétition depuis plusieurs années mais elle continue à s’entraîner dans son club de boxe quatre jours par semaine.

La vigile la suit et essaie de la frapper sur l’épaule. La matraque s’abat avec force.

Saga s’esquive et cueille l’avant-bras de la femme avec son coude. Elle pousse une sorte de soupir, sa matraque vole à travers la pièce et va percuter une des armoires métalliques.

La vigile, qui fait manifestement du kickboxing, frappe un crochet du gauche.

Plutôt que de se déplacer pour éviter le coup, Saga se contente d’incliner la tête en arrière, juste hors de portée de son adversaire pour l’amener à tout donner au coup suivant.

Une sorte d’Ali shuffle.

La vigile fait un pas en avant et frappe de nouveau.

Saga lance quelques jabs gauches pour trouver la distance exacte tout en se déplaçant sur le côté, à l’extérieur de l’axe médian de son adversaire.

— Une petite boxeuse, rit la vigile en essayant de l’attraper.

Saga envoie un crochet du droit parfait sur son visage. La sueur gicle et les lunettes font un vol plané.

Le regard de la femme est confus, une de ses jambes est en train de céder et la puissance du coup la fait chanceler.

Saga accueille son déplacement déséquilibré d’un crochet bas du gauche dans les côtes.

La vigile pousse un gémissement, tombe sur un genou et prend appui sur un carton de flacons de nettoyant WC, haletante. Le sang suinte entre ses lèvres.

Saga est déjà sur elle et frappe un cross droit plongeant, en plein sur la racine du nez.

C’est un coup d’une force terrible.

La tête de la femme est rejetée en arrière, comme si les muscles de sa nuque ne fonctionnaient plus. Son corps est emporté par le mouvement et elle s’effondre comme une masse sur le dos, entraînant dans sa chute un balai à franges posé dans un seau.

Sans un regard pour elle, Saga retourne devant la porte fermée des toilettes, frappe encore et crie à la danseuse d’ouvrir.

— Putain, putain, gémit la vigile en tentant de s’asseoir. Le sang ruisselle de son nez.

— Reste allongée, ordonne Saga, qui ouvre la porte d’un coup de pied.

La serrure vole en éclats et des morceaux de métal provenant des ferrures et du mécanisme s’éparpillent dans la pièce.

— Ne me frappez pas, supplie la danseuse en s’affaissant à côté du lavabo.

— Je veux juste te parler, dit Saga, et elle la tire hors des toilettes.

34

Le jour est en train de se lever lorsque Saga pose deux mugs de café sur la table du McDonald’s de la Götgatan, qui vient d’ouvrir. Avant de quitter le club, Saga a pris la carte d’identité de la danseuse dans son portefeuille, l’a photographiée et s’est fait confirmer son adresse et son numéro de téléphone.

Anna Sjölin, vingt-deux ans, domiciliée à Vårby.

Elle a troqué sa tenue contre un jean et une doudoune rouge. Ses gants et son bonnet tricoté sont posés sur la table devant elle et ses longs cheveux bruns sont ramassés en un chignon.

— Tiens, bois du café ! l’encourage Saga en s’asseyant en face d’elle.

Anna hoche la tête et tient le mug des deux mains comme pour essayer de les réchauffer. Son visage mince est pâle et ses réponses sont poussives.

— Ça fait combien de temps que tu travailles dans ce club ?

— Environ un an, répond-elle en avalant une gorgée de café.

Saga masse les articulations douloureuses de sa main droite tout en observant le visage fermé de la jeune femme et ses mouvements lents.

— La pole dance est un sport, déclare Anna sans lever les yeux.

— Je sais.

— Mais pas au club, je n’interprète que des trucs simples pour ne pas m’épuiser, parce que je danse toute la nuit.

— Qu’est-ce que tu fais entre les sessions ?

Anna se gratte le nez et regarde Saga. Son front est sillonné de lignes fines, elle a des cernes sombres sous les yeux.

— Tu peux me dire ce qu’on fait là ? demande-t-elle en déplaçant le mug.

— Je travaille pour le service de la sûreté du pays.

— La Säpo, sourit-elle. C’est ça, bien sûr. Tu peux me montrer ta carte ?

— Non.

— Comment est-ce que je pourrais…

— Parle-moi de l’homme avec les perles aux oreilles, l’interrompt Saga.

Anna baisse les yeux, ses cils tremblent.

— Qu’est-ce qu’il a fait ?

— Je ne peux pas en parler.

Anna jette un regard dehors juste au moment où l’éclairage public s’éteint le long des trottoirs. Une femme sans-abri qui pousse un chariot de supermarché débordant s’arrête devant la vitrine et les observe.

— Tu as vu un homme balèze au club, qui porte des boucles d’oreilles avec une perle, dit Saga pour inciter Anna à poursuivre.

— Oui.

— Il y vient souvent ?

— Je l’ai vu peut-être cinq fois.

— Il fait quoi ?

— Il reste assis, seul, il ne fait rien, il ne danse pas… il reste là quelques heures, boit des shots de vodka et mange des Twinuts.

Elle prend de nouveau son mug de café, tend le bras vers le sucre mais change d’avis.

— Tu lui as parlé ?

— Une fois, quand des mecs l’avaient inondé de bière… Tu comprends, il a l’air un peu spécial, comme un grand enfant… avec des boucles d’oreilles et je ne sais quoi…

Elle se tait, et une ride profonde se creuse entre ses sourcils. Il faut que Saga l’amène à raconter davantage, à lâcher une information exploitable.

— Il s’est fâché quand ils lui ont versé de la bière dessus ?

— Non, il a juste essayé d’expliquer les perles. Ils n’ont pas écouté… mais j’ai entendu ce qu’il disait… C’était un hommage à sa sœur qui est morte quand elle avait treize ans, c’étaient les siennes et il disait que ça lui était égal qu’on se foute de sa gueule… il encaisse toutes les conneries qu’on lui dit.

— Il s’appelle comment ?

— Il se fait appeler Beaver, répond Anna avec un sourire fatigué. Il ne fait pas spécialement attention à lui.

Elle boit du café et s’essuie les lèvres du dos de la main.

— Vous avez parlé, constate Saga.

Anna hausse les épaules.

— Un peu.

— De quoi ?

— De toutes sortes de choses, répond-elle, puis elle se perd dans ses pensées pendant quelques secondes. Je ne dis pas que j’y crois, mais il m’a raconté qu’il possède un sixième sens, qu’il sait toujours qui va mourir le premier quand il entre dans une pièce.

— Ça veut dire quoi ?

— Il racontait ça comme une évidence et il a désigné Jamal, un mec qui… il ne pouvait pas savoir que je le connaissais… trois jours après, j’apprends que Jamal est mort, un vaisseau dans son cerveau qui a pété, un truc génétique… Personne ne le savait, Jamal lui-même ne le savait pas.

Elle repose le mug, prend son bonnet et ses gants et se lève.

— Ça ne sera plus très long, dit Saga.

Anna se rassied.

— Tu connais son vrai nom ?

— Non.

— Tu as des coordonnées, quelque chose de concret ?

— Non.

— Tu l’as vu en compagnie de quelqu’un d’autre ?

— Non.

— Il a essayé de te draguer ?

— Il parlait de la possibilité de monter son propre club et demandait si ça m’intéresserait de changer de boulot.

— Tu as répondu quoi ?

— Que j’allais y réfléchir.

— Il habitait où ?

Anna soupire et se renverse sur la chaise.

— Il semblait bouger énormément, il n’avait pas d’adresse fixe, il changeait d’endroit tout le temps, c’est ce que j’ai compris.

— A-t-il mentionné une adresse ? A-t-il dit où il habitait à ce moment-là ? A-t-il parlé d’un copain, de quelque chose, n’importe quoi ?

— Non.

Anna étouffe un bâillement contre le dos de sa main.

— D’accord, on va décortiquer toute la conversation encore une fois, pas à pas, dit Saga. Il a forcément dit quelque chose… un truc qui me permettra de le retrouver.

— Mais il faut que je dorme, je bosse chez Filippa K en semaine, il m’a jamais dit où il habitait.

— Tu devais le contacter comment pour le boulot ?

— Je ne sais pas, c’était trop tôt, il n’avait pas encore de club.

— Alors c’était du baratin.

— Je n’en sais rien, il disait qu’il était entrepreneur, un homme de la renaissance… il s’occupait d’un tas de trucs bizarres, je n’ai pas tout compris, il disait qu’il allait acheter un centre de recherche à l’abandon en Bulgarie, un laboratoire de l’État que les gens avaient déserté après la chute du communisme, en fait je ne m’en souviens pas bien.

— Il est bulgare ?

— Je ne crois pas, il n’avait pas d’accent… Je suis trop fatiguée pour penser, chuchote-t-elle.

— Demain tu seras contactée par une psychologue de la police pour un entretien cognitif, elle va t’aider à retrouver tes souvenirs, dit Saga en se levant.

35

À vingt heures quinze le dimanche soir, Saga et Nathan estiment qu’ils ont assez travaillé.

Sur un des murs est accrochée une carte de l’Europe et des cartes détaillées plus petites indiquant les lieux de découverte des victimes, sur l’autre sont affichées des captures d’écran du film de surveillance biélorusse. La vidéo a été enregistrée dans le noir et la qualité de l’image est mauvaise, mais l’homme qui se fait appeler Beaver est quand même visible. Sa taille, sa morphologie et ses épaules massives et tombantes apparaissent nettement. Un bout de la large nuque, la ligne du menton et la forme du crâne se dessinent sur le fond sous différents angles.

La lumière de la lampe de bureau est captée par les lunettes de lecture rayées de Nathan, qu’il a posées à côté de l’ordinateur. Elles envoient un reflet frémissant au plafond jauni quand il se lève et heurte le bord de la table.

Il hoche la tête pour ramener son catogan gris dans son dos.

Les témoins qui se trouvaient à l’extérieur du Pilgrim Bar ont décrit un homme violent qui ressemblait à celui de l’enregistrement biélorusse.

La police suédoise a fait une perquisition chez le barman assassiné et trouvé une grande quantité de vidéos de femmes droguées et violées. Il a été acquitté de l’accusation de viol à deux occasions par le tribunal de première instance de Stockholm.

La danseuse Anna Sjölin a raconté sa conversation avec un homme qui correspond au signalement du tueur.

Beaver porte des boucles d’oreilles avec une perle, se considère comme un entrepreneur et veut acheter un ancien laboratoire en Bulgarie.

Pour une raison ou une autre, il semble croire qu’il possède des dons particuliers. Tout indique qu’il a un ego surdimensionné, qu’il nourrit un sentiment de supériorité, ce qui pourrait coller avec un tueur qui se voit comme un super-héros avec pour mission de nettoyer la société des criminels que l’appareil judiciaire n’a pas suffisamment punis.

Deux heures plus tôt, quand Saga discutait avec Jeanette Fleming, la psychologue et experte en interrogatoire, celle-ci se trouvait chez Anna à Vårby, attablée dans la cuisine. Il était trop tôt pour aborder la conversation avec Beaver, mais Jeanette avait dit qu’elles s’appliquaient ensemble à structurer la mémoire d’Anna en un filet à maillage de plus en plus serré.

Nathan commence à remplir son porte-documents en déclarant qu’il doit rentrer à la maison pour expliquer à Veronica comment les tribunaux se positionnent face aux divorces. Quelques cheveux gris sont visibles sur sa veste.

— Tu ferais mieux de signer les papiers, tout simplement, lui conseille Saga.

— Je ne suis pas pressé.

Saga aussi a décidé de rentrer chez elle, elle a l’intention de courir ses dix kilomètres puis de prendre un bain et de téléphoner à Randy. En fait elle devrait appeler son père aussi, mais elle n’en a pas le courage. La dernière fois qu’ils se sont parlé, il lui a demandé quel comportement adopter quand on sort avec une femme rencontrée sur le Net. Comme si Saga avait déjà testé ça ! Toute la conversation la mettait mal à l’aise, elle avait l’impression que son père faisait semblant que tout allait bien, qu’ils avaient une relation adulte et détendue.

Elle va examiner la meilleure photo qu’ils ont du visage de Beaver. Le gras de la Patafix est visible aux coins de la feuille de papier.

Il a été filmé quelques secondes avant qu’il ne détruise à coups de pied un luminaire d’extérieur en forme de flamme.

Son visage un peu incliné en arrière est éclairé obliquement par en dessous.

Malgré la très basse résolution, on peut deviner ses joues rondes, son front et l’éclat de ce qui pourrait être une boucle d’oreille.

— Maintenant on sait que Beaver est capable de rester tranquille et de mener une conversation, dit-elle. Il peut même être assez sérieusement harcelé sans se mettre en rogne… et en même temps, on a vu sa folie furieuse.

— Qu’est-ce qu’on sait d’autre ? demande Nathan à voix basse.

Saga croise son regard fatigué.

— Il s’est donné le surnom Beaver, c’est un homme très grand dans la cinquantaine, il a le crâne rasé, porte des boucles d’oreilles, deux perles qui ont appartenu à sa sœur décédée, énumère Saga.

— Il prétend avoir un sixième sens et il nettoie l’Europe, ajoute Nathan.

— Il parle suédois sans accent, n’a probablement pas d’adresse fixe, dit qu’il va ouvrir un club et acheter un vieux centre de recherche en Bulgarie… Il se présente comme entrepreneur, mais c’est peut-être du pipeau… Je n’ai trouvé aucun laboratoire à vendre.

Le silence se réinstalle dans la pièce. Le bâtiment tout entier est calme, il n’y a pas beaucoup de personnes au siège de la NOA à cette heure-ci.

Les fenêtres du bureau de Nathan sont zébrées de saleté. L’antenne relais et la flèche de la tour du vieil hôtel de police se dessinent contre le ciel noir. Au milieu d’un carreau, on voit l’empreinte d’un front. Des fragments de petites feuilles marron clair parsèment le rebord de la fenêtre autour d’une plante verte.

— Ça fait combien de temps que Jeanette parle avec la danseuse ? demande Nathan, qui plie une serviette en papier et la jette dans la corbeille.

— Je préfère ne pas les interrompre, Jeanette m’appellera quand elle aura fini.

Ils quittent la pièce et empruntent le couloir, déposent leurs mugs et l’assiette de biscuits dans la kitchenette et éteignent la lumière. Pour rejoindre l’ascenseur, ils sont obligés de passer devant le bureau vide de Joona Linna.

— Il faut qu’on trouve un moyen d’avertir Joona que ce n’est pas Jurek qui nettoie la société, dit Nathan.

36

Les rues sont presque vides quand Saga rentre chez elle. Quelques flocons de neige solitaires virevoltent autour des lampadaires et des enseignes publicitaires lumineuses. Au début, le vent froid contre son visage est pénible, puis arrive une sensation anesthésiante et une sorte de chaleur intérieure. Elle a fini par s’habituer à la moto de son père, à apprécier le centre de gravité bas dans la circulation urbaine.

Saga se dit que Joona va forcément donner de ses nouvelles et s’enquérir de l’avancement de l’enquête. Sans quoi il restera caché pour toujours et il ne saura jamais qu’ils sont sur la piste d’un tout autre tueur en série.

Elle tourne dans Tavastgatan, s’arrête et recouvre la moto de sa housse de protection.

Le fin tissu argenté crisse au vent du soir.

Arrivée dans son appartement, Saga enferme son pistolet à clé dans l’armoire forte, vérifie son courrier, boit du jus d’orange directement au goulot de la brique et enfile des vêtements de sport.

Elle vient juste de mettre les chaussures de course dans le vestibule quand son téléphone sonne. Elle fouille dans le sac par terre, trouve le mobile, voit que c’est Pellerina et répond.

— Tu fais quoi ? demande sa demi-sœur d’une voix à peine audible.

— Je vais faire mon entraînement, tu sais, sortir courir.

— D’accord.

— Pourquoi tu ne dors pas ? Il est tard, dit Saga avec prudence.

— Il fait vraiment très sombre, chuchote Pellerina.

— Allume la lampe-cœur.

— Je vais oublier de l’éteindre, c’est pas bien.

— Tu as le droit d’allumer, je te le promets. Tu peux aller trouver papa et lui donner le téléphone ?

— Non.

— Pourquoi tu ne veux pas aller trouver papa ?

— Je peux pas.

— Il est dans la cuisine ?

— Il n’est pas là.

— Tu es toute seule ?

— Peut-être.

— Raconte-moi ce qui s’est passé… Ton cours de dessin s’est terminé à vingt heures et tu es rentrée avec la maman de Miriam comme d’habitude. En général papa a préparé le repas et il t’attend.

— Il n’était pas là. Je crois qu’il m’en veut un peu.

— Il a peut-être été obligé de partir à l’hôpital – tu sais bien, il aide les gens qui ont un problème avec leur cœur.

Saga perçoit la respiration de sa sœur dans le téléphone.

— J’ai entendu des gens rigoler dehors, chuchote Pellerina tout bas. J’ai pensé que c’étaient les filles clowns.

— Elles n’existent pas pour de vrai – tu le sais, non ?

Malgré elle, Saga se dit que le mail menaçant provenait peut-être des filles pas sympas de l’école.

— Tu as allumé les lampes ? demande-t-elle.

— Non.

Soudain Saga a peur que les filles s’introduisent dans la maison et blessent Pellerina pour de vrai, qu’elles la plaquent au sol et lui crèvent les yeux avec un tournevis. Elle sait que ce n’est que le fruit de son imagination, mais en même temps les enfants ont besoin de tester les limites et ça peut facilement partir en vrille, ça arrive tout le temps, partout.

— Fais-le maintenant.

— D’accord.

— Je vais venir aussi vite que je peux – ça te va ? dit Saga.

Elles raccrochent et Saga appelle son père pendant qu’elle enfile sa combinaison de cuir noire par-dessus ses vêtements de sport. Il ne répond pas, elle fait une nouvelle tentative en dévalant l’escalier. Elle laisse un message sur son répondeur, lui demandant de rappeler au plus vite.

Elle contacte le service de réanimation cardio-thoracique à l’hôpital Karolinska mais on lui apprend que Lars-Erik Bauer ne travaille pas ce soir.

Saga retire la housse de la moto, enfile son casque et démarre le moteur.

Pendant qu’elle roule en direction de Gamla Enskede, elle passe mentalement en revue la dernière conversation qu’elle a eue avec son père. Il voulait inviter à dîner la chercheuse dont il avait fait la connaissance sur un site de rencontre et avait demandé à Saga si elle pouvait venir garder Pellerina. Elle ne voit pas comment il aurait pu se méprendre sur sa réponse.

C’est peut-être elle qui a mal compris de quel jour il s’agissait. Elle était peut-être dans la lune et a répondu oui sans s’en rendre compte.

Les pare-brise des voitures garées devant les villas sont tout blancs, les pelouses scintillent de givre nocturne.

Saga s’arrête, ouvre la grille en fer forgé, fait avancer la lourde bécane dans l’allée, coupe le moteur, met la moto sur béquille et retourne fermer la grille derrière elle.

Elle enlève le casque et regarde la maison.

Toutes les fenêtres sont sombres.

La lumière d’un lampadaire un peu plus loin dans la rue parvient jusqu’au jardin. Les branches nues des pommiers projettent un réseau d’ombres sur le dallage.

Le vélo rose de Pellerina au guidon décoré de franges est couché dans l’herbe, les pneus crevés.

Saga se dirige vers la maison, la faible lumière dans le dos. Elle voit son ombre s’allonger et devenir plus pâle.

Elle regarde la pente courbée qui mène au garage souterrain. Un ballon de foot en plastique a roulé jusqu’en bas contre la porte.

Arrivée devant l’entrée de la maison, elle s’arrête et tend l’oreille. Un faible bruit rythmique résonne, comme si quelqu’un courait sur un tapis de course.

Elle appuie doucement sur la poignée de porte et tire d’un coup sec.

La porte n’est pas fermée à clé.

Les bruits sourds s’arrêtent à l’instant même où elle ouvre.

Elle observe le vestibule plongé dans la pénombre.

Tout est silencieux.

Le tapis est un peu de travers.

Saga pose le casque sur un tabouret, enlève ses rangers et entre. Le parquet usé est glacial sous ses pieds. Elle allume le plafonnier, sa lueur jaune se répand sur les murs.

— Il y a quelqu’un ? Pellerina ? crie-t-elle.

Il fait tellement froid dans la maison que son haleine forme un petit nuage devant sa bouche. Elle traverse le couloir, dépasse la porte de la cave et voit le manteau de son père posé sur le dossier d’une chaise dans la cuisine.

— Papa ?

Saga allume dans la cuisine et découvre que la porte donnant sur le jardin derrière la maison est grande ouverte.

Elle avance jusqu’à l’embrasure et appelle sa sœur une nouvelle fois.

La chaudière dans la cave émet un grondement sourd puis le silence retombe.

Les carreaux humides de la petite serre à l’extérieur reflètent la lumière de la cuisine. Saga se voit debout dans l’ouverture, une silhouette noire.

Les buissons nus devant la clôture du voisin bougent au vent. La balançoire grince doucement sur le portique.

Saga examine le jardin, scrute l’obscurité entre les arbres avant de fermer la porte.

Dans le mail, il est écrit que les filles clowns arrivent la nuit, te coincent et te peignent une bouche qui rit pour que tu aies l’air joyeux quand elles te crèvent les yeux.

Elle retourne dans le couloir et s’arrête devant la porte du sous-sol. Pellerina refuse d’y descendre. La cave abrite la chaudière, le lave-linge et le rouleau à repasser, le garage où sont rangés les outils et les meubles de jardin.

Pellerina a peur de la chaudière, certaines nuits particulièrement froides, l’appareil fait du tapage, ça résonne dans toute la maison.

Saga continue jusqu’à l’escalier qui mène à l’étage et constate que quelqu’un l’a emprunté avec des chaussures sales.

— Pellerina ? lance-t-elle vers le haut.

Elle grimpe doucement les marches et, lorsque son visage arrive à hauteur du sol du premier étage, elle s’arrête et suit du regard les lattes solides du plancher. Elle voit les veines du bois, les franges des tapis et l’interstice sous la porte de la salle de bains.

Une voix claire retentit faiblement. Saga ne parvient pas à déterminer d’où elle vient. C’est une sorte de chant monotone.

Elle se retourne aussitôt et regarde en bas, pose une main sur une des marches, plie les genoux pour vérifier que la porte de la cave est fermée.

Elle monte les dernières marches, avance dans l’obscurité jusqu’à la chambre de Pellerina, écoute et ouvre lentement la porte.

Dans la pénombre, elle devine la housse en plastique grise de l’électrocardiographe, les chaussons de danse rose et la porte de la penderie.

Saga entre, constate que le lit est défait et vide. Un craquement résonne au grenier. Le câble de la parabole s’est détaché et oscille devant la fenêtre.

— Pellerina, dit Saga à voix basse.

Elle allume la lampe avec l’abat-jour en forme de cœur, la lueur rose frappe le mur derrière la commode jusqu’au plafond.

Elle regarde sous le lit où elle voit des papiers de bonbons, une rallonge électrique pleine de poussière et un squelette en plastique avec des yeux rouges.

Elle se relève, s’approche de la penderie et pose la main sur le bouton couleur bronze.

— Pellerina, c’est moi, Saga, dit-elle, et elle ouvre la porte.

Les gonds grincent et elle a le temps de voir les vêtements suspendus avant que quelque chose dégringole devant elle. Elle rejette la tête en arrière et sa main cherche automatiquement son arme. Un énorme nounours atterrit par terre, directement sur les fesses.

— J’aurais pu te faire mal, lui dit Saga.

Quand elle referme la penderie, elle entend de nouveau le chant. La voix est très faible, à peine audible. Elle se retourne lentement et tend l’oreille. Il lui semble que ça provient de la chambre d’amis.

Saga sort de la pièce, passe devant l’escalier sombre, puis ouvre doucement la porte de la chambre où elle dort quand elle passe la nuit ici. Quelqu’un a enlevé la couverture et s’est caché en dessous, à côté du lit.

— Pas ici, pas ici, pas ici, chantonne Pellerina de sa voix aiguë.

— Pellerina ?

— Pas ici, pas ici…

Quand Saga écarte la couverture, sa sœur pousse un cri de frayeur. Elle se bouche les oreilles, l’air terrorisé.

— C’est moi, dit Saga, et elle la prend dans ses bras.

Le cœur de sa sœur bat fort, son petit corps est couvert de sueur.

— Ce n’est que moi, calme-toi, ce n’est que moi.

Pellerina la serre fort, fort, et chuchote son prénom à n’en plus finir.

— Saga, Saga, Saga, Saga…

37

Elles restent assises sur le lit, enlacées, jusqu’à ce que Pellerina se soit calmée, puis elles descendent dans la cuisine. La fillette ne quitte pas sa demi-sœur d’un millimètre et allume toutes les lampes sur leur passage.

Saga ouvre le réfrigérateur et trouve les restes du repas de la veille, des steaks hachés et des pommes de terre vapeur.

— Tu iras au lit dès que tu as fini de manger, dit Saga en sortant une brique de crème fraîche.

— Papa s’est énervé, il s’est pas occupé du repas, chuchote Pellerina.

— Pourquoi tu dis tout le temps qu’il s’est énervé ?

— J’ai envoyé une photo de mon premier tableau.

— De l’école de peinture ?

— Oui, et il m’a rappelée et il a dit que le chien était très réussi, il allait l’afficher dans la cuisine, mais quand j’ai dit que c’était un cheval, il s’est énervé et il a raccroché.

— Quoi ? Qu’est-ce qu’il a dit ?

Pellerina remonte ses lunettes sur le nez.

— Rien, il a seulement raccroché.

— C’est une erreur, forcément, ça arrive qu’on n’ait plus de batterie, je te certifie qu’il ne s’est pas énervé, sourit Saga, et elle commence à réchauffer le repas.

— Mais pourquoi il veut pas rentrer alors ?

— C’est peut-être ma faute, j’avais oublié que papa avait un rendez-vous ce soir.

— Un rancard ? sourit Pellerina.

— Ben, moi, je sors bien avec Randy, tu le sais.

— Qui est super mignon.

— Tu as raison.

Pendant que le repas chauffe, Saga prépare une sauce. Elle dissout un bouillon cube dans une casserole avec la crème fraîche, fait quelques tours avec le moulin à poivre et ajoute une cuillérée de sauce soja.

— Elle s’appelle comment, la copine de papa ? veut savoir Pellerina.

— Je ne m’en souviens pas, peut-être Annabella, invente Saga.

— Annabella, rit sa sœur.

— Avec de grands yeux marron, des boucles châtains et un rouge à lèvres très rouge.

— Et une robe dorée qui scintille.

— Exactement.

Saga met deux assiettes et deux verres sur la table, sort la confiture d’airelles et le rouleau d’essuie-tout et remplit une carafe d’eau.

— Je pense qu’il met son portable en silencieux quand ils se font des bisous, Annabella et lui, poursuit-elle.

Pellerina éclate de rire, son visage a repris des couleurs. Elles s’asseyent et Saga veille à ce que sa sœur prenne ses médicaments pour le cœur avant de commencer à manger.

— Papa ne t’a pas parlé de sa copine ? demande Saga au bout d’un moment.

— Non, répond Pellerina, et elle boit une gorgée d’eau.

— Mais il t’a dit que j’allais venir ce soir ?

— Je sais pas. Je crois pas.

Quand elles ont fini de manger, Pellerina se lave les dents puis Saga l’accompagne dans sa chambre.

— J’ai eu peur et je me suis cachée, déclare Pellerina quand elle enfile sa chemise de nuit.

— Si tu veux bien, je vais te donner un tuyau, dit Saga en écartant les cheveux du visage de sa sœur. Si tu as réellement besoin de te cacher un jour, il faut que tu restes silencieuse. Tu ne peux pas dire “pas ici, pas ici”, ça fait comprendre aux gens que tu es là.

— D’accord, répond Pellerina en se glissant dans le lit.

— Et ne te cache pas sous une couverture. Mets-toi derrière les rideaux ou derrière une porte ouverte et reste là jusqu’à ce que je te trouve.

— Parce que, toi, tu es une policière.

— Je te laisse la lampe allumée ?

— Oui.

— Mais tu n’as pas besoin d’avoir peur, il n’y a personne – tu le sais, pas vrai ? demande Saga en s’asseyant sur le bord du lit.

— Toi, tu n’as jamais peur ?

— Non, jamais, répond Saga, et elle enlève les lunettes de sa sœur et les pose sur la table de chevet.

— Bonne nuit, Saga.

— Bonne nuit, sœurette, répond Saga juste au moment où le téléphone dans sa poche se met à sonner.

— C’est peut-être papa qui a fini de faire des bisous !

Saga sort le téléphone et voit que c’est Jeanette Fleming qui l’appelle.

— Ce n’est pas lui. C’est quelqu’un de mon travail, il faut que je réponde, mais je reviens te voir après.

Saga laisse la porte entrouverte et décroche pendant qu’elle descend au rez-de-chaussée.

— Je suis désolée d’appeler si tard, mais tu as dit que tu voulais être briefée après chaque audition, s’excuse Jeanette.

— Ça s’est passé comment ?

— Je pense qu’il me faudra deux soirées de plus.

— Mais pourquoi on ne lui dit pas tout simplement de prendre une journée de congé ?

— On obtient de meilleurs résultats si on reste souple, et ça ne me gêne pas de travailler tard le soir.

— Tu vas être épuisée, fais attention à toi quand même.

— Le bébé adore que je travaille, ça le calme, il devient tout lourd.

Divorcée, Jeanette est enfin tombée enceinte après avoir voulu un enfant pendant de nombreuses années. Saga pense qu’elle s’est rendue au Danemark pour réaliser la PMA dont elle avait tant rêvé, mais elle reste bizarrement secrète sur sa démarche.

— Qu’est-ce qu’elle a dit ?

— Ce serait mieux que tu écoutes toi-même, je peux t’envoyer un fichier, c’est juste quelques minutes quand de nouveaux éléments lui reviennent en mémoire, tout le reste n’est que les préparatifs et la structuration de l’entretien.

— Parfait, merci.

Saga raccroche et réceptionne le fichier, l’ouvre, s’assied à la table de cuisine et contemple les vieux pommiers dehors, vaguement éclairés par la lumière de l’intérieur. La lecture audio démarre au milieu d’une conversation :

“… et celui-là aussi. Non, il n’est pas à moi, il est…”

Anna renverse quelque chose sur la table et lâche un juron.

“Merde.”

“Ce n’est pas grave, je vais essuyer”, dit Jeanette, et elle se lève manifestement.

Des pieds de chaise raclent par terre, des pas résonnent, un robinet coule. Jeanette se trouve loin du microphone et sa voix ne s’entend que faiblement.

“Revenons à ce que vous avez dit tout à l’heure, il a évoqué l’achat d’un centre de recherche en Bulgarie, c’est ça ?”

“Il disait un tas de choses”, répond Anna, et sa respiration se fait lourde.

“Mais vous vous rappelez cette histoire du vieux laboratoire en Bulgarie ? Est-ce que vous avez compris à quoi il devait lui servir ?”

“Non, je n’en ai aucune idée, il semblait s’intéresser à l’industrie chimique, ça me dépasse qu’on puisse s’intéresser à ça, il parlait d’une entreprise à Norrtälje aussi, qui fabriquait… ça s’appelle comment déjà, ce truc pour faire briller les voitures.”

“Du lustrant”, propose Jeanette en se rasseyant.

“Non, de la cire plutôt.”

“De la cire auto ?”

“Oui, ils fabriquaient un truc qui entre dans la composition de la cire auto… Il disait que ce serait bien de devenir actionnaire majoritaire de cette société.”

“Il y travaillait ?”

“Non, mais il habitait là-bas à ce moment-là.”

“À Norrtälje ?”

“Il prenait le ferry à Solö.”

“Pour aller où ?”

“Je ne sais pas.”

“Mais il prenait le ferry pour rentrer chez lui ?”

“C’est ce que j’ai compris, sauf qu’il…”

Anna se tait quand on sonne à la porte, elle murmure que c’est Fredrika et sort de la cuisine.

Saga reste assise, goûtant le silence un instant avant de se lever et de commencer à débarrasser. Elle rince les assiettes et les couverts, les range dans le lave-vaisselle et lance la machine, puis elle monte à l’étage pour voir comment va Pellerina.

Elle fait ensuite un tour dans la maison, éteint les lampes et vérifie que les portes donnant sur l’extérieur sont verrouillées et les fenêtres fermées avant d’aller dans la chambre d’amis.

Elle ramasse la couverture, la pose sur le lit et essaie encore une fois d’appeler son père.

C’est bizarre qu’il ne donne pas de ses nouvelles, même s’il a un rancard.

Il doit être à court de batterie, ou alors il a perdu son téléphone.

S’il avait eu un accident, on l’aurait déjà prévenue.

Saga éteint la lampe de chevet et ferme les yeux mais se sent obligée de les rouvrir quand elle a l’impression de percevoir un mouvement à travers ses paupières. Dans l’obscurité, elle regarde le plafond, l’oscillation presque imperceptible du plafonnier.

La vigne vierge qui grimpe sur la façade a poussé autour de la fenêtre de la chambre d’amis et les longues tiges sèches frottent mollement contre le rebord.

Elle pense au travail de la journée, aux conversations avec Nathan, au bref fichier audio de Jeanette, à l’intérêt de Beaver pour l’industrie chimique et à l’embarcadère du ferry près de Norrtälje.

La chaudière dans la cave se met à cogner. On dirait quelqu’un agité de spasmes dans une baignoire vide.

Elle ferait mieux de dormir, mais une fois que l’idée a surgi, elle n’arrive plus à la chasser et elle est obligée d’allumer la lampe de chevet, de prendre son téléphone et de chercher des informations sur le ferry de Solö.

Elle trouve presque tout de suite l’horaire de la ligne, lit le nom des différents arrêts et constate que le ferry passe par Högmarsö.

Ce n’est qu’une des nombreuses îles qu’il dessert.

Pourtant, le cœur de Saga se met à battre plus fort.

C’est à Högmarsö que le corps de Jurek Walter a été rejeté par la mer, et c’est là qu’elle a rencontré le bedeau qui lui a donné le doigt sectionné. C’est là aussi que Joona leur a conseillé, à Nathan et elle, de commencer les recherches.

Il voyait cet endroit comme un passage vers le monde de Jurek.

Les mains de Saga tremblent quand elle cherche le numéro de téléphone d’Anna Sjölin et l’appelle.

— Fuck, articule une voix rauque. J’étais en train de dormir – qu’est-ce qui se passe ? Je trouve que vous…

— Est-ce que Beaver a dit qu’il habitait sur Högmarsö ? l’interrompt Saga.

— Hein ?

— Habitait-il sur une île de l’archipel qui s’appelle Högmarsö ?

— Je ne sais pas. Je ne pense pas.

— Mais il prenait le ferry à Solö ?

— C’est ce qu’il a dit, il me semble – il faut que je dorme maintenant…

— Juste une dernière chose, dit Saga.

— Quoi encore ? soupire Anna.

— Vous m’écoutez bien là ?

— Mais oui.

— Beaver, parlait-il d’un bedeau, d’un gardien d’église ?

— Je ne sais pas… enfin, si, c’est ça, il disait qu’il dormait dans une église.

38

Joona et Lumi approchent de la petite ville frontalière de Waldfeucht sur l’étroite route de Brabanter.

Le paysage plat, couvert de champs, s’étend comme une mer vert mousse. Des éoliennes blanches se dessinent sur le ciel d’hiver bas.

Des choucas décollent d’un arbre noir sur leur passage.

Ils ont quitté l’hôtel la veille au matin pour entamer leur voyage vers le nord, à travers la Suisse et l’Allemagne.

Ils se sont cantonnés aux routes secondaires parallèles à l’Autobahn 5 jusqu’à Karlsruhe, ont roulé pendant des heures en dépassant plusieurs villes moyennes dont Trèves et Düren sous une pluie grise.

Joona tient le volant d’une main et passe en revue des points stratégiques avec Lumi, les portes de sortie qui s’offrent à eux et les différents points de rencontre.

Il lui explique comment s’orienter la nuit dans la nature, à l’aide d’une simple triangulation avec les antennes relais visibles.

Après avoir fait le point, ils se contentent de rester en silence côte à côte, chacun plongé dans ses pensées. Il est impossible de déterminer la position du soleil derrière le ciel blanc.

Lumi a le visage détourné. La campagne qui défile à grande vitesse se reflète dans ses yeux gris.

— Papa, finit-elle par dire en respirant profondément. Si je te suis dans cette cavale, c’est parce que j’ai promis de le faire… pas parce que ça me fait plaisir.

— Je comprends.

— Non, je ne pense pas que tu puisses comprendre, poursuit-elle en le regardant du coin de l’œil. Tu as attendu ce rebondissement, c’est presque comme si tu l’espérais… Je veux dire, tous ces préparatifs, tous les sacrifices que tu as été forcé à faire, ils prennent subitement tout leur sens.

Ils traversent la ville frontalière allemande. Ça ne prend que quelques minutes. Des maisons de briques marron et une magnifique église disparaissent derrière eux.

Au loin, un tracteur jaune roule dans un champ. Le ciel se reflète dans un silo à grains.

Il n’y a pas de poste frontière entre les deux pays. Juste un tableau d’information, puis la route continue aux Pays-Bas.

— Il y a une chose que je ne comprends pas, papa… tu as tout quitté du jour au lendemain, c’est bizarre, après tout c’est toi, l’expert en Jurek, tu sais tout de lui de A à Z, mais à l’instant où tu penses qu’il est de retour, tu disparais et tu passes la main à tes collègues qui doivent poursuivre l’enquête sans toi.

— Même si j’étais resté, on ne m’aurait pas autorisé à prendre part à l’enquête préliminaire, explique Joona. Mais j’ai laissé des instructions et une vaste documentation à Nathan Pollock, il va mettre sur pied une grande équipe avec l’aide de Saga Bauer.

— Pendant que, toi, tu te caches, dit-elle à mi-voix.

— Je ferais n’importe quoi pour ne pas te perdre, réplique-t-il en toute sincérité.

— Et Valeria ?

— J’aurais préféré qu’elle vienne avec nous, mais elle aura une protection, c’est le plus important, dix policiers lourdement armés.

— Comment tu arrives à vivre avec cette peur en permanence ?

— Je sais, Lumi, tu ne connais presque que ça, comme à Nattavaara, répond Joona en lui jetant un regard rapide. Mais en réalité, c’est très rare que j’aie peur.

Ils roulent à travers une allée droite d’arbres nus, dépassent de rares maisons en briques sombres et distinguent des domaines agricoles au loin.

— Maman m’a dit que tu étais l’homme le plus courageux du monde, dit Lumi au bout d’un moment.

— Ce n’est pas vrai, mais je suis assez doué pour faire ce que je fais.

Quand ils traversent la province de Limbourg au sud du pays, la pluie se remet à tomber.

Le bruit mécanique des essuie-glaces remplit l’habitacle.

Des balles de paille rondes entourées de plastique sont alignées comme des fruits blancs et luisants sur les champs quasi noirs.

— Tu es sorti avec Saga Bauer ? demande Lumi.

— Non, sourit-il. Elle a toujours été comme une sœur pour moi.

Lumi s’observe dans le petit miroir du pare-soleil.

— Je ne l’ai rencontrée qu’une seule fois, quand elle est venue chez nous à Nattavaara pour annoncer qu’elle avait trouvé le corps de Jurek… Mais c’est étrange, depuis, je pense souvent à elle, elle était si incroyablement belle, elle était parfaite.

— Toi, tu es parfaite, dit Joona.

Lumi regarde par la fenêtre latérale et voit un grand crucifix au bord de la route, entouré d’une clôture en fer forgé.

— Je ne comprends pas pourquoi elle est devenue policière alors qu’elle aurait pu devenir top-modèle ou tout ce qu’elle voulait ?

— Exactement comme moi, plaisante-t-il.

— Il n’y a pas de mal à vouloir être policier, tu sais bien que ce n’est pas ce que je veux dire, mais ça ne convient pas à tout le monde.

— J’ai compris qu’elle a eu une enfance difficile, sa mère avait des troubles mentaux, Saga n’en parle jamais, mais je crois qu’elle s’est suicidée… J’ai essayé d’aborder le sujet, mais elle dit juste qu’elle ne veut pas parler de sa mère, que c’est une règle qu’elle s’est fixée parce que ça ne lui fait pas de bien. Et elle ne fait pas d’exceptions.

Ils dépassent une station-service dont le toit plat au-dessus des pompes est bordé d’un néon rouge.

— C’était comment pour toi quand ton père est mort ? demande Lumi.

— Papa… dit Joona doucement.

— Je sais que tu n’avais que onze ans. Tu te souviens de lui – je veux dire des vrais souvenirs ?

— J’ai eu peur d’oublier… quand j’étais plus jeune, je paniquais quand je n’arrivais pas à me rappeler son visage ou sa voix… mais la mémoire fonctionne autrement, je m’en suis rendu compte… Je rêve encore de lui, souvent, et dans mes rêves il est parfaitement net.

Les essuie-glaces balaient rapidement les gouttes d’eau du pare-brise.

— Tu rêves de maman ? demande Joona après un instant.

— Très très souvent. Elle me manque tellement, tous les jours.

— Elle me manque, à moi aussi, dit-il.

Lumi baisse la tête et sèche rapidement ses larmes avec le dos de la main.

Joona ralentit à l’approche d’un carrefour juste avant Weert. Le feu rouge brille sur l’asphalte mouillé. Une corneille atterrit lourdement au sommet d’un arbre nu.

— Je me souviens d’un jour où maman et moi… On avait regardé un gros incendie, dit Lumi. C’étaient les entrepôts de la gare de triage qui brûlaient… en tout cas je crois que c’était ce jour-là qu’on mangeait une glace sur l’escalier de la cathédrale d’Helsinki, elle me parlait de mon papa fantastique qui n’existait plus.

Le feu passe au vert et Joona repart.

— Tu te souviens de quelque chose des années avant, en Suède ?

— Maman m’a raconté que j’avais une petite cuisinière de poupée. Et que tu jouais toujours avec moi quand tu rentrais du boulot.

— J’étais ton enfant ou un chien casse-pieds, je devais rester couché par terre et tu me donnais à manger… tu étais toujours très patiente avec moi… En général je m’endormais au bout d’un moment et alors tu mettais la table sur moi, des assiettes et des couverts partout sur mon corps.

— Pourquoi je faisais ça ?

— Je ne sais pas, j’étais peut-être une table aussi.

Il double un poids lourd recouvert d’une bâche sale. L’eau éclabousse le pare-brise et le déplacement d’air fait tanguer la voiture.

— C’est peut-être quelque chose que j’ai rêvé, dit Lumi lentement. Mais je crois que c’est un vrai souvenir, on disait bonne nuit à un chat gris.

— C’est vrai. Je te lisais une histoire tous les soirs quand j’étais à la maison… et avant que tu t’endormes, on faisait un petit coucou au chat du voisin.

39

La pluie a cessé de tomber quand Joona ralentit sur la Rijksweg qui longe l’E25. Ils ne sont pas très loin de la zone industrielle aux abords de Maarheeze.

Une trentaine de moutons se tiennent dans un enclos, tous tournés dans le même sens, sous le vent. De l’autre côté de l’autoroute, on aperçoit la surface grise d’un gros étang.

Ils bifurquent sur une étroite route goudronnée où des panneaux cabossés rappellent que c’est un cul-de-sac et un terrain privé.

De hautes herbes crissent contre la carrosserie.

Joona freine en souplesse devant une barrière rouillée, sort dans l’air froid et retire le clou qui fait office de cheville dans les œillets, au lieu d’un cadenas.

Au bout de la route se trouve un groupe de bâtiments en mauvais état avec des fenêtres donnant dans toutes les directions.

Le lieu est parfait, soigneusement sélectionné.

Personne ne peut approcher sans être vu de loin, et la frontière belge n’est qu’à sept kilomètres.

Ils roulent vers l’ancienne ferme et Joona se gare derrière la maison d’habitation délabrée. Des plaques de contreplaqué recouvrent les fenêtres et des planches sont clouées en travers de la porte.

Un chemin de terre criblé de nids-de-poule remplis d’eau décrit un long crochet autour d’un pré clôturé avant d’arriver à un vieux hangar. C’est un bâtiment assez grand aux murs de tôle blanche, qui servait sans doute de garage et d’atelier. Une partie du côté pignon semble détachée, elle oscille lentement au vent.

Ils choisissent le chemin plus court par le pré et enjambent une clôture électrique détériorée. Le fil est arraché, un grand nombre de piquets sont renversés dans les flaques d’eau avec leurs isolateurs en porcelaine.

— C’est pas miné au moins ? demande Lumi.

— Non.

— Parce que ça, ça pourrait révéler la cachette, commente-t-elle pour elle-même.

Ils suivent un sillon profond laissé par un tracteur parmi de petites angéliques en graines et arrivent dans la cour de gravier. Les éléments d’une vieille moissonneuse-batteuse sont éparpillés dans les mauvaises herbes près du hangar.

Joona dégaine son pistolet et le tient contre lui lorsqu’ils contournent le bâtiment. Les fenêtres de l’étage sont obturées. De la rouille rouge-brun a coulé des rivets sur la tôle sale de la façade. Tout le mur pignon est occupé par deux portes suffisamment grandes pour qu’on puisse y entrer un chargeur sur pneus. Un des vantaux pend de travers et balance d’avant en arrière au gré du vent.

L’atelier semble être à l’abandon depuis de nombreuses années.

Un bidon en plastique d’huile de moteur vide roule sur la rampe de ciment fissurée.

Joona s’arrête et jette un rapide coup d’œil en arrière vers l’enclos, la route étroite et la voiture qui est garée derrière la maison d’habitation sombre.

Il ouvre la porte du hangar, scrute l’intérieur plongé dans l’obscurité et aperçoit une partie d’un sol en béton constellé de vieilles taches d’huile, un carton de pointes de couvreur et quelques rouleaux de plastique industriel.

La peinture de la charpente près de la porte est abîmée, une usure mécanique qui court jusqu’au plafond.

— Je crois qu’il a une surprise pour nous, dit Joona quand il entre.

Lumi lui emboîte le pas, l’inquiétude vibrant au creux du ventre. Des feuilles mortes se sont introduites avec le vent.

Instinctivement, elle se tient tout près de son père.

Le grand local est presque entièrement vide.

Une rafale soulève la porte derrière eux pendant un petit instant, puis elle se referme avec un grincement, les plongeant dans une obscurité quasi totale.

Le bruit de leurs pas résonne entre les murs.

— Je n’aime pas ça, chuchote Lumi.

Un peu de lumière dispensée par le ciel leur parvient quand un souffle ouvre de nouveau la porte. La lueur pâle déferle sur le sol tel le ressac d’une vague puis s’arrête devant le mur du fond avant de se retirer.

La pièce est vaste, mais pas assez pour occuper toute la surface du bâtiment.

Lumi tente d’entraîner Joona vers la sortie. Un étrange soupir retentit et, la seconde d’après, une porte hydraulique escamotée en acier descend du plafond.

Elle touche le sol et se verrouille bruyamment. Leur seule issue est fermée de bas en haut.

— Papa, souffle Lumi d’une voix inquiète.

— Tu ne crains rien.

Les plafonniers s’allument et ils découvrent que les murs lisses sont faits d’acier solide et que toutes les encoignures sont soudées.

À quatre mètres de hauteur, des caméras de surveillance et des meurtrières sont visibles.

Il n’y a aucun endroit où se cacher, aucun objet sur lequel grimper.

Ils voient leur propre reflet sur le mur blindé devant eux, comme deux ombres grises.

Lumi se met à respirer fort, et Joona pose une main sur son avant-bras pour l’empêcher de dégainer son pistolet.

Une porte d’acier dans le mur s’ouvre et un homme assez petit, vêtu d’un pantalon de sport et d’un pull tricoté, noirs tous les deux, entre dans la salle en boitant. Son visage est labouré de profondes cicatrices, ses cheveux blancs sont coupés ras et il tient un pistolet à la main.

— Je suis très mécontent de toi, dit-il dans un anglais monocorde, et il gesticule avec l’arme en direction de Joona.

— Je suis désolé si…

— Tu as entendu ce que je viens de dire ?

— Oui, mon lieutenant.

L’homme tourne autour de Joona, l’inspecte et le pousse dans le dos, l’obligeant à faire un pas en avant pour garder l’équilibre.

— Ça fait comment d’être étendu sur le sol dans ton propre sang ?

— Je ne suis pas étendu sur le sol.

— Mais j’aurais pu te descendre – n’est-ce pas ?

— Sauf que personne ne risque d’entrer ici si tu ne fais pas repeindre la charpente en acier.

— La charpente ?

— La peinture le long du bord est abîmée et si on lève les yeux vers le plafond, on aperçoit toute l’installation.

L’homme retient un sourire de satisfaction et se tourne pour la première fois vers Lumi.

— Je m’appelle Rinus, dit-il en lui serrant la main.

— Merci de nous accueillir.

— Dans le temps, j’ai fait de mon mieux pour dégrossir ton père, explique-t-il.

— Il m’en a parlé.

— Il a dit quoi ?

— Que c’étaient des vraies vacances, répond Lumi avec un sourire.

— Je savais bien que j’étais trop gentil, rigole-t-il.

*

Rinus raconte qu’il a acheté la ferme il y a trente ans déjà dans l’intention de gérer l’exploitation lui-même, puis ça ne s’est jamais fait. Au moment de quitter l’armée, il a été recruté par l’AIVD, le service général de renseignement des Pays-Bas.

Bien que l’AIVD soit placé directement sous le contrôle du ministère de l’Intérieur, Rinus avait pris conscience qu’un jour, les circonstances pourraient l’obliger à se cacher pendant une période plus ou moins longue.

— D’une part, les logements sécurisés du service de renseignement ne sont jamais suffisamment sûrs, d’autre part on ne peut pas toujours se fier à son propre camp, déclare-t-il comme si c’était une évidence. Je dirigeais une enquête extrêmement secrète où tous les indices pointaient tout droit vers notre propre organisation, c’est le moment où j’ai senti qu’il était temps pour moi de me préparer.

La propriété, qui comprend quatre hectares de terres, est située à proximité de la Belgique, de l’Allemagne, du Luxembourg et de la France, au cas où il serait obligé de quitter le pays précipitamment et de demander l’asile à l’étranger.

La maison d’habitation n’est qu’une simple façade pour d’éventuels curieux, une maison verrouillée dans laquelle il n’entre jamais.

Le véritable logement est caché à l’intérieur du vieux hangar.

Rinus les fait monter à l’étage. En passant devant la cuisine, ils empruntent le couloir avec des portes donnant sur quatre chambres, chacune équipée de deux lits superposés.

Le couloir se termine par une issue de secours condamnée. Rinus a écrit Stairway to Heaven sur la porte, puisqu’il a enlevé l’échelle à incendie qui était fixée à l’extérieur et l’a mise à la décharge.

La seule entrée se fait par l’atelier, mais il existe une sortie secrète souterraine longue de deux cents mètres qui mène à un bosquet dans le champ derrière le bâtiment.

*

Joona réchauffe des lasagnes surgelées dans le four à micro-ondes et met la table pour trois. Il verse de l’eau dans les verres en parlant à Lumi de l’entraînement sous la direction de Rinus. Une fois on l’a jeté à la mer à cinq kilomètres de la côte, les pieds ligotés et les bras bloqués dans le dos avec des menottes.

— Vacances à la mer, sourit Rinus qui arrive dans la cuisine après avoir mis leur voiture à l’abri des regards dans le garage.

Il s’assied et raconte à Lumi qu’il habite à Amsterdam depuis de nombreuses années, même si sa famille est originaire de Sint Geertruid dans le Sud des Pays-Bas, non loin de Maastricht.

— Ici les gens sont catholiques et beaucoup plus religieux qu’au nord des fleuves, explique-t-il en commençant à les servir.

— Que dit Patrik quand tu disparais comme ça ? demande Joona.

— J’espère que je vais commencer à lui manquer, mais en fait, il trouve sans doute agréable d’être débarrassé de moi pendant un petit moment.

— Je croyais que tu lui apportais le petit-déjeuner au lit tous les matins, sourit Joona.

— De toute façon, je suis debout, réplique Rinus avec un haussement d’épaules.

Il contemple Lumi qui souffle sur une bouchée de lasagnes brûlantes.

— Et après les Beaux-Arts, ça sera l’École supérieure de la police ?

— Jamais, répond-elle avec un bref éclat de rire.

— Ton papa aussi a des dons artistiques, poursuit-il en lançant un coup d’œil à Joona.

— Pas du tout, proteste celui-ci.

— Tu dessinais un…

— On oublie, hein ? l’interrompt Joona.

Rinus pouffe silencieusement dans sa barbe, le visage tourné vers son assiette. Les profondes cicatrices sur ses joues et à travers le coin de sa bouche sont blanches comme des traits de craie.

Après le repas, il les fait revenir sur le petit palier devant l’escalier du rez-de-chaussée, écarte un rideau et les invite à entrer dans une pièce sombre avec des volets devant les fenêtres.

Le long des murs sont posées des caisses en bois contenant des armes. Il y a des pistolets, des carabines automatiques et des fusils de précision.

Rinus passe en revue le schéma tactique et la chaîne de commandement lors d’une attaque, leur montre le moniteur et le système d’alarme.

En fonction des emplacements des ouvertures au premier étage, ils divisent les abords du hangar en un certain nombre de zones de surveillance, puis ils planifient les tâches.

Joona observe à la jumelle la voie d’accès et la barrière qui bloque l’entrée à la propriété pendant que Rinus montre à Lumi comment fonctionnent les détonateurs russes, car ils seront peut-être amenés à miner le hangar.

— Les électriques sont mieux, mais les mécaniques sont plus fiables… même s’ils ont passé trente ans dans leur carton, dit-il en posant un tube sur la table devant elle.

Le détonateur ressemble à un stylo à bille avec un petit fusible et une goupille à une extrémité.

— Je suppose qu’on attache le fil ici, dit-elle en montrant le gros anneau.

— Oui, mais d’abord on enfonce la pointe dans le pain de plastic sur cinq centimètres environ, on amorce avec un fil relié à la goupille, comme tu dis… et on désactive le fusible.

— Si quelqu’un heurte le fil, la goupille se retire.

— Et le percuteur frappe l’amorce qui déclenche le détonateur, explique Rinus. L’amorce fait le bruit d’un petit pétard, d’un pistolet pour enfant, ce n’est rien, mais si le détonateur explose, on perd la main et si le pain de plastic explose, on perd la vie, évidemment.

40

Saga et Nathan ne prennent pas le ferry de Solö comme l’a fait Beaver, ils préfèrent conduire aussi loin que les ponts entre les îles le leur permettent pour emprunter ensuite le bac à câble régulier qui relie Svartnö à Högmarsö.

Le père de Saga n’était pas encore rentré à la maison quand elle a déposé Pellerina à l’école. L’établissement lui-même était fermé à cause de la journée pédagogique des enseignants, mais l’accueil périscolaire était ouvert et l’éducatrice spécialisée de Pellerina était présente.

Saga s’est efforcée de contenir son inquiétude en se disant qu’il était tout à fait possible que le téléphone de son père ait un problème de batterie et qu’il soit parti directement à son travail ce matin.

Or, quand elle a contacté l’hôpital Karolinska, il n’était pas là.

Depuis, elle a appelé tous les hôpitaux et elle a prévenu la police.

Elle se sent comme la mère d’un adolescent.

La seule chose qu’elle peut faire est d’espérer qu’il est tombé tellement amoureux qu’il se fiche de tout le reste.

Cela ne lui ressemblerait pas, mais ça soulagerait Saga tout en la mettant terriblement en rogne.

Nathan ralentit, quitte la route 278 et tourne à droite sur un chemin de terre qui traverse la forêt de sapins.

Ils se rendent à Högmarsö pour rencontrer le bedeau à la retraite et essayer de savoir si Beaver a réellement habité dans la chapelle.

Avec un peu de chance, ils connaîtront bientôt le véritable nom de Beaver. Le bedeau fait peut-être suivre son courrier à une nouvelle adresse, l’homme a peut-être laissé des instructions avec ses coordonnées.

Mais Saga comprend aussi que ce ne sera pas facile.

Erland Lind est atteint de démence depuis plusieurs années et toute tentative de communication avec lui a été vaine jusque-là.

Ils s’arrêtent devant la barrière qui bloque la route d’accès au quai d’accostage. C’est ici qu’il faut faire la queue avant de monter à bord.

Mais la route est vide.

Personne d’autre n’attend pour traverser.

Saga regarde l’île sombre de l’autre côté du chenal et le bac à câble qui arrive.

D’une façon déconcertante, la chasse à l’homme qu’ils mènent, Nathan et elle, la poursuite de cet homme costaud qui se fait appeler Beaver, rejoint le dernier chapitre de Jurek Walter à l’endroit exact où ses restes ont été retrouvés.

Le fond plat du bac frotte contre le quai en accostant.

L’eau du chenal est parfaitement calme.

Quand la barrière se lève, ils descendent vers l’embarcadère où un homme en vêtements de pluie leur fait signe de monter à bord. Le poids de la voiture plaque la passerelle contre la rampe avec un bruit sourd.

Le plancher du bac est noir et mouillé, tandis que la tour de contrôle du passeur et le métal du bastingage sont peints en jaune moutarde.

Nathan et Saga restent à leur place en silence. La voiture tremble quand le bac s’ébranle. Ils ressentent les vibrations dans leurs jambes et jusque dans leur ventre.

Sous la surface de l’eau, deux gros câbles en acier courent côte à côte entre les deux îles. Ils sont guidés hors de l’eau pour passer dans les treuils robustes du bac avant de replonger dans les flots.

Saga se retourne et observe les remous du bateau qui font onduler les roseaux jaunes gelés qui poussent de part et d’autre de l’embarcadère.

Joona est convaincu que Jurek Walter est vivant et qu’il s’est employé à recruter un remplaçant à son frère.

Saga, elle, a toujours été convaincue d’avoir bel et bien tué Jurek.

Si elle a consacré une année entière à chercher son corps, c’était pour pouvoir apaiser Joona.

Jurek s’était évadé par sa faute, elle estimait donc qu’elle devait à Joona de prouver qu’il était mort, dans la mesure du possible.

Elle garde un souvenir très net de sa rencontre avec le bedeau de Högmarsö. Il ramassait du bois flotté entre les rochers et lui avait confié avoir trouvé un homme mort cinq mois auparavant.

Il avait conservé le corps dans sa remise à outils, mais quand l’odeur était devenue trop insupportable, il l’avait incinéré dans l’ancien crématoire.

Au préalable, il avait pris soin de sectionner un doigt qu’il gardait dans un bocal rempli d’alcool rangé au fond de son réfrigérateur.

Saga et l’Aiguille avaient étudié les photographies qu’il avait prises du torse gonflé et des impacts de balles.

C’était bien Jurek, le moindre détail collait.

Et lorsque les empreintes génétiques et digitales s’étaient révélées correspondre à cent pour cent, ils en avaient eu la certitude.

Saga aurait voulu que Joona attende un peu avant de prendre la poudre d’escampette, qu’il ait pris le temps de regarder la vidéo de la caméra de surveillance biélorusse.

Elle se souviendra toujours de son visage quand il est venu la mettre en garde.

Elle a eu du mal à le reconnaître, le vol du crâne de sa femme l’avait fait verser dans la paranoïa.

Il était subitement persuadé que Jurek était vivant – qu’il avait trouvé un homme de son âge avec une morphologie semblable à la sienne, qu’il l’avait abattu en logeant les balles aux mêmes endroits que Saga quand elle avait tiré sur Jurek. Puis qu’il s’était amputé d’une main ou d’une partie de la main et avait laissé tremper les morceaux de corps dans de l’eau de mer pendant six mois.

La conclusion de Joona était que Jurek s’était fait aider par le bedeau.

Qu’il avait persuadé Erland Lind de photographier le torse de l’homme avant de l’incinérer, qu’il l’avait forcé à sectionner le doigt de la main en décomposition et à le mettre de côté, avant d’incinérer aussi ce qui restait de la main.

Saga se rappelle le visage d’ivrogne d’Erland Lind, son attitude réservée et ses vêtements élimés. Elle avait essayé de l’interroger plusieurs fois après leur première rencontre. Mais il était tombé dans la démence tellement brutalement que ses efforts avaient été vains.

La mer est presque noire ce matin, il n’y a pas de vent et la surface de l’eau est lisse. Une brume légère flotte entre les îles plus loin.

Le bac s’approche lentement de Högmarsö.

Des feuillus dénudés et figés se dressent derrière le quai vide.

Le bac s’engage sur le rail sous l’eau dans un bruit sourd et la passerelle frotte contre le quai de béton avant de s’immobiliser.

Les remous provoqués par le passage du bac se frangent d’écume en frappant le rivage pierreux.

Nathan jette un regard à Saga, fait démarrer la voiture et débarque sur l’île. Ils montent la route en légère courbe et continuent devant des maisons de campagne fermées pour l’hiver.

Il ne leur faut que quelques minutes pour atteindre le chantier naval. La lueur nerveuse d’un poste à soudure rebondit entre les ateliers. De vieux débris jonchent la cour poussiéreuse parmi des bateaux bâchés sur cales.

Nathan tourne à gauche devant quelques petits champs et un bosquet d’arbres. Derrière les troncs noirs, la chapelle brille, blanche comme du sucre.

Ils ralentissent, grimpent une pente et s’arrêtent. Une grande ancre est déposée sur la pelouse jaune.

L’air froid charrie une odeur de mer. Des cris de mouettes s’élèvent du port au loin.

Saga remonte l’allée de gravier et vérifie la porte de la chapelle. Elle est verrouillée mais la clé est accrochée à un clou sous la rambarde de l’escalier.

Elle déverrouille, appuie sur la poignée, Nathan la suit de près sur le plancher grinçant. Les bancs sont peints en vert, des bateaux votifs sont suspendus aux murs. Les boiseries couleur crème reflètent la lumière d’hiver qui se déverse par les fenêtres en ogive. Ils s’avancent jusqu’au modeste autel, retournent sur leurs pas en longeant les bancs et s’arrêtent devant une couverture maculée de boue qui traîne par terre.

Des boîtes de conserve de haricots et de blanquette de veau à l’aneth sont posées sur le chariot des recueils de cantiques.

Nathan et Saga sortent de la chapelle, referment à clé et continuent vers le logement du bedeau. Le clocher se dresse, morne comme un mirador de chasse, parmi les arbres.

Le soleil perce la brume juste quand ils frappent à la porte. Ils attendent quelques secondes avant d’entrer.

Le logement ne comporte qu’une cuisine avec une alcôve et une salle de bains.

Les restes de nourriture sur la table sont ratatinés et desséchés. À côté de la cafetière électrique se trouve un sachet avec des brioches à la cannelle moisies. Le lit étroit dans l’alcôve n’a pas de draps. Apparemment, le bedeau a dormi directement sur le matelas avec une simple couverture. Une montre-bracelet au verre rayé est posée sur un tabouret à côté du lit.

La maison est abandonnée.

Saga se souvient de l’odeur de graillon et de vieilles guenilles humides qui régnait ici la première fois qu’elle était venue. Erland Lind était ivre ce jour-là, mais il avait toute sa tête.

La fois d’après, il était introverti et confus.

Le changement s’était opéré très vite.

Il a dû être hospitalisé en urgence quelque part, et aucun membre de sa famille n’a eu le courage de prendre en charge ses affaires.

— C’est ici qu’il conservait le doigt dans un vieux pot de confiture, dit-elle en ouvrant le réfrigérateur.

Sur les étagères crasseuses, elle trouve des bouteilles sans étiquette et des paquets de nourriture avariée. Elle regarde les dates de péremption d’une brique de crème liquide et d’un paquet de bacon sous vide.

— Il n’est pas venu ici depuis quatre mois, dit-elle à Nathan en refermant le réfrigérateur.

Ils quittent la maison et vont inspecter la remise à outils.

Une pelle à la lame rouillée et pleine de terre est jetée sur le sol, entourée de terre sèche. Derrière la souffleuse à neige sous sa housse, on distingue les différentes pièces de l’alambic artisanal d’Erland.

— C’est ici qu’il avait déposé le corps de Jurek, le liquide s’écoulait par là, dit Saga en montrant l’évacuation au sol.

Ils ressortent et contemplent la voiture et la chapelle.

— On pourrait demander aux voisins s’ils savent ce qu’il est devenu, suggère Nathan à voix basse.

— J’appelle la paroisse, dit Saga, et elle se retourne pour regarder dans l’autre direction.

Les restes du soubassement en pierre du crématoire disparaissent dans les hautes herbes, mais la cheminée maçonnée se dresse à quatre mètres du sol.

— C’est là qu’il a brûlé le corps, dit Nathan.

— Oui.

Ils marchent dans l’herbe et s’arrêtent devant le four noir de suie. Saga continue lentement vers la bordure de la forêt, voit la fourche-bêche plantée dans le tas de compost et poursuit vers l’endroit entre les arbres où la terre semble avoir été remuée.

Elle arrête de respirer en découvrant un tuyau en métal qui pointe du sol.

Il lui faut prendre appui contre un arbre pour ne pas s’effondrer.

Le cœur battant la chamade, elle avance et sent ses talons s’enfoncer dans la terre meuble. Les pensées fusent dans sa tête. Elle se met sur un genou, se penche en avant, renifle dans le tuyau, se relève et recule vivement en toussant et crachant.

De la chair en décomposition.

La lisière de la forêt se dérobe quand elle pivote et balaie les lieux du regard. Elle fait quelques pas, observe le crématoire et le logement du bedeau.

— Qu’est-ce qui se passe ? demande Nathan, inquiet.

Elle n’arrive pas à répondre, se contente de courir vers la remise, prend la pelle, revient et se met à creuser dans la terre moyennement tassée, rejette les pelletées dans les mauvaises herbes.

La sueur coule dans son dos.

Un gémissement sort de sa gorge chaque fois qu’elle enfonce la lame avec le pied et projette la terre au loin.

Elle travaille en haletant, élargit le trou, y descend et continue de creuser, inlassablement.

À soixante-dix centimètres de profondeur, la pelle rencontre un cercueil. Avec la main elle balaie les mottes de terre du couvercle. Le tuyau traverse le bois et le trou a été étanchéifié avec du ruban adhésif argenté.

— C’est quoi ? s’exclame Nathan.

Elle dégage entièrement le dessus du cercueil, glisse la lame de la pelle sous le couvercle et l’ouvre de force. Elle se débarrasse de la pelle, saisit le couvercle des deux mains et tire, le fait pivoter et parvient à en arracher les derniers clous.

Nathan l’attrape et le pose à côté de la tombe ouverte.

Tous deux fixent les restes du bedeau.

Le corps d’Erland Lind est enflé et suintant, certaines parties sont pratiquement dissoutes tandis que d’autres, comme les mains et les pieds, paraissent intactes. Les yeux sont noirs dans le visage décharné, et les bouts des doigts sont en lambeaux.

— C’est l’œuvre de Jurek, chuchote Saga.

Elle s’extirpe de la tombe, part immédiatement en direction de la chapelle et trébuche sur une des pierres angulaires du crématoire.

— Attends-moi ! lance Nathan derrière elle.

— Il a enlevé mon père ! crie-t-elle, et elle se met à courir vers la voiture.

41

Les agents de police Karin Hagman et Andrej Ekberg se trouvent dans la voiture de patrouille 30-901 dans la Palmfeltsvägen près de la salle omnisports Ericsson Globe.

C’est un matin calme. Les embouteillages de l’heure de pointe se sont dissipés, les bouchons sur Nynäsvägen ont disparu et, hormis un accrochage mineur sans dommages corporels vers huit heures, il n’y a rien eu à signaler.

Karin et Andrej ont fait un tour dans le quartier d’activités Slakthusområdet et se sont arrêtés derrière un fourgon en stationnement qui avait un motif pornographique tagué sur toute la porte latérale. Karin a vérifié le numéro d’immatriculation en le comparant avec le casier judiciaire et le fichier de suspects dans l’espoir de pouvoir faire une intervention qui ne viserait pas juste une manifestation de mauvais goût.

À présent ils roulent lentement dans la rue ombragée le long des rails du métro, passant sous des passerelles pour piétons désertées et devant des bâtiments de briques sombres et vides. Le quartier est encore jonché de déchets, vestiges du concert de la veille.

— La vie est trop longue pour qu’on ait la force de s’amuser tout le temps, soupire Karin.

— Tu disais que tu allais dire à Joakim ce que tu ressens, dit Andrej.

— Peu importe… il n’a plus envie de rien, il s’en fout.

— Il faut que tu divorces.

— Je sais, chuchote Karin, et elle tambourine avec la main sur le volant.

Ils dépassent un homme en bonnet de fourrure et manteau militaire crasseux qui marche sur le bas-côté en traînant un sac poubelle derrière lui et ramasse des canettes consignées.

Karin est sur le point de raconter que Joakim fait tout pour échapper au sexe quand le Centre départemental des communications internes lance un appel.

Elle y répond et remarque la voix particulièrement stressée de l’opérateur quand il lui apprend qu’un collègue les a alertés pour une urgence priorité 1.

La lueur pâle de l’écran Polman, le nouveau boîtier de commande centralisée des voitures de police suédoises, donne un aspect blanc comme neige à sa main quand elle la pose sur le levier de vitesse.

L’alerte concerne un enlèvement en cours à l’école d’Enskede, dans l’accueil périscolaire Mellis, dont l’entrée donne sur la Mittelvägen.

L’opérateur s’efforce de parler calmement et de répondre de façon claire à leurs questions, mais de toute évidence, la situation comporte un élément qui l’affole.

Si Karin comprend bien, ils ont affaire à l’enlèvement violent d’une fille de douze ans atteinte du syndrome de Down. Le coupable présumé est jugé très dangereux, possiblement armé.

On leur envoie l’adresse qui apparaît sur l’écran.

C’est tout près.

Karin allume le gyrophare dans la rampe de toit du véhicule, fait demi-tour et voit les pulsations de la lumière bleue sur un mur de briques marron.

L’opérateur leur explique qu’ils coordonnent l’opération avec l’hôpital Söder et le Groupe national d’intervention.

— Mais vous, vous êtes les plus près des lieux, vous arriverez les premiers, dit-il.

Karin branche la sirène deux tons, met les gaz et perçoit l’accélération de la voiture comme une brusque poussée dans le dos. Elle voit un cycliste à droite sur la chaussée devant elle et une camionnette qui approche sur la voie opposée.

Le rétroviseur lui renvoie l’image du ramasseur de canettes qui les regarde, immobilisé sur le bas-côté.

Elle ralentit un peu dans le grand carrefour et s’assure que tous les véhicules leur cèdent le passage avant de foncer de nouveau.

Andrej demande à l’opérateur s’il sait combien d’enfants se trouvent dans le centre de loisirs. Celui-ci répond qu’il y en a probablement moins que d’ordinaire, puisque l’école est fermée.

Karin pense que ça ressemble à un conflit de garde, un ex-mari lésé qui s’estime victime d’une injustice.

Ils passent devant la façade jaune de l’église catholique, prennent la première sortie à droite du rond-point et accélèrent en arrivant au grand terrain de sport.

Les clôtures argentées devant l’alignement de terrains de foot scintillent sur leur passage.

Pendant que Karin conduit, Andrej poursuit la conversation avec l’opérateur. Le central n’a reçu aucun appel de la population signalant une bagarre ou des coups de feu.

Elle roule un peu trop vite en s’engageant dans le rond-point suivant, et les pneus dérapent quand elle tourne à gauche.

La voiture glisse sur les gravillons du bitume, monte sur une allée pour piétons, l’aile frotte contre le panneau qui indique la direction de l’église d’Enskede.

— Vas-y mollo, murmure Andrej.

Karin ne répond pas, se contente d’accélérer de nouveau en longeant le Margaretaparken.

Quelques oiseaux décollent d’une poubelle.

L’herbe d’hiver dans le parc est d’un marron terne et les arbres nus projettent leur ombre sur le dédale de voies piétonnes.

Quand elle aperçoit le toit de tuiles de l’école dépassant des maisons qui l’entourent, Karin éteint la sirène. Elle tourne brutalement à droite dans Mittelvägen, ralentit et s’arrête un peu avant l’entrée.

Ils sortent de la voiture et vérifient leurs armes et gilets pare-balles. Karin s’efforce de respirer calmement.

Les feuilles mortes amassées en bas d’un escalier d’incendie en colimaçon bruissent.

Andrej rapporte au central qu’ils sont sur place. Il écoute et hoche la tête avant de couper la communication.

— L’opérateur nous recommande d’être prudents, dit-il en la regardant dans les yeux.

— Prudents ? C’est la première fois que j’entends ça ! répond-elle sans toutefois parvenir à sourire.

— C’est de la part du collègue qui a lancé l’alerte.

— Prudents, répète-t-elle à voix basse.

Elle observe le bâtiment de plain-pied qui abrite le centre de loisirs, niché entre les édifices de l’école, bien plus hauts. Les murs de brique sont ocre, les tuiles rouges sont recouvertes de mousse.

Il y a des lampes allumées derrière les rideaux, mais on ne voit personne.

Tout est silencieux.

— On va entrer voir ce qui se passe, dit Andrej.

Arme au poing, ils traversent le large trottoir, puis longent la façade jusqu’à la porte d’entrée rouge foncé.

Andrej ouvre et Karin fait deux pas dans les vestiaires.

