LARS KEPLER

L’homme-miroir

roman traduit du suédois par Lena Grumbach

DU MÊME AUTEUR

L’HYPNOTISEUR, Actes Sud, 2010 ; Babel noir no 84.

LE PACTE, Actes Sud, 2011 ; Babel noir no 102.

INCURABLES, Actes Sud, 2013 ; Babel noir no 123.

LE MARCHAND DE SABLE, Actes Sud, 2014 ; Babel noir no 170.

DÉSAXÉ, Actes Sud, 2016 ; Babel noir no 201.

PLAYGROUND, Actes Sud, coll. “Exofictions”, 2017 ; Babel noir no 213.

LE CHASSEUR DE LAPINS, Actes Sud, 2018 ; Babel noir no 258.

LAZARE, Actes Sud, 2019.

Contents

1. Du même auteur

2. L’homme-miroir

3. Épilogue

Points de repère

1. Couverture

Titre original :

Spegelmannen

Éditeur original :

Albert Bonniers Förlag, Stockholm

© Lars Kepler, 2020

Publié avec l’accord de Salomonsson Agency, Stockholm

Photographie de couverture : © Karen Jerzyk

© ACTES SUD, 2021

pour la traduction française

ISBN 978-2-330-15579-7

1

À travers la fenêtre crasseuse de la salle de classe, Eleonor voit le vent violent charrier de fines particules le long de la chaussée et faire s’incliner les arbres et les buissons.

On croirait un fleuve de poussière qui coule devant l’école.

Trouble et silencieux.

La sonnerie retentit et les élèves rassemblent leurs livres et leurs classeurs. Eleonor se lève et gagne le vestiaire avec les autres.

Elle observe sa camarade de classe Jenny Lind, en train de fermer sa veste devant son casier.

Son visage et ses cheveux blonds se reflètent dans la porte en tôle cabossée.

Jenny est belle, et différente. Elle a des yeux intenses qui troublent Eleonor et la font rougir.

Et puis c’est une artiste en herbe, elle fait de la photo, et c’est la seule fille du lycée qui lit des livres. Elle a eu seize ans la semaine dernière, et Eleonor lui a souhaité son anniversaire.

Personne ne prête attention à Eleonor, elle n’est pas vraiment jolie, elle le sait, même si Jenny lui a dit un jour qu’elle aimerait la prendre comme modèle pour une série de portraits.

C’était après le cours de sport, dans les douches.

Eleonor ramasse ses affaires et emboîte le pas à Jenny jusqu’à la sortie.

Le vent fait voler du sable et des feuilles mortes devant la façade blanche et dans la cour de récréation.

La drisse du drapeau claque furieusement contre le mât.

En arrivant au parking des vélos, Jenny marque un temps d’arrêt, pousse une exclamation de dépit et part sans son vélo. C’est Eleonor qui lui a dégonflé ses pneus, pour pouvoir lui venir en aide quand elle rentrerait avec son sac et en poussant son vélo.

Elles parleraient de nouveau des portraits, diraient que les photographies en noir et blanc sont comme des sculptures de lumière.

Elle met fin au fantasme avant qu’il n’atteigne le premier baiser.

Eleonor n’est pas loin derrière Jenny quand elle dépasse Backavallen.

La terrasse du restaurant est déserte, le vent agite les parasols blancs.

Elle pourrait la rattraper, mais elle n’ose pas.

Elle reste à environ deux cents mètres de Jenny sur le chemin qui court parallèlement à la route d’Eriksberg.

Les nuages filent à toute allure au-dessus des cimes des sapins.

Les cheveux blonds de Jenny virevoltent au vent et balaient son visage au passage d’un autocar vert qui fait vibrer le sol sous son poids.

Elles laissent derrière elles les dernières maisons, passent devant le local des scouts. Jenny traverse la route et continue de l’autre côté.

Le soleil fait une percée et l’ombre des nuages s’étend sur le pré.

Jenny habite une belle villa à Forssjö, au bord de l’eau.

Une fois, Eleonor est restée à l’affût devant sa maison pendant plus d’une heure. Elle voulait lui rendre le livre que Jenny avait égaré – en fait c’était Eleonor elle-même qui l’avait caché –, mais elle n’a pas osé sonner et s’est contentée de le déposer dans la boîte aux lettres.

Jenny s’arrête sous les lignes électriques et allume une cigarette avant de se remettre en marche. La lueur fait scintiller les boutons de métal de la manche de sa veste.

Eleonor entend le vacarme d’un gros camion derrière elle.

La terre tremble quand un poids lourd avec une plaque d’immatriculation polonaise la dépasse à grande vitesse.

L’instant d’après, les freins grincent et la remorque chasse sur le côté. Le camion se déporte brutalement sur le bas-côté, roule sur la bande de gazon et s’engage sur le chemin juste derrière Jenny, puis s’immobilise.

— Non, mais putain ! lance la voix lointaine de Jenny.

De l’eau coule le long de la bâche bleue de la remorque, traçant un sillon luisant dans sa crasse.

La portière s’ouvre et le conducteur descend de la cabine. Sur son large dos, le manteau de cuir noir a une bizarre tache grise.

Ses cheveux bouclés touchent presque ses épaules.

Il court vers Jenny.

Le moteur tourne toujours, les gaz qui sortent du pot d’échappement chromé se dissipent en minces filets.

Eleonor se fige en voyant le conducteur frapper Jenny au visage.

La bâche, mal fixée, flotte dans le vent et dissimule Jenny à la vue d’Eleonor.

— Eh vous ! crie Eleonor en s’élançant. Qu’est-ce que vous faites ?

Quand la grosse toile retombe, elle distingue Jenny écroulée sur le chemin piéton, deux ou trois mètres devant le poids lourd.

Elle est allongée sur le dos, lève la tête, un sourire incertain sur les lèvres et du sang entre les dents.

La toile détachée se remet à battre dans le vent.

Eleonor enjambe le fossé, les jambes flageolantes. Elle sort son téléphone pour appeler la police, mais ses mains tremblent tellement qu’il lui échappe.

Il dégringole dans les mauvaises herbes.

Elle se penche, ramasse le portable et, levant les yeux, aperçoit, sous le poids lourd, les pieds de Jenny qui se débattent quand le conducteur la soulève.

Eleonor remonte sur la route, se fait klaxonner par une voiture et se met à courir en direction du poids lourd.

Le conducteur essuie ses mains tachées de sang sur son jean. Le soleil fait scintiller ses lunettes de soleil à effet miroir lorsqu’il grimpe dans la cabine. Il claque la portière, enclenche une vitesse et démarre, une roue avant toujours sur le chemin piéton. La bande de gazon sec fume quand le poids lourd rejoint la chaussée et accélère.

Eleonor s’arrête, hors d’haleine.

Jenny a disparu.

Au sol, une cigarette piétinée et ses livres qui s’échappent de son sac.

Des particules fines tourbillonnent au-dessus de la route vide. Des nuages de poussière s’envolent sur les prés et les clôtures. À tout jamais, le vent balayera la terre.

2

Jenny Lind est étendue dans une petite barque passée au goudron sur un lac sombre. Sous elle, le fond de bois émet des craquements au gré des petites vagues.

Elle est tirée de son rêve par une violente envie de vomir.

Le plancher tangue.

Ses épaules lui font mal, ses poignets brûlent.

Elle comprend qu’elle est dans la remorque.

Elle est couchée sur le côté, entravée, la bouche fermée par du ruban adhésif, les mains ligotées au-dessus de la tête.

Elle a du mal à voir – comme si ses yeux étaient encore embrumés par le sommeil.

Un rayon de soleil passe à travers la bâche.

Elle cligne des yeux et son champ visuel se brouille.

Elle a envie de vomir et un mal de tête atroce.

Sous elle, les énormes roues tonnent contre le bitume.

Ses mains sont attachées à la structure métallique qui soutient la bâche.

Jenny essaie de comprendre ce qui s’est passé. On l’a frappée puis on lui a plaqué un chiffon froid sur la bouche et le nez.

Une vague d’angoisse la submerge.

Elle regarde son corps et constate que sa robe est remontée jusqu’à la taille, mais elle a toujours son collant.

Le poids lourd roule à grande vitesse sur une route droite.

Jenny cherche désespérément une explication plausible sans arriver à comprendre ce qui se passe. Elle sait qu’elle se trouve dans la situation que chacun redoute le plus dans la vie, celle qu’on voit dans les films d’horreur et qui n’arrive jamais dans la réalité.

Elle avait laissé son vélo crevé à l’école et s’était résignée à rentrer chez elle à pied, en feignant de ne pas remarquer qu’Eleonor la suivait, lorsque le gros poids lourd s’était engagé sur le chemin derrière elle.

Le coup au visage a été si soudain qu’elle n’a pas eu le temps de réagir et, avant qu’elle ait pu se relever, on lui a plaqué un chiffon mouillé sur le visage.

Elle ignore totalement combien de temps elle est restée sans connaissance.

Ses mains sont glacées car le sang n’y arrive plus.

Sa tête tourne et sa vision disparaît totalement par instants.

Elle repose sa joue contre le sol. S’efforce de respirer calmement, il ne faut pas qu’elle vomisse tant que le ruban adhésif recouvre sa bouche.

Une tête de poisson desséchée se trouve coincée dans une fente près du hayon de chargement. L’air à l’intérieur de la remorque est saturé d’une puanteur douceâtre.

Jenny lève de nouveau la tête, cligne des yeux et distingue une armoire métallique pourvue d’un cadenas ainsi que deux grandes mangeoires en plastique à l’avant de la remorque. Elles sont maintenues en place par d’épaisses sangles et, tout autour, le sol est mouillé.

Elle essaie de se rappeler les conseils donnés par des femmes enlevées par des tueurs en série et qui ont survécu : vaut-il mieux opposer de la résistance ou plutôt créer des liens en parlant de choses et d’autres ?

Ça ne sert à rien de crier à travers le scotch, personne ne l’entendrait, à part peut-être le conducteur.

Au contraire, il faut qu’elle se taise, il vaut mieux qu’il ne sache pas qu’elle s’est réveillée.

Elle essaie de se redresser, tend le corps et regarde ses mains.

La remorque tangue et son estomac se révulse.

Sa bouche se remplit de vomi.

Ses muscles tremblent.

Le bracelet de plastique rigide lui entame la peau.

Malgré ses doigts engourdis, elle saisit le bord du scotch sur sa bouche et l’arrache. Elle crache, s’affaisse sur le flanc et essaie de tousser sans faire de bruit.

Sa vue est trouble à cause du produit qu’on lui a fait inhaler.

En examinant l’armature métallique qui supporte la bâche, elle a l’impression de regarder à travers de la toile de jute.

Chaque montant décrit une courbe de quatre-vingt-dix degrés, passe sous la bâche du plafond et redescend de l’autre côté.

Des barres horizontales courent le long des côtés, formant une sorte de charpente.

Elle plisse les yeux pour concentrer son regard et constate qu’il n’y a pas de barre métallique de l’autre côté – la bâche y est consolidée par cinq rangées de lattes cousues à la toile.

À l’évidence, c’est pour pouvoir rouler la toile quand on charge la remorque.

Si, malgré ses mains entravées, elle parvient à suivre l’arceau métallique sous le toit jusqu’au côté opposé, elle pourra peut-être soulever la bâche et appeler à l’aide ou attirer l’attention d’un automobiliste.

Elle essaie de faire glisser l’anneau le long du montant, mais se retrouve immédiatement coincée.

Elle sent une brûlure sur ses poignets, causée par le plastique qui la ligote.

Le poids lourd change de file. Jenny perd l’équilibre et se cogne la tempe contre le montant.

Elle se rassied, ravale plusieurs fois sa salive et pense aux tartines de pain grillé et de confiture du petit-déjeuner. Sa mère lui a raconté que la veille on avait posé quatre stents à sa tante.

Le téléphone de Jenny était posé sur la table à côté de sa tasse de thé. Le son n’était pas branché, mais la notification sur l’écran avait attiré son regard.

Son père lui avait dit que c’était impoli de consulter son téléphone en douce et elle s’était révoltée car elle trouvait ça injuste.

— Pourquoi tu es tout le temps sur mon dos ? Qu’est-ce que je t’ai fait ? Tout ça parce que t’es pas satisfait de ta propre vie, avait-elle crié avant de quitter la cuisine.

Le sol s’incline, le camion ralentit et rétrograde dans la montée.

Les rayons de soleil qui pénètrent par à-coups à travers la bâche éclairent le plancher sale où elle distingue une incisive au milieu des feuilles noires et des mottes de boue séchée.

Elle a une poussée d’adrénaline.

Son regard s’affole.

À même pas un mètre d’elle, elle découvre deux ongles cassés laqués de rouge. Du sang a coulé le long d’un montant, des cheveux arrachés entourent un boulon de la structure.

— Mon Dieu, mon Dieu, mon Dieu, murmure-t-elle, et elle réussit à se mettre à genoux.

Elle reste immobile, atténue la pression du lien autour de ses poignets et sent que le sang afflue de nouveau par des milliers de picotements aux doigts.

Tout son corps tremble, elle tente à nouveau de monter ses mains le long du montant, mais l’anneau s’est coincé.

— Je vais y arriver, chuchote-t-elle.

Elle doit garder son sang-froid, surtout ne pas céder à la panique.

Elle remue un peu ses mains, les tire sur le côté et réalise qu’elle peut se déplacer vers l’avant le long de la barre inférieure.

Elle respire beaucoup trop vite quand elle s’acharne à faire passer le collier de serrage sur des rugosités, puis elle atteint la partie avant de la remorque, saisit la barre des deux mains et tire dessus, mais elle est soudée au dernier montant et impossible à bouger.

Elle observe l’armoire métallique – le cadenas est ouvert et se balance au bout de son anse.

La nausée monte à nouveau, mais il faut agir vite, le trajet peut se terminer à tout moment.

Elle se penche aussi loin que possible vers l’armoire, étire les bras au maximum et atteint le cadenas avec la bouche. Elle le happe avec précaution, l’emporte, s’agenouille et le lâche sur ses cuisses, écarte légèrement les jambes et le laisse glisser sur le plancher sans bruit.

Le lourd camion prend un virage et la porte de l’armoire s’ouvre.

Le meuble métallique est rempli de pinceaux, de pots, de pinces, de scies à métaux, de couteaux, de ciseaux, de produits de nettoyage et de chiffons.

Son pouls s’accélère, cogne dans ses tempes.

Le bruit du moteur se modifie et le camion roule plus lentement.

Jenny se relève, s’étire sur le côté, écarte la porte de l’armoire avec la tête et repère un couteau au manche en plastique sale sur une étagère entre deux pots de peinture.

— Mon Dieu, sauve-moi, mon Dieu, chuchote-t-elle.

Le poids lourd décrit une courbe raide et la porte métallique se referme si brutalement sur sa tête qu’elle perd connaissance pendant quelques secondes et tombe à genoux.

Elle vomit, puis se relève tandis que des gouttes de sang coulent de ses poignets sur le plancher sale.

Elle se penche en avant, atteint le manche du couteau avec sa bouche et le saisit avec les dents juste quand le véhicule s’arrête dans un sifflement.

Un petit raclement retentit quand elle retire le couteau de l’étagère.

Tout doucement, elle mène la lame rouillée entre ses lèvres jusqu’à ses mains, l’appuie de toutes ses forces contre le bracelet en plastique et se met à scier.

3

Jenny tient le couteau rouillé dans sa bouche et s’acharne à trancher le bracelet autour de son poignet. En voyant que la lame n’a fait qu’une entaille minime dans le plastique blanc, elle mord plus fort le manche et augmente la pression.

Elle pense à son père. Son visage triste quand elle lui a crié dessus ce matin, le verre tout rayé de sa montre-bracelet, le mouvement désemparé de sa main.

Elle continue de scier malgré la vive douleur dans sa bouche.

De la salive coule sur le manche.

Prise de vertige, elle est sur le point d’abandonner lorsqu’elle entend un petit clic. La lame vient de sectionner le bracelet.

En tremblant, elle se laisse tomber sur la hanche et entend le tintement du couteau qui tombe sur le plancher. Elle se relève, le ramasse, passe du côté droit et tend l’oreille.

Aucun bruit.

Il faut qu’elle agisse vite, mais ses mains tremblent tellement qu’elle a du mal à percer la bâche avec la lame.

Un bruissement est perceptible pendant quelques secondes.

Jenny change sa prise autour du manche et fait une entaille verticale dans la toile tout près du dernier montant, élargit la fente de quelques centimètres et jette un regard dehors.

Ils sont arrêtés dans une station-service réservée aux camions, près d’une pompe automatique. Le sol est jonché de cartons de pizza, de chiffons pleins d’huile et de capotes usagées.

Son cœur bat tellement vite qu’elle a du mal à respirer.

Personne, et aucun véhicule en vue.

Le vent charrie un gobelet en carton sur le goudron.

Son estomac se contracte, mais elle parvient à contrer le réflexe de vomir et déglutit frénétiquement.

La sueur coule dans son dos.

De ses mains tremblantes, elle découpe la bâche horizontalement juste au-dessus d’une des lattes, se disant qu’elle va descendre et courir se cacher dans la forêt.

Elle entend des pas pesants et un cliquetis de métal.

Sa vue se trouble de nouveau.

Elle se tient sur le bord du plateau, sent le vent sur sa figure, s’agrippe à la bâche, vacille et perd le couteau. Quand elle regarde le sol, le vertige balaie son cerveau comme si tout le poids lourd était en train de se renverser.

Une vive douleur lui vrille la cheville quand elle atterrit sur le sol. Elle fait un pas et parvient à garder son équilibre.

La tête lui tourne tellement qu’elle n’arrive pas à marcher droit.

Chacun de ses mouvements génère dans son cerveau un mouvement contraire.

La pompe à diesel fait un bruit de tonnerre.

Jenny cligne des yeux et commence à marcher lorsqu’une grande silhouette contourne la remorque et l’aperçoit. Elle s’arrête, recule en chancelant, sent qu’elle est sur le point de vomir.

Elle se glisse sous le dessous boueux du camion et voit que l’homme part dans l’autre direction.

Ses pensées tourbillonnent dans sa tête – elle doit se cacher.

Elle se relève sur ses jambes flageolantes et comprend qu’elle ne pourra pas distancer le conducteur en courant vers la forêt.

Elle ne sait plus où il se trouve.

Le sang bat dans ses oreilles.

Il faut qu’elle retourne vers la route et qu’elle arrête une voiture.

Le sol tangue et se dérobe, les arbres virevoltent autour d’elle, les herbes jaunies du bas-côté semblent secouées par un vent violent.

Le conducteur n’est pas en vue. Il doit être de l’autre côté du véhicule ou bien il se dissimule derrière la rangée de grosses roues.

Son estomac se noue, elle hésite.

Elle regarde éperdument dans toutes les directions en se maintenant au montant de la toile, cligne des yeux et essaie de comprendre où se trouve la sortie vers la route.

Elle entend un frottement par terre.

Il faut qu’elle se sauve, qu’elle se cache.

Sur ses genoux fléchissants, elle commence à longer la remorque vers l’arrière. Elle aperçoit quelques bennes à ordures, un panneau d’information et un sentier qui s’enfonce dans la forêt.

Le vrombissement d’un moteur retentit tout près.

Elle fixe le bitume, s’efforce de se concentrer et s’apprête à appeler au secours quand elle perçoit un mouvement à côté de sa jambe.

Une grosse main saisit sa cheville et la renverse. Elle tombe sur la hanche et sa nuque craque quand son épaule heurte le goudron. Allongé sous la remorque, le conducteur la tire vers lui. Elle essaie de s’agripper à une roue, roule sur le dos, donne des coups avec sa jambe libre, s’arc-boute au-dessous du camion, dégage sa cheville et sort en rampant.

Le paysage bascule quand elle se met debout. Elle ravale son vomi, entend plusieurs coups sourds rapides et des pas, le conducteur est en train de contourner la remorque.

Elle titube, se baisse pour passer sous le tuyau du distributeur de carburant, marche aussi vite qu’elle peut vers la lisière de la forêt, se retourne et rentre de plein fouet dans quelqu’un.

— Eh là, qu’est-ce qui se passe ?

C’est un policier en train d’uriner dans les hautes herbes. Elle s’accroche à sa veste, manque de s’écrouler et de l’entraîner avec elle.

— Aidez-moi…

Sa prise autour de sa veste échappe à Jenny et elle vacille.

— Reculez, dit-il.

Elle déglutit et essaie d’agripper sa veste à nouveau. Il la repousse et elle trébuche dans l’herbe, tombe à genoux et se reçoit sur les deux mains.

— Je vous en prie, halète-t-elle avant de se mettre à vomir.

La terre tangue et elle s’effondre sur le flanc, regarde la moto du policier à travers les herbes et aperçoit le reflet d’un mouvement dans le chrome du tuyau d’échappement.

Le conducteur du camion approche à grands pas. Elle tourne la tête, reconnaît le jean taché et le manteau de cuir comme à travers une vitre éraflée.

— Aidez-moi, répète-t-elle, tout en luttant pour contenir les spasmes.

Elle tente de se relever, mais a un haut-le-cœur et les entend parler pendant qu’elle vomit dans l’herbe. Une des voix dit quelque chose comme “c’est ma fille” et explique que ce n’est pas la première fois qu’elle fugue et qu’elle prend une cuite.

Son estomac se révulse, de la bile remonte dans sa bouche, elle tousse et essaie de parler, mais vomit encore.

— Que faire ? Menacer de confisquer le portable ?

— Je connais ça, rit le policier.

— Allez ma petite, dit le conducteur en lui tapotant le dos. Vide-toi de tout ça, tu te sentiras mieux après.

— Elle a quel âge ?

— Dix-sept. Dans un an, elle décidera pour elle-même… mais si elle m’écoutait, elle passerait son bac si elle ne veut pas à son tour conduire un camion.

— S’il vous plaît, chuchote Jenny, et elle essuie les vomissures gluantes sur sa bouche avec la main.

— Vous ne pouvez pas la mettre à cuver dans une cellule de dégrisement ? demande le conducteur.

— Pas si elle n’a que dix-sept ans, réplique le policier avant de répondre à un appel radio.

— Ne partez pas, supplie Jenny en toussant.

Sans se presser, le policier repart vers sa moto pendant qu’il termine la communication avec la centrale.

Une corneille croasse tout près.

Les hautes herbes tremblent en s’inclinant au vent et Jenny voit le policier enfiler son casque et ses gants. Elle sait qu’elle doit absolument se mettre debout et appuie ses mains sur le sol. Le vertige manque de la faire tomber, mais elle tient bon et parvient à se mettre à genoux.

Le policier enfourche sa moto, met le moteur en marche. Elle essaie de l’appeler, mais il ne l’entend pas.

La grosse corneille s’envole quand il passe une vitesse et démarre.

Jenny retombe dans l’herbe et perçoit le crissement des lourds pneus sur le bitume. Le policier est parti.

4

Pamela aime les cristaux de glace qui se détachent quand la neige sur la piste commence à fondre. Les skis accrochent avec une précision presque inquiétante.

Comme sa fille Alice, elle veille à se mettre de la crème solaire, mais elles ont quand même pris quelques couleurs. Martin, lui, a attrapé un coup de soleil.

Ils ont aujourd’hui déjeuné à la terrasse de Toppstugan, il faisait tellement chaud au soleil qu’Alice et Pamela ont pu enlever leur blouson et rester en tee-shirt.

Tous les trois ont des courbatures aux cuisses au point qu’ils ont décidé de ne pas aller skier le lendemain.

Alice et Martin iront pêcher l’omble chevalier tandis que Pamela passera le temps au spa de l’hôtel.

À l’âge de dix-neuf ans, alors qu’elle voyageait avec son ami Dennis en Australie, Pamela avait rencontré un mec dans un bar. Il s’appelait Greg et elle avait couché avec lui. De retour en Suède elle s’aperçut qu’elle était enceinte.

Elle avait envoyé une lettre au bar de Port Douglas, adressée à Greg aux yeux bleu turquoise. Un mois plus tard, il lui avait répondu qu’il vivait en couple et qu’il était prêt à payer pour l’avortement.

L’accouchement avait été difficile et s’était terminé par une césarienne. Elles avaient survécu toutes les deux, mais comme les médecins lui déconseillaient d’autres grossesses, elle s’était fait poser un stérilet pour ne pas retomber enceinte. Dennis avait été là tout le temps, la soutenant et l’aidant à réaliser son rêve d’entrer à l’École d’architecture.

Après cinq ans d’études, elle avait trouvé du travail dans une petite agence de Stockholm. Puis elle avait rencontré Martin alors qu’elle faisait les plans d’une villa à Lidingö.

Martin était maître d’œuvre sur ce projet. Il voyageait partout dans le pays et, avec son regard intense et ses cheveux longs, ressemblait à une star de rock décontractée.

Ils s’étaient embrassés la première fois pendant une fête chez Dennis, avaient emménagé ensemble quand Alice avait six ans et s’étaient mariés deux ans plus tard. Aujourd’hui, Alice a seize ans et vient d’entrer au lycée.

Il est déjà vingt heures, il fait nuit de l’autre côté des vitres de la suite. Ils ont fait appel au room-service et Pamela ramasse les pulls et les chaussettes qui traînent avant l’arrivée du repas.

Martin chante Riders on the Storm sous la douche.

Ils se sont dit qu’ils mangeraient devant la télé, ouvriraient une bouteille de champagne puis, quand Alice dormirait, verrouilleraient la porte et feraient l’amour.

Pamela rassemble les vêtements de sa fille pour les emporter dans sa chambre.

Alice est assise sur le lit en sous-vêtements, le téléphone à la main. Elle ressemble à Pamela jeune, les mêmes yeux, les mêmes cheveux châtain-roux aux boucles serrées.

— Les plaques d’immatriculation du camion étaient volées, dit-elle en levant la tête de son téléphone portable.

Il y a deux semaines, les médias ont divulgué une disparition à Katrineholm. Une fille de l’âge d’Alice a été frappée et enlevée.

Elle s’appelle Jenny Lind, comme la légendaire cantatrice.

Toute la Suède s’est promis de la retrouver, elle et le poids lourd polonais.

La police a demandé à la population de l’aider. Ils ont reçu des appels innombrables, mais n’ont pas trouvé la moindre trace de la jeune fille.

Pamela retourne au salon, arrange les coussins du canapé et ramasse la télécommande.

L’obscurité pèse contre les vitres.

Elle sursaute quand on frappe à la porte.

Martin sort de la salle de bains en chantant, un sourire aux lèvres, au moment où elle s’apprête à ouvrir. Il est nu, une serviette enroulée autour de ses cheveux mouillés.

Elle le repousse dans la salle de bains et l’entend continuer à chanter pendant qu’elle fait entrer la femme de chambre qui apporte leur repas sur un chariot.

Pamela consulte son téléphone pendant que la serveuse dispose les plats sur la table du salon. Elle imagine que l’employée doit se poser des questions sur le chant dans la salle de bains.

— Il va bien, je vous assure, plaisante-t-elle.

La femme ne lui rend pas son sourire, se contente de lui tendre la note à signer sur un petit plateau argenté. Puis elle s’en va.

Pamela crie à Martin qu’il peut sortir de la salle de bains, va frapper à la chambre d’Alice, puis tous les trois s’installent dans l’énorme lit avec leurs assiettes et leurs verres.

Ils mangent en regardant un film d’horreur qui vient de sortir.

Une heure plus tard, Pamela et Martin dorment.

Quand le film est fini, Alice arrête la télévision, enlève les lunettes du nez de sa mère, débarrasse les assiettes et les verres, éteint les lumières puis va se laver les dents avant de regagner sa chambre.

Bientôt le silence retombe sur la vallée et la petite ville. À trois heures du matin, une aurore boréale se forme dans le ciel, comme autant d’arbres bleu argent dans un paysage brûlé.

Pamela est arrachée du sommeil par les sanglots d’un enfant dans le noir. Les légers pleurs s’arrêtent avant qu’elle comprenne où elle se trouve.

Elle reste sans bouger et pense aux cauchemars de Martin.

Les pleurs montaient du sol à côté du lit.

Au début de leur relation, ses cauchemars tournaient souvent autour de petits garçons morts.

Pamela trouvait émouvant qu’un homme adulte ait peur des fantômes.

Elle se souvient d’une nuit où il s’est réveillé en criant.

Ils s’étaient installés dans la cuisine pour boire une camomille. Les cheveux de Pamela s’étaient dressés dans sa nuque quand il lui avait décrit un des fantômes avec force détails.

Un garçon au visage gris, aux cheveux empreints de sang putréfié, au nez cassé et dont un des yeux pendait hors de son orbite.

Un autre sanglot retentit.

Pamela, maintenant complètement éveillée, tourne lentement la tête.

Le radiateur sous la fenêtre ronronne et l’air chaud qui s’en dégage fait gondoler le rideau comme si un enfant, caché derrière, appuyait son visage contre le tissu.

Elle voudrait réveiller Martin, mais elle n’arrive pas à parler.

Les faibles pleurs retentissent de nouveau, tout près du lit, venant du plancher.

Son cœur se met à battre plus vite et, dans le noir, elle tâte le lit du côté de Martin, mais il n’y a personne, le drap est froid.

Elle se recroqueville sous la couette, et soudain elle a l’impression que les pleurs contournent le lit pour s’approcher de son côté avant de s’arrêter de nouveau.

Elle avance doucement le bras vers la lampe sur la table de chevet. Elle ne distingue même pas sa propre main dans l’obscurité.

Il lui semble que la lampe se trouve plus loin qu’hier soir.

Elle reste à l’affût du moindre mouvement, tâte avec les doigts, trouve le pied de lampe et suit le fil électrique vers le bas.

Les pleurs s’élèvent près de la fenêtre, au moment où ses doigts atteignent l’interrupteur et pressent dessus.

Pamela cligne des yeux sous la vive lumière, met ses lunettes et sort du lit. Elle voit Martin couché par terre, vêtu de son pantalon de pyjama.

Il fait un rêve manifestement angoissant, ses joues sont baignées de larmes. Elle se met à genoux à côté de lui et pose une main sur son épaule.

— Mon chéri, dit-elle à voix basse. Mon chéri, tu as…

Martin pousse un cri inarticulé en ouvrant les yeux.

Désorienté, il cille, regarde la chambre d’hôtel autour de lui puis la fixe. Ses lèvres bougent mais aucun son n’en sort.

— Tu es tombé du lit, dit-elle.

Il s’adosse contre le mur, s’essuie la bouche, le regard fixé devant lui.

— Qu’est-ce que tu as rêvé ? demande-t-elle.

— Sais pas, chuchote-t-il.

— Un cauchemar ?

— Je ne sais pas, j’ai le cœur qui bat comme un marteau-piqueur, dit-il, et il remonte dans le lit.

Elle s’allonge à côté de lui et lui prend la main.

— Ça ne te réussit pas de regarder des films d’horreur.

— Non, sourit-il en tournant son regard vers elle.

— Mais tu sais bien que ce n’est pas pour de vrai.

— Tu en es sûre ?

— Ce n’est pas du vrai sang, c’est du ketchup, s’amuse-t-elle, et elle lui pince la joue.

Elle éteint la lumière et l’attire contre elle. Ils font l’amour aussi silencieusement que possible puis s’endorment, étroitement enlacés.

5

Après le petit-déjeuner, Pamela reste au lit pour parcourir les journaux sur son iPad pendant que Martin et Alice se préparent.

Le soleil éclaire les glaçons qui sont déjà en train de fondre devant les fenêtres.

Martin adore pêcher sur la glace, il a été intarissable sur ce qu’ils vont faire : se mettre à plat ventre et, la main en visière, regarder l’eau à travers le trou et voir les gros ombles chevaliers s’approcher.

Le concierge de l’hôtel a recommandé le lac Kallsjön qui fait partie du bassin hydrographique du fleuve Indalsälven. Le poisson y pullule, c’est facile d’accès en voiture, et pourtant on y est tranquille.

Alice pose le lourd sac à dos près de la porte, se met les pics à glace de sécurité autour du cou et lace ses chaussures de marche.

— Je regrette un peu, dit-elle quand elle a fini. Massage et soin du visage, c’est tentant aussi.

— Je vais profiter de chaque seconde, lance Pamela du lit en souriant. Je vais…

— Arrête, l’interrompt Alice.

— Nager, faire un sauna, une manucure…

— S’il te plaît, je ne veux rien entendre.

Pamela ferme son peignoir et vient serrer sa fille dans ses bras puis elle embrasse Martin et leur dit merde pour la pêche, comme il se doit.

— Ne restez pas trop longtemps et faites attention à vous, recommande-t-elle.

— Profite de ta solitude, sourit-il.

La peau d’Alice paraît presque lumineuse et des boucles de cheveux auburn s’échappent de son bonnet.

— Ferme ton blouson jusqu’en haut, lui conseille Pamela.

Elle caresse sa joue, laissant sa main s’y attarder bien qu’elle sente l’impatience de la jeune fille.

Les deux petits grains de beauté sous l’œil gauche d’Alice lui ont toujours fait penser à des larmes.

— Quoi ? sourit Alice.

— Amusez-vous bien, tous les deux.

Ils partent et Pamela, sur le seuil de la suite, les regarde disparaître au bout du couloir.

Elle referme la porte et regagne sa chambre quand un raclement l’arrête.

Un paquet de neige mouillée glisse du toit, passe en un éclair devant la fenêtre et atterrit lourdement sur le sol.

Elle met son maillot deux pièces, enfile un peignoir éponge et des chaussons, glisse la carte magnétique, son téléphone, un livre et un maillot de rechange dans un sac en toile et quitte la suite.

La section spa est vide, tout le monde est sur les pistes de ski. L’eau complètement lisse du grand bassin reflète la neige et la forêt.

Pamela pose son tote bag sur une table entre deux transats, enlève son peignoir et s’approche d’un banc où sont déposées des serviettes propres enroulées.

Un des côtés de la piscine est bordé par une colonnade.

Elle entre dans l’eau tiède et commence à nager tranquillement. Après dix longueurs, elle s’arrête au bout du bassin juste devant les baies panoramiques.

Elle regrette que Martin et Alice ne soient pas là.

C’est magique, pense-t-elle en contemplant la montagne et la forêt de sapins baignée de soleil.

Elle nage encore dix longueurs, puis sort de l’eau et s’installe dans un transat.

Un jeune serveur vient lui demander si elle désire quelque chose et elle commande un verre de champagne, bien que ce soit le matin.

De la neige lourde s’écrase sous un grand sapin. Les branches se redressent et de petits flocons virevoltent dans la lumière éclatante.

Elle lit trois chapitres de plus, finit le champagne, pose ses lunettes et se rend au hammam où elle se met à penser aux cauchemars récurrents de Martin.

Ses parents et ses deux frères sont morts dans un accident de voiture quand il était petit. Martin, projeté à travers le pare-brise, le dos labouré par le bitume, avait survécu.

Quand ils se sont rencontrés, Dennis, son meilleur ami, qui travaillait comme psychologue dans un espace Santé Jeunes tout en se spécialisant dans la gestion du deuil, était parvenu à libérer Martin de la culpabilité qu’il traînait comme un boulet.

Pamela reste dans le hammam jusqu’à ce qu’elle dégouline de sueur puis elle se douche, enfile le maillot de bain sec et gagne l’espace massage. Une femme au regard triste et aux joues criblées de cicatrices lui souhaite la bienvenue.

Elle enlève le haut de son maillot, s’allonge à plat ventre sur la table de massage et sent qu’on recouvre ses hanches d’une serviette.

Les mains de la masseuse sont rugueuses et les huiles chaudes remplissent l’air d’une odeur de prairie et de bois.

Pamela ferme les yeux, laissant ses pensées s’éloigner.

L’image de Martin et Alice disparaissant dans le couloir silencieux sans se retourner lui traverse l’esprit.

Le bout des doigts de la femme suit sa colonne vertébrale jusqu’au bord de la serviette. Elle pétrit la partie supérieure des muscles fessiers, faisant s’écarter ses cuisses.

Après le massage et le soin du visage, Pamela a l’intention de retourner à la piscine et de commander un verre de vin et un sandwich aux crevettes.

La masseuse ajoute de l’huile chaude, ses mains remontent le long des côtes jusqu’aux aisselles.

Un frisson parcourt le corps de Pamela, malgré la chaleur de la cabine.

Sans doute ses muscles en train de se détendre.

Elle pense à Martin et Alice à nouveau et, pour une raison inconnue, elle les voit de très haut.

Le lac Kallsjön s’étend entre les montagnes, la glace est gris acier et ils ne sont que deux minuscules points noirs.

Le massage est terminé, la femme étend sur elle un drap de bain chaud et quitte la pièce.

Pamela reste allongée un moment, puis se relève prudemment et remet le haut de son maillot.

Les chaussons sont mouillés et froids quand elle y glisse ses pieds.

Au loin retentit le vacarme d’un hélicoptère.

Elle change de cabine pour les soins du visage et se présente à l’esthéticienne, une femme blonde qui semble n’avoir pas plus de vingt ans.

Pamela s’endort pendant le nettoyage en profondeur et le peeling. La femme est en train de préparer un masque d’argile quand on frappe à la porte.

La femme s’excuse et sort de la cabine.

Pamela entend un homme qui parle vite, mais elle n’arrive pas à distinguer ses paroles. Au bout d’un petit instant, la jeune femme revient, un éclat bizarre dans les yeux.

— Je suis désolée, mais il semble qu’il y ait eu un accident, dit-elle.

— Comment ça, un accident ? crie presque Pamela.

— Ils disent que tout va bien, mais vous devez vous rendre à l’hôpital.

— Quel hôpital ? demande-t-elle en empoignant son téléphone.

— Celui d’Östersund, l’hôpital d’Östersund.

6

Pamela regagne aussitôt sa chambre sans remarquer que son peignoir est ouvert. Elle appelle Martin et en entendant la sonnerie, la panique commence à la gagner.

Comme personne ne répond, elle se met à courir sans même s’apercevoir qu’elle a perdu un chausson.

La moquette moelleuse amortit le bruit de ses pas, les assourdit comme si elle courait sous l’eau.

Pamela appelle Alice, mais tombe sur la messagerie.

Elle appuie sur le bouton d’un des ascenseurs, se débarrasse de l’autre chausson et rappelle Martin avec des mains tremblantes.

— Réponds, chuchote-t-elle.

Elle attend encore une seconde puis se précipite dans l’escalier et grimpe les marches deux par deux en s’accrochant à la rampe.

Sur le palier du deuxième étage, elle manque trébucher sur un bidon d’encaustique que quelqu’un a oublié.

Elle le contourne et continue de monter tout en essayant de comprendre ce que la femme blonde lui a dit.

Elle a dit que tout allait bien.

Mais pourquoi ne répondent-ils pas au téléphone ?

Pamela débouche dans le couloir du troisième étage, vacille, prend appui sur la cloison et se met à courir.

Hors d’haleine, elle s’arrête devant la porte de leurs chambres, trouve la carte magnétique, entre, va tout droit au bureau et décroche le téléphone fixe. Dans sa précipitation, elle renverse le présentoir de brochures qui s’éparpillent par terre. Elle appelle la réception et commande un taxi.

Elle enfile ses vêtements par-dessus son maillot de bain, prend son sac et son téléphone et quitte la chambre.

Durant tout le trajet en taxi, elle continue d’appeler et d’envoyer des messages à Alice et Martin.

Elle finit par joindre l’hôpital et interroge une infirmière qui dit ne pouvoir donner aucune information.

Pamela sent sa colère monter et fait un effort pour ne pas l’injurier.

Troncs d’arbres et neige tassée défilent derrière les vitres du taxi. Sapins sombres dressés au soleil. Empreintes de lièvres s’éparpillant sur les terrains à coupe rase. Chaussée rendue glissante par la neige fondue.

Elle croise ses mains et supplie Dieu que Martin et Alice aillent bien.

Les pensées se bousculent impitoyablement dans sa tête. Elle voit leur voiture de location déraper sur la neige et dévaler une pente, elle voit une ourse surgissant des branches d’un sapin, elle voit un hameçon qui vole et s’accroche à un œil, une jambe qui se brise au-dessus d’une botte.

Elle a appelé Martin et Alice plus de trente fois, envoyé textos et mails, en vain, quand le taxi entre dans Östersund.

L’hôpital est un vaste complexe aux façades brunes et aux passerelles vitrées.

L’eau de la fonte de neige ruisselle sur le bitume.

Le chauffeur se range à côté de l’entrée des ambulances, elle paie et sort de la voiture, l’angoisse résonnant dans la tête.

Longeant un mur marron orné d’une étrange fresque faite de morceaux de bois rouge sang, elle marche jusqu’aux urgences comme pour aller à l’abattoir. Elle titube vers la réception et entend sa propre voix comme au loin quand elle se présente.

Elle sort sa pièce d’identité d’une main tremblante.

L’homme barbu derrière le comptoir lui dit de patienter dans la salle d’attente, mais elle ne bouge pas, les yeux fixés sur ses chaussures et le sol noir.

Elle pourrait consulter un site d’informations sur son téléphone pour se renseigner sur les derniers accidents de la route, mais elle n’arrive pas à s’y résoudre.

Elle n’a jamais eu aussi peur de sa vie.

Elle fait quelques pas puis se retourne et fixe le barbu.

Incapable d’attendre davantage, elle est prête à ouvrir toutes les salles d’urgence pour chercher sa famille.

— Pamela Nordström ? demande une infirmière.

— Que s’est-il passé ? On ne m’a rien dit, dit Pamela, la bouche sèche, en la suivant.

— Je ne sais pas, il vous faut demander au médecin.

Elles traversent des couloirs encombrés de brancards. Des portes aux vitres sales s’ouvrent automatiquement à leur approche.

Une vieille femme pleure dans une salle d’attente. Des poissons nagent en bandes scintillantes dans un aquarium à côté d’elle.

Elles marchent jusqu’au service d’anesthésie et de soins intensifs au milieu de l’incessant va-et-vient du personnel soignant.

Le sol en PVC jaunâtre dégage une forte odeur de désinfectant.

Une infirmière au visage constellé de taches de rousseur sort d’une chambre et l’accueille avec un sourire rassurant.

— Je comprends que vous soyez inquiète, dit-elle en serrant la main de Pamela. Mais il n’y a pas de quoi, je vous assure, tout va s’arranger, le médecin arrive dans un instant.

Pamela la suit dans une salle de soins intensifs où résonne le sifflement régulier d’un respirateur.

— Que s’est-il passé ? demande-t-elle d’une voix presque inaudible.

— On le maintient en coma artificiel, mais il est hors de danger.

Martin est allongé dans un lit, un tube dans la bouche. Ses yeux sont fermés et les machines auxquelles il est relié enregistrent l’activité de son cœur, son pouls, les taux de CO_2 et d’oxygène dans le sang.

— Mais…

La voix de Pamela s’éteint et elle doit s’appuyer contre la paroi.

— Il est passé à travers la glace, il était en grande hypothermie quand il a été trouvé.

— Et Alice ? murmure-t-elle.

— Pardon ? dit l’infirmière en souriant.

— Ma fille, où est ma fille, où est Alice ?

Elle entend sa voix déraper sous l’affolement tandis que l’infirmière blêmit.

— Nous ne sommes pas au courant d’une…

— Ils étaient ensemble sur la glace, hurle Pamela. Elle était avec lui, vous ne pouvez pas l’avoir oubliée là-bas, ce n’est qu’une enfant, vous n’avez pas le droit… vous n’avez pas le droit !

Cinq ans plus tard.

7

On dit que si une porte se ferme, Dieu en ouvre une autre – ou au moins une fenêtre. Mais quand certaines portes se ferment, le dicton semble plus moqueur que consolateur.

Pamela glisse une pastille de menthe dans sa bouche et la croque.

L’ascenseur la conduit au service de psychiatrie de l’hôpital Sankt Göran.

Pamela voit son visage multiplié à l’infini par les miroirs.

Elle s’était rasé la tête pour l’enterrement, mais aujourd’hui ses boucles châtain-roux lui arrivent de nouveau aux épaules.

Au premier anniversaire de la mort d’Alice, Pamela s’est fait tatouer deux points sous son œil gauche, endroit où sa fille avait deux taches de naissance.

Dennis l’a incitée à consulter le Centre de psychotraumatologie et, pas à pas, elle a appris à vivre avec la perte.

Elle ne prend même plus d’antidépresseurs.

L’ascenseur s’arrête et les portes s’ouvrent, Pamela traverse le hall d’entrée désert, se présente à la réception et y dépose son téléphone.

— Alors, c’est le départ, sourit l’employée de l’accueil.

— Il était temps, répond Pamela.

La femme met le téléphone dans un casier, lui donne un jeton numéroté en échange, se lève et passe son badge dans le lecteur qui commande l’ouverture de la porte.

Pamela la remercie et s’engage dans le long couloir.

Un gant en latex plein de sang est tombé d’un chariot de ménage.

Elle entre dans la salle de séjour, salue l’infirmier et s’assied comme d’habitude sur le canapé pour attendre. Parfois Martin met du temps à se préparer.

Un homme assez jeune est installé devant un échiquier. Il parle tout seul d’une voix angoissée en déplaçant un pion d’une main hésitante.

Une vieille femme regarde la télévision debout, la bouche ouverte, pendant que sa fille, sans doute, essaie de lui parler.

La lumière matinale fait briller le vinyle du sol.

L’infirmier sort son téléphone, répond à voix basse et quitte la salle de séjour.

Des cris furieux résonnent à travers les cloisons.

Un homme en jean délavé et tee-shirt noir entre, jette un regard autour de lui et s’assied dans un fauteuil en face de Pamela.

Il a la soixantaine, le visage sillonné de rides, des yeux vert foncé et ses cheveux gris sont noués en queue de cheval.

— Joli chemisier, dit-il en se penchant vers elle.

— Merci, répond-elle d’un ton bref en refermant sa veste.

— J’ai vu tes mamelons à travers le tissu, annonce-t-il d’une voix sourde. Ils se raidissent pendant que j’en parle, je le sais… Mon cerveau est saturé de sexualité toxique…

Mal à l’aise, Pauline sent son cœur se mettre à battre. Elle ferait mieux de se lever et de retourner à la réception sans montrer sa frayeur.

La vieille femme devant la télévision éclate de rire et, d’un doigt, le jeune homme renverse le roi noir sur l’échiquier.

Derrière la cloison, des casseroles s’entrechoquent dans la cuisine.

Des filaments de poussière vibrent devant la grille de ventilation du plafond.

L’homme en face de Pamela se touche l’entrejambe puis tend les mains vers elle en un geste d’invitation. De profondes cicatrices courent à l’intérieur de ses avant-bras du coude jusqu’aux paumes.

— Je peux te prendre par-derrière, dit-il doucement. J’ai deux bites… Je te promets, je suis une sex-machine, tu vas crier et pleurer…

Il s’interrompt et pointe le doigt sur la porte du couloir.

— À genoux, dit-il avec un grand sourire. Voici qu’arrive le surhomme, le patriarche…

Puis il applaudit et rit à gorge déployée quand un infirmier fait entrer un homme corpulent en fauteuil roulant.

— Le prophète, le messager, le maître…

L’homme en fauteuil roulant ne semble pas entendre la raillerie, il murmure un merci quand on le place de l’autre côté de l’échiquier, puis il arrange le crucifix en argent à son cou.

L’infirmier abandonne le fauteuil roulant et s’approche de l’homme qui s’est mis à genoux, un sourire forcé sur les lèvres.

— Primus, qu’est-ce que tu fais là ? demande-t-il.

— J’ai eu de la visite, répond-il en hochant la tête en direction de Pamela.

— Tu sais très bien que tu es soumis à des restrictions.

— Je me suis égaré.

— Tu viens avec moi et tu arrêtes de la regarder.

Sans lever les yeux, Pamela se rend compte qu’il continue à la fixer quand il se met debout.

— Faites sortir l’esclave, dit calmement l’homme en fauteuil roulant.

Primus se retourne et suit l’infirmier, la serrure à code bourdonne, la porte ouvrant sur le secteur des chambres se referme derrière eux, étouffant le bruit de leurs pas.

8

La porte du couloir des patients s’ouvre à nouveau, un infirmier chargé d’un sac à dos accompagne Martin dans la salle de séjour.

Autrefois les cheveux blonds de Martin lui arrivaient aux épaules, il aimait le style décontracté, s’habillait en pantalon de cuir et chemise noire et adorait les lunettes de soleil à effet miroir rose.

Aujourd’hui soumis à un traitement lourd, il a pris du poids, ses cheveux courts sont ébouriffés et son visage est pâle et angoissé. Il porte un tee-shirt bleu, un pantalon Adidas et des tennis blanches dépourvues de lacets.

— Mon chéri, sourit-elle en se levant du canapé.

Martin secoue la tête en jetant un regard effrayé sur l’homme en fauteuil roulant. Pamela débarrasse l’infirmier du sac à dos.

— Tout le monde ici est fier de toi, dit l’infirmier.

Martin sourit nerveusement et tend à Pamela sa paume où il a dessiné une fleur.

— C’est pour moi ? demande-t-elle.

Il hoche la tête avant de refermer sa main.

— Merci, dit-elle.

— Je ne peux pas en acheter de vraies, dit-il sans la regarder.

— Je sais.

Martin tire sur la manche de l’infirmier en remuant silencieusement les lèvres.

— Tu as déjà inspecté le sac, le rassure celui-ci, puis il se tourne vers Pamela : Il veut vérifier s’il a tout emporté.

— Pas de problème, dit-elle, et elle tend le sac à Martin.

Martin s’assied par terre, sort ses affaires et les aligne soigneusement devant lui.

Le cerveau de Martin va bien, il n’a pas été endommagé par son séjour sous la glace.

Mais après l’accident, il a pratiquement cessé de parler. C’est comme si chaque mot prononcé était suivi d’une vague d’angoisse.

Tous les diagnostics disent qu’il s’agit d’un syndrome de stress post-traumatique avec des traits de délire paranoïaque.

Pamela sait que ce n’est pas la perte d’Alice qui le déstabilise à ce point, car personne ne peut en être plus affecté qu’elle. Mais elle est forte, alors que certains individus réagissent différemment car ils ont des antécédents différents. Toute la famille de Martin est morte dans un accident de voiture quand il était enfant, et quand Alice s’est noyée, son traumatisme s’est complexifié.

Pamela tourne les yeux vers la fenêtre où une ambulance est arrêtée devant les urgences psychiatriques, et cette vue la ramène cinq années en arrière, dans le service de soins intensifs de l’hôpital d’Östersund.

— Ils étaient ensemble sur la glace, avait-elle hurlé. Elle était avec lui, vous ne pouvez pas l’avoir oubliée là-bas, ce n’est qu’une enfant, vous n’avez pas le droit… vous n’avez pas le droit !

L’infirmière aux taches de rousseur avait ouvert la bouche sans proférer le moindre son.

La police et les secours, immédiatement alertés, s’étaient envolés pour Kallsjön avec une équipe de plongeurs.

Hagarde, Pamela déambulait dans la pièce, se répétant que tout cela n’était qu’un malentendu, qu’Alice allait bien. Elle se persuadait qu’ils allaient bientôt se retrouver tous les trois autour de la table à manger à Stockholm et parler de cette journée. Elle voyait la scène tout en sachant que cela n’arriverait pas. Quelque part dans son cerveau, elle savait ce qui s’était passé.

Elle avait été au chevet de Martin quand il était sorti du coma. Il avait ouvert les yeux quelques secondes, puis les avait refermés un long moment avant de les lever vers elle. Son regard était lourd pendant qu’il essayait d’assimiler la réalité.

— Qu’est-ce qui s’est passé ? avait-il chuchoté, la bouche sèche. Pamela ? Qu’est-ce qu’il y a ?

— Tu es passé à travers la glace, avait-elle répondu en avalant sa salive.

— Non, elle était censée tenir, avait-il dit en essayant de lever sa tête qui reposait sur l’oreiller. J’ai vérifié l’épaisseur, elle mesurait dix centimètres… on peut rouler dessus à moto, je l’ai dit à…

Il s’était arrêté net en la fixant soudain d’un regard intense.

— Où est Alice ? Pamela, qu’est-ce qui s’est passé ?

Il avait essayé de sortir du lit, était tombé par terre et s’était blessé à l’arcade sourcilière.

— Alice ! avait-il crié.

— Vous êtes passés à travers la glace tous les deux ? avait demandé Pamela d’une voix plus forte. J’ai besoin de savoir. Ils y sont en ce moment, avec des plongeurs.

— Je ne comprends pas, elle… elle…

La sueur coulait sur ses joues pâles.

— Qu’est-ce qui s’est passé ? Parle-moi, Martin ! avait-elle dit avec brutalité en lui saisissant le menton. J’ai besoin de savoir ce qui est arrivé.

— S’il te plaît, j’essaie de me souvenir… On pêchait, voilà c’est ça, on pêchait… c’était parfait, tout était parfait…

Il se frottait le visage des deux mains. Son sourcil s’était remis à saigner.

— Dis-moi simplement ce qui est arrivé.

— Attends…

Il s’agrippait au bord du lit tellement fort que ses articulations étaient blanches.

— On se disait qu’on allait rejoindre la baie de l’autre côté du lac, on avait ramassé nos affaires et…

Ses pupilles s’élargissaient, sa respiration devenait plus rapide et son visage s’était tellement tendu qu’elle ne le reconnaissait plus.

— Martin ?

— Je suis passé à travers. Rien n’indiquait que la glace était plus mince, je ne comprends pas…

— Alice, que faisait Alice ?

— J’essaie de m’en souvenir, dit-il, et sa voix était étrangement cassée. Je marchais devant elle quand la glace a cédé… C’est allé tellement vite, soudain je me suis retrouvé dans l’eau. Il y avait plein de morceaux de glace et de bulles et… j’avais commencé à remonter vers la surface quand j’ai entendu le fracas… Alice est passée à travers, elle aussi, elle était sous moi… J’ai sorti la tête de l’eau pour respirer, puis j’ai plongé et j’ai vu qu’elle n’arrivait plus à s’orienter, elle s’éloignait du trou… Elle avait dû se cogner la tête parce qu’il y avait comme un nuage rouge autour d’elle.

— Mon Dieu, avait chuchoté Pamela tandis que les larmes ruisselaient sur ses joues.

— J’ai plongé et j’ai cru que j’aurais le temps de l’attraper quand soudain elle a cessé de lutter et s’est laissée couler.

— Comment ça, couler ? Comment a-t-elle pu couler ?

— J’ai nagé pour la retrouver, j’ai tendu la main pour attraper ses cheveux, mais je n’ai pas pu… et elle a disparu dans l’obscurité, je ne voyais rien, c’était trop profond, c’était tout noir…

— Mais tu as quand même plongé… tu as plongé pour la chercher ?

— Je ne sais pas ce qu’il s’est passé, avait-il chuchoté. Je ne comprends pas… je ne voulais pas être sauvé.

Plus tard, Pamela apprit que des randonneurs à patins avaient trouvé le pic à glace orange et le sac à dos à côté du trou dans la glace. Quinze mètres plus loin, ils avaient aperçu un homme sous la glace et ils avaient ouvert un trou à la hache.

Un hélicoptère avait transporté Martin à l’hôpital d’Östersund. Sa température corporelle était de vingt-sept degrés, il avait perdu connaissance et on l’avait immédiatement mis sous respirateur.

Il avait survécu. On fut cependant obligé de l’amputer de trois orteils du pied droit.

La glace n’aurait pas dû se rompre, mais des courants l’avaient fragilisée juste à l’endroit où ils étaient passés à travers.

Ce fut la seule fois, à peine réveillé de l’anesthésie, qu’il raconta l’accident dans sa totalité.

Par la suite, il cessa quasiment de parler et sombra de plus en plus dans la paranoïa.

Un an après l’accident, jour pour jour, Martin fut retrouvé pieds nus au milieu de l’autoroute enneigée à hauteur du parc de Haga.

La police le conduisit aux urgences psychiatriques de l’hôpital Sankt Göran.

Depuis cet incident, il avait été hospitalisé pour des soins psychiatriques pratiquement en permanence.

Au bout de cinq ans, Martin n’arrivait toujours pas à accepter ce qui était arrivé.

Les soins de ces dernières années avaient pour but de le faire passer à une hospitalisation de jour. Il a appris à gérer sa peur et il a su retourner vivre à la maison pendant plusieurs semaines d’affilée sans demander de retourner à l’hôpital.

Et maintenant, en concertation avec le psychiatre en chef, Pamela et Martin ont décidé qu’il doit rentrer chez lui.

Tous les trois pensent qu’il est temps de franchir le pas.

C’est important aussi pour une autre raison.

Depuis plus de deux ans, Pamela est bénévole dans l’association Bris qui défend les droits de l’enfant. Elle assure une permanence téléphonique pour enfants et adolescents en difficulté. C’est ainsi qu’elle est entrée en contact avec les services sociaux de Gävle et a entendu parler de Mia Andersson, une fille de dix-sept ans dont personne ne voulait.

Pamela a commencé à négocier pour accueillir Mia chez elle, dans le cadre du dispositif d’hébergement assisté, mais Dennis l’a mise en garde : sa demande sera refusée tant que Martin restera hospitalisé.

Quand Pamela a parlé de Mia à Martin, des larmes de joie ont coulé sur ses joues. C’est ce jour-là qu’il a promis d’essayer de réintégrer définitivement leur domicile.

Les parents de Mia Andersson, des toxicomanes invétérés, sont morts quand elle avait huit ans. Durant toute son enfance, elle a vécu au sein de la criminalité et de la toxicomanie. Tous ses placements se sont soldés par un échec, et maintenant elle est trop âgée pour que quelqu’un ait envie de la prendre en charge.

Certaines familles ont subi de grandes pertes, et Pamela pense que ceux qui restent doivent absolument se tourner vers ceux qui ont connu les mêmes tragédies. Tous les trois ont perdu un proche, ils se comprennent et pourraient entamer une guérison commune.

— Ferme ton sac maintenant, dit l’infirmier.

Martin tire la fermeture éclair, replie le rabat et se lève, son sac à la main.

— Prêt pour le retour à la maison ? lui demande Pamela.

9

La chambre est plongée dans la pénombre, mais le petit trou pratiqué dans le dessin sinueux du papier peint brille comme une perle grise.

Il y a une heure environ, le trou s’est assombri pendant un long moment.

Jenny, parfaitement immobile dans son lit, écoute la respiration de Frida. Manifestement, elle est réveillée, elle aussi.

Pendant un instant, le chien aboie dans la cour.

Jenny espère que Frida n’imagine pas qu’elles puissent se parler sans danger.

Tout à l’heure, l’escalier qui monte à l’étage a craqué. C’était peut-être le bois qui se contractait, mais elles ne doivent prendre aucun risque.

Jenny fixe la perle brillante, essaie de déterminer si la lumière varie dans la pièce d’à côté.

Il y a des petits judas partout.

On apprend à faire comme si on ne voyait pas que le trou dans le carrelage s’assombrit quand on prend une douche ou quand on mange sa soupe dans la salle à manger.

Être observée est devenu un élément de la vie.

Jenny se souvient qu’elle s’était sentie observée pendant plusieurs semaines avant son enlèvement.

Une fois, alors qu’elle était seule à la maison, elle avait cru que quelqu’un s’était introduit chez eux et, la nuit suivante, elle s’était réveillée avec l’impression glaçante d’avoir été photographiée dans son sommeil.

Peu après, sa petite culotte en soie bleu ciel, tachée par ses règles, avait disparu du panier à linge. Elle ne l’avait plus retrouvée quand elle avait voulu laver les taches.

Le jour de son enlèvement, les pneus de son vélo avaient été dégonflés.

Au début de sa captivité, elle hurlait à se casser la voix quand quelqu’un la regardait par le soupirail en haut du mur en béton.

Elle criait que la police n’allait pas tarder à arriver.

Au bout de six mois, elle a compris que le policier à la moto n’avait pas fait le rapprochement entre la fille qui avait vomi dans l’herbe et celle signalée disparue. Il ne l’avait regardée que d’un œil méprisant, n’ayant vu en elle qu’une adolescente ivre.

Jenny entend Frida se retourner dans le lit.

Ça fait deux mois qu’elles planifient leur évasion. Chaque nuit, elles ont attendu que les pas à l’étage s’arrêtent et que les cris de la cave se taisent. Quand elles se sont senties sûres que la maisonnée était endormie, Frida est venue tout doucement dans son lit pour qu’elles puissent discuter.

Jenny a tout fait pour écarter l’idée d’une évasion bien qu’elle sache depuis le début qu’elle doit absolument s’enfuir d’ici.

Frida n’est arrivée que depuis onze mois et, déjà, elle n’en peut plus.

De son côté, Jenny a eu le temps d’accumuler des informations et attend la bonne occasion depuis cinq ans.

À un moment ou à un autre, les portes resteront ouvertes, et alors elle partira sans se retourner.

Mais le désespoir de Frida est d’une autre nature.

Il y a un mois, elle s’est rendue à la resserre et a dérobé un double de la clé de leur chambre. Pour l’instant, le vol est passé inaperçu car au mur de la resserre sont accrochées toutes sortes de clés qui se ressemblent.

Elle a pris un gros risque, mais c’était indispensable, puisque la nuit, leur porte est verrouillée et les volets sont cloués de l’extérieur.

Elles n’ont préparé aucun bagage, il aurait pu être découvert.

Le moment venu, elles vont simplement ficher le camp.

Tout est resté silencieux depuis au moins une heure.

Jenny sait que Frida tient à ce qu’elles s’évadent cette nuit. Le seul point faible est que les nuits sont encore trop claires. Elles seront parfaitement visibles dans la cour avant de pouvoir disparaître dans la forêt.

Leur plan est simple : elles vont s’habiller, déverrouiller la porte, traverser le couloir jusqu’à la cuisine, sortir par la fenêtre et gagner la forêt.

Jenny s’est approchée du chien de garde chaque fois qu’elle en a eu l’occasion, lui a donné un peu de sa nourriture pour qu’il la reconnaisse et s’abstienne d’aboyer quand elle s’enfuira.

De la maison, on peut voir des pylônes électriques gris argenté au-dessus de la cime des arbres.

L’idée de Jenny est de suivre les pylônes pour ne pas se perdre. En général, le terrain en dessous est dégagé, car autrement, durant une tempête, un arbre pourrait tomber et arracher les lignes. On y marche plus facilement que dans l’épaisse forêt. Elles pourront maintenir un rythme soutenu et mettre de la distance entre elles et grand-mère.

Frida connaît une personne de confiance à Stockholm, elle est certaine qu’il les aidera en leur fournissant de l’argent, une planque et des billets de train pour rentrer chez elles.

Elles ne devront pas alerter la police avant d’avoir retrouvé leur famille.

Jenny sait ce que représente la photo dans le cadre doré sur la table de chevet. Caesar est allé chez ses parents et les a photographiés sur la terrasse de derrière un matin d’été.

Frida a une photo de sa petite sœur avec une bombe d’équitation sur la tête. Elle a été prise au flash, de face, si bien qu’elle a des pupilles rouges.

Caesar a des contacts dans la police comme au centre d’appels d’urgence.

Si elles essaient d’appeler le 112, il le saura et s’en prendra à leur famille.

L’idée d’une évasion cette nuit est tellement grisante que la montée d’adrénaline fait battre le cœur de Jenny, mais son intuition lui souffle qu’elles auraient mieux fait d’attendre la mi-août.

La maison dort et grand-mère ne les a pas observées depuis plusieurs heures.

Sur le toit, le coq en cuivre de la girouette tourne en grinçant.

Jenny perçoit le cliquetis du bracelet en or de Frida quand elle tend le bras dans l’obscurité.

Elle attend quelques secondes, puis elle prend la main de sa compagne d’infortune dans la sienne et la serre doucement.

— Tu sais ce que j’en pense, dit-elle à voix basse sans quitter du regard la perle brillante sur le mur.

— Oui, mais ça ne sera jamais vraiment le bon moment, répond Frida avec impatience.

— Moins fort… On attend un mois, ça, on peut le faire, dans un mois il fera complètement noir à cette heure.

— Alors il y aura autre chose qui t’empêchera, réplique Frida, et elle lâche sa main.

— Je te jure que je viendrai quand les nuits seront plus sombres, je te l’ai déjà dit.

— En fait, je ne suis pas certaine que tu aies réellement envie de partir, je veux dire… Tu préfères rester ici ? Pour quoi, pour l’or, pour toutes ces perles et ces émeraudes ?

— Je hais tout ça.

Frida sort de son lit sans faire de bruit, enlève sa chemise de nuit et la roule avec la couverture et l’oreiller pour suggérer la forme d’un corps sous le drap.

— J’ai besoin de ton aide pour traverser la forêt, tu la connais mieux que personne, je le sais… Mais sans moi, toi, tu ne pourras pas rentrer chez toi, dit-elle pendant qu’elle enfile son soutien-gorge et son chemisier. Putain, Jenny, on va le faire ensemble, si tu m’aides tu auras de l’argent, des billets de train… mais, c’est maintenant que je me tire, c’est ta seule chance.

— Pardon, je n’ose pas, chuchote Jenny. C’est trop dangereux.

Elle regarde Frida rentrer le chemisier dans sa jupe et remonter la fermeture éclair. Ses pieds tapent contre le plancher quand elle enfile le collant et les chaussures de marche.

— Il faut que tu tâtes le sol devant toi avec un bâton, chuchote Jenny. Tout le long jusqu’aux pylônes électriques, c’est sérieux, marche lentement, sois prudente.

— D’accord, répond Frida, et elle s’approche doucement de la porte.

Jenny se redresse à moitié dans le lit.

— Tu peux me donner le numéro de Micke ?

Frida ne répond pas, déverrouille la porte et sort dans le couloir. On entend un petit clac quand le pêne s’insère dans la gâche, puis le silence retombe.

Jenny se recouche, le cœur gros.

Ses pensées se projettent avec désespoir, elle se voit s’habiller en vitesse et partir rejoindre Frida. Courir dans la forêt, prendre un train, rentrer à la maison.

Elle retient sa respiration et tend l’oreille.

Tout est calme bien qu’à ce stade, Frida ait dû dépasser la chambre de Caesar et approcher de la cuisine.

Grand-mère a le sommeil léger.

Dès que l’une d’elles fait le moindre bruit, les pas dans l’escalier se font entendre.

Mais pour l’instant, tout est silencieux.

Le cœur de Jenny fait un bond quand le chien se met à aboyer. Elle comprend que Frida vient d’ouvrir la fenêtre de la cuisine et qu’elle est en train de sortir.

La corde se tend et serre le cou du chien.

Les aboiements s’atténuent avant de cesser complètement.

Il ne s’est pas plus déchaîné que lorsqu’il flaire un chevreuil ou un renard.

Jenny fixe le judas, le point lumineux sur le mur.

Frida est dans la forêt à présent.

Elle a réussi à franchir le filet muni de clochettes.

C’est maintenant qu’elle doit redoubler d’attention.

Jenny se dit qu’elle aurait mieux fait de partir avec Frida, car désormais, elle n’a plus de clé, plus de contact, pas de plan.

Elle ferme les yeux et voit une forêt noire.

Aucun bruit.

Quand la chasse d’eau à l’étage est actionnée, elle tressaille et ouvre les yeux.

Grand-mère s’est réveillée.

De lourds pas résonnent dans l’escalier.

La main courante craque.

Une clochette tinte légèrement dans la resserre, ça arrive quand il y a du vent, parfois c’est un animal qui déclenche les alarmes.

Le trou dans le mur brille, inchangé.

Jenny entend grand-mère enfiler son manteau dans le vestibule, sortir de la maison en fermant à clé derrière elle.

Le chien gémit et jappe.

Une autre clochette tinte.

Le cœur de Jenny s’emballe.

Quelque chose a mal tourné.

Elle serre les paupières et guette les craquements dans la pièce voisine.

La girouette sur le toit tourne en grinçant.

Jenny rouvre les paupières quand le chien se met à aboyer au loin.

Il est tout excité.

Pourvu que grand-mère suppose que Frida, n’ayant pas osé s’aventurer dans la forêt, a choisi le chemin vers la mine.

Les aboiements se rapprochent.

En réalité, Jenny sait que Frida s’est fait rattraper bien avant qu’elle entende les voix dans la cour et que la porte d’entrée s’ouvre.

— J’avais changé d’avis, crie Frida. J’avais rebroussé chemin, je veux rester ici, j’aime bien…

Une gifle brutale la fait taire. Il semble qu’elle heurte le mur et s’effondre sur le plancher.

— J’ai juste eu envie de voir papa et maman.

— Tu te tais, rugit grand-mère.

Jenny doit absolument faire semblant de dormir profondément, ignorant que Frida a tenté de s’échapper.

Des pas résonnent dans le couloir de marbre et la porte du boudoir s’ouvre.

Frida pleure et jure que c’était une erreur, qu’elle était sur le chemin du retour quand elle a mis le pied dans le piège.

Jenny reste immobile et écoute de petits coups métalliques et les soupirs d’épuisement qui résonnent, sans parvenir à comprendre ce qui se passe.

— Tu n’es pas obligée de faire ça, supplie Frida. S’il te plaît, attends, je promets que je ne vais jamais…

Soudain elle pousse un cri effroyable. Jamais auparavant Jenny n’a entendu quelqu’un crier comme ça. C’est un hurlement de douleur qui s’arrête abruptement.

Les murs résonnent de coups sourds, des meubles sont déplacés.

Des gémissements de douleur parviennent aux oreilles de Jenny, entrecoupés d’une respiration haletante, puis le silence retombe.

Les tempes battantes, Jenny garde une immobilité totale.

Elle ne sait pas depuis combien de temps elle fixe le noir quand la perle blanche sur le mur disparaît.

Elle ferme les yeux, ouvre légèrement la bouche et fait semblant de dormir.

Ça ne trompera probablement pas grand-mère, mais Jenny garde les yeux fermés jusqu’à ce qu’elle perçoive le bruit de pas dans le couloir.

On dirait que quelqu’un avance en donnant des coups de pied dans quelque chose de dur.

La porte s’ouvre et grand-mère entre d’un pas pesant. Le pot de chambre tinte contre un pied de lit.

— Habille-toi et viens dans le boudoir, ordonne-t-elle en poussant Jenny du bout de sa canne.

— Quelle heure est-il ? demande Jenny d’une voix endormie.

Grand-mère soupire et quitte la chambre.

Jenny s’habille rapidement et enfile sa veste en marchant. Elle s’arrête le temps de tirer sur son collant pour l’ajuster, puis continue jusqu’à la porte ouverte du boudoir.

Le ciel d’été est dissimulé derrière les rideaux. La seule lumière dans la grande pièce provient de la lampe de lecture. En entrant, Jenny voit un seau plein de sang.

Ses genoux flageolent.

Une odeur de sang, de vomi et d’excréments remplit l’air.

Deux pieds sont dans le seau. Ceux de Frida.

Son cœur cogne contre sa poitrine.

Quand elle contourne le paravent japonais au décor de cerisiers en fleurs, elle voit alors la pièce dans sa totalité.

Grand-mère s’est laissée tomber dans une bergère et autour d’elle le sol en mosaïque est recouvert de sang. Sa bouche est serrée. Ses bras épais sont ensanglantés jusqu’aux épaules, des gouttes tombent de la main qui tient la scie.

Frida est étendue sur le divan.

Elle est immobilisée par deux sangles qui passent sous le canapé et se bouclent sur son torse et ses cuisses.

Son corps tout entier tremble violemment.

Ses pieds sont sectionnés au-dessus de la cheville et les plaies grossièrement recousues, mais le sang continue d’en couler. Le siège de velours et les coussins en sont imprégnés et un filet de sang coule sur les pieds du divan.

— Comme ça, elle ne pourra plus s’égarer, dit grand-mère, et elle se lève, la scie toujours à la main.

Les yeux de Frida sont grands ouverts, et d’un air hagard, elle essaie sans arrêt de soulever ses moignons.

10

La lumière pénètre dans le boudoir à travers les rideaux de dentelles et les voilages orange des fenêtres. Comme si le soleil était en train de se coucher alors que le jour se lève à peine.

Des grains de poussière scintillent dans l’air immobile.

Jenny a essayé de venir en aide à Frida pendant que grand-mère était dans la cuisine.

Le collier de perles rouge de sang se soulève au rythme de la respiration saccadée de Frida. Ses paupières sont fermées et elle s’est fendu les lèvres à force de les mordre.

Jenny a défait les sangles qui entouraient son corps.

Le chemisier de Frida est trempé de sueur entre les seins et aux aisselles. Son soutien-gorge noir est visible à travers le tissu. La jupe à carreaux s’est vrillée autour de sa taille.

Elle est terrassée par la douleur et ne semble pas comprendre ce qui lui est arrivé.

Jenny a pansé les moignons qui saignaient toujours et elle est allée deux fois à la cuisine pour expliquer à grand-mère qu’on doit absolument emmener Frida à l’hôpital.

Le mollet déchiqueté de Frida est devenu bleu-violet.

Jenny suppose qu’elle a marché sur un piège à ours.

C’est peut-être pour ça que grand-mère a pris la décision de lui couper les pieds.

Frida ouvre les yeux, regarde ses jambes mutilées, soulève un des moignons et, prise de panique, se met à hurler comme une possédée. Elle se jette de côté, tombe sur le tapis imbibé de sang, avant d’être terrassée par une douleur insoutenable.

— Mon Dieu, sanglote-t-elle.

Jenny essaie de l’empêcher de se débattre, mais Frida est trop terrorisée, son corps est secoué de tremblements et sa tête bouge dans tous les sens de désespoir.

— Je ne veux pas…

Les points de suture de la jambe gauche cèdent et le sang coule de plus belle.

— Mes pieds… elle m’a coupé les pieds…

Les larmes et la sueur ont collé les cheveux blonds en mèches raides, ses pupilles sont dilatées et elle a les lèvres exsangues. Jenny lui caresse les joues et répète que tout va s’arranger.

— Ça va aller, dit-elle. Il faut juste qu’on réussisse à arrêter le sang.

Jenny déplace le divan et surélève doucement les jambes mutilées sur des coussins, pour arrêter l’hémorragie.

Frida ferme les yeux, sa respiration s’accélère.

Jenny tourne les yeux vers le judas dans le mur à côté du miroir, mais il y a trop de lumière dans le boudoir pour qu’elle puisse voir si on l’observe.

Elle épie les bruits de la maison.

Les chaussures et le collant blanc de Frida ont été jetés sous la table.

Quand elle entend le bruit de vaisselle qu’on entrechoque dans la cuisine, Jenny se penche sur Frida, passe doucement la main sur sa jupe et cherche dans les deux poches.

Il lui semble entendre un frôlement et elle se retourne vivement.

Les traces de pas rouges laissées par grand-mère partent de la grande flaque de sang, passent devant le seau en plastique et s’éloignent vers le couloir.

Jenny essaie d’apercevoir la porte entre les panneaux du paravent japonais.

Elle hésite un bref instant puis, du doigt, elle tâte l’intérieur de la jupe de Frida, fait le tour de la taille, mais retire sa main en percevant un bruit de pas dans le couloir.

Grand-mère dépasse le boudoir et continue jusqu’au vestibule.

Jenny se met à genoux et défait deux boutons du chemisier de Frida.

Dans la cour, le chien se met à aboyer.

Frida ouvre les yeux et regarde Jenny quand elle introduit la main dans son soutien-gorge trempé de sueur.

— Ne me laisse pas, murmure-t-elle.

Jenny cherche sous le sein droit et trouve un petit bout de papier, le retire et se relève.

La lumière qui filtre par les rideaux devient plus froide en un instant.

Du sang tombe goutte à goutte des coussins du divan.

Jenny jette un rapide coup d’œil sur le numéro de téléphone du contact de Frida, se détourne et glisse le bout de papier derrière la taille élastique de sa culotte.

— S’il te plaît, il faut que tu m’aides, chuchote Frida, en serrant les dents de douleur.

— J’essaie d’arrêter le sang.

— Jenny, je ne veux pas mourir, il faut absolument qu’on m’emmène à l’hôpital, je ne peux pas rester comme ça.

— Surtout, ne bouge pas.

— Je peux ramper, je t’assure que je peux, dit Frida en haletant.

La porte d’entrée s’ouvre et les pas de grand-mère dans ses lourdes chaussures s’approchent, accompagnés du choc de la canne sur le sol.

Les clés à sa ceinture cliquettent.

Jenny va vers l’armoire vitrée et commence à découper des compresses. Les pas s’arrêtent, la poignée s’abaisse et grand-mère entre, pesamment appuyée sur sa canne. Son visage sévère reste dans l’ombre quand elle s’arrête à côté du paravent.

— C’est l’heure de rentrer à la maison, dit-elle.

— Elle saigne moins maintenant, tente Jenny en avalant sa salive.

— Il y a de la place pour deux là-dedans, répond laconiquement grand-mère, puis elle quitte la pièce.

Jenny sait à présent ce qu’elle doit faire si elle veut rester en vie, mais elle s’efforce d’ignorer cette décision et ses conséquences. Elle s’approche de Frida et évite de croiser son regard quand elle se penche et saisit le bord du tapis brodé de fils d’or.

— Attends, s’il te plaît…

Jenny manque de déraper dans le sang en reculant. Elle tire le tapis avec Frida jusqu’au couloir de marbre. Frida pleure et répète qu’elle se sent plus forte maintenant, mais elle ne peut réprimer un cri de douleur chaque fois qu’une irrégularité du sol la secoue.

Jenny la traîne devant la chambre de Caesar jusqu’au vestibule, en s’efforçant de ne pas entendre les sanglots et les supplications.

Frida essaie de s’agripper à un tabouret doré qu’elle entraîne sur quelques centimètres avant de le lâcher.

— Ne fais pas ça, pleure-t-elle.

Grand-mère attend dans l’ouverture de la porte qui donne sur la cour. Une douce odeur de fumée pénètre dans le vestibule. La lumière matinale derrière grand-mère est brumeuse. Jenny comprend qu’elle a allumé un feu dans l’incinérateur derrière le septième hangar.

Frida crie de douleur quand Jenny la tire en bas des deux marches puis dans la cour.

Le sang ruisselle d’un des moignons. Une mare se forme au creux du tapis.

Le chien gémit nerveusement quand grand-mère attache la longue laisse au bac à ordures rongé par la rouille.

Le tapis laisse une trace sombre dans le gravier de la cour.

Grand-mère déverrouille la porte du sixième hangar et la maintient ouverte avec une pierre. La fumée s’élève au-dessus du toit en tôle et à travers les cimes des sapins.

Frida crie quand Jenny lâche le tapis. Les perles lui serrent le cou, ses yeux sont remplis de désespoir.

— Aide-moi, supplie-t-elle.

Jenny se penche et, comme elle ressaisit le bord du tapis pour traîner Frida sur le sol en béton, elle constate avec flegme qu’elle s’est cassé tous les ongles.

Sous la charpente et la tôle du toit, la lumière du jour filtre par la rangée de fenêtres sales.

Une vieille horloge de campagne est appuyée contre le mur. Jenny voit l’ombre mince de son reflet passer sur le verre bombé.

Des feuilles mortes et des aiguilles de conifères jonchent le sol.

Au-dessus de la paillasse se balance un ruban attrape-mouches, et des pièges à ours rouillés sont posés dans une bassine en plastique.

Jenny traîne son amie devant les auges et les tonneaux contenant des déchets de poisson et la fait entrer dans la grande cage de mise à mort.

Frida ne parvient plus à contenir sa peur de mourir et se met à pleurer bruyamment.

— Maman, je veux ma maman…

Jenny s’arrête au milieu de la cage hermétique, lâche le tapis et se détourne sans regarder Frida. Elle passe devant grand-mère en baissant la tête et sort dans l’air frais de la cour.

Le chien aboie, mord sa laisse, tourne en rond en soulevant de la poussière puis se couche en haletant.

Jenny attrape un balai dans une brouette et longe d’un pas rapide les hangars.

À coup sûr, grand-mère s’imagine qu’elle se rend dans sa chambre pour pleurer, le visage enfoui dans l’oreiller.

La vieille femme croit sans doute qu’elle l’a terrorisée au point qu’elle n’essayera plus jamais de s’évader.

Mais Jenny défie la peur qui la fait trembler de tous ses membres. Elle se faufile entre le vieux camion et la remorque, détache la brosse du balai pour ne conserver que le manche, et part.

Pendant que Frida est gazée, Jenny s’enfonce dans la forêt sans se retourner.

Elle doit à tout prix combattre la panique, et surtout ne pas se mettre à courir.

Lentement elle avance à travers les buissons de myrtilles entre les troncs des sapins. Le vent murmure dans les cimes des arbres.

Des toiles d’araignée lui frôlent le visage.

Jenny halète dans la fraîcheur matinale tout en pensant que déjà grand-mère est peut-être à sa recherche.

Elle tape doucement le sol devant elle avec le manche du balai et de l’autre main écarte les branches.

La forêt devient plus dense et plus broussailleuse.

Sa progression est arrêtée par un arbre tombé, coincé entre deux autres. Elle se penche sous le tronc et s’apprête à passer dessous quand elle aperçoit un scintillement. Des fils de nylon entrecroisés ont été tendus entre les deux arbres. Ils sont reliés aux clochettes de la resserre, Jenny est au courant.

Elle recule, se relève et fait le tour de l’arbre tombé.

Une branche craque sous sa chaussure.

Elle s’oblige à marcher lentement et dépasse un trou. L’entrelacement de branches et de mousse s’est écroulé sur les pieux taillés en pointe.

Elle n’a qu’une seule chance, elle le sait.

Mais si elle parvient à sortir de la forêt, elle pourra marcher jusqu’à Stockholm, où le contact de Frida l’aidera à rentrer chez elle.

Elle ne prendra aucun risque, elle a conscience qu’elle ne doit contacter la police qu’accompagnée de ses parents afin qu’ils obtiennent une protection jusqu’à ce que Caesar et grand-mère soient sous les verrous.

À une centaine de mètres, la forêt fait place à un sentier. On a pratiqué une coupe en ligne droite, au-dessus de laquelle les lignes électriques courent de poteau en poteau.

Elle contourne un arbre déraciné et débouche sur une petite clairière quand elle perçoit des bruits sourds qui ébranlent la terre derrière elle.

Une corneille décolle d’un arbre avec un croassement inquiet.

Le sol est couvert de grosses fougères.

Elle les traverse tout en frappant le sol avec le manche du balai.

Les plantes lui arrivent à hauteur de cuisses, elles sont si serrées qu’elle ne voit plus ses pieds.

À présent, Jenny entend nettement des aboiements furieux et va se mettre à courir quand le manche lui est brutalement arraché de la main et retombe à terre avec un claquement sec.

Sans bouger les pieds, elle se penche et écarte les fougères avec la main.

Le manche est pris dans un piège.

Les grosses mâchoires se sont refermées avec tant de force qu’elles l’ont presque sectionné. Il lui suffit de le bouger dans un sens puis dans l’autre pour qu’il casse complètement.

Avec précaution, elle traverse la clairière en continuant à taper par terre avec le bout de manche qui lui reste, poursuit en montant entre les derniers arbres et arrive à un terrain déboisé.

Elle marche sur de l’herbe jaune, s’enfonce entre de jeunes bouleaux aux minces branches roses, s’arrête et tend l’oreille avant de reprendre sa progression.

11

Il a beaucoup plu dans la nuit, mais à présent le soleil brille et les gouttes ont cessé de tomber de la ramure des arbres.

Dans les trois serres, des feuilles vertes s’écrasent contre le verre strié.

Valeria de Castro arrête la brouette devant la remise où elle vient chercher du fumier pour ses plantes.

L’alarme anti-agression se balance au bout d’un cordon à son cou.

Joona Linna appuie le pied sur la pelle pour l’enfoncer dans la terre, redresse le dos et, d’un revers de la main, essuie la sueur sur son front.

Il porte un pull gris tricoté sous un imperméable déboutonné.

Ses cheveux sont ébouriffés et ses yeux, avant de capter la lumière du soleil entre les branches, ont la teinte de l’argent bruni.

Pour lui chaque jour est une aurore après une nuit de tempête : on met le nez dehors à la première lueur, on constate les dégâts, on évalue les pertes mais, pour ceux qui s’en sont sortis, souffle déjà un nouvel espoir.

Joona se rend régulièrement sur les tombes avec des bouquets de fleurs des serres de Valeria. Le temps possède une qualité qui dilue le chagrin et le rend transparent. On apprend lentement à gérer les changements, on apprend que la vie continue même s’il n’est pas sûr que c’est ce qu’on souhaite.

Joona Linna est de retour à son poste d’inspecteur à la NOA[1], il a récupéré son ancien bureau au huitième étage.

Toutes les tentatives pour retrouver l’homme qui se faisait appeler Beaver sont restées vaines. Après huit mois de traque, ils n’ont toujours pour seule piste que les images floues d’une caméra de surveillance en Biélorussie.

La police ignore même son véritable nom.

Chaque lieu auquel on pouvait le rattacher s’est révélé une impasse.

Aucun des cent quatre-vingt-dix États membres d’Interpol n’en a la moindre trace, c’est comme s’il n’avait existé à la surface de la Terre que pendant quelques semaines l’année dernière.

Joona s’arrête et tourne les yeux vers Valeria, sans se rendre compte qu’il sourit. Elle vient vers lui en poussant la brouette sur l’allée gravillonnée. Sa queue de cheval bouclée se balance au-dessus de sa doudoune noire couverte de taches de boue.

— Radio goo goo, dit-elle quand leurs regards se croisent.

— Radio ga ga, répond Joona, et il continue de creuser.

Après-demain, Valeria partira pour le Brésil pour être aux côtés de son fils aîné quand il deviendra père. Son autre fils s’occupera de la pépinière durant son absence.

Lumi est arrivée de Paris, elle doit rester ici jusqu’au départ de Valeria, puis elle logera chez Joona à Stockholm pendant cinq jours.

Avant-hier, ils ont regardé l’équipe de Suède féminine de football battre l’Angleterre et remporter le bronze aux championnats du monde et, hier, ils ont dégusté un carré d’agneau grillé au barbecue.

Lumi a semblé pensive pendant le dîner et quand Joona a essayé de lui parler, elle s’est montrée distante et lui a répondu comme s’il était un parfait étranger.

Elle est allée se coucher tôt en laissant Joona et Valeria sur le canapé devant un documentaire sur Queen. La musique du groupe de rock a tourné en boucle dans leur cerveau pendant toute la nuit et continue ce matin. Impossible de se sortir les morceaux de la tête.

— All we hear is radio ga ga, chante Valeria devant les tables de culture.

— Radio goo goo, répond Joona.

— Radio ga ga, dit-elle avec un sourire, et elle repart vers la serre.

Joona retourne quelques mottes de terre en fredonnant et il vient de se dire que tout est rentré dans l’ordre quand Lumi sort de la maison et s’immobilise sur le perron.

Elle porte son coupe-vent noir et des bottes en caoutchouc vert.

Joona s’arrête, pose la pelle, se dirige vers elle et va lui demander s’il y a un morceau qui lui tourne dans la tête quand il voit que ses yeux sont rougis par les pleurs.

— Papa, j’ai changé mes billets… je retourne à Paris cet après-midi.

— Tu ne veux pas nous donner une chance ? tente-t-il.

Elle baisse la tête et une mèche de ses cheveux bruns tombe devant ses yeux.

— Je suis venue ici parce que j’espérais voir les choses différemment en étant près de toi, mais ça ne marche pas.

— Je comprends, mais tu viens juste d’arriver et peut-être que…

— Papa, je sais, l’interrompt Lumi. Je me sens déjà mal, je sais que c’est injuste, après tout ce que tu as fait pour moi, mais tu as montré une facette de toi qui me fait peur, que j’aurais préféré ne pas connaître, que j’ai essayé d’oublier.

— Je comprends que tu as été choquée par ce que tu as vu. Écoute, Lumi, je n’avais pas le choix, dit-il en se sentant ignoble.

— D’accord. C’est sans doute vrai, mais ça me ronge quand même. Je me rends compte que ton univers ne me fait pas de bien, je ne vois que de la violence et des morts, c’est au-dessus de mes forces de côtoyer tout ça.

— Tu n’es pas supposée le côtoyer, cela n’aurait jamais dû être le cas… Sache cependant que ce n’est pas l’image que j’en ai. Mais ça montre sans doute que j’ai le cerveau détraqué, exactement comme tu le dis…

— Je ne sais pas, papa, et puis quelle importance, je veux dire, tu es comme tu es, tu fais ce que tu crois nécessaire de faire, mais moi, je préfère me tenir loin de ça, c’est tout.

— Tu ne veux pas qu’on entre boire une tasse de thé ? demande-t-il prudemment.

— Je pars tout de suite, j’en profiterai pour bûcher à l’aéroport.

— Je t’accompagne.

— J’ai déjà appelé un taxi, dit-elle, et elle disparaît dans la maison pour aller chercher son sac.

— Vous vous disputez ? demande Valeria en s’arrêtant à côté de lui.

— Lumi rentre chez elle.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

Joona se tourne vers elle.

— C’est moi qui suis mis en cause, elle ne supporte pas mon univers… et je respecte cela.

Un pli profond est apparu entre les sourcils de Valeria.

— Ça ne fait que deux jours qu’elle est arrivée.

— Elle a vu qui je suis.

— Il n’y a personne comme toi, tu es le meilleur, déclare Valeria.

Lumi ressort avec son sac de voyage à la main et des bottines noires aux pieds.

— C’est dommage que tu partes, dit Valeria.

— Je sais, je croyais que j’étais prête, mais… c’est trop tôt.

— Tu seras toujours la bienvenue ici, lui assure Valeria, et elle ouvre grand ses bras.

Lumi la serre longuement contre elle.

— Merci de m’avoir accueillie.

Joona prend le sac de sa fille et l’accompagne jusqu’au parking. Ils restent côte à côte près de sa voiture, guettant l’arrivée du taxi.

— Lumi, je te comprends et je pense que tu as raison… mais je peux changer de travail, dit-il au bout d’un moment. Je peux démissionner de la police, ce n’est qu’un boulot, ce n’est pas ma raison de vivre.

Elle ne répond pas, les yeux fixés sur le taxi qui arrive. Il se tourne vers elle.

— Tu te souviens que je jouais à être ton singe quand tu étais petite ?

— Non, répond-elle laconiquement.

— Parfois je me demandais si tu savais que j’étais un être humain…

Le taxi s’arrête, le chauffeur descend pour ranger le sac de Lumi dans le coffre et ouvre la portière arrière.

— Tu ne dis pas au revoir au singe ? demande Joona.

— Au revoir.

Elle s’engouffre dans la voiture et il agite la main en souriant pendant que le taxi fait demi-tour dans un crépitement de gravier. Quand il disparaît au bout du chemin, il se tourne vers sa propre voiture, voit le reflet du ciel dans le pare-brise, plaque les deux mains sur le capot et baisse la tête.

Il se rend compte que Valeria l’a rejoint quand elle pose une main sur son dos.

— Personne n’aime les flics, dit-elle pour plaisanter.

— Je commence à le savoir.

Elle pousse un profond soupir.

— Ne sois pas triste, chuchote-t-elle en appuyant le front contre son épaule.

— T’en fais pas, tout va bien.

— Tu veux que j’appelle Lumi pour lui parler ? demande-t-elle. Elle a vécu des choses atroces… mais sans toi, ni elle ni moi ne serions en vie.

— Sans moi vous n’auriez jamais été en danger, je pense que ça mérite réflexion, répond-il.

Elle l’attire contre elle, approche sa joue de sa poitrine et entend battre son cœur.

— On va déjeuner ?

Ils abandonnent le parking et descendent vers les tables de culture. Sur une pile de palettes sont posés un thermos, deux bols de nouilles instantanées et deux bouteilles de bière.

— Quel luxe ! s’exclame Joona.

Valeria verse l’eau chaude du thermos dans les bols en plastique, remet les couvercles et ouvre les bières.

Ils sortent les baguettes en bambou de leur emballage et attendent quelques minutes avant de s’asseoir sur le tas de sable pour manger au soleil.

— Ça ne me plaît pas beaucoup de partir après-demain, juste en ce moment, remarque Valeria.

— Tu vas te régaler, dit-il.

— Mais je m’inquiète pour toi.

— Parce que je n’arrive pas à me sortir un air de la tête ?

Elle sourit et ouvre la fermeture éclair de sa veste polaire bordeaux. La petite pâquerette émaillée se balance au bout de sa chaîne.

— Radio goo goo, chante-t-elle.

— Radio ga ga, répond-il.

Joona boit sa bière à la bouteille en regardant Valeria avaler son bouillon. Elle a de la terre sous ses ongles coupés court et un pli d’inquiétude au front.

— Lumi a besoin d’un peu de temps, mais elle va revenir, dit-elle avant de s’essuyer la bouche d’un revers de main. Toi, tu as supporté toutes les années de solitude parce que tu savais qu’elle était en vie… Tu ne l’as pas perdue à cette époque-là, et c’est pareil aujourd’hui.

1. Polisens Nationella Operativa Avdelning. La Section opérationnelle nationale de la police remplace depuis 2015 la police criminelle nationale, la Rikskrim. (Toutes les notes sont de la traductrice.)

12

Tracy entend la pluie qui commence à tomber sur les toits de zinc de Stockholm. Les premières gouttes frappent le rebord métallique de la fenêtre puis tout le quartier est pris dans son vacarme.

Elle est allongée nue à côté de l’homme endormi qui s’appelle Adam. C’est le milieu de la nuit et l’appartement inconnu est plongé dans le noir.

Tracy est allée au pub avec ses collègues et elle a rencontré Adam au bar.

Il l’a draguée, lui a offert des verres, ils ont commencé à blaguer et elle est restée quand les autres sont rentrés chez eux.

Il avait un trait de khôl sous les yeux et une tignasse de cheveux décolorés aux racines noires.

Il est prof de collège et prétend descendre d’une famille de la noblesse.

Ils sont rentrés en titubant chez lui sous les lourds nuages pluvieux du ciel nocturne.

Elle habite à Kista, mais son appartement à lui est en centre-ville.

Le parquet est usé, les portes éraflées, la peinture du plafond s’écaille et il se douche dans sa baignoire.

Il a des disques vinyles rangés dans des bacs en plastique à même le sol et des draps de soie noire dans son lit.

Tracy le revoit assis sur le bord du lit, une voiture miniature rouge à la main. Un autobus d’environ vingt centimètres de long avec des roues noires et une rangée de petites fenêtres de chaque côté.

Elle a ramassé son collant, son chemisier et sa jupe scintillante pour les suspendre au dossier d’une chaise avant de le rejoindre en sous-vêtements.

Avec un visage sans expression, il a tendu le bras et fait rouler l’avant du bus entre ses cuisses.

— Qu’est-ce que tu fais ? s’est-elle écriée en essayant de sourire.

Il a murmuré quelque chose en évitant son regard et pressé le pare-brise contre son sexe, faisant lentement avancer et reculer le petit véhicule.

— Non, mais sérieusement, a-t-elle dit en s’écartant.

Il a murmuré “pardon” et reposé le bus sur la table de chevet, tout en continuant à le lorgner comme s’il y distinguait le conducteur et les passagers.

— À quoi tu penses ?

— À rien, a-t-il répondu en se tournant vers elle, les paupières à demi baissées.

— Est-ce que ça va ?

— C’était juste pour rire, a-t-il souri.

— On reprend au début ?

Il a hoché la tête et elle lui a caressé les épaules, l’a embrassé sur le front et sur la bouche, puis s’est mise à genoux et a déboutonné son jean noir.

Il a fallu un petit moment avant qu’il soit assez dur pour pouvoir enfiler un préservatif.

Elle était excitée et prête à l’accueillir quand il l’a pénétrée. Allongée sur le dos, le tenant par les hanches, elle a cherché à jouir avec un gémissement exagéré.

Il allait et venait en elle.

La respiration de Tracy est devenue plus rapide et ses orteils et ses cuisses se sont raidis.

Adam a marqué un arrêt et lui a serré un sein avec la main.

— Continue, a-t-elle chuchoté en essayant de croiser son regard.

Il a tendu le bras pour prendre le petit bus sur la table de nuit puis a essayé de l’introduire dans sa bouche. Il a heurté ses dents et elle a tourné la tête, il a réessayé en pressant le petit véhicule contre ses lèvres.

— Arrête, je ne veux pas, a-t-elle dit.

— D’accord, pardon.

Ils ont continué de faire l’amour, mais elle avait perdu son allant et voulait juste que ça s’arrête, aussi a-t-elle feint un orgasme pour hâter les choses.

Il s’est mis à transpirer puis a roulé sur le côté après avoir éjaculé, en murmurant quelque chose à propos d’un petit-déjeuner avant de s’endormir, le bus à la main.

À présent, Tracy, les yeux fixés au plafond, réalise qu’elle n’a aucune envie de se réveiller dans cet appartement à côté d’Adam.

Elle sort du lit, rassemble ses vêtements, puis elle gagne la salle de bains pour faire pipi, se laver et s’habiller.

Quand elle en ressort, il dort toujours, la bouche ouverte. L’ivresse rend sa respiration lourde.

La pluie frappe violemment les vitres.

Tracy va dans le vestibule et enfile ses escarpins sur ses pieds encore douloureux.

Dans un bol de céramique bleue, elle aperçoit les clés d’Adam, son portefeuille et la chevalière qu’elle a vue à son doigt.

Elle prend la bague, regarde les armoiries gravées dessus, un loup et des épées croisées, l’enfile sur son annulaire, s’approche de la porte d’entrée la tête tournée vers la chambre plongée dans l’obscurité.

Les trombes d’eau frappent l’immeuble.

Tracy déverrouille la porte, la referme et descend les escaliers.

Elle ne comprend pas pourquoi elle a volé la chevalière, ce n’est pas dans ses habitudes de chaparder, elle n’avait rien fauché depuis la maternelle, quand elle avait emporté chez elle un petit gâteau en plastique.

Il pleut des cordes et le bitume scintille.

L’eau ruisselle dans les rues, gicle des gouttières.

Les bouches d’égout débordent.

Elle n’a fait que quelques mètres quand elle se rend compte que quelqu’un marche au même rythme qu’elle sur le trottoir d’en face.

Elle aperçoit la personne entre les voitures garées, s’efforce de marcher plus vite et sent les gouttes froides lui éclabousser les mollets.

Les pas résonnent entre les façades.

Elle bifurque dans Kungstensgatan et se met à courir le long du parc Observatorielunden.

Elle perçoit des bruissements dans les buissons.

Toutes les fenêtres des immeubles de l’autre côté de la rue sont éteintes.

L’homme n’est plus en vue.

Elle se calme, mais elle est encore essoufflée quand elle emprunte l’escalier en pierre qui descend vers Saltmätargatan.

Il fait sombre et elle se tient à la rampe.

La bague d’Adam frotte contre le métal trempé.

Arrivée en bas, Tracy se retourne et lève les yeux.

La lumière du réverbère en haut de l’escalier semble grise sous la pluie. Elle plisse les yeux pour mieux voir, mais elle n’arrive pas à savoir si elle est poursuivie ou non.

Sans réfléchir, elle choisit le raccourci par l’aire de jeux pour se rendre à l’arrêt de bus qui est derrière l’École d’économie.

Seul le lampadaire tout au bout du terrain fonctionne, mais elle arrive quand même à se repérer dans la semi-obscurité.

L’eau s’introduit par son col et lui coule dans le dos.

La pluie forme des bulles dans les flaques d’eau boueuses de l’aire de jeux.

Elle regrette d’avoir choisi ce trajet.

Des cartons détrempés jonchent l’herbe devant le grand bâtiment de l’enseignement supérieur.

La pluie crépite sur un château fort gris clair conçu pour les enfants et flanqué d’un mur d’escalade. On a l’impression qu’un chien, enfermé dans la forteresse miniature, se jette contre les murs en haletant.

Le sol est détrempé et Tracy essaie d’éviter les flaques pour ne pas abîmer ses chaussures.

Les vitres sombres d’une maisonnette de jeu en bois brillent d’un éclat noir.

Le branchage des arbres bruisse sous la pluie, et les gouttes tintent contre les petites rambardes qui bordent l’allée.

Tout d’abord, Tracy ne comprend pas de quoi il s’agit.

Une peur instinctive l’envahit qui lui coupe le souffle.

Elle ralentit le pas tout en essayant de comprendre ce qu’elle voit.

Son cœur cogne dans sa poitrine.

Les secondes se figent.

Comme un fantôme, une fille flotte dans l’obscurité sous le portique multi-jeux.

Elle a un câble d’acier autour du cou, et du sang a coulé sur sa robe, entre ses seins.

Ses cheveux blonds trempés lui pendent sur les joues, elle a les yeux écarquillés et les lèvres de sa bouche entrouverte sont bleuâtres.

Les pieds de la fille se trouvent à plus d’un mètre du sol. Ses baskets noires sont tombées à ses pieds.

Tracy pose son sac par terre et cherche son téléphone pour appeler la police quand elle voit la fille bouger.

Ses pieds se mettent à gigoter.

Tracy respire un grand coup et se met à courir, glisse dans la boue, atteint la fille et constate que le câble autour de son cou passe par-dessus la plateforme du portique et descend de l’autre côté.

— Je vais t’aider, crie Tracy, et elle fait le tour de la structure de jeux.

Le câble part d’un treuil qui a été vissé dans un des poteaux du portique. Tracy saisit la manivelle, mais elle semble bloquée.

Elle tire dessus et cherche avec les doigts un cran d’arrêt.

— À l’aide ! crie-t-elle de toutes ses forces.

Elle tente d’ouvrir le boîtier qui protège le pignon, ses doigts dérapent et elle se blesse aux articulations, elle secoue la manivelle pour essayer de détacher le treuil du poteau, mais c’est impossible.

Une femme sans abri coiffée d’un bonnet de fourrure mouillée qui se tient un peu plus loin fixe sur Tracy un regard vide. Elle a des sacs en plastique noir sur les épaules, et le crâne d’un rat pend à son cou au bout d’une ficelle.

Tracy court de l’autre côté du portique, saisit les jambes de la fille, la soulève et perçoit les tressautements convulsifs des muscles de ses mollets.

— Au secours ! J’ai besoin d’aide ! crie-t-elle l’attention de la femme SDF.

Elle marche sur les baskets de la fille, essaie de lui poser les pieds sur ses épaules pour pouvoir défaire le nœud coulant autour du cou, mais le corps, inanimé et rigide, glisse des épaules de Tracy et se met à se balancer.

La rambarde en haut de la structure émet des craquements.

Tracy la soulève à nouveau et la maintient en l’air, immobile sous la pluie, pendant que la fille cesse de bouger et que la chaleur déserte peu à peu son corps. Tracy est à bout de forces, elle finit par s’effondrer en pleurs sur le sol, mais la fille est morte depuis longtemps.

13

De grandes parties de l’Observatorielunden ont été sécurisées et on a posté des policiers en uniforme pour éloigner les journalistes et les curieux de l’endroit où a été découvert le corps.

Joona, qui revient de l’aéroport où il a conduit Valeria, se gare près de l’église Adolphe-Frédéric. Il fait à pied le court trajet dans Saltmätargatan jusqu’au périmètre sécurisé quand un journaliste à la moustache blanche et au visage ridé court derrière lui pour le rattraper.

— Je vous reconnais, vous travaillez bien à la Rikskrim ? demande-t-il avec un sourire. Qu’est-ce qui s’est passé ici au juste ?

— Demandez-le au responsable de la communication, répond Joona en poursuivant son chemin.

— Mais est-ce que je peux écrire qu’il existe un danger pour la population ou bien…

Joona montre sa carte de police à l’agent en tenue qui le laisse passer. La pluie nocturne a détrempé le sol.

— Une seule question, s’il vous plaît ? lance le journaliste derrière lui.

Joona s’approche de la rubalise qui boucle l’aire de jeux, à l’arrière de l’École d’économie, et constate qu’on a tendu des bâches de protection au-dessus et autour du grand portique de jeux.

Les ombres des techniciens se dessinent derrière le plastique blanc.

Un homme dans les vingt-cinq ans s’approche de lui. Il a d’épais sourcils, une barbe soignée et porte sa chemise bordeaux sur son jean.

— Aron Beck, de la police de Norrmalm, dit-il. C’est moi qui dirige l’enquête préliminaire.

Ils se serrent la main avant de soulever le ruban de signalisation et de pénétrer sur l’aire de jeux.

— Ça me démangeait vachement de commencer, dit Aron. Mais Olga a dit que personne ne doit toucher à rien avant que tu aies examiné la victime.

Ils rejoignent une jeune femme au visage constellé de taches de rousseur sous des cheveux roux et aux sourcils presque blancs. Elle porte une veste à fines rayures et des bottines noires.

— Je te présente Olga Berg.

— Joona Linna, dit-il en lui serrant la main.

— On a fait ce qu’on a pu pour relever des indices toute la matinée, mais malheureusement, le mauvais temps a joué contre nous, pratiquement tout a été effacé. Ça fait partie des joies du boulot, ajoute-t-elle.

— Un ami à moi, Samuel Mendel, disait toujours que si on parvient à voir ce qui est absent, on change les règles du jeu.

Elle le regarde avec un petit sourire.

— Ils avaient raison pour tes yeux, dit-elle, puis elle les guide en direction de la tente.

Des plaques de cheminement disposées par terre quadrillent la scène de crime.

Ils s’arrêtent devant le sas pendant qu’Olga raconte que les techniciens ont vidé toutes les poubelles municipales au-delà du secteur bouclé, même dans le métro et jusqu’à la place Odenplan. Ils ont pris des photos, relevé quantité d’empreintes digitales sur l’aire de jeux et prélevé des empreintes de chaussures sur un chemin boueux du parc et le long de l’allée piétonne.

