DU MÊME AUTEUR

TIM WILLOCKS

L’Odeur de la haine

Plon, 1995

et « Pocket », no 10090

repris sous le titre

Green River

Sonatine, 2010

et « Pocket », no 14530

Bad City Blues

Éditions de l’Olivier, 1999

et « Petite bibliothèque de l’Olivier », no 44

et « Points Policiers », no P1816

Les Rois écarlates

Éditions de l’Olivier, 2001

et « Petite bibliothèque de l’Olivier », no 45

et « Points Policiers », no P2123

La Religion

Sonatine, 2009 et 2018

et « Pocket », no 13902

Doglands

Syros, 2012

et « Pocket », no 15729

La Cavale de Billy Micklehurst

Allia, 2012

Les Douze Enfants de Paris

Sonatine, 2014

et « Pocket », no 15862

LA RELIGION

(scénario avec Benjamin Legrand, dessins de Luc Jacamon)

1. Tannhauser

Casterman, 2016

2. Orlandu

Casterman, 2018

La Mort selon Turner

Sonatine, 2018

et « Pocket », no 17492

DU MÊME AUTEUR

CARYL FÉREY

Haka

Baleine, 1998

et « Folio policier », no 286

Plutôt crever

Gallimard, « Série noire », 2002

et « Folio policier », no 423

Jour de colère

Thierry Magnier, 2003, 2016

Utu

Gallimard, « Série noire », 2004

et « Folio policier », no 500

La Cage aux lionnes

Syros jeunesse, « Souris noire », 2006

Petit Éloge de l’excès

Gallimard, « Folio », no 4483, 2007

Raclée de verts

La Branche, 2007

et « Pocket policier », no 14870

La Dernière Danse des Maoris

Syros jeunesse, « Souris noire », 2007 et 2011

La Jambe gauche de Joe Strummer

Gallimard, « Folio policier », no 467

Ma langue de fer

Thierry Magnier, Petite poche, 2007

Férey, Closky : queue du bonheur

Musée d’Art contemporain du Val-de-Marne, Fiction, 2008 et 2009

Zulu

Gallimard, « Série noire », 2008

et « Folio policier », no 584

Alice au Maroc

Syros jeunesse, « Souris noire », 2009 et 2011

D’amour et dope fraîche

(avec Sophie Couronne)

Baleine, « Le Poulpe », 2009

et « Folio policier », no 681

L’Afrikaner de Gordon’s Bay

Syros jeunesse, « Souris noire », 2010 et 2013

Krotokus Ier, roi des animaux

Pocket, 2010

et « Pocket jeunesse », no 2192

Nouveau monde inc.

La Tengo éditions, 2011

SAGA MAORIE

Haka – Utu

« Folio policier », no 634, 2011

et « Folio policier », no 798, 2018

Mapuche

Gallimard, « Série noire », 2012

et « Folio policier », no 716

Comment devenir écrivain quand on vient de la grande plouquerie internationale

« Points Policiers », no 3036, 2013 et 2022

MAORI

(avec Giuseppe Camuncoli)

T. 1 : La voie humaine

Ankama, 2013

T. 2 : Keri

Ankama, 2014

Les Nuits de San Francisco

Arthaud, « Les Nuits », 2014

et « Folio policier », no 842

Mapuce et la révolte des animaux

Pocket Jeunesse, 2015

Condor

Gallimard, « Série noire », 2016

et « Folio policier », no 850

Chili

La diagonale du Condor

(Photographies de Romain Tanguy)

Gallimard, 2017

Pourvu que ça brûle

Albin Michel, 2017

et « Le Livre de Poche », no 34825

Norilsk

Paulsen, « Démarches », 2017

et « Le Livre de Poche », no 35356

Plus jamais seul

Gallimard, « Série noire », 2018

et « Folio policier », no 885

Paz

Gallimard, « Série noire », 2019

et « Folio policier », no 924

Lëd

Les Arènes, 2021

et Pocket Thriller, no 18375

Sangoma : les damnés de Cape Town

(avec Corentin Rouge)

Glénat, 2021

Ils sont venus du froid

Pocket jeunesse, 2022

Okavango

Gallimard, « Série noire », 2023

Tim Willocks

Tim Willocks est né en 1957 à Manchester. Chirurgien de formation, ceinture noire de karaté, il est l’auteur de plusieurs polars à succès dont Bad City Blues (adapté au cinéma en 1999 avec Dennis Hopper), Les Rois écarlates ou encore Green River. Il s’est ensuite lancé dans une entreprise littéraire titanesque avec une trilogie historique initiée avec La Religion, suivie par Les Douze Enfants de Paris. Tim Willocks a également écrit un roman jeunesse, Doglands. Producteur et scénariste, il a travaillé avec Michael Mann et signé une vingtaine de scénarios, dont celui du documentaire The Unfinished Journey. Dernier titre paru : La Mort selon Turner (Sonatine, 2018) couronné par le prix Le Point du Polar européen, remis lors de la 15e édition de Quais du Polar.

Caryl Férey

Écrivain globe-trotter, Caryl Férey, né en 1967, signe depuis vingt ans des polars explosifs qui dissèquent l’envers du décor des territoires qu’il arpente. Dans Zulu, il radiographiait l’Afrique du Sud post-apartheid. Ce roman, adapté au cinéma en 2013, a été récompensé par de nombreux prix dont le Grand Prix de Littérature Policière, le prix Quais du Polar/20 Minutes et le prix des Lectrices de Elle. Avec Mapuche, puis Condor et Paz, il a emmené ses héros partager les turpitudes du continent sud-américain. Également scénariste pour la BD (Sangoma) et le cinéma (Kompromat), il est l’auteur d’un inédit chez Points : Comment devenir écrivain quand on vient de la grande plouquerie internationale (réédité en 2022). Dernier titre paru : Okavango (Gallimard, 2023).

Benjamin Legrand

Outre Tim Willocks, Benjamin Legrand a traduit d’autres grands noms de la littérature anglo-saxonne dont Tom Wolfe, Kent Haruf, etc. Scénariste pour la bande dessinée (Transperceneige), il a travaillé avec Tardi, Druillet et Rochette. Il est l’auteur d’une dizaine de romans et scénariste de films, de séries télévisées et d’animation.

ISBN 979-10-414-1540-3

© Points, 2024

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

JISEI

La vie du guerrier passe tels les rêves des feuilles

Il s’épanouit pour tomber

Il n’est pas surpris quand l’ultime brise rafraîchit son front

Ni quand il voit son sang tacher la neige

Car cette sombre nuit sacrée à venir

Est le parfum qu’il a inhalé à chaque respiration.

TABLE DES MATIÈRES

Titre

Du même auteur - Tim Willocks

Du même auteur - Caryl Férey

Copyright

Chapitre 1 - Dans la caverne aveuglante de la nuit éternelle

Chapitre 2 - L'amour à nu

Chapitre 3 - Mama tried

Chapitre 4 - L'amour gelé

Chapitre 5 - Grains de sable

Chapitre 6 - L'amour en fuite

Chapitre 7 - Putains de cinglés

Chapitre 8 - L'amour

Note de l'éditeur

CHAPITRE 1

Dans la caverne aveuglante de la nuit éternelle

Les hurlements violents, l’odeur de bière éventée et les murs jaunis échappèrent à la conscience de Ged, et des visions de catastrophe inondèrent son esprit. Des décennies dans la prison de Strangeways. Tortures et mort. Mam et Jada à la merci de racailles manc’ [1]. Mille routes vers l’échec. Vogel connaissait ses origines, son nom anglais : Gerard Mackie. Bien sûr qu’il le connaissait. Le job à Anvers. C’était Vogel, et pour Vogel, Ged n’était qu’une putain de bite parmi tant d’autres, pas vrai ? Où était Sol ? Est-ce que Sol était foutu aussi ? La gare de Piccadilly n’était qu’à dix minutes à pied. Liverpool. Un ferry. L’Irlande. Mais il ne pouvait pas laisser Mam en plan. Ni Jada. Il n’avait aucune bonne option. Et il ne parvenait même pas à entrevoir les mauvaises. Pourtant, parmi toutes ces sombres prémonitions, Ged perçut une éclaboussure de bleu brillant, le Steve McQueen. Il arriva aussi à entrevoir le visage de P’pa, son grand sourire.

Juste ce dont il avait besoin.

Y avait plus qu’à s’y mettre, putain.

Le Retro Nightspot n’avait pas été redécoré depuis le milieu des années quatre-vingt. Astucieuse vision commerciale des Taylor, qui l’avaient arraché de justesse à la démolition. La patine des murs était de la véritable nicotine. La boule à facettes avait perdu quelques carrés de miroir. Un poster jauni encadré annonçait une « Nuit Topless ! ». On acceptait les sweats à capuche, les club-sandwichs étaient abordables et la consommation des dopes nocturnes habituelles dépassait les vingt mille livres. Tous les soirs, les lames du plancher finissaient toutes collantes sous les pieds.

Allongés au milieu de la piste de danse comme des phoques matraqués, deux énormes corps en survêtement noir Fred Perry. Coupes de skinhead. Dingues de muscu. Frimeurs de merde. Ils avaient oublié que le seul intérêt à se rendre aussi gros et horrible était justement de n’avoir jamais à se battre. Les passages à tabac, ça oui – ivrognes, petits malins, endettés non solvables, indics, femmes, dealers sans licence locale –, mais pas les vrais combats. Ils avaient essayé de se mesurer à Ged.

Quand Ged avait attaché la cheville brisée de l’un à la jambe cassée de l’autre pour être tranquille, aucun des deux n’avait émis le moindre son, ni même cillé. Ça signifiait 3 sur l’échelle de Glasgow. Le niveau d’un légume. Ils n’auraient pas dû sortir les menottes en plastique. Ged s’était servi de l’autre paire pour attacher les bras de Declan Taylor à une chaise quand ce dernier était arrivé. Ged se recentra sur ses hurlements. Leur thème général n’avait pas changé.

« Je vais te dire un truc, enculé, criait Declan, avant que la journée soit finie, je chierai sur ta gueule de putain de Froggie de merde ! »

Donc, Declan pensait qu’il était français. Et Ged l’était. Il lui vint à l’esprit que c’était pour ça qu’il était désorienté. Il avait été, de facto, français pendant vingt ans. Il parlait français, pensait en français, rêvait en français. Revenir à Manchester pour la première fois depuis ses dix-sept ans l’avait en quelque sorte ramené à l’état d’esprit lié à cet âge : nul, incapable, sans futur et terrifié. Il leva le nez vers le plafond. Le peu de jour grisâtre qui passait ombrait les coins des murs. Il enfila des gants en latex et se dirigea vers le panneau derrière le bar pour allumer les lumières du club et, une nouvelle fois, regarda en l’air.

« Tu trouveras pas de caméras ici, mec, dit Declan. Trop de baise. Tu peux faire c’que tu veux, rien à foutre. »

Ged le fixa. Declan devait souffrir – côtes fracturées, probablement un os pubien disloqué – mais à part les perles de sueur sur son crâne rose et rasé, il ne lâchait rien. Un sourire méprisant barrait ses dents du haut. Dans son univers, la valeur ultime était d’être dur comme l’acier et, légitime ou pas, c’était sa philosophie de vie. Ged comprenait ça. Mais c’était bien triste d’avoir grandi de cette façon. Sans autre choix. Au moins, Declan en avait profité.

La police locale affirmait qu’il existait cent soixante-seize groupes criminels organisés dans cette ville. Declan et ses deux frères aînés – Tony « Toe » et Danny « le Dentiste » – dirigeaient l’un des plus importants. Vol à main armée, fraude au Covid, contrefaçon de semi-conducteurs, drogues en tout genre. Ils étaient soupçonnés de vingt-trois meurtres, dont certains de rivaux locaux, les autres étant des contrats qui les avaient menés aussi loin que Hambourg. Jamais avérés, malgré trois procès. Ils avaient maintenant la trente-quarantaine. À eux trois, ils avaient purgé moins de douze ans de prison.

Trois Smartphones étaient posés sur le comptoir du bar, à côté de clés de voiture, d’un couteau de poche, de trois portefeuilles et d’une enveloppe contenant mille livres en billets de cinquante. Ged prit le téléphone de Declan.

« C’est quoi ton code ? » C’était la première fois que Ged parlait. Les sourcils de Declan se soulevèrent. Il le fixait. La partie instinctive de son cerveau cavalait. « Je pourrais utiliser ton doigt, mais ça manquerait un peu de dignité.

– Huit, un, huit, un, huit, un. » Un changement d’attitude. Le sourire maintenant, tentative de camaraderie. « En fait, t’es d’ici, hein ?

– Suis de Longsight, dit Ged en allumant le Smartphone.

– Putain, j’y crois pas ! On est voisins. Né et élevé à Gorton. Et toujours là. T’allais à quelle école ? »

Ged l’ignora. Il vérifiait les appels récents de Declan. À 6 h 24, un numéro hollandais, entrant, onze minutes. À 6 h 41, un numéro français, quinze minutes. À 7 heures : un certain Baz, local, sortant, neuf minutes. Ged était alors dans l’avion. Il vérifia les messages. De France, deux photos de Ged forwardées à Baz. Il les effaça. Il alla dans Images. Les mêmes. Il les effaça. Il alla sur WhatsApp. Pas de photos. Échanges avec Baz : « On est en route, pas loin de Grenouille. Plutôt genre lapin effrayé. Au club dans 15 min. » « Annule femmes ménage. » « Déjà fait. » « Serai là dans 10 min. Fais ça proprement. » Un emoji pouce levé, OK, pour clore la discussion. Ged effaça cet échange. Il appela Baz. Le second téléphone vibra. Ged répondit, raccrocha et effaça les photos – aucune n’avait été réexpédiée. Il effaça le chat avec Declan. Vérifia les appels récents : un appel pour Phil, 7 h 10, trente secondes. Il appela Phil. Il ouvrit le troisième téléphone. Pas de photos. Pas de chat. Juste cet appel. Il revint aux appels récents de Declan. Pas d’appels de ni vers ses frères depuis la veille – Toe à 21 h 09.

Ged écoutait d’une oreille pendant que Declan poursuivait sa tentative de séduction. « J’y suis ! Bronzé et en pleine forme. Un peu de quoi ? Krav-maga ? Afghanistan ? Démobilisé, Dieu bénisse le roi et le futur ressemble maintenant à un putain de long chemin. S’entraîner et devenir prof d’arts martiaux ? La sécurité ? Faire d’la vente au détail ? Chauffeur de bus ? Travailler dans une banque ? Pas étonnant qu’il y en ait qui commencent à rêver d’en braquer une. On s’est servis de deux gars comme toi, une fois, et ils étaient très habiles, mais, comment dire ? Vous avez juste – respect – pas le tempérament. Vous êtes pas des criminels. Vous êtes des putains de citoyens modèles. L’armée, les marines, tout ça, c’est trop honnête. Fais ci, fais ça, va là-bas, reviens ici, va te faire tondre, bouffe ton p’tit déj. Où t’as été ? Qu’est-ce qui s’est passé, putain ? Qui a foiré ? Ouais, un mec comme toi, tu peux trancher la gorge d’un taliban comme si tu t’préparais un sandwich au bacon, c’est évident, mais c’est, eh ben, c’est être honnête. Toi, t’es bon. T’es clean. Un style de vie. Être un criminel, c’est aussi un style de vie. Mais malhonnête. On est des méchants. On est des crades. Et on adore ça. C’est pas une conversion facile à faire. »

Declan sourit. Comme s’il avait fait une énorme faveur à Ged. Ou s’apprêtait à la faire.

Ged était content qu’il s’exprime. « T’as raison. Je ne suis pas un criminel.

– Alors, avec respect – faut toujours respecter un mec qui t’a attaché à une chaise –, t’es foutu, putain. Tu peux penser que tu sais ce que tu fais, mais non.

– Oh, je sais très bien que je ne sais pas ce que je suis en train de faire », dit Ged.

Declan se pencha en avant avec une sincérité réelle. Il fut freiné par un spasme de douleur. Il l’écrasa de toute sa volonté. Poursuivit :

« Sur ce putain de trou de chiottes de planète, il n’y a qu’un salopard qui peut t’aider maintenant. Et c’est moi.

– Continue…

– Les tentacules, dit Declan. Tu ne leur échapperas pas tout seul. Comme tu l’sais, je ne suis pas le premier, et tu peux me découper en tranches, mais deux autres tentacules naîtront à ma place, comme dans Jason et les Argonautes.

– Je croyais que c’étaient des squelettes qui faisaient ça à Jason, et la bête après, c’était un serpent à sept têtes, genre dragon. J’ai oublié comment on l’appelait.

– C’est pareil, merde ! » Declan ravala sa colère. Sourit. « Le fait est que n’importe quel idiot peut commettre un crime. Y en a des millions qui l’font. Le truc, c’est d’arriver à s’en sortir. Et je m’en suis sorti depuis que j’ai huit ans.

– Qu’est-ce qui te fait croire que j’ai commis un crime ?

– Parce que tu me parles. Ça doit être un putain de gros truc.

– Comment tu connais Vogel ?

– J’le connais pas.

– T’as reçu un appel de Hollande qui t’a réveillé.

– Nous y voilà. Le Groenwalder. Henk Groenwald, Rotterdam. Notre pipeline pour la coke et l’ecstasy… Le Brexit, c’est le vrai paradis ! On l’adore. Donc Vogel appelle le Groenwalder. Il a besoin d’une faveur à Manchester, top urgent. Avec qui est-ce qu’il peut se brancher en toute confiance ? Henk m’appelle, se porte garant pour Vogel, peut-il le mettre en contact ? Pourquoi pas ? Tu vois le topo ? C’est de ça que je parle. Les tentacules, les squelettes, les serpents. On peut faire en dix minutes ce qui prendrait la semaine aux keufs. Mais bien sûr, tu vas les avoir au cul aussi…

– Donc, Vogel appelle ?

– Ouais, Vogel appelle : est-ce que j’aimerais passer une quinzaine de jours sur un yacht à Saint-Tropez ? Je lui dis que c’est le minimum que j’espère pour m’avoir réveillé avant qu’il fasse jour. Mais bien sûr. Excuses. Sur le yacht, on pourra causer business. À notre avantage mutuel. Pas de problème. Alors, c’est quoi c’t’urgence ? Est-ce que je peux choper un Froggie à Ringway, arrivant de Bordeaux sur un vol Ryanair, qui a décollé il y a une demi-plombe et atterrira à huit heures du mat’ ? Ça se présente bien, je lui dis. Vogel dit qu’il sera très reconnaissant, que c’est très important pour lui. Fastoche, je me dis, pourquoi pas ? Une crème, ce Vogel.

– Je n’avais pas décidé de prendre ce vol jusqu’à ce qu’ils appellent pour l’embarquement, dit Ged. J’avais booké un deuxième vol. »

Declan n’était pas impressionné. « Un informateur quelque part, un geek quelconque avec un clavier. Si t’as pas une taupe à l’intérieur des systèmes de fret international, t’es pas à la hauteur.

– Alors où tu t’y retrouves ? Le fric ?

– Voilà où je voulais en venir, dit Declan, l’air aussi frustré que s’il parlait à un abruti complet. T’es naïf comme un fumeur de beuh. J’ai pas besoin d’argent. Je pourrais passer le reste de ma vie sous un palmier, pendant que des top models videraient mon putain de cathéter à merde. Toi – il s’arrêta pour laisser sonner le mot –, t’es dans la course au pognon, je présume. Nous, on est dans le fuck you, fuck you tous et chopez-nous si vous pouvez, tas de chattes mal baisées. La gloire. La baise. La gagne. C’est pour ça que tu vas perdre. Sans moi…

– Comment je m’appelle ? »

Declan cligna. « Quoi ?

– C’est quoi mon nom ?

– Duvall. Guy Duvall, comme Robert, l’acteur. Facile à se rappeler, j’aurais jamais cru que c’était un nom français. C’est quoi ton vrai nom ?

– Guy Duval. Avec un seul L. Qu’est-ce que Vogel a dit d’autre ?

– Il a dit de faire gaffe avec toi. Il a dit que t’étais froid comme la glace. » Declan haussa les épaules. Le regretta. Ravala la douleur. « On pensait que t’étais une de ces Grenouilles de Frenchies. Mais je parie que Vogel sait que tu l’es pas. Si t’as de la famille en ville, il le saura aussi.

– Qu’est-ce que t’étais supposé faire de moi ?

– T’enfermer dans une pièce sans fenêtres jusqu’à ce que ses mecs rappliquent ici. Ils sont déjà en route. Ils sont deux.

– Mais tu pensais me demander de quoi il s’agissait avant qu’ils arrivent ?

– On n’allait pas allumer immédiatement le chalumeau, si c’est à ça que tu penses. On aurait fait ça en douceur. Pour trouver un avantage mutuel. T’aurais pas été autant dans la merde que t’y es maintenant. Mais c’est pas trop tard.

– Quand est-ce qu’ils débarquent, les mecs de Vogel ?

– Onze heures trente, heure prévue. Jet privé. Le compteur tourne. »

Ged vérifia : neuf heures trente-cinq. « Alors, c’est quoi l’offre que je ne pourrai pas refuser ?

– Pour commencer, rien de tout ça n’est arrivé. On nettoiera tout. Pas de flics. »

Ged désigna les corps d’un mouvement de tête. « Les Télétubbies ont besoin d’un bon neurochirurgien.

– On s’en fout des Télétubbies, putain. Un quart de tonne à eux deux et ils savent même pas attacher un mec à une chaise. On va épargner une fortune à la Sécu. La suite : on t’accueille dans la firme. Au top. Grade général quatre étoiles. Tu veux un flingue ? J’ai un M9 sous le siège chauffeur dans la Merco. Il est à toi. Ensuite, on remet les Grenouilles dans un avion ou, s’ils insistent, dans une fosse septique au pays de Galles. Si Vogel veut la guerre depuis un yacht à Saint-Tropez, putain, qu’il essaye. Après, tu nous branches sur ce que tu magouillais avec lui, parce que s’il gaspille autant d’énergie, c’est que ça doit être aussi balaise que tu l’es. »

C’était un plan. C’était plus que ce que Ged avait en main. « Vogel n’a pas de yacht à Saint-Tropez. Il en veut un, c’est tout.

– Eh ben, on est tous des menteurs. On peut pas se faire confiance, la vie, c’est comme ça. Une fois que t’y es habitué, ça fait un changement rafraîchissant de n’plus avoir à sourire à toutes les conneries de tout le monde ! Mais des conneries, moi, j’en ai dit aucune. Pour rester dans le même registre, et c’est juste un simple fait, si tu me tues, mes frères te traqueront jusqu’au bout de cette saloperie de monde. »

Ged sortit le couteau de poche de Baz qu’il avait pris sur le comptoir. Un Fällkniven. Il trancha les liens de plastique serrant les poignets de Declan. « Quel dommage, Declan. On aurait dû faire mieux. On aurait dû vivre quelque chose de supérieur. »

Declan rit. « Dans ce putain d’pays ? Qu’est-ce que ça pourrait bien être ? Chiffonniers ? » Il leva les yeux vers Ged. Le défi brûlait dans son âme. « Je préfère être c’que je suis que d’être William Shakespeare. »

Ged le poignarda en plein cœur. Declan se défendit, sans hésiter. Il agrippa son poignet, son autre griffe le prit à la gorge. Ged saisit la griffe de la main gauche. Chacun écrasant la main de l’autre comme s’ils scellaient un pacte macabre les menant tous deux à la damnation. Ged était impressionné. Ému, même. Mais l’issue ne faisait aucun doute. Il fit tourner la lame. La pression sanguine de Declan chuta. Ses bras retombèrent. Du sang envahissait sa chemise et, invisible, emplissait sa cage thoracique. Il n’avait pas cessé de fixer Ged droit dans les yeux. Un dernier sourire. Une dernière réplique, lancée sans méchanceté, prononcée avec une étrange tranquillité, presque un soupir : « Dans la caverne aveuglante de la nuit éternelle. »

Ged se demanda d’où cela venait. Il sentit un frisson. Declan n’avait plus la moindre force, mais ne lâchait pas encore. Il se contentait de le fixer en saignant. Pour des raisons qu’il n’aurait su expliquer, Ged ne fit rien pour accélérer les choses. Il ôta sa main du manche du couteau et laissa Declan prendre son temps. Cela parut durer très longtemps. Une minute. Peut-être deux. Puis, en une fraction de seconde, Declan Taylor disparut dans le néant.