Un grand coffre trône par terre, destiné aux vêtements oubliés. Des bottes et des chaussures de sport sont posées devant une armoire séchante.

Ça sent le sable et les vêtements sales. Une corbeille à papier placée sous une affichette plastifiée détaillant les règles de Mellis déborde de protège-chaussures usagés.

Andrej double Karin et fait un signe vers la porte suivante, elle le suit dans une grande pièce équipée de tables où on peut jouer aux échecs et au backgammon.

Les rideaux sont tirés devant toutes les fenêtres.

Les seuls bruits qui s’entendent sont le froissement de leurs uniformes et le frottement de leurs rangers sur le sol en PVC quand ils avancent entre les tables basses.

L’une des portes des toilettes au fond de la pièce est fermée.

Ils s’arrêtent.

Une sorte de glouglou clapotant s’élève à l’intérieur.

Karin échange un regard avec Andrej et il se déplace aussitôt sur le côté. Elle se dirige vers la porte, pense à cette étrange recommandation : “soyez prudents”, et se rend compte qu’elle tremble quand elle tend la main et appuie sur la poignée.

42

Karin ouvre d’un coup sec, recule et pointe le pistolet dans l’obscurité mais la porte se referme avant qu’elle ait eu le temps de voir quoi que ce soit.

Elle tend le bras et l’ouvre de nouveau.

Il n’y a personne.

Le robinet est ouvert et un filet d’eau disparaît dans le siphon du lavabo avec un clapotis régulier.

— Putain, mais ils sont passés où, tous ? chuchote Andrej derrière elle.

Ils avancent ensemble dans la salle à manger. Trois tables rondes occupent le centre de la pièce. Sur l’une d’elles sont posés un verre de chocolat O’boy et une assiette avec une demi-tartine.

Karin remarque une chaussure d’intérieur par terre, entre les tables et les chaises, juste devant la porte entrouverte de la cuisine.

Andrej va à la fenêtre, écarte le rideau et regarde à l’extérieur. Le groupe d’intervention n’est pas encore là mais un fourgon blanc s’est arrêté quelques maisons plus loin.

— Il y a un fourgon en bas de la rue, dit-il à voix basse.

Karin jette un œil sur le pistolet dans sa main, déplace une chaise et se dirige vers Andrej.

Elle tourne de nouveau le regard vers la cuisine et s’immobilise.

Derrière les tables, elle aperçoit un pied nu.

— Andrej, dit-elle d’une voix tendue.

Elle traverse rapidement la salle à manger, le cœur battant à tout rompre.

Une femme de forte corpulence est étendue sur le ventre, immobile, dans l’embrasure de la porte. Le vantail coulissant n’est pas complètement ouvert, de sorte que seule la moitié inférieure du corps est visible.

Elle a perdu ses chaussures.

Ses talons sont roses, ses plantes de pieds plissées presque blanches.

Karin voit le jean délavé avec des poches arrière frangées sur le gros derrière.

Elle tourne son arme vers la cuisine et, avec l’autre main, fait coulisser la porte pour l’ouvrir complètement.

Un T-shirt rayé Marimekko étriqué serre le dos de la femme.

Karin a le souffle coupé lorsque, à la place des cheveux et de la nuque, c’est le visage de la femme qu’elle voit.

La tête a été tournée sur elle-même.

La nuque a été brisée avec une brutalité inouïe. Les ligaments sont arrachés et l’articulation souple entre les deux premières vertèbres cervicales a cédé.

— Oh merde, qu’est-ce qui s’est passé ici ? chuchote Andrej.

— Vérifie la pièce suivante, dit Karin d’une voix inutilement forte.

Le visage de la femme est livide, ses lèvres sont serrées, ses yeux grands ouverts, du sang a coulé de son nez.

Karin a encore le pistolet dirigé vers la cuisine quand elle s’accroupit pour tâter le pouls de la femme.

Le corps a eu le temps de devenir froid, la mort doit remonter à plusieurs heures.

Les pensées fusent dans la tête de Karin. Ils ont reçu l’alarme beaucoup trop tard, ça ne sert à rien d’installer des barrages routiers, ils n’ont pas besoin du soutien du groupe d’intervention.

Elle se relève et s’apprête à entrer dans la cuisine pour l’inspecter quand Andrej l’appelle. Elle se retourne, passe devant la femme morte et bute contre une chaise, envoyant le dossier contre la table.

Andrej se tient dans la pénombre de la salle de danse et de yoga. Les rideaux sont à moitié fermés et la lueur rose d’une lampe d’ambiance brille dans une guitare accrochée au mur.

Au plafond tournoie une boule à facettes et de petits reflets scintillants glissent sur les murs.

Karin suit le regard d’Andrej jusqu’au coin le plus reculé.

Un homme à la barbe noire et aux sourcils épais est assis sur un tapis de yoga, adossé à l’espalier. Il a une plaie profonde à la tête. L’os frontal est enfoncé d’au moins cinq centimètres, son visage et sa poitrine sont couverts de sang rouge foncé.

Andrej murmure qu’ils sont arrivés trop tard puis sort de la pièce.

Karin reste et entend son pouls rapide battre dans ses oreilles.

Elle comprend que l’homme est mort mais elle avance quand même jusqu’à lui et tâte son cou.

Elle s’essuie la main sur son pantalon et se dirige vers le vestiaire.

En sortant dans l’air froid devant le centre de loisirs, elle trouve Andrej assis sur un banc devant une table en bois sombre.

La sirène d’un véhicule de secours retentit au loin. Un homme tatoué sort un gros tuyau du fourgon plus bas dans la rue.

— Il a tué les employés et il a pris la fille, dit Andrej sans la regarder.

— On dirait, répond-elle. Tu leur as fait un rapport ?

— Je vais le faire maintenant.

Pendant qu’Andrej parle avec leur supérieur hiérarchique, Karin va chercher le rouleau de rubalise dans la voiture. Elle en attache un bout à l’échelle d’incendie, déroule le ruban autour de l’appentis et des arbres, puis tout autour du bâtiment, avant de commencer à rédiger sa fiche de gestion de crise.

La lueur jaune du lampadaire tombe sur les feuilles mortes qui jonchent le bitume. À cette époque de l’année, l’éclairage public est allumé pratiquement vingt-quatre heures sur vingt-quatre.

La première ambulance s’engage dans Mittelvägen, monte sur le trottoir pour dépasser la voiture de police et s’arrête devant le ruban de signalisation.

Karin avance et explique la situation aux ambulanciers. Ils la suivent à l’intérieur du club de loisirs et examinent le premier corps.

Ils poursuivent ensemble jusqu’à la salle de danse plongée dans la pénombre.

Karin s’arrête au milieu de la pièce et observe le brancardier qui s’accroupit à côté de l’homme mort. Les reflets de la boule à facettes ruissellent sur son visage et sa barbe ensanglantés.

— On va chercher le brancard, dit le secouriste d’une voix éteinte.

Karin va à la fenêtre et écarte l’un des rideaux pour faire entrer la lumière du lampadaire.

Quand elle ouvre l’autre pan, le choc lui envoie une telle décharge d’adrénaline que sa tête manque d’éclater.

Son pouls cogne contre ses tympans.

Une petite fille se tient parfaitement immobile, les mains plaquées sur la bouche, les yeux fermés derrière ses lunettes épaisses.

— Ma chérie, parvient à articuler Karin.

Elle a dû rester cachée derrière le rideau pendant plusieurs heures. Lorsque Karin lui tapote tout doucement l’épaule, elle ouvre les yeux et chancelle.

— N’aie pas peur, il est parti maintenant.

Ses lèvres sont blanches, elle est complètement épuisée. Soudain ses jambes cèdent et elle s’affaisse par terre. Karin se met à genoux, prend l’enfant dans ses bras, serrant son corps tendu et tremblant.

— Je vais te porter, tu veux bien ?

Avec précaution, elle soulève la fillette et sort de la salle de danse. Elle marche en la tenant dans ses bras et en veillant à ce qu’elle ne voie pas les corps devant l’espalier et sur le seuil de la cuisine.

— Tu as vu celui qui est venu ? demande-t-elle pendant qu’elles avancent entre les tables.

La fille ne répond pas. Karin perçoit son haleine chaude et humide contre son épaule et lui chuchote qu’elle n’a pas besoin d’avoir peur.

Ils décident qu’Andrej restera sur place pour attendre les techniciens de la police scientifique tandis que Karin accompagne l’enfant dans l’ambulance. Elle s’assied à côté d’elle, prend sa main dans la sienne et lui demande encore une fois de qui elle s’est cachée mais la fille ne répond pas, lui serre seulement la main très fort. Ses paupières sont mi-closes, comme si elle était sur le point de s’endormir.

43

Lars-Erik Bauer se réveille avec la sensation d’être victime d’une catastrophe. Quelque chose ne va pas, vraiment pas, mais son cerveau émoussé ne parvient pas à assembler toutes les impressions qui l’assaillent.

Il fait froid, il est allongé et le sol semble bouger sous son corps.

Avant même d’essayer d’ouvrir les yeux, il pense à l’étrange coup de fil de Kristina.

Elle paraissait différente.

Quelque chose était arrivé.

Jamais il n’avait entendu une voix si empreinte de solitude. Elle s’est excusée au moins dix fois en expliquant que la batterie de sa voiture était à plat.

Elle avait accompagné son fils à l’aéro-club de Barkarby, au sud de l’espace naturel Järvafältet. Sur le chemin du retour, en plein milieu de la forêt, sa voiture était tombée en panne.

Elle n’avait pas réussi à joindre un dépanneur et pour finir elle était juste restée assise dans la voiture, les portières verrouillées, n’osant pas s’aventurer dans la forêt.

Lars-Erik s’est dit que s’il y allait tout de suite avec les câbles de démarrage, il aurait le temps de faire l’aller-retour et de préparer le repas avant le retour de Pellerina.

Leur première rencontre devait avoir lieu la semaine prochaine, il avait déjà réservé une table à Wedholms Fisk.

Lars-Erik reçoit un coup violent dans le dos qui lui coupe le souffle.

Il ouvre les yeux, cille et voit la pleine lune briller au-dessus des cimes d’arbres qui défilent.

C’est comme dans un rêve.

Ses mâchoires se referment brutalement quand on le frappe dans la nuque.

Ce qui se passe est incompréhensible. Il est traîné sur une bâche le long d’un sentier dans une forêt de sapins. Son dos et l’arrière de sa tête rebondissent sans cesse sur des pierres et des racines.

Il ne peut bouger ni ses mains ni ses jambes, il comprend qu’on l’a drogué. Sa bouche est sèche, il ignore totalement combien de temps il a dormi.

Ses yeux se referment, il n’a pas la force de les garder ouverts.

Il pense à différentes vapeurs d’inhalation qui étaient utilisées autrefois, tel que l’halothane associé à des opioïdes, et à de fortes doses de myorelaxants injectés dans le canal rachidien.

Anesthésie immédiate et paralysie persistante.

C’était forcément un piège.

Il s’est laissé duper par Kristina, elle a réussi à éveiller son intérêt puis elle l’a attiré dans la forêt.

La dernière chose dont il se souvient, c’est qu’il a arrêté sa voiture sur la piste forestière sombre.

Ses phares éclairaient la voiture de Kristina sur le chemin. Les feuillus tout autour et les repousses dans le fossé évoquaient un décor de théâtre gris.

C’est à ce moment-là que Pellerina a envoyé la photo d’une peinture qu’elle avait faite à l’école de dessin. Il l’a appelée et lui a dit que le chien était très réussi.

Ça ressemblait à une motte de terre avec quatre pattes.

Dans le rétroviseur extérieur, il a vu quelqu’un arriver derrière la voiture, juste quand Pellerina expliquait que ce n’était pas un chien mais un cheval qui s’appelait Silver.

Une silhouette en poncho de pluie noir approchait à toute allure, elle a pris une teinte rouge sang à la lueur des feux arrière.

Lars-Erik a ouvert la portière, mais il ne se souvient pas de ce qui s’est passé ensuite.

Il se rappelle juste les hautes herbes au bord du chemin qui ont fléchi quand la portière s’ouvrait.

Le mouvement d’air a fait glisser un ticket de parking sur le pare-brise.

Un faible tintement de verre contre verre a résonné.

Il s’assoupit de nouveau et ne se réveille que lorsque la personne qui le traîne dans la forêt s’arrête et lâche la bâche.

La tête de Lars-Erik tombe lourdement contre le sol.

Il regarde la lune au-dessus de lui et les cimes noires des sapins qui entourent la clairière.

Le froid est vif, le silence total.

Il ouvre la bouche et tente de parler, mais il n’a plus de voix. Tout ce qu’il peut faire, c’est rester allongé sur le dos et inspirer l’odeur de mousse et de terre humide.

Des picotements parcourent ses orteils.

Quand il essaie de bouger, son corps refuse de s’exécuter. Il parvient juste à tourner très légèrement la tête sur le côté.

Des pas approchent sur le sol mou.

Il scrute l’espace entre les sapins.

Une branche se casse et il voit un homme mince arriver sur le sentier.

Lars-Erik essaie d’appeler au secours mais sa voix ne lui obéit pas.

La silhouette passe devant un arbre tombé puis apparaît à la lueur de la lune.

Son visage maigre est sillonné de rides.

L’homme passe tout près de Lars-Erik sans le gratifier d’un regard, s’arrête quelque part hors de son champ de vision puis revient.

Il roule devant lui un gros fût en plastique.

Lars-Erik tente de lui dire d’aller chercher de l’aide. Mais le son qui sort de sa bouche est plus faible qu’un chuchotement. Il ne peut toujours pas bouger, seulement tourner sa lourde tête de l’autre côté, en direction des sapins vert sombre.

L’individu, qui est assez âgé, soulève sans façon les pieds de Lars-Erik et les introduit dans le tonneau qu’il tire ensuite autour de ses jambes jusqu’aux hanches. Il ne dit rien et ne le regarde pas dans les yeux, de toute évidence il ne fait qu’accomplir une tâche. Avec des mouvements brusques, il parvient à y enfoncer Lars-Erik jusqu’à la taille.

Il le manipule comme s’il était un animal abattu, un corps de boucherie.

D’un coup sec, il redresse le fût, les jambes de Lars-Erik se plient et il s’affaisse jusqu’aux aisselles. Sa chemise remonte et il s’égratigne le ventre contre le bord en plastique tranchant.

Il n’arrive toujours pas à comprendre ce qui lui arrive.

Cet horrible personnage tente de le faire tenir tout entier dans un fût.

Il est étonnamment fort, mais ce qu’il veut faire est irréalisable, la moitié du buste et la tête de Lars-Erik sont toujours au-dessus du bord, les bras pendants à l’extérieur.

L’homme fait quelques pas de côté et revient avec une pelle.

Lars-Erik voit à présent un trou profond creusé dans le sol. Dans l’herbe sont posés un rouleau de plastique et un bidon rempli d’un liquide blanc.

Le maigre avance vers lui, lève la lame de la pelle et lui assène un coup puissant sur l’épaule.

Lars-Erik pousse un râle de douleur quand sa clavicule gauche se brise. Il se met à respirer fort par le nez, les larmes coulent sur ses joues.

Son bourreau jette la pelle sur le sol et se penche sur lui.

La vue de Lars-Erik se brouille tant la douleur est insupportable quand l’homme appuie sur son épaule pour la faire entrer de force dans le fût. Son bras droit pointe en l’air mais le sadique le replie sur sa nuque, enfonce sa tête et met un couvercle.

Il fait osciller le tonneau jusqu’à ce qu’il se renverse puis le fait rouler dans le trou profond.

Le choc fait perdre connaissance à Lars-Erik. Il revient à lui en entendant un crépitement, comme de grosses gouttes de pluie.

Au bout de quelques secondes, il comprend que l’homme a redressé le fût au fond du trou, puis s’est mis à le recouvrir de terre. Le crépitement se fait de plus en plus lointain avant de cesser totalement.

L’air humide à l’intérieur de sa prison sent le plastique et ne contient pas suffisamment d’oxygène.

Son corps est encore paralysé, la panique n’est pas loin quand il tourne la tête et aperçoit une pointe de lumière sur la paroi en plastique.

Il la fixe, c’est un peu de clair de lune qui trouve son chemin jusqu’à lui par un tuyau dans le couvercle.

La douleur irradie son épaule tordue et sa clavicule brisée. Ses doigts sont glacés, le sang n’y circule pas.

Lars-Erik réalise qu’il est enterré vivant.

44

Saga dépasse l’entrée des ambulances de l’hôpital Söder, monte sur le trottoir et sort de la voiture de Nathan sans refermer la portière. Elle court parmi des brancards et des poussettes abandonnés jusqu’aux urgences pédiatriques sans un regard pour la grenouille en plastique vert d’un mètre de haut.

La salle d’attente est pleine de patients, des nourrissons qui pleurent et des adolescents pâles. Des dépliants d’informations piétinés jonchent le sol. Un homme contrarié parle au téléphone.

Jurek a frappé tôt le matin, seulement trente minutes après que Saga a déposé Pellerina à l’accueil périscolaire avant de partir pour Högmarsö.

Il avait tout son temps.

Il a tué les employés qui se trouvaient dans le club de loisirs : le directeur et l’éducatrice spécialisée.

Les policiers arrivés les premiers sur les lieux ont trouvé Pellerina derrière le rideau.

Si Saga ne lui avait pas appris comment bien se cacher et rester silencieuse, Jurek Walter l’aurait enlevée ce matin.

Elle n’aurait jamais revu sa demi-sœur.

Saga fait fi du système de file d’attente, s’avance directement vers l’homme à la réception, montre sa carte de police et, d’une voix tendue, demande Pellerina Bauer.

Sa sœur se trouve dans une des salles de soins des urgences.

Saga se lance au pas de course dans le couloir, repousse un chariot de ménage pour dégager le chemin.

Le balai à frange bascule, le manche heurte le sol.

Des fauteuils roulants, des pieds à sérum et des brancards avec des matelas recouverts de plastique bleu sont alignés devant un des murs.

Une infirmière traîne derrière elle un chariot d’urgence.

Saga ralentit en s’approchant du policier en uniforme devant la dernière porte avant l’ascenseur B.

— Vous êtes seul pour la surveillance ? demande-t-elle en montrant sa carte à nouveau.

— Oui, répond l’homme sans la quitter du regard.

— Putain, c’est pas vrai, soupire-t-elle avant d’entrer.

L’éclairage est tamisé dans l’étroite salle de soins dépourvue de fenêtre. Pellerina est assise dans le lit, les épaules recouvertes d’une couverture jaune.

Sur la petite table de chevet à côté d’elle, on a posé un verre de sirop et une tartine de fromage sur une assiette en carton.

Saga va tout droit serrer sa demi-sœur contre elle. Pendant qu’elle la tient dans ses bras, elle permet pour la première fois à son soulagement d’éclater. Elle enfouit son visage dans ses cheveux emmêlés.

— Je suis venue aussi vite que j’ai pu, dit-elle.

Elles restent enlacées un long moment, puis Saga regarde Pellerina, se force à sourire et lui caresse la joue.

— Tu te sens comment ?

— Bien, répond la fille avec gravité.

— C’est vrai ? chuchote Saga, luttant pour retenir ses larmes.

— On peut rentrer à la maison maintenant ? Je veux voir papa.

Saga avale sa salive. Il faut qu’elle réfrène ses pensées en permanence, qu’elle s’oblige à ne pas imaginer ce qui est arrivé à leur père.

— Tu as eu peur ?

Pellerina hoche la tête et baisse le regard, enlève ses lunettes, se gratte le coin de l’œil. Ses cils clairs jettent de petites ombres sur ses joues rondes.

— Je comprends, dit Saga en écartant quelques mèches de cheveux du front de Pellerina.

— Je me suis cachée derrière le rideau et je suis restée aussi silencieuse qu’une souris, dit-elle avec un sourire, puis elle remet ses lunettes.

— Tu as été vraiment courageuse, la félicite Saga. Tu l’as vu ?

— Un peu, avant que je ferme les yeux… C’était un vieux bonhomme, mais il était super rapide.

Saga sent son pouls s’accélérer et elle regarde la porte.

— Il faut qu’on y aille maintenant. Est-ce que le docteur t’a examinée ?

— Elle va venir bientôt.

— Tu attends depuis combien de temps ?

— Je sais pas.

Saga appuie sur la sonnette et, au bout d’un moment, un infirmier arrive, un homme d’une cinquantaine d’années au ventre rond portant des lunettes.

— Je veux qu’un médecin l’examine avant qu’on parte, dit Saga.

— Le Dr Sami va venir dès qu’elle peut, répond l’homme avec une patience forcée.

— Pellerina n’a que douze ans et vous l’avez laissée poireauter ici depuis je ne sais combien de temps.

— Je suis conscient que c’est difficile, mais nous devons donner la priorité aux urgences les plus pressantes, je suis sûr que vous le comprenez puisque…

— Écoutez-moi bien, l’interrompt Saga sur un ton brusque. Vous n’êtes pas qualifié pour juger de l’urgence de ce cas.

Elle lui montre sa carte de police, il la prend, l’examine minutieusement avant de la lui rendre.

— Cette enfant doit passer en priorité, martèle Saga.

— Je peux demander au médecin qui s’occupe du triage de venir refaire une évaluation de…

— On n’en a pas le temps, le coupe-t-elle. Faites venir n’importe quel foutu médecin qui a les compétences requises.

L’homme ne répond pas et quitte la salle, l’air stressé.

— Pourquoi tu t’es fâchée comme ça ? demande Pellerina.

— Je ne me suis pas fâchée, pas du tout, tu sais bien que c’est juste l’impression que je donne parfois quand je m’énerve.

— Tu as dit un gros mot.

— Je sais, c’était inutile, je n’aurais pas dû.

Au bout d’un moment, des voix s’élèvent derrière la porte, puis le médecin entre dans la pièce, une femme petite aux yeux marron clair.

— On m’a dit que vous vouliez me parler, dit-elle en se tenant sur la réserve.

— Pouvez-vous l’examiner, s’il vous plaît ? demande Saga avec impatience.

— Je crains de ne pas comprendre, sourit le médecin.

— On ne peut pas rester ici, on est pressées, mais je veux quand même être sûre qu’elle se porte bien.

— Je ne vais pas vous retenir, si vous pouvez prouver que vous êtes le représentant légal de l’enfant.

— Faites donc ce que je vous dis !

L’agent de police entre dans la pièce, la main sur le holster.

— Que se passe-t-il ?

— Vous, vous surveillez la porte ! rugit Saga. Vous n’êtes pas censé la quitter, et puis merde, fermez donc votre gilet pare-balles !

L’agent reste planté dans l’embrasure de la porte.

— Nous sommes face à quel type de menace ?

— Je n’ai pas le temps de vous expliquer… et ça n’a pas d’importance, de toute façon vous n’aurez aucune chance, dit-elle, s’efforçant de se calmer.

Elle croise le regard du médecin et fait quelques pas vers elle, essaie de parler à voix basse pour que Pellerina n’entende pas.

— Écoutez-moi, je suis inspectrice à la Säpo et je dois conduire cette fille en sécurité… Il est possible qu’elle soit le témoin d’un double meurtre, et le meurtrier est très probablement à sa recherche… Vous ne tenez pas à nous garder ici à l’hôpital plus longtemps que nécessaire, je vous assure. On partira dès que vous aurez fini. Toute petite, elle a été opérée d’une cardiopathie, la tétralogie de Fallot… Je suppose que vous lui avez fait un ECG, mais j’ai besoin de vous entendre dire qu’elle ne montre pas de signes d’un état de choc majeur.

— Je comprends, dit le médecin, dont le regard trahit la nervosité.

Saga laisse le médecin en tête à tête avec Pellerina. Elle quitte la pièce, vérifie le couloir, jette un regard vers l’entrée, observe les personnes qui attendent derrière les vitres de l’accueil.

D’après sa première estimation, le bedeau est mort depuis deux semaines, mais la date sur la nourriture dans le réfrigérateur indique qu’il a été placé dans la tombe il y a plus de quatre mois.

Beaver est l’assistant que Jurek a choisi. Cette idée a évidemment frôlé son esprit mais elle l’a écartée, ça lui semblait insensé.

À présent, elle sait que Joona avait raison depuis le début.

Beaver a vécu dans la chapelle, il a surveillé la tombe, il a maintenu le bedeau en vie.

Quatre mois dans une tombe, songe-t-elle.

Et maintenant Jurek a enlevé son père.

Elle essaie encore une fois de l’appeler, mais le téléphone de Lars-Erik est toujours éteint.

Saga lance un avis de recherche sur la voiture de son père puis elle appelle la Säpo et demande à un technicien de tracer son téléphone.

Pendant qu’elle parle, elle voit un homme mince entrer aux urgences. Elle met fin à la conversation et dégaine avec précaution son pistolet puis le range en voyant qu’il ne s’agit pas de Jurek.

Elle jette un regard à l’autre bout du couloir, sort de nouveau son téléphone et compose le numéro direct de Carlos Eliasson de la NOA.

— Jurek Walter est de retour, dit-elle laconiquement.

— J’ai entendu parler des incidents au centre de loisirs de ta sœur.

— Elle a besoin d’un appartement sécurisé tout de suite, explique Saga, regardant à nouveau vers l’entrée des urgences.

— Nous ne pouvons pas fournir des logements sécurisés sur un simple claquement de doigts, ce n’est pas comme ça que ça marche. L’unité de la protection rapprochée doit faire une enquête, il ne suffit pas d’être inquiet, tu le sais, les règles sont les mêmes pour tout le monde.

— Alors je me mets en congés sans solde, il faut que je trouve une cachette tout de suite.

— Saga, là tu me fais penser à un certain inspecteur à l’accent finlan…

— Valeria, le coupe-t-elle en parlant fort. Elle a eu une protection ? Dis-moi qu’elle a eu une protection !

— Il n’y a aucune menace, dit Carlos patiemment.

— Il faut la mettre sous protection ! C’est ta putain de responsabilité… Non, tu m’écoutes maintenant, Jurek est de retour, un point c’est tout.

— Saga, il est mort. Tu l’as tué toi-même et tu as trouvé son…

— Fais en sorte que Valeria reçoive une protection, tout de suite, aboie Saga, puis elle raccroche.

De nouveau, elle parcourt le couloir du regard, assaillie de pensées obsédantes. Joona avait raison depuis le début, Nathan et elles ont gâché un temps précieux à emprunter des voies de garage. Joona, lui, a pris la menace au sérieux, sa fuite était préparée, il a sauvé sa vie et celle de sa fille.

Le policier qui surveille la porte la regarde avec admiration quand elle retourne dans la salle de soins.

Le médecin est en train de serrer la main de Pellerina. Elle se tourne vers Saga.

— C’est une fille formidable, mignonne et futée, vraiment.

— Je sais, dit Saga, la gorge serrée.

— Son cœur va bien, poursuit le médecin. Elle a eu très peur, même si je ne pense pas qu’elle ait été témoin de la violence, elle semble avoir gardé les yeux fermés tout le temps… C’est un peu difficile à établir, mais elle ne montre aucun signe de dissociation ou de désorientation, et elle n’a pas de problèmes psychomoteurs.

— Je vous remercie.

— J’aimerais quand même qu’elle voie un psychologue, parce qu’elle aura besoin de parler de ce qui s’est passé.

— C’est évident.

— Et si elle montre des signes d’angoisse ou qu’elle a du mal à dormir, il faudra revenir. Parfois, ça peut…

— Bien, tranche Saga avant de rejoindre Pellerina.

Elle l’enveloppe rapidement dans la couverture jaune, la soulève dans ses bras, passe devant le médecin, arrive dans le couloir et ordonne au policier de les accompagner jusqu’à la voiture.

Elle dépose sa sœur sur le siège arrière, boucle sa ceinture de sécurité puis remercie l’agent de police.

Saga quitte l’enceinte de l’hôpital avec l’idée de partir vers le nord, un endroit qui n’a pas le moindre lien avec elle. Elle trouvera une maison de campagne isolée, entrera par effraction et s’y terrera avec sa sœur. Elles vivront là en attendant que la police fasse son travail. Mais il faut d’abord qu’elle change de téléphone pour ne pas être localisée. Elle se gare le long du trottoir dans le quartier de Skanstull et commence à chercher sur internet des boutiques qui vendent des téléphones d’occasion. C’est alors que Carlos la rappelle.

— Saga, dit-il d’une voix hésitante. J’ai envoyé chez Valeria une voiture qui se trouvait à proximité et… je n’ai pas de mots pour le dire, mais voilà, elle a été enlevée, elle n’est plus là… Nous avons trouvé les restes carbonisés d’un homme dans une voiture incendiée, il y a du sang partout, les serres sont vandalisées…

— Avez-vous mis en place des barrages routiers ? chuchote-t-elle.

— Ça ne sert plus à rien, il s’est passé plusieurs jours… on aurait dû gérer cette affaire différemment.

— Oui.

— J’ai pris des dispositions pour que ta demi-sœur ait un appartement sécurisé, termine Carlos.

45

Valeria essaie de se tourner un peu sur le côté pour soulager la peau à vif de ses omoplates et les escarres aux talons.

Comme à chaque fois, c’est l’épaule qui l’en empêche en touchant le haut de la caisse.

Elle est obligée de retomber sur le dos.

L’obscurité est totale et elle n’a plus aucune notion du temps.

La douleur de la morsure à la cuisse la faisait terriblement souffrir au début.

Elle s’est fait pipi dessus deux fois mais c’est presque sec maintenant.

Elle ne pense pas à la faim, par contre elle a terriblement soif, sa bouche est complètement desséchée.

Par moments elle dort, peut-être une heure, peut-être moins. Impossible de savoir. Une fois elle a entendu un choc sourd et le cri d’une femme au loin.

Il fait froid comme dans un réfrigérateur, plus même. Elle arrive à réchauffer ses doigts, mais ses orteils sont gelés et engourdis.

À travers les effluves douceâtres de bois qu’exhale la caisse, elle perçoit une odeur humide, terreuse.

Elle a cessé d’appeler au secours assez rapidement, quand elle a compris que Jurek Walter était derrière son enlèvement, exactement comme Joona l’avait prédit.

Elle est enterrée vivante.

C’est l’œuvre de Jurek, et le géant qui est venu dans sa serre est son nouvel acolyte.

Il était d’une force et d’une violence inouïes.

Elle avait déjà perdu ses bottes en caoutchouc quand il l’avait attrapée par la jambe et l’avait tirée dans la forêt. Son imperméable, qui traînait par terre derrière elle comme une cape, avait fini par s’accrocher à une branche. L’homme s’était arrêté et le lui avait arraché.

Il l’avait enfermée dans le coffre d’une voiture et s’était engagé sur un chemin défoncé.

Valeria avait essayé d’ouvrir la serrure du coffre de ses mains tremblantes mais un virage serré l’avait déstabilisée.

Sa morsure à la cuisse saignait abondamment.

Elle avait fait une nouvelle tentative, en vain.

Soudain elle s’était rappelé ce que Joona disait à propos de situations comme celle-ci. Il lui parlait parfois de l’entraînement qu’il avait fait suivre à sa fille à Nattavaara.

Le cric.

Il y a presque toujours un cric dans la malle arrière d’une voiture.

Balayant le sol avec sa main, elle avait repéré les deux fermetures du compartiment à outils, les avait défaites et avait réussi à ouvrir la trappe en plastique. En tâtonnant à côté de la roue de secours, ses doigts avaient rencontré une clé en croix et un triangle de signalisation avant de sentir le cric dans une housse en nylon.

Après l’avoir placé aussi près de la serrure que possible, elle avait tourné la tige filetée avec les doigts jusqu’à ce qu’elle atteigne le hayon, puis elle y avait adapté la manivelle.

Un nouveau virage l’avait fait basculer sur l’épaule mais elle était parvenue à maintenir le cric en place et avait commencé à tourner la manivelle.

L’espace était tellement étroit qu’elle se cognait les articulations des doigts à chaque tour.

Le métal émettait de petits crépitements, signes que le hayon s’élevait, lorsque la voiture s’était arrêtée net.

Elle tournait la manivelle de toutes ses forces mais avait abandonné en entendant le moteur s’éteindre et la portière du conducteur s’ouvrir.

Cherchant un objet pour frapper, elle avait trouvé la clé en croix juste quand le hayon se soulevait. L’homme y était préparé, il avait brutalement attrapé l’outil et l’avait jeté au loin, il avait saisi une poignée de cheveux sur le côté de sa tête et avait appliqué un chiffon glacial contre sa bouche et son nez.

Elle s’est réveillée dans cette obscurité. Depuis, elle a appelé à l’aide, elle a tambouriné des SOS, elle a cherché des moyens d’ouvrir la caisse, elle a poussé vers le haut et vers les côtés avec ses mains et ses genoux, de toutes ses forces, et au mieux elle a entendu un faible craquement dans le bois.

Elle réchauffe ses doigts sous ses cuisses et s’endort, mais la douleur de ses plaies aux talons la réveille et elle essaie de trouver une autre position pour ses pieds.

Des coups sourds résonnent soudain au-dessus d’elle, puis de lourds raclements. Son cœur se met à battre plus fort quand elle entend des voix. Elle parvient difficilement à distinguer les mots, mais c’est un homme et une femme qui se disputent.

Elle a le temps de songer qu’on l’a retrouvée et commence à crier à l’aide lorsqu’un choc lourd retentit : quelqu’un marche sur le couvercle de son cercueil.

— Mais putain, il faut bien lui donner à boire, sinon elle va mourir, si c’est pas aujourd’hui ça sera demain, dit l’homme.

— Mais c’est trop dangereux, répond la femme d’une voix effrayée. C’est beaucoup trop…

— T’en fais pas, l’interrompt l’homme.

— Je la frappe si elle essaie de sortir, dit la femme. Je lui fends le crâne.

La lumière subite brûle les yeux de Valeria quand le couvercle s’ouvre. Elle plisse les yeux et distingue un homme et une femme penchés sur elle.

Elle se trouve enfouie sous le plancher d’un salon au sous-sol, dont les murs sont décorés de posters de corrida.

Un trou a été ouvert à la scie dans le sol, à travers les lattes et l’isolation.

L’homme pointe sur Valeria un fusil de chasse et la femme tient une hache dans ses mains. Ils ont l’air de gens ordinaires, des voisins ou des clients qu’on croise au supermarché. L’homme porte une moustache blonde et a l’air stressé, la femme a les cheveux coiffés en une queue de cheval haut placée sur le crâne et des lunettes à montures roses.

— Je vous en prie, aidez-moi, halète Valeria, et elle saisit le bord du coffre.

— Reste où tu es ! lui ordonne l’homme.

Le cercueil est placé dans le vide sanitaire sous la maison. Malgré sa faiblesse, Valeria tente d’en sortir en s’appuyant sur les bras. L’homme la frappe au visage avec le canon du fusil. Sa tête part en arrière, mais elle se tient encore au bord.

— Reste où tu es, sale pute, crie l’homme. Je vais tirer, tu comprends, je vais te descendre.

— Pourquoi vous faites ça ? pleure-t-elle.

— Reste allongée !

Du sang chaud coule sur sa joue. Elle tend une main et s’agrippe au plancher. La femme abat la hache, mais Valeria a déjà lâché prise quand la lame s’enfonce dans le bois.

L’homme la pousse dans la poitrine avec le canon, elle se cogne la tête au fond de la caisse en retombant.

Elle a eu le temps de voir les épaisses sangles à cliquet sur le sol à côté du cercueil. Elles sont du même type que celles qu’elle utilise dans sa pépinière et elle sait que les cliquets ont une capacité d’arrimage de dix tonnes.

— Donne-lui l’eau, dit la femme d’une voix tendue.

La respiration de Valeria est haletante, elle sait qu’elle doit essayer d’entrer en contact avec eux, qu’elle ne doit pas se montrer hystérique.

— Je vous en prie, je ne comprends pas…

— Tu te tais !

Une adolescente avec un bâton de marche en bois à la main s’approche du trou, le regard terrifié. Elle jette une bouteille d’eau en plastique à Valeria avant de remettre le couvercle en place avec le pied.

46

Pellerina a immédiatement été placée dans le programme spécial de protection des témoins, qui constitue la mesure de sécurité la plus complète en Suède.

Saga a acheté deux téléphones d’occasion avec des cartes prépayées et a enregistré les nouveaux numéros pour que Pellerina et elle puissent communiquer.

Elle a veillé à ne pas être suivie, a fait le tour du quartier de Stora Essingen sur l’île du même nom avant de se rendre à Kungsholmen et de descendre dans le garage sous le Rådhusparken, où elle s’est garée à côté d’un fourgon noir aux vitres teintées.

Les objectifs de toutes les caméras de surveillance sont déjà masqués.

Saga quitte la voiture et s’avance pour serrer la main du garde du corps, une grande femme blonde.

— Sabrina, dit celle-ci pour se présenter.

— La menace est extrêmement sérieuse, explique Saga. Ne faites confiance à personne, ne révélez l’adresse à personne.

Saga va chercher Pellerina dans la voiture, lui dit rapidement au revoir, promet de revenir aussi vite que possible, ouvre la portière latérale du fourgon et installe sa sœur sur le siège.

— Je veux mon téléphone à moi, dit Pellerina quand Saga lui tend le portable d’occasion.

— Je te le rapporterai, il ne marche plus, il faut que je le fasse réparer, ment Saga.

Pellerina lui jette un regard désemparé à travers les verres épais de ses lunettes puis se met à pleurer.

— J’ai fait super attention.

— Ce n’est pas ta faute, dit Saga en essuyant les joues de sa sœur.

Elle se rassied dans la voiture de Nathan et regarde le fourgon reculer et disparaître par les portes pliantes pour monter la rampe.

Comme elle a déjà été impliquée dans des questions de protection des personnes, Saga sait que le logement attribué à Pellerina est situé au 17, rue P O Hallman. Il est équipé d’un système de sécurité sophistiqué, avec porte blindée et fenêtres en polycarbonate.

Sur le trajet de Högmarsö à l’hôpital Söder, elle a parlé trois fois avec le service de télécommunications de la Säpo. Ils essaient de localiser le portable de son père, mais il est impossible de l’activer à distance et il ne répond pas au test ping. Le dernier appel enregistré est celui avec Pellerina pendant son cours de peinture. C’est une station de base à Kista qui a capté son signal.

Saga sait qu’en ce moment ils essaient d’obtenir des informations d’autres stations pour les comparer et déterminer plus exactement sa localisation.

Bien que ça ne serve à rien, elle continue à appeler son père. Les signaux répétés à l’infini sans que personne ne réponde sont comme une réminiscence lugubre de la nuit où sa mère est morte.

Quand la messagerie s’enclenche, elle raccroche avant d’entendre la voix formelle de son père. À la place, elle appelle Nathan.

Il se trouve toujours à Högmarsö avec les agents de la police scientifique. Sa voix se noie dans les crépitements et les rugissements d’un vent déchaîné.

— Comment va Pellerina ? demande-t-il.

— Elle va bien, elle est en sécurité, répond Saga, qui déglutit pour essayer de se débarrasser de la boule dans sa gorge.

— Tant mieux.

— Elle a eu de la chance.

— Je sais, c’est incroyable, réplique Nathan.

— Mais Jurek a enlevé mon père, chuchote-t-elle.

— Nous n’en sommes pas sûrs, avance Nathan prudemment.

— Je suis sûre qu’il a pris Valeria et papa.

Saga inspire profondément, se racle la gorge et presse la main contre ses yeux. Les larmes brûlent derrière ses paupières.

— Pardon, dit-elle à voix basse. C’est juste que j’ai du mal à accepter ce qui se passe, bien que j’aie été avertie du danger.

— On va les retrouver. Maintenant on va se concentrer sur…

— Il faut que je me lance à la recherche de papa, l’interrompt-elle. C’est ma responsabilité, la seule chose que j’ai en tête. Il est possible qu’il soit encore en vie, il faut que je le trouve.

— On va le trouver, je te le promets, dit Nathan. On a beaucoup d’agents ici, ils ont déjà passé au peigne fin le logement du bedeau et le garage, mais il n’y a rien qui puisse être associé à Jurek ou à Beaver… Erland Lind n’avait pas d’ordinateur, en revanche on a trouvé son téléphone sous le lit.

— Il nous donnera peut-être une piste, murmure Saga.

— Les chiens ont sillonné la forêt, et il ne semble pas qu’il y ait d’autres tombes ici sur l’île.

Le vent mugit dans le téléphone de Nathan, des gens crient.

Saga incline sa nuque vers le repose-tête et passe son doigt sur le cuir râpeux du volant.

— Je peux venir, tu veux que je vienne ? demande-t-elle. Il faut qu’on voie avec Carlos pour lancer des avis de recherche au niveau national ou…

— Attends une seconde, la coupe Nathan.

Saga garde le téléphone plaqué contre son oreille et l’entend parler avec quelqu’un. Le vent grésille toujours dans le microphone et couvre les voix.

Une portière claque, un moteur démarre et la voiture avance puis s’arrête, manifestement en attente de pouvoir monter à bord du bac.

— Tu es toujours là ? demande Nathan.

— Évidemment.

— Écoute ça : les techniciens ont trouvé un message à l’intérieur du couvercle du cercueil. Ça fait un moment qu’ils s’échinent à le photographier en lumière rasante et ils viennent d’identifier deux mots… Le bedeau a dû graver les lettres avec ses ongles avant de mourir, elles sont presque invisibles.

— Qu’est-ce qu’il y a écrit ?

— “Sauvez Cornelia.”

— Sauvez Cornelia ?

— On n’a pas le moindre…

— La sœur du bedeau s’appelle Cornelia, l’interrompt Saga en faisant démarrer la voiture. Elle n’avait plus de contact avec son frère. Elle habite du côté de Norrtälje, à moins de vingt kilomètres du cours d’eau où j’ai tiré sur Jurek.

47

Saga roule jusqu’à Svartnö, fait demi-tour et se gare sur le côté. Dans le rétroviseur, elle observe l’embarcadère et l’eau gris sombre.

En voyant le bac s’approcher, elle sort et descend à pied la pente douce.

Nathan se tient seul sur le pont, les deux mains posées sur le plat-bord.

Les câbles fendent l’eau dans un bruit de cascade.

La passerelle s’abaisse et frotte contre le quai.

Nathan fait un signe de la main au passeur dans sa cabine et débarque, Saga lui donne ses clés de voiture et s’assied côté passager. Il s’installe, ajuste le siège et démarre.

Cornelia habite en bordure de Paris, un petit quartier résidentiel à l’est de Norrtälje.

— Il n’y avait rien d’autre écrit sur le couvercle du cercueil, précise Nathan.

— Jurek a sans doute menacé de tuer Cornelia pour obliger le bedeau à coopérer, spécule Saga, vérifiant que son téléphone n’est pas en mode silencieux.

— Alors qu’est-ce qu’il a pensé dans son cercueil ? poursuit Nathan. Il a forcément compris qu’il allait mourir, c’est pour ça qu’il a écrit le message, il espérait que quelqu’un trouverait la tombe et sauverait sa sœur.

— Jurek a dû le terroriser pour s’assurer qu’il ne révèle pas la vérité à la police… il avait peut-être déjà fait l’expérience de la tombe, il avait peut-être vu sa sœur dans une tombe… la démence s’est déclarée assez rapidement après ma visite chez lui.

Ils longent des prés bordés de forêt de résineux et passent sous le viaduc de l’E18.

La main gauche de Nathan repose sur la moitié inférieure du volant. Bien qu’il soit en instance de divorce, il porte encore sa fine alliance en or rouge.

Saga se force à ne pas lui demander d’appeler le maître-chien pour lui dire de se presser.

D’après le système de navigation de la voiture, il ne leur reste plus que cinq kilomètres avant d’arriver.

Pendant qu’ils roulent, ils reçoivent quelques rares renseignements sur le terminal mobile : Cornelia ne répond pas au téléphone et, ce dernier mois, un grand nombre de factures non réglées ont été transférées à un huissier de justice.

Avant de prendre sa retraite, elle travaillait comme infirmière à l’hôpital de Norrtälje.

Elle a soixante-douze ans et elle est célibataire.

Sur l’écran, ils voient une femme aux épaules larges et aux cheveux blancs coupés court. Des lunettes de lecture pendent sur sa poitrine.

— Qui l’a interrogée ? demande Nathan.

— Personne. J’ai tiré sur Jurek six mois avant que le bedeau retrouve le corps. Il n’y avait strictement aucun rapport avec lui ni avec sa sœur.

— Mais Cornelia habite à moins de vingt kilomètres de l’endroit où son corps a disparu.

— C’est vrai, mais on savait qu’il était mortellement touché – il n’aurait pas pu aller bien loin. On a parlé avec tous ceux qui vivaient à moins de dix kilomètres du cours d’eau… soit pas moins de sept cents interrogatoires.

Saga se souvient qu’il avait été question d’augmenter le périmètre de recherche à vingt kilomètres, mais alors la ville de Norrtälje en aurait fait partie et le nombre d’interrogatoires aurait augmenté de plus de deux mille pour cent.

— Enfin, je voulais dire plus tard, une fois que le corps avait été retrouvé et que le bedeau avait sombré dans la démence, dit Nathan en lui jetant un rapide coup d’œil.

— Je lui ai parlé au téléphone, dit Saga. Elle n’avait eu aucun contact avec son frère depuis dix ans, et elle n’avait rien à me dire.

Ils bifurquent sur une étroite route de terre qui s’enfonce dans la forêt dense, la bande d’herbe plantée en son milieu est couverte de givre.

Saga contemple les troncs sombres qui défilent.

C’est peut-être sur le terrain de Cornelia que Jurek garde Valeria et son père.

Sa bouche devient toute sèche et elle prend la bouteille d’eau minérale.

Ce n’est pas impossible, ça lui ressemblerait de regrouper les tombes au même endroit.

Elle s’est toujours demandé comment il faisait pour se souvenir de tous les endroits où il avait enterré des gens.

— À quoi tu penses ? demande Nathan en l’observant de biais.

— À rien – pourquoi ?

— Tu trembles.

Elle boit encore un peu d’eau, range la bouteille dans le support intégré à la console centrale et coince ses mains entre ses cuisses.

— Je suis terriblement inquiète pour mon père.

— Ça se comprend, répond Nathan.

Saga tourne le regard vers les sapins noir-vert, la bruyère clairsemée, les buissons de myrtille.

C’est insupportable qu’elle ait exposé son père de la sorte, tout est sa faute, elle est responsable et maintenant elle doit le sauver.

Ils sont à plusieurs kilomètres des résidences secondaires dépassées plus tôt lorsque la forêt sombre s’ouvre sur une clairière. Nathan ralentit, une maisonnette rouge aux angles et encadrements de fenêtre blancs apparaît devant eux.

— Le maître-chien a bien compris que c’est urgent, j’espère ? dit Saga.

— Elle a sauté dans sa voiture.

— Je me dis qu’il y a sûrement des chiens plus près, à Norrtälje sans doute ?

— Amanda est la meilleure, répond-il patiemment.

Ils s’approchent lentement de la petite maison. Sous un carport en toile tendue est garée une Jeep Wrangler boueuse des années 1980, face à un mur de bois de chauffage empilé.

Saga sort son Glock de l’étui d’épaule et engage une balle dans la chambre.

Ils s’arrêtent devant une pelouse terreuse qui monte légèrement vers la maison. Saga quitte la voiture sans un mot, tient son arme contre elle, dirigée vers le sol, et marche à grandes enjambées.

Derrière elle, Nathan claque la portière.

Elle est assez certaine que Jurek ne se trouve pas ici, ça ne collerait pas avec son mode de fonctionnement, ce serait beaucoup trop facile à pister.

Elle bifurque sur le côté et ouvre l’œil, à la recherche de terre nue, de traces de tombes récemment creusées. Son regard va vers les bordures du terrain, derrière l’abri de voiture, revient aux buissons dégarnis qui se serrent contre les murs.

Sans attendre Nathan, elle contourne le bâtiment et se retrouve à l’arrière ombragé. Le sol est plus sec ici, parsemé de cônes de sapin allongés.

Sur la pelouse qui s’étend jusqu’à la lisière sombre de la forêt poussent deux énormes sapins aux branches lourdes et déformées.

Un escabeau est renversé dans l’herbe derrière le plus grand.

Saga passe devant une brouette pleine d’eau et jette un œil dans une petite serre remplie de plantes mortes. Elle ne voit rien qui indiquerait des tombes, pas de champ de pommes de terre, pas de parcelle remuée.

— Saga ? Qu’est-ce qu’il y a ? demande Nathan qui arrive au coin.

— Ils peuvent être enterrés dans la forêt.

— Je comprends ce que tu ressens, mais on va faire les choses dans l’ordre, on va commencer par parler avec Cornelia.

Nathan retourne à l’avant de la maison mais Saga s’attarde un moment, fouillant du regard l’espace entre les troncs.

Alors qu’elle s’apprête à le suivre, elle entend un crépitement à la bordure de la forêt qui la fait immédiatement se retourner. Elle lève son arme, serre la détente pour dépasser le premier cran et focalise le regard, à l’affût de mouvements.

Elle ne voit que des troncs de sapins.

Le bruissement se fait de nouveau entendre. Un animal sans doute, peut-être un hérisson. Elle s’approche lentement de la forêt, se fige et parcourt du regard les troncs d’arbres, les fourrés et les buissons touffus.

Revenant sur ses pas, elle s’arrête de nouveau un instant pour scruter l’endroit où le bruit a retenti avant de poursuivre et de revenir côté façade principale de la maison.

Nathan sonne à la porte d’entrée et fait un pas en arrière quand Saga le rejoint. Elle remarque un panneau indiquant Cabinet d’infirmière.

Cornelia a eu un cabinet privé chez elle.

Nathan appuie encore une fois sur la sonnette dont le carillon s’entend nettement à travers les murs. Il attend un instant avant de vérifier si la porte est fermée à clé.

Elle s’ouvre aussitôt sans un bruit en pivotant sur ses trois gonds.

— Range ton pistolet, dit-il à Saga.

Elle essuie sa paume moite sur son jean mais garde l’arme à la main quand elle le suit dans une salle d’attente au sol en PVC gris clair, meublée d’un téléviseur, de deux canapés qui semblent loin d’être confortables et d’un porte-revues.

Ils traversent la pièce, jettent un regard dans les toilettes et franchissent la porte d’un cabinet médical.

La fenêtre est garnie de deux grands éventails disposés pour cacher l’abri de voiture. Le soleil atteint tout juste les cimes des arbres. Les vitres sont sales et des mouches mortes jonchent l’appui de fenêtre.

Devant un des murs se trouve une table d’examen recouverte d’un drap en papier ouaté, devant un autre, un bureau avec ordinateur, téléphone et imprimante laser.

Derrière le bureau il y a une porte avec une fenêtre au verre dépoli à hauteur de visage.

Aucune lumière ne filtre à travers la vitre.

Saga voit son propre reflet telle une ombre brumeuse quand elle approche et ouvre la porte. Dans l’obscurité, elle n’aperçoit qu’une brillance métallique dans la dernière clarté du soir.

Elle tâte le mur et l’idée que quelqu’un pourrait se trouver là, en train de l’observer, lui passe par la tête. Ses doigts trouvent l’interrupteur, elle allume et lève son pistolet.

Elle pénètre lentement dans la pièce et sent un frisson parcourir son dos devant ce qu’elle découvre.

Le salon de Cornelia avec cheminée à foyer ouvert a été transformé en salle d’opération. Les rideaux sont tirés et maintenus fermés avec des pinces à linge.

Des grains de poussière en suspension dans l’air scintillent à la lumière du plafonnier.

Nathan s’arrête à côté de Saga et observe le matériel médical d’occasion.

La table d’opération n’a peut-être que dix ans d’âge, mais l’électrocardiographe n’est même pas digital, il trace les courbes sur un ruban de papier quadrillé.

Un scialytique rond monté sur pied jouxte une tige porte-sérum et une table roulante en acier inoxydable sur laquelle sont disposés un capnographe et des obus d’oxygène, des bouteilles de dioxyde de carbone et d’autres gaz à usage médical.

— Tout ça me semble un peu trop sophistiqué pour un cabinet d’infirmière, dit Nathan.

— Je commence à comprendre où on a mis les pieds, réplique Saga.

48

L’arme au poing, Saga traverse la salle d’opération et pousse la porte d’une petite chambre attenante. Le lit est recouvert d’un couvre-lit fait au crochet. Un pilulier rempli de médicaments est posé sur la table de chevet à côté d’une bible.

Ils se rendent dans la cuisine meublée d’une table en pin et de quatre chaises à barreaux garnies de coussins rouges. Au-dessus du plan de travail est fixée une étagère à l’ancienne avec de petits tiroirs pour ranger farine, sucre et flocons d’avoine. Une tasse avec un fond de café desséché et une assiette pleine de miettes de biscuits sont posées dans l’évier.

— Il l’a enlevée, constate Saga.

— Amanda sera là avec les chiens dans une heure, dit Nathan.

Saga baisse son arme, hésite quelques secondes avant de la ranger. Elle va lentement à la fenêtre et regarde le jardin avec l’énorme sapin à côté de l’escabeau renversé dans l’herbe.

Ce n’est pas une forêt immense, quelques centaines d’hectares tout au plus, mais la nuit a commencé à tomber et les recherches vont prendre du temps.

Ils retournent dans le salon et s’arrêtent devant le grand plastique qui a été étalé sur la moquette sous la table d’opération.

— On fait venir la scientifique ? demande Nathan.

— Oui, soupire-t-elle.

Saga tourne les yeux vers les rideaux fermés. Le rai de lumière a presque disparu. Quelqu’un pourrait très bien se tenir dehors et les observer à leur insu.

— C’est donc ici que Jurek a atterri après tes coups de feu, dit Nathan.

Saga hoche la tête, puis s’approche d’une haute armoire avec une porte vitrée dans laquelle sont rangés des scies, des bistouris, des aiguilles à suture courbes et des pinces chirurgicales. Sur la plus haute étagère est posé un registre relié désuet.

Elle perçoit l’odeur piquante de désinfectant quand elle ouvre l’armoire et prend le carnet.

Dans la colonne “jour d’arrivée”, Cornelia a noté la date où Saga avait, croyait-elle, tué Jurek Walter, et dans la colonne “nom et adresse”, elle a inscrit “Andersson”.

Le nom de famille le plus courant en Suède.

Suit une synthèse des quatre premiers mois sur quinze pages manuscrites, puis trois pages de descriptions épisodiques du traitement jusqu’à l’été.

Saga et Nathan se tiennent côte à côte et lisent le récit de ce qui s’est déroulé dans cette pièce. Ils sont tous les deux de plus en plus stupéfiés de constater à quel point les hypothèses de Joona se révèlent exactes.

Cornelia fumait une cigarette sur un parking dans la réserve naturelle au sud du lac Bergasjön quand son chien a flairé quelque chose. Un corps avait été charrié par les courants et s’était échoué sur le bas-fond caillouteux juste avant la large courbe du cours d’eau.

Elle croit qu’il est mort quand elle recule avec sa Jeep en bas de la faible pente et entre dans l’eau. Ce n’est qu’en soulevant l’homme sur le plateau qu’elle comprend qu’il est vivant.

En dépit de l’hypothermie et des graves blessures qu’il a subies, il réussit d’une façon ou d’une autre à la dissuader de le conduire à l’hôpital.

Les blessures par balle mettent la puce à l’oreille de Cornelia et elle comprend qu’il est recherché par la police. Mais elle considère probablement que c’est son devoir de tenter de lui sauver la vie.

Elle lui apprend qu’elle est infirmière, qu’elle est en mesure de le panser suffisamment pour qu’il supporte le transport chez un médecin de confiance mais, arrivé chez elle, il lui demande de pratiquer elle-même les opérations nécessaires.

Elle n’a pas noté de quelle façon elle s’est procuré le matériel, elle avait peut-être encore les clés de l’entrepôt de stockage de l’hôpital.

Dans le cahier, elle rend scrupuleusement compte des paramètres vitaux du patient.

Il a trois traumas physiques graves et plusieurs mineurs.

Tous les impacts de balle que Saga a cités y sont consignés.

Deux ou trois projectiles à haute vélocité ont traversé le lobe supérieur gauche du poumon et fracturé l’omoplate.

Cornelia lui explique qu’elle ne sait pas pratiquer l’anesthésie générale mais le patient répond qu’il n’accepterait même pas un antalgique léger.

Il perd connaissance plusieurs fois au cours des interventions chirurgicales qui vont suivre.

Elle décrit l’état du patient comme critique jusqu’à ce qu’elle ait sauvé le poumon et stoppé l’hémorragie du bras.

— Elle lui a transfusé son sang à elle… elle est du groupe O, elle savait qu’elle pouvait lui donner son sang, indépendamment de son groupe à lui, dit Saga.

— Incroyable, chuchote Nathan.

Dans la nuit, elle commence à opérer sa main blessée. De grandes parties ont été déchiquetées par la balle, arrachées.

Lésion traumatique de l’artère avec rupture complète. Il n’y a aucune possibilité de sauver le membre.

— Elle lui a amputé la main, chuchote Saga.

Pas à pas, Cornelia décrit comment elle a sectionné le poignet manuellement avec une scie Gigli, abrasé les saillies osseuses, isolé des vaisseaux sanguins et des nerfs, posé des drains d’aspiration et façonné le moignon avec un lambeau de fascia et de peau.

— Pourquoi Jurek n’a pas détruit le journal ou brûlé la maison ou fait je ne sais pas quoi ? demande Nathan quand ils ont terminé la lecture du carnet.

— Parce qu’il sait que rien de ce qui est écrit là ne va nous conduire à lui avant qu’il ait mené à bien son plan, répond Saga. Jurek ne craint ni la prison ni l’hospitalisation en secteur fermé, ce n’est pas pour ça qu’il s’est évadé.

Elle sort de la maison et regarde la route qui s’enfonce dans la forêt.

Une corneille croasse au loin.

Elle jette un regard dans la Jeep sous l’abri de voiture puis fait le tour de la maison en décrivant une courbe. S’arrêtant devant la fenêtre aux rideaux fermés de la salle d’opération, elle se représente les étapes successives.

Très peu de temps après l’opération, Jurek a dû se mettre à la recherche d’un homme du même âge et de la même constitution que lui.

Il s’est probablement déplacé avec la Jeep de Cornelia bien avant qu’il soit complètement rétabli pour passer en revue des mendiants et des sans-abri.

Une fois l’homme compatible déniché, il l’a tué après lui avoir infligé les blessures par balle qu’il avait lui-même subies.

Peut-être a-t-il mis au point ce scénario dès le début, peut-être le plan a-t-il pris forme quand il a été contraint de se faire amputer la main.

Malgré les fortes doses d’antibiotiques, Jurek a contracté une infection secondaire après l’amputation, qui a mené à la gangrène gazeuse, une nécrose à l’odeur nauséabonde.

Cornelia a lutté contre l’infection jusqu’au bout mais s’est finalement décidée à pratiquer une nouvelle amputation au-dessus du coude. À ce stade, Jurek a sans doute déjà mis à tremper dans la mer sa main et le torse de l’inconnu.

Au printemps, après la nouvelle amputation, Jurek a récupéré les membres dans l’eau et les a portés au frère de Cornelia, le bedeau. Il l’a obligé à photographier le torse, à sectionner le doigt de la main et à le plonger dans de l’alcool, avant de brûler les restes.

L’idée était probablement que le bedeau contacte la police au sujet du corps trouvé, mais avant d’avoir eu le temps de le faire, il a croisé Saga sur la plage.

Le vent traverse le branchage des arbres, des pommes de sapin tombent par terre.

Saga se tient immobile dans le jardin.

L’eau dans la brouette est devenue noire comme du goudron.

La Terre a eu le temps de tourner un petit peu sur son axe et les derniers rayons du soleil du soir éclairent le grand sapin sous un autre angle – Saga voit maintenant une nouvelle ombre sur l’herbe.

Sa forme révèle ce qui se cache de l’autre côté de l’arbre.

Un corps suspendu à une haute branche.

C’est pour cela que l’escabeau est renversé dans l’herbe.

Saga contourne le grand sapin et regarde la femme morte avec la corde autour du cou.

Cornelia s’est pendue.

Ses bottes en caoutchouc se trouvent par terre sous son corps.

Elle a du sang séché au bout des doigts et sur le devant du pull au niveau de la poitrine.

Son suicide doit remonter à trois semaines environ. Elle a renversé l’escabeau puis lutté instinctivement pour se détacher.

Elle est vraisemblablement morte avant que le bedeau ait gravé son message dans le couvercle du cercueil.

C’était lui qui était l’otage de Jurek pour obliger Cornelia à obéir – pas l’inverse.

Quand Cornelia s’est donné la mort, Jurek a cessé de fournir de l’eau et de la nourriture au frère.

C’est d’elle qu’il avait besoin, pas du bedeau.

Les dernières notes dans le journal de Cornelia concernent les tentatives de tester une prothèse mécanique avec préhension actionnée par câble.

C’est peut-être le moment où elle a compris qu’il avait le projet d’assassiner d’autres personnes et qu’elle avait sauvé la vie d’un abominable tueur en série.

49

Sept heures plus tard, le maître-chien dépose Saga dans Timmermansgatan. Elle rejoint son immeuble dans Tavastgatan au pas de course, monte rapidement l’escalier, entre dans son appartement, ferme à clé derrière elle, vérifie la porte puis tire les rideaux devant toutes les fenêtres.

Le ciel est noir au-dessus des toits d’immeubles.

Elle va dans la cuisine et commence à téléphoner à tous ses collègues qui participent aux recherches de son père. Aucun n’a obtenu de résultats pour l’instant mais l’un d’eux annonce qu’il aura la réponse de huit stations de base demain.

Saga résiste à l’envie de hurler et de l’injurier.

Au lieu de quoi elle lui explique calmement que son père a été enterré vivant, qu’il ne survivra peut-être pas à la nuit.

— Je t’en prie, essaie d’accélérer un peu, le supplie-t-elle. J’ai besoin d’avoir des résultats ce soir, c’est capital.

Elle raccroche, essuie ses larmes, enlève ses vêtements sales et les jette dans le panier à linge. Puis elle prend une douche rapide afin de nettoyer les plaies sur ses jambes et ses bras avant qu’elles s’infectent.

Les broussailles du sous-bois derrière la maison de Cornelia l’ont sérieusement égratignée.

La nuit avait eu le temps de tomber avant l’arrivée du maître-chien.

Depuis la véranda, Saga l’a regardée s’engager dans la clairière dans un vieux VW combi. Elle s’est arrêtée derrière la Jeep sous l’abri de voiture, est descendue et a lâché un sac à dos sur le sol avant d’aller ouvrir le hayon arrière.

Amanda était une femme assez grande d’une trentaine d’années. Elle avait un bonnet noir enfoncé sur ses cheveux blonds comme les blés, portait des vêtements de plein air noirs et de solides chaussures de marche à tige montante avec laçage de patins à glace.

Saga l’a rejointe dès qu’elle a donné à boire aux deux chiens de détection et lui a serré la main en la félicitant d’avoir trouvé le chemin.

Amanda avait un regard craintif, elle a détourné les yeux un peu trop rapidement avant de présenter ses chiens, un berger belge et un retriever noir, deux femelles.

Billie était entraînée pour trouver des morts, sentir l’odeur de cadavre et de vieux sang. Sa tête était noire alors que son garrot puissant était presque roux.

Ella, par contre, avait reçu un entraînement pour retrouver des personnes en vie, elle avait participé aux recherches en Italie après le dernier tremblement de terre.

Saga s’est accroupie pour parler à Ella, lui a entouré le cou en la grattant derrière les oreilles et lui a expliqué qu’elle devait absolument retrouver son père vivant.

La chienne se tenait immobile, écoutait et remuait la queue.

Bien que Saga ne soit pas habillée pour, elle a décidé de suivre Amanda et les chiennes dans la forêt. Il fallait qu’elle soit certaine que les bêtes ne se mettent pas à bâcler les recherches quand elles commenceraient à fatiguer, qu’elles ne négligent aucune odeur. Les lampes de poche de Saga et d’Amanda ne leur servaient qu’à voir où elles mettaient les pieds ; pour les recherches, elles faisaient confiance à l’odorat des chiens.

Il leur a fallu près de six heures pour explorer la forêt. Saga a déchiré son jean, ses cheveux se prenaient sans arrêt dans des branches fourchues.

Amanda avait posé un quadrillage sur une carte GPS, sur lequel elle pouvait marquer chaque section fouillée.

Elles sont arrivées jusqu’à Björknäs sans trouver de traces ni de Lars-Erik ni de Valeria.

Saga sentait le froid l’envahir quand elles se sont arrêtées. Elle a caressé les chiennes qui montraient des signes de fatigue. Ella avait la gueule écumante et remuait frénétiquement la queue, ce qui rendait Billie nerveuse, elle gémissait et dressait ses oreilles pointues.

Saga ferme le robinet de la douche et s’essuie, applique des pansements sur les plaies les plus profondes, met une culotte propre, un pantalon de velours confortable et un T-shirt délavé, puis elle enfile de nouveau le holster d’épaule garni de son pistolet.

Elle va chercher son gilet pare-balles et l’enfonce dans un sac en tissu, ainsi qu’un poignard et quelques boîtes de munitions.

Par terre devant la porte d’entrée, elle pose son casque de moto, sa combinaison et ses rangers.

Il faut qu’elle soit préparée s’ils retrouvent son père. Il faut qu’elle soit prête à passer à l’action s’ils reçoivent un tuyau, si quelqu’un a aperçu Beaver ou Jurek.

Elle ouvre l’armoire forte, en sort un petit Sig Sauer P290, le charge, chambre une cartouche, déverrouille la sûreté et l’attache avec du ruban adhésif argenté sous la table de la cuisine.

Après quoi elle s’oblige à rester complètement immobile.

Voilà qu’elle se comporte comme Joona.

Si quelqu’un la voyait en ce moment, il penserait qu’elle est devenue paranoïaque.

Il faut qu’elle rassemble ses esprits, qu’elle ait les idées claires.

Pellerina est en sécurité.

Elle se le répète plusieurs fois.

Pellerina est en sécurité et, pour sa part, elle n’abandonnera pas avant d’avoir retrouvé son père.

La situation est terriblement compliquée, mais elle saura la gérer.

Un jour, il n’en restera que des souvenirs. Des souvenirs douloureux qui s’estomperont au fil du temps.

Saga sort un cubitainer du garde-manger, se sert un verre de vin rouge, observe la surface sombre et tremblante avant de boire une gorgée.

Elle s’installe à la table de cuisine, sirote encore un peu de vin, sort le téléphone d’occasion avec la carte prépayée et appelle Pellerina, bien qu’elles se soient déjà parlé deux fois au cours de la journée. Elle n’a pas encore dit à sa sœur que venir la voir serait trop dangereux. Elle ne veut pas l’inquiéter, mais elle sait qu’une seule visite pourrait révéler l’adresse secrète.

Pellerina lui manque, elle voudrait pouvoir la câliner et la taquiner, mais elle ne cédera pas.

— Sabrina est super gentille, dit Pellerina de sa voix légèrement essoufflée.

— Tu crois que tu réussiras à dormir, si elle veille sur toi ?

— Pourquoi, tu n’y arrives pas toi ?

— Il faut que je travaille.

— La nuit ?

— Dis-moi que ça ira.

— J’ai douze ans.

— Je sais, tu es grande maintenant.

— On peut se dire bonne nuit tout de suite, si tu dois travailler.

— J’ai le temps de parler encore un moment.

— Y a pas de problèmes, tu sais.

— Bonne nuit, Pellerina, je t’aime.

— Saga ?

— Oui.

— Je me demande un truc, dit Pellerina à mi-voix avant de se taire.

— À quoi tu penses ?

— C’est pour que les filles clowns ne puissent pas me prendre que je dois rester ici ?

50

Saga vérifie que sa porte d’entrée est bien verrouillée puis elle place la gaine avec le pistolet sous le deuxième oreiller du lit double.

Il lui a fallu près d’une heure pour calmer Pellerina, qui a fini par accepter qu’elles se disent bonne nuit.

D’abord elles ont parlé des filles clowns qui ne sont qu’une invention, puis Saga a orienté la conversation sur le film La Reine des neiges mais, au moment de raccrocher, Pellerina s’est mise à la supplier de venir la chercher.

Saga a entendu que sa sœur pleurait encore au moment de raccrocher.

Elle éteint la lampe, roule sur le côté et repose la tête sur l’oreiller.

Sentant la fatigue peser, elle ferme les yeux, mais elle entend tout de suite l’accélération de son pouls dans l’oreille dès qu’elle se met à penser à son père.

C’est sa deuxième nuit dans une tombe.

La température va descendre en dessous de zéro, le sol va se durcir et le givre va scintiller dans l’herbe.

Il faut qu’elle le retrouve.

Et ensuite il faut qu’elle localise Jurek et le tue. Il se cache bien quelque part. Elle va le faire sortir de sa tanière et terminer ce qu’elle a commencé.

Saga vient juste de sombrer dans un sommeil profond quand elle rêve qu’une main rugueuse lui caresse la joue.

C’est sa mère qui est devenue une vieille femme. En comprenant qu’elle vit encore, Saga ressent une immense reconnaissance.

Elle essaie d’expliquer combien ça lui fait plaisir.

Sa mère la fixe, secoue la tête, marche à reculons dans la pièce, se cogne le dos à la fenêtre avec le store baissé et le cordon s’emmêle autour de son cou.

Saga est arrachée au sommeil et ouvre les yeux. La chambre est plongée dans le noir. Elle n’a dormi qu’une heure.

Elle cille et se demande ce qui l’a réveillée. Son téléphone est en train de charger, l’écran est noir.

Elle décide d’essayer de se rendormir quand elle aperçoit la mince silhouette assise dans le fauteuil à côté de la fenêtre.

Elle pense d’abord que c’est son père qui est revenu, puis la peur passe à l’attaque, l’adrénaline monte et se répand dans son système nerveux.

Elle comprend qui c’est.

Son cœur cogne et elle glisse précautionneusement la main sous l’autre oreiller, mais son pistolet ne s’y trouve plus.

— Petite sirène, toujours aussi redoutable, dit l’homme sur le fauteuil.

C’est une voix qu’elle n’oubliera jamais, une voix qu’elle a maintes fois entendue dans ses cauchemars.

Le siège grince quand il se penche, allume le lampadaire et la regarde.

— Et toujours aussi belle, poursuit-il.

Les yeux clairs et le visage ridé de Jurek Walter sont tournés vers elle.

Il est assis le dos droit, avec le pistolet et le holster de Saga sur les genoux. Une profonde cicatrice lui barre la joue, une de ses oreilles est partiellement mutilée. Il porte une chemise à carreaux. La main en plastique de la prothèse, toute lisse, a l’air d’une main de poupée comparée à sa puissante main droite.

Saga se redresse doucement dans le lit. Son cœur bat si fort que sa respiration se fait saccadée. Elle sait qu’elle doit absolument se calmer, qu’elle doit jouer le jeu jusqu’à ce qu’elle puisse mettre la main sur le pistolet dans la cuisine.

— J’ai cru te tuer cette fois-là, dit-il. J’étais pressé et j’ai bâclé le travail.

— Moi aussi, j’ai cru te tuer, répond-elle en avalant sa salive.

— Tu as bien failli.

— Oui, j’ai lu les exploits de Cornelia. Mais je ne comprends pas pourquoi tu acceptes de passer par tout ça, tu aurais pu aller à l’hôpital, être correctement soigné, sans avoir mal.

— La douleur ne me fait pas peur, elle fait partie de la vie, dit-il calmement.

— Quand est-ce que tu auras terminé, quand est-ce que ça s’arrêtera enfin ? demande-t-elle, et des frissons la parcourent quand les yeux clairs de Jurek se posent de nouveau sur elle.

— S’arrêter ? Je vis pour rétablir l’ordre… et je suis infatigable. On m’a spolié et ça a créé un vide qu’il convient de combler.

— Je vois, réplique-t-elle dans un souffle.

— Il fallait absolument que je survive… Joona m’a pris mon frère, et je suppose que tu comprends que je vais lui prendre tout ce qu’il a.

On dirait presque que cette idée le fait sourire pendant quelques secondes. Ses rides se creusent comme si un filet se tendait sur son visage.

D’après ce qu’il dit, il croyait l’avoir tuée cette fois-là. C’est vrai qu’il l’avait frappée très violemment, au point qu’elle avait perdu connaissance, mais Saga est certaine qu’il n’a pas cru l’avoir tuée.

Quelque chose l’a poussé à la laisser en vie.

Et quelque chose le pousse à vouloir lui faire croire que c’était une erreur.

Elle doit garder en tête que Jurek ment tout le temps. Mais qu’on croie à ses mensonges ou qu’on les démasque, on est pris au piège.

Il faut qu’elle se concentre sur une seule chose : gagner la cuisine avec suffisamment d’avance pour atteindre le pistolet.

— Tu passes toujours le doigt sur ton sourcil gauche quand tu réfléchis, constate-t-il.

— Excellente mémoire, dit Saga en baissant la main.

— Tu sais, j’ai remarqué que tu m’avais vu à travers les paupières quand je suis entré dans la chambre… Si seulement tu t’étais réveillée, tu aurais eu ton Glock à la main…

Jurek s’interrompt, se lève, va d’un pas tranquille à l’armoire forte et enferme l’arme à clé.