— Vous avez trouvé des papiers d’identité ? demande Joona.

— Rien, ni permis de conduire ni téléphone, répond Aron. Une dizaine de filles ont été portées disparues cette nuit, mais ça n’a rien d’inhabituel, la plupart sont retrouvées dès qu’elles ont rechargé leur portable.

— Oui, c’est souvent comme ça.

— On vient d’interroger la femme qui a trouvé la victime, poursuit Aron. Elle est arrivée trop tard pour pouvoir la sauver, ça l’a vachement secouée, elle a mentionné une SDF… mais pour l’instant on n’a aucun témoin de l’acte lui-même.

— J’aimerais bien voir la victime, déclare Joona.

Olga entre dans la vaste tente et demande à ses collègues de sortir. Les techniciens dans leur combinaison blanche jetable prennent leur temps pour le faire.

— La scène est à toi, dit Olga.

— Merci.

— Je me garderais de dire ce j’en pense, dit Aron. Pas envie d’entendre que je me suis trompé sur toute la ligne.

Joona écarte le pan de plastique, pénètre dans la tente et s’arrête net. Sous la lumière intense des projecteurs, les différents éléments et couleurs du portique multi-jeux ont l’air d’être plongés dans un aquarium d’eau de mer.

Une jeune femme est pendue par le cou à la rambarde de la structure. Sa tête penche en avant et les mèches raides de ses cheveux recouvrent en partie son visage.

Joona retient sa respiration et s’oblige à regarder.

Elle est un peu plus jeune que sa fille, vêtue d’une veste en cuir noir, d’une robe couleur prune et d’un gros collant noir.

Ses baskets sales se trouvent par terre sous son corps.

Le devant de sa robe est assombri par le sang qui a coulé de la partie la plus profonde du sillon cervical.

Joona contourne le portique en marchant sur les plaques de cheminement et examine le treuil vissé à un des poteaux.

Le meurtrier a probablement utilisé une visseuse, car les têtes de vis ne sont pas endommagées par un tournevis qui aurait dérapé.

Il observe le treuil et constate que le cran d’arrêt a été replié à l’aide d’une pince pour empêcher qu’on débloque l’appareil.

Un meurtre peu commun, une exécution.

Une démonstration de force.

L’assassin a vissé le treuil sur le poteau, a jeté le câble par-dessus l’ensemble et a improvisé un nœud coulant à l’aide du mousqueton du câble.

Joona repasse de l’autre côté et se place devant la jeune femme.

Les cheveux blonds sont mouillés, mais pas emmêlés et les ongles sont soignés.

Joona lève les yeux et constate que le câble a glissé latéralement et endommagé la rampe de la balustrade.

Elle était vivante quand le nœud coulant a été posé autour de son cou.

Le meurtrier est retourné au treuil, a saisi la manivelle et a tourné.

De grandes roues dentées ont alimenté des roues plus petites en force, facilitant ainsi la tâche du meurtrier.

Le tambour a tourné et la jeune femme a été hissée suspendue par le cou. Elle a lutté pour se dégager, donné assez de coups de pied pour déplacer le câble d’une dizaine de centimètres sur rampe.

Le plastique de la tente bruisse quand un mouvement d’air la gonfle.

Joona ne détourne pas les yeux du corps lorsque Aron et Olga entrent et viennent près de lui.

— Qu’en penses-tu, Joona ? lance Olga au bout d’un moment.

— Elle a été tuée ici, répond-il.

— Ça, on le sait déjà, réplique Aron. La femme qui l’a trouvée dit qu’elle était encore en vie, elle agitait les jambes.

— Je comprends son erreur, dit Joona en hochant la tête.

— Bon, je me suis donc trompé, constate Aron.

Joona sait que les signes de vie que la femme a cru détecter n’étaient que des réflexes idiomusculaires puisque le tueur avait eu le temps de quitter les lieux. Le câble a forcément bloqué l’approvisionnement artériel du cerveau. La victime a dû essayer de défaire le nœud coulant et a agité les jambes dans sa panique pendant une dizaine de secondes avant de perdre connaissance. Elle est morte peu après, mais les circuits neuronaux peuvent continuer à fournir des impulsions aux muscles pendant un certain temps.

— Qui qu’elle soit… le tueur a voulu mettre en scène l’impuissance de cette fille et montrer son propre pouvoir, c’est le sentiment que j’ai et il est très fort, dit Olga.

Les cheveux blonds pendent devant le visage, l’oreille droite qu’on aperçoit entre les mèches est aussi blanche que de la paraffine, la doublure du blouson de cuir est sale au niveau du col.

Joona observe ses petites mains aux ongles courts et les légères traces laissées par des bijoux sur la peau bronzée.

Doucement il lève la main et repousse les cheveux humides du visage de la jeune morte. Une immense tristesse envahit son cœur quand il croise ses yeux grands ouverts.

— Jenny Lind, dit-il à voix basse.

14

Plongé dans ses pensées, Joona franchit la porte de verre du hall d’entrée de la Direction de la police nationale.

Jenny Lind a été tuée par pendaison sur une aire de jeux.

Sous la pluie, à l’aide d’un câble et d’un treuil.

Il poursuit jusqu’à la porte de verre suivante, passe dans la porte-tambour, tourne à droite et pénètre dans un ascenseur qui attend.

Jenny a disparu il y a cinq ans à Katrineholm en rentrant de l’école. Les importants moyens déployés pour la retrouver se sont poursuivis pendant des semaines.

La photo de la fille était partout et, la première année, la police a reçu une quantité incroyable d’informations de la part de la population. Les parents suppliaient le ravisseur de ne pas faire de mal à leur fille et une grosse récompense était promise.

Le ravisseur conduisait un poids lourd dont les plaques d’immatriculation étaient fausses, et on n’a jamais pu retrouver le véhicule bien que la police ait relevé des empreintes de pneus dans la terre à côté de l’allée piétonne et qu’elle ait pu dresser un portrait-robot du ravisseur à partir du témoignage d’une camarade de classe.

L’engagement de la police, de la population et des médias était énorme, mais il avait fini par s’épuiser.

Plus personne ne pensait que Jenny Lind était encore en vie.

Or, c’était le cas, quelques heures avant.

À présent elle pend sous les projecteurs d’une tente, comme dans la vitrine d’un musée.

À l’arrêt de l’ascenseur, un petit ding signale l’ouverture de la porte.

Carlos Eliasson a été obligé de partir à la retraite après avoir endossé la responsabilité de l’opération menée par Joona Linna aux Pays-Bas l’année d’avant[2]. Il a sauvé Joona d’une mise en examen en clamant qu’il avait personnellement supervisé chaque étape de l’intervention.

À sa suite, l’inspectrice de police Margot Silverman, dont le père a été chef de la police locale, a été désignée à la tête de la NOA.

Tout en marchant dans le couloir vide, Joona enlève sa veste et la met sur son bras.

La porte de la chef est ouverte, mais il frappe quand même avant d’entrer.

Margot fait mine de ne pas le voir.

Ses doigts volent sur le clavier de l’ordinateur. Le vernis à ongles de sa main droite est appliqué à la va-vite.

Elle a la peau claire, un nez couvert de taches de rousseur, les yeux lourdement cernés et des cheveux tressés, blonds comme les blés.

Dans sa bibliothèque, un petit éléphant en bois, une coupe gagnée dans un concours hippique il y a vingt ans et des photographies encadrées de ses enfants disputent la place aux livres de droit, aux ordonnances de police et aux circulaires ministérielles.

— Comment vont Johanna et les enfants ? demande Joona.

— Je ne parle jamais de ma femme et de mes enfants, répond-elle tout en continuant de frapper sur son clavier.

La veste de Margot, sortie tout droit du pressing, est suspendue à une patère à côté de la porte et son sac est posé par terre.

— Mais tu avais bien quelque chose à me dire.

— Jenny Lind a été tuée, dit-elle.

— La police de Norrmalm a demandé notre aide.

— Ils se débrouilleront.

— Peut-être.

— Tu ferais mieux de t’asseoir… car j’ai bien peur de devoir me répéter. Quand on est chef, personne n’ose nous le reprocher… ça fait partie de nos privilèges.

— C’est vrai ?

Elle lève les yeux de son écran.

— On a le droit de piquer les idées et les blagues des autres… et on est hyper intéressant même si on se répète.

— Oui, tu viens de le dire, réplique Joona sans bouger.

Margot esquisse un sourire qui n’atteint pas ses yeux.

— Je sais que tu traçais ton propre chemin à l’époque de Carlos et je n’ai pas l’intention d’entrer en conflit avec toi là-dessus, même si ce sont des méthodes de travail dépassées, annonce-t-elle. Tu as des résultats extraordinaires dans tous les sens du terme, positifs comme négatifs… Tu coûtes trop cher, tu laisses de la casse derrière toi et tu exiges plus de ressources que qui que ce soit.

— J’ai fixé rendez-vous avec Johan Jönson pour visionner les films de surveillance autour de l’aire de jeux.

— Non, je veux que tu lâches cette affaire, tranche Margot.

Joona s’en va en se disant que cette affaire a des racines bien plus profondes qu’aucun des deux n’est capable de concevoir.

2. Voir Lazare de Lars Kepler, Actes Sud, 2019.

15

Johan Jönson attend au dernier étage de la résidence étudiante Nyponet quand Joona émerge de l’ascenseur.

Il est vêtu d’un slip et d’un tee-shirt délavé portant l’inscription “Fonus – Pompes funèbres”, il n’a presque plus de cheveux, mais ses sourcils sont fournis et il arbore une barbe grisonnante.

Bien que disposant de tout un étage, Johan a quand même sorti deux chaises pliables sur le palier et une petite table pour y poser son ordinateur.

— On n’arrive plus à entrer, dit-il en montrant la porte de l’appartement. Je suis pas loin de la syllogomanie quand il est question de systèmes informatiques.

— Mais un lit et une salle de bains, ça serait pas mal, non ? sourit Joona.

— C’est pas facile quand c’est difficile, soupire-t-il.

Joona sait déjà que l’aire de jeux à proprement parler n’est pas visible sur les vidéos de surveillance. Elle se situe dans une zone blanche derrière l’École d’économie. Mais comme elle est dans le centre de Stockholm, la plus grande partie des environs est sous surveillance vidéo.

En se basant sur la température corporelle de Jenny Lind, les techniciens de la police de Norrmalm ont provisoirement estimé l’heure de sa mort à trois heures dix du matin. Cependant, c’est l’Aiguille qui déterminera l’heure définitive du décès en prenant en compte tous les paramètres.

— Ce n’est sans doute pas le jättipotti[3], comme vous dites en Finlande, commence Johan. Aucune caméra de surveillance n’est braquée sur l’aire de jeux et nous ne voyons personne se diriger vers la scène de crime ni la quitter… Mais nous apercevons la victime pendant quelques secondes… et nous avons un témoin oculaire incontestable, si nous parvenons à le retrouver.

— Du bon boulot, le félicite Joona en s’asseyant.

— Donc, nous avons suivi les gens qui évoluent dans le secteur avant et après le meurtre… Certains ont été filmés par plusieurs caméras avant de disparaître.

Johan sort un sachet de pop rocks, en déchire un coin et verse les cristaux de sucre dans sa bouche. Ça crépite entre ses dents, ça craque et pétille dans sa cavité buccale pendant qu’il saisit la souris de l’ordinateur.

— On a quoi comme laps de temps ? demande Joona.

— J’ai visionné à partir de vingt et une heures, c’est le moment où beaucoup de gens se déplacent, plusieurs centaines passent par l’aire de jeux au cours de la première heure… Et je ne me suis arrêté qu’à quatre heures et demie du matin, quand l’endroit commence à grouiller de flics.

— Parfait.

— J’ai fait un montage avec des vidéos de plusieurs caméras, individu par individu, pour que ça soit plus gérable.

— Merci.

— On va commencer par la victime, dit Johan.

L’écran d’ordinateur montre une image sombre avec l’indication de l’heure digitale dans le bord supérieur. L’accès à la station de métro Rådmansgatan est filmé de biais à travers la rue Sveavägen. Un bout du parc et de la façade latérale de l’École d’économie avec l’abside semi-circulaire de l’amphithéâtre est visible en haut de l’image.

Le rendu est assez précis malgré l’obscurité.

— Elle va bientôt arriver, chuchote Johan.

Il est trois heures du matin. La pluie drue dessine des rayures obliques sous un lampadaire.

Le bitume scintille devant le kiosque fermé du Pressbyrån et les portes en acier des toilettes publiques.

Un homme en veste épaisse, équipé de gants de ménage jaunes, farfouille dans une poubelle municipale avant de disparaître le long du mur couvert de vestiges d’affiches et de tags à demi effacés.

Il est tard, il pleut à verse et la ville est quasi déserte.

Un fourgon blanc se matérialise dans la rue, puis disparaît.

Trois hommes ivres se dirigent vers le McDo.

La ville s’assombrit encore quand la pluie redouble.

Un gobelet en carton est posé en déséquilibre sur le muret devant le bassin.

L’eau ruisselle à travers la grille d’une bouche d’égout.

Une personne apparaît sur la gauche de l’écran, contourne l’entrée du métro et se réfugie sous l’avancée du toit, dos contre la porte de verre.

Un taxi passe dans Sveavägen.

La lumière de la voiture balaie son visage et ses cheveux blonds.

C’est Jenny Lind.

Dans dix minutes, elle sera morte.

Son visage est de nouveau dans l’ombre.

Joona pense à sa courte lutte, les jambes qui se sont agitées au point de faire tomber ses chaussures.

La sensation de suffoquer lorsque l’approvisionnement sanguin du cerveau est bloqué n’est pas progressive comme quand on retient sa respiration, elle est explosive et affolante juste avant que l’obscurité ne vous ensevelisse.

Jenny hésite avant de faire quelques pas sous la pluie, elle tourne le dos à la caméra, dépasse le kiosque, s’engage dans l’allée qui longe le bassin et disparaît de l’image.

Une caméra de surveillance de la Bibliothèque publique l’a filmée de loin.

La résolution de l’image est mauvaise, mais son visage et ses cheveux captent un peu de lumière d’un lampadaire avant qu’elle disparaisse dans la zone blanche de l’aire de jeux.

— C’est tout ce qu’on a sur elle, dit Johan Jönson.

— Oui, je comprends.

Joona se repasse mentalement le film. Jenny savait où elle allait, mais hésitait à cause de la pluie ou parce qu’elle était en avance.

Que venait-elle faire sur cette aire de jeux au milieu de la nuit ?

Avait-elle rendez-vous avec quelqu’un ?

Il n’arrive pas à se défaire de l’idée que ça ressemble à un piège.

— À quoi tu penses ?

— Je ne sais pas, j’essaie juste de rassembler mes impressions, répond Joona en se levant. Ce que nous voyons sur les vidéos n’a peut-être pas d’importance en ce moment, mais ce qu’on a vu et ressenti la première fois peut devenir déterminant plus tard.

— Dis-moi quand tu veux que je continue.

Johan ouvre un autre sachet de pop rocks, incline la tête en arrière et verse les bonbons dans sa bouche. Ça craque et pétille entre ses dents.

Joona fixe le mur, pense aux petites mains de Jenny et aux marques blanches laissées par ses bracelets.

— Envoie le film suivant, dit-il, et il se rassied.

— On va y voir la femme qui a trouvé la victime… elle arrive sur l’aire de jeux seulement quelques minutes après le meurtre.

Une caméra CCTV l’a filmée quand elle court sur le trottoir sous la pluie entre les voitures garées et le muret qui borde le parc.

Elle ralentit et jette un regard derrière son épaule comme si elle avait peur d’être suivie.

La pluie fouette le toit des voitures.

Elle marche plus vite, puis se met à courir sur quelques dizaines de mètres avant de disparaître dans l’escalier qui descend à l’aire de jeux et où commence la zone non couverte.

— On bascule cinquante minutes plus tard, dit Johan. Quand elle a compris qu’elle ne peut pas sauver la fille pendue.

L’écran affiche les images de la caméra dirigée vers l’entrée de métro. La flaque d’eau autour de la bouche d’égout près du passage piéton est à présent plus grande.

On aperçoit la femme sur le gazon mouillé derrière le kiosque. Quand elle arrive sur les dalles de l’allée, on peut voir qu’elle tient un téléphone contre son oreille. Elle redevient visible à côté des toilettes publiques, où elle s’arrête et s’appuie de la main contre une armoire électrique avant de s’affaisser par terre adossée au muret jaune sale.

Elle parle au téléphone, puis le laisse tomber sur ses genoux et reste là, à fixer la pluie jusqu’à l’arrivée de la première voiture de police.

— C’est elle qui a appelé le 112. Tu as écouté l’appel ? demande Johan Jönson.

— Pas encore.

Johan clique sur un fichier audio et, l’instant d’après, on entend la voix calme de l’opératrice à travers un vacarme crépitant. Elle demande ce qui est arrivé.

— Je n’avais plus de force, j’ai fait ce que j’ai pu, dit la femme d’une voix brisée.

Le son restitue ce qui s’est dit dans la vidéo qu’ils viennent de visionner. L’appel téléphonique se déroule pendant qu’elle quitte l’aire de jeux, marche dans l’herbe et s’assied le dos contre le muret.

— Vous pouvez me dire où vous vous trouvez ? demande l’opératrice.

— J’ai découvert une fille, je crois qu’elle est morte maintenant… mon Dieu, elle était pendue et j’ai essayé de la soulever… personne ne m’a aidée et j’ai…

Sa voix se brise et elle commence à pleurer.

— Vous pouvez répéter ce que vous venez de dire ?

— Je n’avais plus de force, je n’y arrivais pas, sanglote-t-elle.

— Nous avons besoin de savoir où vous vous trouvez pour pouvoir vous aider.

— Je ne sais pas, Sveavägen… près du, près du bassin… ça s’appelle comment déjà, Observatorielunden.

— Vous voyez quelque chose que vous reconnaissez ?

— Un kiosque du Pressbyrån.

L’opératrice continue de lui parler jusqu’à ce que la police arrive sur les lieux, mais la femme cesse de lui répondre et, au bout d’un moment, le téléphone glisse sur ses genoux.

Johan Jönson se verse encore des pop rocks dans la bouche, puis ouvre le dernier fichier.

— On regarde les éventuels témoins ? demande-t-il. Il n’y a que trois personnes qui se trouvaient à proximité de l’aire de jeux à l’heure du meurtre.

Une autre caméra a filmé une femme assez grande en imperméable blanc qui marche dans Kungstensgatan de l’autre côté de l’École d’économie. Elle jette une cigarette par terre. Le bout incandescent scintille avant de s’éteindre. Sans se presser, la femme longe le trottoir et disparaît dans la zone blanche à trois heures deux.

— Elle ne revient pas, dit Jönson.

L’image sur l’écran change, devient plus sombre. Via la caméra éloignée, une sans-abri habillée de plusieurs couches de vêtements se distingue derrière la Bibliothèque publique.

— Je ne pense pas qu’on puisse voir l’aire de jeux de là où elle se trouve, mais je l’ai incluse quand même, précise Jönson.

— Bien.

L’angle de la caméra change pour l’entrée de métro et on peut deviner la femme sans abri dans l’obscurité moirée au-delà du Pressbyrån.

— Et voici le numéro trois, dit Johan.

Un homme avec un parapluie et un labrador noir en laisse apparaît sur l’image entre l’ascenseur et la bouche du métro. Le chien renifle autour des boîtes aux lettres devant le Pressbyrån. L’homme attend un instant avant de prendre l’allée piétonne.

Il s’arrête au bout de vingt mètres, le visage tourné vers l’aire de jeux.

Il est trois heures huit.

Jenny Lind a encore deux minutes à vivre, le nœud coulant est probablement en train d’être placé autour de son cou.

Le chien tire sur sa laisse, mais l’homme reste immobile comme une statue.

La femme sans abri avance sur l’allée piétonne, fouille dans un sac-poubelle noir et piétine quelque chose avec de grands gestes.

L’homme au parapluie et le chien lui jettent un regard avant de tourner à nouveau les yeux vers l’aire de jeux.

En cet instant, il devrait voir tout ce qui arrive, mais n’en montre aucun signe.

Un taxi qui passe dans Sveavägen envoie une cascade d’eau sale balayer le trottoir.

À trois heures dix-huit, l’homme lâche la laisse du chien et avance lentement jusqu’à ce qu’il soit caché par le kiosque à journaux.

— La fille est morte et le meurtrier a probablement quitté les lieux, dit Johan.

Le chien déambule lentement et renifle le gazon, la laisse traînant derrière lui. La pluie violente rebondit sur les flaques d’eau. La femme sans abri a disparu en direction de la Bibliothèque publique. À trois heures vingt-cinq, l’homme revient, la tête baissée. L’eau coule du parapluie sur son dos lorsqu’il reprend le chemin par où il est venu, sans se presser.

— Techniquement, il a eu le temps d’aller jusqu’au corps pendant ce laps de temps, remarque Joona.

Le chien suit l’homme jusqu’à Sveavägen. Devant l’entrée du métro, il se penche et ramasse la laisse. Derrière les portes en verre, son visage tranquille est parfaitement visible dans la lumière grise pendant une seconde.

— Il faut que vous le trouviez, dit Johan en faisant un arrêt sur image.

— J’ai d’abord cru qu’il était aveugle quand il n’a pas réagi au meurtre, mais ce n’est pas le cas, il a remarqué la femme SDF quand elle s’est mise à farfouiller dans le sac-poubelle.

— Il a tout vu, chuchote Johan, et il croise le regard gris glacial de Joona.

3. “Jackpot” en finnois.

16

Sans se presser, Pamela débarrasse la table après le dîner, range la cuisine et lance le lave-vaisselle.

Elle repose son verre sur le plan de travail après avoir avalé la dernière goutte de vodka, s’approche des hautes fenêtres à croisillons et regarde Ellen Keys Park. Un groupe joyeux avec paniers de pique-nique et couvertures s’attarde encore sur la pelouse.

La première pluie de l’été a été chassée dès le matin par la vague de chaleur qui recouvre le centre de l’Europe depuis le début de juin. Les Suédois savent que les jours ensoleillés sont rares et ils ont pris d’assaut les parcs et les terrasses de café.

— Je crois que je vais bientôt aller me coucher, dit-elle. Et toi, c’est quoi ton programme ?

Martin ne répond pas. Il est plongé dans un jeu sur son téléphone portable. Il construit une tour de figures géométriques jusqu’à ce qu’elle se renverse.

Pamela observe son visage pâle et se dit qu’il a été particulièrement nerveux aujourd’hui. Quand elle s’est réveillée vers huit heures, elle l’a trouvé accroupi par terre.

Elle range les restes de nourriture dans le réfrigérateur, rince la lavette et essuie la table avant de reposer le chiffon sur le robinet.

— C’était super bon, dit Martin, et il lui sourit en plissant les yeux.

— Tu as aimé, j’ai vu ça, répond-elle. Qu’est-ce que tu as préféré ?

Toujours assis à table, Martin baisse la tête d’un air effrayé vers son téléphone. Pamela se retourne, essuie la plaque de cuisson avec de l’eau froide pour la faire briller, puis, après avoir jeté le morceau de sopalin à la poubelle, elle fait un nœud au sac et va le déposer dans le vestibule.

Quand elle revient dans la cuisine, Martin a toujours le regard rivé sur son téléphone. Seul le ronron du lave-vaisselle trouble le silence.

Elle se sert une autre vodka, s’assied en face de lui et ouvre une petite boîte.

— C’est Dennis qui me les a données, elles sont jolies, tu ne trouves pas ?

Elle soulève une des boucles d’oreilles ornées d’une aigue-marine en forme de larme et la montre à Martin. Il regarde le bijou et sa bouche remue comme s’il cherchait le mot approprié.

— Tu sais, j’en suis sûre, que c’est mon anniversaire… et des fois tu m’offres un cadeau pour l’occasion, dit-elle. Ce qui n’est pas du tout nécessaire, je te l’ai déjà dit, mais si tu as quelque chose à m’offrir, c’est le moment de le faire, parce que j’ai l’intention d’aller au lit, je vais bouquiner un peu avant de m’écrouler.

Il fixe la table, chuchote quelque chose pour lui-même, soupire et effleure le plateau avec sa main.

— Je voulais te donner…

Il se tait, tourne le regard vers la fenêtre et se laisse glisser par terre en repoussant la chaise en arrière.

— Ça ne fait rien, le rassure-t-elle.

Il rampe sous la table jusqu’à elle et enlace très fort ses jambes comme un enfant qui cherche à retenir sa mère.

Pamela passe les doigts dans ses cheveux, boit une gorgée, repose le verre sur la table, se lève et s’approche de la fenêtre. Elle regarde la rue en bas, puis ses yeux s’arrêtent sur son reflet dans le verre irrégulier de la vitre.

Elle repense à l’échange de mails avec l’employée des services sociaux. Il semblerait que la première étape soit franchie. D’après son évaluation, la situation économique et personnelle de Pamela est stable, le bureau peut être transformé en chambre et le patron de Pamela a attesté qu’elle pourra se libérer pour les rencontres avec les agents sociaux, le proviseur du lycée et le personnel qui assure le suivi.

Après-demain, Pamela et Mia ont rendez-vous sur Skype pour “tâter le terrain”, comme dit l’assistante sociale.

*

Martin retourne à sa chaise en rampant, regarde Pamela devant la fenêtre et pense que ça fait presque un an qu’il veut lui acheter un collier de perles, mais qu’il n’a jamais osé le faire. Au lieu de quoi il lui a acheté quinze roses rouges aujourd’hui, mais il a été forcé de quitter le magasin les mains vides quand il a compris que les garçons voulaient ces fleurs sur leurs tombes.

— Écoute, dit-il.

Il voit qu’elle essuie une larme sur sa joue avant de se tourner vers lui. C’est impossible de lui expliquer qu’il redoute les anniversaires, qu’il préfère les éviter, car les garçons voudront aussi fêter le leur.

Ils deviendront jaloux s’il lui achète un cadeau.

Ils voudront être nourris au sein si on parle de nourriture.

C’est une sorte d’obsession maladive, il le sait, mais chaque fois qu’il essaie d’en parler, il doit s’interrompre devant la réaction des garçons.

Il comprend que cela a un rapport avec l’accident de voiture dans lequel il a perdu ses parents et ses deux frères.

Martin n’a jamais cru que les fantômes puissent exister, mais d’une façon ou d’une autre, il leur a ouvert la porte quand il a perdu Alice.

À présent ils prennent part à la réalité et ils peuvent le toucher de leurs doigts froids, le pousser et le mordre.

Il a appris à faire attention de ne pas les attirer ni les provoquer.

S’il prononce un nom, ils le veulent, quel qu’il soit. S’il mentionne un lieu, ils veulent y être enterrés.

Mais tant qu’il respecte les règles, ils se tiennent tranquilles… mécontents, mais pas en colère.

— Il faudrait que tu sortes le clochard, dit-elle sans se retourner. Tu sais que je n’aime pas que tu le promènes en pleine nuit.

Il faut qu’il trouve un moyen de parler des roses sans attirer l’attention sur lui. Elle pourrait aller les chercher dans le magasin demain et les emporter à son bureau.

— Tu entends ce que je dis ? Martin ?

Il devrait lui répondre ou hocher la tête, mais il se contente de la regarder dans les yeux en pensant qu’elle ne devrait pas prononcer son prénom.

— OK, soupire-t-elle.

Martin se lève et prend la laisse du chien dans le vestibule.

Il a eu des frissons bizarres toute la journée.

Comme si quelqu’un se retournait à l’intérieur de lui.

Il est peut-être en train de tomber malade, ou bien ce n’est que de la fatigue.

Hier le clochard a eu besoin de sortir au milieu de la nuit et quand ils sont rentrés, Martin a dû prendre trente milligrammes de Valium tellement il tremblait de tous ses membres. Il ne sait plus ce qui s’est passé, mais les garçons ont été terriblement menaçants et l’ont forcé à rester assis par terre toute la nuit.

Cela ne s’était jamais produit.

Il fait tinter la laisse et entre dans le salon. Le clochard ne l’entend pas, il dort dans son fauteuil comme d’habitude. Martin s’accroupit et le réveille en douceur.

— On va se promener ? chuchote-t-il.

Le chien se lève, émet un petit claquement de la gueule, s’ébroue et le suit dans le vestibule.

Son vrai nom est Loke, mais quand il est devenu vieux et fatigué, ils l’ont affectueusement surnommé le clochard. C’est un labrador noir qui a les hanches en si mauvais état qu’il ne peut plus monter des escaliers.

Il dort presque tout le temps, ne sent pas très bon, n’entend plus très bien, voit encore plus mal, mais il aime encore aller se promener.

*

Pamela essaie les boucles d’oreilles dans la salle de bains, puis elle les enlève, retourne dans la chambre et pose la boîte de bijoux sur la table de chevet. Elle se met au lit, prend le verre de vodka, ouvre son livre, le referme et appelle Dennis.

— Bon anniversaire, dit-il.

— Tu dormais ? demande-t-elle, et elle boit une gorgée d’alcool.

— Pas du tout, je suis en train de bosser, je pars à Jönköping demain.

— Merci pour le cadeau. Elles sont magnifiques, c’est beaucoup trop, mais tu le sais, n’est-ce pas ?

— Quand je les ai vues, je me suis dit qu’elles étaient pour toi vu qu’elles ressemblent à des larmes.

— Je les ai déjà mises, elles sont magnifiques, dit-elle, et elle boit une autre gorgée avant de poser le verre sur la table de nuit.

— Ça se passe comment avec Martin ?

— Ça va, il est sorti promener le chien.

— Et toi ? Tu vas comment ?

— Moi, je suis forte.

— Tu dis toujours ça.

— Parce que c’est vrai, j’ai toujours été forte, je sais faire face aux problèmes.

— Mais personne n’est obligé de…

— Arrête.

Elle entend Dennis soupirer. Elle le voit refermer son ordinateur et le mettre de côté.

— Tu ne changeras jamais, dit-il.

— Pardon…

Depuis toujours Dennis dit qu’elle ne change pas. La plupart du temps avec une joie étonnée, mais parfois comme une critique.

Pamela se remémore l’anniversaire des seize ans d’Alice. Martin avait préparé un plat de pâtes aux crevettes et au parmesan pour le dîner, et Dennis et sa copine l’avaient partagé avec eux.

En offrant à Alice un collier qu’il avait acheté au grand bazar de Damas, Dennis lui avait dit qu’elle ressemblait à Pamela à l’époque où il l’avait rencontrée au lycée.

— Ta mère était la nana la plus cool et la plus jolie que j’avais jamais vue.

— Mais voilà ce que ça donne après un excès de pâtes et une césarienne, avait plaisanté Pamela en se tapotant le ventre.

— Tu ne changes pas, avait-il affirmé.

— C’est ça, avait-elle rigolé.

Pamela se souvient qu’ils avaient parlé d’enfants et qu’elle avait déclaré n’avoir peur de rien sauf d’une nouvelle grossesse. Elles avaient failli mourir toutes les deux, aussi bien Alice qu’elle, pendant l’accouchement.

Pendant les secondes de silence qui avaient suivi, les regards s’étaient tournés vers Martin. Pamela n’oubliera jamais la sincérité avec laquelle il avait dit qu’Alice était la seule enfant qu’il ait jamais voulu avoir.

— Tu as perdu ta langue ? dit Dennis au bout de la ligne.

— Pardon, je pensais à l’anniversaire des seize ans d’Alice, répond-elle.

17

Il est tard le soir ce mercredi et Östermalm est silencieux et vide, malgré la chaleur qui s’attarde dans l’air. Martin marche avec le clochard dans la large allée piétonne entre les deux chaussées de Karlavägen.

Il n’y a aucun bruit à part le gravier qui crisse sous ses chaussures.

L’obscurité est épaisse entre les réverbères vieillots.

Ça fait déjà une heure et demie qu’ils se promènent, car Martin permet au clochard de renifler tout ce qu’il veut en prenant son temps et de faire pipi aux endroits idoines.

En général les garçons ne se donnent pas la peine de l’accompagner quand il sort le chien. Ils préfèrent l’attendre, ils savent qu’il va revenir.

Le plus souvent ils se cachent dans la penderie d’où ils peuvent l’épier entre les lamelles de la porte. L’une des vieilles prises d’air de l’immeuble est située près du plafond derrière les vêtements. Elle est pourvue d’un petit clapet en tôle qu’on ouvre avec une cordelette.

Martin pense que c’est par là qu’ils entrent.

Lors de son dernier déplacement professionnel, avant d’être mis en congé maladie, ils ont tenté de lui taillader le visage. Ils l’avaient ligoté avec des serviettes roulées, après avoir réussi à extraire une lame de son rasoir jetable. Quand ils en ont eu assez, il a dû se rendre aux urgences de Mora où on lui a fait onze points de suture. Il a dit à Pamela qu’il était tombé.

— Tu veux qu’on rentre ? demande Martin.

Ils font demi-tour au lycée Östra Real et prennent le chemin de retour. L’éclairage public oscille dans le vent. Sa lumière blanche qui passe à travers le feuillage ouvre des fissures mouvantes dans le sol de l’allée.

Soudain un lac gris argenté apparaît dans son esprit. Le soleil perce au-dessus des cimes des sapins et la glace émet de petits craquements en même temps que des coups sourds. Alice a les joues rouges et elle dit que cet endroit est le plus beau du monde.

Au loin, un crissement de freins, des pneus chuintent sur le bitume.

Martin tourne les yeux à droite et aperçoit un taxi. Il s’est arrêté à même pas un mètre de lui. Le conducteur appuie sur le klaxon d’un air furieux et Martin réalise qu’il est au milieu de la chaussée de Sibyllegatan.

Il finit de traverser la rue et entend le taxi démarrer en trombe derrière lui.

Parfois des fragments de l’accident d’Alice s’immiscent dans sa conscience.

C’est affreusement douloureux.

Il ne veut pas se souvenir, ne veut pas parler de ce qui s’est passé, même s’il sait que Pamela le voudrait.

Il est une heure du matin quand il rentre. Il ferme à clé et met la chaîne de sécurité, puis il essuie les pattes du clochard avant de lui remplir sa gamelle.

Il reste à genoux, un bras autour du vieux chien, et attend qu’il ait fini de manger et de boire pour l’accompagner à son fauteuil dans le salon.

Quand le clochard est endormi, Martin va se brosser les dents et se laver la figure dans la salle de bains.

Il lui tarde de s’allonger à côté de Pamela pour lui chuchoter qu’elle lui a manqué et qu’il est désolé de l’avoir déçue pour son anniversaire.

Il entre doucement dans la chambre plongée dans l’obscurité.

Pamela a éteint la lampe de chevet et posé livre et lunettes sur la table de nuit.

Elle est pâle et sa respiration est sifflante.

Il jette un regard vers le noir entre les lamelles de bois de la penderie.

Le déplacement d’air quand il passe de l’autre côté du lit fait légèrement bouger les rideaux.

Pamela pousse un soupir et se tourne sur le côté.

Il ne lâche pas les lamelles des yeux tout en ouvrant silencieusement la couverture.

Il entend un léger bruit de ferraille dans la penderie. C’est le clapet en tôle de la vieille prise d’air qui s’ouvre.

Un des garçons vient d’entrer.

Martin ne va pas pouvoir dormir ici.

Il prend la plaquette de Valium sur sa table de chevet et recule lentement en direction du couloir, tout en surveillant la penderie. Il fait courir une main sur le papier peint pour se repérer. Ce n’est que lorsque le bout de ses doigts touche l’encadrement de la porte qu’il se retourne. En frissonnant d’effroi, il traverse le vestibule et enjambe la laisse du chien posée par terre pour arriver au salon.

La lumière inonde la pièce lorsqu’il allume le lampadaire.

Le clochard dort dans son fauteuil.

Martin traverse la pièce sur le parquet grinçant et voit son reflet dans le verre sombre de la porte du balcon.

Quelque chose bouge derrière son dos.

Sans se retourner, il fait un pas de côté afin d’avoir le reflet du vestibule dans son champ de vision.

L’épaisse laque de la porte de la salle de bains luit.

Puis cette brillance semble couler latéralement et Martin comprend que c’est parce que la porte est en train de s’ouvrir.

Une main d’enfant lâche la poignée et disparaît rapidement dans l’obscurité.

Martin pivote, le cœur battant. Le vestibule est plongé dans le noir, et pourtant il voit que la porte de la salle de bains est grande ouverte.

Il recule jusqu’à un coin du salon et se laisse glisser par terre, dos au mur.

D’ici il peut surveiller les fenêtres, la porte fermée de la cuisine et l’ouverture sombre du vestibule.

Toute la journée il a lutté contre le désespoir.

Il ne veut pas risquer de nuire au protocole en cours avec Mia, mais comment expliquer à Pamela que les antipsychotiques ne peuvent pas marcher puisque les garçons existent pour de bon ?

Sur la table basse est posée une pile de papiers ainsi qu’un verre plein de crayons, de sanguines et de fusains. Parfois il utilise son matériel de dessin pour écrire des messages à Pamela, même s’il soupçonne le garçon le plus âgé de savoir lire.

C’est plus facile que de parler.

Il fixe l’obscurité du vestibule et avale quatre Valium. Il tremble tellement que la plaquette lui échappe des mains.

Il reste là, tassé sur lui-même dans le salon illuminé, les yeux brûlants de fatigue.

Il s’assoupit et rêve des rayons du soleil qui traversaient la glace et se transformaient dans l’eau en nuages jaunes.

Les bulles autour de lui tintaient comme si elles étaient de verre.

Un grincement le réveille.

Le bruit s’arrête en moins d’une seconde. Le sang bat dans ses oreilles. Il sait que c’est la porte de la penderie qui s’est ouverte.

Quelqu’un a éteint le lampadaire et le salon est plongé dans l’obscurité.

Une faible lueur venant de la diode bleue du téléviseur se répand sur les meubles comme une pellicule de glace.

Le mur est ouvert sur le vestibule noir.

La guirlande électrique défectueuse du Noël dernier accrochée à la balustrade du balcon se balance au vent.

Martin tend la main sous le canapé à la recherche de la plaquette de Valium. Il tâte le parquet, mais elle a disparu.

De toute évidence, les garçons n’ont pas l’intention de le laisser tranquille cette nuit.

Il ressent le vertige produit par le médicament quand il s’approche de la table basse. Il prend une feuille de papier et un fusain en se disant qu’il va dessiner une croix et la brandir devant lui jusqu’à l’aube.

Sa main bouge lentement et laborieusement pendant qu’il dessine. C’est difficile de voir le résultat dans la pénombre. Il regarde le dessin et constate que la branche horizontale de la croix est trop longue d’un côté.

Il hésite puis ajoute une branche supplémentaire sans comprendre pourquoi.

Le médicament lui donne la sensation d’avoir perdu toute volonté et, malgré lui, il repose la pointe du crayon sur le papier et dessine une deuxième branche verticale à côté de la première.

Il ombre les surfaces des pièces de bois et continue à dessiner tandis que ses paupières s’alourdissent.

Il prend une nouvelle feuille et dessine une autre croix, mais elle est de travers et il recommence puis il s’interrompt car il entend des chuchotements rapides dans le vestibule.

En silence, il recule, s’adosse au mur et fixe l’obscurité.

Les garçons arrivent.

Sans le faire exprès, un des deux donne un coup de pied dans la laisse du chien. Les maillons de la chaîne tintent contre le parquet.

Martin s’efforce de respirer en silence.

Soudain il perçoit un mouvement dans l’ouverture du vestibule. Deux silhouettes entrent dans le salon.

Un des garçons a trois ans et l’autre peut-être cinq.

À la lueur mince de la diode du téléviseur, il distingue la peau jaune soufre qui se tend sur leur crâne et se plisse autour de leurs mâchoires.

Des bouts d’os pointus ont percé membranes et tissus et pointent sous la peau, menaçant de la perforer.

Martin regarde du coin de l’œil les dessins posés sur la table basse, mais n’ose pas les prendre.

Le plus petit des garçons ne porte qu’un pantalon de pyjama à pois. Il regarde le plus grand avant de se tourner vers Martin avec un sourire.

Il avance lentement, heurte la table, faisant s’entrechoquer les crayons dans le verre.

Martin essaie de se rouler en boule.

Le petit garçon s’arrête pile devant lui, masquant la faible lumière. Sa tête dodeline. Martin comprend qu’il a baissé son pantalon en sentant le jet d’urine froide se déverser sur son bas-ventre et ses jambes.

*

Pamela ouvre les yeux avant la sonnerie du réveil. Elle a des frissons partout et mal à la tête. Elle a une envie folle de se mettre en arrêt maladie, de remplir sa tasse à café de vodka et de rester au lit.

Il est sept heures moins le quart.

Elle pose ses pieds sur le parquet et constate que la place de Martin est vide.

Il est déjà sorti avec le clochard.

Elle enfile sa robe de chambre, sent monter une nausée, mais se raisonne. Ça va aller.

En arrivant dans le vestibule, elle aperçoit la laisse du chien par terre. Elle entre dans le salon.

Le lampadaire est allumé, la table basse a été bousculée et une plaquette de Valium vide gît sous le canapé.

— Martin ?

Il dort à moitié assis dans le coin contre le mur, le menton sur sa poitrine. Il pue l’urine et son pantalon est trempé.

— Mon Dieu, qu’est-ce qui t’es arrivé ?

Elle se précipite vers lui et prend son visage entre ses mains.

— Martin ?

— Je me suis endormi, murmure-t-il.

— Viens, je vais t’aider…

Il se lève péniblement et elle le soutient. Il a du mal à marcher, titube et heurte le canapé.

— Combien tu as pris de Valium ?

Il refuse de gagner le vestibule, tente de faire demi-tour, mais devant son insistance finit par la suivre.

— Il faut que tu me répondes !

Il s’arrête devant la salle de bains, se passe la main sur la bouche et baisse les yeux.

— J’appelle une ambulance tout de suite si tu ne me dis pas combien de comprimés tu as pris, dit-elle d’une voix autoritaire.

— Quatre seulement, chuchote-t-il, et il pose sur elle un regard craintif.

— Tu es sûr ? Tu ne peux pas me faire ça !

Elle l’aide à se déshabiller et à entrer dans la douche. Il s’assied sur le sol de pierre et, appuyé contre le carrelage, il reste sous le jet en fermant les yeux.

Pamela l’observe pendant qu’elle appelle le centre antipoison et raconte que son mari a avalé quatre comprimés de Valium.

On lui apprend que ce n’est pas grave s’il est en bonne santé par ailleurs. Elle remercie son interlocuteur et s’excuse de les avoir dérangés.

Martin prend beaucoup de somnifères et d’anxiolytiques, mais jamais il n’avait forcé sur les doses.

Hier il a été plus instable que d’habitude, jetant sans cesse des coups d’œil par-dessus son épaule comme s’il se sentait observé.

Elle suspend sa robe de chambre sur le sèche-serviette et, en petite culotte, entre à son tour dans la douche pour savonner son mari, le rincer et le sécher.

— Martin, tu comprends qu’on ne nous laissera pas nous occuper de Mia si tu te comportes ainsi, dit-elle en l’emmenant dans la chambre.

— Pardon, chuchote-t-il.

Elle le met au lit et lui dépose un baiser sur le front. La lumière du matin filtre par les rideaux.

— Dors maintenant.

Elle retourne dans la salle de bains, lance une machine avec les vêtements de Martin, puis elle va chercher du produit de nettoyage et de l’essuie-tout et retourne au salon.

Le clochard dans son fauteuil lève les yeux, se lèche la truffe et se rendort.

— Et toi, combien de Valium tu as pris ? dit-elle en caressant la tête du chien.

Elle essuie le parquet à l’endroit où Martin s’était réfugié, remet les meubles en place et rassemble les crayons dans le pot. Les papiers couvrent la moitié de la table. Elle ramasse une feuille où est esquissée une croix noire, tire le croquis au fusain qui se dissimule dessous et a le souffle coupé.

Martin a dessiné une croix massive consistant en deux poteaux avec des doubles barres transversales. Une personne est pendue à la barre supérieure par une corde autour de son cou. Bien que ce ne soit qu’une esquisse faite à la va-vite, on peut nettement voir qu’il s’agit d’une fille, puisqu’elle porte une robe et a des cheveux longs qui lui recouvrent le visage.

Pamela prend le dessin et va dans la chambre. Martin est réveillé, il s’est assis dans le lit.

— Comment tu te sens ?

— Je suis fatigué, murmure-t-il.

— J’ai vu ça, dit-elle calmement, et elle lui montre le dessin. Je me suis dit que tu voudrais peut-être qu’on en parle.

Il secoue la tête et jette un coup d’œil inquiet vers la penderie.

— C’est une fille ?

— Je ne sais pas, chuchote-t-il.

18

Le service médicolégal de l’Institut Karolinska est logé dans un bâtiment de brique rouge aux stores bleus. Les rayons du soleil soulignent la saleté des vitres. Le drapeau pend mollement le long du mât de pavillon devant le bâtiment de neurosciences sur l’autre côté de la rue.

Joona revient du cimetière Norra où il a déposé des fleurs.

Il s’engage sur le parking, voit pour la première fois la Jaguar blanche de l’Aiguille correctement garée et se range à côté.

Les meubles de jardin ont été sortis et, comme d’habitude, placés dans un coin protégé du vent du bâtiment en L.

Joona se dirige vers l’entrée, monte les marches en béton et franchit la porte bleue.

L’Aiguille l’attend dans le couloir devant son bureau.

Il est professeur de médecine légale à l’Institut Karolinska et l’un des meilleurs experts d’Europe dans sa spécialité.

Son ancien assistant Frippe a formé un groupe rock et s’est installé à Londres, mais l’Aiguille affirme que la nouvelle assistante, Chaya Aboulela, est tout aussi compétente, même si elle n’aime pas le hard rock.

— Margot m’a appelé, elle dit que tu n’enquêtes pas sur ce cas, dit-il à voix basse.

— C’est un malentendu, répond Joona.

— Hum, il y a deux interprétations possibles : ou elle raconte n’importe quoi, ou tu trouves que c’est une erreur de ne pas te confier l’affaire. Je penche pour la première.

L’Aiguille fait entrer Joona dans son bureau. Une jeune femme vêtue d’une veste en cuir noir élimé est assise devant l’ordinateur de l’Aiguille.

— Voici Chaya, ma nouvelle collègue, lance-t-il avec un geste vaguement obséquieux.

Joona s’avance et lui serre la main. Un visage mince, sérieux, aux sourcils arqués.

Elle se lève et les accompagne, tout en enfilant sa blouse pendant qu’ils traversent le couloir.

— Vous en êtes où de l’enquête ? demande-t-elle.

— Je pense que nous avons un témoin oculaire… mais bizarrement, il ne s’est pas présenté, raconte Joona.

— Et donc vous en êtes où ? répète-t-elle.

— J’attends les résultats de l’autopsie.

— Tiens donc ! répond-elle avec un sourire en coin.

— Vous pensez qu’il vous faudra combien de temps ?

— Deux jours, répond l’Aiguille.

— Si on bâcle le travail, ajoute Chaya.

L’Aiguille ouvre les lourdes portes de la salle d’autopsie où règne la fraîcheur. Quatre tables en acier inoxydable sont disposées dans la pièce. La lumière des lampes fluorescentes fait scintiller les surfaces impeccables des éviers et des récipients.

Jenny Lind est allongée entièrement habillée sur la table la plus éloignée.

Elle n’a pas l’air de dormir, elle est trop tassée pour cela, trop immobile.

Pendant que l’Aiguille et Chaya enfilent leur combinaison de protection, Joona s’approche du corps.

Les cheveux blonds ont été écartés de son visage d’un gris pâle.

Il observe son nez et les petites oreilles percées pour recevoir des boucles.

Elle a une ancienne cicatrice sur les lèvres.

Joona se souvient de l’avoir remarquée sur la photo diffusée après sa disparition.

Les yeux écarquillés sont maintenant devenus jaunes.

Le profond sillon autour du cou est bleu-noir.

L’Aiguille découpe la veste et la robe et les met dans un sac en plastique.

Les flashs de l’appareil photo de Chaya se reflètent dans les surfaces métalliques.

— Les techniciens de la police de Norrmalm ont daté l’heure du décès à trois heures dix du matin, déclare Joona.

— Je pense qu’ils ont raison, murmure l’Aiguille.

Chaya photographie Jenny en soutien-gorge et collant avant que l’Aiguille poursuive.

Elle prend d’autres photos du corps vêtu seulement de la petite culotte avant que celle-ci soit également enlevée et empaquetée.

Joona regarde la jeune femme nue, ses épaules étroites et ses petits seins. Les poils pubiens sont blonds, les jambes et les aisselles rasées.

Elle est mince mais pas décharnée, et son corps ne présente pas de traces de mauvais traitements.

Une marbrure brunâtre commence à apparaître sur les cuisses et de part et d’autre du buste.

Les mains et les orteils sont bleuâtres.

Les lividités cadavériques apparaissent d’abord sur les parties inférieures du corps. Dans le cas d’une pendaison, ce sont les jambes, les mains et les organes génitaux externes qui s’assombrissent les premiers.

— Chaya, qu’est-ce que tu en penses ? demande Joona.

— Ce que j’en pense ? répond-elle en baissant son appareil photo. Bonne question. Je pense qu’elle était vivante quand on l’a pendue… il ne s’agit donc pas de l’exposition d’une personne déjà morte, comme c’est parfois le cas… et en même temps le choix du lieu démontre une putain de volonté de communication.

— Ce qui signifie, à ton avis ?

— Je ne sais pas : que le meurtre est une démonstration… mais sans extravagance.

— C’est peut-être justement en cela que réside l’extravagance, dit Joona.

— Un meurtre mis en scène comme une exécution, confirme-t-elle en hochant la tête.

— Je vois que les bouts des doigts sont endommagés, sans aucun doute par ses tentatives d’enlever le nœud coulant durant les quelques secondes où elle était encore consciente… mais à part ça, il n’y a pas de traces de violence ou de contrainte physique, constate Joona.

Chaya murmure quelques mots, lève de nouveau l’appareil photo et continue de photographier chaque détail du corps. Le flash puissant propulse chaque fois l’ombre des deux légistes et du policier sur les murs de la salle.

— L’Aiguille ? interroge Joona.

— Que dit l’Aiguille ? dit celui-ci en s’adressant à lui-même, et il remonte ses lunettes sur son nez. Je commence en général en disant ce que tout le monde sait déjà… Suite à la pendaison, la mort est survenue par l’obstruction bilatérale des carotides, ce qui a compromis le flux sanguin cérébral.

— Je suis d’accord, affirme Chaya à voix basse en posant l’appareil photo sur une paillasse.

— Nous allons procéder à la recherche interne d’ischémie cérébrale pour être fixés… mais je suppose des fractures de l’os hyoïde et des cornes supérieures du cartilage thyroïde… une compression des carotides, des lésions de la trachée… mais pas du rachis cervical.

Le profond sillon de pendaison a la forme d’une pointe de flèche bleu-noir autour du cou mince. L’Aiguille en touche la base près du larynx pour en vérifier la profondeur.

— Câble d’acier, murmure-t-il pour lui-même.

Joona pense au treuil. L’interaction des roues plus ou moins grandes de l’engrenage fait qu’en principe aucune catégorie de tueurs ne peut être exclue.

— Même un enfant de petite taille aurait eu la force d’actionner la manivelle, remarque-t-il.

Il observe le visage de la fille et imagine sa peur quand le nœud coulant a enserré son cou, imagine la sueur qui suinte de ses aisselles, ses jambes prises de tremblements. Elle cherche une issue sans essayer de fuir, peut-être implore-t-elle la pitié de son tortionnaire, peut-être pense-t-elle qu’elle sera épargnée au dernier moment si elle se montre soumise.

— Tu veux qu’on te laisse seul un moment ? demande l’Aiguille doucement.

— Oui, s’il te plaît, répond Joona, les yeux toujours fixés sur Jenny.

— Cinq minutes, comme d’habitude ?

— Oui, ça me suffira.

Joona reste plongé dans la contemplation du corps pendant qu’ils quittent la salle.

La grande salle d’autopsie est plongée dans un silence total. Il fait un pas vers la morte et sent l’air frais de la pièce réfrigérée envelopper son corps.

— Tu n’as pas eu de chance, Jenny, dit-il doucement.

Joona se souvient parfaitement de sa disparition. Il avait proposé de se rendre à Katrineholm pour donner un coup de main à l’enquête préliminaire, mais le chef de la police locale avait décliné son offre.

Non pas que Joona s’imagine qu’il l’aurait sauvée, mais il aimerait pouvoir se dire qu’il a fait tout son possible il y a cinq ans.

— Je vais trouver celui qui t’a fait ça, chuchote-t-il.

Il n’a pas pour habitude de faire ce genre de promesse, mais quand il regarde Jenny Lind, il n’arrive pas à comprendre comment un être humain a pu froidement décider qu’elle devait mourir sur cette aire de jeux.

Qu’il n’y avait pas d’alternative pour elle.

Comment un être humain peut-il manquer à ce point de miséricorde ? D’où lui vient ce désir de bloquer toutes les issues ? Qui concentre en lui tant de cruauté ?

— Je vais le trouver, promet-il.

Joona se déplace autour de Jenny, examine chaque détail, les genoux lisses, ses chevilles fines et ses petits orteils. Il continue lentement le long de la table d’autopsie sans la quitter des yeux jusqu’à ce que l’Aiguille et Chaya reviennent.

Ils retournent le corps sur le ventre et Chaya la photographie sous tous les angles.

L’Aiguille écarte les cheveux blonds de sa nuque pour que son assistante puisse prendre en photo le creux du sillon de pendaison.

Le flash fait briller l’acier de la surface autour d’elle comme une fenêtre éclairée, et le corps n’est plus qu’une silhouette noire.

— Attendez, dit Joona. Elle a des cheveux presque blancs… Je l’ai vu quand tu as pris la photo… là.

Il désigne une petite zone à l’arrière de la tête.

— Oui, c’est exact, confirme l’Aiguille.

Une mèche décolorée est visible en bas du crâne. Ses cheveux sont tellement blonds qu’elle est presque indétectable.

À l’aide d’une tondeuse, l’Aiguille coupe les cheveux blancs à ras et les introduit dans un sac en plastique.

— Une modification de la pigmentation, murmure Chaya en scellant le sac.

— Qui aurait détruit les mélanocytes des bulbes pileux, ajoute l’Aiguille.

Il élimine les derniers millimètres de cheveux avec un coupe-chou avant d’aller chercher une loupe sur son bureau. Joona la prend, se penche en avant et examine le derme rose, le dessin formé par les glandes sudoripares et les bulbes pileux, quelques cheveux isolés qui ont échappé au rasage.

Mais ce que Joona observe n’est pas une modification naturelle de la peau, mais une sorte de tatouage blanc qui a la forme d’un T ornementé, mal cicatrisé et dont le bord supérieur est de travers.

— Elle a été marquée à l’azote liquide, déclare Joona, et il rend la loupe à Chaya.

19

Joona a fermé la porte du couloir, mais il entend malgré tout la conversation de ses collègues dans la kitchenette et le bruit de l’imprimante. Sa chemise bleu clair lui serre les épaules et les bras. Il a suspendu sa veste au dossier d’une chaise et a enfermé son Colt Combat et l’étui d’épaule dans l’armoire forte.

La lumière indirecte du soleil, venue de la fenêtre, tombe sur sa joue et sa bouche sévère. La ride entre ses sourcils en est plus profonde.

Il détourne les yeux de l’ordinateur et contemple l’unique photo sur le mur : l’agrandissement d’un détail de la nuque de Jenny Lind.

Un T à la base évasée brille d’un éclat blanc sur le cuir chevelu.

Joona a vu des chevaux reproducteurs cryomarqués. On applique contre le pelage de l’animal un fer qui a été plongé dans de l’azote liquide. Les poils continuent à pousser, mais sans pigment. Le froid détruit la partie du bulbe pileux qui donne au poil sa couleur, mais il n’atteint pas la partie qui lui permet de pousser.

Si ce cas avait été confié à Joona, tous les murs de la pièce auraient rapidement été couverts de photographies, de listes avec noms et indices, de résultats d’analyses et de cartes piquées d’épingles.

La photo de la marque blanche serait devenue le moyeu de la grande roue qu’engendre toute enquête préliminaire.

Joona se retourne vers l’ordinateur et se déconnecte du fichier de données d’Europol. Il a consacré des heures à chercher une quelconque mention de cryomarquage dans le casier judiciaire, dans le fichier des investigations policières et dans celui des antécédents judiciaires, sans compter le fichier du Conseil de médecine légale.

Il n’y en a aucune.

Mais Joona est intimement convaincu que ce tueur n’en a pas terminé.

Il a marqué au fer sa victime à l’arrière de la tête – et un fer de marquage n’est pas à usage unique, il ressert toujours.

Les prélèvements effectués par les techniciens sont en cours d’analyse au Laboratoire de police scientifique de Linköping.

L’autopsie médicolégale n’a fait que commencer.

Une équipe de la police de Norrmalm tente de remonter la piste du treuil et de répertorier les gens qui sont en possession d’un matériel de cryomarquage.

Aron a mené l’interrogatoire de Tracy Axelsson, la femme qui a découvert la victime. D’après le compte rendu, elle a mentionné une femme sans abri qui portait le crâne d’un rat en guise de collier. Le témoin encore sous le choc a tout d’abord affirmé que la femme avait tué Jenny, puis elle a changé de version et a répété une vingtaine de fois que la femme n’avait fait que la regarder fixement au lieu de lui venir en aide.

Les enquêteurs ont retrouvé cette femme sans abri, l’ont interrogée et ont comparé sa déposition avec les séquences vidéo où elle apparaît. De toute évidence, elle se trouvait trop loin de l’aire de jeux au moment du meurtre pour être en mesure de voir quoi que ce soit.

Elle a été incapable de dire ce qu’elle faisait devant le portique de jeux quand Tracy a découvert la victime. Aron a supposé qu’elle était là pour voler les affaires de Jenny Lind.

Les indices s’apparentent à une mer houleuse.

L’énigme n’est pas encore formulée.

L’enquête préliminaire se trouve dans sa phase initiale frustrante, avant que s’ouvre la moindre piste à suivre.

À part le fait qu’ils ont un témoin oculaire.

Un homme était sur place, tourné vers le terrain de jeux, il a assisté à la pendaison. Il n’a détourné les yeux qu’à une seule occasion, quand il a regardé la SDF qui piétinait un carton.

Exactement à trois heures dix, il regarde vers l’aire de jeux, mais ce qu’il voit ne provoque en lui aucune réaction.

Peut-être est-il paralysé d’effroi.

Il n’est pas rare de perdre toute capacité d’agir quand on est témoin d’une scène qui est vécue comme effrayante ou incompréhensible.

L’homme observe sans un geste la pendaison jusqu’à ce qu’elle soit terminée et que le meurtrier ait quitté les lieux. Il sort alors de sa léthargie, s’approche lentement de la structure multi-jeux et disparaît dans la zone blanche un petit instant.

Cet homme a tout vu.

Joona pense aux parents de Jenny Lind quand il marche dans le couloir. Ils ont maintenant été informés que le corps de leur fille a été retrouvé. Il sait qu’ils vont s’effondrer quand la tension qui les habitait à leur insu lâchera prise.

Le chagrin deviendra soudain concret, écrasant.

Eux resteront hantés par la culpabilité d’avoir renoncé aux recherches et abandonné l’espoir.

Joona frappe à la porte ouverte et entre dans le grand bureau de la chef. Margot est assise derrière son bureau, les pages d’Aftonbladet ouvertes devant elle. Comme toujours, ses cheveux blonds sont coiffés en une épaisse tresse et elle a foncé ses sourcils clairs au crayon marron.

— Quelle sale histoire, soupire-t-elle, et elle tourne le quotidien vers lui.

Sur une double page, on voit une photo de la scène de crime prise par drone, alors que Jenny est encore suspendue.

— C’est honteux d’infliger ce genre d’images aux parents de Jenny, dit Joona à voix basse.

— Le rédacteur en chef soutient qu’il s’agit de l’intérêt général, réplique Margot.

— Qu’est-ce qu’ils écrivent ?

— Des spéculations, souffle-t-elle, et elle jette le journal dans la corbeille à papier.

Le téléphone de Margot est posé sur le bureau à côté d’un mug de café. Ses empreintes digitales se distinguent comme des ovales gris sur l’écran sombre.

— Ce n’est pas un meurtre isolé, avance Joona.

— Si, c’est exactement ce que c’est… et tu le sais très bien. J’ai compris que tu n’as pas lâché l’affaire en dépit d’un ordre formel. Carlos a perdu son boulot à cause de toi. Tu crois que moi, j’ai envie de subir le même sort ?

— La police de Norrmalm a besoin d’aide… J’ai lu les comptes rendus de leurs interrogatoires, ils sont pleins de trous, Aron ne sait pas écouter, il semble ignorer que les mots ne sont qu’une partie de ce qui est dit.

— Alors, moi, qu’est-ce que je dis de plus que mes mots ?

— Je ne sais pas, soupire-t-il en se dirigeant vers la porte.

— Parce que tu n’es pas Sherlock Holmes, n’est-ce pas ?

Il s’arrête sur le seuil.

— J’espère que ton beau-père n’a rien de grave, lance-t-il.

— Tu m’espionnes ? demande-t-elle sur un ton sérieux.

Joona se retourne et la regarde dans les yeux.

— Sinon pourquoi Johanna et votre fille cadette seraient chez lui depuis plus d’une semaine.

Les joues de Margot s’empourprent.

— Je ne voulais pas l’ébruiter, dit-elle.

— Tu prends toujours la voiture pour te rendre au bureau et tu la gares dans le garage, mais aujourd’hui tu as de la boue sur tes chaussures parce que tu as traversé Kronobergsparken en sortant du métro, commence-t-il. Quand nous nous sommes vus mercredi dernier, il n’y avait pas de poils de cheval sur ta veste… Je me dis que si Johanna est obligée de prendre la voiture, c’est que ça doit être assez grave, parce que tu en as besoin pour amener les filles aux écuries de Värmdö… C’est un rituel que tu ne louperais pour rien au monde, tu étais toi-même une ado passionnée de chevaux… Or si Johanna a pris la voiture, ça ne peut pas être sa mère qui est malade puisqu’elle habite en Espagne.

— L’équitation, c’était hier, dit Margot. Pourquoi tu dis qu’elles sont chez le père de Johanna depuis une semaine ?

— Johanna t’aide à refaire le vernis de tes ongles un jeudi sur deux… mais cette fois le vernis de ta main droite est un peu loupé.

— Je ne sais pas me servir de ma main gauche, marmonne-t-elle.

— Ton téléphone porte toujours de petites empreintes digitales à côté des tiennes puisqu’Alva l’emprunte souvent, mais aujourd’hui, il n’y a que les tiennes… C’est pour ça que j’ai supposé qu’elle a accompagné Johanna.

Margot ferme la bouche, se penche en arrière et le regarde.

— Tu triches.

— D’accord.

— Je ne suis sans doute pas très réceptive à ton charme, dit-elle.

— Quel charme ?

— Joona, je n’aime pas menacer de mesures disciplinaires, mais si…

Joona ferme la porte et s’éloigne dans le couloir en direction de son bureau.

20

Debout devant la photographie épinglée au mur, Joona examine le drôle de T majuscule, une lettre latine qui tire son origine du tau grec et de la lettre phénicienne taw, qui à son tour avait la forme d’une croix.

À l’époque, la disparition de Jenny Lind était devenue une affaire nationale comme il arrive pour certains cas, tandis que d’autres sont relégués dans l’ombre. Les réseaux sociaux étaient en ébullition, tout le monde se sentait concerné, quantité de bénévoles avaient participé aux recherches et la photographie de Jenny était omniprésente.

Joona se rappelle nettement les parents, Bengt et Linnea Lind, depuis leurs premières rencontres bouleversantes avec la presse jusqu’aux dernières, amères, avant que leurs voix ne s’éteignent.

Cinq jours après l’enlèvement, le JT Aktuellt les avait invités. La mère avait été pratiquement la seule à prendre la parole. Les pleurs menaçaient de briser sa voix et quand ça devenait trop difficile, elle plaquait sa main sur sa bouche. Le père était resté silencieux et formel, il se raclait prudemment la gorge avant de répondre à une question. La mère disait être sûre que sa fille était en vie, qu’elle pouvait le sentir dans son cœur.

— Jenny a peur, elle est sans doute en pleine confusion, mais elle vit, je le sais, répétait-elle.

La séquence s’était terminée avec la supplication des parents adressée directement au ravisseur.

La police leur avait dicté ce qu’il convenait de dire, mais Joona sait qu’ils n’ont pas suivi le scénario quand ils se sont retrouvés devant les caméras.

Une photo de Jenny était projetée derrière eux.

Le père s’efforçait de garder une voix ferme.

— Ça, c’est notre fille, elle s’appelle Jenny, c’est une jeune fille joyeuse qui adore les livres… et nous l’aimons, avait-il dit en essuyant ses larmes.

— S’il vous plaît, implorait la mère. Ne faites pas de mal à ma fille, je vous en supplie… Je ne devrais pas le dire, mais si c’est de l’argent que vous voulez, nous payerons, je vous promets, nous vendrons la maison et la voiture, tout ce que nous possédons, la moindre babiole, pourvu qu’elle revienne à la maison, elle est notre soleil et notre…

Puis elle avait éclaté en pleurs en se cachant le visage derrière ses mains. Le père l’avait entourée de ses bras pour la réconforter avant de se tourner vers la caméra et de dire d’une voix tremblante :

— Vous qui avez fait ça, sachez que nous pardonnons tout, si seulement elle nous revient, nous oublierons ce qui s’est passé et chacun pourra repartir de son côté.

Les recherches s’étaient poursuivies pendant des semaines. Les médias rapportaient tous les jours de nouvelles pistes, des tuyaux et aussi les échecs de la police.

Le gouvernement suédois avait promis une récompense de 200 000 euros pour l’information qui permettrait de retrouver Jenny Lind.

Des dizaines de milliers de camions avaient été examinés et leurs pneus comparés aux empreintes relevées.

Malgré toutes les ressources mobilisées et l’énorme quantité d’indications fournies par la population, rien n’avait permis de faire avancer l’enquête préliminaire. Puis, l’intérêt pour l’affaire s’était peu à peu émoussé. Les parents avaient supplié la police de ne pas abandonner, mais toutes les pistes s’étaient révélées être des impasses.

Jenny Lind restait disparue.

Les parents avaient engagé un détective privé, s’étaient endettés et avaient été obligés de vendre leur maison avant de disparaître de la scène et d’être oubliés des médias.

Joona quitte la photographie des yeux quand son téléphone sonne. Il va à son bureau et regarde l’écran du smartphone avant de répondre.

— Tu m’as appelé plusieurs fois, dit l’Aiguille de sa voix éraillée.

— Je voulais savoir comment ça avance avec Jenny Lind, explique Joona en s’asseyant.

— Je n’ai pas le droit de t’en parler, mais nous avons terminé… Je t’envoie le rapport dès que nous avons les derniers résultats des analyses.

— Y a-t-il quelque chose que je devrais savoir dès maintenant ? demande Joona, et il tend la main pour prendre une feuille de papier et un stylo.

— Rien d’exceptionnel à part la marque à l’arrière de son crâne.

— A-t-elle été violée ?

— Il n’y a aucun signe physique qui l’indique.

— Peux-tu confirmer l’heure du décès ?

— Absolument.

— Nos techniciens l’ont estimée à trois heures dix.

— Je pencherais plutôt pour trois heures vingt.

— Trois heures vingt ? répète Joona, et il pose le stylo et se redresse.

— Oui.

— Et quand tu dis “pencherais”, ça signifie en fait que tu en es sûr.

— Oui.

— Il faut que je parle avec Aron, dit Joona, et il raccroche.

À partir de maintenant, ils doivent considérer le témoin oculaire comme un suspect. Il faut qu’ils lancent un avis de recherche, peut-être carrément au niveau national.

Joona n’a pas besoin de regarder à nouveau les vidéos des caméras de surveillance pour savoir que l’homme avec le chien peut être le meurtrier.

À trois heures dix-huit, il lâche la laisse du chien et pénètre dans la zone blanche, en direction de l’aire de jeux. Comme Jenny sera morte deux minutes plus tard, il n’a pas eu le temps d’installer le treuil sur le montant du portique, mais il a eu le temps d’aller actionner la manivelle. Il n’y a aucun doute : ça peut parfaitement être lui qui l’a tuée.

21

Pamela regarde l’heure. L’après-midi est déjà avancée et elle est seule dans l’agence d’architecture. Il fait tellement chaud dehors que des gouttes d’eau condensée coulent en minces filets sur la vitre froide. Dans une minute, elle a son rendez-vous Skype avec Mia. Elle avale le fond de vodka qui reste dans le bocal, prend une autre pastille à la menthe, s’installe devant l’ordinateur et se connecte.

L’écran s’assombrit, puis apparaît une femme d’un certain âge avec de grosses lunettes. Pamela comprend que c’est l’assistante sociale.

La femme lui adresse un sourire morose puis, d’une voix creuse, lui détaille le déroulement habituel de ce genre de rendez-vous. Mia apparaît au bord de l’écran. Ses cheveux bleu et rose encadrent son visage pâle.

— Mais putain, je suis obligée ? râle-t-elle.

— Viens t’asseoir ici, lui demande l’assistante sociale en se levant.

Mia soupire et s’assied de façon à n’être qu’à moitié visible.

— Bonjour, Mia, dit Pamela avec un large sourire.

— Bonjour, répond Mia, sans la regarder.

— Je vous laisse, dit l’assistante sociale, et elle quitte la pièce.

Il y a un instant de silence.

— C’est une situation assez étrange, je sais, commence Pamela. L’idée, c’est qu’on se parle pour apprendre à mieux se connaître, ça fait partie du protocole.

— Whatever, soupire Mia, et elle souffle pour éloigner ses cheveux de ses yeux.

— Donc… comment tu vas ?

— Bien.

— Est-ce qu’il fait aussi chaud à Gävle qu’à Stockholm ? C’est la canicule ici, personne n’a le courage de bosser, les gens se baignent dans les fontaines des parcs pour tenir le coup.

— La vie est dure, marmonne Mia.

— Je suis au bureau. Je t’ai déjà dit que je suis architecte ? J’ai quarante et un ans, je suis mariée à Martin depuis quinze ans et nous habitons Karlavägen à Stockholm.

— OK, répond Mia sans lever les yeux.

Pamela se racle la gorge et se penche en avant.

— Il faut que tu saches que Martin a des problèmes psychiques, il est très gentil, mais il trimballe un tas d’obsessions, des troubles obsessionnels compulsifs selon la terminologie, du coup, il ne parle pas beaucoup et il peut avoir des crises d’angoisse, mais son état est en train de s’améliorer…

Elle se tait et déglutit.

— Nous ne sommes pas parfaits, mais nous nous aimons et nous espérons que tu accepteras de venir habiter chez nous. En tout cas, de faire un essai pour voir si ça te plaît. Qu’est-ce que tu en penses ?

Mia hausse les épaules.

— Tu auras ta chambre… avec une vue magnifique sur les toits des immeubles, poursuit Pamela, et elle sent que son sourire a perdu sa sincérité. Sinon nous sommes des gens assez ordinaires, nous aimons aller au cinéma, au restaurant, voyager, faire du shopping… Et toi ?

— Dormir sans qu’on essaie de m’agresser ou de me violer, ça, j’aime… YouTube, tout ça.

— Qu’est-ce que tu aimes manger ?

— Il faut que j’y aille, dit Mia, et elle commence à se lever.

— Tu as des amis ?

— Un copain qui s’appelle Pontus.

— Vous sortez ensemble ? Oh pardon, ça ne me regarde pas.

— Non.

— C’est que je suis un peu nerveuse, avoue Pamela.

Mia se rassied et souffle une nouvelle fois sur les cheveux qui lui tombent devant les yeux.

— Comment tu envisages l’avenir ? tente Pamela. Qu’est-ce que tu veux faire comme métier ? Quels sont tes rêves ?

Mia secoue la tête d’un air fatigué.

— Pardon, mais je n’arrive pas à…

— Tu n’as pas de questions à me poser ?

— Non.

— Rien que tu voudrais savoir ? Ou que tu aies envie de me dire ?

La fille lève la tête.

— Je suis invivable, explique-t-elle. Je ne vaux rien, personne ne m’aime.

Pamela se garde de la contredire.

— J’aurai bientôt dix-huit ans, et ce jour-là, la société pourra arrêter de faire semblant et avouer enfin qu’elle n’en a rien à foutre de moi.

— Je pense que tu n’as pas tort.

Mia regarde Pamela avec un éclat dubitatif dans les yeux.

— Pourquoi tu veux que je vienne habiter chez vous ? demande-t-elle après un instant. Tu es architecte, tu es riche, tu habites dans un quartier chic de Stockholm. Si tu n’arrives pas à avoir des enfants, tu peux adopter une jolie petite Chinoise, non ?

Pamela cligne des yeux et inspire profondément.

— Je vais te raconter quelque chose que je n’ai pas révélé à l’assistante sociale, dit-elle à voix basse. J’ai perdu ma fille quand elle avait à peu près ton âge, je ne l’ai pas mentionné pour ne pas t’effrayer ou te paraître étrange. Loin de moi l’idée que tu puisses la remplacer… Je me dis simplement que les gens qui ont beaucoup perdu peuvent s’entraider, car ils comprennent les choses.

Mia se penche en avant.

— Elle s’appelait comment ? demande-t-elle avec gravité.

— Alice.

— Pas Mia, au moins.

— Non, sourit Pamela.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

— Elle s’est noyée.

— C’est pas cool.

Elle garde le silence un moment.

— J’ai eu des problèmes avec l’alcool après ça, reconnaît Pamela.

— Avec l’alcool, répète Mia, sceptique.

— Tu vois ça, c’était rempli de vodka et je l’ai bue pour être capable de t’appeler, dit-elle en exhibant le bocal en verre.

Mia s’est manifestement un peu détendue. Elle se renverse contre le dossier et observe le visage de Pamela sur l’écran un long moment.

— Je pige mieux maintenant… Peut-être que ça pourrait fonctionner entre nous, dit-elle. Mais il faut que tu arrêtes de boire et tu dois t’occuper de Martin pour qu’il aille mieux.

*

Pamela ne se sent pas tranquille quand elle quitte l’agence et affronte la chaleur extérieure. Elle décide de faire une promenade avant de rentrer à la maison.

En marchant, la conversation qu’elle a eue avec Mia tourbillonne dans sa tête, et elle se demande si elle a eu raison de parler d’Alice.

Elle sort son téléphone et appelle Dennis, passe devant la vieille boutique de livres d’occasion pendant que ça sonne.

— Dennis Kratz, répond-il comme toujours.

— C’est moi.

— Je l’ai vu sur l’écran… Désolé, ma bouche répond machinalement, ce ne sont même pas des mots, plutôt une mémoire musculaire.

— Je sais, sourit-elle.

Quand elle l’appelle, Dennis décroche toujours en énonçant son nom complet, bien qu’ils se connaissent depuis le lycée.

— Comment ça se passe avec Martin ?

— Pas trop mal, je trouve. Il est un peu agité la nuit, mais…

— Ne compte pas sur un miracle.

— Non, ça…

Elle s’interrompt et laisse passer quelques vélos avant de traverser la rue.

— Qu’est-ce qu’il y a ? demande Dennis comme s’il pouvait lire sur son visage.

— Je sais que tu trouves que c’est prématuré, mais j’ai eu un premier entretien avec Mia.

— Qu’est-ce qu’ils disent aux services sociaux ?

— On a passé la première étape. Mais les formalités ne sont pas encore terminées et aucune décision n’est prise.

— Et tu as bon espoir ?

— Oui, absolument.

Elle regarde quelques jeunes femmes qui s’étendent en sous-vêtements sur un bout de pelouse pour bronzer.

— Ça ne sera pas trop pour toi, tu crois ?

— Tu me connais, rien n’est trop pour moi, sourit-elle.

— En tout cas, dis-moi si je peux faire quoi que ce soit.

— Merci.

Pamela raccroche, passe devant une pharmacie et un bureau de tabac et quelque chose attire son regard.

Elle s’arrête net, se retourne et fixe l’affichette d’Aftonbladet.

“Le bourreau” clame le titre.

L’aire de jeux de l’Observatorielunden est photographiée obliquement d’en haut. La police a barricadé la zone avec des rubans de signalisation et des barrières antiémeutes.

Plus loin on distingue plusieurs véhicules de police.

Une fille en robe et veste de cuir est pendue à un portique de jeux.

Les cheveux fins et raides dissimulent la plus grande partie du visage.

Le cœur de Pamela se met à battre tellement fort que sa gorge se noue.

C’est le dessin de Martin.

Celui qu’il a fait dans la nuit.

Presque exactement.

Il a dû se trouver sur l’aire de jeux avant la police.

22

Pamela, les jambes en coton, tourne dans une ruelle, passe devant un bac à ordures jaune et se réfugie contre une porte cochère.

Cela aurait été un choc pour n’importe qui de découvrir une fille morte.

Elle comprend maintenant pourquoi Martin n’avait pas pu dormir ce soir-là. Il portait ces images en lui, sans oser en parler.

Pour finir, il a forcé sur le Valium et a fait ce dessin.

Elle sort son téléphone avec des mains tremblantes et se connecte au site web d’Aftonbladet.

Elle est obligée de subir de la pub pour Volvo et pour deux sociétés de jeux en ligne avant de pouvoir ouvrir l’article.

Son regard stressé saute d’un endroit à l’autre du texte qu’elle lit.

La fille pendue a été découverte sur l’aire de jeux de l’Observatorielunden dans la nuit de mardi à mercredi.

Le meurtrier n’a pas encore été arrêté, selon Aron Beck de la police de Stockholm qui mène l’enquête.

Pamela se connecte au site de la police et essaie de comprendre comment entrer en contact avec l’enquêteur en question.

À côté du numéro d’urgence, elle ne voit qu’un numéro général, le même pour tout le pays.

Via un serveur vocal interactif, elle finit par être mise en relation avec un humain. Pamela explique qu’elle voudrait parler à Aron Beck au sujet du meurtre sur l’aire de jeux.

Après avoir laissé son nom et son numéro de téléphone, elle range le mobile dans son sac. Une boule d’angoisse lui noue la gorge, elle a du mal à avaler. Il faut qu’elle rentre pour obliger Martin à raconter ce qu’il a vu.

Une fille a été tuée sur l’aire de jeux.

Pamela essaie de se calmer, s’appuie contre la porte derrière elle et ferme les yeux.

Quand le téléphone sonne, elle sursaute, le trouve dans son sac et, avant de répondre, a le temps de voir que ce n’est aucun de ses contacts qui appelle.

— Pamela, répond-elle avec circonspection.

— Bonjour, je m’appelle Aron Beck, je suis inspecteur de police dans le district de Stockholm. Vous avez cherché à me joindre, lui dit un homme d’un ton las.

Pamela laisse son regard parcourir la ruelle vide.

— Oui, je viens de lire dans Aftonbladet qu’une fille a été tuée sur une aire de jeux… J’ai cru comprendre que c’est vous qui dirigez l’enquête.

— De quoi s’agit-il ? demande-t-il.

— Je crois que mon mari a pu voir quelque chose quand il promenait le chien mardi dans la nuit… Il ne peut pas vous appeler lui-même, parce qu’il a de graves troubles psychiques.

— Il faut qu’on lui parle immédiatement, dit Aron, sur un autre ton.

— Le seul souci, c’est que c’est très difficile de communiquer avec lui.

— Pouvez-vous commencer par me dire où il se trouve en ce moment ?

— Il est à la maison, au 11, Karlavägen. Je peux y être dans vingt minutes, s’il le faut.

Pamela raccroche, repasse devant le bac à ordures et s’engage dans Drottninggatan où elle manque d’être renversée par un homme en trottinette électrique.

— Pardon, lance-t-elle machinalement.

Elle bifurque derrière la Maison de la culture pour rejoindre Regeringsgatan, mais toute la place de Brunkebergstorg est en chantier et elle est obligée de revenir dans Drottninggatan.

Ce n’est pas grave, se dit-elle.

Elle a encore largement le temps.

Quinze minutes après sa conversation avec le policier, Pamela remonte Kungstensgatan en courant. Elle respire vite et son chemisier est trempé dans le dos. Le cœur battant, elle tourne dans Karlavägen où elle voit cinq ou six voitures de police, gyrophares bleus allumés.

Les véhicules bloquent toute la rue et le trottoir autour de l’entrée de son immeuble.

Des badauds ont déjà commencé à s’agglutiner.

Deux policiers en gilet pare-balles se serrent contre la façade, arme au poing, tandis que deux autres gardent le portail d’entrée.

Quand le premier policier la voit s’approcher, il lève une main pour l’arrêter.

C’est un homme de grande taille avec une barbe blonde et une profonde cicatrice sur l’arête du nez.

Pamela continue d’avancer en faisant des signes de tête pour lui faire comprendre qu’elle doit absolument lui parler.

— Excusez-moi, dit-elle. Mais j’habite ici et…

— Vous attendrez, la coupe-t-il.

— Écoutez-moi, il y a eu un malentendu, c’est moi qui vous ai appelés parce que…

Elle s’interrompt net en entendant des voix énervées dans la cage d’escalier. Un policier ouvre la porte et deux autres policiers casqués et équipés de gilet pare-balles traînent Martin dehors, vêtu seulement d’un pantalon de pyjama.

— Qu’est-ce que vous faites ? hurle Pamela. Vous êtes devenus complètement fous ?

— Calmez-vous !

— Vous ne pouvez pas traiter les gens comme ça ! Il est malade, vous lui faites peur…

Le policier à la barbe blonde la maintient à distance.

Les bras de Martin sont menottés dans son dos. Son nez saigne, il a l’air terrorisé et confus.

— C’est qui votre chef ? demande Pamela d’une voix aiguë. C’est Aron Beck ? Demandez-lui, appelez-le et demandez si…

— Maintenant vous m’écoutez !

— J’essaie juste de…

— Vous vous calmez et vous restez à l’écart !

Le sang coule sur la bouche et le menton de Martin.

Une jeune femme qui travaille à la galerie d’art du quartier se tient de l’autre côté du barrage et filme avec son téléphone.

— Vous ne comprenez pas, reprend Pamela, et elle tente de mettre un semblant d’autorité dans sa voix. Mon mari a des troubles psychiques, il souffre d’une forme grave de stress post-traumatique.

— Je vais être obligé de vous arrêter si vous ne vous calmez pas, dit le policier en la regardant dans les yeux.

— Vous allez m’arrêter parce que je m’énerve ?

Les policiers maintiennent fermement Martin par les bras. Quand il trébuche, ils le soulèvent. Ses pieds nus flottent au-dessus des pavés du trottoir. Ça lui fait manifestement mal aux épaules et il prend une profonde inspiration, mais ne dit rien.

— Martin ! crie Pamela.

Elle se rend compte qu’il l’a entendue, il la cherche du regard, mais n’a pas le temps de la localiser car les policiers lui baissent la tête pour le faire entrer dans la voiture.

Les bras du policier à la barbe blonde attrapent Pamela au vol quand elle essaie de le rejoindre, et il la plaque contre les briques de la façade.

23

La salle d’interrogatoire sans fenêtre du commissariat de Norrmalm sent la sueur et les sols crasseux. Aron Beck observe l’homme qu’on a identifié : Martin Nordström. Il a du sang séché sur le visage et un bout de kleenex roulé dans une narine. Ses cheveux gris se hérissent sur sa tête. La chaîne des menottes passe dans un solide anneau fixé à la table devant lui. Il est vêtu du tee-shirt et du pantalon vert de l’administration pénitentiaire.

Tout ce qu’il dit est filmé et enregistré.

Pour commencer, il a refusé de répondre quand on lui a proposé l’assistance d’un avocat. Quand Aron a répété la question, il s’est contenté de secouer la tête.

Pour l’instant, les deux hommes observent le silence.

Le seul bruit qu’on entend est le petit bourdonnement émanant de la structure du plafond. La lumière diffusée par les tubes fluorescents tremble un instant.

Martin se retourne sans arrêt, comme pour voir s’il y avait quelqu’un derrière lui.

— Regardez-moi, dit Aron.

Martin obéit, croise rapidement son regard avant de baisser les yeux à nouveau.

— Savez-vous pourquoi vous êtes ici ?

— Non, chuchote Martin.

— Vous êtes allé promener votre chien dans la nuit de mardi à mercredi. Vers trois heures du matin, vous vous trouviez sur la pelouse près de l’École d’économie.

L’inspecteur de police fait une brève pause.

— Juste à côté de l’aire de jeux, ajoute-t-il ensuite.

Martin essaie de se lever, mais en est empêché par les menottes. Elles cliquettent et il retombe brutalement sur sa chaise.

Aron se penche en avant.

— Pouvez-vous me raconter ce qu’il s’est passé là-bas ?

— Je ne m’en souviens pas, répond Martin d’une voix quasiment inaudible.

— Mais vous vous souvenez d’y être allé, n’est-ce pas ?

Martin secoue la tête une fois de plus.

— Vous en avez bien un ou deux souvenirs. Commencez par ça, racontez ce qui vous revient, prenez votre temps.

Martin regarde de nouveau par-dessus son épaule, puis sous la table avant de se réinstaller.

— Nous resterons ici jusqu’à ce que vous parliez, continue Aron, et il soupire quand Martin jette un coup d’œil derrière son épaule pour la troisième fois. Qu’est-ce que vous cherchez ?

— Rien.

— Pourquoi vous vous êtes levé quand j’ai mentionné l’aire de jeux derrière l’École d’économie ?

Martin ne répond pas, reste immobile, le regard fixé à côté du policier.

— Ça peut vous sembler difficile à croire. Mais la plupart des gens ressentent un réel soulagement lorsqu’ils disent enfin la vérité.

Martin le regarde un bref instant et se met ensuite à contempler la porte.

— On va changer de technique, Martin, regardez-moi, je suis ici, dit Aron en ouvrant une chemise noire.

Martin tourne les yeux vers lui.

— Vous vous souvenez de ceci ? demande le policier en glissant une photographie sur la table.

Martin se rejette tellement en arrière que ses articulations craquent et que la peau du dos de ses mains se plisse.

Sa respiration s’accélère et il serre les paupières avec force.

La photographie très nette montre la fille pendue. Le flash éclaire chaque détail un instant avant que l’obscurité se referme sur elle.

Les gouttes de pluie, immobiles et lumineuses, sont suspendues dans l’air autour de Jenny Lind.

Les cheveux mouillés qui recouvrent la plus grande partie de son visage ont la couleur du chêne verni. Entre les mèches, on peut deviner la pointe du menton et la bouche ouverte. Le câble d’acier a entamé la peau, et le sang qui a coulé de son cou rend le tissu de sa robe presque noir.

Aron retire la photo et la range dans la chemise.

Lentement, Martin se calme.

Ses mains sont quasiment blanches quand il se penche sur la table à nouveau.

Son visage pâle est couvert de sueur, ses yeux, injectés de sang.

Il reste immobile, la tête baissée.

Son menton tremble comme s’il essayait de ne pas pleurer.

— C’est moi, je l’ai tuée, chuchote-t-il, et sa respiration redevient très rapide.

— Racontez-le-moi avec vos propres mots, l’encourage le policier.

Martin secoue la tête et, pris d’angoisse, se met à se balancer d’avant en arrière.

— Calmez-vous, dit Aron, et il parvient à lui adresser un sourire bienveillant. Vous vous sentirez mieux une fois que vous aurez tout raconté, je vous le promets.

Martin cesse de se balancer et respire rapidement par le nez.

— Qu’est-ce qu’il s’est passé, Martin ?

— Je ne m’en souviens pas, répond-il en avalant sa salive.

— Bien sûr que vous vous en souvenez, vous avez eu une très forte réaction en voyant la photo de la victime, vous avez dit que vous l’avez tuée, dit Aron en reprenant son souffle. Personne ne vous en veut, mais il faut que vous nous disiez ce qui s’est passé.

— Oui, mais je…

Il se tait et jette un coup d’œil derrière son épaule et sous la table.

— Vous venez d’avouer que vous avez tué la fille sur l’aire de jeux.

Martin hoche la tête, puis se met à tripoter les maillons entre les menottes.

— Je ne me souviens de rien, dit-il d’une voix faible.

— Mais vous vous souvenez d’avoir avoué le meurtre à l’instant ?

— Oui.

— Vous savez qui elle est ?

Il secoue la tête et fixe la porte.

— Vous avez fait comment pour la tuer ?

— Hein ?

Il pose un regard vide sur Aron.

— Vous avez fait comment ? Comment vous avez fait pour tuer la fille ?

— Je ne sais pas, chuchote Martin.

— Vous étiez seul ? Ou vous vous y êtes pris à plusieurs ?

— Je ne peux pas vous répondre.

— Mais vous pouvez dire pourquoi vous l’avez fait ? J’aimerais que vous me le disiez.

— Je ne m’en souviens pas.

Avec un profond soupir, Aron se lève et sort de la pièce sans un mot.

24

Joona glisse ses lunettes de soleil dans la poche poitrine de sa chemise pendant qu’il traverse le long couloir du commissariat de Norrmalm.

Des collègues en civil et en uniforme vont et viennent autour de lui.

Aron Beck l’attend devant les machines à café, jambes écartées et mains dans le dos.

— Qu’est-ce que tu fais ici ?

— J’aimerais assister à l’interrogatoire, répond Joona.

— Trop tard, il a déjà avoué, annonce Aron, et il s’oblige à effacer un sourire de triomphe.

— Du bon boulot, le félicite Joona.

Aron hausse le menton et regarde Joona.

— Je viens de parler avec Margot, elle trouve qu’il est temps pour le parquet de reprendre l’enquête préliminaire.

Joona prend une tasse sur l’étagère.

— Ça me paraît prématuré, dit-il. Tu sais très bien qu’il souffre de troubles psychiques.

— Mais on peut le lier au lieu et à l’heure du crime et il a avoué.

— Quel est son motif ? Quel est son lien avec la victime ? demande Joona en appuyant sur le bouton expresso.

— Il dit qu’il ne s’en souvient pas.

— Il ne se souvient pas de quoi ?

— Il ne se souvient de rien de cette nuit-là.

Joona donne la tasse à Aron.

— Dans ce cas, comment peut-il avouer le meurtre ?

— Je ne sais pas, répond Aron en regardant la tasse dans sa main. Mais il a admis presque tout de suite qu’il l’avait tuée, tu peux visionner les enregistrements, si tu veux.

— Je vais le faire, je voudrais juste avoir ton opinion sur l’interrogatoire.

— Comment ça ? Qu’est-ce que tu veux dire ? s’emporte Aron en avalant une gorgée de café.

— Y a-t-il une possibilité que tu aies mal compris ce qu’il a avoué ?

— Mal compris ? Il a dit que c’est lui qui a tué la fille.

— Qu’est-ce qui a déclenché ses aveux ?

— Tu cherches à insinuer quoi ?

— Qu’est-ce que tu lui as dit juste avant ?

— C’est moi qui suis interrogé maintenant ? s’indigne Aron avec un sourire amer.

— Non.

Aron pose la tasse vide dans l’évier et s’essuie les mains sur son jean.

— Je lui ai montré une photo de la victime, marmonne-t-il.

— Une photo prise sur le lieu de crime ?

— Il avait du mal à se souvenir. J’ai essayé de l’aider.

— Je comprends, mais maintenant il sait qu’il s’agit d’une fille qui a été pendue, dit Joona.

— On n’avançait pas. J’ai été obligé, se contente de répondre Aron.

— Se peut-il que ce que tu considères comme un aveu puisse en fait être autre chose ?

— Tu sous-entends que je me trompe ?

— Je veux juste savoir si par exemple il a pu vouloir dire qu’il l’a tuée indirectement, parce qu’il n’a pas su la sauver ?

— Arrête.

— Nous savons qu’il n’a pas eu le temps d’attacher le treuil au poteau… La possibilité existe évidemment qu’il soit venu le faire plus tôt, qu’il ait emprunté les escaliers pour éviter les caméras, mais dans ce cas, c’est difficile de comprendre pourquoi il ne reprend pas ce chemin quand il va la tuer.

— Putain, tu n’as qu’à lui parler, comme ça, tu…

— Bien, l’interrompt Joona.

— Comme ça, tu verras si c’est facile.

— A-t-il été violent ou agressif ?

— Il vient d’avouer un meurtre ignoble, c’est glaçant, c’est abject, si ça ne tenait qu’à moi, je le pendrais avec ce foutu treuil.

25

Joona frappe quelques coups brefs à la porte avant d’entrer dans la salle d’interrogatoire. Le gardien, un costaud à barbe noire, est en train de consulter son téléphone portable, assis en face de Martin.

— Prenez une pause, lui dit Joona, et il le fait sortir.

Le visage de Martin est jaunâtre et enflé. Sa barbe naissante lui donne l’air vulnérable. Ses cheveux se hérissent sur sa tête, ses yeux clairs sont las et ça sent la sueur dans la pièce. Ses mains sont croisées sur les multiples éraflures de la table.

— Je m’appelle Joona Linna, je suis inspecteur de police à la Section opérationnelle nationale, se présente-t-il, et il s’installe sur la chaise d’en face.

Martin esquisse un petit hochement de tête.

— Que s’est-il passé avec votre nez ? demande Joona.

Martin effleure son nez et le bout de papier ensanglanté tombe sur la table.

— Est-ce qu’on vous a demandé si vous êtes atteint d’une maladie particulière, si vous avez besoin de certains médicaments et ce genre de choses ?

— Oui, chuchote Martin.

— Est-ce que je peux enlever vos menottes ?

— Je ne sais pas, répond Martin avec un rapide coup d’œil par-dessus son épaule.

— Vous allez vous montrer violent ?

Martin secoue la tête.

— Je vais vous détacher alors, mais je veux que vous restiez assis à votre place, dit Joona, et il défait les menottes et les glisse dans sa poche.

Martin masse lentement ses poignets et tourne le regard vers la porte.

Joona sort un papier qu’il place devant Martin. Il observe le visage de l’homme quand il regarde la reproduction fidèle de la marque en haut de la nuque de Jenny Lind.

— Qu’est-ce que ça représente ? demande Joona.

— Je ne sais pas.

— Regardez attentivement.

— C’est ce que je fais.

— J’ai compris que vous souffrez d’un syndrome de stress post-traumatique, que vous avez des problèmes pour vous souvenir et pour parler.

— Oui.

— Vous avez avoué le meurtre d’une jeune femme tout à l’heure en répondant à mon collègue, dit Joona. Pouvez-vous me dire le nom de cette femme ?

Il secoue la tête.

— Savez-vous comment elle s’appelle ? répète Joona.

— Non, chuchote Martin.

— Quels souvenirs gardez-vous de cette nuit-là ?

— Aucun.

— Comment pouvez-vous savoir alors que vous avez tué cette femme ?

— Si vous dites que je l’ai fait, je veux avouer et en assumer les conséquences, répond Martin.

— C’est bien de vouloir avouer, mais pour que vous puissiez le faire, nous devons d’abord savoir ce qui s’est réellement passé.

— D’accord.

— Nous savons que vous étiez sur place quand elle a été tuée, mais cela ne signifie pas automatiquement que c’est vous, le coupable.

— Je le croyais, dit-il d’une voix atone.

— Ce n’est pas le cas.

— Mais…

Les larmes commencent à couler sur les joues de Martin et tombent goutte à goutte sur la table entre ses mains. Joona sort un mouchoir en papier et le tend à Martin qui se mouche discrètement.

— Pourquoi parlez-vous tout le temps à voix basse ?

— Je suis obligé, dit-il en regardant la porte.

— Vous avez peur de quelqu’un ?

Il hoche la tête.

— De qui ?

Il ne répond pas, mais regarde encore une fois derrière son épaule.

— Martin, y a-t-il quelqu’un qui pourrait vous aider à retrouver vos souvenirs ?

Il secoue la tête.

— Je pense à votre psychiatre à l’hôpital Sankt Göran, dit Joona.

— Peut-être.

— On peut le tenter, ça vous va ?

Martin approuve d’un tout petit hochement de la tête.

— Ça vous arrive souvent d’avoir des pertes de mémoire ?

— Je ne m’en souviens pas, plaisante-t-il, et il baisse les yeux quand Joona rit.

— Bien sûr, c’est évident.

— J’ai des trous de mémoire assez souvent, chuchote-t-il.

Quelqu’un marche dans le couloir en chantant et en faisant tinter les clés de son trousseau. En passant devant la salle d’interrogatoire, sa matraque heurte la porte.

Martin sursaute et semble effrayé.

— Je crois que vous avez été témoin de quelque chose d’abominable cette nuit-là, dit Joona en observant le visage de Martin. Quelque chose de si horrible que vous l’avez rejeté… Mais nous savons tous les deux que ce que vous avez vu est encore présent dans votre cerveau et je voudrais que vous me racontiez le peu que vous vous rappelez malgré tout.

Martin fixe la table et ses lèvres bougent comme s’il essayait de trouver des mots qui se sont perdus depuis longtemps.

— Il pleuvait, suggère Joona.

— Oui.

— Vous vous rappelez le son des gouttes sur le parapluie ?

— Elle se tenait comme…

Il se tait quand la serrure émet un petit bruit et que la porte s’ouvre. Aron entre à grands pas.

— L’interrogatoire est terminé, une procureur a repris l’enquête préliminaire, explique-t-il avec un petit raclement de la gorge.

— Martin, dit Joona comme si Aron n’existait pas. Qu’alliez-vous dire ?

— Comment ?

Perplexe, Martin croise son regard et s’humecte les lèvres.

— Ça suffit maintenant, dit Aron, et il fait signe au gardien robuste d’entrer.

— Vous étiez sur le point de raconter ce que vous avez vu, poursuit Joona en essayant de maintenir le regard de Martin.

— Je ne m’en souviens pas.

Aron prend le registre des mains du gardien et signe le transfert à venir.

— Donne-moi une minute, Aron.

— Je ne peux pas, je suis désolé, ça ne dépend plus de moi, répond son collègue d’un ton peu engageant.

Le gardien tire Martin de sa chaise et l’informe qu’il doit regagner sa cellule et qu’on lui apportera quelque chose à manger.

— Martin, insiste Joona. La pluie crépitait contre le parapluie, vous regardiez l’aire de jeux et vous avez vu la jeune femme qui se tenait comme… Racontez-moi ce que vous alliez dire.

Martin secoue la tête, semblant ne pas comprendre la question. Aron dit au gardien de l’emmener immédiatement.

— Vous l’avez vue sous la pluie, poursuit Joona. Elle se tenait comment ? Martin, je veux savoir ce que vous vous apprêtiez à dire.

La bouche de Martin s’ouvre, mais aucun son n’en sort. Le gardien le saisit par le bras et l’emmène.

26

Pamela se gare devant l’hôpital Karolinska, traverse Solna Kyrkväg et franchit la grille du cimetière Norra.

Elle est venue ici tant de fois qu’elle s’oriente machinalement dans le dédale d’allées, entre les pierres tombales et les mausolées.

Le policier qui l’a coincée contre le mur vendredi dernier ne lui a pas dit où ils emmenaient Martin. Elle tremblait encore de tout son corps en montant à l’appartement. La porte d’entrée était grande ouverte et des morceaux de la serrure jonchaient le sol.

Elle est entrée après les avoir ramassés, a fermé les deux battants et verrouillé la porte blindée. Puis elle a sorti un Dafalgan codéine de la plaquette de Martin et l’a avalé. Elle s’est installée devant l’ordinateur, a trouvé un numéro de téléphone de l’administration pénitentiaire et a appris que Martin avait été placé à la maison d’arrêt de Kronoberg.

Elle lui a tout de suite préparé un sac avec des vêtements et son portefeuille, a sauté dans un taxi, mais à la maison d’arrêt, le gardien ne l’a pas autorisée à entrer. Il a accepté le sac, tout en refusant de la laisser parler à un responsable au sujet de la mauvaise santé psychique de Martin et de son besoin de médicaments.

Elle a attendu trois heures dans la rue devant les grilles et quand le gardien a été relevé par un autre, elle a fait une nouvelle tentative, avant d’abandonner et de rentrer chez elle.

Tard dans la soirée, elle a appris que Martin était en garde à vue, formellement mis en cause dans l’assassinat de Jenny Lind.

La fille qui a disparu cinq ans plus tôt.

L’indignation légitime de Pamela a fini par se calmer pour se muer en une stupeur lasse devant l’absurdité de la vie.

Martin a vu la fille morte sur l’aire de jeux, il a peut-être même assisté au meurtre, mais au lieu d’écouter ce qu’il pouvait en dire, la police l’a placé en garde à vue.

Pamela s’avance dans l’ombre sous l’orme, prend la chaise pliante accrochée à une branche de l’arbre et s’assied devant la tombe d’Alice.

Le soleil inonde l’inscription gravée dans le granit sombre, les violettes et le petit bol rempli de sucres d’orge.

La pétarade d’une tondeuse à gazon résonne du côté de la chapelle nord et la circulation de l’autoroute ressemble au roulement du tonnerre à la fin d’un orage.

Pamela raconte à Alice ce qui s’est passé ces derniers jours : Jenny Lind a été retrouvée pendue en plein centre de Stockholm, Martin a fait un dessin de la scène du crime et elle a appelé la police en pensant qu’il pourrait lui apporter son aide.

Elle se tait quand une femme marchant avec un déambulateur arrive dans l’allée. Elle attend qu’elle soit passée avant de dire l’objet de sa venue.

— Alice, je t’aime, commence-t-elle en inspirant profondément. Il y a une chose que… Je ne voudrais pas que tu le prennes mal, mais je suis en contact avec une fille qui a dix-sept ans, elle habite dans un foyer pour adolescents en difficulté à Gävle… Je veux qu’elle vienne vivre chez nous, qu’elle trouve un ancrage solide dans la vie…

Pamela tombe à genoux devant la tombe et pose ses paumes sur l’herbe chauffée par le soleil.

— Ne va pas croire qu’elle te remplacera, elle ne le pourra jamais… Je ne veux pas que tu sois triste… mais je sens que ce serait bon pour elle et pour moi et pour Martin… pardon.

Pamela essuie ses larmes et ravale douloureusement ses pleurs. Puis elle se lève, reprend l’allée étroite et détourne la tête quand elle croise un homme âgé qui tient une rose rouge à la main.

Une hirondelle fend les airs en un piqué vertigineux, vole au-dessus de l’herbe fraîchement tondue et remonte dans le ciel.

Pamela marche d’un pas rapide et réalise qu’elle a oublié de rependre la chaise à sa branche dans l’arbre, mais elle n’a pas le courage d’y retourner.

Sa démarche lui semble bizarrement raide tandis qu’elle longe le trottoir jusqu’au parking.

Les larmes lui montent de nouveau aux yeux et elle se dépêche de monter en voiture, avant de se cacher le visage dans les mains et de se mettre à sangloter.

Au bout d’un moment, elle reprend le contrôle de sa respiration, se ressaisit et met le contact.

Elle fait le court trajet jusque chez elle, se gare dans le garage et franchit la porte d’entrée de l’immeuble, en baissant son visage gonflé par les pleurs.

Elle entre dans l’appartement, tremblante de froid. Elle verrouille la porte blindée, suspend les clés à leur crochet, va dans la salle de bains, se déshabille, se met sous la douche et se laisse envelopper par l’eau fumante.

Elle ferme les yeux, se détend et se réchauffe peu à peu.

Quand elle sort de la salle de bains, le soleil du soir dessine une coulée lumineuse sur le parquet.

Dans la chambre, elle met le drap de bain à sécher et se place toute nue devant le grand miroir.

Elle rentre le ventre, monte sur la pointe des pieds et s’observe : ses genoux fripés, ses cuisses et ses poils pubiens d’un roux sombre.

L’eau brûlante a rougi ses épaules.

Pamela s’enveloppe dans son peignoir, va dans la cuisine et s’installe à la table avec son iPad.

Son cœur bat fort quand elle lit les spéculations des journaux autour du meurtre de Jenny Lind. La police n’a fait aucune déclaration, mais la nouvelle de la mise en détention provisoire de Martin circule déjà sur internet avec son nom et sa photo.

Pamela clique sur l’icône de sa messagerie, voit qu’elle a reçu un courriel du Comité d’action sociale et l’ouvre.

Instruction selon chap. 11 § SoL

Nous avons le regret de vous informer de la décision prise ce jour de rejeter la requête de Pamela Nordström d’accueillir, pour le compte du Comité d’action sociale, un enfant de façon temporaire ou permanente dans un but de soin et d’éducation.

En raison de certaines informations récentes concernant Martin Nordström, le Comité estime que le foyer envisagé constitue une menace directe pour la sécurité de l’enfant (chap. 4 § 2 SOSFS 2012:11).

Une sensation glaçante envahit Pamela, elle se lève, sort la bouteille d’Absolut Vodka et remplit un grand verre.

Leur demande a été rejetée à cause de la mise en détention de Martin. Cela va de soi, pense-t-elle en buvant. C’est totalement cohérent de leur point de vue, mais puisque Martin est innocent et qu’il sera libéré d’un jour à l’autre, cette décision est d’une injustice criante.

27

D’une main tremblante, Pamela remplit à nouveau le verre et le vide presque entièrement en deux gorgées qui lui font perdre toute sensation dans la bouche.

Elle retourne à la table, pose le verre et la bouteille un peu trop violemment et se rassied.

L’alcool lui brûle l’estomac et sa vision devient floue.

Elle se concentre et relit le mail, puis elle déniche sur le net la loi relative aux services sociaux ainsi que les directives du Conseil national de la santé et du bien-être pour consulter les chapitres cités en référence. Il lui semble comprendre qu’on peut faire appel de la décision auprès d’un tribunal administratif.