Portant toujours ses gants, Ged se lava les mains dans l’évier derrière le comptoir. La piste de danse ressemblait à un film d’horreur de la Hammer Film. L’odeur de parfum périmé, de bière et de sang. La lumière gaspillée. La boule disco qui tournait, envoyant ses rais de lumière. Les Télétubbies respirant encore, toujours aplatis. Declan étalé sur sa chaise comme un sacrifié. Ged empocha le cash, les clés de la Merco et les Smartphones. Celui de Declan sonna.

C’était Toe, le frère de Declan. Ged tapa : « Peux te rappeler plus tard ? »

Il mit un masque FFP2 et se dirigea vers la porte de derrière. Il s’arrêta sur le seuil. Declan avait raison. Il n’était pas taillé pour ça. Qu’ils aillent tous se faire foutre. Il bloqua la porte ouverte avec un tonneau de bière vide. Dans le parking ceinturé de murs, près de la Skoda de Baz, il y avait une Mercedes Class S couleur d’obsidienne, avec le pire boulot de carrosserie qu’il ait vu sur une Merco. Un putain de cadeau : des plaques 07. Donc trop vieille pour avoir un système de géolocalisation. Et Declan aurait été le dernier homme sur terre à en installer un. Ged fit quelques pas. Les bruits de la rue. Le ciel gris. Une normalité irréelle. Quelque part dans Ancoats. Pas loin de l’académie Muay Thaï, si elle existait toujours. Le temple de sa jeunesse. Et pourtant, aucune ville ne lui avait jamais semblé aussi étrangère.

« Non, mec. C’est toi le putain d’étranger. Mais tu l’as toujours été. »

Il s’installa dans la Mercedes. Un silence aussi soudain que profond. Il trouva le M9. Il regarda à travers les vitres teintées en songeant à sa vie. Ged Mackie. Guy Duval. Qu’est-ce qu’il allait bien pouvoir faire ? La paranoïa s’éleva comme un mort qui renaît. Taylor. Vogel. Sol. Mam. Jada.

Le Steve McQueen.

Il sortit son propre téléphone. Un Bittium 2C, intraçable.

Avec autant d’anxiété qu’il en avait ressenti depuis son arrivée, il appela sa mère. Au moins, Declan lui avait fourni une sorte d’échauffement. Il se demanda si, pour la première fois de sa vie, il allait rencontrer sa fille. Eh ben, il le fallait. Il allait devoir l’entraîner dans cette tempête de merde. Le téléphone fixe sonna. Sheryl Mackie décrocha.

« Allô, Mam, c’est Ged… Ton fils… Écoute… Je vais passer dans une demi-heure environ… » Il ferma les yeux et se pinça le haut du nez. Il attendit qu’elle pousse un soupir. « Si tu dois rester chez toi, mets la bouilloire en marche. Sinon, laisse la clé dehors pour que je ne sois pas obligé d’enfoncer la porte. » Il raccrocha.

Le téléphone de Declan sonna encore. Un préfixe français. Vogel qui vérifiait. Il coupa la communication. Le téléphone émit un ping. WhatsApp. Encore Toe. « Putain, où t’es bro ? » Ged éteignit le Smartphone.

« Un rat sait toujours quand il a affaire à des belettes », cita Ged.

Il appela une ambulance avec le Bittium. En français et en franglais. Il appuya sur la télécommande, ouvrant le portail du parking. Il mit le moteur en marche et s’avança sur la chaussée. Il enclencha le lecteur MP3.

Basse, tambourin, cuivres de chez Motown. Son énergie remonta en flèche. Et immédiatement : l’authentique son du paradis. Les Supremes. « I need love, love to ease my mind… » Il se demanda s’il tiendrait jusqu’à la fin du morceau sans pleurer. Si c’était le cas, ce serait une première. Il fallait le dédier à Declan, même si c’était le plus malfaisant des salauds. Qu’est-ce qu’il avait murmuré déjà ?

Dans la caverne aveuglante de la nuit éternelle.

1.

Abréviation de « mancuniens ». (Toutes les notes de bas de page sont du traducteur.)

CHAPITRE 2

L’amour à nu

Sol aimait chier dans les fours. À l’âge de trois et quatre ans, il précisait quand une femme le poussait à s’épancher sur son enfance. Pourquoi, l’histoire ne le dit pas, pas plus si Sol mettait le thermostat en marche après avoir rabattu la vitre, si chier dans les fours le soulageait de quelque chose ou représentait une allégorie de ses premières pensées obscures, si sa mère en faisait des gâteaux minables pour son mari idoine ; la seule chose sûre, c’est que Sol Burruchaga avait toujours été un fouteur de merde.

Bagarreur à l’école sous prétexte qu’on lui tapait dessus à la maison, viré à tour de bras, fugueur infoutu de ses dix doigts, Sol ne gardait rien du passé comme si le présent brûlait, se défonçait dans des groupes de rock qui voulaient sa peau, recommençait, sans tirer enseignement de ses erreurs. Always Crashing in the Same Car. Les types comme lui finissaient au fond d’un trou creusé de leurs mains ou piqués d’héroïne – ce qui revenait au même. Sa mère avait quitté Buenos Aires lors de la crise financière de 2001, après le suicide de son mari couvert de dettes, et rejoint la France et sa tante qui, vingt-cinq ans plus tôt, avait fui la dictature de Videla. Un petit garçon au père fantôme sous le bras, Sol, un remariage quelques années après leur arrivée en France, une autre catastrophe – le second mari avait refusé d’adopter Sol, qui avait gardé le nom de son père et une rancune tenace. Exilé involontaire, l’Argentin avait grandi envers et contre tous les affects. Il aurait pu dérailler complètement, mais Sol avait un don unique : une oreille, chez lui si fine que les sons semblaient ne pas tant traverser l’air que l’eau. Une acoustique de baleine qui aurait pu accoucher d’un job dans la Marine, sauf que Sol préférait les coffres-forts aux sous-marins.

Les quatre cents coups, plus tordus les uns que nous autres, et la Loi aux trousses pour spirales ascendantes. Pisté par son propre spectre, les balles déjà tirées dans son dos, Sol avait dû son salut à la Légion étrangère. C’est là qu’il avait rencontré Ged Mackie, alias Guy Duval. Un bel enfoiré lui aussi, qui jouait sa dernière chance à la roulette, et envers qui Sol avait une dette. La première de sa vie suicidée – un hommage à son père ?

Ils avaient débarqué en chenilles dans un village du Darfour, au sud du Soudan où ils avaient leur base, étrangement calme après le chaos de la journée. Bons ennemis, les milices islamiques et gouvernementales se partageaient ce qui restait du butin, en général une population civile aux abois qui fuyait ou se faisait tuer, selon le temps qu’on leur laissait, les mêmes qu’on retrouvait en guenilles, assoiffés, plus haut dans le Sahara, esclaves ou, pour les plus vaillants, noyés en Méditerranée. Enfin, ce jour-là le village était vide, les mouches au garde-à-vous le long des baraquements où soufflait un vent de bouts de plastique. Ged avançait en tête, locomotive à six wagons dont Sol fermait la marche, l’index sur la queue de détente de son Famas.

Le danger transpirait partout mais il était déjà passé. Les soldats français ne le savaient pas ; ils investirent les ruelles de sable en braquant leur arme sur des coupables invisibles, avant que Sol et son binôme n’atteignent l’école du village. Petrus, le gars qui l’accompagnait, servait depuis deux ans sous les ordres de Ged, le sergent à moteur qui les guidait dans cette folie, de sa foi d’aveugle.

« Je n’entends rien à l’intérieur », souffla Sol à l’ombre du pauvre bâtiment. On pouvait les attendre derrière la porte, ils avaient connu d’autres guets-apens, des bâtards, l’âme ruinée au brown-brown, mélange de cocaïne et de poudre à canon qu’on donnait aux enfants-soldats. Rassuré par l’oreille de son binôme, Petrus enfonça le premier la porte de l’école, le canon extatique au cas où on le prendrait pour cible, et découvrit les écoliers, tous bien rangés derrière leur pupitre. Ils étaient une trentaine, des fillettes et des garçonnets, comme eux frappés de stupeur. Certains avaient encore les yeux ouverts, d’autres grimaçaient, mais tous avaient la gorge tranchée.

Sol entra à son tour dans la salle de classe – on ne laisse pas son binôme seul. Les légionnaires s’attendaient à tout, les cadavres, ça ne manquait pas, on en voyait des fourmilières au Soudan du Sud, livrés à la poussière et aux chiens qui la suivaient, mais le choc de leurs rangers contre la porte alerta leur chef d’équipe ; Ged surgit alors que Sol, hébété, découvrait la scène, il se précipita sur lui et le tira brusquement hors de la pièce. « Ne regarde pas », il lui dit.

Car pour Petrus, c’était déjà trop tard ; il avait croisé le regard de la Mort dans les yeux des gamins penchés sur leur pupitre, et la Mort lui avait parlé. Aucun humain ne survit à ce choc, Ged le savait. Petrus venait de se tuer, une blessure psychique qui bientôt envahirait son esprit, mais Sol pouvait encore être sauvé. « Ne regarde pas », il répéta.

Les soldats quittèrent le village en laissant tout en plan, sans se demander où avaient été emmenés les adultes, pour échapper à la Mort dans les yeux des enfants. De fait, Petrus était devenu fou quelques semaines plus tard, dérangé du sol au plafond sans espoir de se reconstruire – pour ça, il aurait fallu des ruines. En tirant Sol hors de l’école, le sergent de Manchester lui avait épargné une mort lente, sans la gloire du feu qui les tenait. Sol aimait Ged pour sa mansuétude. Une vivacité d’esprit qu’il n’avait pas. À sa place, il aurait regardé.

L’amitié était venue plus tard, quand les deux hommes avaient refusé de rempiler. Six ans de Légion étrangère avaient fait d’eux des cinglés, il était temps d’en profiter. Car si Sol Burruchaga avait une Oreille de sous-marinier, Ged Mackie savait monter des coups en mode échecs. Là où le premier aurait foncé tête baissée pour jouir de la fracture, le second préférait la stratégie du Fou, jouer des leurres et rouler son monde dans la farine. Pas de drogues, mais des objets de haute valeur tout aussi recherchés. Moins d’intermédiaires = moins d’emmerdes. Blanchir son fric = grosse demande. Ged Mackie + Sol Burruchaga = Butch Cassidy and the Sundance Kid. Spécialité coffres-forts. Aucun ne résistait à la magie auditive de Sol, personne n’attrapait Ged le Mancunien. Il fallait juste trouver les bons clients. Ceux qui payaient rubis sur l’ongle sans vous bouffer les doigts.

L’association de malfaiteurs battait son plein. Ils s’aimaient sans le dire, comme des cons d’hommes. Condom en anglais, que Sol au contact avait fini par apprendre. Un jeu de mots foireux, pas comme leur business. Jusqu’à ce qu’ils croisent la route de Vogel.

*

*     *

La mafia lyonnaise était plus sophistiquée que celles de Marseille, Rotterdam ou Manchester. Plus discrète aussi, question de standing. Vogel limitait les échanges, répugnait aux déplacements, préférait jouer à domicile. Vogel avait pignon sur rue à Lyon, il connaissait les flics, les arrangements avec ceux qui leur donnaient des ordres, les petits fachos du coin qui servaient de main-d’œuvre, le circuit du fric et ses passages aux stands. Un œil sur tout ce qui se transporte, l’autre sur tout ce qui rapporte ; avoir la main sur les tuyaux, c’était le niveau bébé du capitalisme.

La guerre en Ukraine avait bousculé les habitudes. Débandade chez les russkovs. Super-yachts en paralysie faciale, avoirs gelés dans la toundra des paradis fiscaux ; les oligarques en affaires avec l’Occident décadent perdaient des bras à chaque nouveau paquet de sanctions, des villas sur la Riviera, des clubs de foot. Début de la course aux biens mieux acquis, œuvres d’art en tête, quitte à les acquérir au double de leur prix. Comme disait Vogel à ses commanditaires, mieux valait un demi-pain que pas de pain du tout.

Quarante millions d’euros, c’était la valeur du butin. Du moins le prix que Vogel en tirerait s’il mettait la main dessus ; le super-riche qui super-pissait dans son froc garantissait la culbute. Vogel avait monté le coup avec la bande de Guy Duval, alias Ged Mackie. Il lui fallait les meilleurs pour ce type d’opération, pas des bras cassés ou des abrutis qui rouleraient en Lamborghini dès qu’ils auraient empoché leur part. On disait que Sol Burruchaga, le numéro deux de la bande, était l’homme de confiance de Mackie, le cerveau, qu’ils avaient fait copain-copain à la Légion. Deux pédés si ça se trouve. Vogel s’était renseigné. N’avait rien trouvé du genre prends-mon-cul-pour-une-trompette. Chercher ailleurs comment le tromper. Dans un métier où tout se monnayait, couvrir ses arrières permettait de parer les mauvaises surprises. Il n’en était pas question.

« Alors ? demanda le boss.

– Toujours rien, répondit le Brochet.

– Et Manchester ?

– Silence radio. Les rosbifs ont inventé le radar, peut-être que l’info mijote. »

Vogel grogna en baissant les yeux vers ses mocassins cirés. Le Brochet portait des bottines noires coquées assorties à son sweat moulant, et un surnom pseudo-culinaire venu des bouchons que le tueur aimait fréquenter. Féru de quenelles, le Brochet bouffait surtout tout ce qui traînait dans l’étang de son patron, en mode carnivore.

« Si Mackie a pris un vol pour l’Angleterre, c’est qu’il se méfie, estima Vogel.

– Ou qu’il a cherché à doubler son acolyte, objecta l’autre.

– Ça voudrait dire qu’il a embarqué les diamants avec lui.

– Ou qu’il les a cachés quelque part. »

Vogel n’aimait pas trop qu’on le reprenne. Envie de lui coller un hameçon bien profond et de le voir se tordre au bout de la canne. Restait Sol Burruchaga.

« L’appât, ça donne quoi ?

– Rien pour le moment. J’attends de ses nouvelles. »

Il devait y avoir un dieu pour les sirènes connectées : le téléphone du Brochet vrombit dans sa poche.

*

*     *

Sol avait appris à tuer sans états d’âme. « Les autres » n’étaient pas son prochain, pour ça il aurait fallu que l’humanité dise son nom, pas ce brouillon d’animalité. Enfin, si le sort des hommes le laissait poisson sur la grève, les femmes lui arrachaient d’autres sentiments. Les femmes étaient le point faible de Sol Burruchaga. Son point fort, selon lui. Comment un être sans amour avait pu grandir de la sorte demeurait pour lui un mystère ; devenir pétale ou psychopathe était-il le revers de la même pièce ? Si on préférait la peau chaude à la viande froide, elle était tombée du bon côté. Ou bien ses années à la Légion l’avaient sensibilisé à l’altérité jusqu’alors inconnue, et l’avaient retourné comme un caillou de bord de mer : sous le dur, des dizaines de petites vies grouillaient.

Sol ne collectionnait pas les conquêtes, les femmes n’étaient pas des putains de Pokémon, il se contentait de leur compagnie. La nuit surtout, comme s’il avait peur de recroiser le regard des écoliers. Ils surgissaient parfois de sa mémoire, des terreurs diurnes au sourire de Joker à glacer le sang. Sol demandait aux filles qu’il rencontrait de dormir avec lui, moins pour le sexe que pour leur peau. Les caresser en longueur apaisait ses angoisses. Il en avait parlé une fois à Ged, qui lui avait ri au nez : « T’es encore au stade nounours ? »

Sol ne s’était pas démonté. Léa, la créature qui dormait ce soir avec lui, avait accepté sa présence dans son lit et quelque chose au fond de lui continuait à la remercier. On a la virilité qu’on peut, et Sol pouvait parcourir sa peau une heure entière sans s’emmerder. Léa était fluide, une pure sirène, et ses grandes mains coulaient sur elle comme des paquebots à la dérive. Une petite tête de fouine, un museau à croquer.

« Tu me baiseras quand ? » demanda-t-elle.

Sol ne répondit pas : un bruit sur le palier l’avait tiré de sa rêverie. La porte de la chambre restée ouverte, il avait celle de l’entrée dans son viseur. Et aucune serrure ne gazouillait toute seule. La promiscuité avec le danger avait affiné son instinct de bête et son oreille ne mentait pas : quelqu’un essayait de s’introduire dans l’appartement. Au moins trois personnes aux sons du parquet. Il était plus de deux heures du matin et la lumière de la chambre filtrait au-dehors : ce n’était pas un cambriolage. Il bondit hors du lit une seconde avant que la porte d’entrée s’ouvre, se jeta vers la fenêtre au moment où le Brochet faisait irruption et entendit deux détonations ; la première balle siffla à ses oreilles, la seconde se perdit dans la tête de lit. Trois T. Rex accompagnaient le tueur des marais, armés de silencieux que Sol ne prit pas le temps de chercher à reconnaître : écartelant les battants de la fenêtre, il sauta dans l’élan des projectiles à ses trousses et retomba deux étages plus bas. Il était nu, sans armes, ses chevilles au supplice après le choc contre le trottoir mais toujours solides. Elles l’emportèrent.

À l’étage, l’appât avait tiré la couette sur sa poitrine de fée ; ses yeux clignaient sous les impacts qui envoyaient du plâtre au diable. Le Brochet se précipita à la fenêtre, les mastodontes en relief. Léa vivait un mauvais rêve, on lui avait demandé de ferrer le bel Argentin, pas d’essuyer des coups de feu dans sa chambre au milieu de la nuit.

« Vous êtes fous, s’écria-t-elle, arrêtez, putain ! »

La fille perdait les pédales. Ils allaient rameuter tout le voisinage. Le Brochet se pencha sur elle, pointa son silencieux fumant et lui logea une balle au milieu du thorax. Des embruns de sang recouvrirent sa main gantée, qui empoigna aussitôt son portable. La cible s’échappait.

Sol, trois heures du matin. Il courait la bite à l’air dans une rue de la Croix-Rousse comme un amant éconduit, si ce n’est que ce vaudeville-là finirait en course mortelle. Il s’était fait piéger. L’attaque puait Vogel, qui avait jeté ses tueurs dans leur mêlée amoureuse. Sol courait.

Il n’y avait que des noctambules à cette heure, des champions dopés du macadam qui chaviraient en croisant son corps nu lancé comme une bombe – où se réfugier ? Dans un bar, à poil ? Il ne rentrerait nulle part dans cette tenue de singe et il ne connaissait plus personne dans le quartier. Ses jambes brûlaient, le souffle aux antipodes, fuir toujours. Sol reprit ses esprits à l’ombre d’un lampadaire. Il avait chaud malgré le froid sec, la nuit scintillait au-dessus, bang bang, on descendait les étoiles une à une et lui brillait comme un diamant. Vogel voulait tout.

Deux filles qui rentraient chez elles remarquèrent sa silhouette menaçante dans la pénombre, s’écartèrent en gloussant d’effroi. « Réfléchis plus vite », il se motiva entre deux jurons. Rue Gorjus ; il y avait un commissariat pas loin, il pourrait échapper aux tueurs, mais pas aux questions des flics qui le suspecteraient de tout. Sa nudité lui coûtait deux vies. Des phares apparurent alors au coin de la rue vide, une grosse berline qui ne correspondait pas au profil des bringueurs locaux. Sol s’écarta avant que le faisceau le découvre mais les pneus crissèrent dans la foulée. Trop tard ; la lumière était sur lui.

Le fugitif courut vers le parc voisin, Francis Popy inconnu au bataillon de la mort, sauta la barrière tandis qu’on se précipitait dans son dos. L’herbe était fraîche sous ses pieds, les arbres des balises dans la nuit végétale. On ahanait à sa suite, les frissons de l’acier qui s’abattrait bientôt sur lui, Sol longea les tennis et atteignit l’espace jeux et son toboggan qu’il laissa à sa gauche. Allées, contre-allées, la gambade l’épuisait mais il avait l’esprit clair : les barres d’immeuble. Ses labyrinthes. Semer les gorilles dans la jungle. Sol s’élança vers la grille à la sortie du parc, passa à hauteur du bosquet qui les séparait ; le salut lui tendait ses bras de béton quand ses jambes cédèrent sous son poids. Il culbuta sur lui-même, roula sur l’herbe froide et finit sa course baroque contre les arbustes, au pied des barreaux.

Une douleur vive irradia son pied, le ciel au-dessus valdinguait, puis une ombre boucha l’horizon cosmique. Celle du Brochet, qui l’avait cueilli à la volée.

« Tu cours où comme ça ? »

La masse ne fut pas longtemps seule ; d’autres types armés accouraient. Une bottine coquée s’écrasa sur la tempe de Sol. Il sentit ses os craquer, comme le jour où un dentiste avait arraché sa première dent de sagesse à la pince, déboîtant à vie sa mâchoire. Une image furtive dans son esprit, et puis plus rien.

*

*     *

Le bouffeur de steak était moins impressionnant ; personne ne l’était, saucissonné sur une chaise, nu comme un ver et le nez fracturé. Rien à craindre du côté de l’appartement. Les fluides corporels de l’Argentin imprégnaient les draps de la fille, il serait le premier suspect auprès des flics qui constateraient le meurtre. Les appâts ne sont pas conçus pour durer, et Sol s’était fait avoir comme un bleu.

Il respirait avec peine, du sang plein les conduits et des remugles jusqu’à l’œsophage. Sa vision aussi était trouble, la focale d’un mauvais film à la fin prévisible ; Vogel avait écrit le scénario, visiblement de longue date. Sol ne savait pas où ils l’avaient emmené, le Brochet avait recouvert sa tête d’une cagoule avant de le jeter à l’arrière de la berline. Le prisonnier avait émergé après un coma indéfini. On l’avait sorti titubant du véhicule, traîné sur du gravier – une cour probablement – et attaché à une chaise. Les coups avaient plu sur son visage, aveugles, méthodiques, puis on avait ôté la cagoule qui l’empêchait de respirer.

Des liens serraient ses poignets. Sa tête bourdonnait, son nez fracturé pissait le sang mais une lumière douce tamisait la pièce. Sol était dur au mal, la Légion étrangère n’embauchait pas des Instagrameurs, il avait connu la brûlure intense d’une balle dans le corps ; il se demandait plutôt comment il allait sortir de là. Une chance sur cent, qu’il allait jouer de toute façon. Un rapide coup d’œil lui indiqua qu’il se trouvait dans un salon d’époque, avec des candélabres allumés, des peintures d’ancêtres aux murs et une table de bois vernis longue comme la nuit à venir. Vogel se campa face à lui, satisfait d’on-ne-sait-quoi dans sa chemise blanche bouffante et ses bijoux. Dracula de mes deux, songea l’Argentin.