— N’est-ce pas qu’il est fascinant, ce détail dans l’évolution de l’homme que constituent nos minces paupières, poursuit-il en se retournant vers elle. Nous voyons des changements de lumière quand nous les fermons, des mouvements, des silhouettes… et le cerveau enregistre les perceptions visuelles pendant notre sommeil.

Saga détourne le visage pour ne pas montrer combien elle est bouleversée. Il ne faut pas qu’elle perde son sang-froid maintenant, elle doit garder son calme, mais elle n’arrive pas à comprendre comment il peut connaître ses secrets.

Quand elle était petite, elle avait souvent du mal à s’endormir parce qu’elle écoutait le moindre bruit et enregistrait le moindre changement à travers ses paupières.

Dès qu’elle avait l’impression de distinguer quelque chose, elle était obligée d’ouvrir les yeux et d’examiner la chambre.

Elle n’a jamais parlé de ce trouble obsessionnel à personne, même pas à un petit copain, elle ne l’a jamais noté dans un journal intime.

Presque tous les enfants ont des obsessions, mais ce qui rend ce souvenir si douloureux, c’est qu’elle a plus tard compris que son idée fixe était liée à un besoin réel de survie. Quand sa mère avait ses crises maniaques, elle s’imaginait toutes sortes de complots, voyait des ennemis partout et devenait agressive.

Saga devait absolument se réveiller si sa mère se glissait dans sa chambre la nuit, pour pouvoir la tranquilliser.

Elle sait que Jurek la provoque. Elle doit rassembler ses esprits et poursuivre la conversation sans se laisser piéger.

Il veut lui faire croire qu’il est capable de voir dans son âme.

Ce qui est faux, évidemment.

Il faut qu’elle se serve de sa tête.

Elle lui a peut-être parlé des paupières dans l’unité sécurisée de l’hôpital psy, quand elle était sous médicaments.

On lui donnait du Trilifan et du Seropram, du Valium en intraveineuse et du Haldol en intramusculaire.

Ce traitement lui a sans doute fait perdre son discernement, il a pu provoquer des trous de mémoire.

C’est la seule explication logique, et elle est suffisante. Elle croise son regard encore une fois. Ses yeux clairs la scrutent, comme s’il essayait de déterminer l’effet de ses paroles.

— Ta sœur s’était cachée derrière le rideau, dit-il. Je l’ai compris après… très bien, c’est toi qui le lui as appris.

— Qu’est-ce que tu fais ici, au juste ? demande-t-elle.

— Tu tiens vraiment à le savoir ?

51

Saga écarte la couverture, pose les pieds par terre et se lève. Elle n’est pas obligée de jouer selon les règles de Jurek.

— Reste assise, dit-il.

Sa seule préoccupation est de rejoindre la cuisine, de récupérer le pistolet sous la table et de lui tirer une balle dans chaque cuisse.

Quand il sera tombé, quand il sera allongé par terre, elle tirera une balle dans son bras valide.

Alors, il sera quasiment inoffensif.

Elle le laissera saigner dans la baignoire jusqu’à ce qu’il lui donne ce qu’elle veut. Il parlera et dès qu’elle saura où se trouve son père, elle le tuera.

— Je vais juste boire un peu d’eau, murmure-t-elle, se tournant vers la porte.

Elle a toujours en tête les conseils de Joona : n’attends pas, tue-le tout de suite, dès que tu en as l’occasion. Il avait dit que, si son père ou sa sœur étaient enlevés, les chances de les retrouver en vie diminueraient si elle écoutait Jurek, même si elle avait le dessus.

Jurek se lève quand elle traverse la chambre. Il la suit du regard, ses yeux s’attardent sur son visage, son cou, les pansements sur ses avant-bras.

— Reste ici, dit-il.

Saga se tourne vers lui, se gratte le ventre et croise son regard.

— Je n’ai pas l’intention d’essayer de fuir, dit-elle avec un sourire avant de continuer sans se presser.

Il lui emboîte le pas, elle n’arrive pas à déterminer de quelle avance elle dispose. La lumière du lampadaire fait glisser son ombre sur le mur, suivie de près par celle de Jurek.

Sans s’arrêter, elle ouvre la porte de la chambre d’un léger coup d’épaule et traverse le couloir.

En arrivant dans le vestibule, elle comprend qu’il se trouve juste derrière elle. Il n’a pas l’intention de la laisser aller seule dans la cuisine.

Elle regarde la porte d’entrée fermée, les vêtements et le casque sur le tapis.

Si elle court, elle pourra peut-être le semer et attraper son arme.

Comme la porte de la cuisine est fermée, elle hésite, et l’instant s’évanouit. En passant devant la commode où sont posées les clés et la bougie parfumée, elle entend la respiration de Jurek derrière elle.

Tranquillement, elle ouvre la porte de la cuisine, allume, va vers le plan de travail sans un regard pour la table et ouvre le robinet.

Il l’observe pendant qu’elle attend que l’eau refroidisse. Elle remplit un verre, se tourne vers lui et boit.

La chemise à carreaux en flanelle pend sur la main artificielle tandis que la manche droite est remontée jusqu’au coude. Jurek a été façonné par ses années dans l’armée et son travail de mécanicien. Elle regarde sa main singulièrement puissante, ses muscles, les veines saillantes de son avant-bras ridé.

En jetant un rapide coup d’œil vers la table, elle voit qu’une des chaises est mal positionnée. Il faudra qu’elle la repousse pour avoir accès à l’arme.

Saga boit encore un peu puis indique la table d’une main, tenant le verre humide dans l’autre.

— On ne pourrait pas s’asseoir ici plutôt ?

— Non.

Le pistolet est si léger qu’un seul bout d’adhésif a suffi pour l’attacher. Ça va lui épargner de précieuses secondes. Même si le gros scotch reste collé à la crosse quand elle arrache le pistolet, il ne bloquera pas le mécanisme au moment où elle tirera.

Jurek va prendre un verre dans le meuble au-dessus du plan de travail. Elle se déplace un peu vers la table.

À la seconde où elle entend l’eau du robinet couler, elle fait quelques pas rapides et silencieux vers l’arme cachée. Elle pose le verre, éloigne la chaise d’une main et tend l’autre sous la table. Elle a juste le temps de sentir le pistolet sous le bout de ses doigts quand il bondit et la pousse avec une force inouïe.

Elle est projetée par-dessus deux chaises contre le mur, qu’elle heurte avec l’omoplate et l’arrière de la tête, elle s’affaisse sur un genou et tente de prendre appui sur la table pour se relever.

Le bocal en verre avec les céréales s’écrase par terre.

Il la tire en arrière par les cheveux, abat la prothèse sur son oreille avec une telle force qu’elle trébuche sur le côté, renverse une chaise et fait quelques pas titubants pour ne pas tomber.

Le coup résonne dans ses oreilles.

Il assène un autre coup, mais Saga esquive et lui envoie un crochet du droit au visage.

La main valide de Jurek l’attrape par le cou et lui serre la gorge. Il l’attire contre lui et la frappe sur la joue et le cou avec la prothèse rigide. La vue de Saga se brouille.

Il agit sans aucune colère, avec une efficacité effarante.

Elle a l’arcade sourcilière ouverte, du sang coule sur sa joue.

La tenant toujours par le cou, il la tire sur le côté et la frappe encore. Elle essaie de se protéger avec la main et se rend compte que ses jambes sont en train de céder.

Elle prend un coup sur la tête, tombe et se cogne la tempe contre le plancher.

Un vide bourdonne en elle.

Elle sent des picotements dans les orteils.

Elle cligne des yeux mais ne voit rien.

Elle comprend vaguement que Jurek la ramène dans la chambre en la traînant par les cheveux.

Il l’assied dans le fauteuil, enlève sa ceinture, la passe autour de son cou et l’attache aux barreaux derrière le coussin du dossier.

Elle n’arrive pas à respirer.

Saga le devine devant elle, debout, immobile, il la scrute. La prothèse s’est détachée pendant son accès de violence et pend librement par ses courroies dans la manche de chemise.

Elle essaie de glisser les doigts sous la ceinture pour élargir la boucle, lutte pour faire entrer de l’air dans ses poumons, donne des coups de pied, tente de renverser le fauteuil mais ne réussit qu’à heurter le mur.

Son champ de vision rétrécit et elle entrevoit quelques images sautillantes de Pellerina contre un ciel blanc avant que Jurek desserre la ceinture autour de son cou.

Elle tousse, se penche en avant et crache des glaires ensanglantées.

— Relève-toi, dit-il à voix basse.

Elle redresse le dos et tousse encore. Son visage et son cou sont atrocement douloureux. Debout devant la bibliothèque, Jurek retire avec les dents le scotch argenté du petit pistolet.

La vision de Saga est toujours instable, trouble.

En trois grandes enjambées, il vient devant elle, comprime brutalement ses joues, enfonce le court canon dans sa bouche et presse la détente.

L’arme émet un petit clic, elle n’est pas chargée, il a enlevé les cartouches.

Elle halète et sent la sueur couler entre ses seins.

— Je ne sais pas où se trouve Joona, parvient-elle à articuler.

— Je l’avais compris, réplique Jurek. Tu ne sais même pas dans quelle partie du monde il est en ce moment, je le connais, il ne dit rien à personne, c’est le seul moyen… Si je pensais qu’il y avait la moindre infime possibilité que tu saches quoi que ce soit au sujet de Joona, je n’hésiterais pas à te découper le visage par petits bouts.

— Dans ce cas pourquoi as-tu enlevé mon père ?

— Je n’ai pas de mauvaises intentions. J’en ai presque terminé avec toi, tu m’as aidé à sortir de l’unité sécurisée, c’était ta seule fonction.

Saga essuie le sang de sa bouche du dos de la main. Sous le choc, elle tremble de la tête aux pieds.

— Alors qu’est-ce que tu fais ici ?

— Mon frère n’a pas de tombe, pas de sépulture, dit-il. Je veux juste savoir où il se trouve.

— Ils ont peut-être répandu ses cendres dans un jardin du souvenir, propose Saga d’une voix rauque.

— J’ai essayé de me renseigner.

— Je n’en ai réellement pas la moindre idée. Dans certains cas particuliers, ils gardent le lieu secret pour éviter que la personne fasse l’objet d’un culte, et…

— Ça se peut, mais moi, je veux savoir où il se trouve, persiste Jurek. Ça doit être consigné quelque part… J’ai beau ne pas croire en Dieu, j’aimerais quand même enterrer mon frère, pour mes parents… Igor a eu une vie difficile, les années à l’orphelinat de Kouzminki l’ont brisé… puis l’institut Serbski a fini de l’achever…

— Je suis désolée pour vous, chuchote Saga.

— Tu jouis d’un accès quasiment illimité aux archives de la Säpo et de la NOA, dit-il lentement. Je te donne ton père contre mon frère.

— Je veux mon père vivant.

Les rides de Jurek se creusent en un semblant de sourire.

— Je veux mon frère vivant… Mais je me contenterais d’un document qui indique où il est enterré.

Saga hoche la tête. Si Jurek a pu réagir si vite dans la cuisine, c’est parce qu’il ne regardait pas le filet d’eau en remplissant son verre – ce n’était qu’un piège pour trouver l’arme cachée.

— Tu vas faire ça pour moi, poursuit-il. Même si tu dois déclassifier des documents, même si tu dois enfreindre des règles.

— Oui, chuchote-t-elle.

— Demain… à peu près à la même heure, nous nous retrouverons quelque part.

— Comment je saurai où ?

— Je t’enverrai un texto.

52

Dès que Jurek est parti, Saga ferme la porte à clé, va clopin-clopant à l’armoire forte prendre son Glock, s’assure que l’arme est chargée et enfile le holster. Elle vérifie la porte et les fenêtres encore une fois, regarde dans la penderie et sous le lit, puis va dans la salle de bains pour examiner ses blessures.

Elle se lave le visage, se rince la bouche, s’essuie, jette la serviette pleine de sang dans la baignoire, s’assied dans le lit avec son ordinateur en laissant toutes les lampes allumées et commence à parcourir la base de données de la Säpo.

Au bout de trois heures, elle abandonne.

C’est le matin.

Elle ne trouve aucune information sur le lieu où a été enterré le frère jumeau de Jurek Walter.

Saga sent à quel point son corps est douloureux quand elle sort du lit, enfile un jean et un pull souple.

Avant de quitter son appartement, elle s’applique à essayer de maquiller les bleus sur son visage et autour de son cou.

*

La grande salle dédiée aux enquêtes à la NOA est vide. Saga longe la carte d’Europe qui couvre presque un mur entier et s’arrête devant les photos floues de Beaver extraites du film de surveillance biélorusse.

Chaque détail qu’ils ont examiné a pris une tout autre signification maintenant qu’ils savent que c’est Jurek qui a tout orchestré.

Ils croyaient chasser un tueur qui nettoyait la société, qui se voyait comme une sorte de super-héros. Alors qu’en réalité, Beaver est un esclave, un boucher domestiqué.

Saga entend des voix dans le couloir. C’est Nathan qui échange quelques mots avec un collègue en attendant son expresso devant la machine à café.

L’enquête préliminaire est tout à coup devenue la plus importante du pays, et ils vont bientôt se réunir avec la cellule de crise. On leur a donné des ressources quasi illimitées, mais Saga sait que ce n’est pas ça qui va sauver son père.

Il faut qu’elle trouve les restes du frère jumeau.

Nathan entre et lâche son lourd sac par terre avant de la regarder.

— Qu’est-ce qui t’est arrivé ? demande-t-il en posant sa tasse sur la table.

— Tu sais, j’ai accompagné Amanda et les chiens dans la forêt… Je n’avais pas les bonnes fringues.

— On dirait que tu sors d’un match de boxe.

— C’est aussi un peu ce que je ressens, réplique-t-elle en détournant la tête.

Nathan boit une gorgée de café puis il s’assied.

— J’ai fait un saut à la médecine légale, j’ai pu récupérer deux rapports.

— Tu as eu le temps de les lire ?

— Feuilleter seulement, mais les légistes semblent assez certains quant à la cause de la mort de Cornelia.

— Elle s’est pendue elle-même ?

Nathan sort de son sac un grand classeur en tissu bleu, l’ouvre et en retire deux comptes rendus d’autopsie médicolégaux préliminaires. Il chausse ses lunettes de lecture, tourne les pages d’un des rapports et suit les lignes avec l’index.

— Voyons voir, murmure-t-il. Oui, c’est ça, je te lis : “Le mécanisme du décès est une occlusion totale d’une artère cérébrale.”

— Je peux voir ?

Saga s’assied sur le bord de la table et commence à parcourir les dossiers. Elle s’arrête après avoir lu que le bedeau est resté dans la tombe derrière son logement sur Högmarsö pendant au moins trois mois, mais qu’il est mort de déshydratation une semaine après le suicide de Cornelia.

— Le frère et la sœur aidaient Jurek chacun de son côté et maintenant ils sont morts tous les deux, dit-elle en se laissant glisser de la table.

Elle songe à tous les accords que Cornelia et Erland ont dû conclure avec Jurek. Ce sont peut-être leurs tentatives de lui être utiles afin de sauver leur peau qui ont finalement causé leur perte.

Ils ignoraient totalement à quel point il était dangereux.

Joona avait dit que chaque arrangement conclu avec Jurek ne faisait que vous enfoncer davantage dans la nasse.

Saga visualise un instrument de pêche traditionnel dans des eaux peu profondes, avec ses anneaux en bois qui forment un entonnoir sans retour possible. Chaque segment est conçu de sorte qu’il soit facile pour le poisson d’y entrer, mais pratiquement impossible d’en sortir.

Le téléphone de Saga signale l’arrivée d’un message. C’est une note comme quoi la police a lancé un avis de recherche au niveau national et qu’Interpol a été associé à l’enquête.

— Avis de recherche national, annonce-t-elle à voix basse.

— Je l’ai appris, oui.

— Ils n’ont toujours pas identifié Beaver ?

— Non.

Saga s’approche de la carte de la forêt de Lill-Jan et de la zone industrielle d’Albano. Elle regarde le tracé de la voie ferrée et les lieux de découverte des corps. C’est ici qu’autrefois Jurek gardait enterrées vivantes un grand nombre de victimes.

Elle fixe les repères sur la carte et essaie de comprendre comment il parvenait à retenir les emplacements de toutes ces tombes, éparpillées sur environ trois millions de mètres carrés.

Et ce n’était qu’un de ses champs funéraires.

Il a forcément eu des cartes quelque part ou des listes avec les coordonnées.

Pourtant, malgré les années de recherches, la police n’a jamais rien trouvé de tel.

Elle n’a même pas trouvé sa véritable adresse.

L’appartement correspondant à son domicile n’était à l’évidence qu’une façade.

Dans l’ancien logement pour travailleurs immigrés, où le frère se cachait, nulle trace de Jurek non plus. Des agents de la police scientifique et des équipes cynophiles ont fouillé la carrière entière, les bâtiments proches et les abris antiatomiques, mais c’était comme si Jurek n’y avait jamais mis les pieds.

— Au fait, Nathan, qu’est-il arrivé au frère jumeau de Jurek Walter ? demande-t-elle. Je veux dire son corps, il est où aujourd’hui ?

— Aucune idée, répond-il tout en étalant des photographies sur la table.

— Si le corps existe encore, j’aimerais y jeter un coup d’œil, dit Saga quand elle est sûre que sa voix ne tremblera pas. Pour vérifier ses blessures, tu sais, les cicatrices qu’il avait dans le dos.

Nathan hausse les épaules.

— Il existe un rapport complet de l’institut Karolinska et au moins mille photos dans les archives.

— Je sais, j’aurais juste aimé les voir de mes propres yeux, mais peu importe… Qui était responsable de l’autopsie ?

— Je ne m’en souviens pas, l’Aiguille probablement.

— Oui.

Nathan fait rouler sa chaise devant l’ordinateur fixe et ouvre une session, se tait pendant un petit moment, écrit quelque chose puis trouve la réponse en quelques clics.

— L’Aiguille, confirme-t-il.

— Tu me montres ? demande-t-elle en se plaçant derrière lui.

Il fait un geste vers l’ordinateur et s’écarte. Saga avance une chaise et commence à chercher des renseignements sur le corps, essayant de savoir si pour une raison ou une autre il a été conservé, mais elle ne trouve rien. Seulement des tableaux qui recensent la nature de chaque lésion, le poids et l’état de chaque organe.

Elle va appeler l’Aiguille dès qu’elle sera seule. Elle pourrait peut-être juste aller aux toilettes et appeler tout de suite ?

Du coin de l’œil, elle voit Nathan afficher sur le mur les anciennes photographies prises lors de la garde à vue de Jurek Walter.

Les photos le montrent de face et de profil.

Aujourd’hui, il est plus vieux, il a plus de cicatrices et son bras gauche n’est plus là. Mais le calme qui caractérise son visage ridé et ses yeux clairs n’a pas changé.

— La réunion va commencer, annonce Nathan.

Elle quitte la session ouverte de l’ordinateur juste quand son téléphone sonne.

— Bauer.

— Nous venons de trouver la voiture de ton père, dit une collègue d’une voix essoufflée comme si elle avait couru pour venir délivrer son message.

*

L’aéro-club de Barkarby, la route et le périmètre autour de la voiture de Lars-Erik sont bouclés. La police n’a trouvé aucune trace manifeste de violence, mais le téléphone brisé gisait dans la boue gelée à dix mètres du véhicule.

Les agents de la police scientifique ont fouillé les remises où sont stockés les équipements mécaniques, les hangars verts qui abritent de petits avions privés, le club-house et la piste d’atterrissage envahie de mauvaises herbes.

La battue pour retrouver Lars-Erik Bauer démarre sur le chemin de terre derrière les rubans de signalisation tremblants.

L’herbe d’hiver est durcie par le gel. Au-delà des cimes des arbres se dressent des immeubles de briques jaunes et rouges, comme de consternants spectateurs des recherches.

Saga n’a pas réussi à joindre l’Aiguille. Il se trouve dans l’avion qui le ramène d’une conférence à Melbourne, il n’atterrira qu’à vingt heures. La possibilité que l’Aiguille sache quelque chose sur le frère de Jurek est la seule chose qui empêche la panique de l’envahir.

Des policiers avec des chiens pisteurs et des volontaires de l’association Missing People forment de longues chaînes. Tous ont reçu la consigne de guetter des tuyaux qui sortent de la terre ou des endroits où le sol semble avoir été remué.

Quatre-vingt-dix personnes en gilet jaune s’élancent dans des étendues herbacées, à travers des bois, ils farfouillent avec des bâtons dans des fourrés denses, cherchent au bord des routes et le long des sentiers.

Quand elles font une pause après avoir franchi le terrain sablonneux et accidenté du circuit de motocross situé à proximité, Saga s’isole et appelle Randy. Il ne répond pas. Un lourd sentiment de solitude lui étreint la poitrine.

— Ils ont retrouvé la voiture de mon père, je vais participer à la battue jusqu’au bout… appelle-moi, s’il te plaît, dès que tu as mon message, dit-elle au répondeur, puis elle retourne prendre place dans la chaîne humaine et continue avec les autres vers le grand espace naturel de Järvafältet.

*

Il est huit heures du soir quand sa commande est prête dans le Bar à Falafels. Saga descend du haut tabouret et prend le sac en papier qu’on lui tend.

La fin de la battue a été sifflée à dix-huit heures trente sans qu’on ait trouvé de traces de Lars-Erik Bauer.

Saga sait qu’elle doit absolument découvrir où se trouvent les restes du frère de Jurek si elle veut revoir son père.

De retour dans son appartement, elle ferme la porte à clé, pose le sachet avec son repas sur la table de la cuisine, vérifie toutes les fenêtres, tous les placards, regarde sous le lit et derrière les portes intérieures, ferme les rideaux et éteint toutes les lampes inutiles. Puis elle appelle l’Aiguille.

— Je viens de rallumer mon téléphone, dit-il de sa voix nasillarde. L’avion a atterri, on est encore sur le taxiway.

— J’ai une question à te poser.

— Nous aurons terminé les autopsies demain ou…

— Écoute, le coupe Saga. Je t’appelle parce que c’est toi qui as fait l’autopsie du frère jumeau de Jurek Walter.

— Igor.

— Qu’est devenu son corps ?

— Je ne m’en souviens pas, marmonne l’Aiguille. Mais je suppose qu’on a suivi le protocole.

— Tu peux te renseigner ?

— Quelqu’un a volé le corps dans la chambre froide, dit-il d’une toute petite voix.

— Volé ?

— Juste quand nous avions terminé l’autopsie.

— Pourquoi quelqu’un aurait-il pris son corps ? chuchote-t-elle avant de se passer la main sur la bouche d’un geste stressé.

— Je n’en sais rien.

Saga avance de quelques pas qui ne servent à rien, tourne le dos à la fenêtre et sent la fraîcheur du dehors à travers la vitre.

— Ça peut être un hasard, tu crois ? demande-t-elle. Un bizutage d’étudiants en médecine ? Quelqu’un qui avait envie de posséder un cadavre ?

— Pourquoi pas ?

— Nils, bon sang, dis-moi ce que tu sais, c’est d’une importance vitale pour moi.

— Je ne sais rien, dit-il lentement. C’est la vérité… mais j’ai parlé du vol à la seule personne qui avait besoin d’être au courant… j’ai cru que ça allait le perturber, mais il est resté de marbre.

Elle fixe le vide devant elle, comprend qu’il fait allusion à Joona, que c’est lui qui pour une raison inconnue a subtilisé la dépouille.

— Tu as une idée de l’endroit où le corps se trouve aujourd’hui ?

— Je n’ai même pas essayé de le savoir puisque, dans la pratique, ça n’a aucune importance, dit l’Aiguille en toute honnêteté.

Ils raccrochent et Saga reste immobile dans le silence pendant quelques secondes.

Le corps s’est volatilisé.

Elle était si sûre que l’Aiguille pourrait l’aider, qu’il existait une explication plausible de ce qu’était devenue la dépouille d’Igor.

Son père est enterré vivant et elle n’a plus rien à offrir en échange de sa libération.

Saga sort du sachet la boîte en plastique contenant les falafels, prend des couverts et s’assied à la table de la cuisine.

Elle regarde son portable. Elle n’a pas appelé Pellerina aujourd’hui, elle n’a pas le courage de lui mentir encore. Il faut d’abord qu’elle sauve leur père.

53

L’obscurité ne va pas tarder à tomber sur les champs et les prés ; les couleurs du paysage se sont déjà diluées, elles semblent délavées.

Le vent souffle comme d’habitude du sud-ouest, les branches souples et nues du saule pleureur ondulent mollement.

Joona et Lumi ont la dernière garde avant la nuit, Rinus se repose dans sa chambre.

Ils se trouvent dans le centre de surveillance, la plus grande pièce du logement. Ils ont posé leurs mugs de café vides sur une boîte de munitions.

La vie quotidienne minutieusement réglée et les tâches monotones font que les jours et les nuits dans la planque sécurisée se confondent.

— Zone 2, dit Lumi, et elle repousse le volet d’acier devant l’ouverture.

Elle pose les jumelles sur la table en bois rudimentaire recouverte d’un feutre autocollant, se frotte les yeux et regarde l’heure.

La zone de surveillance 2 comprend les champs en direction d’Eindhoven et une serre éloignée.

Toutes les zones se chevauchent et sont ajustées à la complexité du paysage.

Il est impossible de surveiller l’ensemble des environs à tout instant, mais tant qu’ils suivent le plan, ils réduisent le risque que quelqu’un s’approche du hangar sans être repéré.

— Zone 3, dit Joona en jetant un œil sur sa fille.

Elle s’est assise, le regard rivé au sol.

— Dans quatre-vingt-dix minutes, on réveille Rinus, poursuit Joona.

— Je ne suis pas fatiguée, murmure-t-elle.

— Tu vas quand même en profiter pour aller dormir.

Sans répondre, Lumi se lève et passe devant la table où le téléphone de Joona est en train de charger.

Elle s’arrête face au grand moniteur de contrôle. L’écran divisé lui permet d’observer à la fois l’extérieur et l’intérieur du garage.

Les murs blindés lisses forment un tout dans l’obscurité.

Rinus a repeint la charpente abîmée sur laquelle la porte hydraulique avait frotté.

Le vantail de la vieille porte qui pend de guingois balance au vent.

Lumi revient, passe devant les volets des meurtrières donnant sur le garage et se rassied sur la chaise sans regarder son père.

— Tu as prévu qu’on reste cachés ici combien de temps ? finit-elle par demander.

Avec ses jumelles, Joona observe les environs par une des lucarnes, s’attarde sur un fourré touffu devant un fossé rempli d’eau.

— J’ai l’impression de me retrouver à Nattavaara, poursuit Lumi. Je veux dire, si Saga ne nous avait pas trouvés, nous y serions encore – pas vrai ?

Joona baisse les jumelles et se tourne vers elle.

— Qu’est-ce que je peux répondre à ça ?

— Je ne serais jamais allée à Paris.

Joona lève de nouveau ses jumelles et sonde la partie suivante de la section, le champ avec les sillons labourés et le bosquet où aboutit le couloir souterrain.

— Et si jamais ils n’ont pas écouté Nathan à la direction de la police ? lance Lumi dans son dos. Et s’ils ne te croient pas ? Je veux dire, dans ce cas, on n’a pas mis Valeria sous protection… Elle s’en est sortie comment alors ?

— Alors, elle ne s’en est pas sortie, réplique Joona.

— Mais tu t’en fous – je ne comprends pas.

— Je ne pouvais pas rester, j’étais obligé de partir pour…

— Pour me sauver – je sais.

— La zone 4 est à toi.

— Papa, dit Lumi en se levant. J’accepte tout ça parce que je l’ai promis, parce que c’est important pour toi, mais ça ne va pas fonctionner éternellement… J’ai déjà pris du retard à l’école, j’ai une vie sociale, ça craint, ton truc, ça ne sert absolument à rien, à tous les niveaux.

— Je peux me charger de tes zones, propose-t-il.

— Pourquoi tu ferais ça ?

— Si tu veux dessiner, lire, manger…

— Tu crois que c’est ça que je veux dire ? l’interrompt-elle. Que je préfère dessiner plutôt que de m’acquitter de mes tâches ?

— Ça m’est égal, je peux le faire.

— Moi aussi je peux le faire, dit Lumi, et elle attrape ses jumelles sur la table.

Elle passe devant Joona, s’arrête à la fenêtre près de l’armoire d’archivage et ouvre le volet coulissant.

À côté de l’extension affaissée du hangar, la descente de gouttière pointe comme une paille géante.

Un vieux pneu de tracteur traîne en bordure du pré. La lumière des voitures clignote sur une route secondaire entre des troncs d’arbres.

Tout est tranquille.

Lumi ferme son volet et pose les jumelles. Elle n’a pas la force de nommer la zone qu’elle vient de fouiller, elle traverse la pièce, écarte le rideau et sort.

Joona se déplace à la zone 5, regarde dans les jumelles et s’attarde sur la ferme voisine assez éloignée, avec le bus régional garé dans la cour.

Dans ses instructions à Nathan Pollock, il lui a demandé de fuiter des renseignements à la presse tabloïde dès que Jurek Walter serait mort et son identité confirmée à cent pour cent par l’Aiguille.

Au moins une fois par jour, Joona lit le moindre article des journaux en ligne mais, pour l’instant, il n’a rien trouvé. Pour l’instant, Jurek est en vie.

Joona sait de quoi il est capable.

À n’importe quel moment, il peut l’entendre chuchoter qu’il va prendre sa fille et sa femme, qu’il va le piétiner dans la boue.

En même temps, Joona comprend sa fille. Ces deux dernières années, elle a vécu une vie qui auparavant n’existait que dans ses rêves.

Pour elle, Jurek n’est pas une menace réelle.

Quand ils avaient quitté leur cachette à Nattavaara, il n’était pas mort, contrairement à ce qu’ils croyaient, et pourtant rien n’est arrivé à Lumi.

Elle a vécu comme n’importe quelle jeune femme libre.

Joona sonde encore une fois cette ferme éloignée avant de fermer le volet et de poser les jumelles.

Il a envie d’une tasse de café, écarte le rideau du palier et passe devant l’escalier du rez-de-chaussée. Quand il ouvre la porte de la cuisine, ses yeux sont agressés par la forte lumière.

Lumi se tient devant le plan de travail, le portable de Joona serré contre l’oreille. Ses joues sont rouges, elle lui adresse un regard de défi. Il se dirige droit sur elle, lui arrache le téléphone et coupe la communication.

— J’ai besoin de parler avec mon mec – et toi, tu peux pas juste…

Il jette l’appareil par terre et le détruit sous son talon.

— Putain, mais tu es complètement cinglé, crie-t-elle. Qu’est-ce qui cloche chez toi ? Tu fais comme si tu étais le plus cool du monde alors qu’en fait tu as la trouille, comme un vieux schnock qui se terre dans un foutu bunker avec un tas d’armes et de boîtes de conserve pour survivre à une putain de guerre qui n’existe pas.

— Pardon de t’avoir mêlée à ça mais je n’avais pas le choix, dit Joona avec une gravité tranquille. Il verse ensuite la dernière lichette de café dans un mug.

Lumi se cache le visage dans les mains et secoue la tête.

— Pour toi, tout ce que je fais est dangereux, murmure-t-elle.

— Je fais attention à toi, c’est tout.

Elle respire à fond, une inspiration tremblante.

— Je suis désolée d’avoir crié comme ça, mais ça m’énerve tellement, ça marche pas ton truc, il y a de quoi devenir claustrophobe, je te jure, dit-elle à voix basse en s’asseyant à la table.

— On n’a pas le choix, répond Joona, qui boit le café amer.

— Je ne t’ai pas parlé de Laurent, poursuit-elle d’une voix plus calme. J’ai une relation avec lui et il est très important pour moi.

— Il est artiste, lui aussi ?

— Il fait de l’art vidéo.

— Comme Bill Viola.

— Bravo, papa, le félicite-t-elle à mi-voix. Comme Viola, mais en plus contemporain.

Joona va rincer sa tasse sous le robinet.

— Il ne faut pas que tu recommences ce que tu viens de faire, dit-il.

— Je ne supporte pas l’idée qu’il va paniquer, je veux dire, qu’est-ce qu’il va penser de moi, je me suis sauvée comme une voleuse.

La queue de cheval de Lumi s’est défaite, elle a le bout du nez tout rouge.

— Si tu appelles Laurent, Jurek va le tuer et, avant de mourir, Laurent va révéler ton numéro de téléphone.

— Tu es en train de perdre la boule, dit-elle en avalant sa salive.

Sans faire de commentaire, Joona retourne dans la grande pièce. Il prend les jumelles, ouvre le volet de la zone 1 et recommence.

54

La pénombre du crépuscule s’accentue, il sera bientôt temps de changer les jumelles pour la lunette de vision nocturne du fusil afin de pouvoir surveiller la vaste étendue autour du hangar.

Joona observe la maison d’habitation barricadée et les meubles de jardin envahis par la végétation.

Il entend Lumi entrer dans la pièce et lui lance un bref regard. Elle s’est arrêtée juste après le rideau et pose la main sur des chaises empilées.

Joona se concentre de nouveau sur les jumelles, sondant la petite route étroite avec la barrière qui descend vers la grand-route.

— Ça va, papa ? Tu es sûr que tu vas bien ? demande Lumi, qui essuie les larmes sur ses joues. Tu viens de passer plusieurs années en prison… La seule chose que tu m’as dite, c’est qu’il fallait que tu aides un ami, mais je suppose qu’en réalité, ça tournait autour de Jurek.

— Pas du tout, dit-il, et il se déplace vers la zone 2.

Il balaie les abords immédiats avec les jumelles. D’abord il observe les buissons sombres qui longent le fossé, puis il lève l’instrument vers la serre plus éloignée.

— C’est toujours quand tu penses à lui que tu perds ton discernement, poursuit Lumi. Je sais ce qui est arrivé à Samuel Mendel, combien ça t’a affecté, au point que tu t’es cru obligé de nous sacrifier pour…

— Chut, l’interrompt Joona d’une voix tendue.

Une lueur a scintillé dans le bord supérieur des lentilles. Une sorte d’arc-en-ciel bleu. Rien qu’une seconde. Il regarde par la lucarne à l’œil nu et a juste le temps de voir un téléphone portable dans une grande main avant qu’il s’éteigne.

— Va réveiller Rinus, nous avons de la visite, dit-il à voix basse, devinant deux silhouettes dans l’obscurité.

Lumi quitte aussitôt la pièce tout en dégainant son pistolet.

La tête ronde de l’homme le plus grand se détache sur le fond légèrement plus clair. Il avance vers l’atelier avant de disparaître derrière un objet non identifié.

Lumi revient, accompagnée de Rinus.

— Je ne les vois plus, mais ils sont tout près, dit Joona.

— Combien ?

— Deux.

D’un geste rapide, Lumi sort un fusil d’assaut d’une caisse en bois, y enfonce un magasin plein et pose l’arme sur la table, sort un deuxième fusil, répète son geste et le pose à côté de l’autre.

— Je ne pense pas que ce soit Jurek, dit Joona en croisant le regard de Rinus.

Lumi s’approche du moniteur tout en vérifiant le contenu de son sac de survie : passeport, argent liquide, eau, fusées de détresse et pistolet.

Joona reprend les jumelles, balaie rapidement tout le secteur avant de se déplacer à la zone suivante.

La légère réverbération du moniteur éclaire le visage stressé de Lumi. Elle concentre son attention sur les caméras externes qui restituent le périmètre autour du hangar.

La lumière limitée donne à l’image un aspect gris et moucheté.

Soudain, deux silhouettes se détachent de l’obscurité.

Leurs contours pâles sont flous lorsqu’ils longent le hangar et enjambent un objet.

— Je les vois, dit Lumi.

Rinus se place à côté d’elle pendant qu’il ferme son gilet pare-balles.

Les diodes qui assemblent l’image à partir des rayons infrarouges émis par les deux intrus donnent l’impression qu’ils avancent dans une tempête de neige.

Des particules claires se détachent de leur corps et s’envolent.

Ils s’arrêtent devant les grandes portes de garage.

Par le biais des caméras à l’intérieur, Lumi a un aperçu d’un des hommes quand le vent fait bouger le vantail mal fixé.

Joona se déplace entre les zones pour éviter d’être surpris par d’autres visiteurs.

Rinus se saisit d’un des fusils d’assaut sur la table.

Ils n’arrivent pas à comprendre ce que font ces hommes devant le garage.

Sur le moniteur, Lumi voit l’un d’eux tenir la porte ouverte pour faire entrer l’autre.

— Ils entrent, annonce-t-elle à voix basse.

Joona et Rinus s’approchent d’elle et scrutent l’écran.

Les deux intrus se retournent puis le moniteur devient tout blanc lorsque l’un d’eux lève un appareil et prend une photo.

Dans la seconde, Rinus actionne la porte blindée.

Elle tombe immédiatement derrière les visiteurs, le bruit mécanique résonne entre les murs.

Les deux hommes crient, tâtonnent dans le noir pour revenir en arrière vers la porte fermée et tirent dessus, paniqués.

Rinus allume les projecteurs. Lumi et Joona constatent qu’ils ont attrapé deux jeunes. L’un martèle la porte avec les mains, il en perd son bonnet tricoté. Il a une grosse barbe rousse et porte un jean aux genoux déchirés. L’autre respire la bouche ouverte. Il est petit, châtain, vêtu d’un blouson en jean doublé de fausse fourrure.

Ils tournent sur eux-mêmes dans la pièce barricadée, le visage figé par la peur, et essaient de comprendre ce qui se passe.

Rinus ouvre une des meurtrières qui donnent sur le garage et les voix affolées des deux jeunes s’entendent plus fort.

Lorsqu’il leur crie quelque chose en hollandais, tous deux s’arrêtent immédiatement et lèvent les mains en l’air.

— Ne leur fais pas peur, dit Joona.

Les intrus suivent la série de brèves instructions que leur donne Rinus. Ils se tournent vers le mur, tombent à genoux, mettent les deux mains derrière leur dos puis se penchent en avant et appuient la joue et la poitrine contre le mur.

C’est une des meilleures méthodes pour contrôler un ennemi – une position de ce type retarde toute forme de riposte.

Joona comprend que les deux jeunes n’ont aucun lien avec Jurek mais, comme ils peuvent quand même se révéler dangereux et armés, il les garde en ligne de mire du fusil d’assaut pendant que Rinus descend les rejoindre.

L’un d’eux manque de s’écrouler de peur quand la porte métallique s’ouvre.

Rinus entre et baisse son arme puis il s’avance pour les fouiller.

— Que faites-vous ici ?

— On cherche un endroit pour une teuf, répond le barbu d’une voix étouffée.

— Levez-vous !

Tous deux bougent prudemment, se relèvent et respirent plus vite en voyant les cicatrices sur le visage de Rinus.

— Une teuf ? demande-t-il.

— Factory Dive – une nuit, une scène, trois actes, chuchote le plus petit des deux, celui en blouson de jean.

— Excusez-nous ! s’exclame le barbu. On croyait que c’était abandonné, on vient d’Eindhoven, on est déjà passés devant je ne sais pas combien de fois.

— Il y a des panneaux propriété privée.

— Il y a toujours des panneaux propriété privée et défense d’entrer, rétorque le petit.

55

Saga pose le téléphone et le pistolet sur la table de la cuisine. Il se fait tard. Le vent fouette la fenêtre, faisant crépiter les vitres. La petite bande de verre noir scintille entre les rideaux.

Après la conversation avec l’Aiguille, elle n’a ressenti qu’un vide étrange.

Elle n’a plus rien pour négocier, il faut qu’elle change de stratégie.

Pourquoi donc Joona a-t-il volé la dépouille d’Igor ?

Il a toujours montré une attitude implacable assez inattendue face à Jurek et fait des choses qu’aucun autre policier n’aurait faites.

Jurek est un penseur structuré et sa seule erreur s’est produite quand il a perdu pied pendant une brève seconde.

Joona a probablement pris le corps pour pouvoir un jour gagner une telle seconde.

Il l’a enterré quelque part, il l’a peut-être congelé.

Il ne pouvait pas prévoir qu’elle en aurait besoin.

Si seulement il donnait de ses nouvelles, pense Saga, essayant de manger son repas refroidi.

Il faut qu’elle rappelle l’Aiguille pour lui poser des questions sur les congélateurs à l’institut Karolinska mais, avant qu’elle ait le temps de le faire, son téléphone se met à bourdonner.

Elle sursaute puis sourit de soulagement en voyant sur l’écran que c’est Randy, repousse la boîte de nourriture froide et prend le téléphone.

— Randy ?

— Je n’ai eu ton message que maintenant, j’étais dans la chambre noire, comment tu vas ?

— Assez bien malgré tout, murmure-t-elle.

— Tu veux que je vienne ?

— Non, je…

— Tu sais, c’est avec plaisir.

— Il faut que je bosse.

— Il est plus de vingt-trois heures, dit Randy à mi-voix.

— Oui.

— Tu peux me dire ce qui se passe ?

Après l’appel de Randy, Saga traîne le fauteuil du salon dans l’entrée. Elle augmente au maximum le volume de la sonnerie de son téléphone, pose l’appareil sur la commode, se prépare un quadruple expresso, enfile ses chaussures et sa veste puis s’installe dans le fauteuil et fixe la porte, le pistolet à la main.

Randy lui a précisé qu’elle peut l’appeler quand elle veut, que ce soit juste pour parler un peu ou pour lui demander de venir dormir sur son canapé.

Or, Saga a compris qu’il fallait qu’elle soit totalement seule.

Autrement elle ne reverra jamais son père.

Ils ont fouillé la forêt autour de la maison de Cornelia avec des chiens, des équipes de recherche ont parcouru en long et en large le vaste espace naturel de Järvafältet.

C’est à la limite du supportable.

Il est peut-être enfermé dans un cercueil, comme le bedeau, et lutte pour respirer à travers un mince tuyau.

Le café fort a refroidi quand Saga le boit. Elle repose la tasse, jette un rapide coup d’œil par-dessus son épaule puis se réinstalle, le regard fixé sur la porte d’entrée.

Elle devrait être exténuée après les efforts des derniers jours, pourtant c’est comme si son cerveau était incapable de se calmer.

Si Jurek se manifeste cette nuit, elle lui dira qu’elle compte obtenir une réponse demain pour ce qui est des restes de son frère.

Elle ne peut pas lui dire que Joona a pris le corps.

Sans entrer en négociation avec Jurek Walter, elle va quand même lui faire comprendre qu’il ne saura jamais où se trouve son frère si son propre père venait à mourir.

Vers deux heures du matin, alors qu’elle est en train de s’endormir, le téléphone signale l’arrivée d’un texto.

Ses mains se mettent à trembler quand elle prend le portable sur la commode et essaie de lire le message. La forte luminosité de l’écran fait se contracter ses pupilles. Les lettres se dérobent quand elle lit : “Hasselgården, entrée C1, service 4, deux heures trente.”

Avec la sensation que tout se passe beaucoup trop lentement, elle se dépêche de prendre une feuille de papier dans l’imprimante, écrit l’adresse et l’heure et laisse le papier en vue sur la table de la cuisine.

Si elle ne revient pas ou ne donne plus de ses nouvelles, quelqu’un trouvera la note.

Elle emporte le pistolet et deux boîtes de munitions.

En dévalant l’escalier, elle cherche Hasselgården sur internet et comprend que c’est une résidence pour personnes atteintes de démence, gérée par une société cotée en Bourse qui sur son site qualifie les soins aux personnes dépendantes de “marché prometteur”.

Saga retire la housse de protection de la moto, démarre et quitte le quartier Södermalm dans la froide nuit d’hiver.

Dans la ligne droite de la Bergslagsvägen, elle passe en cinquième, sa tête part en arrière quand la moto accélère.

La lumière des hauts lampadaires au milieu de la rue défile en brefs éclairs.

Le nom même de Hasselgården – la Ferme aux noisetiers – fait penser à un bâtiment rouge du siècle dernier, avec des planchers qui grincent et des cheminées à foyer ouvert mais, en approchant de la résidence, Saga découvre un immeuble sale au crépi saumon et aux encadrements de fenêtre marron.

Elle s’arrête, gare la moto dans l’allée piétonne à quinze mètres de l’entrée C1, glisse le pistolet et les munitions dans le top-case et laisse le casque sur le guidon.

La porte de l’entrée principale n’est pas verrouillée.

Elle consulte brièvement le plan de l’immeuble et le plan d’évacuation incendie avant de prendre l’ascenseur pour le niveau 4.

L’appareil se met en marche avec un chuintement.

Elle s’est manifestement méprise sur le compte de Jurek, il est plus fort et plus rapide qu’elle n’aurait jamais cru.

Il attend quelque chose d’elle, c’est la seule raison pour laquelle elle est encore en vie.

Peut-être que ça concerne uniquement la dépouille de son frère, mais elle doit être préparée à l’idée qu’il cherche aussi à obtenir autre chose.

Elle va l’écouter et lui parler – il faut qu’elle l’amène à croire qu’il sonde son esprit et s’introduit dans ses ténèbres.

Dès qu’elle saura où se trouve son père, elle enverra une équipe de sauvetage et après, elle fera tout ce qui est en son pouvoir pour arrêter Jurek.

Elle ne peut plus se permettre la moindre erreur. La prochaine fois qu’elle tend le bras pour saisir une arme, elle doit être certaine de pouvoir le tuer.

Il est extrêmement dangereux, mais pas pour elle, pas en ce moment.

Elle va exploiter le fait qu’il s’intéresse à elle.

On n’est pas dans le conte de la Belle et la Bête.

Jurek n’est pas amoureux d’elle, par contre elle sent que, d’une étrange façon, elle est spéciale à ses yeux.

Il s’intéresse à son for intérieur, aux catacombes, c’est ça que Joona a voulu dire.

Il faut qu’elle en tire profit.

Saga se répète qu’elle ne se laissera pas entraîner, ne se laissera pas provoquer, mais elle sera obligée de lui ouvrir un tout petit peu la porte pour l’inciter à faire des révélations.

Elle n’a pas le choix, même si c’est risqué.

La dernière fois, elle a réussi, et elle a l’intention de réussir à nouveau.

Elle va s’en tenir à la vérité.

Échanger des ténèbres contre des ténèbres.

Elle se regarde dans la glace de l’ascenseur, ce visage meurtri par les hématomes, ces yeux sombres et brillants. Elle ne se reconnaît pas.

56

L’ascenseur s’arrête au quatrième étage, Saga sort. À trois mètres devant elle, une porte vitrée donne accès au service 4. Elle voit la cabine avec ses lampes allumées et sa propre silhouette réfléchie dans le verre mais elle ne peut que deviner le couloir de l’autre côté.

Le cri d’une femme retentit à travers les cloisons.

Les portes de l’ascenseur coulissent derrière elle. La lumière se contracte en une mince ligne avant de disparaître complètement.

Aussitôt, le service plongé dans l’obscurité devient visible.

Un vieil homme la regarde, le nez collé contre le verre. Quand elle croise son regard, il lui tourne le dos et part précipitamment.

Elle appuie doucement sur la poignée en veillant à ne pas faire de bruit et s’engage dans le couloir.

Une tubulure traîne par terre derrière le vieil homme.

L’éclairage de nuit tamisé fait scintiller le PVC du sol. Un des murs est pourvu d’une main courante noire.

La rangée de sprinklers au plafond forme des ombres qui ressemblent à des fleurs couvertes d’épines.

Une porte à gauche est entrouverte.

Saga approche lentement et essaie de voir si quelqu’un se cache derrière. Juste avant qu’elle l’atteigne, on la referme violemment de l’intérieur.

Un homme parle avec une voix peu naturelle, on dirait qu’il est en train de déplacer des meubles.

La chambre suivante aussi est ouverte.

L’entrée, la salle de bains et un papier peint à fleurs se révèlent progressivement à mesure qu’elle avance.

Dans un fauteuil roulant au milieu de la pièce, une femme maigre aux cheveux blancs est en train de dormir. Le dos de sa main montre une tache bleu-noir laissée par un cathéter.

Plus loin dans le couloir, quelqu’un pouffe de rire.

Elle poursuit lentement, regarde la sortie de secours et note qu’elle s’ouvre vers l’extérieur.

Saga sait que Jurek est beaucoup plus fort qu’elle.

Elle a passé d’innombrables heures dans des salles de sport et sur des champs de tir, alors que l’entraînement de Jurek s’est fait uniquement dans des situations critiques, dans des circonstances qui l’ont obligé à tuer pour survivre.

Elle enjambe une béquille renversée et poursuit sa progression dans le couloir.

Un liquide rouge-marron a éclaboussé la plinthe éraillée et le papier peint textile.

L’ascenseur se met en marche derrière elle.

Les pas silencieux de Saga la mènent à une salle éteinte réservée au personnel. Un signal sifflant retentit, comme une sorte d’alarme.

— Il y a quelqu’un ? lance-t-elle doucement avant d’entrer dans la pièce.

Une faible lumière arrive de biais et tombe sur la table recouverte d’un napperon au décor de Noël. Un grand bol avec des oranges est posé dessus.

Elle sent l’adrénaline glacer son corps en voyant le lino barbouillé de sang poisseux.

Le réfrigérateur est ouvert, c’est lui qui émet l’alarme.

Une flaque de sang s’étend vers le côté.

Saga jette un regard sur la fenêtre sombre où elle aperçoit son propre reflet et l’ouverture de la porte vers le couloir.

Elle pénètre davantage dans la cuisine qui forme un L et découvre une femme d’âge moyen par terre derrière une chaise renversée.

La lumière du réfrigérateur n’arrive pas jusqu’à son visage mais elle éclaire son pantalon et son T-shirt bleu foncé.

Le badge plastifié avec son nom scintille sur sa poitrine.

Une des jambes du pantalon est remontée. Le tibia de la femme est cassé net, un os déchiqueté pointe à travers le nylon ensanglanté de son mi-bas.

Sa tête est dans l’obscurité mais, en arrivant plus près, Saga voit que le nez et toute la partie centrale du visage sont en bouillie.

Le sol est couvert de sang.

Les maxillaires et les fosses nasales ont été enfoncés dans le crâne, découvrant toute la rangée de dents inférieure.

Saga pivote sur ses talons et regagne le couloir sur des jambes flageolantes.

Elle ouvre l’armoire murale et prend le lourd extincteur afin de disposer de quelque chose pour frapper.

On dirait qu’un enfant pleure derrière une porte fermée, mais c’est forcément une patiente, une femme démente à la voix fluette.

Saga arrive dans la salle commune. Un bougeoir de l’Avent est posé sur le rebord de la fenêtre. Un homme de forte stature est assis dans le canapé, le visage tourné en direction de la télé éteinte.

— Arrête-toi là et tends les mains vers le plafond, dit-il à voix basse.

Elle pose l’extincteur par terre et voit l’homme se lever et la regarder.

Il n’y a aucun doute, c’est celui qui se fait appeler Beaver.

Il est grand, plus grand qu’elle n’avait imaginé. Peut-être deux mètres. Il tient une scie à la main, une égoïne ordinaire à la lame rouillée.

Il est vêtu d’un imperméable noir froissé et les perles oscillent au bout de ses lobes.

— Saga Bauer ?

Il gonfle ses joues, laisse la scie tomber sur le sol et avance vers elle. Le regard dans ses yeux en amande est triste et grave.

— Je vais te fouiller et je veux que tu restes complètement immobile, dit-il d’une voix caverneuse.

— Je savais que je devais venir sans armes, répond Saga.

Il se place derrière elle et commence à palper son cou, sa nuque, ses aisselles. Ses grosses mains descendent vers sa poitrine, son ventre et le bas de son dos.

— C’est une situation intime et moi non plus je ne me sens pas très à l’aise, explique-t-il quand il se met à palper son entrejambe et ses fesses.

— Peut-être que ça suffit comme ça, réplique-t-elle.

Sans répondre, il vérifie ses cuisses, ses mollets et ses tibias puis se lève et examine ses cheveux, lui demande d’ouvrir la bouche et éclaire l’intérieur avec la torche de son téléphone.

— Jurek m’a dit de ne pas m’occuper des autres orifices naturels, explique-t-il.

— Je ne suis pas armée, répète Saga.

— Et celui-là, tu n’en auras pas besoin, poursuit-il, attrapant l’extincteur d’une main.

Il se met à marcher et elle le suit dans le couloir. Quand il se penche en avant pour poser l’extincteur contre le mur, Saga distingue sous l’imperméable la forme d’un portefeuille épais dans sa poche arrière.

Plus loin, une vieille femme se promène avec son déambulateur. Elle marque une halte à chaque porte, tire sur la poignée et crie qu’elle va donner une raclée à tous les enfants.

Beaver fait enter Saga dans une pièce sombre qui sent le tabac à pipe et la solution hydroalcoolique.

— Jurek ne va pas tarder, dit-il en allumant le plafonnier.

— C’est ton chef, Jurek ? demande Saga.

— Il est comme un grand frère sévère, je ferai tout ce qu’il me demande de faire.

Une fois le bloc-cuisine dépassé, Saga voit que le lit est occupé par un vieil homme en pleurs. Il a les cheveux gris, des bras minces et il porte une chemise de nuit délavée. Un grand pansement pend de sa joue.

— Où ils sont, tous ? pleure-t-il. J’attends et j’attends, mais où sont Louise et les garçons, je suis si seul…

— Arrête de pleurnicher, Einar, l’interrompt Beaver.

— Oui oui oui, répond le vieillard en serrant les lèvres.

Beaver enlève son imperméable, le froisse en boule et l’enfonce derrière le radiateur.

Saga songe à la vidéo où il tue le garde en Biélorussie et aux traces de sa fureur insensée dans le bar à Stockholm.

— Je sais très bien à quoi je ressemble, mais je suis plus intelligent que la plupart des gens, j’ai 170 sur l’échelle de Wechsler.

— Nous sommes tous différents, commente Saga à voix basse.

Beaver plisse les yeux et affiche un grand sourire qui dévoile ses dents de travers.

— Mais moi, je suis unique, explique-t-il.

— Tu peux développer ?

— Si tu penses que tu vas comprendre.

— Essaie pour voir.

— Je possède un allèle, c’est-à-dire une version variable d’un même gène qui me permet d’assimiler des mutations spécifiques, comme lors d’une FIV, mais de façon naturelle… je suis né avec une sorte de sixième sens.

— Ce qui signifie ?

— Pour simplifier, disons qu’on évolue dans le domaine de la précognition… La plupart des gens ne me croient pas quand j’en parle, mais peu importe, le fait est que j’ai un don, je sais qui va mourir en premier presque chaque fois que j’entre dans une pièce.

— Tu sais qui va mourir en premier ?

— Oui, répond-il avec gravité.

57

Beaver serre les lèvres et ferme les yeux, comme s’il essayait de voir dans le futur pour savoir qui dans cette pièce allait mourir en premier. Après quelques secondes, il rouvre les yeux et hoche tristement la tête.

— Einar, répond-il, et il incline la tête en arrière avec un rire silencieux.

Quand le vieil homme entend son prénom, il se met à geindre et à balancer le torse comme s’il était entré dans un état catatonique.

— Vous êtes où ? Louise ? J’attends et j’attends…

Beaver soupire, s’avance et serre la bouche du vieillard tellement fort que le sang commence à couler sur son menton, puis il lui administre une gifle qui envoie sa tête cogner contre le mur.

— Il est dément, c’est tout, dit Saga.

Beaver s’essuie la main sur son pantalon quand il revient près de Saga. Einar sanglote en silence dans son lit et continue à réclamer Louise et les garçons d’un ton confus.

— Est-ce que tu saurais deviner pourquoi je porte mes perles ? demande-t-il.

— Comme un hommage à une personne importante dans ta vie, répond-elle.

— Qui ?

— Tu me dis où se trouve mon père si je devine juste ?

La porte s’ouvre et Jurek Walter entre, vêtu de sa chemise à carreaux, d’un pantalon d’agent d’entretien, et chaussé de grosses chaussures.

Sans les gratifier d’un regard, il va au bloc-cuisine et se remplit un verre d’eau. La prothèse heurte bruyamment le bord de l’évier quand il ferme le robinet.

— Cet endroit ne représente-t-il pas un risque inutile ? demande Saga. Pourquoi vous ne logez pas chez toi ?

Jurek boit, puis il rince le verre.

— Je n’ai pas de chez-moi.

— Je crois que tu as une maison, poursuit Saga. Qui n’est probablement pas trop isolée puisque tu sembles estimer que ce serait une prise de risque d’y emmener Beaver.

— Une maison ? répète Jurek à voix basse, et il tourne ses yeux clairs vers elle.

— Tu as passé ta prime enfance à Leninsk, dit-elle. Au cosmodrome, tu t’appelais Roman et tu vivais dans une maison avec Igor et ton père.

— Oui, bien sûr, bravo, réplique Jurek sèchement. J’ai deviné que c’était en remontant à mon père que Joona Linna avait trouvé la carrière.

Il baisse les yeux et essaie d’ajuster le harnais de la prothèse.

— Mais ici en Suède… Pourquoi ton frère ne vivait-il pas avec toi ? poursuit Saga.

— Il tenait à habiter dans la carrière, il avait besoin d’être près des affaires de papa, des meubles qu’il connaissait – j’imagine que certains endroits possèdent une sorte de champ magnétique qui vous retient.

Beaver se place derrière Jurek et tente d’arranger les courroies à l’intérieur de sa chemise. La prothèse semble avoir vrillé et il essaie de la desserrer.

— Enlève-la plutôt, dit Jurek sur un ton bref.

— Une prothèse n’obéit jamais comme on veut, explique Beaver à Saga. C’est presque comme si le rapport de force s’inversait quand on commence à s’adapter à ses limites.

Il remonte la chemise en flanelle de Jurek, dégage doucement l’emboîture puis retire le bras artificiel et les courroies par la manche.

Saga a le temps de voir ce qui reste de son bras avant que la chemise retombe. Le niveau d’amputation est assez haut, à dix centimètres de l’épaule. Cornelia a tiré la peau autour du moignon et pratiqué les sutures côté interne.

Beaver pose la prothèse dans l’évier puis il fait un nœud au bout de la manche de chemise vide.

— Tu sais qu’il existe des bras artificiels plus modernes, dit Saga.

— De toute façon, le bras ne me manque pas, réplique Jurek. La prothèse n’est qu’un choix purement esthétique, une tentative de ne pas attirer l’attention.

Saga regarde la main en plastique pleine de sang qui pointe hors de l’évier, le sable qui coule de l’emboîture de la prothèse et disparaît dans la bonde.

— Pourquoi tu as gardé le frère de Cornelia dans une tombe ? demande-t-elle.

— Cornelia menaçait de se suicider, alors je l’ai emmenée sur l’île pour qu’elle me voie l’enterrer.

— Ça n’a pas fonctionné, constate Saga.

Jurek fait un geste d’impuissance puis attrape le nœud de sa manche.

— Je l’aurais volontiers gardée, déclare-t-il. Mais quand elle a compris que j’avais localisé sa fille qui habite à Fort Lauderdale, elle s’est pendue… elle croyait que ça allait sauver sa fille, ce qui n’est bien entendu pas le cas.

— Mais, tuer ne t’intéresse pas spécialement, constate-t-elle d’une voix rauque.

Les yeux clairs reviennent se poser sur elle, elle soutient son regard sans ciller.

— C’est une observation correcte.

Beaver pose une poêle sur la plaque de cuisson de la mini-cuisine et sort des œufs, du fromage et du bacon du réfrigérateur d’Einar.

— Je ne crois même pas à ce que tu as dit hier, que tu voulais me tuer cette fois-là, dit Saga avec le sentiment de s’aventurer en terrain miné.

— Peut-être pas, répond-il. C’est peut-être comme ça avec les sirènes ? On ne veut pas qu’elles meurent – et c’est précisément ce qui les rend si dangereuses. On sait qu’elles vont tout gâcher mais, en même temps, l’idée qu’elles puissent disparaître est insupportable.

Beaver allume la hotte au-dessus des plaques de cuisson et met un morceau de beurre à fondre dans la poêle.

— Allons dans la salle commune, dit Jurek.

Ils laissent Beaver devant le bloc-cuisine et sortent dans le couloir. Sans se presser, Jurek déplace un fauteuil roulant.

— Je me souviens quand tu me parlais des premières fois où tu avais tué des gens, dit Saga pendant qu’ils marchent.

— Ah bon ?

— Tu disais que ça faisait étrange – comme de manger quelque chose qu’on ne pensait pas être comestible.

— Oui.

— Et maintenant, ça fait comment ?

— Comme du travail manuel.

— Ça ne t’a jamais plu, à aucun moment ? tente Saga.

— Si.

Une femme crie derrière une porte, jusqu’à ce que sa voix se brise.

— J’ai du mal à l’imaginer, dit Saga.

— Le mot plaire n’est peut-être pas tout à fait juste, mais quand j’ai tué le premier, après le suicide de papa… c’était comme une sorte de calme, un peu comme quand on a résolu une énigme compliquée… Je l’ai suspendu à un crochet et lui ai raconté pourquoi ça lui arrivait.

— C’était donc au moment de le lui dire que tu as compris toi-même… que ça allait rétablir l’ordre, si je peux appeler ça comme ça, dit Saga juste quand ils dépassent l’extincteur posé sur le sol.

Jurek ne répond pas.

Ils reviennent dans la salle commune où Beaver attendait Saga à son arrivée.

Une vieille femme se tient de l’autre côté du canapé et s’affaire avec sa canne, l’appuie sur le sol devant elle, murmure quelque chose, recommence et tape doucement avec.

Jurek fait un geste vers une table où se trouve un petit ordinateur portable. Ils contournent un aquarium sombre et s’installent face à face. La manche de chemise vide se retrouve malencontreusement sur la table, il l’éloigne avec sa main droite.

Saga tourne la tête vers la femme derrière le canapé et avale sa salive. De cet angle, elle voit ce que la petite vieille est en train de pousser avec sa canne. Une tête sciée. La femme ne semble pas comprendre ce qui se trouve devant ses pieds, mais elle est quand même inquiète, comme si elle n’arrivait pas à déterminer ce qui cloche, comme si elle croyait pouvoir remédier au problème avec sa canne.

La tête qui roule lentement est celle d’un homme d’une trentaine d’années avec une barbe noire fournie. Il a perdu ses lunettes, qui traînent dans la mare de sang.

58

Saga quitte la femme démente des yeux et entend sa propre respiration. Tournant le regard vers l’aquarium sombre, elle se dit qu’elle va y arriver, il faut juste qu’elle garde son calme.

— Et toi, ça ne t’a jamais plu ? demande Jurek.

— Une seule fois – quand je t’ai tiré dessus, répond-elle en le fixant droit dans les yeux.

— Ça, j’aime bien, dit Jurek.

— Parce que tu me faisais croire que j’avais tué ma propre mère, poursuit-elle. Elle regrette immédiatement ses paroles.

Elle ne veut pas parler de sa mère.

Elle ne veut jamais parler d’elle, avec personne, ça la rend malade.

La vieille femme parvient à attraper les lunettes avec sa canne, recule et trace une mince ligne de sang sur le sol quand elle les tire vers elle. Elle s’arrête et regarde la porte, murmure tout bas, semble oublier les lunettes et se dirige vers le couloir.

— Je supposais que tu l’avais fait intentionnellement, dit Jurek en se renversant contre le dossier de la chaise. Ça aurait été totalement naturel, mais je me suis trompé.

— Oui.

— Je sais que tu n’avais que huit ans, poursuit-il. Et d’un point de vue juridique, tu n’étais pas responsable d’elle, mais il est évident que tu aurais pu la sauver, on le peut toujours.

— Tu ne sais pas de quoi tu parles, rétorque Saga, sentant le poids de chacune de ses respirations.

— Je ne prétends pas tout connaître de toi, au contraire, mais tu allais probablement à l’école, comme tous les enfants suédois.

— Oui.

— Et tu veux me faire croire que personne ne voyait rien ? Que personne ne remarquait que parfois tu n’avais pas dormi depuis plusieurs jours, que tu arrivais à l’école avec des bleus sur la figure et…

— Maman ne m’a jamais frappée, l’interrompt Saga. Elle serre les lèvres.

— Mais elle pouvait avoir la main lourde parfois, non ? Tu as raconté que tu ne voulais pas enlever ton blouson parce que tu avais honte de tous tes bleus.

Saga essaie de sourire comme si elle était fatiguée, pour ne pas montrer son irritation. Jurek se nourrit des ténèbres d’autrui.

Il croit qu’il peut la choquer, la déstabiliser avec sa cruauté, mais ces pensées-là ont déjà traversé l’esprit de Saga, c’est pourquoi elle ne lui ouvre pas la porte.

— Maman ne m’a jamais frappée, répète-t-elle d’une voix plus calme.

— Je n’ai pas dit ça, tu t’en sortais bien, tu n’étais pas en danger, mais si tu l’avais dit, tu aurais eu une possibilité de la sauver, poursuit-il, s’essuyant la main sur le devant de sa chemise à carreaux.

— Je comprends parfaitement ce que tu es en train de fabriquer.

— La seule chose que tu aurais eu à faire était de raconter à quelqu’un ce que tu vivais, dit Jurek posément. Mais, pour une raison ou une autre, tu croyais que ce serait déloyal. C’est ça qui a tué ta mère.

— Tu n’en sais rien.

Les lèvres de Saga sont sèches et, quand elle les humecte, elle sent sa bouche trembler.

Il ne peut rien savoir, mais elle se souvient de ce matin-là, après trois nuits blanches. Sa mère allait mieux, elle avait préparé des pancakes pour le petit-déjeuner. Avant que Saga parte à l’école, elle lui avait fait promettre de ne pas raconter ce qui s’était passé durant la nuit.

C’était il y a longtemps, et Saga ne se souvient plus de ce qui s’était passé, seulement que sa mère lui avait dit qu’elle se retrouverait à l’orphelinat si elle en parlait.

Elle se lève lentement et se détourne.

Ce n’était peut-être qu’une broutille mais, dans ce cas, pourquoi avait-elle dit qu’elle perdrait la garde de Saga si elle en parlait ?

— Je n’insinue pas que tu as voulu la tuer, continue Jurek derrière son dos. Mais tu t’es abstenue de la sauver, ce qui est totalement compréhensible, compte tenu de ce qu’elle te faisait subir.

Saga comprend qu’elle a laissé Jurek pénétrer dans sa tête.

Elle lève les yeux, fixe les tiges fleuries sur le papier peint et s’efforce de se calmer.

Ce n’est pas grave, se dit-elle. De toute façon, ça faisait partie de son plan, et c’est gérable.

Cette façon qu’a Jurek de mélanger les vérités et les mensonges lui permet de déverrouiller les portes qui mènent aux catacombes. Mais elle ne craint rien à condition de fixer la limite ici, il n’arrivera pas plus bas.

Il ne se trompe pas en disant que quelqu’un à l’école avait dû voir qu’elle n’était pas en forme. Elle se rappelle qu’elle avait des bleus sur le cou et les bras, et elle sait qu’elle était terriblement fatiguée. Évidemment qu’ils avaient essayé de la faire parler, qu’ils l’avaient emmenée chez l’infirmière, chez l’assistante sociale.

Elle se tourne vers Jurek de nouveau, s’éclaircit doucement la gorge et croise son regard.

— Ma mère était bipolaire et je l’aimais, même si c’était difficile par moments, explique-t-elle calmement.

Jurek passe la main sur le couvercle argenté de l’ordinateur.

— Ce n’est pas une maladie héréditaire, déclare-t-il.

— Non.

— Mais elle comporte des vulnérabilités génétiques qui décuplent le risque de transmettre la maladie à ses enfants.

— Des vulnérabilités génétiques ? sourit-elle, sceptique.

— Les anomalies des gènes régulateurs de l’horloge circadienne sont héréditaires. Ces gènes sont censés avoir un rythme de vingt-quatre heures. Si ce n’est pas le cas, le risque d’avoir une maladie bipolaire augmente.

— Je dors bien.

— Mais je sais que tu as des périodes d’hypomanie… tu déploies une concentration extrême, ta pensée devient très rapide et tu t’énerves facilement.

— Tu essaies de dire que je suis folle ?

Les yeux de Jurek la fixent sans ciller.

— Tu es habitée par des ténèbres qui peuvent presque être comparées aux miennes.

— Elles sont comment, tes ténèbres ?

— Elles sont sombres, répond-il avec un sourire tout juste perceptible.

— Mais toi, tu es normal ou tu es fou ?

— Ça dépend. À qui poses-tu la question ?

Jurek se lève et va écouter à une porte, jette un regard dans le couloir puis revient près de Saga. La manche de chemise vide se balance quand il bouge.

— Et la maladie de ton frère, elle n’est pas héréditaire ? poursuit Saga une fois qu’il s’est rassis.

— Igor était brisé moralement, c’est tout.

— Pourquoi tu ne t’es pas occupé de lui ?

— Je l’ai fait…

— J’ai accompagné la police scientifique dans la carrière, je suis entrée dans les baraquements, je suis descendue dans le vieil abri, j’ai tout vu.

— Rien n’échappe à la police scientifique, soupire Jurek en se renversant sur sa chaise.

— Ton frère vivait dans une misère totale, s’indigne Saga. Tu allais le voir des fois ? Tu lui apportais à manger, tu passais la nuit chez lui ?

— Oui.

— Tu le traitais comme un chien.

— Il était le meilleur chien que j’aie jamais eu.

— Et maintenant tu veux l’enterrer comme un être humain ?

Il lui adresse un sourire sans joie.

— J’ai demandé à voir tous les fichiers de ton frère, poursuit-elle. Mais il faut une autorisation spéciale et ça prendra quelques jours.

— Ce n’est pas moi qui suis pressé, n’est-ce pas ?

— Tu n’auras l’information que si tu me rends mon père, dit Saga, dont le menton commence à trembler. Je comprends que ça paraît naïf, mais le mieux serait que tu le libères tout de suite.

— Tu crois ?

— Je promets que tu auras toutes les informations qui existent concernant le corps de ton frère, mais si mon père meurt, tu n’auras rien.

— Dans ce cas, ne le laisse pas mourir, dit Jurek en toute simplicité.

Il ouvre l’ordinateur brillant et le tourne vers elle.

Un logiciel de communication vidéo par webcam est déjà lancé. Via la technique du peer-to-peer, l’ordinateur est connecté à un autre quelque part dans le monde en temps réel.

La caméra de l’autre ordinateur filme une pièce étroite avec des murs en béton, éclairée par une ampoule nue au plafond.

— C’est censé être quoi ? demande Saga, bien qu’elle devine la réponse.

Des ombres légères bougent sur le mur bétonné – comme si elles réagissaient au son de sa voix – et la seconde d’après, une personne apparaît à l’écran.

Son père.

Une barbe blanche couvre ses joues, il n’a pas ses lunettes et il plisse les yeux dans la lumière crue de l’ampoule. Sa veste en velours côtelé brun est sale, pleine de sable. Quelque chose lui fait peur et il se tasse sur lui-même comme s’il s’attendait à recevoir un coup.

— Papa, crie Saga. C’est moi, c’est Saga.

En entendant sa voix, il se met à pleurer. Ses lèvres bougent mais Saga n’entend rien. Il ne semble pas grièvement blessé, a juste un peu de sang séché sur le visage et sur sa chemise blanche.

— Je t’en prie, ne pleure pas, dit-elle.

Son père s’approche de l’ordinateur, elle voit la lueur de l’écran éclairer son visage. En tremblant, il tend sa main sale. Il essaie de dire quelque chose à nouveau, mais aucun son ne parvient à Saga.

— Papa, écoute, s’écrie-t-elle. Je vais venir te chercher, je te promets que…

Jurek coupe la communication, ferme l’ordinateur puis l’observe calmement, comme si elle faisait partie d’une expérience. Son regard clair s’attarde sur le visage de Saga, empreint d’une patience teintée de curiosité.

— Maintenant l’obscurité se referme sur lui, dit-il ensuite tout doucement.

59

Saga retire la clé de la porte, la suspend autour de son cou, met un bout de scotch argenté sur le trou de la serrure, bloque aussi le clapet à courrier avec du scotch et se retourne.

La lumière de la salle de bains tombe obliquement sur son visage concentré. Une ride profonde s’est creusée entre ses sourcils, le manque de sommeil rend sa peau quasi translucide.

La sueur a assombri l’encolure de son T-shirt sous sa veste déboutonnée.

Elle a déjà fouillé son appartement. C’est la première chose qu’elle a faite en entrant.

Elle contourne le fauteuil dans le vestibule, se rend dans la cuisine et ouvre un tiroir. Sur la table, le papier avec l’adresse de Hasselgården frémit dans le mouvement d’air créé par son passage.

Elle sort deux couteaux de chef à lame rigide, va dans sa chambre et scotche l’un des deux sur le panneau intérieur de la porte ouverte.

Jurek et elle se sont rencontrés à deux occasions maintenant. Elle aurait peut-être pu le tuer la première fois si elle avait mieux dissimulé les armes, si elle s’était réveillée quand il s’introduisait dans l’appartement.

Il est possible qu’elle ait carrément deviné sa présence dans son sommeil à travers ses paupières, mais sans en tenir compte. À force de trop dormir avec Randy, elle a perdu sa vigilance.

Dans la salle de bains, Saga attache l’autre couteau à côté de la cuvette des toilettes et recule pour vérifier qu’il n’est pas visible, puis elle éteint la lumière.

Le téléphone est posé sur la commode de l’entrée, écran éteint. Elle n’a pas reçu de nouveaux SMS.