Elle finit son verre, prend son téléphone et appelle Mia.

— Bonjour Mia, c’est Pamela qui…

— Attends, l’interrompt Mia tout de suite, et elle parle à quelqu’un d’autre. Non, arrête, laisse-moi répondre à… OK, moi aussi je te hais… Oui, allô.

— Qu’est-ce qui se passe ?

— Rien, c’est juste Pontus qui est en train de chanter sous ma fenêtre, dit-elle d’une voix joyeuse.

— J’ai vu la photo sur Instagram… il est vraiment canon, dit Pamela en se rendant compte qu’elle bafouille un peu.

— Je sais, je ferais mieux de tomber amoureuse de lui, soupire Mia.

Pamela se tourne vers la fenêtre, regarde le parc en face. Des gens sont encore allongés sur l’herbe à profiter des derniers rayons du soleil et des enfants jouent autour du petit bassin.

— Il faut que je te parle avant que tu l’apprennes par quelqu’un d’autre, dit-elle en essayant de se concentrer. Mia, le Comité d’action sociale a rejeté ma demande.

— OK.

— Mais c’est sur des bases erronées et je vais faire appel, rien n’est encore tranché, il ne faut absolument pas croire ça.

— Je pige, murmure Mia.

Le silence se fait. Pamela défait le bouchon de la bouteille avec sa main libre, le pose sur la table et commence à remplir le verre, mais elle s’arrête presque tout de suite en se rendant compte que le glouglou pourrait la trahir. Elle avale le peu d’alcool qu’elle a réussi à verser, hésite puis boit à même le goulot.

— Ça va s’arranger, je te le promets, chuchote-t-elle.

— Les gens promettent tant de choses, dit Mia d’une voix blanche.

— Mais il s’agit juste d’un malentendu idiot, le Comité pense que Martin est mêlé à un meurtre.

— Attends, c’est lui qui est dans les journaux ?

— Mais il n’a rien fait, ce n’est qu’un stupide malentendu, répète Pamela. Je te promets, tu es bien placée pour savoir que parfois la police se trompe, non ?

— Il faut que j’y aille.

— Mia, tu peux m’appeler quand tu veux, vraiment quand…

Un petit clic retentit et Pamela se tait en comprenant que Mia a raccroché. Elle se lève sur des jambes flageolantes, emporte la bouteille dans la chambre, la pose sur la table de chevet et s’allonge sur le lit.

Elle sait que Martin n’a pas fait valoir ses droits et n’a pas demandé un avocat. La police l’a probablement amené à dire des choses et à commenter des photos sans qu’il comprenne de quoi il était question.

Pamela étend le bras, prend la bouteille et avale encore une gorgée. Son estomac se noue pour rejeter l’alcool, mais elle résiste et s’efforce de respirer lentement.

Elle doute qu’il soit permis d’interroger une personne avec des troubles psychiques sans la présence d’un psychiatre.

Elle se redresse, prend le téléphone, trouve le contact et écoute les sonneries.

— Dennis Kratz, répond-il.

— Salut, dit Pamela.

— Qu’est-ce qui se passe avec Martin ?

— Tu as vu ce qu’ils écrivent, c’est complètement fou…

Elle fait un effort pour ne pas contracter les syllabes et les mots quand elle décrit le dessin de Martin et tout ce qui est arrivé après.

— Je me suis dit… tu ne pourrais pas parler à la police ? demande-t-elle.

— Bien sûr.

— Parce que je ne pense pas qu’ils aient… enfin, qu’ils aient la compétence qu’il faut pour… pour interroger quelqu’un qui souffre d’un TSPT complexe.

— Je les appellerai demain.

— Merci, chuchote-t-elle.

— Et toi, comment tu vas ? demande-t-il après une petite pause.

— Moi ? C’est un peu compliqué, dit-elle, et elle essuie les larmes qui coulent subitement sur ses joues. Je me suis… je me suis autorisé un petit verre pour me calmer.

— Tu as besoin de quelqu’un avec qui parler.

— Je m’en sors, ne t’en fais pas…

— Tu veux que je passe ?

— Que tu passes, répète-t-elle. Avec plaisir, pour tout te dire… Tout ça, c’est un peu trop, même pour moi.

— Je comprends.

— Ne t’inquiète pas, je vais me débrouiller, ça ira…

Pamela raccroche, sent la chaleur monter sur ses joues, se lève, se cogne au montant de la porte et se masse l’épaule. Elle titube jusqu’à la salle de bains, se penche sur la cuvette des toilettes, glisse deux doigts dans sa gorge et s’oblige à vomir. Elle réussit à évacuer une partie de l’alcool, se rince la bouche et se brosse les dents.

La pièce tournoie et elle se rend compte que l’ivresse continue à la gagner.

Elle se lave sous les bras et enfile une mince robe bleue avec une large ceinture.

Dennis peut arriver d’un moment à l’autre.

Elle se refait une beauté et met ses nouvelles boucles d’oreilles.

En arrivant dans la cuisine et en voyant son iPad sur la table, elle sent l’angoisse monter à nouveau.

À quoi ça sert, tout ça ? Comment a-t-elle pu imaginer qu’on laisserait Mia vivre avec eux ?

Ils ont essuyé un refus pour de mauvaises raisons, mais Pamela sait qu’en réalité c’est mérité.

Elle a des problèmes d’alcool, et les obsessions et les délires paranoïaques de Martin ne vont pas cesser comme par miracle.

Comment a-t-elle pu se voiler la face à ce point-là ?

Une nouvelle vie n’est qu’une chimère pathétique.

Elle a trahi Mia en l’entraînant là-dedans.

Et elle a trahi Alice en se leurrant elle-même.

Elle retourne s’allonger sur le lit en se disant qu’elle va appeler Mia et lui dire la vérité : Martin et elle ne sont pas des parents acceptables.

Il lui semble que la chambre bouge autour d’elle, les murs et les fenêtres défilent dans un tourbillon.

Sa décision est prise. Elle va sortir sur le balcon, enrouler la vieille guirlande lumineuse autour de son cou et sauter.

Elle ferme les yeux et sombre dans l’obscurité. C’est la sonnerie de la porte qui la tire du sommeil. Elle sort du lit en vacillant et se rappelle tout à coup qu’elle a appelé Dennis et lui a demandé de passer.

28

Elle a l’impression d’avoir dormi une nuit entière, mais quand elle traverse le couloir, l’ivresse tourbillonne dans son corps comme un vent chaud.

Elle déverrouille la porte blindée et l’ouvre, puis la deuxième porte dont la serrure a été démolie par la police, fait entrer Dennis, le serre brièvement contre elle et referme à clé derrière lui.

Dennis est vêtu d’une veste en tweed gris foncé et d’une chemise bleue. Ses cheveux poivre et sel viennent d’être coupés et son regard est chaleureux quand il croise le sien.

— Maintenant j’ai honte de t’avoir forcé à venir, dit-elle.

— Tu sais, ça me plaît d’être ton sympathique assistant personnel, sourit-il.

Il prend appui sur le mur avec une main pour enlever ses souliers noirs, puis il la suit dans la cuisine.

— Tu veux un verre de vin ?

— Au moins.

Elle rit tout en entendant combien son rire manque de naturel, et prend une bouteille de cabernet sauvignon californien sur l’étagère à vin.

Il l’accompagne dans le salon. Elle allume le lampadaire et la lueur jaune se répand sur les meubles et se reflète dans les hautes fenêtres donnant sur Karlavägen.

— Ça fait longtemps que je ne suis pas venu, dit-il.

— Oui, c’est bien ce qui me semblait.

— J’ai l’impression de ne voir que des chambres d’hôtel qui me filent le bourdon.

Les mains de Pamela tremblent quand elle sort deux verres à vin de la vitrine. Elle est toujours passablement ivre.

— Comment tu te sens ? demande-t-il avec circonspection.

— Je suis assez secouée, répond-elle sincèrement.

Elle se rend compte qu’il l’observe quand elle ouvre la bouteille, remplit les verres bombés et lui en tend un.

Il la remercie silencieusement et regarde par la fenêtre.

— C’est quoi ce bâtiment vert qu’on voit là-bas ? demande-t-il.

— Tiens, d’où il sort ? plaisante-t-elle.

Elle se rapproche de lui et perçoit soudain la proximité de son corps comme un picotement ardent.

— Il a toujours été là ? sourit-il.

— En tout cas depuis quatre-vingts ans…

Dennis pose doucement son verre sur la table basse, s’essuie la bouche et la regarde à nouveau.

— Elles te vont bien, les boucles d’oreilles, dit-il, et il en effleure une. Tu es incroyablement belle avec ça.

Ils s’asseyent dans le canapé et il met son bras sur ses épaules.

— Et si Martin avait fait ce qu’ils disent qu’il a fait… dit-elle à voix basse.

— Mais ce n’est pas le cas.

— Tu m’avais prévenue, mais maintenant on a la réponse du Comité d’action sociale, ils ont rejeté notre demande, dit-elle en tirant sur sa robe.

— Tu peux faire appel, remarque Dennis calmement.

— C’est ce que je vais faire, bien sûr, mais… mon Dieu, je ne suis plus sûre de rien, avoue-t-elle en appuyant la tête contre son épaule. Ils ont refusé à cause de Martin, parce que nous sommes mariés, alors que dans la pratique, avec lui à l’hôpital, ça fait des années que nous ne vivons pas ensemble.

— Et tu le voudrais encore ?

— Quoi ?

— Je le demande en tant qu’ami, parce que je me fais du souci pour toi.

— Qu’est-ce que tu me demandes au juste ?

— Tu te marierais avec lui aujourd’hui ?

— Ben, tu es pris toi, sourit-elle.

— Juste en t’attendant.

Elle se penche en avant et l’embrasse sur la bouche, puis elle chuchote “pardon”.

Ils se regardent dans les yeux d’un air grave.

Elle avale sa salive. Elle est prise de panique, elle a trop bu, elle ne sait plus ce qu’elle veut, elle devrait lui dire de partir alors qu’en réalité elle voudrait qu’il reste.

Ils s’embrassent encore, très doucement, très tendrement.

— Tu sais que ceci est sans doute une réaction à tout ce qui est arrivé, dit-il d’une voix rauque.

— C’est le psychologue qui parle ?

— Je ne veux pas que tu te sentes gênée ou que tu fasses quoi que ce soit qui…

— Non, je…

Elle se tait et sent son cœur battre plus fort quand elle songe qu’elle est sur le point de tromper Martin.

Dennis tripote la profonde entaille dans le plateau de la table basse, résultat d’une nuit où Martin a entrepris de traîner tous les meubles sur le palier.

— Il faut que j’aille aux toilettes, murmure-t-elle, et elle abandonne Dennis dans le salon.

Elle pose son verre de vin sur la console du vestibule, entre dans la salle de bains, s’enferme à clé et s’assied sur la cuvette des toilettes en proie à un mélange d’angoisse et de désir.

Elle regarde ses cuisses qui ont la chair de poule.

Elle finit de faire pipi, prend le gobelet et le remplit d’eau tiède, se lave soigneusement l’entrejambe, s’essuie et remonte sa culotte.

Elle remet du rouge à lèvres et applique quelques gouttes de Coco de Chanel à l’intérieur de ses poignets avant de retourner au salon.

Dennis est debout devant la porte vitrée du balcon. Il l’entend arriver et se tourne vers elle.

— J’aime bien ce système de fermeture, dit-il en touchant la ferrure de la porte.

— Espagnolette, réplique-t-elle, et elle pose sa main sur la sienne.

Ils restent immobiles et se caressent doucement les mains tout en se regardant en souriant. Les yeux de Dennis deviennent graves et sa bouche s’ouvre, comme s’il s’apprêtait à dire quelque chose.

— Ça me rend un peu nerveuse, balbutie-t-elle, et elle écarte quelques boucles de son visage bien que ce ne soit pas nécessaire.

Ils recommencent à s’embrasser. Elle caresse son visage, ouvre la bouche, accueille sa langue brûlante et sent ses mains vagabonder dans son dos, autour de sa taille en direction de ses fesses.

Le sentant devenir dur, elle se serre contre lui et respire plus vite.

Son bas-ventre est chaud et palpitant.

Elle a toujours été gênée par cette facilité qu’elle a de mouiller.

Il l’embrasse dans le cou et sur le menton et commence à déboutonner sa robe. Elle le regarde, ses yeux attentifs, ses doigts tremblants.

— On serait mieux sur le lit, murmure-t-elle.

Il essuie délicatement son rouge à lèvres avec le dos de la main et la suit jusqu’à la chambre. Avec des jambes flageolantes, elle va vers lit, déplace les coussins et ouvre la couette.

Il se débarrasse de sa chemise et la lance par terre contre le mur. Une profonde cicatrice court sur son pectoral gauche, comme un trait tracé dans du sable avec un bâton.

Elle enlève sa robe et la suspend sur le dos du fauteuil, puis elle dégrafe son soutien-gorge et le pose sur la robe.

— Si incroyablement belle, dit-il, et il vient l’embrasser.

Il serre tendrement un sein, l’embrasse dans le cou, se penche et suce ses mamelons, remplit sa bouche de ses seins. Il redresse le dos et commence à défaire son pantalon.

— Tu as des préservatifs ? chuchote-t-elle.

— Je peux descendre en acheter, dit-il rapidement.

— On fera attention, tranche-t-elle, plutôt que d’expliquer qu’elle a un stérilet.

Elle retire sa culotte et s’en sert pour s’essuyer rapidement entre les jambes, puis elle la jette par terre et la pousse du pied sous le lit avant de s’allonger.

Le matelas se creuse quand il grimpe sur elle, l’embrasse sur la bouche, entre les seins, sur le ventre.

Elle le laisse lui écarter les cuisses, passe ses doigts dans ses cheveux et inspire profondément quand il commence à la lécher.

Elle sent sa langue douce glisser sur son clitoris et elle manque d’avoir un orgasme tout de suite. Elle l’arrête pour ne pas paraître trop affamée, éloigne sa tête, serre ses cuisses et roule sur le côté.

— Je veux te sentir en moi, chuchote-t-elle, et elle le fait tomber sur le dos.

Elle saisit son pénis en érection, le presse et s’assied à califourchon sur lui.

Il se glisse en elle. Elle en a la respiration coupée et comprend qu’elle ne va pas pouvoir se retenir très longtemps.

Elle bouge les hanches et tente de cacher l’orgasme quand il vient, serre les dents et respire par le nez.

Ses cuisses tremblent et elle se penche en avant pour appuyer ses mains sur le lit.

Dennis commence à bouger plus vite en elle, pendant que les contractions se poursuivent.

La tête du lit cogne contre le mur et de la poussière se détache de l’ange qui y est accroché. Pamela perçoit le balancement des aigues-marines à ses lobes d’oreilles.

Elle se rend compte qu’il approche de l’éjaculation, son front brille de transpiration et il s’arrête soudain pour se retirer.

— Tu peux jouir en moi, chuchote-t-elle.

Il s’enfonce plus loin et s’agrippe à ses fesses en gémissant. Elle geint elle aussi comme si elle jouissait et sent nettement le jet de sperme s’écouler en elle.

29

Des voix bruissent et des chaises raclent le sol quand la grande salle de conférences de l’hôtel de police se remplit de journalistes. Les microphones de différentes stations de radio et de chaînes de télévision sont alignés sur la longue table, à l’avant de la salle.

Margot est en train de consulter son téléphone à côté du podium, quand Joona s’approche. Elle porte un pantalon noir et une chemise d’uniforme noire aussi qui se tend sur sa poitrine. Les épaulettes brodées de feuilles de chêne et de couronnes en or scintillent à la lumière des projecteurs.

— J’espère que tu ne vas pas annoncer que nous avons arrêté un suspect, dit Joona en arrivant près d’elle.

— Il a avoué, répond-elle sans lever les yeux de son téléphone.

— Je sais, mais c’était un aveu compliqué, ça ne colle pas. Il a de gros problèmes pour se souvenir et pour parler. Il a simplement essayé de faire ce qu’il pensait être vrai quand Aron lui a mis la pression.

Une ride d’impatience s’est creusée sur son front quand elle lève la tête.

— J’entends ce que tu dis, mais…

— Est-ce que tu sais qu’en fait il est hospitalisé en psychiatrie, il était chez lui à l’essai ?

— Ça ressemble à une rechute, dit-elle en rangeant le téléphone dans son sac.

— À part que sa maladie psychique n’indique aucun penchant pour la violence.

— Laisse tomber, tu n’es plus sur l’affaire.

— Parle avec la procureur, dis-lui que je dois l’interroger… juste une fois.

— Joona, soupire Margot. Tu devrais savoir comment ça fonctionne.

— Oui, mais il est trop tôt pour une première comparution.

— Peut-être, mais on le verra en son temps, c’est pour ça que nous avons un ministère public.

— OK, dit Joona.

Sur le podium, la chargée des relations avec la presse tapote le microphone et le brouhaha des journalistes cesse peu à peu.

— Voici le programme, explique rapidement Margot à Joona. Viola souhaite la bienvenue à tout le monde, je reprends la suite et j’annonce que la procureur a demandé le placement en détention provisoire d’un homme fortement suspecté du meurtre de Jenny Lind… et ensuite je passe la parole au chef de la police du comté… Il dira quelques mots sur le remarquable travail d’enquête de la police de Norrmalm qui a mené à une arrestation rapide et…

Avant qu’elle ait terminé sa phrase, Joona se détourne et se dirige vers la sortie. Il passe à droite des journalistes installés sur leurs chaises et atteint la porte au moment où l’attachée de presse souhaite la bienvenue à tous.

*

Loin au-dessus du vacarme de la circulation, Joona est debout derrière son fauteuil, les mains sur le dossier. Sa chemise noire est déboutonnée et pend sur son débardeur blanc et son jean noir.

Nathan Pollock a légué son appartement dans The Corner House à Joona. Un deux-pièces au dernier étage du grand immeuble. Nathan n’avait jamais dit qu’il possédait ce logement en plus de sa maison.

À travers la grande fenêtre, il contemple l’église Adolphe-Frédéric. Le toit de cuivre de son immense coupole scintille au-dessus de la frondaison verte des arbres.

Joona songe aux mouvements compulsifs de Martin dans la salle d’interrogatoire.

On aurait dit que son corps ne supportait pas d’héberger ce qu’il avait vu. Il était sans arrêt obligé de regarder sous la table et derrière son dos comme s’il était poursuivi, au sens physique du terme.

Joona va à l’autre fenêtre. Une pleine lune blanche se dessine sur le ciel clair au-dessus des collines de Hagaparken.

Il ferme les yeux un instant et visualise immédiatement le corps de Jenny Lind sur la table d’autopsie.

La peau anormalement blanche et le sillon noir de la pendaison donnent à son souvenir l’aspect d’une photographie en noir et blanc.

Même s’il se rappelle ses yeux jaunes et ses cheveux si blonds, l’impression qu’elle lui a laissée est d’être incolore.

Incolore et seule, elle fixe le néant.

Il lui a promis de trouver son meurtrier.

Il tiendra sa promesse.

Même si cette affaire ne lui est pas confiée, il lui sera impossible de lâcher Jenny Lind.

Il le sait.

C’est justement ce feu intérieur qui l’empêche de démissionner de son poste d’inspecteur, alors que c’est probablement ce qu’il aurait de mieux à faire.

Joona s’approche de la commode, prend le téléphone et appelle Lumi. Ça sonne, et sa voix claire, qui répond en français, est si près qu’elle lui semble être à côté de lui.

— Allô, Lumi à l’appareil.

— C’est papa.

— Papa ? Il est arrivé quelque chose ? demande-t-elle, inquiète.

— Non, il… Ça se passe bien pour toi à Paris ?

— Comme d’habitude, mais je n’ai pas le temps de te parler.

— J’avais juste besoin de dire un truc…

— Oui, mais je voudrais que tu arrêtes de m’appeler, je croyais que tu l’avais compris, on n’est pas en conflit, mais je pense réellement que j’ai besoin de faire une pause.

Joona se frotte les lèvres en avalant sa salive, s’appuie sur le froid plateau de verre de la commode et reprend sa respiration.

— Je voulais juste te dire que tu avais raison, j’ai compris que tu avais raison… Je suis mêlé à une nouvelle enquête, je n’ai pas l’intention de t’en parler, mais ça m’a fait comprendre que je ne peux pas démissionner.

— Je n’ai jamais cru que tu le pourrais.

— C’est bien que tu te tiennes à l’écart de mon univers, je le pense vraiment… Il m’a changé, m’a abîmé, mais je…

— Papa, tout ce que je te demande, c’est de me donner un peu de temps, le coupe-t-elle, la voix brouillée par les larmes. Je t’ai trop idéalisé, et maintenant je ne sais plus où j’en suis.

Lumi raccroche et Joona reste planté là, dans le silence.

Elle s’est détournée de lui parce qu’il lui a montré qui il était réellement, ce dont il était capable. Elle l’a vu tuer un homme désarmé, sans procès, sans pitié.

Elle ne pourra jamais comprendre que la cruauté était le prix que Joona était obligé de payer.

Le prix fixé par Jurek.

Ses toutes dernières paroles en témoignent : un chuchotement énigmatique avant qu’il ne tombe du toit.

C’est à cet instant que Joona a changé.

Il s’en rend compte chaque jour avec de plus en plus de clairvoyance.

En sentant un vide en lui, il regarde le téléphone dans sa main et compose un numéro qu’il n’aurait jamais cru utiliser de nouveau, puis il quitte l’appartement.

*

Joona débouche du métro à Vällingby dans la chaleur de l’après-midi. Il met ses lunettes de soleil et traverse la place au pavage incrusté de grands cercles blancs.

Les bâtiments bas du centre commercial comprennent des restaurants, des magasins d’alimentation, une joaillerie, une maison de la presse.

Les affichettes des journaux montrent le visage de Martin sous des titres clamant que le bourreau a été arrêté.

Parfois le métier de policier est une longue marche solitaire dans un champ de bataille ensanglanté.

S’arrêtant devant chaque corps, Joona est forcé de revivre la souffrance de la victime et d’essayer de comprendre la sauvagerie du tueur.

Quelques jeunes hommes en bermuda sont en train de fumer à côté d’une église à l’architecture contemporaine.

Joona dépasse deux tours d’habitation avant de s’arrêter devant un immeuble résidentiel dont la façade évoque de la mousse polyuréthane sale.

La même couleur que les murs entourant l’établissement pénitentiaire de Kumla.

Il regarde les petites fenêtres à barreaux au niveau du sol. Les rideaux sont tirés, mais la lumière de la cave passe à travers le tissu.

Joona enfonce le bouton de l’interphone.

— Laila, c’est moi, Joona, dit-il à voix basse dans le microphone.

La serrure émet un bourdonnement et il franchit la porte d’entrée. Un homme mal rasé aux joues creuses dort, assis dans la cage d’escalier. Son tee-shirt est trempé de sueur à l’encolure. Quand la porte claque, il ouvre ses lourdes paupières et regarde Joona avec des pupilles dilatées.

Joona descend l’escalier et s’arrête devant la porte du sous-sol qu’un balai maintient ouverte.

Il l’enlève et laisse la porte se refermer derrière lui.

Lourdement, comme celle d’une chambre forte.

Il pénètre dans un local spacieux aux murs de béton peints en jaune clair et au sol recouvert d’un revêtement en plastique industriel.

Ça sent le produit de nettoyage et le vomi.

Laila travaille comme prof à l’université d’été, elle est en train de corriger des épreuves de chimie devant un ordinateur.

Elle aura bientôt soixante-dix ans, des cheveux gris anthracite coupés court, des joues ridées et des cernes sous les yeux. Mais son pantalon de cuir noir est moulant et son chemisier, rose.

Un vieux canapé-lit occupe le mur du fond. Il est ouvert pour former un lit deux places, recouvert d’une bâche verte.

Le monde extérieur se devine seulement à travers des impostes près du plafond.

Une barquette en plastique avec des baguettes japonaises et des restes de sushis est posée par terre.

Le fauteuil de bureau grince quand Laila exécute un demi-tour et pose sur Joona ses yeux marron clair au regard calme.

— Alors, tu veux reprendre ?

— Oui, je crois bien, répond-il, et il suspend sa veste et l’étui d’épaule avec le pistolet à un crochet.

— Allonge-toi.

Il s’approche du lit, réarrange les coussins de velours côtelé marron sous la bâche, attrape le drap, l’étend et le borde.

Laila met en marche la hotte de la kitchenette, prend un seau dans le placard sous l’évier et le place à côté du lit.

Joona défait ses chaussures et entend le grincement de la bâche sous le drap quand il s’allonge.

Laila allume une lampe à huile coiffée d’une cheminée conique en tôle qu’elle pose sur la table de chevet à côté de lui.

— L’horlogerie était plus sympa, dit-il, et il tente de sourire.

— C’est sympa ici, répond-elle, et elle retourne à la kitchenette.

Elle ouvre le réfrigérateur, prend un paquet entouré de cellophane et vient s’asseoir sur le bord du lit. Quand l’ordinateur se met en veille, la lampe à huile reste la seule source de lumière dans la pièce. Sa lueur vacillante se perd sur les côtés et un petit soleil tremble au plafond.

— Tu as mal ? demande-t-elle en le regardant longuement.

— Non.

Cela fait longtemps que Joona n’avait pas été obligé d’aller voir Laila. En règle générale, il sait gérer les deuils et les douleurs, il n’a pas besoin de s’anesthésier. Mais maintenant qu’il a conscience d’avoir changé, il est complètement désemparé face à cette nouvelle donne. Il n’a pas voulu l’admettre, mais il sait que c’est vrai et que Lumi a pressenti son glissement.

La tête de la pipe est constituée d’un fourneau sphérique noir de suie, de la taille d’un citron vert. Laila l’examine avant de l’enchâsser au bout du tuyau en racine de bouleau.

— J’ai juste besoin de me détendre, chuchote Joona.

Elle secoue la tête, déplie le film transparent qui entoure l’opium brut couleur bronze et en extrait une pincée.

Joona ajuste un coussin, se tourne sur le côté et essaie de lisser la bâche froissée sous son corps.

Il a compris que son univers l’a transformé à tel point qu’il est incapable de le quitter, même pour sa fille.

Elle me voit comme une partie de cette force qui, tout en désirant le bien, fait le mal, pense-t-il.

Mais la volonté n’a peut-être pas son mot à dire, je suis peut-être une partie de la force qui fait le mal.

Il essaie de trouver une position plus confortable.

Il faut que je me détache de moi-même pour trouver le bon chemin, se dit-il.

Laila roule une boulette collante entre le pouce et l’index, la fixe sur une aiguille noire et la chauffe au-dessus de la lampe à huile. Quand la boulette est ramollie, elle l’applique sur le petit trou à la surface supérieure du fourneau et en aplatit les bords.

Avec précaution, elle retire l’aiguille et tend la pipe à Joona.

La dernière fois où il a eu recours à elle, il s’était affaibli de jour en jour, à chaque pipe fumée. Il sentait que la vie le quittait mais il était incapable d’arrêter.

Laila lui avait dit qu’il avait besoin de rencontrer la déesse de la mort, Jabme-Akka, avant d’en avoir terminé et que la vieille femme avait des tissus à lui montrer.

Il se souvient d’avoir rêvé d’elle.

De son dos courbé et de son visage ridé.

Très calmement, elle avait étalé les différentes étoffes devant lui et il ne parvenait pas à en détacher les yeux.

Joona ne sait pas comment il a réussi à revenir à la vie.

Il en a toujours été reconnaissant. Et voilà qu’il est de nouveau ici et prend la pipe qu’on lui tend.

Une poussée d’angoisse le parcourt quand il l’amène au-dessus de la cheminée de la lampe à huile où la chaleur se concentre en une mince colonne.

Il est sur le point de franchir une limite qu’il pensait ne plus jamais franchir.

Valeria serait terriblement déçue si elle le voyait.

La masse noire crépite et fait des bulles. Joona porte le tuyau à sa bouche et inspire les vapeurs d’opium.

L’effet est immédiat.

Il expire l’air et son corps est envahi d’un plaisir intense.

Il tient à nouveau la pipe au-dessus de la lampe et remplit ses poumons.

Déjà, tout est devenu beau et extraordinairement confortable. Chaque petit mouvement est une jouissance, ses pensées sont créatives et harmonieuses.

Il sourit en voyant Laila rouler une nouvelle boulette entre les doigts.

Il inspire encore la fumée, ferme les yeux et sent qu’elle lui ôte la pipe des mains.

Il se revoit enfant pédalant sur son vélo avec ses amis à la sortie de l’école, en route pour une baignade dans le lac Oxundasjön.

Il revoit la chasse vertigineuse des libellules scintillantes au-dessus de la surface lisse de l’eau.

L’image porte en elle une beauté tranquille.

C’était la première fois qu’il voyait un couple de libellules s’accoupler.

Le cercle dessiné par leurs deux corps effilés avait pendant quelques secondes l’apparence d’un cœur.

Il revient à lui et prend la nouvelle pipe, la passe au-dessus de la flamme, entend le crépitement et inspire les vapeurs douceâtres.

Il sourit, ferme les yeux et rêve d’une tapisserie au motif de libellules.

Pâles comme la pleine lune.

Quand la lumière se modifie, il voit qu’une des libellules ressemble à une mince croix avant d’être attrapée par une autre et de former le cœur copulatoire.

*

Après huit pipes, toujours allongé, il fait des allers et retours dans les rêves pendant plusieurs heures, puis la merveilleuse somnolence se transforme en nausée.

Il transpire et tremble de froid.

Il tente de se redresser, vomit dans le seau, se recouche sur le flanc et ferme les yeux.

Il a l’impression que la pièce entière tourne avec des mouvements brusques dans toutes les directions.

Il reste immobile, reprend ses esprits et se lève du lit. La pièce se retourne, il est projeté sur le côté, renverse la table de chevet et tombe en se cognant l’épaule. Il se met à quatre pattes, vomit directement sur le revêtement en plastique, rampe, mais tombe et ne bouge plus.

— Il me faut encore une pipe, chuchote-t-il en haletant.

Il vomit de nouveau sans même avoir la force de lever la tête. Laila vient près de lui, l’aide à se rallonger, déboutonne sa chemise souillée et s’en sert pour essuyer son visage.

— Encore une, supplie-t-il, secoué de frissons.

Au lieu de répondre, Laila ouvre son chemisier et le suspend au dossier de son fauteuil, enlève son soutien-gorge, puis s’allonge derrière Joona pour le réchauffer.

Son ventre se contracte, mais il ne vomit plus.

Elle le serre doucement, tendrement. L’empêche de se débattre contre les déformations de la pièce.

Son corps tremble, il est trempé de sueur froide. Les seins de Laila semblent glissants au contact de son dos mouillé.

Elle chuchote en finnois contre sa nuque.

Chaque fois qu’un piéton passe devant les fenêtres, la lumière change.

La chaleur de Laila finit par pénétrer dans son corps.

Lentement les frissons cessent et la nausée s’estompe. Elle entoure son torse avec un bras et fredonne une chanson.

— Maintenant tu es de retour en toi-même, chuchote-t-elle.

— Merci.

Laila se relève et se rhabille. Étendu sur le lit, Joona fixe le revêtement en plastique grossier qui recouvre le sol en béton. Un seau rouge et son balai à franges sont posés dans un coin sous la fenêtre. La barquette avec les reliefs de sushis est toujours par terre à côté du bureau.

Le couvercle transparent renvoie la lumière et projette un reflet blanc au plafond.

Il essaie de se rappeler quelque chose que son esprit a frôlé entre des rêves de libellules blanchâtres.

Ça concernait le meurtre.

Il ferme les yeux et ça lui revient. Il a pensé à trois photographies du pathologiste d’Örebro sur lesquelles il était tombé de nombreuses années plus tôt.

Une fille morte étendue sur la table d’autopsie.

Un suicide.

Joona garde un souvenir exact du moment où il s’était arrêté pour examiner l’une des photos : la fille était sur le ventre et il s’était dit que le photographe avait mal orienté le flash, car le reflet d’un objet lisse avait éclairé ses cheveux sombres en haut de la nuque.

Mais ce n’était peut-être pas un reflet, peut-être que les cheveux étaient blancs.

Joona se force à se lever et explique qu’il doit partir. Il titube jusqu’à la kitchenette, se lave le visage et se rince la bouche au-dessus de l’évier.

Les photos se trouvaient sur le bureau de l’Aiguille avec une lettre et une enveloppe ouverte.

Joona n’a jamais su la cause du décès.

L’Aiguille disait qu’il s’agissait d’un suicide juste au moment où son collègue Samuel Mendel était entré dans la salle.

— Il faut que j’y aille, répète Joona, et il se sèche le visage avec un bout d’essuie-tout.

Laila va chercher un tee-shirt blanc dans un carton de déménagement ouvert et le lui donne. Il la remercie et l’enfile rapidement. Les gouttes d’eau sur sa poitrine sont absorbées par le tissu et forment des taches grises.

— Tu sais que je ne veux pas que tu viennes ici, dit-elle. Ce n’est pas un endroit pour toi, tu as des choses plus importantes à faire.

— Ce n’est plus aussi simple qu’autrefois, répond-il. J’ai changé, je ne peux pas l’expliquer, mais il y a quelque chose en moi que je ne maîtrise pas.

— Ça, je l’ai compris. Tu sais où me trouver si tu sens que c’est nécessaire de recommencer.

— Merci. Je dois y aller maintenant, j’ai du boulot.

— Tant mieux pour toi, fait Laila en hochant la tête.

Il récupère son arme, suspend l’étui à l’épaule droite et enfile sa veste.

30

Joona prend un taxi pour se rendre directement à l’hôtel de police à Kungsholmen. Il faut qu’il parle à Margot et à la procureur de la fille morte sur les photos d’Örebro.

Cette affaire n’est pas terminée juste parce que Martin Nordström a avoué le meurtre.

Le temps presse.

La chaussée gronde sous les pneus quand le taxi double un autocar, puis se replace sur la voie de droite derrière une Mercedes de modèle ancien.

Joona a dormi longtemps, mais son corps n’est pas remis de l’ivresse provoquée par l’opium, et il a encore les mains tremblantes de la descente.

Il sait qu’il ne doit en aucun cas dire à Margot qu’il ne lâchera jamais Jenny Lind.

Et il ne dira pas non plus que l’interrogatoire de Martin et l’obtention de ses aveux sont totalement abusifs. Martin n’avait manifestement aucun souvenir de cette nuit et il n’a dit que ce qu’il pensait qu’Aron voulait entendre.

Une pierre vient percuter le pare-brise et laisse un impact en forme d’étoile bleu clair sur la vitre.

Joona pense à la photographie qu’il a vue tant d’années auparavant. À l’époque, il a cru à l’effet d’un flash. Et tenu pour acquis que la tache blanche à la nuque de la jeune fille morte était un simple reflet lumineux.

À présent, il pense qu’il n’en était rien.

La mort de la fille avait été classée dans la catégorie suicide. Mais elle était marquée à l’azote liquide et avait vraisemblablement été assassinée – tout comme Jenny Lind.

Joona se répète qu’il doit se montrer humble avec Margot, dire qu’il respecte le travail de la police de Norrmalm, reconnaître qu’il a du mal à lâcher prise et ensuite solliciter l’autorisation de faire cette dernière recherche pour sa propre tranquillité d’esprit.

Il s’agit juste d’obtenir l’accès aux données relatives à ce décès, un seul appel téléphonique.

Mais si elle refuse ?

La voiture change de direction et les gros bâtiments jettent de larges ombres sur le bitume. Joona se cale dans son siège et sent un reste de vertige tourner dans son cerveau comme des boules huileuses d’un roulement à billes géant.

Il sort son téléphone et appelle le commissariat d’Örebro. Après quelques secondes, on lui passe une nommée Fredrika Sjöström.

— Joona Linna, répète-t-elle après qu’il s’est présenté. En quoi puis-je être utile à Joona Linna ?

— Il y a quatorze ans, une fille s’est suicidée à Örebro, je ne me souviens pas des circonstances, je pense que c’était dans des vestiaires, peut-être ceux d’une piscine.

— Ça ne me dit rien, dit Fredrika.

— Non, mais je me demandais si tu pouvais sortir le rapport et les photos de l’autopsie médicolégale.

— Tu n’as pas le nom de la fille ?

— Je ne participais pas à l’enquête.

— Ce n’est pas grave, je vais la trouver, il ne se passe pas tant de choses que ça par ici… Faut juste que je me connecte. Quatorze ans, tu dis, ça fait…

La collègue à Örebro se parle toute seule pendant que le clavier de l’ordinateur cliquette sous ses doigts.

— Ça doit être ça, dit Fredrika en se raclant un peu la gorge. Fanny Hoeg… elle s’est pendue dans les vestiaires des femmes à la Maison du sport d’Örebro.

— Elle s’est pendue ?

— Oui.

— Tu peux sortir les photos ?

— Elles n’ont pas été numérisées… mais j’ai une référence de dossier… donne-moi une minute et je te rappelle.

Joona raccroche, ferme les yeux et perçoit les légères embardées de la voiture. Même si c’est possiblement une piste importante, peut-être déterminante pour l’enquête préliminaire, il espère se tromper.

Car s’il a raison, cela voudra dire qu’il existe un mode opératoire et qu’ils doivent rechercher un tueur récidiviste, qui est peut-être ou qui deviendra un tueur en série.

Le téléphone sonne, Joona l’a déjà dans la main, il ouvre les yeux et répond.

— Salut, c’est encore Fredrika, dit-elle, et elle tousse un peu. Il n’y a pas eu d’autopsie formelle, juste un simple examen du corps.

— Mais tu as trouvé les photos ?

— Oui.

— Il y en a combien ?

— Trente-deux. Y compris des photos de détails.

— Tu les as sous les yeux ?

— Oui.

— Ça va te paraître bizarre, mais est-ce que tu vois des défauts sur les clichés ? Des dommages survenus pendant le développement ou des reflets étranges ?

— Mais encore ?

— Des taches claires, des éclats de lumière, des reflets.

— Non, elles ont l’air complètement normales… Attends, je vois une petite tache blanche sur une des photos.

— À quel endroit ?

— Vers le bord supérieur.

— Je veux dire où sur le corps de Fanny.

— À l’arrière de la tête, au milieu.

— Y a-t-il d’autres photos de l’arrière de sa tête ?

— Non.

Le chapelet qui pend au rétroviseur se balance quand la voiture passe sur un ralentisseur.

— Qu’est-ce qu’il y a écrit dans le rapport ? demande Joona.

— Pas grand-chose.

— Tu peux me le lire, s’il te plaît ?

Le taxi vient se garer contre le mur en pierre rugueux dans Polhemsgatan. Joona descend sur le trottoir et laisse passer une famille qui a rempli à ras bord le landau du bébé de flamants roses gonflables, de pistolets à eau et de parasols.

Il traverse la rue et pénètre dans l’hôtel de police par le sas d’entrée vitrée tout en écoutant Fredrika lui lire les quelques notes concernant le décès.

Il y a quatorze ans, une fille de dix-huit ans du nom de Fanny Hoeg était retrouvée pendue dans les vestiaires des femmes de la Maison du sport d’Örebro.

Elle avait été en contact avec l’Église de scientologie et, après une fugue, ses parents étaient certains qu’elle avait rejoint la secte. La police n’avait pas réussi à la retrouver et, six mois plus tard, à ses dix-huit ans, les recherches avaient été abandonnées.

Quand elle avait fini par rentrer chez elle, ses parents étaient partis en vacances. Il y avait plus d’un an qu’elle avait disparu.

Elle était peut-être venue demander à ses parents de l’aider à quitter la secte, mais ils étaient absents.

La théorie de la police était qu’elle s’était rendue à la Maison du sport, en dernier recours, pour demander de l’aide à son entraîneuse puis, ne l’ayant pas trouvée, s’était pendue.

Les enquêteurs comme le médecin légiste avaient considéré le décès comme un suicide et la police avait clos l’enquête préliminaire.

Après avoir demandé le nom du médecin légiste, Joona remercie Fredrika. Il s’arrête devant les ascenseurs et s’appuie contre le mur, parcouru de frissons.

Les grandes portes vitrées de l’entrée s’ouvrent et se ferment sans discontinuer.

Un groupe bruyant se dirige vers la cour intérieure couverte d’une verrière.

Joona écoute leurs voix sonores comme dans un rêve, se ressaisit et appelle l’ascenseur. Il s’essuie la bouche et se passe la main dans les cheveux.

Fredrika lui a assuré qu’elle ne voyait de reflets sur aucune des autres trente et un tirages.

Uniquement sur cette seule photo de la nuque de Fanny.

Il a probablement vu juste au cours de la descente après sa consommation d’opium.

Elle avait été cryomarquée.

Puis on l’avait exécutée par pendaison.

Le même tueur, le même mode opératoire.

Joona entre dans l’ascenseur et appelle le médecin légiste qui a pratiqué l’examen du corps de Fanny Hoeg quatorze années plus tôt. Il travaillait à l’époque à la clinique de pathologie qui aujourd’hui fait partie du CHU d’Örebro.

Les portes de l’ascenseur s’ouvrent et, alors que Joona prend le couloir qui mène à son bureau, un homme à la voix chevrotante répond.

— Mister Kurtz.

Joona s’arrête et sent un reliquat de l’opium le rattraper pendant qu’il explique sa requête.

— Je me souviens d’elle, tout à fait, répond le médecin légiste. Ma fille et elle étaient dans la même classe au collège.

— Elle avait une mèche de cheveux blancs.

— C’est exact, dit Kurtz, étonné.

— Mais vous n’avez pas rasé cette mèche, ajoute Joona, et il se remet en marche.

— Pourquoi l’aurais-je fait, il n’y avait aucun doute sur ce qui s’était passé et j’ai pensé aux parents qui…

Kurtz se tait et semble respirer avec peine.

— J’ai cru qu’elle s’était juste fait décolorer quelques mèches.

— Vous vous êtes trompé sur toute la ligne.

Joona dépasse son bureau, songeur. Le tueur a séquestré deux femmes, avant de les tuer. Il n’est pas impossible qu’il prévoie d’en enlever une autre, ou qu’il en garde déjà une troisième prisonnière.

Arrivé devant la porte de Margot Silverman, il frappe et entre.

— Margot, lance-t-il quand elle croise son regard. Tu sais que j’ai du mal à lâcher les affaires qui n’ont pas abouti et je voudrais solliciter l’autorisation de demander des renseignements à la région Est. Il s’agit de données qui touchent à un ancien décès qui présente des liens possibles avec le meurtre de Jenny Lind.

— Joona, soupire-t-elle, et elle le regarde avec des yeux rougis.

— Je sais que la procureur a repris l’enquête préliminaire.

— Jette un œil à ce mail.

Margot tourne l’ordinateur vers Joona. Il s’avance et lit le message d’un certain rymond933 qu’Aron a transféré à Margot.

J’ai lu que vous avez coincé le salopard que les journaux ont jeté aux lions sous le nom du bourreau. Si vous voulez mon avis, il faut le condamner à perpète et l’expulser du pays.

Le fait est que je suis taxi, et je me trouvais au McDonald’s dans Sveavägen cette nuit-là, je m’amusais à filmer quelques corneilles à travers la fenêtre. Quand j’ai regardé mon film aujourd’hui je me suis aperçu que ce porc est visible au fond et j’ai pensé que maintenant ses avocats vont avoir du boulot à sauver la peau de ce putain de sa race.

Joona clique sur le fichier vidéo et voit le bassin vide, le muret et la façade latérale de l’École d’économie derrière des scintillements clairs provenant du fast-food éclairé.

Quelques corneilles sautillent sur le dallage autour d’un carton de pizza fermé.

Loin au-delà des oiseaux gris et du bassin, on voit Martin immobile sous son parapluie, tenant le labrador en laisse.

L’aire de jeux n’est pas visible de cet angle.

Martin lâche la laisse et fait un pas en avant.

Cela signifie qu’il est trois heures dix-huit.

Dans deux minutes, Jenny Lind sera pendue au portique multi-jeux.

Martin entre dans la zone blanche des caméras de surveillance et poursuit son chemin dans l’herbe mouillée.

Voici les quelques minutes qui leur manquaient.

C’est maintenant qu’ils verront s’il contourne la maisonnette en bois et avance jusqu’à la partie cachée du terrain où se trouve le grand portique multi-jeux.

Il aurait encore le temps d’aller jusqu’au treuil et d’actionner la manivelle.

Martin marque un arrêt à côté de la maisonnette, tourne son regard en direction du portique, fait encore quelques pas puis reste planté là, le parapluie ouvert au-dessus de sa tête.

Le feuillage des arbres renvoie un rapide reflet de lumière blanche.

L’eau du parapluie ruisselle sur son dos.

La caméra tremble.

Les corneilles font cause commune et parviennent à ouvrir le carton de pizza.

Martin reste complètement immobile un long moment avant de se détourner et de rebrousser chemin pour se diriger à nouveau vers le Pressbyrån.

Il n’a fait que regarder.

Il ne s’est jamais approché de Jenny.

Quand Martin quitte les lieux, il est trois heures vingt-cinq et Jenny Lind est morte depuis cinq minutes.

Sa laisse traînant par terre, le chien suit Martin quand il disparaît de l’image en direction de la bouche de métro.

La caméra s’attarde, puis suit une corneille qui s’envole avec un bout de pizza avant que le film s’arrête brusquement.

— Est-ce que tu veux bien reprendre ce cas, Joona Linna ? demande Margot d’une façon abrupte.

— J’avais raison, dit-il.

— Comment ?

— Il ne s’agit pas d’un seul meurtre.

31

Pamela sort une bouteille neuve d’Absolut Vodka du garde-manger, défait le plastique autour de la capsule, prend un verre dans le placard et s’installe à la table.

Elle ferait mieux de s’en abstenir, elle devrait arrêter de boire en semaine, mais elle remplit quand même son verre.

Elle observe le liquide transparent et son ombre lumineuse sur la table.

Ce sera le dernier verre, pense-t-elle quand son téléphone sonne.

L’écran affiche Dennis Kratz.

Une vague d’angoisse déferle en elle. Elle était complètement ivre hier quand elle l’a fait venir à la maison. Des fragments de souvenirs de la nuit et du matin lui traversent l’esprit : ils ont fait l’amour puis sont restés allongés côte à côte, hors d’haleine.

Elle a fixé la rosace du plafond pendant que la chambre tournoyait comme un radeau pris dans un tourbillon.

Elle s’est endormie, puis réveillée avec une sensation de danger.

L’obscurité était presque totale dans la chambre.

Nue sous la couverture, elle a essayé de se rappeler ce qu’elle avait fait la veille au soir.

Sans remuer un cil, elle a écouté le sifflement du vieux ventilateur dans la penderie.

Les rideaux étaient fermés, mais la lumière grise de la ville filtrait par l’interstice entre les deux pans.

Elle a cligné des yeux, s’est concentrée pour mieux voir et a eu l’impression de distinguer l’empreinte d’une main d’enfant sur la vitre.

Les lattes du parquet ont grincé.

Sans un bruit, elle a tourné la tête de l’autre côté, et a vu une longue silhouette plantée au milieu de la pièce, tenant son soutien-gorge à la main.

Il lui a fallu quelques secondes pour comprendre que c’était Dennis, et au même moment elle s’est rappelé ce qui s’était passé.

— Dennis ? a-t-elle chuchoté.

— J’ai pris une douche, a-t-il dit, en posant le soutien-gorge sur le fauteuil.

En se redressant, elle a senti qu’elle était toute poisseuse à l’entrejambe. Elle a avalé sa salive et a vu Dennis ramasser sa robe par terre près du fauteuil et la remettre à l’endroit.

— Il vaudrait mieux que tu partes, a-t-elle dit.

— OK.

— J’ai besoin de dormir, a-t-elle cru bon de préciser.

Tout en s’habillant, Dennis a bredouillé qu’il espérait ne pas l’avoir déçue et qu’elle ne devait pas avoir de regrets.

— Tu comprends, pour moi c’était logique, a-t-il dit en boutonnant sa chemise. Parce que j’ai toujours été amoureux de toi, même si je ne me le suis jamais avoué.

— Pardon, mais épargne-moi ce genre de conversation. J’ai du mal à croire que nous l’avons réellement fait, ça ne colle pas avec l’image que j’ai de moi.

— Tu n’es pas obligée d’être la plus forte en toutes circonstances, il faut que tu l’acceptes.

— À part moi, qui le sera ?

Après son départ, elle est sortie du lit en titubant pour fermer la porte d’entrée à clé, a ôté ses lentilles de contact puis est retournée se coucher.

Elle a dormi d’un sommeil lourd et sans rêve jusqu’à la sonnerie du réveil. Elle s’est levée et douchée, a débarrassé les verres de vin, changé les draps et fourré ses vêtements de la veille au linge sale. Puis elle est allée promener le chien avant de courir au bureau.

Après une réunion de chantier, elle est montée sur le toit d’un immeuble dans Narvavägen pour faire quelques esquisses et elle est redescendue par l’ascenseur de chantier provisoire.

Elle a ôté son casque puis s’est mise à ressasser qu’elle avait trahi Martin et qu’elle devait tout lui avouer.

Maintenant elle est assise à la table de la cuisine, la vodka devant elle et, dans la main, son téléphone en train de sonner.

— Pamela.

— Je viens de parler avec la police, il semblerait que la procureur abandonne la mise en examen et libère Martin, annonce Dennis.

— Tout de suite ?

— Ça va assez vite une fois que la décision est prise. Il sera sûrement dehors dans une vingtaine de minutes.

— Merci.

— Comment tu te sens ?

— Ça va… mais je n’ai pas le temps de parler.

Ils raccrochent et elle prend le verre en se disant qu’elle va essayer de reverser l’alcool dans la bouteille, mais elle tremble trop et finit par le vider dans l’évier. Elle fonce dans le vestibule, attrape au vol son sac et ses clés, et se précipite vers l’ascenseur.

À travers la grille, elle voit le sol disparaître pendant que la cabine passe devant le quatrième étage dans un grincement de câbles. L’éclairage de la cage d’escalier est éteint, mais elle aperçoit une poussette devant une porte.

Elle veut arriver à la maison d’arrêt avant que Martin soit libéré.

Pamela se tourne vers le miroir pour vérifier son maquillage et sort son poudrier quand l’ascenseur arrive au troisième.

Soudain toute la cabine se remplit d’une lumière éblouissante et elle entend le bruit caractéristique d’un appareil photo instantané.

Elle se retourne, mais n’a le temps de voir qu’une paire de brodequins noirs avant que l’ascenseur atteigne le deuxième.

Son cœur bat la chamade. Elle ne comprend pas sa propre réaction. Ça doit être le stress qui lui fait voir des menaces partout. Ce n’était probablement qu’un agent immobilier qui prenait des photos.

Quand l’ascenseur s’arrête au rez-de-chaussée, elle ouvre la grille, sort de la cabine, descend en courant dans le garage, s’installe au volant et roule jusqu’à la rampe d’accès tout en appuyant sur la télécommande.

— Allez, murmure-t-elle tandis que la porte du garage se lève lentement.

Elle traverse le trottoir et, une fois dans Karlavägen, accélère.

Les pensées se pressent dans sa tête.

Ils relâchent Martin et abandonnent les poursuites. Elle va donc pouvoir faire appel au rejet du Comité d’action sociale et appeler Mia pour lui dire que tout va s’arranger.

Les feux tricolores passent à l’orange et Pamela appuie sur l’accélérateur au lieu de ralentir. Une femme en burqa fait un geste de menace et une voiture klaxonne longuement.

Elle roule dans Karlbergsvägen, puis tourne dans Dalagatan quand un motard arrive à sa hauteur et lui fait signe de s’arrêter.

Pamela se range au bord du trottoir. Le policier descend de la moto, ôte son casque blanc et s’approche.

Elle baisse la vitre quand il se présente. Il a l’air aimable, avec son regard dubitatif et son visage bronzé.

— Vous rouliez un peu trop vite, vous vous en êtes rendu compte ?

— Désolée, mais je suis un peu bousculée en ce moment.

— Vous pouvez me montrer votre permis de conduire, s’il vous plaît.

Elle fouille dans son sac avec des mouvements désordonnés, pose les clés et l’étui à lunettes sur le siège du passager, trouve son portefeuille, l’ouvre, mais pour dégager le permis de la poche, elle doit d’abord enlever des cartes de crédit et différentes cartes de fidélité.

— Merci, dit le policier, et il compare la photo du permis avec son visage. Vous rouliez à soixante-quatorze kilomètres à l’heure devant une école.

— Mon Dieu… je ne l’ai pas vue, j’ai dû louper le panneau.

— Quoi qu’il en soit, je suis obligé de vous retirer le permis.

— D’accord, je comprends, dit-elle, et elle sent que son dos est trempé de sueur. Mais je suis terriblement pressée, ne pourrais-je pas le conserver encore un petit moment, juste aujourd’hui ?

— Il faut vous attendre à ce qu’il soit confisqué pendant au moins quatre mois.

Elle le fixe et tente de comprendre ce qu’il dit.

— Mais… je ne vais pas juste laisser la voiture ici ?

— Vous habitez où ?

— Dans Karlavägen.

— Vous avez une place de parking ?

— Un garage.

— Alors je vous accompagne au garage.

32

Martin est assis par terre à côté de la couchette, les bras autour des genoux. Il porte les habits verts fournis par la maison d’arrêt. Les chaussons sont sous le lavabo. Ses yeux lui cuisent de fatigue. Il n’a pas dormi de la nuit. La literie et la serviette sous plastique n’ont pas été touchées, ni le sachet avec le savon et la brosse à dents.

L’établissement de soins pour enfants nécessiteux de la princesse Louise était autrefois situé à l’endroit où la maison d’arrêt a été construite dans les années 1970.

Cette nuit, les garçons morts étaient accompagnés de hordes d’enfants qui circulaient dans les couloirs et frappaient à toutes les portes avant de se rassembler devant sa cellule.

Ils se bousculaient et tiraient sur la porte d’acier, puis s’allongeaient pour l’observer sous la porte.

Comme ils ne pouvaient pas entrer, ils cherchaient à capter son regard, mais il s’est détourné et s’est bouché les oreilles jusqu’au matin.

À présent il entend des pas pesants s’approchant dans le couloir, suivis du cliquetis assourdi de clés. Martin serre très fort les paupières quand un gardien ouvre la porte.

— Bonjour Martin, dit un homme à l’accent finnois.

Martin n’ose pas encore lever les yeux, mais il voit l’ombre de l’homme glisser sur le sol quand il entre et s’arrêter devant lui.

— Je m’appelle Joona Linna, nous nous sommes rencontrés brièvement dans la salle d’interrogatoire, je suis ici pour vous dire que la procureur ne va pas engager de poursuites, elle a abandonné l’enquête préliminaire à votre encontre et vous allez être immédiatement libéré… Avant votre départ, je voudrais vous présenter nos excuses et vous demander si vous accepteriez de nous aider à trouver l’assassin de Jenny Lind.

— Si je le peux, répond Martin à voix basse, et il regarde les chaussures de l’homme et le bas de son pantalon noir.

— Je sais que vous n’êtes pas très bavard, dit Joona. Mais lors de notre dernière rencontre, vous étiez sur le point de me raconter quelque chose. Nous avons été interrompus par mon collègue quand vous étiez en train de décrire Jenny Lind telle qu’elle se tenait sous la pluie.

— Je ne m’en souviens pas, chuchote Martin.

— On peut y revenir plus tard.

— D’accord.

Martin se sent tout ankylosé quand il se relève.

— Y a-t-il quelqu’un que je dois mettre au courant de votre libération ?

— Non, merci.

Il n’ose pas proférer le nom de Pamela puisque la porte du couloir est entrouverte. Les enfants morts vont prendre son nom s’il le prononce, et s’ils ne peuvent pas l’inscrire sur leurs pierres tombales, ils se fâcheront.

Le policier à l’accent finnois oriente Martin vers un gardien qui l’emmène au greffe pour établir son bulletin de sortie. On lui remet un sac contenant ses vêtements, ses chaussures et son portefeuille.

Cinq minutes plus tard, après s’être rapidement changé, il sort dans Bergsgatan. Le portail se referme derrière lui. Il commence à marcher sur le trottoir le long de la rangée scintillante de voitures garées.

Au loin résonnent des aboiements de chien.

Un petit garçon au teint gris le dévisage de la bande de gazon, à côté de la grosse grille de ventilation. De l’eau coule de ses cheveux mouillés sur sa veste en tissu gris, les genoux de son jean sale sont déchirés.

Les doigts de sa main sont écartés comme par une crampe.

Martin fait demi-tour et commence à marcher dans l’autre sens. Des pas rapides résonnent derrière lui. Quelqu’un s’approche dans son dos, puis Martin sent une main qui s’agrippe à ses vêtements. Il essaie de se dégager et reçoit une gifle brutale. Il trébuche, tombe et s’écorche la paume sur le bitume quand il se rattrape.

Ses oreilles tonnent comme quand il est passé à travers la glace.

Il se souvient du froid dans l’eau, si brutal qu’il avait eu l’impression d’être percuté par une voiture.

Un homme aux yeux écarquillés et aux lèvres tendues le frappe au visage quand il essaie de se relever.

Son poing l’atteint sur le nez.

Martin tente de se protéger avec ses mains et parvient à se mettre debout. Il ne voit plus d’un œil et le sang coule sur sa bouche.

— Salopard, qu’est-ce que tu lui as fait pendant cinq ans, hurle l’homme. Pendant cinq ans ! Je vais te tuer, tu entends, je…

L’homme halète, tire sur la veste de Martin et ensemble ils titubent sur la chaussée.

— Réponds-moi !

Martin reconnaît le père de Jenny Lind pour l’avoir vu à la télévision, quand lui et sa femme suppliaient le ravisseur de relâcher leur fille.

— C’est un malentendu, je n’ai pas…

L’homme le frappe sur la bouche et il tombe en arrière contre un vélo attaché à un poteau. Il entend la sonnette tinter.

Deux agents de police arrivent de la piscine couverte en courant.

— Il a pris ma fille, il a tué ma fille, crie l’homme en ramassant un pavé descellé.

Martin essuie le sang sur sa figure et voit que le petit garçon sur la bande d’herbe jaunie est en train de le filmer avec son téléphone.

Un reflet dans un rétroviseur extérieur d’une des voitures stationnées éblouit Martin. Il détourne le regard et pense aux rayons de soleil diffractés qui traversaient la glace.

Les agents de police crient à l’homme de lâcher la pierre et de se calmer. Il halète, regarde la pierre comme s’il ne comprenait pas d’où elle sortait puis la lâche.

Un des policiers demande à Martin comment il se sent et s’il faut faire venir une ambulance. L’autre vérifie la pièce d’identité de l’homme et lui explique qu’il sera poursuivi pour coups et blessures.

— Ce n’est qu’un malentendu, dit Martin, et il se dépêche de s’éloigner.

33

Toute la journée, elles ont entendu le bruit des pelletées et le crépitement du sable qui atterrit dans la brouette. Caesar vient de décider qu’ils vont construire un bunker où ils pourront tous se cacher quand la fin viendra. Il semble plus tendu que d’habitude, hier il a bousculé grand-mère en l’accusant d’être trop lente.

Malgré la chaleur dans la cage, Kim frissonne quand Blenda se met à lui peigner les cheveux avec les doigts. Elle supporte mal d’avoir quelqu’un derrière son dos et essaie de se concentrer sur le rai de lumière sous la porte.

Dans l’allée entre les cages, des mouches bourdonnent autour du seau qui contient le poisson séché et les morceaux de pain. Grand-mère l’a apporté ce matin, mais elle n’a pas encore commencé la distribution.

— Laisse-moi te regarder, dit Blenda.

Bien qu’elles aient soif toutes les deux, Blenda prend la bouteille en plastique, verse les dernières gouttes au creux de sa main et les passe sur le visage de Kim.

— Voilà, maintenant on voit la jolie fille derrière la crasse, sourit-elle.

— Merci, chuchote Kim, et elle lèche l’eau sur ses lèvres.

Kim a grandi à Malmö, c’est une joueuse de handball. Son équipe se rendait à un match à Solna. Le minibus s’est arrêté aux ruines de Brahehus pour déjeuner. La file d’attente aux toilettes était trop longue et Kim ne pouvait pas attendre.

Elle a attrapé une serviette en papier et gagné la lisière de la forêt. Le sol était jonché de papiers souillés et elle s’est enfoncée parmi les arbres jusqu’à ce qu’elle ne voie plus les bâtiments et les voitures.

Elle se souvient très exactement de la clairière où elle s’est arrêtée, de la chaude lumière du soleil qui inondait la mousse, des buissons de myrtilles, des toiles d’araignée scintillantes, des cimes sombres des sapins.

Elle a baissé son pantalon et sa culotte jusqu’aux pieds et s’est accroupie, jambes écartées.

De la main, elle a écarté ses vêtements du jet traversé de lumière et des petites gouttes qui auraient pu les éclabousser.

Une branche a craqué et Kim a compris qu’il y avait quelqu’un dans les parages, mais elle ne pouvait pas s’arrêter d’uriner.

Elle a entendu les pas s’approcher derrière elle, le crépitement de bois mort et de cônes de sapin sous les chaussures et le frottement de branchages contre les jambes d’un pantalon.

Puis tout est allé très vite. On lui a pressé un chiffon sur la bouche, et elle est tombée sur le dos. Elle a essayé de résister, a senti l’urine chaude ruisseler entre ses cuisses avant de perdre connaissance.

Kim est ici depuis deux ans maintenant.

Les six premiers mois, elle est restée seule dans une cave avant qu’on lui permette d’entrer dans la maison. Elle se rappelle quand grand-mère lui a annoncé que la police avait abandonné les recherches. À partir de ce jour, Kim a eu le droit de partager la chambre de Blenda qui était ici depuis bien plus longtemps, qui portait des bracelets en or et avait appris à conduire le camion. Elles vivaient à l’étage, s’occupaient du ménage et de la vaisselle, mais n’avaient aucun contact avec les autres filles.

La roue de la brouette grince dans la cour et elles entendent grand-mère crier à Amanda que les tire-au-flanc n’auront rien à manger.

— Tu les connais ? demande Kim à voix basse.

— Non, répond Blenda. Mais j’ai compris qu’Amanda a fugué de chez elle parce qu’elle se faisait chier, elle voulait voir le monde, parcourir l’Europe et chanter dans un groupe.

— Et Yacine ?

— Elle vient du Sénégal et – je ne suis pas sûre – elle jure en français.

Depuis la tentative d’évasion de Jenny Lind, tout a changé. Elles ont été dépouillées de leurs privilèges et plus personne n’a le droit d’habiter dans la maison.

Elles sont maintenant enfermées dans des cages, comme des animaux.

Toutes ont vu les photos Polaroïd de la lutte de Jenny et de son cadavre.

Blenda vient juste de commencer à tresser les cheveux de Kim quand la barre de la porte est soulevée et que Caesar entre dans le hangar.

La lumière du jour les aveugle. Elles voient la machette se balancer contre sa cuisse. La lourde lame envoie des reflets noirs.

— Kim, dit-il en s’arrêtant devant la cage.

Elle baisse les yeux comme grand-mère le leur a appris. Sa respiration est beaucoup trop rapide, elle le sent.

— Tout va bien ? demande-t-il.

— Oui, merci.

— Qu’est-ce que tu dirais de déjeuner avec moi ?

— Avec grand plaisir.

— On pourra prendre un apéritif tout de suite, si ça te va, dit-il, et il déverrouille la cage.

Kim rampe vers la porte, brosse son pantalon de sport pour enlever la poussière et les brindilles, puis elle le suit dans la cour inondée de soleil.

Ses orteils picotent quand le sang y afflue.

La brouette est renversée, le sable s’est répandu sur le sol et Yacine est par terre. Grand-mère la frappe avec la canne sans proférer le moindre mot. Amanda se dépêche de relever la brouette, prend la pelle et commence à remettre le sable dans la caisse.

— Qu’est-ce qui se passe ? demande Caesar en brandissant la machette.

— Un petit accident, c’est tout, répond Amanda en le regardant.

— Un accident ? Et pourquoi il y a des accidents ?

Grand-mère cesse de frapper, fait quelques pas en arrière, toute haletante. Yacine reste à terre, le regard fixe.

— Il fait chaud aujourd’hui et nous avons besoin d’eau, répond Amanda.

— Tu renverses le sable pour avoir de l’eau ? demande Caesar.

— Non, c’est…

Avec des doigts tremblants, Amanda boutonne le haut de sa chemise trempée de sueur.

— Dès que j’ai le dos tourné, vous faites comme s’il n’y avait plus de règles, s’emporte Caesar. Qu’est-ce qui ne va pas chez vous ? Qu’est-ce que vous ferez sans moi ? Vous croyez que vous seriez capables de prendre soin de vous-même, de trouver à manger, de payer vos bijoux ?

— Pardon, mais nous avons juste besoin d’eau.

— Tu ne crois pas que Dieu sait de quoi vous avez besoin, hurle-t-il.

— Bien sûr que…

— Il y a d’abord le mécontentement, c’est comme ça que ça commence. Et quand on est mécontent, on songe à s’échapper.

— Elle ne l’a pas fait exprès, tente grand-mère. Elle est…

— C’est vous qui m’avez obligé à renforcer les punitions, rugit-il. Ça ne me plaît pas du tout, je ne tenais pas à vous enfermer.

— Je ne m’échapperai jamais, assure Amanda.

— Es-tu un chien ? demande-t-il en se léchant les lèvres.

— Comment ?

— Les chiens ne s’échappent pas, n’est-ce pas ? dit-il en la contemplant. Ne devrais-tu pas te tenir comme un chien si tu es un chien ?

Avec une expression absente, Amanda pose la pelle dans la brouette et se met à quatre pattes devant lui.

La chemise est sortie de sa jupe et ses reins sont luisants de sueur.

— Fanny a essayé de s’échapper, Jenny a essayé de s’échapper, y a-t-il quelqu’un d’autre qui a envie d’essayer ?

Il attrape Amanda par les cheveux, relève sa tête et abat la machette sur sa nuque. Le bruit évoque celui d’une hache qui s’enfonce dans une bûche. Elle s’effondre à plat ventre. Son corps tressaille un petit moment avant de s’immobiliser.

— Je m’occupe d’elle, chuchote grand-mère en posant la main sur son collier.

— Tu ne fais rien du tout. Elle ne mérite pas d’enterrement – elle va pourrir au bord d’une autoroute, lui dit-il, puis il part en direction de la maison.

Kim se tient toute tremblante à côté du cadavre d’Amanda. Elle voit Caesar tirer une longue rallonge électrique dans la cour et brancher une meuleuse.

L’heure qui suit se déroule comme dans un brouillard. Caesar débite le corps d’Amanda pendant que Kim et Yacine entassent les morceaux dans des sacs en plastique, les scellent avec du scotch et jettent les paquets dans la remorque du camion.

Dans le dernier sac qui contient la tête et le bras droit, Caesar ajoute une bouteille d’eau, quelques bijoux et une besace, puis il ordonne à grand-mère d’aller balancer le tout loin d’ici.

34

Mia Andersson est assise en face de l’assistante sociale dans une pièce du rez-de-chaussée.

Le café, dans le mug qu’elle tient entre ses mains, a refroidi.

Le sentiment de solitude la suit à chaque pas.

Personne ne s’est occupé d’elle quand elle était petite. Il fallait qu’elle se débrouille toute seule pour être propre et avoir à manger. Elle avait huit ans quand elle a découvert ses parents morts dans la salle de bains. Overdose de fentanyl. Elle s’est retrouvée dans un foyer pendant deux semaines, puis a été placée dans une famille d’accueil à Sandviken, où elle est vite entrée en conflit avec un autre enfant.

Mia a teint ses cheveux blonds en bleu et rose. Elle souligne ses sourcils au crayon, force sur le khôl et le mascara. Son visage est joli, mais ses dents de travers lui donnent un sourire cruel.

Jean noir, rangers et pulls informes est son uniforme habituel.

Elle a appris que les gens ne sont pas bons. Ils ne font que s’exploiter les uns les autres. Il n’y a pas de véritable amour, aucune empathie, tout n’est que vernis et baratin.

Approche salutogène, focalisée sur des solutions à partir de méthodes fondées sur des éléments concrets, comme c’est écrit dans la brochure.

Elle hait ce système.

Certains enfants, personne n’en veut et c’est parfaitement compréhensible.

Et ceux qui en veulent malgré tout, putain, on les juge inaptes.

Mia n’a pas répondu quand Pamela l’a appelée aujourd’hui, et quand elle a rappelé cinq minutes plus tard, Mia a bloqué son numéro.

— Mia, à quoi tu penses ?

— À rien.

L’assistante sociale est une femme de cinquante ans aux cheveux gris avec une coupe au carré vieillotte. Ses lunettes pendent à une chaîne dorée entre ses énormes seins.

— Je comprends que tu sois déçue que le Comité ait rejeté la demande.

— Non, ça va.

La seule fois où Mia a eu l’impression d’avoir une famille, c’est quand elle traînait avec Micke. Puis il s’était retrouvé en taule, et elle n’arrivait plus à comprendre comment elle avait pu être amoureuse de lui. Il avait été sympa avec elle, mais juste parce qu’elle faisait rentrer de l’argent avec ses cambriolages et ses vols.

— Tu as été dans deux familles d’accueil avant d’atterrir ici.

— Ça ne marchait pas, répond Mia.

— Pourquoi pas ?

— Faut leur poser la question.

— C’est à toi que je la pose.

— On vous demande d’être sage et gentil, mais je suis différente. Je me sens frustrée quand les gens veulent décider pour moi alors qu’ils ne captent rien, que dalle.

— Nous allons procéder à une enquête psychiatrique complémentaire.

— Je ne suis pas détraquée, pas du tout, c’est juste qu’on ne m’a pas casée dans une famille où il y a de la place pour moi, telle que je suis.

— Ici, il y a de la place pour toi, dit l’assistante sans sourire.

Mia se gratte le front. Les responsables de la structure d’accueil disent qu’ils s’inquiètent pour elle, mais ils ne sont pas ses parents et ils ne tiennent pas à l’être. Ils ont leurs propres enfants, ils font leur boulot, point, c’est leur gagne-pain. Ils ont beau être OK, ses problèmes à elle sont après tout leur source de revenus.

— Je voudrais atterrir dans une vraie famille, dit Mia.

L’assistante sociale consulte ses papiers.

— Tu es déjà sur liste d’attente et il n’y a absolument aucune raison de t’en retirer, mais sincèrement, tes chances sont assez minces vu que tu auras bientôt dix-huit ans.

— C’est bon, je pige, c’est comme ça et pas autrement, marmonne Mia, la gorge sèche.

Elle se lève, remercie l’assistante sociale en lui serrant la main, puis elle quitte la pièce, traverse le vestibule et s’assied sur les marches de l’escalier qui mène à l’étage.

Elle n’a pas le courage d’aller en haut quand Lovisa est en crise.

Elle reste assise à regarder des mèmes sur son téléphone quand elle reçoit une notification : Aron Beck de la police de Stockholm, qui dirige l’enquête sur le meurtre de Jenny Lind, annonce que la procureur a commis une erreur en demandant la mise en détention de Martin Nordström. Il est totalement blanchi de tout soupçon de crime mais reste le témoin le plus important pour la suite de l’enquête.

Mia se lève et sort. La chaleur de l’air fait monter des vapeurs au-dessus de la pelouse, des rhubarbes et des lilas assoiffés.

Elle passe devant les deux voitures garées dans la cour, descend l’allée d’accès, prend le raccourci à gauche où les mauvaises herbes prospèrent, et débouche dans Varvsgatan.

Elle jette un regard par-dessus son épaule.

Un homme âgé avec de longs cheveux gris se tient au bord de la route et photographie les bourdons qui volent autour des hauts lupins.

Elle longe la lisière du bois, regarde entre les troncs d’arbres et se sent toujours observée.

La route contourne la partie boisée et fait entrer Mia dans la zone industrielle où sont implantés des garages automobiles et des marchands de matériaux de construction.

Elle marche le long des vieux gazomètres.

L’air chaud vibre au-dessus des coupoles.

Une voiture s’approche derrière elle.

Elle roule à faible vitesse et le gravier crépite sous ses roues.

Mia se retourne et met sa main en visière pour se protéger du soleil.

C’est un taxi.

Il s’arrête à vingt mètres d’elle.

Elle commence à marcher plus vite le long de la clôture, la voiture la suit, accélère et arrive à sa hauteur.

Elle se dit qu’elle pourrait escalader la clôture et courir jusqu’au quai quand la vitre se baisse et le visage de Pamela apparaît.

— Bonjour Mia. Il faut que je te parle.

Le taxi s’arrête et Mia monte s’asseoir à côté de Pamela.

— J’ai vu qu’ils ont libéré Martin, dit Mia.

— C’est déjà dans la presse ? Qu’est-ce qu’ils disent ?

— Qu’il n’a fait que dalle… mais qu’il est, genre, témoin important.

— Ils auraient pu me consulter dès le départ, soupire Pamela.

Son visage est joli, se dit Mia, mais les yeux sont tristes et un réseau de rides se dessine quand elle fronce les sourcils.

— J’ai essayé de t’appeler plusieurs fois.

— Ah bon ? murmure Mia.

La voiture se remet en marche et Mia regarde par la fenêtre et sourit en réalisant que Pamela est venue en taxi de Stockholm uniquement parce qu’elle n’a pas répondu au téléphone.

— J’ai pris contact avec un avocat qui va faire appel au rejet du Comité d’action sociale.

— Et ça va marcher ? demande Mia en regardant Pamela du coin de l’œil.

— Je ne sais pas ce qu’ils vont dire par rapport à Martin… c’est un homme très vulnérable, il a eu des problèmes psychiques, je te l’ai déjà dit, je crois.

— Oui.

— Mais maintenant qu’ils l’ont enfermé dans une cellule, j’ai peur que son état n’ait empiré, explique Pamela.

— Et lui, qu’est-ce qu’il en dit ?

Pendant que le taxi roule tranquillement dans les rues de Gävle, Pamela raconte ce qui s’est passé devant la maison d’arrêt, quand le père de Jenny Lind a agressé Martin. Pamela l’a cherché jusqu’à deux heures du matin, elle a appelé tous les hôpitaux. À l’aube, on l’a retrouvé endormi dans une petite barque devant Kungsholms strand. Quand la police l’a réveillé, il était en pleine confusion et ne savait pas ce qu’il faisait là.

— Je suis allée aux urgences psychiatriques, mais… Martin ne voulait pas parler, il n’a pratiquement rien dit et il avait trop peur pour rentrer à la maison.

— Je le plains, vraiment, dit Mia.

— Je pense qu’il a besoin de quelques jours pour reprendre ses esprits et comprendre qu’il a été accusé à tort.

Elles dépassent la place Stortorget où trois filles courent derrière des bulles de savon en riant.

— On va où ? demande Mia en jetant un coup d’œil par la vitre latérale.

— Je ne sais pas. Qu’est-ce que tu veux faire ? sourit Pamela. Tu as faim ?

— Non.

— Ça te dirait d’aller à Furuvik ?

— Furuvik ? Le parc d’attractions ? Tu sais que j’ai presque dix-huit ans ?

— Moi, j’en ai quarante et j’adore les montagnes russes.

— Moi aussi, reconnaît Mia avec un petit sourire.

35

Il est vingt et une heures quand le taxi dépose Pamela dans Karlavägen. Elle pénètre dans son immeuble et emprunte l’ascenseur jusqu’au niveau cinq.

Elle a pris des couleurs et ses cheveux sont ébouriffés. Mia et elle ont fait plus de dix tours de montagnes russes et elles ont mangé du pop-corn, de la barbe à papa et de la pizza.

Pamela déverrouille la porte blindée, ramasse le courrier par terre, referme à clé et accroche le trousseau au porte-clés mural.

Elle défait les lacets de ses chaussures et se dit qu’elle va prendre une douche avant de se mettre au lit avec un bouquin.

En feuilletant le courrier, elle sent un froid glacial s’abattre soudain sur elle.

Entre les enveloppes se trouve une photo Polaroïd de Mia.

Elle a glissé ses mèches de cheveux bleues derrière l’oreille et a l’air joyeuse – en arrière-plan se distingue l’entrée de la maison hantée de Furuvik.

La photo a été prise il y a seulement quelques heures, forcément.

Pamela retourne l’instantané. Au dos, il y a un minuscule texte. Écrit tellement petit qu’elle n’arrive pas à le lire.

Elle va dans la cuisine, allume le plafonnier, pose la photo sur la table où la lumière est la plus forte, chausse ses lunettes de lecture et se penche en avant.

elle sera punie s’il parle

Son cœur bat follement, pendant qu’elle essaie de comprendre la signification des mots et de la photo. Il n’y a aucun doute, il s’agit d’une menace qui cherche à leur faire peur, à Martin et à elle.

Ce soir, les sites d’informations et les affichettes des journaux ont regorgé de titres et d’articles sommaires mettant en avant que désormais Martin est considéré comme un témoin clé.

On veut l’intimider, l’amener à empêcher Martin de témoigner.

C’est forcément l’assassin.

Il les surveille, sait où ils habitent et il est au courant pour Mia.

L’affolement donne la nausée à Pamela.

Elle prend son téléphone pour appeler la police, raconter ce qui vient de se passer et exiger une protection pour Mia, mais réalise aussitôt que c’est impossible. Ils vont écouter, prendre sa plainte, puis expliquer que ce n’est pas suffisant pour mettre en place une protection policière.

Elle le comprend. Ce n’est qu’une photographie et une menace dans des termes généraux, sans noms ni spécifications.

Mais celui qui a tué Jenny Lind a peur du témoignage de Martin.

Et Mia sera punie si Martin raconte ce qu’il a vu.

Pamela repose le téléphone sur la table et examine à nouveau le cliché.

Mia a l’air joyeuse, et les anneaux de ses multiples piercings à l’oreille scintillent sous les rayons ardents du soleil.

Pamela retourne la photo, passe son doigt sur les lettres et les voit disparaître de la surface lisse.

Le bout de son doigt est bleu et les mots se sont évanouis.

Elle se lève et ses mains tremblent quand elle attrape la bouteille de vodka ouverte dans le garde-manger, la regarde puis vide l’alcool dans l’évier et fait couler le robinet jusqu’à ce que l’odeur ait disparu. Elle retourne à la table et téléphone à Mia pour lui dire de se tenir sur ses gardes.

36

Il faut un peu plus d’une heure à Joona pour se rendre au port de Kapellskär et prendre un bateau-taxi jusqu’à la zone militaire protégée, située sur le rivage nord d’Idö.

La mer d’Åland s’étend, lisse et éblouissante.

Des mouettes décollent du ponton bétonné quand ils accostent.

Joona se dirige vers le bâtiment de style contemporain en bois goudronné, appuie sur l’interphone.

Il montre ses papiers d’identité à l’accueil et s’assied dans la fraîcheur de la salle d’attente.

C’est un établissement luxueux pour politiciens d’envergure, militaires et hauts fonctionnaires qui ont besoin de réhabilitation sous toutes ses formes.

Au bout de cinq minutes, une femme en uniforme vient le chercher et l’amène dans l’une des huit chambres.

Saga Bauer est assise dans un fauteuil, une bouteille d’eau minérale à la main. Comme d’habitude, elle fixe l’horizon à travers la grande baie vitrée.

— Saga, dit Joona, et il se laisse tomber dans le fauteuil à côté d’elle.

Pendant les premiers mois passés dans cette clinique, elle ne faisait qu’aller et venir comme un fauve en cage en répétant qu’elle voulait mourir.

Maintenant elle ne dit plus rien, se contente de rester devant la fenêtre en contemplant la mer.

Joona lui rend régulièrement visite. Au début, il lui faisait la lecture, puis il s’est mis à parler de lui-même. Il n’a remarqué qu’elle s’est mise à écouter que lorsqu’il a mentionné une affaire criminelle pour la première fois.

Dès lors, il lui parle des enquêtes préliminaires qu’il dirige et il lui expose ses théories.

Elle écoute et la dernière fois, elle a esquissé un petit sourire quand il a fait allusion au cryomarquage.

Joona lui parle maintenant de Martin Nordström qui a vu le meurtre de près, raconte qu’il a de sévères problèmes psychiques et qu’on l’a poussé à reconnaître le meurtre dont il s’est avéré innocent.

— Il s’est fait agresser et rouer de coups devant la maison d’arrêt et il est de retour dans le secteur des psychotiques, poursuit-il. Il n’est pas certain que je puisse l’interroger… ça patine pas mal en ce moment. Cela dit, j’ai trouvé des similitudes avec une affaire plus ancienne…

Saga ne dit rien, se contente d’observer l’étendue d’eau au-dehors.

Joona pose deux photographies sur la table à côté d’elle.

Le regard de Fanny Hoeg est sombre et rêveur. Jenny Lind regarde le photographe en face, elle a l’air de se retenir de rire.

— Fanny a été pendue comme Jenny, quatorze ans plus tôt, dit Joona. Nous n’avons pas de photos détaillées du marquage. Or, il est évident qu’elle a été marquée à l’azote. Une mèche de ses cheveux sombres était complètement blanche.

Joona raconte à Saga que les deux jeunes femmes avaient pratiquement le même âge, qu’elles avaient des amis, mais pas de petit ami attitré, et qu’elles étaient toutes les deux actives sur les réseaux sociaux.

— Elles n’avaient pas la même morphologie, pas la même couleur d’yeux, l’une était blonde et l’autre brune. Quand Jenny a été enlevée, on pensait, de l’avis général, qu’elle avait été choisie au hasard… Seulement, quand je compare avec la photo de Fanny, je vois une certaine ressemblance… quelque chose dans le nez et les pommettes, peut-être la naissance des cheveux.

Saga tourne enfin ses yeux vers les photographies posées sur la table.

— Nous sommes évidemment en train de rechercher d’autres meurtres, d’autres suicides ou disparitions qui pourraient être liés au même tueur, poursuit Joona. À partir de ce que nous savons, il se montre encore timoré, il n’est peut-être pas encore devenu un tueur en série, mais il suit un schéma, il a une méthode… et je sais qu’il ne va pas en rester là.

*

Sur le chemin du retour, Joona bifurque vers Rimbo pour rencontrer Jelena Postnova, qui élève des chevaux. Une étroite allée d’arbres mène à un parking bordé d’une clôture. Aron Beck est appuyé contre une Mercedes-Benz gris argenté, il lève les yeux quand Joona se gare et descend de sa voiture.

— Margot m’a conseillé de venir ici et te présenter mes excuses, dit-il. Pardon, je suis désolé de m’être comporté comme un imbécile. J’aurais évidemment dû te laisser interroger Martin avant de passer l’affaire à la procureur.

Joona met ses lunettes de soleil et tourne son regard vers l’écurie peinte en rouge de Falun. Un jeune homme monte un étalon noir dans un paddock. La poussière du sol asséché vole jusqu’aux arbres et donne une teinte grise aux jambes du cheval.

— Elle dit aussi que c’est à toi de décider si tu veux me virer de l’équipe, et je le comprendrai parfaitement si tu le fais, poursuit Aron. Je me fous de tout ce qui est prestige, je n’ai qu’un seul but, c’est de mettre un terme à ces dégueulasseries, et si tu me donnes une nouvelle chance, je vais trimer jusqu’à ce que tu me dises d’arrêter.

— Ça me va.

— Oui ? C’est vachement sympa, répond-il, soulagé.

Joona s’engage sur le chemin gravillonné en direction de l’écurie. Aron le suit et s’efforce de marcher aussi vite que lui pendant qu’ils passent l’enquête en revue.

L’équipe de la NOA est remontée vingt années en arrière dans les fichiers, mais n’a pas trouvé d’autres meurtres, suicides ou décès qui collent avec le mode opératoire.

En Suède, en moyenne quarante jeunes femmes se donnent la mort tous les ans – et environ vingt-cinq pour cent de ces suicides se font par pendaison.

Les meurtres par pendaison, en revanche, sont bien plus rares. À part Jenny Lind et Fanny Hoeg, trois femmes seulement ont été assassinées de cette manière sur toute cette période, et chaque fois dans le contexte d’une relation de couple toxique.

Des autopsies élargies ont été réalisées, mais aucun marquage à l’azote liquide ni aucune modification de la pigmentation n’ont été observés sur les trois victimes de pendaison.

Le chemin de terre décrit une large courbe entre le grand bâtiment et un pré qui accueille huit chevaux. Il fait très chaud au soleil. Des sauterelles chantent dans le fossé et des hirondelles fendent l’air haut au-dessus du toit.

— C’est plus difficile en ce qui concerne les femmes qu’on soupçonne d’avoir été enlevées, poursuit Aron. En éliminant les cas manifestes où les filles ont été sorties du pays pour des mariages forcés, il en reste plusieurs centaines.

— On va tous les examiner, dit Joona.

— Mais seulement six ressemblent concrètement à des enlèvements.

Une femme d’un certain âge sort de l’écurie en portant une selle qu’elle lance sur le plateau d’un pick-up rouillé, puis elle se tourne vers eux en plissant les yeux.

Elle a des cheveux blancs coupés très court, un pantalon d’équitation couvert de taches, des bottes de cuir et un tee-shirt avec l’image de Vladimir Vyssotski.

— J’ai cru comprendre que vous savez tout ce qu’il y a à savoir sur l’élevage des chevaux, dit Joona en lui montrant sa carte professionnelle.

— Sur le dressage en fait, mais j’ai quelques notions d’élevage aussi.

— Ce serait formidable si vous vouliez bien nous aider.

— Si je peux, absolument, répond-elle en les faisant entrer dans l’écurie. Il fait un peu plus frais ici.

Une puissante odeur de cheval et de foin leur chatouille les narines. Dans la pénombre, Joona enlève ses lunettes de soleil et promène son regard sur les vingt box séparés par une allée centrale. Un gros ventilateur tourne sous le faîte. Des chevaux s’ébrouent et frappent lourdement le sol avec leurs sabots.

Ils passent devant la sellerie et l’aire de douche inondée avant de s’arrêter. Une rangée de petites fenêtres laisse entrer un peu lumière du jour à travers le vitrage sale.

— Quelle méthode utilisez-vous pour marquer vos chevaux ? demande Joona.

— Si nous parlons de trotteurs, le transpondeur a remplacé le cryomarquage, répond-elle.

— Quand l’avez-vous arrêté ?

— Je ne m’en souviens pas, il y a huit ans, peut-être… mais nous avons toujours recours au marquage triangulaire.

— C’est quoi ? demande Aron.

— Quand un cheval se blesse ou qu’il est trop âgé pour être utilisé comme cheval de selle, plutôt que de l’euthanasier, on peut faire faire un cryomarquage par un vétérinaire, un triangle signalant que l’animal est mis à la retraite.

— OK.

— Venez voir Emma, dit Jelena, et elle les précède vers un des box les plus reculés.

Une vieille jument renifle et lève la tête avec curiosité quand ils s’arrêtent devant elle. Un triangle blanc brille nettement dans le pelage rouge-brun, en haut de la cuisse gauche.

— Elle peut encore servir pour les promenades, parfois je la monte en forêt…

Une mouche se pose dans le coin de l’œil du cheval et l’animal secoue sa lourde tête, piétine et se cogne le flanc au mur en faisant s’entrechoquer les licous, les brides et les étrivières qui y sont suspendus.

— Comment se passe le marquage ? veut savoir Aron.

— C’est variable, mais ici, nous le faisons avec de l’azote liquide à presque moins 200 °C, nous pratiquons une anesthésie locale et appliquons le fer contre la peau pendant environ une minute.

— Connaissez-vous quelqu’un qui utilise ce logo ? demande Joona en lui montrant une photo agrandie de la nuque de Jenny Lind.

Jelena se penche en avant, une ride profonde entre les sourcils.

— Non, répond-elle. Je crois pouvoir affirmer que personne ne marque les chevaux comme ça en Suède, probablement nulle part dans le monde.

— Alors, votre avis sur cette marque ?

— Aucune idée. Je ne connais pas l’industrie de la viande dans d’autres pays, mais il n’y a pas de chiffres dans ce logo qui permettraient d’identifier et de retrouver l’animal.

— Non.

— Je l’associerais plutôt aux marquages au fer rouge qui étaient utilisés en Amérique par les éleveurs de bétail, dit-elle. Ils avaient un peu cet aspect, peut-être avec moins de détails.

En retournant vers leur voiture respective, Joona se dit que Jelena a raison. Le marquage des victimes ne se rapporte pas à l’identification, mais à la possession. L’auteur des crimes veut montrer que la femme marquée lui appartient même après la mort.

— On n’avance pas assez vite, d’autres femmes vont mourir si on ne le trouve pas, déclare Joona en ouvrant sa portière.

— Je sais, ça me rend malade.

— Il a peut-être déjà une nouvelle captive.

37

Pamela règle la course et descend du taxi devant l’hôpital Sankt Göran, entre par la porte 1, attend un instant pour vérifier si elle est suivie, puis monte avec l’ascenseur au service 4, se signale à la réception et se déleste de son téléphone.

Martin joue aux cartes dans la salle de séjour avec un homme corpulent en fauteuil roulant. Elle le reconnaît, c’est un patient récurrent du service. Il a de petites croix tatouées au bout de chaque doigt, on l’appelle le Prophète.

— Bonjour Martin, dit-elle en s’installant à leur table.

— Bonjour, répond Martin à voix basse.

Elle pose sa main sur son avant-bras et parvient à capter son regard pendant quelques secondes avant qu’il ne détourne le visage. Il a toujours un pansement au front, mais le bleu sur sa joue commence à jaunir.

— Comment tu te sens ?

— Je ne sens plus rien, répond le Prophète, et il se tape les cuisses avec la main.

— Je parle à Martin.

Le Prophète remonte ses grosses lunettes sur son nez, ramasse les cartes et les mélange.

— Ça te dit, une partie ? lui demande-t-il en coupant le paquet.

Pamela se tourne vers Martin.

— Tu veux jouer, toi ?

Il hoche la tête et le Prophète commence à distribuer les cartes. Un infirmier aux bras musclés se tient à une autre table à côté d’une femme âgée qui colorie un mandala.

Un homme à barbe grise somnole devant une rediffusion du quiz Vem vet mest. Les applaudissements du public crépitent faiblement dans le poste de télévision.

— Des dix, chuchote Martin en lorgnant la porte vitrée.

— Tu veux mes dix, sourit Pamela. Tu es sûr ? Sinon tu peux aussi choisir les neuf…

Il secoue rapidement la tête et elle lui donne trois dix.

Pamela jette un regard sur l’heure et sent une boule d’angoisse serrer son diaphragme quand elle songe que bientôt, quand il va falloir piocher, Martin va se mettre à crier et à avoir des crampes.

— Pêche dans le lac, pêche dans le lac, lance justement le Prophète au moment où une porte s’ouvre.

Pamela lève la tête et voit Primus – l’homme qui l’a harcelée la dernière fois – entrer dans la salle de séjour. Il est suivi par un infirmier, ses cheveux gris sont détachés et il porte un sac de sport à l’épaule.

Il s’incline profondément devant le Prophète, ajuste à l’entrejambe son jean serré et se place derrière la chaise de Pamela.

— Entré aujourd’hui, sorti aujourd’hui, déclare-t-il avec un sourire.

— Tu fais ce qu’on te dit de faire, lui lance le Prophète, puis il baisse les yeux sur ses cartes.

— Putain, ce que je vais baiser, chuchote Primus, et il suce son index.

— Reste près de moi, dit l’infirmier.

— OK, mais au fait, quelle heure il est ?

L’infirmier vérifie l’heure et Primus en profite pour caresser la nuque de Pamela avec son doigt mouillé.

— C’est l’heure de partir, dis au revoir maintenant, lui recommande l’infirmier.

— Je pars, je vole, même pas besoin de marcher, dit Primus.

— Mais tu n’es pas libre, remarque le Prophète avec sérieux. Tu n’es que l’aide de camp de Caesar, une mouche qui bourdonne autour de son maître…

— Arrête, chuchote-t-il, nerveux.

Pamela observe Primus quand il suit l’infirmier qui passe sa carte d’accès dans le lecteur magnétique, pianote un code et ouvre la porte.

Martin reste assis avec les cartes écornées à la main.

— Tes trois, murmure-t-il.

— Mes trois, répète le Prophète, et il ramasse ses cartes sur la table.

— Oui.

— Pêche dans le lac, dit-il, et il se tourne à nouveau vers Pamela. Puis-je avoir tous tes sept.

— Pêche dans le lac.

— On fait beaucoup de recherches dans le domaine des gynoïdes… Ce sont des androïdes féminins, raconte le Prophète en se grattant le menton avec les cartes. Un chercheur qui s’appelle McMullen a créé un robot sexuel qui écoute et se souvient de ce qu’on dit, qui parle, plisse le front et sourit.

Il pose ses cartes et brandit ses paumes. Pamela ne peut s’empêcher de regarder les dix petites croix sur ses doigts.

— Je voudrais tous tes rois, dit Martin.

— Bientôt on ne pourra pas distinguer une gynoïde d’une nana en chair et en os, explique le Prophète. Nous serons débarrassés des viols, de la prostitution et de la pédophilie.

— Je n’en suis pas si sûre, réplique Pamela en se levant.

— Les robots de la nouvelle génération sauront crier, pleurer et supplier, poursuit-il. Ils pourront se débattre, avoir peur et transpirer, vomir et se pisser dessus, mais…

Il se tait à l’arrivée d’une infirmière au visage large et aux rides d’expression autour des yeux qui demande à Martin et à Pamela de la suivre.

— Tu n’as rien mangé aujourd’hui ? demande l’infirmière par pure routine pendant que Martin s’allonge sur un des brancards de la salle d’attente.

— Non, répond-il en regardant Pamela.

Son visage est ravagé et il ferme les yeux d’impuissance quand l’infirmière introduit un cathéter dans le pli de son coude gauche avant de s’en aller.

Dennis a expliqué à Pamela en quoi consiste l’électroconvulsivothérapie. À l’aide d’un courant électrique, on provoque une crise épileptique contrôlée pour rétablir l’équilibre entre les neurotransmetteurs du cerveau.

Le psychiatre de Martin voit les électrochocs comme un dernier recours, maintenant que Martin a été obligé de réintégrer le service après seulement quelques jours à l’extérieur.

— Primus a dit que… j’irai… que j’irai en prison.

— Non, c’était le policier, cet Aron, qui t’a fait reconnaître des choses que tu n’as pas faites, explique-t-elle.

— C’est ça, chuchote-t-il.

Elle lui tapote la main et il ouvre les yeux.

— Tu n’auras plus à rencontrer de policier, je veux que tu le saches…

— Ça ne me dérange pas.

— Tu as le droit de refuser après ce qu’ils t’ont fait subir.

— Mais j’y tiens, murmure-t-il.

— Je sais que tu as envie d’aider, mais je ne trouve pas que…

Elle s’interrompt à l’arrivée de deux infirmières qui annoncent que c’est l’heure. Pamela les accompagne quand elles emmènent Martin dans la salle de soins.

Des câbles courent d’une prise électrique en plastique jauni jusqu’à un support de moniteurs.

Un anesthésiste aux sourcils poivre et sel s’assied sur un tabouret et fait pivoter les écrans vers lui.

On installe Martin, et une infirmière anesthésiste vient le monitorer.

Pamela se rend compte qu’il est inquiet et elle prend sa main.

— Le traitement dure environ dix minutes, dit l’autre infirmière en administrant le produit anesthésiant via le cathéter.

Les yeux de Martin se ferment et sa main devient molle.

L’infirmière attend quelques secondes, puis elle injecte un myorelaxant.

Martin dort profondément et sa bouche s’est un peu affaissée. Pamela lâche sa main et s’écarte.

L’infirmière anesthésiste place un masque sur son nez et sa bouche et le met sous oxygène.

Le psychiatre pénètre dans la salle de soins et vient saluer Pamela. Il a des yeux enfoncés et des pommettes saillantes, le rasage lui a laissé des marques rouges sur le cou, et il a cinq stylos en plastique transparent dans la poche de sa blouse.

— Vous pouvez rester si vous voulez, lui annonce-t-il. Mais certains trouvent ça désagréable à voir quand les muscles réagissent au courant électrique. Je vous promets que ça ne fait pas mal, mais je préfère vous prévenir.

— Je suis prête, dit-elle en soutenant son regard.

— Bien.

L’infirmière veille à hyperventiler Martin pour augmenter le taux d’oxygène dans le cerveau, puis elle ôte le masque et lui place une canule de Mayo dans la bouche.

Le psychiatre branche l’appareil d’ECT et règle l’intensité, la durée d’impulsion et la fréquence. Il s’avance et applique les deux électrodes sur la tête de Martin.

Le plafonnier clignote et Martin replie vivement les bras près du corps.

Ses mains tressaillent de façon anormale et son dos se courbe.

Les mâchoires se serrent, le menton s’écrase contre la poitrine, les commissures des lèvres s’abaissent et les tendons du cou se raidissent.

— Mon Dieu, chuchote Pamela.

C’est comme s’il avait mis un masque difforme. Ses paupières sont serrées si fort que de nouvelles rides apparaissent sur son visage.

Le pouls s’accélère.

On lui administre plus d’oxygène.

Ses jambes commencent à s’agiter, ses mains tremblent.

Le brancard émet des craquements, la housse glisse et révèle le skaï craquelé du matelas.

L’état de crampe de Martin lâche soudain prise, comme quand on souffle une bougie et qu’une spirale de fumée monte paisiblement vers le plafond.

38

Martin tourne la tête et voit du coin de l’œil la fenêtre et la lampe s’échapper comme de l’eau ruisselante.

Il n’a rien avalé depuis la tartine de fromage et le sirop de fraise qu’on lui a donnés à son réveil de l’anesthésie.

Pamela est restée un moment avec lui avant d’être obligée de partir travailler.

Dès qu’il a pu tenir sur ses jambes, il s’est rendu à la salle de thérapie pour peindre. Il sait qu’il n’est pas un artiste, mais c’est devenu pour lui une routine à laquelle il tient.

Il pose le pinceau et l’appuie-main à côté de la palette, fait un pas en arrière et regarde son tableau.

Il a peint une cabane en bois rouge, sans trop savoir pourquoi.

Un visage se distingue dans la fenêtre derrière le rideau.

Il essuie la peinture acrylique de ses mains et ses bras et quitte la salle de thérapie.

On n’a pas le droit de manger entre les repas, mais parfois Martin se glisse dans le réfectoire et fouille dans le réfrigérateur.

Il s’engage dans le corridor vide.

La salle de réunion est silencieuse. En passant devant la porte ouverte, il voit que les chaises sont placées comme si un public invisible était en train de regarder un spectacle.

Les garçons se sont tenus à l’écart depuis que Martin est revenu à l’hôpital. Il ne les a même pas entendus la nuit. Ils préfèrent peut-être qu’il soit de retour ici.

Il s’arrête et jette un regard dans le bureau du psychiatre par la porte vitrée. Le Dr Miller se tient au milieu de la pièce, ses yeux clairs fixant le vide.

Martin s’apprête à frapper à la porte pour dire au médecin qu’il veut rentrer à la maison, quand soudain il a oublié son propre nom.

Le prénom du médecin est Mike, ça, il le sait.

On l’appelle M & M.

Qu’est-ce qu’il lui arrive ? Il sait qu’il est un patient du service 4, qu’il est marié avec Pamela et habite dans Karlavägen.

— Martin, je m’appelle Martin, s’écrie-t-il, et il se remet à marcher.

Une vague de vertige balaie de nouveau son cerveau. Les grandes armoires métalliques partent en vadrouille vers l’angle du couloir et disparaissent.

Il croise une infirmière nouvelle – un petit bout de femme avec des bras blancs et des rides sévères autour de la bouche – qui ne le remarque même pas.

Arrivé à la porte de la salle à manger des patients, il se retourne et constate qu’un lit à contention est apparu devant la salle de réunion.

Il n’y était pas un instant avant.

Il frissonne et ouvre doucement la porte du réfectoire.

Les épais rideaux sont fermés pour faire écran au soleil et la pièce est plongée dans une obscurité trouble.

Des chaises en plastique entourent trois tables rondes recouvertes de nappes cirées fleuries. Des serviettes en papier sont glissées dans un support.

Martin entend un crépitement suivi d’un faible grincement.

Ça ressemble au bruit d’un tape-cul qui bascule d’un côté puis de l’autre.

Le réfrigérateur se trouve derrière le comptoir bas qui abrite les bacs en inox.

Martin traverse la salle puis s’arrête en devinant un mouvement dans un coin de la pièce.

Il retient sa respiration et se tourne lentement dans cette direction.

Une personne de très haute taille se tient immobile, les bras en l’air.

Il ne bouge que les doigts.

La seconde d’après, Martin reconnaît le Prophète. Il est debout sur une chaise et prend quelque chose dans un placard.

Martin recule en silence et voit l’homme redescendre avec un paquet de sucre en poudre dans les mains et se rasseoir dans le fauteuil roulant.

Le siège craque sous son poids.

Martin atteint la porte, l’ouvre en douceur et entend le grincement des gonds près de son oreille, fin comme le bzzz d’un moustique.

— Considère ça comme un miracle de Dieu, déclare le Prophète derrière lui.

Martin lâche la poignée et se retourne. Le Prophète fait avancer son fauteuil jusqu’au plan de travail.

— J’avais quelques petits trucs à récupérer avant de partir, dit-il.

Il déverse tout le sucre dans l’évier, ramasse un téléphone mobile enroulé dans un sac plastique qui était caché dans le paquet, essuie l’appareil et le glisse dans sa poche.

— J’aurai mon billet de sortie dans une heure.

— Félicitations, chuchote Martin.

— Nous avons tous différentes vocations dans cette vie, dit-il en s’approchant de Martin. Primus est une mouche à viande qui a besoin de cadavres pour pondre ses œufs, moi je ponds les miens dans les âmes humaines… et toi tu essaies de t’effacer toi-même à l’aide de l’électricité.

39

Il est dix-sept heures et Pamela est seule au bureau. Rideaux fermés, elle travaille à l’ordinateur sur le dessin d’une baie donnant sur un toit-terrasse arboré quand son téléphone sonne.

— Agence d’architecture Roos, Pamela Nordström, bonjour.

— Ici Joona Linna, je suis inspecteur de police à la NOA. Je suis vraiment désolé pour les agissements de mes collègues envers vous et votre mari.

— Très bien, dit-elle avec raideur.

— Je comprends que vous n’ayez plus confiance en la police. Vous avez fait savoir que vous ne voulez pas nous parler, mais pensez à la victime et sa famille, au bout du compte ce sont eux qui en pâtiront.

— Je sais, soupire-t-elle.

— Votre mari est notre seul témoin oculaire, il a tout vu. Je présume que la plupart des gens supportent mal de garder pour eux des choses qui…

— Donc, maintenant vous daignez lui prêter attention, le coupe-t-elle.

— Je dis seulement qu’il s’agit d’un meurtre épouvantable et que votre mari en a conservé les images quelque part dans sa mémoire.

— Je ne voulais pas…

Elle se tait. Depuis la menace envers Mia, elle a commencé à regarder par-dessus son épaule, comme le fait Martin.

Elle a acheté une bombe au poivre qu’elle va donner à Mia pour qu’elle puisse se défendre si elle est attaquée.

— Nous pensons que le tueur a tenu Jenny Lind captive pendant cinq ans avant de l’assassiner, poursuit l’inspecteur. Je ne sais pas si vous vous souvenez de sa disparition, les journaux en ont énormément parlé, ses parents s’étaient tournés vers les médias pour lancer des appels au ravisseur.

— Je m’en souviens, répond Pamela à voix basse.

— Ils viennent de revoir leur fille mais à la morgue.

— Je dois raccrocher, dit-elle en sentant monter une angoisse proche de la panique. J’ai une réunion dans cinq minutes.

— Mais après la réunion… accordez-moi une demi-heure.

Pour pouvoir mettre un terme à la conversation, elle accepte de le rencontrer à Expresso House à dix-huit heures quinze. Les larmes coulent sur ses joues quand elle s’enferme aux toilettes.

Pamela n’ose pas parler de la menace au policier, elle a peur de mettre Mia et Martin en danger si elle le fait.

Quelqu’un l’a suivie jusqu’à Gävle et a photographié Mia dans le parc d’attractions.

Tout ce qu’elle veut, c’est donner à Mia le droit au bonheur qu’Alice n’a pas pu avoir, et au lieu de ça, elle l’a mise dans la ligne de mire d’un tueur.

*

Joona observe Pamela qui boit son café. Elle tient la tasse des deux mains pour pouvoir la reposer sur la sous-tasse malgré son tremblement. Elle semblait inquiète quand elle est arrivée, a insisté pour changer de table et s’installer plutôt à l’étage.

Ses cheveux auburn tombent en grosses boucles sur ses épaules. Elle s’est maquillée pour essayer de cacher qu’elle vient de pleurer.

— Je comprends que des erreurs peuvent se produire, mais tout de même, s’indigne-t-elle. Vous l’avez forcé à avouer un meurtre, alors qu’il souffre de graves troubles psychiques.

— Je suis d’accord avec vous, ça n’aurait en aucun cas dû se passer comme ça, dit Joona. Le ministère public va mener une enquête interne.

— Jenny Lind a… je ne sais pas comment dire, elle a pris une place particulière dans mon cœur… et je compatis énormément avec sa famille, mais…

Elle s’interrompt et déglutit.

— Pamela, j’ai besoin de parler avec Martin dans un environnement calme… et en votre présence.

— Il est de nouveau hospitalisé, se contente-t-elle de dire.

— J’ai compris qu’il est touché par un syndrome complexe de stress post-traumatique.