« Qu’est-ce que vous avez fait de Léa ? demanda-t-il.

– Elle dort toujours, répondit le boss d’un ton faussement rassurant ; ou plutôt pour toujours.

– Hilarant.

– Tu n’as pas l’air étonné de me voir, nota Vogel.

– Il faudrait ?

– Un peu, oui… »

Sa gueule de faux jeton rappelait un politicard de la région, entre le vieux beau et la murène.

« En tout cas, chouette chemise, estima le prisonnier. On est où, dans un manoir ? Madame la comtesse est en chemin ?

– Je savais que tu étais un rigolo, mais là, tu te surpasses.

– Vous voulez que je lui brûle les couilles ? s’interposa le Brochet. Un petit méchoui lui apprendra le respect.

– Nous avons tout le temps de le faire mijoter », tempéra Vogel.

Sol s’inventait un sourire, la frousse à fleur d’eau. Pauvre Léa qui l’avait trahi.

« Ged Mackie, reprit le boss, c’est lui qui a le reste du butin ?

– Ged ? Il ne me dit pas tout.

– Tu ne devrais pas le prendre comme ça, Sol. À la légère, si tu vois ce que je veux dire.

– C’est mon signe, l’air. Comme un grand vent qui m’emporte.

– Tu tiens vraiment à ce que le Brochet s’occupe de toi ? »

Vogel commençait à perdre patience, les yeux gris mécaniques dans le salon d’époque.

« Où est Mackie ?

– Chez lui, j’imagine. Comme vous avez pu le constater, j’avais autre chose en tête que fumer des clopes en regardant le sport. »

Vogel s’impatienta vraiment.

« Il est à Manchester, connard. Pourquoi ?

– Ged a grandi là-bas, Noël approche, il a peut-être des amis ou de la famille à voir.

– Laissez-le-moi, boss. »

Le Brochet suait de violence, un con supérieur.

« Pourquoi tu joues à l’imbécile, Sol ? ignora Vogel. Personne ne viendra te tirer de là. Autant que tu me dises ce que tu sais maintenant. Tu le feras de toute façon quand je t’aurai laissé aux mains du Brochet. »

Sol opina vaguement sous son nez cassé. Ged Mackie l’avait tiré hors de l’école du village où la Mort l’attendait : il ne le trahirait pas. Jamais.

Ça voulait dire qu’il allait souffrir.

Vogel sortit un Smartphone de sa poche, celui que Sol avait laissé sur la table de nuit de Léa.

« Tu vas l’appeler », dit-il.

Le numéro était dans son répertoire. Vogel mit le haut-parleur tandis que la sonnerie s’égrainait, colla le téléphone à l’oreille du prisonnier. On décrocha enfin.

« Ged ? Je crois que j’ai de mauvaises nouvelles… »

CHAPITRE 3

Mama tried

« Haricots sur toast, alors.

– Ce serait adorable, Mam, merci. »

C’était un petit peu trop pour Ged, par-dessus tout le reste. Il avait détruit les Smartphones, les avait jetés dans le Rochdale Canal, le Beretta avec, et avait roulé jusqu’à Longsight. Là, il avait abandonné la Merco dans le parking du Lidl et marché jusqu’à la maison. Sa mère, Sheryl, la soixantaine passée mais toujours splendide, avait été tout sourire. Un petit baiser sur la joue l’avait étonné. Une mise en scène. Elle l’avait poussé jusqu’au salon où sa fille, Jada, l’attendait, debout.

Elle avait vingt et un ans, et il la rencontrait pour la toute première fois. Grande. Mince. Cheveux courts. Traits fins, ciselés.

Elle avait un peu plus d’un an lorsqu’il avait appris son existence. Il était alors en mission au Tchad, deux ans après son premier contrat pour cinq ans. À cette époque, Tania, sa mère, était partie depuis longtemps en Jamaïque et les parents de Ged, Sheryl et Tom, avaient obtenu l’autorité parentale par décision de justice. Il n’avait fréquenté Tania que pendant une semaine, avant qu’elle ne le largue quand elle avait découvert qu’il allait quitter le pays. Depuis ce jour, Ged avait envoyé de l’argent à sa mère tous les mois. Il s’était dit qu’il reviendrait pour voir Jada « un jour ». Mais plus il était loin, plus cela devenait difficile de le faire.

Il la regarda fixement, des traits de son propre visage le fixant en retour, un air ou deux de Tania dont le souvenir était devenu brumeux depuis longtemps, mais tous les mots prudents qu’il avait prévus s’évanouirent. Il s’était attendu à de l’étrangeté et à de la culpabilité, aux regrets et aux suées, mais pas du tout à cette joie surpuissante qui lui coupait le souffle. Il prit une grande inspiration et s’y accrocha.

« Salut, Ged. »

Calme. Forte. Il s’était préparé à la colère, à la douleur, au mépris, à la haine même. Mais elle rayonnait. D’amour. D’espoir. Avec une attente – il s’en aperçut avec horreur – qu’il allait devoir détruire en cinq minutes. Son plan avait été logique, militaire, propre. Entrer, prendre le Steve McQueen, improviser et partir. Maintenant, quelque chose d’encore plus précieux, de bien plus beau qu’il n’aurait jamais pu imaginer était dans la paume de sa main et il venait de le balancer au loin.

« J’ai entendu mille trucs sur toi, dit-elle.

– Pas trop en mal, j’espère, Jada. »

Elle lui décocha un grand sourire, adorable sourire. Ça lui fit comme un poignard dans le ventre.

« C’est une coïncidence que tu arrives juste maintenant. Je viens d’avoir mon diplôme. Première de ma promo, avec les félicitations.

– C’est fantastique, bégaya-t-il. Je suis très fier de toi.

– Études de français et de gestion d’entreprise. Tu vois, j’avais décidé de partir à ta recherche cet été. »

Bon Dieu. La caverne aveugle. Zéro lumière. Zéro sortie. Il commença à lâcher.

« Je ne t’ai jamais oubliée, Jada. Jamais. Et jamais je ne le ferai. »

Quelque part, il venait de laisser échapper la seule chose qu’elle avait rêvé d’entendre. Ses yeux s’emplirent de larmes et il pensa qu’elle allait sans doute pleurer mais ça n’arriva pas. Lui se mit à pleurer. Il serra les dents, mais les larmes coulaient sur son visage. Putain, tout cela était ridicule. Il se détourna.

« Je me suis senti coupable pendant vingt ans. Je pensais pas que tu aurais voulu de moi dans ta vie – mais je n’ai jamais eu les couilles de demander. Et je savais que tu avais les meilleurs parents du monde et je ne voulais pas foutre tout ça en l’air. Je suis désolé. »

Il se frotta le visage. Respiration tactique. Il sentit qu’elle posait la main sur son épaule, comme si c’était lui l’enfant. Comme cette main faisait du bien.

« Je sais ce qui s’est passé, dit Jada. Vous n’étiez que deux ados. Je ne vous blâme de rien, ni toi, ni Tania. C’était simplement la vie. Comme aujourd’hui. Tu es à la maison maintenant. J’ai l’impression de rentrer à la maison moi aussi. »

Elle avait pensé à tout ça bien plus que lui, et depuis plus longtemps. Pauvre fille. Il se sentait comme un gorille. Un bébé gorille. Reprends-toi.

« Je pensais que la Légion étrangère, c’étaient des vrais durs.

– Jada, écoute, je suis dans un trou, un abîme dangereux. Il faut que je vous mette à l’abri de tout ça, toi et Mam. Quand j’en sortirai, on sera tous ensemble. »

Jada retira sa main. Son regard se durcit. Il eut l’impression qu’elle l’observait depuis l’angle opposé d’un ring de boxe. Pur réflexe, il regarda ses phalanges. Calleuses.

« Master A [1] ?

– C’est toujours la meilleure école, en dehors de la Thaïlande. » Totalement sur ses gardes maintenant. « Donc, tu ne restes pas ?

– Je ne peux pas.

– Alors, tu ferais mieux de finir ton petit déj. »

*

*     *

Tout en mangeant dans la cuisine, Ged raconta à Mam et Jada les événements de la matinée. Il avait besoin de les choquer.

Mam dit : « Quiconque aurait débarrassé le monde de Declan Taylor mérite sa statue à St. Peter’s Square. »

Jada demanda : « Pourquoi tu as appelé une ambulance ? »

Ged s’était posé la même question. « On n’a aucune obligation légale de signaler un crime. Mais si l’addition se présente, prenez un avocat et faites ce qu’il y a de mieux pour vous. » Il appuya un peu plus. « En parlant de ça, je voudrais que vous partiez pour deux semaines. » Il posa sur la table mille livres en billets de cinquante qu’il avait trouvés sur Declan, et rajouta deux mille de sa poche :

« Il paraît que Torquay c’est très joli.

– Que des vieux snobs avec de grosses retraites, dit Mam. Je n’aimerais pas être retrouvée morte à Torquay.

– En Écosse, alors. Tirer quelques grouses.

– Si Toe se pointe par ici, il regrettera d’être né, dit Mam. Je ne quitterai pas cette maison pour lui faire plaisir. Il n’osera pas nous toucher, je balancerai tout à la presse. Pour une fois, la police devra s’en mêler. De toute façon, j’ai eu une bonne vie. Relativement. En dépit des circonstances.

– Jada ? Parle-lui, s’il te plaît… »

Jada ne le regarda pas. Ged avait vu une bonne centaine de durs se recroqueviller au son de la voix de sa mère. Et il avait compris qu’il ne fallait pas leur parler à toutes les deux, ensemble. « Où est le nouveau coffre à fusils ?

– Dans la cave, répondit Mam. Pourquoi diable en as-tu envoyé un nouveau ? L’ancien était très bien. Tom se méfiait un peu de ce coffre.

– Je suis désolé d’avoir raté son enterrement.

– Ne t’en fais pas. Tu n’as manqué à personne. »

Ged descendit à la cave. Deux étagères de trophées, la plupart gravés au nom de Sheryl. Le passe-temps que ses parents avaient toujours préféré partager, c’était le tir au pigeon d’argile. Dans un coin, se tenait le coffre Burg-Wächter 5-gun. Il entra 060258. La date de l’accident d’avion des Busby Babes. Il l’ouvrit. Deux fusils calibre 12. Des cartouches. Deux casques de tir. Du matériel de nettoyage. C’était tout. Il ferma les yeux. Invoqua les dieux variés qu’il respectait. Vérifia à nouveau. Ferma le coffre. Mam se tenait en haut des marches. Il conserva une voix normale.

« Où est le Steve McQueen, Mam ?

– Eh ben, ton père le gardait toujours en bas, il l’aimait beaucoup, surtout vers la fin. Ça avait l’air de le réconforter. Mais une fois parti, c’était idiot de le garder dans le coffre à fusils, alors je l’ai rangé dans le garage, là où il avait sa vraie place. »

Ged prit les clés. Il évita le regard glacial de Jada en traversant la cuisine pour sortir dans le jardin de derrière. Tout au fond, se dressait un petit garage pour une voiture, en acier noir, sans fenêtres, planté dans le béton. Deux serrures à verrous, renforcées par des barres verticales et horizontales. Il l’ouvrit. Toute cette sécurité pour ce qui faisait la joie et la fierté de son père : une Rickman Métisse Mk3 de 1966, avec un double moteur Triumph et deux sièges. Folie de restauration au boulon près, sa bécane était cadenassée dans le béton. Ged alluma la lumière et scruta l’espace zone par zone. Des rangées d’outils propres et nets, et des étagères d’accessoires. Un casque intégral noir. Des combinaisons de moto accrochées au mur. Aucun truc merdique appartenant à la maison. Garage uniquement voué à sa bécane.

Mais même si on pouvait presque entrevoir le fantôme du grand acteur assis sur la Rickman Métisse, le Steve McQueen n’était nulle part.

« Il n’est pas là ? demanda Mam derrière lui.

– Regarde cet atelier. Méticuleux. Mûrement réfléchi. Tout bien à sa place. Alors pourquoi P’pa enfermerait le Steve McQueen dans un coffre allemand d’un quart de tonne s’il n’avait pas une bonne raison de le faire ?

– J’ai dû lui poser la question au moins douze fois, mais ça le foutait en rogne. Je mettais ses réactions sur le compte de sa tumeur. Il n’était jamais comme ça, avant. »

Jada apparut à son tour et le regarda. « C’est pour ça que tu es revenu ? Pour le Steve ? »

Aucun endroit où se planquer « Je suis revenu pour plusieurs raisons. » Même à ses propres oreilles, ça sonnait faiblard. « Il faut que j’emporte le Steve ailleurs. Sur le continent. C’était le plan, entre P’pa et moi. » Il se mordit la langue.

« Quel plan ? s’enquit Mam. Qu’est-ce qu’il allait faire ? Tom n’avait jamais de plan.

– Rien. Je lui avais seulement demandé son avis. »

Ged ne l’aurait jamais fait sans son père. Des souvenirs resurgirent. Doux et douloureux. Encore plus de culpabilité. Non. Son père avait adoré. Une dernière chance de faire quelque chose tous les deux. Comme l’avait dit P’pa : « Quelque chose de cool. Je n’ai jamais rien fait de cool dans toute ma putain de vie. Je pense qu’il est largement le temps de m’y mettre. »

« Qu’est-ce qu’il y a dedans ? demanda Jada. Dans le Steve ?

– Je ne peux pas te le dire. » Ged sortit dans le jardin. « Où est-il ?

– Je veux ta parole d’honneur, dit Jada. Si je te le donne, alors tu m’emmènes avec toi, où que tu ailles. »

Ged prit une grande respiration. « C’était quoi déjà le titre de ton diplôme ? Folie Totale ? Si je n’ai pas été assez clair, je suis dans le collimateur de deux parrains de la pègre. À cet instant précis, ils sont dans l’air, ils sont sur les routes, ils sont au téléphone, scrutant leurs bases de données, essayant de me retrouver. Je ne peux pas t’emmener. » Il regarda Mam. « Mam, parle-lui. S’il te plaît ?

– Elle se débrouille très bien toute seule. C’est comme ça qu’on l’a élevée.

– S’il est dans cette maison, je le retrouverai.

– Le Steve est à moi », dit Jada. Elle était en feu maintenant. « P’pa – Tom – m’l’a légué. À moi. Il m’a laissé la Métisse aussi.

– Je peux te montrer son testament, ajouta Mam avec obligeance.

– Tu peux les prendre tous les deux, renchérit Jada, je ne t’en empêcherai pas. Mais si tu le fais, tu ne me reverras plus jamais de ta vie. »

Elle le forçait à gérer sa propre vie merdique. Mais ce n’était pas de la merde. Plus maintenant ? Est-ce que c’était ça, le plan de son père ? Le testament ? La partie du plan dont Ged ignorait tout ? Ah oui, c’était vraiment très cool. P’pa connaissait Jada. Il l’aimait. Il savait ce qu’elle voulait. Et il savait ce dont elle avait besoin. Il connaissait Ged, aussi. Il savait que le Steve forcerait Ged à choisir sa fille. Ou pas. Un test. Un calcul. P’pa n’avait pas pu savoir que Ged allait patauger si loin dans la merde. « Je ne veux pas que tu sois blessée.

– Je n’ai pas peur de ça.

– C’est parce que tu as vingt et un ans.

– Non, c’est parce que ma génération va assister à la fin de la civilisation.

– Quoi ?

– La possibilité d’espace vital pour toutes les activités humaines est presque épuisée. Chaque goutte de pluie qui tombe n’importe où sur cette planète, chaque flocon de neige est plein de poisons éternels. Il y a un million d’enfants destinés au marché du sexe, deux mômes vendus chaque minute. L’extinction de treize espèces chaque jour. Et ça continue, dans tous les domaines. C’est ça qui me fait peur, et j’ai peur de n’être qu’une autre tête de nœud sur Facebook qui n’y peut absolument rien. »

Ged avait du mal à suivre. Elle était sérieuse. Ça la concernait vraiment. Mais il n’arrivait pas à se connecter avec elle, à ce moment précis. Jada traduisit : « On s’est baisés nous-mêmes.

– Oh, je comprends ça. Je suis un soldat de la paix. » Ça sonnait faux. « Du moins, je l’étais.

– Je sais ça. Je t’admire, je n’ai rien donné, et toi, tu as donné beaucoup. Mais je peux donner l’énergie fournie par ce qui a une vraie valeur pour moi dans ma pauvre et stupide petite vie. Et c’est toi. Parce que tu es mon père. Rien d’autre n’a vraiment d’importance. »

Et avec une douleur délicieuse, Ged savait, d’une manière qu’il n’avait jamais connue, qu’elle était sa fille. Il sentit son sang remonter. Il acquiesça.

« Faisons-le, putain ! »

*

*     *

Jada releva le couvercle du vieux coffre de son grand-père qu’elle gardait dans sa chambre. Une sorte de sanctuaire. Des mémentos, des photos, une vieille montre, une biographie d’Alex Ferguson, un DVD de La Horde sauvage, quelques trente-trois-tours usés. Une housse de casque en cuir blanc râpé. Ged fit défiler les pochettes des trente-trois-tours. Johnny Cash at Folsom Prison. Elvis 68, Merle Haggard.

« No one could steer me right, but Mama tried, Mama tried », chantonna Ged. Sa voix se brisa. Il plissa les yeux. Pas le temps d’y penser. Prépare les affaires.

Il ouvrit le sac blanc et sortit le Steve McQueen : un casque de moto Bell Custom 500, d’un bleu brillant avec des bandes blanches, des liserés rouges et une longue visière blanche type 510. Une réplique de celui que le grand homme portait lors du International Six Days Trial à Erfurt, en Allemagne de l’Est. Une signature sur l’arrière, en rouge : Steve.

« Merci, dit Ged.

– Je crois que je sais ce qu’il y a dedans.

– Ah oui ?

– Le taf à Anvers.

– Comment tu as déduit ça ?

– La une du Soir, en octobre dernier. P’pa était parti quatre jours, un break de rémission après sa chimio. C’est ce qu’il a dit.

– Il était bien en rémission.

– Donc, il les a rapportés, dit Jada.

– Easy Rider. Dans le réservoir.

– Combien ?

– Soixante-deux, camouflés dans la mousse du casque, tous des D sans défaut, taille ronde. Valeur trois cents carats. Rien en dessous de trois carats, six diamants de cinq carats. Valeur quinze, seize millions. La moitié est à Sol, l’autre à nous.

– On pourrait faire quelque chose d’utile avec ça. Je vais chercher mon cuir. »

Le regard de Ged fut attiré par des photos. Jada, Mam, P’pa, à des âges différents. Lui-même, Mam, P’pa. Un autre monde. À l’époque, ce monde ne paraissait pas si naïf, si empli d’espoir. Vu depuis le monde de Jada, c’était comme un enfant jouant en plein milieu d’une autoroute. Son Bittium sonna.

« Cours, brother ! » Sol. Souffrant terriblement. Mais sans panique. « Je suis foutu. Je suis hors jeu. Cours !

– Où es-tu ? »

La voix de Vogel remplaça l’autre : « Bonjour, Guy. Ged, si vous préférez. Il semblerait que vous m’ayez embarrassé devant vos compatriotes.

– Je peux faire pire que ça, espèce de pervers merdeux. Tu as eu ta part.

– Où en serions-nous sans la cupidité ? À vivre dans des cavernes. Je vous envoie l’endroit où nous sommes. Un simple échange. Apportez-moi la marchandise et Sol sera libre.

– Tu peux lécher l’arrière de mes couilles.

– À partir de maintenant, Sol perd six centimètres carrés de peau à l’heure, toutes les heures. Nous allons commencer par l’arrière de ses couilles.

– Sol a pris ses risques.

– Il sera très déçu.

– Crois-moi, toi aussi ! »

Ged raccrocha. Il vérifia sur Google Maps. Jada le regarda. « Vogel ?

– Vogel tient Sol. »

Jada jeta un coup d’œil au Steve McQueen.

« Je l’échangerais sans même y réfléchir, dit Ged, mais Vogel ne nous laissera jamais vivre. Il va falloir que j’utilise une nuisance extrême.

– Ils parlent vraiment comme ça ?

– Non, mais je pensais que cela t’ôterait l’envie de venir.

– Raté. Où est-ce qu’on va ?

– Quelque part près de Lyon.

– Merveilleux [2], ma ville préférée ! »

*

*     *

« Est-ce que tu savais, fit Tony Taylor dit Big Toe, que chacun de nous constitue la moyenne des cinq personnes avec qui on passe le plus de temps ? Ce qui, puisque t’es un poulet, fait de toi un putain de crétin de feignasse. »

Les Taylor avaient été élevés dans l’art de hurler, depuis leur naissance. Leur public du moment était le superintendant de police qu’ils avaient dans la poche, James Punt. Dan lui soufflait dessus depuis l’arrière du Defender, pendant que Toe gueulait, assis sur le siège passager du SUV, se tournant et se penchant vers lui en agitant un doigt sous son nez. Quand Punt ne reculait pas devant le doigt, il scrutait le pare-brise comme un homme qui se prépare à un lavement. Il le méritait. C’était un putain de snob de la cambrousse. « Pour l’instant, la Crim’ n’a rien, dit-il. C’est que le début de l’enquête.

– Le début ? cria Danny. C’est maintenant qu’on l’veut. Et si tes mecs – qui que ce soit – le chopent avant nous, t’es foutu.

– On peut t’en coller pour vingt ans d’un murmure, bouillonna Toe. On a enterré des saloperies dans tes disques durs que même Bill Gates trouverait pas – alors te fais pas chier à les chercher, tes génies d’l’informatique le feront.

– T’as des comptes offshore dont tu n’as jamais entendu parler, dit Danny.

– T’as bien pire que ça, espèce de vieux flicard de mes deux.

– Qu’est-ce que vous pouvez me dire ? se risqua Punt.

– Tiff dit que Declan a été réveillé par deux appels ce matin, dit Toe. C’est ça qui l’a réveillé. Tu peux savoir de qui ils étaient ?

– Il faut un mandat pour ça, ce qu’on pourra obtenir mais ça prendra du temps, et l’info sera strictement réservée au haut commandement dont je ne fais pas partie.

– Bon Dieu, dit Toe, tu ne pourrais même pas résoudre une affaire, même si elle était en coquille d’œuf. Ta putain de carrière est bâtie uniquement sur ce qu’on t’a donné.

– Avec le meurtre de Declan, ils vous ont dans le collimateur. Si je renifle trop fort, tout pourrait s’effondrer.

– On est prêts à s’effondrer, dit Toe. On est toujours prêts.

– C’est la différence entre nous et des merdes tordues comme toi. »

Le Smartphone de Toe sonna. Il écouta. « Quoi ? Mais qui veut le savoir ? »

Toe fit signe à Punt de prendre des notes. « Je sais qu’il ne répond pas au téléphone, monsieur Vogel. »

Punt écrivit. Toe écouta un moment, puis : « Eh ben à moins que vous puissiez entrer en contact avec les morts, vous aurez aucune chance. Quelqu’un lui a laissé un couteau dans le ventricule droit. Et je commence à penser maintenant que la mort de mon frère pourrait bien être de votre faute, putain ! Alors dites-moi ce qui s’passe, bordel ! Sinon, je vais vous ouvrir des trous dans la poitrine, assez grands pour que des pigeons y fassent leur nid. »

Toe écouta. « Oh, nous le voulons vivant aussi. » Il fit signe à Punt de noter. « Gerard Mackie. Mais y a quoi pour nous ?