Les yeux de Saga brûlent de fatigue quand elle retourne chercher le lampadaire dans le salon. Le plancher est constellé de traces sales laissées par ses chaussures. Elle pose la lampe dans le vestibule, l’allume et dirige la lumière droit sur la porte pour qu’elle aveugle un éventuel intrus.

Les pensées tournent dans sa tête, des images se ruent sur elle.

Les morts dans la résidence pour personnes démentes, et le visage de son père, ravagé par la peur.

Son œil gauche était blessé, la paupière pendait un peu.

Il bougeait comme s’il était mourant.

Saga déglutit et se retient de pleurer, ça ne servirait strictement à rien. Elle ne trouvera pas le sommeil maintenant, alors il faut qu’elle tire profit de ce temps, qu’elle se concentre, qu’elle fasse marcher sa matière grise.

Elle s’assied dans le fauteuil, le pistolet à la main et le sac avec les munitions par terre devant ses pieds.

Elle regarde une nouvelle fois son téléphone mais l’écran est toujours sombre. Elle pose le pistolet sur l’accoudoir du fauteuil et essuie sa paume moite sur son pantalon.

En fait, elle ferait mieux d’essayer de dormir, elle pourrait sortir les comprimés de morphine qu’elle a conservés.

Ça la calmerait.

Jurek ne va pas la recontacter cette nuit. Il croit qu’elle aura l’information sur la dépouille de son frère demain matin au plus tôt.

Elle reprend le pistolet et fixe la porte d’entrée.

Des bulles d’air se sont formées sous le ruban adhésif gris argenté.

Lentement elle ferme les yeux, incline la tête en arrière et distingue la lumière du lampadaire à travers ses paupières.

Elle devine une variation et rouvre immédiatement les yeux.

Fausse alerte.

Ils n’étaient pas obligés de tuer le personnel de nuit, ils auraient pu juste les ligoter, les enfermer. C’est forcément Beaver. Jurek ne prend aucun plaisir à tuer, cela le laisse indifférent.

Si c’est Jurek qui l’a fait, c’était pour faire peur à Saga, lui rappeler sa dangerosité, lui faire comprendre qu’il est sérieux. S’il n’obtient pas l’information sur le corps de son frère, il ne lui rendra pas son père.

Les mains de Saga tremblent quand elle vérifie encore une fois que le téléphone est chargé et le son activé.

Il est cinq heures et demie.

Joona n’aurait pas aimé sa façon de gérer la situation. Il lui avait dit d’essayer de tuer Jurek immédiatement, même si ça devait coûter la vie à son père.

Mais elle ne peut pas faire ça.

C’est un choix impossible.

Joona dirait que le prix augmentera à chaque seconde qu’elle laisse Jurek vivre. Le cauchemar ne se terminera que lorsqu’elle aura tout perdu.

Elle se trompe peut-être mais elle a l’impression qu’ils se trouvent de nouveau devant l’échiquier, Jurek et elle.

Elle a essayé de le débusquer en proposant une ouverture dans sa défense.

C’était en tout cas son idée.

Mais qu’a-t-elle reçu en retour ?

Quelque chose, forcément, puisqu’on ne peut pas déplacer un pion sans laisser un trou.

Elle a l’impression d’avoir raté un détail important, un élément qu’elle a frôlé, une pièce qui pourrait s’imbriquer avec une autre.

Sa fatigue disparaît subitement.

Jurek a réussi à orienter leur échange sur la mère de Saga, bien qu’elle ait fixé une limite stricte à ce sujet.

Il y est arrivé avec une facilité déconcertante.

Elle a eu le sentiment de contrôler la situation, d’avoir nié les affirmations erronées de Jurek concernant sa mère, puis elle s’est mise à raconter que sa mère avait été bipolaire.

Ce n’est peut-être pas grave, mais c’était inutile.

Elle avait eu l’impression tantôt d’être un papillon qu’il essayait d’attraper, tantôt d’être déjà enfermée dans un bocal.

Jurek Walter est adroit.

Il l’a assaillie avec une série de suppositions avant d’affirmer que sa mère lui avait fait mal.

Il avait deviné, c’est tout – mais à présent il sait.

Chaque échange avec Jurek revient à marcher sur la corde raide.

Elle se frotte vigoureusement le visage avec la main.

Il faut qu’elle réfléchisse.

Tous les souvenirs qu’elle garde de leur entretien s’affaiblissent de minute en minute.

Jurek a montré une totale indifférence quand il a qualifié son frère de chien, ça faisait partie de sa stratégie, il voulait voir comment elle réagirait à sa cruauté, Saga en est sûre. Mais quand il a parlé de logements, il était probablement sincère. Il a dit que certains endroits possédaient une sorte de champ magnétique qui vous y attirait encore et encore.

— Merde alors, murmure-t-elle, se levant du fauteuil.

Il y avait quelque chose dont elle devait se souvenir.

Seulement c’était comme si la vision de ces cadavres effaçait son raisonnement stratégique.

Saga regarde la porte puis se rend dans la cuisine, pose le pistolet sur le plan de travail et ouvre le réfrigérateur.

Elle venait juste de laisser Jurek parler des troubles bipolaires de sa mère quand elle l’a questionné sur son frère.

Qu’a-t-elle obtenu en contrepartie ?

Il était pratiquement obligé de lui donner quelque chose.

Saga détache une tomate cerise d’une grappe, la fourre dans sa bouche, croque et sent l’explosion acidulée.

Elle a essayé de le provoquer en prétendant qu’il ne s’était pas occupé de son frère malade, en disant qu’elle avait vu la misère dans laquelle il avait vécu, quand la police avait fouillé les anciens logements des travailleurs immigrés dans la carrière.

C’est à ce moment-là que ça s’est passé.

Jurek, involontairement, a pris un ton méprisant quand elle a dit que les techniciens de la police scientifique avaient fouillé le moindre recoin de la carrière.

— Rien n’échappe à la police scientifique, a-il dit, semblant sous-entendre qu’en réalité ils étaient passés à côté de l’essentiel.

Saga enlève le film plastique d’une assiette de restes et commence à manger avec les doigts pendant qu’elle tente de se remémorer toute la conversation encore une fois.

Jurek a compris qu’à l’époque, Joona était parvenu à trouver son frère en remontant à leur fuite du cosmodrome de Leninsk et au travail de leur père à la carrière.

Elle mâche les pâtes froides, avale et glisse des morceaux de poulet grillé dans la bouche, sent le goût d’ail et de citron.

Se tenant derrière Jurek, Beaver l’a aidé à détacher les courroies. Il a parlé de prothèses, disant qu’on finit par s’adapter à leurs limites.

Un mépris inutile pour la faiblesse, songe Saga, et elle visualise soudain Beaver poser la prothèse dans l’évier. Un peu de sable s’écoule par l’emboîture.

Je l’ai vu, mais je n’ai pas compris.

La carrière de granulats produit du sable, Jurek habite dans la carrière, c’est la seule explication possible.

C’est là qu’il vit depuis le début, elle le comprend maintenant.

Avec des doigts tremblants, elle pose l’assiette vide dans l’évier et sort les restes de falafels du réfrigérateur. Elle mâche vite, croque le bout d’un piment.

C’est la carrière, l’endroit magnétique. C’est là que tout a commencé, où tout a fini, c’est là que leur père est mort, c’est là que le frère jumeau de Jurek est mort.

Quand il disait “Rien n’échappe à la police scientifique”, c’est le contraire qu’il voulait dire.

Il doit exister un abri qu’ils n’ont pas encore trouvé. Il est peut-être situé plus en profondeur, sous les espaces que les techniciens ont passés au peigne fin.

Saga ne peut pas s’empêcher d’afficher un grand sourire.

Sa théorie pourrait se révéler juste.

Elle se repasse leur discussion encore une fois en mangeant du houmous figé et des feuilles de laitue et en buvant du jus d’orange directement au goulot. Elle essuie ses doigts poisseux sur son jean, va à la table, retourne le bout de papier et commence à noter le cheminement de sa pensée en prenant pour point de départ le sable qui s’écoulait de la prothèse.

Jurek n’a pas commis d’impairs mais il est possible qu’il ait quand même révélé quelque chose.

Il a soutenu qu’il vivait avec son frère, mais il n’y avait absolument aucune trace de lui dans la maison ou dans l’abri antiatomique.

C’est la cachette parfaite. Jurek savait que la police ne trouverait pas son repaire secret, puisqu’elle s’y était déjà cassé les dents en utilisant toutes les ressources à sa disposition.

Le mur de béton qui se devinait derrière son père peut très bien être celui d’un abri antiatomique datant de la guerre froide.

Et quand le contact avec son père a été coupé, Jurek a dit : “Maintenant l’obscurité se referme sur lui.”

Il n’a pas mentionné de tombe, il n’a pas parlé de creuser.

Saga est quasiment certaine que son père se trouve dans la carrière de Rotebro. Elle retourne résolument dans le vestibule et prend le téléphone sur la commode.

60

Après la conversation téléphonique avec son chef, Saga s’installe dans le fauteuil en gardant le téléphone à la main et sent une sorte d’exaltation déconcertante l’envahir. Tout au long de leur conversation, Verner Sandén a attentivement écouté ce qu’elle avait à dire, ne l’a appelée ma petite qu’une seule fois et a été d’accord avec pratiquement tous les points de son analyse.

Quand elle a détaillé le plan qu’elle avait élaboré, il est resté silencieux pendant quelques secondes avant de lui donner le feu vert pour constituer une petite cellule de crise. Il a mis à sa disposition une unité d’assaut du Groupe national d’intervention ainsi qu’un tireur d’élite expérimenté.

— Je suis secouée et assez fatiguée… mais nous arriverons peut-être à mettre un terme à tout ça, nous pourrons peut-être sauver mon père, et peut-être Valeria, a déclaré Saga.

Elle se lève et va dans la cuisine.

Dehors, le ciel s’est éclairci.

Quand la police est arrivée à la résidence médicalisée, Jurek et Beaver avaient quitté le bâtiment depuis belle lurette.

Il n’est pas sûr que l’intervention de ce soir réussisse, Saga peut se tromper du tout au tout, elle doit le prendre en compte, mais elle ressent un immense soulagement d’avoir conçu un plan.

L’embuscade qu’elle prépare pourra être annulée et se dissipera comme du brouillard en quelques secondes si les conditions venaient à changer.

Avec un peu de chance, elle aura un pas d’avance sur Jurek pendant quelques instants et, dans ce cas, ces instants seront les derniers qu’il vivra.

Selon le plan, elle sera déjà en place dans la carrière avec le tireur d’élite et l’unité d’intervention lorsque Jurek la contactera pour définir un nouveau lieu de rendez-vous.

Elle lui répondra qu’elle s’y rend tout de suite et si, à ce moment-là, il apparaît à la carrière, il sera neutralisé.

Saga ouvre de nouveau son ordinateur et examine les images satellites et celles prises par drone. Elles couvrent un grand secteur présentant un dénivelé très important.

Elle contemple la longue rangée de logements pour les travailleurs immigrés qui s’étend sur une bande étroite entre la forêt et le précipice vers la carrière.

En dessous se trouvent les abris antiatomiques.

Elle rappelle son chef et explique qu’elle a besoin de deux autres tireurs d’élite.

Verner lui répond que toute l’équipe sera là à temps.

Saga glisse l’ordinateur et le coussin aux broderies dorées qui garnit son canapé dans un sac en nylon bleu d’Ikea, va chercher le mug en porcelaine avec le motif de Game of Thrones dans la cuisine et débranche le lampadaire.

*

La nuit est tombée quand Nathan et Saga approchent du point de rencontre avec l’équipe d’intervention sur la route étroite à l’ouest de Rotebro.

Le téléphone de Nathan signale l’arrivée d’un texto de Veronica. Elle lui envoie un cœur rouge.

— J’ai signé tous les papiers, dit-il à Saga.

— Bien.

— Je ne sais même pas pourquoi j’ai été si chiant.

Entourée de champs endormis près du lac sombre, l’église d’Ed du XIIe siècle rayonne tel un bijou dans l’obscurité.

L’équipe d’intervention est déjà en place.

De loin, les véhicules noirs et brillants ressemblent à des gouttes d’encre de Chine.

Nathan bifurque sur une route défoncée, longe le mur du cimetière et laisse derrière lui les panneaux d’avertissement de l’armée signalant une manœuvre en cours.

Il est minuit dépassé de peu et, si le schéma de Jurek des autres nuits se répète, ils ont encore tout leur temps pour prendre leurs positions.

Quelques réverbères éclairent le parking vide.

Nathan reste dans la voiture tandis que Saga descend pour aller saluer l’équipe. Elle serre la main de tous : les six hommes du Groupe national d’intervention, ceux de la cellule de crise et les techniciens de la Säpo. Ensuite elle va s’adresser aux trois tireurs d’élite restés un peu à l’écart.

Deux d’entre eux viennent du Groupe des opérations spéciales basé à la forteresse de Karlsborg. Ce sont des agents en civil d’une trentaine d’années. Linus est grand et blond, il fixe Saga dans les yeux un peu trop longtemps quand ils se disent bonjour. Quant à Raul, il a de profondes cicatrices sur les joues et dissimule sa bouche derrière sa main gauche quand il sourit.

Derrière eux se tient Jennifer Larsen, de la police de Stockholm. Elle est habillée de noir, porte ses cheveux d’un brun chatoyant en une longue tresse et a entouré sa main droite de bandes adhésives élastiques.

— J’aimerais que vous veniez avec moi un instant, dit Saga.

— Où tu veux, je suis à toi, sourit Linus.

— Tant mieux, répond Saga sans lui rendre son sourire.

— Montre-nous sur qui on doit tirer, dit Raul.

— J’aurai besoin d’un peu de temps avec le matériel et la balistique, précise Jennifer.

— Combien de temps ?

— Au moins vingt minutes.

— Tu auras plus d’une demi-heure devant toi après mon briefing.

— Parfait.

Les trois tireurs d’élite et Saga rejoignent le reste du groupe. Tout le périmètre autour de la vieille église médiévale repose dans le silence.

Une demi-lune tremble sur la glace mince du lac.

Jusqu’ici, Jurek a proposé de nouveaux lieux de rencontre chaque nuit pour éviter les embuscades. Si Saga a raison en pensant qu’il se cache dans la carrière, son plan peut fonctionner.

Quand il la contactera, elle affirmera savoir désormais où se trouve la dépouille de son frère, mais elle réclamera des preuves que son père est vivant avant de procéder à un échange.

Ça se tient parfaitement.

Ce que Jurek ne sait pas, c’est qu’ils ont placé des tireurs d’élite devant sa cachette. À l’instant où il se montrera, l’un ou l’autre des tireurs aura suffisamment de temps pour le neutraliser.

La seule chose qui peut arriver si elle se trompe d’endroit, c’est que l’intervention soit annulée.

Le pire scénario serait que les tireurs ratent leur cible ou ne fassent que blesser Jurek et qu’il réussisse à s’enfuir.

Dans ce cas, l’unité d’intervention prendrait le bâtiment d’assaut.

Mais si Jurek s’en sort et que le père de Saga n’est pas là, elle ne saura probablement jamais où il se trouve.

Alors toute la confiance sera minée.

Pareil si Jurek les découvre, s’il a installé un système d’alarme ou une vidéosurveillance cachée.

Mais ceci est sa seule chance.

Jamais elle n’aurait élaboré ce piège si les conditions n’avaient pas été aussi favorables.

Saga rassemble l’équipe en cercle autour d’elle, distribue des cartes de la carrière et détermine avec minutie les positions des tireurs d’élite. Jurek Walter ne doit pas pouvoir sortir d’un seul des vieux logements d’ouvriers sans se retrouver dans une ligne de mire parfaite. Elle montre le trajet d’offensive de l’unité d’assaut, son point de rassemblement, l’entrée d’éventuelles ambulances et l’endroit où un hélicoptère pourra atterrir.

Pendant qu’elle précise la tactique opérationnelle, elle médite les paroles de Joona Linna. Il disait qu’en ce qui concerne Jurek Walter, il faut faire abstraction de tous scrupules et règles. La seule chose qui compte, c’est de le tuer. Cela vaut toutes les pertes et toutes les conséquences imaginables.

— Alors il ne faut pas qu’on tire sur l’autre, le grand ? demande Linus.

— Pas avant que la cible principale soit neutralisée.

— Tu veux bien dire neutralisée ?

— Nous sommes face à une prise d’otage, explique Saga, et elle entend la fébrilité de sa voix. Vous ne devez pas hésiter, vous ne devez pas rater la cible, vous n’aurez qu’une seule occasion de tirer.

— OK, dit Linus en levant les mains.

— Écoutez bien maintenant… pour qu’il n’y ait pas d’hésitation si les choses se corsent, je voudrais préciser que l’ordre “neutraliser” signifie que votre tir doit être létal.

Le silence se fait dans le cercle autour d’elle. Un vent froid se met à souffler en provenance du cimetière, soulevant les feuilles mortes raidies par le gel.

— Dans le fond, ce n’est pas une intervention compliquée, poursuit Saga d’une voix plus douce. Les étapes sont bien définies, vous avez tous reçu vos ordres préalables et nous interromprons l’opération si quelque chose dérape… Je serai avec le tireur no 1, c’est toi Jennifer, et nous conserverons un silence radio strict jusqu’à l’ordre de tirer.

61

Les tireurs d’élite retournent à leurs voitures et commencent à sortir les armes, les casques et les filets de camouflage.

Ils se tiennent à la lumière de deux malles arrière pour enfiler des vêtements chauds et imperméables.

Saga voit Raul exécuter une petite danse en roulant des hanches, les mains derrière la nuque, après avoir enfilé ses sous-vêtements techniques.

Elle s’approche des hommes du Groupe national d’intervention afin d’établir une tactique prioritaire pour forcer des portes blindées.

Ces hommes sont entraînés aux situations de prise d’otage, où incursion et assaut sont les seules options.

— Il est possible que les otages soient en mauvais état physique, le souffle d’une explosion pourrait les blesser sérieusement, dit Saga.

— En premier lieu, nous allons découper au chalumeau les gonds et les barres de verrouillage, répond le chef d’équipe.

Saga commence à évoquer les explosions dirigées comme dernier recours mais s’interrompt en entendant les tireurs d’élite se disputer.

— Putain, mais qu’est-ce que tu viens de faire, là ? s’exclame Jennifer, hors d’elle.

Linus se tourne vers sa collègue en rigolant et secoue la tête.

— Qu’est-ce que tu viens de faire ? répète-t-elle.

— Rien.

Il boutonne tranquillement son pantalon de camouflage. Il est large d’épaules et plus grand que Jennifer d’au moins une tête.

— J’ai trente-six ans et je suis mère de deux enfants, dit-elle. Ça fait huit ans que je travaille dans la police et je sais que personne ne pince le téton d’une collègue par hasard. C’est une pratique qui sert à opprimer et exclure les femmes.

— Chez nous, la seule chose qui compte, c’est d’être un bon tireur, déclare Linus froidement.

— Écoute-moi Linus, intervient Saga en s’arrêtant devant eux. Ce que tu viens de faire est inacceptable, ça révèle un manque cruel de professionnalisme… Non, tu la fermes, Jennifer a raison, toutes les femmes en ont fait l’expérience, aucune n’aime ça, alors bas les pattes à l’avenir, c’est un conseil que je te donne.

Les joues de Linus se sont empourprées.

— Tu n’as qu’à appeler mon chef pour qu’il me vire, ce serait bien dommage, parce que je suis un des meilleurs, mais puisque ces dames se sont liguées…

— On en reparlera après l’intervention, tranche Saga.

Le visage fermé, les deux hommes continuent à vérifier leur matériel. Saga se dirige vers la voiture de Jennifer, constate qu’elle a monté une lunette de vision nocturne sur son fusil et aligné quatre chargeurs entourés de ruban de camouflage dans le coffre.

— J’ai besoin de trois tireurs d’élite, lui explique Saga. On n’a pas le temps de lui trouver un remplaçant.

— Pas de souci, répond Jennifer, et elle retire quelques cheveux collés au coin de sa bouche.

Elle attache un poignard au ceinturon à droite sur sa hanche, enfile son gilet pare-balles et serre les lanières sur le côté.

— Tu vas te trouver à un peu plus de quatre cents mètres de la zone cible, lui annonce Saga.

— Alors il me faut ajuster le réglage.

— Tu t’en es bien tirée avec ces crétins, dit Saga en baissant la voix.

— Autrefois je laissais tomber, répond-elle d’une voix lasse. Et tu sais, ça me mettait dans un état lamentable… mais aujourd’hui j’ai une vie suffisamment compliquée pour ne pas accepter davantage de merde… ma mère a alzheimer, mes frères et sœurs se disputent déjà pour l’héritage.

— Je suis désolée.

— Mais ce qui me fait le plus chier, c’est que mon mari est obsédé par l’idée de courir le marathon de Stockholm.

— Eh oui, ils ont toujours des projets démesurés, réplique Saga. Moi, mon mec s’est mis dans la tête qu’il est photographe.

— Pas de photo de nus, j’espère ? demande Jennifer en esquissant un sourire.

— Si, mais terriblement artistiques, répond Saga en souriant elle aussi.

— Mon mari est passé par là lui aussi… mais le marathon, c’est pire, j’espère que tu n’auras pas à vivre ça.

Saga est sur le point de répondre quand son téléphone signale l’arrivée d’un message. Elle lit le bref texto de Jurek : “Club de golf de Lidingö, deux heures.”

Elle s’éloigne un peu de Jennifer, reprend ses esprits, pense à ce qu’elle a décidé de répondre et pianote avec des doigts tremblants : “Je sais maintenant où se trouve le corps de ton frère. Avant de procéder à un échange, je veux une preuve que mon père va bien.”

Elle relit sa réponse, respire profondément et l’envoie. Maintenant il n’y a pas de retour possible. Elle vient de mentir à Jurek Walter et il sera difficile de soutenir le mensonge si quelque chose va de travers.

Pendant qu’elle attend sa réponse, elle balaie les champs du regard.

La forêt est sombre derrière l’église. La lumière ambrée de l’éclairage de la façade donne un aspect de verre fondu à ce modeste édifice.

Si seulement elle pouvait tout régler maintenant.

Un nouveau message arrive. Saga retourne son téléphone et frémit en lisant sur l’écran : “Fais en sorte d’avoir un ordinateur connecté.”

Le cœur battant la chamade, elle retourne sur le parking et lève la voix pour que tous l’entendent.

— Écoutez, tout le monde. Nous sommes en contact avec les preneurs d’otages et la situation est critique. Vous savez ce que vous devez faire, prenez vos positions, veillez à ne pas être repérés et attendez l’ordre de tirer.

62

Saga patiente dans le car de commandement garé dans un chemin forestier sur la crête de Stockholmsåsen, à environ un kilomètre de l’à-pic de la grande carrière de granulats où elle pense que Jurek se cache.

Ça fait quarante minutes qu’elle attend là.

Les techniciens et les membres de la cellule de crise ont pris la précaution de la laisser seule.

Ils ont débarrassé la cloison à l’intérieur du car et installé une toile de fond blanche. Saga y est adossée, assise sur son coussin décoratif avec l’ordinateur portable sur les genoux et son mug de thé à côté d’elle. La seule lumière provient de l’écran de l’ordinateur et du lampadaire de son salon.

Si elle ne déplace pas l’ordinateur, tout donnera à croire qu’elle se trouve dans son appartement quand la connexion sera établie via la webcam.

Elle passe mentalement en revue ce qu’elle dira si Jurek lui demande de se rendre dans une autre pièce en emportant l’ordinateur. Avec un peu de chance, elle s’en tirera en répondant que la batterie est en train de charger et qu’ils vont perdre le contact si elle débranche le cordon d’alimentation.

Les voitures qui passent sur la route sont quasi inaudibles mais elle entend la sirène d’une ambulance sur l’autoroute.

Les tireurs d’élite ont pris leurs positions autour des anciens logements des travailleurs immigrés et l’unité d’assaut s’est scindée en trois binômes dans la forêt au-dessus.

Saga révise encore une fois l’entretien à venir. Elle compte proposer un échange immédiat, mais sans se montrer trop pressée. Jurek se délecte de leurs conversations, du sentiment qu’il a de disséquer l’âme de Saga.

Elle contrôle sa respiration, sent son ventre se gonfler et se dégonfler, prolonge l’expiration.

Lorsque retentit le drôle de petit gargouillis signalant un appel IP entrant, elle sent un calme étrange l’envahir.

C’est presque comme si elle était sous l’effet d’un opioïde.

Elle bouge ses doigts raidis sur le pavé tactile, déplace le curseur sur le symbole vert et accepte l’appel.

Le visage de Jurek apparaît subitement à l’écran. Le voir d’aussi près donne la chair de poule à Saga. Elle distingue ses rides et les nombreuses cicatrices sur son front, son menton et le long de sa joue.

Les yeux de Jurek la scrutent tranquillement.

Il porte un coupe-vent noir à capuche, ouvert sur la même chemise à carreaux que la dernière fois. Il n’a pas mis sa prothèse. La manche du blouson pend librement, vide. Les contours de son moignon se devinent sous le tissu.

— Tu devrais avoir retrouvé la voiture de ton père maintenant, déclare-t-il.

— Je savais que ça ne mènerait à rien, mais j’ai participé à la battue parce que c’est ce qu’on attendait de moi, répond-elle en toute sincérité.

Quelque part derrière Jurek résonnent des toussotements fatigués. Il ne réagit pas au bruit, son regard clair reste rivé sur elle.

— J’ai réfléchi à la manière dont vous vous y êtes pris pour trouver mon frère, dit-il.

— Tu avais reçu de fortes doses de Cisordinol et tu as mentionné Leninsk, sans le faire exprès, réplique Saga.

— Non, c’est… tu n’as pas saisi ce que j’ai dit, c’est impossible.

Il est difficile de savoir s’il feint d’être surpris ou s’il n’était réellement pas au courant.

— C’est comme ça qu’on vous a trouvés.

Jurek prend une profonde inspiration et se penche plus près de l’écran. Saga s’oblige à ne pas détourner le regard.

— Sais-tu que Joona a exécuté mon frère ?

— Qu’est-ce que tu veux dire ? demande-t-elle à voix basse.

— D’après le rapport d’autopsie, il a tué Igor d’une balle dans le cœur tirée de si près que les résidus de fumées ont pénétré sous la peau.

Saga, qui a lu le rapport d’autopsie, elle aussi, sait que, techniquement, Jurek a raison. Il n’y avait pas de témoins quand Igor est mort. Et, lors de l’enquête interne obligatoire lorsqu’un policier a utilisé son arme, Joona a refusé de répondre aux questions.

— Je sais que Joona comptait arrêter ton frère, dit-elle d’une voix posée. Quelque chose a dû se passer, autrement il n’aurait pas tiré.

— Pourquoi pas ? Les gens se flattent de croire qu’il existe une sorte de code pour le comportement humain… alors que, dans le fond, ils sont tous jaloux, lâches, haineux… attachés à leur habitat et prêts à défendre leur territoire avec une violence inouïe… à exterminer les autres… car au bout du compte, quand on est vivant et qu’on est à table avec sa famille, la souffrance d’autrui ne pèse pas lourd.

— Je veux la preuve que mon père va bien, chuchote Saga.

— Je veux la preuve que mon frère va bien, réplique-t-il avant de faire pivoter l’ordinateur.

Des murs de béton nus défilent en haut de l’écran puis la caméra s’arrête sur le père de Saga.

Il est allongé en chien de fusil sur le sol à côté d’un fût en plastique bleu. Les plantes de ses pieds nus sont pleines de sable et sa veste en velours côtelé est toute sale.

— Lars-Erik, redresse-toi, ordonne Jurek.

Saga voit son père se recroqueviller davantage.

— Redresse-toi maintenant, répète Jurek en lui donnant un léger coup de pied sur l’épaule.

— Pardon, pardon, gémit Lars-Erik, et il s’adosse en tremblant contre le mur.

Il plisse les yeux vers la lumière, manque de tomber sur le côté mais prend appui au sol. Du sang a coulé de ses narines sur ses lèvres fendillées et sur les poils blancs de sa barbe de plusieurs jours.

Il pose un regard dérouté sur Jurek qui lui tourne le dos et revient vers l’ordinateur.

— Tu lui donnes de l’eau ? demande Saga.

Jurek se réinstalle devant l’écran. Ses yeux clairs scrutent une fois de plus le visage de Saga.

— Comment ça se fait que ton père compte autant pour toi maintenant ? Il y a quelques années, tu ne savais même pas s’il était mort ou vivant.

— Mon père a toujours compté pour moi, répond-elle en avalant sa salive. Et je dois être certaine que tu le libéreras si je te donne ce que tu réclames.

— Beaver va conduire Lars-Erik à une station-service où on lui donnera un téléphone pour qu’il puisse t’appeler.

— D’accord, chuchote Saga.

Jurek se penche plus près de l’écran et l’observe attentivement.

— Comment as-tu fait pour apprendre où se trouve la dépouille de mon frère ? demande-t-il après un moment.

— Je ne peux pas le dire, répond Saga. Elle se rend compte que l’ordinateur sur ses genoux s’est mis à trembler.

Le silence s’installe de nouveau entre eux. Jurek incline très lentement la tête sur le côté sans la lâcher du regard.

— Comment je peux savoir que tu n’essaies pas de me piéger ? demande-t-il doucement.

— Tu ne poserais pas cette question si tu croyais que c’était le cas.

Jurek esquisse un imperceptible sourire et Saga se dit que, si elle se trompe, si Jurek et son père ne se trouvent pas ici dans la carrière, elle procédera quand même à l’échange, en mentant. Elle dira qu’elle sait où se trouve le corps d’Igor, qu’il est conservé dans un congélateur clandestin à l’institut Karolinska.

Jurek se lève et part en emportant l’ordinateur. Saga a le temps d’apercevoir une petite pièce aux murs de béton irréguliers avant qu’il ferme et verrouille une épaisse porte en acier et se dirige vers un passage souterrain sombre.

— Nous en aurons bientôt terminé l’un avec l’autre, dit-il vers l’ordinateur. Mais il faut que je te voie une dernière fois pour que tu me dises pourquoi quelqu’un a pris le corps d’Igor.

— Je promets que tu auras tes réponses. Dois-je me rendre tout de suite au club de golf de Lidingö ?

— Tu recevras une nouvelle adresse, répond-il avant de couper la communication.

63

Saga enfile rapidement ses vêtements de camouflage et son gilet pare-balles, attache la ceinture avec le holster autour de ses hanches et prend le sac à dos. Avec la boussole, elle repère la direction à prendre et s’élance en courant dans la forêt.

La lumière voilée de la torche ouvre un sentier gris sur le sol noir. Dans la lueur dansante, elle évite des arbres et saute par-dessus de grosses racines.

Dans quatre cents mètres, elle devra éteindre la lampe de poche, il fera très sombre.

Elle compte ses pas, se retourne, baisse le visage et force le passage à reculons à travers des fourrés épais puis recommence à courir.

Arrivée à cent mètres de la position de Jennifer, elle ralentit, respire par le nez, vérifie la boussole, éteint la torche et se penche pour passer sous une branche de sapin.

Elle avance avec précaution, une main tendue devant elle, contourne un arbre et trébuche sur une pierre.

À gauche, elle aperçoit la lumière d’un projecteur à l’autre bout de la carrière, mais il est trop loin pour être d’un quelconque secours à qui que ce soit.

Son téléphone bourdonne, elle s’arrête, inspire de l’air froid dans les poumons, sort le portable de sa poche et lit le message :

“Patinoire de Järfälla, trois heures.”

Elle progresse encore tout en se disant qu’il faut quinze minutes en voiture pour aller à la patinoire. Si elle se trompe ou si, pour une raison ou une autre, ils ratent Jurek, elle s’y rendra seule et continuera à jouer la partie comme si rien ne s’était passé.

Sentant qu’elle a entamé la descente, elle ralentit et marche prudemment pour ne pas faire de bruit, ne pas faire craquer une branche ou rouler des cailloux.

Bien qu’elle sache où se trouve Jennifer, Saga a du mal à la découvrir. La tireuse embusquée a coupé des branches et bâti un abri. Elle porte des vêtements de camouflage, son casque est recouvert d’un filet et elle est allongée à plat ventre, les jambes écartées. Le canon de son fusil de précision pointe à travers les fleurs fanées d’une touffe de bruyère.

Saga s’approche à croupetons et se rend compte que Jennifer l’entend sans pour autant détacher les yeux de la lunette de vision nocturne ne serait-ce qu’une seconde.

Dans l’obscurité de la carrière, on ne voit pas les logements des travailleurs, distants de quatre cents mètres.

Même pas leurs contours.

Tout est noir.

Saga sait qu’il y a une clôture devant l’à-pic qui surplombe l’énorme site d’extraction situé à près de cinquante mètres en dessous du niveau originel du sol.

À peut-être deux kilomètres de distance, elle aperçoit de nouveau le projecteur sur son mât, réduit à un point blanc contre le ciel noir.

Ils sont en silence radio jusqu’à ce que l’ordre soit donné de tirer ou d’interrompre l’intervention.

Saga s’allonge sur le ventre non loin de Jennifer, sent l’odeur d’aiguilles de pin et de terre humide, écarte une branche de son visage et sort son amplificateur de lumière résiduelle de son sac à dos.

L’appareil ressemble à des jumelles dernier cri mais c’est un appareil beaucoup plus sophistiqué qui sait exploiter la moindre lumière, bien que l’œil humain n’enregistre que de l’obscurité.

Lorsqu’un photon percute la galette de microcanaux dans l’instrument, le métal libère plusieurs électrons qui sont amplifiés à leur tour dans une cascade d’électrons visualisés sur un écran phosphorescent.

En visant l’obscurité, Saga aperçoit un monde lumineux vert émeraude. La plus grande partie de la lumière que ces jumelles de vision nocturne captent semble provenir du lointain projecteur sur son mât. Grâce à sa luminosité, la rangée de maisonnettes et la cour recouverte d’asphalte fissuré se matérialisent sur l’écran intégré.

C’est ici qu’on a commencé à extraire des granulats à une échelle industrielle il y a un certain temps déjà, c’est ici que le père de Jurek a atterri après s’être réfugié en Suède.

Les anciens logements des travailleurs immigrés sont restés inhabités pendant de nombreuses années. Quelques-uns semblent presque intacts tandis que d’autres, tombés en ruine, sont réduits à leurs fondations. Presque toutes les vitres sont brisées, des toits se sont effondrés entre les murs et les tas de briques sont envahis par la végétation.

Au loin, le croassement d’une corneille résonne.

Saga examine la zone cible, balaie la façade des maisons, observe les brins de folle avoine, les piles de détritus et de gravats.

Tout est d’un vert phosphorescent et étrangement malléable.

Les ombres font bouger le sol comme la surface de l’eau d’un bassin portuaire.

Dans la forêt droit en face, elle devine l’un des autres tireurs, le cercle clair près du sol doit être la lentille de la lunette de visée, ça colle avec la position de Linus.

Jurek n’est pas encore sorti mais il ne va pas tarder.

Aucun véhicule n’est stationné dans les alentours immédiats. Il a peut-être garé sa voiture dans la zone industrielle près de l’autoroute, peut-être à Rotebro. Quoi qu’il en soit, il sera obligé de partir d’ici très bientôt s’il veut arriver à temps à la patinoire.

Saga vérifie que le pistolet se trouve bien dans le holster et jette un rapide regard à Jennifer, distingue une partie de sa joue et de son sourcil à la lueur, minime, qui s’échappe de la lunette de vision nocturne.

Saga scrute à nouveau la rangée de maisonnettes à travers l’amplificateur de lumière. Elle observe chaque détail, les portes, les murs effondrés, les tas de briques. Ce monde vert est bizarrement inerte.

Elle marque un arrêt.

On dirait qu’une bougie est allumée derrière une fenêtre.

Elle est sur le point de rompre le silence lorsqu’elle comprend ce qu’elle voit réellement. La lumière du projecteur au loin se reflète dans un éclat de verre resté en place dans le cadre vide de la fenêtre.

Il faut qu’elle se ressaisisse.

Il n’y a pas de place pour l’erreur.

Elle se concentre et examine le dernier logement de la rangée – celui qui est quasiment rasé – avant de reprendre depuis le début.

Dans le silence de la nuit, elle entend chaque déglutition de Jennifer.

Saga ne sait pas comment les lunettes de vision nocturne des tireurs vont réagir au coupe-vent d’un noir mat de Jurek. Il sera peut-être avalé par les ombres en raison des contrastes violents.

Si tel est le cas, ils auront plus de mal à toucher la cible.

Il est mince et il sait bouger avec une rapidité époustouflante.

Ils auront à peine quelques secondes pour centrer le réticule sur sa poitrine et presser la détente.

Un craquement s’élève dans la forêt, comme une branche morte qui casse.

Saga scrute l’obscurité derrière elle et s’alarme tout à coup. Il peut y avoir des tunnels et d’autres entrées, Jurek pourrait alors quitter la carrière par une sortie secrète.

Elle a peut-être fait fausse route. En voulant le beurre et l’argent du beurre, elle a peut-être compromis l’échange.

Son père est brisé par la douleur et la déshydratation.

Valeria est probablement dans un état encore pire – si elle est encore en vie.

Des ambulances attendent à l’échangeur de Bredden.

Deux hélicoptères sont en vol au-dessus de Kallhäll. On ne les entend pas mais ils peuvent être à la carrière en une minute et demie.

La mousse crisse faiblement sous le bras de Saga quand elle déplace son coude.

Elle observe de nouveau la rangée de maisons, passe de porte en porte puis fait un rapide panoramique sur le côté et vérifie l’accès à partir de la route d’Älvsunda. Des ordures ont été déposées dans la pente. Le chemin de terre à moitié envahi par les mauvaises herbes mène à une clôture de chantier supposée empêcher des intrusions sur le site dangereux. Un panneau indiquant le nom de la société de gardiennage est tombé dans l’herbe. Plus loin, on aperçoit la carrosserie rouillée d’une épave de voiture, de jeunes arbres ont poussé à travers le châssis.

Saga retourne la lunette vers les logements des travailleurs immigrés. Tout est figé dans des nuances de pistache et d’herbiers marins.

En bas dans la carrière se trouvent des machines de criblage et d’immenses installations de concassage avec des bandes transporteuses à l’arrêt, encore plus loin se distingue l’accès au site à partir de Norrvikenleden, avec les bureaux et le pont-bascule géant pour les camions.

Jurek est forcément ici. Il a verrouillé l’épaisse porte en acier derrière laquelle se trouve son père. Ça ressemblait à un vieil abri antiatomique avec un sol bétonné plein de sable.

D’un autre côté, il existe plus de soixante-cinq mille abris antiatomiques en Suède.

Il peut se trouver n’importe où.

Saga a pu surinterpréter ses observations. Ça ne peut pas être le cas. Elle a passé en revue ses notes des centaines de fois et aussi bien Verner que Nathan étaient d’accord avec elle : l’intervention était justifiée.

Pour une raison ou une autre, Saga se met à penser à un incident de l’été dernier, quand Pellerina et elle ont trouvé une hirondelle morte dans le jardin d’Enskede. Pellerina voulait absolument l’enterrer et elle a rempli la petite tombe de fleurs et de fraises sauvages avant d’y déposer délicatement l’oiseau.

Un bout de plastique déchiré ondule dans l’ouverture d’une porte.

Le vent semble forcir, il bruit à travers la forêt derrière elle.

Une forte lumière inonde soudain tout le site, comme la lueur d’une explosion silencieuse.

64

Saga baisse les jumelles de vision nocturne et voit une voiture qui a quitté la grand-route et avance vers la clôture. Avant qu’elle s’immobilise, la lumière des feux avant éclaire de vieux pots de peinture, des bouteilles vides couvertes de boue, des restes de pneus, une cuisinière blanche dont la porte est ouverte.

La femme à la place du passager défait sa ceinture de sécurité.

Le jeune homme dit quelque chose.

Saga ne comprend pas ce qu’ils font, elle a l’impression que la femme tente d’escalader les jambes du conducteur. Des mèches de cheveux blonds pendent devant son visage. Elle s’appuie sur le volant d’une main et se retourne, soulève sa robe jusqu’à ses fesses blanches et s’assied à califourchon sur l’homme.

Non, mais c’est pas vrai ! pense Saga.

Ils peuvent gâcher toute l’intervention.

Elle examine les maisons encore une fois, voit une lueur sautillante du coin de l’œil, jette un regard vers la voiture et réalise que le mec filme leurs ébats avec son téléphone.

La porte du troisième logement s’est ouverte, c’est peut-être à cause du vent qui forcit.

Jennifer respire lentement.

Il va bientôt falloir annuler l’opération.

La forte lumière remplit de nouveau le site, le peint en blanc immaculé. La voiture recule, ils ont déjà terminé, le pare-brise est couvert de buée.

Pas vraiment un long métrage, songe Saga pendant qu’elle observe la fenêtre du logement où le père de Jurek s’est pendu.

Ils vont manquer de temps. Ils auraient dû voir Jurek à l’heure qu’il est.

Entendant Jennifer respirer plus vite, Saga fait de nouveau un panoramique de toute la zone cible, mais rien ne bouge.

Un vieux sommier et des cartons mouillés.

Un bout de dalle en béton échoué sur la cour goudronnée. Il est brisé au milieu, le ferraillage se voit dans la cassure.

Le vent a augmenté au point que Jennifer ajuste la lunette de visée de deux clics à droite.

Saga regarde l’heure.

Il lui reste quatre minutes avant de devoir partir pour la patinoire.

La probabilité de voir Jurek apparaître s’est drastiquement réduite.

Un gros oiseau s’agite parmi les branches les plus hautes au-dessus d’elles.

Elle essaie de distinguer quelque chose dans l’obscurité d’un vert profond derrière la rangée de maisons mais les jumelles ne lui montrent que de lentes pulsations autour des bâtiments.

Il est temps de partir maintenant si elle veut être à l’heure au point de rencontre, elle le sait, mais elle sonde malgré tout la zone encore une fois, de façon aussi structurée qu’avant.

Segment par segment, elle s’attarde sur l’ancien logement du père, voit le rideau défraîchi trembler un peu dans le courant d’air. Elle est focalisée sur le logement suivant quand quelque chose capte son attention tout au bout de la rangée. Elle pointe les jumelles sur la maison entièrement effondrée.

La lumière vert sombre ruisselle sur les fondations, les restes d’un mur porteur, des briques écroulées et une poutre par terre.

Saga retient sa respiration.

L’image mouvante se focalise de nouveau et, avant même qu’elle se stabilise, Saga voit le mouvement au sol.

— La dernière maison, dit Saga. Elle entend Jennifer déplacer le canon du fusil à travers la bruyère.

Une personne mince surgit du sous-sol, pas à pas, un pied devant l’autre.

Il doit y avoir un escalier.

— Je le vois, dit Jennifer à voix basse.

L’homme redresse le dos, devient une silhouette longiligne qui se détache sur la lueur vert clair du projecteur dans le lointain.

Ce n’est que lorsqu’il avance davantage que Saga acquiert la certitude que c’est lui. Des nuances vert mousse flottent autour de ses contours mais elle distingue progressivement le coupe-vent noir et la manche vide qui volette.

— Feu, ordonne Saga dans la radio, fixant l’image sautillante.

Il se dirige vers la bordure de la forêt, il aura très bientôt disparu derrière la maison suivante.

Ils n’ont même pas trois secondes devant eux.

Sa capuche est remontée mais son blouson est resté ouvert. Sa chemise à carreaux devient visible quand le vent s’engouffre dans la manche vide.

— Feu, répète-t-elle au moment même où Jennifer tire.

Saga peut voir l’impact, assez haut sur le torse, elle est pratiquement sûre que la balle blindée a traversé le corps.

Jurek fait un petit pas de côté puis continue de s’éloigner.

L’écho du tir rebondit contre la façade en face d’elles.

Saga n’arrive pas à respirer, elle manque de perdre les jumelles, regarde à l’œil nu vers la rangée de maisons mais tout est sombre, elle ne discerne rien.

Ses mains tremblantes parviennent à reprendre l’amplificateur de lumière résiduelle. De l’autre côté, Linus fait feu aussi.

Le sang gicle derrière Jurek.

Il s’arrête, Saga le voit nettement.

Jennifer tire de nouveau et l’atteint exactement au milieu de la poitrine. Il bascule sur le côté comme un animal abattu et ne bouge plus.

— La première cible est à terre, la première cible est à terre, rapporte Saga à la cellule de crise avant de se lever.

Elle lâche les jumelles de vision nocturne, se rue hors de la forêt et dévale la pente.

Des cailloux roulent sous ses pieds.

Elle se fiche des risques, se fiche de Beaver.

Tout en courant, elle dégaine son pistolet.

Il est sorti de son champ de vision, mais elle se répète qu’il est forcément mort, forcément.

Tassée sur elle-même, elle longe la façade, dégage la torche de son ceinturon et l’allume, enjambe un vieux caisson à tiroirs puis voit le corps dans la lumière vacillante.

Il est toujours là.

Elle se baisse pour passer sous une poutre de charpente effondrée, trébuche, prend appui contre la façade avec la main qui tient la torche et saute par-dessus un matelas trempé.

L’unité d’assaut arrive en courant derrière elle. Saga entend le cliquetis de leur matériel, leurs rangers qui martèlent le sol, mais elle ne lâche pas le corps du regard.

Il est allongé à moitié tourné sur le ventre le long du soubassement, le sang a giclé sur le tas de briques.

Elle a soudain l’impression qu’il lève la tête, que sa nuque se tend et se soulève, juste une seconde.

Son cœur bat beaucoup trop vite.

La crosse est glissante dans sa main moite de sueur.

Les paroles de Joona, comme quoi Jurek a été un enfant soldat, fusent dans son cerveau. Il ne tient aucun compte de la douleur et fait ce qu’il faut pour survivre.

Elle continue d’avancer et s’imagine qu’il rampe pour redescendre dans son trou et disparaître.

Un bout de bâche plastique faseye et lui cache la vue.

Elle s’arrête, tient la torche à côté du pistolet pour trouver une ligne de tir, le plastique capture la lumière, elle distingue Jurek sur le sol et tire trois balles.

Elle voit le corps tressaillir sous les impacts et sent les poussées du recul s’imprimer dans son épaule droite.

Elle s’avance, écarte le bout de plastique avec la main, cille pour essayer d’éliminer l’éblouissement causé par la flamme à la bouche du canon.

L’assourdissement que provoquent les détonations grésille comme du bain moussant dans ses oreilles.

Un carreau de verre éclate sous son ranger droit.

Elle arrive devant Jurek, le pistolet à la main, prête à tirer de nouveau. Avec le pied elle bascule le corps inerte sur le dos et voit le visage de son père.

Elle ne comprend pas.

Ce n’est pas Jurek qui se trouve là, c’est son père. C’est sur son père qu’ils ont tiré.

Il est mort, elle l’a tué.

Le sol tangue, elle tombe à genoux.

Tout s’écroule autour d’elle.

Saga tend la main et le bout de ses doigts se pose sur la joue couverte de barbe au moment où sa vue se brouille et où tout devient noir.

65

Saga est assise totalement immobile dans une salle de soins aux urgences de l’hôpital Karolinska. La couverture de l’ambulance recouvre toujours ses épaules.

Debout à côté d’elle, Nathan essaie de lui faire boire de l’eau dans un gobelet en plastique.

Son gilet pare-balles et son sac à dos sont restés dans la carrière mais elle porte toujours ses vêtements de camouflage.

Le pistolet dans son holster de hanche est dissimulé par la couverture.

Elle est pâle, couverte de sueurs froides. Son front est sale, ses joues striées de larmes. Ses lèvres ont pris une teinte d’aluminium et ses pupilles sont étrangement dilatées.

Elle ne répond à aucune des questions du médecin, ne semble même pas remarquer qu’il sort doucement son bras de sous la couverture pour lui prendre le pouls.

Sa main est flasque, du sang marron s’est accumulé sous ses ongles.

L’hôpital collabore étroitement avec le Centre de connaissances en psychiatrie de catastrophe ainsi qu’avec le Centre de psychotraumatologie.

Le médecin se lève, sort son téléphone et appelle un des psychiatres de garde.

Saga entend ce qu’il dit à propos de dissociation et d’amnésie mais elle n’a pas la force de protester, ça ne sert à rien.

Elle a juste besoin de rassembler ses esprits pendant un petit moment avant de poursuivre ce qu’elle a commencé.

Le médecin les laisse et sort en fermant la porte derrière lui.

Nathan s’agenouille devant Saga et tente de sourire face à son visage figé.

— Tu as entendu ce qu’il a dit, tu es une victime, et c’est très courant d’éprouver une sensation de culpabilité quand on a survécu…

— Hein ? marmonne-t-elle.

— Ce n’est pas ta faute, tu es une victime, tu ne pouvais rien faire.

Saga regarde le sol, les rayures et les traces de roulettes de caoutchouc. Elle se souvient vaguement d’avoir crié que tout était sa faute quand ils l’ont obligée à monter dans l’ambulance. Elle pleurait et répétait que Jurek avait raison, que pendant longtemps son père ne comptait pas pour elle.

— C’était un piège, dit Nathan doucement, essayant de capter son regard perdu dans le vague.

Jurek n’a pas mentionné la carrière par mégarde. Tout a été planifié en détail. Il a veillé à ce qu’elle voie le sable qui s’écoulait de la prothèse.

Il s’est probablement décidé à l’instant où elle a cherché à atteindre le pistolet caché dans sa cuisine. Il a su alors, avec certitude, qu’elle voulait le tuer.

Le jeu prenait une autre direction, un autre but.

Jurek comprenait exactement sa manière de penser.

Il savait quel traquenard imaginer, comment attirer Saga dans son piège diabolique.

Dans le fond, ce n’était qu’un tour de magie, une illusion – la chemise à carreaux sous le blouson coupe-vent.

La clavicule et l’articulation de l’épaule du père de Saga étaient brisées et son bras était solidement attaché derrière son dos pour que la manche de chemise vide pende librement.

Jurek a conduit Lars-Erik en haut de l’escalier et l’a libéré avant de quitter les lieux lui-même par un passage qu’il avait dégagé sous de vieux fatras et des bâtiments écroulés pour gagner la station de pompage à la lisière de la forêt.

Avec l’aide de ses chiens renifleurs, la police a pu reconstruire le chemin de fuite de Jurek à travers la forêt en bordure de la carrière, jusqu’aux jardins ouvriers près de Smedby.

Saga est restée à genoux auprès de son père mort. Le temps n’était plus qu’un trou béant. Elle n’avait aucune conscience de l’unité d’assaut qui était passée à l’attaque et avait fouillé les logements. Les policiers d’élite avaient descendu l’escalier, fouillé les couloirs et forcé les portes d’acier de l’abri antiatomique.

Ils n’avaient trouvé personne.

Ni Jurek, ni Beaver, ni Valeria.

Il n’y avait pas d’autres cachettes, les policiers avaient inspecté le moindre recoin.

Le groupe d’intervention était allé jusqu’à défoncer le sol en béton armé, mais il n’y avait que du sable en dessous.

Pour tromper Saga, Jurek a retenu son père dans l’abri que son frère avait utilisé pour les victimes précédentes.

Ils ne savent toujours pas où se situe le véritable refuge de Jurek.

La lumière des néons au plafond tombe presque verticalement sur le visage de Saga. Des aiguilles de pin sèches sont prises dans ses cheveux. Des perles de sueur fusionnent et roulent sur sa joue.

Une infirmière entre, se présente et demande à Nathan de les laisser seules. Elle annonce à Saga qu’elle va lui administrer un calmant pour qu’elle puisse dormir un peu.

Nathan se lève et serre doucement l’épaule de Saga avant de sortir.

Pendant que l’infirmière prépare la seringue de Valium, Saga se met à penser aux paupières, au fait qu’elles sont translucides et qu’on ne doit jamais relâcher son attention.

— Il faut que je…

Elle se tait, se lève lentement de la chaise, écarte l’infirmière de la main et s’en va.

Emmitouflée dans la couverture, elle quitte les urgences. Elle marche dans l’air matinal froid entre les hauts bâtiments et sort de l’enceinte de l’hôpital.

Elle sait ce qu’elle a à faire, ce qu’elle aurait dû faire il y a longtemps déjà.

Elle doit aller chercher Pellerina, quitter le pays et se cacher quelque part.

Le château blanc de Karlberg resplendit dans la brume du petit matin quand elle traverse le pont au-dessus de la voie ferrée. Devant le large escalier du château, la couverture tombe de ses épaules, mais elle ne s’en rend pas compte.

Ses vêtements de camouflage gris moucheté sont tachés de sang sombre aux manches et à la poitrine.

Elle a tenu son père dans ses bras, serrant sa tête contre son cœur, jusqu’à l’arrivée des ambulanciers.

En passant sur le petit pont Ekelundsbron, elle arrive au quartier de Stadshagen, puis elle poursuit le long de l’artère Kungsholms strand jusqu’à la rue P O Hallman.

Saga sonne à l’interphone, mais personne ne répond. Elle s’apprête à sonner de nouveau mais se ravise.

Elle ne comprend pas ce qu’elle fait ici.

Pellerina est plus en sécurité dans cet appartement que dehors.

Elle n’a rien à craindre.

En fait, Saga voudrait juste la serrer dans ses bras, entendre ses réparties pleines de sagesse, ressentir son amour.

Elle retient ses larmes, dégaine son pistolet, vérifie le chargeur et le mécanisme.

Puis elle commence à marcher en direction de l’hôtel de police.

Elle n’a qu’une seule tâche qui ne peut pas attendre. Il faut qu’elle trouve en elle le moyen de se montrer plus dure, qu’elle localise Jurek et le tue.

66

Joona pose la lunette de vision nocturne sur la table et regarde la campagne environnante. Aucune lampe n’est allumée dans la ferme voisine mais, au loin, une portion du ciel brille d’une lueur pâle. C’est l’atmosphère brumeuse qui capte les lumières de Weert.

On a l’impression que toute la ville est en feu.

De l’autre côté de la pièce sombre, Rinus change de zone de surveillance, tire une chaise devant la fenêtre et ouvre le volet.

Lumi se tient devant le moniteur.

Elle n’a pas adressé la parole à Joona depuis deux jours, ne le regarde pas et ne répond que par monosyllabes quand il lui pose une question.

Joona reprend la lunette et balaie lentement l’herbe qui pousse sous le vieux bus, dépasse les roues avant, poursuit sur les phares, le pare-brise et le toit plat.

Le ciel étoilé se devine comme à travers un linge.

Il pense aux jours passés à Nattavaara, où ils s’étaient mis à l’abri pour échapper à Jurek. Il avait fait suivre un entraînement à sa fille pour qu’elle soit aussi préparée que possible si le pire devait arriver.

Au fil de cet entraînement, ils se sont beaucoup rapprochés.

Il se souvient du ciel noir cristallin quand il lui apprenait à s’orienter grâce aux étoiles.

Dans l’hémisphère nord, on peut toujours se repérer grâce à l’Étoile polaire.

Elle marque la position du pôle Nord céleste et n’évolue pas avec la rotation de la Terre de la même façon que les autres étoiles.

— Tu sais toujours trouver l’Étoile polaire ? demande-t-il en posant la lunette.

Sa fille ne répond pas.

— Lumi ?

— Oui.

— C’est le bout du manche de la Petite Ourse.

— J’en ai rien à cirer, l’interrompt-elle.

— Bon, dit Joona.

Il continue sa surveillance et fouille la section morceau par morceau. Il est hors de question de se relâcher, de se laisser aller à croire que rien ne peut arriver.

Hier il a lu dans un des journaux en ligne un article sur une grande intervention policière au sud de Stockholm, mais il n’y avait aucun détail sur ce qui l’avait motivée.

Il ne sait plus combien de fois il a cherché un message de Nathan dans les tabloïdes, un article relayant une rumeur non confirmée qu’un tueur en série inconnu jusque-là aurait été tué pendant l’intervention.

Et comme aucun journaliste n’aborde le sujet, Joona doit présumer que Jurek Walter est toujours en vie.

Il faut qu’il protège Lumi, mais si la police suédoise ne parvient pas à neutraliser Jurek rapidement, la Säpo va vouloir réduire la protection de Valeria.

Cette situation va bientôt devenir intenable.

Joona repense à tous les documents ayant trait à Jurek qu’il a épluchés au fil des ans. Il a même fait traduire toutes les lettres que le père a envoyées depuis Leninsk à sa famille à Novossibirsk.

Vadim Levanov était un ingénieur en aérospatiale, passionné par son métier. Joona se souvient d’une lettre qui parlait de l’Américain George Ogden Abell et de sa découverte de la nébuleuse de la Méduse.

Elle est située dans la constellation des Gémeaux.

À l’époque d’Abell, on croyait que c’était un rémanent d’une supernova, alors qu’en réalité c’est une nébuleuse planétaire – des gaz éjectés d’une géante rouge en fin de vie.

La lettre de Vadim Levanov bouillonnait de fascination quand il expliquait que la constellation des Gémeaux serait bientôt modifiée puisqu’une nébuleuse de ce type a une durée de vie courte – un million d’années seulement.

Joona se déplace à la zone 3, ouvre le volet et laisse son regard se promener entre l’antenne relais et le bosquet d’arbres.

— Papa, je crois que tu as eu raison d’agir comme tu l’as fait à l’époque, dit Lumi en prenant une profonde inspiration. Jurek avait un complice… c’est pour ça que la famille de Samuel Mendel a disparu alors que Jurek était en isolement à l’hôpital psy. On le sait maintenant. Et je comprends que… que tu nous as probablement sauvé la vie, à maman et à moi, en coupant tous les liens avec nous.

Joona lui donne du temps tout en observant le bosquet d’arbres où est située la trappe secrète de leur chemin de fuite. Un sac en plastique charrié par le vent s’est pris dans les fourrés.

— Mais le prix était quand même très élevé, poursuit Lumi. Maman s’y est faite, elle a pris le deuil… pour elle, la vie a été mise entre parenthèses. Moi, j’étais une enfant, je me suis adaptée, je t’ai oublié.

Joona examine la bordure du bosquet où est déposé le godet d’un chargeur frontal. Il constitue un emplacement idéal pour un sniper et il s’y attarde toujours longuement.

— Tu m’écoutes ? demande-t-elle.

— Oui, répond-il en baissant la lunette.

Il ferme le volet, se retourne et croise les yeux brillants de sa fille. Quand ses cheveux bruns pendent sur son front, elle est le portrait craché de Summa.

— Parfois, à l’école, on se moquait de moi parce que je n’avais pas de papa, dit-elle. Ça fait vieux jeu, mais en fait, les mères célibataires n’étaient pas si fréquentes que ça là-bas en Finlande… et nous n’avions pas une seule photo de toi, comment pouvais-je expliquer ça ?

— C’était nécessaire, répond Joona.

— D’après toi, oui.

— Oui.

— Tu ne peux pas juste essayer de comprendre ce que je ressens ? Tu m’appelles, tu exiges que j’abandonne tout et… et puis merde, j’ai assez rabâché là-dessus. Enfin, quand même, tout ça parce que tu t’es mis en tête que Jurek n’est pas mort. Tu as peut-être raison cette fois aussi – comment savoir ? –, mais les conditions sont différentes puisque je suis adulte et que je prends mes propres décisions.

— C’est vrai, dit-il à voix basse.

Elle abandonne le moniteur et s’approche de lui, se tient là, les bras refermés sur elle-même, avant d’inspirer à fond et de se remettre à parler.

— Je veux dire, la vie n’est pas qu’une question de survie, il faut vivre aussi. J’ai dit un tas de conneries parce que j’étais en colère, mais je sais quand même que tu veux prendre soin de moi, que tu fais tout ça pour moi, et je ne suis pas ingrate, pas du tout, même si je ne suis pas aussi convaincue que toi que Jurek est revenu d’entre les morts.

— Seulement, il est revenu, insiste Joona.

— D’accord, mais que ce soit vrai ou pas… il y a un moment où on est obligé de prendre une décision – quelle attitude vais-je adopter face à la peur ?

— Et si tu dois en mourir ? S’il te prend ?

— Alors ça sera comme ça, dit-elle en croisant son regard.

— Je ne peux pas l’accepter.

Elle soupire et retourne devant le moniteur.

Rinus est assis immobile avec les jumelles dirigées vers sa zone de surveillance. Même s’il ne comprend pas le suédois, il sait garder ses distances.

Joona ouvre le volet de la zone 2 et contemple les champs du côté d’Eindhoven. La serre est tellement lointaine qu’elle n’apparaît que comme une tête d’épingle de lumière. Il prend la lunette de vision nocturne du fusil et observe l’abri en verre. Un lingot d’or luminescent. Malgré une distance focale maximale, il est impossible de déterminer si les formes obscures derrière le verre sont des plantes ou des humains.

Il sait qu’il ne peut pas obliger Lumi à rester ici. Il peut essayer de la convaincre mais, au bout du compte, la décision appartient à sa fille.

Elle retournera bientôt à Paris, quoi qu’il dise. Avant cela, il faut que quelqu’un mette un terme aux abominations de Jurek Walter.

Une fois, quand il était enfant, Joona séjournait sur l’île d’Oxkangar sur le littoral finlandais, c’était le soir et l’eau de la baie était lisse comme un miroir.

Comme d’habitude, il longeait la plage à la recherche de bouteilles à la mer avec des messages.

Un canard colvert nageait à une vingtaine de mètres du bord, une femelle beige-brun avec cinq petits canetons nerveux à sa suite.

Joona ne sait pas pourquoi il n’a jamais oublié cet épisode.

Un des canetons s’est retrouvé à la traîne et s’est fait attaquer par un goéland. La maman est retournée vers son petit égaré et a chassé le gros oiseau. Alors un autre goéland est arrivé et s’en est pris aux autres canetons.

Joona criait et essayait de faire fuir les prédateurs.

La canne est revenue en cancanant vers les quatre petits, et le premier goéland en a profité pour se précipiter sur le caneton isolé et le prendre dans son bec.

Affolée, la canne a rejoint le petit qui saignait du cou et piaillait piteusement. Le goéland l’a lâché.

Joona a ramassé des cailloux et essayé de les lancer sur l’oiseau, mais il était trop loin.

La maman était désespérée. Le deuxième goéland s’est de nouveau précipité sur les quatre canetons, les a attaqués à coups de bec et a tenté d’en enlever un. La canne a été obligée d’abandonner. Elle a délaissé le petit retardataire pour sauver les quatre autres. Le premier goéland a exécuté un demi-tour brusque en l’air, a plongé sur le petit blessé, est parvenu à l’attraper par l’aile et s’est envolé avec.

C’est exactement la façon de procéder de Jurek.

Joona change de place, ouvre le volet de la zone 1 et observe la vieille maison d’habitation et l’étroit chemin d’accès. Il n’a pas le temps de prendre la lunette de vision nocturne qu’il découvre une lumière mouvante.

— Une voiture, annonce-t-il.

Rinus commence tout de suite à vérifier les autres zones pendant que Lumi, sans prononcer un mot, introduit cinq cartouches dans un fusil de précision et le tend à Joona.

Il monte rapidement la lunette sur la carabine, l’installe sur le rebord de la lucarne et observe la voiture qui approche sur la petite route. Les feux avant sautillent au rythme des nids-de-poule. Il distingue au moins deux silhouettes derrière le pare-brise.

— Deux personnes, dit-il. Ils s’arrêtent devant la barrière.

La lueur des phares éclaire la route presque jusqu’à la maison d’habitation. Une des portières s’ouvre et une femme descend. Elle regarde autour d’elle, enjambe le fossé et fait quelques pas dans le pré, déboutonne son jean, le baisse avec sa culotte jusqu’aux chevilles et s’accroupit, jambes écartées.

— Une pause pipi, dit Joona, et il retire le fusil et défait la lunette sans détacher son regard des deux intrus.

L’autre personne reste dans la voiture. La lumière du tableau de bord illumine le dessous de son nez et des sourcils.

La femme se lève et reboutonne son pantalon, retourne à la voiture en laissant un bout de papier toilette par terre.

Lumi murmure quelque chose et va dans la cuisine tandis que Joona continue à regarder dans la lunette démontée la voiture qui recule.

Quand les lumières ont disparu, il enlève les cartouches du fusil et repose l’arme.

Il traverse la pièce, écarte le rideau, passe devant l’escalier et pousse la porte de la cuisine. Lumi se tient devant le four à micro-ondes bourdonnant. Au petit bip-bip, elle l’ouvre et sort un gobelet en plastique rempli de nouilles instantanées fumantes qu’elle pose sur la table.

— Tu as raison, dit Joona. J’ai peur de Jurek, j’ai peur de te perdre et c’est exactement ce dont il tire profit… J’étais sûr que le seul moyen de te protéger, c’était de disparaître, de se cacher… enfin, tu connais la chanson.

— Papa, je veux juste dire que ça ne pourra pas fonctionner à la longue, réplique-t-elle en s’installant à table.

— Je sais, je le comprends, évidemment, mais si tu acceptes de rester ici encore quelque temps, je retournerai en Suède pour affronter Jurek.

— Pourquoi tu dis ça ? demande-t-elle, essayant d’avaler ses pleurs.

— Venir ici n’était pas une bonne idée, finalement, je dois le reconnaître, j’ai cru que Saga et Nathan réussiraient à localiser Jurek assez vite… Il faut savoir qu’il est dans une phase active et eux disposent de tout le matériel, d’un tas de ressources, mais… J’ignore totalement pourquoi les choses n’ont pas pris la tournure que j’espérais.

— Qu’est-ce que tu comptes faire ?

— Je ne sais pas, ce que j’ai compris, c’est que je ne pouvais pas fuir cette mission, c’est à moi d’arrêter Jurek.

— Non.

Il regarde le visage de Lumi pendant un instant, ses yeux baissés, sa bouche triste, sa main qui serre le gobelet de nouilles fumantes, les baguettes sur la table.

— T’en fais pas, ça ira, dit-il presque dans un souffle, puis il retourne dans la salle de surveillance en franchissant le rideau.

Rinus a déplacé sa chaise à la zone 3. Il baisse la lunette et écoute calmement Joona lui exposer le changement de programme.

— J’étais ton instructeur, je sais que tu vas assurer, dit Rinus, toujours aussi laconique.

— Si je suis toujours le bienvenu, je viendrai avec plaisir vous voir ce printemps, toi et Patrik.

— J’espère que tu supporteras d’entendre Patrik t’appeler Tom of Finland, dit Rinus, et pour la première fois en plusieurs jours, un léger sourire éclaire les cicatrices sur son visage à la pensée de Joona en icône gay.

*

L’aube est là quand Lumi accompagne Joona à la voiture. La barrière est ouverte et l’étroite route goudronnée file comme un ruban d’argent au travers des prés humides.

Ils tournent le regard vers la grand-route.

De légers voiles de brouillard flottent au-dessus des champs.

Le plan de Joona est de redescendre dans le Sud de la France et de prendre le premier vol pour la Suède afin de revenir à Stockholm aussi vite que possible sans révéler leur cachette.

Tous deux ont conscience qu’il est plus que temps pour lui de partir. Les joues de Lumi sont pâles et elle a le bout du nez tout rouge.

— Pardon, papa, d’avoir été si affreuse.

— Tu n’as pas été affreuse, sourit-il.

— Si.

— Tu avais raison, c’est bien que tu sois restée campée sur tes positions.

— Oui, mais je ne voulais pas dire que tu devais partir tout de suite, on peut rester encore un peu ici, ce n’est pas un problème, dit-elle en avalant sa salive.

Joona essuie les larmes de Lumi.

— Ne sois pas triste, ça va s’arranger.

— Non, ça ne va pas s’arranger.

— Lumi.

— On reste, s’il te plaît, papa, on…

Sa voix se brise, ses mots se transforment en pleurs désespérés. Joona la prend dans ses bras et elle s’agrippe à lui.

— Je n’en peux plus, sanglote-t-elle.

— Lumi, chuchote-t-il contre sa tête. Je t’aime par-dessus tout, je suis fier de toi telle que tu es, mon souhait le plus cher est de faire partie de ta vie, mais maintenant, je suis obligé d’y aller.

Il la garde dans ses bras, attendant que ses larmes se tarissent et qu’elle respire plus calmement.

— Je t’aime, papa, dit-elle entre deux sanglots.

Lorsqu’ils finissent par se lâcher, l’implacable réalité reprend le dessus : la route étroite et la voiture qui attend.

Lumi se mouche et glisse le mouchoir dans sa poche. Elle sourit et fait un effort pour se maîtriser. Leur haleine forme des petits nuages dans l’air froid.

— Souviens-toi que tu n’y es pour rien, d’aucune façon, si je ne réussis pas. Ce n’est pas ta responsabilité, c’est mon choix, à moi seul, et je le fais parce que je suis persuadé que c’est ce qu’il y a de mieux à faire.

Elle hoche la tête, il va ouvrir la porte du conducteur.

— N’oublie pas de revenir, dit-elle à mi-voix.

Il la regarde dans les yeux avant de monter dans la voiture.

Le moteur démarre et les feux arrière colorent la route en rouge sous les pieds de Lumi.

Elle le regarde s’éloigner, immobile, la main plaquée sur sa bouche.

La voiture s’en va.

Quand elle ne la distingue plus, elle ferme la barrière, enfonce le clou rouillé qui sert de cheville et retourne vers le hangar.

67

Sabrina Sjöwall connaît son boulot et elle maîtrise la situation, mais on ne lui a pas communiqué tous les détails. Elle ne sait pas pourquoi l’unité de protection rapprochée juge la menace qui pèse contre la petite Pellerina Bauer si sérieuse que toute autre mesure de sécurité est insuffisante.

La consigne la plus importante à suivre lors d’une protection de témoin est de garder l’adresse secrète.

Le placement de la fillette ne figure dans aucun fichier ou rapport. Seuls les agents directement impliqués savent où elle se trouve.

L’appartement au neuvième étage est un cinq-pièces. C’est évidemment inutilement grand pour une seule enfant mais parfois ce sont des familles entières qui sont mises à l’abri ici.

Si la porte d’entrée ressemble à toutes les autres dans la cage d’escalier, celle-ci est conçue pour résister à un lance-roquette.

Les occupants doivent se sentir aussi à l’aise que possible. L’aménagement est simple mais agréable, avec des canapés de cuir marron et des plaids. Le parquet est recouvert de tapis douillets.

Tout semble normal, même si le monde extérieur paraît étrangement étouffé à travers les fenêtres en polycarbonate.

Sabrina est en civil mais porte un Sig Sauer P226 Legion à la hanche et garde son terminal mobile suspendu à l’épaule gauche par-dessus sa veste.

Elle a des yeux bleus et des cheveux châtains noués en une tresse qui pend dans son dos. Bien qu’elle ait mal aux genoux, elle fait un jogging tous les matins, fréquente une salle de sport et s’entraîne au tir dynamique.

Elle mesure un mètre quatre-vingts, elle a des hanches larges et une grosse poitrine. Elle s’est toujours bagarrée avec son poids et, depuis qu’elle a arrêté les sucreries à la fin de l’été, elle a réussi à perdre quatre kilos. Elle fait de son mieux pour compter les calories mais ne supporte pas d’avoir faim, ça l’affaiblit et la déconcentre.

Sabrina Sjöwall travaille depuis six ans pour l’unité de protection rapprochée à Stockholm, elle a déjà fait ce type de mission une vingtaine de fois, mais c’est la première fois qu’elle occupe ce logement.

Exercer la fonction de garde du corps d’une personne placée sous le programme de protection de témoin est extrêmement éprouvant. L’aspect social pèse autant que l’aspect technique. On a la responsabilité ultime de maintenir l’équilibre mental de la personne protégée.

Sabrina appelle Pellerina pour qu’elle vienne dîner.

Elle leur a préparé chacune une assiette de bâtonnets de poisson pané avec du riz, des petits pois et de la crème fraîche au safran et aux tomates.

Pellerina arrive en courant dans ses chaussons poilus, elle fait exprès de marcher sur le seuil de la cuisine pour l’entendre couiner. Le faible grincement est peut-être dû à un des petits clous en laiton ou au bois fendillé, quoi qu’il en soit, il retentit chaque fois qu’on pose le pied sur le seuil.

Sabrina n’a jamais fréquenté des personnes atteintes du syndrome de Down auparavant, elle en avait un peu peur, elle ne savait jamais comment leur parler.

Mais Pellerina est formidable.

Il est évident que la fillette lutte pour dissimuler son inquiétude pour son père et sa grande sœur, mais elle est aussi capable de déclarer de but en blanc que son père est cardiologue et que parfois il est obligé de travailler la nuit.

Avant, dans ces cas-là, elle allait dans une garderie de nuit, mais maintenant, la plupart du temps, Saga vient passer la nuit avec elle à la maison.

Pellerina réfléchit beaucoup à la disparition de son père, elle a peur qu’il ait eu un accident de vélo, qu’il soit tombé et se soit cassé une jambe, que c’est pour ça qu’il n’était pas à la maison quand elle est rentrée de son cours de peinture.

Elle mange quatre bâtonnets de poisson pané mais ne touche pas aux petits pois, se contentant de les aligner en demi-cercle le long du bord de l’assiette.

— Mon père est une poule, je le nourris avec des petits pois et du maïs, raconte-t-elle.

Une fois que Sabrina a rangé la cuisine, c’est l’heure d’Idol dans le salon. Pellerina enlève ses lunettes et avance le repose-pieds du fauteuil pour Sabrina. C’est elle l’arbitre, elle doit rester assise et regarder Pellerina mimer et danser sur des chansons d’Ariana Grande.