— Il souffre de psychoses paranoïaques et vous l’avez enfermé et terrorisé.

Elle tourne le visage vers la fenêtre et regarde les passants qui flânent dans Drottninggatan.

Joona la voit esquisser un sourire en suivant deux jeunes femmes des yeux.

Une aigue-marine en forme de larme se balance à ses lobes d’oreilles.

Elle se retourne vers lui et maintenant il voit que ce qu’il prenait pour deux grains de beauté juste sous l’œil gauche est en réalité un tatouage.

— Vous dites que Jenny Lind occupe une place particulière dans votre cœur, reprend Joona.

— Elle avait à peu près l’âge de ma fille Alice quand elle a disparu, dit-elle, la gorge serrée.

— Je comprends.

— Et seulement quelques semaines plus tard, ma propre fille est morte.

Pamela croise le regard gris clair de l’inspecteur. Il donne l’impression de comprendre ce que signifie une telle perte.

Avant d’avoir le temps de se demander pourquoi, elle repousse sa tasse de café et commence à lui parler d’Alice. Ses larmes tombent sur la table quand elle décrit le séjour à Åre jusqu’au jour où sa fille s’est noyée.

— Il se trouve que la plupart d’entre nous connaîtront de grosses pertes dans la vie, dit-elle. On arrive à les surmonter, au début on ne pense pas que ce soit possible, mais si, on réussit à avancer.

— Oui.

— Martin en revanche… c’est comme s’il se trouvait encore dans la phase aiguë de choc. Et je ne veux pas que son état se détériore.

— Il pourrait s’améliorer, qui sait ? dit Joona. Je peux venir à l’hôpital, on aura notre conversation dans le service où il est hospitalisé. On le fera en douceur, à ses conditions à lui.

— Sauf que, comment allez-vous pouvoir auditionner quelqu’un qui n’ose pas parler ?

— On peut tenter l’hypnose.

— Je ne crois pas, répond-elle, et elle sourit malgré elle. C’est probablement la dernière chose dont Martin a besoin.

40

Mia vérifie ses vêtements, glisse des mèches de cheveux derrière l’oreille et ne peut s’empêcher de sourire quand elle frappe à la porte entrouverte des bureaux du foyer d’accueil.

— Entre, assieds-toi, dit l’assistante sociale sans la regarder.

— Merci.

Mia s’avance sur le parquet grinçant, tire la chaise en face de l’assistante sociale et s’y installe.

Il fait chaud dans la pièce après une journée où le mercure a encore grimpé pas loin des trente-cinq degrés. La fenêtre donnant sur l’orée du bois est ouverte et bat mollement contre le crochet un peu rouillé. L’assistante finit de taper sur le clavier d’ordinateur avant de lever les yeux.

— J’ai vérifié avec le Comité d’action sociale, ils n’ont reçu aucun dépôt de recours de la part de Pamela Nordström.

— Mais elle a dit que…

Mia s’interrompt, baisse les yeux et tripote le vernis écaillé de son ongle de pouce.

— D’après ce que j’ai compris, poursuit l’assistante, le refus a été motivé par le climat familial qui est jugé instable à cause du mari.

— Mais putain, il était innocent, c’est écrit partout.

— Mia, je ne connais pas le raisonnement de l’action sociale, mais quoi qu’il en soit, aucun recours n’a été déposé… et du coup c’est évidemment le refus qui reste en vigueur.

— Je comprends.

— On n’y peut rien.

— Je dis que je comprends.

— Mais qu’est-ce que tu en penses ?

— Que rien n’a changé.

— Moi, je suis en tout cas contente de te garder ici encore un peu, dit l’assistante sur un ton encourageant.

Mia hoche la tête, se lève, lui serre la main comme d’habitude, referme la porte derrière elle et commence à monter l’escalier.

De loin déjà, elle entend Lovisa qui s’énerve et crie, balance des objets par terre. Elle est atteinte de TDAH, et elles sont constamment en conflit.

Mia commence à se dire que Lovisa pourrait très bien la tuer.

Hier dans la nuit, elle s’est glissée dans sa chambre, ça l’a réveillée. Elle a perçu ses pas sur le parquet dans l’obscurité, puis elle l’a entendue s’arrêter devant le lit et s’asseoir sur la chaise à côté de la commode.

Arrivée dans sa chambre, Mia s’aperçoit que le tiroir du bas de sa commode est ouvert et elle jette un regard dedans.

— Mais putain, s’écrie-t-elle, et elle sort en trombe.

Le parquet usé craque sous ses rangers. Elle se rue dans la chambre voisine et s’arrête net.

Lovisa est agenouillée devant le contenu de son sac à main qu’elle a renversé par terre. Ses cheveux sont emmêlés et elle s’est égratigné le dessus des mains.

— J’aimerais savoir pourquoi tu entres chez moi et piques mes culottes, lance Mia.

— De quoi tu parles ? T’es complètement cinglée, riposte Lovisa, et elle se relève en se grattant la joue.

— En fait, c’est toi qu’on a diagnostiquée ainsi.

— Ta gueule !

— Est-ce que tu peux me rendre mes sous-vêtements, merci ?

— Je crois que c’est toi qui es une voleuse, c’est toi qui voles mes Ritaline.

— C’est ça, t’as encore égaré tes cachetons. C’est pas une raison pour prendre mes culottes.

Stressée, Lovisa va et vient dans la chambre, tire sur les manches de son chemisier en lambeaux à force d’avoir été mâchouillées.

— J’ai pas touché à tes culottes dégueulasses.

— T’as aucun contrôle sur tes impulsions de merde et…

— Ta gueule !

— T’es tellement survoltée que tu sais même pas ce que tu fais quand…

— Ta gueule !

— À tous les coups, tu as planqué tes cachetons quelque part, puis tu m’accuses quand tu les trouves pas…

— Va te faire foutre ! hurle Lovisa, et elle envoie valdinguer ses affaires d’un coup de pied.

Mia quitte la pièce et descend au rez-de-chaussée. Derrière elle, Lovisa beugle qu’elle va tuer tout le monde dans cette maison. Mia enfile sa veste militaire verte bien qu’elle soit beaucoup trop chaude et sort.

Elle prend comme d’habitude par le raccourci devant la partie boisée qui descend vers la zone industrielle, puis elle tourne en direction des vieux gazomètres.

Les deux constructions de brique cylindriques sont reconverties depuis de nombreuses années pour accueillir des projections de films, des représentations de théâtre et des concerts.

Elle fait de son mieux pour oublier sa déception quand elle avance vers l’eau du port intérieur derrière le plus grand des réservoirs.

La ligne de basse et la batterie résonnent dans ses oreilles bien avant qu’elle arrive au terrain vague.

Sa parka s’accroche aux épines d’un buisson, mais se détache quand elle continue de marcher.

Maxwell et Rutger sont là, en contemplation devant la fumée d’un barbecue jetable.

Ils font partie d’une petite bande de jeunes qui rêvent de devenir des rappeurs célèbres.

Maxwell a branché son téléphone sur une petite enceinte et essaie de rapper sur le beat, mais il s’interrompt et rigole.

Quelques bouteilles de bière sont enfoncées dans le sable.

Rutger taille en pointe le bout d’une branche avec sa hache.

Mia enjambe le petit muret, s’approche des mecs et aperçoit deux silhouettes dans les broussailles de l’autre côté des anciens rails.

C’est Shari qui est agenouillée devant Pedro, Mia distingue le pénis dans sa bouche grande ouverte avant de détourner le regard.

La lumière des projecteurs en haut d’une grue dans la rue Skeppsbron se diffracte à travers le feuillage d’un arbre.

En voyant Mia arriver, Maxwell recommence à rapper, un grand sourire sur les lèvres.

Elle s’avance sur un lent pas de danse.

À vrai dire, elle les trouve pénibles, mais fait toujours semblant d’être impressionnée et les applaudit généreusement.

En fait, elle ne les voit que parce qu’ils paient des sommes faramineuses pour les petites quantités de médicaments psychostimulants qu’elle parvient à voler au foyer d’accueil.

— Mon contact commence à flipper, il a peur qu’ils s’aperçoivent qu’il manque des médocs. Mais quoi qu’il en soit, vous serez toujours les premiers servis, c’est en tout cas ce qu’il me dit, déclare Mia, et elle sort le sachet avec les dix gélules de Ritaline qu’elle a volées à Lovisa.

— Franchement, Mia, putain quoi… Je trouve que ça commence à devenir vachement cher, dit Maxwell.

— C’est ce que je dois annoncer à mon contact ? demande Mia, et elle remet le sachet dans sa poche.

— Si on te file une bonne raclée, il comprendra peut-être ce qu’on veut dire, répond-il.

En prétendant avoir un contact au foyer, elle a pu faire grimper le prix des médocs à un niveau exorbitant.

— Qu’est quoi, l’embrouille ? demande Pedro, et il s’arrête devant le barbecue.

41

Un nouveau beat est lancé et les basses se déversent de l’enceinte. Rutger se gratte la barbe avec la hache et dit quelque chose à Pedro.

Intérieurement, Mia se promet de ne plus jamais vendre de la came à cette bande. Ils ont beau être les plus grands débiles de tout Gävle, ils commencent quand même à se méfier.

Shari vient les rejoindre et hoche la tête en direction de Mia, retient son regard un moment. Elle a du rouge à lèvres sur le menton.

Quand elle se penche pour prendre une bouteille de bière dans le sable, Maxwell l’arrête de la main et rit.

— Pas ma bouteille après ça.

— Très drôle.

Shari crache par terre, prend la bouteille de Pedro et boit.

— Pas ma bouteille, répète Rutger en pouffant.

Le reflet d’une grue portuaire danse sur la surface de l’eau entre les péniches.

— Bon, la camelote, vous la voulez ou pas ? demande Mia.

— Fais-moi un meilleur prix, répond Maxwell, et il place six saucisses sur le gril.

— Il n’y a pas d’autre prix, riposte Mia en boutonnant sa parka.

— Putain, tu fais chier – je vais la payer, ta dope, dit Rutger, et il fait tournoyer la hache noire dans sa main avant de la lâcher par terre.

Il sort son portefeuille et compte les billets, mais les retire quand Mia tend la main.

— Il faut que j’y aille, dit-elle.

Rutger tient les billets en l’air et commence à rapper sur le thème du dealer qui doit partir, parce qu’il est quelqu’un de très demandé et très occupé.

Pedro marque le rythme en tapant dans ses mains et Shari se trémousse.

Maxwell enchaîne et essaie de faire des rimes sur une nana qui a tellement soif qu’elle veut téter toutes les bouteilles.

— Crétin, dit Shari en le bousculant.

— Suck my bottle, rigole-t-il.

Rutger donne les billets à Mia qui les compte, les glisse dans la poche intérieure de sa parka et lui tend le sachet.

— Il y a une teuf plus tard, j’aimerais que tu viennes, dit Maxwell.

— Quel honneur, murmure-t-elle.

Mia n’a aucune intention de faire la fête avec eux et ne comprend pas qu’il ose le lui proposer. La seule fois où elle a participé, Maxwell a essayé de la violer quand elle s’était endormie sur le canapé, complètement soûle. Elle lui a dit qu’elle allait porter plainte, mais il a répondu que ce n’était pas un viol puisqu’elle n’avait pas dit non.

Maxwell retourne les saucisses, se brûle le bout des doigts, se lève en pestant et en secouant sa main.

— Tu viens à la teuf ou pas ? dit-il.

— Jette un œil à ça, dit Mia en prenant son téléphone. C’est la loi suédoise… Le Code pénal, chapitre 6, paragraphe 1… Si quelqu’un essaie d’avoir des rapports sexuels avec une personne qui dort ou qui est ivre…

— Arrête tes conneries, connasse, la coupe-t-il. Merde quoi, t’as pas dit non, pas vrai ? Tu étais là, allongée et…

— Je n’ai pas dit oui, c’est suffisant, l’interrompt-elle, et elle brandit le téléphone devant lui. Lis ça, c’était une tentative de viol, ça peut coûter jusqu’à quatre ans de taule…

Mia se prend une gifle monumentale qui la fait tomber. Elle se cogne la hanche par terre, entend le bruit quand sa tête heurte le sable. Elle ne voit plus rien, roule sur le ventre, halète, s’appuie sur les mains et se met à quatre pattes.

— Calme-toi, Maxie, tente Pedro.

La vision lui revient, sa joue brûle, elle trouve son téléphone et essaie de reprendre ses esprits.

— Tu mérites pas d’être violée, hurle Maxwell.

Mia se relève et commence à retourner vers les gazomètres.

— T’es qu’une pute, une sale pute, tu sais ça ? crie-t-il derrière elle.

En arrivant sur la route, elle s’arrête et se débarrasse du sable dans ses cheveux et sur ses vêtements. Elle a un goût de sang dans la bouche.

Elle traverse la zone industrielle et marche jusqu’au grand rond-point de Södra Kungsvägen. Les parasols rouges devant Burger King tremblent au vent. Elle passe sur le parking vide et entre par les portes vitrées. Ça sent le fromage fondu et le graillon.

Pontus est à la caisse, en chemise noire à manches courtes, une casquette sur la tête.

Il était dans le même foyer qu’elle, mais a été placé dans une famille d’accueil, a repris le lycée et s’est trouvé un petit boulot.

— Qu’est-ce qui s’est passé ? demande-t-il.

Mia comprend que sa joue est rouge après la claque et elle hausse les épaules.

— On s’est fritées avec Lovisa, ment-elle.

— Fous-lui la paix, elle pète les plombs pour un rien.

— Je sais.

— Tu as mangé ?

Elle secoue la tête.

— Le patron a dit qu’il partait à six heures et demie, dit Pontus en baissant la voix. Si tu as de quoi acheter quelque chose, tu peux attendre à l’intérieur.

— Un café.

Il enregistre sa commande, elle paie avec un des billets de Maxwell et Pontus va lui chercher un gobelet de café.

Mia vient manger ici presque tous les soirs quand Pontus est de service. Elle attend toujours devant la station essence Circle K jusqu’à ce qu’il ait terminé son travail. En général, ils vont ensuite au parc près de la station d’épuration jouer au ballon contre un mur. Autrefois ils parlaient de s’enfuir ensemble, faire un tour en Europe, mais Pontus n’est plus intéressé maintenant qu’il a une famille.

— Et Stockholm, ça se passe comment ? demande-t-il.

— Ça se passe pas.

— Tu disais qu’elle allait faire appel.

— Elle ne l’a pas fait, dit Mia, et elle sent le sang lui chauffer les oreilles.

— Mais pourquoi…

— Je ne sais pas, l’interrompt-elle.

— Te mets pas en rogne contre moi.

— Pardon. J’aurais juste voulu qu’elle soit sincère, je l’aimais bien, tu vois, je croyais qu’elle pensait ce qu’elle disait.

Mia se détourne pour qu’il ne voie pas que son menton tremble.

— Personne n’est sincère, toi, tu l’es ?

— Quand ça m’arrange.

— Mais tu n’es pas amoureuse de moi.

— Sincèrement, je ne pense même pas que je sois capable de tomber amoureuse, répond-elle, et elle le regarde à nouveau. Mais si je devais tomber amoureuse de quelqu’un, ce serait de toi, parce que tu es la seule personne avec qui je suis bien.

— Mais tu couches avec les rappeurs.

— Pas du tout.

— Je ne te fais pas confiance, sourit-il.

— On peut coucher ensemble si ce n’est que ça.

— Ce n’est pas que ça, et tu le sais.

Mia prend son gobelet de café, va s’asseoir à une table et regarde la circulation à l’extérieur.

Elle boit lentement et au bout d’un moment, elle voit le chef partir. Dix minutes plus tard, Pontus pose un sachet sur la table devant elle et lui dit qu’il aura fini dans une demi-heure.

— Merci, dit-elle, et elle prend le sac et sort dans l’air du soir.

Un pick-up sale arrive et se gare sur le parking près de l’entrée du restaurant. Mia passe dans la lueur rouge des feux arrière et traverse une petite pelouse.

Elle s’assied comme toujours sur un plot de béton près de quelques conteneurs à ordures à côté de la station-service et regarde dans le sac.

Elle sort précautionneusement le gobelet de Coca-Cola et le met par terre, pose le sachet de frites sur ses genoux et déplie le papier autour du burger.

Mia a faim. Elle avale une bouchée tellement grosse qu’elle manque s’étouffer et doit déglutir avant de pouvoir continuer.

Un poids lourd s’engage dans la station-service et passe lentement devant les pompes. La cabine est bizarrement sombre derrière le pare-brise. On dirait que le véhicule n’a pas de chauffeur. Un des rétroviseurs est endommagé, il pendouille au bout d’un câble.

Mia est éblouie par les phares quand le camion tourne et commence à rouler droit sur elle.

Elle boit du coca et repose le gobelet par terre.

Le lourd ensemble routier arrive devant elle et la haute remorque masque la lumière de la station-service.

Il s’arrête dans un grincement.

Le moteur se tait.

À l’intérieur de la remorque, une chaîne balance et tape contre la structure métallique qui soutient la bâche.

L’air des freins s’échappe bruyamment.

Le chauffeur ne bouge pas, il s’est peut-être arrêté ici pour dormir.

Des gaz d’échappement sortent encore des tuyaux verticaux.

Mia brosse quelques lamelles de salade de sa parka.

La portière s’ouvre de l’autre côté de la cabine.

Le chauffeur descend en soufflant et se dirige vers la station-service.

Les éclats d’une bouteille brisée scintillent sur le bas-côté quand une voiture tourne dans le rond-point.

Mia fourre quelques frites dans sa bouche et écoute les pas qui s’éloignent.

En se penchant pour prendre le gobelet de coca, elle voit un objet sur le sol sous la cabine.

Un portefeuille, gonflé de billets.

Le chauffeur a dû le perdre quand il est descendu.

Mia, qui a appris à ne jamais hésiter, fourre les restes du burger dans le sac et s’accroupit près des roues avant du camion.

Elle distingue un essieu sale. Ça sent la poussière et l’huile de moteur.

Elle jette un regard vers les pompes, la boutique éclairée et les toilettes à l’arrière du bâtiment.

Tout est silencieux.

Elle se glisse sous le camion, avance en rampant, tend la main et attrape le portefeuille juste quand elle entend les pas du chauffeur qui revient.

Le gravier crisse sous ses chaussures.

Elle reste sans bouger, à plat ventre avec les pieds qui dépassent.

Dès qu’il sera réinstallé dans la cabine, elle va s’extirper de là en vitesse et courir entre les conteneurs pour rejoindre l’allée piétonne.

Elle respire trop vite, le sang tonne dans ses oreilles.

Maintenant les pas résonnent du côté où elle est allongée.

La certitude d’être tombée dans un piège frôle son esprit au moment où on l’attrape par les jambes et où on la tire si brutalement qu’elle s’écorche le menton sur le bitume.

Elle essaie de se mettre debout, mais reçoit un coup entre les omoplates qui lui coupe le souffle.

Ses jambes tressaillent, tétanisées, le gobelet de Coca-Cola se renverse, des glaçons s’éparpillent sous le camion.

Elle sent un genou puissant dans son dos avant qu’on lui incline la tête en arrière en lui tirant les cheveux.

Elle entend son propre cri s’évanouir en même temps que son visage devient tout froid.

Une brûlure dans la bouche, puis elle perd connaissance.

Quand elle se réveille, il fait complètement nuit, elle a mal au cœur et sent des secousses étranges lui parcourir le corps.

Elle comprend qu’elle se trouve sur le plancher à l’intérieur de la remorque du camion.

Ça sent la viande pourrie.

Sa bouche est bâillonnée tellement serré que ça tire sur les commissures des lèvres. Elle ne peut pas bouger, tente quand même de donner des coups de pied, mais elle est trop faible et perd de nouveau connaissance.

42

Pamela quitte l’agence d’architecture à dix-huit heures quarante, ferme à clé et commence à descendre la rue Olof-Palme dans l’air chaud de la soirée.

Elle a rendez-vous dans vingt minutes avec son chef et un gros client au restaurant Ekstedt.

Sa vigilance depuis la menace commence à avoisiner la paranoïa, elle le sait. Mais en cet instant, elle a l’impression qu’on l’observe et elle sent des frissons dans son dos.

Le bruit des pas et des moteurs l’incommode.

Elle croise une jeune femme vêtue d’un short en jean frangé qui se fait engueuler par téléphone. Sa respiration et sa réponse angoissée passent tout près de l’oreille de Pamela.

— Je n’aime que toi…

Quand Pamela fait semblant de se retourner sur son passage, elle aperçoit un jeune homme avec des lunettes de soleil bleues qui la regarde et lève la main comme pour lui faire signe.

Elle se détourne.

La sirène d’un véhicule de secours résonne au loin.

Des sortes de touffes de fin duvet roulent sur la chaussée.

Pamela hâte le pas tout en observant le jeune homme par le biais des vitrines de l’autre côté de la rue.

Il n’est pas très loin derrière elle.

Elle pense à la photographie de Mia, à la vodka qui disparaissait dans la bonde, au rêve qu’elle a fait cette nuit où quelqu’un l’aveuglait avec une lampe de poche.

Elle se fait peut-être des idées en pensant que l’homme la poursuit, elle en est consciente, mais elle va quand même arrêter le prochain taxi libre qui se présente.

Des mégots et des sachets de snus jonchent le trottoir devant la porte arrière d’un restaurant.

Un pigeon s’envole dans un battement d’ailes.

Elle traverse en courant la Sveavägen alors que les feux passent au vert pour les voitures qui klaxonnent frénétiquement.

Quelques piétons s’arrêtent et la suivent des yeux.

Elle dépasse rapidement Urban Deli et s’engage dans la rue étroite qui aboutit aux portes vitrées du tunnel sous la Brunkebergsåsen.

Pamela respire plus vite à présent.

Quand elle pousse un battant de la main, elle voit le reflet du jeune homme dans le verre.

Elle se précipite dans le couloir vide et entend la porte osciller d’avant en arrière avant de s’immobiliser.

Le long tunnel réservé aux piétons et aux vélos est rond comme un trou de ver, avec les parois recouvertes de tôles jaunes courbées et un plafond argenté.

Ses pas rapides résonnent entre le carrelage du sol et les murs.

Elle aurait dû choisir un autre itinéraire.

Quelqu’un entre dans le tunnel, Pamela regarde par-dessus son épaule et aperçoit la porte battante qui balance sur ses gonds.

La silhouette de l’individu se dessine contre le verre rayé.

Le tunnel décrit une courbe à droite, et il ne peut plus la voir avant d’arriver lui-même au tournant.

La sortie se trouve deux cents mètres plus loin.

Une lumière brumeuse pénètre par les portes en verre.

Pamela se déplace sur la piste cyclable et s’arrête près du mur.

La personne derrière elle s’est mise à courir.

Les foulées rapides résonnent sourdement.

Pamela cherche dans son sac le spray au poivre destiné à Mia, trouve le petit carton et sent ses mains trembler quand elle le déchire.

Elle regarde la bombe aérosol et tente de comprendre comment ça fonctionne.

Les pas s’approchent à toute vitesse.

L’ombre s’avance.

L’homme apparaît au tournant, les lunettes de soleil remontées sur le front.

Pamela surgit rapidement en brandissant l’aérosol. Il tourne le visage vers elle juste quand elle presse la gâchette.

Il prend le spray rouge en pleine figure, crie et appuie ses mains contre ses yeux, titube en arrière et se cogne le dos à la paroi de tôle.

Son sac tombe bruyamment par terre.

Pamela le suit et continue de l’asperger.

— Arrêtez, crie-t-il, et il essaie de la repousser avec la main.

Elle lâche la bombe sur le sol et lui donne un coup de pied à l’aine. Il tombe à genoux, bascule sur le côté et reste allongé en gémissant, les mains plaquées sur son entrejambe.

Son visage est entièrement recouvert de colorant rouge sang.

Pamela sort son téléphone, prend une photo qu’elle s’envoie à elle-même.

Une septuagénaire s’approche et inspire profondément en voyant le visage de l’homme.

— Ne vous en faites pas, c’est de la peinture, la rassure Pamela.

Elle ramasse le sac de l’homme, trouve son portefeuille, vérifie sa pièce d’identité qu’elle photographie, avant d’envoyer cette photo-là aussi à elle-même.

— Pontus Berg, constate-t-elle. Avant que j’appelle la police, vous pouvez me dire pourquoi vous me suivez ?

— Vous êtes bien Pamela Nordström, geint l’homme.

— Oui.

— Mia a été enlevée, dit-il en se redressant avec un soupir.

— Comment ça, enlevée ? De quoi vous parlez ? demande-t-elle, et elle sent un frisson dans le dos.

— Ça va vous paraître fou, mais il faut me croire…

— Dites-moi simplement ce qui s’est passé, l’interrompt-elle en élevant la voix.

— J’ai appelé la police de Gävle à cinq reprises, mais personne ne m’écoute, je suis fiché pour un tas de conneries… Je ne savais pas quoi faire, vous comprenez, j’ai appris que ça a foiré pour le placement en famille d’accueil, mais Mia m’a dit que vous semblez vous intéresser à elle et alors j’ai pensé…

— Raconte pourquoi tu penses que Mia a été enlevée, le coupe-t-elle. Tu comprends que c’est très très grave.

Le jeune homme se lève, brosse ses vêtements et ramasse maladroitement son sac.

— C’était hier soir, j’avais fini mon boulot et j’allais la rejoindre… on se retrouve toujours derrière une station essence tout près.

— Continue.

— Mais en arrivant, je me fais presque renverser par un poids lourd qui s’en va… et quand il tourne vers la 76, la bâche s’ouvre… un tendeur qui s’est défait et… et je peux voir droit dans la remorque, juste quelques secondes, mais je suis sûr à presque cent pour cent que Mia était là-dedans, sur le plancher.

— Dans le camion ?

— C’étaient ses vêtements en tout cas, la veste militaire qu’elle porte tout le temps… Je n’arrivais pas à comprendre ce que j’ai vu, mais en arrivant au bloc de béton où Mia m’attend toujours, j’ai trouvé les restes de sa bouffe et le gobelet de coca renversé… Et maintenant il s’est passé vingt-quatre heures et elle ne répond pas au téléphone et elle n’est pas revenue dans son foyer d’accueil.

— Tu as dit tout ça à la police ?

— Euh, je venais juste de prendre mes médocs et ils ont fait de l’effet juste à ce moment… Je ne suis pas un drogué, j’ai une ordonnance en bonne et due forme, mais pendant une heure, genre, je suis toujours un peu vaseux, dit-il, et il se passe la main sur la bouche. Je sais que j’ai bafouillé et perdu le fil… Et quand j’ai rappelé, il était évident qu’ils avaient vérifié dans leurs fichiers et vu que Mia s’est enfuie plusieurs fois de différents endroits… Ils ont juste dit qu’ils étaient sûrs qu’elle allait resurgir dans quelques jours quand elle serait à court d’argent. Je ne savais pas quoi faire, je comprends bien de quoi ça a l’air de leur point de vue, et alors j’ai pensé que la police vous écouterait sûrement, vous.

Pamela sort son téléphone à nouveau et appelle Joona Linna à la NOA.

43

Il est vingt-deux heures trente quand leur voiture approche de Gävle. Pamela a déjà parlé à Joona au téléphone de la photo Polaroïd de Mia et de la menace clairement proférée.

Sans lui faire de reproches d’avoir gardé ça pour elle, Joona l’a questionnée au sujet de la photo, du texte manuscrit au dos et du choix de mots exact.

Tout au long du trajet, Pontus a décrit à Joona tout ce qu’il a vu et a patiemment répondu aux questions sur chaque détail. Il s’en tient au même récit et il est de toute évidence inquiet pour Mia qui manifestement compte pour lui.

— Mia, c’est ta petite amie ? demande Joona.

— Si seulement, répond-il avec un sourire de guingois.

— Il chante souvent sous sa fenêtre, dit Pamela.

— Ça explique tout, plaisante Joona.

Pamela lutte pour mener une conversation normale, bien que l’angoisse accélère les battements de son cœur. Elle essaie de se dire que tout cela s’avérera bientôt une méprise, que Mia est déjà de retour à Storsjögården.

— Il faut que je me débarrasse de la peinture avant de rentrer chez moi, dit Pontus.

— Tu ressembles à Spiderman, déclare Pamela, et elle parvient à esquisser un sourire.

— C’est vrai ?

— Mais non, tranche Joona, et il engage la voiture dans la station d’essence à côté de Burger King et se gare.

La bordure rouge qui entoure le toit plat illumine l’obscurité brumeuse. Le parking est vide et poussiéreux.

Ils sauront très bientôt si Mia Andersson a été enlevée ou pas.

Si c’est le cas, il s’agit probablement du même ravisseur.

Mais alors son modus operandi a changé.

Tout commence quand il pend Fanny Hoeg et parvient à maquiller son crime en suicide. Quatorze ans plus tard, il prend de gros risques en tuant Jenny Lind dans un lieu public, et voilà maintenant qu’il enlève une troisième femme pour réduire au silence un témoin oculaire.

D’après Joona, la menace contre Pamela et Martin est un morceau du puzzle qui recompose l’affaire dans son ensemble. À présent le tueur montre des signes d’affectivité. Et si c’est le cas, les meurtres ne sont pas de froides démonstrations, mais sont plutôt dictés par les émotions.

Quoi qu’il en soit, quelque chose s’est resserré : il est plus téméraire et plus actif. Peut-être s’oriente-t-il consciemment vers sa propre perte, tout en faisant son possible pour ne pas être arrêté.

Ils disposent d’un bon témoignage de l’enlèvement de Jenny Lind. Une camarade de classe se trouvait à quarante mètres derrière le poids lourd et a pu parler de la bâche bleue et de la plaque d’immatriculation polonaise.

Elle avait vu un homme robuste aux cheveux noirs et bouclés longs jusqu’aux épaules, qui portait des lunettes de soleil et un manteau de cuir avec une tache grise dans le dos évoquant des flammes ou les feuilles d’un saule.

Le chaud air nocturne sent l’essence quand Joona, Pamela et Pontus descendent de la voiture. Un bus passe dans le rond-point et la lumière de ses phares balaie le bitume.

— Mia s’asseyait toujours sur ce truc en béton, dit Pontus.

— Et toi, tu es arrivé de là, montre Joona.

— Oui, j’ai marché dans l’herbe, j’ai dépassé toutes les petites remorques qui sont entreposées là-bas et je me suis arrêté juste quand le camion partait.

— Et il a tourné vers l’E4.

— La même route que nous avons empruntée pour venir, confirme Pontus.

Ils entrent dans la boutique de la station-service avec ses rayons de bonbons, ses vitrines réfrigérées, ses distributeurs automatiques de café, ses brioches et saucisses chaudes derrière le comptoir en verre.

Joona défait le bouton du haut de sa veste, sort l’étui en cuir noir et montre sa carte de police à la jeune caissière.

— Je suis Joona Linna de la Section opérationnelle nationale de la police. Je vais avoir besoin de votre aide.

— D’accord, répond la femme avec un sourire intrigué.

— Ça me plairait bien d’être policier, murmure Pontus.

— Nous aimerions avoir accès à votre vidéosurveillance.

— Je ne sais pas comment ça marche, dit-elle en rougissant.

— Je suppose que vous avez un contrat avec une entreprise de sécurité.

— Securitas, je crois… mais je peux appeler mon chef.

— Je vous en prie.

Elle prend son téléphone, cherche parmi les contacts et appelle.

— Il ne répond pas, finit-elle par dire.

Pamela et Pontus suivent Joona derrière le comptoir. La jeune femme croise les yeux de Pontus et baisse les yeux.

Joona examine le moniteur à côté de la caisse. Huit petites images reproduisent en temps réel ce que filment les différentes caméras de surveillance. Deux sont placées à l’intérieur de la boutique, quatre sont dirigées vers les pompes, une vers la station de lavage et une vers le parking des remorques.

— Il faut un code ? demande Joona.

— Oui, mais je ne sais pas si j’ai, euh, vous savez, le droit de le divulguer.

— J’appelle l’entreprise de sécurité.

Joona compose le numéro et explique la situation à l’opérateur de Securitas. Dès que son identité est confirmée, on l’aide à se connecter.

Il clique sur une des images miniatures et la restitution de la caméra apparaît en plein écran.

Entre un poteau qui soutient le toit plat et un distributeur de liquide de lave-glace se distinguent les bennes à ordures bleues et l’un des mâts de drapeau.

Aucune autre caméra n’est tournée dans cette direction.

Joona remonte dans le temps jusqu’à l’heure de la disparition de Mia.

Pontus se penche en avant.

Quelqu’un entre dans le cadre par la gauche, une jeune femme aux cheveux teints en rose et bleu, vêtue d’une grosse parka militaire et de rangers noirs.

— C’est elle, c’est Mia, dit Pamela, la gorge sèche.

Le visage de Mia est pensif et elle marche lentement. Quand elle passe devant les pompes à essence, elle est cachée, mais redevient visible quand elle s’assied sur le bloc de béton.

Elle pose précautionneusement le gobelet de Coca-Cola par terre, repousse les cheveux de son visage, sort le burger du sac et déplie le papier d’emballage.

— Je ne sais pas pourquoi elle veut toujours s’asseoir là pour manger, dit Pontus à voix basse.

Mia jette un regard sur la route et fourre des frites dans sa bouche, croque une nouvelle bouchée de son burger avant de tourner le visage vers l’entrée de la station-service.

Elle est éblouie pendant quelques secondes par des phares, la lumière se reflète dans la benne bleue derrière elle.

Elle reprend le gobelet de Coca-Cola, boit et le repose par terre tandis qu’un poids lourd s’avance et la cache entièrement.

Pamela croise ses mains et adresse une prière silencieuse à Dieu pour que rien de mal n’arrive à Mia, qu’il s’agit d’un simple malentendu.

Le poids lourd s’arrête.

L’air chaud devant le radiateur du moteur tremble.

Mia n’est plus filmée par aucune caméra.

La cabine de conduite est dissimulée par les pompes à essence et les tuyaux, on peut seulement deviner que la portière s’ouvre et que le chauffeur descend.

On ne voit que son pantalon de jogging noir informe quand il passe de l’autre côté du camion.

Quelque chose scintille brièvement par terre sous le véhicule.

Au bout d’un moment, l’homme revient, dépasse la cabine et poursuit le long de la remorque, tape fort sur la bâche avec la main.

La toile en nylon vibre.

Il se déplace latéralement et soudain son dos est visible.

Sur le manteau de cuir noir, il y a une tache qui ressemble à des flammes grises.

— C’est lui, dit Joona.

L’homme remonte dans la cabine, démarre le moteur et le laisse tourner un moment pour faire monter la pression dans les freins de service avant de se mettre en marche.

Le poids lourd tourne et sort du périmètre de la station d’essence.

Mia n’est plus là.

Le gobelet de Coca-Cola est renversé, des glaçons brillent sur le bitume.

— C’est lui qui a tué Jenny Lind ? demande Pamela d’une voix tremblante.

— Oui, répond Joona.

Elle n’arrive pas à respirer, il faut qu’elle sorte, au passage elle heurte une étagère et fait tomber des sachets de bonbons. Une fois dehors, elle se dirige tout droit vers le plot de béton où Mia était assise.

Elle a du mal à rassembler ses pensées.

Pourquoi a-t-il enlevé Mia ?

C’est incompréhensible, puisque Martin n’a pas parlé à la police.

Après un moment, Joona vient la rejoindre. Ils observent le rond-point et la zone industrielle éclairée.

— On a lancé un avis de recherche national, déclare Joona.

— Ça doit être possible de retrouver ce camion, s’exclame-t-elle.

— Nous essayons, mais sa longueur d’avance est plus importante cette fois.

— Vous semblez douter que l’avis de recherche national soit suffisant.

— Il ne l’est pas, répond-il.

— Donc, tout dépend de Martin, constate-t-elle, comme pour elle-même.

— Nous n’avons aucune piste technique, les vidéos de surveillance ne permettent pas d’identifier le tueur et il n’y a pas d’autres témoins oculaires.

Elle inspire fortement et s’efforce de maintenir sa voix ferme.

— Et si Martin vous aide, Mia mourra.

— La menace est sérieuse, mais elle montre aussi que le tueur est persuadé que Martin pourrait l’identifier.

— J’ai du mal à comprendre. Que feriez-vous si Martin n’était pas là ? Vous êtes de la police. Il doit bien y avoir d’autres moyens. L’ADN, l’ordinateur de bord du camion, cette vidéo qu’on vient de regarder… Je veux dire, sans vous offenser… faites donc votre putain de boulot !

— C’est ce que nous nous efforçons de faire.

Pamela chancelle et Joona la rattrape par le bras.

— Pardon, je suis tellement désemparée, dit-elle à voix basse.

— C’est normal, ne vous en faites pas.

— Vous avez réellement besoin de parler à Martin.

— Il a vu le meurtre se dérouler sous ses yeux.

— C’est vrai, soupire-t-elle.

— Nous pouvons mener des entretiens en toute discrétion, dans son service à l’hôpital, pas de policiers visibles, aucun contact avec les médias.

44

Le soleil se cache derrière les nuages et la salle du secteur 4 réservée aux entretiens se trouve soudain assombrie. Martin est assis sur le canapé, les yeux baissés, les mains coincées entre ses cuisses. Pamela se tient près de lui, une tasse de thé à la main.

Joona s’approche lentement de la fenêtre et jette un œil sur le bâtiment en briques, l’entrée des ambulances et celle des urgences psychiatriques.

Le Dr Erik Maria Bark s’avance sur son siège, se penche par-dessus la table basse et tente de capter le regard de Martin.

— Je ne me souviens de rien, chuchote Martin en fixant la porte.

— On appelle cela…

— Pardon.

— Ce n’est pas votre faute, on appelle cela de l’amnésie rétrograde, c’est une perte de la mémoire fréquente dans les PTSD complexes, le rassure Erik. Mais si on vous apporte l’aide appropriée, vos souvenirs vont revenir et vous allez vous remettre à parler – je l’ai vu maintes et maintes fois.

— Tu entends ? demande Pamela d’une voix assourdie.

— L’hypnose peut paraître un peu mystérieuse, mais en réalité ce n’est rien d’autre qu’un état naturel qui a trait à la détente et à la concentration interne, poursuit Erik. Je vais vous expliquer comment cela fonctionne en pratique. Le principe est que vous renonciez à une grande partie de votre attention qui porte sur le monde extérieur, un peu comme lorsque vous allez au cinéma… Sous hypnose, on tourne son attention vers l’intérieur plutôt que de suivre l’action du film… En fait, ça se résume à ça.

— D’accord, chuchote Martin.

— Quand vous serez détendu, je vous aiderai à faire le tri parmi vos souvenirs.

Erik contemple le visage pâle et tendu de Martin. Il sait que cette séance pourra se révéler très effrayante pour lui.

— Nous allons le faire ensemble, vous et moi, dit-il. Je vais vous accompagner tout au long, Pamela sera présente et vous pourrez à tout moment vous tourner vers elle et lui parler… ou simplement interrompre l’hypnose, si vous le désirez.

Martin chuchote quelque chose à l’oreille de Pamela avant de regarder Erik.

— Il veut bien faire un essai, dit Pamela.

Erik Maria Bark est spécialiste en psychotraumatologie et en psychiatrie des catastrophes. Il fait partie d’une équipe qui cherche à venir en aide aux personnes souffrant de traumatismes aigus et de stress post-traumatique.

En réalité, il s’est mis en congé pour écrire un mémoire approfondi sur l’hypnose clinique, mais il a fait une exception pour son ami Joona qui lui a demandé de l’aider.

— Martin, allongez-vous sur le dos, et je vous expliquerai ce qui va se passer, dit Erik.

Pamela s’écarte pendant que Martin enlève ses pantoufles et s’allonge sur le canapé, la nuque sur l’accoudoir dans une position incommode.

— Joona, est-ce que tu peux fermer les rideaux, s’il te plaît ? demande Erik.

Les anneaux raclent sur la tringle en bois, puis la pièce se trouve plongée dans une pénombre agréable.

— Essayez de vous installer plus confortablement, glissez le coussin sous votre nuque, dit Erik en souriant. Vous ne devez pas croiser les jambes et il faut garder les bras le long du corps.

Les rideaux ondoient un moment avant de s’immobiliser. Martin est allongé sur le dos, le regard rivé au plafond.

— Avant l’hypnose à proprement parler, nous allons faire quelques exercices de relaxation et essayer de trouver une respiration régulière.

Erik commence toujours par une détente classique qui petit à petit se transforme en induction et hypnose profonde. Il ne prévient jamais les patients du passage d’un stade à l’autre. D’une part parce qu’il n’y a pas de limites définies et d’autre part parce que c’est beaucoup plus difficile si le patient attend ce moment ou cherche à s’en rendre compte.

— Prenez conscience de votre nuque, ressentez son poids, comment elle s’écrase sur le coussin, dit Erik d’une voix calme. Détendez votre visage et vos joues, les muscles des mâchoires et la bouche… vos paupières deviennent plus lourdes à chaque respiration. Laissez vos épaules tomber et vos bras reposer sur le canapé, vos mains deviennent souples et lourdes…

Calmement, Erik parcourt chaque partie du corps, cherche du regard à repérer des tensions, revient plusieurs fois aux mains, à la nuque et à la bouche.

— Respirez lentement par le nez, fermez les yeux et sentez la lourdeur de vos paupières.

Erik s’efforce de ne pas penser au fait que la vie d’une fille est en jeu, qu’ils ont absolument besoin de faire surgir un signalement du tueur.

Il s’est familiarisé avec l’affaire, a vu la vidéo avec Martin sur l’aire de jeux, sait qu’il a été témoin du meurtre.

Tout est emmagasiné dans la mémoire épisodique de son cerveau – la difficulté consiste à en retirer des observations cohérentes, car le traumatisme psychique va opposer de la résistance.

Erik laisse sa voix devenir de plus en plus monotone et répète que tout est tranquille et reposant, que les paupières sont lourdes, avant d’abandonner les exercices de détente pour l’induction.

Il cherche à empêcher Martin de penser au monde extérieur, à ceux qui se trouvent dans la pièce, à ce qu’on attend de lui.

— Écoutez simplement ma voix qui vous dit que vous êtes parfaitement détendu… c’est tout ce qui compte. Focalisez-vous sur ma voix, vous serez encore plus relaxé et concentré sur mes paroles.

Un mince trait du ciel d’été se distingue entre les rideaux bleu clair.

— Je vais bientôt commencer à compter à rebours, vous allez écouter chaque chiffre, et à chaque chiffre que vous entendrez, vous serez davantage détendu. Quatre-vingt-dix-neuf… quatre-vingt-dix-huit, quatre-vingt-dix-sept…

Il observe le ventre de Martin, suit les lentes inspirations, compte en se calant sur leur rythme, en freinant un peu.

— Tout est extrêmement confortable maintenant et vous écoutez ma voix avec concentration… Imaginez que vous descendez un escalier, et à chaque chiffre que vous entendez, vous descendez une marche et vous devenez plus calme et votre corps devient plus lourd. Cinquante et un, cinquante, quarante-neuf…

Erik ressent un picotement voluptueux au ventre quand il plonge Martin dans une profonde transe hypnotique qui s’approche de la frontière de la catalepsie.

— Trente-huit, trente-sept… vous continuez à descendre l’escalier.

Martin semble dormir, mais Erik voit qu’il écoute tout ce qu’il dit. Pas à pas, ils descendent dans un état protégé d’éveil interne.

— Quand j’aurai fini de compter jusqu’à zéro, vous serez en train de marcher avec votre chien dans Sveavägen et à hauteur de l’École d’économie vous tournerez en direction de l’aire de jeux, dit Erik d’une voix monotone. Vous êtes calme et détendu et, sans vous presser, vous pouvez me raconter tout ce que vous voyez… rien n’est dangereux ou menaçant.

Les pieds de Martin tressaillent.

— Cinq, quatre… trois, deux, un, zéro… maintenant vous marchez sur le dallage, vous dépassez le muret et vous vous engagez sur le gazon.

45

Le visage de Martin reste impassible, comme s’il n’entendait plus la voix d’Erik. Il est allongé sur le canapé, les yeux fermés. Tout le monde dans la pièce plongée dans la pénombre l’observe. Joona tourne le dos à la fenêtre et Pamela est assise dans un fauteuil, les bras autour du corps.

— J’ai compté à rebours jusqu’à zéro maintenant, rappelle Erik en se penchant en avant. Vous vous trouvez sur le gazon… à côté de l’École d’économie.

Martin ouvre légèrement les yeux. Son regard scintille sous les lourdes paupières.

— Vous êtes totalement détendu… et vous pouvez me raconter ce que vous voyez en ce moment.

La main droite de Martin remue faiblement, les yeux se referment et sa respiration se fait plus lente.

Pamela interroge Erik du regard.

Joona se tient absolument immobile.

Erik observe le visage calme de Martin et se demande ce qui le retient.

C’est comme s’il n’avait pas la force de se lancer.

Il va falloir procéder autrement, donner à Martin des ordres déguisés, des propositions formulées comme des commandes.

— Vous vous tenez à côté de l’École d’économie, dit-il encore une fois. Vous êtes en parfaite sécurité ici et vous allez me… racontez tout ce que vous voyez.

— Tout brille dans l’obscurité, dit Martin à voix basse. La pluie crépite sur le parapluie et fait frémir l’herbe.

La pièce est totalement silencieuse, tout le monde semble retenir sa respiration.

Martin n’a pas prononcé une phrase aussi cohérente en cinq ans. Pamela a les larmes aux yeux, elle ne le pensait plus capable de le faire.

— Martin, poursuit Erik. Vous êtes sorti promener le chien à l’aire de jeux en pleine nuit…

— Parce que c’est de mon devoir, dit-il, la bouche ouverte d’une façon étrange.

— De promener le chien ?

Martin hoche la tête, fait un pas en avant puis reste sans bouger sur le gazon trempé.

Le bruit sous le parapluie est assourdissant.

Le clochard veut avancer, tire sur la laisse et Martin voit sa main se soulever un peu.

— Racontez ce que vous voyez, l’encourage Erik.

Martin regarde autour de lui et découvre une femme sans abri dans la pénombre sur le talus qui monte vers l’observatoire.

— Il y a quelqu’un là-haut sur l’allée piétonne… avec un tas de sacs dans un chariot de supermarché…

— Maintenant vous vous tournez vers l’aire de jeux. Et vous voyez exactement ce qui s’y passe, sans avoir peur.

La respiration de Martin se fait plus superficielle et des perles de sueur apparaissent sur son front. Pamela le regarde, elle s’inquiète et met la main sur sa bouche.

— Vous respirez lentement et vous écoutez ma voix, dit Erik sans forcer le tempo. Il n’y a aucun danger, vous êtes en sécurité absolue ici. Suivez votre propre rythme et… racontez ce que vous voyez.

— Plus loin il y a une maisonnette en bois rouge avec une petite fenêtre, l’eau de pluie coule du toit jusqu’à terre.

— Mais à côté de la maisonnette, vous voyez des toboggans. Des balançoires, une structure multi-jeux et…

— Les mamans regardent les enfants qui jouent, murmure Martin.

— Mais c’est au milieu de la nuit… la lumière vient d’un lampadaire, explique Erik. Maintenant vous lâchez la laisse et vous vous approchez de l’aire de jeux…

— Je marche dans l’herbe mouillée, dit Martin. J’arrive à la cabane rouge et je m’arrête…

À travers la pluie, Martin distingue la faible lueur du lampadaire. Les lourdes gouttes de pluie forment des bulles dans la flaque d’eau brillante devant ses pieds.

— Qu’est-ce que vous voyez, qu’est-ce qui se passe ? demande Erik.

Martin observe la maisonnette et voit le rideau à fleurs dans la fenêtre sombre. Il est sur le point de tourner les yeux vers le portique multi-jeux quand tout devient noir.

— Le portique de jeux est de quelle couleur ?

Le vacarme sous le parapluie est rythmique, mais il ne voit absolument rien.

— Je ne sais pas.

— De là où vous vous tenez, vous voyez le portique de jeux, affirme Erik.

— Non.

— Martin, vous regardez quelque chose de difficilement compréhensible, poursuit Erik. Mais vous n’avez pas peur et vous allez raconter ce que vous voyez, même si ce ne sont que de petits fragments.

Martin secoue lentement la tête, ses lèvres sont devenues blanches et la sueur coule sur ses joues.

— Quelqu’un se trouve sur l’aire de jeux, suggère Erik.

— Il n’y a pas d’aire de jeux, répond Martin.

— Qu’est-ce que vous voyez dans ce cas ?

— Du noir, c’est tout.

Erik se demande si quelque chose obstrue effectivement la vue à Martin. Il tient peut-être le parapluie incliné de telle sorte qu’il ne peut pas voir devant lui.

— Il y a un lampadaire plus loin.

— Non…

Martin fixe le noir, incline le parapluie en arrière et sent l’eau de pluie froide couler dans son dos.

— Regardez la maisonnette de nouveau, tente Erik.

Martin ouvre ses yeux fatigués et regarde le plafond. Le fauteuil grince quand Pamela change de position.

— Il a reçu un traitement par électrochocs, je pense que ça affecte sa mémoire, dit-elle à voix basse.

— C’était quand ? demande Erik.

— Avant-hier.

— OK.

Erik sait qu’il est très courant que la mémoire épisodique linguistique se détériore juste après une ECT. Mais dans ce cas, Martin ne devrait pas se trouver bloqué face à du noir, mais plutôt chercher à rejoindre des îlots diffus de souvenirs.

— Martin, laissez les souvenirs se déverser tranquillement et ne vous occupez pas de l’obscurité entre les images… vous savez que vous vous tenez devant le toboggan et le portique de jeux… mais si vous ne les voyez pas, vous voyez peut-être autre chose.

— Non.

— On va descendre plus profondément dans la relaxation… Je vais compter et quand j’arriverai à zéro, vous ouvrirez votre mémoire à toutes les images que vous associez à ce lieu… Trois, deux, un… zéro.

Martin s’apprête à dire qu’il ne voit rien quand il découvre un homme de haute taille avec une chose bizarre sur la tête.

Il se tient dans l’obscurité quelques pas à l’extérieur du faible cône de lumière dispensée par le lampadaire.

Deux garçons sont assis sur le sol boueux devant les pieds de l’homme.

Un tic-tac métallique se produit soudain, comme lorsqu’on remonte un jouet mécanique.

L’homme se tourne vers Martin.

Il porte un chapeau haut de forme et des vêtements issus d’une vieille émission télé pour enfants.

Un rideau de théâtre en velours rouge pend du bord du chapeau. Il est fermé et dissimule le visage de l’homme. Des touffes de cheveux grises pointent sous l’ourlet frangé. Il commence à se diriger vers Martin d’un pas hésitant.

— Qu’est-ce que vous voyez ? demande Erik.

Martin respire plus vite et secoue la tête.

— Racontez ce que vous voyez.

Martin fait un large geste de la main, comme s’il essayait de parer un coup, et tombe lourdement du canapé.

Pamela pousse un cri.

Erik est déjà à ses côtés et l’aide à se rallonger.

Il est toujours sous hypnose. Ses yeux sont ouverts, mais tournées vers l’intérieur.

— Ne vous inquiétez pas, tout va bien, dit Erik pour le calmer, et il ramasse le coussin et le place sous la tête de Martin.

— Qu’est-ce qui se passe ? chuchote Pamela.

— Fermez les yeux et détendez-vous, poursuit Erik. Vous ne craignez rien, vous êtes en sécurité ici… Je vais vous sortir de l’hypnose pas à pas et quand ce sera fait, vous vous sentirez parfaitement reposé.

— Attends un instant, dit Joona. Demande-lui pourquoi c’était de son devoir d’aller à l’aire de jeux.

— C’est moi qui insiste pour qu’il sorte le chien, répond Pamela.

— Mais je voudrais savoir si quelqu’un d’autre a pu lui faire emprunter précisément cet itinéraire cette nuit-là, insiste Joona.

Martin murmure quelques mots et essaie de se redresser.

— Rallongez-vous, dit Erik en posant fermement la main sur son épaule. Décontractez votre visage, écoutez ce que je dis et respirez lentement par le nez… vous vous rappelez qu’on a évoqué votre promenade nocturne avec le chien à l’aire de jeux… et vous avez répondu que c’était de votre devoir d’y aller.

— Oui…

La bouche de Martin s’étire en un sourire tendu et ses mains commencent à trembler.

— Qui a dit que c’était de votre devoir de prendre ce chemin-là ?

— Personne, chuchote Martin.

— Est-ce que quelqu’un avait parlé de l’aire de jeux avant que vous y alliez ?

— Oui.

— Qui ?

— C’était… Primus, il était dans la cabine téléphonique et… il parlait avec Caesar.

— Est-ce que vous pouvez… raconter ce qu’ils ont dit ?

— Ils ont dit différentes choses.

— Vous avez entendu les deux parler, Primus et Caesar ?

— Seulement Primus.

— Qu’est-ce qu’il a dit exactement ?

— “C’est trop”, répond Martin d’une voix sombre, puis il se tait.

Ses lèvres bougent, mais il n’en sort qu’un faible chuchotement jusqu’à ce qu’il ouvre brusquement les yeux, fixe le vide devant lui et répète les paroles de Primus.

— “Je sais que j’ai dit que je voulais donner un coup de main, Caesar… mais aller à cette aire de jeux avec une scie et couper les jambes de Jenny pendant qu’elle pendouille et s’agite…”

Martin s’interrompt en poussant un gémissement d’angoisse, se lève en chancelant, renverse la lampe sur pied, fait quelques pas et vomit.

46

Accompagné d’une infirmière, Joona avance rapidement dans le couloir, attend pendant qu’elle pianote sur le digicode puis la suit dans le service administratif.

Le conduit de ventilation vibre au-dessus du plafond bas.

Il est évident que Martin a vu et entendu bien plus que ce qu’il a été en mesure de communiquer, mais le peu qu’il a dévoilé sera peut-être suffisant.

Quelque chose bouge dans le cœur de Joona, comme lorsqu’on remue un lit de braises en train de s’éteindre et que le feu se rallume.

L’enquête est entrée dans une nouvelle phase.

Ils disposent soudain de deux noms qui ont des connexions avec le meurtre.

Aucun membre du personnel ne se souvient d’un patient du nom de Caesar dans le secteur des psychotiques, mais Primus Bengtsson a été hospitalisé à maintes reprises au cours des cinq dernières années.

Pendant qu’ils s’engagent dans un couloir identique au premier, Joona pense à la situation compliquée de Martin.

Les patients n’ont pas le droit d’avoir leur téléphone portable dans le secteur mais il y a une cabine téléphonique à la disposition de tous.

Martin a entendu Primus dans la cabine quand il parlait à Caesar de ce qu’ils allaient faire à Jenny Lind.

Du coup, il avait le devoir de la sauver.

Comme son trouble obsessionnel compulsif l’empêchait de raconter ce qu’il avait entendu, il s’est senti obligé de se rendre à l’aire de jeux pour essayer d’empêcher le meurtre.

Mais une fois sur les lieux, il n’a été qu’un témoin paralysé.

Il est resté pétrifié sous la pluie alors que Jenny était exécutée devant ses yeux.

L’infirmière montre le chemin à Joona à travers la salle à manger du personnel. Le soleil se déverse sur la table, faisant apparaître les traces laissées par l’éponge. Des rideaux bleu clair à l’ourlet sale se balancent dans l’air soufflé par le système de climatisation.

Dans le couloir suivant, il y a un tableau blanc sur le mur et des cartons de papiers d’imprimante posés sur un diable.

— C’est là, vous n’avez qu’à toquer, dit l’aide-soignante avec un geste en direction d’une porte fermée.

— Merci, dit Joona, qui frappe et entre.

Mike Miller, le psychiatre en chef, est assis à son bureau devant un ordinateur. Il accueille Joona avec un sourire décontracté.

— On enfonçait ce truc-là dans le lobe frontal à l’aide d’un marteau, en passant par l’orbite oculaire, récite-t-il, et il montre un outil encadré sous verre accroché au mur, qui ressemble à un mince pic à glace avec la pointe graduée.

— Jusqu’au milieu des années 1960, ajoute Joona.

— Ils avaient réglé leurs comptes avec les méthodes archaïques et vivaient à une époque résolument moderne… exactement comme nous aujourd’hui, dit le médecin en s’inclinant.

— Vous avez soigné Martin Nordström par ECT.

— Évidemment, c’est regrettable, si vous pensez réellement qu’il a été témoin d’un meurtre.

— Oui, mais il est parvenu à désigner un autre patient ici comme directement impliqué.

— Sous hypnose ? demande Mike, en levant les sourcils d’un air amusé.

— Primus Bengtsson.

— Primus, répète le psychiatre d’une voix éteinte.

— Il séjourne ici en ce moment ?

— Non.

— Dans la mesure où il est soupçonné de complicité de meurtre, le secret professionnel n’est plus en vigueur.

Le visage du psychiatre devient sérieux, il sort un stylo de sa poche de poitrine avant de fixer Joona.

— Dites-moi ce que je peux faire pour vous.

— Primus est donc sorti de l’hôpital ? Ça veut dire qu’il est guéri ?

— Nous ne sommes pas un établissement de psychiatrie légale, répond Mike. Presque tous les patients sont ici de leur plein gré… c’est pourquoi ceux qui veulent quitter l’hôpital sont libres de le faire, c’est le principe, même si nous savons qu’ils vont revenir. Ce sont des êtres humains, ils ont des droits.

— J’ai besoin de savoir si Primus était hospitalisé ou non à trois périodes précises, dit Joona, et il énumère les dates de la disparition de Jenny Lind, de son meurtre et de la disparition de Mia.

Mike Miller les note sur un post-it jaune, puis parcourt le dossier concerné sur l’ordinateur. Au bout d’un moment, il se racle la gorge et déclare que Primus ne se trouvait pas à l’hôpital à ces trois dates.

— Aucun alibi à trouver chez nous, constate-t-il.

— Pourtant il est ici assez souvent, dit Joona.

Le médecin quitte l’écran des yeux et se renverse dans son fauteuil. La lumière du soleil tombe de biais sur son visage maigre, et ses rides deviennent flagrantes.

— À cause de psychoses à répétition ; c’est un processus assez cyclique… En général, il souhaite rester entre une et deux semaines avant de demander son billet de sortie… Après quelques mois à l’extérieur, il commence à négliger ses médicaments, et il revient chez nous.

— Il me faut son adresse, son numéro de téléphone, tout ce que vous avez.

— Bien sûr, seulement nous avons compris qu’il n’a pas de domicile fixe…

— Mais un numéro de téléphone, des adresses temporaires, des personnes à contacter ?

Le médecin déplace un petit bol où flotte une rose, tourne l’écran vers Joona et montre les lignes vides du formulaire de contact.

— Tout ce que je sais, c’est qu’il rend visite à sa sœur Ulrike… qui occupe énormément son esprit.

— De quelle façon ?

— Il peut parler d’elle pendant des heures, de sa beauté, de son allure, etc.

— Avez-vous à un moment ou un autre eu un patient ou un employé prénommé Caesar ? demande Joona.

Le médecin note le nom, gonfle ses joues, fait deux recherches sur l’ordinateur avant de secouer la tête.

— Parlez-moi de Primus.

— Nous ne savons rien sur sa vie privée, mais à part ses psychoses, on lui a aussi diagnostiqué le syndrome de Gilles de La Tourette avec la présence de coprolalie.

— Il est violent ?

— La seule chose qu’il fait quand il est hospitalisé ici, c’est d’embêter tout le monde avec ses fantasmes sexuels très pressants et bizarres.

— Envoyez-moi son dossier, s’il vous plaît, dit Joona, et il tend sa carte au médecin.

Il se dirige vers la porte, s’arrête et regarde à nouveau le psychiatre, dont les yeux profondément enfoncés expriment comme une réticence.

— Qu’est-ce que vous ne me dites pas ? demande Joona.

— Ce que je ne dis pas, répète Mike en soupirant. Ce n’est pas marqué dans le dossier, mais j’ai commencé à me demander si Primus ne croit pas réellement à ce qu’il raconte. Si ce que ce que nous prenons pour des provocations obsessionnelles ne témoigne pas en réalité d’une image de soi exacerbée… ce qui indiquerait dans ce cas une variante extrême d’un trouble de la personnalité narcissique.

— Vous le considérez comme dangereux ?

— La plupart des gens le trouvent fichtrement désagréable… et si ma supposition devait s’avérer fondée, il peut sans hésitation devenir dangereux.

Joona quitte la pièce avec le net sentiment que la chasse a commencé. Il se dépêche de retourner à l’accueil, récupère son téléphone et lit le texto envoyé par son équipe.

Primus Bengtsson ne figure dans aucun fichier de police.

Comme il n’a pas souscrit de forfait chez un opérateur, il est impossible de retracer ses appels téléphoniques.

Il n’a pas d’adresse fixe, mais sa sœur habite dans le quartier Bergvik à Södertälje.

Les vidéos de surveillance de la station-service à Gävle ont été examinées, or, seul le modèle du camion a pu être déterminé. S’il semble peu probable que ce soit Primus qui le conduisait, on ne peut pas l’exclure non plus.

Malgré l’avis de recherche, ils n’ont aucune trace de Mia. Il faut qu’ils arrivent à localiser Primus, il n’est pas impossible qu’elle se trouve avec lui.

Pendant que Joona rejoint sa voiture, il appelle Tommy Kofoed qui faisait partie de la commission des homicides avant de prendre sa retraite il y a deux ans.

Kofoed écoute et profère quelques hum grognons pendant que Joona lui parle de l’affaire, de Mia Andersson et de ce que l’hypnose a révélé.

— Rien n’indique que Primus soit le tueur, mais d’une façon ou d’une autre, il est mêlé à ce qui est arrivé sur l’aire de jeux, conclut-il.

— Ça m’a tout l’air d’une piste sérieuse, marmonne Kofoed.

— Je suis en route pour la NOA, je vais voir avec Margot ce qu’elle peut m’accorder comme renforts. Je veux cependant que les investigations démarrent tout de suite.

— Évidemment.

— La sœur est le seul point fixe de Primus… Je suis désolé de te le demander : est-ce que tu pourrais te rendre sur place et me tenir informé ?

— Je ferais n’importe quoi pour ne pas avoir à croiser mes petits-enfants, répond Kofoed.

47

C’est déjà le soir quand Joona se gare devant l’entrée principale de la NOA. Il traverse rapidement le sas vitré et court vers les ascenseurs.

Il vient d’exposer l’évolution de l’affaire à Aron, et ils ont décidé de briefer Margot ensemble.

Il avance d’un pas rapide dans le couloir du huitième étage de l’hôtel de police. Les bouts de papier sur le panneau d’affichage volettent sur son passage.

Aron l’attend devant le bureau de Margot.

— Primus ne figure pas dans nos registres, dit-il. Mais je viens de trouver sa sœur Ulrike dans le fichier des investigations.

— Pourquoi elle est fichée ? demande Joona.

— C’est la femme d’une grosse pointure d’un club de bikers criminel. Celui de Stefan Nicolic.

— Du bon boulot.

Joona frappe à la porte, l’ouvre et entre, accompagné d’Aron. Margot retire ses lunettes de lecture et lève la tête vers eux.

— L’enquête préliminaire est entrée dans une nouvelle phase, et nous nous retrouvons avec un schéma qui craint un max, commence Aron. Ce tueur n’en a pas terminé, il enlève des filles et les garde en captivité avant de les exécuter.

— J’ai entendu pour la fille de Gävle, déclare Margot.

Aron brandit une photo.

— Mia Andersson. La voici, c’est probablement elle que nous trouverons la prochaine fois.

— Je sais, répond Margot.

— Revenons à Jenny Lind, propose Joona en s’asseyant dans un fauteuil. Nous avons enfin compris pourquoi Martin Nordström s’est rendu à l’aire de jeux en pleine nuit. Un patient hospitalisé dans le même secteur que lui a évoqué le meurtre au téléphone, avant même qu’il ait eu lieu, et Martin a tout entendu.

— Et il y est allé se rincer l’œil, c’est ça ? demande Margot.

— Il a des troubles psychiques, il a surpris cette conversation et s’est senti obligé d’y aller pour empêcher l’exécution, mais il s’est retrouvé comme paralysé.

Margot se renverse contre le dossier de son fauteuil.

— Avons-nous identifié la personne qui téléphonait ? demande-t-elle.

— Oui, il s’appelle Primus Bengtsson, et il avait au bout du fil un dénommé Caesar, répond Aron, en s’installant dans l’autre fauteuil.

— Vous l’avez cueilli, ce Primus ?

— Il était déjà sorti de l’hôpital et n’a pas d’adresse personnelle, répond Joona.

— Et merde ! s’exclame Margot en soupirant.

— Pour l’instant, nous ne savons rien de ce Caesar, ce n’est encore qu’un nom, mais nous pensons qu’il essayait de convaincre Primus de lui donner un coup de main la nuit du meurtre, dit Aron.

— Nous parlons donc de deux meurtriers ? demande Margot.

— Comment savoir ? En général les tueurs en série opèrent seuls, mais ils peuvent aussi utiliser un acolyte, passif ou actif, répond Joona.

— Mais nous parlons bien de meurtres en série ? insiste-t-elle.

— Oui.

Ils entendent un coup timide frappé à la porte.

— Ah oui, c’est vrai, j’ai invité Lars Tamm, annonce Aron.

— Pourquoi ? veut savoir Margot.

— Primus va souvent chez sa sœur Ulrike ; il se trouve qu’elle figure dans le fichier des investigations pour son lien avec un club de motards criminels.

Un nouveau coup sur la porte retentit, quasi inaudible.

— Entrez, lance Margot.

Lars Tamm pointe la tête comme s’il s’attendait à une bonne surprise. Son visage est constellé de taches brunes d’hyperpigmentation et ses sourcils sont blancs. Il est le procureur général de l’Unité contre la criminalité organisée transnationale depuis sa création en 2018.

D’un pas prudent, il entre dans la pièce et serre la main de chacun avant de prendre la chaise libre.

— Qu’est-ce que vous savez sur ce club de motards ? demande Joona.

— Il s’appelle simplement le Club, c’est une organisation criminelle de grande ampleur qui est implantée en Suède, au Danemark et en Allemagne, répond-il. Le mari d’Ulrike, Stefan Nicolic, est l’un des chefs de la branche suédoise et… Que dire d’autre ? Le Club a des liens avec le réseau Tyson qui domine le trafic de drogue du côté de Järvafältet, mais aussi avec les Roadrunners polonais.

— Ils trempent dans quoi ? demande Margot.

— Salles de jeux clandestines, blanchiment d’argent, marché parallèle de prêts, recouvrement de créances, trafic d’armes et drogues en tout genre.

— Et la traite d’êtres humains ?

— Pas à notre connaissance… bien sûr, il y a de la prostitution et…

Joona quitte la pièce, fait quelque pas dans le couloir et essaie de joindre Kofoed au téléphone, mais tombe sur sa messagerie.

Il envoie un texto pour l’informer du lien avec le Club et lui demande de rappeler dès qu’il peut, puis il revient dans le bureau de Margot.

— Mais vous les surveillez tout de même ? demande Aron en se redressant. Je veux dire, est-ce que Primus pourrait être membre du Club sans que vous le sachiez ?

— Le Club fait partie de la catégorie de criminalité organisée qui pratique ce que nous appelons l’autodétermination. Chacun choisit lui-même dans quel domaine il veut travailler et il faut souvent plusieurs années avant d’être membre à part entière… mais ça leur permet ainsi de disposer d’une large base de sympathisants.

— Alors il fait peut-être partie de cette base ?

— Oui, s’il a quelque chose à offrir, répond Lars.

Joona tente à nouveau de joindre Kofoed, ça sonne dans le vide et il est sur le point de raccrocher quand il perçoit un petit clic et un bourdonnement.

— Ce n’est pas de la tarte d’avoir sans arrêt un papa policier sur le dos, je commence à le comprendre, répond Kofoed à voix basse.

— Il faut que je vienne te sauver ? demande Joona, et il sort du bureau.

Kofoed éclate d’un rire assourdi.

— Voilà… Je n’ai pas encore vu Primus. Mais Ulrike se trouve au premier étage et j’ai d’abord cru qu’elle était seule dans la maison, jusqu’à ce que j’aperçoive une deuxième personne… J’ai attendu, et je viens de réussir à la prendre en photo… Ce n’est pas terrible comme image, mais je trouve qu’elle ressemble à Mia Andersson.

— Envoie-la-moi et ne t’approche surtout pas, fais attention, dit Joona.

— OK.

— Tommy ? Je parle sérieusement.

— Ça fait deux ans que je ne me suis pas autant amusé.

Le téléphone de Joona émet un petit ding et il ouvre le message pour examiner la photo de la maison d’Ulrike, une façade au bardage rouge horizontal et aux encadrements de fenêtres blancs. Le bois est fissuré et la peinture écaillée. Dans une fenêtre, une jeune femme apparaît légèrement de profil.

Joona agrandit l’image. La résolution est très mauvaise. Il observe la forme du visage, la faible lumière qui tombe sur le bout du nez. Ça pourrait être Mia, exactement comme le dit Kofoed. Il n’est pas exclu qu’ils l’aient trouvée.

Joona retourne dans le bureau de Margot, le téléphone à la main, et interrompt l’exposé de Lars Tamm.

— Écoutez-moi. J’ai mis Tommy Kofoed en surveillance devant la maison d’Ulrike et…

— Pourquoi je ne suis pas surprise ? dit Margot.

— Et il vient à l’instant de m’envoyer cette photo.

Joona donne son téléphone à Margot.

— C’est supposé être qui ? demande-t-elle en mettant ses lunettes.

Aron se place derrière elle et se penche sur le téléphone.

— Ça pourrait être Mia Andersson, non ? Ça lui ressemble drôlement, dit-il.

— On va donner la photo aux techniciens, suggère Joona. Mais s’il s’agit réellement de Mia, elle ne va pas rester longtemps, cette maison ne peut être qu’un lieu de transit.

— On doit lancer l’assaut tout de suite, s’écrie Aron.

— Il faut que j’en réfère aux Renseignements et à la Säpo[4], répond Margot.

— Que tu en réfères ? répète Aron en élevant la voix. Alors ce sera à toi de couper le câble d’acier quand nous descendrons le corps mutilé de Mia…

— Tu la fermes, le coupe Margot en se levant. Je comprends la gravité de la situation et ça me met dans une putain de rage, je n’ai pas l’intention d’accepter la mort d’autres jeunes filles, mais si nous décidons d’intervenir, il faut que ce soit dans les règles.

— Sauf que si on reste assis à attendre que…

— On ne reste pas assis à attendre, ce n’est pas ce que je dis, tu m’as très bien comprise, il n’est pas question d’attendre, dit-elle sur un ton cassant, puis elle s’essuie la bouche avec le dos de la main. Joona, qu’est-ce que tu en penses ? Quelle est la marche à suivre ?

— Il faut dépêcher des agents sur place tout de suite et en même temps préparer une intervention.

— D’accord, voilà ce qu’on va faire, décide Margot. Vous deux, prenez une voiture et allez là-bas pendant que je contacte le Groupe d’intervention.

4. Abréviation de Säkerhetspolisen : le service de la sûreté de la Suède.

48

Joona boutonne le coupe-vent gris par-dessus son gilet pare-balles et range son Colt Combat dans une pochette matelassée UPS.

Assis les jambes croisées sur une pile de palettes, Aron n’arrête pas de balancer une jambe d’énervement.

Il est vingt-trois heures huit et la nuit est tombée.

Trois véhicules sont garés dans l’obscurité du parking en légère pente devant l’entreprise Södertälje Elektriska AB.

Margot Silverman a requalifié l’intervention en opération urgente, bien que les techniciens de la NOA n’aient pu confirmer que la jeune femme photographiée par Kofoed soit bien Mia Andersson.

Deux des neuf opérateurs du Groupe d’intervention sont déjà sur place. Ils attendent derrière un pick-up rongé par la rouille, portant l’inscription Tuyaux Franzén sur le hayon de chargement.

Ils se font appeler Bruno et Morris, sont presque aussi grands que Joona et sont tous deux vêtus d’un bleu de travail et d’un pull polaire.

Bruno a la tête rasée et une barbe blonde.

Morris a des cheveux courts, bruns, des joues rouges et il porte un petit crucifix au cou.

C’est Joona qui dirige les opérations en temps réel et il communique en permanence avec Margot et la cellule de commandement.

Tous ont beaucoup de mal à évaluer la situation.

Personne d’autre qu’Ulrike et la jeune femme ne s’est montré, mais la maison est grande et on ne l’a surveillée que côté façade.

— Notre priorité absolue est d’extraire la jeune femme qui pourrait être Mia Andersson, dit Joona. Et notre deuxième mission est d’arrêter Primus s’il se trouve sur les lieux pour pouvoir l’interroger.

Il fait sombre entre les voitures garées sur le bout de bitume en pente, mais un peu plus loin sur la façade vert menthe, il y a une ampoule sous un abat-jour en zinc.

Tous les quatre se pressent autour du mince faisceau lumineux de la lampe pour regarder la carte.

Joona détermine les points d’intervention et trace les itinéraires de progression, ainsi que le lieu de rassemblement et l’emplacement prévu des ambulances.

Il montre sur un plan de la maison la porte d’entrée située au-dessus du rez-de-chaussée semi-enterré, le vestibule et les autres pièces du premier étage.

— L’escalier extérieur pourrait poser problème, fait remarquer Morris.

— Il faut que vous montiez de front même si c’est étroit, précise Joona.

— J’imagine, oui, répond Bruno en se grattant la barbe.

Ils attendent l’arrivée de leurs sept collègues du Groupe d’intervention. Trois d’entre eux armés de fusils d’assaut seront postés à des endroits stratégiques autour de la maison, pendant que les autres, en formation binôme, fouilleront la maison.

Aron lâche son téléphone qui dégringole sur le bitume. Il se dépêche de le ramasser et vérifie si le verre a tenu le choc.

Morris examine le magasin de son fusil d’assaut, s’assure que toutes les munitions sont blindées, puis sort la lunette de son sac de sport.

— Oh merde, murmure-t-il en tournant la lentille vers la lumière. J’ai une saleté sur la lunette.

— Fais voir, dit Bruno.

— Un truc qui colle.

— Peut-être que ça se fume, se moque Bruno.

Il met volontiers Morris en boîte sur son passé de fumeur de joints avant qu’il ne se soit repris en main et soit devenu policier. Quand il ne trouvait pas de cannabis, il fumait n’importe quoi, des peaux de banane aux amanites tue-mouche. Une fois il avait même mélangé de la muscade râpée avec du white-spirit avant de sécher la pâte obtenue au four.

Joona ouvre une enveloppe et fait passer des photos de Mia Andersson, Primus, Ulrike Bengtsson et son mari Stefan Nicolic.

— Nicolic est considéré comme très dangereux, il est toujours armé… Il est apparu dans une enquête l’an dernier après qu’un de nos collègues a été flingué dans son lit.

— Il est pour moi, dit Morris.

— Ces fumiers disposent d’une grande quantité d’armes lourdes, poursuit Joona, et il sort son téléphone qui bourdonne. Il faut que je réponde, c’est Kofoed.

Il décroche, entend un raclement et une respiration dans le microphone.

— Tu m’entends ? demande Kofoed d’une voix assourdie. Une voiture vient d’arriver devant la maison, un fourgon aux vitres noires. Il s’est arrêté et ne bouge pas… je suis assez mal placé, je ne peux pas voir si quelqu’un en descend ou ce qui se passe.

— Reste où tu es, dit Joona, et il raccroche.

— Qu’est-ce qu’il dit ? demande Aron.

— Un fourgon vient de se garer devant la maison, c’est peut-être maintenant qu’ils comptent déplacer Mia, explique Joona, puis il contacte à nouveau la cellule de commandement.

Pendant qu’il les informe de l’évolution de la situation, il voit les deux opérateurs du Groupe d’intervention chuchoter sur un ton stressé.

Les yeux de Morris brillent, ses joues et ses oreilles sont rouges. Il souffle pour éloigner la poussière du rail Picatinny du fusil d’assaut et y fixe la lunette.

La lumière de l’applique murale tombe de biais sur les larges épaules et le dos de Bruno. Aron glisse un sachet de snus sous sa lèvre supérieure.

— Écoutez-moi bien maintenant, dit Joona aux trois hommes. Margot veut qu’on entre immédiatement.

— Le reste de l’équipe sera bientôt là, proteste Morris.

— Je sais, mais la direction pèse le pour et le contre. Le risque est réel qu’ils déplacent Mia dans le fourgon… Les barrages routiers ne sont pas encore en place et ils veulent à tout prix éviter une course-poursuite.

— Putain, soupire Morris.

— Nous avons l’ordre d’intervenir, répète Joona.

— Merde, bon, OK, dit Bruno, et il jette à Morris un regard qui se veut rassurant.

— Aron et moi allons pénétrer dans la maison par la porte d’entrée et vous deux, vous allez bloquer la sortie de l’impasse avec la voiture. Vous nous laisserez cent vingt secondes avant de nous suivre. Pas de grenades assourdissantes, vous parlez à voix basse, mais préparez-vous à des tirs de riposte.

— L’équipe sera là dans vingt minutes, s’entête Morris.

— Réfléchis, on ne dispose pas de vingt minutes, dit Aron en élevant la voix. Tu veux qu’on les laisse disparaître avec la fille et qu’on la retrouve pendue dans quelques années ?

— Nous avons l’ordre formel d’entrer maintenant, répète Joona pour la deuxième fois, et il donne un des écouteurs sans fil à Aron. Veillez à pouvoir m’entendre et gardez votre radio en mode direct.

Joona se met en marche en tenant la pochette UPS à la main, et Aron le suit en direction de Bergsgatan.

— Tu as bien un Sig Sauer ?

— La dernière fois que j’ai vérifié, oui, répond Aron.

— Dissimule-le jusqu’à ce qu’on soit à l’intérieur.

Les deux opérateurs les regardent disparaître dans la nuit, puis réapparaître à la lueur d’un lampadaire plus loin.

Inquiet, Morris fait quelques pas, s’appuie des deux mains contre la façade verte et prend quelques profondes inspirations.

— I smoke two joints before I smoke two joints, dit Bruno.

— And then I smoke two more, répond Morris, sans parvenir à sourire.

— Ça va bien se passer, affirme Bruno d’une voix sourde.

— Je sais, dit Morris, et il embrasse son crucifix.

— Tu as réussi à enlever la merde sur ta lunette ?

— On s’en fout. De toute façon, je n’en aurai pas besoin.

Ils prennent leurs sacs avec les armes et les posent sur le plateau du pick-up, puis ils montent dans le véhicule et sortent en marche arrière du parking.

49

En silence, Joona et Aron tournent à gauche et commencent à grimper la côte. Des villas datant du début du XXe siècle se disputent la place sur les terrains en pente. Quelques rares fenêtres sont éclairées et la lueur des lampadaires fait briller les pavés de la rue.

— C’est quand la dernière fois que tu t’y es essayé ? demande Joona en enjambant une trottinette renversée.

— Ça ne s’oublie pas, répond Aron sur un ton bref.

Ils traversent la rue et s’engagent dans un étroit cul-de-sac au bitume craquelé.

Ils longent une petite paroi rocheuse, puis ils voient la maison d’Ulrike Bengtsson accrochée à la pente raide. Elle se dresse avec ses lucarnes pointues vers le ciel noir.

Joona pense à la photographie d’Ulrike. C’est une grande femme d’une soixantaine d’années aux cheveux blonds, avec des piercings aux sourcils et des tatouages aux bras. Ulrike et son frère Primus se ressemblent avec leurs visages minces et leurs bouches qui semblent déborder de dents.

Ils dépassent le dernier lampadaire dont le poteau sert de support à un panier de basket fait maison. Les ombres se font plus longues devant les deux hommes avant de se fondre dans l’obscurité.

Les seuls bruits sont les crissements sous leurs semelles.

Deux poubelles vertes sont rangées sous un auvent et à côté du portail ouvert est fixé un panneau rouillé avec l’inscription : Zoo & Tattoo.

Le fourgon noir est garé dans le petit raidillon devant la maison.

Une faible lumière éclaire la fenêtre d’une chambre au premier étage.

Joona s’avance et frappe sur la vitre noire du fourgon. Aron se place à côté de la porte arrière, sort son pistolet de l’étui, déverrouille la sûreté et tient l’arme cachée contre son corps. Joona frappe un deuxième coup, puis contourne le véhicule et regarde à travers le pare-brise.

— Personne, dit-il.

Aron remet le cran de sûreté du pistolet et emboîte le pas à Joona sur les marches en pierre qui montent vers la maison. La sueur coule sur ses joues.

Des branches d’arbres s’agitent devant une maison voisine, faisant vaciller la lumière dans une fenêtre d’une façon agaçante.

Le cœur d’Aron cogne vite et lourdement dans sa poitrine. Le sang bat dans ses tempes et, bizarrement, ses dents lui élancent.

Il se souvient parfaitement de tous les entraînements qu’il a suivis, mais il n’a jamais participé à une intervention de cette envergure.

Joona tourne le regard vers la fenêtre au premier. Il a aperçu un mouvement en bordure de sa vision. Comme si un bout de tissu noir tombait du plafond au sol.

Ils grimpent le long escalier qui mène au palier d’entrée surmonté du balcon du deuxième étage.

Joona abaisse la poignée de la porte et tire.

— Fermé à clé, chuchote Aron.

Joona enlève son sac à dos noir, en sort un pistolet de crochetage, introduit la pointe dans le barillet, appuie sur la gâchette jusqu’à ce que toutes les goupilles soient libérées, puis il insère le tenseur et débloque la serrure.

Il entrouvre le battant sur cinq centimètres et jette un regard dans le vestibule sombre, remet le pick gun dans son sac à dos, sort une serviette et un coupe-boulon, pose la serviette par terre dans l’étroit entrebâillement et sectionne la chaîne de sûreté.

Des morceaux métalliques tombent sans un bruit sur la serviette.

— On entre, annonce Joona dans le microphone de sa radio.

Il retire son pistolet de l’enveloppe matelassée et déverrouille la sûreté, laisse le sac à dos sur le palier et pénètre dans la maison.

Ils enjambent une paire de bottes de moto rouges et arrivent dans un vestibule long et étroit d’où part un escalier vers l’étage et qui conduit à une salle de séjour.

Un roucoulement se fait entendre, puis des chants d’oiseaux lointains.

Joona sécurise les angles de tir et fait signe à Aron de le suivre sur la gauche.

Leurs yeux s’accommodent lentement à l’obscurité.

Aron jette un regard vers l’étage entre les barreaux de la rampe.

Joona continue d’avancer et dirige son arme sur les vêtements foncés suspendus à des patères le long du mur.

Une couche de duvet d’oiseaux et de fine poussière recouvre le plancher.

Aron s’accroupit et vise l’espace sombre sous l’escalier. Un petit raclement s’en échappe.

L’arme dans sa main se met à trembler.

Il perçoit un faible scintillement.

Aron a l’impression d’apercevoir un lent mouvement et déplace son doigt du pontet vers la détente du pistolet.

Il a le souffle coupé quand un grand oiseau noir s’envole de l’obscurité et se cogne au plafonnier éteint. Il entre de plein fouet dans le mur, fait demi-tour et s’envole dans la pièce suivante.

Aron se redresse, le pistolet dirigé vers le sol, et s’efforce de reprendre ses esprits et de calmer sa respiration.

Il a été à deux doigts de tirer.

Joona lui jette un regard, sans dévier le canon de son pistolet de la large ouverture devant lui.

Quelques petits oiseaux volent dans un bruissement à travers le vestibule et montent vers l’étage.

— C’est quoi, ces conneries ? chuchote Aron en essuyant la sueur de ses yeux.

— Concentre-toi.

Aron hoche la tête, lève son pistolet et le pointe sur l’ouverture donnant accès au séjour. Les lattes du plancher grincent quand il commence à marcher.

Sur une commode, sont posées des clés à douille couvertes de rouille.

Joona fait signe à Aron de rester près du mur de gauche.

Des roucoulements et des chants d’oiseaux sortent de la salle de séjour plongée dans l’obscurité devant eux.

*

Au même moment où Joona signale qu’Aron et lui pénètrent dans la maison, Bruno et Morris s’engagent dans l’impasse. Leur pick-up avance lentement sur le bitume fissuré et s’arrête en travers du chemin devant les poubelles pour bloquer le passage.

— Ça ne me plaît pas, ça ne me plaît pas du tout, dit Morris.

— On fait notre boulot, réplique Bruno en déglutissant.

— Sérieusement ? On ne pourra pas sécuriser à la fois le deuxième étage et la cuisine si on ne se sépare pas ou…

— Relaxe, dit Bruno. Joona veut nous avoir dans son dos quand il entre, ça se comprend, on va laisser tomber l’étage supérieur dans un premier temps, c’est le seul moyen, on va sécuriser les pièces les unes après les autres et garder un œil sur ce qui se passe derrière nous.

— Je sais, je sais, j’aurais juste préféré attendre le reste de l’équipe.

— Ça y est, les cent vingt secondes sont passées.

Morris essaie de sourire et fait semblant de tirer sur un joint en descendant de voiture.

Ils dépassent lentement les poubelles, montent la pente vers la maison. Quand ils ne sont plus visibles d’aucune fenêtre, ils posent leurs sacs sur l’allée de jardin, enfilent rapidement leur casque et sortent chacun leur fusil d’assaut Heckler & Koch. En silence, ils gagnent l’escalier et montent les marches vers la porte d’entrée.

Bruno ajuste son écouteur, ouvre la porte et vise l’escalier dans l’obscurité. Morris entre et examine le mur couvert des vêtements suspendus et l’ouverture de la salle de séjour.

Tout est calme et silencieux.

Bruno attend que Morris ait vérifié l’espace sous l’escalier avant de refermer la porte d’entrée.

Des fientes d’oiseaux, mêlées à du duvet, ont coulé en épaisses traînées le long du limon.

Intrigué, Bruno fourrage dans un amas de fientes avec le canon de son fusil d’assaut. Des miettes séchées s’en détachent.

— Mélangé au white-spirit, ça se fume peut-être, dit Morris à voix basse.

Il se met à genoux, dirige son arme sur l’obscurité sous l’escalier et regrette de ne pas avoir monté une lampe torche sur son arme avant d’entrer.

50

Les fenêtres sont recouvertes de rideaux occultants et la vaste salle de séjour est plongée dans la pénombre.

Des oiseaux à moitié endormis sont perchés sur une table de billard, d’autres gazouillent près du plafond.

Joona et Aron avancent lentement à quatre mètres l’un de l’autre.

Le plancher grince doucement.

Avec prudence, Joona poursuit sa progression, jette un œil sur Aron avant de s’accroupir pour regarder sous le billard.

La dernière fois que Joona s’est rendu au stand de tir, il a remarqué que l’alimentation en munition de son arme fonctionnait mal. Il a changé de ressort anti-recul en rentrant chez lui pour ne pas risquer que l’arme s’enraye, mais il n’a pas eu le temps de la tester depuis.

Il sécurise le côté gauche de la pièce en même temps qu’Aron y entre.

Des petites plumes et de la poussière s’envolent.

Joona se rend compte qu’Aron n’arrive pas à détacher son regard d’un perroquet jaune qui grimpe dans le plafonnier sombre.

Il est dangereux de trop s’attarder sur un détail.

Aron tend la main gauche et enlève une plume blanche duveteuse du bord du billard.

Une lampe est allumée plus loin dans la pièce.

Ils passent devant un poêle en faïence brillant.

Des enveloppes de graines se sont accumulées contre les murs avec des plumes et des fientes.

— Quelqu’un a sérieusement perdu les pédales ici, murmure Aron.

Un perroquet vert se promène sur une desserte roulante en laiton, parmi des bouteilles d’alcool, des carafes et des verres.

Pendant qu’Aron sécurise les angles de tir latéraux, une angoisse de mort s’élargit dans son estomac comme une nausée.

Il observe les mouvements souples de Joona, pointant le pistolet droit devant lui en une ligne parfaite vers le couloir.

Le plancher verni craque sous leur poids, mais le tapis vert du couloir étouffe ce bruit.

Joona voit un rideau bouger et comprend que Bruno et Morris viennent de refermer la porte d’entrée derrière eux.

— Sécurisez la cuisine côté couloir de service et salon, leur dit-il dans le microphone.

Suivi d’Aron, il s’engage dans le couloir qui mène à la chambre où Kofoed a observé la jeune femme.

Ils avancent lentement pour ne pas effrayer les oiseaux.

Joona fait signe à son collègue de se tenir derrière lui, légèrement de biais.

Aron essuie la sueur sur sa lèvre supérieure. Il a compris qu’il doit surveiller la buanderie pendant que Joona fouille la chambre.

Un petit oiseau vole dans le couloir.

Joona tend la main et pousse la porte. Il entre et pointe rapidement son pistolet vers le coin à droite, puis vers la gauche.

Un grand miroir est fixé au plafond au-dessus du lit double en pin verni. Des perruches sont perchées sur la tringle de rideau.

Il y a un préservatif usagé sur la table de chevet.

La femme ne se trouve pas ici – à moins de s’être cachée dans une des penderies du mur de droite.

Joona jette un regard en arrière, voit le visage pâle d’Aron dans le couloir et attend qu’il prenne position.

Il n’a pas besoin de s’approcher davantage de la buanderie, il lui suffit de changer de côté dans le couloir.

Un perroquet se met à lancer des cris inquiets dans la salle de billard.

Aron croise le regard de Joona et hoche la tête, continue d’avancer vers la porte ouverte de la buanderie et s’arrête.

Une lampe est allumée sur la droite.

Les tuyaux du lave-linge et du sèche-linge sont dissimulés sous une sorte d’estrade en fibre de verre.

Contre l’autre mur est placée une cabine de douche aux parois en verre dépoli.

Aron se déplace latéralement et son regard est attiré par un miroir au cadre doré finement sculpté.

Un cacatoès blanc s’écarte paresseusement de la cabine de douche.

Soudain le cœur d’Aron commence à battre si fort que ses oreilles menacent d’éclater.

Dans le miroir, il voit une femme allongée sur une table d’examen juste à gauche de la porte. Elle ne l’a pas encore découvert. Sa chemise de nuit est remontée sur sa poitrine, le bas du corps est nu et ses jambes sont croisées au niveau des chevilles.

Son ventre bouge lentement au rythme de sa respiration.

Aron fait signe à Joona, sans quitter la femme des yeux. Une séance de tatouage semble avoir été interrompue ; le dessin inachevé d’un colibri se distingue sur son mont de Vénus rasé.

Des parois de la cabine de douche viennent de légers craquements.

Joona a toujours son pistolet pointé sur les penderies quand il se tourne vers Aron et le voit faire un pas dans la buanderie sans sécuriser le côté à droite de la porte.

De la poussière et des plumes glissent sur le sol, poussées par un déplacement d’air inattendu.

— Aron, dit Joona. Tu ne peux pas…

Un couteau vient se planter de biais à travers le cou d’Aron. La pointe ressort sous l’oreille. Une cascade rouge suit la lame quand le couteau est retiré.

Il titube en arrière et tousse du sang.

Un rire indolent résonne, un meuble est renversé et des pas rapides s’éloignent et disparaissent.

Joona accourt dans la buanderie et balaie la pièce avec son arme.

Une grande femme d’une soixantaine d’années recule en brandissant un couteau.

Elle se cogne l’épaule à la cabine de douche et continue de reculer jusqu’au mur.

Quelqu’un est sorti de la buanderie par l’autre porte et court en direction du vestibule.

Tout en gardant la femme en ligne de mire, Joona a le temps de voir une table d’examen vide et des encres de tatouage sur un chariot.

Il prend sa radio mobile et demande un hélicoptère médical, répète que c’est urgent, qu’un collègue est grièvement blessé.

Aron s’assied sur un tabouret, lâche son pistolet et tousse du sang qui coule sur sa poitrine.

Avec les mains, il cherche un appui et renverse un paquet de lessive dont la poudre blanche s’écoule par terre.

La femme serre le couteau des deux mains et laisse son regard aller entre Joona et Aron. Elle a dû se cacher dans la cabine de douche quand Aron est entré dans la pièce.

— Police, dit Joona à voix basse. Posez votre couteau par terre.

Elle secoue la tête et Joona lève la main en signe d’apaisement. La respiration de la femme est rapide et elle essaie de fermer ses lèvres sur ses dents mal alignées.

— Ulrike, écoutez-moi, dit-il en s’approchant lentement d’elle. Il faut me dire qui se trouve dans la maison pour éviter qu’il y ait d’autres blessés.

— Quoi ?

— Posez votre arme par terre.

— Pardon, murmure-t-elle, et elle baisse le couteau avec un geste confus.

— Combien de personnes se…

Elle fond soudain sur lui et le poignarde de bas en haut dans le flanc. C’est une attaque-surprise, puissante. Joona pivote et voit la lame découper son blouson quand elle passe telle la pointe d’une flèche scintillante.

De la main gauche, il attrape l’avant-bras de son assaillante, abat le canon du pistolet sur sa clavicule qui se brise et, d’un coup de pied dans les chevilles, la fait tomber sur le dos.

51

Morris passe en premier dans la salle de billard et Bruno le suit en direction de la cuisine.

Il a la bouche sèche.

Ils doivent entrer dans la cuisine et la sécuriser sans cesser de surveiller le vestibule.

Morris tient son fusil d’assaut levé, le doigt sur la détente. Le point rouge dans la lunette de visée coïncide toujours avec le point d’impact.

Quelques oiseaux décollent du plancher et s’envolent vers le vestibule.

Ils ont entendu les brèves instructions qui ont été échangées sur la radio de communication.

Joona a demandé un hélicoptère médical.

Aron est grièvement blessé.

Ils sécurisent rapidement les angles de tir à gauche et à droite, puis Morris pénètre dans une vaste cuisine carrelée de gris foncé.

La porte du lave-vaisselle blanc est ouverte.

Des spatules en plastique sont rangées dans un pot à côté de la cuisinière.

Deux petits oiseaux blancs picorent des miettes de pain sur le plan de travail.

Bruno regarde Morris par l’embrasure de la porte, lui fait signe de patienter et s’approche lentement.

Un perroquet gris aux plumes caudales rouges s’est accroché à la lampe qui pend au-dessus de la table à manger.

Des coups sourds résonnent de l’autre côté de la maison. Une femme hurle et la seconde suivante, la voix de Joona Linna est de retour dans leurs écouteurs.

— Il y a deux hommes lourdement armés dans la maison, dit Joona. Je répète, il y a…

Une violente détonation retentit dans le salon, suivie immédiatement de l’explosion de leur pick-up devant la maison.

L’onde de choc se répercute dans leur gorge et fait trembler les fenêtres.

Dans la cuisine, tous les oiseaux s’envolent.

Une vive lumière éclaire le jardin.

Le plateau du pick-up traverse les branches d’un arbre et s’écrase sur le gazon du voisin.

Des tôles en lambeaux et des pièces de moteur pleuvent sur l’impasse.

Une roue dévale la pente et disparaît en rebondissant.

Le bloc-moteur retombe sur le toit du fourgon.

Un nuage de fumée et de poussière reste en suspension dans l’air.

Dans l’impasse, il ne reste qu’un cratère et une portière de voiture.

Morris contrôle sa respiration, avance dans la cuisine et sent l’adrénaline refroidir le bout de ses doigts.

Il n’a eu qu’un vague aperçu de l’explosion à travers une des fenêtres, mais il comprend qu’on a tiré de la maison avec un lance-grenade.

La porte donnant sur le salon s’est ouverte de quelques centimètres.

Les perroquets les plus gros reviennent se poser. Des canaris fendent l’air dans un bruissement d’ailes.

— Je dois évacuer Aron – il vous faut sécuriser le passage, dit Joona dans l’écouteur.

Morris pense que le tireur se trouve dans le salon, et il fait signe à son collègue qu’il a l’intention d’y pénétrer.

Bruno secoue la tête et indique à Morris de se mettre à couvert, de surveiller la porte et d’attendre.

Morris s’humecte les lèvres avec la langue et fait quand même un pas prudent en avant.

Dans l’étroit entrebâillement de la porte, l’obscurité du salon semble bercée de pulsations rythmiques.

Les oiseaux perchés sur le réfrigérateur s’agitent avec inquiétude quand il s’approche.

Morris se répète qu’il doit absolument arrêter l’homme avec le lance-grenade avant qu’il n’abatte l’hélicoptère médical.

Comme en transe, il continue vers la porte du salon.

Le point rouge dans le viseur tremble à hauteur de poitrine devant l’étroite ouverture sombre.

Derrière lui, Bruno dit quelque chose en élevant la voix.

Morris perçoit un mouvement du coin de l’œil.

Un homme aux épaules rondes et à la barbe tressée, armé d’un fusil de chasse, sort de sa cachette à côté du réfrigérateur.

Morris tourne son arme vers lui.

Une puissante déflagration retentit et la flamme qui sort du canon jette un reflet scintillant sur la vitre de la fenêtre.

Le projectile atteint Morris à la tête.

Son casque éclaté est propulsé contre le mur derrière lui avant de tomber par terre.

Le sang gicle sur les portes des placards.

Le corps tombe lourdement contre le lave-vaisselle ouvert.

La majeure partie de la tête de Morris a été arrachée, mais un bout de son crâne est toujours là, et la mâchoire inférieure pend sur sa poitrine.

— Oh putain, halète l’homme avec le fusil de chasse semi-automatique.

Joona traîne Aron dans la salle de billard et Bruno revient vers la cuisine à grandes enjambées.

Il sent ses cuisses trembler.

Des gazouillis d’oiseaux résonnent à travers le bourdonnement que la détonation a semé dans ses oreilles.

L’homme qui a surgi de derrière le réfrigérateur fixe le corps de Morris et le sang qui a éclaboussé les murs et les placards.

Son fusil est dirigé vers le sol.

Il tourne lentement le regard vers la salle de billard au moment où Bruno presse la détente et sent le métal vibrer sous son doigt.

Les cartouches blindées traversent de part en part la poitrine et le ventre de l’homme et brisent la fenêtre derrière lui.

Les éclats de verre volent et l’encadrement est réduit en copeaux.

Il ne faut que deux secondes pour vider le chargeur de trente cartouches.

Un tintement métallique résonne quand les douilles tombent sur le carrelage.

L’homme à la barbe tressée est propulsé en arrière et s’effondre.

Un nuage de petites gouttes de sang reste suspendu dans l’air.

Bruno recule dans la salle de billard pendant qu’il enlève le magasin vide.

Il croyait avoir réglé son arme en mode rafale de trois coups.

Le sang cogne dans ses oreilles.

Son regard tombe sur le casque déchiqueté avec les restes de la tête de son collègue.

— Morris, putain de merde, halète-t-il, et il sort un nouveau chargeur.

La porte du salon droit en face s’ouvre et un homme aux longs cheveux blonds avec des lunettes à monture noire surgit. Il est vêtu d’un pantalon de cuir et équipé d’un gilet pare-balles vert sombre. À la main droite, il tient un Glock 17.

Bruno se déplace en arrière, se prend les pieds dans le bord du tapis, tombe et se cogne la tête au bord du billard.

Le chargeur s’échappe de ses mains et disparaît sous la lourde table.

Joona lâche Aron, court en se serrant contre le mur et se place à droite de la porte de la cuisine.

Bruno parvient à s’éloigner de la ligne de tir en roulant sur lui-même, se traîne en arrière et cherche un nouveau magasin dans les poches latérales de son pantalon.

Joona se tient parfaitement immobile, le pistolet pointé sur l’embrasure de la porte.

Un miroitement foncé bouge dans la peinture brillante du chambranle.

Quand il a attaché Ulrike à un des gros tuyaux d’eau, elle lui a crié qu’il y avait deux gardes du corps dans la maison.

Joona a découpé un bout du flexible de douche et l’a enfoncé dans la trachée d’Aron entre les cordes vocales pour créer une voie de respiration raisonnablement efficace. Il l’a traîné sur un tapis en lirette à travers la buanderie et il venait d’arriver dans la salle de billard quand la fusillade a commencé.

Le crépitement de l’hélicoptère médical résonne au-dessus de la maison.

Une forte odeur de poudre flotte dans l’air.

L’homme blond avec le Glock pénètre dans la salle de billard et aperçoit Aron par terre qui se tient le cou des deux mains.

Le sang coule entre ses doigts.

L’homme pointe son arme à gauche, mais Bruno s’est caché derrière la table de billard.

Joona avance rapidement, attrape le poignet de l’homme par-derrière, tire le bras en arrière, plaque son Colt Combat sur l’articulation de son épaule et tire.

Le corps sursaute, le sang éclabousse les murs, le bras devient tout mou et l’arme glisse de la main et tombe par terre.

L’homme pousse un hurlement de douleur.

Joona le tire violemment par le bras blessé, pivote et de toutes ses forces abat son coude gauche sur la joue et le menton de son adversaire.

La tête de l’homme part en arrière, ses lunettes volent en même temps que des gouttes de sueur.

Tous deux titubent sur le côté.

L’homme bute contre le râtelier de queues de billard et tombe.

Il atterrit sur la hanche, pare avec la main, avant de s’écrouler comme une masse.

La douille vide roule en décrivant un large demi-cercle jusqu’au bout de son nez.

Bruno vient de sortir un nouveau magasin, il l’insère dans son fusil d’assaut et se lève derrière le billard.

Aron est pâle et en sueur, il inspire convulsivement l’air à travers le tuyau et ne va pas tarder à entrer en état de choc.

52

Joona fouille rapidement l’homme par terre, le traîne à la fenêtre et le menotte au radiateur. Il retourne auprès d’Aron, croise son regard paniqué, lui répète que tout va s’arranger, attrape le tapis et le tire en direction du vestibule. Bruno le suit, sécurise l’escalier puis garde son arme braquée vers la salle de billard.

Des coups sourds résonnent à l’étage.

Le sang d’Aron a imbibé le tapis et une trace rouge scintillante coule en parallèle sur le sol.

Un pigeon blanc, acculé contre le mur, s’envole dans un lourd battement d’ailes.

Le bruit de l’hélicoptère grandit. Les fenêtres tremblent.

Joona traîne Aron devant l’escalier.

À travers le vacarme de l’hélicoptère, ils entendent une femme rire à l’étage au-dessus. Bruno tombe sur un genou et pointe son arme sur l’obscurité de l’escalier.

— Fais sortir Aron, dit Joona en tenant la porte ouverte à Bruno.

L’hélicoptère s’est mis en vol stationnaire au-dessus du jardin, les pétarades du rotor rebondissent entre les villas. Poussière et feuilles se dispersent dans un mouvement concentrique. Les buissons s’inclinent sous le puissant déplacement d’air. Une civière est descendue au treuil entre la terrasse et la maison.

Bruno hisse Aron sur son dos et se précipite dehors.

Joona ferme la porte derrière eux et le crépitement de l’hélicoptère s’atténue un peu.

Dans la buanderie, Ulrike crie à tue-tête.

Joona monte à l’étage, le pistolet dirigé vers le haut. Des fientes séchées d’oiseaux crissent sous ses chaussures.

D’après le plan, le dernier étage est constitué d’un grand séjour, d’une chambre et d’une salle de bains.

Le rire voilé de la femme retentit de nouveau. On dirait qu’elle dort et fait un rêve amusant.

Joona continue de monter jusqu’à ce que ses yeux soient au niveau du plancher et qu’il puisse voir l’ensemble de la pièce.

Poussière et duvets recouvrent les lattes vernies. La porte de la chambre est fermée, celle de la salle de bains entrouverte.

Il tourne sur lui-même, l’arme brandie.

Les barreaux de la balustrade défilent devant le canapé et les fauteuils, le poste de télévision et le bureau.

Joona reprend son ascension.

Une faible odeur de parfum et de fumée flotte dans l’air.

Les poussées du rotor accélèrent. L’hélicoptère est en train de s’éloigner.

La dernière marche grince sous le poids de Joona.

Il se déplace rapidement, s’arrête à côté de la porte fermée de la chambre et tend l’oreille.

Les gonds émettent un tout petit raclement quand il pousse lentement le battant en prenant soin de s’écarter.

La pièce est sombre et il ouvre davantage la porte à l’aide du canon du pistolet.

Il cligne des yeux et attend que ses yeux s’adaptent à l’obscurité.

Des murs et un sol blancs se laissent deviner dans une réverbération brumeuse. Contre le mur à droite, la forme d’un lit apparaît.

Un mince rideau bouge au vent devant une fenêtre ouverte.

Le voilage blanc ondule paresseusement.

Le vantail de la fenêtre grince, le crochet de fermeture frotte contre la tôle de l’appui et une lumière grise pénètre dans la chambre.

Un garçon d’environ cinq ans se tient absolument immobile au milieu de la pièce, les mains dans le dos. Il ne porte qu’un pantalon de pyjama en soie blanche.

Ses épaules frêles et ses cheveux soigneusement peignés captent un peu de la lumière.

Il respire vite en regardant Joona dans les yeux.

Une dizaine de canaris jaune pâle volettent sous le plafond. Le bruit de leurs ailes ressemble à celui de feuilles mortes prises dans un tourbillon.

Le rideau ondoie, laissant entrer davantage de lumière. Joona constate qu’il n’y a personne d’autre dans la chambre et s’apprête à y entrer quand il aperçoit un pied nu posé sur l’appui extérieur de la fenêtre.

Quelqu’un s’y tient, debout.

Le rideau se soulève au vent et glisse un peu sur la tringle.

Une jeune femme a grimpé sur le rebord et s’agrippe au meneau central avec un sourire rêveur aux lèvres.

Ce n’est pas Mia, mais probablement la femme que Kofoed a photographiée.