– Mets-le sur haut-parleur, dit Dan.

– Qu’est-ce qui a aidé à la mondialisation ? dit Vogel.

– La quoi ? fit Toe.

– Le transport sécurisé des biens. Dans le commerce extérieur, nous ne manquons jamais de matières premières. La difficulté, c’est la sécurité du transport. C’est cela que je vous offre. De nouveaux marchés pour un avenir doré. Plus un bonus pour Ged Mackie. Une centaine de mille. Sterling.

– Doublez-la, dit Toe.

– C’est fait. Maintenant deux de mes associés vont arriver par PremiAir. »

*

*     *

Ged se retourna pendant que Mam et Jada se disaient au revoir. Douloureux. Puis Jada poussa la grosse bécane sur la route. Mam glissa son bras sous celui de Ged. « Je regardais un de ces talk-shows sur la manière d’élever ses enfants, et il m’est apparu que jamais dans ma vie je ne t’avais dit que je t’aimais. Je veux dire, ça ne se faisait pas.

– Je suppose que je ne te l’ai jamais dit non plus, Mam.

– Eh bien, j’ai pas l’intention de commencer aujourd’hui. »

Elle l’entoura de ses bras. Il la serra fort.

« Prends soin de Jada. Quels que soient les chagrins que tu m’as apportés, et on n’en parlera pas maintenant, elle est préparée à tout. Maintenant, allez-y. Tous les deux. »

Mam fit demi-tour et Ged la regarda se diriger vers la maison. Elle ne se retourna pas. Ged renifla. Il mit ses lunettes de soleil. Jada chatouilla les carbus. La Métisse démarra au premier coup de kick. Ged se glissa à l’arrière. Jada envoya le moteur, un hurlement, un grondement, puis un rugissement.

« Tu as peur ?

– Seulement à la marge.

– Alors, comment on va quitter cette île ?

– Cette pierre précieuse dans la mer d’argent ? »

Ged resserra le Steve McQueen. Il ne l’avait plus porté depuis vingt ans. Comme lorsqu’il était jeune délinquant, et que le casque le faisait se sentir haut de deux mètres. Tout là-bas, en bas. LeShuttle.

1.

Master A’s Muay Thai est une célèbre école de boxe thaï basée à Manchester.

2.

En français dans le texte.

CHAPITRE 4

L’amour gelé

« Va te faire foutre. » Voilà en résumé sa discussion téléphonique avec cet enfoiré de Ged Mackie. L’ancien légionnaire ne faisait aucun sentiment, pour personne visiblement. Putain de bouffeur de gâteaux à la menthe ; Vogel se tourna vers le prisonnier, impassible malgré sa nudité et son nez fracturé.

« Je croyais que vous étiez amis.

– Les diamants n’ont pas d’amis, dit Sol. Ce ne sont que des morceaux de cristal coincés dans un magma de kimberlite. Ils ne savent même pas lire.

– Toi non plus quand je t’aurai corrigé, intervint le Brochet. Patron, laissez-le-moi deux minutes.

– Laisse-moi plutôt réfléchir.

– C’est déjà fait, poursuivit Sol depuis sa chaise : Mackie a les diamants et je ne vaux pas un caillou. Si tu espérais m’échanger contre une fortune, tu t’es foutu le doigt dans l’œil, Vogel. Ne viens pas pleurer, tu aurais fait la même chose à sa place, non ? »

La lumière des candélabres tamisait le grand salon du manoir, anachronique. Sol se demandait combien de temps il allait tenir sur ce registre. Son seul ami était à plus de mille kilomètres, se doutant que les Lyonnais l’abattraient sitôt les carats en poche.

« Tu ne tiens pas beaucoup à la vie, on dirait, commenta le boss. Pas plus que Mackie ne tient à la tienne.

– C’est pour ça qu’on se comprend si bien, renvoya l’intéressé. Ged va garder les diamants pour lui ; ça lui ressemble. Il n’y a que l’argent qui l’intéresse. Et il n’aime pas qu’on cherche à le rouler, ni à voler ce qui lui appartient.

– Ta part, elle lui appartient aussi maintenant, supputa Vogel.

– Pas tant que je vis.

– Tu n’espères quand même pas que ça va durer.

– Mort, je ne sers à rien. Vivant, je peux vous aider à retrouver Mackie.

– Il est en Angleterre, Ducon.

– Il n’y restera pas, je le connais, assura le prisonnier. Il va rentrer en France, avec nos parts. »

Vogel renifla. Cet empaffé essayait de l’embrouiller.

« Ah oui ? Et pourquoi tu tournerais casaque ?

– Parce que Ged Mackie m’a trahi, et vous aider à le coincer est ma seule chance de survie, répondit Sol. Et puis, je n’aime pas trop mourir, pour tout vous dire. »

Le Brochet attendait un signe de son patron pour sortir sa trousse à douleurs, mais Vogel cogitait. Deux de ses hommes étaient en route pour Manchester. Si Declan Taylor faisait le job, Mackie serait bientôt entre leurs mains. Il cracherait les diamants comme des petites fientes sous la grêle. Et il laisserait le Brochet s’occuper du minet argentin. En attendant, il fourra la cagoule sur sa tête.

*

*     *

Jada volait, son père dans son dos.

Sa vie lui revenait vent de face – celui qu’elle encaissait au guidon de la Triumph.

Ses camarades de classe lui avaient rappelé très tôt sa négritude. Même métisse, on reste noire. Tous les Noirs dans le même bateau. Ses grands-parents avaient écopé.

Son père était un héros de la Légion étrangère, une incongruité française qui l’avait poussée à étudier la langue de Molière. Un gars qui dézinguait des barbus à tour de bras, des djihadistes débiles, des violeurs en série dans les villages où Dieu suçait des bites. Jada avait une photo de Ged dans son portefeuille. Un sourire de castagneur, du genre tendre au cœur dur mais qui envoyait de l’argent pour l’éducation de sa fille chérie et qui, un jour, viendrait la chercher.

Mais ce jour ne ressemblait en rien à tout ce qu’elle s’était imaginé. L’amour fantasmé s’était cogné à son plafond de verre. Son père était venu pour les diamants, pas pour elle. Il disait que si, aussi, mais pas maintenant, trop dangereux, bla-bla : c’était trop tard. Ils étaient deux balles tirées dans le vide de ses vingt ans passés sans lui. Un truc comme ça, dont ils parleraient plus tard.

Car Jada volait, les cylindres rugissant entre ses cuisses, autrement plus exaltants que les rares types à s’être aventurés là. Elle vivait une aventure, une vraie aventure, avec des gangsters, des diamants volés, un film hard-boiled qui saignait sur les bords et finissait mal.

Ils changeraient la fin.

Jada roulait à fond de train, ignorant le froid qui raidissait ses doigts sur l’embrayage, la pluie, les camions qu’ils doublaient dans un torrent de bruine, quand les arcs-en-ciel jaillissaient des roues, démons colorés ravivant le spectre de sa vie. Rock ’n’ Roll Suicide. Elle chantait à tue-tête sous les vrombissements du moteur qui les emportait, loin. Se moquait du temps, des appels de phares, des coups de klaxon des gros beaufs quand elle les dépassait au guidon de son bolide. Bientôt LeShuttle. La France. L’ami qui les planquerait le temps de. Ged lui dirait tout. Bientôt.

Jada volait.

*

*     *

Vogel avait racheté le manoir à une vieille famille lyonnaise ruinée. Quelques femmes venaient parfois jouer les comtesses dans son salon à candélabres, la cheminée crépitant de bûches, goûtaient son accent russe et son champagne, mais elles repartaient vite, sa queue entre les jambes. Le manoir grouillait d’hommes, d’armes, de domestiques. Vogel avait fait planter des arbres, dressé des murs d’enceinte, confié l’entretien du terrain à des jardiniers triés sur le volet et la sécurité du manoir au Brochet.

Une brute utile.

Vogel avait fêté ses cinquante-cinq ans la veille, seul. Les barons du crime se fichaient des gâteaux. Grandi à Leningrad, recruté par le KGB comme agent dormant installé en Occident, naturalisé à la chute du Mur, Vogel avait bénéficié de ses anciens contacts au sein du gouvernement et de la mafia russe pour organiser toutes sortes de trafics. Une de ses taupes dans les agences de transport lui avait signalé la présence de Guy Duval, alias Ged Mackie, dans le vol pour Manchester. Mais depuis le coup de fil passé à Mackie avec le téléphone de Sol, rien ne s’était déroulé comme prévu. On avait découvert le cadavre de Declan Taylor dans un club miteux, avec le ventre ouvert et les types qui l’accompagnaient passés à la broyeuse.

Declan était le benjamin de la fratrie, la vedette de Toe et Danny Taylor qui l’avaient bien martyrisé, petit, avant d’en faire un homme. Les mafieux de Manchester voulaient des explications mais le Lyonnais était resté évasif. Deux de ses hommes arrivaient à l’aéroport tout à l’heure, des gars sérieux qui les aideraient à localiser Mackie/Duval, moyennant une prime de deux cent mille livres sterling. Mais la journée s’étirait et Vogel n’avait plus de nouvelles, ni des Anglais ni de ses hommes. Il n’aimait pas trop ça.

Vogel retrouva le Brochet dans le grand salon où le prisonnier, toujours attaché à la chaise, semblait somnoler sous sa cagoule.

« Sans vouloir vous offenser, chef, ces rosbifs sont des bâtards. Des frangins consanguins qui se tapent leur mère sans le savoir. »

Le Brochet n’aimait pas les Anglais, leur musique, leur culture, les sports qu’ils avaient inventés pour distraire le monde qu’ils avaient mis à genoux, leur langue de theu theu theu, leur Histoire faite de pillages et de défense acharnée contre les nazis, il enculait le vieux Charles, sa dame de compagnie et celle qui s’était emplafonnée dans un pilier, leurs chiards dont il ne connaissait pas le nom, leurs amis, et même leurs chihuahuas.

« Peut-être, concéda Vogel, mais les Taylor sont les mieux placés pour nous remettre Mackie.

– Le meurtre de leur frère les a mis à cran. Ils vont vouloir se venger.

– J’ai précisé “vivant”. Après ils feront ce qu’ils voudront de lui. »

Le jeune Argentin les écoutait sans mot dire ; ceux du Brochet avaient le niveau CP redoublant même s’il n’était pas en mesure de le lui démontrer. Sol étouffait sous la cagoule, ses poignets s’ankylosaient, son nez fracturé l’élançait et il ne donnait pas cher de sa peau. Le tueur de Vogel était un sadique, réputé pour écorcher le visage de ses victimes au rasoir, devant un miroir pour qu’ils se voient, par petites touches. Sol tenta de sauver sa peau.

« Mackie ne se laissera pas prendre, dit-il depuis sa cagoule. Tel que je le connais, il est même peut-être déjà en France. »

Vogel se pencha sur le prisonnier aveugle.

« C’est une opportunité à laquelle j’ai pensé… Serge, ça te dit quelque chose ?

– Un ancien sergent à la Légion.

– Un proche.

– Une des rares personnes en qui Mackie a confiance, assura Sol. Il ira se planquer chez lui, le temps de se retourner contre vous.

– C’est ce qu’il va faire, à ton avis ?

– Enlevez-moi cette cagoule et je vous réponds. »

Le mafieux n’hésita pas.

« Alors ?

– Mackie n’est pas le genre à vivre sous la menace : il va tenter de la supprimer. »

Vogel se pencha vers Sol, dont les yeux papillonnaient à la lumière retrouvée, sceptique, intrigué. Y avait-il une fissure entre lui et le légionnaire ? Dans tous les cas, Sol pouvait encore lui servir…

Une heure sonnait quelque part ; le Brochet désigna l’homme nu sur la chaise.

« Lui, qu’est-ce qu’on en fait ?

– On verra demain matin, répondit Vogel. En attendant, mets-le au frigo. »

*

*     *

Sol fut traîné comme une carcasse dans les couloirs de ce qui ressemblait bien à un manoir, chevaucha des escaliers dans le mauvais sens, toujours solidement attaché à sa chaise de salon, et ne fut pas déçu du voyage ; le Brochet et un de ses gorilles poussèrent la porte d’un sous-sol, où reposait une table en carrelage blanc qu’on imaginait parfaite pour une autopsie. Il faisait fatalement plus froid dans les entrailles de la propriété, mais ce n’était rien ; c’est quand ils ouvrirent la lourde porte de fer que l’Argentin se sentit frissonner.

« À zéro degré, le corps humain meurt en quatre heures, annonça le sadique en chef. À trois degrés, tu devrais tenir jusqu’au matin. »

Le frigo était une pièce d’une dizaine de mètres carrés avec, au premier rang, le cadavre d’un cochon pendu à un croc de boucher.

« Putains de Lyonnais avec leurs putains de bouchons, grommela Sol.

– T’es pas hallal j’espère ! » gloussa le Brochet.

Son binôme se fendit la poire tellement c’était drôle, puis ils le jetèrent comme un malpropre dans la chambre froide. Entravé à la chaise, Sol roula à terre et, emporté par le mouvement, se cogna le crâne sur le sol bétonné. Ses neurones se barraient en fourmis par milliers, une débandade ponctuée de rires sarcastiques cent pour cent primates ; on claqua la porte du frigo dans son dos alors que Sol rameutait les survivants de sa cavalerie à demi décimée par les coups reçus. Une tête dure, heureusement, privilège d’une enfance mal mâchée et recrachée à l’adolescence. Le bon temps, comparé à aujourd’hui ; il gisait à terre comme un escabeau renversé, les poignets attachés aux accoudoirs par des Serflex en plastique qui lui tailladaient la peau et empêchaient le sang d’affluer. Il avait les mains rouges, l’oxygène en apesanteur. Sol tendit la tête, croisa la carcasse pendue du premier cochon, coucou toi, tenta de se redresser. Il y avait d’autres bêtes dans la chambre froide, d’autres crocs à soutenir leur misère ; demain le Brochet lui écorcherait le visage devant un miroir, mais Sol était encore vivant.

Il avait vendu le vieux Serge à Vogel mais le mafieux l’avait déjà dans le collimateur. Peut-être même avec une équipe sur place. L’urgent était de sortir de ce merdier.

Au prix d’une rude gymnastique, Sol parvint à se remettre sur pied. La position était instable, il devait se courber en épousant les angles de la chaise de bois, mais il tenait globalement debout ; alors, prenant autant d’élan qu’il le pouvait dans cette configuration absurde, il se propulsa en arrière, de tout son poids. Les pieds de la chaise percutèrent le mur, de biais ; l’un d’eux céda sous le choc avant que le tout ne s’écroule sur le sol. Il était gelé, mais Sol reprit espoir ; en se brisant, le pied avait créé une fissure dans la longueur du bois, qui courait jusqu’à l’accoudoir. Un ou deux centimètres de jeu suffiraient. Il s’ébroua comme un ours sortant de l’eau, tira sur ses poignets endoloris pour essayer de se dégager, mais l’accoudoir ne bougeait pas. Sol réitéra l’opération sans un regard pour les cochons désolés et, les naseaux fumants, s’abîma un peu plus le dos en se projetant contre le mur. Petit fracas. Le reste du pied de chaise y passa. Augmenta la brèche. Sol lutta, pesta contre ses liens, tira encore sur ses poignets en faisant des mouvements de va-et-vient, et enfin se libéra de l’accoudoir.

La chaise reposait maintenant en morceaux distincts. Comme il cessa de s’agiter, le froid le saisit. Combien de temps pouvait-on tenir, nu, à cette température ? La porte du frigo était bien entendu fermée, et trop épaisse pour espérer s’y rompre l’épaule. « La concha de tu abuela », siffla l’Argentin. C’est en massant ses poignets douloureux qu’il vit que les cochons n’étaient pas seuls : au fond de la pièce, deux cadavres pendaient à des crocs, humains ceux-là.

Il reconnut O’Keef et Du Toit. Leurs complices lors du braquage.

L’opération avait été commanditée par Vogel, et montée de main de maître par Ged. Un lot de diamants que le mafieux assurait pouvoir revendre à un oligarque en phase dépouillage. Le plan était simple. Vogel donnait les informations, les légionnaires s’emparaient du butin, estimé à quarante millions d’euros, qu’ils se partageraient à parts égales.

Quatre braqueurs + Vogel : même pour les nuls en maths comme Sol, ça faisait huit millions de dollars par tête. Les diamants étaient déjà taillés – spécialité d’Anvers – et transitaient via un fourgon blindé de la Brink’s jusqu’à l’aéroport, avant d’être transférés à Zurich dans un avion de ligne Fokker F100 de la Helvetic Airways. Ged, Sol et leurs complices avaient agi sur le tarmac. Armés de fusils automatiques, vêtus d’uniformes des douanes, ils avaient mené leurs deux véhicules à travers un trou taillé dans la clôture qui délimitait la piste, avant de braquer le personnel et de s’emparer du coffre. L’opération avait duré trois minutes. Aucun coup de feu, aucun blessé, aucune erreur. Un casse parfait, et un itinéraire d’évasion qui avait laissé le loisir à Sol et à son oreille stéthoscopique de forcer l’ouverture du coffre. La compagnie d’assurances paierait pour les diamants volés. La morale était sauve. Ged et Sol y tenaient.

Sauf que O’Keef et Du Toit s’étaient subitement volatilisés. Pfft ! Disparus dans la nature. Deux solutions, lui avait dit Ged : ou leurs collègues étaient de mèche avec Vogel, ou cette crapule les avait liquidés pour éviter le partage. Ged et Sol penchaient pour cette seconde hypothèse. Ce qui induisait leur mort prochaine. Mackie avait gardé leurs diamants – seize millions. Sol lui faisait confiance, vu qu’il n’avait rien d’autre dans sa vie. Il s’était réfugié dans une planque à Lyon, le temps que la pression retombe, sans se douter que la petite Léa était en mission commandée par Vogel.

Maintenant, les corps de O’Keef et Du Toit pendaient aux crocs de boucher d’une chambre froide, et Sol n’avait pas beaucoup de temps devant lui.

Plongeur émérite lors de ses rares vacances, il savait qu’un corps nu ne tenait pas plus de quarante-cinq minutes dans une eau à trois degrés, trente à zéro degré, et seulement dix minutes dans une eau gelée en surface (moins trois degrés). Avec une homéothermie si faiblarde, combien de temps avant que son organisme descende en dessous des trente-sept degrés, et entre en hypothermie ? La température du frigo ne dépassait pas les trois degrés, d’après le Brochet, et lui n’avait que la peau sur les os.

Il songea à déshabiller les dépouilles de ses complices, mais O’Keef était petit et malingre, beaucoup trop pour qu’il puisse enfiler ses vêtements, et Du Toit avait déféqué post-mortem dans son pantalon. Sans parler de la raideur cadavérique qui pouvait les tenir encore. Sol oublia l’idée. S’il ne produisait pas rapidement de la chaleur, les vaisseaux de sa peau se resserreraient pour limiter la circulation sanguine et garder la chaleur dans les parties vitales du corps, sacrifiant ses extrémités – doigts, nez, pieds… Sol pouvait s’agiter maintenant qu’il n’était plus entravé, mais faire de l’exercice pour se réchauffer allait pomper le cœur, accélérer la digestion pour absorber glucides, protéines et graisses indispensables à sa survie, son métabolisme allait devenir gourmand en énergie et en oxygène, une hémoconcentration qui expliquait pourquoi un humain nu ne survivait pas longtemps en dessous de quinze degrés.

Ce frigo serait son tombeau. On ne sort pas d’une boîte souterraine aussi épaisse et hermétique qu’une trumpiste armée, et l’idée d’y survivre pour se faire écorcher vif par le Brochet était pire. À moins de réfléchir vite. Sol scruta les éclats de bois à terre, les cadavres d’hommes et de cochons, les crocs de boucher dans leurs chairs. Il inspecta la porte, les murs de carrelage, le sol et ses interstices, frappa les surfaces au cas où cela sonnerait creux, pesta. Aucune issue. Juste cette porte de chambre froide à forcer. Les minutes s’égrainaient et il frissonnait. Sol saisit le pied de chaise le moins fissuré, cala la brisure à hauteur du joint qui assurait l’isolation à la manière d’un pied-de-biche, tenta de faire levier, ne réussit qu’à émietter le bâton de bois sans ébranler l’ouverture. Il lui fallait quelque chose de beaucoup plus solide. Une barre de fer, ou assimilé, avec une extrémité susceptible de se glisser dans le chambranle.

Les crocs de boucher. Amovibles, pour mieux entasser les carcasses. Sol pouvait les coincer dans l’interstice de la porte, mais il manquait le levier… Il commençait à geler. Rester concentré. Son regard intense se posa sur les cochons, ce qu’il en restait, puis Du Toit et sa barbe pleine de givre, enfin ce bon vieux O’Keef. Ils n’en étaient pas à leur premier coup ensemble. Deux ans plus tôt, dans le sud de la France, O’Keef avait failli perdre sa jambe lors d’une opération limite. On l’avait opéré d’urgence sous un faux nom, avec un chirurgien peu regardant mais doué dans sa spécialité, qui avait sauvé le tibia du blessé. Alors l’idée surgit : sa broche.

Le chirurgien avait posé une tige de titane le long de l’os broyé, qui fatalement se trouvait toujours dans la jambe du macchabée.

La concha de tu hermana. Sol n’aimait pas ce qu’il allait faire, mais il frémissait déjà. Il tira le cadavre de O’Keef à la suite des cochons, qui s’affalèrent comme des masses sur le carrelage. Leur collègue avait pris une balle dans le plexus, un trou noir qui ne l’intéressait pas. Sol attrapa un croc de boucher et commença à tailler dans le vif. Peu de chairs autour du genou et de la cheville mais, même s’ils n’avaient pas gelé, les tendons étaient durs. Excuse-moi, mon vieux, mais tu ne me laisses pas le choix. C’était moche, très, Sol n’avait jamais saccagé le corps d’un mort, planté des dents de fer pour ouvrir un genou, souillé la dépouille d’un collègue pour s’offrir un sursis, sa force était pourtant décuplée. Il enfonça le croc dans la jambe maintenant ouverte, taillada avec une joie malsaine à mesure qu’il dégageait l’os. Il était là, plein de sang coagulé ; Sol tira dessus mais ça ne venait pas, le tibia n’était pas une crevette à dépiauter, il fallut attaquer la cheville, collectionner les sueurs froides, forcer le passage en serrant les dents, devenir sauvage. L’humanité.

Enfin l’os lâcha prise. Abandonnant ses tendons, il jaillit dans la main tremblante de Sol, presque surpris d’avoir réussi. Toujours sans réfléchir, il frappa le tibia contre le mur comme un malade, jusqu’à ce que l’os s’effrite en petits éclats. La tige d’acier était là, indestructible pour l’homme, avec ses vis et son angle taillé pour épouser la fracture. Le corps de Sol fumait ; il reprit son souffle, tenta de caler la broche du mort dans le chambranle, mais ça ne collait pas. Moins que le croc de boucher qui, après quelques essais infructueux, se glissa contre la porte. C’était ça ou geler à petit feu ; Sol coinça la tige de titane dans le croc de manière à faire levier, tira de toutes ses forces. Le croc finit par plier, mais il laissa un jeu de deux ou trois centimètres dans la porte partiellement tordue. Assez pour y glisser le pied-de-biche chirurgical.