Une heure plus tard, Pellerina va se coucher après avoir fait pipi et s’être lavé les dents.

Sabrina ferme les rideaux de la chambre. Ils oscillent un peu, les crochets cliquettent contre la tringle au plafond.

— On a le droit d’avoir peur du noir même quand on a douze ans, affirme Pellerina à voix basse.

— Bien sûr, réplique Sabrina, qui s’assied au bord du lit. Moi, j’ai trente-deux ans et il m’arrive encore d’avoir peur du noir.

— Moi aussi, chuchote Pellerina en tripotant le crucifix en argent que Sabrina porte autour du cou.

Elle raconte qu’elle a reçu un message d’une chaîne de lettres qui lui a fait peur. Si on rompt la chaîne, les filles clowns viennent la nuit vous faire mal. Sabrina la calme et finit par la faire rire. Elles se disent bonne nuit et se mettent d’accord pour que la porte reste entrouverte et la lampe de la salle de bains allumée.

Sabrina traverse le tapis moelleux du salon, va dans le vestibule et vérifie que la porte d’entrée est fermée à clé, bien qu’elle n’en doute pas.

Elle ne sait pas pourquoi elle a eu ce sentiment de malaise toute la journée, un pressentiment qui lui tord le ventre.

Elle va chercher un verre et la grande bouteille de Coca-Cola sans sucre dans la cuisine, retourne au salon, s’assied dans le canapé et regarde la fin de L’amour est dans le pré.

L’émission est tellement ridicule que Sabrina sent ses joues s’empourprer, elle a trop chaud et est obligée d’enlever sa veste.

Avec un sourire, elle agite la main devant son visage pour s’éventer puis s’avachit dans le canapé.

La lumière pâle et flottante du petit écran tombe sur son visage un peu morne. L’ombre de ses épaules et de sa tête se fait plus ou moins épaisse sur le mur derrière elle.

Elle va dans la cuisine et se prépare une tartine, fait un tour sur Facebook et sur Instagram puis se rend dans la salle de bains se laver les dents.

Si elle se sent mal à l’aise, c’est peut-être parce qu’elle est rattrapée par sa propre solitude lors de ce type de missions.

Elle est assez timide.

Sa sœur essaie de l’initier aux sites de rencontres.

Personne n’a envie d’être seul mais, en même temps, Sabrina en a besoin.

Elle ne se l’explique pas.

Souvent, elle est atteinte d’épuisement social.

Comme quand son voisin avait soudain demandé si ça lui disait de dîner avec lui.

Elle s’en était sortie sans paraître trop bizarre en disant qu’elle avait promis à sa mère de l’aider avec les décorations de Noël.

La conversation avec son voisin a hanté ses pensées pendant plusieurs semaines, au point qu’aujourd’hui elle ose à peine sortir dans la cage d’escalier de l’immeuble.

Cette réserve a peut-être quelque chose à voir avec son travail, elle a sans doute un réel besoin d’être seule quand elle est en congé, de dormir dans son propre lit sans avoir à faire attention à quelqu’un d’autre.

Sa mère lui prend beaucoup de temps aussi, bien qu’elle vive désormais dans une résidence pour seniors. Elle a son propre appartement avec accès à une cantine et à un lieu dédié aux activités.

Sa mère a toujours été attirée par le New Age. Ce courant spirituel la met en joie, la dynamise. Mais, quand elle a emménagé dans la résidence, elle a rejoint un groupe de spiritistes.

Sabrina ne sait pas trop quoi en penser. Sa mère lui a raconté qu’elle est entrée en contact avec son père décédé et qu’il est très en colère.

Il engueule tout le monde et la traite de traînée et de petite pute.

Sabrina a hérité du gros crucifix en argent de son grand-père. Elle n’est pas véritablement croyante mais elle le porte tout le temps, peut-être comme une sorte de talisman.

Elle a demandé plusieurs fois à sa mère qui était le médium des spiritistes mais tout ce qu’elle sait, c’est que c’est l’une des dames de la résidence.

Les médiums offrent en général consolation et rédemption.

Ce que raconte sa mère ressemble plutôt à un jeu de pouvoir, à une agression.

Sabrina a de la peine pour sa mère, qui se laisse entraîner à croire que son propre père lui en veut.

C’est bien triste.

Il y a trois semaines, grand-père a ordonné à sa mère de se pendre.

Alors Sabrina en a eu assez. Elle a déclaré qu’elle allait porter plainte contre le médium et la résidence pour seniors et qu’elle ne viendrait plus la voir si elle n’arrêtait pas de fréquenter les spiritistes.

Dimanche dernier, elle est quand même allée la voir.

Sa mère s’était acheté une nouvelle perruque aux petites boucles châtain clair jusqu’aux épaules, qui ne ressemblaient en rien à la chevelure qu’elle avait jadis.

Elle a offert à Sabrina un “afternoon tea” et a sorti le présentoir à biscuits à trois étages.

Elles ont regardé l’album avec les photos d’enfance de Sabrina, elles sont remontées dans le temps, jusqu’au mariage de la mère et à la fête pour son baccalauréat.

Mais, arrivée à une photo en noir et blanc du grand-père de Sabrina, sa mère n’a plus voulu tourner les pages.

Elle tenait fermement l’album, sans dire un mot.

Sabrina n’avait jamais vu ce cliché auparavant.

Son grand-père était debout sous une échelle appuyée contre une maison, un pli mécontent lui barrant le front. Il était vêtu d’une étrange veste aux épaules étroites, le crucifix d’argent pendait sur sa poitrine et il tenait son chapeau à la main.

Elle a essayé de réorienter sa mère sur les autres photos de l’album mais celle-ci refusait, elle s’est obstinée à fixer la photo, affublée de sa perruque hideuse.

Avant d’aller se coucher, Sabrina fait le tour de l’appartement, jette un regard sur Pellerina et vérifie toutes les fenêtres, va dans le vestibule et allume le moniteur qui lui permet de voir l’entrée de l’immeuble et le palier devant la porte blindée.

Une poussette a été déposée de l’autre côté de l’ascenseur.

Très tôt ce matin, on a sonné à l’interphone en bas, mais il n’y avait personne, c’était probablement quelqu’un qui s’était trompé d’appartement.

Sabrina éteint le moniteur, va dans sa chambre, met son téléphone à charger, s’allonge sur le lit tout habillée avec le pistolet dans sa gaine puis elle éteint la lampe de chevet.

L’écran du téléphone reste illuminé un instant avant de se mettre en veille. Elle fixe le plafond, ferme les yeux et se dit que, demain, on viendra la relever.

68

Sabrina Sjöwall sursaute et ouvre les yeux dans le noir. L’adrénaline fuse dans son corps.

On frappe à la porte d’entrée, des coups frénétiques.

Elle sort du lit, chancelle et s’appuie sur le mur.

— Merde, mais il est quelle heure ?

Elle ajuste le crucifix autour de son cou, passe devant la chambre de Pellerina, entre dans le salon plongé dans l’obscurité et bute contre le repose-pieds.

Sa veste est toujours sur le canapé.

On frappe de nouveau à la porte.

Sabrina se gratte le ventre et pose sa main sur le pistolet dans sa gaine en passant dans le vestibule.

Elle allume le plafonnier pour voir les touches quand elle active le moniteur sur le mur à côté de l’interphone.

L’image en noir et blanc clignote, puis se fait nette.

C’est sa mère.

Sa mère se tient sur le palier et frappe à la porte.

Elle est affublée de sa perruque bouclée et fixe la caméra.

Son visage est visible à la lueur des touches de l’interphone mais le palier derrière elle disparaît dans une obscurité totale.

Comment est-ce possible que sa mère ait trouvé cette adresse ?

D’une façon ou d’une autre, elle a réussi à ouvrir la porte de l’immeuble, elle a pris l’ascenseur et se tient maintenant devant la porte de l’appartement.

Sabrina avale sa salive et appuie sur la touche du microphone.

— Maman, qu’est-ce que tu fais ici ?

Sa mère regarde autour d’elle, elle ne comprend pas d’où sort la voix de sa fille. Ensuite elle se remet à tambouriner sur la porte.

— Comment tu as fait pour venir ici ?

Sa mère lui exhibe un bout de papier sur lequel elle a noté l’adresse, puis elle le remet dans son sac à main.

Sabrina essaie de comprendre comment c’est arrivé. Elle était en visite chez sa mère quand elle a reçu cette mission. Elle a dû répéter l’adresse à voix haute en parlant au téléphone et sa mère a cru que c’était à elle que sa fille parlait.

Quand sa mère fait un pas en arrière, elle est presque avalée par l’obscurité qui règne sur le palier. Son visage n’est plus qu’une ombre grise.

— Maman, il faut que tu rentres chez toi.

— Je me suis fait mal, je…

Elle se penche en avant, touche sa tête sous la perruque et montre ses doigts couverts de sang.

— Mon Dieu, que s’est-il passé ? demande Sabrina en déverrouillant la porte.

Elle baisse la poignée, regarde sa mère sur le moniteur et voit un homme mince sortir de l’ombre.

Elle n’a ouvert la porte que de dix centimètres et la referme aussitôt quand elle sent qu’on saisit la poignée de l’autre côté.

— Pas mourir, crie sa mère. Il a promis de…

Sabrina pousse avec une main sur le chambranle et tire la porte vers elle de toutes ses forces. Elle ne comprend pas ce qui se passe. L’autre personne est trop forte, l’ouverture s’élargit inexorablement.

Elle ne va pas pouvoir résister, elle gémit, la poignée est en train de glisser de sa main moite.

Elle essaie une dernière fois de fermer la porte.

Impossible.

Elle lâche la poignée et se précipite dans l’appartement, trébuche sur les chaussons poilus de Pellerina et se cogne l’épaule contre le mur, faisant tomber un poster encadré.

Elle traverse le salon sombre en courant, entre dans la chambre de Pellerina, retire la couverture et soulève le corps chaud de la petite fille. Elle lui fait signe de se taire, traverse rapidement le couloir en la portant dans ses bras, passe devant sa propre chambre et entre dans la salle de bains.

Elle ferme silencieusement la porte, la verrouille et éteint la lumière.

— Pellerina, il ne faut pas faire de bruit du tout, tu crois que tu peux y arriver ?

Elle sent que la fillette tremble.

— Oui, chuchote-t-elle.

— Tu vas rester dans la baignoire, et tu ne dois pas regarder – on va faire comme si c’était ton lit, dit Sabrina.

Elle pose quelques serviettes de bain épaisses au fond de la baignoire, y dépose Pellerina et veille à ce qu’elle s’allonge.

— Ce sont les filles ? demande Pellerina dans le noir.

— Tout va bien, je m’en occupe, essaie juste de rester complètement silencieuse.

En allant se coucher, Pellerina avait parlé de la cousine d’une amie qui était devenue aveugle, les clous étaient restés figés dans ses yeux, c’était écrit dans le journal, mais la police n’avait pas retrouvé les filles clowns, parce qu’elles se cachaient dans la forêt.

Sabrina l’avait calmée en lui expliquant que c’étaient des inventions, ils disent que c’est pour de vrai, mais c’est faux, c’était pareil quand elle, Sabrina, était petite.

Elle avait trouvé un exemple amusant et Pellerina en avait ri avant qu’elles se disent bonne nuit.

Sabrina s’éloigne de la porte, dégaine son pistolet, engage une balle dans la chambre et déverrouille la sûreté.

— Tout va bien, Pellerina ? Tu es allongée ?

— Oui, chuchote la fille.

Sabrina ne sait que trop bien que sa radio mobile se trouve avec la veste qu’elle a laissée sur le canapé hier. Elle est supposée la porter avec elle en permanence pour pouvoir contacter à tout moment le centre de coordination.

Ceci n’était pas censé arriver.

Elle a fait preuve de négligence.

Son téléphone est resté sur la table de chevet, en évidence. Si l’homme est entré dans la chambre, à tous les coups il l’a pris.

Elle n’arrive pas à comprendre comment elle a pu se faire avoir à ce point.

Elle a cru que sa mère était tombée, avait besoin d’aide, et elle lui a ouvert la porte.

Quelqu’un a forcément repéré le logement sécurisé, l’a vue entrer dans l’immeuble, a localisé sa mère et est allé la chercher dans la résidence pour seniors.

Un bruit sourd résonne dans la baignoire quand Pellerina bouge.

— Il faut que tu restes complètement immobile, chuchote Sabrina.

Elle pense à l’homme mince qui a surgi de l’obscurité et à la poignée de porte qui a glissé de sa main.

Lentement ses yeux s’habituent à l’obscurité. La lumière du plafonnier allumé du vestibule filtre sous la porte de la salle de bains.

Cette lueur forme une sorte de strie liquide. Suffisante pour révéler si quelqu’un passe de l’autre côté.

69

Sabrina se tient parfaitement immobile dans la salle de bains plongée dans le noir et fixe la lumière sous la porte.

Elle respire aussi silencieusement que possible, sent la sueur qui coule dans son dos.

Un petit bruit métallique retentit dans l’appartement.

L’homme se trouve probablement dans la chambre de Pellerina. Sabrina entend les crochets qui frottent contre le rail au plafond quand il ouvre le rideau.

Elle plaque son oreille contre la porte.

Il est en train de fouiller la chambre. La serrure magnétique de la penderie cliquette quand il ouvre la porte, des cintres en plastique vides s’entrechoquent.

De nouveau, un bruit de pas, mais impossible de déterminer la direction qu’ils prennent.

Sabrina pointe le pistolet sur la porte et se déplace. Elle fixe le rai de lumière intact au sol.

Son cœur bat à toute allure.

L’homme fouille systématiquement l’appartement, il va les trouver dans quelques minutes. Il faut qu’elle aille récupérer la radio mobile dans sa veste sur le canapé puis qu’elle revienne dans la salle de bains pour donner l’alerte.

S’il n’a pas d’arme à feu, elle pourra probablement le tenir en échec jusqu’à l’arrivée des renforts.

Elle comprend qu’il traverse le salon. Les pas se font silencieux quand il marche sur le tapis puis résonnent à nouveau.

L’homme se dirige vers le vestibule, les autres chambres, peut-être la cuisine.

— Attends ici, chuchote-t-elle à Pellerina.

Sabrina hésite une seconde, tourne le bouton du verrou, appuie sur la poignée et ouvre doucement la porte.

Le canon de son pistolet est dirigé vers l’ouverture, un doigt posé sur la détente tandis qu’elle pousse la porte de l’autre main.

Elle sort et balaie le vestibule avec l’arme. Il n’y a personne.

Le grand crucifix sautille entre ses seins.

Elle referme la porte de la salle de bains, regarde dans le couloir obscur en direction des chambres et de l’ouverture vers le salon.

Tout est calme.

En passant devant sa chambre, Sabrina constate que son téléphone portable a disparu de la table de chevet. Elle avance encore en déplaçant sans arrêt son regard entre le salon et la porte entrouverte.

Elle fixe le trou noir menant à la chambre de Pellerina en frémissant.

Lentement elle s’approche du salon.

Le parquet craque derrière elle.

Chaque ouverture de porte est un passage dangereux.

Elle frôle le mur du couloir, son pistolet pointé droit devant elle. Elle finit par apercevoir le tapis douillet du salon et un morceau du canapé où sa veste devrait se trouver.

Sabrina jette un regard en arrière, il lui semble voir la poignée de la salle de bains s’abaisser de quelques centimètres.

Elle continue sa progression. Il n’y a rien d’autre à faire. Il faut qu’elle atteigne le salon, bien que l’homme l’y attende peut-être.

Tout est silencieux.

Sabrina plie les coudes, rapproche le pistolet de son visage et s’efforce de maîtriser sa respiration.

Le seuil de la cuisine émet son petit couinement.

L’homme a dû marcher dessus.

Elle réagit immédiatement, fait rapidement les derniers pas dans le couloir et entre dans le salon sombre.

Elle vérifie les murs près d’elle, se met à genoux et balaie la pièce de droite à gauche avec son arme.

La lueur du plafonnier du vestibule éclaire le sol jusqu’à la porte à demi fermée de la cuisine.

Sur le parquet, des traces de chaussures ensanglantées vont dans les deux sens.

Sabrina se relève, contourne le grand canapé et constate que sa radio mobile est toujours en place sur l’épaule gauche de sa veste.

Juste quand elle tend le bras pour l’attraper, une chaise heurte la table dans la cuisine.

La porte s’ouvre grande, Sabrina s’accroupit derrière le canapé.

Les pas approchent.

Elle regarde le pistolet dans sa main droite. Le canon repose contre le bord du tapis moelleux.

Sa respiration est beaucoup trop rapide.

Il se trouve dans le salon maintenant, ses pas se font plus lents sur le parquet et deviennent inaudibles quand il marche sur le tapis.

Il n’est qu’à trois mètres.

Sabrina essaie de se glisser sur le côté pour qu’il ne la voie pas s’il traverse la pièce en direction de la salle de bains.

Son pouls tonne dans ses oreilles, elle a du mal à entendre ce qu’il fait.

On dirait qu’il bute contre le repose-pieds.

Ça voudrait dire qu’il avance vers le canapé, droit sur elle.

Elle comprend qu’elle sera découverte sous peu. S’il fait quelques pas de plus, il va la trouver, accroupie là.

Il faut le faire maintenant.

Elle se redresse vivement en tenant le pistolet des deux mains.

Il n’y a personne. Elle balaie la pièce avec l’arme.

Il a disparu.

Elle s’est sans doute trompée.

Elle attrape d’une main tremblante sa radio mobile et entreprend de revenir sur ses pas pour rejoindre Pellerina.

C’est une question de secondes, mais il est quand même trop tard lorsqu’elle comprend que l’intrus s’est faufilé de l’autre côté du canapé.

Il est déjà debout, juste derrière elle.

Elle pivote avec le pistolet, mais sa main est stoppée net et une lame de couteau s’enfonce dans son aisselle.

Le pistolet tombe, rebondit par terre et glisse sur le parquet.

La douleur à l’aisselle est tellement intense que Sabrina est incapable d’opposer la moindre résistance lorsque l’homme la renverse d’un coup de pied brutal derrière les genoux.

Elle atterrit de tout son long en travers de la table basse. Le bord du plateau la brûle comme un coup de batte de baseball dans le dos.

Le bol de fruits se brise.

Elle roule par terre, essaie de se rattraper avec la main mais se cogne l’arrière de la tête au sol.

Des oranges roulent sur le tapis.

Haletante, elle cherche à se relever.

Du sang brûlant jaillit de son aisselle.

Elle a l’impression d’être sur la plage face à la mer mais elle comprend que ce qu’elle entend n’est que sa propre respiration, qu’elle est en état de choc hypovolémique.

L’homme lui marche sur l’épaule de tout son poids en la regardant. Son visage ridé est empreint d’un calme sidérant.

Il se penche et écarte le lourd crucifix en argent pour ne pas abîmer la lame du couteau, la maintient immobile puis enfonce la lame entre ses seins, à travers le sternum, droit dans le cœur.

Une grosse vague déferle, se brise dans un chuintement.

L’homme se relève.

Sabrina ne distingue qu’une mince silhouette floue.

Il était allé chercher un couteau dans la cuisine, ne s’était même pas donné la peine de venir armé.

Elle pense à la photographie de son grand-père maternel sous l’échelle puis la vague la submerge, tout devient noir et froid.

70

À l’approche de Stockholm, Joona découvre un pays recouvert de neige, hormis les grands lacs qui sont toujours dégagés et noirs. Forêts clairsemées et rares champs nus se succèdent, déclinant une palette anthracite.

Après avoir franchi le contrôle des passeports, Joona se rend aux consignes automatiques, compose le code de son casier et sort le sac contenant ses papiers d’identité et les clés du pied-à-terre de la Rörstrandsgatan. Il rendosse sa véritable identité et prend un taxi pour la fourrière dans la zone industrielle de Lunda.

Il paie les frais de gardiennage, monte dans sa voiture et ouvre la boîte à gants.

Le pistolet est toujours en place.

Le crépuscule tombe déjà quand Joona arrive à l’institut médicolégal. Un réverbère suspendu oscille au vent, la lumière décrit des va-et-vient sur le parking quasi vide.

Il se gare, sort de la voiture et boutonne sa veste pour dissimuler son holster d’épaule en franchissant l’entrée à grandes enjambées.

L’Aiguille vient juste de retirer ses gants de latex quand Joona pénètre dans la grande salle d’autopsie.

— Alors tu viens ? lance Joona.

— Tu es au courant de ce qui s’est passé ici, Joona ? demande l’Aiguille, jetant les gants dans une poubelle.

— Tout ce que je sais, c’est que Jurek est toujours en vie, tu me raconteras le reste dans la voiture.

— Assieds-toi, dit l’Aiguille de sa voix rauque en lui indiquant une chaise en métal.

— J’aimerais qu’on parte tout de suite, s’impatiente Joona, mais il se calme en voyant l’expression du professeur.

Son regard est triste, il inspire profondément et commence à raconter ce qui est arrivé depuis le départ de Joona.

Joona reste debout, immobile, et écoute l’Aiguille expliquer que personne n’avait cru que Jurek Walter était l’auteur des meurtres à cause de la vidéo biélorusse où on voyait l’homme qui se fait appeler Beaver assassiner un gardien.

Quand l’Aiguille enlève ses lunettes et dit que Valeria n’a reçu aucune protection policière, Joona se laisse tomber lourdement sur la chaise et enfouit son visage dans ses mains.

Le médecin légiste tente d’expliquer que, s’ils ont rejeté sa théorie, c’est parce que tout semblait la contredire : les scènes de crime, la méthode et les témoignages désignaient Beaver comme seul auteur.

Ce n’est que lorsqu’on a retrouvé le bedeau dans une tombe que le nom de Jurek a refait surface. Ils savent maintenant que la sœur du bedeau s’est occupée des blessures de Jurek, qu’elle lui a amputé le bras.

Joona a pris un air impénétrable et ses yeux gris clair scintillent comme du verre quand il baisse les mains et croise le regard fatigué de l’Aiguille.

— Il faut que je parte maintenant, dit-il à voix basse tout en restant assis.

L’Aiguille continue d’exposer ce qui s’est passé dans la serre et au centre de loisirs. Joona hoche lentement la tête en écoutant son ami relater les circonstances de la mort du père de Saga.

Quand l’Aiguille lui apprend que Pellerina a disparu et que sa garde du corps a été tuée, Joona se lève, sort de la pièce et fonce vers la sortie.

L’Aiguille le rattrape sur le parking et s’installe sur le siège passager à l’instant où le moteur démarre.

C’est une soirée d’hiver morne et impénétrable comme si quelqu’un avait déchiqueté la réalité pour la remplacer par un monde déserté, abandonné.

Ils roulent dans des rues sombres et humides, devant des terrains de jeu où les structures d’escalade restent inoccupées dans le froid.

Durant le court trajet vers l’hôtel de police, l’Aiguille restitue les quelques éléments que Saga a livrés sur ses rencontres avec Jurek Walter.

— Elle ne veut pas parler, elle ne rédige même pas de rapports, explique-t-il d’une voix abattue. On dirait qu’elle endosse la culpabilité de tout ce qui s’est passé.

Il y a quelques années, Jurek s’est servi d’elle pour s’évader de l’unité sécurisée de psychiatrie médicolégale où il était enfermé, mais avant ça, elle a réussi à lui extorquer des informations qui ont mené à la mort de son frère jumeau.

Une neige lourde, mêlée de pluie, se met à tomber sur les eaux à côté de l’artère urbaine Klarastrandsleden. Les phares des voitures s’étirent en lignes huileuses.

Maintenant Jurek est revenu d’entre les morts et a enlevé les plus proches de Saga, fidèle à son habitude – et en même temps, il s’est écarté de son schéma classique, songe Joona tout en écoutant le médecin légiste.

Il l’a piégée et poussée à tuer son propre père.

C’est d’une cruauté inconcevable.

Pourtant Jurek Walter n’est pas sadique.

Joona présume que son nouveau comportement découle de sa fascination pour la beauté et les ténèbres de Saga.

Il a peut-être très mal digéré que ce soit elle précisément qui a essayé de le tromper ? C’est pour ça qu’il se venge aussi sauvagement ?

— Non, chuchote Joona.

Ce qui se passe va plus loin que ça, Jurek a créé une dramaturgie pour la déstabiliser.

Personne ne peut se protéger de Jurek, pas même Joona.

Ils traversent le Sankt Eriksbron et s’approchent du Kronobergsparken qui abrite le vieux cimetière juif où est enterré Samuel Mendel, avec sa famille.

Le vent pousse la neige droit sur la voiture. Bien que Joona ralentisse, ils ont l’impression de rouler à toute vitesse.

Joona se gare devant l’hôtel de police et franchit la grande entrée vitrée en compagnie de l’Aiguille.

Ils prennent l’ascenseur jusqu’au huitième, dépassent le bureau de Joona, frappent à la porte de la salle de réunion et entrent.

Saga Bauer réagit à peine en voyant Joona. Elle se contente de lever brièvement les yeux avant de continuer à inscrire différents noms sur un tableau blanc.

— Saga, je suis désolé, j’ai appris ce qui…

— Je ne veux pas en parler, le coupe-t-elle.

Nathan est devant son ordinateur, il se lève et va serrer la main de l’Aiguille et de Joona. Son visage est ravagé, il a l’air d’être sur le point de fondre en larmes. Il essaie de dire quelque chose mais se ravise et place sa main devant sa bouche.

Joona se tourne vers Saga de nouveau, elle est en train de noter les noms de tous ceux qui ont été retrouvés dans des tombes, dans l’ordre de leur disparition.

— Et ça va mener à quoi, tu penses ? demande-t-il.

— À rien, chuchote-t-elle.

— Nous sommes assez nombreux à travailler dessus désormais, déclare Nathan. La direction participe, tout le groupe d’experts en criminalistique, les techniciens, un énorme travail d’enquête sur le terrain, tout le monde est en pleine effervescence…

— Pendant que, nous, on fouille dans les cartons, commente Saga sans les regarder.

— J’entends ce que tu dis, réplique Joona. Mais nous sommes réunis maintenant, les quatre personnes au monde qui possèdent le plus de connaissances sur Jurek Walter.

Saga baisse le marqueur et pose sur lui ses yeux injectés de sang. Ses lèvres sont gercées, son cou et une joue sont couverts d’ecchymoses jaunies.

— C’est trop tard, dit-elle d’une voix vide. Tu es revenu trop tard.

— Pas si nous réussissons à sauver ta sœur et Valeria.

71

Nathan a commandé des salades et ils continuent de travailler en mangeant. Tout en parlant au téléphone avec un collègue à Odense, au Danemark, l’Aiguille pique des feuilles de salade avec sa fourchette en plastique.

Ils ont déplacé la lampe de bureau pour qu’elle éclaire le contenu d’un des cartons de Joona : bouts de papier endommagés par l’humidité, photographies floues, copies de registres d’état civil, lettres écrites en cyrillique avec un crayon gras.

De la neige fondue s’abat sur les petits carreaux des fenêtres et coule sur la tôle sale du rebord.

Saga ne touche pas à la nourriture mais elle boit un peu d’eau minérale en envoyant une demande formelle à la police de Saint-Pétersbourg pour avoir accès à ses rapports.

Joona débarrasse, met la salade de Saga dans le réfrigérateur de la kitchenette, puis se penche une fois encore sur chaque détail de la nouvelle enquête préliminaire.

Il longe le mur où sont affichées les photographies des nouvelles scènes de crime et s’arrête devant celle du parc en Biélorussie.

— Jurek ne fait rien au hasard, même si parfois il donne cette impression, dit-il. Mais il est humain et il commet des erreurs… Certaines sont des pièges, d’autres des brèches… mais je sais que c’est dans les détails qu’on le trouvera. Il raisonne par schémas.

Nathan continue à entrer de nouveaux éléments dans la base de données. Au bout d’un moment, il évoque l’idée de faire appel aux médias pour conjurer Jurek de ne pas s’en prendre à Pellerina.

Personne n’a le courage de le contredire, bien qu’ils sachent tous que ça ne servirait à rien.

Saga s’approche de la fenêtre et regarde dehors.

— On n’a pas le temps pour le chagrin, ça attendra, déclare Joona.

— D’accord, soupire-t-elle.

— Je comprends que c’est terriblement difficile, mais on a besoin de toi là.

— À quoi veux-tu que je serve ?

— Tu lui as parlé à trois reprises et peut-être que…

— Ça ne mène nulle part, s’exclame-t-elle. On ne trouvera rien du tout, je croyais que j’avais une petite chance, mais je me suis trompée, je ne lui arrive pas à la cheville.

— C’est ce que tu ressens, c’est normal.

— Il t’amène à croire à ses mensonges, il te fait perdre pied, poursuit-elle en se frottant vigoureusement le sourcil. J’aime à croire que je suis assez futée, mais j’ai commis toutes les fautes qu’on peut commettre.

— Lui aussi commet des fautes, dit Joona. On peut le décrypter, c’est faisable…

— Non, ce n’est pas faisable.

Nathan se lève, défait sa cravate et déboutonne le col de sa chemise.

— Joona veut qu’on essaie de percer la logique de Jurek, dit-il. Tout le monde a des lignes de conduite et des systèmes… il concentrait un grand nombre de tombes dans la forêt de Lill-Jan, pourquoi à cet endroit justement, ce n’était pas du tout pratique, et comment faisait-il pour retenir les emplacements de tous ces cercueils et ces fûts ?

De la main, Saga balaie une pile de rapports sur une des tables.

— Ce sont des conneries, tout ça, dit-elle d’une voix tremblante. Ce n’est pas nous qui fixons les règles, pourquoi faites-vous semblant ? On a perdu et on doit faire ce qu’il dit.

— Et qu’est-ce qu’il dit ? demande Joona. Tu ne nous as pas raconté ce qu’il…

— Arrête ! La seule chose que j’ai besoin de savoir, c’est ce que tu as fait du corps d’Igor, c’est ça qu’il veut… je m’en fous de tout le reste, il faut que je retrouve Pellerina, elle a peur du noir, tu comprends, elle est…

— Saga, dit Joona. Ce n’est pas du corps d’Igor qu’il s’agit, ça fait partie des mensonges, de la manipulation.

— Non, c’est important pour lui, pleure-t-elle.

— Ce n’est pas important, il n’est ni sentimental ni religieux, une dépouille n’a strictement aucun intérêt pour lui.

Joona imagine que Jurek a sciemment exagéré son intérêt pour le cadavre de son frère car il savait depuis le début que Joona l’avait volé.

C’est uniquement pour ça qu’il s’est dit prêt à échanger le père de Saga contre son frère.

L’idée était qu’en commençant à chercher la dépouille, Saga découvrirait que c’était Joona qui l’avait enlevé. Si elle voulait retrouver son père, elle serait obligée d’entrer en contact avec lui et de révéler sa cachette.

C’était un jeu habile et cruel.

Le plan était sans pitié et aurait probablement réussi si Saga avait su où il se cachait.

Encore une fois, elle n’a été qu’un instrument.

Joona observe le visage stressé de Saga et se dit : Jurek est obsédé par moi, uniquement par moi, et il avait besoin d’un acolyte qui pouvait partager cette obsession. C’est pour ça que mon numéro de téléphone se trouvait dans le répertoire du pédophile allemand, c’est pour ça que le profanateur de tombes a pris le crâne de Summa. Beaver est la personne choisie par Jurek – il n’y a pas de limite à ce qu’il est prêt à faire.

— J’ai parlé avec Jurek, poursuit Saga d’une voix tendue. Il veut qu’Igor repose dans une sépulture, et je dois pouvoir répondre et dire où se trouve sa dépouille s’il appelle de nouveau.

— Il n’appellera pas – il t’a menti s’il a dit ça.

— Très bien, alors tout n’était que des mensonges, murmure-t-elle avant d’essuyer ses larmes et de se rasseoir.

— Pas tout – c’est pour ça que tu dois nous parler de vos entretiens.

— À quoi bon ? J’ai beau avoir une putain de bonne mémoire, sur ce plan, Jurek est beaucoup plus balèze. Il se rappelle le moindre mot que je lui ai dit, depuis notre premier échange dans le service psy, c’est hallucinant, chaque intonation, chaque geste… On n’a pas l’ombre d’une chance, on n’a pas progressé d’un millimètre.

— Cette fois-là, il a mentionné Leninsk, même si ce n’était pas exprès. Ça a suffi, et on l’a stoppé, fait remarquer Joona.

— Un coup de bol.

— Non, c’est toi qui as réussi à le faire parler. Lui cherchait à descendre dans les catacombes et, par imprudence, il t’a donné quelque chose qu’il n’avait pas prévu de donner.

— C’est ce que j’ai pensé à l’époque, dit-elle à mi-voix. Mais il m’a trompée, il n’y avait que des pièges partout.

— Tu as noté vos discussions ?

Elle détourne le regard.

— Je n’y tenais pas.

— Mais tu t’en souviens ?

— Arrête, murmure-t-elle, se mordant la lèvre qui a commencé à trembler.

— Je sais que tu te souviendras de tout si tu fais un effort.

— Ça suffit, dit-elle en élevant la voix. Des taches rouges apparaissent sur son front.

— Dis-moi où il habite, dit Joona d’une voix autoritaire.

— Qui ça ?

— Jurek.

— Si je le savais, je…

— Mais tu as bien une idée ? l’interrompt-il. Tu lui as parlé et tu devrais…

— Je ne sais pas, crie Saga.

— Tu le sais peut-être, s’entête Joona.

— Arrête !

— Dis-moi juste ce qui te vient à l’esprit quand…

— Je ne veux pas, je ne veux pas, pleure-t-elle.

— Saga, je vais poser des questions et tu vas essayer d’y répondre.

— Je ne supporte plus toute cette merde.

— Bien sûr que si.

— Sois gentil avec elle, intervient Nathan.

— La ferme, dit Joona, qui vient se placer en face de Saga. Tu as parlé avec Jurek et je veux savoir où il se cache.

— On va vous laisser, dit l’Aiguille.

— Vous restez là, aboie Joona.

Saga le fixe, les yeux écarquillés. Sa respiration est lourde, comme si elle était épuisée après une longue course.

— C’est trop pour moi de penser à lui, tu comprends ? J’ai été humiliée, je ne me supporte plus…

— Pense à lui quand même, la presse Joona.

Saga inspire à fond et fixe le sol.

— OK, peu importe. J’ai eu l’impression qu’il habitait dans une maison, puisqu’il a réagi différemment quand j’ai dit ça, mais ça aussi, c’était sûrement un piège.

— Qu’est-ce que tu as dit exactement ?

Elle lève la tête et le fixe de ses yeux bleus fatigués.

— J’ai dit que je pensais qu’il avait une maison, qu’elle n’était sans doute pas totalement isolée puisqu’il trouvait trop risqué de laisser Beaver y habiter.

— Qu’est-ce qu’il a répondu ?

— Il a tiré parti de ce que j’ai dit, il a retourné mes propos et m’a fait croire qu’il se cachait dans la carrière. Ça semblait logique. Parce qu’il y a un truc entre lui et les endroits où il a vécu.

— Exactement, commente Joona.

Il continue à se déplacer le long des cartons, se penche et prend un classeur avec des extraits de registre, des contrats de location et des avis d’impôts.

— Peut-être parce qu’il s’est enfui de Leninsk, parce qu’il a été extradé de la Suède, qu’il s’est retrouvé dans le mauvais pays et s’est donné beaucoup de peine pour revenir, dit Nathan à voix basse.

— Jurek n’a jamais occupé l’appartement à Södertälje, observe Joona tout en feuilletant le classeur. Il n’y avait pas d’affaires personnelles, aucune trace de lui… il s’y rendait probablement juste pour récupérer le courrier.

— Et il ne vivait pas dans la carrière non plus, ce n’était qu’un mensonge de plus, poursuit Nathan. On a fait venir des engins de terrassement… les logements des travailleurs immigrés ont été démolis, on a défoncé le sol, il n’y a pas d’autres abris antiatomiques.

— Mais il y a vécu quand il était enfant, ça, nous le savons, dit Joona pensivement.

— Oui, chuchote Saga.

— Et durant sa convalescence, il a vécu chez la sœur du bedeau, rappelle Nathan.

— Jurek était à moitié mort quand Cornelia l’a trouvé… tout est consigné dans son journal, chaque détail des opérations, précise l’Aiguille.

— Enregistré sous le nom d’Andersson… qui est le nom de famille le plus courant en Suède, juste pour se moquer de nous, soupire Nathan.

— Il ne se moque pas, dit Joona.

— Mais on ne peut pas demander des alibis à tous les Andersson du pays, se récrie l’Aiguille.

72

Les heures passent et le travail pour structurer l’énorme matériel se poursuit en silence.

Joona souffle sur son café et regarde la carte d’Europe où sont marqués les lieux de découverte et d’assassinat des candidats acolytes éliminés.

La lumière de la pièce clignote brièvement, comme s’il y avait une microcoupure de courant.

Il se tourne vers la carte du vaste district urbain Norra Djurgården et observe les épingles qui marquent chaque tombe individuelle dans la forêt de Lill-Jan et de la zone industrielle.

— Comment Jurek pouvait-il se souvenir de l’emplacement de chaque tombe dans le noir ? demande Joona.

Nathan cherche ses lunettes de lecture parmi les papiers sur la table alors qu’il les a sur le front, comme d’habitude.

— On a essayé avec des coordonnés et des nombres premiers, on les a fait analyser par les programmes les plus performants dont on dispose, géométrie, trigonométrie et tout ce que vous voulez.

— Il n’est pas mathématicien, rétorque Joona tout en observant le dessin formé par les tombes.

— Enfin merde, il n’y en a pas, de système, soupire Saga.

— Attendez, dit Joona brusquement, sans lâcher la carte du regard.

— Ce serait plus simple de l’admettre, non ?

— Non.

— Ton obstination, ce n’est pas suffisant, poursuit Saga. Il est temps de faire un pas en arrière, il faut qu’on demande l’aide de la population.

Joona se déplace le long du mur, regarde les photos prises à la carrière, la maison de Cornelia et l’appartement à Södertälje.

— Par moments, je comprends sa façon de penser, dit-il à voix basse, sentant qu’il est sur le point de décrypter les courants sous-jacents, de frôler les réponses.

Il retourne devant la carte de la forêt de Lill-Jan, suit avec l’index la vieille voie ferrée et regarde les épingles qui marquent chaque tombe.

— Ce serait des emplacements aléatoires ? demande l’Aiguille.

— Les Gémeaux, répond Joona, qui se met à retirer les épingles.

— Hein ? Quoi ?

— La constellation, précise-t-il. C’est pour ça qu’il peut se souvenir des emplacements des tombes.

Il retire la dernière épingle, décroche la carte du mur et la tient devant la lampe de sorte que la lumière brille à travers les petits trous dans le papier.

— Tu te souviens de la lettre du père de Jurek où il parlait de la nébuleuse de la Méduse ?

— Oui, répond Nathan.

— Elle fait partie de la constellation des Gémeaux.

Joona pose la carte sur la table et trace des lignes entre les petits trous : l’image qui surgit ressemble à une gravure rupestre représentant deux personnages qui se tiennent la main.

— La constellation des Gémeaux, répète l’Aiguille lentement.

Saga se place derrière Nathan quand il cherche les Gémeaux sur internet. Il trouve une représentation de la constellation, l’agrandit légèrement, applique la carte contre l’écran et agrandit l’image encore un peu. Les trous dans la carte, qui situent les tombes, se superposent exactement aux étoiles.

— C’est complètement dément, s’exclame Nathan en souriant.

— On vient de lui prendre son fou, murmure Saga.

Elle se laisse tomber sur une chaise et passe lentement la main sur la table.

— Saga… vous vous trouvez toujours ensemble dans les catacombes, Jurek et toi, dit Joona. Et c’est à toi de jouer maintenant, c’est ton tour.

— À présent, nous savons qu’il est possible de le démasquer, remarque l’Aiguille d’une voix rauque. Il suit un schéma…

— Un ordre, rectifie Saga à mi-voix.

— Un quoi ? demande Nathan.

Saga déglutit et ferme les yeux pour trouver ses mots.

— La morale ne signifie rien pour lui, on le sait, elle n’a pas de sens, dit-elle en croisant le regard de Joona. Mais il se conforme à une sorte d’ordre.

— À quoi tu penses ? demande Joona.

Elle se frotte vigoureusement le front.

— Je ne sais pas pourquoi j’ai dit ça, soupire-t-elle.

— Mais retourne en arrière, retourne, dit-il rapidement. Qu’est-ce que tu as pensé quand tu as utilisé le mot ordre ? Ce n’est pas juste un mot. Tu faisais allusion à quel type d’ordre ?

Elle secoue lentement la tête, referme ses bras sur elle-même, tourne le regard vers le sol et observe un long silence avant de parler.

— Quand nous étions enfermés dans l’unité de psychiatrie, on se parlait, Jurek et moi… on parlait de ce qu’il a ressenti la première fois qu’il a tué quelqu’un, commence-t-elle en levant les yeux.

— Il disait que c’était comme de manger quelque chose qu’il ne pensait pas être comestible, complète Joona.

— Oui, mais quand je l’ai rencontré dans l’établissement pour personnes âgées, il a comparé l’acte de tuer à du travail manuel… Il ne tue pas pour le plaisir, mais je lui ai demandé si, à un moment ou un autre, ça lui avait plu de tuer.

Elle se tait de nouveau.

— Il t’a répondu non, dit Joona.

Saga croise son regard.

— C’est ça, mais la toute première personne qu’il a tuée en Suède, après le suicide de son père… il disait que ça lui avait procuré une sorte de calme, comme s’il avait résolu une énigme… J’ai pensé : une énigme qui le mettait au défi de rétablir l’ordre… parce que c’est le moment où il avait compris qu’il n’allait pas se limiter à les tuer, les coupables, il allait plutôt les dépouiller de tout ce qu’ils avaient de précieux au monde.

— Est-ce qu’on sait qui est la première personne qu’il a tuée en Suède ? demande Nathan.

— Non, répond l’Aiguille. Nous n’avons pas encore retrouvé tous les cadavres.

— Est-ce que… est-ce que la première victime a pu s’appeler Andersson ? demande Saga pensivement.

— Tu penses que Jurek a dit à Cornelia qu’il s’appelait Andersson à cause de ça, avance Joona. Qu’il a pris le nom de sa première victime.

— Tout comme autrefois il a pris le nom de Jurek Walter avant de revenir en Suède.

— Pas mal raisonné, Saga, la félicite Joona. Pas mal du tout.

Elle hoche la tête, les yeux fiévreux, et regarde Nathan qui se met à chercher ce nom de famille dans les nombreux fichiers du dossier numérisé sur Jurek.

— Pas d’Andersson, rien, chuchote Nathan devant l’ordinateur.

— Alors il s’agit d’une victime inconnue, dit Joona.

— Allez, c’est le moment d’activer nos méninges, dit Saga en respirant à fond. Quand Jurek revient en Suède après tant d’années et trouve son père mort, quand il comprend qu’il s’est pendu dans une profonde solitude… qui est la première personne qui lui vient à l’esprit, qui veut-il anéantir ?

— Ceux qui ont pris la décision de les éloigner, lui et son frère, de leur père, les fonctionnaires de la Commission pour les étrangers, propose l’Aiguille.

— Ce ne sont pas eux, ils se sont suicidés bien après, ils sont sur la liste, dit Joona.

— Alors c’est qui, le premier qu’il tue ? demande l’Aiguille.

— Peut-être le contremaître de la carrière, c’est ce que j’aurais fait, moi, vérifie… celui qui avait surpris Jurek et son frère, dit Saga, se passant de nouveau la main sur la bouche. En fait, c’est lui qui a tout déclenché, il aurait pu se contenter de dire au père de mieux surveiller ses mômes, c’est ce qu’aurait fait n’importe qui, et ça se serait arrêté là.

— Est-ce qu’on peut retrouver son nom ? veut savoir Nathan en faisant dérouler différents menus sur l’écran.

— Ça devrait être possible, confirme Saga.

L’Aiguille commence à parcourir les anciens rapports dans son ordinateur argenté.

— Je sais que c’est noté quelque part, dit Joona, qui sort un paquet de carnets d’un carton.

— Jan Andersson, annonce l’Aiguille en levant les yeux de l’écran.

— C’est le nom du contremaître ? demande Saga dans un souffle.

— Oui, mais ça ne colle pas, dit l’Aiguille. Ce n’est pas lui, la première victime…

— Quoi ?

— Non, il est en vie. Jan Andersson et sa famille vivent encore, c’est pour ça qu’il ne figure pas dans l’enquête.

Nathan est sceptique :

— Tu veux dire que Jurek serait passé à côté de la personne qui les a dénoncés à la police ?

— Quoi qu’il en soit, Jan Andersson est retraité aujourd’hui, sa fille habite à Trelleborg, poursuit l’Aiguille. Sa femme est décédée, mais son frère est toujours vivant, il a une grande famille à Lerum.

— Je pense que Jan Andersson est mort depuis de nombreuses années, dit Joona lentement.

— Qu’est-ce que tu essaies de nous dire ? s’impatiente l’Aiguille.

— Jurek n’a pas seulement pris son nom, il a emprunté toute son identité, précise Joona. C’est pour ça que tout indique qu’il vit toujours.

— Tu veux dire que c’est Jurek qui touche sa pension, qui paie ses factures…

— Oui.

— Dans ce cas, il habite probablement dans sa maison à Stigtorp, dit l’Aiguille, tournant l’ordinateur vers eux.

73

Valeria a froid en permanence et elle ne sent plus ses jambes. L’obscurité et le silence sous le plancher du salon du sous-sol lui ont fait perdre la notion du temps. La douleur causée par les escarres dans son dos la réveille régulièrement.

Pour économiser l’eau, elle attend que la soif devienne insupportable avant de boire. Ça augmente ses chances d’être retrouvée vivante, mais ça l’affaiblit aussi.

À ce stade, quelqu’un a dû découvrir ce qui s’est passé dans sa serre, voir le sang et trouver l’homme mort dans la voiture. Ses fils ont sûrement alerté la police et tout le monde doit être en train de la chercher activement.

Elle essaie de détecter des bruits en haut, s’assoupit et rêve d’une barque remplie d’eau quand la voix d’une fillette tout près la réveille.

— Papa ? Papa ?

Valeria boit une gorgée d’eau pour retrouver l’usage de sa voix.

— Papa ? Saga ?

— Ohé ? dit Valeria en se raclant la gorge. Tu m’entends ?

La fille se tait immédiatement.

— Je m’appelle Valeria, je suis enfermée, moi aussi… juste à côté de toi.

— J’ai froid, dit la fille.

— Moi aussi, j’ai froid, mais ne t’en fais pas, on va s’en sortir… Comment tu t’appelles ?

— Pellerina Bauer.

— Je t’ai entendu dire Saga, tu connais Saga Bauer ?

— C’est ma sœur, elle va me sauver, parce qu’elle travaille à la police.

— Qui t’a enlevée, Pellerina – tu le sais ?

— Non.

— Tu l’as vu ?

— Il est vieux, mais super, super rapide… Sabrina me gardait quand il est venu, je m’étais cachée dans la baignoire et je suis restée aussi silencieuse qu’une souris, mais il m’a trouvée quand même.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

— Je ne sais pas, je me suis réveillée et il faisait tout noir… j’ai douze ans, mais j’ai quand même un peu peur du noir.

— Tu sais, j’avais peur du noir, moi aussi, quand j’avais douze ans, mais tu n’as pas besoin d’avoir peur maintenant, dis-toi que je suis là à côté et que tu peux me parler tant que tu veux.

Valeria a compris que l’homme et la femme qui lui ont donné de l’eau pensent qu’elle est dangereuse. Jurek les a certainement terrorisés en leur racontant des mensonges. Ils pensent qu’ils sont en sécurité tant qu’ils accomplissent leur mission, tant qu’ils la surveillent et la gardent dans un cercueil. Mais Pellerina n’est qu’une enfant. Qu’est-ce que Jurek a bien pu leur dire pour qu’ils la traitent de cette façon ?

*

Le temps passe douloureusement dans l’obscurité sous la maison. Les heures sont longues et se confondent. Valeria a de la fièvre, elle a mal à la tête, Pellerina a froid et la soif la tourmente.

Tout ce qu’elles peuvent faire, c’est endurer leur calvaire dans l’attente d’être sauvées.

Pour calmer Pellerina, Valeria lui a parlé de ses serres, elle lui a décrit les différentes plantes, les arbres fruitiers et les framboisiers. Maintenant elle invente une longue histoire qui parle d’une fille qui s’appelle Daisy et de son chiot.

Le chiot est tombé dans un trou et la fille le cherche partout. Pellerina s’adresse directement au chien, essaie de le consoler et lui dit que Daisy va bientôt le retrouver.

Valeria a compris que Pellerina bénéficiait d’une sorte de logement sécurisé quand Jurek l’a enlevée. Cela signifie que sa disparition n’est pas passée inaperçue. La police sait ce qui s’est passé et des recherches intensives pour la retrouver ont probablement été entreprises. Le temps presse maintenant. Valeria sent que son état général se détériore assez rapidement, et un enfant ne peut pas tenir longtemps sans boire.

Elle raconte que Daisy cherche par-ci, par-là, qu’elle trouve chaque fois de nouveaux indices : le jouet du chiot, son os à mâcher et son collier.

Valeria s’endort au milieu du conte. Ce sont des pas dans le salon au-dessus d’elle qui la réveillent.

Un raclement retentit quand on ouvre la trappe dans le sol.

— Tiens-toi prêt, j’ouvre maintenant, dit la femme d’un ton autoritaire.

— Je suis prêt, répond l’homme.

— Tu lui tires dessus si elle sort.

Les pensées de Valeria fusent pendant qu’elle les entend défaire les sangles autour de l’autre cercueil. Ils ont peur de Pellerina aussi. Qu’est-ce que Jurek leur a raconté, au juste ?

— Vas-y, ouvre, dit l’homme.

Ils retirent le couvercle.

— Maintiens-la dedans, crie la femme.

— J’essaie, j’essaie, répond leur fille.

— Faites-moi sortir, sanglote Pellerina.

— Frappe-la ! lance la mère. Frappe-la au visage !

Un coup violent retentit et Pellerina pousse un gémissement de douleur.

— Reste tranquille, rugit l’homme.

— Hé ! appelle Valeria. Qu’est-ce que vous faites ?

— Allez, donne-lui la bouteille d’eau maintenant.

De nouveaux coups pleuvent et Pellerina pleure bruyamment.

— Calme-toi, Anna-Lena, dit l’homme.

— Enfin, putain, c’est elle qui a brûlé Axel, c’est elle qui…

— Je ne veux pas rester ici, hoquette Pellerina.

— Contente-toi de boire, crache la femme.

— Je ne veux pas, je ne veux pas. Je veux rentrer chez…

Pellerina laisse échapper une plainte étouffée après un nouveau coup, puis elle tousse.

— Elle saigne, chuchote la fille.

— Vous m’entendez ? crie Valeria. Pourquoi vous faites mal à un enfant ?

— Toi, tu te tais, hurle la femme.

— Répondez-moi ! Pourquoi vous gardez une petite fille prisonnière ici ? s’emporte Valeria. Elle s’appelle Pellerina et…

— Ne l’écoutez pas, l’interrompt la femme.

Valeria essaie d’évaluer les conséquences avant de poursuivre, mais elle n’a pas le temps de réfléchir et décide de tenter le coup.

— Elle n’a rien à voir avec tout ça, son père a fait une overdose, elle est avec moi en attendant qu’il sorte de désintox, c’est tout.

— Nous sommes au courant de ce que vous avez fait, dit l’homme.

— Tant mieux, parce que j’assume tout, enchaîne Valeria rapidement. Je suis toxicomane… et j’étais dans un putain d’état de manque quand ça s’est passé.

— Qu’est-ce qu’elle raconte ? demande la fille.

— Je suis terriblement désolée d’avoir fait ça, je promets de…

— Tais-toi ! crie la femme.

Ils referment le cercueil de Pellerina, Valeria les entend serrer les sangles.

— L’homme que vous avez rencontré, il s’appelle Jurek… tout ce qu’il veut, c’est être payé, je ne sais pas ce qu’il va me faire, mais tout ça, c’est ma faute, je lui ai emprunté du fric pour ma came puis je me suis tirée… Vous m’en voulez, je comprends, mais si vous laissez Pellerina mourir, vous ne valez pas mieux que moi.

— Il nous a dit de ne pas les écouter, chuchote l’adolescente.

— Quand l’état de manque arrive, on panique, c’est autre chose qui prend le dessus, on fait n’importe quoi pour un demi-gramme… Si je l’ai brûlé, c’était pour qu’il me file des thunes, son téléphone… Pellerina n’est absolument pas mêlée à ça.

— Il a dit que c’est elle, la fêlée qui a brûlé Axel, c’est elle qui a gravé les lettres sur son visage, dit l’adolescente.

— Non, c’est moi, Pellerina ne sait même pas écrire… c’était pour l’obliger à retirer de l’argent.

— Tue-la, tire-lui une balle à travers le couvercle ! crie la femme en pleurant.

— Calme-toi, dit l’homme. On ne peut pas, tu sais très bien ce qu’on doit faire.

— Donne-moi le fusil, je vais la tuer maintenant !

— Ça suffit ! rugit l’homme.

La femme finit par s’éloigner, en pleurs.

— Il ne fait pas chaud ici, on a froid, dit Valeria. À mon avis, Jurek ne veut pas que je meure, il ne récupérerait jamais tout le fric que je lui dois dans ce cas-là.

— Merde, qu’est-ce qu’on fait ? demande l’homme à voix basse.

Elle les entend repousser la trappe qui ferme le trou dans le vide sanitaire.

— Pellerina n’est qu’une enfant, ses parents sont toxicomanes, poursuit Valeria d’une voix plus forte. Pourquoi vous êtes si cruels avec elle ? Si vous ne voulez pas la laisser sortir, donnez-lui au moins des vêtements chauds et de la nourriture.

Ses larmes commencent à couler quand les pas s’éloignent sur le plancher. Le silence retombe.

— Bois de l’eau même s’ils ont été méchants avec toi, dit-elle dans l’obscurité.

Pellerina ne répond pas.

— Ils t’ont frappée avec le bâton ? Pellerina ? Ils étaient méchants ? Tu m’entends ? Tu comprends bien que j’ai menti en disant que j’avais brûlé un garçon. Ils croient que c’est toi qui l’as fait, mais je sais que c’est faux. Ce n’est pas bien de mentir, il ne faut pas, mais c’était pour qu’ils te laissent sortir. Parfois on est obligé de dire des choses bizarres. Je te promets que je n’ai jamais fait de mal à personne pour de vrai… et toi ?

— Non.

— Seulement, eux, ils le croient, c’est pour ça qu’ils ne nous laissent pas sortir.

74

Après un court briefing, le Groupe national d’intervention quitte sa base à Solna.

Deux fourgons noirs et un car de commandement blanc dépassent Rinkeby et Tensta à vive allure derrière une Volvo noire.

L’Aiguille est rentré chez lui mais Nathan Pollock se trouve dans le car blanc avec la direction opérationnelle du groupe.

Joona Linna conduit le premier véhicule du convoi, Saga Bauer est assise à côté de lui, les yeux fermés. Tous deux ont reçu l’ordre strict de se tenir à l’écart et de ne pas participer physiquement à l’intervention.

— Saga, comment tu vas réellement ? demande Joona.

— Je vais bien.

— Tu sais que tu peux me laisser la responsabilité de cette affaire ?

— Je ne sais qu’une chose : je dois retrouver ma sœur, répond-elle sur un ton assourdi.

Tant Saga que Joona ont du mal à croire qu’ils vont trouver Jurek dans la maison, mais ils ont quand même l’impression d’avoir une sorte d’avantage. Il ne sera peut-être pas impossible de vaincre Jurek.

Joona a dévoilé une partie décisive de son système.

Ce qui avait tout d’une méthode chaotique ou extrêmement complexe ne faisait en fait que suivre un schéma simple : la position des étoiles les unes par rapport aux autres dans une constellation avec laquelle Jurek et son frère jumeau ressentaient des affinités.

C’est parfait à tous points de vue.

Les étoiles qui représentent les têtes des jumeaux dans la constellation s’appellent Castor et Pollux. Selon la mythologie grecque, Castor et Pollux étaient des jumeaux élevés par les dieux.

Une seule chose les distinguait l’un de l’autre.

Pollux était immortel tandis que Castor pouvait mourir.

Lorsque Castor s’était fait tuer à la guerre, Pollux est allé voir Zeus et a demandé à partager la mortalité avec son frère, et que son frère partage à son tour son immortalité.

C’est pourquoi les jumeaux demeuraient un jour sur deux chez Hadès aux Enfers.

À leur passage, l’herbe poussiéreuse près d’une glissière au bord de la route frémit, un sachet de chips décolle du sol.

Le convoi de véhicules traverse le pont de Stäket, dépasse un terrain de sport et prend la sortie de Kungsängen.

Sur les genoux de Saga est posée une carte sur laquelle deux maisons sont entourées en rouge.

Bien qu’elle ait perdu la partie d’échecs contre Jurek, elle a réussi à saisir les vérités qui étayaient ses mensonges.

Elle a deviné que son premier meurtre avait pris une place spéciale dans l’esprit de Jurek. Cette mise à mort lui a donné le sentiment qu’il tenait là un moyen de rétablir la justice.

Une fois que Saga a réussi à lier le premier homicide au nom de famille très répandu d’Andersson, Joona a présumé que Jurek pouvait avoir usurpé l’identité de sa première victime.

Puis Nathan a localisé la fille de Jan Andersson, Karin, qui travaille à l’agence immobilière Bjurfors à Trelleborg. Elle lui a appris qu’elle n’avait pas parlé avec son père depuis vingt ans. Il a toujours été un reclus un peu alcoolique mais, chaque année, il lui envoie une carte de Noël, sans faute. C’est le seul signe de vie qu’elle a de lui. Autrefois elle essayait de lui téléphoner, mais il ne répondait jamais et ne la rappelait jamais. Elle lui écrivait des lettres et l’invitait à des baptêmes et aux traditionnelles fêtes de l’Écrevisse. Ne recevant jamais de réponse, elle a fini par abandonner.

Trois des véhicules bifurquent vers la petite localité de Brunna tandis que le quatrième continue jusqu’au site militaire près du château de Granhammar.

Jan Andersson, contremaître à la retraite, possède deux petites maisons à Stigtorp près de Kungsängen. Les bâtiments sont situés un peu à l’écart du hameau, sans pour autant être isolés.

Il y a de nombreuses années, Jurek l’a tué et lui a probablement volé son identité et son domicile. Il touche sans doute sa pension de retraite et paie ses factures. C’est cette identité qu’il utilise quand il a besoin de prouver qui il est ou de voyager à l’étranger.

Le sol gelé descend vers le lac. Sur les parties les plus inclinées, les rochers sont nus, partout ailleurs, la forêt de sapins est dense et sombre.

Les véhicules s’arrêtent sur un chemin forestier juste au nord de Stigtorp. Saga reste dans la voiture tandis que Joona en sort pour parler à l’unité d’intervention qui prendra la maison d’assaut.

À une vingtaine de mètres dans la forêt se trouve un coteau d’où on peut observer le petit hameau de onze maisons formant quatre groupes.

Une camionnette blanche est garée dans la cour de gravier devant les trois bâtiments qui constituent l’entreprise Hultström, Vente et Réparation de Tracteurs.

Les deux maisons qui appartiennent à Jan Andersson se serrent contre la lisière de la forêt.

L’unité d’intervention peut rejoindre Stigtorp en moins de cinq minutes.

Les opérateurs du deuxième fourgon se sont déjà séparés en deux groupes. L’un attend dans un bateau pneumatique dans la baie de Garnsviken et l’autre s’approche des deux maisons à pied à travers la forêt.

Quand Joona rejoint les agents, il les trouve en train de bavarder, assis par terre, déjà équipés de leurs lourds gilets pare-balles. L’air glacial transforme leur souffle en nuages de vapeur. Tous ont leur fusil d’assaut sur les genoux, la variante la plus compacte de la série G36 de Heckler & Koch.

L’un d’eux s’allonge sur le dos et ferme les yeux comme pour essayer de dormir, un autre mange des fruits secs et en propose à son voisin.

Ces hommes doivent être capables de passer rapidement d’une situation particulièrement exigeante à un temps de repos, d’une montée d’adrénaline à la relaxation.

Le chef du groupe, que ses hommes appellent Thor à cause de sa grosse barbe, a des manières étrangement douces. Joona l’entend distribuer les tâches aux opérateurs avec une voix de velours.

— Est-ce que je suis le seul qui était en train de regarder le match quand l’alerte a été donnée ? lance l’un d’eux.

— C’est toujours pareil, sourit un autre. Ça arrive toujours quand on vient d’allumer le barbecue ou quand on a ouvert une bonne bière bien fraîche.

— Moi, je suis aux anges, dit un opérateur aux cheveux roux.

— Absolument, à condition que le connard soit effectivement terré dans la maison, dit le premier.

— Ne prenez pas votre mission trop à la légère, leur conseille Joona.

— Tu n’as peut-être pas compris qu’on s’entraîne à ça depuis des années, entrer et neutraliser des preneurs d’otages, répond l’homme roux avec un regard pour Thor.

— J’espère que c’est ce qui se passera, mais je n’y crois pas trop, réplique Joona en toute sincérité.

— Viens par là, lui dit Thor.

Ils se retirent à l’abri du fourgon noir. Charrié par le vent, le bruit des voitures sur l’autoroute arrive jusqu’à eux.

— Tu cherches à faire quoi ? demande Thor avec douceur.

— Jurek Walter est dangereux, répond Joona.

— On nous a informés.

— Tant mieux.

Joona se voit réfléchi dans la peinture noire du fourgon, vêtu de son costume gris, à côté du policier lourdement équipé.

— Tu voulais ajouter quelque chose ? lâche Thor.

— Je respecte votre groupe, de ce que j’ai pu voir, vous êtes bons… mais Jurek est bien plus dangereux que vous ne croyez.

— Je vais en parler avec mes hommes.

— Si tu veux, je suis prêt à vous accompagner.

— Merci, mais ça ira, dit Thor avec un sourire, et il donne une petite tape sur l’épaule de Joona. Je veux dire, nous parlons d’un criminel, ou de deux maximum, n’est-ce pas ?

Joona jette un regard à l’un des opérateurs qui se tient à genoux et caresse un chien policier.

— Jurek est un vieil homme aujourd’hui, dit Joona lentement. Mais il a une expérience des combats qu’aucun de vous ne saura égaler… Il a été soldat pendant de nombreuses années, il a tué des centaines de personnes… et avant ça, il était un enfant soldat, il ne connaît rien d’autre.

— D’accord, chuchote Thor.

— S’il se trouve dans cette maison, la plupart d’entre vous vont mourir, déclare Joona en le regardant dans les yeux.

— J’espère bien que non, répond Thor, sans détourner le regard. Cela dit, nous avons déjà pris congé de nos familles.

— Je le sais.

Tous les opérateurs du groupe d’intervention ont tourné des vidéos à l’intention de leurs proches, au cas où ils périraient. Les fichiers sont stockés sur des clés USB conservées dans des enveloppes scellées à l’intérieur d’un coffre-fort du QG.

Thor ouvre les portes arrière du fourgon et sort une caisse de grenades incapacitantes, puis il répond à un appel du chef d’intervention.

La deuxième équipe est en place.

Les opérateurs se relèvent en silence, enfilent leur cagoule et leur casque. Les fusils d’assaut se balancent sans un bruit dans leur bretelle de cuir.

75

Thor et son groupe descendent le chemin escarpé vers le lac. Ils maintiennent un écart d’environ quatre mètres entre eux.

Le chemin est couvert d’aiguilles et de pommes de conifères. L’eau dans le fossé a gelé, la température est tombée d’au moins dix degrés en vingt-quatre heures.

Thor ne peut s’empêcher de penser à l’inspecteur avec l’accent finlandais et au sérieux dans sa voix.

Généralement, les gens qui rencontrent le groupe d’intervention sont impressionnés, mais Joona Linna n’a vu que leur faiblesse et il a semblé s’inquiéter pour eux.

Thor s’est senti provoqué.

Ce n’est pourtant pas dans ses habitudes de réagir à la provocation.

Dans une tentative puérile de paraître courageux ou mature, il a répondu qu’ils avaient déjà pris congé de leur famille.

Il sait très bien que ni lui ni personne dans son groupe n’est prêt à mourir.

Tous tiennent l’idée de la mort à distance et se convainquent qu’ils prennent ces risques pour rendre le monde plus sûr.

Thor pense à la vidéo avec le bref message d’adieu. On leur avait fourni des modèles, pour les aider à se préparer avant le tournage. La situation était loin d’être naturelle et il paraissait probablement distant quand il disait au revoir à sa mère et à sa femme Liza.

Il fixait la caméra quand il s’est adressé à Liza. Il parlait lentement, comme préconisé, répétait plusieurs fois qu’il l’aimait et demandait pardon de l’avoir déçue.

Ce n’est que quand il a parlé à sa fille que les larmes sont venues. Un abîme s’est tout à coup ouvert. Tindra est trop petite pour comprendre. Tout ce qu’il a pu faire, c’était essayer de lui expliquer qui il est, pour qu’elle ait quelque chose de lui quand elle sera plus grande.

Le groupe arrive à un carrefour en T et tourne à droite juste quand le terrain s’aplanit. Après seulement trois cents mètres, la forêt s’ouvre sur la clairière avec les maisons éparpillées.

Les pentes tantôt herbacées tantôt gravillonnées descendent vers l’eau agitée du lac.

Thor repose le doigt sur le pontet du fusil.

En passant tout près d’un réservoir de fuel rouillé sur un bloc de béton cellulaire, il fait signe au groupe de se déployer sur les côtés.

Des aboiements retentissent à l’intérieur d’une des maisons de l’établissement Hultström, mais le chien policier ne réagit pas, ne dresse même pas les oreilles, il avance serré contre Thor.

Le haut garage en tôle ondulée cache la vue lorsqu’ils longent l’un des murs pignons. Son arme pointée devant lui, Thor tourne à l’angle du bâtiment, voit la benne d’un tombereau en métal jaune. Quelques centaines de mètres plus loin se trouve une villa près de l’eau. Les vagues écumantes balaient un ponton trempé.

Le groupe continue de progresser. Le gravier crépite sous leurs lourds rangers, leur équipement cliquette au rythme de leurs mouvements.

Les deux maisons que Jurek Walter s’est appropriées se trouvent au bout de la clairière. La première cache presque entièrement la seconde. Pour l’instant, Thor n’en distingue que le toit de tuiles et l’antenne parabolique.

Les fenêtres de cette première maison sont sombres et reflètent le ciel nuageux.

Les hommes de Thor n’essaient pas de dissimuler leur arrivée.

Peu importe s’ils sont vus, puisque tous les chemins de fuite sont surveillés. Le terrain qui les entoure est escarpé, avec des rochers nus et des ravins. La forêt le long du rivage du lac constitue la seule voie possible pour s’échapper, mais c’est là qu’est positionnée la deuxième force d’intervention.

Thor a pour mission de prendre les maisons d’assaut, de récupérer les otages et de neutraliser le criminel.

Il marche droit devant lui, l’arme levée, tout en observant la première maison.

Le crépi du mur pignon s’est effrité, mettant à nu les briques. Un rideau sale en dentelles pend devant une des fenêtres.

Le chien commence à haleter, il est stressé et lève le museau.

— Il y a un truc qui cloche, chuchote Thor, qui se déplace avec précaution sur le côté de la cour afin de voir la deuxième maison.

Il regarde de nouveau le rideau de dentelle.

N’a-t-il pas aperçu un mouvement derrière ?

Son cœur bat plus fort.

Il s’arrête et tourne son arme vers la fenêtre.

Rien, il n’y a rien.

Il est sur le point de poursuivre quand il distingue une ombre derrière le rideau, un rapide déplacement dans la petite pièce.

Il fait aussitôt signe à son groupe qu’ils ont un ennemi potentiel devant eux.

Thor avance lentement et voit du coin de l’œil un des opérateurs se décaler vers la gauche et un autre mettre un genou à terre.

Le réticule dans le viseur de Thor tremble devant la fenêtre aux croisillons craquelés.

Une ombre se détache sur le rideau, puis une tête.

Il est sur le point de presser la détente quand il comprend que c’est un chevreuil qui se trouve à l’intérieur.

À travers la dentelle du rideau, il voit les oreilles pointues se dresser, l’animal a senti quelque chose. Son haleine entoure son museau noir, comme un nuage.

Thor étend le bras latéralement, le poing fermé, et son équipe se déploie immédiatement, se divise en deux groupes qui passent de part et d’autre de la maison.

Soudain le chevreuil pivote sur lui-même, rapide comme une flèche, ses sabots raclent le sol quand il se rue dehors et disparaît dans la forêt.

Thor contourne la petite maison et découvre qu’un des murs pignons est manquant. Des feuilles mortes se sont engouffrées avec le vent, des mauvaises herbes et de jeunes arbres poussent à travers le plancher défoncé.

Il pointe son arme sur l’autre bâtiment.

La maison rouge avec une véranda vitrée est à moitié dissimulée par les arbres, comme si la forêt était en train de l’engloutir.

Elle semble intacte, bien que vieillie.

La peinture blanche des encadrements des portes et des fenêtres est écaillée par endroits et une mousse verte gagne du terrain sur le bois nu.

Des stores à enrouleur bleu marine masquent toutes les fenêtres.

La terrasse consiste en une dalle de ciment brut à l’abri du vent sur le côté de la maison. Devant la porte d’entrée, près d’une chaise en plastique renversée, trône un barbecue boule. L’eau de pluie accumulée dans le foyer est recouverte de glace.

Chacun sait ce qu’il est censé faire.

Une fois la porte forcée, Thor entrera avec deux opérateurs.

Il se plaque contre le mur à côté de la porte.

Deux de ses hommes visent la maison avec leurs fusils d’assaut pendant qu’il met son masque de protection et monte la lampe torche sur son arme.

À l’instant même où le chef d’intervention donne l’ordre d’attaquer, des grenades lacrymogènes brisent les fenêtres.

Les détonations étouffées se produisent presque simultanément.

Des éclats de verre volent.

Dans les interstices entre les stores et les vitres de la véranda, on distingue une fumée pâle.

Le visage de Thor est déjà couvert de sueur.

Un opérateur découpe la porte d’entrée avec une énorme meuleuse d’angle.

Les détonations des grenades incapacitantes sont effroyables, suivies d’une lueur aveuglante.

Dès que la porte est enlevée, Thor pénètre dans la maison.

La lampe du fusil lui ouvre un tunnel rempli de fumée dans le vestibule et jusque dans la cuisine.

Les deux opérateurs qui le suivent sécurisent les angles de tir latéraux.

Il sent déjà le gaz lacrymogène brûler sa peau nue sous la jointure de son masque.

Des aboiements de chien se font de nouveau entendre. Thor pense à la jolie policière qui attendait dans la Volvo. Il n’a pas pu s’empêcher de la reluquer.

Le pare-brise reflétait les cimes des arbres contre le ciel blanc et, derrière, son visage triste apparaissait, comme dans un songe.

On aurait dit un tableau évoquant la mort et la fugacité de la vie.

Après avoir vérifié la cuisine et la salle de bains, Thor s’approche de la porte fermée de la chambre. Les lattes du plancher craquent sous son poids. Il fait signe à un des opérateurs, qui vient immédiatement se plaquer contre le mur.

La lumière de la lampe du fusil tremble sur la poignée de la porte et la serrure en laiton.

Thor se met à respirer plus vite, il sent qu’il n’inhale pas suffisamment d’oxygène.

Il compte à rebours à partir de trois, pose son doigt sur la détente puis s’avance et ouvre la porte d’un coup de pied. Un nuage gris jaillit sur lui et pendant quelques secondes il ne voit plus rien.

76

Lorsque Joona et Saga arrivent à la maison de Jan Andersson, l’opération est terminée. Le Groupe national d’intervention continue de fouiller le reste de la zone avec le chien.

Ils savaient tous qu’ils avaient très peu de chances de surprendre et de neutraliser Jurek mais, comme leur but premier était de sauver Pellerina et Valeria, il fallait réaliser l’opération en urgence.

En passant devant le mur pignon écroulé de la première maison, Joona jette un regard à l’intérieur. Des sacs de terreau et de semences de gazon sont posés sur le sol, des accessoires pour barbecue sont accrochés à un clou au mur, un distributeur de graines pour oiseaux oscille au crochet du plafonnier.

Thor se tient devant la porte d’entrée de l’autre maison, le masque à gaz à la main. Son cou est strié de rouge et il a les yeux qui coulent.

— Nous sommes en vie, tous, dit-il d’une voix rauque en apercevant Joona.

— Je m’en réjouis.

— Il faudra placer une équipe de surveillance ici et nous appeler s’il revient.

— Il ne reviendra plus, réplique Joona.

— Tu n’es pas entré là-dedans. Tu es sûr, au moins, que c’est bien son repaire ? On n’a pas trouvé d’armes, rien.

Joona s’avance et donne un coup de pied au barbecue boule qui se renverse. La glace se brise et l’eau noire s’écoule. Dans l’herbe, recouvert de particules de suie, apparaît un pistolet dans un sachet sous vide.

Les yeux bleu clair de Thor fixent l’arme.

— Comment tu pouvais le savoir ?