Elle porte une chemise de nuit blanche. Le tissu est imbibé de sang au niveau de son pubis.

Ses pupilles sont si petites qu’elles sont presque invisibles.

Joona avance lentement sur le plancher peint en blanc tout en tenant le pistolet pointé sur l’ouverture de porte derrière lui.

Le menton du garçon a commencé à trembler.

— Je ne veux pas que tu tues ma maman, dit-il entre ses brèves respirations.

— Je ne vais tuer personne, répond Joona. Mais je voudrais qu’elle descende de la fenêtre avant de tomber et de se blesser.

— Maman, il est gentil.

Elle dérape sur le rebord, cogne quelque chose contre la vitre quand elle rétablit l’équilibre, puis pousse encore son rire indolent.

Elle se penche en arrière en s’éloignant de la maison, une main autour du meneau.

Le bois fissuré craque.

C’est alors que Joona voit qu’elle tient un révolver de petit calibre dans sa main libre.

Il s’approche pas à pas.

Le rideau ondule doucement.

La femme se retourne vers la chambre et se gratte la tête avec le canon de l’arme.

— Avec qui tu parles ? demande-t-elle d’une voix endormie.

— Je m’appelle Joona Linna, je suis policier, je suis ici pour t’aider et je veux que tu jettes le révolver par terre et redescendes dans la chambre.

— Tu vas mourir plus vite que tu imagines si tu me touches, dit-elle.

— Personne ne veut te blesser, je veux seulement t’aider à descendre.

— Tire sur l’anneau, murmure-t-elle.

Une petite goupille munie d’un anneau atterrit sur le plancher avec un tintement métallique. Le rideau ondoie et un peu de lumière tombe sur le garçon.

Il tend vers Joona une grenade à main, de celles utilisées par l’armée suédoise. Sa main blanche serre fermement le levier. S’il le lâche, la grenade explose au bout de trois secondes et demie.

— Continue à serrer le levier comme ça, il ne faut surtout pas que tu le lâches, l’encourage Joona.

— Ne la tue pas, sanglote le garçon.

— On mourra tous si tu le lâches.

— C’est pas vrai, dit le garçon, et sa respiration se fait chaotique.

— Je suis policier, dit Joona en s’approchant prudemment. Je veux que…

— Arrête-toi, l’interrompt le garçon.

Les respirations rapides soulèvent sa poitrine plate et la font trembler. Il se tient trop loin pour que Joona ait le temps de se ruer sur lui et lui enlever la grenade.

Joona jette un regard sur la femme à la fenêtre. Ses paupières sont lourdes et le révolver pend mollement dans sa main libre à côté de sa hanche.

— Fais attention maintenant, recommande Joona au garçon, et il remet son pistolet dans l’étui d’épaule sous son blouson. On va trouver une solution, tout va bien, il faut juste que tu continues à serrer comme ça, comme tu le fais.

— Jette-la sur lui, murmure la mère.

— Surtout pas, dit Joona rapidement. Il ne faut pas que tu lâches prise, tu ne dois absolument pas la jeter, tout le monde va mourir si tu fais ça.

— Il a peur, c’est tout, sourit la femme.

— Ne l’écoute pas… ta maman ne sait pas comment fonctionne une grenade à main, moi, je suis policier et je sais que cet engin nous tuera tous.

Le garçon se met à pleurer et la main qui tient la grenade tremble.

— Jette-la maintenant, chuchote-t-elle.

— Maman, je n’ose pas…

— Tu veux qu’il me viole et qu’il te coupe les jambes avec une scie ? demande-t-elle d’une voix molle.

— Je ne vous ferai aucun mal, je vous le promets, dit Joona.

— Des mensonges, rien que des foutus mensonges, sourit-elle, et elle pointe le pistolet sur sa propre tempe.

— Pardon, dit le garçon, et il jette la grenade.

Joona fait un pas en avant, l’attrape au vol de la main gauche, pivote et la balance en direction du séjour. La grenade frappe le montant de la porte et rebondit de biais dans la pièce voisine.

Joona se jette sur le garçon pour le protéger au moment où l’amorce enflamme la charge explosive.

La détonation est assourdissante.

Détachée de ses gonds, la porte est propulsée dans la chambre.

L’effet de souffle vide les poumons de tout air.

Des éclats de bois et des particules s’abattent sur eux.

Joona roule sur le côté, sort son pistolet et le pointe sur la fenêtre.

La chambre est remplie de poussière et de fumée.

Le rideau blanc ondule doucement devant le noir dehors.

La femme a disparu.

Joona se remet debout et se précipite à la fenêtre.

Elle est étendue sur le dos dans l’herbe et montre mollement le ciel avec la main. Deux hommes du Groupe national d’intervention accourent.

L’onde de choc l’a éjectée de la fenêtre, elle est tombée à travers les branches du bouleau et a atterri dans l’herbe haute.

Le révolver a été arrêté par la gouttière remplie de feuilles trempées.

Le garçon se relève et va regarder les oiseaux ensanglantés parmi les débris de la porte et du chambranle.

53

Sous l’effet de la canicule, les feuilles des arbres du parc Vanadislunden ont bruni et se sont enroulées sur elles-mêmes. Pamela et Dennis font lentement le tour du grand réservoir d’eau. Leurs pieds soulèvent la poussière du sentier qui traverse le gazon.

Ils ont décidé la veille de se voir au déjeuner et Dennis a apporté un sac en papier avec des sandwichs et des bouteilles d’orange pressée.

Un homme mince, avec une boîte à chapeau à l’ancienne à la main, les a suivis un moment, mais maintenant Pamela ne le voit plus.

Ils s’installent à l’ombre sur un banc, et Dennis donne un sandwich à Pamela.

Elle le remercie et entend plus loin les cris joyeux des enfants qui jouent dans le bassin en contrebas.

Elle a la même sensation qu’hier, lorsqu’elle faisait des tours de montagnes russes avec Mia.

Le recours de Pamela a été envoyé au tribunal administratif. Il lui a fallu un certain temps pour rassembler tous les rapports et attestations demandés, mais maintenant la procédure est lancée et le Comité d’action sociale va probablement revenir sur sa décision.

Dès que Martin a été désigné comme témoin oculaire par les médias, la menace est arrivée – et avant même que Pamela ait pu y faire face, Mia a disparu.

Une angoisse glaçante l’envahit chaque fois que son cerveau commence à mettre en scène les choses abominables qu’on fait peut-être subir à Mia à cet instant.

Elle se demande si c’était judicieux d’aider la police.

Peut-être Mia sera-t-elle punie à cause de ça.

Mais d’un autre côté, ils font tout pour la retrouver.

Joona Linna dit que Martin est la clé.

Et le changement de Martin sous hypnose a été stupéfiant. Il s’est mis brusquement à faire des phrases cohérentes et à se rappeler des détails de l’aire de jeux.

— Tu as l’air triste, dit Dennis, et il écarte une boucle de sa joue.

— Ça va… ou plutôt ça ne va pas du tout. Il a enlevé Mia et c’est insupportable, et je sais que c’est ma faute.

— Non, ça…

— C’est ma faute, le coupe-t-elle.

— Pourquoi ?

— Parce que nous aidons la police.

— Mais l’avez-vous réellement aidée ?

— Martin leur a dit qu’il a entendu un patient du service parler de Jenny Lind… C’est pour ça qu’il est allé à l’aire de jeux en pleine nuit.

— Tu étais là ? Tu as entendu Martin dire ça ? demande-t-il en s’essuyant le coin de la bouche.

— Oui, sous hypnose.

— Putain, il faut qu’ils arrêtent, lance Dennis, indigné. D’abord la police le force à avouer un meurtre et maintenant ils essaient de…

— Ce n’était pas ça du tout, l’interrompt-elle. C’était… j’ai du mal à expliquer, mais il faut qu’ils retrouvent Mia, un point c’est tout. Et Martin s’est mis à parler quand il était sous hypnose… C’était incroyable, il a formulé de véritables phrases très longues.

— C’est un médecin qui a mené l’hypnose ? demande Dennis, sceptique.

— Oui, bien sûr.

— Et Martin a donné son accord ?

— Évidemment.

— Mais est-ce qu’il a compris à quoi il consentait ? Est-ce que Martin a compris qu’il n’aurait pas le contrôle de ses paroles, qu’il serait manipulé pour dire ce que la police voulait qu’il dise ?

— Ça ne s’est pas du tout passé comme ça, proteste Pamela.

— D’accord, très bien… C’est juste que je suis extrêmement sceptique sur les bienfaits de l’hypnose, j’ai vu des patients devenir psychotiques parce qu’ils sentaient que les mots qu’ils disaient n’étaient pas les leurs… et c’est un sentiment qui peut se manifester des semaines plus tard.

— Personne ne nous a parlé de ça.

— Je ne dis pas que cela va arriver, je dis simplement qu’il y a des risques et que vous devriez peut-être les considérer avant d’accepter d’autres séances d’hypnose.

— Il n’a pas été question d’autres séances. C’était un coup d’essai, mais c’est un fait… Martin parle plus facilement depuis.

— Sauf que moi je pense que c’est dû aux électrochocs.

— Peut-être.

Le regard de Pamela balaie les toits des immeubles et les scintillants chapeaux métalliques qui couvrent les sorties de ventilation. Elle est responsable de ce qui est arrivé à Mia, quoi qu’on dise. Si elle n’était pas entrée dans la vie de la jeune fille, rien ne lui serait arrivé.

— J’ai l’impression que tu te refermes sans arrêt, dit Dennis.

— Excuse-moi, je…

— Tu n’es pas obligée de t’excuser.

Elle pose la bouteille de jus d’orange par terre à côté du banc et inspire profondément.

— Tu me connais, ce n’est pas mon genre, mais tout est allé si vite, j’avais trop bu et je me suis retrouvée au lit avec toi, je veux dire, qu’est-ce qui m’arrive ?

— Pamela, tente-t-il.

— Je sais que tu m’as mise en garde, que tu as essayé de me freiner.

— Parce que je ne voulais pas que tu regrettes après, répond-il en posant sa main sur celle de Pamela. J’aime bien Martin, mais c’est toi qui es dans mon cœur, et depuis toujours.

— Je suis désolée, je gâche tout, dit-elle en retirant sa main.

— Vu de l’extérieur, ce n’était pas ce qu’on a fait de plus sympa, toi et moi. Mais c’est humain et c’était compréhensible.

— Pas pour moi, j’ai honte et je voudrais…

— Eh bien, moi pas du tout, l’interrompt-il. Je n’ai pas honte, parce que pour tout te dire, je suis amoureux de toi.

— Dennis, je sais que j’ai dû envoyer des signaux contradictoires, c’est un aspect de moi que je déteste et je…

— Arrête, s’il te plaît.

— Et j’ai honte parce que je n’ai pas l’intention de quitter Martin… Ça changerait la donne si c’était le cas, mais il n’en est rien.

Il balaie quelques miettes de pain de ses cuisses.

— Je respecte ce que tu dis. Mais tu ne peux pas espérer que Martin redevienne celui qu’il a été. Avec des électrochocs et des médicaments appropriés, il s’en sortira peut-être sans avoir besoin d’une hospitalisation à temps complet, mais…

— Dennis, je t’aime comme un ami et je ne veux pas te perdre.

— Ne t’inquiète pas pour ça, dit-il en se levant.

*

Assise devant l’ordinateur de son bureau, Pamela lit les vieux articles qui relatent les recherches pour retrouver Jenny Lind.

Elle enlève ses lunettes et se remet à penser à cette horrible coïncidence : Mia risque de mourir parce que Martin a été témoin par hasard du meurtre de Jenny Lind.

Jenny est déjà morte, mais Mia est en vie.

Elle va s’en sortir, Pamela veut y croire.

Oui, Mia s’en sortira, à condition que le meurtrier n’apprenne pas qu’ils essaient d’aider la police.

Mais s’il met sa menace à exécution, personne ne se battra pour Mia. Sauf elle.

Il n’y aura pas de parents pour passer à la télévision avec leurs supplications et pas de soutien populaire pour pousser le gouvernement à offrir des récompenses.

Pamela fait une recherche sur internet sur des détectives privés suédois.

Elle n’y a jamais pensé, mais il doit en exister.

Ils font des vérifications d’antécédents confidentielles, enquêtent sur des escroqueries, des affaires d’espionnage et d’adultère.

Et tous essaient de retrouver des enfants disparus ou des membres d’une famille ou des amis.

Elle va dans la cuisine, ouvre le garde-manger et regarde les bouteilles d’alcool.

Si elle peut faire quoi que ce soit pour sauver Mia, rien ne doit se mettre en travers de sa route.

Cette fois, le malheur ne la frappera pas vautrée dans un spa, un verre de champagne à la main. Elle préférerait mourir plutôt que d’avoir à se haïr une autre fois.

Elle s’apprête à vider toutes les bouteilles de vodka dans l’évier, puis elle se dit qu’il vaut mieux qu’elles restent dans le placard et lui sautent aux yeux chaque fois qu’elle l’ouvre, ainsi le choix restera délibéré.

Elle appelle Joona Linna. Il répond et elle peut entendre son propre désarroi quand elle lui demande où ils en sont, si les révélations sous l’hypnose ont mené à quelque chose et quelle est la prochaine étape.

Joona répond patiemment à toutes ses questions, il ne lui dit pas une seule fois de se calmer bien qu’elle se répète et fonde en larmes à plusieurs reprises.

— Je suis désolée de me mêler de votre travail, mais j’ai pensé aux parents de Jenny Lind, ils remuaient ciel et terre au début, on les voyait partout et soudain, silence, dit Pamela. J’ai tout le temps pensé que les médias se sont désintéressés de l’affaire quand l’enquête a piétiné parce qu’ils n’avaient rien à écrire… Je veux dire, ce n’est pas parce que les médias se ruent sur d’autres drames que le vôtre cesse d’exister.

— Vous avez raison.

— J’ai commencé à penser à la photo Polaroïd de Mia, au fait que le meurtrier m’a prévenue avant de l’enlever… Êtes-vous sûr qu’il n’a pas contacté les parents de Jenny ? La police s’est-elle mise en relation avec eux depuis que Mia aussi a disparu ?

Elle entend l’inspecteur s’agiter sur sa chaise.

— Ils refusent tout contact avec nous, répond-il. Je les comprends, nous avons échoué à trouver Jenny et maintenant elle est morte.

— Et s’ils n’ont pas tout raconté ? C’est le même meurtrier, il a très bien pu les menacer eux aussi, exiger qu’ils ne coopèrent pas avec la police… c’est peut-être pour ça qu’ils se sont retirés.

— J’y ai pensé moi aussi, mais…

— Peut-être qu’ils ont… pardon de vous interrompre, mais peut-être qu’ils ont reçu un courrier avec une photo de Jenny avant qu’elle disparaisse, ils n’ont peut-être même pas découvert le texte au dos, c’était vraiment écrit en lettres minuscules.

— Le problème, c’est qu’ils raccrochent quand on les appelle. Ils ne veulent plus avoir affaire à la police.

— Et si moi, je les contactais ? propose-t-elle avant d’avoir réfléchi aux conséquences.

— Je pense que ce serait pareil.

— Mais je me dis que… si seulement j’arrive à ce qu’ils m’écoutent même un instant, ils comprendraient que la vie d’une autre fille est en jeu.

Dès qu’elle a raccroché, elle se connecte à la version numérique de Katrineholms-Kuriren, clique sur l’onglet “En souvenir”, remonte dans le temps et trouve la brève annonce du décès de Jenny Lind avec la date et l’heure de la cérémonie de recueillement.

54

En se réveillant sur le béton de la cage, Mia s’est souvenue du trajet agité dans le poids lourd comme d’un rêve. Sa bouche avait été scotchée et ses mains et ses pieds ligotés avec des colliers Colson noirs. Elle était restée assommée par l’anesthésique pendant pratiquement tout le voyage et avait perdu la notion de la distance parcourue.

Ses derniers souvenirs précis sont ceux du plot de béton près de la station-service. Elle attendait Pontus quand le poids lourd est arrivé et s’est arrêté devant elle.

C’était un piège.

Le chauffeur a laissé tomber son portefeuille exprès avant de passer de l’autre côté du camion.

Qu’elle ait rampé dessous ou non n’a eu aucune importance, il l’aurait sans doute enlevée quoi qu’il en soit. Mais quand elle s’est trouvée à plat ventre sous la cabine, elle était une proie facile, sans possibilité de fuir ou de se défendre.

Il l’a frappée, a collé un chiffon sur sa bouche et lui a sans doute fait une injection plus tard.

Elle ne sait pas comment elle est arrivée dans cette cage.

Des bouts d’une cour et d’une rangée de bâtiments longs et étroits dépourvus de fenêtres ont vaguement défilé devant ses yeux.

Elle était à moitié sans connaissance quand elle a senti l’étrange froid de quelque chose qu’on pressait fortement contre le haut de sa nuque.

Une heure plus tard, son cuir chevelu s’est mis à lui cuire et depuis presque deux jours maintenant, elle a une sensation de brûlure à l’arrière de sa tête.

Comme toutes les autres, elle a été marquée.

Maintenant Mia est allongée sur le sol en béton parsemé de paille souillée, sa parka roulée en guise d’oreiller. Elle soulève la tête et boit de l’eau dans une bouteille en plastique.

Ses doigts ont encore l’odeur du burger.

Le soleil est levé et fait se dilater le toit en tôle du bâtiment. Hier il faisait tellement chaud dessous que le sang battait dans ses tempes. Ses vêtements étaient trempés de sueur, ils n’ont séché qu’au milieu de la nuit.

— Il n’y aura pas d’inspection aujourd’hui ? demande Mia.

— Elle va venir, répond Kim.

— Taisez-vous, dit Blenda dans l’autre cage.

Mia regarde à travers le grillage la lumière qui encadre la porte verrouillée sur le petit côté du long hangar, le seau avec du pain et du maïs et l’armoire à pharmacie sur le mur.

Elle partage sa cage avec une jeune femme de vingt-deux ans qui s’appelle Kim, ou plus exactement Kimball. Ses parents sont mexicains, mais elle est née et a grandi à Malmö. Kim est une joueuse au handball, elle a été enlevée alors que son équipe se rendait à un match.

Elle ressemble à sa mère, avec un visage plus mince.

Sur le grillage de chaque cage, il y a des photos Polaroïd de parents ou de frères et sœurs. La mère de Kim est photographiée dans son lit. Elle a dû se réveiller juste avant que le flash illumine la chambre. Ses yeux sont grands ouverts et sa bouche exprime la peur et l’incompréhension.

Pamela est photographiée via un miroir à travers la grille d’un ascenseur.

Apparemment Caesar ignore que sa demande de prise en charge de Mia a été rejetée.

Mia a posé des questions à Kim, mais elle ne sait toujours pas pourquoi ça leur est arrivé, s’il existe un plan derrière tout ça, si leur captivité a un but.

Grand-mère semble obéir aveuglément à Caesar.

À certains moments, elle disparaît avec le poids lourd une journée entière.

C’est peut-être à cause de la brutalité et du manteau de cuir noir que Mia a cru que c’était un homme qui l’enlevait.

Mais elle a fini par comprendre que c’était grand-mère.

Parfois elle arrive avec de nouvelles filles.

Aucune n’est revendue, à ce qu’il semble, on reste ici jusqu’à ce qu’on meure.

Kim ne sait pas depuis combien de temps ça dure mais, quand elle est arrivée il y a deux ans, une femme qui s’appelait Ingeborg était là depuis sept ans.

Les jours se ressemblent. Il ne se passe pas grand-chose. Des femmes sont contraintes de vivre ici contre leur gré et, plusieurs fois par mois, Caesar arrive dans sa Valiant grise et en viole quelques-unes.

Jusqu’à récemment, certaines logeaient dans la maison, elles avaient des vêtements coûteux et des bijoux en or, mais après la tentative d’évasion de Jenny Lind, la violence de Caesar a redoublé et il a enfermé tout le monde dans des cages.

Toutes savent que Caesar a des contacts au sein de la police. Blenda dit que Jenny se croyait probablement en sécurité à Stockholm et qu’elle a appelé le 112.

Elles ont vu les photographies de la nuit pluvieuse où elle a reçu son châtiment. Sur le premier instantané, elle semble croire qu’on va lui pardonner. Puis viennent la lutte, yeux écarquillés et lèvres tremblantes, le sang qui ruisselle sur son cou et pour finir le relâchement pesant du corps.

Grand-mère a changé, dit Kim. Au début, il lui arrivait d’être gentille et de les qualifier de petites pépites, maintenant elle n’est plus que sévérité et colère.

Son bâton a une pointe empoisonnée. Si elle vous pique franchement, vous pouvez dormir pendant des heures. Mais si vous êtes juste égratignée ou si l’ampoule est à moitié vide, on perd juste la vue pendant quelque temps.

Mia a demandé s’il n’était pas possible d’influencer Caesar, de faire appel à sa compassion, de l’inciter à les libérer, mais toutes les filles disent qu’il est bien pire que grand-mère et que c’est lui qui décide.

La semaine dernière, il s’est fâché et a tué Amanda.

Kim s’est mise à pleurer en répétant sans arrêt que c’était un cauchemar.

Des aboiements de chien se font entendre et une femme pousse des cris d’épouvante dans un autre hangar. Kim gémit de peur et Mia lui prend la main.

— Tout se passera bien si vous placez votre confiance dans le Seigneur, affirme Blenda.

Blenda est la plus âgée et elle essaie de les aider à s’adapter à leur nouvelle vie pour leur éviter des ennuis. Elle est comme une grande sœur, veille à ce qu’elles se lavent autant que faire se peut et les oblige à manger et à boire correctement, peu importe le goût.

Blenda partage la cage d’une fille roumaine qui s’appelle Raluca, elle ne parle pas suédois, mais elle connaît quelques mots d’anglais et quelques phrases en allemand. Elle appelle grand-mère Baba Yaga, comme si elle la connaissait déjà.

— Redresse-toi, elle arrive, dit Blenda.

Le grincement de la brouette que pousse grand-mère s’approche puis s’arrête. Le chien halète et grand-mère jette de la nourriture dans une auge à l’aide d’une pelle.

— J’ai toujours rêvé d’avoir une grand-mère, plaisante Mia.

— Tais-toi.

— Baba Yaga, chuchote Raluca, en se repliant sur elle-même.

Grand-mère enlève la barre, l’appuie contre le mur, ouvre la porte et laisse entrer la lumière aveuglante du soleil.

La poussière se met à virevolter dans l’air.

Elle pénètre dans le hangar, pose l’auge sur le banc, prend sa canne, s’approche de leur cage, ouvre la grille et fait entrer le chien.

Kim est vêtue d’un pantalon de sport rouge sale et d’un tee-shirt avec l’image de Lady Gaga. Elle écarte les cuisses quand le chien vient près d’elle.

Elle a les yeux baissés et, sur le visage, une expression absente.

Le chien la renifle, détourne la tête, se lèche la truffe et s’approche de Mia.

Elle est assise les jambes croisées et regarde grand-mère pendant que le chien renifle son entrejambe avant de ressortir.

Quand l’inspection est terminée, elles récitent la prière puis grand-mère leur distribue des haricots avec de la viande d’élan séchée et un bout de pain.

Aujourd’hui, Mia et Kim sont les premières qu’elle fait sortir pour la promenade.

Leurs poignets sont reliés ensemble par d’épaisses lanières de plastique qui leur cisaillent la peau. Elles ont perdu l’habitude de se tenir debout et de remuer les jambes, mais elles s’efforcent de faire un maximum d’exercices avant de retourner dans leur cage.

Au milieu de la cour, une fille est allongée dans une baignoire blanche. Les bains prolongés sont censés avoir un effet calmant. Au début elle criait à longueur de nuit, mais après deux semaines passées dans le bain, elle ne dit plus rien.

— Si Jenny a réussi à rejoindre Stockholm, c’est que ça doit être possible de s’évader, dit Mia.

— N’y pense même pas, chuchote Kim.

— Mais je n’ai pas l’intention de rester ici à attendre qu’on me viole.

Le sol est sec et leurs chaussures soulèvent de la poussière. Elles se tiennent les mains pour éviter que leurs liens leur entament la peau.

— Est-ce que quelqu’un ici a réellement vu les fameux pièges dans la forêt ? demande Mia.

— Tu vas finir par comprendre.

Elles passent devant la fille dans la baignoire, qui leur lance un regard apathique. Sous l’eau, sa peau est devenue complètement spongieuse et s’est détachée des pieds et des genoux.

— On n’est pas pareilles, toutes les deux… Toi tu sais que tes parents n’ont jamais renoncé à te chercher, dit Mia. Alors que moi, il n’y a personne qui me cherche…

55

Martin suit l’infirmier en direction de la salle de séjour et entre dans la cabine téléphonique. C’est un espace étroit dont l’unique fenêtre donne sur le couloir. Il ferme la porte, s’assied et prend le combiné.

— Salut, dit-il.

— Tu vas bien ? demande Pamela.

— Ça va, répond-il en baissant la voix. Et toi ?

— Un peu fatiguée, je suis au lit avec une tasse de thé.

Il perçoit un bruissement dans le téléphone quand elle change de position.

— Les plans d’un nouveau chantier, constate-t-il.

— Tu as entendu ? Oui, je travaille. Avant, tu étais toujours à côté de moi, et il fallait que je te montre les plans et t’explique mes idées, ça me manque.

Martin ouvre la porte de la cabine, jette un regard dans le couloir pour vérifier qu’il est vide avant de continuer à parler.

— Est-ce qu’ils ont trouvé Primus ? chuchote-t-il.

— Il semble que non.

— C’est bizarre que je ne me souvienne pas de l’avoir entendu dire ce truc, je ne comprends pas.

Martin baisse les yeux sur la surface rayée de la tablette, le bout de crayon et le papier froissé.

— L’enterrement et la cérémonie de recueillement pour Jenny Lind auront lieu lundi et j’ai l’intention d’y aller, dit Pamela.

— Ça va sembler bizarre, non ?

— Peut-être, mais je voudrais demander quelque chose à sa mère.

— Ça concerne Mia ?

— J’ai juste quelques questions simples à lui poser, elle me répondra si elle veut. Il faut que je fasse tout ce qui est dans mon pouvoir, autrement je vais avoir du mal à me supporter. Tu veux m’accompagner ? Je pense que ce serait bien.

— Pourquoi ?

— Tu n’es pas obligé si c’est trop pour toi, mais je me suis dit qu’ils se sentiraient coupables en te voyant.

Martin rit.

— Je peux me mettre un pansement sur le nez, je serai encore plus à plaindre.

— C’est bien de t’entendre rire, dit-elle.

Martin jette encore un coup d’œil dans le couloir. Les garçons vont sûrement le punir, ils vont prétendre qu’il a ri parce qu’ils n’ont pas de tombes, eux.

— Je viendrai si tu veux, dit-il.

— Tu penses que ton médecin sera d’accord ?

— Je ne suis pas hospitalisé d’office après tout…

— Je dis seulement que tu devrais peut-être lui en parler, il s’agit d’un enterrement et il ne faudrait pas ça empire ton état.

— Ça ira, il faut que je sorte de cet endroit.

— Dennis a proposé de nous conduire.

— Il assure, comme toujours.

56

Escorté par un gardien de prison qui pousse un chariot de distribution, Joona s’arrête devant la cellule numéro 8404, sort deux plateaux-repas du chariot et entre.

La porte se referme derrière lui et la serrure retentit.

Il pose les plateaux sur la table, démarre l’enregistrement, nomme les personnes présentes et précise la date et l’heure.

La sœur de Primus, Ulrike Bengtsson, est assise sur le lit, vêtue de la combinaison informe de la maison d’arrêt. Elle a le bras en écharpe et elle a dû ôter tous ses bijoux. Ses mèches fines et raides sont coiffées en arrière et sa longue figure est sans maquillage.

Ulrike est mariée avec Stefan Nicolic depuis trente-cinq ans et n’a pas d’enfants.

Elle pose un regard hébété sur Joona sans avoir l’énergie de refermer les lèvres sur ses dents en avant.

La chemise grise de Joona bride ses pectoraux et ses épaules. Il a laissé sa veste dans la voiture et retroussé les manches de sa chemise jusqu’aux coudes.

L’air conditionné lui donne la chair de poule.

Des cicatrices pâles laissées par des cordes de parachute et des coups de couteau sont visibles sur ses avant-bras et ses mains.

— J’espère que vous avez quelqu’un pour nourrir les oiseaux à votre place, dit-il.

— Stefan le fera, c’est son projet… Personnellement, j’ai du mal à comprendre comment on peut aimer des oiseaux, pour moi ce sont d’affreux petits dinosaures… Mais il a une formation d’ornithologue, il faut l’entendre quand il est lancé, “ils sont parfaits”, “imagine être capable de voler”, “ils remplissent leur squelette d’air quand ils respirent”, et blablabla.

— Et vous, vous tenez un salon de tatouage, dit Joona.

— Oui.

— Il marche bien ?

Elle hausse les épaules.

— Vous aviez une cliente en tout cas, lui rappelle-t-il.

— Vous voulez dire Lena ? Ce n’est pas exactement une cliente, c’est la petite amie de Stefan, elle voulait lui faire la surprise d’un tatouage.

— La petite amie de votre mari ?

— C’est avec plaisir que je lui laisse le boulot… J’ai déjà fait tellement de pipes à Stefan que ça a eu des répercussions sur l’évolution, dit-elle en montrant ses dents.

La jeune femme qui est tombée par la fenêtre s’appelle Lena Stridssköld et le garçon de six ans est son fils.

Tous les deux sont physiquement indemnes.

Le garçon a été pris en charge par les autorités sociales et Lena a été conduite à la maison d’arrêt de Kronoberg à Stockholm, tout comme Ulrike et le garde du corps survivant.

— Vous allez être mise en examen pour tentative de meurtre, dit Joona.

— N’importe quoi, soupire-t-elle. C’était de l’autodéfense, vous vous introduisez chez moi, qu’est-ce que je suis censée penser, vous ne vous êtes pas particulièrement présentés, vous n’avez pas montré vos insignes de flics… J’ai cru que j’allais me faire violer et avoir les pieds sectionnés.

— Mais ce n’est pas ce qui s’est passé, n’est-ce pas ?

L’un des policiers du Groupe d’intervention a pris une balle de fusil de chasse semi-automatique dans la tête, il est mort sur le coup.

Le tireur a été tué à son tour par le deuxième policier dix secondes plus tard. L’état d’Aron est toujours grave, mais stable. Joona lui a sauvé la vie en maintenant les voies respiratoires ouvertes avec le flexible de douche.

Margot s’est sentie flouée puisqu’il s’est avéré que Mia n’était pas dans la maison. Le Groupe d’intervention a déjà porté plainte contre elle, et toute l’opération fera l’objet d’une enquête interne.

— Vous m’avez brisé la clavicule, dit Ulrike avec un geste vers l’écharpe.

— Ça guérira.

— Vous êtes médecin peut-être ?

Joona met les deux bols de cow-boy soupe sur la petite table, dispose cuillères, verres et serviettes, puis enlève le plastique qui recouvre les assiettes avec les tartines au fromage.

— On mange avant que ça soit froid ? suggère-t-il.

Dans la technique d’interrogatoire moderne, il y a une première phase d’écoute. Joona y attache plus d’importance que la plupart.

Il essaie de pousser Ulrike jusqu’à ce qu’elle ait l’impression d’en avoir tellement dit qu’elle peut tout aussi bien aller jusqu’au bout de ses révélations.

Joona mange sa soupe, marque une pause et croise le regard d’Ulrike avec un sourire.

— Elle est bonne, dit-il.

Elle prend sa cuillère, remue la soupe et goûte.

— Qu’est-ce que vous proposez si je collabore ? demande-t-elle, et elle essuie un peu de soupe sur ses lèvres avec la serviette en papier.

— De quelle manière êtes-vous prête à collaborer ?

— Je raconte tout si j’échappe à une mise en examen et qu’on me donne une nouvelle identité.

— C’est tout ? commente Joona en prenant sa tartine sur l’assiette.

— J’ai vu et entendu pas mal de choses au fil des ans, explique-t-elle.

— Nous savons que le Club s’occupe de trafic de drogue, de blanchiment d’argent et de chantage.

— Rien qui sorte de l’ordinaire, dit-elle en avalant une cuillerée de soupe.

— D’accord, mais savez-vous s’ils enlèvent des jeunes filles dans un but quelconque ?

La cuillère heurte ses dents de travers.

— Ils ne s’occupent pas de trafic d’êtres humains, si c’est ça que vous me demandez, répond-elle.

— Stefan vous cache peut-être des choses.

— En fait, c’est juste un abruti monomaniaque qui n’a pas eu les bons amis d’enfance, il s’imagine que c’est cool de poser un pistolet sur la table avant de s’asseoir…

Joona finit sa tartine et boit son jus de pomme.

— Jenny Lind, ça vous dit quelque chose ?

— Non, c’est qui ?

— Votre frère la connaît.

Elle lève les yeux de son bol.

— Primus ?

— Oui, répond Joona en la regardant dans les yeux.

Une ride profonde s’est creusée entre ses sourcils quand elle se penche en avant et continue de manger.

— Vous avez entendu parler de Mia Andersson ? demande Joona.

Ulrike ne répond pas, se contente de manger et incline au bout d’un moment le bol pour pouvoir puiser la dernière cuillerée de soupe.

— Je veux tout ça par écrit avant d’en dire plus, précise-t-elle en posant la cuillère.

— Quoi donc ?

— Que je ne serai pas mise en examen, qu’on me donnera une nouvelle identité, une nouvelle vie.

— Nous n’avons pas un tel système en Suède, nous n’accordons pas d’avantages aux repentis, on ne peut pas échapper à une peine en témoignant contre quelqu’un.

— Je suppose que je devrais me sentir flouée ?

— À la limite, par vous-même.

— Ça ne serait pas la première fois, murmure-t-elle.

Joona commence à débarrasser en se disant qu’ils ont maintenant atteint l’instant où elle s’est aperçue qu’elle lui a déjà dévoilé une partie de la vérité.

Il faut juste qu’elle comprenne qu’il ne s’agit pas de négociations, mais d’aveux unilatéraux.

— On fait une pause ?

Joona pense à Michel Foucault. En gros, il disait que la vérité n’appartient pas à l’ordre du pouvoir : elle s’apparente à la liberté.

L’aveu est une libération.

— J’ai essayé de tuer le policier qui est entré dans mon atelier, dit-elle à voix basse. Je lui ai planté un couteau dans le cou et j’ai essayé de vous poignarder au ventre.

— De qui avez-vous peur ? demande-t-il, et il fourre leurs serviettes en papier dans l’un des gobelets en plastique. De Stefan Nicolic ?

— De Stefan ? Vous dites n’importe quoi.

— La lumière était éteinte dans toute la maison… vous gardiez un couteau dans la douche et il y avait deux gardes du corps.

— Tout le monde ne vit pas comme ça ? sourit-elle.

— Vous avez peur de Primus ?

— Vous êtes sûr que vous êtes inspecteur de police ?

Joona empile les bols, range les deux cuillères dedans et se renverse contre le dossier de la chaise.

— D’abord vous vouliez une nouvelle identité et maintenant vous voulez aller en prison, dit Joona. Je pourrai peut-être vous aider si vous me dites de qui vous avez peur.

Elle balaie quelques miettes de pain sur la table avec la main, puis elle reste un long moment les yeux baissés avant de le regarder à nouveau.

— Il y a un homme qui s’appelle Caesar, dit-elle.

D’un petit coup sec du pied droit, Ulrike fait tomber la pantoufle fournie par la maison d’arrêt et retire sa chaussette. Une vilaine plaie court tout autour de sa cheville. Elle semble récente. Le sang entre les bords enflés a noirci et la rangée de points de suture donne à la blessure l’aspect d’un gros fil de fer barbelé.

— Il était caché sous mon lit et, au milieu de la nuit, il en est sorti pour me prendre en photo.

— Caesar ?

— Je dormais et je me suis réveillée quand il a essayé de me scier le pied… D’abord je n’ai pas compris ce qui se passait, putain ce que ça peut faire mal… J’ai crié et j’ai tapé et j’ai essayé de le repousser, mais impossible, il a continué à scier, tout le lit était trempé de sang… Je ne sais pas comment, mais j’ai réussi à appuyer sur mon alarme anti-agression… Il a arrêté quand la sirène s’est mise à hurler dans toute la maison, a balancé la scie par terre, puis il a laissé une photo Polaroïd sur la table de nuit et il s’est tiré… Merde à la fin… Il faut être complètement frappadingue pour faire une chose pareille. Se cacher sous le lit et essayer de couper les pieds des gens. Un putain de psychopathe !

— Vous l’avez vu ?

— Il faisait trop sombre.

— Mais vous avez quand même eu une idée de son apparence, non ?

— Aucune, c’était au milieu de la nuit, j’ai cru que j’allais mourir.

Avec précaution, elle remet sa chaussette.

— Que s’est-il passé après son départ ?

— J’ai serré ma ceinture au-dessus de la blessure pour arrêter le sang. La société de sécurité est arrivée bien avant l’ambulance, mais Caesar avait évidemment eu le temps de disparaître… Sous le lit, on a retrouvé un sac en plastique avec les outils qu’il avait apportés.

— Quelle sorte d’outils ?

— Je ne sais pas, j’ai vu un des agents sortir des tournevis et un machin avec une manivelle et un câble en acier.

— Un treuil ?

— Je ne sais pas.

— Qu’est devenu ce sac ?

— Stefan s’en est chargé.

— D’où connaissez-vous Caesar ?

— Je ne le connais pas, c’est Primus qui m’en a parlé après, mais Stefan est certain qu’il appartient à une bande rivale, c’est pour ça qu’on a des gardes du corps et des armes.

— Alors Caesar n’est pas quelqu’un que vous aviez rencontré ou dont vous aviez déjà entendu parler ?

— Non.

— Et que dit Primus à son sujet ? D’où se connaissent-ils ?

— Ils sont entrés en contact par les réseaux sociaux d’une façon ou d’une autre… Ils échangeaient leurs opinions sur la société, un truc comme ça.

— On ne dirait pas une bande rivale.

— Je sais, mais c’est ce que pense Stefan, et il nous a dit, à Lena et à moi, que nous allions nous faire violer.

— Et qu’en pensez-vous ?

Le visage las d’Ulrike devient grave.

— D’abord Primus a dit que Caesar était un roi, mais après ce qui s’est passé, il a eu peur et il a détruit son téléphone dans mon micro-ondes.

— Et vous avez tellement peur de Caesar que vous préférez aller en prison.

— Il a dit à Primus que la prochaine fois, il me scierait la tête.

— Pourquoi la menace est-elle dirigée contre vous ?

— Pour punir Primus. Lui, il parle tout le temps de moi, de ma beauté, il fait une fixette là-dessus, c’est vrai que j’étais mignonne quand j’étais petite, mais ça n’a pas duré, c’est sûr.

— Et pourquoi Caesar veut-il punir votre frère ?

— Je crois que Primus a fait des promesses qu’il est incapable de tenir et il parle trop, comme moi en ce moment.

— C’est bien que vous disiez la vérité.

— Bien pour qui ?

— Tant que vous êtes à la maison d’arrêt, vous êtes en sécurité, et si vous m’aidez à retrouver Primus, je pourrai peut-être arrêter Caesar.

— Retrouver Primus ?

— Il habite où quand il n’est pas hospitalisé ?

— Je ne sais pas.

— Il vient chez vous ?

— Stefan ne veut pas… Il dort là où il peut, chez un copain, dans une cage d’escalier, dans le métro… mais demain, le Nid d’aigle ouvrira, il y sera.

— Le Nid d’aigle ?

— Vous le connaissez pas, vous les flics ? Vous êtes vraiment des champions, sourit-elle. Des gens se réunissent et perdent leur fric en pariant sur… au début c’était des combats de coqs. Devinez qui a eu cette idée ? Mais tout le monde n’a pas la même fascination pour les oiseaux que Stefan, et maintenant c’est surtout du MMA et des combats de chiens…

— Je le trouve où, cet endroit ?

— Au port… le port sud de Södertälje, il y a une entreprise de transport qui y a son atelier et ses locaux de chargement… Stefan a un deal avec la société de gardiennage.

— Et vous croyez que Primus sera au Nid d’aigle ?

Ulrike se penche en arrière, son bras valide soutenant son bras en écharpe. Les cernes sombres sous ses yeux se sont creusés et elle a l’air totalement épuisée.

— S’il n’est pas mort ou enfermé chez les fous, il y sera, c’est sûr et certain.

57

Martin évite de croiser le regard de Pamela dans le miroir de l’ascenseur quand ils descendent. Elle lui trouve un air esseulé et sans défense. La lumière clignote, la cabine ralentit et s’immobilise.

Les portes s’ouvrent.

Martin prend le sac à dos posé par terre et le suspend à son épaule.

Ils sortent côte à côte dans la rue.

Dennis les attend. Il porte un costume gris sombre et des lunettes de soleil.

— Ça fait un bail, dit-il en serrant la main de Martin.

— Je sais.

— Je suis content de te voir.

— Pareil pour moi, murmure Martin en jetant un regard par-dessus son épaule.

— C’est vraiment sympa de ta part de nous servir de chauffeur, dit Pamela pendant qu’ils marchent vers la voiture.

— C’est vrai que Pamela a été un peu trop fast and furious, plaisante Dennis.

— J’en ai entendu parler, répond Martin.

— Ça te fait quoi de sortir de l’hôpital ? demande Dennis en prenant le sac à dos de Martin.

— C’est bien.

Il dépose le sac dans le coffre et ferme le hayon.

— Martin, tu veux monter à l’avant ? demande Pamela.

— Ça m’est égal.

— Vas-y, comme ça, vous pourrez discuter.

Dennis ouvre la portière côté passager, attend que Martin soit installé avant d’ouvrir à la portière arrière pour Pamela.

— Tu as l’impression que ça va aller ? demande-t-il à voix basse.

— Oui, je crois.

Avant qu’elle puisse s’asseoir, Dennis l’attrape et l’embrasse dans la nuque.

Elle se dégage et se laisse tomber sur la banquette, le cœur battant de désarroi.

Dennis referme sa portière, fait le tour de la voiture, s’installe au volant et engage la voiture vers la sortie de l’hôpital psychiatrique.

Il faut qu’elle demande à Dennis d’éviter ce genre de privautés.

Elle regarde les bâtiments qui défilent derrière la vitre. Si ça se trouve, elle lui a envoyé de mauvais signaux en l’appelant pour lui demander de les conduire.

Il a peut-être pris cela pour une invitation à poursuivre leur flirt.

La circulation est ralentie sur les ponts qui relient les îles de Lilla Essingen et Stora Essingen. Les gaz d’échappement et les émanations de l’asphalte chaud ternissent les rayons du soleil au-dessus des voitures.

Ils roulent derrière un camion-citerne dont la semi-remorque cylindrique est décorée d’une énorme bite tracée dans la saleté. Pamela aimerait bien savoir qui peut se croire obligé de faire ce genre de chose.

Après Södertälje, les bouchons se résorbent et la file va plus vite : banlieues, murs antibruit et terrains de sport se succèdent.

— Ça t’a fait quoi, d’être hypnotisé ? demande Dennis à Martin.

— Je ne sais pas, je voulais juste apporter mon aide. Cela dit, je me suis senti un peu angoissé après…

— Ça ne m’étonne pas, l’hypnose n’est absolument pas indiquée dans ton cas.

— Je fais peut-être un amalgame avec le traitement par électrochocs, dit Martin en se frottant le nez.

— Martin, c’est évident que tu dois aider la police, mais n’accepte pas l’hypnose, c’est un conseil que je te donne. Soit on se souvient, soit on ne se souvient pas… Quand on cherche à extirper des souvenirs refoulés, on peut vite avoir l’impression de se rappeler des choses qui n’ont jamais eu lieu.

— Mais je me suis souvenu de ce qu’a dit Primus, dit Martin.

— Si ce sont de véritables souvenirs que tu vois sous hypnose, ils existent sans hypnose… et ceux-là, tu es sûr qu’ils ne t’ont pas été suggérés.

Un taxi avec un feu arrière brisé leur fait une queue de poisson, et Dennis est obligé de freiner si brutalement que la ceinture de sécurité cisaille l’épaule de Pamela.

C’est fantastique d’entendre Martin formuler des phrases entières. Pamela se demande si c’est dû aux électrochocs, à l’hypnose ou à son désir d’aider la police à retrouver Mia.

— Tout ce dont je me souviens, c’est que je suis sorti promener le clochard sous la pluie, dit Martin.

Pamela se penche en avant entre les deux sièges.

— En rentrant, tu as fait un dessin de ce que tu avais vu.

— Je ne m’en souviens pas non plus.

— Ça signifie en tout cas que tu as vu Jenny, tu n’as peut-être pas vu le meurtre, mais tu l’as vue pendue.

— Si tu le dis…

— Je veux juste que tu essaies réellement de te souvenir, dit Pamela en se laissant retomber contre le dossier.

— J’essaie, crois-moi, mais tout est noir, seulement noir.

58

L’air frais à l’intérieur de l’église de Katrineholm exhale une odeur de pierre. Pamela y entre avec Martin et Dennis peu avant le début de la cérémonie.

C’est un petit enterrement pour la famille et les amis proches, pas plus de vingt personnes sont rassemblées sur les bancs en bois qui craquent.

Les parents de Jenny Lind sont assis au premier rang. Quand les cloches se mettent à sonner, Pamela remarque que le dos du père est secoué par les pleurs.

La lumière estivale se déplace lentement sur les murs durant la cérémonie et embrase les vitraux du chœur.

L’allocution du pasteur est pleine de réserve malgré ses tentatives de fournir une consolation et de l’espoir. La mère cache son visage dans ses mains et Pamela frémit en songeant que Jenny a été enlevée à seulement quelques minutes de l’église où on lui rend aujourd’hui un dernier hommage.

Le pasteur verse de la terre sur le couvercle du cercueil en formant une croix, et ce petit crépitement fait monter en Pamela une vague d’angoisse.

C’est la première fois qu’elle assiste à des funérailles depuis celles d’Alice.

Martin prend sa main et la serre.

Elle garde le visage baissé et les paupières serrées durant tout le cantique final, jusqu’à ce qu’elle entende la famille se lever.

Elle reprend ses esprits, lève les yeux et voit les proches de Jenny avancer les uns après les autres et déposer des fleurs sur le cercueil.

Il fait très chaud dans l’air immobile du parvis. Le père de Jenny est remonté dans la voiture, mais la mère reste pour recevoir les condoléances.

Deux femmes parlent avec le pasteur, un homme en fauteuil roulant guette l’arrivée de son TAD et une petite fille donne des coups de pied dans le gravier, soulevant un nuage de poussière.

Pamela attend que les derniers participants aient quitté l’église avant de s’approcher de la mère de Jenny, en entraînant Martin avec elle.

Le visage de Linnea Lind est sillonné de rides et sa bouche est figée de tristesse.

— Toutes mes condoléances, dit Pamela.

— Merci, répond Linnea, puis son regard se porte sur Martin. Ah, c’est vous ? Je… pardon, je suis terriblement désolée pour mon mari, il n’aurait pas dû s’en prendre à vous.

— Pas de souci, répond Martin en fixant le sol.

— Ça ne lui ressemble pas, Bengt est plutôt du genre paisible.

Un petit groupe de gens s’attarde entre l’église et le parking.

— Je sais que ce n’est pas le bon moment, se lance Pamela. Mais j’aimerais beaucoup m’entretenir avec vous, est-ce que je peux vous appeler demain ?

— Venez plutôt avec nous, on se retrouve tous à la maison pour une petite collation, dit Linnea, en levant sur elle ses yeux gonflés.

— Merci, mais…

— J’ai appris que vous avez perdu votre fille l’année où Jenny a disparu… donc vous savez ce que c’est.

— Et que ça ne s’arrête jamais.

Les invités à la collation font le court trajet en voiture et se garent sur le parking devant l’immeuble des parents.

— Tu fais quoi ? demande Pamela à Dennis quand Martin et elle descendent de voiture.

— Je vais attendre ici. Il faut que je réponde à quelques mails.

Le petit groupe entre dans un immeuble jaune clair et prend l’ascenseur pour monter au cinquième étage.

Pamela suit Linnea dans la cuisine et essaie de dire que c’était une belle cérémonie.

— Oui, très belle, dit Linnea d’une voix fatiguée.

Elle met la cafetière en marche et ouvre les boîtes de gâteaux avec des gestes ralentis.

La table basse dans le salon est mise avec un service à café à l’ancienne : tasses avec sous-tasses, sucrier assorti, lait dans un petit pot et un plat à gâteaux à trois étages.

Le vieux canapé grince quand les invités y prennent place.

La pièce est encombrée de bibelots et de souvenirs de voyages, des plantes vertes sont posées sur des napperons au crochet.

Le père va chercher les quatre chaises de la cuisine et invite tout le monde à s’asseoir.

Les quelques personnes qui sont venues essaient de soutenir la conversation, mais le silence finit malgré tout par tomber. Une cuillère tinte dans une tasse de café, quelqu’un évoque la canicule et un autre tente de faire des plaisanteries au sujet du changement climatique.

Linnea Lind montre une photographie encadrée de sa fille et se lance dans un discours sur Jenny qui voulait tant se singulariser.

— On a eu droit au féminisme et à l’alimentation végane… et puis, on avait tout faux, nous et notre génération, on n’utilisait pas les mots qu’il fallait et on roulait avec une voiture à essence et… et tout ça me manque tellement.

Elle se tait et les larmes ruissellent sur ses joues. Son mari lui caresse le dos.

Une femme d’un certain âge se lève et dit qu’elle doit y aller, il faut qu’elle sorte le chien, et les autres invités saisissent l’occasion pour s’éclipser, eux aussi.

Bien que Linnea Lind leur dise de les laisser sur la table, ils portent leurs tasses dans la cuisine.

— Ils s’en vont, tous ? chuchote Pamela à Martin.

Ils entendent les voix dans le vestibule, la porte qui se ferme, puis le silence avant que Linnea et Bengt reviennent.

— On devrait peut-être y aller, nous aussi, dit Pamela.

— Ne partez pas tout de suite, lui répond Bengt d’une voix épaisse.

Il ouvre un meuble et sort deux bouteilles et quatre verres qu’il pose sur la table, sert de l’eau-de-vie à Martin et à lui et de la liqueur de cerise aux femmes, sans demander l’avis de personne.

— Martin, il faut que vous sachiez que je suis désolé de vous avoir agressé, dit-il en lui tendant un des verres. Cela n’excuse rien, mais je pensais réellement que… je veux dire, euh… quand je vous ai vu sortir de la maison d’arrêt, j’ai eu comme une explosion dans le crâne…

Il vide son verre, esquisse un sourire en sentant la chaleur dispensée par l’alcool fort, puis se racle la gorge.

— Donc, je suis terriblement désolé… et j’espère que vous acceptez mes excuses.

Martin hoche la tête et regarde Pamela, comme s’il voulait qu’elle réponde à sa place.

— C’est la faute de la police, affirme-t-elle. Martin est malade et ils l’ont poussé à avouer des actes qu’il n’a pas commis.

— Je croyais que… comme je viens de le dire. Je n’essaie pas de me justifier…

— Non.

— On se serre la main ? demande Bengt en regardant Martin.

Martin hoche la tête, tend la main mais il ne peut retenir un mouvement de recul quand Bengt la lui serre.

— On peut tourner la page alors ?

— Pour ma part, pas de problème, répond Martin à voix basse.

Pamela fait semblant de goûter à la liqueur de cerise, puis repose son verre.

— Vous savez qu’il a enlevé une autre fille ? demande-t-elle.

— Mia Andersson, répond Linnea immédiatement.

— C’est à vomir, marmonne Bengt.

— Je sais, chuchote Pamela.

— Mais vous l’avez vu, n’est-ce pas ? dit Bengt. Martin ? Vous étiez là ?

— Il faisait trop sombre, répond Pamela.

— La police dit quoi de tout ça ? demande Linnea.

— À nous ? Pas grand-chose, soupire Pamela.

— Non, évidemment, réplique Bengt, et il ramasse quelques miettes de biscuit sur la table et les met dans sa bouche.

— Il y a une question que je me pose, dit Pamela. Quand il a enlevé Jenny, est-ce qu’il s’est manifesté auprès de vous ?

— Non, que voulez-vous dire ? demande Linnea, inquiète.

— Pas de lettre, pas d’appel téléphonique ?

— Non, ça…

— C’est un fou, tout simplement, dit Bengt en détournant les yeux.

— Mais est-ce qu’il s’est manifesté avant la disparition de Jenny ?

Linnea plisse le front.

— Comment ça ?

— J’ai peut-être mal compris, mais je crois qu’il a pris une photo de Mia, la fille qui vient de disparaître… comme un avertissement, s’avance Pamela, et elle sent qu’elle est en train de s’emmêler les pinceaux.

— Non, il n’y a rien eu, répond Linnea, et elle réagit en posant son verre avec un geste brusque. Tout le monde a dit que ce n’était qu’un malheureux hasard si Jenny rentrait de l’école juste au moment où le poids lourd passait.

— Oui.

— La police est certaine que l’homme a eu cette idée en la voyant, poursuit-elle d’une voix tremblante. Moi, je suis sûre que non, ce n’était pas un hasard, j’ai essayé de le leur dire, c’est vrai que j’avais fait trop de déclarations, j’étais en colère et hors de moi, mais ils auraient quand même pu m’écouter.

— Voilà, dit Bengt comme pour clore le chapitre, et il remplit de nouveau son verre.

— Pourquoi n’était-ce pas un hasard ? demande Pamela, en se penchant vers Linnea.

— Après sa disparition, au bout de plusieurs années, j’ai découvert le journal intime de Jenny, elle l’avait caché sous son lit. Je l’ai trouvé quand nous avons déménagé pour nous installer ici… J’ai appelé la police, mais c’était trop tard, tout le monde s’en fichait.

— Qu’est-ce qu’elle écrivait ? demande Pamela en la regardant dans les yeux.

— Elle avait peur, elle essayait de nous en parler, mais on ne l’écoutait pas, raconte Linnea, les larmes aux yeux. Ce n’était pas un hasard, c’était planifié, il l’avait choisie, il l’a suivie sur Instagram, il l’a espionnée, il savait à quelle heure l’école se terminait, quel chemin elle empruntait.

— Elle a écrit ça ?

— Il est entré dans notre maison, il l’a observée, il a pris des sous-vêtements dans son tiroir. Un soir en rentrant de notre cours de salsa, on a trouvé Jenny réfugiée dans la salle de bains… elle était complètement traumatisée, et moi, j’ai réagi en lui interdisant de regarder des films d’horreur.

— C’est ce que j’aurais fait, moi aussi, dit Pamela à voix basse.

— Mais dans le journal intime, elle a décrit ce qui s’était passé. Nous vivions dans une maison individuelle, à l’époque, et Jenny faisait ses devoirs dans la cuisine, et la nuit est tombée. Nous avions une petite lampe sur le rebord de la fenêtre, mais elle était éteinte. Vous voyez, si la lumière n’est pas allumée à l’intérieur, on peut voir dehors dans le jardin même s’il fait nuit… et elle a eu l’impression d’apercevoir quelqu’un entre les bouleaux.

— Je vois tout à fait.

— Elle s’est dit que c’était son imagination, qu’elle s’était fait peur toute seule et elle a allumé la lampe à la fenêtre… et alors elle a vu l’homme très nettement, ils se sont regardés et l’instant d’après il s’est retourné et il est parti… Il lui a fallu quelques secondes pour comprendre ce qu’il en était réellement. Si elle pouvait le voir quand la lampe était allumée, c’est que la vitre faisait fonction de miroir, donc il était forcément dans la cuisine, derrière son dos.

59

Joona Linna marche dans l’ombre humide sous le pont Centralbron. Au-dessus de lui, les voitures passent sur les voies parallèles, l’air est saturé de gaz d’échappement. Le sol en béton est jonché de vêtements sales, de sacs de couchage, de boîtes de conserve vides, de sachets de chips et de seringues usagées.

Son téléphone sonne et il voit que c’est Pamela Nordström qui appelle.

D’une voix où s’entend l’excitation, elle lui raconte sa rencontre avec les parents de Jenny Lind et lui révèle ce que contient le journal intime que la mère a trouvé.

— Il était dans leur cuisine, derrière elle, raconte-t-elle. Pendant une seconde, ils ont eu un contact visuel, il n’y a pas de description de son visage, mais… il portait un manteau sale avec un col de fourrure noir et des bottes en caoutchouc vertes.

— Vous avez pu lire ça vous-même ? demande Joona.

— Oui, mais il n’est question de lui nulle part ailleurs, même si à plusieurs endroits elle parle de la sensation d’être observée… et même qu’une nuit elle a été réveillée par une forte lumière, mais quand elle a ouvert les yeux, tout était plongé dans le noir… Elle était persuadée que quelqu’un l’avait prise en photo quand elle dormait et que c’est le flash qui l’avait réveillée.

De la poussière couleur plomb s’envole au passage d’un bus.

— J’ai toujours eu du mal à croire que le choix de ses victimes se faisait sous l’impulsion du moment, dit Joona. Il les a vues quelque part… et de toute évidence il les a espionnées.

— Oui.

— Nous n’avons pas encore localisé Primus, et nous aurions besoin de voir Martin encore une fois, s’il est d’accord.

— Il veut vous aider, il le dit tout le temps, mais un de nos amis qui est psychologue trouve que nous ne devrions pas accepter l’hypnose, que ça peut s’avérer dangereux pour Martin.

— Alors nous essaierons sans hypnose, dit Joona.

L’écho de ses pas disparaît quand il débouche sur le quai dans le soleil du soir. Des relents d’humidité montent des flots paresseux.

Les drapeaux pendent mollement en haut des mâts et même les feuilles des trembles sont immobiles.

Il suit la rive de Strömmen, passe devant Riksdagshuset, où siège le Parlement, et, en voyant le petit promontoire de Strömparterren, se souvient de l’eau froide d’il y a de nombreuses années.

Le maître d’hôtel lui fait traverser la luxueuse salle à manger du restaurant Operakällaren. Il passe devant un panneau doré et entre dans la véranda vitrée qui donne sur les eaux et le château royal.

Autour d’une table isolée sont rassemblés Margot, le chef de la Säpo Verner Zandén, le procureur général Lars Tamm et le chef de police du comté Gösta Carlén.

Ils s’apprêtent tous à lever leur verre de champagne en un toast commun quand Joona s’arrête devant eux.

— C’était inutile de venir ici – la réponse est non de toute façon, annonce Margot avant qu’il ait eu le temps d’ouvrir la bouche. Personne ne connaît le Nid d’aigle. Je viens de demander à Verner et à Lars, j’ai aussi contacté la section 2022 et le KUT[5].

— Et pourtant il existe, s’entête Joona.

— Nous sommes tous autour de cette table au courant de l’affaire depuis le début jusqu’à cette intervention catastrophique dans la villa, qui était si foutrement nécessaire selon certains.

— Nous avons trois cas d’enlèvement, deux des victimes ont été retrouvées assassinées…

Joona se tait et s’écarte quand le personnel arrive pour servir le premier plat et remplir les verres.

Il sait qu’il doit faire preuve de diplomatie en formulant sa demande. Tout le monde a bien compris que les pertes humaines lors de l’opération dans la maison d’Ulrike découlent directement de l’ordre de Margot de lancer l’assaut avant que toute l’équipe de la force d’intervention soit rassemblée.

— Foie gras de canard poêlé à la réglisse, sauce au gingembre, annonce une serveuse. Je vous souhaite un bon appétit !

— Merci, dit Verner.

— Je suis désolé de manger pendant qu’on parle, dit Lars. Mais c’est le repas d’adieu pour Gösta, il nous quitte pour Europol.

— C’est moi qui m’excuse, mais je ne vous dérangerais pas si ce n’était pas si urgent, se justifie Joona.

Il reste silencieux pendant qu’ils commencent à manger, attend que Margot lève les yeux vers lui avant de reprendre.

— Je vous rappelle le contexte : notre témoin oculaire Martin Nordström a entendu une conversation entre Primus Bengtsson et un dénommé Caesar. Ils ont parlé de Jenny Lind et de l’aire de jeux quelques jours avant le meurtre.

— Ça, on l’a compris, dit Verner, et il traîne dans la sauce un bout de foie gras piqué sur sa fourchette.

— Et tu crois toujours que c’est Primus, ou ce Caesar, qui a tué Jenny Lind, c’est ça ? demande Margot.

— Je crois que c’est Caesar, répond Joona.

— Mais tu es à la recherche de Primus, dit Margot en s’essuyant le coin de la bouche avec la serviette.

— Pourquoi tu crois que c’est Caesar ? demande Verner.

— Parce qu’il a puni Ulrike Bengtsson quand son frère Primus ne lui a pas obéi aveuglément… Il s’est rendu chez elle au milieu de la nuit et a essayé de lui couper le pied avec une scie.

Lars Tamm attrape un oignon confit avec sa fourchette, mais n’arrive pas à le porter à la bouche.

— Est-ce que ça correspond au profil du tueur ? demande Gösta.

— Il avait apporté un treuil.

— Alors c’est lui, tranche Verner.

Ils se taisent quand le serveur arrive pour débarrasser le premier plat. Il balaie des miettes de pain sur une assiette argentée et remplit les verres d’eau. Une fois l’homme reparti, Margot continue de questionner Joona.

— Que savons-nous de Caesar ?

— Rien. On n’a personne, dans aucun de nos fichiers, qui pourrait être lui. Si Caesar est son véritable nom, il n’a jamais été hospitalisé et il n’a jamais travaillé dans le secteur psychiatrique… et il n’y a personne non plus qui porte ce nom dans le club de bikers de Stefan ni dans les organisations concurrentes.

— Une carte totalement inconnue, murmure Gösta.

— Je dois trouver Primus, il est le seul à pouvoir me dire qui est Caesar.

— Ça semble logique, dit Verner de sa voix chaude.

— Primus est sans domicile fixe, mais sa sœur dit qu’il ne loupe jamais le Nid d’aigle.

Le personnel revient à pas feutrés dans la véranda et sert du riesling frais et des sandres rôtis au four avec une crème de brocoli et des pickles de chou-rave.

— On goûte le vin ? propose Margot.

Ils prennent leur verre, portent un toast discret et boivent.

— Excellent, constate Verner.

— Quoi qu’il en soit, il est impossible de faire appel au Groupe d’intervention sur des bases aussi minces, explique Margot.

— Je pense effectivement qu’il vaudrait mieux ne pas les brusquer pendant quelque temps, murmure Gösta.

— Je peux y aller undercover, dit Joona.

— Undercover, soupire Margot.

— Je retrouverai Primus si tu me donnes l’autorisation.

— Tu m’excuseras, mais j’ai des doutes, sourit-elle.

— Et de toute façon, c’est beaucoup trop dangereux, pointe Verner, et il boit une gorgée de vin.

— On n’a pas le choix, explique Joona. C’est cette nuit que le Nid d’aigle est ouvert. Après ça, il nous faudra chercher Primus dans des cages d’escalier ou dans des gares, en attendant qu’il se retrouve hospitalisé en psychiatrie de nouveau… et ça peut prendre des mois s’il suit son cycle habituel.

— J’essaie de comprendre, dit Lars en posant ses couverts. Est-ce qu’on peut imaginer que le Club passe commande d’enlèvements et de meurtres auprès de Primus et Caesar ?

— Je ne crois pas, répond Joona.

— Mais le Club vend de la drogue et organise des paris… et ils multiplient leurs gains avec une activité de prêts sur le marché gris, dit Lars.

— La routine, autrement dit, remarque Verner.

— Mais pour que ça fonctionne, il faut pouvoir recouvrer les créances, poursuit Lars. Si les gens ont la moindre possibilité d’échapper au remboursement, toute l’activité s’effondrera.

— Tout de même, kidnapper des jeunes femmes semble exagéré, proteste Margot.

— Pas à eux, réplique Lars. Ils voient ça comme la seule façon de récupérer leur argent, quand rien d’autre ne marche.

— Quelles que soient leurs motivations, dit Joona, à l’instant présent, il n’y a qu’une seule personne capable de faire avancer l’enquête préliminaire.

— Primus, confirme Verner.

— Qui nous dit que Primus se rendra à cet endroit ? demande Margot.

— Sa sœur dit qu’il ne loupe jamais le Nid d’aigle, répond Joona.

— Et s’il y est, comment tu vas faire pour qu’il accepte de te suivre ?

— Je me débrouillerai.

— Tu improviseras quand…

Le serveur arrive pour débarrasser la table et ils se taisent à nouveau.

— C’était excellent, dit Gösta.

— Je vous remercie, répond le serveur avant de repartir.

Tous regardent Margot qui fait lentement tourner le vin dans son verre. La lumière réfractée coule sur la nappe blanche.

— Une opération d’infiltration cette nuit me semble prématurée, dit-elle en regardant Joona. Et elle ne nous mènera probablement pas à Primus.

— Je le retrouverai, insiste Joona.

— J’en doute… Je dis toujours qu’il vaut mieux se fier au travail policier classique, la grande et lente machinerie.

— Mais c’est seulement cette nuit que…

— Attends, Joona… Il y aura d’autres soirées au Nid d’aigle et alors…

— Et alors Mia Andersson sera déjà morte, l’interrompt Joona.

Elle le regarde avec le plus grand sérieux.

— Si tu m’interromps encore une fois, je te retire toute l’affaire.

— D’accord.

— Tu comprends ce que je dis ?

— Absolument.

Un silence pénible s’installe. Gösta hasarde quelques paroles hésitantes à propos de la rénovation de sa cabane de pêcheurs sur l’île de Muskö, mais abandonne au bout d’un moment.

Le silence embarrassant règne toujours quand les plats suivants arrivent. Le serveur annonce rapidement un filet d’agneau du Gotland avec son ragoût de lentilles et de noisettes, accompagné d’un bordeaux rouge de la rive gauche de l’estuaire de la Gironde.

— Nous aimerions poursuivre notre repas maintenant, déclare Margot en prenant ses couverts.

— Est-ce qu’on pourra se concerter plus tard ce soir au sujet de l’intervention ? demande Joona. Je n’ai besoin que d’un petit groupe… on entre discrètement, on isole Primus et on l’arrête.

Margot pointe sa fourchette vers lui et une goutte de sauce tombe sur son escarpin.

— Joona, tu es futé, mais j’ai trouvé ton point faible. Une fois que tu t’es passionné pour un cas, tu es incapable de lâcher prise et ça te rend vulnérable. Tu es prêt à faire n’importe quoi, enfreindre la loi, te faire virer ou même mourir.

— C’est un point faible ?

— Je dis non à une opération d’infiltration cette nuit, tranche-t-elle.

— Mais je dois…

— Tu viens de m’interrompre là ?

— Non.

— Joona Linna, reprend-elle lentement. Je ne suis pas Carlos, je n’ai pas l’intention de perdre mon boulot à cause de toi, je veux être sûre que tu comprennes que je suis ta chef, que lorsque je te donne un ordre, il doit être exécuté même si tu n’es pas d’accord.

— Je comprends.

— Bien.

— Tu as une tache de sauce sur ta chaussure, lui dit Joona. Tu veux que je la nettoie ?

Comme elle ne répond pas, il prend une serviette en tissu blanc sur un chariot de service et se met à genoux devant elle.

— Ce n’est pas drôle, se récrie Verner.

— Je proteste, dit Gösta, stressé.

Joona essuie doucement la sauce, puis il lustre soigneusement la chaussure.

Un murmure indigné s’élève à une table plus loin, toutes les discussions dans la véranda ont cessé, Lars a presque des larmes aux yeux et Verner fixe la table.

Sans se presser, Joona passe à l’autre chaussure et la fait également briller avant de se redresser et de replier la serviette.

— Je te donne deux personnes, dit Margot comme si de rien n’était, et elle commence à manger. Mais rien que cette nuit, pas de dérapage. Et je veux un rapport demain matin.

— Merci, répond Joona, et il s’en va.

5. Kriminalunderrättelsetjänsten : le service de renseignement criminel.

60

Trois motos traversent une zone industrielle en direction du port sud de Södertälje, passent devant Shell Truck Diesel, Scania et Trailerservice.

Le bruit des monocylindres rebondit entre les façades lisses.

L’air nocturne est lourd.

De l’autre côté de la baie se dresse la grande centrale de cogénération.

Joona roule en tête et ses deux collègues suivent, côte à côte.

Leur mission est d’infiltrer le Nid d’aigle, de trouver Primus et de l’attirer à l’écart pour pouvoir l’arrêter discrètement.

Il y a quatre heures, Joona a passé en revue la mission avec Edgar Jansson et Laura Stenhammar.

Il n’a jamais travaillé avec eux, mais il se souvient de Laura. En poste à la police de Norrmalm, elle a été suspendue de ses fonctions sur le terrain dix ans plus tôt pour avoir lancé une grenade à main dans un fourgon abritant un laboratoire d’amphétamine. Après cela, elle a été recrutée par la Säpo, au département de la protection de la Constitution où elle recense et infiltre des milieux extrémistes.

Edgar n’a que vingt-cinq ans, il travaille pour le service de renseignement des brigades des stupéfiants de la région de Stockholm.

On leur a remis des papiers d’identité, de l’argent et à chacun une Husqvarna Vitpilen d’une cylindrée de 700 cm^3.

Tous les trois se sont accoutrés en vue de la mission.

Laura, qui était vêtue d’une tunique au crochet quand ils se sont retrouvés, porte maintenant un pantalon en cuir moulant, des bottes de moto et un débardeur blanc.

Edgar a troqué son pantalon brun clair et son sweat à carreaux contre un jean noir, des santiags et un blouson en jean élimé.

Joona a enfilé un pantalon de camouflage noir et blanc, de lourds brodequins et un tee-shirt noir.

Laura a réussi à acheter à un de ses informateurs une carte à puce censée fonctionner comme billet d’entrée.

Ils ont étudié des photographies de Primus Bengtsson et de Stefan Nicolic, ils ont examiné des photos satellites du site portuaire, mémorisé les emplacements des différents bâtiments, le tracé des routes et des quais, les hautes clôtures, la zone de conteneurs ISO.

Trois militaires du Groupe des opérations spéciales attendent à bord d’un bateau pneumatique dans le canal, ils peuvent rejoindre le port du Nid d’aigle en moins de cinq minutes si Primus est repéré.

Joona, Edgar et Laura passent sous le pont du chemin de fer, puis longent une clôture où se succèdent les enseignes de gardiennage et de vidéosurveillance.

Les trois motos ralentissent et s’arrêtent devant le portail d’un terminal de transbordement pour conteneurs et chargement en vrac.

Laura sort la carte à puce, la passe dans un lecteur fixé sur un poteau et voit, avec un mélange d’appréhension et de soulagement, le portail s’ouvrir.

Ils entrent et s’arrêtent sur un parking déjà rempli de gros cubes. Des cris d’excitation sortent d’un hangar.

— Si l’occasion se présente, vous posez un émetteur sur Primus, mais ne prenez pas de risque, attendez le bon moment, répète Joona pendant qu’ils se dirigent vers l’entrée.

Leur plan est de se séparer et de chercher Primus sur le site sans éveiller l’attention.

Le ciel nocturne est clair, mais le secteur est plongé dans une semi-obscurité dépourvue d’ombres.

Les trois policiers longent les rails couverts de rouille d’une voie ferrée sur le quai en béton.

Un groupe d’hommes en gilet de cuir, barbus et tatoués, avancent tranquillement devant eux vers le contrôle de sécurité de l’entrée.

— Faut surtout pas se dégonfler, sourit Edgar, et il ajuste son blouson en jean.

Ils se mettent dans la file d’attente. Laura défait le chouchou de sa queue de cheval et laisse ses cheveux teints au henné tomber sur ses épaules nues. Quatre gardiens avec des fusils d’assaut surveillent le passage sous le portique de sécurité.

Un balèze dépose devant eux un pistolet et reçoit un reçu qu’il glisse dans son portefeuille.

Les cris et les applaudissements à l’intérieur du hangar résonnent plus fort maintenant, comme le ressac des vagues sur une plage.

De l’autre côté du contrôle de sécurité, une grande femme blonde souhaite la bienvenue à tous et distribue des tickets de boisson découpés dans une pellicule de film.

— Bonne chance, dit-elle en regardant longuement Joona.

— Merci.

Il fait plus sombre à l’intérieur du local qu’à l’extérieur. Le public se bouscule autour d’un ring de boxe surélevé, au milieu du hangar. Le bref tintement d’une cloche en laiton retentit et les combattants retournent à leur coin de ring respectif. Ils halètent et la bande blanche autour de leurs mains est tachée de sang au niveau des articulations.

Les trois policiers se fraient un chemin jusqu’au bar dans un fourmillement de bras tatoués, de têtes rasées, de vêtements de cuir noir, de barbes et d’oreilles percées.

— J’adore le cosplay, dit Laura sèchement.

Des gobelets en plastique, des sachets de snus et de vieux reçus de pari jonchent le sol mouillé.

Laura lève son carré de pellicule devant la lumière au-dessus du bar et voit qu’il s’agit d’un film porno : une femme se fait pénétrer par un gode au bout d’un long bâton branché à une sorte de machine.

Ils échangent leurs tickets de boisson contre des bières servies dans des gobelets en plastique et se séparent pour partir chacun dans une direction différente.

Le ring de boxe est éclairé, le public se bouscule et les visages au premier rang captent une partie de la lumière.

Joona s’approche du match en cours.

Le sol du ring vibre sous les sautillements du boxeur qui attaque. Un bookmaker qui porte un chapeau melon sur ses cheveux longs circule parmi le public et prend les paris.

De l’autre côté du grand local, les portes sont ouvertes sur le quai. Des hirondelles entrent et rasent le plafond pour attraper des insectes au vol.

Joona observe les deux boxeurs et diagnostique que l’homme dans le coin rouge va gagner.

Il tourne le regard vers l’entrée où se trouvent le contrôle de sécurité et le bar, mais ne voit plus ses collègues.

À l’étage, longeant un des côtés du hangar, se trouve un bureau dont les grandes baies vitrées donnent sur l’intérieur.

Des ombres bougent derrière la vitre.

L’homme du coin bleu crie quelque chose, donne un coup de pied bas avant de lancer un coup de pied retourné qui atteint l’autre à la joue.

Sa tête oscille et il chancelle, sonné, tombe presque dans les cordes, mais est sauvé par la cloche qui indique la fin de round.

Le bookmaker au chapeau melon va d’une personne à l’autre, conclut des accords rapides et distribue les reçus.

— Le coin rouge gagnant par knock-out, dit Joona quand leurs regards se croisent.

— Deux virgule cinq, répond-il.

— D’accord.

Le bookmaker donne à Joona un reçu de la somme pariée, avant de s’éloigner.

Le boxeur du coin rouge crache du sang dans un seau. Ça sent la sueur et le liniment. Son adversaire remet son protège-dents.

Le gong retentit de nouveau.

Le sol vibre sous le choc de leurs pieds nus.

Joona observe longuement chaque spectateur pour ne pas rater Primus.

Tous sont concentrés sur les combattants.

En bas du coin bleu se tient un homme mince vêtu d’un pull noir à la capuche relevée. Il est impossible de voir son visage, mais il semble ne manifester aucune réaction devant le match.

Joona commence à jouer des coudes pour s’approcher de lui.

Soudain le public se met à crier et à lever les bras.

Le boxeur du coin rouge réussit à placer une suite de coups puissants dans les côtes de son adversaire.

Joona est bousculé, il perd l’homme à la capuche.

Le boxeur du coin bleu recule et tente de se protéger les côtes avec le coude. Ses mains s’abaissent légèrement quand l’autre roule sous son jab.

Une claque résonne, comme si quelqu’un tapait dans ses mains mouillées.

Le crochet du droit atteint le boxeur du coin bleu sur la joue et il vacille. Son genou se plie quand il reçoit un nouveau crochet du droit à la tempe.

Il chute lourdement sur le plancher.

Joona avance et, entre les bras levés du public, il voit comment le boxeur du coin rouge piétine à plusieurs reprises la figure de son adversaire à terre.

Le public crie, certains applaudissent.

Un gobelet de bière à moitié rempli atterrit dans le ring, la mousse éclabousse le tapis de sol.

L’homme à la capuche est nulle part.

La plupart des spectateurs jettent leur reçu par terre.

Joona observe tous ceux qu’il croise en allant retirer son gain.

Il lève les yeux vers le bureau. Un homme qui pourrait être Stefan Nicolic se tient contre la fenêtre et observe le ring de boxe. Ce n’est guère qu’une silhouette, mais un rayon de lumière chaude éclaire sa figure.

61

Edgar laisse Laura au bar, aperçoit Joona parmi le public du combat de boxe et pénètre plus loin dans le hangar.

Il suit la foule qui sort par les portes ouvertes et se disperse sur le quai.

Un chien aboie furieusement quelque part.

Des yeux, Edgar cherche Primus, passe devant une rangée de toilettes mobiles en plastique, puis longe une vaste zone avec des conteneurs et des grues portuaires.

Un homme mince en gilet de cuir vomit sur le couvercle d’une poubelle. Son jean est trempé d’urine et, avant de détourner les yeux, Edgar a le temps de voir les veines de ses deux bras sclérosées par l’héroïne.

Des péniches et des cargos sont amarrés au quai.

Tout le monde semble se diriger vers un grand entrepôt à la toiture arrondie. Les portes sur la façade latérale sont ouvertes et des cris et des aboiements de chien résonnent à l’intérieur.

Edgar dépasse un gros Caterpillar et suit le flot humain dans l’immense hangar.

Il s’agit d’un dépôt de sel de déneigement, l’intérieur fait penser à un paysage enneigé.

Le fond du local est rempli de sel tassé jusqu’au toit de plexiglas jauni, à quinze mètres au-dessus du sol.

Dans la première partie de l’entrepôt, on a aménagé un espace rectangulaire délimité par des barrières antiémeutes attachées entre elles.

Le sol blanc est entaillé de profonds sillons laissés par des roues de tracteur, et des amas de sel sont alignés le long des murs.

Une cinquantaine d’hommes se massent autour de l’enclos improvisé.

De gros chiens de combat, aux nuques et aux mâchoires redoutables, attendent dans des cages, nerveux et agressifs.

Edgar essaie de repérer Primus parmi les visages excités du public.

À travers la foule, il voit un des dresseurs de chiens arriver dans l’enclos. Accroché à deux mains à la laisse et au collier, il se fait traîner par le chien qui pousse avec ses pattes arrière pour avancer.

Les paris vont bon train. Les hommes dans le public crient en le montrant du doigt. Les chiens aboient et tirent si fort sur leur laisse que les aboiements se transforment en râles.

Un arbitre en veste à carreaux lève la main.

Le dresseur défait la laisse en gardant sa main sur le collier, lance un ordre au chien qui l’entraîne en avant.

Edgar n’arrive pas à voir le reste de l’enclos, mais comprend que l’autre dresseur fait pareil.

L’arbitre commence le compte à rebours puis baisse la main.

Les deux dresseurs lâchent les colliers. Les chiens se sautent immédiatement dessus, mordent, jappent et essaient de trouver une prise avec leurs dents.

Le public crie et se presse contre les barrières.

Les chiens se dressent sur leurs pattes arrière en soulevant de la poussière, se montent sur les épaules et essaient de se mordre mutuellement.

Le chien marron foncé attrape l’oreille de l’autre, tire et secoue la tête sans lâcher prise. Ils retombent à quatre pattes, tournent en rond ensemble. Le sang ruisselle sur le sol blanc.

Le chien plus clair geint.

Leurs ventres se creusent au rythme de leur respiration.

Le chien marron maintient sa prise, remue la tête, arrache un bout d’oreille et s’écarte, le lambeau dans la gueule.

L’homme à côté d’Edgar rigole.

Le cœur battant, Edgar joue des coudes pour avancer et aperçoit soudain Primus plus loin dans l’entrepôt. Il le reconnaît tout de suite. C’est bien lui, il n’y a aucun doute : le visage mince, les dents en avant et les longs cheveux gris.

Il porte un blouson de cuir rouge et semble discuter avec un homme plus petit que lui.

Les dresseurs lancent des ordres, les animaux excités aboient et passent de nouveau à l’attaque.

Le plus clair tombe, se retrouve sur le dos avec l’autre chien au-dessus de lui.

Edgar voit Primus tendre à l’homme une épaisse enveloppe et recevoir quelques billets en pourboire.

Le chien marron sombre a saisi le chien plus clair à la gorge.

Le public hurle.

Le chien clair tremble et s’arc-boute, paniqué, mais les mâchoires de l’autre ne lâchent pas leur prise autour de sa gorge.

Edgar en a les larmes aux yeux, tant il est bouleversé, mais il continue de s’ouvrir un chemin vers Primus.

Le blouson rouge est bien visible dans la foule.

Ça ne devrait pas être difficile de placer un émetteur sur Primus dans cette foule en délire, se dit-il en essuyant ses larmes avec la main.

— M’enfin, qu’est-ce que t’as ? lui lance un homme barbu en lui prenant le bras.

— Rien, répond-il en croisant le regard alcoolisé.

— C’est que des chiens, dit l’homme avec un sourire.

— Va te faire foutre, lui répond Edgar, et il se dégage.

— Tu sais ce qu’on fait aux humains en…

— Laisse tomber, coupe-t-il, et il s’en va.

— Espèce de fiotte, dit l’autre derrière lui.

Primus n’est plus là. Edgar balaie le local du regard et voit qu’il est en train de sortir. Il se fraie un chemin, s’excuse et profite de l’espace qui s’ouvre devant le chien mort évacué par son dresseur.

62

De nouveaux aboiements s’élèvent à l’intérieur du dépôt de sel quand Edgar arrive dans l’air nocturne. Le quai est couvert de gens qui se dirigent vers des conteneurs superposés.

Il voit Primus et se lance à sa poursuite.

Un homme d’un certain âge avec une croix gammée tatouée sur le front boit du Fanta au goulot d’une bouteille en plastique, rote et s’essuie la main sur son ventre.

Edgar suit Primus qui bifurque dans une des allées sombres entre les conteneurs. Le silence est si soudain qu’il a l’impression d’avoir les oreilles bouchées.

Ça sent les excréments et le vomi.

Les murs de métal rouges, jaunes et bleus se dressent sur quinze mètres de hauteur.

Dans une allée transversale, une dizaine d’hommes font la queue devant un conteneur ouvert. Edgar y voit une femme nue étendue sur un lit recouvert de plastique, un homme corpulent allongé sur elle. Une autre femme vêtue d’une courte jupe en similicuir est soulevée pour être emmenée ailleurs, portée par des bras solides.

Une grande bringue coiffée d’une perruque blonde arrive en titubant, un préservatif pendant entre les jambes.

La queue de cheval de Primus sautille dans le dos du blouson rouge à chacun de ses pas. Il fait encore une centaine de mètres dans l’allée étroite et disparaît dans un conteneur ouvert.

Edgar hésite puis le suit dans l’obscurité. Il marche précautionneusement le long de la paroi et s’arrête.

Il entend des gens bouger tout près de lui, et des voix assourdies lui arrivent de tous les côtés.

Une odeur de fumée chimique flotte dans l’air immobile.

Une lampe-tempête suspendue dispense une faible lumière marron.

Quand ses yeux commencent à s’accommoder à l’obscurité, Edgar distingue une dizaine de personnes assises le long des parois ou allongées par terre.

Primus est debout au fond du conteneur, devant un homme à la barbe tressée.

Edgar sort un billet de sa poche, avance lentement sur le plancher en contreplaqué brut, et voit Primus acheter un petit tuyau en plastique contenant ce qui est probablement du free base.

L’homme à la barbe tressée recompte l’argent. Primus piétine, il semble stressé et ramène une mèche de ses cheveux gris derrière l’oreille.

Edgar enjambe un homme endormi, s’approche de Primus puis fait semblant de ramasser un billet par terre et le lui tend.

— Tu as perdu ça, dit-il.

— Hein ? Oh, merci. C’est vachement sympa, répond Primus en rangeant le billet.

Edgar lui donne une tape dans le dos et fixe l’émetteur sous le col du blouson. Primus lève le tuyau de plastique vers la lampe-tempête et s’assied par terre, les genoux remontés sous le menton.

Il commence à se préparer une petite pipe en verre.

Un jeune homme se tient sous la lampe et confectionne un cône de papier d’aluminium de ses mains tremblantes.

Edgar observe le visage maigre de Primus de profil, les joues ridées. Ses longs cheveux filasse maintenant détachés lui pendent sur les épaules.

Il ouvre la fermeture éclair de son blouson, sort un briquet de la poche intérieure et se penche sur la pipe.

Edgar remarque que l’émetteur a glissé du col et qu’il est en train de se défaire complètement.

Il faut qu’il le fixe mieux que ça, et il se rapproche.

Primus commence à saliver tandis qu’il chauffe le verre avec le briquet.

Un nuage tourbillonnant de vapeur se forme dans le bout rond en verre.

Il se renverse en arrière et fume.

Les larmes se mettent à couler le long de ses joues et soudain ses mâchoires se tendent et ses lèvres blanchissent. Stressé, il se chuchote quelque chose et la petite pipe tremble dans sa main.

Edgar se laisse glisser à genoux à côté de lui et pose une main sur son épaule.

— Tu t’en sors ? dit-il en appuyant fermement sur l’émetteur pour mieux le fixer.

— Je sais pas, répond Primus pendant qu’il chauffe à nouveau la pipe. Non, ça va pas, merde, je te la laisse.

— Merci, mais…

— Magne-toi, magne-toi, il reste presque rien, dit-il avec impatience, et il approche la pipe de la bouche d’Edgar.

Avant qu’il ait le temps de penser aux conséquences, Edgar inhale la vapeur et voit la boule de verre redevenir translucide.

L’effet est immédiat, ses muscles se font lourds et il tombe assis contre la paroi à côté de Primus.

La panique le gagne. Il ne faut pas qu’il bouge, il doit laisser les effets se dissiper avant d’aller retrouver Joona.

Une euphorie intense monte depuis ses orteils et se répand entre ses jambes. Son pénis durcit, son cœur bat plus fort et ses lèvres picotent.

— Je carbure à un tas de médocs, explique Primus d’une voix assourdie. Et parfois quand je fume, ça fait boum dans ma tête et j’ai la mâchoire qui se contracte…

Edgar écoute sa voix, son cerveau est parfaitement limpide et il sait que la sensation de bonheur est uniquement un effet de la drogue, mais il sourit quand même.

Son membre en érection tend le tissu du jean.

Des gens parlent à voix basse dans l’obscurité.

Une femme avec une multitude de petites tresses sur le crâne lui sourit.

Edgar penche la tête en arrière, ferme les yeux et sent qu’on lui ouvre la braguette, qu’une main chaude saisit son sexe et le serre doucement.

Il se met à trembler.

Son cœur bat de plus en plus vite.

Le plaisir physique qui l’inonde est si intense que tout le reste est sans importance.

La main effectue son va-et-vient en un geste doux.

Edgar ouvre les yeux, cille dans l’obscurité et voit Primus se pencher pour le prendre dans sa bouche.

Il le repousse, se relève sur des jambes flageolantes, remonte son pantalon et ferme la braguette sur son érection pendant qu’il sort en titubant.

Il sait très bien que ce qu’il a l’intention de faire est mal, mais il avance quand même, poursuivi par une terreur sans nom d’y perdre son âme.

Ses jambes tremblent et le sang tonne dans ses oreilles.

Edgar se jette dans l’allée, bifurque dans l’impasse, double les hommes qui font la queue, pénètre dans le conteneur et s’arrête devant une des femmes. Ses yeux marron sont vigilants et elle a des plaies aux commissures des lèvres. Sans prononcer un mot, il la saisit par le bras et l’entraîne plus loin.

— On me semble bien pressé, dit-elle.

Il lui donne tout ce qu’il a comme argent liquide, a le temps de voir son étonnement avant de la tourner contre le mur. Il introduit les mains sous sa courte jupe en cuir verni et baisse sa culotte rouge jusqu’au pli des genoux.

Son érection est presque douloureuse.

Avec des mains fébriles, il ouvre son jean, puis se glisse en elle.

Il s’étonne lui-même, se comporter ainsi ne lui ressemble pas, mais c’est plus fort que lui.

La drogue coule comme de l’eau glacée dans ses veines, chaque petit poil se dresse, des endorphines irriguent son corps au rythme de ses battements de cœur.

Il donne un dernier coup de reins et laisse échapper un sanglot en éjaculant. Il a l’impression que le geyser et les contractions ne s’arrêteront jamais.

63

Joona s’installe au bar à côté de l’homme à la capuche, fait semblant de lui donner un coup de coude par mégarde, croise son regard et s’excuse.

Ce n’est pas Primus, c’est un jeune homme avec une moustache blonde et des piercings aux joues.

Joona prend son gobelet en plastique et retourne au ring de boxe.

Deux combattants dont le visage et le torse sont constellés de cicatrices se tournent autour sous la lumière crue des spots.

Chacun tient une bouteille en verre cassée à la main.

L’un porte un jean bleu, l’autre un short noir.

Tous deux se montrent circonspects, malgré les cris du public. Leurs tentatives d’attaque tombent chaque fois à plat.

Un grand gaillard à la tête rasée et au cou tatoué tape sur l’épaule de Joona. Il porte un tee-shirt vert et un pantalon de sport flottant.

— Excuse-moi, dit-il aimablement… tu me reconnais ?

— Peut-être, j’en sais rien, répond Joona, en se retournant vers le ring.

L’homme mesure plus de deux mètres et il pèse bien plus que Joona. Ses énormes bras sont couverts de tatouages vert foncé.

Joona l’a parfaitement reconnu, on l’appelle Ponytail-tail et il faisait partie du gang Brödraskapet à la Centrale de Kumla, mais avait été transféré à Saltvik peu après l’arrivée de Joona.

— Je suis sûr qu’on s’est déjà croisés, dit Ponytail-tail.

— C’est possible, mais je m’en souviens pas, réplique Joona en se tournant vers lui.

— Tu t’appelles comment ?

Joona le regarde droit dans les yeux en répondant.

— Jyrki.

— Moi, on m’appelle Ponytail-tail.

— Ça, j’aurais dû m’en souvenir, commente Joona, et il se concentre sur le match quand le public se met à pousser des cris.

L’homme en short noir donne un coup de pied haut, mais l’autre attrape son pied avec sa main libre et le frappe sur les orteils avec la bouteille avant de perdre prise.

— Merde, c’est bizarre, je te reconnais vachement…

Ponytail-tail commence à se diriger vers le bar, mais fait demi-tour après quelques pas.

— Tu viens souvent ici ? demande-t-il.

— Pas très souvent, non.

— Je suis con comme un balai, j’y crois pas, dit-il avec un sourire, et il se gratte la nuque.

— Je ressemble peut-être à quelqu’un que…

— Arrête, je sais qu’on s’est déjà vus, le coupe Ponytail-tail.

— Faut que j’y aille.

— Je vais finir par trouver, dit-il en portant son doigt à sa tempe.

Joona se déplace vers les grandes portes du hangar et voit que le boxeur en short noir laisse de longues traces de sang derrière lui sur le sol du ring.

Ponytail-tail le suit et l’attrape par le bras. Joona se retourne, une expression mauvaise sur la figure. L’homme énorme lève les deux paumes, comme pour s’excuser.

— Je veux juste te regarder encore, donne-moi une seconde.

— N’en fais pas trop, hein !

— Tu as vécu à Göteborg ?

— Non, répond Joona avec agacement.

— OK, désolé, dit le colosse, et il s’incline légèrement, faisant se balancer le marteau de Thor qui pend à une chaîne autour de son cou.

Il se retourne et part en direction du bar.

Le public autour du ring hurle.

Les deux combattants se traînent le long des cordes. L’homme en jean se fait une profonde entaille à la main quand il écarte la bouteille de son adversaire. Le sang coule sur son avant-bras. Il maintient sa prise et cherche à frapper le visage de l’autre avec sa bouteille, tentative qui échoue chaque fois.

64

Laura s’éloigne du ring de boxe en direction de l’entrée. Un bras tatoué lui entoure les épaules. Elle ne comprend pas ce que l’homme lui bafouille à l’oreille, mais elle devine aisément l’idée générale.

Elle se dégage et ne peut pas s’empêcher d’imaginer son ex-mari s’il la voyait en pantalon de cuir et débardeur blanc au milieu de tous ces hommes.

Il ne quitterait même pas son téléphone du regard, se dit-elle ensuite.

Un des combattants tombe à la renverse et se cogne violemment la tête contre le sol du ring. Le protège-dents ensanglanté est éjecté de sa bouche et atterrit dans ses cheveux.

Les spectateurs crient et le huent.

L’homme ne bouge pas malgré les gobelets de bière et les saletés qu’on lui balance. Son assistant vient l’aider à se relever. L’autre ne semble pas comprendre où il se trouve et ses genoux plient sous lui quand il essaie de marcher.

Laura a gagné gros sur le match précédent et a misé tout son gain sur ce jeune boxeur. Elle regarde son reçu, le froisse et le jette par terre. C’est le moment d’aller acheter une autre bière et elle met le cap sur le bar en contournant un groupe amassé devant un écran.

Un grand échalas aux cheveux blancs l’arrête quand elle se met à jouer des coudes dans la foule.

— Stefan Nicolic voudrait t’offrir un verre dans la salle VIP, dit-il.

— Merci, c’est sympa, mais j’allais partir, répond Laura.

— Il a envie de faire ta connaissance, insiste-t-il, sur un ton qui n’a rien d’aimable.

— OK, pourquoi pas, merci.

Laura le suit à travers la foule, repousse un malabar de la main et sent son tee-shirt trempé de sueur.

Un petit attroupement se disperse à l’approche de l’homme aux cheveux blancs qui leur ouvre un passage jusqu’à une porte tout au fond du hangar.

Deux gardes en gilet pare-balles, armés de pistolets, surveillent l’entrée.

Laura sent son pouls s’accélérer.

Elle se demande pourquoi Nicolic veut la voir.

Son guide pianote un code et entre. Laura le suit dans un escalier étroit aux marches garnies de rubans LED.

Ils pénètrent dans la salle VIP en franchissant un rideau de perles rouge sang.

Un éclairage tamisé fait scintiller les fauteuils de cuir brun et la table basse sur laquelle est posé un gros guide d’ornithologie.

Une étrange odeur rance flotte dans l’air.

Planté devant une des grandes vitres donnant sur le hangar, Stefan Nicolic observe le grouillement de la foule autour du ring de boxe.

Une femme mince avec une coupe boule se tient à côté d’un meuble-bar chargé de carafes, de verres et d’un seau à glace. Elle porte une tenue de sport noire et lisse et des tongs noires.

— Salut, dit Laura avec un sourire.

Sans répondre et sans changer d’expression, la femme essuie un verre avec un linge blanc avant de le poser à côté des autres.

Près du mur du fond, un aigle royal est perché dans une immense cage aux solides barreaux. Le sombre plumage ébouriffé est presque invisible dans la pénombre, mais sa tête jaune doré et son bec courbe captent un peu de lumière.

Le gigantesque oiseau semble suivre de ses yeux brillants tout ce qui se passe dans la pièce.

Quand Stefan se retourne, Laura voit qu’il tient des jumelles.

Sans un mot, il va les poser sur la table basse.

Il a l’air de ne pas avoir dormi depuis plusieurs jours, ses yeux sont cernés par la fatigue et sa peau est relâchée autour de la bouche.

Ses cheveux poivre et sel sont coupés très court, son nez a été plusieurs fois cassé et plusieurs cicatrices zèbrent une de ses joues.

— Ça marche comme tu veux ? demande-t-il en regardant Laura.

— Oui, tout à fait… enfin, moins bien pour le dernier combat, répond-elle avec un hochement de la tête vers la fenêtre.

— Je t’ai jamais vue ici.

— Ah bon ?

— Je suis très physionomiste.

— Tu as raison, c’est la première fois que je viens, sourit Laura.

— Assieds-toi.

— Merci.

Elle prend place dans un fauteuil et regarde le ring fortement éclairé et la foule opaque qui circule dans le hangar.

— J’ai pour habitude de me présenter à ceux qui perdent de l’argent au début, dit Stefan. Je veux dire… certains pensent que les combats sont truqués, mais ce n’est pas le cas, je le garantis, de toute façon nous gagnons gros quel que soit le résultat des combats.

Il se tait, croise le regard de la femme près du bar, lève deux doigts, puis se carre, jambes écartées, dans un fauteuil en face de Laura.

— Mais ceux qui savent prévoir l’issue des matchs peuvent partir d’ici les poches pleines…

Sans se presser, la femme prend une carafe de whisky et remplit deux verres, met des glaçons avec la pince et ajoute un peu d’eau pétillante du siphon.

Deux petites dagues sont accrochées par des lanières en cuir à la lampe au-dessus de la table basse. Elles s’entrechoquent au moindre mouvement d’air.

— Pour les combats de coqs, explique Stefan qui a suivi le regard de Laura.

— Ah, fait-elle sans comprendre.

— On les fixe sur les pattes du coq en guise d’ergots.

L’air impassible, la femme s’approche de la table et tend un des verres à Stefan et l’autre à Laura.

— Merci.

— Ici, on a des putains de chances de gagner gros, poursuit Stefan. Tu l’as vu toi-même, mais quand on joue il arrive de perdre aussi. C’est pourquoi nous proposons des crédits… Les intérêts sont élevés, je préfère le dire tout de suite… du coup, je recommande des prêts à très court terme : à rembourser le lendemain ou le surlendemain.

— Je vais y réfléchir, répond Laura, et elle boit une gorgée de whisky.

— C’est ça, réfléchis-y.

Stefan pose le pied droit sur son genou gauche et appuie son verre sur sa cheville. Le bas de son jean est effiloché à force de traîner par terre.

Le garde du corps aux cheveux blancs montre Laura du doigt en fronçant sa bouche en cul-de-poule.

— Elle me plaît pas, dit-il tranquillement.

— Est-ce qu’elle peut faire partie des salopards qui ont débarqué chez moi ? demande Stefan.

— Non, elle a plutôt l’air d’un flic des stups, peut-être du KUT… elle a un certain budget pour miser, mais elle emprunte pas et elle consomme pas de drogues.

Les spectateurs autour du ring se mettent à crier si fort qu’ils font trembler les vitres. Stefan prend les jumelles et les observe.

— René vient de perdre ses derniers biffetons, dit-il.

— Je le fais monter ? demande le garde du corps.

— Il vaut mieux, oui.

— OK, répond le garde, et il quitte la salle VIP.

Sans un regard pour Laura, Stefan repose les jumelles, vide son verre de whisky-soda, et le pose sur la table. La femme près du bar lui en sert immédiatement un autre.

La grande cage à oiseaux entre en ébullition quand l’aigle se déplace pour mieux voir. Une bouffée de mort se répand. Le fond de la cage est couvert de fientes au-dessus d’un enchevêtrement de bouts d’os effilés.

En silence, la femme tend à Stefan le verre plein et reprend le vide.

— Avant on avait des ring girls en bikini, mais, après MeToo, il a fallu arrêter, dit-il presque pour lui-même.

Le tee-shirt noir est tendu sur son ventre, les lunettes de lecture pendent dans l’encolure.

— Merci pour le whisky, dit Laura, et elle pose doucement son verre sur la table. Je vais descendre parier ce qui me reste, puis…

— Pas encore, l’interrompt Stefan.

65

Stefan Nicolic lève très légèrement la main pour indiquer à Laura de rester assise quand le bruit de pas et des voix s’entendent dans l’escalier. Les petites dagues sous la lampe tintent de nouveau.

— J’en ai rien à foutre, lance le garde du corps, en entrant dans la salle VIP.

Un homme maigrichon en veste à carreaux et chaussures marron le suit. Pâle et un peu dégarni, il a une quarantaine d’années.

— C’est Jocke qui m’a fait un sale coup, dit-il. Mais il perd rien pour attendre, celui-là, il va voir ce qu’il va voir…

— Ta gueule, l’interrompt le garde.

Stefan se lève, s’approche du réfrigérateur du bar et en sort un pigeon mort enfilé sur une mince chaîne qu’il suspend dans la cage devant l’aigle. Le gros oiseau émet une sorte de grincement et commence à donner des coups de bec dans le cadavre.

— Je rembourserai demain, chuchote l’homme. Je promets, j’aurai l’argent demain.

— On avait dit aujourd’hui, répond le garde du corps.

— Ce n’est pas ma faute, je devais être payé aujourd’hui, mais finalement ça sera demain, c’est à cause de Jocke, il m’a pourri la vie et…

Une gifle du garde du corps lui coupe la parole. Il fait un pas en arrière, bat des paupières et lève la main vers sa joue.

— Waouh, je l’ai sentie, celle-là, dit-il. Mais j’ai compris maintenant, je…

— Où est l’argent ? demande Stefan en lui tournant le dos.

— Tu l’auras demain, je peux appeler le boss, dit l’homme, et il sort son téléphone. Je peux te le passer.

— C’est trop tard.

— Non, ce n’est pas trop tard, un seul jour, putain quoi, fais un effort, tu me connais.

— C’est aujourd’hui que ça se passe, déclare Stefan.

L’homme range son téléphone et cherche dans la poche de sa veste, extirpe son portefeuille, le manipule de ses mains tremblantes et sort quelques photos de sa femme et de ses enfants.

— Tu es pathétique, dit Stefan.

— Je veux juste te montrer ma famille.

— Une balle et cinq chambres vides.

— Quoi ? dit l’homme avec un sourire affolé.

Stefan sort un révolver d’un tiroir du bureau, ouvre le barillet, fait tomber les cartouches dans sa main, en écarte cinq et met la dernière dans une des chambres.

— Je t’en prie, Stefan, chuchote le malheureux.

— Prends-le comme l’annonce d’un cancer, le pronostic n’est pas mauvais, quatre-vingt-trois pour cent de chance de survivre… et le traitement est immédiat.

— Je ne peux pas, chuchote l’homme quand Stefan lui tend le révolver.

— Je crois qu’il a compris la gravité de… intervient Laura à voix haute.

— Ta gueule, lui lance le garde du corps.

Le gringalet tient le révolver de la main droite. Il est livide et des gouttes de sueur tombent du bout de son nez.

— Fais attention à l’aigle, lui conseille Stefan calmement.

Le garde du corps le prend par les épaules et le fait pivoter d’un quart de tour, après quoi il s’écarte, sort son téléphone et le filme.

— Vas-y maintenant.

Le révolver dans la main de l’homme tremble quand il le tourne vers sa tempe. Il respire vite et des larmes coulent sur ses joues.

— Je ne peux pas, s’il te plaît, je payerai avec des intérêts, je…

— Fais-le, et ce sera fini.

— Non, pleure-t-il, et il abaisse l’arme.

Le garde du corps soupire, remet le téléphone dans sa poche et lui reprend le révolver.

— À toi de le faire alors, dit Stefan à Laura.

— Je n’ai rien à voir avec ça, proteste-t-elle.

— C’est ce que dirait un flic, affirme le garde du corps en lui tendant le révolver.

— Je n’ai pas l’intention de tirer sur quelqu’un qui ne m’a strictement rien fait.

— Ce n’est pas quelqu’un, ce n’est qu’un rat qui revend du shit et du speed, réplique Stefan.

— Sale flic, crache le garde.

Laura sent sa tête siffler et une nausée monter quand elle prend la lourde arme que lui tend le garde.

— Vous voulez que je tire sur un dealer insignifiant pour prouver que je ne suis pas flic. Je croyais que c’est exactement ce que les flics ont l’habitude de faire, dit-elle, la bouche sèche.

Stefan rit de bon cœur, puis il redevient sérieux.

— Pointe le canon sur son front et…

— Je peux tirer dans le genou, tente Laura.

— C’est moi qui tirerai dans ton genou si tu ne fais pas ce que Stefan te dit, menace le garde du corps.

La femme près du bar s’est complètement figée, le regard rivé au sol.

Les pensées se bousculent dans la tête de Laura quand elle lève le révolver devant l’homme terrorisé. La lumière jaune scintille sur le métal mat.

— Ne le fais pas, supplie l’homme. Dieu du ciel, ne le fais pas… je serai payé demain, vous aurez l’argent demain, je promets.

Laura baisse l’arme. Elle pourra peut-être viser le garde du corps, mais elle sait que le révolver peut tirer cinq fois à vide si elle joue de malchance.

— Sale flic, répète le garde du corps un ton plus haut.

Laura lève lentement la main de nouveau et voit son doigt sur la queue de détente. Le bout est tout blanc.

Le garde du corps lui donne un coup dans le dos.

De la main, Stefan se bouche l’oreille qui est tournée vers eux.

Le cœur de Laura bat très fort dans sa poitrine quand elle appuie le canon contre le front de l’homme.

Il a les yeux écarquillés et la morve coule sur sa bouche tremblante.

Laura presse la détente.

Le barillet tourne et le chien s’abat avec un clic sonore.

La chambre était vide.

L’homme tombe à genoux en sanglotant et se cache le visage dans les mains.

Avant d’appuyer sur la détente, Laura a cru voir un scintillement de laiton entre la carcasse du révolver et le barillet.

Ce qui semblait indiquer que la cartouche était logée dans la troisième chambre.

Elle sait qu’elle n’était pas du tout certaine de ce qu’elle a vu, ce n’était qu’une vision fugace, peut-être juste un reflet de la lampe jaune au-dessus de la table basse.

Elle avait des doutes au moment même de presser la détente, mais elle avait besoin de s’accrocher à quelque chose, puisque sa seule possibilité était d’obéir.

Elle ignore encore l’effet que cette seconde va avoir sur elle. Pour l’instant, tout ce qu’elle ressent est un vide intérieur.