Sol tira encore vers lui, muscles tendus ; il n’était plus lui-même, ou bien son double halluciné : il étouffa un cri quand la porte céda.

CHAPITRE 5

Grains de sable

Sheryl était seule, comme elle avait toujours su qu’elle le serait un jour – l’ultime fardeau d’une mère – même si on n’est jamais vraiment prêt le matin où cela arrive. Elle avait bien pleuré, pour la première fois depuis la mort de Tom, maintenant qu’elle y pensait. Alors elle prit les deux calibres 12 dans le coffre, ainsi qu’une boîte de Eley Titanium, et étala son attirail de nettoyage sur la table de la cuisine. Les fusils étaient déjà impeccables, mais elle voulait que les brosses et les solvants soient en évidence. Pour la police. Quel coup de chance inouï que vos fusils aient été à portée de main !

Ne laisse pas tes espoirs grimper trop haut. Mais ils viendraient. L’instinct maternel. Elle était en colère contre un tas de choses, elle l’avait toujours été, mais menacer ses deux magnifiques fleurs ? La porte de derrière était solide. Il leur faudrait une masse. Elle chargea les deux fusils, les emporta dans l’entrée et les posa sur la commode, avant de les recouvrir avec un châle. Elle aligna six cartouches supplémentaires, posées sur leur base nickelée. Si elle avait besoin de plus que ça, c’est qu’elle serait foutue. Ce dont elle n’avait absolument pas peur.

Le téléphone sonna.

Elle avait pensé qu’ils pourraient faire ça. Salauds sournois. Mais elle aussi avait de la sournoiserie à revendre. Il en fallait, dans ce quartier. Elle regarda par la fenêtre. Imbus d’eux-mêmes, aussi : un Land Rover, garé en double file, comme si la rue leur appartenait.

La merde est LÀ, baby.

Elle s’était demandé ce que Jada entendait par là. Maintenant, elle le savait.

« Sheryl Mackie à l’appareil. » Sa voix habituelle au téléphone.

« Hello, madame Mackie. Est-ce que votre Ged est là ? » Toujours si amical.

« Il est dans son bain. Est-ce qu’il faut lui dire de vous rappeler ?

– Non, maman, je réessayerai plus tard. »

Elle prit une soucoupe de lait et une manique et ouvrit la porte de la maison.

En posant le lait par terre, elle laissa tomber la manique entre la porte et le chambranle, puis roucoula, appelant un chat inexistant. Ils étaient trois. Deux malfrats latinos renfrognés, en costume et cravate de soie, Tony Toe Taylor derrière eux, comme un bœuf nerveux. Les étrangers passèrent une main dans leur veste. Bougeant vite sur le trottoir. Sheryl bougea vite, elle aussi. Elle fonça à l’intérieur et claqua la porte. La manique l’arrêta. Pour les laisser entrer. Le fusil s’épaula facilement. Avec grâce, comme Tom disait toujours. La sécurité ôtée. Comme les deux de devant déboulaient dans l’entrée avec leurs pistolets, elle entendit Tony crier : « Attendez une minute ! »

Le premier idiot se précipita vers l’escalier menant à la salle de bains. Sa tête était bien plus grosse et plus lente qu’un disque d’argile. Charge pleine à deux mètres. Son crâne explosa vers les photos sur le mur. Le second idiot leva son pistolet, le visage figé, comme on dit. Elle envoya vingt-huit grammes de plombs ultra-durs à travers le nœud de sa cravate de soie verte. Il se tira dans la cuisse en s’écroulant au pied de la porte. Elle cassa le fusil. Les cartouches vides volèrent par-dessus son épaule. Sa main droite rechargea, pas besoin de penser, avançant vers la rue à travers la fumée odorante.

Elle vit le cul de Tony Taylor se précipiter dans le Land Rover. Le moteur rugit. Typique des brutes. Un coup de pied rapide dans les burnes et ça panique. Elle jeta un œil vers l’autre côté de la rue. Personne en vue. Sécurité ôtée. Elle envoya deux charges à travers la vitre arrière, avec un bon angle sur le conducteur. La voiture fit crisser ses pneus et louvoya en partant, mais elle entendit toute une variété de cris et de hurlements.

« Oh putain ! Mon Dieu ! J’suis touché ! Mais appuie sur l’accélérateur, merde ! »

Les conneries habituelles.

Le second idiot s’étouffait dans son propre sang. La moitié de sa cravate en soie avait disparu dans le trou de sa poitrine. Il gargouilla quelque chose qui ressemblait à « plateau d’argent ».

« Tu croyais que t’allais flanquer les foies à mon Ged, pas vrai ? »

Il répéta le même gargouillis. Puis mourut.

Sheryl ramassa la manique, encore toute propre, puis s’empara des fusils et des cartouches qu’elle rapporta dans la cuisine. Elle appela la police. Les premiers à arriver n’osèrent pas entrer dans la maison. Ils restaient dehors, criant des questions, auxquelles elle ne s’ennuya pas à répondre. Quand une brigade d’intervention arriva – juste après une équipe de la télé – et se fraya finalement un chemin, en toute sécurité, vers sa cuisine, ils trouvèrent Sheryl assise avec un mug de thé et pleurant de rire. De les voir.

« La pauvre vieille est en état de choc !

– Je me sens un peu nauséeux moi-même…

– Mais qui était le tireur ? »

Sheryl s’essuya les yeux avec la manique. « Je paye mes impôts dans cette ville depuis 1979 et voilà à quoi sert mon argent. »

*

*     *

Ged et Jada virent ça aux infos quand ils s’arrêtèrent pour manger un sandwich dans un pub près de Maidstone. Rubalises de scène de crime. Gyrophares bleus. Flashes des appareils photo. Une mêlée médiatique. Ged regarda avec horreur deux housses mortuaires qui sortaient de la maison de Mam. Une police avec plus d’équipement de combat que Ged n’en avait jamais porté. Une bande passante en bas de l’écran.

« Deux morts de plus dans une fusillade entre gangsters… Journée sanglante à Manchester… Declan Taylor, un parrain de la pègre, retrouvé mort. Une veuve de Longsight prise dans un règlement de comptes sauvage… Le maire va faire une déclaration urgente… Le Home Secretary… »

Ged n’arrivait pas à entendre les commentaires. « Tu pourrais monter le son, vieux ? »

Mam apparut sur l’écran, flanquée de deux policiers. Sous-titrage : SHERYL MACKIE. Elle faisait face aux caméras comme si elle avait attendu ça toute sa vie. Et peut-être que c’était le cas. Il se souvint que dans sa jeunesse, elle avait été l’une des deux finalistes d’un casting pour Coronation Street. Série qu’elle n’avait plus jamais regardée depuis. La police la pressait de monter dans un fourgon. Elle avait planté ses talons dans le sol. Ses avant-bras étaient drapés dans un foulard. Elle s’en débarrassa et leva ses mains menottées. Comme une championne du monde. Des flashes éclatèrent de toutes parts.

« Je suis une femme de cette fière cité ! Et voilà comment on nous traite ! »

Huées d’une foule hors champ. Cris d’encouragement. « Vas-y, dis-leur, Sheryl ! » Les flics l’attrapèrent par les coudes. Cherchant des yeux une aide quelconque. Un gradé au visage écarlate gronda dans sa radio. La colère enflait. « Lâchez-la ! » « Laissez-la parler, bande de bons à rien ! »

« En tant que personne née et élevée à Manchester, je demande : quand des criminels armés enfoncent votre porte, que fait la police ? »

Rugissements d’assentiment. Bagarres derrière la rubalise. Deux femmes flics se précipitèrent pour remplacer leurs collègues. Sans plus de chance.

« Je demande justice, pas pour moi, mais pour toutes les femmes ! Dieu vous bénisse. »

Puis, avec une dignité stoïque valant bien celle de feu la reine, Mam s’avança vers le fourgon dans une tempête d’encouragements, de questions et de flashes.

« Putain, qu’est-ce que j’ai fait ? dit Ged.

– C’est un génie, dit Jada. Et son maquillage est spectaculaire. »

Elle prit le Bittium de Ged et commença à googler. Elle pianota et se leva, fixant l’écran tout en sortant du pub.

Mam avait-elle tué Tony Toe ? Ged n’avait aucune peine à le croire. Ce serait pratique. Avec le cerveau et le cœur partis, il ne resterait plus que Danny. Le rectum. Mais Mam était dans de sales draps. La loi anglaise était démente. Si vous abattiez un homme qui était en train de vous trancher la gorge, vous preniez perpétuité.

Jada revint. Toute contente. « C’est fait. Colin Crabbe va la retrouver chez les flics dans trente minutes. Il viendra avec Cy Harbottle, pro bono.

– Qui ?

– Harbottle est un super avocat pénaliste. Crabbe est genre le roi des tabloïds pour des célébrités – femmes de footballeurs, pop stars, secrets d’alcôve, tout ça. Ils vont la mettre à la une de tous les journaux ce soir et envoyer des extraits pour les programmes télé du petit déj. Dans la matinée pour les autres médias. À l’heure du déjeuner, elle s’achètera des Balenciaga chez Harvey Nics.

– Et si elle s’effondre ?

– Aucune chance. Elle va les crucifier. Elle a déjà gagné. »

*

*     *

La traversée avec LeShuttle se passa sans problème. Jada Grey – elle avait gardé le nom de famille de Tania – voyageait avec la moto. Ged avait souhaité qu’elles ne puissent ni l’une ni l’autre être associées à lui. Se présentant comme Guy Duval, il fit du stop et embarqua pour cinquante livres avec un routier polonais, puis retrouva Jada. Il lui donna mille livres en cash et une carte de retrait non nominative avec dix mille dessus. Elle ne devrait pas utiliser ses propres cartes de crédit. Il appela Serge du train. Il appela un certain armurier à Lille en lui promettant une bonne vente s’il restait ouvert tard. La Légion se regroupait.

Il s’assit sur le sol près de la bécane et sortit son carnet de notes et un feutre effaçable. Jada le regardait. « Qu’est-ce que tu écris ? »

Gêné, il haussa les épaules.

« Allez, dis-moi.

– Mon Jisei. C’est une ancienne tradition chez les samouraïs. Un poème de mort. Ça éclaircit l’esprit, ça apaise l’âme. En allant au combat, je trouvais ça plus utile qu’un gilet pare-balles.

– Est-ce que je devrais en écrire un ?

– Tu ne vas pas mourir. Bon, moi non plus, mais comme je dis toujours, plus tard, cela peut être utile d’y avoir pensé.

– Je peux le lire ?

– Seulement après ma mort.

– Merci, dit-elle.

– De quoi ?

– De ne pas gâcher la légende. »

Elle s’installa près de lui et quand il eut fini, il ne l’empêcha pas de prendre le carnet. Jada lut le Jisei. Et là, elle pleura.

À dix-huit heures trente, ils étaient à Calais.

Il eut l’impression de se réajuster au monde, et cela le choqua. C’était comme reprendre possession de son cerveau. Il se sentit comme s’il savait ce qu’il faisait pour la première fois de cette journée. Il se sentit vingt ans plus vieux. Et ça faisait du bien. Jada pouvait le voir. Elle leva un sourcil.

« À partir de maintenant, on parle français, dit-il en français. À moins que tu veuilles t’énerver ou m’insulter. Un, je ne me sentirai pas plus stupide. Deux, on attirera moins l’attention. Et à partir de maintenant, je suis Guy Duval.

– Enchantée, Jada Grey. »

Une heure plus tard, Guy acheta un téléphone prépayé à Lille. Puis il acheta des couteaux : un Wing Tactic GIGN avec coupeur de câbles, un Kraken noir et un WX pliant, les trois de chez Wildsteer, avec tous les accessoires. Un tomahawk de lancer SOG, juste parce qu’il le fallait. Pour Jada, il acheta un couteau CAC 200 rouge et une fine dague Cold Steel à suspendre à son cou.

« Apparemment, vous n’avez pas de permis port d’armes. Je peux vous aider…, dit l’armurier.

– À moins de cinq mètres, je préfère avoir un couteau. »

Total : pas loin de mille, mais c’était Declan Taylor qui régalait. « Et si je payais en liquide, plus un petit extra, et que vous oubliiez me les avoir vendus ?

– Legio Patria Nostra. »

Dernier stop à Lille. Au Golden Arches.

Jada faillit revenir à l’anglais.

*

*     *

À une heure trente-cinq du matin, ils approchaient d’un village dans la banlieue sud de Besançon. Quand Guy en avait marre de bouger, c’était là qu’il venait se poser. Serge avait été son premier sergent en opérations. Rendu invalide après un saut de combat de cent cinquante mètres au Mali. Il marchait encore avec des béquilles. Beaucoup les auraient abandonnées pour un fauteuil roulant.

Des flingues et un toit pour la nuit. La petite maison de Serge se dressait sur son propre terrain d’un hectare, un verger de poiriers, des fraisiers, quelques vignes. Un vieux Volkswagen Caddy Van était garé sur le chemin. Les lumières de la maison étaient allumées. Peut-être était-ce Jada plaquée contre son dos. Peut-être retrouvait-il son instinct. Il passa sans s’arrêter.

Il repéra une Audi Q5 noire garée sous des arbres, de l’autre côté de la route. Il ne vit personne à l’intérieur, mais… il roula encore un kilomètre jusque dans le village. Silence. De la lumière dans un bar. Il se gara dans un noir absolu, près de l’église. Il descendit. Jada le regarda attacher le Wing Tactic sur sa hanche droite, puis le Kraken contre sa cheville gauche, et rabattre son pantalon dessus. Il mit le Steve McQueen dans le coffre de la moto. Il lui donna le Bittium et garda le portable prépayé.

« Écoute, je suis paranoïaque… » Les tentacules de Declan. Ceux de Vogel. « Reste assise ici et attends mon appel. Si je n’ai pas appelé dans quinze minutes, prends par là, suis les panneaux pour retourner en ville et loue une chambre à l’hôtel. Puis rappelle-moi. Promets-le-moi. »

Jada hocha la tête. « C’est promis.

– Si l’Audi repasse par ici, ne la suis pas. »

Ged prit le tomahawk et s’élança en courant vers chez Serge. Après la moto, son corps était comme fou de joie. Il s’échauffait, délié. Ged accéléra. Il portait des vêtements de chasse peu bruyants et des chaussures montantes. Courant. Réfléchissant. Vogel pouvait savoir qu’il avait pris le Tunnel. Mais rien sur la moto. Il pouvait savoir que Serge était son ami. Si c’était le cas, c’était une étape naturelle. Guy ignorait ce que ce salopard savait sur lui, ni depuis combien de temps il le savait. Vogel était né à Leningrad. Un implant de longue date en France, un agent dormant, dans les années quatre-vingt. Quand l’Union soviétique s’était effondrée, comme beaucoup de son engeance, il s’était mis à son compte. Son business : foutre le monde en l’air. Ged vira à droite, autour de la maison voisine de celle de Serge, fit un cercle avant de revenir vers la route, repéra l’Audi. Deux silhouettes étaient cachées, enfoncées dans les sièges avant.

Ses couteaux avaient des pommeaux brise-vitre. Mais il fallait d’abord qu’il sache pour Serge. Il courut, passa par-dessus le mur, rampa dans le champ de poiriers. Silence. Un flash-back de Guyane : traque de chercheurs d’or clandestins. Un moyen pour la Légion d’entraîner ses meilleures recrues. Il s’allongea dans un buisson près de la porte d’entrée. Il se traîna à l’intérieur. L’Audi Q5 n’avait pas vue sur la porte. Seulement sur le terrain devant. Il sonna et battit en retraite, caché debout dans les buissons.

Trop vite pour que ce soit Serge, la porte s’ouvrit. Abruptement. Ged étendit son bras droit derrière lui. Il faisait quarante pompes d’affilée tous les jours. Un canon court – en fait un suppresseur de bruit intégral –, épais comme un manche à balai, émergea d’un coup. Identification immédiate : un AS Val. Tula Arms. Munitions subsoniques. Une tête à la mine perplexe apparut au-dessus du canon. Ged laissa s’envoler le tomahawk et le suivit, dégainant le Wing. La lame du tomahawk s’enfonça presque jusqu’à la hampe dans la tête et l’os de la pommette. Un baragouinage à peine audible. Un œil délogé. Ged était déjà sur lui. Il le poignarda à la gorge et saisit le Val. Un magasin de vingt coups. La poignée dépliée. Bloquée. Sécurité ôtée. Il essuya et rengaina le couteau, balaya l’entrée et se glissa à l’intérieur.

Escalier étroit, désert. Le salon. Serge mort dans un fauteuil. Ged l’ignora. Un second type s’enfuyait par la porte de derrière. Bonne décision. Mauvais timing. Ged lui tira deux fois dans la colonne vertébrale, deux vertèbres séparées. Les balles n’avaient pas fait plus de bruit qu’un claquement de doigts. Le mort n’en fit pas plus en tombant. Le reste de la maison était vide.

Serge avait une balle dans la tête. Ged retint une vague rugissante de chagrin. Il avait tué son ami au moment où il l’avait appelé. Non : au moment où il avait donné son passeport avant de monter dans LeShuttle. Sur une étagère de Serge, trônait une reproduction en plâtre du buste de Victor Hugo, jaunie par la fumée. Sur la tête de Hugo, était posé le béret vert usé de Serge. Ged prit le béret. Le serra. Pleure plus tard. Bouge. Il fourra le béret dans une de ses poches.

Il ramassa un Walther PPQ et un chargeur plein sur le type à la colonne vertébrale brisée. Un chargeur de Val sur la créature presque sans tête qu’il traîna à l’intérieur. Celle dans laquelle il avait laissé le tomahawk. Il prit leurs téléphones. Il s’examina, cherchant du sang. Rien de visible. Après être sorti, il referma la porte avec son pied.

La Q5. Il longea le bord de la route. Il fallait qu’il soit certain qu’il ne s’agissait pas de deux amoureux innocents. Ce n’était pas le cas. La Q5 s’alluma et fonça vers lui. Les ordures aussi avaient de l’instinct. Les phares le balayèrent.

Ged colla trois balles dans le pare-brise avec le Val. Jamais évident de porter un coup mortel. Les balles allaient être déviées vers le bas. La Q5 fit demi-tour et repartit sur la route, à fond la caisse, s’éloignant du village, direction la ville. Maintenant, ils l’avaient vu. Est-ce qu’ils l’avaient vu sur la moto ? Ged se mit à courir sur la route. Il prit son portable prépayé et appela Jada.

« Démarre et attends-moi. »

Elle n’attendit pas. Il entendit, puis vit surgir la Métisse. Jada fit un demi-tour rapide et s’arrêta à côté de lui. Comme Ged sautait sur le siège arrière, il vit, derrière le bleuté des phares xénon, la silhouette noire et bossue de l’Audi qui revenait, animée d’une colère légitime.

« Fonce, Jada. »

Jada ouvrit les gaz. Parallèlement à sa conscience de l’Audi, il restait assez d’espace mental à Ged pour être étonné par le calme de sa fille.

Ils réussirent à traverser le village, baignés dans les phares de haute intensité qui traquaient leurs vies. Leur seul avantage était le pare-brise éclaté. Et peut-être des blessures et des émotions dérangées. La Métisse était une vieille lionne, mais avec deux passagers, il doutait qu’elle puisse rivaliser avec une Q5 sur une route large. Ils allaient les éjecter sur le bas-côté.

Durant quelques kilomètres, Jada maintint la distance, surveillant d’un œil les mètres sur les magnifiques bandes blanches qu’ils avalaient, accélérant au sortir des virages. Mais les virages n’avaient pas beaucoup d’effet sur la Q5. Ged savait qu’il ne servait à rien de gâcher des munitions, mais quand il put s’y risquer sans mettre en danger la moto, il leva le Val en direction de la Q5, qui freina et zigzagua. Il se rendit compte qu’ils filaient vers le sud, le long du Doubs quelque part sur leur droite. Sur leur gauche, une forêt ininterrompue. Il se pencha sur l’épaule de Jada et lui cria :

« Quitte la route ! Quitte la route ! »

Elle hocha la tête. À cette vitesse ce n’était pas une demande facile. Les troncs des arbres se succédaient dans les phares, et au-delà, des murs d’obscurité. Guy ne voyait aucune entrée possible. La route redevint droite. Avantage Q5. Il se colla au dos de Jada quand elle freina soudain. Il sentit la roue arrière déraper, sentit toute la moto se pencher. Le pied gauche de Jada frotta la route, puis un coup d’accélérateur les projeta dans un tunnel d’arbres. Une route de service non goudronnée, ou un chemin forestier que Ged n’avait pas remarqué.

La Q5 passa devant la fourche. Il entendit ses freins crisser.

« Stop. »

Elle freina et glissa, projetant une pluie de terre humide et d’humus mais, une fois de plus, elle réussit à rétablir. Ged sauta dans le noir. « Continue. Tranquille. Cinq cents mètres, puis attends le coup de klaxon. »

Elle remit les gaz, et Ged courut pour retourner vers la route au bout du chemin. Il vit la Q5 faire marche arrière jusqu’à l’entrée du sentier. Comme ses phares se braquaient vers lui, il s’enfonça entre les arbres et vérifia le chargeur du Val. Un vieux chef-d’œuvre datant de l’URSS. Il regarda vers la pénombre où était Jada. L’Audi s’engagea lentement sur le chemin. Ged aurait pu toucher le chauffeur du doigt, si sa fenêtre avait été ouverte. À la place, il lui colla deux balles au-dessus de l’oreille. L’Audi ralentit, s’encastra contre un arbre et mourut.

Ged en fit le tour. Panique sur le siège passager. La portière s’ouvrit. Un homme tomba, une main brillante et mouillée serrant son estomac. D’une clé, Ged saisit son poignet droit et le traîna dans la lumière bleutée gaspillée. Il sortit un Sig Sauer d’un holster d’épaule, lui prit son téléphone et le laissa s’effondrer. Il récupéra le téléphone du chauffeur et tira son cadavre entre les arbres. Il regarda le passager. Sa terreur et sa douleur.

« Tu viens de Lyon ? Vogel ? »

Un hochement de tête.

Jada arriva. Elle mit la Métisse sur la béquille. Descendit. Elle regarda le chauffeur étendu. Elle regarda le type recroquevillé dans la boue.

« Pas d’ambulance cette fois-ci ?

– Ils ont tué Serge. » Ged lui tendit le pistolet. « Tu pourrais être amenée à faire quelque chose comme ça, plus loin, sur la route. C’est plus facile après la première fois. »

Jada le fixa pendant ce qui sembla un très long moment. Il n’avait aucune idée de ce qu’elle pensait de lui. Ou de ce qu’il pensait de lui-même. Mais il l’avait entraînée en enfer. Elle avait besoin d’être capable de se protéger. Jada prit le Sig Sauer. Comme elle le pointait vers le passager, Ged tira dans le cœur du type avec le Val. Il le traîna jusque dans le sous-bois.

« Pourquoi ? dit Jada.

– Tu avais pris ta décision. C’est suffisant. »

Jada l’évalua. Et peut-être aussi son âme à elle. Il voulait s’excuser. Elle se retourna, ouvrit le coffre pour y ranger le Sig et lui lança le Steve McQueen. Elle enfourcha la moto.

« Tu n’as pas à me suivre plus loin que ça, dit Ged. Je crois que tu ne devrais pas. Je peux prendre la moto. Prends la voiture de Serge et rentre à la maison.