— Jurek ne fait pas de grillades, répond Joona, qui dégaine son Colt Combat et déverrouille la sûreté.

C’était une bonne cachette pour une arme de secours, bien accessible lors d’une fuite précipitée. Jurek a sorti le barbecue de la maison en ruine, mais il a laissé les spatules et les pinces en place à l’intérieur.

Le vent arrivant du lac, personne ne se mettrait à faire des grillades devant la porte, alors qu’il y a une terrasse abritée de l’autre côté.

Saga défait son Glock du holster d’épaule et suit Joona à l’intérieur de la maison.

Le plancher grince dans le vestibule sombre. Une veste militaire est suspendue à un crochet et une paire de bottes boueuses est posée sur une grille.

Ils poursuivent dans la cuisine. Le store est arraché, la cartouche de gaz lacrymogène traîne parmi les débris de verre sur le linoléum usé.

Une poêle est posée sur la cuisinière sale, le fond couvert d’une couche épaisse de graisse, gris-jaune comme de la cire. Un mug de café, une fourchette et une assiette essuyée sont abandonnés sur la table dans la véranda vitrée.

Sous toutes les fenêtres se trouvent des mouches et des guêpes mortes.

Joona ouvre le réfrigérateur et trouve du beurre et des œufs frais. Saga sort un sachet de pain du garde-manger, le lève à la lumière pour lire la date de fabrication.

— Il date d’hier, dit-elle.

Joona retourne dans le vestibule. Avec précaution, il ouvre la porte de la salle de bains avec le canon du pistolet. Sur le bord du lavabo sont posés quelques rasoirs jaune vif en plastique. Une brosse à dents est glissée dans un verre strié de calcaire à côté du robinet.

Saga entre dans la chambre.

Des photographies sont alignées sur une commode en bois sombre.

Elles représentent la famille de Jan Andersson, sa fille et sa femme.

Joona entre à son tour et remet son pistolet dans l’étui. Il aperçoit la cartouche de gaz lacrymogène au milieu du lit défait.

— Il a vécu ici pendant toutes ces années, mais il n’a touché à rien, il n’a pas changé le moindre détail, dit Saga en ouvrant le placard. Il a dormi dans le lit, c’est un fait. Il a rempli le frigo et suspendu ses vêtements dans la penderie à côté de ceux de Jan Andersson.

Ils fouillent la chambre bien qu’au fond d’eux ils sachent que ça ne mènera nulle part.

Dans le tiroir de la table de chevet, ils trouvent une bible, des lunettes de lecture et une boîte d’aspirine. Joona tâte sous le tiroir et feuillette la bible.

Pendant deux heures, ils cherchent des cartes, des adresses ou n’importe quoi qui pourrait mener à Valeria et Pellerina.

Leur sentiment bouillonnant d’être enfin sur les talons de Jurek refroidit lentement.

Quand Joona et Saga sortent de la maison, le groupe d’intervention est parti. Tous les objets et outils qui se trouvaient dans la petite maison sont alignés sur la terrasse. Nathan les a rejoints, il a déplacé la chaise en plastique et s’est assis à l’abri du vent froid parmi des seaux et des sacs de jute.

— Les hommes du groupe d’intervention se sont présentés chez les voisins, ils ont parlé avec ceux qui étaient là, dit-il. Il semblerait que Jurek se soit tenu à l’écart, ils ne l’ont vu que de loin à quelques rares reprises pendant toutes ces années.

Saga se déplace lentement parmi une tondeuse à gazon, des pots de peinture et un carton avec de vieux décodeurs numériques.

— S’il existe quelque chose qui pourrait nous guider – alors ça devrait se trouver ici, dit-elle. C’est sa tanière, cette maison, il n’y a pas de doute qu’on a enfin trouvé son lieu de vie.

— Et c’est pour ça qu’il n’y a pas de tombes dans le secteur… tout comme il n’y avait pas de tombes dans la carrière, déclare Joona.

— Les logements et les nécropoles sont séparés, constate Nathan.

— C’est ça, soupire Saga.

— Nos techniciens sont en train d’éplucher le compte en banque de Jan Andersson pour tenter d’établir un lien entre des achats et des lieux.

— Ça ne donnera rien, réplique Joona, regardant la forêt dense derrière lui.

— Mais enfin, Pellerina et Valeria se trouvent bien quelque part – il est forcément possible de les trouver, s’énerve Saga.

— On sait qu’il se servait d’une constellation pour s’orienter parmi les tombes de la forêt de Lill-Jan, dit Nathan. Cela signifie qu’il utilise des systèmes, et qu’on peut les décoder.

— On le connaît, on s’approche, poursuit Joona. Il a pris l’identité du contremaître, se faisait appeler Andersson…

— Parce que c’était exactement ici, dans ce secteur, que sa vie a pris une autre tournure, argumente Saga.

— Mais alors, putain, où se trouvent les autres tombes ? s’écrie Nathan.

Saga prend la carte et la déplie. La grande feuille de papier bruit dans le vent froid. Ils observent l’emplacement des maisons dans la clairière, le chemin qui traverse la forêt, le petit village près de Kungsängen.

Joona contemple le cercle rouge qui entoure les deux maisons, l’étroit bassin lacustre, le pont et la route qui mène à Jakobsberg et Rotebro, où se trouve la carrière.

— Il l’a refait, dit-il à voix basse.

— Quoi donc ? demande Saga.

— Les Gémeaux. C’est simplement une autre échelle, cette fois la constellation est beaucoup, beaucoup plus grande, répond Joona en montrant le cercle rouge sur la carte. Nous sommes ici, ça a été le domicile de Jurek pendant toutes ces années, il est toujours revenu ici, cet endroit, c’est Pollux, la tête d’un des jumeaux…

— Tu vas trop vite, dit Nathan.

— Regardez maintenant, poursuit Joona, et il encercle les logements des travailleurs immigrés dans la carrière de Rotebro. Ça, c’est Castor, la tête de l’autre jumeau. C’est là qu’habitait le frère de Jurek. C’est la même chose, encore une fois, il utilise la même constellation chaque fois, la même image mentale.

— Comme un palais de la mémoire, suggère Nathan.

À main levée, Joona marque approximativement l’emplacement des autres étoiles de la constellation puis il trace des traits entre elles pour faire apparaître l’image : les têtes des jumeaux se touchent presque et les deux garçons se tiennent la main.

— Cette étoile, dans la carrière, c’est la tête d’Igor, répète Joona. Et à cette échelle, sa main gauche repose sur la forêt de Lill-Jan à Stockholm.

— Parce qu’il surveillait les tombes, chuchote Saga.

— Voilà les coordonnées que nous cherchions, déclare Joona en montrant la carte. Nous disposons donc de dix-sept emplacements précis et nous en avons déjà fouillé trois. Je vous promets que Pellerina et Valeria se trouvent quelque part parmi les autres.

77

Emilia porte un kimono rouge, elle a rassemblé ses cheveux roux en un chignon flou après sa douche. Sa peau sous la soie mince est chaude et fumante. Elle tient à la main un manuel scolaire malmené portant le titre Mathématiques 3, qu’elle a trouvé sur la table de la cuisine.

Son beau-fils Dorian, qui est en terminale, fait ses devoirs dans sa chambre, avec un copain de classe.

L’accroche-porte Do Not Disturb volé dans un hôtel est tombé de la poignée.

Emilia ouvre et pénètre dans un passage étroit avec des gants de boxe accrochés au mur, enjambe les vestes par terre et tourne à l’angle de la chambre proprement dite.

Elle entend un clapotis et des soupirs rythmés.

Dorian et son copain sont assis par terre, le dos tourné à elle, ils n’ont pas remarqué qu’elle était entrée dans la chambre.

Elle s’arrête en voyant qu’ils regardent un film porno sur un ordinateur portable : l’écran montre une femme blonde qui fait l’amour avec deux hommes en même temps.

Emilia ne peut s’empêcher d’observer les garçons en douce. Elle reste immobile et contemple de côté leurs visages empreints de sérieux. Ils ont les yeux écarquillés et une bosse déforme leur pantalon à l’entrejambe.

La femme dans le film se fait prendre en levrette par un des hommes et accueille l’autre dans sa bouche.

Emilia fixe les deux jeunes hommes devant l’écran, recule lentement et heurte un skate-board avec le pied.

Dorian se dépêche de fermer l’ordinateur.

Elle se tourne de nouveau vers les deux adolescents, l’air décontracté, dit qu’ils ont oublié le livre de maths dans la cuisine et s’avance jusqu’à eux.

Tous deux sont gênés, ils se penchent en avant pour dissimuler leur entrejambe, la remercient pour le livre et disent qu’ils vont se remettre à bûcher maintenant.

— Dorian ? Vous faites quoi ? demande-t-elle avec un sourire.

La réponse fuse.

— Rien.

— Je vois bien que tu caches quelque chose.

— Non.

— Enlève tes mains, dit-elle d’une voix qui recèle une note de sévérité.

Dorian rougit, mais il obéit et enlève ses mains. Son jean est tellement tendu par l’érection que le parement de la braguette bâille et laisse voir la fermeture éclair. Emilia s’accroupit, son visage affiche une expression faussement soucieuse, juste avant que le sérieux la rattrape.

— C’est quoi, ça ? demande-t-elle en avalant sa salive.

Elle pose doucement la main sur l’entrejambe de son beau-fils et s’efforce de retenir sa respiration qui s’accélère quand elle serre la bosse. Le copain blond les fixe du regard. Il ne comprend pas ce qui se passe.

— Tu me fais voir ? chuchote-t-elle, passant deux doigts sur le tissu tendu.

Dorian baisse les yeux, défait le bouton et commence à baisser la fermeture éclair, puis l’image s’arrête.

Le réalisateur interrompt le montage brut de l’introduction du film et ferme le logiciel. Il est en train de bricoler une première version puisque le producteur doit passer aujourd’hui pour voir où ils en sont.

Emilia revient de la loge du studio, vêtue d’un épais peignoir en tissu éponge. Son mascara a déposé une suite de points noirs sous un des sourcils.

Le réalisateur pose ses lunettes à côté de l’ordinateur et dit quelques mots à Ralf, qui manie les caméras.

Ils sont en retard sur le planning de tournage mais Ralf ne semble pas stressé. Emilia l’a rencontré à de nombreuses reprises. Il a dépassé la soixantaine et il est marié à la même femme depuis plus de vingt ans. Son visage épais est bronzé. Il porte un jean délavé avec une ceinture de cuir marron, des protège-genoux et des Crocs noires aux pieds. Le T-shirt avec l’inscription The Smiths est tendu sur son ventre.

C’est la première fois qu’Emilia travaille avec ce réalisateur. Lui, en revanche, est stressé, il a manifestement surtout tourné des films publicitaires. Il a une grosse barbe noire et la tête rasée, est vêtu d’un pantalon Adidas blanc et d’une chemise bleue tachée de sueur aux aisselles.

Swedeep Pictures est une société de production récente qui ne dispose pas encore de ses propres locaux.

Cet endroit n’est pas un vrai studio, juste un vieux local industriel avec un sol en béton poncé. Il a peut-être fait office de lieu de stockage pour un grossiste auparavant. Sur le mur extérieur à côté de la porte d’entrée, il y a un panneau publicitaire représentant un médecin en train de fumer.

Ce n’est pas un lieu de tournage idéal, mais les caméras de location sont de très bonne qualité et les décors du plateau ont l’air convenables. Ils proviennent probablement d’une véritable production audiovisuelle, empruntés ou volés dans un entrepôt.

Les séances de tournage des scènes de cul durent entre trente et soixante secondes, puis il faut faire une pause de dix minutes.

Autrement, ça ne fonctionnerait pas.

Emilia a craché son chewing-gum à la nicotine et bu un peu d’eau minérale.

Les longues scènes de fellation sont terminées.

Selon le scénario, elle suce d’abord le beau-fils et ensuite son copain pendant que le beau-fils la lèche.

Vont suivre maintenant la pénétration vaginale, puis la pénétration anale et la fellation, et pour finir la double pénétration et la décharge finale sur le visage.

— Original, avait-elle murmuré pendant le briefing.

Le réalisateur et Ralf ont passé la matinée à installer le plateau et, quand elle est arrivée vers onze heures, ils ont révisé les scènes de la journée avec elle. On ne lui demande pas d’être une bonne actrice, mais on la dirige quand même un minimum.

Regarde la porte, regarde le mec, étire tes chevilles.

Souris quand tu dis que son père est au boulot.

C’est comme dans les contes, le danger vient toujours de la belle-mère.

Ils filment en général avec trois caméras, sauf pour les gros plans extrêmes. Alors, Ralf n’utilise qu’une caméra et un stabilisateur.

Le nouveau se fait appeler Dorian, il n’a que vingt ans. Il a les cheveux châtains, courts, des yeux vert clair et des tatouages sur les bras.

Emilia a vérifié son certificat de bonne santé, il a été établi lundi dernier par le médecin qu’elle consulte elle-même.

Dorian a fait son entrée après que son prédécesseur a été mis à la porte le premier jour. Le producteur s’est énervé et l’a traîné par les cheveux parce qu’il fouillait dans les affaires de la réserve à côté des loges.

Le producteur était là le premier jour du tournage, il leur avait dit qu’un ami l’avait autorisé à utiliser les locaux et il avait répété que c’était quelque chose qu’il fallait respecter.

L’ami garde quelques affaires dans la pièce à côté de la loge des dames. La porte n’a pas de serrure mais personne n’est autorisé à y entrer, il s’agit de confiance.

Emilia s’est dit que l’ami en question ne savait probablement pas qu’il prêtait son local.

Le producteur est venu les voir, chacun individuellement, les a regardés dans les yeux et leur a dit qu’il était strictement défendu d’entrer dans la réserve.

Emilia préfère des partenaires professionnels, ceux qui se contentent de faire leur boulot.

Le plus pénible avec les débutants, c’est qu’ils croient parfois qu’il est vraiment question de sexe et ils s’efforcent de l’exciter pour de vrai.

Elle a travaillé avec des mecs qui pensent qu’elle peut avoir un orgasme pendant un tournage.

La probabilité que cela arrive est quasi nulle.

Au début, elle n’en était pas loin quelquefois, quand son partenaire était son ex-mari. C’est lui qui l’avait encouragée à se lancer dans le porno. Avant de le rencontrer, elle manquait de confiance en elle, elle avait tenté de se suicider et avait subi des lavages d’estomac.

Évidemment qu’elle sent ce qui se passe, évidemment que les nerfs sont stimulés lors d’une pénétration vaginale, mais il n’y a pas la moindre excitation, son vagin n’est ni mouillé ni gorgé de sang.

Il est uniquement question d’argent.

Et, contrairement aux mecs, elle est bien payée. Elle n’a jamais compris pourquoi ils font ça. Figurer dans un film porno n’est généralement pas considéré comme un mérite.

Personnellement, elle évite de regarder ses films, car chaque fois elle a l’impression de voir une étrangère. Elle se rappelle la première fois qu’elle assistait à un montage et qu’elle voyait un énorme pénis luisant disparaître en elle.

C’est tout le temps la même chose.

Emilia a beaucoup pensé à un article qu’elle a lu récemment, il parlait de deux réalisatrices de films pornos féministes. Ça a éveillé sa curiosité et elle a envisagé de les contacter, mais elle n’a pas osé, de peur qu’elles la méprisent.

Elle enlève le peignoir et se rallonge sur le lit. Le poster de football sur le mur de fond s’est décroché, mais ça n’a plus tellement d’importance puisqu’ils vont tourner les gros plans maintenant.

Elle prend le tube en plastique et injecte du lubrifiant dans son vagin. La maquilleuse s’approche, essuie le gel qui déborde et repoudre.

Dorian se masturbe à côté du lit pour retrouver son érection, son visage est fermé et son dos courbé.

La chaleur dispensée par les projecteurs la fait frissonner avant qu’elle soit complètement échauffée.

En attendant que Dorian ait terminé, elle laisse son regard parcourir les décors, les projecteurs, les réflecteurs, les softbox.

Elle observe la rangée de petites fenêtres près du plafond, voit un bout de guirlande argenté pour arbres de Noël balancer devant une petite grille dans le mur.

Le réalisateur et Ralf attendent en silence. Il n’y a rien à dire, tous savent ce qu’ils doivent faire.

Dorian transpire pendant qu’il se masturbe, la maquilleuse vient lui essuyer les joues et la poitrine et remettre une couche de poudre.

C’est fini, les dérameurs, pense Emilia. C’est dommage pour les hommes, maintenant ils doivent se débrouiller seuls, avaler un tas de Viagra et se branler.

La giclée de sperme est facile à truquer, mais pour la bandaison, ils doivent être à la hauteur.

Emilia veille à laisser les mecs à problèmes se dépêtrer tout seuls, elle fait tout pour se tenir à l’écart et pour cacher son irritation et son impatience quand ils mettent trop de temps.

Dorian est mignon, il a tellement envie d’être performant.

Plus tôt dans la journée, il a déjà eu des difficultés, ses mains étaient froides, il tremblait et murmurait pour lui-même.

— Allez, on y va, dit-elle avec douceur.

— Ça ne marche pas, répond-il en la suppliant du regard.

— Crétin, marmonne le réalisateur.

Ralf soupire et ajuste un de ses protège-genoux.

— Allez, viens, ça ira, dit-elle. On va faire comme s’il n’y avait que toi et moi…

Dorian contourne le lit et s’allonge sur elle, elle l’aide à s’introduire en elle, puis elle retient son pénis à moitié mou.

— Elle est trop bonne, ta queue, pour de vrai, chuchote-t-elle.

— Ça va pas le faire, dit Ralf, et il commence à démonter la caméra du stabilisateur.

Dorian pèse de tout son poids sur le corps d’Emilia, elle sent sa barbe naissante contre sa joue et bouge légèrement les hanches.

— Maintenant il n’y a que nous deux, murmure-t-elle.

Elle sent le cœur de Dorian s’accélérer et elle le serre, bien que ça soit contraire aux règles qu’elle s’est fixées. D’habitude, elle se décontracte au maximum pour ne pas s’épuiser, pour éviter de se faire mal.

— Ne t’arrête pas.

Emilia gémit dans son oreille, sent qu’il grossit et devient dur.

— C’est trop bon, oh mon Dieu, ment-elle, captant le regard de Ralf.

— OK, ça tourne, dit le réalisateur.

— Mettez-vous sur le côté, dit Ralf, et il se met à genoux avec la caméra devant le lit.

— Continue, continue, je vais bientôt jouir, chuchote-t-elle.

— Sur le côté, répète le réalisateur.

Dorian pousse un gémissement plaintif et elle le sent éjaculer, trois cascades puissantes, puis son dos devient trempé de sueur sous sa main. Son corps se détend, il se fait lourd et roule sur le côté en chuchotant pardon.

— Putain, c’est pas vrai, peste le réalisateur d’une voix fatiguée.

Emilia retombe sur le dos, elle ne peut s’empêcher d’en rire, mais s’arrête en voyant la carrure imposante du producteur qui arrive dans le studio.

Il se tient juste à l’intérieur de la porte, vêtu d’un imperméable noir. Une neige légère saupoudre ses larges épaules.

Elle sent un froid l’envahir en pensant à ce qu’elle a fait hier. Sans un regard pour le producteur, elle descend du lit et décroche le peignoir. Le sperme de Dorian coule à l’intérieur de sa cuisse.

Emilia ne sait pas pourquoi l’interdiction d’entrer dans la réserve a eu l’effet inverse sur elle. Peut-être est-ce tout simplement parce qu’elle n’aime pas être traitée comme un enfant.

Hier, quand Ralf avait eu besoin d’une longue pause pour faire une copie de sauvegarde de la carte mémoire, elle est allée dans le couloir, a dépassé sa loge et s’est arrêtée devant la porte en métal.

À la place du cylindre de la serrure, il y avait un trou. Elle voulait juste se pencher en avant et regarder à travers, or, finalement elle a appuyé sur la poignée et ouvert la porte.

Elle n’a pas pu se retenir, malgré ce qui est arrivé à son premier partenaire.

Il faisait sombre dans la réserve, mais au fond à gauche, elle a cru voir quelque chose.

Une odeur poussiéreuse de bois fraîchement scié flottait dans l’air.

Elle a allumé la torche de son téléphone et la lumière crue et tremblante a balayé les murs de béton nus.

Tout au fond, une bâche bleu sombre recouvrait ce qui pouvait être des meubles ou des caisses.

Le réalisateur parlait encore avec les deux mecs dans leur loge, et elle n’a hésité qu’une seconde avant de se glisser à l’intérieur de la pièce.

Elle a saisi un coin de la bâche, mais celle-ci était beaucoup trop lourde pour être manipulée d’une seule main.

Elle a posé le portable sur le sol et la lumière froide a frappé le plafond.

Des deux mains, elle est parvenue à soulever le coin de la bâche et à la déplier.

Reprenant le téléphone, elle a pointé la torche sous la toile.

Un cercueil en contreplaqué brut reposait là, sur deux tréteaux.

En dessous, par terre, se trouvaient une scie circulaire et des cartons gris avec des clous et des équerres d’angle, des tasseaux et des paquets d’épaisses feuilles de placage.

Elle s’est penchée et a éclairé plus loin sous la bâche. À côté d’une rangée de gros fûts en plastique bleu était posé un cercueil pour enfant à moitié terminé.

78

Le mercure est descendu à moins seize degrés. La chaleur à l’intérieur de l’immeuble enflamme le visage de Joona quand il traverse le couloir. Le pistolet tape contre ses côtes sous la veste. Une affichette qui annonce la collecte de Noël de cette année se détache du tableau sur son passage et tombe lentement par terre.

Carlos se tient devant l’aquarium, il vient de donner à manger à ses gros poissons rouges quand Joona ouvre la porte.

— Non, il faut partager, dit-il en tapotant sur le verre.

Joona l’a appelé depuis la voiture pour lui dire qu’ils avaient décrypté le système de Jurek et qu’ils avaient donc bon espoir de retrouver Pellerina et Valeria.

Il demandait une intervention immédiate et coordonnée du détachement spécial d’intervention de Stockholm, du Groupe national d’intervention et du Groupe des opérations spéciales sur les sites correspondant aux quatorze étoiles restantes.

Carlos a écouté et a dit qu’il comprenait, mais dans ce cas, il s’agirait de la plus grande intervention de police dans l’histoire suédoise et il serait obligé de contacter le Conseil national de la police pour demander le feu vert du ministère de la Justice.

— Ça y est, tu as pu leur parler ? demande Joona.

Carlos quitte les poissons du regard, se laisse tomber sur sa chaise et soupire.

— J’ai expliqué que vous aviez trouvé quatorze adresses où Jurek Walter pourrait se trouver… Je n’ai pas mentionné la constellation, je ne crois pas que cela aurait été à notre avantage.

— Probablement pas.

— Je t’assure que j’ai essayé, poursuit Carlos, embarrassé. J’ai souligné la gravité de la situation et blablabla, mais le ministre de la Justice a été très clair. Il n’offre plus son soutien à d’autres interventions… Attends, Joona, je sais ce que tu penses… mais essaie de voir les choses de son point de vue, il s’agit d’enlèvement et de séquestration, pas de terrorisme.

— Mais on…

— Il n’y a pas de menace, la population n’est pas en danger, l’interrompt Carlos.

— Rappelle-le et dis-lui que je pense qu’on pourra limiter les interventions à huit lieux.

Carlos secoue la tête.

— Il n’y aura pas d’interventions du tout, pas avant que nous ayons des preuves irréfutables de l’endroit où se trouvent Jurek ou ses victimes.

Joona regarde par la fenêtre derrière Carlos, les cimes sombres des arbres du parc et les tertres de gazon recouverts de givre.

— Ça part mal, dit Joona à voix basse.

— Vous avez déjà fait appel au groupe d’intervention deux fois cette semaine. Sans le moindre résultat.

— Je sais.

— Il faut que tu comprennes.

— Non, réplique Joona en le regardant dans les yeux.

Carlos baisse la tête, passe la main sur le plateau du bureau, puis relève la tête.

— Je peux te réintégrer à ton poste, si tu veux.

— Bien, dit Joona en sortant du bureau de son patron.

Il prend l’ascenseur, monte au dixième étage, traverse rapidement le couloir et ouvre la porte de la salle dédiée aux enquêtes.

Avec l’aide d’un technicien, Nathan et Saga ont établi une carte exacte en adaptant la constellation à l’échelle de la maison de Stigtorp et des logements des travailleurs immigrés dans la carrière. Seulement deux cents mètres séparaient les têtes des jumeaux dans la forêt de Lill-Jan, à présent il y en a huit mille entre les deux têtes, et plus de quatre-vingt-six mille mètres des têtes aux pieds.

— Les jumeaux sont quatre fois plus grands que Manhattan, constate Nathan.

Ils ont accroché la carte sur le mur à côté des photographies de la carrière, de celles de Beaver et des différents lieux de crime.

Igor, le frère de Jurek, est symbolisé par Castor qui, ici, repose sa main sur la tête de sa variante plus petite de la forêt de Lill-Jan. Le ventre se retrouve à Ekerö et les pieds plus au sud, à Tumba et à Södertälje.

Saga décroche sa veste de la patère sur le mur, retire son bonnet qu’elle a enfoncé dans la manche.

— Imprime les adresses et coordonnées exactes, dit Joona.

— On fera une réunion avec toutes les équipes directement, répond Nathan en se levant. J’ai besoin d’au moins trois cars de commandement.

— Euh, attendez, j’ai oublié de dire qu’on va devoir se débrouiller tout seuls, avoue Joona.

— D’accord, soupire Saga.

— Alors c’est terminé avant même qu’on ait commencé, réplique Nathan, qui se laisse retomber sur sa chaise devant la grande table de réunion.

— Rien n’est terminé, on continue, déclare Joona. La seule différence, c’est qu’on vérifiera les lieux les uns après les autres, et il n’y aura que nous.

— Quatorze étoiles, dit Nathan.

Saga pose sa veste et son bonnet sur la table, prend la liste de l’imprimante et la donne à Joona.

— Vous adhérez à l’idée alors… que Pollux dans la constellation des Gémeaux symbolise Jurek, parce que cette étoile est située au-dessus de sa maison.

— Et l’autre jumeau…

— Castor, glisse Joona.

— Sa tête correspond à la maison d’Igor dans la carrière, termine Saga.

— Ce qui est intéressant, c’est que la main de Castor dans la grande constellation se trouve au-dessus des tombes dont Igor s’occupait à la place de son frère, poursuit Joona.

— Oui.

— C’est pourquoi je me dis qu’il y a une logique symbolique, que les étoiles sont bien plus que de simples coordonnées pour Jurek.

— Je suis d’accord, dit Saga.

— Et comme on est obligés de faire un choix rapide… je raisonne selon la même logique, comme quoi Jurek a abandonné les étoiles qui forment le jumeau Castor, maintenant qu’Igor est mort.

— Alors il nous reste huit lieux, résume Nathan.

— Concentrons-nous sur Pollux, propose Joona. Où se trouvent Valeria et Pellerina ?

— Moi, je commencerais par les mains, suggère Saga.

— Une des mains se trouve au-dessus d’un bâtiment dans une zone industrielle à Järfälla, l’autre au-dessus d’une maison de campagne au sud de Bro, montre Nathan.

— Joona ? demande Saga.

— On va essayer la zone industrielle. C’est là que les frères se tiennent la main, comme si le frère mort transmettait à Jurek la responsabilité de surveiller les tombes.

Saga et Nathan ne disent rien de plus, tous les trois sortent de la pièce au pas de course et enfilent leurs vestes dans le couloir.

*

Saga et Joona partent ensemble dans une voiture, Nathan en prend une autre. Sur l’E18, les deux voitures atteignent les cent soixante kilomètres à l’heure mais, en quittant l’artère de Viksjö, elles sont obligées de réduire la vitesse de moitié.

Les deux conducteurs suivent maintenant les instructions du système de navigation et roulent sur la route de Järfälla en longeant les rails des trains de banlieue avant d’entrer dans une zone industrielle délabrée.

Des déchets charriés par le vent jonchent les mauvaises herbes qui bordent les hautes clôtures.

Ils dépassent des bâtiments bas de tôle et de béton, des parkings pleins de conteneurs, de palettes empilées et de caravanes abandonnées.

Devant le panneau qui indique un garage de réparation auto, ils ralentissent et tournent à droite.

Ils roulent lentement entre des constructions déprimantes et leurs cours remplies de camions, de vieilles remorques et de mâts de pavillon garnis de drapeaux d’entreprises aux couleurs fanées. Ils s’arrêtent sur le parking vide du Garage automobile JC.

Le vent a renversé un panneau publicitaire.

Tous les trois descendent de voiture.

Il fait très froid, une tempête de neige s’approche de Russie, la météo suédoise a lancé une alerte de niveau 2.

Ils enfilent leur gilet pare-balles et prennent leurs armes. Nathan sort un Benelli M4 Super 90 de sa malle arrière. C’est un fusil de combat rapproché semi-automatique qu’utilisent les forces spéciales un peu partout dans le monde.

Joona prend le sac contenant la pince-monseigneur, le pied-de-biche, le pistolet de crochetage et la meuleuse d’angle.

Saga vérifie son Glock et le glisse dans sa gaine.

Nathan entoure son arme d’une veste coupe-vent.

Ils se mettent en route.

L’entreprise industrielle au numéro 14 d’Åkervägen appartient à une société d’import-export immatriculée en Pologne et dont le propriétaire n’est pas clairement identifié.

La bâtisse est située à l’endroit exact où l’étoile qui relie les mains des deux jumeaux s’est retrouvée quand la constellation a été superposée à la carte.

Le secteur est désert, il n’y a personne.

Le gel et des véhicules lourds ont déformé le bitume.

Le bâtiment défraîchi se trouve derrière de hautes clôtures couronnées de trois rangées de fil de fer barbelé. Juste sous le toit de zinc, une suite de petites fenêtres court le long de la façade. Devant un des murs pignons, il y a un quai de chargement et une grande porte coulissante en métal pour la manutention des marchandises.

Des corneilles croassent autour d’une benne à ordures de l’autre côté de l’aire de retournement.

L’entrée du numéro 14 est fermée par une grille munie du logo d’une société de sécurité.

Joona sort la pince-monseigneur du sac en tissu et découpe le cadenas qui tombe par terre. D’un coup de pied, il envoie les morceaux dans le fossé, ouvre la grille et pénètre dans l’enceinte.

Un train de banlieue qui passe derrière le bâtiment fait trembler les buissons devant la clôture.

Sur le mur à côté de la porte d’entrée est accroché un panneau en tôle bosselée faisant de la publicité pour la marque de cigarettes Camel. De la rouille a coulé des trous de vis sur le visage d’un médecin en train de fumer.

Ils s’arrêtent et tendent l’oreille mais il n’y a aucun bruit à l’intérieur.

Saga crochète rapidement la serrure à l’aide du pick gun, et Nathan enlève le coupe-vent du fusil.

Joona pose le sac avec la pince-monseigneur par terre, dégaine son pistolet, regarde ses collègues dans les yeux, ouvre la porte et entre.

Il vérifie l’étroit vestibule à la lumière qui filtre de l’extérieur.

Il n’y a rien d’autre qu’une étagère à chapeaux vide et un panneau électrique avec des fusibles en céramique.

Le disjoncteur général est en position fermée.

Saga et Nathan lui emboîtent le pas jusqu’à la porte suivante. Il entend la respiration de Nathan derrière lui.

Joona tient le pistolet à hauteur de visage et se prépare à sécuriser le côté droit de la pièce pendant que Saga prend le côté gauche et que Nathan continue tout droit.

Avec précaution, Joona abaisse la poignée, pousse la porte et pointe son arme dans la grande salle.

Ils retiennent leur respiration et comptent jusqu’à trois.

La lumière de dehors entre par la rangée de petites fenêtres près du plafond. Un alignement de taches lumineuses forme un ruban sur le sol en béton.

Saga suit Joona dans la pièce et explore avec lui les recoins dangereux les uns après les autres.

Nathan se place au milieu du local et le balaie avec le canon du fusil.

La salle est vide.

Leurs pas résonnent entre les murs nus.

Joona se retourne.

Un des petits côtés de la pièce est presque entièrement occupé par une énorme porte constituée de lames métalliques horizontales enroulables sous le plafond.

Il n’y a rien ici, le sol a été nettoyé.

Un bout de guirlande de Noël s’est pris dans la grille de ventilation, il volette par saccades au gré de l’air.

Sans un mot, ils traversent la pièce et entrent dans un couloir sombre. En appliquant le même protocole qu’avant, ils sécurisent deux pièces vides avec salle de bains attenante.

À en juger par l’état des tapis en PVC détérioré, il y a un jour eu des cabines de douche installées au-dessus des bondes de sol.

La dernière pièce est une réserve, vide également, avec un peu de sciure par terre.

Ils retournent dans la salle principale, Joona se place au milieu, tourne sur lui-même et regarde les petites fenêtres, les murs dépouillés.

— Je vais inspecter l’arrière, dit Saga.

— Est-ce que cet endroit a le moindre lien avec Jurek ? demande Nathan.

— Oui, répond Joona à voix basse.

— Je veux dire, toute cette théorie avec la constellation ne tient peut-être pas la route.

Sans répondre, Joona s’avance vers la porte enroulable qui donne sur le quai de chargement. Le sol est rayé et le seuil en acier bosselé.

Il suit du regard le joint en caoutchouc puis se tourne de nouveau vers la salle.

Des particules de poussière sont en suspension dans les rais de soleil.

Le sol est tout propre, pas seulement balayé mais récemment lavé.

Joona se met à genoux devant la bonde de sol, perçoit l’odeur de chlore.

Il défait la grille, retire le siphon et constate que tout a été nettoyé.

Nathan marmonne quelques mots comme quoi il sort.

Joona se lève et regarde de nouveau la porte du quai de chargement avant d’emboîter lentement le pas à son collègue.

Il s’arrête devant la porte ouverte du vestibule. Il fait plus sombre ici.

Il examine les gonds et le battant, ferme la porte puis l’ouvre de nouveau.

Un long cheveu est pris dans une des vis du seuil.

Joona s’écarte, se place tout près du mur et examine le bord du montant.

Trois petits ovales sombres se distinguent à vingt centimètres du sol.

D’abord il pense que ce sont des nœuds dans le bois qui se voient à travers la peinture, mais leurs contours l’intriguent et il se penche pour les photographier au flash.

Le recoin est illuminé avant de retrouver son obscurité initiale.

Un fort grincement retentit à l’extérieur. Comme un tracteur qui passe un godet sur le bitume.

Joona agrandit la photo sur son portable et constate que les ovales sont des empreintes digitales ensanglantées.

Une personne a été traînée par la porte, où elle a essayé de s’agripper.

Il ne voit pas de sang dans le vestibule mais une moquette a manifestement été retirée récemment.

Des bandes de colle subsistent sur le béton.

Joona sort dans l’air froid, il voit une trentaine de corneilles devant un bâtiment industriel blanc plus loin. Elles crient et s’agitent autour d’une benne à ordures que des éboueurs sont en train de monter sur un camion.

Saga arrive au coin du local déserté. Elle secoue la tête et semble lutter contre les larmes.

Plusieurs corneilles se posent à l’emplacement dégagé du conteneur et commencent à picorer le sol.

Le camion franchit la grille de l’entreprise spécialisée dans le génie climatique et s’engage lentement dans la rue Åkervägen.

Joona court se planter au milieu de la chaussée et fait signe au conducteur de s’arrêter.

Le lourd véhicule ralentit dans un vrombissement, roule lentement vers Joona et freine bruyamment.

Le conducteur baisse la vitre et pointe la tête.

— Putain, c’est quoi ton problème ? lance-t-il.

— Je suis inspecteur de police à la section nationale opérationnelle et…

— J’ai enfreint une loi ?

— Coupez le moteur, retirez la clé de contact et jetez-la dehors.

— C’est moi qui paie ton salaire et…

— Sinon je me verrais obligé de tirer une balle dans vos pneus, dit Joona en dégainant son pistolet.

Les clés du trousseau s’entrechoquent en atterrissant sur le bitume.

— Merci, dit Joona avant de grimper sur le plateau.

Il défait la lourde barre d’acier du conteneur à ordures, ouvre la trappe. Une forte puanteur le prend à la gorge.

Ensevelis sous de vieux tuyaux d’évacuation d’eau, des raccords et des joints, des cartons mouillés et une cuvette WC fendue se trouvent six gros sacs poubelles noirs.

Tout le fond du conteneur est couvert de sang.

Par une déchirure d’un des sacs pointe un bras nu, brisé au coude, d’une couleur marron sombre due à des hémorragies internes.

La main est petite, mais ce n’est pas celle d’un enfant.

Les six sacs poubelles sont assez grands pour contenir un corps chacun.

Six personnes ont été tuées à l’endroit où les jumeaux se tiennent la main.

Le local a été minutieusement nettoyé et les corps jetés dans une benne à ordures.

Joona sort son téléphone et appelle l’Aiguille. En attendant que celui-ci réponde, il regarde de nouveau dans la benne, observe le coude brisé et l’étrange angle que forme l’avant-bras. Il pense aux empreintes ensanglantées sur le montant de la porte, tourne les yeux vers la main qui repose sur le plastique noir et s’aperçoit que deux doigts bougent lentement.

79

Valeria se réveille dans le noir avec un mal de tête atroce. Ils lui ont enfilé des chaussettes épaisses et l’ont recouverte d’une couverture. Pourtant, elle tremble de froid.

— Pellerina ? Tu as froid ?

Valeria tâtonne autour d’elle et trouve la bouteille d’eau, dévisse le bouchon et boit les dernières gouttes.

— Pellerina ? dit-elle d’une voix plus forte. Tu es là ?

Comme la fille ne répond pas, Valeria laisse échapper un grand sourire et ses lèvres gercées se fissurent. Ils l’ont remontée dans la maison. Son silence le lui fait comprendre. C’est forcément ça. Elle-même a obtenu une couverture, ça prouve qu’une sorte de communication a été établie. Elle y est allée à l’aveuglette en disant qu’elle était toxicomane, ça aurait pu prendre une mauvaise tournure.

Elle ignore toujours ce qu’ils lui reprochent mais, si elle avait dit la vérité et tout nié, jamais ils ne l’auraient écoutée.

Valeria ne sait pas d’où l’idée lui est venue mais elle s’est servie de son expérience d’ancienne junkie pour paraître crédible.

Elle est sûre qu’ils ont vu les vilaines cicatrices dans les plis de ses coudes.

Valeria ne les a jamais cachées, n’a jamais essayé de les faire enlever chirurgicalement, elle estime qu’elle mérite le mépris qu’elle rencontre parfois sur le visage de certaines personnes.

Sa propre honte est de toute façon infiniment plus grande.

Cette famille a probablement eu du mal, dès le début, à croire à l’implication de Pellerina. Quand Valeria a avoué qu’elles étaient punies toutes les deux pour ses dettes de drogue, la situation est devenue plus claire pour eux – mais aussi plus compliqué moralement.

La dernière fois qu’ils ont ouvert la trappe et le cercueil, elle s’est assise, bien qu’ils lui aient crié de rester allongée. Ils l’ont traitée de pute droguée, ont menacé de lui loger une balle dans la tête.

— Faites-le, a-t-elle répondu. Comme ça, vous hériterez des dettes que j’ai envers Jurek.

— Ta gueule, a dit la femme.

— Sachez seulement que je suis terriblement désolée pour tout ce que j’ai…

— Et on devrait te pardonner ? l’a interrompu l’homme. C’est ça que tu imagines ? Tu ne vaux rien, tu n’es pas un être humain.

— Ne lui parle plus, a chuchoté la femme.

— Je ne veux faire de mal à personne. Mais là, c’est parce qu’il ne voulait plus me prêter d’argent, j’ai été en état de manque et j’ai paniqué… Quand on est toxico, on n’a pas peur d’attraper le sida ou de faire une overdose, on ne craint pas de prendre des coups ou de se faire violer… c’est le manque qui fait peur, c’est comme de se retrouver en enfer.

— J’espère que tu y es maintenant, a grogné l’homme.

— Il fait vraiment très froid, je ne sens plus mes jambes… Je ne pense pas que je survivrai à une nuit de plus…

— Ce n’est pas notre problème, a riposté la femme en soupesant la hache dans ses mains.

— Jurek a dit que vous deviez nous tuer ?

— On doit juste vous surveiller.

— On ne devait pas leur parler, a lancé l’adolescente.

— Je ne veux pas faire peur à Pellerina, a insisté Valeria. Mais elle est petite, elle va bientôt mourir de froid – vous le comprenez, j’espère ?

— Rallonge-toi maintenant, a dit l’homme en faisant un pas vers elle, le fusil levé.

Il était tellement près que Valeria pouvait voir les poils blonds de ses bras.

— Je veux juste dire que vous pouvez nous remonter dans la maison, je suis tellement affaiblie que je ne tiens probablement pas debout… vous pouvez me ligoter, et vous êtes armés…

Ils ont lancé un sac en plastique avec des restes de nourriture dans le cercueil avant de remettre le couvercle et de serrer la sangle.

Valeria était trop faible pour défaire le nœud avec les doigts, elle a été obligée de déchirer le plastique avec les dents.

Après avoir mangé un peu de pommes de terre bouillies et quelques bouts de saucisse, elle a failli vomir, mais s’est appliquée à garder la nourriture.

Une chaleur s’est répandue dans son ventre, ses pensées sont devenues confuses et elle a compris que la nourriture était empoisonnée, qu’ils l’endormaient ou la tuaient en cet instant même.

Pendant quelques secondes, elle a rêvé d’un colibri rose et d’un beau rideau chinois qui bougeait au vent, avant de sursauter et d’ouvrir les yeux dans le noir.

Les bords autour du couvercle du cercueil scintillaient de blanc et de bleu. Il lui a semblé entendre des sangles défaites tomber sur le sol sec sous le plancher, le bruit des cliquets.

Dans son état, elle a pensé qu’ils ouvraient le cercueil de Pellerina. Elle a entendu ses pleurs fatigués quand ils l’ont sortie du cercueil.

Valeria ne sait plus depuis combien de temps elle dort.

Peut-être vingt-quatre heures.

Elle a mal à la tête et sa bouche est sèche.

Elle comprend qu’ils l’ont droguée pour oser lui enfiler des vêtements. Ils ont dû croire à son histoire d’héroïnomane, comprendre que Pellerina n’avait brûlé le visage de personne.

Pellerina n’est plus ici, ils l’ont peut-être carrément libérée. Maintenant, Valeria doit essayer de se sauver elle-même, essayer de retourner la situation contre Jurek et leur faire comprendre qu’il s’est servi d’elle.

80

Au quatrième étage de l’hôpital Karolinska, Saga se lave la figure au-dessus du lavabo d’un des toilettes du service des urgences.

Elle se répète qu’il faut qu’elle se ressaisisse. Mais ses larmes coulent de nouveau, elle s’assied sur l’abattant et s’efforce de respirer lentement.

— Je tiendrai le coup, chuchote-t-elle.

Dans la zone industrielle, elle est allée à l’arrière du bâtiment farfouiller du pied dans un tas de feuilles d’automne raidies par le gel, elle commençait à longer la clôture délimitant la voie ferrée quand elle a entendu Joona crier qu’il avait trouvé des corps dans une benne à ordures.

Un train de banlieue est arrivé à toute vitesse.

Elle a eu l’impression de passer à travers la glace d’un lac et de s’enfoncer dans l’eau froide.

Au passage du train, les mauvaises herbes tremblaient, des papiers gras et des particules s’envolaient.

La crainte l’enveloppait tel un épuisement assourdissant.

Une possibilité de capituler, de s’allonger par terre pour stopper le temps.

Mais elle s’est agrippée à la clôture basse devant le remblai.

Joona a crié que l’un d’eux était encore en vie et, quand elle a enfin compris ses paroles, elle a eu l’impression de marcher dans du sable profond.

Elle a perdu son sac, il a glissé de son épaule sans qu’elle s’en rende compte.

Une seule pensée agitait son esprit : elle aurait mieux fait de laisser Jurek la tuer.

Tout était sa faute.

Des corneilles noires étaient posées par terre devant l’entreprise de CVC.

En tournant à l’angle du bâtiment, elle s’est retrouvée dans la rue bitumée où était arrêté le camion avec la benne sur le plateau, elle a entraperçu le conducteur derrière le pare-brise.

Joona a encore crié quelque chose et Nathan s’est tourné dans sa direction. Sur son visage, Saga a constaté la crainte qu’elle-même éprouvait. Il a fait quelques pas vers elle, a levé ses mains en un geste apaisant, l’a empêchée de passer en lui disant qu’il fallait attendre.

— Ma sœur, a-t-elle murmuré en essayant de se dégager.

— Attends, attends, il faut que tu…

— Qui c’est qui est encore en vie ?

— Je ne sais pas, l’ambulance va arriver et…

— Pellerina ! a-t-elle hurlé.

Nathan l’a tenue dans ses bras en répétant qu’elle devait attendre, puis on l’a installée dans la voiture de Joona à une centaine de mètres de là, où elle est restée à grelotter.

Trois voitures de police et six ambulances sont arrivées sur les lieux.

La lumière bleue des gyrophares voltigeait sur les façades et les clôtures, jetait des ombres rapides sur le bitume et les buissons à l’abandon.

Elle a suivi le travail des ambulanciers à travers le pare-brise.

Au début, l’atmosphère qui régnait autour du camion était intense, électrique.

Mais tous, hormis la femme nue, étaient morts. Saga l’a compris à leur façon de manipuler les corps.

Au fond de la benne à ordures, trois personnes ont découpé les sacs et retiré les corps les uns après les autres.

Saga a essayé de voir si l’un d’eux était celui d’un enfant, mais elle était trop loin, sa vue était obstruée. Une ambulance a reculé et des policiers en uniforme ont bouclé le périmètre.

Elle n’a pu qu’entrapercevoir les cadavres malmenés sortis du conteneur et allongés côte à côte par terre. Elle a vu une jambe mince heurter le bord rouillé, un sac poubelle noir qui restait collé au dos d’un homme corpulent.

La première ambulance a quitté la zone avec la femme vivante. Saga l’a entendue actionner les sirènes en débouchant sur la Järfällagatan.

Elle n’a pas su déterminer si Valeria était parmi les morts, si c’était Pellerina qui se trouvait au bout de l’alignement de corps.

Elle a ouvert la portière et est descendue de la voiture. Elle ne voulait pas le faire, mais elle était obligée.

Le sol tanguait comme des masses d’eau sous ses pieds, des flots bleus et tumultueux. Elle n’était pas sûre d’être capable de s’approcher.

Joona était avec le personnel des secours. Il ne l’a pas vue arriver. Elle a tenté d’interpréter son visage.

Il avait l’air triste, tendu.

Elle a avancé jusqu’au ruban de signalisation. Un policier en uniforme l’a reconnue et l’a laissée passer.

Elle s’est entendue le remercier, a poursuivi pour s’arrêter à quelques pas des cadavres ensanglantés et livides.

Ni Pellerina ni Valeria ne se trouvaient là.

Elle a vérifié plusieurs fois.

Le corps tout au bout était celui d’un homme nu d’une vingtaine d’années, aux yeux verts et aux cheveux châtains. Il avait la gorge tranchée, son visage et le côté de son crâne présentaient de multiples contusions.

Saga a chancelé, s’est appuyée sur la clôture puis s’est éloignée à travers la mauvaise herbe, est remontée sur le goudron de la chaussée et a posé les deux mains sur le capot d’une voiture de police.

Comme dans un rêve, elle a aperçu le reflet de son visage dans la peinture blanche et s’est dit qu’il fallait qu’elle aille les aider. Quand elle s’est retournée, son regard est tombé sur les ambulanciers qui déplaçaient l’homme nu sur un brancard.

Elle s’est accroupie, adossée à la roue avant de la voiture, a enfoui son visage dans ses mains et a pleuré de soulagement et de gratitude. Aucun des morts n’était Pellerina.

Joona est venu s’asseoir par terre à côté d’elle et l’a entourée d’une couverture qu’il avait prise dans une des ambulances.

— J’ai cru qu’elle était parmi les morts, a hoqueté Saga tout en essuyant ses larmes des deux mains.

— On a le droit de ressentir du soulagement quand ce sont les autres qui sont touchés.

— Je sais, je n’y peux rien… Ça ne me ressemble pas, mais je n’arrive pas à… l’idée que quelqu’un lui fasse du mal m’est insupportable, a-t-elle dit en essayant d’avaler la boule dans sa gorge. Pellerina est magnifique, c’est une fille tellement douée…

— On va la retrouver.

— C’est quoi, le plan maintenant ? a-t-elle demandé dans un effort de se ressaisir.

— S’ils arrivent à sauver la femme, il faudra que je lui parle, a répondu Joona. Et ensuite je me rendrai à la maison de campagne sous l’autre main de Pollux.

— Je viens avec toi, a-t-elle dit tout en restant assise alors que Joona se levait.

— Tu sais que tu n’es pas obligée.

— Il le faut, a-t-elle répondu, se forçant à se mettre debout.

Dans les toilettes de l’hôpital, Saga rince encore son visage au-dessus du lavabo, s’essuie avec des serviettes en papier et sort dans le couloir. Elle pense à tous les autres – les parents, les enfants, les épouses, les copains et les frères et sœurs des morts de la benne – qui vont recevoir la terrible nouvelle aujourd’hui. Cette fois, elle a bénéficié d’un sursis, elle peut encore espérer une fin heureuse.

*

La femme inconsciente, qui a été identifiée comme Emilia Torn, a été transportée aux urgences de l’hôpital Karolinska, où l’urgentiste a pris la décision de l’anesthésier. Elle a des fractures aux deux bras et à une jambe, des contusions graves à l’arrière de la tête, une morsure au cou, de profondes entailles de couteau au ventre et elle a perdu beaucoup de sang.

Portant une tenue de protection à la main, Joona arrive en courant juste quand le médecin entre au bloc opératoire.

— Attendez, dit-il. Je voudrais savoir s’il y a moyen de parler avec la patiente. Je suis policier et…

— Alors vous connaissez les règles, l’interrompt le médecin.

— C’est pour sauver d’autres vies.

— Elle est déjà sous sédation, on va pratiquer une anesthésie d’urgence pour…

— C’est moi qui l’ai trouvée, je n’ai besoin que de quelques minutes, le coupe Joona tout en enfilant les vêtements stériles.

— Je ne peux pas vous laisser entraver notre travail. Mais vous avez le temps de faire une tentative avant qu’on l’intube.

Ils entrent dans la salle où de minutieux préparatifs ont commencé. Une infirmière anesthésiste désinfecte l’aine de la femme au-dessus de la jambe intacte avant d’introduire un cathéter dans la veine.

Le visage de la victime est jaune cireux et la morphine a rendu ses yeux brillants. En séchant, du sang a collé ses cheveux roux sur sa joue. Des hémorragies internes ont parsemé les bras fracturés d’ecchymoses.

— Emilia ? Vous m’entendez ?

— Quoi ? répond-elle d’une voix quasi inaudible.

— Y avait-il un enfant dans le local, une petite fille ? demande-t-il.

— Non, chuchote-t-elle.

— Réfléchissez bien, une petite fille atteinte du syndrome de Down ?

— Ça n’a pas de sens, il a tué Ralf… il a sauté à pieds joints sur son visage, il a égorgé les deux garçons, il m’a cassé les jambes et…

— Qui ? Qui a fait tout ça ?

— Le producteur, il avait perdu la tête, il…

— Vous savez comment il s’appelle ?

— Auscultez le cœur et les poumons, dit le médecin en vérifiant le capnographe.

Emilia tousse légèrement et du sang noir apparaît entre ses lèvres.

— Savez-vous où je peux trouver ce producteur ?

— Mais tu es qui, toi ? murmure-t-elle.

— Je m’appelle Joona Linna, je suis inspecteur à la…

— Alors ça a un rapport avec toi, tout ça, dit-elle dans un râle.

— Comment ça ?

— C’est ce qu’il hurlait sans arrêt, qu’il fallait piétiner Joona Linna dans la boue, que tu…

Elle se met à convulser et à cracher du sang qui coule sur son menton et sur sa poitrine. Joona se pousse pour laisser la place à l’équipe médicale. Il quitte la salle, ôte les vêtements de protection et traverse rapidement le couloir jusqu’à la salle d’attente.

Saga et Nathan consultent chacun leur téléphone, assis côte à côte dans un canapé. Saga a le visage tendu, les yeux rougis.

— Apparemment, Pellerina n’y était pas, annonce Joona.

Saga hoche la tête d’un air absent, range son téléphone et pose un regard vide sur Joona. Nathan déplace le porte-brochures de la petite table et y déploie la carte où la constellation des Gémeaux a été tracée.

— Il reste sept emplacements. Je suppose qu’on va commencer par l’autre main, qui correspond à la maison de campagne.

— On n’a peut-être pas eu le bon raisonnement, fait remarquer Joona.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Je suis sûr qu’on y trouvera quelque chose, mais ce qui se passe est une affaire personnelle pour Jurek, il a dit qu’il voulait me piétiner.

— Tu penses aux pieds, dit Nathan en croisant le regard de Joona.

Ils se penchent pour examiner la carte. L’étoile qui correspond au pied gauche de Pollux se trouve au milieu d’une route à Södertälje. Mais le pied droit est placé juste au-dessus d’une maison au nord de Nykvarn.

81

Pendant les quelques heures qu’ils ont passées à l’hôpital, la tempête a eu le temps d’envahir Stockholm, d’énormes quantités de neige sont tombées et la température a chuté encore davantage.

Sous de lourds flocons, Joona conduit à toute allure sur l’E20 en direction de Nykvarn. La neige forme des guirlandes qui courent entre les voies et le long du bas-côté.

Saga vérifie le mécanisme de son pistolet avant d’enfoncer le magasin dans la poignée.

Joona change de voie et double un camion du mauvais côté.

Un paquet de neige sale heurte le capot et le pare-brise.

Selon le registre foncier, la maison qui, sur la carte, se situe sous le pied du jumeau Pollux, appartient à un couple d’âge moyen avec deux enfants.

Tommy et Anna-Lena Nordin gèrent ensemble un cabinet de recrutement. Leur fille Miriam, qui a quinze ans, fréquente le lycée Tälje à Södertälje et leur fils Axel, qui en a huit, est à l’école primaire à Nykvarn.

Joona pousse encore un peu plus le moteur, la vitesse fait gronder l’habitacle.

Peu avant l’échangeur d’Almnäs, ils voient des lumières bleues clignoter dans le rétroviseur. Joona ralentit et se range sur le bas-côté.

Sur le siège arrière, Nathan se met à sourire, le fusil de chasse semi-automatique sur les genoux.

La voiture de police s’arrête derrière eux. Après un instant, les portes avant s’ouvrent et deux policiers en uniforme descendent. La femme s’approche en se dandinant, la poitrine bombée, l’homme défait la patte de sécurité du holster de son pistolet.

Ils viennent d’arrêter une BMW sale qui roulait à cent quatre-vingts kilomètres à l’heure. Ils savent déjà qu’elle appartient à un homme en liberté conditionnelle après une incarcération en haute sécurité, et ils ne vont pas tarder à découvrir que les trois personnes qui occupent l’auto sont lourdement armées.

Au vu des circonstances de départ, il faut étonnamment peu de temps à Ingrid et Jim de la police de Södertälje pour réévaluer la situation.

Au début, Joona ne veut pas accepter leur proposition de soutien, puisqu’ils ne savent pas à quel point l’intervention sera dangereuse.

— Ce sont des policiers expérimentés, dit Nathan. Ce sont eux et leurs uniformes qui vont nous ouvrir les portes de cette famille. Et la direction nous a promis des renforts dès qu’on pourra démontrer formellement où se trouve Jurek…

Saga passe dans la voiture de police et, assise sur la banquette arrière, répète avec les deux agents la tactique de l’intervention à venir, minute par minute.

Ils suivent la BMW de Joona sur la route Gamla Strängnäsvägen.

Les deux véhicules soulèvent des tourbillons de neige pulvérisée.

Ingrid et Jim ont un thermos de café et un sachet de brioches au safran posés dans le vide-poche central.

Ils longent le vaste terrain de golf de Vidbynäs, ses bunkers et ses greens enneigés, pendant que Saga détaille les différents scénarios possibles.

— Ce qui serait le plus dangereux, c’est que Jurek et Beaver aient pris possession de la maison, qu’ils soient armés et attendent notre visite.

La voiture de police manque de déraper en tournant à droite devant l’église de Turinge pour suivre la BMW sur une route étroite.

— Pourvu qu’on nous épargne le triathlon, déclare Jim en prenant un fort accent du Sud-Ouest de la Suède.

— Y a rien de pire que le triathlon, renchérit Ingrid avec le même accent.

Ils se confondent en excuses et tentent d’expliquer à Saga qu’ils s’amusent parfois à faire semblant d’être deux bonshommes de Skaraborg qu’ils ont baptisés Sture et Sten.

— Ils ont horreur de l’exercice physique, sourit Ingrid.

— On les a inventés quand on s’est mis au triathlon ensemble, raconte Jim. On s’entraîne depuis quatre ans, on se sert de coach mutuel…

— Et maintenant Sture et Sten ont la trouille puisqu’on s’est inscrit à une course longue distance dans les Alpes françaises.

— Y a rien de pire que le triathlon, dit-il.

— Pardon, rigole Ingrid, on est un peu cons.

— Ah bah, non, ’n’est pas cons, répond Jim en forçant sur l’accent.

Ils sont obligés de contourner tout le terrain de golf pour atteindre la maison à Mindal. Après le manoir, il n’y a plus aucune trace de voiture dans la neige. Des perches orange marquent le bord de la route le long des fossés.

*

Joona et Nathan se rangent sur le bas-côté. La neige grince sous le poids du véhicule juste avant qu’il s’immobilise.

Dès que la voiture de police où se trouve Saga les a dépassés, ils descendent de la BMW, enjambent le fossé et montent dans la forêt pour contourner la maison sans se faire repérer.

Il fait presque moins vingt degrés, le froid leur mord le visage et leur fait monter des larmes aux yeux.

Entre les arbres, la neige n’est pas aussi profonde, elle est craquante, parsemée d’aiguilles et de pommes de pin, pleine de petits creux et percée de brindilles.

Tout en marchant, Joona cherche du regard des tuyaux de respiration pour des tombes, de la neige piétinée et des surfaces terreuses.

Des flocons blancs tombent parmi les arbres.

Au bout de quinze minutes, ils distinguent l’arrière de la maison. Ils avancent avec précaution pour s’arrêter à la lisière de la forêt.

Le paysage tout blanc est emmitouflé dans un silence étourdissant.

La maison est assez grande et moderne, avec un étage, une toiture en tôle noire et une façade en bardage gris.

Aucun signe ici d’actes de barbarie ou de mort violente.

La neige qui recouvre le gazon à l’arrière est intacte, légèrement bombée au-dessus des parterres et des meubles de jardin.

Joona sort ses jumelles et commence à observer les fenêtres les unes après les autres. Les rideaux de l’étage sont fermés.

Il laisse son regard s’y attarder mais ne voit pas d’ombres ni de mouvements dus à des déplacements d’air.

Tout est calme et pourtant inquiétant, sans qu’il parvienne à mettre le doigt sur ce qui cloche.

Il incline les jumelles vers le sol et constate que le vent a formé des remblais de neige contre les portes de la véranda au rez-de-chaussée. Derrière la vitre pleine de givre, il distingue un séjour avec un canapé, deux fauteuils et une cheminée ouverte en béton poncé.

Des plaids sont pliés sur les accoudoirs, la table basse en verre est propre.

Joona baisse les jumelles et regarde Nathan. Son visage est sérieux, son nez rougi par le froid.

— Rien ? demande Nathan en grelottant.

— Rien, répond Joona, puis il comprend ce qui l’a alerté.

Ce n’est pas quelque chose qu’il a vu, mais quelque chose qui manque au tableau. Une famille suédoise lambda de la classe moyenne avec deux enfants qui, le 12 décembre, n’a pas encore décoré sa maison en vue des fêtes. Aucun bougeoir de l’Avent n’est posé sur le rebord des fenêtres, aucune étoile en papier doré n’y est suspendue, aucune guirlande lumineuse n’est accrochée dans le jardin. Pas la moindre décoration de Noël nulle part.

*

La voiture de police a roulé jusqu’à la maison de Mindal et s’est garée dans le chemin d’accès couvert de neige.

Saga et les deux collègues ne descendent pas tout de suite, ils observent d’abord la maison.

La neige tombe plus dru maintenant.

Par une fenêtre, ils voient une fille qui fait ses devoirs dans la cuisine avec un casque audio sur la tête.

La neige sur l’accès au garage est vierge. Aucune voiture n’est arrivée, aucune n’est partie depuis qu’il a commencé à neiger.

Une des portes du garage double est ouverte. Saga arrive à distinguer une voiturette de golf, des coussins pour des meubles de jardin, décolorés par le soleil, un énorme barbecue, une tondeuse à gazon et une pelle à la lame rouillée.

La radio mobile crépite et la voix de Joona rompt le silence dans la voiture.

Il annonce qu’il se trouve avec Nathan de l’autre côté de la maison. Ils ne voient personne et il n’y a rien de particulier à signaler, si ce n’est l’absence de décorations de Noël. Ils restent cachés dans la forêt mais se tiennent prêts à entrer par la porte de derrière.

Saga et les deux policiers en uniforme descendent de la voiture. Ingrid se met à tousser en inspirant l’air froid dans ses poumons.

— Ça ira ? demande Jim à voix basse.

Elle opine de la tête et tous les trois avancent en direction de la maison. Par la fenêtre, ils voient un homme sortir des couverts brillants d’un lave-vaisselle.

Il est vêtu d’une chemise bleu pastel aux manches remontées.

Ils s’arrêtent devant la porte d’entrée, tapent des pieds pour se débarrasser de la neige et sonnent.

Saga se déplace sur le côté, glisse la main à l’intérieur de sa veste et la pose sur son pistolet.

L’haleine sort comme de la fumée de leur bouche.

Le froid mordant leur brûle le visage.

Des pas résonnent à l’intérieur, quelqu’un s’approche.

Saga considère la possibilité que Jurek ou Beaver se trouvent dans la maison, que Pellerina et Valeria soient enterrées dans le jardin ou dans la forêt derrière la maison.

La serrure émet un petit clic et l’homme de la cuisine ouvre la porte. Il est bronzé, il a une moustache blonde, les yeux cernés.

Il est en chaussettes sur un sol en marbre blanc. Derrière lui, un large escalier mène à l’étage et un autre au sous-sol.

— Vous êtes Tommy Nordin ? demande Saga.

— Oui, répond-il avec un regard interrogateur.

— On nous a signalé une altercation chez vous.

— Une altercation ?

— Il faudrait nous laisser entrer, on voudrait parler avec votre femme et vous.

— Mais personne ne s’est disputé ici, répond l’homme lentement.

— Il faut quand même qu’on vous pose quelques questions, puisque le signalement a été fait, dit Saga.

La fille qui était assise dans la cuisine arrive dans le vestibule. Ses mouvements sont bizarrement ralentis. Elle a retiré le casque. Ses cheveux blonds et raides pendent de part et d’autre de son visage, elle a redessiné ses sourcils et camouflé les boutons sur son menton avec du fond de teint. Ses lèvres sont minces et elle porte un jean, des chaussettes blanches et un pull en piqué de chez Hollister, avec un col sale.

— Vous n’avez qu’à demander à Mimmi, dit l’homme en hochant la tête en direction de la fille. Demandez-lui… Anna-Lena et moi, on est séparés, je ne l’ai pas vue depuis deux mois, elle est partie à Solna avec notre fils.

— Il n’y a que vous deux à la maison ?

— Oui.

— Alors ça ne devrait pas poser de problèmes si nous entrons jeter un coup d’œil, tranche Jim.

— Mais il faut un mandat de perquisition pour ça, non ?

— Non, répond Saga sèchement.

— Nous pouvons mener un interrogatoire et procéder à une arrestation sans mandat, explique Ingrid.

— On dirait une menace, dit l’homme quand il se pousse pour les laisser entrer.

82

Une fois la porte franchie, Saga ouvre complètement sa veste pour avoir un accès rapide au pistolet dans le holster d’épaule.

Elle souffle sur ses doigts glacés et braque les yeux sur l’escalier.

La lumière est éteinte tant à l’étage qu’au sous-sol.

Ingrid prend appui sur le mur pour s’essuyer les pieds sur le paillasson.

Par mégarde, Jim heurte une balayette accrochée au manche d’une pelle en plastique blanc.

De la poussière et des cheveux sont pris dans les poils denses.

Ils suivent l’homme dans une grande cuisine ouverte. La salle à manger est délimitée par un rideau blanc qui pend du sol au plafond.

— Nous avons un home cinéma assez puissant, dit l’homme en se passant la langue sur les dents de devant.

La fille ne dit rien, elle retourne lentement à l’îlot central et reprend sa place sur le tabouret haut devant ses devoirs.

Joona a raison. Bien que les parents soient séparés, c’est étrange qu’ils n’aient pas du tout décoré la cuisine ou la salle à manger en vue de Noël.

C’est comme si le temps s’était arrêté dans cette maison.

Des orchidées blanches ornent les rebords des fenêtres.

Dehors, entre les arbres, on aperçoit le golf sous son manteau de neige.

Une porte en verre granité mène au séjour et une porte en bois est entrouverte sur un couloir.

— Il faut vous servir un café aussi ? demande l’homme.

— Non, merci, répond Saga.

Le mince rideau de la salle à manger est translucide et ondule paisiblement au moindre courant d’air.

L’homme se met à vider le lave-vaisselle, il aligne des verres propres sur le plan de travail en marbre.

— Laissez ça pour l’instant, dit Saga.

Il se retourne et la regarde, un pli profond entre les sourcils.

— Vous avez eu des visites ces derniers temps ? demande-t-elle.

— Qu’est-ce que vous entendez par visites ?

— À votre avis ?

Il se gratte le bras puis se remet à sortir des verres de la machine.

Saga l’observe, se déplace sur le côté et voit que son visage est baigné de sueur.

— Alors, pas de visites ?

Écartant le rideau de la main, elle entre dans la salle à manger, passe devant une grande table avec un plateau en pierre et se retourne vers Tommy Nordin.

— S’il n’y a pas eu d’altercation – c’était quoi alors ? demande Saga en direction du rideau.

— On regarde des films, on met le son assez fort, je viens de le dire, répond l’homme.

À travers le tissu, la cuisine semble noyée dans un brouillard épais. Saga voit la fille jeter un regard malheureux à son père.

— Tous les jours ? demande Saga.

— Pas forcément, ça dépend.

— Quels jours cette semaine ?

Ingrid redresse le dos et avance la poitrine sous son uniforme, Jim garde une main sur sa ceinture en scrutant l’homme.

Saga s’approche d’une des fenêtres qui donnent sur le jardin enneigé. Des flocons tombent doucement du ciel et se fondent dans la blancheur. Les branches des sapins sont alourdies. Elle se penche plus près de la vitre et sent le froid à travers le carreau. Un ruban d’empreintes de pas sombres part du chemin d’accès, contourne le garage et mène vers une cabane en bois pour enfants couverte de neige.

Son cœur se met à battre plus fort.

Que font-ils dans la cabane de jeux ?

Les nombreuses empreintes indiquent qu’ils y sont allés à plusieurs reprises.

Elle repasse côté cuisine, fait le tour de l’îlot central et sent que sa main tremble quand elle la pose sur le plateau en marbre.

Doucement elle glisse l’autre main sous sa veste et serre le pistolet.

De cette position, elle peut observer aussi bien le père que la fille, tout en surveillant les portes du salon, du couloir et du vestibule.

— La cabane de jeux, ça fait combien de temps que tu n’y vas plus pour jouer ? demande Saga à la fille.

— Je ne sais pas, répond-elle à mi-voix en gardant les yeux rivés à ses livres.

— Tu as cessé d’y aller après le tout premier été ? propose Saga.

La fille fait oui de la tête sans lever les yeux.

— Alors elle sert à quoi ?

— À rien.

— Regarde dehors, l’encourage Saga. Il y a des traces dans la neige.

La fille ne regarde pas, s’obstine à fixer le livre ouvert.

— Les voisins ont deux filles qui viennent jouer de temps en temps, chuchote-t-elle.

— En plein hiver ? s’étonne Saga, et elle lâche le pistolet.

— Oui.

— Vous n’avez pas bientôt terminé ? s’impatiente le père en se frottant vigoureusement la nuque.

— Si, bientôt, répond Jim aimablement.

— Vous pouvez commencer par montrer votre chambre à mon collègue, dit Saga.

— Écoutez, je n’aime vraiment pas ce qui se passe… c’est humiliant, je n’ai rien fait.

La fille baisse un peu la tête et se bouche les oreilles, mais se reprend aussitôt et repose les mains sur la table.

— On va jeter un coup d’œil à votre maison, puis on vous laissera tranquilles, déclare Jim.

Saga a soudain l’impression d’entendre des coups sourds à travers les murs. Elle retient sa respiration et tend l’oreille, mais tout est silencieux. Ce n’étaient peut-être que des pans de neige qui glissaient du toit.

Le père s’essuie les mains sur un torchon à carreaux qu’il lance ensuite sur la paillasse avant de se diriger vers le vestibule.

Ses chaussettes bleu marine sont tellement usées qu’on voit ses talons blancs à travers les mailles.

Jim jette un regard à Ingrid, puis il suit l’homme dans le vestibule. Leurs pas résonnent jusque dans la cuisine quand ils grimpent l’escalier vers l’étage.

La fille n’a pas tourné une seule page de son livre. Elle continue à fixer les pages ouvertes consacrées à l’époque de l’Empire suédois.

— Tu t’appelles Miriam, dit Saga.

— Oui, répond-elle en avalant sa salive. On m’appelle Mimmi.

— Tu vas au lycée ?

— Oui, en seconde.

Ingrid s’est approchée de la porte en verre granité du salon.

— Quelle filière ?

— Sciences… euh… sciences sociales.

— Tu as entendu les bruits ?

La fille secoue la tête et Saga s’aperçoit qu’elle a des pansements sales autour des deux pouces.

— L’Empire suédois débute quelle année ? demande Saga.

— Pardon ?

— Quel siècle ?

— Je ne m’en souviens plus, murmure la fille, et elle referme son livre.

— Tu te souviens si vous avez eu de la visite cette semaine ? poursuit Saga.

— Je pense que non, répond-elle d’une voix monocorde.

— Mimmi, dit Saga en s’approchant d’elle. Je suis inspectrice de police, je sens qu’il s’est passé quelque chose ici.

La fille a mordillé son crayon, le bout tout mâchouillé est en miettes. Elle s’entête à fixer la table.

— Qu’est-ce qui s’est passé ? persiste Saga.

— Rien, chuchote Mimmi comme pour elle-même.

— Pourquoi vous n’avez pas de décorations de Noël ? demande Ingrid gentiment.

— Hein ?

— Pourquoi vous n’avez pas d’étoiles de l’Avent, pas de biscuits au gingembre ?

La fille secoue la tête comme si c’était une question agaçante et inappropriée.

Saga se dit que ce n’est peut-être qu’une famille suédoise ordinaire qui n’a pas encore été entraînée dans le monde de Jurek, une famille qui est dans l’heureuse ignorance qu’une des étoiles des Gémeaux se situe pile au-dessus de leur maison.

En même temps, ils cachent manifestement quelque chose. Leurs yeux révèlent une panique folle.

— Tu peux me montrer ta chambre ? demande-t-elle.

— C’est là, répond Mimmi avec un geste vers le couloir.

— Montre-moi.

La fille se lève sans un mot.

— Qui est-ce qui joue au golf ? demande Ingrid.

— Toute la famille, mais moi, je donne des cours particuliers à des enfants.

Saga et Ingrid suivent la fille dans le couloir assez long qui se termine par une salle de bains. Un mince ruban de lumière LED blanche court à gauche par terre le long de la plinthe.

Deux portes mènent aux chambres des enfants. Des écriteaux indiquent que la première est celle d’Axel et la deuxième celle de Mimmi.

Le sol devant la porte du garçon est glacial. Un papier avec le texte “Entrée interdite” est scotché sous l’écriteau nominatif.

Saga fait signe à Ingrid d’attendre dans le couloir pendant qu’elle suit Mimmi dans sa chambre.

Elles dépassent la porte étroite d’un placard sous l’escalier de l’étage que Mimmi referme d’un geste automatique.

Sur le mur au-dessus du lit en désordre est accroché le poster d’un David Bowie ravagé qui brandit un livre épais avec une étoile noire sur la couverture, comme un prophète du Jugement dernier.

Une plaquette de somnifères est posée sur la table de chevet.

Un masque d’Halloween représentant une sorte de zombie pend au montant d’une chaise : un crâne plein de sang émerge de la bouche fracassée d’un homme.

— C’est fini, l’époque princesse, constate Saga.

— Oui.

Au loin s’élève un bruit étouffé, comme si quelqu’un tapait sur une porte.

— Tu as entendu ça ? demande Saga en regardant la fille.

— Non, répond-elle d’une voix traînante.

Saga regarde dehors. Maintenant de gros flocons tombent dru à travers la lumière qui filtre par les fenêtres.

— Il n’y a que toi et ton père à la maison ?

La fille ne répond pas, se contente de tripoter le masque effrayant d’un air renfermé.

Un craquement résonne à l’étage, c’est sans doute Jim et le père qui reviennent vers l’escalier.