— Tu me rendras mon argent demain, sans faute, dit Stefan, et il retire l’arme de la main tremblante de Laura.

— Je te le promets, chuchote l’homme.

Stefan enferme le révolver à clé dans le tiroir du bureau et Laura se dit qu’elle devra être armée si cette mission doit se poursuivre.

Le garde du corps remet l’homme sur ses pieds et le traîne à travers le rideau de perles. Ses sanglots résonnent tout au long de l’escalier.

D’un pas nonchalant, Stefan part vers la salle de bains et la femme mince le suit sans un mot. Ils ferment la porte à clé derrière eux.

Laura se lève, saisit une des petites dagues accrochées à la lampe suspendue au-dessus de la table et essaie de défaire la lanière de cuir. Les nœuds sont serrés. Elle s’acharne, les dagues s’entrechoquent et la lampe se met à osciller.

La lumière danse sur les murs et les fenêtres.

On tire la chasse d’eau dans la salle de bains.

Saisissant les dagues, elle se sert de l’une pour trancher la lanière d’une autre.

Elle essaie d’immobiliser la lampe, mais ses mains tremblent toujours.

On déverrouille la porte de la salle de bains.

Laura se rassied et glisse la petite dague dans la tige de sa botte.

Stefan revient et la femme retourne à son poste.

La lueur de la lampe décrit de lentes vagues sur la table.

— Si tu veux emprunter de l’argent, il n’y a pas de problème, comme je disais, déclare Stefan, et il se place devant la fenêtre avec les jumelles, exactement là où il était quand Laura est arrivée.

— Je compte gagner, répond-elle en se levant.

Comme elle ne reçoit pas de réponse, elle se dirige vers le rideau de perles. Seul l’aigle la suit des yeux quand elle quitte la salle VIP.

66

La file d’attente pour entrer au Nid d’aigle s’est encore allongée derrière le contrôle de sécurité. Joona est au bar, un gobelet de bière à la main, essayant de distinguer le visage de ceux qui déferlent dans le hangar.

Il réfléchit de nouveau à la conversation entre Primus et Caesar que Martin a entendue. Primus savait peut-être que Martin écoutait et lui a tendu un piège pour qu’il se rende sur l’aire de jeux et tente de sauver Jenny. Il y laisserait ses empreintes digitales et serait filmé par les caméras de vidéosurveillance. Mais Primus n’avait pas prévu que Martin serait paralysé par la peur.

L’idéal serait de parvenir à convaincre Martin de se faire hypnotiser de nouveau : il a vu bien plus que ce qu’il a réussi à raconter.

Joona est interrompu dans ses réflexions en voyant Edgar se frayer un passage pour le rejoindre. Il est tout rouge et a les poils des bras hérissés quand il s’installe au comptoir.

Avec des gestes fébriles, il extirpe un carré de pellicule de sa poche et le tend au barman.

— On le tient, chuchote-t-il en se léchant les lèvres. Je l’ai trouvé et je lui ai collé un émetteur.

— À Primus ?

— Il a failli se détacher, mais j’ai réussi à le remettre en place.

Edgar boit de grosses goulées de bière, pose le gobelet sur le comptoir et s’essuie la bouche avec la main.

— Ça va ? lui demande Joona.

— Oui… enfin, pas terrible, j’ai regardé les combats de chiens, c’est vraiment tordu, j’ai failli dégueuler, ça m’a vachement secoué, dit-il un peu trop vite.

— Reste ici, répond Joona calmement. Je vais essayer de faire sortir Primus.

— Non, pas de souci, je t’accompagne, bien sûr que je t’accompagne.

— Il vaut mieux que tu restes ici pour surveiller la sortie, insiste Joona.

— D’accord, je reste ici, dit Edgar, et il se gratte violemment la joue.

— C’est bon, j’ai le signal, du bon boulot, le félicite Joona après avoir regardé son téléphone.

— Il porte un blouson de cuir rouge, lance Edgar, en sentant qu’il manque de naturel.

Joona fait le tour du ring de boxe. L’une des combattantes se prend un coup de pied au visage, mais elle avance quand même et d’un direct frappe l’autre au cou et à la joue, avant qu’elles s’effondrent toutes les deux dans les cordes.

D’après l’émetteur, Primus se trouve en périphérie du port à conteneurs.

Joona suit le flot de gens qui sortent et se déversent sur le quai clôturé.

La chaleur n’est pas retombée.

Un homme ivre urine sur la porte d’une cabine de toilette mobile.

Des cris excités sortent du dépôt de sel.

En suivant le signal, Joona pénètre dans la ville des conteneurs multicolores. Empilés sur trois voire quatre niveaux, ils forment des quartiers dépourvus de fenêtres, aux rues coupés d’étroites venelles.

Des gens marchent dans toutes les directions.

Des restes de gélules vidées, des préservatifs, des plaquettes de comprimés vides, des sachets de bonbons, des bouteilles jonchent le sol.

Le téléphone de Joona indique que Primus a bougé.

Il bifurque dans une ruelle.

Deux hommes sont plongés dans une conversation animée devant un conteneur rouge.

Ils se taisent au passage de Joona, attendent un instant puis reprennent en baissant la voix.

Joona débouche sur la zone dégagée des quais, regarde de nouveau son téléphone et comprend que Primus est retourné dans le dépôt de sel.

Plusieurs traces blanches de pneus convergent vers la porte ouverte.

Les gens s’écartent pour laisser passer un homme qui évacue un chien de combat blessé.

Le sang coule le long de son pantalon sur le sol blanc.

Le sel crisse sous les brodequins de Joona quand il avance en jouant des coudes.

Un chien grogne et pousse des aboiements rauques.

Le haut-parleur crépite et une voix annonce que le combat suivant commencera dans quinze minutes.

Un bookmaker circule parmi le public pour prendre les paris.

Joona suit du regard un des murs et aperçoit un blouson rouge de l’autre côté du local.

Il se fraie un chemin et reçoit un coup sur le bras quand un groupe d’hommes bruyants se précipite pour rejoindre l’arène.

L’air est saturé de bière éventée et de sueur.

Un pitbull massif s’énerve dans une des cages.

Un homme tente d’escalader la pente raide de sel, mais glisse chaque fois en arrière.

Joona doit absolument atteindre l’autre côté de l’enclos avant le début du prochain combat.

Il enjambe un amas de sel quand quelqu’un le saisit par le bras.

L’imposant Ponytail-tail le fixe de ses yeux écarquillés. Ses deux narines sont noires de sang coagulé.

— T’es mécano ? demande-t-il.

— Non, mais pense à…

Ils sont tous les deux bousculés par une vague qui parcourt le public. Un homme plus loin se répand en invectives violentes.

— Putain, j’arrive pas à lâcher l’affaire, dit Ponytail-tail en fixant Joona.

— On ne peut pas se souvenir de tout le monde.

Soudain Joona distingue Primus de l’autre côté de l’arène. Il est en pleine discussion avec un homme qui donne des coups de pied énervés dans la barrière antiémeutes.

— Ça va me revenir, j’en suis sûr.

— À moins que tu ne m’aies confondu avec…

— Je t’ai confondu avec personne, l’interrompt Ponytail-tail sèchement.

Le dresseur en tenue militaire a sorti un chien noir de la cage, l’animal tire sur sa laisse au point d’étrangler son propre aboiement.

Primus a fini de parler et se dirige vers la sortie.

— Il faut que j’y aille, dit Joona.

Il se détourne et sent un coup violent dans le flanc et une douleur fulgurante. Il baisse les yeux. Ponytail-tail lui a planté un couteau dans le bas du torse, un coup venu de derrière.

— Kumla, c’est là que je t’ai vu… tu es le flic qui…

Le goliath retire le petit couteau et essaie de le poignarder à nouveau, mais Joona parvient à écarter son bras. La foule les repousse. Ponytail-tail s’agrippe au tee-shirt de Joona et brandit le couteau.

— Je vais te tuer, salopard…

Joona vrille le torse et le frappe sur le larynx. Ponytail-tail se tait net et titube en arrière. Deux hommes l’empêchent de tomber et il continue à pointer un doigt sur Joona en toussant.

Les gens se dispersent pour former un cercle autour d’eux.

La blessure est terriblement douloureuse. Joona reconnaît la sensation de sang chaud qui coule le long de sa cuisse à l’intérieur du pantalon.

Des yeux, il cherche quelque chose qui pourra lui servir d’arme, et il fait un pas en avant. Sa jambe droite se plie immédiatement, il tombe sur la hanche et amortit la chute avec la main.

Ponytail-tail secoue le couteau pour débarrasser la lame du sang, puis s’approche en poussant un râle.

Le regard du colosse est figé, il est prêt à encaisser pour avoir l’occasion de se servir encore du couteau.

Joona se relève sur un genou et se racle le dos à la barrière antiémeutes en se mettant debout.

Ponytail-tail fonce sur lui, lève la main gauche devant le visage de Joona pour dissimuler la frappe de l’autre main qui tient le couteau.

Joona évite la lame en pivotant et projette dans le même mouvement son coude vers la nuque de l’homme. Il y met tout son poids et la puissance du coup est considérable. Ils basculent ensemble par-dessus la barrière et atterrissent dans l’arène des chiens de combat.

Joona s’éloigne en roulant sur lui-même et se remet sur pied.

Le sang a donné une teinte foncée à sa hanche droite et à la jambe droite du pantalon.

Son champ de vision est rétréci.

Il ne voit plus Primus.

Le public se presse contre la barrière, crie et lance des gobelets de bière.

Ponytail-tail se relève en toussant, porte la main à sa gorge et fixe le couteau.

Le chien de combat noir aboie et tire sur sa laisse, faisant chanceler le dresseur.

Joona sent que ses forces l’abandonnent.

Sa chaussure se remplit de sang. Il entend un floc floc chaque fois qu’il lève le pied.

Il doit sans tarder être conduit à l’hôpital.

Ponytail-tail pointe le couteau sur Joona, sans arriver à proférer le moindre mot. Il s’approche et dessine le symbole de l’infini dans l’air avec la lame scintillante.

Il faut que Joona passe derrière lui, qu’il parvienne à remonter son débardeur jusqu’au cou, puis à le tordre pour stopper l’apport sanguin au cerveau.

Ponytail-tail feinte et attaque de front, Joona esquive, mais il est trop lent. La lame change de direction et il est obligé de la bloquer avec le bras. Le tranchant ouvre une profonde entaille sur la face externe de son avant-bras.

Le chien de combat se libère.

Joona hurle de douleur quand il se jette en avant pour éviter le couteau, plonge vers les deux jambes de Ponytail-tail et le renverse sur le dos.

Le chien bondit sur eux, la laisse traînant derrière lui. Il mord Ponytail-tail au bras, l’entraîne et secoue la tête sans lâcher prise.

Joona tombe contre la barrière, s’agrippe à un barreau pour se redresser, lève la tête et aperçoit Laura qui se fraie un passage vers lui à travers la foule.

Le colosse roule sur le dos et donne des coups de couteau au chien jusqu’à ce qu’il lâche son bras.

Joona tente de se lever, mais tombe à nouveau, il est presque à bout de forces. Il perd beaucoup trop de sang et son cœur paniqué bat trop vite.

— Joona, Joona !

Laura s’est jetée sur le sol, elle lutte pour l’atteindre et lui tend à travers la barrière une petite dague attachée à une lanière de cuir.

Joona la saisit et se relève, il est tellement affaibli qu’il tient à peine debout. Il s’appuie d’une main à la barrière, essaie d’avoir une meilleure prise autour du poignard, mais le laisse tomber et l’entend dégringoler contre les barreaux métalliques.

Ponytail-tail titube vers lui, son bras est complètement déchiqueté et du sang suinte de sa main.

— Putain de flic, siffle-t-il, et il pose sa main ensanglantée sur la nuque de Joona.

Joona s’efforce de le tenir à distance, mais l’homme approche le couteau de son corps, leurs muscles tremblent pendant que la pointe de la lame pénètre lentement entre deux côtes.

La douleur est bizarrement lointaine.

Joona voit sa dague scintiller sur le sol et réalise qu’il tient toujours la lanière de cuir dans sa main.

Le public hurle et plusieurs barrières se renversent.

Le sang coule sur la lame du couteau et sur la main de Ponytail-tail.

Joona tire un coup sec sur la lanière et la petite dague suit le mouvement. Elle décrit une courbe étincelante dans l’air et finit sa course dans sa main.

Le public est déchaîné.

Il s’efforce de contrer Ponytail-tail pendant qu’il mobilise ses dernières forces et plante la dague dans l’os frontal du géant.

Un murmure s’élève, puis le silence tombe autour de l’arène.

Ponytail-tail fait deux pas en arrière.

Sa bouche est serrée et son cou tatoué contracté.

La dague est profondément fichée dans son front.

La longue lanière de cuir balance devant son visage.

Il cligne spasmodiquement des yeux, lève une main puis tombe lourdement à la renverse.

Son corps heurte bruyamment le sol, faisant s’envoler un nuage de sel.

Les spectateurs hurlent, tapent des mains sur la barrière et agitent les reçus de leurs paris.

Joona s’éloigne en chancelant, la main pressée contre son flanc.

Sa respiration est rapide et haletante.

Le sang jaillit entre ses doigts.

Il aperçoit le blouson de Primus qui disparaît derrière une grue du port. La couleur rouge se dédouble, grossit et éclate devant ses yeux.

Joona dépasse le grand Caterpillar et sent son cœur travailler trop vite pour compenser la baisse de la pression artérielle.

Laura le rattrape et Joona pose son bras autour de ses épaules pour se soutenir pendant qu’ils s’éloignent du dépôt de sel.

— Appelle l’équipe d’évacuation, halète Joona. Dis-leur de me cueillir près du roulier allemand.

— Il te faut des soins d’urgence, sinon tu vas mourir.

— Ça ira, je vais m’en sortir… Trouve Edgar et quittez la zone aussi vite que possible.

— Tu es sûr ?

Ils s’arrêtent un instant et Joona s’efforce d’appuyer plus fort sur la profonde blessure dans son flanc.

— Il attend au bar près de la sortie, dit-il en se remettant en marche. Il est défoncé, il faut l’aider à sortir d’ici…

Il fait toujours très chaud, mais le ciel s’est couvert et les grues et les péniches sont enveloppées d’une brume grisâtre.

Joona titube en direction du blouson rouge.

Le feu de navigation à l’avant du roulier éclaire d’une lueur mouvante deux silhouettes au bord du quai.

Primus discute avec un homme jeune qui porte un sac de sport en similicuir marron.

Avant de les rejoindre, Joona est obligé de marquer un arrêt afin de freiner sa respiration précipitée.

— Super match, dit Primus en l’apercevant.

Sans répondre, Joona s’avance, plaque ses deux mains sur sa poitrine et pousse. Primus tombe en arrière dans l’eau sombre.

Une cascade blanche s’élève.

Décontenancé, le jeune homme au sac de sport s’écarte.

Joona continue tout droit et saute dans l’eau. Il voit son propre reflet se précipiter vers lui avant de toucher la surface et de disparaître dans l’eau froide. Il se tourne pendant qu’il coule, aperçoit Primus à travers des bulles et du sang et parvient à le saisir par les cheveux.

Le vrombissement de doubles moteurs hors-bords tonne sous l’eau. Joona donne un coup de pied et remonte à la surface.

67

Le dos du débardeur est trempé, la sueur coule entre ses seins et des gouttes tombent du bout de son nez. Mia regarde la porte et mâche lentement le pain. Kim arrache un morceau de viande séchée et repose le reste dans l’auge.

— Finis la nourriture, dit Blenda pour la troisième fois.

Elle essaie de prendre soin d’elles, leur dit de se brosser les dents avec du foin, de se peigner avec les doigts et elle leur apprend à réciter par cœur de longs passages de l’épître aux Corinthiens.

Parfois Blenda est autorisée à aider grand-mère pour d’autres tâches que creuser le bunker, par exemple pour sortir les tapis persans dans la cour et les battre.

Elle a même pu s’entraîner à conduire le camion.

Kim est celle qui a le plus peur, elle a raconté l’histoire d’une fille qui a été tuée parce qu’elle avait soif et d’une autre qui a été gazée dans la cage de mise à mort.

Au cours de la promenade d’hier, Mia et Kim sont allées jusqu’au poids lourd à l’orée de la forêt. Grand-mère les a suivies du regard tout le temps. Une vieille plaque de toiture en tôle ondulée était abandonnée à l’extrémité de la cour. Elle était toute rouillée et fissurée aux endroits où des feuilles humides s’étaient accumulées au fil des ans.

Mia a eu le temps de voir que certaines parties pourraient en être détachées et affûtées en poignards.

Aujourd’hui, elle a de nouveau entraîné Kim en direction du poids lourd.

Grand-mère et Blenda étendaient du linge sur un fil entre les hangars.

Mia pouvait entendre les instructions hargneuses de grand-mère et les réponses polies de Blenda. Le gravier crissait sous leurs bottes.

— On fait demi-tour, a dit Kim.

— Je veux juste vérifier un truc, a répondu Mia.

Elles sont arrivées à l’ombre sous les arbres, ont senti l’odeur graisseuse du camion et se sont arrêtées. Mia a marché sur la tôle et jeté un regard vers les hangars. La brise gonflait un drap blanc.

— Qu’est-ce que tu fais ? a demandé Kim d’un air inquiet.

Mia a ramassé un bout de tôle déjà détaché qu’elle a glissé dans la tige de son ranger, puis a tenté d’en défaire un autre de la grande plaque.

Kim a eu peur et a essayé de la relever, mais Mia a résisté et a continué à plier la tôle dans un sens puis dans l’autre.

Des éclats rouillés se sont détachés dans le creux du pli.

La fixation de la corde à linge a grincé quand on y a étendu un autre drap.

Le bout de métal s’est défait et Mia l’a rapidement fourré dans sa bottine, s’est relevée et a continué la promenade en s’éloignant de la plaque.

Mia ne peut pas attendre qu’on vienne la sauver, car elle sait qu’elle ne manque à personne.

Elle mange ce qui reste de sa ration, ramasse un grain de maïs par terre, le met dans sa bouche et continue sa besogne.

Lentement et méthodiquement, elle affûte le métal contre le sol en béton à l’abri de sa parka.

Mia a essayé d’évoquer l’évasion avec les autres, mais Kim a trop peur et Blenda semble croire que tout va s’améliorer. Elle dit qu’elles seront bientôt de retour dans la maison, qu’elles porteront des vêtements propres et des bijoux en or.

— On va mourir ici, si on ne réagit pas, dit Mia à voix basse.

— Tu ne comprends pas, soupire Blenda.

— Je comprends parfaitement qu’on est sous le contrôle d’une vieille femme et je sais qu’elle n’a aucune chance contre nous si tout le monde se ligue contre elle.

— Personne ne va se liguer avec toi, répond Kim doucement.

— Mais on peut la maîtriser, ce serait de la rigolade, dit Mia. Nous trois, c’est suffisant… je sais exactement comment faire.

— Je ne veux rien savoir.

Mia se tait. Elle pense pouvoir convaincre Blenda et Kim de l’aider quand les couteaux de tôle seront terminés.

Elle va leur apprendre comment les planter dans un ventre ou dans un cou, aux endroits mous d’un corps.

Il faut frapper au moins neuf fois en comptant à voix haute et distincte.

Mia crache par terre, pose sa veste militaire sur la feuille de tôle et continue d’affûter la lame. Un lent crissement s’élève dans le hangar.

— Arrête ça, dit Blenda.

— C’est à moi que tu parles ? demande Mia.

— Arrête de racler ou ce truc que tu fais.

— Je n’entends rien, réplique Mia sans s’interrompre.

L’affûtage va prendre quelques jours, et quand les bouts de métal seront pointus et acérés, elle va déchirer de minces bandes de tissu, les mouiller et les enrouler autour des manches.

Kim et elle vont dissimuler chacune un couteau dans leurs vêtements, et à la prochaine promenade, elles trancheront le collier de serrage tout en continuant à se tenir la main et à cacher les armes. Blenda choisira l’instant où elle arrachera la canne à grand-mère. Alors Mia et Kim se sépareront immédiatement et attaqueront grand-mère une par-derrière, une par-devant.

Neuf coups puissants chacune avant de s’arrêter.

Quand grand-mère sera morte, elles iront se laver avant d’ouvrir toutes les cages, elles emporteront de l’eau et le chien et partiront ensemble sur le chemin.

Alors personne ne pourra plus les arrêter.

L’effort fait trembler les mains de Mia, elle suce les bouts entamés de ses doigts, cache soigneusement les deux lames, rampe vers Kim et met son bras autour de ses épaules.

— Je sais que tu as peur, chuchote-t-elle. Mais je vais t’apprendre exactement ce que tu dois faire, je promets de prendre soin de toi, tu vas retrouver tes parents, reprendre le handball et…

Elle se tait en entendant une voiture s’engager dans la cour et s’arrêter. Le chien aboie furieusement et Mia se dit que ça y est, la police les a trouvées, mais quand elle voit Blenda se laver le visage avec le peu d’eau qui lui reste et arranger ses cheveux, elle comprend que c’est Caesar qui est arrivé.

La barre est enlevée, la porte s’ouvre et grand-mère traîne un matelas dans le hangar. Il fait sombre dehors, mais la lumière venant de la maison se reflète dans les gonds et les ferrures.

— Je ne veux pas, je ne veux pas, gémit Kim doucement en serrant ses poings contre ses yeux.

Mia tente de la calmer tout en observant grand-mère. Elle porte une chemise à carreaux en flanelle et un jean ample. Des rides profondes sillonnent son visage et son nez pointu est sinistre.

La grande amulette balance entre ses seins quand elle avance en boitant.

D’un geste irrité, elle repousse la bassine en zinc pour faire de la place pour le matelas.

Kim s’éloigne de Mia en rampant et se blottit dans le coin le plus éloigné.

Grand-mère s’approche de l’autre cage et pointe son doigt sur Raluca qui se traîne tout de suite vers la grille ouverte et sort. Sa longue tresse est pleine de paille. Les pieds nus pointent sous le bord sale de sa longue jupe. Elle s’allonge sur le matelas et grand-mère imbibe un chiffon et le tient sur la bouche et le nez de Raluca, jusqu’à ce qu’elle perde connaissance.

Un courant d’air fait battre la porte, laissant pénétrer de la lumière dans le hangar.

La peau de grand-mère est grasse et ridée, ses épaules et sa nuque sont puissantes, ses avant-bras épais et elle a de grandes mains.

Elle prend Raluca par le menton, lui jette un regard mécontent puis se relève appuyée sur sa canne.

— Sors, dit-elle à Kim.

— Je ne veux pas, je ne me sens pas bien.

— On a tous nos devoirs.

Grand-mère fixe une pointe jaune pâle dans une encoche au bout de sa canne.

Une sorte de petit croc d’acier.

Elle l’examine avant de tourner son regard rétréci vers Kim.

— Ne fais pas ça, s’il te plaît, ne me pique pas… Je vais sortir et remercier notre Seigneur et Dieu, je vais prendre le chiffon, je ne bougerai pas, supplie Kim, et elle se traîne sur le côté dans la cage.

Grand-mère introduit la canne par le grillage, la propulse en avant et plante brutalement la pointe dans l’épaule de Kim.

— Aïe, put…

Kim frotte son épaule, voit du sang au bout de ses doigts.

— Sors maintenant, dit grand-mère, et elle retire la pointe de la canne.

Kim rampe vers l’ouverture, sort de la cage et fait quelques pas vacillants. On dirait qu’elle a le hoquet dans son effort pour réprimer ses pleurs. La porte du hangar se referme toute seule dans un grincement et il fait tout de suite plus sombre.

— Allonge-toi.

Mia n’ose presque pas respirer. Elle reste immobile dans la pénombre et voit Kim s’appuyer d’une main sur le grillage de la cage. Elle paraît très faible, tombe à genoux sur le matelas, s’affaisse à côté de Raluca, amorphe et calmée.

Grand-mère pousse un soupir excédé pendant qu’elle leur enlève jupe, pantalon et sous-vêtements et arrange leur corps sur le matelas.

Elle se relève et s’en va.

Avant que la porte se referme derrière elle, la lumière tombe sur les deux jeunes femmes allongées côte à côte, sales et maigres, le bas du corps dénudé.

Le chien aboie, des pas résonnent dehors et quelque chose tombe dans la brouette.

Des voix s’élèvent, un homme en colère s’en prend à grand-mère.

— Qu’est-ce qui ne va pas ? crie-t-il. Je leur donne tout, je fais ce qu’il faut, je…

— C’est pas toi, essaie de dire grand-mère. C’est…

— Je vais toutes les abattre, si elles ne sont pas contentes, gueule Caesar.

Ses pas dans la cour s’approchent et grand-mère le suit en boitant.

— Elles sont là pour toi, elles sont à toi, je t’assure, elles sont reconnaissantes et fières…

La porte s’ouvre à la volée et Caesar entre, balance la machette par terre et s’approche des femmes étendues sans connaissance sur le matelas.

— Si vous saviez combien vous êtes belles, dit-il d’une voix rauque.

Le battant oscille et grince sur ses gonds, et Caesar tourne la tête. Mia aperçoit alors son menton levé et ses lèvres pâles dans la clarté qui pénètre de dehors.

Ses lunettes scintillent dans son visage sombre.

Mia se déplace en silence pour ne pas être frappée par le rai de lumière. Elle se blottit et pense aux lames de couteau qui ne sont pas encore assez acérées pour pouvoir être utilisées.

Caesar se met à genoux et roule Kim hors du matelas sur le sol en béton sans la regarder, puis il écarte les jambes de Raluca.

Quand il voit son entrecuisse poisseux de sang, il la repousse et se relève.

— OK, je comprends, mais je ne serai pas le seul à en pâtir, dit-il d’une voix entrecoupée. Je peux porter ma croix, je peux prendre un bain et me purifier…

Il crache sur Raluca et s’essuie la bouche du dos de la main.

— Je sais que vous vous croyez futées, que vous pensez pouvoir me déstabiliser. Mais ça ne marchera pas, ça ne fonctionne pas comme ça.

Mia n’ose pas dire que Raluca s’est plainte d’avoir mal au ventre, mais que personne ne savait que ses règles avaient commencé.

— J’aurais aimé qu’on puisse de nouveau vivre tous ensemble dans la maison, dit-il entre ses dents serrées.

Dans le peu de lumière qui persiste avant que la porte se referme, Mia le voit ramasser la machette par terre.

Ce qui se produit est inimaginable.

— Mais si je vous pardonne, vous croirez que la loi n’a plus d’autorité.

Le battement de la porte fait de nouveau entrer un rai de lumière et Mia voit Caesar tirer les cheveux de Raluca et tendre sa tête en arrière.

— C’est vous qui voulez que ça se passe comme ça, fulmine-t-il en posant la lame contre sa gorge. Ou bien quelqu’un préfère-t-il prendre sa place ?

Le jet qui jaillit vient frapper le bord de la grande bassine de zinc. Le sang se met à couler de la profonde entaille.

Mia a mis les mains devant sa bouche pour ne pas crier, elle serre fort les paupières, son cœur cogne dans sa poitrine. Il a égorgé Raluca, il l’a tuée parce qu’elle a ses règles, alors qu’elle était sans connaissance.

Mia n’arrive pas à croire que c’est arrivé.

Son pouls martèle dans ses oreilles.

La machette retombe sur le sol.

Quand Mia rouvre les yeux, elle voit Caesar allongé sur Kim.

Le matelas s’imbibe du sang de Raluca et s’assombrit sur un côté.

Kim n’a pas conscience qu’il la viole, mais elle savait que ça allait arriver et elle sentira la douleur dans son bas-ventre quand elle se réveillera.

68

Joona ne garde que des souvenirs fragmentaires de ce qui s’est passé après avoir sauté dans l’eau sombre. Lorsque les agents du Groupe des opérations spéciales les ont repêchés dans leur bateau pneumatique, Primus et lui, il était presque inconscient. Comme s’il avait atteint un précipice et se tenait en équilibre sur le bord. Les opérateurs l’ont rapidement conduit à la centrale de cogénération de l’autre côté de la baie où un hélicoptère médical était en train de se poser.

Une équipe de chirurgiens et d’anesthésistes attendait à l’hôpital Karolinska. Aucun organe vital n’avait été touché, mais l’hémorragie était massive et le pronostic vital engagé. Il se trouvait au grade quatre, le plus grave, de choc hypovolémique. On a procédé à la saturation des tissus en oxygène et on a ligaturé les vaisseaux endommagés, on a effectué un drainage de la cavité abdominale, on lui a fait une transfusion de sang massive et administré des cristalloïdes et des facteurs de coagulation.

Dès le lendemain, Joona est debout et se promène dans le couloir, mais il est obligé de retourner dans son lit au bout de trente minutes.

La veille au soir, il a appelé Valeria à Rio de Janeiro. Son fils a eu une fille dans la nuit. Bien qu’il n’en parle pas, Valeria a compris qu’il a été blessé et elle a demandé s’il voulait qu’elle rentre.

— Non, mais je peux venir au Brésil si tu as besoin d’aide pour le bébé, a-t-il répondu.

Joona finit de déjeuner quand on frappe à la porte. Margot et Verner entrent, des surchaussures bleues aux pieds.

— Je n’ai pas eu le droit d’apporter les fleurs dans le service, se plaint Verner.

— Laura et Edgar ont démissionné tous les deux – et toi, on croirait que je t’ai passé à tabac, sourit Margot.

— Mais on a trouvé Primus, réplique Joona en la regardant.

— Tu as bien travaillé, le félicite-t-elle.

— Et j’ai réussi à le sortir.

— Incroyable, murmure Verner.

— Qu’est-ce que je t’avais dit, Margot ? dit Joona sans la quitter du regard.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Tu ne croyais pas que…

— Bien sûr que si, c’est moi qui ai donné le feu vert pour…

— Margot, l’interrompt Verner calmement.

— Ça va, sourit-elle.

— Qui avait raison ? demande Joona.

— Toi, tu avais raison, dit-elle, et elle se laisse tomber lourdement dans le fauteuil des visiteurs.

*

La canicule qui sévit en Europe est bloquée au-dessus de la Suède. Il est interdit d’allumer des feux dans tout le pays et les nappes phréatiques ont atteint un niveau dangereusement bas. On parle de record de chaleur et de météo extrême, mais les Suédois se réjouissent de ces chaudes journées d’été.

Joona s’appuie sur l’Aiguille quand ils quittent l’hôpital.

Les sièges en cuir blanc de la Jaguar sont brûlants et la clim crépite comme la pluie sur un toit de tôle.

L’Aiguille aide Joona à attacher sa ceinture de sécurité avant de démarrer, puis il traverse le refuge pour piétons afin de regagner la bonne chaussée.

— Quand j’étais petit, on m’a donné un nounours qui savait grogner, raconte le médecin légiste. J’ai résisté trois jours avant de lui ouvrir le ventre et de sortir le dispositif.

— Qu’est-ce qui te fait penser à ça ? sourit Joona.

— T’inquiète, tu as ta tête habituelle, lui assure l’Aiguille, et il met les phares.

Joona pense à Lumi quand elle était petite. Tous les matins elle prétendait avoir rêvé d’un nounours. Summa et lui l’avaient écoutée d’un air si attendri la première fois, qu’elle avait décidé de s’en tenir à cette version.

L’Aiguille tourne vers l’hôpital Sankt Göran, se gare à moitié sur le trottoir en donnant un coup de klaxon qui fait sauter un piéton sur le côté. Joona remercie l’Anguille d’être venu le chercher et réprime un cri de douleur en descendant de voiture. Il marche lentement vers l’entrée 1, s’arrête dans la cage d’escalier et souffle avant de prendre l’ascenseur qui conduit au service psychiatrique.

Quand les unités d’opérations spéciales ont tiré Primus Bengtsson de l’eau, il soutenait qu’il était un chien de combat et il essayait de mordre tous ceux qui s’approchaient de lui.

Après en avoir discuté avec la procureur, ils l’ont conduit à l’hôpital Sankt Göran. Deux policiers en civil sont affectés à sa surveillance.

Joona sort de l’ascenseur et se présente à l’accueil.

Quelques minutes plus tard, le psychiatre en chef Mike Miller vient le chercher.

— Eh bien, vous avez trouvé Primus, constate Mike.

— Oui. Comment il va ?

— Mieux que vous.

— Parfait.

— Vous voulez que j’assiste à l’interrogatoire ?

— Merci, mais je ne pense pas que ce soit nécessaire, répond Joona.

— En général, Primus s’applique à paraître sûr de lui, mais il est à plaindre, c’est un homme fragile, pensez-y.

— Je fais ce que je dois faire pour sauver des vies.

Ils empruntent des couloirs, franchissent des portes en verre fermées à clé et des salles de séjour vides avant d’atteindre la salle des visites.

Joona salue les deux policiers en faction devant la porte et leur montre sa carte de police.

Mike Miller pianote un énième code, ouvre la porte et fait entrer Joona. La pièce est plongée dans la pénombre, l’air frais embaume la solution hydroalcoolique.

Un bac en plastique plein de vieux jouets est poussé contre un mur.

Primus Bengtsson est assis sur une des quatre chaises autour d’une table ronde recouverte d’une toile cirée à fleurs. Ses cheveux sont noués en queue de cheval et il porte sa chemise en denim sur son jean.

Le visage ridé est apathique, les yeux à demi clos et la bouche ouverte. À quelques pas, un infirmier, assis sur l’accoudoir du canapé, consulte son téléphone.

Joona s’approche de la table, tire une chaise et s’installe en face de Primus.

Leurs regards se croisent et ne se quittent plus.

Joona démarre l’enregistrement, se présente, mentionne la date et l’heure et énumère les personnes présentes dans la pièce.

— D’accord, mais je ne veux pas être touché par ses petites mains ridicules, dit Primus en montrant l’infirmier. Regarde-le, qui voudrait coucher avec lui ? C’est juste de la biologie… Quatre-vingts pour cent des femmes bavent devant les vingt pour cent des hommes en haut de l’échelle, les plus beaux, les champions… Et comme ce sont les femmes qui décident dans notre monde, la plupart des hommes se trouvent cocus ou sans femme.

Joona a l’intention d’utiliser le narcissisme de Primus. Il ne peut pas se permettre de respecter l’éthique à ce stade. L’enquête s’est contractée en une lance qui, à travers Primus, est dirigée tout droit sur Caesar.

— Tu bosses pour Stefan Nicolic, dit Joona.

— Je bosse ? Je vis des restes et des os qui tombent par terre.

— On t’a vu remettre de l’argent aux clients.

Primus lèche ses lèvres minces et regarde tranquillement Joona. Ses yeux vert clair ressemblent à l’eau d’un lac peu profond.

— Le paiement des gros gains est supervisé par Stefan… et moi je suis une sorte de livreur, après tout je suis de la famille et il a confiance en moi…

— Bien que tu sois en contact avec Caesar ?

— J’ignore totalement de quoi tu parles, je croyais que tu étais un flic des stups.

— Nous enquêtons sur le meurtre de Jenny Lind, l’informe Joona calmement.

— Très bien, et je suis censé réagir comment ? demande Primus en se grattant le front.

— Elle a été tuée sur l’aire de jeux de l’Observatorielunden.

— Je n’ai jamais rencontré quelqu’un qui s’appelle Caesar, déclare Primus, et il regarde Joona dans les yeux sans ciller.

— Nous pensons que si.

— Regarde-toi, dit Primus avec un geste vers le miroir sur le mur. Quand tu partiras d’ici, tu tourneras le dos au miroir en même temps que ton reflet te tournera le dos… Alors que Caesar sait le faire à l’envers, son reflet avance dos au miroir et soudain il se trouve dans la pièce.

— Nous savons que tu lui as parlé. Et nous savons que tu étais au courant du meurtre programmé de Jenny Lind.

— Cela ne signifie pas que je sois le coupable, n’est-ce pas ? sourit-il.

— Non, mais ça fait de toi le suspect principal et c’est suffisant pour te placer en garde à vue.

Les yeux de Primus se mettent à briller et il devient tout rouge. Il est évident qu’il jouit de l’attention qu’on lui porte.

— Dans ce cas, je ne suis pas obligé de dire un mot de plus avant d’avoir parlé à mon avocat.

— Tu es au courant de tes droits, c’est bien, le félicite Joona en se levant. Je vais arranger ça tout de suite et te trouver un assistant juridique si tu sens que tu as besoin d’aide.

— Mais finalement je préfère assurer ma propre défense, dit Primus en se renversant sur sa chaise.

— L’important, c’est que tu saches que tu as droit à une défense.

— Je suis mon propre avocat et je réponds volontiers aux questions, mais je ne vais évidemment rien dire qui pourrait avoir des conséquences néfastes pour moi ou pour ma sœur.

— Qui a tué Jenny Lind ?

— Je ne sais pas, mais c’est pas moi, c’est pas mon truc, moi, j’aime les nanas… Bon, j’avoue, je ne dis pas non à du vrai hardcore et parfois j’ai des bites à ne plus savoir quoi en faire, mais sérieusement… je ne comprends pas pourquoi je pendrais une nana à un câble d’acier comme un pêcheur de requin de La Havane.

— Alors qui l’a tuée ?

Primus le contemple d’un regard triomphal. Un mince bout de langue pointe entre ses lèvres.

— Sais pas.

— Ta sœur a très peur de Caesar, poursuit Joona.

— Il est Saturne qui dévore tous ceux qui l’approchent… et il a promis de la hisser au plafond et de couper ses bras et ses jambes à la scie.

— Pourquoi ?

— Pourquoi Leopold veut-il un royaume ? déclame Primus, et il se gratte le cou. C’est un darwiniste, un Chad, un patriarche de l’Ancien Testament…

Primus se tait, se lève et va à la fenêtre, regarde dehors un instant avant de retourner à sa chaise.

— Quel est le nom de famille de Caesar ? demande Joona.

— Il ne l’a jamais dit. Et s’il l’avait dit, je ne le révélerais pas pour les raisons que j’ai déjà mentionnées, répond-il, tandis qu’il tape frénétiquement du pied. À moins que tu me prennes dans tes bras pour me protéger quand il viendra ?

— Tu pourras obtenir une protection des témoins, si la menace est avérée.

— Du miel sur la pointe d’un poignard, dit Primus.

— Tu dis que tu n’as jamais rencontré Caesar, mais tu lui as parlé.

— Au téléphone.

— Alors il t’appelle ?

— Il y a une cabine téléphonique dans le service.

— Et qu’est-ce qu’il te dit quand il t’appelle ?

— Il annonce en quoi il a besoin d’aide… et me rappelle en passant que le Seigneur me voit… et qu’il a implanté un appareil photo dans mon cerveau.

— Il a besoin d’aide pour faire quoi ?

— Je ne peux pas y répondre sans que ça entraîne de graves conséquences pour moi… Tout ce que je peux dire, c’est que j’ai fait quelques photos pour lui.

— Quoi comme photo ?

— J’ai fait vœu de silence.

— Une fille de Gävle qui s’appelle Mia Andersson ?

— Pures spéculations, dit Primus en levant l’index.

— Quand a-t-il commencé à t’appeler ?

— Cet été.

— La dernière fois qu’il t’a appelé, c’était quand ?

— Avant-hier.

— Qu’est-ce qu’il voulait ?

— Je fais appel à l’article six de la Convention européenne.

— Comment est la voix de Caesar ?

— Grave, ample, répond-il, et il se gratte la poitrine à l’intérieur de la chemise.

— Est-ce qu’il a un accent ou parle en dialecte ?

— Non.

— Est-ce que tu entends quelque chose en arrière-fond ?

— Un tambour d’enterrement serait approprié, mais…

Primus se tait et regarde la porte quand quelqu’un passe dans le couloir, puis il resserre l’élastique autour de sa queue de cheval.

— Il habite où ?

— Je ne sais pas, mais j’imagine un château ou un domaine, avec des salles de réception et des salons, répond-il, et il se met à se ronger l’ongle du pouce.

— Il a dit qu’il habite un domaine ?

— Non.

— Est-ce que Caesar a été hospitalisé ici ?

— Ce n’est pas quelqu’un qui se laisse hospitaliser s’il n’en a pas envie… Il a raconté comment il est sorti d’Auschwitz dans un wagon de première classe… comme un putain de roi, dit Primus, et un frisson passe sur ses bras.

— Qu’est-ce que tu veux dire par “Auschwitz” ?

— Je souffre du syndrome de Gilles de La Tourette, je dis des choses incohérentes.

— Est-ce que Caesar a été hospitalisé à Säter ?

— Pourquoi tu dis ça ? demande Primus avec un sourire tremblant.

— Parce que l’ancienne unité de psychiatrie médicolégale de Säter avait un chemin de fer qui menait tout droit dans l’enceinte, parce qu’il y avait un crématoire sur place, parce que…

— Je n’ai pas dit ça, l’interrompt Primus, et il se lève si brusquement que la chaise se renverse. Je n’ai pas dit un foutu mot là-dessus.

— Non, mais tu peux peut-être hocher la tête si je…

— La ferme ! J’ai pas l’intention de hocher la tête ! crie-t-il en se frappant le front. Tu m’embrouilles et tu me fais dire des choses que je veux pas dire.

— Primus, qu’est-ce qui se passe ? demande l’infirmier en se levant péniblement.

— Personne ne t’embrouille, poursuit Joona. Tu fais le bon choix en racontant ce que tu sais.

— Je voudrais que tu arrêtes de…

— Et personne ne peut… personne ne peut te reprocher de t’aider toi-même, l’interrompt Joona.

— Je t’interdis de raconter à qui que ce soit que je me suis entretenu avec toi, dit Primus d’une voix tremblante.

— D’accord, mais alors tu dois me dire…

— Terminé ! crie-t-il.

Primus retourne devant la fenêtre et se cogne plusieurs fois le front contre la vitre, manque de tomber en arrière et s’agrippe au rideau pour garder l’équilibre.

L’infirmier donne l’alerte et s’approche.

Primus tombe en entraînant le rideau et la tringle dans sa chute.

— Tu peux te relever pour que je t’examine ? tente l’infirmier.

— Ne me touche pas !

Primus repousse l’infirmier avec la main pendant qu’il se remet debout. Le sang coule sur son visage d’une plaie à son front.

— Va te faire foutre, dit-il en montrant Joona du doigt. Je n’ai rien dit… je n’ai pas dit un foutu mot…

La porte s’ouvre et un autre infirmier entre.

— Qu’est-ce qui se passe ?

— Primus est un peu agité, répond son collègue.

— Merde, murmure-t-il. Bordel de merde…

Le deuxième infirmier éloigne Primus de Joona et le conduit sur le canapé.

— Comment tu te sens ? demande-t-il.

— On me cloue sur la croix…

— Écoute, tu as déjà pris du Haldol, mais je peux te donner dix milligrammes de Zyprexa, propose l’infirmier.

69

Primus se réveille dans son lit avec la sensation d’avoir la langue enflée et la bouche remplie de salive. Il déglutit en pensant comment il a manipulé l’inspecteur. Il a assuré sa propre défense, s’en est tenu à la vérité, mais en la cryptant de manière géniale.

Comme pour l’énigme des trois dieux, la plus difficile du monde.

Personne ne peut la résoudre.

Et voilà que cet inspecteur se pointe, ferme les yeux en prenant une carte et tire la bonne.

Mais tout va bien.

Il est certain que personne ne s’est rendu compte de son trouble.

Tout s’est bien passé, même s’il a un peu trop dormi à cause de la piqûre dans la fesse. Il faut qu’il se dépêche avant que Caesar s’impatiente ou se fâche. Il faut qu’il fasse ce qu’il doit faire, même s’il ignore tout de l’objectif de la mission.

La main droite n’a aucune idée de ce que fait la main gauche.

Ça ne dérange pas Primus que le Prophète le traite de planton, d’esclave ou de mouche à viande – puisque Caesar dit qu’il pourra choisir ses femmes et ses concubines dans un énorme tas de vierges.

Un défilé de vierges, il a même dit.

Le Prophète a refusé d’aider Caesar, depuis il se morfond dans son pavillon branlant de banlieue et il ne lui reste plus qu’à économiser pour s’acheter une poupée gonflable.

Primus sort du lit, glisse les pieds dans les pantoufles et essaie de tourner le regard vers la porte, mais tout ce qu’il voit c’est le plafond avec la tache d’humidité autour du détecteur de fumée.

Ses yeux se révulsent, c’est l’effet des médicaments.

Il avance lentement, les bras tendus devant lui, cligne des yeux et distingue de nouveau le sol et les portes.

Il se rend aux toilettes, crache le trop-plein de salive dans le lavabo, plonge la main dans le réservoir de la chasse d’eau et en sort les ciseaux qu’il a volés dans les bureaux de l’administration.

Il se met à plat ventre devant la porte du couloir et regarde par la fente.

Un policier est assis sur une chaise.

Primus reste allongé, immobile, et écoute sa respiration, ses doigts qui bougent sur l’écran du téléphone, les petits bruits des notifications et des likes.

Au bout d’une bonne heure, le policier se lève et se dirige vers les toilettes.

Primus retourne au lit et appuie rapidement sur le bouton d’appel. Il ne faut qu’une minute pour que la serrure bourdonne et que Nina, l’infirmière de nuit, entre dans la chambre.

— Primus, comment tu vas ?

— Je crois que je fais une sorte de réaction allergique aux médicaments, j’ai les cheveux qui me grattent et j’ai du mal à respirer.

— Fais voir ça, dit-elle en s’approchant du lit.

Il n’a pas encore décidé ce qu’il va faire, mais il saisit le poignet frêle de Nina d’une main et l’attire contre lui.

— Lâche-moi !

Il se redresse dans le lit et a le temps de percevoir le visage inquiet de l’infirmière, avant que ses yeux se révulsent. Soudain il ne voit plus que le vilain plafonnier et son abat-jour en plastique gris clair.

— Pas un bruit, chuchote-t-il en plaquant les ciseaux contre son cou.

— Ne fais pas ça.

Ses yeux redeviennent normaux et il voit qu’il lui a fait une légère entaille sur la joue avec une des lames des ciseaux.

— Je vais te couper le nez et te labourer comme un cochon, le sang va gicler de ton groin.

— Primus, calme-toi, on va trouver une solu…

— Il faut que je sorte d’ici, tu comprends, siffle-t-il, et des gouttes de salive éclaboussent le visage de Nina.

— On peut parler avec un médecin demain et…

Primus prend une chaussette sur le lit et l’enfonce dans la bouche de l’infirmière. Il fixe son visage, les lèvres tendues et le menton froissé, frôle ses sourcils et son nez avec le tranchant des ciseaux.

— Je le sens chaque fois que tu entres, dit-il. Tu en veux un max, mais tu n’oses pas, tu te crois obligée de suivre le règlement du service, mais chaque fois j’ai senti l’odeur de ta chatte quand elle s’ouvre et devient mouillée…

Il crache par terre, la retourne, plaque les ciseaux contre sa gorge et la dirige vers la porte.

— Maintenant on y va, chuchote-t-il. Si tu viens avec moi, je te donnerai tout, je peux te porter sur ma bite toute la journée.

Ils arrivent dans le couloir vide avec son éclairage de nuit au sol. Il marche derrière elle, la tient par un bras tout en appuyant les ciseaux contre son cou.

Ses yeux se révulsent une nouvelle fois et il ne perçoit plus que les néons éteints du plafond pendant qu’ils marchent.

Nina s’arrête et il comprend qu’ils sont arrivés à la première porte sécurisée.

— Passe la carte, entre ton code…

Il cligne des yeux et voit de nouveau ses mains tremblantes qui appuient sur les boutons brillants.

Il se rapproche davantage et serre un de ses seins avec sa main libre.

La porte émet un bourdonnement et ils continuent dans le couloir suivant, passent devant la salle de séjour et arrivent dans la réception vide.

Il l’entraîne vers l’issue de secours, la force à descendre au rez-de-chaussée. Ils sortent à l’arrière du bâtiment. D’abord il ne voit que le ciel noir et heurte un bac à fleurs. Il lâche le bras de Nina et cligne plusieurs fois des yeux jusqu’à ce que les maisons, les lampadaires et les rues réapparaissent.

— Tu viens avec moi ? demande-t-il. Ce sera l’aventure…

Nina s’écarte et retire la chaussette de sa bouche. Il balance les ciseaux, crache et essaie de lui sourire. Elle le fixe avec des yeux écarquillés et secoue la tête.

— Sale pute, dit-il, et il part en courant.

70

De nouveau, la journée a été exceptionnellement chaude. Ce n’est que vers vingt heures qu’elles peuvent un peu respirer.

Tout l’après-midi, le grondement du tonnerre a résonné dans le lointain.

Magda et Ingrid ont fini le collège en juin, elles n’ont pas réussi à trouver un boulot d’été, et elles n’entrent au lycée de Valdemarsvik qu’au mois d’août.

L’inactivité estivale et la canicule ont arrêté le temps, comme lorsqu’elles étaient petites.

Toutes les deux ont dîné chez Magda. Son père a fait des grillades à l’arrière de la maison, puis ils se sont installés autour de la table en plastique blanc pour manger des brochettes de poulet, une salade de pommes de terre et des chips.

Il est vingt-deux heures passées quand Magda et Ingrid traversent le petit bois où le canoë orange de Magda est entreposé. Ensemble, elles traînent l’embarcation sur l’herbe jusqu’au bord de la rivière. Ingrid le pousse dans l’eau et l’immobilise pendant que Magda y monte, puis elle s’assied à l’arrière.

La boue de la berge se répand dans l’eau comme un nuage gris.

Ingrid prend place sur le banc avant et éloigne le canoë du bord.

Elles le font pivoter puis commencent à descendre la rivière qui borde le petit village.

Les seuls bruits sont les petits splash des pagaies et le chant des sauterelles le long des rives.

Ingrid pense à sa grande sœur qui est partie s’installer à Örebro avec son copain au mois de mai. Elle avait éclaté en pleurs en entendant sa sœur dire qu’elle ne reviendrait jamais.

De grands arbres se penchent au-dessus de la rivière, formant une voûte de verdure. Elles s’arrêtent de pagayer et glissent en silence sur le cours d’eau ombragé.

Le ciel clair du soir scintille entre les feuilles au-dessus de leurs têtes.

Magda laisse traîner ses doigts dans l’eau tiède.

C’est la troisième fois qu’elles vont au lac Byngaren le soir. La baignade communale a fermé quelques années avant à cause des rejets polluants de l’usine de cuivre.

On ne doit plus consommer les pommes de terre, les légumes, les champignons et les poissons provenant de Gusum. Le taux de métaux lourds, d’arsenic et de PCB est trop élevé, aussi bien dans le sol que dans l’eau.

Mais pour Magda et Ingrid c’est un grand plaisir d’avoir tout cet espace pour elles seules. Elles vont en canoë sur l’unique petite île, fument une cigarette et se baignent nues dans le lac miroitant.

— Moi, ça me plairait de devenir phosphorescente, dit toujours Magda.

Elles laissent derrière elles la voûte verdoyante. L’avant courbe du canoë fend les flots paresseux.

Elles reprennent les pagaies et passent l’espace sombre sous le pont de l’autoroute et perçoivent l’écho du clapotis contre le béton humide.

Magda oriente leur embarcation à droite pour éviter le vieux chariot de supermarché coincé entre deux pierres juste à la sortie.

Elles émergent de l’autre côté du pont.

L’herbe de la berge frotte contre le flanc du canoë.

— Attends, dit Ingrid, et elle pagaie en arrière de sorte que l’avant se tourne vers le bord.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

— Tu vois le sac, là-haut, dit Ingrid en montrant du doigt.

— Laisse tomber.

Un sac Prada noir est abandonné parmi les broussailles qui montent vers l’autoroute.

— C’est pas un vrai, dit Magda, ça se voit.

— M’en fous, répond Ingrid en sautant du canot.

Elle attache l’amarre autour du tronc d’un bouleau et grimpe vers le sac.

— C’est quoi, cette puanteur ? demande Magda qui la suit.

Un véhicule lourd passe sur la route plus haut et le déplacement d’air agite les branches des arbres.

Des milliers de mouches bourdonnent autour d’un fourré de jeunes bouleaux et d’orties poussiéreuses.

Ingrid ramasse le sac, le brandit devant Magda et commence à redescendre en glissant.

Magda s’approche du fourré où les mouches vrombissent. Quatre gros sacs-poubelles noirs sont jetés parmi les buissons. Avec un bout de branche qui traîne par terre, elle trifouille celui qui est le plus près d’elle.

Un nuage de mouches s’élève, charriant une puanteur effroyable.

— Qu’est-ce que tu fabriques ? lui lance Ingrid en bas du talus.

Magda enfonce la branche dans une déchirure du plastique, l’agite pour élargir le trou. Des centaines d’asticots se déversent sur le sol comme une pâte blanche.

Son cœur bat plus vite.

Avec une main devant la bouche, Magda farfouille dans le sac éventré. Elle pousse un cri en découvrant un bras coupé et une main aux ongles vernis.

71

Pamela et Martin restent dans la cuisine bien qu’ils aient fini de manger. Les barquettes avec les crevettes, les nems et la salade de vermicelles de soja sont encore sur la table.

Martin ne porte qu’un chino kaki et sa nuque est humide de transpiration. Il regarde Pamela quand elle pose son verre d’eau. La lueur de la bougie danse sur son visage et fait onduler des ombres rouges projetées par ses cheveux.

Quand elle se tourne vers lui, il se dépêche de baisser les yeux avant que leurs regards se croisent.

— Tu as fait ton sac ? demande-t-elle.

Il secoue la tête sans lever les yeux.

— Je ne veux plus d’électrochocs, répond-il, et il jette un coup d’œil vers le vestibule pour contrôler qu’il n’y a personne.

— Je te comprends, mais Dennis pense que ça te fait du bien. Je peux t’accompagner si tu es inquiet.

Une vague d’angoisse le pousse à déplacer sa chaise, se glisser par terre et se cacher sous la table. Il est impossible de mettre des mots sur le vide que laisse l’électricité, c’est comme une soif affolée de quelque chose d’inconnu.

— Le problème, c’est qu’il faut que tu guérisses maintenant… et presque la moitié de tous ceux qui sont traités par électrochocs n’ont plus de symptômes, ils guérissent, tu te rends compte ?

Il observe le tissu couleur fraise de sa robe sur ses genoux et les pieds nus bronzés aux ongles rouges.

Elle prend la bougie, se faufile sous la table et s’installe avec lui, le fixe de ses yeux bienveillants.

— Et tu as réellement commencé à t’exprimer beaucoup mieux depuis le traitement.

Il secoue la tête. C’est grâce à l’hypnose.

— Tu veux que j’appelle l’hôpital pour dire que tu ne viendras pas ce soir ?

Il déglutit, veut répondre, mais la boule dans sa gorge l’en empêche.

— Parle-moi, je t’en supplie.

— J’ai envie d’être à la maison, je peux y arriver…

— Je le pense aussi.

— Tant mieux, chuchote-t-il.

— Je sais que tu as peur quand je te pose des questions sur l’aire de jeux, mais je ne peux pas juste abandonner, il s’agit de Mia maintenant. Tu y étais et, de retour à la maison, tu as dessiné Jenny Lind.

Martin essaie de chasser l’angoisse et de se persuader que les garçons n’existent pas dans la réalité. Mais son cerveau lui répète que les noms sont une provocation pour eux. Dès qu’ils en entendent un, ils veulent s’en emparer pour le graver sur une pierre tombale ou ailleurs.

— Martin, ce n’est pas dangereux de parler, poursuit Pamela en posant sa main sur son bras. Il faut que tu le comprennes, tout le monde parle, il ne t’arrivera rien.

Il regarde vers le vestibule et voit quelqu’un se déplacer vivement dans l’ombre derrière l’imperméable suspendu de Pamela.

— J’ai besoin de savoir si ce sont les garçons qui t’empêchent de raconter ce que tu as vu, ou si réellement tu ne t’en souviens pas à cause des électrochocs.

— Je ne me souviens de rien.

— Est-ce qu’au moins tu essaies ?

— Oui, j’essaie.

— Enfin, tu étais là, tu as forcément tout vu, tu sais qui a tué Jenny Lind…

— Non, dit-il en élevant la voix, et les larmes lui montent aux yeux.

— D’accord, pardon.

— Mais quand j’étais hypnotisé, j’ai commencé à voir des choses…

Il avait eu l’impression qu’une lampe puissante venait de s’éteindre et qu’il se tenait là dans l’obscurité à cligner des yeux. Quand Erik Maria Bark lui a dit de raconter ce qu’il voyait, il lui avait semblé que ses yeux commençaient à s’accommoder, mais que tout s’arrêtait juste quand il était sur le point de discerner les premiers contours.

— Continue, chuchote Pamela.

— Je veux bien revoir l’hypnotiseur, dit Martin en croisant finalement son regard.

72

Pamela range les restes du repas dans le réfrigérateur, dégrafe son soutien-gorge sous sa robe et le retire par la manche quand on sonne à la porte.

— C’est Dennis, dit-elle. Je n’ai pas réussi à le joindre, il devait te conduire à l’hôpital.

Elle emporte le soutien-gorge et le jette dans la chambre avant d’aller ouvrir. Dennis est vêtu d’un jean bleu décontracté et d’une chemise hawaïenne à manches courtes.

— J’ai essayé de t’appeler. Finalement, Martin ne part pas à l’hôpital.

— Mon téléphone se décharge tout le temps.

Il ferme la porte derrière lui, enlève ses chaussures sur le paillasson et murmure quelque chose à propos de la chaleur.

— Je suis désolée que tu sois venu pour rien, s’excuse-t-elle.

Ils vont dans la cuisine. Martin est en train de remplir un bocal avec de petits os gélifiés roses.

— Salut Martin, dit Dennis.

— Salut, répond-il sans se retourner.

— Le traitement par ECT ne fait pas de bien à Martin, explique Pamela.

— Je comprends.

— Il ne veut plus retourner à l’hôpital.

— On pourrait essayer autre chose, suggère Dennis en remontant ses lunettes sur son nez. Si je me charge provisoirement de son suivi médical, on gardera la main sur les prescriptions.

— D’accord, répond Martin.

— Et alors tu pourras tranquillement chercher un psychiatre qui te convient, Martin.

— Ça te semble bien ? demande Pamela.

— Oui.

Martin va dans le vestibule et caresse le clochard qui l’attend, couché sur les chaussures. Pamela le suit, ramasse la laisse et la lui donne.

— Ne fais pas un tour trop long, lui recommande-t-elle.

— Je crois qu’on va aller à Gamla stan, répond Martin en ouvrant la porte.

Le clochard se lève et se traîne derrière lui vers l’ascenseur. Pamela ferme la porte d’entrée et retourne à la cuisine.

— Est-ce que ça va aller avec Martin à la maison ?

— Je n’en sais rien, réplique-t-elle en s’appuyant contre le plan de travail. Mais il arrive vraiment à communiquer, la différence est énorme.

— Formidable, dit Dennis sans enthousiasme.

— Il a senti qu’il pouvait aider la police, je pense que c’était le déclic.

— C’est tout à fait possible.

Une goutte tombe du robinet et tinte en touchant l’inox de l’évier. Les pensées de Pamela partent vers les bouteilles de vodka dans le placard avant qu’elle se rattrape.

— Tu vas lui dire, pour nous ?

— Je suis obligée, mais… c’est vraiment difficile, surtout si tu reprends son suivi médical.

— Je le fais pour toi, alors que ce que je voudrais en fait, c’est que tu le quittes et que tu viennes vivre avec moi.

— Ne dis pas des choses pareilles.

— Pardon, c’était stupide, mais je pense souvent à l’époque où Alice était petite, avant que tu rencontres Martin. Je vivais pratiquement chez toi, pour que tu puisses bûcher en paix… c’est peut-être la seule fois de ma vie où je ne suis pas passé à côté de moi-même, déclare-t-il, et il quitte l’appartement.

73

Après avoir fait le tour de l’église Hedwige-Éléonore, Martin est descendu à Nybroplan. Le clochard fait pipi contre une armoire électrique et renifle le sol sous une poubelle. Les spots dans une vitrine font briller son pelage noir.

Martin lit machinalement les titres des journaux du soir devant le bureau de tabac en attendant que le clochard ait fini.

La une d’Expressen est consacrée aux cures d’amaigrissement, mais son regard est attiré par un article sur Jenny Lind.

“Le seul témoin de la police souffre de troubles psychiques.”

Il comprend que c’est lui, le témoin, et il sait qu’il souffre de troubles psychiques, mais ça fait quand même bizarre de le voir clamé par les journaux.

Ils poursuivent leur chemin et passent sur le Strömbron en direction de Gamla stan quand le clochard se couche près du garde-corps.

Les flots sombres s’engouffrent en contrebas sous le pont.

Martin se met à genoux devant le chien et soulève sa lourde tête dans ses mains.

— Comment tu te sens ? demande-t-il en lui embrassant le museau. Tu es fatigué ? Je croyais que tu voulais faire une longue promenade aujourd’hui.

Le chien se lève péniblement, se secoue, fait quelques mètres avant de s’arrêter de nouveau.

— On prend le métro ? C’est ça que tu veux, bonhomme ?

Le clochard fait encore quelques pas puis se recouche.

— Je vais te porter.

Martin le prend dans ses bras, rebrousse chemin sur le pont et continue le long du parc Kungsträdgården.

Un groupe de jeunes se tient dans l’allée. Ils fument, discutent et rigolent. À quelques mètres d’eux, dans l’obscurité sous un arbre, Martin distingue deux petits garçons au visage maigre et aux yeux de porcelaine.

Il tourne tout de suite à droite et traverse la rue, continue jusqu’à la bouche de métro où il pose le clochard.

— Tu es devenu un gros patapouf, dit-il, et il jette un rapide coup d’œil vers le parc.

Ils franchissent les portes coulissantes automatiques et s’arrêtent devant l’escalator. Martin sent un frisson lui parcourir le dos et se retourne à nouveau.

Les portes vibrent au passage d’une rame à trente mètres sous terre et s’ouvrent, bien qu’il n’y ait personne.

Quand elles se referment, il aperçoit un petit garçon dehors dans l’obscurité, qui le regarde.

Il est flou et secoué de tremblements.

Un grondement monte quand une nouvelle rame entre dans la station.

Les portes s’ouvrent de nouveau, mais le garçon n’est plus là.

Il se cache peut-être près du mur, de l’autre côté.

Martin emprunte le court escalier roulant jusqu’aux portillons d’accès, approche son passe du lecteur et se dirige vers l’escalier roulant suivant.

Le clochard s’assied à ses pieds en haletant.

Cet escalator est tellement long et raide qu’il n’en voit pas la fin.

Il tient son chien par le collier et perçoit sa respiration à travers le cuir rigide.

Un vent chaud et humide en provenance des tunnels les frappe dans la descente.

Le vacarme saccadé de la machinerie est tonitruant.

— On sera bientôt arrivés, dit-il quand il aperçoit la fin des marches mobiles.

Il plisse les yeux et voit que quelqu’un l’attend en bas.

Ils sont encore assez hauts et il ne distingue que deux pieds d’enfant nus et sales.

Le scintillement de l’éclairage du plafond défile au-dessus de sa tête.

L’enfant recule.

En bas résonne le vacarme et le grincement de freins d’une rame qui entre dans la station.

Martin relève le clochard et lui dit de se tenir prêt à quitter l’escalator.

L’enfant a disparu.

Il sait que ça fait partie de sa maladie, mais il lui est difficile d’accepter que les garçons ne soient pas réels.

La rame est repartie, et l’écran lumineux indique que la suivante arrivera dans onze minutes.

Ils vont tout au bout du quai vide. Martin s’assied sur une armoire à incendie rouge et le clochard se couche à ses pieds.

Il regarde le quai vide.

Des dalles de pierre blanche matérialisent le bord devant les voies.

Il se lève en percevant le bruit de pieds nus qui se déplacent rapidement. Il pivote, mais ne voit personne.

Un sifflement électrique vibre et des notes aiguës courent le long des rails.

L’angoisse l’envahit.

Les ondes métalliques cinglantes lui rappellent le bruit que faisait la glace qui recouvrait le lac.

Il se revoit à plat ventre dans cet univers blanc, en train de regarder l’eau dans le trou.

Deux grands ombles-chevaliers s’approchaient doucement du leurre avant de disparaître à nouveau dans l’obscurité.

Le verre de l’horloge de la station vibre.

Il ne reste que quatre minutes avant le départ du métro suivant. Il devrait entrer en gare d’un instant à l’autre.

Martin laisse le clochard où il s’est couché et s’approche de la bordure du quai pour plonger son regard dans l’obscurité du tunnel courbé.

Des pas lourds et le cliquetis de clés résonnent entre les murs. Il tourne les yeux vers l’escalier mécanique, mais le quai reste vide.

Quelqu’un se cache peut-être derrière le distributeur de confiseries. Il a l’impression de distinguer une épaule et une main jaune pâle tout en sachant qu’il se fait probablement des idées.

Un grondement sourd et vibrant va en s’amplifiant. Des poussières et des particules se mettent à voler.

Il regarde ses pieds au bord du quai.

Les rails, les traverses et le ballast scintillent dans l’obscurité en contrebas.

Martin lève les yeux et voit sa propre ombre sur le mur rugueux de l’autre côté de la voie.

Il pense aux pommettes pointues des garçons et à leurs bouches serrées. Le plus âgé a la clavicule brisée, son épaule pend de travers.

Il se place encore plus près du bord et jette un autre regard dans le tunnel. Une lanterne rouge brille au loin dans le noir.

Elle clignote, comme si quelqu’un passait devant.

Une rame approche, le vacarme rythmique augmente.

Il regarde de nouveau son ombre sur le mur vert et bosselé devant lui. Elle semble plus large qu’auparavant.

Soudain l’ombre se scinde en deux.

Quelqu’un s’est faufilé derrière son dos, il le comprend, et avant qu’il ait le temps de se retourner, il sent un violent coup entre ses omoplates qui le fait tomber du quai.

Il atterrit sur les rails, se cogne les genoux et se rattrape avec les mains. Ça brûle quand le ballast lui égratigne les paumes. Il se relève, se retourne et dérape sur le rail lisse.

Le métro arrive droit sur lui, déplaçant l’air poussiéreux sur son passage.

Martin tente de remonter sur le quai, mais ses mains pleines de sang ne trouvent pas de prise sur la pierre blanche de la bordure.

Le métro gronde et le sol tremble.

Il aperçoit une plaque de métal jaune qui met en garde contre des lignes sous tension, pose un pied sur le bord du panneau, pousse, se hisse sur le quai et s’éloigne en roulant sur lui-même juste au moment où le métro arrive à vive allure et s’arrête dans un crissement de freins.

74

Des traits blancs défilent sur la route à côté de la voiture et les pneus tonnent contre le goudron. Joona laisse sa main droite reposer sur le volant. La forte lumière estivale qui filtre à travers les cimes des sapins se reflète dans ses lunettes de soleil.

L’hôpital psychiatrique de Säter est située entre Hedemora et Borlänge, deux cents kilomètres au nord-ouest de Stockholm.

Ici, dans l’unité pour malades difficiles, sont placés des patients condamnés par la justice à des soins psychiatriques et des patients qui réclament des soins particuliers venus de tout le pays.

Par un coup de chance, Martin a entendu Primus parler avec Caesar de l’assassinat imminent de Jenny. Puis, grâce à Ulrike, ils ont appris que Primus fréquentait le Nid d’aigle.

Joona n’a eu le temps de mener qu’un seul interrogatoire avec Primus avant son évasion.

Il était manifeste que l’homme se délectait de louvoyer et de crypter ses réponses.

Primus est atteint d’hybris narcissique et il croyait avoir un contrôle total de l’interrogatoire. De toute évidence, il a eu peur en comprenant que, sans le faire exprès, il avait révélé quelque chose.

Il avait donné à Joona la première piste concrète pour trouver Caesar.

Au cours de ces soixante dernières années, il n’y a eu aucun jugement et aucun placement psychiatrique judiciaire en Suède de quelqu’un portant le nom de Caesar.

Pourtant, il était évident que Primus avait Säter en tête quand il parlait d’Auschwitz.

Tout ce qui s’est passé au Nid d’aigle valait peut-être le coup juste pour ce détail.

Avant l’interrogatoire, Caesar n’était qu’un nom. À présent, Joona est certain qu’il a été hospitalisé à Säter à un moment ou à un autre.

Il songe à toutes les dénominations que Primus a utilisées pour décrire Caesar durant le bref interrogatoire : Saturne, Léopold, darwiniste, Chad, patriarche.

Toutes associées à une virilité suprême et despotique.

Joona quitte la route 650 et pénètre dans le quartier Skönvik. Il dépasse l’ancien pavillon pour malades difficiles de Säter, fermé depuis trente ans et ravagé par un incendie il y a une quinzaine d’années.

Le bâtiment qui ressemblait à un manoir a maintenant l’aspect d’une ruine vouée à la démolition, avec son toit effondré et ses barreaux rouillés devant les fenêtres. La porte d’entrée est murée et le crépi effrité de la façade montre le mur de brique.

Joona poursuit sa route. La lumière du soleil filtre à travers le feuillage des arbres, il ralentit, jette un regard sur un panneau signalétique, tourne et se gare devant le nouvel établissement.

C’est un complexe hospitalier important avec quatre-vingt-huit patients et cent soixante-dix employés.

Les points de suture de sa plaie le brûlent quand il quitte la voiture. Il franchit l’entrée, passe par le portique de sécurité, glisse ses lunettes de soleil dans sa poche de poitrine et se présente à l’accueil.

Le médecin en chef qui vient chercher Joona a une alarme anti-agression fixée au col de sa chemise. C’est une grande femme d’une quarantaine d’années aux cheveux noirs et au front lisse.

— Nous sommes évidemment conscients de la mauvaise image de Säter… Les gens imaginent des patients drogués aux benzodiazépines et aux psychotropes. Plus la Gestalt-thérapie pour vaincre l’anxiété et les psychologues pour recréer des souvenirs refoulés qui n’ont jamais existé.

— Peut-être bien, répond Joona.

— Autrefois, une grande partie de cette critique était fondée. Les connaissances psychiatriques d’antan comportaient beaucoup de lacunes.

Elle glisse sa carte dans un lecteur, entre un code et tient la porte ouverte à Joona.

— Merci.

— Nous ne sommes certes pas parfaits aujourd’hui non plus, poursuit-elle en le précédant dans le couloir. C’est un travail constant et nos mesures coercitives ont tout récemment été critiquées par le Défenseur des droits. Mais qu’est-ce qu’on doit faire quand un patient tente de s’arracher les yeux dès qu’on détache les sangles ?

Elle s’arrête dans une kitchenette.

— Un café ?

— Double expresso, s’il vous plaît, répond Joona.

Elle sort deux tasses et met la machine à café en marche.

— Maintenant nous avons un socle de valeurs établi qui garantit la qualité des soins, poursuit-elle. Et nous sommes en train de développer des évaluations de dangerosité…

Ils emportent leurs tasses dans le bureau où ils s’asseyent et boivent leur café en silence.

— Vous avez eu un patient ici du nom de Caesar, dit Joona, et il pose sa tasse sur la table.

La docteure se lève, s’approche de l’ordinateur, se connecte et cherche un moment avant de lever la tête.

— Non, répond-elle.

— Si.

Elle dévisage Joona et pour la première fois, sur ses lèvres naît l’ombre d’un sourire.

— Vous avez un nom de famille ou un numéro de sécu ?

— Non.

— Ça aurait été quand ? Je suis ici depuis huit ans et nos dossiers ont été numérisés il y a vingt ans.

— Existe-t-il d’autres registres ?

— Je n’en sais rien.

— Qui travaille ici depuis le plus longtemps ?

— Ça doit être Viveca Grundig, l’une de nos ergothérapeutes.

— Elle est de service aujourd’hui ?

— Oui, je crois, dit-elle, et elle sort son téléphone et compose un numéro.

Quelques minutes plus tard, une femme d’une soixantaine d’années arrive. Elle a un visage mince et des cheveux gris coupés court, ses yeux sont bleu clair et elle a un petit sourire aux lèvres.

— Voici Joona Linna de la NOA, annonce la médecin-chef.

— La police ? Et dire qui j’ai convoité des médecins toute ma vie, dit Viveca avec un sourire tel que Joona ne peut s’empêcher de le lui rendre.

— L’inspecteur aimerait savoir si nous avons encore une trace de nos anciens patients, des dossiers d’avant la numérisation.

— Bien sûr, nous avons des archives.

— J’ai besoin de localiser un patient qui s’appelle Caesar, dit Joona.

Elle baisse les yeux, enlève un cheveu sur son chemisier et croise à nouveau le regard de Joona.

— Cette partie-là des archives a été détruite, répond-elle.

— Mais vous savez de qui je parle, n’est-ce pas ?

— Oui et non…

— Racontez-moi, lui demande Joona.

Viveca écarte ses cheveux gris du front et le regarde.

— C’était tout au début quand j’ai commencé à travailler ici. Assez rapidement, j’ai entendu parler d’un Caesar qui était placé dans le pavillon fermé pour malades difficiles que dirigeait le Dr Gustav Scheel.

— Vous avez entendu quoi ?

Elle détourne le regard.

— Ah, c’étaient des bêtises…

— Parlez-moi de ces bêtises, insiste Joona.

— Je suis sûre que c’était de la pure médisance, mais on disait que Gustav Scheel s’opposait à la fermeture de l’unité parce qu’il ne voulait pas laisser partir un patient dont il était obsédé.

— Caesar ?

— Certains disaient qu’il était amoureux de lui, mais ce n’étaient que des rumeurs.

— Y a-t-il quelqu’un qui sait ce qu’il en était réellement ?

— Le mieux, c’est sans doute de demander à Anita, elle est infirmière ici.

— Elle travaillait dans le pavillon fermé ?

— Non, mais c’est la fille de Gustav Scheel.

Joona accompagne Viveca au bureau des infirmières à l’étage en dessous. Les cris indignés que pousse un vieil homme s’entendent à travers les cloisons.

— Anita ?

La femme qui se tient devant le réfrigérateur se retourne, un pot de yaourt à la main. Elle a peut-être trente-cinq ans, et ses cheveux blonds sont coiffés en un carré déstructuré. À part le mascara bleu, elle n’est pas maquillée, ses sourcils sont clairs et sa bouche charnue est pâle.

Elle pose son yaourt sur le plan de travail et s’essuie les mains sur son pantalon avant de les saluer.

Joona se présente et observe son visage quand il réitère sa requête. Son front se plisse davantage quand elle hoche légèrement la tête.

— Oui, absolument, je m’en souviens, papa avait effectivement un patient qui s’appelait Caesar.

— Vous vous souvenez de son nom de famille ?

— Il était enregistré comme N. N., puisqu’on ne connaissait pas son nom, mais lui-même disait qu’il s’appelait Caesar… il est possible qu’il n’ait pas su comment il s’appelait réellement.

— C’est fréquent, les patients dont on ne connaît pas l’identité ?

— Non, pas vraiment, mais ça arrive.

— J’ai besoin de consulter les archives.

— Tout a été détruit dans l’incendie, répond-elle, comme si elle était surprise qu’il ne soit pas au courant. Caesar séjournait dans le pavillon de mon père les dernières années avant la fermeture… et toute cette partie des archives a été réduite en cendres dans un incendie quelques années plus tard.

— Vous êtes sûre que tout a disparu ?

— Oui.

— Vous deviez être une toute petite fille quand Caesar était le patient de votre père, et pourtant vous savez sous quelle dénomination il était enregistré.

Le visage d’Anita se ferme et elle a l’air de soupeser ses options.

— Nous ferions peut-être mieux de nous asseoir, finit-elle par dire.

Joona remercie Viveca de son aide et prend place en face d’Anita sur une chaise haute autour d’une table où est posé un vase de fleurs en tissu.

— Mon père était psychiatre, commence-t-elle, et elle déplace le vase sur le côté. Freudien fondamentalement, je dirais, et il consacrait beaucoup de temps à la recherche… en particulier les dix dernières années de sa vie.

— Il a toujours travaillé ici à Säter ?

— Oui, mais il était rattaché à l’hôpital Akademiska d’Uppsala.

— Et maintenant c’est vous qui travaillez ici ?

— Je me demande bien comment j’en suis arrivée là, plaisante-t-elle. J’ai grandi ici, dans une des maisons réservées aux professeurs dans le quartier ancien de la ville, et aujourd’hui j’habite à cinq minutes de là… Certes, j’ai aussi vécu à Hedemora quelque temps, mais ce n’est pas très loin non plus, une vingtaine de kilomètres tout au plus.

— Oui, ça se passe souvent comme ça, on reste attaché aux lieux où l’on a grandi, sourit Joona avant de redevenir sérieux.

Elle avale sa salive et pose ses mains sur ses genoux.

— J’étais adolescente quand papa m’a raconté comment Caesar est devenu son patient… Il s’est réveillé au milieu de la nuit parce qu’il avait entendu des voix et quand il s’est levé, il a remarqué que la lumière était allumée dans ma chambre… un jeune homme était assis sur le bord de mon lit en train de me caresser la tête.

Le bout du nez d’Anita devient tout rouge et elle tourne pensivement le regard vers le couloir.

— Que s’est-il passé ?

— Papa a réussi à entraîner Caesar dans la cuisine, c’était évident qu’il souffrait de troubles psychiques… et qu’il le savait car il insistait pour être hospitalisé.

— Pourquoi s’était-il tourné vers votre père ?

— Je ne sais pas, mais papa était assez connu à cette époque, il faisait partie des rares personnes à penser que tout le monde pouvait guérir.

— Mais pourquoi Caesar s’était-il rendu chez vous et pas à l’hôpital ?

— L’unité pour malades difficiles n’avait pas de service de consultation, les patients y étaient placés en dernier recours… mais je crois que le cas de Caesar a commencé à intéresser papa dès cette première nuit.

— Alors c’est par curiosité qu’il a cédé à cette sorte de chantage ?

— Céder n’est peut-être pas le mot que j’utiliserais.

— Disons alors que le meilleur moyen de garder le contrôle sur Caesar était de l’interner comme patient dans le pavillon fermé, dit Joona.

Elle acquiesce.

— Autrefois, c’était un service où les droits élémentaires des patients étaient lettre morte. Il n’y avait absolument aucune transparence, beaucoup restaient ici jusqu’à leur mort, après quoi ils étaient incinérés et enterrés dans le cimetière de l’établissement.

— Que s’est-il passé pour Caesar ?

— Il est sorti moins de deux ans plus tard.

Joona observe son front plissé et le trait de sa bouche indiquant qu’elle a l’esprit ailleurs.

— Sur quoi portaient les recherches de votre père ?

Anita inspire profondément.

— Vous comprenez, je ne suis ni psychologue ni psychiatre et je ne peux pas rendre compte de ses méthodes… mais la spécialité de papa concernait le syndrome de dépersonnalisation et le trouble dissociatif de l’identité.

— Le TDI, dit Joona.

— Je ne cherche pas à ternir la gloire de mon père, mais la plupart diraient que sa conception du psychisme humain est obsolète, elle date d’une autre époque. L’une des théories de papa était que les criminels sont traumatisés par leurs propres actes et sont frappés par différentes formes de dissociation… Je sais qu’il était en train d’écrire une étude de cas sur Caesar qu’il intitulait L’homme-miroir.

— L’homme-miroir, répète Joona.

— Après la fermeture, papa est resté dans le pavillon pour malades difficiles. Il n’y avait plus de patients, mais il compilait ses recherches après quarante ans de carrière comme psychiatre clinique, des archives énormes… Puis un soir, le feu a pris dans une armoire électrique, papa a péri dans l’incendie et tout son travail a été détruit.

— Je suis désolé, dit Joona.

— Merci, murmure-t-elle.

— Vous ne vous rappelez rien de Caesar lui-même ?

— Pouvez-vous me dire pourquoi vous me demandez tout ça ?

— On soupçonne Caesar d’être un tueur en série.

Elle déglutit.

— Je comprends. Mais je ne l’ai jamais rencontré, à part cette fois-là quand j’étais petite.

— J’essaie de voir l’incident du point de vue de votre père… Un homme psychiquement malade s’introduit chez lui en pleine nuit, s’assied au bord du lit de sa fille et pose la main sur sa tête… Il a dû avoir la frousse de sa vie.

— Mais pour lui, ça a été le début de quelque chose d’important.

— Une étude de cas ?

— Je me rappelle qu’il souriait en me racontant cette première rencontre… Caesar tenait sa main sur ma tête, le regardait dans les yeux et disait : “Les mamans regardent les enfants qui jouent.”

Joona bondit de sa chaise avec un gémissement de douleur et dit qu’il doit prendre congé. Il la remercie pour son aide et part presque en courant.

Il repense à Martin plongé dans l’hypnose profonde. Il pouvait voir la façade arrière de l’École d’économie et la maisonnette en bois rouge.

Erik le menait lentement vers le lieu du meurtre et il décrivait les toboggans puis le portique de jeux.

Martin hochait la tête et murmurait : “Les mamans regardent les enfants qui jouent.”

Tant Joona qu’Erik avaient pensé que ces mots faisaient partie des tentatives de Martin de visualiser un terrain de jeux et Erik avait répété que c’était “au milieu de la nuit – la lumière vient d’un lampadaire”, pour que Martin focalise sur le souvenir réel de l’aire de jeux où aucune maman n’attendait.

Or, Martin était bien plongé dans son souvenir.

Et s’il ne voyait rien, il entendait ce qui se passait.

Martin a entendu Caesar parler cette nuit-là sur l’aire de jeux.

Joona pousse les portes d’entrée et court vers sa voiture tout en se disant que, d’une façon ou d’une autre, il doit amener Martin à parler davantage de ce dont il a été témoin.

75

Depuis que Caesar est reparti, les journées se sont succédé, chaudes et monotones. Hier, elles n’ont rien eu à manger, car grand-mère était partie avec le poids lourd, mais ce matin elle leur a distribué du poisson salé et des pommes de terre.

Mia pense sans cesse à ce qui s’est passé.

C’est inconcevable.

Caesar a tranché la gorge de Raluca et, une seconde plus tard, elle était oubliée.

On l’a endormie et elle ne s’est jamais réveillée.

Caesar a violé Kim, il est resté couché sur elle à haleter un moment avant de se relever, de refermer sa braguette et de partir.

Grand-mère a reconduit Kim dans sa cage avec ses vêtements dans les bras, dès qu’elle a repris connaissance.

Elle ne voyait toujours rien, se cognait la tête au grillage, puis elle a fini par s’allonger à sa place et à sombrer dans une sorte de somnolence.

Le corps de Raluca est resté sur place toute la nuit.

Au matin, ça a été la mission de Blenda d’aider à sa crémation dans le four derrière le hangar le plus reculé.

Cela a pris presque toute la journée et la fumée douceâtre s’est posée comme une lourde couverture sur la forêt.

Le visage de Blenda était noir de suie et elle pleurait quand elle est revenue dans sa cage. Elle dégage encore une odeur de fumée.

Kim a eu mal au bas-ventre après le viol. Hier, elle est restée prostrée, la figure dans les mains quand Mia s’est efforcée de les mobiliser, Blenda et elle.

— C’est ahurissant, il nous garde dans des cages pour pas qu’on s’évade, mais il nous traite comme de la merde. Au début j’ai cru que c’était une sorte de Boko Haram, mais chrétien… Mais maintenant je crois que c’est plutôt la foutue révolution incel, a dit Mia. Quand personne ne veut baiser avec lui, il le fait ici… putain, c’est tordu, il a sûrement une flopée de fans sur 4chan qui l’adorent comme un dieu.

— Sérieusement, a protesté Blenda en s’appuyant contre le grillage. As-tu déjà rencontré un mec qui dirait non à tout ça ?

— À garder un tas de nanas en pleurs dans des cages ?

— Non, comme c’était avant, un harem luxueux et…

— Ça n’a jamais été luxueux, l’a interrompue Kim.

— Parce que toi, tu es habituée à mieux, je suppose, a dit Blenda sur un ton acerbe.

— On n’est pas obligées de se chamailler, a chuchoté Mia.

Les deux surins sont maintenant aussi acérés qu’ils peuvent l’être sans une véritable pierre à aiguiser. Ils fonctionneront sans problème si on frappe suffisamment fort.

Mia a échangé sa parka qu’elle utilisait comme oreiller contre la chemise de Kim, elle l’a déchiré et en a fait des lanières.

Elle a renoncé à associer Blenda à la révolte, même si elle leur aurait été utile. Elle n’est pas assez motivée, elle pourrait hésiter ou changer d’avis au moment crucial.

Mais comme Blenda est celle qui a la plus grande liberté de mouvement, Mia a essayé de l’interroger sur les autres hangars et sur l’état du chemin dans la forêt. Sa seule réponse a été qu’elle ne sait pas.

Mia a quand même déduit qu’il y a des filles dans trois des autres hangars. Elles sont au moins dix captives.

Pendant les promenades, elle a pu apercevoir des mouvements et des yeux dans la pénombre, et la nuit elle entend des pleurs et des toussotements.

Hier, une jeune femme est venue les regarder par l’ouverture de la porte. Elle avait une pelle à la main et ses cheveux flamboyaient d’un éclat roux sous les rayons du soleil. Grand-mère a crié quelque chose et elle est partie.

— Tu l’as vue ? a demandé Mia.

— Elle a la tuberculose, elle va bientôt mourir, a répondu Blenda.

Cette nuit, Mia et Kim ont attendu que Blenda soit endormie pour discuter en chuchotant. Kim a changé depuis le dernier viol, elle a décidé de participer à la rébellion, aussi elle a écouté les instructions de Mia et les a répétées.

C’est bientôt la promenade et Mia sent la nervosité la gagner. L’inquiétude est comme un poids au creux de son estomac.

Elle n’a pas avoué à Kim qu’elle n’a aucune expérience de ce genre d’attaque. Elle a juste fréquenté des mecs qui ont fait de la taule et ont été obligés d’intégrer des bandes pour survivre, des mecs qu’on a obligés à poignarder des rivaux pour prouver leur loyauté au chef.

Les filles du troisième hangar sortent les premières pour la promenade. Mia reconnaît leur voix maintenant, deux discutent presque intensément, les deux autres ne disent pas grand-chose et s’attendent quand l’une se met à tousser.

Un hélicoptère passe au-dessus de la forêt et grand-mère engueule le chien qui se met à aboyer.

Les choses semblent plus lentes que d’ordinaire, comme si tout prenait plus de temps.

Mia donne son surin à Kim et veille à ce qu’elle le place dans sa chaussette côté intérieur du tibia droit et rabaisse la jambe du pantalon.

Puis elle glisse le sien dans la tige de son ranger et vérifie qu’il tient bien en place.

Si les conditions sont favorables, elles vont passer à l’acte aujourd’hui.

Ça dépend un peu du temps qu’il fait.

Il n’est pas sûr que des lames de couteau en tôle puissent traverser des vêtements épais.

Au petit-déjeuner, grand-mère portait une veste en denim, mais à présent le soleil est haut dans le ciel et il fait déjà une chaleur étouffante dans le hangar.

Si elle porte le même chemisier qu’hier, il n’y aura pas de problème.

Mia a étudié différents déroulements des milliers de fois.

Elle pense qu’elle pourrait y arriver même si Kim flanche. Elle n’aura peut-être le temps de la poignarder qu’une seule fois avant d’être frappée à son tour, mais ça devrait suffire. Car si grand-mère est blessée et qu’elle saigne, Mia pourra se relever, la poursuivre et l’attaquer de nouveau.

Kim, agenouillée, prie, les mains jointes, mais s’interrompt quand des pas s’arrêtent devant la porte.

Le chien halète.

Grand-mère enlève la barre, l’appuie contre le mur et maintient la porte ouverte avec une pierre.

Des poussières volent derrière elle quand elle entre en portant une bassine pleine d’eau. Le talisman qui pend à son cou au bout d’une lanière en heurte bruyamment le bord. Elle a enlevé sa veste et porte une mince chemise bleue aux manches retroussées.

Kim avance à quatre pattes et tend le bras pour se laisser attacher au grillage de la porte avant de descendre. Mia sort à son tour et se laisse attacher au poignet de Kim. Elles sont debout, côte à côte. Les cuisses de Mia tremblent et ses pieds lui font mal. Le surin appuie contre sa jambe à l’intérieur de la bottine.

Grand-mère enfile une paire de gants de ménage jaunes, prend une éponge dans la bassine et leur frotte le visage et le cou. L’eau chaude dégage une forte odeur de chlore.

— Enlevez ce que vous avez en haut, autant que vous pouvez.

Mia remonte son débardeur et grand-mère la lave sans ménagement sous les bras, sur le dos et autour des seins.

L’eau coule dans son pantalon.

Elle sent la panique venir quand elle réalise ce qui va se passer. Si grand-mère a décidé de les laver à fond, elles seront obligées de se mettre pieds nus… et elle trouvera leurs armes.

Mia baisse son débardeur et attend pendant que grand-mère lave le torse de Kim. Elle lui frotte les aisselles. Kim maintient en l’air son tee-shirt et son soutien-gorge sale avec sa main libre et chancelle.

— Ouvrez votre pantalon et baissez-le.

Elle rince l’éponge dans la bassine, l’essore et revient devant Mia.

— Fais-moi de la place, dit-elle.

Mia essaie d’écarter les jambes et grand-mère enfonce l’éponge entre ses cuisses. Quand elle commence à frotter, Mia ferme les yeux et se met à gémir comme si elle aimait ça.

Grand-mère s’arrête immédiatement, leur glapit l’ordre de se rhabiller puis elle retourne vers la paillasse. Elle retire ses gants, les balance par terre et sort en emportant la bassine.

76

Mia sourit brièvement pour elle-même quand elle entend grand-mère vider l’eau dans le puisard devant le sixième hangar. Elle ne savait pas si la vieille allait les frapper, mais elle ne pouvait pas prendre le risque que le lavage se poursuive.

Au bout d’un moment, grand-mère revient, s’appuie sur sa canne et, après les avoir détachées du grillage, leur dit d’aller faire un tour dans la cour.

Mia et Kim sortent en se tenant par la main. Au soleil, il fait très chaud.

Leurs vêtements mouillés leur collent au corps.

Grand-mère est en train de cuire quelque chose dans une grande marmite devant le sixième hangar. Blenda touille avec une grosse cuillère en bois. Grand-mère est en colère, elle prétend que certaines des filles se font avorter en secret, elle dit que le Seigneur va les désigner et commencer à faire le tri.

La vapeur malsaine monte au-dessus des toits.

Mia entraîne Kim au milieu de la cour et sent le couteau remonter dans la tige de son ranger à chacun de ses pas.

Grand-mère les observe, appuyée sur sa canne. Elles font demi-tour et se dirigent vers elle, il faut qu’elles arrivent plus près pour se faufiler derrière son dos d’une façon naturelle avant la fin de la promenade.

— On le fait si la moindre occasion se présente, dit Mia.

— Je suis prête, répond Kim entre les dents.

Grand-mère reprend la cuillère de la main de Blenda et se tourne vers la marmite. Mia s’arrête, glisse la main dans son ranger et sort le surin.

Ses mains tremblent quand elle essaie de trancher la grosse lanière en plastique qui lie leurs poignets. La lame dérape et elle manque de perdre le couteau.

— Dépêche-toi, chuchote Kim.

Blenda prend la pelle et ajoute du charbon sous la marmite. Grand-mère lui donne des instructions sur un ton irrité. La cuillère heurte les bords avec un son de cloche. Le sang battant dans les oreilles, Mia essaie d’incliner autrement la lame, imprime un va-et-vient et entend le petit clac quand le collier cède enfin et tombe par terre. Elle dissimule le couteau contre son corps pendant qu’elles continuent de marcher, main dans la main.

Grand-mère a les yeux rivés sur le contenu de la marmite qu’elle remue avec vigueur. L’étrange collier se balance entre ses seins.

Les bandes d’étoffe autour du manche des surins ont séché et rétréci. Elles assurent une prise solide qui tiendra jusqu’à ce que le tissu s’imbibe de sang.

Elles s’approchent lentement.

Blenda les regarde à travers le nuage de vapeur.

Mia sent que la main de Kim est humide de transpiration.

Grand-mère écume la surface et vide la cuillère au-dessus de la grille rouillée du puisard.

Le cœur de Mia tape dans sa poitrine.

Le chien arrive près d’elles, leur tourne autour, renifle entre leurs jambes et pousse des gémissements inquiets.

Le visage rouge de grand-mère luit dans la vapeur qui monte.

Elles la dépassent, marchent plus lentement, pivotent et se lâchent les mains.

Mia sent la montée glacée d’adrénaline. Les petits poils sur ses bras se hérissent. Tout est soudain devenu cristallin. Les sept longs hangars, la marmite et la chemise bleue qui se tend sur le large dos de grand-mère.

Kim remonte la jambe de son pantalon et glisse la main sous sa chaussette.

La lame du couteau brille blanche au soleil.

Mia croise le regard de Kim, lui fait un signe de tête et se dirige rapidement vers grand-mère en dissimulant le couteau contre son corps.

Elle le serre tellement fort que ses doigts blanchissent.

Le chien se met à aboyer.

Les petits cailloux crissent sous ses rangers. La cuillère en bois heurte les bords de la marmite.

Kim la suit pour attaquer grand-mère en face après la première frappe. Elle n’a pas conscience qu’elle geint. Grand-mère lâche le long manche de la cuillère et commence à se retourner.

Les jambes de Mia tremblent et elle respire beaucoup trop vite. Elle se concentre sur le torse de grand-mère, où la chemise repose, lisse, contre sa peau.

Elle jette son bras en arrière pour puiser de la force quand un fracas retentit. Un coup violent s’abat sur le côté de sa tête. Elle sent comme une brûlure à la nuque. Avant de tomber, elle aperçoit brièvement Blenda qui tient la pelle des deux mains. Elle perd le couteau qui vole dans un scintillement au-dessus du gravier et disparaît par la grille du puisard avant qu’elle s’effondre par terre et que tout devienne noir.

Une fusée de feu d’artifice siffle dans ses oreilles.

Mia se voit s’étirer et s’élancer tel un missile à dix centimètres du sol, se ruer dans la forêt entre les arbres et déboucher sur le chemin qui mène à la mine.

Elle se réveille avec un mal de tête atroce et comprend qu’elle est allongée par terre. Sa bouche est sèche et il y a du sable collé au sang sur sa figure.

Elle ignore combien de temps elle est restée sans connaissance.

Le soleil est au zénith, entouré d’un cercle de lumière rose plein d’épines.

Avec précaution, elle tourne la tête et distingue deux croix floues. Elle cligne des yeux et pense au Golgotha.

Kim et Blenda se tiennent au milieu de la cour, les bras en croix, comme le Christ. Devant les pieds de Kim se trouve son surin et devant ceux de Blenda, la pelle.

Mia tente de comprendre ce qui s’est passé.

Grand-mère murmure toute seule et va se placer devant les deux filles sous le soleil ardent.

Le chien la suit et se couche à côté d’elle en haletant.

— Qu’avais-tu l’intention de faire avec ce couteau ? demande grand-mère.

— Rien, répond Kim, et elle respire, la bouche ouverte.

— Dans ce cas, pourquoi as-tu un couteau ?

— Pour me défendre.

— Je pense que vous deux, vous aviez l’intention de vous en prendre à Mia, dit grand-mère. Et que faut-il faire quand ta main droite est pour toi une occasion de chute ?

Kim ne répond pas, reste debout, les yeux rivés au sol. Ses bras tremblent sous l’effort et s’abaissent légèrement. Son tee-shirt avec l’image de Lady Gaga est trempé de sueur de l’encolure jusqu’aux seins.

— Tendez les bras, rugit grand-mère. Vous y arrivez ? Ou bien vous voulez de l’aide ?

— On y arrive, répond Blenda.

— Je ferais peut-être mieux de vous clouer les mains ?

Grand-mère leur tourne autour, remonte un des bras de Kim avec sa canne et revient se placer en face d’elles.

Blenda chancelle et doit faire un pas de côté pour retrouver son équilibre. Les rayons du soleil passent à travers la poussière soulevée du gravier.

— Qu’est-ce que Mia vous a fait ? Tu la frappes à la tête avec la pelle, dit grand-mère à Blenda avant de se tourner vers Kim : Qu’allais-tu faire avec le couteau ? Lui taillader le visage ?

— Non.

— Lève les bras !

— Je n’y arrive plus, sanglote Kim.

— Pourquoi voulez-vous faire du mal à Mia ? Parce qu’elle est plus belle que…

— Elle avait l’intention de te tuer, coupe Blenda.

77

Il fait une chaleur étouffante dans l’appartement et les yeux de Pamela brûlent. Elle est restée devant l’ordinateur en legging de sport et soutien-gorge pendant des heures. Elle a pris sa journée pour faire des recherches sur internet dans l’espoir de retrouver Mia.

Elle a consulté des centaines de sites pornographiques et de communautés misogynes, des pages avec des propositions de shooting, de prostitution et de sugar dating.

Elle a fait défiler des images de filles maltraitées, exhibées et ligotées.

Mia est introuvable et le nom de Caesar n’apparaît nulle part.

Elle n’a croisé qu’une haine viscérale des femmes, un appétit insatiable de pouvoir et le désir d’opprimer.

Elle en a la nausée. Elle se lève et va au salon. Martin a cessé de peindre, il est assis par terre, en slip.

Il entoure le clochard de son bras, les yeux rivés vers le vestibule.

Ses genoux et ses tibias sont couverts de grosses ecchymoses noires. Son avant-bras écorché a commencé à cicatriser, mais ses deux mains sont bandées.

Il n’a toujours pas raconté ce qui lui est arrivé.

Quand il est rentré, les vêtements couverts de sang, et qu’elle a exigé une explication, il a juste chuchoté “les garçons”, et s’est muré dans le silence.

— Martin, tu te souviens, tu as dit que tu voulais revoir l’hypnotiseur ?

Elle s’accroupit devant lui et cherche à croiser son regard.

— Je sais que tu penses que les garçons t’ont fait mal à cause de ça, poursuit-elle. Mais ce n’est pas vrai, ils ne peuvent pas te blesser dans la réalité.

Il ne répond pas, continue de tenir le clochard dans ses bras, la tête toujours tournée vers le vestibule.

Pamela se lève et retourne dans le bureau.

Elle est en train d’installer un logiciel qui lui permettra de surfer sur le marché noir du darknet, quand son téléphone sonne.

C’est Joona Linna.

Pamela le prend immédiatement.

— Il est arrivé quelque chose ? demande-t-elle, et elle entend la peur dans sa voix.

— Non, rien, mais je…

— Vous n’avez pas retrouvé Mia ?

— Non.

— J’ai entendu que vous avez arrêté Primus, j’imagine que c’est une percée importante. Je veux dire, il est complice, n’est-ce pas ?

Pamela s’appuie au dossier du fauteuil, s’efforce de respirer plus calmement et comprend que Joona téléphone dans sa voiture.

— J’ai pu l’interroger, mais une seule fois, répond-il. Il a réussi à s’évader de Sankt Göran cette nuit, je ne sais pas comment il a fait, nous avions pourtant mis un agent devant sa porte.

— Un pas en avant, deux en arrière, chuchote-t-elle.

— Pas tout à fait, c’est bien plus compliqué que ce que nous pensions.

— Alors qu’est-ce qui va se passer maintenant ? demande-t-elle, et elle se lève en sentant l’angoisse l’envahir.

— J’aimerais voir Martin à nouveau, passer un moment avec lui en toute tranquillité pour essayer d’en savoir plus sur ce qu’il a vu et entendu.

— Martin a eu un accident, dit-elle à voix basse. Il est couvert de bleus… et il a complètement cessé de parler.

— Quel genre d’accident ?

— Je ne sais pas, il refuse d’en dire plus. Mais avant, il m’avait confié qu’il voulait bien retenter l’hypnose.

— J’ai la preuve qu’il a entendu la voix de Caesar sur l’aire de jeux, il n’a peut-être jamais vu Caesar, mais il l’a entendu.

Pamela retourne au salon, s’arrête au milieu de la pièce et regarde Martin qui est toujours assis derrière le canapé en fixant l’obscurité du vestibule.

— Je vais lui en parler tout de suite, dit-elle.

— Merci.

*

Joona pénètre dans la vaste enceinte de l’Institut Karolinska et ralentit. À travers le pare-brise, la lumière intense frappe son visage et envoie des reflets dans ses lunettes de soleil.

Il y a trente ans, le dénommé Caesar s’est introduit par effraction chez le psychiatre Gustav Scheel, s’est installé sur le bord du lit de sa fille et a dit : “Les mamans regardent les enfants qui jouent.”

La même phrase que Martin a prononcée sous hypnose quand Erik essayait d’extirper ses souvenirs refoulés de l’aire de jeux.

Martin n’a pas vu Caesar, mais il l’a entendu parler.

Joona s’arrête et laisse sa voiture dans la rue à dix mètres de l’entrée du service de médecine légale.

La Jaguar blanche de l’Aiguille, mal garée, empêche les autres voitures de sortir du parking. Le pare-chocs arrière gauche s’est détaché et repose sur le goudron.

Joona se dirige vers l’entrée d’un pas rapide.

L’Aiguille a reçu une femme découpée en morceaux que deux adolescentes ont trouvée à côté de la route européenne 22 près de Gusum, à quinze kilomètres de Valdemarsvik.

L’arrière de sa tête porte une marque à l’azote liquide, qui ressemble à celle de Jenny Lind.

Joona va directement à la salle d’autopsie et salue l’Aiguille et Chaya. Les ventilateurs marchent à fond, mais la puanteur est quand même épouvantable.

Sur la table recouverte de plastique reposent le torse et la tête d’une femme inconnue d’une vingtaine d’années. Les deux parties de corps se trouvent dans un état avancé de décomposition, elles sont sombres, suintantes, et bourrées d’asticots vivants et de pupes rouge sang.

La police est en train de comparer les restes avec des personnes signalées disparues ces dix dernières années, mais l’identification s’avère ardue.

— Nous n’avons pas encore commencé l’autopsie, mais il semblerait qu’elle ait été tuée par un coup sur les vertèbres cervicales, dit l’Aiguille. Épée, hache… on va le découvrir.

— Une fois morte, elle a été débitée à la meuleuse et les morceaux ont été répartis dans quatre sacs-poubelles, raconte Chaya en les montrant avec le doigt. La tête et le bras droit se trouvaient dans un des sacs avec quelques bijoux en plastique, un sac à main et une bouteille d’eau.

L’Aiguille a rasé les cheveux à l’arrière de la tête de la victime et montre à Joona une photographie agrandie sur l’ordinateur.

Le cryomarquage se détache en blanc sur la peau assombrie, avec de petits œufs ovales jaunâtres autour des cheveux au bord inférieur de l’image.

C’est exactement la même marque, mais elle est plus complète cette fois.

Ce qui sur Jenny Lind ressemblait à un T ornementé ressemble ici à une croix.

Une croix étrange, ou bien un personnage avec un bonnet pointu et une longue chemise, les bras en croix.

Difficile à dire.

Joona fixe l’image et pense à des vaches marquées au fer, aux poinçons d’argent et aux croix tracées sur des pierres runiques du XIe siècle. Un souvenir traverse son cerveau, trop fugitif pour le retenir.

Il sent une douleur fulgurante derrière l’œil ; une goutte noire s’enfonce dans une mer noire.

Ils se retrouvent maintenant avec sur les bras trois meurtres et un enlèvement. Caesar est clairement entré dans une phase active et extrêmement létale.

*

Assise par terre, Pamela caresse le clochard tout en contemplant Martin. Il entoure ses genoux de ses bras. Son front est plissé et il a de la peinture rouge brique sur la joue.

— Tu y étais, sur l’aire de jeux, dit-elle, en essayant de lire sur le visage de son mari. Tu as vu Jenny, tu l’as dessinée… et Joona est sûr que tu as entendu Caesar parler.

La bouche de Martin se tend d’inquiétude.

— C’est vrai que tu l’as entendu ?

Martin ferme les yeux pendant quelques secondes.

— Je te l’ai demandé des milliers de fois, mais maintenant il faut que tu me racontes ce qu’il a dit, l’exhorte Pamela, et sa voix se fait plus autoritaire. Il ne s’agit plus seulement de tes peurs, il s’agit de Mia et tu vas finir par me mettre en colère.

Il hoche la tête et la regarde un petit moment, les yeux pleins de tristesse.

— On ne s’en sortira jamais ? gémit-elle.

Quelques larmes roulent sur les joues de Martin.

— J’aimerais que tu revoies l’hypnotiseur, tu te sens prêt à le faire ?

Martin esquisse un infime hochement de tête.

— Bien.

— Mais ils vont me tuer, chuchote-t-il.

— Non, ils ne vont pas te tuer.

— Ils m’ont poussé sur les rails, dit-il dans un souffle quasi inaudible.

— Quels rails ?

— Dans le métro, répond-il, puis il se plaque les mains sur la bouche.

— Martin, dit-elle sans parvenir à dissimuler la lassitude dans sa voix. Les garçons n’existent pas, ils font partie de ta maladie, et au fond de toi tu le sais, n’est-ce pas ?

Il ne répond pas.

— Enlève tes mains de ta bouche, lui ordonne-t-elle.

Martin secoue la tête et regarde une nouvelle fois vers le vestibule. Pamela ne peut s’empêcher de soupirer, puis elle se relève et va dans le bureau pour appeler Dennis.

— Dennis Kratz.

— Salut, c’est Pamela…

— Je suis content que tu m’appelles. Je te l’ai déjà dit, mais je te demande pardon pour mon comportement inapproprié, ça ne se reproduira plus, je te le promets… J’ai du mal à me reconnaître moi-même.

— Pas de souci, c’est oublié, dit-elle en écartant une mèche de cheveux de son front.