– C’est toi, ma maison. »

Ged se souvint de la conversation avec Mam. Il n’aurait peut-être pas une autre chance. Il dit : « Je t’aime. »

Peut-être que ce n’était pas le bon moment, avec ces flingues et ces cadavres. Il n’aurait su le dire. Elle ne répondait pas. Considérant ce qu’elle venait de traverser, il n’était pas surpris. Ged était en mode opérationnel. Les cadavres étaient des grains de sable sur la vaste colline que les espèces empilaient, année après année. Mais il avait mis Jada face à face avec la mort pour la première fois.

« Je vais cacher la voiture.

– Je t’attends là », dit Jada.

Eh bien, songea Ged, au moins, elle aura raté le tomahawk et le couteau.

CHAPITRE 6

L’amour en fuite

Une poignée de secondes passèrent, hagardes, puis Sol sentit une douce chaleur couler sur sa peau. Il venait de repousser la porte de la chambre froide et, à la lueur verte de la lampe de sortie de secours, devina les formes environnantes.

Reprendre ses esprits. Réactiver son corps, se frictionner à l’aide de ses mains. Il n’avait pas l’habitude d’évoluer aussi nu, ni vraiment réfléchi à sa pudeur ; s’il prenait des douches collectives après les sports d’équipe pratiqués plus jeune, Sol était toujours un peu mal à l’aise quand certains déambulaient dans le vestiaire, exhibant leur bulot comme un trophée. Il enfilait un boxer avant de quitter un premier lit d’amour, et il lui fallait plusieurs nuits avant de s’exposer à la vue d’une femme. La Légion l’avait taillé dans la roche, traumatisé aussi un peu – merci Ged pour le sursis –, mais l’amitié virile s’arrêtait là.

Son seul ami allait-il partir au bout du monde avec leurs parts de diamants ? Sol misait plutôt sur une visite à leur ami Serge, le seul à pouvoir l’aider. Vogel l’avait-il piégé ? Il verrait ça plus tard. D’abord sortir de là, avant que le Brochet ne remarque sa fuite.

Il n’y avait aucune ouverture dans la salle du sous-sol, juste cette table de boucher où les cuisiniers devaient tailler le bout de gras. Combien étaient-ils au service de Vogel ? Sol marcha à pas comptés sur le sol de béton, colla son oreille à la porte de la cave à barbaque, ne décela aucun son trahissant une présence humaine. Il se souvenait du couloir, de l’escalier qui menait aux pièces de l’étage mais le reste semblait flou. Il avança en suivant les lumières de sécurité, grimpa les premières marches de l’escalier et entendit des voix plus haut. Au moins deux gardes se tenaient dans le hall. Il rebroussa chemin, chercha une autre issue.

Il y avait une porte de l’autre côté du couloir, qui donnait sur une cave. Un débarras, qu’on n’avait pas pris la peine de bétonner, avec du matériel de jardinage, des trucs cassés ou si poussiéreux que les araignées s’étaient fait la malle. La lueur verte éclairait faiblement le sol de terre battue. Sol n’aima pas y poser ses pieds nus, ni les bruits qui grouillaient le long des murs en parpaings. Des rats. L’Argentin avait beau savoir qu’ils n’attaquaient pas l’homme sans une bonne raison, il éprouvait une sévère aversion pour ces bestioles ; personne n’avait envie de se retrouver nu au milieu des rats. Il s’empara d’une serfouette, un outil de la taille d’un marteau muni d’une panne pour bêcher de petites surfaces et d’une mini-fourche susceptible d’embrocher un rongeur. On se rassure comme on peut – il les entendait couiner dans la semi-obscurité.

Sol marcha sur le sol humide, frissonnant, leva les yeux sur un soupirail cradingue. Il distingua un jardin sous la lune, l’ombre des arbres qui tanguaient. Impossible de se glisser dans l’ouverture, c’était un soupirail pour les nains, mais en contournant le barda de brouettes et d’engins, Sol découvrit une lourde porte coulissante. Elle était en fer et donnait visiblement sur l’extérieur – sauf qu’elle était fermée. Tenter de la forcer attirerait l’attention. Il était bloqué… Deux, peut-être trois heures du matin ; valait-il mieux attendre le jardinier ou le retour du Brochet dans la pièce attenante à la chambre froide ?

Grelottant, serrant la serfouette comme une arme dérisoire, Sol se cacha derrière les poubelles.

*

*     *

Jada et Ged avaient trouvé un coin d’herbe à l’orée de la forêt, suffisamment loin de la route. L’adrénaline était retombée après le carnage survenu chez Serge, ils avaient roulé une heure quand une averse avait douché leur ardeur. Morts de fatigue, le ventre creux, ils s’étaient réfugiés dans les bois où ils dormiraient peut-être une poignée d’heures. Le blouson de Jada était à moitié trempé, son jean surtout, mais elle n’avait que des robes dans son petit sac à dos, qui lui servait d’oreiller. Ged n’avait rien, que des armes et l’envie d’en découdre avec les Lyonnais.

La moto pissait l’huile sous les branches, lui reposait sa tête sur le Steve McQueen, les yeux dans les étoiles échappées de la canopée. Il se sentait bien avec sa fille à ses côtés. Elle avait assuré pendant l’attaque, une vraie Mackie. Il le lui dit.

« C’est pas parce que je fais des études que je suis une empotée, commenta Jada depuis son lit de mousse.

– J’ai pas dit ça. »

Elle serrait les mains contre ses bras dans l’espoir de se réchauffer.

« Tu étais comment à mon âge ?

– Aux fraises total, répondit Ged.

– C’est-à-dire ?

– Dans les choux, si tu préfères.

– Mais encore ?

– C’est un interrogatoire ?

– Pourquoi, ça y ressemble ?

– J’ai pas trop l’habitude de parler de moi.

– T’as surtout pas l’habitude d’avoir une fille, rétorqua Jada. Ça parle, les filles, on t’a pas dit ?

– On m’a juste dit que tu étais la plus chouette des gamines.

– Je me méfie des compliments, y a toujours une intention derrière qui essaie de vous rouler.

– Tu es ma fille, pas mon hamster.

– Tu es vraiment mon père, pas une espèce d’oncle violeur ?

– Arrête tes conneries. Mam veillait au grain, de toute façon. Et j’ai jamais eu de frères ; on m’aurait tenu au courant. Et s’il t’avait touchée, je lui aurais remonté les couilles comme une horloge jusqu’à ce que le coucou sorte. »

Jada sourit en douce. Elle commençait à se faire à l’humour décalé de son père. Il était son héros, magnifié par ses grands-parents pour lui faire avaler la pilule. Ged était aussi un sacré fils de pute de l’avoir laissée moisir si longtemps sans la main chaude d’un papa pour traverser la vie. Il était là, en chair et en os. Ses grands-parents lui avaient raconté des tas d’histoires sur son compte mais elle voulait les entendre de sa bouche.

« Comment tu as rencontré Maman ?

– Ta mère ? Oh, lors d’une permission… J’étais déjà à la Légion, expliqua Ged. Elle était belle, noire, marrante, un peu cinglée et sans-papiers. Elle a fini par se faire expulser. Retourner dans son pays où les filles sont les premières à morfler. Comme j’étais reparti quand elle a accouché, tout le monde s’est dit que tu aurais une meilleure vie à Manchester.

– C’était un coup d’un soir ?

– Parle mieux de ta mère, s’il te plaît.

– Alors ? »

Ged souffla sur les astres.

« Non, assura-t-il, ta mère et moi, c’était du sérieux. Bon, pas longtemps, mais ce qui compte, c’est l’intensité, non ?

– Hum.

– Tu es née de l’intensité, Jada, dit-il pour la rassurer. C’est normal que tu sois une fille intense.

– Tu parles de moi comme si on se connaissait depuis toujours, alors que ça fait qu’une poignée d’heures.

– Elles comptent triple avec toi. Ou mille. »

Sa fille n’avait toujours pas l’air très convaincue.

« Tu as toujours tué des gens ? » demanda-t-elle.

Ged rumina – ses questions étaient de la légitime défense.

« J’en ai sauvé aussi, dit-il. En Afrique surtout. Ta mère me rappelait toutes celles qui auraient mérité de vivre. Les femmes qu’on croisait le long des routes, poursuivies par les fumées noires… Tu n’as jamais envie de dormir ? fit-il en changeant de ton.

– Les tueurs chez ton copain, tu sais d’où ils sortaient ? enchaîna-t-elle.

– Je crois oui…

– C’est lié aux diamants, forcément.

– Oui. Vogel veut tout. C’est lui le commanditaire du vol d’Anvers. Ça va être la guerre pour récupérer Sol. »

Un nuage roux passa sous la lune. Jada bâilla.

« Je commence à avoir faim.

– C’est bon signe si tu retrouves l’appétit, dit Ged. N’y pense pas et essaie de dormir un peu. Demain sera long. »

La jeune femme obtempéra sans un mot. C’était la première fois qu’elle dormait à la belle étoile.

« Bonne nuit Papa.

– Bonne nuit mon chaton. »

*

*     *

Les rats portaient des moufles dans le sous-sol du manoir. Sol sursauta et ouvrit un œil dans la foulée : des pas approchaient, qui venaient de l’extérieur. Il pesta en silence – il avait dû s’assoupir et se réveillait à moitié frigorifié, les membres raides derrière les poubelles où il se tenait recroquevillé. Il n’eut pas le temps de tergiverser, la porte de la cave coulissa dans un bruit de ferraille, laissant place à une silhouette imposante qui se déporta à tribord. L’homme farfouilla un moment près de l’établi, s’empara d’une brouette avant de repartir comme il était venu, éteignant la lumière dans son dos… Sol déplia sa carcasse tétanisée, finit par jeter un œil par l’embrasure de la porte coulissante, restée entrouverte. Il aperçut le jardin au lever du jour, les arbres et les buissons, et un mur d’enceinte où le lierre s’enlaçait dans une histoire d’amour compliquée.

Combien de gardes autour de la propriété ? D’employés prêts à lui sauter dessus ? Sol oublia son sexe qui pendait comme une vieille cravate, les rats qui s’imaginaient la réduire de moitié : quinze mètres face à lui, un bosquet semblait atteignable… Un vent pour lui à peine frais glissa sur sa peau gelée quand, serrant toujours sa serfouette, il se réfugia dans les buissons. Vision plus claire de la topographie des lieux ; un manoir du XIXe se dressait dans le ciel mitigé, quelques hectares de jardin avec une cour de gravier et un parking. Trois berlines noires genre Audi, une Porsche Cayenne rouge carmin, et une camionnette genre chantier. Des pas se rapprochèrent alors sur le gravier.

Depuis les feuillages, Sol vit un gros type et sa brouette débouler de l’allée, un homme gigantesque vêtu d’un pantalon de jardinage, d’un marcel blanc crasseux et d’une hache. Frankenstein s’en vient de couper du bois. Sol l’observait, le souffle court, lorsqu’un chat posa ses pattes sur les graviers délicats ; le félin traversa la cour en roulant des épaules, et chemina droit vers lui. Va-t’en Minou, mais le minou avait dû sentir sa chair fraîche : il se posta devant les arbustes où Sol se terrait, et se mit à miauler.

Au départ, ce n’était qu’un petit miaou de rien, mais la répétition porta vite sur les nerfs du fugitif – Casse-toi, putain de connard ! – car le jardinier XXL l’avait entendu aussi.

« Qu’est-ce t’as, Rintintin ?! Hein ? Qu’est-ce t’as à miauler comme ça ? »

C’était malin : maintenant l’homme et demi marchait dans sa direction, une hache dans sa pogne calleuse. Sol se fit plus petit dans son recoin de nature mais Rintintin rampa sous les feuillages, en rase-mottes.

« T’as trouvé un mulot, c’est ça ? »

Frankenstein n’était plus qu’à deux mètres des buissons. Passant sous le tunnel de semi-épineux, le félin renifla les pieds nus de Sol, avant que ses moustaches le mettent en alerte rouge. Le chat déguerpit en fusée de poils tandis que l’homme se dressait ; lancé, Sol se retrouva un bref instant nez à nez avec le géant, et lui planta la serfouette dans la gorge. Les crocs d’acier s’enfoncèrent facilement, deux trous dans la carotide du colosse qui, surpris de l’attaque, ouvrit des yeux ronds. Il vit l’outil de jardinage sortir de son corps en expulsant un flot de sang, et se replanter dans sa chair à la vitesse de l’éclair. Mais Frankenstein se ressaisit vite ; lâchant sa hache, il empoigna le poignet de Sol qui tentait de labourer la blessure, grogna en comprenant que son assaillant ne lâcherait pas prise, et lui écrasa son poing sur le crâne. Apeuré quoique curieux, le chat observait le combat depuis le perron où il s’était réfugié. Sol valdingua sous le coup de masse, accueillit des étoiles qu’il ne reconnut pas ; la cervelle dans l’œsophage, il s’affala dans les fourrés.

Le jardinier tangua au-dessus de lui, voulut dire quelque chose, des petites bulles roses éclataient de ses lèvres, puis il y eut une sorte de borborygme, et ses yeux exorbités commencèrent à papillonner. Le géant retira la serfouette écarlate enfoncée dans sa gorge, la brandit vers Sol avec l’intention de frapper et, dans un élan chaotique, il s’écroula littéralement sur lui.

Frankenstein pesait son poids d’animal. Sol eut toutes les peines du monde à se défaire de la charge, y parvint en repoussant le cadavre contre les épineux. Le type agonisait sous les branches, dégoulinant. Un frisson parcourut l’échine du fugitif. Hormis le chat sous tension, personne ne semblait avoir remarqué leur brève escarmouche. Sol se tenait accroupi ; presque heureux de vivre, il évalua la situation. Il avait troqué son outil de jardinage contre une hache, OK, mais il n’allait pas défoncer le manoir avec une tronçonneuse manuelle. Il voulait juste s’échapper.

La brise le rappela à sa condition de ver ; il se tourna vers l’homme à terre. Au moins lui piquer ses vêtements. Oublier les bottines de caoutchouc, ça devait être du cinquante, son marcel était franchement peu ragoûtant, restait le pantalon. De la toile épaisse qui ne craignait pas l’eau, maculée de boue. Pas de ceinture. Sol jeta un œil entre les branchages sans détecter de gardes, vira les bottines et tira sur le pantalon du mort, qui finit par venir. Ce fut toute une affaire de l’enfiler, allongé sur le dos pour ne pas dépasser des fourrés. Sol se dressa prudemment, mais ça n’allait pas. Le pantalon de jardinage était beaucoup trop grand, jamais il ne pourrait courir avec ce truc qui tombait sur les cuisses… La concha de Videla. L’Argentin dut se rallonger pour ôter le vêtement et cette gymnastique commençait à le faire chier. Il se trouva mieux nu, mais toujours aussi vulnérable.

Sol devina la grille principale loin derrière les arbres, forcément filtrée par des hommes armés. Le jardin en revanche brillait par ses seuls oiseaux. Le ciel virait à l’anthracite. Sur sa droite, à une trentaine de mètres, les véhicules attendaient le déluge sur le parking de gravier, non loin du mur d’enceinte. Toujours personne. Son putain de jour de chance. Empoignant la hache à terre, Sol fila jusqu’à la camionnette du jardinier et se terra derrière la carrosserie sans se faire voir, le souffle court. La portière arrière était ouverte : il s’y glissa. Y voyait à peine. Chercha quelque chose à se mettre sur le dos. Ne trouva que des outils, des fournitures, du désherbant.

Sol ressortit de la camionnette à pas de loup, leva les yeux vers le ciel triste. Il avait du sang plein la gueule, le torse poisseux, mais le salut était là. Il escalada le mur du jardin en s’agrippant au lierre, se rétablit avec souplesse, récupéra la hache qu’il venait de balancer par-dessus et se mit à courir, nu à travers champs.

*

*     *

Le Brochet se masturbait dans les toilettes réservées au personnel. Il aimait démarrer la journée en s’astiquant et, bonté divine, il commençait à sentir sa sève monter dans son petit Jésus. Était-ce la tension de son métier, un relent d’adolescence mal digéré ? Le Brochet se branlait un peu partout, chez lui, à l’hôtel, chez les autres, mais c’était la première fois dans le manoir. Cet endroit faisait l’affaire, matinale et rondement menée de peur d’être dérangé au cœur de l’action. Il ferma les yeux, s’imagina des trucs, se donna du plaisir en agitant son machin. Des filles passaient dans l’air, les jambes écartées, s’étiraient la vulve comme si on pouvait jeter un œil sur un paysage intérieur, couinaient de joie pour que le Brochet y mette son hameçon. De vraies petites salopes, qui lui chauffaient le gland pleins gaz ; il repeignait la lunette quand son portable vrombit dans la poche de son pantalon, sur ses chevilles. « Putain », il grogna en s’en foutant partout. Enfin, il s’empara de son Smartphone.

C’était Lacombe, un de ses seconds sur le terrain.

« On a un problème, dit-il bientôt. Les gars envoyés chez le vieux légionnaire, là, Serge : ils se sont fait liquider.

– Quoi ?

– On vient de les trouver par là-bas, dans un sale état. »

Mackie, forcément. « Putain de merde », répéta le Brochet en remontant son pantalon tire-bouchonné ; il essuya ses doigts gluants avec le papier toilette, oublia les giclées égarées autour de la cuvette et fila prévenir son patron.

Vogel s’était levé de sale humeur. Les hommes qu’il avait envoyés à Manchester avaient été tués, dans l’attaque de la maison de la mère Mackie d’après ses infos, et les frères Taylor ne répondaient plus. Liquidés eux aussi ? Le Brochet apparut dans l’aile du manoir où le boss avait installé son bureau. Le chef de la sécurité était porteur d’autres mauvaises nouvelles qu’il débita comme un bulletin météo. De fait, le ciel s’obscurcit un peu plus. Et Vogel sentit monter la paranoïa. Il s’était trompé sur le compte de Ged Mackie : ce type était une machine à tuer.

« Ramène son associé s’il n’est pas mort gelé, ordonna le boss, qu’on voie ce qu’on peut en tirer. »

Le Brochet opina – il l’avait oublié, celui-là.

*

*     *

L’aube pointait sous les branches.

« Tu as dormi un peu ?

– Il y avait trop de bruits bizarres, dit Jada, c’était flippant.

– C’est juste la forêt. On a perdu le lien avec elle, c’est tout.

– Hum, bougonna-t-elle. En attendant, j’ai l’impression d’être une souche pleine de rosée. Et je meurs de faim.

– On va trouver un truc, assura son père. De toute façon, il faut qu’on prenne de l’essence. »

La nuit avait été courte pour la famille Mackie. Ged grimpa sur la moto béquillée à l’ombre de l’arbre, enfila le Steve McQueen, attendit que sa fille monte en croupe et démarra au premier coup de kick. Brave bête. La forêt s’ébroua au son du moteur qui pétaradait sous les voûtes ; une allée d’arbres les accueillit sur l’asphalte qui menait à l’autoroute. Ils s’arrêtèrent à une station-service au sud de Besançon. Ils n’avaient rien avalé depuis l’Angleterre et la gamine ne parlait plus que de manger. Ged consentit à se poser à une table du restaurant minable qui servait les routiers en continu. La station-service était plutôt déserte à cette heure matinale. Des camions pétaient en quittant les pompes, d’autres dormaient encore sur le parking. Ils attendaient les plats, Ged surveillant d’un œil sévère les allées et venues au comptoir. Il n’était jamais de très bon poil en se réveillant le matin, et le café ne l’avait pas beaucoup déridé. Jada non plus n’était pas très causante malgré le brossage de dents bienvenu, surtout comparé à hier soir. Tant mieux, il fallait qu’il réfléchisse au meilleur moyen de régler ses comptes avec Vogel. Récupérer Sol, s’il était encore de ce monde.

Une pluie molle s’accrochait derrière les vitrines publicitaires, qui ne changea rien à leur faim. Avec tout ce qui arrivait, Jada avait besoin de passer un bon moment. Ils reçurent deux omelettes industrielles, des frites industrielles et du pain industriel.

« Je croyais que la France était le pays de la gastronomie ? commenta l’Anglaise devant son assiette industrielle.

– Promis, tu mangeras bientôt comme une princesse.

– Je n’ai pas envie de manger comme une princesse.

– Alors tu mangeras comme un cochon. Je n’ai aucune autorité sur toi, de toute façon, tu es majeure. »

Ils avalèrent la bouillie d’œufs comme si elle sortait d’une autruche. Moues mêlées.

« Tu ne m’as pas demandé si j’avais un petit copain, fit-elle à brûle-pourpoint.

– Tu as un petit copain ?

– Le pauvre serait mort de peur.

– Pourquoi, tu fais peur aux garçons ?

– Je suis née de l’intensité, je te rappelle. »

Si ce n’était pas de la filiation… Ged lui aurait bien fait un bisou sur le front, mais quelque chose lui disait qu’il virait gaga.

« Je vais pisser, dit-il en se levant.

– Contente de le savoir. »

Son père lui lança un clin d’œil.

« Je vais faire le plein pendant ce temps-là », elle ajouta.

Le Steve McQueen était posé sur la chaise voisine, le Sig Sauer et le reste fourré dans son petit sac à dos ; Jada embarqua le tout et se dirigea vers les pompes. Petit froid piquant. Elle remplissait le réservoir de la Triumph quand elle vit un groupe d’hommes sortir un à un d’un Vellfire. Ils étaient six, avec des têtes rougeaudes qui rappelaient le pays. Trop.

Shit !

Ged Mackie se lavait les mains avant d’uriner, comme le lui avait appris sa mère. Il en avait profité pour asperger son visage – pas très frais, mais le regard enflammé d’amour. Protéger sa fille, le job du siècle. Ged soulagea sa vessie dans les toilettes de la station-service, ça puait dur malgré les pastilles au citron chimique, se relava les mains comme si l’odeur de pisse pouvait le salir. C’est en redressant la tête qu’il croisa le visage de l’homme dans le miroir. Toe Taylor se tenait derrière lui, un calibre à la main.

CHAPITRE 7

Putains de cinglés

Ged n’était pas du genre à interroger la réalité quand elle lui éclatait en pleine face, comme à cet instant précis. Toe Taylor lui jetait un regard noir dans le miroir. Pourquoi et comment Toe était arrivé là n’avait aucune importance. Ged s’essuya les yeux avec ses mains et feignit curiosité mitigée et surprise.

« De toutes les toilettes du monde, Toe Taylor ! Vacances d’été, sans doute ?

– Ouais. Une partie de chasse. Et tu es la putain de mère de Bambi. »

Ged se retourna lentement, secouant les gouttes de ses mains à hauteur d’épaule. La seule façon de se sortir de ça, c’était d’arborer des couilles en cuivre massif. Et si la Légion lui avait appris quelque chose, c’était bien à garder un visage impassible quand tout allait bientôt péter.

Malgré l’évidente faiblesse de Tony Toe Taylor pour la bouffe de pub, il restait bel homme. Des épaules comme un bulldozer. Il était flanqué de deux brutes. La firme avait foi en la carrure. L’un d’eux avait des traces fraîches de blessures sur le visage et le cou. Leurs trois vestes suggéraient des holsters chargés.

« Si j’ose dire, fit Ged, la photo en une du Mirror ne te rend pas justice.

– La tienne non plus quand elle sortira. Les morts ne sont jamais bien photographiés.

– Ceci dit, Mam était quand même géniale.