— Assieds-toi sur le lit, dit Saga.

Le sommier grince quand la fille obéit. Le dessous de ses chaussettes blanches est tout sale.

— Mimmi… tu comprends que tu dois me raconter ce qui s’est passé, dit Saga avec gravité.

— Il vaudrait peut-être mieux que je meure, chuchote la fille.

83

Dans le couloir où elle patiente, Ingrid entend la voix calme de Saga Bauer dans la chambre de la fille. Elle pense à cette famille qui a pâti de la séparation des parents, qui a perdu sa joie de vivre.

Elle regarde la porte de la chambre d’Axel en hésitant. Elle n’a pas bien saisi si l’inspectrice voulait qu’elle y entre ou juste qu’elle attende là.

De la poussière glisse sur le sol, brille à la lueur blanche du ruban de LED.

Elle appuie sur la poignée et entre dans la chambre du garçon.

Il y fait sombre et froid.

Elle entend une sorte de raclement assourdi.

De grosses maquettes d’avion sont suspendues au plafond par des fils de nylon. Ingrid essaie d’allumer la lumière mais l’ampoule est grillée.

À travers la cloison, elle entend Saga Bauer parler avec la fille.

Une forte odeur de vieilles fleurs flotte dans l’air.

Elle pénètre davantage dans la pièce. Ses mouvements font crisser son uniforme.

La fenêtre est grande ouverte et malmenée par le vent glacial. Le crochet de la fermeture s’agite bruyamment dans son piton et les rideaux se gonflent dans le vent.

Des papiers se sont envolés du bureau.

Quelque chose ne va pas, vraiment pas.

Les avions se balancent dans un nouveau courant d’air et la porte se referme. Un grincement résonne dans le placard.

Ingrid jette un regard sur un poster représentant la super-héroïne Wonder Woman avec son bouclier dans le dos puis elle avance un peu plus dans la chambre.

Un garçon est allongé sur le lit et la fixe avec des yeux brun-rouge.

Il est presque entièrement recouvert de fleurs.

Son visage est plein de brûlures noires et son ventre verdâtre est gonflé par des gaz.

Il est mort depuis une semaine, peut-être plus.

— Bauer, il faudra que tu viennes voir ça, appelle Ingrid.

Le rideau se gonfle de nouveau puis retombe tout en douceur.

Du coin de l’œil, Ingrid remarque que la porte du placard s’ouvre. Un frisson lui parcourt l’échine, elle pivote et a juste le temps de noter le trait sévère qui caractérise la bouche de la femme avant que la hache l’atteigne au visage. L’arrière de la tête d’Ingrid heurte le mur où est punaisé le poster de Wonder Woman. La lame épaisse s’enfonce profondément dans son cerveau et tout devient noir et silencieux. Elle ne remarque même pas que ses jambes se dérobent sous elle, qu’elle tombe sur le dos, sa nuque formant un angle raide contre le mur tandis que son sang coule à flots sur le sol.

*

Après avoir dit qu’il aurait peut-être mieux valu qu’elle meure, la fille se mure dans le silence. Elle ne répond plus aux questions, reste muette, le visage baissé. Quand Saga entend sa collègue l’appeler, elle dit à Mimmi de rester là et de l’attendre.

Un choc sourd résonne contre le mur et le tableau d’affichage au-dessus du bureau de Mimmi tremble.

La fille la regarde avec des yeux terrifiés et se bouche les oreilles des deux mains.

Saga sort dans le couloir mais Ingrid n’est pas là. En tournant le regard vers la cuisine, elle s’aperçoit que la porte de la chambre du garçon est entrouverte.

— Ingrid, dit-elle à voix basse.

Elle s’approche, sent le vent froid de la chambre obscure, hésite puis franchit la porte. Les rideaux volettent devant la fenêtre ouverte, la neige entre et des pétales glissent sur le sol.

Derrière la lourde odeur de jacinthes pointe un relent de mort.

Un reflet pâle passe sur le mur.

Ce n’est pas une perception consciente mais elle éveille quand même la vigilance de Saga.

Elle fait un pas dans la pièce et remarque immédiatement la hache qui arrive de biais sur elle.

Toutes les années passées dans les salles de boxe l’aident à interpréter correctement la direction du coup. Instinctivement, elle baisse la tête tout en se laissant glisser en arrière. La lame frôle son visage, s’enfonce dans le plâtre et se fiche dans la structure en bois de la cloison.

Saga se rue dans le couloir avant que la femme ait le temps de décoincer la hache. Elle rétablit son équilibre en posant une main sur le mur, claque la porte et recule tout en dégainant son Glock.

Elle vise la porte avec son arme, recule encore et jette un regard par-dessus l’épaule.

Il n’y a personne derrière elle.

La porte de la salle de bains est fermée mais la lumière y est allumée.

— Ingrid ? lance-t-elle d’une voix forte.

Aucune réponse. Saga regarde de nouveau vers la chambre du garçon.

Sans un bruit, la femme est sortie dans le couloir. Elle se tient immobile et fixe Saga, la hache posée sur l’épaule. Son visage est fermé, tendu. De minuscules taches de sang constellent ses lunettes, son cou et ses deux bras.

Saga bat lentement en retraite, lève son arme et déplace son doigt du pontet vers la détente.

— Police ! crie-t-elle, serrant la détente suffisamment pour dépasser le premier cran. Arrêtez-vous et posez la hache par terre !

Au lieu d’obéir, la femme commence à se diriger droit sur Saga. Elle respire par le nez et s’approche à grandes enjambées.

Saga stabilise le pistolet avec sa main gauche, baisse rapidement le guidon et tire dans la cuisse de la femme. Le sang gicle derrière elle quand la balle traverse le muscle. Elle pousse un râle mais continue sa progression en boitant.

Le sang forme une tache sombre sur son pantalon.

Saga recule droit dans la porte de la salle de bains.

Les lèvres de la femme se pincent pendant qu’elle avance. Elle lève la hache et arrache le plafonnier qui s’éteint et tombe.

Saga lui tire deux balles dans la poitrine. Le recul de l’arme envoie son omoplate droite contre la porte.

Les fumées de tir se dissipent.

La femme s’arrête, s’appuie contre le mur, lâche la hache et s’assied lourdement par terre. Ses lunettes pleines de sang tombent sur ses genoux, sa tête bascule en avant et ballotte un peu avant de s’immobiliser.

*

À la seconde où le premier coup de feu retentit, Joona défonce l’étroite porte du séjour qui donne sur la véranda. La serrure cède bruyamment, la porte s’ouvre, les vitres se brisent et des éclats de verre s’éparpillent sur le parquet.

Il se rue à l’intérieur, l’arme au poing. Nathan arrache le sac poubelle de son fusil de chasse et lui emboîte le pas.

Le pistolet braqué sur le canapé, Joona poursuit tout en visant la porte de la cuisine.

Nathan pointe son arme derrière eux pour assurer leurs arrières quand ils passent devant la cheminée ouverte.

Leurs reflets glissent sur la partie vitrée qui donne sur la lisière sombre de la forêt.

Joona s’arrête devant la porte et croise le regard de Nathan.

— On entre en même temps, dit-il à mi-voix. Tu prends le côté gauche, quatre-vingt-quinze degrés.

Il mime le compte à rebours avec les doigts puis ouvre la porte de la cuisine. Ils y entrent en courant et sécurisent systématiquement les angles cachés.

Il n’y a personne.

Pendant qu’il contourne un îlot central encombré de manuels scolaires et d’un téléphone portable, Joona fait signe à Nathan de surveiller la porte du vestibule.

Il tourne son arme vers la salle à manger derrière le rideau.

Le déplacement d’air créé par leurs mouvements fait onduler la grande toile.

Dehors, la nuit est tombée sur le jardin et il est difficile de voir à travers le tissu. Joona peut tout juste deviner une table, des chaises et une desserte.

Deux nouveaux coups de pistolet retentissent dans le couloir.

— Putain mais qu’est-ce qui se passe ? chuchote Nathan en regardant tout autour de lui.

Joona franchit le rideau tout en visant la porte qui ouvre sur le couloir. Il jette un coup d’œil à Nathan, voit qu’il s’est détourné du vestibule juste quand la porte s’ouvre dans son dos.

— Le vestibule, lui crie Joona.

Nathan n’a le temps que de faire un quart de tour sur lui-même avant que le père de famille se rue dans la cuisine et décharge son fusil de chasse sur lui.

La gerbe de plombs arrache tout l’arrière de la tête de Nathan.

Du sang et de la substance cérébrale giclent sur l’îlot central et jusque sur le rideau.

Joona se précipite vers la cuisine pendant que Nathan s’écroule.

Il vise la poitrine du père, la ligne de tir à travers le mince tissu est parfaite mais Joona ne tire pas.

Le corps inanimé de Nathan heurte lourdement le sol et reste étendu sur le côté.

Sans lâcher le fusil, l’homme essuie contre son épaule le sang qui a éclaboussé sa bouche.

Il ne découvre Joona que lorsque celui-ci a dépassé le rideau blanc.

Avant qu’il ait le temps de tourner le fusil vers lui, Joona fait dévier le canon vers le haut avec la main et le frappe au visage avec la crosse de son pistolet.

La décharge de chevrotine part, droit au plafond.

L’homme titube et essaie de reprendre le contrôle de son arme.

La détonation sonne dans leurs oreilles, de la poussière et des miettes de plâtre leur tombent dessus.

Joona lui balance son coude droit sur la joue.

Un coup redoutable.

Sa tête est projetée contre le mur et il tombe sur un genou. Il ne se rend même pas compte que Joona lui arrache le fusil de chasse des mains.

Le sang coule des deux narines sur sa moustache, son regard est confus. Il essaie de se relever en s’appuyant sur le mur. Joona fait un pas en avant et lui donne un coup de pied dans la poitrine, l’envoyant glisser par terre sur le dos.

— Reste allongé, dit Joona, avant de casser le fusil, qu’il envoie au loin avec le pied.

En toussant, l’homme retrouve son souffle. Des pas lourds retentissent dans l’escalier de l’étage. Joona tourne aussitôt le pistolet vers le vestibule. C’est Jim. Il est pâle et du sang coule sur sa joue.

— J’y crois pas, il m’a à moitié assommé, murmure-t-il, puis il s’arrête dans l’embrasure de la porte en apercevant le corps de Nathan.

84

Saga est en train d’enjamber la femme morte quand elle entend la décharge d’un fusil de chasse dans la cuisine. Elle vise la porte avec son arme et avance en silence dans le couloir. Le guidon tremble légèrement quand un deuxième coup de fusil retentit.

Elle attend quelques secondes avant d’entrer dans la chambre d’Axel où elle découvre le corps du garçon sur le lit et sa collègue à terre. Comprenant qu’Ingrid est morte, elle retourne dans la chambre de Mimmi.

Tout est silencieux.

La fenêtre est ouverte, la fille est sortie par là. Elle est en chaussettes. Ses empreintes dans la neige décrivent une courbe vers l’arrière de la maison.

Saga sort sa radio mobile et appelle Joona en utilisant l’option DMO. En apprenant que Nathan est mort, elle n’a qu’une envie : s’allonger sur le sol et pleurer.

Mais elle commence à saisir la folie de cette famille : Jurek est passé par là.

Et si Jurek est venu ici, ces gens sont susceptibles d’en savoir plus sur Pellerina et Valeria.

Saga explique rapidement à Joona ce qui s’est passé. Le garçon, Ingrid et la mère sont morts et elle a l’intention de partir à la recherche de la fille.

— C’est bien, trouve-la, réplique Joona.

Il neige abondamment maintenant, les empreintes seront bientôt recouvertes.

Tout en maintenant le vantail de la fenêtre ouvert, Saga grimpe sur le bord. La tôle noire du rebord craque sous son poids avant qu’elle prenne appui sur ses mains pour sauter.

Elle atterrit souplement dans la neige et fait un pas en avant pour ne pas tomber.

La fille a peut-être cinq minutes d’avance, mais ses empreintes se distinguent encore nettement.

Saga court à l’arrière de la maison, elle sent la neige s’introduire dans ses chaussures et dans son pantalon.

Derrière le garage, la neige forme de hautes congères. Elle progresse en pataugeant, le pistolet au poing. Il fait plus sombre ici, comme si la forêt diffusait une lueur noire sur le jardin.

La cabane est peinte en rouge de Falun avec des angles blancs et du shingle noir sur le toit, des huisseries blanches et des rideaux de dentelle aux fenêtres.

Sous la neige fraîche, les anciennes traces se devinent comme un vague filet d’eau mais les plus récentes sont encore tout à fait visibles.

Pas de lumière à l’intérieur mais toutes les empreintes mènent droit vers la petite porte avec une vitre colorée.

Saga avance dans la neige, regarde derrière son épaule, se place à côté de la porte et frappe.

— Mimmi ? Il faut que tu sortes.

Elle frappe encore, attend quelques secondes avant d’allonger le bras et d’appuyer sur la poignée.

Elle tire, elle pousse, mais la porte est verrouillée.

— Mimmi, ouvre, s’il te plaît. Je veux juste te parler, je pense que tu pourras m’aider.

Elle a l’impression d’entendre quelqu’un traîner quelque chose par terre, le bruit d’un poids qui se déplace lentement.

— Il faut me laisser entrer, dit-elle.

Elle brise le petit carreau de la porte avec le pistolet, entend les débris de verre tomber à l’intérieur et passe le canon le long du châssis pour enlever les plus gros éclats.

Une odeur de renfermé la prend à la gorge quand elle essaie d’introduire son bras. La manche de sa veste remonte un peu, puis ça coince.

L’ouverture est trop petite.

Saga enlève sa veste et son pull et les jette dans la neige.

Elle ne porte qu’un maillot de corps blanc en coton fin sous lequel on devine sa brassière de sport. Ses minces bras aux muscles nettement dessinés sont pleins de bleus et d’égratignures.

Le froid est particulièrement vif contre sa peau nue, chaque flocon qui atterrit sur elle brûle comme l’étincelle d’un cierge magique.

Elle tente de regarder par le trou dans la porte.

Personne ne bouge à l’intérieur.

Elle tient le pistolet dans sa main droite et s’approche prudemment de l’ouverture.

Dès qu’elle introduit son bras, la fille se met à hurler, au point de se casser la voix. Saga essaie d’atteindre la serrure mais elle est située trop bas.

La fille se tait brusquement.

Saga s’appuie contre la porte, se coupe à l’aisselle, réussit à atteindre la poignée côté intérieur et trouve la clé dans la serrure.

De ses doigts gelés, elle commence à la tourner. Elle entend de nouveau ce bruit traînant sur le sol, mais s’oblige à continuer.

Elle perd la prise, retrouve la clé du bout des doigts et essaie de nouveau. Dès qu’elle entend le déclic de la serrure, elle retire son bras.

Elle baisse la poignée, ouvre la porte et se déplace sur le côté.

Il n’y a aucun bruit.

Il fait trop sombre dans la cabane pour distinguer quoi que ce soit.

— Mimmi, j’entre maintenant, dit-elle.

Elle ramasse son pull et sa veste par terre, se courbe, est obligée de poser sa main libre sur le sol pour s’introduire par la porte basse.

Ça sent la saleté et les vêtements humides.

Dans l’obscurité, elle se cogne à un petit meuble, s’accroupit et aperçoit une cuisinière pour enfants, des pommes de pin dans une casserole.

— Il faut qu’on parle, dit-elle à mi-voix.

Une silhouette informe bouge vaguement dans un coin. Assise par terre, enveloppée de couvertures, la fille se bouche les oreilles avec les mains.

Quand les yeux de Saga se sont accommodés à l’obscurité, elle discerne le visage pâle de Mimmi, ses lèvres serrées et la peur panique dans ses yeux.

*

Joona traîne le père de famille dans la salle à manger et le menotte à un des pieds de la lourde table. Puis il arrache un pan du rideau et en recouvre le corps de Nathan.

Nathan a été son ami et collègue depuis que Joona a pris ses fonctions à la Rikskrim. Il ne sait plus combien de fois au fil des ans il a fait appel à lui, juste pour rassembler ses idées et réfléchir en sa compagnie.

Le sang a déjà imbibé le tissu au-dessus de sa tête. Les talons cubains de ses chaussures ont tracé une mince courbe de sang quand il est tombé.

Jim s’est assis sur une des hautes chaises de l’îlot de cuisine. Il est pâle, son visage est luisant de sueur et il a défait le col de son uniforme.

— Les ambulances et la police sont en route, lui dit Joona. Mais ce serait bien si tu aidais Saga à chercher la fille, il ne faut pas qu’elle se sauve.

— Hein, quoi ?

— Si tu penses que tu peux le faire.

— Il faut juste que je… je crois que j’ai entendu ce que Bauer disait. Ingrid est morte ? Ils l’ont tuée ? C’est vrai ?

— Je suis désolé, lui répond Joona. Je suis vraiment désolé.

— Non, mais… tu nous as mis en garde, tu as essayé de nous empêcher de venir, dit-il en se frottant le visage. Putain, mais ils sont complètement malades, ces gens. Nous, on essaie juste de les aider et ils…

— Je sais, l’interrompt Joona calmement.

— Ça me dépasse, murmure Jim, qui regarde Joona comme s’il ne se souvenait pas de lui. Je pars à la recherche de la fille, finit-il par articuler avant de se lever en chancelant.

— Souviens-toi que ce n’est qu’une enfant, lui recommande Joona.

Sans répondre, Jim détache la lampe de poche de sa ceinture en marchant vers le vestibule. La porte d’entrée s’ouvre et se referme un peu trop violemment.

Ce qui reste du rideau se met à onduler dans le déplacement d’air.

Joona est certain que Valeria et Pellerina sont enterrées quelque part ici. Un maître-chien est en route. Si elles sont encore en vie, le temps presse, terriblement. Le mercure est tombé de zéro à moins dix-neuf degrés en vingt-quatre heures.

Joona contourne la table, contemple le jardin enneigé puis se tourne de nouveau vers l’homme. Il est allongé par terre, la joue contre le sol en marbre. Sa moustache blonde est pleine de sang, son œil tuméfié.

— Vous allez très bientôt être conduit à la maison d’arrêt où vous serez mis en détention provisoire, déclare Joona. Mais si vous m’aidez maintenant, vous vous donnez une chance d’améliorer votre situation.

— Vous ne comprenez rien, bafouille l’homme.

— Je sais que Valeria de Castro et Pellerina Bauer se trouvent ici.

— C’était de la légitime défense, une question de survie…

— Tommy, dit Joona, qui s’accroupit pour croiser le regard de l’homme. Je me suis abstenu de vous tuer parce que j’ai besoin de vos réponses… je sais que vous avez rencontré Jurek Walter. Vous devez me dire ce qu’il vous a obligés à faire.

85

Saga a remis sa veste dans la cabane froide et exiguë. Elle a proposé son pull à Mimmi, qui ne lui a pas répondu.

La fille s’est manifestement cachée ici à plusieurs reprises, elle y a apporté des couvertures et un sac de couchage, il y a un seau dans un coin, qui sent l’urine, et le sol est parsemé de sachets de biscuits vides, de canettes de soda et de papiers de bonbons.

— Pourquoi tu te caches ici ?

— Chais pas, dit la fille d’une voix creuse.

— Parce que ce qui s’est passé dans votre maison est trop dur à supporter ?

Mimmi hausse imperceptiblement les épaules.

— Nous sommes ici parce que nous cherchons une femme et une petite fille, Valeria et Pellerina.

— Ah bon.

Saga sort son téléphone portable et lui montre des photos. Mimmi n’y jette qu’un regard rapide avant de baisser les yeux. À la lueur froide de l’écran, son visage est comme sculpté dans de la glace.

— Tu les reconnais ? demande Saga.

— Non, répond Mimmi en détournant la tête.

— Regarde encore une fois.

— Je ne veux pas.

L’obscurité s’empare de nouveau de la cabane quand Saga met son écran en veille et glisse le téléphone dans la poche intérieure de sa veste.

— C’est terminé, votre petit manège. À partir de maintenant, ça va devenir compliqué pour vous, avec la police et les services sociaux, mais l’issue pour toi va dépendre des réponses que tu vas me donner, ici et maintenant.

— Ah bon.

— On retourne à la maison, d’accord ?

— J’y arriverai pas, chuchote Mimmi d’une voix tremblante.

— Je comprends, j’ai trouvé ton petit frère, dit Saga.

Mimmi se met à pleurer juste quand une lueur sautillante perce l’obscurité de la maisonnette. Saga rampe devant la fenêtre et sent les toiles d’araignée contre sa main quand elle écarte le rideau.

C’est Jim qui approche, une lampe torche à la main.

La lumière crée un tunnel virevoltant qui s’enfonce dans la couverture neigeuse à chacun de ses pas.

Il suit les traces de la fille et de Saga.

— Bauer ? Tu es là ?

— Nous sommes là, à l’intérieur, répond-elle.

Des pas lourds résonnent dehors, la porte s’ouvre et Jim entre à quatre pattes dans la cabane, haletant. Il pose la lampe de poche dans le lit de poupée. La lueur passe à travers les barreaux et éclaire le petit espace. L’aménagement est vieux et détérioré par l’humidité, le papier peint rose gondole, des toiles d’araignée pendent de la lampe cassée au plafond et des mouches mortes parsèment le rebord des fenêtres.

— Joona m’a dit de vous chercher, murmure-t-il avant de renverser la cuisinière en s’asseyant par terre.

Toute la cabane craque quand il se tourne et se penche vers la fille. Sa respiration est saccadée, de la morve transparente coule de son nez.

— C’est toi, hein ? C’est toi qui as tué ma collègue, s’exclame-t-il à bout de nerfs, braquant subitement son pistolet sur la tête de la fille.

— Jim, enlève ton doigt de la détente, ordonne aussitôt Saga.

— Ingrid, tu étais obligée de la tuer ? lance-t-il, la voix brouillée par les pleurs.

— Calme-toi, Jim, souffle Saga. Enlève ton doigt de la détente et pose ton arme.

Le pistolet tremble devant le visage de la fille. Jim a les yeux écarquillés, le front couvert de sueur.

— Tu te sens comment maintenant ? demande-t-il hors de lui, collant le canon contre la tête de Mimmi.

— Je t’en prie, arrête ça, dit Saga. Je sais que tu es bouleversé, mais ce n’est pas…

— Tu te sens comment, hein ? crie-t-il.

— Bien, répond la fille en le regardant dans les yeux.

Le pistolet dans sa main tremble de nouveau.

— Écoute Jim, ce n’est pas elle qui a tué Ingrid, lance Saga.

— Mais elle…

— C’est sa mère. Elle était cachée dans la maison, on ne le savait pas.

— Sa mère ?

— Elle s’était cachée dans la chambre du fils.

— Vous êtes malades, vous êtes complètement cinglés, murmure-t-il, baissant son arme.

Saga lui prend le pistolet, verrouille la sûreté, enlève le magasin et retire la balle de la chambre.

— Maintenant tu vas sortir et guider les ambulances jusqu’ici, dit-elle.

Il essuie son nez du dos de la main, sort en rampant, se cogne la tête au chambranle et referme la porte derrière lui.

— Il t’a menacée, j’en suis désolée, ce sera signalé et il devra démissionner. Mais ça peut arriver à tout le monde d’avoir des réactions violentes après la mort d’un être cher.

Mimmi hoche la tête et la regarde.

— Je sais que tu peux m’aider, dit Saga.

— Tu comprends pas, personne peut comprendre.

— Regarde-les encore une fois, lui intime Saga en sortant de nouveau son téléphone pour lui montrer les photos de Valeria et de Pellerina.

— Je sais qui c’est, crache Mimmi, et elle repousse le téléphone de la main. Ce sont elles qui l’ont fait, tu comprends pas ? Elles l’ont brûlé, elles l’ont tué… Et elles devraient s’en tirer comme ça ? Ce n’est pas juste, elles ont tout détruit…

Saga s’assied par terre à côté d’elle et entoure ses épaules de son bras. À voix basse, Mimmi parle de l’homme des services secrets russes qui est venu les voir. Elle ne se souvient pas de son nom, mais il avait suivi les traces de la femme et de la fille jusqu’ici depuis l’Ukraine en passant par la Pologne. Toutes les deux ont de graves troubles psychiques. Elles se sont rencontrées à l’institut Serbski à Moscou, d’où elles se sont évadées. Elles ont un pacte, elles voyagent, font une fixation sur certaines familles et en tuent tous les membres, les uns après les autres.

— Elles commencent toujours par l’enfant le plus jeune, chuchote-t-elle.

— Elles sont où maintenant ? Tu le sais ?

En tremblant, Mimmi inspire à fond et explique que l’homme des services secrets russes va les faire sortir de la Suède et les traduire devant les tribunaux en Russie.

— Je sais qu’on n’a pas le droit d’agir comme ça, mais en Suède, elles seraient soignées puis relâchées, et elles reviendraient ici pour nous tuer… en Russie, elles passeront le reste de leur vie dans une colonie pénitentiaire.

Saga lui montre une photo de Jurek dans son téléphone.

— C’est lui ?

Mimmi baisse les yeux et hoche la tête.

— Sais-tu où sont Valeria et Pellerina maintenant ?

— Non, répond-elle faiblement.

— Il faut que je les trouve, elles n’ont jamais tué personne…

— Mon petit frère, elles l’ont tué, elles lui ont brûlé le visage, cassé les bras et…

Elle se met à pleurer à chaudes larmes, la bouche ouverte.

— Mais Mimmi, est-ce que tu l’as vu ? De tes propres yeux ?

La fille continue de pleurer sans répondre.

— Tu n’as pas vu ton petit frère se faire tuer – pas vrai ?

Mimmi se calme mais sa respiration reste saccadée, irrégulière.

— Il nous a tout raconté, sanglote-t-elle. Chaque détail, il était tellement désolé de ne pas être arrivé à temps pour sauver Axel.

— Cet homme ne travaille pas pour les services secrets, c’est lui qui a tué ton frère. Valeria et Pellerina sont enfouies quelque part, chacune dans une tombe… parce que c’est comme ça qu’il procède.

Mimmi se lève à moitié et vomit dans le seau, elle halète et vomit à nouveau. Elle se rassied lourdement, s’adosse au mur et s’essuie la bouche sur sa manche.

— Montre-moi, dit Saga.

*

Joona se place de nouveau devant la fenêtre de la salle à manger et observe la cabane. La lumière de la torche de Jim filtre dehors par la porte ouverte et les trois fenêtres, se répandant telle une croix de lumière sur la neige.

Les empreintes de pas ont totalement disparu.

Dans la vitre, il voit le reflet de la grande table et de l’homme par terre. Il est allongé, les mains au-dessus de la tête. Joona lui a expliqué que les chiens policiers renifleurs seraient bientôt là mais l’homme ne dit rien. Joona présume qu’il commence à comprendre son erreur.

La lumière dans la cabane bouge soudain et Saga s’en extirpe en rampant. Elle tient la lampe de poche, se retourne, aide la fille à sortir et la soutient.

Elles pataugent ensemble dans la neige en direction de la maison.

Malgré la faible lumière et la buée qui s’élève de leurs bouches, Joona distingue le changement d’expression sur leur visage empreint de sérieux.

Il les accueille dans le vestibule et les suit en bas de l’escalier dans un salon équipé de meubles en cuir marron et d’une table de billard.

Le plafond est bas, un vague relent de cave flotte dans l’air.

La fille tente de repousser le billard, Joona se met à côté d’elle pour l’aider.

Les petites roues en métal de la lourde table laissent des traces profondes sur le tapis persan.

Tout le monde garde le silence.

Lentement le meuble massif roule sur le côté puis bute pesamment contre le mur. Un tableau tremble dans son cadre et une boule de billard va heurter la bande.

Joona et Mimmi retirent le grand tapis.

Un rectangle grossier d’environ deux mètres carrés a été scié dans le plancher. Joona sort son canif, l’introduit sous le bord, saisit la trappe avec les doigts et tire dessus.

Tout un pan du sol se soulève, avec isolation et solives.

Il cherche une autre prise, s’égratigne l’avant-bras, parvient à retirer la plaque.

La fille s’est laissée tomber à côté de la table de billard, les mains plaquées sur les oreilles.

Joona avance jusqu’à l’ouverture et sent un air glacial affluer vers lui.

— Mon Dieu, chuchote-t-il.

— Dépêche-toi, dépêche-toi, gémit Saga.

À même le sol sous la maison sont posés deux cercueils en bois brut entourés de sangles. De la sciure et des éclats de bois sont répandus tout autour. Le seul bruit qu’on entend est la respiration rapide de Saga.

86

Aux urgences de l’hôpital Karolinska, à Huddinge, Joona arpente le couloir dans un sens puis dans l’autre. Il attend des nouvelles.

Il ne saurait dire combien de fois il est passé devant les deux chaises au siège usé à côté de la porte de la salle de déchocage et devant la table avec les dépliants.

Son visage est fatigué et inquiet, ses cheveux sont en désordre, ses yeux d’un gris argenté intense, sa chemise et son pantalon froissés. Il s’est lavé les mains et la figure pour éliminer autant que possible le sang et la poussière.

Des images chaotiques du tumulte dans le salon du sous-sol se précipitent sans arrêt sur lui. Des fragments fulgurants éclairés par la lueur tremblante de la lampe de poche fusent dans son cerveau.

C’est épouvantable.

La mort violente de Nathan, les deux cercueils sous la maison, la puanteur émanant des corps, la terreur dans les yeux des ambulanciers et les cris de l’adolescente quand elle s’est fait emmener par une policière.

Pour peut-être la quarantième fois, Joona s’arrête aux portes noires avec des vitres au bout du couloir, voit le dos des deux policiers en uniforme qui montent la garde devant le service, fait demi-tour et revient sur ses pas.

La sécurité à l’hôpital est à son maximum : seize policiers surveillent le service, mais Joona sait que rien n’est terminé avant qu’ils aient capturé Jurek Walter.

Les portes automatiques à l’autre bout du couloir s’ouvrent et on fait entrer une vieille femme sur un chariot brancard d’urgence.

Joona pense à la panique de Saga.

Elle tenait la lampe de poche des deux mains mais était incapable de rester tranquille. Les ombres sautaient et bondissaient sur les murs dans des secousses agressives.

Son angoisse était comme celle d’un animal pris au piège, impossible à canaliser.

Joona avance dans le couloir. Quatre baguettes de bois horizontales courent le long des murs pour amortir les chocs des lits. L’armature au plafond se reflète comme des nuages brumeux dans le PVC gris du sol.

Il ne peut s’arrêter d’y penser.

Un claquement a retenti quand il a débloqué les tendeurs, il a tiré sur les sangles et s’est raclé le bas du dos sur la tranche du plancher scié.

La lumière crue de la lampe de poche traversait la poussière que ses chaussures soulevaient du sol sec.

Il a saisi le couvercle du premier des deux cercueils et l’a basculé sur le côté.

Valeria se trouvait là, sous une couverture grise, tel un cadavre dans son linceul après un tremblement de terre.

Son visage maigre et sale était immobile, ses lèvres étaient éclatées et ses yeux fermés.

Elle n’a réagi que lorsque la lumière aveuglante a frappé son visage. Elle s’est mise à tâter l’air à la recherche du couvercle.

— Assez, je n’en peux plus, a-t-elle pleuré en essayant de se relever.

— Valeria, c’est moi, c’est Joona. On t’a trouvée, on est là maintenant.

Elle tremblait de tout son corps, ne comprenait pas que c’était lui, elle a tenté de se libérer en le frappant et l’a atteint sur la bouche avec son avant-bras.

Il l’a soutenue et la couverture a glissé de son corps quand elle a franchi le bord du cercueil pour monter sur le plancher. La lumière l’a fait ciller, elle était éblouie et désorientée, a manqué de tomber puis s’est mise à quatre pattes pour s’approcher de l’autre cercueil.

— Pellerina, a-t-elle gémi tout en essayant d’ouvrir le couvercle.

Elle était affaiblie, incapable de se servir de ses mains gonflées ; ses ongles étaient cassés et elle avait le bout des doigts en sang.

— Ouvre le cercueil ! a hurlé Saga. Il faut que tu l’ouvres !

Dans le couloir, Joona s’arrête et s’appuie contre le mur des deux mains. Des aides-soignantes en vêtements bleu clair le dépassent, elles semblent pressées.

Il regarde le sol où des rubans adhésifs indiquent l’emplacement des brancards et des lits, mais c’est le salon au sous-sol qu’il voit : des vestes jaunes avec de larges bandes réfléchissantes, des rangers mouillés, lui-même qui éloigne Valeria du deuxième cercueil pour la confier à l’infirmière anesthésiste qui arrive.

Un infirmier s’est mis à pleurer.

Le brancard descendu dans l’escalier a frotté contre le mur, arrachant des éclats de peinture.

Saga a perdu la lampe de poche qui est allée heurter le bord scié du plancher, est tombée à côté du cercueil de Valeria et a fini par rouler sous le plancher.

Joona a tranché les sangles du deuxième cercueil, a lâché le couteau et retiré le couvercle.

Saga hurlait à se casser la voix, quelqu’un a essayé de la retenir, elle s’est débattue et a réussi à se dégager. Elle est tombée à genoux au bord du trou dans le plancher en chuchotant le prénom de sa sœur.

Pellerina était là, vêtue d’un pantalon informe et d’une doudoune bleue. Son visage pâle était complètement immobile et elle n’a pas réagi à la lumière des lampes torches des ambulanciers.

Sa petite bouche pulpeuse était affaissée, ses pommettes saillaient.

Joona l’a doucement soulevée, l’a tenue comme un bébé endormi contre sa poitrine, une main sous la nuque, la joue pressée contre sa tête. Il n’entendait pas de battements de cœur, ne sentait aucun pouls.

— Je ne veux pas, sanglotait Saga.

Un nouveau brancard était descendu au sous-sol quand Joona a perçu un faible sifflement de la bouche de Pellerina.

— Je pense qu’elle est encore en vie… Dépêchez-vous, elle est en vie, a-t-il crié. Prenez-la, elle est sérieusement refroidie.

Il a titubé sur des bouteilles en plastique vides et des sachets en papier dans le cercueil de Valeria et a tendu Pellerina aux ambulanciers, qui l’ont déposée tout doucement sur le brancard. Saga lui a tapoté les joues en répétant plusieurs fois que tout allait s’arranger.

Joona va au bout du couloir, regarde les deux policiers puis fait demi-tour et retourne à la porte de la salle de déchocage.

Il se passe la main dans les cheveux et s’assied sur une des chaises. Le dossier craque quand il bascule en arrière pour appuyer la nuque contre le mur.

Il vient juste de se relever lorsque la porte s’ouvre. Une femme médecin en pantalon blanc et blouse blanche à manches courtes sort.

— Joona Linna ? demande-t-elle.

— Elle s’est réveillée ?

— J’ai essayé de lui dire d’attendre pour les visites, mais elle tient absolument à vous voir.

— Comment elle va ?

— C’est trop tôt pour se prononcer, elle est très affaiblie.

Le médecin explique qu’ils attendent toujours les résultats des analyses, mais elle estime que le pronostic vital de Valeria n’est plus engagé. En arrivant, elle présentait un sepsis, elle était en état de déshydratation sévère, de malnutrition et surtout en hypothermie. Sa température corporelle était descendue à 32 degrés dans l’ambulance mais, en cinq heures, à l’aide d’air chaud et d’un réchauffement intracorporel, ils l’ont ramenée à un niveau normal. Ses orteils et ses mains présentaient des engelures, ils n’auront cependant pas besoin d’être amputés, comme les médecins l’ont tout d’abord craint.

Joona la remercie, frappe doucement à la porte et entre dans la salle.

Valeria est allongée dans un lit d’hôpital muni de barrières latérales. Son visage est pâle et amaigri. Elle est reliée à un scope qui affiche sa saturation en oxygène, son rythme cardiaque et sa tension artérielle, elle reçoit de l’oxygène par le nez et elle a des cathéters au pli du coude des deux bras.

— Valeria, dit-il doucement.

Il avance et lui touche la main. Elle lève ses yeux fatigués et le regarde.

— Merci de m’avoir trouvée… saleté de flic, sourit-elle.

— Ils disent que tu vas te rétablir.

— Je me sens déjà mieux.

Elle avance les lèvres, il se penche sur elle et l’embrasse. Ils se regardent, puis redeviennent sérieux.

— Ils ne me parlent pas de Pellerina, dit-elle à voix basse.

— À moi non plus… elle n’avait plus de pouls quand on l’a trouvée.

Les paupières de Valeria sont lourdes et elle les ferme, épuisée. Ses boucles sombres sont répandues sur l’oreiller et contre la mince plaque de bois de la tête de lit.

— Que s’est-il passé dans cette maison ? demande-t-elle en rouvrant les yeux. Pourquoi ils ont fait ça… je veux dire, contre nous ?

— C’est trop tôt pour en parler. Tu as besoin de te reposer. Je reste ici avec toi.

Valeria humecte ses lèvres meurtries.

— Mais j’ai besoin de savoir, dit-elle. J’ai compris qu’ils nous en voulaient, ils pensaient que leur fils était mort par notre faute.

— Jurek a très bien pu leur dire une chose pareille, mais je ne sais pas, c’est Saga qui a interrogé la fille de la famille, explique Joona, qui approche une chaise du lit.

Il a juste eu le temps de lui raconter que Nathan et la collègue de la police de Södertälje ont été tués pendant l’intervention quand Saga entre dans la pièce. Visiblement, elle a beaucoup pleuré, ses yeux sont rouges et gonflés.

— Pellerina est sous anesthésie, explique-t-elle à voix basse. Son état est critique, ils ont réussi à faire remonter sa température, mais ils ont du mal avec son cœur, il bat beaucoup trop vite…

Sa voix se brise et elle déglutit avec difficulté.

— Ils ont utilisé un défibrillateur pour le calmer… Et si jamais elle ne se réveille pas ? chuchote-t-elle au bout d’un moment. Alors le cercueil aura été la dernière chose qu’elle aura vécue… l’obscurité, la solitude.

— Nous parlions tout le temps, raconte Valeria avant de se mettre à tousser.

— C’est vrai ? Vous parliez ?

Saga la regarde, les yeux pleins de désespoir.

— Elle n’avait pas peur, je t’assure, absolument pas, poursuit Valeria. Elle avait froid et soif… mais nous étions là, côte à côte, et dès qu’elle prononçait mon nom, je répondais… elle était certaine que tu viendrais la sauver, et c’est ce que tu as fait.

— Elle ne sait pas que je suis venue.

— Je pense qu’elle le sait.

— Il faut que j’y retourne maintenant, murmure Saga après s’être mouchée.

— Bien sûr, dit Joona.

— Tu sais que le procureur de Södertörn a ordonné la mise en détention provisoire du père ? demande-t-elle en jetant son mouchoir en papier dans la poubelle sous le lavabo.

— Oui.

— Mais pourquoi ils nous ont infligé tout ça ? répète Valeria.

— C’est Jurek, il a complètement brisé cette famille, répond Saga. Ces gens ne lui avaient rien fait, mais il avait besoin de leur maison, de leur loyauté pendant quelques semaines… Alors il a tué le fils et il a prétendu que c’était vous qui l’aviez fait, Pellerina et toi. Il les a poussés à vous haïr.

— C’est épouvantable, chuchote Valeria en toussant faiblement encore une fois. Pourquoi personne n’arrive à l’arrêter ?

— Nous y arriverons, déclare Joona.

— Pas toi, tu as fait ta part, ça suffit comme ça.

— Valeria, je reste ici jusqu’à ce que tu ailles mieux. Mais rien n’est fini, Jurek Walter n’a pas terminé, il reviendra pour toi… tu n’as pas besoin d’avoir peur, nous avons mis seize policiers dans l’hôpital, ça va le tenir éloigné… mais tôt ou tard, ils vont baisser le niveau de surveillance.

— Qu’est-ce que tu comptes faire ? demande Saga.

— Je vais poursuivre avec la constellation… c’est un peu comme jouer à la loterie, mais l’étoile qui représente le cœur de Pollux… elle est située pile au-dessus d’une petite île dans le lac Mälaren.

— Tu réalises que tu ne peux pas faire ça tout seul, dit Saga gravement. Je t’accompagnerais volontiers, tu le sais, mais je dois rester auprès de Pellerina, je dois être là quand elle se réveillera.

— Je m’en sortirai.

— Écoute ce que dit Saga ! proteste Valeria, hors d’elle.

— Joona, pas tout seul, répète Saga. C’est trop dangereux, merde à la fin, il faut que tu parles avec Carlos.

— Ça ne servirait à rien.

— Une équipe resserrée du Groupe national d’intervention, le supplie Saga.

— Non, persiste Joona.

— Et Rinus Advocaat – tu ne peux pas l’appeler ? Il pourra être ici en quelques heures, suggère Saga.

Le visage de Joona se fige un instant, il pose lentement une main sur le bord chromé du lit.

— Je ne savais pas que tu connaissais l’existence de Rinus, dit-il à mi-voix.

— Tu as parlé de lui après la mort de Disa, explique Saga. Tu étais presque mort toi-même, mais j’ai compris que tu avais confiance en lui. Tu ne peux pas lui demander de l’aide ?

— Non, répond Joona, dont les yeux n’ont jamais été aussi sombres.

— Arrête, dit Saga. La peur s’entend dans sa voix. Joona ? Dis-moi que ce n’est pas vrai.

— Quels sont les dégâts ? demande-t-il d’une voix rauque.

— Quand Jurek a enlevé Pellerina, j’ai perdu mon sang-froid et j’ai essayé de te joindre, j’étais obligée.

— Saga, dit Joona, qui se lève péniblement.

— J’étais paniquée, murmure-t-elle sur un ton quasi inaudible. J’ai pensé que tu pourrais me dire où se trouvait la dépouille de son frère.

— Qu’est-ce que tu as fait ? souffle Joona.

Elle s’essuie vigoureusement les yeux pour chasser les larmes.

— Ce n’est peut-être rien. En fait je me suis dit que pour se cacher, on a besoin d’aide… L’Aiguille ferait n’importe quoi pour toi, mais il n’a pas assez de cran… c’est pourquoi j’ai pensé à Rinus, j’ai appelé chez lui à Amsterdam, j’ai parlé avec un homme qui s’appelait Patrik… il m’a dit que Rinus était au boulot et j’ai laissé mon numéro de téléphone… mais il ne m’a jamais rappelée.

— Est-ce que Jurek a pu avoir accès à ton téléphone ?

— Pardon, chuchote Saga.

— Alors il est sur le point d’enlever ma fille, lâche Joona en se dirigeant vers la porte.

— Cours, dit Valeria.

Joona entend Saga demander pardon une nouvelle fois dans la salle de déchocage juste avant que la porte se referme derrière lui.

87

Lumi déplace méthodiquement la lunette de vision nocturne sur la partie centrale de la première zone, s’attarde sur les buissons et les vieux meubles de jardin à côté de la maison d’habitation abandonnée.

Cette nuit, tout est d’un calme surnaturel.

Elle observe la porte condamnée et les panneaux de contreplaqué abîmés par l’humidité devant les fenêtres.

Pour retrouver une vue d’ensemble, elle baisse la lunette et regarde dehors. Il ne faut pas qu’elle relâche sa vigilance une seule seconde.

Il y a eu quelques jours de températures négatives et le ciel est remarquablement étoilé pour un pays à cette latitude.

Sans la lunette, la vieille maison est invisible dans l’obscurité. De temps en temps, les phares des poids lourds sur l’autoroute scintillent à travers les buissons et les branchages.

Telle une cloche de verre, une lueur grise recouvre le village proche de Maarheeze, et plus loin, la lumière urbaine de Weert capture les particules de l’air et voile le ciel nocturne d’une sorte d’aurore boréale incolore.

Lumi relève la lunette et reprend son observation, tout près du hangar cette fois, passe sur l’élément de machine agricole tapissé d’herbes, qui encombre le fossé. Elle a toujours trouvé qu’il ressemble à un énorme rouleau pour cheveux, un bigoudi géant.

En fait, c’est le rabatteur à griffes rotatif d’une moissonneuse-batteuse.

Lentement, elle suit du regard le chemin de terre défoncé qui, partant du hangar, fait le tour du pré jusqu’à la barrière où elle a dit au revoir à son père.

C’était à l’aube et le brouillard flottait au-dessus des champs.

Elle repense à cet instant où elle a perdu son aplomb habituel et s’est mise à pleurer.

Tout en examinant la route étroite qui monte à la Rijksweg, elle se laisse encore une fois envahir par la pensée angoissante qu’elle a envoyé son père effectuer une mission d’où il ne reviendra peut-être pas, tout droit vers celui dont il a voulu se cacher.

Le premier jour qu’elle a passé seule avec Rinus dans la planque a été tendu et silencieux.

Chacun accomplissait ses tâches, suivait le schéma, mais ils se rendaient bien compte que lorsque l’un d’eux avait terminé sa garde, s’était douché, avait mangé et dormi, il restait encore beaucoup de temps.

Ils ont commencé à se tenir compagnie, à se préparer un café l’un l’autre, à bavarder et finalement à avoir de vraies conversations.

Rinus a compris à quel point les disputes avec son père l’attristaient et il lui a raconté la première fois qu’il avait entendu parler de Jurek Walter, de nombreuses années auparavant.

— Joona m’a appelé sur une ligne cryptée, et je lui ai révélé l’existence de cet endroit. Je sais qu’il voulait venir ici, qu’il voulait se cacher avec ta mère et toi, mais finalement, il a fait un autre choix… Tu devais avoir quatre ans quand tu as quitté la Suède.

— Trois.

— Et tu es vivante, tu as une vie.

Elle a hoché la tête dans l’obscurité puis s’est mise à observer la serre éloignée à travers la lunette.

— J’ai une vie aujourd’hui… j’ai grandi avec ma mère à Helsinki, j’étais assez timide. Et maintenant je vis à Paris et j’ai un tas d’amis, c’est incroyable… J’ai un copain beau comme un dieu, je ne pensais pas que ça pourrait m’arriver un jour, je veux dire, j’ai toujours cru que personne ne voudrait de moi.

— C’est gaspiller la jeunesse que de la laisser aux jeunes, a marmonné Rinus.

— Peut-être bien.

— Joona sait que tu as un copain ?

— Je l’ai mentionné.

— Tant mieux.

Lumi repense à cette première conversation avec Rinus pendant qu’elle déplace sa chaise et la lunette de vision nocturne vers la zone 3. Sans précipitation, elle va chercher la bouteille d’eau, la couverture et pour finir le fusil de précision qu’elle pose par terre contre le mur devant elle.

Elle s’assied et scrute l’obscurité dehors. À l’œil nu, elle ne voit que la lanterne rouge de l’antenne relais et la lueur floue d’Eindhoven à une vingtaine de kilomètres.

Près de la gare ferroviaire se trouve un hôtel résolument tourné vers une clientèle jeune et dynamique, où Joona lui a loué une chambre si jamais elle avait besoin de fuir.

Lumi a juste le temps de reprendre la lunette quand Rinus entre dans la pièce avec deux canettes de Coca-Cola et du popcorn chaud dans un sachet. Sa garde ne commence pas encore, mais il surgit souvent une bonne heure en avance pour qu’ils se voient un peu.

— Tu as pu dormir ?

— D’un œil à la fois, plaisante-t-il en lui donnant une des canettes.

— Merci.

Elle la pose à côté du fusil et examine la partie la plus proche de la zone, la cour de gravier et la clôture en fil de fer barbelé rouillé du pré.

Rinus mange du popcorn devant le moniteur où sont diffusées des images de l’intérieur du garage et du périmètre immédiat autour du hangar.

Lumi suit le quadrillage qu’elle a établi, le pré puis le bosquet d’arbres où se trouve la sortie dissimulée de leur chemin de fuite.

— J’ai pensé à ce que tu m’as dit ce matin, que malgré tout tu as parlé avec ton père, vous avez eu de longues conversations, dit Rinus. Ça ne m’est jamais arrivé avec le mien… Il s’appelait Sjra, je te l’ai déjà dit ? Il n’y a que dans le Sud qu’on peut s’appeler comme ça… il n’a jamais été au nord de Waal. Nous étions très cathos et… je suppose que papa voulait mon bien, mais pour moi c’était une prison, l’église, le jeûne.

— Et ta maman ?

— Elle est venue nous voir, Patrik et moi, deux, trois fois à Amsterdam, mais je ne pense pas qu’elle ait vraiment compris qu’il est l’amour de ma vie, même si je lui ai dit que nous allions nous marier.

Saga tourne de nouveau la lunette vers le grand godet de tracteur déposé en bordure du bosquet.

— Avant de rencontrer Laurent, je fréquentais un homme marié plus âgé que moi, un galeriste, raconte-t-elle.

— J’ai essayé ça, moi aussi, lui confie Rinus en posant le sachet de popcorn par terre. Pas un galeriste, mais un homme plus âgé.

— Derrière l’amant, cherchez le père, sourit-elle.

— Au début, j’étais super flatté, tout ce qu’il disait m’impressionnait… mais ça n’a pas marché, parce qu’il n’arrêtait pas de me dévaloriser, moi et mes opinions.

Lumi pousse un soupir de compassion.

— J’ai rompu avec lui quand il a voulu m’installer dans un appartement à ses frais… je devais en quelque sorte être une maîtresse disponible quand ça lui convenait.

— Alors Laurent est mieux.

— Oui, il est bien… Il lui reste encore un peu de chemin à faire, mais il est pas mal.

À deux heures pile, Rinus reprend la chaise de Lumi et la déplace à la zone 5. Elle lui donne la lunette de vision nocturne et le fusil puis reste debout derrière lui, la canette de Coca-Cola à la main.

— Ça va se passer comment, avec tous ces cours que tu manques ?

— Je ne sais pas, je suis censée faire un projet graphique sur le thème “fusion dysfonctionnelle”, répond-elle.

— C’est quoi ?

— Aucune idée. C’est probablement ça, justement, qu’on doit explorer.

— Moi, ça me fait tout de suite penser à la famille, comme toujours… parce que d’une certaine façon, les gens ne vont jamais bien ensemble, mais bon, je n’y connais rien au fond.

— C’est peut-être un peu trop facile.

— L’amour… ou le sexe, propose-t-il.

— C’est bien, Rinus, sourit Lumi.

— C’est comme une ivresse créative, plaisante-t-il, et il s’évente avec la main.

Elle rit, regarde l’heure et annonce qu’elle viendra avec le repas après sa séance d’entraînement, puis elle part en longeant les meurtrières qui donnent sur le garage en contrebas de la pièce. Elle écarte le rideau, ouvre la porte du couloir et s’y engage.

Il fait chaud dans sa chambre, elle baisse un peu le thermostat du radiateur. Elle déniche une culotte propre et attrape le sac de sport par terre.

En revenant dans le couloir, elle entend le sol derrière elle émettre un crépitement. Pensant qu’elle a laissé tomber quelque chose, elle s’arrête et se retourne.

Elle voit la porte fermée de la dernière chambre et l’issue de secours condamnée avec l’inscription Stairway to Heaven, rien d’autre.

Elle repasse devant la cuisine, franchit la porte du palier et descend au rez-de-chaussée.

Une fois qu’elle a traversé la réserve où sont stockées la nourriture et les armes, elle entend les cliquetis du panneau électrique à côté de la penderie.

Un des premiers jours ici, elle a testé la sortie secrète derrière les vêtements suspendus. Elle a déplacé la grosse barre en acier, ouvert la porte et senti l’air froid du passage souterrain sur son visage.

Dans le vestiaire, elle pose le sac sur le banc en bois, enfile des vêtements de sport et suspend son pantalon cargo, son pull et son débardeur à l’un des crochets.

En posant un pied sur le banc pour lacer sa chaussure, elle note qu’une latte de bois est défaite sur quelques centimètres à l’autre bout du banc. Automatiquement elle se dit qu’elle pourra l’arracher et l’utiliser comme arme au besoin.

Lumi entre dans la salle de sport, pédale sur le vélo pendant une heure en maintenant un rythme assez élevé puis fait des pompes et des sit-up avant de retourner dans le vestiaire. Elle retire ses vêtements trempés de sueur et entre dans la salle de bains.

Elle verrouille la porte. Le revêtement du sol est glacé sous ses pieds, elle frissonne et sent que la chair de poule gagne tout son corps.

Chaque fois qu’elle prend une douche, elle vérifie l’armoire de toilette, sort la pochette plastique avec le pistolet et s’assure qu’il est chargé. En fait, sa faible longueur de ligne de mire ne lui convient pas trop. Quand la vitesse est plus importante qu’une précision absolue, il vaut mieux avoir une grande distance entre le cran de mire et le guidon.

Elle repose l’arme sur l’étagère, referme l’armoire et regarde son visage fatigué dans le miroir.

Le plafonnier clignote.

Une mince couche de poussière recouvre le dessus du globe en verre blanc. La lueur se répand au plafond en un cercle flou.

Avec la main droite, Lumi ouvre le rideau blanc de la cabine, tourne le robinet et s’écarte de l’eau qui tombe du pommeau fixe.

Elle se fait la remarque que seul un homme peut faire une croix sur l’option douchette quand il conçoit sa salle de bains.

Les premières gouttes apparaissent comme des ronds gris sur le polyester blanc du rideau, avant que le bruissement du jet remplisse la pièce. Elle attend jusqu’à ce que la vapeur de l’eau chaude se répande autour d’elle et que la buée se dépose sur le miroir.

88

Lumi entre sous la douche, referme le rideau et frémit de tout son corps quand l’eau brûlante l’inonde.

Elle pense à Laurent. Quand il est chez elle, il aime rester assis nu sur le lit à gratouiller sa guitare, une cigarette entre les lèvres.

L’eau se déverse sur sa tête, sur les parois de la cabine, sur le rideau.

Elle commence à se réchauffer, ses muscles se détendent après sa position statique prolongée et sa séance de sport.

Un raclement se fait entendre. Lumi écarte le rideau de douche et regarde le bouton de porte.

Elle sent un courant d’air frais.

Des gouttes de condensation parsèment le lavabo et le siège des toilettes, comme de petites perles.

Après la douche, elle ira préparer des spaghettis, ouvrira une boîte de pesto et boira peut-être un demi-verre de vin avant d’aller au lit.

Elle se savonne sous les bras, autour des seins et à l’aine.

La mousse coule sur son ventre, ses jambes, et disparaît dans le siphon.

Le rideau de douche blanc devient légèrement transparent quand il est mouillé.

Le meuble en bois sous le lavabo se distingue comme une ombre obscure.

Comme quelqu’un d’accroupi.

Lumi regarde le scintillement noir sous la grille du siphon et pense à son père. Il n’a pas encore donné de nouvelles, c’est inquiétant.

Elle incline la tête en arrière, ferme les yeux et laisse l’eau ruisseler sur son visage et s’introduire dans ses oreilles.

À travers le bourdonnement sourd, il lui semble entendre des voix, des hommes qui crient de douleur.

Elle s’essuie les yeux, crache et regarde de nouveau le rideau de douche qui ondule, l’ombre sous le lavabo.

Ce n’est que le meuble.

Elle tend le bras pour prendre le flacon de shampooing quand la lumière de la salle de bains se met à vaciller.

L’ampoule clignote, baisse un peu d’intensité puis s’éteint complètement.

Le cœur de Lumi s’emballe.

Elle ferme le robinet, écarte le rideau et tend l’oreille.

Le seul bruit qu’elle entend est celui des gouttes qui continuent à tomber.

Elle se sèche sommairement dans le noir, prend le pistolet dans l’armoire, déverrouille la sûreté, trouve en tâtonnant la poignée de porte et l’abaisse lentement.

Les gonds émettent de petits crépitements.

Il fait tout aussi sombre dans le vestiaire.

À tâtons, elle cherche son sac, se rhabille rapidement et reprend le pistolet.

Elle traverse la pièce en silence, s’accroupit, ouvre la porte.

Tout le rez-de-chaussée est plongé dans une obscurité totale.

Elle écoute, a l’impression d’entendre quelqu’un marcher à l’étage.

Elle pose une main sur le mur et le suit jusqu’au panneau électrique, passe sa main sur les fusibles et les disjoncteurs.

Tous les contacteurs sont en position normale.

Il ne devrait pas être possible de couper le courant ici à moins de venir avec une pelle mécanique et de creuser au hasard jusqu’à trouver le câble d’arrivée.

Elle se retourne.

De la lumière grise s’infiltre dans la pièce.

Elle vient de l’étage.

Des pas résonnent dans l’escalier.

Une lueur vacillante descend vers le rez-de-chaussée.

Comprenant qu’elle n’aura pas le temps de gagner le vestiaire sans être vue, elle se déplace aussitôt, se plaque contre le mur et lève son arme.

Ses cheveux humides ont mouillé son pull dans le dos, il est devenu tout froid.

C’est Rinus qui arrive, équipé d’une lampe de poche dans une main, d’un pistolet dans l’autre.

— Je suis là, lance-t-elle dans le noir, tournant le canon de l’arme vers le sol.

— Lumi ?

La voix de Rinus est vigilante mais il ne semble pas avoir peur.

— J’ai vérifié le panneau électrique, dit-elle. Aucun fusible n’a sauté, tout est en ordre.

Ils remontent l’escalier, écartent le rideau et entrent dans la salle d’observation. Le moniteur relié aux caméras de surveillance est éteint.

Pendant que Rinus surveille les différentes zones, Lumi ouvre une caisse en bois et échange son pistolet contre un G36K. C’est un bon fusil d’assaut, facile à manier dans des espaces exigus. Elle enfonce rapidement un magasin et en glisse deux dans les poches latérales de son pantalon.

— OK, c’est une coupure de courant général au sud, dit Rinus en posant les jumelles. Maarheeze et Weert sont plongés dans le noir.

— J’ai eu un peu peur, reconnaît Lumi en s’approchant de lui. J’étais sous la douche quand je me suis retrouvée dans le noir.

— Je veux qu’on maintienne l’état d’alerte jusqu’à nouvel ordre, dit-il.

— D’accord.

Lumi passe à la zone 5. Avec la lunette de vision nocturne, elle observe la ferme voisine et le bus dans la cour. Aucune lumière n’est visible aux fenêtres, tout est sombre.

Plus rapidement que d’habitude, elle vérifie les prés, les fossés et les clôtures de la zone, avant de changer de place.

Elle abaisse la lunette et suit lentement le chemin de terre qui part du hangar, fait le tour du pré pour aboutir devant la barrière fermée.

Soudain, elle s’arrête, c’est quasi instinctif.

Elle a vu un mouvement.

Ses yeux l’ont enregistré et elle a réagi avant que la perception visuelle ait atteint sa conscience.

Elle revient en arrière le long du chemin de terre désert et reprend depuis le début.

À quelques centaines de mètres de la barrière, elle ralentit.

Il y a quelque chose dans le fossé.

Les mauvaises herbes bougent.

Elle inspire à fond en voyant un chat noir surgir et traverser le chemin.

— Le courant devrait bientôt être rétabli, dit Rinus derrière elle.

— J’espère bien.

Le système d’alarme a commuté automatiquement sur batterie, il tiendra environ quarante-huit heures, mais les caméras de surveillance sont hors service et la porte hydraulique ne fonctionne pas sans électricité.

Lumi lève la lunette de nouveau, regarde la maison d’habitation abandonnée, les buissons et les vieux meubles de jardin, la porte et les fenêtres condamnées, la descente de gouttière à moitié tombée et le tonneau d’eau de pluie.

Des feuilles mortes volent au-dessus de la cour.

Elle s’apprête à vérifier la route qui mène à la Rijksweg quand elle s’aperçoit que la barrière a été ouverte.

— Rinus, dit-elle en sentant des frissons parcourir son dos.

Dans la lunette à vision nocturne, elle voit la voiture qui s’approche, tous feux éteints.

— Une voiture, poursuit-elle. Une voiture vient de franchir la barrière, sans phares.

Elle n’arrive pas à distinguer le visage du conducteur. Rinus est déjà à son côté et prend la lunette.

— C’est Jurek Walter, dit-il laconiquement.

— Ce n’est pas sûr.

— Lumi, c’est maintenant que ça se passe. Garde ton sac de survie à portée de main, lui recommande-t-il, puis il enfile rapidement son gilet pare-balles.

89

Tous deux entendent le moteur de la voiture qui s’approche, les phares éteints. D’une façon ou d’une autre, Jurek Walter a trouvé leur cachette. Il a détruit tout le poste électrique de Weert pour couper leur alimentation en électricité.

Lumi se noircit le visage et s’essuie les mains sur un chiffon, enfile la veste de camouflage coupe-vent et met de grosses chaussures de sport étanches. Elle ne lâche pas la voiture du regard pendant qu’elle déplie la crosse rétractable du fusil d’assaut et installe la lunette de vision nocturne sur le rail Picatinny.

Dans la lueur atténuée de sa lampe de poche, Rinus s’affaire devant les caisses de munitions. Une partie de la lumière tombe sur un carton ouvert de cartouches 5,56 × 45 mm Otan. Les pointes revêtues de cuivre scintillent faiblement.

D’innombrables fois ils ont révisé la tactique à utiliser selon plusieurs scénarios possibles. Lumi sait qu’elle peut prendre son sac à dos et partir par la porte secrète tout de suite, mais en même temps, il est évident que Jurek veut qu’ils le voient arriver. Il ne se trouve pas forcément dans la voiture. Il est peut-être resté à l’affût dans le noir, observant les alentours avec une caméra thermique, attendant qu’elle s’enfuie de sa cachette comme un lapin.

Rinus soulève un bac en plastique contenant des chargeurs – tous remplis de différentes combinaisons de munitions traçantes, munitions perforantes et cartouches classiques – et le déplace devant une des fenêtres.

Ce modèle de chargeur est transparent pour qu’on puisse voir quel type de projectiles il contient, mais Rinus a quand même développé son propre système de marquage grâce auquel il peut identifier chaque magasin du bout des doigts dans le noir total.

La voiture s’approche lentement en roulant dans la cour selon un angle qui oblige Lumi ou Rinus à ouvrir entièrement le volet et à se pencher dehors pour l’avoir dans leur ligne de mire.

— Ils sont combien dans la voiture à ton avis ? demande Lumi.

— Je dirais deux.

— Mais on peut en venir à bout de huit, c’est ce qu’on a dit.

Rinus déplie un plastique qui recouvre une caisse en bois et la traîne dans la pièce.

— La seule chose qui sera difficile à gérer, c’est s’il tente de mettre le feu à la maison, dit-il en ouvrant la caisse. Mais ton père a dit que ce n’était guère probable, puisqu’il tient à ce que tu sois vivante quand il t’enlèvera.

Rinus soulève trois pains de plastic, en glisse deux dans le sac en toile verte, sort son couteau et coupe le dernier en deux à travers le papier protecteur, puis il essuie la lame du couteau sur son pantalon.

Une faible odeur d’ammoniac se dégage de la surface fraîchement coupée.

D’un carton plus petit, il sort quatre fusées de mise à feu russes avec de puissants détonateurs et jette les emballages par terre.

— Je ne pense pas qu’il essaiera de forcer la porte en bas… c’est compliqué de se procurer des explosifs ou des lance-roquettes aux Pays-Bas.

— Tu penses qu’il a apporté une échelle ?

— Je ne sais pas, il trouvera une solution, répond Rinus, qui éteint sa lampe de poche. Moi, si je voulais m’introduire ici, je choisirais l’issue de secours… et je partirais du principe qu’elle est surveillée et piégée.

Rinus n’a pas l’intention de miner la porte elle-même, mais le couloir à quelques mètres de là. Il avance vers le rideau du palier, tâtonne dans le noir pour le trouver, l’écarte, passe devant l’escalier et franchit la porte qui grince. Il rallume la lampe de poche, court jusqu’à la chambre de Lumi où il dépose le sac par terre.

Il regarde l’issue de secours condamnée au bout du couloir, évalue longueurs de foulées et schémas de mouvements.

Juste derrière le montant de la porte de la chambre, à un mètre du sol environ, il fixe un pain de plastic entier avec du ruban adhésif argenté.

La charge est totalement invisible du couloir, et suffisamment forte pour souffler la moitié de l’étage.

Il enfonce le détonateur dans la pâte grise, décroche le tableau au motif religieux du mur opposé dans le couloir, attache un fil de nylon au crochet et remet le tableau en place. Il tend obliquement le fil en travers du couloir, vers le pain de plastic et la goupille à la pointe de la fusée de mise à feu, retire la goupille de sécurité et s’écarte ensuite avec précaution.

Si on incline une lampe de poche de différentes manières en restant immobile, on peut deviner le scintillement du fil transparent.

Autrement, il est impossible à voir.

Il faut progresser très lentement, décimètre par décimètre, mais au moment où on sent le fil se tendre au contact du corps, il sera trop tard.

Trois centimètres suffisent pour que la goupille se retire et libère le ressort du percuteur qui ira frapper l’amorce.

Rinus installe un piège semblable juste après la porte de la chambre de Joona, place un pain à côté de l’extincteur sur le mur, tend le fil à travers une vis à œil dans la plinthe et le fait traverser le couloir.

Il recule vers la cuisine et construit rapidement un faux piège en tendant un fil dans le couloir à vingt centimètres du sol, qu’il attache à un sac de bouteilles vides juste à l’entrée de la pièce.

Il faudra du temps pour le désarmer aussi.

Il continue à reculons, ferme la porte grinçante du couloir, jette un regard à l’escalier du rez-de-chaussée, attache un demi-pain de plastic à hauteur de visage, insère un détonateur, tend un fil de la goupille de tête à la poignée de porte puis défait la sécurité.

Il éteint la lampe de poche et retourne dans la salle d’observation. Il sait que Jurek a une solide expérience, mais une équipe de démineurs au complet mettrait de nombreuses heures à désamorcer ce passage.

— Il contourne le hangar, annonce Lumi à voix basse. Elle entend le gravier crépiter contre le châssis de la voiture.

Elle se déplace afin de pouvoir suivre le véhicule du regard. Il ralentit et s’arrête devant les portes du garage, toujours selon un angle qui les empêche de tirer depuis les lucarnes.

— La voiture s’est arrêtée, annonce-t-elle.

Seule une petite partie du pare-chocs arrière et du hayon du coffre est visible pour eux.

— Qu’est-ce qu’il fait ?

— Je ne sais pas, la voiture ne bouge plus, je n’arrive pas à voir s’il est toujours dedans.

Rinus change de magasin, choisissant celui qu’il a marqué d’une croix avec du ruban adhésif rouge, signe que chaque dixième projectile a une charge à base de phosphore qui laisse un sillage de lumière dans l’obscurité.

Dehors, le moteur tourne au ralenti, ronronnant doucement.

La porte de garage à moitié détachée grince au vent.

Lumi examine les environs encore une fois. Un bidon vide de liquide lave-glace roule dans la cour. Les branches nues du côté de la clôture barbelée tremblent.

Le moteur au point mort monte en régime.

Un oiseau s’envole dans un battement d’ailes frénétique puis disparaît.

Le nuage de gaz d’échappement grandit et suit le vent en direction des prés.

La voiture recule d’un mètre, s’arrête et se remet au ralenti.

Il veut qu’on voie ce qu’il fait, pense Lumi.

Subitement, il enclenche une vitesse et démarre en trombe, faisant voler le gravier derrière la voiture. Un fracas s’élève quand il passe à travers les portes de garage, suivi d’un lourd choc quand il rencontre le mur blindé et s’arrête.

Le moteur s’éteint.

Le vantail défectueux se détache complètement de ses gonds, tombe et se retourne sur le sol.

Lumi se place rapidement devant une des meurtrières et vérifie l’intérieur du garage. Il est sombre et silencieux. Une odeur de métal et d’essence monte vers elle.

— Reste à l’écart, lui dit Rinus qui s’approche de la meurtrière suivante.

Sans un bruit, il sort le canon du fusil d’assaut, l’incline vers le bas et laisse passer quelques secondes avant de se pencher et de regarder dans la lunette de vision nocturne.

Le rendu est granuleux et mouvant.

Comme dans de l’eau trouble, il voit une voiture à l’avant défoncé. La tôle est cabossée, le pare-brise pulvérisé. De minuscules cubes de verre sont éparpillés sur le capot.

Dans l’habitacle sombre, il distingue l’arrondi d’une tête à la place du conducteur.

Machinalement, il pose un doigt sur la détente, mais il ne pourra pas tirer de cet emplacement.

— Qu’est-ce qui se passe ? demande Lumi à côté de lui.

— Je ne sais pas.

Il se déplace à la dernière meurtrière, pointe le canon, attend puis observe le garage à travers la lunette. L’aile avant droite est tombée. L’essuie-glace fait mollement des va-et-vient dans le vide.

En posant de nouveau le doigt sur la détente, Rinus heurte par mégarde le bord de la meurtrière avec le canon. Un tintement métallique retentit.

Lentement il relève l’arme vers la place du conducteur et aperçoit une main posée sur le volant.

Avec la lunette, il suit la rangée de boutons blancs d’une chemise, jusqu’au col et à la chaîne en or au creux de la gorge.

Et il voit le visage.

C’est Patrik.

Il est blessé, mais en vie. Le sang ruisselle de son nez, coule sur sa bouche. Il a perdu ses lunettes et cligne lentement des yeux.

Rinus est absolument sûr de ne pas avoir précisé à Patrik où il se rendait. Il a juste dit qu’il partait en mission dans le cadre de son travail, il n’a jamais mentionné qu’il allait disparaître et se terrer avec Joona et Lumi.

Mais il sait que Patrik connaît l’existence de la ferme depuis de nombreuses années. Étant juif et homosexuel à la fois, il est devenu un peu parano quand les courants populistes de droite de son pays ont eu le vent en poupe. Lors d’une crise aiguë, Rinus l’a emmené au hangar pour lui donner un sentiment de sécurité, pour montrer qu’il y avait un plan B si les choses venaient à dérailler.

90

L’épouvante fait cogner le cœur de Rinus, la mire tremble. Les secondes filent. Patrik ouvre très légèrement la bouche, comme quand il dort.

Le doigt sur la détente, Rinus se met à chercher Jurek. Avec la lunette de vision nocturne, il sonde l’habitacle, le siège arrière sombre et l’espace immédiat autour de la voiture.

Sous le châssis du véhicule, l’obscurité vibre.

Le sol a l’air d’être mouillé.

Le pneu avant est plein de boue, des éclats courbés provenant des phares sont éparpillés comme des coquillages sur une plage.

Soudain l’image devient d’un blanc aveuglant et Rinus détourne instinctivement le visage.

L’éblouissement reste imprimé sur sa rétine.

Lumi se déplace entre les zones pour surveiller les environs.

En scrutant le garage à l’œil nu, Rinus voit une lueur sautillante du côté de l’aile arrière de la voiture.

Elle monte par saccades sur les murs, affolée comme un oiseau pris au piège.

Quelque chose a pris feu.

Rinus change rapidement de meurtrière et regarde en bas. Une bandelette de tissu enflammée sort du réservoir d’essence.

— Patrik ! crie-t-il par la meurtrière. Il faut que tu sortes de la voiture !

Il court se placer devant la première meurtrière. Dans la lumière dansante, il voit que Patrik a ouvert ses yeux fatigués.

— Patrik ! hurle-t-il. Ça va exploser. Sors du garage, il faut que tu descendes de…

L’explosion arrive en deux secousses violentes. Le feu envahit le garage. Du verre et des bouts de tôles sont projetés vers le plafond et dans la cour.

Rinus titube en arrière.

Les flammes s’engouffrent par toutes les meurtrières.

Des crépitements retentissent dans le garage quand les débris pleuvent sur le sol. Le feu rugit sourdement.

— Patrik était encore dans la voiture ? demande Lumi, bouleversée.

Rinus hoche la tête et la regarde avec des yeux bizarrement éteints avant d’aller fermer les meurtrières les unes après les autres.

Lumi passe rapidement à la zone suivante et ouvre la lucarne. À deux endroits devant le hangar, des feux orangés brûlent en dégageant des colonnes de fumée noire comme du pétrole.

— Il brûle des vieux pneus, annonce-t-elle.

Elle enfile son sac à dos léger en se disant que Jurek tente de détourner leur attention ou d’interférer avec d’éventuelles caméras thermiques.

Il ne va pas tarder à s’introduire, songe-t-elle en changeant de zone.

Qu’est-ce qu’il attend ?

À la lumière des flammes d’un pneu en feu, elle constate que le grand rabatteur à griffes de la moissonneuse-batteuse ne se trouve plus dans le fossé. Les herbes jaunes du pré sont arrachées et un profond sillon traverse la cour en biais et contourne le bâtiment.

Des chocs sourds résonnent du côté du couloir qui dessert les chambres, se transmettent à travers l’ossature du hangar.

Rinus accroche des grenades à sa ceinture.

Un craquement retentit puis tout est silencieux pendant quelques secondes avant que les chocs reprennent et que l’alarme de l’issue de secours se mette à hurler.

— Il est entré – c’est ça ? demande Lumi, bien qu’elle le sache déjà.

La montée d’adrénaline est immédiate et sa pensée se fait claire et limpide. Jurek a dressé le rabatteur à griffes contre le mur, comme une échelle, il a défoncé la porte et a pénétré dans le bâtiment.

— Viens avec moi, dit-elle à Rinus.

Pour toute réponse, celui-ci se détourne et désactive l’alarme. Un silence lugubre suit et l’instant d’après, ils entendent les bouteilles dans la cuisine s’entrechoquer. Jurek a désarmé les deux premiers pièges et déjoué le dispositif factice en seulement quelques secondes.