— J’ai appris que Primus s’est évadé… Je ne sais pas ce que vous en pensez, mais je voulais vous proposer de vous installer dans ma maison de campagne jusqu’à ce que les choses se tassent.

— C’est vraiment très gentil.

— C’est normal.

Ses yeux tombent sur le grand tableau représentant une maisonnette rouge, qui est appuyé contre le mur.

— En fait, je t’appelle pour t’annoncer que Martin va retourner voir Erik Maria Bark.

— Pas pour se faire hypnotiser ?

— Si.

Dennis cherche sa respiration.

— Vous savez ce que j’en pense. Martin risque de se retrouver avec de nouveaux traumatismes.

— Il faut qu’on fasse tout ce qu’on peut pour trouver Mia.

— Évidemment. C’est simplement que je m’inquiète pour Martin, mais en même temps… je vous comprends.

— Ce sera la dernière fois.

78

Erik Maria Bark est assis à son bureau verni et regarde le jardin à l’abandon dans la chaleur de l’après-midi.

Il est en congé de l’hôpital Karolinska, mais assure des consultations à son domicile à Gamla Enskede.

Son fils Benjamin est passé lui emprunter sa voiture ce matin. Erik ne s’est pas encore fait à l’idée que son fils est adulte, qu’il habite avec sa copine et fait sa médecine à Uppsala.

Les cheveux poivre et sel d’Erik sont ébouriffés, il a des cernes sombres sous les yeux et le visage sillonné de profondes rides d’expression.

Sa chemise bleu ciel est déboutonnée sur son cou et sa main droite repose entre le clavier de l’ordinateur et le carnet de notes ouvert.

Après le coup de fil de Joona, il a appelé Pamela Nordström. Ils ont décidé qu’elle allait venir avec Martin sur-le-champ.

La dernière fois, Erik n’a pas réussi à dépasser l’énorme blocage qui empêche Martin de raconter ce qu’il avait vu.

Jamais auparavant il n’avait hypnotisé quelqu’un d’aussi terrorisé.

Il sait que Martin a entendu Caesar prononcer la même phrase que le psychiatre de Säter, trente années auparavant.

Il sera peut-être possible cette fois d’utiliser ces paroles pour tourner le regard de Martin vers ce qu’il n’ose regarder.

Les feuilles du carnet d’Erik se soulèvent dans un froissement, puis retombent silencieusement.

Le ventilateur de table à l’extrémité du bureau oscille lentement.

Des piles de livres avec des marque-pages de toutes les couleurs se dressent le long d’un des murs, des liasses de résultats de recherches et d’études sont posées sur une chaise.

La porte de la grande armoire d’archivage est ouverte. Sur les étagères métalliques sont rassemblées ses propres recherches : vidéos, cassettes de dictaphones, disques durs, bloc-notes, dossiers et chemises contenant des articles non publiés.

Erik saisit le stylet espagnol sur la table, s’en sert pour ouvrir une enveloppe et parcourt des yeux une invitation à donner des cours magistraux à Harvard.

Un grincement rythmique vient de la fenêtre.

Il se lève et quitte le bureau, traverse la salle d’attente et sort dans le jardin ombragé.

Installé dans la balancelle, ses lunettes de soleil à la main, Joona Linna est engagé dans un va-et-vient qui fait crisser la structure.

— Ça se passe comment avec Lumi ? demande Erik en s’asseyant à côté de lui.

— Je ne sais pas, je lui laisse du temps… ou plutôt, c’est elle qui me laisse du temps, parce qu’elle a raison, je ferais mieux de démissionner.

— Il faut d’abord que tu élucides cette affaire.

— C’est comme un feu dévastateur, dit-il pour lui-même.

— Et tu es sûr que tu as envie de démissionner ?

— J’ai changé.

— Ça s’appelle la vie… elle vous change, dit Erik.

— Mais j’ai l’impression d’avoir changé en moins bien.

— Ça s’appelle toujours la vie.

— Avant de poursuivre, j’aimerais savoir combien va me coûter cette consultation, sourit Joona.

— Je te ferai un prix d’ami.

Joona lève les yeux vers la ramure des arbres, la lumière diffractée du soleil et les feuilles que la chaleur a ratatinées.

— Voilà les invités qui arrivent, dit-il.

Au bout de quelques secondes, Erik entend aussi des pas sur l’allée gravillonnée qui mène à la porte d’entrée. Ils quittent la balancelle et vont les accueillir.

Martin, qui tient la main de Pamela, jette un œil en arrière vers le portail métallique et la rue. Derrière eux marche un homme d’une quarantaine d’années. Son regard est vigilant, son nez cabossé comme celui d’un boxeur, il a des lunettes fumées, un pantalon blanc et un tee-shirt rose.

— Je vous présente Dennis Kratz, notre ami qui assure désormais le suivi médical de Martin, dit Pamela.

Dennis serre la main de Joona et d’Erik.

Erik les conduit à son cabinet par l’allée du jardin qui fait le tour de la maison.

Joona marche à côté de Dennis et lui demande s’il a entendu parler du Dr Gustav Scheel.

Dennis lève la main et tripote sa bouche comme s’il cherchait à la remodeler ou à en changer l’expression à l’aide de ses doigts.

— Il exerçait dans l’unité fermée de Säter, explique Joona en lui tenant la porte ouverte.

— C’était bien avant que je sois psychologue, répond Dennis.

Ils traversent la petite salle d’attente avec ses quatre chaises confortables et entrent dans le cabinet. À côté d’une bibliothèque est placé un fauteuil en cuir gris clair. Partout sur le parquet en chêne verni sont empilés des livres et des manuscrits.

— Désolé pour le bazar, s’excuse Erik.

— Vous êtes en train de déménager ? demande Pamela.

— Je suis en train d’écrire un livre, sourit-il.

Elle rit poliment et entre dans le cabinet avec les autres. Erik fronce les sourcils et passe la main dans ses cheveux en bataille.

— Je suis content que vous me fassiez suffisamment confiance pour une nouvelle tentative, déclare-t-il. Je vais tout faire pour que ce soit plus efficace cette fois.

— Martin tient à aider la police pour retrouver Mia, c’est très important pour lui, précise Pamela.

— Nous apprécions, dit Joona, et il voit que Martin sourit en évitant son regard.

— Il s’est mis à parler beaucoup plus après la première séance… puis il a régressé, je ne sais pas si je dois raconter ce qui…

— Pamela, j’aimerais te parler un instant, l’interrompt Dennis.

— Attends, je voulais juste raconter que Martin…

— Tout de suite, si tu veux bien.

Elle le suit dans la salle d’attente. Il va chercher un gobelet d’eau aux toilettes.

— À quoi tu joues, là ? demande-t-elle à voix basse.

— Je ne pense pas que ce soit bien que tu évoques les traumas de Martin devant l’hypnotiseur, dit-il, puis il boit une gorgée d’eau.

— Pourquoi ?

— D’une part parce qu’il faut que Martin raconte à son propre rythme, et d’autre part parce que l’hypnotiseur pourrait faire une mauvaise utilisation de ces éléments dans ses suggestions.

— Mais il s’agit de Mia maintenant, s’insurge-t-elle.

79

Quand Pamela et Dennis reviennent dans le cabinet, Martin est assis sur le divan en cuir marron en train de mordiller le pansement qui recouvre sa paume gauche. Erik s’appuie contre le bord du bureau et Joona regarde par la fenêtre.

— Je pense qu’on va pouvoir commencer, si vous êtes d’accord, Martin, dit Erik.

Martin hoche la tête, puis jette un œil inquiet vers la porte entrouverte sur la salle d’attente.

— En général, c’est plus agréable d’être allongé, fait gentiment remarquer Erik.

Sans répondre, Martin enlève ses chaussures, s’installe précautionneusement sur le divan et se met à fixer le plafond.

— Vous autres, asseyez-vous confortablement et éteignez vos téléphones portables, dit Erik en fermant la porte. Je préfère que vous gardiez le silence, mais si quelqu’un a besoin de dire quelque chose, que ce soit sur le ton de la conversation.

Il tire les rideaux et s’assure que Martin est à l’aise, avant d’avancer son fauteuil et de commencer les lents et paisibles exercices de relaxation.

— Écoutez ma voix, dit-il. Rien d’autre n’a d’importance pour le moment… je suis là pour vous, et je veux que vous vous sentiez en sécurité.

Il demande à Martin de détendre ses orteils et le voit s’exécuter, lui dit de détendre ses mollets et voit ses jambes s’abaisser légèrement. Il parcourt ainsi son corps, membre par membre, si bien que ses paroles et ce que fait Martin deviennent simultanés.

— Tout est parfaitement calme et reposant, vos paupières deviennent de plus en plus lourdes…

Erik donne à sa voix une inflexion monotone pendant qu’il guide Martin dans une sorte de torpeur réceptive avant de l’orienter vers l’induction proprement dite.

Le ventilateur de table change d’orientation avec un léger tic-tac, les rideaux bougent. Un rai de lumière jaune s’infiltre entre les deux pans et traverse la pièce jusqu’aux piles de livres et aux liasses de papiers.

— Vous êtes calme et profondément détendu. Si vous entendez autre chose que ma voix, cela vous rendra encore plus concentré sur mes paroles.

Erik observe le visage de Martin, la bouche entrouverte, les lèvres et le bout du menton. Il traque la moindre tension pendant qu’il l’incite à s’enfoncer dans un repos encore plus profond.

— Je commence à compter à l’envers maintenant… et à chaque chiffre que vous entendez, vous serez plus détendu. Quatre-vingt-un, quatre-vingt… soixante-dix-neuf.

Pendant le compte à rebours, Erik a comme toujours la sensation de se trouver sous l’eau avec son patient. Les murs, le sol et le plafond s’éloignent avec le courant, les meubles disparaissent lentement dans l’obscurité de l’océan.

— Vous êtes complètement rassuré et décontracté, poursuit-il. Vous n’entendez que ma voix… Maintenant vous descendez un long escalier, c’est une descente agréable… et à chaque chiffre que je prononce, vous descendrez deux marches et vous serez encore plus calme et encore plus concentré sur ma voix.

Erik continue le compte à rebours et voit le ventre de Martin se creuser lentement au rythme de sa respiration comme s’il dormait, mais il sait que son cerveau est très actif et concentré sur le moindre mot.

— Trente-cinq, trente-quatre, trente-trois… Quand j’arriverai à zéro, vous serez de retour sur l’aire de jeux telle qu’elle s’est imprimée dans votre mémoire et vous pourrez sans crainte raconter tout ce que vous voyez et entendez… vingt-neuf, vingt-huit…

Erik ajoute des indications sur l’endroit et le moment précis vers lesquels ils reviennent en les entrecroisant avec l’énonciation des chiffres.

— Il pleut à verse et vous entendez les gouttes crépiter contre le parapluie… dix-neuf, dix-huit… vous quittez l’allée piétonne et marchez dans l’herbe mouillée.

Martin s’humecte la bouche et sa respiration se fait plus lourde.

— Quand j’arriverai à zéro, vous serez passé derrière l’École d’économie, dit Erik doucement. Vous vous arrêterez et vous inclinerez le parapluie de telle sorte que vous pourrez voir l’aire de jeux tout à fait nettement.

Martin ouvre la bouche comme s’il essayait de crier sans voix.

— Trois, deux, un, zéro… qu’est-ce que vous voyez maintenant ?

— Rien, répond Martin dans un souffle presque inaudible.

— Quelqu’un s’y trouve peut-être, qui agit d’une manière incompréhensible pour vous, mais ça ne présente absolument aucun danger, vous pouvez être complètement rassuré… racontez ce que vous voyez

— C’est tout noir, dit Martin en fixant le plafond.

— Pas l’aire de jeux, n’est-ce pas ?

— C’est comme si j’étais aveugle, répond-il d’une voix angoissée, et il esquisse un petit mouvement de la tête vers la gauche.

— Vous ne voyez rien du tout ?

— Non.

— Mais avant, vous voyiez la maisonnette rouge… décrivez-la-moi encore une fois.

— Il n’y a que de l’obscurité…

— Martin, vous êtes détendu et calme… vous respirez lentement et quand j’aurais fini de compter de trois à zéro, vous vous trouverez au premier rang dans une salle de théâtre… Les haut-parleurs diffusent un son préenregistré de pluie qui tombe et au milieu de la scène est installée une copie de l’aire de jeux…

Dans la résonance hypnotique, Erik voit Martin s’enfoncer dans de l’eau sombre. Devant son visage passent de petites bulles gris argenté et sa bouche est hermétiquement fermée.

— Trois, deux, un, zéro, compte Erik. L’aire de jeux sur la scène est en carton, elle n’est pas réelle, mais les comédiens ont exactement la même apparence que les vrais protagonistes, et ils agissent et parlent exactement comme eux.

Le visage de Martin se tend et ses paupières tremblent. Pamela lit la douleur sur sa figure. Elle devrait peut-être demander à l’hypnotiseur de ne pas trop le presser.

— Une faible lueur émane d’un lampadaire plus loin, dit Martin. Un arbre fait écran, mais quand la pluie agite les branches, un peu de lumière tombe sur le portique de jeux.

— Qu’est-ce que vous voyez ? demande Erik.

— Une vieille femme habillée de sacs-poubelles… elle a un bijou bizarre autour du cou… et elle traîne des sacs en plastique sales…

— Regardez la scène de théâtre encore.

— Il fait trop sombre.

— Regardez bien, la lumière du bloc lumineux au-dessus de l’issue de secours arrive jusque sur la scène, dit Erik.

Le menton de Martin tremble, les larmes commencent à couler sur ses joues et la voix est à peine audible quand il parle.

— Deux petits garçons sont assis par terre dans une flaque d’eau boueuse…

— Deux garçons ?

— Les mamans regardent les enfants qui jouent, chuchote-t-il.

— Qui dit ça ? demande Erik en sentant son cœur battre plus vite.

— Je ne veux pas, souffle Martin avec un sanglot.

— Décrivez l’homme qui…

— Ça suffit, l’interrompt Dennis, puis il baisse rapidement la voix. Pardon, mais je pense qu’il faut en rester là.

— Martin, il n’y a pas de quoi avoir peur, dit Erik. Je vais très bientôt vous sortir de l’hypnose, mais d’abord je veux savoir qui vous avez entendu parler, je sais que vous le voyez là, sur la scène devant vous.

La cage thoracique de Martin est secouée de soubresauts.

— Il fait trop sombre, je peux juste entendre la voix.

— Les techniciens allument un spot et le dirigent sur Caesar, suggère Erik.

— Il se cache, pleure Martin.

— Mais la lumière le suit et le rattrape près de la structure de jeux…

Erik s’arrête net en remarquant que Martin a cessé de respirer. Ses yeux se révulsent, on ne voit plus la pupille.

— Martin, je vais maintenant compter à rebours à partir de cinq, dit Erik avec un rapide coup d’œil sur son armoire à pharmacie où il range les seringues de cortisone et le défibrillateur. Rien n’est dangereux, mais vous devez écouter ma voix, faire exactement ce que je dis…

Les lèvres de Martin sont blanches, sa bouche s’ouvre, mais l’air n’entre pas dans ses poumons, ses pieds tremblent et ses doigts sont tendus et écartés.

— Que se passe-t-il ? demande Pamela, inquiète.

— Je commence à compter maintenant et quand j’arriverai à zéro, vous respirerez normalement et vous vous sentirez détendu… Cinq, quatre, trois, deux, un, zéro…

Martin inspire profondément et ouvre les paupières comme s’il se réveillait après une longue nuit de sommeil. Il se redresse, s’humecte les lèvres et semble pensif avant de lever les yeux vers Erik.

— Vous vous sentez comment ?

— Bien, répond-il, et il essuie les larmes sur ses joues.

— Ça ne s’est pas passé tout à fait comme prévu, s’indigne Dennis.

— C’est bon, tout va bien, lui dit Martin.

— Tu es sûr ? demande Pamela.

— J’aimerais savoir… c’est celui qui s’appelle Caesar qui a tué Jenny Lind ? demande Martin en se mettant debout.

— On le croit, oui, répond Erik.

— Parce que j’ai peut-être vu quelqu’un, mais juste au moment où j’ai posé les yeux sur le portique, tout est devenu sombre. Mais je suis prêt à refaire une tentative.

— On va en discuter, tranche Dennis.

— D’accord, chuchote Martin.

— On s’en va maintenant ? suggère Dennis.

— J’arrive, répond Pamela, je voudrais juste échanger quelques mots avec Erik.

— On t’attend dans la voiture, lance Dennis, et il part avec Martin.

— Je vous laisse parler entre vous, dit Joona.

Erik retire les rideaux et ouvre les fenêtres donnant sur le jardin. Il voit Joona sortir au soleil et s’arrêter au milieu de la pelouse, le téléphone collé à l’oreille.

— Dennis a dérangé la séance et j’en suis désolée, dit Pamela. Mais vous ne connaissez pas Martin aussi bien que lui, et vous l’avez franchement bousculé.

Erik croise son regard et hoche la tête.

— Je ne sais vraiment pas pourquoi ça ne marche pas, avoue-t-il. Martin a été témoin de quelque chose d’épouvantable et il est comme prisonnier de sa propre peur.

— Oui, c’est de ça que je voulais vous parler… C’est compliqué, mais ce qui empêche Martin de parler, d’après ce qu’il dit, ce sont deux garçons morts, deux fantômes… Ils le contrôlent et le punissent physiquement s’il parle, raconte Pamela. Vous avez remarqué ses mains ? Elles sont complètement écorchées et ses genoux sont couverts de bleus… Il a peut-être été renversé par un vélo ou je ne sais pas quoi, mais pour lui, ce sont les garçons morts qui l’ont poussé sur les rails du métro… Ce n’est pas la première fois que ça arrive, ce genre d’histoire, ce sont toujours les garçons.

— Ils viennent d’où ?

— Martin a perdu ses parents et ses deux frères dans un accident de voiture quand il était petit.

— Je vois.

— Je vous l’ai dit pour vous faire comprendre combien c’est difficile pour lui.

Erik la remercie, la raccompagne jusqu’au portail du jardin, puis il rejoint Joona qui s’est installé dans la balancelle.

— Qu’est-ce qui se passe avec Martin ?

— Il fait partie de ces personnes qui sont très réceptives à l’hypnose, mais qui n’osent pas raconter ce qu’elles voient, explique Erik en prenant place à côté de Joona.

— D’habitude tu sais venir à bout des traumatismes.

Le téléphone à la main, Joona se renverse contre le dossier, pousse avec les jambes et met la balancelle en mouvement.

— Pamela m’a raconté que Martin a une sorte d’obsession paranoïaque de deux garçons morts qui surveillent chaque mot qu’il prononce, dit Erik. Elle fait le lien avec le fait qu’il a perdu ses deux frères et ses parents dans un accident de voiture quand il était petit.

— Et maintenant il a peur d’eux ?

— Pour lui, c’est réel, il s’est blessé aux mains et il croit réellement que ce sont les garçons qui l’ont poussé sur les rails dans le métro.

— Pamela a dit ça ?

— Elle a dit que Martin le croit.

— A-t-elle dit où ça s’est passé ? demande Joona, et il se redresse dans la balancelle.

— Non, je ne crois pas qu’elle le sache – tu penses à quoi ?

Joona se lève, s’éloigne de quelques pas et appelle Pamela. Elle ne répond pas et au bout d’un certain nombre de sonneries, il tombe sur sa messagerie.

— Bonjour, Pamela, c’est encore Joona Linna. Rappelez-moi dès que vous avez ce message.

— Ça semble sérieux, dit Erik.

— Caesar a menacé Pamela si elle collaborait avec la police, il est possible qu’il la surveille et qu’il ait essayé de réduire Martin au silence.

80

Après la prière du matin, Mia marche dans la cour avec Blenda sous le soleil ardent. Elle s’efforce de tenir le même rythme que sa compagne de captivité, mais quand Blenda trouve qu’elle marche trop lentement, elle tire son bras d’un coup sec, de sorte que le lien cisaille la peau de Mia.

Grand-mère parle au téléphone devant le poids lourd.

La porte de la cabine est ouverte et sa perruque bouclée est tombée par terre.

Mia a mal à la tête après le coup de pelle que Blenda lui a asséné, et elle a l’impression que sa joue est enflée.

Elle songe à ce qui s’est passé. Comment elle s’est réveillée, étendue sur le gravier de la cour.

Et grand-mère qui obligeait Kim et Blenda de rester les bras en croix pendant qu’elle les interrogeait.

Et Blenda finissant par avouer qu’elle avait frappé Mia avec la pelle pour l’empêcher de tuer grand-mère.

Mia a immédiatement cru que tout était fichu, mais la rage de grand-mère s’est tournée vers Blenda.

— Mia n’a pas d’arme, a-t-elle crié. J’ai fouillé ses vêtements, il n’y a rien. Elle n’avait pas d’arme, mais toi et Kimball, vous en aviez, vous étiez armées.

Mia a compris que personne n’avait vu le couteau rebondir sur le sol et disparaître dans le puisard.

Kim et Blenda se tenaient côte à côte dans la chaleur de midi, les bras en croix. Elles étaient en sueur et haletaient d’épuisement.

Grand-mère a inséré la pointe acérée dans l’encoche de sa canne avant de rabattre la boucle de fixation.

Tremblant de tout son corps, Kim a fini par ne plus en pouvoir. En pleurs, elle a baissé les bras et chuchoté un pardon.

Grand-mère l’a regardée, a fait un pas en avant et l’a piquée avec l’aiguillon sous le sein droit.

— Pitié, a sangloté Kim, avant de s’affaisser par terre.

Mia et Blenda ont dû regagner leur cage. Le soir venu, elles ont attendu Kim en silence, mais elle n’est jamais revenue.

Depuis, elles ne l’ont pas revue, et Blenda se tait.

La fumée du four est immobile au-dessus des toits des hangars.

Près du robinet, quelqu’un tousse.

Blenda entraîne Mia dans l’ombre de la maison et s’arrête. Elle est rouge de chaleur et la sueur coule de son front.

Grand-mère arrive en s’appuyant lourdement sur sa canne. Un éclat sombre scintille à travers ses paupières, sa bouche est serrée et ses lèvres minces sont striées de rides profondes.

— Aujourd’hui, vous allez m’aider, dit-elle, et elle détache une clé de la trousse accrochée à sa ceinture.

— Bien sûr, répond Blenda.

— Vous ferez le ménage dans le hangar sept – Blenda, c’est toi la responsable.

— Merci, répond-elle, et elle tend sa main libre pour prendre la clé.

Grand-mère ne la lâche pas tout de suite et fixe Blenda en plissant les yeux.

— L’impureté est contagieuse, tu le sais.

Elle finit par lui donner la clé, et Blenda part avec Mia vers le hangar le plus éloigné. Le soleil est déjà haut dans le ciel et leur brûle le cuir chevelu.

— Je n’y peux rien si elle vous a mis ça sur le dos, à toi et à Kim. Je ne pouvais rien faire, dit Mia à voix basse. Je ne te comprends pas, si tu n’avais pas tout gâché, tout le monde aurait été libre.

— Libre de quoi ? renifle Blenda.

— Tu ne vas pas me faire croire que tu as envie de rester ici.

Blenda ne répond pas, et Mia la suit quand elle continue vers le dernier hangar. Elle introduit la clé dans le cadenas, l’ouvre, puis le suspend à la porte.

Une puanteur les prend à la gorge quand elles entrent.

Mia cligne des yeux pour essayer de mieux voir dans la pénombre ambiante.

Des milliers de mouches bourdonnent paresseusement.

L’air immobile est brûlant et saturé de viande faisandée et d’excréments.

Blenda réprime un haut-le-cœur et plaque la main sur sa bouche.

Quand leurs yeux se sont accommodés à l’obscurité, Mia voit des fourrures noires comme la suie entassées le long des murs, en piles énormes.

Elle lève les yeux et pousse un gémissement en voyant le corps pendu.

Un filin argenté passe dans un palan fixé à une poutre transversale sous le toit, et descend jusqu’au cou de Kim. Son visage est enflé et gris-bleu comme de l’argile.

Des mouches grouillent sur ses yeux et sa bouche.

Seuls le pantalon de sport rouge et le tee-shirt avec Lady Gaga indiquent à Mia qu’il s’agit de Kim.

— Descends-la en douceur, ordonne Blenda en tirant Mia sur le côté.

— Quoi ?

— Il faut que tu tournes la manivelle.

— Je ne comprends pas.

Le regard de Mia erre et elle finit par comprendre que Blenda parle d’un treuil fixé au mur.

— On va l’incinérer, explique Blenda, laconique.

La main de Mia atteint la manivelle et elle commence à la tourner, mais rien ne se passe. Elle tire dessus, et un tremblement se propage via le filin au corps de Kim. Un nuage de mouches en décolle.

— Tu dois défaire le cran d’arrêt et…

Blenda se tait quand une voiture klaxonne dans l’allée. Elles l’entendent avancer dans la cour et donner un autre coup de klaxon avant de s’arrêter.

Blenda murmure quelques mots et s’approche de la porte, l’entrouvre et regarde par l’entrebâillement.

— C’est lui, dit-elle.

Comme plongée dans la torpeur, Mia la suit. Elle a la nausée et ses jambes tremblent tandis qu’elles marchent vers la maison.

Une voiture poussiéreuse est garée à côté du poids lourd. La tôle grise au-dessus des roues est rongée par la rouille.

— Ils sont entrés dans la maison, dit Blenda avec un sourire rêveur. Tu n’y es jamais allée, mais…

La jeune femme aux cheveux roux sombre traverse la cour. Elle porte un joug sur les épaules, chargé de deux seaux lourds, elle marche lentement, s’arrête et les pose par terre, elle tousse.

— On ferait peut-être mieux de retourner dans nos cages ? dit Mia faiblement.

— Tu as fini par comprendre…

Blenda entraîne Mia vers la maison lorsque la porte s’ouvre sur grand-mère.

— Entrez, dit-elle. Caesar veut vous dire bonjour.

Elles grimpent les deux marches et entrent dans le vestibule. Le manteau de cuir de grand-mère est suspendu à un cintre. Mia suit Blenda dans le couloir sur le lino façon marbre tout déformé.

Elles dépassent une porte entrouverte et Mia a le temps d’apercevoir une petite chambre aux volets clos. Une table d’examen métallique avec de solides sangles de contention trône au milieu de la pièce.

Au bout du couloir, elle distingue une cuisine. Quelqu’un bouge devant la lumière du jour qui se déverse par les fenêtres.

Caesar arrive dans le couloir, un sandwich au jambon à la main. Il leur fait signe et vient à leur rencontre.

Mia se rend compte qu’elle pue la transpiration. Son visage est sale et ses cheveux pendent en mèches ternes. Blenda a du sang séché sous le nez et ses épais cheveux sont piqués de brins de paille.

— Mes chéries, dit Caesar en arrivant devant elles.

Il donne ce qui reste de son sandwich à grand-mère, se frotte les mains sur son pantalon et les passe en revue.

— Je connais Blenda… et toi, tu es Mia, Mia si spéciale.

Blenda fixe le sol, mais Mia croise les yeux de l’homme pendant quelques secondes.

— Quel regard ! Tu as vu, maman ? sourit-il.

Grand-mère ouvre une porte et les pousse dans une pièce assez grande, derrière un paravent de papier peint.

Elle pose le bout de sandwich sur une assiette dorée et allume une lampe en pied qui a un abat-jour à franges couleur bordeaux. Les rideaux sont fermés, mais la lumière du jour perce par les interstices.

Les meubles et les moulures ont reçu une couche de peinture aérosol dorée, les sièges du canapé sont d’un marron moucheté et les coussins bordés d’un galon collé sont pourvus de glands décoratifs aux quatre coins.

— Puis-je vous offrir quelque chose ? demande Caesar.

— Non merci, répond Mia.

— Il n’y a pas que des règles et des punitions, dit-il. On est puni pour les fautes qu’on commet, cela va de soi, mais les fidèles sont récompensés et reçoivent plus qu’ils n’ont jamais pu imaginer.

— Tout repose entre les mains du Seigneur, murmure grand-mère.

Caesar s’assied dans un fauteuil tapissé d’un tissu pelucheux jaune, croise les jambes et observe Mia, les yeux mi-clos.

— Je voudrais qu’on fasse connaissance, toi et moi, et qu’on devienne amis.

— D’accord.

Les jambes de Mia se sont remises à trembler. Elle remarque que le sol est recouvert d’un revêtement pour salle de bains imitant la mosaïque et que les raccords en creux entre les lés sont crasseux.

— Détends-toi, dit-il.

— Elle a de bonnes dents, annonce grand-mère. Et d’assez jolies…

— Contente-toi de le faire, l’interrompt-il.

Grand-mère casse l’extrémité d’une ampoule, sort précautionneusement la pointe jaune crème et retourne sa canne.

— Attends, j’oublie, j’ai un cadeau, dit Caesar, et il sort de sa poche un collier de perles blanches en plastique. C’est pour toi, Mia.

— C’est beaucoup trop, articule-t-elle d’une voix rauque.

Blenda émet une sorte de roucoulement bizarre.

— Tu veux que je t’aide ? demande-t-il en se levant.

Lentement, il se place derrière Mia et passe le collier autour de son cou.

— Je sais que c’est difficile pour toi de comprendre que c’est ton collier maintenant, mais il est à toi, ce sont tes perles.

— Merci, répète-t-elle à voix basse.

— Regarde-la !

— Elle est belle, dit grand-mère.

De panique, le cœur de Mia bat à se rompre quand elle voit la vieille femme insérer la pointe dans l’encoche de la canne et rabattre la boucle de fixation.

— J’aimerais rester éveillée, s’il vous plaît, dit Mia en tournant le regard vers Caesar. Je voudrais pouvoir remercier Dieu et vous regarder dans les yeux.

Il fait un pas en arrière et l’observe, un petit sourire aux lèvres.

— Ah oui ? Maman, tu l’as entendue.

81

Mia résiste à l’envie de vomir quand grand-mère défait l’aiguillon de la canne avec un sourire embarrassé. Elle sait que Caesar la regarde et elle s’efforce de redresser le dos tout en gardant les yeux pudiquement baissés.

— Mia si spéciale, dit-il.

Elle perçoit la respiration de grand-mère dans sa nuque qui coupe ses liens avec une pince. Mia se frotte le poignet pendant que ses pensées s’affolent. Elle pourrait attraper la lourde urne sur le piédestal et l’abattre sur la tête de Caesar, ouvrir une des fenêtres et sauter.

— Je raccompagne Blenda à sa cage, chuchote grand-mère.

— Je sais, c’est un peu inconfortable pour tout le monde en ce moment, dit Caesar en roulant une mèche de cheveux de Mia entre ses doigts. Mais bientôt… Vous n’imaginez pas l’abondance qui nous attend.

Mia lutte pour ne pas reculer. Elle entend grand-mère et Blenda sortir de la pièce et traverser le couloir en direction du vestibule. La porte d’entrée s’ouvre et se referme, une clé est tournée, puis le silence s’installe.

— Je vais chercher la carafe de porto, dit Caesar en lâchant les cheveux de Mia.

— Je vous accompagne ? demande-t-elle.

— Non, tu peux te déshabiller, répond-il sans détour.

Il se dirige vers la porte, mais Mia se rend compte qu’il s’arrête derrière le paravent. Elle retire son débardeur. Les perles en plastique crépitent en retombant entre ses seins, et se coincent à moitié dans l’armature de son soutien-gorge.

Quand elle entend ses pas disparaître dans le couloir, elle se précipite à la fenêtre sur des jambes flageolantes et repousse les rideaux.

Ses mains tremblent lorsqu’elle tourne la poignée et essaie d’ouvrir le vantail.

Il ne bouge pas d’un pouce.

Mia y met tout son poids, appuie et entend le cadre craquer.

C’est infaisable.

La fenêtre est clouée au cadre à au moins dix endroits, elle le voit maintenant.

La panique la saisit, elle ne peut pas rester ici se faire violer, elle doit passer par la porte d’entrée.

Elle contourne le paravent et tend l’oreille.

Le silence règne dans la maison.

Lentement, elle s’approche de la porte, observe la lumière sur le mur du couloir, ne constate aucun mouvement, avance la tête.

Personne en vue.

Elle braque les yeux sur la porte d’entrée et s’apprête à s’y ruer quand elle se rappelle avoir entendu grand-mère tourner la clé en quittant la maison avec Blenda.

Mia hésite une seconde avant de prendre la direction de la cuisine.

Des verres sont entrechoqués et une porte de placard claque.

Elle vérifie la porte d’une pièce plus loin, mais elle est verrouillée, continue dans le couloir et fait son possible pour respirer sans bruit.

Les ombres dans la cuisine se modifient quand Caesar passe devant la lumière déversée par la fenêtre.

Mia atteint la porte suivante.

Une latte du plancher sous le lino craque quand elle marche dessus.

Elle baisse la poignée et entre dans une chambre sombre dont la fenêtre est condamnée avec du contreplaqué.

Silencieusement elle ferme la porte en laissant une mince fente pour pouvoir observer le couloir.

Son cœur bat beaucoup trop vite.

De lourds pas résonnent et Mia retient sa respiration quand Caesar passe devant elle et retourne au salon. Elle ouvre la porte et court à la cuisine sans faire de bruit.

Un martèlement violent retentit dans les murs de la maison.

Caesar crie.

Mia heurte une chaise, manque de tomber, mais parvient à conserver son équilibre et atteint la fenêtre.

Ses mains tremblent quand elle tente de tourner la poignée.

Elle dérape et se blesse à l’articulation d’un doigt, mais finit par ouvrir le battant au moment où elle entend Caesar courir dans le couloir.

Ses pieds frappent lourdement le sol.

Elle monte sur le rebord et saute dehors. Les perles fouettent ses dents quand elle atterrit dans les mauvaises herbes.

Elle tourne le regard vers la forêt sombre, se lève et se met en marche.

Des bourdons volent autour des hauts lupins.

Derrière elle, Caesar hurle par la fenêtre de la cuisine.

Mia entre juste dans les bois quand un coup sec et métallique résonne parmi les orties. Elle pousse un cri de douleur, regarde sa cheville et constate qu’elle s’est fait prendre dans un piège à renard.

Le choc la balaie comme une vague glaciale, et il lui faut quelques secondes pour comprendre que les dents acérées en acier n’ont pas réussi à percer le cuir épais de son ranger.

Son pied n’a rien.

Le chien aboie furieusement de l’autre côté de la maison.

Mia tente d’ouvrir les mâchoires avec les mains, mais le ressort est beaucoup trop puissant.

Ils ont lâché le chien, il arrive comme un fou, s’arrête devant elle et aboie en l’arrosant de salive.

Soudain il la mord à la cuisse et la fait tomber.

Grand-mère arrive en boitant dans les mauvaises herbes. Elle tient la canne des deux mains.

Mia essaie d’éloigner le chien en lui donnant des coups de pied, mais il lui tourne autour et la mord à l’épaule.

Quand grand-mère arrive à sa hauteur, Mia voit que l’aiguillon est déjà en place sur la canne.

Elle essaie de se protéger avec les mains.

Grand-mère l’atteint avec sa canne et l’aiguillon se plante dans la paume droite de Mia. Elle sent une brûlure et son pouls qui s’accélère. Elle aspire la plaie et recrache le poison, tout en sachant que ça ne sert à rien.

Elle n’a qu’à moitié conscience d’être traînée dans la cour. Quelqu’un l’allonge sur le dos et elle s’efforce de ne pas sombrer pendant qu’on l’attache avec de gros liens à un pied de la baignoire.

Ses paupières sont lourdes et refusent de rester ouvertes. Elle plisse les yeux et voit Caesar s’approcher d’elle, la machette noire à la main. Grand-mère boitille à côté de lui, l’inquiétude peinte sur la figure.

— Je te promets…

— Comment pourront-elles respecter le Seigneur si elles ne respectent pas la loi ? peste-t-il.

— Elles sont stupides, mais elles apprennent, et elles vont te donner douze fils pour…

— Arrête ça tout de suite, j’ai des choses plus importantes à…

Une sonnerie interrompt Caesar qui s’arrête en haletant, sort son téléphone, laisse la machette tomber par terre et s’éloigne pour répondre.

La conversation est très brève, il hoche la tête et dit quelques mots avant de remettre le téléphone dans sa poche et de courir vers la voiture grise.

— Attends, crie grand-mère derrière lui, et elle essaie de le rattraper en boitant.

Il monte dans la voiture, claque la portière et démarre en trombe, fait demi-tour dans la cour, puis disparaît dans un nuage de poussière.

Les joues de Mia brûlent, la main qui a été piquée est complètement engourdie, et elle sent une tension étrange à l’aisselle.

Des pas crépitent dans le gravier tout près de son visage.

C’est la femme aux boucles rousses. Elle s’accroupit à côté de Mia, prend sa main et examine la plaie laissée par l’aiguillon.

— N’aie pas peur, tu as été sérieusement piquée et tu vas dormir pendant deux, trois heures, dit-elle à voix basse. Mais je suis là, je veillerai à ce que personne ne te fasse du mal…

Mia comprend qu’elle essaie de la consoler, mais elle sait que personne ne peut la protéger. À son retour, Caesar va la tuer ou la mutiler pendant qu’elle sera évanouie.

— Il faut que je m’enfuie, chuchote-t-elle.

— Je vais essayer de trouver un moyen de te libérer quand tu seras réveillée… mais tu dois partir en courant sur la route, pas dans la forêt…

La jeune femme s’interrompt et tousse dans sa main.

— Et si tu réussis…

Elle a les yeux brillants de larmes en luttant contre la quinte de toux. La lumière du soleil fait briller sa chevelure rousse aux reflets cuivrés. Elle a deux petites taches de naissance sur la joue sous un œil et des lèvres fendillées.

— Si tu parviens à t’enfuir, tu iras voir la police, tu leur raconteras tout, dit-elle, et elle tousse dans son coude. Je m’appelle Alice, je suis ici depuis cinq ans, je suis arrivée quelques semaines après Jenny Lind dont tu as probablement entendu parler…

Elle tousse un long moment et essuie du sang sur ses lèvres.

— Je suis malade, c’est probablement la tuberculose. J’ai de la fièvre et un mal fou pour respirer, c’est pour ça qu’ils me laissent bouger librement, ils savent que je n’ai pas la force de m’évader. Je vais te briefer sur celles qui sont ici et tu vas mémoriser tous les noms pour que…

— Alice, qu’est-ce que tu fais ? crie grand-mère.

— Je vérifie qu’elle respire, c’est tout, répond-elle en se relevant.

— Regarde dans le puisard, chuchote Mia.

82

Tracy Axelsson vient de reprendre son travail d’infirmière à l’hôpital de Huddinge après des vacances en Croatie. Joona lui a donné rendez-vous dans un café en face de l’entrée principale de l’hôpital.

Il tient son téléphone collé à l’oreille pendant qu’il paie sa commande. Pamela ne répond toujours pas.

Tracy est déjà installée à une table ronde, un mug devant elle. Son visage est bronzé et elle porte la tunique et le pantalon bleus de l’hôpital.

Devant l’incapacité de Martin à raconter ce qu’il avait vu à l’aire de jeux en dépit de la profonde hypnose, Erik a tenté de contourner sa peur en déplaçant les événements sur une scène de théâtre.

Martin a alors décrit une vieille femme habillée de sacs-poubelles, qui portait un bijou étrange autour du cou et traînait des sacs en plastique sales.

La police a retrouvé la sans-abri qui apparaît sur les images de vidéosurveillance. Ils l’ont interrogée et ils ont examiné les vidéos de près. Elle reste visible en permanence, jamais elle n’entre dans la zone blanche.

Elle ne porte pas de bonnet en fourrure et elle n’a pas un crâne de rat autour du cou, comme Tracy l’a soutenu.

Tracy était en état de choc quand elle a donné le signalement de la SDF, et du coup Aron n’en a pas tenu compte.

Mais tout à l’heure, quand Martin a décrit une personne âgée avec un bijou étrange autour du cou, il est devenu évident que la SDF que Tracy a vue n’était pas celle qui était sur le talus du parc – mais une autre femme qui était, elle, dans la zone blanche.

Une femme qui serait arrivée sur l’aire de jeux et qui l’aurait quittée sans être captée par les caméras.

C’est peut-être elle, la maman qui regarde quand les enfants jouent, pense Joona.

Quand Caesar joue.

Joona emporte son café, salue Tracy et se présente avant de s’asseoir en face d’elle.

— Avant toute chose, sachez qu’avant de partir en vacances, j’ai vérifié avec la police que j’étais bien autorisée à quitter le pays, dit-elle. Je n’ai été auditionnée qu’une seule fois, en tout et pour tout… Personne n’a essayé de me joindre par la suite, personne ne m’a demandé si je me souvenais d’autre chose, rien…

— Nous sommes là maintenant, dit Joona gentiment.

— C’est moi qui l’ai trouvée, c’est moi qui ai essayé de la sauver… elle est morte quand même, je sais, c’était horrible… J’aurais aimé qu’on me demande comment j’allais, mais non, j’ai dû rentrer seule chez moi en pleurant.

— En général, on propose un soutien psychologique aux témoins.

— Vous l’avez peut-être fait, mais si c’est le cas, j’étais trop choquée pour le comprendre, réplique-t-elle en buvant une gorgée de café.

— Ce n’était pas moi qui dirigeais l’enquête préliminaire… Aujourd’hui l’affaire a été transmise à la NOA, et donc à moi.

— C’est quoi, la différence ?

— Je pose plus de questions que la police locale, dit-il tout en consultant l’écran de son téléphone. J’ai lu le procès-verbal de l’interrogatoire… et dans votre témoignage, vous parlez d’une SDF qui ne vous aide pas quand vous essayez de sauver Jenny Lind.

— Oui.

— Pouvez-vous la décrire ? demande Joona, et il sort son bloc-notes.

— Je l’ai déjà fait, soupire Tracy.

— Je sais, mais pas à moi… J’aimerais savoir ce dont vous vous souvenez aujourd’hui… pas le souvenir de ce que vous avez déjà dit, mais le souvenir direct de cette nuit-là… Il pleuvait et vous étiez en train de rentrer chez vous en marchant dans Kungstensgatan, vous avez descendu l’escalier et choisi de couper par l’aire de jeux.

Les yeux de Tracy s’éclairent et elle regarde ses mains. Joona remarque qu’elle porte une chevalière armoriée à l’index gauche.

— Tout d’abord, je n’ai pas compris ce que je voyais, dit-elle à voix basse. Il faisait assez sombre, elle avait l’air d’un ange qui flottait au-dessus du sol.

Elle se tait et déglutit.

Joona boit son café serré. L’image de l’ange est très certainement une construction mentale venue plus tard, une formulation dont on l’a félicitée.

— Qu’est-ce qui vous a fait réagir ?

— Je ne sais pas.

— Il peut s’agir d’un détail.

— Le câble brillait… et elle remuait les pieds, comme si elle était à bout de forces… J’ai couru vers elle sans réfléchir, car il était évident qu’elle étouffait, c’était complètement fou, je me suis acharnée sur la manivelle, mais je ne comprenais pas comment elle fonctionnait, elle était bloquée, il faisait sombre et il pleuvait des cordes.

— Vous avez essayé de soulever la fille, en pensant qu’elle pourrait défaire le nœud coulant elle-même, avec ses mains, dit Joona, sans mentionner que Jenny était morte avant même que Tracy arrive à l’aire de jeux.

— Que pouvais-je faire ? J’avais besoin d’aide et alors j’ai vu cette SDF qui était en train de me regarder, à seulement quelques mètres de là, raconte Tracy en tournant les yeux vers la fenêtre.

— Où exactement ?

Elle le fixe à nouveau.

— Près d’un truc monté sur ressort sur lequel les enfants se balancent – une petite jeep ou je ne sais pas ce que c’est censé être.

— Que s’est-il passé ?

— Rien, je lui ai crié de m’aider, mais elle n’a pas réagi… Je ne sais pas si elle comprenait ce que je disais ou si elle avait le cerveau dérangé, enfin, vous voyez ce que je veux dire, mais elle n’a pas réagi… Elle m’a juste regardée et au bout d’un moment, elle a disparu dans l’escalier… et puis j’ai fini par être épuisée et j’ai dû lâcher Jenny.

Tracy se tait et essuie une larme du dos de la main.

— Elle était comment, cette femme ? demande Joona.

— Je ne sais pas, comme tous les SDF… des sacs-poubelles autour des épaules, un tas d’affaires dans de vieux sacs Ikea.

— Vous avez vu son visage ?

Tracy se reprend et hoche la tête.

— Elle était usée, je veux dire ridée, comme tous ceux qui dorment dehors…

— Elle n’a pas parlé ?

— Non.

— Elle n’a pas réagi du tout quand vous l’avez appelée ?

Tracy boit une autre gorgée de café et se gratte le poignet.

— Elle est juste restée plantée là à nous regarder, et plus je lui criais dessus, plus elle devenait calme, me semblait-il.

— Qu’est-ce qui vous fait croire ça ?

— Ses yeux… d’abord ils étaient stressés, avant de devenir… pas détendus, mais vides.

— Qu’est-ce qu’elle portait ?

— Des sacs-poubelles noirs.

— Et sous les sacs ?

— Comment voulez-vous que je le sache ?

— Qu’avait-elle sur la tête ?

Tracy lève les sourcils.

— Ah oui, c’est ça, elle portait un vieux bonnet de fourrure noire, complètement trempé par la pluie.

— Comment savez-vous qu’il était trempé ?

— Je l’ai sans doute pensé parce qu’il pleuvait.

— Qu’est-ce que vous voyez si vous replongez dans vos souvenirs ?

Tracy ferme les yeux un bref instant.

— Voilà… la seule source de lumière sur l’aire de jeux provenait d’un lampadaire et quand elle s’est déplacée sous la lumière, j’ai vu le bonnet scintiller, comme si une goutte d’eau était fichée sur chaque petit poil du bonnet.

— Qu’avez-vous vu d’autre ?

Les lèvres pâles de Tracy s’étirent en un sourire.

— Je vous l’ai déjà dit et je comprends que ça paraît fou, mais je suis sûre d’avoir vu un collier avec une tête de rat, c’est-à-dire juste le squelette.

— Le crâne.

— C’est ça…

— Comment savez-vous que c’était le crâne d’un rat ?

— Je l’ai supposé, il y a pas mal de rats dans le parc.

— À quoi il ressemblait, ce crâne ?

— À quoi il ressemblait ? À un œuf blanc à peu près, mais avec deux trous…

— Grand comment ?

— Comme ça, dit-elle en indiquant une dizaine de centimètres.

— Avait-elle d’autres bijoux ?

— Je ne crois pas.

— Avez-vous vu ses mains ?

— Elles étaient pâles comme de l’os, répond-elle à voix basse.

— Pas de bagues aux doigts ?

— Non.

— Pas de boucles d’oreilles ?

— Je ne crois pas.

Joona remercie Tracy pour son aide, lui donne le numéro de téléphone du Service d’aide aux victimes et lui conseille de les contacter.

Pendant que Joona retourne à sa voiture, il se repasse mentalement l’entretien avec Tracy et l’image qu’il a maintenant de la femme sur l’aire de jeux.

Dans tous les comptes rendus d’interrogatoires, elle a été décrite comme sans domicile fixe, probablement ivre ou droguée.

Mais après son entretien avec Tracy, Joona ne pense plus qu’elle était sans domicile.

Il pense qu’elle a tué Jenny Lind avec Caesar.

Tracy a décrit son visage comme ridé par le froid et le soleil et pourtant ses mains étaient pâles comme de l’os.

Mais c’était une simple illusion. En réalité, elle portait des gants en latex.

C’est pourquoi on n’a pas relevé une seule empreinte digitale sur le treuil ou le câble.

Si elle restait plantée là, sans intervenir, c’est parce qu’elle voulait s’assurer que Tracy ne parviendrait pas à sauver Jenny.

Le portable bourdonne dans sa poche juste quand il ouvre la portière.

— Joona, dit-il.

— Bonjour, c’est Pamela, je n’ai eu votre message que maintenant.

— Ah, c’est bien que vous m’appeliez. J’ai deux choses à vous dire, je vais être bref, explique-t-il en s’asseyant dans la voiture chauffée par le soleil. Martin vous a dit qu’on l’a poussé sur les rails… et si j’ai bien compris c’est à ce moment-là qu’il s’est blessé.

— Il ne veut pas en parler, mais… oui, c’est comme ça que je conçois l’incident.

— C’était quand ? demande-t-il en démarrant la voiture.

— Jeudi soir, assez tard.

— Vous savez à quelle station ?

— Je n’en ai aucune idée.

— Pouvez-vous le lui demander ?

— Je ne suis pas à la maison, là, mais je lui demanderai dès que je rentre.

— Ce serait bien si vous pouviez l’appeler tout de suite.

— C’est que, il ne répond pas au téléphone quand il est en train de peindre.

Joona se déporte sur la file de droite en dépassant Aspudden.

— Vous serez chez vous à quelle heure ? demande-t-il.

— Dans moins d’une heure.

Le mur anti-souffle ombragé défile de l’autre côté de la route avant que Joona s’engage sur le pont pourvu de garde-corps en plexiglas.

— L’autre chose, c’est que vous devriez demander une protection policière.

Un long silence s’ensuit.

— C’est Caesar qui a poussé Martin ? finit par chuchoter Pamela.

— Je ne sais pas, mais Martin est le seul témoin oculaire et Caesar a de toute évidence peur qu’il nous fournisse un signalement précis. Il n’ose peut-être plus se fier à l’efficacité de sa menace.

— Nous accepterons toute la protection qu’on nous donnera.

— Bien, dit Joona. Le Service de la protection des personnes va vous contacter dans la soirée.

— Merci, répond-elle dans un souffle.

83

Pamela traverse Hagaparken, le portable à la main. Les plots de lumière et d’ombre que dessine le soleil sur l’allée piétonne lui donnent l’impression de passer sur un pont étroit au-dessus d’un fleuve scintillant.

De toute évidence, la police prend très au sérieux la menace qui pèse sur eux.

Elle aurait dû déjà demander une protection.

Quand elle est partie de la maison, elle était inquiète et a appelé Dennis. Il était en réunion, mais a promis de venir la chercher à la chapelle nord.

Maintenant elle a vraiment peur et songe à faire demi-tour et à rentrer à la maison.

Caesar a essayé de tuer Martin.

En arrivant au passage sous l’autoroute, elle ralentit et enlève ses lunettes de soleil.

Un petit attroupement s’est formé autour d’un homme étendu sur la piste cyclable. La sirène d’une ambulance s’approche. Une jeune femme répète qu’il est sûrement mort, puis elle plaque sa main sur sa bouche.

Pamela s’engage sur le gazon pour ne pas passer trop près, mais elle ne peut pas s’empêcher de regarder. Entre les jambes des badauds, elle croise les yeux écarquillés de l’homme.

Un frisson lui parcourt le dos et elle se dépêche de s’engouffrer dans le tunnel avec la sensation que tout le monde autour du blessé la fixe.

Le grand cimetière sent bon l’herbe fraîchement tondue.

Pamela quitte l’allée piétonne, coupe de biais entre les grands arbres et constate que les rayons du soleil caressent la tombe d’Alice.

Une pie jacasse à quelque distance.

Elle se met à genoux et pose sa main sur la pierre chaude.

— Salut, chuchote-t-elle, et elle laisse son doigt suivre l’inscription, les lettres qui ont été gravées dans le granit.

Parfois elle se dit qu’en réalité, le nom de sa fille a été retiré de la pierre. Il ne reste que les creux laissés par les lettres.

La pierre tombale est privée du nom d’Alice, de la même façon que le cercueil est privé de son corps.

Pamela vient ici parler à sa fille tous les dimanches, bien qu’elle ne repose pas là.

Le corps n’a jamais été retrouvé.

On a envoyé des plongeurs, mais le Kallsjön est profond de cent trente-quatre mètres et les courants sont forts.

Pendant longtemps, Pamela s’est complu dans des fantasmes : Alice aurait été sauvée des eaux par une personne inconnue avant que Martin ne soit retrouvé par le groupe de randonneurs à patin. Elle a imaginé une gentille femme remontant sa fille, l’enveloppant de peaux de rennes et l’installant dans son traîneau. Alice se réveillerait à la lueur du feu de cheminée dans sa cabane en bois et la femme lui donnerait du thé fort et de la soupe. Elle se serait cogné la tête à la glace et, en attendant qu’elle se remette de son amnésie, la femme s’occuperait d’elle comme si c’était sa propre fille.

Pamela sait que ces rêves éveillés n’ont été qu’un moyen pour elle de s’accrocher à un ultime espoir.

Pourtant elle a complètement cessé de manger du poisson après l’accident, se disant qu’elle pourrait très bien avoir dans son assiette les poissons qui ont mangé le corps d’Alice.

Elle se relève et voit que le jardinier a remis sa chaise pliante à sa place, accrochée à la branche d’arbre. Elle va la chercher, débarrasse la toile des graines et s’assied devant la tombe.

— Papa s’est fait hypnotiser, ça paraît dingue, je sais, mais c’est pour qu’il retrouve le souvenir de ce qu’il a vu…

Elle se tait en se rendant compte que quelqu’un derrière les arbres est en train de l’observer, à moitié dissimulé derrière un tronc. Elle plisse les yeux pour mieux voir et se sent soulagée en voyant que c’est une femme âgée aux larges épaules.

— Je ne sais pas ce qui va se passer, poursuit Pamela en tournant de nouveau son attention vers la tombe. Nous sommes menacés, et Mia a disparu, celui qui a tué Jenny Lind l’a enlevée pour nous faire peur, simplement parce que papa essaie d’aider la police.

Elle essuie les larmes sur ses joues et a juste le temps de voir la vieille femme disparaître lentement derrière le tronc d’arbre.

— Apparemment, on va avoir un logement protégé temporaire… sinon nous irons passer quelque temps à la maison de campagne de Dennis, dit Pamela en contrôlant sa voix. Je ne pourrai sans doute pas venir pendant un petit moment, je tenais juste à te le dire… Il faut que j’y aille maintenant.

Elle se lève et remet la chaise à sa place, puis retourne devant la tombe et enlace la pierre.

— Alice, je t’aime… en réalité, j’attends la mort pour être de nouveau avec toi, chuchote-t-elle avant de se redresser.

Pamela marche dans l’ombre des arbres, descend la légère pente jusqu’à l’allée piétonne et aperçoit un superbe massif de rosiers. Elle pourrait cueillir quelques fleurs et les poser sur la tombe, mais s’interdit de le faire.

Quand elle arrive au parking de la chapelle, la voiture de Dennis est déjà là, et elle devine son visage à travers le miroitement du pare-brise.

84

Le goudron tonne sous les pneus quand Joona quitte la route européenne 18 après Enköping et continue vers Västmanland et la Dalécarlie.

— J’ai essayé d’en parler avec Margot, dit Johan Jönson au téléphone.

— Tu n’es pas obligé de passer par elle, Caesar a poussé Martin sur les rails, c’est un fait, explique Joona. Si on trouve la vidéo, on le tient, il n’y a pas de doute.

— Mais où veux-tu que je cherche, bordel ? Quelle station ?

— Je ne sais pas encore, mais quelque part dans le centre de Stockholm.

— Il y en a au moins vingt.

— Écoute-moi, l’interrompt Joona. C’est tout ce que nous avons, il faut que tu déniches la vidéo au plus vite.

— En général, ils ne veulent pas…

— Fais appel à la procureur, remue ciel et terre, mais trouve-la.

Dans quarante minutes, Joona devrait arriver chez la fille de Gustav Scheel, Anita. Elle habite une villa mitoyenne à Säter, à seulement trois kilomètres de l’hôpital.

Elle n’était qu’une enfant quand Caesar a fait irruption dans sa chambre, s’est assis sur le bord du lit et lui a posé la main sur la tête.

Si, plus tard, son père ne lui avait pas raconté les circonstances de sa rencontre avec Caesar, elle n’en aurait rien su.

Mais il se trouve qu’il l’a fait, et il est difficile d’imaginer qu’elle n’ait pas posé de questions.

Il y a forcément autre chose.

De toutes les personnes que Joona a interrogées jusqu’à présent, elle est peut-être celle qui en sait le plus sur Caesar.

Il pense à son précédent entretien avec elle. Au fil du temps, Anita a appris à devancer les critiques dirigées contre les recherches de son père, en feignant de désapprouver ce qu’il avait accompli, mais au fond de son cœur, elle en est fière.

La psychiatrie archaïque brille toujours d’un éclat douteux, a-t-elle dit pour se justifier.

Pourtant elle est devenue infirmière, s’est installée à Säter et travaille à l’hôpital psychiatrique.

Joona double une enfilade de camions. Au passage de chaque véhicule, les vitres de la voiture émettent un petit sifflement.

Son pistolet est enfermé dans la boîte à gants et le gilet pare-balles rangé dans un sac sur le siège passager.

Caesar a cherché à tuer Martin dans une station de métro au centre de Stockholm. Si une caméra de surveillance a capté l’incident, ils pourront peut-être l’identifier, à condition qu’il ne soit pas masqué.

Si ça se trouve, aussi bien Caesar que la femme âgée seront sur le quai.

Ils assassinent main dans la main.

Ou bien Caesar a-t-il besoin d’un public ? Quelqu’un qui lui sert de miroir. Comme un enfant qui veut que sa maman le regarde quand il fait des acrobaties sur le portique de jeux ?

Joona boit une gorgée d’eau, repose la bouteille et repense à son entretien avec Tracy.

Il réfléchit à sa description du crâne en forme d’œuf que la femme portait autour du cou. Il est trop gros pour provenir d’un rat.

Plutôt une sorte de mustélidé, pense Joona, et la réponse lui saute immédiatement aux yeux.

Le bonnet noir n’était pas en fourrure synthétique. C’était une fourrure grasse. Les gouttes de pluie glissaient dessus et s’accumulaient au bout des poils.

Sûrement du vison, se dit-il, et il acquiert soudain une certitude glaçante.

Des frissons partent de sa nuque et descendent dans son dos.

C’est comme si toute l’affaire se cristallisait en cet instant.

Il se dirige brusquement vers le bas-côté de la route et s’arrête à l’ombre sous un viaduc.

Joona ferme les yeux et se souvient du jour où il a visité le musée national d’Histoire naturelle avec son père.

Il a huit ans et se déplace à l’intérieur de l’immense squelette d’une baleine bleue. L’écho des voix et des pas rebondit contre la voûte du dos haut au-dessus de lui.

Joona écoute son père lire un panneau d’information devant une mangouste empaillée qui se bat avec un cobra.

Il commence à avoir chaud dans son blouson tout neuf, le déboutonne et s’approche de la photo d’un vison.

Dans une vitrine, il y a trois crânes en forme d’œuf.

L’un est tourné de telle sorte que l’intérieur est visible.

Il distingue un motif dans l’arrondi de la cavité.

La structure même de l’os exhibe une sorte de croix.

Assis les yeux fermés dans la voiture au bord de la route, Joona étudie l’image qu’il a gardée en mémoire.

Le dessin évoque un personnage – avec un bonnet pointu et deux manches évasées – qui se tient les bras en croix comme le Christ.

Joona ouvre les yeux, attrape son téléphone, fait une recherche d’images de crânes de vison et trouve immédiatement une photographie.

À l’intérieur du crâne, on voit un faible relief du personnage avec les bras en croix.

Il s’est formé au fil de la transformation des veines et des méninges au cours de l’évolution.

Avec plus ou moins de netteté, la représentation figure sur tous les dessins et photographies scientifiques qu’il consulte.

C’est exactement le même symbole qui marque les victimes.

Tout se tient et forme une passerelle qui mène du crâne du vison tout droit au meurtrier.

Joona sait que très peu de tueurs en série communiquent avec la police, mais tous ont un profil, une cohésion et des préférences qui laissent des traces.

Il ne sait plus combien de fois il a étudié le profil de Caesar et changé de place les différents morceaux du puzzle. Le sphinx a dissimulé la réponse à l’intérieur de l’énigme elle-même. Ce qui apparaît comme une violation du modus operandi du tueur est en réalité logique et nécessaire.

Il redémarre le moteur, regarde dans le rétroviseur, remonte sur la chaussée et appuie sur l’accélérateur.

Il a toujours été capable de retrouver ses souvenirs avec exactitude. Mais la plupart du temps, c’est une épreuve ardue et épuisante.

Il revit en boucle le passé dans les moindres détails.

Après Hedemora, la route file comme un trait droit entre les champs et les prés jusqu’à Säter.

Joona tourne au rond-point décoré d’une sculpture bleue qui ressemble à un énorme fer de hache et s’engage dans un quartier résidentiel formé surtout de villas.

Il se gare sur l’allée du garage d’Anita derrière une Toyota rouge, descend de la voiture et se dirige vers la petite maison recouverte de bardage et coiffée d’un toit de tuiles pointu.

Le tourniquet d’arrosage éclabousse le dallage.

Anita l’a vu arriver et l’attend à la porte. Elle est vêtue d’une robe à pois serrée à la taille par une large ceinture.

— Vous avez trouvé ! dit-elle.

Joona enlève ses lunettes de soleil et lui serre la main.

— Je n’ai pas grand-chose à vous offrir, mais le café est chaud…

Elle le fait entrer dans une cuisine aux murs ornés de faïence blanche et meublée d’une table ronde blanche entourée de chaises assorties.

— Sympa, votre cuisine, dit Joona.

— Vous trouvez ? sourit-elle.

Elle l’invite à s’asseoir et sort deux tasses avec sous-tasses et petites cuillères, sert le café et pose sur la table une petite brique de lait et un sucrier.

— Je sais que je vous l’ai déjà demandé, commence Joona. Mais vous n’auriez pas des photos de l’époque où votre père travaillait au pavillon ? Des photos d’un pot de départ à la retraite ou ce genre d’événements ?

Elle met un morceau de sucre dans son café et tourne la cuillère pendant qu’elle réfléchit.

— J’ai une photo de moi prise dans son bureau… c’est la seule que j’ai du pavillon… et elle n’a aucun intérêt pour vous.

— J’aimerais quand même la voir.

Le bout de son nez devient tout rouge quand elle sort son portefeuille de son sac à main.

— C’était l’anniversaire de mes sept ans et papa s’était procuré une toute petite blouse de médecin pour moi, dit-elle, et elle pose devant Joona une photographie en noir et blanc.

L’enfant aux tresses minces est assise dans le fauteuil de son père devant l’énorme bureau encombré d’ouvrages et de piles de dossiers.

— Jolie photo, dit-il en lui rendant le cliché.

— Il m’appelait Dr Anita Scheel, sourit-elle.

— Il voulait que vous suiviez la même voie que lui ?

— Je suppose, mais…

Elle soupire et une ride profonde se creuse entre ses sourcils couleur miel.

— Vous aviez environ quinze ans quand il vous a raconté l’épisode de Caesar qui est venu chez vous et s’est assis au bord de votre lit.

— Oui.

— Vous lui avez demandé comment il interprétait la déclaration de Caesar quand il disait que les mamans doivent regarder les enfants qui jouent ?

— Bien sûr.

— Et sa réponse ?

— Il m’a fait lire un chapitre de son étude du cas. Ça parlait de l’origine du traumatisme de Caesar, qui serait en lien avec la mère.

— De quelle façon ?

— Le texte est terriblement académique, répond-elle en posant doucement sa tasse sur la sous-tasse.

Son front est sillonné d’une multitude de plis dans tous les sens, comme si elle se creusait les méninges vingt-quatre heures sur vingt-quatre.

— Vous savez quoi ? dit Joona. Je pense que vous avez conservé l’étude que votre père a consacrée à Caesar.

Elle se lève en emportant sa tasse, la pose à côté de l’évier et quitte la cuisine sans un mot.

Joona regarde le vieux transistor avec son antenne télescopique qui trône sur la table. L’ombre d’un oiseau traverse la vitre de la fenêtre.

Anita revient dans la cuisine et pose une liasse de feuillets devant lui. Il doit y en avoir près de trois cents. Ils sont reliés avec un fil rouge et la première page porte le titre, écrit avec la frappe irrégulière d’une machine à écrire :

L’homme-miroir

Une étude de cas psychiatrique

L’institution psychiatrique de l’hôpital Akademiska

Professeur Gustav Scheel de l’unité fermée de Säter

Elle se rassied, pose la main sur le manuscrit et croise le regard de Joona.

— Je n’aime pas mentir, dit-elle. Mais j’ai appris à dire que tout a brûlé quand papa est mort… et c’est vrai que presque tout est parti en fumée, mais il gardait L’homme-miroir à la maison.

— Vous avez voulu le protéger.

— Cette étude de cas pourrait être brandie comme un exemple des abus de la psychiatrie en Suède, répond-elle de façon neutre. Papa pourrait devenir le Minotaure dans le labyrinthe, une sorte de Mengele, et pourtant ce qu’il écrit est passionnant.

— J’aimerais vous emprunter ce manuscrit.

— Vous pouvez le lire ici, mais pas l’emporter avec vous, dit-elle, et un trait sur sa bouche charnue indique qu’elle a l’esprit ailleurs.

Joona hoche la tête et croise son regard.

— Je n’ai aucune opinion sur les recherches de votre père, tout ce que je veux, c’est trouver Caesar avant qu’il ne tue d’autres personnes.

— Mais il ne s’agit que de l’étude d’un cas, cherche-t-elle à préciser.

— La véritable identité de Caesar n’est donc indiquée ou suggérée nulle part ?

— Non.

— Aucun nom, aucun lieu ne figurent dans ces pages ?

— Non… le texte est entièrement théorique, dit-elle. Et tous les exemples décrits ont eu lieu dans le service… Caesar n’avait pas de papiers d’identité et il est arrivé chez nous à pied.

— Y a-t-il des mentions de visons ou d’élevage d’animaux quelque part ?

— Non, quoique… À un moment donné, Caesar raconte un cauchemar qu’il a fait, il se trouvait dans une cage étroite.

Elle se passe la main dans la nuque et la glisse sur son épaule gauche sous la robe.

— Caesar est arrivé chez vous et a demandé à être hospitalisé, dit Joona. Mais que s’est-il passé ensuite ?

— Il a été hospitalisé, il a reçu un traitement très lourd au début et a aussitôt subi une vasectomie, c’était la routine à l’époque, c’est terrible, mais c’était la règle…

— Oui.

— Quand papa a soupçonné que Caesar était atteint d’un TDI, il a diminué la posologie médicamenteuse et a entamé une série d’entretiens approfondis qui forment la base de son étude.

— Vous pouvez me décrire brièvement ce qu’il cherche à démontrer ?

— Papa présente une thèse très convaincante selon laquelle Caesar souffrait d’un double traumatisme, raconte-t-elle en passant la main sur le manuscrit. Le premier trauma est survenu avant ses huit ans, c’est à peu près l’âge où le cortex cérébral arrive à maturité… et le deuxième s’est produit à l’âge adulte, juste avant qu’il vienne consulter mon père. Le premier a créé les conditions qui poussent à adopter plusieurs identités… tendance qui s’est concrétisée avec le deuxième. Papa a fait le rapprochement avec le mystère d’Anna K., une femme qui hébergeait une vingtaine de personnalités différentes en elle… L’une d’elles était aveugle, ses pupilles ne réagissaient pas à la lumière.

Joona ouvre L’homme-miroir, parcourt rapidement un résumé en anglais avant de jeter un œil sur la table des matières.

— Je vous laisse lire tranquillement, il reste du café au chaud, dit-elle en se levant.

— Merci.

— Si vous avez besoin de quelque chose, vous me trouverez dans le bureau.

— Je voudrais d’abord vous demander quelque chose.

— Oui ?

Joona lui montre la photo d’un crâne de vison sur son téléphone, l’agrandit et désigne les traces qui forment une sorte de croix.

— Vous savez ce que c’est ?

— Jésus, ou alors ?

Elle regarde plus attentivement et ses joues deviennent pâles.

— Vous pensez à quoi ? demande Joona.

Elle le regarde et ses yeux expriment la peur.

— Je ne sais pas… c’est juste que dans L’homme-miroir, on peut lire que lorsque Caesar était enfermé dans sa cellule la nuit, il pouvait rester de nombreuses heures les bras en croix, comme s’il était crucifié.

85

Pamela referme la porte d’entrée à clé derrière elle et va au bureau. Martin a remis la grande toile sur le chevalet.

— J’ai essayé de t’appeler, dit-elle.

— Je peins, répond-il, et il mélange du rouge au jaune sur sa palette.

— Tu m’as raconté qu’on t’a poussé sur les rails du métro jeudi dernier. Joona a besoin de savoir à quelle station c’était.

— Tu dis toi-même que les garçons n’existent pas vraiment, réplique-t-il tout en posant lentement les touches sur la toile.

— Je ne veux pas te perturber.

Martin sent les poils sur son bras se redresser, il pose le pinceau et la regarde.

— C’est Caesar qui m’a poussé ?

— Oui.

— C’était à Kungsträdgården… je n’ai vu personne, j’ai juste entendu des pas derrière mon dos.

Pamela envoie un texto à Joona puis s’assied à la table de travail.

— Dennis voulait qu’on aille à sa maison de campagne et j’ai dit oui, sauf que maintenant, on va bénéficier d’une protection policière, donc…

— Mais…

— Ils viennent nous chercher ce soir.

— Mais il faut que je me fasse hypnotiser à nouveau, dit-il à voix basse.

— À quoi bon ? De toute façon, tu ne vois rien.

— Il était là, je le sais, je l’ai entendu…

— Caesar ?

— Je crois que j’ai vu son visage dans un flash…

— Comment ça ?

— Comme un flash d’appareil photo.

— Il a pris une photo, dit-elle avec un frisson dans le dos.

— Je ne sais pas.

— Si, je crois que c’est ce qu’il fait, il prend des photos, insiste-t-elle. Essaie de décrire ce que tu as vu.

— Je ne vois que du noir.

— Mais tu penses qu’Erik Maria Bark pourrait te faire retrouver cette seconde… pour que tu puisses voir Caesar.

Il hoche la tête et se lève.

— Je vais en parler à Joona, dit-elle.

Martin ouvre l’armoire, sort la boîte de friandises pour chiens et en remplit un bocal en plastique.

— C’est moi qui sors le clochard, déclare Pamela.

— Pourquoi ?

— Parce que je ne veux pas que tu ailles te promener dehors.

Elle réveille le chien et l’entraîne dans le vestibule. Il bâille quand elle lui met le collier.

— Ferme bien à clé derrière nous, dit-elle à Martin.

Elle prend sa besace et ouvre la porte de l’ascenseur. La démarche pataude, le clochard la suit en remuant vaguement la queue.

Martin ferme la porte et met le verrou de sécurité.

Les câbles de la cabine tonnent et tintent pendant la descente au rez-de-chaussée.

La cage d’escalier dégage une odeur de brique chaude.

Ils sortent et suivent la Karlavägen en direction de l’École d’architecture où elle a fait ses études.

Pamela garde en tête que Caesar peut être n’importe quel homme qu’elle croise sur le trottoir. Elle ignore totalement de quoi il a l’air.

Quand le clochard flaire le sol autour d’une gouttière, elle jette un coup d’œil en arrière pour vérifier qu’elle n’est pas suivie.

Un homme mince est en train de contempler la vitrine de la galerie d’art.

Pamela poursuit son chemin, dépasse l’escalier raide qui monte vers l’église Engelbrekt et poursuit son chemin sur le gazon. Le clochard fait pipi contre un arbre et la tire vers la grotte qui a été creusée à la dynamite dans le roc. Faisant fonction d’abri antiaérien pendant la Seconde Guerre mondiale, elle sert aujourd’hui de columbarium où les familles peuvent conserver les urnes de leurs disparus.

Le clochard renifle la paroi rocheuse.

Pamela jette un autre coup d’œil derrière elle. L’homme qu’elle a déjà remarqué s’approche maintenant à grands pas dans la rue.

C’est Primus.

Instinctivement, elle entraîne le chien sous la petite saillie de l’ouverture de la grotte et se serre contre la porte fermée.

Primus s’arrête sur le trottoir et regarde autour de lui. La queue de cheval grise se balance dans son dos. Le clochard veut continuer et geint un peu quand elle le retient. Primus se retourne, lorgne vers la grotte et fait un pas en avant.

Pamela retient sa respiration, elle ne pense pas qu’il puisse la voir.

Un lourd camion passe dans la rue, et le déplacement d’air fait s’agiter les buissons.

Feuilles et particules virevoltent autour de l’entrée de la grotte.

Primus commence à se diriger droit sur elle, le regard à l’affût. Elle se retourne, ouvre la porte du columbarium et s’y engouffre avec le clochard.

L’air y est frais, ça sent les fleurs fanées et les bougies allumées. Le sol est gravillonné et la roche nue au plafond est peinte en blanc.

Le columbarium ressemble à une bibliothèque, mais au lieu de rayonnages de livres, on trouve ici des archives de marbre vert clair abritant des centaines de cases closes.

Sous ses pas rapides, Pamela entend les petits cailloux crisser sous ses chaussures quand elle dépasse le premier îlot de cases et se réfugie derrière le deuxième.

Elle se met à genoux, les bras autour du cou du clochard.

Il ne semble pas y avoir d’autres visiteurs, mais des chaises sont disposées çà et là et des bougies brûlent dans de hauts chandeliers en fer forgé.

La porte s’ouvre puis se referme au bout d’un long moment.

Pamela a juste le temps d’espérer que Primus aura abandonné la partie quand ses pas résonnent sur le sol. Il marche lentement, puis s’arrête.

— J’ai un message de la part de Caesar, dit-il dans le vide. Il aurait aimé cet endroit, il a un penchant pour les petites croix…

Pamela se lève et pense aux croix sur les doigts du Prophète.

Elle imagine de petites croix partout sur le corps de l’homme, sur les murs, le plafond, le sol.

Les pas sur le gravier se rapprochent.

Des yeux, Pamela cherche une issue, se retourne pour s’enfuir quand Primus apparaît au coin de l’îlot et s’arrête devant elle.

— Foutez-moi la paix, s’écrie-t-elle.

— Caesar ne veut pas que Martin soit de nouveau hypnotisé, dit Primus, et il exhibe une photo Polaroïd très nette.

Le visage sale de Mia est illuminé par un flash. Elle semble fatiguée et amaigrie. Une main tient une machette noire dont la lourde lame repose sur l’épaule de Mia, le tranchant tourné vers sa gorge.

Pamela se recule, trébuche et perd son sac à main.

— Il dit qu’il tranchera ses bras et ses jambes, cautérisera ses plaies et lui permettra de vivre dans un carton…

Quand Primus fait un pas en avant, le clochard se met à aboyer. Pamela se penche et ramasse ses affaires qui se sont échappées du sac.

Le clochard aboie comme il ne l’a pas fait depuis des années, et essaie d’attaquer. Il est déchaîné. Primus recule et le labrador montre les dents et grogne.

Pamela met la main sur la laisse et entraîne le clochard vers la sortie. Une fois dehors, elle le prend dans ses bras et part en courant sans se retourner.

Hors d’haleine, elle repose le chien devant la porte de l’immeuble, tape le code et se précipite dans la cage d’escalier. Ils s’engouffrent dans la cabine d’ascenseur et montent au cinquième. La porte de l’appartement est entrebâillée.

Elle entre, referme la porte et la verrouille soigneusement, puis elle appelle Martin tout en le cherchant dans l’appartement. Alors, les mains tremblantes, elle sort le téléphone de son sac et tente de le joindre.

— Allô, répond-il d’une toute petite voix.

— Tu es passé où ?

— Je veux être hypnotisé à nouveau.

— Ça ne va pas être possible.

— Il le faut, c’est le seul moyen.

— Martin, écoute-moi, si Caesar l’apprend, il tuera Mia, c’est du sérieux maintenant, il le fera.

— Parce qu’il a peur… il sait que je l’ai vu quand le flash l’a éclairé.

86

Assis à l’ombre sous le grand chêne, son ordinateur posé sur la table de jardin instable, Erik Maria Bark essaie d’écrire un chapitre traitant de l’hypnose de groupe.

Il entend le portail donnant sur la rue s’ouvrir et se refermer, lève la tête et voit Martin apparaître au coin de la maison. Leurs regards se croisent.

Il fonce vers Erik, se passe la main dans les cheveux et jette un coup d’œil par-dessus son épaule avant de dire bonjour.

— Je suis désolé de passer à l’improviste, mais si vous aviez le temps de…

Il s’arrête net au passage d’une voiture dans la rue et se réfugie derrière les lilas, l’air affolé.

— Qu’est-ce qui se passe ? demande Erik.

— Caesar a menacé de s’en prendre à Mia si je venais vous voir.

— Vous avez parlé avec Caesar ?

— Non, c’est Pamela qui me l’a dit.

— Où est-elle en ce moment ?

— Je crois qu’elle est à la maison.

— Vous ne deviez pas obtenir une protection policière ?

— Ils viennent nous chercher ce soir.

— Ça me paraît une bonne chose.

— On peut entrer ?

— Bien sûr, répond Erik.

Il ferme l’ordinateur et l’emporte. Ils traversent la salle d’attente et pénètrent dans le cabinet de travail.

— Personne ne doit savoir que je suis ici, dit Martin. Mais je veux être hypnotisé encore une fois, je suis sûr que j’ai vu Caesar sur l’aire de jeux, juste une seconde, il y a eu un flash d’appareil photo.

— Vous pensez que quelqu’un a pris des photos sur l’aire de jeux ?

— Oui.

Erik songe à la séance précédente. Martin a su décrire la pluie, les flaques d’eau et la maisonnette en bois, avant d’être aveuglé. C’est pour ça que tout est devenu noir ensuite.

— On peut refaire une tentative, bien sûr, dit-il, et il branche le ventilateur sur le bureau.

— Là, tout de suite ?

— Si vous voulez, oui, pas de problème.

Martin va s’asseoir sur le divan. Il regarde vers la salle d’attente et se met à balancer ses jambes avec nervosité.

— J’aimerais scinder la séance en deux parties, annonce Erik. La première consisterait à ouvrir un passage vers vos souvenirs… et la deuxième, à retrouver les souvenirs les plus précis possible.

— Essayons.

Erik tire sa chaise près de lui et s’assied.

— On commence ?

Martin s’allonge sur le dos et fixe le plafond. Son regard est tendu et une ride s’est creusée sur son front.

— Écoutez ma voix et suivez mes instructions, dit Erik. Très bientôt, vous serez rempli d’un calme intérieur. Votre corps s’enfoncera dans une détente agréable. Vous sentirez le poids de vos talons contre le divan quand vous décontracterez vos mollets, vos chevilles et vos orteils…

Erik cherchera à utiliser le stress intérieur de Martin pour descendre dans une relaxation plus profonde. La tension est toujours l’exception : le cerveau tend au repos. De même qu’en horlogerie, l’aspiration naturelle du mouvement est de s’arrêter.

— Détendez le menton. Entrouvrez la bouche, inspirez par le nez et sentez l’air s’échapper lentement par la cavité buccale, passer sur la langue et franchir les lèvres…

Bien que, au bout de vingt minutes, Martin soit déjà plongé dans un repos élargi, Erik poursuit la descente dans l’induction.

Le ventilateur émet un petit clac et change de direction. Une touffe de poussière s’envole avec le nouveau déplacement d’air.

Erik compte lentement à rebours, emmène Martin à franchir le niveau de la décontraction cataleptique et continue encore plus en profondeur.

— Cinquante-trois, cinquante-deux…

Il n’a jamais auparavant fait descendre un patient à un tel niveau et il ne s’arrête que lorsqu’il commence à craindre que les fonctions vitales de Martin se mettent à l’arrêt, que son cœur cesse de battre.

— Trente-neuf, trente-huit… Vous vous enfoncez et vous respirez de plus en plus calmement…

Pamela avait sans doute raison. L’idée fixe de Martin, comme quoi les garçons le réduisent au silence, est certainement liée à la perte de ses frères.

Il est possible qu’il n’ait pas assisté à l’enterrement de sa famille, il se trouvait peut-être à l’hôpital après l’accident ou alors il était trop choqué pour réaliser ce qui se passait.

L’apparition de ses frères comme fantômes dans ses psychoses vient sans doute du fait qu’il ne les a pas vus être inhumés. Il n’a jamais compris qu’ils étaient réellement morts.

— Vingt-six, vingt-cinq… quand j’aurai compté jusqu’à zéro, vous vous tiendrez dans un cimetière, vous y êtes pour enterrer vos frères.

Martin est maintenant descendu dans les régions tout au fond de l’hypnose profonde, là où la censure personnelle est bien plus faible, mais où le temps et la logique se brouillent.

Des rêves peuvent barrer la route aux souvenirs authentiques, des fragments de psychoses antérieures peuvent s’imposer, mais Erik pense malgré tout que la profondeur est nécessaire pour ce qu’il va tenter.

— Onze, dix, neuf…

Erik n’a aucune idée du déroulement réel de l’enterrement, mais il a en tête d’improviser une cérémonie de son cru en entremêlant obsèques et inhumation.

— Six, cinq, quatre… vous voyez le cimetière maintenant, c’est un lieu paisible où les gens prennent congé de leurs disparus. Trois, deux, un, zéro… et maintenant vous y êtes, Martin. Vous savez que vous avez perdu votre famille, vous êtes triste, mais vous comprenez que les accidents, ça arrive, sans but ni raison… vos parents sont déjà enterrés, et maintenant vous êtes ici pour dire adieu à vos deux frères.

— Je ne comprends pas…

— Vous vous dirigez vers un groupe de personnes habillées en noir.

— Il a neigé, chuchote Martin.

— Le sol est couvert de neige, les branches nues des arbres aussi… les gens s’écartent quand vous vous approchez de la tombe qui vient d’être creusée. Vous la voyez ?

— Un rameau de sapin marque l’emplacement, murmure-t-il.

— Deux petits cercueils ouverts sont posés à côté de la tombe… Vous vous avancez et vous regardez vos frères, ils sont morts tous les deux, c’est triste, mais pas effrayant… vous les regardez, vous reconnaissez leur visage et vous leur dites un dernier adieu.

Martin se hisse sur la pointe des pieds et regarde les deux garçons étendus, leurs lèvres bleu-gris, leurs yeux fermés et leurs cheveux bien peignés.

Erik voit des larmes couler sur ses joues.

— Le pasteur ferme les couvercles et souhaite à vos frères de reposer en paix pendant que les cercueils sont descendus dans la fosse.

Martin note que le ciel est d’un blanc morne, comme la glace d’un lac.

Les flocons montent du sol à la façon des paillettes dans une boule à neige qu’on retourne.

Ils s’élèvent le long du pantalon du pasteur, de son manteau et au-delà du haut-de-forme noir.

Martin fait un pas en avant, constate que les cercueils de ses frères sont posés au fond de la tombe et se dit qu’ils reposent enfin en terre consacrée.

Le grand pasteur enlève son chapeau et en sort une tête de poupée taillée dans une grande pomme de terre.

— Tu es poussière, et tu retourneras à la poussière, dit Erik.

Le pasteur exhibe la tête de poupée chauve et fait comme si c’était elle qui prononçait les paroles de la Genèse.

Martin ne peut s’arrêter de fixer le visage sculpté et peint, le large nez rouge, les dents espacées et les minces sourcils épilés.

— Deux hommes saisissent leurs pelles et commencent à pelleter de la terre sur les cercueils, dit Erik. Vous ne bougez pas jusqu’à ce que la tombe soit comblée et nivelée.

Martin reste étendu absolument immobile. Aucun mouvement de respiration ne soulève son ventre, aucun frémissement n’agite ses doigts.

— Martin, nous allons maintenant entrer dans la deuxième partie de l’hypnose, il n’y a plus rien qui fait obstacle à vos souvenirs, vos frères sont morts et enterrés, ils ne peuvent pas vous punir si vous parlez, poursuit Erik. Je vais maintenant compter à rebours et quand je serai arrivé à zéro, vous serez de retour sur l’aire de jeux… Dix, neuf… vous pourrez observer le meurtre sans avoir peur… huit, sept… les garçons n’ont aucun pouvoir sur vous… six, cinq… vous pourrez décrire Caesar en détail à la lumière d’un flash d’appareil photo… quatre, trois… maintenant vous marchez dans l’obscurité, vous entendez la pluie crépiter sur le parapluie et vous vous approchez de l’aire de jeux… deux, un, zéro…

87

La lumière estivale se réverbère sur le boîtier argenté du transistor et fait danser un reflet sur la joue de Joona et dans sa barbe blonde de trois jours.

Il a lu L’Homme-miroir rapidement mais avec attention et il parcourt maintenant la bibliographie à la fin de l’ouvrage.

Johan Jönson se trouve à la station de métro Kungsträdgården. S’il parvient à obtenir une image de vidéosurveillance, ils pourront probablement identifier Caesar assez vite.

Joona referme le manuscrit et passe la main sur la page de titre.

Gustav Scheel se sert de son patient pour démontrer l’existence de personnalités multiples et la possibilité de traitement.

La véritable identité et le domicile de Caesar n’apparaissent nulle part.

Mais l’enquête préliminaire s’achemine pourtant vers sa fin. Les derniers morceaux du puzzle trouveront bientôt leur place.

Car, même si les méthodes et les théories dans l’étude de cas sont dépassées, Joona commence à comprendre le psychisme de Caesar, sa souffrance et sa lutte intérieure.

Cela lui permet de prévoir ses agissements.

Il retourne mentalement au dernier chapitre dans lequel Gustav Scheel présente sa conclusion : Caesar a été victime d’un double trauma qui a scindé sa personnalité en deux.

Si le trauma est massif et se produit avant l’âge de huit ans – avant que le cortex cérébral n’arrive à maturité – le système nerveux central en sera affecté.

Caesar n’avait que sept ans quand il a vécu un événement si affreux que son cerveau a été obligé d’inventer sa propre manière de stocker et de retrouver les informations.

Le deuxième trauma est survenu vers l’âge de dix-neuf ans, quand sa future femme s’est pendue dans sa chambre.

Dès le premier choc émotionnel, le cerveau de Caesar a trouvé une méthode alternative pour gérer des événements difficiles – et lors du deuxième, la méthode définitive a été de se scinder en deux parties indépendantes l’une de l’autre.

L’une de ces deux personnalités est violente, admet les traumatismes et vit dans l’obscurité qui les entoure, tandis que la deuxième personnalité mène une vie normale.

Aujourd’hui, l’une des deux pourrait devenir bourreau ou tortionnaire dans n’importe quel foyer de conflits, tandis que l’autre pourrait consacrer sa vie à aider autrui, devenir pasteur ou psychiatre.

À la fin du chapitre final, Gustav Scheel revient sur l’état chaotique de Caesar quand il est venu demander de l’aide. Deux ans après, la thérapie l’avait stabilisé. Il restait toujours les bras en croix dans sa cellule tous les soirs, tel Jésus crucifié, mais les deux identités en lui avaient commencé à se chercher du regard dans le miroir. Et c’est alors que l’unité pour malades difficiles avait été démantelée, interrompant ainsi le traitement.

Gustav Scheel écrit qu’il lui aurait fallu plusieurs années supplémentaires pour métaboliser les traumatismes de Caesar.

Il était d’avis que des personnalités multiples peuvent réellement se fondre en un tout, si les différentes identités connaissent l’existence les unes des autres et qu’il n’y a plus de secrets entre elles. Le dossier de la chaise craque quand Joona se penche en arrière et se masse la nuque. Il regarde par la fenêtre et voit passer sur le trottoir deux petits garçons portant un bateau gonflable.

Une dernière fois, Joona lit les phrases finales de l’étude de cas. Elles disent que la seule façon de traiter un traumatisme psychique, c’est d’y revenir et de remettre à leur place les événements dans l’histoire personnelle du malade.

Et ceci est valable pour chacun de nous : si nous ne supportons pas de nous voir dans le miroir de nos souvenirs, nous ne pouvons pas faire le deuil de ce qui est arrivé ni passer à autre chose. Cela peut sembler paradoxal, mais plus nous essayons d’ignorer les expériences douloureuses de la vie, plus celles-ci auront d’emprise sur nous.

Dans cette étude de cas, Caesar apparaît comme une personne qui a pris deux directions différentes à la croisée des chemins. Un tueur en série est parti dans un sens et un homme ordinaire, dans l’autre. Le tueur connaît probablement son reflet dans le miroir, alors que l’inverse n’est pas vrai, puisqu’une telle connaissance rendrait une vie normale impossible.

Joona finit son café, va rincer le mug sous le robinet quand Anita revient.

— Laissez, dit-elle.

— Merci.

— Vous avez fini la lecture des abus de papa ?

— C’était une autre époque, mais il est évident qu’il essaie d’aider Caesar.

— Merci de me dire ça… vous comprenez, la plupart des gens n’y verraient sans doute que souvenirs implantés, stérilisations forcées, mesures coercitives, mises à l’isolement, etc.

Le téléphone de Joona bourdonne et il le retourne. Johan Jönson lui envoie une vidéo.

— Excusez-moi, mais il faut que je regarde ça, dit-il immédiatement, et il se rassied.

— Bien sûr, dit-elle en hochant la tête, et elle le voit regarder fixement l’écran de son téléphone.

Le visage de Joona blêmit soudain. Il se lève si brutalement qu’il envoie sa chaise valdinguer contre le mur, puis il part à grands pas sans dire un mot.

— Que se passe-t-il ? demande Anita en le suivant.

Elle entend l’affolement dans sa voix quand il répète l’adresse au téléphone en précisant que c’est urgent – terriblement urgent. Numéro 11, Karlavägen. Il renverse le porte-parapluies, sort en laissant la porte ouverte et court vers sa voiture.

88

Pamela se met à genoux devant le fauteuil où le clochard est couché. Elle le caresse et il remue vaguement la queue sans ouvrir les yeux.

— Mon héros.

Elle se relève et va dans la chambre, suspend sa jupe et son chemisier dans la penderie et referme la porte persienne.

Le silence règne dans l’appartement et l’air est immobile. Quelques gouttes de sueur coulent dans son cou et elle ne peut réprimer un frisson.

Elle craint que Caesar n’ait suivi Martin chez Erik Maria Bark, elle craint qu’il ne s’en prenne à Martin et à Mia.

En permanence, elle a devant les yeux le visage sale de Mia sur la photo et la large lame contre son cou.

Elle va dans la salle de bains, enlève ses sous-vêtements et les met dans le panier à linge, puis elle entre dans la douche.

L’eau chaude coule sur ses cheveux, sa nuque et ses épaules.

Perçant le ruissellement de l’eau, la sonnerie de son téléphone retentit, probablement dans la chambre.

Elle vient de parler avec Dennis, elle lui a fait savoir qu’ils ont accepté l’offre du Service de la protection des personnes de leur fournir un logement sécurisé temporaire. La voix de son ami a semblé un peu déçue, mais il a proposé de s’occuper du clochard pendant leur absence.

Il viendra le chercher d’ici une heure.

Dennis a toujours été là pour elle.

À treize ans, Alice a traversé une crise. Tous les jours, elle les traitait de tous les noms, Martin et elle, tandis que les larmes coulaient sur ses joues. Elle refusait de dîner avec eux, s’enfermait dans sa chambre et mettait la musique à fond.

Dennis avait proposé qu’Alice fasse quelques séances gratuites avec lui pour voir ce que ça donnerait.

Mais ça ne s’était jamais concrétisé.

Quand Pamela en avait parlé à Alice, elle s’était déchaînée en hurlant à sa mère qu’elle était méchante.

— Tu veux que je voie un psychologue seulement parce que j’en ai marre de faire semblant d’être tout le temps la fille parfaite ?

— Ne sois pas puérile.

Elle revoit le visage outré d’Alice et se dit qu’elle avait été idiote de ne pas la prendre dans ses bras en lui disant qu’elle l’aimait inconditionnellement et par-dessus tout.

Pamela se savonne, regarde ses pieds bronzés sur le sol en pierre rugueuse et repense à Primus dans le columbarium. Elle a eu tellement peur.

Après avoir laissé tomber son sac, elle s’est penchée et a ramassé à la va-vite ses affaires pendant que le clochard aboyait.

Soudain elle réalise qu’elle n’a jamais vérifié si la clé de l’appartement était bien parmi les objets qu’elle avait remis dans son sac.

C’était allé si vite.

Et la porte de l’appartement était entrouverte quand elle est rentrée.

Et maintenant, si ça se trouve, Primus a sa clé ?

Elle essaie de regarder à travers la paroi de douche embuée. De la porte donnant sur le vestibule, on ne devine qu’un cadre gris.

L’eau fumante qui coule sur elle l’assourdit.

Des gouttelettes de condensation sont suspendues sous le tuyau d’eau froide.

Le shampooing lui brûle les yeux, elle est obligée de les fermer et essaie de percevoir des bruits dans l’appartement.

Elle croit entendre un faible grincement.

Elle se rince, ferme le robinet, cille et tourne à nouveau les yeux vers la porte.

L’eau dégouline de son corps.

Elle attrape un drap de bain et continue de fixer la porte fermée, mais pas verrouillée. Elle ferait mieux de se pencher en avant et de tourner la clé, puis d’attendre ici dans la salle de bains que Martin, Dennis ou les policiers du Service de protection arrivent.

La buée sur le miroir commence à disparaître.

L’appréhension lui donne un haut-le-cœur.

Elle se sèche sans quitter la porte du regard.

Le grondement de la machinerie de l’ascenseur retentit à travers les murs.

Elle avance la main, baisse la poignée, pousse le battant, puis recule.

Le silence règne dans le couloir.

La lumière qui entre par la fenêtre de la cuisine forme des vagues ondoyantes.

Elle s’enroule dans la serviette, avance d’un pas et tend l’oreille, à l’affût du moindre mouvement.

Avec une sensation bizarre, elle s’engage dans le couloir, jette un regard vers le vestibule et entre rapidement dans la chambre.

Son téléphone n’est pas sur la table de chevet, et elle se souvient soudain de l’avoir mis à charger dans la cuisine.

Elle sort des sous-vêtements propres, son jean blanc et un débardeur.

Elle enfile sa culotte en fixant la porte.

Dans la cuisine, le téléphone sonne de nouveau.

Dès qu’elle sera habillée, elle appellera le Service de protection.

Elle se fige quand un bruit étrange résonne dans la penderie. On croirait une pile de boîtes à chaussures qui dégringole. Elle observe la porte à claire-voie, balaie du regard l’obscurité statique entre les lamelles.

Ça a dû venir de l’appartement voisin de l’autre côté du mur.

Elle pend la serviette sur un des montants du lit et continue de s’habiller avec des mains tremblantes.

Personne n’a pénétré dans l’appartement, elle le sait, et pourtant une peur soudaine de ces pièces et de ces meubles l’envahit.

Elle serait plus rassurée si elle était sur le trottoir de l’immeuble, dans la chaleur de la foule.

Pamela ferme son jean, les yeux rivés sur le couloir, et repense à la bouteille de vodka.

Elle pourrait en boire un petit verre pour se calmer avant d’appeler.

Une gorgée suffirait peut-être, juste pour sentir la chaleur dans le gosier et l’estomac.

Elle enfile le débardeur et arrête de surveiller le couloir pendant deux ou trois secondes.

Elle a l’impression que son cœur s’arrête quand elle entend un crépitement derrière elle et que la porte de la penderie s’ouvre de quelques centimètres.

Un bruissement sonore résonne dans le vieux conduit de ventilation au-dessus de la tringle.

Pamela a juste le temps de se dire qu’elle va remettre la serviette humide dans la salle de bains quand elle entend une clé tourner dans la serrure de la porte d’entrée.

Elle fait lentement quelques pas en se demandant si elle aura le temps de courir vers la cuisine pour prendre son téléphone.

La serrure cliquette et la porte s’ouvre.

Derrière elle, le soudain courant d’air fait claquer la porte de la penderie.

Du regard, elle cherche un objet pouvant servir d’arme.

Quelqu’un marche silencieusement dans le vestibule.

Le seuil de la salle de séjour craque.

Pamela avance, s’arrête à côté de l’embrasure de la porte. La lumière qui passe à travers les rideaux de la cuisine se projette sur la cloison du couloir.

Elle aurait peut-être le temps de se ruer dans le vestibule et de sortir si la porte n’est pas verrouillée.

La lumière sur la cloison s’assombrit.

Quelqu’un se déplace rapidement dans la cuisine, revient dans le couloir et se dirige vers la chambre.

Elle recule de plein fouet dans la malle de marine, se retourne et passe de l’autre côté du lit, quand Martin entre dans la chambre.

— Dieu du ciel ! Tu m’as foutu une de ces trouilles ! s’exclame-t-elle.

— Appelle la police, dit-il en se passant la main sur la bouche dans un geste qui dévoile son stress.

Il est hors d’haleine et son visage est pâle.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

— Je crois que Caesar m’a suivi… Je sors d’une séance d’hypnose, répond-il d’une voix tremblante de peur. Je l’ai vu sur l’aire de jeux, j’ai vu Caesar et c’est inexplicable…

La sueur coule le long de ses joues et ses yeux sont étrangement élargis.

— Essaie de me raconter, lui demande-t-elle.

— Il va se venger… Il faut que je vérifie la porte, appelle la police !

— Tu es certain que tu étais vraiment suivi ? Tu sais que…

— L’ascenseur s’est arrêté, l’interrompt-il, et il se met à trembler de tout son corps. Écoute, il est là, sur le palier, mon Dieu…

Pamela le suit dans le couloir, entre dans la cuisine, prend le téléphone sur le plan de travail, défait le câble, se retourne et voit Martin s’approcher lentement de la porte d’entrée.

Il avance la main et baisse la poignée.

Des frissons parcourent le dos de Pamela quand le battant s’ouvre sur la cage d’escalier sombre.

Martin fixe les grilles de l’ascenseur devant lui, hésite une seconde puis sort sur le palier en refermant derrière lui.

Pamela regarde son téléphone, mais elle n’a le temps de rien faire avant que Martin revienne avec un lourd sac de sport à la main. Il verrouille la porte, pend le trousseau de clés à un des crochets et entre dans la cuisine, l’air furieux.

— Que se passe-t-il, Martin ? C’est quoi, ce sac ?

— Martin va mourir, répond-il d’une voix cassée, et il la regarde comme si elle était une étrangère.

— Pourquoi tu dis que…

— Tais-toi, l’interrompt-il en vidant le contenu du sac par terre.

De lourds outils roulent sur le sol. Une scie, différentes pinces, un treuil avec un câble en acier, une machette et un sac en plastique sale.

— Pose le téléphone sur le plan de travail, dit-il sans la regarder.

Il sort une bouteille en plastique poisseuse du sac et défait le scotch qui entoure le bouchon. Pamela essaie d’interpréter l’expression inconnue de son visage, les sourcils bizarrement froncés et la brusquerie de ses mouvements.

— Tu peux m’expliquer ce que tu fais ? demande-t-elle en déglutissant.

— Absolument, répond-il en déroulant de l’essuie-tout. Nous nous appelons Caesar et nous sommes ici pour te tuer et…

— Arrête ça tout de suite, le coupe-t-elle.

Elle suppose que Martin fait une décompensation psychotique, qu’il a cessé de prendre ses médicaments, qu’il sait qu’elle l’a trompé.

Il dévisse la capsule, mouille le papier et marche droit sur elle.

Décontenancée, elle recule et percute la table qui va heurter le radiateur. Les quelques grains de raisin au fond de la coupe à fruits roulent sur eux-mêmes.

Martin s’approche à grands pas.

Il y a dans ses yeux un éclat qu’elle n’a jamais vu auparavant. Instinctivement, elle comprend qu’elle est réellement en danger.

Elle tâte la table derrière elle, attrape le lourd bol, frappe et atteint Martin à la joue. Il chancelle, prend appui sur le mur avec la main et tente de se rétablir, la tête inclinée.

Pamela court dans la salle de séjour, continue vers le vestibule, mais le bruit des pas de Martin lui indique qu’il l’a déjà atteint par la cuisine.

Elle regarde le balcon.

La vieille guirlande de Noël sur la balustrade scintille au soleil.

Martin arrive dans la pièce, la machette noire à la main.

Il saigne à la tempe et une grimace déforme son visage, la même que lorsqu’il avait raconté qu’Alice s’était noyée.

— Martin, dit-elle d’une voix tremblante. Je sais que tu crois que tu es Caesar, mais…

Il ne répond rien, se dirige simplement droit sur elle. Elle se réfugie dans la cuisine, ferme la porte et jette un regard vers le vestibule.

Brusquement, Pamela comprend que Martin et Caesar sont une seule et même personne.

Elle sait que c’est vrai, sans pouvoir réellement y croire, et dans le même temps, mille détails sont en train de se mettre en place.

Le silence règne dans l’appartement.

Elle fixe la porte fermée, a l’impression de voir un changement dans la lumière qui filtre entre le battant et le seuil et se faufile vers le vestibule aussi silencieusement que possible.

Sa respiration rapide est beaucoup trop bruyante.

Il faudrait qu’elle coure jusqu’à la porte d’entrée, qu’elle prenne les clés sur le crochet, déverrouille et se glisse hors de l’appartement.

Le sol craque sous son poids.

Elle avance avec précaution et croise soudain le regard de Martin dans le grand miroir du vestibule.

Il se tient parfaitement immobile et l’attend avec la machette.

Elle recule sans faire de bruit, prend son téléphone et tape le code d’une main fébrile.

Martin fracasse le miroir en mille morceaux. Les éclats tombent sur le sol, volent contre les murs et dans le moindre coin.

Elle pourrait sortir sur le balcon, appeler la police et essayer de descendre sur le balcon de l’appartement d’en dessous.

Elle baisse doucement la poignée de la porte du séjour, l’ouvre et jette un coup d’œil dans la pièce.

Elle a juste le temps de voir un rapide mouvement et d’apercevoir le visage tendu de Martin avant que le plat de la machette l’atteigne à la joue.

Un bruit sec retentit, et sa tête cogne le chambranle.

Tout devient noir.

Elle se réveille sur le sol de la cuisine. De biais au-dessus d’elle, le lustre en fer martelé tremble.

Un tic-tac mécanique résonne.

Il vient du treuil.

Qui est vissé au mur.

— Martin, dit-elle dans un souffle.

Un long câble en acier serpente par terre, monte vers le luminaire, passe dans le crochet de plafond, redescend et s’enroule dans le treuil quand Martin actionne la manivelle.

Pamela sent le nœud se serrer autour de son cou et le câble la tirer vers le milieu de la pièce.

Elle roule sur le ventre, rampe, se lève, mais ne parvient pas à retirer le nœud coulant avant que le câble se tende à nouveau.

Une bougie du lustre se détache et se brise en deux en tombant.

Martin cesse de tourner la manivelle et la regarde.

Il a poussé la table et les chaises dans la salle de séjour.

Elle parvient à glisser deux doigts sous le nœud coulant, commence à pleurer d’épouvante et tente de croiser son regard.

— Martin, je sais que tu m’aimes… je sais que tu ne veux pas me faire ça.

La manivelle fait un demi-tour et elle est obligée de retirer ses doigts du nœud coulant et de se mettre sur la pointe des pieds pour pouvoir respirer.

Elle agrippe le câble au-dessus de sa tête avec la main droite pour garder l’équilibre.

Parler est devenu impossible.

Tout ce qu’elle peut faire, c’est inspirer l’air par sa trachée comprimée.

Les pensées fusent dans sa tête, mais elle est incapable de comprendre ce qui lui arrive.

L’effort fait déjà trembler les muscles de ses mollets.

Elle ignore combien de temps elle va pouvoir tenir sur la pointe des pieds.

— S’il te plaît, parvient-elle à articuler.

Martin actionne la manivelle et le nœud coulant se resserre davantage et lui brûle la peau. Ses vertèbres craquent et, avant d’être à court d’oxygène, Pamela a le temps d’avoir l’étrange sensation d’être soulevée par la tête.

Les sirènes d’au moins quatre véhicules de secours résonnent.

Il lui est totalement impossible de se soutenir avec les mains. Le lustre suspendu vibre et plusieurs bougies tombent.

Une tempête tonne dans ses oreilles.

Dans son champ de vision rétréci, elle voit Martin courir vers le vestibule, ouvrir la porte et disparaître.

Elle n’est qu’à moitié consciente quand des policiers se ruent dans l’appartement. Ils tentent de la descendre, mais le treuil est verrouillé.

L’un d’eux prend la machette sur le plan de travail, bloque le câble d’acier contre le mur avec la main et le tranche.

Pamela s’écroule par terre, le câble libéré passe en sifflant à travers le crochet du plafond et dégringole à côté d’elle.

Les policiers desserrent le nœud coulant et le font passer autour de sa tête. Elle roule sur le côté, tâte son cou, tousse et crache de la salive mêlée de sang.

89

Sur l’autoroute après Enköping, Joona a pu maintenir une vitesse de cent quatre-vingt-dix kilomètres à l’heure.

Il klaxonne longuement pour prévenir les autres voitures de la file de gauche.

Pamela ne répond toujours pas au téléphone. N’ayant pas reçu de nouvelles de l’intervention, il espère pourtant que la police est arrivée à temps.

Des immeubles gris et des pylônes électriques défilent derrière les vitres.

Il sera à Stockholm dans vingt minutes.

Il était encore dans la cuisine d’Anita quand il a reçu le message de Johan Jönson sur son téléphone.

Il s’est rassis et a visionné la vidéo de surveillance en protégeant l’écran de la lumière avec sa main.

L’image montrait un homme en pantalon clair et chemise blanche sur un quai désert. Il jetait un regard inquiet par-dessus son épaule et son visage devenait visible.

C’est Martin.

Johan Jönson avait trouvé le film de la tentative de meurtre.

Lentement, Martin s’avance vers le bord du quai, regarde dans le tunnel, puis de nouveau droit devant lui.

Les rails scintillent.

Les phares d’un métro qui approchent se distinguent au loin dans l’obscurité.