– Faut reconnaître qu’elle est bonne. Très, très bonne. Mais moi aussi. »

Ged avait le Wildsteer Tactic, fourreau horizontalement attaché derrière son dos, sous sa veste. Plus sécurisant s’il tombait de moto. Le Kraken était dans son étui sur son mollet, pointe en haut, sous son pantalon. Écart parfait. Manier deux rasoirs tout autour de soi dans un espace réduit vous assurait de trancher quelque chose. Et une balle ne se déplaçant qu’en ligne droite, vous pouviez voir d’où elle allait venir. Ged ne parvenait pas à trouver une raison assez bonne pour ne pas les buter ici. Il sourit.

C’était censé les relaxer, mais ils firent tous les trois un pas en arrière. Mains sous leurs revers de veste. Toe cligna avec embarras. On entendit la chasse d’eau d’une des toilettes. Dont la porte s’ouvrit. Un gamin, un ado, resta bouche bée devant cette confrontation. Il fit du surplace, se baissa, cherchant un moyen pour passer derrière eux.

« Liam ? » dit Toe.

Liam leva sa main comme un flic de la circulation. Le gamin se figea.

« Pas mal d’innocents dans le coin, dit Toe. On s’en branle. Donc, c’est à toi de décider. »

C’était l’autre problème avec les balles. Surtout quand elles étaient tirées par des amateurs qui se prenaient pour des pros. Elles traversaient les murs. Elles traversaient les ados. Ged le savait parfaitement. Il calma le jeu.

« Pourquoi t’es agressif, Toe ? Pour autant que je sache, nos routes se sont jamais croisées.

– T’as un putain de culot !

– Ben quoi, c’est ça la raison ?

– T’as buté notre Declan. »

Choc. « Je ne l’ai jamais vu de ma vie. S’il a été assassiné, vous cherchez quelqu’un d’autre.

– Putain de menteur ! »

Ged devait s’éloigner du gamin. Et par-dessus tout, il fallait les éloigner de Jada. « Quand quelqu’un me traite de menteur, je lui demande en général de sortir dehors avec moi.

– Faisons ça. Nemo ? »

Nemo recula vers la porte puis la poussa pour l’ouvrir.

« T’es calibré ? demanda Toe.

– Pas besoin. » Ged ouvrit sa veste. « Si j’ai envie d’un flingue, je prendrai l’un des vôtres. »

Tony Toe secoua la tête et sourit de toutes ses dents. « T’as un putain de grain !

– Tu veux que je le fouille, Toe ? demanda Liam.

– Tu vois ce que je veux dire ? » fit Ged.

Toe s’avança vers la sortie. Il s’arrêta. « Oh, ça me rappelle un truc. Phil est mort sur la table d’opération, et le chirurgien a dit que Baz aura la cervelle d’un petit pot pour bébés.

– Pourquoi t’ajoutes pas Kennedy sur ta liste ? Au moins, je saurai de qui tu parles. »

La station-service était en pleine activité. Comme ils approchaient des portes vitrées, Ged jeta un coup d’œil à Jada, vers les pompes, de l’autre côté de la station. La moto était prête. Elle scrutait l’entrée, le cherchant des yeux. Lorsqu’ils franchirent les portes pour sortir, Ged tourna délibérément la tête de manière à ce que les autres ne regardent pas dans sa direction, et agita son pouce vers le bas, comme pour lui dire d’abandonner. Du moins espérait-il qu’elle comprendrait. Il lui avait donné des instructions détaillées sur quoi faire s’il était foutu. Elle avait le Bittium.

Il s’éloigna des pompes, vers le parking, s’arrêta, se retourna et leur fit face. Il mit ses mains sur ses hanches, près du Wildsteer Wing. Il ne voulait pas d’une bagarre ici – bien trop de gens autour, et il espérait ainsi laisser à Jada le temps de partir – mais il était à peu près sûr qu’ils ne voulaient pas de combat non plus. Ils l’avaient trouvé dans les toilettes. S’ils l’avaient voulu, ils auraient pu le descendre devant les lavabos.

« Vogel, dit-il.

– Quoi, Vogel ? dit Toe.

– C’est pour ça que vous êtes là. Son manoir est à vingt minutes d’ici. Tu dois être désespéré, vieux. »

Il entendit la Métisse rugir. Jada passa juste à côté d’eux sans leur jeter le moindre regard. Mais assez près pour faire bondir Nemo. Elle portait le Steve.

« Pourquoi t’es là ? demanda Toe.

– Moi ? Pour le tuer. »

Trois autres hommes émergèrent d’un énorme Toyota Vellfire noir : Dan Taylor, un balaise de plus, et un bourge propret tout en tweed qui semblait au bord de la dépression nerveuse. Ils formèrent un cercle autour de Ged. Prêts au combat. Ça lui convenait. « Ah, dit-il, les oursons partent en pique-nique.

– C’est toi, le putain de pique-nique, dit Toe.

– Bon Dieu, vous ne pouvez pas le tuer ici, dit le bourge. De toute manière, Vogel le veut vivant. »

Et sur ce, Ged décida qu’il n’allait pas tous les tuer, après tout. Du moins pas encore. Il regarda Toe : « Un nouveau manager ?

– Le superintendant Punt. Flic merdique, mais qui s’avère très pratique.

– J’espère qu’il vous a dit que vous fonciez dans un piège mortel. »

Ils regardèrent tous Punt. Punt chercha une riposte.

« Bien sûr, il pourrait très bien changer de camp, dit Ged. Quand un empire s’effondre, c’est ce que font les subalternes malins. Et si on en croit le Mirror, votre firme est partie dans le trou des chiottes. Punt pourrait s’avérer “pratique” quand Vogel tirera la chasse.

– C’est absurde, glapit Punt.

– Allons, dit Ged, regarde les choses en face, Toe. Si ce bâtard bosse pour vous, il bossera pour n’importe qui. »

Punt leva un doigt, demandant la permission de contrer cet affront.

« Tout le monde dans le van », grogna Toe. Il regarda Ged.

« Oh, je suis avec toi, mec », dit Ged.

L’intérieur deluxe du Vellfire était comme ces photos que Ged avait vues de la cabine de jets privés. Les sièges inclinables du deuxième rang étaient si spacieux qu’il pouvait se décontracter en posant une cheville sur son autre genou, ce qui mettait le Kraken juste à portée de main. Toe était assis à côté de lui ; Gary conduisait, à côté de Dan ; Punt était coincé entre Liam et Nemo, sur les sièges rabattables du troisième rang, avec deux gros sacs noirs en laine. Cœur, gorge, cœur, gorge. Dix secondes. Moins. Puis une discussion tranquille avec Gary pendant que Punt hyperventilait.

Une fois que ça démarrerait, il n’aurait plus à y penser.

Pour l’instant : donner autant de vérités qu’il pourrait s’offrir.

Ged avait noté, au milieu d’un tas de cris, que personne n’avait encore mentionné les diamants. Mais pourquoi Vogel leur en aurait-il parlé ? À l’évidence, les Taylor n’étaient pas le moins du monde au parfum.

« Qu’est-ce que Mam vous a dit ? » demanda Ged à Punt.

Au moment de la requête de Ged, Punt avait tapé « Besançon » sur Google et était en train de parcourir les médias français. Il cessa ses recherches. « Qu’elle ne vous avait pas vu depuis vingt ans. Je la cite : “Ged est mort pour moi. Il n’est même pas revenu pour les funérailles de son père.”

– Ça doit pas mal blesser, dit Dan.

– Accroche-toi, dit Toe. Elle a dit que tu étais dans ton bain.

– Tu connais Mam. Et maintenant, tout le pays la connaît.

– Sa levée de fonds sur le Net pour financer sa défense a déjà dépassé le quart de million, dit Punt. Et la nuit dernière, il y a eu cinq homicides près de Besançon. Dont un avec une hache.

– Un tomahawk, corrigea Ged. Une équipe de Vogel. Je me planquais chez un vieux copain. Il n’a pas survécu.

– Pourquoi donc Vogel aurait envoyé ses Froggies jusque chez lui ?

– Mauvaise info un jour, bonne info le lendemain. C’est normal. Combien de vos raids reviennent à vide, Punt ?

– Vogel a dit…, commença Toe.

– Et voilà, le coupa Ged. Tout ce que vous pensiez savoir – chaque putain de mot – sort des lèvres d’un malfrat qui ne peut pas chanter une comptine à un môme sans dire des bobards. Il a le mensonge dans le sang. Il a grandi à Leningrad.

– Quoi ?

– Brillant garçon, recruté par le KGB. L’école des langues du Drapeau Rouge. Ils avaient leurs espions habituels, diplomates, attachés [1] militaires, danseurs de ballet – mais Vogel faisait partie de leur programme spécial d’agents dormants présents dans tout le monde occidental. Ils devinrent français, américains, allemands. Impossibles à distinguer. Carrières, familles. Attendant le jour où le prolétariat allait s’emparer du monde. Et puis l’Union soviétique s’est effondrée, donc beaucoup de ces agents dormants ont entamé le business pour eux-mêmes. Le business du crime. La mafia russe et l’État russe sont devenus une seule entité. Maintenant dites-moi, géopolitiquement, qu’est-ce qui rend les Russes si célèbres ?

– Les massacres, lança Liam.

– La ferme, dit Toe.

– Il brûle, dit Ged. Les mensonges et l’expansion territoriale. “Les traités sont faits pour être brisés.” “Les Juifs sont des nazis.” “Poutine a réussi à soulever cent kilos sur le banc.” Quel que soit le territoire de quiconque, ils estiment qu’il devrait être à eux. De Vladivostok à Lisbonne. C’est une addiction. »

Les pensées de Toe filaient. « Pourquoi tu ne savais pas ça ?

– Tout ça est de notoriété publique, dit Punt, le reste pourrait être…

– Ta gueule. Mais Vogel avait demandé à Declan d’aller te prendre à Ringway.

– Très bien, j’avoue, dit Ged. J’ai pris un vol jusqu’à Manchester, j’ai organisé mon propre kidnapping, buté Declan et tout ce qu’il y avait autour, surgi chez Mam juste pour une tasse de thé et un bain, regagné la France, tué quatre musiciens près de Besançon, et fait du stop jusqu’ici pour trouver Vogel, le tout en vingt-quatre heures…

– Toe, c’est un peu tiré par les cheveux, admit Dan.

– Vous entendez quoi par “musiciens” ? demanda Punt.

– Vogel emploie d’ex-membres de Wagner. Retraités. Tels des troufions rejoignant Securicor, sauf qu’eux préfèrent se servir de gros marteaux.

– Doux Jésus, fit Toe. J’arrive plus à distinguer le haut du bas. Alors qui a tué Declan ?

– Cui bono ? répliqua Ged.

– Un concept légal romain, osa Punt, et toujours aussi pertinent. Cicéron, si je me souviens bien. Ça veut dire : qui profite ?

– Tu veux qu’on se fasse baiser ? hurla Toe.

– On n’est qu’une carcasse attendant les vautours, grogna Dan.

– La Nature a horreur du vide, dit Punt. Les criminels aussi.

– Ferme-ta-putain-de-gueule ! Alors pourquoi est-ce que Vogel te veut ?

– Cartes sur table, dit Ged. Inspecteur, googlez : Helvetic Airways, vol LX799 pour Zurich, octobre dernier, le 27. »

Les pouces de Punt couraient. S’arrêtèrent. « Nom de Dieu. L’affaire d’Anvers.

– Putain de moi », fit Dan.

Toe fixa Ged. Il était impressionné aussi.

« “Dans une opération de type militaire, lisait Punt, quatre hommes habillés en agents des douanes ont volé quarante millions d’euros de diamants taillés alors qu’ils étaient transférés d’un camion de la Brink’s jusqu’au vol LX799. Les voleurs sont toujours en fuite…”

– Les gemmes ont été embarquées en dernier, dit Ged. Nous avions une fenêtre de douze minutes entre le moment où le camion blindé rejoignait l’avion et le décollage. Un tuyau obtenu de l’intérieur. On a profité de ce que les portes du camion étaient ouvertes. Vogel nous a recrutés, quatre légionnaires, par l’intermédiaire de mon pote Sol, un casseur de coffres hors pair. On a organisé le braquage nous-mêmes. » Ged joua son dernier atout, celui que lui avait donné Declan. « Mais Vogel avait obtenu cette info par un type à Rotterdam qu’ils appellent le Groenwalder. »

Ce nom tomba au milieu d’eux comme un cheveu sur la soupe.

Toe se mordit la lèvre. Ses phalanges devinrent blanches.

« Le journal d’appels du téléphone de Declan, commença Punt, confirme que Henk Groenwald l’a appelé ce matin…

– Toe t’a dit de la fermer, fit Dan. J’ai jamais aimé cette salope de Hollandais.

– Il est russe aussi, improvisa Ged. En fait, géorgien, comme Staline.

– On s’est bien fait mettre, dit Dan.

– Vogel a dit… » La phrase se bloqua dans la gorge de Toe. « Il a dit que tu lui avais volé un paquet de fric. Ça doit faire beaucoup, parce qu’il a mis un contrat de deux cent mille sur ta tête.

– Plus le mensonge est gros…, rétorqua Ged. Les deux cent mille, c’est pour sauver sa peau en se servant de vous. On était quatre à voler cette cargaison. Deux sont morts. Sol a disparu. Je suis en cavale. Je vais buter Vogel ou mourir en essayant.

– Pourquoi vous n’avez pas partagé les pierres ? demanda Toe.

– Les sanctions contre la Russie ont laissé un tas de petits oligarques – en gros, les heureux possesseurs d’une centaine de millions – qui voulaient troquer leurs villas et leurs yachts contre quelque chose qu’ils pourraient transporter dans leurs poches. C’est mieux que rien. Pour, disons, quatre millions en diamants, vous pouvez obtenir l’équivalent de six ou huit en propriétés. Nous allions tous vivre sur la Riviera. Vogel avait ces connexions-là, pas nous. C’était notre receleur.

– La plus vieille histoire du monde, dit Dan. Trop d’avidité.

– Il avait peur de nous, dit Ged. On pensait qu’il avait dépassé les bornes. C’est pour ça qu’il a tué les autres. C’est pour ça qu’il a peur de moi.

– La peur ne mène pas loin, dit Toe. T’aurais pas dû lui faire confiance.

– Declan l’a fait, répondit Ged. Et vous aussi.

– Seulement jusqu’à un certain point.

– Le point où tu ne t’en sortirais pas vivant.

– Pourquoi est-ce qu’il te veut en vie ?

– Parce que, chaque nuit, je l’empêche de dormir. Parce que c’est un vieux vicelard. Parce qu’il pense que j’ai peut-être dit à quelqu’un qu’il possède ces diamants.

– Quarante putains de millions, dit Dan. On n’aura plus jamais besoin de rentrer chez nous.

– Un millier de carats parfaitement purs, affirma Ged. Mon contact m’a assuré qu’il garde tout le lot dans son coffre. Dans son manoir.

– Salopard ! » Toe se massa les yeux.

« Je ne peux pas être mêlé à ça, dit Punt. Mon conseil serait de retourner à notre jet…

– Je te le redirai pas deux fois, espèce de sombre merde. Dan ?

– Regarde la réalité en face, répondit Dan. On s’est fait proprement et complètement baiser. On se fout de notre gueule. Pour l’instant, on n’ose même pas retourner à Blighty [2]. À ce que je peux voir, Beau Geste, là, échappe à nos putains de malheurs – le cui bui truc. Et nous, on est plantés là, la bite à l’air devant la – c’était quoi ? La putain de glo-ba-li-sa-tion ? Alors ? Est-ce qu’on fait confiance au réseau des anciens ? Ou à un putain de Froggie russe ?

– Qu’ils aillent tous se faire enculer ! dit Toe. Hissons les couleurs de Declan.

– Je surveillerai la voiture, dit Punt.

– Tu vas entrer en premier, mon poulet, dit Toe.

– Je vais le prendre avec moi, dit Ged. Comme leurre. » Il remarqua qu’ils n’étaient plus qu’à quelques kilomètres de la propriété de Vogel. « J’espère que vous avez mieux que des raquettes de tennis dans ces sacs noirs…

– Choisis ce que tu veux, dit Dan.

– J’ai réservé le lance-grenades », intervint Toe.

Ged dégaina son Kraken. La lame noire émergea dans son poing comme par magie. « Je me contenterai de ça. »

Toe s’enfonça dans son siège. Merde, il aurait pu mourir à tout moment.

« C’est un putain de cinglé, vociféra Punt d’une voix aiguë.

– Bien sûr qu’il est cinglé, dit Toe, il est de Longsight.

– S’cuse-moi, Toe, dit Gary, mais y a une bécane qui nous suit depuis un bout de temps. Je crois que c’est une fille. Avec un casque bleuté. »

*

*     *

Jada vit le Vellfire ralentir devant elle. Ils l’avaient repérée.

Le Sig Sauer était dans son dos, coincé dans son pantalon de cuir, mais ce n’était pas pratique. Elle baissa la tête et accéléra. Avant de quitter la maison, elle avait emporté sa petite robe noire, la courte – parce qu’on ne sait jamais –, et pendant qu’elle attendait à la station-service que le Vellfire reparte, elle s’était servie de sa petite robe noire pour masquer la plaque anglaise à l’arrière de la bécane. Elle dépassa le gros van en rugissant, et disparut au premier virage. Personne ne lui tira dessus. Elle continua.

Elle approchait d’un vieux château isolé qui se dressait derrière des grilles closes au bout d’une allée bordée d’arbres. Cela devait être chez Vogel. Elle passa devant. Des champs, maintenant, des deux côtés. Des tournesols. Elle n’avait pas de plan. Ged lui en avait donné un – l’oublier et poursuivre sa propre vie – mais pour Jada, c’était voué à l’échec. Elle devait s’approcher. Joue-le à l’oreille. S’il le fallait, elle appellerait la police. Au moins, elle pourrait aller le voir en prison.

Un chemin de terre courait entre deux champs. Elle le prit. Elle vira à droite et roula à travers les tournesols en direction du château, sans faire rugir la Métisse. Les hauts tournesols lui arrivaient aux épaules. Elle vit le Vellfire quitter la route, loin des grilles, sur un chemin obscur. Elle n’avait aucune idée de ce qui pouvait bien se passer. Elle continua à avancer. Quand les tournesols cédèrent la place à un verger, Jada freina, s’arrêta et sortit le Sig Sauer : un homme émergea d’entre les arbres.

Il lui faisait signe. Il était complètement nu.

*

*     *

Punt était agenouillé, avec la tête courbée dans l’herbe comme un adorateur sanglotant au pied d’une idole de pierre. Ged essuya le Kraken sur la chemise d’un amateur, encore un bodybuilder, dont la gorge avait été tranchée jusqu’à la cinquième vertèbre cervicale. Il convulsait et écumait, mais le sang censé atteindre son cerveau se répandait sur la pelouse. Ged ramassa et passa en bandoulière un pistolet-mitrailleur FN P90 foncé, avec un magasin de cinquante cartouches et un silencieux Sandman L. Sympa pour les tympans et les voisins, mais audible depuis l’intérieur du château. Un petit émetteur-récepteur. Pas de télécommande pour l’entrée principale. Il traîna le mec sous un buisson pour mourir. Il remit Punt sur ses pieds.

« Vous vous débrouillez très bien, inspecteur. Il est plus sûr de faire ce que je dis que ce que vous voulez. OK ? On recommence. Marchez tout simplement avec les mains en l’air. Quand il vous verra, fermez les yeux et attendez qu’il s’approche de vous. »

Le Vellfire était garé dans l’ombre, à cent mètres dans le chemin. Attendant que Ged ouvre les grilles. Et ensuite ? Anarchie dans le Midi ! Une idée de Dan. Toe n’avait pas pu l’améliorer. Ged n’avait pas le temps de leur inculquer des cours de stratégie. Sol était confiné et pas une menace pour les défenseurs. Pendant qu’ils seraient occupés, Ged aurait l’opportunité de trouver son ami.

Ged guida Punt par la peau du cou jusqu’à un bâtiment annexe. L’odeur d’un pressoir à vin. Il repéra un point d’entrée du manoir : la porte des cuisines, grande ouverte. Et aussi : une piscine. Un autre lauréat de chez Wagner. Ged donna une poussée à Punt et se glissa derrière le local technique de la piscine. Le garde braqua un SPAS 12 sur le tremblotant Punt – qui se figea – et s’avança vers lui, courbé comme un bossu, en criant. Quand il passa, Ged le frappa avec ses deux couteaux simultanément. Sous le bras. La gorge. Le SPAS 12 tomba. Encore un gros balaise. Ged le traîna, gigotant et s’étouffant comme un thon harponné, jusque derrière le local technique. L’allongea. Un coup en plein cœur. Les poches. Des clés. Une télécommande pour la grille.

Un bruit d’éclaboussures.

Du coin du mur, Ged jeta un œil. Punt était dans la piscine, serrant l’échelle. Au moins la piscine le protégeait des fenêtres. Ged s’accroupit et rampa jusqu’à trouver un angle. Il appuya sur la télécommande. Les grilles commencèrent à s’ouvrir. Le Vellfire s’avança vers le manoir.

Le van roula au pas juste pour franchir les grilles. Les deux portes coulissantes latérales étaient déjà ouvertes. Dan sauta dehors depuis l’avant. Toe depuis l’arrière, laissant Gary, Nemo et Liam à l’intérieur, et le van reprit de la vitesse. Toe portait un HK MP5 avec, sous le canon, un lance-grenades M203.

« J’ai attendu ça toute ma putain de vie, rugit Toe. Say hello to my little friend !

– Fuck the fucking Diaz Brothers [3] ! » ajouta Dan.

Toe vida son chargeur de balles 40 mm à haute perforation.

Ged se retourna tandis que la façade du manoir explosait dans une nuée d’échardes, de feu et de pierre. Le souffle projeta Dan et Toe sur le gravier. Le Vellfire fonça tout droit. Merde : un garde de Vogel épaulait un lance-missiles Matador. Ged enclencha le P90 et lui tira trois balles entre les omoplates ; mais l’ogive s’était envolée. Tandis que le Vellfire s’évanouissait dans son propre enfer, deux silhouettes roussies sortirent en trébuchant par l’arrière du véhicule, en tapotant leur veste.

Ged courut en reculant vers la porte ouverte. Au nord, une vaste pelouse et un arboretum ouvraient sur des champs d’un jaune éclatant. Ged balaya la pièce : une immense cuisine de designer, avec un îlot central. Des cris. Des types dévalaient un couloir menant au chaos.

Ged entra.

S’il n’y avait pas eu les acouphènes résiduels dus aux explosions, il aurait pu entendre le rugissement héroïque du moteur de la Triumph 650. S’il n’avait été si résolu à secourir Sol, il aurait peut-être davantage étudié le paysage. Et s’il l’avait fait, il aurait vu, au-delà des arbres et au-dessus des tournesols, l’éclat bleuté et brillant du Steve McQueen.

1.

En français dans le texte.

2.

Surnom de l’Angleterre, utilisé par les Anglais quand ils ne sont pas chez eux (avec un sentiment de nostalgie).

3.

Citations tirées de Scarface, un film de Brian De Palma de 1983, sur un scénario d’Oliver Stone, avec notamment Al Pacino et Michelle Pfeiffer.

CHAPITRE 8

L’amour

Jada avait du mal à ne pas rire. Elle ne voyait pas souvent d’hommes nus au milieu des tournesols et, le moment de sidération passé, celui-là avait tout pour plaire : barbouillé de sang, une hache à la main, des épines collées au pubis, le fugitif faisait son possible pour dissimuler son sexe, qui lui non plus n’allait pas fort, avec la tête d’un gamin qu’on vient de prendre la main dans le sac d’une mamie. Il ne faisait pas peur du tout. Un type jeune, latin d’après la pilosité et ses longs cheveux d’Indien, beau gosse en dépit du nez fendu et de son air effaré.