— Merci pour tout, chuchote-t-elle.

Il lui tourne le dos, hoche la tête pour lui-même, puis se retourne et croise le regard de Lumi, sans parvenir à sourire.

Elle écarte le rideau, note le pain de plastic scotché à la porte du couloir puis dévale l’escalier.

Dès qu’elle est partie, Rinus installe un dernier piège devant le rideau, tire le fil tout près du tissu à un mètre du sol, retire la goupille de sécurité, recule et reprend sa position.

Un raclement se fait entendre, puis la porte du couloir s’ouvre avec un léger grincement.

L’explosion ne se produit pas.

Jurek a dû à peine entrouvrir la porte, glisser une mince lame de couteau dans l’interstice et, en remontant le long du chambranle, couper le fil.

Rinus ne comprend pas comment il peut trouver et désarmer les pièges aussi vite.

C’est comme s’il avait disposé d’un plan lui permettant de savoir exactement où les explosifs étaient placés et comment ils étaient conçus.

Dans la lunette de vision nocturne de son fusil d’assaut, Rinus aperçoit un petit mouvement gondolant parcourir le rideau, puis le scintillement d’une lame de couteau. Elle s’insinue dans la fente entre le tissu et le mur et sectionne le fil de sa dernière charge explosive.

Rinus tire à travers le rideau en diagonale vers le bas.

Les détonations des tirs automatiques remplissent la pièce, il voit la flamme à la bouche du canon et sent les secousses familières du recul contre son épaule.

Les cartouches vides tombent par terre.

Il les compte au fur et à mesure, s’arrête de tirer après la neuvième, vise le pain de plastic et tire le dixième coup.

La munition traçante enflammée laisse une traînée rouge dans l’obscurité.

Le plastic explose immédiatement.

Rinus essaie de se mettre à couvert, mais la vitesse de détonation est extrêmement élevée.

L’effet de souffle le frappe à la poitrine et il se cogne l’arrière de la tête contre le mur.

Toute la cloison autour du rideau s’effondre, les lattes du sol sont arrachées, des débris volent partout dans la pièce, la main courante de l’escalier et la porte du couloir ont disparu.

Rinus se relève sur un genou – pendant que du mortier et des éclats de bois pleuvent sur lui – et vide le chargeur en trois secondes.

Il tire à travers ce qui reste du mur et de l’ouverture déchiquetée vers la cuisine.

Il roule sur le côté, retire le magasin et en insère un nouveau, mais ça ne sert plus à rien.

Un homme mince accourt vers lui.

Rinus sort son couteau et se lève en un seul mouvement, frappe d’un angle inattendu, de biais, par en dessous.

Mais l’homme écarte sa main et enfonce une fine lame pointue dans son flanc, juste sous les lanières d’attache du gilet pare-balles.

Sous les côtes, vers le foie.

Rinus fait fi de la douleur, tourne le couteau dans un autre angle et vise le cou, en même temps que Jurek fait un pas en arrière et arrache la goupille.

Le détonateur explose presque sans un bruit à l’intérieur du corps de Rinus.

Ses jambes se dérobent et il s’effondre, ses paupières tremblent pendant que le sang coule à flots du petit trou dans son flanc.

Maintenant seulement il comprend ce qui s’est passé.

Ce n’était pas une arme blanche ordinaire.

Quand Jurek a neutralisé les pièges, il a emporté une des fusées de mise à feu russes qu’il a ensuite attachée à une lame de couteau ou à un gros clou.

Levant un peu la tête, Rinus voit que Jurek s’est placé devant une lucarne avec la lunette de vision nocturne de son fusil d’assaut.

La douleur dans son flanc est comme une crampe insoutenable.

Le sol est déjà trempé de sang.

Haletant, il baisse la tête et détache une grenade de sa ceinture pour les faire exploser tous les deux.

Mais il est déjà trop tard.

Jurek s’apprête à descendre l’escalier. S’il connaît l’existence de leur sortie secrète, il verra Lumi quand elle traversera les champs.

91

Lumi replie la crosse du fusil d’assaut, referme la penderie derrière elle, enjambe les sacs en papier remplis de chaussures, passe entre les vêtements suspendus et enlève la barre devant la porte d’acier.

En passant sur le minuscule palier, elle entend des tirs automatiques saccadés suivis d’une puissante explosion.

Elle ferme doucement la porte.

Le crépitement de nouveaux tirs automatiques se transmet dans les murs comme le tic-tac d’un minuteur, puis un silence total s’installe.

Les mains de Lumi tremblent quand elle allume la lampe de poche. Elle descend rapidement l’étroit escalier en béton et se retrouve dans une petite pièce pourvue elle aussi d’une lourde porte d’acier qu’elle ouvre en poussant avec l’épaule.

Elle pointe la lampe sur un passage exigu aux parois en terre. Les lattes du plafond sont soutenues par de solides étais. Des pierres et de la terre ont dégringolé et forment de petits tas sur les planches mobiles simplement posées sur le sol.

La lueur de la torche tressaille quand elle découvre devant elle l’ouverture d’une énorme buse en béton.

Bien que Rinus ait décrit le chemin de fuite comme “a tubular section” longue de deux cent quinze mètres, elle n’a pas compris que le tunnel était littéralement un conduit d’eau pluviale enterré.

Un passage souterrain qui ne doit servir qu’une seule fois.

C’est une solution simple.

C’est sans doute juste la partie entre la maison et le conduit qui est délicate.

Elle semble aussi dangereuse qu’une vieille galerie de mine.

Lumi laisse la porte d’acier se refermer derrière elle et s’aventure sur les planches instables, se courbe en avant et pénètre dans la buse.

Elle court, pliée en deux.

Le sac à dos frotte contre le béton.

Elle compte ses pas tout en avançant le plus vite possible.

La lueur de la torche se reflète sur les joints entre les sections du long conduit, qui brillent comme de minces anneaux devant elle.

Le canon du fusil tinte contre la paroi.

Elle trébuche sur un raccord, tombe en avant, se rattrape avec les mains. La torche heurte le sol et le verre se fissure. En se relevant, elle sent une vive douleur au genou et continue sa progression en boitant.

Du sang chaud coule le long de son tibia à l’intérieur du pantalon.

La lampe de poche fonctionne encore, mais la lumière est réfractée.

L’explosion et les tirs automatiques qu’elle vient d’entendre signifient que le temps presse. Elle s’oblige à recommencer à courir.

Jurek peut très bien être mort.

Rinus est infiniment expérimenté. Elle a vu ses mains remonter des armes en quelques secondes pendant qu’il lui parlait des nombreuses sœurs de Patrik.

Il lui a appris à fabriquer un holster invisible avec un cintre en fer et un silencieux avec une bouteille en plastique, une grille fine en aluminium et un peu de laine d’acier.

Elle l’a observé quand il s’entraînait à différentes techniques de maniement de couteau dans une quasi-obscurité, elle a vu l’extrême précision et la rapidité des enchaînements.

Tout laisse à croire que, dans un combat rapproché, il serait invincible et pourtant, il faut qu’elle présuppose le contraire, elle doit se dire qu’elle est en train de fuir pour survivre.

La lueur de la lampe torche tressaille et brille dans l’eau qui coule au fond de la buse.

Soudain il lui semble entendre des pas derrière elle et son cœur se serre d’angoisse. C’est probablement juste son propre écho qui se propage dans le conduit. Pourtant elle s’arrête et éteint la lampe d’une main tremblante, tourne son arme vers l’arrière, déplie la crosse et regarde dans la lunette de vision nocturne.

Elle ne voit rien, tout est parfaitement noir puisqu’il n’y a pas de lumière ambiante qui puisse être amplifiée.

Elle attend et cille pour essayer de chasser la sueur qui coule dans ses yeux.

Le seul bruit qu’elle entend est sa propre respiration.

Elle replie la crosse, se retourne et appuie sur le bouton de la lampe de poche.

Un clic retentit mais aucune lumière ne jaillit.

Elle essaie de nouveau, secoue doucement la torche, mais rien ne se passe.

Elle a les yeux grands ouverts dans une obscurité totale.

Avec précaution, elle enlève les restes du verre cassé de la torche et tâte la petite ampoule, l’enfonce un peu plus et appuie de nouveau sur le bouton.

La lumière revient, lance une ellipse floue sur le béton au-dessus de sa tête.

Penchée en avant, les jambes pliées, elle reprend sa course dans la buse.

L’air lui semble pauvre en oxygène, sa respiration est un peu trop courte.

Tout en courant, elle compte ses pas, les multiplie par la longueur de ses foulées et, quand elle comprend qu’il ne devrait rester que quarante mètres, elle s’arrête et éclaire devant elle.

La lueur est chancelante, mais lui permet quand même de se rendre compte que l’embouchure est remplie de terre jusqu’en haut. Le raccordement de ce côté semble s’être effondré et avoir bouché la buse.

Elle s’efforce de respirer calmement, poursuit sa progression, pose la lampe torche et le fusil d’assaut, grimpe sur le tas de terre et commence à creuser avec les mains. La panique la gagne pendant qu’elle rejette la terre derrière elle.

La sueur coule dans son dos, son cœur cogne dans sa poitrine.

Les masses de terre ne sont pas tassées et elle essaie de se dire que c’est bon signe. Si toute la terre au-dessus du tunnel s’était affaissée, elle n’aurait pas pu en venir à bout avec les mains.

Il est impensable de revenir en arrière, impensable de rester ici.

Elle s’écorche le bout des doigts sur les cailloux tranchants sans pour autant cesser de creuser.

En haletant, elle recule et repousse de la terre et des cailloux derrière elle dans la buse, puis continue de creuser et finit par dégager la couche supérieure du tas.

Elle éclaire le passage et constate que le gros éboulement a été provoqué par un étai qui a cédé.

Les planches du plafond fléchissent, mais résistent encore à la pression d’en haut.

Lumi élargit l’ouverture, puis glisse son arme et son sac à dos dans le passage avant de s’y faufiler.

Elle sent la terre sèche ruisseler dans sa nuque et son dos.

Avec un maximum de précautions, elle rampe à travers le raccordement qui débouche sur une petite pièce aux murs bétonnés.

La terre s’est infiltrée et recouvre le sol à mi-hauteur.

Elle essuie ses mains sales sur son pantalon, remet le sac à dos, pend le fusil par la bretelle sur son épaule et commence à grimper l’échelle fixée au mur, jusqu’à une trappe en acier. Avec ses doigts meurtris, elle défait les tiges rouillées qui bloquent la grosse barre transversale et pousse.

La trappe ne bouge pas.

Elle ouvre la ceinture ventrale du sac à dos, la glisse autour d’un barreau de l’échelle puis la rattache autour de sa taille, afin de pouvoir pousser avec les deux mains.

Elle trouve une bonne position d’équilibre, lâche l’échelle, pose les deux paumes contre la trappe et force avec les jambes et les bras.

Un crépitement retentit.

Elle souffle et refait une tentative. Les fixations de l’échelle murale grincent, ses muscles tremblent. Lentement la trappe cède. De la terre dégringole sur son visage, de l’herbe et des mousses sont arrachées.

Lumi éteint la lampe, récupère le sac à dos et sort dans l’air froid. Elle referme la trappe, la recouvre d’herbe et de feuilles avec la main et se laisse glisser en bas du bosquet.

Tournant le regard vers le ciel étoilé, elle repère l’Étoile polaire pour s’assurer de la direction à prendre.

Elle part en courant accroupie dans le champ sombre. Au bout de cinq cents mètres, elle se cache dans un fossé et regarde en arrière pour la première fois.

Les pneus de voiture brûlent toujours dans la cour, lançant une lueur oscillante sur les murs en tôle, mais autrement tout est sombre et calme. Elle bascule le fusil en régime de tir en rafale de trois coups puis scrute le champ et le bosquet avec la lunette de vision nocturne avant de se remettre à courir.

À côté d’elle, quelques oiseaux s’envolent bruyamment et elle se laisse immédiatement tomber par terre, s’éloigne en rampant dans un sillon plus profond.

Après quelques secondes, elle tourne son arme vers le hangar, regarde dans la lunette et voit le rabatteur de la moissonneuse-batteuse dressé contre le mur.

Le sol ondule à la lueur des pneus enflammés.

Elle baisse le fusil et examine le bâtiment à l’œil nu. Le vent incline les deux brasiers, et quand ils se redressent, elle a l’impression d’apercevoir une mince silhouette.

Aussitôt, elle lève l’arme et reprend son observation à travers la lunette, mais seuls le feu blanc et la façade mouvementée du bâtiment sont visibles.

Sans plus regarder derrière elle, elle court sur la terre dure du champ le long d’un fossé, enjambe une clôture électrique et coupe par un pré.

À proximité, elle voit, plongée dans l’obscurité, la serre qu’elle a tant de fois observée depuis le hangar de Rinus.

Des feuilles sont plaquées contre le verre sombre.

Un fût métallique est posé à côté de la porte.

Lumi marche sur un chemin de terre jusqu’à l’E25 qu’elle se met à suivre.

Elle tient le fusil d’assaut dissimulé aux voitures qui passent.

Le déplacement d’air fait trembler les mauvaises herbes poussiéreuses, une vieille brique de lait glisse sur quelques dizaines de centimètres.

Sans s’arrêter, elle arrache une poignée d’herbe sèche du bas-côté et s’essuie le visage. Sa douleur aiguë au genou a été remplacée par une autre, plus sourde et diffuse.

Son père avait raison.

Jurek Walter a fini par les trouver.

Elle le sait, et pourtant son cerveau a du mal à comprendre que ça arrive, que c’est réel.

Le jour a commencé à se lever quand elle approche d’Eindhoven.

Des détritus et des feuilles mortes ont formé de gros tas devant une clôture antibruit.

Le sol vibre au passage d’un poids lourd.

En boitant, elle franchit un rond-point immense, poursuit à travers une petite zone boisée et pénètre dans un quartier résidentiel manifestement ancien, concentrant des immeubles en briques marron aux huisseries blanches.

Les rues sont encore désertes mais la ville est en train de se réveiller.

Un bus presque vide quitte un arrêt.

Lumi essuie le sang de ses doigts sur son pantalon et s’attelle au démontage du fusil tout en marchant.

Elle jette le chargeur dans une bouche d’égout, la culasse dans une autre et le reste de l’arme dans un conteneur sur un chantier de démolition.

Une fois qu’elle a dépassé la rocade qui entoure Eindhoven, elle entre sous une porte cochère, enlève le sac à dos et inspecte rapidement le contenu de la pochette plastique : son passeport, de l’argent liquide et la clé de la chambre d’hôtel. Elle sort le pistolet, vérifie que le chargeur est plein et cache l’arme à l’intérieur de sa veste, puis elle retourne dans la rue et reprend sa route.

Un jeune éboueur saute de son camion, reste planté à côté du véhicule bruyant et la dévisage avec curiosité.

Elle se détourne avant qu’il ait le temps de dire quoi que ce soit et s’éloigne en courant.

Après deux pâtés de maisons, elle se met à marcher à grandes enjambées en longeant les magasins encore fermés, franchit un canal à l’eau trouble, poursuit à travers le cœur de la ville en direction de la voie ferrée, dépasse l’aire de stationnement pour vélos devant la gare et arrive enfin à l’hôtel.

Elle entre et traverse résolument le hall jaune criard décoré de guirlandes roses et meublé de canapés bleu clair.

Elle est sale et pleine de sang.

Ses cheveux pendent en mèches emmêlées, sa bouche est pincée, ses yeux ressortent dans son visage encore barbouillé de noir.

Quelques jeunes dans le hall, qui tiennent des ballons en forme de cœur, se taisent brusquement en l’apercevant. Comme si elle ne remarquait même pas leur présence, Lumi se dirige droit vers les ascenseurs en coupant à travers le groupe.

92

Après avoir quitté l’hôpital, Joona a pris un vol direct pour Anvers où il a loué une Mercedes-Benz noire, puis il est parti vers l’est sur l’E34. Le jour n’était pas encore levé. L’autoroute était pratiquement vide et il pouvait sans problème rouler à cent quatre-vingts kilomètres à l’heure.

Jurek a brisé Saga pour l’amener à entrer en contact avec moi, raisonne Joona pendant qu’il conduit.

En prétendant qu’il se préoccupait de la dépouille de son frère, qu’il était prêt à faire un échange, il lui a fait croire qu’elle avait le dessus.

Mais tout ce qu’il avait en tête, c’était trouver la cachette de Lumi.

L’aube est encore loin.

Le paysage plat est noir.

Il s’approche d’un camion-citerne argenté, le double et le voit disparaître dans le rétroviseur.

Joona a franchi une limite en tuant le frère traumatisé de Jurek. Il ne pouvait pas faire autrement, mais cette mise à mort a obscurci son âme.

Après l’autopsie médicolégale, la dépouille a été déplacée au service chirurgical de l’institut Karolinska, pour servir à des fins de recherche.

Joona est conscient qu’il a laissé ses sentiments dicter son choix quand il a volé le corps. Il l’a ensuite fait incinérer et en a dispersé les cendres dans le jardin du souvenir où sont dispersées celles du père.

Jurek s’y est probablement rendu. Il a vu la plaque gravée au nom d’Igor à côté de celle de son père et a compris que c’était l’œuvre de Joona.

Jurek savait que les recherches de Saga le mèneraient à lui.

C’est pour ça qu’il a prétendu vouloir échanger le père de Saga contre des informations sur ce qu’était devenu le corps de son frère, se dit Joona en franchissant la frontière des Pays-Bas sous un viaduc.

Il dépasse une station-service flanquée d’un grand parking. Des enfilades de poids lourds et de camping-cars scintillent entre les arbres.

La route est droite et le ciel au-dessus du vaste paysage est sombre. Des villages épars brillent comme des bijoux d’ambre.

Comme il est parti précipitamment de l’hôpital pour se rendre directement à l’aéroport, il n’a pas eu la possibilité de se procurer une arme. Il ne peut qu’espérer arriver avant Jurek et emmener Lumi chez un collègue à Berlin.

L’autoroute est bordée de hauts pylônes en treillis avec quatre niveaux de câbles. Quelques fermes et bâtiments industriels se distinguent par-ci, par-là.

Juste après un grand complexe sportif avec plusieurs terrains de football éclairés, il se place sur la file de droite et prend la sortie vers l’E25.

Saga a compris très tôt qu’elle serait obligée de s’adresser à moi pour savoir ce qui était arrivé à la dépouille d’Igor, pense Joona. Mais ce n’est qu’après la mort de son père et l’enlèvement de sa sœur qu’elle a craqué et a essayé de me joindre.

Tout humain a un point de rupture.

Le cœur de Joona bat plus pesamment quand il découvre que tout le village de Maarheeze est plongé dans le noir. C’est une énorme coupure de courant qui semble s’étendre jusqu’à Weert.

Elle concerne probablement aussi la planque de Rinus.

Il quitte l’autoroute, est obligé de rouler plus lentement et suit la route étroite qui court parallèlement à la grande artère principale.

Les fermes et les champs sont encore plongés dans l’obscurité.

Bien avant d’atteindre le chemin privé, il voit les lumières bleues qui balaient le bitume et les troncs d’arbre noirs.

Un fourgon de police blanc est garé à côté de la voie d’accès.

À travers les branches nues des buissons, il aperçoit les traits obliques – orange et bleus – sur la portière et l’aile avant.

Joona bifurque et franchit sans aucune hésitation le ruban de signalisation, fonce sur la route étroite et s’approche de la maison d’habitation.

De l’autre côté du pré, il voit cinq voitures de police, deux ambulances et un camion de pompiers devant le hangar.

Pour ne pas bloquer la sortie aux ambulances, il tourne brutalement devant la maison d’habitation condamnée et s’arrête près des vieux meubles de jardin. Il descend sans refermer la portière et traverse le pré en courant.

L’une des portes du garage gît par terre et les débris provenant d’une explosion parsèment le gravier de la cour et les hautes herbes.

La lumière bleue défile sur les murs de tôle, les différents véhicules et les policiers en uniforme.

Joona comprend qu’il arrive trop tard, que le combat est terminé.

Ça grouille de policiers, il les entend parler dans leurs talkies-walkies. De toute évidence, ils essaient d’évaluer l’étendue du désastre pour constituer une cellule de crise. Certains craignent qu’il n’y ait d’autres explosifs sur les lieux, ils veulent attendre l’arrivée des démineurs.

Un berger allemand stressé aboie et tire sur sa laisse.

Joona passe devant des restes de pneus brûlés et va se présenter à l’un des policiers. Il montre son insigne et l’informe qu’Interpol est saisi. Faisant mine de ne pas entendre le policier qui lui demande d’attendre, il soulève le ruban de signalisation et pénètre dans le garage.

Les murs blindés sont noirs de suie, la puanteur âcre de l’incendie le prend à la gorge.

Tout contre le mur du fond se trouve l’épave d’une voiture qui a entièrement brûlé.

En explosant, le réservoir d’essence a arraché de grandes parties de la carrosserie.

Le siège du conducteur est occupé par un corps calciné, bizarrement vrillé.

Joona passe la porte blindée découpée.

Il ouvre l’armoire qui contient l’équipement de lutte contre l’incendie, saisit la hache à côté de l’extincteur à mousse et se précipite vers l’escalier.

Si Jurek se trouve encore ici, il doit s’assurer qu’il est mort.

La porte de la penderie qui mène au passage souterrain est fermée.

Il entend des voix à l’étage.

Les marches d’escalier sont pleines de mortier et d’éclats de bois laissés par une explosion.

Ça crépite sous ses chaussures.

Les cloisons à l’étage ont presque entièrement disparu et celles qui sont encore debout ont été perforées par des balles.

Les ambulanciers installent une personne sur un brancard. Une jambe pend mollement par-dessus le bord, Joona distingue un pantalon ensanglanté et une botte militaire.

Joona s’approche de l’homme en balançant sa hache dans une main.

La lueur d’une lampe frontale éclaire le brancard et Joona a un aperçu vacillant du visage couvert de sang de Rinus.

Il enjambe un poteau noirci, se débarrasse de la hache contre le mur. La migraine qui l’assaille soudain le fait chanceler.

Ses oreilles se mettent à siffler.

La bouche et le nez de Rinus sont placés sous un masque respiratoire. Ses yeux sont rivés au plafond. De toute évidence, il essaie de comprendre ce qui se passe.

— Mon lieutenant, dit Joona en s’arrêtant devant le brancard.

D’une main faible, Rinus enlève le masque et s’humecte les lèvres. Un ambulancier remonte son pied sur le brancard et attache la sangle au-dessus de ses cuisses.

— Il est sur ses traces, dit Rinus dans un souffle quasi inaudible avant de fermer les yeux.

Joona dévale l’escalier, sort du garage, passe devant les policiers qui font signe à la première ambulance d’avancer. Pris de panique, il fonce dans le pré scintillant de givre pour rejoindre sa voiture.

93

Joona recule, freine, dérape sur le gravier, enclenche la première et accélère. Un nuage de poussière s’élève du sol.

Une voiture de police lui bloque le chemin.

Il fait une embardée et roule tout droit à travers les rosiers et par-dessus le fossé. La boîte à gants s’ouvre, des papiers s’éparpillent sur le sol et sur le siège passager.

Il s’engage sur la route défoncée et met les gaz. L’herbe de prairie jaunie du bas-côté fouette les flancs de la voiture.

Un policier est en train d’installer un nouveau ruban de signalisation que Joona traverse aussitôt.

En arrivant au fourgon de police, il tourne à gauche sur la petite route secondaire qui court parallèlement à l’autoroute, bifurque et monte sur l’accotement. Il réduit en miettes un petit panneau d’avertissement en bois et le côté droit de la voiture heurte la glissière de sécurité.

De la terre gicle derrière les roues qui bondissent sur la surface inégale.

La voiture retrouve la chaussée.

Il fera jour bientôt.

Quelques personnes attendent à un arrêt de bus.

Joona double un tracteur à toute allure, arrive à Maarheeze, descend une pente. Il prend un virage serré et passe sous un viaduc autoroutier. Il roule tellement vite que la voiture dévie latéralement sur la voie d’en face et racle le mur de béton.

La vitre du côté de Joona se brise, de minuscules cubes de verre volent dans tout l’habitacle.

Il accélère encore et tourne à gauche devant un rond-point en coupant par une station-service.

Un panneau publicitaire se renverse.

Jurek est un habitué des missions derrière les lignes ennemies et Lumi ne va pas se rendre compte qu’elle est suivie, elle va le guider tout droit à l’hôtel.

Joona sème un transport de chevaux dans la bretelle d’accès à l’autoroute, dépasse un camion par la droite et accélère à fond.

Le vent tonne à travers la vitre brisée.

Il franchit une partie boisée et entre dans Eindhoven.

Le ciel s’est un peu éclairci à l’est, la ville brille alors que la nuit laisse place au jour.

Des façades de briques marron défilent.

Il arrive à toute vitesse sur un carrefour, le feu est rouge, une voiture est à l’arrêt et un bus approche sur la droite.

Joona klaxonne, double la voiture arrêtée, s’engage dans le carrefour, accélère devant le bus et l’entend piler.

Il traverse trois files et tourne dans la rue Vestdijk, franchit le canal puis emprunte le couloir des bus.

De gros bâtiments contemporains se succèdent.

Un camion de livraison et deux voitures particulières occupent les deux files devant lui.

Ils roulent beaucoup trop lentement.

La migraine latente de Joona explose derrière son œil. Ce n’est encore qu’un tremblement précurseur, mais il a un moment d’absence et manque de se déporter vers la file d’en face avant de reprendre le contrôle.

Il a beau klaxonner, les voitures n’ont nul endroit où se ranger.

Joona monte sur la piste cyclable à droite, arrache une poubelle fixée à un poteau, la voit voler dans le rétroviseur et aller briser la vitrine d’un magasin.

La voiture retrouve la chaussée, les roues bondissent sur la bordure du trottoir.

Dans un crissement de pneus, il prend à droite sur la place du 18-Septembre.

Il est peut-être déjà trop tard.

Il franchit un passage pour piétons, freine, tourne à gauche en coupant à travers la voie inverse et s’engage devant la gare.

Des pigeons s’envolent dans un battement d’ailes effarouché.

La gare d’Eindhoven est un édifice au toit plat avec une façade en verre, tout près de l’hôtel.

Il est encore trop tôt pour les nombreux travailleurs débarquant de la banlieue. Il n’y a qu’un petit nombre de personnes derrière les portes vitrées.

Un mendiant est agenouillé sur un bout de carton à côté d’un présentoir de journaux gratuits.

Joona longe la rangée de taxis en attente de clients et s’arrête.

Des bouts de verre dégringolent de ses vêtements quand il se rue hors de la voiture et court vers l’établissement.

Son regard cherche instinctivement quelque chose qui pourra faire office d’arme.

Un policier en uniforme est posté près des distributeurs jaunes de titres de transport sous l’arcade vide. Penché en avant, il est en train de manger un sandwich entouré d’un sachet en papier.

Joona bifurque vers lui. C’est un homme d’une cinquantaine d’années avec des favoris blonds et des cils presque blancs.

Des bouts de salade s’échappent de son sandwich.

Joona dépasse rapidement deux colonnes et arrive derrière le policier. Il tend le bras, défait la patte de sécurité du holster de l’agent et dégaine son pistolet.

L’homme se retourne, la bouche pleine. Une paire de lunettes de soleil sort de sa poche de poitrine.

— Interpol, nous avons une situation de crise, dit Joona en indiquant le grand immeuble ultramoderne du regard.

Il s’apprête à partir quand le policier agrippe sa veste. Joona pivote et le repousse. L’agent de police se cogne la tête contre le mur et son sandwich tombe par terre.

— Écoutez-moi bien, des vies sont en jeu ! s’écrie Joona.

Le policier dégage sa matraque et frappe, Joona arrête le mouvement, mais prend quand même un coup sur la joue.

Il passe son bras autour de l’épaule de l’homme et le fait basculer sur le dos. Le policier s’appuie sur le sol avec une main et essaie de se relever quand Joona lui casse la jambe au niveau du genou.

Le policier pousse un hurlement.

Joona prend sa radio et se précipite vers l’hôtel, lance l’appareil sur le toit bas d’un bureau de change avant de contourner une zone de stationnement pour vélos bondée.

En courant vers l’entrée, il vérifie le magasin du pistolet qui semble abriter huit ou neuf cartouches.

Joona entend encore les cris du policier quand il pénètre dans le bâtiment à grandes enjambées.

Le jour est à peine levé, mais une vingtaine de jeunes sont rassemblés dans le hall et le salon.

Joona tient l’arme dirigée vers le sol.

Deux des ascenseurs sont hors service, le troisième est immobilisé au niveau 8, l’étage où est située la chambre de Lumi.

La migraine envoie des éclairs devant les yeux de Joona. Il ouvre la porte de la cage d’escalier et commence à grimper les marches quatre à quatre.

Ses pas résonnent entre les murs.

Le sang martèle ses tempes quand il arrive au niveau 8. Il a les cuisses contractées par l’effort, la chemise plaquée dans son dos par la sueur.

Il traverse rapidement le couloir, tourne au coin et renverse une table avec des dépliants qui détaillent les services proposés par l’hôtel.

— Wacht even !

Un jeune homme bloque le passage de Joona. Pointant un doigt sur lui, il semble lui suggérer de ramasser les dépliants éparpillés sur le sol.

Joona le repousse et poursuit son chemin. Un autre homme qui se tient dans l’embrasure d’une porte vient d’assister à la scène. Il commence à argumenter et devient agressif, mais se tait lorsque Joona braque le pistolet sur son visage.

Un petit tintement résonne.

Joona court dans le couloir jusqu’à la chambre de Lumi.

La serrure est forcée et la chambre vide.

Le lit n’est pas défait, le sac de sa fille est posé sur une chaise.

La poubelle est renversée.

Le cœur de Joona bat la chamade.

Il sort en trombe de la chambre, revient sur ses pas et croise le regard pâle de Jurek au bout du couloir.

En tirant une corde jetée sur son épaule, il est en train de charger un gros paquet emballé de plastique dans l’ascenseur.

La lumière d’une applique se reflète sur la main inerte de sa prothèse.

Joona lève le pistolet mais Jurek a déjà disparu.

Il se met à courir et entend de nouveau le tintement des portes qui se referment. Arrivé devant l’ascenseur, il appuie sur le bouton, mais la cabine s’est déjà ébranlée.

Joona attend pour voir à quel étage elle va s’arrêter, constate qu’elle monte jusqu’au niveau 24, tout en haut du bâtiment.

Il retourne en courant à la cage d’escalier et gravit les marches comme un fou.

Il sait que Jurek peut tordre le cou à Lumi à tout moment. Mais cela ne lui suffirait pas, il a un autre plan.

Depuis que Joona l’a arrêté de nombreuses années auparavant, ils sont liés par une noirceur singulière.

Jurek a passé une grande partie de son existence enfermé, placé en isolement.

Tous les jours, il a entretenu le fantasme d’anéantir Joona.

Il enlèverait toutes les personnes qui lui sont chères et les enterrerait vivantes.

Joona consacrerait sa vie à rechercher leurs tombes mais finirait par abandonner et se pendre dans une profonde solitude.

C’est ainsi que Jurek a imaginé sa vengeance.

Il a probablement prévu d’emmener Lumi et de l’enterrer quelque part. C’est ce que son instinct lui dit de faire, c’est à ça que ressemble son sens de l’ordre.

Or, puisque Joona l’a rattrapé ici, dans l’hôtel, il a immédiatement modifié son programme, tout comme la dernière fois, quand il a enlevé Disa.

Joona monte les marches à toutes jambes.

94

Arrivé au dernier étage, Joona continue et monte l’escalier étroit qui mène au toit. Il ouvre la porte, balaie les deux côtés avec le pistolet avant de sortir dans l’air froid.

Le soleil est en train de se lever sur la ville. Scintillante de verre et de métal, elle s’étale dans toutes les directions.

La plus grande partie de la toiture est occupée par une construction noire centrale qui abrite le dernier palier de la cage d’escalier et la machinerie des ascenseurs.

Encore essoufflé, Joona tourne le dos au mur.

Le sol est recouvert d’une fine couche de galets sur lesquels ont été posées des planches de cheminement, comme sur une plage de sable.

Joona regarde autour de lui et avance de quelques pas.

Il n’y a personne.

Des boulons rouillés maintiennent en place un mât avec une lampe rouge au sommet. Des fientes d’oiseau blanches ont coulé le long d’une cheminée.

Joona a le temps de se dire qu’il a été dupé, qu’il faut qu’il redescende, lorsqu’il voit la trace plus loin dans les petits galets à côté des planches du cheminement.

Un objet plutôt lourd a été traîné sur le toit.

Il commence à courir le long du local de machinerie, le pistolet au poing. Il continue sur les galets, pointe son arme à l’angle de la construction et a juste le temps de voir Jurek disparaître au coin suivant.

Il a enveloppé Lumi dans du plastique industriel. Joona ne sait pas si elle a assez d’air pour respirer, si elle est vivante. Il a entouré le paquet d’une corde solide nouée comme un harnais qu’il a glissé autour de son épaule pour pouvoir le tirer.

Joona se lance à leurs trousses.

Sous ses pieds, les galets crissent les uns contre les autres.

Il remonte sur les planches, longe le local technique et poursuit derrière une enfilade de paraboles grises.

Il a le soleil levant dans le dos, voit son ombre étirée sur les cailloux clairs.

Loin devant, Jurek tire Lumi vers le bord du toit entre le groupe de climatisation et un grand panneau solaire.

Un pan du plastique défraîchi qui entoure Lumi s’est détaché et flotte au vent.

Joona ne sait pas si Jurek est armé.

Des sirènes résonnent en bas dans la rue.

Joona se décale rapidement sur le côté pour trouver une ligne de tir.

La lumière matinale se répercute sur le panneau solaire en un reflet aveuglant.

Jurek se transforme en une ombre dans la puissante réverbération.

Joona s’arrête, tient le pistolet des deux mains et vise la mince silhouette à travers le miroitement.

— Jurek ! crie-t-il.

Le guidon tremble quand il continue d’avancer latéralement. Il dépasse le reflet et fait feu dès qu’il le voit de nouveau.

Il presse la détente trois fois et les trois balles atteignent Jurek dans le dos. Les détonations sèches résonnent au-dessus de la ville. Jurek chancelle, se retourne et sort le pistolet de Lumi.

Joona tire trois autres balles, droit dans sa poitrine.

Le pistolet tombe des mains de Jurek entre les planches du cheminement, il se détourne et continue à traîner Lumi vers le bord.

Il a dû emporter un gilet pare-balles de la planque de Rinus.

Joona court vers eux.

Jurek se trouve derrière le groupe de climatisation. Cinq gros ventilateurs tournent derrière une grille.

Joona le repère de nouveau, vise plus bas et lui tire dans la cuisse. La balle traverse le muscle. Le sang gicle devant lui, des gouttes scintillantes à travers un rayon de soleil.

Joona s’approche, l’arme levée et le doigt sur la détente. Il ne voit Jurek que par intermittence entre les cheminées et les chapeaux de conduits d’aération.

Lumi n’a pas assez d’air, elle est manifestement en train d’étouffer, ses lèvres sont bleues et ses yeux écarquillés.

Des mèches de cheveux humides de sueur sont plaquées sur son visage sous le plastique.

La migraine crépite derrière l’œil de Joona, qui manque de tomber.

Jurek a soulevé Lumi et se dirige en boitant vers la bordure basse du toit.

Voici son nouveau plan.

Joona va de nouveau arriver trop tard.

Il veut l’amener à supplier et menacer avant de voir sa fille tomber.

Joona atteint le groupe de ventilation, le contourne, vise rapidement et tire sur l’autre jambe de Jurek. La balle pénètre derrière le genou et sort par la rotule.

Lumi s’effondre sur les galets du toit. Jurek titube, tombe sur la hanche, roule sur le ventre et essaie de lever la tête.

Joona accourt tout en le visant. Il éloigne Lumi et arrache le plastique qui recouvre son visage.

Il l’entend inspirer à fond et tousser, puis il se précipite sur Jurek. Il plaque le pistolet contre sa nuque et presse la détente.

Clic. Clic.

Il retire le magasin.

Il est vide.

Un hélicoptère approche, d’autres sirènes retentissent.

Une foule s’est rassemblée dans la rue devant l’hôtel. Les gens regardent en l’air, filment avec leur téléphone portable.

Joona retourne auprès de Lumi, défait rapidement la corde qui l’entoure et enlève le plastique.

Elle va s’en sortir.

Jurek s’est assis, adossé à une cheminée. Son bras artificiel s’est détaché et pend par les lanières au niveau de sa hanche.

Il arrache un long éclat de bois d’une planche du cheminement.

Joona sent sa rage bouillonner, il est incapable de renoncer à ce qui doit avoir lieu. Il attrape la longue corde, se place devant Jurek et fait un nœud coulant.

Jurek pose sur lui ses yeux clairs puis il lâche l’éclat de bois. Son visage ridé ne montre aucune douleur, aucune colère.

Joona élargit la boucle de la corde et voit que Jurek est en train d’entrer en état de choc à cause de l’hémorragie.

— Je suis déjà mort, dit-il, mais il tente quand même de repousser la boucle avec sa main.

Joona la saisit, la retourne et lui casse le bras au niveau du coude. Jurek pousse un gémissement, le fixe de nouveau et s’humecte les lèvres.

— Si tu plonges ton regard dans un abîme, l’abîme plonge le sien en toi, dit-il, puis il fait une vaine tentative pour écarter sa tête du nœud coulant.

Joona parvient rapidement à passer la boucle autour de son cou, fait glisser le nœud dans sa nuque et serre jusqu’à ce que la respiration de Jurek ne soit plus qu’un sifflement.

— Ça suffit maintenant, papa, arrête, halète Lumi derrière lui.

Joona contourne les panneaux solaires et attache l’autre bout de la corde autour d’un des solides poteaux.

Le vrombissement de l’hélicoptère s’approche.

Joona tire Jurek par la corde au bord du toit. La prothèse suit, mais finit par se détacher. Jurek tend le cou, tousse et essaie d’inspirer de l’air dans ses poumons.

— Papa, qu’est-ce que tu fais ? demande Lumi, affolée. La police est en route. Il restera en prison jusqu’à la fin de ses jours et…

Joona relève Jurek sur ses pieds. Il est étourdi et ne tient presque pas debout. Le sang des blessures par balle ruisselle sur ses chaussures.

Loin en bas, la gare de triage scintille comme une plaque de cuivre rayée.

Des voix résonnent dans la cage d’escalier.

Le bras cassé de Jurek tressaille.

Joona fait un pas en arrière et plonge son regard dans celui de Jurek.

Il y décèle une expression étrange.

C’est comme si Jurek cherchait quelque chose dans les yeux de Joona, peut-être son propre reflet.

Lumi, en pleurs, s’est détournée.

Jurek vacille et chuchote quelques mots, juste quand Joona pose ses deux mains sur sa poitrine et le pousse dans le vide.

Lumi hurle.

La corde serpente à toute vitesse sur les cailloux lisses du toit. Un chuintement retentit quand elle se tend. Plus bas, une fenêtre se brise et des éclats de verre pleuvent sur les spectateurs qui ont envahi le trottoir. Le panneau solaire à côté de Joona oscille sous le poids, des crépitements retentissent dans la grande surface vitrée.

Joona marche rapidement vers la cage d’escalier, repousse l’employé qui essaie de l’arrêter et descend jusqu’au niveau 20. Il entend les cris avant même de déboucher dans le couloir. La porte d’une des suites s’ouvre et une femme en soutien-gorge et jean délavé sort en titubant.

Joona l’ignore, entre dans la chambre, ferme et verrouille la porte derrière lui.

La fenêtre est cassée, des débris de verre scintillent sur la moquette grise et sur le lit.

Balançant lentement au bout de la corde, le corps de Jurek entre par la fenêtre, puis ressort.

Il est mort, tout son rachis cervical est broyé.

Le sang coule du profond sillon laissé par la corde.

Joona se tient devant lui et observe le maigre visage fripé, les yeux clairs.

Le corps ballotté revient dans la chambre.

Quelques éclats de verre se détachent du bord supérieur de l’encadrement et tombent sur l’appui de fenêtre.

Joona sent une fatigue inouïe l’envahir, contrecoup amer après une lutte sans merci.

Jurek Walter est mort.

Il ne reviendra plus.

Le corps effectue un lent va-et-vient d’avant en arrière. Le sang de ses blessures tombe goutte à goutte de ses pieds et trace un motif sur la moquette et le bord de la fenêtre.

Joona ne sait pas combien de temps il est resté à le fixer quand il entend la serrure de la porte derrière lui s’ouvrir.

Lumi entre dans la suite et lui parle à voix basse. Elle lui explique qu’il faut qu’il vienne avec elle dans le couloir.

Joona contemple la grosse main de Jurek, les ongles sales, l’avant-bras et la chemise pleine de sang.

— C’est fini, papa, chuchote Lumi.

— Oui, réplique-t-il en fixant les yeux pâles de Jurek.

Lumi met son bras autour de sa taille et le guide hors de la chambre, devant l’employé avec le passe-partout et les policiers qui attendent.

95

Valeria somnole dans son lit du service des soins intensifs et pense à sa brève rencontre avec Saga, juste avant que l’infirmière arrive pour lui administrer une nouvelle dose de morphine.

L’état de Pellerina s’est aggravé, son cœur s’emballe de nouveau et il semble que la défibrillation ne soit pas suffisante.

Saga était pâle avec des cernes sombres sous les yeux, elle était folle d’inquiétude, ne tenait pas en place.

Elle semblait presque en phase maniaque, écartait sans cesse les cheveux de son visage et voulait de nouveau entendre Valeria lui raconter ses échanges avec Pellerina.

Valeria lui a décrit encore une fois comment elles se parlaient en permanence, elle lui a assuré que sa sœur n’avait pas eu peur dans son cercueil.

— C’était presque comme si nous pouvions nous tenir par la main, a dit Valeria pour la calmer.

Saga a hoché la tête, mais elle avait manifestement du mal à écouter.

En se réveillant sous une couverture dans le cercueil, sans obtenir de réponse de Pellerina, Valeria s’était dit que la famille avait finalement cru à son histoire d’héroïnomane, qu’elle était la seule à blâmer. Elle était sûre qu’ils avaient emmené Pellerina dans la maison, alors qu’en réalité, elle avait perdu connaissance, c’est pour ça qu’elle ne répondait plus.

Une infirmière avec des tresses et un anneau d’argent au sourcil est entrée et a donné une dose de morphine supplémentaire à Valeria pour calmer les douleurs dans ses mains et ses pieds.

Saga a essayé d’attendre mais le stress a pris le dessus et elle est repartie vers le bloc opératoire.

À présent, les douleurs de Valeria s’estompent et ses pupilles se contractent, plongeant la chambre dans une semi-obscurité.

Tout devient flou, comme recouvert de voiles gris sombre.

Les lampes s’ornent de cercles dentelés, on dirait de gros engrenages en laiton.

L’infirmière prend sa température et sa tension.

Valeria n’arrive plus à distinguer son visage, elle ne voit qu’une masse sombre et brumeuse.

Son corps est devenu tout chaud, parcouru d’agréables picotements.

Quand l’infirmière se penche en avant et lui explique quelque chose, Valeria remarque que les boutons en plastique de sa blouse blanche ont légèrement jauni. Elle comprend tout ce qu’elle entend, se dit qu’elle va lui poser une question, mais oublie aussitôt laquelle.

Ses paupières se font de plus en plus lourdes.

Les policiers devant sa porte ont enfin cessé de parler de football.

Elle se réveille et ouvre les yeux, mais ne voit toujours quasiment rien.

Une nouvelle infirmière vérifie la saturation et le rythme cardiaque sur le scope. Valeria ne sait pas depuis combien de temps elle somnole.

Elle essaie de focaliser le regard, voit le régulateur de débit de la perfusion et les gouttes luisantes qui tombent dans le tuyau.

Tous ses sens s’altèrent de nouveau et elle ferme les yeux pendant que l’infirmière s’occupe d’elle. Elle a presque sombré dans le sommeil quand le téléphone sonne.

— Mon portable, murmure-t-elle faiblement, ouvrant les yeux.

L’infirmière prend le portable sur la table de chevet et le lui donne. Elle n’arrive pas à lire ce qu’il y a écrit sur l’écran mais elle accepte l’appel.

— Valeria, répond-elle d’une voix faible.

— C’est moi, dit Joona. Comment tu te sens ?

— Joona ?

— Comment tu te sens ? répète-t-il.

— Bien, un peu droguée, c’est tout, mais…

— Et Pellerina ?

— Son état s’aggrave… son cœur bat bizarrement, elle a des palpitations… c’est horrible.

— Tu as parlé avec Saga ?

Valeria se sent petite comme une enfant comparée à l’infirmière à côté du lit qui désinfecte avec calme et méthode la valve de la perfusion.

Joona se trouve très loin, mais elle sent qu’il lui est arrivé quelque chose, elle perçoit un changement en lui.

— Je n’ose pas demander comment tu vas, toi, dit-elle à mi-voix.

— Lumi va bien, répond Joona.

— Dieu merci.

— Oui.

Ils ne disent plus rien. Le bruissement provoqué par la grande distance téléphonique résonne comme dans un rêve. L’infirmière raccorde l’embout d’une seringue à la valve de perfusion et vérifie la position du cathéter.

— Qu’est-ce qui s’est passé ? demande Valeria, qui voit le sang de la veine refluer dans le tuyau et se mélanger avec le liquide de perfusion.

— Jurek est mort.

— Jurek Walter est mort ?

— Cette fois-ci, il est réellement mort… c’est terminé, dit Joona.

— Alors tu as fini par le vaincre.

— Oui.

L’infirmière pose quelque chose sur le chariot à côté du lit et quitte rapidement la pièce en trois grandes enjambées. Valeria ferme de nouveau les yeux.

— Tu n’es pas blessé au moins ?

— Non, mais je vais rester ici encore un peu, je dois répondre à quelques questions.

— Ils vont te renvoyer en prison ? s’inquiète-t-elle, entendant la porte se refermer en douceur.

— Ne t’en fais pas pour moi, j’ai le soutien d’Interpol et de la division des relations internationales au sein de la NOA.

— On dirait que t’es triste, constate Valeria.

— Je m’inquiète quand même, pour toi, pour Saga et pour Pellerina, c’est tout… J’espère qu’ils ont maintenu la protection renforcée ?

— Ça grouille de policiers ici à l’hôpital, j’en ai deux juste devant ma porte, vingt-quatre heures sur vingt-quatre, c’est comme si j’étais retournée en prison.

— Valeria, il te faut cette protection.

— Le mieux, ce serait que tu rentres.

— Lumi retourne à Paris demain.

— Je voudrais y aller, moi aussi.

— Je viendrai te chercher dès que j’aurai terminé ici.

— Faut juste que je trouve d’autres fringues à me mettre.

— Je t’aime, dit-il à voix basse.

— Moi, je t’ai toujours aimé, répond-elle.

Ils se disent au revoir. Valeria sourit pour elle-même. Ses yeux brûlent de fatigue sous ses paupières. Elle se rendort, le téléphone à la main, en songeant à Joona qui va revenir.

Quand elle se réveille, l’effet de la morphine s’est dissipé en laissant derrière lui une vague nausée.

Les agents de police devant sa porte se sont remis à parler de football et d’entraîneurs.

Ses pupilles ont retrouvé leur taille habituelle et sa vision est redevenue normale.

Elle est allongée sur le dos, les yeux rivés aux dalles du plafond.

L’une d’elles a une tache d’humidité qui ressemble à la photographie d’un cratère lunaire.

Elle a soif, tourne la tête vers la table de nuit mais son regard s’arrête d’abord sur le tuyau qui pénètre dans le pli du coude de son bras gauche.

Une seringue remplie d’un liquide clair est connectée au cathéter veineux.

Elle se souvient de l’infirmière qui était près d’elle quand elle parlait avec Joona.

Elle a préparé l’injection, mais ne l’a pas administrée. Elle a quitté la chambre sans prononcer un mot.

Sur le chariot en inox à côté du lit, Valeria voit un petit flacon en verre vide. Elle tend le bras, le saisit et le retourne dans sa main.

Ketalar 50 mg/ml, lit-elle sur l’étiquette.

C’est un produit utilisé en salle d’opération pour des anesthésies générales.

Elle a du mal à comprendre pourquoi ils voudraient l’endormir. Personne ne lui a parlé d’une opération.

Pendant qu’elle était au téléphone avec Joona, elle a jeté un regard sur l’infirmière qui nettoyait la valve de la perfusion.

Elle ne se rappelle pas son visage, il était trop flou.

Mais ses yeux ont remarqué la jolie perle qui se balançait au lobe d’oreille au-dessus d’elle.

Blanche comme neige, avec un reflet nacré.

Valeria songe à l’impression qu’elle a eue d’être petite comme une enfant.

Mais ce n’est pas elle qui était petite, c’est l’infirmière qui était grande.

Elle devait mesurer pas loin de deux mètres, pense-t-elle avec un frisson.

96

Saga attend la nouvelle cardiologue dans une pièce réservée aux familles dans le service de cardiologie. L’inquiétude et le manque de sommeil ont figé son visage. Un gobelet froissé en carton biodégradable est jeté sur la table devant elle.

D’un geste stressé, elle écarte les cheveux de sa joue et se penche sur le côté pour avoir un aperçu du couloir en entier.

— Je vais finir par craquer, murmure-t-elle pour elle-même.

Elle fixe d’un regard vide l’aquarium où nagent de petites bandes de néons bleus et pense au jour où Joona est venu chez son père pour la mettre en garde. Dès qu’il avait compris que Jurek était vivant, il l’avait contactée pour la supplier de fuir avec sa famille.

Elle se rappelle avoir eu de la peine pour lui, croyant qu’il avait perdu pied et était devenu paranoïaque.

En réalisant qu’elle n’avait aucune intention de se cacher, il l’avait avertie du danger qu’elle courait à rencontrer Jurek.

Saga se lève et va dans le couloir.

Les avertissements de Joona l’avaient un peu vexée. Elle lui a rappelé que c’était elle qui avait gagné la confiance de Jurek, qu’elle s’était entretenue avec lui bien plus longtemps que ne l’avait fait Joona.

Ella a négligé le fait que Joona avait vécu avec la présence de Jurek des années durant, que jour après jour il avait vu son reflet dans le miroir et s’en était imprégné, pour être en mesure de survivre à la confrontation à venir.

Le premier conseil que Joona lui avait donné était de tuer Jurek dès qu’elle en aurait l’occasion, sans égard pour d’éventuelles conséquences personnelles.

Le deuxième était que Jurek pensait et se comportait en jumeau. Parce qu’il avait un nouvel assistant, il pouvait se trouver à deux endroits à la fois.

Le dernier conseil concernait une situation hypothétique où Jurek aurait enlevé un membre de sa famille.

— Si cela arrive, avait dit Joona, tu dois te rappeler de ne pas conclure d’arrangements avec lui, car ils ne seront jamais à ton avantage… Il ne lâchera jamais prise et, à chaque marché passé, tu t’enfonceras de plus en plus loin dans la nasse.

Joona lui avait expliqué le plan de Jurek : il allait lui enlever tous ceux qui comptaient pour elle. Mais ce n’étaient pas eux qui l’intéressaient. C’étaient les ténèbres de Saga dont il voulait s’emparer.

Si seulement elle avait écouté l’un des trois conseils, sa vie aurait pu continuer comme avant.

Elle a trahi Joona, Saga le sait.

Pas volontairement, mais en contactant Patrik, elle a mené Jurek droit à la cachette de Lumi.

Comme si elle avait été élue, comme une sorte de Judas qui doit exister pour le bon équilibre du monde.

Elle est interrompue dans ses réflexions par une femme d’une cinquantaine d’années aux cheveux blonds mi-longs, au visage non maquillé, qui se présente comme Magdalena Herbstman. C’est elle, la cardiologue qui a pris en charge Pellerina ce matin.

— Je comprends que vous vous inquiétiez pour votre sœur, déclare-t-elle en s’asseyant.

— L’autre médecin a dit que son cœur battait trop vite à cause du refroidissement, dit Saga en serrant les dents.

Herbstman hoche la tête et plisse le front.

— Il y a plusieurs paramètres, mais, comme vous le dites, le refroidissement a causé un grave dérèglement de rythme dans un des ventricules, ça s’appelle de la tachycardie ventriculaire, de la TV dans notre jargon. Ces palpitations sont terriblement fatigantes pour votre sœur. Au début, elles s’arrêtaient d’elles-mêmes, c’est ce qui se passe en général, mais cette nuit, elles sont devenues de plus en plus rapides et elles ont duré de plus en plus longtemps. Nous avons eu recours à la défibrillation et aux médicaments antiarythmiques pour rétablir un rythme cardiaque normal.

— Je croyais que c’était efficace, dit Saga, qui se met nerveusement à balancer la jambe.

— Au début, oui… mais le trouble dans le ventricule est trop important, et votre sœur se trouve maintenant dans un état qu’on appelle la tempête rythmique, ce sont des épisodes répétés d’arythmies rapides… Nous l’avons endormie, nous préparons l’ablation.

— L’ablation ? s’écrie Saga en repoussant les cheveux de son visage.

— Je vais insérer un cathéter dans le cœur, essayer de trouver la zone qui donne les mauvaises impulsions et y provoquer une lésion tissulaire.

— C’est-à-dire ?

— Je vais tenter d’éliminer la petite partie qui pose des problèmes en la cautérisant. En cas de réussite, le cœur se remet à battre normalement.

— Vous voulez dire qu’elle va s’en sortir ?

— J’ai pour habitude de toujours dire la vérité… l’état de votre sœur est critique, mais je vous promets de faire tout mon possible, explique Herbstman avant de se lever.

— Je veux y assister, dit Saga, se redressant tellement vite que sa chaise heurte le mur. Il faut que je voie ce que vous faites, je deviens folle à force de rester là à attendre, attendre et regarder les poissons.

— Vous pouvez vous installer avec mon assistante.

— Merci, chuchote Saga, suivant le médecin dans le couloir.

Elle voudrait continuer à parler avec la cardiologue, lui faire comprendre qu’elle et Pellerina sont des êtres humains, pas juste des patientes de passage, pas juste un pan d’une journée de travail ordinaire.

Elle devrait peut-être lui raconter que leur père aussi était cardiologue et travaillait à l’hôpital Karolinska, mais sur le site de Solna.

Peut-être qu’ils se connaissaient.

On fait entrer Saga dans une pièce qui ressemble à la cabine de contrôle sophistiquée d’un studio d’enregistrement avec de nombreux écrans et ordinateurs.

Un haut-parleur transmet des bruits ambiants et des voix assourdies.

On se croirait dans un rêve.

Différents moniteurs montrent des tracés d’ECG. Un son aigu marque l’intervalle régulier entre les contractions.

Une femme d’un certain âge se présente mais Saga n’a pas bien entendu son nom. Ses lunettes pendent sur sa poitrine, attachées à une chaîne en or.

Saga murmure son propre nom et avance lentement jusqu’au mur vitré.

Au moins cinq personnes se trouvent dans la salle d’opération baignée d’une lumière vive. Tout le monde porte des vêtements bleu ciel et des masques de la même couleur.

Un petit être est étendu, complètement immobile, sur la table d’opération.

Saga n’arrive pas à croire que c’est sa sœur.

La femme âgée dit quelque chose et avance une chaise de bureau pour elle. La cardiologue s’est éclipsée, elle se trouve déjà dans la salle d’opération.

Saga reste devant la vitre.

Une étoffe bleue recouvre les hanches de Pellerina, son torse est dénudé et son visage recouvert d’un masque respiratoire.

Saga fixe son petit ventre bombé et ses seins naissants. Deux électrodes sont collées en diagonale sur sa poitrine de part et d’autre du cœur.

Saga écarte nerveusement les cheveux de son visage.

Si Pellerina se rétablit, ça signifie qu’elle n’est pas arrivée trop tard. Elle aura alors malgré tout réussi à sauver sa sœur.

Si Pellerina s’en sort, tout ce qui s’est passé aura eu un sens.

Devant les écrans, l’assistante tape sur le clavier d’un ordinateur, puis déclare d’une voix rassurante que c’est elle qui surveille tout.

— Vous pouvez vous asseoir, dit-elle. Je vous promets que…

Elle s’interrompt, appuie sur le bouton du microphone et annonce à l’équipe dans la salle d’opération qu’une nouvelle salve de TV se prépare.

Saga regarde sa sœur qui est allongée complètement immobile, mais sur les scopes, le rythme de ses battements de cœur augmente à une vitesse hallucinante.

Dans la salle d’opération, un sifflement strident de haute fréquence résonne quand le défibrillateur se charge. L’équipe médicale s’écarte le temps qu’un claquement sec retentisse.

Le corps de Pellerina sursaute violemment puis redevient immobile.

On dirait qu’elle a reçu un coup de batte de baseball dans le dos.

La tachycardie reprend.

Le système d’alarme sonne.

Clac, et le corps de Pellerina se tend comme un arc.

Saga chancelle, cherche un appui sur la table.

Le défibrillateur se recharge avec un sifflement.

Nouveau choc électrique.

Les épaules de Pellerina tressautent et ses chairs tremblent.

L’assistante parle dans le microphone, informe la salle d’opération des différents paramètres.

Le cœur accélère encore.

L’équipe médicale s’éloigne de Pellerina et le claquement retentit pour la quatrième fois.

Le corps se soulève.

Les larmes coulent sur les joues de Saga.

Une infirmière arrange le champ opératoire bleu sur les hanches de Pellerina et s’écarte en vue du choc suivant.

Ils font subir onze défibrillations à Pellerina pour interrompre les épisodes de TV, et son cœur finit par se calmer. Le rythme sinusal redevient normal.

— Mon Dieu, chuchote Saga en se laissant tomber lentement sur la chaise.

Elle essuie les larmes sur ses joues et se dit que tout ce qui s’est passé et qui se passe à cet instant même est sa faute. C’est elle, la responsable.

C’est elle qui a révélé la cachette de Pellerina à Jurek. Elle était bouleversée et comme pétrifiée après la mort de son père, et tout ce qu’elle voulait, c’était aller chercher sa sœur pour la mettre à l’abri.

Elle avait déjà le doigt appuyé sur la sonnette de l’interphone quand elle avait compris que ce qu’elle faisait était franchement imprudent, mais il était trop tard, elle lui avait déjà montré le chemin.

97

Saga s’est levée de nouveau, elle sent ses jambes trembler en se postant devant la vitre qui donne sur la salle d’opération pour suivre le travail imperturbable de la cardiologue.

La spécialiste a inséré un cathéter dans l’aine droite de Pellerina, à travers la veine jusqu’au cœur pour trouver le substrat arythmogène, l’endroit où naissent les impulsions de la fibrillation.

Grâce à l’imagerie par rayons X, on voit la position exacte du cathéter sur un grand écran.

L’assistante et la cardiologue semblent assez d’accord sur l’emplacement de la zone à problème.

Saga comprend que le temps presse avant la prochaine tempête rythmique.

L’équipe est concentrée et travaille en silence.

Chacun sait ce qu’il doit faire.

La cardiologue étudie une image en 3D du cœur de Pellerina et ajuste lentement le cathéter, puis commence l’ablation.

Un son de clochette aigu résonne dans la pièce quand elle cautérise des tissus.

Elle déplace très légèrement le cathéter.

Saga se répète que Pellerina n’avait pas peur du noir dans son cercueil parce que Valeria était là auprès d’elle tout le temps.

Elle n’avait pas peur du noir à ce moment-là, et elle n’a pas peur du noir maintenant.

La femme âgée dit quelque chose dans le microphone, elle semble alarmée.

Saga jette un rapide coup d’œil sur les scopes. Les tracés se densifient comme des points d’une machine à coudre.

— Préparez la défibrillation, dit l’assistante d’une voix forte.

La cardiologue essaie jusqu’au dernier instant de brûler une nouvelle zone, le léger son de cloche se mélange au sifflement du défibrillateur qui se recharge.

L’assistante relève les données et transmet les paramètres à travers le microphone.

L’équipe se disperse et, l’instant d’après, le claquement retentit.

La poitrine de Pellerina se soulève, sa tête part sur le côté.

Une nouvelle crise de tachycardie survient.

Saga comprend que Pellerina ne pourra pas supporter ce traitement longtemps.

Les écrans montrent son cœur qui bat à une vitesse vertigineuse mais, sur la table d’opération, sa sœur est allongée tranquillement, comme si rien ne se passait dans son corps.

Le claquement retentit, encore et encore.

La tachycardie reprend.

La cardiologue transpire, parle vite d’une voix tendue, déplace les cathéters et tente de poursuivre l’ablation.

Les mains de l’infirmière anesthésiste tremblent quand elle vérifie l’oxygénation.

On refait une tentative avec le défibrillateur, mais la tachycardie continue et soudain le cœur cesse de battre. Les tracés sur les scopes s’aplanissent.

De toutes petites courbes persistent comme un faible reste de la contraction dans les oreillettes, puis il ne reste plus que des traits en continu.

Le système émet son signal d’alarme.

L’équipe commence à pratiquer un massage cardiaque. La cardiologue a fait quelques pas de côté et retiré son masque. Elle observe attentivement les moniteurs pendant un long moment avant de s’en aller.

Saga reste devant le mur vitré et regarde l’homme qui a posé ses mains sur la poitrine de Pellerina et qui appuie dessus à un rythme régulier.

La porte s’ouvre et la cardiologue entre. Elle s’approche de Saga, dit qu’elle a besoin de lui parler et lui demande de la suivre.

Saga ne répond pas, elle retire son bras quand la cardiologue y pose sa main.

— Je tenais à vous le dire personnellement. Nous n’avons pas réussi à localiser les endroits qui causent la tachycardie ventriculaire de votre sœur, explique-t-elle. Nous avons tout essayé, mais nous n’avons pas pu éradiquer la dernière crise.

— Essayez encore, articule Saga.

— Je suis désolée, mais il est trop tard. Nous allons interrompre toutes les tentatives de réanimation maintenant.

La cardiologue part en la laissant devant la vitre. L’homme cesse le massage cardiaque.

Saga martèle le verre des deux mains.

On enlève les électrodes de la poitrine de Pellerina.

Saga voudrait crier, mais elle reste muette.

Elle se retourne, se dirige vers la porte en passant devant l’assistante qui lui dit quelque chose. Elle continue tout droit dans la salle d’opération sans entendre ses paroles.

On éteint les scopes, tout devient silencieux et les tuyaux d’ablation sont retirés du cathéter.

Quelqu’un remonte l’étoffe bleu clair sur le torse nu de Pellerina.

Tout est beaucoup trop tranquille.

On éteint le scialytique.

Saga a l’impression que tout devient noir, alors que la salle est toujours éclairée.

L’équipe s’éparpille lentement, comme des ondes concentriques à la surface de l’eau.

Au milieu reste Pellerina.

Les boîtiers en plastique des lampes qui refroidissent émettent un crépitement.

Presque en transe, Saga s’approche de sa sœur qui vient de mourir, se dit qu’il ne faut pas qu’ils arrêtent, il ne faut pas qu’ils abandonnent. Elle ne remarque pas qu’elle heurte une chaise qui roule sur le sol.

Le masque respiratoire a laissé des traces roses sur le visage pâle de Pellerina.

Vous devez essayer encore, pense Saga.

Elle avance jusqu’à la table d’opération, ses genoux sont en train de fléchir.

Elle a l’impression qu’un océan la sépare de sa sœur, jusqu’à ce qu’elle parvienne à prendre sa main inerte.

— Je suis là maintenant, chuchote-t-elle.

Pellerina a l’air paisible, comme si elle dormait tranquillement, sans cauchemars.

Saga entend un membre de l’équipe essayer de lui expliquer que le cœur n’a pas supporté la dernière crise de tachycardie.

La voix s’estompe et l’homme la laisse seule avec sa sœur.

Les aides-soignantes commencent à ranger.

Saga ne s’est jamais sentie aussi fatiguée de toute sa vie. Elle voudrait s’allonger à côté de Pellerina, mais la table d’opération est trop étroite.

Quelques gouttes de sang sont tombées sur le sol en PVC à côté d’un chariot en inox qui regroupe des pinces Péan, des ciseaux et des bistouris.

Les objets en métal brillant envoient des reflets au plafond.

Saga chancelle, regarde la petite main de sa sœur dans la sienne, sa bouche affaissée et ses paupières roses.

Elle sait que tout est sa faute. Elle a cru qu’elle contrôlait la situation, cru qu’elle pouvait tromper Jurek, au lieu de quoi elle a tué son propre père et révélé la cachette de sa sœur à Jurek.

Elle est responsable de sa mort.

Saga se penche au-dessus de Pellerina, lui caresse la joue avant de se redresser puis de se détourner.

Elle prend un bistouri sur le chariot et sort de la salle d’opération en titubant.

Deux policiers montent toujours la garde devant la porte.

Sans entendre ce qu’ils lui disent, elle avance dans le couloir.

La lumière provenant des spots intégrés dans l’armature du plafond forme comme des flaques de sel sur le sol devant elle.

Les portes automatiques au bout du couloir s’ouvrent au passage d’un groupe d’infirmières.

Saga tourne à droite et entre dans les toilettes, verrouille la porte et se dirige vers le lavabo.

Ils sont tous morts, sa mère, son père et sa sœur.

C’est elle, la responsable, elle seule.

Elle applique le bistouri contre son poignet gauche et tranche. Presque sans aucune résistance, la lame acérée traverse la peau et les tendons, les ligaments et les tissus musculaires jusqu’à l’os.

Au moment où la lame sectionne l’artère, le premier jet de sang gicle sur le miroir et le carrelage mural.

Elle jette le bistouri à la poubelle, plie le bras et s’efforce de le garder au-dessus du lavabo.

De petites gouttes rouges ont éclaboussé le couvercle des toilettes et le réservoir de la chasse d’eau.

Elle pousse un gémissement en ressentant la douleur cuisante de la coupure.

Le sang jaillit par à-coups puissants, tournoie dans le lavabo avant de trouver le chemin de la bonde d’écoulement.

Son cœur bat de plus en plus vite pour compenser la diminution de la tension artérielle.

Elle est obligée de prendre appui avec la main droite sur le mur pour garder l’équilibre.

Un autocollant de Ung Vänster, le mouvement jeunesse du parti de gauche, a été à moitié décollé du miroir.

Ses jambes sont en train de céder.

Elle s’assied sur le couvercle des toilettes tout en continuant à tenir son bras au-dessus du lavabo. Ses doigts sont glacés.

Un protège-chaussure bleu traîne par terre. De la lumière du jour pénètre par la fente sous la porte.

Elle respire plus vite, incline la tête en arrière contre le mur, ferme les yeux et sent le soulagement l’envahir.

C’est vers ce point qu’elle a tendu pendant tant d’années.

Au loin, comme venus d’un autre monde, elle entend des coups frappés sur la porte.

Son pouls tonne dans ses oreilles.

Elle pense à un train fonçant à toute allure, les secousses quand il passe sur les éclisses des rails, les embardées quand il roule sur des aiguillages.

Son bras tombe du lavabo.

Saga ouvre les yeux et jette un regard absent sur les murs blancs. Elle a oublié où elle se trouve. Elle n’a plus la force de soulever le bras. Le sang ruisselle sur sa main, inonde le sol.

Elle n’entend pas qu’on cogne maintenant de plus en plus fort à la porte.

Les élancements cuisants redoublent dans son entaille.

Haletante, elle ferme de nouveau les yeux.

Un immense ange arrive majestueusement dans une salle de bal. D’un pas totalement silencieux, il se dirige droit sur elle, frôle de la tête le grand lustre en cristal du plafond, qui se met à osciller.

Terrible et beau, l’ange.

Ses lourdes ailes sont repliées dans son dos.

Les pampilles du lustre s’entrechoquent puis s’immobilisent.

L’ange s’arrête et pose sur elle un regard triste et accueillant.

ÉPILOGUE

Cette soirée de mi-mai est étonnamment douce. Beaver quitte le Grand Hôtel et coupe par la place Raoul Wallenberg. Les eaux de la baie sont quasi lisses dans la lumière diffuse.

Il entre dans le petit bar de la brasserie Riche et se fraie un passage à travers un groupe de jeunes. La musique est beaucoup trop forte, les conversations ont pris une tournure inepte.

Beaver est vêtu d’un costume de lin froissé et d’une chemise rose qui sort du pantalon et dévoile son ventre glabre.

Son regard est calme mais les perles qui pendent à ses lobes d’oreilles décrivent une oscillation agitée quand il s’assied sur un des tabourets de bar.

— Quelle belle soirée, dit-il à sa voisine.

— Oui, magnifique, répond-elle poliment, puis elle poursuit la conversation avec son amie.

Quand le barman se présente devant lui, il commande cinq shots de vodka de la marque Finlandia.

Il regarde la main de la femme près du pied de son verre de vin, les ongles soignés et l’alliance brillante.

Le barman aligne les cinq petits verres et une ellipse ondulante de lumière s’écoule de la bouteille quand il les remplit à ras bord.

— Parfait, dit Beaver. Il vide le premier.

Observant le verre dans sa main, il le fait rouler entre ses doigts puis le repose sur le comptoir.

En ce moment, Beaver gère un service de reproduction de clés à Årsta, il a fait une offre d’achat pour une usine chimique à Amiens dans le Nord de la France et est en train de fonder une entreprise de transport à Göteborg.

Il sent la chaleur de l’alcool dans son ventre et pense à cet hiver, quand il est allé dans la chambre de Valeria de Castro à l’hôpital. Son plan était de l’endormir et de l’emmener sur une île du lac Mälaren, où il l’aurait enfermée dans une tombe. Comme la morphine avait engourdi son esprit et qu’elle ne le reconnaissait pas, il pouvait tranquillement préparer la seringue d’anesthésique. Elle parlait au téléphone, semblait sur le point de s’endormir.

Il s’apprêtait à faire l’injection quand il l’a entendue dire que Jurek Walter était mort.

D’après ce qu’il pouvait comprendre, elle répétait l’information que venait de lui fournir son interlocuteur.

Tout semblait indiquer que c’était un fait, mais il avait pensé que ce n’était pas une raison pour le croire.

— Alors tu as fini par le vaincre, a-t-elle dit de sa voix fatiguée.

C’est tout de suite après ces mots qu’il a commencé à entendre le tic-tac mécanique dans sa tête. Juste pendant quelques secondes. Il voyait la grande horloge devant lui avec les chiffres romains en brun et or.

Tic-tac, tic-tac.

L’aiguille finement ouvragée se déplaçait d’un cran et s’arrêtait sur le I en même temps qu’il voyait son propre visage.

Il croyait que son regard se poserait sur Valeria dans le lit mais il s’était arrêté sur son propre reflet dans le miroir au-dessus du lavabo.

Tic-tac, et l’aiguille a eu le temps de se déplacer sur le II avant qu’il fixe le visage de Valeria.

Il mourrait avant elle, du coup il était obligé de s’en aller.

Ayant déjà tracé une signature sur le miroir, il l’a laissée comme un petit clin d’œil à la police, qui ne comprendrait jamais.

De toute façon, ce n’était qu’un jeu.

Deux hommes barbus viennent près de Beaver et commandent des bières de luxe d’une petite brasserie suédoise. De toute évidence, le plus âgé est le chef de l’autre. Ils tournent le dos au comptoir et parlent de placements de capitaux, essayant de paraître plus expérimentés et initiés qu’ils ne le sont.

Beaver vide le deuxième verre puis se débarrasse de ses chaussures.

— En ce qui me concerne, vous pouvez garder vos chaussures aux pieds, dit le plus jeune des deux.

— Je vous prie de m’excuser, réplique Beaver en le regardant dans les yeux. Je fais de la rétention d’eau et mes pieds gonflent.

— Ah, dans ce cas, ça ne nous dérange pas, rigole l’homme.

Beaver opine du chef et porte précautionneusement le troisième verre à ses lèvres. Il avale l’alcool brûlant d’un coup sec et pose le verre.

On a beau assembler le puzzle à l’intention de la police et leur tendre le dernier morceau, pense-t-il. Autant demander à un coléoptère de résoudre une équation de quatrième degré.

— Jolies boucles d’oreilles, dit le jeune.

— Merci. Je les porte en hommage à ma sœur.

— Je me paie votre tête.

— Je sais, répond Beaver avec sérieux. Ce n’est pas grave, ne vous inquiétez pas.

Il a quitté l’hôpital et jeté la carte d’identification, les clés et les vêtements d’infirmière en sortant dans la rue.

Jurek Walter lui avait sauvé la vie, et Beaver acceptait sans broncher les punitions sévères qu’il lui infligeait quand il avait commis une erreur.

Il enlevait lui-même sa chemise et lui tendait la ceinture.

Mais à présent que Jurek est mort, Beaver a effacé tous les liens avec lui. Il a réinitialisé son ordinateur et son téléphone, jeté le matériel de recherche et les photos, il a nettoyé et détruit les armes.

Ce temps-là est presque révolu, pense-t-il en vidant le dernier shot de vodka.

— Presque, chuchote-t-il avant de pulvériser le verre dans sa main.

La seule chose qu’il a gardée dans son portefeuille est une petite photographie couleur. La pliure au milieu forme comme un cordon de neige sur le cou de Joona Linna.

Ouvrage réalisé par le Studio Actes Sud

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1. Du même auteur

2. Lazare

3. PROLOGUE

4. ÉPILOGUE

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Du même auteur

Lazare

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ÉPILOGUE