Tout semble trembler.

Martin se tient complètement immobile, puis on le voit tendre ses bras, comme Jésus sur la croix.

Un éclat de lumière vient éclairer son visage.

Il vacille, mais ne baisse pas les bras.

Soudain il saute sur la voie, se réceptionne avec les mains, se relève en déséquilibre en jetant des regards confus autour de lui.

La lumière tremblotante des phares l’entoure. Il semble paniquer, se précipite vers le bord élevé et glisse, mais parvient à remonter sur le quai juste au moment où le métro entre dans la station.

Joona a appelé le centre de coordination de la police pendant qu’il sortait de la cuisine d’Anita et courait vers sa voiture.

Martin et Caesar sont une seule et même personne.

Voilà la réponse à l’énigme.

Maintenant il faut qu’ils retrouvent Mia avant qu’il ne soit trop tard.

Il se concentre, se replonge mentalement dans L’Homme-miroir et pense aux cauchemars d’être enfermé dans une cage exiguë.

Il y a un lien bizarre avec les visons, mais les tentatives de trouver des élevages de ces petits carnivores, des fourreurs, des domaines ou des terres enregistrés au nom de Martin ou d’un Caesar n’ont donné aucun résultat.

Une équipe de la NOA a élargi les recherches au Danemark, à la Norvège et à la Finlande.

Joona est obligé de ralentir un peu quand il prend la sortie vers Stockholm, s’engage sur la voie réservée aux bus, empiète sur la ligne jaune et débouche sur la route européenne 4.

La lumière du soir s’est posée sur les cimes ondoyantes des arbres du Hagaparken.

Il double une navette aéroport, appuie sur l’accélérateur et se rabat devant le bus, essaie à nouveau d’appeler Pamela et entend deux sonneries résonner avant qu’elle réponde d’une voix rauque.

— Vous êtes chez vous ? lui demande Joona.

— J’attends une ambulance, l’appartement est rempli de policiers.

— Que s’est-il passé ?

— Martin est arrivé, il m’a frappée et il a essayé de me pendre et…

— A-t-il été arrêté ?

Pamela tousse, elle semble avoir du mal à respirer. Des voix et des sirènes s’entendent en arrière-plan.

— Est-ce que Martin a été capturé ? Est-ce qu’on l’a arrêté ? répète Joona.

— Il s’est sauvé, dit-elle d’une voix étouffée.

— Je ne sais pas si vous l’avez compris, mais il mène une sorte de double vie sous l’identité de Caesar.

— Je n’arrive pas à y croire, c’est complètement fou, il a essayé de me tuer, il m’a pendue et…

La toux l’interrompt de nouveau.

— Il faut vous faire conduire à l’hôpital, vous avez peut-être de graves blessures.

— Je vais bien, ils m’ont descendue à temps.

— Encore une chose avant de raccrocher, dit Joona en tournant vers Norrtull. Savez-vous où il peut être ? À quel endroit il peut retenir Mia ?

— Je n’en ai aucune idée, c’est tellement absurde. Mais sa famille est originaire de Hedemora, il y va de temps en temps pour s’occuper du caveau de famille…

Joona réalise que Caesar était à pied en arrivant au domicile du docteur Scheel après son deuxième trauma.

Hedemora n’est qu’à vingt kilomètres de Säter.

Il vire brusquement à droite, traverse les voies de circulation et quitte l’autoroute juste avant la glissière de sécurité.

La suspension proteste quand il mord sur l’herbe. La boîte à gants s’ouvre et le pistolet dégringole sur le plancher.

La voiture soulève des nuages de poussière. Gravier et cailloux crépitent contre le châssis quand il s’engage sur la sortie vers Frösunda.

— Qu’est-ce qui se passe ? demande Pamela.

— Est-ce que Martin ou sa famille possèdent toujours des biens immobiliers à Hedemora ? demande Joona.

— Non… ou plutôt je ne crois pas, mais je suis en train de réaliser que je ne sais rien de lui.

Un camion s’approche par la gauche sur le viaduc.

Joona fonce sur la bretelle de sortie, voit le feu passer au rouge, tourne à gauche en coupant la route du camion. Il entend les freins hurler.

Son aile droite frôle la glissière.

Le poids lourd klaxonne furieusement.

Joona accélère sur le pont, puis descend à toute allure la rampe incurvée, se retrouve derrière un transport de chevaux qu’il double sur le bas-côté avec deux roues dans l’herbe. Il est à nouveau sur l’autoroute et repart vers le nord.

Les sirènes d’une ambulance s’évanouissent au loin.

— Est-ce que, à un moment ou un autre, Martin a parlé d’un élevage de visons ?

— Un élevage de visons ? Il a un élevage de visons à Hedemora ? demande Pamela.

Joona entend des voix autour d’elle qui demandent comment elle se sent, si elle a du mal à respirer et lui disent de s’allonger, avant que la communication soit coupée.

90

Une lumière bleue clignote sur les murs de brique sombres et file le long du bitume. Elle balaie la façade de l’autre côté de Karlavägen et se reflète dans les vitrines du restaurant.

— J’ai un truc à régler, murmure Pamela à l’ambulancier, et elle se dirige vers son garage.

La rue déborde de véhicules d’urgence et de policiers en uniforme, tous en train de parler dans leur terminal mobile. Des badauds se sont massés devant les rubalises et filment l’intervention avec leur téléphone.

— Pamela, Pamela !

Quand elle se retourne, sa gorge lui fait tellement mal qu’elle pousse un gémissement. Les policiers ont laissé passer Dennis, il arrive en courant sur le trottoir.

— Qu’est-ce qui se passe ? demande-t-il, hors d’haleine. J’ai appelé et…

— C’est Martin, dit-elle en toussant. C’est Martin qui est Caesar…

— Je ne comprends pas.

— Il a essayé de me tuer.

— Martin ?

Dennis fixe le profond sillon que le câble a creusé autour du cou de Pamela. Il semble dans un grand désarroi, complètement décontenancé. Son menton tremble et ses yeux se remplissent de larmes.

— Elle est où, ta voiture ? demande-t-elle.

— Il faut que je te parle.

— Pas maintenant, réplique-t-elle, et elle commence à marcher. J’ai mal à la gorge, à la nuque, je dois aller à…

— Tu vas m’écouter, l’interrompt-il, et il la prend fermement par le bras. Je ne sais pas comment te le dire, mais il semblerait qu’Alice soit en vie, qu’elle soit une des prisonnières de Caesar.

Pamela s’arrête net.

— Qu’est-ce que tu racontes ? Tu parles de mon Alice ?

— Elle est en vie, dit-il, pendant que les larmes coulent sur ses joues.

— Je… je ne comprends pas.

— La police a trouvé une nouvelle victime et elle avait une lettre sur elle.

— Comment ça ? Une lettre d’Alice ?

— Non, mais elle mentionne le nom d’Alice, elle dit que c’est une des captives.

Le visage de Pamela devient blanc et elle chancelle.

— Tu en es sûr ? chuchote-t-elle.

— Je suis sûr pour la lettre et je suis sûr que c’est de ton Alice qu’elle parle.

— Dieu du ciel, Dieu du ciel…

Dennis la serre dans ses bras et essaie de la calmer, les sanglots l’étouffent.

— Je t’accompagne à l’hôpital et…

— Non, crie-t-elle en toussant de plus belle.

— J’essaie juste de…

— Pardon, je sais, je sais, mais ça fait trop de choses en même temps… il faut que tu me prêtes ta voiture, je…

— Pamela, tu as une blessure à la gorge.

— Je m’en fiche, dit-elle en essuyant les larmes sur ses joues. Dis-moi juste ce qu’il y a dans la lettre. On dit où elle se trouve ? Il faut que je sache.

Dennis lui explique qu’il revient de la morgue. On l’a appelé pour un soutien psychologique. Un homme devait identifier sa sœur dont les restes avaient été retrouvés près d’une autoroute. Une des victimes de Caesar.

Un médecin du nom de Chaya Aboulela les a fait entrer dans une pièce qui sentait les fleurs.

Le corps était tellement abîmé que le légiste ne l’a pas découvert, mais le frère a pu examiner une main et les sacs en plastique transparent qui contenaient ce qui restait de ses vêtements.

En voyant les taches de sang marron sur les habits, il a pleuré, puis il a déchiré le plastique, sorti le pantalon et retournée la jambe droite à l’envers.

— C’est elle, a-t-il dit en montrant la poche dissimulée à l’intérieur du tissu.

Dennis a entouré les épaules du jeune homme de son bras quand celui-ci a sorti quelques billets et un petit bout de papier de la poche secrète.

Je suis Amanda Williamsson, je suis retenue prisonnière par un homme qui s’appelle Caesar, et sa mère.

Nous sommes plusieurs filles réparties dans sept petites maisons qui en réalité ne sont pas destinées à des humains. Nous n’avons pas le droit de parler entre nous, du coup je ne sais pas grand-chose des autres, mais je partage ma cage avec une fille du Sénégal qui s’appelle Yacine et dans l’autre cage dans mon hangar se trouvent Sandra Rönn d’Umeå et une fille malade qui s’appelle Alice Nordström.

Si tu lis ces lignes c’est que je serai morte, mais je t’en prie, montre cette lettre à la police, il faut qu’ils nous retrouvent.

Et, s’il te plaît, dis à Vincent et à maman que je les aime, je leur demande pardon d’avoir fugué, j’étais juste stressée et triste.

91

Alice a réussi à obtenir la tâche de nettoyer les cages, bien que physiquement, elle n’en ait pas la force. Chaque fois qu’elle traverse la cour pour remplir les seaux d’eau propre, elle vérifie si Mia s’est réveillée.

À son précédent passage, elle a vu qu’elle réagissait au son de ses pas sur le gravier, sans parvenir à ouvrir les yeux.

Elle est allongée sur le côté, en jean et soutien-gorge sale, attachée à un des pieds de la baignoire.

Grand-mère l’a profondément piquée à la main, et Mia s’est mise à pleurer d’affolement quand la cécité l’a frappée avant de perdre connaissance.

La vue revient quand on se réveille.

Alice n’a pas trouvé d’outil tranchant pour couper ses liens, mais elle a gardé en tête d’aller vérifier dans le puisard.

L’occasion ne s’est pas encore présentée de soulever la grille. Grand-mère nettoie le poids lourd en la tenant à l’œil.

Il faut que Mia se réveille et s’évade avant le retour de Caesar. Sinon il va la tuer pendant son évanouissement ou bien l’obliger à rester debout les bras en croix jusqu’à ce qu’elle abandonne et qu’il lui passe le nœud coulant autour du cou.

Alice pose les seaux devant le deuxième hangar, défait le joug, l’appuie contre le mur, tousse et crache par terre. Il fait encore chaud dehors, mais elle a froid à cause de la fièvre qui est en train de monter de nouveau.

Grand-mère traverse la cour en portant un aspirateur. Le crâne de vison de son collier bat contre le tuyau.

Alice se ressaisit, essaie de retrouver des forces, prend les seaux et entre dans l’obscurité en direction de la cage de droite.

— Sandra, mets-toi dans le coin, dit-elle en toussant dans sa main. Je vais balancer l’eau.

Alice vide le seau d’eau avec du savon noir dans la cage. Sandra s’est accroupie, la robe remontée sur ses genoux. Sa tête soulève un peu le grillage au-dessus d’elle. L’eau ruisselle entre ses pieds nus, éclabousse le mur derrière elle et assombrit le béton du sol.

Sandra prend la brosse à chiendent que lui tend Alice et frotte pour nettoyer les excréments séchés dans l’autre coin.

— Comment va ta nuque ? demande Alice.

— Pas mieux.

— Je vais voir si je peux trouver quelque chose qui pourrait te servir d’oreiller.

— Merci.

L’eau sale coule dans une rigole et disparaît dans le trou d’évacuation. Des cheveux et des saletés sont coincés dans le filtre.

— On rince maintenant, dit Alice.

Elle vide l’autre seau sur le sol et reprend la brosse à travers la trappe pour la nourriture.

— Tu as de la fièvre de nouveau ? demande Sandra en apercevant le visage d’Alice.

— Je ne pense pas que je pourrai continuer longtemps comme ça, je suis à bout, répond-elle à voix basse.

— Arrête, tu vas guérir, ça va pas tarder.

Alice la regarde fixement.

— Tu te rappelles, tu as promis de trouver ma mère quand tu seras libre, dit-elle.

— Oui, répond Sandra d’un air grave.

Alice emporte les seaux vides, sort en refermant la porte derrière elle, tousse et crache des mucosités mêlées de sang.

Blenda est en train de démembrer et d’incinérer Kim derrière le septième hangar. La puanteur douceâtre de morceaux de cadavre brûlés et calcinés est épouvantable. La fumée enveloppe tout et le soleil du soir n’est plus qu’un disque en acier derrière l’épais nuage.

Alice, portant le joug d’une main, se dirige vers le hangar numéro six et voit qu’enfin Mia bouge légèrement la tête et la regarde.

Grand-mère n’est pas en vue dans la cour. Elle se trouve peut-être à l’intérieur de la remorque.

Alice commence à remplir le premier seau, saisit des deux mains la grille rouillée au-dessus du puisard, la soulève et la pose à côté.

Grand-mère sort du voile de fumée qui s’est accumulée à l’orée du bois derrière le poids lourd, un bidon de chlore à la main.

Alice remplit le deuxième seau et voit grand-mère monter dans la remorque. Elle se penche en avant, trempe la main dans l’eau fraîche du puisard, se met à plat ventre et y plonge le bras entier.

Du bout des doigts, elle sent que le collecteur d’eau décrit un coude vers le bas.

Doucement elle tâte la surface inclinée, trouve quelques bandes de tissu mouillées, puis un objet en métal.

Elle ramasse le morceau de tôle et le laisse tomber dans un des seaux, remet la grille en place, se relève et jette un rapide coup d’œil vers le poids lourd.

Grand-mère est toujours dans la remorque.

Dans le seau, elle voit un bout de métal allongé qui a été affûté en couteau. Les bandelettes qui étaient enroulées autour du manche sont presque entièrement défaites. Alice attache les seaux au joug, se redresse et marche vers la baignoire.

Mia lève la tête et plisse ses yeux injectés de sang vers Alice.

— Reste allongée et ne bouge pas pendant que je te parle, lui dit Alice en scrutant de nouveau le poids lourd. Tu crois que tu peux te relever et courir ?

— Peut-être, chuchote Mia.

Alice pose les seaux et s’efforce d’étouffer sa toux.

— Il faut que tu en sois sûre… grand-mère va lancer le chien à tes trousses quand elle se rendra compte que tu as disparu.

— Donne-moi dix minutes de plus.

— J’aurai bientôt fini de nettoyer les cages, je ne sais pas si j’aurai d’autres occasions, répond Alice.

— Cinq minutes…

— Tu vas mourir si tu restes ici, tu comprends ça ? Voilà ce qu’on va faire, je te laisse le couteau, glisse-le sous la baignoire avant de partir… Cours le long de la route et cache-toi dans le fossé si tu entends une voiture arriver, n’entre surtout pas dans la forêt, elle est infestée de pièges.

— Merci, dit Mia.

— Tu te souviens de mon prénom ?

— Alice, répond Mia, et elle essaie de s’humecter les lèvres.

Alice sort vivement la lame de couteau du seau, la pose dans la main libre de Mia, se relève et se dirige vers le premier hangar.

Caesar les tuera toutes quand il comprendra que Mia s’est échappée. Depuis la tentative d’évasion de Jenny Lind, sa violence est devenue incontrôlable. Désormais, c’est comme s’il n’attendait qu’une excuse pour anéantir la ferme tout entière.

Elle pose à nouveau les seaux, défait le joug pesant, l’appuie contre le mur, puis elle ouvre la porte et regarde dans la cour. Dans la fumée brumeuse, elle voit que Mia se relève avec des mouvements maladroits, lâche le couteau, s’appuie contre le bord de la baignoire et se met en marche.

Alice emporte les seaux à l’intérieur du hangar et ouvre les deux cages.

— Rentrez chez vous maintenant, suivez la route, ne pénétrez surtout pas dans la forêt, dit-elle.

— De quoi tu parles ? demande Rosanna.

— Caesar va tuer toutes celles qui restent.

— On comprend pas un mot de ce que tu dis.

— Mia est en train de s’enfuir, je vais ouvrir les autres cages, dépêchez-vous…

Son plan est d’aller récupérer le couteau à côté de la baignoire et de tuer grand-mère, de faire sortir les autres filles, puis d’entrer dans la maison et de s’allonger sur un lit.

Par l’entrebâillement de la porte, elle voit la vibrante lumière du soir et entend les jeunes femmes remuer dans les cages derrière elle.

Le battant grince faiblement sur ses gonds.

Alice ferme ses yeux las et a l’impression d’entendre de la musique sortant des écouteurs d’un voyageur dans une rame de métro bringuebalante.

Des voix fluettes agitées, et des aboiements de chien.

Elle rouvre les yeux et constate que la lumière au-dehors a pris une couleur rouge sale.

Elle comprend que la fièvre lui donne des hallucinations, qu’elle est en train de perdre connaissance.

Une ombre la dépasse.

Alice vacille, se cogne l’épaule à la cage, mais parvient à garder l’équilibre.

Le local sombre se met à tourner sur lui-même.

Deux des quatre jeunes femmes sont sorties de leur cage.

Il faut vous dépêcher, pense Alice en se dirigeant vers la porte.

Elle a l’impression de flotter au-dessus du sol tout en percevant le crépitement du gravier sous ses chaussures comme un bruit assourdissant.

Alice voit sa main se lever comme si elle était attachée à une ficelle.

Les bouts de ses doigts atteignent la porte et elle la pousse.

Elle ne peut s’empêcher de le faire, bien qu’elle voie grand-mère à travers la fente.

La porte s’ouvre.

Les filles derrière Alice poussent des cris d’effroi.

S’appuyant sur sa canne, grand-mère tient une hache dans l’autre main.

Entourée de la fumée du crématoire, Mia se tient au milieu de la cour, les bras en croix, comme le Christ.

*

Une heure plus tard, il fait complètement sombre, à part la lumière du poids lourd qui tourne au ralenti. Les phares éclairent la forêt en face et les feux arrière de la remorque colorent la maison de rouge.

Les bras en croix, Alice s’efforce de conserver l’équilibre à côté de Mia. Un peu plus loin, il y a deux filles du premier hangar qui sont sorties de leur cage. Rosanna, qui s’est fait mordre par le chien aux cuisses et aux genoux, semble beaucoup souffrir. Elle saigne abondamment et a manqué tomber plusieurs fois.

Grand-mère a fixé la pointe à sa canne et tient toujours la hache dans l’autre main. Elle les regarde avec un mélange d’espérance et de colère.

— Nous vous gâtons et vous essayez de vous échapper, mais nous retrouvons chaque brebis égarée, nous n’abandonnons jamais car, pour nous, vous êtes infiniment précieuses…

Alice tousse et essaie de cracher, mais elle est tellement faible que le sang se répand sur son menton et sa poitrine.

— C’est Dieu qui t’appelle, dit grand-mère en se plaçant devant elle.

Alice chancelle et relève un peu plus les bras. Grand-mère l’observe un long moment avant de se placer devant Rosanna.

— Tu as besoin de te reposer ?

— Non, pleure Rosanna.

— C’est humain d’être fatigué.

Le chien leur tourne autour. La hache se balance près de la cuisse de grand-mère. La vieille femme incline la tête sur le côté et esquisse un sourire.

Alice pense à l’unique fois où elle est entrée dans la grande chambre. À côté du lit double se trouvait un lit à barreaux rempli de milliers de crânes d’animaux.

Et posées dessus, les boîtes crâniennes de deux enfants.

La fumée enveloppe encore le septième hangar. Elle prend des formes rondes, comme d’immenses crânes élastiques.

Alice revient à la réalité en sentant ses mains plus chaudes – elle relève vite les bras.

Grand-mère n’a rien remarqué.

Son cœur bat fort et une poussée d’adrénaline lui glace le sang.

Il faut qu’elle trouve un moyen de freiner les hallucinations que provoque la fièvre.

Les jambes blessées de Rosanna flanchent et elle tombe à genoux sans baisser les bras. Grand-mère lève la hache et l’observe.

— Je vais me relever, je me lève, supplie Rosanna.

— Où est la croix ? Je ne vois pas la croix.

— Attendez, je…

La hache se fiche dans son front et lui fend presque la tête en deux. Alice ferme les yeux et se sent devenir aérienne, elle décolle du sol et s’envole avec la fumée au-dessus de la cime des arbres.

92

Erik se réveille par terre dans son bureau avec un mal de tête carabiné. Sous son dos, il perçoit une chaleur, comme s’il était allongé sur un rocher chauffé par le soleil.

Il fixe le plafond et essaie de se rappeler ce qui s’est passé.

Martin est venu chez lui, il voulait se faire hypnotiser une dernière fois, avant que Pamela et lui se réfugient dans un logement sécurisé.

Erik ferme les yeux pendant quelques secondes.

Martin était plongé dans une hypnose profonde quand il s’est levé du divan, les yeux écarquillés, a pris le cendrier en bronze et l’a abattu sur la tête d’Erik à plusieurs reprises.

Erik s’est écroulé sur la table en entraînant une pile de manuscrits dans sa chute, et il a perdu connaissance.

Tout est silencieux à présent.

Le soleil du soir brille à travers les rideaux.

Son téléphone est sur le bureau.

Il est fort probable que l’enregistrement du dictaphone se poursuit encore.

Il va d’abord appeler Joona avant d’aller examiner sa tête dans la salle de bains.

Lorsqu’il tente de se redresser, il sent une brûlure à l’épaule droite.

Il ne parvient pas à soulever son buste du sol.

La douleur lui fait pousser un long gémissement. Il ferme à nouveau les yeux et reste absolument immobile avant d’ouvrir les paupières et de lever prudemment la tête.

Le stylet espagnol qu’il utilise comme coupe-papier traverse son épaule de part en part et le cloue au parquet de chêne.

La chaleur sous son dos provient du sang qui s’écoule de la blessure.

Il doit absolument ralentir sa respiration.

S’il reste parfaitement immobile, il pourra peut-être retarder le moment du choc circulatoire.

Erik s’efforce de détendre son corps tout en passant les événements en revue.

Il avait entrepris de célébrer un enterrement des deux frères morts sous forme de suggestion intra-hypnotique, pour que Martin ressente qu’ils n’ont plus de pouvoir sur lui.

Ça a été une grave erreur.

Non seulement les frères empêchaient Martin de se souvenir et de parler – mais ils surveillaient aussi l’accès à un tout autre aspect de lui.

En engageant la deuxième phase de l’hypnose, Erik a involontairement ouvert une porte qui était restée fermée depuis de nombreuses années.

Il a tranquillement compté à rebours jusqu’à zéro pendant qu’il ramenait Martin au souvenir du parc d’Observatorielunden.

— Vous marchez dans le noir, disait-il calmement. Vous entendez la pluie crépiter sur le parapluie et vous vous approchez de l’aire de jeux… deux, un, zéro…

— Oui, a chuchoté Martin.

— Vous marquez un arrêt à côté de la maisonnette rouge.

— Oui.

— Le temps ralentit, l’éclair d’un flash d’appareil photo jaillit, la lumière se propage lentement dans la nuit, atteint le portique et s’y arrête au plus fort de sa puissance… et maintenant vous voyez Caesar.

— Il y a des vitres superposées. Au milieu des reflets, j’aperçois un homme en chapeau haut de forme élimé…

— Vous le reconnaissez ?

— Il découpe un visage dans une grosse pomme de terre avec un couteau d’office et… ses lèvres humides remuent, mais je pense que c’est le visage découpé qui parle…

— Qu’est-ce qu’il dit ?

— Il dit que je suis Gédéon et David, Ésaü et le roi Salomon… Et je sais que c’est la vérité et je vois mon propre visage d’enfant… et l’enfant sourit et hoche la tête.

— Mais qu’est-ce que vous voyez à la lumière du flash ?

— Jenny.

— Vous voyez Jenny Lind sur l’aire de jeux ?

— Elle agite les jambes, perd une chaussure et son corps se met à se balancer… le nœud coulant se serre de plus en plus et le sang commence à couler sur son cou et entre ses seins, ses mains s’agitent de façon incontrôlée…

— Qui prend des photos ?

— La maman… qui regarde quand les enfants jouent.

— La maman est seule avec Jenny sur l’aire de jeux ?

— Non.

— Qui d’autre se trouve là ?

— Un homme.

— Où ça ?

— À l’intérieur de la maisonnette rouge… il regarde par la fenêtre.

Erik a senti un frisson sur ses bras en comprenant qu’à la lumière du flash, Martin a vu le reflet de son propre visage sur la vitre.

— Comment s’appelle cet homme ?

— Notre nom est Caesar, a-t-il répondu paisiblement.

Le cœur d’Erik s’est mis à battre follement. C’était sans hésitation ce qu’il avait vécu de plus remarquable depuis qu’il pratiquait l’hypnose.

— Vous dites que vous vous appelez Caesar, mais qui est Martin dans ce cas ?

— Un reflet dans le miroir.

Le trouble dissociatif de l’identité est décrit dans le DSM-IV-TR, le manuel de psychiatrie le plus utilisé au monde, mais malgré cela, beaucoup prennent leurs distances avec ce diagnostic.

Erik lui-même ne croyait pas du tout à l’existence de personnalités multiples, mais en cet instant précis, il n’allait pas contester Caesar en tant qu’individu indépendant.

— Parlez-moi de vous, Caesar, a-t-il dit.

— Mon père était un patriarche… il possédait une entreprise de transport et un élevage de visons, où j’ai grandi. C’est avec les fourrures des visons que le Seigneur le récompensait et faisait de lui un homme fortuné… il était élu et il a reçu la promesse d’avoir douze fils.

— Douze fils ?

— Maman ne pouvait plus avoir d’enfant après moi…

— Mais vous aviez deux frères, c’est bien ça ?

— Oui, parce que… un soir papa est rentré avec une femme qu’il avait trouvée sur le chemin, et il m’a expliqué qu’il allait avoir d’autres fils avec elle. Silpa criait beaucoup au début dans la cave, mais quand mon demi-frère Jockum est né, elle est montée vivre dans la maison… et après la naissance du petit Martin, elle a exigé que maman lui cède sa place dans la chambre à coucher.

Martin a ouvert la bouche comme s’il n’arrivait pas à respirer, et son ventre s’est tendu.

— Contentez-vous d’écouter ma voix… vous respirez lentement, votre corps entier se détend, a dit Erik en posant sa main sur l’épaule de Martin. Racontez ce qui s’est passé avec votre maman.

— Maman ? Elle s’est attiré le courroux de papa… pendant onze heures, elle a été obligée de rester debout dans la cour comme le Christ sur la croix… avant d’être reléguée à la cave.

— Vous étiez avec elle dans la cave ?

— Je suis le premier-né, a-t-il dit d’une voix presque inaudible. Mais une nuit, maman s’est faufilée en haut dans la maison et m’a réveillé pour…

Les lèvres de Martin ont continué à former des mots et des phrases, mais aucun son ne sortait plus de sa bouche. Ses mains s’ouvraient et se fermaient et son menton s’était mis à trembler.

— Je n’entends pas.

— Ils étaient tous morts, a-t-il chuchoté.

— Retournez à la situation d’avant, quand votre maman vous a réveillé.

— Elle a dit que je devais sortir, faire démarrer le camion et attendre son retour.

— Vous aviez quel âge ?

— Sept ans et demi… j’avais déjà commencé à m’entraîner à conduire dans la cour… Je devais me tenir debout pour atteindre les pédales, maman disait que c’était un jeu, qu’elle allait me regarder… et j’ai vu maman dresser une échelle contre le mur de la maison et me faire un signe de la main, elle a grimpé l’échelle avec un tuyau fixé au pot d’échappement et l’a introduit par la fenêtre d’aération ouverte de la chambre.

— Qui se trouvait à l’intérieur ? a demandé Erik, et il sentait son dos se tremper de sueur.

— Tout le monde… papa, Silpa et mes frères, a-t-il répondu avec un sourire indolent. Maman m’a installé devant la télé au rez-de-chaussée et m’a mis une cassette vidéo pendant qu’elle traînait les corps à l’extérieur… et quand ça a été fini, elle m’a rejoint et m’a expliqué que tout allait bien.

— Pourquoi tout allait bien ?

— Parce que ce n’était pas papa, mais moi qui allais avoir douze fils… Et j’ai regardé mon propre visage qui se réfléchissait dans le verre de la télé, superposé à celui d’un homme avec un chapeau tuyau de poêle, et j’ai vu que j’étais content.

Erik avait tenu pour acquis que Martin avait inventé Caesar dans une tentative de transférer le meurtre et la culpabilité à quelqu’un d’autre, mais à présent il comprenait que c’était Caesar qui hébergeait Martin en lui.

— Vous n’aviez que sept ans et demi, qu’avez-vous pensé quand votre mère a dit que vous auriez douze fils ?

— Elle m’a montré le dessin dans les crânes des visons et m’a dit que c’était mon signe… que c’était moi qui étais représenté dans mon habit de confirmation… avec de larges manches et un bonnet pointu.

— Je ne comprends pas.

— C’était moi, a-t-il chuchoté. Dieu a créé un paradis pour ses fils… et les mamans vont les regarder quand ils jouent.

Erik s’est efforcé de maintenir Martin au même niveau d’hypnose profonde et l’a fait traverser le passé en douceur.

Caesar a raconté son enfance vécue dans un esprit chrétien strict, le travail et la scolarité à la ferme. Certains passages étaient quasiment impossibles à saisir, comme quand il décrivait les livraisons d’aliments pour animaux sous forme de déchets provenant de la pêche et des abattoirs.

— Quand le vieux chauffeur est parti à la retraite, c’est une jeune femme qui a pris la relève, elle s’appelait Maria. Je me tenais toujours loin d’elle quand elle venait, mais maman a vu que je la couvais des yeux… Et un jour maman l’a invitée à boire un café avec du pain d’épice. Elle s’est endormie sur le canapé, maman lui a enlevé ses vêtements et m’a dit que Maria allait me donner beaucoup de fils… On la gardait enfermée dans la cave et je dormais avec elle toutes les nuits quand elle ne saignait pas… et l’été suivant elle avait déjà un petit ventre et elle a été autorisée à monter dans la maison.

Son sourire a alors disparu, par sa bouche ouverte la salive a coulé sur son menton. D’une voix distante et bredouillante, il a raconté la suite des événements. Erik ne comprenait pas tout, mais il essayait d’assembler au mieux les bribes de récit.

De toute évidence, Maria lui avait demandé de la relâcher, pour le bien de l’enfant, mais en comprenant qu’il ne le ferait pas, elle s’était pendue dans la chambre. Pour Caesar, le choc avait été terrible et il avait perdu l’esprit.

— J’étais de l’herbe arrachée, j’étais précipité dans le fleuve, a-t-il murmuré.

Erik comprenait que Caesar avait quitté la ferme pour errer sur les routes dans une sorte d’état de fugue dissociative, jusqu’à ce qu’il arrive au domicile de Gustav Scheel. Mais il ne se souvenait de rien avant que le docteur s’adresse à une personne en lui qu’il ne connaissait pas. Cette personne s’appelait Martin, tout comme son jeune frère, et ce Martin ignorait tout de sa vie avant le pavillon de Säter.

— J’ai été forcé de partager mon corps avec lui, a-t-il dit en traînant les mots. Parfois… parfois je n’arrive pas à contrôler l’instant où je suis aspiré et désactivé.

— C’est ce que vous ressentez ?

— Mon champ de vision rétrécit et…

Il a murmuré des paroles incohérentes au sujet de miroirs mis face à face, un trou de ver infini et flexible qui se dérobe comme le soufflet d’un accordéon.

Puis il s’est tu et n’a plus répondu aux questions pendant un long moment. Erik s’apprêtait à le tirer de l’hypnose quand il s’est mis à raconter ce qu’il faisait alors que Martin se créait une existence à Stockholm.

Caesar était retourné auprès de sa maman à la ferme et ensemble, ils avaient commencé à partir en expédition avec le poids lourd pour enlever des jeunes femmes. Il a décrit leur physique, de quelle manière il les aimait, chacune, et comment leur vie s’était terminée.

Aux yeux d’Erik, Martin vivait une double vie sans le savoir lui-même. Son métier le faisait beaucoup voyager et il revenait probablement auprès de sa mère dès qu’il en avait la possibilité.

Avec les années, Caesar a commencé à traquer des femmes sur les réseaux sociaux, à ausculter leur vie, à se glisser au plus près d’elles et à les prendre en photo.

Ce qu’il racontait n’était pas clair, mais la mère semblait peu à peu avoir repris en main l’enlèvement des femmes. C’est elle qui les conduisait à la ferme et les droguait en vue des viols.

— Martin n’est pas au courant de ce que tu fais ?

— Il ne sait rien, il est aveugle… il n’a rien compris même quand j’ai enlevé Alice.

— Alice ?

— Martin n’a pu rien faire… et quand le poids lourd est reparti, il s’est dirigé tout droit sur un rameau de sapin qui signalait une faiblesse de la glace pour passer à travers la mince couche gelée et mourir.

Erik fixe le plafond et sent une immense angoisse l’envahir en pensant à Pamela qui croit qu’Alice s’est noyée ce jour-là. Il tente d’atteindre le couteau qui cloue son épaule au sol, mais c’est impossible. Il ne sent plus ses doigts et ne peut pas bouger la main droite. Sa respiration devient plus rapide et il comprend qu’il est en train de se vider de son sang.

Il a essayé d’inciter Caesar à poursuivre son récit, mais celui-ci était en train de sortir de l’hypnose, Erik s’en est rendu compte.

— Caesar, vous êtes plongé dans une relaxation très profonde… Vous écoutez ma voix, tout autre bruit vous amène à vous concentrer encore davantage sur ce que je dis… Je vais bientôt me tourner vers Martin de nouveau. Quand j’aurai compté à rebours jusqu’à zéro, ce sera à Martin que je m’adresserai… Mais avant cela, je veux que vous me disiez où vous tenez ces femmes prisonnières.

— Peu importe, elles doivent mourir de toute façon… il ne restera rien, pas une seule pierre posée sur une autre, ni…

Son visage s’est tendu, ses yeux se sont ouverts, révélant un regard vide, et sa bouche a semblé chercher les mots.

— Vous vous enfoncez de plus en plus profondément, vous vous sentez de plus en plus détendu, vous respirez plus calmement, a poursuivi Erik. Rien de ce dont nous avons parlé n’est dangereux ou effrayant, tout ira bien quand vous m’aurez dit où se trouvent les femmes…

Martin se trouvait encore dans la transe hypnotique quand il s’est levé. Il s’est bouché l’oreille avec la main, a fait tomber le lampadaire, a attrapé le cendrier en bronze et en a frappé Erik à la tête.

La sueur coule sur les joues d’Erik, et il tremble de froid.

Son cœur s’emballe.

Il ferme les yeux et entend quelqu’un marcher dans le jardin devant le cabinet. Il essaie d’appeler à l’aide, mais sa voix ne parvient à émettre que de brefs halètements.

93

La voiture proteste quand Joona double un camion chargé de bois sur la route 70. Tout en roulant vers le nord, il a lancé différentes recherches sur des élevages d’animaux à fourrure et des fermes de visons dans la région de Hedemora, mais sans résultat.

Il a déjà dépassé Avesta quand il tombe sur un vieux forum de discussion qui mentionne un élevage de visons non enregistré, Dormen, qui vend des fourrures Blackglama à des prix imbattables.

En ajoutant le nom Dormen à sa recherche, il trouve une ferme désaffectée dans la forêt près de la mine de Garpenberg, à seulement une dizaine de kilomètres de Hedemora.

C’est forcément là.

Lancé à cent soixante kilomètres à l’heure, Joona voit une cimenterie défiler sur sa droite quand il appelle Roger Emersson, le chef opérationnel du Groupe national d’intervention.

— J’ai besoin de ton aval pour une intervention immédiate.

— Mon meilleur ami a eu la tête pulvérisée la dernière fois, réplique Roger.

— Je sais, je suis désolé et j’aimerais que…

— C’était son boulot, l’interrompt Roger.

— Tu es au courant de notre enquête préliminaire, et je pense avoir localisé Caesar, dit Joona tout en pensant que les procédures sont beaucoup trop longues.

— Très bien.

— Je crois qu’il se trouve dans une ancienne ferme de visons près de la mine de Garpenberg dans les environs de Hedemora.

— Reçu cinq sur cinq.

— Je suis en route… le risque est qu’on se retrouve avec une situation de prise d’otages d’envergure.

— Tu ne sauras pas en venir à bout ?

— Roger, le moment est mal choisi pour des chicaneries, j’ai besoin d’entendre que tu as compris le sérieux de la situation, je dois pouvoir te faire confiance.

— Relaxe, Joona, on arrive, on arrive…

Joona quitte l’autoroute à Hedemora et fonce à tombeau ouvert entre de larges champs sillonnés de systèmes d’arrosage déprimants.

Il essaie de ralentir quand il prend l’embranchement à droite, mais il roule si vite que les pneus dérapent sur le bitume. Les buissons secs sur le bas-côté crissent contre le flanc de la voiture. Il accélère dans la ligne droite, s’engage sur un pont étroit qui enjambe le Dalälven et aperçoit l’eau qui brille d’une noirceur souterraine.

La voiture est sérieusement secouée quand il roule sur la jonction du tablier du pont et de la chaussée. Son téléphone sonne et il voit passer les lumières de Vikbyn au moment où il répond.

— Allô Joona, c’est Benjamin Bark, le fils d’Erik…

— Benjamin ?

— Papa est blessé… je suis avec lui dans l’ambulance, ça va aller, il s’en sortira… mais il m’a dit de t’appeler pour te dire que Caesar et Martin sont la même personne.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

— J’ai trouvé papa dans son cabinet avec un couteau planté dans l’épaule, je ne comprends pas tout, mais il dit que cet homme est en route pour sa ferme de visons, il a l’intention de détruire tous les indices et ensuite de disparaître…

— Je serai bientôt sur place, moi aussi.

— Il y a des pièges dans toute la forêt, je devais aussi te mettre en garde contre eux.

— Merci.

— Papa était assez confus, mais juste avant qu’on le mette sous respirateur, il a dit que Caesar a enlevé une fille qui s’appelle Alice, si j’ai bien compris.

— L’Aiguille vient de me l’apprendre.

Joona tourne à gauche après Finnhyttan et continue sur l’étroit chemin forestier. Un lac noir scintille derrière les arbres.

Entre les cahots de la voiture, les phares figent les troncs gris des arbres. Un chevreuil s’immobilise une seconde sur le bas-côté avant de disparaître dans l’obscurité.

Joona se dit que Martin devait sortir du secteur 4, puis y retourner sans que Pamela le sache.

Cela fait partie du droit des patients à la confidentialité.

Mais il doit forcément avoir une voiture quelque part, dans un garage ou un parking.

Sa double vie a fonctionné jusqu’à ce jour, mais, à présent, Caesar est aux abois. Il croit probablement qu’Erik et Pamela sont morts tous les deux. Il sait que la police ne va pas tarder à découvrir où il vit, c’est pourquoi il veut effacer les traces et prendre la fuite.

Joona dépasse un grand portail en acier à l’arrière de l’immense complexe minier de Boliden. Des projecteurs en haut de pylônes métalliques éclairent l’ancien site d’extraction à ciel ouvert.

Plus loin, des bâtiments industriels modernes se distinguent entre les troncs des arbres, puis l’obscurité reprend le dessus.

Il négocie un virage serré et s’enfonce davantage dans la forêt de sapins.

D’après les images satellites, c’est une ferme isolée qui comprend une maison d’habitation et sept hangars longs et étroits.

La piste se rétrécit et devient plus cahoteuse.

Quand il comprend qu’il approche de la ferme, il ralentit, se met en codes et finit par se ranger sur le bas-côté.

Il ramasse le pistolet qui est tombé sur le plancher, prend deux magasins supplémentaires dans la boîte à gants, sort de la voiture, enfile son gilet pare-balles et part en courant dans le chemin forestier.

L’air chaud nocturne sent les aiguilles de sapin et la mousse sèche.

Chaque fois que son pied droit touche le sol, sa blessure au flanc lui envoie une douleur fulgurante à travers le corps.

Au bout d’un kilomètre, il devine une lueur brumeuse devant lui. Il ralentit et tout en marchant, il déverrouille la sûreté de son pistolet et fait monter une balle dans le canon.

Il approche en silence.

Caesar n’est pas en vue, mais une Chrysler Valiant qui a connu des jours meilleurs est garée devant la maison, la portière gauche ouverte.

Un camion avec une remorque attelée est arrêté presque au milieu d’une cour gravillonnée, moteur allumé.

Dans l’air immobile, la fumée des gaz d’échappement, éclairée par les feux arrière de la remorque, se dissipe lentement comme un nuage de sang dans l’eau.

Si Benjamin ne l’avait pas averti, Joona aurait sans hésitation approché par la forêt, mais il continue d’avancer sur le chemin étroit.

Dans l’obscurité se dessinent la maison en bois délabrée et, à droite, les contours des longs hangars destinés aux cages des visons.

L’air brumeux qui plane sur la cour palpite lentement dans la réverbération du poids lourd.

Trois jeunes femmes se tiennent complètement immobiles dans la pénombre, les bras en croix comme si elles étaient crucifiées.

Elles reproduisent le dessin dans les crânes de vison, comme le fait le cryomarquage, comme le faisaient Martin sur le quai du métro et Caesar dans sa cellule du pavillon fermé de Säter.

Joona progresse lentement, le pistolet pointé vers le sol, et aperçoit derrière elles une femme âgée assise sur le bord d’une vieille baignoire, une canne sur ses genoux.

Une des jeunes femmes vacille, mais parvient à rétablir son équilibre. Elle lève la tête et ses cheveux bouclés retombent en arrière et révèlent son visage.

Elle est le portrait craché de Pamela – c’est forcément Alice.

Joona arrive à la périphérie du faible cercle de lumière et voit à présent qu’elle tremble de tout son corps. Ses jambes flageolent et ses bras sont en train de s’abaisser.

La vieille femme se lève lourdement et pointe le menton.

Un chien commence à aboyer devant la maison.

Caesar n’est toujours pas en vue.

Le Groupe d’intervention n’arrivera que dans une demi-heure, au mieux.

Alice fait un pas en avant et baisse les bras. Sa poitrine se soulève au rythme de sa respiration haletante.

Joona lève le pistolet quand la vieille femme lâche sa canne et s’approche d’Alice par-derrière.

Un éclat brillant jaillit près de sa hanche.

Elle tient une hache à la main droite.

Joona vise son épaule et pose le doigt sur la détente.

S’il est obligé de tirer, il se dévoilera et devra affronter ce qui va suivre tout seul.

Alice écarte les cheveux de son visage, vacille et se tourne vers la vieille femme.

Elles semblent se parler.

Alice croise ses mains devant elle en un geste suppliant. La vieille femme sourit, dit quelque chose et brandit la hache.

Joona fait feu et l’atteint à l’épaule. Le sang qui jaillit éclabousse la baignoire derrière elle.

La hache poursuit sa trajectoire descendante.

Joona lui loge une balle dans le coude au moment où une autre jeune femme tire Alice sur le côté.

La lame s’abat en frôlant son visage.

La vieille lâche la hache qui tombe dans le gravier et roule dans l’obscurité.

L’écho des détonations s’est répercuté entre les bâtiments.

Le chien aboie furieusement.

Alice s’effondre sur la hanche.

La vieille femme titube en arrière et se penche pour ramasser sa canne, le sang giclant de ses blessures.

Des cris paniqués retentissent dans les hangars.

Joona accourt dans le cône de lumière, l’arme levée. Mia Andersson est en train d’aider Alice à se relever, il la reconnaît immédiatement.

— Joona Linna de la police opérationnelle nationale, dit-il à voix basse. Où est Caesar ? Il faut me dire où il se trouve.

— Il est en train de charger un tas de trucs dans son camion, répond Mia. Il entre et sort de la maison et…

— Il a pris Blenda avec lui, elle est installée dans la cabine, dit la troisième femme en baissant ses bras tremblants.

Joona pointe son pistolet sur le poids lourd devant la maison tout en sortant les menottes.

— Qui est Blenda ?

— C’est une des nôtres.

S’appuyant sur Mia, Alice fixe Joona d’un regard abasourdi. Elle est épuisée et manque de s’effondrer quand une quinte de toux la secoue. Elle s’essuie la bouche et essaie de dire quelque chose, mais ne parvient pas à prononcer un mot. Mia la tient dans ses bras et lui répète que tout va s’arranger maintenant.

La vieille femme jette un regard vide sur le sang qui s’égoutte du bout de ses doigts. Sa main gauche tient la poignée de la canne tellement serré que les jointures des doigts en sont toutes blanches.

— Lâchez la canne et tendez la main, lui dit Joona.

— Je suis blessée, murmure-t-elle en levant lentement les yeux vers lui.

Il jette un rapide regard sur la maison et le camion, fait deux pas en avant et voit une femme morte dans la baignoire ensanglantée.

— Tendez la main gauche, répète-t-il.

— Je ne comprends pas…

Le cri d’un homme retentit dans la forêt derrière le camion. C’est un hurlement de douleur qui s’arrête net.

— Attention, crie Mia.

Joona entraperçoit le rapide mouvement du coin de l’œil, tente d’éviter la canne et sent quelque chose de pointu lui égratigner la joue.

Avec le pistolet, il écarte sans ménagement la canne et donne un coup de pied dans les chevilles de la femme qui s’étale sur le dos.

Elle se mord la langue quand sa nuque heurte le sol.

Joona balaie le site du regard, fait rouler la femme sur le ventre avec le pied, appuie son genou entre ses omoplates et menotte sa main gauche à la baignoire.

Il vise de nouveau le camion avec son arme et essuie le sang sur sa joue. Le nuage de gaz d’échappement éclairé s’élargit mollement.

— La canne est empoisonnée, dit Alice dans un accès de toux.

— Quel genre de poison ? Ça fait quoi ? demande-t-il.

— Je ne sais pas, on s’endort, mais je ne crois pas qu’elle ait eu le temps de remplir l’ampoule…

— Vous serez probablement juste un peu fatigué ou aveugle un petit moment, dit Mia, et elle pose le bras d’Alice sur ses épaules.

La vieille femme essaie de se redresser, mais est obligée de se tenir penchée en avant. Le sang coule de sa bouche. En grognant, elle tire de toutes ses forces sur la baignoire sans parvenir à l’ébranler.

— Combien de filles sont enfermées dans les hangars ? demande Joona.

— Huit, répond Mia.

— Elles sont toutes là ?

— Maman ! murmure Alice.

94

Dans l’interstice entre le camion porteur et la remorque, deux personnes se devinent. Le visage de Pamela accroche la lumière des feux arrière.

Joona tourne vivement son arme vers eux. Pamela a dû prendre le volant tout de suite après leur conversation téléphonique, elle a dû trouver l’élevage de visons de la même façon que lui.

Une branche se casse sous une botte. Des fougères noires ondulent.

Pamela sort lentement de l’orée du bois et Joona aperçoit Caesar derrière elle.

Il la serre contre lui et tient un couteau contre sa gorge.

Joona s’approche d’eux, le pistolet levé.

Le visage de Caesar se cache derrière Pamela.

Elle trébuche et, à travers sa chevelure, Joona distingue la joue de Caesar.

Son doigt tremble sur la détente.

Si Pamela s’éloignait un tout petit peu de lui, il pourrait tirer et peut-être frôler la tempe de Caesar.

— Police, crie Joona. Lâche le couteau et éloigne-toi d’elle !

— Maman, regarde-moi ! dit Caesar.

Il s’arrête et passe la lame du couteau sur la gorge de Pamela, juste quelques centimètres qui font couler le sang le long de son cou jusqu’à l’encolure de son tee-shirt. Sans réagir à la douleur, elle continue à fixer sa fille.

La lame repose directement contre la gorge de Pamela. Si Caesar tranche la carotide, ils n’auront pas le temps de la transporter à l’hôpital et elle mourra.

Joona fait un pas en avant, repère l’épaule de Caesar à côté de celle de Pamela avant qu’elle disparaisse à nouveau, mais il conserve la ligne de tir.

— Prends-moi à sa place, crie Alice, et elle s’avance en titubant.

Joona tient le pistolet des deux mains et vise l’œil gauche de Pamela, déplace le guidon horizontalement de la pommette à l’oreille.

Les pas d’Alice résonnent dans le gravier.

Pamela s’arrête et regarde Joona dans les yeux.

Elle pousse son cou en avant vers le couteau et il comprend ce qu’elle a l’intention de faire. Le sang ruisselle sur sa gorge.

Joona est prêt.

Pamela appuie son cou encore plus fort contre la lame et oblige Caesar à relâcher la pression du couteau un petit peu.

C’est suffisant pour qu’instantanément, elle ait le temps d’écarter sa tête.

Joona tire et voit Caesar vaciller quand la balle lui arrache l’oreille.

Sa tête part sur le côté comme atteinte d’un puissant crochet du gauche et il s’affaisse sur un genou derrière la bâche de la remorque qui le dissimule entièrement.

Joona se déplace rapidement sur la gauche, mais maintenant Pamela lui gêne la vue. Comme paralysée, elle regarde sa fille. Sa bouche s’ouvre pour parler, mais aucun mot n’en sort. Caesar s’est écroulé dans l’obscurité derrière elle. Seule la semelle d’une de ses chaussures est visible.

— Pamela, éloignez-vous de lui, crie Joona tout en avançant, l’arme au poing.

Caesar se relève derrière elle, une main plaquée sur ce qui reste de son oreille, il fixe le couteau dans son autre main d’un air confus avant de le laisser tomber.

— Pamela ? dit-il, et sa voix trahit son angoisse. C’est quoi, cet endroit ? Je ne comprends pas ce que…

— Tuez-le ! lance-t-elle à Joona en faisant un pas de côté.

Joona vise la poitrine et presse la détente en même temps qu’il entend une puissante déflagration.

L’air est expulsé de ses poumons et le souffle de l’explosion le projette en arrière.

Toutes les vitres de la maison volent en éclats.

Les éléments intérieurs de l’habitation sont propulsés dehors avec les cloisons et les tuiles.

Le lambris est réduit en miettes, la charpente se disloque en morceaux qui sont propulsés en l’air.

L’onde de choc est immédiatement suivie d’une boule de feu qui grossit à une telle vitesse qu’elle enflamme tout qui a été projeté dans l’air.

Joona atterrit sur le dos et roule tout de suite sur le ventre. Il protège sa tête avec ses mains tandis que du verre et des éclats de bois embrasés pleuvent sur lui.

La forêt de sapins assoiffée à deux pas de la cour prend feu.

Un lourd poteau de bois atterrit sur sa nuque et tout devient noir.

Comme venant d’un autre monde, Joona entend la voix d’Alice appeler sa mère.

Il se réveille et essaie de se lever.

Ce qui reste de la maison brûle, la poutre maîtresse s’effondre et de nouvelles gerbes d’étincelles jaillissent.

L’écho de l’explosion résonne comme un ressac.

Joona se remet debout. Des fragments de bois et une fine poudre tombent de ses vêtements.

Le pistolet a disparu et il ne voit Caesar nulle part.

Des débris en feu jonchent le sol, libérant une large zone autour des décombres de la maison.

Pamela arrive en titubant, elle appelle Alice en repoussant des décombres fumants.

Le grand nuage de poussière continue de retomber sur la cour. Des brandons enflammés flottent dans l’air opaque.

Alice a disparu, mais Mia et la troisième femme sont en train de se relever. Une chaussure de sport gît à côté d’une porte qui brûle.

— Vous savez où est passé Caesar ? demande Joona.

— Non, je… je me suis pris quelque chose sur la figure et j’ai perdu connaissance, répond Mia.

— Et toi ?

— Je n’entends plus rien, dit l’autre d’un air égaré.

Mia saigne du nez et a une plaie sur le front. En tremblant, elle retire une longue écharde fichée dans son bras droit.

— Mia ? dit Pamela.

— Qu’est-ce que tu fais ici ?

— Je suis venue te chercher, répond-elle en vacillant.

Pamela continue d’avancer, elle saigne abondamment d’une plaie à la cuisse. La jambe de son pantalon en est trempée. Un pan de mur entier avec son papier peint doré lui bloque le passage, elle se penche et le pousse.

Une nouvelle explosion moins importante retentit dans le hangar le plus éloigné. La porte s’ouvre et des flammes commencent à lécher la façade latérale.

— Vous allez pouvoir sortir tout le monde des cages ? demande Joona en ramassant un bout de canalisation par terre.

— Je crois, répond Mia, et elle regarde le sang qui coule sur son bras et tombe goutte à goutte de son coude.

L’incendie du dernier hangar s’est propagé au toit voisin.

— Tu vas y arriver ? demande Joona. Parce que moi, je dois trouver Caesar.

— Je vais y arriver, je vais y arriver, répond Mia.

La vieille femme est assise adossée à la baignoire, sa bouche rouge sang a une expression apathique. Son visage est constellé d’éclats de verre. Du sang mêlé d’un fluide gris provenant des corps vitrés de ses yeux crevés forme des sillons dans la poussière de ses joues.

Joona marche rapidement vers le poids lourd.

Les restes de la maison d’habitation s’effondrent et des flammes et des étincelles en jaillissent. Des nuages ardents viennent vers lui. Toute la lisière de la forêt est en flammes maintenant et une spirale de fumée noire monte vers le ciel nocturne.

Le camion émet un sifflement et commence à rouler.

Une jeune femme qu’il n’a pas vue auparavant est au volant.

Le moteur tourne bizarrement, les énormes roues patinent, un fragment de rebord de fenêtre se brise sous les pneus.

Joona court et saute par-dessus un évier tordu. Les lourdes plaques du gilet pare-balles rebondissent contre ses côtes.

— Alice ! crie Pamela, et elle se lance à la poursuite du poids lourd en boitant.

95

Le camion et sa remorque défoncent l’un des poteaux du portail et s’engagent avec fracas sur le chemin forestier. Joona court parmi les débris en flammes de la maison. La fumée lui brûle les poumons et la douleur à son flanc s’intensifie comme si le couteau le frappait de nouveau.

— Alice ! crie une nouvelle fois Pamela, la voix brisée.

Joona saute par-dessus le fossé, coupe par les orties, débouche sur le chemin et attrape un des montants de la bâche au moment où la conductrice accélère.

La boîte de vitesses hurle.

Joona se fait traîner, accroché d’une main au montant qui s’est détaché, puis de l’autre main il parvient à agripper le hayon de chargement et à se hisser dans la remorque.

Il se relève sur le plancher instable à côté d’une vieille horloge paysanne.

Les pneus soulèvent derrière eux un nuage de poussière.

La remorque tangue et Joona s’agrippe à une barre transversale au-dessus de sa tête pour ne pas tomber.

La plateforme est remplie de meubles.

Les plus gros, placés le long des bords, forment une allée centrale où s’entassent caisses, chaises, lampes et même un miroir sur pied au cadre doré, finement sculpté.

À la dernière lueur de la maison en feu, Joona a le temps de voir Caesar tout au fond. Assis dans un fauteuil, les bras posés sur les accoudoirs, il est en train de consulter son téléphone.

Une de ses joues est couverte de sang. Les restes de son oreille forment des sortes d’épines.

Alice est debout à côté de lui, du scotch argenté collé sur la bouche. Elle est attachée par le cou à un des montants. Ses narines sont noires de suie et un de ses sourcils saigne.

La remorque oscille et elle serre le montant des deux mains pour ne pas se blesser le cou.

Le poids lourd fonce dans la forêt dans un vacarme tonitruant et tout devient plus sombre.

Joona comprend que c’est la fille du nom de Blenda qui est au volant. Il a aperçu son visage dans la cabine du camion quand il courait.

Des branches fouettent la bâche. Une faible lumière dispensée par les feux arrière du camion traverse la toile en nylon.

— Je m’appelle Joona Linna. Je suis inspecteur de police de la NOA.

— Tu te trouves dans mon camion et tu n’as aucun droit d’y être, répond Caesar en glissant le téléphone dans sa poche.

— Un groupe d’intervention est en route, tu n’as aucune chance de t’échapper, mais si tu te rends maintenant, ça parlera en ta faveur au procès.

Joona sort sa carte professionnelle et l’exhibe, avance, enjambe des paquets ficelés de peaux de visons, déplace une chaise dorée et se fraie un passage devant le grand miroir.

— Ta loi n’est pas la mienne, dit Caesar, et il laisse sa main droite glisser en bas de l’accoudoir.

Alice n’ose pas enlever le scotch de sa bouche, mais elle essaie de capter le regard de Joona et secoue la tête.

Joona passe devant un buffet vitré et entend la vaisselle s’entrechoquer au rythme des vibrations. Il continue à brandir sa carte pour avoir un prétexte de s’approcher. Caesar ne le perd pas des yeux à travers ses lunettes poussiéreuses.

Des moulures de plafond en plastique doré occupent l’espace entre un divan posé verticalement et une tête de lit matelassée.

Le timon d’attelage émet un craquement.

Le plancher commence à vibrer sous leurs pieds.

Joona s’arrête devant une bassine remplie de centaines de photos Polaroïd de jeunes femmes. Certaines sont endormies dans leur lit, d’autres sont photographiées à travers des fenêtres ou des portes entrebâillées.

— En réalité, tu sais que c’est terminé, dit Joona en essayant de voir ce que Caesar dissimule à côté du fauteuil.

— Ce n’est pas terminé, il y a des projets pour moi, il y en a toujours eu, répond celui-ci.

— Relâche Alice et ensuite on parlera de tes projets.

— Relâcher Alice ? Plutôt la décapiter.

Joona observe l’avant-bras de Caesar, voit les muscles se tendre. Sa main saisit quelque chose et son épaule s’élève de quelques centimètres.

Juste au moment où Joona enjambe la bassine, Caesar passe à l’attaque en brandissant une machette avec une force surprenante.

Il surgit de l’ombre et il est très rapide.

Joona se jette sur le côté.

La lame passe devant lui et coupe la mince tige de la lampe sur pied avec un bref tintement. L’abat-jour à franges tombe par terre.

La remorque fait une embardée dans un grincement saccadé.

Joona trébuche et tombe en arrière.

Caesar prend une inspiration, le suit et lève à nouveau sa machette.

Les roues arrière de la remorque mordent sur le bas-côté, le plancher s’incline et les meubles tombent les uns sur les autres. Les barres d’acier transversales qui soutiennent la bâche grincent bruyamment.

Des rouleaux de scotch s’échappent d’une armoire, avant que la porte ne se referme.

Caesar retrouve son équilibre et attaque. Des étincelles jaillissent quand la machette heurte un des barreaux de la bâche.

Les pneus rebondissent durement sur le sol.

Joona recule et renverse la vitrine entre eux. Des verres et de la vaisselle dégringolent et se brisent.

Une secousse violente ébranle la remorque quand le camion accroche un arbre au bord du chemin. Déséquilibré, Joona tombe en avant et Caesar, sur le dos. Son téléphone s’échappe de sa poche.

Le bout déchiqueté de l’arbre atterrit sur le toit et déchire la bâche.

Des papiers et des serviettes s’envolent.

Alice saigne là où le lien a entaillé son cou.

Joona prend appui sur le dossier d’une chaise. Une sensation de froid s’étend autour de l’égratignure de sa joue.

Caesar se relève, la machette pendue au bout de son bras. Le tranchant aiguisé luit comme un fil d’argent le long de la lame noire.

— Écoute, je connais ta maladie, il y a des moyens de t’aider, dit Joona. J’ai lu l’étude de cas de Gustav Scheel, je sais que tu abrites Martin en toi et je sais que lui ne veut aucun mal à Alice.

Caesar s’humecte les lèvres avec sa langue, comme s’il essayait d’identifier un goût inconnu.

La vision de Joona commence à s’assombrir.

Un des feux arrière du camion a disparu et l’autre pendouille au bout de son fil, dispensant une lueur vacillante.

L’obscurité à l’intérieur de la remorque est à présent presque totale.

Des cimes de sapins noires défilent contre un ciel bleu marine.

Caesar sourit et son visage se dédouble et se décompose à mesure que l’acuité visuelle de Joona diminue.

— On va jouer maintenant, dit-il, et il disparaît derrière la tête de lit.

Joona s’avance prudemment vers la vitrine renversée. Il cligne des yeux dans l’obscurité et tente de percevoir des mouvements. Du verre et des éclats de porcelaine crissent sous ses chaussures.

Caesar a changé de côté et frappe à nouveau avec la machette. La lame effleure le visage de Joona et éventre le siège du divan, laissant s’échapper le rembourrage.

Les pans de la bâche qui volent au vent s’accrochent à quelque chose au bord de la route et s’arrachent. Un rouleau de linoléum au motif marbré jaunâtre passe par-dessus bord et tombe dans le fossé.

Alice arrache le scotch de sa bouche, tousse et se laisse glisser vers le plancher jusqu’à ce que le lien autour de son cou bute contre une barre horizontale. Elle étend la jambe, atteint le téléphone de Caesar avec son pied et le fait glisser vers elle.

Joona ne distingue plus Caesar dans ce fouillis de meubles. Il comprend que c’est l’effet du poison. Le froid glacial de l’égratignure a gagné ses oreilles.

La remorque bringuebale et Joona se cramponne à un secrétaire pour garder l’équilibre.

Il cligne des yeux, mais les contours des objets se fondent dans l’obscurité.

Soudain, Alice allume la lampe torche du téléphone et éclaire Caesar qui s’est faufilé tout près de Joona.

— Attention ! crie-t-elle.

Joona a l’impression que trois machettes arrivent sur lui, la lame acérée et deux ombres. Il a le temps d’esquiver, si bien que la pointe ne fait qu’érafler son gilet pare-balles.

La lourde lame fracasse un coin du secrétaire.

Joona recule.

Alice suit Caesar avec la lampe torche.

La lueur lustre ses cheveux et creuse les rides de ses joues.

Caesar enjambe la vitrine renversée et disparaît derrière le grand miroir.

Joona avance lentement en se frottant les yeux avec le pouce et l’index.

Un nid-de-poule fait tressauter le mobilier tout entier.

Caesar a disparu, mais Alice éclaire l’arrière du miroir.

Le regard de la jeune femme est sombre et concentré.

Joona s’aperçoit dans le verre tremblant, entouré de meubles et de cartons. Il fait trois pas rapides vers son propre reflet, donne un coup de pied qui traverse le verre et atteint Caesar à la poitrine.

L’homme est propulsé en arrière et atterrit dans une mer d’éclats.

Joona ne se rend pas compte qu’il s’est coupé.

La remorque fait une violente embardée et Alice pousse un cri de douleur. La lumière de la torche balaie la paroi.

Joona passe de l’autre côté du cadre doré du miroir et constate que Caesar s’est déjà relevé. Alice l’éclaire juste au moment où il prend son élan et attaque. La lourde lame levée arrive en oblique. Mais au lieu de s’esquiver, Joona avance tout droit et envoie son poing gauche sous le menton de Caesar. Sa tête part en arrière et il perd ses lunettes. Joona achève son mouvement tournant et bloque au pli du coude le bras qui tient l’arme.

Tous deux sont déséquilibrés et vacillent ensemble.

Joona frappe Caesar au visage et sur le cou avec son poing droit jusqu’à ce qu’il entende la machette tomber.

Il y a alors un choc violent et toute la route se met à tanguer.

Soudain il fait grand jour.

Ils ont défoncé le portail arrière de l’immense site minier et de puissants projecteurs du haut des grands poteaux éclairent le terrain.

Joona pèse de tout son poids sur Caesar et balance un genou dans sa cage thoracique, maintient la prise autour de son bras et tire vers le haut au moment où il tombe.

Le coude se brise avec un clac sonore.

Caesar crie, atterrit sur le ventre et Joona pose le pied sur ses épaules.

Alice parvient à attraper la machette et s’en sert pour trancher le lien autour de son cou.

Le poids lourd roule à grande vitesse sur une large piste. Il soulève un nuage de poussière qui se déplace à travers la lumière des projecteurs.

Joona jette un coup d’œil vers l’avant, sa vision se dérobe, mais il comprend qu’ils s’approchent de l’excavation profonde de la mine désaffectée.

— Alice, il faut qu’on saute ! crie-t-il.

D’un air rêveur, elle enjambe Caesar, vacille et croise le regard de Joona. Son visage est trempé de sueur, la fièvre a enflammé ses joues et ses lèvres sont presque blanches.

La boîte de vitesses crisse et Blenda vire à droite, heurte un vieux camion-benne et se dirige droit sur la fosse à ciel ouvert.

— Saute ! crie Joona en sortant les menottes.

Il cille frénétiquement, mais il ne peut que deviner Caesar comme une ombre sur le plancher.

Alice bouge lentement, s’arrête à l’arrière de la remorque et contemple le paysage stérile, la piste poussiéreuse et le petit talus à gauche.

La machette se balance mollement au bout de son bras.

Les freins sont actionnés, ils grincent mais ne fonctionnent pas. Toute la partie avant du camion se détache et frotte contre le sol dans un nuage de fumée.

Joona abandonne Caesar et court vers l’arrière de la remorque où se trouve Alice, juste au moment où il perd complètement la vue. Le camion défonce la dernière clôture. Des barrières arrachées atterrissent dans la poussière derrière eux. Dans un vrombissement assourdissant, le poids lourd s’approche de l’immense cratère.

96

À la lumière des phares, Pamela voit des arbres écrasés, le bas-côté défoncé et des bancs de poussière qui flottent dans l’air.

Elle n’est pas très loin du poids lourd.

Dennis s’était garé avant les barrages policiers dans Karlavägen, et ils ont pu quitter Stockholm avec sa voiture. Pendant qu’ils roulaient vers le nord, Pamela a fait des recherches sur des élevages de visons autour de Hedemora. Elle s’est souvenue qu’une fois Martin avait raconté qu’enfant, il jouait souvent dans une mine.

Elle sort d’un virage, accélère et roule sur des branches qui jonchent l’étroit chemin forestier.

Ça tape sous la voiture.

Les images de ce qui s’est passé quand Dennis et elle sont arrivés à la ferme passent dans sa tête, parcourent tout son corps comme des frissons de fièvre.

Ils ont laissé la voiture à l’abri du poids lourd, ont été surpris par Caesar et ont essayé de fuir dans la forêt quand Dennis s’est brusquement arrêté en hurlant.

Pamela était à genoux en train d’essayer d’ouvrir le piège à renard quand Caesar est arrivé et a frappé Dennis à la tête avec une pierre. Elle, il l’a relevée en la tirant par les cheveux puis a appuyé un couteau contre sa gorge.

Elle conduit trop vite, se laisse surprendre par un virage serré et dérape sur le gravillon de la piste.

Elle freine et tâche de rattraper sa trajectoire, mais la voiture fait un tête-à-queue, la partie arrière heurte violemment un arbre et les vitres volent en éclats.

Sa blessure à la jambe lui fait pousser un gémissement de douleur.

Elle enclenche la marche arrière, remonte sur la piste, se remet dans le bon sens et appuie sur l’accélérateur.

En s’approchant de la mine illuminée, elle constate que le portail en acier est défoncé. Elle fonce tout droit sur le site et aperçoit le poids lourd à travers la poussière soulevée, à une centaine de mètres devant elle.

Le gros gravier crépite sous les pneus.

Le camion change brutalement de direction, fonce dans un remblai et se renverse. L’attelage se rompt et le câble est arraché. La remorque se détache et pivote sur elle-même.

Le camion glisse sur le flanc et s’encastre dans une chargeuse abandonnée, le pare-brise éclate et de la tôle se tord.

La remorque avec sa bâche déchirée roule à reculons droit sur le cratère de la mine.

L’essieu cassé racle le sol.

Pamela appuie sur l’accélérateur et passe sur les éléments arrachés à la clôture.

Quelque chose s’accroche dans l’essieu avant, elle perd le contrôle de la direction et la voiture se met à glisser comme sur de la glace.

Elle freine et part en tête-à-queue. L’avant de la voiture emboutit un empilement de tapis de dynamitage, mettant fin à la course. Les phares se brisent et Pamela se cogne la tête contre la vitre latérale. Elle ouvre la portière, s’extrait de la voiture et commence à courir derrière la remorque qui poursuit lentement sa course en roue libre.

— Alice ! crie-t-elle.

Les roues des doubles essieux dépassent le bord du gouffre et la remorque se pose sur son châssis dans un fracas assourdissant.

Elle continue de glisser en arrière vers l’abîme et s’arrête en un équilibre oscillant.

Pamela ralentit et sent qu’elle tremble de tout son corps en s’approchant.

Une odeur de diesel et de sable chaud flotte dans l’air.

La remorque est suspendue au-dessus du vide.

Martin se relève à l’intérieur en se tenant le coude avec la main.

Presque toute la bâche a disparu et la structure en acier forme une cage autour de lui.

La grande horloge de parquet se renverse et bascule dans le cratère. Pamela l’entend heurter les parois et s’écraser au fond.

— Pas ça, pas ça, chuchote-t-elle.

Elle se rend compte qu’elle est sur le point de s’évanouir quand elle atteint le bord et regarde la fosse en bas.

Alice et Joona n’y sont pas. Elle fait un pas en arrière et essaie de reprendre ses esprits, mais elle n’arrive pas à coordonner ses pensées.

La remorque se penche de nouveau en avant et le timon frappe le sol. Les restes déchirés de la bâche battent dans le vent.

— Pamela, qu’est-ce qui se passe ? demande Martin, la voix effrayée. Je ne me souviens pas de ce que…

— Où est Alice ? crie-t-elle.

— Alice ? Tu parles de notre Alice ?

— Elle n’a jamais été à toi.

La remorque s’incline alors en arrière et une bassine en plastique glisse sur le plancher autour de ses jambes.

Des fragments du bord de la fosse se détachent et tombent dans le trou.

Le châssis émet des craquements inquiétants.

Martin fait deux pas vers Pamela et la remorque retrouve son équilibre, mais repart soudain en arrière sur cinquante centimètres dans un frottement sonore. Il tombe sur le ventre, se rattrape avec la main, se relève et la regarde.

— Caesar, c’est moi ? demande Martin.

— Oui, répond-elle en croisant ses yeux terrorisés.

Martin baisse les yeux, reste figé un instant avant de lui tourner le dos. Il s’agrippe aux barres horizontales du toit et se dirige lentement vers l’arrière, vers le cratère.

Quand il dépasse le milieu de la remorque, elle commence à pencher et les roues du système d’attelage se soulèvent du sol devant Pamela.

Des meubles et du verre brisé glissent sur le plancher et dégringolent dans les profondeurs.

Martin s’arrête et se cramponne aux barres quand la remorque se retourne.

Des segments de roche dégringolent le long des parois de la mine.

Le grondement s’accentue. Puis, c’est comme si l’abîme avait flairé une proie, il se réveille et engloutit Caesar en une seule grosse bouchée.

La remorque n’est plus là.

Le silence paraît anormalement long avant que la partie antérieure heurte un surplomb trente mètres plus bas dans un énorme fracas. La remorque culbute, continue sa course dans les ombres et se fracasse au fond du gouffre dans un nuage de poussière.

Pamela a encore l’écho de la déflagration dans les oreilles quand elle se détourne. Elle se passe une main tremblante sur la bouche, regarde sa voiture, la clôture défoncée et le chemin de terre.

Deux silhouettes apparaissent derrière le camion couché, remontant du talus.

Pamela fait un pas dans leur direction et écarte les cheveux de son visage.

Joona Linna marche lentement, les yeux fermés, il semble soutenir Alice par la taille.

Pamela court vers eux en boitant, ignorant si elle crie le nom de sa fille ou si ça se passe dans sa tête.

Joona et Alice s’arrêtent quand elle est devant eux.

— Alice, Alice, répète Pamela en pleurant.

Elle prend le visage de sa fille entre ses mains et la regarde dans les yeux. Un sentiment de grâce inouïe l’entoure comme l’eau chaude d’un bain.

— Maman, sourit Alice.

Ensemble, elles tombent à genoux sur le sable en s’enlaçant. Au loin retentissent les sirènes des véhicules d’urgence.

97

Le tube au néon du plafond se reflète dans l’écran taché du téléphone par-dessus le texte rouge CNN Breaking News from Sweden.

Des policiers casqués en tenue noire et équipés de fusils d’assaut s’agitent dans une cour gravillonnée entourée d’une sapinière.

Plusieurs jeunes femmes sales sont conduites vers des ambulances, certaines allongées sur des brancards, avec en toile de fond les décombres fumants d’une maison incendiée.

— Le cauchemar est terminé, annonce le présentateur. Douze jeunes femmes ont été séquestrées dans une ancienne ferme d’élevage de visons, certaines pendant cinq longues années.

Des images par drones montrent des bâtiments incendiés au sein d’une forêt, pendant que le journaliste déclare que, pour l’instant, la police n’a aucun commentaire à faire sur l’auteur de ces horreurs.

Une des femmes répond aux questions d’un reporter pendant qu’on la conduit à une ambulance.

— C’était un seul policier, il nous a localisées et il est venu, tout seul… mon Dieu, pleure-t-elle. Tout ce que je veux, c’est rentrer à la maison, retrouver mes parents.

Lumi arrête le journal télévisé, ferme les yeux un instant, puis appelle son père.

Elle écoute les sonneries pendant qu’elle quitte l’atelier et elle est déjà dans le couloir quand Joona répond. Sa voix est inquiète.

— Lumi ?

— J’ai vu aux informations, ces filles qui…

— Ah, ça… au final, ça s’est assez bien terminé, dit-il.

Les jambes de Lumi tremblent au point qu’elle s’arrête et s’assied par terre, adossée au mur.

— C’est toi qui les as sauvées, n’est-ce pas ?

— Une collaboration.

— Pardon d’avoir été si stupide, papa.

— Sauf que tu as raison. Je ferais mieux de démissionner.

— Non, je t’en prie, je… Je suis tellement fière de toi, papa, tu as sauvé ces filles qui…

Elle se tait et essuie les larmes sur ses joues.

— Merci.

— Je n’ose pas demander si tu es blessé, chuchote-t-elle.

— Quelques bleus, c’est tout.

— Dis-moi la vérité.

— Je suis aux soins intensifs, ça va aller, je t’assure, mais j’ai reçu quelques coups de couteau, des éclats d’une explosion et un poison qu’ils n’arrivent pas à identifier.

— C’est tout ? sourit-elle.

*

Cinq jours se sont écoulés depuis les événements survenus à l’ancienne ferme d’élevage de visons. Joona est toujours hospitalisé, mais il est sorti des soins intensifs et on l’a même autorisé à se lever.

Les bombes que Caesar avait placées dans les hangars n’ont pas explosé.

Douze femmes ont été libérées, mais Blenda est décédée deux jours plus tard de ses blessures après avoir été tirée du camion renversé.

Le corps fracassé de Caesar a été retrouvé au fond de l’ancienne mine. Parmi les restes de la remorque et les meubles brisés se trouvait un carton contenant les squelettes de ses frères ainsi que des centaines de crânes de visons.

Grand-mère est mise à l’isolement en détention provisoire, la procureur a repris l’enquête préliminaire.

Primus a été arrêté devant la maison de sa sœur.

L’examen du lieu du crime par la scientifique est toujours en cours, on ne sait pas encore combien de femmes ont été assassinées. Certaines ont été incinérées, d’autres enterrées ou mises dans des sacs-poubelles déposés dans des endroits difficiles d’accès.

Entre prises de sang, rééducation et changements de pansements, Joona passe le reste de ses journées en rendez-vous téléphoniques avec la procureur.

Valeria a modifié ses billets d’avion, et ne va pas tarder à rentrer. Elle s’était tellement inquiétée qu’elle s’est mise à pleurer en entendant sa voix dans le téléphone.

La veille, un Erik Maria Bark en pleine forme lui a rendu visite. Il a presque entièrement récupéré la mobilité de son épaule, et a raconté qu’il a commencé un nouveau chapitre de son livre, basé sur la vieille étude de cas : L’homme-miroir.

Joona porte un pantalon de sport noir et un tee-shirt délavé avec l’inscription “Les hussards du régiment royal de cavalerie”. Il vient de voir le kinésithérapeute qui lui a prescrit un programme d’entraînement pour renforcer son torse et son dos après ses blessures.

Tout en clopinant dans le couloir, il pense à la découverte des squelettes des frères et au fait bizarre que les corps n’ont pas été enterrés ni incinérés. Il faut qu’il appelle l’Aiguille pour lui demander des précisions sur la décomposition des cadavres : ont-ils d’abord été enterrés ou les a-t-on fait bouillir comme les crânes de vison pour éliminer la chair ?

Joona entre dans sa chambre, laisse tomber la fiche d’exercices sur le lit, va à la fenêtre, pose la bouteille d’eau sur le rebord et regarde au-dehors.

Le soleil parvient à percer les nuages et brille à travers le verre brut de la bouteille. Une ombre lumineuse tombe sur les pansements qui recouvrent ses doigts.

On frappe à la porte et Joona se retourne au moment où Pamela entre. Elle s’appuie sur une béquille, porte un pull vert tricoté sur une jupe à carreaux et ses cheveux bouclés sont noués en queue de cheval.

— Vous dormiez la dernière fois que je suis venue, dit-elle.

Elle pose la béquille contre le mur, s’avance vers lui en boitant et le serre dans ses bras, avant de reculer d’un pas et de le regarder d’un air grave.

— Joona, les mots me manquent pour exprimer… Ce que vous avez fait…

Elle s’interrompt quand sa voix s’altère, et baisse les yeux.

— J’aurais aimé résoudre l’énigme plus vite, dit-il.

Elle se racle la gorge et le regarde de nouveau.

— Vous l’avez résolu le premier. Grâce à vous j’ai retrouvé ma vie… plus que ça même, plus que tout ce que j’aurais pu espérer.

— Parfois les choses se passent exactement comme elles doivent se passer, sourit-il.

Elle hoche la tête puis la tourne vers la porte.

— Venez dire bonjour à Joona, lance-t-elle vers le couloir.

Alice arrive d’un pas prudent. Elle a le regard vigilant et les joues enflammées. Ses cheveux défaits tombent sur ses épaules.

— Rebonjour, lance-t-elle en s’arrêtant à un mètre de la porte.

— Merci pour ton aide dans la remorque, dit Joona.

— Je n’ai même pas réfléchi, il n’y avait pas d’autre choix.

— Mais tu as fait preuve d’un grand courage.

— Non, c’est… J’étais enfermée depuis tellement longtemps que j’avais presque accepté l’idée qu’on ne nous trouverait jamais, confesse-t-elle en regardant sa mère.

— Et vous allez comment, toutes les deux ? demande Joona.

— En fait, assez bien, répond Pamela. Nous sommes couvertes de bleus, on nous a soignées et recousues… Alice avait une pneumonie, mais on lui donne des antibiotiques et elle n’a plus de fièvre.

— C’est bien.

Pamela regarde la porte une nouvelle fois avant de demander à Alice.

— Mia ne voulait pas entrer ? demande-t-elle à voix basse.

— Je ne sais pas.

— Mia ? appelle Pamela.

Elle arrive, cherche le soutien implicite d’Alice avant d’avancer jusqu’à Joona. Ses cheveux bleu et rose encadrent son visage. Elle s’est mis du rouge à lèvres, ses sourcils sont soulignés au crayon et elle porte un gilet de camouflage et un pantalon noir.

— Mia, dit-elle en tendant la main.

— Joona, répond-il en la serrant. Si tu savais comme je t’ai cherchée, ces dernières semaines.

— Merci de ne pas avoir abandonné.

Elle se tait et des larmes luisent dans ses yeux.

— Tu t’en remets ? demande-t-il.

— Moi ? J’ai eu de la chance, je m’en suis bien sortie.

— On va devenir sœurs, déclare Alice.

Mia baisse les yeux et sourit.

— Nous nous sommes mises d’accord pour que j’adopte Mia, annonce Pamela.

— Je n’arrive pas à y croire, chuchote Mia, et elle se cache le visage derrière les mains pendant un instant.

Pamela s’assied en étendant sa jambe blessée. La lumière extérieure tombe sur son visage fatigué et donne une teinte cuivrée à ses boucles.

— Vous parliez d’énigme, commence-t-elle en inspirant fort. J’ai eu ma réponse, mais je n’arrive pas à croire que Martin ait fait ça, ça ne colle pas, je le connais, je le connaissais, c’était quelqu’un de gentil…

— C’est pareil pour moi, dit Alice, et elle prend appui sur le mur avec la main. Quoique, plutôt inversement… je veux dire, au début je n’arrêtais pas de supplier Caesar de me relâcher, je l’appelais Martin, j’essayais de lui parler de maman, de souvenirs communs, mais il ne réagissait pas. C’était comme s’il ne savait pas de quoi je parlais… et au bout d’un moment j’ai commencé à me dire que Caesar ressemblait énormément à Martin mais que ce n’était pas lui, pourtant ça ne collait pas non plus.

Joona passe la main dans ses cheveux et une ride profonde se creuse entre ses sourcils.

— J’ai beaucoup parlé avec Erik Maria Bark, dit-il. Martin et Caesar partageaient le même corps, alors qu’ils étaient psychiquement séparés, je pense qu’il faut tout simplement l’accepter. Martin ignorait probablement l’existence de Caesar même s’il menait une sorte de lutte inconsciente contre lui… Caesar, lui, connaissait Martin, il le haïssait et lui refusait le droit d’exister.

— Vous pensez que c’est possible ? s’étonne Pamela en essuyant les larmes sur ses joues.

— Je crois qu’il n’y a pas d’autre réponse.

— Nous avons survécu, c’est tout ce qui compte, dit Pamela.

— Maman, c’est OK si j’attends dehors ? demande Alice.

— On va y aller, répond-elle, et elle se lève.

— Je ne veux pas vous presser, j’ai juste besoin d’aller prendre l’air, dit Alice en lui donnant la béquille.

— On parlera plus tard, dit Joona.

— Je vous appellerai, confirme Pamela. Dites-moi seulement si vous savez quelque chose par rapport au procès.

— Il devrait débuter mi-août… la procureur va demander le huis clos.

— Tant mieux, dit Pamela.

— Aucun journaliste ne sera admis, ni le public, seulement les personnes directement impliquées… en tant que victimes et témoins.

— Nous ? demande Mia.

— Oui, répond Joona en hochant la tête.

Alice blêmit.

— Grand-mère aussi sera là ?

98

Les portes de la salle d’audience sécurisée du tribunal de première instance de Stockholm sont fermées. L’éclairage artificiel scintille dans le verre blindé devant la tribune presque vide.

Derrière la table de bois clair siègent le juge, trois assesseurs et le greffier.

Âgée d’une cinquantaine d’années, la procureur s’aide d’un déambulateur pour marcher. Elle porte un tailleur-pantalon pâle, a de grands yeux verts, des traits réguliers et ses cheveux blonds sont retenus par une barrette rose.

Grand-mère est assise, totalement immobile, vêtue de la tenue informe de la maison d’arrêt. Un bandage recouvre ses deux yeux et elle a le bras droit dans le plâtre. Ses lèvres serrées sont sillonnées de grosses rides comme si elles étaient cousues.

Ni elle ni Caesar n’ont été inscrits dans les registres d’état civil, et comme elle refuse de donner son nom, elle est enregistrée comme N. N.

Tout indique qu’elle est née et a grandi à la ferme d’élevage de visons, tout comme son fils.

Durant toute l’audience, la vieille femme n’a pas prononcé un seul mot, même pas pour s’adresser à son avocat. Après l’acte d’accusation lu par la procureur, le défenseur a expliqué que l’accusée admet certaines des circonstances, mais ne se reconnaît pas coupable de meurtres.

Les témoins et les plaignants ont été entendus pendant deux semaines. La plupart des jeunes femmes séquestrées avaient du mal à décrire les abus sexuels, certaines sont restées assises les bras serrés, le visage figé et les yeux baissés, d’autres sanglotaient en tremblant.

Ce dernier jour d’audience, Joona Linna est appelé à comparaître en tant que témoin.

La procureur avance lentement vers la barre. Les roues en caoutchouc du déambulateur roulent en silence sur le sol. Elle s’arrête, prend une photographie dans la chemise, mais elle est obligée de s’interrompre, car sa main tremble trop. Elle attend un instant et montre ensuite le portrait de Jenny Lind qui avait été diffusé dans les médias après sa disparition.

— Pouvez-vous nous parler des investigations policières qui ont mené à votre intervention à la ferme d’élevage de visons ? demande-t-elle.

Un silence total règne dans la salle durant le compte rendu détaillé de Joona. Les seuls bruits qu’on entend à part sa voix sont le bourdonnement du micro et quelques toussotements.

Grand-mère a la tête inclinée comme si elle écoutait de la musique dans une salle de concert.

Joona termine son exposé des faits en insistant sur le rôle actif de grand-mère dans l’enlèvement des jeunes femmes, la captivité, les mauvais traitements, les viols et les meurtres.

— Caesar trouvait ses proies sur les réseaux sociaux puis les surveillait… mais c’est elle qui mettait une perruque et enfilait un manteau de cuir noir. Elle qui conduisait le poids lourd, explique-t-il.

— L’a-t-elle fait sous la contrainte, selon vous ? demande la procureur.

— Je dirais qu’ils étaient dans une situation de contrainte réciproque… dans une interaction complexe de peurs et de liens destructifs.

La procureur étale par mégarde un peu de khôl sur sa joue quand elle enlève ses lunettes de lecture.

— Comme nous l’avons démontré, les abus se sont déroulés sur une très longue période, dit-elle en regardant Joona. Mais comment cela a-t-il pu se poursuivre alors que l’état de Martin nécessitait des hospitalisations récurrentes ?

— Il n’était pas hospitalisé d’office, il ne recevait pas de soins psychiatriques sur décision judiciaire. Et comme la plupart des patients de son service, il pouvait sortir définitivement ou pour la journée, en principe quand il voulait et sans que la famille ou les proches en soient informés, à cause de la confidentialité des patients.

— Nous avons rapproché chaque événement dans cette affaire avec le registre des sorties, dit la procureur à l’adresse du juge et des assesseurs.

— Il disposait d’une voiture non immatriculée dans un garage à Akalla, la Chrysler Valiant qui a été découverte à la ferme lors de l’intervention, précise Joona.

Il continue de répondre aux questions pendant encore deux heures. Après une pause, la procureur conclut son réquisitoire devant le tribunal en recommandant une peine de prison à perpétuité.

L’avocat de la défense n’entre pas dans les détails, n’essaie pas de semer le trouble dans les esprits, elle se contente de répéter que l’accusée a agi de bonne foi et ne se reconnaît coupable d’aucun crime.

La salle est évacuée pendant les délibérations de la cour. Les gardiens emmènent grand-mère, tandis que Joona franchit le sas de sécurité pour se rendre à la cafétéria du tribunal avec Pamela, Alice et Mia.

Il commande du café, des jus de fruits, des brioches et des sandwichs, et leur dit d’essayer de manger un peu même si elles n’ont pas faim.

— L’attente risque d’être longue, dit-il.

— Vous voulez manger ou boire quelque chose ? demande Pamela.

Alice secoue la tête et coince ses mains entre ses cuisses.

— Mia ?

— Non, merci.

— Une brioche ?

— D’accord, répond-elle.

— Alice ? Bois au moins un jus d’orange, insiste Pamela.

Alice hoche la tête et prend le verre, le porte à sa bouche et avale le jus.

— Et si elle est acquittée ? dit Mia, et elle picore le sucre perlé de sa brioche.

— Ça n’arrivera pas, affirme Joona.

Ils restent en silence autour de la table, écoutent la voix dans le haut-parleur qui annonce une reprise d’audience, et regardent les gens se lever et quitter la cafétéria.

Pamela grignote un bout de sandwich et boit son café.

Quand ils sont appelés à retourner à la salle d’audience sécurisée afin d’entendre le président du tribunal prononcer le jugement, Alice ne se lève pas.

— C’est au-dessus de mes forces, je ne veux plus jamais la revoir, dit-elle.

*

Trois semaines plus tard, Joona traverse un couloir dans le quartier des femmes de la maison d’arrêt de Kronoberg. Le sol plastifié brille comme de la glace sous la lumière froide des néons. Les murs, les baguettes murales et les portes sont usés et éraflés. Un gardien de prison ganté de latex bleu lance un sac de linge sale sur un chariot.

Joona est attendu par l’enquêteur social, le psychologue et le psychiatre légiste dans la salle de médecine légale. Les trois hommes sont déjà installés à leurs places habituelles.

— Soyez le bienvenu, dit le psychiatre.

La vieille femme qu’on appelait grand-mère est devant eux, attachée dans un fauteuil roulant. Le bandage autour de sa tête a été enlevé. Ses cheveux gris pendent en mèches tristes le long de ses joues et ses yeux sont fermés.

— Caesar ? murmure-t-elle.

L’infirmière lui dit quelques mots pour la calmer en lui caressant la joue.

Il y a trois semaines, quand toutes les parties ont été appelées à rejoindre la salle d’audience après le délibéré des magistrats, Alice et Pamela ont préféré rester dans la cafétéria. Mia en revanche est retournée dans la salle avec Joona. Et c’est assise à côté de lui qu’elle a écouté le juge énoncer les conclusions de la cour.

La vieille femme n’a montré aucune réaction quand le juge a annoncé le verdict : la cour la reconnaissait coupable de tous les chefs d’accusation.

— La condamnée sera soumise à une expertise psychiatrique judiciaire avant que la sanction pénale ne soit prononcée.

Depuis, le psychologue a testé ses capacités intellectuelles générales et sa personnalité tandis que le psychiatre légiste l’a examinée d’un point de vue neurologique, hormonal et chromosomique.

L’objectif est d’établir si elle souffrait de troubles psychiques graves quand elle a commis les crimes, si elle risque de récidiver et si elle a besoin de soins dans un service de psychiatrie médicolégale.

— Caesar ? demande-t-elle encore une fois.

Le psychiatre attend que Joona soit assis. Il se racle la gorge, nomme les participants et précise qu’aucun d’eux n’est lié par le secret professionnel vis-à-vis du tribunal.

— Quand Caesar me fera sortir, tout va s’arranger, marmonne grand-mère pour elle-même.

Les sangles épaisses grincent quand elle essaie de libérer ses bras. Ses mains ont le temps de blanchir avant qu’elle renonce.

— Pouvez-vous nous expliquer pourquoi vous avez tué Jenny Lind sur l’aire de jeux ? demande le psychologue.

— Le Seigneur a fait pendre Judas Iscariote, répond la vieille femme calmement.

— Vous voulez dire que Jenny Lind était une traîtresse ?

— D’abord la petite Frida s’est sauvée dans la forêt et elle est tombée dans un piège… Je l’ai aidée à revenir à la maison et j’ai veillé à ce qu’elle s’adapte.

— C’est-à-dire ? demande Joona.

La vieille femme tourne la tête vers lui et plisse les paupières. De ses prothèses oculaires provisoires, on ne voit que le polymère acrylate blanc.

— Je lui ai coupé les pieds avec une scie pour qu’elle ne soit plus tentée de s’évader… Elle a regretté et reconnu avoir un bout de papier avec le numéro de téléphone d’un ami… Je savais qu’elle mentait en disant que Jenny n’était pas au courant de ses projets, et j’ai remplacé le papier par un autre avec le numéro de mon fils, puis j’ai laissé les filles seules… Je voulais savoir si elles avaient caché un téléphone dans la forêt, je voulais leur montrer que le Seigneur voit tout…

Joona suppose que Jenny Lind a pris grand-mère de court en agissant si spontanément après des années de séquestration. Jenny voulait utiliser ce contact car Caesar prétendait avoir des amis au sein de la police. Après avoir trouvé le bout de papier, elle n’a pas hésité une seconde, elle est partie tout droit dans la forêt.

— Nous savons désormais que Jenny a appelé ce numéro quand elle est arrivée à Stockholm et que votre fils lui a donné rendez-vous sur l’aire de jeux… Et vous, pourquoi vous y êtes-vous rendue ? demande Joona.

— C’est à cause de moi qu’elle s’est échappée, elle était sous ma responsabilité.

— Mais Caesar y est venu lui aussi, dit-il.

— Seulement pour s’assurer qu’elle serait bel et bien corrigée selon ses instructions… Le monde entier devait voir sa honte.

— Pouvez-vous nous raconter ce qui s’est passé sur l’aire de jeux ? demande le psychologue.

La vieille femme tourne ses yeux de verre vers lui.

— Jenny a capitulé en voyant que c’était moi qui l’attendais près du portique… La seule chose qu’elle a demandée, c’est qu’on ne punisse pas ses parents. Elle a mis les bras en croix et m’a laissée poser le nœud coulant autour de son cou, elle croyait que Caesar allait lui pardonner si elle se montrait docile, mais Caesar n’avait plus aucun amour pour elle et il n’a rien dit quand j’ai tourné la manivelle.

— Et vous, vous lui auriez pardonné ? demande le psychologue.

— En s’évadant, c’est comme si elle avait plongé un couteau dans le cœur de mon fils… et rien ne pouvait arrêter l’hémorragie, il souffrait et la souffrance lui a fait perdre patience, il a placé toutes les filles dans des cages, mais ça n’a pas suffi, il ne pouvait plus leur faire confiance.

— Et votre rôle dans tout ça ?

Elle sourit et se penche en avant, et ses cheveux tombent sur ses joues. Les fentes blanches de ses yeux de verre se devinent tout juste derrière les mèches grises.

— Vous comprenez pourquoi Jenny Lind a voulu s’évader ? persévère le psychologue face à l’absence de réponse.

— Non, répond-elle en relevant la tête.

— Vous savez pourtant qu’aucune femme n’était arrivée à la ferme de son plein gré.

— On doit d’abord se soumettre… La joie arrive plus tard.

Le psychologue griffonne quelques notes et feuillette son manuel de méthodologie. Grand-mère serre les lèvres et ses rides marquées se creusent davantage.

— Considérez-vous que vous êtes atteinte de troubles psychologiques ? poursuit le psychologue.

Elle ne répond pas.

— Saviez-vous que Caesar souffrait d’une grave maladie psychique ?

— Le Seigneur choisit ses pierres anguleuses sans demander ta permission, dit-elle, et elle crache dans sa direction.

— Je pense qu’elle a besoin de faire une pause, fait remarquer l’infirmière.

— Est-ce que Caesar parlait parfois de Martin Nordström ? demande Joona.

— Je t’interdis de prononcer ce nom, réplique grand-mère en tirant sur les sangles des accoudoirs du fauteuil roulant.

— Pourquoi ?

— C’est lui qui est derrière tout ça ? dit-elle en élevant la voix. C’est lui qui essaie de tout détruire ?

Elle tire tellement fort que les roues du fauteuil grincent.

— Qu’est-ce qui vous fait dire ça ?

— Parce qu’il a toujours haï et persécuté mon fils, crie-t-elle. Parce qu’il est habité d’une putain de jalousie…

Avec un hurlement, elle parvient à libérer un bras. Le sang coule de la coupure laissée par la sangle.

L’infirmière sort une ampoule de solution injectable et aspire rapidement le liquide dans une seringue.

Grand-mère halète et grogne, lèche le sang sur le dos de sa main et tente de défaire la sangle de l’autre bras.

— Caesar ? appelle-t-elle d’une voix cassée. Caesar !

Épilogue

Installés face à face dans la petite cuisine de Valeria, Joona et sa compagne mangent le grand classique suédois : steak haché avec pommes de terre bouillies et sauce à la crème, accompagnés de cornichons et de confiture d’airelles. Le feu crépite dans le vieux poêle à bois en dessinant des étoiles de lumière tremblante sur les murs blancs.

Depuis le retour de Valeria du Brésil, Joona habite chez elle. Tout est comme d’habitude, à part la photographie d’une nouveau-née sur la porte du réfrigérateur.

Le procès s’est terminé lundi dernier. Grand-mère a été condamnée à des soins psychiatriques en unité fermée. Le jugement est assorti de clauses particulières stipulant que seul un tribunal administratif est habilité à décider d’une éventuelle sortie. Elle a été transférée à l’unité 30 de Säter.

La femme aveugle est violente et maintenue isolée des autres patients dans un lit de contention fixé au sol. Quand elle ne dort pas, elle passe son temps à crier et à hurler à Caesar de la faire sortir de la cave.

Pendant qu’ils mangent, Joona raconte à Valeria l’affaire qui l’a accaparé pendant son absence. Il décrit tout, depuis le premier meurtre dont ils ont eu connaissance jusqu’à la mort de Caesar dans la mine à ciel ouvert et comment les étranges détails de l’enquête préliminaire ont finalement pu être assemblés.

— Incroyable, chuchote-t-elle lorsqu’il se tait.

— Il était à la fois coupable et innocent, voilà l’explication.

— Je comprends, ça doit effectivement être ça, la clé de l’énigme, comme tu l’appelles… Ça colle, mais je n’arrive quand même pas à imaginer comment Martin et Caesar ont pu partager le même corps.

— C’est difficile d’accepter la réalité du TDI et des personnalités multiples.

— Plutôt, oui, dit-elle, et son menton se plisse quand elle sourit.

— Caesar est né à la maison, il n’a jamais été enregistré à l’état civil, personne ne connaissait son existence ni ce qu’il avait eu à subir, c’est ça le point de départ. Toute sa vie tournait autour du père, un punisseur sévère, et son idée d’avoir beaucoup de fils, de repeupler le monde, raconte Joona.

— Mais la mère n’avait pas prévu qu’elle serait écartée.

— Caesar n’avait pas encore huit ans quand il l’a aidée à tuer le père et le reste de la famille… Elle lui a dit que Dieu le voyait et qu’il allait prendre le rôle du père et avoir douze fils.

— Comment elle s’y est prise pour lui faire avaler ça ?

— Elle lui a dit avoir lu dans les crânes des visons la preuve que Caesar était l’élu de Dieu, et elle en a eu la confirmation quand elle a vu son fils le jour de sa confirmation… les bras en croix comme le Christ crucifié.

— Le cryomarquage, chuchote Valeria. Ça me donne des frissons…

— Ils l’ont décidé à deux… et tout était évidemment dans la Bible, dit Joona.

Valeria se lève et remet des bûches dans le poêle, souffle sur les braises, referme la porte du foyer et remplit la cafetière d’eau.

— Je pense depuis longtemps que ces religions patriarcales n’ont certainement pas été à l’avantage des femmes.

— Non.

— Mais passer d’élu de Dieu à tueur en série, c’est un sacré pas à franchir, dit-elle en reprenant sa place.

Joona parle de la première femme qu’ils ont séquestrée, de son suicide après être tombée enceinte et du séjour de Caesar dans l’unité fermée de Säter. Il lui explique l’hypothèse de Gustav Scheel selon laquelle Caesar s’était scindé en deux personnalités afin de pouvoir héberger à la fois le petit enfant qui était attaché à ses demi-frères et celui qui avait participé à leur meurtre, à la fois l’adolescent conscient que c’était mal de garder une femme séquestrée dans la cave et celui qui s’octroyait ce droit.

L’image pompeuse de chef de tribu à l’ancienne qu’avait Caesar de lui-même était sa méthode pour échapper à ces traumas insupportables.

Mais cette manœuvre psychique était sans cesse menacée par l’existence heureuse de Martin auprès de Pamela et de sa belle-fille Alice.

— Caesar a commencé à haïr Martin.

— Parce qu’il était son contraire, un homme bon et ouvert, dit Valeria.

— Et c’est Martin que Gustav Scheel a inscrit à l’état civil, c’est à lui qu’il a octroyé une existence.

— Je comprends, dit Valeria en se renversant contre le dossier de la chaise.

— Nous sommes presque certains que Caesar a mis le feu au pavillon pour malades difficiles afin de tuer son médecin et effacer tout lien avec Martin.

— Ainsi, il était le seul à détenir la vérité.

— Oui, c’était l’idée… Mais ce qui est remarquable, c’est que Martin ait quand même participé au combat… Caesar était conscient de leur lutte, alors que Martin ne l’était pas, ce qui est devenu manifeste quand Caesar a enlevé Alice lors de la sortie de pêche et l’a livrée à sa mère. La réponse de Martin a été de s’approcher d’un trou dans la glace et de faire exprès d’y tomber, sans savoir qu’en réalité il cherchait à noyer Caesar.

— Sauf qu’il n’a pas réussi, chuchote Valeria.

— Martin a été sauvé et a sombré dans une psychose paranoïaque où ses demi-frères morts le surveillaient… On ne le saura jamais, mais ses hospitalisations étaient peut-être une tentative d’emprisonner Caesar.

Joona se lève et se cogne la tête au plafonnier, verse du café dans deux tasses qu’il emporte à table.

— Si ce n’est qu’on ne peut pas jouer au plus fin avec soi-même.

— Non, et c’est ça, le cœur du problème, dit Joona en s’asseyant. Caesar veillait à avoir des permissions pour pouvoir continuer comme avant. Et tout se serait probablement poursuivi pendant encore des années si Jenny Lind ne s’était pas évadée. Caesar a perdu pied, s’est senti offensé et s’est mis à inventer des châtiments horribles.

— C’est pour ça qu’il a eu besoin de Primus, observe Valeria en soufflant sur son café brûlant.

— Il l’appelait avec le téléphone clandestin du Prophète, et là, ça devient intéressant… Martin se trouvait à l’hôpital quand il appelait Primus, mais il n’entendait pas sa propre voix, puisqu’elle appartenait à Caesar… et que cette partie de lui était bloquée. La seule chose qu’il entendait était la tentative de Primus de ne pas être mêlé au meurtre.

Joona songe à Jenny qui a fait à pied tout le trajet jusqu’à Stockholm en trois jours, qui a réussi à emprunter un téléphone dans une boutique 7-Eleven et à fixer un rendez-vous sur l’aire de jeux.

— En dehors de l’hôpital, Martin et Caesar avaient évidemment le même téléphone, avance Valeria.

— Martin se trouvait à la maison avec Pamela, mais quand Jenny l’a appelé, c’est Caesar qui a répondu. Je ne pense même pas que Martin ait été conscient de ce qui l’a fait sortir promener le chien en pleine nuit, mais quand il est arrivé à l’aire de jeux, Caesar a repris les manettes… Ce que nous avons vu sur les vidéos de surveillance n’était pas un témoin paralysé, c’était Caesar qui se tenait à une distance de sécurité et contrôlait le bon déroulement de l’exécution.

— Ça veut dire que c’est toujours Caesar qui gagnait ?

— En fait non… Martin a mené une lutte inconsciente, il a dessiné ce qu’il a vu et il s’est laissé hypnotiser pour démasquer Caesar. Et ce n’est pas non plus Caesar qui a fait tomber Martin sur les rails du métro, c’est Martin qui essayait de tuer Caesar.

— Sans le comprendre lui-même.

— En poussant un peu le raisonnement, on pourrait dire que Martin a été guéri quand la remorque s’est retrouvée en équilibre sur le bord du gouffre, dit Joona. Il a compris que Caesar et lui étaient une même personne, il a compris ce qu’il avait fait et a pris la décision en pleine conscience de se sacrifier pour éliminer Caesar.

*

Une fois dans la chambre de Saga, Joona s’assied dans un des deux fauteuils et regarde par la fenêtre les rochers nus et la surface ridée de la mer.

— Ça sent déjà l’automne, dit-il en l’observant.

Elle s’est entourée d’un plaid gris argenté, et un livre de la bibliothèque municipale de Norrtälje repose sur ses genoux.

Joona lui raconte le dénouement de l’énigme la plus étrange qu’il a eue à résoudre.

Saga ne pose pas de questions, mais il est manifeste qu’elle écoute quand il parle de tous ces détails qui se reflètent comme dans un miroir et dont l’ensemble forme la solution.

Joona explique que Caesar ne savait pas qu’on lui avait fait une vasectomie pendant son séjour à Säter, mais son incapacité à être à la hauteur de l’image de patriarche qu’il avait de lui-même est peu à peu devenue un prétexte pour soumettre des femmes et exercer sur elles une domination sexuelle.

Quand Joona se lève finalement pour partir, Saga prend le livre sur ses genoux, Lord Jim de Joseph Conrad. Elle l’ouvre, en sort une carte postale qui servait au livre de marque-page et la tend à Joona.

La photographie en noir et blanc de 1898 représente le vieux cimetière du choléra à Kapellskär.

Joona retourne la carte et lit les quatre phrases manuscrites à l’encre de Chine.

J’ai un pistolet rouge sang de la marque Makarov. Le magasin contient neuf cartouches de couleur blanche. L’une d’elles attend Joona Linna. La seule personne à même de le sauver est toi.

Artur K. Jewel

Joona rend la carte postale à Saga et elle la replace dans le livre avant de le regarder dans les yeux.

— Le nom est une anagramme, dit-elle.

L’Homme-miroir est voulu comme un divertissement, mais la littérature policière peut en même temps servir de plateforme pour débattre de l’être humain et de notre époque contemporaine.

Comme tant d’auteurs avant nous, nous avons choisi d’isoler un problème global et de le placer dans une situation circonscrite, possible à résoudre. Cela ne signifie pas pour autant que nous ne soyons pas conscients de la réalité.

Les chiffres noirs sont évidemment énormes, mais d’après l’ONU et la WHO, plus d’un milliard de femmes dans le monde ont été victimes de violence sexuelle. Plus de 40 millions de femmes sont livrées à la prostitution, 28 millions de femmes sont exploitées comme esclaves et 750 millions de femmes ont été mariées avant leurs dix-huit ans. Quatre-vingt-sept mille femmes sont assassinées chaque année, la moitié d’entre elles par leur partenaire ou un membre de la famille.

Ouvrage réalisé par le Studio Actes Sud

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L’homme-miroir

Épilogue