« Me dis pas que c’est toi, Sol ? s’enhardit Jada.

– Comment tu sais ça ? »

Elle rangea le Sig Sauer, un sourire franc accroché à sa belle bouche de métisse. Sol la voyait de toutes les couleurs parmi les tournesols. D’où sortait cet ange ?

« Mon père est là-dedans, expliqua-t-elle en désignant le manoir au-delà des champs.

– Ged ?

– Tu en connais un autre ?

– Alors tu es Jada, déduisit-il.

– Dis-moi que mon papa passait ses nuits à te parler de moi en chialant.

– Pas son style, estima Sol en connaisseur. Plutôt le mien.

– Je comprends pas tout, traduis en anglais.

– Si je te dis que tu es belle à pleurer, tu vas m’en coller une ?

– Non, bien que ce soit plutôt mon genre.

– Tu es belle à pleurer, Jada.

– Merci à la folie. »

C’est n’importe quoi cette rencontre, songeaient-ils tous les deux. Les phéromones chahutaient l’air agricole, se bousculaient dans un pogo de crash test.

« Sol, c’est un prénom argentin : comme le soleil, c’est ça ?

– Ou les tournesols, oui. Normalement je brille mieux : là, bon… »

Laissant sa phrase en suspens, il baissa le regard vers son corps poisseux, la main entre les jambes comme un cache-misère. Jada portait un petit sac à dos sur son blouson en cuir, des boucles d’argent, et ils faisaient presque la même taille.

« Tu n’aurais pas un pantalon en rab ? demanda Sol.

– Tu as froid ?

– Pas que. »

Jada ôta le sac de ses épaules, farfouilla dans ses affaires.

« Non, dit-elle bientôt : je n’ai que ça. »

Une petite robe noire.

« Je ne vais pas me trimballer en robe, grommela l’Argentin.

– Fais pas ton macho ; essaie-la, tu verras.

– La concha de su madre. »

Une volée de corbeaux passa dans le ciel pâle quand Sol, au prix de circonvolutions masculines, finit d’enfiler la robe.

« Ça te va bien, le noir, fit Jada.

– Moque-toi.

– Non, c’est vrai. Vas-y, bouge pour voir.

– Je ne suis pas un putain de mannequin.

– Bouge, je te dis. »

En fait, Sol trouva ça agréable – ridicule, mais il se sentait bien mieux en robe que la bite à l’air. Il retrouva confiance en lui.

« Tu dis que Ged est dans le manoir ?

– Prisonnier d’une bande d’abrutis, oui, répondit sa fille. Des gars de Manchester, j’ai entendu leur accent. Les frères Taylor et leur clique, sans doute. Dans tous les cas, on ne peut pas le laisser entre leurs mains. C’est mon père.

– Le manoir appartient à Vogel : je sors de chez ces sauvages. Ils sont au moins une douzaine là-dedans, surarmés, en plus des employés de maison.

– Si tu n’y vas pas, j’y vais seule. »

Jada n’avait pas froid aux yeux – bruns, dorés, caramel pailleté d’or, Sol décollait avec pour seule orbite en vue l’astre planté dans le champ.

« Ah oui, et comment tu comptes t’y prendre ? se ressaisit-il. Je veux bien te prêter ma hache pour attaquer le manoir mais tu vas avoir du mal à en faire du petit bois.

– Tu me prends pour une tanche ? »

Jada ouvrit son sac à dos en grand, découvrant les armes de poing, les couteaux…

« Tu sais t’en servir, j’imagine ? commenta la jeune femme.

– Avec parfois une certaine rage.

– Tu as un plan ?

– Hormis demander ta main si on sort de là vivants ?

– Mon père ne voudra jamais : on se connaît à peine.

– Ta décision sera la mienne. Je n’ai peut-être pas l’air comme ça, mais je suis un homme moderne.

– La robe plaide pour toi. Je vais y réfléchir. L’urgent, c’est de sauver mon… »

Une première explosion retentit soudain, suivie de plusieurs coups de feu. Gros calibres. Ils venaient du manoir. Une bataille rangée et des odeurs de fumée que le vent colportait.

*

*     *

Ged s’était planqué dans la cuisine, à l’abri du meuble qui servait de plan de travail ; le chef cuisinier gisait sur le béton peint, une flaque de sang pour linceul, et les détonations et les cris résonnaient dans tout le manoir. Où gardaient-ils Sol prisonnier ? Son instinct le guida vers le sous-sol. Il contourna l’îlot à croupetons, détecta un homme de Vogel à l’angle opposé du hall, réfugié près d’un escalier qui semblait mener vers les caves ; Ged attendit qu’il jaillisse de sa planque, arrosant ses assaillants de son Uzi, pour viser sa poitrine. Bang Bang, Baby You’re Dead. Les balles fusaient mais il se précipita jusqu’aux marches sans être touché et, dans l’élan, dégringola tête la première. La glissade fut rude pour ses hanches, mais enfin il rétablit l’équilibre et, sans lâcher son arme, atteignit le couloir du sous-sol. Les coups de feu étaient moins audibles mais tout aussi intenses ; Ged trouva une salle pour débiter de la viande et la porte d’une chambre froide à demi forcée. À l’intérieur, des cadavres de cochons et deux hommes, qu’il reconnut bientôt : Du Toit, pendu à un croc de boucher, et O’Keef, la jambe méchamment charcutée. Les pauvres. Ged frissonna devant les dépouilles de ses collègues, s’ébroua avec une lueur d’espoir : Sol avait pris la fuite.

Aile ouest du manoir ; Vogel maudissait les Anglais en se précipitant dans son bureau, chassé par leurs projectiles. Il ouvrit le coffre-fort, sortit une mallette noire, un pistolet et les deux chargeurs déposés là si grabuge. Il n’avait pas l’intention de se battre contre la clique des Taylor, c’était le job du Brochet et de ses hommes, il voulait juste se tirer avec son fric. La Porsche Cayenne était garée dans la cour, avec les clés dans sa poche.

Vogel ne vit pas la fille au casque bleu et l’espèce de trav’ perché sur le biplace béquiller la Triumph, moteur en marche au cas où il faudrait décoller vers les étoiles, avant de se jeter dans la mêlée. Ça tirait de partout dans le manoir, les balles perdues traversant les fenêtres comme pour dégommer les oiseaux du jardin ; Sol croisa le regard effrayé de Rintintin tapi contre le soupirail, puis celui de Jada qui cala le Steve McQueen sur le rétro avant d’empoigner le Sig Sauer.

« Contourne le manoir et tire sur tout ce qui n’est pas Ged, lui lança-t-elle sous les tac tac tac des fusils-mitrailleurs. Je passe par une fenêtre !

– Gaffe à toi, querida.

– Gaffe à ma robe, don Diego. »

C’était sa préférée. Jada le lui avait dit tandis qu’il peinait à passer ses bras dans les ouvertures. Sol crevait sous le charme de cette fille ; il mit ça sur le compte de la mort horrible qui pourrait les séparer, puis courut à toute blinde vers le jardin et l’arrière de la maison. Des détonations claquaient depuis la piscine ; un homme se terrait dans le bassin, rechargeant son arme à mesure qu’on le canardait depuis l’étage en face. Punt. Se dressant soudain, le flic vida son chargeur sur le tireur embusqué, qui s’écroula sur la fenêtre déjà pulvérisée.

Punt n’avait plus de balles dans la chambre, Sol avait compté ; avançant à pas de chat, il le prit à revers. Punt sentit une présence dans son dos, croisa la gueule du canon pointé sur lui, la robe puis le regard ombrageux de l’Argentin. Des yeux pétrole-qui-brûlait.

Qu’est-ce que c’était que ce bordel ?

« Je suis un policier britannique ! paniqua Punt sous la menace. Ne tire pas !

– Alors rends-nous les Malouines, renvoya Sol.

– Quoi ?

– Les Malvinas, hijo de puta !

– Las what ?

– Laisse tomber : allez, dit-il en pressant la queue de détente, mes amitiés à Thatcher. »

Punt encaissa trois balles, un beau triangle en plein thorax qui salit un peu le bleu de la piscine. Sol gardait une haine tenace envers cette vermine pourrie de Thatcher.

Jada ne pensait plus à l’hidalgo féminin rencontré un peu plus tôt dans les champs de tournesols : elle s’était introduite par une fenêtre explosée et atteignait le vestibule du manoir, jonché de corps. Tout le monde tirait sur tout le monde dans une odeur de poudre âcre pire que la coke. Un gorille en sous-pull recula vers elle en arrosant le hall : hurlant pour se donner du courage, il ne vit pas la balle de Jada lui rompre la colonne vertébrale mais il partit en avant dans un effet boomerang pour s’affaler au milieu des douilles. Le cœur de Jada alors se souleva : son père était là-bas, de l’autre côté du hall. Accroupi derrière le pilier du grand escalier, il mitraillait la cuisine. Trois corps gisaient sur les marches, dans des positions presque grotesques qui trahissaient une mort foudroyante.

Jada analysa la topographie des lieux, entendit les bruits du combat qui se poursuivait à l’étage, trois secondes qui la virent filer dans les angles morts et rejoindre Ged à couvert.

« Qu’est-ce que tu fais là, putain ?

– Me traite pas de putain, siffla sa fille.

– Putain, mais tu vas te faire tuer !

– Pas avec Sol dans les parages ; je l’ai trouvé dans les champs, tout nu, expliqua-t-elle en vitesse. Si tu vois un mec en robe noire, ne tire pas, c’est la mienne. »

La stupéfaction ne dura pas puisqu’une balle arracha un éclat de marbre à dix centimètres de leurs têtes. Les frères Taylor, terrés comme des lapins dans la cuisine où ils faisaient feu de tout bois. Ged était pourtant sûr de les avoir touchés. Des mutants.

De fait, Toe s’était fait tirer dessus tellement de fois qu’il ne sentait plus rien. Son frère Dan aussi s’était méchamment chargé avant l’assaut, et ce félon de Mackie les avait roulés dans le goudron. Les frères s’étaient réfugiés derrière l’îlot de la cuisine, pissant le sang.

« Tu te souviens de la victoire de United en finale de la Coupe d’Europe ? souffla Toe.

– En 1999, oui, fit Dan, le plus beau jour de ma vie. Deux buts dans le temps additionnel.

– Je crois qu’on en est là. »

Le couloir menant au grand salon était encombré de cadavres, les balles de Mackie rongeaient le sol à leurs pieds.

« Quatre-vingt-dix minutes au compteur, reprit Toe, à bout de forces. Et on est menés 1 à 0.

– Plus pour longtemps, rugit Dan en brandissant son Glock. Tous à l’attaque !

– Allez les Rouges ! » crièrent-ils ensemble en jaillissant de l’îlot.

Dan prit une volée de plombs dans les tripes, Toe une balle quelque part dans la poitrine, ce qui ne l’empêcha pas de vider son chargeur dans le décor. Un deuxième projectile traversa sa gorge, le stoppant net. Toe Taylor lâcha son arme. Coup de sifflet final. Il aperçut Mackie et une fille qui se redressaient, mais la retransmission était mauvaise. Toe s’écroula sur le cadavre de son frère.

Le Brochet s’était réfugié à l’étage avec sa garde rapprochée, là où ils stockaient leur arsenal – fusils-mitrailleurs, grenades, lance-roquettes, munitions. Ils n’étaient plus que trois debout, les autres geignaient ou appelaient leur mère aux quatre coins du manoir. À cran, le chef de la sécurité hésita à utiliser la manière forte : les roquettes allaient pulvériser les murs du manoir, qui s’écroulerait sur eux comme un château de cartes. Il restait pourtant au moins deux tueurs, des hommes de Taylor lourdement armés qui les harcelaient dans les couloirs. Tant pis pour les murs.

« Préparez le lance-roquettes ! ordonna-t-il. On va faire rôtir les rosbifs ! »

Le Brochet ne savait pas que Sol s’était chargé des Mancuniens, le premier égorgé en silence avec la lame qu’il portait au cou, le second, trop occupé à s’acharner sur les hommes de Vogel, d’un coup de couteau entre les omoplates. Sol attendit que les artificiers se collent à l’angle du mur de pierre qui les protégeait, l’ogive pointée vers lui. Une cible furtive, facile pour l’ancien légionnaire ; Sol les mitrailla avant qu’ils n’actionnent leur engin de mort, un tir précis qui les faucha tous les deux.

Le Brochet reflua devant leurs corps troués. Son cerveau vomissait de la bile – il allait mourir.

« Rends-toi, connard ! »

Il reconnut la voix de l’Argentin. Le gars échappé du frigo.

« Va te faire foutre ! » rugit-il en retour, plaqué contre le mur de pierre.

Le Brochet serrait son Uzi, chargé ras la gueule, il tira une rafale à l’aveugle, ponctuée d’un bref silence.

« Rends-toi, connard ! » réitéra la voix.

On entendait des coups de feu à l’étage en dessous, des cris d’agonie et de rage. Il tira une nouvelle rafale, en vain.

« Rends-toi, connard ! »

Toujours la même voix. La même intonation. L’Argentin était un robot insubmersible, une saloperie de machine qui avalait les balles. Le Brochet arrosa l’angle du couloir d’où on le narguait, l’index brûlant. Adossé contre la pierre, il cala un nouveau chargeur, garda le Beretta à portée de main pour le combat rapproché.

« Rends-toi, connard ! »

La voix semblait cette fois plus lointaine.

« Pauvre débile », commenta Sol dans son dos.

Il l’avait contourné en passant par la terrasse et pointait son arme sur son ventre mou. Le chef de la sécurité ne comprit pas comment l’ennemi pouvait se trouver à la fois devant et derrière lui, ce qu’il fichait dans cette robe noire mouchetée de plâtre, réalisa trop tard la supercherie. La même intonation, le même espace entre les deux invectives : une voix enregistrée sur un téléphone, collé dans un coin, en mode repeat. « Rends-toi, connard ! » Confusion, colère, peur, dernier baroud ; le Brochet roula sur lui-même avec une dextérité folle pour sa corpulence, empoigna le Beretta dans le même mouvement, se retourna pour faire feu et reçut une rafale à bout portant. Le cobra et la mangouste. Le Brochet n’avait pas une chance.

Vogel joua la sienne comme elle vint : deux feux qui clignotent, ceux de la Porsche Cayenne garée dans la cour de gravier. Le Lyonnais courut vers la voiture en serrant sa mallette quand des projectiles fusèrent sous ses pieds : posté à une fenêtre du rez-de-chaussée, Ged Mackie l’avait pris pour cible. Changeant aussitôt de direction, Vogel fonça vers l’arboretum à l’angle de la maison, où le tueur ne pourrait pas l’atteindre. Une moto ancienne ronronnait là, un casque bleu perché sur le rétroviseur, le même modèle Jet Bell Custom 500 que l’acteur américain portait sur sa moto dans le désert, si sa mémoire était bonne. Le Steve McQueen. Un flash. Vogel n’avait qu’une poignée de secondes devant lui avant que Mackie jaillisse du manoir ; il grimpa sur la Triumph qui tournait toujours au ralenti, enfonça le casque sur sa tête échaudée, coinça sa précieuse mallette entre ses cuisses et fit rugir les cylindres au moment où Jada accourait.

À demi folle, le visage dressé vers l’étage qui dominait le bosquet d’arbres, elle adjura : « Non, Sol ! Non, pas la Triumph ! »

Trop tard : l’Argentin avait déjà pointé le lance-missiles Matador sur Vogel, et pressé le mécanisme. Massive attaque. Le missile jaillit dans un souffle, vola en une fraction de seconde à travers le jardin, explosa une première fois en touchant Vogel, puis une seconde fois contre le tronc d’un hêtre innocent, trois mètres en arrière.

Jada en resta bouche bée.

Ged arrivait à son tour, une arme à la main.

« Une ogive Panzerfaust AS réglée en mode explosion, expliqua le père à sa fille. Une ogive tandem à optique laser : la première charge perce un mur de briques ou le blindage d’un véhicule léger, la deuxième charge, plus grosse, explose trois mètres plus loin, à l’intérieur du bâtiment ou du blindé.

– Pas trop kiss cool, comme effet. »

Ged coupa le contact. Étonnamment, la Triumph était toujours sur la béquille, le moteur au ralenti ; la moitié inférieure du corps de Vogel tenait encore en selle, par on ne sait quel miracle, une mallette noire partiellement carbonisée entre les cuisses. C’est elle qui avait protégé le réservoir d’essence. Le haut du corps, lui, avait disparu.

« La peinture est abîmée, remarqua Ged.

– Le casque aussi, sans doute, renchérit Jada. Vogel l’avait sur la tête quand il s’est fait pulvériser.

– Il faut le retrouver.

– Vogel ? C’est de la chair à canon.

– Non, le Steve McQueen. C’est un héritage familial.

– Plein de diamants.

– Notre talisman. »

L’air du jardin était saturé quand Sol apparut sur le perron. Il les retrouva devant l’arbre en feu, entre la circonspection et la dynamite.

« Ils sont tous morts, annonça le lanceur de missile ; dans le manoir… »

Mais personne ne faisait attention au jeune Argentin, devenu transparent malgré sa robe moulante. Ged et Jada cherchaient quelque chose autour du hêtre embrasé qui, dans un craquement sinistre, s’écroula sur lui-même. Tombant d’une branche calcinée, un casque bleu roula à leurs pieds.

La tête de Vogel était à l’intérieur.

Le spectacle de la décapitation les laissa cois. Silence glacé, frisson le long de l’échine ; Jada fut la première à réagir, Sol en ligne de mire.

« On dirait que je ne suis pas la seule à qui tu as retourné la tête », observa-t-elle.

Il se tenait penché sur le casque bleu, roussi sur les bords.

« Si en plus tu fais de l’esprit, je suis foutu pour le restant de mes jours.

– J’ai fait l’amour avec Ziggy Stardust, dit-elle, sibylline.

– Formidable.

– Je te montrerai, si tu veux.

– Je veux bien, Jada. Tout. Je serai ton Thin White Duke. »

Ged suivait la joute, comme déconcentré.

« Vous avez l’air de bien vous entendre, dit-il. En tout cas, content de te voir vivant, Sol. Tu te trimballes en robe maintenant ?

– Ta fille prétend qu’elle me va bien. J’avoue qu’on se sent à l’aise là-dedans.

– Un kilt, passe encore. Mais là, tu fais un peu Barbie Trans.

– C’est l’air du temps, Ged.

– Pas du mien, jeune brigand. »

Puis il saisit son couteau et s’agenouilla sur l’herbe humide.

« Ne regarde pas », dit-il à l’attention de sa fille.

La lame était épaisse, affûtée ; Ged extirpa la tête de Vogel, qui glissa sur le sol.

« Beurk », commenta Jada.

Ged examinant le casque, Sol empoigna la mallette en équilibre sur le réservoir de la moto ; il l’ouvrit sous les yeux de la jeune femme, pour qu’elle oublie la vision d’horreur.

« C’est quoi ? demanda-t-elle, mécanique.

– Le trésor de Vogel. »

La mallette abritait des billets de banque, des liasses énormes, et surtout une dizaine de petits sacs de velours noir. Les diamants d’Anvers. Les parts de Vogel et de leurs collègues assassinés. Sol en fit rouler un dans la paume de Jada, un gros D, impeccable.

« Je croyais qu’on gardait toutes les pierres de cinq carats pour nous, lança-t-il à son associé.

– Aussi, oui.

– Je vais garder celui-là pour moi », fit Jada en empochant le diamant qui luisait dans sa paume.

Ils sourirent – elle était définitivement l’une des leurs.

Sol désigna le manoir à feu et à sang.

« On ferait mieux de ne pas traîner ; avec le foutoir qu’on a mis, les flics ne vont pas tarder.

– Je suis d’accord, renchérit Jada. Dad, tu m’en veux pas si je pars avec Sol ? Je sais que je suis ta fille, que c’est ton meilleur ami, mais on aura le reste de notre vie pour apprendre à se connaître, tous les deux ; là, c’est pressé.

– Un coup de foudre, confirma l’Argentin.

– On peut rien contre ça, tu comprends ? »

Ged opina, le cœur serré. Tout était tellement précipité, leurs retrouvailles, maintenant leur séparation, un amour express et une destination inconnue.

« Il faut bien que les enfants quittent leurs parents à un moment ou à un autre, trouva-t-il à dire. Prenez la mallette, je me contente du Steve McQueen.

– Merci. On t’enverra des cartes postales.

– Ça existe plus, mais tu sauras où on est.

– Filez, mes petits faucons. »

Ils choisirent la Porsche rouge carmin de Vogel, un « putain de camion de pompiers » dixit Jada qui laissa Sol prendre le volant. Elle n’avait que son permis moto.

Il enclencha la première.

« Attends, dit-elle.

– Quoi ?

– On s’est pas encore embrassés. »

C’était vrai. Jada épousseta un peu sa robe noire mouchetée de plâtre avant de se pencher vers Sol. Ils commencèrent par le dernier baiser. Une foule d’autres les attendait à rebours. Enfin ils mirent la gomme. Un signe de la main, des graviers expulsés jusque sur la pelouse ; Ged regarda la Porsche s’éloigner avec sa fille à bord, son meilleur ami et vingt-quatre millions d’euros en diamants. La rançon de la parentalité, se dit-il.

Il était temps de vider les lieux.

La Triumph était quelque peu endommagée mais elle démarra au quart de tour ; Ged vira les jambes calcinées de Vogel encore collées au bloc-moteur et grimpa sur le biplace, pas très net. Une légère odeur de chair brûlée émanait du casque. Il faudrait remplacer la doublure, à moitié déchirée. Ged préféra s’emparer des pierres précieuses, qui désormais risquaient de s’égarer en chemin, mais il ne les trouva pas. Ses doigts eurent beau fouiller dans les recoins du Steve McQueen, la doublure était vide.

Ged sentit son pouls s’accélérer avant d’éclater de rire. Mam ! C’est elle qui avait gardé les diamants.

Des sirènes hurlaient au loin mais Jada et Sol avaient déjà fendu la brume. Abandonnant les tournesols à l’aube dorée qui les suivait, les jeunes amants plongèrent ensemble pour une longue apnée. Le chant des baleines, c’était eux.

Note de l’éditeur

Le roman Le Steve McQueen est le résultat d’une coopération entre deux auteurs de deux pays, l’Anglais Tim Willocks et le Français Caryl Férey, sur une idée du festival Quais du Polar et des éditions Points. Il s’agit d’un projet d’écriture collaborative d’un roman policier inédit, où les personnages principaux abordent en filigrane les différences culturelles entre les deux pays, l’idée étant de contribuer à une meilleure connaissance réciproque. Ce roman en « cadavre exquis » a réuni deux maîtres du roman noir dans un projet commun où chacun a écrit un chapitre en alternance.

Nous tenons à remercier Hélène Fischbach et Cécile Dumas de Quais du Polar, tous nos partenaires, sans oublier les deux auteurs et le traducteur de la partie anglaise, Benjamin Legrand. Nos remerciements vont également à Maria Vlachou et à son équipe des droits étrangers des éditions du Seuil.

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Le projet d’écriture de ce roman a été initié par le festival international Quais du Polar, en collaboration avec les éditions Points. Il est soutenu par la Convention Institut français / Ville et Métropole de Lyon.